Anime e Sangue

I personaggi delle serie "Angel" e "Buffy, the vampire slayer", appartengono a Joss Whedon, la WB, ME e la Fox, l'autrice scrive senza alcuno scopo di lucro e non intende violare alcun copyright.

"Sei sicura?" chiese Angel, infilandosi precipitosamente il maglione.

Willow aveva fatto irruzione nel suo ufficio da qualche minuto, con l'aria stravolta di chi ha forsennatamente percorso miglia in piena notte.

Un altro cenno d'assenso ed Angel finì di vestirsi, interrotta rapidamente la sua meditazione, senza domandarsi cosa lo rendesse così agitato.

L'idea di correre a Sunnydale? Oppure il fatto che non correva per Buffy?

Sfrecciò a fianco di Willow e montò in macchina. Tardò un istante, per accertarsi di averla a fianco e mise in moto. Cordelia gli tagliò la strada, ma Angel si limitò a spalancare una portiera, intimandole di salire, una volta finito il testacoda.

Cordelia scavalcò Willow, ancora aggrappata al cruscotto, sommergendola di chiacchiere prima ancora di sentire la sgommata con cui il suo principale imboccò la via.

"Allora, che ci fai qui?"-Cordy sgranò gli occhi- "Oddio, ma dove ho messo quel pacchetto che avevo in mano? Angel, ma si può sapere che sta succedendo?"

"Spike." - fu la breve risposta.

"Spike? E noi corriamo così per Spike? Ed io ho perso il mio nuovo acquisto per Spike? Non sarà mica cominciata l'Apocalisse già di nuovo, io ho un'audizione giovedì."

"No, niente Apocalisse, non per noi." - ribatté Angel, assorto più nei suoi pensieri che nella guida della macchina.

Spike.

Ed un nuovo guaio.. Solo lui poteva capire.

Solo lui. Soltanto Angel.

Willow spiegò a Cordelia l'accaduto e più andava avanti, più Cordy sgranava gli occhi, per sorpresa ed incomprensione.

Era una cosa grossa… ma perché correre così? Angel, perché non rallenti? Ormai è fatta. Adesso c'è un vampiro malvagio in meno sulla faccia della terra.

Perché fai così?

Era già innocuo da tempo, con quel chip piantato nella testa. Adesso è solo una cosa più sicura ancora…

Più sicura, come spiegare…

Angel sterzò e fermò, davanti a quel che restava del vecchio liceo. Saltò giù dalla macchina e corse, corse come un pazzo fino in biblioteca, un locale annerito, ma di nuovo agibile, da quando Xander lo aveva promosso rifugio segreto.

Un rifugio… segreto e sicuro… sopra la bocca dell'inferno.

Giles doveva averlo sentito correre per quei corridoi. Quando Angel varcò la porta se lo trovò di fronte, con una balestra. Dietro di lui, Xander.

Angel li fissò entrambi.

"Dov'è?"- chiese.

"In ronda." -gli rispose prontamente Xander, senza sospettare per un attimo che non stesse chiedendo di Buffy- " Voleva cercare i superstiti."

"Non Buffy. Spike. Dov'è Spike."

Giles lo fissò, lo passò da parte a parte con i suoi occhi azzurro-grigi.

"Nella gabbia." -fece un cenno, verso la struttura metallica, ancora solida, che un tempo era stata, in base ai momenti, una trappola o un arsenale.

Alcune casse erano state accatastate all'interno, quasi non si temesse che potessero diventare pericolose, dentro la prigione di un vampiro. Brandelli di stoffa pendevano dalle reti della struttura, ma Angel non aveva bisogno di luce o buona visuale.

"Non ero ancora certo della mia supposizione, ti ho fatto chiamare per questo." - gli disse Giles, deponendo la balestra e arrivandogli a fianco- "Ho preferito metterlo lì dentro così non sarà pericoloso per nessuno.Neanche per se stesso."

Angel si aggrappò alla rete e fissò il pavimento sconnesso. In mezzo alle casse ed alla polvere, stava una giacca di pelle.

E dentro la giacca, l'ombra di un vampiro.

Lunghe mani ossute sporgevano dalle maniche.

Spike.

Raggomitolato.

Con le braccia attorno alle ginocchia.

Con la testa illuminata da un raggio di luna.

Scalzo. Piedi bluastri e venati.

Immobile.

Non ancora polvere, eppure già morto da tanto tempo.

Angel lo fissò ancora, muto.

Improvvisi flash lo colpirono, il ricordo di una morsa micidiale lo prese in pieno petto.

"All'inizio ho pensato si trattasse di non so quale reazione a quel chip, oppure…" - continuò Giles, pulendo gli occhiali nel fazzoletto.

"No, Giles, non ti sei sbagliato." - Angel non riusciva a staccare gli occhi da quel fagotto, senza rendersi conto di Buffy apparsa dal nulla alle sue spalle- "Ora è come me. Quello è il dolore di avere un'anima."

Andò fuori, all'aria aperta, desiderando di avere pieni polmoni per respirare a fondo, come se il bisogno d'aria che non aveva fosse una fastidiosa mancanza. Alzò lo sguardo verso le stelle, le poche che la luna non oscurava con il suo eccessivo candore.

Si sorprese a pensare ad Oz, finito chissà dove, spontaneamente rinchiuso sotto la luna piena. Come Spike, in una gabbia che isolava dal mondo.

Spike…

Spike già sapeva cosa gli stava succedendo. Sapeva perché, ma non sapeva come reagire. E gli altri?cosa pensavano di quello che vedevano?

Quello che sapevano dovevano averlo imparato da lui, da Angel e dalle sue frasi spezzate. E dalle cose che non aveva mai ammesso.

Il profumo di Buffy lo inebriava. Il suo insinuarsi sotto il suo braccio ed il sussurrato "tutto bene?" lo riscossero dai suoi pensieri.

Si scambiarono un'occhiata, cercarono di condensare in quel breve sguardo tutto ciò che avrebbero voluto dirsi.

Poi Buffy, con un leggero sospiro di rammarico, si allontanò e rientrò nel edificio.

Angel gettò ancora uno sguardo ormai distratto all'oscurità e la seguì.

"Perché non mi racconti da principio?" -le chiese, una volta rientrato in biblioteca. Poi, vedendo la banda riunita attorno all'immancabile tavolo così stranamente sgombro di libri, aggiunse- "Per il momento non posso fare nulla. Prima parliamo."

Buffy prese la parola.

"Suppongo sia stata normale routine. Ho scoperto dov'era un covo di vampiri. Spike non li frequenta più da parecchio. Ma lì ho beccato Harmony e lei mi ha nominato Spike, gemendo su come le avevo sciupato i capelli."

"Come la capisco." - sospirò Cordy nel fissarsi le doppie punte.

"Ha vaneggiato come suo solito su qualcosa che non ho capito bene, ma che nemmeno lei sembrava avere molto chiaro… qualcosa su una zingara, una maledizione o altro…"

"Già sentita questa storia"- specificò Xander.

"…all'inizio ho pensato che parlasse di te. Mi ha detto qualcosa sul fatto che un vampiro con i rimorsi è buono solo per giocarci nel tempo libero. Poi ha aggiunto qualche apprezzamento su com'era Spike quando lo ha conosciuto e poi ha ribattuto il concetto."

"Quale concetto?" - chiese Willow.

"Che lei non frequenta i rammolliti ed i perdenti. Ed io le ho assestato un cazzotto."

"e brava Buffy." - si congratulò Xander e prese la parola- " quindi siamo andati a cercare Spike, ma la cripta dove abita era vuota e da parecchio, almeno una settimana. C'erano tracce di lotta e così, come nostro solito, ci siamo preoccupati anche per chi non se lo merita. E… "- la sua espressione cambiò leggermente nel soffermarsi su quel lembo di pelle nera- "Per una volta abbiamo fatto bene."

"Così sono tornata a spupazzarmi quei quattro inetti e la decina di rinforzi giunta nel frattempo. Lo tenevano in una gabbia, o in qualcosa del genere. E l'abbiamo portato qui, fine della storia."

"Da una gabbia ad un'altra." - mormorò Angel, spostandosi, abbandonando il tavolo su cui si era appoggiato durante il racconto. Le parole di Willow erano state pressappoco le stesse, ragionò, nel congiungere le mani come in preghiera, di fronte alle labbra. Si riavvicinò alla rete metallica e sbirciò appena all'interno, come se temesse, come se sapesse che quell'occhiata sarebbe stata straziante senza essere fruttuosa.

"Non sappiamo niente, sul perché di tutto questo." - costatò.

Tutto questo… un'anima, tornata dal nulla per portare un corpo all'inferno, come se quel minuscolo meccanismo in un angolo del cervello non fosse stato altro che un triste e minuscolo presagio.

Tutto questo…

Come spiegare…

"A quanto pare, no. " - gli rispose Giles- " Non sappiamo nient'altro. Chi, o cosa abbia fatto questo, perché Spike… troppe domande e nessuna risposta."

"Ma adesso che facciamo? " - chiese Willow.

"Angel, hai una risposta a questa domanda?" - esortò Buffy, quando il quesito cadde nel silenzio.

Angel si voltò, li abbracciò tutti con una sola occhiata.

"Sono io la risposta a questa domanda."

E mai, come in quell'istante, desiderò una battuta di Doyle e quella sua leggera mano appoggiata su una spalla.

"Ehi, uomo…"

le ore si trascinarono lente, trascorrendo appena, in attesa di un'alba che non arrivava. Angel trascorreva i suoi minuti in piedi, appoggiato alla grata. Dapprima Spike era rimasto immobile, poi, come se avesse attinto un barlume di energia da chissà dove, iniziò a dare qualche accenno di movimento.

Muoveva appena le dita, tra piccoli mucchi di polvere. Aveva disteso le gambe, serbando strette al petto soltanto le braccia. Gli occhi erano chiusi? Angel, per quanto girasse intorno alla gabbia, non riusciva a vederli..

Spike non si nutriva da parecchio tempo. Il suo aspetto scheletrito ne era un inequivocabile vessillo, come le vene che spiccavano come un luminescente ragnatela su ogni lembo visibile di pelle.

Angel camminava in cerchio, oppure sostava, con le mani appoggiate alla rete. Gli altri, seduti, quasi in rispettoso silenzio, di lui vedevano soltanto la schiena, una schiena larga, apparentemente solida.

E dietro quella schiena, un continuo agitarsi di pensieri, riflessioni più tormentate di quelle da cui Willow l'aveva strappato.

Angel aveva il tormento.

Il tormento dell'impotenza.

E Cordelia non capiva. Spike era la croce di Angel da sempre; come due antagonisti, i due vertici virili di un triangolo amoroso. Il loro legame? Come una piramide, Angelus, il sire, ed i suoi pupilli, Spike e Drusilla..

Drusilla… la ragazza tanto pia e devota da essere portata alla pazzia, prima di poterla possedere. Un amore tanto grande quanto distruttivo. Qualcosa che ancora adesso, Angel sentiva sorgere dal profondo dell'animo. Un sentimento, un piatto su cui soppesare la repulsione e l'attrazione.

Ma Spike? Cosa? Perché?

Dapprima non le era sembrato un argomento interessante. Spike era uno sbaglio del passato, uno sbaglio che aveva portato nelle loro vite un nemico acerrimo.

Willow, inconsapevolmente, seguiva la stessa linea di pensiero. Perché un essere spietato come Angelus aveva scelto quello strafottente biondo? A Willow, Spike non spiaceva. Nei lunghi mesi della forzata astinenza, Spike era stato con lei addirittura gentile; una volta aveva pure ammesso di avere un debole per lei e per un suo buffo vestito lilla.

Spike seminava cattiverie con la lingua biforcuta, poi, ad un tratto, uno stralcio di sensibilità.

Aveva il dono innato di capire lo stato d'animo delle persone. Non si lasciava prendere in giro dalle zoppicanti spiegazioni o dalle motivazioni apparentemente inattaccabili.

Spike era fatto così… una mente raffinata quasi quanto le sue perversioni.

Buffy era stata poco tempo a fissare quella schiena diritta… le era grottescamente sembrata la metafora del loro rapporto, una strada in salita, così pendente da dover essere scalata a forza, con sofferenza.

Con il passare delle ore, Giles l'aveva fermamente invitata ad andarsene a dormire e Buffy, sperando che a sua madre non venisse un infarto, optò per una breve sortita nel letto di casa sua, evitando le cinque miglia verso il campus del college.

Alle prime luci del giorno, Cordelia s'addormentò, appoggiata al tavolo, con un po' di fuliggine sul suo nasetto impertinente.

Xander, con una vecchia abitudine, le aveva posato una coperta sulle spalle; poi si era occupato di coprire gli scarsi spiragli delle finestre con le tende a brandelli. Ma non riusciva a distogliere i suoi pensieri da quello che restava di Spike, il più odioso coinquilino che avesse mai sperimentato.

Eppure, come Willow, riusciva a provare una certa simpatia per quel vampiro che aveva cercato di impalarsi nello scantinato, dopo essersi ristretto i vestiti con un bucato sbagliato.

Lo apprezzava, anche se non era un buon amico, anche se era un cinico, un maligno ed un emerito approfittatore. Ma per quanto fosse tutto questo, e per giunta un elemento che gli aveva più volte provocato lividi e contusioni, in quei mesi di sofferta convivenza e lotta gomito a gomito, aveva sviluppato un certo cameratismo.

Ed anche se poi non era molto profondo come slancio, il senso di giustizia non faceva che ripetergli che, al di là dei torti che Spike distribuiva come caramelle, non meritava un trattamento come quello ricevuto dai suoi simili.

L'aveva liberato lui stesso, tirato fuori di peso da quella gabbia… di peso, che parola grossa, per un corpo di circa trenta chili complessivi.

Un essere che, con le poche forze che aveva gli si era aggrappato addosso. Cadendo in avanti, da quella specie di trappola dove l'avevano rinchiuso, per il puro e semplice piacere di seviziarlo.

Come? Bruciature di sigarette, cibandosi sotto il suo sguardo di ragazze che né lui né la cacciatrice avrebbero potuto salvare?

Male parole?

Croci?

Cos'altro?

Aveva subito qualcosa per cui non avesse già sofferto nei mesi passati?

Difficile a dirsi.

Soprattutto se Spike non poteva o voleva parlarne.

Lentamente, quasi senza accorgersene, Xander s'avvicinò ad Angel. Non lo aveva mai considerato altro che un rivale. Anche con lui c'era stata una forma di cameratismo, ma in quel frangente, non poteva che dimostrargli fiducia.

Io sono la risposta, aveva dichiarato.

E Xander voleva sapere.

Per caso, nell'attimo in cui si avvicinò, Spike emise un gemito. La sua schiena s'inarcò, le braccia si spalancarono, con gli occhi rivolti verso un soffitto che non poteva vedere..

I suoi pensieri erano informi come il gemito che gli scivolava tra le labbra.. Angel conosceva quella sensazione, si era illuso per lungo tempo di poterla dimenticare. Un secolo di lacrime che non avevano mai colmato quel deserto di disperazione che Angelus aveva portato in giro per l'Europa..

Spike aveva fatto altrettanto. Aveva ucciso più di chiunque altro, quasi quanto il suo sire. Ma il suo sire aveva commesso il fatale errore di invaghirsi di una zingara figlia di magia…

E Spike? Chi poteva desiderare questo supplizio per un vampiro già menomato dalla tecnologia?

Un urlo si fece largo tra i suoi pensieri. Un urlo strozzato da un dolore che non voleva essere espresso. Per Angel era troppo? - si chiese Giles, quando Angel abbandonò la sua postazione e rientrò in quello che un tempo era stato l'ufficio del bibliotecario.

Inspiegabilmente, ancora una volta, Xander lo seguì.

Angel si era seduto sul divano, su quel che restava del divano. Avevano sentito chiaramente un certo tramestio, come se avesse cercato qualcosa nel ben fornito arsenale di fortuna.

Angel sedeva, con un pugnale tra le mani.

"Che intendi fare?"

"Tu che faresti?" - gli rispose il vampiro, alzando il suo sguardo tormentato verso il ragazzo- "Dimmi cosa è meglio"

"Non ti seguo."

"Un vampiro è un essere malvagio per natura. Un essere da uccidere. Ma un vampiro con l'animo può conoscere solo sofferenza, se le regole non sono cambiate… e non mi sembra che sia così, a quanto ne so."

"Dimmi, Xander, cosa è meglio? Lo privo dell'anima e lo uccido? Oppure lo uccido e gli risparmio la sofferenza di avere un'anima?"

Angel era Angel. Esasperato all'idea di dover ancora spiegare qualcosa che Xander non poteva capire del tutto. Eppure, per una volta, Xander lo guardava dritto in faccia ed Angel gli esponeva un dissidio, accantonando il misterioso e tormentato mutismo. "Risparmieresti un'agonia ad un amico?"

Era passato molto tempo, da quando Angel gli aveva posto questa domanda, indebolito da un veleno che lo stava uccidendo.

Come aveva risposto quella volta Xander? Con cocciutaggine.

E come allora, fissandolo, come allora, rispose: "No, non ti lascerò morire." - in un soffio, come se fosse veramente dipeso da lui. Xander non era la cacciatrice, il suo sangue non poteva sanare un vampiro morente ma, per un attimo, seduto a quel capezzale, il ragazzo aveva reagito con tenacia, con quella filosofia di vita del non tutto è perduto.

Ma ora…

Angel non era capace di accantonare le esitazioni. Portava nel cuore quello stesso ricordo che la caparbia risposta di Xander aveva fatto riemergere. La sua mente era volata nella stessa direzione del tuo interlocutore.

Ma era come se il giorno e la notte dialogassero tra loro. E Spike con i suoi gemiti, non era altro che la colonna sonora di quell'incomprensione.

"Angel." - riprese Xander- "Cosa stai cercando di dirmi? Che vuoi risparmiare questa sofferenza a Spike? Che sei pronto ad ucciderlo con le tue mani, solo perché ha un'anima? Suvvia, è un vampiro che non morde, come te. Tu sei sopravvissuto… vuoi il diritto d'esclusiva?"

Angel gli avrebbe risposto volentieri con un pugno.

"Pensi a lui, non è vero?"- aggiunse il ragazzo, andandogli sempre più vicino. Con sua sorpresa, Angel lesse il rispetto in quegli occhi scuri- "Tu saresti disposto a vivere con il rimorso di quest'uccisione purchè Spike non subisca il tormento delle proprie?"

Ormai rigirava il pugnale tra le mani, dapprima in silenzio, poi, con il desiderio di rispondere.

"Tu lo condanneresti ad una lunga agonia? Solo per la paura di perdere un amico? Ne ho persi molti, nel tempo. E so che il peggio non è ancora arrivato."

"Ma tu sei sopravvissuto. Non ti sei ucciso. E sei tornato dall'inferno più di una volta. Dimmi, non ne è valsa la pena? E per quanto riguarda il peggio… beh, tu eri solo. Ed indietro non si torna. Ma Spike ha te. E me."

Non disse più nulla. Quel breve elenco, quell'ammissione di partecipazione aveva aperto uno spiraglio sul suo ruolo nella faccenda. Ci stava dentro fino al collo. Poco ma sicuro.

"Xander." - Angel lo chiamò. Poi tacque.

"Dimmi."

"Qui non si tratta del sangue che non potrà più bere. Non temo il suo futuro. Ma conosco il suo passato. L'hai visto? Io lo ridussi così, in un vicolo a Londra. Era così, rannicchiato nello stesso modo in cui l'ho trovato stasera, quando gli ho fatto bere il mio sangue per salvarlo dalla vita. Ma adesso… io non sono più quello di allora. Gli ho portato via qualcosa allora… è passato troppo tempo perché il riaverlo indietro non lo faccia soffrire."

"Tu hai paura che impazzisca. Come Drusilla. Non vuoi più macchiarti di questo misfatto. Sei una strada senza uscita, hai ragione." - fece una pausa, lasciando che il sorrisetto appena accennato lasciasse il posto alla serietà- "Ma sai cosa ti dico? che oggi, non so chi o non so perché, ha restituito a Spike qualcosa che tu gli avevi impunemente sottratto. E tu, portandoglielo via, di nuovo e questa volta definitivamente, ti macchieresti di un delitto come allora." - poi, non tanto convinto del ragionamento- "Afferrato il concetto?"

Angel lo fissò, senza rispondere. Poi, l'attenzione di entrambi fu assorbita da qualcosa.

Qualcuno.

Spike.

In piedi.

Con le mani serrate alle reti della gabbie.

Willow lo fissava paralizzata, senza il coraggio d'avanzare di pochi metri. Quegli stessi metri che, ancora una volta, Angel superò con slancio, con il coltello stretto tra le mani.

Angel pose le mani sui palmi aperti di Spike. Vicini, separati da una rete, uno nello sguardo dell'altro. Come non mai. Come erano stati forse una volta nella vita, quando qualcosa era scattato nel cuore che Angelus non pensava d'avere. Il vampiro, irretito dallo sguardo di un poeta squattrinato e morente. Un poeta con l'anima ben nascosta negli occhi. Anima trapelata fuggevolmente a galla, nell'attimo in cui la morte era divenuta consapevolezza.

E quando si era risvegliato, con il sangue sulle labbra, Angelus, in quello sguardo, non aveva più letto nulla che non fosse sete. Potere. Vendetta. Amore.

Lo sguardo. Talvolta è come perdersi nei meandri delle tenebre. Poi, ad un tratto, qualcosa emerge. Ma bisogna essere rapidi a vederla.

Ed Angel la vide. Vide quella singola emozione, rivide qualcosa che conosceva. Spike portava il se stesso di un tempo, la sua anima sventolava come una bandiera. Ma là, a fianco di quel vessillo, stava il dolore di Angel. Il dolore che dona soltanto la sensibilità appena restituita, che porta con sé la consapevolezza

Spike vedeva la stessa cosa? Era divenuti sul serio l'uno lo specchio dell'altro?

Spike. Null'altro che un animale che scivolava a terra in preda ad un dolore selvaggio e violento. Forse insostenibile.

L'avrebbe annientato nel fisico o nell'animo?

Willow si sorprese ad implorare mentalmente un aiuto per quel corpo intrappolato in un'anima. Qualcuno doveva far qualcosa. Cosa sarebbe stato peggio? "Perdere nuovamente l'anima dopo averla ritrovata? Oppure accettarla come solitaria compagna per un'eternità?" - era una frase di Doyle? - Angel protese tutto il suo essere alla ricerca di un soprannaturale soccorso del suo irlandese dagli occhi trasparenti.

"Doyle?" - le labbra di Cordelia si mossero appena in un sussurro.

Ma i pensieri di Angel erano già di nuovo persi nello sguardo di un animale in trappola che, traendo forza dal nulla, si gettava contro le sbarre materiali della sua prigione.

Poi, ancora un istante di immobilità, uno di fronte all'altro.

Di nuovo quello sguardo.

Angel si sentì pervadere dal gelo. Come se si fosse specchiato. Perché là, in quelle profondità, aveva visto di nuovo la morte diventare consapevolezza.

"Fammi entrare"

"Cosa?" - Giles, stranamente sordo a quel dissidio interiore, sembrò reticente.

"Ho detto che voglio entrare." - l'impotenza, divenuta rabbia, gli faceva scandire seccamente le parole.

Willow gli spalancò la porta senza fare commenti, senza esitazioni che portassero ad ulteriori discussioni. Xander avrebbe voluto strappargli di mano il coltello. Poi un impulso lo fermò.

Afferrò per un braccio Angel e, quando questi si voltò, disse:

"Ehi, ricordati di scegliere."

Angel annuì e s'infilò tra le casse, verso il suo simile.

Verso uno spettro che un tempo era stato un vampiro, che un tempo era stato un uomo.

Spike aveva sempre avuto un volto pieno di ossa. Ma mai, come ora, quelle ossa sporgevano, miseramente coperte da un'epidermide quasi trasparente, resa tale dal dolore che sembrava esplodergli nel cervello.

Spike voleva morire. Angel era lì per impedirglielo. Era quella la risposta che aveva cercato tutta la sera, nel tormentarsi per il suo dolore.

Era una chance che gli veniva offerta. Era la guida, lo scoglio a cui aggrapparsi nella tempesta del rimorso..

Spike era pronto per la lotta.

Angel era pronto per la lotta.

Ed entrambi scattarono l'uno verso l'altro. Si picchiarono, con la disperazione che avevano in corpo.

Erano stati amici, padre e figlio, nemici, alleati ed infine di nuovo nemici.

Non sarebbero mai potuti essere degli estranei.

Ed ora, quel palpitare della loro anima in fondo al dolore, li rendeva fratelli.

Fratelli.

Fratelli di sangue.

Un ultimo attacco.

Erano di nuovo faccia a faccia. Come prima, ma non vi era più una rete metallica a separarli.

La rete stava alle spalle di Spike.

Angel lo aveva afferrato per i polsi, le loro mani si stringevano, palmo contro palmo.

Angel troneggiava su di lui, schiacciandolo con la sua forza e la sua mole.

I vestiti cadevano larghi e vuoti sul corpo di Spike, un corpo percorso di tremiti e spasmi che le sue smorfie di dolore non mascheravano..

In un attimo, un altro flash..

Angel sbatté le palpebre.

Fratelli di sangue.

Afferrò il coltello, ed il cuore di Xander fece un balzo in gola.

Le mani…

Palmo contro palmo…

Angel impugnò lo stiletto con la sinistra; poi, allentando la prese della destra, inserì la lama tra le due mani.

E la sfilò, come estrarla da un fodero.

Un fodero di carne.

E lo scagliò lontano.

Lontano da entrambi.

Spike, lo vide sfuocarsi, poi, essere inghiottito dalle tenebre.

La gola gli si strinse in un rantolo.

Immagini fulminee gli balenavano a piena velocità nel cervello. Immagini di una vita non sua, di un dolore che già sentiva in petto.

Un dolore della stessa matrice, oltre i confini del tempo.

Le visioni ruotavano sempre più veloci.

Lo facevano impazzire.

Urlò forte, ma qualcuno gli premette una mano sulla bocca.

Una mano che sapeva di sangue.

Sangue potente, sangue senza vita.

La luce che sentiva dentro si espandeva anche fuori.

Ma Spike non poteva saperlo.

Non poteva conoscere le facce annichilite che li osservavano, mentre l'intelaiatura metallica diveniva un vortice di energia pura.

Energia che lentamente sfumava, con lo scorrere sempre più esile del loro sangue.

Il sangue che si mischiava di nuovo.

Con la morte a tenerli entrambi tra le braccia.. come una donna, il vertice del loro triangolo amoroso.

Come Drusilla. Spike la rivide, con i suoi occhi, con gli occhi non suoi,

E Darla.

E Doyle.

E Buffy.

Erano immagini, immoti fotogrammi espressioni rapide e mai più tornate, volti morti e sepolti riemergevano come ombre dall'ombra.

Fino a formarsi in una sola.

Una singola visione.

Angel, sorgente dalle tenebre.

Reale, di fronte a lui.

La forza che lo intrappolava.

L'energia che sosteneva.

La prima parola articolata, dopo lungo tempo.

"Liam" - rantolò, con occhi pieni di stupore, lontani dalla pazzia.

Liam.

Liam.

Un nome che non conosceva.

Un nome che gli era sempre stato negato.

Il nome del passato perduto.

Liam.

Angel,

Le forti braccia dove scivolare, ora, una volta sciolta la presa.

Braccia che lo stringevano, un maglione color della notte in cui seppellire il proprio volto e le proprie lacrime..

Un collo da stringere con braccia deboli.

Restarono così, sotto lo sguardo soddisfatto di Xander, l'aggrottato di Giles, quello commosso di Willow.

Restarono abbracciati, uno a sorreggere l'altro. Senza motivo per muoversi o separarsi. Uniti i loro corpi, le labbra di Angel sepolte tra i capelli di Spike. E gli occhi di Spike, che già si chiudevano nella melodia di un sonno silenzioso.

Spike riposava, dormiva nel calore che poteva donargli solo un'anima racchiusa in un corpo freddo. Dormiva sul giaciglio della sicurezza.

Restarono così immobili, sotto il loro sguardo vigile.

Angel, le lunghe gambe incrociate e Spike dormiente tra le braccia, leggermente contorto, indisturbato.

Il sonno di Spike, nel cerchio dell'affetto.

E gli spettatori silenziosi, quasi disposti in cerchio intorno a loro

E la cacciatrice lontana, a sognare un abbraccio di quel genere..

E Cordelia che ancora dormiva appoggiata al tavolo.

E Doyle seduto a terra.

Ed Angel, con la testa sulla sua spalla invisibile, stretto tra le braccia di un pazzo spirito irlandese.

Uno spirito dagli occhi trasparenti persi sul riposo di una ragazza con la fuliggine sul naso.

II

Buffy infilò le dita nella grata e sbirciò dentro.

E lo chiamò.

Angel si riscosse per girarsi a fissarla. Era bella, con gli occhi pieni di preoccupazione, una bambolina con lo sguardo profondo, che si mordicchiava un labbro, indecisa sulle parole da dire.

E lui le sorrise, per incoraggiarla.

"Ehi, vieni dentro."

Era contento di vederla, di poterla guardare, mentre si muoveva per venirgli accanto.

E quando gli fu vicino e si chinò, Angel accarezzò le ciocche di capelli che le cadevano sugli occhi.

E lei si sedette a terra e gli regalò ancora un sorriso, timido, appena imbarazzato.

"Non riuscirai a staccartelo di dosso tanto presto" - disse, indicandolo con lo sguardo.

"Temo che tu abbia ragione."

Stava ancora seduto a terra, con le gambe incrociate, in mezzo alla polvere ed alla confusione. E Spike addormentato tra le braccia.

Xander li guardava. Si era addormentato, e quando si era svegliato li aveva ancora trovati così. Fissava la schiena di Angel, ampia e solida, guardava la testa bionda di Spike, che sbucava appena al di sopra della spalla su cui riposava.

"Come sta?"

"Come uno non convinto che l'immortalità sia un regalo." - replicò tristemente Angel.

"Ma ce la farà?"

"Non lo lascerò morire, se è quello che pensi." - Angel buttò uno sguardo a Giles e disse- "Adesso basta con le gabbie. Portiamolo a casa mia, qui, a Sunnydale."

E così era stato. Angel aveva sollevato il suo fagotto ed erano usciti. Buffy era stata mandata a cercare, senza tanti complimenti, sangue umano in ospedale. E Cordelia era andata con lei, prendendo in prestito la macchina di Angel.

Willow e Giles erano rimasti a cercare chissà quale informazione in un libro.

L'aria era tiepida, piena di stelle. Xander ed Angel avevano tagliato per il cimitero, accelerando il passo.

Le poche ore che restavano della notte erano passate così, camminando e preparandosi. Buffy aveva portato il materiale richiesto e se ne era andata in ronda per scaricare i nervi. Senza una parola. Era come se facesse di tutto per evitare Angel, per non parlargli. Si sforzava di non soffrire. Ed uccideva, con una punta di rammarico, all'idea che non ci fosse più Spike a tormentarla, tra un massacro e l'altro.

"Con la vecchiaia si diventa abitudinari." - spiegò al vampiro punk, mentre questo finiva in polvere- "Era liberatorio farci a pugni.."

Angel, aiutato da Willow, aveva attaccato una trasfusione a Spike. Non aveva neanche provato a nutrirlo canonicamente, gli aveva piantato l'ago nel collo senza indecisioni, senza soffermarsi a cercare una vena pulsante.

"Accidenti, sai bene dove sono." - aveva sdrammatizzato Willow, nell'ammirare tale maestria.

Ed Angel le aveva lanciato un'occhiata grondante di sarcasmo.

Cordelia era ripartita al mattino, presa dalle sue audizioni, lasciando lo stanco gruppo al suo destino. Willow era crollata, alla fine, si era addormentata sul divano, appoggiata a Xander, a metà di una pigra conversazione.

Giles era tornato al suo negozio, visto che Anya si trovava ancora fuori città, insieme a Tara. E Buffy l'aveva seguito.

Restavano solo Spike ed Angel. Spike dormiva di traverso nel letto di Angel. Il corpo sprofondava appena nel materasso, le testa girata da un lato e la flebo ancora inserita.

L'ennesima flebo.

Con infinita pazienza, Angel aspettava, ne sfilava una per avviarne un'altra. Non si preoccupava nemmeno del livido che ormai copriva buona parte collo, che spariva per poi riformarsi rapidamente.

Era il sintomo dell'instabilità fisica di Spike. In situazioni normali non si sarebbe neanche formato, Angel gli avrebbe scalfito la pelle appena senza lasciargli segni. Era sintomatico della scarsa quantità di sangue che aveva in corpo, risultato di un probabile e sadico dissanguamento che gli avevano inflitto i suoi simili, prima che Angel, per salvarlo, non fosse stato costretto a provocargliene uno ulteriore.

Di cui non si pentiva affatto.

Aveva approfittato dei tempi morti per avvicinare una poltrona in cui lasciarsi andare, allungando le gambe fino a posare i piedi sul letto.

Si sedeva lì, appoggiando la guancia alla mano, e fissava Spike. Domandandosi il perché della sua attenzione, la sua sollecitudine nei confronti di un'antagonista tanto ottuso da essere antipatico.

L'antagonista per eccellenza. Erano riusciti a litigare per tutto, potere, sesso, amore, soldi, sangue e donne.

Accidenti, erano persino arrivati ad un pelo dal contendersi la cacciatrice. Eppure Angel era corso da Spike come Spike si era affidato ad Angel. Con lo stesso slancio incontrollato. Di cui non pensava di esser capace.

E così la sua mente tornava indietro nel tempo tanto quanto i suoi ragionamenti giravano in tondo. E non capiva. Spike aveva fatto parte della sua vita quando non era altro che caccia spietata. Era stato Angelus a sceglierlo come compagno idoneo alla sua non-vita, per avere qualcuno da odiare, su cui prevalere in fascino ed ironia, da sbeffeggiare, quando corteggiare le sue donne iniziava a venirgli a noia.

Ma sì, l'aveva vampirizzato perché era stata Drusilla a implorarlo. Le piaceva, le sembrava un giocattolo, così imbranato e tenero nel decantare le sue poesie.

E Spike era stato un predatore inimitabile ed inaspettato. Uccisore di cacciatrici. Cacciatrici come Buffy. La stessa Buffy di cui si era innamorato, girando le spalle a Drusilla.

Era questo che li univa? L'abbandono di Drusilla e l'amore per Buffy? Angel non aveva problemi a scartare quell'ipotesi.

E visto che Spike era tutt'altro che loquace, il tempo per pensare non gli sarebbe certo mancato.

Lentamente alle elucubrazioni si sostituirono altri pensieri, e la sua mente sfuggì, verso Buffy e la freddezza che non avrebbe mai voluto riservarle. Pensare a certi aspetti del loro rapporto gli pesava come una spossatezza eccessiva, una coperta troppo calda.

Si sporse, sfilò ancora l'ago dal collo del vampiro e ne inserì un altro. Spike gemette, movendosi, ma Angel gli bloccò la testa senza tanta indecisione e finì il lavoro.

"Spiacente, amico mio" - sussurrò- "sono a buon punto, vado fino in fondo."

Andare fino in fondo… di colpo quest'evenienza lo colse. Avrebbe portato Spike a Los Angeles. Doveva tenerlo d'occhio, parlargli e scoprire se, nelle Alte Sfere, qualcuno stesse già manipolando il suo futuro.

"E saprò fare tutto questo al di là delle tue opinioni?" - gli chiese, posandogli una mano sulla fronte. Spike si mosse ancora, inquieto, stringendo le palpebre, come per scacciare un'immagine fastidiosa. Poi si rilassò, scivolando un po' da un lato. Angel rimase seduto su quel letto ancora un interminabile istante, poi raccolse i resti delle flebo, per accatastarli sul tavolo.

Nella stanza a fianco si trovò davanti Willow. Si era appena svegliata, con i capelli confusi e la camicetta sgualcita.

Un leggero rossore le coloriva le guance e ad Angel non servì molto per capire che si era sentita una superflua spettatrice.

"Ebbene sì, ho avuto un attimo di affettuosa debolezza nei suoi confronti." - la incoraggiò, sorridendo- "Capita anche a me, ogni tanto."

"Scusa" - balbettò ugualmente la ragazza- "Non volevo."

Non sembrava più lo scricciolo che era stata al liceo. I capelli corti, la figura meno spigolosa e quella luce negli occhi la rendevano deliziosa. Angel sorrise, nel pensare come Xander si fosse, tutto sommato, perso qualcosa.

"Non ti preoccupare. Non mi vergogno."

"Sul serio?"

"Dovrei?"

"Secondo me, no, ma Spike…"

"Spike non se ne è neanche accorto. Era più per me che per lui." - replicò tranquillo- " Ma hai ragione, mi tormenterebbe a non finire."

"Non penso di dirglielo, cioè, non ho motivo di farlo…"

"Lo so."

"Angel?"

"Dimmi."

"Perché Spike?"

Adesso la conversazione meritava di essere seguita. Angel accantonò i suoi pensieri, buttando un'occhiata inquieta all'altra stanza, intravedendo appena il fondo del letto.

Desiderava solo tornare a sprofondare nella sua poltrona, a fissare il suo magro tormento.

"Vieni di là" - sospirò- " Ho una trasfusione da controllare."

"Ancora?"

" L'ultima."

Willow lo seguì, in punta di piedi, cercando di adattarsi al suo passo disumano. Fluttuò quasi fino alla poltrona, ricordando a malapena di essersi rannicchiata allo stesso modo, una notte, con Oz al suo fianco.

In silenzio, osservando un altro vampiro indifeso.

Anche Angel sembrò ricordare, nel rivolgerle un timido e riconoscente sorriso. Poi disse: "Perché Spike? Cosa vuoi sapere."

"Non so. Perché lo hai scelto. È così diverso da te."

"Pensi che si debba essere simili per andare d'accordo?"

"No, ma tu e lui avete sempre litigato. Da quando ci conosciamo non hai fatto che lamentarti di lui…"

"Se prendi un'abitudine…"

"Come dire che era tutta una messinscena?"

"Non proprio. Solo che, in tanti anni di litigate, forse, ho finito con l'essere abituato ad averlo tra i piedi." - sospirò pigramente Angel, in piedi, non troppo lontano- " Che fosse un nemico, o un coinquilino rompiscatole, è sempre stato uno della mia vita."

"Uno della tua vita… è una ben strana definizione."

"La migliore che si possa trovare."

Parlarono ancora, frasi pigramente sussurrate. Willow non impiegò molto ad addormentarsi di nuovo, così come si era svegliata, senza farsi notare. Xander si accorse appena, di come fosse tornata ad insinuarsi sotto il suo braccio, nel lasciare la comoda poltrona nuovamente ad Angel.

Ancora i piedi sul letto, un pugno su cui appoggiare una testa piena di pensieri, lo sguardo fisso.

Il sole non avrebbe impiegato molto a sorgere, le pesanti tende in velluto già chiudevano la porta della stanza. Ma Angel non poteva riposare, nello scivolare tra una considerazione e l'altra.

"Ehi, Doyle… " - pensò- " ma l'avresti mai detto? Dopo Faith, Spike. A quanto pare sono il custode di tutti gli sbandati di questa terra. Umani e un po' meno.

Sarò all'altezza? È un osso duro, lo sai. Non si è mai lasciato imbrogliare.ma come farò a tenere testa alla sua sensibilità, quella sua incredibile attitudine a leggere dentro la gente?

Non voglio che mi legga dentro… anche se stasera gli ho permesso di farlo."

Spike dormiva, con la mano leggermente aperta, vicino al viso. Angel l'aveva fasciata, bloccando il flusso del sangue. Ricordava ancora l'attimo in cui gli era sembrato inarrestabile.

Ora, accostandosi al bordo del letto per sciogliere le bende improvvisate, Angel non potè che buttare un'occhiata alla sua mano. Al taglio perfettamente richiuso. Solo una leggera linea più chiara si intravedeva ancora ed Angel si ritrovò a sperare che non svanisse tanto presto.

Il palmo di Spike era ancora sfregiato.

Una ferita mal rimarginata, infiammata che non nascondeva la carne, rosso vivo. Angel sfiorò i lembi irregolari con un dito, ne percepì il calore e la cedevolezza.

Spike si mosse, stringendo appena le dita, non riuscendo a serrarle perfettamente.

Un singhiozzo gli sfuggì dalle labbra, una reazione al dolore, come se quel lieve contatto gli provocasse un incubo da cui non sfuggire.

Obbedendo ancora una volta al suo istinto, Angel unì il suo palmo a quello di Spike, accostando la ferita richiusa a quella pulsante.

Spike si mosse ancora, poi smise, distendendo appena i lineamenti.

"E' una specie di girotondo. Vero? Ma ho paura del potere che potrebbe avere su di me." - la voce mentale di Angel risuonava spossata, nella sua testa- " Cosa accadrà se non avrò le risposte? Come farò…"

Le mani si staccarono. In silenzio, una avvolse l'altra, stringendo appena, posandola delicatamente sul lenzuolo.

"Come vedi, Doyle, ancora ho domande a cui nessuno risponde. E vorrei che tu non avessi fatto così bene il tuo dovere nei miei confronti.

Sarò un custode per lui come tu sei stato per me?"

Giorno.

La casa vuota.

Silenzio.

Doveva essersi addormentato. La poltrona gli era sembrata accogliente e sicura. Qualcuno gli aveva posato indosso una coperta.

Buffy?

Come sarebbe stato bello.

Ma Buffy non c'era, come tutti gli altri. Restava un qualche appunto del signor Giles, abbandonato sul comodino, qualche cuscino spiegazzato su cui avevano riposato i suoi amici.

Ad uno ad uno dovevano essere tornati tutti a casa. Ognuno nel suo letto.

Oppure a godersi una giornata calda e piena di luce.

Il cellulare suonò all'improvviso ed Angel incespicò, nel cercarlo.

Cordelia.

Un fiume di parole.

Da strangolare. Angel mugolò umanamente e rispose alle domande per monosillabi. Poi riattaccando, risprofondò nel suo nido di cuoio profumato. Il posto ideale per passare l'eternità.

I cupi quesiti della sera prima erano svaniti. Angel si era svegliato con la mente pratica in pieno fermento. Cosa fare. Cosa dirgli.

Semplicemente.

Spike lo fissava.

Con occhi grigio-blu.

Cercò di tirarsi su, appena, quanto bastava a puntellarsi con un gomito. Ricadde appena, nel posare la testa sul cuscino, deglutendo e sbattendo le palpebre per la sorpresa.

Il suo corpo non rispondeva. Il suo bel corpo immortale non aveva un muscolo che fosse immune dalle punture degli spilli.

Spilli.

Angel lo aveva sdraiato su un letto di aghi?

Lo sentiva vicino.

Ma non aveva voce per chiederglielo.

Anche pensare gli sembrava difficile.

Ma talvolta la memoria vola più veloce del pensiero. Lentamente le percezioni di Spike filtrarono nei ricordi, nel passato, con una nuova dolorosa consapevolezza.

I suoi muscoli si contrassero spasmodicamente ed Angel fu subito più vicino, inginocchiato, a lato del letto, la mano insinuata tra i suoi capelli, un'altra, a premergli sul petto.

Se avesse aperto gli occhi l'avrebbe visto.

Se non fosse stato per il dolore di tutto il suo essere si sarebbe accorto di avere le convulsioni.

Lentamente la pressione diminuì. Riusciva a respirare, come se la mente, fluttuando, avesse abbandonato le allucinazioni, scivolando nuovamente nel suo corpo.

Spalancò la bocca, gli occhi, ansimò e strinse il lenzuolo tra i pugni, irrigidendosi.

Boccheggiando guardò Angel, con muto stupore.

E nel cogliere un barlume di ragione, Angel parlò.

E Spike, chiudendo gli occhi, ascoltò.

Perché quello era il primo capitolo della sua vita.

III

Aveva parlato per ore.

Spike aveva mantenuto lo sguardo fisso, fino a far dubitare Angel che la sua mente fosse ancora stabile.

Immoto, con la testa girata, perfettamente immobile, le braccia lungo i fianchi.

Angel, così poco loquace gli aveva parlato per quello che sembrava un tempo infinito, a voce bassa non badando a come in casa fossero rimasti solo loro due.

Non sapeva di aver iniziato finché non era riuscito a sentire il suono della propria voce, le parole dapprima concitate, necessarie per attirare l'attenzione di Spike lontano dai rimorsi inconsci.

Aveva parlato, sintetizzato l'emozione di una vita e più ancora, di un'anima e di una vita senza di lei e con le sue conseguenze.

A poco a poco le parole avevano assunto un andamento regolare, un fluire lento e composto, come se nella vita tutto potesse scorrere in modo semplice e lineare al di sopra di ogni violenza ed ogni consapevolezza.

Ma Spike non aveva fatto che fissarlo, senza un battito di ciglia, fino allo sfinimento. La mano gli faceva male da impazzire, ma Spike stentava a ricordare. Immagini e sentimenti si frammentavano e si ricomponevano confusamente, stordendolo e tormentandolo con dolore sordo.

Quando angel finalmente tacque, sembrò che il mondo delle parole si spegnesse con lui, scegliendo un silenzio unico e rispettoso.

Pieno di risposte non date.

Era veramente il primo giorno della sua nuova vita. All'improvviso quella lentezza innaturale sembrò soffocarlo. Angel si protese, pronto ad una nuova convulsione. Ma Spike stava soltanto armeggiando con le fasciature della mano. Maldestramente impigliava le unghie nelle bende, con strattoni violenti e inutili.

Si applicava con la tenacia di sempre, lo sguardo teso e le labbra strette. Si agitava, cercando di mettersi seduto. Ma le forze non c'erano. Ricadde di schiena con un ultimo gemito strozzato.

Ed una mano si pose sulla sua. Nel silenzio. I loro occhi si incontrarono. Per istinto.

Angel si concentrò sulle bende e quando Spike mosse le dita sussurrò appena: "Piano, piano."

Spike lo guardava fisso. Gli occhi grandi sul viso sparuto e la mano tra quelle del suo sire. Angel. Come aveva fatto a non accorgersene… angel era inginocchiato vicino al suo letto, perché, da quando.

Per un attimo gli sembrò strano non aver desiderato soltanto quella presenza, dall'attimo in cui la nuova consapevolezza era sorta. Eppure vederlo lì, così vicino, sembrava innaturale. Nella sua mente i ricordi si sovrapponevano, decennio dopo decennio. Quando mai erano stato così vicini… picchiandosi….forse…

A poco a poco distese le dita e si lasciò sfuggire un sospiro. Angel rallentò i suoi gesti ed alzò lo sguardo per un istante, prima di tornare a concentrarsi.

Le bende erano ormai scivolate sulle coperte, ma Angel teneva ancora la mano di Spike tra le sue. Non era certo che la sensibilità fosse già tornata e, istintivamente, l'adagiò sulle coperte, come se fosse una cosa inanimata.

Spike era debole, ma non al punto di non riuscire a sollevare un braccio. Gli costava fatica, ma lo fece ugualmente.

E fissò la ferita, anche se la vista si sfuocava, ne percorse i bordi con un dito, rabbrividendo per il contatto.

Adesso ricordava, in un baluginio di immagini.

Fissò Angel ed egli, quasi esitando, protese la sua. Spike l'afferrò con la mano sana, per affiancarle, per notare ogni evidenza.

Una destra ed una sinistra, una già sana e l'altra ancora ferita.

Si completavano a vicenda come gli opposti.

Avrebbe voluto parlare, ma non disse nulla, deglutì e tese la mano verso Angel. Tremava, come una foglia ed implorava con lo sguardo. Angel si alzò e, per un attimo, la mente di Spike si pervase di terrore. Non voleva vederlo andar via.

Non voleva. Ma non sapeva come dirlo.

Le parole morivano in gola, ma non aveva a che fare con un dolore fisico preciso. Morivano perchè erano inutili…

Morivano perché non erano giuste.

Morivano perché niente avrebbe fermato Angel se voleva andar via.

Sempre che fosse veramente lì.

Angel si alzò. E si sedette sul bordo del letto. Adesso lo sovrastava e la sua ombra proteggeva Spike, nascondendogli la visuale, limitando il suo mondo reale.

Non smise di tendere la sua mano, lo guardò fisso e poi sbattè le palpebre, per ricacciare indietro le lacrime. Gli sorrise appena, quando Angel finalmente l'afferrò, senza stringerla.

Le loro ferite erano quasi a contatto. Era ciò che volevano entrambi.

Era ciò che non potevano dire a nessuno.

Nemmeno a loro stessi.

Nemmeno adesso.

Angel fasciò nuovamente la ferita, stringendo meno.

Pensava a quel sorriso, apparso e sparito in un battito di ciglia.

Quando alzò lo sguardo, pronto a ricambiare, la mano tra le mani, Spike, ai suoi occhi, non sembrò altro che un profilo perfetto, sprofondato in un sonno senza sogni.

Non si trattava di morire. Spike non aveva paura di non svegliarsi. La sua paura era nell'attimo del risveglio, quel brevissimo secondo in cui si sentiva solo un vampiro assonnato. Non ancora consapevole.

Un attimo e nulla più.

Sapeva che non sarebbe morto. Lo sapevano entrambi. Anche se ancora non si parlavano.

Angel c'era, ma, dopo quel primo fiume di parole, la casa era entrata in un silenzio anomalo e inspiegabile. Un silenzio che, a poco a poco, tutti avevano iniziato ad evitare. Solo Giles, talvolta si avventurava fin nell'ingresso, per scambiare due parole e portare copie e copie di manoscritti, di modo che Angel avesse qualcosa da leggere, per capire e distrarsi.

Nel silenzio.

Ogni tanto squillava il telefono e Cordelia lo subissava di domande. Poi era nuovamente il silenzio.

Ma tutto questo a Spike non importava. Perché in quel galleggiare incosciente, l'unico appiglio era Angel.

Angel, che era già sveglio quando si svegliava. Ed era ancora sveglio quando gli occhi iniziavano a chiudersi.

Con gli stessi gesti, da più di tre giorni, posava il contenitore plastico pieno di sangue sul comodino, lo aiutava mettersi seduto e lo fissava, senza dargli mai l'impressione di violare la sua dignità con un gesto di troppo.

Ogni suo aiuto era perfettamente dosato.

Ed i loro occhi, come le loro parole, restavano nel vuoto. Ogni comunicazione era abbandonata. Vivevano in un mondo ai margini del reale. Un mondo fatto di ricordi e riflessioni. Ma soprattutto di incubi.

Incubi tali da svegliarsi di colpo, cedendo al terrore. E come risultato, ormai, Spike conosceva ogni centimetro del petto di Angel. Centinaia erano le volte che si era di colpo destato, in un attimo fuggevole, scattando, alzandosi , cercando di urlare e sbarrando gli occhi senza vedere nulla.

E colpendo violentemente la faccia, strofinando la pelle sul maglione di lana scura.

Nel primo attimo di lucidità sapeva già di essergli volato addosso. Angel si trovava sempre e comunque sulla sua traiettoria, si materializzava ai piedi del letto giusto in tempo per fermarlo.

Afferrava al volo quel disperato, prima che arrivasse alla luce del giardino, prima che scappasse, portando con sé i dolori che avrebbe voluto perdere.

E l'impatto era sempre violento. Era una reazione per istinto che si ripeteva, affinandosi sempre di più. Angel sentiva le costole scricchiolare, come se stessero per rompersi da un momento all'altro. Ed anche fosse successo? Si sarebbero risanate in breve tempo con qualche lieve fastidio.

Ma se si fossero rotte quelle di Spike? Allora sarebbe stata un'altra storia.

Le braccia di Angel scattavano a frenare quella violenza e quel dibattersi, tutto il suo essere si piegava a stringerlo in un'inevitabile e pericolosa morsa. Tutto si riduceva ad un frammento di consapevolezza per entrambi, prima o dopo quel violento abbraccio.

Per Spike si trattava di un attimo dopo la fuga dall'incubo. Nell'impatto contro quei muscoli tesi, quel corpo solido e freddo.

Spalancava gli occhi e seppelliva il viso nella lana, investito da una valanga di impressioni sbagliate.

L'impressione di soffocare senza respirare.

La sensazione di calore delle braccia gelide di Angel.

Era come sbattere contro un muro per poi esserne inglobati: gli occhi aperti ed il calore, le mani aperte per afferrarsi alla stoffa. Ai capelli. A Angel.

Per capirne l'essenza e perdersi nel suo tormento privo di rabbia.

Ed era come svuotarsi di ogni reazione.

Persino Angel lo sapeva. Di colpo quel biondo fascio di nervi si rilassava e scivolava inspiegabilmente.

Ed Angel si ritrovava a stringerlo, per poi riadagiarlo nel letto dal quale era fuggito.

Era come se ogni dolore si emanasse da Spike ed Angel non fosse altro che l'antidoto per ogni male, in ogni minuto di lotta, prima dell'inevitabile tregua.

Una costante.

Un costante stupore di Angel, nel rimboccargli le coperte, il non capire di cosa si nutrisse la rabbia di Spike, nel dissolversi.

Angel si tormentava. Sapeva cosa guidava i suoi gesti, quali fossero le sue paure, le sue preoccupazioni. Ma non riusciva a penetrare la mente di Spike. Non aveva tratto, da quei contatti, la stessa sottilissima conoscenza.

E la fiducia. Spike nutriva fiducia nei suoi confronti.

Senza che Angel avesse trovato un modo per inculcargliela. Senza che ci fosse qualcosa nel loro passato che poteva averli condotti ad essere così vicini.

C'era l'anima.

Era l'anima? L'anima di Spike riconosceva come affine quella di Angel? Era possibile.

Ma Angel, tornando indietro con la mente, non ricordava altro che il tormento e la solitudine. Il sopravvivere inconsapevole, ma soprattutto il senso di estraneità, come se quell'anima appena riavuta dovesse combattere con degli istinti incontrollabili e cruenti, finendo con il lacerarsi ancora, in un bagno di disperazione.

Rabbrividiva, Angel, ricordando quel tormento. Sapeva come quello di Spike nascesse dalle stesse radici, con le stesse motivazioni.

Ma era il loro rapporto a sconvolgerlo. Spike reagiva appellandosi a lui come ad un entità rassicurante. Cosa percepiva?

Doyle forse avrebbe saputo rispondere.

Ma non era un pensiero consolante.

Probabilmente avrebbe sorriso, lo avrebbe stuzzicato, gli avrebbe fatto notare che non era una cosa drammatica se Spike gli voleva un pochino di bene.

Un pochino di bene…

Fosse quello? Un affetto che, fino a quando erano stati un sanguinario quartetto, non era mai venuto fuori?

Rivali.

Rivali, mai amici.

Alleati.

Uno della mia vita…

L'aveva definito così, senza pensare. Possibile che anche Spike lo vedesse in quel modo?

Mistero.

Un mistero con gli occhi chiari.

Aperti, spalancati sul mondo.

Immobili e limpidi.

Su di un volto senza parole.

Spike sopportava la sua anima, ma la riduceva al silenzio.

Era il rimorso che non poteva sopportare. Non l'impotenza.

Il chip… quello sì che era una cosa drammatica! Sapersi cattivi ed impossibilitati a tutto. Sapersi sbeffeggiati dai propri simili.

Ma senza la consapevolezza del proprio passato.

Avere il rimpianto, ma non il rimorso.

E di colpo ritrovarsi, senza un'eccessiva lucidità, con il rimorso del rimpianto.

Alla fine era crollato.

Era stato in piedi tre giorni e poi, sedendosi sulla poltrona in un attimo di quiete apparente, si era addormentato. A nulla erano valse le sue preoccupazioni, il suo desiderio di essere onnipresente, di arrivare a capire, aiutare.

Angel dormiva, sdraiato in poltrona, con i piedi nudi sul letto, una mano a sostegno della faccia. Sembrava così normale.

Un braccio disteso, verso il letto.

Buffy non osava entrare. Sostava sulla porta della stanza, appena nascosta da una tenda di velluto polveroso.

Osservava, temendo che il suo respiro concitato potesse svegliarli.

Ma solo uno di loro dormiva.

Spike stava sdraiato sul fianco, ma non riusciva a vederlo in volto, immerso nella penombra, lontano dal cono di luce che la lampada proiettava. Eppure sapeva che era sveglio, tante volte si era lasciata sorprendere dalla sua apparente quiete,là, nella frescura della cripta, sdraiato sul catafalco, le gambe penzoloni e le braccia dietro la testa.

Buffy lo osservò muoversi, allungare lentamente il braccio, fino a sfiorare la mano di Angel. Poteva percepire lo sforzo che gli costava quel tendersi, il reprimere i gemiti per non svegliarlo.

Spike voleva qualcosa che non poteva chiedere. Voleva qualcosa che non sapeva di poter chiedere. Capricciosamente si tendeva verso ciò che gli stava a cuore.

Ma, in fondo, non aveva mai smesso di farlo. E Buffy, più di molti altri, sapeva quanto Spike fosse un osso duro.

E non potè nascondere un sorriso, se non dietro una mano, quando, nel sonno, istintivamente, le dita di Angel si chiusero su quelle di Spike.

Restò a contemplarli fino a quando le prime luci dell'alba non fecero capolino, nel grande salone alle sue spalle, fino a quando non vide anche il secondo vampiro rilassarsi in un sonno prezioso, protetto da quel leggero tocco rubato.

Poi si girò ed uscì, chiudendo la porta alle sue spalle perché il mondo non entrasse tanto presto a disturbarli.

Non appena la serratura scattò, una coppia di occhi scuri molto profondi brillò nel buio. Con un accenno di sorriso, per la piccola prova di fiducia che stringeva tra le mani e per quel piccolo cigolio. Un segno d'amore, prezioso come una lacrima scivolata in una tenda di velluto polveroso.

Xander era passato. Ad Angel era bastato il leggero tramestio dietro la porta per capire che,anche quella sera, non avrebbe bussato.

Attese di saperlo lontano, rispettoso del suo orgoglio, poi, aperta la porta, aveva raccolto il sacchetto marrone, posato sul gradino.

Uno ogni sera.

Lui e Xander non avevano più scambiato una parola, dalla sera in cui, inaspettatamente, si era rivelato ben più dell'astioso rivale in amore. La sera in cui, fianco a fianco, avevano attraversato il cimitero, parlando appena.

Sembrava passata un'eternità… ma quanto, alfine? Un settimana, dieci giorni?

Angel posò il sacchetto sul tavolo. Al suo interno, due contenitori plastici dal contenuto sanguigno ed un libro ed un quaderno rilegato in pelle.

Angel lo girò, per leggerne il titolo, aggrottando la fronte e l'autore. Edgar Lee master…

Non un manoscritto, nemmeno un vecchio testo di Giles. Xander gli aveva portato della poesia. Ed un quaderno rilegato in pelle, con una W stampigliata, in un angolo.

W… come William.

La stessa W che una mano dalla calligrafia sottile e decisa aveva scritto nell'interno del libro. La stessa mano delle brevi annotazioni a lato delle poesie.

Edgar Lee Master ed un quaderno rilegato che Angel non osava aprire.

Ad un tratto gli sembrò una svolta. Frugò in un cassetto, a caccia di una matita.

Poi afferrò il tutto, libro, quaderno ed uno dei contenitori. Poi, con un ripensamento, tornò a prendere il secondo contenitore.

Spike stava seduto sul letto, la schiena alla parete e lo sguardo rivolto alla penombra del giardino. La finestra aperta e le tende appena smosse gli permettevano di spingere lo sguardo lontano, oltre il muro, verso l'immaginazione.

Non si girò, fino a quando Angel, in piedi, vicino al letto, non gli porse qualcosa.

Nel momento stesso in cui ebbe in mano quel libro e quel quaderno, alzò uno sguardo stupito verso di lui.

Angel accennò un sorriso, sedendosi sul letto.

"L'ha portato Xander. Ma non chiedermi dove l'abbia preso." - spiegò; poi aggiunse, porgendogli la matita - "Tieni. Buffy l'ha dimenticata. Penso possa servirti."

All'improvviso si sentì stupido. In fondo allo sguardo di Spike si era accesa una luce sardonica. Il grande Angel, castigatore dei malvagi, vampiro senza macchia, gli porgeva una matita, come se fosse una reliquia.

Un attimo fuggevole, prima che Spike abbassasse nuovamente lo sguardo, alle cose appoggiate sulle coperte.

"William"

Gli era sfuggito dalle labbra. Angel ne fu sorpreso, al pari di Spike.

Per un attimo gli sembrò di chiamare se stesso, di voler tornare indietro nel passato a cercare i doni perduti, gli affetti, le cose in cui credeva, prima dei massacri, prima del dolore.

Era troppo tardi per fermarsi.

"io… scusa, forse non avrei dovuto chiamarti così. A volte il proprio nome sveglia troppi ricordi. Il mio mi fa pensare all'alcool, alle bastonate che mi prendevo da mio padre. Ma anche a come lo pronunciava mia sorella. Lo faceva sembrare il nome di una persone degna d'affetto. A volte mi manca, il mio nome.

Io forse non so cosa sto dicendo.

Ma so cosa vorrei dire. Vorrei che tu mi parlassi."

Fece una pausa.

E Spike si volse nuovamente alla finestra.

"Parlami, Spike." - fece una pausa, domandandosi cosa gli sarebbe uscito dalle labbra, se, per una volta, avesse buttato al vento tutti i segreti - "Parlami."

L'avrebbe implorato.

Avrebbe dato l'anima.

Già. Avrebbe dato l'anima.

"William."

Angel alzò la testa di scatto.

Lo sguardo di Spike era pieno di tormento. Ma la sua voce era ferma e salda, come Angel la ricordava.

"William. Preferisco William. Lo pronunci bene, per essere un irlandese."

Angel gli sorrise.

"Hai fame?" - gli chiese. Erano in imbarazzo, entrambi. Era la prima volta che avevano un dialogo. Era stato tutto così semplice, sentirsi vicini, negli attimi di semicoscienza. Adesso cominciava il vero gioco.

Adesso.

Spike scosse il capo.

"Io… vorrei alzarmi."

"Certo." -annuì Angel, alzandosi, per fargli spazio - "Ce la fai?"

Non gli avrebbe mai imposto un aiuto che non voleva. Si sarebbe lasciato osservare, con occhi curiosi, nel porgergli una mano che era libero di non afferrare.

Spike restava sempre Spike. Era testardo, deciso a ritrovare se stesso.

Molto più reattivo a quel cambiamento, di quanto non fosse stato Angel.

Le torture, l'incognita dell'accaduto, il dolore, la malattia.

Niente poteva veramente piegarlo.

Una nuova consapevolezza, con il tempo, poteva solo renderlo più forte.

Era quello che Spike cercava per reagire. Una forza interiore.

Angel lasciò ricadere la mano, quando lo vide intento a puntellarsi sulla sponda del letto, a far forza sulle braccia per tirarsi in piedi.

E quando fu dritto, su gambe barcollanti, Angel fece un passo indietro per farlo passare. Era emaciato e pallido. Le sue amate magliette attillate, che Xander coscienziosamente posava accanto ai contenitori, gli stavano larghe, non sottolineando più quel torace sottile e muscoloso che era un po' il suo orgoglio.

Spike aveva piedi lunghi e sottili e mani da pianista che, agli occhi di Angel, erano troppo scarne.

Le bruciature di sigaretta, i colpi subiti ed i segni di alcune violenze, ancora trasparivano sulla pelle venata di azzurro.

Spike stava in piedi per miracolo. E per testardaggine.

Cautamente girò intorno al letto. Andava verso la finestra, quella finestra che a lungo aveva osservato, in silenzio, formulando domande.

Silenzio.

Era cessato così. Ad un tratto si era interrotto. Per un nome, un singolo, sciocco, stupido nome.

Ma Angel aveva ragione. Un nome può essere una risposta a molte domande.

William, il mortale che amava la poesia e la bellezza, si sarebbe affacciato, a respirare l'aria nebbiosa di Londra. Ad aspirare profumi portati da lontano, per non perdere mai di vista la vastità del mondo.

William avrebbe risposto così ai suoi tormenti. Camminando, in un giardino.

Angel lo seguiva a debita distanza ma, quando lo vide fermarsi, all'ombra delle pareti coperte d'edera, restò rispettosamente sulla soglia, ad attendere.

Stettero così per qualche interminabile minuto.

La frescura e l'umidità gli sferzavano il volto, le palpebre abbassate, la mente assorta. I ricordi tornavano a galla,aggrediti dal dolore, in agguato. E Spike, con la sensibilità di William, si sorprese a chiedersi come aveva potuto sperare di non essere consapevole.

Come se mai un dubbio avesse sfiorato la sua mente, come se non ci fosse già stato uno stupido giocattolo meccanico a cercare di condurlo per quella via. Per la via della conoscenza di noi stessi.

Avrebbe voluto respirare quella pace.

Ma non riusciva.

Lentamente si girò, per rientrare in casa. Aveva un libro, un quaderno rilegato in pelle, una matita.

William li avrebbe apprezzati. Ed anche Spike.

Ma le forze gli mancarono.

All'improvviso si sentì pericolosamente sull'orlo di un abisso. Barcollò, cercando di resistere e poi, arresosi, attese l'impatto col pavimento.

Due braccia forti lo cinsero,si tesero per trattenerlo in piedi e poi infine sollevarlo, come se non pesasse nulla.

Era quello il tepore della pace. Spike ne fu colpito, scosso.

Si rannicchiò, per istinto, aggrappandosi, ricambiando la presa, con le braccia strette attorno al collo, il viso seppellito su quella spalla solida. Lo fece consapevolmente, perché voleva farlo, fregandosene delle conseguenze, sperando in una reazione che non fosse rifiuto.

I ricordi lo colpirono, violenti, ricordi dei giorni di dolore che non sapeva di poter avere.

I suoi ricordi erano Angel. Angel e la sua forza, il suo silenzio. Angel che lo tratteneva, Angel che gli teneva una mano tra i capelli quando piangeva nel sonno.

Angel, semplicemente, con le sue contraddizioni.

Angel,che non gli avrebbe mai permesso di cadere.

Si aggrappò, sapendo di non dover più cercare, arrendendosi alla semplicità del gesto, al calore che tanto gli era mancato.

Si arrese all'amicizia.

Angel lo tenne stretto. Così, come se non fosse strano restare al centro di una stanza, con un vampiro singhiozzante tra le braccia, rannicchiato, poco più di un cucciolo spaventato.

Senza far nulla per calmare quel fiume in piena che sembrava investirli entrambi.

Irrimediabilmente.

La finzione era finita, prima ancora di cominciare.

Spike era alla stremo. Non aveva saputo ricominciare ad essere se stesso.

Aveva una strada lunga e faticosa da percorrere, per ritrovarsi, per accettarsi. E per la prima volta, in vita sua, non era certo di riuscire a percorrerla da solo.

IV

Avevano lasciato Sunnydale, una notte.

Di comune accordo, avevano deciso di informare brevemente Giles della loro partenza e scaricare a lui la difficoltà di spiegare agli altri.

Era sembrata la cosa più ovvia ad entrambi. Anche se Spike non era ancora in forze, Angel non aveva trovato motivo per negargli una passeggiata, attraverso il cimitero, come se vagassero senza una meta.

Avevano iniziato a camminare, uno di fianco all'altro, quasi senza parlare.

La loro partenza era già fissata, per la sera successiva. Ed Angel supponeva di sapere, dove stessero andando.

Si erano trovati, ad un tratto, innanzi alla cripta. E si erano scambiati un'occhiata.

"Non sei obbligato ad entrare, William."

"Hai presente il quaderno che mi ha portato Xander? Proviene da lì dentro. C'è buona parte della mia vita, lì. Dentro. E voglio portarla via da qui."

Aveva salito quel paio di scalini, impegnando tutte le sue forze. Non voleva di nuovo cedere alla debolezza fisica che tanto lo irritava.

Non aveva ancora un aspetto molto sano. Si trattava di piccoli particolari, evidenti solo agli occhi di Angel. Il tremito leggero delle sue mani, quello sbattere le palpebre, quando la vista appena gli si offuscava…

Lo seguì e, quando furono vicino la porta, gli posò una mano sulla spalla e lo invitò ad aspettare. Poi si allungò, per spalancare la porta che si aprì, cigolando sui cardini.

All'interno regnava ancora la desolazione.

Frammenti di mobili e oggetti rotti coprivano il pavimento.

Erano segni di lotta.

Spike camminava in mezzo ai cocci. La sua televisione, rovesciata a terra, tazzoni di ceramica gialli e quant'altro.

Oggetti che gli accendevano sul volto un sorriso ironico. Tutto era distrutto… forse, proprio tra quei giornali strappati e gettati a terra, Xander aveva scoperto quei due fascicoli preziosi, scampati al massacro.

Spike avanzò verso il fondo della cripta, per appoggiarsi ad una lastra di pietra.

Angel vide i suoi dorsali tendersi sotto la maglietta e si avvicinò. Gli fece segno di spostarsi e, con una spinta decisa, fece scivolare la pietra lungo la parete.

Ed entrò. Spike attraversò la seconda stanza e si diresse verso la scala a chiocciola.

Al piano inferiore la situazione non appariva migliore.

Anzi…

Spike si diresse verso la parete di fondo, una nicchia umida e poco illuminata.

Attaccate alla parete spiccavano alcune lunghe catene. Lo sguardo di Spike rivelava molto, sul conto di quegli oggetti arrugginiti. Le aveva usate e poi qualcuno le aveva usate su di lui.

Angel ebbe un flash.

Lo vide, nitido e semplice. Bloccato contro quel muro, ringhiante. Vide la catena che gli bloccava il collo, incidendogli la pelle ed i bracciali. Qualcuno li aveva martellati, fino a schiacciarli, nel dubbio che il prigioniero potesse sfilare le mani diventate troppo sottili.

Sotto i bracciali ammaccati e contorti le mani si stringevano a pugno. La sinistra appariva rotta. Spike, vestito e rabbioso alzava uno sguardo feroce verso un frustino che calava spietatamente sul suo viso.

Sbattè le palpebre e fu di nuovo nel presente.

Ancora non si spiegava come i ricordi di Spike potessero trovarsi nella sua testa. Ma non era una di quelle cose che poteva raccontare facilmente ad un Osservatore.

"Angel… quello che dovrebbe sentirsi male sono io…"

Se ne era accorto. Senza girarsi, restando con le mani appoggiate all'arco.

"Cosa hai visto?"

"Qualcosa che, in teoria, non avrei dovuto vedere."

Spike si girò, appoggiandosi alla parete, nello stesso punto del ricordo. Aveva un'espressione dura, simile a quella con cui aveva scrutato il mondo per più di un secolo.

"Mi hai visto qui. Legato." - con un dito abbassò il collo della maglietta, per mostrare un segno violaceo che Angel già conosceva - "La catena passava in questo punto. E non era piacevole. Ed il mio polso sinistro…"

"Era rotto."

"Già. Era rotto." - Spike abbassò lo sguardo e si fissò la punta degli anfibi.

"Come ti spieghi questa comunione dei ricordi?"

"Sei tu lo studioso… Liam."

Angel lo fissò. Spike aveva prelevato quell'informazione direttamente dalla sua mente, nel primo contatto che avevano avuto. Quando il loro sangue si era nuovamente mischiato.

Si sorprese a fissarsi la mano. La ferita che si era provocato era rimarginata ma, come avviene talvolta per i morsi di vampiro, era rimasta la cicatrice.

Girò il palmo verso Spike, in silenzio.

"Lo penso anch'io. È stato il sangue?"

"La prima volta non è successo…"

"Già, la prima volta no…" - la mente di Spike corse fuggevole all'umido vicolo londinese - "E se fosse stata…l'anima?"

"Mi sembra un'idea interessante…."

"Angel…" - Spike alzò un sopracciglio - "Stai parlando come Giles."

Gli sorrise, tollerante. Poi ridivenne serio.

"Spike, è possibile che sia l'anima. Io ho percepito la tua, quando sono arrivato a Sunnydale e penso che tu riesca a sentire la mia, anche se inconsciamente."

"Già. E sai quantificare, per sbaglio, il numero di ricordi che ci siamo, per così dire, passati?"

"No. Ma spero con tutto cuore che siano pochi." - Angel si fermò un attimo a pensare - "Spike, può anche darsi che non siano ricordi."

"E cosa sono? Cioccolatini?"

"No. Forse si tratta di telepatia."

Un'idea interessante.

Era possibile. Forse non si trattava di informazione passate in un certo istante, bensì di immagini confuse che si trasmettevano inconsapevolmente.

"Stavi pensando anche tu alla tua prigionia?"

"Può darsi…."

Non sembrava aver voglia di parlarne; era disposto a rinunciare alla comprensione di quel mistero, pur di non dover richiamare alla mente gli avvenimenti.

"Sì, ci stavo pensando…ma non voglio pensarci più."

Si allontanò dall'angolo. L'umidità gli aveva provocato una sgradevole sensazione di oppressione, facendo balenare nell'ombra volti e ricordi tutt'altro che piacevoli.

Stava imparando a controllarsi. Interrompeva a forza quel flusso di sensazioni sgradevoli, chiudendosi in un ostinato silenzio, fissando lo sguardo ad un punto lontano, come se la risposta che andava cercando potesse investirlo come un treno.

Non voleva essere impreparato. Allenava la sua mente ad accettare la verità, a conviverci.

E sperava di tutto cuore che molte cose, racchiuse nella sua testa, non fossero uscite, per impiantarsi in quella di Angel.

Raccolse da terra alcuni oggetti e cercò una scatola in cui metterli. Per lo più si trattava di libri, cassette, cd. Era rimasto poco da salvare: alcuni abiti, i pochi che non erano ancora stati recuperati e lasciati sulla porta di Angel, qualche fotografia ed un paio di braccialetti.

Pure lo smalto nero era andato perso, lanciato con violenza contro una delle pareti. Un orribile macchia densa e lucida, come un grosso ragno.

Angel cercava di riunire i pezzi di quell'intricato puzzle. Un vampiro con l'anima, ridotto a vittima della sua coscienza rediviva, imprigionato dai suoi simili.

Da dove era venuta l'anima? Quando?

Spike non sapeva dirlo. Era successo.

Non ricordava e nemmeno le informazioni di Harmony, per altro evidentemente sbagliate, erano servite a far riemergere i ricordi.

Harmony aveva parlato di una zingara, ma nessuno aveva confermato queste sue invenzioni. Nessuno dei vari vampiri interrogati e nebulizzati da Buffy in un eccesso di zelo.

I pochi, resi loquaci dal paletto, avevano ammesso di essersi divertiti parecchio con Spike, sia alla cripta che al loro covo. Le poche domande che Angel aveva trovato il tempo di rivolgere a questi tizi, nel giardino di casa sua, erano rimaste senza risposta. Nessuno sapeva niente, se non che i rinnegati adesso erano due.

Che anche William il sanguinario era perduto.

Su una cosa non c'erano dubbi. L'anima di Spike era permanente. Niente, amore o dolore che fosse, avrebbe potuto eliminarla.

E non c'era bisogno di sperimentare, in questo campo. L'impressione di Angel era legge, tale era la foga con cui veniva difesa.

Finirono di raccogliere i pochi oggetti integri.

Sostarono appena innanzi al simulacro di Buffy. Spike aveva raccolto molte fotografie, oggetti e appunti su quella che sembrava una lunga e appassionante lite amorosa. Ma anche questo grande amore, sembrava svanito.

Spike aveva voluto Buffy per una questione di possesso, per prevalere sul suo sire. Ed una volta che erano cadute queste motivazioni, era scivolato via anche quel sentimento eterno, sostituito da un'amicizia resa intensa dai rimpianti. Non le aveva portate via con sé. Aveva scelto alcune foto e le aveva offerte ad Angel. E questi, con un lampo di tristezza in fondo agli occhi, le aveva infilate in tasca, lisciandole con le dita.

Per sé Spike aveva serbato alcuni disegni e qualche lettera. Ma di Dawn.

"Sono affezionato a Briciola." - aveva spiegato, con una punta di imbarazzo.

Povero Spike… abituato ad essere cattivo. Abituato a negare ogni forma affettiva che non implicasse sesso e passione.

Angel capiva l'affetto di Spike nei confronti della piccola. Per molti aspetti il carattere di Dawn era affine a quello di Spike, quello che iniziava a riemergere. Probabilmente anche Dawn in persona non trovava strano l'andare così d'accordo con quel biondo narcisista.

Ma Spike… Spike probabilmente dava colpa al chip.

E adesso avrebbe dato la colpa alla sua anima.

Erano usciti in silenzio, sprangando la porta.

Avevano infilato le scatole in macchina e, sempre in silenzio,si erano diretti verso casa.

Spike aveva soppesato le chiavi, indeciso sul da farsi. Poi Angel era salito dal lato del passeggero, togliendogli ogni dubbio.

"Guida piano…"

"Hai paura di farti male?"

"No, Spike. Ma ho sonno e vorrei non avere adrenalina da smaltire, quando scenderò dalla macchina."

Aveva guidato piano. Sbuffando, ma lo aveva fatto, senza discutere. Angel lo osservava, con una punta di divertimento. Lentamente, per una forma di difesa, stava riemergendo lo Spike di sempre, quello sarcastico ed irriverente.

Quello che Angel avrebbe accolto con grande sollievo.

Mai avrebbe voluto veder Spike languire nei sensi di colpa, mai vederlo diventare cupo e silenzioso. Finora la reazione di Spike era stata più simile ad una reazione allergica a livello metafisico che una vera e propria presa di coscienza.

"Cosa stai pensando?"

"Niente William, niente di particolare."

Di colpo la macchina si fermò bruscamente. Angel si riscosse dai suoi pensieri.

"Stai bene?" - chiese.

"No, ho un infarto." - Spike gli diede un'occhiata loquace ed aggiunse - "Guarda là." Là era la porta di casa di Angel. E sul gradino…

Dawn. "Ormai mi ha visto." - sussurrò rassegnato. Poi aggiunse - "Angel…"

"Entro dal giardino. Ci vediamo dopo…ah, William. Non ti strapazzare."

Spike lo osservò allontanarsi. Angel camminava tranquillo, confondendosi con le ombre. Angel aveva un brutto difetto: sembrava nato per rivoluzionare e sconvolgere la vita a Spike.

Ma con una gran discrezione, per essere un irlandese.

Dawn sedeva sul gradino, con il mento appoggiato alle ginocchia ossute. I capelli le scivolavano quasi fino ai lacci delle scarpe,rannicchiata in quella posizione.

Aveva visto la macchina. Ed Angel che scendeva.

Poi, Spike aveva spento il motore e si era avviato verso di lei.

Dapprima era rimasta ferma. Voleva capire cosa lo rendeva differente, quale particolare le poteva permettere di accorgersi di quel cambiamento così grande.

Ai suoi occhi Spike era solo troppo magro.

Camminava sciolto ma lentamente, come se dovesse essere certo di dove metteva i piedi. Non c'era baldanza nel suo muoversi.

Camminava perché doveva arrivare fino a lei.

Di colpo saltò in piedi e corse verso di lui. Aveva paura a saltargli al collo, paura di fargli male. Ma Spike aprì le braccia senza esitazioni e la strinse, sorridendo di quel nasino freddo che si strofinava sui suoi pettorali.

"Ciao Briciola."

"Oh Spike, ero così preoccupata. Non volevano dirmi nulla, ho fatto una gran fatica a convincere Willow a raccontarmi cosa ti era successo." - singhiozzò - "Credevo ti fosse successo qualcosa di brutto…"

Spike rimase interdetto. Le carezzava i capelli, lasciando che sfogasse la sua preoccupazione e riflettendo. Dal punto di vista di Dawn, la tortura che aveva subito, era poca cosa rispetto alla sua anima appena conquistata.

Non era sbagliato…

In effetti la mente di Spike era stata assorbita dal ritorno dell'anima, tanto quanto il corpo era rimasto leso dalle ripetute violenze.

La sua mente era fuggita lontana e ci era voluta tutta la forza di Angel per riportarla indietro.

"Come vedi, Briciola, questo vampiro è una roccia."

"Spike… senti male all'anima?"

"Cosa?" - rispose lui, aggrottando la fronte.

"Hai lo sguardo triste, tu non hai mai lo sguardo triste. Puoi essere arrabbiato o ferito, ma non ti ho mai visto così…"

"E' stato un periodo faticoso. Vieni in casa, se prendi un raffreddore tua sorella mi farà rimpiangere… non so cosa, ma so che sarò molto doloroso."

"Ed Angel?"

"Se cercherà di mangiarti gli farò notare che sei ossuta e troppo dolce."

La fece ridere, cercò di distrarla con battute e solletico. Ma quella domanda sembrava sempre in agguato.

"Ti prego Spike, rispondimi. Ti fa male l'anima?"

"Sì Briciola, l'anima mi fa male, mi ha fatto male e mi farà male anche in seguito. Perché me lo chiedi?"

"Una volta Angel e Buffy stavano in soggiorno a casa. La mamma era andata a dormire e loro parlavano. Poi anche Buffy si è addormentata ed io sono scesa a prendere un bicchiere di latte.

Angel non era sul divano, vicino a Buffy. Stava seduto in poltrona e la fissava, con le mani congiunte, come le tieni tu. Aveva lo sguardo triste ed io non avrei voluto che mi vedesse."

"Ma lui ti ha visto." - replicò sottovoce Spike. Stavano seduti sul divano, mentre Angel leggeva, sdraiato sul letto nell'altra stanza- "Lo fa sempre anche con me. Sono secoli che cerco di coglierlo di sorpresa."

"Hai ragione. Sembra che abbia gli occhi anche dietro la testa." - Dawn annuì convinta- "Solo che, quella sera, non voleva cogliermi sul fatto mentre sbirciavo.

Mi ha chiamato e quando mi sono avvicinata non mi ha rimproverato. Mi ha chiesto perché non riuscivo a dormire e mi ha detto che, quando da giovane non dormiva, gli piaceva disegnare."

Incredibile. Angel parlava del suo passato con l'unica bambina della banda.

"Io sapevo che Angel disegnava. Me lo aveva detto Buffy. Ed abbiamo parlato un po' di quello, dei miei colori preferiti. Ma lui aveva lo sguardo triste, come avevi tu stasera. E quando gli ho chiesto perché il suo sorriso era diverso da quello degli altri,mi ha risposto che, in certi momenti, l'anima gli premeva sul respiro, come se fosse pesante." -Dawn si tormentava una ciocca di capelli - "e che non poteva farci niente, quando sentiva male doveva aspettare che passasse."

Spike non sapeva cosa rispondere. Non sapeva se il suo male all'anima fosse come quello di Angel. Ma, soprattutto, non riusciva a non domandarsi se Buffy fosse capace di capire il dissidio di Angel con la stessa profondità di una bambina che non riesce a dormire.

"Spike…"

"Briciola?"

"Sei arrabbiato?"

"No, piccola, non lo sono. O forse sì. La verità è che non so molto bene come comportarmi."

"Allora comportati come sempre. Andavi forte, anche prima."

"Certo. Andavo forte. Ma la vera domanda è se vado forte ancora adesso…." - Spike ne dubitava.

Agli occhi di Dawn sembrava più giovane. Troppo magro ed un po' più insicuro.

"certo che vai forte." - lo rassicurò- "Adesso hai l'anima. Puoi ricominciare a pensare cose belle della gente. Ed io posso dirti che… che ti voglio bene, senza il rischio di essere morsicata."

Era un concetto semplice. E Spike si sorprese a ridere. Appoggiò la guancia alla mano e rimase a fissarla, di sbieco, continuando a ridacchiare.

Dawn non era più seduta. Stava in ginocchio, tutta concentrata a fissarlo. Era contenta. Aveva detto una cosa sincera e fatto una battuta con la stessa frase.

Spike avrebbe voluto abbracciarla. Ma non lo fece. Sarebbe stato uno stravolgimento dell'equilibrio che si era creato tra loro.

Le rivolse ancora un'occhiata affettuosa.

"Spike, tu andrai via con Angel, vero?"

"Già"- Spike non aveva voglia di mentirle -" Vado a Los Angeles, almeno per un po'. Fino a quando non ci daremo sui nervi."

"Allora mi sa che non tornerai tanto presto."

"Mi ci vuole del tempo. Devo capire molte cose."

Spike partiva. Spike non ci sarebbe stato, nella cripta, se lei fosse andata a cercarlo. Spike non ci sarebbe stato per picchiarsi con Buffy e discutere con Xander.

Dawn sarebbe cresciuta senza di lui.

"Non essere triste, Briciola. Puoi sempre scrivermi, oppure telefonarmi…"

"Hai un telefono?"

"Angel ce l'ha. E ti assicuro che me lo farà usare. Facciamo così: ti scriverò io per primo. Il tuo indirizzo lo so. E tu potrai decidere se rispondermi."

"Io ti risponderò di sicuro." - rispose, alzandosi e lisciando la gonna corta. Sembrava più grande, con quel faccino triste - "Allora, ci salutiamo adesso."

"Non mi piace che tu vada in giro per cimiteri a quest'ora. Ti accompagno."

"No. Vorrei mi accompagnasse Angel."

Spike aggrottò la fronte e la fissò di nuovo. Per un attimo il suo orgoglio ne fu risentito. Non si sentiva abbastanza difesa?

"Spike, io, preferisco che tu non mi accompagni."

Un lacrimone lo fece subito sentire in colpa.

"Oh Briciola. È stato un attimo di perplessità, non mi sono offeso!"

"Lo so. Ma io penso che potrei piangere per il fatto che te ne vai, mentre vado a casa. E non voglio che tu mi veda."

"D'accordo." - pro,mise lui abbracciandola - "Questo lo capisco. Non bisogna essere deboli in pubblico. Ma tu sai che con me non hai problemi…"

"Lo so. Ma questa volta mi sembra giusto così. a te non piacciono le smancerie…hai un brutto carattere, Spike."

"Vero. Sono cattivo e crudele. Non scordarlo mai."

"Certo. Cattivo e crudele." - ripetè Dawn, tirando su con il naso.

"Vado chiamare Angel."

Angel non fece commenti. Stava seduto sul suo letto, in mezzo alla confusione di Spike. Come Spike aveva intuito, Angel stava leggendo.

Non fece commenti, davanti a quella richiesta. Chiuse il libro e si alzò, raccogliendo la giacca con una mano. Fece un sorriso a Dawn e le aprì rispettosamente la porta.

Spike e Dawn non avevano più bisogno di salutarsi. Lei si girò appena, ricambiando con un cenno della mano, il sorriso di Spike.

Sul letto, appoggiato sulle coperte, restava il libro che Angel aveva posato.

Il libro che stava leggendo Spike.

Il libro di poesia di Lee Master. Chissà perché Spike si sorprese a ridere, per quei gusti letterari del suo Sire.

Ridere.

Ridere fino alle lacrime.

Dawn avrebbe preferito andare a casa da sola.

Ma aveva un compito da compiere.

"Angel…"

Angel si voltò a guardarla, rallentando il passo. Non disse nulla, aspettando che trovasse le parole che andava cercando.

"Sta bene adesso Spike?"

"Sta bene."

"E' troppo magro."

"Lo so."

"Dovrebbe mangiare di più. Angel…"- disse Dawn, fermandosi- "Mi prometti che starai attento che mangi? E' davvero troppo magro."

"Sì Dawn. Io mi occuperò di lui."

Dawn annuì, sollevata. Angel capiva. Angel capiva sempre.

"Gli piace suonare la chitarra, ma la sua è andata rotta…"

"Lo so." - Angel sapeva i gusti di Spike. Lo conosceva da più di un secolo. E se anche, alfine, erano cambiati entrambi, nulla di ciò che aveva apprezzato sembrava essere andato perso.

"E poi la cucina cinese. Anche se niente regge il confronto con il sangue e…" - Dawn si interruppe, imbarazzata. Di colpo le sembrò una situazione insostenibile. Al buio, di notte, in un posta sperduto a parlare con un vampiro che non aveva voluto essere suo cognato; a parlare di un vampiro con un chip in testa ed anche un'anima con cui lei chiacchierava e mangiava dolciumi.

Angel sentiva l'imbarazzo crescere.

"Dawn… io mi occuperò di Spike. Non hai bisogno di sentirtelo ripetere un'altra volta. Ma sarà un bene che tu ti mantenga in contatto, se ti fa piacere. Io tendo ad essere noioso, a volte."

Dawn annuì, poco convinta. Avrebbe voluto essere all'altezza di una conversazione seria ed invece…

Ripresero a camminare, dapprima in silenzio.

"sai, Dawn, i ragazzi ti sottovalutano. Sei matura per la tua età."

"Sul serio?" - il suo cuore ebbe un balzo.

"Sul serio. Sei sensibile. Forse sei troppo impulsiva, ma questo è un difetto che hanno i coraggiosi. E sei generosa. Spike è fortunato ad avere un'amica come te."

"Ed io sono fortunata ad avere lui."

"Già." - Angel si fermò, in fondo al vialetto, davanti alla veranda di casa Summers - "Sai tenere un segreto, Dawn?"

Dawn gli rivolse un cenno, con un lampo serio nello sguardo.

"Siamo in due, ad essere fortunati."

Erano pronti.

Meticolosamente, Angel aveva chiuso le porte e le finestre.

La casa appariva desolante e vuota. I segni del loro passaggio erano stati accuratamente cancellati.

Angel voleva pensare di non essere mai tornato, a Sunnydale. Spike, di non esserci mai venuto.

Avevano raccolto i pochi oggetti che ancora restavano e si erano avviati verso la macchina.

In silenzio, uno di fianco all'altro.

"Angel." - l'aveva chiamato Spike, fermandosi.

Era rimasto in silenzio e, per un attimo, mille evenienze si erano affacciate alla mente di Angel. Possibilità ed emozioni contrastanti.

"Ti va di guidare? Io… non me la sento…" - Spike l'aveva fissato, fermo, con le mani in tasca. Poi, ad un cenno di Angel, gli aveva offerto le chiavi.

Ed Angel, in cambio, gli aveva porto un pacchetto di sigarette ed un accendino. Li aveva in tasca.

Gli occhi di Spike si erano dilatati per la sorpresa. Non ci aveva più pensato, da settimane.

La marca era esatta e l'accendino era… semplicemente era.

Argenteo e sottile, non uno Zippo tipicamente americano. Era un accendino francese. Elegante. Dove l'avesse recuperato Angel era un mistero.

E, soprattutto, era mistero quando avesse trovato il tempo di farlo incidere.

Spike passò un dito sull'elegantissima W che spiccava su uno dei lati. Discreta, ma presente.

"Grazie." - disse, in un soffio.

"Prego."

Restò ancora un attimo a fissare quel regalo inaspettato. Poi si riscosse.

"Andiamo." - replicò, con il tono petulante di sempre, passandogli a fianco- "Questo posto ci rende melensi."

Alba in LA

I personaggi delle serie "Angel" e "Buffy, the vampire slayer", appartengono a Joss Whedon, la WB, ME e la Fox, l'autrice scrive senza alcuno scopo di lucro e non intende violare alcun copyright.

Buffy li guardò, mentre la macchina si allontanava. Li guardò con un dolore nel cuore.

Andavano via, entrambi.

L'irriverente ed il rispettoso.

Il sacro ed il profano.

I due volti dell'amore.

Quella notte divorarono chilometri. Lo stereo della macchina andava,buttava in faccia musica, musica e ancora musica. Guardavano fisso di fronte a loro, ognuno immerso nei suoi pensieri, impugnando il volante, oppure fumando una sigaretta.

Spike non parlava. In un certo senso, subiva il torpore della sera prima, la sensazione di spossatezza che aveva combattuto ad oltranza.

Fumava, concentrandosi, per non crollare di nuovo per debolezza.

"Non andrai lontano…" - Angel non distolse lo sguardo dalla strada.

"Come scusa?"

"Ho detto che non andrai lontano. Mi riferisco al tuo usare la rabbia per stare in piedi. Crollerai."

"Angel… ho due cose da dirti."

"Allora dille."

"Punto primo: finiscila di entrare nella mia mente."

"Non sono entrato nella tua mente. Sei teso, non mi ci vuole nessun particolare potere per accorgermene. Chiamala questione di pelle. Ci conosciamo da troppo. Anche tu sai se sono di cattivo umore, se lo sono."

"Lo sei sempre."

"D'accordo Spike."

"Punto secondo: non ho bisogno la balia. Se anche faccio una cazzata, non sei obbligato a farmela notare."

"Non ti faccio da balia. Ma anche in questo caso, ho parlato nel tuo interesse. Se poi pensi di avere piacere ad impiegare il doppio del tempo a riprenderti perché hai forzato i tempi, fai pure."

"Angel…"

"Dimmi Spike."

"Punto terzo…"

"Credevo che i punti fossero due." - constatò, sorridendo, senza voltarsi.

"Lo erano. Punto terzo: non usare il tono accondiscendente. Ho un'anima, non sono idiota."

"Va bene, Spike. Altro?"

"sì Angel. C'è dell'altro. Perché lo fai?

"Fare che cosa?"

"Perché ti occupi di me…"

Quanta fatica gli era costata quella frase? Un'enormità,probabilmente. Soprattutto tenendo presente che Spike stava cercando il suo equilibrio nel suo vecchio carattere. E quale sarebbe stata una risposta soddisfacente?

"Non è la prima volta che mi occupo di te…" - rispose Angel, lentamente, brancolando in cerca di un buon motivo che si potesse dire - "Anche prima…"

"Prima?"

"Prima del ritorno della mia anima. Anche allora eravamo una famiglia…"

"Siamo una famiglia, adesso?"

"Non lo so ancora Spike…"

"Io penso di sì…"

"Sul serio?" - adesso valeva la pena gettargli un'occhiata, per capire quanto credesse in quelle parole.

"Il tuo atteggiamento lo farebbe pensare. Ma non è la risposta alla mia domanda. Perché ti occupi di me?" - ripeterla era stato meno faticoso di quanto pensasse.

"William…"

"Dimmi, Angel."

"Ti va di offrirmi una sigaretta?"

Questa era una novità. Angel allungò una mano per accettare la sigaretta e se la lasciò accendere.

Adesso stava pensando. Reggeva con la stessa mano sigaretta e volante, massaggiandosi la fronte con l'altra, il gomito appoggiato al finestrino.

Sembrava che quei gesti meccanici lo aiutassero a chiarire le idee, il ritmato cambiare mano per portare la sigaretta alla bocca.

"Willow mi ha fatto pressappoco la stessa domanda, la notte in cui sono tornato a Sunnydale."

"E tu cos'hai risposto?"

"La prima cosa che mi è venuta in mente: che eri uno della mia vita. E non potevo fare a meno di farlo."

"Uno della tua vita…"

"Già. Non era un concetto legato al senso di famiglia. Volevo farlo e basta. Willow mi ha cercato a Los Angeles ed io ho preso la macchina e sono venuto a vedere come stavi."

"E se non si fosse trattato dell'anima? Cioè, se fosse stato un caso differente?"

"Non lo sapremo mai."

Il discorso si interruppe. Ognuno aveva una sigaretta su cui concentrarsi.

"Spike… se tu fossi stato al mio posto, cosa avresti fatto?"

"Cosa?"

"Mettiti nei miei panni. Che cosa avresti fatto?"

Era una domanda che non si era posto. Era una domanda a cui non sapeva rispondere. Non gli sembrava adeguato dichiarare che se ne sarebbe fregato. Risposta che non si distaccava troppo dalla realtà dei fatti. Angel aveva riavuto l'anima e nessuno l'aveva soccorso.

Vero che si era trattato di una reazione da vampiro comune, un assassino con pochi buoni sentimenti.

Eppure, inconsciamente, allora, aveva risentito della perdita di quella figura con cui contendersi il predominio nel gruppo.

Costretto a rinunciare alla rivalità ed alla contesa…

Già avviato verso l'inevitabile sfasciarsi della loro famiglia, quando infine anche Darla era andata per la sua strada…

Angel aveva ragione. Ci si sarebbe potuti stupire del contrario. Uno della mia vita.

Era una definizione perfetta, abbracciava quella vasta gamma di sentimenti negativi che, discutibili ma presenti, li avevano legati sin dal principio.

Ma non rispondeva alla domanda.

Ed Angel stava aspettando.

"Mi spiace Angel. Non lo sapremo mai."

Aveva sorriso di quella risposta che azzerava la complicata riflessione di Spike. Ma non aveva poi molta importanza. Angel aveva imparato ad aspettare. Aveva imparato a riflettere e capire, con il tempo.

"Del resto, William, non sono certo di saperti veramente rispondere. Può darsi che all'inizio sia stata una reazione istintiva, oppure di incredulità. " - Angel buttò il mozzicone acceso nella notte - " All'inizio non ero certo che avresti accettato il mio aiuto. Ma volevo fare un tentativo."

"Sicchè, se io avessi rifiutato il tuo aiuto, mi avresti lasciato in pace."

"Temo di no." - ammise Angel, dopo un attimo di indecisione - " In quel caso il problema non sarebbe stato come aiutarti, ma come farti capire che volevo aiutarti."

"Può anche darsi che io non abbia bisogno d'aiuto…"

"Forse. Ma ciò non toglie che io ritenga una buona soluzione che tu venga a Los Angeles per qualche tempo." - Angel rallentò, poi aggiunse distrattamente - " Puoi vederla anche in questo modo: mi sono sentito il più adatto ad impicciarmi degli affari tuoi ed ho intenzione farlo."

Era una fine poco nobile per quella conversazione così seria.

Ma Spike non sentì quell'ultima frase come un affronto. In effetti, non si poteva negare la competenza di Angel sui casi di vampiri con l'anima. Dopotutto, da più di un secolo, sperimentava sulla sua pelle i pro ed i contro. Naturale era stata la richiesta di Giles ed ovvia la risposta di Angel.

Ovvia…

Non proprio ovvia.

Non si era limitato ad esporre la sua opinione in merito. Li aveva estromessi, assumendosi un incarico che non gli competeva.

E non solo.

Si era creata una sintonia. Come se entrambi traessero un certo beneficio dal confrontarsi. E dal restare in silenzio.

Spike non era mai stato tanto zitto.

Angel, in cuor suo, riviveva l'invadenza sarcastica dei loro primi anni di convivenza, le provocazioni e il tormento che gli creava coscientemente.

Inequivocabile desiderio di polverizzargli le ossa e disfargli i lineamenti.

Eppure gli era mancato. Angelus non aveva mai conosciuto un sentimento del genere, più adatto a Liam. Il vuoto di una famiglia perduta…

Ci era voluto Angel, per rendersi conto della forza del loro legame. Un legame pronto a rinsaldarsi alla prima occasione.

Angel fu colto alla sprovvista da quella verità. Spike non aveva saputo rispondere a quella domanda breve quanto complessa. Non gli era tornata alla mente l'occasione in cui si era trovato di fronte ad una scelta di quel tipo.

Non si era ricordato di come l'aveva accolto, ricreando quel gioco ostile di sempre, nel momento in cui Angel, perdendo l'anima, era tornato ad essere Angelus.

Non ricordava quell'episodio relativamente recente?

Spike l'aveva nuovamente accettato. Aveva accettato di dividere nuovamente Drusilla.

"Ma infine mi sono alleato con la Cacciatrice." - obbiettò Spike.

Angel frenò bruscamente.

"Come hai detto, scusa?"

"In quel caso, ti ho accettato ma poi ti ho tradito." - puntualizzò il vampiro biondo - "A meno che tu non abbia intenzione di tradirmi, non mi sembra un paragone che regge."

"Spike, non è questo il punto! Io non ho aperto bocca."

"Figurati!"

"Te lo posso assicurare! Spike, hai letto nella mia mente." - quell'aspetto della loro sintonia iniziava a divenire scomodo - "D'accordo, ricominciamo. Che cosa mi avresti sentito dire?"

Spike aggrottò la fronte. S'impose di ricordare ogni particolare.

"Stavo pensando ai fatti miei quando tu mi hai fatto notare che non mi ero ricordato di quando hai fatto l'amore con Buffy e ti sei ritrovato di nuovo senz'anima. No, non ne sono certo. Non si è trattato solo di parole. Mi è tornato alla mente quel caso, ma c'erano anche le tue riflessioni…"

Ma bene… non solo era successo di nuovo, ma questa volta non si riusciva neppure a scindere il ricordo dal pensiero. Del resto, Angel stava, in effetti, richiamando certe scene alla mente…

"Possiamo quindi definirla telepatia e chiudere il discorso sui ricordi mischiati? Potremmo, visto che ci siamo, concentrarci anche su come ridurla!"

"Allora non è il caso che ti dica che anche questa volta non ho parlato…"

Spike lo fissò, sbalordito. Angel aveva spento il motore e rifletteva, cercando di scorgere un frammento di mondo dai vetri dipinti di nero.

"Sigaretta?"

"Sì grazie, William."

Chi li avesse visti non avrebbe potuto far altro che sorridere. Stavano seduti in macchina, su una strada deserta. Fumando una sigaretta, perfettamente immersi nei loro ragionamenti. La radio proseguiva a cantare e Spike aveva posato un piede sul cruscotto.

Preferivano non fissarsi e forzavano le loro menti perché andassero nella direzione dovuta, senza captare nulla che non fosse farina del loro sacco.

Alfine Angel, con un sospiro di puro dubbio, rimise in moto il motore.

"Allora?" - chiese Spike.

"Allora non mi sembra il caso di finire arrostiti solo perché ci parliamo con il pensiero. Posso pensare e guidare."

"Puoi pensare agli affari tuoi!"

"Mi spiace contraddirti William, ma sei tu quello che ha letto i fatti miei due volte di fila."

"Allora se ti da' fastidio, fa qualcosa! A me darebbe sui nervi uno che legge nella mia mente."

"D'accordo con te. Mi da' fastidio. Sono molto geloso di quello che penso." - Angel aveva riportato la sua attenzione sulla strada - "Va bene. Ricominciamo dal principio. Sono arrivato a Sunnydale, sono venuto in biblioteca da Giles e, quando ti sono arrivato a pochi metri di distanza, ho percepito la tua anima."

"Percepito in che senso?"

"E' stata una visione di insieme. Espressione, stato di prostrazione… ma indubbiamente c'era qualcos'altro che non ho visto ma sentito…"

"Probabile… io in quanto vampiro riuscivo a percepire la tua presenza, ma non la tua anima. Sapevo che eri a Sunnydale, la prima volta che sono arrivato con Dru, ma quando ci siamo incontrati non mi sono reso conto dell'anima…"

"Va bene. Quindi essere vampiri ci permette di percepire una specie di disturbo, se siamo vicini. Rileviamo un messaggio ma non sempre lo decodifichiamo. E questo spiega come possiamo prenderci di sprovvista."

"Ed aggiungiamo che tu, in media, decodifichi meglio di me…"

"Grazie dal complimento…"

"Angel… punto quarto: non fare umorismo. Ti riesce male." - Spike si concentrò e riprese dal punto dove si era interrotto Angel - "Quando tu sei arrivato a Sunnydale, questa volta, non me ne sono accorto."

"Non me ne stupisco. Eri del tutto incosciente. Non ero certo che la tua mente reggesse al colpo." - Angel omise intenzionalmente il suo dissidio sul lasciarlo vivere o ucciderlo. Raccontarglielo li avrebbe messi entrambi nella condizione di dover dare ragione a Xander Harris -"Quando ho deciso di intervenire eri, a mio giudizio, fuori di testa. Ci siamo picchiati e tu avevi un'energia che fisicamente non potevi avere. Combattevo solo con la tua parte demoniaca. Per cui non dovevo prevalere per forza. Dovevo piegare la tua tenacia e la tua violenza."

"Ed allora…"

"Ed allora ho usato il dolore fisico. Per come ti avevano ridotto, non si sarebbe trattato di un dolore temporaneo, ma di uno duraturo. Non si sarebbe rimarginato in fretta. Però, in tutto questo, c'era un margine di rischio."

" Sarebbe?"

"La tua mente, Spike. Io dovevo essere certo di riportarla dentro il corpo, di doverla rendere di nuovo consapevole. E dovevo essere certo che il mio demone non prevalesse, combattendo."

"Questo mi sfugge."

"Tu eri ostile, William. Non si trattava di fare a pugni. Te l'ho detto: io dovevo piegarti. Ti avessi sopraffatto con la forza, ti saresti limitato a crollare di nuovo, in un senso strettamente fisico. Invece quello che volevo io era una reazione psicologica. E per ottenere una reazione di questo tipo, dovevo far sentire al tuo demone il mio, come se ti parlassi in un linguaggio affine." - sembrò pensarci un attimo - "Tu ed io abbiamo sempre fatto a pugni per metterci d'accordo…"

"Vero. Mai più trovato uno al mio livello." - concordò Spike, con una punta di rammarico.

"Grazie. Tutto chiaro fino qui?

"Direi di sì…"

"Riprendiamo. Io ti blocco contro la parete della gabbia. Ho un pugnale. A questo punto ho bisogno che tu risponda ad un'altra sollecitazione. E mischio il tuo sangue con il mio."

"E questo ci porta ad un contatto mentale."

"Molto affine a quello che hai con la tua vittima, quando senti il cuore che accelera e ne percepisci il terrore. Solo che tu non hai provato il terrore. Anzi, è sembrata maggiormente un'interruzione delle tue paure."

Spike restò un attimo in silenzio. Poi annuì.

"Io non ricordo bene. Ma penso sia esatto. O quasi. Mi ricordo un sacco di sensazioni e visioni non mie. C'era di tutto, episodi che non potevo avere visto e poi, c'era quello…"

"Quello cosa?"

"L'anello. Quel tuo anello con il cuore e le mani…"

"Il Claddagh? Ne sei certo?"

"Eccome. Hai una spiegazione?"

"Assolutamente no."

"Ottimo. Allora andiamo avanti." - replicò rassegnato - "il nostro sangue si mischia di nuovo ed io vengo investito da una valanga di pensieri e ricordi non miei. Uno per tutti, il tuo nome. Non potevo saperlo e, dopo quell'approccio, mi è rimasto in testa."

"Va bene. Dopo, forse non puoi ricordarlo, sei crollato del tutto. Corpo e anima insieme. Soffrivi perché il corpo soffriva e percepivi la tua anima come un incubo e non più come l'unica parte di te ancora esistente."

"E'esatto. Anche per te è stato così?"

Era una domanda molto intima.

Angel fu tentato di chiudersi nel suo naturale silenzio, di non riportare a galla la sua disperazione. Di non fare nulla per…

"No, non è stato del tutto così. Io non sono stato ferito. Ho riavuto l'anima e sono stato abbandonato al mio destino. I sensi di colpa mi hanno schiacciato, non ho fatto altro che vagare e tormentarmi. Spiavo la gente per vedere cosa avevo strappato alle mie vittime il giorno in cui le avevo uccise. Gioie, dolori, colori, profumi. Gli stessi che mi inebriavano e mi facevano sentire potente da vampiro, adesso avevano di nuovo una connotazione umana. Non potevo fare a meno di vedere la bellezza umana nelle sue forme. Non mi sembravano più misere creature da dissanguare, erano pieni di forza e passione, grandi nella loro piccolezza mortale…" -Angel parlava senza porsi un freno - "Io non facevo altro che fissarli. Studiarli giorno e notte, immergendomi nella loro cultura del sovrannaturale e quant'altro ancora. Volevo sapere come ci vedessero, come percepissero ciò che non capivano e ciò che negavano. Poi qualcuno venne a cercarmi…"

Spike sperò con tutto cuore che non si interrompesse, che nulla potesse distrarlo. Voleva capire. Voleva capire come si potesse sopravvivere con un peso tale, con qualcosa che sembrava distruggerlo da dentro.

"Qualcuno venne a cercarmi, mentre vagavo, in America. Avevo vagato, vagato per più di ottant'anni alla ricerca di una comprensione che placasse il mio tormento. Eravamo pressappoco a metà degli anni novanta…Mi disse che potevo chiamarlo Cantastorie." - Angel sorrise, ricordando quegli occhi trasparenti e ridanciani - "E mi fece notare che ero un animale più nobile di un topo di fogna. Cercai di tirargli un pungo e lui mi stese."

"Questa scena avrei voluto vederla."

"Già… non me ne sono fatto ancora una ragione." - all'improvviso gli venne da ridere. Quell' essere serafico che ancora non aveva un ruolo nella sua vita, giunto da chissà dove e per quale motivo, gli era piaciuto sin dal principio.

"Chi era?"

"Era il mio angelo custode. Ma ancora non lo sapevo." - Angel tacque. Forse Spike aveva letto di nuovo nella sua mente. O forse no. Angel non si soffermò molto sul quell'evenienza. Di colpo gli sembrò di rivivere quell'anomala situazione.

E Spike non era certo di poterlo interrompere. E non ebbe tempo per restare indeciso. "Quel tizio, il Cantastorie, risvegliò in me un sano senso dell'io. Di colpo tutto quell'osservare che mi era sembrato basilare, divenne incompleto. Io volevo agire. Volevo muovermi in quel mondo che avevo cercato di distruggere in parte, quando ero soltanto un demone. Il cantastorie mi sorrise e mi tese una mano. Ed io l'accettai. Era il primo contatto da non so quanti anni. Ed era stato un contatto sincero di solidarietà. Non l'ho mai più scordato. Non c'era niente della passione e del possesso che mi avevano dato Darla, Drusilla o gli altri. Non c'era la sfida che provavo con te, oppure la sottomissione…"

Aveva mai sentito sottomissione, nel contatto con lui? - Spike non osò chiederlo.

"No, William. Sei sempre stato un mio pari." Angel si voltò a guardarlo - "ma non diciamo ad Angelus che te l'ho detto."

Spike gli sorrise, poi, rispettoso, gli chiese di andare avanti. Era successo di nuovo. Ma non aveva realmente importanza. Contava la risposta, non il modo in cui l'aveva ottenuta.

"Fatto sta che lo conoscevo da cinque minuti. Mi aveva già insultato, accoppato e aiutato. Mi disse di seguirlo e lo feci. Era una cosa molto biblica e lo sapevamo entrambi. Faceva citazioni e mi parlava di qualunque cosa; riuscivo a seguirlo a stento.

Faceva di tutto per farmi ridere. Ma io non ne avevo poi molta voglia. Ed allora mi sembrava addirittura di non essere più capace. Ma non desisteva. E voleva qualcosa da me."

"Cosa voleva?"

Allora era interessato. Era pericoloso avere un pensiero sarcastico, in quella loro particolare situazione. Ma Angel se lo concesse ugualmente, alzando un sopracciglio nel fissarlo. Spike pendeva dalle sue labbra. Una cosa mai vista.

" Voleva che sorvegliassi la Cacciatrice."

"Che cosa?" - gli occhi di Spike sembravano cadere dalle orbite.

"Si trattava di un caso particolare. Era una liceale. Mi spiegò che era troppo grande, ma che era la prescelta ed il Consiglio l'aveva dovuta accettare. Un Osservatore era già in viaggio dall'Inghilterra, per sostituire il precedente. Si trattava di Giles." - Angel face una pausa e poi riprese - "La ragazza aveva già iniziato a dare qualche grattacapo e presto si sarebbe trasferita sopra la Bocca dell'Inferno a fare il suo dovere."

"E tu dovevi accertarti che lo facesse?"

"Per quello c'era il suo Osservatore. Io dovevo accertarmi che avesse le informazioni giuste al momento giusto e che non l'ammazzassero tanto facilmente. Il fatto che lei avesse degli amici, in un certo senso, dal punto di vista pratico, mi ha risolto parte del lavoro. E mi ha permesso di allontanarmi quando ho deciso di farlo."

"Tu sei il custode di Buffy."

"E' vero. Lo sono ancora, per certi aspetti. Per altri, a quanto pare, sono già il custode di qualcun altro."

"Io non vado custodito."

"Non mi riferivo a te. Ma a Faith."

"E cosa centra Faith!" - un lampo di comprensione gli passò nello sguardo. E Spike boccheggiò - "Tu stai nascondendo la cacciatrice rinnegata?"

Sembrava stupito. Angel lo trovò divertente.

"E' un grosso segreto. Ma penso che saprai tenerlo per te."

Spike era assolutamente senza parole.

"se proprio non hai niente da dire" - lo punzecchiò il suo sire, con un certo compiacimento - "proseguirei…"

"Riprendi da dove hai interrotto. E non mi fregare. Perché accettasti?"

"Perché me ne innamorai. E perché non avevo niente da perdere. Mi veniva offerta l'occasione di riscattarmi. Solo in seguito capii che la Cacciatrice poteva essere in un certo senso superflua nella mia missione. Quando lasciai Sunnydale, dopo l'Ascensione, pensavo semplicemente di aver fallito. Troppe volte Buffy era stata in pericolo per colpa mia. Non si era trattato di difenderla." - Angel guidava tranquillo, indipendentemente dalle pesanti ammissioni che gli uscivano dalle labbra - "L'avevo quasi ammazzata, per salvarmi la vita. Deliberatamente, non avevo saputo controllare il mio demone. Avevamo corso un rischio enorme ed inutile."

Spike gli porse un'altra sigaretta, ma Angel rifiutò con un cenno.

"E così tornai a Los Angeles. Ed il cantastorie venne di nuovo a cercarmi. E mi tormentò, per farmi entrare in testa che non c'era stato fallimento, di andare avanti con la mia missione. E mi disse di piantarla di rimuginare al buio, di cercare di essere costruttivo."

"costruttivo… bel termine…"

"Già. Costruttivo. In duecentocinquanta anni nessuno mi aveva mai detto una cosa del genere. Ma questa volta non provai nemmeno a picchiarlo. Mi stava simpatico. E non mi ci volle molto a capire che, con quell'accento irlandese, si sarebbe permesso di dirmi qualunque cosa gli passasse per la testa."

La narrazione era finita. Si erano allontanati parecchio dal problema originale, ma solo ora, di colpo, se ne rendevano conto.

Spike stava zitto ed Angel parlava. Era il capovolgimento delle regole. Tutto stava ad abituarsi.

"Dopo che mi hai accoltellato sono crollato. E poi?" - riprese Spike, come se le loro confidenze stessero chiuse dentro una coppia di parentesi. Come se l'argomento potesse essere ripreso laddove si era interrotto.

Aveva chiaro in testa un singolo e rispettoso concetto. Angel sapeva. E bisognava fare di tutto perché Angel non si sentisse intrappolato dalle sue stesse parole.

"Tu cosa ricordi?

"Ben poco. Nulla. Incubi. Facce…"

"Hai delirato. Parecchio. E quando ti sei svegliato io non ho trovato niente di meglio che cominciare a parlare. Non so nemmeno cosa ho detto." - Angel represse una risata - "Parlavo per darti più informazioni possibili e tu non dicevi nulla. Poi sei ripiombato in una semi-incoscienza. Continuavi ad alzarti e cercare di scappare."

"Sul serio?"

"Oh sì, William. Ad un certo punto ho smesso di contare le costole che mi hai rotto e le volte in cui mi hai lussato una spalla. Sei andato avanti almeno tre giorni. Non mi hai lasciato dormire…"

"Ti aspetti delle scuse?"

"No. Ma volevi sapere…."

"Va' avanti."

Pure il crepitio dell'accendino sembrava seccato. Spike trovava imbarazzante non ricordarsi niente. Ma non poteva fare a meno di volerlo sapere. Anche se l'imbarazzo faceva presto a divenire irritazione.

"Poi è ricominciata la salita. Hai cominciato ad essere lucido per periodi più lunghi."

"E' vero." - annuì - "Non avevo molta voglia di esprimermi, ma mi ricordo. Poi ho ricominciato anche a parlare e siamo arrivati ai nostri giorni."

Concluse frettolosamente. Adesso ricordava bene cosa era successo, la sera che aveva deciso di riprendere la parola.

Preferiva non parlarne.

Non voleva proprio parlarne.

Questo era certo.

Ed Angel fece finta di niente.

"Benissimo." - aggiunse Spike - "Finito il riepilogo, quali sono le conclusioni?"

"Non siamo andati molto lontano. Sappiamo quando è cominciata la telepatia e sappiamo che ci è successo anche quando tu eri incosciente."

"Ah sì?"

"Credo. Io sapevo con una frazione di anticipo quando avrei dovuto bloccarti e rimetterti a letto. E tu smettevi all'istante di agitarti, nel momento stesso in cui ti stringevo."

"Per cui…"

"Per cui comunicavamo senza le parole. Non ti dibattevi. Ti rilassavi e di colpo scivolavi sui miei piedi. All'inizio non ci ho badato molto ma, in effetti, è…strano."

Spike sembrò pensarci un attimo.

"Ma vero. Questo me lo ricordo. Mi ricordo il gran desiderio di scappare dai miei incubi, il senso di non riuscire a svegliarmi. Era una sensazione intensa. Arrivavo sempre ad un passo dal credere che sarei crollato. E poi c'era qualcosa che mi distoglieva. Che riduceva tutto ad un livello controllabile. Era un po' come…"

"Sentirsi protetti?"

"Già." - Ammise Spike - " Sentirsi protetti."

Angel non rispose. Ma il suo profilo era dipinto di un sorriso appena accennato.

"Angel, non mi ci voleva chissà quale rivelazione, per sapere che eri tu. Chiunque stia male si sente protetto da uno che sta bene."

"Lo so. Ma è ugualmente piacevole sentirselo dire."

"Pensi sia una cosa temporanea?"

"Credo di sì. Capita soltanto quando abbassiamo la guardia. E tenendo presente che nella vita di tutti i giorni non siamo avvezzi a farlo, le occasioni di comunicare con il pensiero dovrebbero ridursi."

"e perché adesso stiamo abbassando la guardia? Qualche ricorrenza particolare?"

"Non siamo ancora abituati alla reciproca compagnia. Ci vorrà del tempo. E tu non sei ancora in ottima forma. Sei solo un po' più recettivo. Ma tornerai presto ad essere un mulo testardo, William, non ti preoccupare."

"Io non sono un mulo. Sono un tipo con le idee chiare."

"D'accordo Spike."

"Non sono un mulo."

"Ho capito."

"Non devi capirlo. Devi esserne convinto."

"Ne sono convinto."

"Non… Angel" - lo chiamò, cambiando improvvisamente idea - "Come mai Faith è con te?"

"Aveva bisogno di aiuto."

"Mi riferivo al fatto reale, non alla causa metafisica…"

"Faith ha avuto qualche difficoltà a farsi capire. Ha cercato di uccidermi e poi ci siamo trovati."

"E non vi lascerete più? Che cosa romantica."

"Attualmente non mi viene in mente un posto migliore dove mandarla a vivere. L'Hyperion è grande, può andare in giro e se vuole fare due chiacchiere deve solo scendere di un piano. La cosa più difficile è stato convincere Westley a non farle da Osservatore."

L'aveva detto in modo incurante. Ma si aspettava da un momento all'altro che Spike gli facesse fermare la macchina e tornasse a piedi a Sunnydale.

"Ma Whidam-Price non sa farsi gli affari suoi?"

"Allora sapevi che lavorava con me."

"Per un po' ho vissuto con Giles. Di qualcosa dovevamo pur parlare…" - replicò, come se questo spiegasse tutto. - "Poi dovrebbe esserci Cordelia Chase.."

"In effetti è esatto."

"E vivete tutti insieme di amore e d'accordo."

"Ognuno ha il suo spazio."

"Ed il Consiglio sa che hai Faith?"

"Non mi riguarda. Se verranno a reclamarla, dovranno veramente avere delle buone ragioni."

"Non per darti un dolore, ma non stai proteggendo un agnellino. Ha cercato di ammazzarti più di un paio di volte."

"Non ha mai cercato di dissanguarmi per guarire la sua ragazza da una pazzia congenita…" - replicò Angel, asciutto.

Spike lo fissò un istante, con un'infinita ammirazione nello sguardo. Poi scoppiò a ridere.

"Touchè." - replicò - "Pazzesco. Vado a vivere con il mio Sire, una Cacciatrice rinnegata, un Osservatore ed una reginetta di bellezza."

"E potresti anche trovarlo divertente."

Forse, Angel, forse, pensò, sistemandosi più comodo.

E non badò a cosa Angel potesse aver captato. Sorrise e guardò fisso, innanzi a sé, la strada.

II

Alba su Los Angeles.

Il cielo si arrossava appena, al di sopra delle loro teste. Angel percorreva l'ultimo isolato con calma. Ormai era a casa, non aveva motivo di affannarsi, sarebbe arrivato alla porta prima del sole.

Infilò la discesa dei garages, parcheggiò la macchina e spense il motore. Restò un attimo fermo, poi si girò a fissare Spike.

Quasi gli spiaceva doverlo svegliare. Spike dormiva, con la testa gettata indietro.

Appariva sereno.

Scese dalla macchina, silenziosamente e fece il giro, per aprirgli lo sportello.

Gli posò una mano sulla spalla per scuoterlo appena.

"William, sveglia." - sussurrò.

Spike gli rispose con un mormorio e si mosse.

"Sveglia, siamo arrivati."

Un altro mormorio, poi Spike, con aria pesta e seccata aprì gli occhi. Lo guardò trucido e si sporse per scendere.

Finendogli addosso.

Angel rise sommesso nel sostenerlo. Rise, mentre Spike cercava di riacquistare dignità ed equilibrio puntellandosi con il naso tra i suoi pettorali.

Gli passò un mano sotto il braccio nel sentirsi artigliare una scapola. E lo tirò in piedi. Lo mise dritto e, piegandosi appena sulle ginocchia per fissarlo, chiese:

"Resti in piedi se ti lascio?"

Un grugnito di risposta lo indusse a lasciargli le braccia.

Ed il risultato fu che dovette riprenderlo al volo.

Questa volta lo tenne saldamente per le spalle, fino a quando Spike non articolò un frase di senso compiuto.

"Smetti di ridere, per piacere."

" E tu smetti di finirmi addosso?"

"Ci provo…"

"Ok."

Angel allargò nuovamente le braccia, ma questa volta le gambe non gli cedettero. Rimase ben saldo dove si trovava, con l'aria di sfida che riservava a chi si dimostrava scettico sulle sue potenzialità.

Non era per niente sicuro di restare in piedi. Ma riteneva assolutamente superfluo ammetterlo.

"Non andrai lontano, se ti ostini sulla rabbia."

"L'hai già detto…"

"Non mi sembra però che tu mi abbia sentito."

"Ti ho sentito benissimo. Ma non ho intenzione di continuare a fare la mammoletta." Angel lo guardò un istante, poi gli girò le spalle.

"Fai pure."

Fu il suo unico commento.

Non voleva che Spike lo vedesse preoccupato. La breve parentesi di Sunnydale era finita.

Sia lui che Spike avevano un ruolo, una maschera ed un compito.

Ed entrambi erano abbastanza grandi per decidere.

Ma ad Angel sarebbe piaciuto tirare un eloquente sospiro di rassegnazione.

Alle sue spalle Spike si stava puntellando al tetto della macchina, con l'aria incurante di chi fissa i propri bagagli.

Angel fece alcuni passi verso la porta. Poi, con un ripensamento, fece retromarcia e tornò indietro.

"D'accordo, facciamo come vuoi tu, ma a modo mio." - sussurrò al profilo di Spike - "Dietro quella porta stanno in agguato due ragazze molto poco socievoli nei tuoi confronti. Non penso che tu voglia finire disteso ai loro piedi e poi sommerso dalle loro moine e critiche per una settimana."

Aveva voglia di ringhiargli contro. Ma la testa gli girava troppo.

Ed era arrabbiato. E stufo. Esasperato dal suo corpo che rifiutava di ubbidirgli. Come il suo animo.

I suoi pregiudizi.

Ed i suoi sentimenti.

Ogni singola parte del suo essere lo stava boicottando.

"Cosa consigli di fare?" - replicò seccato.

"Penso di salvare la dignità ad un inglese con la testa dura come un mulo."

"Senti chi parla…"

"Dai, raddrizzati." - lo ammonì blandamente Angel, nel piazzargli una mano sul petto ed una sulla schiena.

Senza trovare resistenza. Spike si lasciò guidare docilmente, allineando le braccia ai fianchi.

Angel gli fece fare un passo indietro, per fare spazio.

"Chiudi gli occhi…"

Era semplice. Ma, di necessità, doveva essere anche una cosa molto breve. Prima che Cordelia spalancasse quella porta per ficcare il becco.

Angel gli parlava in un orecchio e, man mano che guidava i movimenti, Spike si ritrovava saldo sulle sue gambe.

Non stava facendo niente di particolare, eppure…

"D'accordo. Apri gli occhi." - Angel lo lasciò andare e lo vide distendersi piano.

Il problema non era uno dei peggiori. Spike si era mosso troppo in fretta per le sue energie. Ciò che gli mancava era l'equilibrio.

L'equilibrio delle parti.

E la reazione tanto positiva a quell'esercizio spirituale era diretta conseguenza di quel desiderio di sentirsi nuovamente in piena forma.

Spike era disposto ad imparare più di quanto non si fosse reso conto.

"Ascoltami bene." - riprese Angel, rapidamente - "Non arriverai da nessuna parte, se continui a ignorarti in questo modo. No, non voglio discutere, adesso. Ma tu ed io domani dobbiamo parlare. Penso di avere trovato una buona soluzione. E, prima che tu me lo chieda: no, non ho intenzione di tenerti sotto una campana. Cammina, forza."

"Quanto parli per essere uno taciturno." - sbuffò Spike sbattendo la portiera.

Angel si girò e lo precedette. Non c'era pericolo che Spike cadesse. L'orgoglio e quel piccolo trucco l'avrebbero tenuto in piedi quel quanto che bastava. Angel si era messo sulla spalla la sacca, di modo che il ragazzino potesse preparare la sua entrata. Ragazzino…

Per poco non ricominciò a ridere.

Posò la mano sulla maniglia e poi, aprendo, salutò.

"Ciao Cordelia."

Nell'ingresso dell'Hyperion, intenta a fare finta di niente, stava Cordelia Chase. Con un piumino della polvere in mano.

Sdraiata sui gradini della prima rampa, appoggiata sui gomiti e con un ginocchio piegato, provocante, stava Faith.

"Vedi, Cordelia. Te l'avevo detto che non potevi imbrogliarlo." - sorrise Faith, piegando appena il collo.

Cordelia dimenticò di salutare i due vampiri… due… ma certo erano due… come aveva fatto a convincersi che sarebbe tornato solo?

"Lo so benissimo che se ne sarebbe accorto! Ma non mi sembrava un buon motivo per non nasconderlo." - strillò, battendo un piede a terra.

"Ehm, accorto di cosa?" - l'ilarità di Angel stava crescendo. Le due ragazze stavano sciupando l'entrata di Spike…

"Che ti stavamo aspettando qui." - spiegò Faith - "Abbiamo chiamato la strega e ci ha detto che eri partito. Così ci siamo messe a fare finta di niente per non dare importanza al fatto che stavi tornando. Cordelia ha quel piumino in mano da almeno un paio d'ore."

"Già. Come mai ci avete messo così tanto?" - insistette Cordy.

"Non c'era motivo per affannarsi. Non vi stavate occupando di tutto voi?"

"Sì, certo. Non ti immagini nemmeno tutto quello che è successo nei primi giorni. E poi? Poi più nulla. Solo Whidam-Price con il raffreddore." - Faith lasciava intendere quanto fosse stata seccante quella pace - "E' di sopra, a letto e non fa che starnutire."

"Sopravvivrà, Angel, è inutile che accorri. Bhe? Pensate di restare ancora a lungo sulla porta?"

Cordelia non intendeva di certo perdere tempo. Avanzò bellicosa ed afferrò la sacca che Angel teneva ancora sulla spalla. Quanto bastava per sbirciare Spike, appoggiato allo stipite, con le mani in tasca.

Non aveva un bell'aspetto. Ma il suo sguardo era fermo e forte come sempre.

E ironico.

"Angel… la tua abitudine a vivere con le donne non muore mai." - constatò, con un leggero tono di sfida.

Faith lo fissò, con inequivocabile sguardo di disprezzo. Ma non disse nulla. Rimase dov'era, dondolando appena un piede. Angel si spostò dalla traiettoria delle loro occhiate, decidendo di ignorarli entrambi.

"E cosa è successo mentre non c'ero?" - domandò a Cordelia.

"Di tutto. Ma il mondo non è finito. Westley ti racconterà, quando gli tornerà la voce."

"Cosa ha combinato?"

"Ha fatto l'eroe. Tu non c'eri… lui era l'uomo di casa…"

"Capisco." - sospirò rassegnato, nello sfogliare alcune buste posate su un tavolo- "Ragazze, perché non vi sedete?"

Cosa pensava di fare, un proclama?

Spike rimase fermo dov'era. Gli piaceva stare appoggiato così, alla parete. Sapeva di essere molto efficace, anche se il suo fisico, al momento, non era dei migliori. Inoltre poteva fissarli tutti, da quell'angolo, abbracciando la visione dell'Hyperion sino all'ultimo piano.

Cordelia sedette sull'ultimo gradino, spostando con una spinta gli anfibi di Faith.

" Spike starà qui per un poco. Si prende l'appartamento di fronte al mio, al primo piano. Domande?"

"Tutto qui?" - Cordelia non sembrava per niente intimorita dalla brevità del messaggio - "non pensi che meritiamo qualche informazione in più? Sei sparito per una settimana e non dici nulla?"

"Cordelia, mi hai chiamato quasi tutte le sere…"

"Ma tu non mi hai detto nulla!"

"Nemmeno tu mi hai raccontato cosa stavate facendo."

"Era tutto sotto controllo!"

"Anche a Sunnydale era tutto sotto controllo." - concluse Angel - "Faith?"

"La sua anima è permanente o dovrò impalettarlo quando meno me lo aspetto?" - parlava di Spike come se non fosse presente.

"La mia opinione è che sia permanente. Anche se non so ancora da dove e come sia tornata."

Faith fece un cenno d'assenso. Per lei era abbastanza.

"Me ne vado a dormire." - commentò alzandosi - "Benvenuto."

Cordelia rimase contraddetta. Guardò le spalle di Faith che si incamminavano in direzione mansarda. Poi fissò Angel e Spike.

"Un bacio di benvenuto?" - la punzecchiò Spike.

Cordy lo fissò, con gli occhi sottili come due fessure. Poi si alzò spolverandosi la gonna con la mano.

"Buonanotte, Spike."

Angel gli lanciò un'occhiata eloquente.

"Che c'è? Stavo solo socializzando…" - replicò il colpevole, innocente.

L'appartamento di Angel, a sinistra della scala, era costituito da un grande salone semicircolare su cui si affacciavano le sue stanze, la camera da letto e lo studio.

Appartamento di Spike risultava essere speculare per posizione, ma i locali apparivano più squadrati e con una suddivisione più omogenea. Sopra la testa di entrambi si stendeva la vasta biblioteca di Westley e le sue stanze.

Cordelia dormiva sotto i suoi piedi, nell'ala est dell'albergo, al piano terra. Era una specie di isola felice a cui nessuno poteva accedere.

Spike si mosse a lungo, da una parete all'altra. Aveva una gran voglia di spostare mobili per scaricare la tensione. Buttare la sua roba in giro e creare una amena confusione. E con il baccano tirarli tutti giù dai loro letti.

Gli andava di essere criticato e disapprovato. Aveva voglia di sentirsi tanto cattivo.

Ed era stufo di quel martellare sordo delle sue tempie. Avrebbe voluto non sognare…

E fu l'ultimo pensiero coerente prima di piombare in un sonno profondo.

Rumore di passi. Angel non riusciva a dormire. Seduto in poltrona si godeva la casa, immersa nel silenzio del primo mattino. I suoni della città giungevano attutiti e lontani, attraverso le spesse pareti dell'albergo.

Rumore di passi sul pianerottolo.

Chiunque fosse, stava venendo in quella direzione.

Attese.

Sentì i passi fermarsi davanti alla sua porta. Poi più nulla.

Si allontanavano.

Chi era?

Non era Spike.

Ed una volta escluso Spike…

Angel si alzò e dischiuse l'uscio.

Poteva vedere un flebile filo di luce filtrare al di sopra della sua testa.

Salì le scale, evitando accuratamente le macchie luminose di sole che si riflettevano sui gradini di marmo.

Superò la porta di Westley e proseguì verso la mansarda.

Bussò rispettoso ed entrò. Non aspettò nemmeno di sentirsi invitare.

"Ciao." - disse incurante - "Non riuscivo a dormire. Ti vanno quattro chiacchiere?"

Faith indossava una sua maglietta. Era lunga, le arrivava fino a metà coscia, facendola sembrava piccola e minuta. Sedeva su un tavolo, nell'alcova della finestra e sbirciava fuori dalle tende.

Le stringeva con una mano, per evitare che i raggi filtrassero ancora.

Angel afferrò una sedia a lato della porta e si sedette al tavolo, posandoci i gomiti.

Ad un palmo dalle sue mani, stavano i piedi nudi di Faith.

"Tatuaggio?" - mormorò posando un dito su un complicato simbolo tribale disegnato sopra il malleolo.

"Ti piace?"

Faith si girò a guardarlo, speranzosa.

Ed Angel vide qualcos'altro.

Allungò la mano e l'afferrò per il mento.

"Ma tu guarda che roba…"

Sussurrò, costringendola a girarsi di profilo.

La guancia nascosta dai capelli era ancora tumefatta. C'erano due tagli, sullo zigomo. E l'irrecuperabile labbro spaccato. Una costante, sulla faccia di Faith.

"Come ti è successo?"

"Come al solito. Ero di ronda e sono caduta male."

"Costole?"

"Una sola. Ma non la sento quasi."

"Punti?"

"Solo tre. Qui." - rispose Faith, tirando su la manica per mostrare la spalla.

Tre, certo. Se non si contava l'estensione del livido ed i punti in cui la pelle non c'era proprio più.

Angel la guardò comprensivo. Poteva immaginare che sotto quella maglietta enorme ci fosse ben più di qualche escoriazione. Ma non disse niente.

"Dovrò proprio farmi raccontare da Cordelia cosa è successo." - sospirò.

Faith abbozzò un sorriso.

"Sarà uno sballo, credimi."

"Non ne dubito."

Faith appariva molto diversa, in quei momenti. Sommessa, senza difese.

Lei ed Angel dormivano poco e pensavano molto. Non avevano impiegato molto ad incontrarsi così, nel loro vagabondare insonne. All'inizio si erano limitati ad un cenno di riconoscimento. Poi avevano riunito le loro riflessioni.

Faith sembrava trarne un vantaggio. La sua naturale diffidenza veniva meno, durante quelle loro chiacchierate. Sbocciava, rivelandosi sensibile quanto sottile nelle sue considerazioni.

Faith, agli occhi di Angel, era una bambina trascurata. Una bambina bisognosa d'affetto, da sempre sgridata per i danni che faceva, mai protetta dal male che poteva farsi.

Faith era la perfetta realizzazione del suo animo protettivo. Faith era la vittima della sua sindrome da fratello maggiore.

"Che mi dici di Spike?" - Faith azzardò la domanda.

"E' un osso duro. E sta passando un brutto periodo."

"Sì,ma tu che c'entri. Da quanto mi avevi detto, aveva buoni rapporti con la Cacciatrice, per la storia del chip."

"Sì. Ma, nella vita di Buffy, un vampiro con l'anima è già abbastanza."

Faith rise, di quel prendersi in giro.

"Vedi, Faith." - spiegò, tornando serio - "Quando un vampiro sceglie un mortale e decide di trasformarlo, reagisce alla solitudine. Crea un legame di sangue, crea una famiglia. Una specie di famiglia. Si tratta di persone unite tra loro in modo molto intenso."

"Per questo non puoi uccidere Darla?"

"Già. Io l'ho già uccisa una volta, in questa vita. E non è stata una cosa piacevole." - non sembrava sorpreso da quella domanda - " Speravo di riuscire a salvarla, in questa occasione. Ed anche Drusilla ha agito con questo pensiero. Solo che per me la salvezza era nel farla restare umana, per Drusilla si trattava di vampirizzarla di nuovo."

Faith fece un cenno d'assenso. Non era difficile capire. Forse non poteva immaginare la profondità di quel legame, ma capiva.

"Quando la mia strada si è staccata da quella della mia famiglia, ho cercato di farmi una ragione del fatto che tra noi non ci fosse più nulla. Solo che non è così, e non ci posso far niente."

"Quindi, tu e Spike, siete una famiglia."

"Non del tutto. Ma William dice di sì."

"William?"

"William. Spike. È il suo nome."

"Non lo sapevo."

"Continua a non saperlo. Avere il permesso di chiamarlo William è molto difficile…" - Angel piegò la testa quanto bastava da appoggiare la guancia alla mano - "Sui libri è ancora segnato con questo nome. William il Sanguinario. Ma nessuno lo chiama mai così."

"Solo tu."

"Io posso."

"Chiaro. È così perché è così."

"Esatto. Ti eviterai delle discussioni."

"Non ha un gran aspetto."

"Lo so. E, quel che è peggio, è che lo sa anche lui. Ha perso troppo sangue quando lo hanno torturato. E l'anima gli pesa come un macigno."

"A vederlo non si direbbe." - Faith abbassò lo sguardo. In fondo, con un po' di spirito di autocritica, si rendeva perfettamente conto che, anche nel suo caso, molte cose non si vedevano a primo sguardo.

"Faith. Il mio legame con te è altrettanto forte." - sussurrò Angel, protraendosi a carezzarle la guancia martoriata - "Conosco Spike da molti anni ed ho intenzione di dedicargli parecchio tempo nei prossimi giorni. È importante. ma questo non limiterà mai la mia attenzione. Io ci sarò finchè tu lo vorrai."

Avrebbe voluto piangere. Angel aveva dato forma alle sue paure. Le aveva rese parole semplici e rassicuranti. Si costrinse a deglutire, ricacciare indietro le lacrime. "Lo so. Ma… grazie. Volevo sentirmelo dire."

"Non c'è di che. E non sei nemmeno obbligata ad andarci d'accordo."

"Già. Non credo sia una cosa facile. Ma mi impegnerò comunque."

"Ti impegnerai più di lui. Di questo sono certo."

"È davvero così testardo?"

"Faith, è un inglese. Tu conosci qualche inglese?"

Faith si fermò a pensare, poi, all'unisono sospirarono:

"Westley."

"E Giles. Non dimenticare Giles. Noi irlandesi sappiamo essere dei gran muli ma gli inglesi ci battono in oratoria. E petulanza, oserei dire." - scherzò Angel - "Spike non è da meno. Il tutto dosato con una certa sicurezza personale di stampo americano."

"Mi piacerebbe lottarci."

Faith non sapeva resistere a quella tentazione. Era una rinnegata, ma una Cacciatrice fino all'ultima cellula. E Spike era l'uccisore di due Cacciatrici. Una leggenda.

"Ne avrai l'occasione. Ma ti consiglio di non farlo adesso. Rimarresti delusa e lui diventerebbe furioso."

"Il che è una cosa da evitare."

"Fai mai qualcosa per rabbia, Faith? Spike al momento vive per rabbia. Non ha concentrazione e non ha resistenza."

"E non sarebbe contento, se sapesse cosa mi stai raccontando."

"Evitalo per un po', Faith. Non dargli occasione di venire con te di ronda. E se proprio non reggi alla provocazione, stendilo in fretta e senza troppi artifici."

"E questo non lo renderebbe furioso?"

"Certo. Ma anche sorpreso. Se tu gli mostri la tua bravura, per lui sarà irresistibile il desiderio di misurarsi. Inoltre, c'è la questione del chip. Per quel che mi riguarda, è disattivo. E da parecchio."

"Cosa te lo fa pensare?"

"Il suo demone. Ci siamo trovati parecchio vicini alla perdita del controllo, negli ultimi tempi. L'anima lo tormenta ma, se incosciente, il suo demone non conosce restrizioni, nel prendere il sopravvento."

"Vuoi dire che in questi mesi ha finto?"

"Può darsi." - Angel tacque. Si stava avventurando nel territorio delle confidenze. Con che diritto poteva parlare della vita di Spike? Non sapeva nulla di profondo sui mesi passati. Pettegolezzi, notizie…

Ma Spike non aveva detto nulla a riguardo.

Riguardo a Buffy.

Harmony.

Drusilla.

E non sembrava aver badato molto al chip, da quando si era ripreso.

"Ogni cosa a suo tempo." - concluse, alzando lo sguardo - "Spike è debole. Se combatte con te e, per qualche causa imprecisata, il suo demone si risveglia, non ha molte probabilità di riuscire a controllarlo. Non voglio che vi facciate del male giocando."

"Giocando?"

"Perdonami. Mentre vi mettete alla prova." - corresse, sarcastico.

"Così va meglio."

"Angel…"

"Dimmi, Faith."

"No, niente. Niente di importante." - Faith giocherellava con l'orlo della maglietta, pensierosa - "C'è qualcosa che posso fare, oltre a non rompergli nemmeno un osso?"

"Al momento, no. Ti assicuro, avrò già io le mie difficoltà a farmi ascoltare."

"Si fida di te?"

"Nel limite dell'accettabile." - rise Angel - "E' un vampiro, la fiducia non è tra le sue caratteristiche predominanti. Deve smantellare parte della sua esistenza, mentre si ostina a tutti i costi a non cambiarne neanche una virgola. Io sono uno che nella sua vita va e viene. Una volta sono un alleato ed una volta sono un nemico. Gli creo qualche confusione."

"Per me è più semplice." - proseguì - "Rispondere ad una chiamata di Giles era per me una cosa giusta. Aiutarlo a superare il trauma iniziale era di nuovo una cosa giusta. E perché no, in fondo, Spike mi mancava. Mi è mancato in tutti questi anni."

"Invece per lui..."

"Per lui io sono quel grandissimo stronzo di Angelus, il suo sire prepotente che lo pestava ogni volta che voleva avere ragione. E poi sono Angel, il vampiro rammollito che si innamora delle Cacciatrici e fa sventolare il mantello nella notte in difesa dei deboli e degli innocenti." - lo sguardo di Angel si stava adombrando, nell'avanzare dei ricordi - " Io non posso dirgli che avrei voluto salvare tutti loro, quando ho riavuto l'anima. Non posso spiegargli l'impossibilità. Per loro era una questione di onore e disprezzo. Per me si trattava di impotenza. Non potevo cambiare le cose."

"Ma adesso le cose sono cambiate da sole."

"E' vero. Adesso posso provare a spiegargli quello che ho capito in questi anni."

"E non hai dubbi sul fatto che capirà."

"Non devo cambiarlo. Devo solo fargli levare la maschera. Da quel punto di vista, siete tali e quali."

"Siamo come?" - il cuore di Faith batteva irregolare, Angel poteva sentirlo chiaramente. Batteva per la paura di sentirsi svelata, ancora una volta.

"Colpevoli sulla strada della redenzione?"

"No. Fragili, sotto una corazza spessa. Profondi e sensibili, intrappolati in un meccanismo che non riuscite a controllare. Incompresi. Desiderate solo aggrapparvi a qualcuno, qualcuno che, prima o poi, vi fraintende e vi delude. Negate la vostra necessità di essere capiti, per non soffrire ancora." - Angel avrebbe voluto fermarsi, ma non riusciva - "Temete di essere un peso e non potete accettare di essere veramente amati da qualcuno. E non vi date mai per vinti, nemmeno quando dovreste."

"Accidenti." - sussurrò Faith. Cercando disperatamente di nascondersi - "Tutto questo?"

"E più ancora. Non dovresti sottovalutarti." - poi aggiunse, scherzando - "E non dovresti sottovalutare il mio spirito di osservazione."

Faith aveva degli occhi enormi e luminosi. Le labbra le tremavano nel tendersi in un sorriso.

"E Spike sa che vai in giro a parlare così bene di lui?"

"Ma certo che no. Renderebbe tutto troppo complicato."

III

Un giorno. Era passato.

Un'altra notte era in arrivo.

Westley diede un altro colpo di tosse e cercò di sistemarsi meglio, nella sua poltrona, spostando ammassi di fazzoletti di carta dal pregiato ripiano della sua scrivania.

Si sentiva gonfio e pesto. Il naso continuava desolatamente a colare, in barba a tutti i medicinali che Cordelia gli aveva fatto ingurgitare.

Uno starnuto.

Uno starnuto.

Ed un altro ancora.

"Salute." - disse una voce alle sue spalle.

Westley bofonchiò un ringraziamento, prima di saltare in piedi, afferrando la prima croce che gli era capitata sotto mano. Inciampò e finì per terra.

Dove lo colse un altro starnuto, seguito dal più grande accesso di tosse mai immaginato.

Davanti a lui, con una faccia da paletto nel cuore, stava Spike. E dietro di lui, con le immancabili mani in tasca, Angel. Con una classica espressione di divertimento sul viso.

Westley spostò lo sguardo da uno all'altro, restando sdraiato sul tappeto. Inebetito.

Angel avanzò e gli tese una mano.

"Ciao Westley." - lo salutò, mettendolo in piedi. E finendo investito in una valanga di starnuti.

"Sgusa." - disse, tirando su con il naso.

"Ti scuso." - replicò Angel, rassegnato e divertito allo stesso tempo - "Westley, non so se conosci…"

Partire con il piede giusto sembrava un'ottima idea. Westley amava le buone maniere.

"Sì. Già avuto questo piacere." - disse, tendendo la mano.

Spike ebbe un attimo di esitazione. Era la prima volta che un Osservatore si mostrava così amichevole. Giles, per quanto un ospite perfetto, aveva sfrondato rapidamente tutti questi rituali, per incatenarlo alla vasca del bagno.

Non proprio un trattamento da Grand Hotel.

Westley non aveva per niente l'aspetto dell'Osservatore vigile e perspicace. Soprattutto adesso, con gli occhi pesti ed il naso spelato.

"Ci siamo già incontrati." - replicò Spike, facendo posto a Cordelia che avanzava dietro il peso di un enorme vassoio.

Sul vassoio, in bilico precario, stavano due tazzoni di the ed un paio di bicchieri pieni di…

Pieni di sangue.

Questa era una vera sorpresa.

Spike abbassò lo sguardo, giusto in tempo per ritrovarsene uno in mano. Cordelia, con un'abilità da funambolo distribuiva bevande ai presenti.

"Wes, l'aspirina. E copriti. E siediti."

"Bene." -Wes tornò alla sua scrivania, inforcando gli occhiali - "Bene…Spike, a quanto pare…"

"A quanto pare…" - ripeté Spike posando il bicchiere e incrociando le braccia. Non aveva molta intenzione di essere loquace sulla nuova condizione che si era creata. Angel, dal canto suo, stava seduto in poltrona; Cordy, terminate le sue incombenze da padrona di casa, si era seduta sul bracciolo e, parlando confidenzialmente sottovoce, gli mostrava alcuni incartamenti.

"Già…" - Wes annuì, comprensivo - "E c'è… qualcosa…che posso fare? Qualcosa che vuoi chiedermi? Sto facendo qualche ricerca, ho parlato con Giles…"

Angel alzò lo sguardo, per non perdersi la scena. Westley era partito per la sua strada, continuava a parlare, facendo di Spike un esperimento scientifico.

Spike, ascoltandolo, senza muoversi e senza sedersi, stava sorridendo. Un sorriso che gli metteva in vista tutti i denti.

"Westley!" - tuonò Cordelia - "lui ha solo un'anima. E se tu vuoi saperne qualcosa, chiedi ad Angel! Tu ci vivi, con l'unico caso che stai ricercando! E poi, si da' il caso che niente gli impedisca di morderti, se te lo meriti."

Cordelia Chase, in tutto il suo splendore, stava piantata davanti alla scrivania, con le mani sui fianchi.

Westley la fissò, lasciando che gli occhi divenissero sempre più tondi.

"Ma, il chip…"

"Ah, è così? il chip ti permette di fare il saccente? Guarda che se non la pianti, chip o no, ti morsico io personalmente."

Spike era tutta ammirazione. Superata la sorpresa di essere così difeso, la guardava con aperto interesse.

L'interesse che si ha per un matto da legare.

Cordelia lo difendeva… chissà cosa le passava per la testa.

Angel, dal suo angolo, si godeva la scena in perfetto silenzio. Trattavano Spike come se fosse assolutamente normale che se ne stesse tranquillo e con tanto di anima tra di loro.

Era la dimostrazione di come poco badassero alle regole in quell'albergo. Tutti assieme, demoni, rinnegate e vampiri.

La verità forse stava in quel denominatore comune che tutti loro si portavano dietro: un passato da dimenticare. Dolori, sbagli e violenza. Si buttavano tutto alle spalle, o almeno ci provavano; convivevano con le loro paure e tentavano di sentirsi meno soli, nella vita di tutti i giorni, condotta ai margini del reale.

Erano assolutamente incapaci di condannare. Perché ognuno di loro aveva avuto una seconda occasione.

Finita la sfuriata, Cordelia si rivolse a Spike.

"E tu, levati quel sorrisetto dal muso. Se Westley ha deciso di aiutarti lo ha fatto solo perché è un tipo gentile."

Una risata.

E tutti si girarono a fissarlo.

"Scusate, scusate." - disse Angel, coprendosi la bocca con la mano. Un colpo di tosse per ricomporsi - "Cordelia, stavi dicendo…"

L'occhiata di Spike grondava sarcasmo senza fine. Afferrò il suo bicchiere e si sedette nell'altra poltrona.

Aveva l'espressione seccata, piena di sentimenti contrastanti.

"Allora, Whidam-Price, spara. Che vuoi sapere." - sbuffò.

L'occhiata che lanciò ad Angel era eloquente.

Si stava comportando bene. Non attaccava briga e si dimostrava disponibile. Ci mancava solo che lo facessero lavorare all'uncinetto…

Westley si alzò e si risedette sul tavolino di fronte a Spike. Cordelia lo seguiva, con un pacco di fazzoletti di carta e la tazza di the.

"Spike, io voglio capire. Sarà anche un difetto, ma voglio capire. Vuoi provare con l'ipnosi? Potrebbe aiutarti a ricordare."

"No."

Come osava? Angel aveva risposto per lui. Questa sì che era una vera sorpresa.

Westley si girò e lo guardò, interrogativamente.

"Non penso che sia il caso, al momento. È una buona soluzione, ma non adesso."

"Già, ho un vero casino, in testa." - ringhiò Spike, nella sua direzione.

Eppure non voleva lasciarsi ipnotizzare, avrebbe detto di no, gli fosse stato dato il tempo.

Un'altra cosa da mettere in chiaro.

"Westley, su una cosa hai ragione." - proseguì Angel - "Sei un buon ricercatore. Andiamo per approssimazione, stila un elenco, tutte le possibilità documentate. Qualunque essere, reale o metafisico che possa restituire un'anima. Per il momento basterà."

Certo. Era una buona idea.

Ma Westley non demordeva.

"D'accordo, mi pare giusto. C'è qualche altra cosa che devo cercare. Ci sono stati problemi, reazioni inaspettate, qualcosa…"

La telepatia. Spike non fece in tempo a pensarlo che Angel aprì bocca.

"No. Assolutamente." - mentì Angel.

"Perché non gli hai detto dell'effetto collaterale?" - Spike entrò, chiudendosi la porta alle spalle. Angel stava in piedi alla finestra.

Era appena rientrato.

Dove fosse stato era mistero. Spike gli aveva urlato di comprargli sigarette, tornando a casa, e non gli era nemmeno passato per la testa di seguirlo.

Aveva preferito restare a farsi i fatti suoi, frugando negli scatoloni che si era ritrovato a lato della porta.

Nessuno aveva disturbando quel sonno che sembrava senza sogni. E Spike non aveva voglia di ricordare gli incubi dei ricordi che lo avevano assillato.

Gli era successo di nuovo. Sentire paura ,dolore e disperazione e non riuscire a svegliarsi.

Ma non aveva fatto nulla di strano, il che andava bene, per salvare la reputazione.

Aveva portato i suoi scatoloni fino al centro della stanza. Poi, inginocchiato davanti a quell'ammasso di cianfrusaglie, aveva cercato di mettere ordine nella sua vita.

Più ci provava più saliva il malumore.

Angel, con la sua discreta presenza, sembrava schiacciarlo e separarlo dal resto del mondo. Spike si ribellava con tutto il suo animo, tanto quanto finiva con il sentirsi sperso, non appena doveva arrangiarsi per gli affari suoi.

Un primo motivo per essere furiosi.

Spike non era mai dipeso da nessuno.

Anzi, la sua abitudine era occuparsi degli altri.

No, non nel senso umanitario. Ma la compagna della sua vita, Dru, aveva finito con il dipendere in tutto e per tutto da lui.

La lista, dopo Drusilla, si assottigliava tristemente. E si riduceva a Spike.

Spike dedito ad occuparsi di Spike.

E nessuno dedito ad impicciarsi degli affari di Spike.

Spike mangia e dorme e pensa quando Spike vuole.

Semplice. Come un serpente che si avvolge su se stesso e non va da nessuna parte.

"Allora!Perché non gli hai detto dell'effetto collaterale?" - insistette, arrivandogli a fianco.

"Volevi veramente che lo sapesse?"

Ma certo che no. Ma poteva essere un buon sistema per liberarsi di quel problema. Almeno di quello.

"Westley ne avrebbe fatto un caso. E la sua ricerca spesso implica la sperimentazione."

"E questo riporta al tuo impicciarsi perché non mi ipnotizzasse?"

"Volevi essere ipnotizzato?"

Ma certo che no. Da qualche tempo tutti vogliono entrare nella mia testa. Scienziati, vampiri e osservatori. Mai detto che mi piacesse.

"Ma non è questo il punto!" - Spike stava rapidamente perdendo le staffe - "Non mi importa se avrei risposto come te. Mi importava di rispondere. Ma tu no, l'eroe senza macchia e senza paura deve sempre impicciarsi dei fatti non suoi. Bhe, sai cosa ti dico, Angelus…"

Si bloccò. E vide Angel irrigidirsi. Fece un passo indietro, annichilito da ciò che avrebbe potuto dire e le tenebre lo avvolsero.

Non riusciva neanche ad alzare un braccio. Non sentiva male… non aveva proprio forza.

Non sentiva nulla, come se lo avessero anestetizzato.

Aprì gli occhi e la stanza gli sembrò piena di nebbia e macchie colorate. Sentiva voci sommesse.

Poi il rumore di una porta che veniva chiusa.

Spike armeggiò per mettersi seduto, sperando di tutto cuore che la stanza smettesse di girare.

Imprecò, nell'aggrapparsi ai cuscini. Non si sentiva così male dalla volta in cui Buffy gli aveva fatto cadere sulla testa tutti il coro ligneo della cappella di Sunnydale.

"Tieni."

Spike mise a fuoco un bicchiere, a pochi centimetri da suo naso. Lo prese e sperò che il tremito non fosse tale da rovesciarlo. Aveva fame.

Una fame da non crederci.

"La prossima volta che stai casa a trafficare con i tuoi giocattoli, ricordati di mangiare." - puntualizzò Angel, sedendosi sul bracciolo del divano. Si era tolto la giacca ed il suo maglione scuro a collo alto era una vasta macchia scura agli occhi di Spike.

Spike aprì bocca, pronto ad una battuta pungente. Poi si fermò. Qualcosa nella mente gli diceva che aveva già fatto uno sbaglio in quella conversazione interrotta. Ed uno sbaglio bello grosso.

"Angel…" - il solo pronunciare il nome gli accese una lampadina in testa.

Rimase a fissare l'interno del bicchiere, in assoluto silenzio. Non aveva fatto uno sbaglio. Aveva detto una cattiveria.

Un'enorme cattiveria.

"Scusami." - disse, passando una mano sugli occhi e sperando, una volta per tutte, di ricominciare a vederci bene - "Sono un emerito stronzo."

"Lo sei. Ma non importa." - Angel bevve un sorso dal suo bicchiere, lasciandolo magnanimamente in preda al rimorso - "Spero solo che tu non volessi veramente dirlo."

"No, mi è sfuggito." - Spike continuava a massaggiarsi la testa, come gli dovesse esplodere da un momento all'altro - "Non so come sia successo. Ero arrabbiato."

"Ed hai perso il controllo."

"E poi cos'è successo? Non penso che tu mi abbia steso…"

"Non ne ce ne è stato bisogno. Ti sei steso da solo. Sei andato giù come un sacco."

"Privandoti del piacere di tirarmi un pugno."

"Non posso picchiarti,Spike. In questo momento basta guardarti storto e sei già a terra."

L'orgoglio di Spike stava iniziando a prendere il sopravvento sulla contrizione.

"Non mi sembra il caso di esagerare. Non sono poi così mal messo."

"Ah."

Adesso lo vedeva. Angel sorrideva appena, vagamente divertito dalla più grossa sciocchezza che avesse sentito negli ultimi tempi. Ma nei suoi occhi brillava qualcosa di antico, una lucina che ben diceva quanto fosse lontana la sua mente, dalle loro parole e dai loro battibecchi.

Angel stava cercando se stesso. Riportava a galla vecchi atteggiamenti, cercava cosa avesse potuti indurre Spike a chiamarlo in quel modo, ad apostrofarlo con la rabbia dei tempi in cui ogni discussione finiva con una coltellata.

Era un gioco pericoloso.

Era la risultante non calcolata.

Uno Spike pieno di rancore, mal represso e contro se stesso. Ed Angel, incapace a non ricadere in atteggiamenti persi. Non poteva negarlo. Se non fosse svenuto gli avrebbe volentieri tirato un pugno. E sarebbe stato veramente come essere di nuovo Angelus impegnato con la sua famiglia.

Bisognava fermarsi, prima che la situazione degenerasse. Si erano già spinti troppo oltre.

"William." - Angel avanzò nel discorso dosando bene le parole - "Io non ho problemi a controllarmi. Ho anni di esercizio alle spalle. Ma tu non mi devi provocare. Io non sono Angelus. Faccio di tutto per non esserlo. Quello che è passato non si può cancellare. Ma non si deve nemmeno rivivere in continuazione."

Spike lo ascoltava in silenzio.

"Dobbiamo imparare a fidarci uno dell'altro. Io dovrò perdere l'abitudine a calcolarmi tuo superiore. Mi ci vorrà tempo." - proseguì - "E tu dovrai accantonare il rancore per questa nuova situazione. Perché non troverai nessuno disposto a rimettere le cose a posto come vorresti tu. Hai un'anima, dovrai tenertela."

Non c'era possibilità di replicare.

Nessuno gli avrebbe tolto l'anima ritenendola la cosa migliore da farsi. Nessuno avrebbe mai barattato lo Spike nuovo con quello vecchio. Spike poteva sgolarsi e rimpiangersi in eterno.

Ma la sua vita era perduta.

"Perché non provo il rimorso che hai provato tu? Non riesco veramente a concentrarmi sulla mia malvagità e vederla come una cosa cattiva. Non riesco a non rimpiangere la mia esistenza da vampiro."

"Sei ancora un vampiro. E penso che il chip ed il suo funzionamento abbiano attutito l'effetto traumatico che poteva avere su di te l'anima. Non è stato un cambiamento repentino, ma un passaggio graduale." - spiegò Angel pazientemente - " Credi sia possibile che abbia ragione?"

"Non ci avevo pensato." - ammise Spike, posando il bicchiere sulla fronte. Il vetro, liscio e solido sembrava dargli un certo conforto.

Le sue percezioni sembravano anestetizzate. Vedeva appena, tutto gli sembrava vagamente bidimensionale. Mai, nemmeno con una sbornia, era stato tanto prossimo all'inefficienza.

Non era la mente che non andava.

Era il suo corpo.

La mente non seguiva un filo logico, non sapeva da quanto avesse smesso di parlare. Era come se ogni sua impressione sbagliata galleggiasse in uno spasmo muscolare.

Angel si alzò e si sedette sul tavolino, di fronte a Spike. Ma il vampiro gli diede l'impressione di non esserne accorto.

Immobile, con gli occhi chiusi ed il bicchiere appoggiato sulla tempia.

Angel fissò un attimo l'espressione addolorata che gli scolpiva i lineamenti poi, con un gesto umano, gli posò una mano sulla fronte.

Un gesto spontaneo, di preoccupazione. Come se Spike potesse avere una brutta influenza, un raffreddore… qualcosa di semplice e lineare come una malattia da curarsi con l'aspirina.

Gli posò una mano sulla fronte, aspettandosi di sentirla scottare. Ma era una fonte fredda e imperlata di sudore. Spike stava peggio di quanto pensasse.

Quel contatto sembrò distrarlo dai suoi pensieri. Aprì gli occhi e lo fissò dritto in faccia.

Gli occhi di Spike erano una potenza. Erano la sua arma migliore. Se in combattimento ti distraevi a cercare di coglierne la complessità, eri morto.

Morto.

Come le due Cacciatrici.

E l'anima non aveva fatto altro che aggiungere un'altra sfumatura a quell'azzurro.

"Angel, mi sento malissimo."

"Lo so." - Angel sapeva di aver dato una risposta scontata. Ma era la pura e semplice verità: la percepiva in modo netto, al di là del contatto - "William. Stai crollando."

"Cosa?"

"Ti ricordi cosa ti ho detto ieri? Con la rabbia non andrai da nessuna parte. Andiamo, l'anima ti concede altre risorse a cui ricorrere. Non hai bisogno di farti violenza in questo modo. L'unico risultato che puoi ottenere è questo."

Si alzò e gli tese una mano.

"Mettiti in piedi." - gli disse, sfilandogli il bicchiere vuoto di mano.

"E' un parola…"

"Appunto. Le parole non ti entrano in testa. Passiamo ai fatti."

Angel fece il giro del divano e si chinò ad arrotolare il tappeto. Spike stava miracolosamente in piedi, puntellato allo schienale del divano. Angel gli aveva fatto sfilare il maglione e, a torso nudo, non si sentiva perfettamente a suo agio.

Tutti lo ripetevano di continuo, ma non ne era mai stato consapevole come adesso: troppo magro.

Troppo magro.

Non ci voleva il proprio riflesso in uno specchio per accorgersene. Spike fissò con sguardo desolato i suoi pettorali e scosse la testa.

"Non sono più il vampiro di una volta…"

"Questo già lo sapevamo…"

"Non fare spirito… guardami! Sono da sanatorio."

"Non credo che si chiamino più così da almeno un secolo."

"Intanto sembro un chiodo. Di nome e di fatto."

Almeno non aveva perso la sua vena di sarcasmo.

"Ti riprenderai…"

"Potrei fare a pugni con la tua Cacciatrice!" - Spike si accese di speranza. Quanto gli sarebbe piaciuto sentire i muscoli tendersi nella lotta, se avesse avuto la certezza di restare in piedi.

"Puoi provarci. Ma importunare Faith non mi sembra una buona idea." - replicò Angel neutro.

Spike lo squadrò ed un'idea gli si affacciò nella mente.

"Tu hai detto a Faith di non combattere con me? Le hai detto che non sono in forma e non sarebbe carino stendermi al tappeto!"

Angel alzò la testa, sorpreso. Qui la telepatia non c'entrava nulla. Questa era la capacità di Spike di capire troppe cose. Uno scherzo del destino che ancora lo prendeva di sprovvista. L'antagonista in amore lo conosceva come il migliore degli amici…

"Angel, rispondimi o non ci sarà debolezza che mi impedirà di tirarti un pugno."

"Spike…"

"Ti stai inventando una scusa."

"Ma se non ho nemmeno parlato."

"Stavi per cacciarmi una balla!"

"William!" - esclamò Angel esasperato - "Faith ha promesso di non impalettarti giusto perché potrebbe dispiacermi. Ma se vai a provocarla, mi toccherà raccoglierti con l'aspirapolvere!"

Era una scusa. Spike socchiuse gli occhi e lo fissò truce.

Conversazione terminata.

"Angel." - Spike scandiva bene le parole - "io non diventerò un asceta, un bibliotecario o qualsiasi altra forma di soprammobile. Non ho intenzione di rinunciare alle mie pessime abitudini e gradirei che tu la piantassi di farmi da balia."

"Non ti ho mai detto di dedicarti alla contemplazione. Ma vedi, almeno qui a casa, vorrei evitare di fare il paladino che salva gli innocenti." - Angel finì di sfilarsi il maglione - "Cammina, centro stanza."

"E adesso che vuoi fare?" - domandò, camminando a piedi nudi sul pavimento di legno.

"Meditazione."

Spike si fermò di botto, con un movimento tanto barcollante che Angel protese le mani per tenerlo in piedi.

Mani che poi ritrasse quando Spike non solo riacquistò il suo equilibrio di colpo, ma si girò come una belva, mandando lampi dagli occhi.

"Hai appena detto che non mi avresti imposto la contemplazione!"

"Ho parlato di meditare, non di contemplare."

"Sai che differenza!"

"William." - la pazienza di Angel sembrava infinita - "Adesso ti mostro una cosa."

Detto questo gli appoggiò una mano sul torace e, con una leggera spinta, lo stese a terra.

Spike era furente. Digrignò i denti e lo sguardo di Angel lo passò da parte a parte.

"Non provare nemmeno a trasformarti."

Era un ordine. Spike ubbidì, prima ancora di accorgersi di averlo fatto. Il tono del comando. Un trucco che Angel, ed Angelus prima di lui, sapeva usare alla perfezione. Si trattò di un attimo. Gli occhi scuri di Angel mandavano bagliori d'acciaio. Ma non era la forza del suo demone.

"Ascoltami bene." - disse pacatamente chinandosi e posando le mani sulle ginocchia - "Questa è pura e semplice mancanza di equilibrio…"

"Come sei perspicace."

".. ogni volta che perdi l'equilibrio ti appelli al tuo demone, come se fosse una batteria infinita. Ed ogni volta che lo fai, ti sottoponi ad un certo stress, che non ti darebbe alcun problema se fossi in ottima forma. Indebolisci il tuo corpo e le barriere della tua mente. E questo spiega la telepatia."

Spike si puntellò sui gomiti e meditò un attimo su quello che gli veniva detto.

"Vai avanti, ti ascolto."

"Ascoltami bene William. Prima la tua forza risiedeva completamente nel demone. Il chip la bloccava e ti faceva sentire un animale in gabbia. L'anima non ha questa funzione. Se vuoi essere cattivo puoi esserlo, anche se la tua coscienza finirebbe con il darti qualche fastidio." - Angel si sedette a terra, gambe incrociate - "Stai reagendo alla tua anima come se fosse un corpo estraneo al tuo interno. Ma l'anima è parte di te. Lo era e lo sarà ancora. Non si tratta solo di accettare la consapevolezza che è tornata. Tu devi porre l'anima in relazione con il tuo corpo. Devi farti entrare in quella zucca testarda che non si tratta di una debolezza, ma di una forza. Devi smettere di reprimerla e …"

"Devo cercare un equilibrio."

"Esattamente. Devi solo cercare un equilibrio. Ci sono vari modi per farlo, ma la meditazione rimane il più efficace. Ieri sera ti ha permesso di restare in piedi, quando sei sceso dalla macchina."

"In effetti…" - ammise Spike riluttante - "E tutto questo cosa ha a che fare con l'ipnosi?"

"Aumenta il carico di informazioni che non vuoi. Informazioni che, con tutto rispetto, al momento, non sai gestire." - Angel accennò un sorrisetto - "Oltre a permettere a Westley di portare avanti le sue sperimentazioni. Vuoi fare da cavia?"

"Io non ho il carattere della cavia. Desisterebbe."

"Tu ne sei sicuro? Credevo che sapessi qualcosa della sana testardaggine inglese."

"Si chiama determinazione. Siete voi irlandesi i testardi."

"Ne facciamo una questione di principio e ci mettiamo a discutere, oppure ci dedichiamo a cose più utili?" - Angel gli tese una mano, ma Spike non l'accettò.

"No, grazie. Faccio da solo."

Angel non replicò. Si limitò a fare un passo indietro, per lasciargli spazio. Incrociò le braccia e lo fissò. Non avrebbe mosso un dito e voleva che Spike lo capisse con una semplice occhiata.

Si girò e gli diede le spalle. Alzò lo sguardo e rimpianse di non poterlo vedere riflettersi nella vetrata.

Dalle sue spalle giungeva un suono attutito, uno sfregare di pelle sul pavimento. Spike faticava, rallentava i movimenti e forzava ogni suo muscolo.

Ma voleva farlo, con le sue singole forze, frammentando la sua duplice natura, reprimendo l'istinto della rabbia.

Scegliendo la disperazione, focalizzando la sua mente.

Fino a ritrovarsi in piedi.

Per tutti loro.

Per Angel.

Per Dawn.

Con un'unica frase sulle labbra.

"Cominciamo."

IV

"Sposta il peso." - precisò Angel, interrompendo la sequenza dei movimenti e girandogli intorno - "Così. Va bene."

Detto questo, si avviò verso il divano e si appoggiò allo schienale, alle spalle di Faith. In silenzio, entrambi indirizzavano la loro attenzione verso Spike.

Da quando avevano cominciato ad allenarsi, la situazione sembrava essere migliorata. Ed anche se ogni tanto le gambe finivano col cedergli ignominiosamente, Spike non perdeva la tenacia e la volontà di applicarsi.

Imparava in fretta, perdendo la pazienza. Si imponeva per continuare, ad oltranza.

"Sta perdendo il ritmo." - sussurrò Faith, mettendo un piede a terra.

"Aspetta, vado io." - replicò Angel. Silenziosamente, avanzò fino a trovarsi di fronte a Spike.

"Appena in tempo." - concluse, riassestandolo sulle sue gambe.

"Come facevi a saperlo?" - chiese Faith.

"Cosa?"

"Come cosa. Angel, tu sapevi che stava per cedere."

"Io non cedo." - mugolò seccamente Spike, strofinandosi gli occhi, per snebbiarsi.

"Giusto. Tu svieni."

"Cacciatrice, lasciami stare."

"Arrivi fino al divano?"

"Angel, vai a fare da mamma a qualcun altro."

Perfetto. Li aveva messi a posto entrambi. Faith posò di nuovo il mento sulle ginocchia, abbracciandole con le braccia ed Angel le si sedette a fianco.

Incrociò le braccia e lo guardò tollerante.

"Ricomincia da dove hai interrotto."

"Oh, certo. Ti faccio vedere io chi cede…"

"Sai, Faith, avevi ragione." - la voce gli giungeva lontana, attutita - "William non cede. Sviene."

Oh no.

Era di nuovo sdraiato sul divano.

Un'altra volta.

Accidenti.

Erano quasi tre notti che non gli succedeva…

Iniziava a diventare seccante.

"Spiike…" - canticchiò Faith - "In piedi, forza!"

In tutta risposta, un grugnito.

"Ti ha sentito." - precisò Angel - "E ti ringrazia della tua premura."

Faith gli rivolse un sorriso complice.

"Accidenti, quante cose in un mugolio…"

Era troppo.

Lo sfottevano.

Si girò dall'altra parte e seppellì la faccia tra i cuscini.

Faith gli faceva camminare due dita su un braccio. Era un contatto piacevole e caldo, anche se vagamente ironico. Ma Spike non rispondeva alle provocazioni, teneva gli occhi rigorosamente chiusi e la bocca cucita.

Ne aveva abbastanza.

Della meditazione, della debolezza, della convivenza e dell'anima, ne aveva veramente le scatole piene.

"Allora io vado." - disse Angel.

"Dov'è che stai andando?" - Spike si tirò su di scatto, dimenticando i suoi crucci.

"Ho un caso da risolvere." - rispose evasivo Angel, infilandosi il giaccone.

"Ed io dovrei crederti! Portami con te."

"No, non sei costretto a credermi. No, non vieni."

"Non puoi impedirmi di seguirti."

"Oh sì, invece." - confermò Faith, girandosi a fissarlo.

"Zitta Cacciatrice. Avanti Angel, eravamo d'accordo che non mi avresti tenuto sotto una campana di vetro…"

"Il giorno in cui sarò certo che non basti starnutire per tirarti lungo disteso." - Westley si affacciò la porta ed Angel fece un cenno, prima di girarsi a concludere la frase - "Stai migliorando, Spike, ma non sei ancora pronto. Per stasera puoi continuare ad allenarti con Faith."

"Che prima o poi andrà di ronda…" - concluse Spike, facendo diventare gli occhi due fessure maliziose.

"No." - Angel si girò, incorniciato dalla porta - "Stasera anche Faith non va da nessuna parte. Ci vediamo dopo, divertitevi."

"Divertirci…" - sbuffò Spike.

"Angel, scusa se mi intrometto, ma non credi che usciranno tutti e due non appena giriamo l'angolo?"

"No, Westley, non ti preoccupare. Non passerà nella testa a nessuno dei due."

"Sarà, ma mi sembri troppo fiducioso…" - Westley salì in macchina, mentre Angel metteva in moto - "Dopotutto, non sono obbligati ad ubbidirti."

"Hai ragione. Ed è per questo che c'è Cordelia…"

"Fermo dove sei!" - urlò Cordy puntando il dito.

"Smamma Gattina." - ringhiò Spike, cercando le chiavi della sua macchina.

"Puoi fare quello che vuoi, ma non uscire da quella porta. E non chiamarmi Gattina!"

"Gattina…"

"Spike, se Angel mi dice di tenere qua sia te che Faith, io tengo qua te e Faith. Fine della discussione."

"E con che mezzi? Con la seduzione?" - Spike avanzò fino ad incunearsi, tra i pettorali, l'unghia laccata del dito che gli veniva puntato contro - "Dovrai impegnarti parecchio, perché sono uno esigente…"

"Spike, io fossi in te lascerei perdere." - consigliò saggiamente Faith.

"Ma sentila! Tu, Cacciatrice, hai paura della ragazza pon-pon?"

"Spike, non mi provocare…" - Cordelia iniziava ad avere un tono da brividi - "Non obbligarmi."

"Non obbligarti a cosa? Insisto. Levati dai piedi."

"D'accordo, ma te lo sei voluto…"

Spike fece per chiudere la porta con un calcio, ma una mano si insinuò e, dietro la mano, giunse anche il resto di Faith.

"Ti avevo detto di non provocarla." - mormorò, entrando nella stanza e sedendosi sulla poltrona preferita di Angel - "Ma tu non abiti sul pianerottolo di fronte?"

"E tu non sei quella che infesta la soffitta?"

"Vero. Vuoi startene da solo oppure vuoi compagnia?"

"E da quando tu hai uno spirito così umanitario?"

"Veramente pensavo che potremmo fare a pugni…" -concluse innocentemente Faith, abbassando lo sguardo.

Spike la guardò con aperta ammirazione. Che enormi occhi grigi. Faith non li aveva mai notati. D'altra parte, nel suo passato, Spike era una figura vaga, più menzionata che vissuta. Una figura tornata prepotentemente alla ribalta con un ruolo del tutto inaspettato.

"Ed io che pensavo che Angel ti avesse detto di non alzare un dito contro di me…"

"Uno che ci lascia a casa tutti e due, come marmocchi… bhe, non possiamo rispettare tutte le regole che ci impone…"

"Faith, perché sei a casa?" - un dubbio gli si stava affacciando alla mente - "Non è che, per caso, sei il diversivo per tenermi occupato?"

"Sì, certo, è un complotto contro il povero Spike, il povero piccolo Spike. Ho una costola rotta, ho fatto una cazzata qualche giorno fa. Non faccio la ronda da quando Angel è tornato, la fa lui al posto mio. Ma sei troppo occupato a pensare a te…" - Faith si alzò e prese qualcosa da bere dal mobile di noce scuro e, abbassando la voce, aggiunse - "Idiota."

E girandosi se lo trovo di fronte, era più alto di lei. Pacatamente posò la lattina che aveva in mano sul ripiano e lo guardò, con aperta sfida.

Mai i loro visi erano stati così vicini. Sul bianco latteo della sua pelle, risaltava ogni minimo particolare, compreso un sopracciglio spezzato, sottile e ben disegnato.

Occhi grigio-blu. Veramente belli.

Su una faccia perfida.

"L'idiota ha una gran voglia di picchiarti sul serio." - sussurrò freddo.

"L'idiota sarebbe meglio accetto se mi baciasse." - replicò spudorata - "Richiede meno forza e concentrazione…"

Un vago sorriso gli tirò le labbra. Era irresistibile. La sovrastava appena, ma senza l'imponenza di Angel. Era una struttura fisica diversa, indipendentemente dal suo stato attuale. Era un fascio di muscoli sottilissimi e ben delineati, lunghi, su ossa minute.

Da vivo doveva essere stato una figura esile. Ma era impossibile immaginarselo, eliminando quello sguardo da predatore….

Lo sguardo da predatore…

Faith si scostò rapidamente, quasi si fosse scottata.

"Che c'è, Cacciatrice? Cambiato idea?" - la sfotté, irriverente.

Faith rimase in silenzio. Di colpo la verità l'aveva colpita. Il demone di Spike aveva comunicato con la rabbia repressa della Cacciatrice. Il suo spirito era stato attratto dall'Uccisore delle Cacciatrici.

"Cacciatriceee…" - sibilò alle sue spalle, avvicinandosi - "non reggi l'attrazione fisica?"

Faith si girò come una furia e si fermò, un attimo prima di colpirlo.

Spike, provocante, allargò le braccia, esponendo il petto al suo attacco, pronto a smontarla o abbracciarla.

Ma la mano di Faith frenò, prima ancora di sfiorare la maglietta.

"Sei veramente un'idiota." - disse - "Non mi fossi fermata io ci saremmo trovati in un guaio. Io non sono Angel. Io non mi controllo."

"Ma cos…"

"Smettila con le battute." - lo interruppe furiosa - "Sai benissimo a che cosa mi sto riferendo…"

Ma certo che lo sapeva. Ed era veramente un'idiota. Infuriarsi per l'imposizione di Angel e poi di Cordelia gli aveva fatto abbassare la guardia. Senza pensarci, per alzarsi da quel divano, aveva nuovamente attinto dal lato demoniaco.

E se Faith non si fosse fermata, per entrambi, avrebbe preso il sopravvento.

"Angel mi aveva avvertita." - continuò Faith - "Ma non pensavo fosse così semplice cascarci."

"E' semplice finché non mi riprendo del tutto." - le rispose, cupo, Spike. Quanto gli costava ammettere una debolezza del genere - "Non ti farei mai del male, consapevolmente. Io… non potrei."

"Lo so. L'anima non è solo un complemento d'arredo. Col tempo diventerà più forte. E fino ad allora, sarà meglio che tu ed io evitiamo giochetti."

"Peccato. Avevo sul serio voglia di baciarti." - la punzecchiò ancora. Ma era un modo differente a prima, per una lieve ed impercettibile sfumatura - "Bene. Eliminati il sesso e la lotta dalla lista di cosa da fare, ci resta solo il Monopoli?"

Faith lo squadrò, incerta, ma senza espressione. Per un attimo le sembrò più saggio lasciarlo da solo e ritirarsi nei propri appartamenti. Poi, dando per scontato che Cordelia fosse assorta in ben altro e la sua soffitta troppo silenziosa, adottò la tecnica diversiva.

"Vuoi qualcosa da bere?" chiese rispettosamente, tornando verso il mobile su cui la sua Coca-cola andava lentamente scaldandosi.

"Che cos'hai di alcolico?"

E, colpito dall'occhiata ironica…

"Lascia perdere. Prendi quello che ti pare."

"Se vuoi sangue lo trovi in cucina…"

"See, e magari trovo Cordelia Chase seduta sul frigorifero. Meglio un'aranciata, per tanto così…" - si chinò a sbirciare sulla sua spalla- "Ed ho pure terminato le sigarette…"

"Primo cassetto a destra."

"Come?"

"Nel primo cassetto a destra ce n'è un pacchetto. Lo ha messo Angel l'altro giorno, quando stavate litigando."

"Non stavamo litigando." - Spike sapeva benissimo a cosa si stesse riferendo Faith - "Avevamo difficoltà di approccio."

Nel cassetto in effetti, stavano due pacchetti della sua marca. Allora Angel, senza commenti, le aveva comprate, anche se l'urlo di Spike era stato puramente irrispettoso.

Dalla tasca dei pantaloni, Spike estrasse l'accendino.

"Bello."

"E' un regalo." - rispose evasivo, rigirandolo tra le dita - "Vuoi una sigaretta?"

"No, grazie. È uno dei vizi che non ho ancora preso."

"Meglio. Così mantieni in buono stato i polmoni per quando potremo allenarci insieme. Fai come me. Aspetta di non avere più polmoni per cominciare a fumare."

"Saggio consiglio. Tieni, la tua aranciata."

"Grazie amore…"

Spike si sedette sul divano e guardò la nuvoletta azzurrognola andare verso l'alto. Faith gli si sedette a fianco e gli sfilò la sigaretta dalle dita.

"Cambiato idea."

"Non c'è dubbio. I consigli su di te fanno veramente presa…"

"Anche su di te…"

"Questione di carattere…" - rispose Spike, con un'alzata di spalle. Ed aggiunse - "Ma tu guarda che roba. Io e la Cacciatrice chiusi in casa, in castigo, da un vampiro paterno con lo sguardo tenero tenero."

Faith ridacchiò. E Spike la guardò di traverso.

"Faith…"

"Uhmmm." - Faith gli rimise la sigaretta in mano e bevve un sorso - "Che vuoi?"

"Da quanto vivi qui?"

"Da quando sono ufficialmente morta, quasi dieci mesi mesi fa. Non li leggi i giornali?"

"Quando mi alzo sono già giornali vecchi, non vale la pena di leggerli…"

"Il Consiglio ha cercato di accopparmi ed è riuscito solo a far saltare in aria la prigione. Poi mi hanno catturato, Westley mi ha fatto scappare ed Angel mi ha trovato. Fine della storia."

"Sei morta anche per il Consiglio?"

"No, probabilmente. Ma non si scomodano a venire a prendermi, per cui, rimango qui." - Faith si allungò, fino a posare i piedi sul tavolino, vicino a quelli di Spike - "E tu, Spike, che ci fai qui?"

"Bella domanda. Probabilmente mi aspetto che Angel abbia tutte le risposte che voglio. Di certo non mi andava di stare ancora a Sunnydale."

Poi fu colpito come da un fulmine.

"Aspetta un secondo… tu sei la prova che Angel ha mentito a Buffy!" - esclamò, tirandosi su di scatto.

"Non mentito. Ha omesso qualche informazione. Perché godi così tanto?"

"Non godo." - replicò Spike, cercando di impedire alla sua bocca di diventare un grosso sorriso - "la trovo solo una cosa… interessante."

"Sei innamorato di lei?" - chiese senza giri di parole.

"Di Buffy? Naaa, cosa ti salta in mente!" - tornò a mettersi comodo - "Mi attirava, ecco tutto. Ma le Cacciatrici mi piacciono da sempre…"

"Qualcuno me l'ha detto…"

"Parla troppo per essere uno silenzioso…."

"Non Angel. Gli Osservatori. Westley, Giles e chiunque sia passato prima di loro nella mia vita. Sei una leggenda per loro, un vero grattacapo."

"Lo so." - quanto compiacimento nella sua voce - "non riesco a fare a meno di esserne ancora parecchio orgoglioso. È una cosa odiosa, accidenti! So di aver ucciso delle innocenti, mi fa quasi uscire di testa la consapevolezza del delitto. Ma essere nominato nei libri, da studiosi… io volevo essere ricordato già da vivo… sarà questo…"

Era una frase quasi incomprensibile. Ma Spike seguiva il filo dei suoi pensieri, non intratteneva Faith con una conversazione.

"Sul serio volevi diventare famoso da giovane?"

"Non famoso." - puntualizzò distrattamente il vampiro - "solo ricordato in un libro, magari come scrittore, oppure dai miei…" - avrebbe concluso con figli se di colpo non si fosse reso conto di quello che stava dicendo.

"Perché tu, invece, non hai mai voluto diventare famosa!" - disse, pungente, interrompendo le riflessioni ad alta voce.

"Non proprio famosa. Solo una buona Cacciatrice." - anche Faith sembrava contraria all'idea di parlarne - "Tutto qui."

"Bene. Bene." - Spike si concesse un attimo di silenzio prima di esplodere - "Insomma, fammi capire, ci parliamo e non vogliamo, iniziamo le frasi e poi le interrompiamo. Andremo avanti così ancora a lungo?"

"Sei tu che hai cominciato." - Faith sembrava non perdere la calma. Mai. La sua espressione sfiorava l'inespressione. Ad eccetto dei suoi occhi, scuri e brillanti.

"Già. Sempre colpa di Spike." - avrebbe voluto sbuffare.

"Vuoi ricominciare gli esercizi?"

"Certo. Così poi crollo e tu mi lasci a terra a compiangermi!"

"Probabile." - concordò, alzandosi - "Ma non faranno male a nessuno dei due."

"Westley, secondo te, dovrei chiamare Cordelia?" - bisbigliò Angel, spostandosi nell'ombra.

"Adesso? E per chiederle cosa?" - rispose l'ex-osservatore, armeggiando con la balestra.

"Se quei due si sono ammazzati…"

All'improvviso si sentì stupido.

Ansioso e molto stupido.

"…poi c'è il pub, due isolati più in là. È peggio del precedente, ma i cocktail sono una bomba. La musica è buona, anche se non quanto quella del JakieLee…"

"Che è dove suonano dal vivo e la birra scorre a fiumi…"

"Esatto. Poi c'è il Ponysue. Lì il whisky è eccellente e la musica è country. Ma non ti vedo vestito da cowboy a ballare la quadriglia."

"Vero. Preferisco un altro genere. Rock. Tanto rock. Chitarra…"

"A me della musica importa poco. Mi piace ballare. Ballo tutto, scelgo in base all'umore… passami il pop-corn."

"Anche a me piace ballare. Quasi quanto combattere…"

"Sai ballare?"

"Certo. Devi sapere che nell'ottocentosessantadue, quando io ed Angel ci trovavamo a Parigi…"

"Come sarebbe a dire 'se si sono ammazzati'! Angel, quello è un covo che stiamo cercando da settimane e tu vuoi interrompere per chiamare a sentire se i bambini si comportano bene?" - gli occhi di Westley pendevano pericolosamente infuori.

"Wes, cerca di capire…sono un vampiro ed una Cacciatrice."

"Certo! questo lo so. Ma c'è Cordelia, ad occuparsi di loro. Saprà imporsi e dividerli."

"Ahio! Ma che mi venga un colpo, Cordy, ma in tanti anni che sei stata Reginetta al ballo di primavera non hai mai imparato un valzer?"

"Senti, vampiro. Ai balli ci vai per essere ammirata, non per affannarti e sudare."

"Non si suda con il valzer." - replicò serafico, incrociando le braccia - "E non si pestano i piedi del proprio cavaliere."

"Sì, certo, per te è facile, sei tu che incroci le tua gambe con le mie!"

"Non si incrocerebbero, se tu le muovessi con il tempo giusto. Ma si capisce, sei di una generazione che balla dondolando sulle anche senza muovere i piedi!"

"Certo, così ci si bacia meglio!" - scattò inviperita.

Spike la guardò, lasciando affiorare un sorrisetto petulante tale da far arrossire quella ragazza così certa delle sue opinioni.

"Faith, ricominciamo… facciamo vedere a questa signorina che ballare non ti mette in pericolo di vita…" - concluse, afferrandola saldamente - "Cordelia, la musica!"

"E poi, Angel, l'anima dovrebbe impedirgli di fare qualcosa di sbagliato." - continuò Westley, atterrando con un pugno il demone che gli correva incontro urlando.

"Sì, però non è un momento facile, potrebbe succedere di tutto. Non sappiamo ancora… " - un altro vampiro in polvere - "perché l'anima sia tornata. Può darsi che per una sciocchezza scompaia. Ed il chip."

"Su quello potremmo mettere una pietra sopra, direi." - Westley rotolò sotto un tavolo e caricò di nuovo la sua arma - "Attento alle spalle!"

"Tutto sommato hai ragione, forse sto esagerando. Ma non sono tranquillo." - sussurrò ancora, colpendo un altro avversario - "Non lo sono proprio."

"Possibile che non ci sia neanche un biscotto?" - mugolò Faith, ancora immersa nell'armadietto della cucina.

"Niente neanche qui." - gridò di rimando Cordelia dalla dispensa.

"Visto che ci sei, recupera la zuccheriera." - aggiunse Spike, finendo di versare l'acqua bollente nella teiera.

"Zucchero? Ma non se ne parla, c'è del dolcificante dentro il cassetto delle posate."

"Gattina, questo vampiro non è a dieta e vuole molto, molto zucchero. Allora, biscotti?"

"Ci sono, vuoi del limone?"

"Aspetta, prendi quella torta alle ciliegie."

"Ehi, ma quella è di Westley!"

"Chissenefrega. Con il the è perfetta."

"Allora spicciamoci. Inizio a preoccuparmi anch'io." - disse Wes, quando si trovarono spalla a spalla.

"Facciamo ciò che dobbiamo." - mormorò Angel, buttandosi nella mischia - "Spero veramente di sbagliarmi."

"Ciao. Ce ne avete messo di tempo." - disse Faith, voltandosi a fissarli, stanchi e coperti di polvere - "Serata piena, vero?"

Angel e Westley stavano sulla porta, ancora con le armi in mano. Con la faccia di chi ha sbagliato domicilio.

Nella hall dell'Hyperion, seduti ad un tavolino ed evidentemente assorti, stavano Faith e Spike.

Giocando a scacchi.

Poco più in là, sul tappeto, i resti di una spuntino, tazze vuote e briciole di torta. Lo stereo suonava ancora, a basso volume, un vecchio vinile gracchiante, di musica classica. I mobili erano stati spostati e le scarpe di Cordelia, stavano in un angolo, abbandonate. Mentre Cordelia stessa, a gambe incrociate, davanti alla scacchiera, prendeva il tempo delle mosse, con l'orologio stretto tra le dita.

Spike alzò fuggevolmente lo sguardo e fece un cenno di saluto, prima di tornare a concentrarsi. Toccava a lui muovere.

Westley fece correre lo sguardo a quella caotica stanza, fino a focalizzarsi tristemente sul vassoio dei dolci. Angel era senza parole.

"Allora io vado a dormire." - disse Westley, con un tono che provocò a Angel un brivido lungo la schiena.

Spike mosse il cavallo ed alzò gli occhi verso il suo sire. Questi, serissimo, con le braccia abbandonate lungo i fianchi, stava ancora sulla porta.

Palesemente perplesso. Come se fosse certo di vedere qualcosa… e Spike iniziava a sospettare cosa fosse. Si sarebbe detto… deluso.

Possibile che le ragazze non se ne accorgessero?

A stento soffocò una risata.

"Angel, non fare così… veramente ti aspettavi un massacro?"

V

Lo fissava.

Uno sguardo attento e indagatore, che lo passava da parte a parte, senza nessuno scrupolo.

Smettila.

Smettila.

Ho detto smettila.

Posso tranquillamente ignorarti.

Mi dai fastidio ma ti ignoro.

Posso farcela.

Non otterrai niente da me.

"Va bene William." - Angel posò il libro, rassegnato - "Ti chiedo scusa. Se proprio non puoi smettere di fissarmi, almeno piantala di ridermi in faccia."

"più facile smettere di fissarti che smettere di ridere." - bofonchiò Spike, scivolando ancora un po' nell'incavo della poltrona. Gli occhi gli lacrimavano, ogni qual volta ripensava all'espressione contrariata di Angel - "Tanto fiducioso, così liberale nei miei confronti. E poi, alla prima uscita, immagini che io possa avere un raptus ed uccidere…."

Era troppo divertente. Non riusciva a parlarne. Seppellì la testa nei cuscini del bracciolo e continuò a ridere, mentre il volto di Angel si dipingeva di una vaga esasperazione.

"William. Guarda che non ti hanno chiamato Sanguinario per piacere estetico, fino al mese scorso." - si giustificò.

E Spike riemerse, guardandolo di sbieco.

"Lo so. Ma penso che dovremo proprio lasciar perdere quel soprannome…" - replicò con finta tristezza - "Potrei cercarmene un altro . Magari William il Coniglietto…"

Angel non riuscì a soffocare una risata.

"Oppure William lo Svenevole…"

"Accontentati di essere Spike, il Tormento di Angel." - concluse Angel, riprendendo la sua lettura. E non appena aprì il libro, in cima alla pagina apparve una mano bianca con dita da pianista.

"Cosa vuoi, William?" - Angel alzò le mani vuote in segno di resa. Spike si era materializzato davanti al divano ed ora camminava, sfogliando il libro appena sfilato dalle sue mani.

"Voglio uscire e visitare LA."

"Quella è la porta."

"No, mio caro. Evita di prendermi per il culo. Se io varco quella porta e me ne vado, in capo a cinque minuti tu cominci a pedinarmi. Per tanto così, vieni con me."

"E se non avessi voglia?" - replicò incrociando le braccia.

"Dovresti fartela venire." - ribatté impertinente, lanciando il libro sulla poltrona - "Perché voglio veramente uscire; so quanto ami strisciare nell'ombra, ma io non ho voglia di sentirmi i tuoi passi alle spalle per le prossime tre ore."

Misurò la stanza a grandi passi, tenendo le braccia come un equilibrista. Si sentiva in ottima forma.

"Del resto, potrei raggiungere la Cacciatrice per la ronda e rimettermi un po' in allenamento…" - si girò su se stesso - "Sapendo che sei contrario, anche se te ne stai in perfetto silenzio, ti chiedo ancora se non preferisci venire a tenermi d'occhio di persona."

E seguitò a parlare. Elencando la sua correttezza, i motivi che l'avevano spinto a chiedergli un favore del genere… il tutto senza smettere di saltellare in giro per la stanza, per dimostrare quanto le gambe lo reggessero bene e la degenza, noiosa ed esasperante, fosse divenuta del tutto superflua.

E fu ad un'ennesima giravolta su se stesso che si trovò di fronte un Angel intento ad infilarsi la giacca.

Lo guardò raggiante e gli battè una mano sulla spalla.

"Pensandoci bene, potremmo invitare anche Cordy."

La chiamava già Cordy. Angel sorrise, per quel nomignolo. Ed il sorriso svanì, non appena sentì Spike correre giù dalle scale.

"Ehi, gattina, vuoi venire a fare due passi con me e Flagello?"

"Tu e…chi?" - Cordelia stava al centro del salone con una pila di riviste di moda in mano.

"Lui. Il tuo principale, il bel tenebroso." - spiegò, passandole un braccio sulle spalle ed indicando Angel - " L'eroe, il castigamatti del buio. Lui."

"Flagello?" - la bocca di Cordelia andava rapidamente allargandosi in un sorriso irrefrenabile.

"Certo." - confermò Westley, tralasciando per un istante quello che stava facendo sul tavolo - "Flagello dell'Europa. È un nomignolo con cui Angel è conosciuto nell'est europeo. Credo se lo sia procurato…"

"Basta così, grazie." - intervenne Angel, aprendo la porta d'ingresso - "William cammina. Ci vediamo dopo. Chiamate, se succede qualcosa."

Spike gli passò di nuovo sui piedi e scese in giardino. Si fermò un istante, ai piedi della gradinata di accesso ed Angel notò fuggevolmente la mano posarsi sulla colonna del portico.

Non stava bene come andava predicando. Ma non c'era in lui quell'ostinazione mal repressa dei giorni passati. Aveva fatto progressi, in quei dieci giorni. E la serata con le ragazze sembrava avergli donato più tranquillità di quanto non avesse fatto la meditazione.

Angel guardò quelle spalle curvarsi appena e poi raddrizzarsi, per marciare risolutamente verso il cancello. E ripensò a Doyle.

Doyle…

"Uomo, non puoi stare qui chiuso al buio." - sentenziò allegramente, accendendo la luce di colpo - "Ti rovinerai la vista, con questi continui sbalzi di luce!"

"Doyle, lasciami stare, ci sono alcune cose che devo risolvere."

"E le risolvi così? dentro te stesso? Nell'oscurità?" - Doyle si sedette con un tonfo sulla scrivania, dandogli uno spintone, per essere certo di aver spazio per le gambe - "Con un mondo vasto e luminoso anche di notte subito fuori dalla porta? Angel, tu devi rivedere i tuoi parametri. Esci, parla con me, osserva la gente e discutiamone. Quante volte te l'ho detto? Non basta fissarli, bisogna vivere con loro. E soprattutto quando si ha qualcosa a cui pensare, si deve assolutamente camminare tra loro."

"Allora?" - gridò Spike, piantando le mani sui fianchi - "è notte, non finirai folgorato se esci da sotto il portico! Muoviti, oppure faremo giorno."

"Arrivo." - replicò meccanicamente Angel, avviandosi verso di lui.

Camminare tra loro…

Li vedevi affacciarsi dai locali, con l'aspetto vivo e felice. Le ragazze correvano con i loro tacchi alti, stringendosi le camicette con le mani, per nascondere le scollature morbide. Ed i ragazzi, dietro di loro, ridenti ed esasperati dal loro fascino.

Era questo che osservava, tanto tempo fa, prima che il Cantastorie venisse a cercarlo e Buffy gli scavasse un buco nel cuore.

Il loro profumo continuava a stravolgerlo, come un piacere a lungo evitato. Eppure si rendeva conto della madornale differenza. Vivere tra loro ed osservarli. La differenza stava nel filtro che Angel frapponeva tra se stesso ed il mondo mortale. Un confine sottile e doloroso da varcare.

Un confine su cui Spike camminava come un funambolo.

Guardava le ragazze e le ragazze guardavano lui.

Senza soffermarsi a pensare a quanta distruzione avesse portato tra loro, nei suoi anni ruggenti.

"Dovrei sentirmi in colpa?"

Angel sobbalzò, nel voltarsi ad ascoltarlo.

Ma non c'era stata alcuna forma di telepatia, apparentemente.

"Secondo te, non dovrei sentirmi in colpa? Ed invece niente di concreto. Il rimorso non mi fa apprezzare meno la bella vita…" - spiegò incurante, girando su se stesso per seguire con lo sguardo una ragazza bionda altissima - "Partitina a biliardo?"

"Perché no…" - sorrise, nel seguirlo all'interno del locale.

Il barista gli fece un cenno di saluto. Ed Angel ricambiò, quasi meccanicamente, prima di sentirsi due occhi molto attenti ed inquisitori puntati addosso.

"Come dire che hai anche imparato ad avere qualche conoscenza utile?" - mormorò, con voce innocente.

""Qua e là" - rispose, con tono evasivo - "Utile… non se pensi di ottenere una birra gratis…"

"E' uguale. Tanto paghi tu."

"Ah sì?"

"Certo. ma ha una sua logica. Adesso giochiamo a biliardo e scommettiamo. Poi io ti batto, tu perdi la scommessa, mi paghi ed io ho finalmente i soldi per prendermi una birra. Per tanto, se paghi adesso, ti metti avanti con il lavoro."

"Mi sembra chiaro." - Angel incrociò le braccia e lo fissò - "E quanto avrei perso in questa partita di biliardo?"

"Abbastanza. Ma io sono uno che riconosce il valore dell'avversario, per cui, prendi pure una birra anche tu, te la offro con i soldi della vincita." - gli diede un'amichevole pacca sulla spalla e gli sfilò il portafoglio.

Ed Angel non si mosse. Di colpo l'esasperazione assunse il dolce sapore del ricordo. Aveva smesso da così tanto tempo di essere un fratello maggiore, da non ricordare quasi di aver avuto una sorellina sempre intenta a rubargli qualche spicciolo per i dolciumi.

Tanto tempo fa.

"Tieni Flagello." - mormorò l'altro, porgendogli una bottiglia umida e camminando disinvolto verso un tavolo. Una semplice occhiata bastò a far scappare i due ragazzini che pensavano di arrivarci prima.

"Sono un vero cattivo. Spavento i più piccoli…" - canticchiò seccato, posando la birra. Angel l'aveva seguito e stava già scegliendo la stecca, fermo davanti alla rastrelliera, carezzando appena il legno con la punta delle dita.

"Vediamo…1898!" - esclamò giulivo, ronzandogli intorno.

"Come?" - Angel interruppe il sottile ragionamento e Spike ne approfittò per mettergli in mano una stecca e soppesare la propria.

"L'ultima volta che abbiamo giocato a biliardo. Anche in quel caso hai perso…"

Angel gli tese una mano.

"Che faccio, la stringo?"

"No, ci posi il portafoglio."

"Ma come, pensi ai soldi a metà di un ricordo? Ma sei tu quello che ama rimembrare i tempi passati! Parliamone, chiedimi cosa ho fatto negli ultimi sessant'anni!"

"proprio perché stavo rimembrando la partita di biliardo del 1898 mi è venuto in mente il portafoglio."

"non penserai mica di rinfacciarmi quelle quattro monete che ho preso per portare Dru…" - s'interruppe, come se gli fosse venuto in mente altro - "E poi non erano nemmeno tue. Erano del proprietario del biliardo. E di Darla,se ragioniamo su chi l'ha morso."

"William…"

"Che c'è!"

"Il portafoglio." - Angel mosse le dita, fino a quando non sentì la pelle del portafoglio premergli sui polpastrelli.

"Strozzino…" - Spike girò sui tacchi e raccolse il gesso da terra - "Spacca, che è meglio."

E Spike vinse la prima partita. Poi la seconda.

E, a metà della terza…

"sei certo di voler essere ancora umiliato? Io avrei intenzione di fermarmi per un po' sotto il tuo tetto. Per cui, se ti va, ti concedo una settimana per allenarti, per la rivincita." - si fermò un istante a guardarlo giocare - "meglio due. Allenati due settimane."

"Non me la cavo così male…" - obbiettò Angel, mentre Spike gli girava intorno.

"Come no… ho visto gente giocare meglio con sgabelli rotti… Ma non te la prendere, non si può essere perfetti in tutto. Anche provandoci con la tua assiduità…"

Ma lo sai William che parli moltissimo?

Angel inarcò un sopracciglio ma tenne per sé il commento.

Spike, intanto, senza smettere di parlare, stava portando devastazione nella loro partita. Tutto, non appena veniva sfiorato, finiva in buca.

Avvilente.

"Dovresti investire e comprare un biliardo… con tutto quello spazio. In più siete persone troppo serie. Studiare e massacrare, studiare e massacrare…."

"Talvolta ci alleniamo anche." - aggiunse distratto Angel, cercando di spedire almeno una fasciata in buca. Riuscendoci per un pelo e sbagliando il tiro successivo.

"E com'è che io continuo ad essere escluso da questi allenamenti? Dico, mi lasci a casa, magari fate anche a botte nello scantinato. E tu non mi inviti! Come faccio ad andare accordo con tutte quelle ragazze che girano mezze nude per casa?"

Angel lo fissò, senza un'espressione.

"oh, d'accordo. Posso sforzarmi anche ad andare d'accordo con Whydam-Price!" - esclamò Spike, alzando gli occhi al cielo- "Ma tu devi smetterla di tenermi fuori dalle questioni importanti!"

"William, io non ti sto escludendo. Se vuoi allenarti, allenati. In effetti" - aggiunse con tono noncurante - "Abbiamo sul serio una palestra nello scantinato."

"Perfetto. E lo scopro solo adesso! non potevi dirmelo?"

"Non potevi chiedermelo?"

"Vuoi che ti faccia delle richieste? Perfetto! Non aspettavo altro." - Spike si appoggiò alla sponda e prese ad enumerare - "Dunque, io vorrei…"

"Frena, frena." - Angel mise le mani avanti - "Lasciamo libero il tavolo. E usciamo di qui."

Si voltò, recuperando il giaccone. La conversazione si prospettava lunga.

"Avanti." - lo incoraggiò, tornando in strada - "detta le tue condizioni."

Spike gli lanciò un'occhiata di traverso, mentre un cane color miele li urtava, prodigandosi poi in feste con Angel.

Ed Angel, chinandosi ad accarezzargli la testa, aggiunse:

"Ed io, ovviamente le prenderò in considerazione."

Aveva un mezzo sorriso. Una cosa rara.

Spike non l'aveva mai visto così rilassato. Certo, calcolando come si erano incontrati negli anni, non c'era da stupirsi. Il più delle volte si erano picchiati a sangue e coperti di ingiurie.

Si erano macellati a vicenda. E nemmeno quando era Angelus, aveva sfoggiato un sorriso di quel tipo. Un sorriso normale, senza nessuna malvagità.

E mai un cane gli era passato tra i piedi, potendo poi proseguire allegramente la sua strada.

Angel scherzava. Si lasciava tormentare, come suo solito, con tolleranza.

Eppure appariva più giovane. E le strade per cui camminavano gli si addicevano.

Angel era fatto per una città affollata molto più di quanto pensasse.

"Cammini spesso intorno all'isolato?" - gli chiese, seguendo l'estro del momento.

Angel gli lanciò un'occhiata sorpresa, infilò le mani in tasca e ripresero a camminare.

"Tutto sommato…" - ammise - "bhe, sì si può dire che lo faccio spesso."

"Quanto permette il tuo ruolo di giustiziere, immagino."

"Si dice investigatore, William."

"investigatore, eroe, chiamati come ti pare. Qualcosa mi dice che il suo vero nome è redenzione…."

Angel non rispose, chinò il capo e rallentò il passo.

"Comunque mi consola che tu esca di casa… temevo di dovermi impegnare in noiose conversazioni in pantofola… nahhh, non sono fatto per cose del genere. Quando devo pensare è meglio se cammino."

Un pensiero così affine a quello di Doyle da sembrare allarmante.

No, Spike era un carattere differente, si ammonì mentalmente Angel. Non avevano niente in comune.

Eppure c'era qualcosa che li legava. Forse il modo in cui lo canzonavano e lo punzecchiavano. E per quanto Doyle fosse certamente più garbato di Spike nelle sue battute, era certo che la sua vitalità fosse ben superiore a quella di Angel.

"Mi ascolti o rimugini?" - lo interruppe Spike - "ti spiego… si chiama dialogo perché…"

"William, non avevi delle richieste da farmi?"

"soldi, amico mio." - esclamò, passandogli mafiosamente un braccio sulle spalle - "Voglio sapere come darmi alla bella vita."

"Puoi farlo come tutti a mie spese." - mormorò Angel - "Non viviamo di solo spirito, abbiamo soldi e carte di credito."

"sei fiducioso… potrei mandarti sul lastrico."

"Difficile. Tutti i soldi passano dalle mani di Cordelia." - Replicò Angel, mentre Spike si ritraeva contrariato, ficcando le mani in tasca - "adora gestire la contabilità e far quadrare i conti. Devi parlare con lei.."

"certo, l'eroe senza macchia e senza paura non maneggia vile denaro… e poi? Come funziona? Faith fa il bucato, Cordy la spesa e Westley passa l'aspirapolvere?"

"Io passo l'aspirapolvere." - puntualizzò Angel - "Westley lava i vetri. E a te lasceremo piatti e bicchieri."

"Stai scherzando, spero!" - spike si fermò, piantando i piedi.

"Avrai la tua parte di incombenze."

"Mi pare ovvio. Quando avrò i miei divertimenti, come tutti gli altri."

Una ragazza lo urtò, senza fermarsi. Era bella, sensuale e spike girò la testa, per seguirne la corsa. E lei ricambiò l'occhiata. Con occhi splendidi, cerchiati di mascara ormai sbavato.

Un attimo, eppure come al rallentatore.

Spike ebbe un brivido e girò frettolosamente il capo.

Angel lo stava guardando, e non c'era neanche da sperare che gli fosse sfuggita quell'improvvisa reazione.

"non è niente." - mormorò spike, stringendosi il giaccone indosso - "Andiamo."

Svoltarono l'angolo in silenzio.

Poi Angel si decise.

"può succedere, William." - disse, mentre Spike lo guardava interrogativamente - "Non le ricordiamo fino a quando qualcosa non ce le riporta alla mente. Chiunque fosse, non era lei, non era un'illusione. È stato solo un brutto scherzo dei tuoi ricordi. Ne vedrai parecchie…"

Si riferiva alle vittime. Alle loro colpe.

Sapeva di cosa stava parlando.

"Tu ed io siamo diversi, William. Anche per me è stato drammatico, ad un passo dalla follia, ma in modo differente da come l'hai percepito tu. E non posso neanche dire che con il tempo smetterà di succederti. Temo di poter solo dire che, prima o poi, dovevi cominciare a soffrirne…"

"Dal passato non si scappa…" - mormorò cinicamente Spike.

"purtroppo è così. Lentamente riaffiora il nostro lato umano e, con esso, tornano le debolezze, i rimorsi e qualche rimpianto." - Angel alzò lo sguardo fino ad incontrare il raggio luminoso del lampione. Strinse gli occhi, cercando i moscerini che si muovevano nella luce - "Ringraziando il cielo, tu non sei melodrammatico quanto me."

Quest'ultima frase accese lo sguardo di Spike, incurvandogli le labbra.

Angel lo guardò sottecchi, da complice.

"Non dire a Cordy che l'ho ammesso. Altrimenti non mi lascerà più in pace."

"già dormi poco…" - concordò Spike. Poi, sotto lo sguardo perplesso, aggiunse - "Non è un segreto. Sei Nottambulo, e su questo non si discute. Ma mi pare che anche di giorno, l'Hiperyon sia un viavai di persone che ti parlano, ti consultano…"

Si arrampicava su per gli specchi.

Ed Angel rispose alla domanda non formulata.

"Sì, Willliam, anch'io ho gli incubi. Tanti e ricorrenti. Mi sveglio di soprassalto e non torno a dormire tanto facilmente." - Angel osservò un distinto signore dall'altro lato della strada - "Ma ti renderai presto conto che, da quel punto di vista, all'Hiperyon è difficile dire chi sia peggio…"

"Cosa guardi?" - mormorò spike seguendo l'occhiata.

"Non senti niente?" - mormorò a mezza voce Angel, senza perdere di vista l'obbiettivo.

Spike si concentrò, appellandosi al suo istinto di predatore. Mosse lo sguardo lungo la strada, fino a localizzare la fonte. In effetti angel aveva visto giusto.

"Non… umano." - sospirò spike - "Uno di noi."

Si voltò, attendendo.

Il profilo di Angel rimase pietra ancora un istante. Non si era limitato a localizzarlo. Ci stava dialogando. L'uomo si mosse con un distinto cenno, levandosi appena il cappello in segno di rispetto. Poi si girò e svanì.

"Allora?" - domandò Spike, quando le pupille di Angel tornarono a dimensioni normali. Scosse il capo, portando la mano alla tempia.

"Angel…" - chiamò ancora, posandogli una mano sul braccio, temendo di vederlo barcollare.

Ed Angel si riscosse.

"Sto bene. Era solo un messaggero. Dobbiamo tornare all'Hiperyon. Subito." - rispose, girando decisamente sui tacchi.

"Adesso hai anche una rete di vampiri a tuo servizio?" - chiese spike, adattando la sua camminata all'ampia falcata del suo sire.

"Quello non era un vampiro. Ti sei sbagliato." - replicò quietamente Angel.

"Figurati! Difficilmente mi sbaglio."

"in questo caso ti stai sbagliando. Non era un vampiro. Era un demone con l'anima."

Che cosa?

Spike si fermò di botto. Ed Angel, a malincuore, rallentò e si girò ad aspettarlo.

Un demone con l'anima.

Aveva percepito un'anima.

Non si era trattato di un vampiro, Spike aveva confuso i messaggi. Aveva percepito un'affinità e non si era fermato a riflettere. Angel tornò sui suoi passi e lo fissò.

"Stai bene?"

"io… sì, si certo. Solo che…"

"Con il tempo imparerai a separare i segnali. È ancora presto."

"Stasera hai una risposta per tutto?"

angel gli sorrise sarcastico. Un sorriso che sembrava fargli intendere come potesse avere una risposta consona in ogni momento.

"Oh, ti prego!" - sbottò l'altro - "Non ti montare la testa! Andiamo, non eri di fretta?"

Ricominciarono a camminare. Riuscivano già a intravedere le finestre illuminate del grande albergo.

"Mi dici chi era?"

"Un messaggero. Non so altro. Mi ha detto dove andare…"

"e non ti fermi a pensare che potrebbe essere una trappola?"

"Non lo è. Le Alte Sfere difficilmente mentono."

"Alte cosa?"

"Alte Sfere. È una lunga storia, te la racconterò un'altra volta." - concluse, salendo di corsa i gradino e piombando nell'ingresso.

Seduta sul divano, in mezzo ad una valanga di scartoffie, stava Cordelia, massaggiandosi la testa. Aveva il colorito pallido che caratterizzava le sue visioni.

Spike si fermò, mentre Faith sbucava da una porta, armata di tutto punto.

"Era ora che arrivaste! Pensavamo di andare senza di voi." - esclamò, finendo di infilare alcuni oggetti contundenti nella sacca. Angel si inginocchiò davanti a Cordy mentre questa esponeva in modo sintetico il contenuto della sua visione. Alcune brevi frasi, per mettere insieme le informazioni.

"Angel, stavamo andando via senza di voi…" - Wes finì di infilarsi la giacca scendendo le scale di corsa. Poi si fermò, perplesso, indicando spike - "viene con noi, no?"

"Certo."

"Vengo con voi dove?" - chiese spike, seccato per non essere stato interpellato. Convinto, in cuor suo che il suo sire l'avrebbe spedito nel ripostiglio a lucidare scarpe, prima di saperlo in qualsiasi altro posto.

Faith gli passò a fianco, lanciando ad angel una cinghia di cuoio con alcuni paletti.

"Abbiamo un lavoro da fare. Andiamo, vampiro, non eri tu in vena di lotta?" - lo provocò - "vuoi stare a casa, per caso?"

Spike si voltò, gettando una breve occhiata ad angel. Ed Angel ricambiò, con un lampo nello sguardo. Lottare di nuovo insieme. La cosa lo eccitava. Fianco a fianco. Spike non aspettava altro.

"Muoviti William." - mormorò, dirigendosi verso il garage - "Sai quanto odio arrivare tardi agli appuntamenti."

L'uccisore

I personaggi delle serie "Angel" e "Buffy, the vampire slayer", appartengono a Joss Whedon, la WB, ME e la Fox, l'autrice scrive senza alcuno scopo di lucro e non intende violare alcun copyright.

*sono presenti frammenti di dialogo dalla puntata "Fool for love" (V stagione) e, per lo più, coincidono con ricordi di Spike, riflessioni e frasi nella mente.

Stava seduto sul cornicione.

Le gambe nel vuoto.

Il sole, calato da poco, illudeva ancora la città che il giorno non sarebbe finito.

Il fatto che Spike fumasse sopra le teste di tutti, sporto pericolosamente nel vuoto, rendeva certezza l'arrivo delle tenebre.

Aveva camminato. Tutto il giorno. Ma nessuno si era anche solo affacciato da una porta.

Ehi, gente… sono qui…

Avanti e indietro.

Avanti e indietro.

L'Hyperion era piccolo rispetto alla sua tensione.

Era come se il suo nervosismo riempisse ogni spazio. Fino alla più piccola particella, ogni mattone, ogni lembo di stoffa.

Aveva fumato, camminando avanti e indietro per i corridoi, su dalle scale. Poi nel seminterrato. Aveva colpito il sacco fino a cadere a terra stremato. Ed era rimasto a giacere sul tappeto, con il pavimento che girava.

Fissando il soffitto, cercando un appiglio.

Senza trovarlo.

Perdendo i sensi.

I colpi erano cessati.

Faith socchiuse il libro e, cautamente, si alzò,uscendo alla luce.

Spike non l'aveva vista, seduta nel cortile, al di là della porta socchiusa.

Seduta a terra, nella frescura del terriccio, incurante dell'umidità che stava respirando. Un clima quasi tropicale l'avvolgeva. E persino il libro sgualcito che teneva tra le mani aveva qualcosa di pigro e riposante.

La porta del seminterrato, con il suo cigolio tipico, le aveva detto dove alla fine si era rifugiato il vampiro biondo. E quando, a pugno su pugno, si era sostituito il silenzio aveva deciso di alzarsi ed indagare.

Dapprima aveva pensato che stesse solo pensando. Si era avvicinata, silenziosa come sempre. E, prima ancora di chinarsi, si era concessa un istante per guardarlo.

Doveva essersi aggrappato al sacco, prima di scivolare a terra. Appariva contorto, sdraiato con una leggera torsione dl busto, il braccio destro abbandonato sul torace. Quello sinistro proteso, come se avesse cercato un appiglio, come se avesse provato ad afferrare qualcosa.

La testa girata,la guancia a contatto con il tappeto. Le ciglia erano quasi argentee nel rifinirgli le palpebre.

Era bello. Lo era sempre stato, agli occhi di Faith.

Sin da quando aveva varcato la porta dell'Hyperion, camminando baldanzoso dietro Angel. Anche se non era al massimo della forma, anche se tendeva ad andare lungo disteso più di quanto la dignità di vampiro tollerasse.

Il suo volto si alternava con mille espressioni nella mente di faith.

Quella con cui camminava… oppure quella che riservava a cordy. O ancora il sorriso sarcastico che si stampava sul muso per parlare con westley.

Oppure quando li aveva accompagnati per la prima volta a combattere, fianco a fianco, con Angel che non lo perdeva di vista un istante.

Li aveva sentiti litigare, una volta tornati indietro.

Poi, per una settimana, si erano accuratamente ignorati. Le poche volte che si rivolgeva ad Angel, lo faceva chiamandolo "mammina". Mostrando tutti i denti.

Angel sopportava di buon grado. E l'unica volta in cui aveva alzato gli occhi al cielo, Spike ne aveva approfittato per un'altra discussione.

Una litigata delle loro… con Angel impegnato a fare altro e Spike alle costole, con un sacco di lamentele. Da una stanza all'altra.

Poi avevano sbattuto le reciproche porte ed era tornato il silenzio.

"Mi domando come fosse, quando erano entrambi senza anima." - aveva commentato Westley, dal centro dell'ingresso.

Poi, un'altra avventura. Una nuova missione. Di nuovo a combattere, spalla contro spalla.

E quindi una nuova litigata.

Le porte dell'Hyperion si stavano rivelando parecchio solide….

Poi era sparito.

Nell'ingresso, sopra al tavolo, bene in vista, un biglietto.

Che sorpresa, anche la sua calligrafia. Elegante e sottile. Nel suo linguaggio conciso. "Ho da fare. Tornerò. W."

Un messaggio per Angel, diceva quella firma. Ma dove tutti potessero leggerlo, nel caso il grande eroe si fosse chiuso in un ostinato silenzio.

Entrato ed uscito dalle loro vite.

Entrato ed uscito dalla sua stessa vita, a cavallo di un dicembre di normale isterica routine. Ritirandosi in disparte nel mese dell'anno che più sembrava soggetto ad eventi soprannaturali.

Ed infine eccolo.

Il grande spike.

Sdraiato al centro della palestra.

Perso in chissà quale casino.

Due settimane? Quattro settimane? Otto? Era già passato così tanto tempo? Erano trascorse solo settimane?

Gli erano sembrate lunghe?

Oppure erano state brevi, poco più di un soffio da aggiungere ai suoi due secoli?

Aveva mai pensato, con il suo cuore ottocentesco, di vedere sorgere il nuovo millennio? Dove era, quando il mondo aveva esultato per le profezie andate in fumo, sulla mancata fine del mondo?

C'era stato anche un singolo umano ingrato, si domandò Faith, che aveva chiesto grazie, sapendo che, dietro alla vita che continua, si nascondevano gli eroi.

E soprattutto…

Avrebbe accettato, avesse saputo, di farsi salvare da un gruppo di delinquenti?

Ad esclusione forse di cordelia, tutti loro avevano un passato da non dire.

E faith annoverava anche una gioiosa permanenza a spese dello stato.

Spike.

L'ultimo acquisto della Angel Investigation. Di ritorno da chissà qualche rocambolesco viaggio spirituale.

Faith sorrise cinica ed incrociò le braccia.

Inclinò un po' il collo, per vederlo meglio in viso. Poi respirò a fondo.

E spike la fissò. Come se avesse sentito il suo nome urlato ad un megafono.

"Che vuoi, Cacciatrice?"

"Io niente. E tu?"

"Sto riflettendo. E gradirei restare solo."

Faith gli sorrise, accendendo in lui una punta di irritazione. Poi sedette a terra. Spike, perfettamente immobile, la seguì con lo sguardo.

"Immagino sia d'obbligo dirti: bentornato." - disse, posando i gomiti sulle ginocchia. Ed intrecciando le mani.

"L'educazione è una gran bella cosa." - concordò lui - "Ma se ci mettessi un po' d'affetto, sarebbe più apprezzato."

"Non ho fatto in tempo ad affezionarmi." - replicò faith- "Sei rimasto il tempo necessario per una manciata di grattacapi. Poi sei sparito. Con un stupido biglietto che ti fa apparire retrò, oltre che cafone."

"Ma sentitela." - mormorò spike, sdraiato sul fianco e puntellato su un gomito - "qualcos'altro da dire, campionessa di lealtà?"

"Certo. Non mi piace la gente che approfitta di Angel."

Spike la fissò, mentre la mandibola subiva di colpo l'effetto della gravità.

"Frena un secondo, faith!" - esclamò, tirandosi di colpo a sedere. Sorprendendola, nel pronunciare il suo nome, come se da una vita discutessero cose importanti, sdraiati su un tappeto - "io non mi sono approfittato di angel! E non credo che ti abbia detto una cosa del genere."

"non ha avuto bisogno di dirlo!" - scattò - "Era preoccupato! Tu l'hai punito perché si preoccupava troppo, facendolo preoccupare il triplo."

"ma figuriamoci! So badare a me stesso. Ed angel lo sa benissimo! Chiediglielo!"

"Sì, come no! La stessa cosa che ha detto lui quando ha letto quel tuo fottuto messaggio. Spike sa badare a se stesso, ha detto! Può fare ciò che meglio crede, ha detto! E avesse provato almeno lui a credere a quello che diceva!"

"io non ho più l'età per avere mammina che mi controlla."

"Ma finiscila!hai avuto l'anima, non perso le palle. Comportati da uomo! O da vampiro. O da quello che ti pare. Ma fallo bene! E non aggiungere rogne al campionario di angel!"

"E ti pareva. Il grande tormentato e le Cacciatrici. O lo amano o lo difendono!" - sputò lui. Pentendosi quasi all'istante.

Lasciandosi andare sul tappeto, con un tonfo. Un braccio disteso verso faith, una mano alla fronte.

"smettiamola." - concluse freddamente - "O inizierò a dire anche quello che non penso."

"Ah, tu pens…" - Faith si interruppe e moderò il nervosismo - " va bene, su questo potresti anche avere ragione."

"Grazie amore…" - mormorò spike, passandosi le mani sugli occhi. Fino a tirarsi quasi i lineamenti verso il mento.

Faith soffocò una risata.

E visto che spike la fissava scocciato, ne dovette soffocare un'altra, con una mano, scotendo l'altra per dirgli di lasciar perdere.

"almeno rendimi partecipe…"

"La tua faccia… era forte." - rise ancora lei - "E' la faccia che fa Wes quando io spacco più roba del necessario… quando faccio danno, insomma."

E spike, di tutta risposta, alzò anche un sopracciglio.

Ma non fece commenti.

Si appellò ad una pazienza che, da molto tempo, le cacciatrici si divertivano a mettere a dura prova. E riaprì la conversazione.

"Da capo." - disse - "Mi sembra il caso di farti notare che io ed angel ci conosciamo da molto tempo. Io so come è fatto. Lui sa come sono."

"Sì, certo. Tralasciando la differenza che passa tra il 'prima' e il 'dopo'." - replicò Faith, alzandosi in piedi, per meglio sottolineare il concetto sottinteso - "Io non saprò molto di redenzione. Ma di demoni mi intendo. Soprattutto di demoni interiori. E non ne esiste neanche uno che giustifichi quello che hai fatto!"

"ricominciamo…" - sospirò il vampiro. Senza smettere di ascoltarla.

Ed infatti faith non accennava l'intenzione di lasciare spazio per una risposta.

"pensavi che Angel ti avrebbe fermato? È per questo che sei andato via come un verme? strisciando?" - qui le sembrò il caso di sottolineare il concetto - "se siete così certi, tutti e due, di quello che dite, perché non ve lo siete detto sul muso? perché siete due sciocchi!"

questo comprendere Angel nella predica, lo divertiva alquanto.

E faith era già pronta a puntargli contro il dito.

"Stai pur tranquillo! Ho esposto anche a lui questo concetto! Forse in maniera più gentile, calcolando che non c'era bisogno di infierire."

"perchè, su di me sì?" - non aveva voglia di arrabbiarsi. La ragazzina sputasentenze era irritante e interessante allo stesso tempo.

"oh certo. La colpa è tua!"

"tu, cacciatrice, non sai di cosa stai parlando!"

"Perché tu, invece, sai cosa stai facendo! Deve essere per questo che hai fatto l'eroe solitario a Natale! Faceva parte del tuo personaggio? Non volevi l'imbarazzo dei pacchetti sotto l'albero? Cos'altro?"

"affari miei."

"Affari tuoi finchè vuoi, certo! Ma sarà meglio che tu ti decida a diventare più loquace, per il bene di tutti! Nessuno chiede i cosiddetti affari tuoi… ma le comunicazioni di servizio ridurrebbero i grattacapi!"

"E cosa cambia?"

faith si interruppe. Non associava la domanda a quello che aveva appena detto. Spike, con una calma che non gli era consona, la fissava, interrogativo.

"Cosa cambia… cosa?"

"cosa cambia se ti dico che me ne vado? L'ho scritto. Ho addirittura specificato che sarei tornato…" - obiettò ancora Spike. La strategia funzionava. Un'espressione perplessa e via! La ragazza sembrava perdere le sue certezze.

No, forse non funzionava così bene.

Faith si piantò le mani sui fianchi e riempì i polmoni.

"E non fare giochetti con me! Sai benissimo di cosa sto parlando! E questa nostra discussione avrà termine solo quando mi dirai che hai avuto torto. Ed io dovrò sentire la contrizione, nella tua voce! Mi sono spiegata?"

"Se vai avanti così, sergente in gonnella, sentirai solo costrizione, nella mia ammenda!" - scattò spike - "Sempre che tu sia veramente così brava da costringermi a qualcosa che non ho intenzione di ammettere."

"Ah-ha!"

"Ah-ha cosa?"

"Ammettere! Hai detto ammettere!" - faith gli sventolava un dito sotto il naso - "allora sai che ho ragione. Non ho bisogno di convincerti, perché è una cosa che già sapevi. È per questo che stai facendo l'animale in gabbia da quando sei tornato! Perché non sai come cavarti fuori dal casino in cui ti sei cacciato!"

spike la fissava in silenzio. E nulla di ciò che passava sulla sua faccia era ciò che avrebbe voluto esprimere.

Ma faith non intendeva fermarsi.

"Ammettilo!"

"Ammettilo! Qui e subito!"

"lo ammetto."

Faith si bloccò. Forse non aveva sentito bene.

"Faith, ho detto che lo ammetto. Ho avuto torto. L'ho fatto per testardaggine. Per dimostrare a me stesso che potevo fare ciò che volevo. E sono…" - dovette imporsi di dirlo - "… dispiaciuto."

Faith lo guardava, scettica. Era il suo turno per avere un sopracciglio puntato verso il cielo.

"Faith! Sono serio." - sbuffò spike - "Forse lo ammetto perché mi sono stufato di sentire la tua predica. Ma lo pensavo anche prima che tu ti lanciassi a farmi sentire uno schifoso ingrato."

Che poi, probabilmente, sono anche. No, meglio non dirlo, questo.

Nemmeno una risposta. Braccia incrociate ed espressione arcigna.

"faith…" - spike prese fiato e perse autocontrollo probabilmente nello stesso momento - "Se non senti l'indispensabile contrizione nella mia voce, allora sturati le orecchie!"

Faith lo squadrò ancora e si risedette. Sembrava che, una volta raggiunto l'obbiettivo, fosse sparita anche la sua bellicosità.

Con una mano buttò indietro i capelli e lo guardò, con un'espressione tollerante.

"mi dici perché stai sdraiato sul tappeto della palestra, con tutti posti a sedere che ci sono in questo albergo?" - chiese, con un sospiro - "e non prendere questo cambio di argomento come un perdono. Non mi sembra il caso di infierire…"

ed era meglio non chiedere il perché di una tale decisione, ragionò spike. Sarebbe potuta iniziare una nuova corroborante discussione.

"sono venuto a fare a pugni con il sacco." - spiegò il vampiro, sedendosi di fronte a lei - "Per chiarirmi le idee. Devo aver esagerato e mi sono sdraiato qui. Pensavo di ricominciare… ma qualcuno mi ha interrotto…"

"See..raccontala ad un altro…"

""Ero stanco. Non è reato."

"per tua fortuna, no." - commentò sarcastica faith. Poi, dopo una pausa - "spike, hai almeno trovato quello che cercavi?"

"Facendo a pugni?"

"Era una domanda seria…"

spike la squadrò. Buffo. Più ancora dell'ultima volta sentiva una certa sintonia con la ragazza. Non provava disagio a sederle di fronte, a parlare. E sapeva così poco di lei, di quello che realmente pensava. Faith era solo un nome in conversazioni poco lusinghiere, un termine di paragone per traditori e rinnegati.

Nulla di ciò che sapeva gli aveva dato un'idea della forza e della volontà che sembrava possedere.

Assolutamente nulla.

E, nei racconti di angel, Faith non era altro che un'inspiegabile dolcezza.

Come se tutti loro non sapessero imprigionarla dentro una definizione.

Una Cacciatrice. Ancora una persona, una persona nuova, per una vecchia ossessione. Una vecchia ossessione, cominciata con una discussione.

Un'altra costola rotta. Angelus non perdeva tempo, quella sera. Spike sentiva le ossa andare in briciole come biscotti vecchi. E più sentiva male, più rideva.

Non gli importava niente dell'invito ad essere più accorto.

Un'insulsa e violenta predica. Inascoltata, fino all'ultima frase. Sentita, scivolando lungo la parete contro cui era stato ancora una volta sbattuto.

"se non ti do una lezione io…" - mormorò Angelus, con un calcio nello sterno - " Te la darà una folla inferocita!"

Si voltò per andarsene. Con un'ultima frase.

"Oppure la cacciatrice."

Per fermarsi, quando una domanda lo colse di sorpresa.

"Che cos'è una cacciatrice?"

E da quella volta ne era stato ossessionato.

Perdutamente innamorato.

"Per tutti i vampiri la parola cacciatrice è sinonimo di puro terrore." - avrebbe poi spiegato a Buffy, più di un secolo dopo - " Ma io non mi nascondo. anzi, vado a cercarla. se puoi divertirti con la morte e la gloria cosa c'è di meglio…"

ed ora un'altra Cacciatrice. E nuove domande da porsi.

"Combatti con me." - si sorprese a chiedere.

"Rispondimi…"

"No, Faith." - replicò, alzandosi - "combatti con me, combatti e trova da sola la risposta."

Si alzò per tenderle la mano.

Faith, con lo sguardo verso di lui, pose la propria.

Uno innanzi all'altro.

Guerriero contro guerriero.

Vampiro contro cacciatrice.

Spike molleggiava sulle gambe, come un pugile pronto alla lotta. Faith, ferma in difesa, attendeva la mossa.

Lentamente, girando in cerchio, studiandosi.

Rilassati, con il passare dei minuti.

Complici nello stesso gioco.

Intenti a fissarsi con la stessa ironia. Senza derisione.

"in un gioco pericoloso, la prima mossa può portare la vittoria…"

"hai ragione, Cacciatrice. E siamo due spiriti focosi… non senti la pazienza venire meno?"

"Forse, Vampiro, forse. Ma lascerò a te il piacere dell'attacco. Mi devi una risposta…"

"Sono retrò, l'hai detto tu stessa. Pertanto…" - disse, fermandosi ed esibendosi in un perfetto inchino - "Prima le signore."

Le tese la mano.

E si sarebbe detto la stesse invitando al valzer della sua vita.

Il sangue le pulsava nelle orecchie. Il ritmo la travolgeva.

Non si sarebbe voluta fermare mai. Ed anche se avesse provato, non sarebbe riuscita. Mai.

Mai in vita sua, un avversario tanto degno.

Qualcosa di perfetto. Quasi liquido, imprendibile.

Faith colpiva, lasciava che il suo corpo rispondesse.

Ed era veramente come se stessero danzando.

Lo vedeva in Spike, nel suo sorriso.

Un colpo.

Un colpo.

Senza mai sfiorarsi.

La cingeva per la vita, le permetteva di volteggiare.

Non era un avversario. Era un complice. Un alleato.

Era colui che le permetteva di balzare in alto ed essere precisa nel portare a segno l'attacco.

Colui che poteva scivolare via in un soffio, nell'istante stesso in cui faith esultava per averlo colpito. E spike sorrideva di questo, come un predatore. Fulmineo.

Wes saltò gli ultimi tre gradini. Teneva le scarpe in mano e si allacciava la camicia.

Ma cordelia non sembrava allarmata come avrebbe dovuto essere, a ragion di logica…

Non erano stati attaccati?

Non c'era qualcuno, all'Hyperion, che stava distruggendo, picchiando e demolendo?

A quanto sembrava, no.

C'era il suono della battaglia.

Ma non c'era la battaglia.

Si era alzato per niente?

Cordelia gli passò sui piedi, finendo di annodarsi i capelli. Sulla porta dello scantinato, appoggiato allo stipite, stava Angel.

E sembrava ci stesse già da parecchio.

Cordelia accennò un colpetto di tosse e, debitamente ignorata, si protese a dargli un colpetto sulla spalla.

Il minimo, per riuscire almeno a parlare con il suo profilo.

"Io e wes vorremmo vedere…" - spiegò, con una gentile spintarella, perché scendesse le scale e facesse posto ad entrambi.

Westley restò impalato, con le scarpe in mano. E cordy, affacciandosi, ancora un istante e con un'unica occhiata, lo distolse da dubbi amletici.

Gli occupanti dello scantinato non furono molto interessati all'arrivo di un pubblico tanto perplesso.

Non importava.

Non a spike.

Non a faith.

Angel entrò addirittura nella sala, lasciando i gradini a cordy, seduta, con le mani alle guance. A wes, con una scarpa abbandonata vicino ai piedi nudi.

Abbandonata e dimenticata, come quella che ancora stringeva tra le dita.

Angel camminò lungo la parete e sedette sul tavolo, le gambe a penzoloni, le mani giunte. Ed il silenzio.

O forse la musica.

La musica creata dai corpi dei combattenti.

Faith e spike.

Spike e Faith.

Si inseguivano e si univano.

Come se, da un momento all'altro, i loro corpi dovessero fondersi, scivolare uno nell'altro. Senza che almeno uno prevalesse.

Faith era la cacciatrice che non si piegava innanzi all'Uccisore.

La sua maestria era pari solo alle parole che gli osservatori avevano sprecato su di lui. Non c'era metafora o termine che fosse puro diletto letterario.

La maestria impeccabile. La tecnica perfetta.

Semplici relazioni, rapporti su un giovane vampiro biondo dal nome altisonante. William the Bloody. Spike.

Semplicemente spike.

Più che un chiodo, una lama troppo affilata.

C'era qualcosa in lui che si esprimeva soltanto nel confronto diretto con le cacciatrici. Nel corpo a corpo.

Angel si imprimeva ogni suo movimento nella mente. Li conosceva. Li aveva subiti, parati e insegnati.

Spike aveva fuso le capacità del suo sire con un'eleganza ed un entusiasmo per la lotta che andavano ben oltre quello che i presenti riuscivano a concepire.

Spike era la lotta.

Anima e sangue. Mai come ora più simile ad una cacciatrice.

Un colpo. Ancora uno.

Senza il dubbio di dover smettere.

Instancabili.

Essere colpiti e non esserlo.

La stessa cosa.

Colpire.

Subire.

Rialzarsi.

E, su un ultimo passo, il desiderio fuggevole di sapere cosa passasse nella mente dell'altro.

Vicini.

Troppo vicini.

Faith, il suo sguardo verso il volto di Spike.

Finendo con il tuffarsi fin dentro i suoi occhi.

Lo sbaglio.

Senza rimedio.

La consapevolezza di ritrovarsi a terra, con il peso di un uomo addosso.

Vederlo.

Vedere le sue braccia ai lati della propria testa.

Le loro gambe intrecciate.

I loro corpi.

Ancora quegli occhi.

Ed il sorriso.

"Sei morta, cacciatrice."

Prima di chiuderle la bocca con un bacio.

Rimase a terra, senza tentare nemmeno di proferire verbo, mentre lui si rialzava e, con un passo indietro, si fermava a fissarla.

Ansimava appena, con le mani sui fianchi, i muscoli ormai coperti da un sottile velo di sudore. Gli occhi brillanti.

La mente di faith corse al contesto, alle persone apparse da chissà dove. Chissà quando.

La palestra.

E spike ancora fermo, assolutamente incurante di tutto.

E…

Fu in quel momento interminabile, che a Wes cadde di mano la scarpa mai infilata.

Per permettere a tutti di fissarlo.

"Bene Price." - disse Spike, incrociando le braccia, mentre ciuffi impertinenti di capelli gli piovevano sul viso - "è il tuo unico commento?"

"Non credo di conoscerne uno migliore, al momento." - replicò serio l'osservatore.

"Permetti un suggerimento…." - spike si chinò a raccogliere la sua roba ed avanzò verso di lui - "…. 'e nel corpo a corpo so danzare la danza di Ares crudele'."

Lasciò la sala, stringendo la maglietta tra le dita. Salendo le scale.

Lasciò Angel che sorrideva, a capo chino. E westley, impegnato a chiedersi quando mai un verso omerico fosse stato meglio citato.

II

Seduto sul cornicione.

Fumo di sigaretta.

Rumore di passi.

"Sai, angel, ti ricordavo più silenzioso…" - constatò, senza nemmeno voltarsi.

"Non avevo nessun motivo per non farmi sentire…" - replicò pigramente l'altro, andando ad appoggiarsi al parapetto -"bentornato.."

"see, certo, sei convincente quanto faith." - ribattè spike, scenerando in strada.

"A differenza di faith, io sono contento sul serio…"

"Come se ci fosse un buon motivo."

"hai trovato quello che cercavi?"

"ma tu e lei ve le studiate insieme le domande?" - scattò, girandosi a fissarlo. Incontrando i suoi occhi scuri.

"No." - gli sorrise, appena - "ma siamo probabilmente molto banali."

Spike chinò lo sguardo e soppesò le risposte pungenti che sorgevano spontanee. Poi, con una certa dose di autocontrollo, si accinse alla risposta.

"qualcosa ho trovato." - mormorò, vago. Poco convinto, forse.

"Ne sono lieto."

Era nuovamente in forma, constatò, con un'occhiata fuggevole. Aveva, nei limiti del vampiresco, un aspetto sano.

Spike lo squadrò, ancora. Gli sarebbe piaciuto, tutto sommato, raccontargli le cose che gli erano passate per la mente in quel periodo di lontananza. E quello che disse, infine, assomigliava più ad una giustificazione che ad un resoconto.

"Volevo che faith capisse che sono ancora io. Che sono Spike, che ciò che ero, ciò che sapevo fare…" - il concetto gli sfuggiva di mente, proprio mentre cercava di esprimerlo - "Non si trattava di brutalità, ma di arte. Io… avevo bisogno di ricordarmelo."

Angel non disse nulla, concentrando lo sguardo in strada.

Lasciando che continuasse. Sbirciando le motivazioni di spike dallo spiraglio che si stava aprendo.

"Angel, io dovevo dimostrare a me stesso che l'anima non faceva di me un rammollito. Dovevo credere in quel dannato umano che ero e che adesso vuole tornare a dire la sua. Scoprire che in lui c'era qualcosa che valeva la pena di sentire, che la sua anima valeva più del rimorso. Volevo l'autostima." - dondolava i piedi, in preda ad un certo nervosismo. E nella sua espressione non c'era traccia del combattimento appena vinto - "Ed anche se sono partito con il piede sbagliato, e Faith ha ragione a chiamarmi lurido cafone, so che l'ho fatto per un buon motivo. E ti chiedo di tenerlo presente, quando mi darai una spinta e mi butterai di sotto."

"William." - angel si voltò a guardarlo in faccia - "Non ho intenzione di lanciarti di sotto. E ti chiedo scusa se non ho capito e ho continuato a deprimerti facendo il super protettivo. Mi è bastato vederti in azione stasera per rendermi conto di quanto tu sia in gamba. Una volta ancora. E, vorrei aggiungere, la prima in cui posso anche dirtelo."

Spike abbassò gli occhi, per rialzarli subito.

"Sei veramente un artista, William." - insistette Angel, prima che una battuta gli rubasse l'occasione - "Sei un combattente nato e la fama che ti sei procurata è ben meritata. Non ha a che fare con la tecnica o con la concentrazione. Sei tu. Tu e basta. faith è stata sconfitta dal tuo spirito. Come le cacciatrici che l'hanno preceduta."

"ho solo approfittato di un piede in fallo." - rispose Spike, cercando di essere incurante. Tentando di non riportare alla mente la conversazione con Buffy sull'argomento.

Tentando, ma inutilmente…

Il Bronze. Folla,confusione, musica inudibile eppure assordante. E buffy.

Appoggiata ad un tavolino, con gli occhi in fiamme.

"Vieni al punto, spike. Due cacciatrici morte. Una in Cina,durante la rivolta dei boxer. Ed una a new york. Tutte due uccise da te. Vuota il sacco e avrai la grana."

"Bene, vuoi sapere come ho fatto fuori le cacciatrici e vuoi saperlo subito." - si aggiustò comodamente sullo sgabello, giocherellando con il boccale quasi vuoto - " Semplice, abbiamo lottato ed io ho vinto. Ecco tutto. E adesso pagami."

Ma non era abbastanza. Buffy era un osso duro. Già lo sapeva. Ma ora c'era in lei qualcosa di molto simile all'istinto di sopravvivenza.

"Non mi hai detto niente." - insistette la ragazza, con tenacia.

"ma cosa vuoi da me! un documentario? o un film di kung-fu da studiare a memoria?" - spike le rise apertamente in faccia, per irritarla, obbligarla a scoprire le carte - "Non è una questione di colpi segreti…. e dato che ho deciso di venirti incontro, faremo a modo mio."

Non si era mai spiegato quell'improvviso desiderio di parlarle. Come se qualcosa in lui volesse portare chiarezza in quel desiderio incontrollabile che si portava dentro.

Per la prima volta, da lungo tempo, una cacciatrice innanzi. Ed il desiderio di ucciderla a parole.

E la voce di angel, a distoglierlo…

"faith non ha messo un piede in fallo, William. Faith ha cercato di carpire il tuo segreto. E si è persa nei tuoi occhi. Io non sono stato presente alle due uccisioni che ti hanno reso famoso. Ma penso di sapere che cosa vedono le cacciatrici; il loro sbaglio sta nel lasciarsi sorprendere dalla tua motivazione. Non cadono innanzi alla brutalità ed alla violenza, rimangono sorprese dall'obbiettivo che consegui. Sono le prescelte, il più delle volte ci massacrano perché sono educate a farlo. Non combattono con noi, combattono contro loro stesse. C'è qualcosa in fondo ai tuoi occhi che…" - angel tacque un istante - "Vedono la stessa cosa che ho visto io quando ti ho vampirizzato."

Fu come sentir passare una scossa elettrica lungo la schiena. Spike si mise a cavalcioni del parapetto.

"Di cosa stai parlando?"

"della tua Iniziazione , William." - Angel lo fissò dritto negli occhi, sperando, di tutto cuore, di dargli ciò che ancora stava cercando - "Nell'altra mia vita sono stato un pazzo ed un assassino. Ma anch'io sapevo riconoscere il talento. Tu volevi il potere che potevo darti. E per me l'importante era concedertelo, per poi umiliarti e spezzarti. Ma non ci sono mai riuscito. E non perché mi è mancato il tempo. Non ci potevo riuscire. Sei molto in gamba, William. E lo eri già da vivo."

"Non sai niente di quello che ero!" - scattò spike, saltando nuovamente sul tetto. Sentendosi fermare dalla stretta di angel, sul braccio.

"Hai ragione. Adesso so che amavi l'Iliade. Tanto a ricordartela anche dopo più di centocinquant'anni. So che sei fantasioso, si vede da come ti muovi. Ed ho anche notato che la tua ironia è rimasta intatta."

"ti posso assicurare che da vivo ero tutt'altro che ironico!"

"E allora? Non mi pare tanto male aver imparato qualcosa in tutto quel viaggiare! Io me ne sono andato dall'Irlanda che sapevo leggere a stento! E ti assicuro che è stato angelus, il primo ad avere bisogno di un libro." - angel non accennava a lasciarlo andare - "spike non è mai stato migliore del William che eri. Era semplicemente privo del rispetto. Ha fatto di tutto ritenendosi un dio. E, nel suo altissimo egoismo, se è sopravvissuto, deve rendere grazie all'umano che era ed alle sue capacità."

Spike non aveva più intenzione di andarsene. Si appoggiò al parapetto, ed angel allentò lentamente la stretta.

"Non sarai mai più un innocente, William. Non potrai mai più ignorare l'oscurità che esiste sulla terra. Volente o nolente, ne fai parte. Ma adesso sei nuovamente vivo. E non hai motivo di rimpiangere il vampiro che eri. Perché…" - e qui il sorriso fu spontaneo come il lampo di ironia nello sguardo - "è meglio il sapore di un bacio che lo schiocco di un collo che si spezza."

Faith era ancora a terra. A gambe incrociate, intensamente assorta a ripercorrere i movimenti. Del tutto incurante di westley che, con un espressione quasi identica, rifletteva su quanto visto.

Westley, più recettivo della cacciatrice, a rendersi conto che due uomini stavano nuovamente scendendo la stretta scala dello scantinato.

Silenziosi.

Come le domande di faith.

Dove?

Dove stava lo sbaglio?

Fu sorpresa quando angel si chinò, fino ad entrare nella sua visuale.

"Ho sbagliato qualcosa, Angel." - ammise, in un soffio - "Non fosse stato spike mi sarebbe stato fatale. Mi stavo impegnando al massimo."

"Lo so." - sorrise incoraggiante il vampiro - "Ma combattere con l'Uccisore delle cacciatrici è una partita troppo affascinante, non credi?"

angel si girò verso la porta dove, fermo sull'ultimo gradino stava spike.

E nella sua espressione c'era qualcosa che faith non avrebbe potuto decodificare.

Spike era colpito.

Sorpreso da una verità che gli era sfuggita. Era stato talmente preso dal volersi misurare, ancora una volta, con una cacciatrice, da non badare alle motivazioni che potevano avere guidato faith ad accettare.

Faith voleva misurarsi con lui. Anche Faith non era stata capace di resistere alla sfida. Il dubbio che lui non fosse più il leggendario Spike non l'aveva per niente sfiorata. Non aveva pensato che l'anima nuovamente in quel corpo potesse aver ridotto o addirittura spento le sue capacità di combattente.

Faith contro il Sanguinario. Contro William.

Non un vampiro menomato.

Spike si sentiva stupido. Lusingato, ma stupido. Aveva combattuto con faith per dare una risposta. E ne aveva avuto in cambio una consapevolezza del tutto nuova.

Una completezza che non sapeva di avere.

Nel combattimento nulla era stato nuovo.

Le sensazioni erano state le stesse che aveva provato nella sua vita da vampiro.

Eppure era cambiato il fine ultimo, in una sua sfumatura.

Combattere con una cacciatrice.

Sconfiggerla.

Non ucciderla.

E domani, magari, combatterla di nuovo.

"Sentiamo vampiro." - lo incalzò Faith, accorgendosi della sua presenza - "Dove avrei sbagliato?"

"cacciatrice…" -replicò quasi automaticamente spike - "Con me non avevi possibilità già in partenza…"

Il buon vecchio spike…. Una risposta degna di lui. Del vecchio lui. Di quello che buffy era andata a cercare, dopo essersi quasi fatta sfondare lo stomaco da un vampiro che non aveva nulla delle motivazioni e dello stile di Spike.

A caccia di una risposta per la brutalità subita.

Sorpresa da una raffinata filosofia di vita.

"E sentiamo… il motivo di tale onnipotenza?" - lo provocò faith, rimettendosi in piedi e spolverandosi il retro dei pantaloni. E riportandolo indietro dai suoi pensieri,m una volta ancora.

Spike incrociò le braccia ed abbassò lo sguardo.

Quale era dunque la risposta?

Un piede in fallo?

Un talento naturale?

Tenacia?

Motivazione?

Casualità?

Faith ed Angel aspettavano entrambi la risposta.

Angel, addirittura, con le mani in tasca, ed un'espressione assolutamente interrogativa.

Si sarebbe detto che, in fondo allo sguardo perennemente serio, brillasse una lucina perfida.

Ancora ricordi.

Ancora Buffy.

"Una volta aperte le danze non ti fermeresti mai.

Ti svegli ogni mattina con l'interrogativo che ti ronza nel cervello.oggi sarà il giorno della mia morte?

La morte ti sta alle costole e, prima o poi, ti piomberà addosso.

Una parte di te lo vorrebbe, per mettere fine alla paura e all'incertezza. Perché sei innamorata della morte.

La morte è un opera d'arte, la modelli con le tue mani, giorno dopo giorno, fino all'ultimo respiro. Ah, quel senso di pace. Parte di te lo vuole disperatamente.

Come sarà?

Dove ti porterà?

Ora lo vedrai…

Ecco il segreto: non è nei pugni che non hai dato o nei calci che non hai sferrato. Loro lo hanno voluto.

Ogni cacciatrice desidera la morte.

Anche tu… anche tu.

L' unica ragione per cui duri da tanto tempo è perché hai ancora legami sulla terra…

Ma stai solo rimandando l'inevitabile..

Presto o tardi, vorrai morire.

ed in quel momento, nel momento in cui lo vorrai, io sarò lì per te, a tutti i costi, io mi godrò il giorno speciale.

La lezione è finita…."

Una vita fa, spike aveva parlato a Buffy del perché una cacciatrice è destinata infine a morire. E, per quanto ci fosse un fondo di verità in quello che le aveva detto, lo aveva anche fatto per spaventarla.

Le aveva detto che si trattava di amore per la morte, semplice abbandonarsi alla necessità.

Saperla sempre alle calcagna. Conoscerne il logoramento.

Innamorarsene perdutamente.

Comprendere la morte ed arrendersi. Arrivare ad un passo da prevederne la mossa successiva.

Ed ora faith…

"Lezione numero due. Fa domande precise.

Vuoi sapere come ho vinto?

La domanda non è come ho vinto, ma piuttosto come loro hanno perso."

"E c'è differenza?"

"C'è un enorme differenza…"

"non farmi un'altra domanda, faith. Abbiamo combattuto perché volevi una risposta da me…" - spike camminò, fino ad unirsi a loro - "Allora, ho trovato quello che cercavo?"

Rimase fermo una frazione di secondo. E faith lo stupì una volta ancora.

Allungò la mano e l'afferrò, per il mento. Lo obbligò ad alzare lo sguardo, a fissarla in viso. Lo guardò lungamente negli occhi e Spike si domandò se avrebbe sentito le parole fluire via dalla propria mente, se faith gli avrebbe carpito un segreto, prelevandolo direttamente dalle sue iridi chiare.

Per poi lasciarlo andare.

Sorridergli.

"hai perso faith perché hai dubitato." - sussurrò, senza smettere di guardarla - "hai smesso di credere in quello che facevi. Probabilmente hai avuto paura del perché io combattessi con te…"

Angel lo guardava. Aveva paura spike?

Oh sì….

Spike stava insegnando qualcosa ad una cacciatrice.

E qualcosa, in lui, gli sussurrava quanto fosse pericoloso.

Spike svelava un segreto… lo aveva già fatto?

"Combatti e polverizzi i miei simili ogni notte. Ti hanno detto che è giusto, ti hanno spiegato il modo per farlo." - immobile, senza camminarle intorno come sua abitudine - "Ti hanno detto che lo puoi fare. Anche senza un perché. Sei la prescelta. Qualcosa, nel tuo dannato bagaglio genetico, ti dice che è la cosa migliore da farsi. E tu lo credi…"

"Quanti vampiri riconoscono le tue doti?"

"Sempre troppo pochi." - rispose buffy, appoggiandosi al biliardo. Inconsapevolmente eccitante, nella sua sicurezza.

"Allora andiamo avanti. Puoi ucciderci a centinaia, a migliaia di migliaia, insieme a tutte le legioni infernali… ma a noi basterebbe che uno, solo uno, prima o poi, ottenesse quello che vorrebbero tutti…"

"e che cosa sarebbe?"

"sarebbe…" - le aveva sfiorato il collo con le labbra - " un giorno speciale…"

"i vampiri ti combattono perché sei l'acerrima nemica. Ma non ti vengono a cercare. Sei tu che vai a cercare loro. L'hai detto tu stessa… in un gioco pericoloso la prima mossa può portare alla vittoria… allora io muovo prima di te." - Faith girava su se stessa, per seguirlo. Era nuovamente un predatore. Camminava, in cerchio, mentre Angel arretrava per lasciargli spazio.

"Scacco matto alla Regina."

"la partita è persa quando cade il re…"

"Hai ragione… il re deve cadere. Il re è la tua vita. Ma è la regina la tua azione. Il tuo perché. Ed io punto a lei. Se tu stai andando in una direzione, io sarò là prima di te. Io sono un qualsiasi pezzo della scacchiera. Io valgo meno di te, probabilmente. Ed il mio vantaggio è il tuo non sapere quale io sia."

La sua mano scattò in avanti. Ma faith la schivò. Tornando immobile, al centro della stanza.

"Molto bene, cacciatrice. Guardati intorno. Ma ricorda. Sei nel labirinto degli specchi."

La voce alle spalle, ma il colpo da davanti.

Pronta, a schivare il colpo di Angel.

Il colpo di… angel?

"Lezione numero uno…

una cacciatrice non deve mai abbassare la guardia.

Io sono sempre in agguato…"

Spike si stava sfilando la maglietta, alle sue spalle. Angel, a torso nudo, già la fronteggiava. Westley, raddrizzatosi di colpo, li seguiva entrambi con lo sguardo. Una volta, allo zoo di Londra, li aveva visti muoversi così.

I leoni, intorno ad un gatto.

"Vedi? Chi vedi faith? Il pericolo dov'è? È la voce alle tue spalle? è il vampiro che hai di fronte?" - la canzonò Spike, prima di tornare a colpirla - "Sulla scacchiera possiamo muovere un pezzo solo alla volta… eppure, uno alla volta, giungiamo a circondarti."

"Essendo un vampiro, non ho niente da temere…

Ho un solo obbiettivo…

e quello sei tu."

"io combattevo contro di te. Nessun altro, Spike." - ringhiò faith, tendendosi innanzi ad un gioco che le appariva sottilmente perverso.

Una lezione innanzi a cui aveva chiuso gli occhi, per troppo tempo.

"Hai ragione, faith. Eravamo solo tu ed io… certo, tu ed io. Oppure no… il mio corpo, la mia mente, la mia… anima." - l'ammissione spontanea fece vacillare per un istante la retorica, interrompendo la frase.

Angel lo fissò, sorpreso, al di sopra della spalla di faith. La ragazza, addirittura, girò su se stessa, per vederlo in viso, per dare un'espressione consapevolezza giunta dopo l'ammissione.

" Il tuo corpo, la tua mente, la tua anima." - l'incoraggiò, abbandonando la posizione di difesa - "contro il mio corpo, la mia mente, la mia anima."

"Esatto." - annuì Spike - "più componenti su un'unica scacchiera per due volontà differenti. Cacciatrice contro vampiro. Il re è il corpo. La mente e l'anima, come un tutt'uno, sono la regina…"

Ed è la regina che decide la sorte del re.

"Comprendi faith?" - intervenne Angel.

Nella sua vita non aveva mai ucciso una Cacciatrice. Ma conosceva il segreto.

Era stata buffy a sussurrarglielo. Angel aveva imparato ad uccidere la cacciatrice nell'amore che le doveva.

Angelus aveva serbato per sé orgogliosamente quel grande imbroglio. E nell'istante in cui avrebbe potuto sfruttarlo, con la spada in pugno, ai piedi di Acatla, l'anima aveva frenato la sua mano. Il re come mezzo, la Regina contro se stessa.

Un'ultima beffa della sua esistenza di demone.

Angelus non aveva mai potuto uccidere una cacciatrice perché non conosceva l'amore. E conoscere l'amore gli aveva impedito di uccidere.

Solo chi fondava la sua esistenza sulla passione poteva comprendere il grande mistero. Spike, caduto tra le sue braccia per il cuore umano irrimediabilmente spezzato.

Uccisore senza casualità. Portatore di un segreto potente, sorto dalle profondità di un pozzo pieno di peccati. Ed ora in superficie.

Passione.

Semplicemente passione.

Ed il più grande odio come droga indispensabile.

"Comprendi faith?" - angel si ripetè, alzando lo sguardo verso spike, in attesa di approvazione - "non è stato quello che non hai previsto a decretare la sconfitta. Bensì quello che hai capito. L'hai visto, vero faith? Tu hai visto…"

"La prima volta è stata ordinaria amministrazione,ma la seconda è stato un tocco di classe…"

Hai visto nei suoi occhi.

Come me hai visto quella forza.

"E' stata la notte più bella della mia vita, anche se ne ho avute di più dolci…"

Sei caduta innanzi a lui.

Aveva un buon motivo per batterti.

"…Il tuo problema è che sei così invincibile che hai cominciato a ritenerti immortale…"

Ha combattuto con te perché volevi una risposta.

Hai perso nell'attimo in cui hai compreso di essere la risposta stessa…

"Tempo fa, c'era lei…"

Negli occhi ho visto me stessa.

"Era in gamba, un vero osso duro. Che battaglia… avrei ballato con lei tutta la notte…"

"perché, noi stiamo ballando?"

"Non abbiamo fatto altro…"

Faith si girò, fino a trovarsi di fronte a spike. Diede le spalle ad Angel. Ed attese.

Ma nessuno dei due l'attaccò.

Spike abbassò lo sguardo, ancora, prima di rialzarlo e fissarla.

"La risposta è sì, Spike. Tu hai trovato quello che cercavi."

Me stessa.

E spike le sorrise.

"Anche tu, cacciatrice. Anche tu."

Oltre al Destino

I personaggi delle serie "Angel" e "Buffy, the vampire slayer", appartengono a Joss Whedon, la WB, ME e la Fox, l'autrice scrive senza alcuno scopo di lucro e non intende violare alcun copyright.

"Cordelia stai bene?" - Angel si protese a sfiorarle un braccio.

"Sì, credo di sì. Ma faccio brutti sogni in questo periodo."

"Sogni?"

"Uhm" - annuì la ragazza, con aria assorta- "C'è sempre un uomo, un essere incappucciato."

"E poi?"

"E poi combatte ed arriva davanti a me, e alza le braccia. E non capisco, se vuole farmimale. Mi mostra i palmi. Ma potrebbe fulminarmi, o che so io!"

"E…"

"E mi sveglio, Angel, mi sveglio con una gran angoscia."

Cordelia schivò il fendente. E finì per terra.

Angel se la cavava altrettanto bene. Schivava i colpi, ma si stava ugualmente riempiendo di lividi. Combatteva forsennatamente, sicuro di potercela fare anche se la situazione era disperata.

Stava in mezzo alla mischia, vampiro contro vampiro.

Con un occhio sempre puntato verso la sua pseudo-segretaria, perché non si facesse male, perché nessuno le facesse male.

Come un tempo sorvegliava Buffy.

Il pensiero quasi lo distrasse. Per poco non gli costò caro. Intervenne nel combattimento, polverizzò uno di quei cadaveri ambulanti e si diresse verso Cordy. Di colpo la situazione degenerò. Cordy arretrò senza riuscire ad alzarsi, fino ad avere le spalle contro il muro.

Adesso c'era qualcosa di malsano nell'aria. Lo poteva sentire.

Lo respirava.

Dal nulla era apparsa una spada.

I vampiri se la passavano, da uno all'altro. Come se fosse

qualcosa da preservare più della propria non esistenza.

Una spada…

Un essere incappucciato…

Di colpo il gelo, Cordelia si sentì paralizzare, il gelo le correva dentro come impazzito. Non riusciva a levarsi dalla vista annebbiata quella dolorosa immagine, di un uomo incappucciato che combatteva e uccideva.

Angel non lo vide. Stava correndo verso di lei, volteggiava come un falco, planando tra i suoi simili, per massacrarli.

Lui, il reietto che uccideva la maggioranza.

Cordelia non riusciva a muoversi, perché alle spalle di Angel avanzava quella figura, combattendo, uccidendo i non-morti con colpi sicuri.

Verso la spada. Quella spada sembrava assorbire ogni loro pensiero. Cordelia la vedeva, da una mano all'altra, da una mano all'altra, sempre più pericolosamente vicina. Faticosamente si rimise in piedi, frastornata, senza riuscire a staccarsi dal muro, strisciando le spalle, la schiena.

Angel non la perdeva di vista. Talvolta fissava Cordelia, ignorava la spada, interessandosene solo ogni qual volta permaneva nella sua visuale.

Cordelia.

Non era indifesa come pensava.

Ma andava protetta.

Perché poteva morire.

Quel pensiero lo raggelava. Cordy, morta, stesa in un lago di sangue.

Senza possibilità di riaverla indietro.

Cordy.

La sua Cordy, tanto rompiscatole, così premurosa con quel suo sano egocentrismo. Ora la spada gli interessava di più.

Da una mano all'altra le era giunta vicino.

Ma Angel non poteva sapere di quell'ombra alle sue spalle.

E Cordy non riusciva a vedere altro. Un uomo incappucciato, con le mani alzate. Ed una spada, con la lama scura ed oleosa.

Oleosa.

Adesso notava quel particolare.

Qualcosa che aveva già visto.

In un sogno.

Ma vedeva quell'aspetto della questione solo ora, che la spada era di fronte a lei.

Alzata al di sopra del suo capo.

Non riusciva a muoversi.

Come nel peggiore degli incubi, la spada ruotò, al di sopra della sua testa e Cordy ne vide la punta, mirata al suo petto.

Le sue membra si bloccarono, la limitarono a brevi millesimali movimenti, poco più di tremiti, come per sfuggire appena da un colpo inevitabile.

Ma la spada stava calando, lanciata, destinata a penetrare nel suo cuore.

Cordy chiuse gli occhi, stretti, girò la testa.

Attese.

Angel stava urlando?

Qualcuno aveva urlato.

Un urlo di dolore, di impotenza.

Disperazione.

Il raschiare di una lama sull'osso.

La sua cedevole pressione nell'attraversare la carne.

Un attimo più tardi il battito del suo cuore la sorprese.

Il suo cuore.

Batteva.

Forte.

Perché era viva.

Aprì gli occhi. Perché il suo primo pensiero fu la spada.

La lama si era conficcata nel muro, leggermente spostata rispetto al suo petto. Era passata al di sotto della sua ascella, come se qualcosa l'avesse deviata.

Appariva lucida.

Lucida di sangue.

Cordelia era stordita, stordita tanto da non riuscire a riunire i frammenti di un'immagine.

L'immagine di Angel.

Angel posava le mani ai lati della testa di Cordelia, si sorreggeva, con i palmi sulla superficie del muro.

Il muro a cui la spada l'aveva inchiodato.

Il mantello, il suo lungo cappotto scuro ancora volteggiava. Le gambe leggermente divaricate, le braccia tese, per non schiacciarla, per reggere la pressione del colpo.

Ed il suo sangue, che correva lungo la lama.

"Attenta, non toccarlo." - le sussurrò appena, consapevole di come potesse essere un veleno per lei. Lei, che ora lo fissava atterrita.

Il colpo era a pochi centimetri dal suo cuore. Il suo prezioso cuore, quella spanna di petto che doveva proteggere, quell'organo che era il suo tallone d'Achille.

Povero Angel, tanto sicuro di poter sopravvivere. Che non avrebbe conosciuto morte ma solo dolore nel farsi inchiodare ad un muro.

Ma qualcosa non andava.

Gli ci volle una frazione di secondo per accorgersene. Mentre i suoi pensieri venivano inghiottiti da tenebre torbide.

Cordelia gli passò sotto il braccio, come una furia, nell'istante stesso in cui perse i sensi, lasciandogli nel buio una fuggevole scia del suo profumo.

Doveva difenderlo.

Dall'uomo incappucciato.

Nella mischia sempre più vicino. Il vampiro che aveva colpito Angel si frapponeva tra di loro. Disarmato. Atterrito, all'idea di aver perso quella spada tanto preziosa, rimasta incastrata tra tendini e pelle.

Baldanzoso, per il fatto di saperla in quel fodero.

Ammutolito, nell'attimo in cui divenne polvere. La mischia si diradò. Fuggivano, i pochi superstiti. Incapaci di ultimare il lavoro, semplici fantocci, alla morte dei loro leaders.

Certi dell'aver assolto il loro compito.

Ed uno alla volta morivano.

Prima di essere troppo lontani.

Massacrati dall'uomo incappucciato.

Lo stesso che ora si stagliava di fronte a Cordy. Con le mani alzate, i palmi aperti verso di lei. E Cordelia, con il solo pensiero di proteggere Angel, inchiodato laddove sarebbe dovuta essere lei. Proteggerlo come poteva.

Nell'affrontare il suo incubo.

L'incubo che alzava le mani.

Per levarsi il cappuccio.

Lo tirò indietro, con forza, stupito.

Stupito, nell'attimo in cui capì.

Perché Cordy, sotto quel cappuccio, non aveva visto i suoi occhi trasparenti.

Perché non aveva riconosciuto la sua voce, nell'attimo in cui aveva urlato, nell'istante in cui aveva creduto di essere arrivato tardi.

Doyle.

Il suo Doyle.

Tornato dall'inferno.

Cordelia stava piangendo, e non lo sapeva.

I lacrimoni sbucarono all'improvviso e Doyle li baciò, afferrandola e stringendola forte.

Non aveva tempo per spiegarle.

Non l'avrebbe fatto.

Non le avrebbe detto come. Ma perché.

O forse non avrebbe avuto bisogno di dirlo. Cordelia piangeva, rideva e soprattutto lo abbracciava disperatamente.

"Cordy, Cordy, non abbiamo tempo." - mormorò quel pazzo spirito irlandese, allontanandola appena- " Angel, devo pensare ad Angel."

Cordella annuì e gli occhi si dilatarono. Angel era ferito, ma immortale. Altrimenti sarebbe finito in polvere. Bastava portarlo a casa.

Ma la spada era oleosa…

"Veleno." - boccheggiò.

E Doyle annuì, con un lampo di agitazione in fondo allo sguardo.

Rapidamente Doyle s'insinuò sotto il braccio dell'amico. S'appoggiò al muro dove stava Cordelia ed ordinò:

"Ora."

Cordelia afferrò l'elsa con entrambe le mani e sfilò la spada, cercando di mantenere l'inclinazione d'entrata.

E chiudendo la mente, al suono atroce di una spada liberata dal fodero di carne.

Fuggevolmente pensò a Spike, salvato da Angel nello stesso modo, con il suo corpo, da un pugnale che non avrebbe dovuto colpirlo.

Pensò a quanto aveva odiato quel suono.

Un fiotto di sangue sgorgò, quando anche la punta fu lontana dalla ferita.

Angel si accasciò tra le braccia di Doyle, senza riconoscerle.

Inerte.

Doyle lo sostenne, addolcì lo scivolare verso terra. Quante volte, in quei mesi di lontananza, separati dalla vita e dalla morte aveva desiderato di stringerlo e rassicurarlo. Ma soprattutto, aveva desiderato che sapesse.

Sapesse che non era stato abbandonato.

Perché un amico non abbandona mai un amico.

Doyle si frugò tra le pieghe del mantello. Ed estrasse una fiala. La stappò con i denti e sputò il tappo lontano. La accostò a quelle labbra esangui.

Il sangue continuava a scorrere copioso dalla ferita e Cordelia fissava quelle due figure abbracciate ai suoi piedi. Ancora con la spada tra le mani.

"Questo l'aiuterà. Lo aiuterà." - le disse Doyle, frastornato dalla consapevolezza che si faceva strada- "Cordy, sono arrivato in tempo. In tempo. Starà male, male da morire. Ma vivrà. Vivrà."

Chinò la testa e chiuse gli occhi, un attimo. Solo un attimo di gioia, il primo che poteva concedersi.

Perché era lì.

Perché era con loro.

Perché adesso poteva rispondere alla muta domanda di quella meravigliosa ragazza, che, tremante, lo fissava.

"Sono tornato. Non me ne andrò più." -le sorrise birichino, alzando la testa- "A meno che non ci sia qualche atto eroico da compiere, mentre Angel si gode il meritato riposo."

Ma Angel non migliorava. E Cordy doveva aggrapparsi alla fiducia che aveva in Doyle.

E lo faceva con gioia.

Piangendo.

Posò la spada a terra e li abbracciò entrambi, con la mano di Doyle sulla ferita di Angel, perché il sangue non potesse nuocerle.

Sarebbero andati a casa, lo avrebbero protetto e rassicurato.

Perché ancora non sapeva che Doyle era tornato.

Angel non sentiva nulla.

Galleggiava nel nulla, nell'irradiarsi del dolore.

Si era reso conto di scivolare lontano, pericolosamente veloce.

Poi la sua caduta si era arrestata.

C'era stata un'esplosione impazzita vicino al suo cuore, metallo gelido era strisciato via come un serpente.

Una mano stava sul suo petto, riposava, appoggiato ad un calore solido.

Una presenza sembrava avvilupparlo.

Buffy.

Il primo pensiero informe.

Qualcosa di forte gli stava correndo in gola.

Sembrava che le labbra si sciogliessero al suo passaggio.

Darla. Il suo sangue.

Un turbine di pensieri.

Spike, la sua anima.

Profumo di donna, Drusilla, la sua bella follia.

E poi il nulla, il cadere disperato, affogando nelle tenebre.

"Aiutami. Da solo non ce la faccio." - Doyle sollevò Angel, afferrandolo per le spalle. Anche in quel frangente, Angel sembrava molto più solido di lui. Alto, spalle larghe.

Era una sensazione stranamente umana, il fidarsi poco delle proprie forze.

Cordy prontamente s'insinuò sotto il braccio del loro ferito ed afferrò la spada con la destra. Quando ce ne fosse stato tempo, l'avrebbe gettata personalmente in mare, come la gemma.

Non voleva saperne più nulla di quella spada che per un attimo aveva quasi distrutto le loro vite.

La vita senza Angel. Non poteva più neanche concepirla.

E senza Doyle…. Come aveva fatto a sopportare quel pensiero? Il suo cuore sembrava non aver mai smesso di urlare la sua impossibilità.

E Doyle era tornato. E stava lì, stringeva il suo amico, accasciato sul sedile posteriore della macchina, mentre Cordy si metteva al volante.

E la spada sempre lì, abbandonata.

Doyle si tolse il mantello e lo drappeggiò addosso ad Angel. Lo sostenne, gli fece posare il capo sul suo petto di demone e lo cinse con entrambe le braccia.

S'appoggiò allo schienale e fissò la città che sfrecciava oltre il finestrino.

Non gli importava di stare scomodo, non gli importava nulla, fino a quando quel corpo stava al sicuro, lì, con lui. Non l'avrebbe mai affidato a nessun altro.

Nemmeno a Cordelia.

Solo Doyle poteva proteggere Angel.

Solo Doyle.

Ed era per questo che era tornato. Aveva smosso terra e cielo, a partire da quando era stato consapevole di quel pericolo.

Angel sarebbe morto.

Il suo destino era scritto.

Ma cosa può il destino, se uno spirito irlandese prende in mano la situazione?

Nulla.

Nulla.

Ed Angel sarebbe vissuto.

E Cordelia non avrebbe dovuto piangere più.

E Doyle aveva una nuova vita da vivere.

Ed in cuor suo, sperava di essersela meritata. Perché mai, quel mondo tanto caotico ed incomprensibile gli era sembrato più affascinante.

Sapere che tutto sarebbe finito bene non li tranquillizzava affatto.

Angel aveva la febbre alta e non si svegliava. Apriva gli occhi e poi li chiudeva. La testa gli scivolava inerte sul petto ad ogni minimo scossone della macchina

La ferita era tamponata, ma ancora aperta. Doyle, frugando con il braccio libero nel bagagliaio, aveva trovato quei pochi farmaci che Cordy si ostinava a portare in giro per rattoppare, quando necessario, il povero Westley.

Già…

Come avrebbe preso, un povero ex-osservatore, la notizia di avere una nuova anima tormentata tra i piedi? Si sarebbe consolato, una volta tornato in città, all'idea che questo demone fosse più ottimista del suo capo-vampiro?

E poi c'era Cordelia….

Se non avesse avuto tra le braccia un vampiro troppo debole per ridere, gli avrebbe raccontato cosa pensava dei mesi a venire….

Ed Angel avrebbe detto: "Che cosa ho commesso per meritarmi tutto questo? L'inferno è niente a confronto… ed io lo so, perché ci sono già stato…"

"Aspetta, voglio prima medicarlo come si deve." - sussurrò Doyle nell'adagiarlo sul divano.

Lo privò della camicia mentre Cordy recuperava il necessario. Lavorarono in silenzio. Doyle ripulì la ferita, il taglio d'ingresso e quello d'uscita, poi lo fasciò stretto, mentre Cordelia bruciava i vestiti, compreso l'amato mantello.

Angel non l'avrebbe presa bene, ma Cordy, armata di comunissimi guanti di gomma e ben lontana dal fumo che si levava, pensava a quanto fosse rassicurante spargere la cenere dei vestiti e non quella di Angel.