PROLOGO

 

"Che cosa ne facciamo di lui?"

PRIMO CAPITOLO
 
Don't want to hear about it
Every single one's got a story to tell
Everyone knows about it
From the Queen of England to the hounds of hell

(The White Stripes, Seven Nation Army)

SECONDO CAPITOLO
 
Life’s oo short to even care at all, oh
I’m coming up now, coming up now
Out of the blue, oh
These zombies in the park,
They’re looking for my heart, oh oh
A dark world aches for a splash of the sun, oh oh

(Young The Giant, Cough Syrup)

QUARTO CAPITOLO
 
I’m waking up to ash and dust
I wipe my brow and I sweat my rust
I’m breathing in the chemicals
I’m breaking in, shaping up, checking out on the prison bus
This is it, the apocalypse

(Imagine Dragons, Radioactive)

QUINTO CAPITOLO

Out here in the fields
I fight for my meals
I get my back into my living
I don’t need to fight
To prove I’m right
I don’t need to be forgiven

(The Who, Baba O’Riley)

SESTO CAPITOLO

When she was just a girl,

She expected the world,

But it flew away from her reach,

So she ran away in her sleep.

And dreamed of paradise,

Paradise,

Paradise,

Every time she closed her eyes.

(Coldplay, Paradise)

Blaise lasciò che le gocce di acqua pulita scivolassero lungo il volto, percorrendo dolcemente la mascella marcata sino a gettarsi nel vuoto dal mento spigoloso. Il rumore dell'acqua aperta riempiva il vuoto d'aria che galleggiava nel suo cervello martoriato. Era giunto ad una conclusione, in quelle tre settimane durante le quali aveva potuto assaggiare amaramente le conseguenze dell'accordo stipulato con Mathias. Era sceso a patti con sé stesso, sin da quando aveva lasciato la scuola. Non che la cosa gli fosse mai piaciuta, ma certe circostanze non ti lasciano nessun'altra prospettiva. O scegli il peggio o ti becchi il peggio del peggio. Blaise era sempre stata una persona attenta, capace di ragionare e di prendere decisioni giuste per la sua vita, la sua carriera... probabilmente la situazione in cui era precipitato poteva indurre a pensare il contrario ma, sì, ammetteva che Draco Malfoy era stato l'unico errore di tutta la sua vita. Donargli la sua lealtà e la sua amicizia, aveva decisamente sventrato tutto ciò che la sua persona mostrava e ricopriva nella società magica. Come poteva per cui un singolo errore pregiudicare completamente il suo destino? Destino... le labbra piene del ragazzo si tirarono in un sorriso che non arrivava agli occhi, pensieroso. Lui non aveva mai creduto nel destino ed ancora, in quel momento, non ci credeva; perché nonostante Draco l'avesse trascinato con sé negli abissi della disgrazia, Blaise non sarebbe mai stato capace di voltargli le spalle. Se qualcuno gli avesse chiesto com'era stata possibile la nascita di un rapporto così stretto tra una persona riservata come lui ed un narcisista, egocentrico, egoista, viziato come Draco Malfoy... non avrebbe potuto rispondere. Lui stesso si era posto svariate volte la stessa domanda, ma... la curiosità non era mai stato in grado di togliersela. Perché era amico di Draco? Cosa aveva spinto entrambi a legarsi così l'uno all'altro? Blaise era irrimediabilmente omosessuale e Malfoy era praticamente il fratello che non aveva mai avuto. Con sua madre spesso impegnata in matrimoni e funerali di vario genere, stranamente l'unica persona che si era sempre ritrovato al fianco, a scuola, durante le feste, durante le estati... era stata Draco. Non avevano mai progettato niente, il tutto era avvenuto come fosse stata una cosa ovvia passare del tempo insieme. Era un'amicizia nata da sola e probabilmente era stata anche la situazione famigliare di Draco, a farli silenziosamente avvicinare. Avevano un rapporto singolare, fatto di insulti e frecciatine poco comuni. Ma del resto, erano due persone poco comuni. Ci si poteva aspettare altro, da loro? Non fraintendete, non è che Blaise nel fondo del suo cuore fosse una persona tenera, romantica o dolce. Qui si sta parlando di pragmatismo. Vedere le cose come effettivamente sono e dare loro il nome che gli spetta. Mentre Draco tendeva a negare la realtà per fare il duro della situazione o vagheggiare sette volte su otto, Blaise semplicemente, per pura questione di pragmatismo, schiettezza e semplicità, andava dritto al punto. C'era amicizia tra loro? Sì. Gli voleva bene? Sì. Lo odiava? Molto spesso. Niente fronzoli, niente esagerazioni di vario genere o osservazioni profonde. Le risposte a monosillabi erano le sue preferite. Sì, no, boh, forse. Ma non era quello il punto. Il punto era Mathias. Mathias che da tre settimane tentava senza sosta di umiliarlo. Come se di umiliazioni, da quando il Ministero aveva deciso di rendere la sua vita un inferno, non ne avesse ricevute già abbastanza. Non aveva mai visto un bambino così... intelligente, cazzo. Perché doveva ammetterlo, Mathias era un bambino dannatamente sveglio, furbo. Ed era solerte appellarsi al loro accordo solamente in pubblico. Quand'erano a casa, soli, andava tutto abbastanza bene. Le solite litigate, gli sguardi astiosi, i silenzi pesanti. Ma se uscivano, la sua vocetta irritante, saccente, non tardava mai troppo a dirigerlo come una marionetta. Fai questo, fai quello, dì questa cosa, nega quell'altra, fai la verticale e cammina sulle mani in mezzo a Diagon Alley, vai a giocare a mosca cieca in mezzo ad una partita di Quidditch, corri nudo per Hogsmeade... d'accordo, forse si stava un po' allargando, ma il concetto era quello. Anche perché Mathias, per come era fatto, non gli avrebbe mai chiesto di fare un qualcosa di così... plateale. Lui lo umiliava sottilmente, con i sotterfugi. E non gli importava se lo spettatore di turno non era in grado di cogliere l'opera che stava mettendo in atto. Per lui l'importante era che fosse Blaise, a capire l'intento delle sue parole e delle sue richieste e lui ovviamente capiva, oh se capiva. La dentatura perfettamente bianca, incise il labbro inferiore. Con le mani appoggiate sul lavabo, mentre l'acqua scorreva, appariva semplicemente come un ragazzo, con l'espressione un po' pensierosa, ma tutto sommato tranquillo, rilassato. Però aveva deciso. Anche perché, quella mattina, aveva mandato allegramente a puttane il suo accordo.

"Lui ha detto che le piaci"

La ragazza sbatté le palpebre, osservando il visetto del bambino con espressione un po' confusa. Solo quando adocchiò Blaise, le guance assunsero una delicata tonalità rosea.

"Blaise guarda, è diventata rossa! Mi scusi signorina, ma è la verità! Non è vero?"

No che non era vero. Lui era omosessuale, per la miseria ed anche molto felice della sua condizione. Lei aveva i capelli i biondi come il miele e quando allungò un braccio per dare il gelato tutti i gusti più uno al bambino dall'espressione furbetta, Blaise notò che la pelle pallida era ricoperta di lentiggini. Lui odiava le lentiggini, le trovava disgustose. Anche Paciock aveva le lentiggini sul naso. Strinse le labbra in una linea sottile, per impedirsi di fare una smorfia poco cortese.

"Blaise, diglielo che è vero, se no poi pensa che sono un bambino bugiardo"

Il ragazzo si preparò, per l'ennesima volta, a stare al suo gioco.

"Ho fatto una semplice constatazione dei fatti, dicendo che la trovo una ragazza graziosa"

La biondina sembrò in difficoltà, mostrandosi un po' impacciata nel rivolgere un sorriso delicato all'indirizzo dell'Ex Serpeverde. Dal suo canto, lui sapeva bene che non sarebbe finita lì. Mathias si avvicinò al bancone e con la manina fece cenno alla ragazza di avvicinarsi. Quella, chinatasi in avanti, tese le orecchie ed il bambino le parlò come stesse svelando un segreto, premurandosi però di utilizzare un tono di voce poco discreto.

"Lui si vergogna perché è timido, ma prima mi ha chiesto di chiederti se ce l'hai il fidanzato..." leccò il gelato con gusto, sfoggiando un'espressione così ingenua da sembrare vera.

D'accordo, intendiamoci. Non è che sciocchezze del genere sarebbero state in grado di metterlo in imbarazzo. Lui adorava... giocare, davvero. E non gli avrebbe dato molto fastidio flirtare, anche per gioco, con una donna. Era il fatto che a manovrarlo così fosse un bambino, ad innervosirlo. Se la situazione fosse stata diversa, probabilmente avrebbe potuto anche soprassedere sulle orribili lentiggini di quella femmina, per farsi due risate. Lei spostò con un imbarazzo che andava crescendo lo sguardo su Blaise, ma la risposta alla pseudo domanda di Mathias fu pronunciata da qualcun altro.

"Ci sono problemi, Maggie?"

Maggie, che nome scialbo e privo di personalità. Non avrebbe mai potuto davvero flirtare con una persona di nome Maggie. Un ragazzo, apparentemente suo collega, dall'altro lato del bancone in silenzio si era avvicinato, sino a cogliere la natura della loro conversazione. Blaise espirò silenziosamente, perché dal modo in cui il tipo aveva posto la domanda, aveva compreso che molto probabilmente si trattava della dolce metà di... Maggie.

"No Ben, non è niente..."

"Sei tu il fidanzato di Maggie?"

Blaise rimase in silenzio, contemplando la meravigliosa possibilità di soffocare il Mostro con la sua stessa lingua lunga. Il suddetto Ben, nel replicare alla schietta domanda del bambino, spostò con occhi cupi lo sguardo direttamente su Blaise. Il 'nemico'. Si prese due secondi per soppesarlo in maniera grossolana e l'altro ipotizzò che probabilmente, il ragazzo, stava cercando di valutare se fosse un avversario poco pericoloso. Quanti anni poteva avere, diciotto? Diciannove, forse? Aveva l'aria di chi era fresco di diploma. Dallo sguardo che il gelataio ricevette in risposta al suo esame silenzioso e dalla cessazione di quel ridicolo studiarsi, neanche fossero due animali, Blaise dedusse che aveva capito di non doverlo provocare scioccamente. Infondo non era malaccio, con quei capelli lunghetti un po' arruffati e gli occhi nocciola. Gli sarebbe dispiaciuto un po' dover usare le maniere forti.

"Sì, sono io"

"Oh no, che peccato! Blaise le aveva anche comprato dei fiori, sai..."

Maggie non sapeva cosa rispondere ed era in evidente difficoltà. C'è da dire che lo sguardo del bambino, così... strano, era in parte la causa di quella difficoltà. Ben corrugò la fronte e sfoggiò un'espressione che al Serpeverde non piacque affatto. Ah, l'amore... nonostante il gelataio aveva ben compreso di trovarsi davanti una persona poco incline alle scempiaggini, il suo legame con la cara, dolce, maledettamente lentigginosa Maggie, lo forgiava del coraggio di sfidarlo nonostante i suoi timori. Che processo affascinante. Blaise si strinse appena nelle spalle, mostrando una faccia da schiaffi tale che sarebbe stata in grado di innervosire anche Ruf. Non intendeva prendere quella situazione sul serio e magari, mantenendo un profilo basso, la questione si sarebbe conclusa in fretta e senza nessun morto.

"Suppongo che staranno bene anche sul tavolo del mio soggiorno"

"Però ti sarebbero piaciuti di più nella camera di Maggie, avevi scelto il colore in modo tale che il mazzo fosse anche in tinta con le pareti della sua stanza..."

Blaise indurì la linea della mascella. Mathias stava esagerando perché le sue parole avrebbero davvero potuto causare dei seri problemi. Gli lanciò un'occhiata di avvertimento ed il bambino, per tutta risposta, leccò il gelato con l'espressione leziosa di un gatto sdraiato sotto l'ombra di un albero in piena estate. Lo stava maledettamente provocando a contraddire ciò che aveva detto. Era davvero disposto a fare il suo gioco solo per impedirgli di raccontare maldicenze sul suo conto a quegli imbecilli del Ministero? Cosa gli assicurava che dopo averlo umiliato così non avrebbe comunque infranto il loro accordo? Non c'era nulla di firmato.

"Hai seguito Maggie sin sotto casa sua?"

Ben era diventato rigido ed in fondo allo sguardo, fu facile notare l'irritazione destata dal dubbio piantato dalle parole di Mathias. Aprì e chiuse le mani lentamente, più volte, rimanendo immobile come fosse stato colpito da un Pietrificus. Maggie, divenuta ormai cinerea sul volto dai lineamenti morbidi e gentili, altalenava gli occhi azzurri dal proprio ragazzo a Blaise. Si azzardò ad allungare una mano verso Ben, nel chiaro tentativo di indurlo a lasciar perdere, ma lui con un gesto del braccio la scostò bruscamente. Ah, il giovane aveva un carattere irrequieto allora. Blaise sostenne lo sguardo perforante del gelataio, ma non rispose alla sua domanda. Sapeva che qualsiasi cosa avesse detto, l'avrebbe semplicemente fatto infuriare ancora di più. Inoltre, adesso che ci pensava, lui non poteva neanche permettersi di-

"Impedimenta!"

"Protego!"

"Everte statim!"

"Protego, Expelliarmus!"

"Rictusempra!"

"Protego!"

"Vigliacco! Reducto!"

"Stupeficium!"

Il corpo di Ben fece un volo tremendo ed andò a sbattere contro la parete alle sue spalle, scivolando poi a terra, inerme. Maggie strozzò il principio di un urlo nella propria gola e con gli occhi azzurri sgranati, corse fino al giovane, chinandosi accanto a lui. Blaise, il respiro accelerato, non disse una parola. Strinse maggiormente la propria bacchetta nel pugno, ma il suo cervello si rifiutò di fermarsi un attimo. Era nei guai, nei guai più neri ed assoluti. Mathias accanto a lui, aveva smesso di leccare il gelato e si era fatto improvvisamente serio e silenzioso. Blaise inumidì le labbra con la punta della lingua ed osservò Maggie cercare di far rinvenire il suo ragazzo. Merda. Inizialmente aveva provato soltanto a difendersi, senza usare altri incantesimi ma poi, al sentirsi dare del vigliacco non ci aveva visto più e la prima parola che era riuscito a vomitare, era anche quella che l'aveva appena fregato. Puntuale come un orologio svizzero, udì provenire da una delle finestre chiuse un picchiettio sordo ed irritante, simile ad un chiodo che ti viene inserito nel cervello. Prima ancora di voltarsi e lasciare la via libera al barbagianni appena arrivato, aveva già compreso di cosa si trattava. Con un incantesimo silenzioso fece aprire le ante della finestra e l'animale, svolazzando rumorosamente, lasciò cadere tra le mani del francese una busta sigillata con il timbro del Ministero. Senza aspettare ricompense o risposte, il barbagianni abbandonò il negozio e subito dopo, fu come non fosse mai stato lì. Blaise inspirò lentamente, in silenzio, stringendo la busta in un pugno e la bacchetta nell'altro. Non ci fu bisogno di ordinare a Mathias di seguirlo, quando abbandonò il negozio in religioso silenzio, perché il bambino non gli staccò per un attimo gli occhi di dosso. Buttò il gelato in un secchio sulla via di Diagon Alley e tornò a casa con il suo tutore.

"Blaise?"

Morgana, con atteggiamento discreto, si inserì nella cornice della ninfa, appesa sulla parete opposta a quella dello specchio. Fu proprio attraverso il riflesso del vetro, che il ragazzo osservò la Strega con un'espressione cupa e greve. Lui stesso, sembrava emanare una certa aurea di pericolosità che indusse Morgana ad accostarsi alla ninfa, come se la sua sola vicinanza le infondesse un certo coraggio. Non parlò, ma con lo sguardo la invitò a continuare. Non sembrava avere molta voglia di essere disturbato.

"Tua madre è arrivata, ti aspetta in salotto..."

Schiarendosi appena la gola, restò immobile qualche secondo, socchiudendo le labbra come dovesse aggiungere qualcos'altro; ci mise solo pochi secondi a ripensarci ed abbassando lo sguardo, con un tocco gentile sulla spalla della ninfa abbandonò il quadro, probabilmente diretta alla sua postazione. A Morgana toccava sempre il lavoro sporco. Ogni volta che Blaise non era di buon umore e c'era qualche cosa di importante da comunicargli, gli altri personaggi inviavano sempre lei in avan scoperta. Ma era la prima ad essere schiacciata malamente contro qualche cornice se c'era bisogno di spiare od origliare. Il Serpeverde adocchiò la ninfa, che provò ad abbozzare un sorriso non molto convinto; spostò in seguito gli occhi nero petrolio sullo specchio ed osservò il proprio volto. Nonostante la pelle scura, due occhiaie macchiavano il colore perfetto dell'epidermide. Gli occhi dal taglio allungato erano un po' gonfi a causa delle borse e rossi per la stanchezza. Da molte notti non riusciva a dormire, colpa di pensieri troppo rumorosi. Passò una mano sulla faccia, stropicciando le palpebre e si staccò dal lavabo, richiudendo l'acqua.

"Tesoro, perdonami se non sono potuta venire prima, ma ho avuto delle cose che- Blaise?"

Non aveva fatto in tempo a mettere piede in salotto che con voce chiocciante, sua madre aveva immediatamente preso parola. Ma qualcosa, sul volto del figlio, doveva averla distolta velocemente dalle giustificazioni che si era preparata. Il Principe di Galles qualche settimana prima le aveva riferito per filo e per segno la discussione che c'era stata tra Blaise e Mathias, quella riguardo il loro pseudo accordo. Il ragazzo si chiese distrattamente come mai non si era domandato il perché della mancanza di una visita immediata da parte di sua madre. Decise che aveva troppe cose a cui pensare, troppi problemi da risolvere ed impicci da sbrogliare, per porsi anche un quesito del genere.

"Mamma. Come stai?"

Splendidamente, visto il suo aspetto impeccabile, come sempre. Bella, come sempre. Un tailleur blu notte le fasciava le forme sinuose del corpo scuro. La camicetta di seta bianca dava quel tocco di classe ed eleganza mai eccessiva. La natura aggressiva della donna, era sottolineata però dalle decolleté zebrate. Le strisce scure, invece che nere, erano blu come il tailleur. Constance corrugò lievemente la fronte e si avvicinò di qualche passo a suo figlio, permettendo alla propria mano di sfiorarne la guancia; il rumore dei tacchi delle scarpe erano attutiti dalla soffice moquette color panna.

"Cos'è accaduto?"

Dritta al punto come sempre. Del resto, Blaise doveva pur aver preso da qualcuno. Era contento di essere uguale più a sua madre che a suo padre. Non sapeva neanche dov'era. Da quando aveva tradito la madre per un'altra, il francese non l'aveva più visto né sentito ed anzi, aveva volontariamente acquisito il cognome di Constance in segno di rifiuto totale della figura paterna. Blaise socchiuse le palpebre senza battere ciglio ed osservò il volto della madre con fare taciturno. Constance temeva le sfuriate del figlio, ma temeva ancora di più quando invece non le faceva. Con espressione apprensiva, la donna lasciò cadere la mano dalla guancia di Blaise e permise alle braccia di accarezzarle i fianchi, semplicemente attendendo che il figlio capisse da solo da che punto iniziare. Insistere o mettergli fretta era una pessima idea. Di certo però, quell'atteggiamento stranamente quieto ed allo stesso tempo inquieto, le lasciava intendere che qualcosa di grave era accaduto. Possibile che dipendesse solo dalla discussione che lui e Mathias avevano sostenuto? Mathias...

"Dov'è il bambino?"

Gli occhi di Blaise sfuggirono allo sguardo penetrante della donna per dirigersi verso un punto indefinito alla sua destra.

"Non lo so"

"Prego?"

"Non lo so, mamma! Dannazione, non lo so!"

Constance sfarfallò le ciglia, decisamente interdetta. Blaise aveva iniziato con un tono basso, sino a pronunciare le ultime parole con voce alta e decisamente frustrata. Nervosamente, il ragazzo si passò una mano in mezzo ai capelli e, alla stregua di un leone selvaggio rinchiuso in una gabbia, iniziò a marciare avanti ed indietro per il soggiorno, con gli occhi puntati a terra e le mani piantate sui fianchi. Era un completo fascio di nervi e le rughe sulla fronte denotavano il suo stato d'animo. Constance si mosse con cautela sino a raggiungere il tavolo di cristallo. Abbandonò con gli occhi la figura del figlio solo per adocchiare la lettera spiegazzata ed aperta, appoggiata sulla superficie immacolata e trasparente del tavolo.

Gentile Sig. Zabini,

abbiamo avuto notizia che a Diagon Alley, questa mattina, alle dieci e trentasette minuti, è stato da Lei praticato, o da chi faceva le veci della Sua bacchetta, un incantesimo di offesa. Come Lei sa, a seguito delle restrizioni che Le sono state imposte dal Tribunale del Wizengamot durante l'udienza datata 14 giugno 1999, non Le è permesso compiere determinati incantesimi, in appello al Decreto per la Ragionevole Restrizione delle Arti Magiche per i Pregiudicati, 1665, Comma D. La informiamo inoltre che è invitato a presentarsi negli uffici del Ministero in occasione della visita mensile ufficiale in merito alla custodia affidatale di Ramos Mathias Alan, nella giornata di domani pomeriggio. Coglieremo l'occasione per valutare il suo recente utilizzo della magia.

Buona giornata!

Cordialmente,

Mafalda Hopkins

Ufficio per l'uso improprio delle Arti Magiche

Ministero della Magia

"Blaise, smettila di scavare nel pavimento e dimmi cos'è accaduto"

"Se ne è andato"

"Che vuol dire se n'è andato?!"

"Ha preso l'ascensore e se ne è andato mamma, ecco che vuol dire!"

"E tu l'hai lasciato fare?"

"Certo che l'ho lasciato fare, di chi credi sia il merito di quella convocazione?"

"Stai dicendo che ti ha costretto ad utilizzare la magia?"

"Mi ha messo nella condizione di doverlo fare!"

"Blaise, maledizione, stiamo parlando di un bambino di otto anni"
"Quello non è un ragazzino, è un Mostro! Tu non l'hai sentito parlare, non hai visto che cosa è capace di macchinare!"

"Sei fuori di te, cerca di controllarti, stai vaneggiando"

"No mamma non sto vaneggiando affatto e francamente ne ho piene le tasche di dover stare attento a quello che dico, a quello che faccio, a chi frequento e anche ai ragazzini!"

"Non è un bambino qualunque, rappresenta la chiave per riottenere la tua credibilità!"

"Al diavolo la credibilità, non ho intenzione di passare un minuto di più a farmi umiliare da un ragazzino di otto anni! Il Ministero ha già abbastanza controllo di per sé sulla mia vita, ma chi ho ucciso per meritarmi di cadere così in basso? A questo punto tanto vale meritarmela sul serio una pena per Azkaban"

"Non parli sul serio!"

"Mi ci avvicino molto in realtà. Sono giorni che non dormo, perché a causa di quel maledetto accordo -mio Dio, sto parlando di un accordo con un bambino, lo vedi come sono caduto in basso?- sono costretto ad assecondare i capricci e le sevizie di un ragazzino che come sport principale ha scelto quello di cercare di dimostrarmi la superiorità della sua posizione! Il Ministero mi pressa perché non posso fare incantesimi, il Ministero mi pressa perché da quando quel Mostro vive con me non ho avuto più molto tempo per portarmi avanti con le pozioni, il Ministero mi pressa per assicurarsi che il bambino venga trattato nel migliore dei modi, il Ministero mi pressa perché vuole che io fallisca!"

"Ed a quanto vedo tu gli stai rendendo le cose molto semplici"

"Dannazione, no! Ci ho provato, ci ho provato per davvero, altrimenti non avrei mai accettato di scendere a compromessi con lui, per la miseria! Non avrebbe potuto semplicemente, che so, morire in quel maledetto agguato, proprio come i genitori? No, troppo semplice, certo!"

"E' questo quello che gli hai detto per indurlo ad andarsene via così?"

"Ho detto quello che penso e non mi importa di che fine abbia fatto, troverò altri modi per riacquistare uno straccio di credibilità"

"Blaise"

"Da quando se n'è andato ho pensato a cosa poter raccontare al Ministero. Non credo che ne uscirò completamente pulito, ma tant'è, schifo per lo schifo, sarà una macchia in più da cancellare"

"Blaise"

"Domani pomeriggio mi presenterò senza il bambino. Dirò chiaro e tondo che non ne voglio più sapere niente"

"BLAISE!"

Il ragazzo si immobilizzò in mezzo al salotto, puntando gli occhi neri, vacui e nervosi, sul volto della madre.

"Domani tu ti presenterai al Ministero con il bambino. Vallo a cercare"

Zabini restò fermo al suo posto, in silenzio, senza muovere il minimo muscolo, come fosse caduto in una specie di trance.

"Blaise. Vallo a cercare adesso"

NOTE DELL'AUTORE: ah! Ve l'avevo detto che Babbo Natale vi avrebbe portato un capitolo in più, questa settimana! Non siate miscredenti :D buon Natale e buon Santo Stefano! Grazie ad Arianna che mi beta questo mondo e pure l'altro, grazie a chi legge, chi aggiunge la storia alle seguite/preferite/ricordate e chi recensisce/ha recensito/recensirà! Sono piena di gioia e amore, sarà il Natale? Comunque, per chi nei precedenti capitoli si fosse perso l'immagine che ho io di Mathias, la ripropongo: http://img.poptower.com/pic-60650/mason-cook.jpg?d=600 (Mason Cook). Direi che ha una faccia abbastanza da stronzetto, no? Tornando tuttavia a spendere un attimo due paroline su Mathias... mi rendo conto, che un bambino di otto anni, semplicemente, NON PUO' essere così. Non esiste, né in cielo né in terra. Ma dovete anche cercare di capire che è in una situazione piuttosto delicata... più avanti nella storia, spiegherò perché ho voluto caratterizzarlo in maniera così marcata. Se lo dicessi adesso potrebbe apparire incomprensibile. A venerdì!

SETTIMO CAPITOLO

No one knows what it’s like

To be the bad man

To be the sad man

Behind blue eyes

No one knows what it’s like

To be hates

To be fated

To telling only lies

(The Who, Behind Blue Eyes)

 “Brutta storia, amico mio”

Draco versò dell’altro vino rosso nel calice di Blaise, in quello che era il fantasma di un maniero un tempo davvero molto prezioso. Osservò i vestiti umidi dell’altro ragazzo, semi sdraiato su una poltrona accanto al camino acceso. Cercò di incontrarne lo sguardo, ma Blaise fissava il soffitto come fosse stato una marionetta senza volontà né anima.

“So che probabilmente a voi gay questi commenti creano dei traumi irreversibili, ma te lo devo dire. Hai una faccia di merda”

In quel momento, gli occhi neri del francese incontrarono quelli grigi dell’inglese; il riverbero delle fiamme in quei mari scuri, donava allo sguardo una luce un po’ folle. Con un respiro molto profondo, di chi cerca un controllo che riesca a far mantenere un minimo di sanità mentale, Blaise ingollò il vino come fosse stato la sua ultima ancora di salvezza; o come l’ultimo desiderio di un condannato. Draco si sedette sul divano posto vicino alla poltrona, puntando gli occhi verso le fiamme del camino, con espressione assorta. Aveva i capelli molto corti, di un biondo praticamente assurdo. E, come sul volto di Blaise, qualche ruga di troppo deturpava quella bellezza un po’ malata. Quei segni erano la memoria perenne di ciò che avevano passato e di ciò che avevano deciso di passare. Blaise si era catapultato a casa sua alle quattro e mezza del mattino, bagnato fradicio a causa della pioggia e con un aspetto così spettrale da essere riuscito a far spuntare un’altra ruga sul volto del giovane Malfoy. Tra un bicchiere di vino e l’altro, gli aveva raccontato quello che era successo, di come il Ministero aveva cercato di metterlo alle strette e di come quel bambino, a sua volta, era riuscito a farlo. Draco aveva ovviamente stentato a credere alle sue orecchie perché se c’era qualcosa che poteva dire di sapere con certezza su Blaise – e lui, per la miseria, lo conosceva veramente bene – era l’impossibilità di sconvolgere o sorprendere quel finocchio europeo.

“Non pensavo che l’avrei mai detto Blaise, ma... questo giro credo che abbia ragione tua madre” tentò, con un tono di voce un po’ zoppicante.

Proprio come aveva previsto, l’amico gli riserbò uno sguardo che sarebbe stato in grado di uccidere anche una cosa inanimata.

“Senti, usa la tua cazzo di ragionevolezza. Lo fai sempre, non puoi evitarmela quando davvero serve! Voglio dire, guardati intorno!” esclamò ed allargò appena le braccia, inglobando nella sua frase l’aspetto fatiscente del salone; una fatiscenza che si riverberava in tutte le stanze della casa.

“Blaise, in qualità di merda quale sono, ho lasciato Pansy per mettermi con Astoria. Sposandola in futuro, potrò permettermi di tornare a fare una vita da signore. Io amavo Pansy, ma amavo ancora di più la bambagia in cui sono sempre vissuto. Andiamo, amico. Noi non siamo nati per questo, non lo siamo affatto. Io ho scelto un matrimonio di convenienza, ho ferito la donna che amo ancora ed ho scelto una vita di costrizione. Perché sono un viziato del cazzo e mi metto sempre al primo posto. Mi sono comportato come un figlio di puttana. Tu, maledizione... tu che hai la possibilità di non fare la fine che ho fatto io, di non fare le scelte che ho fatto io, di cavartela con qualcosa di più pulito e dignitoso... dico, davvero ci stai rinunciando?” concluse, la fronte corrugata, la vestaglia di seconda mano aperta, sotto la quale Blaise poté intravede un pigiama grigio, anche quello di seconda mano. Da quanto tempo Draco indossava cose del genere? Malfoy si era sempre sentito e comportato da Lord. Mai, in tutta la sua vita, c’era stato un attimo in cui aveva pensato che gli esseri umani fossero tutti uguali. La sua scala gerarchica era molto chiara, al riguardo. Prima venivano le famiglie ricche e purosangue. Poi venivano le famiglie purosangue. Poi... no, la scala gerarchica si fermava lì. Per il resto del mondo sarebbe potuta sembrare una sciocchezza, ma Blaise era perfettamente conscio del fatto che a Draco, condurre una vita del genere, doveva gravare in maniera spaventosa. Abbassò gli occhi sul proprio bicchiere vuoto, rigirandoselo pensierosamente tra le mani. Percepiva lo sguardo del biondo sul suo volto ed all’improvviso, gli venne da ridere. Anni dopo si sarebbe reso conto del perché, ma in quel momento non avrebbe saputo dirlo. Semplicemente, rise; le labbra tese, la voce calda e le spalle scosse ad intervalli. Draco lo osservò, inarcando le sopracciglia, ma anche le sue labbra erano arricciate in un principio di risata. E che altro c’era da fare, se non quello?

“E’ da mezzanotte che lo cerco, non so più dove guardare” confessò Blaise, una volta calmato quel disperato momento di ilarità. Sentiva che poteva ancora riprendere in mano le redini della sua vita, perché forse Draco stava messo anche peggio di lui.

Proprio in quel momento, un picchiettare contro le vetrate alte del salone, attirò l’attenzione di entrambi. Draco corrugò la fronte, osservando il folto barbagianni con aria interrogativa.

“Non lo conosco” commentò, alzandosi e dirigendosi verso la finestra per permettere al volatile di entrare. Era diventato raro ricevere posta da quelle parti e quando succedeva, proveniva sempre da quelle tre o quattro persone abituali.

“Sarà il Ministero che vorrà mettermi sotto inchiesta perché mi sono permesso di ridere nonostante tutti i loro sforzi di indurmi al suicidio spontaneo”

Lo humour di Blaise certe volte rasentava davvero il cinismo più osceno e scioccante, ma Draco, che ne era un buon stimatore, si ritrovò a ridacchiare sinceramente divertito dalle sue parole. Il barbagianni una volta entrato, invece che lasciar cadere la lettera ai piedi del padrone di casa, planò elegantemente verso Blaise. Si appollaiò sul bracciolo della poltrona e tese la zampetta, in attesa che il francese prendesse la lettera. I due Serpeverde si scambiarono uno sguardo interrogativo. Anche Blaise non era in cima alla lista delle persone cui qualcuno avrebbe mai voluto scrivere. Poi, un’idea gli balenò per la testa.

“Forse è lui!” esclamò, sciogliendo quindi la pergamena dalla zampa del volatile con dita nervose. Allisciò il pezzo di carta e gli occhi scorsero velocemente quelle poche parole vergate con inchiostro bordeaux. Corrugando la fronte, alzò lo sguardo, puntandolo verso Draco che nel frattempo gli si era avvicinato. Dalla finestra ancora aperta entrava un’aria gelida che neanche il grande camino, era in grado di contrastare. Il barbagianni, senza neanche aspettare un cenno, si alzò in volo dal bracciolo della poltrona, sparendo dalla finestra in un fruscio di ali e piume. Blaise allungò la pergamena verso Draco, affinché la potesse leggere, cosa che il biondo non si fece ripetere due volte.

Ciao Zabini,

sono Neville! Cioè, Neville Paciock! Non so quanti Neville conosci ma ho preferito specificare.

Bè comunque, volevo solo dirti che Mathias è qui. Da me. A casa mia.

Quindi bè, ecco, ho pensato che forse ti avrebbe fatto piacere saperlo.

Così magari lo vieni a recuperare.

Visto che domani, cioè oggi, avete la visita al Ministero.

Ma non è che lo so perché mi sono impicciato.

Cioè, tutti lo sanno al Ministero.

Ecco, è tutto.

Ah, no!

Se giri il foglio c’è l’indirizzo di casa mia.

A presto (?)

Neville. Neville Paciock.

“Perché pare ritardato anche quando scrive?”

Blaise rise di nuovo e strappando la pergamena dalle mani di Draco, si alzò in piedi. Ora sapeva dove andare.

OTTAVO CAPITOLO

Where do we go from here?

Where do we go from here?

I threw some rocks up at your window

I broke some rocks right through your window

(Imagine Dragons, Rocks)

La casa di Neville Paciock era un edificio discreto, situato nella periferia di Londra, zona 4 circa. In termini babbani voleva dire un'ora e anche più dal centro, in macchina. Ma in termini magici corrispondeva allo schiocco di una materializzazione. Quello ancora poteva farlo, stranamente. Osservò come tutte le case in quel quartiere si assomigliassero molto. Erano piccole villette che si dislocavano su due piani e dati i comignoli, parevano proprio essere comprensive di camino. Il comignolo di Neville emanava fumo, segno che in casa il camino era acceso; e se il camino era acceso, qualcuno era sveglio. A meno che non si fosse trattato di persone irresponsabili o soggette a qualche deficit mentale... nel caso di Paciock, tutte le possibili soluzioni erano potenzialmente reali. Rimase fermo davanti il numero 23, osservando il vialetto di cemento che l'avrebbe condotto fino alla porta. Il giardino era ben curato e qualche strana pianta decorava le fiancate della casa, sicuramente roba tutt'altro che babbana ma passabile per tale. Il cielo si era fatto di una tonalità più chiara, oramai alle cinque e un quarto del mattino circa, l'alba era più che vicina. I passi di Blaise vennero accompagnati dal quiete silenzio di un quartiere che dorme, quando lo condussero dritto di fronte la casa di Neville. Preferì bussare, perché il suono del campanello avrebbe stonato in mezzo a tutta quella tranquillità (o apparente tale che fosse). Nel giro di qualche secondo, dei passi un po' impacciati precedettero l'arrivo di Neville dall'altro lato della porta; armeggiò con il chiavistello, prima di liberare l'uscio e far spuntare fuori il suo naso lentigginoso. Gli occhi castani del Grifondoro, incontrarono subito il volto di Blaise. Sfarfallò le ciglia un paio di volte, sembrando vagamente sorpreso dal ritrovarselo lì, sulla soglia di casa.

"Sei venuto" commentò e dal tono di voce, Blaise ebbe l'impressione che fosse sveglio da molto tempo; si chiese per la prima volta da quanto tempo Mathias fosse lì.

"Ovviamente. Mi fai entrare o dobbiamo discuterne immersi in una temperatura di 2 gradi circa?" domandò con aria sarcastica, alzando un sopracciglio in segno di ulteriore ironia.

Come colto in pieno errore, imbarazzato Neville si fece da parte, invitando silenziosamente il Serpeverde ad entrare. Subito, il calore della casa investì Blaise come una carezza morbida, dandogli un senso di benessere che migliorò il suo umore di mezza tacca. L'aspetto di uno straccio, quello sì che avrebbe richiesto un po’ più di tempo prima di potersene liberare. I pavimenti erano in legno chiaro e la mobilia era un'accozzaglia di stili tra vecchio e moderno che fece quasi sanguinare gli occhi di Blaise. Da qualsiasi fessura, cassetto o mensola sbucavano cianfrusaglie di ogni genere, fogli di carta, libri, appunti, scatole di varie dimensioni e colori, piante... sembrava essere in un laboratorio dove era appena esplosa una bomba. Almeno il pavimento era sgombro, ma sulle pareti non c'era spazio per appendere anche un quadro. Blaise rimpianse internamente la comodità e l'ambiente spartano della propria abitazione, priva di qualsiasi gingillo. L'aria era satura dell'odore di torta di mele e di prodotti per la cura delle piante, una sorta di medicinale biologico. Arricciò la punta del naso, mentre Neville chiuse la porta in faccia al gelo del mattino. Percorso il breve corridoio, Blaise si ritrovò di fronte ad una scalinata.; alla sua destra c'era l'entrata verso il salotto, alla sua sinistra quella verso la cucina, dove la luce era accesa. Ma il bagliore del fuoco proveniva dal salone.

"Vieni, stiamo di qua" anticipò Neville, conducendolo verso la cucina. Le stoviglie utilizzate per la cena erano appoggiate sul ripiano della cucina, in attesa di essere solo asciugate; Blaise notò che erano ancora bagnate, quindi dovevano essere state lavate poco prima del suo arrivo. Le esaminò velocemente ed il cervello registrò due piatti e due forchette. Mentre slacciava il cappotto pesante, impedì ad una vena sulla tempia di scoppiargli fragorosamente. Lui stava andando in giro come un matto da mezzanotte... e quel piccolo figlio di... No Blaise, la violenza porta solo altra violenza. Stava di fatto però che Mathias era lì addirittura dall'ora di cena. Oh, quanto avrebbe voluto, quella piccola e simpatica vena, saltare per aria ed imbrattare quella bella cucina. Neville dovette percepire una certa tensione provenire dal Serpeverde, tant'è che si diresse verso la credenza e tirò fuori il bollitore.

"Faccio un po' di tè" commentò, con tono di voce vagamente titubante.

Se il Grifondoro stava cercando di temporeggiare, Blaise glielo avrebbe permesso. Perché, francamente, anche lui aveva bisogno di tempo. Tempo per cercare di ideare una nuova strategia su come approcciarsi nei confronti del bambino, su come risolvere quella situazione, su come porsi durante la visita di controllo al Ministero e su quale diavolo di scusa raccontare per aver utilizzato un incantesimo di offesa contro un cazzo di gelataio un po' troppo allegro.

Appoggiò il cappotto sulla spalliera della sedia e senza neanche chiedere il permesso, prese posto al tavolo, togliendosi anche i guanti, ma lasciando la sciarpa. Non voleva dare l'idea di volersi trattenere lì più di quanto non fosse necessario ed anzi, la prospettiva della dura giornata che lo attendeva non faceva altro che acuire la sua voglia di risolvere in fretta quella faccenda. Con un incantesimo Neville accese il fuoco della macchina del gas, lasciando scaldare l'acqua in maniera del tutto naturale. Si voltò verso Blaise, notando che questi stava fissando il suo pigiama bordeaux con righine gialle. Nuovamente, cadde in uno stato di imbarazzo abbastanza soddisfacente per il francese, ma a dispetto del periodo scolastico, seppe mantenere un controllo ineccepibile. Aveva imparato a fare finta di niente e la cosa gli riusciva anche piuttosto bene. Si sedette davanti al Serpeverde e, dopo aver stabilito un contatto visivo con lui, la questione venne aperta senza mezzi termini.

"Dov'è lui?"

"E' sul divano, si è addormentato circa dieci minuti fa"

"Come fa ad essere qui?"

"Aveva un mio biglietto da visita, deve averlo preso quella volta al Ministero"

"L'avevo visto rovistare tra le tue cose"

"Infatti. Sopra il biglietto c'è ovviamente il mio indirizzo, dato che è qui dove lavoro. Essendo ancora studente non posso avere un laboratorio mio"

"Come avrebbe fatto ad arrivare sino a qui?"

"A quanto dice, con i mezzi pubblici. Non so dove abbia potuto prendere i soldi"

"La tua arguzia cosa ti suggerisce?"

Neville rimase brevemente in silenzio, rendendosi conto della banalità di quell'osservazione.

"Mi ha detto che non andate molto d'accordo"

"In effetti ne dice tante, di cose. La maggior parte sono fesserie"

"Mi sembra un bambino piuttosto intelligente, non credo che-"

"Oh, è piuttosto intelligente, te lo posso assicurare. Proprio per questo può raccontare bugie maledettamente credibili"

"Quindi non è vero che gli hai detto che sarebbe dovuto morire anche lui durante l'attacco di un mese fa?"

"Questa non è una cosa che ti riguarda"

"Ha iniziato a riguardare anche me dal momento in cui ho aperto la porta e me lo sono ritrovato davanti bagnato fradicio e con un pacchetto di M&M's nello zaino come cena"

"Mi sembra tu la stia rendendo più tragica di quel che è"

"Dimmelo tu quanto è tragica allora"

"Se ho dei doveri nei riguardi di qualcuno, grazie a Dio non sei tu Paciock"

"Zabini guardami in faccia, non sono il ministero, voglio solo cercare di aiutarti"

"Non ho mai guardato da nessun'altra parte e ti assicuro che non vedo ragioni per le quali dovrei coinvolgerti"

"Perché la situazione ti è chiaramente sfuggita di mano. Anzi ti dirò di più: non l'hai mai avuta sotto controllo"

Blaise indurì la mascella e perforò il volto di Neville con uno sguardo che avrebbe potuto uccidere. La consapevolezza personale era un conto, ma sentirselo sbattere così in faccia... era un altro. Già da tempo era sceso a patti con se stesso e, sì, aveva dovuto ammettere che gli errori c'erano stati. Fin dall'inizio. Se si trovava in quella situazione, probabilmente era anche colpa sua. Ma nessuno, nessuno doveva prendersi la libertà di dire cosa stesse facendo bene e cosa male. Neanche Constance. Neville non fu in grado di sostenere quello sguardo perforante a lungo e, qualche secondo dopo, abbassò il suo sulla superficie del tavolo, incrociando le dita delle mani. Sapeva di aver affermato qualcosa di molto forte, trattandosi poi di un tipo come Zabini. Ma dato che continuava insistentemente a rifiutare la mano che gli veniva tesa, il Grifondoro aveva deciso di adottare una tattica più brusca. Aveva già pensato all'eventualità di essere lentamente tagliuzzato e poi dato in pasto ai coccodrilli che sicuramente Zabini allevava come animali domestici, ma per Mathias aveva deciso di rischiare. La situazione di quel bambino lo toccava da vicino. Anche lui era cresciuto senza genitori, non li aveva praticamente mai avuti. Però c'era stata sua nonna, la sua fantastica, determinata nonna, senza la quale probabilmente sarebbe stato perso. O forse già morto. Quindi era conscio anche dell'importanza di avere accanto a sé qualcuno che fosse pronto a sostenerti, a proteggerti e spronarti, anche se sua nonna lo faceva un po' a modo suo. E se il destino aveva deciso che Blaise doveva essere quella persona per Mathias, Neville avrebbe cercato di fare tutto quello che era in suo potere, per rendere la cosa più facile. Lo faceva per Mathias, perché nessun bambino dovrebbe restare solo. Sempre.

"Posso darti una mano con Mathias"

"E come intenderesti fare?"

"Fai pure l'ironico, ma ci so fare più di te con i bambini"

"Non ne dubito, la mentalità è simile"

"Perché devi sempre offendermi?"

"Chiamasi obiettività, Paciock"

"No, chiamasi superiorità"

"Vuoi dire che saresti più maturo di me? Vorresti seriamente insinuarlo?"

"Non lo sto insinuando, lo sto dicendo"

"Sei diventato arrogante, Paciock. E' l'influenza di Potter?"

"Chi è ora il bambino?"

"Non ho ben capito come vorresti graziarmi del tuo misericordioso intervento"

"Faremo una sorta di terapia"

"Pardonnez-moi?"

"Vi aiuterò a trascorrere le giornate nella maniera più giusta possibile"

"Stai scherzando"

"Davvero?"

"Vorresti fare il parassita...?"

"No, ci vedremo a pranzo, a cena e forse qualche pomeriggio, dipende dai miei impegni"

"Impegni. Numerosi, noto"

"Lavorando da casa posso gestire il mio tempo come voglio"

"Cos'era quell'inflessione vagamente pavoneggiante insita nelle tue parole?"

"Chiamasi obiettività, Zabini"

"Questo l'avevo detto io"

"Davvero? Non ricordo"

Neville sfoggiò un piccolo sorrisetto da anima pura ed innocente. Blaise si accorse in quel momento che il Paciock dei tempi della scuola era bello che andato. Si trovava davanti un giovane uomo, forse un po' imbranato, ma dalla mente abbastanza brillante da averlo portato ad essere uno degli Erbologi di maggior successo nel loro paese quando ancora doveva terminare i suoi studi. Era rimasta quella sorta di spontaneità mista ad ingenuità, ma il coraggio e la determinazione avevano forgiato quelle due caratteristiche rendendole una piacevole sfaccettatura della sua persona. Blaise si ritrovò ad osservare le lentiggini che punteggiavano il naso del Grifondoro, senza provare il consueto disgusto. Lui aveva sempre odiato le lentiggini. Rimasero qualche secondo in silenzio, interrotto solamente dal fischio del bollitore. Neville si alzò dalla sedia e spense il gas. Aprì la credenza e tirò fuori due tazze, riempiendole di acqua calda. Mise le bustine del tè all'interno delle tazze ed a tavola portò una zuccheriera, due cucchiaini e il cartone del latte. Poggiò una tazza davanti a Blaise ed una la tenne per sé. Non era il servizio migliore che avesse mai ricevuto, ma Blaise convenne che per una volta, si poteva anche fare. Del resto, lui non era come Draco. All'idea dell'amico, posto nella sua situazione, non riuscì a trattenere uno sbuffo di risata sarcastica. Neville lo osservò, mentre girava lo zucchero nel tè e corrugò la fronte con una punta di incertezza. All'interno della cucina, mano a mano che il giorno si faceva spazio nella notte, la luminosità era percettibilmente aumentata.

"La cosa non mi convince, Paciock" commentò il francese, versando un po' di latte nel tè bollente. Iniziò a girare con il cucchiaino, senza aver preso zucchero.

"Io voglio fare così"

Una voce roca, mezza insonnolita, catturò l'attenzione di entrambi. Voltandosi verso l'entrata della cucina, Blaise vide Mathias, con un pigiama decisamente troppo grande per lui, capelli asciutti e puliti, volto stanco e profonde occhiaie sotto gli occhi. I capelli arruffati gli avrebbero dato un'aria probabilmente tenera, se solo Blaise non avesse saputo che razza di mostriciattolo fosse in realtà. Corrugò leggermente la fronte ed inaspettatamente la sua testa venne invasa dalla voce di Neville. Tanto per cominciare, evitiamo di chiamarlo mostro, mostriciattolo o altri epiteti poco gradevoli, vuoi? Il Serpeverde spostò lo sguardo sull'ex compagno di scuola per coglierlo sul fatto, ma l'altro aveva tutta l'attenzione per Mathias. Gli sorrideva gentile, con quelle fossette sulle guance così boh, e lo invitava ad avvicinarsi. Blaise restò congelato sul posto. Non aveva appena pensato con la voce di Paciock. No. No, assolutamente improbabile, scientificamente impossibile, matematicamente incalcolabile. Si costrinse a guardare di nuovo il bambino, concentrandosi su di lui. Era la priorità assoluta. Mathias si era seduto accanto a Neville e guardava Blaise con espressione apertamente ostile. Non sfoggiava più quell'aria di superiorità che gli aveva sempre propinato da quando l'aveva prelevato al Ministero. Quella che aveva sul volto era l'espressione ostile di qualcuno che era stato ferito e che non aveva intenzione di dimenticare. E che avrebbe ottenuto vendetta, in un modo o nell'altro. Probabilmente la sua vendetta sarebbe stata quella di costringerlo ad una vicinanza forzata con quell'imbranato di Paciock. Pensandoci a mente fredda, in effetti, era una vendetta abbastanza crudele. Blaise lo osservò a lungo, soppesando attentamente la situazione ed i vari risvolti che questa avrebbe potuto assumere. Non aveva idea di come avrebbe affrontato la giornata e l'idea che Paciock cercasse di fare da terapista improvvisato francamente pareva ridicola.

"Bel modo di porsi" commentò Blaise, comunque pizzicato dal tono di pretesa che aveva usato il bambino.

"Non ti meriti altro" sputò l'altro, con tono di voce graffiante ed arrabbiato.

Neville poggiò una mano sulla spalla di Mathias, prendendo un sospiro leggero.

"Mathias, proviamo a chiederlo insieme. E aggiungiamoci il 'per favore', vuoi?"

Il tono gentile e calmo del Grifondoro parve avere l'effetto di un balsamo lenitivo sui nervi del bambino. Mathias gli lanciò un'occhiatina, apparentemente quasi dispiaciuta, come avesse fatto qualcosa di sbagliato. Passarono lunghi attimi di silenzio, durante i quali Mathias studiò attentamente il volto di Blaise da sotto la sua folta frangia, usandola come una sorta di difesa.

"Facciamo come dice Neville... per favore"

Blaise non poté credere alle sue orecchie. Allargò impercettibilmente gli occhi, spostando lo sguardo sul Grifondoro che lo osservava con un sorriso incoraggiante, impegnato a donare una carezza sulla testa del bambino. Cioè. No dai, parliamone. Erano giorni che si dannava per cercare di ottenere un po' di rispetto da quel coso, e Paciock arrivava tutto lindo e pinto e ci riusciva nel giro di qualche ora.

Cioè.

L'idea che forse il Grifondoro sarebbe potuto essere un buon terapista invece che un fallimento totale, si fece strada nella sua coscienza. Sì, anche Zabini aveva una coscienza, piccola piccola, ma ce l'aveva. Guardò Mathias, ma il bambino aveva lo sguardo fisso sul tavolo. Era evidente che aveva fatto quel gesto di cortesia soltanto per far piacere a Paciock. Ma l'aveva fatto e a Blaise non interessava se la natura fosse di origini sincere o meno.

"Blaise?"

La voce del padrone di casa lo riscosse dalle sue osservazioni ed il ragazzo osservò entrambi. Doveva rispondere.

"... d'accordo" sputò fuori, senza troppo entusiasmo. Del resto la situazione restava ancora critica.

L'espressione serena di Neville tuttavia, sembrava esprimere tutt'altro parere.

"Adesso che siamo tutti e tre d'accordo, cerchiamo di capire come affrontare questa giornata"

NOTE DELL’AUTORE:il capitolo DOVEVA essere relativamente corto, perché di semplice transizione. Però questa settimana è speciale, perché tra Natale e Capodanno anche io sono un poco più buona! Come già specificato nella risposta ad alcune recensioni, ho GIURATO e SPERGIURATO che dal prossimo capitolo Neville sarebbe stato talmente tanto presente che avreste iniziato ad odiarlo. D’accordo? D’accordo. E inveeece. Inizierete ad odiarlo precisamente a partire da questo capitolo. Poi non dite che non vi penso, eh! Le sorprese, con questa, sono finite per davvero. I prossimi aggiornamenti avverrano con una puntualità e rigidità mostruosa, vi avviso! Approfitto per augurarvi in anticipo buon anno nuovo e per ringraziare come sempre Arianna per il lavoro di betaggio! :D
p.s. sto cercando una beta volenterosa che si immoli per la mia piccola Merthur (Merlin). Chi volesse aiutare questa povera anima pia (che sarei io), clicchi con il ditino sulla messaggistica privata! <3

NONO CAPITOLO

Who knows what's right?
The lines keep getting thinner
My age has never made me wise
But I keep pushing on and on and on and on

(Imagine Dragons, Nothing Left To Say)

Hesperia Sludge sorrise con affabilità, mentre Blaise e Mathias prendevano diligentemente posto nel suo ufficio, seduti l’uno accanto all’altro come due bravi cittadini della comunità magica. Entrambi immersi in un completo sobrio ma elegante, entrambi mantenutisi su tonalità scure, osservavano la donna con espressione indecifrabile. Indecifrabile non per stranezza, ma per mancanza di comunicatività. Erano giunti in perfetto orario, nonostante gli imprevisti incontrati lungo il percorso, il che aveva messo Blaise di ottimo umore perché lui odiava arrivare in ritardo. Sicuramente Neville, che stava pazientemente attendendo l’esito di quel colloquio nella sala principale del Ministero, seduto sul bordo della fontana, avrebbe avuto da ridire sulla definizione di ‘ottimo umore’ se collegata ad una persona come il lui. Non ci voleva la scienza per notare che l’umore del Serpeverde era tutt’altro che ottimo, soprattutto dopo aver assimilato la consapevolezza di doversi far aiutare da qualcuno. Con estrema urgenza, tra l’altro. Nonostante fosse imbevuto e forgiato d’orgoglio, al contrario di Draco, Blaise sapeva bene quando giungeva il momento di smetterla di rendersi ridicoli, pretendendo di continuare su una linea non più praticabile solo per mere questioni di orgoglio. Difatti, aveva orgogliosamente accettato la sconfitta. La sconfitta di una battaglia, certo, ma per lui la guerra era tutt’altro che chiusa miei cari. E mentre stava seduto lì in silenzio ad analizzare il sorriso sornione di Hesperia Sludge, la sua mente si districò tra vari pensieri, nei quali era compreso lo svelare la misteriosa natura di Neville Paciock. Sicuramente Paciock e lui avevano caratteri decisamente contrastanti, come il giorno e la notte, ma cos’è che rendeva una persona più in grado di fare qualcosa rispetto ad un’altra? In ambito scolastico, è plausibile che qualcuno possa essere portato più per una materia che per un'altra. Ma Mathias non era una materia scolastica. Quindi perché Neville sembrava riuscire così bene (tra l’altro con estrema facilità), dove lui invece falliva? D’accordo, forse aveva mancato un po’ di impegno, ma il dettaglio non poteva bastare come giustificazione. Non per lui. Che Neville riuscisse a guardare la situazione con una prospettiva diversa dalla sua?

“Allora miei cari, noto con piacere la vostra puntualità” snocciolò Hesperia, stendendo le labbra fini sporcate con un rossetto arancione acceso che non si abbinava per niente con i capelli castani e crespi e gli occhietti piccoli, di un celeste acquoso. Era la classica donna che, nonostante una certa età, adorava abbigliarsi ed acconciarsi come una ragazzina, divenendo talmente appariscente da risultare volgare e potenziale oggetto di derisioni velate. Blaise tuttavia la conosceva per tutt’altra cosa: se poteva esistere su quella terra una degna rivale di Rita Skeeter, quella era sicuramente la Signora (Signorina, prego!) Sludge. Difatti si vociferava fossero migliori amiche. E dietro quel sorriso così zuccheroso che lei era solita propinare con tanta facilità a chiunque osasse rivolgerle parola o sguardo, si celava solo un’estrema, profonda ed insana voglia di sputtanarti. Gli occhietti acquosi sembravano in grado di scavare la faccia della gente, per arrivare al cervello e carpirne informazioni potenzialmente compromettenti da spargere per i corridoi del Ministero. Blaise non aveva dubbi riguardo il fatto che se tutto il Ministero davvero era a conoscenza della situazione in cui si trovava, doveva sicuramente ringraziare Hesperia. C’era anche da dire che, tra loro due, non era mai corso buon sangue perché lui non aveva mai sopportato la sua tendenza a cercare di farsi gli affari suoi. Da quando Hesperia si era resa conto che Zabini la teneva di proposito a distanza, tra loro era cominciata una specie di guerra fredda.

“Ci tenevo particolarmente a deludere le sue aspettative, Miss* Sludge”

“E’ Ms, prego”

“Oh, escludendo me, sono certo che tutto il Ministero ne sia a conoscenza”

Hesperia strinse le labbra tra loro per qualche secondo, mantenendo un invidiabile controllo. Ovviamente Blaise, con quella simpatica parlantina di cui Madre Natura (o Madre Constance) l’aveva dotato, era in grado di indispettirla ogni sacrosanta volta nel giro di qualche secondo. Inutile dire che per lui, quello sport, era quasi orgasmico. Il ragazzo incrociò le dita delle mani poggiate sul grembo e distese le labbra carnose in un sorriso molto diplomatico. Mathias, invece, si limitava a fissare il volto della donna con sguardo profondo ed intelligente: impossibile non sentirsi a disagio. Hesperia si mosse irrequieta sulla sedia, cercando una posizione più comoda, mentre gli occhi si altalenavano da una figura all’altra, prima di sostare sul bambino. Blaise sapeva esattamente cosa avrebbe cercato di fare la donna. Lanciò di sottecchi uno sguardo all’imperturbabile volto di Mathias, che non aveva ancora aperto bocca, chiedendosi se si sarebbe attenuto a ciò che avevano concordato. Inumidendo le labbra secche con la lingua, Hesperia la fece schioccare contro il palato.

“Allora Mathias, oramai è passato un mese, non è così?”

“…”

“Oh” civettò Hesperia, quando si rese conto che il bambino non avrebbe pronunciato una parola “cos’è quel faccino scuro? Non sei felice?”

L’avevano sentita la nota sadica di pseudo trionfo nella voce della Sludge, i colleghi dell’ufficio accanto? Dovevano per forza averla sentita. Chissà se anche Paciock giù nella Hall l’aveva sentita. Sicuramente sì, diamine. Mathias voltò la testa verso Blaise, piantando i suoi occhietti scuri in quelli altrettanto neri del francese. Restò a guardarlo per qualche interminabile secondo, ricambiato con una ben celata apprensione. A casa del Grifondoro i patti erano stati stipulati chiaramente ma quel bambino risultava talmente imprevedibile che Blaise, sinceramente, un volta faccia se lo aspettava più del suo giuramento a fare come gli era stato detto.

“Se i suoi genitori fossero stati uccisi un mese fa e fosse stata catapultata in un luogo che non conosce, costretta a vivere con una persona che non conosce, lei sarebbe in grado di definirsi una persona felice?”

Hesperia Sludge aprì la bocca, sì, ma non ne uscì una parola. Le guance assunsero una tonalità rosata, mentre le labbra venivano richiuse. La situazione cadde preda di un silenzio imbarazzante, durante il quale la donna si accorse di non potersi appellare all’ingenuità di un bambino qualsiasi. Anzi, mentre spostava gli occhi piccoli ed acquosi verso Blaise, il pensiero che quei due fossero simili in maniera quasi sconcertante le balenò nella testa. Appoggiò le spalle allo schienale della poltrona e schiarì la gola, prendendo tempo. Tempo per escogitare una nuova strategia ed anche per recuperare un po’ la faccia. La domanda da lei posta, diciamocelo, non era stata esattamente brillante come lei aveva pensato. Peccato rendersene conto solo dopo.

“Dunque” esordì, scandendo lentamente le parole per incrociare le mani sulla scrivania “descrivetemi questo mese di convivenza tanto per cominciare”

“Intenso” “Estasiante”

La Sludge li osservò con occhi scettici. Parlare all’unisono e per giunta con un tono di voce che dire robotico sarebbe riduttivo, non era molto incoraggiante. Blaise se ne accorse e si sforzò di sorridere. Più che altro, sfoggiò un paio di labbra tese e basta. Mathias se ne sbatté altamente delle apparenze.

“Mathias come definiresti il trattamento del signor Zabini nei tuoi riguardi, caro?”

“Accettabile”

“Definisci accettabile”

“Mangio, bevo, vado al bagno, dormo ed ho la paghetta. Le serve sapere quante volte mangio, quante volte bevo, quante volte vado al bagno, quante ore dormo ed a quanto equivale la somma della mia paghetta?”

“Arr- non credo sia necessario, caro. Uhm, dunque… ritieni che il signor Zabini possa aver avuto o abbia tuttora delle mancanze nei tuoi riguardi?”

“Sì”

Anche se se lo aspettava, Zabini avvertì il sangue congelarsi nelle vene. Rimase immobile come una statua di granito, gli occhi neri fissi sul volto rugoso di Hesperia. Sapeva bene che, se avesse voltato la testa verso Mathias, non avrebbe risposto più delle sue azioni. Al diavolo la diplomazia di Paciock, avrebbe ucciso quel Mostro! D’altro canto però, riuscì a non perdersi l’ombra di un sorriso felino farsi spazio sul volto della donna, che lei simulò abilmente con un breve colpo di tosse, ansiosa di sentire il resto.

“Non temere caro, parlane tranquillamente. Il Ministero intende tutelarti e se sarà necessario, verrai affidato ad un’altra persona”

“Non mi permette di bere alcool. Questa cosa mi disturba enormemente”

Stavolta fu il turno di Blaise dover simulare un colpo di tosse. Il sangue ricominciò a scorrere. Hesperia sfarfallò le ciglia con espressione inebetita. Avvertiva la chiara sensazione di essere appena stata sbeffeggiata da un bambino di 8 anni senza poterlo evitare. Restò con le labbra dischiuse per qualche secondo, cominciando a mostrare lievi cenni di disagio. Quell’incontro non stava andando come lei aveva immaginato.

“D’accordo, passiamo avanti. Mathias dietro la porta alle mie spalle c’è un ambulatorio dove verrai sottoposto ad una visita di controllo. Un medimago ti sta già attendendo, per favore, raggiungilo”

Il bambino, diligentemente, scivolò giù dalla sedia e senza dire una parola si diresse verso l’ambulatorio. Una volta rimasti soli, Hesperia e Blaise si guardarono con fredda cortesia.

“Cos’è successo a Diagon Alley, signor Zabini?”

“Come mai lo chiede a me e non al bambino?”

“E’ lei che ha lanciato l’incantesimo. O vorrebbe farmi credere che è stata opera del bambino?”

“Come al solito lei sottovaluta la mia intelligenza”

“Oh, allora non me lo dica, sbadatamente le è stata sottratta la bacchetta ed è stato qualcun altro ad utilizzarla al posto suo, non è così?”

“Io faccio bene a sottovalutare la sua, di intelligenza”

“Signor Zabini non è nella posizione adatta per permettersi certe spiritosaggini. In qualità di funzionario del Ministero le sto chiedendo di espormi i fatti accaduti a Diagon Alley nella giornata di ieri. Avrà sicuramente ricevuto il gufo di Mafalda”

“La Signora Hopkins, immancabile come sempre”

“E dunque?!”

“Mathias si trovava in difficoltà con un gelataio”

“Un gelataio. Lei ha aggredito un gelataio”

“No, è il gelataio che ha aggredito noi”

“Il gelataio vi ha aggrediti. Cos’è, ha iniziato a scagliarvi contro coni e coppette?”

“No, però ha provato a schiantarci”

“Lei parla al plurale”

“Non le sfugge niente”

“Non mi faccia perdere la pazienza. Il gelataio ha provato a schiantare entrambi?”

“Se non fossi intervenuto sì, ci avrebbe schiantati entrambi”

“Sa signor Zabini, lei ha la fama d’essere un bravo mentitore”

“Sa Miss Sludge, rifiutando di dare credito alle mie parole automaticamente contribuisce anche a rendere questo colloquio ancora più inutile di quanto già non sia. Ha ben due alternative. Attendere che il bambino esca dall’ambulatorio e parlare con lui, oppure convocare il gelataio e chiedergli chi è che ha attaccato briga per primo. Mi sono limitato a svolgere il mio compito di tutore, salvaguardando l’incolumità del bambino”

“Oh, immagino quanto le stia a cuore la sua incolumità. Sarà sicuramente in cima alla lista delle sue priorità”

“Vede? Non le sfugge niente”

“Oppure potrei usare la Veritaserum”

“Fortunatamente il pozionista tra noi due sono io, quindi lei probabilmente non sa che sarebbe contro la legge usufruire di tale pozione al di fuori di un serio processo presieduto dalla corte del Wizengamot”

“Sono sicura che per lei il Ministero farebbe volentieri un’eccezione”

“Oh, non ne dubito, ho sempre ricevuto un trattamento speciale dal Ministero”

Si sorrisero cordialmente, rimanendo seduti composti ai loro posti. In quel momento la porta dell’ambulatorio si aprì e ne uscì Mathias, seguito da un medimago di mezza età. Hesperia attese che entrambi facessero il giro della scrivania, per poter osservare i loro volti senza doversi girare. Non parlò, mantenendo le mani incrociate sulla scrivania si limitò ad osservare l’uomo in camice color sabbia. Le nuove divise del San Mungo, imperdibili. Il tipo stringeva tra le mani una cartellina, ma non ebbe neanche bisogno di guardarla quando iniziò a parlare prestando attenzione solo alla Sludge.

“Il ragazzo è sano come un pesce, Hesp. Tutti i valori sono esatti e non è stato soggetto all’assunzione di nessun tipo di pozione né vittima di incantesimi recenti”

Hesperia parve non apprezzare molto quella notizia. La giornata stava decisamente peggiorando e se è vero che il buon giorno si vede dal mattino, si sarebbe conclusa in maniera davvero pessima. Sospirò pesantemente, osservando il bambino con sguardo vitreo, mentre la luce della vittoria lentamente si assopiva nei suoi occhietti azzurrognoli.

“Mathias, cos’è successo a Diagon Alley?”

“Un gelataio matto ci ha aggrediti. Se non ci fosse stato Blaise probabilmente mi sarei ritrovato schiantato. E’ stata colpa mia, ho iniziato io a litigarci”

“Perché l’avresti fatto?”

“Perché mi annoiavo”

“Perché ti annoiavi…”

La donna appoggiò una mano alla fronte, massaggiandosi le tempie con due dita. Con un cenno del mento attirò l’attenzione del medimago.

“Falli uscire da qui” sentenziò, con un tono che lasciava trapelare una vaga esasperazione. Quei due sembravano essersi messi d’accordo per farla ammattire. E Mathias, poteva anche star mentendo ma lei non poteva dimostrarlo. Non era stato sottoposto ad incantesimi costrittivi, non aveva ingerito nessun tipo di pozione e se avesse provato ad usare il Veritaserum con lui, di certo sarebbe finita con il farsi arrestare. Blaise ed il bambino si alzarono e senza dire una parola, raggiunsero l’uscio dove il medimago li attendeva con la porta già aperta. Nel momento in cui varcarono la soglia, Blaise si sentì di una leggerezza sconvolgente, leggero come non si sentiva da quando Mathias era piombato nella sua vita. Udì un click alle sue spalle e si voltò, incontrando il legno scuro della porta chiusa. Decisamente più in basso, Mathias sfoderò un sogghigno degno di Draco Malfoy.

“Così impari a dirmi certe cose” sentenziò semplicemente, già avviandosi verso gli ascensori che li avrebbero riportati alla hall. Blaise non commentò e, dovette ammettere con se stesso, se l’era anche un po’ cercato quel breve momento in cui il bambino l’aveva mandato nel panico. Sì, lo ammise davvero; aveva detto delle cose incivili. Quando Neville riuscì a scorgere i loro volti tra la folla, l’espressione decisamente più distesa del francese gli fece nascere un bel sorriso sulle labbra. Blaise notò di nuovo le fossette sulle sue guance e le trovò graziose. Fortunatamente, fu il suo inconscio a pensarlo.

*Miss viene usato quando c'è una certa confidenza, mentre Ms è più formale. Blaise lo fa di proposito per provocarla.

NOTE DELL'AUTORE: Oh, finalmente è venerdì, evviva! Anche se oggi mi aspetterà il tour de force a lavoro, non potevo non aggiornare prima di avviarmi! Dunque, le cose iniziano lentamente ad assumere forma e a mettersi in un certo ordine. Credo che la parte divertente di questa storia inizierà proprio da qui. Come già detto, ci ho messo più di un anno a scrivere SUQDP a causa della mia incostanza. E mi sembra che è proprio intorno a questi capitoli, il momento in cui ho preso una pausa di qualche mese prima di ricontinuare a scriverla, quindi potreste notare una leggera variazione di stile nel metodo di scrittura. No, è inutile che ci speriate, non sarà meno introspettiva e non sarò meno logorroica nel descrivere i sentimenti dei personaggi xD ringrazio Arianna che ha betato questo capitolo, sperò farà in tempo a dare uno sguardo anche al prossimo altrimenti dovrò pubblicarlo senza averlo fatto controllare :/ ringrazio i vecchi ed i nuovi che hanno aggiunto la storia tra le seguite/ricordate/preferite e ringrazio tutti quelli che hanno recensito :D senza voi che mi date soddisfazioni, sarebbe una vita vuota e grigia y_y al prossimo venerdì! <3

p.s. sto male e ho l'influenza, qualche recensione in più potrebbe accelerare il processo della mia guarigione.

Faccio tanto per dire, eh.

Ciao.

ù_ù

DECIMO CAPITOLO

Can nobody hear me?

I’ve got a lot that’s on my mind

I cannot breathe

Can you hear it, too?

Can nobody hear me?

I’ve got a lot that’s on my mind

I cannot breathe

Can you hear it, too?

(Imagine Dragons, Hear me)

“Smettila di spingere!”

“Ssshhh abbassa la voce, Giovanna!”sibilò.

“Se c’è qualcuno che civetta troppo quella è Morgana!” una protesta sommessa.

“Come osi?! Non fate altro che invadermi quando meglio credete voi!”

“Lady Morgana, non temete, finché sarò qui nessuno sfiorerà le vostre sfumature!”

“Don Chisciotte, questa era romantica dieci anni fa, cambiate registro per l’amor di Camelot” un mormorio di assenso generale, intermezzato da alcune risate soffocate.

“Invece voi dovreste prendere esempio da lui, Sir Lancillotto”

“Da quando dividiamo la stessa tela, Ginevra, ho smesso di provare attrazione per voi” un altro giro di ilarità non troppo ben celata, le guance della Regina che si imporporavano di indignazione.

“State zitti! Non sento!”

“Ma non c’è niente da sentire!”

“Ma dov’è andato il Principe di Galles?”

Una vena sulla tempia di Blaise iniziò a pulsare. Non era mai stanco di chiedersi perché diavolo dovesse tenere quei quadri dentro casa. Non poteva comperare, ad esempio, una di quelle diavolerie babbane che si usavano per comunicare a distanza? Perché lui e sua madre dovevano per forza usare i maledetti quadri? Lui era intelligente, non ci avrebbe messo molto a capire come far funzionare un telefono! In quei pochi istanti durante i quali non volava una mosca, il ticchettio dell’orologio appeso sul muro era l’unica cosa a riempire il silenzio. A tavola, Mathias seduto davanti a lui, giocava con la forchetta pulita fingendo di infilzare la tovaglia. Il francese, invece, se ne stava seduto composto con le mani appoggiate sul grembo. Anche le sue posate erano pulite. Pure quelle dell’ospite, lo erano. Ma certo che lo erano, considerando che l’ospite non era presente. Blaise lanciò un’occhiata bieca all’orologio. Le sette. Eppure era stato molto chiaro, quella mattina. A casa sua si cenava alle sei e mezza, non un minuto di più, non un minuto di meno. La collaborazione con quell’imbecille di Paciock, iniziava già con il piede sbagliato. Blaise era un fervente adoratore della puntualità, essere in ritardo gli causava delle irritazioni cutanee non indifferenti, per il nervoso. Quando invece erano gli altri ad essere in ritardo, senza poter fare nulla per bloccarli, incantesimi oscuri di ogni genere iniziavano a corteggiare sadicamente la sua immaginazione, facendogli desiderare di poterli testare sul diretto interessato od interessata che fosse. Aveva già valutato l’ipotesi che il Grifondoro potesse essersi perso, conoscendo per fama il suo spirito di iniziativa ed adattamento, ma si rifiutava categoricamente di uscire per andarlo a cercare. Un conto era accettare una sorta di collaborazione, che aveva intenzione di concludere il più in fretta possibile, un conto era essere costretti a preoccuparsi per l’incolumità altrui. Che poi, preoccuparsi era una parola decisamente grossa. Provvedere sarebbe stato molto più appropriato. Gli occhi del francese scivolarono sulle pietanze che aveva preparato –perché, sì, è vero: la necessità fa virtù e, modestia a parte, in cucina era un maledetto genio- ed avvertì l’insana necessità di lanciarle contro la parete; quella dove erano appesi i quadri, per la precisione. Mentre era intento ad allungare un braccio per mettere in atto ciò che aveva brillantemente escogitato, l’ascensore emise un soffice suono, segnalando l’arrivo di qualcuno. Aveva avvertito il portiere dell’arrivo di Paciock ed aveva rivelato al ragazzo stesso il codice da inserire nell’ascensore per accedere al suo appartamento. Poco dopo averlo fatto, un brivido di orrore era serpeggiato lungo la sua spina dorsale; non perché aveva messo il Grifondoro in condizioni di entrare in casa sua quando voleva (tanto, essendo un mago, anche senza codice in un modo o nell’altro se davvero l’avesse voluto, ci sarebbe riuscito comunque) ma perché in mente gli tornarono le voci di corridoio che erano circolate durante il suo terzo anno scolastico. Si era raccontato che Paciock era stato in grado di perdere tutte le parole d’ordine del suo dormitorio. Blaise puntò gli occhi neri verso le porte dell’ascensore che si aprivano, augurandosi ardentemente che il ragazzo fosse diventato più attento. Un Neville accaldato, con i capelli sparati da tutte le parti e le guance arrossate dal freddo, ne inciampò fuori un po’ goffamente. Aveva il respiro un po’ accelerato di chi aveva probabilmente fatto le cose di corsa. Gli occhi castani del ragazzo adocchiarono Blaise e Mathias seduti al tavolo e sul suo volto comparve un’espressione irrimediabilmente colpevole. Mathias lo osservò, con le sopracciglia leggermente alzate dalla curiosità.

“Scusatemi sono in ritardo!” esalò, con voce un po' affannata.

“Non ce ne eravamo accorti...”

“Lo so, lo so, ma un cliente ha voluto delle cose all’ultimo momento e non ho potuto dirgli di no!”

“Eri sotto Imperio?” Blaise gli scoccò un'occhiata raggelante.

“Cos- no!”

“Allora avresti anche potuto dire che avevi un impegno”

“Non sai come diventa insistente quando gli si nega qualcosa!” replicò Neville, piccato.

“L’hai voluta tu questa cosa, Paciock, quindi vedi di farla come si deve”

Sospirando, Neville si tolse la sciarpa iniziando a slacciare il cappotto.

“Hai ragione, scusa”

Ancora oggi Blaise si rifiuta di ammettere che quello ‘scusa’ pronunciato con un tono di voce così arrendevole e soffice fu in grado di farlo sentire in colpa per essere stato così antipatico. Quando Neville finalmente si sedette a tavola, ognuno iniziò a servirsi da solo dai vassoi. Il francese aveva preparato uno stufato di agnello con le patate ed un po’ di spinaci. Una cena sobria ma soddisfacente, non intendeva far venire a Paciock strane idee e si era mantenuto su un profilo basso. Ma sapeva fare di meglio. Molto meglio. Dai quadri non volava più nemmeno una mosca, tutti troppo impegnati ad osservare la scena con tanto d’occhi. Morgana lanciò uno sguardo a Giovanna (sì, D’Arco, proprio lei) ed ella sbalordita asserì con un cenno del mento. Quella sera ci sarebbe stato molto di cui discutere. Mentre le posate tintinnavano nei piatti, il ticchettio dell’orologio accompagnava pigramente il silenzio in cui era immersa la tavolata. Mathias e Blaise mantenevano gli occhi piantati nel piatto mentre Neville, con la forchetta sollevata a mezz’aria, altalenava lo sguardo tra i due. Il Grifondoro non era abituato a tutta quella compostezza, a casa di sua nonna era cresciuto nel caos totale, caos che si era riflesso nella sua abitazione attuale. Ovunque andava, non c’era mai tutto quel silenzio. Corrugò leggermente la fronte, mordicchiando il labbro inferiore con una certa indecisione. Probabilmente sarebbe stata un’impresa più titanica di quanto avesse immaginato ma, come aveva detto poco prima Blaise, era lui ad essersi immischiato per primo ed era quindi suo dovere rimboccarsi le maniche. Anche perché, un atteggiamento collaborativo da parte del Serpeverde non se lo sarebbe aspettato neanche a pagarlo. Aveva più fiducia in Mathias, il che era tutto dire. Provò a schiarire la gola, mentre il cervello elaborò velocemente qualcosa da dire.

“E’ buono!” esclamò, con convinzione. Del resto non stava mica dicendo una bugia!

“Lo so”

“L’hai fatto tu?”

“Secondo te?” l'ironia nella voce di Blaise lo indispettì.

“Non puoi semplicemente rispondere alla domanda?”

Uno sbuffo.

“Andiamo! Non è divertente mangiare in silenzio”

“Da quando mangiare deve essere anche divertente?”

“Ma l’hai fatto tu sì o no?” insistè Neville, che oramai aveva preso la questione sul personale.

“Sì Paciock, l’ho fatto io”

“Ah, lo sospettavo!” sorrise, come avesse ottenuto una sorta di vittoria.

“E che lo chiedi a fare?”

“Del resto se te la cavi con quegli intrugli di pozioni, per forza devi cavartela anche con la cucina!”

“Non sono esattamente la stessa cosa” puntualizzò Blaise, inforchettando una patata con aria svogliata.

“Qual è il tuo piatto preferito?”

A Morgana scappò un gridolino.

“Che razza di domanda è, Paciock?” lo freddò, assottigliando le palpebre sugli occhi.

“E’ una domanda. E il tuo Mathias, qual è?”

“La pizza” rispose candidamente il bambino, disegnando con gli spinaci una faccina triste nel suo piatto.

“Ah, piace un sacco anche a me la pizza. Allora un giorno di questi la facciamo, eh!”

“Paciock, io non credo che-”

“A che gusto la vorresti, Math?” Neville ignorò impunemente la pseudo protesta di Blaise, parlando direttamente con il più piccolo della tavola.

“Con il bacon, il mais ed il formaggio!”

“Ah, mi manca il mais a casa. Ma possiamo sempre comprarlo! Domani andiamo a fare la spesa”

“No, domani noi dob-” Blaise ci riprovò, ma anche questa volta non ebbe molto successo.

“Io voglio anche il dolce” Mathias infatti lo interruppe. Sembrava davvero apprezzare l'iniziativa di Neville.

“Il dolce?”

“Sì il dolce”

“Non mi stanno ascoltando. Non mi stanno ascoltando” il Serpeverde borbottò con stizza mentre la patata infilzata veniva ora schiacciata e tramutata in una specie di purea.

“Ma certo, faremo anche il dolce. Ti piace la torta di mele?”

“Sì, mia madre la faceva spesso” commentò il bambino, con aria un po' pensierosa.

“Ah, davvero? Dubito che la mia possa essere buona come quella di tua madre ma ci possiamo sempre provare, che ne dici?” Neville cercò di non farlo cadere nel pericoloso vortice dei pensieri tristi e sfoderò uno dei suoi migliori sorrisi incoraggianti.

“Sì, ma le mele le taglio io perché mi piacciono fini”

“D’accordo, non oserei mai! E invece cosa facciamo fare a Blaise?”

Il francese si trovò due paia di occhi puntati contro e si sentì messo vagamente alle strette.

“Tu cosa vuoi fare?” gli chiese Neville con le sopracciglia leggermente alzate.

Inghiottì con una certa difficoltà, appoggiando le posate nel piatto. Restò in silenzio per lunghi secondi; Paciock lo guardava con un sorriso serafico, Mathias lo fissava senza vederlo realmente e Morgana nel quadro era preda di una crisi respiratoria.

“Non lo so”

“Non c’è problema, qualcosa troveremo sicuramente, ad esempio potresti impastare la pasta per la pizza!” concluse il Grifondoro, sventolando una mano per aria con leggerezza.

“Sta arricciando la punta del naso” esordì il bambino, che non aveva smesso di guardare Blaise con occhio valutativo.

“Tu sai cosa vuol dire quando fa così, Math?”

“Vuol dire che non gli piace”

Blaise restò di stucco, accorgendosi che aveva davvero arricciato la punta del naso inconsciamente. Gli occhi scuri del ragazzo scivolarono sul volto del bambino, osservandolo con un’espressione indecifrabile. Non sapeva come dover interpretare quell’attenzione da parte di Mathias nei suoi riguardi. Era un ottimo osservatore, questo l’aveva capito sin da subito ma non si era reso conto di poter essere un libro aperto addirittura per un bambino. La cosa non gli piacque. Diavolo, aveva di nuovo arricciato la punta del naso. Mathias e Blaise si osservarono in silenzio per lunghi secondi, come due animali che si studiano cercando di capire l’uno le intenzioni dell’altro. Di quante altre cose si era accorto quel bambino? E quante non ne aveva notate invece, lui? Senza sapere perché, si sentì in svantaggio.

“Sei sicuro Math? Mi sembra lo stia facendo un po’ troppo spesso, questa è già la terza volta!”

Il bambino stese le labbra in un sorrisino un po’ saputo, inarcando entrambe le sopracciglia scure.

“Sicurissimo”

*Merde. Il francese rese le palpebre come due fessure, senza commentare per non aggravare la sua posizione. Tentò di mantenere un’espressione distesa e di svuotare la mente.; a quanto pareva, era soggetto a mostrare quella debolezza anche quando si limitava solo a pensare qualcosa che non gradiva. Spostò lo sguardo sul suo piatto, ricominciando a mangiare con le orecchie piene delle chiacchiere di Paciock e di Mathias, che non era mai stato così loquace da quando l’aveva preso con sé dentro casa. Sarebbe stato curioso di scoprire come si sarebbe comportato il Grifondoro al posto suo, immerso nella situazione in cui lui si trovava da tempo. Sicuramente avrebbe fatto un pasticcio e tutta la calma e la serenità che ostentava lì a tavola se la sarebbe potuta solo sognare. Quando la cena giunse al termine, Neville non si trattenne molto a lungo, informandoli che aveva lasciato in sospeso un po’ di lavoro pur di non perdere la cena in loro compagnia. Si scusò molto con il francese, perché sarebbe voluto restare ad aiutarlo per mettere un po’ di ordine. Se c’era una cosa che non si poteva dire sul conto di Paciock, era che fosse un bugiardo; lui non era in grado di dire bugie, la sincerità gliela si leggeva in faccia e Blaise, semplicemente, lo seppe. Seppe che era veramente dispiaciuto. Mathias lo salutò con un abbraccio, che il Grifondoro ricambiò affettuosamente e Blaise, indeciso sul da farsi (e lui odiava sentirsi indeciso), optò per un amichevole e cordiale cenno del mento. Neville gli sorrise con serenità e sventolò giocosamente la mano prima di augurare la buona notte e sparire nell’ascensore. Mentre Blaise si apprestava a sgomberare la tavola dai resti di una buonissima cena e Mathias occupava il bagno per lavarsi prima di andare a letto, il padrone di casa avvertì un certo disagio. Mise un piatto sopra l’altro e, appoggiando le mani sulla tovaglia, restò immobile, in ascolto. Il bagno era troppo lontano, non poteva udire l’acqua del lavandino scorrere. Le finestre erano a doppio vetro, non poteva udire il rumore della vita e del traffico giù in strada. I quadri nelle cornici sembravano aver perso improvvisamente la lingua. L’orologio… l’orologio ticchettava, non si era mai fermato, ma non ricordava davvero fosse così rumoroso. Si avvicinò alla parete ed allungò le braccia per staccarlo. Premendo un pulsante, fermò le lancette e restò fermo davanti la porta, stringendolo tra le mani. Non sentiva più niente. Come un animale in gabbia, il disagio dentro di lui crebbe, salì come una marea. Arricciando la punta del naso, mise di nuovo l’orologio al suo posto, dopo averlo fatto tornare in funzione. Si avvicinò al mobile dell’ingresso e senza pensarci due volte, accese la radio magica. Le chiacchiere dei conduttori di un programma sulle mille proprietà magiche della quercia secolare iniziarono a riempire l’appartamento ed a quel punto, Blaise fu pronto per ricominciare a sparecchiare.

Nel silenzio della notte, mentre adulto e bambino dormivano profondamente, in salotto accadeva qualcosa. Dei bisbigli sommessi.

“Non ci potevo credere!”

“Neanche io, hai visto che faccia ha fatto quando-” venne interrotta quasi subito.

“Sì, sì! Quando gli ha chiesto del suo piatto preferito! Giovanna, francamente io-”

“No, scusa Morgana, è da dirlo. Quando mai aveva portato qualcuno a casa? Dai, dimmelo” parlava veloce, come volesse dire tanto ma avesse poco tempo per farlo.

“Mai, che io ricordi. Ma forse questa volta-”

“Questa volta cosa? Morgana, mai. Non l’aveva mai fatto!”

“Non lo so, eppure questo ragazzo…” si toccò una guancia con aria pensierosa, lo sguardo perso nel vuoto.

“E la radio? Non sapevo avessimo una radio in casa!” incalzò nuovamente Giovanna, più interdetta che indignata.

“Oh, sì! Questo sciagurato potrebbe anche accenderla quando ci lascia soli!”

“L’ho pensato anche io, santo cielo! Così non ci annoieremmo tutto il giorno!” Giovanna sbuffò, osservando con interesse il mobile dell'ingresso che da lì poteva solo intravedere.

“Abbassa la voce! Se ci sentisse strapperebbe le tele!” la sgridò Morgana, innervosita.

“D’accordo, finiamola qua. Ma domani glielo dico, sai. Voglio la radio accesa. La pretendo!”

*In francese nel testo. Blaise sa parlare sia inglese che francese.

NOTE DELL'AUTORE: oh, eccoci qui con il decimo capitolo! Oggi rischiavo di non aggiornare, perché proprio oggi infatti mia madre ha subito un'operazione (che fortunatamente ha avuto esito positivo) e non sapevo se avrei trovato il tempo. Ma l'ho trovato ;) come sempre, grazie a chi recensisce, segue, preferisce e ricorda questa storia: per me vuol dire molto, dopo tutto il tempo che ci ho messo per farla nascere. Mi state dimostrando che i miei sforzi sono valsi a qualcosa e vi adoro per questo, sul serio. Siete meravigliosi, tutti quanti :D Arianna non ha fatto in tempo a betare, quindi l'ho fatto io: spero di non aver tralasciato nulla! Un abbraccio!

UNDICESIMO CAPITOLO

Jingle bell, jingle bell, jingle bell rock
Jingle bells swing and jingle bells ring
Snowing and blowing up bushels of fun
Now the jingle hop has begun!!!!

(Bobby Helms, Jingle Bell Rock)

“Mio Dio, Paciock, cambia frequenza, te ne prego!” biascicò Blaise, con un principio di emicrania

“Non esiste! Da quando mondo è mondo, l’albero di Natale si fa ascoltando canzoni di Natale!” Neville attaccò una pallina a forma di cioccorana che, di tanto in tanto, gracidava magicamente.

“Io l’ho sempre fatto fare agli elfi”

“Ecco perché sei una persona triste”

“Prego?” Blaise gli lanciò un'occhiataccia, volendogli dare la possibilità di riformulare quello che aveva appena detto. Occasione che Neville ovviamente non colse.

“Non fare l’albero di Natale è come non mangiare la cioccolata d’inverno” puntualizzò il Grifondoro, preso nel tentativo di decidere dove appendere una nuova decorazione.

“Non mi sembra un paragone appropriato”

“Sì che lo è, devi usare solo un po’ di inventiva. Math, io la metterei più a destra quella, c’è troppo rosso lì!”

Il bambino corrugò la fronte ma non protestò, eseguendo diligentemente.

“E tra l’altro non capisco perché dobbiamo farlo proprio a casa mia” tornò all'attacco Blaise, che non stava collaborando nemmeno un po'. Preferiva limitarsi ad assistere a quello scenario raccapricciante.

“Perché Mathias vive qui ed è giusto che viva in un ambiente allegro!”

“… ”

“Altre domande?” Neville si augurò che il ragazzo la smettesse di emanare ondate di energia negativa in quella quantità spropositata. Trattandosi di Blaise, però, avrebbe dovuto immaginare che le sue speranze sarebbero state distrutte.

“Sì. Anzi, un ultimatum. Se non la piantate, tutti e due, di riempirmi l’albero di palline bordeaux e d’oro lo brucio”

“Non lo faresti!” il Grifondoro spalancò la bocca, oltraggiato da quella minaccia.

“Oh sì, lo farò”

“Nev, sì, è vero. Lo farebbe” intervenne Mathias, spostando una stellina dorata da un ramo ad un altro, con l'aria di chi sapeva esattamente ciò che stava facendo. Non li guardò nemmeno.

“Ma questi sono i colori del Natale!”

“No, quelli sono i colori del tuo Natale. Voglio l’argento, il blu ed anche il maledetto fucsia se necessario!” Blaise estrasse la bacchetta, agitandola minacciosamente verso l'albero. O forse verso Neville?

“No, il fucsia no!” gemette il suddetto, stringendo una pallina rossa come fosse un'ancora di salvezza.

“Allora ti consiglio di rimediare alla velocità della luce”

“Non hai senso del gusto, cosa c’entra l’oro con il fucsia?”

“Ti do esattamente tre secondi” il padrone di casa non voleva sentire ragioni. Adesso era palese dove stava puntando la bacchetta. Neville si frappose fra lei e la sua creazione artistica.

“E poi se c’è l’oro non può esserci anche l’argento, diventa troppo pacchiano!” continuò imperterrito il ragazzo, nel tentativo di persuadere la coscienza (inesistente, lo sapeva!) di Blaise.

“Tre”

“Il blu con il bordeaux. Ma si è mai visto il blu con il bordeaux?!”

“Due”

“Mathias, digli qualcosa!”

“Qualcosa” fu la risposta atona del ragazzino, che non aveva neanche smesso di attaccare palline a destra e sinistra.

“Uno...”

“Oh, aspetta, abbassa quella cosa. Abbassala! Ho capito!”

“Ottimo Paciock”

Sospirando, Neville sfoderò la bacchetta, adocchiando quella di Blaise che veniva riposta con attenzione nella tasca. A colpi di incantesimo, iniziò a cambiare colore ad alcune palline dell’albero, sopra le note di Bianco Natal.

Quella mattina erano andati a comprare un abete, dato che il Serpeverde a casa non ne aveva (da quando non c’erano più gli elfi, figurarsi!) ed avevano acquistato anche alcune decorazioni, scelte accuratamente da Mathias.

Blaise si era rifiutato categoricamente di essere parte attiva di quella pagliacciata e già il fatto che avesse messo a disposizione casa sua per ospitare quell’orribile parata di colori era da considerarsi merito dell’intervento divino. In realtà le cose erano andate diversamente.

Non è che Blaise avesse messo casa sua a disposizione, ma Paciock gli si era presentato sulla porta alle otto del mattino, munito di muffin caldi al cioccolato ed aveva annunciato che, in quanto otto dicembre, quel giorno avrebbero fatto insieme l’albero di Natale. Che gioia.

Il francese non aveva rifiutato solo perché il Grifondoro aveva portato i muffin. Era un malato di dolci e da quel punto di vista era facilmente corruttibile.

Mentre affondava i denti nel suo dolcetto al cioccolato aveva sperato che nessuno si fosse accorto di quella debolezza. E chi glielo diceva che Paciock non gli si era presentato a casa con quelli proprio perché l’aveva già capito? No, troppo arguto da parte sua. Forse glielo aveva spifferato Mathias durante qualche pranzo o cena. Dalla prima volta che avevano mangiato tutti insieme, c’erano stati un paio di pranzi e qualche cena, rigorosamente a casa di Blaise. Non era stata una cosa stabilita a voce, semplicemente come di tacito e comune accordo, ogni volta ci si organizzava per mangiare lì.

Il Serpeverde non si era mai chiesto come mai Neville non li ospitasse a casa sua ogni tanto; probabilmente era dovuto al disordine che vi regnava e forse il Grifondoro un po’ se ne vergognava.

Quella mattina in cui Blaise aveva suonato al suo campanello, si era trovato lì per questioni di mera necessità, non per una visita di piacere, quindi Neville non aveva potuto rimediare al caos che inevitabilmente lui aveva notato.

Appoggiato al tavolino del soggiorno, con le braccia incrociate, osservava il Grifondoro e Mathias continuare ad addobbare l’albero enorme. Durante le volte che tutti e tre avevano passato del tempo insieme, Mathias aveva sciolto la lingua, parlava di più anche quando si trovava da solo con Blaise ed il ragazzo, dal canto suo, sopportava meno il silenzio. Si era accorto che a volte poteva essere più rumoroso di una risata.

La sera della prima cena avevano concordato di preparare la pizza e l’avevano anche fatta, in effetti, ma sempre a casa del Serpeverde. Per fortuna che c'era stato lui o quel pazzo di Paciock avrebbe fatto saltare qualcosa per aria; nonostante fosse cresciuto, la sbadataggine cronica gli era rimasta incollata al culo.

Il giorno prima Constance era andata a far visita al figlio, tutta gioiosa e pimpante per aver trovato Mathias in casa. Sano e salvo. E così anche la pellaccia di Blaise era sopravvissuta all’ira di sua madre; come al solito, i quadri le erano stati molto fedeli, spifferandole il possibile ed anche in quel momento, se ne stavano tutti zitti zitti incollati alle loro cornici con gli occhi sbarrati.

Mathias in quel momento stava cospargendo della neve finta sulle punte dell’albero, mentre Neville si stava occupando delle luci. Il salotto sembrava più piccolo con quell’ingombro ma Blaise ebbe la sensazione di trovarsi in una stanza più accogliente, anche se non l’avrebbe mai ammesso. Fuori stava nevicando, aveva da poco iniziato ed il cielo era di un bianco quasi accecante; probabilmente ne avrebbe avuto per gran parte del giorno. L’atmosfera in casa Zabini era abbastanza distesa, anche se il proprietario e l’affidato non si potevano dire dei tipi molto eloquenti. Ma a questo rimediava Paciock con la sua parlantina sciolta.

“Oh, adesso manca la cioccolata calda!” esclamò Neville, con l'aria di qualcuno molto soddisfatto di sé.

“Non vorrai appendere anche quella all’albero?” la voce sarcastica del Serpeverde si era accodata subito a quell'esclamazione.

“Zabini, cosa ti succede? Hai appena fatto una battuta!”

“La vuoi ancora la cioccolata?”

“Ah, sei tornato normale”

“Nev, la panna. Io voglio anche la panna” li interruppe Mathias, cieco e sordo come al solito ai loro continui battibecchi. O forse fingeva di non notarli?

“Zabini, ce l’hai la panna?” chiese quindi Neville.

“Credo di sì”

Si trasferirono tutti in cucina e mentre il francese tirava fuori il necessario per preparare la calda bevanda, Neville si mise all’opera. Mathias se ne stette un po’ sulle sue, spostando il peso da un piede all’altro sulla soglia della cucina e poi fece dietro front. Tornando verso il salotto, adiacente alla cucina, sprofondò nel divano ed aprì un libro di favole portatogli quella mattina da Neville; lo poggiò sulle ginocchia e ne lesse silenzioso il titolo. Tra le mani stringeva Beda il Bardo. Il bambino sorrise di un sorriso che sapeva di nostalgia.

Blaise lo seguì con lo sguardo finché poté, poi si voltò verso il Grifondoro restando in silenzio.

Con aria assorta e braccia conserte, poggiato contro il mobile della cucina, seguiva ciò che le mani di Neville facevano. La presenza del ragazzo era diventata quasi normale e tutta la diffidenza che c’era sempre stata nei loro saluti relativamente cortesi si era un po’ sfaldata.

Blaise non poteva continuare a trattare come un’estranea la persona che lo stava aiutando così tanto. Perché, sì, da quando Neville si faceva vedere in giro le cose erano migliorate. Non che lui e Mathias si adorassero, ma per lo meno erano arrivati al punto di non cercare di ammazzarsi a vicenda. Il che, per Blaise, andava più che bene ed avrebbe anche potuto troncare quell’invadenza lì, se solo non ci fosse stata la minaccia di un ritorno alle origini da parte di Mathias.

Comunque andavano le cose, il bambino lo teneva alle strette con i suoi capricci. Perché Paciock era un capriccio, nient’altro.

Si riscosse, quando si accorse di essere osservato a sua volta dall’altro ragazzo. Colto in flagrante continuò a non dire nulla, limitandosi a maledirsi mentalmente.

Neville inarcò le sopracciglia con aria interrogativa, accendendo il fornello per far scaldare il latte con la polvere di cioccolata.

“Come sta andando al ministero?” la buttò lì così, il Grifondoro, cercando di intavolare una conversazione.

“Non lo so, Paciock. E’ un mese che lavoro da casa e l’ultima volta che ci ho messo piede c’eri anche tu” rispose blandamente Blaise, spostando lo sguardo sul pentolino dal quale già si sollevava un invitante odore dolciastro.

“Bè allora vai alla grande. Considerando che lì dentro nessuno pare andarti a genio...” la voce di Neville tentennò, ma Blaise non seppe dire se per ironia o per paura di aver azzardato troppo con le parole.

“Stai scherzando?” disse lui infatti, già sulla difensiva.

“Perché?”

“Niente ti suggerisce che forse possa essere io a non andare a genio agli altri?” continuò Blaise, che la sua ironia, la lasciò percepire molto chiaramente.

“No” rispose candidamente Neville, tenendo d'occhio la cioccolata in preparazione.

“Ma che diav- Paciock fai sul serio?”

“Certo che sono serio, perché non dovrei?”

Blaise allargò gli occhi, sbatacchiando le palpebre un paio di volte con espressione perplessa. Si chiese se il Grifondoro non avesse sbattuto la testa da qualche parte.

“Non fare quella faccia, ho capito benissimo che ti riferisci alla reputazione che hai. Ma nonostante io sia a conoscenza di tutte le voci possibili ed immaginabili, non mi sembra di star trattandoti come tu fossi un delinquente” spiegò il Grifondoro, con tono di voce spiccio.

“E’ diverso”

Blaise si sentiva infastidito. Infastidito da cosa, poi?

“Perché è diverso?”

“Perché... perché sì!”

Neville fece un piccolo sospiro paziente, girando con un cucchiaino la cioccolata nel pentolino per non farla attaccare ai bordi e mantenerla liquida.

“Io credo che forse dovresti guardare le cose da un’altra prospettiva. Tu parti da casa già con l’idea che gli altri ti tratteranno in un determinato modo a causa di quello che hai passato. Ti si legge in faccia la certezza che hai su quello che ti aspetti dagli altri. Non te ne rendi conto ma assumi un atteggiamento difensivo come se tu, davvero, dovessi pentirti di qualcosa e difenderti da questo. La gente non è idiota Blaise, le nota queste cose. Quindi si comporta di conseguenza, non credi?”

Il diretto interessato non disse una parola, si limitò ad osservare il Grifondoro con un’espressione indecifrabile, tant’è che Neville si morse l’interno della guancia con aria quasi pentita.

Dal canto suo Blaise non sapeva se ritenersi offeso dall’analisi critica appena fattagli oppure se doversi mettere a riflettere su ciò che gli era stato detto.

A primo impatto, l’ondata di rabbia che lo assalì per quella franchezza spietata che l’altro aveva usato nei suoi confronti, suggeriva l’uso di insulti e di inviti a farsi ognuno gli affari suoi. Gli unici che si prendevano la briga di sbattergli in faccia le cose come stavano erano Draco e sua madre, ed il primo lo faceva anche piuttosto malamente ma, tant’è, a caval donato non si guarda in bocca e Malfoy era stato sempre l’amico più sincero che avesse mai avuto. Piuttosto che perderlo preferiva tenerselo così poco delicato come era.

Blaise indurì il profilo della mascella, respirando silenziosamente perché, al contrario di Draco, prima di parlare preferiva ragionare; certo, quella volta che aveva ‘insultato’ Mathias non aveva ragionato così a fondo prima di parlare ma era pur sempre un essere umano, i momenti di sclero li aveva anche lui ogni tanto.

Quando l’onda della rabbia iniziò di poco a calmarsi, con suo stesso sommo stupore Blaise sentì entrare in scena una sorta di imbarazzo.

Le parole di Neville iniziarono a farlo sentire quasi in torto, come se quello esplicato dal Grifondoro fosse il ragionamento più logico del mondo a cui lui non era mai arrivato. Sentì di essere come un bambino capriccioso, per il quale il mondo ce l’ha sempre con lui.

Ringraziò di avere la pelle scura, perché ebbe la sensazione di essere vagamente arrossito.

Dopo quel fugace momento di umanità, tornò di nuovo l’irritazione.

Ma chi diavolo credeva di essere Paciock, per arrivare addirittura a suggerirgli cosa pensava e cosa si aspettava dagli altri? Neanche si conoscessero da una vita! Aveva parlato con una tale sicurezza che non gli era poi molto piaciuta.

Strinse le labbra carnose in una linea sottile, abbassando gli occhi scuri verso il pentolino dal quale saliva un filo di vapore, a suggerire quanto già scottasse la bevanda. Adesso il latte, amalgamato con la polvere di cioccolata, era diventato denso e cremoso grazie al calore.

“Senti, non intendevo farti la paternale. Scusami se ti ho offeso, lo so di parlare troppo certe volte, ma non me ne rendo conto” biascicò il Grifondoro, non sapendo bene che cosa dire.

Blaise lo osservò brevemente.

“Già...”

La cosa che gli dava più fastidio era che Neville aveva espresso un concetto intelligente. Blaise poteva essere irritato quanto voleva e non era questione di conoscere a fondo una persona o meno. Per fare un’osservazione del genere, non c’era bisogno di chissà quale conoscenza dell’altro. Certe cose si percepivano e basta, lui lo sapeva, perché gli era capitato con altri.

La cosa che gli dava più fastidio, oltre quella di Neville che aveva detto una cosa intelligente, era che lui non ci aveva mai fatto caso; non ci aveva mai pensato! Aveva sempre dato per scontata la sua posizione e quella che avrebbero assunto gli altri nei suoi confronti.

Per carità, c’era chi veramente lo trattava con falsa cortesia perché per davvero s’era fatto un’idea nei suoi riguardi tutta sbagliata; ma poteva esserci anche chi, condizionato dal suo stesso umore ed atteggiamento, lo trattava con falsa cortesia anche non intendendo farlo. Forse in certi casi poteva essere lui stesso l’artefice di ciò che riceveva; forse aveva davvero il potere, a seconda di come si poneva, di influenzare il comportamento degli altri nei suoi confronti.

Blaise corrugò la fronte e tornò ad osservare il volto di Neville che ora sfoggiava un’espressione un po’ mesta. Evidentemente si sentiva in colpa.

La cosa non sorprese più di tanto il Serpeverde; ce lo vedeva un tipo come il Grifondoro a sentirsi in colpa per ogni minima cosa. Quello che lo avrebbe sorpreso, se solo ci avesse fatto caso, fu il desiderio di rassicurarlo.

Blaise gli passò tre tazze mentre spegneva il fornello. La cioccolata era pronta.

“Forse hai ragione” disse improvvisamente il padrone di casa, con tono diplomatico.

Neville alzò gli occhi castani verso di lui, le guance punteggiate di lentiggini.

“Davvero?”chiese, senza celare la sua sorpresa.

“Sì. Voglio dire, non lo so. Di certo c’è una buona dose di Ministero che, sul serio, non mi può soffrire. Ma devo ammettere che anche io non facilito le cose. Non mi sforzo poi molto di sembrare... non lo so, amichevole?”

Il Grifondoro annuì, ma non si azzardò a parlare. Aveva paura di poter interrompere quel momento più unico che raro, durante il quale il Serpeverde non gli si rivolgeva con parole ironiche o poco pazienti (come di solito, invece, faceva).

Blaise si strinse appena nelle spalle e tolse il pentolino dalle mani dell’altro, per versare lui stesso la cioccolata nelle tazze.

“Diciamo che io non sono invogliato ad usare più cortesia dello stretto necessario. E da questo, forse loro sono invogliati a fare altrettanto. Non ci invogliamo a vicenda” sorrise, spontaneamente, trovando divertente quel gioco di parole, stando attento a non far fuoriuscire la cioccolata dal bordo.

Neville lo osservava con uno sguardo intenso e riflessivo, mentre un piccolo sorriso faceva capolino anche sulle sue labbra.

Le sue guance ne approfittarono per arrossire fugacemente, libere dallo sguardo del francese.

Blaise era bello quando sorrideva.

“Wow”

“Cosa?” Blaise non distolse gli occhi dalle tazze, ma gli lanciò un'occhiatina fugace.

“Allora sai essere amichevole anche tu!” esclamò Neville, smorzando i toni.

“Vai a farti maledire, Paciock”

“No, dai, stavi andando bene!” rise, agitando la panna su e giù, ancora con il tappo.

“Passami la panna”

“Ecco, adesso fai finta di niente” sbuffò, assecondando la sua richiesta.

“La vuoi anche tu?”

“Sì la voglio, ma rispondimi quando ti faccio notare qualcosa”

“Questa è tua. Porta quest’altra al martire nell’altra stanza” disse Blaise e spruzzò un'altra generosa dose di panna sulla cioccolata destinata a Mathias, comportandosi come se Neville non gli stesse neanche parlando.

“Sto aspettando” gli fece notare quello, con le sopracciglia alzate.

“Si sta già raffreddando Paciock, ti consiglio di sbrigarti”

“Oh, ma lo vedi! Non c’è niente di male nell’essere persone normali sai!”

“Ah, è vero, i cucchiaini”

Blaise aprì un cassetto, frugando rumorosamente tra le varie posate.

“E’ proprio questo che intendevo prima!” continuò Neville, senza demordere. La sua tenacia era da ammirare, senza dubbio.

“E i tovaglioli, se quel mostro mi imbratta il divano lo uccido” il Serpeverde controllò un altro cassetto, prendendo tutto il necessario.

“Avevamo detto niente epiteti offen- oh, aspettami, ti sto parlando!”

Da che Blaise ne ha memoria, quella fu una cioccolata calda davvero molto buona. E quello fu il loro primo albero di Natale.

NOTE DELL'AUTORE: Wow, eccoci qui con l'undicesimo capitolo! Non posso crederci, siamo già ad 11! Che gioia! Ragazze, questa settimana siete state davvero meravigliose, le vostre recensioni mi rendono sempre più felice, siete la mia gioia <3 Come al solito, un pensiero sentito va anche a chi si limita a leggere silenziosamente, perché anche questo vuole dire tanto! Grazie ad Arianna che è riuscita a betare il capitolo e che ogni tanto mi salva da figuracce davvero imbarazzanti! Mi ha fatto molto piacere sopratutto il fatto che abbiate trovato Neville molto IC! Diciamo che ci tenevo particolarmente, sia a questo, che ai vostri pareri sui quadri! Sono uno dei primi elementi che ho subito voluto inserire nella storia! Che dire? Spero che anche questo capitolo possa essere all'altezza dei precedenti! Un abbraccio!

DODICESIMO CAPITOLO

When I was a young boy

I was living for the moment

The world was wide open

I had every choice

But with so many choices

I just didn’t know what to do now

All I say is just forget it

(James Morrison, One Life)

Blaise si mosse furtivo tra le scaffalature. Non poteva crederci, era inaccettabile. Non poteva credere di star facendo sul serio una cosa del genere.

Scorse con gli occhi i titoli di alcuni libri, alternando momenti di confusa follia a momenti di crudele lucidità mentale. Lui doveva liberarsi di quei quadri. Era una vita che se lo prometteva, ma non era mai passato ai fatti per chissà quale oscura ragione. Al diavolo il comunicare con sua madre tramite vie sicure, avrebbero trovato un altro maledetto modo. Ma era arrivato ad un punto di non ritorno, sul serio.

Cercò di capire come diavolo avessero fatto ad influenzarlo così, Ginevra e la sirena; c'erano Morgana e Giovanna che prima l'avevano rincoglionito di chiacchiere per... non riusciva a ricordare neanche per quanto tempo. Poi, improvvisamente, erano subentrate Gwen e la donna pesce e si erano ritrovati a parlare tutti di regali. Regali, una parola che avrebbe allarmato Blaise sin dalle prime sillabe se solo quelle quattro comari non l'avessero rimbambito a forza di parlare senza prendere fiato.

Ricordava che in mezzo ai loro discorsi, per dei momenti era subentrata la parola radio collegata alla parola noia, collegate a loro volta entrambe alla parola regali. Che era collegata alla parola Natale. Da lì, era come essere stato smaterializzato al Ghirigoro (smaterializzato dai quadri stessi, contro la sua volontà!) Si grattò la testa con aria incerta, condizione che gli si addiceva davvero poco. Non era abituato a non sapere che cosa fare e considerando che quello che stava per fare (no, che era stato indotto con l'inganno a fare!) toccava o avrebbe potuto toccare una certa sfera emotiva, gli creava un leggero disturbo.

Morgana aveva parlato di un gelido cuore e solo dopo qualche istante Blaise aveva capito che si stava riferendo a lui. Al gelido cuore aveva accostato l'infelicità di un bambino orfano costretto a passare il Natale senza i genitori per la sua prima volta ed aveva descritto l'ipotetica gioia che un piccolo pensiero nei suoi riguardi, avrebbe potuto procurargli. Giovanna aveva parlato di ingratitudine ed ovviamente, anche lei stava indirettamente descrivendo la sua visione del Serpeverde. All'ingratitudine aveva accostato il disprezzo di una cara e brava persona come Neville Paciock, che si stava facendo in quattro per aiutarlo! (testuali parole) e che, come minimo, una piccola sciocchezzuola per Natale la meritava di diritto. Per continuare questa sviolinata, Gwen e la donna pesce avevano architettato un slogan: un quadro felice oggi, è un quadro felice domani! Regalaci una radio nuova, del resto noi ti siamo fedeli quanto lo siamo a tua madre e la fedeltà va ripagata! Lo slogan era una mezza scusa, in realtà, per ripiegare ancora una volta sulla scia dell'ingratitudine; avrebbero dovuto tutti dar ragione al parere di Giovanna? Blaise avrebbe dovuto rischiare di guadagnarsi l'appellativo di ingrato solo per l'indecisione di regalare o meno una radio? E guardaci negli occhi quando ti parliamo, Blaise! Ma loro erano in quattro e lui era da solo e la sua confusione andava via via aumentando. Come si faceva a guardare contemporaneamente quattro astute lavatrici di cervello negli occhi?

Il francese, per istinto primordiale, seppe che sarebbe stata una cosa pericolosa da provare, quindi non ci si era impegnato poi molto. Ma oramai era troppo tardi e l'incanto malvagio aveva fatto effetto sul nostro povero sfortunato che, assicuratosi il profondo sonno pomeridiano di Mathias, era uscito per assolvere il suo oscuro compito.

Non era mai stato più nel panico di così.

Le uniche persone cui Blaise avesse mai regalato qualcosa si potevano contare sulle dita di una mano: sua madre, Draco e se stesso. Per ovvie ragioni conosceva Constance come le sue tasche, dunque non era mai stato particolarmente arduo trovare un dono che fosse adatto per la donna; Draco era un principino viziato, che amava le comodità e tutto ciò che avesse un valore superiore ai mille galeoni (che fosse anche un secchio per la spazzatura od un gratta schiena, l'importante era il prezzo) e di conseguenza anche in quel frangente il suo compito s'era reso quasi irrisorio.

Per quanto riguardava se stesso... bé, non c'erano parole; lui sapeva sempre ciò che voleva ed era abituato ad ottenerlo, come Draco del resto. Sotto quel lato erano molto simili.

Con la mente galleggiante nel nulla più vario, un'illuminazione l'aveva colpito metaforicamente parlando in piena fronte: l'otto dicembre aveva visto Mathias leggere un libro sul divano, un libro di fiabe. In realtà aveva involontariamente notato che al bambino, in generale, piaceva leggere.

Girando per gli scaffali del Ghirigoro, corrugò la fronte, sforzandosi di ricordare quali fossero le sue principali letture. Purtroppo, a causa della scarsa attenzione che esercitava nei riguardi di Mathias, tutto ciò che gli si presentò alla memoria fu un immenso buco nero, di dimensioni bibliche. Lo stomaco gli si annodò, ma scacciò velocemente la sgradevole sensazione di vergogna; non aveva motivo di vergognarsi. Così, immerso fino al collo nel reparto narrativa per ragazzi, prossimo a proclamarsi disertore del Natale, accadde che un libro decise di emanare un lieve scampanellio, uguale a quello di uno scaccia pensieri.

Blaise, con espressione sia interrogativa che guardinga, voltò la testa verso destra, cercando con gli occhi la fonte di quel suono. In mezzo alle altre copertine spiccava più di tutte quella bianca di un libro senza il titolo. Avvicinandosi, con curiosità lo prese tra le mani ed incredibilmente, sotto i suoi stessi occhi, la copertina iniziò a cambiare colore ed a prendere forma; all'interno, le pagine bianche venivano magicamente macchiate da fiumi di parole ed il volume del libro, mano a mano che i capitoli apparivano dal nulla, aumentava sempre più.

Alla fine della storia Blaise si ritrovò a stringere tra le mani un libro di favole francesi, che sua madre era solita leggergli quando era bambino. Con aria stupita lo osservò, rigirandoselo tra le mani, non credendo ai suoi occhi; era una vita che non vedeva quel libro, quasi se l’era scordato! E come potevano venderlo proprio lì, al Ghirigoro? Tra l’altro in lingua francese! Fermò un ragazzo che lavorava lì, volendo soddisfare la sua curiosità.

“Mi scusi”

“Mi dica!” rispose il librario, con un sorriso mite.

“Dove siete riusciti a procurarvi questo libro?” chiese Blaise mostrandogliene la copertina.

“Ah, ha trovato il Libro Mutaforma!” esclamò quello, con un'occhiata soddisfatta sul viso giovane.

“Prego?”

“Sì, il Libro Mutaforma! Assume diverse sembianze a seconda di chi lo afferra! Lei sicuramente starà stringendo un libro che desidera fortemente leggere oppure che ha un valore affettivo. Ma io, vedo solo una copertina bianca, sa? In realtà, se lo prendessi io anche lei vedrebbe solo una copertina bianca, mentre io vedrei A spasso con i Vampiri, di Allock. Lo conoscerà sicuramente, era un abile scrittore prima di finire ricoverato, poveretto” il libraio, dal tono chiaramente vivace con cui aveva iniziato a spiegare le particolarità di quell'oggetto, aveva via via fatto scemare la sua gaiezza nel nominare Gilderoy. Sicuramente il sapere rinchiuso in un ospedale per infermi mentali il suo scrittore preferito, non doveva essere gradevole.

“Sì, l’ho sentito nominare... grazie per la spiegazione” biascicò Blaise, senza neanche notare il repentino cambio di umore dell'altro.

“Prego, resto a disposizione!”

In effetti il tipo aveva ragione. Non appena il francese aveva riconosciuto il libro, una morsa nostalgica aveva preso possesso del suo stomaco. Con espressione assorta accarezzò la vecchia copertina con i polpastrelli e l’ombra di un sorriso apparve sulle labbra carnose.

Non era un sentimentale ma aveva profondamente amato sentire la voce di sua madre leggere quelle storie per lui, senza delegare il compito agli elfi domestici. Constance era sempre stata una madre diversa dalle altre purosangue.

Con un sospiro, decise che quello sarebbe stato ciò che avrebbe regalato a Mathias: il libro avrebbe sicuramente preso le sembianze di qualcosa che al bambino sarebbe piaciuto, quindi non doveva aver timore di poter non indovinare le sue preferenze. Soddisfatto di ciò che aveva trovato, si diresse verso la cassa portando a termine il suo acquisto.

Tuttavia, durante il corso della giornata, l’umore di Blaise colò decisamente a picco.

Si era spremuto le meningi sin quasi a sanguinare e fu con un’emicrania da record che rimise piede dentro casa, senza essere riuscito a trovare qualcosa da regalare a Paciock. Si accorse di conoscere veramente molto poco l’altro ragazzo, di certo non abbastanza da poter scegliere cosa regalargli.

Mathias era sveglio e stava leggendo, di nuovo, le Fiabe di Beda il Bardo.

*

Neville osservò il pacchetto con espressione assorta. Spostò il peso dalla gamba destra alla sinistra e lanciò uno sguardo alla cucina silenziosa. Avrebbe potuto nasconderlo lì, almeno Alberic non ci avrebbe messo le mani; lui entrava in cucina solo per mangiare, mai per cucinare. A stento sapeva dove si trovavano i piatti! La sola idea che il ragazzo avrebbe potuto scoprire che cosa stava nascondendo lo fece rabbrividire.

Non appena sentì la porta dell’ingresso aprirsi, si affrettò ad infilare il pacchetto in un cassetto, che richiuse appena in tempo. Infatti quando si voltò, si ritrovò ad osservare gli occhi azzurri di Alberic.

“Che cosa stai facendo?” chiese il suddetto, assottigliando le palpebre con sguardo indagatore.

“N-niente! Controllavo solo cosa manca... per la spesa, sai...” rispose Neville, incespicando un po' nelle parole. Come non sapeva raccontare le bugie lui, non lo sapeva fare nessuno. Difatti...

“Nev... guardi ovunque tranne che me quando racconti balle” commentò Alberic, il principio di una risata divertita sulle labbra sottili.

“Ma che dici...” si grattò la testa, continuando a guardare per l'appunto ovunque tranne che verso il biondo di fronte a lui.

Con un sorriso sornione Alberic si avvicinò suadente al Grifondoro, portando il suo volto ad una spanna da quello dell’altro ragazzo; puntò gli occhi azzurri in quelli nocciola di Neville, sondandoli con attenzione.

“Mi stai facendo una sorpresa?” sussurrò, con un che di tenero a colorare il tono della sua voce.

“Al, che palle, ti voglio fare un dolce, va bene? Però non credevo saresti rientrato così presto!” sbottò l'altro, cercando di scivolare via con non chalance da quello sguardo perforante. Quando ci si metteva Alberic sapeva essere davvero un maledetto segugio. Peggio di una suocera impicciona.

“Un dolce! Che bello!”

Alberic scoccò un bacio a stampo sulle labbra del Grifondoro, che arrossì fino alla punta dei capelli. La cosa causò un momento di ilarità nel ragazzo biondo dagli occhi azzurri, che si ritirò dando un buffetto affettuoso sulla guancia di Neville.

“Che carino che sei quando diventi tutto rosso!” esclamò, mordendosi il labbro inferiore con una certa malizia malcelata.

“Piantala di imbarazzarmi ogni volta!”

“Un orsacchiotto da sbaciucchiare non sarebbe più tenero!”

“Al, ti do tre secondi!” Neville gli lanciò un'occhiataccia, anche se le guance non smisero di andargli a fuoco.

“Posso chiamarti ciccino?” continuò imperterrito quello, sfarfallando le ciglia.

“Tre”

“E zuccottino?”

“Due”

“Roaaar, quanto sei arrapante quando minacci il prossimo!”

Neville non aspettò di pronunciare ‘uno’. Prese la prima cosa che gli capitò sotto mano e la tirò appresso ad Alberic che con una risata cristallina, fuggì dalla cucina correndo su per le scale. Neville si appoggiò al mobile della cucina, sospirando pesantemente, mentre cercava di acquisire il controllo sulla propria faccia che stava praticamente ribollendo.

Alberic faceva sempre così, certe volte avrebbe voluto veramente strozzarlo! Quando sentì i passi del biondo sopra la propria testa, si voltò verso il cassetto chiuso nel quale aveva nascosto il pacchetto ed un’espressione incerta fece capolino sul suo volto. Chissà se stava facendo la cosa giusta. Chissà se a Blaise sarebbe piaciuto...

Con una punta di vergogna, si asciugò i palmi sudati sui pantaloni, proprio come faceva quando andava ancora a scuola. Invece di progredire, tornava indietro.

Che sciocco.

NOTE DELL'AUTORE: Ooooh, eccoci qui con una new entry in questa storia! Io adoro Alberic, sul serio, LO AMO. E' davvero adorabile, ve lo assicuro! So che questo capitolo è un po' corto ma è di transizione e mi serviva fosse proprio così. Grazie mille a chi ha recensito il capitolo scorso, a chi ha aggiunto la storia tra preferiti/ricordati/seguiti ed Arianna che ha una santa pazienza che neanche vi immaginate. La faccia di Alberic me la immagino come quella di Justin di Queer as Folk. Questa settimana sono stata indaffaratissima ma non potevo non aggiornare <3 siete sempre tra i miei pensieri adorabili zuccottini e vi amo tutti <3

TREDICESIMO CAPITOLO

Let him know that you know best
Cause after all you do know best
Try to slip past his defense
Without granting innocence
Lay down a list of what is wrong
The things you've told him all along
And pray to God he hears you

(The Fray, How to Save a Life)

Blaise aprì improvvisamente gli occhi, trovandosi a fissare il soffitto sopra la sua testa. Lo sguardo era perso, confuso ed assonnato.

Guardò l’orologio posizionato sul suo comodino: le cinque del mattino.

Con un sospiro, si passò una mano sulla faccia, la fronte imperlata di un leggero strato di sudore. Scostò con dei calci le coperte, ma rimase sdraiato sul letto con le gambe e le braccia a quattro di spade. Il battito del suo cuore era più veloce del normale e nel silenzio di quella mattina fredda e nuvolosa, a quanto poteva scorgere da dietro le tende della finestra, lo sentiva pompare sangue attraverso le vene.

C’erano momenti in cui era talmente assorto che smetteva addirittura di respirare e ricominciava a farlo solo quando il corpo necessitava davvero di ossigeno.

Senza attendere un minuto di più, come una furia si alzò dal letto, liberandosi del pigiama lungo la strada verso il bagno; si gettò sotto la doccia, aprendo l’acqua fredda. L’impatto improvviso con quella temperatura gli fece passare di colpo tutto il suo languore e gli causò la pelle d’oca. Mise la testa sotto il getto, lasciando che le gocce gli accarezzassero il volto accaldato di sudore; le sentiva scorrere lungo il corpo, ed agivano da calmante per i battiti del suo cuore ed il suo respiro frettoloso. Chiuse gli occhi, poggiando le mani sulle piastrelle del muro e mantenne la testa bassa sotto il getto.

Decise che girare intorno al problema sarebbe stato deleterio. Forza Blaise, in una botta sola, pensalo!

Aveva sognato Paciock.

Cristo, aveva sognato Paciock! Il problema era il modo in cui l’aveva sognato.

No, non mentre sbagliava un incantesimo a scuola o come spesso gli era capitato, di inciampare mentre camminava per i corridoi.

Non mentre preparava gli ingredienti che servivano alle sue pozioni, o mentre cenavano tutti insieme con Mathias.

Non mentre giocavano al fottuto ping pong o che diavolo ne sapeva lui. No.

Aveva sognato di baciarlo.

Ah, Blaise, ma hai appena promesso di essere sincero con te stesso. Mantieni la tua parola, per piacere.

D’accordo.

Aveva sognato di sbatterlo letteralmente al muro e di infilargli la lingua in bocca, cazzo.

Ed era stato fantastico, cazzo.

Una cazzo di limonata come poche volte ne aveva fatte in vita sua.

Cazzo.

Scosse la testa sotto l’acqua, avvertendo di nuovo i bollori cercare di ritornare a galla. Si morse il labbro inferiore, socchiudendo le palpebre. Lì sotto le cose sembravano sbattersene altamente dell’acqua fredda che scorreva sulla pelle, cercando di cancellare l’eccitazione causata da quel sogno.

Aprì le ante della doccia e con movenze frettolose, gettò sulla cornice del quadro appeso in bagno un asciugamano (aveva lasciato la bacchetta in camera da letto). Con urgenza richiuse quindi le porte e con un gemito arrendevole, portò una mano verso il basso assecondando le esigenze della sua eccitazione. Appoggiò la fronte contro il muro ed iniziò lentamente a muovere il polso. Nella sua mente apparvero di nuovo quelle scene.

Neville costretto tra le sue braccia, schiena contro il muro. Le guance spolverate di lentiggini colorate di rosso per l’eccitazione, le labbra umide di baci ed i capelli spettinati. La pelle morbida del viso, le fossette da mordere e la curva del collo bianco.

Blaise fu attraversato da una scarica elettrica, che contribuì solo a peggiorare lo stato della sua eccitazione. Il polso iniziò a muoversi più in fretta.

La lingua di Neville, quello che sarebbe dovuto essere il suo sapore secondo l’immaginazione di Blaise, il suo odore, la pelle liscia e soffice sotto la maglietta, la sua voce roca, gli occhi lucidi ed i suoi sospiri.

Il francese morse il pugno della mano libera con i denti bianchi, soffocando un gemito roco e profondo, prossimo all’orgasmo.

Il modo in cui Neville inarcava la schiena, come il sudore gli imperlava la fronte e la pelle del corpo, il contrasto che la sua pelle creava con la propria, le cosce morbide coperte da un velo di peluria chiara, la sua eccitazione ed il modo in cui si era lasciato prendere.

Tutto quello provocò a Blaise un orgasmo debilitante. I muscoli si irrigidirono una frazione di secondo prima di venire e tutta la tensione sembrò defluire insieme al suo umore. Con un sospiro gutturale si rilassò, lasciandosi scivolare a terra, con l’acqua fredda che cancellava le prove del delitto dal suo corpo. Appoggiò la schiena nuda contro le piastrelle del muro e chiuse gli occhi, avvertendo un senso di smarrimento.

Cosa diavolo gli stava prendendo? Non poteva essersi appena masturbato pensando a Paciock, non era possibile. Ma il membro ora rilassato tra le gambe, confermava le sue paure.

Imprecò a mezza voce, chiudendo l’acqua congelata; ora che l’eccitazione si era scaricata, iniziava ad avvertire davvero freddo. Si alzò in piedi, uscì dalla doccia e si infilò in un accappatoio. Osservò quindi la sua immagine riflessa nello specchio, cercando di scorgere qualcosa in fondo ai suoi stessi occhi.

A che cosa stavi pensando, Blaise? Ti sei preso una cotta per quel Grifondoro? Le labbra si stesero in un mezzo sorriso ironico e si disse che quell’assurdo sogno era probabilmente dovuto al totale azzeramento della sua vita sessuale da quando Mathias era piombato nella sua vita. Del resto, a parte il bambino, quello con cui aveva più contatti era proprio Paciock. Era normale che il suo cervello elaborasse un desiderio inconscio del suo fisico mettendo come protagonista la persona con la quale parlava di più. Scosse lentamente la testa, sorridendo di se stesso.

Si era lasciato prendere dal panico per nulla.

Più tardi, quello stesso giorno, Neville andò da loro a fargli visita. Erano le tre del pomeriggio quando Blaise aveva udito l’ascensore fermarsi al suo pianerottolo.

Il Grifondoro era entrato in casa spiegando che aveva deciso di mostrare a Mathias in cosa consisteva il suo lavoro. Con sé portava una piccola borsa a tracolla marrone scuro, dalla quale tirò fuori questo mondo e pure quell’altro non appena riuscì a guadagnare l’intera superficie del tavolo del soggiorno.

Mathias, interessato a quella novità, aveva preso posto su una delle sedie intorno al tavolo, deciso a non perdersi neanche una virgola di ciò che gli avrebbe insegnato Neville. Gli occhietti attenti scrutavano già tutti i tipi di erbe che il Grifondoro aveva estratto (come un vero mago faceva dalla sua borsa magica), ponendosi varie domande. Blaise non gli permetteva mai di sbirciare come preparare una pozione e per una persona dall’indole estremamente curiosa, quale era Mathias, fu esaltante la prospettiva proposta da Neville. Ma se il francese impediva al bambino di assistere alla preparazione delle pozioni, c’era un motivo.

Mathias era intelligente, dannatamente intelligente. E, semplicemente, Blaise non voleva metterlo nelle condizioni d’essere in grado di preparare un veleno che avrebbe potuto aiutare il bambino ad ucciderlo durante il sonno. Ci teneva alla pelle ed era già abbastanza raccapricciante percepire gli occhi di quel mini demonio studiarlo come una cavia da laboratorio per la maggior parte del giorno, grazie tante.

Lo stomaco del Serpeverde si era contratto, all’arrivo di Neville. Il ricordo del sogno che aveva fatto quella notte era riaffiorato nella sua memoria non appena aveva posato lo sguardo sulle guance lentigginose dell’erbologo, ma si era sforzato di propinargli un sorriso cordiale, come se andasse tutto bene. Restando in disparte, appoggiato con le spalle contro la parete del salotto, aveva osservato come Mathias si era lasciato rapire dalle nozioni di Neville, sciorinate con facilità e passione. Il ragazzo era sempre stato più bravo degli altri in erbologia, addirittura in competizione con la Granger (il che era tutto dire) e quell’interesse era solo cresciuto con il passare degli anni e l’avevano portato a diventare uno dei più giovani ricercatori inglesi del mondo magico, nonostante dovesse finire ancora gli studi al Collegio degli Speziali.

Sottoponendolo ad uno sguardo assorto, Blaise pensò che nonostante la sua goffaggine, sotto quella zazzera di capelli scompigliati il Grifondoro celasse un cervello accademico niente male, o che per lo meno lo rendeva di certo brillante nell’ambito che più gli si confaceva. Non solo Neville collaborava con il Ministero per mantenere sempre le scorte a livelli sicuri, ma aveva contatti anche con il San Mungo e diverse cliniche private. La sua profonda conoscenza delle erbe e la collaborazione con erbologi più anziani ed esperti di lui, gli avevano permesso di imparare nozioni base in diversi ambiti delle scienze magiche, compreso quello della medimagia. Non era certo un medimago, ma era in grado di intervenire perfettamente in caso di primo soccorso. Come per le medicine esistevano determinati princìpi attivi adatti a determinate patologie, per le erbe e piante esistevano determinati princìpi magici, adatti a determinate sintomatologie.

Si poteva dire che Neville era tante cose, oltre ad essere un aspirante ricercatore.

Blaise provò un certo rispetto per lui e per la sicurezza che utilizzava nello spiegare questo o quel dettaglio riguardo la belladonna che Mathias si rigirava tra le mani coperte da un paio di guanti di gomma.

“Giusto Zabini?”

“Eh?”

Il ragazzo agitò le palpebre, mettendo a fuoco la situazione. Accantonò i suoi ragionamenti, ponendoli da parte e si concentrò sul volto interrogativo di Paciock che lo stava osservando. Senza parlare, provò ad intuire a cosa si stesse riferendo il Grifondoro ma non avendo prestato molta attenzione ai loro discorsi, troppo intento ad effettuare un’auto analisi sulla scoperta di certi (pericolosi) sentimenti, dovette ritenersi sconfitto.

“Non stavo ascoltando” ammise, “qual era la domanda?”

“L’opposto della belladonna è la camomilla, la quale può mitigare gli effetti velenosi della sua controparte con una pozione dalla preparazione abbastanza complessa, se non ricordo male” spiegò Neville, con un sorriso mite sulle labbra, accompagnato però da uno sguardo confuso.

Era una rarità cogliere Blaise impreparato.

“Sì, è vero” rispose questi con tono pacato ed annuì lentamente; osservò Neville togliere dalle mani di Mathias la belladonna per pestarla, così da ricavarne il succo.

“Chi sa dirmi che effetti può avere la belladonna?” domandò nuovamente il Grifondoro, atteggiandosi un po' a professorino di turno.

La stanza calò nel silenzio, mentre più di chiunque altro Mathias era intento a rimuginare. Blaise lo osservò con un’espressione beffarda, perché lui conosceva la risposta a quella domanda. Il fatto di sentirsi superiore ad un bambino di otto anni, non fu sufficiente a scalfire il suo orgoglio, né amor proprio.

Perché nonostante tutto, dopo tutto quel tempo, il ragazzo ne era ancora fermamente convinto: Mathias non era un bambino. Non era nemmeno umano.

“Dipende dalle dosi. Può ridurre la sensibilità al dolore sino ad arrivare a causare una paralisi. Si dice aiuti a combattere l’ansia, ma non ne sono molto convinto...” alla fine fu proprio Blaise a rispondere, senza però entrare nel dettaglio: era il suo campo, ma fino ad un certo punto. A lui interessavano solo alcune delle proprietà della belladonna; quelle che non tornavano utili nella preparazione di pozioni, potevano anche restare ignote per quanto lo riguardava.

“Mia madre la usava per questo” commentò lentamente il bambino, con uno sguardo assorto.

Mathias si sentì osservato da un paio di occhi silenziosi ed attenti. Lui piuttosto, si tenne occupato ad osservare il succo che Neville aveva fatto uscire dalle bacche della pianta.

“Diceva che la belladonna l’aiutava a dormire” aggiunse, quietamente, con un tono di voce che era un soffio di aria.

Neville sorrise, facendo in modo tale da far scivolare il succo all’interno di un’ampolla, con sguardo attento e con una certa delicatezza.

“Bravo Mathias. In quel caso è sempre meglio mischiarla con un po’ di valeriana, che mitiga l’effetto tossico della pianta in sé. Al contrario, se ci si aggiunge del crine di unicorno, la belladonna può diventare un potente afrodisiaco. Tuttavia necessita sempre di una certa preparazione ma qui il pozionista non sono io” concluse, con una nota di divertimento tra le parole.

Chiuse l’ampolla con un tappo di sughero e la agitò per qualche secondo, fino a farla diventare di un colore celestino. Poi la porse a Blaise, con uno sguardo eloquente.

“Belladonna e valeriana. E non guardarmi così, mi è stato richiesto di preparartene un po’!”

Con uno sguardo confuso, Blaise afferrò l’ampolla per riflesso incondizionato.

Neville schiarì la gola con una certa non chalance ed indirizzò velocemente lo sguardo ai quadri appesi sulle pareti del salone.

Il francese chiuse lentamente gli occhi, respirando silenziosamente; intanto, fece scattare il conto alla rovescia: se da dieci fosse arrivato a zero riuscendo a mantenere la calma, i quadri sarebbero rimasti appesi ed illesi. Se allo scattare dello zero avesse ancora avvertito quel fastidioso prurito alle dita delle mani, se la sarebbe presa con qualcuno. O, per essere precisi, qualcosa.

Aveva coperto il quadro della maledetta donna pesce nel bagno, era sicuro di averlo fatto. E si era ficcato un pugno in bocca, per essere il più silenzioso possibile. Doveva essere bastato, diavolo!

Si girò lentamente verso le cornici, riscoprendole deserte. Se l’erano data tutti a gambe, quei vigliacchi, traditori, infingardi, impiccioni, viscidi che non erano altro. La radio, per Natale, gliela avrebbe spaccata sulla tela, maledizione.

Avvertì quattro paia di occhi perforargli la base del collo, alle sue spalle. Quando si voltò, dovette affrontare la faccia interdetta di Paciock e lo sguardo penetrante di Mathias.

Non disse una parola.

Fu dunque Neville, dopo essersi schiarito la gola con una certa difficoltà, a tirarlo fuori dall’impiccio.

“Bene, devo andare. Ho un appuntamento al San Mungo e poi devo passare da un’altra clinica” commentò, raccattando le proprie cose dal tavolo, che finì di pulire con uno svelto gratta e netta.

“Ci vediamo prima della vigilia, d’accordo?” e con un sorriso, svanì dall’appartamento insieme all’ascensore.

Blaise si rigirò l’ampolla tra le dita fredde delle mani, con uno sguardo assorto. La sentiva ancora calda sulla pelle, calda dalla presa del Grifondoro. Schiuse le labbra, la mente attraversata dal ricordo di un calore simile che non aveva in realtà mai conosciuto.

“Cosa avete mangiato?” domandò all'improvviso, senza alzare gli occhi dal rimedio di belladonna e valeriana.

Mathias, ancora seduto sulla sedia, intensificò la profondità del suo giovane sguardo; stava osservando Blaise da quando Neville se ne era andato ed aveva percepito che nella mente del francese c'era qualcosa.

I bambini a volte hanno un intuito spaventoso perché la loro innocenza gli permette di essere ancora schietti e privi di peli sulla lingua. Quando si diventa grandi, invece, si rifuggono certe domande, certe verità. Forse per la loro scomodità o probabilmente perché approfondire la conoscenza di se stessi è un processo doloroso. L’intelligenza di Mathias era dovuta sopratutto a quello: alla sua capacità di essere franco con chiunque gli capitasse a tiro, non pensando all’effetto che queste o quelle parole avrebbero potuto causare. E non lo pensò anche quella volta.

“Che intendi dire?” rispose lui, guardingo.

“Quella mattina, quando sono venuto a prenderti a casa di Neville. Cosa avete mangiato per cena?” finalmente Blaise lo guardò, avvolto in un alone di calma apparentemente impenetrabile.

Ma c’erano cose che, onestamente, Mathias non era in grado di capire. Non ancora. La natura di quella domanda gli sarebbe rimasta sconosciuta per anni.

Il bambino corrugò la fronte con un’espressione confusa, mille domande a premergli sulle labbra. Cosa c’entrava? Che razza di domanda era? E chi aveva mai detto che avessero mangiato qualcosa?

“Niente... non abbiamo mangiato niente. Ho comprato un sandwich mentre andavo a casa sua...”

Il suo tono di voce fu incerto, mentre vide le dita di Blaise stringersi intorno all’ampolla. Allora capì che quel dettaglio per lui, era importante. Ma non avrebbe saputo dire se la riposta che aveva dato, fosse giusta o sbagliata. Non sapeva cosa Blaise s’era aspettato di sentirgli dire.

Il profilo scuro della mascella si irrigidì, gli occhi parvero divenire qualche secondo più duri ed assenti.

Voltando le spalle al bambino, Blaise si diresse verso la cucina, con passo soffice sulla moquette.

“Vado a preparare la cena”

NOTE DELL'AUTORE: Ragazze ma qui le settimane volano °_° mi sembra ieri che ho aggiornato! (O forse mi sto confondendo con la Merthur, non lo so xD Alla fine ho optato per quella anziché per la Draco/Pansy! Ma è solo rimandata ;) ) Che dire? Le cose iniziano finalmente ad assumere un certo spessore e a diventare (spero) più interessanti. Sappiate che sono quel genere di scrittrice che non ama scrivere scene di sesso esplicite, quindi se vi aspettate capitoli pieni di ginnastica da camera, credo resterete amaramente deluse. I miei riferimenti sono piuttosto vaghi, anche se non lascio dubbi a come le cose vanno, tra due personaggi. Diciamo che preferisco far lavorare l'immaginazione del lettore in certi casi. Primo perché ho paura di diventare ripetitiva e secondo perché, per l'appunto, ciò che può immaginare il lettore io non riuscirei mai a raggiungerlo. Mi piace di più concentrarmi sui sentimenti e sugli sviluppi dei rapporti tra i personaggi, oltre che seguire passo passo la loro crescita interiore ;) sarò troppo profonda? Ahahaha! Un ringraziamento immenso a chi ogni benedetta volta mi recensisce e a chi, puntualmente ad ogni aggiornamento, aggiunge la storia tra preferiti/seguiti/ricordati. Questo capitolo è dedicato a voi.

QUATTORDICESIMO CAPITOLO

Waking up to you never felt so real

I don't wanna sleep

I don't wanna dream

'cause my dreams don't comfort me

The way you make me feel

Waking up to you never felt so real

(Skillet, Comatose)

Stravaccato sulla poltrona di pelle nera, illuminato dalle fiamme del camino acceso, fece roteare dolcemente il vino rosso lungo i bordi del calice che stringeva tra le dita affusolate. Gli occhi grigi erano assorti ed i capelli biondissimi catturavano il riverbero delle fiamme trasformandolo in riflessi che avrebbero richiesto attenzione per ore, in quanto indiscutibilmente belli. Accanto a lui c’era l’anima in pena, il povero disgraziato in cerca di asilo, che già se ne era scolati cinque di calici di vino.

Sulle labbra di Draco affiorò un sorrisetto sardonico, mentre con distrazione fece ciondolare una gamba aldilà del bracciolo della poltrona. Sospirò silenziosamente, lo sguardo che vagava ora lungo le pareti dell’immenso e freddo salone, lasciando che quel silenzio perdurasse ancora un po’.

Blaise si era catapultato a casa sua verso le undici di sera e, come faceva di solito, aveva iniziato a parlare.

A raffica.

Il mondo era convinto che il ragazzo fosse un tipo riservato ed introverso ma Draco lo riconosceva per quello che era in realtà: una logorroica checca del cazzo. Eppure, nonostante l’appellativo dispregiativo che Malfoy aveva affibbiato all’altro nella sua mente, non l’aveva interrotto mai, neanche una volta. Non aveva mostrato segni di noia, né di insofferenza, né di derisione. Si era seduto, gli aveva versato del vino (più di una volta a dire la verità) e l’aveva ascoltato, con attenzione, tacendo anche laddove avrebbe dovuto zittirlo e prenderlo a schiaffi.

In sintesi, Paciock lo stava facendo ammattire.

Draco non capiva come un sogno avesse potuto scombussolare tanto l’animo dell’algido ex compagno di scuola (ma per sempre leale amico). In realtà aveva intuito che l’avvenimento aveva rivestito solo un ruolo di pretesto; aveva infatti rivangato dettagli che all’insaputa del francese stesso, si erano impressi nella sua memoria.

In quel salone, davanti quelle fiamme, Blaise si era ritrovato a descrivere particolari del Grifondoro che solo un attento osservatore avrebbe potuto ripetere con altrettanta sicurezza. Blaise stesso era rimasto stupito da quella incosciente conoscenza, scoperta solamente dopo il breve discorso avuto con Mathias. Tra le mura della cucina, tutto era venuto a galla, il subconscio aveva cominciato a ritrattare di sua spontanea volontà avvenimenti e cose e parole e non sapeva più neanche lui cos’altro, diavolo! Un insieme di particolari che avevano anche dato luce alla domanda fatta a Mathias, quando Neville se ne era andato. Zabini non aveva idea della motivazione che l’aveva spinto a porla, ma in cucina l’aveva capito. E la situazione l’aveva semplicemente sopraffatto.

Dopo aver mangiato ed aver aspettato con impazienza che Mathias fosse andato a letto, si era catapultato da Draco, perché era l’unico con il quale poteva scoprirsi.

In quel momento, dunque, Malfoy aveva l’arduo compito di aiutarlo. Perché se quel gran viziatello di un platinato era convinto di qualcosa, era di conoscere Blaise forse anche più di Constance. Anzi, sicuramente pure più di lei, dato che i figli alle madri nascondono sempre qualcosa. Insomma, se davvero lo conosceva come era convinto, Blaise si sarebbe sottoposto autonomamente ad una tortura psicologica che l’avrebbe condotto per la via più breve al reparto per malattie mentali del San Mungo. Perché lui era fatto così, doveva sempre psicanalizzare qualsiasi cosa, dargli un significato, un attenuante, attribuirla a fatti o parole, capirla ed assimilarla. Non era una persona semplice e Draco sapeva di avere la profondità di una pozzanghera rispetto a Blaise, però era suo dannato compito aiutarlo e che Salazar l’avesse impalato, se non l’avrebbe fatto.

Con un sospiro leggero, Malfoy osservò le fiamme, parlando con un tono di voce basso e conciliante.

“Che ne sai, magari un piatto era per il primo ed un piatto era per il secondo” la buttò lì, allargando un po' le braccia per minimizzare quella questione che gli faceva soltanto venire voglia di ridere a crepapelle.

“C’erano due forchette nel lavandino” rispose prontamente Blaise, ingollando altro vino, cosa che non intaccò minimamente la sua sicurezza.

“Magari è un tipo schizzinoso”

“Draco...”

“Facevo per dire, sto solo ipotizzando per evitare di far soffriggere il tuo cervello. Lo sento crepitare da qui” il sogghigno che gli rivolse sferzò l'aria, fu quasi palpabile.

Blaise accennò un lieve sorriso, la testa leggera grazie all’alcool che gli circolava nelle vene. Si lasciò andare contro lo schienale del divano e socchiudendo le palpebre, puntò lo sguardo vitreo sul soffitto.

“Perché proprio adesso?” la voce di Draco gli accarezzò le orecchie con garbo. Era una bella domanda, dovette ammettere Blaise. Perché gli erano tornati in mente quei due piatti con quelle due forchette che aveva intravisto nel lavello, non appena aveva messo piede nella cucina di Paciock? Peccato fosse un quesito già vecchio, quello: lui stesso, da un po', si stava chiedendo la stessa cosa. Passarono lunghi attimi di silenzio, durante i quali il crepitio delle fiamme cullò l'animo agitato del moro, con la discrezione necessaria dovuta a qualcuno che si sentiva in bilico.

“Non lo so. Quando se ne è andato, oggi pomeriggio, mi è venuto in mente di getto. Come quelle cose che ricordi all’improvviso, quando meno te lo aspetti e senza una motivazione apparente. È stato un flash...” la sua voce si spense lentamente sulle ultime sillabe, gli occhi scuri persi in un vuoto che solo lui poteva vedere.

“Oh Merlino, Paciock...” Draco lagnò una nota di sofferenza, affondando le dita delle mani nei capelli con la disperazione di un attore vissuto e consumato.

“Ho toccato il fondo Draco, sono alla deriva” alla sofferenza del padrone di casa si aggiunse la disperata consapevolezza del suo ospite. Sembravano due condannati.

“Eh, me ne sono accorto” disse il primo, la voce soffocata dai palmi caldi.

“Vaffanculo” seguitò il secondo, secco e conciso, gli occhi ancora persi nel vuoto cosmico.

“Senti, di certo tutto mi aspettavo tranne che Paciock. Ovvio, sempre meglio di Sfregiato. Credo che in quel caso ti avrei sbattuto fuori di qui a calci nel culo”

Blaise rise, una risata calda ed un po’ brilla. Tanto per restare in quello status di confusione che attenuava lo scorrere dei suoi pensieri, si scolò un altro calice di vino come fosse acqua. Era destabilizzante non sapere cosa fare o come comportarsi, lo era davvero.

“Pensi che sia una cosa passeggera?” Draco tornò all'attacco con una di quelle domande che minacciavano prepotentemente l'effetto di leggerezza che il vino aveva sulla sua capacità mostruosa di ragionare in continuazione ed in ogni circostanza. Blaise piegò le labbra da un lato, desiderando solo di affogare nel Merlot.

“Non lo so. Considerando che mi sono tornati alla mente anche dettagli assurdi risalenti al periodo scolastico, direi che era entrato nella mia sfera degli interessi già da un bel pezzo e neanche me ne sono reso mai conto. Come lo spieghi?”

Draco sospirò, appoggiando il suo calice sul tavolino. Una piccola ruga tra le sopracciglia deturpava l’aura serafica di quel volto. Era sempre stato affascinante, Draco, e per un certo periodo Blaise si era sentito anche attratto da lui. Quando aveva capito, però, che la sua amicizia era più importante di qualsiasi altra cosa, se l’era fatta passare. Non era stato particolarmente difficile, si era trattato di semplice attrazione fisica.

Il biondo si accarezzò il mento e le labbra con una mano, in procinto di dire qualcosa di personale. Nonostante la loro amicizia, erano rari i momenti in cui il francese riusciva a spillare a Draco qualcosa di veramente suo.

Blaise si fece attento, gli occhi scuri che scrutavano il volto dell’altro con una certa curiosità.

“Sai, prima di mettermi con Pansy, neanche calcolavo la sua esistenza. Ero abituato ad essere seguito da lei praticamente ovunque ed il fatto che fosse così appiccicosa mi infastidiva. La consideravo stupida, oca e frivola. Era la mia ombra...” sorrise, scuotendo con lentezza la testa “...ed io cercavo di liberarmi di lei in tutti i modi possibili. Frequentavo altre ragazze, non rispondevo alle sue domande, guardavo altrove quando era in mia presenza. Era come se non esistesse, come se non fosse presente” inumidì velocemente le labbra con la punta della lingua ed a Blaise parve di vederle tremare per qualche secondo (tuttavia non ne ebbe mai la certezza).

In quei pochi secondi di silenzio, Draco raccolse il coraggio e le parole necessarie per continuare a parlare, perché nominarla e ricordarla faceva ancora male (nonostante fosse lui lo stronzo, il coglione, la testa di cazzo). Inspirò profondamente e si mise seduto meglio. Piegò dunque la schiena in avanti, appoggiò i gomiti sulle ginocchia ed incrociò le dita tra loro, con gli occhi fissi sul tappeto.

“La questione, come ben sai, andò avanti per anni. Precisamente fino al quarto anno. E lei, durante tutto quel tempo, non si era mai arresa, neanche un attimo. Probabilmente già lo sapeva, è sempre stata più acuta di me per certi versi. Lo sapeva per entrambi, sia per me che per lei. Doveva solo prendermi a schiaffi e farmi connettere il cervello” un lieve sorriso tornò a piegargli le labbra fini, un sorriso che si tramutò in una breve risata di divertimento, forse mista ad imbarazzo.

“Venne da me ed anche se, come al solito, pretesi di non stare ad ascoltarla, mi disse che sarebbe andata al ballo con Nott. Girò sui tacchi e se ne andò come niente fosse”.

Blaise allargò gli occhi, mentre uno strano presentimento si faceva spazio nella propria mente, presentimento che si tramutò senza ombra di dubbio in consapevolezza. Osservò attentamente il volto di Draco, andando alla ricerca di una conferma della quale non aveva certamente bisogno.

“E’ per questo che avete fatto a botte nello spogliatoio, dopo gli allenamenti?”

Lo chiese ad alta voce, perché percepiva che Draco aveva bisogno di ammetterlo. Di farlo a parole, non solo nella sua testa. Il biondo annuì, continuando a ridacchiare sommessamente.

“E lo sai qual è l’assurdo di tutto quello che è successo?”

Blaise continuò ad osservarlo, in attesa che l’altro proseguisse senza necessitare di motivazioni per farlo. Scoprì che gli faceva piacere ascoltare Draco parlare, aprirsi nel tentativo di consigliarlo. Era bravo ad acquietare le maree della sua anima.

“Non era vero. Nott non aveva mai chiesto a Pansy di andare al ballo, così come lei non l’aveva chiesto a lui. Era stato un pretesto, Blaise. Solo un pretesto per farmi aprire gli occhi, per dimostrare che lei lo sapeva ed aveva avuto sempre ragione. Certo, forse avrebbe potuto usare un metodo più ortodosso per farmelo capire ma sappiamo entrambi che il soggetto con il quale aveva a che fare a volte può essere davvero un idiota. Era riuscita a farmi andare il sangue al cervello così bene che non ci vidi più. Dopo gli allenamenti, quando me lo ritrovai di fronte, non resistetti. Dubito ancora oggi che Theo abbia compreso la motivazione di quella lotta. Lo presi a pugni come meglio potevo e ne presi altrettanti. Una settimana dopo mi disse semplicemente che mi perdonava per aver dato di matto, perché in fondo lo aveva sempre saputo che un po’ lo ero. Matto, intendo. Quando ci separarono, non andai neanche in infermeria. Ero arrabbiato, furioso per come Pansy era riuscita a manipolarmi, a raggirarmi, neanche fossi stato un povero deficiente. Oh, Blaise, ma io ero un povero deficiente. Lo ero per davvero. E quando entrai in sala comune con la sola voglia selvaggia di fargliela pagare, l’unica cosa che fui in grado di fare, guardandola in faccia, fu di chiederle scusa. Le chiesi scusa per tutto quello che le avevo fatto passare negli anni addietro. Perché se fossi stato meno cieco, le avrei risparmiato un sacco di sofferenze”.

Con l’amaro in bocca, Draco prese direttamente la bottiglia del vino, attaccandovisi come un assettato nel deserto si attaccherebbe alla pioggia. Gli occhi lucidi erano attribuibili al calore del fuoco troppo vicino, non ad un destino che aveva scelto di imboccare solo per compiacere, ancora una volta, i desideri di suo padre. Quelli che non includevano Pansy nella sua vita, ma Astoria.

Blaise non disse niente, perché Draco non era una persona che aveva bisogno di sentirsi propinare delle consolazioni. Gli bastava condividere il suo dolore con qualcuno che tenesse a lui. E Blaise, in quel momento, condivise il suo dolore come solo un amico avrebbe potuto fare.

Quando Malfoy riprese a parlare, lo fece con una certa nota di rassegnazione e risentimento che aiutarono il francese a riflettere in una maniera, se possibile, ancora più profonda.

“Quello che voglio dirti Blaise è che alcuni di noi, i più stupidi, i più spavaldi, boriosi e superbi, non si accorgono di quello che hanno sotto il naso finché non rischiano di lasciarselo soffiare da persone più sveglie ed intelligenti. Io amavo Pansy da non so neanche quanto e non me ne ero mai accorto. Ha dovuto sbattermelo in faccia. E nonostante il mio amore guarda com’è finita. L’ho ferita, ancora una volta. Mi sembra che in tutta la mia cazzo di esistenza non abbia saputo fare altro che causarle questo” si alzò con impeto dalla poltrona, passandosi le mani tra i capelli in un gesto nervoso. Voltando le spalle al camino, si diresse con ampie falcate verso il finestrone che dava sulla terrazza, osservando il cielo scuro carico di nuvole di pioggia, come a rispecchiare la furia nella quale il suo giovane animo ribolliva.

Blaise restò seduto a contemplare il fuoco, colpito dalla consapevolezza che quando la vita decide di cucirti addosso un destino di merda, lo fa per tutta la durata dei tuoi sacrosanti giorni.

C'erano persone destinate a vivere felici, altre a conoscere la sofferenza prima della gioia (o viceversa). Altre, semplicemente, erano destinate a conoscere solo il dolore. A Blaise era andata bene, non era mai stato infangato come Draco nella questione Mangiamorte. Nonostante l’assenza di un padre, aveva avuto una madre al suo fianco, una madre che aveva sempre dimostrato la sua presenza ed il suo affetto in un modo o nell’altro. Draco aveva avuto Narcissa, ma la presenza costante di Lucius aveva impedito la nascita di un qualsivoglia rapporto che andasse aldilà delle apparenze. Ancora ricordava la frustrazione e l’umiliazione che l’amico aveva provato nello scoprire che non era in grado di effettuare Patronus di alcun genere.

Perché non aveva abbastanza ricordi felici.

Poi era arrivata Pansy, la ventata di aria fresca che al sesto anno di scuola aveva permesso a Draco di realizzarsi laddove aveva precedentemente fallito. Anche quella gioia, gli era stata portata via da suo padre.

All’inizio Blaise era stato convinto che l'amico poteva incolpare solo se stesso, se non aveva avuto il coraggio di contraddire le volontà di Lucius, oramai chiuso ad Azkaban. Ma se c’era una cosa che a Draco era mancata più di tutte, nella sua vita, era una famiglia. E nonostante la visione malsana di rapporto padre-figlio che aveva, il biondo non avrebbe mai avuto il cuore né il coraggio di contraddire l’unica persona dalla quale, dopo venticinque anni di vita, ancora anelava di udire una parola di apprezzamento. C’erano stati momenti in cui Blaise aveva avuto voglia di sbattere quell’uomo borioso al muro e costringerlo, se fosse stato necessario anche sotto Imperio, a pronunciare una sola, singola frase. Bravo, Draco. Solo quello. Ma ovviamente non sarebbe mai potuta andare così.

Perché altre persone, semplicemente, sono destinate a conoscere solo il dolore.

Blaise quella volta non si chiese perché non fosse mai concesso avere due prospettive. Piuttosto, si domandò perché fosse permesso solo ad alcuni.

“Draco, hai scelto tra il giusto ed il facile. Eri consapevole che poi te ne saresti pentito per tutta la vita”

“Sì, lo ero. Sono un masochista del cazzo, che vuoi farci”

Uno sbuffo di risata, che durò troppo poco perché fosse reale. Incrociò le braccia al petto e si voltò verso il divano. Ora Blaise era in piedi e lo osservava con un’espressione comprensiva. Stava ancora condividendo il suo dolore, non aveva mai smesso di farlo.

“Te ne sei innamorato?” domandò a bruciapelo Malfoy, con occhi attenti.

“Credo che sia un termine azzardato”

“Ti consiglio di capirlo più in fretta che puoi Blaise, perché anche se lo pensiamo, non abbiamo tutto il tempo del mondo a nostra disposizione. Non chiederti perché proprio adesso. Sii grato che sia successo abbastanza presto”

NOTE DELL'AUTORE: Ho tante cose da dire riguardo questo capitolo. La prima: è in assoluto il mio preferito, ho adorato scriverlo come nessun altro, in questa fanfiction. Draco è un personaggio che mi piace da morire e ho voluto regalare un pezzo di lui anche a questa storia. Mi dispiace se Neville non appare in nessuna scena, vi avevo promesso che sarebbe stato praticamente sempre presente, ma era necessario, per sbrogliare un po' la matassa che martoria il cervello di Blaise e direi che gli esempi che Draco ha fatto, sono stati di grande aiuto. Inoltre, Neville è il motivo della visita che Blaise fa a Malfoy, quindi è come se ci fosse, dai. Poi: Blaise non si chiese perché non è mai concesso avere due prospettive: stavolta non se lo chiede, ma la prima volta che l'ha fatto, ci trovavamo nel prologo. Cioè un bel po' di roba fa ;) questa cosa mi emoziona. Terzo: abbiamo finalmente scoperto perché Blaise ha fatto a Mathias, nel capitolo precedente, quella strana domanda. Quando è arrivato a casa di Neville (se andate a dare un'occhiata), noterete che Blaise fa caso a due piatti e due forchette che sono nel lavello della cucina del Grifondoro. Queste frivolezze rientrano in dettagli che tutti possiamo notare quando mettiamo piede in casa di qualcuno, come una tazza appoggiata sul tavolino, un vassoio di frutta stagionale, delle calamite attaccate sul frigo... diciamo che certe volte, sono i dettagli meno importanti a scatenare (a nostra insaputa) dei meccanismi nel nostro cervello e subconscio. E per Blaise non c'è nessuna Pansy abbastanza arguta da sbattergli la realtà dei fatti in faccia, quindi ho dovuto trovare una soluzione: ho voluto sfruttare le due forchette per far arrivare Blaise a porsi la domanda: Neville ha cucinato per Mathias o vive con qualcuno? E' stato un processo lento ma alla fine tutti i nodi vengono al pettine e dopo il sogno che Blaise ha fatto, è scattato una sorta di effetto domino in lui, durante il quale non solo ha ricordato ciò che ha visto in cucina, ma senza volerlo realmente gli sono tornati alla mente anche eventi di lui risalenti al periodo scolastico. Insomma, ha iniziato a ricordare tante cose come avesse rotto una diga, cose che non sapeva neanche di sapere. Non so se sono riuscita a spiegarmi, ma spero di sì, perché per me tutto questo processo ha un senso logico, non l'ho creato tanto per, chessò, provare a spiegare una situazione inverosimile. Il corso delle cose è stato così voluto sin dal prologo. Nei prossimi capitoli, come vi ho già promesso, spenderò qualche parola in più anche per Mathias. Concludo questo papiro per ringraziare tutti voi che mi sostenere con commenti, letture, preferiti e ricordati e seguiti. Ho messo più di un anno per scrivere questa storia e non avete idea di quanto mi stiate rendendo felice tutti quanti con la vostra presenza tra queste pagine. Un abbraccio!

QUINDICESIMO CAPITOLO

Where do we go from here?

Where do we go from here?

I threw some rocks up at your window

I broke some rocks right through your window

(Rocks, Imagine Dragons)

La vigilia di Natale era finalmente giunta. Appena una settimana prima, Blaise si era catapultato a casa di Draco con il casino nel cervello. La matassa non era ancora stata sciolta ma durante i giorni successivi, Blaise aveva riflettuto molto ed aveva visto la presenza di Neville da un altro punto di vista.

Da quando il dettaglio dei due piatti nel lavello aveva fatto scattare nel suo animo Merlino solo sapeva cosa, faceva consapevolmente caso a molte più cose ed ogni volta si stupiva di come, invece, non le avesse notate prima.

Sì, aveva sempre avuto la consapevolezza di accorgersi, ad esempio, come le lentiggini sul volto del Grifondoro aumentassero non appena venivano accarezzate anche solo da un’ora di sole. Ma non aveva mai fatto caso a quante diavolo di volte si soffermasse a pensarlo.

Adesso lo faceva.

E la cosa lo atterriva: erano dannatamente troppe.

Si sentiva una donnicciola in preda ad una crisi ormonale e questo lo rendeva irrimediabilmente nervoso.

Neville ogni tanto gli lanciava delle occhiate sospettose, apprensive, perché a lungo andare aveva percepito che qualcosa non andava, nel Serpeverde; di fatti Blaise non era l’unico a prestare attenzione a certe cose e se questi, solo, avesse saputo... se solo avesse saputo cosa si era celato nella mente del Grifondoro, sin dall’inizio, probabilmente avrebbe negato la fattibilità della cosa anche davanti l’evidenza. Ma non è il caso di divagare, c’è ancora tanto da raccontare.

Blaise sognava Neville più spesso, non necessariamente in scenari altamente compromettenti. Certe volte lo sognava così, in maniera semplice... lo vedeva concentrato, nel suo camice bianco, le mani coperte dai guanti, a studiare le sue piante... mentre lui lo guardava dal divano, fingendo di leggere un libro, ma più rapito dall’espressione del suo volto che dalle parole sulle pagine ruvide.

Sognava di raggiungerlo fisicamente e mentalmente.

Era chiaro cosa il suo subconscio stesse tentando di suggerirgli: Neville, in un modo che a lui era ancora sconosciuto, lo attirava tutto. Il modo in cui si mostrava accondiscendente con qualsiasi persona esistente sul pianeta, il sorriso e le fossette delle guance, lo sguardo esuberante ma attento, i capelli scompigliati e dall’aria soffice, la sua tendenza a risolvere i problemi degli altri con spirito di immedesimazione, come schiudeva le labbra e corrugava la fronte quando era concentrato... non c’era una cosa, in lui, che non fosse fonte di attrazione.

Blaise soffriva molto per queste novità. Non aveva mai provato seriamente dell’interesse per qualcuno e gli sembrava d’essere regredito, di essere tornato un ragazzino alle prime armi, in grado di affrontare solamente situazioni la cui complice era una libidine adducibile esclusivamente ad una considerevole dose di alcool. A venticinque anni si rifiutava di darsi all’alcool per fronteggiare una cosa simile; non ne aveva più quindici, anche se la cosa gli avrebbe fatto comodo in quei momenti.

Quando incrociava lo sguardo indagatore del Grifondoro, lo sosteneva. Distogliere l’attenzione da lui sarebbe passata come una tacita ammissione che qualcosa, in effetti, stava vorticando in quel frullatore che era il suo cervello. Ma volendo dar a vedere che non aveva niente da nascondere, Blaise sosteneva il suo sguardo sino a quando l’altro non lo abbassava, forse colto da un velo di imbarazzo a giudicare dalle chiazze rosate che puntualmente facevano comparsa sulle sue guance.

Non avevano mai affrontato realmente l’argomento ed il francese non aveva davvero intenzione di farlo, almeno sino a quando non fosse riuscito ad ottenere la sicurezza di poter avere il controllo su quella... cosa.

Non c’era neanche lontanamente vicino, però.

Ne sarebbe dovuta passare di acqua sotto i ponti, per controllare l’emozione più forte che una persona possa mai avere la (s)fortuna di provare.

Ma Blaise non lo sapeva. Non ancora.

I giorni precedenti la vigilia erano passati in una calma che sapeva di ozio. La tranquillità di quello strambo trio non era stata disturbata da nessuno ed a tratti era sembrato di vivere in un mondo parallelo, quando erano loro tre da soli. Il destino a volte poteva essere beffardo, nel decidere di voler connettere tra loro persone in maniera del tutto inaspettata. Aveva ripensato più volte alle parole che Draco gli aveva detto ed in certi momenti gli si stringeva il cuore, perché l’amico aveva deciso di condannarsi da solo ad una vita che non poteva essere tale e lui non poteva fare niente per fermarlo, solo stargli vicino e cercare di attenuare il suo dolore (almeno un po’).

Per quel particolare giorno, gli adulti avevano deciso (o meglio, Neville aveva imposto) che sarebbero andati tutti alle giostre. Il primo Natale senza i suoi genitori si avvicinava per Mathias e Blaise comprendeva perfettamente il desiderio dell’altro di voler distrarre, anche solo per cinque minuti, l’animo del bambino da quel pensiero. Tuttavia al francese non sembrava che Mathias fosse molto turbato da quell’avvento. In realtà non l’aveva visto sconvolto neanche una volta, durante quelle settimane, per non parlare delle lacrime. Forse piangeva quando non poteva essere visto, da solo, chiuso nella sua stanza? Il pensiero lo infastidì, causandogli una strana fitta contro il costato.

Avvertì l’incessante bisogno di focalizzare la sua attenzione su qualcos’altro, prima che il senso di colpa si rivelasse come tale alla sua comprensione ed iniziasse a divorarlo senza sosta dall’interno. Perché diavolo avrebbe dovuto sentirsi in colpa, li aveva uccisi per caso lui, i suoi genitori? Ne aveva tante di grane a cui pensare, quelle bastavano da sole a tenerlo occupato per mesi e grazie tante.

Mentre si avvicinavano all’ingresso del parco divertimenti, Blaise osservò il nanetto di sottecchi. Teneva per mano Neville, camminava di fianco a lui docilmente, gli occhietti scuri ed il volto inespressivo puntati verso la gigantesca ruota panoramica visibile addirittura dall’esterno delle mura di cinta.

I capelli bruni, lisci come spaghetti ma un po’ spettinati, incorniciavano un visetto pallido dai lineamenti dolci. Le piccole labbra rosse, erano chiuse e piegate un po’ verso il basso e sotto gli occhi capeggiavano leggere un paio di occhiaie che, da come poteva ricordare Blaise, c’erano sempre state. Erano forse quelle il segno di ciò che la sua coscienza gli aveva fatto poc'anzi sospettare? Strinse le mani in un pugno, all’interno delle tasche del giaccone nero, rifiutando di ritornare su quell’argomento. Mathias si comportava sempre come se non fosse realmente presente. Come stesse semplicemente osservando il mondo, senza farne davvero parte. Era il suo modo di mostrare sofferenza? Blaise abbassò un po’ le palpebre sugli occhi, lo sguardo divenne inevitabilmente più assorto insieme all’espressione. Se ne stava lì con il suo cappottino verde, i pantaloni marroni di quel tessuto simile al velluto ed un paio di scarpe un po’ antiquate. Mathias voleva scegliere da solo i suoi vestiti. E puntualmente, somigliavano tutti a quelli che aveva il giorno in cui l’aveva prelevato dal ministero.

Blaise non aveva mai commentato, per svariate ragioni. La prima era che non voleva discutere con lui se non era necessario; la seconda era che non credeva di avere il diritto di mettere bocca laddove il desiderio di Mathias celava motivazioni ben più profonde di quanto lui potesse comprendere. Come terzo punto avrebbe voluto sottolineare che non gliene importava niente, ma sarebbe stato un bugiardo.

L’aveva notato e, semplicemente, aveva preteso di non averlo fatto.

Cercò di immaginare cosa gli passasse per la mente, in quei momenti. E cosa c’era passato durante tutto il periodo che avevano trascorso insieme, ma non riuscì a venire a capo di niente. Era troppo strano, troppo indecifrabile, troppo non-bambino. Ma Paciock... Paciock, ancora una volta, sembrava saperci fare.

“Sai ho sempre avuto un po’ paura delle altezze, Mathias” commentò il Grifondoro, notando che lo sguardo del bambino era diretto verso la ruota panoramica. Il piccoletto distolse gli occhi dalla giostra per studiare il volto di Neville con una muta domanda dipinta negli occhi scuri. L’erbologo rise, con una mano stuzzicò imbarazzato la base del collo, sotto l’attaccatura dei capelli.

“Durante il mio primo anno ad Hogwarts fui vittima di uno scherzo veramente tremendo nella mia prima lezione di volo. Non sto ad entrare nei dettagli, ma ho perso il controllo della scopa e sono rimasto impigliato in una specie di grata. Era talmente alto che, quando il tessuto del mantello ha ceduto e sono caduto giù, mi sono rotto il polso”

Neville alzò la mano che stringeva quella di Mathias, mostrandola agli occhi del bambino con un sorriso gentile sulle labbra.

“L’infermiera è stata talmente brava che non m’è rimasto neanche un segno sulla pelle. Quello che non è riuscita a curare è stata la paura che iniziai a provare per i posti alti. Anche affacciarmi dalla finestra della Torre di Grifondoro mi costava una certa dose di coraggio che spesso non avevo”

Rise con un tono di voce che Blaise definì soffice. Ricordava perfettamente come erano andate le cose quel giorno e ricordava anche come poi, Potter, s’era rivalso su Draco. Provò una certa nostalgia per quelle giornate, quando ancora erano bambini con la coscienza pulita.

“Tu di cosa hai paura, Math? Sai, è normale averne. Tutti ne hanno almeno una e non deve essere necessariamente qualcosa di materiale, come avrai capito”

Nel frattempo, si misero in coda per fare il biglietto; avevano davanti soltanto un paio di famiglie. Blaise avvertì del calore sul proprio volto e per l’ennesima volta, benedì Merlino per averlo fatto nascere con la pelle scura.

Erano andati in un posto per famiglie.

Ci erano andati sul serio.

Salazar eremita.

Spostò l’attenzione su Mathias, in un certo qual modo incuriosito dalla risposta che avrebbe potuto dare. Il bambino fissava con assenza le persone davanti a loro. Il papà teneva tra le braccia una bimba di circa tre anni, tutta infagottata con le guance rosse per il freddo ma gli occhietti lucidi di gioia per essere stata portata alle giostre. La mamma invece teneva le mani poggiate sulle spalle del figlio più grande, all’incirca dell’età di Mathias, anno più, anno meno. Parlavano tra di loro, sorridevano e progettavano il percorso che avrebbero fatto tutti insieme una volta entrati nel parco.

“Non lo so” rispose, dopo un po’, quando ebbero tra le mani i biglietti per l’ingresso al parco. “Non ho mai provato la paura”

*

Mathias era assente, Neville se ne accorse. L’avevano portato su parecchie giostre, ma il suo sguardo intelligente era puntato sempre altrove. Gli costava ammetterlo, ma l’erbologo aveva paura per lui. Se avesse continuato a restare bloccato in quell’incapacità di parlare, a lungo andare avrebbe causato dei danni. Anche se adesso Mathias non se ne rendeva conto, si stava distruggendo. Lo stava facendo e sembrava non avere intenzione di smettere.

Neville le aveva provate davvero tutte durante le settimane che aveva trascorso con lui e con Blaise, si era scervellato nella maniera più assoluta per cercare di incrinare quella corazza di intangibilità nella quale il bambino si era chiuso. Ma tutti i suoi sforzi, tutti i suoi tentativi sembravano essere valsi a nulla.

All’inizio aveva pensato di potercela fare, perché Mathias sembrava accettare di buon grado la sua presenza, più di quella di Blaise. Non che ci sarebbe voluta una scienza a capirne il perché, il francese per la maggior parte del tempo era intrattabile; era pur vero che Merlino aveva fornito Neville di una buona dose di sacrosanta pazienza e non avrebbe permesso, proprio al Serpeverde, di fargliela esaurire tutta, di mandarla alle ortiche. La sua pazienza era leggendaria e anche dopo la sua maledetta morte, la gente avrebbe dovuto ricordarlo come quello che aveva la sacrosanta pazienza.

Ma il problema non era Blaise; almeno, non quello principale.

Il problema era Mathias.

Con un cipiglio che la diceva lunga su cosa stava pensando, Neville aveva cercato di comprendere cos’era esattamente che il bambino fissasse con tanta insistenza. Ma non aveva visto niente. Ed aveva visto tutto.

Mathias osservava gli altri. Osservava le famiglie, i bambini con i loro genitori e Neville si sentì davvero una merda insulsa.

Nel disperato tentativo di aiutarlo, di farlo reagire o di allietarlo almeno un po’, l’aveva buttato nella fossa dei leoni con una grazia ed un savoir faire che avrebbe attributo solo ad uno stronzo come Draco Malfoy (Blaise pretendeva di essere stronzo come stronzo lo era Draco Malfoy, ma Blaise era meno stronzo di Draco Malfoy, anche se più machiavellico).

Restò in silenzio, camminando accanto a loro con aria meditabonda, diretti verso la ruota panoramica, quella che sarebbe dovuta essere la loro ultima tappa. Le braccia incrociate contro il petto, lo sguardo che vagava in giro senza reale interesse, la coscienza che gli stava calpestando amabilmente le budella ballando la hola al ritmo di musica hawaiana. Non era quasi mai stato peggio di così.

“Devo andare in bagno”

Si voltò, notando che Mathias si era fermato pochi passi dietro di lui, insieme a Blaise. Il francese si guardò attorno, vedendo la struttura della toilette poco distante.

“D’accordo, vuoi essere accompagnato?” chiese il ragazzo, abbassando lo sguardo su di lui.

“Penso di sapere da un po’ come si va al bagno” replicò il bambino, sagace come al solito.

“Allora vacci da solo” il suo tono sferzò l'aria seccamente.

Neville si schiaffò una mano sulla fronte, domandandosi perché, perché Blaise doveva essere sempre, ogni dannata volta, così Blaise? Osservò Mathias allontanarsi verso il bagno e quando fu abbastanza lontano, scavò la faccia del francese con gli occhi. Intendeva far comprendere all’altro cos’era appena successo solo con la forza del suo sguardo e, diamine, ci sarebbe riuscito! Blaise lo osservò di rimando come accadeva da un po’ di tempo a quella parte, in un modo che come al solito gli causava un familiare senso di nausea bloccato nella gola. Ma non avrebbe distolto lo sguardo, non quella volta, perché c’era una cosa che doveva far comprendere al Serpeverde una volta per tutte ed intendeva mettere il punto alla faccenda quel giorno stesso.

“Pensavo avessimo superato da un po’ la fase delle risposte acide” esclamò, allargando le braccia con un'eloquenza che enfatizzò le sue parole.

“Perché, la sua com’è stata?” sibilò Blaise, irrigidendosi visibilmente.

“Dimentichi che c’è una differenza”

“Sono certo che stai per rimediare a questa mia mancanza” stese le labbra in un sorrisetto sarcastico che tuttavia non arrivò fino agli occhi. Non era molto in vena di ironizzare troppo.

“Lui ha otto anni, tu ne hai venticinque. Non credi che debba significare qualcosa?” Neville corrugò la fronte, fingendosi confuso.

“Questo gli dà il diritto di comportarsi da maleducato?”

“No, ma ha delle buone motivazioni se ogni tanto dimentica di essere carino e coccoloso con chiunque gli capiti a tiro!” il tono della sua voce risultò un po' infastidito, forse dall'indifferenza che Blaise stava mostrando per i sentimenti di Mathias.

“Disse quello che era stato sempre trattato con carineria e coccolosità. E’ inutile che fai quella faccia scandalizzata, prova a negarlo!”

“Non ti è mai passato per l’anticamera del cervello che forse Mathias con me è più gentile perché non lo tratto come fosse un peso od un capro espiatorio?” non ci fu sarcasmo in quelle parole. Neville lo chiese per davvero, perché voleva capire quali strani meccanismi muovessero la mente del Serpeverde.

“Non sono solito comprare vestiti, cibo e quant’altro ai miei capri espiatori” ribatté quello, asciutto, schioccando la lingua contro il palato.

“Allora cos’è Mathias per te? Cosa è diventato?”

Blaise tacque, indurendo il profilo della mascella. Scrutò il volto di Neville con un’intensità che fece temere al Grifondoro di aver appena detto qualcosa di sbagliato. Se ne stava immobile, davanti a lui ed onestamente Neville pensò che avrebbe potuto fare qualsiasi cosa, perché era talmente indecifrabile la sua espressione che l’erbologo non avrebbe potuto prevedere nulla. Blaise inspirò profondamente, prima di parlare, il tono di voce più calmo ma non per questo meno tagliente. Non tagliente in senso di cattivo, tagliente per la capacità di spiazzarti ogni volta che decideva di aprire bocca.

“Forse non sono l’unico qui che dovrebbe assumersi delle responsabilità” fece rotolare con lentezza le parole sulla lingua.

“Cosa vuoi dire?”

“Credi forse che io sia stupido, Paciock? Ho notato anche io quello che hai notato tu. Non credo sia stata una brillante idea portare Mathias in un posto per famiglie. Lui non ce l’ha più e di certo noi non siamo la sua”

Neville allargò gli occhi per la sorpresa, trattenendo per qualche attimo il respiro. Quello era un colpo basso.

Non se lo aspettava, non da Blaise. O forse, invece, sapeva che sarebbe successo ma semplicemente non aveva voluto ammetterlo?

Quelle parole gli fecero male, perché in un modo o nell’altro si era affezionato all’idea del loro strambo trio. Ma sua nonna gliel'aveva sempre detto: affezionarsi con facilità alle persone era sempre stato uno dei suoi più grandi difetti. Strinse le labbra tra loro, distogliendo lo sguardo dal volto di Blaise.

Zabini se ne accorse. Se ne accorse di averlo ferito per quell’ombra che era calata sui suoi occhi, ma semplicemente non era stato in grado di tenere a freno la lingua. Si era sentito attaccato, si era sentito in colpa e le sue difese come al solito erano scattate in automatico.

“Da quando abbiamo iniziato a vederci ho sempre e solo cercato di aiutarlo, di alleviare il suo dolore, perché so che cosa vuol dire avere dei genitori che ti sono stati portati via da un branco di maledetti fanatici imbecilli, ma queste non sono cose che devo stare a spiegare a te” sibilò Neville, facendo dei respiri profondi, per non perdere la sua stoica calma. Non gli avrebbe dato anche quella soddisfazione. Blaise incassò il colpo senza fiatare, mentre alla mente riaffiorava anche quel dettaglio. Da che aveva sentito dire da Draco, i genitori di Neville erano rinchiusi al San Mungo da minimo vent’anni.

“Persone come me e Mathias non hanno bisogno dell’appoggio e della compassione di nessuno, hanno solo bisogno di riuscire ad andare avanti. C’è sempre stata mia nonna accanto a me, pronta ad insegnarmi come fare, ma lui non ha nessuno Blaise. E di certo tu non gli sei stato di aiuto, non ci hai neanche provato a capirlo! Speravi solo che le cose filassero lisce, attendendo il momento che questo peso ti fosse tolto dai piedi! Hai mai pensato a come possa essersi sentito, per un attimo? Non è stupido, l’hai visto anche tu, credi che non abbia capito di essere di impiccio per te? Del resto non ci sarebbe voluto di certo un genio, glielo hai fatto chiaramente capire quel giorno che me lo sono ritrovato davanti la porta di casa mia. L’hai ferito talmente tanto da spingerlo a rivolgersi ad un altro sconosciuto. Anche se ci tratta in maniere differenti, io sono uno sconosciuto per lui tanto quanto lo sei tu, lo vuoi capire una buona volta? E’ un bambino come gli altri Blaise, è spaventato ed ha solo bisogno di non sentirsi solo!”

Interrompendo all’improvviso il fiume di parole che aveva sempre voluto dirgli, il Grifondoro voltò le spalle all'altro, passando entrambe le mani sulla faccia, nel tentativo di scacciare il magone che gli stava stringendo la gola ed i ricordi dei suoi genitori che gli avevano offuscato la ragione. Continuò a respirare ad intervalli irregolari, strofinò gli occhi lucidi e cercò di riprendere il controllo su se stesso; i volti di Alicia e Frank Paciock iniziarono lentamente a sfumare via dalla sua testa.

Pazienza Neville, te la ricordi? Quella sacrosanta.

C’erano tante altre cose che avrebbe voluto dire a quello zuccone ma non era sicuro di esserne in grado. Non si sentiva tranquillo e l’ultima cosa di cui aveva bisogno era che Blaise si accorgesse di quanto fosse facilmente provocabile. Era un sentimentale, prendeva quasi tutto a cuore, e allora? Se il Serpeverde aveva intenzione di ridere di lui poteva anche accomodarsi.

Acquisita la certezza che per lo meno non sarebbe scoppiato a piangere come una donnicciola per colpa del nervoso, si voltò di nuovo, con lentezza. E sobbalzò.

Neville non si aspettava certo di ritrovarsi a fissare, da una distanza irrisoria, i bottoni del cappotto di Blaise. Un profumo pungente lo mandò in confusione.

Alzò gli occhi in alto, quel tanto che bastò ad incontrare quelli di Blaise che lo scrutavano. Anche se le labbra del francese erano chiuse, Neville aveva come la sensazione che il Serpeverde gli stesse dicendo un sacco di cose. Quella vicinanza, l’odore così tipicamente suo… lo stomaco del Grifondoro ebbe un’altra dolorosa contrazione. Non si allontanò quando le mani agili e forti di Blaise lo afferrarono gentilmente per la stoffa delle maniche, non credeva comunque che l’avrebbe fatto, anche se ne avesse avuto la forza.

Blaise inclinò con lentezza la testa in avanti, fino ad arrivare a sfiorare con la punta del naso, quello di Neville.

L'erbologo lasciò che gli occhi del pozionista studiassero i dettagli del proprio volto... le pieghe, le sfumature, i difetti ed i pregi. Gli permise di indagare, di guardarlo come poche volte era stato veramente guardato e non poté impedirsi di provare imbarazzo per quello. Blaise fu in grado quindi di osservare, anche, come le guance di Neville potevano prendere facilmente colore quando si trovava a disagio. Non si lasciò sfuggire nulla.

“Ti sentivi solo?”

La voce calda del moro accarezzò soffice la pelle del suo volto. Neville smise di respirare, ma non se ne accorse. Sentiva le ginocchia stranamente molli e le mani che sudavano, come quando andava a scuola ed era costretto ad asciugarle sulla stoffa dei pantaloni. Si stava scoprendo, la sua risposta avrebbe potuto mettere a nudo una parte di sé che aveva sempre celato, a volte anche a se stesso.

Ma era Blaise, quello che lo stava stringendo sulle braccia.

Era Blaise e, dannazione, era una vita che desiderava di essere vicino a lui così, in quel modo.

“Sì”

Ecco, l’aveva detto. E, Merlino, com’era stato liberatorio farlo. Sì, dannazione, sì, si era sentito maledettamente, irrimediabilmente solo, abbandonato dai suoi stessi genitori che avevano deciso di fare gli eroi invece di pensare ad occuparsi di lui!

“Ed ora?”

Questa non se l’aspettava, non se l’aspettava proprio. Ed il respiro di Blaise che gli solleticava le labbra lo stava mandando al manicomio. Da quella distanza poteva vedere quanto scuri effettivamente fossero i suoi occhi, tanto che la pupilla era a malapena distinguibile. Il contorno delle labbra piene e morbide, la punta un po’ fredda del naso che toccava quella del suo in maniera così intima e confidenziale. Oh Godric, gli stava per venire un infarto, lo sentiva, ne era certo.

Anche se addosso aveva freddo, avvertiva il volto bollente.

“I-io…”

Fu un attimo.

Neville si ritrovò a sfarfallare le ciglia con confusione, il volto di Blaise più distante di quanto in realtà avesse voluto in quel momento. Il francese, con la fronte corrugata, osservava l’entrata del bagno, l’espressione assorta.

“Dove diavolo è finito Mathias?”

*

Misero piede nella toilette con una certa apprensione. Controllarono ogni cubicolo, ogni anfratto; con sfacciataggine, entrarono anche nel bagno delle donne, ma di Mathias nemmeno l’ombra.

Nell’improvvisa tachicardia dovuta all’ansia, Neville si insultò pesantemente. Lo fece sul serio, perché era innervosito dal fatto che Blaise si fosse allontanato, impensierito dal ritardo del bambino. Fino a quel giorno sembrava non gliene fosse mai importato nulla e nel momento più catartico che avevano avuto da sempre, si era distratto.

Il pensiero di Mathias che ancora non tornava dal bagno l’aveva distratto.

Neville, invece di congratularsi con se stesso per quel successo fatto raggiungere al Serpeverde (perché, diavolo, di certo era anche suo maledettissimo merito se era riuscito a far infiltrare Mathias tra i primi pensieri del ragazzo), si ritrovò ad imprecare contro i contrattempi del destino. Era ovviamente preoccupato per Mathias, una preoccupazione che lo stava facendo velocemente agitare, ma non mancò di chiedersi perché proprio oggi.

Scambiò uno sguardo breve con Blaise, il quale alzò con accortezza le mani in aria come a volerlo bloccare.

“Datti una calmata. Se mi inizi ad iperventilare adesso, non mi sarai di nessun aiuto”

Neville annuì meccanicamente, passando i palmi delle mani sul cappotto.

Blaise lo vide osservare il parco giochi senza sapere da che parte iniziare e sospirò, volendo ottenere una calma che, dannazione, non aveva anche lui.

Mathias era sparito.

Da sotto il suo naso.

L’aveva mandato al bagno ed ora non era più al bagno.

Che si fosse solo allontanato senza dire niente? L’avevano rapito? Era scappato? Il francese cercò di analizzare la situazione con mente fredda, la pelle del volto che già aveva dimenticato il calore rubato alla vicinanza del Grifondoro. Non aveva tempo per quello, ora. Doveva trovare Mathias e… e niente.

Doveva trovarlo e basta.

“Non credo si sia allontanato per andare su qualche altra giostra. Non aveva motivo di farlo, lo sa che siamo qui e che l’avremmo visto” cercò di ragionare, massaggiando le tempie con due dita, come riuscisse così a concentrarsi meglio sulla situazione.

“E’ stato rapito!” disse immediatamente Neville, pensando subito al peggio, l'ansia che arrivava alle stelle.

“Non credo neanche questo, in bagno c’è sempre qualche genitore con prole al seguito, inoltre Mathias non si lascerebbe rapire con tanta facilità…”

“Allora è scappato!” il Grifondoro si schiaffò le mani sulla faccia, già gli sembrava di vedere Mathias tutto solo camminare per i pericolosi quartieri di Londra. Inghiottì a vuoto.

“E’ l’ipotesi più accreditata” si trovò concorde Blaise, lasciando scivolare le dita dalle tempie sino al mento, in un gesto lento ma non calcolato.

“Perché avrebbe dovuto farlo?” l'erbologo guadagnò uno sguardo assorto da parte del Serpeverde con quella domanda, che sembrava trapassarlo da parte a parte.

“L’hai detto tu, Neville. Forse si sente solo ed è spaventato”

I due ragazzi si guardarono in silenzio, nelle orecchie del Grifondoro la voce di Blaise che per la prima volta lo chiamava per nome. Schiuse le labbra come per dire qualcosa, poi sembrò ripensarci qualche secondo. Ci riprovò solo quando l’indecisione decise di provare a soffocarlo.

“Credo di sapere dove potremmo trovarlo…”

“Dove?”

Blaise lo scrutò con aria guardinga e Neville gli rivolse un sorriso mesto.

*

Nubi pesanti coprirono il cielo di Londra, donandogli una tonalità violetta che non prometteva nulla di buono. L’aria fredda sferzava la pelle scoperta in folate di vento che erano aumentate d’intensità, ma faceva troppo freddo per nevicare, la temperatura era sotto lo zero, probabilmente di un bel po’.

Correvano fianco a fianco, il respiro pesante che si condensava in piccole nuvolette. Stavano costeggiando il cancello da un po’, ma bisognava fare un bel giro per accedere alla parte magica del cimitero. Non avevano potuto smaterializzarsi perché nessuno dei due ricordava l’ubicazione perfetta del posto ed avevano deciso di non rischiare l’amputazione di qualche parte del corpo, nella troppa fretta di arrivare a destinazione.

La zona era illuminata regolarmente da lampioni che lanciavano chiazze di luce sull’asfalto, circondate da un buio pesante, quello tipico dell’inverno. Le fronde degli alberi scuri a volte invadevano quelle pozze lucenti, ma irregolarmente, a causa del vento che le scuoteva.

Blaise fu il primo a raggiungere l’ingresso, seguito da un Neville ansante e con la faccia rossa più dal freddo che dalla fatica. Senza aspettare che nessuno dei due avesse il tempo di riprendersi dall’ansia e dallo sforzo, il francese a passo di marcia entrò nel cimitero, puntando con determinazione i suoi passi verso un vecchio mausoleo, tramite il quale si poteva accedere alla parte magica di quel luogo consacrato.

“Guarda, la porta è socchiusa!”

Neville annuì velocemente, seguendolo senza fare il minimo fiato.

Per raggiungere il cimitero avevano preso il Nottetempo e grazie alla guida incosciente del vecchio autista, si erano risparmiati un sacco di traffico. Neville benedì quell’autobus con tutte le sue forze, ma sapeva anche che era l'unico mezzo di spostamento tramite il quale Mathias aveva potuto raggiungere quel posto. Come l'aveva intuito? Il fatto che la sua bacchetta fosse misteriosamente scomparsa dalla tasca del suo cappotto gli aveva dato un vago suggerimento (ma, per degli attimi, aveva seriamente pensato di averla persa, ipotesi più che probabile conoscendo fin troppo bene la propria sbadataggine). Fortuna che c'era stata quella di Blaise! Quando erano saliti sul Nottetempo, avevano domandato ad un certo Stan se per caso gli era capitato di dare un passaggio ad un qualche bambino. La risposta affermativa del bigliettaio aveva cancellato ogni loro dubbio.

Quando entrarono nel mausoleo, magicamente di fronte a loro si rivelò la vista di un prato immenso; c'erano lapidi piantate lungo il terreno in maniera abbastanza disordinata, ma permeate di un fascino che solo un luogo magico avrebbe potuto donare ad uno di morte. Alcune lanterne svolazzanti, galleggiavano attraverso le file, illuminando saltuariamente questa o quella effige.

Blaise scese i gradini, affondando le scarpe nella terra umida. Strizzò le palpebre colto alla sprovvista, quando una goccia di pioggia gli precipitò sul naso.

Avrebbe voluto urlare il suo nome, trovarlo immediatamente e portarlo via di lì prima che iniziasse seriamente a venire giù il diluvio, ma qualcosa gli suggerì che sarebbe stato meglio comportarsi con tranquillità. Urlare probabilmente sarebbe stato poco rispettoso verso i sentimenti che avevano condotto Mathias in quel luogo. Ù

Si voltò, cercando Neville con gli occhi. Era lì, ad un paio di passi da lui e lo guardava con una luce di consapevolezza. Annuì un paio di volte e si diresse silenziosamente verso il lato ovest, mentre qualche secondo dopo Blaise iniziò a perlustrare quello est. Si trovavano in uno dei maggiori cimiteri magici di Londra. Di anime, lì, ne avevano sepolte davvero tante.

Estrasse la bacchetta dalla tasca e la puntò davanti a sé.

“Lumos”

Un lieve fascio di luce iniziò ad illuminare i suoi passi. Le lanterne vaganti non erano abbastanza e lui non voleva rischiare di lasciarsi sfuggire qualche ombra che poteva essere Mathias. Non era andato al funerale dei genitori, il Ministero aveva accompagnato il bambino, quindi non aveva idea di dove potessero trovarsi le lapidi; ma lo avrebbero trovato.

Nel momento in cui aveva messo piede lì, era stato certo che vi avrebbe trovato Mathias.

Mentre camminava tra le effigi e ne leggeva i nomi distrattamente, realizzò che non era molto pratico di cimiteri a dire la verità; non c’era mai andato, non aveva avuto l’occasione e sperò che si presentasse il più tardi possibile.

Il silenzio che permeava quel posto lo metteva in un certo qual modo a disagio, perché sapeva bene che anche se una persona moriva, non lasciava mai definitivamente la terra. I fantasmi erano solo un blando esempio di tutte le cose che un’anima poteva diventare.

Anche se era solo, si sentì osservato, scrutato da occhi invisibili, dai quali non poteva ripararsi. Il freddo sembrò farsi più pungente e si strinse nel cappotto, sperando di trovare presto Mathias. Gettò un’occhiata alle proprie spalle, individuando un puntino luminoso in movimento alla parte opposta dalla quale si trovava lui; Neville doveva aver acchiappato una delle lanterne svolazzanti in mancanza della bacchetta.

Con un sospiro lento, venne improvvisamente colpito da qualcosa. Anzi, più di una.

“Merde*”

Dal cielo iniziarono a cadere giù pesanti gocce di pioggia, con una frequenza che andava via via crescendo. Voltandosi nuovamente per guardare avanti, cercò di velocizzare la sua ricerca, mettendosi a camminare celermente tra le effigi.

“MATHIAS!”

Adesso trovarlo era diventata una vera necessità e anche se forse non avrebbe dovuto farlo, iniziò a chiamarlo a voce alta.

“MATHIAS!”

Gli pareva di girare a vuoto; anche se i nomi erano diversi, le lapidi sembravano tutte uguali e nella fretta di cercare il bambino, Blaise aveva smesso di seguire uno schema, con il risultato che gli sembrava di passare sempre davanti gli stessi pezzi di pietra. Imprecò infastidito, oramai la pioggia veniva giù che una bellezza.

Passarono dei minuti, durante i quali alcune gocce si infiltrarono nello scollo del giacchetto, scendendo lungo la sua schiena. Rabbrividì infreddolito ed in preda al nervosismo, fece per dare un calcio ad un albero spoglio e rinsecchito, quando lo vide.

Era inginocchiato davanti a due lapidi, la fronte poggiata contro una di queste, le mani affondate nella terra ch’era diventata fanghiglia. Se ne stava lì, a farsi sommergere dalla pioggia, immobile come fosse incosciente.

Il cuore di Blaise perse un battito. Si era fatto male?

“Mathias!” chiamò di nuovo, stavolta con convinzione, letteralmente correndo verso di lui “Mathias stai bene?”

Si lasciò cadere in ginocchio accanto al bambino, fregandosene altamente di star inzaccherandosi di terra. Era già fradicio fino alle mutande, non poteva davvero preoccuparsi anche per quello a quel punto.

Dato che non rispondeva, Blaise allungò le mani verso di lui ma non appena toccò la sua spalla, Mathias scattò come fosse stato scottato e allontanò malamente il braccio del francese, inchiodandolo con uno sguardo pieno di ira, di rancore e rassegnazione.

“VATTENE!” gridò, con tutto il fiato che aveva. Nonostante fosse fradicio anche lui, gli occhi rossi denotavano quanto avesse pianto. Il tono di voce ringhiante, denotava quanto ancora lo stesse facendo. La pioggia poteva nascondere solo alcune tracce, tra cui non erano presenti le spalle che a singhiozzi gli tremavano.

Blaise rimase accanto a lui, osservandolo con un’espressione indecifrabile. Indurì il profilo della mascella e restò a guardarlo, in attesa che il resto uscisse fuori. Oh, perché c’era dell’altro, lo vedeva chiaramente.

“VATTENE HO DETTO! PERCHÉ SEI VENUTO? LO SO CHE NON TI IMPORTA!”

Avvertì dei passi veloci alle sue spalle, rallentare gradualmente. Forse le grida di Mathias avevano attirato l’attenzione di Neville. Anzi, era certo fosse andata così. Ma ora il Grifondoro se ne stava in disparte, osservando entrambi con uno sguardo così cupo ed addolorato che spiegava da solo quanto comprendesse i sentimenti di Mathias.

Quanto fosse stato come lui.

Zuppo come uno straccio, lasciò ciondolare le braccia lungo i fianchi, senza intervenire.

Blaise apprezzò la sua discrezione, perché voleva che Mathias, una volta per tutte, gli dicesse tutto quello che gli passava per la testa. Solo così avrebbe capito cosa fare.

“Non importa a nessuno che loro non ci sono più! Tutti continuano a fare quel che diavolo vogliono, si svegliano ogni mattina come hanno sempre fatto, come se non fosse successo niente! Sono morti, i miei genitori sono morti e tutto quello che hanno ottenuto è stato uno stupido funerale dove erano presenti persone che neanche li conoscevano!”

Prese un respiro profondo, perché urlare gli costava fatica. Il volto si era fatto rosso per lo sforzo, oltre che per il freddo ed una volta dato il via alle parole, anche i singhiozzi erano aumentati. Affondò ancora di più le mani nel fango, battendo i pugni sul terreno con rabbia.

“Mi hanno lasciato da solo! A che serve essere salvati se poi devi vivere da solo?! Ho solo otto anni, se avevano pensato che me la sarei cavata, sbagliavano di grosso! Dovrei anche ringraziarli?” si voltò verso le lapidi, urlando a pieni polmoni la sua sofferenza “Grazie mamma per essertene fregata di cosa sarebbe stato di me! Grazie papà per non aver pensato a cosa sarebbe potuto succedermi dopo!” si voltò nuovamente verso Blaise, la rabbia che invece di diminuire, aumentava ad ogni sillaba “Sai cosa ti dico? Avevi ragione! Avrei voluto anche io fosse andata come volevi tu! Vorrei essere morto quel giorno, avrei risparmiato un sacco di problemi a me, a te ed a quelli del Ministero che ogni volta mi sorridono come gli facessi pena o come se fossi un povero stupido che non può di capire! Non si tratta di te che vuoi una rivincita o di loro che vogliono arrestarti ad ogni costo, qui si tratta di me! Di me! Non sono qualcosa da usare, sono una persona ed i miei genitori sono morti! Non ci sono più, ed io sono solo e non so che cosa fare…”

Mathias emise un lamento profondo, prima di piegare la schiena in avanti, raggomitolato su se stesso; piangere tanto da respirare male gli sembrava l’unica cosa logica da fare.

A gran voce e con un’intensità dolorosa, piangeva per essere udito. Per essere aiutato.

Neville distolse lo sguardo, chiudendo gli occhi. Ringraziò la pioggia, perché non aveva saputo trattenersi ed aveva iniziato a piangere a sua volta. Condivideva la sofferenza di Mathias, la condivideva come fosse sua.

Perché lo era stata.

E lo era ancora, con la differenza che aveva imparato a controllarla.

“Non so che cosa fare… loro non ci sono più… non ci sono più…” aveva iniziato a ripeterlo come una litania, perché non riusciva a dire altro.

Blaise inghiottì, con una certa difficoltà. Era stato un idiota. Sin dal principio.

Uno stupido, borioso, idiota.

Ma se c’era una cosa che sapeva, era che si poteva smettere di essere idioti quando si ammettevano certe colpe.

Si poteva rimediare; avrebbe quindi cercato di farlo.

Si sporse in avanti e senza incontrare resistenze, stavolta riuscì ad attirarlo contro di sé. Circondò la schiena del bambino con un braccio, lasciò affondare l’altra mano nei suoi capelli bagnati e se lo premette addosso, poggiando una guancia sulla sua testa.

Un inerme Mathias continuò a disperarsi tanto da far male al cuore, ma Blaise lo tenne stretto. Lo abbracciò per quelle che sembrarono ore e forse lo furono per davvero. Vaffanculo la pioggia, vaffanculo tutto. Non si sarebbe mosso di lì.

In una maniera che gli sembrò ironica, ebbe la sensazione di star abbracciando una versione passata di Neville. La similitudine tra i due, per quanto riguardava gli eventi cui avevano dovuto far fronte, glielo ricordava.

Cercò il Grifondoro con lo sguardo, che trovò quasi subito.

Neville aveva un’aria mesta, era completamente zuppo, la punta del naso rossa come le guance e gli occhi lucidi. Era tenero.

Mentre stringeva Mathias con tutta la convinzione che poteva dargli, pensò di star consolando anche Neville. Sentiva il bisogno di farlo. Lo guardava e cercava di farglielo capire. Ti sto abbracciando, non sei da solo.

"Non avere paura Mathias, non avere paura"

Poco dopo, smise di piovere.

* In francese nel testo

NOTE DELL'AUTORE: Eccoci qui con il quindicesimo capitolo, sudato, partorito, revisionato e di nuovo partorito. Questo capitolo è pieno di ANGST. Dopo averlo letto dovrete guardare qualcosa di divertente per riprendervi adeguatamente, credo XD ed ecco che Mathias diventa umano! COLPO DI SCENA :P Il suo atteggiarsi a ragazzino robotico, sempre sul chi va là, era una difesa per cercare di non provare più emozioni (perché ogni volta che lo faceva, si sentiva sopraffatto dalla sofferenza). La sua mania di osservare gli altri con attenzione quasi scientifica, era una sorta di difesa naturale contro il mondo che non conosce: un bambino non sa come funzionano le cose, non sa come funziona la vita. I genitori ci guidano in questo passaggio, ma lui non li ha più. Quindi diciamo che il suo istinto ha prevalso in una sorta di autoconservazione ed il mondo circostante per lui è diventato di vitale importanza perché analizzare ogni minimo dettaglio gli dava la parvenza di riuscire a proteggersi da tutto e da tutti. È da dire che sin da piccolo ha sempre avuto una spiccata intelligenza ma la paura folle che prova in questo periodo della sua vita acutizza tutte le sue capacità, sia quelle negative che positive. Più che l'istinto di sopravvivenza fisica, in lui è scattato quello della sopravvivenza mentale. Originariamente questo capitolo doveva essere diviso in due, ma... non ce l'ho fatta a farvi questa cattiveria. Non ce l'ho fatta proprio, ma solo perché siete tutti troppo fantastici ed io vi adoro. Mancano esattamente 8 capitoli alla fine, siamo a più di metà dell'opera. È davvero emozionante per me! Un abbraccio grandissimo a tutto voi! <3

SEDICESIMO CAPITOLO

Well, the time it takes to know someone

It all can change before you know it's gone, for it's gone

So close your eyes and feel the way

I'm with you now believe there's nothing wrong, nothing wrong

You think that I wanna run and hide

I'll keep it all locked up inside but I just want you to find me

I'm not lost, I'm not lost, just undiscovered

(James Morrison, Undiscovered)

Blaise sedette sul divano, accanto a Neville. Il calore che proveniva dalle fiamme del camino lo fece sentire meglio ancora una volta. Erano rincasati circa mezz'ora prima e guardando l'orologio appeso al muro, il ragazzo constatò che erano le tre e mezza del mattino.

Erano rimasti al cimitero esattamente tre ore, ma gli era parso molto, molto di più. Aveva i muscoli del corpo intorpiditi dal freddo e dall'acqua che si era preso, sopratutto quelli delle braccia (che fino a quando non era crollato, avevano stretto Mathias senza sosta).

Aveva dato a Neville degli asciugamani ed una coperta; stava per domandargli anche se avesse voluto farsi una doccia ma non l'aveva fatto. Sarebbe stato troppo strano.

I capelli umidi del Grifondoro erano stati frizionati dal panno asciutto, che ora pendeva intorno al suo collo. Si stringeva nella coperta che gli era stata data, mantenendosi vicino il fuoco affinché le ossa si riscaldassero come la pelle. Aveva asciugato i vestiti con un incantesimo, ma non ce n'era uno per scacciare anche il freddo. Si erano beccati un bell'acquazzone, entrambi.

Il riverbero delle fiamme illuminava il volto dei due giovani maghi che, poco a poco, iniziarono a scrutarsi a vicenda, ma in silenzio. Nessuno dei due avrebbe mai dimenticato quella vigilia, per svariate ragioni.

"Sta dormendo" soffiò piano, Blaise, la voce cullata dal crepitio delle fiamme.

Neville annuì piano, socchiudendo gli occhi.

"Credo gli stia salendo la febbre. Non ne sono molto sicuro, non... non ho mai avuto a che fare con queste cose ma... credo che avrei dovuto... non lo so, prevederlo. Voglio dire, dopo tutta quell'acqua, la febbre mi sembra il minimo"

"Non avresti dovuto fare niente di più di quello che hai fatto, Blaise" abbozzò un sorriso stanco, i capelli arruffati intorno al volto dalle linee morbide.

"Davvero?" fu sarcastico, ma solo contro se stesso.

"Davvero. Anche se tu non lo pensi, l'hai aiutato. Mathias non dimenticherà questa serata, ti puoi fidare"

Blaise affondò il volto nelle mani, sospirando profondamente. Adesso che si era seduto, cominciava ad accusare anche lui una notevole stanchezza.

"Cosa faccio se si ammala sul serio?" le parole vennero in parte soffocate dai palmi che premevano sulla bocca.

"Abbiamo tutti avuto la febbre, Blaise"

"Io solo quando ero bambino e non ricordo come venivo curato. Facevano tutto gli elfi"

"Potresti preparare una pozione" Neville parlava in modo placido ed un po' roco, le palpebre socchiuse sugli occhi, la pelle del volto illuminata di una morbida luce arancione, quella delle fiamme.

"Non ho mai fatto pozioni di questo genere e non conosco gli ingredienti, anche se posso avere un'idea di cosa utilizzare..."

"Li conosco io. Ma devo andare a casa a recuperarli, al massimo te li faccio recapitare dal mio gufo"

Blaise tolse le mani dal viso ed inchiodò Neville con uno sguardo oscuro. Il Grifondoro vide delle ombre passare sul volto dell'altro e corrugò la fronte, avvertendo improvvisamente un certo disagio.

"Resta"

Sfarfallò le ciglia, credendo di aver capito male. Non che il Serpeverde avesse tentennato nel fare quella richiesta, anzi... del resto, non sarebbe stato nella sua natura; tuttavia Neville aveva percepito una sorta di insicurezza nella voce. Ma forse era stata solo una sua impressione.

In realtà, nemmeno Blaise sapeva cosa diavolo stava facendo o cosa gli fosse passato per la testa. Ma se avesse detto che la bocca s'era mossa prima del cervello, avrebbe mentito. Era arrivato il momento della resa dei conti e pure le pietre sapevano che quando lui prendeva una decisione, non c'era verso di farlo tornare indietro.

"Cosa?!" esclamò il Grifondoro, con aria quasi tramortita.

"Perché devi mandare il tuo gufo per farmi avere degli ingredienti?" Blaise era rimasto immobile, con le mani sospese a pochi centimetri dal volto, la schiena ancora piegata in avanti ed i gomiti poggiati sulle ginocchia.

"No, non deve essere per forza così, l'ho detto solo perché pensavo di-"

"Pensavi che tornare qui non sarebbe stato così facile, no?" il suo tono fu un po' sprezzante.

"Ma che diavolo dici?!"

"E' così quando devi rendere conto a qualcuno oltre te stesso, lo capisco"

"Blaise, se non avessi passato tutto il tempo con te potrei pensare che hai bevuto" Neville allentò la presa sulla coperta e sgranò gli occhi, completamente nel pallone. Non aveva idea di cosa stesse passando per la mente del Serpeverde. Neanche la più vaga.

"Lo so che c'è" insisté l'altro, perso in una consapevolezza tutta sua che il Grifondoro non riusciva ad afferrare.

"C'è cosa? Non guardarmi così, non riesco a capire cosa ti sta facendo arrabbiare!"

"Non sono arrabbiato!"

"No certo, ed io ho rinunciato alla carriera di cercatore per fare l'erbologo!" Neville schioccò seccamente la lingua contro il palato, ben lungi dall'essere ancora quel ragazzino che invece di rispondere a tono si impappinava nelle sue stesse parole.

"Non. Sono. Arrabbiato" scandì Blaise, guardandolo con estrema convinzione (la sua). Ma l'altro non mollò la presa.

"Non provare a troncare il discorso proprio adesso, sei tu ad essertene uscito blaterando delle assurdità e non ti lascerò fare come tuo solito!"

"Come mio solito cosa?!"

"Cambi discorso come meglio credi o glissi finché quello con cui parli non si stufa di insistere e va oltre per disperazione!"

Blaise arcuò le sopracciglia con aria fintamente lusingata.

"Non credevo di saper indurre alla disperazione così facilmente"

"Lo stai facendo anche ora!"
"Che cosa?"

"Stai glissando!" Neville allargò le braccia con esasperazione, ma il gesto fu nascosto dalla coperta pesante che lo avvolgeva. Le guance avevano assunto una deliziosa tonalità accesa, ma la causa poteva anche essere il camino così vicino.

"Non è vero" dichiarò Blaise, con un tono che lasciava intendere la fine del discorso. Distolse lo sguardo e lo piantò sulle fiamme, incrociando le braccia contro il petto. Neville non poteva credere ai suoi occhi... stava davvero facendo l'infantile con lui?! L'aveva già visto assumere atteggiamenti che poco si sposavano con la sua indole così maledettamente razionale, ma mai con lui! Strinse brevemente le labbra e si intestardì ancora di più.

"Dimmelo!"

"Niente!"

"Blaise, dimmelo!"

"Non me lo ricordo!"

"Bugiardo, dimmelo adesso!"

Neville allungò una mano ed afferrò il polso del Serpeverde in un gesto del tutto istintivo, senza abbassare lo sguardo per un attimo, perché sapeva che perderlo di vista avrebbe dato a Blaise la possibilità di ideare un piano di fuga. Tuttavia, non si rivelò una mossa molto brillante.

Il Serpeverde tirò indietro il polso imprigionato dall'altro, sbilanciò Neville in avanti e quando gli fu praticamente addosso, con la mano libera racchiuse la parte bassa del suo volto, parlandogli praticamente sulle labbra con una stizza così gelida che il Grifondoro non si sarebbe mai aspettato.

"Perché due forchette?"

Forchette. Oh Dio, l'odore del bagnoschiuma di Blaise. Sapeva di pulito e gli faceva venire voglia di affondare la faccia nell'incavo del suo collo! Forchette. La pelle scura come il cioccolato, sembrava così morbida e liscia, così da morso! E se l'avesse morso? La faccenda era seria, perché voleva farlo. Voleva morderlo. Forchette. Sentiva il contatto delle dita che lo stringevano sulle mascelle, lasciare impronte ardenti; ognuna gli bruciava la pelle dove la falange affondava senza troppa irruenza, ma con decisione. Si era sempre chiesto come sarebbe stato stringere le mani di Blaise... ma se erano loro a stringere lui, andava bene comunque. Due forchette? E, dannazione, doveva smetterla di fissarlo così! D'accordo, forse era un ragazzo un po' timido ma non è che fosse immune a certe provocazioni, perché quella lo era! Lo era eccome! Perché Blaise doveva essere sempre così Blaise? Se l'era già chiesto un'altra volta, ma non aveva ancora trovato una risposta. Come sarebbe a dire due forchette? E comunque poteva anche smetterla di respirargli così vicino, con tutto il diavolo di caldo che faceva lì dentro, gli sembrava il caso di starsene così appiccicato? Coperta? E chi diamine aveva bisogno di una coperta? La allontanò malamente, con distrazione. Che c'entravano le forchette? Sì ma non andava per niente meglio. Era troppo vicino e gli sembrava di sentire caldo anche nelle orecchie. E non poteva strapparsi le orecchie, no? Anche perché non aveva le mani. Cioè, sì, le mani ce le aveva, ma stavano facendo altro. Tipo testare la muscolosità imbarazzante delle spalle di Blaise. Merlino benedetto, era stato uno scempio coprirle con la maglia del pigiama. Che diavolo gli era passato per la testa? Chi gli aveva detto che poteva vestirsi in casa sua? Erano solide però. E calde. E solide. E non avrebbe mai più usato delle forchette. Se le forchette lo facevano arrabbiare, fanculo le forchette! Le avrebbe bruciate tutte una volta tornato a casa, ed avrebbe riso nel mentre. Una risata malvagia. Cattiva. Oddio, perché indossava ancora la stupida maglietta dello stupido pigiama?

"Preferisci le bacchette cinesi?"

Blaise si avventò sulle labbra di Neville come avesse aspettato fino ad allora un semplice pretesto. Non fu gentile, fu piuttosto irruente, si impose su di lui come si imponeva sulla vita, gli morse il labbro inferiore soltanto con il fine di fargli schiudere la bocca e quando questo accadde, si infiltrò in quel calore pulsante con una lingua pretenziosa.

Neville registrò distrattamente le mani di Blaise che gli afferravano interamente il volto con decisione, perché il resto del suo cervello era intento ad imprimere la sensazione che si poteva avere nell'affondare le mani nei suoi capelli scuri.

Non c'era dolcezza, c'era la frenesia che entrambi avevano covato per giorni e che finalmente era stata liberata; non potranno quindi esserci parole romantiche per raccontare come fu esattamente quel bacio. Va descritto con schiettezza, perché anche quella ne faceva parte.

Le labbra di Blaise erano morbide e sembravano volerlo mangiare, dall'intensità e la mancanza di pudore con le quali divoravano la sua bocca.

Come non sarebbe dovuto esserci un maledetto domani.

Lo suggeva con impeto, lo esplorava, lo conosceva, lo voleva.

Neville mugugnò qualcosa di così poco importante che non vale neanche la pena riportare.

Come volesse rendere quel contatto ancora più intimo e sfrontato e profondo, Blaise si tese verso di lui, costringendolo ad indietreggiare finché non si ritrovò con le spalle costrette contro il divano.

Neville si accorse di averlo sopra di lui solamente quando avvertì le dita fredde del Serpeverde esplorare ciò che c'era oltre il bordo della maglietta; mugolò per la sorpresa, ma i suoi vaneggiamenti furono soffocati ancora una volta dalla bocca di Blaise che gli leccava le labbra, gli lasciava una scia di baci umidi sulla mascella e si avventava sul collo, potendo scoprire finalmente cosa si provava nell'affondare i denti in quella pelle così maledettamente candida che per notti l'aveva destato in un bagno di sudore, con un'allegria in corpo davvero inopportuna per essere solo le tre (o cinque) del mattino.

Neville arcuò la schiena quando un brivido incontrollabile lo attraversò lungo la spina dorsale fino a raggiungere l'inguine.

Blaise aveva perso il controllo e lo stava facendo perdere velocemente anche a lui.

In quello stesso istante, il Serpeverde ne approfittò per far scivolare entrambe le mani sotto la maglietta del Grifondoro, guidandole lungo la spina dorsale a saggiarne le vertebre con i polpastrelli. Oddio, Neville era così morbido e la sua bocca sapeva di qualcosa di dolce ed era così caldo e le guance rosse e lentigginose ed i capelli sulla fronte e l'incavo del suo collo e porco di quel Salazar eremita del cazzo.

Lo voleva lì, sul divano, in quell'istante.

Non ci stava capendo più un accidente! Il suo sapore, il suo odore, l'avevano mandato letteralmente al manicomio.

Non aveva mai perso il controllo così. Mai. Solo che in quel momento gliene sbattevano altamente le palle del maledetto controllo. Gli avrebbe strappato i vestiti di dosso e l'avrebbe preso come diavolo voleva lui.

Neville fece scorrere le mani sulle sue braccia, odiando a tal punto le maniche della maglia del pigiama che ringhiò frustrato.

La lingua di Blaise risalì lungo il suo collo, seguendo la scia di una vena sottile e raggiunse l'angolo che c'è tra la mascella e l'orecchio, mordendolo con leziosità.

"Adesso resti?"

La sua voce calda ed arrochita d'eccitazione gli accarezzò l'orecchio, provocando un intenso tremito che gli causò la pelle d'oca. Socchiuse gli occhi verso il soffitto bianco, le mani impegnate nell'intento di far sparire una volta per tutte quell'odiosissimo pigiama; schiuse le labbra ma la sensazione delle dita bollenti di Blaise che lo tenevano saldo per i fianchi, gli impediva di recuperare lucidità.

"Non volevo andarmene" mormorò, voltando la testa verso di lui, ritrovandosi a parlare contro la sua guancia liscia.

Il Serpeverde abbassò le palpebre, sentiva letteralmente il sospiro caldo di Neville rotolare sulla sua pelle. Le sue dita affondarono maggiormente nel mare soffice dei suoi fianchi; dovette inspirare profondamente, per evitare di voltarsi e ricominciare a brutalizzare quella bocca come aveva fatto fino a quel momento. C'era una cosa che doveva sapere, prima. Poi avrebbe continuato a molestarlo.

"Non ti importa di quello che lei potrebbe dire?" replicò, senza guardarlo. Una morsa d'acciaio lo afferrò per lo stomaco, ma non disse altro.

"Lei chi?"

Neville intrufolò una mano tra i loro corpi e cercò il contatto con il volto di Blaise. Gli sfiorò una guancia, ma lui non lo guardava, sentiva ancora il suo respiro vicino l'orecchio. Il suo tocco si fece più deciso, voleva vederlo, voleva capire una volta per tutte cosa diavolo gli passasse per la testa perché il germe di un dubbio si era insinuato nella comprensione di Neville e se veramente quel germe aveva ragione, doveva troncare quell'ipotesi sbagliata sul nascere. Doveva farlo subito.

Con gentile fermezza, costrinse Blaise a voltare la testa verso di lui e quello che vide nei suoi occhi fu incertezza.

Di nuovo, Neville non si sarebbe mai aspettato di vedere un sentimento del genere provenire proprio da un tipo come Blaise. Lui, il maniaco del controllo, il sempre composto mai casuale Zabini, quello machiavellico che otteneva solitamente con facilità ciò che voleva, quello dalla risposta sempre pronta che anelava ad avere l'ultima parola su tutto. Quel genere di persona che non poteva davvero essere insicura di qualcosa! E, francamente, non ci credeva neanche un po'. Non credeva che proprio lui, Paciock l'imbranato, potesse essere la causa di un simile fenomeno astrologico, astrofisico, fantascientificamente catastrofico. La fine del mondo era vicina e lui non ne aveva saputo niente?

"Blaise, ma fai sul serio?"

Il Serpeverde corrugò la fronte. Non si aspettava una risposta del genere. Sopratutto non se il tono che il Grifondoro aveva usato era da ma guarda te 'sto deficiente.

"No... no va bé!"

Iniziò a ridere come un ebete, cercando di soffocarsi da solo per non svegliare Mathias. Il fatto che Blaise lo stesse praticamente uccidendo con gli occhi non fece altro che aumentare il suo divertimento.

No, sul serio! Blaise non stava scherzando! Si schiaffò le mani sulla bocca, cercando di darsi una calmata, un contegno, perché era sicuro che Blaise gli avrebbe stretto le mani attorno alla gola per ucciderlo se avesse continuato a ridere così. Ma era più forte di lui, non ce la faceva proprio! Strinse gli occhi, la pancia che gli doleva per lo sforzo di essere il più silenzioso possibile.

Oh per Merlino, era geloso! Blaise era geloso di lui! Questa consapevolezza lo gasò tantissimo. Si sentì potente, invincibile ed anche fico, se propri vogliamo dirla tutta. Godric sacrosantissimo, aveva nutrito qualche speranza quando aveva ingegnato quel piccolo piano malvagio quasi due mesi prima, ma davvero, neanche nelle sue più rosee aspettative avrebbe sperato che finisse così! Blaise era geloso e lui se la stava godendo alla grande, stava gongolando come un porco e sapeva che avrebbe dovuto darci un taglio ma ogni tanto voleva pure gioire delle sue scarse vittorie! E quella era stata clamorosa! Merlino quanto si sentiva potente.

Dal canto suo il Serpeverde, innervosito da quella che aveva interpretato come un'umiliazione bella e buona, liberò il corpo del Grifondoro dal suo peso e si mise seduto sul divano il più distante possibile, assalito da un improvviso freddo. Di scatto, con movimenti stizziti che celavano una sorta di incazzatura profonda, sfilò la coperta da sotto il corpo di Neville e se la gettò addosso, senza lasciarne un pezzettino disponibile. L'avrebbe fatto morire di freddo quel maledetto fedifrago e poi l'avrebbe sepolto in giardino a ci avrebbe fatto crescere sopra un albero di banane. Iniziò a vagliare tutte le maledizioni di cui era a conoscenza, indeciso su quale fosse più dolorosa. Certo, probabilmente dopo sarebbe stato definitivamente sbattuto ad Azkaban, ma ne sarebbe valsa la maledetta pena. Non avrebbe mai negato che, sì! Lui aveva ucciso Neville Paciock ed aveva provato gioia nel farlo! Tutto il mondo doveva sapere che era merito suo, che lui aveva posto fine alla sua inutile vita!

"Blaise..." Neville si era messo seduto e lo guardava con un'espressione che era un misto tra colpevolezza e divertimento, le labbra che ancora tremavano per colpa di risate che volevano uscire. Quindi si sentiva in colpa ma ne era comunque divertito! Vaffanculo l'albero di banane, ci avrebbe costruito sopra una maledetta piscina.

"Blaise!"

"Che vuoi?" soffiò, come un gatto incattivito.

"Non fare il bambino!"

"Prego?" lo fulminò con un'occhiata da maledizione senza perdono.

"Okayokayokay, niente! Comunque, credo tu ti sia fatto un'idea sbagliata..."

"Ah davvero? Ma non dirmelo" si ostinò a stringere la coperta, senza guardarlo. Ma la coperta aveva l'odore di Neville e Blaise non avrebbe potuto sopportarlo a lungo.

"Non conosco nessuna lei che potrebbe farmi la ramanzina se rientro tardi a casa..."

"Mh"

"E non c'è nessun lui in grado di dirmi cosa posso o non posso fare..."

"..."

"Ma se tu mi spiegassi cosa c'entrano le forchette in tutto questo delirio, forse potrei aiutarti a vedere la situazione da un'altra prospettiva"

Blaise gli lanciò un'occhiata bieca, soffermandosi particolarmente sulla bocca rossa e gonfia di baci. Era merito suo! Un sorriso felino gli piegò le labbra quando vide Neville arrossire. Ben gli stava!

"Quando sono venuto a prendere Mathias a casa tua, nel lavello c'erano dei piatti sporchi. Due. E c'erano anche delle forchette. Due" calcò bene la parola due, cosicché fosse palese la conclusione dei fatti.

"E quindi?" il Grifondoro sbatacchiò le palpebre con aria interdetta. La sua mente non era diabolica come quella di Blaise.

"Quindi, Paciock? Con chi vivi?"

"Ti sei incastrato il cervello su delle forchette?" le labbra tremarono di nuovo, ma Neville si fece violenza pur di non darlo a vedere: avrebbe altrimenti firmato la sua definitiva condanna a morte.

"Stai evitando la domanda"

"Non sto evitando la domanda, sto solo cercando di accettare il fatto che, per Godric, ti sei incastrato il cervello su delle forchette!"

Blaise sbuffò infastidito.

"Perché non rispondi e basta invece di incastrarti sul fatto che mi sono incastrato su delle forchette?"

"Perché non puoi aver sollevato tutta questa problematica per delle forchette! E se ne avessi usate due perché sono schizzinoso?"

Blaise allargò gli occhi, incredulo. Ma che diavolo... aveva parlato con Draco?!

"Stai offendendo la mia intelligenza" replicò, gelidamente.

"Disse quello che si era incastrato su delle forchette!" rispose l'altro, arcuando con eloquenza le sopracciglia.

Il Serpeverde si alzò dal divano, lasciando ricadere la coperta a terra. Era infastidito, si sentiva preso in giro e si sentiva anche stupido, perché Paciock aveva ragione. Non poteva davvero essere andato in crisi per delle stupide posate. Ma cosa gli aveva detto il cervello? Merlino com'era imbarazzante tutto quello, non lo sopportava! Gli lanciò un'occhiata, prima di aggirare il divano.

"Vado a dormire. Tu fa come ti pare" disse, con tono di voce incolore. Aveva già lasciato trapelare abbastanza, quel giorno.

“No dai, scusami!” sentì dire dal divano, ma non si voltò, continuando a camminare verso la sua camera, aggiungendo un diplomatico “Buona notte”.

Neville dovette alzarsi velocemente, per impedire che Blaise lo mollasse lì per davvero come un babbeo. Con movenze un po’ goffe, perché lui alla fin fine era quel che era, gli si piazzò davanti con espressione dispiaciuta. Blaise lo trafisse con uno sguardo di acciaio, sembrando per nulla incline a lasciarsi fermare da lui. Il Grifondoro pensò che l’avrebbe calpestato, pur di passare; sapeva perfettamente che Blaise era un tipo abbastanza permaloso, quindi se l’era cercata. E dato che se l’era cercata, stava a lui mediare alla situazione. Quando aprì bocca per parlare, utilizzò il tono più sincero e serio che avesse. Perché rivivere quella discussione una seconda volta l’avrebbe gettato nel baratro dell’imbarazzo più profondo.

“Vivo con qualcuno, Blaise”

“Questo l’avevo capito”

Il francese sibilò infastidito. Lo sapeva, eppure sentirselo dire così era un’altra cosa. Veder confermare le sue supposizioni con tanta tranquillità, gli aveva fatto sentire il sapore della bile in bocca. Per fortuna, era una persona calma, che non cedeva alle manie di gelosia. Non aveva nessun diritto su Neville e non lo aveva anche per porgli domande del genere. Però, quando l’aveva baciato, era stato ricambiato (anche abbastanza allegramente, avrebbe azzardato a dire). Neville aveva partecipato eccome a quello scambio di... opinioni. E quindi? Qualcosa doveva pur significare, no? Oppure Blaise si stava comportando come la classica ragazzina di turno che costruiva castelli per aria, inventandosi di sana pianta storie infinite nella sua testa? La sola possibilità che potesse far parte di quella categoria di persone, lo fece rabbrividire disgustato. Mai si sarebbe abbassato a sospirare con aria sognante e a scrivere il nome di Neville ovunque, contornato da cuoricini. Mai. Corrugò la fronte... come diavolo era arrivato a pensare ai cuoricini?

“Quel qualcuno si chiama Alberic. È una persona che mi sta molto a cuore e gli voglio un bene dell’anima...” la voce pacata di Neville lo riportò alla realtà. Sbatté le palpebre, concentrandosi su di lui.

“Commovente” commentò, muovendo la lingua contro voglia sul palato.

“... ed è mio cugino. Si trova qui a Londra per studio, mi sono offerto di ospitarlo perché non può permettersi di pagare un alloggio, oltre la scuola”

Colpito-affondato.

Suo cugino.

Neville viveva con suo cugino.

Perché l’ipotesi che il ragazzo potesse aver ospitato qualche amico, quella sera, o che potesse vivere con un maledetto parente non gli aveva mai neanche sfiorato la mente? Aveva pensato subito alla possibilità più catastrofica. E perché non ci aveva pensato nemmeno Draco? Era anche colpa sua, si disse; si sarebbe vendicato su di lui, considerando che con qualcuno doveva pur prendersela! Doveva giustificare la totale stupidità con la quale aveva fatto fronte alla situazione; aveva covato i suoi dubbi segretamente, alimentandoli sempre più con pensieri che non avevano fatto altro che allevarli nella luce sbagliata della prospettiva di cui Neville ora parlava. Restò immobile davanti a lui, respirando piano.

“E’ tuo cugino” ripeté, cercando di salvare quella poca faccia che gli era rimasta.

“Sì Blaise, è mio cugino”

“Non è qualcun altro”

“Non è nessuno con il quale sia solito fare...” Neville gesticolò con aria imbarazzata verso il divano e passò la mano dietro il collo con le guance accaldate. A Blaise quelle guance facevano venire voglia di smetterla di fare l'offeso.

“Fare?” insinuò, senza pietà, perché offeso lo era ancora e Neville avrebbe dovuto pagare per le risate che si era fatto a spese della sua dignità.

“Merlino, non bacio mio cugino così!” sbottò, avvampando fino alla radice dei capelli arruffati.

“Vuol dire però che lo baci?”

“Come si baciano i cugini!”

“E come si baciano i non cugini?” socchiuse le palpebre e lo sguardo divenne provocatorio come il sorriso obliquo che lo accompagnava.

“Mi stai mettendo in imbarazzo!”

“Lo so, credo che la tua faccia scomparirà per autocombustione tra quattro, tre, due...”

“Stronzo, lo stai facendo a posta!” gli mollò una manata sul braccio, ma avrebbe volentieri scavato una fossa nel terreno finché non fosse arrivato in Cina; doveva scegliere tra quello o morire presto per la vergogna.

“Non posso proprio nasconderti niente” lo sbeffeggiò il Serpeverde, “Sei una volpe”

Ecco Blaise, hai avuto le tue risposte e adesso? Come esci da questa situazione, possibilmente salvando anche la faccia? Piegò con capriccio le labbra, inclinando di poco la testa da un lato, con aria assorta. La risposta sembrava essere una sola.

“Considerando i fatti in nuova luce, possiamo anche riprendere da dove abbiamo lasciato”

“Cos-”

Neville non poté mai finire di pronunciare la frase, perché le labbra di Blaise incollate alle sue gli tolsero tutto il fiato di cui disponeva.

NOTE DELL'AUTORE: TA-TA-TA-TAAAN! L'ho betato da cima a fondo e se pubblico così tardi è perché ho modificato un bel po' di cose. Diciamo che rileggere i capitoli dopo parecchi mesi che li hai scritti te li fa guardare sotto una nuova luce (o prospettiva, tanto per restare in tema con il titolo, ahahah! :D) Finalmente Blaise e Neville si fanno una sana limonata, lo so che la stavate aspettando trepidanti da ben QUINDICI e dico QUINDICI capitoli. Alla faccia del 'abbiate un po' di pazienza' eh? Ahaha spero di non essere risultata stucchevole o troppo poco naturale, diciamo che questo genere di scene non sono il mio fiore all'occhiello ;) Vi lascio immaginare sino a che punto arriveranno dopo aver ripreso da 'dove si erano interrotti' :p Siamo al sedicesimo capitolo, sono passati praticamente due mesi, qualcosa doveva pur succedere prima o poi! Ma il bello deve ancora venire :) Ringrazio immensamente chi ogni volta commenta questa storia con tanta pazienza, chi la legge in silenzio, chi la segue, la preferisce e la ricorda: siete tutti così fantastici che non posso descrivervi. Ci terrei però a fare un ringraziamento molto particolare a BogartBacall aka Alice, che mi ha gettata nel baratro dell'imbarazzo più totale segnalando addirittura questa storia da inserire tra le scelte. Cioè, io davanti a queste cose mi metto a frignare in modo indecente, come faccio a salvare la mia immagina nonché reputazione di Serpeverde?! Accipicchia donna, come mi hai ridotta: ad una gelatina insulsa senza volontà. Grazie mille davvero...

Un abbraccio forte a tuuutti tutti!

DICIOTTESIMO CAPITOLO

If this is all there is

Then this is all there can be

Cause I don't see no road

That leads to you, and me.

Paved the way on empty roads

Into a gray of old headstones

And the path you take might be your own

(Streets of Gold, 30H!3)

“Non ci penso nemmeno!” indietreggiò con titubanza, altalenando gli occhioni increduli dall'uno all'altro.

Non l'avrebbe fatto, nossignore! Perché era sempre lui quello che finiva per fare il lavoro sporco?!

“Non puoi tirarti indietro” lo vezzeggiò la sua voce, carezzevole come il sibilo di un serpente non proprio innocuo.

“Perché non lo fai tu?!” rispose per le rime, sentendosi praticamente braccato. Come ci era finito in quella situazione?

“Perché voglio farmi due risate, coff”

Blaise si strinse con leggerezza nelle spalle, sulle labbra un sorriso maledettamente serafico.

“Scusa, che hai detto?!”

“Ho detto: dove diavolo è finito il leggendario coraggio di cui voi Grifondoro andate tanto fieri?”

Neville si indispettì, se possibile, ancora di più. Sempre con quest'orgoglio Grifondoro di qua ed orgoglio Grifondoro di là! Era un vizio!

“L’ho esaurito tutto quando ho ammazzato la lucertola di Voldemort!” rispose lapidario, incrociando le braccia contro il petto, fermo sulla sua posizione. Quando diceva no, era no.

“Ah, quello è stato un colpo da maestro, te lo devo dire Paciock” Blaise lo graziò di quel riconoscimento con parole garbate e cristalline. Era una constatazione, quella. Ma Neville non si lasciò raggirare, cominciava a capire bene come funzionavano gli ingranaggi che muovevano la mente del Serpeverde.

“Oh, grazie Blaise, avrai saputo anche della spada che ho usato! La possono impugnare solo i veri Grifondoro, quindi è inutile che tenti di premere su questo tasto perché qualsiasi cosa dirai, quella spada è la conferma di ciò che sono davvero!”

Blaise sfoggiò un'espressione ammirata, annuendo lentamente in segno di comprensione. Ma Neville sapeva che c'era dell'altro. C'era sempre, con lui!

“Mh-mh. Mi chiedo se saresti in grado di impugnarla anche adesso...” commentò infatti, facendo scivolare con studiata casualità le parole sulla lingua. Il Grifondoro corrugò la fronte.

“Che vorresti dire?!”

“Guardalo!”

Mathias avanzò al momento giusto e sfarfallò le ciglia, sporgendo il labbro inferiore con una malvagità di cui Neville non riusciva a capacitarsi. Non era giusto, semplicemente non era giusto il modo in cui riusciva a farlo sentire in colpa!

“Con quale coraggio infrangi i sogni di un povero bambino innocente?” ci mise il carico sopra, Blaise, senza nessuna pietà.

“Con lo stesso coraggio che il tuo simpaticissimo ed adorabilissimo amichetto Malfoy mi ha gentilmente sottratto durante la nostra prima lezione di volo!”

Il Grifondoro distolse lo sguardo da loro e si incaponì ad osservare una nuvola. Erano belle, le nuvole. Avevano un sacco di forme strane, a volte buffe, così soffici...

“Non ti facevo tipo da restare così attaccato al passato. Butta l’ascia di guerra ed insegna a Mathias come si cavalca un scopa!”

Così leggiadre, sospinte dal ven-... Neville allargò il occhi, spalancando la bocca. Non poteva crederci! Arrossì fino alla punta delle orecchie, osservando il modo provocatorio e saputo con il quale le labbra di Blaise si erano tese. Era stato indecente, indecente! Il tono di voce che aveva usato per ‘come si cavalca una scopa’ era stato indecente! Erano in presenza di un bambino, dannazione, come aveva potuto?!

“Sei proprio senza vergogna!” sputò indignato, accompagnando le parole con un'occhiata di commiserazione. Purtroppo per lui, Blaise, aveva una faccia di bronzo così scolpita che di commiserazione gliene sarebbe servita a vagonate, prima di riuscire ad offenderlo almeno un po'.

“Non so di cosa tu stia parlando”

“Invece lo sai benissimo!”

Il Serpeverde osservò le unghie perfette, controllando che fossero rimaste tali.

“Vaneggi” sentenziò, con leggerezza.

“Ti piacerebbe!”

Con una faccia da gnorri totale, Blaise spinse delicatamente la schiena di Mathias, facendogli compiere un passo in avanti; in tutto ciò, il bambino non aveva smesso un attimo di corrompere la coscienza di Neville con espressioni che avrebbero fatto uggiolare di tenerezza pure Draco Malfoy. Neville trattenne il respiro, indignato da quella coalizione che mai, mai si sarebbe aspettato. Aveva fatto male ad aiutarli, malissimo. Se quelli erano i risultati, significava che s’era scavato la fossa da solo! Incrociò le braccia al petto e tornò a guardare altrove, esaminando il grande prato soleggiato; proprio come avevano previsto, era domenica e c’era bel tempo. Significava che la promessa fatta a Mathias il giorno di Natale, andava mantenuta. Bé, in realtà era stata una proposta ma considerando come il bambino aveva rigato dritto nell’assumere le pozioni senza fiatare, s’era guadagnato per diritto quella giornata. E pensare che era stato lui stesso ad avere quell’idea. Maledizione al suo vizio di non stare mai zitto; perché non si era fatto gli affari suoi una buona volta?! Abbassò lo sguardo sul suddetto interessato quando lo sentì tirare una manica del suo cappotto. Con riluttanza, lo guardò negli occhi, inconsapevole di star così firmando la sua condanna. Dei lunghi secondi passarono nel silenzio, durante i quali Neville e Mathias rimasero a scrutarsi piuttosto intensamente.

Un secondo

Due secondi

Tre secondi

Quattro secondi

Cinque secondi

Sei secondi

Sette secondi

Otto secondi

Nove secondi

Dieci secondi

Undici secon-

“Oh, diavolo, va bene! Basta che la smetti di guardarmi così!”

“Neville, lo sapevo che sei il migliore del mondo!”

Reggendo sotto braccio la sua nuova scopa fiammante, Mathias trotterellò in mezzo al prato con un sorriso che gli partiva da un orecchio e finiva all’altro. Neville rimase immobile qualche altro secondo, con espressione profondamente interdetta.

“Perché ho la sensazione di essere appena stato preso in giro da un bambino? L’ha detto con troppa enfasi...”

Blaise annuì lentamente a quella consapevolezza, con una faccia che la diceva assai lunga di cosa ne pensava al riguardo.

“Benvenuto nel club”

C’era da ridere, sul serio.

Neville sembrava avere a che fare con un mostro, anziché con una scopa. La guardava con diffidenza e la toccava solo se strettamente necessario. Di certo non era uno dei suoi mezzi di trasporto preferiti e Blaise non faticava a capirne il perché; del resto, non piaceva molto anche a lui e quello era uno dei motivi per i quali aveva riversato il lavoro sporco (leggasi insegnare a Mathias come volare) sul Grifondoro (quello, in aggiunta alla prospettiva di vedere come Neville se la sarebbe cavata in un’impresa del genere). Blaise non credeva che le parole sarebbero mai valse come le scene cui assistette. Avvertiva i muscoli della faccia praticamente paralizzati dal dolore, nel tentativo di non buttarsi a terra e ridere come non aveva mai fatto in vita sua.

Paciock era proprio imbranato e goffo e così carino quando si impegnava a fare qualcosa che chiaramente non gli piaceva e che di certo non era il suo forte. Però, diavolo, si impegnava davvero, era da riconoscerlo.

Fatto sta che, comunque, era riuscito a far sollevare Mathias di qualche centimetro dal terreno, la qual cosa aveva mandato letteralmente il bambino in visibilio. Ciondolava le gambe avanti ed indietro, come volesse far muovere la scopa in quel modo e nel frattempo incitava Neville a spiegargli altre cose perché voleva raggiungere lo spazio e voleva farlo subito.

Il Grifondoro sbiancò davanti a quelle pretese ed anziché incoraggiare l’intraprendenza di Mathias, cercò di riportarlo a terra con tutte le buone e sante ragioni. Ma Mathias voleva verificare se gli alieni esistessero davvero e con una scopa niente e nessuno avrebbe potuto fermarlo!

La faccia cianotica di Neville causò un altro spasmo ai muscoli facciali di Blaise che, da una panchina non molto distante, si stava godendo la scena.

Erano stati molto attenti nella scelta del luogo e per sicurezza avevano gettato qualche incantesimo qua e là che allontanasse i curiosi (leggasi babbani).

Quando il bambino riuscì a capire (da solo) come far almeno avanzare la scopa, Neville iniziò a (in)seguirlo a rotta di collo per tutto il prato, pregandolo, per l’amor di Godric, Mathias! di rallentare un attimo e di starlo a sentire perché non era così bello come pensava, puoi farti male se non sai certe cose!

A quel punto Blaise dovette cedere per evitare di morire soffocato perché, davvero, non poteva più resistere! Si prese tutto il tempo di cui aveva bisogno per farsi una sana e grassa risata, che durò in verità circa un lungo minuto, dopodiché si alzò dalla panchina dirigendosi verso di loro con il sorriso che proprio non voleva sparire dalla faccia. Erano troppo divertenti!

“Mathias, direi che è il caso di rallentare davvero” esordì, seguendo con gli occhi i movimenti incerti ed a zig-zag del bambino “a meno che tu non voglia la dolorosa morte di Neville per esserti corso dietro tutto il tempo. Lo sai che presto o tardi finirà per inciampare in qualcosa e si spaccherà la testa”

“Oh, grazie Blaise, grazie davvero! Il tuo aiuto è sempre gradito” biascicò sarcastico, con il respiro corto e gli zigomi arrossati. Il Serpeverde sorrise con gentilezza.

“Non c’è bisogno che mi ringrazi”

“Forse hai ragione...” fu Mathias a parlare infine, mentre saggiamente decideva di far riprendere fiato a quel povero disgraziato di Neville, che non poteva crederci! si sentì offeso dal fatto che il bambino fosse d’accordo con Blaise!

“Io. Vi. Odio. Entrambi. Dico sul serio. Vi odio” scandì con decisione, tenendosi il fianco con una mano. Non era mai stato portato per l'esercizio fisico. Era la natura ad essere diventata la sua vocazione, principalmente perché implicava una certa sedentarietà.

“Non è vero” “Bugiiia!” risposero quelli nello stesso istante. La sorpresa fu tale che, per brevi secondi, riuscirono a zittirlo.

“Sì invece. Vi preferivo prima. Quando bisticciavate e non parlavate in coro come adesso”

“Non essere nostalgico” “Un’altra bugiiia!”

Neville optò per un religioso e dignitoso silenzio; era una battaglia persa e se non era certo di poter affrontare con coraggio una faccia da schiaffi, figurarsi due! Perché era così che lo guardavano! Con delle facce da schiaffi!

Sospirando, prese la saggia decisione di lasciar correre, riprendendo da dove Mathias l’aveva interrotto.

Blaise restò qualche minuto con loro ad osservarli mentre, inconsapevolmente, imprimeva nella sua memoria particolari come i riflessi più chiari dei capelli di Mathias bagnati da sole, il modo in cui Neville gentilmente gli suggeriva di reggere la scopa, le manine inesperte del bambino che cercavano di seguire i suoi suggerimenti, l’espressione naturale che incredibilmente vedeva affiorare sul suo volto e la tristezza che suoi grandi occhi scuri non riuscivano più a celare.

Mathias non avrebbe mai potuto superare la morte dei suoi genitori perché, di fatto, quelle erano cose che non si superavano e basta; d’altra parte, forse avrebbe potuto...

No.

La famiglia cui era destinato, l’avrebbe sicuramente aiutato a convivere con quel dolore. Se ne sarebbe occupata lei.

Frugò all’interno del cappotto, estraendo una macchina fotografica magica; nell’obiettivo inquadrò i due ignari soggetti e scattò la foto, affinché anche il Grifondoro ne potesse avere una di lui ed il bambino, da guardare in futuro o magari da mettere nel cassetto di un settimino.

Mentre Mathias e Neville si allontanavano da lui mano a mano che il bambino riusciva a far avanzare la scopa con un certo controllo, Blaise strinse i denti senza nemmeno rendersene conto.

Si stavano allontanando da lui.

Erano lì, a qualche passo di distanza ma... si stavano allontanando.

In futuro, ripensando a quei momenti, Blaise avrebbe capito il significato di quella sensazione; sarebbe stato in grado di definire cosa, esattamente, si stesse allontanando (la loro quotidianità, il tempo che avrebbero ancora speso insieme)... anche se in quel momento non riuscì a spiegarsi perché avesse pensato una cosa del genere.

I capelli di Mathias scompigliati dal vento che, come la prima volta in cui si erano incontrati, gli davano un’aria da delinquente.

Il sorriso incerto sulle labbra, nato da quelle piccole vittorie dovute ai movimenti precisi della scopa.

Gli occhi grandi, dove assieme alla tristezza si annidava la meraviglia per un mondo che ancora doveva conoscere.

Il visetto pallido, macchiato da alcune chiazze rosse dovute al freddo e spolverato di efelidi sul naso.

Blaise distolse lo sguardo, tornando verso la panchina in silenzio. Sì, in futuro avrebbe ricordato quelle cose, che ora non sapeva nemmeno di aver impresso nella memoria.

*

Con uno sbuffo, Neville si sedette accanto a lui, senza perdere di vista Mathias, neanche per un momento. Aveva voluto metterlo alla prova, lasciargli la libertà di praticare da solo ciò che gli aveva insegnato, ma una parte di lui temeva ancora che avrebbe tentato di raggiungere lo spazio per incontrare qualche alieno.

Corrugò le sopracciglia con una certa apprensione ma si impose di tenere il sedere incollato alla panchina e di restare ad osservare, promettendosi di intervenire solo se strettamente necessario. In fondo era da più di un’ora che gli correva dietro come un pazzo ed aveva sentito il bisogno fisico di riposarsi cinque minuti.

“Cosa stai leggendo?”

Blaise distolse lo sguardo da quelle righe oramai divenute familiari e gli lanciò uno sguardo assorto, come lo stesse in un certo qual modo sottoponendo ad una valutazione.

Ma Neville, che non aveva per questo intenzione di smettere d’osservare i movimenti di Mathias, non riuscì a studiarsela, quell'espressione. Fu per questo che la ruga tra le sopracciglia, dovuta alla sopra citata preoccupazione, si approfondì maggiormente.

“Che c’è?!”

Il suo tono di voce tradì un pizzico di ansia.

Sì, Blaise gli metteva l’ansia, perché ogni volta lo costringeva a fare una fatica immane per capire che diavolo gli passasse per il cervello, data la sua natura non proprio loquace. Lo obbligava a fare tutto il lavoro sporco, ma in quel momento avrebbe richiesto troppa attenzione e non voleva che per una sua distrazione, Mathias rischiasse di farsi male.

Strinse i pugni sulle ginocchia ed inspirò profondamente, per evitare di lasciarsi prendere dall’isteria.

Qualche secondo dopo, Blaise allungò la lettera verso di lui ed il Grifondoro gli gettò un’occhiata veloce, tradendo una certa curiosità; la cosa che riuscì a distinguere più chiaramente di tutte, fu il bollo Ministeriale.

“Che è successo?”

“Leggila” fu la lapidaria risposta del Serpeverde, abbastanza priva di intonazione da indurre Neville ad abbassare un attimo la guardia e darsi ad una veloce lettura.

Gentile Sig. Zabini,

la presente per ricordarLe l’imminente appuntamento mensile che avverrà in sede ministeriale al fine di monitorare le condizioni di salute del soggetto a Lei assegnato, Sig. Ramos Mathias Alan. Ribadiamo che in caso di mancata presenza ed in assenza di un qualsivoglia avviso tale a posticipare la data del colloquio, il Ministero in appello al Decreto per la Tutela dei Maghi Minori, 1857, Comma C aprirà un’inchiesta a suo nome.

Neville strinse la lettera con una certa stizza.

Blaise sarebbe stato indagato, nel caso non si fosse presentato senza avvertire.

Ancora.

Quelli del Ministero iniziavano a fargli veramente schifo.

La informiamo inoltre che in occasione della consueta visita, sarà presente la famiglia che da gennaio prenderà ufficialmente in custodia il soggetto affidatoLe, sollevandoLa dal Suo incarico di Tutore temporaneo. In sede verranno forniti ulteriori informazioni al riguardo.

Buona giornata.

Cordialmente,

Hesperia Sludge

Ufficio per la Tutela dei Maghi Minori

Ministero della Magia

Neville inghiottì a vuoto e schiarì la voce, continuando a fissare la lettera senza realmente vederla.

Quindi... quelli sarebbero stati gli ultimi giorni che avrebbe passato in compagnia di Mathias... che avrebbero passato con Mathias.

Inumidì le labbra con la punta della lingua, lanciando un’occhiata incerta verso Blaise, che osservava il bambino con uno sguardo indecifrabile.

Il Grifondoro avrebbe tanto voluto saper leggere i suoi pensieri... non riusciva a stabilire se fosse sollevato o meno, da quella notizia. C’erano tante cose, ancora, che non sapeva né capiva dell'altro...

“Non... non sei sollevato?” azzardò, incespicando nel tono di voce, nel dubbio d’aver scelto le parole sbagliate per togliersi quel punto interrogativo dalla testa.

All’inizio Blaise non rispose, perché francamente non sapeva che cosa dire. Poi, optò per una risposta ragionevole.

“Sì, lo sono. Sicuramente loro, chiunque essi siano, sapranno occuparsi di lui molto meglio di come sto facendo io” di come avrei potuto mai fare, aggiunse mentalmente, ma tenne per sé quell’osservazione. Aveva detto a Neville semplicemente ciò che si era ripetuto dal giorno di Natale, quando quella fotografia di lui e Mathias, dal mobile della cucina era finita nel cassetto del suo settimino. Cassetto che ogni sera doveva aprire per procurarsi della biancheria pulita.

Neville, pur trovando giusta quella risposta, non la valutò soddisfacente. Aveva come la sensazione che Blaise non gli stesse veramente dicendo ciò che pensava, ma non sapeva se insistere l’avrebbe aiutato, in quel frangente.

Guardò il suo viso a lungo, cercando di penetrare senza far troppo rumore, quella patina impalpabile in cui Blaise era quasi sempre avvolto, quella che lo faceva apparire scostante e poco incline al dialogo. Ma Neville sapeva che era la sua natura e che il ragazzo non era né l’una né l’altra cosa, almeno con chi lo meritasse.

Si chiese se lui fosse riuscito a meritarselo o se, ancora, dovesse percorrere altra strada prima di arrivare ad un certo punto. Quel punto in cui la patina, per lui, non sarebbe stata più un problema... quel punto in cui avrebbe semplicemente saputo guardare oltre, superandola senza doverla necessariamente fare sparire.

Sospirò silenziosamente, richiudendo la lettera con lentezza; quelli del Ministero prima avevano fatto cuocere Blaise nel suo brodo, senza informarlo nemmeno del tempo in cui avrebbe dovuto occuparsi di Mathias e poi, da un giorno all’altro, glielo toglievano.

Così, con una lettera.

Fece una smorfia, ricacciando giù per la gola il sapore della bile.

“Solitamente non fai la parte del modesto Blaise ed io credo tu te la stia cavando più che bene, con Mathias”

“Se anche fosse, questo non cambierebbe le cose”

“Quali cose?”

Dopo aver lanciato un veloce sguardo a Mathias, tornò a tentare di leggere l'espressione del Serpeverde.

“Entrerà al Ministero con me e se ne andrà con degli sconosciuti” disse quello, ancora con quel tono privo di colore. Neville poteva sentire il rumore che faceva la sua mente anche da lì.

“Ed è questo che vorresti cambiare? Vorresti che lui uscisse da lì con te?”

Blaise strinse le labbra, voltando la testa verso di lui con uno sguardo turbato, il cervello che frenetico formulava pensieri talmente veloci da essere inafferrabili. Strinse i pugni all’interno delle tasche del cappotto ed affondò il mento nel bavero, sfiorando la stoffa con la bocca, in una carezza distratta.

Quegli occhi neri, in quel momento così espressivi, fecero venire voglia a Neville di toccarlo.

Quello che lo fermò, fu la presenza di Mathias poco distante da loro che dirigeva la scopa verso la panchina.

“Guardatemi, guardatemi! Va dritta, va sempre dritta e riesco a farla girare senza perdere l’equilibrio!” trillò, entusiasta. La risata cristallina che riempì l'aria, sembrò imbottire anche i loro cuori.

Blaise guardò il bambino, accennando un sorriso così tranquillo che la diceva ben lunga, su cosa provasse per Mathias.

Ma, come già specificato, c’erano tante cose che Neville ancora non coglieva bene sul Serpeverde.

Perciò, sorrise anche lui.

NOTE DELL'AUTORE: lo so, lo so, il capitolo finisce in un punto un po' critico. Ma, ditemi voi, quand'è che i capitoli in generale finiscono in punti non critici? Che scrittrice (o presunta tale) sarei se non vi facessi penare almeno un po'? Devo con mio sommo rammarico avvisarvi che i prossimi capitoli non saranno molto corposi, questo a causa di esigenze di trama. Tuttavia può consolarvi il fatto che, cascasse pure un meteorite, ogni sacrosanto venerdì avrete il vostro benedetto aggiornamento Parola di scout. Spendendo un attimo un paio di parole per la trama... Proprio questo, per l'appunto: la trama. Questa storia ce l'ha e come avrete ben notato (o almeno lo spero), non ruota tutto intorno a Blaise e Neville, anche se sono la coppia principale e il fandom è Harry Potter fino a prova contraria. Ultimamente la mia voglia di leggere fanfiction è drasticamente diminuita. Non solo per l'assenza di trame interessanti nelle storie... ma anche perché, quando magari ce n'è una, questa solitamente verte intorno unicamente alla coppia principale. Ci sono delle autrici che ancora non hanno contratto questo virus e che silenziosamente leggo con molto affiatamento, ma la situazione è piuttosto triste in generale. Il punto focale di ogni storia sembra essere diventato quello di far accoppiare i protagonisti come animali. Francamente sono fiera di appartenere ad un'altra scuola. Un abbraccio fortissimo a tutti e quando dico tutti, intendo tutti. Siete meravigliosi, dal primo lettore all'ultimo recensore. Senza di voi sarei una misera particella di sodio.

DICIASSETTESIMO CAPITOLO

I’m gonna pick up the pieces,

And build a Lego house

When things go wrong we can knock it down

[...]

And it’s dark in a cold December, but I’ve got ya to keep me warm

And if you’re broken I’ll mend ya and keep you sheltered from the storm that’s raging on

(Ed Sheeran, Lego House)

Mathias schiuse gli occhi verso un soffitto dall’aria familiare. Sentiva la faccia andare a fuoco e nonostante il sudore che gli imperlava la fronte, il corpo era scosso da brividi di freddo. Stava uno schifo, per non parlare del cerchio invisibile che gli comprimeva la testa.

Arricciò la punta del naso facendo una smorfia dolorante; la febbre aveva donato alle sue guance un colorito che non aveva mai avuto, smorzando le occhiaie violacee che era solito sfoggiare con fierezza per incutere terrore nel prossimo.

Lentamente, gli tornarono alla memoria gli eventi di qualche ora prima e come se non avesse pianto abbastanza, una morsa gelida gli strinse il cuore; doveva sicuramente averlo fatto, perché iniziò a sentire più freddo di prima, se possibile. Cercò di rigirarsi nel letto ma era sepolto sotto talmente tante coperte che quel peso gli rendeva difficoltoso qualsiasi movimento, per non parlare del dolore alle ossa. La febbre era veramente uno schifo.

Sospirò, notando attraverso il velo lucido che gli appannava gli occhi, un bicchiere di acqua sopra il comodino. Cacciò fuori dalle coperte un braccio, afferrandolo con lentezza: adesso che l’aveva visto, aveva realizzato di avere una sete bestiale.

Si mise seduto, aiutandosi con l’altra mano e poggiò la schiena contro i cuscini. Solo in quel momento, sentì un peso sparire dalla fronte e ricadergli sulle gambe. Confuso, adocchiò una pezza bagnata; non era stata quella ad avergli dato la sensazione di compressione dolorosa, però sentiva la testa più leggera. Allora lo sapevano, che stava male!

Un egoistico senso di soddisfazione lo sfiorò prepotentemente. In una maniera che lo faceva arrabbiare, desiderava che qualcuno si preoccupasse per lui. Lo desiderava con tutto il cuore, perché la sua mamma quando stava male era sempre agitatissima e suo padre si inventava questo mondo e pure quell’altro, per distrarre entrambi. Anche se si trattava di una semplice febbre.

Un timido sorriso fece capolino sulle sue labbra, al ricordo di come un giorno, insieme ad entrambi, aveva giocato a raccontare storie creando delle ombre cinesi sul muro con il solo ausilio delle mani e di una lampadina; strinse la pezza bagnata, sentendola ancora fresca sotto il suo tocco, segno che non doveva essere stata cambiata da molto.

Portò il bicchiere alle labbra e spostò la frangia umida dalla fronte, azzardando uno sguardo alla sua stanza con cautela, perché la testa a tratti gli girava.

Qualcosa di voluminoso, sul comodino, attirò la sua attenzione; prima non l’aveva visto, rimbambito com’era ancora di sonno, ma ora i suoi occhi stavano osservando un pacchetto di carta bianco latte con al di sopra una bella, voluminosa, coccarda rossa. Ricordò che era Natale.

Dopo un’occhiata alla finestra, si rese conto che era anche pomeriggio inoltrato, perché il sole era tramontato da un po’, anche se dalla strada provenivano ancora i rumori frenetici del traffico.

Dopo aver bevuto a sufficienza, poggiò il bicchiere sul mobile e con le dita sfiorò il pacchetto; c’era un bigliettino attaccato alla coccarda, che riportava con una calligrafia fine il suo nome.

Solo Mathias.

Restò ad osservare il pacchetto per un lungo, silenzioso minuto, durante il quale cercò anche di cogliere eventuali rumori provenienti dal di fuori della sua stanza. L’idea che qualcuno potesse entrare mentre decideva di scartare il suo regalo, lo metteva a disagio. Si era comportato male, ne era fermamente convinto oltre che consapevole e nonostante questo, qualcuno gli aveva fatto un regalo. Qualcuno che quasi sicuramente doveva essere Blaise, perché tra le tante cose che aveva osservato di lui, era presente anche il modo in cui scriveva. Non poteva credere che proprio lui, dopo tutto quello che aveva combinato, gli avesse fatto un regalo! Se lo sarebbe aspettato forse da Neville, ma non da Blaise.

Prese il pacchetto tra le mani e senza ancora scartarlo, lo appoggiò sulle gambe, osservandolo con attenzione. Cosa poteva essere? Indovinare il contenuto dei regali era un gioco che aveva sempre adorato fare con suo padre.

Lasciò scorrere le dita lungo i lati del pacchetto, studiandone gli angoli.

Sorrise, non era così difficile! Doveva sicuramente essere un libro!

Accarezzò la coccarda, indeciso se aprirlo o meno.

Si vergognava a scartare un regalo di Blaise. Fino al giorno prima se ne erano dette di tutti i colori, perché gli aveva fatto un regalo?! Ma lui era pur sempre un bambino e la sua titubanza cedette il posto alla curiosità. Cercando di fare il minor rumore possibile, iniziò a rompere la carta, scoprendo effettivamente la copertina di un libro, bianca come l’involucro che l’aveva celata.

Mathias corrugò la fronte, rigirandoselo tra le mani. Che strano... non c’era scritto niente, né all’esterno né all’interno! Blaise aveva voluto prenderlo in giro, dopo tutto? Non fece in tempo ad offendersi sul serio che tra le sue mani il libro iniziò a prendere forma; si assottigliò, la copertina si colorò di varie sfumature verdastre e le pagine all’interno vennero macchiate da fiumi di parole che prima non c’erano. Con sorpresa, Mathias sgranò gli occhioni nocciola ed aprì la bocca. Non poteva essere!

Aprì il libro, sfogliandone velocemente le pagine, con uno stupore davvero impareggiabile. Quel libro gli era stato comprato da suo padre l’anno prima ed al suo interno si susseguivano le descrizioni di tutte le razze di draghi esistenti al mondo! Come poteva essere finito lì?!

Arrivò all’ultima pagina, cercando qualcosa in basso. E lo trovò.

Al nostro futuro Signore dei Draghi! Con affetto, mamma e papà.

Era proprio lui, non c’era dubbio! Lasciò ricadere il libro sulle coperte, constatando con confusione che dopo qualche secondo, il libro tornò completamente lindo e pinto. Non solo aveva avuto la capacità di assumere l’aspetto di qualcosa a cui teneva, ma era diventato letteralmente quello stesso oggetto! Lo riprese alla velocità della luce e se lo strinse al petto così forte che gli angoli del libro lasciarono dei segni sulla sua pelle. Ma non importava.

Al di là della porta, avvertì dei passi avvicinarsi e delle voci che cercavano forse di essere discrete. Buttò la carta del regalo sotto al letto, ficcò il libro sotto il cuscino e si stese di nuovo sotto le coperte, chiudendo gli occhi. Quando la porta si aprì, Blaise e Neville entrarono cautamente; il secondo allungò il collo, come per accettarsi che il bambino dormisse ancora.

“Non si è ancora svegliato! Dovremmo preoccuparci?” lo sentì sussurrare, il bambino, piuttosto cautamente.

“Lo dici tu che non si è svegliato” rispose l'altro, usando meno accortezza “Sono ben lungi dall’essere cieco e non è che se tieni un occhio chiuso ed uno mezzo aperto per sbirciare, Mathias, non me ne accorgo, sai?”

Mathias sbuffò ed aprì entrambi gli occhi, roteandoli verso il soffitto.

“Ti ho sottovalutato” rispose, con un tono di voce roco; sentì il suo stesso respiro bollente accarezzargli la pelle del volto.

“Come al solito!”

Neville gli propinò una mezza specie di gomitata e si avvicinò al letto, sedendosi accanto al bambino. Prese la pezza umida e la appoggiò di nuovo sulla sua fronte, accarezzandogli i capelli con gentilezza.

“Hai dormito un sacco lo sai? Come ti senti?” gli chiese il giovane, con una sorta di preoccupazione mista ad affetto che fece battere più velocemente il suo cuore.

“Così...” si strinse nelle spalle “sono stato meglio...”

“Mi sembri mia nonna, anche lei dice sempre così” Neville rise brevemente, sembrando già più sollevato.

“Allora hai una nonna saggia!”

“Sì, lo credo anche io...” ci fu una breve pausa, durante la quale il Grifondoro inumidì le labbra “Abbiamo provato a darti una pozione ma non siamo riusciti a fartela ingoiare, mentre dormivi...”

“... Non la ingoierò adesso. Odio le pozioni, hanno un sapore disgustoso!” Mathias si ritrasse sotto le coperte, come fossero una fortezza inespugnabile.

“Ma se vuoi guarire la devi prendere!” esclamò Neville, assistendo a quello che aveva proprio temuto di più. Eppure, quella reazione così normale da parte del bambino, l'aveva quasi fatto sorridere di sollievo.

“Non la voglio, non mi piace!”

“Ma io e Blaise l’abbiamo preparata con tanto amore...”

“Non è vero” intervenne quello, sentitosi ingiustamente tirato in causa “Ci ho messo tanta professionalità, ma l’amore no”

“Stai zitto Blaise” soffiò Neville, lanciandogli un'occhiataccia minatoria.

“Non puoi raccontare bugie a chiunque ti capiti a tiro, Paciock” si difese il ragazzo, allargando le braccia come se la cosa fosse ovvia.

“Non berrò la pozione, neanche sotto tortura!” il malato della situazione attirò di nuovo l'attenzione degli unici adulti presenti in stanza (anche se a volte si faticava a crederlo... Che fossero due adulti, si intende) e sbucò da sotto le coperte puntando il naso all'insù.

“Mathias, Blaise non diceva sul serio, ci ha messo anche tutto il suo amore”

“Mathias non ti fidare”

“È inutile che insistete, ho detto di no!”

“Però è un peccato Mathias, lo sai?” Neville abbandonò il suo tono diplomatico e cambiò completamente registro, mostrandosi piuttosto affranto.

“La la la la la”

“Diglielo che è un peccato, Blaise!” attirò l'attenzione dell'altro con un pizzicotto sulla gamba.

“Una tragedia, a dire il vero. Non sai che ti perdi” si staccò dallo stipite della porta e sillabò un silenzioso ti uccido verso il Grifondoro.

“La la la la la”

“A quanto pare non vuole sentire ragioni. Va bé, lo daremo a qualcun altro” Neville si alzò dal letto con un sospiro e lisciò la stoffa dei pantaloni con un certo savoir faire.

“Sì, che ne dici del figlio di Potter? Sicuramente ne sarà contento” commentò Blaise, facendo già per uscire fuori dalla camera e lasciare così Mathias al suo destino.

“La la l-”

“James, dici? Mah, forse è un po’ troppo piccolo... però sarebbe adatto per quando crescerà...”

“Sicuramente sarebbe un bambino in grado di apprezzare”

“Tu dici?”

“Di che state parlando?” si intromise il fagotto nascosto sotto le lenzuola, uscendo allo scoperto con cautela.

“Oh no, niente Mathias. Lasciamo stare. Sei affaticato, hai la febbre alta e senza pozione ci metterai un sacco di tempo per guarire. Meglio lasciarti riposare” esclamò Neville, sventolando la mano per aria con poca importanza.

“Sì, lasciamolo riposare. Più tardi ti porteremo qualcosa da mangiare, ora cerca di dormire ancora un po’” Blaise accennò un mezzo sorriso.

Neville sistemò le coperte affinché seppellissero Mathias come un povero martire e gli sorrise gentile. Notò anche che il bicchiere era quasi vuoto e, con un colpo della bacchetta (che gli era stata restituita con uno sguardo talmente mortificato da cancellare all'istante qualsiasi traccia di arrabbiatura), lo riempì nuovamente di acqua. Quando uscirono dalla stanza sotto lo sguardo indeciso e combattuto di Mathias, dovettero farsi violenza per non lasciar cadere la copertura. Chiusa la porta, camminarono lungo il corridoio in silenzio fino a raggiungere il salone.

Neville fu il primo a cedere; iniziò a ridacchiare con sentito divertimento, avvicinandosi all’albero di Natale per esaminare l’enorme pacco che vi giaceva sotto. Blaise sorrideva, appoggiato contro lo stipite della porta, le braccia incrociate al petto.

“Allora, che ha detto?”

Constance li adocchiò dal divano, rigirando tra le dita un bicchiere di vino rosso, di quello maledettamente buono e costoso. Sua madre era solita venirlo a trovare per la giornata di Natale, solo che lui... preso da altre faccende, l’aveva dimenticato. Ma non si sentiva in colpa, neanche un po’. Anzi, la maledetta soddisfazione che gli ribolliva nel sangue era incomparabile. E se solo Neville si fosse tolto quella stupida e ridicola sciarpa, sua madre ne sarebbe rimasta scandalizzata.

Bé, non si sentiva in colpa nemmeno per quello, era stato suo dovere marcare il territorio, punto e basta.

Le aveva detto, comunque, che Neville era solo un amico, perché sinceramente non avrebbe potuto affermare diversamente. Non è che dopo aver fatto, per una volta, quello che avevano fatto (e come lo avevano fatto, che Salazar l'avesse fulminato in quell’istante!), potevano finire insieme e dichiararsi amore eterno. Sarebbero... usciti, ecco. Si sarebbero conosciuti a vicenda e poi... il resto sarebbe venuto da sé. Insomma, funzionava così di solito, no?

Blaise aggrottò le sopracciglia, realizzando che non aveva mai visto abbastanza una persona, da poter arrivare ad affrontare una situazione del genere. Era una novità per lui, ma la cosa non lo spaventò. Era una novità che scoprì di volere.

“La sua resa è vicina, gli è stato dato un ultimatum, abbiamo la vittoria in pugno” esclamò il Serpeverde, con tono fin troppo serio.

“Sapevo che non avresti deluso il tuo popolo Blaise” Constance sollevò il bicchiere verso di lui con orgoglio, i magnifici occhi scuri sembravano brillare di luce propria.

“Lo sapevo anche io, Madre”

Neville si girò con una faccia che dire comica sarebbe stato un eufemismo. C’era una sorta di orgoglio, misto a nobiltà, misto ad onore, misto a che diavolo ne sapeva lui, nel tono di voce dei due Zabini. Erano matti. E lui si era preso una sbandata per un matto. Quindi lo era anche lui! Matto, si intende.

Scosse leggermente la testa, decidendo di lasciar perdere, mentre di nuovo lo sguardo indagatore di Constance lo metteva in un certo disagio. Era come se lei sapesse. Ma non era possibile, no? Come faceva a sapere? Suppose che forse, una madre, sapeva sempre tutto. Per onniscienza. Per dono di natura. Per qualcosa. Sperò di sbagliarsi, mentre la voglia di scavare una voragine nel pavimento per raggiungere direttamente la Cina lo stava letteralmente mangiando minuto dopo minuto. Peccato che la sera prima, troppo impegnati a succhiarsi l’anima a vicenda sul divano, si fossero dimenticati di coprire i quadri. Un vero, vero peccato.

“Sarà divertente vedere la sua faccia quando scoprirà che cos’è!” esclamò la donna, sembrando più impaziente lei di veder Mathias scartare il suo regalo che il bambino stesso ad appropriarsene.

“Mamma, dimmi che non gliel’hai comprata solo per accaparrarti la sua simpatia...” Blaise corrugò la fronte, sondando il volto di sua madre con un cipiglio saputo.

“Non essere sciocco Blaise, se l’avessi fatto se ne accorgerebbe subito. Ho sentito dire parecchio, sulla sua intelligenza!”

“Questa storia deve finire” il ragazzo schioccò seccamente la lingua contro il palato, improvvisamente infastidito da qualcosa.

“Ne abbiamo già parlato, è la soluzione migliore e tu lo sai” Constance parlò con tono leggero, di chi dava poca attenzione a dei capricci inutili.

“A volte dimentico di saperlo e vorrei solo buttarli nel camino...”

Blaise si voltò lentamente, inchiodando con uno sguardo glaciale i personaggi, tutti compressi come al solito nel quadro della povera Morgana, che aveva il naso deformato contro la cornice, tanto la stavano spingendo. Erano tutti bianchi cadaverici e sembravano aver preso con molta serietà la minaccia neanche tanto velata del loro padrone.

Tenendoli sott’occhio fino a che poté riuscirci, si diresse verso la cucina per controllare a che punto fosse l’arrosto; mentre ne assaggiava un pezzettino, con espressione assorta si chiese se a Mathias il suo regalo fosse piaciuto. Aveva notato che non si trovava più sul comodino, ma non l’aveva visto in giro. Chissà cos’era diventato il libro, nelle sue mani… ma non glie l'avrebbe mai chiesto. Un giorno, se lui avesse voluto farlo, avrebbe potuto raccontarglielo di sua spontanea volontà. Sperava solo, davvero, di non aver fatto un’altra cosa sbagliata.

Aprì lo sportello della credenza e prese il barattolo del sale, per aggiungerne un po’ alla carne che stava terminando di cuocersi; ne prese una piccola quantità con le dita e ce lo lasciò cadere sopra, con fare distratto. Nel riporre il barattolo al suo posto, l’occhio gli cadde su un sacchettino di velluto blu scuro nascosto in fondo alla credenza. Restò in silenzio a guardarlo per interminabili secondi, con uno sguardo indecifrabile, senza però che per la mente gli passasse qualcosa.

Semplicemente, restò ad osservarlo.

“Come procede?”

La voce di Neville lo colse di sorpresa. Cercando di essere il più naturale possibile, mise il barattolo al suo posto e chiuse l’anta della credenza; senza voltarsi, si strinse appena nelle spalle e finse di girare l’arrosto, tanto per tenere le mani impegnate, così come la mente.

Il Grifondoro si avvicinò al mobile della cucina e vi si appoggiò contro, con tranquillità. Blaise si sentì stranamente osservato.

“Che stavi guardando?” chiese Neville.

“Mi era parso di vedere un pacco di sale già aperto, ma mi sono sbagliato”

L’erbologo sembrò accettare quella spiegazione e lasciò che Blaise continuasse a dilettarsi nell’arte culinaria. Passò circa un minuto nel silenzio più totale e poi, quando il Serpeverde poggiò la forchetta sul ripiano della cucina per lanciare uno sguardo verso Neville, lo vide.

Con orrore, lo vide.

Il Grifondoro tra le mani stringeva qualcosa che aveva tanto l’aria di essere un regalo di Natale. E data l’aria imbarazzata e contrita con la quale continuava a stuzzicarne la carta, probabilmente era per lui.

Blaise restò immobile, tentando di mimetizzarsi con l’arredamento della cucina. Il momento che più temeva di tutti, era arrivato. Per Salazar, era arrivato. Quanto, quanto aveva desiderato che l’altro non gli avesse fatto un regalo! Fino all’ultimo ci aveva sperato, sinceramente, e vedendo avvicinarsi l’ora di cena del giorno di Natale, senza intoppi, Blaise aveva quasi osato pensare di averla scampata. Ma Natale non era finito e Neville era lì davanti a lui con un maledetto regalo.

“Non fraintendere, non è niente di che ma… sapevo che ci saremmo visti tutti e tre per le feste di Natale e… niente, ho pensato che, sai, sarebbe stato carino… forse… non lo so, ma non è niente, davvero!”

Blaise, in un gesto istintivo, afferrò il pacchetto che l’altro gli porgeva e se non si fosse sentito così in difetto, probabilmente avrebbe riso per l’aria mortificata che l’altro ostentava, neanche avesse cercato di ledere alla sua persona. Ma Neville sapeva bene quanto Blaise fosse un tipo volubile e certe volte, davvero, proprio non sapeva stabilire se stava facendo una cosa che avrebbe potuto irritarlo o meno. Sperò, in quel caso, di non udire nessun commento sarcastico al riguardo, volto al fine di sminuire il suo pensiero.

Il francese, senza commentare nulla, aprì il pacchetto con lenti movimenti delle dita, come avesse voluto rimandare quel momento a data da destinarsi, anche se sapeva sarebbe stato tutto inutile. Si sentiva a disagio, come se fosse stato lui a fare qualcosa di sbagliato, al contrario di quello che pensava Neville.

Quando la carta strappata svelò il contenuto del pacchetto, l’espressione di Blaise si fece ancora più indecifrabile.

Il Grifondoro aveva smesso addirittura di respirare, osservando con ansia il modo in cui l’altro stringeva tra le dita il suo regalo. Ecco, lo sapeva. Sarebbe stato meglio che si fosse fatto gli affari suoi. Perché l’aveva fatto? Perché? Del resto, non aveva senso. Si conoscevano, neanche tanto, solo da… un paio di mesi? Perché diavolo aveva voluto per forza fargli un regalo? Sarebbe morto, sì; sarebbe morto impiccato ed avrebbe provveduto lui stesso all’esecuzione. Non è che volesse fare il melodrammatico, intendiamoci, ma… si sentiva così melodrammatico! Ed intanto i minuti passavano e Blaise non parlava.

Neville si agitò sul posto, mentre un’ondata di calore gli imporporava le guance; con una mano, distrattamente, si grattò il collo a disagio, indeciso se dire qualcosa o meno. E se l’aprire bocca avesse solo peggiorato le cose? Chi glielo diceva che con le parole se la sarebbe cavata meglio che con le azioni? Sospirò, non sopportando di non sentirsi dire neanche un insulto od un mugugno.

“Senti, lascia stare, non avrei dovuto” fece per togliergli la cornice dalle mani, ma Blaise le ritrasse all’indietro, boicottando il suo tentativo.

“No” disse, inumidendo le labbra con la punta della lingua “Mi piace”

“Dalla tua espressione funerea non si direbbe” Neville si mostrò piuttosto scettico, forse un filo sarcastico.

“Paciock, questa è la mia faccia normale e smettila di fingere di disprezzarla perché oramai non ti crede più nessuno!”

“Non ho mai detto di disprezzarla!” spalancò gli occhi castani, preso in contro piede.

“Certo che non l’hai detto, perché come invece io ho detto, sarebbe una bugia” un sorrisetto odioso piegò le labbra di Blaise.

“Sto perdendo il filo del discorso” ammise Neville, grattando nuovamente la base del collo. Lo faceva spesso, quando era nervoso.

“Ho detto che mi piace” ribadì il ragazzo, smorzando il tono della voce.

“Ma?”

“Ma… ” Blaise si morse l’interno della guancia, sospirando silenziosamente “… io non ho un regalo… per te”

Neville si sentì così leggero a quella notizia che quasi si mise a ridere, scaricando tutta l’ansia.

“È per questo che hai fatto quella faccia?! Solo per questo?” domandò, poggiandosi al mobile della cucina. Il sollievo era destabilizzante.

“Cosa aveva macchinato il tuo cervello deteriorato?”

“Non vuoi saperlo”

“No, infatti, hai ragione” concluse pragmatico, con la fronte lievemente corrugata.

Blaise passò il pollice sul vetro che proteggeva la fotografia, di quelle babbane, non in movimento. Ritraeva un Mathias addormentato sul divano e lui, sedutogli accanto, intento a leggere un testo di pozioni. Era uno dei rari momenti in cui quei due non si erano guardati in cagnesco e non avevano litigato. Mathias, nel sonno, aveva lasciato cadere la testa sulla spalla di Blaise e dormiva placidamente, con espressione serena. In quella foto, il Serpeverde non sembrava essere disturbato da quel contatto ed entrambi emanavano una sorta di tranquillità che Blaise si stupì ad osservare.

“Non me ne sono neanche accorto, quando l’hai scattata” commentò sommessamente, lo sguardo ancora catturato da quell'immagine che non sembrava neanche appartenergli. Neville accennò un piccolo sorriso, accompagnato da un paio di fossette.

“Lo so, era questo il mio intento. Non è stato facile beccarvi insieme, avrei voluto che Mathias fosse sveglio ma in quel caso non me la sarei cavata. E se vi avessi chiesto di lasciarvi scattare una foto, non sareste apparsi naturali. Siete due animali testardi ed orgogliosi!”

“Animale a chi?” l'occhiataccia di Blaise lo fece ridere.

“A quello dietro di te, naturalmente”

“L’avessi detto io a te, ti saresti sicuramente voltato”

“Non è vero!”

“Ah, no?” il ragazzo arcuò un sopracciglio, sfidandolo a dimostrare il contrario.

“Non sono così scemo!”
“Mpf. E chi è che è andato in giro per il Ministero convinto che per togliersi lo scotch magico dalla faccia avrebbe dovuto farsela asportare?”

“Quello è stato un colpo basso!” Neville si colorò di indignazione (e forse anche un po' di imbarazzo, a dirla tutta). Non aveva fatto proprio la figura dello sveglio.

“Oh, credimi Paciock, se avessi voluto darti un colpo basso, te ne saresti sicuramente accorto” Blaise si era sporto verso di lui con un movimento lento e languido, finendo per sussurrargli quella frase praticamente sulle labbra. Con occhi socchiusi che celavano una certa malizia, sorrise contro la bocca di Neville, ricevendo come premio per la sua vittoria un religioso silenzio di sconfitta. Neville era arrossito fino alla punta dei capelli, la sfacciataggine del francese certe volte aveva il potere di spiazzarlo come poche cose riuscivano a fare. Blaise gli regalò un leggero bacio a stampo, che non soddisfò nessuno dei due, ma con la mammina nell’altra stanza non gli sembrava il caso rischiare.

“Grazie”

Neville si schiarì la gola, cercando di districare le proprie facoltà mentali dall’ingorgo in cui s’erano incastrate dal momento che Blaise si era avvicinato. Come diavolo facesse a rincoglionirlo così nel giro di due secondi, era un mistero.

“Non importa se non hai un regalo, Blaise. Io non te ne ho fatto uno per ricevere qualcosa in cambio. L’ho fatto perché mi andava. Perché ne avevo piacere. E perché ho pensato sarebbe stato carino conservare un ricordo di Mathias, per quando se ne andrà con la sua futura famiglia…”

Il Serpeverde appoggiò la fotografia sul ripiano della cucina, pensando che in quella foto sarebbe dovuto esserci anche Neville. Con tutto l’aiuto che aveva dato, era parte integrante di quel trio.

Se l’era guadagnato.

Tuttavia non espresse i suoi pensieri a parole, perché sarebbe stato sin troppo diabetico dire una cosa del genere e che Salazar l’avesse impiccato! se si sarebbe mai lasciato andare a confessioni da donnicciola! E doveva ammette, anche, che da un paio di settimane a quella parte, non aveva più pensato all’eventualità di Mathias fuori dalla sua vita. Aver sentito dire da un’altra persona come sarebbero andate effettivamente le cose, presto o tardi, lo incupì.

Desiderava che Mathias trovasse presto una famiglia con cui stare, che sicuramente sarebbe stata in grado di prendersi cura del bambino meglio di come stavano facendo lui e Neville, però… Però?

Però niente.

Quella soluzione era la migliore per tutti, in primis per Mathias. Vivere con un pregiudicato della società che rischiava un giorno sì e l’altro pure di finire ad Azkaban se solo a quelli del Ministero fosse girato il culo nel verso sbagliato ed essere cresciuto con l’aiuto di un ricercatore con le rotelle non tutte proprio al loro posto, non era auspicabile.

Non era il meglio, per lui.

Un’altra famiglia avrebbe potuto dargli sicuramente delle chance migliori di quelle che Blaise poteva offrirgli. Senza contare che il suo lavoro lo teneva impegnato, per non parlare di quello di Neville. Il suo aiuto doveva essere temporaneo, non poteva tramutarsi in qualcosa a lungo termine. I loro impegni ne avrebbero risentito.

Lanciò un ultimo sguardo alla foto, percependo un fastidioso vuoto nello stomaco. Mathias.

“Blaise, caro! Neville! Abbiamo visite!”

Quando tornarono in salotto, i due ragazzi videro Mathias sulla soglia del corridoio che portava alle altre stanze, stretto nel suo pigiama grigio, con gli occhi lucidi e le guance rosse. Si mordicchiava le labbra con aria incerta, lanciando delle occhiatine verso Constance che gli sorrideva dal divano con aria incoraggiante.

“Avvicinati pure Mathias, non temere. È da tanto che non ci vediamo, come ti senti?”

La voce gentile della donna invogliò il bambino a compiere qualche passo. Constance poteva pure avere la nomea di vedova nera, considerando che i suoi consorti presto o tardi morivano sempre in circostanze misteriose, ma l’istinto materno non l’aveva mai perso ed inconsciamente Mathias ne era attratto. Si avvicinò al divano e si sedette accanto a lei, mentre il calore proveniente dalle fiamme del piccolo camino giovava ai suoi brividi di freddo. Si lasciò accarezzare i capelli dalle mani delicate e soffici di Constance, restando in religioso silenzio.

“Sei venuto qui per prendere la pozione perché vuoi stare meglio, non è vero?”

Mathias la scrutò da sotto la frangia scapigliata, annuendo timidamente. Constance sorrise, continuando a vezzeggiarlo con dita gentili e premurose. Fosse stato un gatto, probabilmente il bambino si sarebbe messo a fare le fusa; se chiudeva gli occhi poteva quasi immaginare che quel tocco fosse della sua mamma. Gli piaceva, Constance. Avvertiva provenire da lei un senso di sicurezza, di tranquillità. Non l’avrebbe mai ammesso, ma la stessa tranquillità riusciva ad emanarla Blaise.

Lanciò un’occhiatina verso il suddetto interessato, che lo osservava con un lieve stupore. Era la prima volta che il Serpeverde vedeva Mathias così collaborativo; evidentemente sua madre riusciva a stregare anche i ragazzini, oltre agli uomini facoltosi di cui solerte si circondava. Come tutti ben sappiamo, comunque, Mathias non era uscito dal nido delle sue coperte perché, da bravo bambino, desiderava stare meglio; aveva messo piede in salotto perché stava letteralmente delirando dalla curiosità.

Le parole di Neville e di Blaise gli avevano messo la pulce nell’orecchio e non aveva fatto altro che arrovellarsi il cervello nel tentativo di capire di cosa avessero parlato.

Quindi, quando gli fu dato il bicchiere contenente la pozione dalle proprietà curative, decise di stare al gioco e la bevve, senza fare un fiato, compensando però con una sequela di smorfie disgustate che, davvero, parlavano da sole. Per togliere il sapore cattivo dalla bocca, mangiò la caramella offertagli da Neville e si accoccolò sul divano, in attesa di ricevere il suo benedetto premio; pensò che se non era stata dimostrazione di coraggio quella, allora niente poteva esserlo.

Osservò in rassegna tutti e tre, con un sopracciglio alzato verso l’alto e l’espressione che diceva ‘e allora? Quanto devo aspettare ancora?’

Constance lo trovò molto divertente e quasi con la stessa impazienza, si alzò dal divano.

“Poiché quest’anno passerai il Natale con la nostra famiglia, ho deciso io stessa di farti un regalo, Mathias! Perché non vai a sbirciare sotto l’albero?”

Constance gli aveva fatto un regalo. Suo malgrado arrossì, nonostante la febbre colorasse già le sue guance pallide e con cautela, scivolò giù dal divano, guardingo. Si sentì invadere da uno strano calore, perché nonostante quelle persone non lo conoscessero avevano deciso di fargli dei regali. Pensava di essere un peso per loro, ma forse non lo era così tanto. No?

Avvolto in una sorta di disagio dovuto all’imbarazzo (si sentiva grato per tutto quello ma non sapeva come dimostrarlo o come dirlo) si avvicinò all’albero di Natale, notando solo in quel momento che sotto c’era un pacco dalle dimensioni mostruose (almeno per lui, che era un soldo di cacio). Si voltò verso Constance, come a chiedere conferma che era quello, il pacco che doveva aprire. Con un sorriso meraviglioso, la donna annuì in segno di incoraggiamento; Mathias si accucciò per terra e con una sorta di infantile meraviglia iniziò a strappare la carta (ma senza troppa foga, non voleva sembrare troppo curioso). Tuttavia i suoi propositi andarono a farsi benedire quando, capito di cosa si trattava, si affrettò a togliere gli ultimi rimasugli della carta da regalo.

Allargò gli occhi e spalancò la bocca, restando ad osservare il suo regalo con una faccia che definire ebete sarebbe stato puro eufemismo. Guardò Constance per assicurarsi che non fosse uno scherzo e poi tornò sul suo regalo.

“Ti piace?” chiese la donna, conoscendo già la risposta.

Mathias si alzò in piedi, stringendo tra le mani il suo primo manico di scopa. Li aveva visti solo in vetrina, perché sua madre l’aveva sempre ritenuto troppo piccolo per provare a cavalcarne uno ed ora... ora ce l’aveva! Non credeva di meritarsi cose così costose, sul serio. Aveva combinato un sacco di guai e gliene aveva fatti passare di tutti i colori al figlio di quella donna. Sentiva di non poter accettare, era semplicemente troppo.

Con un senso di vergogna che iniziò a divorarlo celermente, si avvicinò velocemente a Neville e si nascose dietro la sua schiena, con la faccia che andava a fuoco, affondando il volto nella stoffa morbida del suo maglione. Una delle sue manine artigliò un fianco del Grifondoro, che provò una sorta di tenerezza, di fronte a quella reazione.

Anche se aveva voluto dare a vedere il contrario, Mathias era tutt’altro che insensibile.

Non era un bambino come tutti gli altri, era più speciale, ma voleva essere trattato come quelli della sua età.

Sapeva che il silenzio non l’avrebbe aiutato a superare l’imbarazzo e prendendo un sospiro profondo, Neville lasciò che continuasse a nascondersi dietro la sua schiena mentre decideva di parlare.

“Giusto in tempo per domenica! Dovrebbe fare bel tempo e se fino ad allora Mathias prenderà regolarmente la pozione, con molte probabilità potrai portarlo a provare la sua scopa!”

Blaise accennò un sorriso, restando appoggiato contro lo stipite della porta della cucina, con le braccia incrociate.

“Vedremo. Direi che è arrivato anche il momento di cenare, ho bisogno di una mano per portare i piatti di qua”

*

Molte ore dopo, quando la cena era terminata da un bel pezzo e Constance si era ritirata a causa dell’ora tarda, Neville restò per aiutare il Serpeverde a riordinare e Blaise ne approfittò per controllare Mathias, che se ne era andato a letto circa un’ora prima per la stanchezza.

La pozione aveva fatto effetto, la febbre si era abbassata, ma com’era logico che fosse, si sentiva tutto indolenzito.

Aprì piano la porta, affacciandosi all’interno della camera fiocamente illuminata da una abat jour. Il fagotto dentro il letto non si mosse e Blaise azzardò ad avvicinarsi per controllare che fosse tutto a posto. Sfiorò la fronte del bambino con le dita, sentendola finalmente fresca dopo ore. Si accertò che il bicchiere dell’acqua sul comodino fosse pieno e dopo aver sistemato meglio le coperte, fece per lasciare la stanza. Sulla soglia, la voce del bambino che pronunciava il suo nome, lo fermò. Tornò a voltarsi verso il letto, incontrando gli occhietti stanchi di Mathias che lo osservavano.

“Non riesci a dormire?” chiese, tornando sui suoi passi con lentezza.

Senza rispondere, Mathias frugò sotto le coperte fino ad estrarre il libro che Blaise gli aveva regalato. Il ragazzo lo osservò in silenzio, mentre quello se lo stringeva contro il petto senza smettere di guardarlo negli occhi; lui vedeva solo una copertina bianca ma, per Mathias, era sicuramente qualcos’altro.

“Grazie” soffiò Mathias, con una certa titubanza.

Blaise gli sfiorò i capelli e dopo aver accennato un sorriso, lasciò la stanza; nessuno dei due era un tipo da molte parole. Finalmente, Mathias si addormentò, con la scopa regalatagli da Constance in un angolo e la sciarpa donatagli da Neville sulla scrivania.

Quando il Serpeverde tornò in salotto, c’era rimasto poco da fare. In silenzio si prodigò nell’aiutare Neville a sbrigare le ultime cose, compreso il lavaggio delle stoviglie. Quando entrarono in cucina, lo sguardo di Blaise venne inevitabilmente catturato dalla foto che Neville gli aveva regalato ed alla mente tornarono ancora pensieri cupi e scomodi.

“A cosa stai pensando?” chiese il Grifondoro, sistemando alcuni piatti nella credenza.

Blaise scrollò le spalle senza rispondere, minimizzando la cosa. Non si sentiva ancora in grado di condividere certi pensieri con Neville, ma ebbe la certezza che qualcosa era cambiato. La sua percezione, la sua prospettiva della situazione in cui si trovava era cambiata. Sentiva la testa galleggiare in una sorta di incertezza, non avrebbe saputo dire se quel cambiamento gli piacesse oppure no. Non sarebbe tornato a fare lo stronzo con Mathias, ovviamente, ma c’erano delle cose che doveva ancora capire.

Doveva capire fino a che punto gli importasse, perché onestamente non ne aveva idea.

Finirono di sistemare in silenzio, dopodiché Blaise si appoggiò contro il tavolo della cucina, osservando Neville che raccattava le sue cose per andarsene.

“Se ci sono problemi mandami un gufo” estrasse la sciarpa dalla borsa e la avvolse attorno al collo.

“Mh-mh”

“La febbre non dovrebbe salire di nuovo, ma non si sa mai” indossò la giacca marrone senza però abbottonarla.

“Mh-mh”

“Ogni tanto ricordati di andare a controllarlo, meglio prevenire che curare” si guardò intorno con aria corrucciata, controllando di non star dimenticando qualcosa.

“Mh-mh”

“Domani mattina prima di dargli la pozione, fallo mangiare, meglio che abbia lo stomaco pieno” fece passare la cinghia della tracolla su una spalla e la sistemò contro il fianco.

“Ma non stai mai zitto?”

Neville si voltò verso di lui con espressione interdetta. Blaise lo guardava con un sopracciglio alzato che esprimeva un certo sarcasmo; il Grifondoro aveva delle leggere occhiaie a causa del sonno perso, i capelli più incasinati del solito ed un’espressione vagamente confusa che gli fece venire voglia di sbatterlo lì, sul tavolo della cucina.

Certe volte pareva così genuinamente ingenuo che Blaise sentiva il sangue ribollirgli nelle vene.

Era inconsapevolmente attraente, con quel suo modo di fare così cristallino e puro e lui sentiva di desiderare quella purezza per sé.

Allungò un braccio, afferrò la cinghia della borsa a tracolla che Neville aveva indossato e lo fece avvicinare, appoggiando le braccia sulle sue spalle ed incrociando le mani dietro la sua testa con la pigrizia d’un gatto lezioso. Neville apparve subito un po’ impacciato, del resto quella era una situazione nuova tra di loro, avrebbe avuto bisogno di un po’ di tempo per accettare quel determinato tipo di attenzioni come qualcosa di... naturale. O almeno, nel profondo, sperava sarebbero diventate tali. Era ancora tutto incerto, non stavano insieme e quella sorta di punto interrogativo lo irretiva.

“Blaise, non posso restare” biascicò, debolmente. Non sembrava tanto convinto.

“Lo so” rispose comunque l'altro, serafico.

“Devo controllare che Alberic non mi abbia demolito casa, mio cugino è un disastro” sospirò e probabilmente quella ruga che aveva in mezzo alle sopracciglia, era dovuta alle preoccupazioni che il cugino gli procurava.

“Siete proprio parenti allora” Blaise lo sbeffeggiò senza ritegno, con un sorrisetto irritante sulle labbra piene.

“Che vorresti dire?!” un pizzicotto vendicativo accompagnò quell'indignazione.

“Non lo so, tu che pensi?”

Ma il Grifondoro non poté rispondere perché ogni rimostranza fu catturata dalle labbra leste di Blaise; baciarono le sue con una sorta di pretenziosità che il giorno prima non aveva percepito. C’erano stati il desiderio e la ricerca reciproca, ma quel bacio gli sembrava diverso.

Neville non poté impedirsi di ricambiare, appoggiando le mani sul suo petto; l’odore che tanto gli piaceva lo distrasse dai suoi iniziali intenti e restò lì avvinghiato al padrone di casa per circa un’altra mezz’ora. Ah, benedetto Godric, Blaise lo stava portando sulla cattiva strada.

Ma la cosa, non lo spaventava.

NOTE DELL'AUTORE: Scusate. Scusate infinitamente questo ritardo mostruoso! Oggi è stata una giornata piena di impegni e non ho trovato il tempo materiale per aggiornare! Per questo mi sono ripromessa di non andare a dormire sino a quando non l'avessi fatto! Ecco anche spiegato il motivo dell'ora indecente che ho scelto per pubblicare. SCUSATEMI! Arriviamo finalmente al diciassettesimo capitolo e credetemi quando vi dico che di cose da dire, ce ne sono tante ancora. Tra l'altro, c'è chi tra le recensioni ha definito Neville un santarellino. Io lo terrei d'occhio questo ragazzo, fossi in voi. Ma non dico altro, altrimenti sarei incoerente con la nomea di diabolica e Malefica che mi sono guadagnata con tanto sudore della fronte x) che dire? Grazie a tutti dal più profondo del cuore per i commenti, i preferiti, i ricordati e seguiti: grazie a voi questa storia mi sta dando più soddisfazioni di quel che mi ero aspettata! Siete indescrivibili *_* vi abbraccio tutti anche contro la vostra volontà! :D

DICIANNOVESIMO CAPITOLO

I'm gonna try and see how I find the real world

There's a hole in my heart I knew from the start that we'd see these times

Barely begun but I still feel too young for the real world

But if I don't do this now I won't live it down and you'll hate me more

You don't know and I don’t know that this is the end

We both know that I can't go until it's been said

(Back home, Trail)

Hesperia gli rivolse un mero sorriso di cortesia, che non raggiunse mai i suoi occhi celesti ed acquosi. Il silenzio si poteva tagliare con la lama d’un coltello, mentre attendevano che il medimago, nell’altra stanza, terminasse di sottoporre Mathias alla visita di routine. Anche se sedeva composto nel suo completo sobrio ed elegante, perfettamente calmo ed immobile, Blaise era un fascio di nervi.

Neville, prima di lasciarli andare e confermare che li avrebbe aspettati nell’atrio, gli aveva chiaramente intimato di doversi dare una calmata. Il fatto che il Grifondoro fosse riuscito ad intuire così facilmente il suo stato d’animo, non aveva fatto altro che agitarlo ancora di più; non voleva dare nessuna soddisfazione a quell’arpia della Sludge e se si fosse accorta del suo disagio, probabilmente avrebbe fatto di tutto per rendergli quella cosa il più difficoltosa possibile.

Incrociò le mani in grembo, lasciando che gli occhi viaggiassero distrattamente per l’ufficio di quella mégère*; dopo la visita, avrebbero finalmente incontrato quelli che sarebbero stati i nuovi tutori di Mathias. Blaise fece una smorfia, ripensando a come l’umore del bambino fosse precipitato di nuovo durante quei giorni. Non aveva neanche iniziato ad abituarsi alla sua nuova condizione che già doveva cambiarla ancora. Non era giusto e non era una cosa che gli avrebbe fatto bene.

Neville cercò di pettinargli i capelli inutilmente, c’erano un paio di vertigini che proprio non volevano saperne di stare giù. Con un sospiro, rinunciò a quell’impresa e sistemò il colletto della camicia azzurra, sulla quale Mathias aveva voluto abbinare una piccola cravatta rossa. Il bambino lo lasciò fare in silenzio, gli occhi grandi e scuri conquistati da un pensiero che solo lui poteva conoscere.

Da quando gli avevano detto che quella sarebbe stata la sua ultima visita al Ministero, almeno in loro presenza, Mathias si era ammutolito di nuovo. Non era tornato il bambino pieno di rabbia che era stato, semplicemente non parlava, restava chiuso nei suoi lunghi silenzi. Neville si sentiva stringere il cuore ogni qual volta gli occhi muti di Mathias incontravano i suoi, come se nel fondo vi fosse sepolta una sorta di richiesta.

Il Grifondoro strinse le labbra ed appoggiò le mani sulle spalle del bambino, piegando le ginocchia per abbassarsi davanti a lui. Cercò di sorridergli in maniera rilassata e tranquillizzante, mantenendo salda la presa. Ingoiò il groppo che aveva in gola, prima di parlare.

“Vedrai che ti piaceranno” commentò “E sicuramente non ti impediranno di venire con noi, ogni tanto, per prendere un gelato!”

Mathias annuì meccanicamente, sfuggendo con passività al tocco del Grifondoro. Si infilò la giacca pesante e chiuse la lampo, con le manine che tentavano di non farla inceppare nella stoffa. Quando fu pronto, si avvicinò a Blaise e si fermò accanto a lui per alzare il visetto verso l’alto. Lo guardò con quella che al Serpeverde parve rassegnazione; Mathias, sapendo di non poter avere neanche il maledetto diritto di decidere qualcosa della sua vita, aveva rinunciato ad essere arrabbiato ed aveva iniziato a subire gli eventi che continuavano a sconvolgergli il destino ed il suo precario equilibrio interiore con disillusa aspettativa. Sapeva che quella sera sarebbe entrato in casa di qualcuno che non conosceva e non poteva fare niente per cambiare le cose, perché lui aveva solo otto anni ed anche se aveva cercato di averne altrettanta, la crudeltà del mondo reale era ancora troppo profonda per lui. Non era ancora in grado di fronteggiarla, non da solo.

Blaise appoggiò una mano sulla sua testa, affondando le dita nei capelli come volesse tenerlo fermo lì.

“Andrà tutto bene, Mathias”

Ma il suo tono di voce non convinse neanche lui.

Mathias uscì dall’ambulatorio per primo, tenendo la giacca sotto le braccia. Il medimago lo seguì un paio di secondi dopo, richiudendo la porta alle sue spalle. Appoggiò alcuni fogli sulla scrivania di Hesperia e fece un cenno di saluto a Blaise, giusto per cortesia. Mathias si era già avvicinato al Serpeverde, come volesse mettere più distanza possibile tra quelli del Ministero e lui.

Bravo bambino.