Prologo

"So cosa potresti fare ... Potresti non essere morto."

"Okay."

Sono ore che è là, sulla scrivania.

Con tredici cassette all'interno.

I brividi continuano a scendermi lungo la schiena.

Non riesco a premere il tasto play.

Sono seduto di fronte a lei, con le braccia conserte.

La squadro, le lancio occhiatacce.

Sembra quasi di stare con un essere umano, piuttosto che con una scatola da scarpe.

Mi sono sempre sentito uno dei responsabili della morte di Sherlock. Insomma, l'ho visto mentre cadeva dall'ultimo piano di un ospedale. Le motivazioni non sono mai state ben chiare, anzi non me le ha nemmeno accennate, mentre mi "scriveva" quel suo biglietto via telefono. Ma sono quasi sicuro che siano tutte lì, nella scatola.

Quando l'ho aperta, la prima cosa che mi è saltata all'occhio è stato il video originale di quella volta in cui inventò una scusa per non venire al mio compleanno.

O meglio, è stato Greg a farmelo notare.

Gli ho detto che forse non lo avrei mai guardato.

Invece l'ho fatto.

Appena l'ho visto è stato come un colpo dritto allo stomaco.

I suoi bellissimi occhi di colore e forma ancora da definire, i capelli neri, riccissimi.

Non sapevo né dell'esistenza delle tredici cassette, né del suo piano, né del suo suicidio, né delle sue motivazioni.

Niente.

Non nascondo che ho sempre provato qualcosa di dannatamente forte per Sherlock, ma non ho mai pensato di esser ricambiato.

Anzi credo anche che Sherlock abbia avuto una storia segreta con qualcuno, tipo Irene Adler.

Lei sì che era una bellissima donna.

Mi decido.

Adesso prenderò quella maledettissima scatola e la butterò nella spazzatura, farò finta di non saperne niente, farò finta di aver voltato pagina, anzi farò finta di non aver mai conosciuto Sherlock Holmes.

Io sono un normale dottore, lavoro in un ambulatorio e ho trovato un' accoglienza stupenda ritornato dall'Afghanistan.

Eh già.

Non mi aspettava nessuno, nemmeno mia sorella.

Quell'alcolizzata...

La scatola è ad un passo dal cadere nella spazzatura.

No.

Non devo.

La riprendo, metto le cuffie dell'iPod nel lettore CD che non usavo da anni, e sospiro.

Maledetto Greg che me l' ha portata. Pensava davvero che le cose personali di Sherlock riuscissero ad aiutarmi?

Il cellulare della Signora in Rosa. Mi ricordo ancora quel caso, stava per suicidarsi, ma sono riuscito a fermarlo.

Idiota.

Quanto era adorabilmente idiota Sherlock?

Anche con quel suo cervello così grande da riuscire a contenere anche lo stesso Buckingham Palace rimaneva un idiota.

Mi decido.

Ho il dito poggiato sul tasto play.

3...

2...

1...

PLAY.

Buongiorno o buonasera (in base a che ora del giorno stiate ascoltando queste registrazioni). Come tutti ben saprete, il mio nome è Sherlock Holmes e l'indirizzo di casa mia è il 221B di Baker Street, quindi se volete andare a sentire la Signora Hudson che piange o vedere John Watson che va in giro per il suo appartamento come un fantasma trasandato e dal cuore logoro o, meglio ancora, volete semplicemente ricordarmi in qualche modo, vi consiglio di andarci adesso, finché non verrà abbandonata.

PAUSE.

Non posso andare avanti.

Non ci riesco, semplicemente non riesco.

Non appena ho sentito la sua voce ha cominciato a venirmi la nausea.

Sentire la sua voce mi ha fatto ricordare ancor di più la sua assenza, il suo essere così dannatamente assillante, l'essere così...

Perfetto.

Basta vi prego.

Non voglio continuare questo supplizio.

Sto per mandare tutto al diavolo -Sherlock compreso, anche se è morto- quando la parte della mia coscienza più dolce e irragionevole decide di spuntare fuori.

Ha anche ragione, adesso che mi rendo conto.

Se lasciassi perdere tutto ora, probabilmente non farei onore alla memoria di Sherlock, e potrei anche pentirmene per il resto della mia vita.

Rimetto le cuffie, sospiro e continuo. .

PLAY.

Bene... Vi starete chiedendo perché queste cassette siano arrivate proprio a voi. Semplicissimo, siete una delle tredici ragioni del mio suicidio. Non allarmatevi, nulla di grave. Ogni volta che vi vedrete vi guarderete in cagnesco e poi vi imbarazzerete perché siete colpevoli anche voi e chissà cosa avrà sentito l’altra persona su di voi. Nulla di personale.

PAUSE.

Ecco la frittata.

Lo sapevo, me lo sentivo.

Se Sherlock si è buttato è solo colpa mia.

E di altre dodici persone.

E queste dodici da dove spuntano?

PLAY.

Okay, prima di iniziare volevo illustrarvi solo due regole da seguire. La prima: ascoltare. La seconda: dovete passare tutto il materiale al prossimo nome sulla lista (tranne se siete gli ultimi, in quel caso potete farne ciò che volete).

Dimenticavo una cosa: nella scatola da scarpe dovrebbe esserci una mappa. Utilizzatela. Se non la utilizzate, fa lo stesso, tanto vi vedrò in ogni caso. Ora mettetevi comodi, che si comincia.

PAUSE

Prendo un respiro profondo.

Ho paura di essere il primo.

Ho una paura fottuta.

PLAY.

Kitty. Kitty Riley, ciao. Sei la prima. Contenta?

Note dell' autrice.

Alohaa! Bene, credo che abbiate capito, no? Sì, è ispirata al libro 13 Reasons Why, e niente, visto che non lo aveva fatto nessuno prima in questo fandom (spero) ho deciso di buttarmici e farlo io! D'accordo, bene. Uccidetemi. 

AAAH! Ho dimenticato a dirvi che dovete ringraziare Inathia Len (la mia beta che gnawharawha (?)) per avermi fatto pubblicare :3 

E niente, spero vi piaccia, davvero ^^ 

E' ambientato dopo la Reichnebach Fall (più specificamente (?) durante il mini-episodio "Many Happy Returns") ed è insomma un ritorno diverso da quello che ci hanno offerto Zio Gatiss e Babbo Moffat. 

E spero, che la storia vi piaccia :2

With so much love,

BAZINGAA! 

Traccia prima.

Il vento gelido a Londra c'è e si fa sentire.

Premo PAUSE e comincio a chiudere tutte le imposte. È incredibile il meteo di questa città: se poche ore prima, durante il pomeriggio c'era un bel tempo soleggiato, adesso la situazione è completamente cambiata.

In ogni caso, comincio a cercare di capire chi fosse Kitty Riley. In verità il nome già lo odio.

Chi chiamerebbe la propria figlia "Kitty"? È il diminutivo di "Kitten" un nome da gatto.

E non credo che chiamare la propria figlia Kitty (o Kitten) sia un comportamento da uomo (o donna) normale.

Comunque, ora che ci penso bene, questa donna che avevo seppellito nella mia memoria torna a riaffiorare, insieme ai ricordi legati a lei.

Era una specie di giornalista, se non vado errato, l'aveva incontrata durante il processo a Moriarty.

Mi ricordo di quando Sherlock ed io siamo andati a casa sua, violando ogni legge sull'effrazione e la privacy dell'intero Regno Unito, e l' abbiamo aspettata seduti comodamente sul suo divano.

Io continuavo a tenergli la manica del cappotto. Mi dava un senso di protezione, in qualche modo, e lui mi teneva per il maglione.

Solo pochi minuti prima avevamo fatto una corsa squinternata per le strade di Londra, ammanettati per giunta.

Non appena Kitty rientrò a casa, Sherlock sentì il dovere di chiederle spiegazioni.

Tutto stava andando a pezzi, in pochissime ore, e noi... lui... io dovevo sapere.

Perché era quella, fondamentalmente, la questione.

Sherlock voleva che io sapessi che era tutto vero, che non era un falso.

Come se io avessi mai potuto credere il contrario...

Kitty non seppe spiegarsi, balbettava cose talmente assurde che le ho dimenticate nell'esatto momento in cui le ho sentite, e poi Moriarty entrò a casa. Sembrava totalmente diverso, barba sfatta e cardigan, e cominciò a indicare Sherlock e ad accusarlo di averlo ingaggiato come attore per la sua "farsa".

Non ci ho minimamente creduto e ho cominciato ad urlargli contro che lui era quello che voleva farmi saltare in aria.

Lui si è scusato. Ma non mi è passato mai per la testa che lui potesse essere Richard Brook e non James Moriarty.

E poi, appena siamo andati via, Kitty ha sibilato a Sherlock, che ora lui era ripugnante per lei.

Quella parte non l'ho capita, probabilmente aveva a che fare con i loro trascorsi.

Ricordo solo che l'avrei volentieri presa a pugni solo per averla anche pensata, una cosa del genere.

E dire che io le donne non le toccherei mai.

Ma lei aveva messo in dubbio Sherlock, gli aveva dato dell'essere ripugnante, e quello non avevo potuto sopportarlo.

PLAY.

Dovete sapere che Kitty Riley è una giornalista ambiziosa che vuole finire in prima pagina ad ogni costo. Ha  cercato anche di fare gossip su me e John. E devo dire che è stata una buona pista. Le rispondo qui, tanto lei è la prima ad ascoltare. No, non c'era nulla di platonico.

PAUSE.

Cosa? Sherlock mi amava per davvero? Sento le lacrime fare capolino, ma le ricaccio indietro.

PLAY.

Bene, se non fosse stato per lei, io probabilmente non sarei morto disprezzato dall'intera Londra. E sono felice di ripeterle di nuovo: lei è ripugnante per me.

PAUSE

Segue una risatina sarcastica.

Sentire Sherlock "ridere" di nuovo è meraviglioso.

Vorrei rimandare indietro la traccia di qualche secondo solo per riascoltarlo ancora e ancora, ma mi costringo ad andare avanti. Non devo dimenticare che, se sto ascoltando questa dannata playlist, è perché anche io centro qualcosa con la sua morte.

PLAY

Bene, questa è solo la prima parte leggera del CD. Ti ricordi Kitty cosa ti dissi? Ci sono due tipi di fan. Mi sbagliavo di grosso. C'è ne sono tre. E lei è il terzo tipo: lei è il tipo di fan ipocrita. È solo una occasionale, il tempo del successo e poi PUFF! tutto scomparso.

PAUSE.

La Signora Hudson entra nella stanza.

 -John, continui a crucciarti per Sherlock, non è vero?- mi chiede tenendo in mano un vassoio di tè e biscotti. Lo poggia sul tavolino e si siede accanto a me. Mi levo le cuffie e la guardo.

-Signora Hudson, non penso lei abbia mai perso una persona così importante per lei. Perché Sherlock era importante per me. E vederlo morire, davanti ai miei occhi è stato... è... be', non lo dimenticherò. Questo è sicuro.-

La Signora Hudson mi stringe forte a sé.

Ha un buon profumo, sa di casa, di amore e di sicurezza.

È lo stesso odore che sentivo quando mi abbracciava mia madre da piccolo.

-Ah, John. Sei sempre stato un ragazzo d'oro, e continui a dimostrarlo- dice, sciogliendosi dall’abbraccio subito dopo, uscendo dalla stanza.

-Mangia, caro. Starai meglio. Una buona tazza di tè fa sempre bene- mi dice, chiudendosi la porta alle spalle.

PLAY.

Bene, ora mi piacerebbe che voi andaste allo Speedy's. Non per mangiare. Certo se avete fame, va bene. Ma se volete ascoltare la prossima storia vi conviene andare là. Tenetevi forte.

Lo dice quasi con entusiasmo. Ho paura, ancora.

Mike Stamford. È un piacere risentirmi non è così?

PAUSE.

Mike? Cosa ha fatto Mike? Non è mai stato un tipo odioso, almeno per quello che ho conosciuto io al Bart's.

Era molto gentile, cortese. Anche più magro a dire il vero.

Quando l'ho rivisto, invece, ho pensato somigliasse a una palla da bowling.

Per questo non l'ho subito riconosciuto. E poi lui è stato un po’ il Cupido (1) della situazione. Ci ha fatti conoscere e diventare coinquilini.

Il resto è venuto da solo.

PLAY.

Mentre voi uscite dalle vostre case affrontando le intemperie che la Londra di notte vi offre io vi tengo compagnia. Se invece non state uscendo e state per prepararvi un tea per dormire sogni tranquilli vi tengo compagnia lo stesso.

PAUSE.

Come diamine fa a sapere che sono già le 22 qui, a Londra, e che è appunto notte? Come fa a sapere sempre tutto?

Certo la "scienza della deduzione" ma se lui non osserva come diamine fa a capire ciò che faremo o che stiamo facendo?

Be', ormai, dopo tutto questo tempo, dovrei smettere di meravigliarmi.

In fondo, lui è Sherlock Holmes.

O, forse, avrei dovuto dire "era"?

Scendo velocemente le scale e dico alla Signora Hudson di non aspettarmi sveglia. Prendo l'ombrello, il giubbotto ed esco.

PLAY.

Siete ansiosi di scoprire perché proprio lo Speedy' s vero? Intanto il cibo è ottimo. E poi perché è un posto nostalgico, almeno per me. È stato il posto dove ho riso di più, insieme a John. Il posto dove abbiamo cenato insieme la prima volta. Da veri amici.

Bè amici...

Dopo quella rivelazione di prima non credo che guarderete la coppia: Scapolo/Eroe della Reichenbach come semplice amicizia. E poi diciamocelo. Tutti ci vedevano bene insieme.

Sherlock, fa una piccola pausa e sento in sotto fondo un rumore di un bicchiere di vetro che cozza contro una qualche superficie. Probabilmente ha bevuto.

Da Irene Adler a Janette, l' ex fidanzata di John e sinceramente non mi sono mai permesso di correggerli.

Era tutto spudoratamente veritiero.

PAUSE

Ho un tuffo al cuore. Avremmo potuto fare tante di quelle cose.

Se solo non mi fossi ostinato a ripetere a destra e a manca che io non ero gay.

Forse Sherlock sarebbe ancora qui. Forse io non continuerei a pensare al suicidio.

Forse molte cose sarebbero cambiate.

Invece è andato tutto a rotoli per quattro parole ripetute allo sfinimento.

"Io non sono gay."

PLAY

Diciamocelo anche che nessuno ha mai creduto a John e alla sua eterosessualità.

Non puoi darla a bere a nessuno. Sopratutto a me.

PAUSE.

Quindi Sherlock aveva già capito? Aveva capito prima di me, che io, fossi gay? Mi passo una mano sul viso. Sono sfinito.

PLAY.

Eccovi arrivati, di fronte le porte dello Speedy's. Bel locale, vero? Non vedete l'ora di entrare, sedervi, togliervi il giubbotto, ordinare qualcosa e abituarvi al calduccio che c'è lì dentro. Io vi avviso: non durerà per molto. I segreti del nostro caro Mike stanno arrivando. E se pensate che lo Speedy's serva a riscaldarvi vi sbagliate. Il cuore rimarrà duro e freddo. Non potrete scioglierlo. E sapete il perché?

No, non lo sappiamo. Perché,Sherlock?

Perché state ascoltando la testimonianza di un uomo morto.

Un uomo morto che è sulla vostra coscienza ormai.

PAUSE

Note dell’ Autrice:

Ebbene, eccoci ad un altro capitolo:3

Ringrazio tutti quelli che hanno recensito, hanno messo la storia tra le seguite/preferite/ricordate.

Eh, niente io e Inathia Len (la mia beta che è l’ammmmmmmmmmore) ci scusiamo per l’incontinente ritardo, ma ahimè l’estate è una brutta bestia (?)

Quindi, niente, il capitolo 2 è arrivato anche lui:3

With so much love,

BAZINGAAAAA.

(1)   Lo stesso attore ha definito di essere il Cupido della situazione di Sherlock e John. 

Traccia seconda.

L' accoglienza di Speedy's rimane la stessa.

La stessa che ho trovato la prima volta che ho mangiato in questo posto con Sherlock.

È veramente tutto così accomodante e tranquillo rispetto al mondo esterno.

Mi tolgo una cuffia, più per rispetto per le persone che ho intorno che per me stesso.

Perché, se sono arrivato a sentire la storia di Sherlock, in tutti i minimi particolari, fino a questo punto, sono da considerare masochista. Mi siedo ad un tavolo.

No, non un tavolo.

Il tavolo.

Il nostro tavolo.

Quel tavolo accanto alla finestra che significava noi.

Un cameriere mi si avvicina.

-Cosa vuole ordinare?- mi mette il menu davanti.

-Aspetto un amico- gli dico, sorridendo e abbassando la testa.

-Quell'uomo riccio, alto, con gli occhi azzurri? Sherlock Holmes? Il falso genio suicida? È morto, lo sa?- mi dice cercando il contatto visivo.

Mi alzo di scatto, mi cade anche l'iPod e sbatto i pugni sul tavolo con tanta di quella violenza che il cameriere si allontana.

-Dannazione, lo so che quell'uomo è morto! Gesù... L'ho visto saltare da un palazzo, vuole che non ci arrivi? Ero il suo migliore amico, diamine! E lui mi ha lasciato qui, da solo. E no, non era un falso. Sherlock era una delle persone più oneste che esistessero al mondo!- gli urlo contro con tutto il fiato che ho in gola.

Riprendo fiato e mi risiedo.

Mi tengo la testa fra le mani e comincio a piangere silenziosamente. Il cameriere fa per avvicinarsi quando ci ripensa e se ne va.

-Sherlock ... Dove diamine sei? Perché mi hai lasciato qui, da solo? Ho bisogno di te- sussurro.

Riprendo l' iPod caduto, mi metto entrambe le cuffie e poi poggio la testa sulla tavola.

Tutti riprendono a mangiare e io premo PLAY.

PLAY.

Uhm, quindi ricominciamo? Okay, eravamo arrivati a Mike, giusto? Molti si staranno chiedendo che colpa abbia Mike Stamford in tutta questa storia. Bè, forse Mike è uno dei tre che ha più colpa di tutti. Infatti se lui non mi avesse fatto incontrare John, io forse non mi sarei avvicinato ai sentimenti. Non avrei provato l'amicizia, l'amore. Non ne parlerei con questa scioltezza, adesso.

Non sarei morto?

Non lo so, forse sì o forse no, chi lo sa? Sta di fatto che John è uno dei miei punti deboli.

IL mio punto debole.

Forse non sarei nemmeno sottoterra se non lo avessi conosciuto. O forse sì? Riempivo il mio corpo di tanta di quella nicotina che non ho idea di quanto avrebbe potuto resistere, davvero.

PAUSE.

Questo quasi-complimento mi lusinga. Mi sono sempre sentito come quello che non ha mai fatto nulla per Sherlock. Ed invece è il contrario.

A quanto sembra sono riuscito a tiralo fuori dal giro della droga.

A questo punto non so più cosa pensare. Bene.

Ma cosa c'entra Speedy's?

PLAY.

Ora mi piacerebbe vedervi fare una cosa, per me. Sempre che nell'aldilà io possa vedere qualcosa di ciò che succede nel mondo dei vivi e sempre se voi siate da Speedy's.

Andate dal direttore di questo posto e ditegli che questo posto è stato il mio rifugio. Ringraziatelo da parte mia perché io non ho potuto farlo da vivo.

Come ho detto prima, il mio cuore si è addolcito.

Oh diamine, mi sto rammollendo.

Segue una risatina.

Non posso fare a meno di ridere anche io.

PAUSE.

Mi asciugo le lacrime e mi alzo.

Vado nelle cucina e cammino imperterrito, senza fermarmi, facendo finta che lo chef capo non mi stia chiamando, di essere sordo ed immune a qualsiasi altro rumore o contatto esterno. Spalanco la porta dove c'è scritta la parola "Direzione, vietato l’accesso se non al personale autorizzato" a caratteri cubitali. Mi si presenta davanti un uomo sulla cinquantina, panciuto seduto su una sedia.

Sto per ripensarci quando mi ricordo di Sherlock.

-Questo posto è stato il rifugio di Sherlock Holmes ed il mio. Entrambi la ringraziamo- dico tranquillo.

Lo vedo rilassato, come se l' irruzione dentro il suo ufficio da parte un estraneo fosse una cosa che vede fare ogni giorno.

Lo guardo interrogativo.

-Lei è la tredicesima persona che me lo dice. È successo anche ieri, è successo una settimana fa e succede oggi, di nuovo, con lei. Lei era il suo fidanzato, non è vero?- mi chiede alzandosi dalla sedia.

Scuoto la testa con un lieve sorriso.

-No. Non abbiamo avuto il tempo- sussurro semplicemente, la voce rotta.

Lui mi poggia una mano sulla spalla.

-Mi spiace- mi dice.

Sembra veramente provato. Faccio un gesto con la mano ed esco dalla stanza.

Mi dirigo verso l'uscita e con il cuore in mano mentre esco dal tepore del ristorante, dall'accoglienza, mi allontano dall'odore di fish&chips che riempie l'aria dell'intero locale. 

Riprendo in mano l'iPod e imbocco un vialetto per arrivare alla strada principale e prendere un taxi.

Non ho il tempo di alzare lo sguardo che un pugno mi si pianta in pancia.

Mi accascio a terra vicino un muro.

-Dacci quel maledetto iPod!- mi urla contro un ragazzetto. 

Mi guardo intorno, frastornato. È più di uno in realtà, sono un gruppo direi, a occhio e croce almeno dieci.

-Cosa vorreste farci? Non guadagnereste nemmeno trecento sterline per questo- dico alzandomi malamente da terra. Mi punta contro qualcosa di freddo.

Solo quando la trovo e tocco la canna che si trova vicina al mio addome capisco che si tratta di una pistola.

Vorrei urlargli di premere il grilletto, vorrei urlargli di uccidermi.

Ma non lo faccio. Lo guardo, preoccupato.

-Dacci l' iPod, coglione- mi sibila, lanciandomi una sfida.

Sto per tirargli un pugno quando una presenza alle loro spalle si mostra alla luce.

Ha i capelli grigi, brizzolati, il viso è moro ed è stanco. Gli occhi sono di colore nero.

-Ehi! Voi! Sono il D.I. Gregory Lestrade. Vi conviene lasciarlo in pace se invece di passare la vostra vita in gattabuia preferite spassarvela- dice con tono deciso mentre si avvicina con la pistola puntata e il distintivo in mano in bella vista.

Vedendolo, gli sorrido mentre la banda scappa.

-Grazie Greg.- gli dico avvicinandomi mentre lui posa di nuovo il distintivo (Dio, la prima volta che l'ho visto lo aveva Sherlock in mano, non lui) e la pistola e mi sorride a sua volta.

-Di niente, è il mio lavoro proteggere le persone. Cosa volevano da te, li conosci?- mi chiede guardandomi negli occhi interrogativo.

E se lui non avesse ascoltato? Se non fosse sulla lista? (Cosa improbabile visto che proprio lui mi ha portato la scatola)

Gli faccio vedere l' iPod e il suo sorriso si spegne.

-Oh, hai trovato anche tu la lista. Senti, appena arriverà il mio turno e sentirai la mia "colpa", ti prego di non guardarmi diversamente da prima. D'accordo? Io non volevo che Sherlock morisse. Davvero- mi dice avvicinandosi.

Sembra davvero triste, in colpa. Annuisco convinto.

-A chi sei arrivato?- mi chiede facendo un cenno con la testa indicando l'iPod.

 -Mike. Mike Stamford- gli rispondo, senza levare lo sguardo dal dispositivo.

Lo vedo annuire.

-Bè, se non ti dispiace, adesso vado al pub. Una birra mi ci vuole- mi dice sorridendo. Mi stringe la mano e poi mi abbraccia.

Non ho il tempo di ricambiare che si scioglie e se ne va.

Mi rimetto le cuffie dell'iPod nelle orecchie e mi dirigo verso la strada principale.

Chiamo un taxi e salto su.

-Per dove?- mi chiede il tassista.

Premo Play, mentre il tassista continua ad insistere seccato.

PLAY.

Ora potreste andare al Diogenes Club? Già, siamo arrivati a te.

 -Diogenes Club, per favore- mormoro al tassista, passandomi una mano sul viso stanco.

Ho un mal di testa che non se ne va e un senso di nausea continua, ma non posso lasciar perdere.

Anche se sarò io il prossimo non ho paura. Davvero.

Anthea!

Mia cara! Non ti aspettavi ci fossi anche tu, vero? Bene, ecco arrivato anche il tuo turno. Sei sorpresa credo. In verità sei anche noiosa e banale. Sempre con quel cellulare, sempre a digitare e premere tasti. Bè, non sapete cosa si nasconde dietro quell'aspetto quasi banale, noioso, che passa inosservato. Non sapete cosa si nasconde dentro quel cellulare. Si nasconde una vita soppressa. Non è vero, Anthea?

PAUSE.

Note dell' Autrice.

WOO.

Due storie in una settimana. Non posso farci niente, scusate. Non so nemmeno se la prossima settimana scriverò, quindi per adesso godetevi questi due capitoli. Bè ... niente. 

Grazie a tutti per le recensioni e tutto il resto blablablabla.

Grazie ad Inathia len per aver betato (PASSATE DALLA RAGAZZA QUI PRESENTE!).

E nemmeno pensavo che la storia avesse tutto il "successo" che sta avendo AHAHAHAHA.

Grazie a tutti :3 *si asciuga una lacrimuccia*

With so much love,

BAZINGAA! 

Traccia quarta.

Al primo bicchiere mi chiedo cosa diamine stia facendo.

Al secondo bicchiere mi chiedo se io stia davvero diventando come Harry.

Al terzo bicchiere mi chiedo come tutto quest' alcool e questo star male possano piacere alla gente.

Al quarto bicchiere mi precipito in bagno e vomito tutto.

Odio l'alcool.

Odio la sbronza.

Odio lo "sballo" che sembra farti sentire prima, apparentemente, ingannevole.

Odio il vomito che viene dopo.

Ma questo odio credo sia nato perché io non riesco a reggere l'alcool e non perché l'alcool faccia tanto schifo.

E perché ha completamente rovinato mia sorella Harry. E poi odio le persone che si sbronzano per dimenticare i problemi. Come se questi non si ripresentassero la mattina dopo, a braccetto con una bella emicrania.

Certo, anche io ho bevuto qualche volta. Il giorno prima di partire per l'Afghanistan, per esempio. Anche se, a essere onesti, non ho proprio bevuto io, ma ho visto alcuni miei compagni bere.

Io dovevo restare sobrio, lucido o nessuno avrebbe potuto riaccompagnarli a casa.

Certo, ho bevuto qualcosa.

Un bicchierino o meno, nulla di più, giusto per provare.

Penso che fosse per la paura, paura di morire. Visto che la vita è una sola, avevo deciso di provare il suddetto alcool, forse perché pensavo che l'alcool si dovesse provare almeno una volta nella vita.

Oh mio Dio se ero sfigato.

In ogni caso le mie ginocchia sono ancora appoggiate a questo maledetto pavimento duro, freddo, di marmo e le mie braccia continuano ad abbracciare la ceramica del water.

Continuo a rimettere.

Non ho idea del perché io stia rimettendo, adesso.

Ho smaltito tutto l'alcool che avevo in corpo... Perché il mio corpo continua ad espellere sostanze?

Dio è tutto così strano. Un tempo pensavo di conoscere tutto sulla medicina.

Come mi sbagliavo.

Dopo quasi trenta minuti passati a vomitare, riesco a rialzarmi. Sono senza forze, ma devo continuare. Ne ho bisogno.

Rimetto le cuffie e premo PLAY.

PLAY.

Oh, Irene. Probabilmente sto per metterti in grave pericolo dichiarando la tua sopravvivenza. Ma non ricordi? Ti ho salvata! Hai anche detto che saresti sempre stata in debito con me.

Mmh ... Non è del tutto vero. Dovete sapere che io e John avevamo un caso importante tra le mani, prima del caso del Mastino. Avevamo raggiunto una pista piuttosto promettente. Sono partito per 3 giorni. Ho raggiunto la signorina Adler e le ho chiesto se la "pista Moriarty" fosse una giusta pista, le ho chiesto se lei fosse coinvolta nel piano di Moriarty.

"Signor Holmes ... Davvero crede che io le direi tutto ciò che so su Jim Moriarty? La facevo più ... brillante." mi rispose rischiando di far morire una persona innocente.

Insomma, il suo debito non è stato rispettato. Arrivato a casa sua voleva persino ... Abusare di me, credo si dica così. Sono riuscito ad evitarlo per mia fortuna. Quindi non fidatevi di Irene, è solo una viscida, schifosa vipera che vuole sfruttarvi per i suoi scopi.

PAUSE.

No.

Non posso credere che Irene, sì, proprio Irene Adler volesse ... abusare di Sherlock. In verità non immaginavo nemmeno fosse viva. È ... Disgustoso.

Giuro su Dio che gliela farò pagare. Fece già soffrire Sherlock, non succederà di nuovo. Non rimanendo impunita.

Mi viene da piangere se penso che quando partì pensai fosse per rimanere da solo. Nemmeno sono andato a cercarlo. Non l'ho nemmeno aiutato.

PLAY.

Probabilmente se la dolce Irene mi avesse detto fin da subito gli scopi, i piani, di Moriarty io non sarei qui a registrare questo mio ... "Testamento".

Cara Irene, non ti saresti dovuta sforzare tanto, avresti dovuto solo annuire o scuotere la testa. A me sarebbe bastato quello, il resto lo avrei dedotto da solo.

In ogni caso ho detto a qualcuno la tua posizione attuale, verrà a cercarti sicuramente.

Ora, dov'eravamo rimasti? Molly, per piacere, smettila di piangere.

PAUSE.

Mi stropiccio gli occhi. Sono fermo davanti la porta del bagno. Ritorno indietro con la traccia per curiosità. Voglio sentire se c'era davvero Molly con lui.

Se lo ha aiutato a registrare questa cosa, se ha pianto veramente, se lei è stata l'unica persona capace di aiutarlo.

PLAY.

Ora dov'eravamo rimasti?

Mi concentro su quel poco di silenzio che c'è e riesco a distinguere qualche singhiozzo. Sgrano gli occhi.

 Molly, per piacere, smettila di piangere. Continui a ricordarmi il mio triste destino, davvero, smettila. Sei anche un po’ ... Snervante. No, adesso non piangere ancora di più. Per favore. Ho bisogno di una Molly forte, non di una Molly in lacrime. Tieni qua, asciugati gli occhi.

PAUSE.

Spalanco la porta, pronto a scoprire, pronto ad andare da Molly.

So dove abita, quindi se non la troverò al Bart's, benché notte fonda, andrò a casa sua.

Quando guardo il locale, la scena che mi si presenta è raccapricciante.

Le sedie, se prima erano posizionate in un ordine quasi maniacale, adesso sono rivoltate e sparse per il salone. Il bancone è sporco di birra e alcolici.

Mi sporgo e vedo che il barista è stato stordito, credo con una bottiglia rotta.

Non c'è nessuno degli uomini che prima erano dentro il salone.

Se prima la luce illuminava le pareti rosse, adesso va ad intermittenza. Se volessi, potrei giocare alle ombre cinesi.

Mi dirigo fuori, in silenzio.

Mi stringo nel giubbotto, le mani in tasca e mi incammino. Ha smesso anche di piovere. Non mi ci vuole molto per arrivare al Bart's.

Con sorpresa, la luce dell'obitorio è accesa. Entro nell'ospedale e salgo velocemente le scale. Quando entro, la scena che mi si presenta davanti agli occhi è terribile.

Molly ha un fazzoletto, credo stia per uscire dato che è avvolta nella sciarpa e non ha il camice bianco, singhiozza ad intermittenza.

Sta osservando qualcosa ma non vedo bene cosa sia. Mi avvicino e lei appena sente i passi subito si volta.

-John?- mi dice mentre riprende compostezza e si asciuga le lacrime. -Cosa ci fai, qui?- chiede. Ma poi vede l' iPod e io non ho bisogno di spiegare. -Oh... È già arrivato a te?- mi domanda, sempre gentilmente.

Guardo a terra e annuisco.

-Perché stavi piangendo?- le chiedo avvicinandomi.

-Ho dovuto riconoscere due corpi ...- mi dice girandosi a guardarli.

Il primo è il corpo di Jim Moriarty. Poi vedo il secondo ...

-Oh mio Dio, She...- non riesco a terminare il nome che mi porto una mano alla bocca e comincio ad indietreggiare.

-John ... So come ci si sente ...- comincia ma io scuoto la testa e comincio a singhiozzare.

-Quando avete registrato questa ... Questa cosa?- le chiedo con astio.

Lei mi guarda, ha lo sguardo dolce.

-Il giorno prima della Caduta. Lui era triste quando pensava non lo vedessi. Io lo avevo capito subito ... Mi spiace- mi risponde giocando con le estremità della sciarpa, piange.

Molly mi mette una mano sulla spalla e mi abbraccia.

 -Mi spiace John ... Lui aveva detto di non parlarne a nessuno. Aveva detto "Molly, credo di star per morire ..." e da lì mi ha chiesto di aiutarlo a registrare questa ... Cosa. Non si sentiva a suo agio con il registratore- ride appena.

Sorrido pensando a Sherlock.

-Immagino ...- sussurro.

-Mi ha chiesto di prendermi cura di te, John. Sapeva che non saresti riuscito ad andare avanti da solo- mi dice poggiando una mano sulla spalla, solidale.

-Sempre il solito ...- ridacchio - Mi manca, Molly- gli dico affondando le mani nei ricci di Sherlock. Dannazione, mi sento una specie di profanatore di tombe.

Ma Molly non muove un dito quindi credo si possa fare.

-Lo so ... Mi ha detto che ti amava- mi dice, il tono si fa un po’ più freddo.

-Lo amavo anche io- rispondo, guardandola amareggiata.

Non vedo quasi nulla, le lacrime mi annebbiano la visuale.

Sposto lo sguardo su Jim. I capelli sono perfettamente tirati all'indietro, gli occhi sono già chiusi, sul volto ha ancora una specie di sorrisetto, ma è bianco come un cencio.

-Sembrava un bravo ragazzo quando l'ho conosciuto- esordisce Molly, avvicinandosi a Jim. -Era anche bellissimo ... Peccato ...-

La guardo, sorridendo appena. Molly lancia un'occhiata all'orologio e batte le mani producendo un suono ovattato attutito dai guanti.

Guanti e sciarpa sono abbinati, hanno la stessa fantasia di colori e forme ricamati sopra.

-Bè ... Si è fatto tardi. Molti sospetterebbero se vedessero l'obitorio ancora accesso. Sarà meglio andare- chiude Jim e mi guarda

 -Vuoi salutarlo, di nuovo?- mi dice guardandomi negli occhi. Annuisco e mi avvicino a Sherlock. O meglio, al suo corpo, rigido, bianco, freddo.

-Una volta ... Una volta mi hai detto che non eri un eroe ... Alcune volte non sembravi nemmeno un umano ma ... Lascia che ti dica una cosa: tu eri l'uomo migliore che io abbia mai conosciuto e nessuno riuscirà a convincermi che mi hai detto una bugia, ecco. Ero molto solo e ho avuto bisogno di te molto più di quanto tu creda. C'è solo un'ultima cosa ... Un ultimo miracolo Sherlock. Non essere morto. Per me. Smettila, smettila con questa farsa. Io credo ancora in te. Ti amo Sherlock- comincio a singhiozzare, passando freneticamente la mano tra i suoi capelli e Molly con un gesto secco richiude tutto.

Ci precipitiamo fuori e c'è un freddo pungente.

-John ... Credo sia meglio che tu ... ritorni a casa. Smettila, davvero. Salta tutte le tracce, arriva alla tua, torna a casa e non pensarci mai più- mi dice Molly mettendosi i guanti di lana.

-Non posso ... È ... È un mio compito. Io devo onorare la memoria di Sherlock. Devo sapere. Cerca di capire- la guardo supplichevole mentre lei mi getta le braccia al collo in un abbraccio caloroso e mi batte le mani sulla schiena in maniera solidale.

-Ti ammiro davvero tanto, John- mi dice mentre si ricompone e mi lascia andare. Io vado da un lato e lei da un altro.

Riprendo l' iPod e premo di nuovo PLAY.

PLAY.

Victor Trevor ... Ben tornato Vic. Non sarà per nulla allegro, ci tengo a precisarlo.

Non che ci sia stato qualcosa di allegro.

A differenza di tutti gli altri, di questo 'Victor Trevor' ne ho sentito parlare una volta sola. Era uno dei suoi amici più intimi dell' Università. Ma non capisco, a distanza di anni, come lui abbia ancora contribuito al suo suicidio.

Bè, non sarà allegro per voi, ma per me lo sarà parecchio.

Batte le mani e le strofina, poi ci soffia sopra. Faceva freddo anche quel giorno, a quanto pare.

PAUSE.

Note dell’ Autrice.

Hola, mi spiace per il ritardo ma non sapevo come andare avanti e la mia beta si è presa le sue meritate vacanze, quindi mi sono presa una pausa.

Anyway, se riesco, Mercoledì arriverà un altro capitolo. E nulla, spero il capitolo vi sia piaciuto. Ringrazio voi che seguite e vi premunite a recensire, siete veramente delle cutie ♥

With so much love,

BAZINGAA!

Traccia sesta

Ho le mani in tasca e giro per Londra, di notte.

Potrei sembrare un qualsiasi maniaco, ladro o assassino.

Ma invece sono più semplicemente alla ricerca di qualcuno che non vedrò mai più. Un qualcuno che mi sono lasciato scappare in maniera così meschina ed egoista. Ho sprecato gli ultimi momenti con lui, le sue ultime parole.

Ho sprecato lui.

Passo accanto ad un uomo, ben vestito, alto, appoggiato ad un ombrello e non mi accorgo che adesso mi sta seguendo e mi sta chiamando, perché ho ancora Sherlock nelle orecchie.

PLAY.

Mycroft, caro fratellone.

Oh, quanti rimorsi, quanti trascorsi ... Non credo ci riappacificheremo mai del tutto.

Ma la colpa è semplicemente tua.

 Non mia, tua.

Già.

Il mio caro fratellone: quello che mi ha assicurato un posto all'Università.

"L'intelligenza è massima ... Ma è un egocentrico, non possiamo accettarlo" mi dissero.

Poi, il giorno dopo ci sei andato tu, hai ammiccato, quanto bastava per garantire chissà quale lusso alla preside, e io sono entrato all'Università.

Tu sei anche il caro fratello che mi comprò il violino, certo.

E il caro fratello che "Mamma, Sherlock ha di nuovo sezionato i girini!"

Oh, ma mamma non sa che anche tu li sezionavi.

Mi scappa una risatina.

“Sherlock bambino” sarebbe stato esilarante da guardare.

Sempre serio e che con una sola occhiata riesce a capire il tuo personaggio preferito di ogni cartone animato che guardi.

Dannazione, non riesco a credere di essere arrivato a pensare a Sherlock bambino e alle sue abilità deduttive. Adesso che ci penso, però, avrebbero potuto creare un fumetto.

Ah, lasciamo perdere.

Sei anche il caro fratello che "Mamma! Sherlock ruba in casa per droga!" e poi eri il primo che mi diceva dove dovevo andare per prenderne un po’.

Dopo una settimana mi venivi a ripescare da quel giro di tossicodipendenti, ma non mi aiutavi mai davvero.

Buttavi solo l'occhio, ma non ti assicuravi mai che non mi cacciassi nei guai.

E poi, tutte quelle volte in cui mi insultavi dicendomi che ero uno stupido, che i sentimentalismi avrei dovuto lasciarli da parte, avrei dovuto completamente evitarli perché non erano di certo un vantaggio.

Quanti controsensi.

 Oh, ma già, è vero, non puoi dichiarare la tua omosessualità, perché saresti preso di mira, più o meno.

Ma mi dispiace dirtelo, si vedeva l'affinità con il Detective Lestrade, è particolarmente lampante.

Sgrano per un momento gli occhi, incredulo.

Non capisco, davvero, dove Sherlock vedesse questa affinità, Greg e il fratello non si sono mai visti, almeno che io sappia.

 E ... E adesso salta fuori di questa storia segreta, così segreta da mettere in bilico la carriera di Mycroft.

 Mi passo una mano tra i capelli e mi fermo, in mezzo alla strada.

Sento una mano sulla spalla, mi volto e mi ritrovo davanti Mycroft Holmes che, con il suo solito sopracciglio alzato, mi scruta in malo modo.

-Dottor Watson … Cosa ci fa a quest’ora così tarda per strada?-

Tipico di Mycroft, anche lui è per strada a quest’ora, ma per lui è semplicemente una cosa normale.

-Io … Passeggiavo- cerco di uscire fuori da questa situazione imbarazzante sfoggiando il più rassicurante e convincente sorriso che mi riesce ma questo non sembra aggirarlo perché è ancora con il suo sopracciglio alzato e scandisce un ritmo con la punta dell’ombrello.

-Allora?-

Alzo le mani in segno di resa e mi arrendo vuotando il sacco.

-Okay ... Sto ascoltando le ultime volontà di Sherlock- gli rispondo, porgendogli l' iPod.

Lui lo guarda, se lo rigira tra le mani per un po' e poi me lo da di nuovo.

 -Una perdita di tempo, ovviamente- mi dice mettendosi in posizione eretta e girandomi le spalle, cominciando a camminare lentamente, quasi al rallentatore.

-Una perdita di tempo? Una perdita di tempo? Senta, io non so i trascorsi che aveva con Sherlock e non li voglio sapere e che lei abbia un cuore di ghiaccio è risaputo, ma ... Come può catalogare una perdita di tempo le ultime volontà di suo fratello? Come?-

Non so dove trovo il coraggio di urlare contro Mycroft - letteralmente - il - Governo - Inglese - Holmes, in piena notte, per giunta.

Ma lo faccio, gli urlo contro e lui si ferma all'improvviso.

Personalmente la trovo una piccola vendetta personale ...

Desideravo urlargli contro tutti i risentimenti che provavo verso il suo carattere, così cinico e meschino, da tempo ormai, quindi faccio un piccolo sorrisetto che si spegne non appena lui si volta a guardarmi e, facendosi leva sul suo ombrello, avanza verso di me.

 Lo scruto, ogni suo movimento, e nei suoi occhi vedo una scintilla di dispiacere.

Solo per un nanosecondo, ma riesco a vederla.

Mycroft Holmes è dispiaciuto per la perdita di Sherlock, realizzo. In fondo, era suo fratello.

-Sempre a prendere le difese degli altri, vero, Dottor Watson? Non riesce proprio a capacitarsene che mio fratello sia morto. Non può farcela. Non se la sente proprio di voltare pagina, di tornare alla sua vita prima di Sherlock?- mi chiede mentre si sposta alla luce del lampione.

In tutta risposta riesco solo a scuotere la testa e abbassarla per guardarmi le scarpe e lui, il bastardo, sorride beffardo e mi si avvicina ancora.

-È un egoista. Lei davvero crede di essere l'unico che da questa faccenda ha tratto solo lacrime e dolore? Le faccio un esempio: Gregory Lestrade. Non vuole tornare a Scotland Yard, non senza vedere lei e Sherlock scorrazzare per i corridoi. Philip Anderson non vuole uscire di casa, pensa che Sherlock sia vivo perché il senso di colpa si sta nutrendo di lui- fa un lungo sospiro prima di continuare - Il Sergente Donovan, anche lei, si sente tremendamente in colpa. Vuole che continui la lista o mi fermo qui?- mi chiede alla fine, in un sussurro, con il solito sorrisetto.

 Io scuoto la testa e continuo a guardarmi le scarpe imbarazzato, mentre mi passo una mano tra i capelli e sbadiglio per la stanchezza.

-Mi dispiace per lei, ma non c'era alcun modo per aiutare Sherlock. Avrebbe dovuto pensarci molto prima. E crede che ricordandolo lo farà tornare qui? Sul serio?- Mycroft ridacchia e io lo fulmino con lo sguardo prima che prosegua.

-No ... Ma posso sempre onorare il suo ricordo- sussurro in risposta, a denti stretti.

 Lui mi guarda, confuso e poi sorride, il sorriso di uno che ha dedotto tutto.

Lo conosco quel sorriso, perfettamente, quante volte si è disegnato sulle labbra di Sherlock.

-Quanto deve essere stato frustrante, per lei, vivere sul campo di battaglia con il rimorso di non poter salvare tutti i feriti? O vedere bambini farsi saltare in aria senza la possibilità di fare nulla o di aiutarli? Ma a lei piaceva, altrimenti non si sarebbe arruolato, giusto?- mi guarda col solito sorrisetto e io annuisco. -Anche a Sherlock piaceva. Questa mania di essere sempre nei guai, per le altre persone, per aiutarle, di essere sempre sotto tiro di cecchini, serial killer, assassini, psicopatici. E in più ha assecondato anche il volere di uno psicopatico pur di non annoiarsi ...- mi spiega con semplicità.

Lo guardo a metà tra lo scioccato e il disgustato.

Davvero pensa che Sherlock si sia ucciso per contrastare la noia? La cosa non mi sorprende, dato che una volta ci stava provando veramente.

Ma ... Dio, non ci credo, no.

 Non può essere.

 Sherlock non può essere morto per questo, per la noia, o per scollarsi di dosso tutto ciò che i giornali avevano detto su di lui e uscire di scena in grande stile.

 Dannazione, no, non ci credo ne ora ne mai.

-Si rende conto ... - comincio e poi mi muoiono le parole in bocca.

Lui mi guarda, mi sprona a continuare.

-Si rende conto delle parole che stanno uscendo dalla sua fottuta bocca? Santo Dio, pensare ancora che Sherlock si sia suicidato per noia, fottutissima noia! E invece no! Sherlock è morto per colpa loro!- tiro fuori dalla tasca l' iPod e glielo metto sotto il naso adunco, - ... Per colpa di queste persone Sherlock è morto! Per colpa di Kitty Riley, Mike Stamford, la sua cara Anthea, Irene Adler, Victor Trevor, Greg, Anderson, Donovan, me e altre cinque persone che devo ancora ascoltare e glielo dico adesso, non lo trovo affatto piacevole! Oh, e mi sono dimenticato che c'è anche lei in questa fottuta lista!-

Dannazione, è la seconda volta che gli urlo contro, devo darmi un contegno.

Ma non ci riesco è fottutamente divertente, più o meno.

Lui mi guarda e … sta zitto. Non replica. Il che mi sorprende.

 Mi volta le spalle e se ne va facendo ruotare il suo ombrello.

-Arrivederci, Dottor Watson- mi saluta, a metà strada.

Faccio un sorrisetto.

I fratelli Holmes non si smentiscono mai.

PLAY.

Per non parlare del fatto che mi ha portato a questo, al suicido. Tu mi hai venduto a Jim Moriarty, in cambio di piccoli indizi che potevano servire per smantellare la sua rete criminale.

Come ogni fratello maggiore avresti dovuto proteggermi, e invece mi hai buttato in pasto al leone!

Al momento credo abbia alzato la voce, anzi credo che stia urlando tutta la sua rabbia repressa.

È ... È inquietante sentirlo così arrabbiato.

E adesso, mentre tu sei lì, sulla tua poltrona a bere brandy al Diogenes Club, io sono sottoterra.

Mi rendo conto di quanto veritiera sia questa frase solo dopo averla sentita.

 Se l'avesse detta Sherlock, da vivo, avrei pensato che fosse uno dei suoi soliti toni drammatici.

 Ma il problema è che essendo morto, Sherlock e le sue frasi ad effetto fanno male, sempre più male.

Quindi, dicevamo? Oh, già, il mio caro fratellone.

Colui su cui potevo contare, quello di cui potevo fidarmi, quello che ci sarebbe stato sempre nei momenti di bisogno per aiutarmi, per salvaguardarmi, per proteggermi.

Ha fatto tutt'altro, lui mi ci ha portato a braccetto verso la morte.

PAUSE.

Intravedo un cagnolino e pur di non scoppiare a piangere come una scolaretta lo chiamo e lui si avvicina, piano.

Non so di che razza sia, non mi interessa ...

 So solo che devo distrarmi. Lo accarezzo, il pelo è folto, non è randagio, ha la targhetta, e non sembra nemmeno stato abbandonato da troppo tempo.

 Anzi, non penso nemmeno sia stato abbandonato.

Chi abbandonerebbe un cane per strada, con la targhetta?

Continuo ad accarezzarlo e lui mi si accoccola vicino la gamba.

 Mi si illuminano gli occhi e, intenerito, lo prendo in braccio e guardo la targhetta.

Joe Montgomery, 33A di Dean Street, Soho.

Soho? Seriamente? Il quartiere gay di Londra? Inarco un sopracciglio e guardo il cane che mi ritrovo in braccio.

Ha una faccia mogia mogia, sta cercando il proprio padrone come un ago in un pagliaio. È impossibile resistergli così gli sorrido e gli faccio il solletico sulla pancia.

-Avrei voluto un cane come te ... Sei così carino. Ti aiuterò, ti porterò dal tuo padrone.-

Oh, bravo John! Sei già impazzito di tuo e ora ti metti pure a parlare con i cani?

Dannazione.

-Dai perché no?- John gli sorride mentre digita sul suo laptop come un forsennato.

-Semplicemente perché sono troppo pelosi. Il pelo canino mi da fastidio- gli risponde Sherlock, seccato, mentre conduce un esperimento, concentrato.

 Lo guarda dai suoi enormi occhiali da chimico e si sistema la camicia viola, con indifferenza.

John sbuffa e si alza dalla sedia per avvicinarsi a lui e mettergli una testa sulla spalla per vedere meglio cosa sta facendo. Sherlock sorride e si volta a guardarlo.

Si guardano sempre così ... Si lanciano lunghissimi sguardi, si sorridono come due che hanno già capito tutto quanto.

 -Dai Sherlock ...- gli sussurra John all'orecchio mentre gli tocca i capelli.

Sherlock ritorna a guardarlo, interrogativo, mugugnando un piccolo "Mh?"

-Possiamo comprarne uno dal pelo corto, no?-

Sherlock sbuffa e rotea gli occhi.

-Eddai .. Lo crescerò io!- Sherlock si allontana da John e si dirige verso la cucina.

 -No ...- sospira Sherlock appoggiandosi al piano di marmo.

-Dai ... Non ti darà fastidio!-

John gli si avvicina e gli tocca il braccio. Sherlock guarda quel movimento ... Non è infastidito, sorride.

-Questo è un sì?- chiede John con due enormi occhi che farebbero intenerire chiunque.

Sherlock ride e scuote la testa.

-Vuoi davvero che lo sezioni?- gli chiede Sherlock, sventagliandogli il bisturi sotto il naso, con un sorriso furbo sulla faccia.

 John sbuffa e abbassa la testa, sconsolato.

 -No ... Lasciamo stare ...-

Sherlock lo guarda ... Ha urtato i suoi sentimenti, lo ha capito fin troppo bene quando John si allontana e ritorna a fissare lo schermo del suo computer, digitando dei tasti sulla tastiera.

Sherlock non sa bene cosa fare, in quel momento.

È tutto ambiguo.

Non capisce e allo stesso tempo capisce fin troppo bene.

Capisce che prova per John qualcosa di più e capisce che anche John prova qualcosa di più ...

Il problema è: cosa provano l' uno per l'altro?

Amicizia? Ha tolto quella parola dalla sua lista da un po' di tempo.

Stima reciproca? No... È qualcosa di più forte.

Amore? Non lo sa... Non capisce... Non comprende.

John invece sì, ha capito, ha capito tutto da molto tempo, da quella notte in piscina con Moriarty.

Ha capito che avrebbe dato tutto pur di far star bene Sherlock, pur di vederlo felice, ha capito che Sherlock è bisognoso di aiuto, ha capito che Sherlock non è felice.

 Se solo fosse arrivato prima lo avrebbe salvato ... Avrebbe potuto rimediare.

Ed invece ...

Sente la mano di Sherlock sul suo braccio che lo percorre per intero fino ad arrivare alla sua mano.

 Sherlock non ha mai amato il contatto fisico.

 Sì, abbraccia spesso la Signora Hudson con entusiasmo ... Ma non aveva mai avuto dei contatti così ravvicinati con lui, con John.

Ma a John la situazione non dispiace per niente, anzi sorride.

Appena arriva sulla sua mano, ferma il suo frenetico digitare e sente Sherlock operare una leggera pressione. John intreccia le sue piccole mani su quelle lunghe e snelle di Sherlock e lo stringe, lo stringe forte e allo stesso tempo piano, dolcemente, impaurito che col suo solo tocco possa sfaldarlo, distruggerlo.

Sherlock sorride piano e si abbassa fino a poggiare la sua testa sulla clavicola di John. John sorride e volta la testa verso di lui.

-Trovi errori questa volta nel mio blog?- gli chiede con sarcasmo.

Sherlock ridacchia.

 -Appena un paio- gli dice stuzzicandogli il naso.

John incrocia le braccia e fa il finto offeso ma poi comincia a ridere mentre Sherlock lo guarda confuso.

 -Cosa c'è da ridere?- si rialza e ritorna alla posizione eretta e guarda sorridente John, che si tiene la pancia mentre ride.

-Nulla solo ... Che anche in un momento così "intimo" rimani sempre il solito idiota. La mia era una domanda retorica.-

 John prova a riprendere fiato mentre si alza e gli si avvicina e vede Sherlock piegare la bocca in un piccolo sorriso.

 John lo guarda per un lungo periodo e quando lo guarda, non è più lo Sherlock che vede nelle scene del crimine di solito.

Vede uno Sherlock fragile che, dietro quelle braccia conserte, nasconde una storia intera, di uno che ne ha passate tante.

John gli si avvicina piano e fa sciogliere quelle braccia così dure e piazzate e appoggia la testa sul suo petto e gli circonda la vita con le sue braccia forti e robuste da soldato.

Sherlock rimane con le mani all'aria, sconvolto.

John sorride e lo annusa: sa di tea e di acido cloridrico, sa ancora di mattina quell'odore che ti rimane quando ti svegli, l' odore del sonno.

-Sherlock ...- sussurra John, mentre Sherlock, indeciso, gli mette le mani sulla schiena e infine decide di stringerlo forte a se.

-John …- gli risponde Sherlock in un sussurro.

Non hanno bisogno di dirsi altro.

E’ perfetto così, a loro va bene.

John scioglie l' abbraccio ed entra in panico.

E se fosse stato troppo avventato? Se non avesse fatto bene ad abbracciarlo? Se si fosse esposto troppo? Sherlock non si era minimamente lamentato, lo aveva abbracciato anche lui, aveva "ricambiato", come se quel gesto potesse confermare tutto quello che John pensava da tempo.

Ma lui continuava a sentirsi scomposto.

Tornò a sedersi sulla sua sedia e tornò a digitare i tasti del suo computer, mentre Sherlock tornava ai suoi esperimenti, più sconvolto di John.

Ho suonato due volte al campanello del 33A di Dean Street nel quartiere di Soho. Mi sono promesso che dopo il terzo squillo "a vuoto" me ne ritorno a casa e lascio il cane sulla soglia.

 Mi guardo intorno ... Ci sono stati alcuni ragazzi che hanno cercato di rimorchiarmi.

Suono un' altra volta e mi sistemo il cane in braccio.

-Un attimo, un attimo, arrivo!- una voce da dietro la porta mi infonde speranza, così mi sistemo i capelli, mi passo una mano sulla faccia, come se potessi eliminare le occhiaie che mi si sono formate durante il tempo, mi sistemo anche i vestiti e aspetto.

Quando si apre la porta davanti mi trovo un uomo alto, snello, con gli occhi neri e i capelli biondi, che si appoggia allo stipite della porta, quasi fosse una donna.

-Che succede, tesoro?- mi chiede piegando la mano e sorridendomi.

Mi trattengo dal scoppiargli a ridere in faccia e tossisco cercando di camuffare la risata.

-Sono ... Mh ... Sono venuto per riportarle il suo cucciolo- gli mostro il cane e lui spalanca la bocca e si porta le mani al cuore, in preda ad una crisi di pianto.

 Lo guardo inarcando un sopracciglio, confuso.

Sta per sentirsi male?

-Oh mio Dio! Fiffi! Credevo di averti perso per sempre! Tesoro! Vieni qui!-

Tossicchio ancora un po’ ... Non penso di poter resistere ancora dal ridere ...

-Sei veramente una persona dolcissima! Vieni qui, tesoro, lasciati abbracciare!-

Mi abbraccia frenetico e io rimango indeciso se ricambiare oppure no. Alla fine decido di ricambiare.

-Vuoi venire dentro, tesoro?- mi chiede.

Io tossicchio di nuovo e scuoto la testa.

Lui fa il finto offeso ma poi ridacchia e mi da un bacio sulla guancia prima di rientrare, come se ci conoscessimo da tempo, con quello che a quanto pare si chiama "Fiffi", in casa.

 Io comincio a camminare e ritorno sui miei passi e comincio a ridere come se non ci fosse un domani.

Poi mi ricordo di Sherlock e la felicità sparisce.

Prendo le cuffie e l' iPod e ritorno ad ascoltare Sherlock.

PLAY.

Non so se avete mai letto la "Divina Commedia" di Dante.

Diceva che più si scendeva nei gironi dell' Inferno, più i peccati diventavano gravi.

Quindi cominciate a sentire un po’ di più il peso della mia morte ora, scommetto.

Bene, siamo arrivati a ... Grant Lestrade?

Sento Molly sussurrargli che il suo nome è "Greg" e non "Grant" e ridacchio appena quando lui si schiarisce la voce e si corregge.

Mh, giusto, Greg. In ogni caso siamo già arrivati a te. Bene.

Stiamo andando più veloci, non trovate?

PAUSE.

Note dell’ autrice.

Hola!

Scusate se il capitolo è arrivato con leggero ritardo ma ho cominciato il liceo e ha già preso la metà del mio tempo ma non preoccupatevi, nulla mi fermerà dallo scrivere questa fan fiction!

Mi sono accorta che siete in tantissimi (anche se non siete tutte/i a recensire ma va bene, a me basta che seguite la storia! :3) e quindi, diciamo che è anche per voi che sto cominciando.

Ringrazio come sempre la mia beta stupenda Inathia Len che ringrazierò bene quando arriveremo alla fine di questa storia, ossia all’ epilogo.

Ringrazio tutti quelli che recensiscono e tutti quelli che mettono tra preferiti/seguiti/ricordate e chi è entrato in questa storia per la prima volta e che vuole leggere in silenzio.

Ora, il capitolo.

Ho messo quel “flashback” per farvi capire un po’ la situazione tra i due patatini (Perché secondo me tra loro due c’era qualcosa che non abbiamo visto, ovviamente. E quindi piccoli stralci di vita quotidiana che appariranno qualche volta ogni tanto) e quella scena del ragazzo “gay” e il cane per alleggerire un po’ l’attenzione.

Ditemi se Myc è OOC la prossima volta cercherò di migliorarmi ^^

Ora, siete curiosi di conoscere cosa c’entra Greg in tutto questo?

Stay Tuned!

P.S. Prima di lasciarvi del tutto, ho creato un profilo Facebook dedicato solamente al mio account su EFP e quindi se avete domande o volete semplicemente che tipo è la ragazza che scrive queste storie terribili (che a voi piacciono, ma okay, sarà scarsa autostima) potete benissimo contattarmi lì! Vi lascio il link qua sotto!

https://www.facebook.com/profile.php?id=100007162518683

With so much love,

BAZINGAA!

Traccia ottava

Rivedere l'esterno di "Scotland Yard" mi fa leggermente male al petto. Anzi no, non leggermente.

Non ritorno più qui da ... Bè, da quel giorno. Non sono nemmeno andato a deporre la scomparsa di Sherlock. Lo ha fatto Greg al mio posto. Troppi ricordi...

Troppi.

Mi stupisco, quando entro, nel vedere che non c'è solo la solita guardia dormiente all'ingresso ad "aspettarmi" ma  qualcun’ altro che non ho ancora capito chi sia.

Mentre cammino per i corridoi un brivido mi percorre la schiena e flashback su flashback mi passano per la testa. Ogni qualvolta io e Sherlock entravamo c'erano dei sogghigni e un vociare confuso, oppure un "oooh" di stupore, nel notare in quanto poco tempo Sherlock avesse risolto il caso.

Adesso c'è solo un desolante silenzio che mi rimbomba nelle orecchie e che sento fino allo stomaco.

Sherlock è morto e io non sentirò più nulla di tutto quello.

Solo silenzio.

PLAY.

Anderson l'idiota, lo sciocco, l'imbecille, il demente, il cretino, il "limitato-ragionevolmente".

Philip Anderson.

Non mi piace questo nome, insieme al cognome. Mi suscita malevolenza.

Tu, Anderson, me ne suscitavi.

Dal primo giorno in cui ti ho visto: sempre pronto a mettermi in cattiva luce, ad azzardare ipotesi inutili, mal fondate, a volte perfino senza senso, solo per essere migliore di me!

Come ti è saltato in mente?

Nessuno poteva, nessuno può e nessuno potrà esserlo! Mettitelo ben in testa, brutto idiota!

E poi, quando hai visto che Lestrade ha cominciato a non dare più peso alle tue argomentazioni hai cominciato a vacillare, a ...

PAUSE.

Ne ero sicuro! C'è qualcun' altro!

Ritorno bruscamente al presente quando vedo un'ombra correre, spaventata ed isterica, da una stanza all'altra.

E’ Anderson.

Mi avvicino e approfitto di un momento in cui lui è fermo, con le gambe che gli tremano dal nervosismo, per mettergli una mano sulla spalla. Lui sussulta ma non si volta. Anche se sono mille altre le cose che vorrei fargli, considerando che lui è tra le principali cause della morte di Sherlock, al diavolo quello che dice questo maledetto iPod, il suo aspetto mi induce a fermarmi  e a cercare di farlo rilassare.

-Ehi... Hai bevuto troppo caffè? Mi sembri un po' ner ...- mi interrompo bruscamente perché lui si volta e mi guarda con gli occhi rossi. Non capisco se abbia pianto o se stia impazzendo. Ha una folta barba biondo-rossiccia e i capelli sono più lunghi del solito. È irriconoscibile.

-John ... Io ... Mi dispiace ..-

Philip Anderson dispiaciuto? Se fosse stata una barzelletta, probabilmente avrei riso!

Sono passate alcune settimane e lui è ... È già così? Cristo ... Un caso irrecuperabile senza dubbio!

-Tu ...? Ma come ... Cosa ... Quanto cazzo sei in cambiato in due settimane? Ho paura di incontrarti di nuovo tra meno di un mese!- gli dico sarcastico ma mantenendo un tono distaccato.

Lui fa una risatina isterica e indietreggia.

-John ... Mi dispiace ... Non avrei dovuto trattare te e Sherlock in quel modo ... Non sapevo cosa si nascondesse dietro il carattere da "insopportabile - so - tutto - io" di Sherlock. Lo sono venuto a sapere circa due settimane dopo la sua caduta. Non ho più dormito, né mangiato- mi dice mentre si passa una mano fra i capelli. L'aspetto trasandato c'è, il dimagrimento anche, le occhiaie sono apposto ... Sì, gli credo sulla parola.

-Però in questi giorni mi sono dedicato ad altro. Ho elaborato ipotesi, concetti, ho dedotto come Sherlock, per arrivare ad una conclusione- pendo dalle sue labbra, mi lascia con l'ansia e la suspense per qualche minuto e poi prende un profondo sospiro. - ... Sherlock è ancora vivo- mi dice tutto d'un fiato, lo sguardo stralunato. Aspetta in silenzio una qualche mia reazione, lo so, ma è già tanto che non gli scoppi a ridere in faccia. Come diceva Sherlock? Ah, sì! "Fa' silenzio, Anderson, abbassi il quoziente intellettivo dell'intero quartiere!"

Per me l'affermazione di Philip è quasi una bestemmia.

Sherlock non può essere vivo. Non può avermi tenuto all'oscuro così tante cose, per così tanto tempo. E se anche fosse vero, non potrebbe continuare a nascondersi. Non potrebbe farmi questo, farmelo piangere sempre e comunque. Certo, non comprendeva la natura umana, ma questo ... Questo è oltre ogni limite anche per Sherlock.

-Io l'ho visto cadere, con i miei occhi. Gli ho toccato il polso. Ho visto il sangue sui suoi capelli. Ho visto i suoi occhi vitrei, aperti, che non avrebbero avuto più alcuna espressione ... Tu non sai cosa si prova. Non lo sai ... Tu non hai perso Sally, né tua moglie ... Tu non hai perso nessuno- spero di non sembrare troppo duro, secco o martoriato dal dolore (che poi è quello che sono) e poi ricordo le parole di Mycroft.

"Lei davvero crede di essere l'unico che da questa faccenda ha tratto solo lacrime e dolore?"

Anderson abbassa la testa.

Boom, l'ho colpito e affondato.

Provo un qualche malsano senso di rivalsa nel vederlo così distrutto, così perso. Ma non mi dispiace spiattellargli la verità in faccia. Le cose stanno così e, se forse avesse tenuto quella boccaccia chiusa, adesso non avrebbe bisogno di inventarsi un mucchio di cazzate per cercare di fare pace con la propria coscienza. Sherlock è morto, ho visto il suo cadavere all'obitorio ... L'ho visto precipitare da un palazzo, santo Cielo!

Non posso cominciare a dubitare di ciò che ho visto, perché so che se Sherlock fosse, per un qualche motivo, ancora vivo ... Non lo perdonerei mai ... non glielo perdonerei mai...

-Okay, lo hai visto cadere ... Ma non siamo completamente sicuri di ciò che hai visto, no? Infondo un tizio con la bici ti ha "investito" ... E se fosse uno degli aiutanti di Sherlock? Non vorresti che Sherlock fosse ancora vivo?- mi chiede. Ha la voce triste, si vede che si sente in colpa ... sembra quasi supplicarmi di credergli.

Non capisco...

Mi prende per un braccio e mi trasporta fino al suo studio. Dopo assurdi zigzag tra i vari corridoi deserti, dove rimbombano solo i nostri passi, arriviamo al suo studio. È modesto, piccolo, nulla di ché. Una scrivania, tre sedie, un temperamatite elettronico, un computer portatile, un mini archivio, un divanetto in pelle e ... Una mappa?

Mi strofino gli occhi per rendermi conto se sto sognando oppure no. No, a quanto pare sono sveglissimo. Mi avvicino e la osservo. Non capisco cosa rappresenti.

Ci sono enormi X segnate qui e là, linee tratteggiate che collegano le X fra loro e ... Nomi di alcuni casi? Ne riconosco qualcuno: uno in India, uno in Tibet, uno in Germania ... Dio non ci capisco più nulla.

Alzo lo sguardo e vedo Anderson davanti una bacheca. Si massaggia la barba, riflette.

Io, intanto, mi avvicino per osservarla meglio. Ritagli di giornale, Post - it qui e là, frecce che collegano varie scritte, apparentemente senza senso. C'è ne una che coglie la mia attenzione.

"Ipotesi numero 1:
Sherlock si è legato ad una corda per il bunjee Jumping, si è buttato mentre il famoso illusionista Derren Brown addormentava John. A questo punto Sherlock rompe la finestra del Bart's ed entra, bacia Molly, e se ne va, mentre alcuni suoi assistenti prendono il corpo di Moriarty, mettendogli la maschera di Sherlock e buttarlo al suo posto."

Mentre leggo mi si spalanca la bocca.

Cazzo, riconoscerei Derren Brown se lo vedessi, no? Roteo gli occhi. Non faccio in tempo a passare ad un'altra teoria, perché Anderson mi ferma.

-Ti sei convinto che Sherlock è vivo?- sta ancora riflettendo guardando tutto quel complicato schema che ho cominciato a capire anche io, al quale però mi rifiuto di credere.

 -Ho visto il suo corpo stanotte all'obitorio! Continui a chiedermi se credo a tutto ciò ma mi dispiace per te, la mia risposta è "no"!- esco dalla stanza, mentre lo vedo abbassare la testa.

Si sente in colpa. Rimango affacciato dalla porta.

-Dovevate pensarci! Tutti voi, dovevate! Sherlock era migliore di tutti noi! Non sto parlando solo per quanto riguarda l'intelligenza, io lo conoscevo ... Lui era... era... era umano!- me ne vado, sbattendo la porta.

Mi auguro che non sia entrato nessuno mentre parlavo con Anderson.

Mi metto le cuffie ... Dio, Sherlock, non posso essere diventato il tuo paladino della giustizia.

PLAY.

... Hai cominciato a vacillare, a non servire più e questa era una cosa che non potevi permettere, non è così? Questa è una cosa che non riuscivi ad accettare.

E così hai cominciato a lanciare accuse su accuse, lasciandomi a morire nella vergogna.

Nella vergogna di essere un criminale, che commetteva i reati, gli stessi resti che risolveva.

Non è una cosa malsana?

Arrivare a pensare certe cose solo per la propria carriera, per togliere di mezzo un individuo scomodo, farlo arrestare, facendo perdere la fiducia che Lestrade riponeva in me.

 La colpa, infondo, non è di Lestrade, ma tua e di quella Donovan.

Voi due avete insinuato il vostro pensiero dentro la mente di Lestrade, con forza, cosicché anche lui potesse convincersi e seguirvi, ma così non è stato, visto che lui è stato perfino sgridato. Vedete quanto male avete causato?

Non ve ne rendete conto? Ora spero proprio di sì.

Durante tutto il discorso di Sherlock non ho pensato a nulla.

Ho camminato, sono uscito da quel luogo, ho respirato di nuovo l'aria fresca e mi son seduto ad ascoltare Sherlock e uno di quei suoi discorsoni che faceva di solito. È stato tremendamente piacevole.

Ora però cerco di concentrarmi sul prossimo individuo.

Oh, siamo arrivati a Donovan? Sally Donovan? Ciao Sally, non so nemmeno perché ti ho messa in questa lista dato che sei davvero insignificante.

Oh, la signorina potrete benissimo trovarla a casa di Anderson oppure in qualche bar a sbronzarsi, quando Anderson le dà buca.

Preparatevi perché la Donovan ha dei segreti che dovrebbero rimanere celati,

ma non so per quanto lo saranno.

PAUSE.

Note dell’ autrice.

Miserere di me, ritardataria! Scusate, scusate, scusate!

Sì, dovrei darmi un contegno e prendermi dei giorni per aggiornare, ma non riesco … davvero. Mi dispiace perché vi faccio attendere sempre così tanto, mentre voi siete tutti così carini … grazie.

Un ringraziamento speciale va alla mia beta Inathia Len, che mi salva davvero sempre. Grazie sweetie. Grazie a tutti quelli che sono ancora con me e seguono la storia con entusiasmo.

Anyway, cosa ne pensate di Anderson? E di Sally? Secondo voi quali sono questi “segreti”? Fatemelo sapere!

Vi ricordo come sempre, se volete, il mio profilo FB (da scrittrice, ovvio) e niente, spero solo che continuiate a seguirmi, nonostante tutto. E considerate il capitolo come un regalo di Natale, solo posticipato.  

(Oh, sì, ho cambiato nome, quello di prima non mi piaceva più, dato che vorrei espandermi e non scrivere più SOLO della Johnlock, ecco.)

Stay Tuned.

With so much love,

BAZINGAA!

 Profilo FB: https://www.facebook.com/johnlockisthewayefp?ref=ts&fref=ts

Traccia nona

PLAY.

Sally, Sally.

La mia cara, carissima Sally Donovan, con un'intelligenza particolarmente limitata ma, molto molto furba, c'è da riconoscerlo.

Sospiro e mi guardo intorno. I lampioni illuminano pallidamente le strade del quartiere e nella città deserta, c'è un lieve e caldo tepore.

Penso a cosa fare dopo tutta questa storia. Oltre a Sherlock non ho nulla.

La Signora Hudson non mi fa quasi più pagare l'affitto. Almeno fino a che non mi riprenderò del tutto.

Prova compassione per me (come tutti in questo periodo), anche se non ne ho chiesta o cercata.

Comunque credo di avercela già un'idea, su cosa fare dopo.

Dovete sapere che, a differenza del Detective Lestrade, la nostra amica Sally non si è conquistata il suo posto di lavoro con grande fatica, no.

Lei faceva la spogliarellista in un posto chiamato "Gold Bitches". Parecchio rassicurante, no?

Anderson tradiva la moglie da molto tempo ormai.

Penso che si siano persino lasciati da un po'.

Lui era dipendente da quel posto quasi quanto io lo sono dall'oppio. Disgustoso.

Una sera incontrò questa bella ragazza, lunghi capelli ricci, occhi penetranti e pelle scura. Ma soprattutto, lunghe gambe aperte.

Potete capire benissimo come andò a finire.

Sto zitto per l'intera durata del racconto. Non ci credo ... Sembra una ragazza per bene, nonostante il caratteraccio.

-Non credi possa essere stata la sorella? Dopotutto non ha un alibi, il movente potrebbe anche esserci ... Perché non provare?- chiese John, ancora chino sul corpo della sessantenne ritrovata morta quella mattina.

Sherlock sospirò esasperato.

Possibile che anche John a volte debba essere tanto ottuso?

-No John, non può essere la sorella. Guardale le mani! Le tremano troppo per compiere un omicidio tanto perfetto! E poi non posso "provare". La vita è fatta di certezze e riflessioni, non di impulsività- disse Sherlock, guardandolo di sottecchi mentre studiava il cadavere. John sbuffò internamente.

-Ah, certo. Vieni a fare la predica a me, quando ti ricordo che sei stato tu a puntare la pistola su una bomba che minacciava di esplodere- disse John tutto d'un fiato.

Sherlock aprì la bocca, stava per ribattere, ma John lo precedette.

-Non dirmi che sapevi perfettamente del fatto che Moriarty avrebbe ricevuto una chiamata, perché non è possibile nemmeno per te, Sherlock- concluse infine John, mettendolo a tacere.

Lavorarono per pochi altri minuti prima che Sherlock si interrompesse di punto in bianco. John fece per aprire bocca e domandare, ma Sherlock lo zittì

-Devo farti vedere una cosa ...- sentenziò infine, prendendolo per un braccio, alzandolo di peso, fino a trasportarlo in un vicolo cieco, stretto e sconosciuto.

John si era accorto da tempo che Sherlock ... Bè era cambiato.

Era meno "infantile". Tranne quando cercava di conversare, a suo dire, in maniera impossibile, con delle persone che lui riteneva stupidi.

Ma con John. Con John era diverso. Dopo quell'episodio di qualche settimana prima ... Aveva cambiato totalmente atteggiamento con lui.

Come se in lui fosse scattato qualcosa, come se all' improvviso avesse capito tutto.

John invece, continuava a non capire.

Anche lì nel vicolo. Si chiedeva cosa facessero appostati lì.

-Quella ... "Cosa" che è successa qualche settimana fa non passa inosservata. Non ai miei occhi- disse Sherlock guardandolo negli occhi.

John deglutì, nervoso. Sapeva fin dall' inizio che non avrebbe dovuto abbracciarlo. A Sherlock non piaceva il contatto fisico.

-Tu sei attratto da me. Io ti piaccio John- sentenziò Sherlock con autorità.

John sospirò. Non era attratto da lui in quel senso, gli piaceva solo la sua intelligenza.

Al diavolo! Sherlock aveva colpito nel segno di nuovo e mentre cercava una spiegazione a quella situazione, vide il Consulente Investigativo, poggiare le sue lunghe mani sulle sue spalle e chinarsi sul suo viso, poggiando le sue labbra sulle sue. John rimase sconvolto. Non c'era nulla di ... Sconvolgente. Era casto.

Nessun tentativo di andare oltre, nessun tentativo di ... Bè, nulla.

Non appena Sherlock si staccò da lui, John sorrise.

Anche Sherlock sorrise.

E poi arrivò Sally Donovan a rovinare tutto.

-Oh, geniaccio, oltre ad essere completamente svitato sei anche gay. Ma cosa potevo aspettarmi?- disse sarcastica.

John sussultò di sorpresa. Stava per saltarle addosso una volta per tutte, ma Sherlock lo precedette

per l'ennesima volta.

-Ma perché invece di venire qui a disturbare, tu non torni a lucidare il pavimento di Anderson? Sappiamo tutti che tradisce sua moglie ... Dovresti vergognarti.-

Sally scappò via a testa bassa. John sospirò e si allontanò da Sherlock.

-Mi dispiace- sussurrò prima di andare via.

Non sono molto sicuro adesso, ma so per certo che la metà di voi che sta ascoltando questa cosa si ritroverà ad essere attratto da questa descrizione e non vedrà più Sally Donovan come una semplice Sergente di Polizia.

Riemergo, completamente dai miei pensieri e sospiro. Perchè deve avere sempre ragione? E' snervante anche da morto.

L'unica cosa che spero è che non mi salti fuori una Sally Donovan in maniera completamente casuale, visto che non ne posso più di trovare puntualmente persone di cui Sherlock mi sta parlando e condividere quello che Sherlock ci ha lasciato. Non mi va più.

Sherlock è … era, mio. Punto.

Tutta questa ressa di persone, che non lo conoscevano come me, che salta fuori, decretandolo miglior uomo del mondo, grande salvatore, senza conoscere chi era veramente.

Lui era quello che per non annoiarsi e stabilirsi più intelligente degli altri era disposto a giocare con la morte.

Quello che sparava ai muri quando era annoiato e non si faceva scrupoli a sparare ad una bomba che stava per scoppiare.

Quello che interpretava mille ruoli diversi pur di ottenere ciò che voleva.

Che non si faceva scrupoli ad utilizzare gli amici per i suoi stupidi esperimenti, che si divertiva a insultare il più stupido di turno, con un sarcasmo pungente, con un odio spietato per suo fratello e con tutte quelle sigarette.

Che odiava il contatto fisico ma poi è successo quello che è successo.

Quello che mi pregava con gli occhi di credergli, quella sera prima della caduta. E io gli ho creduto, fino alla fine. Fino a che non l'ho visto lì, a terra, gli ho stretto la mano e l'ho sentita fredda. Fino a che non ho sentito più battere il suo cuore. Fino a che non ho visto i suoi occhi vuoti e vitrei e il sangue, cosparso sulla testa.

Fino a che non mi ha detto “addio”.

Philip era completamente sbronzo quella notte. Più del solito. Aveva finito un turno estenuante.

Sally gli si avvicinò sinuoso e non lo sedusse come sempre. Voleva smettere di guadagnare soldi in quel modo. E quindi gli chiese di aiutarla. E lui ovviamente lo fece. Le fece cambiare vita, tutto a sue spese. Le fece frequentare dei corsi avanzati di criminologia e le fece incontrare Greg che la ritenne subito preparata.

Ed eccola lì, Sergente, al suo nuovo posto di lavoro.

Come lo so? Mmh, bè ... È semplice da spiegare.

Le gambe di Sally sono slanciate e lei sa stare in equilibrio perfetto sui tacchi a spillo.

Sì, può esserci anche l'opzione dell' "ex ballerina classica" ma ho deciso di scartarla per un motivo che scoprirete dopo.

Ho visto due - tre volte, Anderson mentre entrava nel locale.

Ho visto anche mentre usciva con lei e si andavano ad ubriacare da qualche parte. Ma vi parlo di due giovincelli, circa 35 anni. Alle prime armi.

Lei aveva quasi sempre calze a rete, minigonne e top, abbinati anche piuttosto male. Meno male che adesso va sul sobrio.

E non vi chiedereste anche voi come fa una spogliarellista a passare dalla brace alla padella in men che non si dica? Documenti falsi.

Come ho fatto a capire perché non è un "ex - ballerina" ma una spogliarellista?

Semplice anche questo.

Quale ballerina terrebbe certi strumenti in certi luoghi del proprio ufficio? (Sì, ho rovistato nel tuo ufficio Sally, dovresti stare più attenta a dove metti le chiavi. Una delle cose più divertenti mai fatte, trovarle).

Quale ballerina non conserverebbe almeno uno dei suoi ricordi da ballerina? Scarpette, tutù e quant'altro?

Quale ballerina, da sbronza, non riesce a mantenere un equilibrio costante (la prima cosa che imparano le ballerine, praticamente)?

Quale ballerina non si vanta della propria carriera?

Quale ballerina finirebbe col lavorare in un locale chiamato "Gold Bitches"?

E qui concludo la lista, perché avrei da dirne molte altre.

Sospiro e vado a sedermi su una panchina, abbandonandomici completamente.

Sono ancora le quattro e sembra che il tempo non passi mai.

Ma mi sto avvicinando alla fine.

Tutta questa è una preparazione a ciò che mi aspetterà, ne sono sicuro.

Incrocio le braccia. Non c'è nessuno. Le strade sono deserte, solo qualche macchina solitaria che passa e non si cura di me.

Da piccolo, dopo la morte di mia nonna, mi sono sempre chiesto cosa si provasse ad essere un fantasma.

Ora ho la tentazione di chiederlo a te, Sherlock.

Cosa si prova? Puoi passare attraverso i muri? Essere invisibile?

Ho perso tante persone nella mia vita, ho visto persone morire, in guerra, sotto i miei occhi, amici, nemici, persone che non sono riuscito a salvare, ... ma nessuno ha mai lasciato una voragine tanto grande come stai facendo tu.

Sempre con ... queste manie di protagonismo ed esibizionismo ... No, non va.

Non dovrebbe essere così anche da morto.

E allora perché la tua presenza è ancora così ingombrante nella mia testa e nel mio cuore? Perché non riesco a liberarmi di te e della tua stupida presenza?

Perché non te ne vai e basta?

Perché non mi lasci mai da solo?

Perché non riesco a lasciarti andare ...?

Stiamo arrivando agli sgoccioli per davvero. Stiamo arrivando alle ultime persone e non sarà affatto piacevole.

Sarete sorpresi se vi dico il nome di Harry Watson, sorella del buon vecchio John?

Cosa? Mia sorella? Cosa diamine c'entra mia sorella con Sherlock?

Bene, ecco, siamo arrivati al tuo turno, cara.

Ciao Harry.

Note dell' autrice.

Bene eccoci! Come dice Sherlock siamo agli sgoccioli, quindi tenete duro, possiamo farcela ad arrivare alla fine.

Allora, come vi sembra il capitolo? Io spero che vi piaccia, perchè mi ci sono impegnata.

Siete sempre di più, e la cosa mi fa piacere, anche se mi piacerebbe sapere cosa ne pensate, insomma le recensioni sono sempre gradite, no?

Ringrazio, come sempre, la mia beta Inathia Len che mi ha corretto e che mi sta accanto in questo percorso. Grazie, dolcezza.

Va be, vi lascio.

With so much love,

BAZINGAA!

Traccia decima

Harry Watson. La sorella alcolizzata di John. Che chiede di me, Sherlock Holmes. Interessante. Forse non avrei dovuto mettere la mia e-mail sul blog.

Lo sento sospirare impercettibilmente e lo blocco prima che possa ricominciare a parlare. Mi chiedo che diavolo c'entri mia sorella con Sherlock.

Che io sappia non si sono mai incontrati.

Lui ha provato a dedurre la sua vita, c'è riuscito, ma non l'ha mai vista. Non gliene ho mai dato l’occasione, né lei ha mai suscitato la sua curiosità. Non ho mai presentato Harry come un caso, quindi come una cliente.

Ma allora, perché Harry ha deciso di contattare Sherlock?

È l'unica domanda che mi ronza in testa.

"Perché?"

Non trovo risposta ed è per questo motivo che mi decido a premere PLAY e ad andare a casa di mia sorella.

Per avere spiegazioni.

Perché devo sapere.

PLAY.

Perché Harry Watson ha chiamato me? Semplice.

Dopo il divorzio da Clara, nonostante fosse già ubriaca di suo, Harriet ha rincarato la dose, con la seria possibilità che potesse scoppiarle il fegato.

Perciò ha chiamato me, perché voleva che prima che accadesse (nonostante non sia successo nulla), voleva far pace con John.

Oh, questa è bella. Mia sorella prova rimorso tutto ad un tratto, ha voglia di chiedermi scusa.

E lo fa attraverso il mio "migliore amico".

Che codarda.

Mi ritrovo in un taxi, con i pochi soldi che mi rimangono. Biascico parole confuse che non capisco nemmeno io. Credo sia la via dove abiti Harry, ma ora come ora, non riesco a trovare collegamento alcuno.

Non capisco cosa sia il rimorso, perdonatemi.

Harry mi ha spiegato che non è una bella sensazione.

È quando tu soffri pensando a tutte quelle cose che hai fatto contro una determinata persona. In questo caso tutte le oppressioni, di ogni tipo, dalle più piccole marachelle da piccoli, ai "litigi per grandi", che John ha dovuto subire solo perché lei era troppo fatta o semplicemente troppo assetata di Jack Daniel's per capire ciò che il fratello aveva da dirle.

Mi chiedo se Mycroft provi rimorso.

Oh, ne prova eccome, Sherlock.

Arrivo, in quindici minuti circa, a casa di Harry e scendo dal taxi dopo aver pagato. Busso energicamente alla porta.

Ho tanta di quella rabbia in corpo che potrei rompere la porta con un solo colpetto ma, fortunatamente, non succede.

Riesco a controllarmi in certe situazioni. Mi ricordo solo dopo di mettere PAUSE, quindi mando indietro mentre sento lo spioncino della porta che si apre, e qualcuno dietro che si affaccia per guardare e scrutare chi è.

Due enormi occhi verdi spuntano da dietro la porta, mi scrutano con fare indagatore e sospettoso. Sono visibilmente stanchi.

-Sono John- dico con tutta la calma e la serenità che possiedo in questo momento. Quindi poca.

Dietro la porta, vedo un sussulto.

Forse non se lo aspettava.

Ma, ci metto la mano sul fuoco, Harry è parecchio sorpresa.

Apre la porta e la vedo nella sua interezza.

Lunghi capelli ricci e biondi, un tempo molto corti. Due enormi occhi verdi. Snella, alta.

Ho sempre pensato che potesse avere una carriera da modella, ma a quanto pare no. A quanto pare mia sorella ha deciso di rimanere nel nostro vecchio monolocale in periferia a bere e ridursi uno straccio, a rovinarsi la vita a ... A distruggersi.

La guardo ed alzo un sopracciglio.

Lei mi fissa confusa, chiedendosi, probabilmente, se sono io in carne ed ossa oppure una trappola di qualcuno.

Ha l'aspetto trasandato ... Non è più la stessa ragazza di un tempo che ascoltava i vinili vecchi e pieni di polvere.

-Non mi inviti ad entrare, Harry?- le chiedo con lo stesso tono di quando ero bambino e le chiedevo di entrare nella sua camera per ascoltare musica ad alto volume e non le urla di mamma e papà che litigavano.

Lei mi guarda e si sposta da un lato, facendomi cenno di entrare. La casa è sporca, nonostante l'aria apparentemente rustica. C'è un divano strappato, un tavolino da tè e milioni di bottiglie per terra. Non riesco a camminare senza aver paura di pestare il vetro di una di quelle bottiglie. Abbraccio la stanza con sguardo critico, cercando di immaginare lo stato delle altre. Lei chiude la porta e, mentre si stringe nelle spalle, mi si avvicina.

-Allora, ehm... Vuoi da bere?- mi chiede, mentre si siede sul divano e mi fa segno di imitarla. Per poco non le scoppio a ridere in faccia. Con che coraggio mi chiede "vuoi da bere"?

Che sarcasmo puntiglioso e orribile. Mi limito alla mia solita aria contrariata, alzando un sopracciglio. Lei capisce e si passa le mani sulle ginocchia.

-Posso farti un tè se ..- comincia ma le faccio un cenno della mano, zittendola.

-Non preoccuparti, non ho né sete né fame, sta’ tranquilla. Non te ne sei interessata per anni, perché dovresti adesso?- le chiedo cinico.

Lei si ammutolisce e si tormenta le mani.

Non avrei voluto mostrarmi così duro, ma lei non ha fatto altro che disprezzarmi quando non le servivo, quindi mi prendo qualche rivincite.

-Cosa è venuto a fare Sherlock a casa tua?- le chiedo con fare deciso, senza dar segno di volermi sedere.

-"Sherlock"? Non conosco ne...-

-Harry, non fare la finta tonta. Sherlock Holmes. Alto, snello, riccioli scuri e neri, occhi verdi. Lo conosci- le dico deciso, cercando di non arrabbiarmi o irritarmi troppo.

Lei deglutisce, messa alle strette. È strana vederla così fragile, senza la risposta pronta, mentre era sempre sull'attenti, pronta ad insultarti.

Il divorzio con Clara deve averla distrutta.

Comincia a farmi perfino pietà, forse perché mi immedesimo nella sua situazione.

Anche io ho perso qualcuno.

-L'ho chiamato io. Nel suo blog diceva che lavorava per aiutare le persone e ho inviato un'e-mail al suo indirizzo di posta elettronica. Non mi aspettavo venisse. Ma ti ho visto con lui, in TV e ho pensato che ... Eri mio fratello. Lui era tuo "amico" e quindi ... In ogni caso, dopo il divorzio con Clara sono uscita da questa situazione distrutta. Ho pensato al suicidio. Ho semplicemente chiamato Sherlock per portarti le mie ultime parole. Ma poi non l'ho fatto e lui ha continuato ad aiutarmi. Mi ha detto di raccontargli i nostri litigi: da quelli senza senso a quelli più pesanti. E io ho colto quell'occasione al volo, come una valvola di sfogo. E gli ho raccontato di noi, la nostra infanzia, tutto- mi dice tra i sospiri.

Poi prende un fazzoletto e si soffia rumorosamente il naso.

Mi chiedo come si sia posto Sherlock in questa situazione leggermente inverosimile e soprattutto perché non mi ha mai detto nulla.

Ricordavo certe uscite per "casi troppo complessi per essere aiutati da te, John", ma non avrei mai pensato che incontrasse mia sorella di nascosto.

-La prima volta che ci siamo visti lui mi ha squadrato. Credo gli ricordassi te, per questo mi ha aiutata. Poi ha cominciato a blaterare cose da psicopatici in maniera meccanica. Cose come: "alcolista", "divorziata", "appassionata di musica vecchio stile". Non ho proprio capito cosa significassero. Poi mi ha chiesto cosa avevo che non andasse e gli ho detto che il problema si era risolto ma che volevo comunque chiarire con te, chiederti scusa. Gli ho chiesto alcune cose su come trattarti e lui veniva a casa mia a spiegarmi ogni sfaccettatura del tuo carattere, in maniera minuziosa- mi risponde lei.

Il suo sguardo non è tra noi. È in trance, in un altro mondo. Le succedeva spesso e continua a succederle quando pensa o cerca di ricordare qualcosa.

-È stato straordinario- mi dice, mentre si passa una mano tra i capelli scombinati.

Annuisco, ricordo troppo bene la situazione.

-Poi, dopo altre visite mi ha detto che il suo lavoro era finito. Che quando ti avrebbe riferito tutto, tu saresti venuto qui da me, per chiarire e far pace. Ed eccoti qui- mi dice sospirando. Sembra sollevata.

Non credo sappia del suicidio di Sherlock.

Le vado vicino e le circondo le spalle con un braccio.

-Quando eravamo ragazzi questa situazione significava "nulla di buono"- mi dice appoggiando la sua testa sulla mia spalla.

Sto per ricominciare a piangere, nemmeno fossi una checca isterica. Mi limito a prendere grandi respiri prima di parlare.

-Harry .. Sherlock è ... Lui si è suicidato- le dico, mentre serro occhi e bocca per non scoppiare a piangere.

La sento sussultare, senza mai piangere davvero. Non so se si stia trattenendo o meno.

-Quanto è durata questa situazione?- le chiedo, sospirando alla fine.

-Otto mesi- mi dice, prima di singhiozzare. La stringo più forte a me.

-Lui era innamorato, sai? Quando descriveva il tuo carattere, per quanto sembrasse impassibile, aveva una strana luce negli occhi. Quella luce l'ho vista solo negli occhi di Clara quando ci siamo sposate- mi dice, mentre mi mette una mano sulla schiena.

Rimaniamo in quella posizione, con gli sguardi persi nel vuoto, per quelli che sono dieci minuti buoni. Infine decido di rialzarmi.

-Grazie, Harry. Ti voglio bene- le dico, mentre mi accompagna alla porta.

-Stammi bene, fratellino- mi dice, ammiccando, sulla soglia. Ridacchio leggermente prima di riprendere il mio viaggio squinternato.

PLAY.

In ogni caso l'ho aiutata. È una brava ragazza, somiglia molto a John, del resto. La sua non è proprio una colpa. E' solo un' escalation per far andare John da lei e chiarire.

Mi sono ritrovato molto nel suo carattere, nelle sue manie di autodistruzione ...

Diamine.

Se solo fossi stato più attento ad entrambi, forse, non saremmo arrivati a questo.

Infatti, la prossima persona della lista sono io, già.

Sherlock Holmes che accusa Sherlock Holmes. Rassicurante, no?

PAUSE.

Rassicurante un cazzo, Sherlock.

Note dell' autrice.

Rassicurante, no?

Okay, magari no. Non so se siete sorpresi o meno, ma spero lo siate, a questo punto.

Non ho molto da dire se non il mio costante ringraziamente nei vostri confronti e nella mia beta Inathia Len, il mio genio, praticamente.

Ci vediamo al prossimo capitolo!

With so much love,

BAZINGAA!