A me, perché non riesco a smettere di scrivere
A SweetTaiga, che senza volerlo mi ha dato ispirazione
A Labyrinhtum, che con le sue "correzioni" veloci non fa che migliorare le mie storie
A Draco e Hermione, che si innamorano sempre in situazioni difficili

Io sono di legno

"Il legno sembra fermo, ma è sottoposto a pressioni interne che lentamente lo spaccano. La ceramica si rompe, fa subito mostra dei suoi cocci rotti. Il legno no, finché può nascondere, si lascia torturare ma non confessa.
Io sono di legno."
(Giulia Carcasi, Io sono di legno)



 

Un silenzio straziante e insopportabile avvolgeva le torrette svettanti, le mura sgretolate e gli abitanti di Hogwarts da due minuti buoni; niente si muoveva, tutto era immobile: i granelli di polvere a malapena volteggiavano nell'aria tersa di dolore e lacrime, sudore e sangue. La paura accarezzava perfidamente chiunque si trovasse dalla parte opposta del nemico dagli occhi rossi e, probabilmente, molti attendevano la fine di tutto ciò.
Il fumo di quel fuoco appena spento appannava la vista, inumidiva gli sguardi e, in segnali incomprensibili, mormorava addii che pochi avrebbero capito; il vento scompigliava i capelli e portava nuovi odori - odori di una guerra che ancora doveva spegnersi - odori di una guerra che veniva portata avanti da troppi anni.
Molti erano stanchi, lui era stanco. Un lui che era sempre stato dalla parte sbagliata, ma agevolata in tutto e per tutto. Un lui che non contava niente e che - a differenza di molti corpi caduti - anche se ucciso non avrebbe suscitato nessun dolore, nessuna angoscia.
Era stanco. E aveva paura. Draco Malfoy aveva paura, come non ne aveva mai avuta in vita sua.
Aveva paura di uccidere, quando suo padre ne aveva sempre decantato la gioia; aveva paura di impugnare la bacchetta, quella volta, perché non era in grado di restare immobile dinnanzi al tonfo di un corpo crollato sul terreno, senza vita. Aveva paura di sbagliare, perché ogni omicidio fallito era un cruciatus sulla sua pelle, su quella dei suoi genitori; ogni singhiozzo trattenuto era un peso sul suo cuore che, lentamente, andava a spegnersi sempre di più.
« Draco, vieni immediatamente quì! » fu il sussurro di Lucius a rompere il silenzio, a catalogare l'attenzione sulla sua figura, meno inquietante del solito; le occhiaie gli appesantivano lo sguardo guardigno, implorante, addolorato. In quei tre anni che Lord Voldemort era risorto, il caro e vecchio Lucius, sembrava essere stato piegato in due - quasi spezzato come un ramoscello nelle mani del vento -. Tendeva la mano al suo unico figlio, rigido e gelido dall'altra parte della radura; il suo unico figlio, con i suoi stessi occhi, ma dello stesso colore degli occhi di sua madre. Lei, maledetta, che l'aveva reso - molto in fondo - un sentimentalista.
« Draco, tesoro... » anche Narcissa prese parola, stringendo la mano del marito e unendosi a quel richiamo tormentato, triste, simile ad un pianto trattenuto.
Avevano paura, ora. Draco sogghignò, amareggiato. Avevano paura, ora, di perdere il loro unico e prezioso figlio. Lucius aveva paura, ora, quando da piccolo non aveva mai tempo per lui, tempo per una carezza o una presenza che - in una famiglia normale - avrebbe dovuto essere superflua.
Aveva paura, ora, sua madre, quando per amor di suo padre aveva sempre cercato di non far trasparire alcun sentimento capace di rovinare il buon nome di famiglia. Quando la mancanza di un abbraccio - per i Malfoy - era solo per fortificare la tempra morale.
Perché l'amore - per i Malfoy - è per i deboli. Ma per Draco no.
Draco amava la sua famiglia, più di qualsiasi altra cosa, e sapeva che la sua famiglia amava lui, ma... per un momento, per un solo momento, avrebbe voluto che loro glielo dimostrassero.
Gli errori dei padri ricadono sui figli, mai detto era così vero; la voglia di Lucius - quella di voler rendere orgoglioso il proprio padre, riportando il nome di famiglia allo splendore iniziale - era stata trasmessa a Draco che, fin da piccolo, aveva messo da parte se stesso per rendere fiero lui, sangue del suo sangue, per farsi guardare in modo diverso.
Forse con lo stesso scintillio nello sguardo di quando Lucius parlava di Potter.
Scintillio bramoso, desideroso e carico di aspettative.
Fin da piccolo la storia del bambino che è sopravvissuto gli era stata inculcata nel cervello; Draco era stato cresciuto con l'intenzione di trascinare Potter dalla loro parte, farselo amico, poi - quando Harry non aveva ceduto al fascino del potere che i Malfoy e l'Oscuro potevano offrirgli - addestrato a combatterlo, superarlo, esserne superiore e infine ucciderlo.
Suo padre voleva renderlo un assassino.
Doveva davvero diventare un assassino perché lui gli volesse bene?
Perché lui lo amasse?
« No » mormorò Draco, ignorando lo sguardo sgranato di sua madre.
No, perché non ci stava più a venire ignorato.
No, perché non ci stava più a non essere amato.
« Draco! » sibilò suo padre, ordinandogli con lo sguardo di raggiungere la sua famiglia.
Quella famiglia che aveva distolto lo sguardo quando era stato cruciato senza pietà.
Quella famiglia che - in anni e anni - non aveva fatto altro che inculcargli cose sbagliate nel cervello; non gli avevano insegnato cosa era giusto e cosa era sbagliato. Tra i purosangue non esisteva bene o male, ma solo il potere e chi sapeva maneggiarlo.
L'Oscuro Signore non aveva fatto altro che fare sprofondare la sua famiglia nella vergogna, e ora Draco sembrava non avere nient'altro per cui combattere.
Suo padre aveva lasciato che i Malfoy cadessero in disgrazia, che suo figlio venisse trattato alla stregua di un prigionero nella sua stessa casa.
« No » ripetè Draco, alzando la voce per rafforzare il concetto.
Era un codardo, un Malfoy, un viziato purosangue, ma non un assassino.
Era stanco di essere qualcuno che non era per farsi amare.
Lui non odiava Potter, in realtà non gli fregava un cazzo della sua guerra personale e il suo decantare l'amore insieme a Silente.
Lui non odiava i Mezzosangue, che fossero o no inferiori a Draco non riguardava affatto, guardasi quello stesso Mezzosangue che impartiva ordini a tutti loro, che proclamavano di odiarli.
Draco non adorava Voldemort e la sua causa, se avesse dovuto ascoltarlo seriamente, e prenderlo di parola, ora, avrebbe già dovuto ucciderlo per la sua impurezza di sangue; questo, probabilmente, avrebbe voluto far capire a suo padre: stavano prendendo ordini da un Mezzosangue, era giusto poi uccidere quelli della sua razza solo perché lui, da bambino, non era stato amato?
C'entrava sempre, l'amore, Silente aveva proprio ragione.
E se Draco avesse davvero deciso di seguirlo, ora sarebbe un mostro senz'anima.
Pochi gli erano fedeli, il resto erano terrorizzati da una ritorsione.
"Pensaci, Draco, la vita di Silente o quella della tua famiglia?"
Come poteva mandare i suoi genitori al patibolo? Nonostante tutto, anche se per i Malfoy era impossibile amare, Draco lo faceva. "Smettila, Draco! Amare non è una debolezza; ricorda tu sei un Malfoy... ma l'altra parte del tuo sangue è BLACK!"
Rircordò le parole di sua madre con un sorriso: se amare non era una debolezza perché, allora, tanto disprezzavano - lei e suo padre - quel sentimento?
« Bene, bene, giovane Draco... vedo che hai fatto la tua scelta. Lucius, cresci male la tua progenie. Oltre che codardo tuo figlio è anche un traditore! » sibilò Lord Voldemort, mentre un mormorio sconcertato si alzava tra i Mangiamorte e Lucius ingoiava a vuoto.
« Lui non è un codardo! Anche se tardi ha capito da che parte stare e lo sta facendo a costo della sua vita! » urlò Neville Paciock, affiancandolo con suo immenso stupore.
Lo stava difendendo, con il suo buonismo Grifondoro, anche se in sette anni di scuola non aveva fatto altro che offenderlo e prendersi gioco di lui.
« Tu non sei un assassino, Malfoy, e non c'è niente di cui vergognarsi » disse seriamente, guardandolo negli occhi.
Paciock era... orgoglioso di lui? In quelle iridi brune brillava un sentimento che, Draco, non aveva mai visto negli occhi dei suoi genitori. Quante volte aveva desiderato vederlo brillare in quelle iridi grige? Quante? E quante volte, invece, aveva solo intravisto delusione e indifferenza? Quante?
« Non ho bisogno che tu mi difenda » sibilò Draco,alzando il mento e ignorando lo sbuffo rassegnato del ragazzo.
Quest'ultimo, probabilmente, non sapeva che quello era il suo modo di dire grazie.
La signora Weasley, con marito a seguito, seguì l'impavido Neville, sfidando - con quegli ultimi sprazzi di lucidità che la guerra aveva portato via con sé - con gli occhi Lord Voldemort, che sembrava essere arrivato al limite dell'umana sopportazione.
"Mostra sempre fredda indifferenza, Draco, ma non lasciare mai che il tuo cuore smetta di battere. Lascialo spezzarti lo sterno, amare è un dono, non una maledizione".
« Harry sarà anche morto, ma ha combattuto per noi, ha sacrificato la sua intera esistenza per assicurarci un futuro migliore, roseo. Lui è vivo dentro di noi, e noi ci uniremo a te quando l'inferno gelerà! Esercito di Silente! » un boato di risposta si levò dalla folla, e nemmeno gli incantesimi tacitanti di Voldemort riuscirono a fermarlo.
Draco capì che era arrivato il momento di combattere quando il Signore Oscuro cominciò a parlare. « Molto bene. Se questa è la vostra scelta, allora, torneremo al piano originale. L'avete voluto voi » e Draco avvertì più pericolo in quella voce serica che nelle più potenti delle maledizioni.
Con uno sventolio di bacchetta il cappello parlante volò dall'ufficio di Piton alle mani dell'Oscuro Signore e andò a posarsi sul capo di Neville, che venne immobilizato con un Pitrificus Totalum. « Non ci saranno più smistamenti alla scuola di magia e stregoneria di Hogwarts. La casa e i colori del mio antico e nobile antenato, Salazar Serpeverde, basteranno per tutti » sibilò Lord Voldemort e, proprio sul capo di Paciock al suo fianco, il cappello prese fuoco.
L'alba fu squarciata dalle urla del ragazzo, mentre i Mangiamorte si muovevano come un uomo solo per fermare - in tal caso - i ribelli. Poi successero così tante cose velocemente che Draco non seppe dire quale fu la prima: un rumore di zoccoli si levò dalla foresta e una pioggia di frecce infuocate ruppe i ranghi dei Mangiamorte, mentre Grop - il fratellastro di Hagrid - arrivò urlando nella radura.
La battaglia iniziò di nuovo.
Draco riuscì a schiantare il padre di Pansy prima di correre - insieme a tutti gli altri - all'interno delle mura; « Stupeficium! » gridò, prima di venire attaccato da Tiger senior, alle sue spalle. Evitò per un pelo che uccidessero Weasley femmina, buttandosi su di lei, e poi arricciò il naso: da dove era uscito tutto quel coraggio e buonismo tipico dei Grifondoro? Non lo sapeva, non lo sapeva affatto, ma una cosa la sapeva di sicuro.
Non avrebbe mai potuto essere un Grifondoro, mai, perché teneva alla sua pelle di serpente più di qualsiasi altra cosa. Teneva alla sua famiglia più di sé stesso.
Non vide il resto della battaglia, semplicemente lasciò che sua madre lo abbracciasse di spalle e lo materializzasse in un posto che nemmeno lui conosceva.
"Mostra a tutti la tua facciata, Draco. Illudi anche tuo padre che niente ti batti in petto, che sei un pezzo di marmo, immobile e freddo. Ma tu non sei di ghiaccio né di marmo, ma sei di legno. Puoi sembrare anche duro, impenetrabile, inspezzabile... ma solo tu saprai ciò che c'è dentro di te. Noi Black, Draco, siamo di legno, a differenza di quello che credono in molti"
Lui era di legno.

Capitolo I -
Caput Draconis
 

"La perplessità è l'inizio della conoscenza"
( Kahlil Gibran)

***

***

   Capitolo II -
Lux mea

"Dove c'è molta luce, l'ombra è più nera"
(Johann Wolfgang Goethe)

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Capitolo III -
Mea culpa

***

"A F. che ha perso una persona a cui teneva tanto.
Sii forte e torna a sorridere, io sarò lì a tenerti ogni volta che sentirai il bisogno di cadere"

 

Capitolo IV -
Bloom 
 

***

"A mia mamma, l'unica che starà con me sempre e comunque.
Insieme, per sempre"
 

Capitolo V –
Together

"Nulla è per sempre, ma se ci credi sarà infinito"

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Capitolo VI -
Win
 

***
 

***
 

Capitolo VII –
Stay
 

“Jadin”
Ho detto tutto.
“Chi dice di essere nella luce e odia suo fratello, è ancora nelle tenebre” 
 

« E te? Posso salvare te, Draco? »
Draco Malfoy scansò un primino di Tassorosso, girando su se stesso per non colpire un Grifondoro del terzo, impegnato a trafficare con un Corvonero del quinto che lanciava occhiate guardinghe al gruppo di persone che si accalcava l'una sull'altra per avere la precedenza; « Il tuo Prefetto è in giro per i corridoi, Sleeve, ti conviene nascondere qualsiasi cosa tu stia vendendo illegalmente e recarti a lezione. Senza fare colazione, possibilmente, non vorrei che la Mcgranitt, oggi, si ritrovasse con qualche alunno di meno » la sua voce suonò calma e disinteressata, ma più minacciosa di urla e sbraiti, Steeve Jhonson se la diede a gambe ancor prima di visualizzare la sua figura, lasciando cadere un paio di pasticche vomitose e altre schifezze "made in Weasley", venendo seguito a ruota dal Corvonero.
« E te? Posso salvare te, Draco? »
Hogwarts era in visibilio: Natale era alle porte e come ogni anno addobbi e studenti felici saltellavano per i corridoi, dove un'aria gelida filtrava dai grandi archi che sovrastavano l'entrata principale che conduceva alla Sala Grande; il consiglio studentesco aveva allestito un piccolo ballo che si sarebbe tenuto il ventitré dicembre, il giorno prima della partenza, e le uscite a Hogsmeade erano aumentate il doppio per chi doveva ancora trovare il vestito e il regalo giusto da portare a casa.
Draco si sentiva come gli scatoloni messi a ogni angolo della scuola: pieno di un sentimento nuovo e impossibile da tenere a freno, confuso come non lo era mai stato e colorato dentro - dove un disgustoso arcobaleno aveva preso possesso della pietra fredda e grigia del suo cuore. - Non gli erano mai piaciuti i colori, ma quelli gli si addicevano, erano, in un certo senso, parte di lui.
Era il primo Natale che passava a Hogwarts e il primo Natale che passava con una donna che, ora, poteva chiamare "mamma" senza la paura di sorridere ed essere cruciato; probabilmente era una sensazione di benessere che gli riempiva lo stomaco, come se si fosse appena rimpinzato di dolci e doveva ammettere che non era così male. Davvero. L'unica cosa che riusciva a renderlo pensieroso e a volte cupo era quella domanda che lo pressava da un paio di giorni e non lasciava mai la sua mente:
« E te? Posso salvare te, Draco? » la voce di Hermione era calda come il sole di settembre e dolce come la torta alle mele che gli cucinava sua madre quando era alto solo cinquanta centimetri; sentiva lo stesso brivido dietro la nuca di quando lei aveva sussurrato quella frase e scariche altrettanto forti dietro la schiena, dove la spina dorsale si arcuava di tanto in tanto al pensiero delle sue labbra rosse e piene.
Poteva essere salvato? Draco continuava a chiederselo, ma davvero non riusciva a trovare risposta; quella mano tesa nella sua direzione era tremendamente invitante eppure aveva paura. Come quando quegli occhi rossi l'avevano fissato con la morte negli occhi, il bruno di quello sguardo gli incuteva timore. Non voleva perdere e sapeva che se avesse accettato quello sguardo come suo, qualcosa l'avrebbe ferito fino a farlo star male; Draco non voleva: il legno cominciava a cedere e alcune increspature già si notavano attraverso la sua corazza.
Che cosa sarebbe successo se avesse accettato quella salvezza? Che cosa sarebbe successo se si fosse sgretolato? Non voleva ridursi in pezzi, ma non voleva nemmeno escludere la possibilità di essere - finalmente - se stesso.
Lei ne era capace.
Lei sapeva tirare fuori quel lato.
Lei cominciava a far parte di quel lato.
Si sentiva diviso tra due fuochi, ma se sapeva che uno rappresentava il bene e la salvezza, non conosceva la funzione dell'altro fuoco: non sapeva cosa ne avrebbe ricavato e come sarebbe uscito da tutto quello e ci stava andando con cautela... ma, purtroppo, già ci si stava bruciando, senza impedire questo processo, senza provare nemmeno ad allontanarsi.
« E te? Posso salvare te, Draco? »
Gli piaceva, maledettamente.
Draco voleva bruciare tra quelle fiamme, solo che non riusciva ad ammetterlo: quel calore lo sentiva suo, era suo, ed era capace di fargli vibrare l'anima, ma lo respingeva inutilmente; quella stessa anima che aveva creduto persa ora urlava senza fermarsi, riuscendo a farlo impazzire e fargli perdere la ragione.
Lei, solo lei e sempre lei.
Aveva perso il lume della ragione insieme a lei, con lei, solo con lei e sempre con lei.
Era un qualcosa che gli riempiva l'anima e il cuore e, quest'ultimo, da quando lei gli aveva sfiorato lo sterno, batteva ogni giorno, con violenza e lo faceva per non fargli dimenticare che c'era ed era lì, pronto a sfracellarsi, pronto a sbalzargli fuori dal petto e non tornare mai più indietro, pronto a innamorarsi e diventare nuovamente di pietra alla prima delusione.
« Chi è che ti ruba i pensieri, Caposcuola? » Daphne gli sfiorò il lobo dell'orecchio con le labbra, sorridendo maliziosa e bloccandolo a pochi passi dall'entrata della Sala Grande, comparendo alle sue spalle come un fantasma... ma molto più pericoloso, micidiale, cattivo; la sua mano piccola e pallida era posata sul suo fianco rigido e il mento posato sulla spalla, mentre gli occhi azzurri osservavano le persone sfiorarli appena per poi sorpassarli, ignorarli, oppure guardarli di sottecchi e cercare di capire i loro sussurri, senza sentire l'odio che quasi affogava le parole, le dita che cercavano di sfregiare la carne e la speranza di far del male all'altro con una perfidia quasi innata.
« Nessuno, ma nemmeno questo ti riguarda, vero, Daphne? » mormorò Draco, inclinando il capo e lasciando che le unghie della bionda penetrassero nella divisa, sul bicipite, mentre la sua frangia gli solleticava la guancia destra. Daphne rise, alzandosi sulle punte e allacciandogli le braccia attorno al collo; il suo primo istinto fu di sciogliere quella stretta e indietreggiare, sapendo quanto fosse velenosa, sicuramente, Daphne non ci avrebbe pensato due volte a morderlo.
Sentiva il suo seno aderire alla sua schiena, la gonnellina della divisa sfiorargli le natiche e il suo fiato - che sapeva di menta, di odio - era quasi piombo tant'era irrespirabile. Draco annaspò.
« Non metterci nessuna speranza, Draco; siamo stati marchiati come carne da macello, la storia si sta ripetendo e questa volta siamo noi i protagonisti. Non puoi essere salvato, nemmeno se t'inculi il Salvatore del nostro Mondo; ora siamo noi i prescelti e preparati a morire con dignità perché - che tu lo voglia o no - ci aspetta l'Inferno » sibilò Daphne e Draco gelò completamente.
Non capiva cosa Daphne avesse captato nel suo sguardo, ma lei aveva compreso e gli stava togliendo qualsiasi speranza. Gli stava urlando che era nato come Serpe e sarebbe morto come una lurida e viscida Serpe; nessuno l'avrebbe salvato, nemmeno lei e, come richiamata, la S sul suo petto bruciò come ciocchi ardenti su carne viva.
Draco stinse i denti e lei ridacchiò, baciandogli delicatamente le labbra strette e soffiandogli sulla bocca, suscitandogli ancor più rabbia; cercò di respirò a fondo e di sfuggita vide gli occhi di Theodore evitarlo.
Abbassò il capo e spostò con forza i capelli dagli occhi stretti in due fessure. Daphne lo lasciò solo con la consapevolezza di avere il potere di poterlo spezzare ancora e ancora.
Il volto di Hermione sfumò e la "S" bruciò con furia omicida.
« E te? Posso salvare te, Draco? »
« Mi rendi le cose troppo facili, Malfoy » Ron lo sorpassò, ficcandogli una spallata ben assestata e sorridendo ironico; prenderlo per la cravatta rosso-oro e sbatterlo al muro, sfogare la propria frustrazione su di lui e prenderlo a pugni, sarebbe stato fin troppo facile, ma colpirlo con quelle nocche sbiancate dallo stringere troppo i pugni non gli avrebbe dato le stesse soddisfazioni di farlo a pezzi dentro, come lui aveva fatto a pezzi lei.
Weasley voleva la stessa cosa che bramava lui, ma solo per egoismo.
Lui aveva lasciato andare quella che Draco considerava una salvezza, senza curarsene affatto e ora che l'aveva vista lì, salva, nelle mani di qualcun altro, il rosso cominciava a vacillare. Ed era bene. Sarebbe stata una lotta inutile da parte sua, essere il suo migliore amico non l'avrebbe tenuto nelle sue grazie per sempre.
Sbagliare era umano e Weasley lo era fin troppo.
« Anche tu, Weasley, mi rendi le cose troppo facili; il tuo essere irrimediabilmente idiota mi ha permesso di entrare nelle grazie della tua ex senza il minimo sforzo » rispose, incrociando le braccia al petto e spostando le labbra nella pallida imitazione di quel ghigno che, anni fa, sfoggiava giusto per il gusto di farsi odiare. Da tutti. Da Potter. Da lui. Da quegli occhi bruni.
« Mi diverte la tua costanza nel volerla allontanare da qualcuno, ma fidati Weasley, io sono il male minore. Quello che ti ferirebbe di più sarebbe scoprire che il tuo migliore amico - quello cui ti sei sentito costantemente inferiore - sta cercando di prendersela; non sarebbe carino vederli insieme, non è vero?
Escluderti per chiudersi in un mondo dove tu non entreresti nemmeno morto. Vederlo toccare qualcosa che hai sfiorato prima tu, vedere lei amarlo come non ha mai amato te.
Davvero carina come cosa, vero, Weasley? Ti sto aiutando, davvero, quindi resta tranquillo nella tua bolla di estrema ignoranza e idiozia. Io le sto facendo semplicemente conoscere qualcosa che tu non sei stato in grado di darle... sai, quel lato per cui lei non ti ha mai dato l'accesso » l'allusione al sesso - assolutamente falsa - e la rivelazione che Ron temeva più di tutte furono quasi la miccia che diede il via all'esplosione finale.
Le orecchie di Ron divennero scarlatte e scattò così velocemente che fu quasi impossibile evitarlo: lo colpì proprio sullo zigomo e a Draco sembrò di sentire le ossa scricchiolare mentre una macchia nera gli copriva la visuale.
Aveva quasi lo stesso destro di Hermione, ma più forte, deciso, forse più cattivo.
« Ronald! » l'urlo di Hermione superò il chiacchiericcio degli studenti, furioso e preoccupato, seguito immediatamente dalla sua figura.
La sua voce era roca e il suo sguardo aveva seguito la direttoria di quella mano e angosciato il colpo che aveva fatto accasciare il corpo esile - magro, smunto, quasi scheletrico - di Draco Malfoy.
Era pallida quel giorno, più del solito, ma i suoi occhi - nonostante fossero contornati da pesanti occhiaie violacee - erano ugualmente un fuoco che divampava rabbioso, simili a pezzi di pietra incastonata - pietra che ora brillava per la furia omicida che le distorceva i suoi lineamenti stanchi, spossati. -
« Cosa ti è saltato in mente? Sei impazzito? » sibilò, inginocchiandosi di fronte a Draco e toccandogli con delicatezza lo zigomo rosso; aveva perso i sensi e Hermione, per un attimo, si chiese se fosse davvero così fragile come sembrava.
Era di una tenerezza unica, steso lì e colpito con così tanta forza. Strinse i denti e affondò le dita nella carne pallida di Draco.
« E te? Posso salvare te, Draco? »
« Lo difendi pure? Quest'essere immondo - cui ti sei appena inginocchiata - ti ha insultato fino e un anno fa e ti considerava feccia; era presente quando sei stata torturata, quando sei stata marchiata come un animale e non so se tu lo hai dimenticato, ma ha cercato di ucciderci nella stanza delle necessità.
Considera il tuo sangue sporco e indegno, te solo un mezzo per non essere ucciso dai Santi; non so cosa ti attiri di lui e il perché ti faccia prendere in giro da scarti del genere.
Ti consideravo intelligente e la mia migliore amica, ma se vai a letto con il nemico e non mi dici che il nostro migliore amico si è confessato... beh, non sei nessuna delle due cose » Ron sembrava un fiume in piena, non si fermava, aveva il volto pallido e gli occhi infuocati, il vuoto nel petto e il veleno sulla lingua.
La stessa lingua che le aveva accarezzato il palato e si era stretta con la sua in una dolcezza unica ora la stava avvelenando senza remore, ferendola e straziandola dall'interno, senza preoccuparsi del sordo silenzio che vigeva nel suo petto.
Il suo cuore si era fermato per un attimo, l'aveva guardato e probabilmente - per un millesimo di secondo - l'aveva odiato con intensità.
Poteva?
Poteva odiarlo?
Lui e la sua insicurezza, lui e il suo nemmeno accorgersi di spezzarle il cuore. Ma quella volta era diverso, lui lo sapeva eccome, stava calcando quelle parole con ferocia e non si preoccupava dei suoi sentimenti, quella volta la tenerezza non centrava un bel niente.
« Se continuerai a mettere il tuo orgoglio e il tuo senso d'inferiorità davanti a tutto e tutti, perderai ogni cosa, Ronald. Per ora, però, ti sei limitato a perdere me.
Trenta punti in meno a Grifondoro e, se continuerai con questa pagliacciata, sarò costretta a informare la preside dell'accaduto e allora non sarà più di mia competenza questa situazione. Buona giornata » il gelo che aveva avvolto le labbra di Hermione e il tono che aveva usato aveva fatto fermare parecchie persone, stupite.
« Innerva » sussurrò poi, toccando le guance di Draco con la punta della bacchetta e sorridendo appena quando i suoi occhi grigi s'inchiodarono nei propri, confusi.
Hermione lo rassicurò con uno sguardo, accarezzandogli la parte ferita e sospirando; « va tutto bene, ora ti accompagno in infermeria » mormorò, aiutandolo ad alzarsi e così applicata a sostenerlo da non vedere il sogghigno sulle sue labbra rivolto verso Ron.
Le labbra erano tese con dolcezza quasi snervante, rosee e sottili, mentre quella lingua di serpente - velenosa e letale - accarezzava i denti bianchi, quasi con soddisfazione; Draco ammiccò e Ron lasciò cadere le braccia lungo i fianchi.
Era stato così stupido a sottovalutarlo in quel modo, come un uomo qualsiasi, come un umano preso dai propri sentimenti e l'aveva fregato, mettendolo nel sacco come un idiota qualsiasi. S
erpeverde fino all'ultimo, calcolatore fino al midollo.
Doveva aspettarselo, avrebbe dovuto prevederlo.
Il braccio di Draco circondava la vita di Hermione, l'altro le sue spalle. La mano di lei, piccola e bianca, stringeva il suo mantello con forza, come un appiglio, e Ron - anche a quella distanza - poteva vedere le dita contratte e strette, tremanti, ed ebbe paura.
L'aveva persa e se ne accorse quando lei abbassò il capo e le spalle, incurvandosi come solo una volta aveva fatto: quando Harry si era consegnato e sapeva che erano sconfitti, che sarebbero morti, che non l'avrebbero mai più rivisto.
Lei se ne stava andando con la sicurezza di non ritornare mai più, di aver perso - lei, lui, loro - e, dolorosamente, sentì il cuore crollare miseramente.
« Mai, mai sottovalutare il nemico, Weasley. Ci insegnano anche questo a Serpverde » la voce di Blaise alle sue spalle risuonò cupa, quasi spenta, forse pericolosa, forse serpeggiante.
I suoi occhi scuri lo guardavano dall'alto, ma erano diversi dal solito: non c'era niente di gentile nella pupilla dilatata e il gelo che vigeva sovrano nel suo sguardo.
« Avevi la possibilità... lei avrebbe scelto sempre te e tu lo sai bene; hai distrutto tutto perché non sei capace di controllarti. Anche questo ci insegnano a Serpeverde.
Controlla le tue emozioni, nascondi ciò che sei e ciò che hai e sarai sempre, e dico sempre, vincitore » continuò, mentre il viso era adombrato dalle nuvole nere che scurirono la distesa che sovrastava le campagne desolate della Scozia.
Era strana l'aria che tirava: così tesa, tersa di aspettative e rumori - giuramenti fatti al vento, tirati tra mari e monti e arrivati tra quelle mura già un tempo sgretolate. -
Rimbombavano maledizioni tra i tuoni che fecero tremare le fondamenta; qualcosa era alle porte e nessuno di loro era preparato.
« Sarete i primi a morire, come lo siamo stati noi un anno fa » Ron strinse i pugni e guardò il volto del ragazzo con un sorriso ironico dipinto sulle labbra sgretolate dal dolore.
Blaise rise, alzando il volto verso il soffitto e inclinando il capo.
Aveva ragione, purtroppo: sarebbero caduti uno dietro l'altro e stavolta il pericolo era più grande; nessuno conosceva chi si nascondeva dietro questi attacchi. Nessuno conosceva i Santi e nessuno si sarebbe schierato dalla loro parte.
Le apparizioni di quelle "S" marchiate a fuoco sulla pelle erano sempre più frequenti e loro non potevano nascondersi quella volta, scappare non sarebbe servito... loro li avrebbero trovati, anche in capo al mondo.
Una goccia di pioggia accarezzò l'erba alta che circondava il parco magico e un tremore incontrollabile colse le mani di Blaise, tradendolo per la prima volta in vita sua.
Sarebbero morti tutti, uno dopo l'altro, e quel presentimento - presagio - diventava sempre più presente, angosciante, faceva mancare l'aria come una coperta attorcigliata attorno al collo.
In un attacco d'ira afferrò Ron per la collottola, sbattendolo al muro e superandolo di parecchi centimetri: Hermione, a metri di distanza, sentì il tonfo, ma non si girò, continuò a camminare ritta, come se quel tonfo e quello scricchiolio d'ossa non fosse mai arrivato al suo udito.
« Giuro Weasley, giuro sulla cosa più cara, che qualsiasi cosa accadrà voi sporchi Grifoni, verrete seppelliti nella mia stessa sporca e viscida tomba » sibilò a un dito dalle sue labbra, sputando veleno, liberandosi in parte del peso che lo opprimeva.
Lo fece di nuovo, facendo cozzare la schiena di Ron contro la pietra fredda, beandosi dei suoi occhi offuscati dal dolore. Lo lasciò improvvisamente, guardandolo accasciarsi contro il muro e indietreggiando appena, senza pentirsi minimamente del gesto appena compiuto: aveva cose più preoccupanti da pensare; cose che, da quando due giorni fa una civetta delle nevi aveva depositato una lettera sul suo grembo, erano diventate fastidiosamente martellanti.
Sua madre gli aveva scritto. Lei, la grande Katelyn Zabini, gli aveva scritto una missiva.
Lo faceva solo quando c'era un nuovo pretendente in vista e Blaise odiava essere ricevuto a Zabini Manor solo per conoscere quei porci che volevano entrare nelle grazie di sua madre solo per scoparsela.
Non che lei fosse meglio: se li scopava e poi li sposava, solo per soldi, naturalmente. Come se tutto quello fosse naturale oppure anche solo lontanamente normale.
Gli uomini ricchi che sua madre sposava avevano una certa mentalità, cosa che, Blaise, non accettava di buon grado. Così seri, così all'antica, con pensieri bui, oscuri, pieni di falle e valli deserte.
Blaise entrò nella Sala Grande, lasciando Ron alle sue spalle e dirigendosi verso il tavolo delle Serpi, dove si stava consumando una silenziosa colazione. Si sedette di fianco a Theodore, ancora tremante: quel Natale, quel Natale sua madre lo voleva a casa; "ti piacerà, ne sono sicura" aveva scritto, come tutte le altre santissime volte... e come sempre era sicuro che non gli sarebbe piaciuto, come lui non sarebbe piaciuto all'altro.
Sua madre avrebbe dovuto saperlo, i tipi che frequentava non accettavano uno come lui.
Avrebbe dovuto accorgersene dopo i primi due mariti avvelenati.
"Non succederà mai più, amore mio. Quando senti dolore, chiudi gli occhi e vedi che il mondo ti sembrerà più bello. Prometto che la mamma sarà qui a proteggerti" diceva ogni volta che veniva frustrato, cruciato, a volte persino strangolato da quegli uomini che lei sposava per fama e soldi.
All'inizio andava tutto bene, come in quelle favole cui tu stesso stenti a credere; tutto troppo perfetto, tutto troppo nella norma. Poi, tra un giorno e l'altro il suo "segreto", quello che era diventato tale dopo aver scoperto che non era gradito nell'alta società, veniva scoperto e il mondo che era stato regalato a lui e sua madre si capolgeva: le botte, quelle pesanti, le cinte, i bastoni, le maledizioni e il dolore.
La prima volta che era successo, con il suo primo patrigno, sua madre aveva cercato di proteggerlo. La grande Katelyn era stata cruciata e aveva portato i segni sul suo corpo statuario e latteo.
Due giorni dopo il suo patrigno era morto misteriosamente e improvvisamente. No, Blaise non era stupido: era cresciuto tra pozioni ed erbe, veleni e antidoti, conosceva ogni cosa... persino quando una persona assumeva del veleno che non lasciava tracce, bruciando solo ogni cosa.
Lei lo aveva ucciso e lui si era ritrovato colpevole di un omicidio che non aveva commesso.
Ogni miserabile notte che passava sognava quegli occhi chiusi pacificamente e quella voce che lo richiamava dal profondo, incolpandolo di ogni cosa. Tecnicamente non aveva versato lui il veleno nel succo di zucca mattutino dell'uomo, ma la colpa era sua.
La volta dopo era stata peggiore. Due, tre, quattro, cinque, sei e sette, otto, ognuno di loro aveva la stessa reazione e se alcuni nemmeno si permettevano di sfiorarla con un dito, lei reagiva sempre peggio agli abusi che lui subiva sotto il suo stesso tetto.
"Chiudi gli occhi, amore mio, ogni cosa passerà in un battito di ciglia" gli sussurrava dolcemente, coccolandolo come un bambino bisognoso di aiuto.
Delle volte aveva paura di restare solo con lei, ma poi il sangue era diventato visibile sulle sue mani: sua madre non centrava niente, era tutta colpa sua.
Solo colpa sua.
Sempre colpa sua.
« Ehi, Blaise, tutto bene? E' mezz'ora che fissi il vuoto » Theodore gli sventolò una mano davanti al viso, ripescandolo dal suo stato di trance. Sorrise con un vuoto nel cuore incolmabile, sentendo le cicatrici bruciare a una a una, come per ricordargli che la tortura stava per ri-iniziare.
Come per ricordargli che non era finita, ma appena iniziata.
« Tutto bene, grazie » rispose, respingendo il cibo con una smorfia e stringendo i denti. Lui non aveva fatto niente, non aveva mai fatto niente: in realtà nemmeno si considerava diverso, almeno non al punto da doversi nascondere.
Disonore, la pecora nera della famiglia, una macchia scura sulla loro casata, erano quelli gli epiteti con cui veniva catalogato: qualcosa da eliminare, come se fosse sporco dentro.
Come un animale.
Blaise aveva due gambe e due braccia, due occhi e un naso, una bocca e due orecchie; amava come qualsiasi altro essere umano, se non di più, ma mai di meno. Soffriva come qualsiasi altra persona, se non di più, ma mai di meno.
Eppure... eppure non andava bene.
Non sarebbe mai andata bene.
« Avvisa tua madre che non puoi tornare a casa per Natale, abbiamo una scommessa da gestire e portare a termine. E poi quasi nessuno ritorna a casa, quest'anno... Hogwarts, per adesso, è il luogo più sicuro per noi » sussurrò Theodore a bassa voce, mentre il soffitto sulla sua testa rispecchiava l'umore dell'amico.
Gli sfiorò delicatamente la spalla, senza farsi notare, ricambiando appena il sorriso che Blaise - tra un gemito e un verso strozzato - gli regalò.
« Hogwarts, per adesso, è il luogo più sicuro per te » bisbigliò Theo, versandosi del succo di zucca e distogliendo lo sguardo dal suo viso. Blaise sospirò: era stato lui a curare le sue ferite quando, troppo profonde, non erano guarite nemmeno con le pozioni rigeneranti di sua madre.
Punti di sutura, ecco come li chiamava e ricordava che facevano un male cane, ma nonostante tutto non aveva mai saputo perché portasse quei segni sul corpo. Gli chiedeva cosa, quando e perché, per risposta aveva sempre ricevuto solo gemiti di dolore e il cuscino strapazzato di morsi per non urlare.
« Puoi... puoi farlo tu? » la sua voce risultò ovattata persino alle sue orecchie, troppo lontana, troppo debole. Theo annuì, guardando alla sua destra: Harry Potter sedeva silenzioso al tavolo dei Grifondoro, perso in un mondo tutto suo; dovevano muoversi e se Draco cominciava a farlo apertamente, loro avrebbero dovuto usare più pazienza.
Pansy occupò il posto al suo fianco, silenziosamente. Certe volte, quella ragazza, gli metteva paura: da quando i suoi erano stati arrestati il suo silenzio era perenne e fastidioso, carico di sottintesi, come se capisse ogni cosa e captasse ogni errore.
I suoi capelli lunghi erano raccolti e lasciavano il viso scoperto, duro e impenetrabile; la mascella era contratta e gli occhi neri fissavano il cibo che si stava servendo con una lentezza estenuante.
Le labbra sottili erano tese, mangiucchiate e sul bordo roseo vide il segno dei denti quasi con precisione disarmante.
« Draco è stato preso a pugni » disse improvvisamente, attirando l'attenzione di alcuni compagni di casa su di sé. Blythe scattò, ma Pansy lo afferrò per il bordo del mantello, sbattendolo duramente sulla panca.
« Calma, nanetto, c'è la Mezzosangue con lui » disse irrisoria, affondando - quasi con cattiveria - il coltello nelle uova.
La sua rabbia era la stessa che aveva usato per salvare la Granger e Blaise rise, alzando il volto verso il soffitto buio. Erano le nove di mattina, ma sembrava notte inoltrata: una donna innamorata era pericolosa, più del consentito... ma una donna innamorata e non ricambiata, lo era più del lecito.
« Che hai intenzione di fare, Pansy? » sussurrò roco, fissandola seriamente. Pansy scosse il capo, lasciando che alcuni ciuffi neri le accarezzassero il volto pallido.
« Niente, Blaise, assolutamente niente.
Il mio unico piacere sarà vederlo soffrire per mano della sua dolce amata, giusto per il gusto di fargli sentire quello che ho sentito io. Per il resto mi aspetto delle scuse plateali per il dolore che mi ha causato » rispose, calma, come se stesse discutendo del tempo e non di altro.
Blaise sghignazzò: le donne, ah, le donne, con il loro sesto senso e la capacità di capire le cose prima degli altri. No, loro non pretendevano cruda vendetta, bastava loro solo la stessa moneta con cui erano state ricambiate.
Merlino, se le adorava!
Le donne come Pansy sapevano essere generose ed egoiste, dolci e velenose, bastarde ed egocentriche. Con quelle mani sapevano accarezzare e uccidere, con le braccia stringere e strangolare.
« Lo hai detto stesso tu, moriremo tutti, Pansy, perché non usare il nostro tempo in un modo migliore che vedere gli altri soffrire? » disse Theodore, spegnendo il sorriso sulle labbra della ragazza.
Probabilmente non era cattiveria - oppure sì, conoscendo Theo e la sua imprevedibilità si sarebbe aspettato tutto da lui - ma Blaise sapeva che in fondo, molto in fondo, tutti volevano bene a "picchia duro Parkinson", il soprannome che le avevano affibbiato al secondo anno, quando aveva picchiato un Serpeverde del quinto perché le aveva detto che era brutta.
Ma Pansy era stata così innamorata da aver perso persino se stessa, allontanandosi da tutto e tutti, chiudendosi in un mondo e lasciandosi trascinare da due occhi che non l'avevano mai guardata; Draco non l'aveva mai inquadrata per quel che era veramente, forse come tutti loro in realtà.
« La mia indole da Serpeverde non me lo permette » rispose, pulendosi delicatamente la bocca con un tovagliolo e contraddicendosi con il brusco movimento delle gambe, che si alzarono di scatto permettendole di fuggire.
Lo faceva sempre, quando non voleva dare risposte. Lo faceva sempre, quando non sapeva cosa ci sarebbe stato dopo. Eppure, Pansy, poi, restava sempre.
Draco la feriva, la insultava, il più delle volte la usava e poteva anche ucciderla dentro, ma lei restava lì a farsi ferire, insultare, usare e persino uccidere. Agognava una carezza e se ne beava.
Lo amava come solo loro vigliacchi sapevano fare: in silenzio, con sofferenza, quasi con odio.
« Falla respirare, d'accordo? E' sotto pressione da un bel po' e con i suoi sotto chiave non sa dove appoggiarsi... » mormorò Theodore, alzandosi e afferrando la borsa per recarsi a lezione.
Si allontanò sotto gli occhi di Daphne, che si portò del caffé amaro alle labbra, sotto quelli di Blaise - perso in quel limbo di solitudine dov'era caduto quando sua madre gli aveva inviato quella lettera.
Si allontanò sotto gli occhi di Astoria, che si trattenne dal darsi a morsi da sola.
« Andiamo? » Theodore guardò Blaise con impazienza, incitandolo a seguirlo.
Lo affiancò e ricambiò il suo sguardo inclinando il capo. « Dici che Draco sta bene? Ultimamente gliene stanno capitando di tutti i colori » disse Theodore, arricciando il naso e guardando verso il tavolo dei Grifondoro, dove mancava il solito trio.
Blaise rise.
« Draco mi sta regalando quei galeoni senza nemmeno saperlo... senza che io faccia niente » disse Blaise, quasi soddisfatto del destino che l'amico si stava creando con le proprie mani, senza l'aiuto di nessuno, senza che nessuno scrivesse per lui quella volta.

Dall'altra parte del castello, invece, Draco stava maledicendo quel maledetto di un Weasley per averlo colpito. Certo, vendicarsi con quelle rivelazioni affatto gradite gli avevano risollevato di parecchio il morale, ma uno zigomo rotto non era certo uno scambio equo.
« Maledizione, Malfoy, com'è che ultimamente sembri Harry? Dove c'è un guaio ti ritrovi tu in bella vista con un cartellone con una scritta luminosa che recita "ehi, sono qui!" » sbuffò Hermione, che - fortuntamente - aveva due ore di buca prima di iniziare con le lezioni.
Ultimamente, con tutto quello che era successo, con sirene, Santi e botte annesse, si era dedicata ben poco allo studio, ma studiare tot. ore al giorno, portandosi avanti e non limitandosi ai compiti assegnati il giorno dopo, si stava rivelando più che utile.
Draco sbuffò, fissandola con insistenza e alzando orgogliosamente il mento. « Non paragonarmi a Potty, Mezzosangue » soffiò sprezzante, mentre Hermione gli accarezzava la guancia spargendo dell'unguento - fin troppo puzzolente - sulle parti lese.
« Simpaticissimo, guarda » sibilò in risposta, mentre la Stanza delle Necessità le offriva un servizio di primo ordine da crocerossina; era il primo posto a cui aveva pensato: non voleva che Madama Chips facesse delle domande e informasse la preside dell'accaduto. Aveva minacciato Ron, ma non voleva metterlo veramente nei guai.
« Mi hai difeso » mormorò Draco a bassa voce, afferrandole il polso e costringendola ad avvicinarsi un altro po'. Non la stava ringraziando né rimproverando: la sua era una costatazione, quasi sorpresa, forse compiaciuta, in quel momento non sapeva dirlo.
Il suo respiro era troppo vicino al proprio e i suoi occhi troppo applicati a fissarla, studiarla, scioglierla.
« E' un reato, signor Malfoy? » mormorò Hermione, ricambiando lo sguardo con sfida, abbozzando un sorriso arrabbiato e abbattuto, ma fiero, quasi orgoglioso di essere lì, nonostante il dolore della perdita che le affievoliva il battito del cuore.
« No, non lo è » rispose, mentre la osservava afferrare una boccetta di unguento per evitare il gonfiore. Era applicata, evitava di guardarlo appieno, ma era vicina, così vicina da poterla osservare nuovamente come l'ultima volta e - si rese conto - gli piaceva guardarla in quel modo.
Era da un centimetro dal suo viso.
Era ipnotizzato quasi quanto lei e gli era quasi impossibile distogliere lo sguardo; il suo respiro gli accarezzava il volto e la bocca schiusa e poteva quasi sentire l'odore del burro e del miele che spalmava ogni mattina su una fetta di pane tostato per la solita e abituale colazione.
« Posso quasi considerarmi la causa di tutte le tue sfortune » mormorò Hermione, continuando a spargere l'unguento sulla guancia; Draco non rispose, trattenendo a stento un sorriso: era vero, da quando lei gli aveva rivolto la parola non gli era successo niente di buono, ma lo stava toccando.
Lo stava toccando e tremava sotto le sue delicate dita, sotto il suo sguardo divertito e un po' dispiaciuto e il sapore del suo respiro che desiderava rubare, rapire, renderlo proprio e soffocare sulla sua bocca rosa e carnosa, piena di promesse e speranze, dolori e angoscie.
Hermione Granger era il suo inferno e lo era stato per sette anni; la sua superbia era irritante come il suo insuperabile orgoglio. Lei, così sporca - come perennemente gli aveva ricordato suo padre - camminava a testa alta ed era capace di superarlo in quasi tutte le materie, permettendosi di insultarlo - colpirlo - odiarlo e guardarlo dall'alto in basso.
Lui, con il sangue più puro di tutta l'Inghilterra messa insieme.
Era coraggiosa e aveva la forza di vivere e pensare come volesse. Lui no. Poi la scoperta del sangue impuro del Signore Oscuro, l'umiliazione della sua famiglia, l'incarico di uccidere Silente; l'incertezza di tutte le sicurezze che l'avevano accompagnato fin da bambino.
Probabilmente l'amore per se stesso aveva superato quello per il suo stesso sangue.
« Forse hai tutte le ragioni del mondo per odiarmi... oltre il solito motivo » continuò Hermione, bisbigliando e abbozzando un sorriso un po amaro, forse consapevole del sbagliato.
« Forse hai ragione » rispose Draco, afferrandole la mano sporca d'unguento e spingendola contro il livido che si stava formando sullo zigomo.
Ora era il suo inferno perché lo spogliava con gli occhi, guardando la sua anima corrotta e vigliacca senza tirarsi mai indietro. Aveva toccato il suo cuore e l'aveva sentito prepotente contro lo sterno, facendogli quasi dolere le costole.
Forse non era in grado d'amare - e questo lo sospettava anche lei - ma la sentiva dentro viva, danzante, un fuoco. Era la sua luce mentre lui si sentiva una stupida falena, irrimediabilmente attratta, impazzita, consapevole di potersi bruciare ma strafottente. Pronta. Senza controllo.
« Mi dispiace » e lì Draco impietrì. Lei gli stava quasi chiedendo scusa per ciò che non aveva fatto.
Draco spinse la sua mano con più forza contro di se, beandosi di ogni cosa di lei. « Parli troppo per i miei gusti » disse con voce acre, alzando il viso e accostando le labbra alle sue. Hermione non si scostò, ma non lo sfiorò nemmeno di striscio, inclinando il capo e lasciando che quei ricci - che aveva imparato ad adorare - cadessero sulla spalla coperta dalla divisa.
Draco soffiò sulle sue labbra e le morse, giusto per farle sentire lo stesso dolore che sentiva lui quando gli stava vicino. Giusto per farla male come stava male lui ogni volta che lo ignorava.
Hermione continuò a non spostarsi: aveva gli occhi socchiusi ed era così piccola confronto a lui, così fragile confronto a lui; strinse le dita tra i riccioli, le tirò qualche ciocca e l'avvicinò ancor di più alla sua bocca, sfiorandole la spalla con l'altra mano.
« Guardami » sussurrò Draco sulla sua bocca, fissandola serio in volto. Lei aprì gli occhi e lui tese le labbra in un ghigno, lo stesso che aveva osservato e disprezzato per anni, lo stesso che la stava spingendo a ricambiare quasi nello stesso modo.
« Mi piace anche così, in questo modo, in questo momento, con degli stronzi alle calcagna e i tuoi ex che vogliono farmi lo scalpo. Mi piace e basta, d'accordo? » disse, sorprendendola.
Il sogghigno di Hermione si allargò, forse come il suo cuore. Di poco, ma di più confronto a prima.
Aveva detto tutto ciò che le bastava, in quel momento, probabilmente per i prossimi giorni... e se sarebbe durato di più non le sarebbe dispiaciuto affatto.
 

**

Le lezioni erano finite da un pezzo, ma Hogwarts era ancora in pieno fermento, come se la giornata fosse appena iniziata; i ragazzi del settimo anno giravano per i corridoi impazziti, cercando di non perdere di vista l’obiettivo iniziale: organizzarsi per il ballo e per le festività natalizie, che avrebbero tenuti alcuni di loro lontani dal castello per un po’.
Ciò che comunque aveva fatto impazzire gli alunni era quel piccolo ballo studentesco: poteva quasi dirsi che il Ballo del Ceppo era stato l’unico allestito ad Hogwarts in quei tempi così bui e molti non ci stavano più nella pelle. Il coprifuoco era un ottimo compromesso tra studenti e insegnanti e altri già parlavano di ritirarsi nei propri dormitori per finire con i compagni i festeggiamenti; Grifondoro stava allestendo tutto alla grande e – sorprendentemente – ancora non erano incappati nella furia “Granger”, ultimamente troppo impegnata per accorgersi dei bisbigli che animavano i suoi compagni di casa e un discreto via vai macchinato alle sue spalle.
Le ragazze speravano in quella sera per ricevere l’attenzione da un ragazzo carino, mentre i ragazzi speravano in un po’ di sano divertimento che lì, tra quelle mura, non era sempre possibile goderne.
Theodore Nott si era tirato, naturalmente – avrebbe detto qualcuno – fuori dai giochi; studiare per i M.A.G.O, aiutare i suoi compagni di casa a non schiattare e cercare di avvicinare, insieme a quell’idiota di Blaise, quel serpente di Draco alla Granger, gli occupava già abbastanza tempo.
Se poi ci si mettevano le due sorelle Greengrass il quadro era completo e anche di merda.
Lo stress cominciava a farsi sentire e non solo a livello mentale, ma anche fisico: si sentiva sempre stanco ed erano più le volte che lasciava il cibo nel piatto che le volte in cui lo mangiava; i mal di testa erano frequenti e ci si era messo anche Blaise con i suoi problemi: Theodore non avrebbe mai dimenticato la prima volta in cui aveva visto le cicatrici dell’amico, mai, e il pensiero che avrebbe dovuto guarire delle ferite simili, di nuovo, ancora, gli veniva la pelle d’oca.
Stare nella Sala Comune era diventato l’unico modo per avere un briciolo di tranquillità: dopo gli accaduti dei giorni scorsi i Serpeverde erano molto silenziosi e cauti, giravano poco spesso da soli e preferivano stare in compagnia tra i corridoi del castello, magari nelle vicinanze di un professore che – se mai fosse successo qualcosa – li avrebbe aiutati prima che schiattassero tra atroci sofferenze.
Oramai era diventata una guerra aperta: nessuno si fidava di nessuno, molti avevano sospettato un infiltrato tra le Serpi e se Draco non fosse stato colpito per primo sicuramente gli avrebbero fatto lo scalpo per il tiro bastardo che aveva giocato durante la fine della Seconda guerra Magica.
Nessuno si fidava di nessuno, uno era pronto ad azzannare l’altro e la situazione era diventata irrespirabile; Draco si era trasferito per la punizione e non averlo sotto mano gli metteva ansia: Theodore aveva la perenne paura che qualcuno lo accoppasse, tra i Santi, Weasley e Potter non sapeva chi fosse più pericoloso, ma dalla faccia – ultimamente – cominciava a preoccuparsi del rosso.
Tirava aria di vendetta e bella pesante, questo era certo. Lo sentiva sulla pelle come una scossa e non gli piaceva.
Astoria, seduta sulla poltroncina adiacente alla sua, girò una pagina di Trasfigurazione Avanzata con forza.
Silenziosa come sempre, inquieta come mai: accavallava le gambe, si toccava i capelli, spostava gli occhi dal libro che – oramai – studiava da un paio d’ore. Di sottecchi la vide sorridere amareggiata e solo un minuto dopo capì perché: Theodore si mosse a disagio sulla poltroncina verde-argento quando un ticchettio di tacchi – fin troppo familiare – rimbombò alla sua sinistra, verso l’entrata della Sala Comune.
Theo non spostò lo sguardo dal libro di Pozioni, ma rabbrividì quando i capelli biondi della persona che aveva appena varcato la soglia della Sala lasciarono un delicato odore di miele per la stanza; Astoria lo guardò con un sopracciglio alzato e due dita gli accarezzarono la spalla. Infide. Fredde. Gli occhi verdi di Astoria si abbassarono e Theo si sentì morire.
Daphne sorrise alle sue spalle.
Le due sorelle Greengrass, oramai, sembravano aver preso gusto a torturarlo con cattiveria.
Continuamente.
Senza smettere mai.
Ancora e ancora.
« Ciao » la voce di Daphne era roca, violenta e aggressiva, come quando facevano l'amore e gemeva al suo orecchio, graffiandogli le spalle con forza e inarcando la schiena per sentirlo con più prepotenza.
Lei sapeva di farlo impazzire e usava tutto a suo favore, Astoria no, appena la sentiva, era delicata, dolce, sospirava sul suo collo inclinato e si mordeva con forza le labbra per non fargli sentire a pieno la passione che le faceva tremare le membra. Si muoveva e gli risucchiava via l’anima.
Theodore strinse le pagine del libro tra le dita, girandone una e inghiottendo a vuoto, mentre pensava che era vero quel che diceva Blaise: era diviso tra due fuochi completamente diversi e ineguagliabili.
Incapace di scegliere.
Incapace di smettere.
Daphne era la sua parte cattiva, quella che danzava e godeva del suo dedicarle continuamente attenzioni; a lei piaceva quando la stringeva con forza e le faceva capire che era solo sua.
Daphne era lussuria e gli faceva respirare altrettanta libidine; lo tentava, lo avvolgeva tra le sue spire e troppe volte aveva cercato di soffocarlo senza che nemmeno se ne rendesse conto.
Lei era quella che faceva storie quando le raccontava qualcosa, pronta a spaccare il mondo se non andava nel verso che voleva lei; era sesso, sesso allo stato puro, così travolgente da togliergli il fiato.
Astoria no, no, lei era la sua parte buona. Astoria no, era dolce, era lenta, asfissiante, toglieva il fiato con una sola carezza ed era capace di farlo impazzire con un solo sorriso.
Astoria era un lungo respiro d'estasi ed era silenziosa, quasi quanto lui.
Sorrideva, molto più di lui.
Lo ascoltava con attenzione e solo alla fine gli dava giusti consigli, quelli di un vecchio saggio che ha visto e assaggiato il mondo; Astoria era un veleno micidiale, ma agiva piano, in modo lento, con dolcezza.
Daphne era tutto e subito, le bastava sbattere i piedi e ogni cosa andava come voleva lei, dove voleva lei e quando voleva lei... Astoria no. Sapeva i punti che doveva toccare e i muri contro i quali andare a sbattere.
« Ciao » rispose Theodore, guardando Daphne sedersi al suo fianco, scuotendo i capelli e sorridendo civettuola.
Astoria accavallò le gambe e Daphne gli accarezzò il ginocchio con i polpastrelli.
Era racchiuso lì, tra due fuochi diversi, ma che riuscivano a farlo impazzire allo stesso modo.
Daphne aveva i capelli del colore del grano, quelli di Astoria erano bruni, come la corteccia di un albero; la sorella più grande aveva occhi azzurri come il cielo in estate e la pelle color della porcellana, la minore gli occhi verdi delle foglie in autunno e le gote rosse come le labbra carnose.
« Più tardi ho bisogno di te » disse Daphne, senza nemmeno arrossire per l'allusione che aveva appena fatto.
Ho bisogno di te.
Astoria distolse lo sguardo, stringendo il libro tra le dita e ignorando la malizia che vigeva negli occhi di sua sorella.
Eterne rivali.
« Non lo so » rispose, mentre Astoria si rilassava impercettibilmente e ringraziava Merlino e Morgana per il sale in zucca che – solo ogni tanto – Nott sembrava mostrare.
« Non era una richiesta, Theodore » la voce di Daphne risuonò secca e gelida come una frustrata di vento invernale. No, non era una richiesta e Astoria sorrise: quando mai le parole di sua sorella lo erano mai state? Non sapeva prendersi niente con intelligenza, era tutto lì, nelle gambe lunghe e negli occhi azzurri; era tutto nella voglia di conquistare ed essere sempre al di sopra di tutto e tutti, ma niente, niente le apparteneva mai veramente.
« Non sono il tuo schiavo, Daphne, cara » rispose Theodore, respirando con enfasi e guardandola arrabbiata. Quello era uno dei tanti motivi per cui Daphne pretendeva che Theodore fosse suo e basta: lui non si faceva problemi a dirle quello che pensava, a metterla al suo posto e sbatterle in faccia la verità, la realtà e dirle che non era la principessa di nessun paese e non poteva comandare chiunque a bacchetta.
Ecco perché sua sorella lo voleva con tutte le sue forze, perché era l’unico che non cadeva ai suoi piedi, ma le stava vicino comunque, ma come voleva lui, non lei.
E, stronza traditrice, sapeva che Astoria ne era innamorata da tempi immemori, forse da quando i genitori di entrambi avevano deciso di organizzare loro un matrimonio combinato.
Fottuta stronza traditrice.
« A dopo » impassibile la vide baciare le labbra dell’uomo che – contro o con il suo volere – si infilava nel suo letto ogni notte.
Astoria sorrise ancor di più: quella volta non aveva vinto lei, no.
Poteva anche sedurre Theodore ogni giorno, convinta di averlo nelle sue grinfie per il contratto che li univa, ma Astoria e lui stesso conoscevano la verità.
Theo spostò lo sguardo da Daphne a lei, tremando nell’incontrare il suo sguardo.
Astoria gli aveva rubato il cuore e sua sorella poteva anche vantarsi d’usufruire del suo corpo, ma solo lei di notte udiva quei “ti amo” detti a bassa voce.
Quella volta, si accorse soddisfatta, aveva vinto lei.

Capitolo VIII -
Hours
 

"L'avrei mandato al diavolo, all'inferno, da qualunque parte, ma giuro, sarei andata a riprendermelo!"

***

Capitolo IX –
Mine

***

Capitolo X -
Pieces

Capitolo XI –
Moment

“A LuluBroken_Heart, che non esita a rendere reali i miei personaggi, sei un portento, ragazza!”

Capitolo XII –
Night
 

Un calcio: la sedia si ribaltò e cadde all’indietro, producendo un sinistro tonfo che si spense dopo parecchi echi rimbalzati per la stanza vuota.
Il secondo calcio colpì il letto alla sua sinistra: il lenzuolo bianco – come quello che ricopriva il corpo candido di Daphne – gli cadde sulla gamba, questa volta producendo un fruscio delicato, come il gemito che uscì dalle labbra della bionda alla sua destra; Theodore si fiondò versò la ragazza, afferrando di slancio la sua mano e stringendosela al petto. Daphne si mosse, ma non aprì gli occhi: dalla camicia da notte, sbottonata appena per lasciare intravedere la valle dei seni, proprio sulla gola – che sembrava muoversi solo per consentirle di respirare –  una S marchiata a fuoco brillava come sangue vivo sulla carne cerea. Theodore voleva morire.
Daphne poteva essere stronza e menefreghista quanto voleva, ma non meritava tutto quello; non meritava il dolore che stava subendo e nemmeno quella sorella – che tutti credevano “migliore” – così gelosa da non provare a salvargli la vita. Daphne era in pericolo di vita e nessuno poteva aiutarla, nemmeno lui, che in quel momento avrebbe sacrificato tutto pur di vederla viva e… lì, con lui.  Non poteva fare niente, aveva le mani legate e Daphne, intanto, moriva lentamente in quel letto immacolato.
La porta dell’infermeria si aprì, rivelando il corpo esile e piccolo di Astoria, avvolta ancora nella divisa scolastica, ma accompagnatrice di una nuvola nera che non l’avrebbe lasciata, che continuava ad aleggiare attorno al suo corpo come una manna.
Stronza.
« Le donerò il mio sangue ad una condizione » bisbigliò, camminando a passi leggeri verso di lui e guardandolo con gli occhi verdi grandi e dolci, ingannatori: come poteva una persona rivelarsi il contrario di quello che si pensava? Theodore credeva di conoscere Astoria e Daphne, ma si era sbagliato. Si era sempre sbagliato.
« Cosa vuoi? » mormorò Theo, alzando gli occhi velati e fissandola senza vederla veramente: portava i capelli bruni raccolti in una crocchia disordinata e ora era a pochi passi da lui: poteva sentire il suo calore, il suo respiro.
Theodore tremò, consapevole di essere nelle sue mani.
« Annullerai il contratto matrimoniale con lei e chiederai ai miei genitori la mia mano, come sarebbe dovuto essere fin dall’inizio » disse Astoria, digrignando i denti nel constatare quanto si fossero irrigidite le spalle del ragazzo.
Era davvero così difficile stare con lei? Lui le ripeteva costantemente quanto l’amasse, ma non le aveva mai promesso di lasciare Daphne per lei… perché? Cosa aveva sua sorella che lei non possedeva? Nemmeno i filtri d’amore più potenti al mondo erano capaci di cancellare l’amore che Theodore provava per quella sciocca ragazza: con quelli, Theodore era rimasto sospeso tra loro due, senza saper scegliere.
Sua sorella era una sciocca a pensare che si sarebbe arresa così facilmente: per anni era stata seconda in tutto, seconda a lei, ma ora le cose sarebbero cambiate… ora aveva un asso nella manica che nemmeno Daphne Greengrass avrebbe potuto contrastare… e ce l’aveva voluto lei. Cosa credeva, che dopo aver visto l’indecisione di Theodore si sarebbe fermata? Non era così stupida e sempliciona, questo avrebbe dovuto saperlo. Era sua sorella, dopotutto.
Daphne davvero aveva creduto che si sarebbe limitata ai filtri d’amore e non aveva fatto parola con nessuno di tutto ciò. E, naturalmente, si era ritorto contro lei stessa… sia l’amore che provava per la sorella sia la scelta del silenzio.
« Voglio il voto infrangibile, Theodore Nott e avrai salva la vita di mia sorella » sussurrò Astoria, inginocchiandosi ai suoi piedi e guardandolo dal basso: quella volta, il veleno, era visibile tra quelle iridi.
Quella volta, il veleno, lo vedeva camminare sotto pelle.
Theodore rimase immobile, combattuto tra la voglia di urlare dalla frustrazione o ucciderla, perché sentiva che in lei non c’era nulla della ragazzina di cui si era innamorato: dov’era la timida e dolce Astoria? Cosa ne aveva fatto quella donna, di lei? A malapena la riconosceva sotto quelle spoglie e la odiava. Odiava il suo sguardo consapevole e maligno, il suo sorrisetto vittorioso e carico di aspettative.
La odiava e la voglia di ucciderla saliva rapidamente dentro di lui, come un fiume in piena, come un traverso di bile.
Theodore alzò gli occhi scuri sulla sua figura esile, accarezzando lo sterno magro e le spalle esili, il volto pallido e le iridi chiare: lei gli strinse la spalla tra le dita, scendendo lungo il braccio e tracciando ghirigori immaginari sul palmo aperto.
Theodore respirò a fatica.
« Ora! »
Astoria gli alzò le maniche della camicia, affondando le dita nell’avambraccio nudo e graffiandolo appena: Terence Higgs, con i suoi lineamenti duri e da mastino, comparve nell’esatto momento in cui la ragazza pronunciò quella frase, puntando la bacchetta contro i loro bracci uniti. I suoi capelli castani erano ritti e radi sul capo grosso, mentre gli occhi neri – piccoli e vicini – lo guardavano divertiti.
« Prometti tu, Theodore Nott, di annullare il contratto matrimoniale con Daphne Greengrass e chiedere la mano di Astoria Greengrass? E, inoltre, prometti di non dire nulla di quello che Astoria ti riferirà e di questo voto?  » pronunciò solennemente, con la sua voce roca e bassa, quasi simile ad una condanna, ad una carezza fatta con la carta vetrata.
Gli occhi di Theodore si puntarono sul volto di Daphne e questa volta decise che aveva fatto abbastanza. Aveva sbagliato tutto e almeno quello glielo doveva; voltò di scatto il volto verso Astoria, che storse le labbra in un sorriso di scherno: quella volta aveva vinto lei.
« Prometto »
Lingue di fuoco suggellarono la sua rovina.
Due labbra si posarono sulle sue, ma Theo non sentì altro che gelo: due cubetti di ghiaccio avevano accarezzato lentamente la sua bocca e ora sgorgava veleno lungo la sua gola. Era suo. Aveva vinto lei, come aveva desiderato fin da bambina.
Si era reso conto troppo tardi che per Astoria era solo un premio, qualcosa da sottrarre a sua sorella, un giocattolo da tenere stretto al petto… e per quanto Daphne fosse fredda ed egoista, non si sarebbe mai abbassata a tanto. Non ne aveva bisogno. Astoria lo sapeva, sapeva tutto quello e aveva giocato bene le sue carte, ma Theodore sapeva che c’erano troppe coincidenze: Daphne era stata colpita fino a farla star male e Astoria era comparsa con quel patto.
E capì.
Theodore sgranò gli occhi, trattenendo il fiato e alzando allibito lo sguardo su di lei.
Lingue di fuoco suggellarono il suo silenzio.
« Sei sempre stata tu… tu, sei tu la traditrice » mormorò, raggelando nel constatare che lei non si affrettava a dissentire, ma sorrideva come se la sua stupidità e tardività la divertisse.
« La vita va’ così, Theodore. Niente, niente è come sembra, ma almeno abbi la decenza di ringraziarmi: ti sto salvando il culo » sibilò, indietreggiando fino ad avvicinarsi all’uscita dell’infermeria.
« Domani mattina donerò il sangue a Daphne… fa bei sogni, amore » finì, uscendo insieme ad Higgs e lasciandolo solo.
Che aveva fatto?
Che aveva fatto?
I suoi amici erano in pericolo e lui non poteva nemmeno dire loro chi era la serpe in seno: Daphne era salva, ma niente avrebbe impedito ad Astoria di ucciderla; portarla in fin di vita non era stato così doloroso per lei, quindi – Theodore ne era sicuro – non ci avrebbe pensato due volte ad ucciderla, se ce ne fosse stato bisogno.
« Che ho fatto? » mormorò, scompigliandosi furiosamente i capelli e accasciandosi sul corpo inanime di Daphne.
Lingue di fuoco avevano suggellato la morte dei suoi amici.
 
Dall’altra parte del castello, invece, in quella notte di Natale – che aveva portato più di un dolore e più di una gioia – due occhi si fissavano nel buio di una stanza arredata verde-argento.
Due respiri, in quell’attimo, invece di suggellare morte, stavano diventando tutt’uno per suggellare promesse che nessuno dei due aveva intenzione di pronunciare: i loro sguardi incrociati dicevano tutto e anche le mani di lui, posate sul ciondolo che pendeva sul materasso morbido insieme ai capelli bruni e ricci di lei.
Più di una stella cadente cadde, illuminando i loro volti a pochi centimetri l’uno dall’altro: i loro nasi si sfiorarono e le loro labbra si toccarono con delicatezza.
Hermione trattenne con forza il respiro, socchiudendo gli occhi e lasciando che Draco sprofondasse le dita nei suoi capelli, spingendo con forza la catenina contro di sé e costringendola ad avvicinarsi ancora di più alle sue labbra.
La sua lingua le accarezzò il palato ed Hermione, in quel preciso istante, capì che non avrebbe mai dimenticato il suo sapore; era tutto lì, sulle sue labbra, nella sua bocca, giù per la gola sino ad arrivare nelle ossa e spezzarle. Fino ad arrivare nelle ossa e ricostruirle.
Sentiva il suo sapore di menta dappertutto e il cuore le sussultò in gola quando il suo corpo si incastrò al proprio: non combaciavano per niente, ma si completavano. 
Le loro membra quasi combattevano per legarsi, ma una volta riuscite, Hermione, sapeva che sarebbero stati in slegabili.
Tremò.
La mano di Draco lasciò la catenina e le toccò lo sterno: la staticità del suo cuore era incredibile, come il cambiamento repentino e il battito accelerato; lui le morse la bocca, facendo sprofondare i denti nella carne sensibile del labbro inferiore ed Hermione gemette. Per il dolore. Perché lui… perché lui le stava dimostrando che non gli importava.
Draco le stava dimostrando che il suo sangue non lo disgustava: si stava sporcando, si stava sporcando di lei.
Gemette. Per il dolore. Perché Draco era sporco di lei. E si sentì morire. Si sentì rinascere.  
Tremò ancora e lui la strinse con più forza: la stessa forza che stava usando per renderla viva ancora una volta; Hermione non si era mai sentita in quel modo e allora capì: non poteva considerarsi una fenice, perché lei non stava rinascendo dalle sue ceneri, ma stava bruciando e basta. Lei era un fuoco che ora ardeva vivo. Stava danzando, stava distruggendo se stessa, ma si sentiva maledettamente viva.
E allora si sentì pronta: con i polpastrelli gli sfiorò il braccio, lasciando che le dita scorressero lungo l’avambraccio coperto. Draco sussultò e lei spinse con più forza l’indice contro quel tatuaggio; Hermione sapeva che era lì, lo sentiva, ma non si lasciò scoraggiare.
Il suo sangue e quel teschio erano tutto ciò che li aveva sempre divisi: il diverso e la paura, che si sa’… non vanno mai a braccetto. Ma era Natale e ora quel sangue sporcava le sue labbra e quelle dita stringevano quel teschio, mettendo da parte ogni rancore e lasciando che il passato rimanesse passato.
« Ti sento » bisbigliò Draco, allontanandosi dalle sue labbra e respirando a fatica.
Hermione sapeva che sentiva le sue dita, il suo calore e anche il fatto che a lei non importava. Non più. Ora quando lui sfiorava la scritta “Mezzosangue” non la sentiva più bruciare e ora sapeva che poteva andare oltre, ora che lo sentiva interamente, completamente, indissolubilmente dentro lei.
Questa volta fu lei a baciarlo e tolse il fiato ad entrambi: si lanciò contro di lui e fece coincidere le loro labbra in un lungo e agonioso bacio.
E poi… bruciarono, letteralmente.
Il letto a baldacchino e i loro corpi furono avvolti dalle fiamme, ma i loro respiri erano troppo presi l’uno dall’altro per accorgersene: Hermione sprigionò una vampata di fuoco e le lingue avvolsero dolcemente anche il corpo di Draco; continuarono a baciarsi, ma questa volta c’era qualcosa nei loro movimenti che rendeva ogni cosa diversa.
I movimenti veloci, frenetici, violenti, come se toccarsi ne dipendesse la loro stessa vita: Draco le strappò i bottoni della camicia, mordendole con forza la spalla. Le loro mani ora non si accarezzavano, ma si stringevano, si graffiavano e rimanevano la propria impronta ad ogni lembo di pelle superata.
Hermione gemette e lui le fu sopra con un movimento veloce delle gambe: la sua lingua non lasciava quella di lei, mentre le sue mani erano dappertutto. Prima sul seno, poi lungo le spalle in un brivido lascivo che le fece tremare le membra e poi sulle gambe nude. I collant erano stati strappati e giacevano sul pavimento, accanto le loro scarpe, ora la camicia di lui, poi la gonna di lei.
La loro pelle si strofinava l’una contro l’altra, si arrossava e poi le fiamme sfiorarono il soffitto, annerendolo: completamente nudi e privi di ogni inibizione, di ogni freno e pensiero che potesse frenare la lussuria che bruciava qualsiasi cosa, Draco penetrò secco in lei.
La mano di Hermione si poggiò sulla sua guancia e le sue dita tirarono un ciuffo di capelli biondo platino: tremò ancora una volta e girò il capo verso l’alto, staccandosi da quel bacio che era durato troppo, troppo poco o troppo e basta.
Un'altra spinta.
I denti di Draco penetrarono nella sua spalla e strisciarono dolorosamente fino allo sterno, fermandosi dove il suo cuore batteva martellante nel petto. La mano destra di lui le strinse un fianco, l’altra intrecciò le dita con le sue, così strette da farle male, ma era un dolore dolce. Hermione l’avrebbe sopportato per sempre. Per quanto, per loro, la parola sempre avesse un valore preciso.
Un’altra spinta e tutto divenne sempre più veloce, sempre più affannoso: le fiamme vorticarono, diventarono un turbine, bruciarono tutto, bruciarono loro. Draco gemette, Hermione si aggrappò con forza alle sue spalle e questa volta i loro petti combaciavano, erano tutt’uno.
Hermione urlò. Lo sentiva così dentro, così in profondità, da non sentire nient’altro che lui. Draco era dentro di lei e la riempiva completamente, indissolubilmente, fino in fondo, fino al punto di rottura.
« Anche io. Anche io ti sento » sussurrò Hermione in risposta, prima di inarcare la schiena e stringere con forza le gambe.
Strizzò gli occhi e si sentì spezzare. Era sua. Era suo.
Ora, l’uno dentro l’altro ed Hermione non aveva sentito niente di più incredibile.
« Buon Natale » disse poi, baciandogli il naso e poggiando il capo sul suo petto: quello era stato il suo regalo, ma non si sarebbe mai aspettata nulla del genere; quando si guardò attorno del letto a baldacchino erano rimaste solo ceneri e lenzuola bruciate.
Le fiamme avevano bruciato anche loro, ma di un fuoco di cui entrambi non avrebbero mai fatto a meno.
E, mentre ciocchi ardenti lasciavano segni indicibili sulla loro pelle, mentre il fuoco scoppiettava allegro in quella stanza ignara, immobile e ferito, Harry Potter, dalla saletta in comune, strinse gli occhi e la bocca in una smorfia, cercando di trattenersi dal distruggere tutto quello che lo circondava.
Il cuore, sentiva il cuore un deserto così arido da mettergli i brividi: niente, niente batteva e tutto si ribatteva, in cerca di una via d’uscita.
Non c’era bisogno che andasse a controllare per sapere quello che stava succedendo al piano di sopra, ma non aveva nemmeno la forza di salire e riempire di pugni quel maledetto, che gli stava portando via la luce. Malfoy aveva vinto, incredibile ma vero.
Aveva vinto su Ron e anche su di lui, distruggendolo la notte di Natale come ogni notte prima di quella, ma ora la goccia aveva fatto traboccare la pozione: si era preso tutto e a lui non era rimasto niente.
« Lui è fatto così… non rimane assolutamente nulla al suo passaggio »
Harry non si era nemmeno accorto che Pansy se ne stava rannicchiata sulle scale che portavano verso la stanza di Draco: aveva le ginocchia portate al petto e i capelli che le coprivano il volto; sembrava che gli avesse letto nel pensiero, perché aveva quasi mormorato quello che lui stava pensando. Ma cosa aveva portato via a Pansy? Oltre lei stessa? In passato l’aveva vista girare attorno a Malfoy come se lei fosse la terra e lui il suo asse, ovunque andasse – alla fine – Pansy girava sempre attorno a lui.
Non avrebbe mai creduto che un Serpeverde sarebbe arrivato ad amare fino al punto da annullarsi, ma la Parkinson ne era la prova.
« Sei ridicola » bisbigliò Harry, togliendosi gli occhiali e passandosi – stanco, distrutto – una mano sugli occhi. Pansy sogghignò, poggiando il capo contro la pietra dura e fredda dove teneva poggiata anche la schiena.
« Buon Natale, Potter » rispose, lasciando che una sola e unica lacrima le solcasse il volto. La stessa lacrima che rigò la guancia di Harry, nascosto dall’avambraccio alzato e poggiato sulle ginocchia. Casa sua era diventata una terribile prigione di vetro e non poteva nemmeno scappare come un codardo.
Era costretto a rimanere lì, tra quelle mura, sotto lo sguardo di Pansy Parkinson e lo sfrigolio di quei gemiti al piano di sopra: a niente era servita la discrezione di Hermione e quella di Malfoy, gli occhi di Harry avevano visto bene i loro corpi sparire oltre quella porta e poi il silenzio. Quel silenzio che l’aveva ucciso.
« Sta zitta » mormorò Harry e Pansy scoppiò miseramente a ridere, rovesciando il capo verso di lui e guardandolo con i suoi occhi neri come la pece.
« Se la ragazza per cui hai sacrificato tutto, anche la possibilità di essere felice, si sta scopando il tuo peggior nemico… non sfogare le tue frustrazioni su di me, Potter! Siamo nella stessa e identica situazione di merda » sbottò Pansy, affondandosi le unghia nei palmi e guardandolo con astio.
« E no, maledizione, non voglio star zitta! » sibilò, alzandosi di scatto e spazzolandosi la polvere dalla gonna. I suoi mocassini non produssero nessun rumore sul pavimento e probabilmente per questo, prima, Harry non l’aveva sentita.
Stava per uscire dalla sala e lasciarlo solo, quando lui l’afferrò malamente per il braccio: strinse così forte da farla gemere e alzò lentamente lo sguardo solo per fulminarla. Pansy non si mosse di un millimetro e lui nemmeno.
I loro occhi sembravano creati apposta per odiarsi e quasi faceva male il modo in cui lo facevano. Lei non era l’unica ad essere insulsa, questo Harry l’aveva capito da un bel po’; condividevano lo stesso dramma, quasi la stessa vita e la ridicolicità in cui erano caduti entrambi era da odiare.
Pansy distolse lo sguardo e fissò il fuoco nel camino affievolirsi sempre di più, fino ad arrivare a spegnersi. Si morse con forza le labbra e ingoiò a vuoto. Anche loro si stavano spegnendo pian piano? Era la stessa fine che avrebbero fatto o si sarebbero riaccesi? Probabilmente quella era la condanna per chi amava troppo. Per chi amava e odiava con la stessa intensità, in egual modo, come se non ci fosse nessuna differenza.
« Guardami » bisbigliò Harry, aumentando la presa sul suo braccio e graffiandola lungo l’avambraccio. Quella era la punizione per chi annullava se stesso per amore, per chi si era già annullato per amore.
« Che vuoi da me, Potter? » domandò Pansy, esasperata, ricambiando lo sguardo e stringendo le labbra nel constatare che non c’era nessuna luce, ora, a rinfacciargli che quando si stava dalla parte del bene si viveva meglio. Per amore tutti diventavano uguali, buoni e cattivi, ricchi e poveri… tutti diventavano miserabili, nessuno escluso.
« Diventare meno umano » sussurrò Harry, guardandola dal basso con quel cipiglio che non si addiceva affatto al suo viso.
Pansy si abbassò lentamente su di lui e avvicinò la bocca sottile al suo orecchio: Harry rabbrividì e lei sogghignò « Lo diventerai sempre di più, Potter. Questo non ti uccide, ti svuota che è diverso » mormorò, infilando le dita nei suoi capelli neri e respirando con fatica.
« E diventerai sempre più miserabile, perché al peggio non c’è mai fine » bisbigliò infine, facendo per alzarsi da quella posizione, ma venendo bloccata dalla mano di Harry, che le strattonò il colletto della camicia.
« Siamo già alla fine, Parkinson… non te ne sei accorta? » sibilò, bloccando qualsiasi protesta o parola e fiondandosi sulle sue labbra: ma questa volta fu più dolce, meno divoratore; accarezzò lentamente la sua bocca e respirò a tratti, tirandole appena i capelli e trascinandola sul divano al suo fianco.
« Il peggio sono loro, ma la fine sei tu » disse a bassa voce, baciandola ancora e ancora.
Ancora e ancora, lentamente, dolcemente, con una tenerezza che a Pansy fece pensare qualcosa di fragile e prezioso, che viene maneggiato con calma e assoluta consapevolezza.
Harry Potter stava usando il suo corpo con la consapevolezza che era vuoto, con la calma e la minuzia, sapendo che essere miserabili insieme a qualcun altro… è molto meglio che essere miserabili soli e distruggersi senza trovare soluzione.
 

***

 
« Buon Natale, Ginny »
Ron prese il pacchettino rettangolare che teneva nascosto nella vestaglia, porgendolo alla sorella e arrossendo zona orecchi. I suoi occhi azzurri la osservarono con tenerezza aprire il pacchetto e aprire la bocca in una perfetta “O” nell’accorgersi che in quella scatola – decorata rosso ed oro –  c’era un ciondolo a forma d’orologio che,  aprendosi con un lento cigolio, mostrava la foto della loro famiglia: quella che era stata scattata anni prima in Egitto. Lei aveva appena dodici anni e… ed erano tutti vivi. Fred e George salutavano con entusiasmo verso l’obiettivo e sua madre le stringeva con affetto la spalla, in volto un sole che non si sarebbe spento mai.
« Grazie » bisbigliò, tirando su con il naso e cercando di non piangere. Era stato così fin dall’inizio: lei si era ripromessa di non piangere, di essere quella forte, di essere quella che avrebbe consolato gli altri.
Con il braccio tirò Ron verso di lei, abbracciandolo di slancio e nascondendo il volto nella sua spalla. Sì, si era ripromessa tutto quello, ma sapeva che niente sarebbe stato lo stesso senza suo fratello.
Ron ricambiò l’abbraccio, poggiando il mento sul suo capo goffamente. Ginny strinse con forza i denti, ma un gemito sfuggì dalle sue labbra: Ron la strinse con ancora di più, cullandola dolcemente e sospirando.
« Sono tuo fratello, Ginny… se vuoi piangere, puoi farlo. Giuro che non lo dirò a nessuno » disse, imbarazzato e – con sollievo – la sentì ridere contro il suo petto.
« Sei proprio uno stupido, Ronald » bisbigliò ridendo, mollandogli un cazzotto sulla spalla e tirando nuovamente su con il naso.
Ecco, lui era più bravo in quello che a consolare: diceva cose stupide al momento giusto e strappava un sorriso alle persone tristi. « Questo è da parte mia e di George, dice che è per ringraziarti di essere stata presente al negozio quando lui non c’era » disse e Ginny annuì, allacciandosi la catenina al collo e stringendo il ciondolo tra le mani. Chiuse gli occhi e ringraziò Merlino che la Sala Comune dei Grifondoro fosse vuota, perché – sorprendentemente – diede un bacio sulla guancia di Ron e gli sorrise come, probabilmente, in diciassette anni della sua vita non aveva mai fatto.
« Grazie, Ronnie »
« Prego e… non. Chiamarmi. Ronnie! »
 

***

 
 
« La mamma non mi vede, vero? »
George guardò verso il basso, mentre sua madre era distratta a preparare la solita cioccolata calda prima di andare a dormire. Fred lo guardava con i suoi grandi occhioni rassegnati, mentre lui faticava a trattenere le lacrime: scosse il capo, tristemente, e Fred sorrise.
« Senti, Georgie… io tra poco dovrò andare via, ma puoi dare gli auguri di buon Natale a mammina e dirle che non deve piangere più? Tra poco sarà di nuovo felice, dovrà aspettare solo poco poco, ma deve promettermi di non piangere più » bisbigliò e George sgranò gli occhi: di cosa stava parlando? Perché doveva andare via? Fece per aprire bocca, ma lui scosse la testa e sorrise giocoso, indicando il camino: in un attimo scoppiettò e una figura avvolta in un mantello nero apparve tra le fiamme.
Molly fece cadere una tazza per lo spavento e guardò Angelina sorridere a piene labbra verso George, che sgranò gli occhi.
« Lo so che è tardi, ma non volevo aspettare domani… questo è il mio regalo per te » mormorò Angelina, porgendo un foglio a George. Il ragazzo lo afferrò con mani tremanti, mentre Fred rideva a crepapelle affianco a Molly.
« Sono incinta di quattro mesi, George » disse e un'altra tazza cadde dalle mani di Molly. Fred accarezzò con dolcezza il pancione di Angelina, stringendo la gonna di sua madre tra le dita e volgendo lo sguardo verso George.
« È maschio »
« Fred II » bisbigliò George e Fred annuì, mentre Molly si tappava la bocca con una mano, piangendo a dirotto.
Angelina sorrise e lo stesso fece il piccolino al suo fianco, facendo ciao-ciao con la manina: man mano la sua figura sparì, diventando sempre più opaca, sempre meno reale. Molly singhiozzò e George alzò gli occhi al cielo, scoppiando a ridere.
Si alzò di scatto e con le braccia circondò le spalle di entrambe le donne, stringendole in un abbraccio di gruppo che li riscaldò in quella giornata d’inverno « Non piangere, mamma… tra poco avrai un bel da fare con un altro Fred in arrivo! » disse George, mentre Angelina si toccava dolcemente il ventre.
Non aveva voluto fare le analisi fino ad allora… sapeva che c’era qualcosa lì dentro, ma aveva voluto aspettare fino a Natale per rendersi certa di tutto ciò: si era aspettata di tutto, tranne la reazione di George.
« Buon Natale » disse ad entrambe, baciando sua madre sulla guancia e Angelina sulla bocca.
Quello era il regalo più bello, questo era certo. Il regalo più bello che potesse aspettarsi e sorrise, per la prima volta felice dopo la morte di suo fratello.
 

***

 
Blaise sospirò, inclinando il capo. Si guardò attorno e sospirò di nuovo, chiedendosi perché diavolo quella serata fosse così malinconica. Sospirò di nuovo. Ancora.  Blythe assottigliò lo sguardo, fissandolo con una rabbia omicida nello sguardo « Smettila, mi irriti » sbottò, stringendo i denti.
Blaise sospirò, ancora. « E che mi annoio » borbottò, roteando il piede ripetutamente e sbuffando.
Ancora.
« Senti, fa quel che vuoi, qualsiasi cosa, ma smettila! Mi manderai al manicomio! Sono ore che fai così, santissimo Merlino! » sbraitò Blythe, mentre le mani gli tremavano per la rabbia.
Un sorrisetto perfido si dipinse sulle labbra di Blaise, che lo guardò come se fosse stato una manna dal cielo « Qualsiasi cosa, eh? » sghignazzò, strofinandosi le mani l’una contro l’altra con un espressione soddisfatta.
Blythe sbiancò.
« Oh no! »
« Oh sì! »
« Ti prego, Blaise, no! »
« Zitto, oramai il danno è fatto! »
E mai parole furono più vere: perché Blaise Zabini era già un disastro naturale normalmente, ma annoiato nella notte di Natale poteva considerarsi un vero e proprio  urgano.
Minerva Mcgranitt non scoprì mai chi fu il colpevole della inondazione a Grifondoro, che costrinse i pochi ragazzi rimasti a dormire nella Sala Grande e nemmeno chi – alla Fred e George Weasley – sradicò i cessi dal bagno delle ragazze e li mise all’entrata dei Corvonero, con il biglietto “l’intelligenza  non è tutto, Corvi della malora… io sono figo e pure intelligente, prendete esempio da me!” che aveva fatto impazzire letteralmente i ragazzi e nemmeno, santissimo Merlino, chi fece entrare mille topi nel dormitorio dei Tassorosso.
Il giorno dopo non aveva mai avuto così tanto lavoro da fare: tra riportare i bagni al terzo piano, ripulire il tutto per l’odore terribile che avevano lasciato, riasciugare il dormitorio dei Grifondoro e acciuffare tutti i topi nel dormitorio dei Tassi, a metà giornata poteva considerarsi sfinita e anche incazzata nera.
Se avesse acciuffato il colpevole l’avrebbe ridotto in fin di vita, magari l’avrebbe spedito nel mondo Babbano a calci nel sedere, fatto fare il barbone per tutta la sua misera esistenza e pentire di essere nato… ma, purtroppo, non aveva uno straccio di prova.
A cena si guardava attorno con aria sospetta e oltre a vedere i volti di Hermione Granger e Draco Malfoy perplessi all’inverosimile, non aveva notato nulla di strano: non più del solito, almeno. Solo Blaise Zabini aveva l’aria trionfante di chi aveva dormito alla stragrande la sera prima e aveva la vita più soddisfacente di tutte, ma anche quello non l’aiutò: Blaise Zabini aveva sempre quell’espressione trionfante sul volto, come se fosse il centro del mondo o altro.
E il fatto più orripilante era che lui veramente si sentisse il centro del mondo: non aveva messo la sua firma, ma Blaise sentiva che sarebbe stato ricordato insieme ai due Weasley e mai cosa fu più eccitante per lui.
Al diavolo la morte o altre idiozie come quelle, a lui importava rimanere nella storia, altroché! « Ti servirebbe quella roba abbronzante, Theo… sei così pallido! » borbottò, guardando l’amico fucilarlo con un occhiata.
« Siamo a dicembre, è normale essere pallidi, Blaise! » sbottò Nott, che si guardava attorno nervosamente: Daphne, quella mattina, si era ripresa dal coma in cui era caduta. Astoria aveva mantenuto la sua promessa, ma non ci aveva messo molto per fargli mantenere la sua. Quello stesso pomeriggio aveva rotto il contratto matrimoniale con Daphne e, in vita sua, non l’aveva mai vista così furiosa: aveva urlato, sbraitato, gli aveva lanciato contro tutto ciò che le passava sotto mano… poi, infine, spezzandogli il cuore, aveva pianto.
Aveva pianto e gli aveva chiesto di andare via, di lasciarla sola. E Theodore lo aveva fatto: non si era più presentato in infermeria, ma temeva che Astoria le avesse fatto visita per dirle il resto. Per rinfacciarle che quella volta aveva vinto e che non poteva farci niente.
« Io non sono pallido » disse ovvio Blaise, guardandosi nella superficie della brocca dell’acqua con un sorriso soddisfatto.
« Tu sei di colore, Zabini… non puoi essere pallido! » urlò Theo, esasperato, mentre il resto della tavolata lo guardava silenzioso: come tutti gli anni tutte le tavolate erano state tolte e ora sedevano tutti insieme.
Harry quasi si strozzò con le patate a forno.
« Questo, a casa mia, viene chiamato razzismo! » strepitò Blaise in risposta, guardandolo indignato e sbattendo la forchetta nel piatto.
Theodore si trattenne dallo schiaffeggiarsi da solo. Perché Blaise era così? Perché? E dove era scritto che lui dovesse subirselo ventiquattro ore su ventiquattro? Dove? L’avrebbe ammazzato, oh, se l’avrebbe ammazzato!
« Sei un idiota, lo sai, vero? » sibilò Theo, assottigliando lo sguardo e fissandolo con astio.
« E tu un disamorato della malora! »
« Smettetela » mormorò Pansy, che si stava massaggiando le tempie con inerzia.
« Coglione! »
« Troglodita! »
« Qualcuno mi dice perché la stanza di Draco è completamente distrutta? » e, sapendo che con i “basta” non si sarebbero mai zittiti, Pansy passò con l’astuzia, facendo leva sulla curiosità di Blaise.
Hermione arrossì dalla punta delle scarpe fino a quelle dei capelli, distogliendo lo sguardo e facendo finta di guardare, interessata, Higgs scaccolarsi nella sua beata idiozia.
« Fiamme, fiamme dappertutto » bisbigliò Harry, stringendo con forza la forchetta tra le dita e trattenendosi dal lanciare una maledizione senza perdono sul biondo platinato.
Hermione si sarebbe sotterrata dalla vergogna. Nessuno dei due sapeva cosa era successo la sera prima, ma c’era stato qualcosa, qualcosa che aveva sprigionato quelle fiamme che avevano distrutto tutto tranne… loro. Draco si ritrovava qualche scottatura, ma Hermione ne era stata immune, così quella mattina si era recata in biblioteca per cercare di capire.
Solo nel reparto proibito aveva trovato quello che cercava.
Non poteva parlarne con Harry, perché la situazione in cui l’aveva scoperto era più che indicibile, ma nascondendo i particolari era corsa dalla professoressa Mcgranitt per delle spiegazioni; il libro aveva descritto esattamente quello che era successo e l’aveva chiamata ascensione.
Hermione era una ignis e la cosa la spaventava più del dovuto.

Capitolo XIII -
My

***

Capitolo XIV -
Warrior

***

Capitolo XV -
Scare

***

Attenzione:
Il capitolo è scritto in un modo molto più particolare dei successivi. Non è un capitolo vero e proprio, ma è come se fosse di passaggio, perché ho descritto ciò che succede alle varie coppie della storia in spezzoni. Il prossimo capitolo, tranquille, sarà come tutti gli altri, ma spero che questo vi piaccia lo stesso.
Colgo la palla in balzo per ringraziare tutte le mie recensitrici, che hanno reso questa storia speciale e la amano come l’amo io stessa. Siete speciali e non vi ringrazierò mai abbastanza; ringrazio anche le lettrici silenziose – fatevi sentire, fanciulle, non mordo! – che hanno inserito la mia storia nelle seguite, ricordate e preferite… siete tantissime e vi adoro indistintamente, perché mi fate sentire davvero – non scherzo – speciale come non mai.
Ora vi lascio al capitolo, che spero non vi deluda.
Buona lettura!

 
 
Capitolo XVI –
Couple 
 

Draco Malfoy era sempre stata una persona relativamente calma e – soprattutto – realista; aveva superato molti ostacoli, sempre ostentando la sua facciata dura e marmorea e non si era mai sconvolto eccessivamente per qualcosa, nemmeno quando a tredici anni Hermione Granger l’aveva preso a pugni.
Nemmeno quando –  sconvolgendo se stesso – aveva pensato che quando si arrabbiava era terribilmente sexy.
Ma quello era troppo, perfino per lui.
« Che cazzo… » alitò, mentre Harry Potter, la sua spina nel fianco, il suo grande e unico nemico, colui che non avrebbe fatto a cambio con nessuno perché lo sapeva, qualcuno che gli tenesse testa come lui non esisteva, entrò nella Torre con un paio di pantaloni neri, anfibi, maglione e mantello dello stesso colore e la faccia completamente pitturata di grasso.
Aveva tolto gli occhiali e girava ostentando un sorriso fiero per il suo operato e – con una faccia da schiaffi – sbatté sul ripiano dove Draco stava appoggiato con i fianchi un sacco pieno.
« Le indagini iniziano ora » disse, cacciando dalla casacca un completo uguale al suo, un barattolo di grasso e una… parrucca.
« Quella la devi mettere per forza, i tuoi capelli platinati si riconoscono a miglia di distanza » sibilò, soddisfatto.
Inizialmente Draco pensò che fosse uno scherzo. Lui non avrebbe mai indossato una parrucca, ma quando osò aprire la bocca e sputare un « Tu sei fuori, sfregiato, io non mi concio con un plebeo! » capì che Harry Potter – quella volta, quel giorno – non scherzava affatto.
Ingaggiarono una lotta furibonda, dove i « Toglimi le mani di dosso, bastardo! » e « Infilati questa fottuta parrucca, stronzo! » regnavano sovrani.
Era un aggroviglio di corpi, bestemmie, cazzottoni e quando Draco sfuggì dalle grinfie di quell’essere immondo, si guardò terrorizzato nello specchietto ovale dalla cornice dorata nella colonnetta incastonata accanto il bancone alla sua destra, pensò che la morte stava per arrivare. Ma per Potter, non per lui.
I suoi capelli.
I suoi meravigliosi capelli biondi erano stati coperti da una parrucca nera. Una parrucca nera con dei disgustosi ricci.
E la sua faccia.
La sua regale faccia che curava con creme specifiche.
La sua bellissima faccia era stata insozzata con del grasso nero, coprendo i suoi splendidi lineamenti regali, degni di un principe.
« Morirai. Giuro che morirai » piagnucolò, guardandosi allo specchio quasi disperato.
Si chiese perché fosse destinato a soffrire al fianco di San Potter, perché il destino fosse così crudele con lui, povero angelo fustigato dalla vita.
« Sta zitto e seguimi »
Harry lo afferrò per il cappuccio del mantello e lo trascinò fuori dalla torre, lungo la tromba di scale e il settimo piano, dove i suoi rimbrotti quasi facevano eco nel corridoio deserto.
Alcuni quadri ridacchiarono, additandolo.
E fortunatamente le armature rimasero al loro posto, allineate a destra e sinistra, sennò Draco avrebbe sclerato. I quadri, ok, ma essere preso per il culo anche dalle armature era troppo pure per lui.
Una rampa di scale.
La statua della strega Orba si animò solamente per ridere sguaiatamente, additandoli.
Due rampe di scale.
Il quadro delle streghe di Salem si illuminò a festa perché queste per seguirli con lo sguardo e prenderli per il culo, invece di una candela accesero tutto il tavolo di cedro.
Tre rampe di scale.
Le armature appartenuti a tutti i Re di Inghilterra si sfracellarono al suolo per sganasciarsi alla faccia loro.
« Bravo, sfregiato, siamo diventati lo zimbello di Hogwarts! »
E giù a lamentarsi fino al piano terra, accanto le porte della Sala Grande; erano le quattro del pomeriggio, quindi c’erano pochi studenti all’interno… e niente Hermione.
Harry bestemmiò.
« Dove diavolo si è cacciata? » sibilò a bassa voce, coprendosi il viso con il cappuccio e trascinando Draco per un braccio fuori le arcate, nel giardino, dove il Lago Nero splendeva sotto i raggi di un sole tiepido.
Alcuni uccellini intonarono una melodia e, più lontano, dei corvi gracchiarono la loro marcia funebre. La stessa che si svolse nel suo cuore. La stessa che lo fece a pezzi.
Ecco dove si era cacciata Hermione: sotto il suo salice piangente, con le gambe incrociate e un libro aperto, lo sguardo addolcito e i ricci al vento. La divisa era spiegazzata e due mani le tenevano un palmo con dedizione.
Matt Lewis. Non lo vedeva accanto Hermione da mesi e l’aveva quasi cancellato.
Aveva quasi dimenticato di come quegli occhi verdi la guardassero, del fatto che quasi le assomigliasse.
Matt Lewis. Sembrava che fosse stato creato apposta per stare con lei. Apposta per completarla, per portala su un piedistallo di cristallo.
« Ma quello non è Lewis? » borbottò Harry, nascondendosi dietro un albero – di volata – prima di essere visto da Hermione.
Aguzzò la vista e sbuffò, inacidito. « Ma per caso è sordo? Mesi fa gli avevo detto di stare lontano da Hermione? Maledizione! » sibilò, mentre Draco si lasciava scivolare lungo il tronco dell’albero e sedendosi sull’erba alta.
Appoggiò i gomiti sulle ginocchia portate al petto e sorrise verso il cielo, lasciando che una farfalla bianca gli si posasse sulle dita arcuate, artigliate quasi tra di loro; inclinò il capo, strappandosi la parrucca dai capelli biondi, che brillarono come argento alla luce pallida del sole.
« Malfoy, ma che ti prende? » disse Harry, sorpreso, guardandolo dall’alto.
Matt si avvicinò ad Hermione, che scosse il capo a qualcosa che lui le aveva detto, sorridendo divertita.
Matt era intelligente, Corvonero come sarebbe dovuta essere lei. Gli piaceva studiare proprio come lei, che ora rideva spensierata, scacciando alcune nuvole nere che avevano osato accostarsi al sole.
Ma Draco lo sapeva.
Era ancora lei il sole.
« Draco… » mormorò Harry, scivolando al suo fianco e guardandolo dispiaciuto.
Si tolse il cappuccio dai capelli corvini e sospirò, zittendosi.
I corvi, da lontano, continuarono ad intonare la loro marcia funebre, quasi deridendolo. I rami del platano picchiatore si mossero, impazziti, come il suo cuore contro lo sterno.
E batteva. Batteva come se fosse vicino alla morte, come se per lui non ci fosse stato un domani e probabilmente era così.
In fondo lo sapeva anche lui… quando aveva iniziato a battere l’aveva fatto solo per lei e avrebbe smesso di battere per lo stesso motivo.
« Non è come credi »
Draco scoppiò miseramente a ridere, lasciando che quel suono agghiacciante gli scivolasse come il suono di vetri infranti contro l’orecchio, ferendolo.
Se mai fosse esistito un Dio, sicuramente se ne stava lì a sbellicarsi dalle risate, alla faccia sua. Lui se ne stava lì, nascosto dietro un albero con Potter che cercava di consolarlo.
Ridicolo.
« Non credo niente. Lei non è mia »
Si sentiva e quelle parole risuonavano false persino al suo orecchio. Era una bugia, una grande bugia, come quelle che diceva a Lucius quando era piccolo.
“Certo, papà. Certo che voglio la morte dei mezzosangue” come se a lui importasse veramente. Come se a lui importasse qualcosa oltre l’affetto che voleva da suo padre.
E lo sapeva, diavolo se lo sapeva.
Hermione era sua anche quando respirava e lo faceva nella sua direzione, guardandolo in un modo che non esisteva. Che non era mai esistito. I suoi occhi erano fuori dal mondo e riuscivano a farlo sentire a posto.
A casa.
Ma sapeva altrettanto che non poteva avanzare alcuna pretesa; l’aveva lasciata andare, perché sapeva che non era l’inferno che lei voleva. E quello era l’unico posto che poteva garantirle.
Lei non voleva quelle fiamme e nemmeno il dolore che scaturivano. Non le meritava. E lui era solo un povero diavolo. Un demone dal cuore rotto, inutilizzabile, che lei aveva cercato di aggiustare, ma che non sarebbe mai tornato al suo posto.
Hermione viveva nel suo piccolo paradiso e – incredibile – era riuscita persino a portarcisi lui, spalancandogli le porte anche contro ogni regola. Lei aveva spezzato tutto e l’aveva trascinato con sé.
L’aveva trascinato in quell’oblio fatto di sospiri e gemiti, di ti amo mai detti e sorrisi sdentati. E, ancora più incredibile, era riuscita nel suo intento iniziale. L’aveva salvato.
Lui, che era male e sarebbe morto come tale, ora aveva il cuore che batteva come un tamburo, come il tuono che fece tremare le fondamenta della stessa Hogwarts.
Ci era riuscita e – con un sorriso – Draco cercò di ricordarsi di doverle fare i suoi complimenti.
Il legno era scomparso e aveva lasciato un cuore deforme e debole scoperto, nudo dalla sua facciata.
Lei era penetrata lentamente e aveva strisciato fino a formare crepature in quel solido legno che lo avvolgeva. Lo aveva sfondato, se n’era beata, e lui l’aveva cacciata.
Perché, Draco sapeva anche questo, gli angeli erano fatti per restare in paradiso e i diavoli all’inferno.
E loro erano troppo lontani.
« Vieni, andiamo via » borbottò Harry, alzandosi e spazzolandosi il mantello dai residui di erba e fango.
« Va tu, ti seguo tra qualche minuto »
Niente insulti, nemmeno uno sguardo. Era strano come un nemico si rivelasse quasi un bisogno, quando diventava difficile persino respirare.
Harry se ne andò e Draco rimase lì, ad osservare un passerotto che volò lontano appena l’ennesimo tuono che scaturì nell’aria, facendo urlare una ragazzina accanto al lago, facendo ridere quello che probabilmente doveva essere il suo fidanzato.
Lo vide abbracciarla e trascinarla verso le arcate, mentre lei arrossiva e lui rideva dolcemente per quella sciocca paura.
Il sole questa volta si adombrò letteralmente e nuvole grondanti d’acqua lasciarono lo spiazzato deserto e buio, quasi quanto le acque del lago.
Sembrava che la notte avesse deciso di scendere prima e oscurare le torrette svettanti di Hogwarts, mentre grosse gocce d’acqua cominciarono a battere contro le vetrate, nel lago – risvegliando il sonno delle sirene – sul suo viso.
Il grasso scivolò via dal suo volto insieme l’acqua e Draco si scoprì incapace di piangere. Prima aspettava solamente la pioggia per camminare a testa alta e poter lasciare al suo cuore di sanguinare e i suoi occhi sfogarsi, piangere, portandosi via pezzi d’anima.
Ora no, guardava solamente il vuoto che sembrava spandersi sotto il suo sguardo e sorrideva. Sorrideva perché ora c’era solamente quello e spettavo a lui salvarsi da solo.
« Draco »
Chissà perché il suo nome sulla sua bocca suonava quasi come una benedizione, al contrario di ciò che aveva sempre pensato.
« Piove, cosa fai qua fuori? »
E come sempre lei si frappose tra lui e il buio, inginocchiandosi dinnanzi al suo sguardo e fissandolo con i suoi occhi bruni. In quel momento erano esageratamente grandi e sembravano poterlo contenere tutto, dalla testa fino ai piedi.
Da quella angolazione sembravano poterlo contenere tutto e trascinarlo nel suo mondo. Nel mondo che girava tra quelle iridi dalle chiazze ambrate, il nocciola delle foglie secche e il bruno della corteccia degli alberi.
« Draco, ti senti bene? »
La sua voce era bassa e le ciglia troppo lunghe, ora creavano ombre sul suo volto bagnato e pallido.
Il suo tono era roco e graffiante, come ogni volta che avevano fatto l’amore e sembrava preoccupata da come rilasciò un sospiro ansante con le labbra schiuse.
Erano rosse, ma non gonfie. Forse lui non l’aveva baciata o era lei che non si era lasciata baciare.
« Draco! »
I riccioli le ricaddero come una tenda sul volto, travolgendo anche lui, nascondendoli dal resto del mondo, come se fossero di troppo. Erano bagnati e grondavano acqua e lei tremava dal freddo.
« Cos’è successo? »
Continuò a non rispondere, anche quando lei gli sbottonò i calamai argentati del mantello e lo posò sulle loro teste, rendendoli un bozzolo buio. Caldo. Come erano sempre stati da mesi a quella parte.
Ora sentiva il suo respiro sulla propria bocca, lascivo, e sapeva di dentifricio e ansia.
Sapeva di miele, come lei.
« Forse avevi ragione tu » bisbigliò Draco, come se oramai riuscisse ancora a sorprendersi su quante cose lei avesse ragione.
« Io ho sempre ragione. Ma su cosa? » sospirò Hermione, guardandolo con un misto di confusione e dolcezza.
Draco prese la sua mano intorpidita dal freddo e la portò al suo petto, coperto da un maglione di cotone nero. Le dita di Hermione si schiusero sulla stoffa e – con un sorriso – tremò insieme a lei.
Ed Hermione lo sentiva.
Diavolo, se lo sentiva.
Sotto le sue dita quel cuore batteva violento, come se avesse voluto urlargli che lui c’era. Che c’era sempre stato. Sempre. Ed Hermione rise, scuotendo il capo.
« Su questo » sussurrò Draco, guardandola con i suoi occhi grigi.
Gli stessi occhi che credevano nell’inferno, ma che guazzavano nel paradiso.
Hermione lo sapeva, l’aveva sempre saputo: Draco poteva anche considerarsi un demone, un diavolo punitore, ma lei lo sapeva. Lui era un angelo come tutti loro, era solo diverso.
Le sue ali erano nere, invece che bianche, ma lei le amava lo stesso.
« Hai ragione. Avevo ragione »
E se anche nel bozzolo in cui si erano rinchiusi fosse buio, tutto divenne luce quando – con gli occhi socchiusi – lei lo baciò dolcemente sulla bocca.
Fu veloce, come se una farfalla avesse aperto e chiuso le sue magnifiche ali, un attimo che fermò ogni cosa.
Insieme al suo sguardo si chiuse anche il mondo e Draco tremò ancora, ma questa volta perché lei aveva posato le mani sulle sue guance, continuando a guardarlo e toccarlo come se fosse l’unica cosa preziosa che possedesse.
E Draco capì. Non era lui l’edera velenosa da estirpare, ma quell’insicurezza che cercava di trascinarlo verso il basso. Quel passato che non era mai contato, anche se lo perseguitava.
Probabilmente non glielo avrebbe mai detto, ma ora sapeva come andava.
Il mondo girava attorno a lei e non avrebbe mai smesso.
« Su tutto » continuò Hermione, staccandosi dalle sue labbra solamente per portare la sua mano sul suo petto, coperto dalla camicia e dal maglione della divisa.
Lui le sbottonò i bottoni iniziali e posò le mani gelide sul suo petto bollente e sorrise.
Il suo cuore stava intonando la stessa melodia del proprio, come se si fossero messi d’accordo e ora stessero cantando solo per loro.
« Cantano » disse Draco, mentre lei lasciava cadere il mantello e lo avvolgeva nel fuoco che sprigionava da ogni poro.
« Solo per noi » finì Hermione.
E ancora una volta non si era alzato da solo, ma c’era lei oltre quel tunnel che ogni giorno sembrava volerselo portare con sé.
Sì, quei cuori cantavano solo per loro.

 
«Coloro che vivono d'amore vivono d'eterno »
 

Fu qualcosa di nuovo fare l’amore, quella notte.
Fu come la prima volta, non come ritrovarsi dopo una tempesta.
Fu di più.
La luce della luna che filtrava attraverso le pesanti tende di velluto verde smeraldo li abbagliava d’argento e rendeva quasi le cose surreali, ma l’odore tra quelle lenzuola era reale e sapeva di loro.
Sapeva di dopobarba e muschio, di miele e pelle.
Era strano toccarsi con le dita bollenti e lasciare solchi nella carne, venire trascinati da qualcosa di potente, quasi primordiale. Sembrava che ad entrambi non importasse trovare il piacere, ma solo il punto d’incontro che li avrebbe fatti diventare una cosa sola.
Perché le loro labbra sapevano ancora di pioggia e lacrime, quasi di consapevolezze.
E ora guardarla ancora sotto di lui, con le mani aggrappate alle sue spalle ampie e la bocca schiusa che seguiva la sua, quasi avida del suo respiro, era qualcosa di magnifico e sacro. Perché ora lei sapeva che quel respiro che le apparteneva.
Che le era sempre appartenuto.
Perché fare l’amore con la consapevolezza d’amare era come affogare. Ma affogare di volontà propria.
L’acqua nei polmoni, il respiro ansante – quasi assente – le gambe che cercavano appiglio tra di loro, attorcigliandosi come se non avessero voluto più slegarsi, una volta finito.
I petti che coincidevano, beandosi del battito dei cuori che sembravano toccarsi oltre la pelle, le ossa, i tendini.
Fu come affogare, ma affogare di volontà propria.
Sì, quei cuori continuavano a cantare solo per loro.
Con un colpo di reni, Hermione, invertì le posizioni. Gli fu sopra, completamente nuda, coperta solamente dall’amore che provava per lui. Coperta solamente dalle imperfezioni che la rendevano una Dea.
Ai suoi occhi continuava ad essere qualcosa di sacro.
Con le mani gli accarezzò le braccia, spingendo i polpastrelli dove le vene sembravano spiccare più di altre, gonfie e piene di fuoco.
Lo stesso che regnava nelle sue iridi brune.
Lo stesso che gli stava strappando l’anima dal corpo.
Lo baciò e rilasciò un sospiro nella sua bocca, invadendolo completamente, lasciandolo in balia dell’acqua e in un attimo ne fu sopraffatto.
Da quella posizione riusciva a vedere il collo inclinato, avvolto solamente dalla catenina d’oro con il ciondolo che le aveva regalato a Natale. Lo sterno sopraffatto dall’emozione, che si alzava e abbassava con una facilità impressionante, come se quel respiro accelerato fosse normale.
Forse in sua presenza lo era sempre stato.
Vedeva il suo seno piccolo e sodo, che riusciva a stare perfettamente nel suo palmo ruvido. I fianchi stretti e morbidi, ancora segnati dai suoi morsi voraci.
Una leggera peluria – chiara come quella tra le gambe schiuse – susseguiva lungo la pancia piatta e il loro punto d’incontro.
Lentamente, con inerzia e una dolcezza che sembrava non aver mai usato, lei scivolò su di lui, accogliendolo completamente.
Fu qualcosa di nuovo, come una prima volta che riempiva il cuore di veleno e l’antidoto nel sangue.
Le loro mani s’intrecciarono e lei cominciò a muoversi lenta, come a voler assaporare ogni singola spinta, ogni singolo punto che si fondeva insieme a lui.
Una mano si piantò sul suo petto e le unghia questa volta graffiarono il punto esatto dove sentiva battere il suo cuore.
Draco ansimò e lei sorrise, abbassando il capo e coprendo entrambi con i suoi riccioli.
No, non era come morire, ma vivere attraverso gli occhi di qualcun altro. Vivere con il cuore di qualcuno piantato nel petto.
A nessuno dei due importava del piacere, in quel momento. Ad entrambi sembrava importare solamente continuare a guardarsi negli occhi, perdersi, fondersi e diventare non una cosa sola, ma unica.
Una spinta.
Lei lo baciò ad occhi aperti, quasi costringendo le palpebre a restare socchiuse. Osservava il suo viso, come a non voler perdere alcun particolare, nemmeno come il suo naso si schiacciasse per lasciare alla sua bocca più spazio.
Due spinte.
Lei lo abbracciò di slancio e i loro petti combaciarono: la sua mano piccola era ancora lì, ma questo non gli impedì di sentire il suo cuore battere ad intermittenza, come se non avesse forza a sufficienza.
Come se il suo battito compensasse per entrambi.
Tre spinte.
Il suo volto era una smorfia di piacere e lei non faceva nulla per fermarlo, anzi. Aprì di più le gambe e affondò ancora di più, fino a sentire il punto di rottura.
Fino a non sentire nient’altro che lui.
Fino a sentire la testa girare improvvisamente, in un vortice di grigio e argento, oro e rosso.
Grigio come i suoi occhi. Argento e oro come i suoi capelli. Rosso come le sue labbra martoriate a sangue.
E lo sentiva interamente, da cima a fondo, senza tralasciare nulla.
E lo sentiva completamente, come se non ci fosse altro che lui dentro di lei.
E lo sentiva indissolubilmente, perché sembrava che non potesse far altro che rimanere soggiogata da quei movimenti, da quello sguardo, da quelle mani da pianista.
E respirò, mentre lui le graffiava la schiena e le natiche.
E tremò, affondando il viso nella sua spalla.
E – entrambi – amarono quei cuori che continuavano a cantare.

Quei gemiti e sospiri, però, quella notte non turbarono Harry Potter.
Chiuso nella sua stanza, con le ginocchia ossunte portate al petto, storse appena la bocca per sorridere.
No, quella notte lasciò fuori dalla porta l’amarezza che l’aveva accompagnato in quei mesi, facendole scivolare tra lo spiraglio dello stipite di cedro scuro e le fessure del muro di mattoni grezzi.
« Stanno facendo sesso »
« Probabile » rispose alla ragazza seduta mollemente sul suo letto, dandole le spalle solamente per accendersi una sigaretta.
La fiammella gli scaldò appena le dita e Pansy alzò gli occhi d’ossidiana su di lui, sondandolo senza scomporsi eccessivamente  « Sei tranquillo » disse, accettando la sigaretta accesa che lui le stava porgendo, mentre lui se ne accendeva un'altra con la bacchetta.
« Non dovrei? » borbottò Harry, soffiando fuori il fumo con un occhiata sorpresa rivolta a Pansy, che arricciò la bocca sottile in una smorfia sorpresa.
« Una settimana fa ti toglievo le lamette di mano per non farti tagliare le vene e ora che li senti fare sesso – quando poi credevo che si fossero lasciati – te ne stai lì tutto beato » sbottò, risentita dal come stesse apparendo lei come una pazza visionaria.
Harry sorrise, alzando il braccio e tirandole una ciocca di capelli neri come l’ebano, così lisci al tatto da sembrare seta al suo tatto.
« Ti senti ancora una miserabile, Pan? » sussurrò, storcendo la bocca in un sorriso e facendole mancare il respiro.
Harry non aveva gli occhiali, quella sera, e ora i suoi occhi erano così vividi da incuterle timore. Così vividi da avvolgerla e stringerla.
“Sei proprio una miserabile”
Questa volta sorrise anche lei « No » soffiò e lui allargò il suo sorriso, afferrandola di peso e portandola sdraiata al suo fianco, a pochi centimetri da lui.
« Nemmeno io »

« Nascere è cadere nel tempo »
 

Ginny certi giorni si chiedeva “perché”.
Non “perché” specifici, ma “perché” e basta, su tutto, su ogni cosa che la circondava.
E quel giorno, seduta sulla tazza del water in uno dei cubicoli del bagno di Mirtilla Malcontenta, al terzo piano, si chiese perché.
A Ginny, certe notti, arrivavano alcune risposte ai suoi “perché”, ma non quel giorno.
Con un gemito di compatimento – solo verso se stessa – si lasciò andare con i gomiti sulle ginocchia, portandosi le mani nei capelli e stringendo con forza alcune ciocche rosse tra le dita violacee.
Aveva colpito il muro così forte che, molto probabilmente, si era rotta le nocche, ma quel giorno sembrava non sentire nemmeno il dolore. Tutto girava così velocemente e tutto – nello stesso istante – sembrava così fermo da farle venire la nausea.
« Dio santo » singhiozzò, per poi mordersi un pugno con forza, per non lasciarsi sfuggire il grido che le graffiava la gola per uscire fuori. Lasciò che i denti scavassero nella carne, tra le nocche, nelle dita.
Lasciò che la sua mano diventasse bianca e che il dolore le si rovesciasse nelle vene come acido corrosivo. Non era abbastanza. Non lo sentiva abbastanza.
Cristo, quel bastoncino era lontano da lei, scagliato sul muro e poi scivolato sul pavimento, ma sembrava ancora che stesse tra le sue dita e bruciava. Bruciava di paura. Insicurezza. Dolore.
Dondolò su se stessa e quando il sangue cominciò a macchiare il pavimento di pietra grezza lasciò andare la mano dalla sua bocca e nello stesso momento un singhiozzo scaturì nell’aria tesa.
« Ginny, apri la porta »
« No, va via, va via! » strillò, coprendosi gli occhi con le mani e macchiandosi il viso di rosso.
Certe notti si chiedeva “perché a me?” e rimaneva senza risposta.
Sua madre a volte le rispondeva perché sì, è così che deve andare e lei pensava che non fosse giusto. Lei non lo meritava, non lo sopportava, non ce la faceva. Era al limite.
Le stava scivolando tutto dalle dita e per quanto lei tenesse serrate le mani, tutto continuava a cadere. Niente restava e lei cadeva insieme al resto. Non resisteva, non riusciva ad aggrapparsi a nulla.
« Ginny, ti prego »
Singhiozzò ancora, arcuando le dita negli occhi per vedere ancora in più profondità il buio che la stava inghiottendo ancora. Le lacrime le bagnavano il viso, ma le mani non scivolavano, rimanevano lì e cercavano di accecarla.
“Perché a me?”
“Perché sì, è così che deve andare”
“Anche per Fred?”
E lì non arrivava risposta, come quella notte di cui non riusciva a vedere via d’uscita.
Era stata sconfitta, sotterrata e il terreno era troppo profondo per risalirne, per respirare finalmente.
« Ahlomora »
Sentì dei passi che si avvicinavano e le mani bollenti di Blaise si posarono sulle sue, portandole lontane del suo viso fradicio. Ma il suo petto continuava ad alzarsi e abbassarsi, la gola graffiarsi per i singhiozzi che le uscivano da bocca come conati di vomito. Conati di dolore.
« Cristo, Blaise! » urlò, piegandosi ancor di più su se stessa.
« Dimmi che c’è » bisbigliò lui, cercando di asciugarle il volto e guardandola.
Stava affondando con gli occhi nei suoi e si disperava perché non capiva. Non capiva perché si fosse chiusa lì, a urlare e piangere come una disperata. A piangere come una bambina.
« Non posso farlo. Non posso farlo » singhiozzò, aggrappandosi al suo maglione e fissandolo negli occhi, mentre lui – inginocchiato come mai in vita sua – la fissava in cerca di cosa la stesse distruggendo.
« Che succede, Ginny, spiega! » quasi la pregò, chiudendole le mani a coppa sul viso per costringerla a guardarlo negli occhi. Ancora e ancora.
E allora, con mani tremanti – macchiate di sangue. Di dolore – lei gli indicò l’angolo del cunicolo, alla sua destra. Blaise si sedette sul pavimento gelido e allungò il braccio per afferrare quel bastoncino bianco tra le dita, in netto contrasto con la sua pelle color moka.
Sul quadratino trasparente c’era una linea blu notte, con una bacchetta magica accanto. Alzò il volto su di lei, senza capire « È un test di gravidanza magico. Quando la linea è blu significa che aspetti un bambino e le bacchette magiche indicano di quanti mesi sono » gemette, tappandosi la bocca con una mano per non gridare.
Per non gemere. Per non fiatare.
No, non ce la faceva. Non lo sopportava.
Blaise la fissò, sbigottito.
« Cristo, Blaise, non guardarmi così! È tuo, maledizione! » strillò, completamente fuori di sé.
Crollò seduto, continuando a guardarla incredulo.
È tuo, maledizione!
« Non posso farlo, Blaise. Non posso togliermelo, anche se i miei fratelli mi ammazzeranno, anche se mia madre mi chiuderebbe in casa e non mi lascerebbe uscire più.
Non posso farlo, perché so’ che se lo farei mia madre mi odierebbe ancora di più… e anche Fred » mormorò, stringendosi le ginocchia al petto.
Non poteva. Era l’unica cosa che Fred odiava: chi non si prendeva le sue responsabilità e lasciava che fossero gli altri a rimetterci.
Quando era ancora in vita le diceva continuamente che un bambino non era mai un errore e se i genitori erano così stupidi da non prendere precauzioni, allora era d’obbligo per loro cercare di rendere quella creatura almeno felice.
Era d’obbligo per loro cercare di non far pesare a quella creatura di essere un errore.
E non poteva. Ginny non poteva proprio infangare la sua memoria togliendosi quel bambino; Blaise poteva dire quello che voleva, poteva rifiutare, andare via, ma lei non poteva.
Dentro lei bruciava ancora la sconfitta di non essere riuscita a salvare suo fratello e ora non poteva. Non ci riusciva.
« Speriamo almeno che abbia il colore dei miei capelli… i tuoi sono orribili » sospirò Blaise, poggiando il mento sul suo ginocchio e guardandola con un sogghigno sulle labbra.
Ginny rilasciò un respiro brusco e si lasciò andare sul pavimento in modo scomposto.
« Tu sei pazzo » bisbigliò, lasciando che lui appoggiasse la fronte contro la sua, fissandola serio come non mai.
« Lascia perdere, Weasley. Se io sono un coglione non vuol dire che debba andarci di mezzo un bambino. Ce la caveremo, anche se non siamo il centro del mondo l’uno dell’altro » disse, mentre lei affondava le mani nei suoi capelli e tremava impercettibilmente.
« Se è femmina… la chiamerò Hope »
Perché in fondo – Ginny avrebbe dovuto saperlo – la speranza è sempre l’ultima a morire.

 
« C’è solo una cosa più bella della vittoria. La vendetta! »

 
Daphne aveva sempre avuto tutto ciò che nella vita aveva desiderato.
Sangue nobile, ricchezza infinita, amori frivoli e cari affettuosi; si era sempre portata in cima e non aveva mai lasciato nulla al caso. Le bastava schioccare le dita per ottenere quello che voleva o uno sguardo languido per avere ciò di cui aveva bisogno.
Eppure una cosa non era mai riuscita ad averla, nonostante i suoi continui sforzi.
Certe persone credevano – molto stupidamente anche – che per amare un familiare ci fosse già il legame sanguineo e che questo fosse una spiegazione plausibile per amarsi l’un con l’altro.
Lei con Asteria aveva fallito, fin dall’inizio.
Nonostante fosse sua sorella, nonostante l’amasse più di se stessa e non le avrebbe mai fatto del male – non intenzionalmente, almeno – non era mai riuscita a legarla a sé.
Non era mai riuscita a farsi ricambiare.
Da bambina aveva sempre cercato di essere perfetta ai suoi occhi, giocando con lei e insegnandole come una Greengrass avrebbe dovuto comportarsi. Aveva sempre cercato di essere perfetta per fare in modo che fosse orgogliosa di lei, per essere un vanto.
Da adolescente aveva cercato di proteggerla da occhi esterni, dal male che c’era nel mondo reale, lontano dal loro mondo dorato.
Daphne aveva sempre ottenuto ciò che voleva, ma l’amore di sua sorella sembrava off-limits per lei. E si odiava.
Si odiava perché Asteria era arrivata a ferirla brutalmente pur di redimersi agli occhi degli altri. Pur di brillare. Pur di essere più di lei.
Aveva iniziato con le pozioni d’amore che propinava a Theodore e lei era stata zitta. Aveva lasciato che sua sorella provasse. Provasse a portarle via tutto, senza fiatare, perché non le importava. Non le era mai importato.
« Stai bene? »
Asteria avrebbe potuto anche strapparle via il sangue dalle vene, lei glielo avrebbe lasciato fare.
« Si, sto bene, sorellina » bisbigliò, alzando gli occhioni blu solamente per vederla alzare gli occhi di scatto dal libro che stava leggendo. O almeno che fingeva di leggere.
La fissò sorpresa.
« Sono felice che tu ti sia ripresa »
Bugiarda.
Infame bugiarda.
Daphne avrebbe lasciato che lei la pugnalasse, che le avesse strappato il cuore dal petto e pure gli occhi dalle orbite. Tutto, anche l’anima per lei. E sapere di essere stata tradita proprio da sua sorella le aveva strappato via ogni speranza.
Non c’era posto per lei nel suo cuore.
Non c’era mai stato.
« Asteria? » la richiamò, inclinando il capo e sporgendo il braccio verso di lei, che subito si aggrappò alle sue dita. La sua mano era fredda, come quel cuore che le batteva in petto.
Se buttarsi da un ponte l’avrebbe resa felice, Daphne l’avrebbe fatto. Avrebbe chiuso gli occhi e si sarebbe buttata di sotto, con un sorriso sulle labbra.
Se Asteria le avesse chiesto il mondo, lei glielo avrebbe portato. Non avrebbe esitato ad uccidere ogni essere vivente sulla faccia della terra e renderla un cratere fumante, solo tra le sue mani.
« Dimmi »
Se lei le avesse chiesto di lasciare Theodore… Daphne l’avrebbe fatto. Avrebbe lasciato andare via l’unico uomo che avesse mai amato, solo per lei. Solo per l’anima sua.
« Ti voglio bene » mormorò, dandole un bacio a schiocco sulla bocca umida.
Eppure non poteva fare nulla per lei. La sua scelta era stata quella: o lei o Daphne e non aveva scelta.
Sarebbe stata lei a stringerle le mani alla gola, a spingere fino a sentire le ossa scricchiolare. A spingere dove un tempo aveva accarezzato. A spingere fino a farle e farsi male.
Asteria sorrise, illuminandola interamente.
Lei aveva scelto. Aveva scelto di non volerla nella sua vita e lei non poteva fare nient’altro che aspettare.
Aspettare per ucciderla, quando avrebbe voluto solamente uccidere se stessa.
« Anch’io » replicò, dandole un delicato buffetto sulla guancia.
Theodore si sedette silenzioso alle spalle di Asteria, che si lasciò abbracciare da dietro.
Quella stanza non era mai stata così fredda, come i dormitori di Serpeverde a quell’ora di notte; senza Pansy e Millicent – chissà dove – sembrava spoglia e vuota.
I quattro letti erano in ordine, come gli stendardi verde-argento, i colori predominanti tra quelle quattro mura. Il caminetto rimandava un colore verdognole, mentre le fiamme sembravano tenersi per sé il loro calore.
Daphne si strinse le ginocchia al petto, tremando.
Anch’io.
Bugiarda.
Bugiarda infame.
Ecco cos’era.
Un infame bugiarda e la odiava.
Anch’io.
E la amava.

 
« Non sempre dalle ferite scorre sangue »

Angolo autrice:

Capitolo XVII –
Mors tua vita mea

***

Capitolo XVIII –
Always
 

 
“Ad Annalisa, che è un tormento”

 
***