Our love is a mistakes

CAPITOLO 2

COLLABORAZIONE CON Angelo_Nero

Duncan parve estasiato.

Poté sentire nella voce del ragazzo una nota melodiosa, dolce quanto il miele dei biscotti che sua madre soleva dargli da bambino. Il suo nome era... bellissimo. Si spinse un po’più in avanti, come per incitarlo a dirlo di nuovo, ma bloccato goffamente dal suo contegno nazista. Gli occhi che sfidavano l’azzurro del cielo Berlinese stavano quasi per abbassarsi, contro i campi verdi chiaro e calmi del ragazzo che aveva difronte, poi se ne rese conto: stava quasi per abbassare il suo muro formato da pregiudizi e irragionevoli certezze di falsa superiorità. Solo che quello sguardo così... buon Dio, stava perdendo la ragione –Non ho capito- disse solamente, parlando fermamente per abitudine, senza tremare o simili. Perso completamente nell’osservare il movimento delle sue labbra nel ripetere la risposta –Trent, mi chiamo Trent- lo ripeté per ben due volte. Colpito e affondato. L’angelico ragazzo, per pronunciare la “n”, aveva schiacciato la lingua tra i denti, inumidendosi appena appena le labbra sottili. Lì Duncan sollevò ancora di più il mento, stringendo i pugni lungo il busto e puntando i piedi a terra. Voleva prendersi a schiaffi e lo avrebbe fatto (giusto per rinsavire), prima o poi, ora voleva solamente andarsene. Si sentiva a disagio, sotto quella tranquillità disarmante del ragazzo che l’aveva colto di sorpresa. Di solito era lui a lasciare senza parole quei poveracci, non avveniva il contrario. Li picchiava, fino allo sfinimento, degno di essere chiamato nazista. In quel momento invidiò al ragazzo quegli occhi, così diversi dai suoi. Chiari erano chiari, ma apparivano dolci più del cioccolato fuso, disarmanti, sibillini e… fantastici. Reggevano il confronto con i suoi, erano molto più belli e umani, ma avevano visto tanto. Forse cose raccapriccianti, forse cose che un nazista come lui avrebbe voluto fargli vedere. Provò per un secondo un senso di vergogna infinito: quegli occhi sarebbero dovuti essere nascosti alle bruttezze di quel mondo così rude. Erano così belli che Duncan li avrebbe chiusi al buio, celandoli egoisticamente alla visione del resto del popolo. La strana sensazione che fossero più puri dei suoi, meno marcati da oscenità crudeli continuava a persistere nella sua mente. Avrebbe ripetuto il suo nome come uno stupido, ma non lo fece.

Lo fissò per bene, mettendo su la sua personale espressione da tedesco superiore. Quel pezzente non aveva nulla in comune con lui. La sua semplice camicia bianca e quel pantalone strappato, sporco come la sua pelle, coperta da polvere e fuliggine, non poteva affatto competere con la sua giacca di lusso e i suoi mocassini lucidi, che la sua ebrea personale doveva rendere splendenti se voleva risparmiare frustate e umiliazioni quotidiane. Sentirsi in quel modo a causa di quella presenza che doveva inchinarsi alla sua, era solo una stupidaggine. Un errore madornale. Avanzò due passi verso di lui, che intanto si era rialzato da terra ed era indietreggiato, improvvisamente spaventato dalla sua espressione. Il tedesco aveva contratto i muscoli del viso, facendo rimontare in lui la rabbia e il profondo razzismo che nutriva nei confronti degli estranei che sporcavano le strade della sua amata città. La mano di Duncan si alzò e in un gesto intriso di odio e insopportazione segnò la guancia del giovane, facendolo sbattere con violenza a terra. La schiena del chitarrista atterrò sul cemento di quel marciapiede, mentre il piede del germanico puntò dritto ai suoi fianchi, che calciò con ripetizione, facendolo tossire, quasi pregare con quello sguardo che cercava di flettere e umiliare. Non sopportava essere disarmato così facilmente e occhi verdi gli aveva privato la soddisfazione di poter ridurre al nulla sia psicologicamente che fisicamente una persona, un essere vivente come lui, senza rimorsi. Sul suo viso, comparve comunque un ghigno soddisfatto e più Trent sputava sangue contro la strada, più si rannicchiava su se stesso e più gemeva dal dolore, più Duncan si sentiva felice, come se stesse compiendo il suo lavoro, e tanto, quello stava facendo. L’ultima pedata arrivò contro il suo bacino. Il nazista si allontanò, annuendo fiero alla gente del posto, che quasi applaudiva per quello spettacolo. Persone che, Trent giurò di riconoscerle, avevano lasciato qualche moneta per lui. Non si sentì mai così umiliato in vita sua. Sottoposto a una violenza che non meritava, perché non aveva fatto davvero nulla! Giurò di sentirsi morire quando Duncan sputò su di lui, insultandolo e ricavando l’apprezzamento della gente.

Poi se ne andò, sussurrando disprezzo in tedesco e minacciandolo, così anche la folla di curiosi sciamò come delle mosche. La vittima del pestaggio si alzò, mantenendosi i fianchi per il dolore e chiedendosi interiormente il perché.

“Perché quella bellezza dei suoi occhi deve essere paragonata alla crudeltà presente in essi?

Perché ha alzato le mani su di me, dopo avermi dato una moneta?

Perché passa di qua tutti i giorni, facendomi contare le ore?

Perché cerca di non fissarmi, di far finta che non esisto?

Perché mi sento così giù, adesso?”

Ma Trent non poteva sapere che quella notte, il giovane nazista non chiuse occhio. Tormentato per le sue azioni più giuste che mai, secondo il suo parere. E si rigirava nel letto, quasi con frenesia. Comprimeva la testa sul cuscino, si metteva prono, sprofondando nel materasso. Aveva pure sbattuto con la fronte contro il legno. Che cosa poteva farci? Occhi verdi. Speranza. Smeraldi. Prati infiniti.

In quelle ore insonni il nazista poté pensare solo a due parole brevi e coincise, che quasi ripetette ad alta voce, come una nenia asfissiante –Lo odio- sì, lo odiava, perché: -Nessuno può essere così dolce, bello e perfetto- E anche perché: -Chiamerei quello stupido nome fino allo sfinimento- Scoprirne la motivazione era impossibile, sapeva solo che si sentiva male. Quelle sue mani l’avevano toccato, e non era certo per gentilezza, ma per violenza. Così, tutto d’un tratto, si soffermò a pensare a quanto una perfezione del genere dovesse essere tenuta al sicuro, e non gettata in mezzo la polvere. Doveva ricordarsi però, che Trent era quella polvere. Allora perché sentiva un impulso intrattenibile di correre e andargli a supplicare perdono? Cosa stava accadendo nel suo stomaco? C’era qualcosa di amaro, aveva tentato a mandarlo giù diverse volte, ingoiando a vuoto la saliva, bevendo diversi sorsi d’acqua dal bicchiere non più colmo posto sul comò al fianco del suo lussuoso letto. Ma non si dissolveva.

Più in là, avrebbe capito che quel macigno che gli impediva il sonno era il senso di colpa.

E il disprezzo, per la prima volta contro se stesso.

E forse anche un pizzico d’attrazione verso ciò che doveva essere –soprattutto, rimanere- polvere insignificante.

***

Non poteva reggerlo.

Passare difronte a lui, come ogni giorno, come se non fosse successo nulla. Come se il suo sguardo non gli gravasse sulle spalle.

Quel giorno, uno come tanti altri –se si voleva essere fiscali, il giorno dopo in cui Duncan aveva alzato le mani su Mister Angelo-, il giovane nazista si era alzato più stanco che mai, con due borse violacee a gravargli sotto gli occhi. La testa era altrove e gli occhi fissavano languidi un punto qualsiasi del corridoio, che ora percorreva svogliatamente. Si chiedeva se la sua insulsa servetta le avrebbe preparato la sua colazione, quella che le aveva comandato il giorno prima. Perché se no, l’avrebbe punita, e a essere schietti, quel giorno doveva svagarsi un po’. Morale? Avrebbe cercato in chiunque una possibile valvola di sfogo, si sarebbe aggrappato a ogni pretesto pur di scaricare quel nervosismo accumulato tutto nelle ore notturne

-Buongiorno, signore- così fu accolto, una volta che scese le scale della sua villa lussuosa, trovandosi al piano terra, difronte il suo grande tavolo rettangolare, imbandito perfettamente. Courtney, l’ebrea, la sua personale ebrea. Era disgustosa, così differente dalla sua perfezione ariana. Gli occhi scuri, i capelli lunghi e bruni raccolti in una treccia scomposta, vestita sempre di quella divisa e quando se ne andava, le rare volte che la vedeva, portava semplici abiti lunghi, da vera poveraccia. Era ebrea, ma bellissima, su questo non si poteva discutere. Ma Duncan non aveva mai neppure provato una minima attrazione nei suoi confronti, che certamente sarebbe stata fisica, nient’altro di più. Si era sempre spiegato la situazione con un -È una sporca ebrea-, adesso però non ci credeva tanto e si paralizzò quasi, a guardarla. Il viso dai lineamenti dolci, le labbra piene e un dolce nasino all’in su, tempestato da tante piccole lentiggini color della cenere. Due gambe niente male, lunghe e formose, così come i fianchi. Duncan cercò in se… qualcosa. Un brivido, una scossa, un semplice apprezzamento. Invece? Niente.

Il ragazzo, se ci pensava bene, nei venti anni della sua vita non era mai stato davvero innamorato di una ragazza, né attratta da essa in modo sproporzionato, come un vero uomo dovrebbe essere. Persino la sua migliore amica, Gwendoline, non riusciva a scuoterlo. Quando, da sedicenne segretamente cotta di lui, sperimentava scollature, vestiti lussuosi e tacchi alti, che per nulla le si addicevano.

Era stato con molte donne, ma di nessuna ricordava il nome.

Aveva parlato per una sola volta con un Angelo e la sua voce melodiosa, dolce e soave, non faceva altro che riempirgli la mente, come il suo nome: “Trent”

-Emh… signore, c’è qualcosa di cui ha bisogno?- mormorò Courtney, facendo due passi indietro e pregando che quell’uomo per il quale nutriva un profondo disprezzo, la congedasse. La giovane donna non si era mai azzardata a parlare davvero al nazista, ma ora il suo sguardo aveva qualcosa di diverso. Forse era meno ghiacciato, magari si stava davvero concedendo alla bellezza di un cielo privo di nuvole. Per un attimo, nella sua mente balenò il pensiero che fosse fragile come ogni essere vivente, e alzò una mano per posargliela sulla spalla, mettendo in mostra la ragazza acida –ma allo stesso tempo gentile- che era. Però non lo fece, deviando il suo movimento per porre una ciocca di capelli dietro l’orecchio. Duncan non le rispose proprio, sorpassandola con noncuranza e andando a sedersi alla tavola. Infondo non era come lui, era impura, e sapeva benissimo che fine avrebbe fatto. Silenziosamente, la bella ebrea sbottò, andando ai piani superiori per sistemare le camere e i letti

-Buongiorno, padre- esordì facendo un cenno con la testa all’uomo più ansiano, accomodato come capo tavola –Madre- nominò anche la donna, seduta accanto al marito, per poi mettersi difronte a lei –Duncan, tutto bene? Ti vedo leggermente sciupato!- notò la donna preoccupata, facendo sorridere l’altro –Margaret, tuo figlio sta benissimo. Ha proprio l’atteggiamento da puro ariano, e noi siamo sempre più soddisfatti di lui- Margaret annuì, spezzando un pezzo di pane e ricoprendolo con una buona marmellata fatta dalla stessa serva –Sì, John, so benissimo quanto nostro figlio sia perfetto, ma qualcosa mi priva di preoccuparmi per lui?- sbatté le lunghe ciglia truccate, facendo scuotere il capo all’altro –Figliolo, sappiamo bene che sei molto preso con il lavoro, ma per questa sera non devi dimenticarti della grande festa che si terrà a casa Voeller. Scott compie ufficialmente ventun anni, e che compleanno è se non lo si passa con il proprio migliore amico? E poi, sarà una ragione in più per rendere omaggio al Fuhrer, sai quanto questa famiglia sia rinomata. Per questo ci tengo molto a fare bella figura- finì il suo discorso l’uomo di casa, alzandosi dal tavolo e pulendosi i lunghi pantaloni neri dalle briciole prodotte dalle fette di pane tostato –Certo, padre- rispose fermamente Duncan, annuendo deciso e mantenendo il suo sguardo, che, non c’era storia, era meno azzurro del suo.

Aspettò che i due genitori si dileguassero, lasciando la casa libera, per perdersi nuovamente in se stesso.

Scott era davvero il suo migliore amico. Se avesse dovuto scegliere un nazista di dovuto rispetto, dopo di lui, sarebbe stato di certo quel ragazzino con il quale giocava alla lotta quando aveva appena nove anni. Condividevano lo stesso pensiero, le stesse certezze e lo stesso ideale di superiorità. Scott, differentemente da Duncan, non aveva due mari limpidi al posto delle iridi, bensì due cieli cupi e plumbei. E i capelli, rosso fuoco scoppiettante, come la fede per la propria patria. Però la fierezza non era il suo forte, perché Scott, tutto era tranne che composto come l’amico, dal quale avrebbe dovuto imparare molto, se sarebbe voluto essere degno di portare la divisa che Duncan, già indossava.

Ticchettò con le unghie sulla tavola ancora imbandita, infine sospirò, alzando il mento dal palmo della mano –che intanto si era addormentata- e trovandosi difronte Courtney, con le mani incrociate dietro la schiena e gli occhi bassi, a fissare l’eleganza della giacca del suo padrone. Lo sorprese per un attimo con le iridi vacue, che ritornarono subito alla loro fierezza naturale. Duncan scattò dalla sedia, senza staccarle gli occhi da dosso, per poi pronunciarsi, con quel suo solito tono duro e pretensioso –Pulisci tutto, immediatamente- ordinò, leggermente tremante sulle ultime tre lettere.

La domanda adesso era: voglio davvero essere paragonato a un fiero nazista.

La risposta da darsi era: certo.

La risposta che sentiva più giusta era: no.

***

Quella sera, raramente, pioveva.

Sì, pioveva talmente forte da graffiargli il viso dai lineamenti spigolosi. Pioveva così tanto da riempirgli le scarpe di cuoio d’acqua. Faceva caldo, però. C’era un’afa insopportabile, e il sudore era spazzato via dallo scroscio continuo delle gocce di pioggia, che stavano riempiendo le strade della città. Neppure i numerosi tombini riuscivano a raccoglierle tutte.

Ma Duncan tremava. Di nervosismo, di preoccupazione, di agitazione, ma tremava. Forse non c’era un motivo specifico per cui il suo corpo veniva attraversato da quelle scosse di freddo, sapeva solo che non poteva bloccarsi per l’ennesima volta sotto la tettoia di qualche negozio, quindi sarebbe corso a casa sua, per ora vuota perché i suoi genitori si erano precipitati già all’abitazione Voelmer. Si sarebbe cambiato, indossando l’abito delle “grandi occasioni” e poi, sicuramente avrebbe spiovuto e si sarebbe potuto dirigere da Scott in più fretta possibile, con la sua amata macchina, lasciata –stupidamente- sotto la villa.

L’unica cosa che non voleva fare era incontrare quel ragazzo, Angelo, per lui, ma più comunemente chiamato Trent. Sì, perché Duncan non aveva fatto altro che pensare a lui, tutta la giornata, dietro alla sua antica scrivania di mogano rifinito. Aveva pensato a lui all’ora di pranzo, nella quale non aveva toccato nessuna cibaria. Aveva pensato a lui una volta uscito dal suo ufficio, che affacciava direttamente sulla caserma militare. Aveva pensato a lui ogni singola ora, minuto, secondo di quella stupidissima giornata.

Oh, e stava pensando a lui anche adesso sotto la pioggia. Domandandosi “Dove sarà con questo tempaccio?”, mordendosi l’interno della guancia per ingoiare qualche smorfia preoccupata, e anche per punirsi, perché: -Deutschland, uber alles!- e non poteva permettere che la sua mente fosse ingombrata dall’immagine paradisiaca di quel debole ragazzetto. Al quale non aveva fatto altro che infliggere la punizione che si meritava.

Quando lo vide, però, seduto a terra, contro il muro di una casa, con la testa poggiata sulle ginocchia, mandò il suo orgoglio tedesco nelle viscere più nascoste del suo corpo, facendo subentrare un’umanità che non aveva mai creduto di avere.

Lentamente gli si avvicinò, ma lui, parve non sentirlo. Sembrava dormire, con quegli occhi che facevano a gara di bellezza con i suoi e soprattutto quel viso, dalle linee dolci e morbide, così diverso dal suo. Poi si abbassò, piano, tenendo una mano sull’asfalto per paura che in un gesto goffo o troppo azzardato fosse potuto crollare in una pozzanghera. Inclinò il viso, guardando meglio quello del suo angelo e trovandoci una macchia violacea sullo zigomo destro. Lì poté giurare di sentirsi morire dentro. Non disse nulla se un –Dio, gli ho fatto così male?- avvicinò istintivamente la mano che non usava per sorreggersi, scostandogli i capelli neri e guardandolo, poi meglio, notando che oltre quel livido aveva anche un labbro spaccato.

Colpito e affondato: si sentiva uno schifo.

Gli occhi azzurri indugiavano su ogni centimetro della pelle del giovane ragazzo che quella stessa mattina aveva colpito senza rimorso alcuno. E la visione di quel volto immerso in un sonno profondo, contratto leggermente, non fece altro che mettergli disagio e fretta. Sì, fretta, voleva andarsene. Ma non poteva lasciarlo così

-Trent…- lo chiamò per nome, mordendosi il labbro inferiore –Ehi!- lo scosse per una spalla, alzando il tono della voce e sospirando di soddisfazione quando vide il moro sollevare il capo e passarsi il palmo della mano sulla fronte bagnata dalla pioggia –Stai bene?- quello mugolò e Duncan non poté far altro che sentirsi strano. Lui non era così! Non lo era mai stato. Si disinteressava delle persone povere, non dava aiuto ai bisognosi e Trent, corrispondeva alla sua idea di “pezzente”. E per un fiero nazista, aiutare uno come lui, non era contemplato. Allora perché gli stava passando una mano sotto le ascelle, incoraggiandolo ad alzarsi in quella posizione che aveva assunto per ripararsi il più possibile dalla pioggia? Perché il Ragazzo-Angelo l’aveva scansato, con tanto di smorfia a piegargli le labbra? –Mi fai male- mormorò solamente occhi verdi, facendo assalire il petto di Duncan da numerose fitte –Scusami, non volevo- a quel punto, Trent alzò un sopracciglio, sorridendo mestamente e abbassando lo sguardo, senza dimenticarsi con chi stava parlando –Certamente. Sono sicuro che oggi sei solo inciampato su di me, può capitare- era ironico? Ah beh, quel sorrisetto appena accennato la diceva tutta e l’orgoglio del nazista risalì prorompente nel suo animo. Lo spinse contro il muro della casa, anche se con pochissima forza –Non rivolgerti così a me, in questo modo, poi! Ricordati che ti sono superiore, e sempre lo sarò- l’angelo annuì, sibilando cercando d’alzarsi. Quando fu in piedi, difronte al corpo muscoloso dell’altro, si sentì terribilmente in soggezione. La pioggia, intanto, pareva sentirsi ignorata e aveva cominciato a battere ancora più forte sull’asfalto. Li stava bagnando tutti e Duncan, preoccupato per la salute visibilmente cagionevole di Trent, sfilò la sua giacca dalla valigetta nella quale l’aveva ficcata per non farla bagnare, ponendogliela sulle spalle. Quel gesto fu apprezzato dal cantautore, che si sentì avvolto dall’odore di qualche profumo pregiato che di sicuro usava il nazista –Rischi di prenderti un malanno- sussurrò solamente, dopo avergli messo il capo firmato sulle spalle, soffermandosi a fissare i capelli bagnati sulla sua nuca –Danke…- lo prese quasi in giro, voltandosi verso di lui e abbozzandogli un sorriso timido –Vieni con me, non posso lasciarti qui-

-E perché no? Non è questo il mio posto? Tra la polvere e la pioggia?- in quel momento, il Ragazzo-Angelo disarmò di parole il nazista, sempre sicuro di se, che sentì quel muro di falsità sgretolarsi ai suoi piedi. Non controbatté, girandosi solamente e camminando verso la sua villa –Fa come vuoi- gli concesse, quasi deluso, con una totale inespressività a segnargli la frase. E quando sentì dei passi rimbombare dietro di lui, sorrise.

La casa di Duncan era grandissima, bellissima e lussuosissima.

Tuttavia, a occhi verdi appariva squallida, perché si sentiva la freddezza delle persone che ci vivevano. L’ordine era quasi maniacale e l’oro tappezzava qualunque cosa. Quella casa, in passato –e ne era certo- apparteneva a qualche ebreo. Come potessero viverci senza essere assaliti dagli incubi ogni singola notte, proprio non lo capiva. I candelabri d’oro, i lampadari di cristallo, i mobili di legno pregiato… era un lusso che Trent aveva solo potuto immaginare, ma non sognare. A lui tutti quei soldi non importavano. Stava bene così, convinto che la ricchezza portasse solo scompiglio nell’animo umano. Com’era l’animo di quel nazista? Oscuro, certo. Ma anche così a… soqquadro. Si vedeva che non gli interessava affatto dei pavimenti che se solo si guardavano rischiavano di graffiarsi, in quel momento Duncan era concentrato su… di lui… eh sì, non gli levava gli occhi da dosso. Ma la cosa pareva non dispiacergli, perché i suoi occhi davvero eguagliavano l’azzurro del cielo berlinese.

Il nazista gli si avvicinò, levandogli la giacca ormai zuppa e spingendolo in malo modo su una delle sue poltrone di pelle –Resta qua. Arrivo subito-

-Dove dovrei andare?- fu ignorato e pochi minuti dopo Duncan era seduto sul bracciolo del divano, con dell’ovatta in mano a medicargli il labbro spaccato. Era un controsenso vivente e in quei pochi frangenti Trent avrebbe solo voluto riempirlo di domande, tuttavia scelse il silenzio, la sua arma migliore.

Il tocco del nazista era delicato, molto. Gli sfiorava appena la pelle, tamponando più forte lì dove ce ne fosse stato bisogno e si vedeva che si stava sforzando tanto per non procurargli altro male fisico, non era naturale tutta quella delicatezza e l’Angelo dagli occhi smeraldo, apprezzava. Si sentì più sollevato quando il tedesco gli porse una borsa con del ghiaccio –Va meglio, ora?-

-Sì, ti ringrazio-

Ricevette un sorriso.

La festa di Scott? L’aveva completamente dimenticata.

Adesso, Duncan non si muoveva dal bracciolo del divano, scostando di tanto in tanto i capelli di Trent e asciugandogli dal viso l’acqua fredda prodotta dal ghiaccio. Avvicinò il pollice a una gocciolina che stava scivolando contro la sua guancia, la scacciò via, accarezzandogli appena lo zigomo.

I loro visi, così vicini, pericolosi, quasi.

La calma del silenzio che vigeva in casa.

Le ore dimenticate di quella giornata.

Avevano bisogno solo di respirare adesso, il nazista più di tutti. Aveva paura che liberando i suoi polmoni d’aria avrebbe potuto rompere il ragazzo fragile che gli si poneva difronte.

Trent pensava solo che i suoi occhi fossero così blu e che in quel silenzio avrebbe tanto voluto sentirlo parlare.

E il nazista, non sapeva ciò che stava accadendo.

Avvertiva una forte attrazione nei confronti del giovane cantautore, un’attrazione che non aveva sentito mai per nessuna donna.

Si sporse più avanti, come per cercare il senso di quel sorriso accennato sul viso livido del più piccolo, ritrovandosi a sfiorare con le fronti.

Voleva allontanarsi, ma non gli era concesso.

Voleva correre lontano da quel magnetismo lo stava attraendo come una calamita.

Ma perse, contro di lui.

La sua voce non gli era mai sembrata così dolce e fastidiosa allo stesso tempo. 

Writen By Stella_2000    

NDA

Un grazie infinito alla mia BFF di EFP per aver accettato di collaborare con me, non ti ringrazio mai abbastanza, dear ;) {Ricordate di venerare Angelo Nero}

🔝💕💛💙💞💝💘

p.s Sì, Dunky e Trent sono le nostre vittime preferite. E sono gay. Molto gay. Sia chiaro per tutti.

Bye

 Our Love is a  mistake

CAPITOLO 4

COLLABORAZIONE CON Angelo_Nero

Quattro mesi.

Quattro mesi erano passati da quando Duncan aveva accolto Trent in casa sua per la prima volta.

Erano passati quattro mesi da quando si erano baciati.

Quattro mesi in cui il nazista stava mettendo in dubbio le sue certezze.

Quattro mesi in cui il chitarrista straniero lo osservava da lontano.

Un’eternità da quando non si toccavano.

Trent era sempre in quell’angolo di strada, con la sua chitarra –migliore amica di viaggi- tra le mani e la sua voce melodiosa, dolce e calda.

Duncan tal volta si fermava, sempre lontano, per fissarlo pensando che lui non se ne accorgesse. Ebbene era solo un povero illuso. Il suo Angelo era particolarmente attento allo svolgersi frenetico della vita di tutti i tedeschi e cosa gli privava di riservare più attenzione a un uomo in particolare? Se quell’uomo poi si bloccava in lontananza, vergognandosi quasi di ciò che era diventato, dell’attenzione quasi morbosa che riservava nei suoi confronti, spiccava ancora di più. Alle volte Duncan abbassava lo sguardo e arrossiva, cosa per nulla da lui. Ma quando si è innamorati si cambia totalmente. Più guardava Trent e più si convinceva che il suo posto non fosse tra la polvere e le indifferenze delle persone. Più lo contemplava e più capiva che fosse troppo celestiale per non splendere al posto del sole. E invece lui rappresentava proprio le ingiustizie della vita. Così perfetto all’apparenza, ma non ariano.

Duncan dentro di se sapeva che tutto quello non era giusto. Provare amore per un uomo? Giammai! Era scritto su carta, nero su bianco: nessun uomo poteva essere coinvolto in situazioni amorose con una persona del suo stesso sesso. Il nazista era a conoscenza della pena che entrambi avrebbero dovuto scontare. Lui conosceva l’esistenza dei campi di concentramento e soprattutto ciò che si svolgeva all’interno. Adesso questa consapevolezza lo stava divorando e Trent invece era ancora ignorante di tutto e così doveva essere. Infondo chi mai avrebbe sospettato che lui, figlio di nobile famiglia, perfetto ariano, potesse condurre una relazione con un uomo? Beh, purtroppo chiamare quel bacio “inizio di una relazione” era troppo. Poteva anche essere classificato come “momento di assurda follia”. A Duncan sarebbe bastata una sola parola, qualche firma forse, per far finire Trent in uno di quegli inferni dimenticati da Dio.

Il nazista avrebbe voluto dimenticare il ragazzo angelico e dagli occhi splendenti di raggi di sole, ma questo, si poteva dire che fosse crudelmente dolce.

Crudele perché stava lì, imperterrito, a ricordargli quanto fosse meraviglioso.

Dolce perché quest’aggettivo faceva sempre parte di lui, del suo sorriso di fossette e denti bianchi e dei suoi capelli lisci e morbidi al tatto.

Il germanico non ce la faceva più a sopportarlo e, dopo quattro lunghissimi –eterni- mesi, retti su sguardi teneri e su parole svelte, ebbe di nuovo occasione di potarlo con se, lontano da tutti e da tutto.

Finalmente i suoi genitori avevano ricevuto un ennesimo invito a una festa e avevano accettato. Per fortuna lui non era stato contemplato! Era un ricevimento importante, al quale partecipavano solo persone di una certa età, con le loro rispettive signore e lui non era ancora da classificare un uomo! Era un ragazzo, giovane, ancora troppo immaturo e per opera di quel Dio in cui tanto credeva, fu lasciato a casa.

Ma lui, l’intenzione di stare lì fermo non ce l’aveva proprio. Finalmente lontano dagli occhi dei suoi familiari sarebbe potuto uscire e riappropriarsi di Trent per una sera. Ah, non gli importava. Si sarebbe bellamente sputtanato, per dirla con i suoi modi volgari, bastava che il signor Angelo-dagli-occhi-verdi ritornasse da lui. Per questo un paio d’ore dopo che suo padre gli disse –Buona notte!- aveva preso il suo cappotto ed era uscito, incurante di tutto, diretto lì, tra la polvere di uno specifico angolo di strada. Avrebbe raccolto i granelli che più gli interessavano. Quelli verde smeraldo, quelli ammucchiati da tempo, quelli più soffici ma insidiosi.

Per questo, sotto le finestre della stessa casa che era diventata il posto in cui rivolgeva i suoi sguardi attenti e vigili, per vedere se lui era ancora lì, lo abbracciò. Non gli disse proprio nulla. Aveva camminato per quel poco che serviva, ringraziando il cielo che la fonte della sua gioia si trovasse pochi passi più in là di casa sua, poi lo aveva visto. Seduto, con la testa appoggiata al muro e le palpebre leggermente gonfie abbassate, le guance bagnate, le labbra contratte, il respiro irregolare… stava piangendo? Il suo angelo aveva pianto? Quale essere vile avrebbe potuto recare sconforto a un tale dono della natura? Non gli diede molto da pensare, quando il ragazzo lo strinse dolcemente, passando un braccio dietro la sua schiena e facendolo stupire per la stretta ferrea.

Quell’abbraccio sapeva di “non mi lasciare”.

Trent si staccò appena, guardandolo negli occhi azzurri.

Duncan notò le sue lacrime e senza conoscerne la motivazione, come un vero fidanzato, le asciugò in una carezza che trasmetteva un semplice “Non lo farò”. Poi un respiro quasi affranto da parte dell’angelo e un bacio lieve, approfondito più in là.

Aveva il gusto di “Non ti scordar di me”.

Erano un continuo sapore da saggiare. Duncan in bocca aveva l’amaro delle giornate passate a rimuginare, la dolcezza dell’unico bacio che gli aveva dato, il profumo del tabacco. La saliva andò a unirsi pian piano a quella del giovane cantautore. Lui sapeva di fragilità e insicurezze, di pane stantio e di polvere.

Non si salutarono neppure con qualche stupido “Ciao” messo lì, per rendere più formali le cose.

Il nazista era uscito solo per quello; per baciarlo, per toccarlo, per accarezzarlo, per vedere i propri occhi riflettersi nei suoi.

Non gli interessava il fatto che fosse sbagliato, che andasse contro a tutte le regole che si era imposto per quei duri anni di rigidezza e fedeltà a Hitler.

Oh, che lo stato si andasse a far fottere, che le regole si sciogliessero e che Trent lo baciasse così, per sempre.

Stretti l’un l’altro, intenti a farsi piacere. Duncan era un po’aggressivo: gli mordeva le labbra per indurlo ad aprire la bocca, gli stringeva il busto verso il suo fino a fargli male e gli premeva le mani sui fianchi, lì dove forse, il giorno dopo sarebbero comparsi dei grandi lividi violacei. Ma al chitarrista non importava, apprezzava quel suo affetto comunicato in malo modo, quindi lo lasciava fare, rassegnandosi alla sua forza e cercando solo di imprimere di più nella mente quel momento. Nella sua bocca c’era la lingua di un tedesco e non poté far a meno di sorridere per ciò che gli era concesso dal trasporto dell’altro. Un nazista! Stava baciando un nazista! Che gli piacessero gli uomini per Trent non era più un segreto, ma spingersi così in là… ma che cosa voleva? Infondo non era stato lui ad andare a bussare alla sua porta. Però lui aveva dato inizio a tutto, con un bacio timido e incerto. Quando il più piccolo gemette per il dolore provocato da una nuova stretta più violenta, Duncan si allontanò, pulendosi le labbra con il dorso della mano e sospirando, forse felice, forse triste… e chi poteva saperlo? Chi poteva decifrare quel mare di emozioni contrastanti che affogavano nelle sue iridi cerule? Nessuno e Trent era quel nessuno.

Gli passò una mano sul viso, abbassando gli occhi verdi e calciando un sassolino vicino alle sue scarpe –Mi dispiace, non volevo accoglierti con le lacrime, ma non posso far a meno di piangere. La sera mi viene una grande tristezza e non so, francamente, il perché- disse tutto con una tale naturalezza che il nazista non pensò a nulla se non a quella frase, dimenticandosi delle sue scelleratezze. Trent era un bravo ammaliatore, dopotutto –No, insomma… non preoccuparti, va bene così... anche io non sono molto allegro in questi giorni. Praticamente sono quattro mesi che ho la vitalità di un tapiro assopito- mormorò passandosi una mano dietro la nuca e accennando un sorriso –Ah ah, non mi pareva- cantilenò l’altro, riferendosi in modo allusivo al bacio che gli aveva impresso sul viso –Dai!- giocò con la voce Duncan, assottigliando gli occhi e spingendolo verso il muro –Vuoi picchiarmi di nuovo?- Duncan scosse la testa convinto, senza cogliere l’ironia nella voce del cantautore –No, non lo farò più-

-Ah, bene… quindi posso permettermi questo?- gli premette le mani sul torace, gettandolo indietro e facendolo cadere con la schiena per terra, sulla strada sudicia di una delle vie di Berlino. Di quella Berlino di cui il nazista non ne poteva più. Poi anche l’autore dello scherzo fu buttato giù dalle mani dell’altro, che lo afferrarono per la caviglia –Tu non ti arrendi mai?- scherzò spingendolo in là

-Chi? Io? Ti sembro il tipo che si lascia battere da uno come te?- Trent mise su un’adorabile espressione imbronciata. Sembravano amici da secoli, una tale complicità quegli occhi azzurri non l’avevano trovata mai neppure in Scott –E scusa, perché no? Sono quattro mesi che vinco sempre io!- BAM. Colpito e affondato. Duncan spalancò la bocca –Che cosa? Lo facevi a posta a guardarmi così? Sai che mi hai fatto perdere la testa? Che cosa… oh, ma vai! Idiota- sentenziò incrociando le braccia. No, Trent non avrebbe mai avuto la finezza per una simile strategia, ma fece comunque finta –Scusa, ma ognuno ha i suoi mezzi, non trovi? A te la forza e a me la bellezza- alzò un sopracciglio –Ora ti faccio male, ma sul serio!-

Magicamente Duncan riacquistò l’allegria che un comune ventenne poteva avere. Quella naturalezza della quale non aveva potuto usufruire stava fuoriuscendo come un fiume in piena, Trent aveva forse rotto le dighe. Si alzò prendendolo per la maglia e sollevandolo, senza trovare ostacoli nel suo peso inferiore –Quindi, adesso giochiamo a qualche cosa da bambini perché il signor Ruschtmann ne ha voglia?-

-Oh, poca confidenza, ricordati chi sono- di tutta risposta una linguaccia e un sorriso dolce, come solo lui sapeva essere

-Dai, sul serio, sei venuto fin qua solo per baciarmi e poi andartene? Guarda che sono troppo irresistibile!- Duncan si sporse, soffocandolo con la giacca che si era tolto. Dopo aver finito il suo lavoro, Trent annaspava e lo guardava malissimo ma era contento del fatto di aver potuto annusare il suo odore ancora per un po’. Se ne sarebbe andato davvero? –Mettitela che prendi freddo- non faceva freddo, che stupidaggini! Ma accettò lo stesso, riconoscendo lo strano senso di protezione che il nazista covava per lui –Allooora…- dopo aver eseguito l’ordine dell’uomo, Trent incrociò le mani dietro la schiena, alzandosi sulle punte e dondolandosi avanti e indietro –Duncan Ruschtmann, ha voglia di andare in giro? Con me?- chiese poi, puntandosi in modo infantile il dito indice sul petto e mettendo in fuori il labbro inferiore –Devo ancora decidere se ti amo o se ti odio- era sincero. Insomma, come poteva amarlo se l’aveva messo difronte a una realtà tristissima? Come poteva provare un sentimento simile per colui che aveva scoperto ciò che era veramente e che, inoltre, gli stava facendo odiare i principi per i quali si era battuto ciecamente. E poi, come poteva detestarlo? Come si poteva allontanare una creatura così perfetta, dolce e allegra? Era come dire di chiudersi per sempre in casa per non far assorbire mai alla propria pelle un po’di sole. Trent era il caldo delle coperte al mattino. Accogliente e caloroso. E, diamine, suo. Suo, solo suo, per sempre suo e di nessun altro.

Se ne fregava altamente del fatto che lo conoscesse da così poco. Come si dice? Amore a prima vista. E così sarebbe stato.

Il cantautore gli baciò una guancia, appoggiando il mento sulla sua spalla e beandosi del suo profumo –Va bene, se la metti così, può darsi e ripeto, può darsi, che io provi qualcosina-ina per te. Ma proprio “ina”- e mise l’indice e il pollice della stessa mano a qualche millimetro di distanza –Io invece ti amo. Non ci sono Santi, Duncan Ruschtmann, ti ho amato dalla prima volta in cui ti ho visto. Solo che non lo sapevo- la repentina dichiarazione di Trent fece sobbalzare il nazista, che arcuò le sopracciglia e sentì il mondo girare così forte da sballare completamente la visuale delle cose. Strizzò gli occhi e –D-Dunc…- non voleva carezze da lui, gli facevano male, lo deviavano –No, è tutto a posto. Comunque se la tua proposta di andare in giro è ancora valida, io un pensierino ce lo farei…- compiaciuto Trent batté le mani tra loro –Ah! Ma tu non eri il signor “Non-passo-il-mio-tempo-con-un-poveraccio-come-te”?- lo riprese un’occhiataccia e allora rise, prendendogli la mano e ammiccandogli.

Inutile descrivere: i fuochi d’artificio, le esplosioni, i colpi di cannone i serpenti, le urla, i brividi, e la sensazione di completezza le mille ballerine che ballarono il Can Can quando sentì le sue dita intrecciate a quelle del gran, bel ragazzo difronte a se –Dove andiamo?- sussurrò –Che ne so? Sei tu quello che conosce bene le strade di Berlino! Dove vuoi che ti porti, uno come me?-

-Ma non hai sempre detto di essere attento a ogni particolare, quelli che i tedeschi si perdono? Senti, Trent…-

-Dai, okay! Basta che non ti alteri, se no non andiamo né avanti e né indietro-

***

Oh, seguirlo era stata una delle sue più grandi pazzie.

Stupida stradina.

Stupidi sassolini.

Stupido buio.

Stupidi alberi.

Stupide scarpe inadatte.

Stupido Trent.

Il ragazzo Angelo l’aveva condotto in un posto ancora sconosciuto per lui che poteva giurare di conoscere la sua Berlino dentro e fuori, meglio delle sue tasche! Eppure adesso, appoggiato precariamente alle spalle di “occhi da favola”, si trovava difronte a un immenso prato spoglio da qualunque cosa, se non fosse stato per un esile alberello da melo, parecchio sciupato e triste. Duncan si asciugò la fronte dal sudore. Chissà come doveva stare Trent, in quella sua giacca enorme! Per un momento gli venne in mente di levargliela, ma lui non era una “mamma chioccia”, quindi accantonò l’idea e gli chiese solo –Dove mi hai portato?- in un sussurro, perché quel posto era talmente immerso nella pace che si sentiva in colpa a spezzare il silenzio fitto e rilassante, degno di un monastero –In un posto che i germani non notano mai- rispose criptico, però con il suo solito tono di voce. Forse, lui si poteva permettere di essere naturale, visto che il suo timbro era così soave. Il continuo rumore delle cicale non faceva altro che assordarlo e avrebbe voluto prendere il suo fucile per spararle a una a una, tuttavia, il comportamento rilassato di Trent gli trasmetteva buon umore e dopo un po’sciolse i suoi muscoli testi. Socchiuse gli occhi e sospirò vinto –Ora?-

-Vieni con me!-

Era speciale, di una specialità unica. Quella sua purezza mischiata a una semplicità che non faceva altro che ingarbugliare i suoi pensieri. Riusciva a trasmettergli la sua tranquillità –Fidati di me-gli soffiò all’orecchio per poi allungare gli angoli della bocca in un sorriso tenero. Il nazista annuì irritato e tornò a guardare il paesaggio, sforzandosi di scorgere l’orizzonte segnato da una linea scura. La luna calante che sembrava affogare in un canale lontanissimo e le stelle splendenti, pronte ad abbellire la volta celeste con il tipico luccichio. Poi Trent, l’elemento che spiccava di più con quella sua armonia naturale. Gli occhi color del prato dove poggiava i piedi, fresco, bagnato dalla rugiada mattutina, tagliato dal vento e colorato da mille pagliuzze dorate. Le labbra sottili e rosa, come il petalo di qualche rosa appena sbocciata. La pelle pallida, andava quasi sul diafano, come la luna piena ed enorme, degna di ogni film romantico.

Era improvvisamente diventato tutto: la terra sulla quale camminava, il cielo che fissava in cerca di qualche risposta, la pioggia rassicuratrice, che lavava via ogni pensiero, il vento rinfrescante, la bufera inaspettata. Trent era il suo elemento. Poteva girarsi da tutte le parti ma le sue iridi riflettevano solo l’immagine dell’angelo dagli occhi smeraldini, furbi, vispi e coperti da una leggera malinconia

-Ti piaccio?- domandò così, a bruciapelo, raccogliendo a due mani tutto il coraggio che aveva. Oh! Ma come poteva chiederglielo in quel modo? Duncan non poteva rispondergli, certo che no! Si era mai chiesto quanto fosse bello? Nell’animo del nazista vi era un disagio profondo, nascosto bene dietro una parete agitata di emozioni forti, inconcludenti e false. Cinismo che copriva il suo amore istantaneo e Trent non doveva far altro che indurlo ad abbracciare la vita. Cosa sarebbero diventati? Ma certo, due spiriti di menzogne inconfessabili! Avrebbero smesso di vivere e allora? Il chitarrista lo voleva fortemente. Eppure Duncan ci teneva troppo, sapeva che tutto quello andava contro alla fermezza del rigido governo. Cosa fare? Provarci, sapere di fallire dall’inizio o per paura rinunciarci? Abbandonare tutto. Non poteva, non lui che era così fedele! Si strinse le tempie con una mano e ancora –Ti piaccio?- dannato, perché doveva parlare così tanto?

Va bene, voleva davvero lasciarlo? Correre via? Urlargli contro di sparire dalla sua vita e di non riapparire come un fantasma? Sì, avrebbe potuto farlo.

Ma avrebbe potuto anche girarsi, prendergli la maglietta in un pugno e baciarlo fino allo sfinimento.

Non ci poté fare nulla, l’ultima opzione era davvero quella più accattivante.

Quindi sì, lo baciò. Lasciò che le sue labbra si muovessero da sole (tanto ormai il cervello si era bellamente andato a farsi un viaggio senza ritorno per la città dei pazzi) su quelle del cantautore, che apprezzò la dolcezza che tentava d’ostentare, seppur non ne aveva mai donato un briciolo. Forse ci voleva qualcuno che facesse uscire il suo lato buono, quello stipato con gelosia. Duncan segnò il contorno delle due mezze lune di Trent con la lingua, arrivando al quello inferiore  per morderlo lentamente, senza fargli male, per poi lasciarlo. Le sue mani avevano già pensato a posizionarsi sulla vita sottile che tanto gli ricordava quella di una ragazza. Solo che era centomila volte meglio di una donna! Fece scendere il palmo destro su una delle sue natiche, stringendo appena e facendolo sorridere. Unì le loro fronti e lasciò ansimare in pace il più piccolo, che intanto aveva messo le braccia sulle sue spalle e si lasciava accarezzare lascivamente la schiena lunga –Ti amo- spalancò gli occhi; glielo aveva detto davvero? –A-anche io… sì, D-Duncan… i-io… t-ti p-prego… non voglio separarmi da te… ti prego… non ancora… per favore…- parlava senza connettere la bocca al cervello, ma che faceva infondo? –Shhh, zitto un po’…-

Gli ghignò difronte agli occhi mettendo una mano nei suoi capelli corvini e tirandoli all’indietro così da mettere in vista il Pomo D’Adamo che marcò con la lingua –Sono un ragazzo- fece ovvio –Ma dai?- non voleva pensarci, basta.

“È un ragazzo.

Non sei un frocio.

Perché non puoi comportarti come Dio comanda?

Non farlo.

Non desiderarlo.

Finiscila.

Perché non sei normale?

Perché proprio a te?

Sei sbagliato, tutto questo è sbagliato. Non farlo, te ne pentirai!”

Oh, sì, il punto era che Duncan se ne voleva pentire eccome

-Non t’importa?-

-Certo. Ma nessuno è perfetto-

-Per me lo sei-

“Allora zitto, smettila di parlare”

Gli lasciò dei segni umidi sul collo, schioccando tal volta con la lingua e rendendolo inerme nelle sue mani. Lo spinse all’indietro, quasi con la violenza che usò il giorno in cui lo picchiò, poi gli lasciò realizzare la cosa e si mise letteralmente seduto su di lui. Trent gemette: gli pesava troppo sullo stomaco! Allora il nazista si mise in ginocchio, accarezzandogli una guancia e buttandosi in avanti per toccare con la fronte il suo petto che intanto si muoveva su e giù, su e giù, con un’agitazione mai vista, che nessun essere umano poteva avere! Si guardò e notò che quell’agitazione ce l’aveva anche lui ma non solo il petto cominciava a muoversi.

Trent aveva risvegliato tutti i suoi sensi che per molto tempo con le donne erano rimasti assopiti e abbandonata la sua purezza dopo tante indecisioni portò istintivamente la mano sul cavallo dei pantaloni, stringendo appena per poi cercare alla ceca il bottone che nascondeva la zip –Aspetta- il nazista gli prese il polso –Cosa?- rivolse uno sguardo disperato alla luna, sbuffando –Io non ho mai… con un uomo…- il corvino gli sorrise complice –Ti guiderò io, non preoccuparti-

Cosa? Essere… dominati da un ragazzo così dolce e tenero? Non ebbe neppure il tempo di pensarci che tra un morso e l’altro la personalità aggressiva di Trent era fuoriuscita e adesso nei suoi occhi si leggeva non solo amore, ma anche una lussuriosa passione –Sì, va bene-

Il chitarrista gli sorrise, bacandogli l’orecchio per poi infilarci dentro la lingua e far sobbalzare Duncan. Davvero, non lo immaginava così… abile… -Levati i pantaloni- ordinò il più giovane, cominciando a slacciarsi la cintura con estrema naturalezza, senza ripensamenti alcuni. Purtroppo il nazista non collaborava. Si teneva sollevato per i gomiti, piegando il busto in avanti e rifiutandosi di togliere gli occhi da Trent che si era già calato i pantaloni e lo guardava, aspettando con pazienza –Ehi, amore…- A-amore? Ma cosa…

Non lo seppe neppure lui come successe, sta di fatto che il cantautore gli finì sopra, ad accarezzargli i fianchi con tenerezza lasciva e a sbottonargli la camicia bianca, per poi seguire con piccoli baci -che nulla avevano a che fare con l’erotismo- i suoi pettorali –Va tutto bene- continuò con il suo tono mieloso, mordicchiandogli una spalla ora nuda –Ah, certamente. Mi dispiace Trent, io ti amo, ma non posso lasciarti fare-

Trent ridacchiò, ammettendo la sconfitta quando Duncan si levò da dosso la camicia, prendendogli i polsi e legandoli tra loro –Guarda che non c’è bisogno che fai così. Ho capito-

-Bravo-

Ghignò, ridiventando il solito, vecchio Duncan. Il nazista bastardo. Ormai il cantautore aveva perso l’uso delle mani, immobilizzate dalla stoffa pregiata che apparteneva al suo “amico” e la cosa, doveva ammettere che sotto sotto lo faceva impazzire. Lo tenne stretto ancora per un po’, decidendo che alla fine voleva una notte d’amore con chi più amava, e la voleva pura, lontano dai suoi giochi di malizia.

Quindi lo slegò, facendolo ridere di gusto –Cosa c’è?-

-È che non hai la minima idea di cosa fare… non è così?-

-Io… NO! Cioè… sì… Insomma!-

-Duncan, lascia che ti guidi io per questa prima volta, perché ce ne saranno altre, vero?- e neppure se ne accorse! Trent gli aveva tirato giù i boxer e allora –Pessima idea quella di slegarti-

-Concordo- risero in modo cristallino e il cantautore fece fuori anche la giacca e la sua, di camicia –Girati adesso- (…)

E – Ti amo- mormorò poi, nell’estasi del momento.

La notte Trent si addormentò sul petto di Duncan, ancora incredulo di aver partecipato passivamente a un rapporto ma cosciente del fatto che in futuro lui avrebbe guidato l’amore della sua vita che tanto gli stava insegnando.

Ancora –Ti amo- mormorò, senza farsi sentire, secondo lui.

Ma come diceva sempre il cantautore: i tedeschi erano sempre troppo presi dalle loro convinzioni. Perché quelle paroline sincere gli arrivarono chiare e tonde, facendolo sorridere piacevolmente.

Our love is a mistakes

CAPITOLO 6

Collaborazione con Angelo_Nero

-Andrà tutto bene-

-Bugiardo. Sei un fottuto bugiardo-

Duncan non l’avrebbe mai voluto.

Essere scoperto fu così tremendo… sulla sua pelle sentì un’umiliazione cocente sotto forma di schiaffi, pugni e legnate. Gli era scappata una carezza sul fianco di Trent, che lo fissò preoccupato. Poi fu tutto confuso, sapeva solo che voleva urlare per il dolore.

Dietro la sua schiena pallida andarono ad aggiungersi lividi su lividi. Sta volta non erano i marchi del suo amante, oh, no. Sta volta era odio, disprezzo, cattiveria, schifo… un misto di emozioni nate proprio per far male a lui e a tutta la sua razza deviata. Sentì una mano scorrere dalla nuca in su, aggrapparsi ai capelli corvini e sbattergli la testa contro la terra. Tante volte. Tante quante ne dovette subire il chitarrista.

La tempia prese a sanguinargli e un rivolo di sangue scivolò lungo la guancia spigolosa e tinse il labbro di rosso. Schiuse gli occhi azzurri, che oramai di quel colore non erano più.

C’era una tempesta, momentaneamente: il grigio delle nuvole, il liquido trasparente delle gocce di pioggia e l’azzurro di un cielo poco limpido.

Le urla e le implorazioni del diciottenne gli arrivavano alle orecchie ovattate. Sentiva sul suo corpo seminudo la saliva dei tedeschi che lo stavano attaccando. Era troppo per lui… Ruschtmann… Duncan Ruschtmann. Uno dei più grandi uomini affermatisi in tutta la Germania, fidato seguace di Hitler e del suo regime. Ora non lo era più: sarebbe diventato un numero e un triangolo rosa.

Altri calci: sui fianchi, allo stomaco, al petto, alle costole, al viso… non c’avrebbe fatto assuefazione tanto presto. Pensava intanto: agli spasmi allucinanti che stava sopportando e inoltre a che cosa sarebbe successo se avesse ammazzato di botte Trent, quel giorno. In questo momento non sarebbe stato un uomo felice, di sicuro.

Ma il giovane nazista (anche se non meritava più quel nome) sapeva tutto ciò che avrebbe atteso i loro corpi martoriati e le loro anime svuotate. Non sapeva se il chitarrista ci fosse arrivato, attento com’era, sentendo parlare gli altri germanici tra loro. Era sempre tutto poco chiaro e di sicuro non sarebbero finiti in luoghi ricreativi come avevano spiegato una volta ad altri suoi compagni. Duncan era potente e sapeva tutto, anche se avrebbe preferito restarne all’oscuro.

Tuttavia, un po’sentiva di meritarsele quelle botte: lui amava un uomo! Era qualcosa di disgustoso e sì, ci aveva riflettuto su così tante volte. Però quell’amore, appunto, batteva tutto. I suoi pregiudizi e le sue credenze stupide, infondate. Trent gli aveva aperto gli occhi: quella cieca fedeltà per cosa, poi? Essere limitati, impacciati nei loro rapporti?

Perché tanto il più piccolo lo sapeva davvero bene: non gli sarebbe mai stato lontano. E la cosa gli faceva piacere a differenza degli altri uomini che aveva avuto. Lo bramava e la cosa era reciproca. Duncan era così attratto da lui. Dal suo corpo, dai suoi atteggiamenti… tutto! Avrebbero fatto l’amore altre milioni di volte se non fosse stato per quell’imprevisto. Una volta sarebbe stato lui a comandare, un’altra quel tedesco dalle idee confuse. Quindi basta, l’avevano fatto.

In amore tutto è concesso. Peccato che lo sia anche in guerra. Forse erano davvero troppo giovani per capire, o era vero che tutto quello non aveva senso. Perché soffrire le pene dell’inferno se solo si ama qualcuno?

Ecco che Trent, sotto i colpi di una frusta tirata fuori da chissà dove, se lo domandava. Non era tanto forte come ragazzo, era sensibile, fin troppo facile da spezzare e stava già avendo un crollo. Piangeva con isteria, rannicchiandosi e pregando, ma quelli lo rialzavano, colpendolo più e più volte. Ormai gli altri uomini non ebbero più disgusto e il loro amore per le giuste regole stava riemergendo dopo quel lieve secondo di debolezza.

La violenza era troppa e insopportabile per quel corpo ancora adolescente di Trent e Duncan, facendo appello alla sua più totale pazzia e approfittando di quell’attimo d pace fisica che gli era stata concessa, si trascinò davanti al suo amante, proteggendolo e subendo per lui gli altri colpi di frusta.

***

Trent non aveva mai avuto paura del buio, neppure quando, da bambino di strada che era, si riparava sotto i cartoni trovati a fortuna. L’aveva sempre amata l’oscurità, gli dava la pace mentale, ma quella era tutt’atra cosa.

Sentiva troppo dolore, era allucinante e voleva solo smettere di soffrire, in un modo o nell’altro. Le braccia di Duncan sembravano avergli donato un’alternativa più allettante: si sentiva meglio quando stava stretto a lui, quando lo cingeva con le braccia e si lasciava abbracciare in uno scambio d’affetto poco virile. Adesso voleva solo sentire il suo profumo, anche se mischiato al mal odore che vigeva in quel vagone di treno. Paglia sporca per farli appoggiare, appartenente a degli animali. Erano al chiuso, ma non solo loro due. Schiacciati da corpi mezzi morti o svenuti, terrorizzati, che si ammassavano come sardine tra di loro. Duncan e Trent erano all’angolo e alzando la testa potevano vedere le rotaie che scorrevano sotto i binari opposti, sforzandosi perché da quelle sbarre rosse ma consumate dal tempo si faceva davvero fatica a scorgere qualcosa. Il più giovane aveva appoggiato la testa sulla spalla dell’ex nazista che, senza preoccuparsi delle sue condizioni, continuava ad accarezzargli la schiena, come per donargli una sicurezza che in quel momento non esisteva più –Ci uccideranno?-

Lo chiese così, indolore, senza pensare neppure alle sue parole. Era una domanda lecita da fare a un germanico, macchina di sterminio, anche se Duncan oramai non funzionava poi così tanto bene. Abbassò gli occhi azzurri sui capelli sporchi di terra dell’altro, arricciandone le punte attorno alle dita. Non rispose e quindi si abbandonò totalmente, rannicchiandosi di più –per quanto gli fosse possibile- e affondando la testa nel petto del compagno –Però promettimela una cosa- disse in un soffio, accennando un sorriso sofferto quando si sentì più stretto –Amami. Amami ora come non mai, perché non potremo più farlo. Amami sempre, dovunque andremo a finire. Amami e giurami che tutto ciò che ti faranno non ti ridurranno a un vegetale, incapace di pensare e ricordare. Perché non dovrai mai dimenticarti di me, sei la cosa più bella che mi sia mai accaduta- lui era un poeta ma Duncan non parlava più, voleva solamente dimenticarsi della sua voce, di tutto ciò che era stato. Ma sarebbe stato impossibile, quindi –Prometto- acconsentì solo alla fine, con una voce leggermente distaccata, punta da un pizzico di veleno. Trent si sollevò, urtando qualche corpo, andandosi a mettere sulle gambe dell’altro e unendosi con il suo petto, quasi a volergli entrare nella cassa toracica. Fece scorrere le braccia dietro la sua schiena e poi lo attirò a se, abbracciandolo –Grazie di esistere- mormorò baciandolo e accoccolandosi di più, cercando di isolarsi da quelle cento persone. Chissà come, s’addormento e Duncan, una volta sicuro che le sue parole non potessero giungergli alle orecchie gli rispose

-Grazie a te, amore-

E per una seconda volta era stato ancora troppo superficiale. Trent sentiva tutto. Sempre.

***

Aveva baciato il collo di Trent, mormorandogli di svegliarsi perché non aveva voglia di vederlo bastonato nuovamente da quei mostri con i quali aveva tanto in comune. Cominciava a odiare il sangue che gli scorreva nelle vene. Pura razza ariana, prese a detestarsi. Quello si era stropicciato gli occhi e per un attimo credette che fosse stato solo un incubo. Fu tremendamente brutto riprendere conoscenza e sentire le fitte di dolore propagarsi istantaneamente per tutto il suo corpo –Ce la fai?- chiese premuroso, alzandosi e venendo quasi spazzato via dal flusso delle persone che sciamavano lentamente dal vagone –Mi fa… male… tutto…- sbuffò infastidito. Poteva anche collaborare e smetterla di fare il bambino, no? Gli prese il polso e tentò d’alzarlo, ma si bloccò a un suo gemito di dolore. Si abbassò e lo prese direttamente in braccio, facendo si che si bloccasse con le braccia dietro la sua nuca, poi lo mise in piedi –Grazie- disse, baciandolo su una tempia –Smettila- lo scansò più in là, guardandolo freddo –Smettila. Oramai è tutto finito-

-No. Non è così- l’ex nazista alzò un sopracciglio e fece un verso incomprensibile –Me l’hai giurato il nostro amore. Al diavolo tutto- sorrise cristallinamente

-Tu non sai…- e si morse le labbra, scuotendo la testa e scendendo definitivamente dal vagone. Eppure Trent capiva, sapeva, non ci voleva un genio. Non ci volle neppure quando i suoi occhi, appena sceso dal treno, incontrarono tutta la disperazione che s’allargava a macchia d’olio. Restò intontito per un po’, mentre guardava nazisti crudeli separare famiglie e famiglie, senza distinzioni. Con una freddezza tale che caratterizzava ancora Duncan, perché infondo quella era la sua razza. Non gliene faceva una colpa. Era cresciuto così.

Trent con quegli occhi sarebbe stato capace di far innamorare il più rude uomo tedesco, persino quello più convinto della sua eterosessualità. Trent aveva capacità che Duncan aveva testato sulla sua pelle.

Il tedesco sobbalzò quando i suoi occhi incontrarono la scena di un bambino, strappato via dalle mani di una donna urlante, piangente e disperata, che pregando venne bastonata alla schiena e trascinata in un gruppo formato da sole donne.

Le ragazze da una parte, gli uomini dall’altra, i bambini in un gruppo. Certi provavano a ribellarsi, volevano spiegazioni, altri che avevano già compreso, come lui, si lasciavano piegare come canne di bambù.

Trent non poteva sopportare quella visione e abbassò gli occhi. Era ingiusto, tutto troppo ingiusto. Le persone, trattate come oggetti, senza sentimenti. Strattonate di qua e di là, imbottite d’insulti e botte. Recriminati, perché ebrei, perché gay… perché troppo diversi e sbagliati. Imperfetti.

E Trent era sempre stato imperfetto, da quando era un bambino. Era sempre stato attratto dalle bambole delle bambine ricche che vedeva passare difronte al suo “scatolo occasionale” che usava come letto. Sognava d averne una, dai capelli mori e gli occhi azzurri e l’aveva avuta, quando una ragazzina prese a fare i capricci perché quel suo giocattolo era troppo vecchio e brutto, gettandolo all’aria, in una pozzanghera e scappando, mentre la madre la rincorreva preoccupata, promettendole tutte le bambole che avrebbe desiderato. Mentre lui, strisciando quasi, la raggiunse, prendendola tra le mani e contemplandola. In quel momento non gli importava più della fame che era costretto a subire, della sete che gli inaridiva la gola e della poca forza nelle mani. Al gioco mancava un occhio, arrangiato con un bottone. I capelli erano tagliati e il sorriso cucito con ago e filo. Era sporco di fango e aveva numerose toppe. Ma a lui piaceva, forse anche più di tutti quegli inutili soldatini che era riuscito a racimolare nel tempo. Con quelle sue dita magre e sottili accarezzò una guancia della bambina di stoffa, sorridendo e accucciandosi al suo solito angolo di strada, che aveva ambiato così tante volte nel giro di una vita.

Si lasciò scappare un singhiozzo quando un uomo in divisa lo afferrò per un braccio, strattonandolo e rimproverandolo, dicendo che quello non era il suo gruppo, che aveva sbagliato. Parlavano in un tedesco molto stretto e lui faticava a comprendere, per questo quando fu vicino a Duncan, abbassò la testa sul suo petto, chiedendo di farsi stringere di nuovo e di spiegargli cosa stessero dicendo, ma occhi azzurri non reagiva più di tanto. Accarezzò una spalla di Trent, socchiudendo gli occhi e osservando tutto il caos che vigeva, angosciandoli ulteriormente. Sibilò qualcosa di incomprensibile, poi abbassò lo sguardo e sospirò. Infine diede un’ultima occhiata al suo amante, terrorizzato a morte.

Lo amava e in quel preciso istante giurò che sarebbero stati insieme per sempre. Qualunque cosa fosse successa.

 ***

Quando furono scortati in quei campi, Duncan si sentì morire. Le aveva viste certe foto, ma quello era ancora più straziante.

Lì si concentrava la follia del genere umano. Un sadismo ingiustificato. La crudeltà, l’incredibile cinismo verso la sofferenza dei propri simili. Perché infondo, tra Ebrei e Tedeschi non c’era questo abisso di differenze. Un Dio, forse? Un modo di pensare?

L’aria era pregna di urla mai emesse, di parole stroncate, di fatica e soprattutto di domande. Troppe domande, quesiti irrisolvibili.

I prigionieri camminavano quasi in punta di piedi, impauriti da quel gelo e dai passi ben cadenzati dei soldati che ogni volta incutevano più timore. Duncan però gli occhi non li abbassava. Era l’unico ad avere quelle iridi glaciali e l’unico a conservare ancora le sue credenze, seppur più fioche e lente: era pur sempre un germanico, questo voleva dire che l’avrebbero potuto umiliare fino all’estremo, ma restava superiore.

Sentiva freddo, invece, Trent. Scosse e brividi gli trapassavano il corpo e voleva solo andare via, scappare, ovunque si trovasse in quel momento.

Aushwitz. Era lì che era stato segregato.

Poi li rinchiusero in un edificio e lo stupore fu generale: c’era chi urlava, chi invece guardava tutti con gli occhi sbarrati. Erano uomini ai quali, da lì a poco, avrebbero strappato la dignità. Duncan lo sapeva e se ne rammaricava. Sarebbe voluto salire su una di quelle panche di legno che si trovavano nello stanzone in cui lo avevano chiuso, per poi rizzarsi e urlare con tutti il fiato che aveva in gola, fino a quando le corde vocali non gli si fossero consumate: “qui si muore”. Non fece a tempo. Aveva Trent vicino e pensava solo a dedicargli delle carezze dietro la schiena livida e quello lo ringraziava con gli occhi. Aveva capito che il suo angelo avrebbe avuto un po’più di bisogno di lui. Non avrebbe retto psicologicamente e lo comprese quando, all’aprirsi di una porta di ferro, sobbalzò, nascondendosi tra la sua camicia sporca.

Da essa uscirono parecchi uomini in divisa, tutti ghignanti e felici di potersi imporre nuovamente con la loro forza. Duncan li riconobbe quasi tutti, da bravo nazista li conosceva, sia i loro nomi che i loro cognomi. Erano persone con le quali aveva discusso, trovandole deliziose, all’epoca, ma mettendole sempre in soggezione con il suo tono impetuoso. Invece adesso sembravano contenti perché si sarebbero fatti valere anche su di lui, su Ruschtmann.  Su quell’uomo tanto temuto.

Fu incredibile vedere lui, in prima fila. Fu come un pugno in pieno viso.

Giurò che, se mai ne avesse avuto opportunità, l’avrebbe ucciso a quel bastardo.

A quel suo fratello, quello al quale raccontava la sua vita, i suoi dubbi. Quello con il quale passava le sere dei loro compleanni, augurandosi vita lunga e felice. Lo stesso ragazzo con cui scherzava e giocava.

Scott.

Quello Scott che quando aveva un dubbio, gli scompigliava i capelli e lo invitava a sfogarsi.

Quello che gli aveva giurato fedeltà eterna, persino più amore che aveva per il regime nazista.

Eppure era lì, in prima linea, a guardarlo con schifo.

Possibile che essere omosessuale fosse una così grande malattia? Possibile che provocasse così tanto sdegno? Cosa c’era di sbagliato nell’amare? Perché quella folle guerra era più importante di qualunque cosa? Cosa permetteva ad un uomo di giudicare un altro uomo?

Aveva voglia di gridargli contro che era tutto svanito. I loro anni d’amicizia, non erano mai esistiti.

Perché era lì, con quel mezzo sorrisetto, quei capelli rossi sempre ribelli e la sua divisa, leggermente sbottonata. Le lentiggini che facevano risaltare la sua aria sbarazzina, forse ancora un po’bambinesca e in contrasto i denti bianchi che brillavano in un ghigno. Duncan era indeciso se separarsi dal gruppo e pestarlo a sangue, o se seguire la logica e restare vicino a Trent, aspettando del dolore che sarebbe arrivato immediatamente.

Un po’fu per paura, un po’per logica, un po’per l’angelo che aveva tra le braccia… ma non si mosse. Restò bloccato a rimpiangere il passato e a immaginarlo come sarebbe stato se dentro di esso ci fosse stato il suo amante.

E fu ciò che successe. Non badarono più a nulla, ogni tedesco, si scelse la sua cavia personale, quella che avrebbe ridotto al nulla, sia fisicamente che psicologicamente.

Mentre Scott prendeva Trent per un braccio, spingendolo contro una parete e calciandogli lo stomaco, Duncan poté giurare di averlo visto abbassare gli occhi ceruli. Magari gli era andato qualcosa dentro, o era solo la vergogna e la consapevolezza che stava sbagliando tutto. Comunque l’ex nazista non lo scorse più. Fu afferrato dalle spalle da una stretta più insicura, che quasi lo fece sorridere: cos’era? Un soldatino nuovo? Quando si voltò per un secondo notò difronte a sé due occhi azzurri, forse meno particolari dei suoi, un po’sciolti in quelle che erano le titubanze dei soldati alle prime armi. Ogni suo muscolo era teso e vedere quel ragazzo che conosceva bene per fama, lo fece traballare. Goeff, così si chiamava il biondo ariano, che si era ritrovato a scagliare un pugno sul naso di Duncan, continuando poi con colpi sempre più assestati, scaraventandolo a terra e facendolo gemere di dolore. Aspettava una qualche reazione, però il giovane tedesco era troppo intelligente per ribellarsi. Chiuse semplicemente gli occhi, patendo in silenzio tutto quello.

Nelle sue orecchie le sentiva le persone. Perché quelli erano: esseri viventi e non sbagli della natura da eliminare con sadismo. Aveva le orecchie sporche del suo stesso sangue, che era colato da una tempia, assordandolo per un po’. Fu meglio così, comunque; non voleva sentire le urla straziate degli altri. La violenza era arrivata al culmine. Cominciarono a sbattere i loro corpi contro i muri e il pavimento, si accanivano in più persone su un solo corpo e provavano vero piacere. Aveva visto persino uomini ai quali erano state strappate le unghie, per far arrivare al massimo i loro livelli di sofferenza. Ma cosa c’è di più brutto che essere considerati un errore umano?

Trent, invece, sotto i colpi di Scott era inerme. Il ragazzo lo guardava con soddisfazione crudele, imprimendo sulla sua pelle fragile segni di riconoscimento.  Amari, più aspri di quelli di Duncan, l’amore della sua vita. Alle volte riapriva gli occhi, ma solo per guardare il suo carnefice, perché lo trovava estremamente bello. Rude, ma bello. Aveva due occhi azzurri, ma molto molto più scuri di quelli di Duncan, come se fossero stati due pezzi di cielo coperti da grandi nuvoloni. Era così amico del suo amante. Come poteva fargli del male?

Magari l’ex nazista non la sentì, il cantautore lo fece invece. Tese l’orecchio dopo che i colpi di frusta che gli erano stati inflitti cessarono, ascoltò il rumore di una zip che si abbassava e di altre che in tempi diversi seguivano lo stesso suono.

C’era paura, terrore, voglia di mantenere la propria dignità.

Ma svanirono quando Scott, quel diavolo infernale, sbatté il suo corpo magro di qua e di là, premendolo poi contro un asse di legno e facendo nascere nuovi lividi sulla sua schiena con tremende gomitate.

Non sentì l’urlo di Duncan in tutta quella gente che piangeva e pregava disperata. Difatti l’ex nazista non gridò mai, neppure quando quel ragazzo più giovane di lui gli abbassò con titubanza i pantaloni, violandolo. Non avrebbe mai pianto per darla vinta a quella iena che era il suo migliore amico, un tempo, la quale aveva denudato Trent, facendolo piangere quasi con isteria. Il diciottenne si era aggrappato all’asse di legno, conficcando le unghia in esso e costringendolo ad abbassare la testa: lo stava violentando.  Essere trattato così lo ridusse al nulla. Come se tutto in quel momento non esistesse più; c’erano solo loro due: Scott con la sua violenza e Trent con la sua ingenuità. Gli intimò d’alzarsi una volta finito, ma il più piccolo crollò ai suoi piedi, che si alzarono, riempiendogli il volto di calci.

Duncan invece eseguì l’ordine, avvertendo lungo la spina dorsale il dolore della violazione ricevuta. Fissò il ragazzo in faccia e quello abbassò lo sguardo, pentito. Pentito di tutto. Perché lui non credeva in ciò che un buon nazista doveva amare.

Quando i tedeschi sparirono nuovamente, Trent cercò d’alzarsi, ma non ce la fece. Fortuna volle che Duncan riuscì a scansare tutti e a raggiungerlo per asciugargli le lacrime, seppur freddamente.

Un’altra cosa fece Ruschtmann, che inquietò l’amante: alzò gli occhi di ghiaccio, di mare e di cielo e li rivolse alla nebbia del migliore amico, trasmettendogli tutto il disprezzo.

E la iena aveva recepito, ma non voleva neppure pensarci. Oramai, Duncan e il suo amichetto erano spacciati. Di certo non avrebbe potuto fare nulla se non rendere la loro vita un vero inferno.

Our Love is a mistakes

Capitolo 8

Collaborazione con Angelo_Nero

Trent emise un singhiozzo. Poi un altro. E un altro ancora.

Pianse. All’inizio erano lacrime solitarie, piccole gocce di tristezza e disgusto, in seguito si trasformarono in una pioggia copiosa che andò a invadergli le gote arrossate per le botte della normale giornata di lavoro.

Sentì la testa spinta contro la parete ruvida del muro e una grande mano premere sulla sua schiena, costringendolo in una dolorosissima posizione. Il ginocchio del suo aguzzino si sollevò, colpendo con la rotula in mezzo le gambe e facendolo cadere direttamente in ginocchio.

La iena rise al suo pianto, sentendosi bene non appena gli artigliò le mani con le unghie, conficcandogliele nella pelle e facendolo ansimare –Oggi non hai notato un trattamento diverso, mh?- gli morse l’orecchio, svestendolo velocemente –Rispondi- l’intimò e il cantautore strizzò gli occhi, piangendo più forte e gettando indietro la testa involontariamente, sentendo subito le labbra di Scott divorargli ogni centimetro di pelle –Ho detto: rispondi- mormorò con il tono un po’alterato, fermandosi per qualche momento e guardandolo serio –Sì…- concesse allora l’altro, ricevendo un piccolo sorrisetto beffardo come risposta. In effetti non aveva ricevuto neppure una bastonata, mentre Duncan, che era solito porsi tra lui e la frusta, era stato sottomesso con forza. Per tutto il tempo in cui erano stati segregati in quel posto, l’ex nazista aveva sviluppato una sorta d’atteggiamento protettivo nei confronti del suo amante e, per quanto fosse in grado di fare, cercava di donargli pace fisica in ogni momento dell’estenuante giornata.  

Ancora una volta, era seminudo, sotto il corpo di Scott e impreparato per subire tutte le umiliazioni che ne sarebbero seguite. Si perse un attimo a guardare il soffitto. Se il tempo si fosse fermato anche solo… per un minuto… sarebbe corso via, il tempo di arrivare tra le braccia di Duncan e piangerci contro. Ce l’avrebbe fatta? Se lo chiedeva ogni santa volta, ogni notte che Scott usava quella violenza distruttrice con il suo corpo, anche se sapeva la risposta: no. Il rosso l’avrebbe tenuto in vita fino a quando avrebbe voluto, e in quel momento lo voleva, eccome! Ucciderlo? Così velocemente, indolore? No, non se ne parlava proprio. Lui si divertiva a umiliarlo, a fargli del male, a ridurlo in una nullità ogni notte, a fargli provare il senso di colpa per aver avuto un rapporto con qualcuno che non fosse stato il suo amante. Fu impossibile non accorgersene: Scott lo voltò per l’ennesima volta, sballottandolo con una serie di calci contro il pavimento e ridendo di gusto. Premette il piede sul suo viso, facendolo scorrere sul collo e spingendo contro il mento. Proseguì a marcargli lo stomaco, spingendo la punta nell’interno per una serie di volte, fino ad arrivare a fargli tossire del sangue e a insultarlo per quello. Non era tanto virile da alzarsi e ribellarsi? Gli chiedeva a ogni insulto corporale. In realtà Trent non era mai stato molto forte e le mani, proprio non le sapeva usare, se non per suonare la sua chitarra o accarezzare il corpo di Duncan. C’era anche da dire che, se l’ex nazista si fosse trovato in quella situazione, per lo stress fisico non avrebbe risposto, ma non avrebbe neppure pianto, singhiozzato e sperato. Sarebbe stato di certo più uomo di lui. E forse per questo che Scott non gli faceva mai del male? Perché era stato suo amico, o perché infondo lo temeva? Temeva il suo sguardo, i suoi giudizi, i suoi sorrisi bastardi… quell’atteggiamento che continuava a caratterizzarlo persino in situazioni simili. Duncan era quello superiore, dentro di se il rosso lo sapeva e provava disagio. Al suo fianco, difronte gli altri, non voleva mai farsi vedere da piccolo. Magari perché Duncan possedeva più freddezza persino all’età giovane, perché non si fermava nelle scuderie ad accarezzare i pony e a sognare di cavalcarli, lui voleva già impugnare una pistola e far saltare la testa a tutti coloro che andavano contro la propria nazione. Era sempre stato più crudele di lui. Senza scrupoli, le lacrime della gente erano la sua acqua, rinfrescanti, ricostituenti, ci viveva. Ora era lui quello da temere. Per tutti, tranne per quel fratello deviato che si ritrovava.

Scott pensò per un attimo agli occhi azzurri di Duncan, alla sua divisa pulita e al suo ghigno intimidatorio e, per un attimo che Trent colse subito, si perse. Il chitarrista scivolò sotto il suo piede, cercando di mettersi dritto e rannicchiandosi contro il muro della sua capanna. Fu questione di un minuto circa, che il più grande restò in piedi a torturarsi le labbra e a guardare il nulla, pensando, chissà come, chissà perché, quando quel suo amico di una vita lo copriva sempre. Dalle sue marachelle bambinesche fino ai suoi danni d’adulto scellerato. Non ebbe comunque pena per Trent, lui l’odiava. Se non fosse stato per i suoi occhi da Angelo –sì, perché persino quel nazista crudele se ne era accorto- non avrebbe mai conquistato né Duncan e, sotto sotto, né lui.

Trent era dannatamente bello, di una bellezza incredibile. Poi delicato, più di una farfalla, più di un petalo di un fiore. Silenzioso come l’aria. Era impossibile non essere attratti da lui nemmeno un po’, né uomini né donne avrebbero potuto resistere a una tale perfezione. Sembrava che il Signore, quello in cui Scott credeva con assoluta devozione, l’avesse creato a posta. Ma come si possono creare a posta degli sbagli? Se lo chiedeva mentre lo guardava severo, con la linea sottile della bocca curvata, i pugni chiusi e l’unghia del pollice a graffiare le nocche. I lineamenti del viso tesi, traditi dallo specchio di incertezza che erano i suoi occhi.

Come poteva quel frocio bastardo porlo in una situazione simile? Era capace di questo e altro, Trent. Sembrava avere dei poteri soprannaturali a i quali nessuno poteva opporsi. Non l’aveva fatto Duncan e in quel momento stava cedendo anche Scott, non con meno titubanze del primo

-Alzati e non fartelo ripetere più di una volta- alludeva a quando, quasi con pazienza, doveva ripetergli i comandi più di due volte per la sua incapacità nel comprendere, stordito dopo ore di botte e violenze. La vittima fece pressione sulle gambe stanche e magre, cadendo sulle ginocchia poco dopo e implorando pietà con gli occhi –A-l-z-a-t-i- si appese alla maniglia dell’armadio a fianco a sé, poi cedette di nuovo, gemendo. Scott si abbassò, gli prese i capelli in un pugno e gli alzò la testa con uno scatto –Non capisci che devi obbedire?- annuì singhiozzando e riabbassando il capo –Non ce la faccio- sussurrò, supplicando dentro di se di non ricevere altri calci.

Se poi Scott non era più in se, era tutto da vedere. Trent dilatò le pupille quando il tedesco lo prese in braccio, intimandogli di stare fermo e stendendolo sulla sua branda mezza rotta. Perché tutti con lui dovevano essere così crudeli all’inizio e così gentili alla fine di tutto? Era troppo da accettare a prima vista? Strano, forse? Gliel’avrebbero dovuto spiegare prima o poi, perché quella sensazione di stupore la stava rivivendo un’altra volta.

Lui con i rimorsi, i suoi “non importa”. Gli sguardi, tanta ovatta, garze, cerotti e sangue… e poi? Poi un bacio, così era successo con Duncan.

Stava avendo un terribile déjà-vu. Strizzò gli occhi, immaginandosi qualche schiaffo, o ancora peggio, invece nulla di tutto quello arrivò. La mano di Scott si mosse verso di lui, sfiorandogli il labbro martoriato dai morsi, per poi sfregarlo con forza e alzare gli occhi nei suoi. Non ci si fiondò dentro, come il suo vecchio amico, li guardò semplicemente. Non provò pena, solo una grande attrazione per quello schifoso essere. Perché attrazione? Era bello, doveva affermare oggettivamente nella sua abituale superficialità, però possedeva un non so che di… strano. A vederlo così, di prima vista, ti lasciava il segno… ma se lo si osservava, con tempo e attenzione, ci si accorgeva che tutto in lui era speciale, stupendo e irripetibile. Sarà stato per la diversità dei tedeschi? I suoi occhi verdi, ma di diverse tonalità, le sue labbra dolci, il suo respiro sempre ben regolato, la voce fioca ma tenera… cos’è che aveva quel ragazzo? Se fosse davvero stato un angelo, proprio come diceva Duncan? Angelo, con la “A” maiuscola, perché unico? In realtà era semplicemente lui. Un semplice essere umano che sapeva scalfire il più duro dei cuori, spodestare la cattiveria con l’amore nell’animo delle persone.

Scott si bloccò con le labbra sulle sue, nel solito bacio derisorio, stringendogli una natica e procurandogli dolore. Quel corpo smunto, pallido e malnutrito era l’incarnazione della perfezione, non c’era nulla da fare.

Il che lo notò anche Duncan.

Quella notte, una delle tante, non aveva dormito. Non per mancanza di stanchezza, anzi, quella c’era sempre ad affliggergli le ossa e la mente, ma solo perché voleva guardare Trent il più possibile. Negli ultimi giorni l’avevano sempre separato da lui e l’occasione di vedersi veniva solo di notte, quando entrambi crollavano per il peso della giornata. Ma l’amore che Duncan covava per Trent, si completava con lo stesso risentimento che stipava per se stesso e quindi si sentiva in obbligo a fissare un Angelo. Un Angelo che avrebbe voluto avere per il resto di quella sua vita squallida e dura. Sapeva anche che ogni notte Trent non c’era più al suo fianco. Non era sveglio e quando apriva gli occhi al mattino lo rivedeva, ma la notte aveva una mancanza, non c’era quel calore a riscaldarlo. Inoltre, sarà stata per quella sintonia, o per quella connessione celebrale fra i due, o per alchimia, ma si sentiva male con lui. Provava dolore, in fondo la petto un grande senso di colpa. Scott l’aveva preso sotto i suoi occhi, obbligato malamente a seguirlo e lui, facendo finta di dormire, non si era fatto notare e in punta di piedi aveva camminato dietro di due, facendo attenzione a non farsi sentire. Quindi era là, nascosto dietro la porta semi aperta –causa del furore di Scott- ad assistere a tutto quello. Poteva morire a ogni singolo calcio, a ogni schiaffo, a ogni mano poggiata sul corpo del suo amante e si sentiva un egoista. Sì, non poteva far a meno di pensare a quanto Scott stesse baciando Trent. Contava i secondi e in quel momento era arrivato precisamente a trentadue, un tempo limite per un bacio, ma le labbra del nazista erano sempre lì, premevano su quelle di Trent, che socchiudeva gli occhi e impossibilitato nell’aprire bocca, respirava in quella del suo carnefice.

Scott girò gli occhi, staccandosi per poco. Lo notò. Duncan lo vide e si nascose, ma sapeva che, tanto, non c’era assolutamente nulla da fare. Ingoiò l’aria fredda che lo circondava e premette i piedi sul terreno e non appena la porta si spalancò cadde con il busto rivolto verso il suolo e le mani a parare la caduta. Difronte ai suoi occhi c’erano due scarpe, pulite, lucide, nere. Alzò gli occhi e lo notò.

Ghignò.

Sì, esattamente, Duncan ghignò. Rivolse un sorrisetto sfacciato al rosso, il suo semi-fratello e si mise in piedi, ansimando leggermente per il dolore che gli picchiettava contro le costole, che cinse con una mano –Sei contento?- domandò solo, facendo contrarre i muscoli del corpo del nazista –Ora ti senti superiore, finalmente?- assottigliarono gli occhi e rivolsero un’occhiata preoccupata all’interno dell’appartamento: Trent stava bene, poté constatare completamente il prigioniero, lasciando il sapore di un sorriso sfuggente sul suo viso. Scott notò il disagio del più piccolo, come poteva sentirsi adeguato? Stava subendo l’ennesimo stupro e per un momento, il fatto che fosse stato lui a infliggergli tanto dolore, gli recò un disagio interiore immenso. Sospirò e allungò la mano, prendendo l’ex nazista dalla maglietta a righe e confinandolo nella stanza, chiudendo la porta a chiave.

Il suo sguardo! Com’era afflitto.

Duncan cercò di più nella nebbia di Scott. Era suo fratello, come poteva svanire tutto questo in un campo di tortura dimenticato da Dio? No, rimaneva sempre. Non è lontanamente plausibile che l’affetto venga ripudiato in un tale modo. Ora il rosso se lo chiedeva, la sua piccola mente, come ormai la definiva l’amico, cercava di elaborare dei pensieri giusti, che fino ad allora non aveva mai fatto. Cos’ha lui di sbagliato? Era difficile pensare a Trent, gli dava un certo fastidio per questioni che ancora si rifiutava di apprendere. Ma il suo amico di una vita? Oh, no. Gli aveva giurato eterna fedeltà! E sì, quello era un patto più importante di quello che avevano fatto entrambi a Hitler. La fratellanza.

Scott si passò la lingua sul labbro inferiore, cedendo infine e abbassando gli occhi difronte a quelli che erano sempre stati superiori ai suoi, poi riprese il controllo sbattendo Trent per terra e facendolo cadere ai piedi di Duncan, che si abbassò spaventato per evitargli altro male. Inutile, la pace del piccolo cessò subito quando il rosso prese a picchiarlo con ancora più crudeltà di prima. Tremava, piangeva, guardava l’altro implorante, ma che se ne stava fermo e inerme, non sapendo come Scott avrebbe potuto reagire a una presunta ribellione. Poi non aveva la forza neppure per muovere un muscolo, figuriamoci se avesse potuto abbattere quell’infame.

Duncan immaginava che il suo amante subisse delle violenze che andavano oltre le frustate, ma una parte di lui, quella alla quale piacevano le illusioni, continuava a ripetere di no, che se Trent non parlava voleva dire che le cose erano normali. Per quanto normali possano essere delle giornate in dei campi di concentramento, o di lavoro, come preferivano chiamarli loro due.

Concentramento era una parola troppo brutta, neppure Trent riusciva a renderla più melodiosa.

Sta di fatto che lo vide mezzo nudo, allora capì tutto e fu ancora più triste accettarlo. Gemette quando fu spinto contro il camino di pietra. Le spalle scricchiolarono e sulle gambe si aggiunsero nuovi lividi.

Fu ciò che accadde, infine, difronte ai suoi occhi. Avrebbe voluto smettere di vedere e sentire, non voleva percepire nulla con il suo corpo e in quel momento era obbligato a quella visione terribile del suo amante, ancora peggio di quando lo vide frustato difronte a tutti. Allora non sapeva chi fosse quel malcapitato. Ora invece sì. C’era il corpo di Trent sotto quello di Scott. Non era lui ad amarlo, ma l’altro tedesco. Quello che non aveva ancora imparato la poesia degli occhi dell’ormai diciannovenne, ma desiderava carpirne i significati. Soffrì ancora Duncan, quando piccole carezze –che il cantautore non aveva mai sentito- gli attraversarono le spalle, che per un attimo pensò di stare tra le braccia del vero amato.

Era lui, sicuro! Quel dolore era normale. Duncan lo stava abbracciando, Duncan lo stava accarezzando e Duncan lo stava baciando. Duncan, Duncan e ancora Duncan, nessun altro! Non voleva impiastri nella sua vita. Tutto ciò era solo frutto di un suo sogno. In realtà si era addormentato sul petto del suo nazista preferito, cullato dalle sue carezze. Il viaggio, le umiliazioni, il sangue, lo sbattimento e gli stupri erano solo… incubi. Era solo caduto in un sonno profondo e da lì a poco sarebbe arrivato lui, la sua ragione di vita, a riscuoterlo da tutto.

Scott lo violentò sotto gli occhi di Duncan. Trent era semisvenuto e il suo aguzzino, con un gesto nascosto, gli accarezzò i capelli neri, pentendosene subito dopo. Il germanico non lo notò, naturalmente.

Quando Scott scomparve nella piccola tolette l’ex nazista fece fatica ad alzarsi, ma i gemiti soffocati dell’altra metà del suo cuore straziato lo spinsero a fare forza sulle gambe.

Gli si avvicinò, baciandogli la nuca e coprendolo con il lenzuolo sporco della sostanza di Scott –Scusami- e non sapeva neppure di cosa dovesse scusarlo, sta di fatto che voleva sentire un segnale di vita dalle sue mani, che arrivò. Li stavano distruggendo.

Trent aprì gli occhi appannati dalle lacrime e quello che vide difronte a sé non era un sogno. Troppo realistico, troppo vero. I pizzichi sul braccio magro non servivano più.

Non stava sognando. Non era morto. Quello non era l’inferno. Era sveglissimo. Allora voleva davvero morire, così, nel modo più bello che ci potesse essere: stringendo le labbra del suo amante tra le proprie. Ecco, morire in un sogno era la cosa più bella che gli venisse in mente. 

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Piccoli geni del male, questo è il penultimo capitolo. Poi ci sarà quello di Angelo. E forse quello mio alternativo. Un consiglio, godetevi quello di Angelo. Bye e tanta tanta fortuna a voi (?) 🍀