E, dopo averci lavorato sopra per quasi sei mesi, eccomi qua.

Mi sono divertita un botto a scriverla, e spero che voi, leggendola, possiate fare altrettanto ;)

Era partita come una rivisitazione del romanzo di Jane Austen, ma poi è passato in secondo piano quando ho cominciato a fantasticarci su senza il libro sotto agli occhi, e alla fine è venuto fuori quello che è venuto fuori. E in fondo non è che mi dispiaccia poi più di tanto.

Sarà composta di una decina di capitoli (nonostante tutte le mie buone intenzioni non l'ho ancora finita :/) e ne pubblicherò all'incirca uno a settimana.

Grazie infinite alla mia beta lalla_4 per il suo betaggio e un grazie anche a Giuls_18 per il sostegno e qualche letturina qua e là :3

Ora sparisco in fretta prima che mi lanciate pomodori…

Buona lettura!

Love,

Gage.

 

~*~

 

 

 

Orgoglio e Pregiudizio

Capitolo 1

 

ohn, devi venire alla festa. Devi distrarti un po’, dannazione! Non puoi rifiutare un invito della Dimmock… Ci saranno tutti!» ripeté Mike per la terza volta nello stesso giorno.

John portò gli occhi al cielo per poi puntarli nel proprio piatto.

Nella mensa in cui si trovavano risuonava il solito incessante brusio dato dal chiacchiericcio dei numerosi studenti che stavano mangiando. C'era chi pranzava in silenzio al suo posto, inviando di tanto in tanto un messaggio col cellulare o leggendo un libro, chi ascoltava musica e chi invece discuteva della mattinata appena passata. Al tavolo dove sedevano John e Mike in quell’istante c’erano solo un paio di ragazzine del primo anno che sfogliavano alcune riviste lanciando di tanto in tanto qualche urletto di gioia alla vista di un attraente cantante o sbuffi di delusione all’ennesima storia d’amore finita tra qualche popolare coppia di attori hollywoodiani. John avrebbe tanto voluto strappare loro di mano quelle cose o spostarsi in un altro tavolo, ma l’amico lo aveva costretto a sedersi lì. Non era proprio un posto appartato e John si era separato dagli amici della squadra di rugby solo perché aveva intenzione di ripassare per il test di letteratura inglese del pomeriggio. Inutile dire che di quel passo non avrebbe ripetuto nemmeno una parola.

«Oh, piantala! Ti ho già detto di no. Perché devi fare tutte queste scene? È solo una festa!»

«Non è solo una festa, è la festa dell’anno.» lo corresse cocciuto l’altro. «Dicono che abbia invitato anche un sacco di gente importante.»

«Come fa ogni anno?» commentò John sarcastico, per poi addentare un bel pezzo di pollo che gli avrebbe tenuto impegnata la bocca almeno per qualche minuto.

Mike lo guardò con tanto d’occhi e si dilungò sui nomi degli invitati, la maggior parte dei quali John conosceva solo per fama. «Gira voce che abbia persino invitato alcuni suoi amici di Scotland Yard. Ti rendi conto? Quella ha amici pure lì!»

John deglutì. «Ti ricordo che suo fratello ci lavora, là dentro…» commentò sarcasticamente.

Mike fece un gesto d’impazienza con la mano. «Andiamo John! Verrà tua sorella e tu no? Pensavo che avessi deciso di non lasciarla più sola…»

John s’incupì. «Almeno questa volta spero che userà il cervello.»

«Sei un idiota John.»

Il ragazzo sbuffò e si guardò intorno con aria annoiata.

Come in ogni liceo che si rispetti anche al Barts esisteva una specie di piramide sociale alla cui sommità si trovavano i membri della squadra di rugby e le cheerleader a loro associate, mentre alla sua base c’erano i cosiddetti secchioni e i più sfigati della scuola, sempre isolati e il più delle volte con un paio di occhiali tondi sul naso. In mezzo si vagava tra i membri delle varie squadre sportive (subito sotto a quella di rugby) e gli svariati gruppi scolastici. C’era il club di astronomia, quello di cucito e quello di cucina, il club di scrittura creativa e quello di lettura, canto corale e canto coreografato. Solitamente durante la pausa pranzo i membri dei vari club si riunivano ciascuno al proprio tavolo nella mensa e pranzavano tra i loro coetanei e amici senza mai mischiarsi ai gruppi altrui. Poi c’erano alcuni tavoli che venivano puntualmente lasciati liberi perché “senza padrone” ed era lì che si sedevano coloro che ancora non appartenevano ad un gruppo, solitamente quelli del primo anno, o chi, come John e Mike in quel momento, desiderava prendersi un attimo di pace.

Proprio in quell’istante, al tavolo dei Blackheath, Harry Smith stava imitando la fatale caduta della squadra avversaria che la sera prima aveva regalato loro la vittoria, tra le risate delle cheerleader e dei compagni. John desiderò essere lì con loro solo per un momento, prima che il suo sguardo si posasse sul libro in bella vista appoggiato sul tavolo accanto al vassoio.

«Orgoglio e pregiudizio… che razza di libri vi fanno leggere?» commentò sarcasticamente Mike.

Le ragazze del primo anno lanciarono un altro gridolino e cominciarono a ridere sguaiatamente riguardo a una certa battuta fatta da una delle due, guadagnandosi l’ennesima occhiataccia da parte di John.

«Magari i più importanti della letteratura inglese?» ribatté l’altro stizzito e, abbandonato il piatto, afferrò il tomo e fece per alzarsi.

«Te ne vai di già?»

«Sì, Mike. Al contrario di te non ho la minima intenzione di farmi bocciare.»

L’amico fece una smorfia infastidita e si rigirò la forchetta tra le dita. «Se continui così ti stresserai troppo e l’esame non lo passerai nemmeno sapendo tutto il programma a memoria.»

«Ho bisogno di studiare e stasera approfitterò del non-allenamento per questo. Perché ti è così difficile capire quanto sia importante per me entrare in quella dannata accademia?»

Mike lo guardò di sbieco. «No, non lo capisco…»

John sbuffò ancora sonoramente. Poi sembrò prendere una decisione e, assicuratosi che nessuno li stesse ascoltando, si portò le mani a coppa alle labbra e si chinò un po’ di più verso l’amico. «La verità è che ho un appuntamento con Sarah…» sussurrò.

L’amico lo guardò sorpreso, poi rise e gli diede una pacca sulla spalla. «Eccolo lì il nostro Johnny-Boy! Altro che studio… beh, questo cambia le cose. Caspita, Sarah! Hai fatto un bel colpo questa volta!»

John lo implorò di abbassare la voce. «È ancora un segreto, per favore…» lo supplicò. «E comunque ci vediamo per studiare…»

Mike rise un’altra volta. «Vuoi davvero farmi credere che quella abbia intenzione di studiare stasera? Fai prima a portarla alla festa…»

John scosse la testa. «Ho detto che alla festa non ci vengo, Mike, basta. Preferisco la tranquillità di casa sua ad una festa in mezzo a un manipolo di ragazzi ubriachi…»

«Ah beh, certo… casa sua… Capisco.» ridacchiò l’altro.

John sospirò scuotendo la testa, poi sbatté un po’ troppo violentemente il bicchiere sul tavolo, chiudendo così la discussione con decisione e facendo sobbalzare le biondine di fianco.

Ma, com’è vero che il sole sorge a est e tramonta ad ovest, è anche vero che le cose non vanno mai come le si aspetta. 

~*~

Gregory Lestrade osservava esasperato il ragazzo seduto affianco a lui sul taxi. Sherlock era appollaiato sul sedile anteriore con l’aria truce, le braccia incrociate al petto e le mani strette a pugno. Indossava una dei suoi soliti completi costosi, lo stesso che aveva indossato per tutto il giorno ad essere precisi, ed i capelli spettinati gli ricadevano in riccioli sul volto pallido e affilato.

Non c’era stato verso di fargli cambiare l’abito e neanche di pettinarlo. A Greg pareva di avere a che fare con un bambino di sei anni, nonostante il ragazzo al suo fianco ne dimostrasse circa il triplo.

Continuava a maledire Mycroft per quella bella pensata: gli aveva ripetuto per un’intera settimana che non aveva nessuna intenzione di trascinarsi dietro uno Sherlock irritato, e quindi scorbutico, a una festa il cui scopo era semplicemente divertirsi, ma il maggiore degli Holmes era irremovibile. Ricordava perfettamente la discussione avuta solo qualche ora prima mentre tentavano di trovare un modo per convincere Sherlock a schiodarsi dalla sua camera.

«Ti rendi conto che la sua presenza rovinerà l’intera festa?» aveva detto Lestrade leggermente incazzato.

«Ci saranno decine di persone, la sua presenza nuocerà solo a qualche sfortunato.» aveva replicato pacatamente il maggiore degli Holmes.

«Per esempio me!»

«Te ne prego Gregory... Sai quanto me che ne ha bisogno. Hai presente i nervi di mia madre, no? Non voglio che le succeda niente, e Sherlock prima o poi potrebbe causarle qualche malattia irreversibile.»

Lestrade aveva guardato Mycroft ponderando l’idea di tirargli un bel ceffone.

«Se non sbaglio mi devi ancora un favore per quell’ammissione che tanto desideravi.» aveva poi aggiunto Holmes, e Greg era stato costretto ad accettare contro la propria volontà, un’altra volta. Se c’era una cosa che odiava fare, sicuramente quella era discutere con Mycroft Holmes: chissà per quale assurdo e contorto motivo l’uomo doveva riuscire ad averla vinta ogni volta.

«Non avresti dovuto accettare, allora.»

Lestrade rivolse uno sguardo incredulo a Sherlock: era sicuro di non aver aperto bocca su ciò che gli passava per la testa in quel momento.

L’altro roteò gli occhi. «Ti si legge in faccia quello che pensi.»

«Piantala di fare il bambino una buona volta e lasciami divertire stasera, ok?» sbottò seccato l’amico, strofinandosi le mani sui pantaloni in un gesto nervoso.

Sherlock non rispose, voltando invece lo sguardo verso il finestrino che si appannò con il calore del suo respiro.

«Sarà una festa piena di ragazzi. Vedi di cercartene qualcuno di abbastanza interessante e di fartelo amico.» continuò Greg.

Sherlock arricciò il naso. «Per poi entrare a far parte di qualche insulso gruppo su qualche altrettanto insulso argomento e potermi sedere ad un insulso tavolo insieme ad altre insulse persone?»

Greg sbuffò. «È la regola, Sherlock! Sei al Barts ormai da un anno e non sei ancora entrato a far parte di un gruppo! Lo sai che è anche per questo che ti prendono di mira? I Blackheath si divertono prendendo in giro gli sfigati o chi non fa parte di un club, o chi è tutti e due. E tu non sei per niente uno sfigato.»

«Parli come se fossi mio padre.» sbuffò l’altro infastidito.

«Beh, scusami tanto se tuo fratello ha deciso che io ti debba fare da baby-sitter.»

«Appunto. Non avresti dovuto accettare. Mycroft sembra avere una certa influenza su di te…» mormorò Sherlock distrattamente, ma non per questo in modo meno pungente.

Fu una fortuna che fosse buio, per lo meno il moro non si accorse del lieve rossore che andò a imporporare le guance di Lestrade. Il ragazzo era perennemente in lotta con il fratello del suo migliore amico per la sua dignità: non c’era mai una volta in cui Greg riuscisse ad avere ragione in qualche discussione. Ma dopotutto Mycroft era un Holmes e aveva sette anni in più di lui; solo con questo pensiero il ragazzo riusciva a consolarsi e a tirare avanti.

Certo che condividere i suoi pensieri con l’amico sarebbe servito a ben poco, Greg si limitò a sbuffare e a voltare lo sguardo dall’altra parte. «Per lo meno lascia in pace Dimmock. Siamo in buoni rapporti con lui, e sai cosa questo vuol dire.» borbottò, ma Sherlock non sembrava più ascoltarlo.

~*~

Sarah arrivò con due cartoni di pizza in mano che appoggiò poi sul tavolino, nello spazio libero tra i libri accatastati l’uno sull’altro alla rinfusa.

«Il ragazzo delle consegne era leggermente incazzato…» ridacchiò mentre prendeva posto sul divano vicino a John, il quale rise a sua volta.

«Non è da tutti ordinare pizze alle undici di sera, vero?»

Sarah aprì la lattina di coca ridendo.

«Speriamo solo che non abbia confuso qualche ingrediente, come lo zucchero con il sale per esempio.» aggiunse John, che nel frattempo aveva aperto il primo cartone e stava guardando con aria critica la mozzarella filante straripare da un pezzo di crosta.

Sarah continuò a ridere e dovette portarsi una mano alla bocca per l’improvviso attacco di tosse dovuto alla coca appena bevuta. Quando finalmente ebbe deglutito guardò John con aria di rimprovero. «Smettila di farmi ridere… Mi fanno già male gli addominali per tutte le battute di prima…»

John sogghignò. «Che ci posso fare se sono così simpatico?»

Sarah sospirò. «In realtà niente…»

John addentò la prima fetta e masticò lentamente, osservando la ragazza fare altrettanto.

Si trovava a casa sua ormai da più di tre ore e non ricordava di essersi mai divertito tanto con una ragazza. Sarah era una delle migliori con cui avesse mai avuto un appuntamento, anche se di studio, come nel loro caso. Con lei anche gli argomenti più noiosi del libro sembravano divenire improvvisamente più interessanti, anche se forse era lei ad affascinarlo, con i suoi modi gentili e la sua determinazione a finire il lavoro per poter poi così fare qualcosa di più divertente, come mangiarsi una pizza per esempio. John aveva ridacchiato mentalmente quando Sarah glielo aveva detto, cogliendo l’espressione maliziosa del suo sguardo. Ma il ragazzo sapeva per esperienza che quello che Sarah intendeva non era l’approccio giusto per un primo appuntamento e si limitava a scherzare, mostrando il lato più divertente di sé con cui sapeva avere le maggiori possibilità di far colpo. E ci stava riuscendo bene a giudicare dalle occhiate dolci che la ragazza gli lanciava ogni tanto. Per una volta John si ritrovava a sperare che il loro rapporto potesse approfondirsi di più, come gli era successo in rare occasioni.

Era uscito con un sacco di altre ragazze affascinanti e simpatiche, ma con nessuna era riuscito a sentirsi completamente a suo agio come con Sarah. Forse uno degli elementi che la favorivano era il fatto che anche lei era decisa a dare il meglio di sé nello studio, tralasciando solite frivolezze a cui altre difficilmente avrebbero rinunciato.

«Sei un ragazzo simpatico John Watson, e finora non ho ancora trovato qualche tipo di difetto in te.»

John sorrise. «E questo che fai ai primi appuntamenti? Trovi i difetti negli altri?» scherzò.

Sarah si diede un’occhiata critica intorno. «E questo lo chiami appuntamento?»

John si strinse nelle spalle. «Come dovrei chiamarlo?»

«Beh, ritrovo di studio, per esempio… Comunque sì, mi piace trovare difetti, tanto per sapere con chi ho a che fare. E tu? Ne hai trovato qualcuno in me?»

John scosse la testa. «Dovrei trovarne?»

Sarah annuì. «Non fare il timido John… Non mi offendo.»

John deglutì, non sapendo cosa rispondere.

Sarah notò il suo disagio e ridacchiò. «Il mio ex mi diceva sempre che sono troppo curiosa e impulsiva…»

John la guardò sorpreso. «Davvero?» poi aggiunse: «La curiosità la consideri un difetto?»

«Oh beh… Dipende dal contesto, ma per la maggior parte dei casi per me vale come difetto. Se pensi che poi il mio ragazzo mi ha lasciato proprio per questo…»

John ridacchiò. «Che cosa gli hai fatto?»

Sarah cominciò a sbocconcellare la crosta di una fetta di pizza con aria truce. «Diciamo che non gli è piaciuto quando sono andata a curiosare nei suoi affari famigliari…»

Un brivido freddo percorse la schiena del ragazzo a quell’affermazione, e Sarah dovette notarlo dalla sua espressione perché si affrettò ad aggiungere:«Non lo faccio più, ovviamente… Ho imparato la lezione. Ma continuo a pensare di aver fatto la mossa più giusta. Avevo l’impressione che mi stesse tradendo con una sua amica, quando invece aveva solo alcuni problemi con i suoi. Se solo me lo avesse detto…» Sospirò.

«Allora posso considerarmi fortunato che non l’abbia fatto…» mormorò John con un sorriso appena accennato sul volto.

Sarah arrossì lievemente.

Passarono alcuni minuti in silenzio, poi fu di nuovo lei a parlare. «Ora che ci penso un difetto ce l’hai…»

John alzò lo sguardo sorpreso. «Spero qualcosa di non troppo evidente…»

Sarah sogghignò. «No, non si nota, a meno che non ti si provochi.» affermò.

«Ah sì?»

Sarah abbassò lo sguardo a rimirarsi un’unghia. «Ricordi la prima volta che ci siamo incontrati? Alla festa dopo la partita di rugby?»

John annuì.

«C’era un tizio… Un certo Spencer…»

John corrugò la fronte nello sforzo di riportare i ricordi alla mente, e quando essi riaffiorarono emise un flebile «Oh…»

Sarah lo osservò attentamente. «Ti aveva provocato?»

John ricordava abbastanza bene quel momento. Dopo una vittoria alla partita di rugby di quel giorno era andato con la squadra a festeggiare al loro solito bar, e lì aveva conosciuto il nuovo ragazzo di Janette, una delle sue ex. Gli era sembrato insopportabile fin da subito e aveva avuto modo di provare l’autenticità di quell’antipatia quando, due ore dopo circa, il ragazzo aveva cominciato a sparlare alle sue spalle. A quanto pareva Janette doveva avergli raccontato molto su di lui, perché Spencer aveva cominciato a parlare di Harriet e dei suoi problemi con l’alcool. A quel punto John non aveva più resistito e gli aveva risposto male, dando inizio così a una rissa, fermata per l’appunto da Sarah prima che cominciassero a prendersi a pugni. Ricordava bene l’orribile sensazione di essere stato messo a nudo davanti ai suoi amici con ciò che più tentava di nascondere, l’orribile sensazione che si prova quando si viene feriti nell’orgoglio.

Sì, John poteva definirsi abbastanza orgoglioso.

«È una brutta cosa vero?» tentò di sviare.

Dopo essersi assicurata che John non si fosse offeso, Sarah annuì. «La maggior parte delle volte.»

John sorrise. «Quindi abbiamo entrambi i nostri difetti.» constatò.

Sarah sorrise a sua volta.

Buttarono via i cartoni della pizza e si sedettero sul divano con l’intenzione di guardarsi un po’ di tv. Stavano decidendo se guardarsi un film o fare qualcos’altro quando il cellulare di John squillò dal tavolo. Il ragazzo rivolse un’occhiataccia all’apparecchio, quasi sperando che smettesse di vibrare. Quando questi non lo fece si scusò con Sarah e lo prese in mano: la foto di sua sorella compariva sullo schermo, accompagnata dal suo nome e cognome. John trattenne a stento un’imprecazione.

«Che succede?» Sarah si avvicinò interrogativa.

«Mia sorella.» rispose John, secco, poi premette la cornetta verde. «Che c’è?»

«Numero quattro di Brook Street. Vieni subito, se puoi. Se non ti è possibile, vieni lo stesso.» fece una voce profonda dall’altro capo della cornetta.

Per poco John non si prese un colpo. «Chi parla?»

Dall’altra parte qualcuno sbuffò. «Harriet è tua sorella? Sì, ovviamente.» John non ebbe neanche il tempo di rispondere alla domanda.

«Vieni al quattro di Brook Street, penso che non tornerà a casa da sola.» e con questo chiuse la chiamata.

John rimase imbambolato con il cellulare all’orecchio, mentre la sua mente correva avanti col pensiero. Harriet si era cacciata un’altra volta nei guai. Aveva semplicemente esagerato un’altra volta con l’alcool o qualcosa in più? Poi gli venne in mente l’indirizzo che gli era stato dato al cellulare e si rilassò un poco. Brook Street era l’indirizzo dove Clara Dimmock aveva organizzato la festa, quindi non c’era motivo di preoccuparsi più di tanto. Clara poteva anche essere una ragazza avventata, ma non sufficientemente da permettere che qualcuno si facesse male ad una delle sue feste: su questo John sapeva che la ragazza faceva attenzione. Chiunque entrasse con qualcosa d’illegale era subito cacciato dalla festa, almeno su questo Clara era irremovibile.

«Cos’è successo?» chiese Sarah con apprensione.

John si riscosse dai suoi pensieri e sospirò pesantemente. «Mia sorella…» Deglutì, «Sì è cacciata nei guai…»

«Che genere di guai?» chiese preoccupata la ragazza, poi arrossì lievemente e distolse lo sguardo. «No, scusa, non dovevo chiedertelo. Me lo dirai solo se vorrai.»

John si agitò sul posto. «No non… non è niente.» Si morse un labbro nervosamente. «Penso che si sia fatta qualcosa alla festa… Niente di grave.»

Sarah annuì. «Quindi devi…?»

Il ragazzo si passò una mano sul volto. «Mi dispiace…» sospirò.

Lei gli sorrise comprensiva. «Beh, è comunque tardi… Ci sentiamo?»

John si alzò e raggruppò le sue cose. «Ti andrebbe di vederci venerdì? Magari un film?» chiese.

Sarah annuì. «D’accordo… Ma niente film romantici, non sono proprio il mio genere.»

L’altro ridacchiò. «Neanche il mio.»

La ragazza lo accompagnò alla porta e li aspettò che l’ascensore arrivasse, facendogli compagnia. Quando si udì il tintinnio delle grate aprirsi lo salutò: «Allora a venerdì, John Watson… e fammi sapere se è andata bene con tua… Cioè, sempre se vuoi…»

John sorrise. «Ti mando un messaggio, ok?»

Sarah annuì, poi, quasi timidamente, si sporse verso di lui e gli diede un bacio leggero sulle labbra. «Tieni a bada il tuo orgoglio.» scherzò, e richiuse la porta.

John ridacchiò tra sé e sé ed entrò nell’ascensore, che scese poi sferragliando i sei piani che lo separavano dall’uscita.

Una volta in strada John prese un respiro profondo. Era passata la mezzanotte, il che voleva dire che di prendere la metro non se ne parlava neanche. Si avviò alla fermata dell’autobus più vicina, ma una volta arrivatoci, vide che mancava più di mezzora alla corsa successiva. L’unica macchina che possedevano se l’era presa Harriet, il che voleva dire che a Brook Street ci sarebbe dovuto arrivare con le proprie gambe: di certo non avrebbe chiesto un passaggio a Sarah. Poi, come se non bastasse, cominciò a scendere una pioggia sottile. Con uno sbuffo di rabbia John si calò il cappuccio sul volto e si avviò a piedi verso la sua destinazione.

Ci impiegò venti minuti buoni a passo svelto, e in un certo senso fu contento del risultato, tanto da salire gli scalini che lo separavano dall’appartamento a piedi. Quando suonò al campanello aveva il fiatone. Dall’ingresso sentiva il suono della musica a tutto volume accesa in sala, e per una volta si chiese che cosa ne pensassero i vicini. Per quanto ne sapeva le feste di Clara duravano fino alle prime ore del mattino; di certo lui non avrebbe voluto avere una vicina del genere.

Andò ad aprirgli Clara in persona, che gli sorrise e lo fece entrare nell’ampio ingresso. «Heilà Johnny!» Lo abbracciò velocemente. «Ti aspettavo qui come invitato, non come tassista.»

John abbassò lo sguardo imbarazzato. «Mi dispiace di non essere venuto… Avevo un…»

Clara fece un gesto con la mano. «Non importa, ora sei qui, no?» ridacchiò. «Vieni, tua sorella è da questa parte… Avresti anche potuto farmela conoscere prima, però. A dir la verità pensavo che fossi figlio unico.»

John non rispose, cercando invece con lo sguardo la sorella. La trovò in un angolo della sala, seduta su di un puff bluastro con in mano un bicchiere di quella che sperava vivamente essere acqua. Al suo fianco c’era Mike, anche lui con un bicchiere in mano, e quando lo vide gli fece un gesto con la mano in segno di saluto. «Che ti avevo detto stamattina? Non puoi perderti la festa dell’anno…» ironizzò il ragazzo, tirandogli una bella pacca sulla spalla.

John gli sorrise di circostanza e si rivolse alla sorella. «Riesci a non provocare una guerra mondiale prima che io me ne torni a casa?»

Qualcuno seduto vicino si mosse sulla sedia, voltandosi verso John, ma il ragazzo era troppo occupato a prendersela con la sorella per accorgersi di altro.

Harriet lo guardò con occhi vacui, poi scosse la testa e abbassò lo sguardo verso il bicchiere che teneva in mano, guardandolo come se fosse fatto di un particolare diamante.

John sospirò e tirò fuori il cellulare dai pantaloni per guardare l’ora, facendo al contempo cadere il portafoglio che teneva nella stessa tasca. Si affrettò a raccoglierlo, poi continuò il discorso. «È passata la mezzanotte, magari possiamo essere a casa per l’una ed evitare di far preoccupare mamma…»

Harriet scosse la testa, alzando lo sguardo sulla sala. «Non voglio… non… in questo stato.» borbottò.

John strinse una mano a pugno. «Forse avresti dovuto pensarci prima, eh?»

«Questa volta do ragione a Harriet, John. Dai, ancora una mezzoretta. Beviamoci qualcosa, ti va?» fece Mike, guadagnandosi un’occhiataccia dall’amico.

John sospirò e si lasciò cadere su un altro puff lì vicino. «No grazie.» rispose secco.

«D’accordo…» sospirò Mike. «Ti va una coca Sherlock?»

John si accorse solo in quel momento del ragazzo seduto a gambe accavallate sulla sedia vicino a Mike. Era alto e snello, il volto pallido e affilato era contornato da lunghi riccioli castani e aveva un paio di occhi di colore chiaro, che alla richiesta di Mike distolse da John per puntarli negli occhi del vicino. «No.»

Fu una sola parola, ma per John fu abbastanza per riconoscere la voce del ragazzo che gli aveva parlato al cellulare.

Lo guardò interrogativo. Mike si diede una manata sulla fronte, borbottando qualcosa sul fatto che si scusava per non aver pensato a presentarli. «John, ti presento Sherlock Holmes, un mio… ehm…» gettò un’occhiata al ragazzo, «…diciamo amico. Frequenta il terzo anno da noi al Barts, non so se lo hai mai visto. Prima ha avuto la cortesia di chiamarti quando tua sorella ha, diciamo, un po’ esagerato…»

John sospirò, non osando pensare a cosa Harriet avesse mai potuto fare per costringere un ragazzo a chiamarne il fratello, poi sorrise. «Piacere, John Watson.» e tese una mano verso l’altro, il quale, però, lo guardò distante senza muovere un muscolo.

«Piacere.» rispose laconico.

John si affrettò a ritirare la mano, limitandosi ad ignorare il suo comportamento.

«Beh, io vado a prendermi una coca.» fece Mike, e si alzò, per poi allontanarsi lungo la parete evitando i ragazzi che si muovevano a ritmo della musica a tutto volume.

John osservò Sherlock, che intanto aveva distolto lo sguardo e fissava un punto indefinito di fronte a sé, soffermandosi in modo particolare sui suoi abiti lindi e costosi. Sedeva ritto e composto, in un modo che gli dava un’odiosa aria altezzosa, e osservava i ragazzi nella sala con superiorità. John provò subito un moto di antipatia nei suoi confronti. Per quanto ne sapeva quel ragazzo era solo uno dei tanti ricchi sfondati che credevano di essere superiori a tutto e a tutti e che non si abbassavano a guardare una persona se non portava orologi o scarpe di marca.

John non aveva mai avuto pregiudizi di nessun genere nei riguardi di coloro che avevano la fortuna di essere più ricchi di lui, ma osservando Sherlock Holmes cominciò a pensare che in fondo non erano solo voci di persone gelose quelle. Non che tutti i ricchi si comportassero così, poi. John sperava vivamente di non dover mai avere a che fare con qualcuno di loro.

«No.» La sua voce profonda lo distolse dai suoi pensieri. Sherlock lo stava osservando di nuovo, questa volta però con aria irritata.

Il ragazzo lo guardò accigliato. «Che cosa no?»

«No, non sono uno dei tanti noiosi ricchi sfondati.»

John spalancò la bocca, sorpreso mentre l’altro lo osservava con diffidenza. «E invece tu sei noioso, esattamente come tutti. Ma non ricco…»

A quelle parole John sentì una morsa stringergli lo stomaco.

«…e neanche nella media direi. Tua sorella non ha nemmeno i soldi per comprarsi un abito nuovo, figuriamoci. Per fortuna quelli di vostra madre sono ancora in buono stato.»

John sedeva rigido sul puff, le unghie che gli affondavano nel palmo della mano da quanto stringeva forte i pugni, la mente divisa tra la stupore per quello che il ragazzo sapeva su di lui e la frustrazione per ciò che gli stava sbattendo in faccia senza il minimo tatto. Alla fine si risolse nell’esprimere un unico pensiero. «Che cosa vuoi da me?»

Sherlock fece saettare gli occhi sul suo viso. «Niente.» disse poi con una smorfia, e si alzò.

«Sherlock, tutto a posto?» dalla folla spuntò un ragazzo allampanato, i capelli in disordine e il viso leggermente arrossato.

Il moro non rispose, limitandosi a spostare lo sguardo sul nuovo arrivato.

Il ragazzo notò John e sorrise. «Avete fatto conoscenza? Piacere, Greg Lestrade.» disse e allungò una mano verso il ragazzo, il quale, furioso, si alzò a sua volta e voltò le spalle ai due. «Andiamo Harriet.» disse, poi prese la sorella per le spalle e la guidò fuori dalla sala, fermandosi solo a salutare Mike e a ringraziare Clara per l’ospitalità.

Intanto Greg spostava lo sguardo da Sherlock a John, ormai lontano. Poi sospirò. «Che cosa diamine gli hai detto?»

Sherlock si strinse nelle spalle. «La verità.»

Greg si passò una mano sul volto e sbuffò. «E ti sei chiesto se fosse giusto dirgli la verità?»

Ancora una volta, Sherlock non rispose.

 

Ed eccoci qui con il secondo capitolo…

Dato che è mooolto lungo, cercherò di essere il più breve possibile.

Allora, che dire? Il primo capitolo ha avuto un successo (almeno per i miei standard) che non mi aspettavo per niente. Non so che altro dirvi se non ringraziarvi e sperare che la storia possa continuare a piacervi con la continuazione *^*

Detto questo, avviso che alla fine del testo troverete un po’ di note. Ho pensato fosse doveroso metterle per una maggiore comprensione del testo ;)

Prima di leggere, tuttavia, vi annuncio già che la storia tratterà molto spesso di argomenti riguardanti il rugby. (In questo caso quello a 15 giocatori poiché è il più diffuso in Inghilterra). Per questo vi rimando alla pagina wikipedia dove ne parla: qui.

Per quanto riguarda il prossimo aggiornamento, invece, in questo periodo sono abbastanza impegnata con lo studio quindi potrebbero esserci dei possibili ritardi. Se tutto dovesse andare per il meglio, però, aggiornerò martedì prossimo.

Bene… come al solito: buona lettura!

Gage.

 

 

 

 

Orgoglio e Pregiudizio

Capitolo 2

 

 

ppena John se ne fu andato, Sherlock ripensò all’espressione che il ragazzo aveva assunto alle sue parole, confermando le sue teorie e dicendogli che ancora una volta era giunto alle giuste conclusioni.

Compiacendosi di se stesso lasciò che le parole di Lestrade perdessero il loro significato, scivolando via dai meandri della sua mente, mentre un sorriso superbo gli affiorava sul volto sotto lo sguardo attonito dell’altro.

«Ti diverti così tanto a inimicarti le persone?» sbuffò Greg.

Sherlock roteò gli occhi. «Io dico solo la verità. Se poi risulta essere scomoda non è colpa mia…» disse, poi voltò definitivamente le spalle all’altro e si avviò a passi cadenzati verso il lungo tavolo delle bibite.

Puntò verso un the freddo alla pesca e se lo versò in un bicchiere, portandolo poi alle labbra.

Al pensiero di dover rimanere lì ancora per un paio d’ore un vago senso di nausea gli attanagliò lo stomaco e dopo qualche secondo decise che avrebbe abbandonato la festa non appena Greg si sarebbe ributtato nella massa e avrebbe definitivamente perso ogni tipo di controllo su di lui. Mischiandosi al resto dei ragazzi si sarebbe avviato verso l’ingresso, dove avrebbe tranquillamente recuperato il proprio cappotto e la propria sciarpa con qualche scusa, e sarebbe poi uscito fuori, via da tutto e da tutti. Se proprio avrebbe avuto difficoltà nel recuperare il vestiario decise che ne avrebbe fatto a meno: dopotutto fuori non era poi così freddo e lui era ormai abituato a mantenere sbalzi di temperatura improvvisi. L’unico problema che si poneva davanti alla propria fuga era Mycroft: era sicuro che non lo avrebbe fatto entrare in casa prima di una certa ora. E Greg poteva anche non essere una cima d’intelligenza, ma prima o poi se ne sarebbe accorto e avrebbe immediatamente inviato un messaggio a Mycroft per avvisarlo. Odiava quella strana chimica che intercorreva tra l’amico e il fratello e che portava Greg ad ubbidire ciecamente a Mycroft: pareva che non ci fosse nient’altro al mondo da fare per entrambi che tenerlo sotto ferreo controllo. Sapeva che Greg si sentiva nettamente inferiore a suo fratello e odiava Mycroft per come riusciva ad averla vinta solo con un’occhiata minacciosa.

Alla fine del suo lungo ragionamento decise che avrebbe tentato la fortuna con l’amico. Per quanto riguardava il rimanere chiuso fuori di casa, Sherlock non aveva la minima fretta di tornarci e pensò che un giretto nei dintorni non gli avrebbe fatto male: magari avrebbe trovato un assassino per strada.

Quando, però, mezzo minuto dopo abbassò il bicchiere pronto a mettere in atto il suo piano, si ritrovò faccia a faccia con il sorriso affabile di Irene Adler.

«Ciao, Sherlock…» mormorò lei suadente. «Passata una buona serata?»

Il ragazzo non riuscì a trattenere uno sbuffo infastidito.

Irene Adler era una delle ragazze più subdole e intelligenti che avesse mai conosciuto. Si erano parlati per la prima volta durante una noiosa ora di corso al Barts, e da quel momento Irene lo aveva puntato, decisa a prendersi una parte della sua vita. Sherlock ammirava Irene Adler, la ammirava per la sua furbizia e le sue capacità intellettive che di certo non lo superavano ma comunque lo rendevano spesso dubbioso sulle proprie deduzioni. Irene Adler era un’attrice nata e Sherlock non riusciva quasi mai a interpretare il suo comportamento.

Era, con James Moriarty, a capo del Brainy club, il gruppo che comprendeva tutti i ragazzi più intelligenti della scuola, desiderosi di mettersi alla prova con gare di matematica e logica. Più volte gli aveva proposto di entrare a farne parte e Sherlock aveva anche partecipato a un paio di incontri, durante i quali aveva conosciuto Stamford, ma trovava la cosa fin troppo noiosa e alla fine aveva lasciato perdere. Ma Irene no. La ragazza si era naturalmente accorta della propria situazione privilegiata e aveva ormai tentato in tutti i modi di avvicinarlo, con scarso successo.

In quel momento Sherlock desiderò con tutto se stesso che la ragazza decidesse di lasciarlo in pace, o che un qualsiasi altro ragazzo la invitasse a bere qualcosa distraendola da lui, ma non avvenne niente di tutto ciò. Irene non si arrese al silenzio del ragazzo e continuò. «Che noia queste feste, vero?» Si avvicinò al tavolo dove Sherlock si appoggiava e osservò la sala pensierosa. «Scommetto che ti stai annoiando ancora più che nell’ascoltare un qualche nostro incontro del Brainy.» sorrise.

Sherlock appoggiò il bicchiere sul tavolo e la guardò dall’alto in basso.

«E pensare che credevo che le gare di matematica fossero difficili… speravo potessero almeno incuriosirti. Scommetto che declinerai ogni mia altra proposta di unirti a noi, vero?» Irene scosse i lunghi capelli con un sorriso triste ad incurvarle le labbra.

«Sì. Ma le feste sono molto meno noiose.»

Irene si finse sorpresa. «Oh, davvero? Avrei detto esattamente il contrario…»

Sherlock non rispose, spostando lo sguardo sulla sala. Vide distintamente Greg Lestrade parlare dall’altro capo della stanza con un suo compagno di corso.

«A volte mi stupisci Sherlock. Quando credo di averti perfettamente compreso tu mi esci fuori con frasi del genere che mi mandano totalmente in confusione.» disse l’altra, fingendo un tono lamentoso.

Sherlock si spostò lateralmente come a voler raggiungere un tovagliolo di carta sul tavolo, in realtà tenendo d’occhio l’amico da lontano e allo stesso tempo nascondendosi da lui. Irene lo seguì, per niente interessata alle sue mosse.

«Sono abbastanza imprevedibile.» borbottò il moro.

«Abbastanza da essere terribilmente affascinante.» aggiunse l’altra sorridendogli convinta.

Sherlock le lanciò un’occhiata di traverso.

«Visto che questa festa non ti sta annoiando… che ne dici di fare qualche passo insieme?»

Sherlock soppesò le sue parole mentre un pensiero contorto ma fattibile si faceva strada nella sua mente. Vide distintamente Greg porgere un bicchiere di coca cola (oh Greg, davvero?) all’ospite della festa, Clara. Qualcosa gli disse che sarebbe stato impegnato per un po’. Stava per declinare l’offerta quando l’amico gettò un’occhiata nella sua direzione e lo squadrò torvo.

Nel giro di mezzo secondo Sherlock aveva afferrato Irene per un braccio e la tirava verso l’improvvisata pista da ballo, stando ben attento a sorridere come se la ragazza avesse appena detto qualcosa di estremamente divertente. Come previsto, Greg ci cascò in pieno e tornò ad occuparsi dei suoi futili discorsi e di Clara.

Irene gli scoccò le dita davanti agli occhi. «Ma mi stai ascoltando?»

Sherlock si riscosse e la guardò interrogativo.

«Dicevo… sai ballare?»

Il ragazzo si trattenne dallo sbuffare. Certo che sapeva ballare, e anche bene a dir la verità. Aveva passato ore intere a seguire un corso di ballo da sala perché “facciamolo per la mamma”. All’inizio non lo voleva fare, lo considerava un’inutile perdita di tempo, ma poi alla fine era stato costretto a frequentare le lezioni contro la sua volontà, e non aveva mai odiato tanto Mycroft come quando lo aveva obbligato a farlo solo per rendere felice la madre e farsi adorare ancora di più. Tuttavia dopo qualche lezione aveva cominciato a trovare il ballo qualcosa di estremamente interessante e, nonostante dimostrasse tutto il contrario, Sherlock aveva cominciato ad aspettare le lezioni settimanali quasi con ansia. «Sì.» rispose, e presa la ragazza tra le braccia cominciò a muoversi con lei tra le numerose coppiette sulle note di A Thousand Years, titolo che ricordò grazie alla radio che aveva ascoltato poco prima in taxi.

Irene sorrise. «Lo sai che sei strano? Non hai mai avuto ragazze e non vieni mai alle feste… eppure sai ballare e ti piace.»

«Nessuno ha detto che mi piace ballare…»

Greg esplose in una finta risata, probabilmente causata da una delle pessime battute di Clara.

«Oh, andiamo… balli molto bene.»

«Non ho bisogno di complimenti.»

«Ah no? L’orgoglio in persona non vuole complimenti?»

Greg fissava con evidente desiderio la ragazza al suo fianco, ormai completamente dimentico del ragazzo che avrebbe dovuto tenere sotto controllo.

La porta d’ingresso era vicina, ancora un paio di strofe e l’avrebbe raggiunta. «Non ne ho bisogno.»

Irene sospirò. «Chi era la ragazza di prima?»

«Quale ragazza?»

«La biondina che ti si era appiccicata addosso…»

«Harriet Watson.»

«Conosci anche il suo nome? Dovrei essere gelosa?»

La canzone finì e Sherlock si fermò. Con un gesto plateale s’inchinò alla sua dama e le baciò ironicamente il dorso della mano. «Famiglia relativamente povera, orfana di padre, alcolista, in cattivi rapporti con il fratello e abiti dismessi. Direi che puoi farne a meno.» sorrise, e con un lieve cenno del capo si congedò.

Al contrario di quanto aveva pensato non faticò a riprendersi il cappotto e qualche attimo dopo era già per le scale dell’edificio che scese a due a due finché non si ritrovò fuori all’aria fresca di fine autunno.

Tuttavia non fece in tempo a girare l’angolo che il suo cellulare squillò. Con una punta di amarezza Sherlock si guardò intorno e individuò subito una telecamera a circuito chiuso che puntava verso di lui a pochi metri di distanza. Le voltò accuratamente le spalle e s’incamminò per la strada buia, ignorando completamente il messaggio che sapeva essere di Mycroft.

La festa era così noiosa? MH

~*~

Quella sera, quando i fratelli Watson tornarono a casa, trovarono la madre appisolata in sala sul divano-letto con il telecomando in mano e la tv accesa sul notiziario della BBC.

Harriet se la filò immediatamente nella stanza che condivideva con John, mentre quest’ultimo si avvicinò alla donna e, avendo cura di non svegliarla, spense il televisore. I suoi buoni propositi vennero tuttavia infranti quando un forte rumore provenne dalla camera adiacente. In un attimo Jocelyn aveva aperto gli occhi e si guardava intorno spaventata. «Che succede?» biascicò assonnata. «Ah… Johnny. Già di ritorno?»

John si stampò un sorriso in faccia e annuì. «Sì, mamma… e tu come stai? Hai preso le pastiglie?»

«E com’è andata con Sarah? Tutto bene?» chiese invece l’altra, ignorando la domanda del figlio minore.

«Sì bene…» mentì John, poiché aveva sperato in un finale leggermente diverso.

«Harriet?» continuò Jocelyn, mentre si tirava su a sedere stropicciandosi gli occhi con una mano.

Si è ubriacata per l’ennesima volta e sono dovuto andarla a prendere rovinando il mio appuntamento, pensò, ma le parole che gli uscirono di bocca furono tutt’altre. «Tutto a posto. È tornata prima di me. Ora è di là che dorme…»

«E quel rumore?»

John strinse le labbra e, approfittando del dormiveglia della madre sorrise di circostanza e riuscì a sviare il discorso. «Oh… deve essere caduto qualcosa in cucina. Ma ora dormi, è già tardi…» Con un gesto affettuoso sistemò il cuscino e la aiutò a sdraiarsi. «Notte mamma.»

Jocelyn sorrise contenta. «Buona notte figlio mio.»

Come ormai faceva da anni, John evitò anche questa volta di riferirle di Harriet e dei suoi problemi: era una cosa che era sempre riuscito a gestire più o meno da solo, e come sempre ne avrebbe parlato con Harriet, magari l’indomani, quando sarebbero stati entrambi abbastanza lucidi. Si preparò e poi si buttò sul letto, stanco morto.

La famiglia Watson viveva in un piccolo bilocale nella periferia di Londra, dove si era trasferita dopo che il padre se ne era andato. Purtroppo non erano una famiglia agiata e si erano potuti permettere solo un piccolo appartamento in affitto, così che John si era ritrovato a dover condividere la stanza da letto con Harriet, che già di per sé era piccola, figurarsi se dovevano starci in due.

Proprio per questo motivo quella notte John seppe per certo che la sorella non dormì: la sentì rigirarsi in continuazione nel letto prima di addormentarsi e, le poche volte in cui si svegliò durante la notte, la vide stesa supina sul materasso a fissare il soffitto. Quando infine la mattina si alzò per andare a scuola, notò che era già in piedi.

La trovò seduta al tavolo di cucina a rigirarsi tra le mani una tazza di caffè con un paio di profonde occhiaie e il viso pallido di chi non ha chiuso occhio durante la notte. John la osservò con apprensione. «Va tutto bene?» le chiese.

La ragazza sollevò la tazza e bevve un lungo sorso, poi fissò il fratello negli occhi. «Quando mai va tutto bene?» disse acida.

John sospirò. «Potresti per lo meno provare a fare andare tutto bene, ma sembra che non te ne freghi niente della tua vita.»

Harriet scoppiò in una breve risata isterica. «Questa vita non ha un senso, non lo ha mai avuto, e non lo avrà mai. È per questo che vuoi arruolarti nell'esercito, vero? Vuoi allontanarti il più possibile dalla tua vita?»

John roteò gli occhi al cielo e strinse i denti. Era sempre la solita storia, lui che cominciava a parlare pacatamente e Harriet che tirava in mezzo quel discorso di cui avevano già ampiamente discusso. «Piantala.» disse semplicemente, mettendo a bollire il latte.

«Non smetteremo mai di parlarne, John…»

Il ragazzo assottigliò gli occhi. «Ho sognato di entrare nell'esercito fin da piccolo. Ho cominciato a pensarci quando ancora c'era papà…»

«Quando c'era papà era diverso, John. Se lui fosse ancora qui non ci sarebbero così tanti problemi. Ma lui è morto, e ora tu non puoi abbandonarci così.» disse duramente.

John le diede le spalle e cominciò a imburrare una fetta di pane furiosamente, tanto che a metà dell’opera lasciò perdere e buttò il coltello nel lavandino.

«Non puoi andartene. È sbagliato e tu lo sai. Non puoi lasciarci.» continuò Harriet imperterrita.

John si voltò stringendo le mani a pugno. «Sei tu la maggiore, Harriet. Te lo ricordi questo? Tu dovresti tirare avanti la famiglia, tu avresti dovuto prendere il posto di papà e dare un senso a tutto questo! E invece no! Hai preferito annegare nell'alcool e lasciare che fossi io a risolvere i problemi. Ti piace vivere in questa casa in cui a malapena riusciamo a muoverci? Ti piace indossare abiti dismessi della mamma? Eh?» John si rese conto di avere alzato un po’ troppo la voce e si sforzò di darsi una calmata per evitare di svegliare Jocelyn.

Harriet lo fissò tristemente. «Pensi ancora al ragazzo di ieri sera, vero?»

John deglutì a fatica e si lasciò cadere su una sedia. Si passò una mano sul volto. «Scusa…» mormorò afflitto.

Harriet scosse la testa lentamente. «Non devi sempre prendertela se qualcuno ti provoca, John. Vorrei vedere quello Sherlock dopo aver vissuto una vita come la nostra. Per lui deve essere stato facile… circondato dai soldi.»

No, non sono uno dei tanti noiosi ricchi sfondati.

John si disse che Harriet aveva ragione, e la rabbia andò via via scemando. Era incredibile come la ragazza risultasse saggia a volte.

«E poi…» continuò Harriet con una smorfia, «…non aveva tutti i torti a prendersela con te. È stata colpa mia, scusa. Devo aver tentato di baciarlo… mi sembra.»

John strabuzzò gli occhi e per un attimo ebbe pietà per il ragazzo. Aveva visto una sola volta Harriet ubriaca darsi al corteggiamento, e non gli era per niente piaciuto, né a lui né al ragazzo oggetto del suo interesse.

Tornò a guardarla mentre finiva il suo caffè. «Sei sicura di stare bene?»

La ragazza annuì.

«Perché non hai dormito?» insistette, deciso a ricevere una risposta convincente.

Harriet lo guardò con occhi vacui. «Ero… Niente.»

John lanciò un'occhiata all'orologio: si stava facendo tardi. «Senti… Torna a casa oggi, ok? Dopo il lavoro vieni a casa. E questa volta chiederò a mamma se lo hai fatto. Non mentirò.»

Harriet abbassò lo sguardo sconfitta.

«Cerchiamo di tirarci fuori di qui, va bene? Un passo alla volta. Pensa a rimetterti in sesto, Harry.»

La ragazza annuì con una smorfia sul volto. Poco prima che John uscisse lo raggiunse alla porta e dopo averlo osservato mettersi le scarpe lo fermò qualche secondo in più. «Oggi vado a fare la spesa, va bene? Vado al centro…»

John gli lanciò un'occhiata sorpreso. «Da quando in qua vai tu a fare la spesa?»

Harry sbuffò. «Muoviti, o farai tardi.»

~*~

Se c’era una cosa che Harriet odiava, quella era andare a fare la spesa. A dire il vero la giovane Watson odiava in generale occuparsi della sua famiglia, ma quel tipo in particolare di occupazione le era impossibile da accettare. A differenza delle ragazze della sua età (o delle ragazze in generale, dipende dai punti di vista), Harriet non desiderava affatto saper gestire ed occuparsi di una famiglia. La ragazza preferiva di gran lunga lasciar lavorare il fratello “come una femminuccia” e occuparsi d’altro, come, per esempio, portare a casa il proprio stipendio, comunque abbastanza esiguo, mantenendo così la famiglia con il proprio lavoro.

Harriet era del tutto diversa da John: impulsiva e cocciuta, sempre arrogante con tutti coloro che le offrivano il loro appoggio, convinta di poter contare solo su se stessa, ma allo stesso tempo bisognosa dell’aiuto del fratello ogni qual volta si ritrovava barcollante per il troppo alcool ingerito a qualche chilometro da casa. Per questo e molti altri motivi i due Watson non riuscivano ad andare pienamente d’accordo.

Anche se tentava di nasconderlo, molte volte John coglieva il suo lato tenero, come quando, per esempio, tornava a casa e la trovava accoccolata con la madre sul divano, o quando presa da improvvisi moti di gentilezza preparava la colazione per tutta la famiglia.

A parte questi rari momenti, però, era a lui che toccavano tutti i lavori domestici che non svolgeva Jocelyn, come spolverare negli angoli più remoti e irraggiungibili della casa, o apparecchiare per il pranzo e la cena, o stendere e ritirare i panni una volta asciutti, o, per l’appunto, fare la spesa.

Se quel pomeriggio Harriet aveva deciso di rendersi utile di sicuro c’era un motivo ben preciso e ben più importante delle effettive compere.

Dopo aver vagato per Tesco per neanche mezzora, dove aveva comprato in fretta e furia l’essenziale, Harriet si era fermata al Blue Bar, con la scusa di una pausa veloce e un buon caffè.

Si sedette a uno dei tavolini che davano sul corridoio del centro commerciale e prese in mano il menù con aria noncurante, aspettando che qualcuno venisse a prendere l’ordine. Per la verità, aspettando quel qualcuno in particolare che arrivò pochi minuti più tardi.

Clara si avvicinò ad Harriet vestita con la divisa del bar, i capelli stretti in una coda e un palmare per prendere le ordinazioni in mano. Sembrò sorpresa di vederla lì e dopo qualche secondo di esitazione si sedette al tavolino, sprofondando con la testa tra le braccia.

Harriet ridacchiò. «Stanca?»

Clara emerse quel poco per guardarla bene in faccia. «Lavora tu per otto ore ininterrotte perché la tua amica è a casa malata e non c’è nessun’altra a sostituirla.»

Sorrisero entrambe, poi Clara prese il palmare e il pennino. «Allora cosa ordina signorina Watson?»

La ragazza guardò con attenzione il menù. «Lei cosa mi consiglia?»

L’altra sbuffò sonoramente, senza riuscire a trattenere però un sorriso. «Beh… a quest’ora un caffè non ci sta poi tanto male.»

«E quanto viene?»

«Due sterline e cinquanta.»

Harriet ghignò, nascosta dal foglio plastificato che teneva in mano. «Guarda che caso… ho giusto giusto cinque sterline.»

Con un leggero batticuore alzò lo sguardo per puntarlo negli occhi castano chiaro dell’altra che la guardò per un attimo senza capire. Poi alzò un sopracciglio. «Non ci credo…»

Harriet sorrise di circostanza e abbassò del tutto il menù. «Se vuoi, non è…»

Clara balzò in piedi. «Oh figurati! Lo prendo volentieri un caffè… giusto per staccare un attimo. Tanto come vedi non è che abbiamo molti clienti…» disse, facendo un gesto col braccio ad indicare i tavolini vuoti intorno a loro. Poi sorrise ad Harriet e sparì oltre il bancone.

La ragazza tirò un sospiro di sollievo e si posizionò più comodamente sulla sedia, aspettando che l’altra tornasse con i due caffè.

Sorrise tra sé e sé: per una volta ci aveva visto giusto.

~*~

Nonostante il discorso avuto con la sorella, John aveva pensato molto più spesso di quanto avrebbe voluto a Sherlock Holmes. Le sue parole gli risuonavano in testa ogni volta che apriva la porta di casa e guardava stancamente il buco in cui vivevano; ogni volta che vedeva Harriet uscire con un paio di pantaloni sgualciti che ricordava di aver visto molte volte addosso a Jocelyn; ogni volta che indossava uno dei suoi maglioni fatti a mano di cui era sempre andato fiero perché gli davano un aspetto originale rispetto a tutti gli altri. Pensava a lui perfino agli allenamenti di rugby, ma in quei momenti non poteva che ringraziarlo: visualizzava davanti agli occhi la sua espressione altezzosa e ciò gli dava la rabbia necessaria per buttarsi nella mischia.

Una settimana dopo la festa, John era riuscito a dimenticarsi di Holmes grazie all'appuntamento che aveva avuto con Sarah, finito in bellezza con un bacio particolarmente approfondito. Era proprio ad esso che stava pensando quando, quel giovedì pomeriggio, salì al laboratorio di chimica per andare ad aiutare Mike a studiare per un compito relativamente importante.

Se avesse saputo che lì avrebbe incontrato per la seconda volta quello che era stato l'oggetto dei suoi pensieri fino a qualche giorno prima, forse non vi sarebbe andato.

Ma così non fu e John varcò le porte del laboratorio. Mike si girò appena sentì le porte aprirsi, accogliendolo con un sorriso e una delle sue solite pacche sulla schiena da far tremare l'intera cassa toracica. John lo salutò a sua volta e scansandolo si avvicinò al tavolo, ma si bloccò a metà passo, stringendo improvvisamente la spallina dello zaino con ansia.

Sherlock Holmes era chino su una provetta contenente uno strano liquido, e teneva una pipetta di plastica in mano dalla quale fece uscire un paio di gocce con estrema concentrazione.

Per un attimo John si chiese se non fosse un brutto segno e se non dovesse girare i tacchi e andarsene prima di cominciare a prenderlo a pugni. Poi però ripensò alle parole della sorella e si fece forza. Lo ignorò totalmente, approfittando del fatto che l'altro non si fosse apparentemente accorto della sua presenza, e cominciò invece a parlare con Mike, cercando di ricordare cosa dovessero fare quel pomeriggio.

Dopo dieci minuti John si era ormai dimenticato di avere al suo fianco Sherlock Holmes, e studiava tranquillamente con Mike, aiutandolo a fare esercizio sulla nomenclatura chimica.

«Ho bisogno del tuo cellulare, Mike.» La voce profonda di Sherlock interruppe a metà il discorso di John, il quale si bloccò e si voltò distrattamente verso il ragazzo che stava osservando i due amici con aria critica.

Mike sospirò. «Non puoi usare il fisso?» chiese.

Sherlock lo guardò con distacco. «Lo sai che preferisco i messaggi…» ribatté.

Mike si strinse nelle spalle. «Beh, mi dispiace. L'ho lasciato nel giubbotto.»

Benché il discorso non lo interessasse di persona, John si ritrovò ad ascoltare le parole di Sherlock.

Il giovane Watson era sempre stato cortese con tutti, cercando di acquistare la simpatia della maggior parte di coloro con cui entrava in contatto: solo poche volte si era ritrovato a rifiutare una richiesta d'aiuto. Fu in particolare per quella sua più che giusta abitudine che la sua mano corse al proprio cellulare nella tasca dei pantaloni. Quando si accorse di quel suo riflesso incondizionato era ormai troppo tardi e Sherlock se ne era già accorto. John avrebbe benissimo potuto dargli le spalle e riprendere il suo lavoro senza proferire parola, ma il suo stesso istinto gli evitò quella scortesia che, tra parentesi, Sherlock si sarebbe sicuramente meritato, e si costrinse a tendergli il proprio cellulare.

«Ehm… Puoi usare il mio.» disse porgendoglielo.

Sherlock puntò i suoi occhi chiari in quelli di John, il volto che tradiva tutta la sua sorpresa. Per un attimo rimase a guardare il ragazzo con tanto d'occhi, poi fece qualche passo verso di lui e gli prese il cellulare. «Grazie…» disse, distogliendo subito lo sguardo da John, il quale osservò con apprensione l’apparecchio nelle sue mani chiedendosi se fosse stata una buona idea.

Sherlock aprì la tastiera e cominciò a scrivere qualcosa.

Quando John stava per tornare al suo studio venne però bloccato un'altra volta dalla solita voce profonda.

«Afghanistan o Iraq?»

Si voltò di scatto verso Sherlock, strabuzzando gli occhi. «Come scusa?»

Sherlock strinse le labbra per nascondere un sorriso sprezzante. «Tuo padre. È stato ferito in Afghanistan o in Iraq?»

John spalancò le labbra per lo stupore. Si voltò meccanicamente verso Mike, il quale lo guardava a sua volta con un sorrisetto divertito sul volto. «Gli hai parlato di me?» chiese con una punta di rabbia nella voce.

Mike scosse la testa. «Assolutamente no.»

John tornò a osservare Sherlock. «In Afghanistan.» acconsentì. «Chi ti ha parlato di me?»

Sherlock richiuse il cellulare e glielo porse. «Nessuno.»

John spostò il peso da una gamba all'altra. «E allora come fai a sapere tutte queste cose?»

Sherlock lo studiò. «Non le so, le deduco.»

A John venne da ridere, ma sempre per quel suo dannato istinto si limitò a scuotere la testa con sufficienza. «Tu faresti cosa?»

Sherlock alzò il mento, orgoglioso. «Non mi aspetto che tu capisca.» disse, e gli diede le spalle per tornare al suo lavoro.

John represse un moto di rabbia. «Visto che mi sono degnato di darti una risposta gradirei ricevere lo stesso trattamento.» disse duramente.

Sherlock sbuffò e continuando a non guardarlo cominciò a parlare. «L’altra sera alla festa di Clara ti è caduto il portafoglio dalla tasca e si è aperto. Dentro c'era una foto dei tuoi genitori e tuo padre aveva una spalla fasciata. Perché i tuoi genitori? La foto era a colori, per cui non potevano essere i tuoi nonni. Forse degli zii, ma molto più probabile i tuoi. Tua sorella, poi, indossa abiti usati che le vanno anche un po’ larghi, perciò devono appartenere a tua madre. Quindi, tua madre è ancora viva mentre tuo padre no, ecco il perché della foto nel portafoglio.

«In oltre come immagine di sfondo del cellulare hai un'altra foto di tuo padre, questa volta vestito da militare. È anche abbronzato. Abbronzato vuol dire guerra in meridione, guerra in meridione, Afghanistan o Iraq.»

Se la sera precedente John aveva dato ascolto al suo orgoglio ferito, in quel momento non poté evitare di lasciarsi andare allo stupore e all'ammirazione. «Fantastico…» mormorò infatti.

E, per la seconda volta nel giro di pochi minuti, Sherlock alzò nuovamente lo sguardo verso John, sorpreso come poche volte gli capitava di essere. Mai gli era successo di trovarsi di fronte una persona che gli facesse un favore dopo il suo comportamento scortese, ancora più sorprendente che questa persona continuasse a parlargli anche dopo che gli avesse fatto il giochetto che tanti odiavano. «Davvero?» disse, non riuscendo a nascondere l'improvviso moto di gratitudine che quel complimento gli aveva procurato.

John lo osservò con curiosità. «Sì, perché?»

«Non è quello che solitamente mi dicono.»

Il ragazzo non ebbe particolari difficoltà a capirne il motivo. «E di solito cosa ti dicono?»

«Fuori dai piedi.»

E John sorrise a Sherlock Holmes.

~*~

Molly Hooper era una ragazza timida ma molto più sveglia di molte altre ragazze della sua età.

Era sempre silenziosa e stava un po' sulle sue, il più delle volte era sola, ma non perché non avesse amici, anzi. Molly, al Barts, era apprezzata da tutti coloro che la conoscevano o avevano il piacere di parlarci anche solo una volta per errore: era una di quei pochi che passavano pressoché inosservati e che non davano fastidio a nessuno.

Frequentava il suo terzo anno in quella scuola e apparteneva a molti gruppi scolastici, tra cui il Brainy Club, il gruppo di scienze e quello di canto coreografato. Non era molto brava a cantare, lo sapeva anche lei, ma la musica l'aveva sempre in qualche modo appassionata ed entrare nel glee[1] della scuola le era stato particolarmente di aiuto per migliorare le sue abilità canore. Nel Brainy, invece, ci era entrata quasi per errore.

Un giorno del suo secondo anno al Barts era semplicemente seduta in mensa, sola, a mangiare e leggere contemporaneamente un libro di chimica, quando il suo tavolo era stato occupato da un gruppetto di ragazzi che parlavano allegramente tra di loro. Molly aveva subito individuato la capogruppo, Irene Adler, in quanto una delle ragazze più carine della scuola e per questo una delle più famose. Lei non la sopportava, aveva avuto modo di provarlo su se stessa il giorno in cui, in ritardo per l'ora di matematica, aveva corso lungo il corridoio ed era scivolata per colpa di una pozza d'acqua, proprio di fronte ad Irene e al suo gruppo di amiche. Mentre si rialzava raccogliendo le proprie cose da terra, Irene aveva bisbigliato con un tono neanche troppo basso un commento per niente lusinghiero alle altre, facendo arrossire Molly di colpo e procurandole una bella figuraccia davanti a tutte.

Quando Irene si era seduta a quel tavolo, quindi, Molly aveva ponderato l'idea di finire in fretta il suo pranzo e andarsene, ma un ragazzo grassoccio si era seduto di fronte a lei e si era presentato allegramente. «Ciao, mi chiamo Mike. È un libro di chimica, quello?»

Dopo una mezzoretta passata a parlare concitatamente di scuola, Molly era infine entrata a far parte del Brainy grazie a quel ragazzo, al tempo un anno più avanti di lei. Ora lei e Mike erano buoni amici e frequentavano a grandi linee gli stessi corsi.

Era proprio grazie a Mike che era arrivata a conoscere Sherlock Holmes: conservava il ricordo di quel momento come uno dei più belli del suo periodo in quel liceo.

Era seduta tranquillamente al suo posto all'inizio di uno degli incontri del Brainy, quando Mike e Jim Moriarty erano entrati nell'aula, accompagnati da un ragazzo alto, magro e dai lineamenti spigolosi. Molly credeva di essersi innamorata di lui non appena aveva voltato il suo bel viso contornato da riccioli castani verso di lei, fissandola con quei suoi occhi chiari e penetranti.

Sherlock era stato presentato, come di consuetudine, al club da Jim e poi, con grande felicità di Molly, si era seduto al suo fianco. Insieme a Mike si erano presentati e lei aveva passato il resto dell'ora a fissarlo di nascosto, e così tutti gli incontri seguenti, fino a quando un giorno non si era fatta coraggio e alla fine dell'incontro gli si era avvicinata timidamente. «Giornataccia, è?» aveva detto, notando la sua espressione per niente rilassata.

Sherlock aveva scosso la testa pensieroso, senza risponderle.

«Beh… io mi chiedevo se… se ti andasse di prendere un caffè.»

«Sì, nero, con due zollette grazie.» aveva risposto Sherlock, per poi sparire dietro al suo armadietto.

Molly era rimasta leggermente delusa dal suo comportamento, ma glielo aveva comunque portato e in un certo senso aveva passato del tempo con lui quel giorno, tenendogli aperto il laboratorio e aiutandolo con alcuni esperimenti. Molly, infatti, aveva l'incarico di tenere le chiavi dell'aula dove si riuniva il Brainy, ovvero il laboratorio di chimica, oltre l'orario scolastico, per poi restituirle in segreteria al momento della chiusura.

Inutile dire che Sherlock se ne approfittava ogni qual volta ne avesse l'occasione, e Molly acconsentiva sempre, pur di fargli un piacere.

Così successe anche quel pomeriggio. Nonostante Sherlock non facesse più parte del club, infatti, qualche volta passava alla fine degli incontri e usufruiva del laboratorio.

Stavano lavorando per, a detta di Sherlock, un compito di scienze, quando il ragazzo alzò lo sguardo e tra un'operazione e l'altra se ne uscì con una frase che lasciò Molly a dir poco sorpresa.

«Conosci John Watson?»

La ragazza lo guardò imbambolata, non sapendo cosa rispondere. Era la prima volta che il ragazzo le faceva una domanda che non riguardava il laboratorio o uno qualsiasi dei suoi esperimenti.

«È-è… il mediano di apertura[2] dei Blackheath.» balbettò infine, sistemandosi la coda distrattamente e cercando di darsi un tono sicuro.

Sherlock sbuffò. «Questo lo so. È evidente dalla sua postura e dalla maglietta che indossava l'altro ieri in mensa. Dimmi qualcosa di più.»

«Io… perché ti interessa?» chiese.

Sherlock si prese un attimo prima di rispondere, annotando qualcosa sul suo block notes riguardo all'esperimento. «Mike mi ha chiesto di capire con quale ragazza esce.»

«Ma… è il suo migliore amico… lui non dovrebbe saperlo?»

Sherlock fece un movimento disinteressato con la mano. «Me lo dici sì o no?»

Molly fece un sospiro profondo. «Io… credo che esca con Sarah Sawyer, quella del glee… Ha mollato qualche settimana fa quella cheerleader, Janette. Ma si sa che ci prova da sempre con Mary Morstan, il capitano delle cheerleader.»

«E sua sorella quanti anni ha?»

Molly lo guardò con tanto d'occhi. «Non volevi mica sapere…»

«Oh così… tanto per curiosità… Sono le uniche cose che non sono riuscito a dedurre.»

«Ma allora…» la voce di Molly si spense quando Sherlock chiuse con uno scatto il block notes, dichiarando che per quel pomeriggio aveva finito.

Del perché Sherlock avesse bisogno delle informazioni che gli aveva appena dato, Molly ne venne a conoscenza solo mesi e mesi più tardi.

~*~

John varcò le porte dello spogliatoio con una voglia di fare gli allenamenti pari a zero, voglia che non fece altro che diminuire quando vide Robert Williams fare mostra dei suoi addominali proprio in mezzo alla stanza. Robert era il pilone sinistro[3] della squadra, uno dei giocatori più bravi tra tutti e per questo anche il più famoso nella scuola, nonché il più carino. Biondo e con occhi castani color del cioccolato, aveva la maggior parte delle ragazze ai suoi piedi e non faceva altro che vantarsene. In quanto a cervello, John si era chiesto più volte se ne avesse uno, ed era arrivato alla conclusione che se lo aveva, lo nascondeva veramente bene. Robert era, da quando era diventato il pilone sinistro, in un continuo tira e molla con Mary Morstan, la ragazza più carina in assoluto della scuola. Al contrario di Robert, però, Mary non era poi così stupida: John aveva avuto più volte l'impressione che si comportasse da oca come le altre solo per attirare l'attenzione degli altri su di sé. In realtà John sapeva che lei era una brava ragazza e in parte per quello, in parte per la sua innaturale bellezza, aveva più volte tentato un qualsiasi tipo di approccio. L'ultima volta era stato a tanto così dal convincerla ad uscire con lui, prima che Robert si mettesse in mezzo chiedendole un appuntamento e dedicandole l'ultimo punto della partita. E Mary aveva ovviamente accettato.

I due stavano per l'ennesima volta insieme da quel giorno.

David Jones interruppe il filo dei suoi pensieri quando si sedette sulla panca vicino a lui, già pronto ad entrare in campo nella sua divisa rossa e nera[4].

«Allora Johnny? Pronto a spaccare?» sorrise, tirandogli una manata amichevole sulla spalla.

John sospirò e scosse la testa. «Non esattamente… oggi non sono un granché in forma.»

«Parla lui…» ridacchiò, mostrandogli le pesanti occhiaie che aveva. «Tu non hai passato fino alle quattro di mattina in giro per Londra.»

John abbassò lo sguardo, giusto per non mostrare la smorfia contrariata comparsa sul suo volto.

David era un ragazzino spigliato, magrolino e con una zazzera di capelli rossi in testa (cosa che gli aveva procurato il soprannome de “il Rosso”). Le numerose lentiggini che aveva sul volto gli davano un'aria simpatica, cosa che non stonava per niente con il suo carattere: David era il piccoletto della squadra, da tutti preso in giro ma in qualche modo rispettato. Il Rosso era simpatico a tutti, a chi più a chi meno, e ne approfittava sempre per intromettersi nei discorsi e prendersi un po' di quella popolarità che abbondava per i suoi compagni. Non era una gran cima nel rugby e per questo non aveva ancora trovato una ragazza "alla sua altezza", ovvero, tradotto in inglese, una cheerleader.

Il fischio dell’allenatore li chiamò tutti a rapporto e John abbandonò definitivamente i suoi pensieri per dedicarsi anima e corpo al suo sport preferito.

Durante una delle pause tra una corsa e l’altra, tuttavia, si ritrovò nuovamente vicino al Rosso. Prima che David potesse iniziare uno dei suoi discorsi adoranti in merito alle cheerleader, però, John attaccò con uno delle prime cose che gli vennero in mente.

«Conosci Sherlock Holmes?»

 

 

 

Note:

[1] In America i club di canto coreografato si chiamano glee club (da cui ovviamente prende nome l’omonimo telefilm). Ho tenuto lo stesso nome anche per gli inglesi, ma non so se li chiamano così anche loro.

[2] Il mediano d'apertura è uno dei ruoli più importanti nel rugby. È lui a decidere le strategie di gioco da attuare durante una partita, tra le quali: calciare la palla per ottenere un vantaggio tattico, passare la palla ai trequarti, passare la palla nuovamente ad un giocatore di mischia o avanzare mantenendo il possesso del pallone. (Per maggiori informazioni qui la pagina wiki)

[3] Altro ruolo nel rugby… qui wiki

[4] Dopo una ricerca neanche tanto difficile ho scoperto che la squadra dei Blackheath esiste davvero (qui il link al sito ufficiale). E i colori sono proprio quelli xD.

Chiedo umilmente perdono per questo ritardo ma purtroppo sto passando un paio di settimane particolarmente impegnative e il tempo per scrivere è veramente poco… e anche per betare, ovviamente. Lalla ha fatto il possibile ed è riuscita a inviarmelo solo qualche minuto fa. (Tutti insieme, grazielalla! xD)

Mentre scrivo mi sono accorta di far fatica io stessa a ricordarmi nome e ruolo dei personaggi secondari di mia invenzione, così mi sono ingegnata per semplificarvi il compito ;) Qui potete trovare il mio blog: ho fatto una cartella apposta dove metterò tutti gli appunti utili su OeP, schede sui personaggi e altro. Se vi va, dateci un’occhiata^^

Ringrazio di cuore tutti coloro che hanno recensito, seguito, preferito, ricordato e anche solo letto in silenzio ;)

E ora non vi trattengo oltre, lasciandovi al capitolo, fin’ora uno dei miei preferiti tra quelli che ho scritto.

Buona lettura!

Gage.

 

 

 

 

Orgoglio e Pregiudizio

Capitolo 3

 

ei secondi successivi alla sua domanda David rimase a fissarlo con tanto d’occhi. «Holmes che?»

John tirò un sospiro. «Sherlock, Sherlock Holmes. È un ragazzo del tuo anno, alto, capelli scuri, occhi chiari…» fece un gesto con la mano ad indicare la propria testa. «Ha i capelli ricci, più o meno, e abbastanza lunghi…»

David continuò a fissarlo perplesso. «No…»

«Io sì che lo conosco!»

John si girò di scatto, trovandosi faccia a faccia con Philip Anderson. Distolse subito lo sguardo infastidito. «Nessuno ha chiesto il tuo parere Anderson.»

Philip non lo ascoltò e si sedette sulla panca al loro fianco. «È uno psicopatico del mio anno, non ti conviene dargli ascolto più di tanto. Perché t’interessa?»

John lo fissò con diffidenza. «Perché dici che è uno psicopatico?»

Anderson scoppiò a ridere brevemente. «Dovresti sentire le cose che dice… e quello che fa! Crede di essere un genio quando invece spara una quantità abnorme di cazzate. L’altra volta mi ha detto che Sally era stata a letto con Smith, quando invece sa benissimo che è la mia ragazza.»

John ghignò divertito. «Cosa ti fa pensare che non avesse ragione?»

«Oh andiamo… Sally e Smith? Si guardavano in cagnesco fino ad un paio di settimane fa! E poi dai… mi spieghi come farebbe a capirlo semplicemente guardandomi?»

«Guardando lei…»

«No, guardando me!» Anderson fece un’espressione sconvolta. «È pazzo… semplicemente pazzo.»

John si strinse nelle spalle. «A me è parso semplicemente geniale…»

«Ci hai parlato?» Il ragazzo spalancò gli occhi. «Addio… abbiamo perso John. Se cominci a credere a lui puoi direttamente suicidarti per la fine del mondo.» rise.

«Chi è che stiamo perdendo?»

Jim Moriarty avanzava per il campo, lo sguardo puntato sui suoi compagni di squadra e un ghigno beffardo sul volto.

«Johnny comincia a fare cattive conoscenze…» ridacchiò il Rosso divertito.

John portò gli occhi al cielo e si alzò: se nella conversazione entrava anche Moriarty poteva star certo che non sarebbe andata a finire bene. Il ragazzo frequentava il quarto anno, come John, e i due si conoscevano dal loro primo anno al Barts. Nella squadra di rugby rivestiva il ruolo di pilone e ad essere sinceri non aveva tutta la sua simpatia. Anzi, non ne aveva proprio per nulla. Lo trovava un ragazzo abbastanza inquietante ed arrogante, sia per il suo comportamento, sia per il suo modo di relazionarsi con gli altri. Aveva la straordinaria capacità di compiacere tutti coloro con cui entrava in contatto e, quindi, riceveva spesso favori, anche dai professori, del tutto indecenti per uno studente brillante come lui. Nonostante gli stesse antipatico, infatti, John non poteva non ammirarlo per la sua estrema intelligenza: era capace di memorizzare cose improponibili e a scuola prendeva sempre il massimo dei voti. Non per niente era a capo del Brainy Club.

«Quali cattive conoscenze?» chiese Jim, sedendosi anche lui sulla panca e stiracchiandosi annoiato.

«Sherlock Holmes.» dichiarò il Rosso, guardando Jim con ammirazione, quasi a voler ricevere un commento di apprezzamento per aver ricordato quel nome a suo parere così difficile da pronunciare.

John si bloccò e con uno sbuffo infastidito decise di rimanere: se dovevano prendere in giro Sherlock, che almeno ci fosse qualcuno a difenderlo.

«Ah, sì… Sherlock, Sherlock Holmes. Un ragazzo davvero brillante.»

Tutti i presenti alzarono stupiti gli occhi su Jim, il quale si osservava le mani con finto interesse. «Gli ho chiesto più volte di entrare a far parte del mio club, ma a quanto pare non gli interessa.»

«Brillante?» gli fece eco Anderson. «Come puoi dire che è brillante?»

«Non tutti hanno il tuo stesso QI Anderson.»

John rise divertito insieme ai suoi compagni e per una volta si ritrovò d’accordo con Moriarty.

Philip intanto era arrossito e stringeva i pugni con rabbia. «È uno psicopatico…»

«Sociopatico iperattivo, Anderson, informati.»

Tra le risa generali John guardò Moriarty con curiosità. «La sindrome di Asperger?»

Conosceva il tipo di malattia, ne aveva parlato circa un anno prima il professore di scienze durante una lezione sui problemi psicologici.

Jim annuì lentamente mentre Anderson se ne andava infastidito. «Lo porta ad avere grandi capacità. Peccato che non le sappia sfruttare…» sospirò.

Ma non poteva sapere che si sarebbe presto ricreduto.

~*~

«Che farai oggi?»

Sarah lo guardò con occhi sfuggenti. «Ho l’incontro del glee… poi mi sa che devo tornare a casa. Mia madre non sta molto bene e mio fratello ha bisogno di essere controllato.»

John annuì mordendosi un labbro. «E domani? È già da un po’ che non ci vediamo fuori da scuola…»

Sarah non rispose, continuando a camminare.

Varcarono le porte d’ingresso e John la prese per mano, senza notare l’espressione infastidita della ragazza, la quale tuttavia non si divincolò dalla stretta.

Passarono per il corridoio in silenzio, salutando semplicemente gli amici più stretti con qualche cenno delle mani e fermandosi di tanto in tanto a discutere con una compagna di glee di Sarah, o qualche nuova recluta dei Blackheath che richiedeva emozionata l’attenzione del mediano di apertura della squadra.

Si fermarono infine all’armadietto di John, che ne approfittò per prendere i libri che gli sarebbero serviti durante la giornata. «Allora?»

Sarah prese un respiro profondo. «John, io…»

Ma non fece in tempo a finire la frase che Robert Williams comparì in compagnia di Mary Morstan all’angolo del corridoio e, camminando baldanzosamente con un sorriso stampato sul volto, si avvicinò ai due.

John alzò gli occhi al cielo e chiuse l’armadietto con uno scatto veloce del braccio, facendo per allontanarsi con Sarah, ma era troppo tardi.

«Johnny boy! Come sta il mio mediano preferito?»

«Hey, Williams! Quale piacere…» disse sarcasticamente, cosa che non sfuggì a Mary, la quale gli lanciò un’occhiata stranamente divertita.

«Io e Mary stavamo pensando… perché non facciamo una bella seratina a quattro? Da Angelo… potrebbe essere una cosa molto romantica!» esclamò, portando un braccio a stringere la vita della sua ragazza, facendola ridacchiare divertita.

Sarah sorrise gelida. «Che idea geniale…»

Anche John non sembrava particolarmente convinto e Robert dovette accorgersene, perché li guardò con aria dispiaciuta. «Non è che ti sto obbligando, Johnny…»

«No no… figurati… è che siamo abbastanza impegnati in questo periodo…» si scusò John.

Mary spostò lo sguardo tra lui e Sarah, pensierosa. «Va tutto bene tra voi?» chiese innocentemente.

Sarah avvampò improvvisamente e la guardò quasi con odio.

«Che domande… ovvio che va tut-» cominciò John, ma Sarah lo interruppe. «Grazie dell’invito, vi faremo sapere.» disse acida, per poi prendere il ragazzo sotto braccio e trascinarlo via lungo il corridoio, fino a sparire dietro l’angolo opposto.

«Ti ho mai detto quanto odio Mary Morstan?» fece Sarah, camminando con furia per la scuola deserta.

John arrossì lievemente per poi fermarsi, costringendo la ragazza a fare lo stesso. «Beh… non è che…»

La ragazza portò gli occhi al cielo. «Non mi dire che pure tu le vai dietro…»

John avvampò. «Come? Che cosa…? No! Io sto con te! Come puoi pensare che…?»

Sarah distolse lo sguardo e il silenzio calò pesante tra loro.

«Senti io… io dovrei dirti una cosa…» disse infine Sarah.

John colse la sua espressione triste e fece due più due. «Fantastico…» disse amareggiato.

«Senti io non… non è che… insomma, sei un ragazzo dolcissimo, John.» la ragazza lo guardò con apprensione, cercando una delle sue mani e stringendola con gentilezza. «Sei veramente un bravo ragazzo e sono stata veramente bene con te, ma…» sospirò, cercando le parole più adatte per rivelare i suoi pensieri. «Ma, ecco… mi sono innamorata di un altro.»

John scostò la mano con ben poca gentilezza e incrociò le braccia al petto. «Che cos’ho che non va?» chiese, il tono di voce un po’ più alto di quanto aveva sperato.

Sarah scosse la testa. «Niente John, assolutamente niente!» esclamò. «Sei gentile, premuroso, carino ed estremamente interessante, ma, ecco… forse non siamo fatti per stare insieme.»

John deglutì a forza, cercando di cacciare indietro la delusione. E con questa arrivava a otto, otto ragazze con cui era stato e che l’avevano mollato di loro spontanea volontà. Cominciava a credere che non avrebbe mai trovato la sua anima gemella. Neanche con le ragazze che considerava “giuste” riusciva a stare per più di qualche mese, figurarsi con quelle che gli capitava di incontrare per caso alle feste.

Stava per ribattere duramente quando delle risate e uno scalpiccio veloce provennero dal fondo del corridoio, precedendo un gruppo di ragazzi con l’uniforme dei Blackheath, i quali si fermarono vicino al muro e continuarono a sghignazzare apparentemente molto divertiti.

«Adesso che cosa deduci, eh?» disse uno, che in seguito John riconobbe come il Rosso, seguito subito dopo da un colpo e un gemito di dolore.

John guardò il gruppo con distacco, ancora con le parole di Sarah in testa, prima che Anderson si spostasse e rivelasse una mano pallida che si agitava freneticamente nell’aria e afferrava poi la felpa di Smith, reggendosi. «Hai ancora voglia di scoprire con chi sono andato a letto ieri sera, psicopatico?» disse il ragazzo, prima di scoppiare a ridere e tirare l’ennesimo calcio alla povera vittima.

Improvvisamente John si riscosse dai suoi pensieri e si ritrovò come paralizzato nel fissare la lenta tortura che il povero ragazzo di turno stava subendo.

Non era la prima volta che la squadra prendeva di mira qualcuno e, senza un vero motivo, lo prendeva in giro o, nel peggior caso, lo picchiava. Non era la prima volta che lo faceva e non era la prima volta che John assisteva impotente allo spettacolo, sperando inutilmente che smettessero senza il suo intervento.

Quando però realizzò chi era la vittima di quella volta, improvvisamente trovò il coraggio per reagire, forse anche per quello che sentiva in quel momento nei confronti di Sarah.

Gettò un’occhiata preoccupata alla ragazza, poi le voltò le spalle e si avvicinò deciso al gruppetto di amici dall’altra parte del corridoio.

«Hei!» esclamò, fermandosi davanti ad Anderson, in piedi a ridere ai colpi che il ragazzo riceveva.

Philip si girò e lo guardò con un sorrisetto divertito sul volto. «Heilà Johnny! Indovina un po’ chi c’è qui?»

John lo scostò con forza e s’intromise nel gruppo, allungando il collo per accettarsi dell’identità della vittima. Poggiò una mano sulla spalla di Smith, il quale si girò a guardarlo sorpreso.

«Johnny! Sei venuto a farci compagnia?» ghignò beffardamente.

Sherlock, il volto ancora più pallido del solito, lo guardò con i suoi occhi gelidi. Aveva i muscoli del volto contratti in una smorfia di dolore, il sangue che gli usciva copiosamente dal naso e un alone scuro intorno a un occhio. Smith lo teneva su per il colletto della camicia bianca, ora tutta stropicciata, e con l’altra mano lo teneva incollato al muro.

John spalancò un attimo la bocca sorpreso, poi venne spinto da parte con ben poca gentilezza da un altro membro della squadra. «Andiamo Watson, non coprirci la visuale.»

Harry ghignò malefico. «Camicia di lino! Guardate un po’ qui, ragazzi! Si arrabbierà la tua mammina se la rovini?»

Sherlock fece una smorfia con la bocca, poi, a sorpresa, gli sputò in faccia.

Smith si tirò indietro di colpo, gemendo schifato con una mano sul volto, mentre Sherlock scivolava lungo il muro, le gambe che lo reggevano a stento, e si rannicchiava per terra, nascondendo il volto tra le braccia come a tentare di proteggersi da nuovi colpi.

«Razza di…» mormorò Smith pulendosi il volto con una manica.

Sebastian Moran fece un passo avanti e fece per abbassarsi verso Sherlock ma John lo bloccò con un braccio a metà strada, trattenendolo a forza e ricevendo in cambio uno sguardo allibito dal compagno. «Che cos-»

«Togliti di mezzo John.» gli ringhiò addosso Anderson.

«Basta!» esclamò il ragazzo, spingendo da parte Moran e frapponendosi tra lui e Sherlock. «Non vedete com’è conciato? Vi siete divertiti abbastanza!» Atteggiò il volto in una delle sue migliori espressioni furenti e i compagni di squadra lo guardarono, chi sorpreso, chi infastidito. «Vi sembra il modo di comportarvi?»

Smith si avvicinò sorridendo stupidamente. «È la regola, John. Insegniamo ai bambini cattivi a portarci rispetto, ricordi?»

John inspirò un paio di volte, poi scosse la testa, cercando di controllarsi. «Siete al vostro ultimo anno e ancora vi comportate come bambini di dieci anni. È arrivato il momento di crescere Smith.»

Harry sbatté un paio di volte le palpebre. «Da quando in qua proteggi i froci, John?»

Il ragazzo sentì un brivido corrergli lungo la schiena. «Basta.» ringhiò. «Non hai nessun diritto di chiamarlo così.»

Il tallonatore fece una smorfia divertita. «È arrivato il principe azzurro, verginello.» disse, facendogli il verso.

John assottigliò gli occhi. «Cresci.»

Smith si leccò un paio di volte le labbra, poi guardò i compagni che si strinsero nelle spalle: alcuni guardando Sherlock schifati, altri divertiti, i più giovani un po’ pentiti. Quando tornò a guardare John, aveva un’espressione di puro divertimento dipinto sul volto. «Vuoi proprio entrarci in quell’accademia, vero?» ghignò.

«Prenditela con chi sa tenerti testa, codardo.» disse John, tirando fuori un coraggio che non sapeva neanche di possedere e che solo una situazione del genere riusciva a donargli.

Smith lo guardò per qualche secondo, stupefatto, poi abbassò lo sguardo. Aprì un paio di volte le labbra, come per dire qualcosa, poi le richiuse. Gli voltò le spalle e fece un cenno ai compagni, cominciando a camminare lungo il corridoio. Poco prima di sparire dietro l’angolo, tuttavia, si fermò. «Non finisce qui, Holmes. Considerati fortunato per questa volta…»

John rimase fermo sul posto per qualche secondo, ansimando come se avesse appena fatto una lunga corsa, le immagini degli ultimi momenti che gli vorticavano ancora in testa.

Sarah lo guardava a pochi metri di distanza, gli occhi che le brillavano per l’ammirazione.

Ma John non la degnò di uno sguardo, girandosi invece verso Sherlock e piegandosi sulle ginocchia per arrivare alla sua altezza. «Hei… è tutto ok, ora.» disse, poggiandogli una mano sulla spalla come a rassicurarlo.

Sherlock alzò la testa e puntò gli occhi color ghiaccio verso di lui, fissandolo con uno sguardo indecifrabile.

«È tutto a posto, Sherlock?»

Il ragazzo si divincolò dalla sua stretta, lasciando John perplesso, e, appoggiando una mano al muro, fece per alzarsi, barcollando però sulle gambe malferme. John lo afferrò prontamente per un braccio, sostenendolo. «Forse è meglio se vai a farti dare un’occhiata in infermeria…»

«Lasciami!» esclamò Sherlock, scostandosi di colpo dalla mano di John. Lo guardò per qualche secondo, furente, poi gli voltò deciso le spalle e si allontanò lungo il corridoio, una mano al naso per cercare di fermare il flusso di sangue e l’altra appoggiata al muro per aiutarsi a camminare.

John, invece, rimase fermo sul posto a guardarlo, sentendo una sorta di rabbia repressa crescergli addosso. Deglutì e sospirò, cercando di calmarsi.

«Bel tipetto, eh?» fece Sarah, avvicinandosi da dietro.

Il ragazzo si voltò a guardarla, stringendo una mano a pugno. «Già…»

«Hai… hai fatto la cosa giusta. Poteva almeno ringraziarti…»

John sentì la nausea salirgli allo stomaco e una gran voglia di risponderle male al suo sguardo colmo d’ammirazione.

«Senti… Io non volevo…»

Ma John alzò una mano e la bloccò. «Grazie Sarah, ho passato dei bei momenti con te. Mi dispiace che non abbia funzionato… Buona giornata.» disse, poi se ne andò anche lui, lasciando la ragazza stupita e triste al suo posto.

 

Per tutta la mattinata John faticò a concentrarsi sullo studio, tornando invece continuamente col pensiero a tutto quello che era successo poche ore prima.

Provava un misto di rabbia e pentimento.

Ripensava a Sarah, a quello che si erano detti, e non riusciva a provare altro che delusione: aveva veramente pensato che potesse essere quella giusta. Lo aveva pensato, ci aveva sperato e aveva immaginato che sarebbe durata più a lungo, che avrebbero avuto l’opportunità di conoscersi a fondo e… di imparare ad amarsi. Evidentemente era stato troppo romantico, troppo sentimentale, e ora non poteva che rimanerne deluso. Sarah aveva fatto tutto quello solo per avere un po’ di popolarità: non le erano interessate le ore passate a studiare insieme con John, le ore passate a discutere di algoritmi o poesia, a mangiare pizze alle undici di sera. Le era interessato lui, come giocatore di rugby, come membro della squadra. E ora evidentemente aveva trovato qualcuno di migliore, qualcuno che fosse ammirato da tutti per i propri muscoli o per il bel volto.

John non si era mai considerato un bel ragazzo: aveva qualche chilo di troppo che neanche gli allenamenti costanti riuscivano a fargli smaltire, un viso un po’ tondo e un’altezza infinitamente minore rispetto a quella che avrebbe desiderato. Poi, però, c’erano i suoi occhi azzurri e caldi, i suoi capelli biondo cenere e i suoi sorrisi dolci, i suoi modi di fare cordiali e gentili. Era quello che solitamente piaceva alle ragazze con cui era stato. Il fatto che si trovasse anche nella squadra di rugby, poi, aumentava di molto le sue possibilità.

Non si considerava un tipo molto coraggioso e aveva dato modo di provarlo molte volte: di solito non agiva mai se non interessato direttamente. Come Sarah gli aveva fatto notare era un ragazzo estremamente orgoglioso e, se punto nel vivo, non esitava mai ad entrare in azione. Certo, avrebbe preferito di gran lunga dare e ricevere giustizia con una buona chiacchierata che con qualche solido pugno in faccia, ma a volte proprio non riusciva a trattenersi e agiva d’impulso, lasciandosi guidare dalla rabbia.

Quella mattina era rimasto stupito della sua velocità di reazione nel vedere che la vittima era Sherlock. Solitamente si teneva fuori dalle zuffe, sia perché non gli piaceva mettersi contro i suoi amici, sia perché sapeva che era qualcosa che non portava niente di buono e temeva che, venendo scoperto, sarebbe andato incontro a pesanti pene sulla sua condotta. Fare a pugni non era proprio il suo passatempo preferito. Proprio per questo motivo, e per il fatto che non era stato lui a essere preso di mira, non riusciva a comprendere il perché del suo scatto.

Sapeva di aver fatto la cosa giusta: per una volta aveva avuto il coraggio di fermare i suoi amici e di cercare di farli ragionare, salvando Sherlock da altri colpi che non gli avrebbero procurato altro che male. Ora però temeva che i Blackheath non l’avrebbero dimenticato tanto facilmente e per un attimo si chiese se ne fosse valsa la pena. Ricordò le parole di del ragazzo dopo che erano rimasti soli, la sua espressione contrariata e arrabbiata, come se salvarlo da qualche altro colpo fosse stata una cosa del tutto inutile, e il pensiero di essere intervenuto per nulla non fece altro che aumentare. Le parole fredde e distaccate che gli aveva rivolto, il modo con cui se ne era andato, rifiutando il suo aiuto; John faceva fatica a non pensare al volto sanguinante del ragazzo e al modo con cui era stato ingiustamente trattato e insultato.

Provava qualcosa di molto simile alla rabbia anche nei suoi confronti, ma c’era qualcosa nel suo ricordo che la mitigava.

Per tutta la giornata John non fece altro che pensare a Sherlock Holmes, alternando di tanto in tanto il suo pensiero a quello di Sarah, ma tornando alla fine sempre e comunque al volto pallido ed emaciato del ragazzo.

Fu durante l’ultima ora della mattinata che un pensiero gli passò per la mente, riuscendo a prevalere sugli altri e dargli un’idea di come comportarsi. Provò ad immedesimarsi nei panni del giovane Holmes, raccogliendo tute le informazioni che aveva ricevuto sul suo conto e ricomponendoli come in un puzzle per riuscire a comprenderlo almeno un po’ di più.

Sindrome di Asperger: portava il bambino affetto a distaccarsi dalle persone, a non provare la minima empatia verso gli altri, a isolarsi, ad essere egocentrico, ad avere ritmi costanti e interessi circoscritti.

John provò ad immedesimarsi in un piccolo Sherlock. Non doveva avere avuto molti amici durante la sua infanzia e di conseguenza neanche in quel momento; probabilmente in molti non lo avevano mai compreso fino in fondo, non lo avevano considerato abbastanza, spaventati dai suoi modi eccentrici e del tutto fuori dalla norma.

Ripensò ai minuti di quella mattina, a come dovesse sentirsi nel momento in cui Smith lo aveva attaccato, a come doveva essersi sentito nell’essere picchiato e umiliato davanti a tutti.

E poi era arrivato lui, John, a proteggerlo dalle molestie verbali e fisiche, a tendergli la mano e ad offrirgli un aiuto. Era stato lui a fermare Smith, lui con la sua personalità, non Sherlock. Il giovane Holmes aveva dovuto essere aiutato, non era riuscito a difendersi da solo.

E John capì, riuscì finalmente a comprendere le ragioni del suo comportamento scortese: Sherlock era stato ferito nell’orgoglio, aveva perso un briciolo della sua dignità ricevendo l’aiuto di John, era stato deluso dalle proprie capacità.

Finalmente, John prese una decisione.

~*~

«Sherlock… andiamo, per favore…»

«Ti dico che è così Greg! Perché non ci sarebbero le scarpe, se no? Dove sarebbero finite?»

John aprì lentamente la porta del laboratorio, scivolando al suo interno il più silenziosamente possibile. Tuttavia la stanza era quasi del tutto vuota, fatta eccezione per Sherlock e Lestrade, e perciò non fu difficile notarlo.

Greg sbatté un paio di volte gli occhi e lo guardò, stranito.

John alzò una mano in segno di saluto, arrossendo lievemente, poi, senza dire una parola, prese posto su uno degli sgabelli, lanciando un’occhiata a Sherlock, il quale, chino su degli appunti, non lo degnò del minimo sguardo.

Lestrade osservò per qualche secondo John, stupito ma non dispiaciuto, poi tornò alla sua discussione. «Sherlock, non puoi pensare che un paio di scarpe possano costituire tutto questo mistero attorno a Powers.»

A quelle parole John sentì un brivido percorrergli la schiena e si fece più attento.

Carl Powers era stato uno studente del Barts fino a qualche mese prima. Nonostante non lo avesse mai considerato più di tanto, John ricordava molto bene il suo volto, forse anche per le numerose foto che erano state appese per la scuola dopo la sua morte. Il ragazzo, infatti, era purtroppo deceduto in un incidente durante una gara di nuoto svoltasi nella piscina della scuola. Carl era stato uno dei migliori nuotatori del quartiere, forse uno dei migliori della città, una delle nuove promesse giovanili, e se ne era andato così, per un arresto cardiaco facendo la cosa che amava di più. John era rimasto molto colpito dalla sua morte, così come molti altri suoi amici e compagni; per una settimana al Barts era regnato il caos: le gare erano state interrotte, la piscina era rimasta chiusa e c’era stato un grande andirivieni di polizia e gente varia che John non aveva potuto riconoscere.

Sentire Sherlock mormorare il suo nome non poté che incuriosirlo.

«È proprio per questo Greg! Nessuno ci fa caso, nessuno le considera! Ma le scarpe, Greg… le scarpe! Dove sono finite?»

L’amico sbuffò sonoramente e diede un’occhiata all’ora sul cellulare. «Senti, non ho tempo da perdere purtroppo. Vedi di non cacciarti nei guai un’altra volta, ok?»

«O Mycroft ti sgriderà?» gli fece il verso Sherlock.

L’altro arrossì fino alla punta dei capelli. «Lui non mi controlla, Sherlock!»

Ma il moro stava scrivendo freneticamente sul suo block notes e parve non sentirlo.

Con un sospiro pesante Lestrade gli voltò le spalle e uscì dalla stanza.

Il silenzio tornò ad avvolgere pesantemente il laboratorio mentre Sherlock continuava ad ignorare deliberatamente John, e John continuava a fissare i suoi movimenti cercando di capire come si sentisse dalle sue espressioni. Inutile dire che non arrivò a comprendere nulla. «Allora… ehm… stai bene?» disse infine, desideroso di spezzare il silenzio.

Sherlock alzò finalmente lo sguardo su di lui, fissandolo gelido. Durò solo pochi istanti, poi poggiò i gomiti sul tavolo e si arruffò i riccioli con rabbia. «Carl, Carl… piscina, Carl, scarpe…» cominciò a mormorare tra sé e sé.

John rimase un attimo senza parole, poi tossicchiò. «Che… che cosa stai facendo?» chiese curioso.

«Che cosa vuoi?» esclamò l’altro di rimando, sempre evitando di guardarlo negli occhi.

Il ragazzo più anziano si morse un labbro. «Sono venuto a sapere se stavi meglio…»

Sherlock tornò a guardarlo. «Sì, sto bene.» rispose laconico. «Ora puoi andartene.» aggiunse tornando ad ignorarlo.

John sospirò e guardò il soffitto, temendo di avere qualche scatto rabbioso e di rovinare tutti i suoi buoni propositi. «Ti dispiace se sto qui?» chiese titubante dopo qualche minuto.

Sherlock questa volta sbatté le mani sul tavolo. «Se sei venuto qui per parlare e distrarmi, la porta é quella.» disse, indicando con un gesto secco l'uscita.

John provò un improvviso moto di tenerezza nei suoi confronti e gli sorrise cordialmente. «Stamattina la mia ragazza mi ha lasciato e non avevo niente da fare. Mi sono ricordato di te e ho pensato di venire a vedere come stavi…»

«Ti ho appena detto che sto bene.» Ora Sherlock lo guardava attentamente.

«Sì beh… ho sentito…» fece una pausa e deglutì. «Sei andato in infermeria?»

«Perché t’interessa?»

«Non m’interessa… cioè, è una curiosità.» John cercò con tutto se stesso di non ridere per la buffa espressione che aveva assunto il volto del ragazzo. «In fondo mi sono offerto di aiutarti e mi hai del tutto escluso…»

Sherlock sembrava non capire. «Perché dovrebbe interessarti?»

Qualcosa dentro John si mosse e il sorriso sparì dalle sue labbra, improvvisamente preso da un moto di tristezza. «Beh…» provò a dire, guardando da tutt’altra parte pur di non guardarlo negli occhi. «Perché ho pensato che potesse farti piacere… ecco… sapere che non volevo offenderti oggi.»

«Perché avresti dovuto offendermi?»

John tornò a guardarlo. «Beh… non è che tu mi abbia proprio ringraziato…» esitò.

Sherlock lo fissò ancora per qualche istante, poi qualcosa nei suoi occhi cambiò. Spalancò le palpebre e balzò in piedi, battendo le mani tra loro. «Ma certo! Ma certo, ovvio!»

«Che cos…?»

Sherlock afferrò un paio di fogli dal tavolo e raggiunse la porta in un battibaleno, lasciando John esterrefatto a guardarlo sparire dietro l'angolo. Dopo un attimo d’incertezza, tuttavia, il ragazzo si alzò, spinto dalla curiosità, e lo seguì a passo veloce lungo il corridoio e giù per le scale.

Quando lo raggiunse al piano di sotto lo trovò a saltellare sulla punta dei piedi davanti all'aula professori.

«Sherlock, che cosa…?»

Ma in quel momento il professore di filosofia comparve sulla porta.

«Devo parlare con il preside, professore. Carl Powers è stato assassinato.» disse, con l’espressione di uno che sta parlando delle previsioni del tempo.

John e l’uomo spalancarono gli occhi, osservando Sherlock come se fosse resuscitato all’improvviso dopo due anni in cui lo avevano creduto morto. «Che cosa?»

Sherlock portò gli occhi al cielo e si lanciò in un discorso dettagliato. «Il primo dubbio mi è venuto quando, osservando attentamente il suo armadietto di cambio, ho notato l’assenza delle sue scarpe. C’era tutto: vestiti, costume di ricambio, documenti vari utili per la gara, accappatoio e materiale per la doccia. Tutto, ma non le scarpe. Strano no? Ho così capito che c’era qualcosa che non andava. Sono riuscito a controllare…»

«Tu hai fatto cosa?» Il professore lo interruppe, le mani sui fianchi e un’espressione per niente rassicurante sul volto.

Sherlock si bloccò e lo guardò con cipiglio critico. «Non è questo l’importante ora…»

L’uomo alzò un dito e glielo puntò contro. «Holmes, come sai tutte queste cose? Nessuno ha avuto accesso alla borsa di Powers dopo quello che è successo!»

Il ragazzo sembrò comprendere le intenzioni del professore e abbassò lo sguardo, senza sapere cosa dire. John lo vide mordersi un labbro mentre l’altro continuava il suo discorso.

«Ti conviene sparire da qui al più presto, tu e le tue assurde teorie!» disse, fissando i due ragazzi come se da un momento all’altro potessero trasformarsi in due farfalle.

«Ma, signore, le sto dicendo che Powers è stato ucciso!»

L’uomo portò gli occhi al cielo e puntò un dito verso il corridoio. «Sparite. E tu, Watson, al posto di partecipare ai suoi inutili viaggi mentali vedi di portarmi quel tema su Marx entro la fine della settimana…»

John arrossì lievemente e annuì. «Sì, signore…»

E con un ultimo sbuffo, il professore si chiuse dietro la porta e sparì all’interno dell’aula.

Sherlock intanto si era girato e aveva cominciato a camminare per il corridoio, la testa bassa e le mani in tasca.

John lo guardò per un attimo con tristezza, comprendendo perfettamente come il ragazzo dovesse sentirsi, e dopo un attimo di esitazione lo seguì, affiancandolo. Si morse un labbro pensieroso, poi si decise. «Come… perché pensi che Carl sia stato ucciso?» disse, una punta di curiosità nella voce.

Il moro si fermò e lo guardò, scandagliandolo con le sue iridi azzurre. «Carl soffriva di eczema, me lo ha detto un suo compagno di allenamenti, e prendeva ovviamente delle medicine. Carl è stato avvelenato. Ha preso le medicine, è arrivato per fare la gara e dopo due ore il veleno ha fatto effetto paralizzandogli i muscoli. Carl Powers è annegato.»

«Ma nell’autopsia… dovrebbe averlo rivelato le tracce di veleno se…» lo interruppe John, concentrato sulle parole del ragazzo.

«È virtualmente impossibile. E in più nessuno cerca quel veleno! Le scarpe sono sparite perché devono esserci rimaste delle tracce di crema avvelenata!»

«Fantastico…» si ritrovò a sussurrare John, gli occhi leggermente spalancati per l’ammirazione.

Per un attimo gli occhi di Sherlock s’illuminarono di una strana luce e un lieve sorriso comparve sulle sue labbra. «Mi credi?» chiese, l’immagine esatta della sorpresa.

John tentennò per un attimo, incerto su cosa rispondergli, poi decise di annuire. «Beh, sì… è… la tua versione dei fatti è abbastanza probabile… cioè…» la sua voce si spense mentre si rendeva conto di ciò che stava dicendo. Carl Powers era stato probabilmente ucciso e lui era lì a parlarne come se niente fosse in un corridoio vuoto, mentre la polizia stava rapidamente archiviando il caso come arresto cardiaco.

Il ragazzo alzò lo sguardo sul moro. «Forse dovresti andare dalla polizia…»

«Non servirà. Nessuno mi crede mai…» disse, allontanando lo sguardo e fissando un punto indefinito del muro.

John ebbe un tuffo al cuore, ritrovandosi a provare un’assurda tenerezza per quel ragazzo solo, preso in giro da tutti per la sua brillante intelligenza e genuina innocenza. Sherlock era un ragazzo strano, ma non per questo doveva essere per forza solo. John lo guardò con apprensione e si ritrovò a sorridergli. «Io ti credo.» disse, sottolineando l’io iniziale, e in quel momento sentì di non poter dire niente di più giusto.

E infatti Sherlock tornò a guardarlo, gli occhi che gli brillavano. «Per-perché?» chiese, una punta di incertezza nella voce.

«Perché sei geniale…» gli sorrise in risposta John.

«Psicopatico…» ribatté acidamente il moro.

Ma l’altro scosse la testa divertito. «Sociopatico iperattivo.»

Rimasero per un attimo in silenzio ad osservarsi l’un l’altro, poi Sherlock piegò le labbra in un sorriso appena appena accennato e, qualche secondo più tardi, si ritrovarono entrambi a ridere di gusto senza un motivo preciso.

Ma in fondo, non c’era bisogno di alcun motivo.

~*~

Greg sedeva sulla poltrona con la gamba accavallata e lo sguardo puntato sul liquido ambrato contenuto nella tazzina tra le sue mani. Non ne aveva ancora bevuto una goccia e il the stava ormai cominciando a raffreddarsi, ma al ragazzo non sembrava importare più di tanto.

«Allora?»

Greg alzò lo sguardo sul ragazzo più anziano di fronte a lui e prese un respiro profondo. «Perché non glielo chiedi tu stesso?» rispose, una nota annoiata nella voce.

Mycroft portò gli occhi al cielo e si sporse in avanti, appoggiando la propria tazzina ormai vuota sul tavolino in mezzo a loro e risistemandosi comodamente sulla poltrona. «Gregory… lo sai che non mi-»

«Non chiamarmi così.» lo interruppe l’altro fissandolo duramente. «Lo sai che non mi…»

«…piace? È il tuo nome completo, perché non dovrebbe piacerti?»

Il ragazzo lo osservò a bocca aperta, un sorriso a metà tra il divertito e il sorpreso sul volto. «Ti da fastidio quando ti chiamano Mike, vero?» ghignò.

Mycroft sospirò. «D’accordo Greg… devo rifarti la domanda o pensi di ricordartela?»

Anche il ragazzo si sporse in avanti e appoggiò la tazza sul tavolo accanto a quella dell’altro. Si rilassò nuovamente sulla poltrona e si guardò intorno con fare divertito. «Non pensi sia tempo di cambiare la carta da parati, Mycroft? È abbastanza… ridicola.»

«Non tergiversare.»

«Per quanto andranno avanti ancora questi interrogatori?» Lestrade guardò il maggiore degli Holmes negli occhi. «Perché continuano da qualche mese e mi sono stancato… uhm… diciamo al secondo?»

Il ragazzo più anziano sembrò un attimo interdetto, poi si passò la punta della lingua sulle labbra e ricambiò lo sguardo con risolutezza, aspettando in una risposta.

Passarono qualche secondo in assoluto silenzio, poi Greg abbassò lo sguardo, sconfitto. Per l’ennesima volta. «Lo hanno preso ancora in giro, oggi.»

Mycroft roteò gli occhi. «Di questo passo mamma comincerà a farsi delle domande. Sherlock non può cadere dal letto ogni due per tre.»

«Le dici che cade dal letto?» esclamò sbigottito Lestrade.

L’altro si strinse nelle spalle. «Letto, scale… qualche volta da bambino giocava a fare il pirata… Per come lo considera or ora non è difficile farle credere che si sia ficcato la spada giocattolo negli occhi.»

Greg lo guardava incerto se ridere o meno. «Ha quasi diciassette anni, Mycroft.»

«Da quando in qua le madri smettono di considerarti un bambino anche quando sei adulto?»

Il ragazzo si passò una mano sul volto e si tolse il sorriso dalle labbra. «Quando sono venuto via dal laboratorio era appena entrato un certo ragazzo… John Watson mi pare. Era lì per lui.»

Mycroft si fece attento rizzandosi sulla poltrona. «Per lui? Per cosa?»

«Non lo so.»

Uno sbuffo risentito provenne dal ragazzo più grande. «Era lì per prenderlo in giro o cosa?»

Greg scosse la testa. «John è un bravo ragazzo, o almeno questo è quello che ho sentito in giro. E no, Sherlock non ha fatto una piega vedendolo.»

«Che cosa si sono detti?»

«Me ne sono andato perché qualcuno chiamava insistentemente.»

Mycroft sospirò ancora, poi unì tra loro le mani e fissò la parete di fronte, pensieroso. «Andrà tenuto d’occhio.»

Chiedo umilmente perdono per questo esagerato ritardo ma ho avuto una settimana alquanto impegnativa ;)

Anyway, eccoci qui.

Spero non risulti essere un capitolo noioso perché ho fatto di tutto per alleggerirlo il più possibile e i monologhi interiori dei personaggi servono molto a livello di trama xD

Ci risentiamo martedì/mercoledì per il prossimo!

Enjoy,

Gage.

 

 

Orgoglio e Pregiudizio

Capitolo 4

 

ra una fredda e monotona mattina di novembre.

I corridoi del Barts risuonavano del solito incessante brusio dato dal chiacchiericcio allegro degli studenti che, di prima mattina, facevano il loro ingresso e si apprestavano a sopportare l’inizio di un nuovo giorno di scuola.

Nonostante la prima ora fosse ritenuta, dai professori, una delle ore migliori, perché i ragazzi si erano appena svegliati e quindi erano più attivi, era anche quella più odiata, infatti dava inizio a una lunghissima e faticosissima giornata di sei ore. E non tutti i ragazzi potevano dirsi veramente svegli, anzi. C’era ancora chi vagava in uno stato di sonnolenza perpetua, chi pensava alle coperte calde appena abbandonate, chi alla colazione saltata per la fretta o al sapore del cioccolato della brioche mangiata pochi minuti prima e chi ai propri fratelli minori ancora a casa a godersi il riposo. Poi c’erano i secchioni che non vedevano l’ora di iniziare e se ne andavano in giro con un libro incollato al naso per ripassare la materia della prima ora, i membri dei vari club che si chiamavano da una parte all’altra del corridoio per salutarsi e mettersi d’accordo sui successivi incontri, i primini che strisciavano lungo i muri dirigendosi in fretta verso la propria classe cercando di non essere preso di mira dai più grandi.

E poi c’erano John, i Blackheath e le ragazze dei suoi compagni di squadra che non facevano altro che tirare i propri ragazzi verso di loro in cerca di attenzioni, mentre lui era solo in mezzo al gruppo, gli occhi che vagavano distrattamente per il corridoio in cerca di qualcosa su cui focalizzare la sua attenzione.

«Che ne dite di una cenetta tutti insieme da Angelo questa sera? Un’uscita di gruppo tra cheerleaders e Blackheath!» esclamò una ragazza del terzo anno che John aveva visto molte volte di sfuggita alla fine degli allenamenti. Non si ricordava neanche come si chiamasse o con chi stesse.

«È una bella idea! Vero Mary?» La ragazza sorrise di circostanza e regalò a Williams un bacio veloce sulla guancia. «Ovviamente…»

John si ritrovò a mordersi nervosamente un labbro.

«Quante coppie siamo? Sempre meglio prenotare…»

Harry si guardò intorno e cominciò a contare con un dito i presenti. «Uno, due, tre… voi venite? Cinque, sei…» arrivò al punto in cui si trovava John e si bloccò col dito per aria, prima che un sorrisetto divertito gli comparisse sulle labbra.

«Oh, John… tu vieni? Da solo o ti porti dietro qualche primina secchiona da proteggere?»

John sentì un improvviso calore al volto e seppe per certo di essere arrossito. Distolse lo sguardo con uno sbuffo. «Molto simpatico…»

«Ah già, scusa… primino.» ghignò l’altro, caricando con forza l’ultima lettera. «Dimenticavo che a te piacciono maschi…»

John sollevò di colpo gli occhi e strinse una mano a pugno. «Sei ridicolo…»

«Hey ragazzi… basta.» Mary interruppe la discussione. «Sembrate dei bambini del primo anno. Rimandate le vostre discussioni sull’orientamento sessuale a quando sarete più calmi entrambi, ok?»

John prese un respiro profondo e si costrinse a sorridere.

«Verrai John?» chiese lei, lanciandogli un’occhiata curiosa. «Sono sicura che qualche cheerleader è rimasta libera per questa sera…»

John inorridì e si affrettò a scuotere la testa. «No, grazie… penso che rimarrò a casa a studiare.» Perché non esci tu con me? Si ritrovò invece a pensare, osservandola con apprensione e desiderio.

La ragazza parve dispiaciuta. «Beh, come vuoi…»

«Allora ritrovo per le sette? Partiamo dopo gli allenamenti?»

John fece qualche passo indietro e dopo aver salutato qualcuno a caso si girò del tutto, dando le spalle agli amici e avviandosi con innaturale calma verso l’aula della prima ora. Di star lì a discutere di cene a cui non avrebbe potuto partecipare non gli andava proprio.

Nonostante fosse passato qualche giorno John non riusciva ancora a scacciare quel peso al petto che si ritrovava dopo che Sarah lo aveva lasciato: era come se con quel gesto la ragazza gli avesse tolto la speranza di trovare qualcun altro con cui passare il proprio tempo. Da quel giorno non aveva più cercato la compagnia di nessuno, isolandosi dai discorsi altrui e parlando solo il minimo necessario per ciò che gli serviva, declinando ogni proposta di uscita o partecipazione a qualche evento. Si era buttato sullo studio, tralasciando tutto il resto, e aveva tentato di allontanare dalla sua testa, almeno per un po’, il pensiero di essere nuovamente un ragazzo solo.

Svoltò sovrappensiero un angolo e tenne lo sguardo fisso davanti a sé, puntando alla sua meta, quando un ragazzo gli sfrecciò di fianco e andò ad urtarne un altro, fermo in mezzo al corridoio. «E togliti di mezzo!» esclamò arrabbiato, prendendosela con il povero sfortunato.

John spostò la sua attenzione sul malcapitato, prima di realizzare veramente chi avesse causato tutto quello scompiglio. Si fermò di botto.

Sherlock era in piedi di fronte al suo armadietto, lo sguardo fisso sullo sportello che aveva davanti e le mani strette a pugno lungo i fianchi. Non doveva neanche essersi accorto del ragazzo che lo aveva urtato.

Improvvisamente dimentico di tutto, John gli si avvicinò con l’intenzione di salutarlo, quando lo sguardo gli cadde sull’armadietto dell’amico e sulla scritta in vernice gialla che campeggiava in bella vista sulla superficie lucida.

«Verginello…» Senza neanche pensarci John si ritrovò a ripetere quelle parole, sussurrandole appena tra le labbra ma non abbastanza piano da non essere sentito da Sherlock che, sorpreso, si voltò di scatto.

John realizzò di aver espresso i suoi pensieri ad alta voce non appena vide il volto ferito dell’altro davanti a sé e si pentì immediatamente della sua disattenzione. «No, io non… cioè, stavo solo…» balbettò, cercando di scusarsi, senza tuttavia riuscire a formulare una frase di senso compiuto.

«Ciao John.» disse infine Sherlock, girandosi nuovamente verso l’armadietto e aprendolo.

«C-ciao…» John trasse un profondo respiro e distolse lo sguardo, cercando di controllare il rossore che, sapeva, stava andando a colorargli le guance ancora una volta.

«La campanella sta per suonare.»

John lo ignorò. «Verginello? Chi l’ha scritto?»

Sherlock non rispose, continuando ad armeggiare con libri e quaderni.

«Sherlock…» lo richiamò quasi severamente.

Con uno sbuffo il moro si girò a guardarlo. «Chi lo fa ogni settimana.»

«Ovvero?»

«Non m’interessa.»

«Co…?»

«Lascia stare John.»

Il ragazzo lo guardò con apprensione. «Invece dovrebbe interessarti. Questo è bullismo, dovresti dirlo a qualcuno…»

«Così che la prossima volta mi debba trovare la parola “sfigato” al posto di questa?»

John lo osservò interdetto.

«Hai intenzione di lasciare che continuino a prenderti in giro a vita?» chiese.

Sherlock richiuse l’armadietto e non rispose, osservando invece con occhio critico la scritta, forse pensando a come cancellarla. Sapeva per certo che se la bidella fosse venuta a sapere che il suo armadietto era stato dipinto con quella vernice per l’ennesima volta lo avrebbe mandato a quel paese.

«Sherlock, sto dicendo seriamente.»

Il moro gli lanciò un’occhiata incuriosita. «Perché ti preoccupi tanto per me?»

L’innocenza di quella domanda colpì John come un pugno nello stomaco. La faccia dell’amico era veramente perplessa e Sherlock aveva posto quella domanda esattamente come avrebbe potuto chiedere l’ora.

Il ragazzo rimase un attimo a bocca aperta, sorpreso e senza la più pallida idea di come rispondergli. Deglutì a vuoto un paio di volte, poi si strinse nelle spalle. «Beh, perché… sono miei amici. Insomma, non mi piace che si comportino così…» Gli sorrise sinceramente, proprio mentre la campana lanciava il suo fastidioso trillo per l’inizio delle lezioni.

Rimasero entrambi fermi sul posto, aspettando, come in un muto accordo, che il suono cessasse, poi John parve riscuotersi e fece qualche passo indietro, come a comunicare all’altro che era tempo per lui di andare.

Sherlock lo salutò con un cenno del capo e fece per andarsene, ma la voce di John lo bloccò dopo neanche due passi. «Sei al laboratorio oggi pomeriggio?»

«Sì…»

John si morse un labbro, poi annuì pensieroso. «Ci vediamo dopo allora…» gli fece l’occhiolino e si voltò del tutto, senza aspettare risposta.

 

 

Quel pomeriggio John varcò la porta dell’aula di chimica con lo zaino in spalla e l’aria pensierosa. Aveva appena rifiutato l’invito di Mike di andare a casa sua per aiutarlo con la preparazione di un altro test che il ragazzo doveva svolgere di lì a pochi giorni, con la scusa che doveva vedersi con Sarah, e aveva garbatamente ignorato le arie felici dei suoi compagni di squadra al pensiero della serata imminente tra amici. Perfino il Rosso si era trovato una cheerleader del primo anno con cui uscire, e John si era sentito un po’ una nullità quando lo aveva saputo.

Sherlock, appollaiato su uno sgabello, al suo ingresso alzò lo sguardo e gli regalò un lieve sorriso. Il giovane Holmes non era tipo da sorridere molto, ma stranamente, vedendolo entrare in quel momento, gli venne spontaneo e del tutto naturale. Non sapeva perché ma cominciava a provare un certo piacere nel vederlo arrivare al suo fianco e, pur non essendone del tutto sicuro, pensava di piacergli. Anche se probabilmente non lo avrebbe mai ammesso nemmeno a se stesso, in un certo senso cominciava a sentirsi lusingato della sua compagnia.

«Ciao!» salutò John allegramente, prendendosi uno sgabello e avvicinandosi al lungo tavolo. «Che fai?»

«Francese…» mormorò il più giovane, osservando John mentre sistemava libri e quaderni sul piano e tirava fuori il resto dell’occorrente.

«Uhm… ti piace?»

«Francese?»

«Sì…»

«Così e così.»

John gli lanciò un’occhiata divertita. «Neanche a me piace molto… sarà una delle materie che mi mancherà di meno l’anno prossimo.»

Calò nuovamente il silenzio senza che nessuno sapesse come romperlo.

Sherlock si limitò a continuare la sua traduzione mentre John, pensieroso, si rigirava una matita tra le dita e sbirciava di tanto in tanto il ragazzo che gli stava di fronte. Quel giorno non aveva nessun livido a deturpargli il volto e John si sentì vagamente sollevato al pensiero che nessuno dei suoi compagni gli avesse dato fastidio durante quei pochi giorni dalla loro ultima disputa, senza contare la scritta sull’armadietto ovviamente.

«Alla fine l’hai tolta?» chiese dopo un po’, senza aver ancora aperto libro.

Sherlock sollevò nuovamente lo sguardo e gli lanciò un’occhiata incerta. «Come avevo previsto la commessa mi ha letteralmente mandato a quel paese. Ma entro domani mattina sparirà…»

«E come?»

«Pensi che lascerebbe una scritta del genere su un armadietto? Lo dice solo perché sono io, poi però la cancella prima che la veda il preside. Una scritta in giallo fosforescente non passa inosservata.»

John si sentì arrossire nuovamente e abbassò lo sguardo. Sherlock aveva ragione, ovviamente. Anche una sola scritta sull’armadietto avrebbe voluto dire che nella scuola c’era del vandalismo e sicuramente il preside non avrebbe mai voluto che il buon nome dell’istituto andasse perduto. Inoltre nessun membro del personale voleva vedersi licenziato per non essere stato attento a una cosa del genere, e, in un modo o nell’altro, l’avrebbero tolta. Solitamente, se il responsabile di un’azione veniva scoperto, era lui stesso a rimediare al proprio gesto, come punizione, ma, nel caso di Sherlock come in molti altri, nessuno si preoccupava più di cercare un colpevole. Avveniva così frequentemente che i professori si limitavano a condannare questi gesti, che intaccavano il buon nome della scuola, con lunghi discorsi in classe, senza poi tuttavia muovere un dito.

Nonostante la buona notizia per la scritta, John non riuscì a rallegrarsi per il suo amico, sentendo invece crescere dentro di lui un moto di compassione verso Sherlock che, oltre ad essere preso in giro, non era neanche lontanamente tutelato dalla scuola per gli atti di bullismo che riceveva. Si disse che d’ora in poi avrebbe fatto il possibile perché il giovane Holmes potesse vivere la sua vita scolastica in pace e senza che nessuno gli desse fastidio.

Il moro continuava a scrivere freneticamente su un foglio, consultando di tanto in tanto un dizionario, così che John si ritrovò, spinto dalla curiosità, a sporgersi in avanti e a leggere qualche riga del testo che stava traducendo.

 

Les enfants qui s’aiment s’embrassent debout

Contre les portes de la nuit

Et les passants qui passent les désignent du doigt… [1]

 

«Ah… Jaques Prévert… mi è sempre piaciuta quella poesia.»

Sherlock sobbalzò, ritrovandosi John a poca distanza da lui che leggeva tranquillamente quello che stava scrivendo.

«È stupida.»

John lo guardò sorpreso. «Perché?»

Il ragazzo si strinse nelle spalle, evitando con cura gli occhi di John. Qualcosa nella sua vicinanza cominciò a metterlo in difficoltà, e la cosa era strana dato che non si era mai curato della vicinanza con qualcuno. Non aveva mai amato gesti affettivi quali baci e abbracci, questo era vero, ma quando si trattava di parlare con qualcuno non aveva mai neanche pensato al fatto che potesse sentirsi così… a disagio.

Per sua fortuna John si ritrasse poco dopo, appoggiando poi con aria trasognata la testa a una mano. «Ah… è una delle poesia d’amore più famose al mondo. Se c’è qualcosa di utile nello studiare il francese, questa è proprio il poter leggere in lingua originale poesie come quella.»

Sherlock rilesse le prime righe della poesia, senza tuttavia riuscire a trovare in essa un significato più profondo delle semplici parole scritte.

John fissava un punto indefinito del muro di fronte a sé, mangiucchiando distrattamente il cappuccio della penna. «Sembra che tutto ruoti intorno all’amore di questi tempi…» sospirò. Lanciò un’occhiata a Sherlock e gli sorrise. «Hai una ragazza?»

Il moro s’irrigidì e dopo un attimo d’indecisione scosse la testa. «Non è decisamente il mio campo.»

John si morse un labbro e arrossì lievemente sulle guance per l’ennesima volta. «Oh… ehm… un ragazzo?» tentò, pentendosi subito dopo della domanda.

Sherlock sembrò trafiggerlo con i suoi occhi cristallini mentre lo fissava, vagamente incuriosito. «No…» rispose, distogliendo poco dopo lo sguardo.

«O-ok…» Anche John distolse gli occhi, temendo di diventare di un colore ancora più acceso. Perché mai doveva fare domande del genere? Si sentiva terribilmente a disagio in quel momento e, come spesso gli capitava, si sentiva anche in dovere di concludere decentemente la conversazione per evitare possibili fraintendimenti. «Beh, va bene… voglio dire, anche se avessi un ragazzo, andrebbe comunque bene.» si ritrovò quindi a dire.

Sherlock lo guardò di sottecchi, pensando improvvisamente che John era proprio un ingenuo. «Lo so…»

L’imbarazzo era palpabile e John si ritrovò a morsicare ancora più nervosamente il cappuccio. «Bene.»

«Sì, bene. Grazie.»

Con un sospiro John abbassò lo sguardo sul proprio libro di matematica, cominciando poi a disegnare nei margini tanti piccoli cuoricini, sovrappensiero. «Prima o poi troverò quella giusta…» mormorò tra sé e sé.

Sherlock alzò lo sguardo sull’amico. «È… è bello?»

John lo guardò stupito. «Che cosa?»

«Avere una ragazza…»

L’altro sorrise, chiudendo gli occhi e annuendo piano. «È bellissimo… non ne hai mai avuta una?» chiese innocentemente.

Sherlock scosse la testa, osservando con particolare attenzione l’espressione vagamente sorpresa di John: di certo per lui doveva essere strano non avere mai avuto qualcuno, non con la sua età. Per Sherlock invece era del tutto normale e non ne aveva mai neanche sentito il bisogno.

«Un giorno la troverai anche tu…»

Il moro alzò nuovamente lo sguardo e lo puntò negli occhi gioviali dell’altro: sembrava che John fosse veramente convinto di ciò che stava dicendo e Sherlock sentì una strana morsa al petto nell’ascoltare quelle parole.

«Un giorno troveremo anche noi le nostre anime gemelle… dobbiamo solo avere pazienza…» borbottò poi l’altro, il pensiero perso chissà dove.

Non sapeva che, di pazienza, ne avrebbe dovuta avere ben poca.

~*~

Si trovava nell’aula 23 al secondo piano, il ritrovo del Brainy era terminato da qualche minuto e quasi tutti i ragazzi che vi avevano partecipato se ne erano già andati. Molly si era attardata qualche minuto per radunare le sue cose e scrivere un messaggio alla madre per avvisarla che stava per tornare a casa. Non c’era nessuno oltre a lei, o almeno era quello che credeva.

«Ti andrebbe di uscire insieme uno di questi giorni?»

La ragazza si voltò di scatto, fissando con gli occhi sgranati il ragazzo che aveva appena parlato. Rimase un attimo imbambolata a fissare il suo bel volto, gli occhi color nocciola che la guardavano con curiosità. Aprì un paio di volte le labbra, sorpresa, ma le richiuse subito dopo, senza sapere cosa dire. «Co-cosa?» balbettò infine.

Jim Moriarty sorrise gentilmente, avvicinandosi con passo apparentemente indeciso verso di lei.

Molly si ritrasse automaticamente, pentendosi subito dopo del suo gesto.

«Ehi, non voglio mica farti del male.»

Molly arrossì violentemente, distogliendo lo sguardo. «No, non… non intendevo…»

Il ragazzo ridacchiò e si fermò dov’era, mettendosi le mani in tasca, sorridendole. «Sai… è da un po’ che ti osservo.»

«Da-davvero?» proprio non le riusciva di parlare normalmente.

L’altro annuì pensieroso, senza staccarle gli occhi di dosso. «Sei una ragazza interessante, Molly Hopper… molto. E a me piacciono le ragazze interessanti, sai?»

«Interessante… perché?»

Il ragazzo si avvicinò di qualche passo, fino a quando non ci fu neanche mezzo metro a separarli. Piegò la testa da un lato, osservandola intensamente, poi allungò lentamente una mano verso di lei e le accarezzò delicatamente il volto.

Molly rimase immobile, impietrita davanti a quel gesto. Teneva gli occhi fissi in quelli dell’altro, incapace di muoversi o di fare alcunché. Era come se avesse appena perso il controllo del proprio corpo, persino delle palpebre, arrivando a tenere gli occhi spalancati, tutta la sua attenzione concentrata sul punto di contatto tra la loro pelle. E inevitabilmente arrossì ancora di più.

«Sei terribilmente carina quando arrossisci così.» sorrise Jim. Poi, quasi bruscamente, abbassò la mano e rimise quel poco di distanza tra loro che permise a Molly di tornare alla realtà. «Non hai ancora risposto alla mia domanda…»

Molly ondeggiò per un attimo sul posto, confusa, così che il ragazzo si ritrovò a ripetere la domanda. «Vuoi uscire con me, Molly Hooper?»

La ragazza si sentì mancare. «Ma… io pensavo che…»

«Oh già… lo pensano tutti a quanto pare. Beh, no, non è vero.»

Deglutì un paio di volte, a vuoto, poi, racimolando quel poco di coraggio che fino a quel momento le era mancato, annuì velocemente.

Per un attimo il dolce viso del ragazzo fu attraversato da un lampo di trionfo, ma fu solo un secondo, e Molly non se ne accorse neanche. Poi la voce del giovane si fece un poco più bassa, come se volesse far sì che nessuno lo sentisse, anche se nella stanza c’erano solo loro due. «Questo è il mio numero…» Tirò fuori una penna, evidentemente già preparata in precedenza, e presa con delicatezza la mano di Molly scrisse velocemente una serie di numeri sul suo polso. La ragazza rimase immobile con il battito cardiaco accelerato, gli occhi fissi sul volto del bruno e le gambe molli. Quando Moriarty si sollevò e incontrò nuovamente il suo sguardo credette di poter svenire tra le sue braccia da un momento all’altro, cosa che poi sarebbe stata sicuramente più romantica di un numero scritto sulla sua pelle.

«Ci vediamo, Molly Hooper…» disse, e con un ultimo sorriso uscì dall’aula.

La ragazza dovette appoggiarsi al muro e chiudere gli occhi per riprendere completamente il controllo di se stessa. Cosa le stava succedendo? L’ultima cosa che si aspettava era di essere invitata ad uscire da qualcuno, da quella persona in particolare, poi, credeva di non essere mai neanche stata notata. E invece evidentemente non era stato così: era stata notata eccome.

Respirò diverse volte poi un sorriso le comparve sulle labbra. Jim l’aveva appena definita interessante: lei, la semplice e umile Molly Hooper era interessante agli occhi di Jim Moriarty.

Il ragazzo aveva fama nella scuola per l’essere terribilmente selettivo in questioni amorose. Da che Molly poteva ricordare lo aveva visto soltanto in compagnia di un paio di ragazze da quando lo conosceva, e la storia non era durata più di due mesi per ciascuna. Era di comune pensiero che il ragazzo usasse le proprie relazioni solo per scopi personali e che le storie avute fossero quindi solo futili messe in scena, tutte costruite per arrivare ad un fine accuratamente prefissato. Da dove quell’idea fosse venuta non lo sapeva nessuno. Per quanto Molly ne sapesse, non era successo niente di strano intorno alle ragazze che erano state con Moriarty, niente che potesse far anche solo pensare ad un secondo fine. La ragazza era nel Brainy, quindi poteva dire di conoscere Moriarty più di molti altri, ma non le era mai parso un ragazzo così malvagio come veniva dipinto da molti. Un po’ inquietante, forse, ma niente di più.

Come molti altri, invece, Molly aveva sempre creduto che tra lui e Irene Adler ci fosse qualcosa. Non era per niente raro trovarli in giro per i corridoi a parlare tra una lezione e l’altra; a pranzo mangiavano sempre insieme e nei vari compiti in classe facevano sempre gruppo. Più volte i due avevano negato una possibile relazione ma quasi nessuno ci aveva mai creduto. Ora Molly poteva dire di essere l’unica ad esserne certa, o almeno era quella che sperava.

Mentre chiudeva con aria persa la porta del laboratorio, si ritrovò a pensare a Sherlock Holmes. Non sapeva come le fosse venuto in mente ma, non appena il suo volto spigoloso fece capolino tra i suoi pensieri, qualcosa si fece sentire all’altezza del cuore. Non avrebbe saputo descriverlo esattamente, ma le sembrava qualcosa di molto vicino al desiderio. Da quando lo aveva conosciuto non aveva avuto occhi che per lui, il ragazzo dal volto pallido e dai riccioli ribelli: aveva cercato più volte di intavolare conversazioni decenti solo per avere qualche momento con lui, e ora gli stava voltando le spalle per stare con qualcuno che sapeva quasi per certo non essere apprezzato da Sherlock. In qualche modo, però, riuscì a scacciare il suo pensiero e, con il cuore colmo di gioia a causa degli ultimi minuti appena passati, riconsegnò le chiavi in segreteria e tornò a casa.

 

Qualche giorno più tardi Molly avanzava lentamente lungo il corridoio delle palestre, diretta verso l’ufficio dell’allenatore delle cheerleader. Le mani stringevano nervosamente la spallina dello zaino e aveva lo sguardo fisso nel vuoto.

Quasi come in trance, bussò alla porta, e dopo un freddo “avanti” pronunciato dall’interno fece il suo ingresso nella stanza.

Venti minuti più tardi ne usciva stringendo tra le mani una scatola contenente la sua nuova maglia rossa e nera.

~*~

Sherlock sedeva al proprio tavolo nella mensa con il piatto davanti agli occhi, facendo vagare la forchetta tra il cibo, spezzettandolo e accantonandolo senza neanche provare a portarlo alle labbra.

Poteva tranquillamente trattarsi di uno dei suoi soliti attacchi di digiuno improvvisi, dovuti la maggior parte delle volte a qualche interessante studio, scolastico e non, che stava portando avanti da qualche tempo, o di una di quelle volte in cui i pensieri in testa erano talmente tanti che aggiungervi pure i comandi per muovere i muscoli gli avrebbe causato una qualche esplosione cerebrale per il sovraccarico di informazioni. Ma quella volta no, si trattava d’altro.

Era passato appena un mese da quando aveva conosciuto John alla festa di Clara e fin dal primo momento in cui aveva incrociato il suo sguardo aveva capito che in lui c’era qualcosa di diverso. Non aveva voluto ammetterlo neanche a se stesso ma era rimasto subito colpito dalla sua presenza, per così dire.

Nella sua breve vita, Sherlock non aveva avuto molti amici: a dir la verità non aveva mai preso neanche in considerazione la possibilità di averne qualcuno. Aveva sempre amato la solitudine, e non perché fosse una quasi ovvia conseguenza del suo disturbo. La verità era che quando stava con gli altri non si sentiva mai così a proprio agio come quando se ne stava da solo a pensare alle proprie cose. Forse era per il suo carattere, un po’ impacciato con tutto quello che riguardava la sfera emotiva, o anche per la sua inspiegabile curiosità e intelligenza, cosa che gli causava sempre sguardi pungenti e ostili, ma Sherlock non aveva mai preso la sua solitudine come una condanna. Semplicemente gli piaceva, lo cullava e rassicurava.

Cercava sempre un modo per scappare quando i suoi genitori tentavano di entrare in contatto con lui tramite gesti di affetto o semplici domande sulla sua vita scolastica. Era più forte di lui: non riusciva a starli ad ascoltare, si annoiava e finiva sempre per rispondergli male. Sua madre credeva fosse solo una crisi passeggera, il classico cambiamento adolescenziale, e suo padre le dava corda, anche se si preoccupava un filino di più dell’avvenire del figlio e certe volte cercava di entrare in contatto con lui attirandolo con qualcosa che lo interessasse. Al contrario di quanto pensavano in molti osservando la famiglia Holmes, Mycroft e Sherlock erano sempre stati coccolati e viziati a dovere dai loro genitori. I signori Holmes gli volevano un bene dell’anima e li avevano sempre accontentati in tutte le loro esigenze. Sherlock in particolare era sempre stato assecondato nelle sue pretenziose richieste: era il piccolino di casa e tutti sentivano il dovere di prendersi cura di lui. Signora Hudson compresa.

L’anziana donna era la governante di casa Holmes ed era, tra tutti, forse la migliore nel capire fino in fondo il piccolo Sherlock e nell’apprezzarlo in tutte le sue stranezze. Il ragazzo si fidava ciecamente di lei ed era l’unica da cui accettava gesti d’affetto ogni tanto. Amava particolarmente le tazze di the che gli preparava al mattino e i biscotti appena sfornati al pomeriggio.

Tuttavia per il resto del tempo Sherlock cercava di stare il più solo possibile, occupandosi delle sue cose e disdegnando chiunque osasse disturbarlo. Per questo motivo stava cominciando a preoccuparsi.

Conosceva John da solo un mese e due giorni e non riusciva a capire da dove provenisse tutta quell’attrazione nei suoi confronti.

Proprio mentre rimuginava riguardo a questo, si accorse di star fissando da tempo indeterminato il ragazzo in questione che si trovava dall’altra parte della sala insieme al suo gruppo di amici. Nell’esatto istante in cui Sherlock realizzò quello che stava facendo, John girò di poco la testa e i loro sguardi s’incrociarono. Il moro avvertì una stretta al petto e per un attimo si dimenticò pure di respirare, vergognandosi terribilmente per essere stato scoperto. Tuttavia John non sembrò prendersela, anzi. Un lieve sorriso si aprì sul suo volto e lo salutò con un cenno della testa.

Sherlock deglutì a forza, poi si costrinse a sorridere pure lui e a distogliere rapidamente lo sguardo. In fretta e furia radunò le sue cose, si alzò e mise a posto il vassoio, poi si avviò verso l’uscita, evitando accuratamente di guardare il giovane Watson, seduto poco distante dalla porta.

Il moro si addentrò nei corridoi deserti della scuola, camminando velocemente e cercando di lasciare indietro nella sua testa tutti i pensieri che non riguardassero John soltanto.

Si infilò in un’aula vuota e tirò fuori un paio di libri e una penna, giusto perché se qualcuno fosse entrato avrebbe sempre potuto dire di essersi messo lì a ripassare la lezione prima dell’inizio della sessione pomeridiana, e, poggiata la testa tra le mani, cercò di fare un po’ di ordine nella sua mente.

Si focalizzò sul pensiero di John, su tutto quello che avevano vissuto insieme in quegli ultimi tempi, e nel giro di qualche minuto arrivò alla conclusione che se aveva ben inteso cosa per gli altri volesse dire avere un amico, allora a quel punto lui aveva un amico, e quel ragazzo era John Watson.

Era incredibile come in poco tempo Sherlock fosse riuscito ad affezionarsi al lui: gli era bastato mostrare un poco della sua incredibile intelligenza, un poco della sua irreversibile solitudine e qualche battuta di spicco qua e là, e John si era completamente perso in quel sentimento che tutti definivano amicizia. E forse, un po’ si era perso anche lui.

A parte John non aveva mai avuto qualcuno che potesse definirsi suo amico, forse solo Lestrade ci era andato molto vicino. Si erano conosciuti durante uno dei primi giorni di Sherlock al Barts, un anno prima, quando il ragazzo si era seduto infuriato al suo tavolo a mensa dopo una litigata con Clara Dimmock. Inizialmente Sherlock aveva tentato di evitarlo, ma, dopo qualche altro incontro casuale, un giorno Lestrade se ne era uscito con la sua ferrea intenzione di entrare a Scotland Yard e improvvisamente aveva ricevuto l’intera attenzione dell’altro. Insieme, avevano iniziato a discutere di gialli e serial killer, assassini, omicidi e metodi d’investigazione. Non si erano più separati. In un anno avevano stretto un solido rapporto, tanto che perfino Mycroft si era preoccupato di parlargli in privato, come faceva sempre con chiunque mostrasse interesse nei confronti di Sherlock. Era una cosa che il minore degli Holmes non sopportava e faceva di tutto perché non accadesse: ma Mycroft riusciva sempre ad avere la meglio.

Tuttavia John non era Lestrade e Sherlock credeva di averlo preso in simpatia non appena quel “fantastico!” era uscito dalle sue labbra al posto di qualche battutina sprezzante. Il caso era arrivato dopo, la morte di Powers era entrata in scena in un secondo momento: essa era servita solo a legarli insieme un po’ di più e ad ingranare la loro nuova amicizia.

Sherlock ripercorse tutti i momenti che aveva passato in compagnia del giovane Watson, dall’istante in cui aveva preso in mano il cellulare della sorella per chiamarlo al momento in cui John era entrato nel laboratorio, una settimana più tardi. Ripensò anche a tutti i pomeriggi che il ragazzo aveva passato al suo fianco, a parlargli e a regalargli i suoi sorrisi di apprezzamento a qualche battuta sui professori o a qualche sua geniale uscita.

Sherlock non aveva mai ricevuto complimenti per le sue capacità di osservazione e deduzione, men che meno da perfetti sconosciuti, o quasi, come il giovane Watson.

Come si sentiva quando era in sua compagnia? Bene.

E quando se ne andava? Un po’ peggio.

Sherlock continuò a farsi domande del genere e non riuscì a trovare vie di scampo: John Watson era diventato suo amico e lui stesso era diventato amico di John. Il ragazzo, dal giorno in cui lo aveva “salvato” dai giocatori del Blackheath, non aveva fatto altro che andare a trovarlo tutti i pomeriggi su al laboratorio e fare insieme a lui i compiti. Il mediano gli aveva parlato di molte cose, aveva condiviso con lui le sue passioni e i suoi pensieri (soprattutto in merito alle ragazze, ma Sherlock li aveva del tutto cancellati dalla sua testa), e lui era sempre rimasto in silenzio, senza fare domande e distraendosi molto meno di quanto avesse invece mai fatto con altri. Si erano fatti compagnia reciprocamente, uno che si sentiva solo dopo essere stato mollato dalla propria ragazza, e che non aveva trovato modo migliore di passare il tempo, e uno che alla solitudine ci era abituato, e che per una volta si era sentito apprezzato e ammirato. Sherlock gli aveva raccontato della sua passione per i gialli, per gli omicidi e i suicidi, per tutto ciò che riguardasse un intricato caso da risolvere in qualità di detective, e John lo aveva ascoltato quasi a bocca aperta, lodandolo e facendo domande, incuriosito dalla mente geniale dell’amico.

Quando la campanella suonò, Sherlock si avviò verso la lezione seguente con il sorriso sulle labbra, il pensiero già rivolto all’imminente pomeriggio in compagnia del suo nuovo amico.

~*~

«Sai una cosa?»

«Mmh…?»

«Dovremmo spingerci un po’ più in là…»

Harriet lanciò un mugolio di piacere e si staccò dalle labbra di Clara, così che potesse trovarsi ad una distanza decente per guardarla negli occhi. «Più in là come?» sorrise maliziosamente.

«Hai capito…»

Harriet rise e, presa per le spalle, la spinse fino a farla sdraiare completamente sul divano, tendendosi sopra di lei per arrivare alle sue labbra, che catturò nuovamente prima che la ragazza potesse anche solo pensare di parlare.

Si trovavano in casa Watson, nell’ora più calda del pomeriggio, e il silenzio in cui erano immerse era rotto soltanto dal suono dei loro baci e dal cigolio del vecchio divano che reggeva a malapena il loro peso. La loro era stata una mossa molto azzardata: Harriet sapeva bene che casa sua non era il luogo migliore dove portare la sua nuova ragazza per passare del tempo insieme senza essere viste. Jocelyn era uscita quel pomeriggio con una delle amiche vicine di casa e non sarebbe tornata prima delle sei di sera, era vero, e John sarebbe rimasto a scuola fino alle cinque e mezza passate, ma non si sapeva mai chi potesse capitare in casa Watson da un momento all’altro. Harriet aveva comunque preferito rendere disponibile casa sua per il loro piccolo incontro… non le andava di andare a casa di Clara, dove qualcuno era sempre di passaggio e una madre particolarmente brontolona avrebbe potuto avere qualcosa da ridire sulla nuova uscita di sua figlia. A quanto diceva, la ragazza non era mai stata con una donna, una persona del suo stesso sesso, ma aveva cominciato a pensare alle ragazze come a qualcosa di più che semplici amiche quando la sua migliore amica d’infanzia l’aveva abbandonata per un ragazzo abbastanza “fuori di testa” e lei si era ritrovata ad essere gelosa del nuovo arrivato, provando l’orribile sensazione di essere stata esclusa da una parte della sua vita. Le ci era voluto un po’ di tempo per abituarsi alla nuova visione che aveva del mondo ma aveva accettato il tutto con molta serenità e anche con una buona dose di curiosità verso le nuove esperienze che avrebbe potuto vivere.

Harriet amava la vivacità di quella ragazza, la sua testardaggine e il suo carattere forte ma sotto sotto tenero e sensibile. Tra loro due era lei la più grande, quella con più esperienza nel campo, e in un certo senso si sentiva in dovere di proteggerla e istruirla.

Sarebbe volentieri rimasta lì tutto il pomeriggio e anche la sera, ma tutto ad un tratto la chiave girò nella serratura della porta ed essa si aprì, rivelando la figura maschile del giovane Watson.

Harriet balzò in piedi di colpo, barcollando per un momento sulle gambe per un improvviso giramento di testa dato dal brusco movimento appena compiuto.

Clara spalancò gli occhi spaventata e s’inchiodò al divano, lo sguardo rivolto verso il soffitto.

John stava sulla porta, una mano tesa verso il portaoggetti alla sua sinistra nel gesto di posare le chiavi, gli occhi che vagavano incerti sulla figura di Harriet in piedi, ansimante, che lo fissava con una punta di terrore negli occhi.

Dopo qualche secondo di assoluto silenzio, la ragazza si schiarì la voce e, con un ultimo sguardo alla ragazza sul divano, sorrise al fratello.

«Tornato presto oggi… eh?»

 

Note:

[1] Les enfants qui s’aiment s’embrassent debout

Contre les portes de la nuit

Et les passants qui passent les désignent du doigt

Mais les enfants qui s’aiment

Ne sont là pour personne

Et c’est seulement leur ombre

Qui tremble dans la nuit

Excitant la rage des passants

Leur rage, leur mépris, leurs rires et leur envie

Les enfants qui s’aiment ne sont là pour personne

Ils sont ailleurs bien plus loin que la nuit

Bien plus haut que le jour

Dans l’éblouissante clarté de leur premier amour.

 

I ragazzi che si amano si baciano in piedi

Contro le porte della notte

E i passanti che passano li segnano a dito

Ma i ragazzi che si amano

Non ci sono per nessuno

Ed è la loro ombra soltanto

Che trema nella notte

Stimolando la rabbia dei passanti

La loro rabbia, il loro disprezzo, le risa, la loro invidia

I ragazzi che si amano non ci sono per nessuno

Essi sono altrove molto più lontano della notte

Molto più in alto del giorno

Nell’abbagliante splendore del loro primo amore.

-Jaques Prévert

 

Orgoglio e Pregiudizio

Capitolo 5

 

lmeno quel pomeriggio John tornò a casa prima del previsto.

Durante l’ultima ora di lezione, nel suo caso quella di ginnastica, aveva avuto la bella idea di scivolare sulla pista di atletica che la scuola usava per l’allenamento degli studenti in vista delle gare di corsa della regione, sfregandosi buon parte della gamba coperta solo dai pantaloncini. Era stato in infermeria per mezzora, aspettando che la giovane infermiera di turno gli disinfettasse la pelle sfregiata quel poco che bastava, e poi, dolorante e giù di corda, aveva preso l’autobus per tornare a casa.

Aveva ben tre ore di anticipo rispetto al solito e per quello si aspettava di sorprendere Harriet, ma di certo non in quel modo, men che meno in compagnia di Clara.

Entrò in casa a testa bassa, mormorando un “ciao” a mezza voce mentre chiudeva la porta, per poi bloccarsi a metà del gesto con le chiavi a mezz’aria e gli occhi spalancati per lo stupore: sua sorella era in piedi davanti a lui, con gli abiti spiegazzati, i capelli in disordine e il volto accaldato mentre una delle sue compagne di scuola era sdraiata sul suo divano, lo sguardo che correva per la stanza senza sapere dove soffermarsi.

«Tornato presto oggi… eh?»

In un attimo Harriet era passata dallo spavento iniziale alla sua solita strafottenza e John, se non fosse stato troppo impegnato a ricordarsi come chiudere la bocca e sbattere le palpebre, probabilmente si sarebbe chiesto come facesse. Fece vagare lo sguardo per la stanza, collegando pian piano i pezzi, e quando realizzò si ritrovò inconsciamente a fare qualche passo indietro, verso la porta che aveva appena varcato.

In un attimo Harriet si lanciò verso di essa e prima che John potesse anche solo cercare di capire le sue intenzioni si era già frapposta tra lui e l’uscita, sfidandolo quasi con gli occhi a fare un altro passo. Il sorriso scomparve dalle sue labbra e si fece improvvisamente seria.

Nel frattempo Clara, dopo essersi sistemata vestiti e capelli, si era seduta e fissava i due giovani Watson non sapendo bene come comportarsi.

«Temo sia giunto il momento di dirti una cosa…» mormorò la ragazza più grande, sorridendo incerta al fratello. Fece un gesto con il braccio ad indicare il divano, come per invitarlo a sedersi, ma John non si mosse dal suo posto. «Che cosa vuol dire?» chiese invece, la voce spaventosamente ferma.

Harriet distolse lo sguardo e fece qualche passo nella stanza verso l’altra ragazza. «Che razza di domanda è?» disse poi con un tono di voce vagamente divertito.

John trovò la forza di spostare un braccio e lo mosse davanti a lui, principalmente con l’intenzione di indicare Clara. «Questo. Che cosa vuol dire?» la voce gli uscì dalle labbra quasi come un lamento.

«Veramente, fratellino, ti facevo più intelligente.»

Il colorito del ragazzo si fece ad un tratto terreo mentre deglutiva un paio di volte a vuoto. Alla fine parlò. «Voi siete…»

«Lesbiche?»

«…due ragazze…»

Harriet chiuse la bocca di scatto e deglutì a sua volta. «Sì.»

Ma John aveva già avuto la risposta che voleva e ad un tratto si sentì girare la testa, tanto che dovette appoggiarsi con le mani al muro e chiudere gli occhi, respirando piano.

«John, forse è meglio che ti siedi, hai una brutta cera…»

«Stai zitta!» sbottò l’altro, aprendo nuovamente gli occhi e lasciando Harriet di stucco. «Stai zitta, ok? Non è divertente. Questo… non è…» prese un paio di respiri profondi. «Non è divertente.»

«Nessuno ha detto che lo è.» Questa volta era stata Clara a parlare e i due fratelli Watson ne furono entrambi talmente sorpresi che si girarono a guardarla.

«Clara non…» tentò di fermarla la ragazza.

«Perché?» la ragazza fece vagare lo sguardo da uno all’altra. «Perché tutto questo teatrino?»

John la squadrò dall’alto in basso con cipiglio critico, ma Clara non demorse, facendo un passo verso di lui e osservandolo con gli occhi socchiusi. «Hai forse qualche problema?»

«Clara, lascia stare per favore. Lasciami…»

Le due ragazze si osservarono l’un l’altra.

«È mio fratello.»

«Evidentemente però non ha capito che…»

Harriet non la lasciò finire di parlare e la trasse a sé, baciandola con forza e zittendola.

John osservò quell’improvviso slancio di affetto e si ritrovò ad indietreggiare di qualche passo, inorridito.

«Lascia che sia io a parlarci, ok?» disse Harriet, ad un soffio dal suo volto.

L’altra si passò la lingua sulle labbra per poi annuire velocemente. Raccattò da terra il proprio zaino, s’infilò la felpa che aveva abbandonato sul divano e con un ultimo sguardo di rimprovero alla giovane Watson passò davanti al ragazzo a testa alta e uscì dalla porta a passo deciso.

«Si può sapere cosa ti prende?» sbottò Harriet non appena udì i passi della sua ragazza affievolirsi sulle scale.

«Come sarebbe a dire che cosa mi è preso? TU PIUTTOSTO!» John si ritrovava improvvisamente senza fiato e il cuore che gli batteva a mille nel petto. Non riusciva a credere a ciò che aveva appena visto, non riusciva e non poteva veramente credere che Harriet fosse quello che si era appena dimostrata. Gli era totalmente inconcepibile una cosa del genere, soprattutto non dopo tutto quel tempo: come aveva fatto a nasconderlo? Il dubbio gli passò per la mente e non poté fare a meno di chiederglielo.

Si appoggiò al muro e prese un respiro profondo. «Che cosa… da quanto?»

Harriet si passò la lingua sulle labbra, pensierosa, poi si lasciò cadere sul divano, dove fino a cinque minuti c’era Clara, e si sdraiò comodamente su di esso, distendendo le gambe e stiracchiandosi. «Da un po’…»

«E si può sapere PERCHÉ?»

Harriet alzò lo sguardo stupita. «Che cosa vorrebbe dire perché?»

John si passò una mano sulla fronte e si trascinò fino ad afferrare una sedia e a lasciarsi cadere sopra. Aprì un paio di volte la bocca per dire qualcosa, qualsiasi cosa, ma non gli venne in mente niente. Avrebbe voluto chiederle perché non glielo aveva detto prima, perché era stato così cieco da non notarlo, come aveva fatto a nasconderglielo ma soprattutto… perché. Non sapeva neanche lui che cosa volesse veramente dire con quella domanda, solo sentiva qualcosa in fondo allo stomaco, come una stretta, e non riusciva a capacitarsi di quello che stava succedendo, non ad Harriet.

«Penso sia da… uhm… circa tre anni.»

John alzò lo sguardo sulla sorella. «E quando avevi intenzione di dirmelo?» C’era rabbia nella sua voce e non fece nulla per nasconderlo.

«Magari quando avresti reagito in un altro modo…»

«E come avrei dovuto reagire?» John la osservò con gli occhi spalancati per lo stupore.

«Magari, dopo aver passato settimane a stare dietro ad un ragazzo visibilmente gay, avresti anche potuto capirmi.»

Il ragazzo rimase qualche secondo immobile soppesando le parole che aveva appena pronunciato. «Che cosa?»

Harriet sbuffò e portò le mani ad intrecciarsi dietro la nuca, chiudendo gli occhi. «Clara mi ha detto tutto. Quel ragazzo… She-sherkl…»

«Sherlock.»

«Sì, lui. È il tipo con cui ti sei scontrato alla festa di Clara la scorsa volta, vero?»

«Che cosa c’entra lui, ora?» mormorò John a denti stretti.

«Oh andiamo, fratellino… Clara mi ha detto tutto. È da settimane che passi i tuoi pomeriggi in sua compagnia. Non dirmi che non ti sei accorto della sua om-»

«Non è gay.» La voce di John uscì sicura e pungente. «E continuo a non capire cosa questo possa c’entrare con la tua situazione, ora.»

Harriet sbadigliò. «Come vuoi… ma sappi che so riconoscere chi è come me, e Sherlock è uno di quelli.»

John emise un profondo respiro irritato. «Ci ho parlato e fidati che non è così. Gli piacciono le ragazze…» O almeno credo… si ritrovò a pensare. In effetti non aveva ancora ben inteso che cosa Sherlock provasse e nei confronti di chi. Insomma, gli aveva sempre parlato di ragazze e lui non aveva mai detto niente su di sé; probabilmente non era neanche interessato ai rapporti umani, per quel che ne sapeva. Eppure era convinto che non fosse gay: ricordava bene il discorso avuto con lui riguardo la poesia di Prévert, la sua domanda sul se fosse bello avere una ragazza. Perché avrebbe dovuto chiederglielo altrimenti?

«Si può sapere dove sia veramente il problema?»

John alzò lo sguardo sulla sorella, che lo stava fissando intensamente. «Non…» si bloccò, ancora incapace di esprimere a parole quello che sentiva dentro. La verità era che non lo sapeva neanche lui come si sentiva. Sicuramente era sorpreso, molto, e forse anche un po’ deluso. Ma deluso da cosa poi?

Sapeva che, in fondo, non c’era niente di male in quello che Harriet aveva e stava facendo: o almeno questo era quello che aveva sempre pensato riguardo all’omosessualità. Lui stesso aveva difeso Sherlock da quell’accusa e lo avrebbe rifatto anche per altri, perfino sconosciuti. Solo… solo che Harriet era sua sorella, ecco cosa c’era che non andava. La stretta allo stomaco si fece più forte nel realizzare ciò. Sua sorella era, senza troppi giri di parole, lesbica.

«Non…» deglutì. «Non lo so…» ammise poi, più a se stesso che ad altri.

«Beh… non c’è bisogno che tu lo sappia, non ora. Prenditi tutto il tempo che vuoi, solo lascia stare Clara ed evita di dirlo alla mamma. Non so quanto possa essere d’accordo.»

John annuì lentamente e si rifugiò in bagno per farsi una doccia, lasciando che la tensione lo abbandonasse sotto il getto d’acqua calda.

~*~

Sherlock aspettò nel laboratorio per tutto il pomeriggio, invano. Quel giorno John non arrivò.

All’inizio il ragazzo aveva pensato ad un possibile ritardo dell’amico, dovuto a qualche professore o compagno che lo aveva fermato dopo la fine delle lezioni, o forse alla sua sbadataggine; poteva aver dimenticato qualcosa in qualche classe e la stava cercando, o poteva anche essere andato in bagno.

Sherlock aveva pensato a tutto e di più e aveva aspettato pazientemente, cominciando anche a studiare da solo. Quando poi, un’ora più tardi, aveva controllato l’orologio alla parete, si era arreso.

Non sapeva neanche lui perché, ma quando aveva realizzato che John non sarebbe andato al loro ritrovo pomeridiano aveva avvertito una strana fitta allo stomaco e si era sentito improvvisamente triste. Aveva appoggiato la testa ad una mano e aveva cominciato a sfogliare distrattamente le pagine del suo libro di filosofia, perso nei suoi pensieri.

La prima cosa cui aveva pensato, forse perché John non faceva altro che parlarne, era stata un’eventuale ragazza: possibile che l’amico avesse finalmente trovato una nuova persona con cui passare il proprio tempo? Qualcuno che lo aveva attratto a tal punto da dimenticarsi di lui?

Vagò tra il pensiero di un richiamo improvviso della madre che lo voleva a casa ad un allenamento di rugby a sorpresa, da una possibile punizione inflitta da qualche professore a una vera e propria dimenticanza di John che quel giorno poteva aver avuto altri pensieri per la testa per stare a pensare ad uno del terzo anno come lui. Valutò le più disparate possibilità, ma nessuna gli sembrò più plausibile di una possibile nuova “Sarah”, se non lei stessa, ovviamente.

Doveva essere andata per forza in quel modo. Erano settimane che John si lamentava di non avere una ragazza da portare fuori al cinema e con la quale studiare, con cui passare il proprio tempo libero e con cui parlare, discutere e sentirsi, con parole sue, a casa.

Sherlock non aveva badato molto ai suoi discorsi, concentrandosi di più sulle cose che gli interessavano, aiutandolo perfino quando non gli tornava qualche risultato di matematica o fisica. John era sempre sorpreso quando prendeva in mano la situazione e cominciava a spiegargli i giusti procedimenti: il moro credeva che non si sarebbe mai stancato di sentire le parole di approvazione nei suoi confronti uscire dalle labbra del suo amico.

Quel pomeriggio, immancabilmente, gli mancò tutto quello. Passò tutto il tempo a studiare da solo, chino sui libri, cercando di focalizzare la sua attenzione sulle parole scritte in inchiostro nero piuttosto che su quelle appartenenti ai suoi ricordi, su quelle parole pronunciate con tono morbido da John, da quelle sue labbra che molte volte si stendevano in un sorriso cordiale.

Quando alzò lo sguardo dal libro di scienze vide che al di fuori della finestra cominciava a farsi buio.

Con un sospiro raccolse le sue cose e uscì dal Barts, l’aria truce e il morale a terra. Si sentiva uno stupido, ma non riusciva a fare a meno di pensare alla nuova ragazza di John, a come poteva essere, a chi poteva essere. Che cosa sarebbe successo a quel punto? Se John aveva veramente trovato qualcun altro con cui passare il proprio tempo, che cosa ne sarebbe stato di lui?

Beh, sarebbe tornato alla sua solita solitudine. Non era certo una novità per lui e forse non gli dispiaceva neanche più di tanto. In fondo a che cosa gli serviva un amico? Aveva passato buona parte della sua breve vita senza altra compagnia se non se stesso, o suo fratello, o il suo cane. Quest’ultimo in particolare era forse stato uno dei suoi migliori amici quando era più piccolo, ma era pur sempre un animale, un essere senza il dono della parola, e oltre a dargli affetto non aveva fatto altro. Sherlock dopotutto non aveva bisogno di parlare con qualcuno: poteva benissimo prendere il suo teschio antico – regalatogli da suo padre qualche anno prima – e illustrare a lui i suoi problemi. Non aveva bisogno di qualcuno che gli rispondesse, ma solo di qualcuno o qualcosa che lo ascoltasse: parlare ad alta voce era molto utile per schiarirsi le idee e a volte anche lui aveva bisogno di mettere ordine fra i suoi pensieri.

Però era piacevole la compagnia di John, qualcuno di vero e reale, tangibile, vivo; qualcuno che poteva ascoltarlo e dargli corda, incoraggiarlo e lusingarlo con complimenti.

Il ragazzo scacciò via a forza quei pensieri, rinchiudendoli in una nuova camera del suo palazzo mentale nel tentativo di isolarli. Non c’era motivo di preoccuparsi tanto per John: lui non aveva bisogno di nessuno se non di se stesso, e gli andava bene.

Varcò l’uscita dell’istituto e si diresse verso la fermata della Tube più vicina ma, non appena svoltò l’angolo, una berlina nera gli si avvicinò silenziosamente.

Inizialmente Sherlock fece finta di niente, continuando a camminare con gli occhi puntati dritti di fronte a sé, ma, quando tentò di attraversare la strada per raggiungere il marciapiede opposto, la vettura gli si parò davanti e, sconfitto, non poté fare altro che aprire la portiera e salire a bordo.

L’auto si avviò veloce lungo le vie della città, passando attraverso il traffico con assoluta semplicità, quasi come se le altre si spostassero volutamente per farla passare. Sherlock non aprì bocca, sedendo pensieroso con lo sguardo rivolto verso l’esterno, perso tra le luci della città che entrava nel pieno della sua vita notturna.

Dopo una decina di minuti giunsero finalmente a Baker Street, fermandosi con naturalezza davanti al 221B. Sherlock, che aveva imparato a memoria l’intera pianta della città, aveva già capito alla prima svolta del percorso dove si stavano dirigendo e per quello non ne fu particolarmente sorpreso.

Scese dalla macchina con una mezza idea di correre via e andare direttamente alla fermata della Tube ma poi guardò il battente del 221B e, spinto dalla curiosità, entrò nella casa. Salì i diciassette scalini che portavano al piano superiore con passo felpato e varcò l’ingresso dell’appartamento di suo fratello, entrando poi nel salotto.

Mycroft era seduto comodamente sulla sua poltrona nera con un giornale tra le mani, vestito di tutto punto come suo solito, e quando il fratello minore fece il suo ingresso non lo degnò di uno sguardo.

Sherlock non se ne curò, appoggiando invece lo zaino a terra e avvicinandosi alla poltrona rossa di fronte a quella dove sedeva il fratello. Si rannicchiò su di essa, cercando una delle posizioni in cui si sentiva comodo, e quando la trovò si rilassò, chiudendo gli occhi e lasciandosi cullare da quel calore immateriale.

«Com’è andata a scuola oggi?»

Sherlock fece una smorfia, tenendo sempre gli occhi chiusi, e rispose con un’altra domanda. «Perché sei a Baker Street?» Poté quasi immaginarsi il fratello che, alla sua uscita, portava gli occhi al cielo e si tratteneva dallo sbuffare solo per non dargli soddisfazione.

«Guardati. Se non ti avessi fatto portare qui non saresti neanche salito.»

Sherlock lasciò che un sorrisino beffardo andasse a increspargli le labbra e rimase in silenzio mentre l’altro chiudeva il giornale, lo ripiegava attentamente e lo poggiava sul tavolino tra loro. «The?» disse, prendendo in mano la sua tazza e portandola all’altezza delle labbra.

Sherlock aprì gli occhi e guardò il soffitto sopra di lui, scuotendo piano la testa. «Che cosa volevi dirmi?» Non riuscì a nascondere una nota di curiosità nella sua voce e a Mycroft non sfuggì la fugace occhiata speranzosa che il giovane gli scoccò.

Con un sospiro fissò il liquido ambrato nella tazzina e scosse la testa. «Mi piacerebbe tanto sapere cosa ti attrae di questa catapecchia…»

Il più giovane degli Holmes fece un’espressione offesa. «Non è una catapecchia… ed è-»

«…isolata dal resto della nostra famiglia, sì lo so Sherlock.» Mycroft rimase a osservare il fratello minore per qualche minuto, scandagliandolo dalla testa ai piedi alla ricerca di indizi che non faticò a trovare. «Come è andata oggi?» chiese di nuovo.

«Devi smetterla di torturare Lestrade…» fece l’altro in risposta.

Il maggiore questa volta portò veramente gli occhi al cielo e non si preoccupò neanche di nasconderlo. «Va bene, arriverò al punto. Chi è John Watson?»

«Gavin non te l’ha detto?»

«Greg…»

«Sì, lui.»

«Non mi ha saputo dire niente a riguardo.»

Sherlock sbuffò e diede le spalle all’altro, girandosi sulla poltrona e rannicchiandosi ancora di più su di essa come a cercare protezione. «È un amico.»

Mycroft dovette trattenersi dallo spalancare la bocca per lo stupore. «Che genere di amico?»

Ancora silenzio.

«Sherlock, rispondimi per favore. L’autista non può aspettare tutto il giorno.»

«Non ho nessuna fretta di tornare a casa.»

«Che genere di amico?» ripeté, calcando le parole a una a una.

Il moro aprì la bocca per parlare ma la voce gli morì in gola. Avrebbe voluto dire a Mycroft di lasciarlo in pace, che quella volta andava tutto bene e che se la poteva cavare benissimo da solo. Avrebbe voluto dirgli che John era l’unico che lo aveva apprezzato veramente in quella scuola, l’unico che aveva considerato un vero amico e l’unico che gi aveva fatto compagnia durante i suoi altrimenti solitari pomeriggi; ma non riuscì a dire niente di tutto quello, mentre tra le palpebre socchiuse gli balenò l’immagine di John in un qualche angolo nascosto della scuola a baciare una ragazza mentre lui lo aspettava al laboratorio. Una strana morsa gli strinse la bocca dello stomaco e al posto di qualche frase scocciata gli uscì solo un grugnito di disapprovazione. «Uno come gli altri. Ordinario.» disse infine.

Mycroft osservò attentamente il fratello, cogliendo il tono afflitto del ragazzo e collegandolo all’espressione triste con cui era entrato in casa – era ancora troppo piccolo per saperla nascondere alla perfezione – e inevitabilmente capì, o perlomeno gli parve di capire: per una volta non era per niente certo delle conclusioni a cui era arrivato. Possibile che Sherlock fosse veramente triste per l’aver solo nominato il nome di quel ragazzo? Possibile che, per una volta, potesse essere infelice e non scocciato e irritato? E possibile che la causa di tutto ciò fosse semplicemente un amico?

«Devo dedurne che oggi non è stata una bella giornata?»

Un altro grugnito provenne dalla poltrona e Mycroft non poté far altro che sospirare. «Lo conosci appena da un mese, hai passato con lui tutti i pomeriggi dal quel momento e ora sei infelice per qualcosa che è successo tra voi. Devo aspettarmi una qualche dichiarazione improvvisa non appena farete pace?»

Finalmente Sherlock si girò a guardarlo con aria truce. «Ora che hai dedotto tutto, cosa vuoi?»

Mycroft rimase un attimo in silenzio, all’apparenza del tutto tranquillo, in realtà piuttosto stupito. Poi si passò una mano sul volto con aria stanca e sospirò. «Dare ascolto ai propri sentimenti non è un vantaggio, Sherlock.»

Il ragazzo sbuffò e rivolse lo sguardo al soffitto. «Non me ne importa niente dei sentimenti.»

«Ti stai contraddicendo da solo.»

«Lasciami in pace.» mormorò Sherlock infine, chiudendo gli occhi e cercando di scacciare quell’improvvisa voglia di prenderlo a pugni.

Mycroft sbuffò per l’ennesima volta e con un movimento fluido si alzò dalla poltrona. «Ti ho avvisato in passato e oggi te l’ho ripetuto: se ti lascerai prendere soffrirai, inevitabilmente. È meglio che ti lasci tutto alle spalle al più presto.»

In risposta ebbe solo un grugnito infastidito.

«Non costringermi a fare una bella chiacchierata con il giovane Watson…»

Sherlock questa volta dovette stringere i pugni per trattenersi, non senza difficoltà, dal balzargli veramente addosso. Se all’inizio era entrato in casa quasi per curiosità, ora desiderava non averci mai messo piede. «Ti ho detto di lasciarmi in pace.» ringhiò.

Mycroft osservò dall’alto in basso il proprio fratello minore con una punta di tenerezza. Sapeva di non essere una tra le maggiori simpatie di Sherlock, ma proprio non gli riusciva di fargli capire che tutte le sue attenzioni erano solo dovute al fatto che si preoccupava sempre per lui, costantemente.

In passato lui e i sui genitori si erano affidati troppo al suo buonsenso e le cose erano inevitabilmente precipitate con l’avvento dell’adolescenza. Se Mycroft aveva pensato che suo fratello sarebbe stato troppo intelligente per compiere atti del genere, si era sbagliato: il giovane Holmes non era stato in grado di prendersi cura di se stesso, non aveva saputo proteggersi dal mondo esterno e aveva rischiato grosso. Era caduto una volta e, proprio quando sembrava essersi rialzato, era crollato nuovamente.

Sherlock aveva bisogno di qualcuno che si preoccupasse per lui, regolarmente, e Mycroft si era deliberatamente offerto per quell’incarico.

«Ti ricordi dell’ultima volta, vero? Non voglio ricaderci ancora…»

«Ho imparato la lezione.» sibilò a denti stretti l’altro.

Il più grande annuì e preso l’ombrello si incamminò verso l’uscita. «Ti concedo di rimanere un po’ qui, ma mamma ti vuole a casa per cena. Chiaro?»

Sherlock si rilassò sulla poltrona e assentì con uno sbuffo annoiato. Poco prima che il fratello uscisse definitivamente dall’appartamento, tuttavia, gli pose una domanda, giusto per ripagarlo della sua insistenza. «Quando hai intenzione di comunicarle che l’appartamento che ti ha regalato non ti piace? Non apprezzerà l’idea che tu te ne sia comprato un altro in pieno centro.»

Mycroft si bloccò con una mano sulla maniglia, sospirando pesantemente. Pensò a qualcosa di sensato per rispondergli, poi portò gli occhi al cielo e uscì dalla stanza senza proferire parola.

Dalla sua poltrona Sherlock sorrise divertito: era sempre un piacere stuzzicare il fratello.

~*~

«Sherlock!»

Il ragazzo interpellato si girò di scatto, riuscendo a trattenere a stento un sorriso. «John…»

Il biondo lo raggiunse con pochi passi e si appoggiò all’armadietto di fianco a quello del moro, stringendo al petto i libri della prima ora appena recuperati dal suo.

Sherlock realizzò di essere rimasto immobile per qualche secondo a fissarlo intensamente, così distolse lo sguardo, continuando ad armeggiare per cercare i libri di chimica tra quelli impilati ordinatamente all’interno del piccolo spazio. Il sorriso si affievolì sul suo volto fino a lasciare il posto a una smorfia annoiata al pensiero di ciò che era successo il giorno prima.

«Scusami per ieri, se non sono venuto. Ho… avuto alcuni problemi.»

Il moro sentì lo stomaco fargli una capriola mentre i pensieri s’ingarbugliavano l’uno sull’altro. Si girò con estrema lentezza verso di lui e lo osservò attentamente. «Che genere di problemi?»

Il ragazzo arrossì lievemente e portò una mano a grattarsi la nuca. «Ecco io… sono caduto durante l’ora di ginnastica.»

Sherlock si ritrovò a sorridere divertito all’espressione imbarazzata dell’altro, come se cadere durante una corsa fosse un errore di cui vergognarsi, e sentì il peso che aveva nel petto alleggerirsi: John non aveva avuto altri impegni, non aveva nessuna ragazza da cui andare. Si era fatto tanti problemi per nulla, non era successo niente di nuovo e il ragazzo sarebbe rimasto ancora con lui, come sempre da un po’ di tempo a quella parte.

«Quindi non hai intenz-» disse, ma non fece in tempo a finire la frase che una ragazza gli si parò di fianco.

«Penso che tu abbia sbagliato a comportarti in quel modo con Harriet.»

John si girò di scatto, sorpreso dall’improvvisa interruzione. Squadrò Clara da capo a piedi, poi aprì la bocca per rispondere ma rimase bloccato, fissando lo sguardo fiero della ragazza davanti a sé.

«Pensi che sia facile vivere in questo modo? Pensi che sia facile accettarlo?»

Sherlock chiuse l’armadietto e si accigliò, spostando lo sguardo da lei all’amico a intervalli regolari con curiosità.

John strinse le mani a pugno e si costrinse a parlare. «Possiamo… parlarne in un altro momento?» mormorò, la voce così bassa che fece fatica lui stesso a sentirsi.

«Per quale motivo?» gli occhi della ragazza si posarono sul moro al suo fianco e piegò le labbra, divertita. «Almeno ho il sostegno di qualcuno che vive nella mia stessa situazione.»

John fece un respiro profondo. «Non è perché c’è Sherlock - e tanto per la cronaca non è gay – ma perché siamo nel bel mezzo di un corridoio con tanto di studenti che ci gironzolano attorno!» esclamò.

Sherlock inarcò un sopracciglio all’affermazione del compagno e ricevette un occhiolino divertito da parte di Clara.

«Harriet è la mia ragazza e non ti permetterò di mandarla in depressione solo perché non ti va bene che lei sia lesbica.» disse poi la ragazza, abbassando il tono di voce in modo che solo i due di fronte a lei potessero sentirla.

John spalancò gli occhi. «Io non ho detto ch-»

«Ma guarda chi c’è qui!»

Al suono di quella voce Clara s’irrigidì, assottigliò le labbra e tenne lo sguardo fisso in quello di John. Il ragazzo, invece, portò gli occhi al cielo. «Cosa vuoi Smith?» sbuffò, tradendo tuttavia una certa agitazione.

«Il verginello e l’indecisa. Ti stai costruendo un bel gruppetto attorno a te, eh John? Cosa fate, organizzate un gay club tutti insieme?»

John sentì le mani prudergli per la voglia di prendere il compagno a cazzotti, ma prese un respiro profondo e si costrinse a pensare che era solo in cerca di attenzioni. Quando si guardò intorno il suo pensiero venne subito confermato nel vedere la piccola folla che alla provocazione di Smith si stava radunando incuriosita attorno a loro. Inoltre vide una buona parte dei suoi compagni di squadra in piedi accanto al tallonatore con un ghigno divertito sul volto, Anderson e il Rosso compresi.

«Sai… non credo che tua sorella possa entrare a farne parte. È un vero peccato, ma lei non fa più il liceo, vero?»

John si passò la lingua sulle labbra, cercando le parole più adatte per mandarlo a quel paese e andarsene di lì prima che la situazione degenerasse. «Grazie Smith, terrò a mente il tuo consiglio.»

Il sorriso del tallonatore non fece che allargarsi. Allargò le braccia e si guardò intorno con aria trionfante. «Che vi dicevo? Il nostro Johnny Boy è passato dall’altra parte!»

Il diretto interessato sentì la rabbia montargli dentro e fu solo con un enorme sforzo che riuscì a trattenersi dall’arrossire.

Intanto Clara fissava con insistenza il laccio delle proprie scarpe e Sherlock si era premuto contro l’armadietto con fare noncurante, facendo finta di leggere una pagina del suo libro e sperando con tutto se stesso che il suo amico riuscisse a tenere testa ai suoi compagni di squadra solo con le parole, evitando di sfociare in una zuffa a pochi minuti dall’inizio delle lezioni. Ma non aveva fatto conto con l’orgoglio di John, e con quanto esso poco resistesse alle provocazioni degli altri.

«E dimmi… comincerai anche tu a ubriacarti come tua sorella ora? È questo che comporta il diventare gay, forse?»

John mosse un passo in avanti di scatto, fermandosi poi poco dopo a poca distanza dall’altro. «Smettila.» soffiò tra i denti, le unghie delle dita che quasi affondavano nei palmi.

«Oppure?» ghignò l’altro in risposta.

E John non resistette più. In un attimo lo prese per il colletto della felpa e con uno slancio lo schiacciò contro la fila di armadietti di fronte.

«John!» Clara allungò una mano verso il ragazzo, terrorizzata. «John, lascia perdere!»

Sherlock, invece, rimase fermo sul posto con il cuore in gola.

Harry intanto rideva di gusto. «È tutto qui quello che sai fare?»

John strinse la presa sulla stoffa e lo guardò in cagnesco, sibilando tra i denti: «Finiscila ora e mi fermo, ok?»

Il sorriso sul volto del ragazzo si spense di colpo. «E chi ha detto che tu ti debba fermare?»

Tempo di neanche un secondo e Smith gli era addosso, tirando pugni alla cieca e spintonando John che, colto alla sprovvista, si ritrovò ad indietreggiare, non riuscendo a fare altro se non proteggersi come meglio poteva dai colpi dell’altro.

«John!» Clara li guardava con il terrore dipinto in volto, avvicinandosi e cercando inutilmente di richiamarli all’ordine.

Sherlock osservava la scena come da molto lontano, il cuore che gli batteva forte nel petto per la paura che John si potesse fare del male e i denti che torturavano il labbro inferiore per l’indecisione: doveva intervenire anche lui o lasciare che gli eventi facessero il loro corso? Avrebbe potuto benissimo correre via per evitare che prendessero di mira anche lui, o buttarsi nella zuffa per aiutare John. Un altro pensiero che gli passò per la mente fu quello di andare a cercare un professore che con la sua autorità avrebbe potuto calmare le acque, ma aveva anche paura che John venisse punito per la sua uscita e non voleva peggiorare la situazione. Così rimase fermo sul posto, sperando che la cosa finisse al più presto.

Clara riuscì finalmente ad afferrare John per il cappuccio della sua felpa e lo tirò indietro, rischiando di soffocarlo per lo strattone. Smith però non sembrava dell’idea di lasciarlo andare così facilmente e lo trattenne per gli orli della stessa felpa, rischiando così di lacerarla.

Intanto gli studenti che si erano riuniti intorno alla scena incitavano i due duellanti, chi stava dalla parte del tallonatore e chi da quella del mediano. Nessuno pareva dell’idea di fermarli, a parte Clara.

Non trascorsero neanche un paio di minuti che, tuttavia, giunse sul luogo il professore di letteratura inglese che, nonostante non fosse di grande corporatura, incuteva sempre un gran timore per la sua aurea di grave compostezza. Bastò un’occhiata al suo volto infuriato per far diradare la maggior parte degli spettatori e un suo “basta!” urlato a pieni polmoni per farsi sentire oltre il persistente brusio e far smettere i due ragazzi nel giro di un secondo.

John spinse via il compagno di squadra e rimase sul posto, ansimante, un livido che si stava allargando lentamente sulla sua guancia e gli abiti spiegazzati.

Sherlock tirò un sospiro di sollievo insieme con Clara che, però, approfittò dell’improvvisa calma per dileguarsi dal corridoio.

«Si può sapere che cosa diamine vi è preso?» tuonò l’insegnante. «Vi voglio entrambi nell’ufficio del preside. SUBITO.» esclamò, per poi girarsi e cominciare a camminare a passo sostenuto lungo il corridoio.

John scoccò un’occhiata a Sherlock, il quale si sentì gelare per la rabbia contenuto in esso, per poi avviarsi sulla scia del professore, sistemandosi nel frattempo i vestiti addosso con l’intento di darsi una sistemata prima di farsi vedere dal preside in persona.

Il trillo insistente della campanella coprì il chiacchiericcio degli studenti che, finito lo spettacolo, si avviarono a lezione, mentre Sherlock incrociava quasi per caso lo sguardo con quello di Mary Morstan, in piedi poco lontano da lui e con un lieve sorriso sulle labbra.

~*~

«Ed eccomi qui.»

Sherlock si girò di scatto, sorpreso, squadrando l’amico dalla testa ai piedi: un livido gli deturpava il volto, allungandosi sulla sua guancia destra e il suo sguardo era afflitto. «Cosa ci fai qui? Non hai gli allenamenti oggi?» chiese.

John sospirò e scosse la testa. «Punizione.»

Sherlock esalò un debole “oh…” e annuì, pensieroso, mentre chiudeva l’armadietto dietro di sé. «Quindi vieni su al laboratorio?» chiese titubante, senza poter tuttavia fare a meno di nascondere una nota di speranza nella voce.

Il giovane Watson annuì tristemente. «Da oggi per una settimana non avrò altro da fare il martedì e il venerdì pomeriggio, quindi credo che dovrò romperti le scatole due giorni in più… a quanto pare difendere tua sorella da un attacco contro i suoi diritti omosessuali equivale ad essere allontanato dalla squadra di rugby per gli allenamenti settimanali. Frequentiamo proprio una bella scuola…» sospirò.

«Senza contare che tra gli studenti si aggira indisturbato un assassino e nessuno a parte noi e il professore di filosofia lo sa.»

John avvertì una strana morsa alla bocca dello stomaco nell’udire quelle parole. «Ci pensi ancora? A Powers?»

Sherlock portò gli occhi al cielo. «Ovvio, John. Non si abbandona nel nulla un caso se non è risolto.»

L’altro sorrise. «Beh… ma se non ci sono abbastanza prove per incolpare qualcuno come si può concluderlo? Non sappiamo nemmeno chi è… potrebbe essere chiunque.»

Sherlock arricciò il naso. «Prima o poi tornerà allo scoperto. Un genio del genere non se ne va semplicemente così, di punto in bianco.»

«Genio?» mormorò John stupito.

Tuttavia Sherlock aveva cominciato a camminare borbottando tra sé e sé e non lo ascoltò. Stringendosi nelle spalle il ragazzo lo seguì, diretto verso il laboratorio.

«E poi non riesco ancora a capire quale possa essere stato il movente. Perché avrebbe dovuto uccidere Powers? Sicuramente per qualche ragione di suo interesse personale. Che Carl avesse scoperto qualcosa su di lui? Sarebbe il modo migliore per farlo tacere: ucciderlo.»

Girarono l’angolo.

John sembrava leggermente scosso dalla totale indifferenza dell’amico mentre parlava. «Ma… voglio dire, siamo… siamo solo ragazzi. Credi veramente che qualcuno di noi potrebbe fare qualcosa del genere?»

«Beh, o noi o un professor-» Sherlock si bloccò di colpo in mezzo al corridoio. «Noi siamo sempre al laboratorio di pomeriggio!» esclamò.

John si accigliò, fermandosi anche lui dietro all’amico. «Sì…?»

Le labbra del moro si stesero lentamente in un sorriso, mentre il volto si apriva in un ghigno consapevole. «E quando usciamo non passiamo mai dal mio armadietto…»

John aprì la bocca per parlare ma in quel momento Mary comparve dall’angolo opposto e, vedendolo, gli sorrise raggiante, così che John si dimenticò di quello che voleva dire. La ragazza avanzò lungo il corridoio nella loro direzione.

«Dio, che stupido!» Sherlock portò gli occhi al cielo e si batté una mano sulla fronte. «Stupido, stupido, stupido!» esclamò tra sé e sé, girando su se stesso e tornando sui propri passi.

«Ciao John!»

«Mary…» Il ragazzo sorrise alla biondina che in pochi passi lo aveva raggiunto. «Come… come mai da queste parti?» Girò di poco la testa in direzione di Sherlock per vedere cosa stava facendo ma, vedendolo allontanarsi, decise di abbandonarlo un attimo e dedicò la propria attenzione alla ragazza che sembrava sul punto di dire qualcosa.

Solo per qualche secondo.

«Mi stavo chiedendo…» iniziò, guadagnandosi l’assoluta attenzione dell’altro.

Sherlock intanto si avvicinò al muro d’angolo, affacciandosi lentamente sul corridoio dove si trovava il suo armadietto.

«Se… ecco, insomma…» La ragazza sembrava leggermente imbarazzata e dovette distogliere lo sguardo per puntarlo sulla punta delle sue scarpe. «…se ti andasse di uscire, un giorno di questi.»

John riuscì a trattenersi dal spalancare le labbra per lo stupore. Un leggero colorito rossastro andò ad imporporargli le guance mentre, all’improvviso dimentico di qualunque cosa al di fuori di Mary, annuiva velocemente, anche se non aveva ancora del tutto elaborato l’informazione.

Sherlock si staccò dall’angolo e camminò deliberatamente nel corridoio, diretto verso il punto da cui era partito neanche cinque minuti prima.

Lì per terra, esattamente sotto il suo armadietto, impiastricciato per l’ennesima volta in un solo mese, giaceva abbandonata una bomboletta spray di colore giallo acceso.

«Eccoti qui…» mormorò sottovoce, e chinatosi, afferrò delicatamente l’oggetto. «…ti ho trovato.»

 

 

 

 

Note: (o forse è meglio chiamarle curiosità?)

Non so se l’avete notato ma in questo capitolo John continua a ripetere che Sherlock non è gay. Mi sono divertita a rigirare la famosa frase “I’m not gay” xD

Per quanto riguarda l’incontro tra i due fratelli Holmes a Baker Street, invece, ho voluto far accomodare il nostro Sherlock nella poltrona di John perché mi sembrava carino associarla a John stesso: Sherlock si rifugia nella poltrona rossa, nel suo “caldo abbraccio”.

Mi scuso per l’eventuale OOC, ma insomma… non sono propriamente i John e Sherlock che conosciamo. Ricordiamoci che hanno una ventina di anni in meno ;)

Finalmente ci siamo.

Aspetto di pubblicare questo capitolo fin dall’inizio della storia ;)

Abbiamo superato la metà, quindi allacciatevi le cinture perché la strada che ci manca di qui fino alla fine si fa bella tosta.

Se non dovesse tornarvi qualcosa con la caratterizzazione dei personaggi (consiglio di lalla mia straordinaria beta <3 ) vi chiederei di avere pazienza, molte cose verranno spiegate in seguito e può darsi che i dubbi si risolveranno da sé…

Il prossimo capitolo, giusto per farvi sapere, è a metà. Potrebbe volerci una settimana piena per finirlo e poi un po’ per betarlo.

E ora non vi trattengo oltre ;)

Buona lettura!

 

 

 

 

Orgoglio e Pregiudizio

Capitolo 6

 

n pomeriggio, pochi giorni dopo aver ritrovato la bomboletta spray vuota, Sherlock era seduto al suo solito posto nel laboratorio, in attesa di John  - che sarebbe venuto, glielo aveva promesso – e di Molly Hooper.

Il ragazzo aveva chiesto il suo aiuto per alcune operazioni che voleva svolgere su di essa: aveva la netta impressione che quella bomboletta non fosse stata lasciata lì per sbaglio. Era intenzionato a scoprirne il proprietario e non si sarebbe arreso tanto facilmente. Molly poteva dargli una mano con quella che era una semplice scatola di latta: potevano ricavare molte informazioni da essa, bastava un’occhiata più approfondita e, Sherlock ne era certo, sarebbe arrivato vicinissimo alla soluzione.

C’era qualcosa, in tutta quella storia, che non gli tornava.

I suoi pensieri furono interrotti dal rumore della porta che si apriva. Alzò lo sguardo, speranzoso, e quando vide entrare Molly qualcosa lo lasciò a bocca asciutta, anche se non avrebbe saputo dire esattamente cosa.

Con sua grande sorpresa vide la ragazza tenere la porta aperta dietro di sé, ma le sue speranze vennero doppiamente deluse nel vedere che il nuovo ospite non era colui che si aspettava. Girò la testa, infastidito, mentre Moriarty si guardava intorno con aria incuriosita.

«Allora alla fine ti sei messa d’accordo con Mary?» chiese il ragazzo, mentre Molly si toglieva la giacca e appoggiava lo zaino sul lungo tavolo. «Sì…»

Sherlock, che al nome pronunciato dal ragazzo si era fatto improvvisamente più attento, li osservò con la coda dell’occhio.

Jim era a poca distanza dalla ragazza e la osservava con una strana espressione negli occhi, quasi innamorata. Molly si girò verso di lui e gli sorrise timidamente, poco prima che Moriarty la tirasse verso di sé, depositandole un bacio veloce sulle labbra.

Sherlock distolse velocemente lo sguardo, tornando ad osservare con attenzione la bombolette sul tavolo davanti a lui.

«E così, Sherlock Holmes, eccoti qua. Molly mi ha parlato molto di te…» Jim gli si avvicinò con aria noncurante, prestando particolare attenzione all’oggetto che teneva tra le mani. «Alla fine non sei più venuto al Brainy…»

Sherlock fece una smorfia, scuotendo la testa. «Non m’interessa.» ribatté freddamente.

L’altro parve non ascoltarlo mentre anche lui prendeva uno sgabello e si sedeva dall’altra parte del tavolo, sotto lo sguardo stupito e attento di Molly, che non lo perse di vista neanche per un secondo.

«Che cos’è quella?»

La ragazza spostò gli occhi da uno all’altro, temendo la reazione del moro. Sapeva che tra i due non scorreva buon sangue, lo aveva sempre notato dalle espressioni infastidite di Sherlock ogni volta che incrociava il capitano del Brainy nei corridoi, e sinceramente non riusciva a capire per quale motivo Jim ci tenesse tanto a scambiare due parole con lui.

Sherlock si passò la lingua tra i denti e non rispose, limitandosi a guardare il ragazzo più grande negli occhi, intensamente. Rimasero in quella posizione per qualche secondo, poi Moriarty distolse lo sguardo con un sorriso divertito sul volto. «Quella è la vernice con cui impiastricciano il tuo armadietto ogni settimana?» chiese.

Il ragazzo più giovane annuì lentamente, quasi che la sua affermazione potesse provocare qualcosa di pericolosamente irreversibile.

«Beh, se ti può interessare, so a chi appartiene.»

Sherlock corrugò la fronte, spostando gli occhi sul volto del capitano freneticamente, come a voler imprimersi nella mente ogni più piccolo dettaglio.

«Anch’io.» disse infine, l’espressione impassibile.

Molly si ritrovò a tirare un sospiro di sollievo, mentre la momentanea tensione che l’aveva attanagliata in precedenza si affievoliva. Moriarty invece osservava Sherlock, serio in viso, ticchettando ritmicamente con le dita sul piano da lavoro.

«In tal caso perdonami per il disturbo, vi lascio al vostro lavoro.» Moriarty si alzò, scambiando una veloce occhiata con Molly sotto lo sguardo vigile di Sherlock che non si perdeva un secondo di quella strana scenetta.

«Ci vediamo più tardi tesoro.» lasciò un bacio umido sulla guancia della ragazza e con un ultimo cenno del capo in segno di saluto sparì oltre la porta.

Solo quando i suoi passi si furono affievoliti lungo il corridoio Sherlock si azzardò a riportare la sua attenzione sull’oggetto che aveva tra le mani, ragionando freneticamente. «Da quando in qua fai la cheerleader?»

Molly, che si stava avvicinando al ragazzo per cercare di capire cosa voleva da lei, alle sue parole si fermò di botto con il cuore in gola: se ne era accorto alla fine. «Da un po’… perché?»

Sherlock non le rispose, ponendole invece un’altra domanda. «Perché?» spostò i suoi occhi cristallini su di lei e la fissò intensamente.

La ragazza parve insicura di quale risposta dare, poi si fece coraggio e alzò il mento, fiera. «Perché mi andava. Volevo mettermi alla prova e diventare qualcosa di più della semplice e timida Molly Hooper.»

Il moro portò le mani a congiungersi sotto il mento, pensieroso. «E lui non c’entra niente con tutto questo?»

La ragazza vacillò sul posto mentre un colorito rossastro andava ad imporporarle le guance. «Perché dovrebbe questo avere qualcosa a che fare con Jim? È stata una mia decisione.» Guardò il compagno con aria infastidita, poi spostò la sua attenzione sulla bomboletta spray. «E comunque non sono affari tuoi. Che cosa volevi che facessi?» rispose, tentando di deviare il discorso.

Sherlock tamburellò con le dita sul piano, come Moriarty aveva fatto fino a qualche minuto prima, e sorrise delicatamente. Guardò prima l’orologio che portava al polso, poi la porta, con aria sconsolata. «Da quanto tempo state insieme?»

Molly esitò. «Qualche settimana.» Non voleva parlare di questo con Sherlock. Per un anno intero gli era andata dietro, lo aveva guardato e ammirato da lontano, lo aveva accontentato quando voleva solo per poterlo sentire un po’ più vicino a sé, per tentare un approccio con lui. Aveva avuto una cotta per lui fin dal primo momento in cui lo aveva visto e, forse, quel sentimento di forte affetto nei suoi confronti non se ne era ancora andato. Discutere con lui di Jim Moriarty, il suo nuovo ragazzo, era troppo strano e in un certo senso imbarazzante; senza contare che tra i due ragazzi non scorreva buon sangue.

Quando Sherlock guardò per l’ennesima volta la porta, qualche secondo più tardi, Molly non poté fare a meno di portare il pensiero verso l’oggetto della sua attenzione. Non era una ragazza stupida, capiva ciò che vedeva, sapeva elaborare le informazioni e farsi una propria idea. Abbassò lo sguardo, sconfitta.

«Io… io lo so cosa si prova.»

Sherlock alzò lo sguardo sorpreso, interrompendo di colpo il suo tamburellare. «Che cosa?»

La ragazza deglutì. «So… so cosa si prova a sentirsi soli.»

Il moro sollevò un sopracciglio e rimase in silenzio, in attesa di qualcosa in più.

Molly distolse lo sguardo, lievemente imbarazzata. «Tu sei triste, quando… quando pensi che a lui non importi niente di te.»

«Lui chi?»

Prese un respiro profondo. «John. Lo stai aspettando vero? Non fai altro che guardare l’orologio. Hai paura che con Mary si sia dimenticato di te.»

Sherlock si sentì improvvisamente sprofondare mentre assimilava le parole della compagna.

«Hai paura che non ti veda più, troppo occupato a pensare a lei. Io lo so, Sherlock. Non dire di no, so che è così.» continuò; ora che aveva iniziato sembrava che non riuscisse più a fermarsi.

«Per-perché?» si odiò per l’esitazione nella sua voce, non avrebbe voluto dimostrarle che ciò che stava dicendo era vero. O almeno, lo era? Di sicuro era vero che continuava a guardare l’orologio: John era in ritardo di mezzora, gli aveva promesso che sarebbe arrivato non appena finita la scuola perché Mary aveva gli allenamenti da cheerleader e non potevano stare insieme. Glielo aveva promesso, John manteneva sempre le sue promesse.

Eppure non era ancora arrivato e Sherlock non stava del tutto bene per questo. Si sentiva molto strano, più del solito. Da quando aveva conosciuto John qualcosa in lui era cambiato, se ne era accorto, e ora quasi non riconosceva più alcuni aspetti di se stesso, come in quel momento. Che cos’era quell’improvvisa voglia di uscire di lì e andarlo a cercare? Certo, aveva appena scoperto qualcosa di estremamente interessante e voleva dirglielo, ma fino a qualche mese prima non aveva avuto bisogno di dire niente a nessuno. Per non parlare del fatto che il vecchio Sherlock non si sarebbe mai disturbato ad andare a cercare qualcuno che sdegnava la sua compagnia. Fino a qualche mese prima non aveva neanche avuto una compagnia.

«Perché è la stessa cosa che succede a me, sempre.» disse Molly, decisa. «Lo vedo. Tu sei triste quando nessuno ti guarda.»

«Ma tu mi stai guardando…» Sherlock puntò i suoi occhi chiari su di lei, confuso, e la ragazza parve un attimo rattristarsi.

«Io… io non conto. È diverso…» ammise.

Il ragazzo la fissò attentamente, come se il solo guardarla potesse dargli tutte le risposte che cercava. «Perché lui dovrebbe contare, invece?»

Molly questa volta esitò. «Non lo so… io non posso saperlo. Dovresti dirmelo tu…» le ultime parole furono un mormorio indistinto.

Sherlock distolse lo sguardo, chiudendo gli occhi. Perché John Watson sarebbe dovuto essere diverso?

«Forse… forse hai un certo tipo di rapporto con lui. Più… approfondito?» si morse un labbro, temendo di essersi spinta troppo in là, ma Sherlock ripeté le sue parole sottovoce, senza guardarla.

«Perché Moriarty dovrebbe volere stare con te?» disse infine, sotto lo sguardo attonito dell’altra.

«Cosa vorrebbe dire?»

Sherlock si alzò dallo sgabello e radunò le sue cose con un’aria vagamente infastidita. «Esattamente quello che sembra.»

Molly strinse un pugno. «Forse perché mi trova carina? Forse perché è l’unico ad avermi notato in tutto questo tempo?» Il risentimento si fece sentire attraverso le sue parole.

Il ragazzo si girò verso di lei, fermandosi per qualche istante. «Moriarty non è il tuo tipo, decisamente. Ti consiglio apertamente di lasciarlo.»

«Che cosa? No!»

«E grazie della chiacchierata, ma non mi servi più. Ho già trovato quello che cercavo…» disse, e uscì dalla stanza, lasciando la ragazza sconvolta e irritata al suo posto.

~*~

Sherlock mise più piani possibili tra lui e il laboratorio, camminando a tutta velocità per i corridoi senza una meta precisa. In testa gli frullavano mille pensieri, più del solito: oggetti, indizi, luoghi, dialoghi e volti si accavallavano uno sull’altro, impedendogli di concentrarsi. Voleva risolvere troppe cose contemporaneamente ma in quel modo non faceva altro che più confusione.

Si fermò in mezzo al corridoio, chiuse gli occhi e portò le dita alle tempie, respirando piano.

Suddivise ogni informazione nelle tre categorie più rilevanti, separandole nettamente quando sembravano legarsi tra loro – a quello ci avrebbe pensato dopo – quindi analizzò con cura le tre opzioni.

Controllò l’ora: John era in ritardo da più di mezzora pertanto era certo che non sarebbe venuto. Ignorando quel qualcosa alla bocca dello stomaco lo archiviò, insieme al laboratorio e al discorso con Molly, nella stanza a piano terra del suo palazzo mentale, là dove teneva quelle cose che richiedevano urgente attenzione.

Carl Powers. Il ragazzo era morto quasi sicuramente avvelenato, qualcuno doveva averlo ucciso, ne era sicuro. Eppure continuava a pensare che c’era qualcosa che gli sfuggiva. Aveva osservato a lungo intorno a sé in quei mesi dalla sua morte, aveva guardato attentamente ogni studente che gli capitava sotto tiro ma non era mai riuscito a ricavare niente da tutto ciò. Eppure…

Archiviò anche quell’argomento, chiudendolo in un cassetto esattamente sotto all’altro, e si concentrò invece su quei pensieri che premevano per uscire ed essere analizzati.

Jim Moriarty.

Il discorso avuto nel laboratorio non era stato per niente casuale, Sherlock lo sapeva, e sapeva anche che quel ragazzo era pericoloso in un modo o nell’altro. Ripensò alla bomboletta che aveva avuto tra le mani, alla vernice gialla che aveva imbrattato numerose volte il suo armadietto personale, esponendo scritte quali “sfigato”, “gay”, “verginello”, e un sacco di altri insulti. Aveva sempre pensato che l’autore dovesse essere un giocatore della squadra dei Blackheath, nessuno sembrava volersi mettere in mostra più di loro, ma, a dir la verità, il suo pensiero si era rivolto per lo più verso i membri di spicco, quali Smith, Anderson e Moran – coloro che oltre agli insulti aggiungevano anche molestie fisiche – e non aveva mai considerato veramente quella possibilità.

Moriarty aveva un alibi perfetto: era uno degli studenti modello, era diligente in classe e partecipava a molti club extrascolastici quale il Brainy, di cui era capo, insieme alla squadra di rugby. Non prendeva mai parte a risse, non arrivava mai in ritardo, non mancava mai un giorno da scuola; era lo studente perfetto, colui che era ammirato da tutti i professori e che aveva ottime possibilità di essere eletto a migliore studente dell’anno. Nessuno faceva caso a lui.

Eppure Sherlock fin dalla prima volta che lo aveva incontrato aveva avuto un pensiero per lo più negativo nei suoi confronti, anche se non aveva molte informazioni al riguardo. Quella era stata una delle rarissime volte che si era affidato al suo intuito e non alle sue tanto amate deduzioni.

Aprì gli occhi e si appoggiò al muro, ripercorrendo nella sua mente il discorso avuto poco prima. Moriarty sapeva che il suo armadietto era continuamente impiastricciato, sapeva che il colore era sempre il giallo acceso, sapeva che quella era la bomboletta usata dall’autore degli insulti. Non ci voleva un genio per capire che l’unica spiegazione era che il ragazzo conosceva il suo aggressore.

«Beh, se ti può interessare, so a chi appartiene.»

Oppure…

Si bloccò, spalancando gli occhi. Portò il palmo di una delle mani a contatto con la parete liscia dietro di sé, aprì le dita e, flettendole, cominciò a muoverle su e giù, battendole ritmicamente. No, non ritmicamente. Mignolo, anulare, medio, indice, pollice. Cinque dita? Sì.

Si concentrò sui suoi ricordi, focalizzando il movimento della mani di Moriarty.

Mignolo, anulare, medio, indice, pollice, mignolo. Sei dita.

Pausa.

Mignolo, anulare, medio, indice. Quattro dita.

Pausa.

E così via.

Nel giro di qualche secondo riuscì a ricostruire il ritmo delle dita di Moriarty e mezzo secondo dopo lo aveva già collegato al resto.

Il movimento era stato di cinque, sei, quattro e infine sei dita. Aveva ripetuto la mossa esattamente tre volte, sicuramente per assicurarsi che Sherlock riuscisse a memorizzarla. E l’unica cosa che poteva essere ricollegata a quel codice, era la combinazione per aprire il suo armadietto.

Nel suo palazzo mentale si spalancò un cassetto, rivelando il suo contenuto; i ricordi scivolarono fuori, s’ingarbugliarono tra loro fino ad unirsi, fino a creare un puzzle perfetto.

E Sherlock capì.

Spalancò gli occhi e con il cuore che gli batteva a mille per l’eccitazione si precipitò lungo il corridoio, correndo verso il piano superiore, salendo i gradini della scale a due a due fino a quando non si ritrovò davanti al suo armadietto intonso, ansimante.

Con le dita che quasi gli tremavano per la felicità dell’aver risolto il problema girò i numerini del codice fino a sentire lo scatto della serratura che si apriva, e spalancò l’armadietto.

Fece scorrere lo sguardo all’interno di esso mentre un sorriso gli compariva sulle labbra nel vedere un paio di scarpe da ginnastica, usate, da ragazzo, piazzate nel bel mezzo dello spazio disponibile, ricavato accatastando i libri di testo tutt’intorno.

Tuttavia non fece in tempo a toccarle che dei passi leggeri risuonarono per il corridoio deserto e una voce femminile lo richiamò all’attenzione. «Sherlock!»

Il ragazzo si girò di scatto, chiudendo l’anta di metallo dietro di sé come a voler nascondere la presenza delle scarpe, e fissò la cheerleader che si stava avvicinando. «Mary…»

La bionda si fermò con eleganza e lo osservò, torva. «Sherlock.» ripeté, perentoria. «Dov’è John?»

Il moro, ancora col pensiero rivolto alla sua nuova scoperta, rimase un attimo imbambolato a fissarla. «John? Non è con me…»

La ragazza sbuffò, seccata. «Possibile che debba sparire così nel nulla da un momento all’altro? È da ore che lo cerco. Non c’è né al campo di rugby, né in biblioteca, né al bar o alla mensa. Sarah non l’ha visto, Molly al laboratorio mi ha detto di venire a cercare te, John ha detto che doveva venire da te questo pomeriggio. Possibile che sia tornato a casa senza dirmi nulla? Aveva detto che saremmo andati al parco più tardi…»

Improvvisamente la confusione che alleggiava nella sua testa sparì del tutto e Sherlock si ritrovò a spalancare l’ennesimo cassetto, riversando altri ricordi e strane sensazioni accumulati nel corso di quei mesi.

Con un colorito terreo in viso si voltò verso il proprio armadietto, fissando come da molto lontano la propria mano ancora appoggiata sul freddo metallo, mentre una nuova idea si faceva strada nella sua mente.

Le sorprese non erano ancora finite.

Molly, il discorso in laboratorio con Moriarty, John in ritardo per l’ennesima volta, la bomboletta, le scarpe miracolosamente ritrovate: era tutto collegato.

Spalancò le labbra e gli occhi mentre tutto tornava al suo posto e una paura cieca si faceva all’improvviso strada dentro di lui.

Carl Powers era morto nella piscina della scuola, solo pochi mesi prima, e le scarpe che aveva appena ritrovato erano le sue. Non c’erano altre vie di scampo.

Cominciò a correre all’improvviso, facendo prendere un colpo a Mary che lo osservò sparire dietro l’angolo con la sorpresa dipinta in volto, prima che si decidesse a seguirlo, rincorrendolo per i corridoi deserti, chiamandolo ad alta voce per farsi dare una spiegazione.

Ma Sherlock non aveva altri pensieri che John in quel momento, e niente poteva distrarlo dal suo obiettivo.

Scese le scale saltando deliberatamente scalini anche cinque alla volta, fino ad arrivare al piano interrato, dove sfrecciò attraverso le palestre e gli spogliatoi, fino a precipitarsi contro le porte d’emergenza con i maniglioni antipanico, spingendo con tutte le sue forze ed entrando come una furia sul pavimento piastrellato della piscina.

Rimase fermo per qualche istante, ansimando, il cuore che gli batteva a mille nel petto e il terrore che lo attraversava da capo a piedi.

Udì subito il rumore di acqua spostata, il suono degli spruzzi e la flebile richiesta d’aiuto proveniente dal centro della piscina, dove Sherlock andò immediatamente a posare gli occhi cristallini.

Non ci pensò due volte.

«JOHN!»

Con una spinta di gambe si precipitò a bordo piscina, si tolse le scarpe con un movimento veloce e, datosi lo slancio con le braccia, si tuffò. Ruppe la superficie dell’acqua con un sonoro scroscio e cominciò a muoversi agilmente, nuotando più veloce che poteva verso il centro piscina.

Mentre nell’edificio risuonava l’urlo terrorizzato di Mary, Sherlock raggiunse l’amico che continuava a ricadere sotto la superficie, come se non riuscisse a rimanere a galla. S’immerse totalmente e, evitando le braccia del ragazzo che si agitavano freneticamente, gli cinse il busto con le proprie, spingendolo verso l’alto.

Il ragazzo più grande boccheggiò, muovendo le gambe in cerca di equilibrio, mentre Sherlock riaffiorava quel poco che gli permetteva di respirare e, tenendo John con un braccio, cercava di trascinarlo verso il punto da cui si era appena tuffato.

Con fatica riuscirono a raggiungere il bordo della piscina e, con l’aiuto della ragazza, Sherlock riuscì ad issare l’amico verso l’alto, portandolo in salvo sul pavimento.

John si trascinò oltre il bordo camminando carponi e cominciò a tossire, sputando acqua e inspirando quanta più aria poteva, mentre Mary ripeteva senza fiato il suo nome come una lenta litania con l’orrore dipinto in volto.

Anche Sherlock uscì dall’acqua e raggiunse l’amico. «John! John!»

Il ragazzo interpellato si lasciò cadere a terra supino, distrutto, e chiuse gli occhi, respirando piano.

Il moro gli si avvicinò e cominciò a sbottonargli la camicia con l’intenzione di togliergliela per facilitargli la respirazione quando John spalancò gli occhi e gli prese i polsi, allontanandoli con gentilezza. «Va… va tutto bene…» Aveva la voce roca per il troppo tossire e Sherlock si lasciò convincere, notando però, da quella distanza, un piccolo foro alla base del suo collo. Allungò una mano verso di esso e lo sfiorò con la punta delle dita, poi poggiò l’altra mano sulla guancia del ragazzo per tenerlo fermo e si avvicinò al forellino, osservandolo attentamente. «Che cos’è?»

Mary alzò lo sguardo verso Sherlock, terrorizzata. «Che cosa?»

John si agitò, cercando di liberarsi dalla presa dell’amico, e fece forza su un gomito per sollevarsi quel tanto che bastava per riuscire a parlare. «Non- non lo so.» si fermò, inspirando una nuova boccata d’aria e deglutendo. «Mi hanno preso da dietro e mi hanno ficcato qualcosa nel collo. Quando mi sono risvegliato, ero lì dentro.» Fece un cenno verso la piscina e chiuse gli occhi per un improvviso giramento di testa.

«Chi? Chi è stato?» Mary si avvicinò e accarezzò il volto del suo ragazzo con le lacrime agli occhi. «Chi potrebbe fare qualcosa del genere? Saresti potuto morire! Oddio…»

Sherlock osservò come da molto lontano la coppia mentre tentava inutilmente di rimettere ordine tra i propri pensieri. C’era qualcosa che lo bloccava, qualcosa che gli impediva di fermarsi, concentrarsi e ragionare razionalmente.

«Sherlock.» Uscì come un rantolo dalle labbra di John, ma bastò per attirare la sua attenzione.

«John…»

Un debole sorriso gli spuntò sulle labbra mentre respirava a fondo per l’ennesima volta. «Grazie…»

Il ragazzo distolse lo sguardo e fece forza sulle braccia per alzarsi, barcollando sul posto una volta tiratosi in piedi del tutto. Sentiva la testa girargli, sicuramente per lo sforzo appena compiuto, ma c’era anche qualcos’altro.

«Dobbiamo dirlo a qualcuno. Cazzo John, mi hai fatto prendere un colpo…» Mary aiutò il ragazzo ad alzarsi e lo prese per le spalle, evitando di abbracciarlo solo per non bagnarsi a sua volta. Lo baciò velocemente sulle labbra con le mani che le tremavano per la paura. «Va tutto bene Mary, sto bene ora.»

Sherlock tremava. Quando se ne rese conto sollevò le braccia e si guardò le mani: tremavano, incontrollabili, e non era per il freddo. Barcollò un attimo sul posto mentre qualcosa di molto simile al panico lo artigliava.

Ignorando i richiami di John si allontanò dal luogo, prima con un’andatura lenta, poi sempre più velocemente, fino a correre, scivolando e incespicando, diretto verso il primo bagno a portata di mano.

Spalancò la porta di quello dei maschi al primo piano e si avvicinò con furia al lavandino, afferrando i bordi con forza e sporgendosi verso lo specchio di fronte. Guardò attentamente il proprio riflesso, scrutando il proprio volto alla ricerca di quegli indizi che gli avrebbero confermato i propri pensieri.

Esalò un debole respiro che andò ad appannare il vetro per poi ritrarsi con sgomento e con le gambe che improvvisamente sembravano non riuscire più a reggerlo in piedi. Indietreggiò fino alla porta di uno dei gabinetti, appoggiandosi ad essa di schiena con tutto il suo peso e prendendosi la testa tra le mani, passandosi le dita tra i capelli fradici. Respirò lentamente, cercando di regolarizzare i battiti del proprio cuore, ma il ricordo di ciò che aveva appena visto non fece altro che peggiorare la situazione.

Deglutì un paio di volte e si ostinò a concentrarsi sull’immagine del suo volto nello specchio, il proprio volto pallido e… gli occhi. Gli occhi dicevano tutto, più del suo respiro e dei suoi battiti accelerati. Quegli occhi chiari, quelle pupille dilatate.

Un brivido freddo lo percorse dalla testa ai piedi quando si rese conto di quello che stava realmente succedendo e, alzato ancora una volta lo sguardo verso lo specchio, osservò il suo corpo magro scosso da tremiti incontrollabili sotto gli abiti inzuppati e le proprie mani tremare visibilmente. Con un gesto seccato si passò il dorso della mano sulla fronte, scacciando nervosamente le gocce d’acqua che la imperlavano e imponendosi di tranquillizzarsi.

Proprio in quel momento la porta si spalancò un’altra volta e John entrò nel bagno, guardandosi intorno con la preoccupazione dipinta in volto. «Sher…»

Quando lo vide appiattito lungo il legno ramato, i suoi occhi si spalancarono e rimase fermo sul posto per qualche secondo, con una pila di asciugamani in una mano. Ne aveva uno sulle spalle e si era tolto la camicia, probabilmente per evitare di inzuppare anche quello.

Tentò un debole sorriso e gli si avvicinò lentamente, gli asciugamani tesi in avanti come ad invitarlo a prenderne uno. «È meglio se ti spogli e ti copri o rischi di prenderti qualcosa… la squadra ha degli abiti di ricambio che puoi mettere.»

Il moro si appiattì ancora di più alla porta dietro di sé, guardando un punto fisso dello specchio davanti a lui pur di non guardarlo negli occhi.

«Ehi…» la voce di John tradiva una nota di panico ma risuonava calda e rassicurante, al che Sherlock chiuse gli occhi, poggiando la nuca contro il suo sostegno e prendendo alcuni respiri profondi. Qualche secondo dopo la mano di John strinse la sua e il suo tocco bruciò sulla sua pelle, tanto che si ritrovò a spalancare le palpebre di colpo. Tuttavia non si staccò, nonostante il suo cuore avesse cominciato a battere, se possibile, ancora più rapidamente.

«Ehi… guardami.»

Con il cuore in gola voltò di poco la testa, ritrovandosi l’amico a poche decine di centimetri di distanza.

«Va tutto bene, ok? Sto bene…»

John guardava con una certa preoccupazione il suo migliore amico: non lo aveva mai visto in uno stato del genere. Sherlock era sempre stato quello sprizzante di energia, quello che andava dritto in faccia al pericolo senza preoccuparsi delle conseguenze, quello che sembrava non avere paura di nulla e non provare altre emozioni oltre all’eccitazione per qualcosa di elettrizzante. Gli venne naturale prenderlo per mano, cercando di infondergli quel poco di sicurezza e vicinanza che poteva. In fondo erano entrambi lì, salvi, e oltre al grande spavento preso non c’era nient’altro a poterli turbare.

Tuttavia, nonostante tutte le sue buone intenzioni, Sherlock sembrò diventare ancora più a disagio, arrossendo violentemente e voltando la testa dall’altra parte.

«Sherlock, va tutto bene. Sei terrorizzato…»

«Non sono terrorizzato.» la voce gli uscì bassa, leggermente roca, ma ferma.

«Va bene, non lo sei.» Sospirò e aprì uno degli asciugamani portandolo poi dietro le sue spalle, coprendolo. Gli sbottonò la camicia, invitandolo a togliersela, e Sherlock obbedì finendo il lavoro mentre John prendeva un altro asciugamano e glielo metteva in testa, frizionando poi con le mani per asciugargli almeno un po’ i capelli.

«Senti… va tutto bene, davvero. Del resto ci preoccuperemo dopo, ok? Ora va tutto bene, puoi tranquillizzarti.»

«Io…»

John deglutì e lo costrinse a guardarlo negli occhi. «Non dirmi che non sei spaventato, stai tremando come una foglia. Prendi un paio di respiri profondi, ok? Siamo qui sani e salvi, entrambi, non è successo niente, non mi è successo niente. Sii razionale.»

Sherlock non poteva sopportare quella vicinanza, non poteva e cercò di divincolarsi dalla sua stretta ma John lo tenne fermo davanti a sé, facendolo arrossire ancora di più.

«Lasciami… per favore…»

Una stretta allo stomaco mentre il giovane Watson coglieva l’espressione disperata dell’amico e il tono lievemente lamentoso e spaventato che aveva assunto la sua voce. «Che cos’hai?» chiese, smettendo di strofinargli l’asciugamano in testa e mantenendo il suo sguardo.

Sherlock fu scosso da un leggero tremore mentre percorreva con gli occhi la bocca dai lineamenti morbidi che si era appena mossa a pochi centimetri di distanza da lui. Provò un’improvvisa e irresistibile voglia di allungarsi e toccare quelle labbra dolci e accoglienti, di sfiorarle con un dito per saggiarne la consistenza, di toccarle con le proprie e…

Si riscosse alla presa leggermente più forte delle sue dita, accorgendosi di non aver ascoltato una sola parola di quello che l’altro aveva detto nel frattempo.

«…è normale che tu ti sia spaventato, hai solo avuto paura per me. Ma ora è tutto a posto, ok? Sherlock?»

Il moro boccheggiò in cerca d’aria e tentò di allontanarlo da se stesso. Prese un altro paio di respiri profondi, cercando di non pensare a come potesse essere baciare John, a come si sarebbe sentito se l’altro avesse ricambiato, a che cos’era quell’ondata di calore che gli lambiva il petto e il volto e che aumentava improvvisamente la sua sudorazione corporea. «Non… Non sono spaventato.»

Il ragazzo più grande sorrise cordialmente. «Va bene, non lo sei. Allora cosa?»

Sherlock scosse la testa, passandosi la lingua sulle labbra e chiudendo nuovamente gli occhi. «I-io…»

«Uhm…?»

Tenendo gli occhi serrati si costrinse a parlare. «Ho…» deglutì, non sapendo come spiegarsi.

Non voleva dirgli quello che stava provando in quel momento, non voleva ma allo stesso tempo avrebbe voluto che John capisse e che si staccasse, che lo lasciasse solo con i propri pensieri e con quelle emozioni che sembravano essere improvvisamente impazzite.

«Sherlock, cosa c’è? Dimmelo, vedrai che andrà meglio… posso aiutarti.»

Ebbe un tuffo al cuore e si rese conto che le gambe avrebbero potuto benissimo cedergli da un momento all’altro. Riaprì gli occhi, tentato, e fissò quegli occhi blu che lo guardavano sinceri e apprensivi, quegli occhi che lasciavano intravvedere una devozione e un’amicizia profonda. John voleva veramente aiutarlo, lo aveva seguito nel bagno perché aveva temuto per la sua reazione, quando era fuggito dalla piscina di colpo, senza una parola o una spiegazione.

Sherlock ricordò il contatto tra la guancia di John e il palmo della sua mano, la sensazione di quella pelle liscia e compatta, la carezza che involontariamente gli aveva dato per fargli tenere ferma la testa. Ricordò i suoi occhi spaventati e lievemente appannati dalla droga che avevano usato per addormentarlo, il sollievo che gli aveva disteso i muscoli del volto nel vederlo sopra di lui, come se la sola vista di Sherlock avesse potuto rassicurarlo sulla sua sorte. Il moro si sentì vagamente girare la testa mentre la sua mente non sembrava far altro che regalargli il ricordo di tutte quelle volte in cui era entrato in contatto con John, un lieve sfregamento di mani o anche soltanto un fugace sguardo nella mensa. Possibile che quello che sentiva nei suoi confronti fosse più che semplice amicizia? Sherlock non aveva mai provato niente di simile in vita sua, non aveva altro con cui paragonare la sua situazione e cominciava quasi ad averne paura.

Avrebbe voluto lasciar perdere tutto quello che sentiva dentro di sé, avrebbe voluto affidarsi alla sua tanto amata ferrea logica e poterci ragionare su con calma, ma non poteva dimenticare le sue pupille dilatate, il suo battito cardiaco accelerato. Il suo poteva benissimo essere un sintomo di paura, ma non aveva mai provato un terrore così radicale, per niente: evidentemente solo John era riuscito a farlo preoccupare a tal punto da arrivare al bagno in quello stato. Lo stesso John che ora lo teneva fermo, attaccato a una porta, a pochi centimetri di distanza dal suo viso.

John osservava Sherlock, passando lo sguardo su quel volto bagnato, sul colorito pallido della sua fronte. Sentiva il corpo gracile dell’amico sotto le sue dita tremare lievemente e vedeva con chiarezza il disagio sul suo volto, ma non riusciva a capirne il perché. Lui era sano e salvo, non gli era successo niente di grave e Sherlock non avrebbe dovuto perdere il controllo per una sciocchezza del genere. Che cosa gli stava succedendo?

«John…» Quello di Sherlock fu solo un debole sussurro che colpì John proprio per il suo tono basso e quasi stanco.

«Sì?» Il ragazzo deglutì a forza mentre qualcosa gli si agitava nel profondo.

«I-io…» Gli occhi di Sherlock vagarono freneticamente sul viso dell’altro, in cerca di una rassicurazione che non riusciva a trovare. Si concentrò sul tocco di John sulla sua nuca, del calore che sentiva nella vicinanza con il suo corpo.

Aprì nuovamente le labbra per parlare ma dalla gola non uscì alcun suono.

E poi, avvenne.

Successe tutto nel giro di pochi secondi e in seguito Sherlock sarebbe riuscito a ricordarli precisamente in ogni loro millesimo.

In quell’istante ogni più piccolo pensiero che vorticava nella testa del giovane sembrò sparire, ogni porta del suo palazzo mentale si chiuse di scatto, ogni possibilità di controllo sembrò sparire in una bolla di sapone.

Un attimo prima era attaccato alla porta, spaventato e insicuro, un attimo dopo si era spinto in avanti, annullando ogni distanza, occupando l’aria fra loro, ricercando un contatto che non aveva mai avuto ma che in quel momento sembrava desiderare con tutto se stesso.

Le labbra dei due ragazzi si scontrarono dolcemente.

Sherlock sentì un brivido percorrerlo da capo a piedi, sentì il calore delle labbra dell’altro sulle sue e qualcosa partire dal suo petto e irradiarsi per tutto il resto del corpo. Più che la sensazione del bacio in sé, Sherlock riuscì a focalizzare la sensazione di essere lì, di starlo facendo, di star baciando John. Era lui il suo unico problema, era lui che, con la sua presenza, faceva in modo che fosse speciale. In seguito Sherlock avrebbe capito che con nessun altro una cosa del genere avrebbe potuto funzionare.

John, del canto suo, colse appena il movimento improvviso dell’amico e ne rimase a dir poco sorpreso. Un attimo prima lo stava guardando, un attimo dopo lo aveva praticamente addosso.

Il suo cuore perse un battito non appena le labbra di Sherlock si posarono sulle sue e, nella momentanea sorpresa, John non riuscì a far altro che spalancare gli occhi e rimanere immobile. Sentì le labbra dell’amico premere contro le sue e tutto quello cui riuscì a pensare fu a che cosa diavolo stesse succedendo. Rimase bloccato sul posto, incapace di fare alcun che, lasciando che le loro labbra rimanessero a contatto, in un bacio che era solo un lieve tocco, una morbida carezza. Non era niente, ma nel frattempo era tutto.

Rimasero nella stessa posizione per qualche secondo, poi John sembrò riscuotersi improvvisamente e con una lieve spinta delle mani allontanò Sherlock da sé, lo spinse verso la porta con poca gentilezza e fece un passo indietro.

Il moro sbatté lievemente la testa contro il legno, annaspando per l’improvviso spostamento d’aria e sentendo tutto il calore del corpo di John svanire in un attimo, lasciandolo preda di un’aria che non gli era mai sembrata più fredda.

Rimasero a fissarsi immobili, Sherlock che realizzava improvvisante le conseguenze delle sue azioni e John che sentiva il proprio corpo irrigidirsi, quasi che temesse una nuova mossa poco desiderata dell’altro.

Il giovane Watson si vide passare davanti mesi e mesi d’insulti, di occhiate, di sguardi distolti all’ultimo secondo, di momenti d’imbarazzo e di parole, discorsi, dicerie. Lui che aveva fatto di tutto perché Sherlock potesse non essere più preso in giro, lui che aveva pensato che tutto dovesse essere solo un pensiero distorto di persone che non riuscivano a capire e comprendere a fondo il suo amico. Lui che aveva fatto di tutto per Sherlock, che lo aveva aiutato, che gli aveva tenuto compagnia, che gli era stato affianco nonostante quello che gli gridavano dietro. Sentì qualcosa di molto simile alla rabbia salirgli addosso mentre realizzava quanto appena successo.

Sherlock lo aveva baciato.

Lui, un ragazzo, era stato baciato da un altro ragazzo.

Sherlock, a dispetto di tutto quello che aveva creduto in quei mesi, era gay. Era attratto da lui.

In seguito ci avrebbe pensato, avrebbe indugiato su quel particolare momento della sua vita, avrebbe capito molte cose e non ne avrebbe capite altre, ma in quel momento tutto quello che riuscì a fare fu compiere alcuni passi indietro, allontanarsi dal suo amico e raggiungere la porta.

Sherlock spalancò la bocca in un muto richiamo, il volto improvvisamente pallido, ma prima che potesse dire qualcosa, John si era già girato ed era sparito nel corridoio.

La porta si richiuse con un sonoro schiocco e Sherlock scivolò lungo la porta, fino a sedersi a terra, tremante, più confuso che mai.

E lì rimase.

 

 

 

Note:

5646. Nella tastiera di un cellulare il codice di apertura dell’armadietto di Sherlock corrisponde alle lettere J O H N.

 

*corre via più veloce della luce*