H.G.

Non è un privilegio destinato solo a noi, quello del marchio. Da quando Voldemort è salito al potere, tutti i maghi e le streghe hanno avuto il piacere di vedersi incisa, sulla propria carne, una cicatrice a forma di saetta. Tutti, nessuno escluso, dai mangiamorte agli studenti, dai bambini ai prigionieri, tutti siamo stati marchiati, tutti portiamo indosso quella strana cicatrice a forma di saetta. Insistono a dire che sia una metafora di predominio, quel segno serve a ricordarci che per quanto possiamo essere forti, per quanto possiamo combattere, nessuno riuscirà mai a batterlo, che se proviamo siamo morti, proprio come Harry Potter. Anche il punto della marchiatura, poi, è strategico. Sul braccio sinistro, appena sotto la spalla, nel punto in cui in genere sta la cicatrice del vaccino contro il vaiolo, come a simboleggiare, appunto, l’estirpazione d’una malattia dal genere magico, un morbo chiamato speranza, un vaiolo di nome Harry Potter. Parlando in termini pratici, il marchio è un localizzatore, il governo, nella persona di Lord Voldemort, se ne serve per sapere dove siamo, con chi siamo, in qualunque momento di qualunque giorno. Quindi, in sostanza, non possiamo scappare, o radunarci, o ribellarci, l’effetto sorpresa ci è stato inevitabilmente negato, la privacy soppressa.

Non è passato neppure un anno.

Oggi è il primo settembre. Letteralmente. Il primo da quando Harry Potter è stato sconfitto. È anche il primo giorno del mese, comunque, e per l’occasione a tutti gli studenti non ancora diplomati è stato mandato un invito da parte del governo, a ritornare a scuola. Più che un invito, si può dire che fosse una specie di minaccia, ed anche ad una persona con un cervello meno sviluppato del mio non può essere sfuggita l’elegantissima formula: “Questo invito è formulato al fine di garantire la massima istruzione e sicurezza di coloro che saranno il futuro del mondo magico. Come è ben noto, Hogwarts è da sempre un luogo di massima sicurezza, e non vorremmo che a qualcuno di loro accadesse qualcosa di male in qualche altro posto, in caso volessero scegliere di non accettare il nostro invito.” I miei più sentiti complimenti, comunque: questa è senza dubbio la minaccia di morte più forbita che mi sia mai stata rivolta.

Quindi, siamo tornati tutti ad Hogwarts sotto invito, non mancava nessuno all’appello, o meglio mancavano due nomi o tre, ma erano già stati giustificati. Nell’appello, accanto al loro nome, spiccava la formula “Deceduto”. Anche le famiglie degli studenti sono state gentilmente invitate a recarsi ad Hogwarts per l’occasione, e, vista la formula “Non vorremmo mai che voi giovani veniste puniti a causa dei vostri genitori indisponenti”, non c’è un padre o una madre che stamani manchi all’appello. I Weasley, ad esempio, ci sono tutti. Siamo venuti insieme, noi nove. Fin da quando sono uscita insieme a loro dal carcere, la Tana è divenuta la mia casa. Nei primi tempi pensavo che sarei andata a cercare i miei genitori, che avrei spezzato l’incantesimo che danneggiava loro la memoria, e che avremmo affrontato insieme qualsiasi minaccia cosa il destino c’avesse riservato. Poi ho cambiato idea. Che senso avrebbe avuto, del resto, riportare a loro una figlia debole e sconfitta, trascinarli indietro in un mondo ormai soppresso, per far pagare anche a loro le pene che il governo assassino avesse deciso di infliggerle?

No, non li ho più cercati. Per quanto straziante fosse per me la loro mancanza, per quanto grande il desiderio di rivederli, mi sono rassegnata a vivere senza di loro. Forse un giorno, semmai il governo di Lord Voldemort sarà sconfitto, semmai diventerà buono di botto, noi tre potremmo finalmente ricongiungerci, per ora li lascio felici, da soli, al sicuro perché lontani da me.

Così, come ho già detto, appena uscita dal carcere sono stata ospitata in casa Weasley. Vista la mia relazione con Ron, nonché il mio ottimo rapporto con tutta la famiglia, era una cosa alquanto scontata che andassi a stare da loro, così il governo non ha avuto un bel niente da ridire. Inoltre, dopo la morte di Fred, è come se Molly ed Arthur avessero fatto di me il settimo dei loro figli. Sono più che sicura che, se Harry fosse rimasto in vita, quel privilegio sarebbe stato riservato a lui.

Siamo arrivati tutti e nove insieme, comunque, anche per discutere con la presidenza alcune controversie riguardanti la persona di George, il quale tecnicamente parlando, non si è ancora diplomato, ma non risulta comunque essersi ritirato. Quando lui e Fred hanno abbandonato la scuola, al quinto anno, non era certo occasione di compilare moduli, e poi, quando Silente è tornato a scuola, si è deliberatamente rifiutato di firmare il loro licenziamento da Hogwarts, congelandolo per un paio d’anni nella speranza che cambiassero idea, e Piton, l’anno dopo, quelle carte non le ha toccate. Quindi, formalmente, al momento George è probabilmente ancora uno studente di Hogwarts, pluribocciato.

È per questo che ci siamo divisi, appena arrivati. Arthur e George si sono messi in fila per la segreteria insieme ad un sacco di altre persone, per trattare il problema di cui ho appena parlato, e Percy è andato con loro, per aiutarli, dato che se la cavicchia per quanto riguarda questioni legali. Mentre Charlie, Bill e Mollie sono rimasti nell’atrio insieme agli altri genitori, poi, io, Ron e Ginny ci siamo recati in Sala Grande. Mentre la rossa di casa Weasley correva ad abbracciare la sua amica Luna e Ron sedeva al tavolo Grifondoro cominciando a conservare con Dean, Neville e Seamus, io mi sono diretta dalla professoressa McGranit.

Dopo la pubblica esecuzione di Severus Piton come pena per il suo tradimento, nessun membro del corpo insegnanti è stato toccato. Anche se la scuola è tornata nelle mani di Dolores Umbridge, restaurata preside, lo staff era rimasto pressoché invariato. I professori Vitius, Sprite, McGranit, Lumacorno, Marchbanks, Babbling, Ruf, Bumb, Vector, Sinistra e persino Hagrid e Coma, hanno mantenuto le proprie cattedre, e stessa sorte è toccata anche agli impiegati del castello, come Gazza, la Pince e la Chips. Ah, giusto, dimenticavo i “Pacificatori”, vale a dire una sorta di guardie incaricate di controllarci e di incuterci timore, credo. Babbanologia e Difesa Contro le Arti Oscure non rientrano più fra le materie contemplate. Il nuovo governo infatti, ha decretato, a partire dall’anno corrente, che nessun “nuovo” nato babbano sarà mai più accettato nella comunità magica, riducendo semplicemente al sequestro della bacchetta e alla confisca dei beni tutti i nati babbani che già ne facessero parte. Visto inoltre, che ogni interazione fra i mondi magico e non magico è stata vietata, la materia diventa, in sostanza, totalmente inutile, se non offensiva. Una nuova materia verrà integrata fra circa sei anni, ossia quando la scuola avrà finalmente chiuso i battenti a tutti noi sangue sporco, non so ancora che nome avrà, ma si tratterà di istruire maghi e streghe sull’inferiorità del popolo babbano. Si spera che io sia fuori di qui prima di poter vedere una cosa simile. Per quanto riguarda la Difesa Contro Le Arti Oscure, invece, diciamo solo che la materia è stata catalogata come superflua, non essendoci ormai alcun nemico da affrontare, poiché era più facile dichiararla inutile piuttosto che pericolosa. Eh sì, perché istruire degli studenti sottomessi alle arti del combattimento può essere controproducente per un governo basato sulla dittatura. Come stavo dicendo, comunque entrambe le materie sono state cancellate, e fine della storia.

Tornando alla professoressa McGranit, comunque, appena ha visto che mi stavo dirigendo verso di lei, è mi è corsa incontro a sua volta. L’ultima volta che l’ho vista è stato ad Azkaban, era stata rinchiusa con me, e appena liberate lei è stata richiamata ad Hogwarts, e così non ci siamo più viste. Sembra più magra rispetto all’ultima volta che l’ho vista, e sicuramente più sconvolta. Appena le mie braccia raggiungono le sue, mi accorgo che ci stiamo stringendo l’un l’altra, e che abbiamo qualcosa di importante da dirci.

- Le cose non vanno affatto bene, qui, signorina Granger, – dice ancor prima di salutarmi. – affatto bene.
- Avevo i miei sospetti. – dico senza lasciare le sue braccia magre – Le misure attuate dal governo nei nostri confronti erano state fin troppo pacate. Ma cos’è questa storia della scuola? Perché il signore Oscuro ci vuole qui? Che cosa ha in mente?
- Non lo so di preciso. – risponde la McGranit – Lumacorno è stato convocato in presidenza questa mattina, mi ha riportato tutto quello che gli è stato detto, ma neppure a lui è stata servita la spiegazione completa, per paura che spargesse la notizia fra noi altri insegnanti, suppongo. Gli hanno detto che il tributo verrà pagato, che la sua casata può ritenersi al sicuro, non correrà il minimo rischio, quanto agli altri… Guardati intorno, Hermione, - mi dice puntando al tavolo Serpeverde, mentre io mi giro a mia volta a guardarli – Horace non ne sa ancora nulla, a parte il fatto che può stare tranquillo, ma i suoi ragazzi sono particolarmente contenti stamane, non ti pare? La maggior parte di loro si è presentata in anticipo, come non volessero perdersi i posti miglior a uno spettacolo, ho visto la signorina Parkinson leccarsi deliziata le labbra nel momento in cui i primi studenti hanno cominciato a prendere posto in Sala Grande. Vitius ha sequestrato un’ora fa un sacchetto di galeoni con i quali un gruppo di loro stava scommettendo.
- Scommettendo? – chiedo – Scommettendo su cosa?
- Non ne abbiamo la minima idea. – mi risponde la McGranit – Vitius ha tolto 10 punti a testa, minacciando di toglierne altri 50 in caso non gli avessero detto subito di cosa si trattasse. Si sono limitati a rispondergli che poteva anche togliergliene 100 a testa, di punti, se lo aggradava, con aria alquanto strafottente. Le cose sono cambiate qui, signorina Granger, per quanto noi insegnanti ci impegniamo a sostenerci l’un altro non abbiamo più alcun potere su di loro. Anche Horace è diventato una caricatura d’insegnante, i suoi studenti fanno quello che più gli pare senza che lui riesca minimamente a controllarli, era così già dallo scorso anno, ed i Carrow non facevano che incoraggiare i loro comportamenti assurdi, ma quest’anno le cose hanno tutta l’aria di peggiorare. Nemmeno il Servizio d’Ordine sembra avere intenzione di muovere un dito contro di loro, pare che la loro arroganza li diverta. Non credevo che l’avrei mai detto, soprattutto visti i risvolti dei due anni passati, ma sento davvero la mancanza di Severus Piton. Spia o non spia, Mangiamorte o membro dell’Ordine che fosse, quell’uomo sarebbe stato in grado di trattare quei ragazzi con la frusta, e Vitius non sarebbe stato umiliato in quel modo da dei semplici studenti, e quel banco di scommesse non sarebbe mai nato. A lui avrebbero sicuramente portato molto più rispetto. La sua morte è stata…

Qui rabbrividisce, e finisco io di parlare al posto suo.

- Atroce. – dico terminando la sua frase – Ucciso dinnanzi all’intera popolazione magica perché la sua morte fosse di lezione, è stato terribile, dico davvero.
- Era un combattente, – aggiunge la mia insegnante – è riuscito ad umiliare il governo un’ultima volta, prima di morire, è stato incredibile. Quando si è trovato in quell’arena, circondato da chiunque volesse provare ad ucciderlo, ed è riuscito a battere comunque tutti i suoi avversari, ad ucciderli tutti, o a ridurli alla fuga, lui, solo, contro tutti quei mostri di uomini. Quello sì che era un risvolto che Lui non si sarebbe mai aspettato.
- Non mi pare che la cosa L’abbia messo troppo in difficoltà comunque. – commento amaramente.
- Già, - conviene la McGranit – condannato a morta per lo sterminio di quelle persone, senza contare il fatto che quelle stesse avevano appena tentato di ucciderlo, e che avesse fatto null’altro di ciò che gli era stato ordinato di fare. Arso vivo… Merlino, avrei quasi voluto sentirlo urlare, sarebbe stato più umano, capisci? Indecifrabile, impassibile, come in vita così in morte.
- Per un momento ho sperato che stesse fingendo, - confesso – che avesse fatto un incantesimo alle fiamme, come le streghe inquisite nel Medioevo, ma immagino che la cenere non menta, ed io l’ho visto bruciare dinnanzi ai miei occhi. Per qualche tempo è girata la voce che potesse essere un Animagus anche lui…
- Oh, sì, - fa la McGranit – una fenice, arso dalle proprie fiamme, probabilmente era già risorto dalle sue ceneri, ed ora aspettava solo il momento più opportuno per saltar fuori e guidare nuovamente la resistenza contro il governo del Signore Oscuro.
- Mi sarebbe davvero piaciuto riuscire a crederci. – commento.
- Già, - conviene la mia insegnante – credo che queste siano le ultime speranze a cui un popolo sconfitto riesce ad aggrapparsi quando non vede più via d’uscita dal presente… Ma adesso basta con questi discorsi tristi, – dice interrompendosi – non ricordo neppure più come mai avevamo incominciato a parlare di lui.
- Stavamo parlando dei Serpeverde, – rispondo – del fatto che sembrano entusiasti per qualcosa che voi neppure sapete.
- Ah, già, i Serpeverde, – continua lei – temo ci sia di mezzo qualcosa, signorina Granger, qualcosa di grosso, e noi non possiamo far nulla per impedirlo. Insieme al sacchetto di galeoni Vitius ha sequestrato anche il foglio su cui erano segnate le scommesse.
- Cosa diceva? – domando.
- Era un elenco, un semplice elenco, nomi e cognomi di tutti gli studenti Grifondoro, Corvonero e Tassorosso, divisi per casa in tre colonne. C’erano delle quotazioni accanto a molti dei candidati, era su di voi che stavano scommettendo.
- Su di noi? – chiedo sconcertata - Perché? Cosa avrebbero da scommettere? Chi subirà più pene corporali? Chi sarà espulso? Chi…?
- Non credo sia questa la cosa di cui dovrebbe preoccuparsi lei, signorina Granger: c’è qualcosa di più grave per quanto la riguarda. In cima all’elenco delle scommesse, sopra ancora della divisione fra le tre case, figurava una sigla.
- Una sigla?
- Due iniziali, puntate.
- Perché due iniziali dovrebbero preoccuparmi, professoressa McGranit?
- Perché sono le tue. H.G. Hermione Granger.
- Come è possibile? – boccheggio io – Cosa c’entro io con tutto questo?
- Non ne abbiamo la minima idea – confessa la McGranit – e magari ci stiamo sbagliando, magari non era un riferimento a te, ma è l’unica cosa che ci sia venuta in mente. Hermione, - aggiunge dandomi una carezza con aria materna, cosa che fra l’altro mi fa capire quanto posso sembrare sconvolta – qualunque cosa accada, di qualunque cosa si tratti, voglio che tu stia attenta, capito?

Ci metto un po’ a rispondere alla sua domanda, probabilmente perché non capisco neppure a che cosa si riferisca, ma temo che questo non lo sappia neppure lei. Quando sento di essere pronta per rispondere, mi accorgo di aver cominciato ad annuire già da un po’, e quindi mi limito ad abbracciare la mia insegnante, per poi recarmi al mio tavolo, e sedermi accanto al mio ragazzo.

Credo che mi stia dicendo qualcosa. Ron, probabilmente, ma anche gli altri, ed io non riesco a sentirli. Le parole della McGranit rimbombano senza sosta nella mia testa, mentre i miei occhi non la smettono di fissare il tavolo Serpeverde. H.G. Hermione Granger. La professoressa aveva ragione, sono particolarmente allegri, particolarmente irrequieti. Credo che abbiano messo a punto una nuova lista, dato che ho notato un certo giro di galeoni nei dintorni di Theodor Nott. Chissà se le mie iniziali sono state riportate anche lì. Draco Malfoy è forse quello fra di loro ad avere l’atteggiamento più strano, e più in contrasto con quello dei suoi compagni. Sembra quasi che non gli vada di stare qui, che si trovi in disappunto con l’euforia dei suoi compagni, in contrasto con loro. Il giro di galeoni si è svolto più di una volta nei pressi del suo posto, e lui si è limitato a guardare disgustato la scena, alzandosi per andare a sedersi da qualche altra parte.

I nostri rapporti sono un po’ cambiati dai tempi di Hogwarts. Tanto per cominciare, ho apprezzato il fatto di non aver dovuto combattere contro di lui, nello scontro finale, dato che ha scelto semplicemente di andare via. La sua non era una delle bacchette puntate contro di noi, quando fummo catturati, può sembrare una stronzata, ma non lo è. In quel momento eravamo lo spasso di tutti, persone insignificanti come Asteria Greengrass o Kain Montague si sono permessi di minacciarci, e quindi il fatto che Malfoy non fosse lì in quell’occasione gli regala sicuramente qualche punto. C’è stata un’altra cosa, poi, un’altra cosa a farmi rivalutare quel ragazzo.

È stato durante uno dei miei giorni di prigionia. Ero ad Azkaban da circa tre settimane, quando lui capitò in visita con suo padre. Lucius doveva tipo parlare con Walden Macnair, il boia, un suo amico mangiamorte, e per raggiungerlo lui e il figlio sono dovuti passare in dinnanzi a diverse celle, fra cui la mia. La mia poi è un parolone, dato che dovevo condividerla con Angelina Johnson, Fleur Delacour e, per l’appunto, Minerva McGranit. Quando è passato dinnanzi alla nostra cella, comunque, Draco ha indugiato un momento a guardarci. Non è che la cosa mi abbia sorpresa più di tanto, infondo ci conoscevamo da un sacco di tempo, era prevedibile che fosse quantomeno strano per lui vederci dietro quelle sbarre. Non ha riso però, né gioito, né ghignato come avevo visto fare a dei suoi compagni Serpeverde. Tutto ciò che si è limitato a fare è stato guardarci intensamente, con un’espressione stampata sul volto che non sono riuscita a decifrare. Prima di andar via, senza che nessuno lo vedesse, ha fatto scivolare fra le sbarre una barretta di cioccolato. Ora, se stai da tre settimane rinchiusa in una cella circondata da dissennatori mangiando nient’altro che pane stantio e purea di patate, del cioccolato è probabilmente il regalo più fantastico che qualcuno possa mai farti. Abbiamo diviso la barretta in quattro e ce la siamo praticamente divorata, al diavolo la parsimonia, ed abbiamo chiacchierato tanto su quel gesto. L’ipotesi che la barretta potesse essergli semplicemente caduta fra le sbarre l’abbiamo totalmente esclusa. Il modo in cui ci aveva guardato, con cui aveva incatenato il suo sguardo al mio per poi abbassarlo sul suo regalo affinché io lo imitassi, queste non potevano essere coincidenze. Probabile che abbia semplicemente provato un po’ di compassione per noi, anche se Fleur, da brava francese, ci ha già montato su un fotoromanzo, ma comunque non abbiamo potuto fare altro che lodare quel gesto, anche perché è una cosa proibita, e lui, una delle persone più codarde che io avessi mai conosciuto, s’era appena messo in pericolo per farmi avere un po’ di cioccolata. Era senza dubbio un fatto notevole.

È proprio quel giorno che mi ritorna in mente, quando i suoi occhi incontrano i miei ed abbassa immediatamente lo sguardo con aria colpevole. In qualche misura so di dovergli essere in parte riconoscente, ma allo stesso tempo mi sento come braccata, minacciata, quelle sole due lettere rimbombano nella mia mente come il conto alla rovescia per una promessa di morte. H.G. H.G. Hermione Granger. Hermione Granger.

Immagino sia per questo che mi alzo stizzita dal tavolo, ignorando Ron che sta cercando di dirmi qualcosa, ed in pochi passi raggiungo tavolo Serpeverde.

Draco si è appena spostato di nuovo, sta andando a sedersi accanto a un gruppo di primini per sfuggire all’euforia degli alunni del suo anno, suppongo, quando io lo intercetto.

- Possiamo parlare? – chiedo prima che abbia il tempo di sedersi.

La sua espressione è confusa, quasi impaurita, mi chiedo dove sia finito il vecchio Draco, quello presuntuoso, prepotente, e mi rispondo che forse quella parte di lui è morta insieme a Tyger, nella stanza delle Necessità, o forse anche prima, insieme alla professoressa Charity Burbage, o ad Albus Silente. Annuisce, comunque, e resta in piedi a guardarmi, mentre io mi volto imbarazzata verso i suoi compagni del nostro anno, esponendo la situazione.

- Su cos’è che scommettete? – gli domando – Perché c’è il mio nome su quel foglio?
- Ci sono tutti i nomi su quel foglio. – si limita a rispondere lui, senza distogliere lo sguardo dal mio.
- Non hai risposto alla prima domanda. Su cosa sono le scommesse?
- Questo lo scoprirai presto. Temo che la Umbridge abbia la facoltà di spiegarlo molto meglio di quanto io sarei mai in grado di fare. Probabilmente anche Goyle o Pansy, o Millicent si divertirebbero parecchio a fornirti una dettagliata illustrazione a riguardo, la cosa li entusiasma così tanto… Ma io mi sono tagliato fuori. Non c’entro nulla in questa storia.
- Di che storia stai parlando? Malfoy, per favore…
- Vuoi che ti faccia un favore? – mi interrompe lui avvicinandosi ulteriormente a me, riducendo la sua voce a un sussurro – Allora ascolta le mie parole, Granger, trova una scusa qualunque e va via, scappa, Hogwarts non è più posto per te.
- Mi stai minacciando?
- Sto tentando di aiutarti. Ti conviene andare via, alla svelta, perché non credo proprio ti piacerà quello che sta per accadere qui.
- Di che cosa si tratta? E perché sei qui se pensi che Hogwarts sia diventata un luogo così pericoloso?
- Oh, noi Serpeverde siamo a posto, siete voi altri che dovreste preoccuparvi…

Le rassicurazioni della Umbridge a Lumacorno, giusto!

- Preoccuparci di che cosa, Malfoy?
- Invece di perdere tempo a discutere ti converrebbe cercare una via di fuga.
- Abbiamo il marchio rilevatore, mi troverebbero ovunque a meno di non tagliarmi il braccio!
- Allora fossi in te considererei l’amputazione, Hermione.

Il fatto che utilizzi il mio nome mi spiazza totalmente. Se questo è uno scherzo, senza dubbio è di cattivo gusto, ma non si può dire che non gli stia riuscendo terribilmente bene. Dal tono della sua voce, dal suo sguardo, riesco quasi a captare la sua preoccupazione, una preoccupazione che mi sta trasmettendo parola per parola. Che cosa sta succedendo? Perché dovrei scappare? Cos’hanno intenzione di farci? Perché Malfoy è così allarmato? Sembra quasi sia più terrorizzato di me per quello che sta per succedermi.

- Draco, - chiamarlo per nome è una delle cose più strane ed imbarazzanti che io abbia mai fatto, suppongo, eppure lo conosco da più di sette anni – prometto di tentare la fuga non appena mi dirai che cosa sta succedendo.

Per un istante sembra calmarsi, ma poi nei suoi occhi si dipinge un’espressione di estrema angoscia, tristezza, quasi. Non guarda me, i suoi occhi si stanno concentrando su qualcosa alle mie spalle.

- Temo che ormai sia troppo tardi. – commenta.

Sì, ne sono sicura, è sofferenza quella dentro ai suoi occhi. Non me ne ero neppure accorta, mentre noi parliamo, la Umbridge deve aver imposto a tutti gli studenti di ritornare ai rispettivi tavoli, facendo entrare i genitori in Sala Grande, e credo che sia per questo che la professoressa McGranit ed il professor Lumacorno stanno venendo verso di noi, al momento, per farmi tornare dai Grifondoro e far sedere anche lui.

L’ultima cosa che Draco Malfoy riesce a sussurrarmi, prima che la professoressa McGranit mi raggiunga, è un flebile “Mi dispiace”.

- Dobbiamo prendere posto, signorina Granger. – dice la McGranit raggiungendomi.

Probabilmente dovrei dire qualcosa, a Draco o a lei, ma qualcosa, ma mi limito a rimanere zitta, e immobile, mentre la professoressa mi spinge via, e Lumacorno invita il suo studente a sedersi.

“Mi dispiace”. Quelle parole, quel sussurro, quell’espressione. O quel ragazzo è il migliore attore del mondo oppure era spiacente davvero, spiacente per me, ma spiacente per cosa? Preoccupato per cosa? Dice che dovrei scappare, ma scappare da chi? Da che cosa?

È quando la professoressa McGranit mette le sue mani sulle mie braccia per esortarmi ad andare più veloce che mi risveglio da quel caos in cui Draco Malfoy mi ha gettata, realizzo in quel momento il motivo per cui m’ero recata al tavolo Serpeverde, il suono delle mie iniziali mi rimbomba nella testa, e così mi libero in un momento dalla stretta della McGranit e torno di corsa da Draco Malfoy.

Il ragazzo mi guarda imbarazzato, sono quasi certa che la Umbridge mi stia rimproverando in questo momento, ma io devo sapere, ho una cosa troppo importante da chiedere.

- Perché c’era il mio nome, Draco? – impressionante come il suono del suo nome con la mia voce la smetta di sembrarmi strano in questo preciso istante – Perché c’era il mio nome in cima al foglio?
- Era un elenco, - risponde lui guardandomi come se fossi un’idiota – c’erano i nomi di tutt…
- Intendevo in cima all’elenco – rettifico io, perché diamine non si sbriga a rispondere? Lumacorno e la McGranit si stanno avvicinando di nuovo… - Perché ci sono le mie iniziali in cima all’elenco?
- Le tue iniziali? – chiede confuso – Non ho idea di cosa tu stia…

Le braccia di un uomo del Servizio d'Ordine mi stringono le spalle, mentre un secondo spinge Draco a sedersi, noi due non la smettiamo di guardarci finché io non vengo trascinata via, e lui costretto a voltarsi dall’altra parte.

Come punizione mi vengono tolti ben 20 punti. Ottimo inizio anno, Hermione Granger!

- Ctm ctm – fa la preside Umbridge dall’alto della postazione insegnanti per richiamare la nostra attenzione.

La professoressa McGranit e il professor Lumacorno, che l’avevano abbandonata per dividere me e Draco, ora si sbrigano a tornare al loro posto, mentre io mi siedo di nuovo al mio tavolo, ed evito di rispondere alle domande di Ron.

- Benvenuti, studenti, benvenuti. – comincia la Umbridge appena tutti fanno silenzio.

È la prima volta che la noto, quest’oggi.

Indossa un tailleur in raso color rosa antico, coordinato con delle ballerine tacco due color rosa confetto, stesso colore di quella specie di orrido fermacapelli a forma di rosa che sta porta in cima a quella sorta di porta segatura che lei chiama testa.

È in piedi dietro al leggio che di solito usava Silente per fare i suoi discorsi, ma credo che sia stato abbassato un po’ per permetterle di non sfigurare.

- Sono davvero lieta che nessuno di voi abbia scelto di non presentarsi quest’anno, – continua la stronza, detto in questo modo sembra quasi che avessimo scelta… - anche perché si dà il caso che quest’oggi verrà lanciata un’iniziativa davvero molto, molto importante.

Fa una piccola pausa, ci guarda con quella faccia da cazzo che si ritrova con un’espressione che sembra quella che una maestra d’asilo rivolgerebbe ai suoi bambini. Credo di odiarla.

- Dato che questa brillante iniziativa è stata lanciata dal governo, - dice – credo che per noi sia un onore, avere qui il primo ministro, pronto a parlarcene.

Qualche urletto da parte degli studenti del primo anno sancisce l’arrivo del Signore Oscuro. La professoressa McGranit impallidisce, Lumacorno lascia cadere in terra il bicchiere che stava portando alla bocca, Vitius si fa piccolo piccolo fino a sparire quasi dietro al tavolo, mentre Lord Voldemort raggiunge con passo calmo la postazione insegnanti. Dopo aver fatto un piccolo inchino, con un sorriso a trentadue denti la donna cede al ministro la sua postazione, andando a sedersi al suo posto.

Rettifico: ormai è ufficiale: la odio.

- Salve, mie cari preziosi studenti. – ci saluta Lui.

Chissà se detesto più lui o la Umbridge…

- Come tutti voi ben sapete, questo è il primo anno che noi tutti passiamo insieme sotto il mio illuminato potere, e quindi credo sia il caso di festeggiare questa lieta circostanza.

Fa tanto Severus Piton, ma potrei vomitare…

- Tutti noi, abbiamo commesso degli errori. Il vostro, è stato ribellarvi stupidamente a me, pensare di potermi annientare, non sottomettervi immediatamente alla mia indiscussa autorità. Il mio, il mio è stato non punirvi abbastanza adeguatamente per i vostri errori.

Posso leggere facilmente il terrore colorare pian piano i volti di tutti i miei compagni. Probabilmente avremmo dovuto aspettarcelo.

- Ma non temete, non temete, non c’è nulla di cui preoccuparsi, avete dimenticato forse di quanto io sia un sovrano caritatevole?

Ci ucciderà, poco ma sicuro, in modo lento e doloroso.

- Proprio per la mia eccessiva clemenza ho deciso di dar vita a questa iniziativa, perché il mio perdono sarà simboleggiato dagli enormi doni, ricchezza e gloria infinita che, spetteranno ad uno fra voi studenti, selezionato ogni anno.

I miei compagni ora si stanno calmando, qualcuno sorride, tranquillizzato. Come fanno a credere davvero alle sue parole? Ricchezza, gloria, sta alludendo ad Harry Potter…

- Tale studente, il vincitore, sarà quello che uscirà vivo da un’arena nella quale l’avremo spedito a combattere insieme a ventitré suoi compagni, dopo aver combattuto fino alla morte di tutti gli altri contendenti.

È impressionante il modo in cui ogni barlume di speranza e d’allegria abbandona all’istante i volti di ogni studente.

Un’arena. Fino alla morte. Come Severus Piton. Peggio di Severus Piton.

Sì, peggio ancora di lui, perché un conto è dover combattere contro dei mangiamorte, contro degli assassini, un conto è dover puntare le armi contro i tuoi compagni, i tuoi amici. Per quanto io sia consapevole di avere molte più probabilità di sopravvivenza rispetto ai secondi che ai primi, non ho alcun dubbio su quale dei due vorrei trovarmi dinnanzi in un’arena. Preferirei morire per mano di Amycus Carrow che dover uccidere Dennis Canon.

- Per ogni casa, saranno selezionati otto ragazzi, divisi equamente fra maschi e femmine, otto campioni che daranno prova del loro valore, e del loro coraggio. Ovviamente, la casata dei Serpeverde sarà per sua sfortuna esentata da una prova di tale prestigio, poiché non c’è perdono che io mi senta in dovere di mostrare ai suoi studenti.

Tali sfortunati studenti, come li ha chiamati lui in questo momento se la ridono alla grande. Sono fuori dei giochi, nessuno di loro dovrà uccidere il suo compagno di banco per sopravvivere. Penso lo trovino divertente, il modo in cui saremo costretti a massacrarci l’un l’altro. Credo di odiarli.

- I professori Vitius, Sprite e McGranit, in qualità di direttori delle rispettive case, si occuperanno di preparare i loro studenti al combattimento, di addestrarli, di incoraggiarli…

Sperando di riuscire a tenerne almeno uno in vita… Bastardo.

- Gli studenti selezionati verranno trasportati oggi stesso al centro di Londra, dove verranno messi fra le mani di alcuni estetisti e stilisti che li preparino al meglio per la grande parata di dopodomani, che servirà loro da presentazione. Successivamente avranno un’intera settimana per allenarsi, offriremo loro i migliori esperti in campo di tecniche di sopravvivenza e di combattimento. Poi saranno portati nell’arena, pronti a combattere l’uno contro l’altro fino che non ci sarà un solo vincitore. Ogni mago e strega d’Inghilterra potrà assistere minuto per minuto alle loro imprese, anche qui ad Hogwarts, soprattutto ad Hogwarts.

Ovvio. Generoso da parte loro, farci assistere all’uccisione dei nostri compagni, per mano di altri nostri compagni.

- Al vincitore, - continua - sarà concesso il nostro più completo perdono, sarà ricoperto di ricchezze in misura quasi inimmaginabile, esentato dalle mietiture avvenire, e la sua fama diverrà leggendaria.

Credo di parlare a nome di tutti quando dico che a nessuno di noi può fregare nulla della fama leggendaria, vorremo essere solo lasciati in pace, vivere e basta.

- Ora, trovandomi al cospetto di così tanti combattenti – continua il mostro, posso leggere una sottile fastidiosa nota di ironia nelle sue parole – non posso fare a meno di chiedere se ci sono volontari.

Stronzo.

- No? Davvero? Nessuno? – domanda guardandosi intorno, mentre noi rimaniamo fermi immobili, impietriti – Davvero deludente, da parte vostra, sembravate così temerari, così combattivi, solo tre mesi fa…

Bastardo. Bastardo. Se solo la proposta fosse stata di combattere in arena contro alcuni mangiamorte, probabilmente la mia mano si sarebbe già alzata, e non solo la mia. Ma non è questo che ci stanno chiedendo, non è questa la guerra che ci offrono, ciò che ci stanno servendo è uno scontro crudele ed inutile contro i nostri compagni di banco, contro i nostri amici, contro altri innocenti. Non mi stupisce che nessuno si offra volontario per attentare alle vite dei propri compagni.

- Bene, liberi di cambiare idea in qualsiasi momento. – sancisce Lord Voldemort – Le cedo volentieri il mio posto, preside Umbridge, cominciamo subito le estrazioni.

Lord Voldemort si sposta, mentre la Umbridge si alza, e va a sedersi al posto di lei, aggrappandosi a quel trono che per anni ed anni era stato di Albus Silente.

Una volta tornata al leggio, la Umbridge ripete con diverse parole quello che il suo Presidente ha appena finito di dirci, blatera su quanto onore ci porterà una simile occasione, riassume in breve le regole, e prima di far comparire un calice con dentro i nostri nomi per l’estrazione, si lascia sfuggire il nome che hanno scelto di dare a questo insano gioco.

È in quel momento che mi rendo veramente conto di cosa stia realmente accadendo. Perché H e G non stanno per Hermione Granger, oh, no, stanno per Hunger Games.

*Angolo autrice*

I Tributi.

Nel momento in cui appare la grossa urna al centro del tavolo insegnanti, mi senti pressoché morire.

È trasparente, contiene dei bussolotti al cui interno dovrebbero esserci dei foglietti con i nostri nomi. Forse dovrebbe ricordarmi il Calice di Fuoco, non lo so, so solo che qui non ci sono né volontari né limiti d’età, e che un ragazzino di dodici anni al momento se la rischia quanto me.

- Si comincia con Corvonero! – annuncia la Umbridge – Prima le signore!

Dopo aver dato un piccolo colpo di bacchetta all’urna, noto che tutti i bussolotti divengono azzurri, assumendo la forma di una piccola sfera.

Mi chiedo se i nomi ci siano tutti davvero, o se l’estrazione sia stata manipolata, ma non faccio neppure in tempo a formulare neppure un'ipotesi, neppure un pensiero completo, che con voce squillante la preside pronuncia il nome del primo tributo.

- Cho Chang!

Cho trema dalla testa ai piedi, riesco a vederlo. Non dovrebbe neppure essere qui.

Quello che fu il mio sesto anno avrebbe dovuto essere l’ultimo per lei, ma dopo l’assassinio di Albus Silente e l’attacco dei Mangiamorte è scappata, prima di diplomarsi, insieme a molti altri.

Si alza a testa alta dal tavolo Corvonero, mentre la sua migliore amica, al suo fianco, si perde in singhiozzi, rifiutandosi di lasciarle la mano.

Cho si scrolla da quella stretta, e con passi che sembrano quasi veloci raggiunge la pedana insegnanti. Sembra così impavida, così fiera, eppure sono più che sicura che basterebbe un soffio per farla cadere, come un castello di carta, che se la Umbridge dicesse, anche solo per scherzo, che c’è stato un errore, che non era suo il nome estratto dall’urna, scoppierebbe a piangere di gioia calandosi a terra.

Mi fa quasi tenerezza, non siamo mai state tanto amiche noi due, eppure vorrei aiutarmi, alzarmi per accompagnarla fino alla pedana, farle sentire che non è da sola, che non è perduta, eppure i miei piedi sono incollati al pavimento, le mie membra alla sedia.

- Su su, carina, veloce! – la esorta la Umbridge – Ecco! – dice nel momento in cui Cho raggiunge il tavolo degli insegnanti – Ecco la nostra prima, valorosa, studentessa che avrà l’onore di entrare nell’arena.

Mentre lei continua a blaterare circa il prestigio e la gloria di questa occasione, noto che professor Vitious ha lasciato la postazione insegnanti per raggiungere la sua studentessa. Le mette le braccia sulle sue braccia, ed avverto il dolore di Cho, chiedendomi quanto grande possa essere per lei lo sforzo per accettare il suo abbraccio o scoppiare in lacrime. Rimane ferma immobile, impassibile, con gli occhi lucidi, ma asciutti. Forse l’ho sempre sottovalutata, quella ragazza.

Forse mi sono distratta un po’ più del dovuto, ho perso un po’ troppo tempo per concentrarmi sulla tremante e fiera figura di Cho Chang, perché nel momento in cui torno al presente, la preside Umbridge sta già annunciando il secondo nome. Che è quello di Luna Lovegood.

No!

Avrei voglia di urlare, di scattare in piedi, ma è Luna ad alzarsi al mio posto, con aria stordita, ma tranquilla, e, ricacciando in dentro le lacrime raggiunge Cho.

- Terza Corvonero, per le ragazze – continua la Umbridge – è Padma Patil!

Quando l’urlo si alza dal mio tavolo, mi accorgo che è stata Calì a gridare. Le è bastato un secondo e nemmeno per mettere a fuoco la situazione, per metabolizzare quel suono, ed ora sta piangendo a squarcia gola, mentre Lavanda, la sua migliore amica, la stringe a sé tentando in qualche modo di calmarla.

Io sono stata in guerra, eppure questa è una delle scene più atroci che io abbia mai visto, con Padma che si muove compostamente verso la postazione insegnanti senza avere neppure l’opportunità di salutare sua sorella, con le lacrime che ha provato a trattenere che ora le rigano il viso. Non so se pianga per se stessa o per Calì, so solo che quelle gocce salate sulla sua pelle hanno tutta l’impressione di bruciare, e che le tira tutte via dal viso passandovi sopra la manica nel momento in cui va a posizionarsi accanto a Luna, e la Umbridge pronuncia il quarto nome.

- Marietta Edgecombe!

Al suono di queste parole, Cho fa quello che avrebbe dovuto fare parecchi minuti fa, ossia scoppia a piangere accettando l’abbraccio del suo insegnante, mentre la sua migliore amica si alza tremante.
Non ce la fa a muoversi, noto l’immenso sforzo che concentra in ogni passo, fino a che uno dei Pacificatori non la raggiunge spingendola lui stesso verso la pedana.

No, non sono un’amica di Marietta, anzi, dopo tutta la faccenda dell’E.S. credo di averla persino odiata, ma come si fa a portare rancore ad una ragazza che cammina a passi tremanti verso morte certa?
Ecco, questa è una novità per me. Non avevo ancora dato per spacciata nessuna delle tre ragazze che è salita prima di lei sulla pedana, ho dato a tutte loro una change di sopravvivenza, ma non a lei, perché sento, guardandola, che Marietta non ce la farà. No, non sarà lei a vincere.

Dopo aver speso un altro quintale di stupide parole per elogiare le 4 vittime/campionesse di Corvonero, la professoressa Umbridge dà un secondo colpo di bacchetta all’urna, e, senza cambiare di colore, i bussolotti al suo interno assumono forma cubica. È il turno dei ragazzi.

Non conosco molti di loro, i ragazzi Corvonero intendo, cioè non siamo proprio amici noi, diciamo più che altro dei conoscenti, ad esempio so che Micheal Corner è stato l’ex di Ginny Weasley al quinto anno, non vorrei sbagliare, e che Marcus Belby ha frequentato, all’inizio del sesto anno, il Lumaclub con me, prima di essere scartato da Lumacorno. Che Terry Steeval, Micheal e Anthony Goldstein hanno partecipato all’E.S., che Roger Davies ha ballato con Fleur al Ballo del Ceppo.

Niente di più, è terribile rendersi conto di non aver avuto tempo di conoscere delle persone che adesso stanno andando a morire, di non essersi mai presa la briga di parlare un po’ di più con loro, e rendersi conto del proprio sbaglio proprio ora che non c’è più tempo per rimediare all’errore commesso.

Quando il primo nome chiamato è quello di Stewart Ackerley, un ragazzo incredibilmente nervoso che risponde a quella convocazione torturandosi le mani l’un l’altra, e sudando a freddo come non ho visto fare a nessuno prima, tutto quello che riesco a chiedermi non è se riuscirà o no a sopravvivere, ma quale sia il suo colore preferito, che forma prenderebbe il suo patronus, cosa voglia fare da grande, a che età abbia dato il suo primo bacio, che voto avesse in Storia della Magia. Sono piccole cose, cose senza importanza, eppure mi sembrano così importanti ora che mi rendo conto che probabilmente non riuscirò a saperle mai.

Se avessi solo un giorno in più, se il mondo si fermasse per sole ventiquattro ore, sono convinta che le passerei con lui. Sì, con lui che non conosco e che non conoscerò mai, con lui e con tutte quelle persone con cui non mi sono mai confrontata, perché preferirei odiarle che guardarle incamminarsi così e chiedermi chi siano.

Forse è solo un ragionamento molto stupido.

- Il secondo nome, per Corvonero, - ci informa la Umbridge aprendo il secondo bussolotto cubico – è Roger Davies!

Lui ha tutto un altro modo di fare. Per carità, si capisce che è spaventato, ma riesce a mascherare perfettamente la sua insicurezza, rivolge quasi un mezzo sorriso ai suoi compagni di casa, come a volerli rassicurare.

Come mai prima di ora mi appare terribilmente bello. Non solo per il fisico palestrato da giocatore di Quidditch, né per quegli occhi d’un azzurro così intenso, ma per quell’aria sicura, perché il primo che non trema, che non da al governo quest’ulteriore soddisfazione, perché è tranquillo mentre si muove verso quella che potrebbe essere la sua morte, calmo come se si trattasse dell’ennesima partita. Sembra quasi Cedric Diggory, in questo momento…

No, non probabilmente non è mai stato così bello.

- Anthony Goldstein! – squittisce la preside Umbridge.

Anthony anche appare abbastanza sicuro di se mentre si alza. Sorride a sua volta, non trema, credo che abbia addirittura detto qualcosa di divertente alla ragazza che gli sedeva accanto, eppure perché non riesce ad apparire come neppure la metà di ciò che è stato Roger?

Forse perché i suoi modi sono costruiti, perché guardandolo non diresti che è calmo, ma che sta facendo di tutto per sembrarlo, perché si sta sforzando di fingersi sicuro di sé, e ad una tale recita forse avrei preferito delle lacrime più sincere.

Con Roger si stringono la mano, appena lo raggiunge sulla pedana, non piangono, non singhiozzano, non tremano, analizzano tutta la faccenda dall’alto. Quasi non fossero loro i tributi, come se non fossero entrambi destinati a morire.

Manca un solo nome, un ultimo nome e l’intera tavolata potrà decretarsi salva, almeno per un anno. Probabilmente le ragazze hanno già tirato un sospiro di sollievo, fra un singhiozzo e l’altro, mentre i maschi aspettano che un ultimo fra loro venga mandato a morire.

- Randolph Burrow! – chiama la professoressa Umbridge.

Ecco, ecco un’altra persona che non conosco.

È un ragazzino non troppo alto, con i capelli lunghi, castani ed unticci, quello che si alza dalle fila Corvonero, il loro ultimo tributo. Non ha il portamento né la fierezza dei due che l’hanno preceduto, trema, e quando arriva in pedana sono già molte le lacrime che gli rigano il volto.

La preside ora fa fare un inchino agli otto campioni, si complimenta ancora con loro, sorride, ma quando ci chiede un applauso restiamo tutti fermi, immobili. No, non faremo anche questo, non possono costringerci, ci rifiutiamo. Possono costringerci ad assistere a questo sterminio, ma non ad appoggiarlo, e solo un paio di mani di alzano dal tavolo Serpeverde, mentre noi tutti rimaniamo fermi, immobili, contrari.

I miei occhi slittano un momento a incontrare quelli di Draco Malfoy. La capisco adesso la sua espressione, lo capisco adesso il suono delle sue parole, lo capisco adesso il senso del suo “mi dispiace”. Aveva ragione, probabilmente avrei dovuto considerare l’idea di mozzarmi via un braccio, non so davvero che farei se uno fra i nomi chiamati per Grifondoro fosse il mio.

La Umbridge muove ancora la bacchetta sull’urna, e i bussolotti ritornano ad essere di forma sferica, colorandosi di un’intensa tonalità di giallo. A quanto pare, toccherà alle Tassorosso.

Un’ondata di paura si impossessa in un’istante di tutto il loro tavolo. Dopo quello che è successo ai Corvonero, è chiaro come ora  la minaccia appaia più reale, così che le ragazze tremano ancor prima di venir chiamate.

La Umbridge sembra completamente impermeabile a tutto quell’orrore. Non so come faccia a non toccarla il fatto che sta mandando 23 persone innocenti a morire, mi chiedo se sia davvero convinta che gli Hunger Games siano una cosa positiva, se crede davvero a tutte quelle chiacchiere su ricchezza e gloria, o se sia solo profumatamente pagata per portare avanti questa farsa.

Intanto, anche la prima delle ragazze Tassorosso è già stata chiamata.

È Hannah Abbott, una ragazza del mio anno, faceva parte dell’Esercito di Silente, era nella mia classe di Erbologia, è la migliore amica di Ernie Macmillan, andava d’accordo con Cedric Diggory, ha preso A ai Gufo per Incantesimi…

Come se questa fosse l’ultima volta che vedo quella ragazza, cosa molto probabile comunque, cerco di fissare alla mente tutte le cose che so su di lei.
Mi pare che avesse un gufo…

La prima cosa che fa Hanna è stringere forte la mano al suo amico Ernie, come per darsi forza, poi la lascia di scatto e si dirige sicura verso la postazione su cui la professoressa Sprite è già pronta ad attenderla.

Come Cho prima di lei, anche Hannah rinuncia all’abbraccio. Guarda fieramente dinnanzi a sé, aspettando che i suoi compagni la raggiungano. I suoi occhi non si staccano un’istante da quelli di Ernie, è come se la sua vista fosse l’unica cosa che la mantiene in piedi, che trattiene le sue lacrime.

Spero solo che lui non venga chiamato con lei…

- Susan Bones! – chiama la Umbridge, mentre la rossa si alza dal tavolo, e raggiunge tremante la postazione, andandosi a sistemare piagnucolante fra le braccia della professoressa Sprite, che l’accoglie volentieri.

È di tutta altra tempra, rispetto a sua zia: Amelia non si sarebbe mai lasciata sfuggire una lacrima.

Poi è il turno di Eloise Midgen, immagino che la Umbridge abbia cominciato ad andare più veloce perché i nostri pianti la disturbano un po’. Ridicolo.

Eloise non è il massimo della popolarità. È il tipico esempio di ragazza che viene di solito presa in giro da tutti. Mi chiedo chi avrebbe il coraggio di deriderla adesso, mentre cammina impaurita verso la morte. Penso che ucciderei chiunque provasse a dire una parola, ma persino i Serpeverde stanno in silenzio, mentre guardiamo uno zimbello di tutti incamminarsi verso la fine dei suoi giorni.

- Eleanor Branstone! – tuona la preside.

E l’ultima delle Tassorosso, una ragazza bionda con il viso pallido ed una bassa coda di cavallo si alza dal tavolo, e va a sistemarsi accanto alle altre, non prima di aver pianto un po’.

Mi chiedo cosa provino, cosa provino a sentire il suono sei propri nomi, a subire lo sguardo impietosito dei loro compagni, a dover camminare tremante sotto gli occhi di tutti, a dover abbracciare la consapevolezza di un’eventuale morte. No, non riesco a farmene un’idea.

Dopo l’ennesimo colpo di bacchetta, i bussolotti tornano ad essere dei cubi. Sfere per le ragazze, cubi per i ragazzi, colorati in base alla loro casata, ormai il meccanismo è chiaro.

- Owen Caldwell! – chiama la preside Umbridge.

Ecco l’ennesimo ragazzo che non conosco.

Stavolta la cosa passa a livello estremi, cioè, non so neppure di che anno sia, e non avrei neppure saputo di che casata fosse se solo non fosse stato chiamato fra i Tassorosso.

È paffuto, leggermente, e ha la pelle bruna, sto cercando di ricordare qualcosa di lui, se l’ho mai visto in giro per i corridoi, o qualcosa di simile, ma nulla, nulla davvero, mentre sento Ginny dire al mio fianco:

- Sì, lui, era nella mia classe di Pozioni!

Mentre Owen si alza tremante e raggiunge la postazione, la Umbridge immerge nuovamente la mano destra nell’urna di vetro, e ne estrae l’ennesimo nome.

- Malcolm Preece!

Ecco, si può dire che Malcolm lo conosco. E’ amico di Seamus, sono entrambi di origini Irlandesi, e li ho sentiti commentare più volte insieme le partite della squadra di Quidditch irlandese. Ok, non credo che questo corrisponda al più esatto significato della parola conoscere, ma almeno ho una vaga idea di chi sia. È già qualcosa.

- Zacharias Smith! – tuona la preside Umbridge.

Zach ha la mia età, è stato prefetto insieme a me, e membro dell’Ordine. Non siamo mai andati del tutto d’accordo noi due, eppure rientra nell’enorme lista delle persone che non avrei mai voluto vedere raggiungere quella pedana. Penso che quella lista comprenda più o meno qualsiasi studente.

Quando Zach si alza vedo risorgere la tempra di Roger Davies, di Anthony Goldstein, finge sicurezza, tranquillità, raggiunge tranquillamente il palco, ma posso vedere come stia contando i propri passi.

Hannah, dall’alto, gli rivolge un mezzo sorriso, come a voler dire “va tutto bene, ormai ci siamo dentro”, e lui si sistema vicino a lei, dopo averla accarezzata sulla schiena come a volerla sostenere a sua volta.

Poi succede una cosa che non sarebbe mai dovuta accadere. Qualcosa che rompe quel fragile equilibrio che si era andato a creare, qualcosa che affossa la diga delle lacrime, che rompe il muro dei singhiozzi, e quel qualcosa è l’ultimo bussolotto estratto, che porta il nome di Ernie Macmillan.

Hannah Abbott, la stessa Hannah che non aveva pianto alla propria convocazione, la stessa Hanna che aveva sostenuto Zach, la stessa Hannah che aveva rifiutato le braccia della professoressa Pomona Sprite, ora si scioglie in lacrime e in singhiozzi, sorretta da Zacharias, mentre Ernie accelera il passo, e sale in fretta dalla pedana per andare ad abbracciarla.

Le prende il viso fra le mani, la accarezza, le asciuga le lacrime, sta dicendo qualcosa, qualcosa che non riesco a sentire, ma suona terribilmente come un “va tutto bene, va tutto bene”, ma nulla riesce a calmarla. Scuote la testa, singhiozza, e mentre la Umbridge ritrasforma i cubi in sfere dorate, la Sprite la ospita fra le sue grandi braccia, mentre Ernie e Zach continuano a tentare, invano, di calmarla.

Ciò che è successo è atroce, essere costretta ad essere uccidere il proprio migliore amico è atroce, non riesco neppure a pensare a che cosa avrei fatto se qualcuno mi avesse chiesto di uccidere Harry, se volevo aver salva la vita.

Ma c’è qualcosa di ancora più atroce a cui devo prepararmi al momento, e quel qualcosa è il primo bussolotto sferico dorato, quello che la Umbridge ha già fra le mani, quello al cui interno potrebbe essere il mio nome.

Trattengo il respiro.

I secondi sembrano diventare minuti, ho quasi il tempo di contare cinque respiri, mi chiedo se la preside abbia deciso di aumentare un po’ la suspance o se sia la mia agitazione a rallentare il tutto.

È come una sorta di macabra roulette russa, solo che non ci sono colpi a salve, ogni tocco al grilletto è un colpo all’anima, ogni nome corrisponde a un condannato a morte. Diciamo pure che il sottofondo delle urla strazianti di Hannah non aiuta.

- Katie Bell!

Non sono io, non sono io. Mancando solo tre proiettili. Quante siamo noi Grifondoro? Quante sono le probabilità che il mio nome venga estratto dall’urna?

Più o meno quante ce n’erano che venisse estratta Katie, mi rispondo.

Eccola là. È molto più piccola quando non è in sella a una scopa. Raggiunge a piccoli passi la sua postazione insegnanti, dove la professoressa McGranit è già in piedi ad attenderla.

Le circonda le spalle con le braccia, e la stringe un momento, ed aspetta così che il secondo nome venga estratto.

- Calì Patil! – tuona la professoressa Umbridge. – Lei è la seconda Patil che viene chiamata o sbaglio?

E come potrebbe sbagliare? L’urlo di dolore cacciato da sua sorella nel momento della sua convocazione non è stata forse una risposta più che sufficiente? Padma non aveva pianto al momento della sua convocazione, ma la vedo in lacrime adesso, ed è davvero una cosa tremenda. Vorrei solo che a Calì fosse concesso di correre fra le braccia di sua sorella, anche se provengono da due casate diverse, di consolarsi a vicenda, ed invece Vitious tiene stretta a sé la sua studentessa, mentre Calì viene spedita fra le braccia della McGranit, e questo perché Lord Voldemort si è alzato in piedi, e li sta guardando male.

Mi chiedo cosa possa esserci di più disumano di questo, di due sorelle costrette ad uccidersi l’un l’altra, mi chiedo, seppure a vincere fosse una delle due, come farebbe a sopravvivere ad una tale perdita.
Non lo dico per esperienza personale, non ho fratelli o sorelle io, ma essendo cresciuta con la famiglia Weasley ho ben chiaro cosa sia un legame fraterno. Ripenso a Percy, e a Bill, e a Ron e a Ginny, ma soprattutto al povero George, il giorno della morte di Fred. Il solo ricordo è in grado ancora di darmi i brividi. Del resto, anche le Patil erano due gemelle. Perché ho usato l’espressione “erano”…?

Più lontano da noi, fra le fila Serpeverde, noto qualcosa che mi colpisce profondamente: Daphne Greengrass, con un’espressione totalmente sconvolta sul viso, stringe forte  la mano di sua sorella minore Asteria, e non c’è perfidia sul suo volto in questo momento, né derisione, solo una sorte di strano senso di coinvolgimento, di compassione, almeno a quanto sembra.

Forse, forse sta pensando al fatto che sarebbe potuto capitare a loro, in altre circostanze, se solo non fossero state Serpeverde, o se solo Serpeverde fosse stata ammessa ai giochi. Forse si sta chiedendo che cosa farebbe lei se solo dovesse trovarsi in un’arena con la sua amata sorella, se sceglierebbe di morire al suo posto o di sopravviverle, forse…

- Hermione Granger!

Tutto accade in un momento, basta il suono di quelle due parole a riportarmi istantaneamente alla realtà.

Ora so cosa si prova. Ora so come ci si sente ad essere chiamati.

Il proprio nome non viene recepito all’istante, non è quel suono a darci la certezza della nostra convocazione, della nostra condanna a morte.

A fornirci questa certezza sono gli sguardi di tutti i nostri compagni, che in quel momento si volgono verso di noi guardandoci come se fossimo già cadaveri.

È questo che ci porta ad alzarci. Ci si sente degli estranei, dei diversi, in mezzo a tutti quegli sguardi. Si capisce che quello non è più il nostro posto, e che l’unico luogo in cui possiamo sentirci accettati, non miserevoli, non degni di compassione, quello è proprio il luogo verso cui ci stanno chiamando, in compagnia di altri sventurati come noi.

È questo che sento quando mi alzo in piedi, dopo aver intercettato lo sguardo dagli occhi sbarrati di Ron, e quello di Ginny.

È difficile metabolizzare, accettare a pieno la propria condizione di condannata a morte, l’unica cosa che penso è che debba esserci un errore, e non nell’estrazione del mio nome, ma nell’istituzione di quello strano gioco che sta per uccidermi.

È come trovarsi in un sogno, in un incubo, questo perché non metto ben a fuoco le immagini intorno a me, e nemmeno i miei pensieri. È come se le mie gambe si muovessero da sole, come se non avessi il controllo delle mie azioni, come se tutto fosse già scritto, già programmato, come se i miei piedi seguissero un copione prestabilito, senza chiedere il mio permesso. Come in un sogno.

Tutto ciò che riesco a pensare, è che vorrei tanto svegliarmi.

Trattengo le lacrime strette alla rete delle ciglia, le costringo a non lasciare i miei occhi neppure per un momento, perché se c’è una cosa che posso ancora fare questa è mantenere integra la mia dignità, non dare a Lord Voldemort persino la soddisfazione di vedermi piangere.

E’ splendente, il suo volto, un sorriso atroce gli occupa l’intera faccia, così contento di vedere che sto per raggiungerlo. Che sto per morire.

Chissà cosa ne pensano gli altri. Dopo Albus Silente, Harry Potter, dopo Severus Piton, ecco un altro simbolo della resistenza che muove passi verso la propria tomba.

Vorrei voltarmi verso di loro, scorgere un volto, decifrare l’espressione incisa sulle loro facce, ma non ci riesco. Non voglio vedere pena degli occhi di nessuno, né pietà, né compassione, e né tristezza sincera, perché in entrambi i casi mi verrebbe da piangere, o da gridare.

Sento un brusio provenire dal tavolo dei Serpeverde. Forse sono contenti, una rompipalle come me che va dritta contro il suo atroce destino, devono trovarlo così divertente!

Eppure, non so per quale insana ragione, non riesco neppure un momento a sentirmi arrabbiata con loro. Non è colpa loro, se sono qui, dopo tutto. Per quanto possano ridere o piangere per me, nessuna delle loro lacrime né dei loro sorrisi potrà ormai cambiare qualcosa, nulla può cambiare la situazione.

Sto arrivando alla postazione.

Chissà quanto ci ho messo…

Se sono andata piano, o velocemente, chissà quanto tempo ho impiegato a raggiungere i gradini, la nozione di tempo mi si è ormai completamente cancellata dal cervello.

Solo quando le mani della McGranit toccano le mie braccia capisco che sono finalmente arrivata, e dopo aver lanciato a Lord Voldemort uno sguardo d’odio, prendo posto vicino a Calì.

Forse c’è una scappatoia. Forse, forse Ron può fare un casino, può distrarre tutti, da Voldemort alla preside Umbridge, può distrarli per abbastanza tempo affinché io possa tagliarmi un braccio e scappare via. Non sarei mica egoista, porterei tutti gli altri con me, dopo essersi tagliati il braccio anche loro però, sennò ci beccano, e poi…

E poi forse devo solo accettare la possibilità della mia morte, o comunque rinunciare una volta per tutte alla vita, perché pure se uscissi da quell’arena, di sicuro non sarebbe più vita la mia.

Vedo solo nebbia davanti a me, immagini sfocate, e sono ancora troppo confusa per formulare un pensiero compiuto, e non faccio neppure in tempo a sperare che la prossima non sia Ginny, che il nome di Natalie McDonald viene estratto dall’urna, ed una ragazzina si alza dal nostro tavolo.

Quanti anni avrà lei, quella bambina? Dodici al massimo, e neppure li dimostra.

La vedo incamminarsi tremante verso di noi, con le sue scarpette laccate di rosso. Ha i capelli lunghi, di un biondo sporco, due brillanti occhi castani, ed un tenero nasino all’insù, alla francese.

Mi chiedo perché nessuno faccia nulla per fermarla, per impedirle di raggiungerci, mi chiedo perché nessuno si offra al suo posto, pur di salvarla.

Solo dopo realizzo che è troppo facile parlare da qui, che è troppo facile parlare per me, che ormai sono già condannata a morte, chissà cosa avrei fatto io al loro posto, io, se solo non fossi stata chiamata, chissà se mi sarei offerta volontaria per salvare lei. Chissà.

L’unica cosa che so con certezza è quello che scelgo di fare adesso, ossia abbandonare la mia comoda postazione fra le braccia della McGranit, scendere con un salto i gradini, sbrigarmi a raggiungere quella bambina impaurita che si muove piangendo verso di me.

Con la coda dell’occhio mi par quasi di aver visto Lord Voldemort scattare in piedi nel momento in cui mi sono allontanata dal gruppo, ma la McGranit deve averlo fermato, perché lui non ha fatto un bel niente per fermare me.

Raggiungo Natalie quando entrambe siamo ormai a metà sala, e l’accolgo fra le mie braccia. Le prendo la mano - è impressionante quanto sia piccola la sua mano nella mia, che pure non è poi così grande – mentre con l’altro braccio le cingo la vita, e così ci avviamo insieme verso il nostro posto di condannate, con la McGranit che quasi si commuove a vederci arrivare.

Superati gli scalini, do a Natalie una piccola spinta che la porta ad accelerare, ed a tuffarsi fra le braccia della nostra professoressa, che la stringe in un abbraccio materno.

È solo allora che riprendo il mio posto, è solo allora che Voldemort riprende il suo, tranquillo, finalmente, ora che sono tornata fra le fauci della morte.

Ed ecco, con un semplice tocco di bacchetta i bussolotti ora tornano ad essere di forma cubica, perché ora tocca ai nostri ragazzi.

Beh, se dopo la mia estrazione ero ancora troppo scossa per sperare che il nome seguente non fosse quello di Ginny, ora niente e nessuno può impedirmi di pregare che il prossimo non sia Ron.

No, ti prego, non lui. Non anche lui.

Non ce la farei davvero, a sapere di dover uccidere il mio ragazzo per salvarmi.

Ron è il mio migliore amico probabilmente da sempre, lui ed Harry sono sempre stati l’unica ancora su cui ho sempre potuto contare qui ad Hogwarts, e, dopo la morte di Harry… beh, lui è stato l’ultima delle certezze su cui ancora potevo contare.

Non so cosa farei se dovessi sopravvivergli, non so quale sarebbe il mio ultimo pensiero se fosse lui ad uccidermi. Mi chiedo se questi siano anche i suoi pensieri. Ormai ci apparteniamo a vicenda, ci meritiamo a vicenda, abbiamo lottato per stare insieme, contro gli altri, ma soprattutto contro noi stessi, il nostro è uno di quel legami che dovrebbe essere illegale spezzare.

Ecco, se devo partecipare ad un massacro, voglio almeno che l’uomo della mia vita non sia lì a schivare i miei colpi.

Ti prego, fa che non sia lui…

- Neville Paciock!

Conosco Neville fin dal primo anno. Si può dire che siamo amici fin dal primo anno. Fin dalla storia di Oscar. Gli ho sempre voluto bene, fin da quando riesco a ricordare, e negli ultimi anni ho addirittura imparato ad ammirarlo, ma allora perché, quando il suo nome viene estratto, non posso fare a meno di tirare un sospiro di sollievo?

So che è terribile, ma almeno lui non è Ron…

Vedo Neville alzarsi da quel tavolo senza provare dolore, né disperazione.

Sono convinta che, fra di noi, lui sia quello che è più cambiato nel corso degli anni. Non è più il timido, paffuto, debole ragazzino del primo anno, quello che si stupiva di essere stato smistato in Grifondoro, è un combattente ormai, un piccolo soldato, e non vedo paura sul suo volto nel momento che si muove a raggiungermi, solo tanta, tanta tristezza.

Ci guardiamo, nel momento in cui sale sulla postazione, ci guardiamo come due condannati a morte sull’orlo del cappio. Non c’è disperazione nei nostri occhi, né nei miei, né nei suoi, solo un senso di estrema vicinanza l’un con l’altra, niente di più.

Non lo vedo come un mio avversario, come un mio aguzzino, non riesco, così come non riesco a vedere in questo modo nessuno degli altri. Li vedo solo come compagni. Compagni condannati.

- Seamus Finnigan!

Beh, non è una gran giornata questa per l’Irlanda, suppongo.

Voglio bene Seamus, era uno dei compagni di stanza di Ron, lo conosco fin dall’inizio, come Neville, fa così male vederlo, ora che sta per raggiungermi.

Leggo l’espressione di tristezza negli occhi di Neville. Erano compagni di stanza loro due, compagni nell’E.S., hanno portato avanti insieme la resistenza qui ad Hogwarts l’anno scorso, ed ora, per la prima volta, dovranno prendere le armi l’uno contro l’altro. Beh, almeno loro non sono due gemelle…

No, non ci riesco proprio a togliermi la storia delle Patil dalla testa.

- Ritchie Coote! – chiama la preside Umbridge.

Quando Ritchie si alza riconosco in lui uno dei due battitori della nostra squadra. È abbastanza piccolo di statura, per ricoprire quel ruolo, ma ricordo che era tremendamente veloce, ed ha due brillanti occhi azzurri. È il primo, fra i ragazzi Grifondoro, a piangere.

Che anno farà? Il quarto? Il quinto? Quattrodici, quindici anni sono troppo pochi per morire. A dirla tutta, lo sarebbero anche i miei diciotto…

- E l’ultimo nome… - declama la preside Umbridge brandendo fra le mani l’ennesimo bussolotto.

Non Ron, non Ron, non Ron, non Ron.

- L’ultimo dei fortunati che avranno l’onore di partecipare a questa competizione d’estremo prestigio…

Non Ron, non Ron, non Ron, non Ron, non Ron.

- L’ultimo degli eletti, dei coraggiosi ventiquattro che avranno l’opportunità di sfidarsi nell’arena…

Non Ron, non Ron, non Ron, non Ron, non Ron, non Ron.

- E’…
Non Ron, non Ron, non Ron, non Ron, non Ron, non Ron, non Ron.

- Ronald Weasley!

NO!

Il tutto il mio mondo va in frantumi in quel momento. Noto che tutti i tributi, che tutti gli studenti non si volgono a guardare lui, ma me. Io che sono pietrificata, io che non ho neppure la forza di urlare, mentre le lacrime cominciano a rigarmi il viso come mai prima d’ora.

Mi rifiuto totalmente di uccidere Ron. Mi rifiuto totalmente di sopravvivere alla sua morte. E questo significa suicidio.

Devo aver smesso di respirare. Mi gira la testa. Non sento alcun rumore intorno a me, eccetto per il battito irregolare del mio cuore, che sembra quasi sul punto di squarciarmi le membra, da sortire fuori dal mio fragile corpo.

Meglio che lo faccia. Che mi uccida adesso. Meglio qui che in arena.

- Mi offro volontario!

Sono solo tre parole, ma tali da riaccendere in me la speranza. Individuo subito l’autore di quell’insana frase, seduto a mollemente a cavalcioni di una panca.

Non vedo dolore sul suo viso, né paura, ma neppure gioia, o coraggio. Sembra quasi strafottente.

- Ho detto, - ripete alzandosi in piedi – che mi offro volontario.

Se la sua pelle non fosse già opalescente, probabilmente Lord Voldemort al momento sbiancherebbe. Quella della Umbridge ha già perso colore, e si è voltata verso il suo signore, in crisi, con gli occhi fuori dalle orbite. Ma il suo signore non è più sconvolto di lei. La sua proposta d’altronde era una che una sorta di provocazione, di insulto, di presa in giro, non si sarebbero mai aspettati che qualcuno si proponesse davvero.

Temo che questo mandi a monte i suoi piani.

- Volontario? – gli domanda alzandosi in piedi, sembra sul punto di esplodere.

- Sì, sì esatto! – esclama lui.

- No! – l’interrompe Ron alzandosi in piedi a sua volta – Non te lo permetto.

- Zitto tu! – gli dice il ragazzo, dandogli uno spintone da farlo ricadere a sedere. – Devo ripeterlo un’altra volta, Vostra Altezza, che mi offro volontario?

Non so come descriverlo questo momento, sto solo sperando che il volontario venga accettato, perché chiunque, chiunque in quell’arena è preferibile a Ron.

Eppure, stento ancora a comprendere la situazione.

Voldemort è adirato, sconvolto, ci aveva accusato di essere codardi, ed eccolo invece, in piedi, spavaldo, eccolo il suo volontario, lì in piedi, tranquillo, sorridente, sprezzante dinnanzi al pericolo, la falla nel suo grande piano.

- Ne-ne sei sicuro? – balbetta l’Oscuro Signore – Sai, credo dovresti pensarci accuratamente, insomma, tu…

- Tutta quella ricchezza, - afferma il ragazzo avvicinandosi – tutta quella fama, solo uno stupido se li lascerebbe scappare! Ero troppo giovane quando c’è stato il Torneo Tre Maghi, ecco la mia seconda occasione! E devo dire inoltre che questo sistema degli Hunger Games è molto più congeniale di quello per il Torneo, insomma, senza limiti d’età, con una ragazzina di dodici anni mandata a scontrarsi contro un diciottenne, molto, molto più equo.

Avanza ancora, lentamente, sorridente. Sta facendo il suo spettacolo.

- E poi niente volontari, chiunque può essere estratto, che quelle fama gli interessi oppure no! E pensare che Silente ci aveva fatto tutta quella filippica sul pensarci bene prima di mettere i nomi nel Calice, tutte fandonie! Molto meglio così, grandi e piccoli, maschi e femmine, tutti, nessuno escluso, tutti possono partecipare! Tutti devono partecipare. No, Signore, - conclude accennando un piccolo inchino – non rinuncerei mai a un’occasione del genere.

- Io... – balbetta la preside Umbridge – io non credo proprio sia possibile…

- E perché no? – domanda – L’avete chiesto voi un volontario, non erano balle, giusto? Non volevate soltanto deriderci, giusto? Lo avete cercato, lo avete chiamato, eccolo il vostro volontario, sono io, sono qui, sono sempre uno studente di Hogwarts e voglio partecipare, a meno che…

È appena arrivato dinnanzi ai gradini, e qui si ferma, guardando il Primo Ministro con aria di sfida.

- A meno che il mio intervento non mandi in fumo qualche vostro piano…

Il silenzio cala in solo momento.

Tutto il brusio che quella mattata aveva provocato, tutte le voci si fermano in un solo istante, perché non si può che rimanere spiazzati dinnanzi a un’affermazione del genere.

Sta denunciando l’Autorità, sta denunciando il governo, per ferirlo usa il cappello da clown che quelli gli avevano posto sulla testa, ma colpisce duramente.

No, quello non è un volontario, quello è un suicida.

- Che strano, avevo pensato, – continua il ragazzo – che strano che sia Hermione Granger che Luna Lovegood, che Neville Paciock fossero stati chiamati. E poi anche Ronald Weasley, beh… Una strana, stranissima coincidenza, non lo pensiamo forse tutti??? Un caso fortuito, per carità, chi dice niente? Il Vostro illuminato governo non si abbasserebbe mai a fare una cosa simile, giusto? Eppure… Eppure verrebbe quasi voglia di leggerli quei bigliettini, non sono stati buttati, giusto? Si potrebbe chiederne la rilettura, o no?

- Non è possibile! – esclama stizzita la Umbridge – Non erano questi gli accordi!

- Gli accordi comprendevano un volontario! – risponde a tono il ragazzo – Eccolo! Ce l’avete! E se gli accordi saltano dalla vostra parte, io li faccio saltare anche da questa. E poi che motivo ci sarebbe per non accettare un volontario, se non c’è nulla, sotto, da nascondere.

La faccia di Lord Voldemort al momento è qualcosa di indescrivibile. È livido, arrabbiato, un semplice studente l’ha appena umiliato, e rischia di far saltare in un momento tutto ciò fino a cui ha fin ora lavorato. Credo che, in questo momento, lo odi ancor di più di quanto odi me.

Prende un bel respiro, cerca di tranquillizzarsi, prima di tornare a sedere, rispondendo, con aria calma.

- Nessunissimo problema, come già detto, ad accettare volontari. Se questo è quello che vuole, lei sarà il nostro ultimo tributo, signor George Weasley.
 

Due diversi tipi di saluto, o di addio.

Lo scrivo qui perchè mi auguro davvero che tutti lo vedano! Allora, starei lanciando un'iniziativa interattiva che spero possiate trovare interessante in relazione a questa fan fiction. Leggere la parte Azzurra dell'*Angolo Autrice* per saperne di più!

La stretta dei Pacificatori è forte sulle mie braccia, probabilmente mi lascerà un gran bel livido, mentre percorriamo il corridoio che dovrebbe portarmi nella mia stanza d’attesa.

Appena finito l’appello dei ventiquattro sfortunati, appena calato il sipario sulle nostre tristi figure, quarantotto Pacificatori ci hanno prelevati, due per ciascuno di noi, ci è stato detto che avremmo aspettato in queste stanze fino alla partenza. Un’altra cosa che ci è stata detta, nel momento esatto in cui le braccia dei Pacificatori arrivavano a stringerci le braccia, è che potremo ricevere delle visite autorizzate, durante l’attesa, dieci minuti ciascuna.

È lì che ci stanno scortando, nelle nostre stanzette, in attesa della preparazione del treno, i nostri bagagli, che non avevamo fatto ancora in tempo a disfare, sono già stati issati a bordo.

La stanza di attesa che mi è stata assegnata è la mia vecchia aula di Babbanologia, credo che questa non sia stata una combinazione casuale, ma più che altro una volgare frecciatina, più spietata se si pensa che mi aspetta poco più di una settimana di vivere.

Quanto alle altre assegnazioni, so che Roger Davies è stato spedito nell’aula di Aritmanzia, Eleanor Branstone in quella di Incantesimi e Neville Paciock in quella di Erbologia, per gentile concezione della professoressa Pomona Sprite.

Non ho idea di dove sia stato mandato George, né la piccola Natalie, né le Patil, e non posso fare a meno di chiedermi se abbiano scelto di dividerle, le gemelle, o quantomeno di piazzarle nella stessa stanza.

Appena arriviamo dinnanzi all’aula, io vengo gettata dentro con una spinta, e la porta sigillata, mentre mi rialzo a fatica.

Probabilmente, se volessi piangere, questo sarebbe davvero il momento adatto.

Sola, sola in quella stanza dove sola dovrò restare.

Mi alzo in piedi. Sto tremando, ma non so se sia per la paura o per l’agitazione, fatto sta che continuo a tremare.

Mi guardo intorno. L’intera aula è stata svuotata, la vecchia scrivania è stata addossata al muro, appare un po’ più grande rispetto all’ultima volta che l’ho vista, ma resta minuscola comunque, ed è come se le pareti si avvicinino sempre di più, che mi finiranno per schiacciarmi se resto qui.

Al centro dell’aula sono stati disposti un lungo divano rosa con delle poltrone intorno, ed un tavolinetto con del tè caldo e dell’acqua da bere.

Appese al muro, a sorvegliarmi, ci sono dei piatti di porcellana decorati, dai quali dei gatti con gli occhi brillanti controllano ogni mia mossa.

La prima cosa che faccio, prima di scoppiare a piangere, prima di bere o di sedermi, avanzo adirata verso il muro, tirando giù tutti i piatti dalla parete, facendoli schiantare a terra con un solo schiaffo.

Quando il suono del cocci frantumati contro il pavimento freddo mi giunge alle orecchie, mi piego sul pavimento per raggiungerli, perché è come loro che mi sento. A pezzi.

Sono in bilico sulle punte, e mi abbraccio le ginocchia, tento di svuotare i miei occhi di tutte le lacrime che ho fin ora trattenuto, di sfogarmi, di urlare, ma non ci riesco.

La voce non vuole saperne di uscire dalle mai labbra, le lacrime si rifiutano di abbandonare i miei occhi, proprio ora che avrei acconsentito a lasciarle in libertà, non riesco neppure a singhiozzare.

Mi rimetto in piedi, incrocio le braccia in una specie di abbraccio con me stessa.

Ora come non mai mi sono sentita così sola.

Se c’è un plauso che devo fare all’organizzazione di questo insano gioco. L’idea di convocare le famiglie, anche se mi distrugge ammetterlo, non è male, anzi.

La cosa che più vorrei infatti, in questo momento, è un forte abbraccio della mia mamma, o del mio papà. Invidio terribilmente tutti gli altri concorrenti, tutti i miei compagni condannati a morte, tutti coloro che al momento possono stringere qualcuno, abbracciare qualcuno, sfogarsi con qualcuno.

I genitori delle Patil al momento staranno piangendo con loro, e probabilmente Roger Davies starà consolando i suoi, persino Neville potrà godere di una visita da parte di mia nonna, ma chi rimane per me?

So che per i famigliari è pressoché una tappa obbligata, ma non so se consentano le visite anche agli amici, né tantomeno ai ragazzi.

Non so se riuscirò a rivedere Ron prima morire.

Pure se ci fosse concesso poi, se anche concedessero al mio ragazzo il permesso di venire a trovarmi, ci sarebbe sempre il fattore George a negarmi quella possibilità.

È suo fratello. Merlino, è suo fratello! Dovrò combattere fino alla morte contro suo fratello, il fratello che s’è proposto volontario per salvargli la vita.

Mi sento davvero uno schifo.

A quest’ora tutta la famiglia Weasley sarà radunata attorno al capezzale di George, a rimproverarlo, a ringraziarlo, a piangere per lui, con lui. E chi ci sta con me?

Chi c’è con me in questa stanza triste, spoglia, chi c’è?

Non so se è egoismo il mio, o tutta invidia, è probabile, possibile che lo sia, eppure non mi sembra così disumano, da parte mia, pretendere un abbraccio, ora che sono sull’orlo della morte.

Mi nuovo avanti e indietro per la stanza, misurandola con i miei passi agitati, faticando a respirare, ma ancora di più a piangere.
Quando la porta viene aperta dall’esterno, per fare entrare un visitatore, e richiusa all’istante, mi ritrovo in un istante a correre incontro al nuovo arrivato, affondando fra le sue braccia.

Stretta fra le sue braccia, riesco finalmente a dar sfogo a tutta la mia paura, a tutta la mia ansia, a piangere, finalmente, a piangere più forte che posso.

Sento le mani del mio visitatore carezzarmi la schiena, quasi a volermi consolare, mi lascio completamente sprofondare nel suo petto, la camicia di lui diviene fazzoletto per le mie lacrime. Mi sussurra che va tutto bene, cercando di farmi smettere di piangere, sento i suoi sussurri soffiare sulla mia testa.

La parte divertente, è che non ho neppure idea di chi sia.

Qualcuno stava entrando da quella porta, qualcuno significante dunque l’abbandono della mia solitudine, gli corsa incontro senza pensare, senza guardare, stringendomi a lui con tutte le mie forze, tutto il mio dolore.

Parlo di un lui per il semplice fatto che so riconoscere un corpo maschile quando il mio ci si preme contro, ed anche il tocco delle sue mani è palesemente maschile.

Comunque, sesso a parte, non è la più pallida idea di chi lui sia.

Potrebbe anche essere Lord Voldemort, per quanto ne so. Sarebbe quantomeno una scena divertente…

Senza staccarmi dal mio visitatore misterioso, abbasso gli occhi sulle gambe, sulle sue scarpe.

Pantaloni chiari, di lino, probabilmente, sul color avorio, sembrano ruvidi. Ron quest’oggi indossava dei jeans. Quindi non può essere Ron.

Le sue scarpe sembrano di ottima fattura. Chiare, spigolose, lucide, potrei quasi azzardare sia coccodrillo. No, non è Ron.

Pian piano, stacco il volto dalla sua camicia, e mi scosto un poco da lui quel tanto che basta per farmi un’idea di chi sia.

- Sei tu. – esclamo imbarazzata, staccandomi immediatamente da lui, mentre lui ritrae le sue mani da me. – Scusami, non volevo, non sapevo che fossi tu, altrimenti non ti avrei…

- Abbracciato, - conclude Draco – sì, lo so.

Sono imbarazzata.

Non so perché lui sia qui, non riesco neppure lontanamente a farmene un’idea, ed inoltre l’averlo riconosciuto distrugge totalmente la mia iniziale impressione di trovarmi in compagnia di una persona amica. Mi viene da piangere.

Tutto quello che vorrei fare al momento sarebbe tuffarmi fra le sue braccia di nuovo, e dar sfogo anche a quell’ennesima ondata di tristezza, ed indietreggio, prendo tempo, evito il suo sguardo, fino a che non mi decido a chiedergli:

- Che ci fai qui?

- Mi dispiace tanto. – risponde lui, pare sincero, - Non volevo fossi tu, non avrei mai voluto  fossi tu, io… Mi dispiace davvero, davvero tanto.

Sta sull’orlo delle lacrime anche lui, è una scena un tantinello surreale.

- Dispiace tanto anche a me. – mi ascolto dire, - Sai, per il fatto di dover morire, intendo.

Ha gli occhi lucidi, mi guarda fissa negli occhi, ed è difficile trattenersi dal piangere quando chi dovrebbe sostenerti sembra aver tanto voglia di scoppiare in lacrime con te.

- Forse posso impedirlo. – dice.

Alzo gli occhi su di lui.

- La cosa di morire, - spiega – forse posso impedirlo.

Mi basta il suono di quelle parole a costringermi a scoppiare a piangere di nuovo, mentre lui mi raggiunge e mi abbraccia facendomi sedere sul divano.

Dalla tasca dei pantaloni color avorio tira fuori un fazzoletto di seta bianca con le sue iniziali ricamate sopra e me lo porge.

Mi siede accanto.

- Quando quest’idea dei giochi è stata lanciata, - mi spiega – i mangiamorte ne sono stati subito messi al corrente, così la notizia è passata in fretta di bocca in bocca fra le famiglie purosangue. La cosa ha riscosso un enorme successo, sono tutti eccitati all’idea, ed è stata offerta una parte anche a noi studenti Serpeverde.

- Una parte? – domando io.

- Già, - risponde – credo che il punto sia incattivirci, renderci più spietati di quanto già non siamo, immetterci sulla strada per diventare mangiamorte, e così il capo stratega, Rabastan Lestrange, ha accettato che fossero dei ragazzini come me ad affiancarlo, con piccoli compiti.

- Cos’è uno stratega?

- La mente ideatrice dei giochi, colui che progetterà l’arena, sceglierà le trappole e gli ostacoli da metterci, negli Hunger Games è secondo solo a Lord Voldemort per autorità. Quelli di noi che decidono di affiancarlo, avranno piccoli compiti come aiutarlo nel votare il punteggio dei singoli tributi, o decidere quale arma mettere nella cornucopia, o quando far scoppiare un incendio, roba simile. Manipolare uno sterminio di massa, insomma.

- Mi viene da vomitare.

- Serve a renderci spietati, a far di noi dei futuri mangiamorte, ed essendo io già bello che marchiato è naturale che questa parte sia stata offerta anche a me.

- Complimenti davvero, spero almeno che mi riserverai una morte indolore.

- Ho rifiutato.

I miei occhi si incontrano con i suoi in questo momento. Un punto per lui.

Senza parlare, aspetto che vada avanti.

- Non potevo farlo, capisci? Sarebbe stato come… siete i miei compagni di scuola, e per quanto patetiche possano essere Lunatica Lovegood o la Midgen non riuscirei a vivere se sapessi di aver contribuito anche solo in minima parte alla loro uccisione. È per questo che ho lasciato Hogwarts appena Potter è morto. Non credo di essere bravo come assassino, ed anche se lo fossi non voglio scoprirlo. Non volevo uccidere ventitré miei compagni di scuola, capisci, ragazzi della mia età, oppure più piccoli, non potevo avere ventitré cadaveri sulla mia coscienza, il sangue di ventitré persone sulla camicia. Ventitré persone muoiono, e noi avremmo dovuto fare in modo che questo accadesse, alcuni come Nott, o Goyle, o la Parkinson, o la Bulstrode ci si sono fiondati subito, sono così fieri del loro nuovo incarico… Ventitré persone che muoiono, e noi avremmo dovuto fare in modo che accadesse, forse sono solo un debole, ma questo era sicuramente troppo per me.

- Questo non mi sembra un discorso da deboli. – commento io – Francamente non mi sei mai sembrato più coraggioso di così. Stai acquistando un sacco di punti.

- Punti? – domanda.

- Ammirazione, – spiego – lascia perdere, è una cosa stupida.

- Mi fa piacere. – dice lui – Sai, se non mi trovi un vigliacco.

- Al momento, - dico – sei ciò che c’è di più distante dalla mia definizione di vigliacco. Hai un sacco di punti.

Sorride. Sorrido anch’io. Non è come trovarsi in compagnia di Draco Malfoy, è come trovarsi in compagnia di uno dei miei migliori amici. Come se tanti anni di odio e disprezzo non fossero mai esistiti, come se fosse una vita che parliamo e ridiamo così.

- Mi ero subito tagliato fuori da questa storia, anche i miei si erano rifiutati di partecipare all’iniziativa nel ruolo di strateghi, ma poi…

Abbassa gli occhi.

- Subito dopo che vi hanno portati via, sono tornato da Lord Voldemort, gli ho detto di aver cambiato idea, di voler partecipare ai giochi in qualità di aiuto stratega. Ha accettato la mia candidatura.

C’è un sorriso d’orgoglio a colorargli le labbra, quando rialza gli occhi su di me.

Non riesco a rispondere a quell’espressione, non so cosa ci sia da sorridere, non capisco perché voglia condividere questa notizia con me, non capisco se dovrei esserne contenta, né perché dovrei.

- Hum, ora li stai perdendo i punti. – commento.

- No, Hermione, ne sto guadagnando un sacco, - risponde – possiamo guadagnarne un sacco entrambi.

- Non capisco cosa tu voglia dire.

- Per quanto tutto questo sia completamente contrario a tutti i miei principi, ho mandato tutto a quel paese quando dall’urna è stato estratto il tuo nome.

- Perché?

- L’ho già detto, Hermione. Ventitré persone muoiono: questo vuol dire che una sopravvive. Ora che io sono dentro, possiamo fare in modo che quell’una sia tu.

Non so che cosa dire quando rialzo gli occhi su di lui, né cosa pensare.

- Ti prego, dì qualcosa. – fa lui.

- Non capisco…

- Posso aiutarti. Evitare che scoppi un incendio accanto all’albero sul quale stai di guardia, o far smettere di piovere se sei fradicia. Stiamo decidendo insieme l’ambientazione dell’arena, posso fare in modo che sia un terreno a te favorevole, hai vissuto per quasi metà dell’anno scorso nei boschi, dovresti poter sopravvivere per un po’ in un luogo simile, giusto?

- Io credo… credo di sì, ma…

- E poi posso farti da sponsor! Mio padre ha già scommesso su di te, quindi non sembrerà affatto strano, e poi…

- Che cos’è uno sponsor?

- Quando sei nell’arena, e sei in difficoltà perché ti serve del cibo, o una medicina, o un’arma, qualche tuo fan, qualcuno che ha scommesso su di te, può spendere i propri soldi per farti arrivare qualcosa. Spedire una cosa in arena costa un sacco di soldi, ed i prezzi aumentano più si va avanti, ma io sono ricco abbastanza per finanziarti dall’inizio alla fine, anche se non sarebbe affatto male se tu guadagnassi l’ammirazione anche di qualcun altro. Più piaci al pubblico più ottieni sponsor, più dai idea di poter vincere più ottieni sponsor, quindi ti conviene far una gran bella entrata alla parata dei tributi, e una buona impressione all’intervista, ed ottenere un ottimo punteggio nelle sezioni individuali.

- Cosa sono le sezioni individuali?

- Dopo la settimana di allenamento ogni tributo deve fare una prova individuale davanti agli strateghi, a porte chiuse, segreta, sarà tipo l’unico momento della vostra vita a non venir ripreso, dovrete cercare di guadagnarvi il favore degli strateghi facendo ciò che vi riesce meglio, i punteggi poi vengono resi pubblici, molti sponsor scelgono di conseguenza chi aiutare. E’ come un reality show.

- Non voglio che la mia morte sia un reality show.

- Tu non morirai.

- Non ho neppure una bacchetta!

- Dubito che la faranno tenere a qualcuno, la bacchetta. Vogliono morti strazianti, coinvolgenti, l’Avadakedravra riduce di molto l’effetto splatter.

- Non posso neppure sperare in una morte svelta ed indolore quindi, perfetto!

- Te lo ripeto, non morirai, ti aiuterò io, te l’ho già detto.

- E come pensi di fare!?

- Aiutando te. Ostacolando gli altri. Posso uccidere ventitré persone, Hermione, se sei tu la ventiquattresima.

- Tu forse puoi farlo, ma non io, non sono una persona violenta, Draco, e non sono un’assassina.

- Mi hai dato un pugno al terzo anno.

- Non è la stessa cosa.

- E so che hai ucciso due mangiamorte nella battaglia finale.

- Questo non c’entra un bel niente.

- E’ lo stesso discorso invece!

- No, non lo è. Erano mangiamorte sono stata costretta ad ucciderli.

- Perché? Avresti ammazzato Avery o Mucilber se li avessi incontrati di sfuggita per strada, o li avessi intravisti in un ristorante?

- Certo che no.

- Ed allora perché li hai uccisi in battaglia?

- Perché…

Taccio. Perché anche loro stavano cercando di uccidermi.

Non serve che io pronunci questa frase, Draco sa già che ci sono arrivata, è stato lui a condurmi su questa strada.
Orgoglioso del risultato ottenuto, il ragazzo va avanti.

- Sarà lo stesso in arena. – spiega lentamente – Tutti contro tutti. Non ucciderai i tuoi amici, Hermione, ucciderai i tuoi aguzzini. Io farò il possibile per aiutarti ma non posso entrare nell’arena al tuo posto, il difficile spetterà a te.

- Non voglio farlo. Non voglio ammazzare.

- Non hai alternativa, non uscirai viva da quell’arena se non uccidi a tua volta!

- Conosco quelle persone! Siamo compagni di scuola!

- E pensi che questo significherà qualcosa quando avrete le armi in mano? Nessuno si curerà del fatto che gli hai prestato i tuoi appunti di Antiche Rune là dentro, penseranno a farti fuori, e tu dovrai fare lo stesso.

- E’ sbagliato…

- E’ l’unico modo per salvarti, sbagliato sarebbe non provarci nemmeno.

- Io e te abbiamo sempre avuto pareri diversi su un sacco di cose. Io non sono un mangiamorte, Draco, per me sbagliato è uccidere una ragazzina di dodici anni costretta a muovermi le armi contro solo perché i nostri nomi sono stati tirati fuori da una stupida urna. Non intendo uccidere nessuna di quelle persone.

- Sei una sciocca!

- Ma non un’assassina!

- Beh, in questo caso, - dice alzandosi arrabbiato dal divano – credo che noi due non abbiamo più nulla da dirci.

Raggiunge la porta con passi veloci, lasciandomi sola, mette la mano sul pomello dorato.

- Draco. – lo chiamo io, con un filo di voce.

- Che altro c’è? – domanda scocciato.

- Io non voglio morire.

Queste sole quattro parole bastano a sciogliere totalmente la sua espressione di disgusto, a trasformarla in compassione, e così torna veloce da me, mi si risiede accanto e mi accoglie fra le sue braccia, perché sono riscoppiata a piangere.

- E’ già un inizio, è già un inizio. – commenta – Posso salvarti se collaboriamo.

- Il fatto che non sono pronta per morire non vuol dire che lo sia per uccidere. – lo informo – Non riesco neppure a pensare di dover…

- Le persone cambiano, Hermione. Non mi riferisco a te, mi riferisco ai tuoi compagni. Vedrai dei grandi cambiamenti in questa settimana, le persone si incattiviscono quando sanno di dover morire, combatteranno fino all’ultimo respiro, e voglio che tu faccia lo stesso.

- Non attaccherò per prima.

- Questo è un errore. Ma ci possiamo lavorare.

- Dovresti venirmi incontro.

- Mi sono fatto arruolare fra gli aiuto strateghi per poterti aiutare, ho intenzione di farti avere tutto ciò che desideri in qualità di sponsor, posso darti dei consigli. Non so se te ne sei accorta, Hermione, ma sei già fra le mie braccia, credo che per venirti più incontro dovrei entrarti dentro.

Questa frase mi imbarazza.

Lo so che è solo una metafora, è anche abbastanza ben riuscita, ma mi infastidisce lo stesso, e così mi scosto dal suo petto, asciugandomi le lacrime.

Lui sembra tranquillo.

- Che cosa devo fare? – domando.

- Vivere, suppongo. – si limita a rispondermi – Ed uccidere, quando verrà il momento. Pensi di poterlo fare, - dice prendendo il mio viso fra le mani – Hermione?

Stacco gli occhi dai suoi, li abbasso.

- Sì, credo di sì.

- Allora va bene, - afferma felice – allora siamo una squadra io e te, un’ottima squadra.

Gli sorrido a mia volta, non per contentezza, non so perché lo faccio, è come se lui fosse l’unico salvagente a mia disposizione nell’oceano di lacrime in cui sto annegando.

- Un’altra visita! – ci comunica la voce di uno dei due Pacificatori al di fuori della porta sigillata.

- Ora devo andare, - dice Draco alzandosi in piedi, mentre io mi alzo con lui – Credo che sia Weasley, stava facendo un bel po’ di casino quando sono arrivato, oltre a suo fratello voleva vedere anche te, forse è riuscito a convincerli. Ci terremo in contatto; tutti sanno che ci detestiamo, penseranno che io voglia prendermi gioco di te, stuzzicarti un po’, mi è concesso.

- Cercherò di seguire i tuoi consigli. – dico mentre lui si incammina verso la porta.

- Non dubito che lo farai. – risponde sorridente.

Mette di nuovo la mano sul pomello della porta, ma io lo chiamo di nuovo.

- Draco! – esclamo.

- Sì? – risponde girandosi nuovamente verso di me.

- Perché io? – domando – Perché andarti a cacciare in un casino simile solo per salvare me?

Non mi risponde. Stacca la mano dal pomello, mi si avvicina con passi veloci e poi…

È già successo, senza che io potessi fermarlo, o prevederlo, le sue labbra si stanno appena staccando dalle mie.

Si è portato dinnanzi a me con passi veloci, non mi sono neppure resa conto che era già arrivato a raggiungermi. Ha preso il mio viso fra le mani e mi ha baciata. Baciata. Baciata. Prima che io potessi opporre resistenza, prima che mi rendessi conto di cosa stesse accadendo, baciata.

Sono sconvolta, mi chiedo se questo trapeli dal mio viso, mi chiedo che aspetto io possa avere adesso.

- Tu uscirai viva da quell’arena, Hermione Granger, – dice appena il bacio finisce, senza staccare le mani dal mio viso – ed allora staremo insieme. È una promessa.

Si stacca nuovamente da me e ritorna alla porta.

Sono di gran lunga troppo sconvolta per riuscire a dire qualcosa, o per fare qualcosa, riesco solo a guardarlo andar via, immobile.

Nel momento in cui la porta si apre, vedo il mio ragazzo in attesa di entrare.

È una cosa davvero molto, molto imbarazzante. E strana.

Lo sguardo di Draco si muove velocemente da Ron a me, mentre io resto immobile sperando che non faccia qualcosa di stupido, senza sapere che cosa aspettarmi.

- Vedrò di farvi avere qualche minuto in più. – dice poi il Serpeverde, prima di varcare la soglia – Con permesso.

Vedo la sua figura scomparire pian piano, mi chiedo, mentre Ron mi guarda con aria interrogativa.

- Che ci faceva qui Malfoy? – domanda non appena entrato, chiudendosi dietro la porta.

- Era venuto a darmi qualche informazione sul gioco, - mento io – penso sia la procedura.

- Capisco.

Senza aspettare che lui muova un altro passo verso di me mi fiondo fra le sue braccia.

Nel momento in cui le sue mani vanno a stringermi cerco un suo bacio, porto le mie labbra sulle sue, baciandolo più intensamente che posso, perché se i Pacificatori dovessero cambiare idea, se il nostro tempo a disposizione prima del previsto, vorrei comunque che questo fosse il mio ultimo bacio, non quello con Draco Malfoy.

- Hermione… - fa lui non appena le nostre labbra si staccano.

- Ti amo, ti amo tantissimo, - rispondo io, di nuovo in lacrime – volevo morire quando è stato estratto il tuo nome, ho avuto paura che… E poi ho pensato che non ti avrebbero permesso di venire, o che non ci sarebbe stato abbastanza tempo, che non ci saremmo mai più rivisti, e poi avevo paura che…

- Va tutto bene, amore, ora sono qui. – dice accogliendomi fra le sue braccia – Ora sono qui.

Mi asciugo le lacrime sulla sua t-shirt ed alzo di nuovo lo sguardo su di lui.

Sorrido.

- Ti va di sederti? – chiedo cercando di non piangere.

- Ok, d’accordo. – risponde lui.

Dopo aver preso la mano, lo conduco verso le poltrone.

Il divanetto è totalmente fuori discussione, al momento non voglio nulla che possa ricordarmi la precedente visita di Malfoy.

Aspetto che lui scelga su quale poltrona sedersi e poi mi sistemo a cavalcioni sulle sue gambe.

Non ho la minima intenzione di staccare il mio corpo dal suo.

- Vuoi da bere? – domando alludendo alla brocca d’acqua o alla teiera.

- Sono a posto. – risponde.

- Io ne ho bisogno. – commento.

Mi verso dell’acqua calda in una tazzina dai colori pastello e lascio che del tè allo zenzero gli si sciolga dentro.
Il liquido è bollente, e mi pizzica la lingua, ma lo mando giù in fretta.

Offro un sorso a Ron, che lo accetta volentieri, poi sfila la tazza dalle mie mani, per riposarla sul piccolo tavolo.

- Come ti senti? – mi chiede.

- Meglio, ora che ci sei, – rispondo – ma a pezzi.

- Oh, beh, questo mi sembra più naturale di quello che fa George, - risponde Ron – lui è tutto contento, tutto tranquillo…

Perfetto, George era proprio uno di quegli argomenti che avrei evitato volentieri. Lascio a voi indovinare il secondo.

- Mi ha detto di avere un’idea, un piano. – rispondo – Non ho idea di quel che volesse dire.

- Non parliamo di lui, - propone Ron – vista la situazione sarebbe…

- Fuori luogo. – concludo io, - E’ esattamente quello che stavo pensando.

Rimaniamo un attimo in silenzio tutti e due, a guardarci. Mi stringo più forte fra le sue braccia.

- Sai, - dice – credo che tu possa farcela.

- A quanto pare è un’opinione condivisa… – commento – Io non ne sono così sicura.

- Sai fare un sacco di cose tu, sei intelligente, dovresti riuscire a sopravvivere a lungo, sempre che qualcuno non provi ad ucciderti, è chiaro.

- Ventitré persone proveranno ad uccidermi, Ron, - rispondo io – il gioco si basa su questo.

- Giusto. – fa in tono imbarazzato – Scusa.

Silenzio, di nuovo.

- Tu cosa pensi di fare? – mi chiede poi lui.

- Non lo so, - rispondo – restare in vita, probabilmente, ma sull’uccidere ho ancora le mie riserve.

- Non ti ci vedo come assassina. – commenta.

- Spero davvero che tu non debba vedermici mai.

Silenzio. Ancora.

- Non capisco davvero perché io non riesca a parlare. – commento – Avrei così tante cose da dirti, questo potrebbe essere l’ultimo giorno che ti stringo fra le mie braccia.

- Non lo sarà. – mi promette – Tu puoi vincere.

- No, non posso, nemmeno con tutto l’aiuto del mondo, non posso uccidere viva da lì, non sono abbastanza forte.

- Hermione, - dice lui prendendomi il viso fra le mani – tu sei la persona più forte che io abbia mai conosciuto.

Lo guardo negli occhi. Io amo il mio ragazzo da morire, e lo amo perché è una persona stupenda. Le sue parole non fanno altro che ricordarmelo.

- In questi sette anni, – continua Ron – ne abbiamo passate davvero di tutti i colori noi, con Harry, intendo. Se non ci fossi stata tu, Hermione, non ce l’avremmo mai fatta. Non avremmo mai saputo chi fosse Nicolas Flamen, o notato la botola, o risolto la sciarada di Piton. Non avremmo mai saputo di trovarci dinnanzi ad un basilisco, né tutte le informazioni che siamo riusciti a racimolare da Draco Malfoy sull’erede Serpeverde. Non saremmo mai riusciti a salvare Sirius, né Fierobecco. Non avremmo mai saputo che la Skeeter era una cimice. Probabilmente l’E.S. non sarebbe mai nato e non saremmo mai riusciti a scappare dall’ufficio della Umbridge. Non avremmo mai…

- Penso di aver afferrato il punto. – commento.

- Hai già affrontato situazioni peggiori, Hermione, cose che la metà dei tributi neppure immagina: sei dieci passi avanti a tutti.

- Se ci fosse un burrone, ed io fossi dieci passi avanti a tutti, probabilmente sarei la prima a cadere. – commento.

- E questo che vuol dire? – mi chiede.

- Non ne ho la minima idea, - rispondo – non è importante.

Silenzio. Per l’ennesima volta.

- Ron? – chiamo io.

- Sì? – risponde.

- Credo di voler fare l’amore con te.

L’ho detto. L’ho detto.

Non pensavo che ce l’avrei fatta, non in questa situazione, eppure l’ho detto.

Sono fiera di me.

- Cosa?! – domanda lui stupito.

- Voglio fare l’amore con te.

- Adesso? – chiede.

- Potremmo non avere più altre occasioni.

Non credo di poterlo spiegare meglio di così. Questa potrebbe con molte probabilità essere l’ultima volta che vedo il mio ragazzo. E voglio fare l’amore con lui.

Non l’ho mai desiderato come in questo momento.

Le mie labbra scendono a baciarlo sulla bocca, mentre le sue mani si stringono sulla mia schiena.

Sappiamo entrambi di avere poco tempo.

Senza perdere tempo faccio scendere la zip dei suoi jeans, mentre lui porta una delle mani sotto la mia gonna.
Il fatto che io sia già sulle sue gambe aiuta.

Mi fa scivolare via lo slip, mentre io estraggo il suo membro.

Lascio scivolare il suo corpo dentro il mio, gemendo di piacere, mentre entrambi cominciamo a muoverci a ritmo regolare l’uno contro l’altra.

Il suo respiro affannoso si unisce al mio, sembra quasi che a gemere sia una sola persona.

Vorrei avere il tempo di togliere la camicetta, di lasciare che il mio ragazzo mi accarezzi i seni, vorrei poterlo spogliare, portare le mani sul suo petto muscoloso. Suppongo che lui vorrebbe fare la stessa cosa, lo capisco da come affonda la testa nel mio seno.

Quel che facciamo, invece, è continuare ad assecondare l’una i movimenti dell’altro, provocandoci a vicenda piccole grandi ondate di piacere, piccoli grandi gemiti.

Veniamo l’uno nell’altra, quasi contemporaneamente, ma io non lo lascio andare, e lui non sembra avere nessunissima voglia di staccarsi da me.

Rimaniamo l’uno nell’altra, sudati e ansimanti fino a che ci è concesso, senza parlare, senza separarci.
Voglio godere ogni istante che mi rimane con lui.

La voce fredda e spietata di uno dei Pacificatori all’esterno della stanza ci comunica che il tempo a nostra disposizione sta per scadere.

- Ti amo. – dico staccandomi da lui – Io ti amo.

- Non morire, ti prego. - risponde con le lacrime agli occhi.

I Pacificatori hanno già aperto la porta, ci stanno separando l’uno dall’altra, lo stanno trascinando fuori. Stiamo entrambi piangendo.

- Io ti amo! – grido prima che lo facciano uscire dalla mia stanza – E nulla potrà mai cambiare questo! Nulla!

Leggo sulle sue labbra un “Ti amo” di rimando, mentre la porta viene chiusa sulle nostre lacrime.

Sola. Di nuovo. E fra un momento verranno a prendermi.

Mi lascio scivolare sul pavimento, appoggio la schiena contro la porta.

Amo il mio ragazzo.

Il mio ragazzo mi ama.

Amo il mio ragazzo.

Come sembra lontana adesso, quasi inverosimile, quasi immaginaria quell’assurda visiti di Draco Malfoy. Forse è stata solo un’allucinazione, solo un sogno. Sì, dovevo essermi addormentata.

Mi alzo da terra, percorro la stanza, prendo un bicchier d’acqua.

Se è stato solo un sogno, mi domando, come fa ad esserci un fazzoletto con le iniziali D ed M abbandonato sopra il divano?

*Angolo Autrice*

Fra un po' di capitoli ci sarà la sfilata dei tributi. Verranno presentati tre stilisti: Savannah, Rupert e Melena, rispettivamente Tassorosso, Corvonero e Grifondoro. Questo perchè nelle fan fiction di HG che ho letto fin ora era molto difficile trovare una stilista donna e volevo variare un po'. Ho perfettamente idea del vestito di Hermione (anche se temo farà discutere abbastanza), ma ho pensato che sarebbe stata un'ottima idea mettere in palio gli altri.Chiunque avesse voglia di recensire la storia può infatti scegliere un personaggio fra i miei tributi (esclusa Hermione e tutti i Tassorosso), ed ideare il suo costume. Ci sono solo 9 semplici regole da rispettare (volevo che fossero 24 come i tributi ma non ce l'ho fatta xD)

1. Per prenotare qualsiasi personaggio basta comunicarmelo nella recensione, ci accorderemo in seguito via e-mail sui dettagli del vestito.
2. Per favore, prima di prendervi un personaggio controllate fra le recensioni già ricevute per accertarvi che non sia già stato scelto da qualcun altro (chi tardi arriva male alloggia).
3. Ciò che accomuna i costumi dei tributi della stessa casata sono i colori, quindi Corvonero può variare su tutte le sfumature di nero e blu (no, non è un romanzo erotico -.-'), e Grifondoro su quelli di rosso ed oro.
4. Ogni tipo di nudo è assolutamente vietato. Non sono una bacchettona, ma non voglio neppure un petto maschile scoperto, ok? E niente body painting.
5. I tassorosso non sono in palio, non voglio più riparlarne, ok?
6. Avrei voluto non anticiparvelo ma sono costretta, le Patil saranno vestite uguali con colori diversi, quindi chi sceglie una prende anche l'altra.
7. Tutti gli abiti che ideerete verranno inseriti nel capitolo della sfilata. Potrò descrivere io l'entrata in scena dei vostri beniamini o potrete farlo voi, a voi la scelta (ogni persona sceglie per sè).
8. Appena avrete scelto un personaggio verrà fornita dalla sottoscritta un'idea dell'attore che a mio parere dovrebbe interpretarlo, così potrete regolarvi di conseguenza.
9. Vorrei essere comunque consultata per quanto riguarda la progettazione dell'abito, essere messa al corrente di come procede il lavoro, delle vostre scelte eccetera, dato anche che per alcuni dei personaggi lascerò una traccia qui sotto (sono comunque delle TRACCE, quindi, fatta eccezione con le persone con la scritta SPOILER, potete comunque scegliere di mandarmi a quel paese e fare di testa vostra.

• Cho Chang: è la bella di turno, quindi vorrei si puntasse su questo, magari con un bel vestito alla principessa, nulla di asiatico.
• Roger Davies: per chi non lo avesse capito è il mio omaggio a Finnick Odair, comportatevi di conseguenza.
• George Weasley: SPOILER, contattarmi privatamente.
• Neville Paciock: SPOILER, contattarmi privatamente.
• Calì e Padma Patil: indian style ben accetto, non chè desiderato.
• Luna Lovegood: non mi sembra il caso di metterle indosso la testa di leone in cartapesta, ma per il resto sbizzarritevi!
• Natalie McDonald: è la più giovane fra i tributi, praticamente una bambina, vi ricorda qualcuno?
• Katie Bell, è un personaggio sfortunato a detta della Rowling, se può succedere qualcosa di male accadrà a lei (per questo l'ho estratta per prima), non disdegnerei un intoppo nel suo abito.
• Anthony Goldstein: è il corvonero perfetto, ma a mio parere i suoi modi sono un po' costruiti, dateci dentro!
• Seamus Finnigan: è irlandese!

Mi auguro una affluente partecipazione, non deludetemi, vi prego. Baci. Giulia.
 

Quattro, innocue, scommesse.

Il Totem, Rabastan Lestrange, gli Stilisti,
ed un po' di sano gossip!
 

Quel che è successo, non appena i Pacificatori ci hanno pietrificati, non è lungo da raccontare.

Ognuno è stato portato nella sua cabina, ed ivi rinchiuso, blindato dall’esterno fino alla fine del viaggio.

Certo, i professori hanno provato e riprovato a protestare, ma, visti i precedenti, non sono riusciti comunque a convincere i Pacificatori a lasciarci stare.

La nostra reclusione non è durata poi molto, comunque, in meno di un’ora eravamo arrivati a destinazione, pronti per affrontare la nostra ultima settimana di vita.

Vista la loro innata cortesia, alcuni i Pacificatori ci hanno portato giù i bagagli, mentre altri di loro ci facevano scendere dal treno, ponendo una barriera invisibile fra di noi e la folla urlante che ci aspettava all’arrivo in stazione.

Non avevo mai visto così tanta gente acclamante in vita mia, neppure ad una partita di Quidditch.

Non capisco perché si protendano verso di noi, perché si accalchino in questo modo scomodo per vederci, non capisco perché cerchino di ottenere un nostro saluto, né perché gridino di gioia nel momento in cui Roger Davies agita ammiccante una mano nella loro direzione.

Probabilmente dovrei farlo anche io. Salutare, intendo. Forse dovrei voltarmi verso di loro e strizzare l’occhio come ha fatto Roger, o come adesso fa Neville, o Anthony, o Zach. Hanno preso quasi tutti a salutare, vedo le mani intrecciate di Ernie ed Hannah che si stagliano verso il cielo, e poi quelle di Seamus, e di Ritchie, e di Malcolm, e poi di Cho e Marietta, e poi di Katie, e Zach. Sono quasi sicura che anche le Patil abbiano cominciato a salutare, così come Susan, e la ragazzina di dodici anni della mia casata.

George tiene le mani in tasca, fischiettando un poco, e sorride di un riso sarcastico in mia direzione. Penso che trovi la scena alquanto divertente, oltre che macabra, è ovvio.

Neppure Luna sorride o saluta.

Cammina un po’ avanti a me, ma si volta spesso in mia direzione, guardandomi con un’espressione intensamente triste.

Nemmeno io riesco a muovermi.

Non che ritenga sbagliato salutare, riconosco che probabilmente sarebbe una buona mossa, e non rimango ferma per protesta, o per una qualche sorta di pseudo ideale, ma semplicemente perché non riesco a muovermi.

È come se tutti intorno a me fosse sfocato, cristallizzato, come se non riuscissi a mettere a fuoco la situazione. È tutto così irreale…

C’è una cosa che mi capita spesso, quando sogno.

Il mio subconscio conduce il gioco, ovviamente, come per tutti, ma, ad un certo punto, mi rendo conto di qualcosa di particolarmente assurdo presente nel sogno, lo riconosco come impossibile, e capisco di essere addormentata. Da lì in poi mi rimane ben poco tempo prima di svegliarmi, è come se al mio subconscio la mia consapevolezza stesse sul cazzo, però in quei pochi momenti riesco a prendere il controllo, il controllo non solo della me stessa dentro al sogno, ma anche di tutto l’ambiente circostante, di modificarlo a mio piacimento, così che ogni mia notturna avventura termina in qualche mondo con un happy ending.

Mia zia Lauren, che ha studiato psicanalisi, dice che è per colpa del mio troppo desiderio di autocontrollo. Chissenefrega, comunque.

Il punto è che, in questo momento, mi sembra come di rivivere uno di quei momenti, mi sembra come di essere giunta nella parte più assurda del sogno, quella in cui realizzo che nulla sta realmente accadendo, quella in cui riprendo il controllo, per poi svegliarmi di lì a poco.

È come se mi stessi rendendo conto che tutto ciò che vedo non può essere vero, che tutto ciò che ho vissuto non c’è mai stato, è come se…

Ma sono sveglia, almeno credo, e sto avanzando.

Nella mia mente, ancora annebbiata cerco di cogliere qualche falla nel sogno, qualcosa che lo smascheri dinnanzi ai miei occhi, svelandolo come tale.

Il punto è che l’esercizio è fin troppo facile. Gli Hunger Games sono la falla, l’assurdo. Io come tributo sono la falla, l’assurdo. Il bacio con Draco Malfoy è la falla, l’assurdo.

L’intera situazione, dall’alfa all’omega si configura nella mia mente come l’impensabile del sogno, il sogno stesso diventa un mostro incomprensibile, ed io mi chiedo perché non riesca ancora a svegliarmi.

Il posto verso il quale ci stanno conducendo, comunque, è la palazzina che per noi è stata ideata.

Riesco a vederla già da qui, è una struttura imbarazzante.

Essa consiste in una specie di totem indiano di sovraumane dimensioni.

Alla base c’è una specie di enorme tocco di marmo scuro al cui interno dovrebbe essere ospitata la hall, o il piano terra, mentre su di esso sta appollaiata la giunonica figura di un corvo ad ali spiegate. È il primo piano, l’appartamento Corvonero. C’è un tasso poi, che si accoccola sulle ali spiegate del corvo, con la coda tendente al cielo, e le zampine arpionate alle piume del corvo. Ovviamente, è l’appartamento Tassorosso, al secondo piano. Dal terzo piano, dalle nostre stanze, ruggisce un grifone Grifondoro, innalzato sulle zampe posteriori, mentre leva quelle anteriori come a saltare all’agguato di un imminente avversario.

È pacchiano. E brutto. E totalmente fuori luogo. E credo che le proporzioni siano sbagliate.

Sì, insomma, in natura un corvo non è grande quanto un tasso né tantomeno quanto un grifone, tanto per essere chiari.

A parte il fatto che voglio capire davvero come siano distribuite le stanze in delle forme assurde come quelle. Che camere potrebbero ospitare quelle ali spiegate? Dei soffitti che si fanno via via sempre più bassi forse? E nel becco? Una cucina affusolata? Idiozie, e pensare che probabilmente saranno stati i soldi delle nostre tasse a finanziare questa stronzata…

Mano a mano che ci avviciniamo, però, intravedo una quarta figura a far da cornice alle altre.

Pacchiano per pacchiano, il quarto elemento del totem rappresenta una marmorea serpe che percorre l’edificio per tutta la sua lunghezza, inerpicandosi come una vite attorno all’abominevole struttura.

È come se la sua figura in qualche modo limitasse il movimento delle altre, come se fosse questa a garantirne l’immobilità, viene quasi da pensare che il corvo volerebbe via, ed il grifone scenderebbe giù con un balzo, se solo non ci fosse quella serpe a imprigionarli, a trattenerli.

No, non mi sento offesa o limitata nelle mie libertà per colpa di uno stupido totem, francamente non mi fa nessunissimo effetto, il fatto di dover morire per mano dei miei compagni mi tocca un tantinello di più rispetto alla fiera del cattivo gusto, è solo che non riesco a smettere di guardarlo, e non posso fare a meno di domandarmi chi diamine possa aver progettato uno schifo simile.

Se esco viva di qui, lo giuro, voglio il nome dell’architetto. Non fosse altro che per chiedergli di ristrutturarmi il bagno, ecco.

Per quanto tragico sia il tutto, mi fa piacere il fatto che uno schifo simile riesca ancora a strapparmi un mezzo sorriso, che scoprire di non aver perso totalmente il mio sarcasmo.

Vedo George divertito quanto me. Si volta in mia direzione ed imita con braccia e bocca il verso del grifone in procinto di attaccare, mentre io scoppio a ridere.

Come risultato, tutti e due riceviamo uno strattone da parte dei Pacificatori che ci stanno stringendo, ed così stacchiamo gli occhi l’una dall’altro, e continuiamo ad avanzare.

Non rompessero troppo, comunque, sto andando a morire, mi concedano almeno una santa risata!
 

Melena Halliwell, una pessima reputazione.
 

Project Runaway, Melena mani di forbice

È stato come cadere nella tana del Bianconiglio, come esser risucchiata da un vortice, sbattuta qua e là da un tornado, nel momento in cui i miei amici hanno accettato di indossare i lavori di quella donna ho sentito tutto il mio mondo cadere a terra.

A dire il vero, ho sperato sperato sperato fino alla fine che si trattasse di una sorta di piano B, una seconda idea geniale architettata alla svelta da George per salvare il salvabile, tipo far credere alla Halliwell di accettare il suo aiuto e sabotare poi i suoi abiti, ma niente, niente davvero, sembra che si siano, di botto, innamorati tutti e perdutamente di lei.

Hanno passato tutto il santo tempo a parlare di quanto lei fosse fantastica, di quanto fosse brillante la sua collezione del 97, di come fosse perfetto l’abito che aveva confezionato per le nozze della figlia del Primo Ministro del Portogallo, di come fosse brava con la pittura e di quanto fosse sodo il suo posteriore.

Così ora mi trovo seduta fuori all’appartamento di Melena, in compagnia di due Pacificatori che mi squadrano con aria torva, mentre attendo che George esca da quella porta per potere entrare io.

Quest’oggi, in modo da concertare con lei le idee per gli abiti da parata, ognuno di noi dovrebbe incontrarsi da solo con Melena, e lei ha deciso che lo facessimo nell’ordine di apparizione.

Io sono l’ultima, pensavo che sarebbe stata una grande idea disertare, ho finto un malessere, ma i due sopracitati Pacificatori mi hanno presa con la forza e trasportata qui, mentre tutti i miei compagni si sono presentati felicemente e puntualmente all’appuntamento con lei.

Dovevate vederli, tutti quei fieri grifoni, son diventati i suoi cagnolini, i fedeli di compagni del suo Sir Thom come si chiama!

Li odio così tanto!

Non quanto odio Melena comunque, questo è ovvio.

E nemmeno quanto odio la Umbridge, assolutamente.

O quanto odio Lord Voldemort…

Ok, si può dire che li odio mediamente, li ucciderei tutti!

Non posso credere di essere riuscita a pensare una cosa simile.

Non è vero, non è quello che farei, è solo un modo di dire, mi è uscito così non so davvero cosa… Io non voglio uccidere proprio nessuno, né ora né mai, quel che intendevo dire è che…

Il rumore della porta che si apre e si richiude in pochi istanti, accompagnata dall’uscita di un raggiante George Weasley, mi comunica che è il mio turno di entrare.

Quel che intendevo dire, ed è un concetto che devo assolutamente chiarire perché l’aver pensato anche solo un momento di poter uccidere qualcuno in una situazione simile sta uccidendo me a dire il vero, quel che intendevo dire è che mi hanno profondamente deluso, che mi sembra quasi d’esser stata tradita, tradita nel profondo, che vorrei tener loro il muso, arrabbiarmi, ma visto che so che moriremo tutti non riesco neppure ad avercela con loro.

È davvero frustrante.

 

Mi alzo in piedi e raggiungo George, che mi attende alla porta, ed i Pacificatori che mi avevano accompagnata mi mollano per afferrare lui, lo riaccompagneranno negli alloggi, con gli altri, e poi torneranno a prendere me.

- Via quel muso, Hermione. – fa lui sorridendomi, - Melena è fantastica, dovresti darle un’occasione.

Ecco, appunto.

Da che pulpito poi!

Dopo avermi strizzato un occhio, il rosso mi passa dinnanzi e fa per andar via.

- Ah, quasi dimenticavo – fa girandosi nuovamente verso di me - Prova le mele, tesoro, sono ottime!

Ciò detto accetta la stretta dei Pacificatori, e i tre si smaterializzano, lasciandomi sola su quel pianerottolo.

Che palle…

Mentre medito sulla possibilità di scappare in qualche modo, la porta si apre dinnanzi a me, mostrandomi una raggiante Melena Halliwell, tutina beige e calzettoni.

Ed è bella anche così, stratosferica anche così, e questa mi sembra l’ennesima buona ragione per odiarla.

- Ciao, cara. – fa la Halliwell accogliendomi – Vieni, entra pure.

Senza rispondere, accennando uno forzato mezzo sorriso, entro in casa sua, e la donna chiude la porta dietro di me.

Il suo cane, così come l’altra volta, è a quanto pare libero di muoversi per l’appartamento, visto che corre a saltellare fra le sue gambe non appena la porta si chiude, scodinzolando quando lei gli accarezza muso per poi offrirgli un croccantino.

- Quel ragazzo è davvero simpatico, uno spasso, ma potrò dirmi fortunata se riuscirò a farlo arrivare vivo almeno all’Arena, visto il suo temperamento… - fa Melena parlando più a se stessa che a me, credo - Accomodati pure, cara, - dice ancora- vuoi qualcosa da bere? Da mangiare?

- “Cara” mi ci chiamano i miei amici, – rispondo fredda io, sedendomi su una delle sedie intorno al tavolo – e lei sarebbe pregata di non farlo mai più, signorina Halliwell.

- Puoi chiamarmi Melena, - fa lei sedendosi dinnanzi a me, mentre mi porge un bicchiere di succo di pompelmo e cannella. – e darmi del tu.

- Ma non voglio. - mi limito a rispondere io – Io voglio continuare a chiamarla “signorina Halliwell”, continuare a darle del lei, o del voi, se preferisce, finire il lavoro il primo possibile in modo da potermene andare via di qui il prima possibile.

- Wow! – fa lei ridendo delle mie parole – Non mi aveva detto che eri così.

- Di chi parli? – le chiedo.

- Ah, mi dai del tu adesso! – commenta divertita – Beh – risponde – sempre della mia fonte anonima naturalmente!

- E potrei sapere chi sia questa tua fonte? – faccio scocciata.

- No, non puoi, - fa facendomi una linguaccia divertita – potresti cacciarmi nei casini, e quindi chiudo la bocca, ma sappi che mi sono state dette cose straordinarie sul tuo conto, dico davvero.

- E’ un uomo? – domando - Un ragazzo?

- Non mi trovo troppo bene con le donne, anzi, a dire il vero sono le donne a non trovarsi troppo bene con me, quindi immagino che la risposta sia sì. – mi risponde la Halliwell – Ma detto questo non ho intenzione di mettermi a giocare ad acqua e fuoco con te, dico davvero, e anzi mettiamoci a lavorare subito al suo abito, perché ho davvero avuto un sacco di idee per te.

- Fantastico. – commento con fare sarcastico.

Spero solo sia rapido e indolore.

Spero solo finisca presto.

La sfilata è stasera, e se le cose vanno per il meglio io non dovrò mai più vederla.

Intanto, sotto i miei occhi, Sir John Thomas va ad accoccolarsi sotto il tavolo, continuando a scrutare entrambe con i suoi grandi occhioni neri.

- Allora, - comincia la bionda prendendo in mano un pennino azzurro e un taccuino da disegno – hai qualche preferenza? Magari credi che staresti meglio con un abito più sui toni del rosso anziché dell’oro, o preferisci gli abiti senza spalline, o forse…?

- Vorrei che la mia schiena fosse coperta. – rispondo io – Tutto qui, per il resto fa quello che ti pare.

- Ok, schiena coperta, - fa Melena – posso farlo, e potrei sapere il perché?

- No, non ti riguarda. – rispondo – Tu sei una purosangue, hai ancora la tua bacchetta, non sono problemi tuoi.

Melena tace. Si limita a guardarmi, abbassando gli occhi sul taccuino.

Fingendo indifferenza mi sporgo un po’ dalla sua parte per sbirciare la forma che sta dando al mio abito.
Sì, mi ha coperto la schiena.

- Ok, è coperta, giuro, – fa la donna riemergendo dal suo taccuino – ora possiamo andare avanti, no? Pensavo a delle scarpette brillanti, rosse magari, sai, nessun posto è come casa! È…

- Il Meraviglioso Mago di Oz, sì, lo so. – rispondo io.

- Beh, mi sorprendi, - commenta lei sorridendo – visti gli scarsi risultati che ho ottenuto con Lawrence temevo che citando Baum avrei fatto per la seconda volta un buco nell’acqua, pardon!

- E le scarpe erano rosse solo nella versione cinematografica – continuo – nella versione di Baum erano d’argento, la favola era una metafora…

- Del Gold standard, - fa Melena concludendo la mia frase – lo so. Che sia dirmi di Barrie? E della Alcott? E di Dodgson?

- Ho letto Piccole Donne quando avevo otto anni e ce l’ho ancora a morte con Jo per aver rifiutato Lauren, ho fatto la parte di Wendy quando alle elementari abbiamo rappresentato il Peter Pan e penso che tu abbia cercato di trarmi in inganno nominando il terzo autore come Dodgson, cioè il suo vero cognome, e non con lo pseudonimo di Carroll, con il quale è conosciuto soprattutto per la sua novella Le Avventure Di Alice Nel Paese Delle Meraviglie, con la quale sono praticamente cresciuta. Soddisfatta?

- Brava ragazza, test superato con Eccellenti risultati. – fa strizzandomi l’occhio – Ora che abbiamo rotto il ghiaccio, ti va di parlarmi un po’ di te?

- No, - rispondo – no davvero.

- Sai, Hermione, - tenta di spiegarmi lei – io ci tengo davvero a che il vestito calzi bene non solo sul corpo della persona, ma soprattutto sulla sua personalità, tutto quello che conosco su di te mi è stato raccontato da altri, quindi sarebbe davvero importante per me se tu…

- Lungo, senza spalline, il tulle mi dà fastidio, rosso va bene. – la interrompo alzandomi – Non puoi fare un bel vestito e basta? Così, come ti pare, senza far tante storie?

- Oh, tesoro, - mi risponde lei - volevo dire Hermione, - si corregge vedendomi sbuffare – non offenderti se te lo dico ma non sei così bella!

- In che senso? – chiedo.

- Nel senso che non sei quel tipo di ragazza  a cui basta un bel vestito per sfondare. La Chong, quella ragazza asiatica, la Corvonero, lei è quel tipo di ragazza. Mettile un abito lungo blu o argento che sia e stregherà la folla, questo è sicuro. Anche con la bionda dei Tassorosso avrei voluto lavorare, quella che si è quasi sentita male quando hanno estratto il nome del suo ragazzo, Hanna, mi pare…

- E’ Hannah, - la correggo io – ed Ernie non è il suo ragazzo, è il suo migliore amico.

- Sì, lei, - riprende Melena – è davvero bella, affasciante, e, lasciatelo dire, penso che Savannah abbia fatto una pessima scelta…

- Di che parli?

- Per evidenziare il fatto che sono tutti ragazzi, tutti innocenti, tutti uguali, i suoi tributi indosseranno dei vestiti identici, - mi risponde Melena – permettimi di dirlo, mi sembra davvero una pessima trovata, li penalizzerà e basta, te lo dico io. Ed è un tale spreco! Insomma, io avrei fatto meraviglie con quella ragazza…

- Beh, mi dispiace davvero tanto che tu non abbia splendori come Cho Chang o Hannah Abbott con cui lavorare, e che debba accontentarti di me, – la interrompo scocciata – ma non preoccuparti a nascondere il tuo rammarico, tanto la cosa è reciproca…

- Non ho detto questo, - mi risponde Melena – non sono affatto seccata di dover lavorare con te, anzi! Penso che tu sia un soggetto interessante, intrigante, ma non per far da gruccia a un bel vestito. Tu hai una storia importante alle spalle, avvincente, potrei…

- Lascia stare  la mia storia, ok? – la interrompo nuovamente – Tu non hai neanche idea di quello che ho passato, ed il mio passato, la mia storia, non è un ghirigoro con cui ornare un diamine di vestito! Fai un abito normale, ok? L’abito che faresti per Cho, fai l’abito che faresti per chiunque, fa quello che ti pare ma non usare la mia storia per l’abito come se fosse un fascio di paillettes o un nastrino colorato, perché non te lo permetto, e non me lo merito!

- Allora va via, avanti! – fa Melena scattando in piedi, rossa in volto – Quella è la porta! Ti farò abito con la schiena coperta, rosso, con le spalline, e qualche scaglietta di rubino e la gente guardandoti dirà “wow, gran bel vestito, lo vorrei, e… no, aspetta chi è che lo indossava?”

- Non crederti indispensabile, Melena, sono sopravvissuta fino a qui senza il tuo aiuto e posso continuare a farcela senza di te. – le rispondo.

- Quella è la porta, tesoro. – ripete lei afferrando una mela da tavolo e ficcandosela in bocca – CI vediamo alla sfilata.

Dopo aver accennato a un mezzo sorriso antipatico, giro i tacchi dinnanzi alla mia ex bellissima quanto seccante stilista e faccio per lasciare la stanza.

Prima di raggiungere la porta, mi volto di nuovo vero di lei.

- Cosa c’è nelle mele? – domando.

- Come, scusa? – fa lei riemergendo dall’ennesimo morso.

- Le mele, - ripeto – George ha cambiato idea grazie alle tue mele, e mi ha detto di assaggiarle quando è ci siamo incontrati mentre usciva di qui ed io dovevo entrare, e tu non sai stare senza ficcartene una in bocca per più di venti secondi, insomma cos’hanno di speciale?

- Alcol. – si limita a rispondere – Disintossicata un cavolo!

- In che senso? – chiedo camminando di nuovo vero di lei.

- Scoprimmo questo trucchetto quando eravamo al quinto, sesto anno. – fa lei porgendomi una mela, che io non accetto comunque. – È successo durante una lezione di Trasfigurazione, la McGranit ci stava insegnando come trasformare un calice in una mela, e quindi ci aveva detto di portare una coppa ben pulita, ma un mio compagno Tassorosso, Owen Nohalan, se non sbaglio, aveva sporcato la sua con l’inchiostro, ma non disse nulla alla professoressa, per paura che si arrabbiasse, e così quando fece l’incantesimo il risultato fu una bella mela nera al gusto di inchiostro. L’idea dell’alcol venne a Sirius, io glielo avevo raccontato giusto per ridere, ma lui e James ebbero l’illuminazione…

- Sirius? – la interrompo io – Sirius Black, intendi? Le conoscevi davvero, quelle persone?

- Andiamo, tutti conoscevano quei quattro! – mi risponde lei. – Comunque, dopo quell’episodio avevamo preso l’abitudine di comprare dell’alcol prima di arrivare a scuola, riempirne dei calici e poi trasmutarli in mele, così da fargli passare la sorveglianza. La vodka è schifosamente buona anche così. Mi chiedo davvero perché l’usanza non sia continuata, forse avremmo dovuto tramandare il trucco a qualcuno. – si interrompe un momento per dare l’ennesimo morso soddisfatto – Come ho già detto, - ripete – disintossicata un cavolo! È chiaro che al tuo amico sia piaciuta la mia idea, - continua poi – innanzi tutto perché un goccio ci vuole se sai che dovrai morire, e so che a voi non è permesso, e poi perché puoi sempre far riempire ai tuoi un calice di una bibita proteica e farla trasformare in una mela da spedirti in Arena, è conveniente, molto conveniente.

Mi strizza l’occhio, e getta in torsolo della sua mela, ossia l’unica parte che ne è rimasta dritta verso il cestino.

Tanto per essere precisi, l’ha mancato di mezzo metro.

- Lo raccoglierò dopo. – fa sbuffando ed afferrando una seconda mela, mentre ne porge una terza a me. – Allora? – domanda guardandomi - Non dovevi andartene?

- Perché bevi? – domando sedendomi dinnanzi a lei – Hai una vita perfetta, sei bella, sei ricca, fai il lavoro dei tuoi sogni, stai per sposare lo scapolo d’oro del mondo magico, sei…

- Sì, Rabastan, - commenta lei sorridendo – lui è stato davvero una mano santa, stavo impazzendo prima di incontrarlo.

- Ho sentito la tua storia, - riprendo io – i miei compagni me l’hanno raccontata. Sei sempre stata perfetta, hai sempre avuto la vita che qualunque ragazza sogna di avere, perché hai cominciato a bere? Perché non hai mai smesso? George può voler dimenticare il fatto che stiamo andando tutti in contro a morte certa, ma cos’hai da dimenticare tu?

- Un cuore sanguinante, - dice lei tirando su il viso dalla mela – tanto dolore. – fissa su di me uno sguardo triste e sorride dolcemente – Non sei l’unica ad aver un passato, ed avere una storia, Hermione Granger. Vuoi ancora andare?

- No, - rispondo guardandola – no, non credo.

Lei sorride di nuovo.

Mi chiedo se mi stia ipnotizzando, mi chiedo se abbia fatto così con tutti, eppure non riesco più a provare disprezzo, o repulsione, per lei, è come se una Barbie di cristallo si fosse appena tolta la sua maschera mostrandosi per la creatura fragile che è, ed io provo pena per lei,per la sua sofferenza, riesco solo a guardarla, a non distogliere gli occhi da lei.

- Che dicevi del vestito che dovrebbe rappresentare la mia storia? – chiedo rigirandomi una mela fra le mani – Che avevi in mente?

- Oh, beh, mi serve una storia per cucirci un vestito sopra, - mi risponde lei – perché non me la racconti?

- No, fuori discussione, - rispondo.

- Perché no? – domanda lei – Di cos’è che ti vergogni? Perché non riesci ad essere fiera di essere te?

- Perché ho perso, Melena! – le grido contro – Perché io ho perso!

Nel momento in cui le lacrime lasciano i miei occhi mi alzo in piedi e cerco di allontanarmi dal tavolo voltandomi dall’altra parte, come per nasconderle.

- Ho perso, - riesco a singhiozzare ancora – ho le cicatrici che lo dimostrano.

- Cicatrici? – domanda Melena, alzandosi per raggiungermi – Sulla schiena forse??

Non rispondo.

Lo ricordo ancora quel giorno, ci sono larghe probabilità che lo ricorderò per sempre.

- Fammi vedere. – dice Melena mettendo una mano sul mio golfino ceruleo.

- No, - protesto io scostandomi.

- Avanti. – insiste.

Probabilmente dovrei scostarmi di nuovo, allontanarmi, o accettare il vecchio invito ad andarmene via. Ed invece rimango ferma, immobile, mentre Melena mi solleva il maglione fin sopra le spalle.
Sento fiumi di lacrime calde rigarmi le guance come le cicatrici mi rigano la schiena, e chiudo gli occhi piangendo in silenzio, mentre le dita sottili di Melena percorrono i solchi.

- Oh Morgana, - la sento bisbigliare mentre slaccia il mio reggiseno, che segava a metà uno degli sfregi, - chi ti fa fatto questo? Chi?

- E’ stata colpa mia. – rispondo asciugandomi le lacrime con la manica del maglione – Dicono che me la sono cercata.

- Che cosa avevi fatto, per meritarti questo? – domanda.

- Non sono affari tuoi.

- Lo voglio sapere lo stesso.

- Non è una storia interessante.

- Questo lascialo giudicare a me.

Mentre Melena mi guarda con uno strano sorriso materno sulle labbra, io mi abbasso la maglia e mi volto verso di lei.

- Con l’insediamento del Nuovo Governo a tutti i Nati Babbani, a tutti quelli come me, è stata tolta la bacchetta, probabilmente lo avrai sentito. – comincio – Ma ci sono comunque dei commercianti, che ce ne vendono di scadenti ad alto prezzo. Non sono le nostre, e non sono affatto buone, il loro effetto si esaurisce in poco tempo, ma è meglio che non aver nulla da stringere. Così, quando sono  uscita di prigione, il mio ragazzo, Ron, - al solo ripensare a lui mi spunta un sorriso ebete sulle labbra – è venuto a prendermi portandomi una di quelle in regalo. Tu non sai cosa si prova a poter stringere di nuovo una bacchetta fra le mani, non ne hai idea. L’effetto si è esaurito entro poche settimane, e così sono andata a ricomprarla, sempre di contrabbando, è ovvio. Non mi hanno beccata quella volta, ma la successiva. Era diventato un vizio ormai, Ron mi aveva detto che sarebbe stato meglio non comprarne più, non rischiare, ma io non potevo smettere, non potevo rinunciare alla magia ne ero come drogata e così mi sono recata a comprarne una terza, ma era il giorno sbagliato, il posto sbagliato. Degli uomini del governo fermarono me, il fabbricante ed altri compratori, probabilmente qualcuno aveva fatto la spia. Credo che il commerciante, il fabbricante, sia stato ucciso, non so dirlo con certezza. Quanto a noi, eccocela incisa sulla schiena la nostra punizione. Frustrati, a sangue, pena babbana per dei babbani, e poi la maledizione Cruciatus, per ci fingevamo maghi ed anche come maghi dovevamo venir puniti. C’era anche una donna incinta fra noi. Ha perso il bambino. Te l’ho detto, Melena, - dico alzando gli occhi su di lei – è per questo che non voglio che la mia storia venga raccontata, per questo che mi vergogno. Perché io ho perso.

Lei mi accarezza il viso asciugandolo dalle lacrime, e mi sospinge verso una sedia.

- Tu hai perso, Hermione Granger, è vero, - mi risponde – ma è proprio questo il bello, perché questo sottende che hai combattuto. Hai combattuto sempre, e non ti sei mai arresa, e ti hanno dovuto accerchiare in sette per riuscire a batterti e hanno dovuto toglierti la bacchetta perché non v’era incantesimo che tu non potessi pronunciare.

- Ma mi hanno sconfitta, Melena, battuta, - rispondo, - per quanto io abbia lottato, per quanto abbia rifiutato di arrendermi questo non cambia il fatto che alla fine io abbia perduto, che la guerra per cui tutti avevamo lottato si sia conclusa con la mia sconfitta, ho ancora quell’amarezza, quella rabbia incisa nel cuore, nella testa, sulla pelle, ed ora vorrei davvero che non venisse anche cucina sul mio vestito.

- Sai, Hermione, - mi fa la Halliwell – mi sono sempre chiesta perché il Cappello Parlante avesse scelto per me la casata dei Grifondoro, perché conosco ben poche persone meno coraggiose della sottoscritta. Quelli della mia gioventù per il mondo magico sono stati anni difficili, ed io ho visto molti dei miei compagni, molti dei miei migliori amici, fare una scelta. Lord Voldemort, con o contro di lui? Li ho visti cambiare, li ho visti scegliere da che parte volessero stare senza prendere a mia volta una decisione, restando ferma, immobile, a guardare. Questa guerra ti ha tolto molto, Hermione, lo so, lo immagino, ma anche io ho perso qualcosa, qualcosa di importante. Ma tu hai combattuto, Hermione, tu hai combattuto perché questo non accadesse, io sono stata ferma a guardare, anzi peggio, io sono scappata, io ho chiuso gli occhi. È questo che dovresti mostrare, Hermione Granger, è di questo che dovresti essere fiera. Tu eri lì, tu ci sei sempre stata, dall’inizio alla fine, per tua libera scelta, ed hai appena diciotto anni!

- E qual è l’idea? – domando io – Come lo cuci in questo modo un vestito?

- Hermione, io posso fare di te qualunque cosa. Io posso fare di te il simbolo della mia finita resistenza, io posso fare di te la resurrezione della speranza, io posso fare di te l’ultimo prezioso vessillo. Ti adoreranno.

- Tu vuoi fare di me Severus Piton… - esclamo io.

- Oh Morgana, no, per l’amore del cielo! – fa lei – Conoscevo quel ragazzo, era uno sfigato ai tempi della scuola e non mi sembra che le cose siano di gran lunga migliorate con gli anni.

- Ma alla fine tutti hanno capito che si sbagliavano, - controbatto io – tutti hanno capito che era un eroe.

- Ma quanti anni hai, Hermione? – mi chiede lei – Smettila di illuderti, tesoro, di credere nelle favole, in idiozie simili. La gente non ha mai amato Severus Piton, hanno semplicemente visto in lui l’unica speranza che avevano di sopravvivere, sembrava in quel momento l’unico in grado di portare avanti la resistenza, per questo si sono aggrappati a lui. È questo che noi dobbiamo dargli, Hermione, un’ultima speranza, un’ultima spiaggia, un’ultima ancora a cui aggrapparsi, è questo che la gente vuole, è questo che tu potresti dargli.

- Vuoi fare di me Albus Silente, Harry Potter? – domando ancora.

- Sì, certo, - risponde lei – così ci ammazzano entrambe prima ancora che ti salga sul carro! No, tesoro, - fa tornando seria – credo di poter fare di meglio. Io posso fare di te… Hermione Granger.

Prenuncia queste ultima parole con tono così convinto e soddisfatto che non ce la faccio a scoppiarle a ridere in faccia.

Comunque, quello che ha detto continua a non avere alcun senso.

- Quindi, - faccio cercando di farmi spiegare che cosa abbia in mente – quello che intendi fare di me è me?

- Sì, esatto! – fa lei entusiasta.

- Ma io sono già me!

- Sì, esatto, ed ora noi dobbiamo mostrarlo al mondo. È quello che sei, Hermione, quello che sei sempre stata, quello che puoi e devi rimanere, sei l’ultima scintilla di quel fuoco che è divampato. Ricordi quando Severus Piton è stato arso vivo e si è sparsa la voce che lui fosse una fenice, che sarebbe risorto dalle proprie ceneri?

- Sì, certo. – rispondo.

- A nessuno fregava nulla di lui in realtà! Vivo o morto per tutti era lo stesso! Il punto era che avevano bisogno della sua rinascita, avevano bisogno di qualcuno che lottasse per loro, di convincersi che non avevano perduto, che non era finita, che si poteva continuare a combattere, che la resistenza non era finita. Sii tu quella fenice, Hermione, risorgi dalle sue ceneri, tu puoi farlo, sei l’unica che può! Noi possiamo ridare al popolo sconfitto la sua ultima speranza, noi dobbiamo farlo! Fa che questa condanna a morte diventi un’ispirazione, Hermione, manda un ultimo messaggio, invita il tuo pubblico a non abbassare la testa, a impugnare di nuovo la bacchetta, a lottare ancora. Siamo un popolo che si è arreso, Hermione, io per prima, mostraci quanto ci siamo sbagliati a non lottare fino alla fine, facci saltare di nuovo sul campo di battaglia.

-  E come? - chiedo – Come faccio?

- Mostrandogli chi sei veramente, Hermione, - mi risponde Melena – senza vergogna, senza barriere, senza vergognarti di un passato di cui dovresti andare fiera. Falli sbiancare dinnanzi alla tua storia, sfoggia con grazia quelle cicatrici, perché sono il ritratto di una donna che non si è mai arresa, che mai si arrenderà. Sei tu quella fenice, Hermione, lo sei sempre stata. Permettimi di mostrarlo al mondo.

Sono la fenice. Io, la fenice, la scintilla, resistenza. Non Severus Piton, non Silente né Harry, io.

- Sì, - dico alzando gli occhi su di lei – sì fallo. Hermione Granger, senza vergogna, senza barriere, rendimi me stessa, mostriamolo al mondo, fallo!

Si alza in piedi in un momento e dopo aver preso con un gesto fin troppo repentino un qualcosa che non riesco subito a mettere a fuoco si porta in due sole falcate dietro di me.

Afferra i miei capelli in un momento, come a fermarli in una coda alta della quale la sua mano funge da laccio, ed in un momento il suo pungo si apre, e vedo la mia chioma fluente spargersi a terra.

Erano forbici quelle che aveva in mano. Quelle che brandisce ancora, fumanti, mentre io la guardo con occhi sbarrati.

Sorride, leccandosi le labbra, mentre strizzandomi l’occhio dice:

- Sei ancora in tempo per cambiare idea.




*Angolo Autrice*

Non ci ho messo così tanto stavolta, vero?

Come avevo promesso vi ho fatto conoscere un po' meglio il personaggio di Melena e quindi, vi prego, DITEMI CHE AVETE CAPITO CHI E' STATO IL GRANDE AMORE DELLA VITA DI MELENA! E' facile, dico davvero, ormai vi ho dato indizzi a sufficienza, tutti i pezzi del puzzle combaciano, dal primo all'ultimo, ditemi che avete capito chi è! In caso non fosse così, comunque, dedicherò un capitolo alla storia della Halliwell, diciamo che lei ed Hermione baratteranno un segreto per un segreto, e quindi tutti i nodi verranno al pettine.

Altro dettaglio aggiunto all'ultimo minuto è la speculazione sugli scrittori da Carroll a Baum, ma non ho potuto farne a meno, scusate davvero se l'avete trovato noioso.

Poi poi poi, ho un sacco di novità da comunicarvi!

Allora, la prima è che, visto il fatto che mi dimenticavo sempre di dirvi qualcosa in questo mio angolino privato, e così ho deciso di buttare giù tuttto quello che mi viene in mente, ed ecco quindi un po' di informazioni che mi ero sempre scordata di dirvi:

1) Non so davvero perchè, ma mi viene SEMPRE SEMPRE SEMPRE istintivo scrivere Fred invece di George, e quindi mi sembra giusto avvertirvi che potrei fare degli errori a riguardo, e chiedo scusa in anticipo!
2) Probabilmente avrei dovuto inserire più tributi, dato che ce ne sono troppi in relazioni alle uccisioni che vorrei.
3) Quella di Rita Skeeter ed Allock ve l'ho già detta, per grazia divina mi sono ricordata, ed ormai vi dico che con quasi certezza userò proprio lui, proprio perchè non mi viene proprio in mente nessuno altro.

Altro! Ecco un piccolo spoiler dedicato soprattutto ai fan di PRETTY LITTLE LIARS, per tenervi compagnia ora che il telefilm è finito (vogliamo parlato della terribile 3x24? -.-""): Hermione, in arena, riceverà un dono da uno sponsor che si firma A!!

Avrei anche un altro piccolo spoiler a mio parere molto carino da comunicarvi, una sorta di omaggio alla Collins, ma credo che ve lo darò la prossima volta, e così vi introduco una nuova cosetta:
Al contrario della maggior parte degli autori intellligenti di fan fiction, io adoro dare piccoli spoiler ai miei lettori, più do suggerimenti e più sono contenta. Allora ho pensato che, dato che voi siete contenti con gli spoiler ed io sono contenta con le recensioni, darò 4 spoiler per 4 recensioni, 7 spoiler per 7 recensioni e così via, vediamo se il gioco vi piace! Se avete curiosità su un personaggio in particolare basta chiedere!

Altra cosa importantissima: MA VOI LE AVETE VISTE LE IMMAGINI? Grazie a quell'angelo di Emma Diggory che le ha postate per me ho finalmente potuto correlare i primi capitoli con le immaginette che avevo fatto, e prevedo che ne aggiungerò una per ogni capitolo, fatemi sapere se vi piacciono.

Il nostro capitolo ha tra l'altro appena cambiato titolo, dato che quello che avevo pensato all'inizio era "Project Runaway (che fra l'altro sì, è dedicato al programma, che seguo) - fra le mani di Melena Halliwell" poi boom, lampo di genio mentre scrivevo il titolo per postare il capitolo, e questo nuovo mi piace un casino. E' un piccolo omaggio a Tim Burton che una mia amica (sua accanita ammiratrice) apprezzerà :-)

Infine, se ricordate la nostra iniziativa interatttiva, i partecipanti sono invitati a consegnarmi i loro lavori entro una-due settimane. Per il momento chiedo loro semplicemente di farsi vivi, mi basta una recensione, o un messaggio (ma le recensioni fanno più piacere), li contatterò io privatamente per spiegare tutto.

All'apertura dell'Arena, fra l'altro, darò il via a una seconda iniziativa interattiva, stavolta molto più coinvolgente e complicata dall'altra. ma che mi piace proprio un sacco e spero parteciperete ancora più numerosi.

Credo che per ora sia tuttto, chissà! Alla prossima. Baci. Giulia.








AngoloAAn