(Contro)Indicazioni:
Per la fanfiction ho preso qualche riferimento dai numeri di Captain America del 2005 a cui è in parte ispirato il film, ma per il resto sono quasi a digiuno di fumetti e il mio headCanon si basa interamente sul movieVerse. 
Sono previste piccole “intrusioni” da parte dei personaggi di altri film e quindi riferimenti a The Avengers, Iron Man 3 e Thor - The dark World.
Il titolo della storia e le citazioni presenti in questo primo capitolo appartengono a una canzone di Tom Waits. 
Pareri, osservazioni e critiche sono sempre ben accetti. 
Per curiosità sulla fanfiction, o domande su la vita, l’universo e tutto quanto: ASK.  

*

Overture

LONDRA

Why be a fool when you can chase away
your blind and your gloom,
I have blessed each one of these bullets
and they shine just like a spoon.

Le avventure stancano, ecco un’altra cosa che non ricordava. 
Certo, avventura è un termine troppo romantico per lui, la parola che userebbe al momento è casino. Uno sfiancante casino del cazzo.
Prende un grande respiro e sente il bisogno impellente di accendersi un sigaro.

«Dopo questo disastro non vedrai sigari per un bel po’, al tuo polmone collassato non piacerebbe, Nick»
«Se lo dici tu, dottore».

In effetti non ha più fumato da quando è partito da Washington. Nella tasca tiene un cubano e un taccuino con degli indirizzi, nei file mentali del suo piano non esattamente brillante entrambi sono catalogati come “da usare solo in caso di emergenza”. 
Quella è un’emergenza, questo lo ha già stabilito, adesso resta da capire se può rivelarsi più utile il sigaro o il taccuino.
Se fosse un romantico come quelli che usano la parola “avventura”, ora sentirebbe una vocina nella sua testa dire qualcosa del tipo: «Come ai vecchi tempi, eh!». Ma Nick Fury è un uomo pragmatico, i vecchi tempi non gli instillano alcun palpito di nostalgia e in quanto alle vocine nella testa c’è un posto adatto per chi le trova davvero gradevoli, si chiama Centro di Igiene Mentale.
Borbotta qualcosa contro l’aria umida di Londra che trasforma il suo respiro e le sue parole in fumo. Con una mano si fruga nella tasca ed estrae il taccuino, con l’altra fa un cenno per chiamare un taxi. 
Dannazione, aveva scordato quanto fossero placidi i tassisti nel caro Vecchio Continente. E no, la nebbia che sta cominciando a calare non è un’attenuante per l’andatura da funerale del guidatore. 
«Non c’è bisogno di gettare l’ancora per fare la curva» mormora in un ringhio basso. L’imprecazione si perde nell’abitacolo odoroso di benzina e patchouli. Poi finalmente il taxi si ferma accanto al marciapiede, di fronte a una palazzina dal portone di alluminio che qualcuno ha lasciato aperto.
Fury non ha bisogno di leggere le targhette sul citofono per sapere a che piano si trova la casa in cui abita la dottoressa Foster insieme al suo fidanzato piovuto dal cielo.
Bussa con insistenza e alla fine qualcuno si degna di aprire. La ragazza mora, che non è la dottoressa Foster, ha un iPod in una mano e un sacchetto di cibo da asporto nell’altra - evidentemente ha aperto la porta con i piedi. Lei lo guarda per un secondo e poi fa una faccia intenerita.
«Mi spiace, amico, sono solo una stagista e questo vuol dire che non ho un centesimo da darti. Ma puoi avere il mio cheesburgher, non l’ho ancora toccato. Ecco, tieni».
Ma è scema? 
Fury sposta lo sguardo tra il sacchetto macchiato di unto e la faccia amichevole della ragazza. Poi sospira, molto lentamente. 
«La ringrazio, signorina Lewis, ma ho già cenato. Se mi lascia entrare senza essere molesta, non dirò ad anima viva che ha truccato i risultati del suo esame di Economia Politica».
Non sembra impressionata: il viso della ragazza si illumina e nel suo sguardo si accende una scintilla di furbizia. 
«Thor! Vieni qui un attimo, c’è il tuo amico spione» esclama, scansandosi per lasciar passare l’uomo. 
Thor, dio del tuono, figlio di Odino, erede al trono di Asgard, ha i capelli tenuti raccolti sulla nuca da un elastico e degli abiti da terrestre - un terrestre daltonico a giudicare da come ha messo insieme i vestiti. La vita di coppia gli giova, sembra sereno come qualsiasi giovane uomo innamorato. Evidentemente a casa sua le faccende famigliari vanno meglio dell’ultima volta; Fury non vuole indugiare nel chiedersi cosa ne è stato di Loki, il solo ricordo di quel bastardello megalomane basta a fargli venire la pelle d’oca.
Il viso disteso e sorridente del dio si incupisce appena quando riconosce Nick Fury nell’uomo dagli abiti smessi in piedi sulla soglia di casa. 
«Non credevo fossi tu» dice, la sua voce suona sospettosa ma non aspra. Evidentemente il ragazzone ha un altro amico spione da qualche parte. 
È comunque un benvenuto migliore di quanto l’uomo avesse previsto.
«Darcy, chi era alla porta?». Questa è la dottoressa Foster, la giovane donna minuta in accappatoio e ciabatte, con un telo di ciniglia raccolto a turbante in cima alla testa, dal quale sfugge qualche ciocca di capelli bagnati.
Fury sospira di nuovo, inalando una boccata d’aria che in quella casa ha odore di caffè e pareti tinteggiate di fresco. È questo il profumo che hanno le vite normali? 
Non sa perché se lo stia chiedendo ma sa che è una domanda pericolosa da farsi, soprattutto adesso che sulle sue spalle sente il peso delle macerie di tutto ciò per cui si è sacrificato. 
Anche questa gli sembra una riflessione troppo romantica e inopportuna. Le sue dita tastano il sigaro scivolato in fondo alla tasca del pesante cappotto scuro velato da una patina sbiadita. 
«Oh, lei è un altro degli amici che Erik ha conosciuto in manic… in ospedale?» chiede la scienziata, stringendo meglio la cintura dell’accappatoio.
No, decisamente la normalità non è una cosa che Nick Fury è in grado di affrontare.
«Jane, lui è il comandante dello SHIELD» spiega Thor.
La stagista fa uno strano sbuffo, poi si siede in cucina e comincia a mangiare il suo cheesburgher mormorando qualcosa a proposito del suo vecchio iPod. Il viso della dottoressa Foster perde qualsiasi traccia di cordialità. 
«Se è venuto qui per un’altra delle vostre confische, voglio che lei sappia…». 
La scienziata spara parole come proiettili di un kalashnikov. Fury smette di ascoltarla quasi subito, attraversa l’ingresso del piccolo appartamento e va a sedersi sul divano,
«Non sono più il comandante dello SHIELD» dice. 
La frase si confonde in mezzo alla sfuriata della padrona di casa, ma Thor sembra averlo udito. Cosa diavolo è, pena quella nel suo sguardo? Ah, certo, chi meglio di lui sa come ci sente ad essere destituiti.
«Sei stato congedato? Mi dispiace»  mormora il dio del tuono, sembra sincero. 
Fury fa un sorriso tirato. «Non voglio il tuo dispiacere, quello che voglio è che il mondo continui a credermi morto quando sarò andato via da qui, e voglio chiedere alla dottoressa Foster di poter usufruire per qualche minuto della sua strumentazione, devo poter fare una telefonata ed essere sicuro che non venga rintracciata. E, se è possibile, non mi dispiacerebbe un caffè». 
Thor e Jane Foster si scambiano una lunga occhiata, poi lui annuisce e le lancia uno sguardo rassicurante. 
Il dio è in debito con lui per avergli consegnato il Tesseract e Loki dopo il disastro di New York. Fury ha parecchi favori da riscuotere in giro per il mondo e, se non altro, il figlio di Odino è uno dei pochi creditori di cui si può ancora fidare. 
La dottoressa Foster si veste in fretta e torna dopo qualche minuto con i capelli ancora bagnati, cominciando a disporre sul tavolo computer, trasmittenti satellitari e valigette piene di cavi e attrezzi.
«Se tu non sei più al comando dello SHIELD, allora…». Thor ha sempre avuto quella loquacità un po’ sfrontata, quella per cui Nick Fury non ha mai avuto pazienza. 
«Lo SHIELD è andato a puttane, non esiste più. A dirla tutta, è come se non fosse mai esistito». 
Il dio del tuono è un guerriero, sa fiutare il furore e la voglia di rivalsa anche quando è celato sotto un volto impenetrabile. Forse sa fiutare anche il sangue delle ferite, anche quelle dell’orgoglio. 
«Contro chi stai andando a combattere, comandante?».
L’uomo pensa un attimo prima di rispondere. «Topi. Topi che non sono affondati con la nave» 
«Posso darti una mano?». 
Sì, sarebbe utile. 
Fury guarda gli occhi di Thor, limpidi e azzurri come il cielo sotto cui è nato, poi sposta lo sguardo su Jane Foster che sta armeggiando con un interruttore. 
Sarebbe utile, ma anche profondamente ingiusto e lui ha altre soldati da poter richiamare alle armi.
«Non è la tua guerra, non stavolta, amico mio».

***

NEW YORK

It takes much more than wild courage
or you'll hit the tattered clouds,
you must have just the right bullets
and the first one's always free

New York è diventata una bolla di luce e rumore, ecco un’altra cosa che non ricordava. 
La sera è una cappa violetta che incombe sul caos ordinato di una città in cui Steve cerca di sentirsi a casa, ma finisce quasi sempre per sentirsi solo a disagio. Si è risvegliato in quella città, sopravvissuto alla guerra, e ci è tornato per combattere un’altra guerra che pioveva dal cielo attraverso uno squarcio aperto sull’altro capo dell’universo.
Ora che ci pensa, andare via da lì dopo la battaglia contro i chitauri è stata una vera e propria fuga. Bisogna essere molto disperati o molto coraggiosi per tornare in un posto dal quale si è fuggiti. 
Steve preferisce definirsi speranzoso, ma non sa fino a che punto sia una bugia. 
Sam tamburella le dita sul ginocchio tradendo un’euforia che tenta inutilmente di dissimulare. Ha quasi spiccato il volo quando il Capitano gli ha detto dove erano diretti, e non ha più le sue ali. Le sue ali sono uno dei motivi per cui si trovano lì, ma il dispositivo di Falcon non è l’unica cosa per la quale Steve sa di aver bisogno di aiuto, dell’aiuto di qualcuno in particolare.
Hanno preso una macchina a noleggio; nelle tre ore di viaggio da Washington Steve ha parlato quasi ininterrottamente, parlato di cose comuni, di quelle cose che gli danno l’illusione di essere ancora una persona come tutte le altre, e Sam ha ascoltato, cambiando di tanto in tanto la stazione radio. Non gli capitava da moltissimo tempo, non parlava così con qualcuno da quando… 
«No, dai… davvero, figo!». Sam si sporge in avanti, come se i suoi occhi fossero affamati dello spettacolo che si riflette sul vetro scuro dell’auto. 
Per Steve si tratta solo di una improponibile quantità di cemento. E di una discreta quantità di ricordi. 
La Stark Tower illumina a giorno tutto l’isolato.
C’è una colonnina per il riconoscimento facciale all’entrata dei parcheggi. Il Capitano non fa in tempo ad abbassare il finestrino e a sporgersi all’esterno che la voce di Jarvis sta già trillando un saluto. Il padrone di casa saprà del suo arrivo ancora prima che lui abbia tempo di dire «Shawarma».
Il parcheggio sotterraneo è quasi vuoto, illuminato dalla luce azzurrina e fredda di lunghe file di neon che formano una grande S contro il soffitto. Come se la megalomania di chi ha progettato quel posto avesse bisogno di essere ribadita ancora una volta, come se i visitatori potessero mai dimenticare a chi appartiene l’edificio più alto e antiestetico della città.
La borsa nel bagagliaio è pesante ma Steve la solleva senza nessuno sforzo. Lui e Sam imboccano l’ascensore; appena le porte scorrevoli si chiudono dagli altoparlanti parte la musica di “You are my sunshine” di Jimmie Davis. 
Steve si preme una mano sugli occhi. 
«È il suo modo di darti il benvenuto?» commenta Sam, la risata trattenuta che gli arriccia le labbra. 
«Mi sembra più un modo per farmi pentire di essere venuto». 
Le porte dell’ascensore si aprono sull’ultimo piano dell’edificio, direttamente sul grande attico in penombra.
Le tracce della guerra non ci sono più, se non nella mente di Steve e sicuramente in quella dei suoi compagni.
«You are my sunshine, my only sunshine… Capitano, vedo che hai svecchiato il guardaroba…» . Tony Stark è in piedi sul divano davanti alla televisione accesa, si dondola di lato al ritmo della canzone. « You make me happy when sky is grey…».
Steve lascia cadere il borsone sul pavimento con deliberata malagrazia; una mano misericordiosa stoppa la musica. 
«Ciao, Steve. È un piacere rivederti». Bruce Banner sembra voglia trincearsi dietro il piano del bar. 
«E invece no, stavamo facendo la maratona di Breaking Bad».
Il Capitano annuisce enfatizzando un’aria convinta, come se capisse l’importanza vitale della cosa, poi si guarda attorno.
«E dov’è Pepper?» 
«In viaggio, a Portland. E prima è stata a Miami»
«Ah, ecco, ora capisco molte cose». Steve si sente in dovere di lanciare un’occhiata solidale alla volta di Bruce. «Sì, lo so, avrei dovuto telefonare». 
Tony Stark scavalca lo schienale del divano e balza a terra, avanzando scalzo verso i suoi ospiti. 
«Non mi dire, Batman ha trovato il suo Robin» mormora, notando Sam rimasto ancora sull’uscio. 
L’ex soldato si decide a farsi avanti e tende la mano al padrone di casa. «Signor Stark, lei non sa che onore sia conoscerla. Oh, wow, questo è davvero dove… è proprio il posto in cui avete abbattuto L-»
«No!» Steve sussulta.
«Non dire quel nome! Banner si innervosisce. Io mi innervosisco. Tutti ci innervosiamo a sentir parlare di Bambi, ok?» Stark solleva le mani come per proteggersi da un crollo improvviso, poi ricambia la stretta del suo ospite. «Piuttosto, tu un nome ce l’hai?»
«Sam. Sam Wilson».
Bruce decide di uscire dall’angolino in cui si è rintanato e di avvicinarsi per socializzare. Steve lo guarda sorridere cordiale a Sam e si chiede se la permanenza alla Stark Tower sia più benefica o nociva, ma non si hanno più avuto notizie di Hulk dopo la battaglia di New York, è più di quanto potessero sperare e la compagnia di Stark è sempre meglio della solitudine più totale, forse.
«Vi fermate a cena?» chiede lo scienziato.
«Ordino lo shawarma. E guardiamo qualcuno dei film che hai scritto su quel tuo quadernino».
Steve alza l’indice con fare ammonitore. La maniacalità di Stark aumenta quando la signorina Pots passa troppo tempo lontano da casa. 
«Siete molto gentili, ma siamo qui perché ho bisogno del tuo aiuto» dice, prima che Tony si faccia venire qualche idea che abbia a che fare con bottiglie di champagne e spogliarelliste con cui chiuderlo in una stanza. 
«Questo lo avevo capito, Frozen». 
Steve sente Sam cercare di soffocare un’altra risata. 
«Non abbiamo molto tempo, Tony, speravo di poter ripartire domani, non vorrei sembrarti scortese ma ho da fare» mormora.
«So già tutto. La Hill ci teneva così tanto a farsi assumere… comunque sia, cosa posso fare per te, mio vetusto amico?»
«Spero che tu sia in grado di riparare una cosa», dice Steve. E ora viene la parte peggiore, la parte in cui Tony Stark darà fondo a tutta la sua verve e forse a qualcosa di peggio. Ma se sa già tutto, saprà anche che le ali di Falcon non sono l’unica cosa importante che lui ha con sé in quel viaggio.
Il Capitano si china, apre il borsone e tira fuori il fascicolo che gli ha lasciato Natasha. Gli occhi di Stark si illuminano di un lampo di curiosità e lui è costretto a perdonarglielo: non sarebbe il genio che è se non fosse curioso in modo così molesto e a volte indelicato. 
«E spero che Jarvis sappia tradurre il cirillico» conclude, porgendogli la cartellina di cartoncino liso. 
«Cos’è?» 
«Puoi guardare da te»
«Potrei, ma odio che mi si porgano le cose». 

***

PHILADELPHIA

There is a light in the forest
there's a face in the tree,
I'll pull you out of the chorus
And the first one's always ree

I fari delle auto gettano fasci di luce attraverso le finestre, lampi che durano una manciata di secondi e poi spariscono. Lasciano appena il tempo di indovinare la sagoma di un pilastro, il profilo di un tavolo e poi di nuovo il buio fatto di nulla. 
Proprio come nella sua testa, dove la memoria è un gorgo di imbuto. La luce sembra arrivare se si sforza molto, ma non fa in tempo a mettere a fuoco le immagini che i colori si mischiano e restituiscono nient’altro che il nero muto e indistinto. 
Quando gli occhi si abituano alla penombra, il Soldato trova una sedia, l’imbottitura che cade da uno strappo sullo schienale simile a una ferita, simile a tutte le ferite che la sua mente piagata dall’oblio riesce a contare. 
Si siede e sospira. I pensieri stancano, ecco un’altra cosa che non ricordava.
La parola “eroe” rimbalzava da una didascalia all’altra nella sala dello Smithsonian Museum e il Soldato quasi non riesce a darle un senso forse perché ci vuole troppa saggezza o troppa ingenuità per credere agli eroi e lui le ha smarrite entrambe nel vortice di ghiaccio che ha ridotto in polvere la sua coscienza. Quelle foto raccontavano la guerra come una favola, il Soldato non ha memoria di favole, ma rammenta molte guerre, rammenta odore di fumo, polvere e sudore lì dove la sua mente si è assottigliata fino a quando il mondo è diventato una linea diritta che va dal ricevere un ordine all’eseguirlo, una linea affilata come una lama dove i nomi si sfaldano e le persone diventano Obiettivi, Nemici… Missioni.
E lui che cos’è? 
La domanda è una scheggia incandescente che si pianta sotto la carne abituata a non riconoscere altro che la morsa del gelo e la frusta dell’elettricità. 
Lui chi è? 
Il Soldato di Inverno. Parole che valgono tanto quanto la scritta “eroe” sotto le foto dell’uomo con lo scudo. 

«Bucky!» 
«Chi diavolo è Bucky?» 

La memoria non trova subito una risposta, deve mordere e graffiare una corazza di metallo e di tempo e alla fine, la risposta che intravede è sfocata, lontana, una fiammella flebile assediata da ombre indecifrabili.
Eppure la voce dell’uomo con lo scudo sembra abbattere muri dentro di lui. Dietro quei muri i ricordi sono fantasmi che non sanno darsi tregua, il loro lamento fa male fin dentro le ossa. 
Nelle foto in bianco e nero alle pareti del museo anche tutti gli altri sembravano fantasmi, carne e sangue sbiaditi all’ombra di una leggenda. 
Eroi, la storia fa in fretta a macinarne.
Il Soldato si volta di colpo, messo in guardia da un fascio di luce troppo forte che spezza pensieri e penombra, ma è solo un’altra auto che passa e va via.
La voce dell’uomo con lo scudo grida di nuovo quel nome. Dentro a un ricordo che sa di neve e paura, il Soldato sente lo sferragliare di un treno coprire le parole del suo amico, un addio che è la somma di tanti inverni.
Amico, il suo migliore amico, è questo che ha detto di essere. Se fosse vero, quello che al Soldato resta da provare è un sentimento che impiega qualche minuto a definire: vergogna. 
Si alza di scatto, gettando via la sedia e poi voltandosi ad afferrarla al volo con un movimento rapido, prima che cada a terra e faccia rumore nei grandi stanzoni vuoti di quell’edificio che tutti credono fatiscente e abbandonato, uno degli archivi dell’HYDRA.
Per il momento può zittire i ricordi insieme alla vergogna; ciò che gli urla nella testa ora ha la voce della vendetta. 

Credits

Soundtrack: 
“Just the right bullets” 
“You are my sunshine”

Un grazie di cuore, una fetta di casatiello e la ricetta della pasiera di mia madre va a EvilCassy per aver letto in anteprima il capitolo. 
Grazie a Alley che mi ha raccontato per ben due volte la seconda scena dopo i titoli di coda che i bastardi del cinema dove sono stata non hanno dato. 
Un abbraccio a tutti quelli che nella settimana post-visione del film hanno sopportato e supportato i miei vaneggiamenti sulla pellicola e sulla nascita di questa storia dopo tanti mesi di assenza dal fandom. 
E grazie a voi, che avete avuto la pazienza di arrivare in fondo a questo primo capitolo, spero di avervi incuriosita abbastanza e di ritrovarvi al prossimo aggiornamento, venerdì prossimo :)

Ninth bullet : Agguato
 
Every time we lie awake
after every hit we take
every feeling that I get
but I haven't missed you yet
 
NEW YORK

 
«Quello che stai facendo è sbagliato» dice Bruce.
Tony continua a masticare rumorosamente la manciata di orsetti gommosi alla frutta, alza la confezione davanti agli occhi e scuote la testa. «Lo so, non è un cibo molto salutare. Ma quando tornerà Pepper ritorneranno anche i menù macrobiotici e…»
«Non parlavo di questo»
«Oh»
«E comunque anche le caramelle sono una pessima idea. Sai con che cosa le fanno quelle robe?»
«Avevo tolto tutti gli orsetti verdi dal sacchetto, per delicatezza…»
«Gelatina di manzo, sono iperproteiche, fanno male ai ren… perché stiamo parlando degli orsetti di gomma?»
«Hai cominciato tu».
Bruce sospira, si toglie gli occhiali e si pinza la radice del naso tra l’indice e il pollice. Tony gli dà il tempo di contare fino a dieci: che non si dica che non è prudente, conosce bene la differenza tra il punzecchiare qualcuno e il farlo arrabbiare, o quanto meno l’ha imparata dal momento che il dottor Banner è diventato un inquilino della Stark Tower, il genere di inquilino che si rivela assai utile quando alla tua donna è stato iniettato un siero mortale che la fa assomigliare a un petardo inesploso in perenne sindrome premestruale.
Senza Bruce Banner lui non sarebbe mai riuscito ad aggiustare Pepper.
Senza Bruce Banner, inoltre, adesso lui non sarebbe sull’orlo di una conversazione noiosa che rischia di fargli perdere almeno venti minuti del suo preziosissimo tempo. Perché il caro dottore sa essere deliziosamente tedioso quando ci si mette e quando comincia a intavolare discussioni su cosa è giusto e cosa non lo è; persino più pedante del Capitano e ancora più sfiancante di Nick Fury.
«Orbene, dimmi, mio saggio amico, cosa turba la quiete dei tuoi pensieri? Esponi pure le tue argomentazioni»
«Dovrei avere una presentazione in power point da qualche parte».
Fuori, al di là delle finestre sbarrate, deve essere giorno; Tony non ricorda quando Jarvis gli ha fornito l’ultimo segnale orario, ma nel suo ufficio tiene le tende chiuse e le lampade sempre accese. La luce naturale del sole è mutevole, lo distrae e ultimamente ha molto a cui pensare e poca voglia di concentrarsi su quello che sta succedendo di fuori.
Bruce si rimette gli occhiali, poi li toglie di nuovo e li ripone nella tasca della camicia. Si crede più serio, convincente e minaccioso senza occhiali. Tony non ha cuore di dirgli che al momento è della stazza e del colore sbagliato per essere davvero convincente e minaccioso.
«No, seriamente, Tony. Non capisco cosa tu stia facendo e dove tu voglia arrivare, ma non mi piace»
«Ok, forse mettere un minuscolo rilevatore GPS nel manico dello scudo del nostro eroico Capitano è stato un po’ maniacale, te lo concedo».
Bruce fa un’espressione truce. Stazza e colorito sono comunque troppo poco allarmanti.
«Stai facendo l’accondiscendente? E comunque, non parlo solo di quello»
«Senti, sono un genio annoiato e lo hai visto anche tu in che stato era Captain-la-verità-rende-liberi. Ero preoccupato per lui. Non vi mai bene niente»
«E i documenti cifrati che hai tolto dal fascicolo e che Jarvis sta ancora decriptando… hai presente, quelli di cui non hai detto niente a nessuno?»
Tony fa una smorfia, con i denti stacca la testa a un orsetto alla fragola.
«Jarvis? Quale parte del questi mettili da parte non ti era chiara?».
La voce robotica vibra nella stanza. «Ogni cosa della sua enunciazione mi era chiara, signore. Ma l’account del dottor Banner ha un livello di accesso abbastanza alto da poter aprire i file che mi fa mettere da parte»
«E questo quando è stato deciso?»
«Quando il dottor Banner doveva avere accesso alle analisi della signorina Potts».
Touché. Tony alza le mani e mima un gesto di resa. Sposta la testa a destra e a sinistra per sgranchirsi il collo, affonda la mano nella bustina di caramelle.
«Se ti può consolare, Doc, quei file volevo farli leggere a Fury per primo»
Bruce scrolla le spalle. «Credo che Fury gradisca essere lasciato in pace a godersi la sua finta morte»   
Il padrone di casa fa un sorrisetto da satiro. Avere la possibilità di contraddire qualcuno è sempre soddisfacente, anche se si è dei geni e la altrui contraddizione fa parte del pacchetto.
«Jarvis, mostra al dottor Banner i documenti che hai decriptato».
Sul grande schermo a parete compaiono lunghe righe di caratteri che ruotano fino a comporre parole e frasi in inglese. E infine una foto.
Bruce si infila di nuovo gli occhiali, con gesti resi goffi dallo stupore. «Ma è…»
«Già» gongola Tony, dandosi una spinta e ruotando sulla sedia girevole.
E poi al placido e misurato dottor Banner scappa persino l’imprecazione. «Oh, cazzo».
Forse la Stark-influence lo ha contagiato più di quanto sia disposto ad ammettere.
 

GRAZ 

 
A volte capita che i ricordi tornino nel sonno, frammenti di incubo che sfuggono al setaccio dell’incoscienza e che rimangono impressi nella sua mente al risveglio.
È certo che gli capitasse anche quando era ancora tra le mani dell’HYDRA: nei lunghi periodi di stasi, quando il ghiaccio spegnava la sua mente e il suo corpo, schegge di memoria gli si piantavano nel cervello e poi scomparivano da sole. E se non accadeva ci avrebbero pensato loro, con il calore e l’elettricità.
A volte gli capita di sognare cose alle quali ha pensato, sulle quali ha provato a concentrarsi prima di prendere sonno, nelle poche ore in cui è riuscito a dormire da quando è cominciato il suo viaggio, e di sapere che sono vere.
Il Soldato si sveglia di colpo. Si mette a sedere in mezzo al letto, tenendo le palpebre chiuse per paura che l’immagine scivoli via, che non sia in grado di ricordarla.
È una strada, un cartello verde con le scritte bianche che indica l’ingresso in una località. In fondo alla strada c’è una palazzina con una recinzione di pali di ferro rettangolari tinteggiati di  uno smorto color ruggine. Da qualche parte, molto lontano, arriva l’odore del mare e del petrolio delle grandi città portuali.
Conosce quel posto, la via asfaltata che vi conduce, lo scenario desolante tutto attorno alla palazzina. Quello che gli sembra incredibilmente strano, che confonde l’onirico e il reale delle immagini che lo hanno sorpreso nel sonno, è una serie di scenari incoerenti e fuori posto, come interi piani del palazzo occupati da foreste o da spiagge in tempesta.
Un palazzo con dentro spazi aperti e selvaggi. Dovrebbe esserci un significato recondito o qualcosa del genere, ma il Soldato non si dà pena di cercarlo. Si scrolla di dosso le lenzuola - sui due piani del rifugio di caccia c’erano abbastanza stanze per tutti e tutti avevano bisogno di riposo - si alza in piedi e si guarda attorno, vorrebbe avere un pezzo di carta per poterci scrivere sopra, segnarsi il nome del posto sul cartello, le indicazioni per arrivarci, ha troppa paura che il sogno e il ricordo sfumino.
Esce dalla stanza che ha occupato, quella alla fine del corridoio del primo piano. In fondo alle scale c’è il bagliore di una luce accesa, dorato tra le pareti di legno. Quel posto sarà pure tranquillo e sicuro ma sembra una fottuta casetta per gli uccelli.
Scende i gradini di legno a due a due. Ha dormito vestito, senza neppure sfilarsi le scarpe, i suoi passi sono pesanti sul parquet.
La luce accesa proviene dall’ingresso che fa anche da sala da pranzo. Attorno al tavolo di legno verniciato è seduta la ragazza che era con Steve, se ne sta immobile su una sedia con una pistola appoggiata sul piano davanti a sé, gli occhi fissi sulla porta di ingresso, all’erta come se si aspettasse un’irruzione improvvisa.
Si volta quando sente i passi avvicinarsi, gli rivolge uno sguardo che è quasi di terrore. Alza il braccio e posa la mano accanto alla pistola ma non la impugna.
Il Soldato sa riconoscere cosa passa negli occhi delle persone, ne ha visti così tanti spegnersi e ha imparato a distinguere ogni tipo di emozione, perché quando le persone sono in punto di morte i loro occhi parlano, e lo fanno con un’eloquenza che è difficile da ignorare.
La ragazza lo guarda impaurita, ma non è di lui che ha paura - non solo di lui, almeno. È come se trovasse profondamente scomodo e sconcertante lo stare da sola con lui nella stessa stanza.
Sharon continua a guardarlo per qualche secondo, poi scuote piano la testa.
«Gli scuri sono chiusi» dice, butta fuori le parole di fretta, come se si stesse giustificando per qualcosa.
«Come?»
«Ho chiuso gli scuri, perché da fuori non si vedesse la luce. Ma qualcuno doveva restare alzato a fare la guardia e io ho dormito tutto il pomeriggio».
Anche tu sei un soldatino addestrato, vero? SHIELD, HYDRA, KGB, non importa, quando il potere riesce ad ammaestrarti ti comporterai sempre come se ci fosse una frusta pronta a colpirti per ogni tuo passo sbagliato.  
«Mi serve della carta, qualcosa per scrivere» dice il Soldato. 
Ora Sharon sembra solo perplessa. «Oh… c’è un block notes lì accanto al telefono, spero che la biro scriva».
Lui attraversa la stanza, trova quello che cercava e scrive tutte le indicazioni che riesce a ricordare. Alle sue spalle, sente lo sguardo della ragazza fisso su di sé.
«Forse so dove dobbiamo andare» conclude, alla fine, stringendo il foglio tra le dita.
«No, rallenta, da dove salta fuori questa? È stata un’illuminazione improvvisa o cosa?».
Lui scrolla le spalle, non gli sembra importante rispondere ma lei se lo aspetta. «Ho ricordato»
«Quindi è così che funziona? I ricordi ti compaiono all’improvviso?»
«Sì, quelli relativi ad alcuni dettagli sì»
«E quelli relativi a Steve?»
«Hanno cominciato a tornarmi in mente dopo Washington, e poi sono stato a quel museo, lo Smithsonian» borbotta il Soldato, sbrigativo. «Va’ a svegliare gli altri».
Sharon aggrotta le sopracciglia, piccata dall’aver ricevuto un ordine così secco.
«Se Barton mi trova accanto al suo letto mi spara» aggiunge lui, con un accenno di sorriso e una nota di ironia che appartengono tutti all’uomo che era, al ragazzo caduto dal treno.
La ragazza sospira. «Anche questo è vero…» mormora, voltandosi e dirigendosi verso le scale.
«Sharon». Al Soldato fa ancora uno strano effetto usare nomi, nomi propri di persone e non codici per i bersagli.
Lei si volta a guardarlo con durezza, ha già un piede sul gradino.
«Quando tutto questo sarà finito, potrai spararmi. Qualunque sia il motivo per cui ritieni di doverlo fare».
La ragazza ha un leggero sussulto, china il capo; è abbastanza intelligente da sapere che non occorre negare e neppure trovare qualche risposta. Annuisce con un cenno e sale svelta di sopra.
Il Soldato resta ad ascoltare gli scricchiolii dei passi sopra la sua testa e il rumore delle porte delle stanze che vengono aperte. E poi qualcosa, un’interferenza, altri scricchiolii ma provengono dalla parte sbagliata, dalla porta di ingresso, all’esterno sul legno del patio.
Per un attimo lui serra la mascella e resta immobile, i sensi tesi ad ascoltare a tentare di dare forma al pericolo che ha intuito.
Porca puttana.
Si riscuote e corre di sopra, è in cima alla scala quando una scarica di proiettili sfonda la porta e la riduce a una cornice di legno con al centro squarci fumanti.
Il primo a comparire in mezzo al corridoio è Steve, lo scudo già in mano, Sharon alle sue spalle. Sam si fionda fuori dalla stanza; dalla seconda porta sulla destra escono Natasha e Barton, insieme. Se non altro hanno già le armi in pugno.
Paura, adrenalina, pugni chiusi e labbra serrate. Per lui è tutto nuovo, non ha mai temuto per la sua vita, né ha avuto accanto gente che temeva per quella della persona che gli sta di fianco.
Dovrebbe temere per tutti loro, come quando era un sergente della Centosettesima e combatteva per ciò che era giusto e pregava che a fine giornata il campo di battaglia fosse asciutto del sangue dei suoi compagni?
Alza gli occhi, quelli di Steve sono puntati su di lui. Sì, se accadesse qualcosa a uno di loro né Bucky Barnes né il Soldato d’Inverno potrebbero perdonarselo.
È certo che sia un pensiero quasi blasfemo, ma per lui il sangue di quella gente vale più di tutto il sangue che ha versato e di tutto il sangue dei suoi nemici; giura con se stesso che ne usciranno tutti vivi, dovesse andare a uccidere a mani nude ognuno degli ostili che sta facendo irruzione al piano di sotto.
«Cosa cazzo è stato?» esclama Sam, togliendo la sicura alla pistola.
«Mi hanno trovato» risponde cupo il Soldato.
«Di sopra. Adesso».
È la voce di Barton, secca e decisa. Sembra sapere esattamente cosa fare. 
L’ex agente dello SHIELD afferra Natasha per una mano e con l’altra si assicura la faretra alla spalla. Dove finisce il corridoio c’è una botola che porta in soffitta.
Fanno appena in tempo a salire tutti attraverso la scala a pioli che due uomini vestiti di nero e con fucili ad alta precisione arrivano all’ingresso del corridoio.
Steve richiude la botola e infila un paletto nella maniglia, per assicurarne la chiusura.
«Ok. E adesso?» borbotta Sharon, prendendo fiato.
Non c’è tempo per pensare. Dal piano di sotto arrivano gli spari, i proiettili attraversano il pavimento di legno, portandosi dietro una scia di fumo e schegge. Il suono rimbomba contro il tetto a spiovente e dentro le loro teste.
Paura, adrenalina, pugni chiusi e labbra serrate. Ma ancora non c’è sangue, possono ancora farcela.
Si appiattiscono contro il muro mentre la pioggia di proiettili continua, senza tregua. Ora stanno sparando alla botola, per cercare di aprirla.
Steve rompe il vetro di una finestra con lo scudo e guarda di sotto. La casa sarà sicuramente circondata, i loro nemici avranno fucili con i mirini illuminati o visori a infrarossi. Artigli della Morte che si nascondono nel buio del bosco, il Soldato non pensa a tutte le volte che si è nascosto allo stesso modo, nello stesso buio: una mossa vigliacca e sleale, la strategia di chi pensa solo a raggiungere un obiettivo, di chi non ha altro di cui preoccuparsi, neppure la propria incolumità.
«Albero» dice Sam, indicando i rami spessi che sfiorano la finestra.
Sì, forse può reggere, ma se escono allo scoperto, quelli che circondano la casa li vedranno e loro saranno un bersaglio fin troppo facile in bilico sui rami.
Il Soldato valuta la distanza tra il davanzale e il suolo. Non c’è tempo di pensare.
«Copritemi» dice. Non è sicuro che lo abbiano sentito, non è sicuro che lo faranno. Non gli importa.
Salta, passando nel rettangolo della finestra sfondata con l’agilità di un tuffatore, disegnando una parabola perfetta. Tende il braccio di metallo in avanti, atterra sul palmo della mano artificiale che attutisce l’urto e poi rotola con una mezza capriola, ritrovandosi già in piedi, già con la pistola nella mano destra.
La perfezione della fiera che si avventa sulla preda, gesti puliti e precisi di chi ha fatto della caccia la sua unica ragion d’essere. Lo hanno reso così; è bene che per una volta tanto torni utile.
Paura, adrenalina, pugni chiusi e labbra serrate. E l’efficienza più totale di un’arma forgiata nel dolore e nel ghiaccio per essere nient’altro che morte.
Ma stavolta può essere qualcosa di più. Stavolta può essere salvezza, anche se dovesse significare sacrificio.
È troppo veloce perché i colpi che gli sparano addosso riescano a colpirlo. Gli uomini sul retro della casa sono in sei, una misera sfida per il Soldato d’Inverno. Escono dall’ombra, avvolti in tute di kevlar nere, credono di essere letali e inesorabili come la notte da cui sono giunti, ma non ne hanno la grazia, sono addestramento e crudeltà senza istinto. Sono carne e sangue e nervi e paura.
Il primo cade, ma non per mano del Soldato. Una freccia sibila un istante in mezzo alla cacofonia di colpi d’arma da fuoco e colpisce con precisione quasi miracolosa il lembo di pelle scoperto tra il collo e la linea della mascella, dove il tessuto della tuta rendeva l’uomo vulnerabile.
Con la prima morte, gli altri cinque si fanno meno spavaldi, meno sicuri.
Il Soldato spara in successione contro ognuno di loro, conta gli spari tra un battito e l’altro. I colpi sono più veloci del suo cuore e del pensiero delle vittime, come sempre.
Gli uomini in nero cadono gemendo.
È successo tutto in una manciata di istanti. Per lui il tempo delle battaglie non rallenta e non si ferma, per lui quei secondi scorrono con la loro naturale velocità e non c’è alcun dio a incombere su quelle vite in sospeso.
Se conosce bene la resistenza di quelle tute, sa di non averli uccisi, ma ora almeno gli altri possono uscire dalla soffitta senza che qualcuno gli spari addosso.
«Muovetevi, dannazione» urla. Sopra di lui le stelle sembrano anche loro fori di proiettile, la luna è un filo di luce ricurvo, quasi un difetto contro il nero del cielo.
Steve si lancia, atterrando sullo scudo e ruzzolando contro il terreno. Quando si rimette in piedi ha lo sguardo sgomento.
«Sarei venuto a darti una mano, se me ne avessi lasciato il tempo»
«Una mano? È forse un gioco di parole?». Gli concede la tregua di un istante di ironia, è qualcosa che ha a che fare con il loro passato, quello lontano e sepolto sotto la neve, quello che lui teme e Steve rimpiange, ma glielo deve e forse lo deve anche a se stesso.   
«Smettetela di fare i cazzoni. Sto per saltare!». Natasha si alza in piedi sul davanzale. Anche lei ha quella grazia ferina e bellissima al limite dell’umano, ma ancora più splendida perché proviene da un meraviglioso corpo di donna. Si lancia e tende le mani, il Soldato le afferra, lei le stringe per un attimo, il tempo di darsi la spinta e atterra alle sue spalle.
«Io questo non lo so fare, ok? Steve?»
Sharon è titubante, in bilico sul davanzale. Sam alle sue spalle urla qualcosa e le dà una spinta «Scusami, ma stanno per entrare dalla botola».
Steve l’afferra, indugia un attimo a stringerla prima di posarla delicatamente contro il terreno. La ragazza sembra uno scricciolo contro il petto del Capitano; ha mente affilata e mano ferma, ha lo sguardo che taglia, ma quando i suoi occhi guardano Steve sono solo gli occhi di una ragazza.
Il Soldato sente l’istinto di voltarsi a guardare Natasha, ma non lo fa.
«Ehi, io non mi faccio prendere in braccio da nessuno» borbotta Barton, in cima la davanzale, valutando la distanza per aggrapparsi ai rami dell’albero.
Dietro di loro volano i primi colpi.
«Sta’ zitto, Clint!» ringhia Sam, afferrandolo per un braccio e trascinandolo oltre la finestra.
Per un attimo l’agente Barton sembra volare nel vuoto, ma Sam salta subito dopo di lui, le ali del suo prodigioso dispositivo mandano bagliori nella notte, prende l’uomo dello SHIELD per la cintura e in un paio di secondi anche loro sono fuori.
Atterrano accanto a steve, sollevando polvere.
Gli aggressori entrati in soffitta si affacciano alla finestra e prendono la mira.
Steve è più veloce dei loro proiettili. Lancia lo scudo e questo vola preciso contro le canne dei fucili che spuntano oltre il telaio di legno. Gli spari brillano con un lampo di fuoco e i proiettili volano verso l’alto.
Loro hanno il tempo di indietreggiare, lasciare che il buio e i cespugli gli facciano da copertura. È solo un ripiego e neppure troppo efficace ma è quello che basta a riprendere fiato.
«Devono essercene almeno altri sei là dentro» dice Sam.
«Non faranno in tempo ad avvicinarsi» sussurra Natasha. Scatta tra i rami, pistola in pugno e sguardo da apocalisse, non ha alcun bisogno di chiedere agli altri di seguirla.
Sharon è la prima a lanciarsi dietro di lei.
Donne, guerriere, streghe… al Soldato viene in mente la neve e un quadrato di terra battuta tra mura altissime. Non sa neppure lui il perché.
«Le stai guardando il culo? Sei davvero prevedibile come credevo, allora». La voce di Barton lo strappa ai suoi pensieri.
Lui gli rivolge uno sguardo truce. «Grazie per avermi coperto, prima» sibila.
Fanno il giro della casa. Gli uomini in nero si stanno affrettando a uscire per inseguirli, non si aspettavano che loro gli sarebbero andati contro e il fattore sorpresa si rivela un vantaggio insperato.
Sharon e Natasha aprono il fuoco prima ancora che loro arrivino sulla soglia.
Tre dei sei uomini sono già morti quando il Soldato riesce a vedere l’interno della casa, gli altri tre si sono barricati dietro al tavolo ribaltato.
«Dodici uomini non sono pochi per darci la caccia?» chiede Sam, quando si acquattano accanto agli scalini del patio per tenersi fuori dalla linea di fuoco.
«Pensavano che sarei stato da solo» ipotizza il Soldato. E sarebbero stati pochi comunque.
«Chi diavolo li ha avvisati?»
«Christine Pierce»
«Allora è vero, non l’hai uccisa» sussurra Steve.
Il Soldato arriccia le labbra e fa un cenno negativo. Contento adesso?
«Facciamo fuori quei tre, poi diamo una svegliata a uno dei cinque che sono rimasti stesi sul retro e ci facciamo fare un quadro della situazione» dice Barton.
«Farli fuori non è difficile. Voi teneteli in casa, al resto penso io».
Di nuovo, il Soldato non aspetta risposte o cenni di assenso.
I tre uomini rimasti sono già morti, e lo sanno. Si vede da come se ne stanno nascosti dietro a quel tavolo ribaltato, nei colpi disperati che sparano alla cieca senza avere il coraggio di uscire dal loro riparo improvvisato.
Al Soldato basta tornare sul retro della casa, sfondare la finestra che dà nell’ingresso e sparare tre singoli colpi. Tutto quello che resta poi è silenzio e l’odore salato del sangue quando il fumo si disperde.
«Ricapitoliamo, abbiamo sette cadaveri e cinque tizi svenuti» borbotta Sharon, quando torna un istante di calma.
«Dai, come squadra non facciamo così schifo» le fa eco Sam, stropicciandosi il viso con le mani e guardando la casa con aria cupa. Lui è uno di quei soldati a cui non piace uccidere, proprio come Steve, il quale dal canto suo pensa di dovere alla morte dei nemici il rispetto di un silenzio composto e severo.
Per il Soldato la morte è solo morte, sono solo corpi che cadono ai suoi piedi o figure che compaiono un attimo nel cerchio del suo mirino, per sparire l’istante dopo. Ma ora che ha rammentato la differenza tra nemici e ad amici, rispetta il silenzio contrito di Steve, la mascella serrata di Sam. Si avvicina al suo amico di un tempo e vorrebbe sorridergli, come forse avrebbe fatto Bucky, ma il sorriso non gli arriva alle labbra.
«Troviamo qualcosa per legare quelli rimasti là dietro, prima che si riprendano» dice Natasha.
Diversi minuti e imprecazioni più tardi, gli uomini sono legati mani e piedi tra le radici di un grosso albero, e cominciano pian piano a rinvenire.
Il Soldato non chiede il permesso di fare a modo suo, è abituato ad agire e basta.
Sveglia uno degli aggressori a suon di spintoni, aspetta che torni lucido e poi ne sveglia un secondo. Il primo uomo impasta la bocca, forse non fa in tempo a rendersi conto di cosa è successo.
Il Soldato gli spara alla testa. Lo schizzo di sangue disegna una virgola nera e lucida nel buio, contro il tronco di un albero.
Lui sente un senso di nausea serrargli la gola. Uccidere non gli è mai piaciuto, neppure quando era sotto il controllo dell’HYDRA, solo che allora non aveva mai avuto occasione di pensarci. Nasconde il suo disagio dietro uno sguardo di acciaio.
«Questo era tanto per chiarire la misura di quanto facciamo sul serio» dice, chinandosi di fronte al secondo uomo e sollevandogli il mento con l’estremità della pistola per costringerlo a guardarlo in viso.
Il prigioniero si contrae, sbianca.
«Non sappiamo niente, io giura» bercia con voce stridula, in un inglese stentato. «Ci hanno mandati uomini contattati da Inghilterra, Glasgow».
Sembra essere la verità - anche se Glasgow non è propriamente in Inghilterra.
Dopo il disastro di Washington anche l’HYDRA avrà dovuto far disperdere i suoi uomini, con ogni probabilità quelli mandati quella notte sono solo mercenari e i mercenari si fanno pagare cari, ma non abbastanza da rischiare davvero la vita e di certo non abbastanza da essere informati su tutto.
«Glasgow è tutto quello che sai?» chiede il Soldato con una nota di pazienza nella voce, quasi di dolcezza rassicurante.
L’uomo annuisce con foga. «Glasgow. Glasgow, io giura. Io giura…».
Il suo interlocutore dondola anche lui la testa in un cenno di assenso. «Sì, ti credo». Gli batte una mano sulla spalla, poi si volta verso i suoi compagni.
«Non riusciremo a saperne di più da questi qui» dichiara Barton.
«Glasgow è giusta, come indicazione. Prima che ci aggredissero mi sono ricordato di una cosa»
«Quindi, che si fa?» domanda Steve.
Il Soldato china il capo. Si fa quello che si deve, pensa.
Non guardarmi in quel modo, ti prego.
Non guardarmi affatto. Non guardarmi come se volessi strapparmi di dosso questa maschera da assassino, perché dietro non troveresti altro che un volto uguale.
Impugna di nuovo la pistola, per un istante indugia a guardare il bagliore scuro del metallo cromato. Ma i colpi che risuonano non partono dalla sua arma.
Natasha spara ai quattro uomini rimasti. Un secondo per ogni proiettile e nessun ripensamento.
«Dobbiamo andarcene da qui. La Forestale ha appostamenti ovunque, qualcuno potrebbe aver sentito tutto questo casino» dice.
Ora il Soldato non evita di guardarla. Le lancia un’occhiata nella penombra e fa un impercettibile cenno con il capo: grazie. Lei non dà segno di averlo colto, ma lui è sicuro di sì.
 
 
 
 
 
 
 
 
Note
Nel mio headCanon, Bruce è quello che ha aiutato Tony ad “aggiustare” Pepper alla fine di Iron Man 3 ed è il motivo per cui nella scena post-titoli di coda del film lo si vede insieme a Tony.
Glasgow non è per niente in Inghilterra, è in Scozia, il mercenario avrebbe voluto dire “Regno Unito”. 
 
Citazione iniziale dal brano “I hate everything about you” dei Three Days Grace
 

Per la collocazione del quartiere in cui vivevano Steve e Bucky mi sono affidata a QUESTO articolo (da cui è venuta poi anche l’idea per il falshback di Steve). Si ringrazia _G_J_ per avermelo ritirato fuori ieri sera quando, in calcio d’angolo, mi erano presi i dubbi esistenziali riguardo la collocazione esatta del luogo in cui i nostri baldi (mica tanto) giovani erano nati e pasciuti e ho smantellato e riscritto mezzo capitolo all’ultimo minuto. 
DUMBO quindi sta per "Down Under the Manhattan Bridge Overpass”
La citazione iniziale viene dal brano "Slip slide melting” dei For Not Love Lisa

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A venerdì prossimo con l’aggiornamento.