E’ un punto strano, questo. Il punto del non-ritorno.
Come quando vai a capo a metà della frase.
Quando sai che potresti ancora scrivere qualcosa,
e probabilmente qualcosa da scrivere ancora c’è,
ma proprio non ti viene in mente nulla,
e allora vai a capo, e lasci quello spazio vuoto,
quello spazio in cui avrebbe potuto esserci scritto qualcosa: qualcosa di bello, di divertente, di triste, di commovente…

Invece c’è solo del bianco, del bianco perché tu non sai cosa scrivere, non sai cosa fare.
E vai a capo, e poi ricominci a scrivere.
Però quello spazio bianco rimane sempre (… per sempre…),
e mentre ti fermi a riflettere ti colpisce per il suo vuoto,
e rimpiangi di non averlo riempito quando potevi farlo.
Invece sei andato a capo.

Una virgola.
Un accento fra una parola e l’altra, là sotto, in basso, dove nessuno presta attenzione. Dove può essere calpestata.
Una pausa, semplicemente.

“Fermati”
“Un attimo”
“Rallenta”
“Prendi fiato”

La virgola dice questo.
La sentiamo quando parla, la virgola?
E’ così piccina, così delicata, così tenue...
C’è gente che se ne infischia di lei, della sua fragilità.
Eppure lei c’è, lei è forte, lei rimane.

E’ così piccola che scompare in mezzo a quelle gran parole, se non ci si fa attenzione.
E’ molto versatile, la si può mettere quasi dovunque.
Ma non bisogna abusarne, anche lei ha la sua sensibilità.
Anche lei ha le sue regole.

Senza di lei la frase perderebbe scorrevolezza, a volte persino senso.
La virgola. Un piccolo segno che disegna un’onda lieve.
Un piccolo grande tesoro.