Gli applausi avrebbero fatto tremare tutto.

▪ PROLOGO ▪

 

 

 

 

Il Théâtre Croisette si riempiva lentamente – c’erano signori e signore elegantemente vestiti, persone con abiti più sobri e perfino alcuni bambini. Gli ottocento e più posti venivano velocemente occupati. Le luci si sarebbero spente di lì a poco, forse dopo qualche secondo di applausi degli spettatori impazienti.

Sua madre stava seduta accanto a lui, la schiena rigida appoggiata contro il velluto dei sedili rossi. L’atmosfera era frizzante e, da qualche parte dietro di lui, una bambina chiedeva ai genitori quando avrebbe visto la sorellona ballare.

Sapeva che dietro le lunghe tende rosso scuro i ballerini della Ecole Superieure de Danse de Cannes Rosella Hightower si stavano scaldando, oppure parlando tra loro per scaricare la loro ansia, rivedendo i passi da eseguire… l’idea del caos dietro le quinte lo elettrizzava. Strinse leggermente i pugni sulle ginocchia e sorrise quasi senza motivo, trattenendosi dal ridere.

«Comportati bene, Étienne» gli mormorò la madre, toccandogli appena la spalla in modo inquisitorio.

«Certo, certo. Scusa» rispose, soffocando l’ennesima risatina. Raddrizzò le spalle e il suo volto si dipinse improvvisamente di un’espressione seria.

Rimase in silenzio per i minuti successivi al rimprovero, ormai la sala era piena e anche i bambini erano impazienti di vedere lo spettacolo. I genitori si sarebbero commossi e alla fine tutti si sarebbero alzati in piedi – lo avrebbe fatto anche lui. Gli applausi avrebbero fatto tremare tutto.

Sapeva che Reinhart avrebbe ballato dando il meglio di sé, e nel momento dei ringraziamenti lo avrebbe cercato tra la folla, Étienne avrebbe ricambiato lo sguardo e si sarebbero visti dopo tutti i saggi, si sarebbero abbracciati - il pensiero delle sue braccia attorno alla propria schiena lo fece rabbrividire.

Le luci si spensero lentamente e il buio lo avvolse, le luci sotto il palco si accesero illuminando di bianco la prima ballerina. La musica era partita prima che lui potesse rendersene conto.

«Spero che Reinhart non faccia nessuna cazzata» borbottò la madre. Lo conosceva abbastanza bene da potersi permettere quel commento, nonostante il linguaggio poco scurrile che adottava in casi estremi, «lo strangolo» concluse, e rivolse la sua attenzione al sissonne della danzatrice, che per il figlio era solamente un salto.

«Sarà bravissimo» rispose a bassa voce, sperando che l’altra non lo sentisse – lei non sapeva ancora.

Prima che questo ballo sia finito, pensò, tra un’acrobazia e l’altra degli studenti, penso che sarò innamorato di te – poi si corresse: di nuovo, penso che sarò innamorato di nuovo di te.

 

 

 

 

«La danza è una carriera misteriosa, che rappresenta un mondo imprevedibile ed imprendibile.

Le qualità necessarie sono tante. Non basta soltanto il talento, è necessario affiancare alla grande vocazione,

la tenacia, la determinazione, la disciplina, la costanza.»

- Carla Fracci -

 

 

 

 

 

WE LIVE AND BREATHE WORDS – note d’autrici.

 

Siamo di nuovo noi, siamo arrivate con una seconda romantica, già.

Potete odiarci, se volete.

In realtà siamo piene di long, ma abbiamo sentito il bisogno improvviso di raccontare a qualcuno la storia dei nostri OC - o almeno degli "eletti" - quindi ci siamo trovate a scrivere anche questa. Non abbiamo nulla di particolare da dire, a parte il fatto che è ambientata in Francia, a Cannes nel 2012 e che il titolo è una frase di una canzone dei Beatles - ovviamente tradotto, perché in inglese, parlando di francesi, ci sapeva di bestemmia, diciamo.

Quindi eccoci qui, con questo prologo. Vi stiamo catapultando nel mondo della danza, mondo sconosciuto anche a noi due - ci siamo documentate molto, ma tante cose che vi diremo resteranno comunque Licenza Poetica. Nessuna di noi studia balletto in Francia, quindi abbiamo fatto il possibile per immergerci in questa atmosfera.

Oh, sì, ci rendiamo conto che a volte i passi di danza possono essere sconosciuti, in tutti i casi il sissonne è questo.

Detto questo ce ne andiamo. ~

Se vi è piaciuto, come sempre: ditelo.  Se vi ha fatto schifo: ditelo comunque.

Al primo effettivo capitolo.

 

papavero radioattivo.

Non sapeva fare nient'altro se non danzare.

▪ CAPITOLO I ▪

 

 

 

 

                            Cannes, Costa Azzurra. Settembre 2012

 

 

Il sole splendeva, illuminando la sala numero 6 della scuola di un’aura nuova, come a voler dire: «quest’anno sarà diverso».

Invece di diverso non c’era nulla: Joëlle Boulogne se ne stava nel suo angolino vicino al pianista, mentre osservava i suoi alunni prendere posto alla sbarra per scaldarsi. Era una sequenza continua di calze nere e maglie bianche, quella monotonia la rilassava.

Quando finalmente tutto fu pronto per la lezione ed i suoi alunni le rivolsero uno sguardo d’assenso, la donna prese posto nella sbarra centrale rivolta verso lo specchio «iniziamo dai pliés» annunciò, la voce chiara aveva qualcosa di autoritario. Si spostò la lunga treccia nera sulla schiena e fece seguire all’elenco dei passi anche un abbozzo dei movimenti, «demi-pliés e stendere, demi-pliés e stendere, – vi era una piccola variazione delle braccia – grand-pliés e tornare, port de bras avanti e port de bras indietro». Si girò verso i ragazzi e abbozzò un sorriso a metà tra sfida e compiacimento, «in seconda, quarta e quinta posizione. Poi mezzapunta e in equilibrio in quinta».

Qualcuno sbuffò e Joëlle fece finta di niente, si allontanò dalla sbarra e spostò lo sguardo sul pianista, «Didier» lo chiamò, e un momento dopo la musica invase tutta la stanza. Lei se ne stava lì: fasciata nel suo body a maniche lunghe prugna e nella gonna a portafoglio color terra – combinazione discutibile ma non del tutto sgradevole – e osservava i suoi ragazzi mentre eseguivano l’esercizio. Poi, d’improvviso, qualcosa la sembrò investire come un treno, ma nessuno si fermò. Si mise a girare tra le file di ragazzi silenziosa e indagatrice, osservando i movimenti delle braccia e delle gambe.

«Attento ai piedi, Adam» disse ad uno, poi fece qualche passo squadrando un altro ballerino e mormorò un «Roberto, le dita sono troppo tese – rilassale, santo cielo!». Si guardò attorno, qualche ruga ai lati degli occhi e sulla fronte le colorò il viso, batté le mani e urlò: «la testa, la testa dritta! Dovete guardare in avanti, concentratevi!».

In un angolo un ragazzo sciolse la posizione, scrollò le spalle e riprese la sequenza.

Non andava affatto bene. «No, fermi – fermi», attraversò con qualche falcata l’aula e si mise al centro della sala e fece un respiro come per calmarsi. L’atmosfera divenne pesante quando Didier smise di suonare il pianoforte, «spostate le sbarre, dobbiamo assolutamente fare una cosa».

Un lieve mormorio riempì la sala, ma qualche secondo dopo gli studenti stavano già obbedendo agli ordini. Quando la superficie fu libera Joëlle squadrò tutti i suoi allievi, «Reinhart, vieni al centro» e gli indicò il pavimento davanti a lei come per mostrargli il punto esatto in cui doveva sostare.

Il ragazzo si scambiò un paio di occhiaie con gli altri, poi si avvicinò.

«Voialtri allontanatevi, per favore». E fecero quello che lei aveva chiesto, una lieve brezza entrava dalle finestre semiaperte. «Reinhart, un grand jeté en tournant lungo la diagonale, cortesemente. Guardate attentamente», quindi anche lei fece un passo indietro e lasciò che il suo studente eseguisse il compito.

Quando si fermò, Joëlle si avvicinò a lui, e così gli altri. «Che cosa avete notato?» la domanda sembrava così ovvia che il silenzio che ne seguì sembrò irritarla ancora di più, «cosa c’era che non andava?» tentò di specificare.

Un alunno azzardò, «l’arabesque finale?». Tutti si voltarono verso di lui e questo arrossì.

«Sbagliato».

«Le gambe non si erano aperte abbastanza?» tentò un altro.

Joëlle sembrò inorridire, «assolutamente no!». Attese ancora qualche secondo, nessuno parlò, «Reinhart, tu hai idea di cosa hai sbagliato?» lo guardava negli occhi, in qualche modo nelle iridi dell’insegnante c’era una richiesta di supplica: dì qualcosa di intelligente, almeno tu, ti prego.

«Non credo ci fosse qualcosa di sbagliato, Madame» e si grattò una guancia, come se fosse lievemente imbarazzato dalla situazione. Madame era il modo in cui si faceva chiamare dagli allievi – il che aveva qualcosa di “vecchia scuola”, ma alla fine non risultava questo grande fastidio.

«Sbagliato!» ruggì la donna, «così non va, non va affatto! Non potete andare avanti in questo modo» una ciocca le sfuggì dalla treccia e subito Joëlle provvide  a nasconderla dietro l’orecchio, ornato da un piccolo orecchino a perla. Batté le mani un paio di volte e cercò di ricomporsi, «Reinhart: primo, secondo, terzo arabesque e poi un arabesque croisée. E ricordati che sei un ballerino» si allontanò di qualche passo dall’alunno, aggiungendo sottovoce «o almeno è quello che vorresti essere» – ma non c’era cattiveria nel commento, solo una vaga speranza che si rendesse conto dei suoi sbagli.

Alla conclusione dell’esercizio – eseguito con la massima concentrazione, questo dovette concederglielo – tutti gli occhi erano puntati sulla figura rigida della Madame, ansiosi di un commento. «Allora, di questi cosa mi dite?» chiese, i piedi della donna avevano assunto naturalmente la terza posizione, residui di anni al Balletto di Monte-Carlo.

Nessuno rispose.

«Sapete cosa c’è?» Joëlle si avvicinò alla sedia dove aveva riposto la propria borsa, da questa estrasse un paio di pantaloni di tuta e se li infilò addosso, sciogliendo poi il nodo che teneva legata attorno alla propria vita la gonnella semitrasparente, la ficcò malamente nella sacca e mise questa sulla propria spalla, «la lezione è finita. Io vado a trovare un modo per rimediare a questo guaio. E’ inammissibile che torniate dalla pausa estiva in questo modo. Siete miei alunni, diamine, non ragazzetti trovati per strada che muovono i fianchi e dicono di saper ballare». C’era un’evidente nota di disgusto nella sua voce verso qualcosa che nessuno seppe spiegarsi, ma ormai la loro insegnante era diventata un mistero a trecentosessanta gradi: tanti dubbi e niente certezze. Né su cosa volesse, né su cosa le piacesse e a momenti né su chi fosse realmente.

Fece per andarsene e, quando raggiunse la porta, uno studente – il Roberto di prima, con il suo pessimo accento italiano – la bloccò. «Madame…» sembrava evidentemente intimidito dal suo portamento con le spalle dritte e l’andamento fiero, ma continuò ad esporre la sua richiesta, «possiamo almeno sapere cosa non andava? Reinhart è stato perfetto».

Un lieve brusio: la domanda aveva effettivamente senso.

«Vuoi sapere cosa non andava?» l’insegnante si girò verso gli alunni, la treccia le era ricaduta su una spalla e il ciuffo intrappolato dietro il padiglione auricolare era ritornato ribelle a contornarle la tempia, «era un palo, e lo siete tutti, dannazione. Non potete aspettare che la gente sia felice se fate un arabesque che sembra voi che vi svegliate e stiracchiate la mattina. Loro cercano perfezione. Vogliono movimenti leggiadri, eleganti, un bel sorriso e sapere che dietro quelle due ore di spettacolo c’è del lavoro, del sudore e del sangue».

«Ci sta dicendo che non abbiamo passione?» a parlare fu sempre Roberto, il quale sembrava abbastanza colpito dal discorso – come se non avesse senso.

«Proprio così: siete così fissati con la tecnica che non andate oltre. Avete il problema contrario di quei stupidi film americani sulla danza, la maggior parte disgustosi» e con uno sbuffo si girò, «a domani. E preparatevi, vi farò pentire di essere venuti qua a studiare danza».

E per spezzare la tensione Didier suonò una ninna nanna al pianoforte, facendo ridacchiare tutti.

 

 

Reinhart sospirò sfilandosi la maglia bianca, recuperando l'asciugamano e infilandosi nello spogliatoio, assieme ai suoi compagni.

Il sottofondo di borbottii e commenti, non molto gradevoli, riempiva le quattro mura dove avevano lasciato i borsoni, rovinando già dal primo giorno quella solita atmosfera piuttosto gioviale che si veniva a creare fra gli allievi.

«Reinhart, cosa c'è che non va nel tuo grand jeté en tournant?» lo ammonì scherzando il suo compagno di stanza, Brice – un francese un po' suonato, ma dopo anni trascorsi in sua compagnia aveva imparato a sopportarlo. «Nessuno lo sa? Oh, che delusione!» continuò imitando malamente la voce dell'insegnante.

«Fanculo, Brice. Non c'era niente di sbagliato in quel dannato coso» rispose Rain (lo chiamavano così, per abbreviare), sfilandosi la calzamaglia nera, «quella ha solo un gran bisogno di scopare, e sfoga la sua frustrazione su di noi» spiegò passandosi l'asciugamano fra i capelli, «non è divorziata? Sarà per quello…».

«Tu non dovresti parlare: sei il suo preferito! Non fa altro che ripetere "Reinhart, hai dei piedi bellissimi!" o "Adam, stai dritto con quella schiena! Reinhart, tu invece sei perfetto! Oh, Reinhart quanto vorrei darti delle lezioni privat–"».

«Piantala, Brice» lo interrupe lui, lanciandogli l'asciugamano sulla faccia, spostandosi verso la parte dello spogliatoio in cui erano presenti le docce – avevano un'altra lezione poco dopo, e quella conclusa in largo anticipo gli aveva lasciato il tempo di darsi una sciacquata.

S'infilò sotto il getto dell'acqua tiepida passandosi le dita fra le ciocche biondo cenere, abbandonandosi alla semplice ed intensa monotonia che aveva preso il possesso della sua vita. Era a Cannes da quando aveva nove anni, e oramai si sentiva più francese ché islandese – certo, la sua famiglia gli mancava, ma con il tempo ci aveva fatto l'abitudine, così come si era adattato al resto: era il pegno da dover pagare per poter diventare un ballerino.

«Cosa abbiamo, adesso?» gli chiese l'amico, raggiungendolo alle docce.

«Pas de deux, a quanto pare. Il lunedì sarà una tortura se non cambiano le lezioni» rispose mentre si insaponava i capelli per la prima volta in quella giornata – ce ne sarebbero state altre quattro o cinque, oramai sapeva anche questo. Dopotutto non potevano presentarsi alla lezione successiva sudati e sporchi, non con il regime instaurato nell'Accademia.

«Secondo te domani ci farà veramente pentire dell'errore introvabile ed inesistente del tuo grand jeté en tournant? Per non parlare che abbiamo sbagliato anche i suoi tanto cari pliés. E addirittura i banalissimi arabesque!» domandò Brice, tentando di instaurare una conversazione, sebbene Rain non gli sembrasse dell'umore adatto, quella mattina. Non erano mai andati tanto d'accordo, il loro era un rapporto di amore ed odio, e forse anche di interesse. Si sopportavano per necessità, ma nulla di più.

«Probabilmente sì, ma chi se ne frega» borbottò rimuovendo la schiuma dalla testa, scivolando subito dopo fuori dall'acqua per andare a recuperare un asciugamano pulito. Alla fine non gli importava davvero: era lì per ballare, e se tutto fosse andato bene quello sarebbe stato l'ultimo anno in quella scuola. Una compagnia lo avrebbe notato e preso con sé e lui avrebbe coronato il suo sogno.

«Dici così perché tu sei intoccabile, per lei almeno» si lamentò l’altro, facendolo irritare ancora di più di quanto già non lo fosse.

Non era vero che era intoccabile, come non era vero che era il preferito di quella megera che li seguiva dal loro arrivo lì: era esattamente come tutti gli altri, se non in una situazione peggiore dato che la sua famiglia faticava a pagare le rette annuali.

Ma su una cosa Brice aveva ragione: Joëlle avrebbe trovato il modo di distruggerli e umiliarli, aveva imparato anche questo.

 

 

La luce soffusa disegnava strane ombre sul parquet chiaro mentre la sua immagine allo specchio volteggiava per la sala, ripetendo un'infinità di volte quel dannatissimo gran jeté en tournant. Voleva capire cosa non andasse, se davvero era la passione a mancargli, ma quanto più si ostinava a riprodurre quei passi, tanto meno comprendeva dove stesse il problema. Sospirò chinandosi un po' in avanti, passando le dita fra i capelli sudati – gli sarebbe servita una doccia in più, quella volta.

Quel "non avete passione" gli risuonava nella testa con la stessa intensità della deflagrazione di un proiettile sparato in una cattedrale: tuonava, rimbombava, e da un lato gli faceva anche male. Se non aveva passione, se era quella che gli mancava, allora tanto valeva che qualcuno si fosse preso la briga di dirglielo prima, quando ancora era bambino e non aveva speso l'infanzia e l'adolescenza in un luogo così lontano da casa.

Magari era incazzata e se l'è semplicemente presa con noi, si ritrovò a pensare tentando di giustificarsi, di auto convincersi che il problema non era lui, e che non aveva sbagliato quel maledetto passo. Magari era davvero così.

Scattò guardando il suo riflesso nella specchiera, ricordando con un sorriso che era in quei riverberi che si era visto crescere – ogni anno era sempre un po' più grande, un po' meno bambino e più uomo: un po' più ballerino.

Viveva per quello, oramai. Non sapeva fare nient'altro se non danzare, e il pensiero di fallire gli faceva venire voglia di urlare. Fissò gli occhi castani – ereditati dalla madre inglese – sulla sua figura, poi serrò le palpebre e fece un respiro profondo, ripetendo per l'ennesima volta l'esercizio.

Continuò così per minuti, forse ore, e quando il sonno incominciò a farsi sentire si lasciò andare sul pavimento, cercando di recuperare il fiato perso.

Non era vero che non aveva passione: lo sentiva dalla musica che ogni tanto gli risuonava nelle orecchie, dai passi sconclusionati che ogni tanto abbozzava involontariamente, reggendosi a qualche corrimano.

Non era vero: lui era un ballerino, e non sarebbe mai stato nient'altro.

 

 

 

 

«Per arrivare in cima dovrai trovare una cosa che… non imparerai a lezione»

«Che cosa?» «Ecco… la passione, il fuoco!» «Il fuoco?»

«Vuoi diventare il ragazzo che ha la folla ai suoi piedi?»

«Sì, lo voglio. Ma… come faccio a diventarlo?»

«Devi andare oltre: trova la persona speciale, oppure la cosa che ti emoziona davvero»

– Cooper & Tommy, Center Stage 2: Turn It Up –

 

 

 

 

 

WE LIVE AND BREATHE WORDS – note d’autrici.

 

 

Abbiamo aggiornato prestissimo, ma non sarà sempre così, purtroppo.

Non abbiamo nulla di particolare da dire, riguardo a questo capitolo.

Per i passi di danza ci siamo documentate in giro, e in più la saggia Iysse ci ha aiutate, e la ringraziamo molto per questo. C'è comunque molta Licenza Poetica, noi non abbiamo studiato danza a Cannes, quindi ci siamo fatte un'infarinatura generale sull'Accademia e le lezioni, ma - per esempio - non sappiamo se facciano o meno la doccia nei bagni comuni, per dirvi.

Per il momento vi lasciamo il volto di Rain – anche se lo trovate là in alto, nel bellissimo banner.

 

E niente, il resto si vedrà. ~ Diamo la linea al telegiornale.

papavero radioattivo.

Note introduttive; leggere con diligenza.

Abbiamo deciso in comune accordo – più o meno, in realtà, ma sono dettagli (non ditelo a yingsu) – di inserire queste note introduttive per spiegarvi che, essendo i pg ballerini e non potendo descrivere appieno i balletti ecc., è possibile che troviate degli apici vicino alle parole con dei link, i quali vi porteranno a link di youtube o immagini/gif raffiguranti gli esercizi che stanno facendo in quel momento.

Forse saranno antiestetici, ma è tutto per facilitarvi l’immaginazione, in qualche modo. ;)

 

Perdonateci

papavero radioattivo.

 

 

 

 

«Sono loro che portano le calzamaglie, non io.»

▪ CAPITOLO II ▪

 

 

 

 

Étienne Arthur Lambert fissò l’entrata della Ecole Superieure de Danse de Cannes Rosella Hightower fiancheggiata dagli alberi. Da fuori non sembrava affatto una scuola – più un club privato o la casa di qualche miliardario.

Sospirò tirandosi su la zip della felpa verde e infilando le mani in tasca, percorrendo quella passerella bianca e regolare. Due ragazze vestite in tuta camminavano nel senso opposto al suo – gli sguardi dei tre si incrociarono e le due studentesse ridacchiarono, lui sbuffò e aumentò il passo.

Davanti all’entrata di una delle aule – la numero sei, constatò dal cartello appeso alla porta – Joëlle Boulogne lo attendeva avvolta nel suo body blu scuro, il copri-spalle nero e dei pantaloni morbidi. Il viso maturo e lievemente truccato era attraversato da qualche ruga sulla fronte, lo chignon liberava i lineamenti dai capelli.

«Sei in ritardo» fu l’unica cosa che gli disse, aveva la braccia incrociate e per terra, vicino ai suoi piedi, stavano la sua borsa e un lettore CD.

«Lo so» rispose semplicemente, cercando di grattarsi la testa sotto il berretto nero. Gli occhi cercarono di sbirciare nella porta socchiusa – ma non videro nulla.

«Perché tra tutti ho scelto te, dimmelo» era evidentemente esasperata, Étienne non seppe dire se fosse per quello che gli aveva raccontato al telefono o per lui. Probabilmente per entrambe le cose.

«Perché sono il migliore» c’era un tono di finta superbia nella sua voce, «e l’unico che conoscevi a cui rivolgerti» ridacchiò appena – poi sorrise e, prima che lei potesse ribattere proferì un «andiamo?». Le indicò con il mento la porta oltre la sua spalla, e poi si abbassò a raccoglierle la borsa e il lettore musicale – tanto glielo avrebbe fatto fare comunque.

Un paio di secondi di silenzio, poi finalmente la signora Boulogne sembrò ricomporsi, si voltò, strinse la mano intorno al pomello e spalancò la porta.

 

 

La calma scesa nella sala era agghiacciante: i ballerini guardavano Étienne, ed Étienne guardava la schiena della donna che aveva richiesto la sua presenza in quella lezione – così come nelle prossime. Riusciva ad avvertire gli occhi degli studenti su di sé e la cosa lo irritava ed imbarazzava un po’, ma decise che alla fine non c’era nulla di cui vergognarsi. Sono loro che portano le calzamaglie, non io – si consolò, promettendosi di guardarli tutti in volto: non avrebbe retto l’impatto delle loro gambe fasciate da quei così. Probabilmente si sarebbe messo a ridere e basta.

Brice fece un pliés alla sbarra mal riuscito con l’intento di chinarsi su Reinhart, seduto per terra, «hai visto il biondino?» commentò con un piccolo sorriso sulle labbra, quando Reinhart si girò verso di lui l’altro indicò il nuovo arrivato con il mento, «la felpa verde, Rain».

«Sì, ho capito, non indicare le persone senza motivo, Brice» rispose l’altro, allungandosi in avanti con le gambe divaricate in un esercizio di riscaldamento, «qual è il problema, pensi sia tinto e la cosa ti disturba?».

Il tono vagamente acido dell’amico gli fece aggrottare le sopraciglia, ma non ci badò più di tanto. Si alzò e gli tese una mano per aiutarlo a tirarsi su, «trovo che sia davvero carino» mormorò vicino al suo orecchio, «tutto qui».

Joëlle batté le mani due volte, interrompendo i vari vociferare degli alunni, con entrambe le mani fece segno ai ragazzi di avvicinarsi – Étienne ebbe l’impressione di soffocare. «Ragazzi, dopo l’ultima lezione ho dovuto prendere dei provvedimenti. Abbastanza drastici, devo dire» e lo sguardo si spostò verso il più giovane, intento a fissarsi le scarpe con indifferenza. Una risatina spezzò il silenzio che si era venuto a creare, poi l’insegnante continuò, «motivo per cui ho dovuto chiedere alla Signora Paola Cantalupo, che tutti voi conoscete, il permesso di soggiorno a Étienne Arthur Lambert».

Sentendo il proprio nome, il ragazzo si trovò costretto ad alzare lo sguardo. Sorrise come sorrideva agli amici e alzò una mano in segno di saluto, «Étienne andrà benissimo».

«Vi aiuterà con il vostro problema» concluse Joëlle, aspettò qualche secondo per poi chiedere un: «avete domande?».

Immancabilmente, Brice alzò la mano, «come ci aiuteresti, scusa? Non sembri uno che balla classica…».

Seems legit.

Étienne ridacchinò, estraendo dalla tasca un iPod per andare a collegarlo alle casse, «infatti non ballo, almeno non quello che ballate voi». Il silenzio calò in sala e Joëlle fece segno ai ragazzi di allontanarsi. Il nuovo arrivato trafficò qualche momento con l’aggeggio, poi una musica si diffuse in tutta la sala, facendo storcere il naso al pianista, che non si mosse. La canzone non partì dall’inizio – e Sexy Ladies riempì la stanza, Brice guardò sorridente ma sconcertato Rain ed entrambi si misero a guardare quello che ormai era definitivamente l’intruso.

Aveva iniziando muovendosi piano, sposando il peso da un piede all’altro. Sorrideva appena, ma non a loro: a sé stesso. Evidentemente era felice di quello che stava per fare.

I got sexy ladies…

Oh! E poi iniziò a ballare. ^*

…All over the floor.

Non era classica. Era street dance, eppure sembrava qualcosa di bellissimo: i movimenti di Étienne non facevano rumore, si spostava di poco – senza salti o acrobazie varie, lasciava che la musica gli scorresse dentro e guidasse i suoi movimenti. Il suo viso – talvolta concentrato, talvolta sorridente – non cercava approvazione dagli altri ragazzi, né dall’insegnante. Sembrava avesse scritto in faccia un «posso farlo bene, posso farlo anche meglio», e cercava di raggiungere quella perfezione mentre con le labbra sillabava le parole di Timberlake.

Sexy, sexy, sexy. Walk that body, talk that body…

Un fischio di approvazione arrivò dal fondo della sala ed Étienne ampliò per un attimo il proprio sorriso,

come se fosse felice del consenso altrui. Guardandosi intorno, Reinhart poteva vedere qualche viso sconcertato – quasi offeso. La musica prese una piega strumentale ed il ragazzo smise di ballare lentamente: dondolava a destra e a sinistra, le ginocchia piegate e il busto leggermente in avanti, muoveva le mani… e sembrava che lo guardasse, che lo guardasse davvero: gli sbirciasse l’anima per dirgli “tu puoi farlo, puoi ballare”.

Forse era solo una sua impressione, puro egocentrismo e nient’altro.

La canzone successiva iniziava con una tromba, gli ricordava una canzone sentita in radio – il proprietario dell’iPod corse a spegnerla.

«E questo a cosa dovrebbe servirci, Madame?» domandò uno di loro – uno di quelli che non avevano apprezzato il gesto, «noi non balliamo in quel modo», il tono era aspro, quasi tagliente.

La cosa sembrò colpire Étienne, «io ballo, voi vi muovete con un’asta di legno… al posto della colonna vertebrale». Probabilmente voleva dire qualcos’altro, ma era stato bloccato dalla presenza della Madame, sicuramente. Tuttavia non sembrava pensarlo sul serio, ma il suo commento fece diventare rosso il volto dell’interlocutore, che non ribatté.

Joëlle rimase in silenzio durante il breve scambio di battute, poi i rumori delle sue scarpe da ballo riempirono la stanza e la sua figura si affiancò a quella di Étienne, le mani erano riunite in una leggera stretta. «Come avete potuto vedere, Lambert balla street dance, qualcosa di molto diverso dalla danza che siete soliti praticare, ma hanno una cosa in comune: la passione. Spero che abbiate osservato i suoi piedi, le braccia… i suoi movimenti. Il modo in cui erano tutti perfettamente in armonia tra di loro. La canzone ed i passi sono di certo discutibili, ma questa breve dimostrazione ha molto più sentimento di quando ballate voi».

La predica sembrava essersi fermata, Brice si avvicinò all’orecchio di Rain, mormorando una citazione del giorno precedente: «Siete miei alunni, diamine, non ragazzetti trovati per strada che muovono i fianchi e dicono di saper ballare».

«Qualche problema, Brice?» domandò Joëlle. Un sorrisetto furbo colorò il viso di Étienne e Rain trattenne una risata, abbassando il volto e fissandosi le scarpette per non farsi vedere divertito dalla situazione.

L’interessato al rimprovero boccheggiò qualche secondo, poi si affrettò a rispondere con un «assolutamente no, Madame!».

«Meglio così» ribatté l’altra, poi riprese il discorso, «rimarrà con noi finché non sarete in grado di fare le cose decentemente, e spero che riusciate a migliorare per il saggio. Per oggi, tuttavia, si limiterà ad assistere alla lezione, così potrà constatare lui stesso la situazione tragica in cui vi siete cacciati». Batté le mani tre volte, stavolta, e quello fu il segno che la lezione dovette riprendere. A gruppi spostarono le sbarre ed Étienne si accomodò per terra, seduto in un angolo, ad alternare l’attenzione tra i ballerini e il suo cellulare.

 

 

Le note de “Il valzer dei fiocchi di neve” risuonavano oramai nell’aula da qualche ora – aveva deciso di prenotarla quella mattina, dopo gli ennesimi rimproveri della Madame. «Reinhart, dove diamine hai la testa?» gli aveva detto, per poi proseguire con i suoi soliti insulti decisamente velati, ma che lasciavano comunque intendere il significato reale di quelle parole. Era diventato bravo a leggere fra le righe, e con lei non era poi tanto complicato comprendere dove volesse andare a parare. Avrebbe voluto capire quale fosse il suo problema – e se effettivamente ce ne fosse uno –, ma per quanto si guardasse allo specchio non riusciva a trovare nulla che non andasse.

Ripensò all’esibizione del ragazzo, di quell’Étienne che – sebbene avesse cercato di ignorare – forse lo aveva colpito più di quanto avesse voluto realmente. Si mosse piano, a tempo con la musica, lasciando che fosse quella a guidarlo e non la solita voce arrogante dell’insegnante. Ballò e basta, cercando di concentrarsi sui suoi piedi e sulle braccia, di mantenere il controllo del suo corpo come gli era stato insegnato, quando una voce lo interruppe, costringendolo a rivolgere lo sguardo e l’attenzione verso la porta.

«Secondo me dovresti tendere di più la gamba, quando fai quel… coso» commentò, e Rain rimase stupito nel vedere la figura di Étienne poggiata allo stipite della porta, come se nulla fosse – che diavolo ci fa qua?

«Non sapevo che t’intendessi di classica» gli rispose secco, andando ad abbassare il volume dello stereo – quando parli del lupo…

«Infatti non me ne intendo» ridacchiò l’altro, avvicinandosi al lettore musicale «e comunque non devi tenderla di più, poi sembri un palo» aggiunse con un sorriso che lasciò Rain piuttosto sconcertato.

«Non so ballare come te, mi dispiace» ribatté forse un po’ acido, dopotutto non gli piaceva sentirsi dare del palo, anche se doveva ammettere che Brice non aveva tutti i torti: era carino, il biondo.

«Anche a me dispiace» borbottò, e Rain non seppe dire con certezza se fosse sincero – probabilmente mi sta prendendo per il culo, il simpaticone. In ogni caso decise di non farci caso: spense del tutto la musica, rinunciando a concludere quell’atto masochistico che era solito ripetere spesso – forse troppo –, causa dei suoi piedi sempre più doloranti, ma che almeno gli suggerivano che stava lavorando.

«Comunque parlavo sul serio, sembri un palo se ti muovi così» riprese l’altro, chinandosi a recuperare l’iPod che aveva dimenticato lì quella mattina, «non capisco perché non ti sciogli un po’…».

Rain ridacchiò, allontanandosi e raccogliendo l’asciugamano che aveva poggiato ad una delle sbarre. «Faccio solo quello che mi hanno insegnato, non so cosa sia passato in mente a quella donna ultimamente, ma sono quasi sicuro che sta entrando in menopausa» tagliò corto, cercando di dissimulare il problema.

«Sarà…» si limitò a dire Étienne, stringendosi un poco nelle spalle prima di avviarsi verso la porta, «comunque tu e gli altri dovreste uscire più spesso, avete iniziato da due giorni e avete già l'aria di quelli che non ne possono più».

Rain scosse il capo con fare esasperato, e poi trovò il coraggio di fermarlo prima che uscisse, prima che la domanda prodotta dalla sua testa restasse  solo una frase sospesa nel limbo del nulla. «Étienne…» lo chiamò con quel suo accento che – nonostante gli anni passati a Cannes – lasciava comunque trasparire le sue origini straniere. «Come faccio?» – a sciogliermi, a ballare davvero. Ma il suo orgoglio gli impedì di aggiungere quei complementi: lui sapeva ballare, non poteva sopportare l’idea di non saperlo fare, non riusciva nemmeno a concepirla.

Lo guardò bloccarsi davanti all’uscita, la mano sullo stipite mentre si girava a guardarlo, ancora con quel sorriso che lo aveva lasciato disarmato anche a lezione. «Dimentica tutto il resto, dimenticalo davvero» gli disse, esitando ancora sulla porta.

«Questo è il momento del film in cui l’allievo incapace chiede allo sconosciuto di insegnargli come fare…» scherzò Rain, ma forse una parte di lui gridava davvero aiuto, conscia che effettivamente un problema c’era, e che non stava nei passi eseguiti alla perfezione, ma in qualcosa che lui – osservando il riflesso della specchiera – non poteva e non riusciva a vedere.

«Ed è il momento in cui l'allievo incapace gli da ascolto» gli diede corda Étienne infilando la mano in tasca, estraendone l’iPod, «puoi cambiare musica? se devo insegnarti vorrei farlo a modo mio…» disse, e Rain si maledisse all’istante, sicuro che tutto quello non lo avrebbe portato da nessuna parte.

 

 

 

 

 

«Quando aiutate qualcuno non accontentatevi di risolvere i suoi problemi immediati.

Dategli anche i mezzi per risolvere i suoi problemi da solo.»

– Tenzin Gyatso (Dalai Lama), I consigli del cuore –

 

 

 

 

 

WE LIVE AND BREATHE WORDS – note d’autrici.

 

 

Siamo tornate, qual gaudio! – non mentite, lo sappiamo che non c’è gaudio.

Finalmente siamo riuscite a presentare anche Étienne, l’altro protagonista di questa storia a quattro mani che – lo confessiamo – sta avendo molto più seguito di quanto noi ci aspettassimo. E vi ringraziamo per questo, davvero. Ci state dando un sacco di feedback positivi, e noi possiamo esserne solo felici! In più ci sono arrivati anche degli mp che domandavano per l’aggiornamento, quindi vi diciamo da subito che potete trovare le date nel nostro account, ma che – nel bene o nel male – più o meno dovremmo aggiornare una volta ogni due settimane, più che altro per via degli impegni universitari e scolastici. Perdonateci, ma il dovere chiama anche noi.

E ora passiamo alle cose che (forse) interessano davvero: vi lasciamo innanzitutto il volto di Étienne, ma potete trovarlo anche lui nel banner là in alto!  Étienne Arthur Lambert.

E vi lasciamo anche “Il valzer dei fiocchi di neve”, nel caso qualcuno fosse curioso di ascoltarlo. Ignorate il balletto ♥

In più vi diciamo che il “quando parli del lupo…” di Rain è un modo di dire tipicamente francese, sarebbe “quand on parle du loup…”, nonché corrispondente italiano de “parli del diavolo e spuntano le corna” – per intenderci, insomma. Paola Cantalupo è la direttrice artistica della scuola, ci siamo permesse di citarla(?).

Eeh, niente. Dovremmo aver concluso qui. ~

Vi ringraziamo davvero di cuore per tutto, sperando di non deludervi.

 

papavero radioattivo.

Lo faccio per me, per il mio futuro.

▪ CAPITOLO III ▪

 

 

 

 

Il silenzio regnava sovrano: l’iPod si era spento, seguito da qualche imprecazione di Étienne che, non vedendo nemmeno un briciolo di miglioramento da parte di Reinhart, dovette inventarsi qualcosa. Si guardò attorno, cercando l’ispirazione adatta e, quando pensò di averla trovata, si avvicinò al proprio zaino che aveva abbandonato in un angolo, lo aprì e prese la prima cosa che li capitò sotto tiro: una pallina da tennis. Ritornò da un Rain apparentemente confuso e scocciato, si chinò a mettere per terra l’oggetto e poi, tirandosi in piedi, sorrise – «raccoglila» gli ordinò, facendo un passo indietro.

Vide il ballerino abbassare lo sguardo sulla palla gialla consumata, poi spostare l’attenzione su di lui, e ancora per terra, «e vuoi che abbai mentre lo faccio?» domandò ironico, anche se di ironia ce n’era ben poca.

Étienne sorrise, incrociando le braccia al petto, «no, anche in silenzio», slacciò gli arti e gli fece segno con la mano verso la pallina, «eddai, raccoglila!» lo esortò poi, sembrava troppo entusiasta per star scherzando, oppure stava davvero giocando e si divertiva a prendere in giro Rain.

Passo qualche secondo prima che il ballerino sospirasse, abbassando il busso e divaricando naturalmente le gambe rigorosamente tese – per raggiungere l’oggetto sul pavimento. Lo afferrò e lanciò al legittimo proprietario, rimettendosi dritto, «contento?». Non sono il tuo cane, pensò – sperando per Étienne che dietro alla sua richiesta ci fosse una didattica sensata… altrimenti lo avrebbe preso a pugni.

«Uhm» iniziò, infilando una mano in tasca e tenendo la pallina da tennis con l’altra. Giocava a fare il serio, da una parte, ma dall’altra era seriamente intenzionato ad aiutarlo; beh, come fai a non essere disponibile verso una persona che per raccogliere qualcosa da terra preferisce fare una spaccata piuttosto che flettere le ginocchia? La situazione era assurda, divertente e vagamente interessante. «Non sono per niente contento, Rain» borbottò, socchiudendo gli occhi – ok, forse stava giocando un po’ troppo, «non ho mai visto nessuno raccogliere una pallina da terra in quel modo. Sei troppo teso, amico» convenne infine, ritornando allo zaino per riporre la pallina al suo posto.

Il biondo si riprese la felpa, infilandosela addosso e tirando la zip fino a metà del busto, mostrando ancora una parte della maglia nera.

«Dove vai?» chiese l’altro, guardandolo con qualcosa che a Étienne parve disperazione, ma probabilmente era il suo sguardo – o lo sguardo di qualcuno che veniva scaricato di sana pianta senza aspettarselo. Si era concentrato troppo sul fatto che non sa piegarsi per raccogliere qualcosa da terra per accorgersi che me ne stavo andando, fantastico.

«A casa, sai, abito lì» ribatté quasi con sarcasmo, infilandosi la borsa a tracolla e sorridendogli. «Ci vediamo a lezione, Reinhart», si chiamava così, no? Ricordava il soprannome, lo aveva sentito da qualche compagno e da lui stesso, quando si erano presentati qualche minuto prima di quella situazione.

«Ed io che pensavo vivessi sotto un ponte, a quanto pare no» borbottò a voce abbastanza alta per farsi sentire, alzò lo sguardo verso di lui: negli occhi c’era dipinta quell’espressione di chi continuava a sentirsi smarrito. «E per la storia della pallina, dell'abbaiare e il resto?».

«Ti ho già detto qual è il tuo problema: sei teso! Come se avessi ingoiato un palo, hai presente?» si appoggiò allo stipite della porta, il freddo della sera di settembre entrò nell’aula come una boccata d’aria fresca.

C’era una certa tensione che abbracciava tutta la colonna vertebrale di Reinhart, qualcosa che gli impediva di essere tranquillo nonostante avesse compreso il suo problema – ma come diavolo faceva a risolverlo? Sospirò esasperato, lo sguardo sui propri piedi nascondeva la tensione, contò fino a tre per calmarsi – o quantomeno sembrarlo – e poi ritornò a discutere con Étienne. Si sentiva un idiota ad aggrapparsi così insistentemente ad una persona, ma alla fine non era colpa sua: era il biondino che sarebbe rimasto con loro per “aiutarli”, e lui ne stava solo approfittando. Era tutto legittimo e onesto – ma vagamente imbarazzante e scocciante. Non avrebbe sopportato l’idea di non saper ballare.

«E ora che me lo hai detto? Lo risolvo raccogliendo una pallina?» sbottò tutto d’un tratto, rimanendo al proprio posto. Gli occhi castani si scontrarono con quelli azzurri dell’altro – bramando una risposta concreta che non c’entrasse con il prendere qualcosa da terra.

Étienne ridacchiò, ma in un modo così spontaneo che Rain non si sentì offeso, «che ne dici di parlarne fuori di qui? Secondo me è questo posto che ti rende così intrattabile…». Si accorse di aver usato un aggettivo poco adatto alla situazione, ma ormai era troppo tardi.

«Non sono intrattabile».

«Certo, scusa» minimizzò, agitando la mano, «sabato avete lezione, no? Che ne dici se ti porto a vedere come si balla davvero, Rain? L’ho detto anche oggi che avete bisogno di uscire!» c’era sincerità nella sua voce, qualcosa che dava la sicurezza all’altro che Étienne non gli avrebbe dato buca. «Prendere o lasciare» aggiunse poi, arricciando le labbra.

Reinhart non rispose subito: sto diventando un cane, uno stupido cane. L’idea che lo “portasse fuori” lo faceva sentire proprio come un animale domestico – considerando poi quella specie di esercizio. Beh, non aveva tutti i torti. Ci pensò un attimo, considerando tutte le variabili e constatando infine che, gira e rigira, non c’era nulla di male. Lo faccio per me, si disse, cercando di auto convincersi, per il mio futuro. «Va bene, ma se non rientro ad un certo orario mi chiudono fuori, lo sai, vero?» domandò retorico – e dopo quella lo avrebbe lasciato andare.

«Lo so, tanto il posto non è molto lontano… credo» e sorrise, lasciando che una scarica di adrenalina riscaldasse il corpo di Reinhart – si sarebbe pentito di essersi affidato alle mani di quel tipo, lo sapeva. «Allora ci vediamo sabato, Rain» fece un segno con la mano e sparì nella sera dietro l’uscio.

L’altro non disse più nulla. Sistemò l’aula e tornò in camera.

 

 

Si aspettava di trovare Brice già avvolto dalle coperte, stretto nell’abbraccio di Morfeo, ma al suo rientro l’amico era ancora sveglio e – con uno sbadiglio – lo accolse con il fare di un investigatore privato: «Si può sapere dove cazzo sei stato?» gli chiese, e Rain si strinse nelle spalle, prendendosi la libertà di non rispondere.

Avrebbe voluto sbattergli in faccia il fatto che sarebbe uscito con il biondino che gli piaceva tanto, ma non gli parve il caso – stronzo sì, ma non fino a questo punto. Non era un appuntamento. «Ero a ballare, Brì» – lo chiamò con quello stupido soprannome che gli dava sui nervi, sedendosi poi sul materasso: non voleva parlare di Étienne, più che altro perché sapeva che Brice lo avrebbe inondato di domande imbecilli, a cui sarebbero seguite frecciatine altrettanto idiote. Non avrebbe sopportato di sentirlo farneticare di eventuali attrazioni fisiche e sessuali che non c’erano, quindi si spogliò senza troppe cerimonie, deciso a farsi una doccia prima di infilarsi sotto le coperte.

«Certo che sei uno stronzo, potevi dirmelo» ribatté l’altro, accingendosi ad andare a letto. «Sarei venuto anche io, invece di restare qui a leggere…» spostò gli occhi sul libro che stringeva fra le dita, per poi riportarli sul suo compagno di stanza con fare accusatorio, «… questo coso!» concluse sbrigativo, poggiando poi il tomo sul comodino, accanto alla finestra.

Rain non disse niente, si limitò a tirargli il cuscino addosso, dirigendosi poi verso il piccolo bagno che condividevano – così come l’intera stanza. Era come un matrimonio forzato, ma dopo un po’ ci si faceva l’abitudine: io rispetto i tuoi spazi e tu i miei, e vedrai che nessuno si farà del male – era stato questo il tacito accordo che avevano stretto, e ad entrambi stava bene così.

«Il giorno in cui ti vedrò sorridere degli arcobaleni coloreranno il cielo, e poco dopo arriverà la fine del mondo!» affermò Brice, impossessandosi ufficialmente del guanciale – lo stesso che Rain avevo usato come arma.

«Lascia che ti dica una cosa, Brice: sei peggio di mia madre, e ti assicuro che lei è davvero insopportabile» gli rispose recuperando un asciugamano pulito – questa è una violazione di spazio vitale.

«Come fai a dire che è insopportabile se la vedi solo alle festività comandate?» domandò retorico l’altro, con il chiaro obbiettivo di farlo irritare e basta, ma fu preso in contro piede dalla risata pressoché immotivata dell’amico.

«Touché… ma vederla alle festività mi basta, te lo assicuro» ribatté, prima di entrare nel bagno e aprire l’acqua della doccia.

 

 

«Per oggi siamo a posto così, la lezione è finita!» commentò la Madame, congedando gli alunni e salvando Rain da ulteriori commenti di Brice su quel biondino che – volente o nolente – sarebbe diventata una costante di quelle lezioni. Non che la sua presenza lo infastidisse: erano gli apprezzamenti di Brice che lo irritavano.

Lasciò che gli altri recuperassero le loro cose e si spostassero negli spogliatoi e, mentre la Madame raccoglieva la sua borsa, si avvicinò ad Étienne, intento a giocare con una delle sue collane.

Voleva chiedergli conferma per quella sera, e poi mettersi d’accordo sull’orario e il punto d’incontro, ma appena aprì bocca, appena le sue labbra proferirono un «Ehy…», la voce dell’insegnante lo interruppe: «Étienne, prendi la borsa, per favore» disse.

La donna catturò l’attenzione del suo interlocutore che, prettamente, le rispose «lasciala lì, mamma. Adesso la prendo io».

Mamma. L’ha chiamata mamma? – la testa di Rain fece cortocircuito per qualche secondo, cercando di metabolizzare la situazione. «Joëlle Boulogne è tua madre?» gli chiese incredulo e palesemente sconcertato, «potevi dirmi che era tua madre!».

Étienne lo guardò, le mani sui fianchi e il sorriso stampato sul volto, lo stesso che gli arricciava le labbra la sera in cui gli aveva chiesto di raccogliere quella stupida pallina, «non mi hai chiesto chi fosse mia madre» rispose semplicemente.

Uno dei tanti insulti della Madame gli tornò alla mente: quel lunedì, quando se l’era presa con i suoi arabesque, aveva detto qualcosa in merito ai ragazzetti di strada che muovevano i fianchi – ora si spiegano molte cose, pensò.

«Non sapevo che avesse un figlio…» si limitò a dire, quasi avesse voluto giustificarsi. «Comunque volevo chiederti a che ora ci troviamo stasera, dato che martedì sei sparito» continuò, riportando il discorso al punto focale, così da poter raggiungere gli altri il più in fretta possibile – aveva un’altra lezione, dopo.

Il ragazzo davanti a lui sorrise, trattenendo a stento una risata. «Pensa che è anche stata sposata, una volta… poi ha divorziato» commentò, come se la separazione  dei suoi genitori non lo ferisse o riguardasse in alcun modo, cercando poi di tornare vagamente serio. «Ci vediamo qui fuori alle nove, va bene?» gli rispose, chinandosi a recuperare la borsa di sua madre, «così hai anche il tempo di digerire la tua deliziosa insalata scondita» aggiunse poi, prendendo il borsone a tracolla.

Da cane a mucca, insomma – Rain si sforzò di ignorare l’ennesima presa per il culo e cercò di sorridere, «ceniamo presto, come i frati, e poi facciamo autoflagellazione, quindi non c’è pericolo che non digerisca» ribatté acido, «a stasera, allora» concluse poi, sbrigativo, incamminandosi verso gli spogliatoi.

 

 

 

 

«Si impara con la pratica. Che si tratti di imparare a danzare facendo esperienza di ballo,

oppure imparare a vivere facendo esperienze di vita, il principio non cambia.»

– Martha Graham –

 

 

 

 

 

WE LIVE AND BREATHE WORDS – note d’autrici.

 

Puntuali, e questa cosa ci rende onore, insomma.

Prima di tutto vogliamo spiegarvi il perché di questo problema di Rain. L’idea è venuta da yingsu che ha gentilmente illustrato il problema del “certe cose ti rimangono”, ovvero: quando faceva ginnastica artistica le dicevano di tenere le gambe tese, e ora che non la fa più, continua a tenerle in questo modo. E’ facile individuare anche alcuni ballerini – o quantomeno quelli che lo sono stati – che continuano ad avere una postura eretta, la schiena drittissima e il collo alto.

Insomma, hanno detto a Rain di essere teso come una corda di violino, ma il povero ha preso troppo sul serio il tutto – così come gli altri – e non riesce a capire che dovrebbe smollarsi, o forse lo capisce ma non sa come fare.

Per questo esiste Étienne che, come scritto qui, è figlio dell’insegnante. Speriamo che non fosse tutto troppo evidente e che il “colpo di scena” vi abbia stupito un po’ XD ♥

Per oggi è tutto, speriamo che abbiate gradito il capitolo e che la storia non vi stia deludendo~

 

papavero radioattivo.