Gorgoglìo.

di hiccup
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Lista capitoli:
Capitolo 1: *** Primo gennaio. ***
Capitolo 2: *** Due gennaio. ***
Capitolo 3: *** Tre gennaio. ***
Capitolo 4: *** Quattro gennaio. ***
Capitolo 5: *** Cinque gennaio. ***
Capitolo 6: *** Sei gennaio. ***
Capitolo 7: *** Sette gennaio. ***
Capitolo 8: *** Otto gennaio. ***
Capitolo 9: *** Nove gennaio. ***
Capitolo 10: *** Dieci gennaio. ***
Capitolo 11: *** Undici gennaio. ***
Capitolo 12: *** Dodici gennaio. ***
Capitolo 13: *** Tredici gennaio. ***
Capitolo 14: *** Quattordici gennaio. ***
Capitolo 15: *** Quindici gennaio. ***
Capitolo 16: *** Sedici gennaio. ***
Capitolo 17: *** Diciassette gennaio. ***
Capitolo 18: *** Diciotto gennaio ***
Capitolo 19: *** Diciannove gennaio. ***
Capitolo 20: *** Venti gennaio. ***
Capitolo 21: *** Ventuno gennaio. ***
Capitolo 22: *** Ventidue gennaio. ***
Capitolo 23: *** Ventitrè gennaio. ***
Capitolo 24: *** Ventiquattro gennaio. ***
Capitolo 25: *** Venticinque gennaio. ***
Capitolo 26: *** Ventisei gennaio. ***
Capitolo 27: *** Ventisette gennaio. ***
Capitolo 28: *** Ventotto gennaio. ***
Capitolo 29: *** Ventinove gennaio. ***
Capitolo 30: *** Trenta gennaio. ***
Capitolo 31: *** Trentuno gennaio. ***
Capitolo 32: *** Primo febbraio. ***
Capitolo 33: *** Due febbraio. ***
Capitolo 34: *** Tre febbraio. ***
Capitolo 35: *** Quattro febbraio. ***
Capitolo 36: *** Cinque febbraio. ***
Capitolo 37: *** Sei febbraio. ***
Capitolo 38: *** Sette febbraio. ***
Capitolo 39: *** Otto febbraio. ***
Capitolo 40: *** Nove febbraio. ***
Capitolo 41: *** Dieci febbraio. ***
Capitolo 42: *** Undici febbraio. ***
Capitolo 43: *** Dodici febbraio. ***
Capitolo 44: *** Tredici febbraio. ***
Capitolo 45: *** Quattordici febbraio. ***
Capitolo 46: *** Quindici febbraio. ***
Capitolo 47: *** Sedici febbraio. ***
Capitolo 48: *** Diciassette febbraio. ***
Capitolo 49: *** Diciotto febbraio. ***
Capitolo 50: *** Diciannove febbraio. ***
Capitolo 51: *** Venti febbraio. ***
Capitolo 52: *** Ventuno febbraio. ***
Capitolo 53: *** Ventidue febbraio. ***
Capitolo 54: *** Ventitrè febbraio. ***
Capitolo 55: *** Ventiquattro febbraio. ***
Capitolo 56: *** Venticinque febbraio. ***
Capitolo 57: *** Ventisei febbraio. ***
Capitolo 58: *** Ventisette febbraio. ***
Capitolo 59: *** Ventotto febbraio. ***
Capitolo 60: *** Primo marzo. ***
Capitolo 61: *** Due marzo. ***
Capitolo 62: *** Tre marzo. ***
Capitolo 63: *** Quattro marzo. ***
Capitolo 64: *** Cinque marzo. ***
Capitolo 65: *** Sei marzo. ***
Capitolo 66: *** Sette marzo. ***
Capitolo 67: *** Otto marzo. ***
Capitolo 68: *** Nove marzo. ***
Capitolo 69: *** Dieci marzo. ***
Capitolo 70: *** Undici marzo ***
Capitolo 71: *** Dodici marzo. ***
Capitolo 72: *** Tredici marzo. ***
Capitolo 73: *** Quattordici marzo. ***
Capitolo 74: *** Quindici marzo. ***
Capitolo 75: *** Sedici marzo. ***
Capitolo 76: *** Diciassette marzo. ***
Capitolo 77: *** Diciotto marzo. ***
Capitolo 78: *** Diciannove marzo. ***
Capitolo 79: *** Venti marzo. ***
Capitolo 80: *** Ventuno marzo. ***
Capitolo 81: *** Ventidue marzo. ***
Capitolo 82: *** Ventitrè marzo. ***
Capitolo 83: *** Ventiquattro marzo. ***
Capitolo 84: *** Venticinque marzo. ***
Capitolo 85: *** Ventisei marzo. ***
Capitolo 86: *** Ventisette marzo. ***
Capitolo 87: *** Ventotto marzo. ***
Capitolo 88: *** Ventinove marzo. ***
Capitolo 89: *** Trenta marzo. ***
Capitolo 90: *** Trentun marzo. ***
Capitolo 91: *** Primo aprile. ***
Capitolo 92: *** Due aprile. ***
Capitolo 93: *** Tre aprile. ***
Capitolo 94: *** Quattro aprile. ***
Capitolo 95: *** Cinque aprile. ***
Capitolo 96: *** Sei aprile. ***
Capitolo 97: *** Sette aprile. ***
Capitolo 98: *** Otto aprile. ***
Capitolo 99: *** Nove aprile. ***
Capitolo 100: *** Dieci aprile. ***
Capitolo 101: *** Undici aprile. ***
Capitolo 102: *** Dodici aprile. ***
Capitolo 103: *** Tredici aprile. ***
Capitolo 104: *** Quattordici aprile. ***
Capitolo 105: *** Quindici aprile. ***
Capitolo 106: *** Sedici aprile. ***
Capitolo 107: *** Diciassette aprile. ***
Capitolo 108: *** Diciotto aprile. ***
Capitolo 109: *** Diciannove aprile. ***
Capitolo 110: *** Venti aprile. ***
Capitolo 111: *** Ventun aprile. ***
Capitolo 112: *** Ventidue aprile. ***
Capitolo 113: *** Ventitrè aprile. ***
Capitolo 114: *** Ventiquattro aprile. ***
Capitolo 115: *** Venticinque aprile. ***
Capitolo 116: *** Ventisei aprile. ***
Capitolo 117: *** Ventisette aprile. ***
Capitolo 118: *** Ventotto aprile. ***
Capitolo 119: *** Ventinove aprile. ***
Capitolo 120: *** Trenta aprile. ***
Capitolo 121: *** Primo maggio. ***
Capitolo 122: *** Due maggio. ***
Capitolo 123: *** Tre maggio. ***
Capitolo 124: *** Quattro maggio. ***
Capitolo 125: *** Cinque maggio. ***
Capitolo 126: *** Sei maggio ***
Capitolo 127: *** Sette maggio. ***
Capitolo 128: *** Otto maggio. ***
Capitolo 129: *** Nove maggio. ***
Capitolo 130: *** Dieci maggio. ***
Capitolo 131: *** Undici maggio. ***
Capitolo 132: *** Dodici maggio. ***
Capitolo 133: *** Tredici maggio. ***
Capitolo 134: *** Quattordici maggio. ***
Capitolo 135: *** Quindici maggio. ***
Capitolo 136: *** Sedici maggio. ***
Capitolo 137: *** Diciassette maggio. ***
Capitolo 138: *** Diciotto maggio. ***
Capitolo 139: *** Diciannove maggio. ***
Capitolo 140: *** Venti maggio. ***
Capitolo 141: *** Ventuno maggio. ***
Capitolo 142: *** Ventidue maggio. ***
Capitolo 143: *** Ventitrè maggio. ***
Capitolo 144: *** Ventiquattro maggio. ***
Capitolo 145: *** Venticinque maggio. ***
Capitolo 146: *** Ventisei maggio. ***
Capitolo 147: *** Ventisette maggio. ***
Capitolo 148: *** Ventotto maggio. ***
Capitolo 149: *** Ventinove maggio. ***
Capitolo 150: *** Trenta maggio. ***
Capitolo 151: *** Trentun maggio. ***
Capitolo 152: *** Primo giugno. ***
Capitolo 153: *** Due giugno. ***
Capitolo 154: *** Tre giugno. ***
Capitolo 155: *** Quattro giugno. ***
Capitolo 156: *** Cinque giugno. ***
Capitolo 157: *** Sei giugno. ***
Capitolo 158: *** Sette giugno. ***
Capitolo 159: *** Otto giugno. ***
Capitolo 160: *** Nove giugno. ***
Capitolo 161: *** Dieci giugno. ***
Capitolo 162: *** Undici giugno. ***
Capitolo 163: *** Dodici giugno. ***
Capitolo 164: *** Tredici giugno. ***
Capitolo 165: *** Quattordici giugno. ***
Capitolo 166: *** Quindici giugno. ***
Capitolo 167: *** Sedici giugno. ***
Capitolo 168: *** Diciassette giugno. ***
Capitolo 169: *** Diciotto giugno. ***
Capitolo 170: *** Diciannove giugno. ***
Capitolo 171: *** Venti giugno. ***
Capitolo 172: *** Ventuno giugno. ***
Capitolo 173: *** Ventidue giugno. ***
Capitolo 174: *** Ventitrè giugno. ***
Capitolo 175: *** Ventiquattro giugno. ***
Capitolo 176: *** Venticinque giugno. ***
Capitolo 177: *** Ventisei giugno. ***
Capitolo 178: *** Ventisette giugno. ***
Capitolo 179: *** Ventotto giugno. ***
Capitolo 180: *** Ventinove giugno. ***
Capitolo 181: *** Trenta giugno. ***
Capitolo 182: *** Primo luglio. ***
Capitolo 183: *** Due luglio. ***
Capitolo 184: *** Tre luglio. ***
Capitolo 185: *** Quattro luglio. ***
Capitolo 186: *** Cinque luglio. ***
Capitolo 187: *** Sei luglio. ***
Capitolo 188: *** Sette luglio. ***
Capitolo 189: *** Otto luglio. ***
Capitolo 190: *** Nove luglio. ***
Capitolo 191: *** Dieci luglio. ***
Capitolo 192: *** Undici luglio. ***
Capitolo 193: *** Dodici luglio. ***
Capitolo 194: *** Tredici luglio. ***
Capitolo 195: *** Quattordici luglio. ***
Capitolo 196: *** Quindici luglio. ***
Capitolo 197: *** Sedici luglio. ***
Capitolo 198: *** Diciassette luglio. ***
Capitolo 199: *** Diciotto luglio. ***
Capitolo 200: *** Diciannove luglio. ***
Capitolo 201: *** Venti luglio. ***
Capitolo 202: *** Ventuno luglio. ***
Capitolo 203: *** Ventidue luglio. ***
Capitolo 204: *** Ventitrè luglio. ***
Capitolo 205: *** Ventiquattro luglio. ***
Capitolo 206: *** Venticinque luglio. ***
Capitolo 207: *** Ventisei luglio. ***
Capitolo 208: *** Ventisette luglio. ***
Capitolo 209: *** Ventotto luglio. ***
Capitolo 210: *** Ventinove luglio. ***
Capitolo 211: *** Trenta luglio. ***
Capitolo 212: *** Trentun luglio. ***
Capitolo 213: *** Primo agosto. ***
Capitolo 214: *** Due agosto. ***
Capitolo 215: *** Tre agosto. ***
Capitolo 216: *** Quattro agosto. ***
Capitolo 217: *** Cinque agosto. ***
Capitolo 218: *** Sei agosto. ***
Capitolo 219: *** Sette agosto. ***
Capitolo 220: *** Otto agosto. ***
Capitolo 221: *** Nove agosto. ***
Capitolo 222: *** Dieci agosto. ***
Capitolo 223: *** Undici agosto. ***
Capitolo 224: *** Dodici agosto. ***
Capitolo 225: *** Tredici agosto. ***
Capitolo 226: *** Quattordici agosto. ***
Capitolo 227: *** Quindici agosto. ***
Capitolo 228: *** Sedici agosto. ***
Capitolo 229: *** Diciassette agosto. ***
Capitolo 230: *** Diciotto agosto. ***
Capitolo 231: *** Diciannove agosto. ***
Capitolo 232: *** Venti agosto. ***
Capitolo 233: *** Ventuno agosto. ***
Capitolo 234: *** Ventidue agosto. ***
Capitolo 235: *** Ventitrè agosto. ***
Capitolo 236: *** Ventiquattro agosto. ***
Capitolo 237: *** Venticinque agosto. ***
Capitolo 238: *** Ventisei agosto. ***
Capitolo 239: *** Ventisette agosto. ***
Capitolo 240: *** Ventotto agosto. ***
Capitolo 241: *** Ventinove agosto. ***
Capitolo 242: *** Trenta agosto. ***
Capitolo 243: *** Trentuno agosto. ***
Capitolo 244: *** Primo settembre. ***
Capitolo 245: *** Due settembre. ***
Capitolo 246: *** Tre settembre. ***
Capitolo 247: *** Quattro settembre. ***
Capitolo 248: *** Cinque settembre. ***
Capitolo 249: *** Sei settembre. ***
Capitolo 250: *** Sette settembre. ***
Capitolo 251: *** Otto settembre. ***
Capitolo 252: *** Nove settembre. ***
Capitolo 253: *** Dieci settembre. ***
Capitolo 254: *** Undici settembre. ***
Capitolo 255: *** Dodici settembre. ***
Capitolo 256: *** Tredici settembre. ***
Capitolo 257: *** Quattordici settembre. ***
Capitolo 258: *** Quindici settembre. ***
Capitolo 259: *** Sedici settembre. ***
Capitolo 260: *** Diciassette settembre. ***
Capitolo 261: *** Diciotto settembre. ***
Capitolo 262: *** Diciannove settembre. ***
Capitolo 263: *** Venti settembre. ***
Capitolo 264: *** Ventuno settembre. ***
Capitolo 265: *** Ventidue settembre. ***
Capitolo 266: *** Ventitré settembre. ***
Capitolo 267: *** Ventiquattro settembre. ***
Capitolo 268: *** Venticinque settembre. ***
Capitolo 269: *** Ventisei settembre. ***
Capitolo 270: *** Ventisette settembre. ***
Capitolo 271: *** Ventotto settembre. ***
Capitolo 272: *** Ventinove settembre. ***
Capitolo 273: *** Trenta settembre. ***
Capitolo 274: *** Primo ottobre. ***
Capitolo 275: *** Due ottobre. ***
Capitolo 276: *** Tre ottobre. ***
Capitolo 277: *** Quattro ottobre. ***
Capitolo 278: *** Cinque ottobre. ***
Capitolo 279: *** Sei ottobre. ***
Capitolo 280: *** Sette ottobre. ***
Capitolo 281: *** Otto ottobre. ***
Capitolo 282: *** Dieci ottobre. ***
Capitolo 283: *** Nove ottobre. ***
Capitolo 284: *** Dieci ottobre. ***
Capitolo 285: *** Undici ottobre. ***
Capitolo 286: *** Dodici ottobre. ***
Capitolo 287: *** Tredici ottobre. ***
Capitolo 288: *** Quattordici ottobre. ***
Capitolo 289: *** Quindici ottobre. ***
Capitolo 290: *** Sedici ottobre. ***
Capitolo 291: *** Diciassette ottobre. ***
Capitolo 292: *** Diciotto ottobre. ***
Capitolo 293: *** Diciannove ottobre. ***
Capitolo 294: *** Venti ottobre. ***
Capitolo 295: *** Ventuno ottobre. ***
Capitolo 296: *** Ventidue ottobre. ***
Capitolo 297: *** Ventitrè ottobre. ***
Capitolo 298: *** Ventiquattro ottobre. ***
Capitolo 299: *** Venticinque ottobre. ***
Capitolo 300: *** Ventisei ottobre. ***
Capitolo 301: *** Ventisette ottobre. ***
Capitolo 302: *** Ventotto ottobre. ***
Capitolo 303: *** Ventinove ottobre. ***
Capitolo 304: *** Trenta ottobre. ***
Capitolo 305: *** Trentun ottobre. ***
Capitolo 306: *** Primo novembre. ***
Capitolo 307: *** Due novembre. ***
Capitolo 308: *** Tre novembre. ***
Capitolo 309: *** Quattro novembre. ***
Capitolo 310: *** Cinque novembre. ***
Capitolo 311: *** Sei novembre. ***
Capitolo 312: *** Sette novembre. ***
Capitolo 313: *** Otto novembre. ***
Capitolo 314: *** Nove novembre. ***
Capitolo 315: *** Undici novembre. ***
Capitolo 316: *** Dodici novembre. ***
Capitolo 317: *** Tredici novembre. ***
Capitolo 318: *** Quattordici novembre. ***
Capitolo 319: *** Quindici novembre. ***
Capitolo 320: *** Sedici novembre. ***
Capitolo 321: *** Diciassette novembre. ***
Capitolo 322: *** Diciotto novembre. ***
Capitolo 323: *** Diciannove novembre. ***
Capitolo 324: *** Venti novembre. ***
Capitolo 325: *** Ventuno novembre. ***
Capitolo 326: *** Ventidue novembre. ***
Capitolo 327: *** Ventitrè novembre. ***
Capitolo 328: *** Ventiquattro novembre. ***
Capitolo 329: *** Venticinque novembre. ***
Capitolo 330: *** Ventisei novembre. ***
Capitolo 331: *** Ventisette novembre. ***
Capitolo 332: *** Ventotto novembre. ***
Capitolo 333: *** Ventinove novembre. ***
Capitolo 334: *** Trenta novembre. ***
Capitolo 335: *** Primo dicembre. ***
Capitolo 336: *** Due dicembre. ***
Capitolo 337: *** Due dicembre. ***
Capitolo 338: *** Tre dicembre. ***
Capitolo 339: *** Quattro dicembre. ***
Capitolo 340: *** Cinque dicembre. ***
Capitolo 341: *** Sei dicembre. ***
Capitolo 342: *** Sette dicembre. ***
Capitolo 343: *** Otto dicembre. ***
Capitolo 344: *** Nove dicembre. ***
Capitolo 345: *** Dieci dicembre. ***
Capitolo 346: *** Undici dicembre. ***
Capitolo 347: *** Dodici dicembre. ***
Capitolo 348: *** Tredici dicembre. ***
Capitolo 349: *** Quattordici dicembre. ***
Capitolo 350: *** Quindici dicembre. ***
Capitolo 351: *** Sedici dicembre. ***
Capitolo 352: *** Diciassette dicembre. ***
Capitolo 353: *** Diciotto dicembre. ***
Capitolo 354: *** Diciannove dicembre. ***
Capitolo 355: *** Venti dicembre. ***
Capitolo 356: *** Ventuno dicembre. ***
Capitolo 357: *** Ventidue dicembre. ***
Capitolo 358: *** Ventitrè dicembre. ***
Capitolo 359: *** Ventiquattro dicembre. ***
Capitolo 360: *** Venticinque dicembre. ***
Capitolo 361: *** Ventisei dicembre. ***
Capitolo 362: *** Ventisette dicembre. ***
Capitolo 363: *** Ventotto dicembre. ***
Capitolo 364: *** Ventinove dicembre. ***
Capitolo 365: *** Trenta dicembre. ***
Capitolo 366: *** Trentuno dicembre. ***



Capitolo 1
 *** Primo gennaio. ***




Primo gennaio: vita nuova.
 
 



 
Sulle papille gustative e
sul palato molle
rimane ancora
- melenso e velenoso –
il dolciastro nettare pungente
dell’alcool;
scorgo il mondo ad intermittenti fiotti rosacei
– il mondo brucia? –
con queste pupille dilatate e le sclere annebbiate;
il cervello tormentato,
costretto in inutili schemi mentali,
langue e
arde per la veglia instancabile.
 
Il sole sorge di nuovo:
mi sbilancio da un sogno all’altro,
senza alcuna meta
senza scopo alcuno.
 
 C'è speranza nelle lacrime; nelle grida; nelle risate.
 
 
 

 
 
“Anno nuovo, vita nuova, giusto?”
“Speriamo siano trecentosessantacinque giorni unici, emozionanti, miei. Non chiedo altro”
“Si inizia oggi; con questo sole aranciato e con questo sguardo stanco, ereditato dal passato.”
 
 
 
 
 


 
*





 

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Capitolo 2
 *** Due gennaio. ***




Due gennaio: come una bambina.


 
 
“Da quanto tempo non ci vediamo?”
“Tre mesi. Più di tre mesi, anzi”
“Mi sei mancata terribilmente. Ma dimmi: come stai?”
“Bene, bene, tu? Ma andiamo, dai, abbiamo tutte le ore prima del tramonto per parlare.”
 
 
 

Come una bambina dimenticata
piango e rido, canto e sussurro,
per non covare timore, per non tremare;
il vento stride tra le ciocche di capelli ramate
e il mondo cigola.
 
Ma ecco riemergere dall’impasto
di maschere distorte una faccia amica:
occhi d’autunno e capelli di principessa;
stringo la mia mano alla sua e annuisco con gioia,
voltandomi verso la linea sottile
alla fine del cielo.
 
Come una bambina sorpresa
rimango ad osservare il dolce tramonto;
uno sguardo languido e un brillio impetuoso ed irruento:
il mondo si riflette in me.
 
Come una bambina timorosa
- piccola, certo, ma con grandi sogni.
Troppo grandi, forse? –
aspetto e respiro quieta;
aspetto la morte del giorno.
 
Inspiro; espiro;
manca ancora poco.
 
Il sorriso si spegne, incatenato al sole stanco e abbattuto,
e precipito nei miei grandi sogni:
sono solo una bambina, dopotutto.
 



 
*


 
 
 

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Capitolo 3
 *** Tre gennaio. ***


 
Tre gennaio: visita al museo.


 
  
 
“Non ti piacciono i musei?”
“I musei, sì, sono le persone che non riesco a tollerare; sono troppo rumorose”
“Ma se non vola una mosca, qui dentro. Sei pallida, vuoi un tè caldo?”
“Ma non li senti tu?”
“Sentire cosa?”
“Tutti questi pensieri altrui.”
 

 
 
E’ un senso di stordimento
che toglie il fiato: lo cattura, lo ghermisce
e quasi soffochi tra tutti i pensieri della gente attorno a te.
 
Braccia, mani, gambe a contatto;
parole che rimbombano nella scatola cranica,
si espandono nelle cellule adiacenti,
poi nei muscoli, nelle ossa
e infine nella cute delicata, tenera, indifesa.
 
Percepisci i meccanismi immaginari dell’organismo;
gli sbuffi annoiati,
l’attesa logorante,
il fruscio secco degli abiti caldi,
i sussurri dei bambini,
gli spasmi degli anziani,
l’alito fumante degli adulti.
 
Tutto riecheggia senza fine in te,
di continuo,
ancora e ancora.
 
E’ emicrania.
 

 
*



 

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Capitolo 4
 *** Quattro gennaio. ***





Quattro gennaio: anche le belle cose hanno fine.

 
 
“Hai mai immaginato a delle alternative possibili a determinate decisioni? Agli e se? che avrebbero potuto esserci nelle scelte che hai compiuto?”
“Io vivo di e se, perennemente. Ogni volta che parlo con qualcuno dopo aver finito la conversazione mi torturo con queste domande inutili.”
 


 
A dir la verità non so bene
che cosa avrei voluto che accadesse.
Ho agito forse con irrazionalità,
per una volta, giusto un battito di ciglia;
non riuscivo più a districarmi,
a sopportare quel silenzio vuoto,
quei dialoghi vaghi dal sapore vacuo.
E ho d’improvviso cessato di credere
nelle cose belle senza fine.
 
Il nostro era un bel rapporto, non credi?
Un’amicizia sincera e vissuta sul palco illuminato;
un arazzo pregiato e striato d’orgoglio leale.
Tuttavia, lentamente, inesorabilmente,
il tessuto ha iniziato a sfaldarsi,
sfibrarsi, sciogliersi;
è caduto a terra infine,
tra il fango e la polvere.
E noi con esso.
 
 
A dir la verità non so bene
Che cosa avrei voluto che accadesse:
forse mi aspettavo una scesa in campo
una rincorsa
una presa di posizione
un azzardo
una richiesta
un ultimatum;
le cose ancora mi sfuggono.
 
Ma ora è tardi, no?
La notte si avvicina, è tardi, è freddo;
il lume scricchiola minacciando di spegnersi.
A volte m’immagino le alternative, quei “e se?”:
sono un’inesauribile sognatrice, dopotutto.
 
Prima o poi tornerò con i piedi e lo sguardo
a terra, pronta a realizzare che anche
le belle cose hanno una fine.
Purtroppo.
 

 
*


 

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Capitolo 5
 *** Cinque gennaio. ***





Cinque gennaio: maree.


 
 
“Fermati,” dici. “Chiedimi di che soffro?”
 
 
 
Soffro di muti gorgoglii,
ignobili tumulti e violente tempeste
mentre giaccio nelle bianche spiagge dell’anima inquieta.
 
Soffro di piogge sature
di parole non dette,
arrestate a un soffio dalle labbra tormentate.
 
Soffro d’indelebili memorie,
affollati palcoscenici di spiriti e
fantasmi rancorosi.
 
Soffro di tutto e di niente insieme,
un’ipocondria fasulla
profumata di chicchi di caffè acerbi
tanto quanto questa pelle rosea al tocco.
 
Soffro e ingoio i flutti
di maree dolciastre e sognanti.
 
 
 
 
 
*
 
 
 
 Note:

Oggi mi sento in vena di scrivere una piccola noticina a bordo pagina; forse è la pioggia che non sembra avere intenzione di cessare, forse è il caffè troppo poco amaro. Portate pazienza e chiudete un occhio.
La frase iniziale, scritta in corsivo, non è mia, ma appartiene all’opera “Le Onde” di Virginia Woolf e ho deciso d’inserirla come “prologo” a questa poesia, perché l’ho incontrata questo pomeriggio procedendo con la lettura del libro e non sono più riuscita a togliermela dalla testa.
E poi mi piaceva intenderlo come piccolo omaggio alla mia scrittrice preferita, ma vi risparmio ulteriori sproloqui riguardo all’amore e alla totale venerazione che nutro verso questa donna.
Colgo inoltre l’occasione per ringraziare tutte le stupende e meravigliose persone che mi accompagnano in quest’avventura lunga trecentosessantacinque giorni, leggendo e recensendo, aiutandomi a crescere. Grazie di cuore a tutti voi, vi abbraccerei tutti quanti se potessi, davvero.
 


E voi, di che cosa soffrite?



 

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Capitolo 6
 *** Sei gennaio. ***


Sei gennaio: ogni ricordo.
 
 
 
“Non credo di poterlo guardare negli occhi”
“Non fare la sciocca”
“Non mi riconosce, mamma. Non sa nemmeno come mi chiamo”
“E’ la malattia, tesoro, è sempre e solo la malattia”
“Era la malattia anche quando ti ha picchiata ieri sera?”
 
 
 
 
Ci sono alcune cose e certe persone,
determinati attimi e particolari sentimenti,
che, semplicemente, non potrai mai dimenticare, ti dici:
rimangono immobili, a covare, pulsanti nel cuore,
- protette dalla gabbia toracica, nascoste alla vista dei più -
insieme al nodo di lacrime della tua tenera adolescenza;
insieme al primo bacio, alla prima carezza, al primo amante;
insieme alle risate tonanti dei tuoi figli.
 
Non potrò mai dimenticarle, ti dici
mentre ascolti le soavi note lunari di Brahms;
inizia il crepuscolo.
 
Ed insieme a queste meraviglie
giunge anche la malattia:
la demenza degli anni accumulati
si rimesta con denti, saliva, lingua
nella bocca impastata da droghe chimiche,
e negli occhi non rimangono altro che ombre perlacee.
 
Ogni ricordo si deteriorerà, morirà, si consumerà
e non ti rimarrà più nemmeno il nome.
 


(Rabbia. Pura. Folle. Cieca. Rancore.
Grida. Pianti. Innocenza.)


 
*


 

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Capitolo 7
 *** Sette gennaio. ***




Sette gennaio: prima chiamata.
 


 
“Mia cara, sono la Dottoressa X,
 volevo solamente sentire come stavi e farti gli auguri di Buon Anno.
Quando senti questo mio messaggio, solo se vuoi naturalmente, richiamami.”
 
 


Ci sono alle spalle tanti anni di delusioni,
di lacrime rabbiose e singulti dolorosi,
di eclatanti fallimenti e dementi sguardi
disgustati, impietositi;
diciannove inverni di tentativi, di risalite
- il sorriso più bello disegnato su labbra infantili –
di ricadute e di guerre perse
- gli stendardi variopinti delle proprie promesse lacerati,
bruciati dal fuoco della sconfitta -.
 
Hai perso più e più volte l’agognata speranza;
non sono sola, posso ancora riuscirci, sussurravi
tra la veglia crudele e l’incantevole sogno,
in balbettii nervosi, smorzati dalla Creatura Nera
- ha ingoiato lei le tue dolci parole affusolate;
le ha divorate, masticate per giorni, mesi, anni –
 
E ora l’emozione è troppa:
la melodia che scricchiola nell’aria, la voce registrata
che t’invita a fare un passo in avanti, a combattere.
 
L’emozione è tale che le mani sussultano,
vacillano le gambe, la testa vortica pericolosamente
e ogni cosa sbiadisce, si appanna
- come vapore sullo specchio –
 
La chiamata dura un minuto e zero secondi esatti:
un tempo corto ed eterno; interminabile,
eppure le parole escono, recalcitranti,
fluiscono tra gli incisivi senza remore,
rotolano poi tra le labbra.
 
Parlo; sono mie quelle parole che tintinnano
tra i miasmi della paura superata?
E’ la mia voce.
 
(Sette gennaio duemilaetredici
Ore quindici e cinquantaquattro
In una piazzetta
Ho i libri che gravano sulla schiena
E la bocca arida d’azzardo:
La mia prima chiamata.)
 
E’ una vittoria
minuscola
ma l’ambrosia divina si mesce
nella coppa dorata con delizioso gaudio.
 




 
 *
 




 
Note:
 
Temo che in questa poesia delle note siano decisamente necessarie, ma sarò breve e concisa questa volta.
Immagino che questi versi, ad occhi diversi da quelli della sottoscritta, possano apparire senza senso, visto che sembrano parlare di qualcosa di indefinito e di troppo personale e soggettivo.
 
Sostanzialmente la protagonista della poesia – l’io narrante, se così vogliamo chiamarlo, -  è afflitta da balbuzie fin da quando era una bambina; ora ha quasi vent’anni, ha vissuto diciannove anni cadendo e rialzandosi ogni volta, lottando fino all’ultimo respiro per riuscire a parlare come tutte le altre persone “normali”, ha perso la speranza più e più volte, ritrovandola però successivamente nel sostegno delle persone che l’hanno attorniata.
Il punto centrale è questo giorno – il sette gennaio – nel quale la protagonista riceve e perde una chiamata da parte della propria terapista, la quale la invita a richiamarla gentilmente, non appena sente il messaggio registrato in segreteria.
La protagonista quindi è combattuta tra le sconfitte del passato, la sfida del presente e la possibilità di vittoria del futuro. Decide tuttavia di mettersi in gioco e provare a chiamare la terapista, ci riesce con sua somma sorpresa ed incredibilmente le parole riescono a fluire più o meno bene.
Nonostante le difficoltà riesce a parlare e ha sentire la “propria” voce. Immaginate perciò la sua gioia quando riesce a telefonare per la prima volta ad una persona semi sconosciuta, ad una persona fuori dal circolo famigliare. E’ una piccola, ma importantissima vittoria.
Sono consapevole che ai più il fatto che una diciannovenne non abbia mai telefonato a nessuno possa sembrare ridicolamente assurdo, ma cercate di vederlo attraverso un’ottica diversa; anche le cose più insignificanti e stupide per qualcuno possono rivelarsi veri e propri scogli.
L’ultima strofa fa riferimento all’ambrosia, il nettare delle divinità greche, e la coppa d’oro si riferisce ad una statua di Antonio Canova, l’Ebe, la coppiera degli dei. Mi piaceva l’idea di poter dare un riferimento di “vittoria” e “grazia” a quest’impresa semplice. Ecco tutto.
Perdonate il lato nonsense e di difficile interpretazione di questa poesia; le prossime poesie saranno migliori, promesso.
 
Grazie a voi, che mi seguite e che perseguite nella lettura di questa raccolta senza pretese. Un bacione grande,
 
hiccup
 
 

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Capitolo 8
 *** Otto gennaio. ***



Otto gennaio: 5 a.m.
 



 
Si levano i fumi alborei;
gorgoglia placidamente il bollitore,
mentre le ossa scricchiolano tra il dolce raso satinato
e la tenera carne si tende per la stanchezza.
 
I postumi dell’ennesima notte insonne
s’intingono nel profumo speziato
delle pagine di poesie d’amore macinate
e nelle punture dell’accogliente inferno invernale.
 
L’acqua sobbolle, la tazza è già
sul tavolo di resina; si versano le fiamme liquide
e il filtro annega.
 
Strofinio di mani polverose,
il cielo immobile è in travaglio:
e il silenzio geme prima dell’alba.
 
 
“Già in piedi?”
“Mhm avevo troppo freddo a letto. Da solo.”
“Vuoi una tazza di tè?”
“Volentieri. Perché non sei rimasta?”
“Io non me ne sono mai andata; sono ancora qui, no?”
 




 
 
*



 

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Capitolo 9
 *** Nove gennaio. ***


Nove gennaio: onirico.
 
 
 
E’ notte fonda – i lampioni singhiozzano intermittenti;
socchiudi le labbra in un gemito mozzato
di pura meraviglia e curiosità ingenua:
il piccolo naso freme, i polpastrelli spenti
tremano e sussultano in spasmi impercettibili;
respiri veloce, apnea, respiri di nuovo, inconsciamente.

 
Voci cavernose; ringhi disumani; lacrime che trasudano, colano
e corrodono il prato; fuggi dalle creature deformi
generate dal tuo stesso pensiero; urli senza gridare e
ansimi senza impazzire; le gambe languono e la mascella si serra;
sapore metallico e dolciastro che invade le mucose.
 
 
E’ un brusco sobbalzo del cuore dolorante
a farti precipitare di nuovo nella realtà.
Annaspi e sciogli
la fronte corrugata; e tocchi e sfiori con i palmi aperti
il tuo corpo:
sei vivo.
sei reale.
sei ancora tu.



 
 
“Chi sono?”
“Ma che- sono le tre di notte. Sei impazzita?”
“Posso venire da te?”
“Abitiamo a cinque isolati di distanza; torna a dormire”
“Mi ero trasformata di nuovo. Ero deformata in pura e maledetta Paura”
“Sono solo incubi”
“Aspettami, va bene?”
 
 
 
*


 

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Capitolo 10
 *** Dieci gennaio. ***




Dieci gennaio: correre.
 


 
“Vai a correre con questo tempo?”
“Vado a volare.”
 
 
Uno slancio brusco, azzardato:
un molla che scatta,
la corda d’un arco fiabesco che si tende
ed è libertà tangibile.
 
 il desiderio di volare
 
L’aria fende i polmoni a metà,
denudando il respiro ansimante,
le narici fremono, i denti stridono,
nei palmi s’incarnano le unghie.
sudore, dolore, sangue, divino,
superbia nel voler costruirsi ali
di cera
 
E’ una battaglia, una sporca guerra,
senza regole quella umana:
scappate, piccoli omini e donnicciole,
scappate nelle vostre alcove bollenti,
gemete tra denaro e inganni;
fuggite dai vostri figli
altrimenti vi divoreranno.
 
ho peccato, ho sbagliato, ho bramato,
langue Icaro,
ma io ho toccato il cielo
 
Corpo e anima sono saturi:
unica uscita
il cielo plumbeo
punteggiato da fiocchi di neve.
 
 
 
 
 
 
*




 

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Capitolo 11
 *** Undici gennaio. ***




Undici gennaio: ascolta me.

 
 
 
“Ti preparo qualcosa di caldo, che ne dici?”
“Presto o tardi l’incantesimo si spezza”
“Non devi spiegarmi nulla”
“E se Cenerentola non fosse sopravvissuta alla mezzanotte?”




 
Dicono che ci sia qualcosa di sbagliato
- d’irrimediabilmente contro natura –
nel modo in cui tu l’osservi.
 
Le pupille si dilatano innocenti,
le iridi si annacquano
di fluttui chiari e crepitanti
- due oceani vivi e turbolenti -
e la lingua umetta le labbra aride:
la meraviglia si chiazza d’imbarazzo puerile.
 
Dicono che ci sia qualcosa di sbagliato
nella deliziosa smorfia che sfoggi
quando la sua risata ti s’infrange contro
forte, vivida, dolorosamente reale e sincera.
 
Eppure
è davvero qualcosa di
errato desiderare
di voler fondersi insieme,
di avvertire il suo respiro sul tuo,
di reclamare attenzioni,
di sognare,
di amare?
 
Dicono che ci sia qualcosa di disumano
nel tuo modo di vivere, di essere.
 
Temi per il tuo cuore, e lo proteggi;
lo conservi al chiaro di una luna curiosa;
e la notte prima di coricarti
lo avvolgi in profumati bendaggi sterili:
nulla deve intaccarlo,
nemmeno le lacrime soffocate ed i silenziosi singulti.
 
Io non sono altro che una spettatrice
innanzi a questo palcoscenico;
vedo le maschere di gesso,
il trucco pesante per occultare le rughe d’angoscia;
scorgo le increspature scure nel tuo sguardo
e lentamente mi sento morire, marcire, appassire.
 
Perché meriteresti l’amore più bello,
l’amore più grande,
e invece non hai nulla.
Perché dovresti sorridere di più,
scherzare come un tempo,
ma l’illusione è troppo grande per essere accantonata ormai.
 
Lo so bene io
e lo sai anche tu:
manca poco all’atto finale
- la fine di una tragedia squallida, infantile, dici –
 
Ti prego
non
ascoltarle, quelle voci,
non ti conoscono;
se riesci
ascolta me.
 
Sei bellissimo
anche nel tuo disperato amore.
 
Sei bellissimo.
 
 
 
 
*


 

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Capitolo 12
 *** Dodici gennaio. ***





Dodici gennaio: domenica.

 
 
 
“Odio i cambi di programma;
non riesco a tollerare l’idea di rimanere chiusa in casa
tutto il giorno.”
 
Sono qui, immobile, sospesa
in questa noia rarefatta;
mi crogiolo nell’ignoranza e nell’indifferenza:
il flusso adrenalinico della giornata, della vita, mi è celato.
 
Ma devo uscire; devo scappare
da queste spettrali mura intonacate,
da questo rifugio ostile e monocromo:
voglio camminare, voglio correre.
 
Scorro tra le persone che mi attorniano,
sguscio lungo i sentieri, e indago i loro volti:
leggo la loro storia, m’insinuo tra le pieghe dei loro pensieri.
 
E all’improvviso non sono neppure più io:
sono uguale e diversa,
unica e multiforme insieme.
 
 
 
*


 

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Capitolo 13
 *** Tredici gennaio. ***




Tredici gennaio: dolore.

 
“Che fai?”
“Leggo Bukowski per imparare a sopravvivere.”
 
 
 
Certe mattine
il dolore è così
intenso
che non posso fare
altro
se non
piangere e
piangere ancora,
fino
al punto di rottura:
fino a quando non mi percepisco
vuota,
sfibrata,
devastata,
e sottile come una foglia
violentata con disperazione
dal
vento.
 
 
 
 
 
*



 

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Capitolo 14
 *** Quattordici gennaio. ***


 

Quattordici gennaio: risposte.

 
 
 
“Ci sono troppi ma e pochissimi perché in queste giornate, non credi?”
“…”
“A volte vorrei poter essere un cane, anch’io sì, per accontentarmi delle risposte tergiversate con un croccantino.”

 
 
 
Non è assurdo e sciocco pensare a
quanto malinconici si possa diventare
la notte?
 
Eccoci qui:
siamo un ammasso scoordinato di
parole, ricordi, emozioni;
ci crogioliamo dubbiosi
nel tepore della nostra stessa mente,
all’ombra del sorriso irrisorio della luna
e dell’invidia brillante delle stelle.
 
E’ in questi istanti
d’incantevole dormiveglia
scorgiamo l’eterno scorrere
- fugge e ritorna – delle cose;
non sono più i ricordi a
smorzare il fiato, ma la paura,
il terrore del domani.
 
Vivere
rivivendo gli stessi
giorni ancora
e ancora?
Vincendo, perdendo
sbagliando, piangendo, ridendo:
una ridondanza di gerundi fastidiosi.
 
La malinconia si affievolisce,
- i rintocchi dell’orologio muoiono -
le palpebre gravano e per
l’ennesima volta
anneghiamo in un oblio accogliente
senza aver ricevuto
risposte.
 
 
 
 
*




 

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Capitolo 15
 *** Quindici gennaio. ***




Quindici gennaio: myosotis.
 
 
 
L’aria frizzante e libertina
mi scompiglia i pensieri
tra ciocche ramate e sguardi verdi.
 
Schiudo le labbra in un sospiro sorridente e
immergo i polpastrelli in stami dorati,
in corolle variopinte – i colori del mondo.
 
C’è odore di finta gioia,
di disillusa bellezza,
in questa fioreria pregna di resina e rugiada.
 
Avida e pretenziosa inalo
il profumo delicato che
ricuce i bronchi lacerati dal temibile vento invernale.
 
Garofani, rose, gerbere, orchidee
gigli, lillà, calendule, tulipani, viole;
è un gioco di seduzione,
di parole sussurrate all’ombra di un tramonto innevato.
 
 
 
 
“Ha deciso che cosa vuole signorina?”
“Sono così tanti e sono tutti quanti splendidi… ma non vedo i nontiscordardimè”
“Oh, temo di non poterla aiutare, per quelli. Le ricordano gli occhi di qualcuno, signorina?”
 
 
 
*

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Capitolo 16
 *** Sedici gennaio. ***



Sedici gennaio: quando il respiro muore.


 
“Non respiro”
“Cosa?”
“Non respiro.”

 
 
Le nostre bocche sono in affanno,
alla disperata ricerca
- insaziabile ingordigia –
delle parole giuste, appropriate, carezzevoli;
fiammelle tremolanti,
ignare della notte che
inesorabilmente
gocciola sulle palpebre e sugli umani cuori
- lussureggianti palpiti confusi, inebrianti –
 
Devastati ansimi
fatti a pezzi dal canto solitario
delle stelle,
echeggiano tra i corpi nudi e pallidi
- glabri come innocenti bambini –
senza fine, senza inizio.
 
Boccheggiamo avari, illusi,
ma il respiro precipita, muore.
 





 
*



 

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Capitolo 17
 *** Diciassette gennaio. ***




Diciassette gennaio: solo un istante.
 
 

 
“Salve. La vedo affannata, si sente bene?”
“Sì, scappo solamente dalla frenetica vita.”
“Capisco. Le persone”
“Non si sente mai logorato, lei?”
“Non saprei, sono solo un barista”
“Un caffè, per cortesia”
“La vedo davvero affannata, magari qualcosa di più forte?”
“Credo un caffè andrà più che bene, la ringrazio.”




 
L’ambiente interno del locale
emana un flebile sentore di tranquillità
sebbene il mormorio recalcitrante del mondo
minacci d’insediarsi attraverso
spifferi odiosi e bocche fredde.
 
Sorseggio il liquido amaro e socchiudo gli occhi:
ascolto il violento bussare
della nuda pioggia e del vento crudo
contro le imposte e la porta di tenero legno.
 
Oh, sì, dico a lei, non vada ad aprire, la prego;
mi permetta di godere di questa sensazione
di completezza umana; mi conceda di prolungare
questa beata pace screziata di caffeina e brusii soffusi
qualche istante di più.
 
Le giuro, signore,
le prometto sul mio cuore immobile,
che si tratterà di un solo granello di sabbia in più
nella grande clessidra delle ore. Poi mi leverò e
m’immergerò ancora e ancora nel logorio insistente.
 
Solo un minuto?
Lei è davvero gentile, signore.
 
Suggendo il nettare prelibato tra le labbra
contorte in un sorrisino, sogno di essere uno spirito
errabondo su questa terra. Non ho nulla con me
se non queste mani e questi sogni.
 
Percepisco l’universo inveire
contro le serrande scolorite, la tempesta fuori si accanisce.
Ma qui regna unicamente il silenzioso mormorio dei cervelli:
decine di anime perse e ritrovate
in casuali pomeriggi malinconici.
 
Solo un istante in più, la prego.
 
 



 
*


 

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Capitolo 18
 *** Diciotto gennaio ***




Diciotto gennaio: forse non esisti nemmeno tu.


 
 
 
“Che cosa hai intenzione di fare domani mattina? Sei a casa, giusto?  Ti andrebbe di uscire con me per bere qualcosa?”
“No, grazie, credo rimarrò da solo con i miei pensieri per un paio d’ore; ho bisogno di pensare”
“Come vuoi. Ma non hai paura che ti si rivoltino contro prima o poi, i tuoi pensieri?”


 
 
La casa è vuota:
languono le stanze nude,
in singulti spezzati, profondi, esistenziali.
 
Ti accoccoli dolcemente
alle tue deboli ossa congelate dalla notte insonne
e silenziosamente ponderi la giornata che verrà.
 
Siedi pacato, indesiderato, sereno però e
sleghi, sfilacci, sciogli con infinita cura
le fila dei tuoi pensieri.
 
Non c’è nulla qui;
non c’è nessuno qui
forse non esisti nemmeno tu, pensi.
 
La solitudine assordante rintocca
ritmica in una lugubre eco senza fine;
sono passati secondi, minuti, ore, giorni?
 
Temi il troppo silenzio; ti perfora i timpani molli.
I grovigli di materia grigia sollecitata raschiano
sulla pelle arrossata delle mani.
 
Sanguini e piangi;
vuoi urlare, gridare
ma non hai aria nei polmoni.
 
 
 
 
*


 

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Capitolo 19
 *** Diciannove gennaio. ***




Diciannove gennaio: Ofelia.
 
 



 
AMLETO: Sì, oh sì! Ha più potere la bellezza
di cambiare l’onestà da quella che è in una ruffiana,
di quanto l’onestà non abbia forza di tradurre la
bellezza a sua somiglianza. Una volta era un paradosso,
ma ora i tempi ne offrono prove. Vi amai.
OFELIA: Così mi faceste credere, monsignore.
AMLETO: Credermi non dovevate, non si può
innestare la virtù sul nostro vecchio ceppo e
fargli perdere la sua natura. Non vi amavo.
OFELIA: Tanto più fui ingannata.
AMLETO: Va’ in convento.
Vorresti farti madre di peccatori? Io sono passabilmente
onesto, eppure potrei accusarmi di vizi tali,
che sarebbe meglio se mia madre non mi avesse partorito. […]
 
(Amleto, Atto III – scena I)
 
 
 


 
Camminiamo ad un passo dall’oblio,
istigatore e tentatore ci sospinge il vento
verso la piacevole fine della storia:
l’ultimo capitolo sfogliato con dita febbrili
ed occhi languidi di speranze presto disilluse.
 
E’ cedevole e superbo
l’ultimo capitolo;
la resa dei conti,
la fine della tragedia,
l’atto finale.
 
E noi camminiamo con i cuori in mano,
tra i palmi piagati; oltre quelle fronde profumate
e quelle nuvole plumbee ci sarà la pesa dei sentimenti.
 
Camminiamo con l’amore e l’odio ghermiti nel petto,
la gola occlusa dal finto coraggio:
non è mai troppo tardi per scappare e fingere di vivere di nuovo;
fuggire e trattenere il respiro.
 
Ma singhiozza il tramonto
tra barlumi cerulei e dorati;
il sipario si chiude e,
questa volta, forse,
Ofelia vivrà.
 
O forse no, e crollerà 
una volta ancora
nell'inganno.
 
 
 
 

 
 
LAERTE: Miseria mia, è annegata!
REGINA: Annegata, annegata.
LAERTE: Di troppa acqua sei già vittima, povera Ofelia:
tratterrò le mie lacrime. Pure, non c’è vergogna dove la natura
reclama i suoi diritti: quando avrò pianto queste,
non avrò più niente di femmineo in me. Addio Monsignore.
Ho un discorso di fuoco, e vorrebbe divampare,
ma la sciagura lo estingue.
 
(Amleto, Atto IV – scena VII)
 
 
 
 
 *

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Capitolo 20
 *** Venti gennaio. ***




Venti gennaio: malattia.
 
 
 
 
( Dormo. Tracanno acqua.
Provo a scrivere, ma mi stanco subito.
Mi addormento tra un pensiero e l’altro.
Mi risveglio tra un conato e una tazza di tè al limone.
Tossisco, la gola lacerata, ingoio le pastiglie.
Leggo e la testa pulsa;
scrivo di nuovo e la penna mi scivola tra le dita. )
 
 
 
 
Le sinapsi cerebrali intorpidite
gemono – rallentate
e sussultano – sollecitate invano,
nell’aria crepitante, densa e rarefatta;
boccheggi appena tra nuvole di farmaci amari,
lacrimano e bruciano le orbite.
 
C’è odore pregnante di malattia nella sala:
sentore dolciastro e grigio
che corrode - intacca malizioso,
la pelle cianotica e le pareti striate da ombre distorte.
 
Un latrato lontano, oltre la finestra socchiusa,
e una risata virtuale,
tra veglia e oblio in soffici coltri,
scuotono prepotentemente le membra abbandonate;
la bocca si storce in risa dolorose,
ma sincere prima del sonno indotto.

 
*


 

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Capitolo 21
 *** Ventuno gennaio. ***





Ventuno gennaio: credere.
 

 
 “Credo in molte cose, invece”
“Per esempio?”
“Credo nella poesia”
“Bah, oppure?”
“Credo in te”
“Ah. E così io vengo dopo la poesia?!”
 
 

Due grandi occhi indagatori
scrutano, soppesandolo, il mondo
tra pagine crepitanti di vite immaginarie e
polpastrelli sporchi d’inchiostro e cioccolata fondente.
 
E’ quasi il tramonto, oltre le colline innevate,
il cicaleccio confuso in cucina è più vivo che mai,
ma tu non senti nulla, non t’importa di niente:
hai una pagina bianca innanzi al naso congestionato
e questo ti basta.
 
Confidi nelle tue parole,
le tue belle, bellissime parole
sature di significati reconditi
e di domande ignare.
 
E’ già notte fonda:
il lume traballa
e la cera avverte della sua dipartita,
ma va bene così:
hai finito.
 
Soffi via i trucioli d’idee scartate con fiato
profumato di spezie lontane
- mondi esotici e antichi
si dipanano nella memoria tesa –
e celi uno sbadiglio puerile ed irriverente
in capelli scoordinati;
piovono fiamme dense e riccioli indomiti
nella sera buia e nella carta gremita di emozioni.
 
 
 
*




 

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Capitolo 22
 *** Ventidue gennaio. ***




Ventidue gennaio: la leggerezza dell’amicizia.
 


 
 
“Siamo un po' come Voldemort e Harry in nessuno può vivere se l’altro sopravvive”
"E nessuno cade nel baratro se una non ci cade prima e trascina l’altra con sè come Gandalf e il Balrog, no?”
“Che poi io ti dico queste cose insieme a mia luna e mie stelle. Sono o non sono la persona più dolce sulla faccia della terra?”
 
 
 
 
 
Le vere amicizie
quelle autentiche, quelle reali,
hanno radici profonde ancorate
in notti tormentate e umide di lacrime soffocate.
 
Le vere amicizie
rintoccano di flebili risate alla luce soffusa
di una candela profumata e si espandono
nella carne, nel sangue, fino al cuore,
riscaldando, rasserenando;
portano tiepide carezza di parole che ti si adattano,
ti fanno sentire meno incompleta,
meno sfumata – senza contorni ben delineati.
 
Le vere amicizie
sono quasi eterne come le stelle
del firmamento; scricchiolano alle volte,
ma non finiscono così,
come sabbia bagnata al tramonto
inghiottita dai neri flutti.
 
Si lotta per mantenere le cose importanti.
Sempre.
Nonostante il male.
 
 
 
*


 
 
 
 

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Capitolo 23
 *** Ventitrè gennaio. ***




Ventitrè gennaio: ciò che rimane.

 
 
“Che fare quando le tracce da seguire
si sono sciolte nel tempo e nella pioggia?”
 
 
 
Guardati attorno con i tuoi occhi inermi:
non è rimasto più niente, vedi?
 
Osserva bene, con meticoloso dolore,
tra un singulto e un sospiro spezzato:
ci sono solo putrescenti brandelli di vecchi sogni.
 
Rimasugli di desideri
frastagliati, bruciati, corrosi
a cielo aperto; si leva la cenere.
 
L’amaro profumo della perdita.
 
 
 
 
“Abbiamo abbastanza coraggio per
avventurarci in sentieri inesplorati?”
 
 
*


 

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Capitolo 24
 *** Ventiquattro gennaio. ***




 
Ventiquattro gennaio: segreto.



 
“Hai intenzione di dirglielo prima o poi?”
“No, non credo”
“Non si merita la verità? Siete amici dopotutto”
“Si merita più di essere felice”
 
 
Vorrei poterti dire quello
che provai prima della semplice,
sorprendente verità.
 
Ma non lo farò, non ne sono capace,
terrò labbra sigillate e occhi vaghi;
non incrinerò il tuo sorriso.
 
Serberò i muti lamenti dell’anima
tra sorrisi e abbracci affettuosi, dolci.
 
Non c’è nulla di cui preoccuparsi;
l’armatura splende e luccica
alla luce del cielo d’inverno:
le emozioni sono cristallizzate, al sicuro.
 
Continua a sorridere così come sai fare
- puerile, fantasioso, sereno -;
il sole è ancora opaco sopra di noi e
nessuno potrà privarti della vita
se tu ridi.
 
Sorridi ancora, quindi,
non cessare mai.
 
Permettermi solo di rimanerti accanto,
silenziosa e quieta,
docile e sicura,
nonostante la mente in tumulto.
 
 
 
 
 
*


 

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Capitolo 25
 *** Venticinque gennaio. ***




Venticinque gennaio: avventura.
 


 
“Conosci la strada, vero?”
“Da qualche parte arriveremo comunque, non credi?”
 
 
 
 
Sentieri accidentati e strade senza partenza o arrivo,
percorsi impossibili e vicoli odorosi di vita,
vie illuminate e tragitti sognanti.
 
Scegliamo costantemente un itinerario o l’altro,
una strada invece di un’altra:
una sola decisione sopra tutte le altre.
 
(Come districarci sopra il tutto,
per afferrare la cosa giusta?)
 
Non vedo chiaramente la mia meta
- c’è nebbia e piove sulle mie orbite spaventate –;
eppure si continua a posare un piede davanti all’altro
sul terreno umido e profumato di brina e resina dolce.
 
Camminio tra città deserte e solitarie brughiere stregate,
con il cuore pulsante e le labbra stirate.
 
Non conosco la fine,
ma è avventura.
 
 

 
*


 

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Capitolo 26
 *** Ventisei gennaio. ***




Ventisei gennaio: inutili pagine domenicali.
 
 


 
 
“Scommetto che Dio quando ha inventato la domenica
era convinto di fare agli uomini un super regalo,
vezz scusa, ma hai fatto davvero la cazzata…”
 
 
Si condensano le parole
in deliziose bolle opache;
sature e futili proposizioni mute
sospese tra i nostri due volti vicini;
riesco a vedere i miei occhi fatui
riflessi nei tuoi,
nonostante le tue pupille,
scavate con violenza
all’interno del cranio,
siano sgualcite e coperte d’ombra fluida e tangibile.
 
E’ una sera fredda
- più gelida delle altre, dici tu –
e il sole mugola di un proibito piacere
celato dalle nubi pregne di nevischio,
pronte una volta ancora a sanguinare in un tramonto screziato
- ci si potrebbe riempire una tavolozza intera,
con quei toni caldi, dico io –
 
E’ un’altra domenica inutile
e vuota
tanto quanto le pagine del presente.
 
 


*
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Note:
Ci tenevo a precisare che la frase all’inizio non è mia, ma di K, che mi ha gentilmente concesso di sfruttare le sue parole una volta ancora <3 




 

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Capitolo 27
 *** Ventisette gennaio. ***





Ventisette gennaio: Odio & Amore.
 
 
“Dovresti rincasare; è in procinto di arrivare un acquazzone.”
“Un altro?”
“L’acqua toglie le impurità. Rientra, tu”
“Ma ci sono ancora le stelle che ci sorridono.”
 
Lentamente i colori sbiadiscono,
assorbiti dalla luce abbagliante e terribile,
inglobati dall’incubo della sera;
tuoni e fulmini rimbombano, echeggiano, strillano
nella notte stantia di polvere di stelle.
 
Orrore e meraviglia possono forse coesistere
in armonia?
 
Nonostante la tempesta imperversi
sulle fronti ruvide e chine degli alberi
e sulle loro membra gelate da stalattiti d’acqua,
le galassie curiose si affacciano ai nostri occhi,
infilzano i ventri aridi e cedevoli delle nubi bubbolanti;
il mondo è uno spettacolo prelibato.
 
E le costellazioni sono vive
- tanto quanto una pennellata densa
sulla tela increspata –
rassicurano l’errante Vagabondo
e l’ombra perduta del Pazzo
sulla terra stagnante.
 
Odio e Amore;
stringono le gracili dita ai polsi,
soffiano requiem tra le labbra tumide
di desiderio.
 
 
 
*


 

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Capitolo 28
 *** Ventotto gennaio. ***




Ventotto gennaio: le piacciono le storie?

 
 
“Le piacciono le storie?”
“Le adoro. Ne conoscete una?”
“Concedetemi un caffè e ve la narrerò.”
 
 
 
 
Amò scrivere fino alla fine dei suoi grigi giorni;
riversò mente e anima
nella tenera pagina bianca, immacolata.
 
Siete in grado di rimembrare,
voi - gentili spettatori dalle labbra lacere, dal cuore contuso -
come gocciolò l’inchiostro lungo le vene cerulee,
come percorse le braccia vitree e i polsi sottili,
le dita abili e i polpastrelli incerti?
 
Al pari della linfa vitale densa e scura
colò all’esterno dell’organismo pulsante;
un implacabile gorgoglio di lettere forti sul vibrante foglio teso.
 
Scrisse troppo,
scrisse ancora
e scrisse instancabilmente,
dite ora di lei
gingillandovi tra verità e menzogna
popolari.
 
Scrisse alla luce del giorno
vessata dai suoi mostri interiori;
scrisse nelle ore notturne
piangendo innanzi ad un’incantevole luna;
scrisse in luoghi deserti e in locali affollati
tra piacere e disgusto per la natura
dei propri sentimenti
così impetuosi e violenti.
 
Amò scrivere come si amano i propri figli;
si accoccolò tra i suoi orrori partoriti in umidi incubi
e infantili sogni  generati ad occhi aperti;
si nascose e fuggì da un’esistenza troppo reale.
 
Ma non rilesse mai i suoi versi, le sue opere:
troppo affilate, pericolose, irruente, letali
per quei pallidi occhi malinconici.
 
Aveva rigurgitato il suo essere tra le righe fitte
e le carte porose per una vita intera, sapete?
E non si sentì mai
pronta a riaccoglierlo
completamente
in sè.
 
 
A voi che chiedete un gran finale,
stolti ingordi ciarlatani,
leggete quanto segue mordendovi la lingua biforcuta
e tornatevene a strisciare melliflui:
 
lei morì, sorridendo, tra le sue creature adorate,
le dita immerse negli argentei filamenti dei ricordi
e il respiro tamburellato dalla fioca pioggia autunnale.
 
 
 
 
 
 
*





 
 

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Capitolo 29
 *** Ventinove gennaio. ***




Ventinove gennaio: da grande.


 
 
“Che hai oggi?”
“Nulla, pensavo solamente”
“A che cosa?”
“Allo squallore”
“…”
“Perché non dedichiamo più poesie alle persone importanti,
a quelle che ci hanno cambiato la vita,
a quelle che ci fanno sentire speciali?”


 
 
Da grande voglio diventare poesia:
una di quelle poesie malinconiche, audaci, che gli innamorati
erano soliti recitare a deliziose fanciulle impassibili;
un insieme di versi altisonanti  
- parole scroscianti e cristalline –
sussurrati nel tempo di un bacio rubato;
una pregiata e rara collezione di intrepide emozioni
rimbombanti nel debole seno sconquassato;
un’eco di centinaia di vite diverse e uguali.
 
Da grande voglio diventare poesia:
perché qualcuno riconoscerà i miei sguardi e
mi raccoglierà da polvere e dolore,
mi leggerà con cuore palpitante e fronte stravolta,
mi accarezzerà i polpastrelli con labbra pallide,
baciando in profondità
i significati reconditi e i sogni azzardati
che celo vergognosamente nell’anima scheggiata.
 
Da grande voglio diventare poesia:
così,
forse,
alla fine,
se vorrai,
potrai innamorarti di me.
 
 
 
*


 

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Capitolo 30
 *** Trenta gennaio. ***




Trenta gennaio: training autogeno.
 



 
 
 
C’è una linea sottile
- e forse pure invalicabile, chi può saperlo? –
che separa la verità dalla bugia,
la finzione dalla realtà,
la veglia dal sogno,
la lacrima dal sorriso.
 
I muscoli si flettono eleganti,
emettendo un singolo mugolio di piacere quieto,
prima di corrugarsi nuovamente.
Contrazione e rilassamento:
un loop eterno e in divenire.
 
Cammino in punta di piedi;
le ciglia eburnee celano lo sguardo chino,
la bocca schiusa in armonia
e le orecchie accarezzate
dalle liquide e illibate dita delle onde.
 
Mi oriento tra lo scialacquio del cielo,
le stelle brillanti dell’oceano
e la dolce resina dei miei pensieri;
incedo lungo la vaporosa linea d’ombra
di un mero orizzonte mentale:
basterebbe un singolo, audace,
soffio della brezza irriverente a sbilanciarmi
- o una violenta voce, chi può saperlo?
cadrei a destra o a sinistra
trattenendo il respiro e sgranando gli occhi;
mi sveglierei.
 
Ma non è ancora sopraggiunto il vento:
per il momento mi limito
a vivere a metà del mondo;
mormoro mezze parole
tenendo le palpebre tremanti chiuse.
 
 
 

*


 

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Capitolo 31
 *** Trentuno gennaio. ***




Trentuno gennaio: strada.

 
 
 
“Quante stelle, quante stelle…”
 
 
Le figure si definiscono, tremano e sfumano di nuovo
innanzi ai miei occhi stanchi, ma vivi;
la violenza dell’irruente montagna
sembra accarezzarci ancora i volti devastati dalla gioia
e le guance screpolate dal vento impertinente.
 
Strada significa camminare, errare, sfidarsi
perdersi, faticare, crescere, soffrire, ridere,
conoscenza, sogni, imparare, ritrovarsi.
 
Strada è un muto sentiero che s’inerpica stoicamente
tra i rovi dell’anima sanguinante;
ascoltando il rintocco dei miei passi
mi ferisco la carne tenera delle caviglie nude,
ma riesco ancora a vedere le stelle sopra di me.
 
E percepisco le tue parole incantevoli fluire tra i miei sospiri:
un’amicizia veritiera e pulita.
 
(Riuscirò a vedere l’alba, forse.)
 


 
*


 

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Capitolo 32
 *** Primo febbraio. ***




Primo febbraio: la condanna.


 
“La tua colpa?”
“Mi sono scordato il mio nome”
“Ti chiamerò Condannato”
“Non voglio morire, però”
“C’è qualcosa peggiore della morte, mio caro.”


 
Parliamo, sussurrando tra cielo e terra,
tra nuvole grevi di risate e maree cerulee: tumulti di lacrime.

Ci arrestiamo lentamente, bruscamente, impassibili
davanti al mondo alla penombra dei sogni;
siamo scaglie di pensieri eterni e frammentati
condannati ad una malinconia esistenziale dolceamara
senza via di ritorno, di uscita, di fuga.
 
E sono di nuovo in apnea.
 
 


*


 

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Capitolo 33
 *** Due febbraio. ***



Due febbraio: anatomia malinconica.
 
 

 
“Che cosa ci rimane da fare?”
“Aspettare e aspettare ancora finchè il dolore non si affievolisce un po’”
“Non mi sembra una buona soluzione”
“Hai altre idee per caso?”


 
 
Si rattoppano le ali strappate con muta ferocia;
ali unte di cera colata e catrame amaro.
 
Sussulta l’ago e la cruna, avvolta
dal filo sottile tanto quanto l’anima,
freme costernata dall’odore pregnante dei corpi vuoti,
dei cadaveri abbandonati e delle carcasse decomposte.
 
Una smorfia di malcelato disgusto e
lo spillo penetra, incide e buca
la carne inerme lentamente,
 con pacata minuzia operatoria.
 
Il morto del Sogno giace scomposto
alla luce meccanica e artificiale;
il sangue è raffermo mentre i pensieri
stillano ancora dalla ferita.
 
Ciò che fu.
Ciò che è.
Ciò che sarà.
 
Non c’è più nulla da fare.
 
 
 
*


 

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Capitolo 34
 *** Tre febbraio. ***




Tre febbraio: london calling.


 
 
“Tanti auguri. Cosa vorresti per il tuo compleanno?”
“Continuare a viver-mi”
 


I cerchi d’ottone vacillano, pericolanti,
nel cielo plumbeo quando il Big Ben rintocca;
silenzio nelle acque putride del Tamigi;
inizia la tua lenta discesa.
 
T’immergi tra un pensiero turpe
e un sogno proibito:
intere collezioni di sinapsi cerebrali prelibate
si spalancano – offrendosi a te, cedevoli, irruente –
innanzi ad occhi insaziabili;
ridicolamente squilibrate,
saffiche, suicide,
tremendamente materne, invidiose,
pericolosamente mondane e colpevoli.
 
Trattengo il respiro quando mi tuffo;
ci sono mare e cielo
sotto e sopra di te.



 
*


 

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Capitolo 35
 *** Quattro febbraio. ***




Quattro febbraio: simple statements.
 



 
 
Abbiamo menti arruffate
da piogge inclementi e da pensieri
dimenticati, forzati, violentati.
 
Rivanghiamo solerti
il manto buio della notte
alla ricerca ardita di una possibile via di fuga
- la via lattea giace ansimante e
pudicamente celata
dalle lacrime velenose delle nuvole.
 
Le nostre memorie sono gracili, frammentate,
esistono appena e agonizzano
nel tepore malsano della malattia.
 
Non ci capacitiamo di ciò che ci attornia:
le parole sfuggono dalla dita
e la logica mancata martella il cranio opaco.
 
La vita è scarmigliata:
una camicia troppo grande avvolta
in un torace troppo magro e glabro –
 
Le sinapsi sono prossime al collasso:
fuggiamo e scappiamo,
ma qui tuttavia restiamo.
 
 
 
 
*

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Capitolo 36
 *** Cinque febbraio. ***


Cinque febbraio: stand-by.


 
“Bè che cosa pensi di fare - piangerti addosso ancora?”
“Fa’ silenzio.”
 
Il lezzo del preannunciato fallimento
penetra insidioso tra le ossa e i muscoli,
e ti ferma; ti si arresta il respiro e la voce
s’annoda nelle molli e volubili corde vocali.
 
La paura di vivere strattona i capelli ancora umidi,
profumati di pioggia, e le gambe cedono
- tremanti e deboli –
incapaci di sostenere il semplice peso del terrore.
 
Non ho idea di che cosa fare:
ogni cosa – desiderio, meta, obiettivo, emozione –
appare distante, impossibile da ghermire, fasullo.
 
La fronte imperlata da incubi grigi;
le dita affondate, contratte, nella carne:
l’organismo implode in un silenzio fastidioso.
 
 
 
 *


 

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Capitolo 37
 *** Sei febbraio. ***


Sei febbraio: a volte ritornato.
 
 
 
“Che hai?”
“Non toccarmi…”
“Ti senti male?”
“Non- Lasciami respirare”
"Non avevi detto che gli attacchi di panico ti erano passati?"
"Non passano mai del tutto..."
 

 
Il sole rifulge sopra i tetti
delineando sottili profili taglienti;
il fiume gonfio e contuso
mormora ai postumi violacei di una notte uggiosa;
le nuvole nel cielo sono chiare e ancora umide di stelle.
 
Una nuova giornata d’inverno
in una nuova terra – rinata -
con nuove speranze;
l’ampio respiro s’infrange in rarefatte condense verbali.
 
Ma 
i raggi carezzano la pelle, bruciandola, violandola;
e all’improvviso gli indumenti comprimono, stritolano, soffocano,
la trachea si contrae, il muscolo cardiaco ha uno spasmo,
le mani s’intorpidiscono:
è una scossa di adrenalina inversa, dannosa,
quella che punge ogni lembo di carne;
i muscoli vibrano e il respiro si sconquassa.
 
E la paura della morte, dell’oblio,
ritorna.
 
Come in un bacio a fior di labbra,
o in un abbraccio d’amicizia,
il tempo dell’attacco è poco più che un battito di ciglia.
 
Eppure è violento, è conosciuto,
è improvviso;
e lascia inermi, prostrati a terra,
le ginocchia ammaccate e la mente appannata;
le schegge dell’impotenza conficcate nell’orgoglio
sanguinano e pulsano insieme alla paura.
 
 
 
*

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Capitolo 38
 *** Sette febbraio. ***




Sette dicembre: sonetto in biblioteca.



 
 
 
 
Nella sala il silenzio e la quiete sono tangibili;
si modellano attorno i capi chini sugli antichi tomi,
sulle mani strette alle pagine sgualcite dalla passione,
sulle gambe piegate e stanche, immobili da ore intere.
 
I respiri sono densi di parole sussurrate e d’idee azzardate;
i calcoli razionali e le reazioni chimiche ponderate s’insinuano,
giocose, tra un sonetto d’amore inglese recitato a fior di labbra,
epiche gesta eroiche e argute riflessioni filosofiche.
 
Aleggia un delicato ed amaro profumo di caffè;
inebria i pensieri e pizzica le palpebre stanche;
la luce ombreggia ai primi sentori della sera.
 
C’è chi studia e chi sogna mondi lontani;
chi sospira e chi scrive per ricordare, per dimenticare;
c’è chi cela un sorriso e chi sbircia vite altrui con sguardo indiscreto.
 
 
 
 
*



 

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Capitolo 39
 *** Otto febbraio. ***




Otto febbraio: dopo una lunga giornata.
 
 


 
È qualcosa di terribilmente piacevole
l’addormentarsi dopo un’intensa giornata:
le emozioni e le gioie e i dolori
si sommando, si differenziano, si accalcano,
tra un sospiro sollevato e un respiro profondo,
quasi narcotico.
 
Tutto scorre; come acqua.
Tutto passa; come le onde sulla spiaggia arida.
 
Chiudo gli occhi e precipito giù,
giù,
nell’oblio dei sensi;
la coscienza cede, vacilla, viene divorata dal sonno dolce:
mi addormento accoccolata ai miei fragili sorrisi.
 




 
*


 

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Capitolo 40
 *** Nove febbraio. ***




Nove febbraio: primavera in anticipo.
 
 


 
Il fruscio delle foglie increspate,
il tenue calore tiepido del sole sulla pelle pallida
che filtra attraverso un il cielo ceruleo striato da nuvole candide;
potrebbe quasi sembrare una giornata primaverile.
 
Ma l’aria è fredda; le spire invernali turbinano, indispettite,
negli angoli delle strade e tra i capelli scompigliati
pungendo le guance lasciate nude dalla sciarpa di lana,
le mani arrossate e gli occhi inermi e lucidi.
 
Il tintinnio di un campanello e
l’ambiente accaldato di un locale;
liquidi bollenti e ambrati colano
lungo le gole punte dal gelo,
speziate e zuccherate da minuscoli frammenti
di caramello e di semplice amicizia meravigliosa.
 
E poi le parole, i sorrisi, le risate,
gli abbracci, i saluti, le promesse
ad intiepidire i passi veloci all’esterno.
 
Un’invernale giornata profumata di primavera.
 



 
 
*


 

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Capitolo 41
 *** Dieci febbraio. ***




Dieci febbraio: stelle cadenti.


 
 
“Esprimi un desiderio”
“Non credo a queste cose…”
“Su, dai, fallo per me; esprimi un desiderio che poi si avvera!”
 
 


Rimangono filamenti d’incantevoli incubi
profumati di resina, di neve fresca e purpurea;
mi riscuoto dal torpore oleaginoso dei sogni
al rimbombo degli echi d’infantili promesse spezzate
sul nascere, gridando, inveendo contro il nuovo giorno.
 
Tuttavia ci ritroviamo qui: vicini eppure lontani;
guardiamo le stesse lacrime del cielo contro i vetri vaporosi,
trascinandoci sulle spalle le scie malinconiche di dozzine di stelle cadenti.
 



 
“Vorrei imparare a dipingere con le parole,
con l’inchiostro dei sogni.”




 
 *


 

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Capitolo 42
 *** Undici febbraio. ***


Undici febbraio: sintomi di preavviso.
 
 
L’umidità annacqua le ossa fragili;
il cuore palpita, s’arresta, sussulta di nuovo:
l’amore per la corsa e per la vita trilla
assordando la visione distillata della realtà.
 
I farmaci fluiscono viscosi nel sangue,
tra le sinapsi cerebrali e i respiri scheggiati
da attimi di vuota apnea.
 
La calma e la pace arrivano dopo però:
prima della pioggia bubbolano i tuoni
a ciel sereno e i prati gemono appena.
 
Inutili e ininfluenti avvisi che
- puntualmente, caparbiamente –
vengono ignorati.
 
 
*


 

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Capitolo 43
 *** Dodici febbraio. ***





Dodici febbraio: mal-di-cuore.
 


 
 
“Niente più caffè, mi raccomando”
“Come faccio a vivere senza bere un caffè?”
“Se la prenda con il suo sistema nervoso”
“Non è questione di caffè… E poi mi sento bene”
“Quanti attacchi di panico ha avuto in quest’ultimo mese?”

 
 
Si scompigliò leggermente i capelli profumati
con le punte delle dita sottili, fredde,
e soffiò sospiri di delicatezza e d’ingenua semplicità:
i polpastrelli odoravano di succosi frutti rossi
e le labbra si arricciarono in una lieve smorfia
imbarazzata e divertita;
ripensò alle conversazioni notturne,
alle parole vivaci e ai dolci sereni sentimenti corrisposti.
 
Un’emozione forse troppo grande
quella del vivere e dell’essere amata
da persone speciali, uniche, insostituibili;
una manciata di cariche positive alternate
e sovrapposte rivelatisi semplicemente troppo.
 
Ci fu un unico palpito
poi un fischio leggero
e l’adrenalina corse vibrante:
il sangue irrora violento
e i brividi scorticano la pelle.
 




*



 

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Capitolo 44
 *** Tredici febbraio. ***


Tredici febbraio: in treno.
 
 
 
 
 
 
 
Il frastuono delle rotaie
copre addirittura i pacati sospiri sognanti e
i fremiti d’emozione trattenuta;
i tonanti discorsi dei personaggi di carta e inchiostro
pullulano, crescono e periscono tra le tempie corrugate;
pulsano inquieti.
 
Si viaggia fino alla morte del sole
e poi ancora più in là;
non c’è una meta 
non c’è luogo d’arrivo;
si persiste e si continua.
Giusto?
 
Ci si dice che nulla potrebbe mai
annullare il tramestio dei pensieri, delle aspettative;
l’immaginazione corre, salta, gareggia.
 
Eppure si giunge in una stazione grigia e plumbea
e tutto quanto diventa più tangibile, più veritiero;
le banchine si delineano tra linea di nebbia scura
e le persone si alzano, celando le loro nude ossa
nei lunghi cappotti e nelle sciarpe bollenti:
tornano umani: fragili entità malinconiche disperse.
 
 
Il treno singhiozza.
 
 
 
 
 
*
 
 
 
 
 
 

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Capitolo 45
 *** Quattordici febbraio. ***





Quattordici febbraio: il silenzio della luna.
 



 
“Non ci si sente mai tanto soli come lo si è di notte…”
“Parla per te, io ho delle voci da zittire nella mia testa.”
 
 



La luna opaca deride le gracili gesta umane;
si fa beffe della loro paura, dei gemiti, dei lamenti
e sghignazza quando i raggi del sole l’accarezzano agonizzanti.
 
Scende la notte e il vento fa capolino tra le imposte marce
ruggendo e miagolando: riesce quasi a coprire i singhiozzi di terrore:
 
il ticchettio malinconico dei passi solitari lungo la strada.
 


 
 *


 

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Capitolo 46
 *** Quindici febbraio. ***


 
Quindici: infanzia incondizionata.

 

 (Ai "miei" lupetti Stefano, Ettore, Pietro e Umbi.)
 

“Mi racconti una storia?”
“Una buona storia non si può raccontare così su due piedi, sai?”
“Allora andiamo sotto le stelle, sediamoci vicino ad un fuoco e ascoltiamo le leggende dimenticate”
 


 
 
Riesci ad avvertire il sospiro della terra bagnata
di pioggia e di rugiada cristallina
attraverso i palmi morbidi delle mai delicate,
sporche di terriccio e vivaci colori a tempera?
Siedi a gambe incrociate e attendi;
presta ascolto alla canzone melodiosa del cielo
e delle nubi addensate.

 
Piccole candeline soffiate di mano in mano
tra piccole dita di bambino, entusiaste,
che ardono formando un maestoso fuoco
e tremendamente famigliare:
le fiammelle, le scintille e la cenere;
il segreto del mondo e dell’infanzia
racchiuso in un’antica storia narrata
attorno ai ceppi scoppiettanti e odoranti di resina.
 
 


 
*



 

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Capitolo 47
 *** Sedici febbraio. ***



Sedici febbraio: supporto.
 
 

Ci sono sottili filamenti viscosi
tra una sinapsi e l’altra;
c’è il freddo terrore della paura stessa
che ghermisce e lentamente ingloba
la normalità screziata da deboli sfumature cerulee.
 
E all’improvviso non si è più padroni di se stessi:
ogni parola esce a fatica, recalcitrante,
il respiro si mozza con velocità violenta.
 
Tuttavia accanto vi è una mano amica pronta
ad evitare il brusco impatto con la realtà.
 
(Non si è soli.
Mai.)
 
 
 
*

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Capitolo 48
 *** Diciassette febbraio. ***




Diciassette febbraio: Orlando.

 
 
 
“Per me un cappuccino con tanta schiuma”
“Per me del vino caldo al miele”
“Sul serio? Sembri uscito da un poema cavalleresco”
“In realtà più tardi vado a cercare il mio senno perduto.”
 
 
La lingua pizzica dolcemente
suggendo il liquido bollente e amaro;
la caffeina entra in circolo
leziosamente e vi permane
in uno stato di muta e sommessa armonia emotiva.
 
Gli occhi lacrimano stanchi
e i muscoli si contraggono costretti
nella ferrea morsa del freddo
e del sonno mancati.
 
E’ un risveglio dal gusto
letargico e insonne insieme:
viscido e graduale quanto basta
per riprendere padronanza
della propria acerba realtà.
 
 


*



 

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Capitolo 49
 *** Diciotto febbraio. ***





Diciotto febbraio: climax ascendente.
 

 
 
“A volte vorrei solo essere in grado di dirgli  Ti amo.”
"E cosa ti frena?"
"Il fatto di essere incompatibile con i suoi desideri."
 
 
 
L’aria è talmente densa ed ostinata
che le tue lievi parole si scontrano, rimbalzano,
contro le molecole vibranti ed eccitate;
si arrestano, languono, gemono, ridono ilari.
 
Abbandonano le tue labbra in un lungo e lento bacio
dolce quanto il suo sguardo – colto di nascosto;
la tenerezza di frasi scheggiate tra i bianchi denti;
l’amore che rimbomba nel silenzio asciutto.
 
La calura emotiva scombussola piacevolmente
l’organismo: un singolo ed unico palpito
di felicità rarefatta e sospesa in nubi perlacee.
 
Da lontano s’odono ancora
i gorgoglii osceni della pioggia instancabile:
le nostre membra fradice e le nostre lingue sanguinanti.
 
 

*

 

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Capitolo 50
 *** Diciannove febbraio. ***




Diciannove febbraio: parole e ancora parole.
 
 

“Potrei passare ore intere a scriverti,
ma oggi come ieri sei scostante.
Ti stai stancando di me?
Non voglio allontanarmi troppo;
potrei perdermi
e non ritrovare più la tua strada.”
 
Scrivo con le punte dei pensieri:
intingo i polpastrelli teneri in
piccole e profonde pozze di livido inchiostro,
ne scheggio la superficie con le sottili unghie pallide.
 
Una volta scalfite, le parole,
fuoriescono, irrompono, nella realtà del giorno;
a fiotti, lentamente, affannate, singhiozzanti.
 
Si riversano nella mente,
sul profilo confuso delle labbra tremule
e baciano infine la pagina,
affogando tra la cellulosa porosa;
soffocano e spirano,
suscitando un moto d’emozione vivida
negli occhi voraci.
 

 *
 

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Capitolo 51
 *** Venti febbraio. ***


Venti febbraio: piove di nuovo.
 
 
 
Profumi di pioggia,
questa mattina, sai?
Le dita crogiolano,
in un moto di tenera dolcezza,
tra i morbidi riccioli chiari;
e le nuvole pesanti, plumbee,
si riflettono nel tuo sguardo limpido.
 
Potrei rimanere qui ore,
ad osservarti duellare con il cielo
e le stelle errabonde.
 
 
 
 
 
*




 

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Capitolo 52
 *** Ventuno febbraio. ***





Ventuno febbraio: apolide.


 
 
“E poi ci sono sere nelle quali mi domando perchè mi ostino ancora
a scrivere di un amore impossibile, sbagliato,
tremendamente proibito, sciocco, futile, malato.”
“…”
“Anzi, mi domando direttamente perché mi ostino ancora
a scrivere poesie d’amore, visto che non ne sono in grado.
Purtroppo.”
 
 


Parliamo in due lingue differenti, io e te;
due alfabeti tanto diversi quanto simili
che s’inerpicano lungo i fianchi molli,
che si fanno largo a forza tra le pieghe dei desideri.
 
E io sono spaventata
E tu sei indifferente;
tu parli troppo e io troppo poco:
riesco ad avvertire il tuo respiro bollente
contro le mie palpebre vibranti e venate di lacrime.
 
Sogno un sogno che mi trascini nel buio sereno,
nel silenzio irreale, come una sorta d’incantesimo
mormorato con labbra tremule e tumide di emozione.
 
E io sono insonne e all’erta e disperata,
e tu dormi e parli e non mi vedi.
 
Vagare in terre lontane, in universi sperduti,
leghe e leghe lontano da te, è mozzafiato;
le mie dita cercano inevitabilmente le tue,
il mio sguardo si crogiola nel pallore delle costellazioni,
il mio corpo si dissolve, si corrode, s’increspa nel tempo.
 
Ho bussola,
ho mappa,
ho la stella polare,
ho il muschio,
ho il vento;
ma mi sono persa.
 
(And with restless temples
I’m going to hold back
tears.
As usual.)
 
 
 

 
*




 

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Capitolo 53
 *** Ventidue febbraio. ***


 

Ventidue febbraio: amicizia al quadrato.
 


 
“If you could only look at the bright side of things.”
 

Ci sono quel tipo di discussioni che puoi
intrattenere solamente la sera,
alla pallida luce dell’abat-jour color pastello;
la notte, quando la casa è avvolta in quel tetro
ed assordante silenzio, si frammenta in tenui
risate cristalline senza fine;
gli occhi si accendono e le labbra si arricciano;
un semplice e puro sentimento infantile.
Così semplice, così disarmante, così necessario.
 
 
 
*



 

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Capitolo 54
 *** Ventitrè febbraio. ***


 
 
(Mi scuso in anticipo con tutti quelli che leggendo, rischieranno di collassare sulla tastiera del loro computer. Non sono poesie brillanti; sono decisamente senza pretese. Sono solo un esperimento curioso. E un po’ malsano, ve lo concedo, sì.)
 
 
Ventitrè febbraio: dodici ore domenicali.
 
 
10 a.m: risveglio melodico.
 
La canzone rimbomba nella piccola stanza,
stuzzica il livello più intimo della coscienza:
lentamente i sensi, gli occhi, il respiro, i muscoli,
le ossa e le dita si risvegliano,
si riscuotono dal torbido torpore.
 
La prima notte senza vedere l’alba rosea
inghiottita, stuprata dal nero della notte.
 
La mente scricchiola e geme;
le palpebre fremono a ritmo delle note altisonanti
e raccolgo le fila degli ultimi pensieri
nella piena luce del giorno;
sorrido inalando l’amaro sentore del mattino.
 
 

11 a.m: riflesso.
 
Non è questione di attirare l’attenzione,
di stile o di moda alternativa;
non è nemmeno questione di vivere vite altrui:
si tratta di guardarsi con attenzione allo specchio
e sentirsi parte della propria pelle, della propria carne.
 
E’ questione di riuscire a osservarsi
e piacersi per ciò che si è.
 
Se qualcosa non dovesse andare?
La vita è nostra, siamo unici e vividi:
possiamo cambiare, possiamo deformarci
come le onde contro gli scogli.
 


 
12 a.m: calma.
 
Dalla strada affollata si levano effluvi frenetici
e pulviscolo caotico, ma non mi raggiungono:
le mie mani sono perfettamente immobili,
non tremano, non sussultano.
 
Scribacchio lungo i margini delle ore,
il sole mi accarezza le guance e nella gabbietta argentea
delle ali frullano, emozionate e contuse:
non è ancora primavera,
non gioire troppo presto.



 
1 p.m: ti voglio bene.
 
E’ famigliare la sensazione di appartenenza
ad un qualunque luogo in una qualsiasi terra sconosciuta,
non credi?
 
Vorrei quasi appartenere ai tuoi occhi,
- se solo me lo domandassi.
Permettimi di coccolare le tue speranze disilluse;
non sempre le schegge feriscono e fanno sanguinare:
c’è della meraviglia nell’errore, nell’orrore.
 
 


2 p.m: stranezza.
 
You’re a little bit odd.
 
E credo di esserne abbastanza fiera;
piuttosto orgogliosa; possiedo sfumature
che ansimano dal nero del tramonto
al bianco candore dell’alba.
 
You’re a little bit odd.
 
Suppongo sia un pregio per i sognatori.
 


 
3 p.m: solo un momento.
 
Esiste un istante nel bel mezzo del pomeriggio
che si protrare eternamente tra un pensiero e un sogno:
l’ideale sbagliato e giusto si mescolano in uno sbadiglio,
l’ora perfetta per ricordare – la memoria uccide il respiro –
l’ora perfetta per dimenticare – la razionalità ghermisce i neuroni.
 


 
4 p.m: caffè cinismo.
 
Le risate davanti a queste tre
bollenti tazze di caffè dolce e fumante
sono quasi assordanti nel grigiore quieto del locale.
Un sorso a labbra schiuse e poi parole,
parole e di nuovo parole: sogghigni, sorrisi, racconti,
sbuffi, sospiri, risposte e domande;
tre vite che si dipanano sollecitate dall’amicizia:
ne sfogliamo le pagine con particolare perizia e leggerezza;
è un tesoro prezioso, condiviso, curato.



 
5 p.m: morte.
 
Il sole si accinge a caracollare,
oppresso dalla fretta delle stelle e della luna;
i raggi bucano la terra e il cielo,
pronti a morire oltre le vette innevate;
chiazze di sangue vivo macchiano
il candore del giorno.
 
 
 
 
6 p.m: acqua.
 
L’acqua scorre e purifica:
pulisce le ombre e i grumi violacei
e le lacrime rapprese alla carne molle.
Tutto precipita nell’oceano dell’esistenza.
 
E magari inizia anche a piovere?
 


 
7 p.m: schizofrenia.
 
Di nuovo urla.
Urla di donna o urla di uomo,
che cosa cambia?
Sempre e solo grida.
Singhiozzi di malattia
e singulti di follia.
 
 
 
8 p.m: assurdo.
 
Ed è
un’assurdità
vedere come
un unico soffio di
tristezza
possa distruggere
l’allegria di una giornata
intera.



 
9 p.m: silenzio.
 
Non parla più nessuno ora,
in questa stanza; non c’è più alcuna risata,
nessuno scherzo, nessun sorriso,
non riusciamo quasi più a guardarci in faccia;
oltre le pareti, oltre gli scalini di granito
tuonano ed echeggiano ancora le urla.
Ed è semplicemente troppo difficile riuscire ad ignorarle.
 
Se si parlasse ad alta voce forse si zittirebbero?
 
Non vale la pena tentare
- non in questo momento,
non quando lei tenta di soffocare i singhiozzi;
c’è solo silenzio.
E ci sarà silenzio fino a domani mattina:
permetteremo alla notte d’inglobarci in se stessa
e la supplicheremo di restituirci al giorno nuovo
senza ombre sotto gli occhi.
 
 



10 p.m: monologo.
 
Ci sono cose che adoro con tutto lo spirito
ed altre cose che non riesco a sopportare.
 
Se vi dicessi che camminerei per delle ore intere pur
di smaltire una pizza o una cioccolata calda?
Se vi dicessi che ho paura del buio, del vuoto, del Mostro?
Se vi dicessi che non mi sono mai sentita
così amata come in questo periodo?
Se vi dicessi che soffro d’insonnia nervosa?
Se vi dicessi che potrei bere tutto l’alcool che voglio
senza ubriacarmi minimamente?
Se vi dicessi che sono sempre più misantropa?
Se vi dicessi che non sono in grado di dire di no?
Se vi dicessi che voglio avere i capelli lunghi,
che voglio farmi un tatuaggio, che voglio amare qualcuno,
che voglio viaggiare, che voglio semplicemente troppe cose?
 
Se vi dicessi tutto questo,
pensereste di conoscermi?
 
 
 
 
 
*





 

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Capitolo 55
 *** Ventiquattro febbraio. ***




Ventiquattro febbraio: let him go.
 




 
“Rimarrai lì, immobile, per molto?”
“Fino a quando avrà bisogno di qualcuno che lo ascolti, sì.”




 
Ha le mani fredde, ghiacciate, inconsce;
le stringo tra le mie, cerco di intiepidirle
con parole silenziose e pallidi sorrisi muti.
 
Ma lui non sa e non capisce - né capirà mai purtroppo;
è inutile perseguire a cercarlo, a trattenerlo,
a desiderare un solo stupido ed innocente abbraccio
- così futile per lui, ma così importante per me –
 
Concedergli aria da inalare, risate da cristallizzare
e fiducia cieca e totale?
Dovrei forse fare così?
E lo aspetterò, lo attenderò, lo seguirò con sguardo discreto.
- le lunghe ciglia accarezzeranno le guance imporporate,
fingendo una volta ancora, un’occasione in più –
 
(Lascialo andare.
Lascialo andare dolcemente ed irrimediabilmente.
E’ il meglio che puoi fare:
lasciarlo andare,
anche se sanguini e gemi.)
 
 
*

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Capitolo 56
 *** Venticinque febbraio. ***




Venticinque febbraio: sonetti.
 



“Parlare è scrivere; scrivere è parlare. Aiutano entrambi.”
 
 
 
La fiducia è un sottile filamento vermiglio
che si srotola tra un mio pensiero ed un tuo respiro,
non credi?
 
Sorridiamo infantili, giocherelliamo con le morbide ciocche,
accarezziamo le labbra con scrosci di risate cristalline
e beviamo nettari zuccherini sfiorando i calici con pallide dita impertinenti.
 
Ma ora è tardi;
e dovrei dormire, dovrei temere l’arrivo dell’ombra,
delle stilettate lunari contro le imposte gracili, dell’oblio sulla coscienza;
ma non riesco a cancellarmi questa smorfia bambina dal volto
struccato e nudo – spoglio come una pagina bianca e illibata:
credo di poter essere felice un giorno.
Forse oggi sono un po’ quasi-felice.
Che sia possibile? Oppure no?
 
Ma ecco che cosa farò quando il sole morirà
e le nubi s'accalcheranno sulla mia fronte:
accoglierò la notte, amandola e vezzeggiandola;
le reciterò sonetti e canterò ballate dimenticate.
 
 
 
 
*

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Capitolo 57
 *** Ventisei febbraio. ***




Ventisei febbraio: un po’ mi manca.
 
 
“Sai cantare?”
“Non so; un tempo ne ero in grado”
“Si può smettere di esserne capaci?”
“Un po’ mi manca quella sensazione di libertà, d’indipendenza…”
 
La voce si eleva, forte e chiara,
in preziose bolle d’aria rarefatta ed eccitata;
si distorce in centinaia, milioni, miliardi,
di melodie perlacee, brillanti, organiche.
 
Trillano le note, vibrano per qualche istante nella gola
molle e inconsapevole della magia dell’incanto:
le labbra si corrucciano in un’adorabile smorfia
e le ciglia baciano leggiadramente le gote.
 
Ancora e ancora: i suoni, i sussurri, gli applausi
echeggiano limpidi e trasparenti come aria distillata,
i significati un tempo reconditi, preclusi all’anima si dipanano.
 
Non ci sono più segreti nello spartito,
nel pentagramma sbavato dalla pioggia acre;
canta con tutto il corpo e vivi.
 
 
*


 

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Capitolo 58
 *** Ventisette febbraio. ***



Ventisette febbraio: meningi febbrili.
 

 
 
“Sei umana, mia cara, che altro ti aspettavi?”
“Non so, è che tutto mi destabilizza ultimamente,
 e odio questo sentimento di eterno errare”
“Smettila di lamentarti e respira e vivi ogni giorno al massimo.”
 
 
 
 
Mi piacciono la scienza, la logica,
i rigori matematici, le leggi universali e approvate;
adoro il brivido di freddo e vibrante raziocino
scorrermi lungo la schiena, la mattina;
amo sentirmi padrona di me stessa, metodica e concisa.
 
Mi piacciono la scienza, la logica,
i rigori matematici, le leggi universali e approvate,
perché non lasciano spazio per l’incerto, i dubbi, le domande vuote,
gli enormi punti interrogativi che incutono timore primordiale.
Non permettono il respiro lieve delle emozioni:
il cuore pulsa sangue, non palpita né si arresta;
i palmi delle mani portano uno dei cinque sensi, non sudano né tremano;
gli occhi si limitano a guardare, a registrare la realtà; non sognano.
 
E vorrei essere in grado di credere nella scienza, nella logica,
nei rigori matematici, nelle leggi universali e approvate;
e vorrei davvero riuscire a vivere solo di questo:
ma tutto è troppo colorato, troppo intimo,
troppo soggettivo, troppo ansimante –
e le meningi sussultano, febbrili.


 
*

 

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Capitolo 59
 *** Ventotto febbraio. ***





Ventotto febbraio: una serata come tutte le altre.
 
 



Respiro a fondo,
inalando ad intervalli alterni il tuo profumo
- non voglio inebriarmi bruscamente, violentemente -;
mi sembra trascorsa solo una manciata di secondi
e, di nuovo, una volta in più ti vedo sparire nella pioggia,
divorato dall’oscurità della strada: ciottoli e fanghiglia
attutiscono le mie parole vuote,
fanno echeggiare i tuoi passi disinteressanti;
e io me ne vado, e tu ti allontani;
mi volto, ma tu non vedi, non senti, non capisci.
 
E mi dico che, nonostante tutto,
- sebbene i polmoni sussultano e il cuore langue –
è meglio così; è giusto così.
 
Non sognare troppo arditamente
o ti brucerai le ciocche di capelli profumati
e i polpastrelli incerti si bucheranno maldestramente
nel disperato tentativo di afferrare l’impossibile.
 

 
*
 



 

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Capitolo 60
 *** Primo marzo. ***



Primo marzo: istantanee effimere/eterne.


 
 
"It has been found again.
What? – Eternity.
It is the sea mingled with the sun."
 
Arthur Rimbaud, “L’Eternité”
 
 
Non ho mai creduto nell’eternità, nel fattore per sempre
sussurrato a labbra schiuse prima di un lungo bacio
dolce-amaro; le pareti della memoria scricchiolano
e rimbombano di promesse infrante e addii infiniti.
 
Non esiste nemmeno l’infinito;
stupida concezione umana delle emozioni,
borbotti.
 
 
Tuttavia mi scopro forse curiosa, impertinente e fuori luogo
a desiderare che queste piccole istantanee sgualcite
si prolunghino – lascino vagare i loro filamenti argentei –
nelle ore, nei giorni, nel mesi – negli anni?
 
Ogni cosa è un brivido unico e freddo; intermittente
come le stelle nella notte – tutto è superficiale ed effimero,
replichi.
 
 
Eppure queste fila malinconiche e gioviali
mi strangolano i polsi e le caviglie, arrestandomi,
facendomi rallentare il mio incedere; e io trattengo
un sorriso davanti ad una tazza di cioccolata calda; ad un film;
alle risate dei bambini; alle storie lontane raccontate dalla pioggia;
alla semplicità dell’amicizia; ad un bacio ruvido sulla guancia;
ad un abbraccio senza pretese; alla sensazione di appartenenza;
alla vita e alle giornate gocciolanti di ricordi intrisi in pagine incartapecorite.
 
 
 
*
 

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Capitolo 61
 *** Due marzo. ***






Due marzo: c’è sempre un “nonostante tutto”.


 
 
“Un po’ ipocrita lo sono anche nei confronti di me stessa;
sono un po’ una regina del dramma;
un po’ di rimorso continuo ad avercelo anch’io.
 Vorrei scriverti, ma le parole mi mancano.”
 
 

Un po’ mi manchi, lo sai?
 
Lo sai, un po’ mi mancano le nostre discussioni
al margine della notte, della veglia, dei sogni:
forse mi mancano anche le risate e le incomprensioni.
 
C’è un piccolo foro sanguinante
all’altezza del petto e avverto i ricordi sfumati
piangere e lacrimare all’esterno; un po’ mi manchi davvero.
 
Nonostante tutto.
 
Perché sono orgogliosa, sì, ma
un tuttavia e un sebbene non riesco a ricacciarlo in gola.
 
E gli addii sono crudi e scomodi;
non hanno un punto fermo; continuano a perseguitare.


 
*


 
 

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Capitolo 62
 *** Tre marzo. ***




Tre marzo: entropia.
 


 
“L'energia totale dell'universo è costante
e l'entropia totale è in continuo aumento,
fino a raggiungere un equilibrio.”
 



Il flusso di coscienza continua; affonda, annega, annaspa
tra un pensiero e l’altro; sussulta e salta un ostacolo insidioso
per poi chinarsi e baciare con sguardo lascivo un’idea indecorosa.
 
Perché basta una parola sussurrata all’orecchio
lungo i margini di un sogno troppo lezioso;
è sufficiente una risata ilare e cristallina
tanto quanto il mare placido e quieto,
per distruggere l’intero sistema razionale,
per creare un disordine primordiale e
terribilmente spodestante.
 
Tuttavia è un piacere proibito,
d’intensa emozione, sentirsi scivolare lungo
pareti decorate da ombre sopraffine e tonanti,
vergate da grida e respiri inghiottiti nella notte.
 
Le caviglie umide di salsedine e i capelli
profumati di menta acuta e dolorosa
sgualciscono quell’ordine immacolato.
 
 
 

 
*


 

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Capitolo 63
 *** Quattro marzo. ***




Quattro marzo: finali da scrivere.
 
 
Personalmente
credo che
ognuno
abbia una propria
voce:
il vecchio e il bambino;
la santa e la puttana;
l’onesto e il bugiardo.
 
Basta saper solo ascoltare
le vibrazioni
e i rintocchi dei loro
pensieri.

 
 
Ed è proprio in questa notte fredda,
d’inizio primavera e tintinnante di sogni persi,
che chiudo gli occhi percependo gli ansimi della luna.
che vorrei riempirmi la bocca di parole altrui, non mie.
 
Forse per sentirmi meno sola, qui, nel silenzio;
forse perché aspetto ancora la storia della buonanotte;
forse perché ho dimenticato come si scrive.
 
Cerco di continuare con la sceneggiatura, sai?
 
I dialoghi, le azioni, le note a piè di pagina
del presente odorano di fragole selvatiche e neve fresca;
soffio appena la cenere delle proposizioni dimenticate
e brucio gli scritti del ieri: troppo obsoleti e scontati.
Ho grandi speranze, e minuscole aspettative;
ma nelle pagine del domani la calligrafia
si farà tremula e singhiozzante,
amerà la distesa nera del cielo
e le stelle lontane e intoccabili.
 
E non riuscirò mai a porre
la parola fine
sulla carta bianca.
 
 
 
“Quindi non scrivi mai i finali delle storie che pensi?”
“Vivo già troppi finali ogni giorno
perché scriverne e sognarne altri?”
 
 
 
*


 

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Capitolo 64
 *** Cinque marzo. ***




Cinque marzo: stupido e sciocco.

 
 
“Dici che è sciocco innamorarsi del modo di scrivere di qualcuno?”
“Dico di no; è solo sentirsi coincidere.”


 
Gli occhi si schiudono appena su quelle parole
eleganti e scure e dense – tanto quanto la cioccolata
calda che ti sporca le labbra impertinenti, infreddolite –
e il cuore non può evitare di palpitare fastidioso, altero.
 
Sfiori con palmo docile il costato sottile,
palpi il tessuto morbido della felpa,
tracci i contorni dello sterno,
la mano si arresta, preme, fa pressione,
ora trattieni il respiro;
lo senti?
Lo senti quel muscolo che si gonfia e che si contrae, incessante?
 
Tutto assurdamente perfetto;
tutto perfettamente biologico;
tutto biologicamente organizzato.
 
Eppure le parole sono inattese,
si fissano con mille spilli ghiacciati sulla corteccia cerebrale,
stillano sentimenti e brividi e sospiri,
e tu lì rimani, immobile, la mano sul petto:
provi a rinchiudere la tempesta in una gabbia di pacata quiete,
ma ti è impossibile:
le parole sfuggono dalle dita della coscienza,
corrono lungo le membra, perforano le arterie e le vene
e arrivano dritte al cuore, irrorandolo d’emozione.
 
 
 
 
*



 

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Capitolo 65
 *** Sei marzo. ***




Sei marzo: eterno ritorno.



 
 
“Ma a che ora vai a letto? Alle quattro e mezza?"
"In realtà mi sono svegliato a quell'ora."






Le lancette ticchettano monotone
nel freddo quadrante retroilluminato.
 
Gli occhi chiari lacrimano
stanchezza brutale, incubi scheggiati
e sogni rivissuti con respiro febbrili;
singhiozzi senza motivo apparente
nell’oscurità che ammanta la notte
– hai un modo di soffrire galante.
 
Ma le mani e le dita e le unghie picchiettano
i bordi frastagliati delle ombre distorte e deformate;
presto sarà mattina – l’alba è vicina, la percepisci:
annusi il profumo del sole,
il vento solletica le guance morbide,
le anime e i pensieri delle persone
che toccherai, che abbraccerai, che bacerai,
che ferirai, che distruggerai, che sospingerai,
che abuserai, che violenterai, che allontanerai,
tuonano ed echeggiano senza fine, in un eterno ritorno,
destinato ad acuirsi all’ennesima finta morte del sole.
 
Il sipario si genufletterà
gravido d’innocenza strappata
dal canto melodioso delle costellazioni peccatrici.
 
 
 





 
*
 
 





 




 
Note:

Oggi è il sei marzo e questa è la sessantacinquesima poesia che pubblico in questa raccolta; il sessantacinque è un numero che mi piace particolarmente – anche perché ho realizzato solamente mezz’ora fa quanto grande sia come numero – quindi ho pensato che sarebbe stato carino scrivere una piccola noticina a piè di pagina (visto che sono più insonne del solito questa notte e ho i polpastrelli che prudono dalla voglia di picchiettare i tasti).
Personalmente mi sorprendo di essere arrivata a pubblicare la sessantacinquesima poesia; alla fine dello scorso anno, quando ho deciso d’intraprendere questa avventura decisamente singolare e giusto un po’ masochista (non potete nemmeno immaginare quanto sia difficile riuscire a scrivere ogni giorno, rispettando le "scadenze"), non avrei mai lontanamente immaginato di riuscire a portarla avanti. Va bene, non è finito l’anno corrente, anzi, mancano ancora dieci mesi davanti, ma comunque sono particolarmente fiera di dove sono giunta.
Non dico di amare tutte le poesie e di ritenerle dei capolavori – non ne considerò nessuna in tal modo, per niente – ma, nel bene e nel male, mi ci sono affezionata e ho imparato ad amare il lato intimistico di questa raccolta: ho ripreso il mano tutte le poesie e le ho rilette, chiudendo un occhio sugli errori e sulle stonature che, nonostante le infinite correzioni, ancora riesco a percepire, e mi sono trovata davanti ad una sorta di diario in versi; ogni testo nasce dalla giornata a cui è riferito; non c’è nulla d’inventato; esiste un sottile filo che ricollega ogni verso a determinati momenti che ho vissuto in questi sessantacinque giorni. E, sì, mi sono sorpresa davvero tanto.
Naturalmente non sarei qui se non fosse stato per il supporto continuo, e a tratti anche critico, di tutte le persone meravigliose che decidono di leggere ogni giorno quello che scrivo, di seguire e di recensire con parole deliziose e assolutamente perfette; siete davvero una meraviglia e, sul serio, vorrei abbracciarvi tutti quanti per tutti i complimenti, i commenti e gli appunti e spunti che mi fornite quasi quotidianamente. Potrei quasi commuovermi :’3
Può sembrare lievemente stupido fare questo tipo di nota – con tanto di ringraziamenti vari ed eventuali – dopo soli sessantacinque giorni, ma mi piace sottolineare il fatto che nulla di quanto scrivo sarebbe mai stato possibile senza chi legge e chi mi è accanto e, insomma, penso sia anche giusto fare così, dai. Cercherò di essere il meno sentimentale possibile. Promesso.

Grazie ad Ale perché lei è e sarà la mia spalla nella futura conquista del mondo contro l’imminente apocalisse equina, perché non mi maledice quando le scrivo nel bel mezzo del suo studio matto e disperatissimo di anatomia animale e perché semplicemente è un’amica indispensabile e stupenda (e ha bei capelli);
Grazie ad Anna perchè riesce sempre a riportarmi con i piedi per terra quando fantastico troppo, perché è capace di picchiarmi letteralmente e psicologicamente quando mi faccio troppe pare mentali – e sono tante -, perché porta tanta pazienza con la sua “sms” preferita e perché “il caffè a metà studio ci sta sempre” e perché è la Maestra di Cinismo migliore al mondo;
Grazie a K – che forse leggerà queste parole nonsense o forse no – perché gran parte delle poesie e dei versi iniziali sono riformulazioni, più o meno fedeli, di nostri discorsi intrattenuti; perché elaboriamo conversazioni al limite della decenza – e ben oltre, forse - possibile e immaginabile che mi fanno ridere come un’ossessa e perché ancora non si è stancato di avermi tra i piedi nonostante sia lievemente paranoica.

Senza queste tre persone non credo sarei riuscita ad arrivare fino a qui, quindi le ringrazio davvero tanto – e voglio loro un bene dell’anima.
E grazie di nuovo a tutti quanti. E questa cosa è diventata orrendamente sentimentali e prolissa. E direi che potrei anche provare a metterci un punto fermo e, magari, rileggerla (ma non lo farò, odio rileggere la prosa. Mi stanco subito… *brutta persona*).
Chiudendo: grazie di nuovo a tutti quanti.
Un abbraccio grande,
 
hiccup





 

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Capitolo 66
 *** Sette marzo. ***




Sette marzo: prima persona.
 
 


Tanta, tanta felicità
- e non è troppa questa volta.
 
Indosso il mio profumo preferito
- tè verde, delicato,
non troppo dolce, non troppo pungente –;
soffoco le risate nella tiepida sciarpa
sporca di parole irriverenti e stringo tra le labbra rosee
sorrisi divertiti e innocenti e così semplicemente infantili
che quasi vorrei rimanermene qui;
seduta in questo cerchio di persone stupende;
rannicchiata tra sguardi, occhiate e cenni divertiti e umili;
inalando l’amore dell’amicizia intrisa negli abbracci
sorprendentemente ricevuti, dolcemente donati, scherzosamente richiesti.
 
Sono felice.
 
 
*
 

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Capitolo 67
 *** Otto marzo. ***


(Perdonate gli stralci di conversazioni poco seri ed educativi, ma era mezzanotte e mezza e avevamo entrambi le vesciche in procinto di esplodere dopo aver bevuto mezzo litro di tè e sei bicchieri d’acqua. Ed erano cose che andavano scritte.)
 
 
 
Otto marzo: una serata tra due vite particolarmente ironiche.
 
 

“Questa devo scrivermela: gli è uscito il testicolo dalla bocca”
“Il testicolo? Sai, di norma, ne abbiamo due, noi uomini.”
“Smettila che non riesco a scrivere questa sera – sto’ piangendo dal ridere.”

 
 
Ci sono persone quasi sconosciute,
burbere e distaccate d’aspetto e d’atteggiamento
- diverse idee e diversi legami –
che ti conoscono meglio di chiunque altro;
e basta loro un solo ed unico sguardo per suggere
i timori e le paure dal flusso vorticoso dell’anima.
 
Ci sono queste creature ambigue di parole e
d’espressione che dipingono un tenue sorriso sulle
labbra tenere e distorte in una smorfia di serenità riflessa;
e tu rimani sorpresa dinnanzi a tutta questa sincera felicità;
c’è una tazza di tè fumante, l’odore del cioccolato nell’aria
densa e morbida del locale e il sapore accogliente dello zucchero
caramellato sulla punta della lingua.
 
Ci sono risate, discussioni serie e conversazioni
irriverenti e apparentemente frivole, nella notte fredda e punteggiata
di minuscoli coriandoli colorati; c’è del vecchio e del nuovo in ogni gesto.
 
E che altro potresti dire?
Se non che sei felice come non mai;
se non che dovresti forse avere timore di legarti troppo;
se non anche tu sia certa che tutto questo sia giusto e perfetto.
 
 
 
“Magari ci assalgono e moriamo vergini e quindi ci stuprano prima”
“Basta sia uno bello”
“Ah, basta sia bello? Davvero molto matura come risposta. Sul serio!”
“Ma dai, sai che sono una persona seria quando voglio!”
“Come no!”
 
 
 
 
*

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Capitolo 68
 *** Nove marzo. ***




Nove marzo: what the water gave me.

 
 
 
“Time it took us
To where the water was
That's what the water gave me
And time goes quicker
Between the two of us
Oh, my love, don't forsake me
Take what the water gave me.”
 
Il mattino stilla lento e placido,
rarefatto nella cupola dorata del cielo,
in un ticchettio continuo di frasi appena sussurrate
e smorfie di malinconico dolore appena accennato;
il profumo dei capelli umidi, fradici,
permea le pareti e i polpastrelli affondati nella cascata
di deformi riccioli ramati.
 
Il pomeriggio bolle e gocciola
in una tazza di tè ai frutti di bosco e alla menta;
mi dico che potrei fare molto e molto altro,
ma semplicemente non trovo la forza d’animo
per abbandonare il tuo pensiero e la tua immagine mentale.
 
La sera precipita con un leggero sciabordio, impudico forse,
e le labbra affondano nei sogni, inghiottono ossigeno e parole
che feriscono i polmoni teneri;
lacrimano gli occhi alla luce troppo sottile,
ma l’inchiostro è asciutto e odora di vita e di memorie
quanto basta per indurmi a cadere e precipitare serenamente.
 
 
 
 
 
*

 

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Capitolo 69
 *** Dieci marzo. ***




Dieci marzo: di ballate, di acqua in cielo, di mani e polsi.


 
 
“Quando t’innamori di una persona
noti in lei le cose più minuscole, più stupide,
addirittura le più futili; sono dettagli forse sciocchi,
ma sono ciò che ti colpisce e ti regala un sorriso.”
 
 



Le corolle dei fiori mi accarezzano i malleoli nudi;
tra un passo e l’altro, tra una piroetta e un pliés sgualcito
si scoprono le caviglie pallide e sottili;
stremate dal peso del corpo, sfibrate dall’intensità dei sogni.
 
Se avessi il coraggio, vorrei prenderti le mani tra le mie e
scrutarle, indagarle, delinearle con la punta
dello sguardo; vezzeggiarle e picchiettarne le efelidi.
 
L’acqua del cielo gorgheggia, implacabile,
sopra di me, sopra di te, su di noi;
riesco quasi a sentire il tuo respiro infrangersi
contro la condensa delle nostre parole vibranti.
 
Hai i polsi delicati e forti insieme: mi dici che le stelle
presto faranno capolino e che il tenue calore primaverile  
sfiorirà come i miei occhi e le mie labbra. E’ triste e dolce
tutto questo; vorrei arrabbiarmi e piangere,
ma rimango ad osservarti e sorrido.
E sorrido, serena, annusando l’odore della notte prematura.
 
 
 
*
 
 

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Capitolo 70
 *** Undici marzo ***



Undici marzo: galleggiare.
 


 
Sei un po’ come l’acqua densa e viscosa del mare
alle origini di una primavera violentata dall’inverno;
torbido e cristallino allo stesso tempo;
e io mi sento come se stessi galleggiando, inerte,
sulle tue onde sottili: gambe e braccia aperte,
immobili, sussultano appena punteggiate da gelide strisce salmastre;
gli occhi rivolti al cielo vuoto e scricchiolante
e le labbra schiuse in domande senza voce.
 
Le nuvole bubbolano appena.
Manca molto alla tempesta?
 
Sono tremendamente puerile
e disarmata davanti all’irruenza dell’oceano,
innanzi al suo sublime sorriso;
dovrei tornare a riva, posare le piante
deboli dei piedi sulla sabbia del passato
e incedere verso la strada che si dipana,
lontano da te, dall’orizzonte ceruleo e rosato.
 
La pioggia non è ancora caduta;
c’è un minuscolo raggio di sole che
s’intromette nella calma assoluta
prima del disastro, del caos;
che raggio impertinente, non credi?
 
Inspiro a fondo e per un secondo, una frazione di presente,
le mie dita si serrano sul nulla liquido, angosciose e terrorizzate,
ho timore di precipitare, di implodere per i troppi segreti, di annegare.
 
Ma l’acqua è dolce, è suadente;
tornerò indietro più tardi:
ho ancora del tempo a disposizione.
Il tramonto fa capolino e cigola il vento,
sferzando le ciocche sulla fronte imperlata;
se dovessi sprofondare nei fluttui,
mi proteggerai – mi cullerai nelle tue onde?
 
 
 
*


 

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Capitolo 71
 *** Dodici marzo. ***




Dodici marzo: corrispondenza.
 
 
“Egregio Signore,
a dirle la  più completa ed irriverente verità,
non ho la minima idea del perché io le stia scrivendo questa lettera;
probabilmente perché le profumate lenzuola sono fredde e
ruvide e vuote senza di voi;
forse perché non riesco a tollerare la vostra assenza
nei miei sogni recalcitranti e gorgoglianti;
sicuramente perché il diaframma sussulta tanto violentemente,
mozzandomi il respiro, ed io realizzo che voi siete lontano.
Irraggiungibile.”

 
La carta di riso è dispiegata innanzi a voi,
l’inchiostro gocciola irrimediabilmente
nell’anima travagliata e nella tenera cellulosa;
c’è iniziativa, c’è gratitudine, c’è dolore, c’è amore,
c’è odio, c’è malinconia;
come trovare un filo comune tra tutto ciò e dipanarlo
con polpastrelli febbrili e sconquassati da tremori emotivi?
 
Respirate appena – quasi siete in apnea –;
cercate di liberare la mente – ma è infida e selvaggia –;
la mano stringe convulsamente e con una pacata dolcezza la penna,
incapace d’iniziare, di proseguire, di ultimare.
 
Il fatto è che sentite la sua voce tra i capelli odorosi,
percepite il respiro primaverile contro la pelle sensibile del collo
ed
inevitabilmente
non vi muovete:
siete
immersa
in
un
mare
di
ricordi.
 
L’inchiostro stillerà ancora e ancora:
macchierà la carta porosa, imbratterà le vostre mani,
colpevoli di parole ancora non dette, vi condannerà ad
un agrodolce rimorso notturno.
 
“Mi scuso per queste poche righe vergate
con calligrafia umida e lacrimosa,
ma sono quanto di più sincero io potrei mai dirle.”




 
*



 
 
Note:

Uh, sono in ritardo, lo so; ma cercherò di ristabilire un ritmo abbastanza valido d’ora in avanti – anche se ritardo di poche ore non sono contenta – è che sto studiando, ho trovato un libro della Woolf che non avevo ancora letto, devo continuare la saga de Le Cronache del Ghiaccio e del Fuoco, soffro di nostalgia acuta e ieri sono riuscita a mettere le mani sulla raccolta completa delle lettere di Nietzsche in inglese e penso che se potessi chiudermi in una soffitta con una tanica di caffè e questo libro lo farei seduta stante.
Ma devo scrivere. Quindi, sì, dicevo, cercherò di tornare ad essere puntuale.
Un grazie enorme a tutti voi, buone anime e decisamente troppo buoni ed adorabili, che continuate a leggere; un bacione grande,
 
hiccup

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Capitolo 72
 *** Tredici marzo. ***


 



Tredici marzo: sesso debole.


 
 
 
 “Per tutti questi secoli le donne hanno svolto la funzione di specchi,
dotati della magica e deliziosa proprietà di riflettere
la figura dell'uomo a grandezza doppia del naturale.”
 
Virginia Woolf
 
Non sono certo qui per giudicare
per insultare, per scagliare la prima pietra
contro alcun corpo femminile, maschile, androgino;
semplicemente desidero levarmi sulle punte dei piedi
- giusto un po’ timidamente
e con quella titubanza infantilmente tipica –
respirare a fondo e poter dire la mia.
 
Vorrei riuscire a sostenere argomentazioni pesanti,
pregnanti e interessanti; ma finirei per tediarvi;
vorrei alzare la voce e dire che, sì,
sono padrona della mia esistenza;
ma sarei presuntuosa;
vorrei parlare dei miei sogni e delle mie idee senza che
mi vengano infangate le labbra;
ma suonerei sfrontata;
vorrei che si capisse che non è esclusivo dell’uomo il piacere,
che siamo animali sociali con istinti anche noi, che, no, non è nulla di perverso;
ma diverrei una sgualdrina dalla mente distorta;
vorrei poter amare chiunque mi colpisca col solo pensiero pulsante;
ma ho rigidi schemi da rispettare, determinate scelte da fare;
vorrei che mi si desse la libertà di studiare, di lavorare, di pensare al
mio futuro senza le occhiate di diniego e le smorfie contrariate.
 
Perdonatemi se sono sfrontata, se amo troppo la vita;
se scrivo di sentimenti, d’amore, di vita, di società, di Uomini;
se possiedo un cervello funzionante ed un ventre accogliente,
se preferisco escludere una famiglia ed accettare la professione di una vita.
Perdonatemi se vesto succinta, se mi acconcio grandiosamente,
se indosso abiti enormi, se mi nauseano i modelli estetici.
 
Non sono certo qui per giudicare
per insultare, per scagliare la prima pietra
contro alcun corpo femminile, maschile, androgino;
semplicemente ritorno nella mia stanza a sognare
d’avventura, d’esplorazioni, d’emozioni.
Senza limiti. Per una volta.
 
 



 
*
 




Note:

Potrei farci l’abitudine a queste note ormai; è un po’ un modo per mettermi in contatto con voi, no?
Seriamente però, ora, delle note sono necessarie in questa poesia.
Probabilmente perderò qualche lettore con il componimento di oggi; non ve ne vorrò a male, davvero, e accetto di buon grado tutte le critiche e gli insulti che m’invierete, ma erano giorni che l’idea di scrivere qualcosa sulle donne e sulla loro condizione mi ronzava nella testa. Il tutto è scattato, infine, dalla citazione di V.W sopracitata e dalla lettura di alcuni libri di Oriana Fallaci.
E, quindi, eccoci qui.
Come ho già scritto, non ho alcuna intenzione d’incolpare nessuno né tantomeno di offendere; sono dell’idea che ognuno sia libero di dire ciò che vuole, come e dove più gli aggrada.
Tuttavia credo anche che non sia poi una cosa così cattiva saper ascoltare la voce degli altri. Anche se lontana. Anche se poco più che un sussurro. Il mio, ne sono ben conscia, non è un sussurro; è più simile ad un’arringa, forse? Non è un grido di aiuto; è un tono deciso e di fermamente piazzato - anche decisamente infantile per molti versi - perché sono stanca di vedermi negate alcune cose; di essere considerata “una femminista sprovveduta” per i miei pensieri; sono stanca delle donne che ostentano i loro diritti tanto per fare e sono stanca di tutti questi commenti del momento.
Sono donna e mi piace pensare di vivere, ormai, in una società dove il mio valore, in quanto donna, sia riconosciuto insieme alla validità delle mie decisioni.
Credo anche di avere abbastanza voce in capitolo per dire che non vedo nulla di sbagliato nel mio mancato desiderio attuale di sistemarmi, di procreare figli, di sottostare ad un’altra mente; voglio dire, ho una vita davanti, ho dei progetti precisi e ho tutta l’intenzione di realizzarli in un modo o nell’altro. Il resto può aspettare.
Capisco che non tutti possano condividere questa mia idea, ma, visto che questa raccolta si sta trasformando passo dopo passo in una confessione intimista a capitoli – per chi è in grado di cogliere i piccoli riferimenti, presenti in ogni poesia, senza fermarsi all’apparenza, ho pensato fosse giusto scrivere anche qualcosa riguardo a questo tema piuttosto dibattuto.
Prendetela come un piccolo sfogo, o come una piccola presa di posizione tra cuore e ragione.
Non saprei che altro aggiungere se non che mi spiace di aver scritto così tanto e in modo così confusionario; spero non mi giudichiate troppo brutalmente per le mie parole. Non sono una persona cattiva o rivoluzionaria, non sono nemmeno una che va in giro a gridare a gran voce o cose del genere. Ecco tutto.
Oh, magari sappiate anche che vi voglio un bene dell’anima – ad ognuno di voi – perché queste poesie hanno raggiunto la quota di cento recensioni e ancora io non credo e, come sempre, mi emoziono tantissimo a leggere le vostre recensioni adorabili.
Le critiche e le repliche, comunque, come già detto, sono accette di buon grado.
 
Un bacio grande,
 
hiccup
 



 

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Capitolo 73
 *** Quattordici marzo. ***





Quattordici marzo: tempeste emotive disperse.
 

 
“Ti hanno mai chiesto di che morte vuoi morire?”
“Oh sì, a te no?”
“A me interessa la tua risposta, però”
“Prova ad indovinare, allora;
rileggi, pondera, sguscia tra le parole,
tra gli indizi sentimentali e rispondi a te stesso.”
 
 
La musica s’insinua dolcemente tra le vertebre,
lungo il midollo spinale; si fonde insieme alla
viscosa sostanza cerebrale malleabile;
quanto sono duttili i pensieri.
 
Danzano,
sobbalzano,
volteggiano
innanzi le iridi acquose e cristalline,
baciate dal sole cocente ed accarezzate dalla brezza irrequieta.
 
Ci sono poi note che
graffiano,
incidono,
strappano
la tenera carne della schiena, del collo, dei seni;
cercano di scavare in profondità, giù, giù;
arrivare a quel muscolo che troppo solertemente
si tenta disperatamente di ammaestrare, di regolare.
 
La melodia assorda le pulsazioni;
queste voci mi distruggono in centinaia,
in milioni di schegge minuscole e taglienti.
 
Siamo entità assurde:
scivoliamo fuori dalle alcove bollenti, in subbuglio,
di sogni integri, perfetti, stupendi;
ci ammacchiamo durante la giornata infernale
- un’eterna ascesa al purgatorio notturno e stellato;
ci corichiamo sfibrati, mere ombre di noi stessi,
timorosi mostriciattoli deformi e guasti
che si crogiolano in un mondo di incubi terreni,
stringendosi tra scapole nude,
smussate dalle tempeste emotive.
 
Siamo entità disperse.
 
 



 
*




 

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Capitolo 74
 *** Quindici marzo. ***




Quindici marzo: rimanere.
 
Parigi, 2 aprile 1872
 
Questo è il punto:
amami, proteggimi e dammi fiducia.
Sono debole, perciò ho bisogno di attenzioni.
(…)
E per finire: sei davvero il centro delle mie
preoccupazioni e dei miei desideri.
A presto, - a noi due -, qui o altrove.
Interamente tuo.
 
P.V
 
 Da una lettera di Verlaine a Rimbaud.
 
 
Io rimango qui, accanto a te,
parlandoti e lasciando che le mie parole s’infrangano
contro la tua pelle soffice e le tue labbra sottili;
è debole, la mia voce, ma forte e dolce insieme –
e tu non puoi, non vuoi, sentirmi.
 
Io rimango qui, accanto a te,
confortandoti, raccogliendo la tua disperazione goccia dopo goccia;
le mie braccia abbracciano solerti il tuo petto nudo,
scosso dai sussurri e dai tremiti –
e tu non puoi percepirmi, non mi avverti.
 
Io rimango qui, accanto a te,
proteggendoti, trattenendo i palpiti di un cuore dimenticato;
le mie guance si lacerano, s’incidono con umide perle amare
e singulti silenziosi;
le lacrime scivolano lungo le mie guance, le tue guance.
E tu non riesci a vedermi.
 
Sono morta persino nei tuoi sogni, mio caro?
 
 
 
*



 

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Capitolo 75
 *** Sedici marzo. ***




Sedici marzo: ed è paura; stranezza; curiosità.
 
 

 
La bambina si scostò appena
dalla vetrina variopinta e lucida
di meraviglia e sorpresa e saggezza;
 socchiuse le labbra sottili
e sospirò davanti a quelle
persone di carta e inchiostro,
 rilegate, vezzeggiate,
maneggiate con cura maniacale.
 
L’insegna della libreria dimenticata
cigolava placidamente,
accarezzata dalla brezza autunnale;
ispirò a fondo, la piccola,
inalò il profumo di cioccolata
calda e dolci zuccherati;
cacciò una manina nel cappotto
estraendone una manciata di monetine sonanti.
 
Sì, avrebbe acquistato anche lei la sua vita parallela;
la sua vita di cellulosa e di fantasia.
 
 
 
 
 
Adoro passeggiare tra le vie, i vicoli e le strade diroccate,
troppo strette o troppo umide per il più delle persone;
mi piace il profumo di segreti osceni e di memorie intense
che s’inala passo dopo passo;
sono solita guardare il cielo, le nuvole, la pioggia
chiudendo gli occhi nell’azzurro assoluto e totalizzante,
mi faccio guidare dall’esperienza, dagli anni e dalle ore trascorse;
lo scroscio del torrente singhiozzante
e le risate accese e sfumate dei bambini
mi accompagnano lungo la strada.
 
Inciampo in vite diverse e isolate dalla mia,
riesco ad immergermi nei volti rugosi degli anziani
seduti sulle panchine di un parco incolto;
plasmo i miei sorrisi nei sorrisi altrui,
nei tuoi e nei loro sorrisi trovo rifugio e sicurezza;
per qualche istante dimentico di essere me stessa,
non percepisco più i confini della mia carne,
non sono più io e solo io;
divento parte della terra, dell’aria e della gente.
 
Succede che conoscenti ed estranei mi strappino dalle labbra parole,
mugolii silenziosi, accenti diversi, scuse, perdono, gentilezze,
ma preferisco essere io a lacerare i loro esseri,
estirparli con la coda dell’occhio, toccarli con polpastrelli ghiacciati
e leggere nei loro gesti, nelle loro pupille, chi sono; che cosa sono.
Il più delle volte mi dileguo negli altri;
sprofondo giù, sempre più in profondità, deglutisco effluvi sinaptici;
ho timore di non riemergerne e allora retrocedo con uno spasmo al cuore
– chi vorrebbe annegare fuori dalla propria pelle?
 
Amo le biblioteche e i locali atrofizzati:
ti vedo chino su dei libri nel silenzio rarefatto, saturo,
della stanza, concentrato, la fronte imperlata di pensieri, di problemi,
le labbra tumide tormentate dagli incisivi candidi;
ti scorgo seduta scompostamente, annoiata,
lo sguardo disperso in ghirigori invisibili;
vi osservo mangiucchiare infantilmente le matite
consumate da scritture disperate e trepidanti;
sorseggio il mio caffè amaro, ponderando le vite che mi attorniano,
mimetizzandomi con la parete, con la sua schiena,
con il tuo petto, con le vostre labbra, con i nostri boccheggi;
e tutto, improvvisamente, sembra al suo giusto posto.
(Se esistesse un locus genico per la tua mente sarebbe in un cafè parigino,
mi dici e ti ritrovo seduto accanto a me, di ritorno, felice, anche se di nuovo lontano.)
 
Quando parlo non circoscrivo la mia lente al solo volto;
insisto sui particolari; prendo il dorso di un libro odoroso,
lo sfoglio e ne annuso le caratteristiche.
Poi, le parole lette - a voce alta, sussurrando, nella mente –
hanno un gusto delizioso e prepotente contro il palato;
non dilungatevi in voci vuote, mi perderete di vista.
 
Ritorno sui miei passi cadenzati e malinconici
che il tramonto è in procinto di piovermi addosso,
tingendomi di calore e di vita;
e mi affretto a guardarmi le punte delle scarpe,
ignorando i richiami delle vite dipanate dall’empatia assoluta
di cui sono vittima, seduttrice e amante disperata;
annaspo e ansimo al rintocco dei secondi persi, guadagnati, in stallo;
cerco d’ignorarle, ma finisco per cedervi di nuovo e, infine, mi fermo;
i piedi vicini, le mani strette in deboli pugni,
i capelli spettinati, raccolti sulla nuca, le lenti appannate dal tepore umano:
davanti a me c’è una bambina in procinto di entrare in una libreria abbandonata.
 
Ha i tratti sbiaditi da troppe piogge e attenzioni maldestre,
conteggia tintinnanti monetine di bronzo battuto
e pare vedere il tutto e il nulla oltre la vetrina polverosa,
nell’interno scadente, nelle travi marce, nelle scaffalature
distrutte dalla violenza delle fiamme in tempi scomodi.
 
E’ paura, è curiosità, è stranezza;
respiro la bramosia della bambina,
inghiotto i suoi desideri, i suoi sogni.
Non mi muovo; la conosco;
è qualcosa di organico:
la conosco come conosco me stessa.
 
 
 
 
 
E’ uno scricchiolio e un strascinare
di piedi maldestri
che riporta la bambina alla realtà;
quel respiro profumato
e quella mente rumorosa
distolgono i suoi minuscoli occhi
dalla vetrina colma di libri e d’avventure,
portandola a voltarsi,
a trattenere il fiato:
c’è una figura a qualche metro di distanza.
 
La bambina non respira,
ma la guarda,
non la guarda direttamente,
 ma ci si rispecchia;
è una giovane dallo sguardo
sfumato d’espressioni
e ha polpastrelli gelidi tanto quanto i suoi;
la bambina pensa,
e lo sa, lo avverte.
 
Non si muove, la bambina,
 rimane di fronte alla donna,
i soldi per il suo nuovo libro
abbandonati nel soffice palmo vuoto;
ha un’intera storia davanti.
 ancora da leggere;
e sente di conoscere già quella vita,
le pagine della vita dell’altra.
 
Crede – e ne è quasi sicura –
che siano le sue giornate future
quelle che vede specchiate nei loro
due sguardi gemelli.
 
Ed è paura; stranezza; curiosità.
 
 
 
 

 
*

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Capitolo 76
 *** Diciassette marzo. ***


Diciassette marzo: quando Allen ritorna.
 
 

 
 
Siamo i risultati di un’eterna reazione a catena;
affoghiamo nella nostra sete d’ambizione, d’ipocrisia, d’assurdità morale;
supplichiamo per un brivido di piacevole amore.
Causa e conseguenza; l’inizio e la fine del tutto
convergono in un giorno ideale: il giorno perfetto.
 
Cammini placidamente lungo le vie
annegate nel tetro mare di nebbia densa e acre,
le palpebre febbrili, le labbra macchiate di desiderio
eppure così limpide e turgide di sogni profumati;
il respiro odorante di fumo, di colpa, di rimorsi silenziosi.
 
Inalo la tua essenza sfiorandoti le labbra
e lo sterno e la mascella con le punte delle dita;
oh, come vorrei abbracciarti! Ma spezzerei
le reazioni azionate prima della nascita del mondo;
impedirei le naturali svolte umane,
il lattiginoso corso delle ore;
soffocherei il lento e inesorabile scadere
delle nostre gracili esistenze. Impedirei il non-ritorno.
 
Perciò ecco che ti cedo il passo:
sorrido, saluto, indugio sul tuo volto
innocente e inconsapevole e chiaro
con sguardo gravido d’umori irrealizzati.
 
 
 
 
 
 
*
 
 

 
 
 
Note:
 
Dai, ammettete che un aggiornamento così precoce non ve lo sareste aspettato mai <3
 
Scrivo delle note anche oggi perchè ci tenevo a chiarire il titolo “Quando Allen ritorna” perché, giustamente, non ha il minimo senso a prima vista.
Dovete sapere che c’è stato un periodo durante il quale ho rinunciato alla scrittura perché incapace di districarmi tra parole e pensieri e troppo presa da altre cose per concentrarmi su altre cose che non fossero la scuola. Ho trascorso mesi interi senza prendere in mano una penna e senza rimaneggiare un verso ancora e ancora; uno strazio, insomma. Poi però, circa un anno fa, mi capitò di vedere Howl, superbo film del 2010 basato sulla vita di Allen Ginsberg e in particolare sul processo relativo alla sua opera omnia “Howl”, appunto, che, tralasciando la recitazione sublime di James Franco, mi colpii così violentemente che mi spinse a tornare a scrivere dall’oggi al domani. Dopo questo ‘avvenimento’ comincia ad interessarmi alla poesia americana e alla letteratura in generale americana – così radicalmente diversa da quella inglese – finendo per infatuarmene.
 
Sono la prima a dire che non mi si addice molto lo stile di Ginsburg; è sporco, volgare, brutale, ma ha la particolarità di farmi tremare – letteralmente – e nel bene e nel male ammiro i suoi intenti di rivoluzione poetica; mi piace la scomodità dei suoi versi e la cruda e nuda realtà che ritraggono.
 
Tornando al discorso principale – altrimenti finisco per dilungarmi per delle ore e delle pagine intere – questa mattina sono riuscita a guardare un altro film – più recente – basato sempre sulla vita di Allen Ginsberg e interpretato da Daniel Radcliffe, ma più delicato, più curato anche – se vogliamo – e, niente, mi ha messo addosso un’angoscia mostruosa, ma mi ha fatto anche sorridere (sono un controsenso ambulante) e così ho scritto questa poesia senza pretese, giusto per dedicare qualcosa di minuscolo a questo grande poeta particolare che, in un modo o nell’altro, mi ha segnato profondamente.
 
Queste note diventano sempre più confuse…
Grazie a tutti voi che continuate a trovare il coraggio e la voglia di leggere,
Un abbraccio
 
hiccup
 
 

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Capitolo 77
 *** Diciotto marzo. ***




Diciotto marzo: il viandante.

 
 
“Ti capita mai di sognare di camminare e di camminare?”
“Oh sì, sembra sempre così reale; ma non arrivo mai alla fine della mia strada.”
“Forse perché non arriviamo mai, realmente, alla fine dei nostri incubi.”
 
 
 

La nebbia alacre rotola su di te, scivola dentro di te,
viandante in mezzo al nulla;
ti giri e ti volti, di nuovo, di nuovo,
ed è solo il bianco dei tuoi incubi ciò che vedi;
odora di stantio e di lacrime putrefatte;
che cosa ti aspetta dopo questo passo?
E dopo quest’altro ancora?
 
Annaspi e il tuo respiro gorgheggia, tremendo,
all’altezza della gola arsa e occlusa dalla paura,
dall’insicurezza; l’ignoto spaventa chiunque:
giovani, anziani, uomini, donne, umani e animali:
l’ignoto è il domani, l’ignoto è alle spalle;
l’ignoto è anche dentro di te, sciocco disilluso,
che perseveri lungo il tuo diroccato cammino nebuloso.
 
Ma ho un obbiettivo, dici;
riuscire a scorgere il cielo,
allungare le dita frementi e afferrare le stelle;
accarezzare la luna e amare le nubi dense e gravide.
 
E continua a camminare, allora,
inerme viandante sprovveduto,
con i tuoi polsi nudi, con le caviglie arrossate;
con i capelli scompigliati, con gli occhi vigili e sognanti insieme;
prego, prosegui pure lungo il tuo viaggio verso la grezza realtà.
 
Io mi apposterò all’ombra, ai confini della coscienza;
e alla pallida luce notturna arriverai a scorgere i miei occhi
- per la prima e l’ultima volta –
prima di risvegliarti
e cadere
in un incubo
ben peggiore,
mio caro
viandante.
 
 
*
 
 

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Capitolo 78
 *** Diciannove marzo. ***




Diciannove marzo: nulla di fatto.
 

 
“Sai, è stressante non riuscire ad esprimersi”
“Già, è come avere la pericolosa sensazione di poter esplodere da un momento all’altro”
“E potrei uccidere qualcuno”
“Non essere così misantropa, dai, c’è del buono nelle persone”
“Tipo?”
“Uhm, non so, tipo me.”
 
 
Le parole s’interrompono, si spezzano, 
e giacciono, sfibrate, al suolo.
 
Non riesco a raccoglierne le fila;
avvertirne il gusto sulla punta della lingua;
le afferro per poi perderle di nuovo, ancora:
questa continua ricerca, questa eterna dedizione,
questa condanna dolcissima, mi strema,
prosciuga la linfa dei pensieri e poi,
all’improvviso, mi ritrovo sola con me stessa.
 
E non c’è nulla che io brami e che rifugga più di questo;
è un eterno perdersi all’interno; vagare e non trovare via di fuga.
 
Si può scappare da se stessi?
 
Ciondolo, le mani strette in pugni inermi,
– avanti e indietro – su questi ciottoli,
su questa ghiaia di cellulosa;
e sospiro di malinconia assurda 
e ansimo di gioia impalpabile
e piango lacrime di sangue
e grido mute melodie notturne:
ma non riesco a far rumore,
non riesco a lacerare le labbra, la gola; non esprimo nulla.

Come terra arida e prosciugata, rigiro tra le dita queste righe
e sospiro, disillusa, volgendo lo sguardo alla luna implosa nel buio.
 



 
*



 

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Capitolo 79
 *** Venti marzo. ***




Venti marzo: uroboro.

 
 
“Dimmi tu addio,
che a me dirlo non riesce.
Morire è facile
Perderti è difficile”
 
U.Saba.
 
 
 
 
Presta attenzione ai sogni, fanciulla,
a quel mondo dei balocchi variopinto e brillante,
oscenamente vivido e sferzante;
basta una piccola spinta, un banale tentennare d’equilibro,
un passo, una parola, un singhiozzo di piacere trattenuto,
e potresti caderci, nei sogni,
rimanere invischiata nelle loro trame resinose e profumate
di fragole di bosco e menta piperita.
 
Ed è tutto sbagliato,
tremendamente sbagliato;
tu sei sbagliato,
io sono sbagliata;
siamo stupidamente errati entrambi.
 
Non sognare incautamente, piccina,
potresti annegarci, nei sogni, e le tue risate
morirebbero in vuote bolle di salsedine.
 
Ed è tutto malinconico;
perché c’è molto più
di quanto traspaia
e sarebbe la fine:
lo sarebbe appena il velo di solleverebbe;
sguardi cerulei e terribilmente consapevoli della falsa realtà
abbracciati ad occhi verdi privi di difese.
 
Non sognare, bambina,
perché è una corsa continua
- senza fine e senza inizio -
e finiresti per smarrirti
tra parole grondanti d’un ansimare
inquieto e un silenzio angosciante.
 
E non c’è niente da dire,
o forse sì?
 
Impara invece a lasciar andare;
prova a lasciar andare tutto,
tranne te stessa.



*

 
 


 
Note:

Leggete le poesie di Umberto Saba, per favore, non oggi, non domani, ma un giorno; magari quando fuori piove e voi siete malinconici, siete annoiati o chissà cos’altro; provate a sfogliare una raccolta di sue poesie; non è un autore che tutti amano, ma ci sono le sue parole che lacrimano poesie da ogni dove e poi lo trovo un autore che s’immedesima tantissimo  in ciò che scrive. E, sì, quando avrete occasione e avrete voglia, provate a leggerlo. Troverete qualcosa di curioso e di nuovo che, a primo acchito, forse non vi colpirà molto, ma capirete più avanti; la poesia di Saba è a scoppio ritardato.
Dopo questa minuscola parentesi – forse anche non necessaria – ci tenevo a scusarmi per il ritardo di ieri e a farmi perdonare – giustamente – pubblicando la poesia di oggi prima del solito.
Quella di oggi è una manciata di versi un po’ piatti e dove di nuovo si parla dei sogni, ma sono psicologicamente provata dall’incubo che ho fatto questa notte – ho rivissuto il mio esame di maturità col professore di filosofia che mi richiedeva Heidegger e le tre esistenziali dell’essere –
Tralasciando gli scherzi – che poi tanto scherzi non sono, di fatto – vi ringrazio una volta in più per tutto l’appoggio che mi date, vivogliobeneanchesenonvelodicoadognipoesia. Grazie di cuore,
 
Un abbraccio grande,
 

hiccup
 



 
(Spero tu stia brancolando agonizzante nel buio della tua chiusura mentale, stupido uomo, avevo quasi dimenticato quanto ti avevo odiato - e quanto ti odio tuttora – fortuna che tornano questi ricordi orrendi che mi riportano alla mente quanto io abbia sudato per quel voto e di quanto tu sia stato carogna a chiedermi l’ultima cosa accennata del programma quando il mio approfondimento trasudava Nietzsche e Freud da tutti i pori possibili e immaginabili. Ti odio con tanto odio. Tornerò a trovarti e a sbatterti in faccia la mia “impossibilità di vivere e di crearmi un futuro decente”, stupido anello di congiunzione tra scimmia e uomo. E non ho ancora bruciato gli appunti in un rogo satanico, devo rimediare al più presto.) 
A volte ci vuole.
 

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Capitolo 80
 *** Ventuno marzo. ***




Ventuno marzo: alza lo sguardo.
 


 
Lo vedi l’artista, l’innato creatore di deliziose meraviglie?
 
Giace sconsolato in un angolo del suo studio,
nudo, inerme, un bambino cresciuto troppo velocemente;
la pelle macerata nella trementina acre
rifulge alla pallida luce dei raggi del giorno
che va spegnendosi, oltre i profili dorati delle montagne.
 
Lo vedi il superbo protettore dei sogni?
 
Ai suoi piedi riposa quieta una tela imbrattata, lacerata, abortita:
ci sono graffi di bianco candore primaverile;
ansima e agonizza, quella purezza primordiale,
pugnalata al seno, alle scapole, al cuore
dal nero brancolante che dilaga ovunque;
nelle carni stantie, nei pensieri ingarbugliati, nelle dita spezzate.
 
Lo vedi che fine fa chi trangugia troppi sogni?
 
 
* 

 
 
 
“Non credo di potercela fare”
“Suvvia, perché dici così?”
“Perché c’è un divario troppo alto e se saltassi, precipiterei di sicuro”
“E quindi questo ti trattiene dal volare?”
“Non voglio morire; voglio preservare la mia bolla di felicità”
“Questa non è felicità: è codardia fasulla.”


 
 
* 
 



Dunque cosa credi di fare con quei sorrisi,
quelle parole vuote, fragili tanto quanto la tua mente?
 
Coltiva le tue passioni e indossale come perle pregiate
prima che il fumo della delusione le deturpi brutalmente;
e il tuo bel viso venga sfregiato dalla perdita, dal fallimento.
 
E non rintanarti nell’amore incondizionato del tuo credo,
delle tue divinità, delle tue leggi, sei e rimani un granello
scomodo nelle stellate meningi dell’universo;
il destino è univoco e non puoi fuggire in abbracci sconosciuti,
in baci malinconici, in carni altrui.
 
Alza gli occhi e fronteggia il tuo riflesso.
 
 
 
*

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Capitolo 81
 *** Ventidue marzo. ***


 

Ventidue marzo: peccato capitale.


 
Quanto terribilmente infantile, smorfiosa, inutile, è la gelosia!
Un insidioso peccato capitale al quale, tuttavia, non riesco a sottrarmi:
non riesco a non arrossire di vergogna
quando le, gli, permetti di sfiorarti, di parlarti,
di stupirti, di rimanerti vicino, di viverti.
 
Ho forse sbagliato qualcosa io?
Sono una pallida e sfumata scusa per
divertirsi e ridere e sfogarsi e ciarlare a vuoto,
sono davvero solo questo?
 
Ti permetto, solerte, d’invadere me e i miei spazi,
i miei pensieri e persino miei sogni
- te ne rendi conto? Se tu ne fossi consapevole
proveresti una cocente pietà per me –
eppure tu non mi tratti come gli altri; con te è sempre
un dare per ricevere; è condizionato; è scomodo e stretto.
 
Vorrei poter dipanare le mie parole, le mie emozioni, davanti a te,
ma renderei ogni singola sillaba, ogni lettera,
confusa e sprovveduta, stupida e tentennante;
ti apparirei inerme e debole;
una sognatrice condannata dalla propria immaginazione.
 
E io non credo di riuscire a reggere tutto questo:
tu forse non hai bisogno di me, ma io di te
necessito, invece; mi servono i tuoi occhi, i tuoi sorrisi
e la tua voce profumata di semiserio, di tragicomico.
 
Sono pronta a perdere tutto quanto abbiamo
costruito, progettato, organizzato, per recitare un mero ruolo egoista?
Per un atto soltanto, per una scena solamente,
mi condanneranno?
Tu mi condannerai?
Me-stessa mi condannerà?
 
 
(Il fatto è che lo scorrere delle ore è inesorabile;
è tutto effimero; eppure la voragine e il malessere
cardiaco e somatico non accennano a diminuire; anzi,
paiono incrementare: stillano copiosi e languono all’altezza della gola,
occludendola di lacrime inutili e amare; non mi resta che inghiottirle e fingere.)
 
 
 
 
*
 
 
 
Note:
Ci tenevo ad avvisarvi che aggiorno così presto perché questo pomeriggio parto per un’uscita scout con i bambini e non sarò a casa prima di domenica sera, quindi, sì, pubblico in questo momento e mi scuso fin da ora se risponderò alle eventuali recensioni in ritardo.
A domenica dunque - buon weekend,
 
un abbraccio
 
hiccup

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Capitolo 82
 *** Ventitrè marzo. ***





Ventitrè marzo: ma io non ho sonno!


 
 
“Sai che sono caduto dal letto ieri notte?!”
“Ti sei fatto male?”
“No! Cioè sono caduto dal letto e non ho sentito nulla! Ho sognato di volare!”


 
La canzone della buonanotte risuona
nell’intero edificio - nelle camerate fredde,
ma tiepide di sogni; si canta per portare,
per accompagnare, i piccoli lungo il sentiero di Morfeo.
 
Le pareti sono ancora intrise di risate cristalline,
di giochi ilari, di canti acustici e stonati;
ti domandano una storia prima che la notte precipiti
sui loro occhi innocenti velati dalla stanchezza:
 
e tu li accontenti; narri di luoghi lontani, di eroine selvagge,
di animali parlanti, di avventurieri senza paura;
racimoli le esperienze di ognuno e ne intessi un racconto;
e in quella meraviglia silenziosa la tua voce si modula.
 
La ninnananna cantilenante tintinna appena
nei sorrisi sfiniti, nelle espressioni esuberanti degli irriducibili,
nei tuoi capelli profumati di aghi di pino e pioggia e nebbia,
nella brezza cristallina e perfetta e stellare che attornia tutto;
le nuvole si accalcano sopra di voi, ma c’è troppo incanto per
venirne condizionati.
 
La notte dei bambini inizia così:
un canto mormorato, una storia di lidi lontani,
e tanta magia condensata in delicate bolle
di pensieri ridondanti, sempre più fievoli.
 
 
*

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Capitolo 83
 *** Ventiquattro marzo. ***




Ventiquattro marzo: strofinio di meccanismi arrugginiti.

 
 
 
Ho imparato a singhiozzare in silenzio
per non alterare l’armonia del mondo sonante.
 
Mi piace pensare di aver implicitamente inciso, scorticato, arrossato
la pelle delle persone che mi hanno conosciuto, amato, odiato;
vorrei dire di aver imparato a dividere la realtà dalla fantasia,
a gestire questo flusso emotivo che mi attraversa quotidianamente,
a lasciare andare quando soffro e a trattenere quando ho bisogno,
a fissare i miei pensieri su quella determinata esistenza o su quest’altra,
ma, in realtà, riesco a malapena a trovare il verso giusto delle mie sinapsi;
sono scosse elettriche inverse e invertite da dialoghi, deduzioni, dubbi
che si dipanano in sottili filamenti densi di grumi cerebrali.
 
E’ un malessere malinconico che mi trascino alle spalle anche nei sorrisi
- anche nelle chiacchierate con te davanti ad una tazza bollente e fumante;
vorrei un po’ troppe cose, ma sono inquieta e procrastino innocentemente
provando a districarmi da tutte queste fila che mi portano da te e solo a te;
è estenuante e dolcissimo insieme, sai?
 
“La medicina cattiva va’ dolcificata
con lo zucchero raffinato”

 
E’ incredibile quanto imperfetti ci si veda nello specchio;
quanto malsani ci si percepisca da dentro la carne tremante e convulsa;
quanto poco razionali si possa essere in determinate situazioni.
 
Non mi lamento tuttavia di tutto questo;
fintanto il mondo continua nella sua frenetica attività vitale
e assurdamente vivida, la mia vita si srotola piacevolmente inosservata;
ispirare ed espirare, credere e temere, vegliare o sognare:
il niente condiziona il tutto esterno.
 
Sono in giornate grigie e fredde e tremendamente silenziose però
che i miei minuscoli sussurri rimbombano, echeggiano, violenti e torbidi;
e all’improvviso ci sono troppi occhi che mi fissano,
troppe bocche che mi parlano in lingue sconosciute,
troppe mucose umide e virulente che mi contagiano.
 
Vorrei accoccolarmi in un abbraccio ipocritamente fraterno
e aspettare che gli arrugginiti meccanismi dell’universo tornino
a funzionare, a scricchiolare, ad occultare le mie parole,
le mie labbra schiuse e le mie dita strette alla tua maglia profumata.
 
Tornerei a respirare nuovamente allora:
una sciocca comparsa celata dietro le quinte
di un incantevole scenario.
 

 
*
 
 


 
Note:
 
AAA cercasi asilo politico: casa mia è diventata un ospedale militare e, per il momento, ci salviamo solo io e il cane; motivo per cui questa sera io e lui espatrieremo nella lontana Danimarca o forse in Scozia, dipende dalle precipitazioni. Se ci cercate, contattateci via gufo; risponderemo quanto prima possibile.
 
Anche lui si unisce ai ringraziamenti - solamente perché dopo due giorni che non mi vedeva l’ho rimpinzato di croccantini e biscottini come se non ci fosse un domani ed è tornato a imbrattarmi di saliva i pantaloni nuovi e ora non si scolla più di dosso perché ha una leggera carenza d’affetto temporanea – per tutte quelle buone anime, vecchie e nuove, che leggono e trovano il tempo di lasciarmi la loro opinione; siete bellissimi e adorabilissimi. E io spero di non deludervi procedendo con questa raccolta.
Oggi sono reduce da dodici ore di sonno ininterrotto – cosa che non succedeva, credo, dai tempi dell’asilo – e da ben due cupcakes preparati da Sorella numero uno che, non si sa per quale illuminazione divina, ha pensato di prepararne una ventina mettendo a dura prova la mia pseudo dieta; poi il fatto che abbia bazzicato tutto il pomeriggio su internet, rinunciando allo studio prolungato di fisica – cosa che mi fa sentire una brutta persona -, ascoltando la discografia completa di Lana del Rey, rileggendo spezzoni dei sonetti di Shakespeare e discorrendo sulla nuova puntata di Hannibal – no, non mi cibo di serie tv, no, no -con un’amica alle prese con biochimica, non aiuta ad accrescere la mia autostima.
A dir la verità non so nemmeno perché io stia scrivendo queste note, ma molto probabilmente è perché sono una brutta persona e questa giornata è andata così. Nothing to be done, direbbero Vladimir ed Estragon.
Un immenso grazie di nuovo non spaventatevi per queste note, sono innocua
Alla prossima,
 
hiccup&ilCane

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Capitolo 84
 *** Venticinque marzo. ***




Venticinque marzo: dalla padella alla brace.


 
 
“Le ultime parole famose, brava”
“Mhm”
“Ma studi comunque?”
“No, uso il libro di anatomia e di fisiologia umana come cuscino”
“Nemmeno quando sei moribonda riesci a reprimere l’ironia?”
“Non sarei tua figlia altrimenti, no?”
 
 
 
L’atmosfera melensa e dolciastra
della malattia gravita sul petto, prepotente e pressante;
cola lattiginosamente sulle membra febbrili,
sui muscoli rilassati, sulle palpebre,
su quell’intricato telaio di capillari venosi
lacerati da nugoli d’incubi alborei.
 
I brividi percuotono persino i pensieri
slegati, sfibrati, disciolti
in una soluzione troppo acquosa e vitrea;
rimbalzano, fluttuano, scivolano
sulle sottili pareti della stanza, sfuggono dalle dita,
evaporano in ghiacciata condensa contro i vetri opachi.
 
Il sole cede, timido e stupidamente galante,
il passo all’irriverente pioggia intrepida;
le nuvole espirano, si genuflettono sensuali
e il cielo osserva l’incalzante incedere delle esistenze pullulanti,
auscultando gli atri, i ventricoli gonfi di sangue
e i polmoni saturi di emozioni agglomerate.
 
 
 
 
“Coperta, due tazze di tè, computer, libri, due magliette,
due felpe, sciarpa; hai bisogno di altro?”
“Sì, delle mie difese immunitarie che compiano il loro dovere in fretta.”
 
 
 
 
*
 
 
 
 
Note:
 
Ho detto ieri che io e il cane ci salvavamo, vero, da questa pestilenza, vero? In questo momento potrei imprecare in tutte le lingue del mondo e ancora non sarebbe abbastanza. E lui se ne sta lì a scodinzolare tutto contento e a mugolare per la passeggiata mancata (e l’espatrio fallito): amoremiobelloseiuntraditore.




 

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Capitolo 85
 *** Ventisei marzo. ***




Ventisei marzo: discorso vuoto.


 
 
“Ci si può stancare di aspettare?”
“Ci si stanca di aspettare un pullman, non una persona.”
 


Vorrei dire che mi stanco, che mi annoio,
ad aspettare le persone, a continuare a sperare
- perché le donne e gli uomini
sono imprevedibili: vanno e vengono;
bussano prepotenti alla porta d’ingresso
per poi andarsene in silenzio,
in punta di piedi.
 
Vorrei dire che mi stanco, che mi annoio;
ma m’incuriosisce non sapere
se verranno o meno;
se rimarranno o fuggiranno.
 
Sono solita sedere qui,
su questa fredda panchina di marmo immacolato,
e ci rimango per delle ore intere,
per giorni, per mesi addirittura;
io, sì; io che odio l’apatia
e rifuggo l’immobilità delle cose
e l’ozio fisiologico.
 
Mi siedo e attendo, quindi,
qualcosa che forse non giungerà mai;
perché ho il terrore primordiale - assurdamente infantile
di perdermi qualcuno d’importante; di non vederlo;
di non riuscire a registrarlo nella memoria; e quindi aspetto.
 
A dirlo così, con questi fronzoli,
sembra quasi piacevole;
una buona scusa, non credi?
 
Non voglio lasciarmi nulla d’incompreso alle spalle;
- eccola la verità che sgorga lentamente
dai pulsanti meandri retrocessi;
non voglio perderti di vista, non voglio non accorgermi
quando arriverai qui, davanti a me, con il tuo passo sicuro,
la brezza primaverile a sconvolgerti i capelli
e gli occhi sedotti dal cielo glabro.
 
(Se mai arriverai qui.)
 
Il fatto è che non voglio lasciarmi te alle spalle;
il mio passato è rimorso;
non vorrei che anche tu diventassi
l’ennesimo colpo mancato,
il prossimo volto a tormentare i miei sogni.

(O magari lo sei già;
solo non sono ancora pronta
a realizzarlo.)


 
*


 

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Capitolo 86
 *** Ventisette marzo. ***





Ventisette marzo: fuggire dai problemi non è una soluzione, sai?


 
 
“Quando corro, semplicemente corro. In teoria nel vuoto. O viceversa, è anche possibile che io corra per raggiungere il vuoto.”
 
Da “L’arte di correre” di H. Murakami.




 
 
Fuggire dai problemi non è una soluzione,
mi dici, stai facendo tutto il possibile,
non scappare ora, aggiungi; a sentirlo uscire dalle
tue labbra turgide sembra quasi un sogno grondante
di semplicità e di meraviglia;
allora perché mi ritrovo qui,
seduta su un gelido letto screpolato e vuoto,
le mani serrate tra le ciocche ramate e soffici,
lo sguardo lontano e le gambe tremule?
 
Ho corso, sai, oggi;
ho corso fino a sfondarmi
i polmoni contusi;
ho corso fino a dilaniarmi
i muscoli doloranti;
ho corso perché mi mancava l’aria, la libertà della sincerità,
- e tu non c’eri, lì, con me,
ad accarezzarmi la guancia,
a sfiorarmi le labbra con le tue.
 
Vorrei tanto, sai, inventarmi una delle mie
scuse intricate, dipinte con setole argentee e dorate:
sono disposta a mentire, ad ingannare me stessa
per farti rimanere, per abbracciarti e stringerti al petto,
così da porre fine a questo  terribile brivido
che brucia, che sconquassa dentro,
che fa sussultare le parole e le fa inciampare.
 
Fuggire dai problemi non è una soluzione,
mi dici, stai facendo tutto il possibile,
non scappare ora, aggiungi;
e nella tua inconsapevolezza innocente
sei dolce, delicato, tanto quanto l’amplesso del sole all’alba;
non corro per scappare, o forse sì;
non corro per fuggire, o forse sì;
corro per convincermi della mia illusione amara:
corro per scappare da te,
corro per venire incontro a te.
 
È razionale e irrazionale insieme:
è un binomio che mi distrugge, che mi destabilizza;
che mi lacera cuore, cervello e membra;
vacillo su un precipizio dal fresco odore invitante:
piacevole come il suono della tua voce accesa,
doloroso come il tuo non sapere fuorviante.
 
Fuggire dai problemi non è una soluzione,
mi dici, stai facendo tutto il possibile,
non scappare ora, aggiungi;
parliamo due lingue differenti, sai, abbiamo due schemi diversi:
io boccheggio per una contraddizione emotiva
che ti coinvolge, che mi logora,
tu ti preoccupi per un mio futile arrendersi
che credi sia importante, che ritieni vitale;
ma di vita ne ho abbastanza, sai?
 
Riesco a correre in due direzioni opposte, dopotutto,
e pure nel medesimo istante temporale!
Hai idea della forza, della pazienza, della frenesia,
della follia, dell’ansia che ciò comporta?
 
È uno scambio equivalente, sai,
tra i miei sentimenti e l’universo:
il prodotto, tuttavia, non esiste;
non può esistere - né esisterà mai.
 
Fuggire dai problemi non è una soluzione,
mi dici, stai facendo tutto il possibile,
non scappare ora, aggiungi;
e io ti guardo e sorriso e annuisco:
più tardi dovrò disfare la maschera
che m’imbratta la pelle del viso;
la smantellerò nella solitudine della notte vuota,
e forse avrò il coraggio di guardarmi allo specchio
e realizzare e piangere.
 
 
 
 
*
 
 
 

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Capitolo 87
 *** Ventotto marzo. ***



Ventotto marzo: addio tra le onde.

 
 
“E il vostro romanzo?”
“Oh caccio una mano dentro il sacchetto e tiro su quel che viene”
“Ecco la cosa meravigliosa. Ed è sempre diverso.”
“Sì, io sono venti persone diverse.”


 
 
Ci sono le fila di una tragedia misteriosa,
unta di malinconia lasciva
ed estenuante nella sua impossibilità,
che s’intrecciano in un pregiato arazzo
di venule fragili, malate, violacee,
sui dorsi delle mani pallide,
scosse da febbrili fremiti,
immerse in una scrittura convulsa.
 
Desolata, annoiata, felice,
triste, torturata, afona;
la mente prosegue a lavorare nonostante tutto;
è testarda ed impila un’idea su un’altra,
un pensiero sopra l’altro,
un’emozione dentro un brivido;
e tutto sfugge e crolla, inglobando la vita,
l’essenza stessa dell’esistere.
 
Ma ecco che il silenzio della natura si squarcia
in un tuono lontano e vicino – un sussurro bubbolante;
ogni singolo dettaglio, ogni singola virgola
ritorna vivida, pulsante;
e ci sono parole che s’intrecciano,
amanti che si baciano al chiarore notturno,
amicizie perdute che si stringono disperatamente.
 
È una scossa brusca, quella creativa:
esplode ed implode, si disfa e si ricompone:
un lavorio incessante e tormentato, tortuoso.
 
Tu riesci a sottrarti da questa morsa frenetica
e così dolce insieme – i tuoi sensi ne sono avviluppati –
boccheggiando ed ansimando, all’irrazionale ricerca
dell’ambrosia fresca, pura e lussureggiante.
 
Ed è bella la vita!
È densa e odora di buono;
d’amore coniugale, di un’intesa proibita;
tintinnano melodie e ballate
e le risate ti gonfiano le viscere.
 
E com’è splendida la vita;
il sole che perfora le nubi,
riversando rugiada e gocce di luce sul tuo scrittoio.
 
Attorno a te e dentro di te c’è una quiete irreale,
perfetta nella vaga illusione di un sogno.
 
Ma ecco il dubbio che s’insinua insidioso:
e le voci irreali si fanno più prepotenti, più turpi, più violente;
e le labbra lacrimano e gli occhi singhiozzano;
non riesci più a scorgere il margine frastagliato
della lettera, della tua ultima lettera,
vergata con inchiostro struggente, doloroso,
sconquassato dal quel tormento mentale che
strappa, logora, dilania le proposizioni:
non c’è ordine, non c’è rigore, non c’è pace.
 
Lo specchio dell’acqua è sottile, duttile, però;
incanta ed irretisce insieme
– e spaventa anche un po’, non trovi?
 
S’odono i primi fruscii primaverili,
il verso degli uccelli,
i pettirossi che si crogiolano
tra i deboli spasmi delle corolle floreali
accarezzate dalla brezza leggera.
 
Le pietre lisce, levigate, forti,
pesano sul palmo rugoso delle mani sfibrate
e, con il loro peso,
soffocano la morbida stoffa delle tasche dell’abito.
 
In compenso l’acqua è frizzante;
scorre attorno alle caviglie, ai polpacci,
alle cosce e al ventre.
L’acqua è fredda, ora, tra la carne sensibile dei seni,
delle braccia e del collo.
L’acqua è ghiacciata nella mucosa
irrorata e bollente del naso e della bocca.
 
L’acqua ostruisce, s’insinua,
giù, sempre più a fondo,
nei meandri intimi del corpo e dello spirito;
le dita ossute afferrano il nulla liquido per riflesso,
ma le pietre sono macigni insormontabili
e tu leggiadramente affondi,
delicata come un desiderio mormorato a labbra schiuse;
affondi nei fluttui, gorgheggi nel ventre piatto delle onde.
 
Anneghi placidamente, infine;
la mente sazia ed immobile e stabile
come mai prima di allora.

(Le tue parole vibrano ancora,
nel lamento silenzioso della mancanza.)
 
 

 
*
 





Note:


Non temete, non saranno note lunghe e ridondanti come al solito, eviterò di descrivere come io sia finita a guardare un film in francese con i sottotitoli in spagnolo o di come io abbia passato l’intero pomeriggio, relegando lo studio di biologia e fisica in un angolo per dedicarmi esclusivamente alla rilettura dei Diari di Virginia Woolf perché, appunto, oggi è la sua giornata.
Il 28 marzo 1941 Virginia Woolf si suicidò, lasciando al marito, Leonard Woolf, solo poche righe di saluto, dense però di sentimento e null’altro, se non si contano i ventisei diari e i romanzi e le novelle e le lettere.
Ecco, oggi è una giornata particolare per questo motivo; e la sento ogni anno come una giornata estremamente forte e, perché no, dolorosa; no, non sto esagerando o altro; semplicemente la Woolf è la mia scrittrice preferita - trovo sempre un conforto enorme nelle sue parole e mi ci sento relazionata profondamente – e dedicare a lei questa giornata mi sembrava il minimo.
Le frasi iniziali sono tratte da una conversazione riportata in una pagina di diario avvenuta tra Virginia e Lytton Strachey.
Naturalmente la poesia non ha nulla di speciale o di particolarmente magnifico; spero solo che vi piaccia almeno un po’, ecco tutto,
 
un abbraccio,
 
hiccup

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Capitolo 88
 *** Ventinove marzo. ***



Ventinove marzo: semplicità.
 
 
 
“Questo tè sa da torta!”
“Sul serio?”
“Sì. Ah, è delizioso, prenderò sempre questo d’ora in poi”
“Per me ci hanno messo oppiacei dentro”
“Uhm, sì, può essere.”
 
 
 
 
Sembra quasi che ci si conosca da una vita
e forse è anche un po’ così;
ci si siede di fronte, le mani gelide ad accarezzare
la ceramica bollente della tazza placcata e floreale;
e si parla, si parla, si parla ancora:
non esiste un ieri, non c’è più nemmeno un domani:
si vive il presente e l’oggi non fa poi così paura:
si è incredibilmente padroni dei propri pensieri, ,
in momenti simili, con quelle poche e determinate persone
degne di una fiducia incondizionata e selettiva.
 
Perché la fiducia si combatte,
si acquista,
si guadagna.
 
Ci si rincuora a vicenda; si è unici in due.
E tutto questo basta, apparentemente;
ci si consoce da pochi anni,
ma sembra trascorsa un intero ciclo universale
da quel primo timido saluto, dalle presentazioni scomode:
ogni pezzo del mosaico vitale si colloca senza fatica, senza remora alcuna;
la serietà pomposa lascia spazio alle libertine risate sardoniche,
a promesse ironiche e discorsi ai limiti della logica.
 
E chissà, forse è anche questo il sentimento di completezza umana:
sentirsi compresi, capiti;
non avere alcun timore a giudicare e a venir giudicato.
 
Le cose migliori, si sa’,
sono le più piccole; le più fragili.
 
Si è speciali nei propri difetti; siamo umani e
siamo stupendi nelle nostre crepe,
nelle schegge che sporcano la pelle;
tuttavia gli amici sono gli eletti che s’insinuano
oltre la corazza, abbattono ogni barriera e plasmano i tuoi sorrisi,
i tuoi abbracci, le tue parole: sono una delizia sociale.
 
E, davvero, parlerei ore intere davanti al vapore leggero
e dolce, dolcissimo, della bevanda; la luna alta nel cielo,
il locale affollato di spiriti vibranti, colmi di desideri e di sogni
che sembrano echeggiare nel silenzio vuoto dell’anima;
non c’è frenesia questa volta; si corregge la mancanza
a piccoli sorsi leggeri; senza fretta:
il tè è ancora caldo, non vorrai bruciarti le labbra, vero?
 
 
 
 
 
*
 
 
 
 
Note:
 
Aggiornamento lampo, davvero, questa volta; lo so, la poesia sembra un qualcosa di già visto e magari non vi convincerà per niente, ma la struttura generale ronzava tra le sinapsi cerebrali da un po’ di tempo; quindi, visto che tornerò ad essere “attiva” solo domenica sera mi sembrava carino darvi questa poesia bonus giusto per non prendermi indietro; ci tengo a precisare che non è qualcosa di “frettoloso”, l’ho scritta ora, ma alcune impressioni e la struttura, ripeto, erano già al loro posto; non pensate che scriva tanto per fare, perché è davvero l’idea più lontana dalla realtà possibile.
Uhm credo sia tutto; ultimamente scrivo parecchie note; vi disturba questo? Vi distrae dalla poesia in generale? Ci tengo a saperlo così da organizzarmi e limitare i miei sproloqui alle necessità.
 
Detto ciò vorrei dedicare questa poesia piccina ad Alessandra perché mi sopporta/supporta e perché domani partiremo per questa splendida uscita scout in un paese che, evidentemente, è popolato solamente da rane e rospi visto il tasso inumano di umidità. Ne usciremo integre, forse.

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Capitolo 89
 *** Trenta marzo. ***




Trenta marzo: veglia alle stelle.
 
 


 
"Guida da te la tua canoa.”
B.P
 
 
 
 
La coltre notturna è viscosa, umida,
profumata d’aghi di pino e di silenzio irreale;
s’insinua oltre la pelle, perfora i muscoli e le ossa,
dilagando nei due emisferi reattivi.
 
Si seppellisce il volto nella pesante sciarpa,
ci s’immerge nella magnificenza del cielo buio
e ci si annichilisce a rimirare le costellazioni;
l’erba è fredda contro le cosce; la brezza scompiglia le ciocche.
 
I polpastrelli bruciano e pungono
accarezzando la fiamma traballante della piccola candela;
è la magia dei pensieri che divampa alle soglie del sonno.
Trattieni il respiro, ora? - Hai il terrore d’infrangere la notte.
 
 
 
Quanto siamo soli nell’insieme della folla recalcitrante?
Quanto gonfi ed empi di sfumature diverse e uniche,
quanto ricchi di minuscoli dettagli, quanto preziosi siamo?
 
 
 
 
L’eremo è muto tanto quanto l’ateo dinanzi ad una sacra icona;
c’è dubbio, c’è una paura incauta che divampa quieta nelle viscere
- non sono pronta ad affidarmi alla sola fiducia, alla mera speranza –
e la fiammella traballa nell’indecisione scientifica, metodica, umana.
 
 
Brillano le stelle in una diatriba eterna, esistenziale:
l’amore supposto di un Dio onnisciente
o l’esplosione primordiale e le reazioni concatenate?
 
 
 
 
*
 

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Capitolo 90
 *** Trentun marzo. ***




Trentun marzo: broken toughts.
 


 
Sono in giornate come queste
che le parole mi ripugnano, mi nauseano;
non riversatemi la vostra pietà addosso, quindi,
gelandomi il sangue nelle vene;
non riesco a tollerare quelle frasi amichevoli,
di suprema banalità camuffata in elucubrazioni fasulle.
 
Non parlatemi di me, dei miei sentimenti, dei miei sogni;
non aprite la bocca tanto per fare: 
potrei assassinare ogni vostra idea,
ogni vostra sfumatura vocale.
 
Le parole mi disgustano, oggi,
mi infastidiscono anche le mie.
 
So di dover trattenere le lacrime, nonostante tutto;
non posso singhiozzare o piangere in pubblico,
qui, in quest’atmosfera satura di aspettative prestigiose,
devo accontentarmi di andare avanti, di sopravvivere senza un fine.
 
Malessere interno e mentale:
lasciatemi a me stessa,
concedetemi il silenzio che merito,
non voglio percepire i vostri pensieri integri:
i miei si frammentano irrimediabilmente
innanzi l’ennesimo fallimento, l’ennesima delusione.
 

 
*



 

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Capitolo 91
 *** Primo aprile. ***


Primo aprile: versi nulli.
 
 
 
“La forza di un legame si misura in base all’energia necessaria per romperlo.”
 
 

Potrei rimanere qui, in silenzio,
seduta all’ombra di queste pallide stelle
a guardarti; prometto di non turbare i tuoi desideri, i tuoi sogni:
sarò muta e fluida come le onde dell’oceano ceruleo;
non noterai nemmeno il mio sguardo malinconico.
 
Come se poi tu potessi mai capire,
come se io potessi mai spiegare.
 
Non ci sono reazioni chimiche,
non ci sono formule matematiche,
non ci sono leggi fisiche;
non c’è nulla di razionale, di logico, di tangibile
in grado di spiegarmi questi sciocchi meccanismi biologici;
non sono padrona del mio corpo e della mia anima;
è logorante, è curioso, è interessante, è umano.
 
A volte vorrei molte cose,
altre volte non ne vorrei alcuna:
ci sono le costellazioni e il cielo quieto
a testimoniare questi effluvi emotivi impotenti
e totalmente incomprensibili.
 
Ho bisogno di una concretezza
che non mi è dato avere;
necessito di una realtà non-figlia di un’illusione,
almeno per questa volta, temo di vacillare troppo ormai.
Mi crogiolo in me stessa e non mi muovo;
non posso seguirti,
non mi è concesso di sfiorarti,
di abbracciarti, di amarti.
 
(Perché ogni cosa è così sfuggente e incontrollabile?
Perché fa male e bene insieme?
Perché vorrei ridere e piangere, rimembrare e dimenticare?
Ma sono solo frasi senza risposta, senza alcun fine;
sono parole vuote, empie, futili; 
sono voci che s’accavallano senza fine.)
 
Scrivo e scrivo ancora per ricordare, sai?
Scrivo disperata, felice, commossa,
per ricordarmi, per ricordarti, per ricordarci;
ma non mi rimane che un pugno di versi
sfibrati, diroccati, nulli.
 
 
*

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Capitolo 92
 *** Due aprile. ***




Due aprile: davvero.
 
 

 
"Davvero, dovresti dormire un po' di più"
"Fosse così semplice; mi piace alzarmi a guardare l'alba."



 
Gli attimi prima dell’alba hanno davvero qualcosa di unico;
possiedono un fascino notevole, una magia azzardata.
I sogni sono ancora densi e collaginei:
ungono le tempie e le dita
incastrate tra le ciocche di capelli;
le labbra sono turgide
per baci immaginari, malinconici, dolci;
le gambe pallide fremono
di un piacere dimenticato, proibito.
 
L’intero organismo è inglobato in se stesso,
 è focalizzato sugli appetiti saziati, sulle percezioni sensibili
- come in un dopo sbornia, tutto è sempre troppo malsano:
odora di notti di fatica cosmica,
profuma d’irrequietezza e di leggerezza;
porta seco il sentore della vita sregolata, azzardata.
 
Il risveglio è viscoso: c’è l’attrito abrasivo della cruda realtà
che raschia e ferisce, che toglie il fiato, che s’inerpica tra mugolii confusi.
Tuttavia il sole è in procinto di nascere, di ergersi
- comincerà anche lui l’ennesima giornata uguale, identica, monotona;
e potrei davvero intingere un pennello nella tavolozza del cielo
e dipingere il quadro più bello, più vitale, del mondo;
gli incubi e i pensieri notturni si annullano
per questo breve, minuscolo, istante, e puoi
sorridere senza freni, senza timore d’essere vista.
 
Sorridi.
 
 




*

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Capitolo 93
 *** Tre aprile. ***


 
Tre aprile: semplicità notturna.
 
 
 
La donna versa l’acqua bubbolante
nella tazza raffinata e laccata
- le bolle tintinnano appena, ansiose ed emotive -
contro la ceramica abilmente decorata,
facendo sorridere quell’eterna bambina;
la prende tra dita fredde e affusolate,
tremule e chiazzate d’inchiostro bluastro;
soffia con le tumide labbra schiuse
sulla superficie sottile e limpida del liquido;
le si appannano le lenti lucide degli occhiali
e, di nuovo, un sorriso le stira il volto malinconico.
 
La notte grava prepotente ed eterna
in un nugolo stellato ed oscenamente terso;
non ci sono nubi, né stridi, né urla
- nemmeno pensieri molesti;
la giornata segue prosciugandosi ora dopo ora,
minuto dopo minuto, sorso dopo sorso.
 
E la donna è china su pagine dimenticate
e lettere mai imbucate; regge la tazza di tè con una mano,
i capelli placidamente sciolti sulla spalla destra
e gli incisivi candidi affondati nel tenero labro inferiore:
è persa in un mondo altro.
 
Non la risveglierebbe mai, si dice l’uomo,
posato allo stipite della porta di legno odoroso,
non ha il coraggio di turbare quei sogni variopinti;
l’osserva con un amore sconfinato, però,
con piacevole attesa, con incredula pazienza;
dopo tutti quegli anni e quegli inverni
non è sfiorita durante le tempeste dell’animo:
possiede ancora quella mente brillante,
quella risata imbarazzante e stonata,
quella voce timorosa eppure così forte,
quei polpastrelli increspati
da troppe parole vergate con intensa emozione.
 
Ma ecco che lei solleva lo sguardo lucido
dal pesante tomo e lo guarda, lo scandaglia, stupita;
ecco che un tenue rossore le imporpora le guance
e si alza in piedi, ripone la tazza vuota e gli si avvicina:
non scrivi questa sera?
domanda lui, accarezzandole i lineamenti fragili;
preferisco vivere per questa notte, amare le galassie,
ballare stretta a te e sognare il nostro noi.
 
 

 
*
 



 
Note:
 
Delle note brevi, brevissime, per scusarmi in anticipo per il ritardo quasi sicuro dei prossimi giorni – o per il ritardo delle eventuali risposte alle eventuali recensioni – il fatto è che martedì sarà la fine del mondo avrò finalmente il test di ammissione e, ora come ora, sono in piena angoscia pre-esame. Però cercherò di essere almeno un po’ puntuale e, comunque, leggo sempre tutto e tutti so no worries at all.
Grazie una volta in più per leggere/recensire/sostenermi/seguire e tutto il resto, vi voglio bene, siete dolcissimi e ora vado a leggermi “Il silenzio degli innocenti” prima di crollare in stato comatoso,
grazie di nuovo,
 
hiccup

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Capitolo 94
 *** Quattro aprile. ***




Quattro aprile: 21th to the Theatre.
 



Le luci soffuse erano ancora accese
e gli spettatori frementi erano ancora pochi.
 
Era intenta a cercare un posto, la piccola donna;
un posto dal quale godere pienamente
della rappresentazione;
cercava con lo sguardo verde pallido
che s’inerpicava tra volti e voci e sospiri -
e fu allora che la vide:
seduta su una delle tante morbide poltrone porporine
un placido sguardo passivo
apparentemente sopito
nelle crune scure degli occhi.
 
La giovane le si avvicinò,
scrutandola con grande curiosità:
il tempo inclemente
aveva inciso solchi profondi
su quella pelle troppo tirata;
aveva raggrinzito i movimenti;
aveva forse ferito la focosa spavalderia femminista?
La fanciulla non lo credeva possibile,
ma l’altra sembrava stanca, umanamente stanca.
 
Lo sguardo però era immutato, oh sì,
sempre acuto: non s’era assopito.
 
Sostenne quelle due pupille sveglie
- esse celavano una vita intera –
fingendosi sicura, la giovane donna;
quando in realtà c’era solo soggezione,
soggezione e un immenso rispetto.
 
Gli anni erano
trascorsi,
autunno dopo estate
inverno e poi primavera;
ma la donna anziana non era cambiata così tanto:
stesso sorriso;
stesso sarcasmo.
 
Il futuro
prese posto accanto
al passato.
 
Le luci si spensero
e il sipario si dischiuse
rivelando la scena
e calò il silenzio.

“ Sarà il ventunesimo Amleto, questo, per me.”
“ Così pare, professoressa”
"Forse anche l'ultimo"
"Non dica così"
“Come stai?”
“Mi limito a vivere”
“Vivi o sopravvivi?”
“Mi piace pensare di vivere in questo momento, sì”
“Allora va’ tutto bene”
“E lei…?”
“Inizia il primo atto. Le parole a più tardi.”
 
(11 Gennaio 2012)
 
 

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Capitolo 95
 *** Cinque aprile. ***




Cinque aprile: amante.
 


 
Mi dicono
che scrivere è per sciocchi,
per disperati, per disillusi;
mi dicono
che scrivere è fuggire dalla realtà,
annichilirsi, annegare
in un oceano di parole ed emozioni fasulle.
 
Il sentimentalismo
non dovrebbe far parte
del mondo;
le parole dovrebbero essere
cupe, fredde, plumbee.
 
Mi dicono
che scrivere è una perdita di tempo;
è sognare e sognare, e mai risvegliarsi.
 
E sapete che vi dico?
Preferisco, certo,
crogiolarmi in queste coltri tiepide,
senza riflettere, senza pensare:
mi nutro di parole d’inchiostro.
 
Ogni mattina
apro gli occhi velati e svegli sull’universo, certo,
ma le mie labbra s’intingono di emozioni
ogni notte e le mie carni si portano seco
le tracce di amplessi totali e violenti;
sono un’amante passionale e possessiva:
non abbandonerei mai le parole.
 
 
 
*

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Capitolo 96
 *** Sei aprile. ***




Sei aprile: quante stelle, quante stelle.
 

 
“Ho le finestre.
In questo momento Orione è sopra l’orizzonte, e vicino c’è Giove, più fulgido di quanto sarà fino all’anno 2000. (Non intendo dirle l’ora e l’altezza di Giove nel cielo.) Comunque, immagino che possa vederlo anche lei. Alcune delle nostre stelle sono le stesse.
Clarice.”
 
Hannibal Lecter.
 
 
 
 
Le mie stelle e le tue stelle
sono identiche, uguali;
si corrispondono e si sovrastano
le une alle altre
in un’origine cosmica delizioso.
 
Le vedi?
Le senti?
Odi il loro canto solitario
finalmente felice?
 
Toglie il respiro, il cielo,
e per un istante, uno soltanto,
non siamo più lontani, separati, distrutti;
riesco a percepire i tuoi pensieri
accarezzare i miei in nuvole soffici;
le tue labbra modulare dense parole
tra le ciocche profumate sparse sul cuscino.
 
Non servono molti discorsi
o arringhe o dialoghi complessi;
ci bastiamo entrambi e questo è sufficiente.
Sufficiente e necessario.
 
La notte precipita, s’inerpica,
oltre gli incubi - oramai superflui;
le costellazioni cucine nel rattrappito manto
affogano nello sfumato mare emotivo;
turbano l’anima e sconquassano la mente;
le elevano, le sopprimono, le deliziano.
 
Respiro piano, timorosa e tentennante,
per non infrangere quest’incanto notturno.
 
 
*
 
 



Note:

Avrei voluto intitolare questa poesia Clannibal è canon, felice e reale (anche se di fatto la poesia non parla di loro, ovviamente. E alla fine il titolo è preso da una canzone scout) dopo aver scoperto che, in effetti, alla fine della saga scritta da Thomas Harris, Clarice e Hannibal scappano insieme e vivono felici e contenti fino alla fine dei loro giorni; ma poi mi sono detta che questa raccolta è una raccolta che non c'entra nulla con tutti i miei fandoms e che metà dei lettori non avrebbero capito nulla, ma… ho comunque inserito una citazione tratta dal libro Il silenzio degli innocenti all’inizio perché a mia discrezione è stupenda. E sì, questa scoperta – avvenuta per caso grazie a Wikipedia – mi ha migliorato la giornata di molto. Anzi, di moltissimo. E sì, non m’interessa se ho un esame martedì e se sono in panico cosmico e universale, ora potrei gironzolare per la casa felice e contenta come non mai. Dite che esagero e che sono fuoriluogo? Who cares? Clannibal is canon, bitches.
Tornando ad essere la persona seria che non sono, volevo ringraziarvi per il supporto, per leggere e per trovare il tempo di recensire e di farmi sapere la vostra opinione; è tutto quanto preziosissimo.
Spero di riuscire a rispondere a tutti i commenti con abbastanza puntualità nei prossimi giorni, in caso contrario vi chiedo di portare un po’ di pazienza e di non prendervela troppo sul personale: cerco di fare del mio meglio in ogni caso anche se il periodo non è dei migliori e io sono più ansiogena del normale - e tutti e tutto sembra essere contro me medesima –
(Ultimamente le poesie sono un po’ giù di tono, vero? O almeno io ho quest’impressione…)
Penso sia tutto per il momento; grazie di cuore e gioite con me della Clannibal
 
Un abbraccio,
 
hiccup
 

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Capitolo 97
 *** Sette aprile. ***




Sette aprile: "ciò che sei, lo sei solo tu."
 
 


Questi sono i miei piedi;
ho caviglie sottili, forse troppo sottili,
per sostenere il peso del corpo, dell’esistenza.
 
Queste sono le mie gambe;
nude e turgide, sussultano e tremano
quando l’emozione si dilata dalle interiora, brusca e violenta.
 
Questo è il mio ventre;
alcova tiepida ed empia e, per natura, materna;
macchiato di peccato purpureo nel candore illibato.
 
Questo è il mio petto;
punteggiato di timide efelidi leggere e soffuse,
sconquassato da respiri violentati, da pulsazioni spezzate.
 
Queste sono le mie mani;
sono sporche d’inchiostro voluttuoso
e di sogni profumati di fiori e di semplici desideri.
 
Queste sono le mie braccia;
abbracciano, allontanano, respingono e attirano;
giacciono deboli e stanche, la notte.
 
Questa è la mia schiena;
la linea forte delle scapole intervallata da
baci variegati e carezze evanescenti ed effimere.
 
Questo è il mio volto;
ha labbra tumide, bagnate di parole mai dette,
guance rosee e verdi occhi pungenti.
 
Questi sono i miei capelli;
solleticano, alla luce del fuoco, le clavicole
appena sporgenti con dolcezza e temerarietà insieme.
 
Questa sono io, davanti allo specchio;
nulla di speciale, nessuno in particolare;
mi piacciono molte cose, ne aborro molte altre;
ma sono io.
 
E forse il fatto di essere ciò che sono
è quanto di più prezioso mi rimanga;
percepisco, infatti, il limite della vita;
e mi terrorizza e mi affascina
in un alternarsi infinito.


 
*


 

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Capitolo 98
 *** Otto aprile. ***



Otto aprile: non è onta.


 
 
 
Forse siamo davvero umani,
troppo umani, alle volte:
spingiamo il nostro organismo,
la nostra mente, oltre il limite tollerabile,
oltre la fiera salvaguardia,
oltre l’oasi sicura e quieta dell’equilibrio;
esigiamo troppo da noi stessi,
nutriamo aspettative immense
tanto quanto il manto stellato;
ci affanniamo alla disperata ricerca
di qualcosa, di qualcuno, purtroppo sconosciuto;
abbiamo questo disinteresse per noi
insito nel respiro meccanico del corpo:
non siamo automi; siamo fatti di carne, ossa,
sangue, muscoli e sogni: siamo puramente umani.
 
E spesso ciò ci spaventa,
c’irretisce, ci frena.
 
Tuttavia spettano anche a noi delle fermate,
delle possibilità, dei bivi, delle scelte, delle soste:
non siamo perfetti e non siamo infallibili;
siamo padroni delle nostre azioni, delle nostre scelte, dei nostri credi;
non è motivo d’onta o di debolezza, quindi,
guardarsi allo specchio e indagarsi, trovarsi
nella propria voce, nel proprio sorriso, nel proprio abbraccio;
non è certo peccato arrestare la propria corsa
per contare passo dopo passo, per rincontrarsi.
 
Possiamo iniziare o finire;
ma ci concediamo anche di ricominciare.
Dipende solamente da noi, meravigliosi,
e stupidamente imperfetti esseri umani.
 
 
*


 

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Capitolo 99
 *** Nove aprile. ***




Nove aprile: in ammollo.

 
 
 
La musica classica è un vizio che ci si concede
quando nulla si collega; quando le fila delle idee e dei pensieri
sfuggono inesorabilmente dalle dita tremule.
 




Le note dolciastre aleggiano,
vibrando sonanti, nell’aria satura
per un istante soltanto – giusto una manciata di secondi:
accarezzano le affannate tempie scompigliate e
si crogiolano nei lineamenti del volto sfumati;
scivolano sulla poi sulla pelle, increspandola di brividi,
circondano le imperfezioni e i segni violacei svettano
con quella maestria quieta che descrive il moto delle stelle;
il corpo è una tavolozza di colori screpolati,
lasciati asciugare senza cura alcuna;
eppure, nonostante tutto, è così prezioso, il corpo.
 
Le note tintinnanti infine precipitano,
gocciolano con un infantile plic, plic, plic:
lacrima dopo lacrima,
risata dopo risata,
melodia dopo melodia;
ogni cosa stilla nell’acqua tiepida
e spumosa della vasca da bagno.
 
Allungo i muscoli rattrappiti della schiena,
li sento cedere e rinnovarsi insieme;
mugolo sommessamente – sono preda debole
di questo tepore così familiare e così melanconico;
le dita sguazzano libertine tra le bolle profumate,
in linee immaginarie, curiose, proibite nella loro impossibilità.
 
E intanto l’incanto dell’orchestra, dell’opera, dell’aria,
mi accompagna verso l’oblio dei sensi;
è una sostanza piacevolmente unta e viscosa
quella che m’imbratta le idee e le sinapsi;
il diaframma trema quando inspiro troppo poco
per poi espirare troppo velocemente.
 
Lo spartito impone pause e rincorse;
fughe e riprese; dona equilibrio, la musica.
 
E qui giaccio, quindi, inerme e immobile;
in ammollo tra sogno e realtà;
improvvisamente estranea ad ogni cosa, a chiunque.
 



 
*


 

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Capitolo 100
 *** Dieci aprile. ***





Dieci aprile: Quid pro quo.
 


 
E c’è la magia delle costellazioni un po’ ovunque,
in queste notti buie eppure così luminose e sonanti;
i brividi freddi di una serata
ritrovata ed furiosamente amata
- prima dell’eclissi totale.
Tra le placide fronde del malinconico salice afono
Tintinnano i sorrisi innocenti e sornioni
dipinti con immensa maestria dall’artista
sulle tue, sulle mie, labbra rosee e primaverili.
 
Manca ancora troppo all’alba;
abbiamo ancora troppo poco tempo
per parlare e parlare e parlare di nuovo;
perché tu parli e io parlo; tu domandi e io rispondo;
io percepisco e tu non vedi nulla comunque.
 
È un dare per ricevere;
è un ricevere per donare di nuovo.
 
E intanto le stelle sono le stesse,
alte nel cielo sfumato e slabbrato.
 
E intanto rintoccano le ore, una dopo l’altra,
inesorabili, ritmiche.
 
E intanto la musica aleggia soffusa
Insinuandosi tra la pelle e i cuori.
 
 
 
*
 
 
 
Note:
 
E siamo al centesimo capitolo di questa raccolta, ci credete? Io no. Ma proprio per niente; mi stupisco ogni giorno di essere ancora in grado di aggiornare più o meno – ultimamente meno, purtroppo, ma recupererò la mia puntualità, promesso – in principio pensavo di annoiarmi e di stancarmi dopo un mese… ma sono ancora qui dopo cento giorni. E ne sono felice, davvero.
Quindi credo che un grazie sia doveroso; grazie a tutti quanti, a chi legge, a chi commenta, a chi segue, a chi l’inserisce tra le ricordate e le preferite, a chi m’ispira e a chi mi supporta in un modo o nell’altro; grazie di cuore, davvero.
Bè c’è una citazione/riferimento così e n o r m e nel titolo che non lo scrivo nemmeno perché tanto lo capireste comunque. Vero? <3
 
hiccup

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Capitolo 101
 *** Undici aprile. ***




Undici aprile: tremendo.


 
 
Il silenzio è tremendo;
annienta e inquieta oltre ogni misura;
datemi parole, voci, melodie:
datemi l’armonia e la confusione,
ma non il vuoto; il nulla.
 
 
Tu lo senti il silenzio?
Non ti distrugge?
 



 
*



 

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Capitolo 102
 *** Dodici aprile. ***




Dodici aprile: l’orario delle visite.


 
 
L’odore delle corsie stantie di
pulito e malattia e preghiere
invade le narici sensibili;
è una sensazione di pace e tranquillità,
di molesta inquietudine e di tremula speranza.
 
Ci sono volti deformati dagli anni, dal dolore, dalla morfina;
ci sono parole di conforto e di divertimento;
ci sono sussurri lenti e modulati, timorosi di disturbare;
ci sono tante anime umane e pacate, quiete.
 
Ed è intangibile, quasi, quest’atmosfera;
molti la considerano malsana o funesta;
ma c’è cura e diagnosi; c’è conoscenza riflessa.
 
I pazienti aspettano l’orario delle visite
con trepidazione e gaudio; semplice attesa.
 
Mi piace questa sensazione di rallentamento:
il tempo gocciola lentamente nelle cannule;
senza fretta, senza frenesia.
 
 
*



 

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Capitolo 103
 *** Tredici aprile. ***



Tredici aprile: risveglio traditore.


 
Si svegliò con un singulto di lacrime mute ed asciutte;
le labbra deformate in una smorfia malinconica, struggente,
e le lunghe ciglia ardenti accarezzavano le guance umide
di sogni dimenticati, ineffabili, oramai già perduti.
Non era triste, no; non aveva gocce di tristezza sulla pelle:
ma non era nemmeno felice, se vogliamo dirlo: era solamente vigile;
vigile e attenta. Era di nuovo sveglia.
 
Si levò dalle coltri tiepide e pregne di sogni mancati,
scivolando sul marmo freddo, ghiacciato, illuminato dalla tenue
luce arborea d’un alba prematura e acerba, screziata appena
dalle nubi ancorate al cielo, uggioso; si lasciò guidare dal Notturno
galleggiate, camminando in punta di piedi, timorosa di distruggere
quel silenzio, quella quiete: il sonnolento ticchettio delle ore
le parve quindi un violento grido d’angoscia.
 
Ma l’aroma caffè già le vezzeggiava le narici sensibili,
la zolletta le si scioglieva sulla lingua
e i polpastrelli delineavano il bordo della tazza:
erano solamente le cinque di mattina; e il tempo minacciava
di cristallizzarsi da un momento all’altro; un eterno sonnambulo.
 
 



 
*



 

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Capitolo 104
 *** Quattordici aprile. ***



Quattordici aprile: Buongiorno Mondo! – Un sonetto disastrato.
 



Di questo passo arriverò a vedere l’alba
sorgere, innalzarsi e infilzare violenta la notte;
la luna sanguinante soccombere all’incredulità
del mattino gravide di speranza e aspettative;
il sole scivolerà tra le nubi, rotolando e adagiandosi,
placido e bonario, nell’alcova serena del cielo limpido
- ceruleo tanto quanto i tuoi occhi.
 
L’insonnia è accompagnata inevitabilmente
dal malsano drenaggio dei tuoi sogni - dei miei incubi,
rinchiusi in sottili bolle di sapone, di caffè e di cacao speziate;
guardiamo i nostri volti scomposti, le clavicole pallide,
indugiamo con occhi gravidi sui lineamenti sfumati di quei corpi
che ci appartengono e che non percepiamo a volte come tali;
non parliamo nemmeno: prestiamo ascolto allo scorrere del tempo.
 
 

 
*


 

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Capitolo 105
 *** Quindici aprile. ***


 
Quindici aprile: farfalle.
 


Mi sento stanca, sfibrata, frammentata;
nonostante il piacevole torpore del sonno indotto;
i pensieri gravano come macigni e si contorcono
creando nodi spessi e forti - non riesco a districarli;
l’atlante geme, scricchiola, incapace di sostenere
il peso del cranio pieno e pullulante di immagini, suoni, parole.
 
Però fuori il sole splende, sai?
Balugina su ogni superficie, in ogni volto, tra ogni sorriso;
e le farfalle frullano le indomite ali civettuole,
e, galleggiando di fiore in fiore,
baciano i loro petali color pastello.
 
Tutto splende;
magari
riuscirò a trovarne un barlume
anch’io,
di quel sole.
 
 
*

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Capitolo 106
 *** Sedici aprile. ***




Sedici aprile: abbastanza.
 



Davvero: è una così bella giornata
fuori, oltre queste gracili pareti di carne molle;
eppure io sono qui, ferma e statica,
a raccogliere piccole lacrime d’ambra cristallizzata;
incapace di far altro; a negare ogni sentimento;
ad andare avanti come sempre; fingendo;
dilaniandomi il cuore;
ci sono ancora notti, sai? Nelle quali non mi riesce
di respirare normalmente e mi sembra quasi di
annegare dell’apnea assordante.
 
Davvero: è una cosi bella giornata
fuori, oltre questo corpo flaccido e inerme;
eppure io sono qui, rannicchiata nei cocci andati persi
delle emozioni, degli amori e degli affanni;
c’è questo rimorso; c’è questo dolore sottile e tagliente;
c’è una manciata di parole interdette
che non credo sarò mai abbastanza coraggiosa da dirti.
 
 

 
*


 
 
 
Note:
Una nota piccina e veloce perché sono emotivamente a pezzi e non vedo letteralmente l’ora di andare a dormire e smetterla di pensare; domani pomeriggio partirò per un’uscita con il mio gruppo scout e non ritornerò in possesso della connessione e del mio adorato pc prima di domenica mattina, pertanto sparirò giusto per questi tre giorni, ma poi risorgerò ritornerò, promesso,
 
Alla prossima
 
 
hiccup
 

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Capitolo 107
 *** Diciassette aprile. ***




Diciassette aprile: veglia.
 
 
“Perché siamo un po’ tutti come la pizza;
siamo uguali, ma con condimenti diversi.”



 
L’incenso pervade l’ambiente
ostruisce la gola e le narici;
vacillo tra la realtà e l’illusione;
il sapore zuccherino delle parole notturne
ancora intacca la lingua e le labbra;
crollo e mi rialzo; mi assopisco e ritorno cosciente
di me stessa, del fruscio delle foglie sopra la mia testa,
dei respiri leggeri e sognati, densi di aspettative.
 
La litania sconosciuta danza tra note altisonanti
trema nella luce soffusa delle candele
e accarezza la soffocante penombra alle mie spalle:
lascio vagare lo sguardo sui volti altrui
sconvolti da smorfie di stanchezza;
mi domando se sui miei lineamenti si leggano o meno
tutti i miei dubbi e le mie domande senza risposta.
 
 

 
*




 

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Capitolo 108
 *** Diciotto aprile. ***



 
Diciotto aprile: scenario.

 
“Ma sai che hai dei begli occhi?”
“Davvero? Che dolce…”
“Sì, sono verdissimi. Sono verdi come…”
“Oh, si dai, fammi un paragone poetico”
“Sono verdi come…”
“Sì?”
“Verdi come le alghe del mare”
“…”
 
 
La scena è affollata e vuota;
è silenziosa e rumorosa.
 
E tu forse non sei nient’altro che un figurante
in un nugolo di persone tremendamente reali;
non sei altro che una comparsa senza una battuta
definita e precisa e delineata;
magari persino la tua voce non è altro che un’eco
lontana, senza origine e senza fine.
 
Ci sono il bianco ed il nero
ad illuminare la scena, a farla piombare nell’oscurità
opprimente; ma ci sono anche persone;
ci sono quelle persone che ti accompagnano,
che abbracciano, che fanno sorridere,
che ti alleggeriscono un po’ l’animo,
che rivelano sfumature colorate e vivide.
 
E sei già un po’ meno sola e un po’ più reale.
 
 
 
*

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Capitolo 109
 *** Diciannove aprile. ***




Diciannove aprile: indimenticabile.
 


“Quasi mi spiace dovermene andare;
rimarrei qui più che volentieri.”
 
 
Ed è quasi assurdo e un lieve controsenso
vedermi così felice con così tante persone;
mi guardo alle spalle e sorrido infantilmente
perchè, dopotutto e nonostante tutto, sono cambiata anch’io;
abbiamo parlato, ci siamo confrontati, abbiamo consolato
e abbiamo parlato ancora e ancora;
abbiamo condiviso esperienze personali
alla luce cupa di una candela,
davanti ad una fede che ci fa vacillare,
sotto un cielo stellato che toglie il fiato,
abbracciandoci dopo tre giorni intensi ed incredibilmente umani;
è con malinconia e tristezza che ci si allontana, che si saluta,
affidando tutto quanto alla speranza di un giorno più o meno lontano:
ci si rivede, eh. Mi raccomando, non dimenticarti di me.
 

 
“Sei frigida?”
“Sei frigggggida?”
 
 
*


 
 
 
 
Note:
 
Sono tornata e sono viva - anche se rotolo come un panda paffuto dopo tutto il gelato che ho mangiato oggi a pranzo, vi auguro Buona Pasqua in ritardo – as usual – spero abbiate vissuto una giornata stupenda e ricca di sorrisi; per me è stata una giornata un po’ da “ripresa” visto che sono tornata dall’uscita alle due di notte e ho dormito troppo questa mattina, mi sono abbuffata per poi poltrire sul puff in salotto guardandomi “Ragazze Interrotte” – giusto per non uccidere il mood generale, lol.
Ad ogni modo oggi pubblico le poesie del diciassette, diciotto e diciannove aprile che non sono nulla di straordinario, ma mi sembrava giusto scrivere sull’esperienza straordinaria che ho vissuto, ed è anche un modo per ringraziare le persone che ho conosciuto e che ho intaccato con le mie battutine squallide e perverse (a proposito, le frasi all’inizio e alla fine non avranno molto senso probabilmente…); la poesia di oggi, domenica venti aprile, arriverà domani – se non ci sono intoppi; il fatto è che è una poesia particolare ed è in fase di rielaborazione (?)
Ecco, mi sembrava giusto avvertirvi tutti quanti; risponderò anche alle recensioni; una cosa alla volta, altrimenti collasso, ma arriverò a fare tutto quanto, giuro!
 
Last but not least – dato che sono un po’ drama queen e questa raccolta è parte della mia vita ormai e mi sfibra alle volte - ci tengo anche a ringraziare Ale e K per questi tre bellissimi giorni per avermi sopportata e aver tenuto banco alle mie uscite e alle mie frasi senza molto senso, perché sono i compagni di tenda, veglia, prove di canto e discussioni poco serie migliori del mondo e perché non credo di aver mai riso così tanto come in quest’uscita: grazie davvero, siete dolcissimi e vi voglio bene. E sono un po’ tanto ruffiana, ma mi accettano lo stesso, lo so. Spero.
 
Adieu,
 
hiccup

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Capitolo 110
 *** Venti aprile. ***




Venti aprile: eventuale (lieto fine).
 


 
La luna è alta nel cielo
ed è piena e pallida;
gonfia di piacere
ed emotivi sentimentalismi.
 
Hai labbra chiazzate di cioccolato,
- te lo faccio notare con un risolino civettuolo
e tu arrossisci appena, in imbarazzo;
e la tua anima profuma di buono, di giusto, d’incanto;
per quanto tempo ancora rimarrai?
(Non te ne andare.)
 
Oh, se solo tu potessi capire!
Se riuscissi a parlarti, a trovarti, a scoprirti:
tutto sarebbe più semplice, più banale, più logico;
ma le trame districate proprio non ci piacciono, vero?
 
(E i lieti fine?)
 
 
*


 

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Capitolo 111
 *** Ventun aprile. ***




Ventuno aprile: voce ed incubi.

 
 
L’agitazione è tangibile:
non sono padrona dei miei pensieri,
delle mie emozioni; odo l’acqua infrangersi
prepotente, scorbutica, immensa,
contro le arrochite fragili imposte della mente:
fluttua, gorgoglia, rimbomba ed echeggia
in un loop infinito, in un eterno incedere martellante.
 
Quanto ancora continuerà il rumore?
Il silenzio lo bramo e lo ripudio da sempre
– è un controsenso, è pura assurdità:
fammi singhiozzare, fammi gridare, fammi disperare,
non lasciarmi scivolare in quest’oblio silente,
immoto e senza via d’uscita.
 
Non violarmi
nella mia melodica armonia:
non sopravvivrei;
ne sono certa.
(Esiste ancora qualcosa di certo?)
 
Ingoio boccate amare d’aria insalubre e rarefatta,
condensa violacea d’incubi solerti e indotti
da farmaci oppressivi e malsani;
i polpastrelli intaccati di veleno
e le labbra sporche d’inchiostro:
bacio le tue parole – una ad una –
senza pausa, senza fine, senza desiderio alcuno.
 
Sono qui, china su carte antiche ed obsolete –
ad ascoltare il battito pacato del tuo cuore;
Sono qui, a stringermi tra le scapole gelide -
a frenare i palpiti d’emozione sbagliata dei miei respiri;
e intanto canto per affrontare la paura del silenzio;
canto con voce strozzata: non è altro che un filo sottile.
 
Mi hai preso anche la voce?
 
 
 
*
 

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Capitolo 112
 *** Ventidue aprile. ***




Ventidue aprile: fiducia – collaborazione.
 

 
“L’unica cosa che ti rimane da fare ora
è continuare ad andare avanti;
a cercare, a guardare, a costruirti un tuo sentiero.
Non puoi fermarti.”
 


Quando le cose si fanno difficili;
quando ci si trova delle porte chiuse innanzi;
o quando si affronta un fallimento;
le persone tendono subito ad arrendersi,
a perdere ogni tipo di fiducia nella vita.

 
Ed è tutto un errore.

 
La fiducia è, infatti, un etere
in cui siamo tutti immersi;
un po’come l’ aria.
 
Quando il vento soffia
e fa ansimare le fronde odorose degli alberi,
tutti gli esseri viventi
percepiscono questa forza invisibile
in grado di alleggerire i pensierini
accarezzando dolcemente le fronti empie.
 
Ma nel momento in cui giungono le giornate torride
tutti paiono improvvisamente dimenticarsi
dell’aria che suole scatenare i sorrisi
di coloro che sentono di far parte
di un unico turbinio cosmico.
 
Così la fiducia
è ricordata e alimentata dai due amanti
che possono unire le loro umide labbra;
e si spegne, presto, quando la mano della Bendata
accarezza capi estranei.
 
 
 
*
 
 

Note:
 
Questa poesia è stata scritta in stretta e pregnante collaborazione con K, il quale ha gentilmente accolto i miei gentili inviti tartassanti e ha scritto parte – la gran parte in effetti, per fortuna – di questo componimento, inserendoci poi questi riferimenti stupendi e che mi piacciono tanto, risollevandomi decisamente il morale. So just thank you.


 

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Capitolo 113
 *** Ventitrè aprile. ***




Ventitrè aprile: “The first cut is the deepest.”

 
 
Il fallimento e l’angoscia e il rimorso
vengono trangugiati violentemente, bruscamente, velocemente
- quasi non s’avverte il loro retrogusto amaro sulla lingua;
le inghiotti vorace – non vuoi farle vedere queste cose -
mentre il succo traditore delle fragole zampilla
zuccherino contro il palato, spolverando
le labbra sottili di porpora forte e vivace.
 
Anche questo giorno è andato perso:
si genuflette per l’estrema unzione,
la giornata, prima di annegare, di perire;
ma un nuovo giorno è in procinto di nascere,
vedi il tenue rossore ai confini del cielo ceruleo?
 
Non tutto è perduto, via:
hai ancora le tue insicurezze e i tuoi terrori apparenti;
le tue preoccupazioni insormontabili e i tuoi desideri egoistici;
hai ancora i preziosi amici accanto,
pronti a sorreggerti sempre e comunque;
hai ancora un padre e una madre che ti osservano -
critici e delusi, certo, ma non ti voltano le spalle;
hai ancora il tuo cuore e la tua mente
affranta, ma vivida e pulsante.
 
Non tutto è perduto, ti dici:
l’ennesima sconfitta non degrada
come la prima volta, vero?
Perché questa volta è più semplice
accettare, metabolizzare, affrontare.
Forse.
 
Lasci che l’acqua bollente ti scorra addosso,
s’insinui dentro di te, tra un pensiero e l’altro;
le permetti di inglobare i tuoi singhiozzi muti;
l’acqua pulisce, purifica, depura,
toglie i residui appiccicosi delle lacrime;
non è senza effetti, questa caduta violenta e lo sai,
i sintomi ci sono, ma esiste sempre la guarigione,
una cura c’è sempre.
 
 
*
 
 

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Capitolo 114
 *** Ventiquattro aprile. ***




Ventiquattro aprile: traduzione.
 
 
“Alekos! Cos’è?”
“La poesia che preferisco, Viaggio.
Te l’ho dedicata, guarda: c’è il tuo nome ora per titolo,” dici.
E poi me la traduci con quella voce che sventra l’anima.
 
 
 
La traduzione tocca le corde più delicate, segrete, vibranti
del cuore; tradurre significa capire, inglobare, metabolizzare
ed essere poi in grado  di ripeterlo trasportandolo
da una lingua all’altra; da una concezione alla successiva;
mutare l’ignoranza in conoscenza;
è un accogliere e un donare.
 
Tradurre è un po’ come scrivere poesia:
traduci il pensiero e le emozioni.
Traduci il mondo e l’esistenza, portandoli ad implodere,
a morire e a rinascere dalle proprie ceneri.
Tradurre stanca: è gioia e dolore, è semplicità e profondità.
 
Se solo potessi
vorrei dedicarmi unicamente alla traduzione
di poesie, di lingue, di emozioni;
vivere di sentimenti e trasmetterli
aggiungendo, modificando impercettibilmente;
tradurrei ogni cosa, ogni battito di ciglia, ogni sospiro.
 
Tradurrei persino un amore impossibile, incondizionato, disperato
se solo potessi, ma mi serve tempo, mi serve spazio, mi serve coraggio;
lo capisci, vero? Dimmi che mi capisci, ti prego.
 
Tu parli una lingua che io non conosco,
eppure la percepisco, la sento;
e rabbrividisco innanzi a quei suoni stranieri, secchi, acerbi:
la nostra casa fiorentina è illuminata soavemente dal sole morente,
le tue parole riempiono la stanza, la mia testa, le mie carte,
ma non ti capisco; ti amo e non ti conosco più;
vorrei lasciarti, ma morirei;
e mi domando perché ancora rimango.
 
Ascoltarti, decifrarti, indagarti è complicato;
mi occupo di lettere io eppure non ne possiedo abbastanza
per tradurti con sicurezza, con impassibilità;
perché non bastano una manciata di sillabe, di consonanti e di vocali,
per te: serve il sangue, serve l’odio, serve l’amore, serve la prigionia,
serve la ribellione, serve un cuore, serve un aborto, serve la fiducia,
serve un poeta condannato, serve la vita e serve la morte;
come posso essere in grado di fare questo?
 
Non c’è più tempo, non c’è più un luogo,
non ci sei nemmeno più tu; ho provato a trattenerti,
ho tentato, ho lottato, ho sofferto per strapparti all’oblio;
ho singhiozzato nell’anima sventrata pur di non vederti morire;
ma non ne sono stata in grado; ero al corrente della fine
– era scritta nelle stelle? Ma ho chiuso gli occhi e ho sperato;
e di questa speranza, di questo mai-demordere, di questo amore
mi sento a tratti colpevole; ma poi scrivo. Scrivo e tutto ritorna;
scrivo e la tua storia viene narrata ancora una volta; scrivo e tu torni da me.
 
 
 
 
*
 

 
 
 
Note:
 
La citazione iniziale è tratta dal romanzo “Un uomo” di Oriana Fallaci, libro che sto leggendo in questo momento e che non voglio assolutamente finire perché non credo di essere emotivamente pronta per abbandonare questa storia, la sento vicinissima e, davvero, non riesco a pensare di finirlo, mi mancano solo centocinquanta pagine e no, non ce la faccio. Davvero, annegherò nei feelings.
Tralasciando il mio disagio letterario, “Un uomo” è davvero uno dei libri più belli che abbia mai letto e penso sia uno dei tre romanzi che mi porterei dietro nel caso dovessi espatriare nel giro di un’ora in un paese lontano senza più poter tornare indietro (?). Non so, lo trovo attuale e m’incanta la scrittura, la vicenda, i personaggi e… potrei continuare per pagine intere a parlarne, ma mi sono ripromessa di essere breve e concisa.
La poesia parla essenzialmente di traduzione – argomento che mi piace parecchio e attività che amo fare quando ho un po’ di tempo; mi aiuta a pensare e a riflettere e, perché no, mi aiuta anche a lasciar scorrere via le brutte giornate; sarà perché ho una maturità linguistica alle spalle (la odio e la amo allo stesso tempo, ma di fatto c’è, uhm) e sono stata spinta a tradurre brani, poesie e saggi fin dall’inizio, inoltre adoro le lingue straniere ed è un amore dolce e fedele che mi porterò sempre dietro probabilmente e, ovviamente, amo scrivere, quindi bene o male sono tutte cose che si riuniscono quando penso e scrivo una poesia. Non so quanto senso abbia questa divagazione – sono sicura che non ne abbia, c’est la vie, suppongo – ma era per dirvi che la prima parte della poesia è più personale e relativa, appunto, all’atto di tradurre, mentre la seconda parte è un chiaro riferimento ad “Un uomo”, ad Oriana Fallaci, ad Alekos Panagulis e alla loro storia. Se non l’avete letto, il libro, leggetelo.
Oh, poi in questa poesie ho sperimentato anche una lieve e piccina innovazione stilistica: i versi sono più narrativi, più estesi, più articolati e più discorsivi; il fatto è che mi piace l’idea di essere in grado di modificare e di innovare lo stile di scrittura, lo trovo utile, ecco.
Penso sia tutto, se avete domande o volete saperne di più sul libro che leggerete di sicuro nella vostra vita, io sono qui e non me ne vado, rispondo a tutti – con calma, ma rispondo sempre,
 

un abbraccio
 

hiccup



 

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Capitolo 115
 *** Venticinque aprile. ***



Venticinque aprile: vento.
 
 
Il cielo è limpido e ceruleo, denso e grumoso;
sembrano quasi delle pennellate violente e corpose
quelle che lo dipingono, che lo compongono;
sembra un grandissimo manto che abbraccia lieve la terra,
una madre gentile e pacata che culla i suoi figli.
 
Lo pensiamo, sì, guardando in alto verso l’immenso:
i capelli a solleticarci ilari le fronti imperlate di ricordi e di fatica,
le mani stringono lo zaino e i muscoli delle gambe fremono.
 
Camminiamo a buon passo, cadenzato e ritmico - ipnotico quasi,
i ciottoli che scorrono al di sotto delle suole pesanti,
il cicaleggio allegro tra i rami tempestati di gemme,
il fruscio delle farfalle candide.
 
E poi le nostre voci: parliamo e parliamo,
ridiamo e raccontiamo, narriamo e ricordiamo
tempi persi, anni dimenticati, eventi superflui, persone preziose;
parliamo e va bene così; il mondo pare non esistere;
il sole caldo ci bacia le labbra secche e il vento ci accarezza la pelle.
 
 
Lui siede all’ombra di un albero contorto,
ricco di venule sottili e scheggiate;
legge un libro di poesie
ed è concentrato, sognante.
Un giovane rubato;
una poesia incalzante
che lo inchioda sul posto.
 
Lo guardo - tu non lo vedi, forse? E sorrido;
sorrido perché tutto è così perfetto, così sereno;
sorrido perché c’è il vento e c’è il sole,
ma più per il caldo dei raggi, mi rallegro del vento;
se c’è vento il cielo brilla e io riesco a respirare;
sento le sue dita tra le ciocche profumate e sorrido di nuovo.
 
 

 
*

 

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Capitolo 116
 *** Ventisei aprile. ***




Ventisei aprile: caffè, acqua, tè e Guinness (e un film e 1/2).
 


 
Sento le palpebre chiudersi;
un antico retaggio di sogni arcani e scrupolosi,
variopinti e perfetti in ogni singolo dettaglio;
sussultano i pensieri e il respiro freme con ardore.
 
Il caffè della mattina ti accarezza le labbra,
sorvola sulle occhiaie pesanti e scure;
mentre cerchi una strada alternativa,
mentre indaghi sul futuro imminente – ancora ti spaventa.
 
L’acqua fresca del pomeriggio ti accompagna
insieme ad una tazza di tè fumante nella lettura
del mio libro, della tua storia parallela;
e intanto ridi davanti ad assurdi resoconti d’un amicizia speciale.
 
La birra scura e densa, pastosa e forte, deliziosa
che s’infrange contro il palato, suggendo ogni sapore
altro dalle papille; guardiamo la scena, gli attori;
ascoltiamo le battute e i dialoghi; ridiamo e ci perdiamo.
 
Arranco gentilmente e timida verso le coltri
soffici e tiepide; mi distendo con un sorriso e sospiro appena
perché va tutto bene; lo realizzo, esamino i miei pensieri
e mi vedo felice, semplicemente.
 
Inspiro ed espiro a fondo, profondamente;
inalo il profumo delicato indossato questa sera e socchiudo gli occhi
per poi richiuderli; sorrido ancora e penso al domani,
alle promesse, alle avventure, alle persone.
 
Ma sono felice.
A volte basta davvero poco.
Pochissimo.


 
*


 

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Capitolo 117
 *** Ventisette aprile. ***




Ventisette aprile: basta.

 
 
Ci sono delle promesse infrante
che feriscono più delle offese e delle bugie;
ci sono queste scuse vaghe e distorte, scostanti ed alterne;
c’è anche lo sguardo pentito e le traditrici dita che tremano
facendo fremere il corpo intero in un brivido raggelante.
 
Ci sono alcune promesse mancate
che lacerano i sentimenti più delle altre;
sono lente, sono appena sussurrate – o peggio scritte
e tutto è così sordo e muto tutto d’un tratto.
 
Ti rigiri su te stessa cercando un appiglio;
ma non lo trovi e ti chiedi se davvero ci sia mai stato.
 
Sei confusa - annaspi appena,
ma fingi che le cose non continuino a vorticare
pericolosamente, t’illudi che quella manciata di sillabe virtuali
non siano che un’amara verità e
non una realtà fasulla ed orchestrata ad arte.
 
Ci sono alcune promesse logorate
dalla menzogna che ti fanno ripetere
mai più; la prossima volta no; non sarò io a domandare;
non di nuovo; non ancora.
 
 
 
*

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Capitolo 118
 *** Ventotto aprile. ***




Ventotto aprile: bromazepam.

 
 
Le gocce amare picchiettano contro il vetro
sottile del bicchiere; l’acqua aggiunta poi le gonfia e le distorce,
diluendole: bevo il contenuto tutto d’un sorso;
socchiudo gli occhi al sapore acre e disgustoso;
inghiotto tutto, risciacquo il bicchiere e sospiro appena.
 
Il fatto è che mi capita di vacillare 
nei momenti meno opportuni, ma trattengo le lacrime
e vado avanti, come se nulla fosse;
sono stanca nonostante non stia facendo nulla;
rimanere ferma mi distrugge; ho bisogno di vivere.
 
Ho bisogno di dormire, di chiudere gli occhi
e di dimenticare te, questo e quello per una notte,
anche una sola; l’insonnia mi sfibra.
Voglio solo chiudere gli occhi sulla carcassa
contorta e purulenta della giornata appena trascorsa.
 
 
*

 

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Capitolo 119
 *** Ventinove aprile. ***




Ventinove aprile: nei sogni si piange e s’inghiottono le lacrime.
 
 
 
Cammino, cammino, cammino
e il sole quasi muore, oltre le nubi,
e l’orizzonte si delinea prepotentemente ustionato.
 
Rileggo solerte tra i miei passi incalzanti, cadenzati, veloci
le pagine della giornata scritte con calligrafia febbrile e scomposta:
i libri letti, le leggende sfogliate, i miti amati;
le persone lontane e le persone vicine;
le risate sonanti e le lacrime dolceamare;
i singhiozzi, i singulti e i silenzi assordanti;
le proposte ilari e le promesse nuove, ridondanti.
 
Cammino, cammino, cammino
e il già sole muore, oltre la tua fronte candida,
e le nuvole si chiazzano d’emozioni e di sentimenti forti;
stillano sangue vermiglio e ceruleo,
tingono le stelle e coccolano la luna acerba.
 
Sospiro una, due volte, tre volte:
un eterno ritorno, un eterno divenire - un’eterna fine?
 
Mi fermo, ti guardo, ti sorrido tra le ciocche di capelli profumati
E cerco la tua mano nell’incantevole sogno audace di primavera;
l’afferro con dolcezza e fermezza, insieme, e la stringo;
non voglio perderti ora che ti ho trovato, sussurro.
E la notte piomba su di noi, implode in se stessa e nei nostri cuori;
li arresta e noi piangiamo l’uno le lacrime dell’altra;
le mani si stringono ancora e i pensieri fioriscono nelle tempie.
Arriva la tempesta, la grandine, la disperazione
e le nostre nocche si scheggiano, si lacerano i nostri petti, si strappano i sorrisi,
i miei occhi piangono rimorso e i tuoi piangono desiderio confuso;
non voglio perderti ora che ti ho trovato, urlo.
E nessuno mi sente – nemmeno tu; inghiotti a vuoto e sparisci,
incateni lo sguardo agli astri brillanti e ineffabili e non mi guardi,
non mi vedi; e come potresti vedermi?
Vedi solo le costellazioni, tu, e dietro le costellazioni scorgi gli infiniti e se?
Ma non hai il coraggio di districare quei grumi possibili, inquietanti,
e quindi svanisci lentamente, inesorabilmente.
 
 
Mi sveglio, mi sveglio, mi sveglio
E non respiro, non respiro, non respiro;
solo un sogno, solo un sogno, solo un sogno.
 


 
*


 

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Capitolo 120
 *** Trenta aprile. ***




Trenta aprile: arazzo.
 
 
 
“Ma perché me l’hai detto?”
“Perché sembravi pregnante e dalla cervice malleabile.”
 
 
 
Cloto regge la conocchia e raggruma con dita
pacate e quiete gli sfilacci ancora grezzi di tiepida lana;
Lachesi fa danzare il fuso acuminato, veloce e il ronzio
s’intesse insieme ai sogni, ai desideri, ai pensieri,
creando un intelato complesso e sfuggente, vitale e funebre,
di emozioni, di lacrime, di amori;
Atropo recide le fila dell’esistenza con tagli netti
e forbici argentee, affilate tanto quando il cielo prima dell’alba:
la morte prima del nuovo inizio.
 
Ogni cosa è relativa ed effimera;
si va’ e si viene; ci si allontana e si ritorna,
ci s’incontra di nuovo, una volta ancora, una volta in più.
E tutto rimane uguale e muta incessabilmente;
le onde s’infrangono contro gli scogli estranei ed amanti;
il vento urla e geme, scompiglia i sogni tra i capelli
e accarezza le labbra protese in un bacio incauto, segreto, proibito;
la pioggia scroscia inesorabile, sulle nostre carni, purificando e mortificando.
 
Si nasce in un vagito di disperazione, di estraneità;
si cresce tra steli irti e petali delicati;
si vive galleggiando tra un sentimento e un brivido di piacere;
s’invecchia nella saggezza dell’essere, del sapere, del percepire;
si muore con le dita raggrinzite strette sul cuore imploso
e la mente aperta, umida di lacrime e rimorsi, vuota e ancora pulsante;
ci accoglie la terra putrida e il cielo fedele e il fuoco ardente.
 
Esistiamo in relazione a noi stessi e agli altri,
alle altre persone che ci circondano; respiriamo per sopravvivere,
per realizzare e raggiungere obiettivi, mete; scrupolosi nelle scelte,
devastati innanzi alle delusioni, infantili nel perseguire la speranza:
siamo così umani, siamo così minuscoli, siamo ancora bambini.
 
Sussultiamo accogliendo tra le braccia la persona amata,
mugoliamo amandola e c’inchiniamo all’inesorabile scadere delle ore:
ridiamo e scherziamo noncuranti del mondo, dell’ansimare eterno;
camminiamo e sorridiamo come sciocchi, com’esuli senza patria.
 
Ed è la magia della vita, forse, ciò che governa l’universo;
entropia o meno, siamo piccole galassie di stelle e di nubi dense;
e ci districhiamo alla meno peggio in mezzo al nostro sistema solare.
 
Forse siamo troppo padroni e troppo schiavi;
ci crogioliamo nei sogni variopinti, irretiti dagli incubi superbi.
 
E alla fine guardiamo il nostro arazzo; smerigliato, contuso, vissuto.
 
 
 
*
 
 


Note:
 
Visto che ci sono una serie di cose che devo dire/scrivere preferisco andare per punti questa volta, sperando di non annoiare chi legge – se sbadigliate o minacciate di defenestrarvi a momenti, prego sentitevi liberissimi di non leggere anche perché dubito sarà una cosa seria e concisa.
Primo punto: oggi è il trenta aprile ed è l’ultimo giorno del mese, quindi ho pensato sarebbe stato carino scrivere qualcosa che potesse potenzialmente riassumere alla bene e meglio il cammino svolto finora, la strada di questi quattro lunghi e densi mesi; nella poesia ci sono un po’ tutti gli argomenti trattati, alcuni sono espliciti altri un po’ meno, ma si riesce comunque a leggerli tra le righe – o almeno me lo auguro; colgo l’occasione per ringraziarvi – in questo primo punto – per il supporto e per essere ancora qui, nonostante tutto, a leggere le cose che scrivo; g r a z i e;
Secondo Punto: nella prima strofa della poesia avrete sicuramente notato la presenza delle tre Parche prese più o meno liberamente in prestito dalla mitologia greca, no? Ecco, non è stato un caso e non è una scelta dettata unicamente dalla poesia, ma è una piccola anticipazione ad un progetto a cui sto lavorando, complicandomi ulteriormente la vita, che, se le cose vanno bene, a breve si sbroglierà e diventerà un po’ più chiaro;
Terzo punto: il titolo. No, non è una cosa oscena, Anche se sembra, non lo è: è una frase uscita dalla mente contorta e malvagia di K – visto che sa che i doppi sensi li colgo subito – che si rifà ad una storia troppo complicata da spiegare; vi basti sapere che “cervice” starebbe per “mentalità” in realtà; quindi, non è nulla di strano circa;
Quarto punto: questa è una cosina un po’ stupida, ma se notate le strofe partono da nove versi e finiscono ad un solo verso; scalano nel numero di versi a simboleggiare una scala appunto; un percorso, un cambiamento, una discesa o una salita – dipende dai punti di vista. Ecco, nulla di speciale o arguto o intellettuale, solo uno sfizio personale;
detto ciò vi ringrazio di nuovo e vi auguro un buon primo maggio per domani; nuovo mese, vita nuova,
 
un abbraccio,

 
hiccup

 

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Capitolo 121
 *** Primo maggio. ***




Primo maggio: prima o poi.
 
 

La brezza arriva leggera ed altera;
sibila tra le foglie accese dai raggi solari;
s’insinua tra le pagine incartapecorite,
vergate con passione ed emozioni palpitanti,
le accarezza con leggiadra dolcezza;
le dimena e le sbatacchia
e le parole rabbrividiscono, tintinnano, sussultano:
gli occhi le afferrano, però, prima che sfuggano.
 
L’erba odorosa solletica le caviglie, i polpacci, le cosce;
quelle righe d’inchiostro slabbrato
sussurrano ancora e ancora
e tu ascolti con innocenza infantile.
 
Leggi, t’immergi in te stessa;
ignori le domande alle quali
prima o poi
dovrai dare una risposta.
 
 
*

 

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Capitolo 122
 *** Due maggio. ***



Due maggio: timore.
 

Tutto è vuoto; i miei pensieri
riecheggiano e tintinnano mentre
la pioggia insiste caparbiamente a picchiare le sue
piccole e cerulee nocche contro i vetri appannati
della dimora tiepida.
La pioggia canta con voce solerte e materna
accompagnata dai sussurri lievi e sconquassati del vento;
è un duetto d’amore e di passione.
 
Chiniamo il capo in cocente imbarazzo;
ci sentiamo fuori luogo dinanzi a questa dichiarazione;
ambiamo anche noi ad un sentimento così sfuggente
e così profondo; che io sia pioggia e che tu sia vento?
 
E dormire senza sognare
è un incubo continuo;
precipito ancora e ancora
nell’ombra dei miei stessi incubi;
e respiro appena,
timorosa di non svegliarmi
l’indomani.
 
 
*

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Capitolo 123
 *** Tre maggio. ***


 
Tre maggio: lettere vuote.


 
Mi rannicchio in me stessa e intanto scrivo;
scrivo parole e parole e ancora parole
che nessuno leggerà mai;
frasi e frasi e ancora frasi
che tu non leggerai mai.
 
Scuoto la testa, vergognosa,
ed arrossisco, infantile,
perché tutto sembra solo un sogno così fragile, così vacillante;
cammino in punta di piedi tra i miei stessi pensieri;
scruto con curiosità e gelosia i tuoi sguardi;
accolgo i nonostante tutto, i ma, e i no;
rimango ore intere e interminabili
– il tempo e i luoghi s’interrompono, spariscono,
seduta su questo piccolo tavolo a sorseggiare un tè
ormai raffreddato e insapore, aspettando una telefonata,
un cenno, un sussurro: ma nulla.
 
E quindi scrivo;
ti scrivo parole mute e senza realtà.
 
E forse dovrei anche chiederti scusa.
 
 
*

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Capitolo 124
 *** Quattro maggio. ***




Quattro maggio: bene così.
 
 
 
Inalo il cristallino profumo delle primule selvatiche,
dell’erba appena tagliata; stuzzico la lingua con il sapore
della risata e della serenità.
No, non voglio pensare al grigiore dell’esistenza attuale,
non voglio riflettere e ponderare le scelte future,
non voglio discutere e districare i miei dubbi ingarbugliati;
non voglio fare nient’altro che rimanere qui:
china su pagine fantastiche e raffinate,
accarezzo le corolle variopinte dei fiori
- posso sognare delle ninfee se chiudo gli occhi, secondo te?
presto ascolto alla voce della brezza di montagna
- porta leggende e storie antiche tanto quanto il mondo, sai?
e intanto annullo ogni cosa attorno a me, dentro di me;
non sono altro che un’entità sperduta, ma serena, sotto
questo cielo azzurro, abbracciata alla terra feconda e pulsante.



 
*

 

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Capitolo 125
 *** Cinque maggio. ***




Cinque maggio: stoffe bruciate.


 
Non ho più intenzione
di contare le stelle candide, appese nel cielo,
notte dopo notte, in attesa di sonni amari e d’incubi sopraffini;
mi sono stancata di credere in forme tremule, sfumate;
vorrei continuare a confidare in me stessa,
ma ogni cosa si fa oramai più lenta,
più arrugginita, più obsoleta.
 
Ecco allora che i miei pensieri si fanno un mucchio
di pezze rattrappite, umide, sporche;
da gettare nel fuoco amico e silente;
da pulire; da far sparire senza dare dell’occhio.
 
Se serro le palpebre
la tua immagine sparirà?
Mi concederai di coricarmi col sorriso,
mi permetterai di non vederti,
di non desiderarti, di non sognarti?
 
 
*

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Capitolo 126
 *** Sei maggio ***




Sei maggio: acqua e bracciate.
 
 
        “But when with kinder beams you shine,

    And so appear much more divine,
    My feeble sense and dazl'd sight,
   No more support the glorious light,
 
    And the fierce Torrent of Delight.
    Oh! then I feel my Life decay,
 
    My ravish'd Soul then flies away,
   Then Faintness does my Limbs surprize,

    And Darkness swims before my Eyes.”
 
- from Sappho's Ode out of Longinus.
 
 
Le membra giacciono scomposte tra i flutti,
l’odore di salsedine ti solletica le narici sensibili;
il calore tiepido del corpo
e il freddo dell’acqua stuzzicano
le tue labbra irriverenti
 socchiuse in un sorriso silenzioso:
avverti il confine della tua persona;
il tuo inizio e la tua fine insieme;
percepisci l’energia sciogliersi lentamente
nei densi muscoli contratti e già affaticati;
la senti poi scorrere lungo la pelle,
sotto la carne, tra le ossa, le articolazioni;
e con un respiro brusco la lascia andare,
l’abbandoni seguendola, però, con sguardo incantato;
e si perde tra i gorgoglii vivaci e spumeggianti.
 
La serenità; la libertà; la realizzazione.
 
 
 
*

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Capitolo 127
 *** Sette maggio. ***




Sette maggio: non-parole.


 
 
 
Ed è un po’ come tornare bambini;
bambina io e bambino tu, sai?
 
Potremmo parlare e parlare e parlare ancora
senza porre giudizio alcuno,
senza leggi distorte e astruse,
senza dogmi del cuore, grevi e violenti.
Sarei libera di dirti ciò che penso, ciò che provo,
ciò a cui ambisco, ciò che sono timorosa di esprimere;
tu saresti invece grado di guardarmi sincero e sereno,
pronto a rispondere, ad annuire o a rifiutare, confutare,
- mi prenderesti una manina paffuta tra le tue,
stringendola, se fossimo entrambi bambini?
 
Ed è un po’ come tornare bambini;
bambina io e bambino tu, sai?
 
Insieme, diversi eppure così uguali;
ci guardiamo e sorridiamo innocentemente
- le nuvole candide sono soffici nel cielo ceruleo
e le coroncine di margherite ci agghindano ora i capelli sottili;
ridiamo, scherziamo e sorridiamo di nuovo,
d’un sorriso innocente e grondante di tante,
troppe, non-parole inesprimibili –
perché, nonostante tutto, siamo già stati bambini
e l’occasione è andata persa; la semplicità del sentimento
l’hai soffiata tu con respiro timoroso, sconvolto;
la possibilità di una confessione senza complicanze
l’ho bruciata io alla luce tiepida della luna silente.
 
 
*


 

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Capitolo 128
 *** Otto maggio. ***




Otto maggio: Apollo e Dafne.

 
 
Le morbide fronde gemono e languono
- quei rami, quelle gemme che hai adorato, vezzeggiato, amato -
alla pallida luce dell’alba.
 
Dipingo i miei occhi, incidendoli
con grande, delicata, maestria pacata;
tingendoli dei toni rosei ed aranciati dell’alba;
ammiro la triste realtà oltre i miei stessi sogni
con sguardo ferito, sanguinante:
ho margherite striate e vermiglie radicate
nei bulbi oculari; le mie labbra si spaccano e
ogni singolo bacio implode e piange e strilla
purpureo sulla pelle candida; lorda i seni gentili,
le braccia deboli, le gambe esauste di correre
- di fuggire dal desiderio - le mani sussultano e tremano
diventando ruvide e i piedi sono oramai macigni:
macigni che mi ancorano al terreno fecondo
e prospero della bella terra;
robuste radici mi trapassano i malleoli
e la carne lentamente, inesorabilmente,
si scaglia, s’inspessisce, s’incupisce,
diventa corteccia e i miei ansimi mutano in aliti di vento.
 
Ti getti ai piedi dell’albero, di lei,
e ti laceri il petto, affondi le dita virili nel cuore;
lo senti pulsare violento, brusco, vero?
E imprechi contro il cielo e urli fino a strapparti
le corde vocali e piangi, piangi, piangi;
piangi disperato il tuo giovane amore perduto,
mentre singhiozzi e singulti ti sconquassano le membra.
 
Accarezzi con sottili labbra screpolate quella corteccia,
ma la resina t’incolla la lingua, unge il tuo bel volto;
e non hai più la forza di alzarti:
hai semplicemente desiderato troppo.
 
 
 
*


 

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Capitolo 129
 *** Nove maggio. ***




Nove maggio: tutto e niente.


 
“Non era la tua strada. Ecco.
Ora, però, vai avanti serena.”

 
Il malessere, il dolore, le lacrime
ottenebrano i sensi
in una cupa e brusca spirale
- umida e oleaginosa;
la rassegnazione e il fallimento
ungono la mente ed il cuore;
nulla sembra avere più alcun valore.
 
Tuttavia scopro una mano amica;
delle tiepide parole soffici e rassicuranti
che ovattano appena l’oscurità,
rischiarandola soffusamente.
 
E forse il tutto è il nulla
e il nulla è il tutto.
 
 
 
*

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Capitolo 130
 *** Dieci maggio. ***




Dieci maggio: rime infantili.

 
 
 
“Dentro una nuvola vivrai
buona fortuna e te ne vai
via da quella finestra
con un salto ti alzi da terra
e volando più in alto del bene o del male
ti fermi a guardare una stella se cade o sta su.”
 
 
 
Vivo su una nuvola candida
- col sole e con la pioggia battente;
coccolo i miei pensieri in una bolla morbida
- senza giudizio alcuno, senza noia recente.
 
Vivo su una nuvola fortunata,
nella realtà con illusione vibrante baciata;
siedo qui ad aspettarti fuori
e ti vedo in sogno: tra le braccia dei fiori.
 
Che siano ninfee o margherite
di poco ben m’importa;
voglio solo scordare le memorie annerite
dalla fuliggine, dalla cenere, dalla malinconia imposta.
 
Vivo su una candida nuvola;
ma non vedo il cuculo che vola:
è ferito e nel suo nido tremante giace
quando arriva la notte che tanto ci piace.
 
Scorgo le stelle che silenti brillano
Incantata le sfioro con una mano;
e subito esse fuggono da me, lontano:
ma vivo su una nuvola e presto o tardi svelerò l’arcano.
 
 

*
 




Note:
 
La strofa iniziale, in corsivo, è tratta dalla canzone “Cos’hai nella testa” di Cesare Cremonini. Per quanto riguarda, poi, la poesia di oggi è una poesia in rima – più o meno – non è seria, ma sotto sotto c’è un po’ di serietà, dai (?); ad ogni modo, anche se suona stupida ed infantile, non me ne pento; ogni tanto mi piace scrivere queste sciocchezze e ridacchiare tra me e me (??).
Bentornato disagio umano!
 

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Capitolo 131
 *** Undici maggio. ***




Undici maggio: le risate dei bambini.


 
“Ma quindi dobbiamo recuperare gli ingredienti?”
“Per la pozione magica, sì”
“Oh, va bene”
“…”
“Ma…”
“Che cosa?”
“Come faccio a sapere se è davvero magica?”
“Ma lo capisci subito; una pozione magica ti da’ tutta la forza che vuoi e che sogni, no? E poi profuma come la cosa che ti piace di più al mondo, lo sapevi?”
“Oh… Ma quindi profuma come le foglioline di menta nell’orto di mio nonno?”
 


 
La giornata non promette molto bene all’inizio;
il cielo è punteggiato da grumi di nubi scure,
l’aria è umida e profuma di pioggia in arrivo;
ma non è questo a fermarci: camminiamo, ridiamo,
rimproveriamo, scherziamo, parliamo del più e del meno,
motiviamo, insegniamo, condividiamo emozioni e pensieri.
 
Arriviamo nel campo, nel prato, nell’incanto
di un luogo inventato, creato con minuzia e
tanta, tantissima, immaginazione; la storia si srotola
in atti scenici, effetti speciali che strappano degli oh infantili
ed incantati, giochi senza fine.
 
Un pranzo veloce, consumato tra una risata e un sorriso,
e poi via di nuovo; corrono tra l’erba, sotto un cielo gravido,
spolverati da una breve pioggerellina primaverile, ma si divertono.
Ed è questo che importa. Tutto il resto non conta più.
 
 
*

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Capitolo 132
 *** Dodici maggio. ***




Dodici maggio: willow-tears.

 
 
Semplicemente vado avanti;
stropicciandomi i capelli
mordendo il sonno dagli occhi,
rischiando di perdere il senno e la retta via
tra i ruvidi salici piangenti;
sono dolci, gentili, mi accarezzano il volto,
sferzando però le mie parole tremule;
schiaffeggiando le lacrime e i singhiozzi sottili.
 
I miei piedi, semplicemente,
le mie caviglie, le mie gambe,
non si fermano; incedono e continuano
la marcia nebulosa;
la luce arrossisce e il sole geme;
chissà cosa troverò oltre il tramonto.


 
*


 

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Capitolo 133
 *** Tredici maggio. ***


Tredici maggio: guerriglia.

 
“Let it scream: life screams in the head
of every artist with his type writer or his pen;
so let it.”
 
Anne Sexton
 
 
Le parole scricchiolano, irretite, spaventate;
urlano grida di angoscia silenziosa e assordante:
s’inerpicano nei vuoti dello spirito,
li utilizzano come appigli per salire, salire,
serrare la gola ed ostruire la mente;
chi ha detto che le parole sono inermi, deboli, pacifiche?
 
Ci sono parole che combattono, che mutilano, che uccidono.
 
 
*

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Capitolo 134
 *** Quattordici maggio. ***




Quattordici maggio: equilibrio.

 
 
Il calore penetra nelle ossa
sciogliendole in tiepidi abbracci soffusi;
e sono poi parole tiepide, ponderate
ad accarezzarti il volto, le labbra, i sogni.
 
Sono in equilibrio ora, in questo istante;
eppure basterebbe un solo sospiro di vento
per farmi scivolare, vacillare;
per infrangermi a terra in mille schegge.
 
Ma ora sono in equilibrio, percepisco
le risa cristalline della primavera superba,
il respiro raffinato;
sono in equilibrio: è una stasi pura, affascinante e benevola.
 
(Quasi salutare.)
 
 
*
 

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Capitolo 135
 *** Quindici maggio. ***




Quindici maggio: corte funebre.

 
 
La luna si cela, superba,
allo sguardo ambizioso, sfuggente,
e di melanconico ardore oltre
la coltre scura –
appena punteggiata di astri, pallidi e smembrati.
 
Come tra le pieghe rigide
di un manto funebre,
il corteo marcia
scandendo il palpito
degli ambrati respiri.
 
 
 
*
 
 
Note:
 
Uhm, credo che delle note alla fine di questi quattro giorni di “silenzio” siano lievemente necessarie, eh? *si nasconde*
Prima di tutto ci tenevo a dirvi che, no, non volevo assolutamente abbandonare la poesie – e se anche volessi farlo in futuro, non ne sarei comunque in grado perchè comporterebbe una dose di rimorsi e di ripensamenti immani, quindi non preoccupatevi: continuerò ad aggiornare questa raccolta in un modo o nell’altro. Yay.
Secondo; ho aggiornato un po’ a rilento – tanto per non dire che non ho aggiornato in questi giorni che mi fa sentire una brutta persona cavallina – perché sono stati quattro giorni un po’ strani, non che mancasse l’ispirazione, ma proprio perché avevo delle cose da fare e da scrivere – mi sembra di non fare altro che scrivere ultimamente, ah, e i miei occhi ne sono consapevoli visto che lacrimano ogni tre per due; mercoledì ho avuto il test di teoria della patente e grazieaiddio l’ho passato (almeno un test che passo lol) ieri ho preso il foglio roso e da oggi ucciderò gente a caso durante le guide.
Poi sto leggendo un sacco di libri e per leggere mi serve un po’ di tempo e di stabilità mentale (?) quindi, sì, lo ammetto mi sono un po’ adagiata sugli allori questa settimana. Ma – perché c’è sempre un ma – prometto di fare di meglio e di aggiornare un po’ più velocemente, promise.
 
Grazie però a tutti quelli che continuano a leggere; vi voglio tanto, tanto bene; vi giuro, mi fate commuovere *^*
 
Un abbraccio, alla prossima,
 
 
hiccup

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Capitolo 136
 *** Sedici maggio. ***



Sedici maggio: streghe.
 
 
“When shall we three meet again
In thunder, lightning, or in rain?”
 
Macbeth - I atto.
 
Le tre figure avanzano; si avvicinano silenziose.
Sibila il vento e frusciano le vesti scure
- cupe tanto quanto il cielo di questa notte:
riesci a vedere la grande e pallida luna insensibile?
Riusciresti a chiudere gli occhi sul mondo
e ascoltarne il lamento notturno, il canto d’amore perduto?
 
Hanno volti celati da pesanti capelli biondo cenere;
hanno pelle chiara, quasi eterea, riesco a vedere le venule
violacee sui dorsi delle mani piccole e fragili;
parlano lingue sconosciute e oscure: tante parole, troppe sillabe
biascicate da labbra screpolate e antiche tanto quanto il mondo.
Sorridono e ordiscono vendette raccogliendo lacrime di pioggia.
 
La notte è ancora nulla; le nubi si addensano e ognuna
tesse le fila dell’esistenza, della vita, della morte, della trasformazione.
 
 
*
 

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Capitolo 137
 *** Diciassette maggio. ***


Ad Alessandra,
mio sole e stelle, mia Marzolina,
mia luce misantropa in questo mondo amorfo,
mia unica e sola Persona che mangia il proprio sangue;
mia amante delle Mascelle;
mia compagna nella brillante fede Clannibal.
 

Diciassette maggio: primavera.
 


C’è il sole che intiepidisce gli animi rarefatti, uggiosi;
risplendono i raggi, riflettendosi sulle pozze d’acqua,
sul biancore dei marmi corrosi dalle intemperie
e dal tempo inclemente, sulle foglie lucide,
sulle corolle candide delle margherite.
 
Ci sono le risate e la semplicità dei bambini
che fa sorridere innocentemente, senza motivo alcuno apparente;
ci sono i rimproveri velati e di nuovo risate che scrosciano fresche.
 
Ci sono gli amici e le loro parole, i loro abbracci e
tutto quanto appare un po’ più chiaro, più liquido, più trasparente;
è un po’ un estraniarsi altrove, in un posto migliore e più sereno:
ci sono solo delle storie, delle voci narranti fuoricampo che canticchiano
melodie dimenticate da tutti – o quasi:
è semplicemente una deliziosa giornata felicità tangibile,
senza preoccupazioni, senza nulla che assilli le idee future;
è una primavera acerba un po’ magica.
 


*

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Capitolo 138
 *** Diciotto maggio. ***




Diciotto maggio: visone.
 


La tristezza giace in un letto sfatto e freddo,
umido ed intriso di lacrime; d’intonso splendore,
pregno del profumo degli esotici sogni e dei desideri
tintinnanti – picchietta la pioggia irriverente contro
le imposte appannate d’ansiti tempestosi; la luna riuscirà
a fuggire dalle gelide grinfie dell’oscurità o soccomberà?
 
Fremono le ali dell’angelo, superbo volare verso le gravide
nubi di malinconia e rimorso dipinte senza remora alcuna;
baluginano gli sguardi accorati; cantano le ugole straziate;
si cercano, si stringono, si abbracciano le mani vermiglie;
digrignano le putride fauci del demone chino sulla mente illibata
riversa in un corpo scosso da tremiti febbricitanti e malsani.
 
Aleggiano avvoltoi dai lunghi becchi scheggiati in attesa di empie
carcasse di deboli e terrificanti incubi monocromi pulsanti.
 
 
*

 

 

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Capitolo 139
 *** Diciannove maggio. ***




Diciannove maggio: lettura della buonanotte.


 
“I shall only look up and say, “Who am I, then?
Tell me that first, and then, if I like being that person,
I’ll come up: if not, I’ll stay down here till I’m somebody else.”
 
Alice in Wonderland, Lewis Carroll
 
 
Lo specchio non riflette nulla se non la
tiepida carne arrossata dal sole primaverile;
i capelli intrecciati, spettinati infantilmente, dalla brezza;
il sorriso ampio e candido tanto quanto il cielo terso di oggi:
vociare confuso tra i vicoli ombreggiati e tinteggiati
da tenui colori pastello; persone sole, persone accompagnate.
 
Nulla permane nella stasi universale;
entropia, mutamento, futuro, evoluzione, modifiche,
tutto cambia, tutto si rinnova, tutto torna;
e non è forse terrificante questa realtà, questa consapevolezza?
 
Mi guardo allo specchio e non vedo nulla;
né passato, né futuro; c’è solo il presente
fotografato in una giornata banale, anonima;
quindi dovrei forse rimanere qui, immobile, ad attendere?
 
*

 

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Capitolo 140
 *** Venti maggio. ***




Venti maggio: l’apparenza del rifiuto.
 
 
"But i have an infinite tenderness for you. that,
I’ll always have. All my life long." 
— Blue is the warmest color (2013)
 
 
Ed è un po’ assurdo perché tutto ciò
che sembra contare è la mera e scarna apparenza,
l’involucro delle cose, l’aspetto esteriore.
 
Mentre l’anima, il carattere, le abilità vengono
scomodamente surclassate da idee preconcette
futili ed inermi giudizi leggeri e infantilmente soffusi.
 
Ci si sforza di studiare la natura e la forma sensibile
dei pensieri; ecco: guardo oltre la pelle, la carne, le ossa,
il sangue pulsante, i muscoli stremati, le cellule frementi;
m’incuriosisco di cose altre, di storie diverse,
di voci narranti alternative: eppure si ritorna ancora e ancora
solamente all’apparenza.
 
Tutto ciò senza cattiveria od innocenza
aggiunta e sottointesa, giusto?
- Come no – ma la fronte si corruga perplessa
e le labbra si socchiudono in una serie di mute domande
condannate a rimanere senza risposta.
 
 
*

 

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Capitolo 141
 *** Ventuno maggio. ***


 
Ventuno maggio: diecimila e più.
 
“at the bottom of the ocean is a layer of water that has never moved…”
 
Red Doc>,  Anne Carson
 
E penso che potrei rimanere qui,
adagiata tra i raggi tiepidi del sole
per delle intere ore
senza fare altro
che leggere e leggere e leggere.
 
E vivere vite diverse, illuse, fittizie;
diventare una persona e poi diecimila,
all’improvviso – basterebbe uno schiocco di dita,
un abbraccio, una canzone dimenticata dalle stagioni:
nessuna difficoltà; mille e più maschere qui ed ora.
 
E poi tonnellate di sentimenti
e decine di costellazioni
da ammirare nello stesso cielo.
 
 
*


 

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Capitolo 142
 *** Ventidue maggio. ***


Ventidue maggio: gelsomini.
 
 
L’odore dei gelsomini intacca la delicata pelle
candida, leggermente arrossata dalla brezza
irriverente, fa fremere le narici sensibili;
stuzzica le labbra a partorire parole acerbe – ancora mute;
permette anche ai pensieri di librarsi leggeri.
 
Sottili filamenti perlacei, curiosi di divagare, di errare lontano,
s’increspano in piccole onde voluttuose e cerebrali:
echeggiano molli e gorgheggianti, accarezzando
le fronti soffici ed indomite; arrestandoti poi solerti
innanzi alle tremule fronde dei salici, dei cipressi, dei pini.
 
E lì, immobili e catartici, prestano ascolto alla voce delle
timide e pacate ninfe: esse cantano di amori perduti, di famiglie divise,
di pregiudizi, di leggende urbane, di amicizie preziose.
 
L’odore dei gelsomini è zuccherino contro il palato e
le corde vocali vibrano d’implicite melodie universali.
 
 
 
*


 

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Capitolo 143
 *** Ventitrè maggio. ***




Ventitrè maggio: ritorno.


 
A volte ritornare indietro è utile;
voltarsi indietro e guardare negli occhi il passato,
senza rimorsi, senza pensieri, senza giudizi,
riesce persino a stendere un tenue sorriso sulle labbra
tumide e appena screpolate dal vento vorace;
tremano le ciglia, sussultano le palpebre,
guardando e scrutando, sezionando i ricordi e
cercandovi tra le lunghe fila dei collegamenti,
delle idee; si cancellano gli eterni e se? Che logorano
la mente e contorcono le interiora in strette ferree;
s’ignorano i ma, i però e i nonostante tutto.
 
Nel bene e nel male ci sono sempre cose belle,
persone importanti, azioni significative, parole adatte,
momenti perfetti ed idilliaci, incubi screziati d’azzurro intenso,
sogni all’ombra di un grigio pino:
nel bene e nel male il nostro passato ci ha formato,
ci ha modellato, ci ha plasmato;
siamo il frutto di errori e di vittorie, di azzardi e di casualità.
Ma alla fin fine siamo pur sempre qualcuno, siamo noi,
e questo dovrebbe bastarci.
 
 
*

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Capitolo 144
 *** Ventiquattro maggio. ***




Ventiquattro maggio: puri e rei.


 
“Beloved Virginia, one last goodbye before I go. I feel torn in a thousand pieces—it is bloody—I can’t tell you how I hate leaving you. I don’t know how I shall get on without you—in fact I don’t feel I can—you have become so essential to me. Bless you for all the happiness you give me. I’ll write in the train. Bless you, my darling, my lovely Virginia.
Your Vita.”
 
Da una lettera di V.Sackville-West a V.Woolf


 
 
Esiste una linea sottile tra un sentimento ed un’emozione, sai?
E mi piace pensare che questo limite
sia leggero e delicato tanto quanto un’onda d’inverno;
resistente e sfuggente come il vento
che sussurra attraverso le imposte socchiuse.
 
Presta, perciò, attenzione al mutare delle stagioni,
allo scorrere dei giorni e delle settimane,
delle ore e dei secondi;
ciò che prendi, lo conquisti,
ciò che perdi, lo abbandoni:
non ci sono mezze misure, sai?
O tutto o niente.
 
E non saprei spiegarti se sia meglio il tutto
- la noia, l’alterigia, l’esagerazione –
o il nulla
- la mancanza, il dolore, la stranezza.
 
Tuttavia tra la freddezza e il tepore di un sentimento,
non è difficile scegliere:
le emozioni distillano e colorano
le espressioni, i gesti, i sorrisi.
Sono anche le più incomprensibili, però, le emozioni:
il tepore può scottare tutto d’un tratto
e ustionare mente ed anima.
 
Il cuore palpita rumorosamente senza fine
prima di una conversazione agognata,
durante la dolcezza di un abbraccio,
dopo un saluto amichevole eppure così profondo;
siamo terribilmente umani e spesso ignoriamo i confini,
fingendoci spudorati e ignobili:
puri di aspettative, rei di desideri.
 
*

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Capitolo 145
 *** Venticinque maggio. ***


Al mio sole e stelle
visto che sopporta il mio essere una Drama Queen quasi perenne.
 
 
 
Venticinque maggio: si può ricominciare.
 
 
 
Perché è così, no?
Le cose si affrontano di petto, dice Padre;
le persone si conoscono con il cuore, dice Madre;
le giornate si affrontano un passo dopo l’altro,
se ti fermi sei perduto, dicono.
 
Tuttavia ci sono anche giornate
- giornate cupe e plumbee, grigie e vuote –
nelle quali caracolli, perdi, ti concedi di arrenderti
per una manciata di ore; grumi di secondi e di minuti
rarefatti, congelati nel tempo;
ti godi il delicato piacere di respirare lentamente,
di vagare tra gli alberi umidi e dagli ampi respiri
nella radura immobile;
hai bisogno di una pausa dopo tutte le lacrime,
le insicurezze, i dubbi, le domande, le risposte ricevute,
le certezze, i libri, le lezioni, le esperienze, i pensieri,
le notti insonni: ne hai bisogno e te lo meriti.
 
Si cammina per mettere in moto i muscoli rigidi,
le labbra si seccano dopo frasi e frasi,
gli occhi assorbono avidi ogni tinta, ogni colore:
è una giornata stupenda, in realtà, la cenere si è alzata:
ora il sole brilla nel cielo terso e riscalda le fronti corrugate,
le membra mollemente adagiate sull’erba pungente.
 
Il tuo valore è brillante, tanto quanto quei raggi caldi,
più del fango che trovi tra le suole pesanti.
Respira e respira ancora.
Chiudi gli occhi e respira.
Respira e schiudi le palpebre
e continua la tua strada con calma:
non è finita, certo, ma il tempo si è fermato.
Puoi ricominciare, anche, se vuoi.
 
 
*
 
 
 

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Capitolo 146
 *** Ventisei maggio. ***




Ventisei maggio: le maree.

 
 
L’acqua s’innalza, si eleva,
unge così la sabbia, la terra, le parole
con dense lacrime spumose, delicate;
odorano di salsedine, di libertà, delle canzoni dei vecchi marinai;
tremula la luce forte del faro in lontananza.
E l’acqua soffoca implacabilmente:
tutto viene inghiottito, digerito,
e ora riposa nel comodo ventre dell’oceano
dove correnti fredde e calde s’incontrano,
si scontrano, si seducono in tenui danze tribali.
 
Si narra che una notte la nave un canto
soave udì e l’intero equipaggio nell’incanto
precipitò con tale dolcezza e meraviglia.

 
La luna si volta, si occulta, si sopisce;
lascia la presa sulla terra e l’acqua
subito retrocede, lambisce appena le membra
e le caviglie, bagnandole, suggendole;
ma devi rincorrere le onde per vezzeggiarle
ed accarezzarle ancora, ancora.
 
Aleggia ora l’odore di frattaglia
tra le onde e un canto nelle travi s’intaglia:
senza fuga le vite si odono bisbigliare.

 
Il mare è un amante insolito, instabile,
incline al passato e al futuro;
indeciso tanto quanto te,
piccola bambina dagli occhi lucidi;
è anche incauto, il mare, tanto quanto basta
per far risuonare i suoi poetici gorgoglii
nell’alba buia e nel tramonto luminoso.
 
 
Spiriti succubi tra le maree amare;
senza più futuro i morti per mare:
le loro urla agghiacciano ancora nella risacca.
 
 

 
*

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Capitolo 147
 *** Ventisette maggio. ***




Ventisette maggio: codardia infantile.
 


Ci sono momenti sulla soglia del dormiveglia
dove ogni cosa ritorna prepotente e violenta;
e, ancora una volta, ritornano a farti da sottofondo sonoro
le urla e le grida e i pianti.
 
Soffochi il volto tra le coltri tiepidamente accoglienti,
la maschera inghiottita dal soffice cuscino profumato
di sogni ambiti e reclusi in quest’umida notte buia.
 
Ma le urla si sentono comunque e ovunque:
perforano ogni barriera, annichiliscono l’intero
prisma dei pensieri delicati ed equilibrati;
un’armonia distrutta, bombardata, scheggiata.
 
E torni ad essere una timida bambina:
fingi di non sentire nulla, fingi di essere addormentata;
col respiro lento e profondo;
con le membra mollemente adagiate sul materasso,
le palpebre immobili, statiche;
e ti rannicchi nel sottile e futile involucro
che è la tua carne pallida, quasi screpolata dal sonno.
 
Avverti, nell’altra stanza grande e vuota,
tua madre destarsi, imprecare per quella cacofonia notturna
– ormai troppo abituale;
la odi alzarsi in un fruscio di vestaglia e lenzuola;
e poi i suoi passi piccoli, lucidi ed assonnati,
tintinnare lungo lo stretto corridoio.
 
Lo sai già tu che cosa troverà lei oltre la porta;
occhi vacui e sanguigni, lucidi, fulminati
da visioni che non furono e che non sono mai reali;
pugni serrati; bocca insalivata e digrignata;
labbra spaccate; muscoli tesi in spasmi irati;
troverà semplicemente la follia a forma d’uomo:
terrificante e squallida, dolorosa e ingiusta.
 
E so anche di non poter far nulla io:
solo nascondermi, occultare la mia stessa memoria.
E rimango nascosta ad ascoltare il mio respiro infrangersi
nella gola riarsa per delle ore intere; e il tempo sembra
non passare mai, anzi, si dilata e si espande di continuo.
 
(Questa notte
non c’è nemmeno la luna
in cielo
a consolare gli animi
codardi.)
 
 
 
*

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Capitolo 148
 *** Ventotto maggio. ***




Ventotto maggio: Orlando.
 
 
 
“Sei proprio certa di non essere un uomo?” le chiedeva ansioso;
e lei gli faceva eco: “È possibile che tu non sia donna?”
 
Orlando, Virginia Woolf.
 
 
Alla fine basta un po’ di amore, non credete?
 
Voglio dire – e le parole escono un po’ tremule, sentite?
Perché ci sono modi e modi di parlarne
e io ho solo una manciata di versi e delle rime inesistenti
e giusto qualche goccia di sfrontatezza per dire la mia
prima che la luna si levi alta e il sogno ottunda i sensi;
perché le parole sono anche sbavate dall’impertinente pioggia
che mi screpola le nocche e fa sanguinare le unghie candide,
perché scriverne non è così semplice come parlarne,
ma alcune cose bisogna pur porle nero su bianco, non pensate?
 
 
Alla fine basta un po’ d’amore, non credete?
 
Ci s’innamora di una persona, non di un genere;
ci s’innamora di labbra soffici e rosee; di lineamenti marcati, forti;
di linee della mascella sinuose; di seni irriverenti e pallidi;
di pensieri sublimi e arguti; di mani virili; di sguardi profondi;
di polpastrelli delicati; di emozioni forti e vibranti;
di voci baritonali; di toni di soprano;
ci s’innamora di una persona, non di un sesso.
 
Alla fine basta un po’ d’amore, non credete?
 
Limitare e discriminare e giudicare non fa di voi
persone migliori o addirittura superiori, sapete?
Non fate altro che perseguire lungo la vostra strada dissestata
nel laconico ventre monotono di una selva buia ed irta di
pregiudizi e falsi miti e preconcetti dalle gracili fondamenta;
così gracili tanto quanto le vostre repliche scettiche
e patetiche; vi occludete, così facendo, un’intera visione più umana.
 
Alla fine basta un po’ d’amore, non credete?
 
Quindi chi siete voi per giudicare chi io debba amare;
chi lui trova affascinante; chi lei voglia conoscere?
Esiste il libero arbitrio ed eppure l’universo continua il suo corso
nonostante tutto; poco importa se ciò non è in linea con la vostra
morale contundente: se potete vivere voi, possono vivere anche gli altri
e non limitarsi a sopravvivere all’ombra di un timore reverenziale,
di un’assenza di diritti e doveri civili e necessari.
 
Alla fine basta un po’ d’amore, non credete?
 
Tutto qui.
 
Alla fine è pur sempre amore, non credete?
 
 
*

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Capitolo 149
 *** Ventinove maggio. ***




Ventinove maggio: e scende intanto la notte.
 
 

Ora il vento mi accarezza il volto umido
di emozioni e di pensieri e di parole che,
come soffici e lucide bolle di sapone, galleggiano
urtando contro le meningi e le guance e le labbra
ungendole della delicata sostanza immateriale;
tingendole di tenui tinte vitali; pennellate d’ampio respiro
che rendono l’opera maestosa, audace, introspettiva, unica.
 
Ora il sole langue, circondato dalle nubi,
e si genuflette  il cielo dinanzi alla Notte;
si adombra placido e, piangendo lacrime
salate e dolci tanto quanto i baci della buonanotte,
si prepara per la fine della sua realtà;
cala l’oscurità, scendono gli incubi, a passo di marcia
- li senti i tamburi e gli squilli di guerra?
s’insinuano tra i desideri proibiti e i peccati umani
- li avverti i sussulti della terra, il lamento delle fronde?
portando dolore, orrore e disgusto; accecano e tagliano la gola.
 
Ma non è ancora buio; c’è ancora speranza; c’è luce;
c’è respiro; c’è lucidità e raziocinio, giusto?
 
Eppure ho terribili presentimenti, qui, ora,
in piedi nella radura con margherite a bucarmi le braccia
e fili d’erba appassita a trafiggermi le caviglie pallide:
cosa succederà se non ci saranno stelle?
 
Che cosa accadrà quando le palpebre caleranno sullo sguardo?
 
 
*

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Capitolo 150
 *** Trenta maggio. ***


Note:
 Non intendo offendere niente e nessuno; tanto meno chi crede in Dio e nella Chiesa; ecco, mi sembrava giusto dirlo/scriverlo. Giusto per evitare altre accuse infondate. Buona lettura.
 
 
Trenta maggio: botta e risposta.


 
Se il mondo dice no e io, invece, dico sì;
ho ragione io o ha ragione lui?
 
Se la società dice ma e io, invece, dico però;
ho forse torto per principio o mi concedi respiro?
 
Se tutti seguono tutti e io, invece, seguo me stessa;
vengo etichettata come anormale, ribelle, alternativa?
 
(E venduta come merce scaduta?)
 
 
Se tu mi dici questo è così perché quello è colà
e io, invece, ti rispondo che nessuno può dirmi chi sono in realtà;
mi ammutolisci forse con la Parola, con la Legge?
 
(Disse così Nostro Signore-
Ma c’è scritto che-
La versione giusta te la diamo noi)
 
Se tu implichi e io ribatto;
se tu replichi e io rispondo;
se tu rimani cieco e io finisco la voce;
se non ci capiamo né a gesti né a parole:
che cosa posso fare?
 
 
Dì, tu ami?
[Certo, che amo]
Dì, sei sicura di ciò che ami?
[Lo saprò io, no, cosa amo]
Dì, non è innaturale?
[Chi dice cos’è giusto e cos’è sbagliato?]
Dì, non ci sono principi e morale?
[Ne possiamo parlare, non credi?]
Non è possibile ragionare!
[Ma…]
No.
[…]
 
 
*
 
 

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Capitolo 151
 *** Trentun maggio. ***




Trentun maggio: il punto (della strada).
 
 
“I am now fallen; stardust envelopes me.”
Virginia Woolf

 
 
Il punto è che forse merito troppe cose
e forse non ne merito nessuna; tante aspettative
e un po’ di cadute – non so se siano lacrime o ansimi
logorati che mi accarezzano le labbra.
 
Il punto è che forse ci sono troppe cose
che prevedo e non accadono; magari ci sono
anche troppe strade definite e fredde; e non
riesco – ci riuscirò? – a scegliere tra a) e b).
 
Il punto è che forse ho un terrore primordiale
nei confronti dell’amore reale e vivido;
non si dice anche: come puoi amare qualcuno
se prima non ami te stessa in primo luogo?
 
Il punto è che forse leggo troppo, vivo troppe vite,
scrivo troppe parole, ne ascolto tante,
ne formulo troppe poche; o sono nero o sono bianco;
o sono sì o sono no. O sono io o non sono io.
 
 
*

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Capitolo 152
 *** Primo giugno. ***


Primo giugno: o forse l’inverso?
 
 
Sono molte le opzioni, le scelte,
i sentieri della vita, gli incroci da sorpassare,
le strade da percorrere, i bivi da affrontare,
gli ostacoli da gestire, gli imprevisti da coordinare.
 
[penso sedendomi qui, fuori:
l’aria sul balcone è lieve e profumata]
 
Ogni decisione, ogni scelta, ogni questo, ogni quello
permette una presa di posizione;
ad ogni causa corrisponde una conseguenza ed è giusto sia così:
si agisce con ponderata razionalità, fredda logica, no?
 
[riesco quindi quasi ad immaginare di essere lì,
con te, a guardare le stelle alte nel cielo]
 
Tuttavia ci sono le emozioni e i sentimenti,
maledette spire così piacevoli e così deliziose,
che accarezzano le labbra assetate di vita, di ribellione,
di grida, di brividi caldi lungo la schiena.
 
[sfoglio invece polverosi libri,
portatori di memorie: gracili appigli mentali]
 
Ti guardo e forse tu non mi vedi;
ti parlo e forse tu appena mi senti.
Sorridere è semplice; piangere è difficile:
era così, almeno? Oppure l’inverso?
 
[E, ti assicuro, mai è stato così struggente
annegare nei ricordi, nel profumo dei fiori.]

 
*

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Capitolo 153
 *** Due giugno. ***




Due giugno: linguaggio.

 
 
 
Il linguaggio è una velata caratteristica umana:
uomini e donne corrono trafelati tra ausiliari essere ed avere;
boccheggiano su un indicativo e un congiuntivo;
gironzolano come cani fedeli, amanti della lingua;
precipitando da un’analisi grammaticale ad un’analisi logica.
 
Il linguaggio e le parole colorano le loro vite;
sfumano le loro emozioni; le ancorano all’anima e a
quell’arazzo intarsiato di bellezza che è la memoria.
 
Tuttavia non è mai così semplice comunicare con qualcuno;
spesso con persone che conosci
è quasi più complesse ed articolato;
di solito l’ignoranza, l’ignoto, l’assenza di legami
ne favorisce la fluidità.
Buffo, no?
 
Eppure ci sono anche altri tipi di comunicazione
- oltre a quella verbale, naturalmente;
vogliamo parlare del linguaggio del corpo?
 
Gli occhi languidi e liquidi che parlano, che cantano,
intonando deliziose ballate pittoresche;
le mani che tremano e sussultano dal terrore, dall’ansia,
dalla paura, dalla gioia;
i denti candidi che affondano gentilmente nelle labbra,
torturandole, pizzicandole, irriverenti;
le dita sottili che arricciolano i capelli sulle falangi
pallide ed eteree;
le maschere razionali incrinate dai sorrisi e dalle lacrime
di una lunga giornata densa e vivida.
 
E il linguaggio dell’Amicizia, dell’Amore?
La capacità unica delle persone vere, così reali per noi,
di leggere nei volti ogni avvenimento,
di cercare tra le righe d’espressione ogni sensazione,
di carpire da un cenno o un mugolio ogni pensiero.
 
Si vive attorniati da parole e parole ancora, non trovate?
respiriamo lettere;
piangiamo vocali,
baciamo consonanti.
 
Noi stessi, a dirla tutta, siamo una manciata di belle,
stupendamente disordinate ed imperfette, parole.
 



*

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Capitolo 154
 *** Tre giugno. ***




Tre giugno: pensieri vuoti.
 
 
 
Tutto è vuoto; i miei pensieri
riecheggiano nel silenzio brutale – implode la fantasia;
non c’è salvezza o condanna nelle ore notturne;
e intanto la pioggia canta solerte e picchia le piccole cerulee
nocche contro i vetri smerigliati ed opachi.
Inspiro ed espiro; sogno il tuo tocco delicato,
i tuoi occhi violenti e il tuo profumo amaro;
mi crogiolo nell’oscurità della mi stessa malinconia;
ho perso – sto perdendo – qualcosa che non
ho mai posseduto – come si può essere così incoscienti
eppur così razionali dinnanzi a una scoperta simile?
E mi sento così sciocca, così inerme, così fasulla
a guardare le stelle e a vezzeggiarle con occhi
appannati; ne delineo il contorno con polpastrelli
freddi come la morte e tremuli come il tuo respiro.
 
 
*

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Capitolo 155
 *** Quattro giugno. ***



Quattro giugno: scenario ed anime.
 
 
Ti crogioli nel silenzio di un cuore alterato
incrociando le dita e levi lo sguardo alle stelle
- brillano in una notte senza luna, gremita di spiriti
sopiti e gravida d’incubi sulle soglie dei sogni vivaci;
sperando qualcosa, sperando in qualcuno.
 
Immagini scenari diversi e molteplici;
palcoscenici interi vecchi tanto quanto il mondo
e pacate anime inquiete a popolarlo fanno vibrare
le loro voci altisonanti e dense
- viscose tanto quanto la consistenza segreta dei pensieri.
 
Rimugini e insisti ad accarezzare maschere incrinate dal tempo,
guance rigate dalla malinconia, labbra spaccate dal vento;
ma non te ne lamenti; affidi ogni cosa, affidi persino te stessa
alle porose pagine umide d’inchiostro e profumate d’idee.
 
E intanto va bene così;
danza l’oscurità attorno ai tuoi malleoli nudi,
gemono le fronde degli alberi solleticandoti i capelli;
e ti senti già più tu, più sicura, più serena, più in armonia.
 
 
*

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Capitolo 156
 *** Cinque giugno. ***




Cinque giugno: costellazioni.
 
 
La terra imperlata di sudore rarefatto
sussulta alla tenue brezza estiva – precoce tanto quanto la mattina;
caldo e freddo in un moto di sublime splendore.
Le foglie fremono sorprese; gli alberi si genuflettono miti;
le ombre si frammentano e si disintegrano;
 il sole incide sui respiri affannati, sulle membra stanche,
sulle menti annoiate.
 
Ora è scesa la sera, e i fiati si alzano, elevandosi in discorsi
segreti; c’è un miscuglio di detto e di non-detto,
di parole che a nessun altro è concesso sentire od origliare;
i sussurri percuotono il silenzio notturno in vivide confessioni
leggere, pacate e terribilmente intime: e va bene così;
si ascolta e si conserva, fingendo di dimenticare con terzi curiosi;
siamo costellazioni vaganti, effimere e brutali,
ma siamo anche ammassi di materia fedele alle amicizie,
alle relazioni; siamo più fedeli agli altri che a noi stessi.
 
*

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Capitolo 157
 *** Sei giugno. ***




Sei giugno: nonsense del venerdì sera.
 
 
Si parla di emozioni su emozioni,
di sentimenti su sentimenti,
di brividi su brividi,
sorseggiando un tè che profuma
di antichità, di calore, di famiglia,
di pinoli, di mele, di zucchero, di torta.
 
Si raccontano storie perlacee ed argentee
partorite un attimo prima di precipitare nell’oblio
- prima di addormentarsi; si decantano celebri avventure
sorvolando su parole, frasi, verbi e singulti sentimentali.
 
Si discute sui principi cardine del mondo
e sulle uscite settimanali senza capo né coda;
si argomentano argomentazioni
che dovrebbero argomentare
qualcosa di argomentante.
 
E ci si barrica persino dentro alle macchine altrui.
 
 
*

 

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Capitolo 158
 *** Sette giugno. ***




Sette giugno: inutilità.
 
Permane sempre questo ticchettio,
questa sensazione di malessere,
- questo principio d’incompletezza.
 
C’è in ogni momento, in ogni luogo, in ogni parola
che s’inceppa tra i denti e le labbra ceree:
scandisce l’alternarsi delle ore
- cupe, brillanti, monotone; eterne come un labirinto,
veloci come un bacio agognato e subito ottenuto –
il mutare del giorno, delle emozioni, delle persone.
 
Come siamo prevedibili, vero?
Dateci una zolletta di zucchero e delle illusioni,
e noi tutti potremmo vivere ogni giorno,
con tante tinte nuove, ma sempre monocrome e spente;
senza ideali, senza proteste, senza alzare il volto
sebbene il cielo e l’inferno ci vomitino addosso.
 
*
 
 

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Capitolo 159
 *** Otto giugno. ***


 

Otto giugno: inadeguatezza.
 
 
Le domeniche sono fastidiose;
soprattutto le domeniche nelle quali ti svegli
con i pensieri umidi di lacrime,
con il cuscino che profuma di singhiozzi
e un amaro nodo all’altezza dell’epiglottide:
necessiti di qualche minuto per renderti conto
di chi sei,
 
di dove sei 
 
 e di che cosa
 dovresti fare
e la realtà ti trafigge – stilettate dolorose nel costato
e nei muscoli; quasi inciampi nei tuoi stessi passi
mentre raggiungi a tentoni a cucina.
 
La tazza di caffè è ricolma: rischia di straripare
e macchiare le dita pallide e sporche di sogni splendidi
 
Li hai sentiti infrangersi, quei sogni?
 
 
E d’un tratto l’intera mattinata e il caldo pomeriggio
si srotolano ora dopo ora, film dopo libro, parola dopo parola,
risposta dopo domanda; si prova ad ingannare il tempo,
ma a che scopo? S’ignora ogni cosa, si finge di sorridere,
si raccontano bugie deliziose a se stessi
- perché di fatto, non avresti potuto evitarlo,
 
perché hai fatto ciò che potevi,
 
perché piangersi addosso non serve a nulla.
 
Eppure la sera arriva - finalmente,
e quella sensazione di inadeguatezza continua
a tiranneggiare ogni emozione e
 quasi quasi
 
hai voglia di piangere.
 
 
 
*

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Capitolo 160
 *** Nove giugno. ***




Nove giugno: chi, che cosa, perché, quando, come.
 
 
"In verità, di tutte le voragini fra cui ci muoviamo alla cieca (lo sprofondo della terra sotto i nostri piedi, e sopra e intorno il precipizio dei mari e dei cieli) nessuna è tanto cupa, e per noi stessi inconoscibile, quanto il nostro proprio corpo. Lo si definì un sepolcro, che ci portiamo appresso; ma la tenebra del nostro corpo è più astrusa per noi delle tombe."
 
Aracoeli - Elsa Morante
 
 
E se non fossimo minimamente padroni di noi stessi?
Se il nostro corpo ci appartenesse solamente per sentito dire,
se non fossimo altro che uno squallido involucro
smerciato brutalmente e con smorfie di tacito disgusto
da divinità ilari e supreme –
Se la luce della luna silente e pallida non si riflettesse
che su una guaina fatta di carne tirata, porosa, debole, malata?
 
E dentro il corpo l’anima che fa?
Si eleva e si marcisce insieme, forse;
ma c’è davvero qualcosa dentro di noi?
Siamo vuoti, siamo empi; di che cosa siamo costituiti?
No, non voglio termini scientifici o spirituali;
le emozioni che cosa sono – reazioni e correlazioni chimiche?
mi domando, tra me e me, ma non riesco a darmi una risposta
che mi convinca, che sia valida, che sia differentemente umana
- e l’amore e la tristezza e l’odio?
 
E se io fossi vuota?
E se tu fossi un nulla dentro?
Cambierebbe qualcosa?
Saremmo comunque estranei, amici, compagni, amanti,
sconosciuti, emotivi, anonimi, disgraziati, deliziosi?
 
Ma che cosa siamo?
 
 
*
 

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Capitolo 161
 *** Dieci giugno. ***


 


Dieci giugno: gocciola, gocciola, gocciola. Stop. La fine. Stop.

 
 
Ho intenzione di scrivere
fintanto che le meningi perdureranno;
finchè il mio respiro non s’infrangerà
entro uno freddo e stantio macchinario
togliendomi ogni forza.
 
Tempo al tempo.
 
Guarda qui, bambina;
ho scritto lettere, saggi, romanzi, articoli,
dossier, pamphlet, appunti, diari
e per che cosa? Avranno mai un senso?
Pagine e pagine fittamente scritte;
vergate con ansimi e boccheggi,
con tremiti e convulsioni,
con pensieri febbrili ed emozioni languide.
 
Ricordo una notte senza luna
- ero ancora giovane e bella al tempo, sai?
Era una sera lugubre, d’inverno inoltrato,
le imposte chiuse, una piccola luce accese
- Se era una candela?
Oh, no, mia cara, non sono poi così vecchia, ah –
ed io ero lì, china sulle candide pagine di carta assorbente
a trascrivere le poesie più belle di Baudelaire;
sognavo vicoli parigini odorosi, il soffice profumo
del pane appena sfornato; il vociare delicato delle persone,
il lezzo dell’alcool in una vecchia bettola,
le labbra piene e dipinte di una puttana scarmigliata.
 
Amavo la vita allora
- era tutto un gioco, sai, bambina?
Scrivevo per guadagnarmi da vivere,
avevo le dita unte d’inchiostro nero come l’ebano;
respiravo le vite vissute altrui, divoravo storie
e leggende metropolitane, coltivavo le mie
tenui e sottili parole come se non ci fosse un domani.
Ma ora che cosa mi rimane?
Pochi momenti di lucidità,
una manciata di respiri e piccoli rantoli.
 
La sposai persino, la scrittura;
non giacqui con uomini, ma insieme a carte battute
a macchina con polpastrelli febbrili - la cenere
dell’ennesima sigaretta ad imprimere un alone
sulla vecchia scrivania di legno;
non partorii mai figli, ma creature di sentimenti vibranti,
capitoli interi – profumavano di fiori di ciliegio, sai?
Ne avevo un albero giusto sotto la finestra e
in primavera fioriva come un tramonto estivo;
con una dolcezza struggente, gravida di malinconia.
Ma questo tanto, troppo, tempo fa.
 
Se ho mai cessato di scrivere?
No, mia cara, nemmeno ora;
vedi, ora, sì, proprio in questo esatto istante,
sto scrivendo la mia ultima poesia,
la battuta finale, il mio personalissimo
adieu.
 
 
Se ho altre storie in mente?
Certo, ti rispondo, tossendo
ed inspirando violentemente – così avida di ossigeno;
ce ne sono molte e molte altre da raccogliere e narrare,
magari da raccontare prima di addormentarsi per sempre,
ma il mio tempo gocciola veloce, spedito, ritmico
ed inesorabilmente - come il liquido di questa flebo letale;
prego di morire nel sonno, cullata dai miei sogni monocromi.
Non confido in nulla, non ho speranza in nessuno,
non sarò ipocrita affidandomi ad un amorevole Dio nei cieli
che non ho mai voluto conoscere in vita:
affronterò tutto quanto da sola, come ho sempre fatto.
 
No, non piangere, piccola mia,
se piangi e singhiozzi e ti fai scuotere dai singulti
come riuscirai a leggermi la storia della buonanotte?
 
Certo che voglio che tu mi legga qualcosa;
io ho parlato e scritto anche troppo.
Perché non inventi una piccola fiaba per me?
O vuoi leggermi quel piccolo libro che hai portato?
 
Sì, proprio quello. Come s’intitola?
 
Alice nel Paese delle Meraviglie?
Oh sì, lo conosco; lo lessi tanto, troppo, tempo fa.
 
Su, mia cara, inizia dal capitolo primo –
E cerchiamo il Bianconiglio insieme;
ma non cadrai tu nella sua tana.
 
Ricorda le storie che ti frullano tra un pensiero e l’altro;
falle crescere, falle evolvere, falle conoscere:
falle tue.
 
 
*

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Capitolo 162
 *** Undici giugno. ***




Undici giugno: tutto è buio.

 
 
Sono stesa qui, supina, e osservo il cielo stellato;
sono sdraiata tra i fili d’erba odorosi e i trifogli irriverenti
indico e conto le stelle guardandole da sopra in su;
le ammiro con le labbra schiuse e gli occhi lucidi.
 
Non c’è nessuno, non c’è niente,
nei paraggi; riesco a percepire il lento e ritmico
scandire del mio cuore; i miei respiri incantati;
se presto abbastanza attenzione riesco persino
ad udire i pensieri assordanti.
 
Sono pensieri di tetra solitudine;
non si è mai soli come di notte, quando la luce,
la serenità, la mondanità abbandona il corpo
- scivola via dalle membra lasciandole sfibrate –
La solitudine vibra e si espande alle grandi nubi,
gravide ed empie, pronte a piangere e a singhiozzare;
rabbrividisco: ho una paura singolare.
E all’improvviso non vedo nemmeno le stelle;
è tutto buio - intorno, sopra, sotto, dietro, di fronte –
è tutto buio.
 
*

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Capitolo 163
 *** Dodici giugno. ***




Dodici giugno: il futuro (non è una fine).
 


Il futuro ha lunghe dita
nodose come radici scheggiate e alacri;
irretisce e smuove gli organi emotivi e cerebrali;
affascina i desideri e intorpidisce i sogni.
 
Mi sento destabilizzata;
non spingermi: cadrei.
 
Ma dall’abisso si riemerge;
dalle ceneri si rinasce;
dalla guerra si ricostruisce.
 
 
*

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Capitolo 164
 *** Tredici giugno. ***




Tredici giugno: occhio del ciclone.

 
 
Annuso l’aria:
è quasi sera; iniziano a calare le ombre
- muore la luce in un dolce abbraccio con la terra
di proibita empatia e vincolato amore;
aleggia nel locale un profumo frizzante,
così vivido che si sgretola contro il palato
e sorrido.
 
Annuisco ed ascolto
il lento prolungarsi della serata
- mani invisibili, ma di divina tentazione,
catturano le nubi gravide e le tirano; ancora e ancora.
 
Si affaccia il buio portando seco i sogni e gli incubi
- che tanto ambisco e in ugual misura temo;
ma non mi trovo nell’occhio del ciclone ora;
sono qui ed ora e non sono sola qui ed ora:
non ho paura.
 
E rabbrividisco per la bellezza di quest’attimo
di perfetta e singolare armonia notturna.
 


*


 

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Capitolo 165
 *** Quattordici giugno. ***




Quattordici giugno: cinque colori.
 



 
Scrivo in rosso perché
il rosso è il colore della follia, della passione, del peccato.
 
Scrivo in rosso perché
la donna aveva le labbra tinte di rosso nella mia infanzia.
 
Scrivo in rosso perché
il rosso è anche il colore della follia e del sangue che colora le nocche.
 
Il rosso diventa poi violaceo
- d’un viola prugna, ma non così profumato
come la sfumatura dei lillà e delle violette
rigogliose nel giardino incantato;
il nostro è un viola molto più intenso, più oscuro,
più violento ed irato – tanto quanto le dita che
stringono, afferrano e stritolano la debole carne molle.
 
Il rosso si affievolisce anche ad un rosa chiaro
che sale a tingere le guance incavate e consunte dagli anni
- il rosa antico del tuo primo vestito,
imbellettato con tante, tantissime, perline infantili;
un abitino elegante, soffice e fastidioso;
la donna piange e geme e urla e impreca;
le sofferenze, gli abusi, i soprusi le gravano addosso,
sulle clavicole sporgenti, sulla schiena ricurva, sulle mani contuse.
 
Si sogna sempre qualcosa di migliore alla fine;
per lei il meglio è stato il meno peggio;
e il peggio è stato un matrimonio;
un matrimonio colorato di odio e dolore;
un dolore che ingloba tutto quanto.
 
 
*

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Capitolo 166
 *** Quindici giugno. ***




Quindici giugno: buon viaggio.
 
 
Ti stringo forte e per un istante vorrei
persino fare la persona egoista;
mi hai aiutato tanto e ora te ne vai.
 
Sono melodrammatica e tu sorridi esasperato;
ti rigiri tra le mani il piccolo pacchettino fasciato
con carta scura e ruvida- un po’ rustica e semplice;
perché sono le cose più piccole che stupiscono di più.
 
Abbiamo sorriso tanto, abbiamo scherzato con acqua e schiuma
oggi; con quella vena ironica e oscena che caratterizza le
nostre discussioni apparentemente senza senso. Ed è stato liberatorio.
 
Gli addii non mi sono mai piaciuti e lo sai;
sono troppo agrodolci per me e io preferisco o il dolce o l’amaro;
quindi non pensare che scriverò mai un sonetto sulla tua partenza.
 
No, per niente;
infatti ho infranto lo schema.
ufficialmente scrivendo
e aggiungendo questi cinque versi
non ho composto un bel niente.
 
 
*
 
 
 

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Capitolo 167
 *** Sedici giugno. ***


 


Sedici giugno: treno 5473


 
Lo sferragliare del treno è assordante;
vibra fino ai centri nevralgici dell’essenza umana;
li scuote, li accarezza, li tortura amabilmente.
 
Nulla di ciò che sembra
è reale;
il vento si leva;
respiro zaffate di spiriti erranti mascherati ad immagine
di donna, d’uomo, di bambino;
leggo i loro volti;
indago le storie che quell’intelaio di rughe
porta con sé; ricerco le pillole di felicità
nella morbidezza delle gote infantili.
 
Sette fermate prima dell’arrivo a casa;
sette fermate per crogiolarmi in quest’atmosfera
d’indipendente serenità.
E sette è il numero magico per eccellenza.
 
Scrivo: la calligrafia sussulta in armonia ritmica
con lo sferragliare assordante del treno.
 
 
*
 
 
 
 
Note:
 
Credo siano passati giorni e giorni – se non un mese o più – dalle ultime note scritte quindi oggi, questa mattina, ho deciso di spendere due righe per fare delle note, appunto.
Come avete potuto vedere la raccolta si è interrotta per cinque-sei giorni, molti me l’hanno fatto notare e mi hanno domandato il perché, incalzandomi a continuarla; tendenzialmente non rispondo mai a questo genere di domande sugli aggiornamenti et simila; la scrittura è un passatempo, non un lavoro, mi piace dedicarmici con calma dandole il tempo giusto per maturare; ho promesso di scrivere una poesia al mondo, ma purtroppo non vivo di poesia e non mi guadagno la vita scrivendo, è quindi naturale che ogni tanto ci siano intoppi di carattere logistico od emotivo come in quest’ultimo arresto; scriverò 365 poesie in questa raccolta. Se per motivi personali dovessi interrompere gli aggiornamenti, nulla mi vieta di aggiornare il trenta dicembre pubblicando i capitoli rimanenti in un colpo solo – è un po’ drastica questa visione, ma rende il concetto. Non ne abbiate a male – e sicuramente qualcuno se la prenderà sul personale – ma se non aggiorno è perché non posso materialmente farlo e non perché mi manchi la voglia o sia pigra.
Di conseguenza nel caso dovessi decidere di non scrivere mai più nulla – mai dire mai - pubblicherò due righe per spiegarvelo e mettere l’avviso incompiuto a questo lavoro, ma ora come ora non sono tenuta a raccontarvi i miei problemi e giustificare così i miei mancati aggiornamenti.
Sono schietta e diretta, ma con la scrittura è meglio mettere le parole bene in chiaro; probabilmente molti si indispettiranno e me ne vorranno male, ma, mi spiace, non lo dico con cattiveria, ma perché di questo passo la raccolta diventerà un lavoro ed è l’ultima cosa che voglio diventi.
Detto ciò vorrei ringraziare chi continua a leggere e a recensire, a criticare e a glorificare, ogni singola raccolta – un ringraziamento un po’ più speciale a Spark in a Firework per la dedizione con cui si dedica a recensire ogni volta con pazienza e cura dei particolari.
Siamo a giugno e ho ancora sei mesi davanti da riempire di poesie, spero di riuscirci e di farlo al meglio possibile.

At last but not at least devo ringraziare un paio di persone che mi sono sempre vicine, che mi fanno andare avanti e che mi fanno sorridere quando i momenti sono un po’ più oscuri e pieni di terrori; un grazie immenso quindi ad Ale aka mio sole-e-stelle, perché è la mia Persona e senza di lei probabilmente sarei dispersa in una selva selvaggia senza via d’uscita alcuna a piangermi addosso rotolando con molta poca nonchalance e poi su di noi splende la luce di EvaH – e scrive storie stupende (andate a leggere questa – non importa se non siete del fandom, leggetela comunque); grazie ad Anna che con le buone e con placcaggi vari sa sempre che cosa dire, quando dirlo e come farmelo capire; grazie alla Sylvia che mi sopporta a nuoto e in giro a librerie; grazie infine a K che questo pomeriggio parte per starsene venticinque giorni senza di me e le mie battute oscene in Australia e che probabilmente è l’unica persona al mondo capace di farsi odiare e amare allo stesso tempo.
Detto questo credo di aver finito, perdonate la schiettezza, ma dovevo scriverlo, alla prossima

Au revoir -


 

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Capitolo 168
 *** Diciassette giugno. ***


Diciassette aprile: tanti auguri, nonna.
 
 
“Era bello sapere che solo d'estate come gli insetti sui fiori
era bello vedere i capelli bruciare e cambiare colore
era bello vederti nuotare andare in fondo per poi risalire
era bello star svegli la notte e tutto il giorno dormire.”
 
 
La brezza accarezza i capelli elegantemente cotonati;
ci sono occhi gonfi di sogni mancati e labbra
schiuse in sussurri ormai dimenticati;
con le dita immerse nell’impasto della torta
fatta in casa, tutto sembra al suo posto originario.
C’è un aroma delizioso, una testolina spettinata
fa capolino sotto il braccio della donna;
poi la mangiamo insieme, la torta?
Certo, risponde la vecchia, la facciamo insieme, ti va’?
 
[trattengo il fiato entusiasta prendendo gli ingredienti dagli scaffali polverosi]
 
 
La bambina ha la punta del naso bianca
di farina setacciata e una grande macchia di cioccolato
sulla maglietta leggera, tinta pastello;
ma sorride e ridacchia, divertita;
è possibile fermare il sole, nonna?
domanda con vocina infantile,
se il sole si ferma la giornata non muore, giusto?
Non essere sciocca, ribatte la signora,
come si può crescere se si rimane fermi
sulle stesse ventiquattro ore?
 
[aggiungo un po’ di scorza di limone per l’aroma e sorrido]
 
Ecco, ora la inforniamo,
la donna mette lo stampo a ciambella
nel formo e sorride alla nipotina,
nel frattempo vuoi leggermi una storia?
La bimba annuisce e corre a prendere
il suo libro preferito, si siede sulle ginocchia della nonna
e inizia a compitare le letterine ancora nuove;
leggono insieme, avvolte dal profumo
della mela e della cannella e del cioccolato.
 
[addento un boccone della torta e il sapore della cannella è fortissimo;
troppo forte, fa stridere il palato e i denti bianchi; le dosi erano sbagliate.
Non riesco mai a farla buona come la faceva lei.]
 
 
*

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Capitolo 169
 *** Diciotto giugno. ***




Diciotto giugno: corpetto.

 
 
“Don’t ask permission.”
 
 
Vorrei vedere verdi radure distendersi ed arcuarsi
sotto il mio sguardo; arbusti, siepi e salici;
i salici sono amorevoli, malinconici ed altruisti;
mi porgono le loro fronde lascivi,
ti accompagnano nell’abisso profondo dei loro segreti,
ancora e ancora – quasi per gioco irriverente,
fino a che la resina dolce non ci bagna il volto
ed io sorrido sulle labbra tumide e silenziose.
 
Le foglie striderebbero quindi contro le grandi vetrate
delle umide finestre facendo fremere così i demoni
ed i mostri che dilaniano il tuo petto profumato - singhiozzi sangue;
ti stringerei forte tra le braccia e cercherei la tua bocca,
soffierei lontano, lontano, i tuoi brividi d’incubo represso
e le lacrime incrostate sulle lunghe ciglia scure.
 
Già vezzeggi con quel corpetto allentato ed intarsiato di delicate carezze
e di proibiti sospiri; si vedrebbero i tuoi lunghi capelli abbandonati
sciogliersi e scivolare dolcemente sulla pelle imperlata di pioggia,
morderebbero la carne tormentata da qualcosa che non ci è concesso nominare
 
perché le cose prendono vita una volta dato loro un nome;
e ai diavoli non si danno certo dei nomi.
 
 
 
*
 
 
 
Note:
 
Il punto è che ci sono tre punti chiave che riconducono a questa cosa:
a) Eva Green in corpetto in Penny Dreadful;
b) Ale che istiga - sì, è tutto e solo colpa sua lol ;
c) Ho letto Baudelaire fino a l’una e mezza di notte <3

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Capitolo 170
 *** Diciannove giugno. ***




Diciannove giugno: chi mi porta a Parigi?
 
 
“Le stazioni si somigliano tutte; poco importa se le luci non riescono a rischiarare più in là del loro alone sbavato, tanto questo è un ambiente che tu conosci a memoria, con l’odore di treno che resta anche dopo che tutti i treni sono partiti, l’odore speciale delle stazioni dopo che è partito l’ultimo treno.”
 
Italo Calvino, Se una notte d’inverno un viaggiatore.
 
 
Sono immersa nei colori pastosi del quadro
e sorrido socchiudendo gli occhi: è un Monet, un’opera
deliziosa per lo sguardo e seducente per la mente.
Mi sussurra di venti lontani, degli sbuffi delle antiche
locomotive cigolanti; decanta litanie di madri che
cullano i piccini in grembo per farli assopire;
narra del fumo granuloso – steso a pennellate eleganti,
ad arcate ogivali – che contamina il dipinto,
che lo divide in sfumature di luce e di tenebra.
E all’improvviso galleggio sopra i boulevard parigini;
sono io, ma non sono la stessa me della realtà corporea;
nuoto tra le edicole, i cafè, m’inebrio dei profumi e degli odori
stucchevoli della capitale raffinata.
Il cielo verte verso bolle di rosso cupo e d’arancione villano:
il tramonto è vicino e la luna tra poco sorgerà
coccolando le nuvole al proprio seno e rischiarando
i sogni degli scrittori, dei poeti, degli alchimisti di un tempo;
delle famiglie che rabbrividiscono, degli uomini d’affari,
delle donne che continuano a camminare a testa alta,
dei bambini troppo recalcitranti per infilarsi sotto le calde coperte.
 
Ora me ne allontano, però, lentamente
- sognare troppo senza mai svegliarti è pericoloso;
e lentamente le strade, le case, i negozi, i giardini,
l’atmosfera incantata e notturna si fanno più piccole,
ancora e ancora; diventano delle miniature
grattate via dalla tela umida di trementina
con un volgare coltellino a serramanico.
 
 
*

 

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Capitolo 171
 *** Venti giugno. ***




Venti giugno: rifiuto.
 

Le parole grondano, picchiando le fronti pallide,
sconvolgendo palmi laceri e sanguinanti;
ci sono turbinii di lettere conosciute,
ma senza alcun senso apparente:
 
acqua e pioggia; ematoma;
passi sul vento; la brezza mi bacia i malleoli;
tu singhiozzi; lei affoga nell’inchiostro;
sussulti; spasmi; la furia dell’orgasmo;
dita febbrili; corse mancate;
apnea ottica; scivolo sui ricordi;
l’odore di pagine vecchia;
libri strappati; maledizioni di fuoco;
vicende turpi; intrighi banali;
vite prevedibili; nulla dentro;
l’oceano risucchiato dalle ore.
 
Non c’è nulla da fare.
 
 
 
*

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Capitolo 172
 *** Ventuno giugno. ***





Ventuno giugno: potenziale margine.
 
 
 
Non so bene che cosa dovrei scrivere qui e là;
so solo – e bada bene, tu che leggi - che qualcosa
dovrei pur scrivere perché, sai, c’è ancora quel formicolio
alle tempie, sempre il labbro inferiore tormentato dagli incisivi
profumati di caffè, le dita che fremono e l’anima che pulsa dolorosamente.
 
E quindi che cosa dovrei scrivere oggi?
Potrei descrivere come il sole splenda baciando le nuvole
o di come le risate dei bambini mi accarezzino il cuore
o, ancora, di come i miei occhi cerchino rifugio
ed asilo in vecchi tomi dimenticati dal Tempo e dalle Ore.
 
Credo, invece, vi scriverò qualcosa sulla parola margine;
ci avete mai pensato alla parola margine?
Sicuramente.
Margine come margine di un libro;
margine come il margine tra il dire e il fare;
margine come margine e fine del mondo.
 
Ma se vi chiedessi di disegnare un “margine”?
 
Io ho disegnato un grande baratro vuoto;
sopra al baratro c’è una persona
- io, tu, noi, voi, loro –
che si ancora ad una nuvola;
è il sogno, quella nube, un desiderio e una speranza.
 
Un margine è pericolo, è azzardo,
è una nuova opportunità potenzialmente realizzabile.
 
 
*

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Capitolo 173
 *** Ventidue giugno. ***




Ventidue giugno: basta così.


 
La nuova giornata è iniziata da appena un’ora
e già a me basta così.
 
La notte si è trascinata sul mondo a carponi,
graziando gli abitanti con un cielo più o meno glabro;
qualche nube scura e gravida, ma sprazzi di azzurro ed indaco
così belli e perfetti da stordire i sensi con la loro luce.
Ed è buffo – anzi, è persino esilarante – la velocità
con cui le cose possano mutare da un momento all’altro;
come un no possa diventare un sì,
come un sorriso possa sciogliersi in una smorfia.
 
Una serata piacevole ha dipinto tele dai toni pastello,
caldi e avvolgenti; delicati tanto quanto le amicizie,
dolci come gli zuccherini caramellati nel tè bollente,
mozzafiato come una chiamata; ma va bene così.
 
Si dice che c’è sempre di peggio, giusto?
Non è così che si suole dire, di tanto in tanto?
 
Eppure ogni sera sembra precipitare una stella,
una galassia implode, un enorme buco nero
che risucchia ogni sfumatura piacevole in moti bruschi e violenti;
passi concitati sulle scale di granito, porte che sbattono,
domande infantili strappate da sogni d’incanto,
voci ed urla - urla e voci - ad un passo dal sonno ambito.
Ogni sera sembra che non ci sia un limite al peggio;
si precipita ancora, sempre di più, senza mai toccare, però, il fondo.
 
Come Alice che precipita nella tana del Bianconiglio;
povera sciocchina avrebbe dovuto temere di non toccare mai più terra –
Perché dal fondo ci si rialza; ma come ci si può rialzare
se si rimane sempre sospesi a mezz’aria senza alcun appiglio?
 
E precipitare senza sfiorare suolo alcuno mi stanca;
mi smantella le ore vivaci e vivide vissute; mani invisibile
le prendono e le fanno a brandelli davanti ai miei occhi;
amare troppo ti ucciderà, diceva qualcuno una volta, ma
amare troppo la vita ti uccide un po’ di più   
con sotterfugi e senza che tu te n’accorga; i sentimenti sono viscosi e
all’improvviso non hai più nemmeno un briciolo di forze;
accetti quello che arriva, lo maneggi con cura, ma senza guardarlo in fondo;
tutto è uguale, conta solo il silenzio che ti auguri possa arrivare prima o poi.
 
Non vedi più nemmeno la malattia a dirla tutta;
non senti più nemmeno le gambe che gridano stanche,
né gli occhi che bruciano e lacrimano e pizzicano;
compi pochi gesti abitudinari: pastiglie, ne conti tre di quelle
e due di quest’altre, prendi un bicchiere d’acqua,
e costringi quella bocca che inveisce, brutale, ad inghiottirle.
 
Non senti nemmeno la fitta di dolore quando occhi vacui
ti fissano senza riconoscerti – eppure sono vent’anni di esistenza, pensi;
ti ripeti che è la malattia, che è sempre e solo quella,
ma l’abitudine annichilisce tutto: l’obiettivo è ovattare ogni suono,
ogni percezione, ogni dolore; l’unica cosa che deve rimanere è la veglia;
se ti addormenti sei perduto. Il debito che devi a Morfeo è immenso;
se posassi il capo, se celassi il tuo sguardo dietro le palpebre,
potresti perderti nel mondo della notte, dei sogni, e tutto verrebbe ignorato.
 
Hai imparato a prestare ascolto, a riposare con i sensi più o meno all’erta
- Sono dei passi? Sono dei singhiozzi? Sono delle urla? –
Ma la notte è dieci volte più lunga del giorno – l’hai mai notato?
Non c’è luce, non c’è sfumatura, non c’è paesaggio che muta nel buio:
rimani tu, seduta ad un tavolo illuminato alla ben’e meglio,
qualche rimorso, qualche sbadiglio represso, una tazza fumante,
forse un libro, forse un foglio, forse addirittura un film
- rigorosamente muto con i sottotitoli;
ma la tazza ustiona le dita, le lettere del libro appaiono sbiadite,
la mano non riesce a scrivere e i film non sono mai così belli.
 
Scuoti le spalle – potrebbe andare peggio, ti ripeti assiduamente,
ed immergi il volto assonnato nel lavandino colmo di acqua gelida;
permetti alla pelle di rabbrividire, poi riemergi, eviti la tua immagine
riflessa, affondi nei panni morbidi e ti convinci di essere sveglia.
Ma ogni minuto sembra un’ora, ogni ora sembrano due ore e così via.
Il collo guaisce e le tempie scricchiolano debolmente – avverti
i pensieri farsi più recalcitranti – e socchiudi i sensi giusto per cinque minuti,
o forse dieci; è lo schiaffo del vento contro le vecchie imposte a riportarti alla realtà;
boccheggi, ascoltando il silenzio:
sono dei passi? Sono dei singhiozzi? Sono delle urla? –
 
 
Decisa a vigilare sul suono del silenzio, intessi vicende e storie,
raccontandotele sorseggiando piccoli sorsi d’acqua;
è come un turno di guardia in quelle grandi saghe fantastiche
- anche lì le notti sono oscure e piene di terrori;
e un po’ riesci anche a sorridere tra te e te.
Riesci ad eclissarti nella tua stessa testa;
non c’è più nient’altro: sei lì, ma non ci sei;
immagini, ma sei razionale.
(E intanto la notte non passa.)
Ma va bene così perché potrebbe andare peggio – e tu potresti addormentarti.
 
È un’insonnia forzata, la tua; in dodici mesi il tuo organismo
ha imparato a sussistere con una manciata di ore,
quattro o cinque al massimo; riesce persino a sostenere ritmi così
per una settimana o poco meno - caffeina ad aiutare;
solo una manciata di ore.
E intanto la pelle si opacizza, il sistema nervoso s’incrina alacre,
i sorrisi sono meno sciolti, ma continuano ad esserci
- le brave bambine sorridono sempre,
 i musi lunghi non servono al mondo –
gli occhi si cerchiano d’un grigio fumo che non è attraente,
i capelli si sfibrano e il metabolismo rallenta per sopravvivere.
 
 
“Perché non te ne vai? Puoi fare come ho fatto io che sono andata qui
e sono rimasta là per otto mesi, in Germania, dovresti farlo anche tu.”
 
 
Perché non posso – e non me la sento;
perché mi hanno insegnato ad amare troppo le persone,
ad amare troppo la vita; e le persone nell’ora del bisogno
non si abbandonano, non si mettono da parte,
non sono pezzi di carne da scrollarsi di dosso quando diventano rancidi;
perché la famiglia è sacra; perché senza la mia io non sarei qui;
perché ci sono pesi che vanno suddivisi e portati insieme;
perché nessuno può camminare da solo. Perché andarsene significa
ripudiare tutto, significa essere ingrata;
significa non assumersi le proprie responsabilità ed essere maturi.
 
Scapperei anch’io, molto volentieri, ma tu non sei me ed io non sono te;
non ho le tue possibilità, non voglio lasciarmi alle spalle nulla e nessuno;
invento storie e le racconto, ecco quello che faccio; le racconto
ad occhi e ad orecchi che non capiscono che cosa significano le parole
demenza, schizofrenia, decadimento cognitivo; le racconto a me stessa
per svegliarmi la mattina e fingere che la sera successiva non diventi ancora buia.
E non c’è alcuna vergogna in questo.
 
“Ma se rimani sempre ferma non fai esperienza
e ti perdi i tuoi anni migliori!”
 
Mi hanno detto che c’è più tempo che vita,
che non si finisce mai d’imparare ogni giorno,
che non si può mai dire mai – e io ci credo.
Ci sono bagagli che si acquisiscono inconsapevolmente
da bambini, ci sono l’innocenza e curiosità tra le pietre pesanti
e non si notano tanto è l’entusiasmo di sentirsi grandi;
ci sono anche scheletri dentro l’armadio che non marciranno mai:
si prende la giornata ora per ora – e si aspetta, si agisce, si propone,
si rifiuta, si va’ avanti nonostante tutto.
Che si rida o che si pianga la strada è quella; anche se lentamente
si procede nonostante tutto, nonostante le guance brucino un pochino
per le lacrime o per le risate sincere; nonostante il telefono squilli di nuovo;
nonostante il tè non si sia ancora raffreddato; nonostante il capitolo lasciato a metà.
 
 
Mi hanno insegnato a non chiedere mai nulla più
di quanto io non possa restituire;
di seguire i miei sogni tenendo i piedi ben puntellati al suolo;
di non aspettarmi nulla senza un equivalente;
di non dare per scontata nemmeno la più piccola parola, relazione, sorpresa;
mi hanno detto che i mostri sotto al letto non esistono e che il buio
è solo una non-luce; mi hanno mostrato le dosi e i numeri d’emergenza;
mi hanno costruito un sorriso bellissimo per i bambini;
mi hanno detto di non fermarmi mai - chi si ferma è perduto.
 
E io ho fatto esattamente tutte queste cose
eppure mi ritrovo ancora qui, a crogiolarmi in un dormiveglia
insidioso; ma la luna non c’è e nemmeno le stelle fanno capolino;
non c’è nessuno ad ascoltarmi sospirare e sbadigliare;
se io dico che vorrei un po’ di sogni da ricordare
e non incubi da dimenticare, non mi sente nessuno, giusto?
Se mi sfioro il viso dilaniato dalla stanchezza, col respiro tremulo,
nessuno farà caso a me, giusto?
Se scuoto il capo e ripeto che questa è l’ultima volta,
che non ce la faccio più, che non ho abbastanza coraggio,
nessuno mi crederà, giusto?
 
La nuova giornata è iniziata da appena due ore
e già a me basta così.
 
 
 
*


 

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Capitolo 174
 *** Ventitrè giugno. ***




Ventitrè giugno: scatoloni di memorie.

 
 
“E questi dove li mettiamo?”
“In soffitta, dove sennò?”
“E tutte queste cose finiranno tra polvere e macerie?”
“Non fare il sentimentale; sono solo scartoffie.”
“Ma non le senti respirare?”
 
Ci sono tanti libri e tanti scatoloni;
la polvere fluttua a piccoli sbuffi,
levigata dalle tenui correnti d’aria:
nella stanza c’è odore di vecchio, di obsoleto.
 
Un po’ ovunque – guarda qui e guarda là –
giacciono queste carcasse di lettere mai spedite;
inutili ed inermi cadaveri lasciati ad imputridire
tra il legno e le tarme che lo corrodono;
 
mi chino, facendo gorgogliare il pulviscolo dorato,
e ne raccolgo una, due, tre; le sfioro con le punte delle dita;
le annuso – la goccia di profumo è ancora lì,
ancorata alla cellulosa maciullata – e ne rivelo il ventre segreto:
 
sono lettere d’un amore rattrappito, come le foglie d’inverno;
esile ed effimero come la vita d’una falena condannata;
mi abisso nelle parole liquide e singhiozzano in me quei rimorsi,
quelle voci taciute e mai liberate nei decenni.
 
Ci sono domande e ci sono i perché, ma non c’è la risposta principale:
il destinatario è stato lavato via dagli Anni;
rimane solamente una triste e malinconica sbavatura;
le lacrime del passato sopraffatto dal presente.
 
 
*
 
 

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Capitolo 175
 *** Ventiquattro giugno. ***




Ventiquattro giugno: di tè, di appostamenti e di sedili comodi.
 
 
 
“Tipo dovrai fare una lista di domande da chiedere
alle persone che incontrerai; sei credente? Conosci Baudelaire?
Tè o caffè? Calzini senape? Calzini bianchi? Ok, come ti chiami?”
 
 
 
Il cielo è gravido di umori grigi e
minaccia di grondare lacrime amare;
i tuoni bubbolano in lontananza,
illuminando a giorno
- un chiarore metallico, ma affascinante –
le tazze raffinate, la teiera fumante;
la giornata non è stata fredda, ma c’è il profumo di
mele, pinoli ed uvetta che cattura gli spiriti e li abbraccia,
dolcemente, amichevolmente.
 
Discorsi seri e un po’ – molto – meno seri;
ma va bene così.
La condensa all’interno della macchina ristagna,
ma va bene così.
 
Forse dovrei uscire e tornarmene a casa, eh?
 
*
 
 
Note:
 
Questa poesia – molto poco aulica – è dedicata ad Ale, la mia Persona – sì, so che la leggerai prima o poi – mio sole-e-stelle, compagna di bevute (?) e appostamenti nella sua macchina. Grazie <3

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Capitolo 176
 *** Venticinque giugno. ***



Venticinque giugno: Saffo.

"giungesti, e fu bene: io ti bramavo
e recasti refrigerio al mio cuore bruciante di
desiderio."

Frammento XXXVIII, Saffo

 
 
Sono solo frammenti, minuscoli e preziosi frammenti;
schegge incongrue ed abbandonate a loro stesse
senza presente, senza futuro, senza passato.
 
Canti d’amori dimenticati, profumati di salsedine vivace,
proibiti e stucchevoli tanto quanto la resina dolce
degli alberi dalle ombre allungate: sorge il tramonto e muoiono le Ore.
 
I sentimenti giacciono proni sotto la pioggia inclemente
e strappano emozioni vibranti e sonore da questi cocci
di vita spezzata prosciugata alacremente.
 
È una narrazione a singhiozzo, a singulto;
brividi bollenti e vampate gelide e, parola mia,
naufragare ed affondare in se non è mai stato così incantevole.

 
*



 

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Capitolo 177
 *** Ventisei giugno. ***




Ventisei giugno: marmi e gessi.
 
 
“Ma perché hanno le mani così grandi?”
“È un gioco di prospettive; probabilmente queste statue erano collocate in alto
e la folla, guardandole dal basso, percepiva le proposizioni in modo corretto
quando, invece, le mani e le teste sono molto più grandi del normale. O dei canoni di Fidia.”
“Cioè?”
“Secondo la sua concezione la testa dell’uomo deve essere un settimo dell’intera figura umana.”
 
 
 
L’aria salmastra unge la pelle;
frusciano i capelli intrisi dell’odore dei corpi
accaldati; una marmaglia umana che brilla, ottenebra,
si muove e sguscia con movimenti viscidi tra i ponti,
tra le calli – singole composizioni e gruppi statuari
così glabri e così marmorei da apparire oscenamente perfetti
- plasmati da mano divina e mente superba.
 
Ci sono brividi d’estasi che percuotono la carne
e pulsazioni violente che sconquassano il cuore;
troppi pensieri, troppe idee che si ammassano,
confusionari, l’uno sopra l’altra in un’alcova mentale;
e non c’è rimedio alcuno; le sinapsi crescono, decrescono,
ma non muoiono mai nel travaglio.
 
È un male dolcissimo quello dell’artista.
 
 
*
 
 
 
Note:
 
Non credo di aver mai detto quanto io ami Michelangelo – fossi nata qualche secolo prima meh – e la scultura in generale, ma ieri io e mia sorella siamo state a Venezia e abbiamo visitato questo museo bello bellissimo e c’erano dei gruppi statuari di Wildt – che ha molti, moltissimi punti in comune con l’arte di Michelangelo Buonarroti - e di Bernini che erano, davvero, la fine del mondo; ho ignorato i pittori futuristi e sono rimasta in quella sala per mezz’ora o forse di più. Il punto è che mi affascinano un sacco le sculture, amo il marmo e il gesso e le tecniche di lavorazione di questi; da un blocco rude e “pesante” si riesce ad estrapolarne la morbidezza umana e… io ho il vizio di toccare le statue. Detta così suona male, ma ho questa necessità assurda di tastare il marmo, di accarezzare e di sentirne la consistenza; non so, è una delle mie tante fissazioni credo. Ma, no, non ho potuto sfiorarle nemmeno un po’ ieri, la guardia mi ha fissato per tutto il tempo. Sigh.
 

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Capitolo 178
 *** Ventisette giugno. ***


Ventisette giugno: acqua gelida.
 
 
“Entriamo qui?”
“Sì, le altre sono le corsie per nuotatori esperti; andiamo il mese prossimo in quelle.”
“…”
“Com’è l’acqua?”
“Mhm è calda. Davvero, caldissima.”
“Ah! E’ ge-li-da. Dio, sto odiando il mondo in questo momento!”


 
I muscoli si stirano mollemente non appena sfiori
la superficie dell’acqua e gemono giusto un po’
ancora intorpiditi e rigidi dalle scomode ore di sonno rubate;
la rigidità scorre sopra e sotto il corpo; sostiene e sospinge;
le prime bracciate, le prime boccate sono le più dolorose:
l’aria entra sferzando i polmoni spugnosi, li gonfia
e poi mille bolle solleticano la pelle delicata del volto.
 
È ambigua l’acqua; è pericolosa a modo suo, deve essere adulata,
vezzeggiata e non sottovalutata: non si ha timore di una goccia singola,
ma di un oceano, di un mare immenso e vibrante?
La senti la voce dei gorgoglii – piccoli singulti trattenuti
in quel ventre rigonfio di acqua e nulla.
 
I limiti irretiscono, ma i non-limiti; che cosa fare quando
non c’è margine, non c’è confine, non c’è inizio né fine?
Siamo gracili creature di polvere e carne, fango e sangue,
siamo superbi e troppo ingenui per riflettere, per riuscire
a comprendere noi stessi fino in fondo; e siamo avventati,
ci spingiamo oltre il bordo della comodità, della sicurezza;
sfidiamo il tempo, i ma; scommettiamo sugli e se naturali
e gioiamo dei nonostante tutti.
 
E perciò ci immergiamo in distese di acqua turpe e pacata;
inghiottiamo sogni e desideri insieme all’ossigeno amaro
e continuiamo ad andare avanti; si corre, si cammina, si nuota
fino all’ultimo respiro, fino a che i muscoli e le ossa reggeranno
perseguiremo col nostro incedere incauto.
 
E c’è ancora l’acqua che scivola, che sussurra, che canta leggende;
che ci accoglie al suo seno tiepido e immobile;
semplicemente ci crogioliamo nel nulla eterno
– pregando di non affogare.
 
 
*
 
 
Note:
 
Questa poesia non era nata così, con questi versi, l’avevo scritta ancora questo pomeriggio, ma non si è salvata a causa della corrente che era saltata momentaneamente. E, visto che non sono in grado di riscrivere le cose una seconda volta – in modo uguale alla prima – ne è uscita tutt’altra poesia. Meh. Probabilmente in questi sei mesi di poesie avrete notato che il tema dell’acqua ritorna molto, molto spesso; io adoro nuotare e adoro l’acqua e mi rispecchio molto in essa… e, insomma, alla fine della raccolta tutto sarà molto più chiaro spero.
Grazie a chi segue, a chi legge e a chi recensisce. U r adorable.
Alla prossima,
 
hiccup

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Capitolo 179
 *** Ventotto giugno. ***




Ventotto giugno: troppo.

 

All’improvviso tutto quanto è troppo;
è troppo anche per me e per la mia pazienza;
per la mia voglia di fare, di vivere, di crescere, di conoscere;
si annulla ogni cosa improvvisamente;
il fiato s’arresta in gola e si annoda lì,
dolorosamente, fastidiosamente;
e non respiro, non respiro, non respiro.

La luce crepitola nella notte buia,
langue la luna senza amante;
le nubi velano lo sguardo.
 
Corro, le mani tremano febbrili
e muoverle è un trauma sensitivo;
tutto è così lontano e così vicino insieme;
ogni cosa vibra, emana colori troppo accesi,
profumi troppo forti e stucchevoli mi nauseano.
Le chiavi stridono contro la serratura;
finalmente s’infilano e la porta si apre.
 
Ed io sono fuori; respiro aria fredda,
vento serale; c’è musica, ci sono voci, ci sono risate;
c’è troppa gente intorno a me;
torna quel senso di occlusione alla gola;
e scappo di nuovo, una volta ancora
- giusto per non smentirsi mai -

E la luna osserva, 
ride e si crogiola
nella nullità umana.






 
*

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Capitolo 180
 *** Ventinove giugno. ***




Ventinove giugno: piove sul bagnato.

 
 
La pioggia uggiola tra uno scroscio
violento e un altro, ancora e ancora;
le foglie rabbrividiscono e sussultano come
accarezzate da una brezza dolce e fredda insieme
- fredda e dolce tanto quanto la notte
appena trascorsa tra sogni lucidi ed incubi irreali;
distinguere gli uni dagli altri è impossibile,
è nocivo, è sbagliato.
 
Si accettano le cose così come vengono;
è un ciclo che non si ferma né si fermerà mai;
noi stessi non siamo altro che un mero
movimento ipnotico di stelle e d’un universo
che ci ostiniamo ad ignorare.
 
E intanto avverto quest’odore stucchevole
tintinnare nelle narici; è odore di vecchio.
Di soffitta, di chiuso e di obsoleto – di ricordi;
il tomo pesa sul grembo e le pagine
sussurrano poemi romantici e decadenti.
 
Fuori piove; mi accoccolo meglio in me stessa;
c’è un tepore singolare ad abbracciarsi;
e m’immergo in altre epoche.
E leggo. E sbadiglio. E mi emoziono. E affondo.
 
 
*


 

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Capitolo 181
 *** Trenta giugno. ***




Trenta giugno: fuso orario.
 
 
(Non ne ho memoria)
(Eh, io sì, invece. Ed è questo che conta.)
(Ma contestualizza.)
(…)
Ok, forse ho capito… Giulia!
(Perché scriviamo tra parentesi?)
(Io avevo smesso, ma in effetti è una droga.
Penso che tutto questo sia una parentesi
dal discorso principale che era ... … …)
(Fa molto mainstream tutto questo, sai?)
(Un sacco.)
 
 
Persino il caffè questa mattina è insapore;
l’aroma amaro sbiadito e slavato da un cielo
grigio e vuoto
– afono tanto quanto il profondo silenzio notturno;
lo zucchero raffinato annega insalubre nei
piccoli gorghi esangui di un volto devastato dalla malattia,
da lontani ricordi putrefatti, dall’inconsapevolezza.
 
La notte però scorre in un sussulto che proviene
da un tenue e pallido futuro contemporaneo;
scaturisce un sorriso e qualche parola riesci a masticarla
persino tu, sebbene la bocca impastata e la lingua gonfia di sogni.
 
Cosa non fa la lontananza;
se possibile porta ancora più vicini.
Ironicamente è un ossimoro azzardato.
Ma è la realtà che si percepisce, questa,
e va bene così; non c’è altro da afferrare.
 
Siamo così labili: arranchiamo per porre
la nostra impronta nel mondo; ma subito
giunge l’alta marea – brilla la luna in angoscia –
e bacia il nostro mondo violentemente
cancellandone ogni traccia. È un addio.
 
Tuttavia, nonostante tutto,
- sebbene questo caffè sia davvero disgustoso,
io rimango qui
a farmi accarezzare dalle onde.
 


 
*




 

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Capitolo 182
 *** Primo luglio. ***




Primo giugno: l’amplesso dell’imperfezione.
 
 
 
“And what art thou? I know, but dae not speak:
Time may interpret to his silent years
Yet in the paleness of thy thoughtful cheek,
And in the light thine ampe forehead wears.
And in thy sweetest smiles, and in thy tears,
And in thy gentle speech, a prophecy
Is whispered, to sub due my fondest fears:
And through thine eyes, even in thy soul I see
A lampo f vesral fire burning internally.”
 
Dedication XI The Revolt of Islam, P.B. Shelley.
 
 
La pelle riluce pallida e perlacea
tra i flutti, al di sotto del delicato
velo d’acqua incantata e fresca;
la carne s’immerge e s’increspa
al contatto della superficie frangibile
respirando con tenui singhiozzi muti;
non ci sono parole che percuotono
il perfetto silenzio – esiste la perfezione
nel silenzio? si domanda il giovane
ammaestrando le onde con gesti nobili,
ma fermamente decisi e concreti
- non è più un sogno, si ripete.
 
C’è lo sciacquio che accompagna
i suoi pensieri al di sotto dei riccioli
abbronzati e scottati dal sole vibrante,
la fronte imperlata di perle minuscole
e le membra tirate, stanche, in azione;
le mani dello scultore modellano e
livellano con meticolosa attenzione
ed è di nuovo la perfezione di un gesto;
le dita ghermiscono la materia sfuggente,
la dilania con boccate avide e passionali.
E l’acqua accoglie, l’acqua abbraccia, si
avvinghia con angoscia e disperazione
a quel corpo, a quella pelle, alla carne
 
Non esistono più Luogo, Ore e Perché
basta la sensazione di essere gravidi
ed empi all’unisono; gioia e tristezza;
odio e amore; euforia ed indifferenza;
debolezza e vigore; non importano più
queste cose, queste qualità. Conta solo
la perfezione del momento, l’effimero
spasmo vitale teso verso il cielo glabro,
prostrato al di sotto di sogni arguti, di
cocenti desideri. Le emozioni fanno da
divinità cordiali e supreme dalle lunghe
braccia bianche e sottili come giunchi.
 
Ma il fuoco brucia, fermenta e marchia
con indelebili macchie la scultura
plasmata dagli scrosci d’acqua; piove
sulle labbra piene, tumide e schiuse in
baci rubati alle placide costellazioni.
Sono quelle stesse labbra che suggono
l’ambrosia divina da calici intarsiati
di lucidi e vividi sogni, visioni di un
passato remoto, di un presente corroso,
di un domani affannato; e la vita non è
mai parsa così bella, così perfetta nella
sua stessa imperfezione finita e concisa.
 
 
 
*
 
 


Note:
 
Primo luglio - anche se oggi è il due e sono una brutta persona perché mi sono presa in ritardo con l’aggiornamento della raccolta, ma domani recupero tutto, promesso; è che sono stanca, non dormo moltissimo e la voglia di scrivere un po’ vacilla in giornate del genere; risponderò anche alle recensioni e ai messaggi privati domani, scusatemi, ma cerco di fare del mio meglio, davvero - e sono già passati sei mesi dall’inizio della raccolta e io non ci credo minimamente; voi tutti siete così gentili e belli bellissimi che mi commuovo ogni volta ç_ç g r a z i e.
Tornando alla poesia di oggi devo dire che mi è piaciuto scriverla; c’è un po’ di tutto dentro scultura, arte, acqua, pioggia, la persona, i desideri, le emozioni, i sogni e giusto un po’ di indecenza formale (esiste un termine simile?) quindi, sì, spero che piaccia un pochino anche a voi, che leggete.
E la citazione, bè, è presa da un poema di Shelley. E sì, preparatevi a citazioni di Shelley a destra e a manca; lo amo, lo adoro, lo venero, ha superato il mio Wordsworth e sono ancora sconvolta dalla bellezza di alcune sue poesie. <3
 
Grazie ancora,
alla prossima,
 
hiccup

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Capitolo 183
 *** Due luglio. ***



Due luglio: bucolico.
 
 
Ti sdrai tra i fili d’erba,
sopra quel manto di fiori
che sostiene le tue membra
molli e gracili; devastate da
un’altra giornata ancora uguale
alle altre, dilaniate dall’ennesima
nuova notte senza chiare stelle.
Chiudi gli occhi e le palpebre,
velate dall’ombra dei salici e
dei platani, fremono appena
assaporando il tenue profumo
dell’estate che avanza, che cinge
il capo come corolle variopinte,
che soffia brezza leggera e fresca
su fronti accaldate e su labbra riarse.
 
Sei sdraiato tra i fili d’erba,
su un manto di fiori che ti sostiene.
E per un attimo, un solo istante
- che tende a protrarsi per minuti,
ore, giornate intere, sai? Ti sembra
di riuscire ad afferrare l’intero mondo,
l’universo intero con le tue dita sottili,
lo prendi e lo porti al seno, coccolandolo.
È un attimo di muta libertà, di silenziosa
armonia; ci sei solo tu, nient’altro.
 
 
*

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Capitolo 184
 *** Tre luglio. ***



Tre luglio: verrà la morte e avrà il tuo sorriso.
 
 
“Sguardo fluente
e ciocche accese
sedeva silente
senza pretese
in impaziente attesa
d’un improbabile sorpresa.”
 
 
L’aria della sera spumeggia frizzante
solleticando il naso e rattrappendo i
deboli pensieri cupi e curvi; sono gravi
note musicali, toni e semitoni, ancorate
a gracili pentagrammi dove le chiavi di
violino sussultano, oscillando pericolose
su baratri di silenzio, pause afone e vuote.
Ma le caviglie rilucono al chiarore lunare,
i malleoli sono accarezzati dai lunghi steli
e le corolle cantano melodie di un diverso
universo, più piccolo, più segreto, più celato;
è il piccolo mondo che parla; terre verdi e
prati immensi e paludi estese dove affogano
leggende e racconti di magiche notti d’incanto.
 
“Credi nelle storie, tu?
domanda la bambina
con il naso all’insù
e voce piccina;
nell’anima anni e ore
si sommano sul suo cuore.”
 
Si aspetta e si spera, si auspica e si attende,
tormentandosi le labbra protese in vuote
parole abortite nel vuoto della notte; brilla
solo una lanterna sospesa su una panchina
dal legno marcio e scricchiolante; e tu siedi lì,
esattamente lì, reggi quella debole luce con
polso stanco e tormentato dal freddo – e fa
molto freddo, non trovi? La pelle s’increspa
e i tuoi occhi rabbrividiscono in lacrime
d’inconsapevole amarezza – ma c’è la luna
che ti sorride - o forse sei tu che sorridi a lei,
e aspetta con te, china su di te, ti protegge con
una nube di voci sottili, a malapena dei sussurri.
Non verrà Nessuno, piccina, ti sembra di sentirla dire,
e l’indomani mattina un povero randagio leccherà
via le lacrime dal tuo volto di pietra.
E intanto tu continui a sorridere, mia piccola sciocchina,
e ti dico che, parola mia, non sei mai stata tanto bella.
 
 
*
 
 
 

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Capitolo 185
 *** Quattro luglio. ***




Quattro giugno: Alzheimer.
 
 

Non siamo altro che delle perfette ed
uniche ricombinazioni di geni, non credi?
È quasi un piccolo e pressante puzzle,
la nostra vita ed il nostro destino –
ammesso che tu ci creda, nel destino, ovvio,
ma anche nel caso tu non dovessi crederci,
nel destino, va bene comunque: perché ciò
non toglie che siamo un tutto di parti diverse,
che siamo un prezioso collage di minuscoli
tasselli riordinati da meticolose stelle ignare
di tutto – se alzi lo sguardi riesci a vederle,
anche tu le stelle, nonostante le lacrime?
 
Mi dicono che ho preso i miei occhi
- verdi e lucidi e un po’ grigi e marroni
quando piove, da Lei;
mi dicono che ho preso la costituzione
- robusta, un po’ pesante, ma con tratti
morbidi ed affusolati, da Lui;
mi dicono che leggo tanti libri e che scrivo
tanti fogli con tante calligrafie diverse
- perché non sono mai contenta della mia,
di calligrafia, da Lui;
mi dicono che ho un brutta bocca e che ho il
vizio di ridere quando invece dovrei piangere
- e di non piangere comunque quando dovrei,
come Lei.
 
Mi dicono che sono un po’ questo e un po’ quello
e magari anche un po’ quest’altro.
 
Mi piace guardarmi allo specchio e riconoscere
i tratti di Lui e di Lei mischiati in modo unico
nel mio volto, nelle mie mani, nelle mie stesse
imperfezioni; mi rende figlia di Qualcuno e mi
regala una storia che – volente o nolente – sono
condannata a trascinarmi meco per anni e anni;
lascio indugiare gli occhi qui e poi là, sorvolo le
linee delle guance e delle labbra, sfioro gli angoli
degli occhi e accarezzo le ciocche di capelli tinti.
Lo faccio con cura e pazienza, non è finta vanità
o altro, l’ho sempre fatto; prima con mera curiosità
infantile, ora con un barlume di malinconia e di
terrore; le dita mi tremano appena lungo gli
ancora acerbi lineamenti, trattengo il respiro e
cerco di memorizzare con incredibile forza
l’immagine integrale di me stessa; perché quel
foglio posato sul tavolo di nocciolo incute paura;
perché quelle scritte così obiettive non lasciano spazio
ad ulteriori dubbi infondati, formulati d’impeto.
 
Appunto tutto quanto, scrivo le mie giornate, descrivo
i miei appuntamenti, i miei sogni, le mie persone, i miei
sentimenti con grandinate di aggettivi a altri aggettivi ancora;
trascrivo le frasi che mi colpiscono di libri, di film, di voci
altisonanti; scrivo e metto ogni cosa possibile nero su
quel bianco abbagliante che è il nulla, che è la dimenticanza,
che è un futuro senza alcun passato.
 
Il fatto è che un po’ al destino ci credo; credo nelle sciocche
superstizioni; credo che una tazza di tè caldo sia ancora in
grado di addolcire i dispiaceri; credo nella capacità di rialzarsi
di nuovo e superare i fallimenti; credo nella bontà e nella
malvagità delle persone; credo nell’altruismo; credo
nell’amicizia e nell’amore; credo in forse troppe cose,
tuttavia credo anche nelle coincidenze e nelle rare e vivide
casualità, così vivide e reali che ti tolgono il fiato; credo
nelle malattie e nelle cure; credo nella vita e nella morte.
 
E, inevitabilmente, credo nell’ereditarietà genetica, sia essa
positiva o negativa, perché credo nella scienza e credo in ciò
che riesco a vedere e a fare mio, credo nell’oggettività.
Vorrei credere di illudermi quando guardo la degenerazione
mentale progredire, annichilire l’Uomo, denigrandolo,
privandolo di ogni qualità umana e morale; vorrei fingere di
non sentire le urla e le diagnosi; vorrei non trovarmi a cercare
i sintomi di Lei nelle enciclopedie e nei manuali di medicina;
vorrei essere abbastanza brava a mentire a me stessa e agli altri,
a dir loro che in realtà va davvero tutto bene; vorrei ricordare
ogni cosa. Vorrei non essere come Lui o come la Lei di un futuro
prossimo e terribilmente vicino.
 
Non voglio appurare che la Vita
e i geni non mentono quasi mai; che
il dubbio c’è, ma le analisi lo fanno
svanire a poco a poco;
non voglio dimenticare anch’io e dimenticarmi.
 
Voglio conservare ogni scheggia, ogni briciola, ogni
volto, ogni sogno, ogni incubo, ogni memoria, ogni
pagina letta, ogni poesia scritta; voglio ricordarmi
come scrivere, come parlare, voglio ricordarmi il nome
di mia madre e di mia sorella; voglio ricordarmi il
numero della casa della mia infanzia; voglio ricordarmi
le parole di mio Padre e lo scodinzolio del mio cane
quando sarà troppe vecchia per vederci bene o per
accumulare chilometri e chilometri in poche ore.
 
Non voglio dimenticare e dimenticarmi.
 
 
*


 

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Capitolo 186
 *** Cinque luglio. ***




Cinque luglio: chi sopravvive.


 
La serata è ancora alta;
ci sono gerani rosa che oscillano
delicati e sopraffini; e c’è la serenità
condensata in chiacchiere, parole e gesti.
M’immergo nei suoni e nei volti
delle persone; vorrei tanto perdermi
in questo o in quella parola; vorrei
sentirmi come un punto e virgola
in una frase; una nota in un pentagramma;
una nuvola tra la pioggia.
Ma va bene anche così; il dolce sapore
zuccherino del te scioglie ogni nodo
amaro che ottunde pericolosamente la gola.
La notte è afosa, calda e gravida;
bagliori oltre la finestra, docili scosse
oltre le palpebre, le membra stanche,
rassegnate, contuse dalle giornate
precedenti; ma è comprimibile.
Non c’è limite al peggio, è vero,
ma si fa del proprio meglio;
si continua, si persiste lungo i proprio pensieri,
li si trattiene stretti al seno palpitante,
non si abbandonano – no, nemmeno uno;
chi sogna è vivo; chi vive sopravvive;
chi sopravvive continua a risalire
ancora e ancora.
 
 
*
 

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Capitolo 187
 *** Sei luglio. ***


Sei luglio: il nulla che langue.  
 
 
 
Il respiro s’infrange sui palmi
delicati e pallidi delle mani;
i timidi raggi del sole quasi
rilucono oltre la carne, le ossa,
il sangue; c’è questo vento strano,
prepotente come le voci che si odono
ad un passo dal baratro del sonno;
ci cammino in punta di piedi,
sul quel baratro - quasi che
giorno e notte si fondano insieme
in una poltiglia amara e dall’odore
pregnante e malsano, melenso, acerbo;
quella stessa brezza mi ripudia e mi
affascina, mi sfiora le guance chiamandomi,
e d’un tratto il cielo è dove cammino
e la terra è dove guardo.
 
Il timore reverenziale nei confronti
del nulla è umano e sensibile, ma,
davvero, il vuoto, l’assenza di limiti,
di margini, non è altro che un gorgoglio
soffocato da mani convulse e screpolate
dall’insonnia.
 
Che mi prenda anche il nulla,
dunque; inizio ad evitare i miasmi del sole,
delle stelle, della luna; si annichilisce
l’esistenza, rimangono solo delle pagine
crepitanti che frusciano al buio
e una tazza vuota che rabbrividisce.
 

*

 

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Capitolo 188
 *** Sette luglio. ***


Sette luglio: cicatrici.
 
 
Piove – piove molto;
ho appiccicato un piccolo cerotto
rotondo come la luna - rotondo come
la perfezione imperfetta della vita;
l’ho appiccicato su una delle pagine
vuote e gracili del diario, accanto
ai brividi di poesia ed ai singhiozzi di prosa.
 
Perché?
 
Perché sentivo la necessità di creare
Un lasciapassare, un appunto, un segnalibro;
sentivo di dover ricordarmi che una ferita,
un taglio, una contusione – nonostante siano
dolorosi e continuino a pulsare per giorni
e giorni interi – possono guarire, possono cicatrizzarsi.
 
Il dolore scivola via, scorre veloce; veloce come
l’acqua turbolenta di un fiume; come le onde,
come i tuoni e i fulmini che illuminano le mie
mani fredde.
 
E guariscono anche le persone, sai?
Si salva chiunque riesca a scorrere a sua volta,
a nuotare nell’oceano, a galleggiare sul mondo;
ma solo se lo vuole, se lo vuole per davvero
- perchè bisogna volerlo, altrimenti non se ne fa nulla.
 
Magari un giorno ci sveglieremo e le caviglie faranno male,
male come se avessimo corso per miglia e altre miglia ancora
e magari lo abbiamo davvero fatto;
abbiamo corso nei sogni, nei miei, nei tuoi, nei nostri.
E magari ci alzeremo un po’ acciaccati dalla tempesta
che ci ha bagnato i capelli, dal vento che soffia
tra gli spifferi dei mesi mancati; ci alzeremo e respireremo
caffè e nuvole biscottate.
E tutto il male, tutti i rimorsi, tutti i sospiri
se ne saranno andati verso l’orizzonte;
e noi ci sentiremmo leggeri, come nuovi, sereni.
 
Che ne dici?
Io dico che sarebbe grandioso;
giusto un po’ meno della marea che s’infrange
contro gli scogli e risucchia le lettere abbandonate,
forse; ma si può sempre migliorare.
 
 
 
*

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Capitolo 189
 *** Otto luglio. ***




Otto luglio: prendo una tazza di tè e silenzio.
 
 
C’è il cloro che si impregna forte
nella pelle, nei capelli e persino
nelle iridi verdi slavate perché
bruciano e pizzicano, gli occhi, come le spighe
contro i palmi delle mani quando
si corre nei campi; e poi piove,
di nuovo e un po’ più forte di ieri.
Ci sono i muscoli che, intorpiditi,
si lamentano e piagnucolano nelle
grandi sale, mentre tu sei china tra
argomenti e libri e fogli e penne;
e poi c’è uno scroscio di sole e di
tiepido tepore nel quale crogiolarsi
sarebbe perfetto, l’idillio ideale.
C’è ora la stanchezza che striscia
lenta e pacata lungo i viali alberati,
che s’insinua tra le palpebre sfilacciandole
in piccoli tremori e poi cala, cala a picco,
nella tazza bollente.
E magari ci sono domande, e magari
ci sono pure delle risposte; ma non senti,
non ascolti: chiudi gli occhi e respiri.
C’è silenzio attorno a te, c’è un fragile
silenzio che ti fa sorridere innocentemente.
 
 
 
*

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Capitolo 190
 *** Nove luglio. ***




Nove luglio: madre.
 
 

Mi sono svegliata tardi, troppo tardi,
e Madre s’è seccata perché aveva una
brutta nottata alle spalle e le ore trascorse
a macinare scale e scalini, su e giù, da
mezzanotte all’alba le sono cadute addosso;
l’hanno acciaccata, le hanno scavato un po’
le guance e spruzzato di porpora gli occhi;
non sorride da un paio di giorni ormai;
l’orologio che tiene al polso si è arreso al
tempo e ha finito la sua corsa – ma Madre
non si è accorta di nulla, guarda l’orologio
senza vederlo realmente; siede a tavola e
lascia parlare noi – e parliamo di cose banali
e noiose, no – e mangia piccole cose in piccoli bocconi.
 
È anche troppo caldo per uscire a camminare
e quindi ho scritto, ma scrivo sempre troppo,
e Madre s’è seccata perché a metà mattina
è già stanca e non sorride quando proponi
di leggerle qualcosa; sono cose inutili, quelle,
vieni ad aiutarmi con i panni, con il pranzo, invece,
dice; e allora poso la penna e ripongo i fogli
sotto alla tazza di caffè vuota, altrimenti il vento
potrebbe soffiarli via, oltre la finestra,
verso il cielo cupo e vigile, pronto
a piangere un’altra volta – e poi chi li riprende?
 
Ho le mani immerse nell’acqua e nel sapone;
il profumo dell’ammorbidente m’invade le
narici e un attimo dopo accendo i fornelli,
pensavo di preparare dei biscotti per domani
mattina a colazione, dico leggermente; e Madre
scuote le spalle, mancano burro e uova, risponde
e prende le chiavi di casa, scendo un attimo, attenta
a non scuocere la pasta, aggiunge; ed io annuisco
seguendola con lo sguardo, noto dei piccoli e sottili
filamenti argentei tra i capelli scuri, neri come il
carboncino che usavo per disegnare;
e all’improvviso ho la gola chiusa e il diaframma pesante
perché, davvero, avrebbe potuto sorridere, ma è stanca,
mi correggo e scaccio quella sensazione strana.
 
È freddo ora che il sole si è coricato
e quindi ho infilato una felpa calda sopra la pelle
increspata e ho raccontato, ma racconto sempre troppe cose,
e Madre s’è seccata perché sbadiglia, ma non lo vuole
dare a vedere ed è stanca; dice che se non parli bene
io no che non ti ascolto, e io un po’ mi adombro
perché non è giusto, mi dico, ma poi annuisco
e preparo la tavola; metto una tovaglia nuova, quella
bianca e gialla con gli inserti arancioni, perché
da’ colore e magari porta anche un po’ di felicità
e riesce a farti sorridere, ma Madre non sorride,
perché sono stanca, mi dice, quel giallo abbaglia
un po’ troppo gli occhi, aggiunge, mi verrà mal di testa.
 
 
*

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Capitolo 191
 *** Dieci luglio. ***



Dieci luglio: ascolta i respiri del cielo.
 
 
Mi siedo in terrazzo e aspetto;
ecco c’è la luna, lassù, rotonda e pallida,
che sogghigna nascosta tra le nubi grigie e
gravide.
 
Ho un gran freddo; il vento e la pioggia
picchiettano e pungolano fastidiosamente
la carne tenera e nuda; i capelli che s’insinuano
tra le labbra e tra le palpebre umide e sigillate
dai tenui, muti, singhiozzi senza via d’uscita.
 
I piedi tremano appena e le mani corrono a
stringersi al petto, alla disperata ricerca di
calore, di un po’ di tepore; guardo il cielo
denso tanto quanto una tavolozza abbandonata
innanzi all’opera incompiuta; osservò le stelle
che fanno capolino un po’ qui ed un po’ laggiù.
 
Mi sforzo di non rilasciare quelle piccole perle
salate che rotolerebbero oltre le piccole ciglia
senza alcuna dignità lungo le guance e poi, forse,
sarebbero troppo difficili da fermare o spiegare
o far capire.
 
Perché a volte non si capisce bene – per niente -
perché si piange da soli, senza far rumore, seduti
su un piccolo sgabellino di bambino, immobili a
fissare un cielo che sembra così lontano ed estraneo;
riesci a malapena a respirare e a computare il tuo nome!
Pretendere delle spiegazioni – persino da se stessi –
è troppo; è ancora troppo presto. Troppo presto.
 
Le cose si spiegano una volta che sono finite, no?
Quando hanno raggiunto la loro conclusione –
e non quando ancora le vivi, quando ancora ti marchiano
a sangue ogni giorno, quando la notte diventa giorno
e il sole diventa luna.
 
Magari un giorno sarò in grado di spiegarlo
anche a me stessa; potrei persino arrivare a non pensarci,
a non ricordare più nulla; nessun urlo, nessun singhiozzo
– potrei arrivare a non percepire più niente:
vivrei in un pentagramma vuoto, dipingendo
senza setole un quadro bianco, candido come l’alba.
 
Fa davvero freddo adesso; sento le voci e i passi concitati;
devo rientrare: tampono le guance con i polsi flebili e
trattengo il respiro giusto qualche secondo nei polmoni
per poi rilasciarlo; indosso un sorriso e un’espressione mesta e matura;
le stelle sono più brillanti adesso, non le vedi anche tu?
 
 
 
[A volte credo che crescere sia un’avventura;
ma crescere in fretta, sentendo un fiato gelido sul collo,
distrugge e martoria e logora le anime; ci si volta indietro
e d’un tratto si intravedono tutte ciò che si è perso per sempre.
È una cosa che spaventa, che terrorizza. Che fa vacillare.]


 
*

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Capitolo 192
 *** Undici luglio. ***


 
Undici luglio: l’erba voglio non cresce nemmeno nel giardino del Re.


 
Vorrei costruire un impero muto,
gravido ed empio di silenzio insieme,
senza né Regina né Re: perché ci sarebbero
le onde furibonde a governare, a dilagare;
flebili ruggiti e violenti singhiozzi di bianca
spuma e fitti ingorghi e scialacquii funesti
ad impregnare i nostri fragili sogni umani
dalla carne rattrappita e dalle sinapsi di vetro.
 
Lascia che le onde crescano dentro di te,
lascia che ti infestino nell’anima,
lascia che ti facciano collassare nell’oblio.
 
 
*


 

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Capitolo 193
 *** Dodici luglio. ***




Dodici luglio: mi dispiace.
 
 
Ci sono cose che,
anche se noi non
vogliamo, mutano
comunque e chissà
perché, poi: avrei
voluto continuare
a disegnare tanti
colorati arabeschi
con setole intrise
d’incanto e di muta
fantasia e magia; e
magari sarei ancora
immersa nelle pozze
d’acqua blu ciano –
striata d’indaco chiaro –
fino alle ginocchia e
le scarpe nuove sono
di nuovo sporche; non
sono sicura di voler
continuare ad andare
avanti, sempre diritto,
senza voltarmi di tanto
in tanto e scrutare oltre
le mie spalle chinate:
ci sono state tante cose
belle e tante storie che
non ho mai finito di
ascoltare; tanti libri
mai letti; tante favole
mai scritte. Troppe
belle principesse mai
ammirate; troppi pochi
ranocchi mai baciati.
E c’è sempre questo
senso fastidioso di
rimorso malsano che
mi fa singhiozzare ad
ogni respiro; non
voglio perdere anche
questo legame; non
posso permettermelo,
non sarei in grado di
rialzarmi; ma intanto
le Ore continuano a fare
il loro corso – oh,
quanto odio le Ore!
Ed io rimango indietro
a contarmi i graffi
infantili sulle ginocchia
morbide e i piccoli
bronci timorosi.
E sorrido, sorrido
ancora, perché
è vero, non ti si
vede mai triste!
Eppure non sono
in grado di mentire;
ma indosso delle
infrante maschere
senza saperlo forse?
Non so e non voglio
sapere niente; riesco
solo a scrivere in
striminziti versi
senza apparente
senso alcuno: sono
frettolosi, parole
sbavate, ansiose,
spaventate e di
nuovo ritorna il
senso di colpa
a smantellare ogni
pensiero.
Ad ogni modo
dicevo bene
all’inizio di questa
poesia: alcune cose
cambiano senza ma
e senza però.
 
 
 
*

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Capitolo 194
 *** Tredici luglio. ***


 
Tredici luglio: puntini di sospensione.
 
Sono le spire del sonno che ti lambiscono
le punte dei capelli profumati e sfibrati
dalla pioggia torrenziale e malinconica
- se presti abbastanza attenzione riesci a
sentirne il canto soffuso ed impacciato –
dal sole caldo ed avvolgente che punge
e morde la pelle chiara delle spalle nude;
c’è quel nodo fastidioso alla gola che ottunde
ed esclude ogni altro pensiero, ogni altra idea;
grumi di scuse ancorati dentro l’anima,
intere stilettate di delusione e di odio e di rabbia.
Il cielo si incupisce – anche lui, vedi?
e si avvicinano terribili sfumature grigiastre.
 
Le finestre vengono sbarrate per timore che i
mostri della notte entrino e si cibino dei nostri desideri;
preferirei le urla, i rimproveri, persino le imprecazioni;
preferirei tutto piuttosto dello sparire con
tre puntini di sospensione.
 
*
 

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Capitolo 195
 *** Quattordici luglio. ***




Quattordici luglio: libertà fasulla.
 
 
Ed è così doloroso tutto quanto
come se un greve mostro dal fetido
respiro d’incubo e di morte mi stesse
divorando dall’interno; lembo di pelle
dopo pulsazione emotiva; respiro dopo
ansimo.
Ma non c’è mai un fondo sul quale
poter cadere, adagiarsi, appigliarsi, ricominciare;
non esiste alcun limite, nessuna linea
di demarcazione; non esiste nulla.
Semplicemente nulla.
Ed è così logorante non sapere
nemmeno che cosa mai, chi mai,
si sarà l’indomani mattina;
il sole sorgerà trovandoci ancora svegli,
febbrili; imprigionati nei gusci vuoti
della cupa notte tormentata e pesante.
E districarsi sarà ormai impossibile;
ci accontenteremo, perciò, di quel
disgustoso filamento terribile
agganciato a stritolare la carne soffice
in una libertà contagiata; una libertà fasulla.
 
 
* 

 

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Capitolo 196
 *** Quindici luglio. ***




 
Quindici luglio: essenziale e vitale.
 
 
 
“I have this vision: That I would finally come and find you.
Scattered pieces of distance would not stand in my way.
Not needing words; the barest of glimpses would suffice for you and me.”
 
Letters to Milena, Franz Kafka
 
 
 
Lo vedi il tramonto che sfibra
le nubi; che pugnala in cuore
del cielo e lascia stillare mute
perle vermiglie che arrossano
le tue guance, le mie nocche,
i nostri pensieri, i nostri sogni?
 
La notte è in procinto di arrivare;
riesco a percepire il tuo profumo
intenso e lontano, oltre il grande
mare e oltre terre inesplorate e
selvagge – selvagge tanto quanto
i miei incubi che tormentano le
ciocche spettinate e le labbra
piene, morbide e turgide, dilaniate
da parole che non hanno trovato
alcuna via d’uscita; mi basta un
sospiro per inalare poi le tue
lacrime mal celate dietro queste
maschere d’incanto e di fasulla
perfezione. E non vorresti anche tu
che le storie dei libri si sciogliessero;
che le onde cessassero per un istante
il loro ballo passionale, rigurgitando
gorgoglii spumosi e pungenti?
 
Ci sono cose che sono essenziali
come l’acqua, il vento tra i capelli
e la sabbia fredda contro le piante
delicate dei piedi; ma ci sono altre
cose addirittura più essenziali, più
vitali: le tue dita allacciate alle mie;
le fronti chiare e terse sotto un manto
di stelle silenti; le parole infrante
contro le labbra ad un soffio le une
dalle altre.
 
Sarebbe stupendo trovarti – ritrovarti –
non credi? Potrei addirittura ignorare
la voragine dell’anima che mi trascino
dentro e che sento singhiozzare tra uno
sbadiglio e un singulto soffocato da
palmi febbrili e seta raffinata.
 
 
*
 
 

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Capitolo 197
 *** Sedici luglio. ***




Sedici luglio: non hai mica le branchie tu, no?
 
 
 
“I nomi delle stelle sono belli:
Sirio, Andromeda, l’Orsa, i due Gemelli.
Chi mai potrebbe dirli tutti in fila?
Son più di cento volte centomila.
E in fondo al cielo, non so dove e come,
c’è un milione di stelle senza nome:
stelle comuni, nessuno le cura,
ma per loro la notte è meno scura.”
 
Stelle senza nome, Gianni Rodari.
 
 
 
C’è qualcosa d’imperdibile nell’essere bambini;
è qualcosa che brilla soavemente nel buio della notte,
è il cuore che trattiene un battito, sorpreso, durante
un nuovo capitolo della Storia prima dei dolci sogni,
è quella sensazione di calore, di perfezione, di magia
rarefatta che si conserva fra le manine paffute e rosee.
 
Non ci sono troppi problemi, quando si è bambini: si
sanno a mala pena tutte le parole che gli adulti dicono,
gesticolando ed alzando la voce – e vogliamo parlare
dei discorsi da grandi intrattenuti sottovoce e con lo
sguardo chino? Oh, no, per i bambini è tutto molto
più semplice: dormono su una nuvola, corrono sul mare.
 
Ma i bambini, in realtà, fingono di non saper capire
quello strano linguaggio - il linguaggio rude e finemente
elaborato delle persone alte; percepiscono un abbraccio
rigido, i singhiozzi oltre le mura spesse; riconoscono la
stanchezza negli occhi del Padre e il disinteresse della Madre
davanti al loro nuovo piccolo e grande successo:
 
[ Guarda, ho scritto un libro! Vuoi leggerlo? –
Sono stanca, dai, vai a giocare con le bambole ]
 
E così forse rimangono inevitabilmente scalfiti; iniziano
lentamente ad incrinarsi, i loro sogni, e insieme ad essi
bussano alle porte gracili dell’inconsapevolezza
grandi e lividi incubi che tolgono loro la voce:
la strappano dalle corde vocali con brutale irruenza
- l’afasia viene derisa ed indicata come ignoranza;
iniziano a sussultare innanzi alle urla e alle grida
e soffocano le prime lacrime nelle piume del cuscino.
 
Imparano forse ad andare avanti nonostante tutto;
nonostante le prime persone che dovrebbero credere
in loro non nutrono più che qualche gracile aspettativa:
 
[ Hai fallito e sei caduta; e, fidati, questo non è niente in confronto alla vita;
ci sono persone cattive ed è una continua lotta alla sopravvivenza;
non aspettarmi mai niente perché niente e nessuno ti donerà
qualcosa senza chiedere nulla in cambio ]
 
 
E forse sorrideranno, anche, trattenendo dei singhiozzi di silenziosa
gioia quando i loro polpastrelli sfioreranno le cose più semplici;
e andranno a correre e camminare per chilometri e chilometri,
con i polmoni in fiamme, le gambe doloranti, per annullare
quel vuoto che crescendo si sentiranno dentro – proprio lì,
al diaframma, al cuore, al petto – per tornare a sorridere
anche se di felice non ci sarà proprio un bel niente.
 
[ Non sei più una bambina, ormai sei una donna adulta,
e non guardarmi così e non scrivere tutto il giorno; ci
sono molte altre cose che potresti fare ben più utili ]
 
Ed è un po’ come trattenere il respiro sott’acqua:
sai di non potercela fare per sempre –
non hai mica le branchie tu, no?
Ma ti è stato chiesto così e cerchi
– disperatamente – di fare del tuo meglio;
ma finisci per collassare prima o dopo. Collassi.

Non hai mica le branchie tu, no?
 
 
*

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Capitolo 198
 *** Diciassette luglio. ***




Diciassette luglio: sussurrare sussurri senza voce alcuna.

 
 
Qualche volta capita
che le parole siano
completamente vuote
ed assenti e persino
stupide ed inutili; e
allora che si fa? Si
canta, si scrive, si
singhiozza la notte
contro il cuscino, si
sussurrano sussurri
dal suono ovattato, si
emettono mugolii e
sospiri malinconici e
terribilmente infantili.
 
Ci si raccapezza cercando le fila
invisibili di una presunto inizio ed
una possibile conclusione; ma addirittura
leggere storie altrui, annegare nelle
emozioni epistolari di lontani scrittori
oramai cenere baciata da Dio e dal Tempo,
immaginare universi altri dove gli Amanti
si amano ancora e riescono a ritrovarsi
nonostante i chilometri e le miglia che li
separano egoisticamente; nulla di tutto ciò
aiuta a ritrovare il senso di quelle famose
parole. Perché di questo si parla il più delle
volte: di vorrei e di perché; ma come si può
parlare senza parole? E se anche avessimo
tutte le parole del mondo, riusciremmo forse
a pronunciarle, a modularle, a farle rotolare
sulla lingua senza una voce?
 
Avete mai perso la vostra voce, voialtri? 
O ci avete mai fatto un pensiero o magari due
a riguardo?
 
È una cosa seria, sapete, perdere la voce;
non siamo nessuno se non sappiamo come parlare.
Siamo solo figuranti esangui e macilenti che si muovono
senza equilibrio e coordinazione su un palco di un gretto
sobborgo parigino; non ci saranno applausi, ma solo risa
ilari e denigranti che occulteranno, che mineranno, che
renderanno nebbia purulenta la nostra persona.
Senza una voce non sei più tu, semplicemente;
respiri, ma sei morto.
 
 
 
*


 

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Capitolo 199
 *** Diciotto luglio. ***



Diciotto luglio: il Morbo dei Fantasiosi.
 


I tre cubetti di ghiaccio tintinnano
fastidiosamente nel bicchiere
appannato e fittamente decorato da giornate
perse, abbandonate, lasciate libere
di scorrere e di fluire come la pioggia
sulle nostre fronti infantili e chiare.
 
Volo sopra me stessa e cerco la mia strada;
la strada di casa; la strada di un futuro
che ancora non conosco.
Volo sopra me stessa e cerco la mia strada;
ma ancora non la trovo, mi rigiro e mi rigiro ancora,
ma la mia strada ancora non la trovo.
 
L’erba si crogiola all’ombra
ed io mi crogiolo a mia volta
su, nel cielo celeste: sembra
quasi un oceano immenso e sospeso;
ne accarezzo le flebili ed impetuose
onde con le punte dei polpastrelli,
chiazzate dal morbo dei Fantasiosi.
 
 
*

 

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Capitolo 200
 *** Diciannove luglio. ***



Diciannove luglio: Then that Red plush.
 
 
I feel as if I could be teared apart
by those nocturne footprints suddenly
- taking my breath away.
That’s way I can’t sleep.
That’s way I tend to lie on
my warm and wet bed
during these summer night
awake and with my eyes open
and my lips parted a bit
 in a melodious lyric.
 
 
La casa gravita nel silenzio tombale
di una notte senza luna, dal calore
asfissiante, dalle braccia strette al
petto che sussulta e langue disperato
alla ricerca di calore e di comprensione:
non cerca pietà e nemmeno compassione,
brama unicamente un abbraccio; sapete,
uno di quegli abbracci così belli e così dolci
da togliervi il fiato;
così struggente da farvi piangere tutte le lacrime
che vi tenete dentro il cuore, relegate in gola;
e quelle scie perlacee vi bruceranno la pelle tenera,
la carne umana e fragile, delle gote
e vi sentirete appartenere a questo mondo
- giusto per una volta, finalmente; e vi sentirete
meno soli, meno abbandonati alla marea della vita.
E magari le stelle e la luna ritorneranno a
brillare nel silenzio dell’insonnia insipida,
e le labbra si piegheranno, inchinandosi al
sentore fresco e profumato della serenità.
 
La casa gravita nel silenzio tombale
dell’ennesima notte senza sogni né incubi
recalcitranti; le sinapsi condannate a sfibrarsi
e morire agonizzando in sorsate empie di liquidi
bollenti tanto quanto la vostra rabbia:
perché tutto questo non è giusto e
non dovrebbe andare così,
vi ripetete ancora e ancora, ma non cambia nulla;
non cambia mai nulla;
ci sono solo guizzi di feroci lacrime ardenti
e cocenti tanto quanto le fiamme brutali dell’inferno
a tormentare le tue notti bianche. Solo un abbraccio.
 
*

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Capitolo 201
 *** Venti luglio. ***


 
Venti luglio: girasoli.
 
 
Il giallo e l’arancione vibrano violenti
contro l’azzurro incantevole del cielo
screziato da sottilissime nuvole; bianche
tanto quanto i petali dei gigli appena
sbocciati che profumano di purezza
ed armonia recondita.
Una quieta e calma serenità che pervade l’animo
e rinfresca i pensieri, permettendo loro di
librarsi in alto, oltre gli scomodi margini della
banale quotidianità; un silenzio ed una pace trasparenti
quasi intangibili ed effimeri:
se dovessi descriverli risulterebbero così
ineffabili e sfuggevoli – come i giorni vuoti;
tanto quanto l’universo intero punteggiato
da pallide stelle silenziose e perforato dalla luna.
 
Il sole bacia la pelle e sfiora i capelli
in lente e modulate carezze, quasi paterne;
e l’erba è d’un verde così brillante che
acceca; e l’aria è aspra e dolceamara dopo
una notte estiva trascorsa a crogiolarsi tra
le cime arcuate degli alberi e le vette letali
delle montagne argentate.
 


*

 

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Capitolo 202
 *** Ventuno luglio. ***




Ventuno luglio: quattro generazioni.
 
 

La bambina freme appena nascondendo
il piccolo cuoricino pulsante tra le
manine morbide e vellutate – piccoli
petali di rosa bianca le incorniciano
il volto perfetto e minuto, scolpito nella carne
malleabile e ancora acerba, senza imputridirlo
e di grandi gesta e d’incoscienti pensieri.
 
Guarda il cielo screziato dai fulmini
vibranti ed immoti, la giovane fanciulla;
e intanto la pioggia scroscia come un
oceano in tempesta, come l’intrepida
anima avvelenata dal sentimento e dai
palpiti malinconici; piovono anche piccole
lacrime che scivolano, grevi, nell’amaro caffè.
 
Sospira e scuote il capo con diligenza, la donna,
schiude appena le labbra vermiglie, imporporando
appena i denti candidi; sente l’umidità nelle
ossa stanche e fragili – ossa di vetro soffiato –
e raccoglie i panni famigliari setosi e ruvidi
prima che l’acqua li aggredisca, ghermendoli
ed ingozzandoli senza riserva alcuna.
 
Bruciano una, due, tre, quattro, cinque, sei,
sette foglie d’ulivo santificato tra le dita agili
e chiazzate della vecchia signora mentre sussurra
un’antica litania spezzata ed intarsiata di memorie
oramai perse; solo vecchie tradizioni, eppure un fragile
sorriso sull’intelaio di rughe raffinate si apre alla cenere,
al calore soffuso della fiammella che arde vivida.
 
*

 

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Capitolo 203
 *** Ventidue luglio. ***




Ventidue luglio: ad ognuno la propria porzione.
 
 

Le ciocche lasciate libere scivolano e sussultano,
accarezzando ritmicamente le spalle nude e frementi
nella fredda mattina estiva. Vorrei potessi vederli
anche tu gli alberi odorosi, sentire il loro forte respiro
di resina dolce, variopinta, conservatrice di grandi e
piccoli segreti, di tesori e di memorie vecchie tanto quanto
il mondo; vorrei potessi lasciarti accarezzare il volto
dal brusio soffuso delle foglie imperlate dalle lacrime
traditrici e perlacee della notte appena trascorsa.
 
Ci sono sere nelle quali ti penso e l’atto solo di rimembrare
il suono della tua voce o il tocco dei tuoi polpastrelli leggeri,
è il più bello e il più doloroso dei ricordi – così bello che uccide,
così doloroso che toglie il fiato - e non puoi sapere quanto vorrei
che la mente ci si soffermasse a lungo senza alcuna conseguenza,
senza nessun sospiro affranto, senza nessun malinconico singulto.
Ma forse va bene così; forse è domandare troppo.
Ci sono cose destinate – o condannate? - che non si estingueranno mai,
e torneranno ancora e ancora di nuovo. E tornano tuttora.
 
I miei passi crepitano e affondano nel fango molle
e le gambe scricchiolano appena, i muscoli ancora turgidi
ed addormentati; reprimo uno sbadiglio: il sole è in procinto
di rinascere ancora e le nuvole grigie ne accompagnano il parto
in quell’oceano azzurro e profondo, screziato e sfumato, che
minaccia di piombarci sulle fronti imperlate di preoccupazioni
e di ansie e di paure infondate o meno, di rimorsi e di infiniti e se.
 
E vorrei davvero che tu fossi qui, con me, perché magari la mia
porzione di cielo potresti sicuramente sorreggerla, anche solo con un sorriso.
 
 
 
*

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Capitolo 204
 *** Ventitrè luglio. ***




Ventitrè luglio: tout le monde.

 
 
“Che cosa vuoi fare da grande?”
“Mhm non lo so, sono ancora troppo piccola”
“Dai, sono tua sorella, a me puoi dirlo”
“In realtà vorrei essere come un cane”
“Un cane? E perché mai?”
“Ma perché per loro tutto il mondo è un gabinetto
e possono giocare ovunque!”
 
 
Scuote le ciocche di capelli
l’aria fresca della sera; capita
che persino i sorrisi vengano
scossi dall’emozione di un
cielo terso e limpido di stelle
che bucherellano il manto buio
della notte; che persino il sorriso
sorga spontaneo sulle labbra schiuse.
 
Le stelle sono sempre stelle, dice
la bambina stringendo la tua mano
fredda e increspata, ovunque le vedi
sono sempre le stesse, vero?
Certo, rispondi, puoi seguirle se vuoi
e raggiungere i tuoi sogni, le sorridi
stringendo la pelle morbida e tiepida.
Ma che cosa si raggiunge con i sogni?
Secondo me la felicità, tu che ne pensi?
Ma sono ancora troppo piccina, si lamenta
arricciando appena il naso arrossato,
riesco a mala pena a leggere tutto
un intero capitolo del libro senza addormentarmi
la sera!
Tu cerchi di non ridacchiare perché i suoi
occhi grandi e languidi sono seri, serissimi,
giusto è per quello che te lo leggo io, giusto?
Lei annuisce convinta e ti spinge a continuare
a camminare, magari mi accontento di guardarle solo,
le stelle, per ora, e le saluto prima della buonanotte.
 
[- Tu le hai seguite le stelle?
 - Non ne sono sicura, sai?
 - Allora, se vuoi, le saluto anche per te.
 - Saresti davvero molto gentile, sì.]


 
*

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Capitolo 205
 *** Ventiquattro luglio. ***




Ventiquattro luglio: istinto di sopravvivenza.
 
 


Mi appoggio contro il corrimano
del sottile ponte sospeso sul nulla
che frulla e scroscia e sussurra eterno;
chiudo gli occhi, voltando le spalle
al tramonto morente ed agonizzante
che irradia una luce sanguinea e purpurea;
ed inspiro a fondo accendendo i sensi,
punteggiando i miei pensieri con i
gorgoglii continui e rassicuranti dell’acqua,
con la soffice voce del vento che mi
sfiora gli intricati capelli profumati
d’inconsueta pioggia fredda, novembrina,
con la flebile speranza che qualcosa magari
possa migliorare, possa diventare più luminoso;
perché, dopotutto, c’è sempre un briciolo di
pacata speranza che riluce come una piccola
candelina dalla fiammella ardente.
C’è sempre una persona amica pronta a sorreggerti,
a capirti, a consolarti e, perché no, anche a
rimproverarti; ci sono sempre tante parole
a confonderti, ma anche mille emozioni ad entusiasmarti.
La speranza esiste sempre; anche se si cela
ai nostri occhi; o magari non è nemmeno quella
vivace speranza; è istinto di sopravvivenza:
sempre avanti. Mai fermarsi. Migliorerà.
 
È così bello rimanere qui, però, sospesi sul nulla,
ad occhi chiusi, a non pensare a niente – e
piccoli brividi scorrono sulla pelle punteggiata
di timide ed esuberanti efelidi.
 
 
*
 




 
Note:
 
So di essere in ritardo – un ritardo mostruosamente osceno per altro – ma ho qualche problema a casa e trovare quella smilza mezz’oretta di tempo da dedicare alla scrittura è un’impresa impossibile.
Mi scuso per i ritardi e tutto il resto; spero davvero di riuscire a rimettermi al passo con i capitoli, vi chiedo di portare solo un po’ di pazienza.
E grazie infinite a chi legge e trova il tempo di recensire, siete bellissimi *muah*
 
Alla prossima,
hiccup


 

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Capitolo 206
 *** Venticinque luglio. ***




Venticinque luglio: cuore a strisce.
 

My heart is striped, did you know?
A red stripe for the pain;
a blue one for the joyful gaze
- sunk into the sky;
A green stripe for the wide field
in front of my eyes;
a black one stripe for fears, sorrow
and the shadows between the soft words;
one golden stripe for my mute love.
 
(But you can not hear it, right?)
 
It’s echoing around us;
pay attention:
do you feel my waves of emotion?
 
 

 
 *




 


Note:
 
In tempi di crisi si rispolvera anche l’archivio – aka taccuino disastrato – con le vecchie poesie in inglese che, in altre occasioni, mi avrebbero fatto arrossire fino alle punte dei capelli e supplicare di sparire dalla faccia della terra in un millesimo di secondo, ma appunto c’è crisi; e c’è crisi pure in questa raccolta.
Di solito non pubblico poesie in lingua anche perché non sono in grado di scriverle perché è una raccolta in italiano, ma questa volta farò uno strappo alla regola; non è nulla di che, anzi, ma l’ho riletta e l’ho trovata azzeccata alla giornata, quindi eccola qui ^^
 
Scusatemi per questo cosa un po’ imprevista, prometto sarà la prima e l’ultima volta,
alla prossima,
 
hiccup

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Capitolo 207
 *** Ventisei luglio. ***



Ventisei luglio: sulla spiaggia.
 
 

È un’onda che travolge:
respiri, ma singhiozzi ed
affoghi lentamente; anneghi,
ma sei in iperventilazione; le
tempie pulsano e il mondo
inizia a svanire, sfumato da
polpastrelli rudi e violenti.
 
Brividi caldi e freddi tormenti
scivolano lungo la pelle, rotolano,
s’insinuano sotto la carne;
i tremori perforano i tessuti molli
e la fame d’aria dilania la gola e il petto.
 
C’è una tachicardia convulsa e d’un tratto
i pensieri s’ingarbugliano in una rete d’ansimi
sconquassati – e le onde s’infrangono contro
i tuoi malleoli, contro i polpacci;
ma ti spingono, ti urtano, e tu finisci per cadere,
per precipitare, per sprofondare nel nulla nero:
non vedi nulla, non percepisci nulla; diventa tutto buio –
 
Quando l’onda entra ed esce dalla tua bocca,
spaccandoti le labbra morbide, annichilendoti
la mente, ogni cosa ritorna ad essere quasi
accecante e tu sei lì, giaci sulla sabbia bagnata,
tremi e non capisci; inerme e vuota.
 
 
 
*


 

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Capitolo 208
 *** Ventisette luglio. ***




Ventisette luglio: meduse.
 
 
L’odore di pioggia impregna
la pelle e i capelli; ci si corica
cullati dal temporale e dai tenui
sussulti leggeri ed inquietanti
del cielo terso e gravido insieme.
 
E intanto le meduse rantolano
sgusciando tra i flutti purpurei
dei tuoi sogni infantili, febbricitanti;
muore l’anemone e dei rivoli terribili
aleggiano spettrali davanti ai tuoi occhi.
 
E poi forse ti svegli.
 
 


*


 

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Capitolo 209
 *** Ventotto luglio. ***



Grazie ad Ale
che mi consiglia sempre canzoni molto gioiose <3
 
 
 
 

Ventotto luglio: ogni rosa ha la sua spina.


 
“Every rose has its thorn
Just like every night has its dawn
Just like every cowboy sing
His sad, sad song
Every rose has its thorn.”
 

Esiste al mondo qualcosa d’irrimediabilmente
falso ed eppur così sincero che, brusco, spezza
il respiro mite e leggero di una mattinata placida:
i polmoni collassano appena e i pensieri implodono
l’uno dietro l’altro; ma c’è anche l’aria umida e calda
del vento, oggi, che ti si appiccica addosso, s’insinua
oltre la stoffa morbida dei vestiti e ghermisce la pelle;
e poi il cielo che s’adombra un’ora sì ed un’ora no;
ci sei tu col tuo sorriso oltre lo schermo, con citazioni
e imprecazioni assurde e sensate insieme; c’è l’odore
forte della pioggia e il lamento delle corolle frementi.
 
Ci sono anche i problemi e il dolore che ti assale quando
meno te lo aspetti: striscia e sguscia così furtivamente che,
quasi quasi, non te ne accorgi. Ed all’improvviso piangi
lacrime che non sapevi di poter versare; soffochi singhiozzi
che pensavi non esistessero più e il cielo intarsiato di nubi
e pioggia appare sbiadito e sfumato; ti tuffi in un mare
senza abissi e temi di non poterne uscire mai più.
 
Esiste al mondo qualcosa d’irrimediabilmente
Falso ed eppur così sincero che, brusco, spezza
le forze ed i sogni e non è tutto oro quel che brilla,
ogni rosa ha le sue spine, ogni decisione ha una conseguenza;
e tu non sei più una bambina piccola: hai le tue responsabilità.
 
 

*


 

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Capitolo 210
 *** Ventinove luglio. ***




Ventinove luglio: cuore incrinato.
 

 
Lo sai che rumore fa un cuore
quando si spezza?
Ha il suono di una risata libera e leggera;
ha il sapore di un singhiozzo trattenuto
davanti ad uno specchio appannato;
ha il profumo di un abbraccio morbido
ed amorevole – famigliare, forse.
 
Il cuore s’incrina, si spezza, si ricuce
con filamenti di dense scuse e di apatiche
giustificazioni; ma si può spezzare;
si può calpestare, si può frantumare.
 
E non servono mani o spade; o calci o lame;
bastano le parole e le parole soltanto.
 
 
*

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Capitolo 211
 *** Trenta luglio. ***





Trenta luglio: uggiolare.


 
La pioggia uggiola ticchettando placida e serena
in ritmi dolcissimi, in conversazioni senza senso
apparente – ma c’è sempre più di quanto non si
veda, più di quanto non appaia –
E finalmente il terrore s’è assopito;
si è ritirato e finalmente riesco a respirare anch’io.
 
Chiudo gli occhi e la paura di non risvegliarmi
Mai più d’un tratto mi assale; e boccheggio
E sussurro piccole bolle che vibrano e tremano nel buio.]
 
Un fulmine illumina i polsi stretti insieme;
mi piace il tepore dei corpi; fuori piove,
ansimano le gocce e sono malinconica; mi
stringo a te, al tuo petto e forse un po’ di tutto
il male svanisce. E va bene così.
 
 
*
 
 
AVVISO:
 
Stelline belle – oh, buone anime che leggete sempre – domani parto per il campo scout e rimarrò assente fino all’undici agosto; durante questo periodo di tempo non ci sarà campo né connessione internet, quindi la raccolta si ferma fino all’undici; però prometto che scriverò sempre – o almeno ci proverò – su un foglietto qualcosa così da non tornare ed avere da scrivere dodici poesie (questa sera non riesco proprio a scrivere, sono distrutta).
 
Detto questo un bacione grande, a presto,
 
 
hiccup

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Capitolo 212
 *** Trentun luglio. ***



Trentuno luglio: momento.

 
Partire per iniziare è difficile
- paradossalmente impossibile
su due piedi, al momento;
si prepara lo zaino, si prepara se stessi
all’imminente avventura, all’addio e
ad un nuovo giorno – e tutto spaventa.
 
Ma va bene così; la paura dell’ignoto
fa rabbrividire contro la brezza leggera
del mattino increspato d’oro e di vermiglio;
ci sono sorrisi e abbracci nuovi e già conosciuti;
è l’energia degli esseri umani e della natura.
 
Lo sferragliare del treno sulle cocenti rotaie
ti porta in mondi lontani; ti isoli, ma sei insieme
a tutti gli altri contemporaneamente:
ti perdi anche un po’ – perdi te stessa –
ma non sei mai sola di fatto;
e lo senti questi odore?
È profumo di scoperte ambite.
 
 
*

 

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Capitolo 213
 *** Primo agosto. ***




Primo agosto: aspecifico vagabondaggio.
 


Si sentono i sussurri dei sogni altrui;
sogni lontani, sogni sconosciuti, sogni
speziati e d’incanto rarefatti nel cielo
umido di lacrime sonnolente e di stelle
brillanti e serafiche.
 
Si sentono i sussurri delle parole altrui;
parole soffiate contro le labbra e contro
le tempie molli e deboli, assiduamente
tese in avanti, verso il futuro, verso un
domani capitanato da un sole arido.
 
Si sentono riecheggiare tutti questi sussurri
nella notte gravida di nubi e di canzoni
lontane; sussurri che riecheggiano in magici
ghirigori ancora ed ancora fino a sfumare in un
aspecifico vagabondaggio.
 
 
*

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Capitolo 214
 *** Due agosto. ***




Due agosto: i contrari (non si attraggono).


 
Il freddo dell’acqua, della pioggia,
del catino contro il volto addormentato,
dei biscotti umidi tra le labbra incollate,
delle perle incastrate tra le ciglia e gli
sguardi reciproci, il respiro contro i denti
candidi – infantilmente irregolari, le dita
nel palmo della mano.
 
Il tepore di un sorriso, dell’abbraccio della
buonanotte, del maglione profumato ancora
di casa, le veglie d’insieme dove le mani si
cercano e la curiosità è tanta e persino troppa
forse, il tè zuccherato che rotola lungo la gola
sensibile, la voce arrocchita dai sogni, le piante
dei piedi la mattina presto, i capelli lasciati sciolti.
 
Si va’ di contrari e d’ossimori in giornate come questa.
 
 
*


 

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Capitolo 215
 *** Tre agosto. ***




Tre agosto: voragine.
 
 
L’alba arriva di soppiatto,
senza fare troppo caso alle
palpebre sigillate dal sonno
degli esuli umani – distratti
da un cielo cupo e plumbeo,
quasi pesante, annegati di flebili
respiri in un oceano troppo grande
e troppo sconosciuto per loro stessi.
 
L’alba arriva frugale ed altera insieme:
e le labbra si schiudono ad esalare il
primo sospiro del nuovo giorno; l’aria
diviene densa di parole e di frasi incerte,
smozzicate con un piede sulla voragine
della notte appena superata.
 
 
*

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Capitolo 216
 *** Quattro agosto. ***




Quattro agosto: poesia nel cielo.
 


Pullula lo stormire delle foglie
tra i tenui sospiri della notte;
si respira molto lentamente
permettendo alle stelle di vegliare
sui sogni, sugli incubi, sui desideri;
senza alcun inizio conosciuto,
senza alcuna fine memore.
 
C’è poesia nel cielo
terso e buio delle
notti febbricitanti
d’incredula avventura.
 
 
*

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Capitolo 217
 *** Cinque agosto. ***




Cinque agosto: quando il Tempo cade.


 
L’emozione ed i brividi
a fior di pelle puntellano
la carne e la pelle greve;
ed è davvero il più dolce
morire del mondo. Ogni
cosa appare statica eppure
in movimento circolare; le
stelle, i pianeti, gli astri
rotolano scivolando lungo
le nostre fronti corrugate;
è quasi armonia quella che si respira.
E poi all’improvviso – senza
preavviso alcuno – arrivano
il dolore e la paura; il respiro
della morte che, umido, cola
Lungo il collo e il cuore che
Furiosamente palpita.
 
La notte è ora reclusa in una stanza piccola
e vuota – grigia - con unicamente il tuo respiro
a scandire l’interminabile caduta del Tempo.
 
 
*



 

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Capitolo 218
 *** Sei agosto. ***




Sei agosto: petto leggero.

 
 
Un veloce bacio ruvido sulla guancia
morbida e la barba che fa arricciare
il naso freddo ed umido di nuvole
e stelle: l’emozione forte dai colori
pesanti e gravi non è mai stata così forte.
 
C’è sabbia sotto i tuoi piedi scalzi e lunghi
steli a solleticarti i polpacci: ti stringi a te stessa,
cerchi persino di appigliarti alle tue quattro ossa
e al tuo grande peso di paura rarefatta e condensata,
ma non ti rimane altro che un respiro fuggente.
 
L’aria nella tenda è densa di piccole risate e di
una malcelata preoccupazione, ma scopri che non
è poi così scomoda come situazione; ricevi il tuo
abbraccio morbido e caldo e il bacio della buonanotte
e riesci quasi a sorridere col petto leggero.
 
 
*

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Capitolo 219
 *** Sette agosto. ***




Sette agosto: vicinanza empatica.
 
 
"You always seem to know where to find me
and I’m still here behind you in the corner of your eye.
I’ll never really learn how to love you
But I know that I love you through the hole in the sky."
 
The Cardigans, from Communication
 
 
 
Non servono tante parole,
troppe parole, alle volte; di
tanto in tanto ci stupiamo di
quest’immensa ed assurdamente
ironica telepatia con talune persone.
 
E, davvero, non servono tante parole,
troppe parole, spesso, per farci
capire, per apprezzare, per entrare
in sintonia, per accarezzare, per baciare,
per sospirare, per consolare, per viverci.
 
Credetemi, ve lo dico a cuore e cervello
aperto su un tavolo operatorio metaforico:
non servono tante parole, troppe parole.
 
 
*

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Capitolo 220
 *** Otto agosto. ***




Otto agosto: il mondo cambia.
 
 
Il mondo cambia e tu,
alla fin fine, rimani
sempre uguale; con
i tuoi difetti e i tuoi
pregi; con i tuoi sogni
e i tuoi incubi stantii e
condensati sulle nocche
profumate di agrumi
appena spremuti.
 
Rimani identico a com’eri
un giorno, un tempo, un attimo
- più o meno lontano e dimenticato;
porti sulle spalle qualche vittoria
in più e qualche sconfitta
a sottrarti il respiro.
 
Ma sei sempre lo stesso:
il mondo cambia e tu sei
ancora quel bambino,
quella bambina, che guarda
le stelle brillanti prima di
coricarsi - prima di spegnere
la propria luce sul mondo.
 
 
*


 

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Capitolo 221
 *** Nove agosto. ***




Nove agosto: veglia.

 
 
E il tempo sembra dilatarsi
al ritmo scandito dei nostri
respiri, dei nostri sbadigli
grevi e vuoti; le emozioni
sono tante e ci scorrono
tra la pelle e le ossa;
fremiamo al baluginare
della notte e al tintinnio
suadente della musica.
 
L’atmosfera è raccolta, quasi fedele
e sacra; ed io la sminuzzo, la taglio,
l’analizzo in piccoli bocconi dolceamari,
quest’aria che mi entra tra le labbra
e scivola giù nei polmoni compressi
da pesi dolci e tiepidi.
 
Le dita accarezzano le ciocche profumate,
morbide tanto quanto i petali di primavera;
una spalla ossuta contro il seno e una schiena
sulle gambe; è un groviglio di sogni e sbadigli:
abbiamo salutato il giorno al tramonto; decine
e migliaia di teste e milioni e milioni di occhi
hanno visto smorzarsi la luce rosata e calda, bollente.
E ora non ci rimane che la notte e le sue stelle:
siamo delle sentinelle nel buio; i profeti dei nostri
desideri; i fautori di un cambiamento radicalmente
inconsapevole. Siamo coraggiosi e temerari.
Il buio non spaventa; la paura non spaventa più.
 
E stringo tra le mani altre mani più calde delle
mie; ed è come sentirsi parte di qualcosa di unico,
d’irripetibile; è profumo di casa, di famiglia – anche
se il focolare - il nido, è lontano chilometri e chilometri;
ma non importa: vegliamo sui fratelli e sulle sorelle
minori; siamo tutti uguali ed insieme aspettiamo la
rinascita del mondo in piccole bolle di silenzio.
 


*

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Capitolo 222
 *** Dieci agosto. ***



Dieci agosto: fine.
 

 
“We cannot understand the present if we isolate it from the past. If we want to understand what it is that you are doing now, I must ask you to forget that we are in this room, this night. We must forget that we are, for the moment, ourselves. We must become the people that we were two or three generations ago. Let us be our grandmothers.”
 Virginia Woolf

 

 
 
Non amo i finali; non scrivo mai la fine di qualcosa:
utilizzo maree ed ondate immense e gorgoglianti di
piccoli e graffianti punti e virgola pur di non inserire
un punto fermo.
Non amo i finali; l’ultima parola devo averla io, devo
ribattere e replicare prima del silenzio – il silenzio così
non lo creo io; si procede per associazioni; un flusso di
coscienza scoordinato e acerbo, magari anche infantile.
Non amo i finali; sono incapace di dire addio alle cose,
alle persone, ai momenti, ai ricordi; un arrivederci è più
variopinto e delicato, cortese e rincuora i palpiti affamati
di nostalgia.
Non amo i finali; pensare che un’avventura si chiuda con
risate e piccole perle salate appese alle ciglia mi dilania;
eppure sono contenta – felice e triste, assurdamente triste –
perché c’è ancora la brezza a farmi rabbrividire.
 
Amo tante cose e ne odio altrettante – o magari addirittura
di più; ma ci sono Cose con-la-c-maiuscola che non torneranno
più – e quindi scrivo poesie su poesie su una malinconia vaga
e malsana tanto quanto l’odore di salsedine ancorato ai
vestiti inumiditi; il sale si attacca alla pelle e non se ne va’.

 
 
*
 
 
 

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Capitolo 223
 *** Undici agosto. ***




Undici agosto: caduta d’una povera bambola difettosa.
 
 
(28.12.11)
 
La tenue fragilità
della mente di bambina:
idee oppresse, cancellate da vecchie esistenze
- purulente esistenze –
correre senza procedere
statico fluttuare
nell’afono vuoto.
 
Le piccole orecchie bombardate da voci,
ordini, grida, urli, pianti, lamenti
coperte da vane mani di
finissima porcellana.
 
Una spinta e precipiti.
Gocce incolori stillano dalle lunghe ciglia.
Una spinta e precipiti;
precipiti nel baratro del silenzio;
del silenzio senza suoni.
Dove sono le voci e le canzoni?
La boccuccia non emette un grido:
seppur aperta è muta.
 
E precipiti.
E perdi ogni forma.
 
Dove sei bambina?
Hai gli occhi vitrei,
la lingua bloccata.
I sogni liquefatti in incubi.
 
 
*

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Capitolo 224
 *** Dodici agosto. ***


 
Dodici agosto: piccola sbronza malinconica.
 
“Anche la notte ti somiglia, 

la notte remota che piange 

muta, dentro il cuore profondo,
e le stelle passano stanche. 

Una guancia tocca una guancia - 

è un brivido freddo, qualcuno 

si dibatte e t’implora, solo, 

sperduto in te, nella tua febbre.
La notte soffre e anela l’alba, 

povero cuore che sussulti. 

O viso chiuso, buia angoscia, 

febbre che rattristi le stelle, 

c’è chi come te attende l’alba
scrutando il tuo viso in silenzio. 

Sei distesa sotto la notte 

come un chiuso orizzonte morto.

Povero cuore che sussulti, 

un giorno lontano eri l’alba.”
 
Cesare Pavese, The night you slept
 
 
 
C’è il profumo di compagnia
nell’aria delicata e frizzante
della serata; mi piace questa
essenza; mi si attacca alla carne
in sottili e flebili filamenti dorati
e cerulei come il tramonto oltre
le fronde spruzzate d’efelidi auree;
la vita stretta da una cintura che
smorza il respiro, la voce, il sospiro:
ci sono così tante cose che devo fare,
elencare, salutare
 
[vorrei trovare un luogo adatto,
vorrei scegliere meglio tra tutto,
vorrei essere un po’ diversa da
come sono, ma non troppo, perché
se poi cambio troppo, nessuno più
mi riconosce e canterei sottovoce
delle ninnananne ai miei ricordi.]

 
Ma gli effluvi dolciastri che ungono
le labbra non li dimentico; le azioni,
le mani – guardate mai voi le mani
delle persone? – le smorfie divertite
diventano sfumati, slabbrati come una
ferita suturata male, confusi nelle
risate e nelle espressioni di recidiva
malinconia, si sovrappongono in modo
confusionario ed eppure così limpido:
la notte pullula di stelle e sento potrei
contarle tutte: una ad una.
 


*

 

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Capitolo 225
 *** Tredici agosto. ***




Tredici agosto: tre fasi e una quarta fantasma.

 
 
Si conoscono quattro fasi del trauma.
 
Uno - La fase di negazione-rifiuto;
si diniega il capo, ci si prende la testa tra le mani,
si urla, ci si strappano i pensieri dalla testa pur di
non pensare; si dice che no, non è impossibile;
che no, non è davvero andata così.
 
Due - La fase di disperazione;
rigano il volto lacrime e solchi amari ed umidi
tanto quanto la pioggia che picchietta alacre sui
polsi nudi e sulle unghie sporche di terra e fango;
si piange dentro – perché non bisogna farle vedere,
le lacrime, nella nostra società; uh, vergogna! –
per delle ore intere e si piange ancora e ancora;
si singhiozza e si singhiozza di nuovo per notti intere
arrivando ad odiare la luna, il cielo, se stessi.
 
Tre - La fase di rielaborazione;
si rimane distesi a guardare il soffitto sporco di sogni
e profumato di carezze mancate e struggenti; non ci si
muove: i muscoli s’intorpidiscono e i pensieri si fanno
lenti, lentissimi, e persino la lingua diventa pesante, le
labbra si prosciugano: è un deserto verbale e intellettivo.
 
Esiste anche una fase di accettazione, poi, dopo le tre
precedenti; dicono sia quella migliore, quella che fa
intravedere un minimo di luce nell’oscurità più nera; e
magari l’ho conosciuta anch’io questa fase di accettazione,
sapete? Magari addirittura per delle giornate intere, mhm.
Ma no, non me la sento di descriverla, perdonatemi.
Accontentatevi di sapere che sì, esiste anche un:
 
Quattro - La fase di accettazione.
 
(O almeno si spera.)
 

 
*

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Capitolo 226
 *** Quattordici agosto. ***




Quattordici agosto: ricetta.

 
 
L’aria profuma e profuma davvero
questa volta – auspico possiate capirlo
ed annusarla anche voi attraverso il
pregnante odore d’inchiostro freddo battuto:
 
è odore di natura e di famiglia insieme,
lo conoscete di sicuro – non deludetemi:
 
prendete il vostro profumo preferito,
quello che non appena pervade e vi stuzzica
le narici vi fa fremere di un piacere antico e segreto;
aggiungeteci poi una goccia di un ricordo amato e dolce,
stucchevole quasi – zuccheroso tanto quanto
le ciliegie mature e piene e rosse; condite il
tutto con una spruzzata di realtà, perché
non è tutto bello e brillante nella vita, eh!
E vi mentirei se dicessi che l’aroma amaro
non è contemplato nel nostro profumo:
prendete dunque un incubo che avete sognato
una notte senza luna e senza stelle, uno di quelli
dai quali vi siete risvegliati sudaticci, malsani
e col respiro frammentato ed inseritelo
nella vostra visione d’insieme – no, non è un
gioco per bambini questo: si parla di emozioni
e a nessuno è permesso sminuirle; non vergognatevi
a impiastricciarvi le dita affusolate nell’impasto
dei vostri sentimenti e della vostra vita!
 
Ecco, è quasi pronto: facciamo che passate
da me ed io vi metterò tra le mani dei petali di
esperienze strani e magnifici, colorate e dense come
l’acqua delle cascate che gorgoglia e scivola
sulle rocce consunte; una lacrima di felicità
rotonda e piena come le labbra della persona
che amate; una risata d’innocenza ed un alito
di vento, di brezza leggera – potete scegliere
voi se di mare ceruleo o di vetta innevata.
 
Una volta raggruppato il tutto, ci sarà questo o quel
profumo nell’aria.
E vi trasmetterà qualcosa; ebbene serbate
quel qualcosa nel fondo del vostro cuore e,
di tanto in tanto, fatelo riemergere, giusto un
assaggio ogni qual volta vi sentiate persi o smarriti
fuori da voi stessi; vi aiuterà a trovare la strada di
casa. Le sensazioni e i ricordi rimangono.
 
*

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Capitolo 227
 *** Quindici agosto. ***




Quindici agosto: Amicizia.
 
 
Giusto una manciata di ore prima
eravamo immerse nella folla confusa,
brulicante di parole ed espressioni;
smorfie ed ordini; i piedi freddi e
la stoffa tiepida della lana a fasciare
la pelle increspata dal respiro notturno.
 
Ma il Tempo cade e si rialza, muore e
rinasce in forme diverse e molteplici;
ma il Tempo scorre inesorabile e quindi
ci ritroviamo a sorseggiare un tè caldo,
dolcissimo, profumato e famigliare – una
delle poche, pochissime, cose che sono
certe e conosciute ultimamente, no?
 
Sorridi e scherzi, racconti ed ascolti
e intanto sorseggi quel liquido ambrato
e sorridi in quel modo un po’ tirato, teso,
nervoso, stanco; non sono abituata a vederti
con quell’espressione e mi sento piccola,
piccolissima, ma abbraccio quella sfumatura
e la somatizzo; presto ascolto alla tua voce,
alle frecciatine e intanto aggiungo altro
zucchero al tè intiepidito dalle mani fredde.
 
E siamo ancora fuori, al freddo della notte,
camminiamo, riaccompagniamo a casa chi
c’è da riaccompagnare e poi, di nuovo, siamo
dentro alla macchina e il respiro si condensa,
ma almeno la polvere gelida delle stelle rimane
fuori e i finestrini rilucono alle luci soffuse delle
vetrine e a quelle pallide e sporche dei lampioni;
che non stai bene lo so, lo vedo e lo percepisco,
e so anche che purtroppo di utile non posso fare
nulla – e mi sento inutile come poche volte.
 
Però ci sono e blatero cose senza senso per riempire
quel silenzio che mi preoccupa, che mi spaventa
in parte; non me ne vado, no, e i miei problemi non
esistono più, non temere.
Rimango semplicemente lì, qui, là, dove vuoi
e dove hai bisogno che io stia: non servo a molto
in queste occasioni forse: la pietà ferisce di più e il
supporto arriva ad essere snervante, non è vero?
Però sono qui e conosco le sensazioni – più o meno –
e le paure; non posso davvero fare altro di tangibile, ma
ti ascolto e ti capisco, ti supporto e ti voglio bene.
 
 
*

 

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Capitolo 228
 *** Sedici agosto. ***




Sedici agosto: meritarsi.
 
 
Vorrei avvertire quel dolce calore soffuso
al petto che tanti chiamano ingenuamente
amore; vorrei due braccia che possano
abbracciarmi, stringermi guardando il cielo;
vorrei anche due labbra a sfiorarmi le tempie
pulsanti di sogni acerbi e di desideri opachi.
 
Vorrei solo avvertire la felicità,
anche per un solo istante –
non chiedo molto e non voglio
troppo: voglio solamente sentirmi
importante per qualcuno.
 
Mi piacerebbe sentire che non tutto è perduto,
che il tepore può essere trasmesso anche a me;
anche se sono stanca un po’ di tutti e di tutto quanto.
 
Ho le mani fredde e i piedi ancora più freddi
– la tazza di tè è bollente, ma non sento nulla:
solo una venata solitudine che annaspa nella
malinconia serrata di pagine grevi di parole.
 
Vorrei essere qualcuno e avere dei sorrisi,
un futuro ed un destino più o meno brillante.
Non chiedo troppo, non credo di chiedere troppo
– domando solamente un po’ di calore e di serenità.
 
*

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Capitolo 229
 *** Diciassette agosto. ***




Diciassette agosto: di viola e d’azzurro.
 

Il miagolio tenero e piccino
fa sorridere di nascosto, oltre
il bordo della delicata tazza di
ceramica sottile; e lasci appena
l’impronta vermiglia delle labbra
su quel candore quasi accecante
e perfetto; sedete sulla panchina
laccata in giardino in un parziale
silenzio.
 
Ti arriva solerte qualche
respiro di fumo denso; storci il naso,
ma sorridi prendendo un sorso di caffè
con la punta della lingua;
non parlate troppo – avete già parlato,
ma c’è quella mutua condivisione
temporale ed emotiva particolare
che un po’ caratterizza il vostro
rapporto; è come dipingere un quadro
con le sole tonalità dell’azzurro e del viola.
 
Ed è una piccola oasi di pace, di silenzio, la vostra,
di raffinata comprensione, di affetto primordiale.
 
 
*

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Capitolo 230
 *** Diciotto agosto. ***




Diciotto agosto: smalto, natura e stelle.

 
 
Questa mattina mi sono comprata
uno smalto rosso, rossissimo, rosso
tanto quanto le labbra di mia nonna
quand’era più giovane e libera dalla
malattia dei ricordi mancati; e mi
piace: sa da grande, sa da coraggio,
sa da una sorta di femminilità screziata.
 
Questo pomeriggio sono andata a camminare
tra i sentieri e le melodie convulse e
delicate della natura; quarantacinque minuti
cronometrati di pura libertà: e poi ha iniziato
a piovere e sono tornata a casa profumata
di pioggia. E ho sorriso alla sorella
assonnata e tutta presa dal suo disegno; è
una bella giornata, le ho detto, anche se piove.
 
Questa sera ascolto il lamento delle stelle prima
di addormentarmi cullata dalle pagine di un
diario incartapecorito; le goccioline picchiettano
ancora contro le imposte e ho le dita fredde, freddissime,
ma le unghie sono rosse, rossissime, e ho ancora la
pelle intrisa di quel profumo naturale.
 
 
*

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Capitolo 231
 *** Diciannove agosto. ***


 
Diciannove agosto: gomitolo.
 
A Viola, dopo tantissimo tempo.
 
“Ohi, certo che mi ricordo di te, Giulia, e molto bene anche;
spesso hori pensato al nostro bel rapporto che avevamo costruito.
Grazie di avermi scritto, è davvero importante per me,
grazie anche per il supporto nonostante la distanza spazio-temporale.
Spero di rivederti prima o poi. Grazie ancora, un abbraccio grande.”
 
Il punto è che il tempo passa e tu te ne accorgi
solamente in un secondo momento; te ne accorgi
quando i fiori iniziano ad estinguersi sopra il balcone
e te ne accorgi quando i capelli ti si allungano a dismisura.
 
Ma ci sono sempre cose che ti stupiscono e che ti fanno
ritornare il sorriso e la voglia di andare avanti: c’è questa
piccolezza umana che le persone chiamano amore che,
forse, è davvero l’ingrediente segreto di ogni cosa;
 
e sto sorridendo come una bambina sciocca e fasulla
da delle ore intere, nonostante il freddo e sebbene la notte
sia precipitata con violenza inaudita sui miei occhi, perché
a rileggere quelle quattro parole messe in croce mi sono emozionata
 
e pensare che esiste ancora del bene nel mondo e che la speranza
non è ancora morta mi spinge a sorridere e il cuore s’intiepidisce
all’improvviso.
 
Nessuno sceglie chi, cosa o come amare; è irrazionale
e razionale insieme; ci s’innamora ogni giorno della vita, di lui, di lei,
di una persona ed il bello è proprio qui: nel gomitolo di sensazioni
e nella decisione di portarle ad un livello superiore, di lottare,
di ribadire i propri diritti, che si scioglie, dipanandosi lentamente
nel tempo.
 
E sorrido per riflesso condizionato.
 
 
*
 





 
Note:
 
E… ho recuperato tutte le poesie arretrate! *piange dalla gioia*
Volevo scusarmi per il disguido tecnico che i dieci giorni di assenza hanno conseguito; vi giuro che è stata una corsa contro il tempo aggiornare fino ad ora; solo oggi ho scritto cinque o sei poesie, ho perso il conto, meh, e non sono un granché lo so, ma questo è il massimo che posso pretendere da me stessa in questo periodo. Però sono felice e anche un po’ soddisfatta, alcune mi piacciono e sono uscite proprio come volevo uscissero (più o meno).
Ad ogni modo d’ora in avanti proverò ad aggiornare con più costanza; grazie a tutti voi che continuate a leggere e a recensire nonostante tutto, grazie di cuore,
alla prossima,
 
hiccup


 

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Capitolo 232
 *** Venti agosto. ***




Venti settembre: fioretto.
 

 
Ed è un pochino come sorridere e piangere allo
stesso tempo; avvertire un dolore frammentato
ed un intenso piacere all’unisono; c’è la schiena
ricurva dal Tempo e dagli Anni inclementi e violenti
e bruschi ed ingiusti – perché no? Dico solo la verità.
 
Mi ritorna solertemente – come un frullo d’ali scheggiate
e sottili tanto quanto delle braccia pallide e scheletriche –
il ricordo del profumo di un pomeriggio infantile gravido
di nuvole e vivido, oscenamente vivido: ogni cosa illuminata
da quella luce morente a mettere in risalto ogni sfumatura.
 
Tornerei indietro se potessi abortire il passato e ghermire
una vita altra con pugni più decisi, meno tentennanti, ed una
voce meno singhiozzante e rotta dal Terrore; se potessi non
mi sveglierei prima del sole e non riconoscerei con una fitta
al cuore i dolori e le ombre dell’alba violentata dal cielo.
 
Eppure i fiori sono stati recisi, sradicati, come le idee di ognuno;
eppure la pelle è stata strappata e dilaniata da fauci feroci e sociali;
eppure non mi sono mai sentita così piccina. Con i miei venti anni
d’esistenza misera e afona – venti anni che si moltiplicano, che
si dimezzano ancora in un eterno futuro che non sembra arrivare.
 
E quindi socchiudo gli occhi e inalo aria rarefatta; e mi alzo
soffocando un improvviso singulto quando il freddo della casa,
ancora silenziosa, ancora immota, mi prende, mi punge:
mi copro la carne tremula con tiepidi panni pungenti di stelle
cadute e ormai dimenticate dalla Storia stessa.
 
L’aroma è forte ed amaro; l’acqua bolle sul fuoco lento, placido;
il caffè tostato gorgoglia suadente e ripenso senza troppi rimorsi
alla dolcezza di quell’abbraccio mancato – un altro ancora – e che
forse mancherà ancora per molto, molto tempo (ma non dico altro
perché ho fatto fioretto di non usare mai più le parole mai e per sempre
in pensieri spudorato ed inopportuno).
 
Lascio scivolare tra le labbra un soffuso motivo melodico
senza fonte logica e permetto alla mente di aprirsi alle nuove
domande del giorno che finalmente inizia a sorgere – o è una
luce nella casa d’altri quella che scorgo? - Ho ancora il sapore
grumoso della notte sulla lingua, sul palato. E la scrittura si fa
sempre più sghemba, ma come posso pensare e bere il caffè al medesimo tempo?
 
 
*
 



Note:

A tutte le buone-anime che leggono:
ricordatevi sempre di salvare le cose che scrivete prima di chiudere tutto quanto e ricordatevi anche di collegare il pc all’alimentatore quando la batteria inizia a fare i bagagli altrimenti perderete ogni singola parola che avete scritto e non tornerà per quanto voi urliate ed imprechiate contro il suddetto pc.
Questo perchè questa poesia l’ho riscritta tre volte e credo di averne abbastanza: la prima volta sul quaderno dove di solito scrivo alla meno peggio, la seconda su un foglio word e parola mia era venuta benissimo, e una terza volta di nuovo su word perché la seconda versione è andata persa dopo un non-salvataggio. E tutte le tre le volte ne è uscita una poesia diversa perché non sono in grado di riscrivere la stessa identica cosa. E poi ho voluto fissarmi col numero di versi e volevo inserire una parentesi rotonda e… Insomma è stata sudata questa poesia. E sono anche in anticipo rispetto al mio standard. Yay.

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Capitolo 233
 *** Ventuno agosto. ***




Ventuno agosto: manuale di anatomia e fiori secchi.
 
 
Lascio scivolare le margherite recise
con gesto delicato e duttile all’interno
delle pagine odorose, stampate a fresco, di quel
manuale che non credo riuscirò ad usare per davvero;
non compro fiori per le feste come Clarissa e
nessuno mi regala fiori per le occasioni importanti;
e quindi li raccolgo e li lascio sfibrare, essiccare
- forse con una nota d’invidia giallo intenso?
per poi ritrovarli e decorarmi i sogni d’estate.
 
Il brutto, il putrido, il vecchio:
tutte cose che disgustano e affascinano insieme;
la gelosia, l’invidia, l’odio, il rancore:
peccati capitali e difetti immorali, non credete?
Ma sono discorsi troppo elaborati e importanti
e l’emicrania s’insinua leggera, spinosa, tra i pensieri,
e mi rende impossibile fare qualsiasi cosa e mi
accompagna una soffusa tristezza malinconica;
una raffinata e verace delusione; la consapevolezza
di non poter essere mai abbastanza per lui, per lei,
abbastanza per entrambi e per tutti; magari addirittura per me stessa.
 
E mi ritrovo a ciondolare avanti e indietro senza posa, senza meta,
con un’aria d’incredulo orrore per la realtà dipinto sul volto.
E nemmeno accarezzare con le punte dei polpastrelli le corolle incartapecorite
- ancora così profumate, così perfette – mi consola; tra qualche ora
tutta sarà finito: una nuova notte ingloberà il giorno e ogni ricordo
si sfibrerà, verrà riposto con cura maniacale nello scomparto che
gli spetta e le stelle brilleranno ancora una volta, risplenderanno
a dare nuova speranza, nuovi obiettivi, nuova forza.
 
(Non è forse così?)
 
 
* 

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Capitolo 234
 *** Ventidue agosto. ***


 
Ventidue agosto: welkin & wights.
 
I’m flipping through the pages

Of Macbeth once again; it smells

Of a cold starry night; it pours

Wet and round drops of reconstructed
dreams
And unbroken bounds. 

 
Stars and dreams - dreams and stars:

They lead to a new born bright day

With its flattering smile
And its blushing
young cheeks
- and there is astonishment.
 
And I wonder if there is not magic

In these kind of mornings:
I can perceive 
the breath of Time
Shivering down 
my shuddering neck
And I’m not afraid of it;

I’m just like a wanderer in a deep wood

- and this time I know which road to choose.
 
 
 
Nascondo le mani fredde nella felpa
leggera, morbida, ed arriccio le labbra
in un sorriso mesto; sorseggio il caffè
e mi sento un po’ errante e un po’ sperduta;
ma questo sentirmi persa tra sonno e veglia
non mi turba più di tanto altro: è un mattino
nuovo, il cielo respira e il sole sbadiglia pigro.
 
Potrei rimanere così per delle ore intere.
 
 
 
*


 


Note:

La poesia credo sia facilmente comprensibile - mentre per il titolo due noticine secondo me ci stanno, giusto per specificare:
- welkin è un termine dell'inglese arcaico che significa cielo, paradiso con nuvole (io ci vedo un'inflessione tedesca nel termine die Wolke che singifica nuvola, ma non c'entra lol);
- wight, invece, è sempre un termine caduto in disuso e terribilmente obsoleto che stava ad indicare persona o essere umano.

Alla prossima,
hiccup

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Capitolo 235
 *** Ventitrè agosto. ***




Ventitrè agosto: palazzo sinaptico.
 
 
È una singolare situazione,
sai? Non credo sia vera, ma
non sono certa sia fittizia.
 
È una sensazione che trema
e palpita appena al di sotto
dello sterno osseo e dei molli
polmoni gonfi di ossigeno e
parole mute.
 
È una flebile, ma precisissima,
sensazione d’imminente e
azzardata catastrofe che fa
alzare dalle coltri tiepide e
soffici: la mente si leva, si
sconquassa e galleggia tra
pensieri e un’interminabile
pioggia.
 
Le punte dei polpastrelli
formicolano, intorpiditi dal
freddo acuto ed assordante;
resi pesanti dalla smania di
voler scrivere qualcosa – ci
sono troppi spifferi in questa
stanza, in questo palazzo che
si erge tra una sinapsi e l’altra;
un palazzo mentale dove ci si
nasconde dalla realtà, dal Mondo,
dal tutto e dalle domande come,
perché, dove, quando, chi?
 
Rimangono unicamente l’idea,
le dita frementi, il freddo e una
pioggia infinita.
 
(E questa inconsapevolezza
di stato; di sogno o di veglia;
di veridicità o d’illusione.)
 
 
*


 

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Capitolo 236
 *** Ventiquattro agosto. ***




Ventiquattro agosto: dove cercare?
 
 
“My brain hums with scraps of poetry and madness.”
Virginia Woolf
 
 
 
Inghiotti i tuoi stessi sogni in giornate come questa,
il freddo contro, dentro, la pelle e la carne sconquassata;
l’aria umida e greve tra i capelli e le pallide guance che
rilucono impacciate nella luce dei sorrisi che dipingi e che
sfiori con dita leggere – sensazioni tattili che implodono;
la speranza che vacilla in procinto di appassire lentamente;
il profumo di marciume che aleggia nelle strade, nelle parole.
 
Inghiotti i sogni per non averli, non sentirli, percepirli come
altro dal tuo essere – ti aspetti sempre il meno peggio ora;
è liberatorio, non trovi? Oh, sì, ma spaventa pure – spaventa molto;
è necessario, ma è un’implicita condanna di resa, di perdita,
di disillusione. Non sono mie queste mani avvinghiate alle
tue in una gracile metafora, strette in abbracci convulsi ad
una mattina costellata di nubi e dilaniata dal vento tagliente?
 
Non hai bisogno di un sogno oggi, non questa volta, non in questa
sera pesante e, in un certo senso, vuota; una di quelle notti che,
in un certo senso, ti piacciono perché ti cullano col loro tepore
- o magari sei tu che sei calda? Tu che tremi di freddo e fremi
per la temperatura che piano piano cresce e acciacca gli organi,
i muscoli?
 
Non hai bisogno di un sogno oggi; la stanchezza ed il freddo sono
Semplicemente troppo grandi e troppo penetranti; però sai dove
Cercarlo, quel sogno, domani: tra le membra scomposte, tra le
Sinapsi rallentate dai farmaci, in un soffio di sole accomodante,
in mezzo alle perle di dolore che raccogli e conservi nel barattolo di vetro.
 
 
 
*

 

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Capitolo 237
 *** Venticinque agosto. ***




Venticinque agosto: serate casuali.
 
 
La leggera sensazione di malessere
è insidiosa e scivola in ogni muscolo,
in ogni pensiero, in ogni sforzo: avverto
i residui bollenti dell’emicrania conficcarsi
solerti nel cranio debole; è un insieme
di voci, ricordi, ombre pallide e smorte:
c’è una temperatura malsana e disgustosa;
respiro e pare condensarsi il fiato in gracili
bolle di mutismo incarcerato.
 
Tra un discorso serio e una lamentela fasulla
trascorre la serata; il libro giace ancora aperto
sul cuscino; ma la mente vortica e rifugge
ogni singola parola scritta – e pronunciata.
 
 
*

 

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Capitolo 238
 *** Ventisei agosto. ***




Ventisei agosto: miasmi e relitti di paura.

 
 
Scrivo sempre meno,
eppure penso di più:
avete presente quella
sottile sensazione di
non rientrare in alcun
cosmo, in nessuno dei
molteplici universi?
 
C’è la paura di non essere all’altezza
nemmeno questa volta; ed è un terrore
così tangibile e così veritiero che mi
irretisce e mi seduce insieme; avverto
ogni respiro mancato incatenarsi ai
bronchi molli e i miei incubi sono
tornati a popolare le stelle e le notti
senza luna; miasmi di timore e incerte
capacità che mi pungolano alla gola
durante tutte le ore del giorno.
E provo a respirare, ma non ci riesco;
mi è impossibile gonfiarmi di ossigeno
e lasciare andare le preoccupazioni; le
trascino legate alle caviglie, ai polsi,
alla debole giugulare.
 
E se non dovessi farcela nemmeno questa volta?
E se dovessi fallire una volta ancora?
 
Chi ascolterà più lo stormire del fiume
in grembo al ponte?
Chi conterà più le costellazioni nelle
notti più belle e malinconiche?
 
Scrivo sempre meno,
eppure penso di più:
avete presente quella
sottile sensazione di
catastrofe imminente
che vi ruba il respiro,
che uccide il vostro
sospiro nervoso, che
ottenebra i vostri lumi?
 
 
*
 

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Capitolo 239
 *** Ventisette agosto. ***




Ventisette agosto: prologo.
 
 
Si risveglia e riemerge dall’oceano
di sogni variopinti e delicati, soffusi
e imprecisi tanto quanto il destino;
le palpebre incartapecorite fremono
quando la luce del sole perfora l’aria
greve e buia della camera da letto; e le
schiude quelle palpebre intrise di
sbadigli ed il mondo improvvisamente
esiste di nuovo, c’è un’unica realtà
che riesce a toccare, a percepire, ogni
cosa è a fuoco: il cuscino ricamato
diligentemente, il soffitto chiaro, le
pareti color pastello – una tavolozza
raffinata e tinte scelte con timida maestria,
i boccoli scuri e densi come l’inchiostro
che cola e macchia la pagina porosa.
 
Respira una, due, tre volte; richiude gli occhi,
li riapre e riemerge una seconda volta dall’oblio:
è tutto ancora lì, è tangibile, è concreto.
E si ritrova a sorridere, sorridere per davvero,
per qualche strano motivo, chissà quale buffa
associazione alcune battute di Amleto tornano
alla memoria precocemente canuta; e sono
parole così splendide e regali che un po’ il
sorriso s’incrina in un’espressione di pura e limpida
estesi.
 
Ma ecco un cinguettio lontano; ecco i raggi del sole
farsi più prepotenti e indispettiti; è ora di alzarsi, è
ora di preparare il caffè; è ora di ricominciare a camminare
a piccoli passi – tenui passi di danza, grandi passi temerari;
è ora di cominciare a vivere di nuovo.
 
 
*

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Capitolo 240
 *** Ventotto agosto. ***




Ventotto agosto: cose di speciali-tà.


 
 
Ci sono persone che ricordano i particolari
più strani, più buffi, più inusuali degli altri,
di alcuni istanti, di determinati avvenimenti;
ci sono persone che s’imprimono nella mente
dei gesti; altri che si crogiolano nei dolci profumi;
o altri ancora che si cullano in parole rotonde
e piene come le labbra di un amante.
 
Io faccio caso alle date, così scarabocchiate e
fredde, organizzate e schematiche; e mi appunto
quasi tutto, persino quello che mangio, quando
scrivo, quando non scrivo; se esco, se sono malata;
metto nero su bianco ogni singola cosa, persino
i sentimenti.
 
Ma amo le date, le adoro; mi piace pensare alle
ricorrenze, alle casualità che non sono mai poi così casuali,
e ai ricordi ad esse legate, incatenati, correlati.
E oggi è un giorno un po’ speciale; è l'anniversario dell’inizio di
un’amicizia particolare; c’è la fiducia, ci sono sorrisi,
ci sono anche parole che non devono essere pronunciate
ad alta voce; ci sono occhi che parlano e labbra che
s’imbronciano e resoconti ilari e quasi impossibili.
 
È una data speciale; forse un po’ più delle altre;
e c’è del gelato in mezzo; un gelato forse un po’
più dolce di tutti gli altri gelati messi insieme.
 
 


*


 

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Capitolo 241
 *** Ventinove agosto. ***




Ventinove agosto: cose belle.
 
 
Ed ecco che riemergono dagli scaffali
vecchi libri, vecchi quaderni, vecchi
fogli; ci sono fotografie lacerate dalle Ore,
bigliettini densi di sconosciuta una calligrafia
fitta ed intricata tanto quanto una tela di ragno;
frammenti di matite colorate, piccoli disegni,
scarabocchi infantili precoci, perline brillanti
(come le lacrime; rotonde, perfette, accese);
e tante liste. Liste di nomi, di luoghi, di e se,
di nonostante tutto; liste di libri da leggere,
liste di ricordi da dimenticare e bruciare alle porte
dell’inverno gravido e plumbeo; liste di cose belle.
Diciassette punti, senza senso alcuno, senza più
alcun legame col presente; profumano di un
passato centellinato dalla memoria contusa;
ne accarezzo i bordi frastagliati e sorrido:
 
i. I fiori pressati e lasciati ad imporporare
le pagine ingiallite di qualche tomo;
 
ii. Le bustine di tè lasciate ad annegare nelle
tazze a pois per mezz’ore intere – e l’acqua
che diventa scura, scurissima, pastosa.
 
iii. Le scrivanie che vomitano fogli volanti,
che cullano tazzine smaltate di caffè vuote;
 
iv. Gli acquarelli e le sfumature dell’acqua
e l’odore della trementina sulla tela e le chiazze
di colore concentrato sui polpastrelli;
 
v. Le poesie di Lorca che odorano di soffitta
di segreto, di fiori strappati brutalmente;
 
vii. Le antiche rune incise alla bell’e meglio
sui sassolini trovati in riva al fiume in montagna;
 
viii. I capelli appena lavati;
 
ix. La schiena nuda ed increspata dal freddo e
dal sole quando si aspetta il tramonto sulla spiaggia;
 
x. Le lettere di Virginia e Vita;
 
xi. Lo smalto per unghie rosso scuro, rosso sangue,
rosso bruno e denso; il rosso di quel maglione caldo;
 
xii. Le coroncine di margherite;
 
xiii. Il silenzio fragile e suggestivo delle biblioteche;
 
xiv. Il tedesco;
 
xv. I vestiti tinta pastello, panna, crema e beige;
 
xvi. Il respiro del mattino e l’alba che s’infiltra
insolente tra le imposte socchiuse;
 
xvii. La fatica dopo una lunga corsa ed i polmoni
che ansimano e le labbra che si tingono di serenità.
 
*
 
 
 

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Capitolo 242
 *** Trenta agosto. ***


 
 
Trenta agosto: barriere mentali.
 
 
 
Mi guardi mentre il tuo flebile sorriso
svanisce e, rimpicciolendo, si dipanano
anche minuscoli ed infiniti universi;
mi sono sempre chiesta e se; e ma; e chi;
e che cosa; e come; e perché?
 
L’attimo del palpito ardente è stato escluso, sviato
(una squallida scusa fragile tanto quanto le ali
di una farfalla; inquietante come l’oblio) – con
disgusto, etichettato come diverso, come pericolo
per i pensieri logici e conseguenti.
 
Causa ed effetti: le regole del mondo;
se te ne esci dai confini delimitati le barriere mentali
ti s’infrangono addosso, scheggiandosi e franando
su di te ed i tuoi poveri e vani tentativi di continuare.
 
Nessuno vuole soffrire; non vuoi soffrire tu;
non voglio soffrire io: i palpiti mancati, l’afasia,
la delusione sono i mali del cuore – impossibili
da ignorare, ironicamente facili da mascherare.
 
E alla fine non ti resta molto;
giusto un nodo di lacrime amare
e nessuna stella nel cielo notturno.
 
 
*
 
 
 
 

 
Note:

Giuro che recupero, eh? Questa settimana ho saltato troppi aggiornamenti perché ho avuto due test d’ingresso all’università e mi sono messa d’impegno e di buona lena a studiare per cercare di entrare in un corso di laurea almeno quest’anno e per ritornare a mettere testa tra libri e nozioni.
Quindi vi ho un po’ abbandonati, scusatemi; prometto che aggiornerò – oggi magari riesco a mettere due-tre poesie anche se ho solo quattro ore alle spalle e la tentazione di andare a dormire e
spegnere ogni luce nel mondo è forte, fortissima – e che risponderò a messaggi/recensioni/altro,
un bacione grande,
 
hiccup
 
 
 

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Capitolo 243
 *** Trentuno agosto. ***




Trentun agosto: quando una mente è così, non si può far altro che lasciarla lì dove sta.
 
 
 
“Ed eccomi qui: giaccio tra domande
su nefroni ed ossidoriduzioni;
ormai svanisce un po’ la disperazione
e dalla fortuna spero una buon’azione.”
 
Frammento di poesia in rima,
da “Discussioni serie tra Me ed A.”

 
 
Penso spesso a questo, a quello e a quest’altro ancora;
ed improvvisamente ogni cosa sembra amplificata;
più lucida e più opacizzata insieme; guardo il mondo
da una visione in prospettiva distorta – i canoni classici
sono andati persi tra le memorie di giornate umide e fredde;
sostituiti da grandi parole rubate ad apocalittici e perplessi
drammi esistenziali che vibrano e languono in tristi pagine
di diario scolorite dall’acqua e dal vento - e dalle lacrime?
 
Drammi su drammi; i pensieri tragicomici non si fermano
mai. E mai probabilmente verranno spodestati: io dico;
quando una mente è così, quand’è nata persa, rimane
destinata – e non dico condannata, bada bene – a non
rinsavire più; ma non è che mi lamenti, eh! Anzi; tutto è
gioco, tutto è nuovo, tutto è confusionario: flussi di coscienza
e casuali associazioni apparenti colorano un piccolo puzzle
mentale – e tra una risata ed un singhiozzo ci si diverte pure.
 
E si scrive, accidenti; si scrive.
(Di tanto in tanto.)
 
 
*


 

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Capitolo 244
 *** Primo settembre. ***


Primo settembre: timidezza.
 
 
Il cielo è tiepidamente rosato;
l’azzurro si mesce con delicatezza
e pare che dei polpastrelli picchiettino
l’orizzonte con piccole impronte colorate.
Potrei rimanere qui a guardare le nuvole
per l’intera mattina.
 
È da poco passata l’alba ed il mondo ancora respira
pesantemente, crogiolandosi in fragili sogni,
fuggendo dagli incubi; guardo il vuoto e sorrido:
ho i capelli ancora umidi di pioggia - l’odore della
pioggia non si lava così facilmente - gli occhi stanchi
lucidi di un sonno conquistato faticosamente,
la pelle increspata da un brivido e da un sussulto violento.
 
Il cuore pulsa ritmico; le labbra premute l’una sull’altra,
aspetto circospetta o semplicemente intrepida di assistere
allo sviluppo di questo timido cielo tinta pastello.
 
 
 
 
*
 

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Capitolo 245
 *** Due settembre. ***


Due settembre: traduzione.
 
My teacher used to say “words are lovely: they never die”
Even when her soft and fair lover gently once said:
“Will you ever stop writing down line by line?
Do not live into the past, love, do not make yourself sad.
 
 
Prendere una virgola, un respiro, un singhiozzo,
uno spasmo del cuore e trasportarlo in un’altra lingua;
in un’altra mentalità, in un contesto raffinato ed altro;
è un mondo fatto di toni, timbri, sintassi, retorica e
parole e parole ancora: così dissimili eppur uguali.
 
E mi piace tradurre con lei a fianco; lasciarla guardare
il mio operato di sottecchi, mentre sorseggia quel tè
troppo caldo e troppo freddo insieme; le permetto di
ridere della mia concentrazione testarda e caparbia;
arriccio le labbra mentre le parole mi scorrono nel
cervello, sulla lingua, accarezzano le labbra.
 
Ci sono stati Anni ed Ore nelle quali sognavo un
futuro immenso, magnifico, lucido e brillante tanto
quanto l’alba dopo una tempesta fulgida ed umida:
sognavo una felicità rarefatta e condensata in due mani
strette in grembo, in due corpi intrecciati alla vana
ricerca disperata di un tepore letterario e sentimentale;
sognavo molte cose, forse anche troppe cose; ma in fondo
è stato un bene che la pioggia si sia infuriata, che il cielo
sia stato dilaniato dalle nubi purpuree, che il passato
si sia ripresentato violento, brusco: ho i libri, ho la penna,
ho due mondi aperti; ma ho ancora le parole. Ed una voce.
 
 
*

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Capitolo 246
 *** Tre settembre. ***




Tre settembre: nuvole & montagne.


 
Le nuvole baciano le cime delle montagne;
sono baci delicati, soffusi, su labbra sottili,
arcuate ed increspate in un sorriso dubbioso,
stupito, sorpreso, imbarazzato tiepidamente;
l’alito del vento spira tra le nuvole, digrigna
i denti corroso dall’indecisione, e volteggia
in piccoli e sopraffini ghirigori tra un sospiro
ed un sussulto carnale: sferragliano le rotaie,
l’incanto si frammenta in visioni sequenziali,
fredde ed opache – piove contro i vetri chiazzati
di sole e di umori neri; le mani corrono ai polsi
e stringono, avvertendo il palpito sfuggente;
stavi sognando ad occhi aperti; e la distanza è
enorme, abissale, troppa, immensa, invalicabile.
 
(Le ciocche di capelli sfuggono ovunque e ricadono
mollemente sulle guance accaldate e smunte
com’esuli steli recisi.)
 
Il singhiozzo del treno e l’anima turbolenta; sono
Carezze frettolose e baci bruschi, roventi e dolorosi;
ritorni a guardare le nuvole che baciano le cime delle
montagne – di nuovo loro – e fingi: t’imponi di pensare,
che non ti manchi; nemmeno un briciolo di nostalgia;
nulla; muori dalla malinconia, invece.
 
 
*


 

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Capitolo 247
 *** Quattro settembre. ***



Quattro settembre: bolle interrotte.

 
 
C’è un sussurro assonnato
che fa fremere le idee
ed i pensieri; gemono i
sogni senza inizio, senza fine;
un piacere intenso, interminabile,
un gaudio infinito.
 
E voci qui; e parole là:
ovunque risuonano ed
echeggiano; voci ed ombre
ancora; si sovrappongono.
 
Intensi raggi di sole tiepido
perforano gli occhi e l’iride
chiara, limpida, socchiude
il suo sguardo sul mondo.
 
Fitte righe in una lingua
straniera deliziosamente
gorgogliante e perfetta -
 
[Come fossero bolle che
nascondo e si estinguono
in furiosi scrosci d’acqua
piovana.]
 
- che corrono lungo la mente;
le meningi trillano mentre un
insicuro sorriso sorge sulle
labbra interrotte.
 
 
*


 

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Capitolo 248
 *** Cinque settembre. ***



Cinque settembre: solo.
 
 
Non è mai solo,
un qualcosa, mai.
 
Sminuisci questo e quello
con parole pungenti, tu,
oscenamente taglienti e
terribili nella loro amara
crudezza:
un sogno che s’infrange
e si realizza in altra forma;
un amore condannato
all’oblio fin dal principio –
una morte programmata
nel cuore dal Tempo;
un sentimento represso
nell’intimo delle notti
gravide di sogni tangibili.
 
Non è mai solo,
un qualcosa, mai.
 
Annuisco e annuisco di nuovo;
non ho le forze di andarti contro:
sono stanca, sono frammentata,
sono placidamente rassegnata; il
punto è che mi crogiolo troppo in
te, nel tuo profumo e nelle tue parole.
 
(Forse.)
 
Inizio ad odiare le parole che pronunci
proprio perché le amo troppo; stillano
vivaci e vive – spaventosamente vive;
e mi spaventa questo e mi spaventi tu:
alcune cose sono troppo, alcune emozioni
sono effimere; ma nulla è mai solo.
 
 
 
*


 

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Capitolo 249
 *** Sei settembre. ***



Sei settembre: palliativi.
 
 
È particolare l’atmosfera quando parti:
le rotaie languono ed il cuore palpita
combattuto e disastrato; diviso tra il
dolore dell’abbandono, della solitudine
e il tintinnio della gioia rarefatta e
sorpresa della consapevolezza della
definitiva irreversibilità della partenza.
 
 ***

Non c’è delusione: quella arriva dopo
il fallimento ghiacciato e tetro; ed io
ancora non saprei se ho vinto o perso.
È l’incertezza generale, particolare,
stratificata in costanti incubi e respiri
spezzati, soffocati, costretti nella gola
a forza, che mi destabilizza: vacillo tra
due sponde parallele, tra due cose; non
sono in grado di decidere, di alzare lo
sguardo e giudicare con certezza quasi
completa.
 
***

E le caviglie rigide ed il ventre dolorante:
penso che alcuni sogni vadano ridimensionati
all’occorrenza; non posso avere tutto ciò che
voglio; si va’ avanti ad inerzia, sperando,
supplicando un Dio che forse non c’è nemmeno.

***
 
(Sopravvivo con palliativi ed ansiolitici.)
 
 
*
 

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Capitolo 250
 *** Sette settembre. ***



Sette settembre: Oh, sì – roviniamoci.

 
“I feel like a boat without a sailor,
I go where the winds blows.”
 
Ed il vento soffia, scompigliando
i pensieri e corrugando le Ore che
scivolano veloci ed inesorabili
sul volto sereno, sugli occhi opachi,
sui gesti vitrei;
quando, se mai, tornerai penso, oh sì,
penso mi troverai terribilmente sciupata
sciupata come una vecchia lettera abortita;
penso mi troverai piacevolmente sfumata
come un quadro denso ed impressionista;
penso mi troverai come mi hai lasciata,
un po’ meno oppure un po’ di più;
poco importa, oh sì, alla fin fine
io rimango sempre qui.
 
Ed il vento soffia, scompigliando
i pensieri e corrugando i sospiri sulle labbra.
 
 
*


 

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Capitolo 251
 *** Otto settembre. ***




Otto settembre: di latte e zucchero e d’incomprensioni.
 
 
“Posso chiederti una cosa?”
si decide a rompere quell’atmosfera
magica ed armoniosa con un sussurro
sommesso ed appiattito dal vento.
“Mhm,”
mugola il bambino.
“Stai bene?”
“Ho solo un po’ di mal di testa, ora mi alzo e torniamo a casa…”
mormora lentamente, la lingua impastata ed attaccata
fastidiosamente al palato; è stanco, la ama troppo;
non vuole dirglielo; non vuole dirlo a se stesso.
“Se sei stanca,”
aggiunge in un sussurro incerto,
titubante come la fiammella della candela sull’altare.
“Ma sei tu quello che sta male…
Magari ti serve solo un bicchiere di latte e zucchero,”
replica lei tracciando cerchi immaginari in aria
con le punte delle dita morbide,
il sorriso sempre dipinto sul volto paffuto. Aperto.
“Un cosa?”
Lui si puntella col gomito e
si solleva appena guardandola
perplesso ed ammirato insieme;
potrebbe contarle le lentiggini,
le ciglia e toglierle un rametto
dai capelli rossi.
“Un bicchiere di latte e zucchero,”
ripete lei tranquillamente
e lo guarda con due grandi occhi verdi,
verdissimi; lo guarda così intensamente
che lui si sente mancare il fiato. E muore dentro.
“Mamma dice che un bicchiere di latte e zucchero
può risolvere ogni male, ogni dolore e ogni problema.”
“Che sciocchezza!
Ci sono cose che un bicchiere di latte non può risolvere,”
ribatte lui spostandosi una ciocca di capelli corvini
dal volto pallido, “altrimenti sarebbe tutto troppo facile.”
Però vorrebbe crederci, lui. Eccome.
“Oh, bè…”
lei sbuffa indispettita e si alza,
si pulisce alla bell’e meglio il vestito nuovo
tinta pastello e si la ghirlanda di margherite sul capo;
ha impiegato un’ora per farla, quella coroncina.
“O-ohi,”
ansima lui preso in contro piede,  
scatta in piedi a sua volta,
“dove vai?”
“A casa,”
dice lei puntandogli l’indice contro il petto ossuto,
“e tu verrai con me e berrai un bicchiere di latte e zucchero
e poi ne riparleremo, va bene?”
 
 
*

 

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Capitolo 252
 *** Nove settembre. ***




Nove settembre: mi dicono.
 
 
Mi dicono che qualche volta le cose
possono anche andare per il verso giusto;
possono sorprenderti con un lieve rossore
sulle guance ed imporporarti i sogni dorati
e brillanti come decine e decine di piccole
perle dimenticate in un cassetto ammuffito
e divorato dalle tarme;
mi dicono che qualche volta ci sono piccole
sorprese piccolissime, minuscole; giusto un
paio di numeri, un risultato, un applauso, un
singhiozzo in apnea, e la rassegnazione tutta
d’un tratto svanisce: rimane l’emozione e
ancora non ci credo;
mi dicono che qualche volta l’impegno e il
duro sacrificio vanno ripagati; le lacrime, le
notti insonni, le accuse inghiottite, le offese,
l’ipocrisia e la pietà si dileguano tutte;
mi dicono che questa volta ci sono riuscita.
 
 
*

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Capitolo 253
 *** Dieci settembre. ***



Dieci settembre: confessioni.
 
C’è sempre qualcosa di articolato
e assurdamente magico nella notte;
sarà il profumo del tè speziato e
struggentemente dolce; la coscienza
di aver raggiunto la prima tappa di
un lungo cammino che sembra ora
meno arduo ed impossibile; l’aria
di settembre umida con un lascito
di gelo invernale prematuro; le tue
parole che gocciolano come rugiada
perlacea su petali di girasole acceso;
le mie pause estenuanti e la voce che
vacilla più del solito.
C’è qualcosa di magico nell’emozioni
e nei sentimenti: siamo di nuovo bambini
e le stelle vengono recise dai lampi ed
assordate dai tuoni sonanti oltre le nubi.
 
 
*

 

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Capitolo 254
 *** Undici settembre. ***




Undici settembre: dividendo e divisore.

 
Sono divisa tra cielo e terra;
tra oceano e nuvole; posso
accarezzare i fondali con le
punte delle dita tumefatte di
sogni e d’incubi variopinti;
riesco a guardare il sole a cielo
aperto, sanguina ed ansima,
ma non distolgo gli occhi;
respiro e tu ci sei: mi guardi
e mi scruti e forse i conosci
troppo bene e capisci cose
che non capisco nemmeno io
- eppure vorrei capirmi; leggo
la lettera con il sapore dolce
di una lacrima struggente sulle
labbra vermiglie e gonfie di
parole lette e memorizzate.
È dolcezza pura e perfetta;
rotonda, sferica, un cerchio
che si dipana ed effonde in
increspature dorate e plumbee
nell’acqua e nel cielo dei miei
respiri.
 
 
*


 

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Capitolo 255
 *** Dodici settembre. ***




Dodici settembre: elenco della felicità.

 
 
I capelli rossi; le foglie calpestate
da frettolosi piedi infantili; la pace
dello spirito; il caffè forte ed amaro;
le fragole; il tè che odora di soffice
torta fatta in casa da mani anziane e
magiche; un libro prima della dolce
buonanotte; la felicità rarefatta e fitta,
condensata in un piccola bolla rotonda;
gli abbracci; i baci ruvidi sulla guancia;
le corsette di primo mattino; il sole puro
e pallido che affoga nelle iridi verde chiaro.
 
*

 

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Capitolo 256
 *** Tredici settembre. ***




Tredici settembre: tocchi.

 
 
“Una rosa mi sboccia sulla guancia se mi baci
e io ti guardo e ho paura di rompermi.”
Alda Merini.
 
Sfiori le dita ed il respiro si altera;
sfiori la mano ed il cuore sussulta;
sfiori le labbra ed il cervello annega
in acqua dense ed oscure; non c’è luce,
non c’è luce: non c’è luce alcuna.
Non cercherei nemmeno la via del
ritorno; ci si crogiola in questi tocchi
speciali, delicati e decisi insieme, e
intanto i sogni si srotolano come lunghe
e fitte pergamene dall’odore pungente
eppur delizioso – fragole e menta piperita.
E se mi sfiori i ricordi, le lacrime, i deja-vù
con movenze placide e sonanti – trillano e
alla radio passa una litania conosciuta, riesumata
da braccia cadaveriche e cantata da labbra bianche,
bianchissime, morte – potrei seriamente cadere e
precipitare e non desiderare altro che questo e quello.
 

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Capitolo 257
 *** Quattordici settembre. ***




Quattordici settembre: “you caused my heart to bleed”.


 
Ed è un dolore sottile,
raffinato, grandine fredda, glaciale,
e carne ustionata da fuochi inesistenti;
frusciano i vestiti a terra e le labbra
scuotono le membra convulse e livide.
 
Attendo l’arrivederci di un sogno;
malinconia pura e taglienti, diluita
infantilmente in una fervente catarsi
corporea, animata, eterea, preoccupante.
 
Vorrei piangere e vorrei ridere,
vorrei fingere e vorrei mentire meglio;
ma intanto nulla cambierebbe in ogni caso.
 
 
*
 

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Capitolo 258
 *** Quindici settembre. ***




Quindici settembre: parole aggrumate.

 
 
E non ci resta che aspettare:
aggrumati umani intricati, aggrovigliati
in spasmi e miasmi malsani e malfermi;
pensieri singhiozzanti e piccoli singulti
esplicitati in vivida emozione rarefatta,
condensata  in piccole bolle fragili, tenere,
tese tanto quanto le note di un violino;
quel violino dolcissimo che le tue dita pallide
sfiorano ed accarezzano con gentilezza struggente.
 
Vorrei sparire, immergermi in un universo altro;
inghiottire le stelle e vedere il mondo capovolto,
da sotto in su; vorrei catturare respiri con singole
parole vibranti.
 
 
*

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Capitolo 259
 *** Sedici settembre. ***




Sedici settembre: spaesamento.

 
 
Parole a soffio e piccoli sospiri macilenti
si scavano la loro strada imperterriti tra labbra
sottili, scheletriche e bianche; bianche di
un bianco che spaventa a morte, a vita;
il volto cereo innanzi ad uno specchio
non restituisce alcuna grazia passata;
non ci sono ricordi, non c’è memoria
in quello sguardo – e tutto è grigio, tutto è disgrazia.
 
Le trattengo tre i palmi una mano ossuta,
troppo magra, troppo lacera, troppo sottile
- sottile come la fiammella tremula di una
candela consunta ed umida di cera colata;
come le prime luci dell’alba che tagliano,
feriscono, lo sguardo, pungolandolo ancora –
e all’improvviso realizzo quanto il presente
sia sbagliato; come io non sia adeguata né
per questo, né per quello, né per te, né per lui,
né per lei, nemmeno per me stessa forse;
avverto lo scorrere avaro del tempo e perderei
io; rinuncerei io a respiri e a pulsazioni pur
di rivedere un sorriso, pur di sentire quelle
dita accarezzarmi il volto morbido; darei
tutto quanto in mio possesso per ascoltare
ancora quelle vecchie storie, quei sogni,
quelle predizioni, quei proverbi smantellati
dalla modernità. Tornerei bambina di nuovo
e abortirei me stessa, se solo potessi, per
riavere tutto indietro. Tutto indietro.
 
 
*

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Capitolo 260
 *** Diciassette settembre. ***




Diciassette settembre: (in)capacità.
 
 
C’è incapacità soffusa e dolorosa
nascosta tra le pieghe dei pensieri,
occultata dietro maschere dipinte e
intarsiate di sorrisi e croccanti risate;
e corro, correndo finchè i polmoni
non bruciano e le gambe urlano;
e scrivo, scrivendo di singhiozzi che
non sono in grado di far uscire dalla
gola; e scrivo ancora, nonostante
l’angoscia e la paura di tutto e di tutti;
e leggo, leggendo altre storie dolci
e struggenti insieme che un po’ mi
fanno respirare; e scopro così di non
essere ancora annegata, scopro che
magari la mia bolla di felicità non si
è ancora ammaccata del tutto; che il
motivo c’è e ci sarà ancora dopo tutto
questo – se mai tutto questo passerà
una volta per tutte.
 
Mi sembra di rantolare, senza fiato,
e di correre, senza forze; di scrivere,
senza idee, e di leggere troppo, senza
concentrarmi sulla realtà – un’altra volta –
di non essere in grado di aprire un pensiero
- un solo singolo pensiero, dannazione! -
e di dipanarlo come un gomitolo;
rimango a fissare il cielo buio e senza
stelle, senza nuvole; magari, tra poco,
mi risucchierà persino il cielo.
 
*

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Capitolo 261
 *** Diciotto settembre. ***




Diciotto settembre: di sorrisi, di efelidi, di girasoli e di ti voglio bene.
 
 
 
“All you must do in writing is to float off the contents of your mind.”
— Virginia Woolf, from a diary entry dated, 27 February 1926
 
 
È un continuo galleggiare
tra un sogno e tra un’epifania
che riconduce alla tenue e vivida
realtà; cruda come le sue espressioni,
ispide e scorbutiche – ma almeno ha
sorriso, inclinando gli angoli delle
labbra sottili, sottilissime; magari
sono terribilmente sottili persino per
essere ritratte con mano delicata e
tratto conciso?
Galleggio e sorvolo un cielo empio,
senza nuvole; eppure gravido e pesante
di un acquazzone che non tarderà ad
arrivare e a bagnarmi i capelli, le ciocche
spettinate dal vento e dalla rugiada delle
corolle dei girasoli – ho fotografato altri
due girasoli durante la camminata, oggi, sai?
Li ho catturati in uno sguardo e ho soffiato
un desiderio accentato tra un petalo ed uno stelo;
magari si realizzerà davvero quella lucida,
momentanea, confusione?
Boccheggio perché ci sono tante cose che
non capisco ancora e ho mani troppo tremule
e piccine per scaldare le tue, le sue, le loro;
le spalle sono troppo punteggiate di efelidi
per essere definite belle e gli occhi sono troppo
stanchi e cerchiati da ombre d’incubo
per essere sognati – quando un semplice
ti voglio bene riesce, però, a farti sorridere e
un po’ di tutto quanto sembra sparire, magari
non è poi così male, sai?
 
 
 
*

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Capitolo 262
 *** Diciannove settembre. ***




Diciannove settembre: chiavi.
 
 
Gli occhi gemono annebbiati dalle
ore di sogni lacerati e strappati, portati
bruscamente alle fredda realtà dei giorni;
le dite sussultano appena contro la calda
ceramica della tazza e i pensieri scorrono
lenti, inesorabili, dolci come il miele ed
insidiosi come un nugolo di spine e rovi.
È un lieve senso di estraneità quello che
respiro, che annuisco, che ricorderò tra
uno sbadiglio e l’altro; un sentore di non
conoscenza, d’impotenza verbale, morale,
corporea, spirituale – inizia ad impastarsi
la lingua con tutto questo zucchero; inizia
la nausea percettiva – e l’empatia scrolla
i nervi saldamente con mani d’acciaio e
pugni di ferro tiepido, caldissimo, rovente.
Non ho paura di bruciarmi; temo il lezzo
dell’indifferenza. Ho paura di perdere le chiavi del
mio nascondiglio, di smarrirle, di dimenticarle e
di non essere più in grado, d’un tratto, di ritrovarle.
 
 
*


 

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Capitolo 263
 *** Venti settembre. ***




Venti settembre: mani bucate.
 
 
Ho le mani bucate e l’acqua
mi gronda sulle gambe; c’è la
derisione infantile e pubblica
perché quanto traspare non è mai
il tutto, il complesso; viene colta
un’unica sfumatura e spesso gli
occhi ingannano – nulla è come
sembra; e intanto la follia imputridisce
e la memoria cade a pezzi, si sbriciola.
 
Ingannano anche tutti i sensi, l’empatia è condanna,
e all’improvviso tutto cambia e muta, si distorce:
la luna è viola e buia - sembra inghiottita da
gole oscure e cieche; il cielo livido sanguina
rosso tanto quanto una ferita slabbrata ed
aperta esala l’ultimo respiro; un Cristo in croce
che spira tra le clavicole ossute, tese, e mani nodose.
 
Aperti sono anche i miei palmi;
e vorrei che qualcuno mi trovasse
e riuscisse a rialzarmi giusto il tempo
necessario per tornare in piedi; però
non credo le sabbie cesseranno di
dilaniarmi i muscoli delle gambe.
Magari verrà la pioggia e trasformerà
in polvere e fango anche me.
 
Ho le mani bucate e l’acqua
mi gronda addosso - non c’è riparo alcuno
ed il freddo penetra dentro, contundente,
e strappa il respiro dai polmoni in piccoli
e tenui morsi singhiozzanti – angosciosi.
 
 
*

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Capitolo 264
 *** Ventuno settembre. ***




Ventuno settembre: troppo (presa dagli avverbi).
 

Dovrei e scrivere e leggere e tradurre;
frasi intrecciate in abbracci mordaci
ad altre frasi; parole saldate, ancorate,
l’una all’altra in un cerchio infinito;
un legame dai sottili bordi frastagliati
ed increspati da tenui sbadigli croccanti.
 
(E i sorrisi che s’annegano in caffè deliziosi
sono e resteranno sempre indimenticabili.)
 
Le ciocche sfumate scivolano arcuate
sulle spalle; storco il naso davanti al riflesso
che mi restituisce lo stesso sguardo perduto –
Ma ho le palpebre pesanti e le ciglia che
piangono postille in una lingua dimenticata;
leggere e delicate lettere trapuntate di sogni.
Sono troppo stanca per pensare
tanto; troppo; per niente.
 
Sciolgo i nodi, i garbugli, davanti ad un foglio
marmoreo tra un sospiro ed un sorriso sbagliato;
non c’è luna e non ci sono nemmeno le stelle –
che notte sarà mai questa?
S’ode solo un tintinnante aroma che, stucchevole,
aleggia nell’oscurità piacevole, amorevole:
si è troppo stanchi perché è troppo tardi;
è troppo tardi perché si è troppo stanchi;
è troppo un po’ tutto – persino questa notte fasulla.
 
 
*

 

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Capitolo 265
 *** Ventidue settembre. ***




Ventidue settembre: brucia il sipario.
 


Il ritmo distinto e coordinato
di muscoli ed ossa che si tendono
e gemono e languono mentre il
vento sferza contro la carne, ferendola.
 
[Entra in scena; le luci illuminano il volto stanco, le mani tremule, strette al corpo scosso da freddi brividi. Non c’è nessuno vicino, nei dintorni; solo pareti bianche, malsane.]
 
La giornata lacera i tessuti
del cielo e della terra –
 
[Un pittore piange e le sue lacrime sono cerulee e vermiglie, purpuree; una tela giace ai piedi d’una bambina senza voce.]
 
Riportatemi indietro, urlo,
ho sbagliato troppe cose;
non vedo dove poso i passi.
Domando solamente un po’
di calore, d’amore, di sentimento.
 
[La pioggia violenta i pensieri; la pagina di diario rimane empia. I palmi contro le tempie – ed è notte ancora.]
 
Silenzio:
solamente
scuse
infinite;
le tue,
le mie,
dell’universo.
 
 
*

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Capitolo 266
 *** Ventitré settembre. ***




Ventitré settembre: quando non ci pensi.
 
 
Il cuore palpita
scombussolato;
è confuso: solo
giace nella tetra
terra umida e
spoglia di veli,
di respiri.
Catullo non aveva
poi così torto; le
ambivalenze mi
fanno perdere il
precario equilibrio –
ed io ne avevo
alquanto – e quanto
ancora ne ho!
Perché, sì, tu pali
con voce forte e
chiara, ma al mio
bistrattato cuore
non ci pensi mai
nemmeno un po’?
Impreco verso le
nuvole rade, nude –
Ogni emozione lascia
le labbra contusa
ed ebbra di delusione
pallida e accesa.
Però nonostante tutto
mi ritrovo a sorridere
- dannata empatia.  
 
 
*


 

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Capitolo 267
 *** Ventiquattro settembre. ***




Ventiquattro settembre: e quindi aspettiamo.

 
"Questa è la mano
che talvolta toccava
la tua chioma."
Jorge Luis Borges, Haiku no.11, da La cifra
 
 
Hai i capelli consumati dal vento imberbe
e dai severi lacci stretti nei quali li costringi;
ed osservi l’orizzonte, oltre un ritaglio
di una cascata di fronde verdi e giallo
acceso – baluginano e le pupille si
socchiudono, restringendosi e contraendosi.
Aspetti e non ti muovi, nemmeno di un centimetro:
sei sicura che se ti alzassi ora la tua vita
crollerebbe, infrangendosi contro il cielo
pesante e metallico.
 
Quindi aspetti.
Respiri appena, senza aprire troppo le labbra
arrossate, bruciate dalla foga dell’autunno con le sue
piogge, con i suoi sospiri prima dell’alba
ed i miasmi della sera; aspetti – sai che forse non
giungerà niente e nessuno; ma chi può dirlo?
(E se ti alzassi e perdessi un’occasione limpida e chiara?)
Quindi aspetti.
 
Il cielo è già roseo e il sole vacilla tra le nubi gonfie;
sbadigli e hai l’universo intero tra le labbra porporine.
 


*


 

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Capitolo 268
 *** Venticinque settembre. ***




Venticinque settembre: la metafora del non-essere.
 
S’immerge il filtro nell’acqua
bollente e limpida; ed è subito
blu oceano – cantano le sirene
immergendosi in flutti porpora
- un tramonto tanto agognato e
mai raggiunto con lo sguardo
terso d’amore.
Inghiotto insieme sia oceano empio,
sia il cielo rosso di sangue e di mature
fragole vivide e fresche che scivolano
tra i polpastrelli cosparsi di tremori e
di brillantini d’avventure narrate.
L’aroma s’infrange in gola e per un secondo
non respiri; ti godi l’incanto di non esserci.
 
 
*

 

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Capitolo 269
 *** Ventisei settembre. ***



Ventisei settembre: mani scheggiate e lacrime abbracciate.

 
Si tratta di un’attrazione sopraffina,
tanto quanto un alito di vento tra i
pensieri quando la pioggia capitombola
troppo violentemente, indiscreta, contro
le imposte della tua camera illuminata
appena – c’è una penombra soffusa,
inquietante e piacevole allo stesso tempo;
ci sono i fruscii delle coltri e gli sbuffi
di innumerevoli sogni persi, perduti ad
un soffio dalle labbra schiuse in uno stanco
mugolio; sogni dimenticati tra i rintocchi
delle Ore
(penetra le mura, il Tempo, e cadrà
anche su di te, brutale, brusco – una burrasca
e non ci sarà alcun faro quel giorno, a salvarti)
E gli ansimi di una notte eterna; ancora urla,
ancora silenzi infranti – e ne hai abbastanza,
ma non riesci ad allontanarti dal nido, non ti
capaciti di abbandonare tutto e tutti; non riesci.
Sei debole, ti tremano ancora le gambe
 
(non riesci a correre, non riesci a respirare,
non riesci neppure ad essere te stessa: mente e
corpo sono assenti. Rimane solamente l’immobilità
e i secondi che frullano troppo lentamente attorno a te)
 
 
Ed è ancora buio; e vorresti un minuscolo barlume.
Raccogli tra i palmi scheggiati due lacrime perlacee
e rotonde – profumano di nuvole e di salsedine estranea;
le stringi al petto e respiri a fondo. Ancora. E ancora di nuovo.
 
 
*

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Capitolo 270
 *** Ventisette settembre. ***




Ventisette settembre: siamo usignoli.

 
 
“Now I won’t say any more, except that there are 482.000
seconds between now and your arrival,
and that is the moment I am living for.”
Vita Sackville-West, from a letter to Virginia Woolf dated 12 January 1929
 
 
 
I dettagli delle piccole cose echeggiano per giornate,
mesi, anni interi all’interno della nostra fragile scatola cranica;
siamo terribilmente squallidi ed abitudinari, usignoli nella nebbia:
 
ed ecco, quindi, che non mi è possibile dimenticare l’odore
di arancia sulle dita bambina o il calore della stufa crepitante
nella casa vecchia – le mura di ricordi si sgretolano però
nell’ambiente infantile e recuperarle è sempre più difficile.
 
Sfoglio con gesti solerti e cadenzati quaderni di memorie
Fittamente saturi e odorosi di Tempo e intemperie –
La carta assorbe ogni cosa: inchiostro, sangue, linfa vitale;
 
e non riesco a sfilacciare i pensieri, separandoli da quelle
labbra piene, da quella pelle candida, da quel rametto di mimosa
piccino; e quel profumo intenso di pulito e di buono che mi
coglie con ogni abbraccio.
 
Osservo ed adoro i meccanismi segreti delle fila del tuo
flusso di coscienza particolareggiato, così semplice e
così complesso insieme. Sono solamente una spettatrice.





 
[Oscar Wilde, in uno dei suoi racconti,
narra che l’usignolo si squarciò il petto
e si trafisse il cuore per tingere di rosso
una rosa da portare allo Studente Innamorato.]
 
*

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Capitolo 271
 *** Ventotto settembre. ***




Ventotto settembre: persona e Persona.
 
 
“They do not want to know anything about my feelings.”
A Single Man, C. Isherwood.
 
Ci sono persone con le quali ti puoi
permettere di parlare di determinate
cose soltanto: puoi concederti il respiro
leggero e lo sguardo soffice, ma non ti
è concesso di far sentire loro il tintinnio
dei tuoi pensieri ed il palpitare del tuo
cuore contuso ed emozionato; calibri
bene ogni parola, ogni sillaba – permetti
loro di rotolarti lungo la lingua e il palato
molle e di sbocciarti sulle labbra
- ricordi quando da bambina tuo cugino
ti sfilava le margherite tra le sottili
labbra infantili e “Ma cosa fai? Non sei
un fiore, sei una bambina, ora hai le labbra verdi!”
diceva –
in una moltitudine di proposizione forbite
e condite con metafore, allusioni, ma nulla
di più: sono fredde, amate, sì, ma metalliche;
non puoi intiepidirle, passare al di sopra di
una pacata fiammella altrimenti gli sguardi
estranei si corrugano e le bocche si deformano;
semplicemente non puoi – non puoi come non
hai mai potuto rimanere alzata a vedere le stelle
nascere e morire nella culla del cielo perché
“sei piccina e i tuoi incubi poi ti seguono al sole”,
dicevano.
 
Ci sono persone, però, con le quali riesci a
liberarti e ad abbassare le piccole, ma possenti
difese della tua mente, delle tue emozioni, del
tuo linguaggio intrinseco, intimo – e sono queste
le persone che ti avrebbero ricoperta di margherite,
se avessero potuto essere qui ed ora al momento giusto,
ti avrebbero permesso di rimanere alzata, ti avrebbero
tenuto la mano e ti avrebbero sussurrato all’orecchio
attento incantesimi contro i mostri e contro gli incubi.
 
E queste persone non si dimenticano, non si lasciano.
 
*
 

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Capitolo 272
 *** Ventinove settembre. ***




Ventinove settembre: tre tazze.

 
E l’aroma del caffè s’infrange contro il palato,
una volta ancora, una volta in più – alcune azioni
non si smentiscono mai; parole un po’ casuali ed
un po’ importanti, superficiali e profonde insieme;
il cielo è piegato su se stesso, timido e dolorante,
lazo lo sguardo e l’irripetibilità e la mancanza mi
colpiscono violentemente, in modo brusco, quasi
mi fanno annaspare.
Ho tra le mani una tazza candida e pura, calda e non
so fare altro che sospirare, nascondendo la punta del
naso nella sciarpa morbida e profumata – mentre il
mattino si srotola e inizia a crescere e s’accorciano
le ombre – il viale profuma d’autunno.
Ho di nuovo un’altra tazza bollente contro un palmo,
l’altro è impegnato a sfogliare pagine e pagine stracolme
di termini nella lingua della tragedia; traduco ed assaporo
la sintassi altra, la scardino e la ricompongo nuovamente:
i polpastrelli sussultano e lacrimano per la perfezione del
pensiero mutato, scomposto, frammentato eppure così
integro.
Ho ancora una tazza tra le mani anche la sera e la bevo,
sorseggiandola con piccoli sorsi da bambina, temo che
finisca presto e con essa anche l’incanto della giornata;
ed intanto mi rinchiudo in me stessa; il cielo si apre e
rigurgita costellazioni e nuvole suadenti.
 
*

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Capitolo 273
 *** Trenta settembre. ***




Trenta settembre: vivere una bugia.
 

Stringermi nell’abbraccio delle onde,
inghiottire salsedine e minuscole bolle
d’aria congestionata; ti tremano le mani,
lascia che te le riscaldi: ho i palmi tiepidi,
questa sera, tiepidi e caldi; familiari tanto
quanto i tuoi sorrisi – ed il tramonto è morto ormai.
 
Guardo l’orizzonte e non distinguo nulla: ogni cosa è
sbiadita, una brutta ferita slabbrata e sanguinolenta;
ma ti ho perso di vista e le tue dita fredde sono
scivolate via, corrose dalla sabbia, e io non ti sento più:
ti ho perso di vista e le tue parole echeggiano ancora
negli angoli più bui e remoti di quest’anima incompiuta:
lasciami ritornare all’acqua, lasciami annegare; no, non
è egoismo; è empatia, è sentimento, è una menzogna che
non so raccontare; ma che mangio, che bevo, che respiro.
 
*

 

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Capitolo 274
 *** Primo ottobre. ***



Primo ottobre: labbra di limone.
 
Le parole profumano di gelsomino
non appena oltrepassano la carnosa
barriera delle labbra protratte in vaghe
espressioni perplesse; fronti corrugate
e ancora bocche distese in baci all’aria.
 
Pizzicano le mucose al freddo della mattina
grigia – le dita s’ingarbugliano nella nebbia
densa e spessa tanto quanto il manto che la
notte ha fatto cadere ai tuoi piedi, denudandosi
e rimanendo con le ossa al vento: scheletro di stelle.
 
Vorresti solo avere qualcuno accanto; brami quel
minimo di calore che continua ad abbandonare il
tuo corpo scosso da singulti gravidi di rimorsi e
d’infinite scuse fasulle; inezie di un’età che non ti
si addice; risate anziane ed occhi impacciati nel silenzio.
 
Dicevano non sai parlare, perché quindi t’ingegni
così tanto a trovare un filone tra i tuoi pensieri?
l’intoppo non puoi cancellarlo; esso esiste come
esisti tu (ti tocchi una coscia, un polso: sei davvero);
e non ti rimane che accettarlo, che respirare e continuare.
 
 
*

 

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Capitolo 275
 *** Due ottobre. ***




Due ottobre: tengo le mani tra le ginocchia, gli occhi tra le stelle.

 
 
Il sapore dell’inferno dolce, dolcissimo, e
tiepido, caldo, bollente come due palmi
che si stringono in una morsa affamata e
spasmodica – s’infrange contro le tempie
contuse; annega tra i respiri saturi di parole.
 
Parole, espressioni, sorrisi ed aneddoti sciorinati
in un boccone ed un bicchiere tintinnante; una
canzone aleggia nell’aria gremita di respiri, sospiri,
apnee memoriali; ma la sciarpa ora torna a coccolare
il collo morbido e la giacca scivola sulle spalle;
il miasma frizzante della sera ci aggredisce e ci
mastica la carne; il gelato che cola sulle dita
impacciate ed infantili.
 
Una chiamata più o meno lontana; c’è una sfumatura
d’estraneità in tutto questo scenario senza copione
alcuno: la schiena contro il legno ruvido, le caviglie
nude ed ammaccate posano sul tavolino gracile, le
mani intrecciate tra le ginocchia ed il naso all’insù tra
le stelle fatiscenti; e poi le due voci a me più care in
un sottofondo musicale delicato e malinconico.
 
 
*

 

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Capitolo 276
 *** Tre ottobre. ***




Tre ottobre: si respira.
 
 
Un po’ mi fa respirare meglio
il modo in cui tu ti riscaldi improvvisamente
quando, tra un sorriso, un sorso di tè struggente
ed uno sbuffo, prendi le mie difese, le mie parti;
il modo in cui l’aria si piega senza far rumore ed,
improvvisamente, nella notte liquida s’odono
solamente i singhiozzi delle lettere abortite;
il modo in cui le Ore ed i Minuti si rincorrono
affamati, angosciati, sperduti tra i secondi; ma
non tutti coloro che vagano sono persi.
 
E questo mi fa respirare un po’ meglio; ma vago
anch’io a mia volta – senza meta, senza destinazione,
nelle giornate lunghe, interminabili – dilaniate da
critiche fragili ed affilati, da meriti mai riconosciuti –
e sono oceani interi e spaventosi quelli che provo
a farmi scorrere addosso senza conseguenze.

 
*


 

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Capitolo 277
 *** Quattro ottobre. ***




Quattro settembre: dove sono?

 
 
Non mi sembra di domandare troppo o molto
quando sussurro una piccola supplica a mezza voce;
annaspo tra un mattino troppo acerbo, prematuro,
ed un pomeriggio puntellato da singhiozzi e da
macigni scagliati nelle profondità dell’animo;
la gola si occlude e gli occhi s’inumidiscono della
pioggia dei ricordi e dei desideri inespressi, riesumati
da parole tue – un masochismo sottile ed eternamente
radicato nella calotta cranica; vorrei un sorriso,
un complimento, un abbraccio – anche timido,
non me lamenterei; un minimo di presenza tiepida,
confortante; e le imposte socchiuse, e un cielo stellato
ed un mazzo di girasoli gialli – di un giallo così
intenso che dovrei socchiudere gli occhi per non
perdere l’equilibrio e precipitare nel sogno vivido;
essere importante per qualcuno; ho bisogno delle
cose esplicite – le morali implicite mi hanno allevata
abbastanza: dove sono i sospiri e la serenità umana?
 
 
*
 

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Capitolo 278
 *** Cinque ottobre. ***



Cinque ottobre: leggere tra le righe.

 
You were all I could
Think about today;
I was drinking a glass of coffee
Alone with my melanchonic dreams
And there you were
Whispering softly between my eyes.
 
Le ciocche argentee ricadono lievi
sulle gote rotonde ed accese, accarezzandole
con soffuse movenze fluide e preziose:
il tramonto geme ormai oltre la città;
brulicano affannati e bollenti però
i desideri – un piccolo sorso ed il sapore
dolce ed acre dell’ambrosia s’infrange
prepotentemente contro il palato –
che l’oblio arrivi il prima possibile, pensi,
provando una muta e cocente vergogna
- ma anche alle regine è concesso soffrire?
Le labbra piene e rosee suggono il liquido
e s’incurvano e sospirano e soffocano parole.
Sul volto i raggi del giorno agonizzante
dipingono dubbi e domande senza risposta.
 
E non riesci a reprimerli, tuo malgrado, quei ricordi:
la pelle che s’accese ed il respiro che s’infranse;
i palpiti dei vostri cuori trafitti e maltrattati
in sublime armonia; una sincronia d’amore
e di passione – Riesci ancora a sorvolare con
dita di memoria le sue spalle, i suoi fianchi e
la sua stessa anima: ti ripeti che mai un ricordo
fu così doloroso e così piacevole insieme –
e maledici lei, le bugie, il potere, i tuoi doveri, te stessa.
 
(Eppure non ti riesce di odiarla; di odiarla ancora ed ancora.)

 
Giaci in coltri scomposte ed umide di lacrime
d’amaro dolore fitto ed intarsiato di perlacei
singhiozzi ovattati da palmi morbidi e profumati.
Quel calore così particolare, così unico, nelle notti
buie, oscure, senza stelle alcune – abbracci timidi
ed impacciati – un calore più bollente delle fiamme stesse;
soffici baci occultati e condivisi in fragili silenzi tersi;
i cieli erano celesti e di luce abbagliante striati; ed ora
ne percepisci la prepotente e pesante presenza:
pesante tanto quanto il senso di colpa, come l’angoscia;
prepotente come le lenzuola ghiacciate ed orribilmente vuote.
 
You will be all I could possibly
Think about Tomorrow;
Waking up after a nightmare
Aching deeply on the inside,
Not seeing you beside.
 
 
Ti alzi e cammini a piedi nudi; in punta di piedi
ti muovi nell’ombra di un sogno ormai perso –
ma riesci a sfiorarne i contorni frastagliati – ecco, l’hai delineato:
socchiudi le labbra, esali un singulto lieve, speranzoso,
e serri le palpebre.
All’improvviso lei è di nuovo lì, con te, davanti a te, di fianco a te:
semplicemente è - e tu non hai remore e non tentenni:
danzi verso di lei; celi i tuoi sentimenti nelle sue braccia sottili,
forti, accoglienti; inali il suo profumo e sfiori le linee
struggenti dei suoi tratti con le punte dei polpastrelli morbidi.
Hai le dita fredde; proprio tu che porti il fuoco dentro di te.
 
Basta uno scricchiolio lontano – forse il pianto d’un
infante o le urla di una creatura oltre le mura – e l’incanto
s’infrange; il calore della memoria contusa si spezza, sfuma, svanisce –
e la realtà ritorna, ti annienta, ti annichilisce.
Raccogli le tue lacrime - una volta ancora –
all’oscurità muta della disperazione –
nessuno deve vederti ridotta così,
nessuno  deve scoprire che hai smarrito il cuore,
nessuno deve sapere che sai perfettamente dove esso si trova.
 
Tergi le lacrime con le mani gelide, sprofondi in un incubo
vuoto, senza immagini – hai un disperato bisogno di calore;
hai un disperato bisogno di lei.
 
(Eppure non ti riesce di smettere d’amarla; d’amarla e d’amarla ancora.)
 
 


*
 
 
 
 
 
 

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Capitolo 279
 *** Sei ottobre. ***




Sei ottobre: piano piano sorge l’alba.
 
 
La mattina rantola srotolando
il suo manto di luce febbricitante
con maestosa grazia ancora sognante.
 
I tenui raggi del sole sorvolano ed
accarezzano dolcemente i campi
ed ogni cosa ritorna piano piano
allo stato di debole veglia costretta ed umana.
 
La natura viene personificata – panismo che langue;
e gli esseri umani si contorcono in sbadigli di dolore
e di angoscia silenziosa e penosamente repressa.
 
Ma il sole nasce alto – è una gestazione di un numero
di ore che si condannano, che si contano, sulle punte
delle dita sporche di polvere di stelle scheggiate:
miriadi di frammenti d’universo ti s’insinuano tra i capelli.
 
 
*

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Capitolo 280
 *** Sette ottobre. ***



Sette ottobre: oggi.
 
Ehi, tu; hai il biglietto del treno?
Ehi, tu; hai sbagliato amante?
Ehi, tu; ascolti il vento o lo sferragliare della morte?
 
 
Il sole brilla opaco e candido
- setosi petali soffiano sulle labbra
distese in un timido sorriso impacciato;
il vento tra i capelli li scompiglia, li gonfia
d’aria umorale: il cielo è terso; porge mani fatte
di raggi di luce fredda, tagliente – non c’è nebbia oggi;
i gradini della scala della mattina sono imporporati da rosee foglie.
 
Ho le dita che profumano di corteccia; resinosa, calda, viscosa. Oggi
il respiro implode in gola, soffocando ogni parola e forse oggi
non c’è alcun bisogno di parlare; è sufficiente uno sguardo,
una stretta di mano, una smorfia. Siamo troppo umani
e troppo disumani insieme; un insieme di scarti
organici. Affidati alle grinfie del pacato
essere malinconici; scrivo lettere.
 

 
*

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Capitolo 281
 *** Otto ottobre. ***


Otto ottobre: venti inverni sono pochi.
 
Ci sono i colori dell’autunno a farti arrossire
e le corolle piangenti umide di brina prematura
ad asciugarti i singhiozzi di risate convulse –
così infantile, così leggere, così rassicuranti.
 
Conciliare realtà e sogno magari non è il mio grande
mestiere: non trovo costanti, sollevo probabilità vane
e minime, respiro angosce contorte che mi strappano
ansimi e singulti di sorpresa, di paura, d’inconsapevolezza.
 
Graffio la pagina con parole che non m’appartengono
- o magari sì, non le riconosco; traduco l’annaspare dell’anima?
Come potrei fare? Ho venti inverni alle spalle!
 
Vacillo e cado; mi rialzo e vacillo di nuovo; il sole sorge
E tramonta. È un cambiamento che cigola e scricchiola:
a volte, la sera, mi chiedo se troverò mai la chiave ed il meccanismo.
 
 
*


 

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Capitolo 282
 *** Dieci ottobre. ***




Nove ottobre: il silenzio tra le parole.

 
 
Le lenzuola sono fredde, il letto è vuoto;
la tazza sbeccata, infranta contro un pavimento
troppo pulito, troppo lucido; la pelle, denudata
della sua natura, rabbrividisce e collassa su ossa
bianche; imputridisce la mente sveglia da troppi
rintocchi d’orologio: le lancette corrono, s’inseguono
e si perdono nei meandri delle giornate uggiose.
 
L’anima digerisce ogni brandello consunto di respiro –
senti che torna lentamente la paura, l’afasia, il silenzio:
annaspi e non c’è più niente. Ancora. Il nulla. Ancora.
 
 
*


 

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Capitolo 283
 *** Nove ottobre. ***




Nove ottobre: il silenzio tra le parole.

 
 
Le lenzuola sono fredde, il letto è vuoto;
la tazza sbeccata, infranta contro un pavimento
troppo pulito, troppo lucido; la pelle, denudata
della sua natura, rabbrividisce e collassa su ossa
bianche; imputridisce la mente sveglia da troppi
rintocchi d’orologio: le lancette corrono, s’inseguono
e si perdono nei meandri delle giornate uggiose.
 
L’anima digerisce ogni brandello consunto di respiro –
senti che torna lentamente la paura, l’afasia, il silenzio:
annaspi e non c’è più niente. Ancora. Il nulla. Ancora.
 
 
*


 

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Capitolo 284
 *** Dieci ottobre. ***




Dieci ottobre:  Ich wollte etwas, dass ich nicht weiß.


 
Vorrei respirare e respiro;
vorrei parlare e parlo;
si sciolgono i sorrisi su un
piccolo, minuscolo, complimento;
potrei collassare e non me ne
accorgerei minimamente
- il sapore dell’orzo è troppo
dolce; la stanza è satura di respiri –
In parte mi circonda l’armonia
delle persone sicure di se stesse,
del loro futuro, delle loro scelte:
e forse vorrei assorbire parte
della loro sicurezza modesta.
 
Ma io sono io.
E me lo devo far bastare.


 
*


 

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Capitolo 285
 *** Undici ottobre. ***




Undici ottobre: awfully beautiful; terribly yours.


All this is so terribly awful and so
Awfully beautiful in the exact same time.
The feeling grew more and more every second;
Tic toc tic toc - after a smile I hear 
My heart sink deeply inside my shivers;
When you talk I look at your thin lips and 
I wonder - I wonder so much - how could I 
Kiss them gently and whispering to your soul 
Lovely and kind words - I’ll declare to you 
Poetry and prose if only you would ask.
I’ve missed you even more than I had missed 
Myself and my freedom in the last year. 
And now you’re here, right here, next to me, 
Sipping a hot beverage. 
And your eyes shine, 
And my mind is blown away 
By your delicate and fragile scent.
 
*


Note: 

Uhm chi non muore si rivede, no? (S)fortuna vuole che io sia ancora bene o male viva e vegeta; e come forse avrete notato sono in arretrato con la raccolta e - come mi ha fatto gentilmente notare la mia Persona procrastinare non serve a niente *meh* anche perchè siamo quasi a novembre e tra poco, pochissimo, la raccolta arriverà ad un punto fermo. D'ora in avanti - per cercare di recuperare il più possibile sono costretta a riesumare alcune poesie che avevo in cantiere da mesi interi o altre che ho scritto mesi, anni, fa e sistemarle un pochino, adattandole alle giornate- ci tenevo quindi ad avvertirvi che, nel caso trovaste qualche differenza nello stile e nell'introspezione è unicamente dovuto a questo. 
Scusatemi davvero, ma ultimamente sono successe troppe cose troppo nuove che non riesco a gestire ancora molto bene; ma ci sto lavorando e mi fa piacere, un piacere immenso, vedere che, nonostante tutto, qualcuno sta ancora leggendo e recensendo questa raccolta eterna. Grazie davvero, prometto che farò del mio meglio per non deludere anche voi, 

un abbraccio, alla prossima,

hiccup


P.S: Probabilmente ci saranno anche capitoli con poesie in inglese - anzi sicuramente; non sono Shelley o Shakespeare; il mio inglese è semplice, molto metaforico ed onomatopeico - se ci sono dubbi, domande, critiche, insulti o quello che volete segnalare, fate pure <3 Muah.

 

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Capitolo 286
 *** Dodici ottobre. ***




Dodici ottobre: what if?


Sometimes I just lie on my bed thinking about
All and nothing at the right same time;
I fear the daylight and the bright new day
Which will come the day after tomorrow -
Probably because it will bring another morning,
Another afternoon, another evening and
Eventually another endless night.

I fear the day.
I fear it in a weird and deep way
- maybe a little childishly too -
But I’m afraid to wake me up.

Often people use to worry about their night
And they struggle themselves with the doubt
They could even never wake up again.
They fear the mute Death. 
But I think there are worse things outside there.

Sometimes I just lie on my bed,
Among warm sheets and soft pillows,
Surrounded by the blackest darkness
The world could possibly see -
It’s two or three past midnight and nothing moves;
Beyond the window I can perceive the tickling
Of the rain against every single leaf of every single tree
And the little whispers of the wind between the naked branches:
I can feel something, yes, but I can’t see anything. 

My eyes are my guides: what should I do without my sight,
With only two senseless and empty orbits. 
What if I get lost during my sleep?
If I lose my way, could I run away from my unconsciousness? 

Sometimes I just lie on my bed wondering about a future
In which I am not able to imagine myself -
Too many unanswered questions,
Too many worries,
Too many regrets.

I sigh singing in a muttered voice a little and small
Refrain of a forgotten and ancient song;
That’s a lullaby which gives me a sort of relief
And my hearts aches less. And so the night goes on. 
It flushes over my limbs, over my chest,
Among my pale fingers and then it crashes into my mind.

And there it stays: in the brain I have got the nightmares of a sleepless night.
And they follow me in my days, in my weekends. They hunt me.

I feel as if I could be teared apart by those nocturne footprints suddenly -
Taking my breath away.
That’s way I can’t sleep.
That’s way I tend to lie on my warm and wet bed
During these shivering night awake and with my eyes open
And my lips parted a bit in a melodious lyric. 

What if I fell asleep?
Will I stop thinking about all and nothing at the same right time at last?

 

*

 

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Capitolo 287
 *** Tredici ottobre. ***




Tredici ottobre: it's going to be worthwhile.

Lie down on the terrain; 
Let your limbs float in the air,
On the pavement, let them 
Wave just like water waves.
Be whatever you want to be.
Be whoever you want to be;
But keep swimming against 
The oblivion; keep breathing 
Under the mirror of deep 
Melancholia. It will be worthwhile,
I assure you, it will be worthwhile.

 
*

 

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Capitolo 288
 *** Quattordici ottobre. ***




Quattordici ottobre: quella luce pallida.

 
 
All these issues, all these worries
Tickling heavy between our lips,
On our bare skins: about me and about
You; what else should be known?
The fact it’s I can not hold on, not this time:
I’m suffocating; I’m slowly pushing down
My brave soul: it’s done. Your whispers
Makes me burn; and I burn like a little
Candle; a candle without wax. I burn.
 
 
I palmi delle mani sono freddi, gelati;
i respiri si condensano nell’aria autunnale,
croccante e frammentata dalle tinte calde,
bollenti delle foglie trapassate da stilettate
di luce pura ed accecante; il cielo non si china
più nemmeno al mattino – il tramonto langue perso,
disperato e solo, però.
 
Mi sento bruciare le guance – non mi vedi confusa?
Perché oh, è tutto così infantile; perché, oh, è
tutto così imbarazzante; perché, oh, tutto è mio;
tutto sono io. Sono io.
Sfioro lo specchio appannato dai vapori umidi
del bagno – la pelle morbida, densa, vivida –
e c’è ancora quella luce pallida ad accarezzarmi
,tra un sospiro di sollievo ed un miasma di sconforto,
le iridi chiare.
 
 
*

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Capitolo 289
 *** Quindici ottobre. ***




Quindici ottobre: aspettando l’alba.

 
 
Nel muto clangore della notte buia
brillano le stelle silenziosamente tonanti;
come lucciole tra i delicati canneti dipinti;
sorvolo con lo sguardo lo specchio sottile
dello stagno: punteggio il mio mondo e lo
accordo aspettando l’alba fredda e nuova.
 
Prendo piccoli sorsi di lacrime e sogni
aspettando che alcuni ricordi profumati
ritornino, riemergano dalla memoria contusa;
le caviglie annegano tra le foglie morenti;
le mani accarezzano il vento insidioso
che erra lungo le lande della terra pacata;
parlo, ascolto; ascolto e parlo. Ho perso la voce.


 
*


 

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Capitolo 290
 *** Sedici ottobre. ***




Sedici ottobre: anche per questo.
 
 
“Wenn du gehst,
wollte ich nie hier wirklich bleiben.”
 
 
 
Sfoglio le pagine della Poesia e della Prosa
Intarsiate di dolore e di malinconia e di abbandono
scritte da menti leggere e da placide dita affusolate;
e non riesco a fare a meno di pensare - e di pensarti, sai?
 
Di pensare a queste esistenze, a questi fantasmi opachi
che mi seguono, che mi stringono ai loro petti caldi,
che mi aprono gli occhi e che raccolgono le mie lacrime
rotonde; siedo al di sotto del manto stellato, l’odore forte
della pioggia in arrivo m’impregna i polpastrelli gelati ed
i capelli umidi; sussultano le tele dei ragni argentee, scosse
dai respiri della notte. Leggo pagine perché non riesco
a resistere alle lusinghe delle parole; leggo pagine per
distogliere il pensiero fisso sul volto, sugli occhi e sui
sussurri che t’appartengono così prepotentemente.
 
(Dovresti sentirti in colpa;
ho perso il segnalibro; e
non ricordo. Dov’ero arrivata?)
 
 



*
 



 
 
Note:
 
La frasetta iniziale a destra è in tedesco – capitan ovvio – e significa “Quando te ne vai, non vorrei mai realmente rimanere qui” (in caso qualcuno non conoscesse la lingua *meh*) [in italiano suona malissimo.]
Ho aggiornato prestissimo questa mattina perché le lezioni cominciano alle dieci e mezza e, visto che le suddette finiranno alle diciotto e trenta di questa sera, credo non riuscirò ad aggiornare ulteriormente – ma comunque con calma (e con tanta perseveranza) raggiungerò l’obiettivo e mi metterò in pari con tutto quanto. Yay. Non perdete la speranza o voi che leggete.

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Capitolo 291
 *** Diciassette ottobre. ***




Diciassette: perfezione.
 
 
È giusto una manciata di parole registrate
con il cuore in gola e le labbra inaridite
quella che mi stupisco e mi sorprendo a pronunciare.
 
Ci sono cose che devono essere perfette, però,
anche se la perfezione non esiste, dicono, nemmeno
nel disegno di Colui che la gente chiama Creatore
– ci sono momenti che, sognati, tendono alla perfetta
simbiosi, all’armonia cristallina e limpida
come la rugiada sugli steli sottili e verdi; verdissimi
– vorrei che anche i miei pensieri e la mia voce fossero
perfetti e soavi, delicati e precisi – precisi come
i secondi che scorrono inesorabili, sfuggendo
al ritmo della noia; ma non saranno mai perfette le parole.
 
E mi sale una smorfia delusa
perché alcune persone si meritano
unicamente la perfezione.
 
 
*


 

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Capitolo 292
 *** Diciotto ottobre. ***




Diciotto ottobre: membra.
 
 
I sensi sono placidi ed assopiti;
la mente pulsa dolorosamente
e prudono i pensieri tra un respiro
ed un singulto; dalla gola sgorgano
parole cariche di tensione, di emozione.
 
Trillano i sensi grezzi; amaro il gusto
– fremono i palmi sulla carne accaldata.
Il mare echeggia senza sosta;
le pagine scritte scorrono e le carte dense
di memoria vengono perse ed affidate al Tempo.
 
Abbandono i sogni in gracili
membra nude e spoglie.
 
 
 
*

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Capitolo 293
 *** Diciannove ottobre. ***



Diciannove ottobre: parole baciate.
 
 
"Boschi ed acque, venti ed alberi, saggezza, forza e cortesia,
il favore della giungla ti accompagna."
 
Il Libro della Giungla, R. Kipling
 
 
Esiste ancora la fantasia;
quell’attimo d’estasi pura
ed incantevolmente perfetta
che ti spinge a chiudere gli
occhi – e poi a schiuderli,
irriverente, per sbirciare il
segreto dell’Universo – li
richiudi ancora, premendo
le palpebre sottili; e intanto
c’è un mondo così nuovo e
così famigliare attorno a te:
ti sussurra parole soavi e
leggere come la brezza del
mattino; ritrovi volti delicati
e splendidi come le stelle che
gemono nel cielo notturno.
 
Sposti i tuoi passi su felci
odorose e ripercorri con la
memoria sgualcita dalle
passioni lontane canzoni ed
ardite ballate.
 
Ritrovi le fila di un’infanzia
che cerchi disperatamente
di sfumare, di dissolvere;
ma nonostante tutto è ancora lì,
sopra la tua fronte empia di
baci della buonanotte, sui tuoi
polpastrelli sporchi di pastelli
colorati, sui piedini paffuti che
picchiettano contro il pavimento
gelido ed opaco, sui tuoi occhi
grandi di bambina perplessi e
chini sulle punte delle scarpe.
 
Ma sorridi, e sorridi ancora –
E perché no? Prolunghi quel
tuo sorriso anche guardando
Il cielo che s’imporpora prima
del tramonto; osservando occhi
deliziosi che ti fissano; soffiando
via la polvere dalle mani di una
sorellina o di un fratellino – e
nel frattempo ci sono i rintocchi
di un orologio immaginario; che
si possa vivere ancora un po’ in
questa realtà altra? Qui, forse,
sento di poter provare l’ardire
del pensiero rotondo: forse riesco
persino a baciarti le parole.
 
 
*
 
 
 

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Capitolo 294
 *** Venti ottobre. ***




Venti ottobre: i piccoli dettagli meticolosi dei sogni.
 
 
Il cielo ansima, morente, ed i tuoi capelli
mi sfiorano il volto; ti prendo solerte
la mano e ne ammiro le nocche delineate
una ad una; premo con dolcezza i polpastrelli
e socchiudo le labbra in una muta espressione
assorta e precisa, puntigliosa, meticolosa:
ho tutte le intenzioni del mondo d’imprimermi
nella mente e nella memoria febbricitante
tutti i tuoi particolari; mi soffermo anche
sulle ciglia lunghe e scure e dense tanto
quanto l’ambrosia divina che mi pare
di suggere in eterne rinascite del sole
- quand’ancora la città dorme silenziosa,
quand’ancora i campi sono velati da una
nebbia fitta e tetra – quand’ancora non
riesco a distinguere la realtà cruda dal
sogno morbido. E, davvero, non vorrei dirlo,
non vorrei nemmeno pensarlo tutto questo;
quindi dimmi un po’ perché mai lo sto scrivendo?
 
 
*
 
 

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Capitolo 295
 *** Ventuno ottobre. ***




Ventuno ottobre: chissà che cosa scardinerei.

 
 
"I wish you could live in my brain for a week.
It is washed with the most violent waves of emotion…
And you think it all fixed and settled."
Virginia Woolf to Vita Sackville West, 1926.
 

Rileggo le poesie dai toni femminili
e delicati; scroscia la pioggia contro
le fronti corrugate ed increspate da
minuscoli problemi senza soluzione
apparente; tra il pensare ed il dire
ci è un abisso costellato dalla disfasia
che gorgoglia nelle acqua turbate dei
miei sogni, dei tuoi incubi feroci; e
persino il cielo sembra scordarsi della
sua amara identità: bubbola il vento
e il latrato degli amanti persi, assassinati,
dai ricordi risuona nelle notti umide.
 
Potessi vivere nella mia testa, scardinerei
ogni cosa; chissà, forse riuscirei ad essere
migliore di come e di quanto io non sia ora.
 
 

*


 
 

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Capitolo 296
 *** Ventidue ottobre. ***




Ventidue ottobre: incontri sul treno delle quindici e trentasette.
 
 
“How come your english is so good?”
“I’ve attended a languages school for the last five-ish years”
“So shall I speak english with you for a while?”
“Are you not an english speaker?”
“Actually I’m italian”
“Oh, your english is quite awesome then - it really is”
“So it’s yours.”
 
 
 
Il treno cigola lungo le rotaie
e, davvero, non so come io sia
finita a fissare incantata il mazzo
di fiori che regge questa ragazza
tra braccia scoperte e chiare
– sono patologicamente pallide
e sottili, quelle braccia, penso
sconvolta dal biancore e dal rossore
dei fiori; un attimo dopo torno con
lo sguardo sulle pagine del mio
libro e leggo, leggo, leggo…
 
Ma la ragazza con i fiori si volta
a parlare con un giovane dalla pelle
abbronzata; è freddo, c’è vento e
l’autunno è alle porte, eppure lui ha
vestiti leggeri – è un tessuto estremamente
sottile, quello, penso rapita dal fruscio
della seta, del cotone, contro la pelle
spessa e accaldata; parla con un accento
forzato, il giovane, e non riesco più
a leggere; punto gli occhi su quelle
labbra e le locuzioni straniere tintinnano.
 
Ed ecco che s’intromette un signore
dall’aspetto rispettoso e dalla nuca canuta;
mi sorride e domanda che cosa si stanno
dicendo i due; ed io allora sorrido a mia
volta e traduco, a sottovoce, giusto per non
essere scortese – quando si parla un’altra
lingua si entra in una sfera privata, penso,
scandendo bene le parole, ed il signore
annuisce e dice “sono fiori molto belli, quelli,
è vero” – rispondo che “sì, sono stupendi” –
e poi lui ritorna a guardare i campi e le strade e le case
che corrono, s’inseguono, oltre il finestrino;
mentre io torno a leggere con l’ombra di un
sorriso ancora sulle labbra.
 
Ma non trovo il punto di prima perché
si siede accanto a me un’altra persona;
domanda se è libero il posto e si complimenta;
mi ci vogliono due secondi per alzare lo sguardo
e domandarmi, razionalmente, perché, oh accidenti;
perché diavolo mi sta parlando in inglese?
Ha occhi chiari, capelli castani e dei pantaloni a scacchiera;
non mi è rimasto altro; ha una voce sottotono e delle
labbra sottilissime; però le parole sono perfette.
 
Se le parole sono perfette che cos’altro dovrei ricordarmi?
 
È un incontro abbastanza particolare, abbastanza stupido,
abbastanza emozionante; finisce dopo sei minuti e trentasei secondi;
viene annunciata la sua stazione; si alza, fa un cenno col capo
e scende dal treno.
Lo fisso perplessa – torno al libro; con la coda dell’occhio
vedo il signore che sorride e i due giovani – il sudafricano
e la ragazza con i fiori bellissimi – che si scambiano
un’occhiata; torno a leggere – ma trillano i messaggi.
 
Scendo anch’io, alla mia fermata, ed il segnalibro è alla
stessa identica pagina di quando sono partita per ritornare.
 
 
*
 
 
 

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Capitolo 297
 *** Ventitrè ottobre. ***



Ventitrè ottobre: ricovero.

 
Bastano quattro parole per rovinare
un’intera giornata; basta solo la voce
preoccupata della donna che t’ha partorito
in una notte d’inverno; basta solo un treno
in ritardo e senti lo stomaco attorcigliarsi;
inizia a mancarti il respiro e boccheggi
mentre tenti disperatamente di ancorarti
ad un pensiero diverso, limpido e terso.
 
Percorri i corridoi che odorano di disinfettante;
sono lunghissimi ed eterni; le persone ti guardano
senza vederti; conosci gli scalini e conosci il reparto;
non pensi nemmeno più, vuoi solo vederla; e svolti
a destra prima, e poi subito a sinistra, ancora scalini;
ancora sconosciuti che si dimenticheranno all’istante
della tua presenza e poi arrivi alla stanza, al letto
numerocentosettantuno e per un attimo non respiri,
non ti muovi; percepisci il lento scorrere dei secondi
implicitamente perché è aritmico, scoordinato
rispetto al tuo cuore; però lei è lì, davanti a te:
la pelle bianca, cianotica, tesa nello sforzo disumano
di rimanere ancorata alle ossa; le guance incavate;
le gambe gonfie e turgide, il seno incartapecorito
coperto dalla tunica sottile; e le mani fredde.
 
Ti guarda e riesce a sorridere nonostante i minuscoli
tubicini che le perforano le braccia; e all’improvviso
hai di nuovo cinque anni e lei è di nuovo biondissima,
morbida e presente, materna.
Ti chini, avverti un nodo in gola, ma lo cacci indietro
- che figura ci faresti? Sei grande, probabilmente non
sarà la prima e l’ultima volta che vedrai qualcosa di simile
(una vocina dentro di te ripete: ma non è una sconosciuta,
non puoi essere professionale; non puoi, non ora, non qui);
reprimi anche quella; pensi solo a stringerle la mano e a
guardarla con scrupolo attento.
 
Ti riconosce e c’è sollievo nel suo sguardo lucido e stanco;
ti riconosci anche tu forse perché d’un tratto quel contatto
semplice, semplicissimo, ti travolge; e nascondi una volta
ancora la preoccupazione e l’angoscia; rimani al suo capezzale,
i capelli scarmigliati e il trucco screpolato dal vento – sei bambina
e donna insieme; sei un potenziale pericolo; ti percepisci diversa
ed uguale – pensi agli Anni che scivolano dai grembi giovanili;
accarezzi con occhi accorati le rughe dell’età inoltrata; e stringi
la presa delicatamente;
tu ci sei questa volta; ci sei come lei c’è sempre stata.
 
*
 

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Capitolo 298
 *** Ventiquattro ottobre. ***




Ventiquattro ottobre: probabilmente mai.

 
 
Il tè è ancora dolce sulla lingua e tra le labbra;
ma lo senti questo retrogusto amaro? È forte,
vivido, prepotente; vorrei deglutire, cacciarlo
dalla gola; ma rimane insidioso e non so che fare.
 
Mi maledico a mezza voce nella notte buia e fredda
- ho dimenticato la giaccia e la pelle è ancora tesa
a causa del gelo che l’ha accarezzata; mi rimprovero
perché a volte riesco ad essere stupida ed ingenua.
 
Lo sono e non me ne accorgo; è il senso di colpa che
mi soffia sulle guance mentre scrivo una frase dietro
l’altra; l’inconsapevolezza non è una scusante valida;
 
mi dispiace, scrivo, e potrei piangere perché sei tu;
e l’amicizia è importante; so che probabilmente, se mai,
leggerai queste righe, sbufferai e mi odierai un pochino.
 
 
(Perché non la smetterò mai, molto probabilmente, di domandarti scusa, ma sono dettagli.)
 
*

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Capitolo 299
 *** Venticinque ottobre. ***



Venticinque ottobre: serata in reparto.


 
La carne pende molle e smerigliata
lungo le cosce e le gambe ossute;
un intelaio di pelle cadente e debole
che si ancora al tessuto osseo con
spasmi vibranti e leggeri come il
vento che imperversa contro le persiane
della stanza;
l’aria è pesante, scoppietta l’ossigeno
infrangendosi nel fracasso delle piccole
gocce della flebo che picchiettano nelle
fiale, nelle cannule, nelle vene periferiche
bluastre tanto quanto il cielo oltre il roseo
tramonto; è quasi sera, ma qui le luci sono
a giorno;
il miasma della malattia prude le narici e
schiudo le labbra per parlare, per fermare
il libero flusso della follia, della confusione,
dell’amnesia passeggera – però sa chi sono;
mi sorride, cerca con la mano la mia che è
fredda come sempre – ma mi riconosce;
e parliamo di libri, d’infanzia, di vecchiaia,
di sogni interrotti e di incubi per il momento
scordati ed accantonati nella soffitta umida
e buia della mente indebolita dagli antibiotici;
parliamo anche di montagna e mare, delle
nostre lunghissime camminate, delle opere
liriche ed è a sottovoce che mi convince
a canticchiare con lei l’ouverture del Barbiere di Siviglia.
 
 
“Hai i capelli raccolti?”
“Oh, sì. Nonna, secondo te, dovrei tagliarmi i capelli?”
“No, perché?”
“Non sono lunghissimi?”
“Tesoro, prova a tagliarteli e guai a te!”


 
*


 

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Capitolo 300
 *** Ventisei ottobre. ***




Ventisei ottobre: importante per qualcuno.
 
 
Ci sono momenti nei quali vorrei
solamente un abbraccio; uno di quegli
abbracci veri e sinceri; caldi, tiepidi,
familiari ed infiniti; dodici secondi di
puro silenzio e di silenziosa armonia;
stringersi a se stessi con le mani che
tremano e le spalle che sussultano,
scosse dai minuscoli respiri affrettati
che condensano in una notte senza luna.
 
Ci sono momenti nei quali vorrei
sentirmi dire che per qualcuno sono
importante anch’io; nonostante i miei
difetti e le difficoltà – mi crogiolerei
in questa muta consapevolezza piacevole
tanto quanto il sole del mattino che
scivola sulle guance rotonde ed imporporate.
 
 
*

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Capitolo 301
 *** Ventisette ottobre. ***




Ventisette ottobre: polvere tiepida.
 
 
Il freddo chiarore del vento
s’infrange contro le caviglie
nude: urlano i malleoli pallidi
ed imperversano i pensieri
in un guazzabuglio cognitivo;
davanti a me sconta la propria
pena l’autunno; si congelano i
fiori e le pagine del diario profumato
s’incartapecoriscono: rimane
unicamente la polvere;
polvere di stelle; polvere di ricordi
unanimi e condivisi.
 
Dicono che le cose speciali si possono
contare sulle dita di una mano – così
come si contano i numeri e le date,
ma l’emicrania dilania il cervello
con lentezza estenuante ed estrema;
ricerco nel tepore delle mie ossa
qualcosa che ancora non possiedo;
finisco per non ricordare più nulla
nemmeno io -
 
Sognerò un fuoco docile e dei fiori
freschi sulle labbra vermiglie.
 
 
*

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Capitolo 302
 *** Ventotto ottobre. ***


Ventotto ottobre: semifreddo.
 
 
E per un momento, per un momento soltanto,
ti sembra di morire – oggettivamente, sì, ti
sembra di sostare con passo incerto sulla linea
sottile dell’Universo; tra vita e morte; tra una
scelta e l’altra – una manciata di secondi gravidi
di sorrisi e una manciata di secondi umidi di e se:
e per un momento, per un momento soltanto,
ti si mozza il respiro in gola; i polmoni sussultano
e si comprimono ancora, ancora, ancora; e tu
annaspi – ma nessuno può vederti, non qui, non ora;
ed è una fortuna perché pensi di poter collassare
da un momento all’altro – e se cadessi e se…?
 
È un dolore dolcissimo e freddo – come il freddo
che non ti ha più abbandonato da giorni interi:
s’insinua tra i vestiti e la pelle s’increspa, arrossisce
e divampano i sogni e i desideri frammentati dal
raziocinio; vorresti scrollartelo di dosso, vorresti
trattenerlo in un abbraccio disperato, convulso:
sarebbe pur sempre qualcosa, non è vero?
 
 
*

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Capitolo 303
 *** Ventinove ottobre. ***



Ventinove ottobre: casualità.
"Tu sei cogliona, eh"
"Ma... come?"
"No, aspetta, tu sei cogliona, ma anche lei;
cioè nella scala della coglionaggine ve la combattete."
"Non è vero!"
 

Ed è l’alba infrange le imposte dei sogni:
frusciano le lenzuola e fremono le orbite;
il mondo è freddo da qua sotto: il calore
prepotente del caffè che brucia i visceri.
 
E cammino quasi in punta di piedi tra le
foglie rosse, arancioni, marroni e verdi;
secche, drenate, assopite nell’autunno:
i muscoli tremano per lo sforzo, il fiato condensa.
 
E non capisco un accidente, dovrei bilanciare
le parole - io che ci tengo così tanto, o no?
Ed invece mi trovo a mordermi la lingua, le
labbra: il sangue si mesce con l’ambrosia.
 
E ci sono parole amiche che domandano, s’insinuano
tra i pensieri reconditi e puerili; ti rovesciano e ti
sostengono insieme; i capelli sono morbidi e
le guance caldissime; siamo due ossimori assurdi.
 
E provo a scrivere, davvero; provo a leggere, davvero;
provo persino ad addormentarmi, ma mi si staglia innanzi
ogni cosa; sospiro, trattengo il respiro, espiro, aspetto:
prima o poi le cose passano e tutto migliora, no?
 

"Mhm - ho sonno"
"Ho freddo"
"Vuoi il maglione?"
"No"
"Ok"
"Sì"
"Cosa?"
"Il maglione; ho le mani fredde"
"Ma ti fai offrire davvero il caffè?"
"Ovvio"
"Sei una cogliona."

 
*
 
 

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Capitolo 304
 *** Trenta ottobre. ***




Trenta ottobre: finali.
 
 
I sorrisi aperti e dipinti di una manciata di
nuove amicizie; il brusio pacato, brulicante, di
sottofondo dell’aula gremita e densa, compatta, di
anime un po’ perse, un po’ ritrovate; sospiro fissando
la calligrafia un pochino sghemba che va’ caratterizzando
la mia vita da un po’ di anni; mi sembra di star osservando
il ritratto semantico e grammaticale degli anni e delle notti nere
trascorse a rintanarsi, a crogiolarsi, tra le coltri tiepide e sincere –
aspettando una luna che non è mai realmente giunta; non resta che vedere.
(E vivere.)
 
 
*


 

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Capitolo 305
 *** Trentun ottobre. ***




Trentun ottobre: respiro tra le foglie.

 
Immergo le dita delle mani e le punte gelide
dei miei piedi nel manto ai piedi degli alberi
violentati, denudati, lacerati dall’autunno;
trattengo un brivido e poi un altro ancora: non
vorrei mai più chiudere gli occhi; ci sono colori
stupendi, chiari, caldi – assurdamente bollenti;
non vorrei mai più inghiottire le idee e disinnescare
i pensieri senza lanciarsi e permettere loro di crescere,
fissando radici sicure e modeste; sorrido a metà tra
il singulto d’angoscia costante ed il moto di felicità
semplice, inspiegabile, che mi confonde, che mi
destabilizza, che mi ricompone in alternative forme.
 
 
Scricchiolano, lasciandosi dietro il lamento tenue dell’universo,
le foglie decrepite, sfibrate, d’incubo che punteggiano il sentiero
del viale; stilettate di luce sottile perforano le ombre serali – e respiro.
 

*
 

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Capitolo 306
 *** Primo novembre. ***



Primo novembre: chi si sveglia poi?
 
 
E vorrei piangere senza
sapere bene il perché del
mio pianto; scivolano le
lacrime perfette e silenziose
tra labbra interrotte, scheggiate;
sfioro le pagine di una vita
annegata nei fluttui di un fiume
grigio e putrido: le nuvole che
pesavano sulla campagna;
un pescatore lontano, lo scialacquio
delle onde nelle arterie e nel cervello;
e cammino lungo viali in penombra
e freddi e vuoti – ci sono delle note
struggenti di un violino, però, e
le stelle alte in cielo;
trattienimi tra le braccia, mi senti?
Non allontanarti altrimenti potrei
cadere anch’io –
e cadrei su corolle ghiacciate
dall’alito della notte; e poi chi
si sveglia più?
 
*

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Capitolo 307
 *** Due novembre. ***




Due novembre: Parigi.
 
L’aria e la pioggia sferzano contro i polmoni
brulicanti di rarefatte emozioni e di disfagie
pensierose; mi tremano le mani solo a pensarci:
penso alle stelle, penso alla luna, penso alla notte.
 
(Non posso dire altro.)
 
È un po’ un azzardo pensarci, non credete? –
non pensate troppo, voialtri, fate quanto desideriate;
stringete tra le braccia chiunque amiate;
baciate chi non volete mai più abbandonare.
 
(Non perdetevi.)
 
Parigi brilla negli occhi verdi e le labbra si stendono
lievemente spontaneamente verso l’alto delle nuvole
dense e soffici; è solo un sogno troppo agognato.
 
(Non vorrei nemmeno risvegliarmi.)
 
Ma intanto il respiro un po’ boccheggia ed il cuore
palpita fastidiosamente; e le stelle finiscono per
perdere tutta la loro luce – non reggono il paragone.
 
(Non sta dilaniandosi l’anima, no.)
 
*

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Capitolo 308
 *** Tre novembre. ***




Tre novembre: probabilmente.


 
If I should choose between you and the sky,
I’ll choose you above all the shining stars.
 
Mi fissi le labbra ed io,
infantilmente, non ricordo
più nulla – devo ancorarmi
alle povere regole e ai moduli
spartani di un’esistenza che
non riesco più a percepire tra
un battito di ciglia e un sospiro
annegato in un caffè troppo dolce;
dovresti smetterla di spingermi
a soffocare i miei respiri, non credi?
 
Piango lacrime e singhiozzi al di sopra
delle nuvole candide che soffiano e
scivolano sulle guance rosee, sui rami spogli;
dovrei provare vergogna, pudore, e vergogna
ancora – ma ciò che sento è solo una fitta
alla fronte, dolorosa quanto basta – e annaspo.
 
Cammino tra castelli immaginari
- alte guglie e segrete negli abissi
dell’anima che vibra, che giace
sconquassata; non dovrei pensarlo
 né dirlo né probabilmente sognarlo.
 
 
*

 

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Capitolo 309
 *** Quattro novembre. ***


Quattro novembre: primo mattino.
 
Un unico specchio di cielo si staglia
conto lo scenario buio della notte ed è
come nuotare e come volare,
come annegare e salvarsi insieme –
non so bene se inghiotto acque putride e nere
o se, semplicemente, inalo il tuo profumo
perdendomi in liquidi iridi stellate.
 
M’importa unicamente di percepire
il tuo respiro tra i miei sogni; ti ruberei
o spirito ghermendolo in abbracci infiniti ed
eternamente relegati in pure imperfezioni
emotive – ma così reali e vivide!
rabbrividirei al tuo sfiorarmi caldo, tiepido,
soffierei note ovattate di una melodia dimenticata.
 
 
*



 

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Capitolo 310
 *** Cinque novembre. ***


Cinque novembre: “Non voglio farmi troppe illusioni.”
 
 
Dici non voglio farmi troppe illusioni,
eppure lo riconosco quel sorriso che leggero
finisce per sfiorarti le labbra ed accenderti il
volto morbido e limpido; empio tanto quanto
il cielo di questa serata un po’ particolare: il
tempo pare dilatarsi, non trovi?
 
Lo percepisco solo io il rintocco dello zucchero
sul fondo della tazza tiepida, calda, bollente?
 
È un caffè ambito, abbiamo ancora addosso gli
strati di abiti umidi e spolverati di pioggia ilare
- quasi le nuvole ci guardassero e ridessero di noi
e dei nostri desideri e dei nostri sogni.
 
Il caffè rimane lì; a giacere nudo e spoglio mentre
tu parli di una dolcezza infinita che non credevi
di poter vivere e di poter donare; il caffè rimane lì;
a raffreddarsi di minuto in minuto mentre io parlo
e confesso questoequello e leiolui e lovorreimanonposso;
siamo strani e ci fissano male; ma è un’amicizia colorata.
 
Ha cessato di lacrimare, il tramonto, e forse ho perso
l’ombrello, mormoro. Abbandoniamo il caffè freddo,
e il profumo della sera ci travolge di nuovo, ancora ed ancora:
mi abbracci ed io ricambio; occhi di terzi che delineano
storie d’un improbabile amore; e noi che ridiamo.
 
Ti dico ci sentiamo, sii felice, mi raccomando –
e tu ribatti anche tu, scema: e, davvero, lo vorrei.
Oh.
 
 
*
 
 

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Capitolo 311
 *** Sei novembre. ***



Sei novembre: brusio armonico.
 
 
Il brusio s’insinua tra le palpebre
schiuse in un bacio struggente
al cielo imperlato di stelle; vorrei
tu fossi qui con me a sognare,
 
ad osservare l’eterno ritorno,
l’immenso continuare della
vita; il susseguirsi dei giorni,
delle ore, degli abbracci tiepidi.
 
Trattengo il respiro tra nuvole di
parole dense e vibranti che
rotolano tra le tue labbra sottili.
 
Si spalanca lo spirito qui
in questa sera buia, fredda;
pulsa il cuore in quest’armonia instabile.
 


*

 

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Capitolo 312
 *** Sette novembre. ***


Sette novembre: retrogusto.
 
C’è un retrogusto, qui tra noi, sibillino;
amaro come le piogge novembrine
- freddo come il ghiaccio che sembra
penetrarti tra le coste, tra le vertebre
dinoccolate tra uno spasmo ed un brivido;
ma la carne ed i sospiri si dissociano ancora.
 
Annaspi e graffi il tuo riflesso immaginario;
ti artigli su qualche gracile parola sospesa
nell’alba purpurea; ti soffermi su quelle poche
parole galleggiati in soffici e flebili bolle ancora.
 
C’è un retrogusto che non mi piace troppo:
s’insinua tra le labbra tumide e rosee,
profumano di caffè e di fragole mature;
sussurrano le stelle e l’equilibrio vacilla ancora.
 
 
*

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Capitolo 313
 *** Otto novembre. ***




Otto novembre: confusione zuccherina.
 
 
Le candele vengono accese –
vengo spente dal solerte soffio
irrisorio delle pagine sfogliate
da mani febbrili; la fiammella
rinasce, si riaccende, da labbra
morbide e delicate, sottili; è un
piacere questo calore che intiepidisce
i visceri molli e le mani squarciate
dal primo alito gelido dell’autunno –
cadono le foglie imporporate e
cadaveriche anche sulla mia fronte –
e non vedo più niente: sono in
completa balia di tutto questo:
il sapore zuccherino dell’amicizia,
la confusione che si frammenta, poi,
conficcandosi in ogni brandello di
carne pulsante e malinconica.
 
 
*


 

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Capitolo 314
 *** Nove novembre. ***




Nove novembre: quando piove, tutto sembra statico.

 
 
Picchiettano le gocce contro le tempie pallide
ed increspate dai sottili solchi pensierosi, da quieta
amarezza; gemono anche le mani abbandonate
al loro stare: fredde ed immote – inermi;
 
e il lamento si propaga lungo la carne, dentro il corpo,
dentro le ossa – perfora cuore e sentimenti; non basterà
una piccola ed infantile raccolta di fragili gioie che
svetterebbero alte nel cielo se non fosse per le stelle accecate.
 
*


 

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Capitolo 315
 *** Undici novembre. ***



Undici novembre: raffinatezza.
 
 
La dolcezza delle melodie
questa sera è raffinata e
prelibata – suggono le tempie
desideri incandescenti –
 
Quasi unica, la sera: sussulto
e sorrido accarezzando i
sogni vividi nella loro tensione
ei superficie con gelidi
e tremuli polpastrelli.
 
 
*


 

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Capitolo 316
 *** Dodici novembre. ***




Dodici novembre: vacillare tra gli e se?

 
Ed è un pugnale conficcato nel cuore:
è una stilettata che perfora le camere,
che inonda la mente di dolore e nuovi e se?
 
È un dolore sottilissimo, quasi rarefatto;
rarefatto tanto quanto l’aria che respiro,
che respiri, che respiriamo;
e respiriamo il genuflettersi passivo del
tramonto e – lo senti? – c’è un moto di
sfibrata agonia che si cela oltre le nubi:
non vorrei arrivare a tanto; tanta apertura;
la promessa di portare tutto all’equilibrio
inizia a vacillare.
 
E magari vacillo anch’io – inesorabilmente;
ma potrei essere accecata, frantumata da
questi dubbi, da questi rimorsi, dai nuovi e se?
 
*

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Capitolo 317
 *** Tredici novembre. ***



Tredici novembre: tenue profumo.
 
 
Potrei rimanere al di sotto
del manto stellato per tutta
la notte, se solo potessi, se
solo me lo permettessi; non
desidero altro: datemi il pallido
sorriso delle stelle, il ghigno
della luna silenziosa e le braccia
avvinghiate alla mia stessa
carne destinata a marcire e a
bruciare; scoppietta il camino
ed il fuoco dei ricordi torna
a divampare con una ferocia
inaudita
(posso non svegliarmi?);
abbracciami e rimani qui:
non ti muovere – altrimenti
smarrisco una volta ancora
il respiro scheggiato dal tenue
profumo delle parole appena
sussurrate.
 
*

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Capitolo 318
 *** Quattordici novembre. ***



Quattordici novembre: per ora non ci sono.
 
La stanchezza mi gocciola addosso
unta e filamentosa; mi si avvinghia
ai polsi sottili e freddi, ghiacciati
(tremano i fiori incappucciati dal
vento imberbe e violento); scortica
le caviglie gonfie e sfibrate; scivola
sensuale e maestosa tra le ciocche
spaiate, le accarezza con dita di fata.
 
E forse m’infastidisce la notte questa
sera; vorrei non essere così sola e così
attorniata da gente, da persona, da corpi
vibranti e annaspanti (senti i respiri
contro la carne sensibile?) – ma ormai
sono qui, raggomitolata nei miei pensieri
che travasano acqua e acqua ancora; mi
domandano cose e mi cercano persone.
Dite che io per ora ancora non esisto.
 
*

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Capitolo 319
 *** Quindici novembre. ***




Quindici novembre: più nulla.
 
Nulla. C’è afasia in questo silenzio
che perfora i timpani molli; odio il
silenzio vuoto; odio quest’incertezza
senza fine; odio quest’interruzione
delle cose. Odio anche un po’ me
stessa e la piccola vena di egoismo
doloroso che ho deciso di rivelare
proprio oggi.
 
Non c’è quasi più niente; penso di
aver sciupato anche gli ultimi tenui
singhiozzi – le lacrime, no, quelle
sono traditrici –
non avverto quasi più niente; non
avverto quasi nemmeno me stessa;
l’attesa mi dilania e le domande sopite
mi colpiscono violentemente, spingendomi
e facendomi precipitare oltre il confine.
 
Inghiotto parole a vuoto e intanto
temo di annegare in tutte quelle
parole zittite e taciute.
 
*

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Capitolo 320
 *** Sedici novembre. ***



Sedici novembre: due abbracci.
 
Il freddo penetra tra i pensieri, assiderandoli;
lascio frusciare le dita sopra le fiamme calde
e scoppiettanti: nessun guizzo tiepido, bollente.
 
La mattina rigurgita un cielo troppo cupo, troppo
screziato, troppo bello; mi riesce difficile persino
guardarlo, quel cielo, tanto toglie il respiro.
 
E sono qui, il fuoco accanto, un cuscino sul ventre,
le mani intrecciate le une alle altre, ricordando
memorie infantili e storcendo le labbra in un sorriso
divertito. È un’atmosfera famigliare, ma manca qualcosa.
 
Manca qualcosa all’altezza del petto, della mente: sono
In balia di due fila di parole, gesti, mormorii paralleli;
sono invischiata nella prima – fuoco, famiglia, sorrisi;
ma persisto a voltarmi a guardare il vuoto che avverto
come estraneo nell’organismo pulsante: ripercorro la
discussione notturna e, se potessi, mi accartoccerei e mi
getterei al vento. Credimi.
 
*

 

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Capitolo 321
 *** Diciassette novembre. ***



Diciassette novembre: girasoli e viaggi.
 
 
Si raccoglie il gomitolo della notte, lo si
avvolge con pacata tenerezza e dolcezza
immensa; filo su filo, sciolgo i nodi con
un sorriso pesante tanto quanto le mancate
risposte; l’aroma del caffè stuzzica le narici
e la fantasia. Ci si crogiola nel silenzio della
mattina grigia raccattando gomitoli, frammenti
di sogni abortiti violentemente al risveglio; si
ripescano anche le proprie spoglie – le indosso
con un po’ più di sicurezza oggi; forse con un
po’ più di coraggio, di serenità forse.
 
E vorrei accarezzare i petali intensi di un girasole,
e sorridere organizzando un viaggio.
 
*

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Capitolo 322
 *** Diciotto novembre. ***



Diciotto novembre: le sei.
 

Nonostante le sei siano ore disgraziate
si è a cavallo della giornata e non c’è
voce alcuna lungo le strade sepolte da
cadaveri di foglie increspate dal vento;
gli edifici e gli alberi sembrano più
vividi del solito; e quando esco di casa 
l’odore dolce del miele e del caffè mi
bacia le labbra, le guancie ed il cuore.
Ed il cielo è ancora umido di stelle e le
nubi lo macchiano appena: potresti
specchiarti e perderti in un cielo del
genere. Non so se a te piaccia più l’alba
o il tramonto – ma azzarderei il tramonto.
Ed è freddo – un freddo bestiale: uno di 
quei freddi che ti entrano dentro e quasi
riescono a toglierti il respiro – tutto è 
molto suggestivo – un po’ meno di Parigi
ovviamente.
*

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Capitolo 323
 *** Diciannove novembre. ***




Diciannove novembre: alcune cose.

 
 
Ho venti inverni – e forse me ne sento di più,
sapete, la notte è fredda e i muscoli gemono,
ma tante altre volte me ne sento fastidiosamente
molti meno; ho un Amica che amo ed un Amico
che amo; ho gli occhi verdi e una pupilla appena
appena più dilatata dell’altra, no nessuna patologia,
solo al risveglio; avevo i capelli castano scuro; ho
avuto i capelli neri, azzurri, striati di viola, rossissimi;
adesso i capelli sono troppo lunghi e troppo ramati;
ho dei polsi strani – a G. non piacciono, ma piacciono
ad A. e a N. inquietano un sacco le sporgenze ai lati;
ho delle lentiggini che, evidentemente, solo poche
persone riescono a vedere; ho le lentiggini quando
arrossisco per l’imbarazzo, per la vergogna, per il
freddo che mi graffia le guance; ho i calzini colorati
ed i piedi rovinati; ho i fianchi larghi e la vita stretta,
e ora si vede il contorno delineato delle clavicole sottili;
ho un anellino al pollice sinistro, una fedina vecchissima;
ho la schiena costellata di nei ed efelidi irritanti e sensibili;
ho una pelle chiara, chiarissima – s’increspa con un nonnulla;
ho una sciarpa calda, profumata e accogliente; ho le noti
suadenti di una canzone tra le sinapsi; ho fogli ovunque
e le dita sempre chiazzare d’inchiostro bluastro.
 
*
 

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Capitolo 324
 *** Venti novembre. ***




Venti novembre: non da sola (catastrofismo).
 

La notte è arrivata bruscamente
togliendo il fiato e la mente recalcitra,
perdendosi in echi infiniti – lontani ed
eppur così vicini; così prossimi ad un
piacevole cambiamento – o sarà forse
catastrofe e disastro e dolore?
Esiste ancora questa linea sottile -
millesimale, davvero – magari né io,
né te, né noi vogliamo porvi troppa
attenzione.
I pensieri deviano violenti ed affilati;
galleggiano, affiorano alla memoria
per annegare all’istante, una frazione
di Tempo dopo – i limiti sono nell’ordine
dell’equilibrio, della parità, del silenzio:
e se non volessi più addormentarmi nel
vuoto silenzioso di uno statico equilibrio?
 
Non dico di scardinare tutto quanto, sai?
Ma un po’ d’esporsi, forse; raccolgo indizi
sparsi qui e là – e intanto le mani si chiudono
su sospiri ovattati ed umidi di dubbi.
 
Ma non posso fare tutto da sola.
 
*

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Capitolo 325
 *** Ventuno novembre. ***





Ventuno novembre: piccola lista mattutina dopo un treno e troppo poco caffè.
 

La sveglia mancata, il caffè gorgogliante
e l’aroma che bacia le labbra inaridite
da sogni albeggianti; i vestiti freddi e la
pelle imperlata di minuscoli brividi; i
maglioni nuovi e le scarpe usate; l’alba
che perfora il cielo cupo [non ci sono
state stelle nemmeno questa notte, sai?]
e il sole pallido, rotondo; lo smalto lucido
e gli occhi delineati con mano tremula ed
ancora assonnata; la violenza della pioggia
contro le dita chiare e pallide; la musica
nell’abitacolo afoso della macchina; odore
di capelli bagnati e corpi vibranti e tesi verso
il nuovo giorno; i campi disseminati di corvi;
[dipingeva Van Gogh anni fa, con questa stessa
luce apatica e particolare, particolarissima?]
Canticchiamo Country Road, West Virginia.
 
 
*
*

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Capitolo 326
 *** Ventidue novembre. ***




Ventidue novembre: niente stelle.

 
 
Ed è nel silenzio che mi ritrovo ad annaspare;
è nel vuoto che agonizzano le mie parole senza
una via di fuga – effimera, reale, virtuale: esse
rimangono intrappolate all’altezza della gola
molle e calda, incespicano sulla lingua e devono
insinuarsi tra le labbra contratte.
Chino lo sguardo cosciente, voci familiari che
Vibrano attorno ad una frequenza delusa e contrita,
non voglio più esser-ci; lasciatemi strisciare indietro;
lasciatemi sparire, non disturberò più, non mi sentirete più.
 
Vado ad immergermi nel flusso gelido della notte;
ma non ci sono stelle: l’aria profuma di ghiaccio
e spezie lontane; ma non ci sono stelle.
Ed è un po’ una sorpresa scoprire che anche se
le stelle non ci sono per qualcuno ancora valgo qualcosa,
magari non troppo; ma qualcosa sì.
 
*

 

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Capitolo 327
 *** Ventitrè novembre. ***




Ventitrè novembre: troppe cose.
 
 
Parole e discorsi;
altri discorsi ed altre parole.
Lascio galleggiare nel bicchiere
colmo di un vino dolce, ma troppo forte
- speziato, ma non troppo anonimo -
un sospiro rotondo e perlaceo;
i minuti ticchettano interminabili;
penso ed immagino;
altri pensieri ed altre immagini.
 
Delineo storie ed incontri caldi e tiepidi;
intrattengo un dialogo a chilometri di distanza
- come sempre, spesso mi sorprendo,
altre volte no, ma sorrido molto –
ed il cuore si alleggerisce un po’.
 
I polmoni riprendono ad espandersi
e a collassare com'è giusto che sia
- collasseremo anche noi?
 
Le parole ed i discorsi noiosi che s'insinuano
tra la mia pelle imperlata di freddo
non sono poi così scomodi.
 
*

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Capitolo 328
 *** Ventiquattro novembre. ***



Ventiquattro novembre: essenziale.
 
“We melt each other with phrases.
We are edged with mist.
We make an unsubstantial territory.”
 
The Waves, Virginia Woolf
 
 
Ci sono stralci di lettere mai spedite;
odorano di cioccolata e di fumo di sigaretta
consumato e masticato dalle tue labbra
spesse tanto quanto le foglie che crepitano
oltre i miei passi; mi chino, cogliendo
un ramoscello intirizzito ed intorpidito:
sono un po’ ramoscello anch’io, mi trovo
a pensare senza troppi ma e senza troppi però;
sono un ramoscello nudo e rinsecchito.
Ma torniamo alle lettere che ho rimescolato
tra polveri e memorie d’un imbarazzo rarefatti;
 e leggo quindici aprile: il punto essenziale
è che amo il tuo viso. Tutto qui; essenzialmente
inutile come poche cose al mondo.
E mi dico che non sono mai stata un granché a
scrivere quelle smilze lettere d’amore molto platonico
e molto infantile; magari sono proprio incapace
a scrivere d’amore e d’affetti; e se mai ci riuscissi?
 
Le sere e le lettere sono fatte per questo:
pensare, pensare, pensare; e tornare indietro
nei mesi e sorridere e piangere; e pensare ancora.
 
(Magari è essenzialmente inutile anche questo.)

 
*

 

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Capitolo 329
 *** Venticinque novembre. ***




Venticinque novembre: piccolezze.
 
Il fastidio delle coltri appiccicate
alla schiena ed il ronzio, il fruscio,
il continuo martellare interminabile
dei pensieri dentro la scatola cranica.
 
Ansimo in sogni limpidi ed offuscati;
si tendono i muscoli e le labbra fioriscono
in corolle tinte e magnificamente splendide;
mi sveglio ed i ricordi di quei pensieri vibrano ancora.
 
*

 

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Capitolo 330
 *** Ventisei novembre. ***




Ventisei novembre: previsioni speziate.
 
Scricchiola l'aria profumata
di cannella e di zenzero;
le luci iniziano a brillare già
prima dell'alba; promettono
un Natale nuovo e famigliare insieme;
vorrei togliermi dagli occhi
il velo di sonno che li adombra
e non riesco a leggere bene le scritte,
le storie, i respiri, i volti inespressivi;
dipano ogni filo argenteo pensieroso
e persisto nei desideri reconditi,
custoditi da mani e cuore e dolcezza altrui;
scopro e capisco - c'è odore di caffè
e di cioccolata speziata, la senti?
Mi crogiolerei per sempre
in quest'atmosfera ovattata e circolare,
rotonda come le tue guance,
piacevole come le parole sussurrate tra le righe,
implicite ed ambigue, ma piacevolissime.
 
*


 

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Capitolo 331
 *** Ventisette novembre. ***



Ventisette novembre: introspezione in dieci.
 

Qualche domanda inizio a farmela anch'io;
qualche dubbio, qualche curiosità: delineo
fragili punti interrogativi con la punta sensibile
dei polpastrelli - e d'un tratto il mondo intero
si pone in questione; porrei in questione persino
me stessa se solo avessi abbastanza coraggio;
coraggio di dipanare tutti i grovigli che mi trovo
nel respiro; potrei, ma non sono ancora pronta.
Sono limiti marcati, oltrepassandoli potrei salire;
ma potrei anche precipitare senza fine alcuna.
 
*

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Capitolo 332
 *** Ventotto novembre. ***



Ventotto novembre: dovrei odiarti, sì, ancora.
 

Sorridi innocente ed in maniera ambigua
Nella stessa millesima frazione di secondo;
dovrei odiarti per tutto ciò che mi scaraventi
addosso: sono sentimenti contundenti quelli
 
che gemono tra una tua fugace sorpresa inaspettata
ed un respiro rubato, strappato dai bronchi;
Dovrei odiarti, sì, hai capito bene, ma lo sai come
Lo so anch’io: il mio cuore soffia e si rifiuta di zittirsi.
 
La mente è sfibrata dalla realtà umida e cupa
che colpisce bruscamente; e tu, ed io, non te ne
accorgi mentre agonizzo nei miei stessi pensieri.
 
Sono sogni vibranti quelli della notte stellata; fanno
Arrossire di pudore sottile e di vergogna delicata.
Dovrei odiarti, ancora, ma non ne sono in grado.
 
*

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Capitolo 333
 *** Ventinove novembre. ***



Ventinove novembre: papillon a pois.
 
 
Esiste qualcosa di sorprendentemente rassicurante
nei riccioli d’un dorato scuro e denso – quasi fosse
stato contaminato dal nero della notte; nei tuoi
sorrisi un po’ sghembi e nei tuoi abbracci troppo stretti;
 
t’indico dei motivi deliziosi e assolutamente cromatici
e tu fai una smorfia; ci sono occhiali dalle lenti azzurre,
azzurrissime, e potresti vedere oltre le pareti, dici; il
punto è che mi sento comoda e a mio agio a parlarti
 
di me, di cose, di persone, di dolori e di sorrisi; forse
mi conosci un po’ troppo e un po’ troppo scivoli con
le parole che s’insinuano nel corpo e provocano risatine
ilari e leggere; mi sento leggera, ecco.
 
Un po’ mi offendi e un po’ mi difendi e un po’ sorrido
davanti a questa tua caratteristica peculiare; scuoti la testa
sopra ad una zuppa e dici che sono abbastanza stupida e
che dovrei provare a fare le cose che, lo so, non sono in grado di fare.
 
Che poi hai ragione, ragionissima; ma facciamo che affogo
nel tè profumato le smorfie indispettite; è un’amicizia bella
e semplice: costellata da canzoni ambigue ed oscenamente
incomprensibili agli occhi dei più.
 
(I papillon a pois erano splendidi, comunque.)
 
*

 

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Capitolo 334
 *** Trenta novembre. ***




Trenta novembre: dediche.
 
Sono gli ultimi giorni di novembre
ed il cielo non accenna a cessare
di piangere senza ritegno alcuno;
piove e le strade scialacquano e
gorgogliano persino i pensieri;
ci si sveglia con  tutto il peso del mondo
addosso, proprio lì, appoggiato sullo sterno,
sul diaframma, sullo stomaco molle;
annaspi un po' alla ricerca d'ossigeno e di risposte.
 
Non tutte le fila possono portare ad
un pensiero chiaro e terso; guardi
il cielo e percepisci il tuo corpo come
un inutile scheletro vuoto e sottile –
estremamente sottile, un soffio e forse potresti perderti, no?  
Senza una strada ben delineata e concisa;
avanzi di due passi e magari sei solo
convinta di farlo quando in realtà sei attorniata
dalla nebbia che t'umidisce i capelli,
e le tue dita odorano di serate trascorse a struggerti
- pensiero su pensiero; potresti costruire un castello,
un mondo intero, con tutte quelle idee
e tutti quei pensieri tristemente assurdi.
 
Magari vorresti piangere un po' anche tu, o magari no,
piangi solamente quando anneghi nei sogni
delle notti derubate di tutte lune e di tutte stelle.
 
Succede a tutti; nessuno pretende da te la perfezione distorta,
e non dovresti farlo nemmeno tu;
hai un cuore che pulsa vivido e vibrante nel petto,
la tua pelle profuma di occasioni da raccogliere
e di emozioni forti, i tuoi occhi guarderanno
oltre il tramonto; concediti di rannicchiarti un po'
e di addormentarti con la consistenza appiccicosa
della malinconia e dei dubbi addosso;
rimani bellissima anche così.
 
E si supera ogni cosa.
Persino la pioggia, persino l'inverno.
Persino i pensieri alla fine passano del tutto:
le stelle faranno capolino sopra la tua testa,
sul tuo cielo; ed il sole riscalderà dolcemente le tue membra.
 
 
*

 

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Capitolo 335
 *** Primo dicembre. ***



Primo dicembre: anafora.
 
 
Freddo, freddo, freddo.
 
Ho le dita congelate, mi senti?
Inizio ad essere stanca d'aspettare
te e quello e questo - te di più forse.
 
Emozioni, emozioni, emozioni,
 
mi piace ripetere le cose serie,
non sia mai che qualcuno non le capisca subito,
che finiscano per avverarsi davvero.
 
Sono le sei del mattino e le undici di sera;
il tempo non conta più perché è andato
 
perso, perso, perso
 
anche lui.
Se riuscissi parlerei come tutti gli altri,
respirerei come tutti gli altri,
proverei le cose che percepiscono tutti gli altri;
ed invece sono qui e piango perché le parole s'incastrano.
 
*

 

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Capitolo 336
 *** Due dicembre. ***




Due dicembre: Oh, Holy Night! nella casa di cura.

 
 
La donna ha rughe marcate, pelle cerea;
si raccoglie i pochi capelli irti e bianchi,
bianchissimi, con un nastrino rosa confetto;
indossa calzini avorio col pizzo e calde
pantofole dai colori pieni e caldi; sorregge
tra le braccia una vecchia bambola di pezza,
cullandola come fosse una bambina piccina:
le canta qualcosa nella sua lingua devastata
dalla demenza e dal tempo che l’ha vessata
- troppo, penso anch’io; vedendola avanzare
a piccolissimi passi incerti; impreca e canta
soavemente: con voce infantile s’avvicina;
riesco a specchiarmi nelle sclere lucide ed
opache insieme – velate dai ricordi confusi
e martoriati – quando la memoria si sfalda,
mi ripeto trattenendo un respiro troppo profondo;
s’avvicina a piccolissimi passi incerti e con
mani nodose e profumate di disinfettante
mi sfiora la giacca imperlata di goccioline di
pioggia (piove persino qui; piove tanto e mi
sento pioggia anch’io) e sorride con labbra sdentate;
le sorrido e la saluto; buongiorno, e lei non
mi sente, non mi percepisce nemmeno forse,
ma canta ancora e questa volta riesco a sentire
cosa dice, canta canzoni che profumano di famiglia
e biscotti fatti in casa, di un passato ormai perso.
Canticchio con lei prima di venire trascinata via
dall’aroma del caffè: vado al bancone, appoggio
i venticinque centesimi – tintinnano le monetine –
raggiungo le altre che mi aspettano oltre le due
porte a vetri sorvegliate dagli operatori; arrivederci,
saluto la signora con le pantofole calde e la bambola
sdrucita; non mi risponde, volta solo il capo verso
qualcuno che non esiste più: mi stringo nelle spalle
e stringo tra le mani quel bicchierino di caffè annacquato.
 
*

 

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Capitolo 337
 *** Due dicembre. ***




Due dicembre: Oh, Holy Night! nella casa di cura.

 
 
La donna ha rughe marcate, pelle cerea;
si raccoglie i pochi capelli irti e bianchi,
bianchissimi, con un nastrino rosa confetto;
indossa calzini avorio col pizzo e calde
pantofole dai colori pieni e caldi; sorregge
tra le braccia una vecchia bambola di pezza,
cullandola come fosse una bambina piccina:
le canta qualcosa nella sua lingua devastata
dalla demenza e dal tempo che l’ha vessata
- troppo, penso anch’io; vedendola avanzare
a piccolissimi passi incerti; impreca e canta
soavemente: con voce infantile s’avvicina;
riesco a specchiarmi nelle sclere lucide ed
opache insieme – velate dai ricordi confusi
e martoriati – quando la memoria si sfalda,
mi ripeto trattenendo un respiro troppo profondo;
s’avvicina a piccolissimi passi incerti e con
mani nodose e profumate di disinfettante
mi sfiora la giacca imperlata di goccioline di
pioggia (piove persino qui; piove tanto e mi
sento pioggia anch’io) e sorride con labbra sdentate;
le sorrido e la saluto; buongiorno, e lei non
mi sente, non mi percepisce nemmeno forse,
ma canta ancora e questa volta riesco a sentire
cosa dice, canta canzoni che profumano di famiglia
e biscotti fatti in casa, di un passato ormai perso.
Canticchio con lei prima di venire trascinata via
dall’aroma del caffè: vado al bancone, appoggio
i venticinque centesimi – tintinnano le monetine –
raggiungo le altre che mi aspettano oltre le due
porte a vetri sorvegliate dagli operatori; arrivederci,
saluto la signora con le pantofole calde e la bambola
sdrucita; non mi risponde, volta solo il capo verso
qualcuno che non esiste più: mi stringo nelle spalle
e stringo tra le mani quel bicchierino di caffè annacquato.
 
*

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Capitolo 338
 *** Tre dicembre. ***


 
Tre dicembre: purezza.
 
Amo questi momenti
di sincera fedeltà; di
sincerità fedele; mi
permetti di farmi spazio
tra le tue paure e le tue
debolezze; io le chiavi
te le ho consegnate
diversi tramonti addietro;
entro a piccoli passi,
in punta di piedi; sono
emozioni forti, sentimenti
che pulsano e gridano di
dolore e di delusione e di
speranze che ancora non hanno
cessato di sopravvivere;
ed è ancora l’alba: il caffè
sulle labbra e gli occhi lucidi
di un sonno tormentato;
le ciocche intricate e spettinate;
il respiro profondo e le mani
strette al petto – alla disperata
ricerca di un po’ di tepore:
mi piace sentirmi utile
(anche in queste condizioni.)
 
*

 

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Capitolo 339
 *** Quattro dicembre. ***



Quattro dicembre: give me time, give me time.
 
 
Uno.
Vorrei avere delle risposte, vorrei averne
per davvero; a nessuno piace non sapere;
ma il cuore si dilania lentamente e la mente
cerca di fuggire dalla presa sottile ed infida
a cui la sottopongo questa sera; lasciami tempo.
 
Due.
Ho sognato le stelle questa notte; ho sognato tante
stelle fasulle, futili illusioni, in una notte senza
stella alcuna; ed era tutto buio e tutto illuminato
insieme: camminavo tra ombre e puntini brillanti,
ci credi? Poi qualcuno ha acceso la luce ed era mattino.
 
Tre.
Dany è una gattina; ha il pelo bianco come la neve,
bianco come le mie mani lasciate scoperte dal maglione;
ed è morbida, morbidissima; la prendo in braccio e mi
godo quest’istante di silenzioso rispetto prima di entrare
in aula e cominciare a spogliarmi del cappotto e pensare.
 
Quattro.
Mi pizzicano le palpebre; sono china su un foglio bianco,
i polpastrelli macchiati d’inchiostro violaceo – sembrano
ematomi calligrafici; mi struggo e rifletto su di me, su di te,
sulle domande – ancora domande – e, intanto la pagina,
rimane intonsa, immacolata; innocente fino a prova contraria.
 
 
Cinque.
La sera precipito nel sonno prima di accorgermene; sento
il respiro dei muscoli contrarsi e rilassarsi un’ultima volta;
le labbra tendono verso il basso in uno sbadiglio infantile
e capriccioso; i capelli profumano di pulito e le lenzuola
sono tese e lisce sotto i miei palmi; non conosco più nulla.
 
Sei.
Scrivo liste e liste ancora; liste di cose belle, liste di cose
brutte, liste di sogni, d’incubi e di desideri; sono elenchi puntati
ai quali mi arpiono senza troppa gentilezza e la femminilità
che mi richiedono come mi trovassi nel bel mezzo dell’oceano.
E fortuna che riesco a nuotare. O meglio: galleggio placidamente.
 
*

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Capitolo 340
 *** Cinque dicembre. ***



Cinque dicembre: il giardino segreto dei pazzi.
 

L’aria è tersa, umida e pesante;
usciamo a camminare lasciandosi alle spalle
concetti gorgoglianti e pagine dense, gravide,
di appunti scheggiati da sbadigli raffinati;
 
l’aria è frizzante, quasi pungente – ma le vedi
le frange dei crini degli alberi? Non guardarle
altrimenti potresti innamorartene – e poi perderti;
il vento ferisce le guance e dilania le labbra schiuse.
 
Troviamo un luogo immenso, circondato da rami
infreddoliti e chiostri di colori d’autunno; siamo nel
ventre verdastro della natura folle, profumata di detergente.

Ho le mani fredde e la punta del naso imporporata:
loro ridono, e implicitamente sorrido anch’io – la
mela spremuta contro il palato molle – ma tu non sei qui.
 
*

 

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Capitolo 341
 *** Sei dicembre. ***




Sei dicembre: tentativi e fioretti.
 
La giornata scivola unta ed opaca
lungo la pelle imperlata di piccoli
e minuscoli brividi di malessere;
il sole aggredito dalle nubi con ferree
strette – forti e violente tanto quanto
le parole delle persone; quelle parole
pronunciate con sillabe semplici,
con vocali superficiali, ma con una
sintassi profonda e radicata in stupidi
sentimenti egoistici e malinconici.
 
(Dicono che nulla uccida come una parola, giusto?
Permettetemi di aggiungere alla lista:
solitudine; angoscia; panico; pazzia; empatia;
tu; io; i troppi pensieri.)
 
La mattinata si srotola placida come
un gatto – riesco a percepirne i muscoli
guizzanti e la morbidezza degli abbracci
invisibili; canticchio la colonna sonora de
Les Amants Reguliers con una vocina
piccina e soffocata dai pacati tentativi di
farti sorridere, di farti dimenticare un po’
tutta la tristezza che ti porti in giro,
aggrappata con ferocia e tirannia, agli abiti;
riesco solo a scrivere frasi lunghissime
con moltissimi significati implicitissimi;
ed è tutto molto superlativo: resta a te e alle
stelle decidere se sia un superlativo positivo
o negativo.
 
 
(C’è da dire che lo bacerei proprio Louis Garrel;
e vorrei essere una sigaretta solo per sfiorare quelle
labbra che parlano italiano, francese ed inglese con
la stessa monotona inclinazione meravigliosa. Oh.)
 
Oggi ho fatto l’ennesima lista di fioretti che
vacillano sulla balaustra della fine dell’anno:
prometto di cambiare e prometto d’imparare
a scrivere tanto anche con la voce e non solo
con l’inchiostro; prometto di decidere e di
vedere le mie scelte tra un singhiozzo ed un
palpito del cuore; ma prometto anche di rimanere
e di esserci sempre per te e per le persone che
riescono a togliermi il respiro dalla bocca e
prometto di perseguire i miei gracili obiettivi
nel diventare grande, una donna come le donne
che voglio io.
 
(Non fatemi pensare troppo a quanto questi prometto
profumino di amarezza; magari con un caffè riesco ad
inghiottire tutto quanto.)
 
L’aria è frizzantissima; le zampe picchiettano
sull’asfalto e sul selciato mentre i miei respiri
acuti si mescolano, uniformandosi, alle litanie
natalizie oltre le mura delle famiglie felici e
perfette – ma io ce la sto mettendo tutta tra tentativi
e fioretti e liste di cose e film

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Capitolo 342
 *** Sette dicembre. ***



Sette dicembre: decine (senz’abaco).
 
Le luci si riflettono nelle iridi
chiare e le labbra si schiudono
in un sorriso color pastello: ci
sono decine di volti contratti in
piccole smorfie di felicità lucida
e cristallina; decine di mani che
cercano le loro gemelle innamorate
al di sotto di un cielo adombrato
in anticipo; decine di risate infantili
che spezzano l’aria profumata di
zucchero filato e cioccolata calda;
l’albero immenso torreggia nella
piazza gremita e decine di anime
un po’ perse e un po’ ritrovate
camminano, corrono, s’incontrano,
s’abbandonano.
 
Decine d’idee e di pensieri; decine
di ricordi e decine di rimorsi: e mi
sorprendo di quanto una persona
riesca a farti sentire una decina di
volte peggio di quanto riesca a farti
sentire bene.
 
*


 

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Capitolo 343
 *** Otto dicembre. ***




Otto dicembre: sì; no; forse; abbastanza.


 
Ho le dita che profumano
d’infanzia; ho le labbra
che scivolano sullo zucchero
dei ricordi; ravvivo le corolle
dei fiori intorpiditi dal freddo
e dall’alido congelato del giorno
nel silenzio delle discussioni.
Cerco altri occhi, altre ciglia,
altre mani, altri cuori pulsanti;
cerco senza trovare; altro che
tesoro, mi dico; non provi vergogna
nella solitudine? mi chiedi:
come se dovessi schernirmi,
celare le guance imporporate
oltre i palmi tremuli e sconvolti
dai dubbi e dalle tante domande
ancora senza risposta; come se
dovessi trascinarmi nell’onta
dei miei stessi pensieri, desideri.
Dunque provo vergogna?
Sì; no; forse; abbastanza: cerco
qualcosa, ripeto.
 
 
*


 

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Capitolo 344
 *** Nove dicembre. ***




Nove dicembre: non così male.
 
 
La fronte è calda e i palmi
freddi, com’è freddo il mondo
alle sei di mattina – ancora solo
un aborto dell’universo; sussurri
parole un po’ senza senso, ed io
non posso far altro che rabbrividire
ancora una volta, stringendomi alla
carne che pende dalle ossa, ancorata
a gracili desideri e a debolissimi
sussulti di felicità; le tempie si
comprimono in una stretta carica di
malessere e nausea – potrei soffrire
di malinconia rarefatta continuando
ad ignorare e a sprofondare tra i flutti;
le stelle sono cancellate dalle nuvole
scure imperlate di concetti che non
accennano ad entrarmi in testa; basta,
ci ho rinunciato: mi rannicchio contro me
stessa e aspetto.
 
Aspetto qualcosa; il sonno,
forse; il silenzio, forse; un momento per
uscire dall’apnea, forse; o magari aspetto
solamente un mazzolino di viole.
 
Sorvolo con i polpastrelli sulla delicatezza
e sulla bellezza inestimabile di una manciata
di righe, di frasi, un’accozzaglia di parole:
un caos di emozioni; e non credo di sentirmi
poi così male.
 
 
*

 

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Capitolo 345
 *** Dieci dicembre. ***




Dieci dicembre: desideri interrotti.
 
 
“Se non avessi mai queste crisi così intense e profonde –
di inquietudine o di quiete, di felicità o di sconforto –
mi abbandonerei alla rassegnazione.
Invece ho qualcosa da combattere;
e quando mi sveglio presto mi dico: Combatti, combatti.”
Diario di una scrittrice, Virginia Woolf
 
 
 
Mi riesce difficile, difficilissimo,
realizzare i miei limiti umani, ma,
oh, quanti ne abbiamo? Ciascuno
possiede il suo diavolo incarnato
tra un sospiro ed un sorriso; e a noi
non resta nulla: possiamo solo ignorare,
dormire, svegliarci nella fase profonda
della notte silenziosa ed opaca; e sperare:
sperare che tutto finisca presto;
sperare che tutto inizi tardi, tardissimo:
il più tardi possibile.
 
Ed è inevitabile che le mie parole vadano
placide, recalcitranti, verso una domanda
senza risposta – non voglio nemmeno sapere
la risposta, sai?
 
Quando anche la memoria mi verrà estirpata,
quando il cuore mi sarà strappato ferocemente
dal petto sconquassato, quando le mie orbite
non faranno altro che lacrimare una sequela
di rimorsi e di dubbi e di desideri muti ed interrotti;
quando magari riuscirò ad apprezzare che sono
così umana, terribilmente umana e debole e persa;
allora forse riuscirò ad afferrare il concetto di
serenità che cerco in lungo e in largo; all’alba
e al tramonto.
 
*

 

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Capitolo 346
 *** Undici dicembre. ***




Undici dicembre: depolarizzazione.
 
Mi crogiolo con voce stanca
ed arrocchita – il fiume non
si ferma nemmeno tra le labbra
schiuse e le parole tremano,
s’incastrano, ma continuano il loro corso;
mi crogiolo in un abbraccio lontano
tanto desiderato, ma non realizzabile –
vivo in una capsula senza emozione
e senza ossigeno;
mi crogiolo e vacillo in uno statico,
impercettibile, malessere – respiro e
i pensieri di depolarizzano, scappano,
si frammentano.
Non sono padrona di niente.
 
 
*

 

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Capitolo 347
 *** Dodici dicembre. ***




Dodici dicembre: prima.
 
 
Non chiedermi qualcosa che non so
ancora; non dirmi qualcosa che non
posso cambiare; non cercarmi per poi
allontanarmi – le stelle sono alte,
il cielo è blu; il volante è freddo, freddo
come il letto vuoto; vuoto come le tempie
incapaci di razionalizzare: dovrei stenderci
un manto cupo e silenzioso, ma mi urta
tutta questa afonia.
Potrei rimanere alzata tutta la notte a leggere,
a scrivere, a pensare, a piangere, a ridere, a
sospirare; ma domani la sveglia è all’alba, i
raggi perforeranno le iridi chiare e allo spirito
sarà domandato un salto – precipito giù lungo
il burrone – immenso e gracile come la brina
che accarezza gli steli d’erba profumata.
Non mi resta che chiudere tutto a chiave, in un
cassetto che odora ancora di vecchie fotografie
e di resina dorata – lo riaprirò prima o poi.
(Mi auguro sia un prima che un poi.)
 
*


 

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Capitolo 348
 *** Tredici dicembre. ***




Tredici dicembre: perché perdo le forcine?
 

Lascio i capelli sciolti
questa mattina e forse
il caffè è più zuccherino
sulla lingua gonfia di sogni;
lascio i capelli sciolti
sulle spalle – e poi su una
sola spalla – perché ho perso
tutti gli elastici e tutte le forcine;
la notte, prima di addormentarmi,
le sfilo dalle ciocche - come sfilano
i bambini i segnalibri dalle pagine
per dispetto – e le appoggio in bagno,
sulla scrivania, sulla libreria, sul divano,
sulla tavola vuota e fredda, sulla pila di
vestiti profumati di pulito; ma la mattina
non sono più lì dove le avevo lasciate.
 
Lascio i capelli sciolti
dunque, questa mattina,
e mi sorprendo di quanto
siamo lunghi; sono un po’
rossi e un po’ castani; sono
un insieme di sfumature
calde, caldissimi: li tingerò
di nuovo e di nuovo: mi
piace cambiare.
 
Sorseggio il caffè attorcigliando
una ciocca sparuta attorno l’indice
ed il dito medio; e intanto penso
ed ascolto la radio che sussurra e
bisbiglia timidi buongiorno e mi
dico che porterò i capelli così anche
in treno, tra i banchi, tra gli appunti.
 
Ma fuori piove, piove tantissimo, e
guarda: ho ritrovato una forcina ed
un elastico. E le ciocche tornano
costrette sulla nuca all’improvviso.
E la tazza viene risciacquata velocemente
e le labbra cullano l’aroma zuccherino.
 
*

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Capitolo 349
 *** Quattordici dicembre. ***



Quattordici dicembre: questione di chiavi.
 
 
Appendo chiavi e ancora chiavi alle pareti
della mia casa; sono chiavi vere o chiavi
figurate? Ti basti sapere che sono delle chiavi.
C h i a v i. E sono di forme diverse e non senti
già gli ingranaggi degli usci scricchiolare, gemere
e cedere sotto quelle chiavi?
Ma quali chiavi, potresti chiedere; e, davvero, è
una bella domanda; abbiamo detto che sono chiavi
figurate e reali; abbiamo detto che sono delle chiavi
semplici e perfette nella loro imperfezione; c’è una
chiave per la porta di casa, per lo studio, per la mia
camera, per la tua mente, per il mio cuore; c’è una
chiave anche per l’universo, ma a noi non è concesso
conoscerne l’ubicazione e nemmeno la forma.
 
Penso possa essere una chiave a forma di stella, però, sai?
 
Appendo chiavi ovunque, figurate e non;
ma la memoria si sfalda, quindi facciamo
che i doppioni li conservi tu tra le mani tiepide?
Così sono sicura. Magari, se guardi bene, trovi
anche la chiave dell’universo tra quelle mani.
 
*
 

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Capitolo 350
 *** Quindici dicembre. ***



Quindici dicembre: boccheggiare.
 
 
Un anno fa qualcuno davanti ad una
tazza di cioccolata profumata e fumante
mi diceva che siamo pesci che nuotano tra
la nebbia; e mi ricordo che quella frase mi
rimbombò dentro tra diaframma e cervello
per dei giorni interi; l’ho riletta per caso
pochi giorni fa in vecchie pagine ingiallite
dalle memorie: era accanto ad una lista di
propositi e di desideri. Oggi, col senno di un
anno dopo, mi rendo conto che nessuno di quei
desideri si è avverato. (E forse ha fatto un po’ male;
ma forse no perché c’è sempre tempo per desiderare.)
 
Però ci credo ancora a quel
siamo pesci che nuotano tra nebbia.
 
*
 
 

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Capitolo 351
 *** Sedici dicembre. ***




Sedici dicembre: l’ennesima cosa.

 
 
Le Ore rintoccano in interminabili
echi pregni di silenzio raffinato e pagano
- assurdamente eretico e caldo; ma il
vento si struscia contro le guance gelide,
e le mani ricercano in un’assordante disperazione
delle gemelle alle quali aggrapparsi;
salvarsi; annegarsi.
Ed è un colpo basso; è quasi un incespicare
nelle orde dei minuti e dei secondi; ci sono
sorrisi che nascono spontanei, profumando
le corolle schiuse dei fiori congestionati; ma
questa volta il sorriso si congela e appassisce:
la delusione vibra prepotente tra gli organi molli
e rimbomba nelle ossa nude e fragili; e fa male.
 
Il dispiacere diventa così forte che quasi quasi
il respiro si altera e tutto ciò che senti, che percepisci,
è il pulsare impetuoso del tuo stesso muscolo cardiaco
contro la calotta cranica.
 
*

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Capitolo 352
 *** Diciassette dicembre. ***



Diciassette dicembre: inganno nella stanchezza.

 
Ceno con un caffè amaro;
amaro tanto quanto la mattina
nuda e spoglia e fremente che
giace sulle lenzuola intrecciate
in sottili capelli purpurei, profumati
d’alba incantata e rarefatta;
sorseggio il caffè caldo, bollente;
bollente tanto quanto le tue mani
sulle mie fredde, freddissime;
bollente come il fuoco che arde
e scoppietta in un camino scheggiato
in piccoli e minuscoli sogni impossibili;
lo sorseggio, quindi, con le labbra
schiuse in un sussurro stanco ed affranto:
la giornata precipita verso l’imbrunire
senza troppi ma, senza troppi però, ma
con fin troppi perché?
 
Mi sento vecchia, vecchia come la corteccia
che si scortica sotto le unghie feroci dell’inverno;
ululano gli umani ammirando la luna perfetta ed
immobile: statica ed altera deride le emozioni così
fasulle che ghermiscono mente e corpo e cuore: e
tu intanto piangi e ridi e gridi; e non riesci più
nemmeno a districare te stesso dalla matassa del
mondo.
 
Vorrei non essere qui, da sola, a slegarne le estremità;
dovrei essere con te, con voi: in un noi.
E invece sorseggio un caffè bollente per cena; lo stomaco
mugugna, irriverente; ma le membra si sfilacciano
come crini setosi e preziosi; dammi carta ed inchiostro
e magari le stelle faranno capolino prima delle Ore.
 
 
*

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Capitolo 353
 *** Diciotto dicembre. ***



Diciotto dicembre: un paio d’anime indecise.
 
 
I fiori profumano di nuovo e di fresco,
è un incontro un po’ inatteso un po’ tanto
agognato – niente ossimori, niente metafore –
 
 
E ora che si fa? Dunque.
Chi parla prima di chi altro? Da qualche parte si dovrà pur cominciare.
E se le parole non s’articolassero? Ci vorrà del tempo.
E se la grammatica si frantumasse, smantellata
dall’apnea e dall’insicurezza? Troppo, forse: troppo tempo.
 
 
In caso le nuvole continuerebbero ad esistere, morbide
e soffici sopra un paio di fronti corrugate; un paio
di labbra – sottili e piccole e grandi e carnose –
schiuse, torturate, tormentate da candidi incisivi;
due paia di mani convulsamente strette in grembo,
le dita che corrono sulle tazzine, tra i capelli, sulle
ciglia, sulla montatura allentata, sui vestiti, sui
rilievi delle vene bluastre che solcano come un fiume
in piena i dorsi di quelle due paia di mani; due paia
di occhi – scuri e chiari – che si scrutano, si analizzano,
si studiano (ohi, sarà mica un duello, questo, o forse sì –
magari in senso poetico, narrativo – o forse no per davvero?)
perforano l’altro, quasi a tentare di denudarlo con pura
e cruda curiosità, bramosia, tristezza, malinconia;
un paio di minuscoli cosmi racchiusi in due crani
così diversi ed eppure così simili: questo fa paura.
 
Forse si vede una luce; un sorso ardito e un sospiro…
Ma ritornano subito, rincalzando e recalcitrando, le domande
e i dubbi e i quesiti e l’incertezza, l’imbarazzo e il silenzio
assordante: probabilmente non finiranno mai di farsi domande
senza esplicitarle, quelle due figure lì, sedute a tavolino a bere
un caffè – ve lo dico io: non si sceglieranno mai, e finiranno
per pentirsene anche, magari. Credetemi: tutto stupidamente implicito.
 
*

 

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Capitolo 354
 *** Diciannove dicembre. ***



Diciannove dicembre: Vincent.
 
 
“I feel such a creative force in me: I am convinced that there will be a time when, let us say, I will make something good every day , on a regular basis….I am doing my very best to make every effort because I am longing so much to make beautiful things. But beautiful things mean painstaking work, disappointment, and perseverance.”
 
Dipingeva con la coda dell’occhio,
i polpastrelli immersi tra i petali dei
girasoli gialli, arancioni, color del
grano maturato al sole e alla luce delle
stelle opache e confusionarie: bellissime;
dipingeva singhiozzando parole e lettere
d’una innocenza indiscreta, letale ed amara:
un continuo girovagare alla ricerca di un
vuoto silenzio dei sensi, della mente, delle voci.
 
Uno sparo e decine e decine di tele inzuppate
di sangue rappreso e di un’illegale incomprensione.
 
*

 

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Capitolo 355
 *** Venti dicembre. ***




Venti dicembre: giusto il tempo per farsi un bagno.
 
 
Giusto il tempo per farsi un bagno:
per immergersi in una vasca dalle
bolle profumate e perfettamente
delineate e rotonde; potrei respirarle
e parlare, parlare e parlare di nuovo.
 
Giusto il tempo per farsi un bagno:
per galleggiare in un oceano in piccola
scala, una miniatura vezzeggiativa e un
po’ infantile, infantile quanto basta; potrei
galleggiare nel mio mare ideale e ridere.
 
Giusto il tempo per farsi un bagno:
per strofinarmi la pelle con foga e con
ira repressa, per raschiare via dalla carne
tutte le lacrime e le incertezze e i dubbi:
potrei contare ogni lentiggine, ogni efelide.
 
Giusto il tempo per farsi un bagno:
per dimenticarmi un po’ di cose, un po’ di
date, un po’ di occasioni e anche un po’ te;
magari potrei sdraiarmi sul fondo della vasca
e trattenere il respiro per dieci, venti secondi.
 
Giusto il tempo per farsi un bagno:
per respirare bolle che profumano di salsedine
piccina, per pulirmi l’anima e le mani fredde,
per trattenere ogni parola per qualche istante
e godermi il mio stesso silenzio senza più nulla.
 
 
*

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Capitolo 356
 *** Ventuno dicembre. ***


 
Ventuno dicembre: si ritorna indietro.
 
 
Il tè in infusione: placido e quieto
come questo giorno vuoto, umido;
malattia del cielo plumbeo e amaro:
vomitano piogge le nubi. Si trema.
 
Mi crogiolo nella mia mente affollata
di pensieri, di problemi, di cose da fare;
tra sussurri d’anima e patologie oniriche
plic – piangono anche le parole mute, plic.
 
M’abbandono a vecchie memorie di antichi
giorni dipanati con polpastrelli tormentati;
affidate con cura a ingiallite pagine romanze.
 
Cronache di guerre e battaglie giornaliere
per libertà, leggendari sorrisi e guance arrossate
da tenui ricordi di frizzanti primavere.
 
*

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Capitolo 357
 *** Ventidue dicembre. ***



Ventidue dicembre: meno stelline più concretezza!
 
Le stelle sono in cielo, bambina,
e tu giaci a terra; le caviglie nude
immerse in una pozza di fanghiglia:
perché non cerchi con garbo l’ode
del mare in una scheggiata conchiglia?
 
Magari riuscirai ad essere più concreta
e a trovare quello che vuoi senza inutili cerchi
e guazzabugli fragili e sottili come la creta
che gli Antichi delineavano con l’anima in echi
eterni spezzata, frammentata, scoraggiata.
 
Allora, dunque, ne vogliamo ben parlare?
Chissà con tutti i tuoi sogni dove andrai a parare.
 
 
*

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Capitolo 358
 *** Ventitrè dicembre. ***



Ventitrè dicembre: ricapitolando.
 

Ho delle stelle filanti che pendono dalle
ciocche di capelli forse troppo lunghi per
me e per i miei vent’anni: sono vent’anni
senza molte sfide, senza molte vittorie,
senza nemmeno troppe sconfitte: una frazione
di vita ancora prematura, inaspettata, sconvolta.
 
Sono nata in anticipo di un mese e ho
una voglia strana sulla schiena – e no,
non è a forma di fragola come quelle nei
film e non è nemmeno tanto bella; è una
semplice voglia, chiara, ma strana – tra
le scapole e tutt’attorno intere costellazioni
di lentiggini; sono nata con la neve che iniziava
ad appannare i vetri della sala parto - ma ho
freddo, un freddo agghiacciante adesso, soffro
il caldo e soffro il freddo; amo la neve e mi piace
tenere le mani sopra alle fiammelle; ho iniziato
a camminare a un anno o poco più e a parlare
ho iniziato a tre anni e mezzo – e facendolo
pure male - e da allora c’è sempre stato qualcosa
che scricchiolava nel meccanismo complesso;
ho dato il primo bacio a otto anni - ma non me lo
ricordo nemmeno più; lui aveva dei riccioli castani
e la sua pelle profumava un sacco, io avevo un grembiule
che non è più stato così bianco, e  delle scarpe in vernice
nera; la mia prima amica porta lo stesso nome della mia
Persona - ma non è lei; aveva pelle olivastra e una casa
a quattro piani alta e stretta, la vedo di tanto in tanto
e ci sorridiamo, ci salutiamo, ma nulla di più: penso
potrebbe bastarci un pomeriggio e qualche storiella
per riallacciarci, ma io sto bene così e lei pure; la
prima sorella è nata in un giorno a fine dicembre - ma l’ho
cancellato, ricordo solo i giorni seguenti – il suo nome
l’ho scelto io ed ora lei disegna giorno e notte sporcandosi
tutte le mani di china nera e densa; la seconda sorella è
nata a metà agosto - e lei me la ricordo così come ricordo
l’odore di disinfettante sulle lenzuola dell’ospedale – ora
ha i capelli corti ed è magrissima e ha gli occhi verdissimi
come i miei; il primo Amico - con la a maiuscola – conosce
troppe cose e dice le cose che dovrei dire io per prima, ma che
per qualche motivo non dico; la prima Persona - e probabilmente
anche l’unica – è un po’ l’opposto di me e un po’ no, grazie
al cielo c’intendiamo e ci sopportiamo tanto a vicenda
e magari non serve sempre dirle le cose tra noi due; qualcosa
dovremo anche esplicitarla, forse, ma va bene anche così.
 
La prima poesia l’ho scritta alle elementari
e la maestra l’ha letta ad alta voce davanti
a tutti; la prima vera poesia l’ho scritta una notte di
marzo di quasi quattro anni fa – e da allora mi piace
pensare di non aver più smesso – per sfortunaoperfortuna
 
*
 

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Capitolo 359
 *** Ventiquattro dicembre. ***




Ventiquattro dicembre: grazie.
 
 
Il tè è caldissimo contro i palmi gelidi
e non faccio che leggere e rileggere; un
po’ potrei sentirmi a Parigi tra le stelle
e tra i girasoli anch’io; pensa che meraviglia.
 
L’orologio rintocca e corre veloce – più veloce
rispetto agli altri trecentosessantaquattro giorni
dell’anno regolari e noiosi –
le mezze-ore vengono ingoiate, masticate e digerite
con mozziconi di parole delineate da labbra rosse e
impresse nella memoria con occhi lucidi per la stanchezza;
dovrei dire qualcosa e ribattere, ma in questo posticino
del mondo, della mia mente, mi trovo perfettamente
a mio agio: è inverno, è dicembre: è la Vigilia.
 
Potrei essere a Parigi anch’io, in questo momento
e potrei essere abbracciata e potrei rimanerci
a Parigi, in questo sogno.
 
Fuori le Ore che delineano la Vigilia si fanno
perse e sfibrate; il cielo è buio e non avverto
altro che i rimasugli di un sogno bellissimo.
 
*

 

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Capitolo 360
 *** Venticinque dicembre. ***




Venticinque dicembre: alternative.

 
 
Pensavo fosse più difficile osservare
la demenza e saperla raccontare; e,
invece, mi ritrovo ad osservare perplessa
una lista di sorrisi e di abbracci affettuosi;
fortuna che rimane il latte caldo con una
zolletta di zucchero a ricordarle che non
tutto è perso nella memoria, non ancora;
mi stringe le mani convinta siano gli auguri
di compleanno quelli che mi deve porgere;
e io sorrido e le indico l’albero colorato ed
addobbato; le allora si picchietta la fronte
con un oh, sorpresa, e io sorrido perché è
bella anche con quell’oh che so scorderà
tra poco meno di mezz’ora; c’è qualcosa
che rende questi momenti insieme unici e
angoscianti insieme: forse è la quasi certezza
che ogni attimo possa essere l’ultimo.
(E le ultime parole a me non piacciono).
 
L’aria è frizzante e le strade sono deserte;
tutti ancora seduti a tavola o piegati in
sogni pesanti e pieni di delizie e dolci;
lo zampettare dei polpastrelli soffici accanto
ai miei passi mi tranquillizza – e il sole che inizia
a vacillare spolvera una patina argentea sopra
l’animo convulso; riecheggia un ennesimo
no e una domanda un po’ ilare: non so nemmeno
io che o cosa sono; so che sto imparando a
dire di no alle persone; e forse sbaglio, e forse no.
(Continuo a camminare nonostante il freddo
che s’infila ovunque e che morde feroce ed affamato.)
 
È Natale e un pochino mi piange il cuore;
ma non ci penso e deglutisco boccate d’aria
affilata e profumata di caffè e cioccolato.
 
 
 
*

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Capitolo 361
 *** Ventisei dicembre. ***


Ventisei dicembre: un brivido per ogni cosa.
 
Esiste un brivido che viene percepito
in determinate occasioni, solo nelle
occasioni particolari e un po’ speciali:
è un brivido che nasce dal pensiero stesso
e che poi scorre giù, lungo la schiena, e giù
ancora fino alla punta delle dita dei piedi;
è un brivido che scuote e scombussola
fuori e dentro; e ancora più dentro, arriva
diritto al cuore e lì si fa rifugio di emozioni
e ricordi stupendi; perché, sì, intendo un bel brivido;
rabbrividisco quando ritrovo persone che
non avevo più visto e cercato da mesi interi;
rabbrividisco quando ascolto delle voci accordate
e forti e dense e dolci convogliare in una melodia;
rabbrividisco quando il freddo è così freddo e
la pelle è così calda che pare forse un abbraccio;
rabbrividisco quando qualcuno mi fa un complimento
o mi elenca le cose belle o dice una parola in più;
rabbrividisco quando le stelle sono alte e si vedono
oltre la luna e oltre le nuvole striate d’azzurro;
rabbrividisco quando penso un po’ a quello e
un po’ a quest’altro perché scateno altri ricordi;
rabbrividisco a pensare quanto tempo è andato
perso e quanto me ne rimanga ancora davanti;
rabbrividisco davanti a tutte quelle parole inghiottite
a forza, celate, chiuse dentro alla gola e mai liberate;
rabbrividisco quando m’immagino qualcosa di meglio,
qualcosa che non ho ancora l’ardore di desiderare.
 
*

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Capitolo 362
 *** Ventisette dicembre. ***



Ventisette dicembre: they’ll say let it snow, girl.
 
 
Cade placida la neve ed il sorriso nasce
quasi spontaneamente sulle labbra spolverate
dall’aroma amaro del caffè  - ed è un po’
come tornare bambini all’improvviso.
 
Le risate per una volta riecheggiano anche
nella dimora famigliare, e tutto sembra più
vivace, più graduale, più sereno, più speciale.
Ma c’è qualcosa che stona nell’insieme;
 
un'unica nota di dolore sottile che s’insinua
tra le costole in modo infido; sorridi con le
labbra e intanto s’imperlano di lacrime le ciglia.
 
Basta una parola, una frase su uno schermo retroilluminato,
vuoto e abbastanza squallido, per rovinare tutto quanto
di nuovo – una volta in più. Guai a smentirsi, giusto?
 
*

 

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Capitolo 363
 *** Ventotto dicembre. ***




Ventotto dicembre: dolorosamente bella.
 

La neve scricchiola suadente
al di sotto delle suole pesanti;
brulicano le perle ghiacciate
tra le ciocche di capelli: un sogno.
 
Ed è uno di quei sogni stupendi;
ti volti e non vuoi svegliarti; scorgi
ogni singolo dettaglio, ogni singolo
particolare – che a tutti sfugge -
 
E respiro attraverso la sciarpa e
vivo in una bolla cristallizzata;
sono sola e sono immersa nella folla.
 
Potrei perdermi e potrei ritrovarmi;
se il sole tramontasse e bruciasse il
cielo: ogni cosa sarebbe dolorosamente bella.
 
*

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Capitolo 364
 *** Ventinove dicembre. ***




Ventinove dicembre: quando si perde un tassello.

 
 
E mi torco le mani perché all’improvviso
non ho più parole e forse non ricordo nemmeno
più come le vocali e le consonanti si pronuncino -
non riesco a parlarmi, a parlarti – e tutto quel
mare di parole mi appare nudo e spoglio e umile
e banalmente scontato nella sua, nella mia, semplicità;
perdonami almeno tu, ma mi torco le mani e
mi mordo le labbra invano senza alcuna risposta,
senza alcuna idea; te ne vai e io rimango;
me ne vado e tu non torni indietro; è freddo.
 
Ed ecco che vengo sospinta da mani amiche in un
caldo rifugio, piccole e fragili scelte innocue da
compiere e tante altre mani mi sfiorano, labbra troppo
fredde mi accarezzano la guancia e troppe voci si
accavallano le une sulle altre; dovrei non pensarci troppo,
ma mi manca qualcosa: sento di aver smarrito un tassello.
Ridiamo e scherziamo; scherzo e rido e poi parliamo
di questo e di quello, di cose sciocche e di cose serie,
ma rimane quella scomoda sensazione.
Rimane e mi lacera in una maniera così dolce e così
dolorosa insieme che finisce col togliermi il fiato.
 
 
*

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Capitolo 365
 *** Trenta dicembre. ***




Trenta dicembre: elenco di “poi”.
 
 
Ci sono i libri col loro profumo di
ricordi e di memorie condensate e
fluide, tormentate come un fiume
in piena; poi ci sono parole amiche
che ti confidano regali preziosi e
così perfetti e dolci da far sognare
persino te, che sei un po’ troppo poco
per le persone e che di quelle cose
ne hai solo sentito parlare nei tuoi
sogni infantili e delicati; poi c’è
l’inverno che gela e s’insinua ovunque,
persino tra le labbra e ghiaccia le parole;
poi c’è il tepore di un frammento
di famiglia: un brivido di naturalezza
e normalità; c’è persino qualche risata:
di cosa ti lamenti?
 
Eppure continua quella sensazione e
domani finisce un ciclo importante
di trecentosessantacinque giorni e
un po’ ne sei felice e un po’ ti preoccupa
il domani; riuscirai a districarti?
 
La luna era alta prima; ora sono rimaste
solamente le stelle e non riesci a non
sorridere guardandole con le guance
arrossate dal vento tagliente.
 
*

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Capitolo 366
 *** Trentuno dicembre. ***




Note:

Questa volta le note le scrivo prima della poesia perché è lunga quasi mille parole e forse molti di voi si stancheranno prima o verrà loro l’emicrania e quindi usciranno e probabilmente abbandoneranno tutto nel dimenticatoio – quindi a scanso di equivoci e per sicurezza le metto prima.
Alla fine siamo arrivati anche alla fine della raccolta e, non so da che parte cominciare ad essere sincera: vorrei dire tante, troppe, cose e non credo di essere in grado di dirne nemmeno la metà in modo coerente o sensato. È stato un percorso lungo un anno, lungo trecentosessantacinque giorni che mi ha portato a scrivere trecentosessantasei poesie e ancora non ci credo e non riesco a capacitarmene perché è un numero immenso e io sono una persona minuscola; è stata una raccolta sudata, sofferta e mi sono ritrovata a scrivere in tutti i momenti, i luoghi e le occasioni immaginabili; ho scritto prima di andare a dormire, appena sveglia, nel bel mezzo di uno studio più o meno disperato, nei momenti vuoti del campo scout, ho scritto col sorriso stampato in volto e ho scritto anche con le lacrime che gocciolavano in modo molto poco dignitoso sulla tastiera o sui fogli; mi ha stremato questa raccolta – e non mi vergogno ad ammetterlo: pensare di scrivere una poesia ogni giorno cercando di migliorarmi un pochino ogni giorno che passava, cercando di non suonare ripetitiva e ridondante, cercare di scrivere sempre qualcosa che fosse non solo mio, ma che potesse essere condiviso anche da altre persone mi ha buttato addosso un bel po’ di aspettative e di responsabilità nei confronti della mia vita stessa durante quest’anno.
Soggettivamente sono stati trecentosessantacinque giorni densi e ricchi di qualsiasi tipo di emozione e di esperienza e mi rendo conto di non essere sempre riuscita ad esprimermi al meglio o al massimo delle mie capacità; tuttavia vi assicuro di aver fatto sempre del mio meglio e, almeno per una volta, posso dire di aver concluso qualcosa, di aver concluso un progetto che a molti potrà sembrare banale (e probabilmente suoneranno banali persino queste parole), ma per me è un grande traguardo; un capolinea importante: ho imparato tanto, ho sbagliato, ho trovato uno stile nuovo e più personale, ho faticato a portarla a termine, questa raccolta, ho superato alcuni mesi nei quali non riuscivo a scrivere nemmeno un riga e preferivo lasciare passare le giornate trovandomi successivamente con una mole di poesie arretrate tale da soffocarmi giusto un po’. Ma alla fine sono arrivata fino a qui e sono contenta di quello che ho fatto; ho qualche rimorso perché non sono mai contenta del mio lavoro, ma ci sarà tempo per rivederla e sistemarla e migliorarla – nel frattempo ci tenevo a sottolineare che questa raccolta non sarebbe mai arrivata fino a qui, fino ad oggi, se non fosse stato per tutte le splendide persone che l’hanno seguita più o meno costantemente e recensita con parole di supporto e di critica costruttiva – non vi elenco tutti quanti perché siete davvero in troppi e finirei per dimenticarmi qualcuno e non voglio avere sulla coscienza nessuno – grazie davvero di cuore a chi ha seguito la raccolta dall’inizio e chi no; siete tutti preziosi e speciali e senza di voi non l’avrei mai portata a termine.
Com’è d’abitudine mi sento in dovere di ringraziare sempre le solite tre persone che ho ringraziato diverse volte durante tutto l’anno: grazie ad Anna che, anche se non leggerà mai, mi ha scosso più e più volte credendo più lei di me in tutti i miei sogni, che ieri mi ha trascinato in biblioteca solamente per farmi vedere il suo nuovo anellino stupendo – nonostante le fosse larghissimo e, quindi, abbia rischiato di perderlo una decina di volte; grazie a K per tutte le seratine e pomeriggi allegramente andanti trascorsi tra una battuta più squallida dell’altra e un tè-o-un-caffè-o-una-vellutata, per gli abbracci, per la comprensione e semplicemente per esserci sempre stato nei momenti un po’ grigi e un po’ bui – e per essersi sempre interessato a questa raccolta, per gli innumerevoli cogliona e per gli spunti costanti – poetici e non; grazie ad Ale – at last but not at least – perché, nonostante il disagio dilagante che permane ancora dopo un bel po’ di anni tra di noi, è la mia persona pregnante e plumbea e assolutamente vivida, ed è diventata una costante importante oltre ogni dire, perché mi scrive storie stupende e perché l’idea dalla quale partire per scrivere quest’ultima poesia in un certo senso me l’ha data lei.
Senza queste persone non stareste qui a leggere – se siete arrivati fin qui ovviamente – la fine della raccolta. Non nascondo di pensare che quest’ultima poesia sia potenzialmente la poesia più bella e più brutta che abbia mai scritto; deluderà molti di voi, quasi sicuramente, e alcuni l’ameranno e altri l’odieranno, ma ho cercato di metterci tutta me stessa per scriverla e per chiudere dignitosamente questo percorso. Spero comunque che vi piaccia almeno un pochino.
E metterci la parola fine fa incredibilmente male, davvero: ho pensato più e più volte al finale e non ho avuto l’occasione di scrivere il capitolo finale come mi ero immaginata e con chi avrei voluto, ma sono contenta lo stesso - l’importante è quello che rimane impresso sulla pagina, no? E sì, mi piange il cuore a pensare di averla finita, ma continuerò a scrivere, magari mi prenderò una pausa dal pubblicare, ma continuerò a scrivere e prima o poi tornerò in questa sezione.
Chiudo qui con le note perché altrimenti finisco per commuovermi e diventare melensa; un grazie immenso di nuovo a tutti quanti, grazie per il supporto e per avermi accompagnato fino a qui.
Vi auguro di passare delle Buone Feste e di concludere l’anno con le persone a cui volete bene e che amate – e che sia un nuovo anno ancora più bello,
 
un abbraccio grande,
Giulia
 
 
 








 

Trentun dicembre: girasoli invernali.
 
 

Se i girasoli invernali esistessero
si coglierebbero con dita intirizzite
e intorpidite dal freddo, accogliendoli
nei palmi delicati e tiepidi;
se i girasoli invernali esistessero
si sottrarrebbero placidamente, ma
con gesti fermi e sicuri, dalla neve,
pregando con piccoli soffi silenziosi
i cristalli di ghiaccio di andarsene dalle
corolle, dai petali, dai pistilli;
se i girasoli invernali esistessero
alcune persone sarebbero felici
di coglierli, di regalarli, di vezzeggiarli
durante tutto l’anno – estate ed inverno.
Se i girasoli invernali esistessero
non ci sarebbe più nemmeno bisogno
di sognare le stelle in notti troppo fredde
e troppo abbandonate da Dio e dalle Ore.
 

Il mondo intero forse potrebbe sentirsi un po’ meno solo;
io potrei sentirmi un po’ meno sola forse e forse riuscirei
anche a sopportare, a tollerare, l’inesorabile scorrere
del tempo e dei giorni e delle stagioni e delle persone;
forse troverei un modo per ritrovare una volta per tutte la
mia voce e forse sarei in grado di tenerla stretta stretta al
petto - come i bambini stringono a sé un cucciolo per
timore che scappi, che li lasci. Ma se i girasoli invernali
esistessero davvero forse non sarei qui a scrivere:
chi scrive quando è felice? chiede qualcuno.
 

Si scrive quando si è tristi e si scrive anche quando
non si trova uno giusto sfogo, una catarsi abbastanza forte
a quella marea inesorabile di parole che s’infrange e s’infrange
di nuovo contro le tempie debole e convulse - ma l’intero
animo si trova a rabbrividire in uno stato di febbricitante
confusione esistenziale: ci si domanda chi sono cosa voglio
dove sono perché faccio questo e non faccio quello vorrei
forse farla quest’altra cosa sono rimorsi questi dovrei dire
quello che penso o cancellarlo dalla memoria ho fatto bene
a fare così ho preso le decisioni giuste ci sarà mai una fine
ci sarà mai anche un nuovo inizio migliore ci sarà mai?
 

Si scrive quando l’alba è troppo accecante per essere guardata
negli occhi con sguardo chiaro ed insonne – ci si porta dietro
tutti gli incubi della notte quando sorge l’alba, sapete? – e
quando più nemmeno l’aroma forte del caffè riesce a scuotere con
rabbia i sogni più dolci ed intorpiditi; si scrive quando le cose
non vanno come sarebbero dovute andare e quando le parole
feriscono più di una pugnalata al cuore e quando improvvisamente
ti sorprendi di quanto sangue riesce a scorrere veloce, velocissimo, sulla
pagina nonostante non esista alcun pugnale reale - ed esce
a fiotti, sai? Esce dalle incisioni slabbrate lasciate da parole sfumate
ed eppure così definite; esce, esce, e non lo si ferma più – e quindi
che fare se non riversarlo tutto quanto su un foglio poroso, bianco,
immacolato?
 

(Finisci per imbrattare pure quel bianco – e un po’
vorresti sentirti un foglio bianco anche tu – ma l’inchiostro
purpureo dilaga e tu non puoi nulla. Finisci per sentirti sporca anche tu.)
 

Si scrive persino quando la follia e l’odio ti smantella tassello
per tassello e riesce a suggerti la determinazione e la gracile sicurezza
alla quale ti aggrappi con le nocche biancastre e sguardo disperato;
si scrive quando la pioggia scroscia sulla fronte, tra i vestiti e la carne;
si scrive quando la neve ed il freddo martoriano i sentimenti e le emozioni.
 
 
Ma non esistono i girasoli invernali e sì, devi riuscire a realizzarlo,
a metabolizzarlo e a superare anche questa; puoi farcela perché ti
dico che, nonostante non esistano i girasoli invernali nella noiosa realtà
universale, essi non racchiudono certo i piccoli segreti della felicità –
altrimenti non sarebbe forse troppo semplice?
 

La felicità non può rimanere rinchiusa in un singolo fiore, in un mucchio di petali:
è effimera, anche troppo effimera certe volte: un secondo prima c’è ed un battito
dopo si è volatilizzata –
 

Nonostante tutto questo si prende nuovamente in mano quella carta
immacolata e, invece di sporcarla di sangue e lacrime, la si decora
con i timidi sorrisi che spontanei sorgono sulle labbra tumide;
con il calore degli abbracci, con parole che questa volta non feriscono,
ma ti stringono le mani e le riscaldano, con parole che finiscono per
essere più dolci del miele denso, con parole che non sai come e non
sai nemmeno il perché ti tolgono tutto il fiato dai polmoni e ti spingono
in un baratro – qui,, però il cadere è suadente e perfetto e assolutamente
piacevole; si scrive anche quando il cuore corre, corre, e non si ferma
mai; si scrive anche quando la famiglia torna ad esserci ad esistere e
per un attimo, per un solo e singolo istante, riesci a tornare bambina e
ad afferrare quella semplicità e quella serenità che brami con tutta te stessa
ancora adesso che non credi più nelle favole e la notte è più oscura;
si scrive anche quando le persone ti stupiscono e, non ne capisci ancora
una volta il motivo, non vuoi fare altro che abbracciarle e baciarle
e dir loro quanti ti voglio bene ti passano per l’anticamera della mente.
Scrivi e scrivi e scrivi e finisci per vivere profondamente e perderti insieme.
 

Siamo quasi all’atto finale e per l’ennesima volta non so se sarò in grado
di vedere davvero con coraggio il sipario chiudersi e di godermi quello
scroscio d’applausi o anche di sopportare le urla di rifiuto e di delusione;
però so che posso contare bene sulle dita, che posso leggere sulla pelle chiara,
che posso vedere nelle iridi umide e lucide, tutte le cose belle e i fallimenti
e gli ostacoli nei quali ho incespicato con qualche singhiozzo e singulto;
posso solo ricordare tutti i gesti, tutte le date, tutti i volti, tutte le parole;
a dirla tutta forse riesco davvero solamente a ricordarmi le cose inutili e
a collezionare le cose più importanti – e prima o poi vacillerà anche la
memoria, il cassetto della mente dove tutto questo verrà riposto con
amorevole cura estrema verrà violentato e corroso; persino le carte e le lettere
finiranno in un mucchietto di cenere – ma domani sorgerà un nuovo sole
e la notte tornerà ad essere punteggiata da splendide stelle meravigliose
dalle mani nodose di un pittore dimenticato troppo presto; magari
tutto sarà così semplice e così maestoso insieme che non si dovranno
più trattenere i sorrisi e i sogni e i sospiri – e forse le parole risulteranno
fondamentali o forse anche no; tutto tornerà come prima, come ieri, come
oggi e come domani: ed in lontananza si udirà unicamente l’impetuoso
e l’indomabile scrosciare delle onde su un bagnasciuga cristallizzato di ricordi.
 


 
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