Capitolo 3: I want to break free

God knows,
got to make it on my own.
 
(I want to break free – Queen)

La strada è lunga, incredibilmente lunga. Dean è abituato a viaggi di questo tipo, a guidare per ore senza trovare riposo, ed è anche felice che l’Impala sia diventata tutta sua, solo che gradirebbe un cambio, ogni tanto. Con suo padre era facile perché facevano a turni, un po’ meno con Sam, ma ora, nonostante la sua immane resistenza alla guida, crede di aver bisogno di una pausa. Non fa una sosta da sei ore, l’alba è passata da un pezzo e non ha dormito neanche cinque minuti in tutta la notte.
 
Si ferma in una piazzola a lato della strada e spegne il motore, chiudendo gli occhi e inspirando forte, la testa appoggiata al sedile.
 
«Sei stanco? Vuoi che guidi un po’?» Dean quasi sobbalza a sentire quella voce. Non che si fosse dimenticato della presenza di Ellie in macchina, ma non si aspettava parlasse. Anche se dovrebbe sempre, visto che non se ne sta un attimo zitta per la maggior parte del tempo.
 
La guarda alzando entrambe le sopracciglia. «No».
«Perché?»
«Perché no».
 
Ellie allarga un po’ gli occhi, sorpresa. «Wow, che argomentazione convincente».
 
Dean sospira, nervoso. E’ stanco e non gli va di discutere. «Per tua informazione, io non faccio guidare la mia macchina ad altre persone. Non l’ho mai chiesto neanche a… » e vorrebbe dire Sam [1], davvero, ma non ci riesce. Fissa per qualche istante un punto di fronte a sé e si passa una mano sulla bocca sperando che lei non si sia accorta di quella pausa troppo lunga per poi voltarsi di nuovo e guardarla, trovandola in attesa. «Beh, non ha importanza. Qui dentro funziona così, punto. E poi, francamente, non so neanche se hai la patente».
 
Ellie piega leggermente la testa di lato e aggrotta la fronte. «Certo che ho la patente! Ho vent’anni! Quasi ventuno, per essere precisi» e Dean la guarda sorpreso. Ha la stessa età di Sam.
«Sembri più piccola».
«Non credo. Al massimo posso dimostrarne diciannove, e negli Stati Uniti a quell’età si guida già da tre anni, quindi la patente ce l’avrei comunque da un pezzo».
«Sì, me lo ricordo come funziona nel nostro Paese, grazie per la lezione di educazione civica».
 
Ellie sospira. «Allora, mi fai guidare o no?»
«No».
 
Sbuffa appena e alza le spalle. «Ok, allora almeno andiamo a fare colazione, così ti riposi. Offro io».
E a Dean quell’idea sembra davvero sensazionale. Un’area di servizio dovrebbe essere vicina, può resistere fino a lì. Riaccende il motore e ci trascina la sua piccola.
 
Si siede su una delle poltroncine del bar ed Ellie fa lo stesso. Non parla finché la cameriera non li raggiunge per prendere le ordinazioni e osserva tutta la scena quasi passivamente – nonostante la tipa sia di suo interesse, ma è troppo stanco anche solo per provarci – finché Ellie non tira fuori dal portafogli un mazzetto di banconote arrotolate e ne porge un paio alla cameriera per poi riporle al loro posto.
 
Dean si stropiccia gli occhi e la osserva per qualche istante, finché non cattura la sua attenzione. Ellie lo guarda aggrottando la fronte, un gesto che ormai Dean ha catalogato come non capisco perché mi fissi, parla invece di fare così o qualcosa del genere.
 
«Dove li hai trovati tutti quei soldi?»
«Lavorando». Dean proprio non capisce quel concetto. Lavoro. Per lui lavorare è andare a caccia e salvare la gente, non conosce altri tipi di lavori – a parte il meccanico, ma quello è più un sogno nel cassetto, un’alternativa alla caccia, quindi qualcosa che non realizzerà mai – e di certo per il suo non lo pagano. O comunque non abbastanza.
«Che tipo di lavoro?»
«La cameriera». Ellie sorride all’arrivo della sua colazione; prende la forchetta e comincia a spezzettare i suoi pancake e Dean la guarda, continuando a non afferrare il concetto. «Quando papà ha un caso e ci fermiamo in una qualche città per un po’, cerco sempre un lavoretto, visto che di pratico non mi fa fare niente. Mi adatto a tutto, ma la cameriera è quello che mi viene meglio, perché l’ho fatto per tanto tempo».
 
Dean addenta le sue uova piacevolmente colpito. «Intendi quando tua madre… »
«Sì. Mia mamma gestiva una tavola calda a Buckley, nello stato di Washington. Sono nata e cresciuta lì». Fa una piccola pausa, portandosi un pezzetto di pancake alla bocca per poi masticarlo piano. «Era di sua proprietà. Quando si è ammalata ha voluto venderla, io l’avrei tenuta ma poi ho capito che l’ha fatto perché voleva che andassi con papà».
«E non c’era nessuno a cui potevate lasciarla? Un parente, uno zio… »
«No. Era figlia unica ed i miei nonni sono morti prima che nascessi».
 
Dean annuisce pensieroso. L’albero genealogico della famiglia di Ellie sembra essere più spoglio del suo, il che è tutto dire.
 
«E le medicine costano. Un sacco. Con tutti i trattamenti che la mamma ha fatto nell’ultimo periodo ci servivano soldi» fa un’altra pausa abbassando lo sguardo per un secondo. Poi lo posa su uno dei pezzetti dei suoi pancake e torna a guardare Dean «E tu? Se non lavori come trovi i soldi?»
Dean tira le labbra in un sorriso sicuro. «Trucchetti con le carte di credito. O partite di poker, o il biliardo. E’ un modo divertente di guadagnare».
 
Gli occhi di Ellie si fanno grandi e si illuminano, quasi avesse sentito una grande rivelazione. «Bello il biliardo. Mi piacerebbe imparare a giocare» e Dean sorride a quelle parole. Quando se ne esce con quelle affermazioni gli provoca una grande tenerezza, non sa dire perché. «Un giorno posso insegnarti, se vuoi».

*

E’ quasi notte fonda e Dean ed Ellie non sono ancora giunti a destinazione. Si sono fermati un altro paio di volte, giusto per mangiare e dormire un po’ – soprattutto Dean, perché Ellie sembra un pozzo di energie inesauribile – e gli manca davvero poco per arrivare, per fortuna. Ed è più di un’ora che Ellie legge con la massima attenzione ogni riga del fascicolo che le ha dato suo padre.
 
«Quindi due uomini sono stati assassinati nell’arco di un paio di giorni».
«Già. L’unico collegamento tra le vittime è che vivevano nello stesso posto. Ah, ed erano entrambi sposati con delle donne bionde».
«Non mi sembra un motivo valido per morire. A me piacciono le bionde».
Ellie sorride. «Vedi di non trovartene una lì, allora».
«Oh, ma non c’è il rischio che io me la sposi. Ne uscirò comunque sano e salvo».
«Questo è da vedere. La cosa strana è che la stessa situazione si è verificata anche trent’anni fa».
«Potrebbe trattarsi di uno spirito, allora»
«Può darsi» Ellie richiude il plico di fogli e lo appoggia sul cruscotto, per poi stirare le braccia verso l’alto. «Siamo quasi arrivati, vero?»
 
Dean annuisce e la osserva con la coda dell’occhio. E’ tutto il giorno che è euforica, non se ne sta un attimo ferma ed ha sempre il sorriso stampato in faccia e Dean non riesce proprio a capirne il motivo.
 
«Posso farti una domanda?» Ellie annuisce, curiosa. «Perché sei così contenta? Insomma, io… non riesco a capire il tuo entusiasmo».
 
Ellie sorride, forse più a se stessa che a lui. «E’ che… beh, è la prima volta che papà mi affida qualcosa. Un caso. So che ci sei tu e che lo ha fatto per questo, non credo mi avrebbe lasciata andare se fossi stata da sola, ma… non lo so, sono felice che mi dia un po’ di quella fiducia che non mi ha mai concesso».
 
Dean ci pensa un attimo prima di rispondere. Da come ne parlava Jim, sembrava che volesse tenerla fuori per proteggerla, ma a giudicare da quello che ha appena detto Ellie, la questione è ben diversa. «Avrà paura tu ti faccia male» ma lei scuote la testa, senza esitazione. «No. Forse non mi crede in grado. Non lo so» e Dean non fa in tempo a dire altro che lei indica un punto fuori dal finestrino. «Guarda, un motel. Possiamo fermarci qui».
 
Dean annuisce e parcheggia, conscio del fatto che probabilmente quello era il tipico modo per cambiare argomento.
 
Una cosa che ha notato di Ellie è che parlerebbe per ore di sua madre morta e sempre con il sorriso sulle labbra, ma non è dello stesso avviso quando si tratta del padre. Non crede sia perché si conoscono da poco – relativamente poi, perché tre anni non sono così pochi; forse è per il modo in cui lui la tratta, quasi come se gli fosse d’impiccio. O almeno è questa l’impressione che ha avuto Dean dal principio, anche se Jim ha cercato di far trasparire il contrario fin da subito.
 
Eppure, per qualche strano motivo, lei continua a chiamarlo papà.
 
Prendono una sola stanza, un po’ per risparmiare e un po’ perché Dean proprio non se la sente di lasciarla a dormire da sola. Anche se li separerebbe una porta o due, non gli va. Il suo senso del dovere glielo impedisce. E, comunque, la cosa non sembra scocciare ad Ellie quindi va bene.
 
La stanza è uguale a tante altre: la carta da parati verde oliva con dei ricami gialli, un piccolo tavolo con due sedie accanto alla cucina, la porta del bagno a ridosso di uno dei due letti che si presentano ben sistemati e la coperta che vi giace sopra in tinta con tutto il resto. E’ tutto molto verde.
 
Ellie si chiude la porta alle spalle e appoggia il suo borsone per terra, sbadigliando appena. Lascia a Dean la scelta del letto – come se ci fosse davvero una grande differenza di comodità o qualcosa del genere, sono tutti uguali i letti dei motel, ma apprezza il pensiero –, afferra qualcosa dal suo bagaglio e si dirige in bagno.

Dean ne approfitta per cambiarsi e, quando lei esce dopo qualche minuto, alza lo sguardo e la vede indossare solo una lunga maglietta che le arriva fin quasi alle ginocchia, senza pantaloni. E’ verde smeraldo – un colore molto più acceso di quello della carta da parati, ma sembra particolarmente abbinato, e Dean non sa se la cosa gli piace – con una grossa stampa del muso di un elefante con gli occhiali al centro.
 
«Ma guarda, sembri tu quando leggi» mentre lo dice indica il disegno ed Ellie gli fa la linguaccia per poi mettersi seduta sul letto, incrociando le gambe scoperte. Che sono anche delle belle gambe, a dire la verità.
«A che ora ci svegliamo domani?»
Dean guarda l’orologio. «Beh, direi che fino alle sette e mezzo possiamo riposarci. Ho bisogno di almeno quattro ore di sonno».

Ellie annuisce e rimane in quella posizione. Dean va in bagno e la ritrova esattamente allo stesso modo quando esce. Bah, è strana. Si decide ad infilarsi sotto le coperte solo quando lo fa anche Dean e chissà cosa diavolo stava pensando per rimanere ferma tutto quel tempo.
 
Dean la osserva prima di spegnere la luce, pensando a come è vestita. Fa freddo, ma lei non sembra curarsene ed è assolutamente convinto che non lo fa per piacergli o per farsi vedere. Niente di quello che fa è per compiacere Dean. Lei è semplicemente così, non si nasconde, è se stessa, anche con lui che conosce da neanche una settimana.
La osserva rigirarsi nel letto ed è così buffa con quella trapunta addosso, rannicchiata in modo tale da formare un bozzo di coperte e lenzuola intorno a sé, come una fortezza. Sembra doversi difendere da qualcosa.
 
Spegne la luce e chiude gli occhi, addormentandosi in un lampo.
 
Quando li riapre è già mattina e la sveglia gli ricorda che ha un lavoro da fare e purtroppo non può dormire tutto il giorno. Si stropiccia e si volta verso il letto di Ellie, trovandolo vuoto. Allarga gli occhi di più, quasi non riuscisse a credere a quello che vede e si tira su con il busto verificando meglio che, sì, Ellie non c’è. Il letto è rifatto con cura e precisione.
 
Fa per alzarsi per controllare se è in bagno, ma la porta d’ingresso si apre e lei entra con un sorriso smagliante e un paio di sacchetti in mano.
 
«Buongiorno!» è pimpante e fresca come una rosa, sembra aver dormito per qualche secolo anziché per poco più di quattro o cinque misere ore. Dean la guarda con gli occhi ancora mezzi chiusi mentre lei si avvicina, sedendosi sul letto accanto al suo, e gli porge un sacchetto bianco. Dean lo apre e scopre che dentro ci sono un paio di belle brioche – che hanno tutta l’aria di essere anche buone – e un bicchierone di caffè. «Sono andata a prendere la colazione, così facciamo prima».
 
Dean addenta un pezzetto della sua brioche, la testa ancora avvolta nel mondo dei sogni. «Ma da quant’è che sei sveglia?»
«Un’ora, più o meno. Non riuscivo a dormire».
Dean scuote la testa e si stropiccia ancora gli occhi con le dita. «Tu non sei normale».
Ellie fa spallucce «Il concetto di normalità è relativo» poi sorride, stiracchiandosi appena la schiena «E poi ero agitata e ho pensato di avvantaggiarmi. Sono andata a prendere la colazione e ho preparato le cose da mettere» indica il letto e Dean osserva dei vestiti che non aveva notato. Sono un paio di pantaloni nocciola dal taglio leggermente diverso da quello dei jeans che Ellie indossa di solito – ma non abbastanza “eleganti” per una giovane reporter a caccia di scoop, che è quello che dovrà far finta di essere oggi – e una t-shirt bianca, semplice, senza disegni.
«E questa sarebbe la tua… divisa?»
Ellie annuisce. «Non ho niente di meglio».
 
Dean scuote la testa di nuovo, beve un lungo sorso del suo caffè e si alza in piedi, stirando le braccia e la schiena verso l’alto.
«Intanto vestiti. Anche se non mi convince, ma… almeno vediamo come ti stanno addosso».
Ellie annuisce e scatta in piedi. Dean, nel frattempo, prende dei vestiti dal suo borsone e si dirige in bagno.
 
Quando esce, un forte odore di qualcosa che dovrebbe essere smalto gli invade le narici. E’ una puzza atroce per lui, quasi peggio di quella di zolfo dei demoni. Segue la provenienza di quell’odore terribile e trova Ellie che, seduta su una delle due sedie accanto al tavolo, si spennella con particolare attenzione il pollice destro di un colore brillante, un bel rosso acceso – rosso ciliegia per l’esattezza – per poi fissare per un secondo tutte le unghie con un’espressione soddisfatta.
 
Dean la guarda accigliato. «Che è questa puzza?»
Ellie quasi trasale quando lo sente parlare, forse lo credeva ancora in bagno. Alza la testa e lo guarda. «Smalto».
«Sì, smalto, ma perché lo metti? Puzza da morire».
Ellie lo osserva perplessa, una piccola ruga si disegna tra le sue sopracciglia mentre aggrotta un pochino la fronte. «Perché dobbiamo andare sotto copertura».
«Ah, e la prima cosa a cui pensi è di metterti lo smalto?»
«Mi sono già vestita, e poi è un inizio».
 
Sorride e si alza tutta pimpante, facendo un giro su se stessa con le braccia alzate e le mani aperte. Dean scuote la testa e sospira. Non capirà mai lei e le sue manie. La squadra da capo a piedi e… no, non ci siamo proprio.
 
«No, così non va. Devi essere una mia collega, non una sottospecie di tirocinante sfigata. Dobbiamo trovarti qualcosa di più adatto».
 
Si sistema la giacca grigia e lei gli si avvicina per poi aggiustargli la cravatta blu sopra la camicia bianca, stringendo il nodo un po’ di più. «Sembri quasi un giornalista vero. Quasi».
 
Dean fa una smorfia e se la alliscia sul petto, prende le chiavi dell’Impala e si dirige verso la porta. Ellie scatta dietro di lui, la borsa in spalla e lo sguardo attento. Dean sbuffa appena. «Prima dobbiamo andare in un posto perché sembri uscita da un colloquio per una rivista di moda… »
Ellie sbatte le palpebre un paio di volte per poi guardarlo attenta, un piccolo sorriso sulle labbra. «Beh, allora vado bene, no?»
Dean sospira, lievemente irritato, passandosi le dita sugli occhi. «… dei tempi di mia nonna. No, non va assolutamente bene. Senti, per quanto io odi indossare questa roba… »
«Perché? Ti sta bene».
«Sembro un damerino».
«No, non… »
«Non è questo il punto» Dean quasi sbraita, la voce di un tono appena più alto del normale. Non può farci niente, odia quando Ellie divaga, lo odia davvero tanto, così come la sua dannata parlantina. «Quindi adesso andiamo».
 
Ellie lo segue senza fiatare – evviva! – e dopo pochi minuti entrano in un negozio di vestiti. Dean è sicuro che lì potranno trovare qualcosa che possa fare al caso suo.
 
La commessa – dal cartellino appiccicato alla maglietta sembra chiamarsi Madison ed è una tipa mora con gli occhi azzurri con tanto di scollatura e sorriso molto promettenti – si avvicina per aiutarli, ma non fa neanche in tempo a fiatare – e Dean a cacciare fuori il suo antico e rodato sorriso da seduttore – che vede Ellie dirigersi al reparto che le interessa. Dean è così irritato da seguirla senza emettere fiato – ma un sorriso di circostanza alla commessa lo fa e senza neanche troppo sforzo, almeno per chiedere scusa della mancanza di tatto o quello che è della sua collega – e la guarda mentre con una certa nonchalance prende dei vestiti per provarli. Dean non saprebbe dire se lo sta facendo a caso o se ha un ordine nella sua testa che sta seguendo, è troppo veloce per sembrare davvero concentrata. Ellie lo guarda per un secondo e poi si infila nel camerino e Dean aspetta fuori, seduto su un comodo divano mentre sfoglia distrattamente una rivista.
 
Ellie esce da quel camerino almeno quattro volte prima che Dean sia soddisfatto. Pare stia facendo una specie di sfilata e la cosa un po’ lo diverte. Anche se di solito preferisce tipi diversi di passerelle, con donne diverse e magari con meno vestiti addosso, ma molto di quello che fa Ellie, in un modo o nell’altro, lo diverte. Non sa dire esattamente perché, è così e basta.
 
Passa da uno stravagante vestito rosa avvitato che le arriva fino alle ginocchia ad un paio di pantaloni con una camicia di dubbia bellezza fino ad un completo più semplice e molto più adatto, composto da una gonna grigia e una giacca, una camicia celeste troppo abbottonata – almeno per i gusti di Dean – e si rimira soddisfatta allo specchio. Dean la osserva attentamente e sì, aveva ragione a pensare che se si cura un po’ è davvero più carina.
Si alza e si posiziona dietro di lei; già hanno perso abbastanza tempo e sarebbe anche ora di andare a controllare quello che gli interessa.
 
Ellie si volta e sorride, la domanda è solo implicita. «Stai bene. A parte… » Dean le si avvicina all’orecchio «Che sembri una suora» e butta un occhio sulla scollatura praticamente inesistente della camicia, sfoggiando uno dei suoi sorrisetti allusivi.
 
Ellie si gira di nuovo e arriccia le labbra in una smorfia poco convinta, poi si avvicina allo specchio e slaccia quel bottone in più che tanto stonava a Dean. Si volta verso di lui che ora la guarda davvero soddisfatto e piega l’angolo destro delle labbra in una specie di sorriso.
«Ecco, ora sei perfetta».
Ellie sorride contenta e si avvia all’esterno insieme a lui.

*

La casa di Diana Lee è situata in un quartiere isolato nella periferia di Dearborn. Per certi versi è la tipica villetta americana, con tanto di steccato bianco e giardino di fronte; è piuttosto grande, in quanto è divisa in appartamenti, in uno dei quali vive la moglie dell’altra vittima, la signora Patricia Benton. C’è da chiedersi come mai il terzo residente finora ne sia uscito illeso. Dean dubita fortemente che la causa sia il colore della tinta di sua moglie, ma non si sa mai. Magari è semplicemente scampato alla morte solo temporaneamente e sarà la prossima vittima. O forse no.
 
Dean si avvia a passo svelto verso la porta del primo appartamento, seguito da un’affaticata Ellie. La cosa più difficile per lei sembra indossare le scarpe. Non sono molto alte, forse hanno cinque centimetri di tacco o poco più, ma è da quando le ha messe che sbraita.
«Ok, è vero che non metto mai gonne perché non sono esattamente il mio genere, ma questi tacchi… erano proprio necessari?»
Dean sbuffa. Glielo avrà chiesto almeno tre volte da quando sono usciti dal negozio. «Nessuno ti guarderà le mani o lo smalto, ma non si è mai vista una giornalista seria con le Converse».
«Ma mi fanno male i piedi!»
 
Dean alza gli occhi al cielo e sospira per l’ennesima volta. «Adesso suono. Comportati come ti ho detto».
Ellie sbuffa sonoramente e incrocia le braccia al petto. «Sì. Lascio parlare te e appunto le cose essenziali sul taccuino, ho capito».
 
Dean sospira sperando che abbia davvero capito e segua tutto alla lettera. Suona il campanello e ad aprirgli è una donna sulla trentina, bionda, bassina e abbastanza magra, con un bambino paffuto in braccio.
 
«Buongiorno signora. Siamo qui per conto della Dearborn Press, stiamo scrivendo un articolo. Vorremmo farle alcune domande sulla scomparsa di—» ma la donna non lo fa finire e li fa passare. Fa accomodare entrambi in salotto – un ambiente ben arredato, i muri bianchi e i mobili di legno scuro, pieno di piante e fiori ovunque – e sistema il piccolo sul seggiolone. Non avrà neanche un anno.
 
Dean si siede su un divano ed Ellie fa lo stesso, mettendosi accanto a lui e tirando il tessuto della gonna verso il basso, come a coprirsi le gambe. Dean non può fare a meno di sorridere sotto i baffi vedendola così a disagio e lei evidentemente se ne accorge, perché gli assesta una gomitata su un fianco. Si volta a guardarla male, ma è obbligato a spostare l’attenzione sulla signora Lee non appena lei si siede sulla poltrona di fronte.
 
«Immagino siate qui per mio marito».
Dean annuisce. «E’ stata lei a trovarlo?»
«Sì, fortunatamente» Dean sbatte un paio di volte le palpebre per evitare di spalancare gli occhi dalla sorpresa. Il tono che quella donna sta usando è troppo… rilassato, soprattutto per una che ha perso il marito da un paio di giorni. «Ho due bambini piccoli e sarebbe stato un vero e proprio trauma per entrambi, soprattutto per la più grande».
 
Dean cerca di rimanere impassibile dopo quelle parole, ma non è affatto semplice: Diana Lee sembra tutto fuorché affranta. Forse avrebbe pianto di più se le fosse morto un gatto. O un canarino.
 
Si volta appena verso Ellie e la vede osservare con attenzione un punto lontano, oltre il divano su cui siede la donna. Sta fissando il bambino sul seggiolone che sta lì, seduto, e sbatte le manine chiuse a pugno ogni tanto. Anche la madre sembra accorgersi di quei rumori e si alza di scatto, andando verso il frigorifero.
 
Ellie continua ad osservare la scena e Dean non capisce che cosa ci sia di tanto interessante. La donna torna dopo qualche istante, il bambino di nuovo in braccio e un biberon pieno di latte in mano. Lo avvicina alla bocca del piccolo che comincia a succhiare avidamente.
 
«Cos’altro volete chiedermi?» è così scocciata, sembra che tutta questa situazione la renda tremendamente nervosa, morte del marito compresa.
 
«Ha intenzione di trasferirsi presto?» stavolta è Ellie a parlare e il suo tono non è per niente accomodante. Dean la guarda male, ma lei non sembra accorgersene, le mani impegnate a tenere l’agenda e la penna e gli occhi a scrutare la stanza. Dean nota degli scatoloni sono posizionati proprio accanto al seggiolone del bambino e forse era quello ad aver catturato la sua attenzione poco fa.
 
«Sì. Da quando siamo qui ne sono successe di tutti i colori. Ho sempre odiato questo posto, e—»
«E ora che suo marito è morto è giusto cambiare aria. Certo».
Dean è allibito. Non capisce a che gioco stia giocando Ellie, ma di certo non è quello giusto.
«Per i bambini, ovviamente».
«Ovviamente». Il sorriso di Ellie è puramente ironico, così come il suo tono, e si rimette a scrivere sul taccuino. Dean ne approfitta per fare domande diverse.
«Ricorda qualcosa di strano quando ha ritrovato suo marito? Non so, odori particolari, rumori… »
«Odori particolari, certo. L’odore di un corpo morto. Per il resto, no, mi dispiace, non ricordo altro. E tutto quello che ho sentito e visto l’ho già detto alla polizia».
 
Dean ed Ellie escono da quella casa piuttosto alterati, soprattutto Dean. Attende che siano abbastanza lontani dall’abitazione per prendere Ellie per un braccio e strattonarla verso di sé. Lei lo guarda accigliata.
«Ti rendi conto che potresti farmi male?»
«E tu ti rendi conto che hai quasi mandato a puttane tutto? Ma che diavolo ti è preso?»
Ellie sospira e tira indietro il braccio. «Suo marito è morto ammazzato e l’unica cosa che le viene in mente è di traslocare».
«Sì, non incarna esattamente l’immagine della perfetta moglie americana, ma non sta a noi giudicare. Perlomeno non in sua presenza. La prossima volta che fai come ti pare ti rispedisco da tuo padre a calci, intesi?»
Ellie abbassa lo sguardo e si dirige verso l’Impala e Dean è davvero fuori di sé dalla rabbia. Ok una principiante, ma una che incasina le cose e fa di testa sua no. Questo non può accettarlo. 

*

Per tutto il giorno, Ellie ha seguito Dean come un cagnolino, in silenzio, senza mai lamentarsi di niente o dire nulla, appuntando ogni minima cosa ed eseguendo gli ordini che le aveva dato in precedenza e la cosa non lo ha disturbato affatto, anzi.
 
Hanno visitato l’appartamento della seconda vedova afflitta, che aveva tutta l’aria di fregarsene della morte del marito, esattamente come la prima. Era fredda, distaccata, quasi assente.
 
Nessuno dei due luoghi si è rivelato davvero utile alle loro ricerche, ma Dean è assolutamente convinto che ci sia di mezzo un fantasma ed ha democraticamente deciso che è bene studiarsi la planimetria dell’edificio e conoscerne la storia nel dettaglio. E’ per questo che ora sono chiusi nella loro stanza di motel a fare ricerche su questo fronte e sull’omicidio avvenuto trent’anni fa.
 
Ellie si è fatta una doccia e si è cambiata, tornando alla sua mise abituale – una felpa rossa, un paio di jeans aderenti e scalza ai piedi – e se ne sta sdraiata a pancia in giù sul letto, con il viso rivolto verso lo schermo del suo computer. Ha i capelli sciolti e gli occhiali sul naso ed è così concentrata che neanche si accorge quando Dean rientra con la cena. Alza lo sguardo solo quando le porge il sacchetto bianco con il suo hamburger e si mette seduta, toglie gli occhiali e bisbiglia qualcosa come un «grazie» per poi puntare gli occhi sul suo cibo.
 
Dean si siede sul letto accanto e scarta il suo hamburger guardandolo affamato. «Hai trovato qualcosa?»
Ellie scuote la testa. «No. Forse dovremmo trovare un testimone. Anche del primo omicidio, magari potrebbe—»
«Certo, troviamo la prima nonna che possa darci una mano, mi pare un’idea davvero brillante».
 
Ellie alza gli occhi verso di lui di scatto e sembra davvero ferita da quelle parole. «La moglie della vittima di trent’anni fa potrebbe essere ancora viva, non abbiamo controllato» e Dean si morde la lingua. E’ vero, non ha tutti i torti. E’ vero anche che può essere una nonna, ma potrebbe essere viva. Ellie fa un grosso sospiro. «Mi dispiace per stamattina. Ho fatto casino, mi sono scaldata e non avrei dovuto. Ma non per questo sono una buona a nulla. E’ quello che sto cercando di dimostrare a tutti, io… io posso farcela».
 
Ha l’espressione di chi vorrebbe davvero che qualcuno, anche una sola persona al mondo, la capisse, che riuscisse ad apprezzarla e questo convince ancora di più Dean del fatto che Jim non lo faccia.
 
«Perché ti sei innervosita tanto?»
Ellie intreccia le gambe tra loro e abbassa lo sguardo per un attimo. «E’ una mamma quella donna. Voglio dire, erano una famiglia… è proprio vero che chi ha il pane non ha i denti».
«Ma le famiglie non sono tutte rose e fiori, ci sono sempre litigi e problemi. Magari quei due avrebbero divorziato a breve o comunque discutevano spesso».
«E chi ci va di mezzo? I bambini. Era un padre quell’uomo per loro, e per quanto bastardo potesse essere con lei, quei due bambini lo hanno perso. Mancherà loro per tutta la vita e lei pensa solo a traslocare perché questo posto non le è mai piaciuto. E scusa, ma queste cose mi fanno proprio innervosire».
 
Dean capisce cosa sta cercando di dirgli. In fondo lui ha conosciuto il significato di famiglia tradizionale anche se per poco tempo e per quanto John e Mary non fossero esattamente una coppia modello, anche se non era un matrimonio perfetto, il loro amore era tangibile. Non c’erano ombre su quello.
 
«Quel bambino non ricorderà mai suo padre. E lei sembrava quasi felice che fosse morto, che se ne fosse liberata. L’altra donna lo stesso, ma almeno non avevano figli». Ellie sospira e addenta un pezzo del panino controvoglia. «Io avrei dato tutto quello che avevo per trovare il mio papà quando ero bambina, per avere una famiglia normale. E farei lo stesso per la mamma ora che non c’è più».
 
A quelle parole, Dean davvero non sa cosa rispondere. Forse è meglio cambiare discorso. «La prossima volta però cerca di non farti fregare dalle emozioni».
 
Ellie annuisce e tira le labbra in un piccolo sorriso, per poi fiondarsi di nuovo sul suo hamburger. Finisce la sua cena in silenzio, si pulisce le mani con un tovagliolo e ritorna a concentrarsi sul suo computer. Dopo un paio di minuti, lo volta e mostra lo schermo a Dean.
 
«Anna Fisher. E’ ancora viva ed abita a qualche isolato da qui» sorride appena e Dean annuisce, masticando un grosso pezzo del suo panino.
«Domani mattina paffiamo a farle una vifitina, ok?» Ellie annuisce e ride e Dean la guarda perplesso. «Niente. Sei buffo quando mangi e poi parli con la bocca piena».
Dean manda giù il boccone, in silenzio. Nessuno gli ha mai detto così, anzi, spesso suo padre lo rimprovera per quell’atteggiamento e Sammy era solito fargli dei versi strani, una serie di boccacce e smorfie che nel suo linguaggio “secchionico” volevano dire qualcosa come Dean, andiamo, mangia composto.
 
Passano la notte tra una pila di scartoffie “prese in prestito” all’ufficio del catasto e viene fuori che quella villetta è stata ristrutturata da poco. Prima era un vecchio casolare abbandonato da anni.
 
Poi, tanto per non farsi mancare niente, fanno un salto all’obitorio per controllare i cadaveri dei due uomini. Non c’è nessun segno particolare sui loro corpi, a parte quelli dello strangolamento – che sembra essere stato fatto con qualcosa di sottile, un filo di ferro o qualcosa di simile – e dalle cartelle cliniche risulta che erano entrambi sani come dei pesci prima di morire e Dean, dall’alto della sua esperienza, comincia a pensare che se non si trattasse di qualcosa di sovrannaturale la colpa potrebbe ricadere anche sulle stesse mogli. 

 

Capitolo 4: Then you begin to make it better
 

And anytime you feel the pain
Hey Jude, refrain
Don’t carry the world upon your shoulders.
 
(Hey Jude – The Beatles)

In tutta la sua lunga carriera di donnaiolo e amante del gentil sesso, Dean Winchester non aveva mai minimamente pensato a come sarebbe stato condividere degli spazi chiusi con una donna per più di una notte. La convivenza è un concetto che non l’ha mai sfiorato - o forse sì, in rari, rarissimi momenti della sua vita, ma non lo ammetterà a voce alta neanche sotto tortura - e quindi non poteva immaginare cosa volesse dire realmente finché Ellie non è piombata nella sua vita.
 
Si ritrova a fissare un punto all’interno del bagno per più di qualche minuto e, per la prima volta da quando la conosce, vorrebbe picchiare suo padre per aver acconsentito a quella specie di patto con Jim e soprattutto per avergliela affidata.
 
Ellie, che non riesce mai a stare ferma un attimo, ha messo a posto tutta la sua roba - neanche dovessero rimanere lì un mese. Ha sistemato anche i vestiti nell’armadio – la maggior parte, non tutti –, ma l’utilità del gesto sfugge a Dean.
 
Il problema vero però è, appunto, in bagno. Con Sam e suo padre, Dean non ha mai avuto particolari difficoltà in quanto a parte spazzolino, dentifricio, schiuma da barba e rasoio annesso non hanno un granché, ma con Ellie è tutt’altra storia. E’ la prima volta che entra in quel piccolo stanzino dopo che lei ci ha messo lo zampino per un tempo indefinito, chiudendosi dentro e non uscendo mai – ovviamente quando la sveglia è suonata lei era in piedi da un pezzo – ed ora si ritrova il ripiano accanto al lavandino pieno di, nell’ordine: spazzole, pettini, un’infinità di tubetti di tutte le forme e colori di creme varie, schiuma per capelli, un barattolo giallo con una strana crema – un’altra! – che profuma di qualcosa di tropicale e una piastra.
 
A parte la domanda spontanea che sorge a Dean, ovvero dove mette tutta quella roba visto che viaggia con un borsone poco più grande del suo, quella successiva è cosa diavolo ci fa. Sembra di stare in una beauty farm o in un negozio di profumi.
 
Ellie lo raggiunge e lo osserva per qualche istante. «Che c’è?»
«Hai intenzione di aprire una profumeria?»
Lei gli sorride «No, è tutta roba mia» e Dean la guarda alzando un sopracciglio.
«Sì questo l’avevo capito, era una battuta. Ma che ci fai?» si pente di averle fatto quella domanda quando lei comincia ad indicare ogni flacone e gli spiega con dovizia di particolari a cosa serve. E’ costretto ad interromperla, alzando una mano nella sua direzione. «Ok, basta, non m’interessa».
«Ma mi hai chiesto che ci facevo… »
«Non intendevo sapere ogni dettaglio, era una domanda retorica».
Ellie lo guarda confusa, poi fa spallucce e torna nella stanza. Dean scuote la testa, convinto che sarà un’ardua impresa dividere il suo spazio vitale con lei ancora per qualche giorno.
 
Rimane ad osservare ancora un attimo tutto quel casino di roba finché la voce di Ellie non lo distrae. «Non è meglio dare un’altra occhiata a quei fogli, prima di andare? Non abbiamo finito ieri sera».
Dean sospira. Il piano per la giornata è quello di fare colazione in fretta, passare per un salutino e qualche domanda da tale Anna Fisher, ex inquilina della casa nonché prima della lista delle vedove afflitte e muoversi a seconda dei risultati ottenuti. «Volevi dire ieri notte. Se avessi letto un’altra riga mi si sarebbero squagliati entrambi gli occhi. E adesso la vecchia è più urgente, finiremo di controllare dopo».
«Ok… devo vestirmi come ieri?»
 
Due o tre passi e Dean è nell’altra stanza e si appoggia allo stipite della porta mentre la osserva allisciare le lenzuola e rifare il letto con precisione. Qualcosa gli dice che sarebbe una fantastica donnina di casa.
 
«No. Ed è un peccato» osserva il suo corpo piegato in avanti, i jeans che le fasciano le gambe e il sedere e la camicetta arancione che ha addosso e ricambia con un sorriso da presa in giro il suo sguardo interrogativo «Perché con quella gonna eri davvero buffa» anche se non è proprio sincero e ride quando gli arriva il cuscino in pieno viso.
 
«Spiritoso». Ellie prende la giacca e si avvia verso la porta, seguita da Dean che ha troppa fame per mettersi a discutere.

*

Dean ed Ellie siedono sul divano di Anna Fisher, una donna sulla sessantina vestita di tutto punto, con tanto di occhiali e due grossi orecchini particolarmente vistosi che le penzolano dai lobi. Una collana altrettanto appariscente le adorna il collo e, a giudicare da questi elementi e da come è arredata quella casa – così diversa e lontana da quella in cui abitava un tempo –, la signora deve essere molto ricca.
 
Compare in salotto appoggiando il servizio da tè sul tavolino che hanno di fronte e si siede su un altro divano; sul vassoio d’argento sono disposti una teiera, tre tazzine e un piatto di biscotti da cui Dean ne pesca un paio e se li porta alla bocca, evitando di guardare Ellie per non incappare in uno sguardo severo – uno di quelli che Sam, in queste occasioni, gli rifilerebbe. Forse Ellie non si comporterebbe allo stesso modo di quel rompiscatole di suo fratello e lo lascerebbe fare, ma meglio non rischiare.
 
Piuttosto, concentra il suo sguardo su Anna Fisher; a guardarla bene, non sembra esattamente la riproduzione reale della simpatica nonnina di Titti, anzi, è piuttosto… inquietante. Forse per lo sguardo strano, o per l’espressione accigliata, o perché il marito è morto da trent’anni in circostanze sospette.
 
«Siamo qui per chiederle di suo marito, signora Fisher» Dean cerca di usare un tono il più professionale possibile.
La donna lo guarda negli occhi e – Dean potrebbe giurarlo – non c’è nessuna traccia di tristezza o rammarico per quello che è accaduto al defunto marito. «Oh, c’è ancora qualcuno a cui interessa quel vecchio bastardo?» e quelle parole non fanno altro che confermare a Dean quello che già pensava.
 
Quanto amore per il caro estinto, è davvero toccante. Hanno fatto un’iniezione di acidume a tutte le donne di Dearborn?
 
«Beh, sa, si sono verificati dei casi molto simili… »
«Oh sì, ne ho sentito parlare al notiziario. Spero che almeno quelle donne abbiano pianto i loro mariti, che fossero delle brave persone».
Dean la guarda sgranando gli occhi. Trova quella donna è sempre più inquietante. «Che intende, signora?»
«Beh, non è un mistero che io e mio marito non andassimo molto d’accordo. Lui era un rammollito, un fannullone, mentre io sgobbavo dalla mattina alla sera per farlo vivere il meglio possibile. Gli ho sempre detto che non mi piaceva quella casa, che era maledetta; c’erano delle strane voci di notte che mi tenevano sveglia e lui diceva che ero pazza e che rimanevo in piedi fino a tardi perché ero una casalinga e le casalinghe non si stancano. Mio Dio, quanto mi infuriavo» fa un grosso sospiro e si versa un po’ del tè in una tazzina per poi berne un lungo sorso. «Una notte, invece, si è alzato dal letto ed io ho sperato che lo facesse perché mi credeva, perché aveva sentito quelle voci. Non è tornato più. L’ho trovato strangolato ai piedi delle scale» altro sospiro – stavolta un po’ meno forzato del primo –, altro sorso di tè. «La polizia non ha mai trovato il responsabile e mi sembra buffo che dopo trent’anni qualcuno si ripresenti a fare lo stesso, ma evidentemente quegli uomini erano dei buoni a nulla come mio marito e forse anche le loro mogli, come me, se ne sono liberate».
 
Ellie guarda Dean abbastanza sconvolta, ma non dice nulla stavolta. Lascia che sia Dean a parlare ancora. «E quando è morto suo marito lei se n’è andata?»
«Oh, sì. Cos’avrei dovuto fare? Speravo la buttassero giù, quella maledetta villa» fa una pausa, arricciando le labbra «Era una villa quando io e Frank siamo andati ad abitarci».
«Sì, ne siamo a conoscenza».
«Ecco. Chissà che diavolo è preso a quel costruttore quando ha deciso di ristrutturarla. Deve aver pensato che fosse un buon affare. Io, al posto di quelle poverette, non ci avrei messo piede per niente al mondo».
 
Quando escono da quella casa, Ellie ha gli occhi spalancati e non emette fiato per qualche minuto buono. Salgono in macchina ed è Dean a prendere la parola. «Hai capito la vecchia? Morto il marito, con l’eredità se n’è andata dalla villa infestata e se n’è fatta un’altra di lusso».
«Questa storia comincia davvero a mettermi i brividi».
«Non dirlo a me. Mi è passata la voglia di sposarmi».
Ellie aggrotta le sopracciglia e lo guarda. «Scusa Dean, ma non mi sembri esattamente un tipo da matrimonio».
Dean scoppia a ridere; la faccia di Ellie è troppo buffa ed ha preso decisamente troppo sul serio quella frase, che non era altro che una semplice battuta.
«Infatti non lo sono» lei continua a guardarlo in modo strano e Dean sbuffa. Non è possibile che non capisca mai quando è serio e quando scherza. «Era una battuta. Io sono uno spirito libero».
 
Ellie arriccia le labbra in una smorfia. «Ne fai troppe, di battute. Non capisco mai quando sei serio».
«Perché lo sono raramente» lei sorride scuotendo la testa e Dean mette in moto, guardandola divertito.
 
Tornano al motel per controllare il resto degli incartamenti sulla villetta e scoprono che molto prima che la signora Fisher ci mettesse piede, quell’immobile apparteneva ad una famiglia di ricconi, tali coniugi Monaghan [1]. I due erano inglesi e si erano trasferiti insieme nelle Colonie Americane per far soldi e trovare fortuna. A quanto pare, c’erano anche riusciti.
 
Ellie e Dean si dirigono nuovamente al catasto e gli unici documenti che gli interessano sono ammucchiati in un vecchio scatolone impolverato situato in una stanza piena di tanti altri contenitori identici, accatastati uno sull’altro a prendere polvere.
 
Ellie infila le mani in quel vecchio scatolone, tirandone fuori altra polvere e plichi contenenti fogli vecchi e ingialliti. Legge velocemente quello che le si para davanti senza trovare niente di realmente interessante finché non trova qualcosa di più pesante, sigillato in una busta di plastica trasparente. Lo tira su e si ritrova tra le mani un vecchio diario.
 
Lo mostra a Dean che guarda quel coso facendo una smorfia ironica «Wow, questa mi mancava… le memorie di una riccona» Ellie lo guarda sottecchi e lo scarta dalla busta per poi concentrarsi su quelle pagine, leggendo attentamente. Dean continua a guardare gli altri fogli che ha in mano, finché Ellie non gli mette quel vecchio memoriale sotto gli occhi indicandogli un punto preciso «Leggi».
 
«Perché? Hai bisogno di una mano per leggere, quattr’occhi?»
Ellie gli assesta una gomitata «Dai, sii serio».
 
Dean ridacchia sotto i baffi e poi si concentra sullo scritto, lasciando scorrere gli occhi su quella scrittura grande e arrotondata.
 
“Mio marito, da anni ormai, non fa che darmi della buona a nulla, della scansafatiche. Ed io sono stanca.
Siamo ricchi, abbiamo le serve e tutto il lusso di questo mondo, ma lui continua a non essere contento di me. Riesce a trovarmi difetti su difetti ed io non ce la faccio più. Ero convinta di amarlo, ma questo sentimento è scomparso con il tempo e da un po’ frequento un uomo, un giovane stalliere, bello e premuroso, che mi fa sentire come una regina. Non oso immaginare cosa potrebbe fare Matthew se lo scoprisse, ma non è un mio problema. Non più. Se l’è voluta”.
 
Alza gli occhi dal diario e li punta su Ellie. «Direi che abbiamo trovato il colpevole» lei annuisce «E’ la più vecchia delle storie. Lei, frustrata e stanca del marito, si fa un altro; lui lo scopre e la uccide».
«Lo credo anch’io. Per me è andata così: all’inizio la proprietà era dei Fisher, ma dopo la morte di quel tipo la casa è rimasta disabitata finché quel costruttore non ci ha messo gli occhi».
Dean la osserva mentre cerca di fare il punto della situazione, concentrata. «Sì, complimenti per la sintesi» ma lei non lo ascolta e continua a parlare. «Il fantasma deve essersi vendicato sui mariti fannulloni di quelle due, ecco perché non ha toccato l’altro».
«Ancora».
«Sì, giusto» si gratta la testa con la punta di una matita. «Sarà lo spirito di questa donna, questa… » dà un’altra sbirciata al diario, sfogliando tra le prime pagine «Rose. Probabilmente davvero il marito si è accorto della sua tresca e l’ha uccisa ed ora si vendica di tutti i rammolliti come lei» sì, non fa una piega. «Che cosa si fa di solito a questo punto?»
 
Dean si alza stiracchiando appena la schiena. «Adesso si brucia tutto quello che appartiene alla cara signora Rose, ossa comprese».
 
Ellie annuisce; rimette dei fogli al loro posto nel vecchio scatolone, ma conserva il diario. «Questo è meglio che lo teniamo, magari c’è scritto qualcos’altro di interessante».

*

Ellie si guarda intorno, sfregando le mani tra di loro. L’atmosfera tetra, l’aria pungente che le arriva in pieno viso, facendola rabbrividire, sono tutte caratteristiche che ha sempre pensato avesse un cimitero di notte. Non che morisse dalla voglia di visitarne uno, ma conoscendo cosa fa suo padre per vivere si è sempre immaginata come sarebbe stato capitarci, un giorno.
 
Se ne sta seduta sul terreno gelido a leggere il diario di Rose Monaghan, lasciando a Dean il lavoro sporco. E’ lui che sta scavando e sbuffa ogni due per tre, asciugandosi il sudore dalla fronte con il dorso della mano ed Ellie lo avrebbe anche aiutato volentieri se quel diario non fosse qualcosa di così interessante ai suoi occhi, un pozzo inesauribile di informazioni.
 
«Qui c’è scritto che Matthew Monaghan era un uomo d’affari rispettato e amato dal vicinato, tranne che da sua moglie. Continua a ripetere in tutte le pagine che era uno schifoso bastardo».
«Ci credo, le diceva continuamente che era una rammollita fannullona. Anche a me girerebbero».
 
La punta del badile tocca una superficie più dura; Dean colpisce forte e le assi di legno si rompono. Dalla borsa che si è portato dietro prende una scatola di sale e, una volta tornato sulla superficie, ci cosparge le ossa.
 
«Però c’è qualcosa che non mi torna. Perché Matthew avrebbe dovuto ucciderla? Sì, ok, lo stava tradendo, ma… non lo so».
Dean prende un fiammifero e lo sfrega contro il lato più ruvido della scatola. «Perché no? Lei muore ammazzata ed ora si vendica, dando la libertà che voleva a tutte le mogli con mariti come lei. Per me non fa una piega».
 
Fa per buttare il cerino nella buca, ma Ellie si alza in piedi di scatto e lo ferma «Aspetta!»
Dean la guarda perplesso. «Perché?»
«Perché è troppo semplice. Non mi convince… » storce il naso e si guarda intorno. «Non potremmo guardare se c’è anche la tomba di Matthew Monaghan, da queste parti? Magari è colpa sua».
 
Dean sbuffa e anche lui dà un’occhiata in giro, facendo qualche passo poco più in là finché non trova una lapide simile. «Eccola qua». Ellie lo guarda e Dean prende il badile, l’espressione di un condannato a morte. «Certo, tanto scavo io».
 
Ellie ridacchia tra sé e riprende in mano il diario, continuando a leggere. Dean scava anche questa fossa, scoprendo le ossa del defunto. Si avvicina prima alla tomba di Rose, però, convinto che è suo lo spirito che non riposa in pace e che quello di Ellie sia solo un inutile scrupolo.
 
Butta il fiammifero sulle ossa e tutto brucia in una sola fiammata. Dean sorride soddisfatto guardando i resti prendere fuoco, ma Ellie, alle sue spalle, spalanca gli occhi.
 
«Aspetta, avevo ragione! E’ stata lei ad uccidere Matthew!» Dean non fa in tempo a rimanere sorpreso che la vede scaraventata a terra, la schiena che striscia contro il pavimento erboso e il diario a qualche metro da lei. Si precipita a soccorrerla, ma una figura maschile compare al suo fianco e lo trascina lontano.
 
Un colpo di pistola e questa svanisce. E’ stata Ellie – ancora sdraiata, le braccia tese e una rivoltella stretta tra le mani – a sparare.
 
Dean scatta in piedi e le si avvicina a passo svelto «Te l’ho detto che a sparare me la cavo».
La aiuta ad alzarsi e la scruta attento «Ai complimenti ci pensiamo dopo. Stai bene?»
«Sì, ma dobbiamo sbrigarci prima che torni di nuovo».
 
Dean si precipita accanto ai resti di Rose che stanno ancora bruciando, recuperando la scatola dei fiammiferi. Ellie lo segue. «No, tu sta di guardia!» Dean grida e lei obbedisce senza esitazioni.
 
Si guarda intorno cercando di stare allerta, tiene la pistola spianata e, come il fantasma di Matthew ricompare, Ellie gli spara ancora, conscia del fatto che probabilmente non riuscirà a tenerlo lontano a lungo. Il sale è un deterrente per gli spiriti, sì, ma non ha la proprietà di farli sparire per sempre.
 
Un’altra volta si ritrova a terra, ma riesce a difendersi, tenendo saldamente in mano la sua unica arma. Al volo successivo, però, finisce contro una lapide, sbattendo forte la testa e una spalla. La pistola le scivola via dalle mani e finisce poco più in là, ma non ha la forza per riprenderla. Potrebbe allungare un braccio e forse ce la farebbe, ma sente del sangue colarle da una tempia e la vista le si è annebbiata e proprio non riesce a fare niente.
 
Non sa quanto tempo è passato quando si ritrova nell’Impala. Apre gli occhi e ne incontra due incredibilmente verdi che la guardano preoccupati, mentre un paio di mani la reggono per il bavero della giacca. Si appoggia meglio al sedile, chiudendo ancora gli occhi per un istante. Si sente incredibilmente stanca.
 
«Ehi, stai bene?» la voce di Dean la riporta alla realtà. Mette a fuoco e lo trova seduto accanto a lei, al posto di guida, gli occhi fuori dalle orbite e le mani che pian piano allentano la presa sul tessuto della sua giacca. Non sembra tranquillo.
Lei sorride appena «Sto meglio» e come in un flash si ricorda tutto quello che è successo e allarga gli occhi di colpo. «Ma il fantasma? L’hai—»
«E’ tutto a posto. Riposa in pace quel bastardo adesso».
Ellie annuisce, pensierosa. «Quindi era lui che… »
Dean fa sì con la testa, raddrizzando la schiena e appoggiando una mano sul volante. «Il suo spirito ha continuato a vivere in quella casa e si è sbarazzato di tutti i fannulloni che sono venuti dopo sua moglie. Che fossero uomini, a lui, poco importava».
Ellie picchietta l’indice sulle labbra, continuando a riflettere «Nelle ultime pagine, Rose aveva scritto che l’aveva strangolato perché era esasperata e voleva vivere finalmente con il suo amato. Le aveva chiesto di sposarla. Chissà se poi l’ha fatto».
«Non credo che lo leggerai mai» lei lo guarda confusa. «Ho bruciato il diario insieme ai resti di Matthew. Meglio cancellare ogni traccia anche di lei» ed Ellie annuisce ancora. In fondo è giusto così, anche se era curiosa di sapere com’era andata a finire.
«Certo che dev’essere brutto scoprire che la persona di cui ti innamori pensa tu sia un peso, per lui e per gli altri. Soprattutto se vuoi costruire una vita insieme a lui».
«E’ per questo che non sono un fan del matrimonio». Ellie sorride e lo guarda, le labbra di lui piegate in una smorfia divertita.
 
Tornano al motel distrutti. Ellie si tampona la ferita con un fazzoletto che le ha dato Dean e si sente un po’ uno schifo. Alla fine si può dire che ha risolto il caso da solo, lei si è fatta fregare proprio sul più bello.
 
Si ferma davanti alla porta tenendo il fazzoletto di stoffa appiccicato alla tempia e Dean si volta a guardarla. «Che fai lì impalata?»
«Pensavo».
«A cosa?»
Ellie arriccia le labbra in una smorfia «Beh, io non… non ti ho aiutato come avrei voluto. Insomma, mi sono fatta ferire come una stupida».
 
Dean le si avvicina appena, l’angolo sinistro delle labbra verso l’alto e le mani nelle tasche. «Ammetto che non pensavo riuscissi a cavartela, ma… sei stata brava. Per essere una principiante intendo. Di sbattere la testa durante la prima caccia può capitare a tutti».
Ellie aggrotta la fronte «Non dirlo solo per farmi sentire meglio».
«Ti sembro uno che fa questo genere di cose?»
 
Quello che c’è sul suo viso adesso è un sorriso sincero che Ellie non può fare a meno di ricambiare. Lo guarda dirigersi in bagno e chiudersi la porta alle spalle e si siede sul letto. E’ certa di aver imparato una lezione: mai fidarsi del primo tentativo, potrebbe non trattarsi del fantasma giusto.

*

Ellie scruta il suo avversario. Forse spera di fargli paura ma l’altro non trema, non fa nessun movimento che possa tradirlo, anche lui la osserva con attenzione. Prende in mano la sua arma e la stringe forte, sentendo la consistenza dell’oggetto tra le dita e il freddo che proviene dalla sua superficie.
 
«Al tre… Uno, due… e tre!»
 
Ellie stringe il bicchiere più forte e lo porta alla bocca con un movimento deciso, beve il liquido ambrato al suo interno tutto d’un fiato, cercando di trattenersi dal gustarselo un sorso per volta perché è forte e non ha mai provato niente di tanto alcolico. Appoggia il bicchiere sul tavolo con un tonfo, ma Dean l’ha già fatto da qualche secondo e le sorride trionfante, visto che le ha fatto perdere la scommessa. Ellie fissa il bicchiere vuoto e si allunga sul tavolo, il pugno chiuso appoggiato alla tempia “sana” e il gomito puntato sulla superficie di legno.
 
«Non vale».
«Oh sì, mia cara. E’ tutto frutto di anni e anni di allenamento».
 
Ellie sorride e fissa l’etichetta della bottiglia. E’ già il secondo giro di whiskey che si fanno. Dean dice che a caso chiuso bisogna festeggiare ed è questo il suo modo di farlo: ubriacandosi. Ellie è giovane e non è mai stata un’ubriacona, ma non le è sembrata un’idea tanto brutta. In fondo non ha niente da perdere ed è sempre meglio passare una serata a sparare cavolate sotto l’effetto dell’alcol che a dormire. Anche se ne avrebbero bisogno entrambi.
 
Dopo lo scontro con il fantasma di Matthew Monaghan e due docce per togliersi l’odore di terra e sudore di dosso, si sono addormentati per qualche ora per poi alzarsi all’alba e ripartire. Dean ha chiamato suo padre che gli ha detto di raggiungerli a Waco, in Texas, dove si sono occupati anche loro di un caso, qualcosa come una possessione demoniaca. Il viaggio è lungo ed hanno deciso di fermarsi per la notte, così da proseguire domani con calma.
La stanza di motel dove alloggiano ha ben poco di diverso rispetto alla precedente, a parte il colore con cui sono tinteggiate le pareti: arancione e giallo.
 
Dean ha appoggiato il borsone a terra e poi si è voltato verso Ellie con un sorriso furbo, dicendole che non avevano ancora festeggiato la conclusione e la buona riuscita del suo primo caso e dovevano assolutamente farlo. Così, oltre a tirare fuori la sua scorta segreta di whiskey, è andato a farsi un giro con la sua amata Impala ed è tornato dopo mezz’ora con altre quattro bottiglie, dicendo che non doveva rimanere una goccia al loro interno a fine serata.
 
Da quanto Ellie ha capito di lui, per Dean è normale prendersi una bella sbornia ogni tanto: è qualcosa di sacrosanto e dannatamente utile, soprattutto per scacciare i pensieri. Chissà se ci riesce davvero. Forse quella di festeggiare non era altro che una scusa per ubriacarsi.
 
Lei di certo non è abituata a questo tipo di bevande così forti. Di solito già è tanto se riesce a finire mezzo litro di birra e non crede che arriverà a fine serata senza aver infilato la testa nel water, ma non fa niente, può sopportare tutto. Un po’ già le gira la testa.
 
Dean riempie di nuovo i bicchieri e alza il suo a mo’ di brindisi, Ellie sorride e beve di nuovo, stavolta più piano, ma l’effetto per il suo palato è sempre quello.
 
«Allora?»
«Allora cosa?»
«Com’è la vita normale?»
 
Ellie sorride appena a quella domanda; muove il bicchiere tra le dita e il liquido al suo interno gira su sé stesso, creando un piccolo vortice e lasciando goccioline sul vetro chiaro. «E’… normale. Vai a scuola, hai degli amici… più o meno, diciamo che se trovi qualcuno che ti capisce è così. Ma, comunque, se cadi nella routine è noiosa». Dean beve un altro sorso di whiskey. «Perché, ti piacerebbe avere una vita normale?»
«In realtà non saprei. Credo sia più bella la mia». Ellie lo guarda intensamente. «Non avere un pensiero per il futuro, ogni giorno potrebbe essere l’ultimo… non lo so, è un modo facile di vivere. Tranne la parte in cui devi salvarti continuamente il culo, ovviamente».
«Sei stato sempre un cacciatore?»
«Per gran parte della vita, sì».
 
Ellie porta ancora una volta il bicchiere alle labbra e quando lo appoggia sul tavolo nota che Dean si è sporto appena verso di lei, le dita a sfiorare i ciondoli del braccialetto che porta al braccio destro. Lo guarda come se non l’avesse mai visto, in realtà lei lo indossa sempre.
«E questo?»
«E’ un regalo di mia mamma». Dean sgrana gli occhi, incredulo. Forse la sua perplessità è data dal fatto che ogni ciondolo rappresenta un simbolo di protezione contro i demoni e le creature a cui lui dà la caccia praticamente da sempre. [2] «Non so cosa vi ha raccontato papà, ma dopo che l’ha salvata, la mamma ha fatto delle ricerche. Si è resa conto che il mondo non era un posto poi così tranquillo e, beh, ha cercato di proteggermi»
 
Dean la guarda intensamente. Forse per lui tante cose stanno acquistando senso solo adesso. «Tu sapevi… »
«Che i mostri sotto il letto sono veri? Certo che sì. Perché credi che abbia proposto a papà di aiutarlo?»
Dean annuisce, come se stesse lentamente mettendo insieme i pezzi di un complicatissimo puzzle. «Ma anche tua madre era una cacciatrice?»
«Oh no, era la persona più normale che conoscevo» Ellie prende un altro sorso di whiskey «Però mi ha detto che papà lo era. Appena sono stata abbastanza grande da capirlo, intendo dire. Ha sempre cercato di dirmi la verità, non mi ha mai detto bugie su di lui, ha solo… omesso qualche particolare, diciamo».
 
Dean annuisce ancora e il suo bicchiere si svuota e si riempie in tempi record. Quello di Ellie, anche se non era del tutto vuoto, fa la stessa fine.
 
«Come è morta?»
Ellie sorride amaramente, fissando il bicchiere e rigirandolo tra le dita. Nonostante si dimostri sempre allegra e spensierata, non è facile per lei accedere a certi ricordi. Elencare i fatti in modo oggettivo è una cosa, ma andare oltre la superficie e far emergere tutto il dolore è qualcosa di completamente diverso, ma forse può sopportare lo sforzo.
 
Ha solo bisogno di una spinta – o forse un po’ più di una –, così prende la bottiglia e si versa un altro po’ di quel liquido ambrato così forte e al contempo così buono, quanto basta per far il bicchiere bello pieno e poterselo gustare a piccoli sorsi. Adora il modo in cui questo le scende giù per la gola, il fatto che la scaldi quel tanto che basta per allentare il nodo che ha lì da così tanto tempo. Se lo porta alla bocca e ne beve un goccio e non le sfugge il piccolo sorriso che si disegna sulle labbra di Dean, qualcosa che sa di soddisfazione.
 
«Tumore allo stomaco. Non lo auguro neanche al mio peggior nemico». Prende fiato, rigirando il bicchiere tra le dita. «Sai, dopo tutta quella storia ho capito che c’è un motivo per cui lo chiamano cancro. Perché parte da un organo e si espande andando a mangiare tutte le cellule buone di tutto il corpo finché non ti lascia neanche il fiato per respirare» beve ancora, ha bisogno di un altro impulso per poter continuare. «Ha fatto delle analisi per caso. Era una persona precisa in questo, si controllava spesso. Quella volta i valori erano sballati ed era strano e quando è andata dal dottore non le ha lasciato molte speranze. Abbiamo provato tutto il possibile, ogni cosa, ma non c’è stato niente da fare». Alza lo sguardo su Dean che la guarda comprensivo, la mano appena tremante sul bicchiere e lei beve ancora. «Per più di un anno ha dovuto fare le cure più terribili, guardarsi allo specchio senza neanche più un capello in testa ed era difficile non sembrare preoccupata o spaventata e provare a darle forza. Io ho cercato di fare del mio meglio e… non so, spero di essere riuscita a regalarle un po’ di conforto».
 
Finisce il whiskey e se ne versa di più, non fatica a buttarlo giù tutto d’un fiato stavolta. Dean la guarda e non dice niente, allunga le mani sul tavolo e stringe di più il bicchiere, rigirandolo tra le dita e plasmandole seguendo il disegno del vetro.

«Non so se lo sai, ma… mia madre è morta quando avevo quattro anni. E’ andata nella cameretta di Sammy e c’è stato un incendio in casa, papà non è riuscito a tirarla fuori. Ricordo tutto di quella notte anche se non l’ho mai detto a nessuno, neanche a Sam».

Ellie lo osserva attentamente, gli occhi di Dean puntati sul suo bicchiere e non accenna minimamente a guardarla, ma ha fatto un passo avanti: ha nominato suo fratello. Sam – o Sammy, come l’ha chiamato lui –, deve essere questo il suo nome. Forse non sarà l’unica ad aprirsi un po’ stasera. E forse è un bene. Ma vuole fare le domande giuste, non vuole che Dean si arrabbi come l’altra volta, che finiscano a litigare di nuovo. «Perché?»
«Perché a volte essere un bambino è una buona scusa per fingere di non ricordare. E ci sono troppe domande che Sam farebbe a cui non voglio rispondere».
 
Ellie annuisce e beve di nuovo; la testa è sempre più leggera e le viene meglio parlare, sente di avere molti meno vincoli di quando è sobria. «Cosa ha ucciso tua madre?»
«Non lo so, papà la sta cercando. E’ praticamente tutto quello che fa da quando è morta».
 
Dean si alza e prende un’altra bottiglia. Ellie sposta l’indice sul bordo del bicchiere, sentendo il desiderio di parlare ancora. Non è mai stato tanto forte, non si è mai sentita tanto libera di farlo e forse il fatto che Dean abbia appena condiviso qualcosa della sua vita – piccola, ma non strettamente legata ad un lavoro o una caccia – con lei, la spinge a confidarsi, ad aprirsi di più.
 
«Sai qual è la cosa che ti fa sentire più impotente in assoluto quando ti trovi una malattia come quella che ha colpito la mamma? L’idea che non c’è nessuno a cui dare la colpa, nessun mostro da uccidere per avertela portata via. E’ frustrante» beve ancora Ellie, il nodo alla gola sempre meno fastidioso e tutto più facile, tutto possibile. «E non riesci a fare a meno di chiederti perché è successo proprio a lei. Voglio dire, la mamma era… era buona, estremamente comprensiva e ogni tanto ancora mi chiedo come facesse ad essere tanto perfetta. Io spesso mi sentivo così fuori posto, mentre lei era fantastica e riusciva sempre a mettere tutto a posto. Non era qualcosa che dava fastidio, era semplicemente così, un dato di fatto. Non era perfetta per gli altri, lo era per me. Anche quando combinavo qualcosa di grosso, lei era al mio fianco. Non so come faceva».
 
Il silenzio cala di nuovo in quella stanza ed Ellie si rende conto improvvisamente di aver parlato troppo. Guarda Dean, gli occhi di lui puntati nei suoi e improvvisamente si sente piccola e inadeguata, come se avesse sbagliato di nuovo.
 
«Scusa, credo di aver esagerato».
Dean scuote la testa. «Nessun problema, a me piace ascoltarti».
Ellie aggrotta la fronte, ora è confusa. «Ma se dici sempre che parlo troppo».
Lui sembra pensarci, si versa un altro bicchiere, fa spallucce e beve ancora e forse ha ascoltato tutto ma non ha capito niente di quello che Ellie ha detto e in qualche modo sente che non le dispiace. Forse è meglio così. In fondo non vuole la sua compassione, non vuole niente da Dean, voleva solo parlare. Non lo fa da quando la mamma non c’è più.
«Sicuramente se me lo chiederai domani farò finta di non averlo mai detto, ma mi piace ascoltarti» ed Ellie lo osserva per poi scoppiare a ridere a crepapelle a quelle parole. Non sa perché, ma crede che Dean sia sincero. «Ma non dovevamo festeggiare?»
«Sì, ma hai cominciato tu con le domande pesanti».
Dean sorride bevendo tutto d’un fiato finché non c’è più niente in fondo al suo bicchiere. «Giusto».
 
Finiscono l’ultima bottiglia della scorta di Dean sul divano, seduti uno accanto all’altra, a parlare di cose stupide e fare imitazioni dei personaggi della tv. O meglio, è Dean a fare le imitazioni, Ellie ride e basta. Continuano a passarsi la bottiglia e a bere attaccandosi ad essa, senza più l’uso dei bicchieri, e ad un certo punto il torpore dato dall’alcol ha la meglio su di loro e si addormentano, seduti con le teste ciondolanti da una parte.
 
Dean si sveglia qualche ora dopo, nel cuore della notte, sentendo la gola arsa e la schiena a pezzi. Si siede meglio, massaggiandosi con una mano il collo indolenzito per la posizione in cui ha dormito e si alza per prendere una bottiglia d'acqua.
 
Neanche ha fatto caso a dove sia Ellie, se sta ancora dormendo lì o sul letto, ma andando verso il frigorifero deve strizzare gli occhi per abituarsi alla luce che proviene dal fondo del corridoio. E’ quella del bagno.
 
Butta un occhio sul divano e lo trova vuoto, così si avvicina, sentendo dei rumori poco rassicuranti man mano che si accosta alla porta. La apre appena un po’ di più e trova Ellie seduta a terra accanto al water, gli occhi chiusi e i capelli appiccicati al viso coperto di lacrime e sudore e realizza che i rumori che ha appena sentito non erano altro che conati di vomito. Bussa un paio di volte e, quando lei alza lo sguardo su di lui, quasi si pente di averla fatta bere. Lui regge bene, ma lei forse…
 
«Non farmi bere mai più» ecco, appunto. «Perlomeno non così tanto».
Poi abbozza un sorriso. La sbronza le è sicuramente passata e Dean la guarda mentre si asciuga il viso con un fazzoletto trovato chissà dove e le si avvicina. Ellie allunga una mano verso di lui che la afferra per farla alzare e lei ci si aggrappa e si tira su, cercando di non barcollare troppo. Tira lo sciacquone e si ferma davanti al lavandino per lavarsi il viso.
«Stai meglio adesso almeno?» lei annuisce, si asciuga e si avvia verso la stanza, senza l’aiuto di Dean che comunque non le cammina troppo lontano. Non ha nessuna voglia di vederla svenire di nuovo. Ellie si siede sul letto per poi sdraiarsi.
 
Dean prende la bottiglia d’acqua dal frigo – quella per cui si è svegliato – e ne beve un po’ senza curarsi di prendere un bicchiere; si avvicina al letto portandola con sé per poi appoggiarla sul comodino di mezzo. Si stende anche lui, un braccio appoggiato sulla fronte e il volto rivolto al soffitto.
 
«Sono proprio insopportabile» sbiascica Ellie ad un certo punto toccandosi la spalla. Non ha ferite visibili su quella, ma deve farle male. Anche ieri sera ci ha spalmato sopra una delle sue creme. Solo alla tempia ha messo un piccolo cerotto. «Prima mi faccio male sul più bello al lavoro, poi vomito anche l’anima perché non reggo l’alcol… deve essere proprio uno sballo viaggiare insieme a me».
 
Dean si accomoda meglio sul materasso. «No, non sei così male» aspetta una risposta che non arriva e quando si volta a guardarla la trova addormentata come un sasso, le mani intrecciate sopra il ventre e gli occhi chiusi e Dean sorride tra sé, girandosi appena e chiudendo gli occhi.
 
Lo pensa davvero che non è tanto male. E l’averlo detto a voce alta lo rende ancora più vero.

*

Dopo un’abbondante colazione e una bella tazza di caffè, Ellie si è sentita decisamente meglio ed è tornata ad essere la rompiscatole di sempre.
 
Per tutto il viaggio non ha fatto altro che parlare e cantare e Dean ad un certo punto avrebbe voluto tapparle la bocca o darle una botta in testa per farla zittire almeno un istante, ma ha abbandonato l’idea non appena sono arrivati ad un piccolo fastfood per il pranzo. Ormai ha capito che gli unici momenti in cui Ellie può stare completamente in silenzio sono quando mangia e quando dorme. O quando lo fa arrabbiare, ma non è questo il caso.
 
Ha promesso a Dean di offrirgli il pranzo e così attende di farsi “servire” in tutto e per tutto, per una volta, aspettandola al tavolo.
Ellie torna con due vassoi ripieni di roba; mingherlina com’è, Dean non può non chiedersi come ha fatto a portarli, poi ricorda che ha fatto la cameriera per tanto tempo con sua madre e quindi tutto torna. Ellie si siede ed indica i cibi disposti su quello che deve essere il vassoio per lui. «Ti ho portato: doppio cheeseburger al bacon con salsa piccante, patatine in grande quantità, Coca – cola, e… un frappé. Spero sia sufficiente».
Dean sorride scartando il panino e osservandolo con appetito «Vedo che hai capito come… aspetta un secondo» guarda il vassoio di Ellie e allibisce «Insalata e… formaggio? Che è questo cibo per conigli?» Lei gli sorride divertita. «Non hai fame?»
«Sì, ma… stanotte sono stata male, non vorrei fare il bis».
 
Dean annuisce appena e pensa a chi campava di insalata, manco fosse stato una capra. Un caprone forse, data l’altezza spropositata e le spalle che fanno provincia, ma… ma è meglio non pensarci, non gli fa bene farlo. Mastica il suo bel cheeseburger e già gli è tornato il sorriso.
 
Ellie divora il suo piatto in un battibaleno, aveva davvero fame. Dean se la prende con calma e mentre lei sta mangiando la sua macedonia e lui è ancora alle patatine, la vede distrarsi e osservare un punto lontano alle sue spalle. Si volta incuriosito e trova una mamma imboccare un bambino seduto sulle sue ginocchia. Più precisamente una bambina, a giudicare dal colore della tutina che indossa. E’ paffutella, con i capelli corti e ricciolini e gli occhi grandi. Dovrebbe avere sì e no un paio d’anni.
 
Ha già visto quello sguardo in Ellie: a casa della prima vittima del fantasma di Matthew Monaghan. Il bambino sul seggiolone. Anche se Dean aveva pensato che la sua attenzione fosse rivolta a qualcos’altro.
 
«Ti piacciono i bambini?»
Ellie trasale e lo guarda; sicuramente non si era accorta di essere osservata. «Sì».
«A me no… cioè, diciamo che preferisco le mamme». [3]
Ellie sorride divertita e concentra tutta la sua attenzione sulla sua macedonia. «Io adoro i bambini. Ho fatto tante volte da babysitter alla mia vecchia vicina di casa e, non so… mi piacciono perché ti guardano sempre negli occhi. E ti ascoltano sempre, anche se sono piccolissimi e non capiscono una parola di quello che gli dici».
 
Dean sbatte un paio di volte le palpebre riflettendoci su, poi sorride appena. Non ci aveva mai pensato.
Ellie butta il cucchiaio dentro il bicchiere di plastica vuoto e tira fuori dalla borsa una piccola agenda e una penna. Sfoglia le pagine velocemente e poi punta gli occhi nei suoi. «Quando è il tuo compleanno?»
 
Dean la guarda perplesso. «Perché?»
«Lo voglio scrivere qui». Dean continua ad osservarla, non capisce davvero il senso di questa cosa. «E’ un segreto per caso?»
«No, ma… va beh, il ventiquattro gennaio» e lo sguardo di Ellie si illumina, insieme a tutto il suo viso. «E’ tra poco! Bene».
 
Dean la osserva mentre toglie il tappo dalla penna e lo infila tra i denti, sfoglia altre pagine – stavolta all’indietro – e appunta qualcosa. Poi lo richiude, così come la penna, ripone tutto nella borsa e alza gli occhi, trovando Dean a scrutarla con un’espressione perplessa sul volto. «Che c’è?»
«Appunti tutti i compleanni della gente che conosci?»
«E’ per non dimenticarmene. Che c’è di strano?»
 
Dean scuote la testa e non le risponde. Hanno un concetto di normalità troppo diverso.
 
Si rimettono in viaggio e raggiungono i rispettivi padri prima del previsto nel luogo prestabilito, nei pressi di un ponte nella periferia di Waco. Li trovano accanto alle loro macchine a conversare.
Dean parcheggia l’Impala accanto al pick-up di suo padre e prende il borsone di Ellie dal bagagliaio. Lei ne afferra i manici con entrambe le mani e abbozza un sorriso nella sua direzione.
 
«Allora… è stato… sì, è stato un piacere lavorare con te». Dean toglie una mano da una tasca e la allunga verso di lei, un gesto forse un po’ troppo formale per due persone che si conoscono appena ma che hanno condiviso parecchio in una sola settimana – stanza, sbronze, confessioni, storie di fantasmi eccetera –, ma al momento crede di non poter fare di meglio. Ellie, però, lo coglie di sorpresa quando lascia andare il borsone a terra gettandolo di lato e di slancio gli butta le braccia al collo e lo abbraccia forte.
 
Dean stenta qualche secondo a capire cosa sta succedendo… insomma, lui non è esattamente un tipo tutto baci e abbracci ma crede che quello sia il modo più vero e sincero che Ellie ha per dirgli grazie, così la stringe a sua volta, pur facendo una smorfia.
 
Lei si scosta dopo qualche secondo buono e lo guarda negli occhi. «Ci vediamo presto».
Dean annuisce e la saluta con un gesto della mano mentre la guarda allontanarsi e andare verso la macchina di Jim, che con gesti poco carini e gentili le prende il borsone dalle mani e lo butta dentro il bagagliaio della sua auto.
 
Dean aggrotta appena le sopracciglia e osserva quell’uomo mettere in moto e partire e c’è proprio qualcosa che non gli torna nel rapporto tra quei due, un tassello mancante, ma suo padre gli si avvicina e questo è sufficiente per destarlo da quei pensieri.
 
«E’ andata bene?»
Dean annuisce abbozzando un sorriso «Dove andiamo adesso, papà?»
«Intanto a farci una dormita. Poi si vedrà».
 
Suo padre gli appoggia una mano su una spalla e sorride, dopo tanto tempo. E’ appena un’ombra che s’increspa tra le sue labbra, ma a Dean si scalda il cuore: sono mesi che non vede neanche un accenno di sorriso in quel volto stanco ed è bello constatare che è ancora capace di farlo. 

 

Capitolo 6: Eyes full of language

The eyes are one of the most powerful tools
 a woman can have.
With one look,
she can relay the most intimate message.
 
(Jennifer Salaiz)

 
Dean esce dall’Impala e sbatte lo sportello, stringendosi nella giacca verde militare. L’aria di febbraio è pungente e aggressiva e colpisce ogni angolo di pelle scoperta.
 
E’ così che li ha accolti Orem, un piccolo centro abitato in pieno Utah.
 
Lui ed Ellie sono lì già da un paio di giorni. Hanno studiato bene gli incartamenti e tutti i fogliacci di giornale che gli ha lasciato Jim – perché il metodo dei fascicoli è opera sua, ed è qualcosa che Dean non capisce. Ha decisamente un sistema diverso da quello di suo padre, che segna tutto nel suo diario. Lui scrive quello che vede, appunta tutto quello che si sente di scrivere riguardo casi e omicidi e basta, senza la mania di catalogare ogni cosa, di lasciare infinite cartellette sparse in giro che probabilmente a caso chiuso finiranno bruciate, o chissà. Dean lo considera un inutile spreco di carta.
 
A parte ciò, il caso che gli si presenta ora sembra piuttosto semplice.
 
Nel museo cittadino è stata allestita una mostra dove sono esposte opere di grandi artisti e, qualche giorno fa, due dei visitatori presenti sono stati ritrovati morti. I due, Alan e Virginia Westwood, sposati e originari del Wyoming, erano degli appassionati d’arte e si sono ritrovati da quelle parti per un viaggio di piacere.
 
Potrebbe essere un omicidio come un altro, ma salta agli occhi il fatto che erano sani come pesci, cosa che testimoniano con certezza gli esami fatti sui loro corpi.
 
Dean pensa possa trattarsi di un qualche spirito che vive all’interno del museo ed è per questo che hanno deciso di spacciarsi per degli studenti – inviati dal Dipartimento di Beni Culturali dell’University of Utah [1] – interessati agli oggetti esposti.
 
Si presentano senza tanti fronzoli, in jeans e maglietta, anche se Ellie ha optato per una camicia sopra i pantaloni chiari, giusto per sembrare un attimino più… adulta. E’ una cosa a cui sembra tenere molto, forse perché teme che qualcuno possa fare domande a cui non saprebbe rispondere se scoprisse la sua vera età e lei, di certo, non vuole che questo accada. 
 
Una cosa che sicuramente stona con quell’abbigliamento sobrio è il buffo cappello che ha in testa. Dean lo guarda perplesso, arricciando le labbra: è un berretto di lana bianco con delle strisce orizzontali colorate di rosa e celeste non tanto vicine le une alle altre. E' abbastanza lungo da coprirle anche le orecchie, in fondo ha due lunghi fili di lana – uno per parte – che terminano con due pompon degli stessi colori del berretto; ce n’è anche un altro – più grosso e più colorato – sulla cima.
 
Dean si chiede perché lo ha messo. E’ vero che fa freddo, ma quel coso è così… così… «Perché fai quella faccia?»
A quanto pare, Ellie si è accorta della sua smorfia di disgusto e lo guarda confusa, la fronte appena aggrottata.
«Stavo solo cercando di dare un nome al coso che hai in testa».
«Si chiama cappello peruviano. E’ caldo» Ellie se lo toglie e glielo porge. «Lo vuoi provare?»
Dean le scansa la mano e scuote la testa. «Non ci penso nemmeno a mettermi quell’affare» Ellie lo guarda e fa spallucce, poi se lo infila di nuovo. «Su, andiamo».
 
La sala d’ingresso è piuttosto grande. Un grosso lampadario di cristalli è piazzato sul soffitto e la illumina interamente, le pareti sono color crema con dei ricami damascati che danno un’aria seriosa e formale a tutto l’ambiente; un lungo tappeto rosso si stende di fronte al portone principale e si allunga fino ad un’altra porta, lasciata aperta, dove un grosso cartello su cui sopra è disegnata una freccia indica che è lì dove bisogna andare per dare inizio al Magical mistery tour [2] – si fa per dire, Dean non è per niente esaltato da tutto ciò. L’arte non ha mai suscitato particolare interesse in lui – perlomeno non quella noiosa che si studia sui libri di scuola, preferisce di gran lunga altre forme d’arte, tipo gli anime o i cartoni animati in genere – e ogni tanto gradirebbe altri tipi di casi, qualcosa che abbia a che fare con spogliarelliste, per esempio.
 
Alla sua destra vi è un lungo bancone in legno a cui Ellie si avvicina e Dean la segue, senza ben capire cosa ha in mente di fare. Lo fa solo quando la sente porgere delle domande alla tizia che vi siede dietro – occhialuta, le guance troppo rosa, i capelli neri e raccolti in una strana acconciatura e Dean ha idea che sia una mezza cugina di Heidi o qualcosa del genere, comunque il tipo di persona che non attirerebbe mai la sua attenzione se la incontrasse per strada – sulla loro “visita programmata”.
 
Come accordato in precedenza, si presentano come Dean Smith ed Elisabeth Jones, due studenti dell’Università, diretti lì per una ricerca da condurre per portare a termine i loro studi.
 
Dean ascolta Ellie parlare e riflette su tutto quello che sta dicendo, mentre articola bene le parole e si stupisce di come la receptionist – o chiunque sia – si dimostri gentile e pronta a darle una mano. A lui sembrava la balla del secolo, molto più grossa di quelle che si inventa di solito per imbambolare questa gente, ma Ellie ha insistito per scegliere questa “copertura” e, come da copione, la tipa ha abboccato come un pesce. Dean non ci avrebbe scommesso neanche un’unghia e finge di non vedere l’occhiata soddisfatta che gli rifila Ellie una volta che la tizia alza il telefono per avvertire uno dei curatori della mostra del loro arrivo. Non perché non si meriti dei complimenti, semplicemente Dean odia avere torto e non vuole darle la soddisfazione di avere ragione.
 
Si allontanano abbastanza da non riuscire ad essere più udibili alle orecchie della tipa ed Ellie sorride soddisfatta. «Ti avevo detto che avrebbe funzionato».
«Non cantare vittoria troppo presto, Laura Kipnis [3]» Ellie gli fa la linguaccia «A proposito, tu che ne sai di tutte queste cose?»
«Di come si visita un museo?» Dean annuisce. «Dalla scuola. Una delle poche gite che ho fatto era al Museo della Storia e dell’Industria a Seattle. Spiegavano un sacco di cose interessanti». Dean muove la testa esibendo una smorfia di finta ammirazione – lo fa essenzialmente per prenderla in giro – e sta per beccarsi una gomitata, ma l’arrivo della loro “guida” lo salva – per il momento.
 
Il ragazzo appena sbucato da un angolo è vestito di tutto punto – camicia bianca e cravatta sopra dei pantaloni grigi – e li accoglie con un sorriso caloroso. «Siete voi gli studenti, vero?» Dean annuisce e a guardarlo gli pare il tipico figlio di ricconi: capelli pettinati, portati più lunghi di come li ha lui – tipica lunghezza da secchioni… o forse la pensa così perché sono molto simili a come li aveva Sam –, comunque abbastanza da coprirgli la fronte, è castano scuro, alto un po’ più di Dean. Dovrebbe avere venticinque, al massimo ventisei anni. Dean non saprebbe dire il perché, ma gli dà esattamente l’idea di un secchione ricco. Sul cartellino che ha appeso vicino alla cravatta campeggia il suo nome: Jack Burke. [4]
 
Gli porge la mano «Sono Jack» e quando stringe quella di Ellie si sofferma leggermente più a lungo, guardandola dritta negli occhi. Lei ricambia lo sguardo e abbozza un sorriso.
 
Li invita a seguirlo e gli fa fare il giro del museo, una stanza dietro l’altra. Ognuna è decorata con la stessa carta da parati dell’ingresso e ad abbellirla, accanto ai quadri e le opere esposte, vi sono numerose piante e fiori ben curati, insieme alle lampade da esposizione.
 
A Dean la maggior parte sembrano vasi fatti male o disegni strampalati, mentre Ellie si mostra strainteressata a tutti i noiosi discorsi sulle opere d’arte; appunta tutto sul suo taccuino – proprio come le ha detto di fare Dean – e interviene ogni tanto, facendo domande. In realtà non sapeva niente di tutti quegli oggetti antichi e non fino a un paio di giorni fa, si è solo studiata tutti i manufatti degli artisti presenti per poter fare bene la sua parte.
 
Il ragazzo mostra loro tutto il museo tranne una stanza, dove Dean nota che sono stati applicati i classici nastri gialli della polizia.
 
«E’ qui che sono morti i coniugi Westwood?» Il ragazzo lo osserva per un attimo, perplesso, e Dean si affretta ad aggiungere qualcosa. «Ho letto la notizia sul giornale» a quelle parole, Jack Burke sembra incupirsi. Osserva il disegno del legno della porta e sospira. «Sì. Ed è un peccato, al suo interno c’era l’oggetto più importante di tutta la mostra».
«E non potreste esporlo altrove?»
Il ragazzo scuote la testa. «No. La polizia dice che è una prova importante, o qualcosa del genere» poi punta lo sguardo su Ellie. Di nuovo. Lo ha fatto per tutto il tempo della sua noiosa ed estenuante esposizione del suo sapere riguardo ogni suppellettile e non per dovere, Dean ne è praticamente certo.
«Si tratta del “Guardians of the Secret”?» [5]
«Esattamente» il ragazzo sorride – solo a lei stavolta – e Dean non ha più dubbi: il secchione ci sta provando con Ellie. Non ha ben capito se lei se n’è accorta o no, ma quello è il tipico sguardo sornione che si rivolge ad una tipa quando ti interessa. Anche se Dean crede di saperlo fare leggermente meglio. Leggermente.
 
«E non c’è nessuna possibilità che si possa vedere? Sarebbe importante per la nostra ricerca».
Jack Burke scuote la testa, arricciando le labbra in una smorfia dispiaciuta. «Temo di no». Merda. «Non è possibile accedere alla stanza, nemmeno per gli stessi curatori della mostra».
«Non hanno proprio idea di chi si nasconda dietro questo omicidio? Voglio dire, non hanno alcun sospetto, niente?»
«Ahimè, no. Brancolano nel buio. Credo che questo posto sia solo il teatro di una brutta storia».
 
Sia Ellie che Dean annuiscono. Dovranno trovare un altro modo per scavalcare quei sigilli.
 
Lei, comunque, chiede una lista di tutti gli oggetti esposti nel museo e in particolare quelli relativi alla mostra. Il ragazzo non ne ha una con sé al momento ed Ellie fa spallucce e annuisce, salutandolo per poi dirigersi verso l’ingresso assieme a Dean per uscire, quando la voce di quel tipo li richiama.
 
Entrambi si voltano e, quando lui fa cenno ad Ellie di avvicinarsi, lei obbedisce. Dean per un attimo crede che ci abbia ripensato e li guarda conversare. Jack cerca nella tasca dei pantaloni e ne tira fuori un piccolo rettangolino bianco; dev’essere il suo biglietto da visita. Lo porge ad Ellie che sembra confusa, per un attimo, ma poi allunga la mano e lo afferra, rigirandolo tra le dita sottili. Gli sorride e torna indietro, rossa in volto. Dean non ci mette troppo a capire quello che è appena successo e trattiene una risatina mentre si dirigono fuori dal museo in silenzio.
 
Nessuno dei due emette fiato finché non sono in macchina, quando Dean non ce la fa più e parla. «Hai fatto colpo!»
Ellie abbassa la testa, le guance rosse come due pomodori maturi. «Oh andiamo, Dean, taci».
«No, no, sul serio, tu hai fatto colpo» mette in moto e sorride, non sa neanche lui perché. «E scommetto che ti ha invitata a cena per “parlare” di tutta quella roba» mima le virgolette con una mano ed Ellie ci mette un po’ troppo a rispondere, ma sembra davvero in imbarazzo. «Beh… sì» Dean scoppia a ridere, se lo sentiva. «Ha detto che può procurarmi la lista che gli ho chiesto».
Dean scuote la testa divertito. «Tipica tecnica per rimorchiare. Bene, sarà molto utile. Stasera ci vai a cena»
Ellie si volta di scatto a guardarlo. «No, dai».
«Perché no?»
«Non mi piace sfruttare le persone. E’… scorretto».
«Ma questo non è sfruttare, è… »
«Sì, invece».
«… ricavare informazioni da chi può farci comodo».
«Sono sicura che se lo cerchi sul vocabolario questa è la definizione precisa».
Dean alza gli occhi al cielo ed emette un lieve sospiro. «Che sarà mai una cena? Io sono convinto che è uno spettro, magari uno di quei cocci vecchi apparteneva a qualche pazzo Van Gogh che non riposa ancora in pace. Posso sbagliarmi, ma non lo sapremo mai finché non avremo quella lista. Non credo che i tuoi appunti saranno poi così utili, visto che quello che ci interessa è sicuramente in quella maledetta stanza sigillata dai piedi piatti».
Ellie ci riflette un attimo, il labbro inferiore sovrapposto a quello superiore e le dita a grattare il mento. «Ok. Tu che farai nel frattempo, però?»
 
A pensarci bene, Dean potrebbe fare tante cose. Per esempio andare in un bel night club e trovarsi un passatempo, qualcosa che ora immagina come una bella ballerina alta e bionda. Poi però ci ripensa e… no, forse è meglio approfittare della notte per provare a trovare un sistema per accedere a quel museo. Sbuffa leggermente. «Io… cercherò un modo per entrare. Un’uscita secondaria, qualcosa. Ho dato un’occhiata durante il nostro fantastico tour e quel posto è sorvegliato da cima a fondo, ci sono telecamere praticamente ovunque. Ma nessun luogo è impenetrabile, quindi studierò la cartina e cercherò qualcosa».
Ellie annuisce soddisfatta. «Così ti voglio, Winchester».
 
Il pomeriggio vola in un lampo ed Ellie ha chiamato Jack, confermando l’appuntamento. Si vedranno in un ristorante in pieno centro cittadino ed Ellie sembra essere in crisi – o meglio, è in piena crisi – perché non sa cosa mettersi. Alla faccia che non voleva andarci. Tutto ciò è tipico di ogni donna che deve presentarsi ad un appuntamento galante e Dean non capisce quest’ansia. Sarà perché quelli che ha lui sono molto più informali e… veloci.
 
«Non ce l’hai un vestito?» da quando deve dare anche i consigli di moda? Ad una donna, per di più, che dovrebbe saperne di gran lunga più di lui di queste cose o di come ci si veste. Anche se, effettivamente, immaginare che Ellie abbia un vestito nell’armadio – considerando il suo solito abbigliamento – è abbastanza azzardato.
«No. Cioè… » Ellie, dall’interno del bagno, sembra prendersi una lunga pausa per pensare alla cosa più giusta da dire. «Ne avrei uno, ma… no, non è l’occasione adatta» chissà perché ha dovuto pensarci.
 
E’ almeno un’ora che è lì dentro e Dean comincia a stancarsi. Non che abbia bisogni fisiologici da soddisfare, ma che diamine, non è possibile. Insomma, come fanno le donne ad avere questa maledetta abitudine di non stancarsi mai a guardarsi diecimila volte allo specchio? Il tutto è dannatamente snervante.
 
Dopo altri cinque minuti buoni Ellie esce, finalmente, lisciandosi la gonna. Dean alza lo sguardo su di lei e si ferma un attimo a scrutarla con attenzione. Aveva assolutamente ragione quando ha pensato che se si fosse curata di più sarebbe stata molto più carina, questa è la prova lampante.
 
«Quando non c’eri ho comprato un po’ di cose, ci ho quasi finito i miei risparmi. Volevo qualcosa che mi facesse sembrare un po’ più grande, ma… non so, forse ho esagerato». Dean la osserva da capo a piedi senza ascoltarla davvero. La gonna che indossa è nera a vita alta, ma che comunque le arriva sopra alle ginocchia; sopra, una blusa con le maniche lunghe e piuttosto larghe beige scuro – due fasce di tessuto semplice ai polsi e una in vita, per il resto è traforata e crea un ricamo che lascia scoperti dei piccoli pezzetti di pelle solo sulle braccia – con uno scollo a barca non troppo ampio e ai piedi porta un paio di decolleté nere. Sugli occhi un trucco leggero, mentre le labbra sono colorate di un rosa antico. I capelli, lunghi e sciolti, le ricadono in onde morbide al di sotto del seno e deve avergli fatto qualcosa perché sono più mossi del solito.
 
Appoggia una mano su un fianco, facendo uno strano – e quasi sensuale – movimento e lo guarda con le labbra appena imbronciate.
 
«Allora? Ho scelto bene?» Dean si alza in piedi e le si avvicina, è davvero buffissima quando vuole. «Sono ridicola?» e lui si ritrova a sorridere di fronte a quell’esclamazione, mentre la sua espressione sembra così simile a quella di un cucciolo – affine anche a quella che gli faceva qualcuno, l’unico al mondo che gli abbia mai ispirato tanta tenerezza a tal punto da convincerlo talvolta ad agire come non avrebbe mai pensato di fare solo perché spronato da quello sguardo – e le si avvicina ancora un po’ porgendole la giacca nera abbinata alla gonna, quella che aveva appoggiato sopra il suo letto.
 
«Ho in mente molti altri aggettivi diversi da ridicola» piega un angolo delle labbra verso l’alto a mo’ di sorriso ed Ellie arrossisce quasi, anche se cerca di nasconderlo portando una mano dietro il collo e abbassando lo sguardo per un secondo.
«Potrei sapere quali?» Dean scuote la testa sorridendo perché molti sono vietati ai minori e non è il caso che lei li conosca.
 
Ellie fa spallucce e si dirige verso la porta, seguita da Dean che inclina indietro la testa per osservare anche il suo lato B – giusto per non lasciarsi sfuggire nulla –, continuando a pensare che se tutti i giorni si vestisse in questo modo sarebbe davvero – davvero – carina e probabilmente non esiterebbe neanche un secondo a provarci. O forse no. Chissà. Sicuramente se fosse una delle tante lo farebbe.
 
La accompagna nel luogo prestabilito con l’Impala e quando accosta la guarda ancora una volta. Lei sembra… tesa e Dean quasi si pente di averla “costretta” ad uscire con quel tipo. Magari non le piace neanche un po’, non è riuscito a capirlo con esattezza. «Ok, mi rendo conto che è tardi per dirtelo, ma se non te la senti—»
«No, va bene. Posso farcela».
Dean la guarda, colpito dalla fermezza che ha lasciato trasparire dalle sue parole. «Allora facciamo un piccolo ripasso».
«Non ce n’è bisogno. Cercherò di non farmi beccare, Dean, te lo prometto».
«Ok… ma mi raccomando. Sii il più discreta possibile e nessun accenno a niente di diverso a quello che abbiamo accordato. Intesi?» Ellie annuisce decisa con la testa. «Bene. Mandami un messaggio se hai bisogno di un passaggio o di qualcosa».
Ellie lo guarda perplessa, gli occhi grandi. «Come faccio se non ho neanche il tuo numero?»
Sorride e Dean si dà mentalmente del cretino. «Giusto» tira fuori il cellulare dalla tasca e si fa dettare il numero di Ellie. «Intanto te ne mando uno io, così lo segni».
Lei sorride. «Va bene» scende dalla macchina e gli dà le spalle, lasciandolo a sorridere mentre scuote la testa.
 
Che tipa. 

*

Da ormai una decina di minuti Ellie attende in piedi, di fronte alle immense vetrate di un ristorante che è troppo di lusso per essere vero, il posto dove Jack le ha dato appuntamento.
 
Sbircia al suo interno: bicchieri di cristallo, servizi da tavola bianchi e lucenti ed Ellie prova ad immaginare quanto potrebbe costare mangiare in un posto simile. E’ sicuramente il più chic che ha mai visto in vita sua, un po’ perché ultimamente vive di fastfood e cibo riscaldato male e poi, forse, avendo lavorato tanto tempo in una piccola tavola calda in un città come Buckley – che era tutto fuorché un posto lussuoso – non è abituata a questo genere di sfarzo.
 
Continua ad osservare quell’immenso salone attraverso la vetrata, cercando di captare una faccia conosciuta, ma non c’è nessuna traccia di Jack Burke e comincia a pensare le abbia dato buca.
 
Magari ha cambiato idea. O forse non è proprio interessato a lei. La cosa non la stupirebbe, non ha mai avuto una gran fortuna con i ragazzi.
 
Si sente toccare una spalla e, quando si volta, se lo ritrova davanti; Jack le sorride e lei, d’istinto, ricambia. Indossa un paio di pantaloni marroni chiari – più sportivi e informali di quelli che aveva stamattina – e una camicia celeste aperta di qualche bottone sul davanti. I capelli sono spettinati, ma in un modo carino, e gli occhi, di un bel castano chiaro, sembrano brillare di luce propria.
 
«Ciao, ho… ho parcheggiato qua sotto, ma possiamo andare a piedi».
Ellie lo guarda un attimo confusa. «Non ceniamo qui?»
«Oh no, questo era semplicemente un punto d’incontro. Vieni, ti porto nel ristorante più sconosciuto e anonimo di tutta Orem».
 
Ellie sorride e l’idea già la fa sentire più a suo agio. Abbigliamento a parte.
 
Camminano per non più di qualche minuto ed Ellie ha modo di constatare che non mentiva quando ha detto che era il posto più sconosciuto e anonimo. E’ una piccola casupola, situata in mezzo a molte altre, tanta edera a coprire tutta la fiancata che incornicia un grosso portone di legno.
 
Si siedono ad un tavolo apparecchiato con cura, la tovaglia bianca, piatti in tinta e al centro un vasetto con un paio di rose rosse.
 
«Vengo spesso a mangiare qui. Fanno delle bistecche favolose» Ellie sorride. «Ma puoi ordinare quello che vuoi, magari neanche ti piacciono».
«Io mangio tutto».
Il ragazzo sorride a sua volta. «Bene» la guarda per qualche istante senza dire nulla ed Ellie fa lo stesso. Deve ammettere che è un bel ragazzo – non che se ne accorga solo adesso, anche stamattina ne era consapevole, solo che ora, vedendolo così più a suo agio e rilassato in un posto diverso da quello dove lavora, le sembra ancora più affascinante – e forse non è stata poi un’idea così malvagia uscire con lui. Vorrebbe solo averlo fatto senza nessun doppio fine.
 
«Ho come l’impressione che tu non sia di queste parti». Ellie annuisce. «Quindi sei qui per studiare».
«Sì… lo faccio a Salt Lake City, sono qui solo per la ricerca».
Jack sorride. «Anch’io ho studiato lì. E’ un ottimo posto dove farlo».
 
La serata scorre in modo piacevole, anche troppo forse. Ellie è una buongustaia e quella bistecca era davvero deliziosa. Sono già al dessert – dei bignè ripieni di una crema squisita, molto simile a quella chantilly – e, come Ellie aveva previsto, dopo la consegna della famosa lista, parlano di tutto tranne che di musei ed oggetti rari e preziosi.
 
«Quel ragazzo che era con te oggi è un… tuo amico?» Ellie sorride e annuisce. «Per un minuto ho avuto l’impressione che foste fratelli, o parenti. Poi ho cambiato idea, non vi somigliate per niente».
Quella frase, in un certo senso, mette Ellie in crisi, facendola sentire in dovere di ribattere qualcosa per non farsi scoprire. «No, niente legami di sangue. Siamo amici da quando facciamo l’Università, ma lui è più grande e… eravamo interessati allo stesso argomento e facciamo ricerca insieme» per un attimo si stupisce di quanto le venga facile inventare balle. Non lo credeva possibile.
«Ah davvero?»
«Sì. Le ricerche non sono il suo forte, preferisce studiare sugli appunti e sui libri di base, cosa che invece non piace a me. Ci aiutiamo a vicenda».
 
Subito dopo la cena – gentilmente offerta da Jack – fanno una lunga passeggiata per le vie della città. Il ragazzo le illustra la storia di alcuni vicoli ed Ellie lo ascolta affascinata. Le sono sempre piaciute le storie di paese.
 
Parlano anche delle loro vite, per quanto possibile. Jack le racconta che si è laureato all’Università in Storia dell’Arte e Letteratura ed Ellie lo riempie di domande, ammaliata com’è da tutti gli argomenti che riguardano quell’ambito di studio.
 
Lo guarda negli occhi ascoltando i suoi discorsi con attenzione e c’è qualcosa di particolare nel suo sguardo, qualcosa che Ellie conosceva fin troppo bene: l’ingenuità di vivere in un mondo normale, senza mostri o sciagure soprannaturali. Ellie lo vedeva nei suoi compagni di scuola, quella spensieratezza che avevano nel credere che i demoni non sono altro che fantasie, solo storie che si raccontano per spaventare la gente. Nessuno degli sguardi degli uomini con cui Ellie passa del tempo adesso – soprattutto John Winchester e papà – sono così, non c’è quella purezza e quell’innocenza, ma solo dolore e amarezza.
 
Nemmeno Dean ha questo sguardo. Anche lui è così segnato dalla sofferenza – il che è assolutamente comprensibile, è dovuto crescere in fretta e imparare fin da bambino a cavarsela da solo –, nonostante sia più bravo a mascherarlo.
 
Camminano ancora a lungo e il tempo passa veloce e sono già le quattro del mattino quando si rendono conto di che ora è.
 
Jack la accompagna fino al motel ed Ellie lo ringrazia per la piacevole serata. Quando rientra in camera, trova Dean disteso sul letto intento a leggere qualcosa che si prodiga a nascondere di corsa sotto il letto non appena la vede. La guarda con un sorriso da presa in giro. «Bentornata Cenerentola».
Ellie lo osserva perplessa. Dà uno sguardo all’orologio e poi torna a guardarlo. «Ma mezzanotte è passata da un pezzo». Dean scuote la testa alzando gli occhi al cielo e si mette seduto. Ellie ha capito che si trattava di una battuta, solo che proprio non riesce a comprendere il nesso tra lei e Cenerentola, ma non sembra che Dean abbia molta voglia di spiegarglielo. «Com’è andato il tuo appuntamento galante?»
 
Ellie abbozza un sorriso. E’ stata davvero bene, ma non vuole farlo vedere a Dean – e magari dargli l’idea che deve trovarle un fidanzato e quindi spingerla a uscirci di nuovo, non sa perché ma le dà l’impressione di uno che potrebbe farlo –, così si morde il labbro inferiore voltandosi e cercando di non farsi beccare. «Bene».
«Bene… come?» Ellie alza gli occhi al cielo. Che razza di impiccione. «Bene… bene. Che vuoi sapere di specifico?» e quasi si pente di avergli fatto quella domanda, perché anche se è girata di spalle lo sente sorridere e gli ha praticamente dato carta bianca, perciò è esposta ad ogni genere di attacco.
«Boh, racconta un po’. Sono curioso». Ellie si tiene sul vago, parlando di quello che è successo senza andare nei dettagli, mentre si muove dalla stanza al bagno per struccarsi e mettersi il pigiama – o meglio, la lunga maglia che per lei è un pigiama. «Ci credo che ti ha pagato la cena. Mi pare sia uno pieno di soldi» e sentendo quelle parole ad Ellie viene da sorridere.
«Perché, tu quando porti a cena le ragazze non offri?»
«Il problema non si pone perché io non le porto a cena, mia cara. Al massimo offro una birra. O due».
 
Ellie si siede sul letto di fronte a quello di Dean e lo guarda scuotendo la testa. Non lo conosce sotto questo aspetto – in realtà sono molte le cose che ancora non sa di lui, ma alcune sono proprio lampanti anche se non ha mai detto niente a riguardo – ed è sicura che gli piace fare il ragazzaccio quando ha a che fare con il genere femminile. Questo atteggiamento strafottente e sicuro glielo conferma.
«E quindi avete solo… parlato?»
«Sì. Perché, che dovevamo fare?» il sorriso che le rivolge Dean non lascia spazio agli equivoci. Ellie arrossisce di botto, così afferra un cuscino e glielo tira addosso e lui sembra inizialmente preso alla sprovvista ma poi contrattacca al volo, acciuffando il suo e alzandosi in piedi cominciando a sbatterglielo addosso. Ellie si trova sprovvista e comincia a dimenarsi, riuscendo a scappare dalla sua presa e finendo dall’altra parte del letto di Dean, dove trova il suo cuscino e stavolta non ha intenzione di mollarlo. Si lancia all’attacco e lo colpisce. O meglio, sono i due cuscini a scontrarsi, ma poi si accanisce sul fianco scoperto di Dean, finché lui non riesce a strapparglielo di mano, lanciandolo chissà dove, ed è di nuovo disarmata, stavolta senza possibilità di fuga, perché più Dean avanza, più lei indietreggia e ben presto si ritrova sdraiata su uno dei due letti, intrappolata tra il materasso e il corpo di Dean. A dividerli solo il suo cuscino.
 
La osserva con un sorriso da presa in giro stampato sul volto e a guardarlo adesso sembra la persona più felice e tranquilla del pianeta, senza un pensiero a ronzargli in testa, gli occhi limpidi e luminosi di chi si diverte davvero e la vita potrebbe essere sempre così semplice per lui. Dovrebbe farlo ridere più spesso. 
 
Dean preme di più il cuscino contro il suo corpo, destandola da quei pensieri. «Ho vinto».
«Per stavolta. Dai, levati». Dean obbedisce rotolando di lato e mettendosi seduto, ma continua a tenere il cuscino in mano sorridendo. «Che ridi adesso?»
«Scommetto che se c’era il tuo spasimante al mio posto non gli avresti chiesto di togliersi» ed Ellie gli rifila una manata su un braccio che lo fa ridere ancora di più. «E dai, ammetti che un po’ ti piace».
Ellie sbuffa e osserva il pavimento per un istante. «Tu che facevi?» e Dean la guarda con fare colpevole. «Io? Ti aspettavo. Volevo aggiornarti su… su quello che ho scoperto».
 
Ellie non se la beve. Non del tutto. Un flash di come l’ha trovato quando è entrata le fa mordere il labbro inferiore ed escogitare qualcosa per vendicarsi di averla sconfitta nella battaglia coi cuscini – per non parlare del fatto che, come previsto, vuole appiopparle quel ragazzo –, così si fionda sotto il suo letto prima che lui riesca ad acciuffarla e quello che trova è un giornaletto che già dalla copertina – fucsia con l’immagine di una donna asiatica con sguardo ammiccante al centro – lascia poco spazio all’immaginazione. Ad Ellie capita di vedere riviste simili quando va al supermercato; di solito le mettono nei ripiani in alto, come se un normale cliente non ci buttasse l’occhio. E una, tempo fa, spuntava anche dal borsone di suo padre.
 
Guarda Dean e scoppia a ridere, soprattutto quando lui cerca di prenderglielo dalle mani. Sembra incredibilmente in imbarazzo, il viso così rosso Ellie non glielo ha mai visto.
«Busty Asian Beauties… ma ovviamente mi stavi aspettando… »
«Piantala. Ridammelo» Ellie glielo molla giusto perché proprio non ce la fa a smettere di ridere e non riuscirebbe mai a trattenerlo se volesse afferrarglielo di nuovo e lo guarda tenendosi la pancia con entrambe le mani quando lui lo butta dentro il suo borsone e la guarda con finto odio negli occhi. «Non farlo più».
 
Ellie si accomoda meglio sul letto, infilandosi sotto le coperte e recuperando il cuscino per poi appoggiarlo dietro la schiena. «Mi pare una giusta punizione per avermi battuta e soprattutto per aver pensato che mi sarei, come dire… data da fare la prima sera con un tipo che sì, potrebbe piacermi, ma è immischiato nel caso che stiamo seguendo».
Dean sorride compiaciuto «Vedi, ti piace» ed Ellie sbuffa di nuovo, accavallando le gambe. Stavolta un po’ se l’è cercata. «Vuoi raccontarmi che hai scoperto, o no?»
 
E in realtà Dean non ha trovato molto. Diciamo pure che non ha trovato niente. Il museo sembra blindato.
 
Ellie recupera dalla borsa la lista che le ha dato Jack e leggono qualche nome finché non crollano per la stanchezza.
 
Dormono il giusto necessario e, al mattino, si recano alla stazione di polizia per recuperare gli oggetti personali delle vittime, in caso riuscissero a ricavarne qualche dato utile.
 
Stavolta devono fingersi agenti dell’FBI, sembra l’unico modo per accedere a quelle informazioni ed Ellie è un po’ in ansia, temendo di non essere riuscita a mascherare al meglio la sua giovane età. Le fanno male i piedi, soprattutto dopo una serata intera a spasso con i tacchi alti e sta constatando che portarli anche il giorno dopo non è un granché per la sua salute. Sta cercando di non brontolare troppo, è già la terza volta che Dean sbuffa per un qualche suo borbottio e, uffa, vorrei proprio vedere cosa farebbe se li dovesse portare lui.
 
Il telefono squilla proprio un attimo prima che uno degli agenti li riceva. Dean mostra il suo badge falso e la indica come una sua collega chiedendo di poter parlare con lo sceriffo locale mentre lei prende il telefono dalla borsa e dà un’occhiata al display: è Jack.
 
Rifiuta la chiamata e fa per rimettere il cellulare al suo posto – non ha decisamente tempo per lui adesso – ma quando alza gli occhi e incontra uno sguardo stupito e attonito almeno quanto il suo rimane per un attimo senza fiato, in cerca d’aria.
 
«Voi che ci fate qui?» vorrebbe dare una risposta sensata, lo vorrebbe davvero, ma è troppo sconvolta per riuscire a parlare. 
 

[1] The University of Utah è realmente situata a Salt Lake City, capitale dello Stato situata a una quarantina di miglia da Orem. Il Dipartimento di Beni Culturali è una mia invenzione, ma l’Università esiste realmente xD
[2] Noto album dei Beatles pubblicato nel 1967.
[3] Famosa critica d’arte americana.
[4] Altro riferimento a Lost: il cognome Burke è “preso in prestito” a Juliet Burke, interpretata da Elizabeth Mitchell che è anche l’attrice che ho scelto come presta volto per la mamma di Ellie.
[5] Dipinto di Jackson Pollock, noto pittore americano vissuto nel secolo scorso. E’ esposto al Museum di Modern Art di San Francisco, ma mi sono presa la piccola libertà di immaginare che potesse essere stato portato ad Orem per questa mostra :P

Capitolo 7: Can you show me where it hurts?
 

Se c’è una cosa che fa proprio innervosire Dean – una delle tante, ma proprio quando sta cercando di risolvere un caso che si sta pure prospettando più incasinato di quanto non sembrasse all’inizio questa è una delle peggiori – è quando gli salta la copertura. Deve essere decisamente anche nel podio della lista delle dieci cose che gli fanno girare le palle appena sveglio, quando il caffè ancora non ha fatto l’effetto che deve. 

 
Il suo sguardo guizza da quello incredulo di Jack Burke ad Ellie, che lo fissa in modo allucinato, sicuramente convinta che ora sono nella merda totale e non ha poi tutti i torti.
 
«Voi che ci fate qui?» ripete pure la domanda, il cretino.
 
Dean prova a creare nella sua testa una balla convincente, qualcosa che regga, ma non c’è verso – il che è strano, lui è un maestro nell’inventare balle, ma stavolta è proprio preso alla sprovvista – ed è Ellie a prendere la parola prima di lui. «Sì, ok, credo ci sia un leggero equivoco».
«Non siete studenti, non è così?» Ellie scuote la testa. Fa bene, tanto ormai sono stati beccati, tanto vale essere sinceri.
 
Che poi che ci sta a fare qui questo idiota? Dovrebbero essere loro a chiedere a lui che ci fa qui, alla stazione di polizia, proprio nello stesso momento in cui loro stanno andando a controllare gli effetti personali dei coniugi uccisi. Dean non si ritiene di certo l’uomo più intelligente del pianeta, ma nel suo lavoro le coincidenze possono dirsi praticamente inesistenti.
 
«E tu che ci fai qui?» Ellie lo guarda storto per un attimo, forse non le è piaciuto il tono che ha usato.
Jack Burke sembra incespicare in cerca delle parole giuste e Dean sorride sghembo. «Mi sa che non siamo gli unici a dovere delle spiegazioni. Facciamo che adesso ci aspetti qui fuori e poi ne parliamo con calma».
 
Il ragazzo fa un sorriso sbieco, quasi abbia ritrovato una certa sicurezza nel giro di pochi istanti «Io non devo spiegare niente a nessuno, l’ho già fatto a chi di dovere» e non aspetta neanche una risposta che si dirige verso la porta.
 
Dean scuote la testa. Avranno modo di affrontarlo quando sarà il momento. Si avvia verso l’ufficio dello sceriffo ed Ellie lo segue ma è visibilmente più nervosa di prima, non solo per i tacchi o qualsiasi cosa le stesse frullando per la testa. Si ferma un secondo e lei lo guarda perplessa; a Dean basta immergersi nei suoi occhi per un istante per capire che è preoccupata perché sono stati scoperti e l’unica cosa che può fare è cercare di rassicurarla. «Sta tranquilla, andrà tutto bene» e lei annuisce, per niente convinta, però lo fa. Forse Dean sa infondere un minimo di fiducia nella gente. O forse Ellie lo ascolta solo perché non lo conosce abbastanza da sapere che a Dean succede spesso di incasinare tutto. Però poi se la cava bene a sistemare le cose – la maggior parte delle volte, almeno.
 
Dean sa bene che con un distintivo dell’FBI si possono ottenere molte informazioni e quelle che servono loro sono tutte a portata di mano: gli effetti personali dei due coniugi – quello che avevano nelle tasche al momento della morte e tutto quello che è stato trovato nella loro stanza – e il rapporto della polizia locale riguardo all’accaduto.
 
Escono dalla centrale senza dire una parola e Dean osserva Ellie in silenzio, finché non salgono in macchina ed è lei a parlare per prima. 
«Che facciamo adesso?»
«Avevo in mente di guardare quello che abbiamo trovato qui, ma se preferisci prima passiamo dal tuo fidanzato».
Ellie sbuffa «Non è divertente» e Dean è convinto di non averla mai vista tanto irrequieta.
Sospira «Ho capito, sei preoccupata perché ci ha beccati, ma sono sicuro che non lo dirà alla polizia o a qualcun altro. Piuttosto a me puzza il perché era lì».
Ellie lo guarda perplessa «Non l’ha detto».
«Non fa niente. Di certo le stesse cose che ha detto alla polizia le dirà anche a noi» Dean si guarda intorno prima di mettere in moto «Per caso sai dove abita?»
Ellie annuisce «Ha un appartamento accanto al centro commerciale, sulla Orem Boulevard» Dean soffoca una risatina, giusto perché Ellie è già parecchio tesa – anche se ancora non ha del tutto chiare le motivazioni – e non ha intenzione di litigare. «Me lo ha detto perché mi ha fatto fare il giro della città, ieri sera. Non sono stata a casa sua, se è questo che stai pensando» e a quelle parole Dean si zittisce. Non aveva detto niente a riguardo, ma ogni tanto sembra che Ellie riesca a leggergli nel pensiero. O forse lo ha detto solo per evitare un’altra battutina da parte sua, in fondo ormai lo conosce abbastanza da sapere che non si farebbe scrupolo a farne qualcuna per prenderla in giro.
 
Guida fino al luogo indicato da Ellie e poi ferma la macchina sul vialetto di fronte al complesso residenziale dove abita Jack Burke. Non sembra tanto di lusso, è un semplice palazzo a mattoncini rossi, conterrà al massimo tre o quattro appartamenti. Forse non è un riccone come Dean aveva pensato all’inizio.
 
Fa per scendere ma Ellie rimane seduta a torturarsi le mani intrecciate in grembo. Dean la guarda «Si può sapere che hai?»
Ellie si mordicchia il labbro inferiore, inquieta «Stavo pensando che… che se entriamo io voglio dirgli la verità» Dean richiude lo sportello e sgrana gli occhi e solo adesso Ellie lo guarda in faccia, ma non gli dà neanche la possibilità di replicare che parla ancora «E’ la cosa giusta da fare e poi non posso chiedergli di aiutarci senza prima essere stata sincera».
«Aiutarci? Ma che cosa—»
«L’hai detto tu che il museo è praticamente impenetrabile e qualsiasi sia la cosa che ha ucciso quei due vive lì dentro.  Lui è l’unico che può farci entrare, solo dobbiamo… devo raccontargli chi sono».
 
Dean forse un po’ capisce quello che sta cercando di dirgli, ma non per questo trova la sua idea accettabile «Ok, ho capito. Ti senti in colpa perché hai dovuto mentirgli e adesso vuoi scaricarti la coscienza mettendolo in mezzo».
«No! Non c’entra niente» sbatte le palpebre un paio di volte, poi inclina appena il capo e annuisce debolmente «Ok, forse un po’ sì, ma sono sicura di quello che dico».
 
Dean scuote la testa «Mentire fa parte del gioco. E si dà il caso che non sai se lui c’entra qualcosa» Ellie aggrotta le sopracciglia «Ti ricordo che era dalla polizia, quando l’abbiamo visto».
«E allora?»
«Allora potrebbe avere a che fare con—»
«Oh, andiamo! Non è vero. E poi noi non siamo giustificati»
«Invece sì!» il tono della voce di Dean si fa più alto; odia quando qualcuno insiste tanto e sta decisamente perdendo la pazienza. «Prima di chiedere aiuto devi essere sicura che lui non c’entri niente».
«Ma cosa vuoi che c’entri? Sono certa che si è trovato nel posto sbagliato al momento sbagliato ed è solo andato a dirlo a chi di dovere, cosa c’è di scorretto in questo?»
«Posso essere libero di avere dei sospetti? Dannazione, sono io l’esperto tra noi due, ne saprò qualcosa più di te! E poi perché lo difendi a spada tratta? Lo conosci da un giorno, come fai a sapere se è sincero oppure no?»
«Non c’entra niente questo» Ellie si umetta le labbra e sospira. «Fammi parlare con lui. Gli spiegherò come stanno le cose e—».
«Certo, e ti darà una mano così, ad occhi chiusi!»
«Almeno tentiamo!»
«No!» si rende conto di stare urlando, prende fiato sospirando rumorosamente e passandosi le dita sugli occhi «Senti, ho tutto il diritto di nutrire dubbi su quel tipo, va bene? Ho una strana sensazione».
«Ma non sai neanche quello che ha detto alla polizia! Boh, io… io sono sicura che non è questo il problema per te».
 
Dean la guarda perplesso «E quale sarebbe allora?»
Ellie non sembra essere tanto sicura di voler dire quello che sta per dire, ma al contempo è chiaro che non ha intenzione di trattenersi. «Tu non ti fidi delle persone. E lo capisco, ok? Però stavolta è diverso» Dean alza gli occhi al cielo e scuote la testa. «Lo so che fa parte del modo di essere di tutti voi, ma—»
«Noi chi? Noi cacciatori? Ellie tu sei una di noi, ormai. E’ quello che vuoi essere, sei stata tu a sceglierlo!»
«Non è vero. Non l’ho scelto, lo faccio solo per papà, per aiutarlo».
«E allora vedi di abituartici, perché è così che ragionano tutti quelli come me. Mio padre, tuo padre, siamo sospettosi per natura. Ed è così che devi diventare anche tu se vuoi essere brava in quello che fai».
 
Ellie rimane un attimo sorpresa a guardarlo, stringendosi nelle spalle. «Jack non è cattivo, io ne sono sicura. Se non ti fidi di lui, prova a fidarti del mio istinto».
Dean incrocia le braccia al petto. Ci riflette un attimo, poi chiude gli occhi per un lungo istante, appoggiandosi meglio al sedile; espira ed annuisce «D’accordo. Ma non mi lasci fuori».
«Dean… »
«O così o niente».
 
Ellie sbuffa, ma accetta. Scende dall’Impala e Dean la guarda avvicinarsi al citofono. Non vuole fare lo stronzo, ma… qualcosa non gli torna in quel tipo. Se n’è andato senza dargli neanche mezza spiegazione, e per quanto ne abbia tutte le ragioni, di solito il distintivo dell’FBI fa zittire tutti ma con lui non è successo. Di certo è in qualche modo coinvolto e non è detto che sia per una buona cosa.
 
Dalla sua esperienza, Dean ha imparato che, di solito, se un sospetto scappa lo fa perché è colpevole di qualcosa. Dean ha poca fiducia nella gente – niente gli dice che non deve fidarsi di quel tipo, ma neanche il contrario – perciò non vede tante altre alternative. Vorrebbe solo che Ellie riuscisse a capirlo prima di fare qualche cazzata.

*

Ellie suona il campanello, le dita quasi tremanti sul pulsante. Sa che la sua idea può essere anche folle, ma non ha intenzione di rinunciarci solo perché Dean non è d’accordo. E’ vero che un po’ si sente in colpa; non le piace mentire alle persone, soprattutto se queste si mostrano gentili e disponibili con lei e Jack non ha fatto niente di sbagliato. E’ assolutamente convinta che si tratta solo di un equivoco ed è sicura che riuscirà a dimostrarlo.
 
Il portone d’ingresso si apre e Dean ed Ellie salgono le scale in fretta, finché non si ritrovano davanti alla porta di Jack Burke. Lui non è sulla soglia, ma l’ha lasciata appena aperta ed Ellie entra quasi titubante, seguita da Dean.
 
Trovano Jack seduto su uno sgabello, accanto all’isola della cucina. L’ambiente è spazioso, pieno di quadri e soprammobili in tinta con i mobili di legno. C’è un grosso divano accanto ad una scrivania piena di fogli e libri disposti con ordine ed ogni cosa sembra essere collocata in un certo posto della stanza con precisione e cura.
 
Jack punta gli occhi su entrambi «Sapevo che sareste venuti a cercarmi».
«Molto perspicace da parte tua, amico» ma è Dean a rispondere ed Ellie si volta verso di lui che la guarda con aria di sfida. Quando ha pensato che forse sarebbe stato zitto si sbagliava di grosso. Le aveva promesso di farla parlare e così deve fare, per una volta deve essere lui a rimanere in silenzio, ma Ellie ha imparato a sue spese che odia quando gli viene chiesto di mettersi da parte – non è passato così tanto tempo da quando le ha gentilmente chiesto di farsi gli affari suoi per quella storia di suo fratello –, ma non può fare altrimenti stavolta.
 
Jack li invita a sedersi, ma solo Ellie lo fa, scegliendo lo sgabello accanto al suo; appoggia un braccio sul mobile – la mano aperta sul ripiano liscio – e lo guarda negli occhi. «Mi… mi dispiace averti mentito ieri sera».
«Chi diavolo sei? Anzi, chi siete?»
«Prima vorrei che ci spiegassi perché eri dalla polizia» Ellie sbuffa, ma ormai le è chiaro che non riuscirà a far stare Dean in silenzio. Tanto vale lasciarlo sfogare come meglio crede. Ogni tanto pensa che tutta questa aggressività che dimostra con i “cattivi” è un modo come un altro per dare sfogo ad una rabbia che deve sentire dentro di lui per un qualche motivo.
 
Jack lo guarda ed espira; non sembra avere paura di lui. «Volevano interrogarmi per la morte dei coniugi Westwood».
«Perché, tu che c’entri?»
«Ero lì quando è successo» appoggia un gomito sul ripiano lì accanto, tenendosi comunque a distanza dal braccio di Ellie. «Non avevano prenotato la visita guidata. Erano venuti qualche altra volta, ogni tanto al museo organizziamo delle mostre a tema e loro venivano spesso, erano dei grandi appassionati d’arte» sospira appena «Perciò erano da soli. Io ero poco più in là e mi sono accorto che stavano toccando la cornice di un quadro».
Ellie lo guarda attenta «Ma non è vietato?»
«Appunto. La prima volta ho fatto finta di non vedere, ma poi hanno fatto la stessa cosa con un altro poco più in là e sono stato costretto ad intervenire. Gli ho detto che era contro il regolamento e il signor Westwood ha provato a rispondermi, ma non riusciva a parlare e qualche secondo dopo era sdraiato per terra, cianotico, e non sono riuscito a fare niente per salvarlo. Stessa cosa con la signora».
 
Dean incrocia le braccia al petto, sbuffando «Che aspettavi a parlarcene?»
«Voi non me l’avete chiesto» Ellie sposta lo sguardo da lui a Dean che lo guarda perplesso. «Vi siete presentati come due studenti, ma avete mentito» punta gli occhi in quelli di Ellie che deglutisce, mortificata.
«Lo so. Non… non siamo stati sinceri. Io non sono stata sincera e mi dispiace davvero tanto».
 
«Però adesso vorrei sapere chi siete».
«Cacciatori».
Lo sguardo di Jack si posa su Dean, poi su Ellie. «Che vuol dire, cacciatori di cosa?»
«Mostri. Lupi mannari, demoni… esistono davvero». Jack la guarda stralunato, poi abbassa lo sguardo senza fare nulla; sembra quasi stia per scoppiare a ridere e questo basta per far scattare Dean in avanti con aria minacciosa. Ellie si sente come schiacciata da entrambi e respira, giusto per ritrovare il suo posto nell’universo e cercare di aggiustare le cose. Alza un braccio in direzione di Dean, quasi a pregarlo di non fiatare, e quando Jack rialza la testa la guarda negli occhi, ma continua a tacere. Ellie si sente quasi in dovere di aggiungere qualcosa «Non sto scherzando».
«E’ la cosa più assurda che io abbia mai sentito… »
«Eppure faresti meglio a crederci» Dean interviene di nuovo; sembra che non riesca proprio a starsene zitto.
«La maggior parte delle cose che ti ho raccontato è vera, a parte il nostro lavoro. Noi uccidiamo queste cose malvagie».
Jack la guarda negli occhi «… non so perché, ma qualcosa mi dice che avete ragione. Insomma, se così fosse… se così fosse tutto avrebbe un senso» Ellie stringe gli occhi e lo osserva, perplessa «Ho sentito tante leggende in vita mia, ed ho sempre creduto fossero delle scemenze, ma poi… » prende un attimo fiato, fissando ancora Ellie «Ma poi è successo quello che è successo ai Westwood e forse è vero quello che si dice».
«Perché, che si dice?»
 
Jack si alza in piedi e prende il suo computer dalla scrivania. Lo accende ed apre una pagina per poi mostrarla ad Ellie. Anche Dean si avvicina per poter leggere sullo schermo. «Jackson Pollock, per un breve periodo, ha avuto un allievo. Si chiamava Randy Connor [1], era un ragazzo giovane che—»
«Sì, va bene, Wikipedia, passa ai punti salienti».
Il ragazzo annuisce, non sembra irritato da quell’interruzione «Era un pittore minore, ma l’essere stato allievo di Pollock lo ha reso famoso e si racconta che uno dei suoi ultimi dipinti sia maledetto. Numerosi collezionisti, dopo esserne entrati in possesso, sono morti in circostanze sospette e perciò per un lungo periodo nessuno ha più acquistato quel quadro. Poi, però, un uomo ricco, tale Henry Gale [2], lo ha venduto ad un Museo di Seattle, il Seattle Art Museum [3], ed è per questo che noi lo abbiamo esposto tra le nostre opere. Lo abbiamo chiesto in prestito appositamente per la mostra» Ellie sbatte le palpebre, pensierosa «Alcune fonti dicono addirittura che Connor sia morto dopo essere stato maledetto insieme al quadro, una specie di opera del Diavolo».
 
Ellie arriccia le labbra e guarda Dean «E’ possibile una cosa simile? Insomma, che se un oggetto di questo tipo venga toccato per sbaglio… »
«Assolutamente sì».
Lei sembra pensarci un secondo, poi torna a concentrarsi su Jack. «E’ per questo che avevo bisogno di quella lista. Se questo quadro è veramente stregato, possiamo distruggerlo e nessun altro si farà del male».
 
Jack ci riflette, poi annuisce. «Il danno all’arte è enorme, ma… non devono morire altre persone. Perciò ok, dimmi come posso darti una mano».
 
Ellie sorride e si volta di nuovo verso Dean, che non sembra ancora convinto. Non fa niente. In fondo non le importa di avere ragione, vuole solo giustizia per due persone che, non per aver infranto una stupida regola, abbiano per questo meritato la morte.
 
«Devi aiutarci ad entrare, Jack» la sua sembra quasi una supplica, per quanto non volesse esserlo.
Il ragazzo spalanca gli occhi e scuote la testa vigorosamente «Non posso farlo, rischio il posto di lavoro».
«Non lo saprà mai nessuno, devi solo dirci come fare. Lo faremo passare per un furto».
 
Jack ci pensa per un po’ più di un istante, poi sospira, quasi rassegnato «D’accordo» ed Ellie gli sorride ancora.
 
Nel pomeriggio, quando Ellie e Dean si spostano nella loro stanza di motel per preparare tutto l’occorrente, il ragazzo li segue.
 
Dean si assenta per andare a prendere il necessario per bruciare il quadro che recupereranno durante la notte ed Ellie non sa se le dispiace o no rimanere da sola con Jack.
 
E’ seduta sul letto, il laptop sopra le ginocchia e gli occhiali sul naso. Jack – che si guarda intorno da quando è entrato – le si avvicina sedendosi lì accanto. «Mi dispiace essere stato brusco stamattina. Non è da me, ma… quando ho capito che mi avevi mentito non c’ho visto più».
Lei lo guarda, sorridendo appena. «Non importa. Ero io ad essere in torto».
«Sei uscita con me solo per quella lista, non è così?»
Ellie abbassa lo sguardo e si toglie gli occhiali. «Non volevo prenderti in giro» lo guarda e lui le sorride, anche se lei non ne capisce il motivo.
«Non fa niente ormai. Sai, l’ho capito dal primo momento che c’era qualcosa di strano in te» Ellie lo osserva perplessa e lui scuote la testa, continuando a sorridere «Non intendo dire in senso brutto, piuttosto… particolare. Sembravi un pesce fuor d’acqua. In realtà mi sembri un po’ così anche adesso».
«Credo sia perché non ho sempre fatto parte di questo mondo. Io… io ero una persona normale, fino a qualche tempo fa».
Jack annuisce «Ecco perché sei diversa».
 
Ellie lo osserva con attenzione. C’è qualcosa di nuovo nei suoi occhi, nel modo in cui la guarda, ma non riesce a capire cosa. Sa solo che è diverso da ieri sera.
 
Non fa in tempo a rispondere nulla che la porta si apre e Dean è di nuovo sulla soglia. Li guarda strano e poi le sorride a mo’ di presa in giro. La rabbia sembra essergli passata, o forse è solo una maschera momentanea. 
 
Ha in mano un sacchetto bianco da cui tira fuori sale a sufficienza per un esercito. «Una bella spruzzata di questo insieme a una fiammata e tutto tornerà al suo posto».
Jack si alza in piedi e lo osserva, curioso «Quindi voi sareste tipo… tipo dei Ghostbusters, giusto?»
Dean si avvicina al tavolo, non prima di avergli rivolto uno sguardo accigliato. «Non credo. Noi siamo meglio dei Ghostbusters» ed Ellie scuote la testa. E’ ancora arrabbiato e, nonostante Jack stia cercando di dar loro una mano, continua a non fidarsi di lui. E’ un problema suo, però. Ellie non è per niente pentita di avergli detto la verità.
 
La notte arriva in un battibaleno e tutti e tre si dirigono fuori dal museo. Hanno studiato a lungo – grazie all’aiuto di Jack – la piantina del posto; conoscono a memoria ogni entrata ed uscita e sanno perfettamente come comportarsi per evitare di far scattare l’allarme. Usare il tesserino di Jack era fuori discussione: nessun dipendente può entrare dopo la chiusura del museo e, sebbene non abbia un sistema d’allarme infallibile, sarebbe stato comunque difficile riuscire ad accedere senza l’intervento di una mano esperta.
 
Jack ha insistito nel volerli aspettare fuori una volta terminato il lavoro. Ellie non voleva, ma non c’è stato verso di convincerlo e lo guarda ancora un istante prima di avviarsi insieme a Dean all’interno del museo. Lui le sorride e sussurra qualcosa che Ellie percepisce come un «Sta attenta» e lei annuisce accennando un sorriso. Non è abituata a tutte queste premure.
 
Segue attentamente Dean, cercando di fare meno rumore possibile e stando attenta a mettere i piedi nei punti giusti per non disattivare in nessun modo l’allarme antifurto. 
«Hai pensato a come prendere in mano quell’oggetto senza morire, vero?»
Ellie sfila dalla tasca un paio di guanti e glieli porge «Tieni questi. Mi sono fatta spiegare le misure di sicurezza da Jack, quelle che prendono gli addetti all’allestimento di queste mostre» Osserva Dean fare una smorfia. «Oh, piantala. Hai visto che alla fine ci ha aiutato?»
«Certo, glielo hai chiesto tu».
Ellie lo guarda perplessa. «Per forza, tu non sai domandare le cose con garbo» Dean si trattiene visibilmente dal ridere «Sì, come no» ed Ellie continua a non afferrare il concetto. «Che vorresti dire?»
«Te lo spiego un’altra volta. Dai, muoviti».
 
Ellie fa spallucce e lo segue ancora. Riescono furtivamente ad entrare nella sala sigillata dalla polizia; il quadro è ancora esposto in bella vista.
 
«C’è da dire che quei due erano dei veri idioti» Ellie lo guarda storto, ma Dean non si scompone. Indossa i guanti e lo prende in mano per poi appoggiarlo a terra, infilandolo all’interno di un sacco di plastica che Ellie gli regge.
 
Percorrono la strada a ritroso, sempre attenti a dove camminano, ed escono appena fuori dal perimetro del museo, lontani da sguardi indiscreti.
 
Dean apre il sacco di plastica, ci cosparge del sale e prende dalla tasca della giacca un contenitore rettangolare; lo stappa e versa il liquido contenuto – che a giudicare dal colore dovrebbe essere benzina – sull’involucro e al suo interno per poi dare fuoco a tutto e il quadro brucia lentamente, emanando uno strano fumo bluastro.
 
Ellie lo osserva attentamente. Non le piace lasciare le faccende in sospeso, ma non crede di aver sbagliato poi così tanto a confidare in Jack Burke. Non doveva necessariamente farlo anche Dean, va bene, ma potrebbe almeno fidarsi di lei, ogni tanto. «Sei ancora arrabbiato con me?»
 
Lui si gira verso di lei ed ancora una volta Ellie si rende conto della grossa differenza che c’è tra lui e quel ragazzo. Dean è così segnato dalla sofferenza, dal dolore e dal doversi alzare ogni mattina e combattere una qualche battaglia, anche se fa di tutto per nasconderlo e mostrarsi forte. Jack Burke, invece, era innocente, ignaro di tutto quello che il mondo nasconde di brutto e malvagio ed Ellie realizza di trovarsi nel mezzo. Non è né carne né pesce, né una cacciatrice né una “persona normale” e forse è il suo lato più “umano” ad essere attratto da Jack. Per quanto sa benissimo che non c’è alcun futuro per loro.
 
Ripensa a quando le ha parlato quel pomeriggio, al momento in cui le ha chiesto il perché è uscita con lui ed ora capisce cosa c’era di strano rispetto alla sera precedente: non c’era più quello sguardo ingenuo. C’era una nuova consapevolezza, la sicurezza che spesso non si tratta solo di leggende, che c’è davvero qualcos’altro nel mondo e questo la convince definitivamente che, a caso concluso, lo lascerà andare. Non che aveva altre idee per la testa prima, ma si rende conto che rimanere ancora significherebbe togliergli definitivamente quell’innocenza che l’aveva colpita in lui. 
 
«Non mi sembra il luogo né il momento adatto per discuterne» la voce di Dean la riporta alla realtà.
«Rispondimi e basta».
Dean si umetta le labbra «Sì. Perché sei un’irresponsabile» Ellie aggrotta le sopracciglia, perplessa. «Non puoi parlare del nostro lavoro al primo che incontri».
«Non volevo farlo, sono stata costretta».
«Non è vero. Morivi dalla voglia di renderlo partecipe della nostra festicciola soprannaturale, così potevi scaricarti la coscienza. Dovresti saperlo: la regola è fare quello che facciamo e tenere la bocca chiusa [4] e vale per tutti, tu non sei diversa dagli altri».
 
Ellie punta lo sguardo sul fuoco che si va spegnendo lentamente. E’ tutto il contrario di quello che le ha detto Jack nel pomeriggio. Chissà chi dei due ha ragione.
 
«Ok, va bene. Avrò sbagliato a renderlo partecipe, ma non l’ho fatto per scaricarmi la coscienza. Volevo solo una mano, invece tu… tu sei troppo chiuso» prende fiato «Non ti conosco ancora bene, ma ho capito che ti fidi solo di te stesso e se da un lato può essere un bene considerando il lavoro che fai, dall’altro… no. Perché dovresti aprirti con le persone, almeno un po’. Te la prendi sempre con me quando faccio qualcosa che non ti piace, e va bene, ma a volte ho l’impressione che lo fai per sfogarti con qualcuno e non prendertela con te stesso. Sei tu quello che ha dei problemi, non io» stringe involontariamente i pugni e deglutisce «E forse dovresti parlarne con qualcuno. Sono sicura che riusciresti a sentirti meno solo».
 
Sente lo sguardo di Dean su di sé, ma non si volta. In fondo gli ha detto tutto quello che doveva dirgli.

* 

Il mattino seguente Ellie e Dean dormono fino a tardi, dopo aver passato tutta la notte a rendere il furto il più credibile possibile ed essere rientrati all’alba.
 
Nel primo pomeriggio, Jack Burke bussa alla stanza del loro motel. E’ rimasto ad aspettarli finché non sono usciti e Dean deve riconoscere che la sua parte di lavoro l’ha svolta egregiamente. In fondo Ellie non aveva tanto torto, ma rimane il fatto che non può dire certe cose al primo che incontra e Dean spera che tutto questo, in qualche modo, le serva da lezione.
 
E’ proprio lui ad aprirgli la porta e lo trova con in mano un pacco di biscotti. «Ho pensato che vi avrebbero fatto comodo per il viaggio».
 
Dean afferra il sacchetto, facendo un cenno con la testa a mo’ di ringraziamento, ma sa benissimo che quei biscotti non sono per lui. Come il fatto che li ha aiutati. Probabilmente lo ha fatto solo per impressionare Ellie e, a giudicare da come lei lo guarda, forse un po’ ci è riuscito.
 
Dean sorride tra sé e prende in mano il suo borsone. Guarda Ellie «Ti aspetto in macchina» e lei annuisce. Si chiude la porta alle spalle e qualcosa gli dice che non saprà mai quello che succederà in quella stanza. Sa anche che non dovrà aspettare molto e infatti quando la vede comparire di nuovo – lo sguardo basso e le mani dietro la schiena – non si meraviglia. Forse non sono passati neanche cinque minuti da quando è uscito.
 
Rimane appoggiato all’Impala anche mentre la vede avvicinarsi e lei continua a non guardarlo finché non è praticamente a un palmo da lui.
 
Vorrebbe farle qualche domanda, giusto per divertirsi a metterla in imbarazzo e farsi una risata ma non fa in tempo a fare nulla che Ellie toglie le mani dalla schiena e ne tira fuori il suo assurdo berretto con i pompon e lo pianta in testa a Dean che, preso alla sprovvista, si ritrova quel coso lanoso in testa che gli copre la vista. Lo tira appena più su e la trova a ridere a crepapelle di lui che sbuffa, ma poi sorride. Forse questo non è altro che il suo modo per fare pace… o per evitare domande. 

*

Sono in viaggio già da un po’ ed Ellie guarda fuori dal finestrino, la testa appoggiata sul sedile dell’Impala. Dean la osserva con la coda dell’occhio, chiedendosi come mai sia tanto silenziosa. Forse si è davvero affezionata a quella sottospecie di secchione, magari le piaceva sul serio.
 
«Potevamo fermarci qualche giorno in più se volevi passare più tempo con quello lì».
Ellie scuote la testa. «Quello lì si chiama Jack. E poi no, va bene così». Non è proprio triste, Dean non sa decifrarla. Sembra… pensierosa, ma non triste. Qualche secondo più tardi si volta verso di lui con il sorriso sulle labbra. «Mi porti a mangiare un gelato?» e l’unica cosa a cui Dean riesce a pensare è quanto sia incredibile il modo in cui riesce a passare da uno stato d’animo all’altro nel giro di pochi secondi.
 
Trovare una gelateria aperta in pieno febbraio non è stato semplice. L’unico baracchino che sembra fornire un gelato decente alla popolazione di Orem e dintorni si trova nei pressi del Lago Utah ed Ellie se lo gusta con immensa gioia stampata sul viso. «Lo sognavo da settimane».
Dean sorride a quella battuta e la guarda mentre il vento le scompiglia i capelli e lei non sembra farci caso, presa com’è dalla frenesia di mangiare il tanto agognato gelato. Si sono presi un cono a testa, entrambi con il cioccolato.
 
Si fermano a mangiarlo su una panchina e il paesaggio è davvero suggestivo: il lago si estende davanti ai loro occhi e non riescono a vederne la fine tanto è grande. Grandi alberi costeggiano la strada di fronte al lungolago e quella panchina, piuttosto isolata rispetto alle altre cosparse nel parco, sembra il tipico posto dove restare da soli quando si vuole pensare.
 
Si gustano il gelato in silenzio, ognuno immerso nei propri pensieri. Dean ripensa a quello che gli ha detto Ellie la notte scorsa, davanti a quel fuoco. Per qualche motivo, non si è sentito offeso dal fatto che lei lo abbia definito chiuso. In fondo è vero: condividere i suoi pensieri e le sue debolezze non è mai stato il suo forte. Inoltre non ha neanche più nessuno con cui farlo. Prima c’era Sam che era davvero l’unico in grado di fargli confessare l’inconfessabile, ma ora è tutto diverso, più difficile.
 
Aprirsi con suo padre è sempre stato alquanto impossibile e adesso sarebbe ancora peggio. Non solo perché lo vede davvero di rado ultimamente, ma anche perché – di questo ne è sicuro – l’unica cosa che otterrebbe sarebbe allontanarlo ancora di più.
 
Con la coda dell’occhio osserva Ellie, concentrata sul suo cono, e c’è solo il rumore della brezza leggera e Dean non è a suo agio con tutto questo silenzio.
 
«A mio fratello piacerebbe questo posto» non sa come abbia fatto ad uscirgli quella frase di bocca. Ellie lo guarda senza dire niente, aspetta solo che lui continui. Non sembra davvero stupita di quella piccola confessione – o qualsiasi cosa Dean stia cercando di fare –, si limita ad osservarlo senza mettergli alcuna fretta e Dean si sente libero di tirare fuori quello che sente, o almeno una piccola parte. «Sai, tra noi due lui è quello sensibile… » scuote la testa sorridendo al pensiero di tutte le volte che l’ha preso in giro per questo. «E… non lo so, credo gli piacerebbe». Dà un morso al cono, Ellie continua ad ascoltarlo senza fiatare, dandogli tutto il tempo che gli serve se vuole continuare oppure no. «Credo che la parte bella del nostro lavoro è che ti dà l’opportunità di viaggiare tanto. Oltre a quello di salvare delle vite, è chiaro. Anche se non hai un tetto sulla testa, visiti più posti di quanti un qualsiasi cittadino americano riuscirà mai a fare in tutta la vita ed io e Sammy abbiamo ancora tanto da vedere. In alcune città, lui non apprezzerebbe la vita notturna, secchione com’è, ma paesaggi come questo gli piacerebbero, ne sono convinto». Ellie ora sorride e lo guarda dritto negli occhi. Sembra leggerci dentro chissà cosa. «Siamo molto diversi. Il fatto che lui adesso è all’università è la prova lampante, credo».
 
Ellie lo guarda con molta attenzione, forse troppa, tant’è che per un attimo Dean si sente piccolo sotto quello sguardo concentrato, ma non ne ha paura. Ellie non è lì per giudicarlo, vuole solo capire. «Studia a Stanford. E’ lì, adesso, e… non ci sentiamo da un po’. Per questo non mi fa tanto piacere parlare di lui». Prende un grosso respiro e punta gli occhi sul lago di fronte a lui. «Abbiamo sempre avuto un bel rapporto. Io sono il più grande e mi sono sempre preso cura di lui da quando la mamma è morta. La casa ha preso fuoco ed io l’ho portato fuori e da lì è sempre stata una specie di missione per me, un lavoro. Adesso però è via quindi si prenderà cura di se stesso. O almeno lo spero».
 
Ellie arriccia le labbra in una strana smorfia. Resta in silenzio per qualche istante, fissando un puntino davanti a sé, a terra, e poi si volta di nuovo, gli occhi blu fissi in quelli di Dean. «Posso dirti una cosa?» lui annuisce «Io capisco che ti manca, ma… ne parli come se fosse morto». Dean aggrotta le sopracciglia, perplesso. «Forse non posso comprendere quello che senti, ma in fondo lui sta bene. Voglio dire, è fuori da ogni pericolo, è a posto. E se è un cacciatore sa difendersi in caso di pericolo, quindi non vedo il problema».
 
Dean si passa una mano davanti alla bocca, la schiena piegata in avanti e i gomiti puntati sulle ginocchia. «E’ che io e lui siamo sempre stati insieme, capisci? Eravamo noi due contro il mondo. Poi lui se n’è andato, ha pensato solo a se stesso» fa una pausa, sospirando appena «Non mi sto lamentando, ok? Voglio dire, a me piace questo lavoro. Solo non voglio farlo da solo».
 
Non ha idea di come sia arrivato ad ammettere una cosa del genere. Non pensava di riuscire più a parlare sinceramente, di non nascondersi dietro una scrollata di spalle o un sorriso, come fa di solito, e soprattutto non con una persona che non è Sam. Lui era in grado di farlo sfogare, prima o poi, e Dean pensava che nessun altro sarebbe mai riuscito a farlo, ma Ellie continua a guardarlo negli occhi e sembra tutto facile in questo momento, tutto possibile.
 
Si sente leggero come forse non è mai stato, libero da quel peso che gli opprimeva lo stomaco e certo la situazione non è cambiata, Sam è ancora un secchione e sta a mille mila chilometri di distanza da lui e gli manca esattamente come dieci minuti fa, ma l’averne parlato con qualcuno lo fa sentire meglio, anche se non lo ammetterà mai a voce alta.
 
«Dovresti chiamarlo» Ellie tira le labbra in una linea sottile, un gesto per certi versi molto simile ad un piccolo sorriso. «Anche solo per sapere come sta. Sarebbe un inizio» Dean annuisce e promette a se stesso di pensarci, ma non è poi così sicuro di farlo. Non vuole essere lui a fare il primo passo.
 
Sorride appena e ricorda i giorni più spensierati, le prese in giro e i sorrisi del suo fratellino, che in certi momenti erano l’unica cosa che lo mandavano avanti, che lo facevano continuare a tenere duro, a sorreggere quel peso sulle spalle.
 
Emette un piccolo sbuffo e senza rendersene conto si ritrova a parlare ancora di suo fratello. Racconta di quella volta in cui Sammy aveva mangiato un’intera confezione di caramelle gommose in un giorno solo per fargli un dispetto; aveva sei anni ed era molto più impertinente di adesso o di come se lo ricorda. E poi dei suoi orrendi gusti musicali e del suo essere sempre così appiccicoso e di voler sempre dimostrare affetto in modi che a Dean non è che siano poi mai piaciuti tanto, tipo gli abbracci e quelle cose da femminucce che ogni tanto Sam faceva.
 
Ellie sorride spesso, forse immaginando Dean bambino o poco più grande alle prese con un fratello completamente diverso da lui e a guardarla con attenzione adesso capisce il vero significato delle sue parole, del perché gli abbia parlato in quel modo ieri notte. Il suo era un modo schietto per dirgli che lei, in caso di bisogno, lo avrebbe ascoltato. Ed è proprio quello che sta facendo adesso e quella piccola presa di coscienza lo fa sentire più al caldo, più… a suo agio, ora che lei sa e che una parte del suo dolore è uscita allo scoperto.
 
Il tempo passa senza che se ne accorgono mentre parlano di cose passate e sì, forse dovrebbe chiamare Sam, ma Dean sa per certo che, testardo com’è, non lo farà. Non senza una massiccia dose di whiskey in circolo. 

 

Capitolo 8: All she wanted was to make you proud
 

You weren't there, distant, far away
It's like this every day, they see you in their heads
Wonder if you'll come
Afraid to close their eyes, and miss you once again.
 
(You weren’t there – Lene Marlin)

Se ne sta sdraiata a pancia in giù sul suo letto in quel motel di Rochester, nel Minnesota. Le sembra di stare da sola tanto è il silenzio che la circonda; l’unica cosa che fa rumore – per così dire – è la matita che tiene tra le dita della mano destra, che si muove e graffia sul foglio del taccuino – le piace chiamarlo così, ma in realtà è qualcosa di più simile a un grosso diario o un’agenda – sul quale sta disegnando.
 
E’ una cosa che piace molto ad Ellie. La rilassa, un po’ come leggere o ascoltare la musica. Quando non riesce a spostarsi per cercare una libreria o qualcosa di nuovo da sfogliare si diverte a fare degli schizzi, ma poi non li mostra a nessuno, perché sono qualcosa solo suo. Sa che potrebbe imparare a fare di meglio, che a livello di tecnica potrebbe migliorare, ma quando il volto che disegna le viene abbastanza simile a quello che è in realtà si accontenta. In fondo il suo è solo un hobby. 
 
La maggior parte delle volte si ritrova a ritrarre sua madre. Cerca di riprodurre il suo volto fedelmente, ricordando il suo sorriso e i suoi occhi, la sua espressione felice quando la guardava e sembrava che Ellie fosse tutto il suo mondo. La stessa cosa valeva per lei, che non aveva altro che la mamma nella sua vita.
 
Ha sempre avuto pochi amici – una in particolare –, una specie di fidanzato ai tempi del liceo, ma sua madre era la sua unica ancora di salvezza, e quando si è ammalata Ellie ha sentito il suo mondo sgretolarsi in mille pezzi.
 
Ricorda con estrema precisione – non riuscirà mai a dimenticarlo, qualcosa di così importante e così vivo nella sua memoria – l’ultima volta che le ha parlato di papà. E’ successo qualche mese prima che lei morisse; era ricoverata già da un po’ e se ne stava lì, sdraiata su quel letto, gli occhi stanchi che si spegnevano giorno dopo giorno. «Ho chiamato tuo padre» la voce era sempre più bassa, sempre più frammentata «Lo incontrerai tra qualche giorno» ed Ellie l’aveva guardata con le lacrime agli occhi. Non tanto di commozione, ma di rabbia. Per tutta la vita aveva desiderato incontrarlo, ma la mamma non le aveva mai dato la speranza che fosse vivo e quello era davvero il momento meno opportuno per scoprirlo, con lei morente in un letto d’ospedale.
 
Tutto quello che sapeva sua madre era anche di sua conoscenza, perché non le aveva mai nascosto nulla su di lui, voleva che sapesse. Ellie ha sempre pensato che fosse un modo per non farglielo cercare, perché sapendo che tipo di uomo era forse avrebbe represso il desiderio di volerlo conoscere, ma la cosa aveva ottenuto l’effetto contrario su Ellie, da sempre affascinata dagli uomini forti e leali.
 
Di suo padre sapeva che era un cacciatore, che i demoni e i mostri se li mangiava a merenda e che salvava le persone, proprio come aveva fatto con la mamma. Se l’era vista brutta quella volta, quando un mostro con uno strano nome – un Wendigo, nome che Ellie ha associato per molto tempo a quello dell’amichetta di Peter Pan – aveva cercato di ucciderla ed Ellie si era immaginata suo padre come un eroe, un uomo dall’armatura scintillante, come un prode cavaliere, che aveva preso la mamma e l’aveva salvata e lei, passando del tempo con lui, ci aveva visto un bagliore forse, o una scintilla, qualcosa che l’aveva attirata a tal punto da finirci a letto insieme, pur sapendo che non l’avrebbe più visto.
 
Ellie ha fantasticato su una storia così chissà quante volte, pensandola come la più bella delle fiabe, nonostante conoscesse a memoria com’era andata veramente. Da bambina, però, era bello sognare, immaginare l’incontro tra i suoi genitori il più romanzato possibile, ma soprattutto dopo aver incontrato suo padre e averci passato del tempo si era accorta di quanto quei sogni e quelle fantasie fossero sbagliate.
 
Jim Davis non aveva nessuna armatura. Non era un cavaliere o un prode scudiero, era solo un uomo e come tale aveva il maledetto vizio di lasciarsi dei casini alle spalle. Quello lasciato a Buckley, però, era diverso dagli altri, perché aveva un nome e una data di nascita: una figlia.
 
Ellie continua a disegnare, ripensando al passato, agli ultimi momenti di vita di sua madre. La rivede in quel letto, gli occhi chiusi e la mano stretta alla sua ed Ellie piangeva silenziosamente, asciugandosi le lacrime ogni tanto e cercando di fare meno rumore possibile. La mamma dormiva e non sarebbe riuscita a sentirla, ma Ellie voleva fare piano lo stesso per non disturbarla.
 
Era da sola in quella stanza fredda e c’era tanto silenzio. L’unico rumore che lo intaccava era il bip delle macchine attaccate alla mamma, che per quanto fosse un suono orribile – ormai era in coma da giorni e non c’era più niente da fare se non aspettare il peggio –, aveva un qualcosa di rassicurante. C’era la speranza che le cose sarebbero andate diversamente, che quel piccolo suono avrebbe preso un ritmo diverso, più vitale, e che la mamma si sarebbe risvegliata e l’avrebbe guardata con un sorriso, come faceva sempre.
 
Ma niente di tutto questo è accaduto ed Ellie non era pronta quando i macchinari hanno cominciato ad impazzire – il bip che è diventato un suono continuo, assordante e definitivo -, perché non si è mai preparati quando si perde qualcuno, soprattutto quando quel qualcuno è tutto il tuo mondo.
 
Ellie aveva alzato lo sguardo verso il monitor, le lacrime ancora fresche sulle guance e non aveva neanche fatto in tempo ad asciugarle, tanta era la frenesia di stringere la mano della mamma, quasi fosse in grado di tenerla viva con quel gesto. Si era alzata in piedi in fretta per controllare meglio – la sedia di plastica era caduta a terra con un tonfo sordo dopo il suo gesto –, perché proprio non riusciva a credere che quella linea costante accanto allo zero fosse la vita della mamma che si era spenta – e non c’era più rimedio, la mamma era finita in quel letto d’ospedale tante volte ma stavolta era finita, non c’era più niente a cui aggrapparsi –, ma Ellie non aveva nessuna intenzione di arrendersi e dopo aver premuto il pulsante di emergenza per chiamare il dottore con un gesto nervoso aveva cominciato a scuoterla forte e a chiamarla, ma la mamma non rispondeva e non l’avrebbe più fatto.
 
Nessuno ha idea di quanto ci abbiano messo i dottori – due o tre, Ellie era troppo scossa per capacitarsi di quanti fossero – a farla uscire, afferrandola per le braccia e tirandola via mentre si dimenava e urlava e chiamava la mamma in preda alle lacrime e al dolore. Era ancora scossa dai singhiozzi quando uno di questi – Ellie non si ricorda il suo nome ma non dimenticherà mai il suo viso, mentre si toglieva la cuffia chirurgica e la guardava, un accenno di barba sulle guance, i capelli corti neri e gli occhi buoni – è uscito scuotendo la testa. Si è stretta di più in se stessa sentendosi sola come mai prima di allora, lo sguardo vuoto fisso verso il basso e il cuore a pezzi al pensiero che la mano della mamma non l’avrebbe più stretta e che i suoi occhi – blu, così belli e profondi – non si sarebbero aperti più.
 
Il dottore è rimasto con lei qualche minuto, sedendosi lì accanto. Le ha appoggiato una mano sulla spalla, cercando di darle un po’ di conforto – lo aveva incrociato più volte e lei era sempre da sola vicino a quel misero letto su cui era sdraiata la mamma –, ma Ellie non rispondeva, tanto era sconvolta, e dopo un po’ si era alzato, lasciandola da sola con la sua sofferenza.
 
Erano già passate un paio d’ore da quando avevano portato la mamma in obitorio quando suo padre si è fatto vedere. Ellie era seduta su una sedia, a pezzi. Non riusciva a smettere di tremare né a staccare gli occhi dal corpo ormai esanime della sua mamma. Non l’avrebbe lasciata da sola fino a che le sarebbe stato concesso, perché lei non l’aveva mai fatto con Ellie. Aveva sacrificato tutta la vita per lei, per crescerla, cercando di darle tutto l’amore possibile ed Ellie non sarebbe uscita da quella stanza fino a che non l’avrebbero portata via con la forza.
 
Suo padre era lì vicino, appoggiato al muro con le braccia conserte. Era entrato silenziosamente ed era rimasto lì a lungo, forse incapace di dire o fare qualsiasi cosa e quando si è deciso ad avvicinarsi e le ha appoggiato una mano sulla spalla, Ellie si è stretta in se stessa, provando a percepire del calore da quel gesto, cercando di vederci del vero affetto, qualcosa di profondo e sincero, quello che dovrebbe trasmettere un padre ad ogni figlio, ma non ha sentito niente. Nessun conforto, né allora né mai dopo.
 
Non è solito abbracciarla o toccarla in qualche modo, in realtà. Si limita a darle degli ordini ed Ellie li esegue senza fiatare, portandogli il massimo rispetto e cercando di assecondarlo in tutto e per tutto, facendo del suo meglio.
 
Non si lamenta mai, neanche con il pensiero, perché per diciassette anni non ha avuto nessun padre ed ora è meglio averne uno che ritornare a come era prima.
 
Non dà nessuna colpa alla mamma per non averlo cercato in “tempo utile”, per non avergli dato modo di essere una famiglia. Conoscendolo adesso, non sarebbero mai riusciti ad esserlo. Quello che vorrebbe, però, è che lui si comportasse da papà qualche volta. Che la chiamasse Ellie anziché Elisabeth, che non usasse quel tono di voce freddo e distante, che le volesse bene. Ellie non è sicura che gliene voglia.
 
La mamma era solita mostrarle affetto in molti modi. Non solo a parole – perché la mamma le parlava tanto e la sua voce era sempre pacata e gentile, a volte quasi un sussurro ed era il suono più dolce e rassicurante che Ellie avesse mai sentito –, ma anche attraverso dei piccoli gesti.
 
A volte la sera, prima di andare a dormire, si mettevano davanti allo specchio e si raccontavano le proprie giornate. Non c’erano segreti tra loro, parlavano liberamente di tutto e la mamma era simpatica in un modo tutto suo, riusciva sempre a farla ridere. Le pettinava i capelli lunghi e le faceva le trecce e ad Ellie piacevano così tanto che ci andava anche a dormire, avvolta tra le coperte e da quella lunga maglietta con l’elefante, una delle tante che la mamma le aveva regalato. Ne ha di più colori: quella verde, una rossa con uno scoiattolo che legge un libro e una blu su cui è disegnato un panda steso a pancia all’aria che guarda le stelle. Le aveva comprate al mercato ed Ellie aveva apprezzato così tanto il gesto che le era corsa addosso e l’aveva abbracciata forte, come tutte le volte in cui le faceva un regalo.
 
E’ consapevole del fatto che per suo padre – cacciatore da sempre, per quanto ne sappia, e fedele all’arte della guerra e delle battaglie di sangue – dimostrare di voler bene a qualcuno non è così semplice, soprattutto se quella a cui devi farlo capire è una ragazza ed è tua figlia, una persona che non conoscevi fino a qualche anno fa, ma ormai dovrebbe aver preso confidenza con lei e potrebbe cercare un punto di contatto, qualcosa. Invece se ne sta lì impalato, a leggere un giornale ed Ellie si chiede che ci sarà mai scritto di così interessante da concentrarlo a tal punto da non poter affrontare un qualsiasi discorso con lei.
 
Torna al suo taccuino e al suo disegno, la mano sinistra chiusa a pugno sotto il mento e l’altra a sfumare i contorni della sagoma. Tira su col naso e stringe forte le palpebre per ricordarsela ancora: i capelli biondi, le piccole rughe intorno agli occhi che le spuntavano quando sorrideva e le guance piene. Sfuma con le dita anche quei particolari quando un paio di colpi di tosse la riportano alla realtà.
 
«Io devo andare» suo padre si alza, prende la giacca appesa alla sedia dietro di lui e se la infila. «Ho trovato qualcosa di interessante giù nel Nebraska».
Ellie non è sicura di aver capito le sue intenzioni. «Mi lasci qui?» credeva che qui stesse seguendo un caso.
«Sì, puoi finire tu il lavoro. Dean ti ha insegnato qualcosa, no?»
 
Negli ultimi mesi, si sono rivisti – l’ultima volta un paio di settimane fa – ed hanno seguito un paio di casi insieme. E sì, qualcosa le ha insegnato – i punti precisi dove colpire un avversario quando devi farci a calci o pugni, per esempio, o come si fanno le pallottole di sale –, ma Ellie è sicura non sia abbastanza.
 
Si tira su di scatto, mettendosi seduta e incrociando le gambe. «Sì, ma—»
«E’ un lupo mannaro questo qui, niente di che. Devi ucciderlo con questo» gli passa un fucile e un sacchetto pieno di proiettili d’argento. «Ci sarà la luna piena domani sera e per i due giorni successivi ed io non ho il tempo di aspettare che questo bastardo si faccia vivo, ho altre questioni di cui occuparmi». Ellie non risponde, guardandolo perplessa. «Ah, e queste» gli porge un paio di chiavi «Sono della stanza qui accanto. E’ una singola, ti verrà a costare di meno» Ellie le afferra esitante, ancora incredula sulle reali intenzioni di suo padre.
«E il mio lavoro? Avevo detto che sarei restata per tutta la settimana» ha trovato un piccolo impiego come cameriera in una tavola calda e si trova bene; ha anche fatto amicizia con una sua collega, una ragazza di nome Susan.
«Ti licenzi. Non vedo dove sia il problema».
 
Ellie annuisce, per niente convinta. Forse è l’unico modo per dimostrargli che vale qualcosa, forse così riuscirà a stimarla almeno un po’. E’ questa una delle più grandi paure di Ellie, che lui non l’apprezzi, che la veda come un dannato sacco ricoperto di peli e capelli da portare in giro senza nessuno scopo, nessun valore. E’ per questo che fa tutto quello che fa senza mai lamentarsi. Vuole solo che lui la veda, la veda davvero.
 
Jim si avvicina alla porta dopo averle lasciato altre armi e si volta a guardarla. «Mi raccomando, Elisabeth. Non mancarlo».
Ellie annuisce e lo guarda sparire oltre l’uscio, emettendo un lieve sospiro.
 
Non ha una macchina o un altro mezzo di trasporto, solo un dannato fucile e nessuna idea su come trovare un lupo mannaro in una città tanto grande. La cosa buona è che almeno le ha lasciato il fascicolo con i suoi appunti.

*

La radura è un posto decisamente troppo silenzioso di notte. Ogni minimo movimento può essere fatale ed Ellie l’ha constatato solo dopo, quando si è sentita prendere da quella cosa grossa e pelosa, con un fetore addosso indescrivibile, i suoi artigli addosso e la carne strappata via di netto, prima su un fianco e poi su una spalla. Ha piegato la testa all’indietro urlando e non sa neanche come ha fatto a scappare, afferrando il fucile che le era caduto poco più avanti e sparando al lupo ad una zampa, riuscendo a ferirlo. Ha indietreggiato più che ha potuto, la ferita sanguinante e il dolore lancinante che si espandeva in tutto il corpo in una fitta continua.
 
Ci ha messo due giorni a trovarlo, l’ha seguito fino a qui ed ora non può lasciarselo scappare, ma non vuole neanche rimetterci la pelle.
 
Ha riflettuto molto sul fatto che quel maledetto è un essere umano, una persona, ma gli ordini sono ordini e se suo padre è stato tanto categorico significa che per quel poveretto non c’è più nulla da fare. Non c’è niente da salvare in lui ed Ellie non può fare altro che pensare alla sua di sopravvivenza. Non c’è tempo per i sensi di colpa durante una caccia, la propria pelle è troppo importante per rischiare di sacrificarla rimanendo a pensare troppo a lungo.
 
Mira ancora con fatica, il dolore tale da offuscarle la vista, e spara di nuovo, colpendolo in pieno petto dopo un paio di tentativi, stavolta al posto giusto. Il lupo cade a terra, privo di vita ed Ellie tira un sospiro di sollievo.
 
Appoggia una mano sulla ferita e, quando la porta all’altezza degli occhi, la vede ricoperta di sangue; cerca di non svenire alla vista di quel liquido rosso vivo e pensa solo ad arrivare il prima possibile all’unico mezzo di trasporto che è riuscita a trovare in quei giorni di ricerche e di sonno mandato a farsi benedire, quando l’unica cosa da fare era sbrigarsi e rintracciare quel mostro prima che il ciclo lunare finisse e si estinguesse l’unica possibilità di beccarlo.
                                                       
Cerca di sbrigarsi, che la radura è grande e silenziosa e chissà quale altro figlio del demonio ci vive e fa un bel po’ di passi a piedi, ma poi non riesce più, troppo stanca e sfinita per camminare ancora e si ritrova a strisciare quasi. Tutto è lecito pur di arrivare alla macchina in tempo utile e quando la vede le sembra un miraggio, tanta è la stanchezza e il dolore e la voglia di fermarsi a riprendere fiato.
 
Si siede lì accanto, la schiena appoggiata sulla portiera e respira forte, cercando di concentrare tutte le forze rimaste. Sfila il cellulare dalla propria tasca con nessuna intenzione di chiamare suo padre – non in quelle condizioni – e si appresta a fare il numero dell’unica persona che, in questo preciso momento, potrebbe darle un aiuto concreto.

*

Dean è nel bel mezzo di un pedinamento insieme a suo padre quando sente il telefono squillare. Lo prende dalla tasca della giacca e risponde senza guardare chi è. «Sì?» L’unica cosa che sente è il respiro ansante e affannato di qualcuno venire dall’altra parte, così guarda il mittente e sgrana gli occhi quando legge il nome che compare sullo schermo. «Ellie? Che è successo?»
«P-puoi venirmi a prendere? Sono ferita» lo dice quasi con naturalezza nonostante la voce rotta da sospiri di dolore.
«Ferita quanto?»
«T-tanto, Dean, dovrei avere il sangue anche nei capelli o nelle mutande».
 
Dean si trattiene dal ridere per poi tornare assolutamente serio, ma proprio non capisce come qualcuno tanto ferito possa fare del sarcasmo, ma se quel qualcuno è Ellie forse dovrebbe smettere di stupirsi.
«Dove sei?»
«Dalle parti di Rochester, nel Minnesota. Lascio acceso il GPS così puoi tro-trovarmi, è l’unica cosa che posso fare. S-sono in mezzo al nulla, appoggiata a-alla mia macchina. E’ una ve-vecchia Ford blu».
«Macchina? Da quando ne hai una?»
«Dio, non è importante! Te lo racconto d-dopo! Vieni o no?»
«Sì, sì, farò il possibile».
«Fai presto».

Dean riattacca e spiega velocemente la situazione a suo padre. Non può lasciare Ellie in quelle condizioni mentre lui può cavarsela, non solo perché è suo padre ed è un genio, ma perché è una caccia semplice e da solo non dovrebbe avere alcun problema.
 
Scende dal pickup nero di John per poi salire nella sua amata Impala e prendere a guidare a tutta velocità. Per fortuna non è così distante dal punto indicato da Ellie e viaggia per due ore abbondanti, premendo forte il piede sull’acceleratore – i limiti per stanotte possono anche andare a farsi fottere, ha altri casini da risolvere. Si ferma solo quando arriva a destinazione e finalmente vede la macchina.
 
Parcheggia lì accanto e scende rapidamente; gira intorno alla vettura e trova Ellie seduta a terra, la testa appoggiata alla portiera, gli occhi chiusi e una mano posata sul ventre, mentre con l’altra impugna un fazzoletto sporco di sangue che Dean spera con tutto il cuore non sia suo. Si precipita su di lei e la scuote appena, chiamandola. Ellie apre gli occhi lentamente e gli sorride.
«C-ciao Dean».

Dean la prende in braccio senza dire una parola e quasi corre fino all’Impala; lei non oppone alcuna resistenza, le dita che afferrano forte il lembo della sua camicia e la testa appoggiata contro la sua spalla. Trema come una foglia e respira piano e Dean non sa neanche descrivere la paura che sente a vederla tanto impaurita, così piccola e fragile raggomitolata tra le sue braccia. Si fa forza perché è quello che ha sempre fatto in questi casi, è quello che gli hanno insegnato, e la adagia piano sul sedile per poi mettere in moto come una furia.
«Dove alloggi?»
Ellie ci mette un po’ a rispondere «Sei a-arrabbiato».
La sua è una constatazione più che una domanda e ci ha preso – perché a volte è con la rabbia che Dean nasconde la paura e questo è sicuramente uno dei casi –, ma non ha tempo di discutere adesso. «Rispondi».
«Motel Creek, stanza 108».

Dean dà gas alla sua piccola e si precipita verso il luogo indicato da Ellie. Una volta arrivato, parcheggia, la aiuta a scendere e si dirige all’interno della stanza.
«Hai messo il sale alle finestre?» Ellie annuisce e Dean la aiuta a sedersi sul letto e le sposta le mani dal fianco alzandole poi la maglietta impregnata di sangue.
 
Ellie stringe i denti e fa una smorfia di dolore, ma Dean non la guarda neanche, troppo impegnato ad imprecare mentalmente e a pensare a come curare quel brutto taglio.
«Ne ho uno anche sulla schiena, da… da qualche p-parte». Dean si limita a riservarle uno sguardo di fuoco; prende la cassetta del pronto soccorso e tira fuori bende, garze e tutto il necessario per medicarle la ferita. Poi penserà a quella dietro. «La prossima volta che devo farmi soccorrere da qua-qualcuno chiamo un infermiere vero, magari lui me lo fa un sorriso».
 
Dean alza gli occhi di nuovo per un secondo solo per guardarla male e poi torna a concentrarsi sulla ferita. «Non sei divertente».
«Ho capito, sei arrabbiato p-perché ti ho chiamato, ma—»
«No, sono arrabbiato perché sei andata a caccia da sola! Sei impazzita?» Ellie non risponde e lui si sente libero di continuare ad inveire contro di lei. «Ti è andata bene che ero ad un paio d’ore da qui, ma che sarebbe successo se fossi stato più lontano? Potevi morire dissanguata, sei un’incosciente! Hai poca esperienza, non sei mica Xena!»
«E tu non sei mio padre». A quelle parole, Dean si morde la lingua. Non l’ha mai vista tanto arrabbiata – o meglio, non l’ha proprio mai vista arrabbiata – e da come lo guarda teme di aver toccato un nervo scoperto. In fondo poteva almeno aspettare un po’ prima di aggredirla… dannato caratteraccio d’un Winchester. «Non ti ho chiamato per sentire la predica, ma per farmi aiutare. Quindi se vuoi farlo, b-bene, sennò quella è la porta».
Dean sospira, si inginocchia davanti a lei e si appresta a fare quello per cui è stato chiamato.
«Quello che voglio dire è che… » fa un lungo respiro e cerca di trovare le parole giuste «Potevi farti male sul serio. Hai perso parecchio sangue ed è rischioso, non sei ancora pronta per andare sul campo da sola. Tutto qui». Ellie tiene la testa bassa e non risponde, il suo viso si muove solo per esprimere dolore. «Perché non hai chiamato tuo padre?»

Ellie fa un grosso sospiro. «Per lo stesso motivo per cui tu non chiami tuo fratello» lo guarda negli occhi e Dean si sente rabbrividire, come ogni volta che sente quella dannata parola, ma non è mai stato colto tanto sul vivo «Per orgoglio. Volevo pensasse che sono brava a cavarmela da sola».
 
Ellie non aggiunge altro; nella stanza cala uno strano silenzio e Dean riflette sulle sue parole. Non hanno più parlato di Sam dopo quella lunga chiacchierata. Dean non l’ha chiamato e tutto è rimasto come sempre, per questo Ellie dice così. Forse pensa che se fosse cambiato qualcosa glielo avrebbe detto. Probabilmente è vero, perché Dean non parla mai delle cose brutte, ma a volte gli piace condividere quelle belle.
 
Sta di fatto che, anche se non lo dirà mai apertamente, Ellie ha ragione. E’ l’orgoglio a fregarlo, ma Sam se n’è andato e qualcosa gli dice che non hanno più niente da spartire a parte il sangue che è lo stesso, ma non ha né tempo né voglia di pensarci o di pensare a Sam adesso, quindi preferisce spostare il discorso su di lei.
«Che cos’era?»
«Cosa?»
«Qualsiasi cosa ti ha attaccata».

Ellie tiene le mani aperte sul materasso e le braccia tese a sostenere il busto e stringe il copriletto ogni volta che sente dolore.
 
«Un lupo mannaro. Mi ha afferrata prima che potessi ucciderlo, maledetto bastardo… ma almeno è morto, quel coso merdoso. Non pensavo fossero tanto brutti. Questo era spelacchiato e puzzava di pipì di mostro». Dean sorride dopo la descrizione buffa di Ellie e sa che probabilmente glielo ha detto solo per sciogliere un po’ la tensione. Non che i lupi mannari siano profumati, ma di certo non puzzano di pipì. «Oh, il mio infermiere mi ha fatto un sorriso! Quale onore!»
 
Dean la guarda e la voglia di prenderla a schiaffi per la sua dannata imprudenza forse gli è passata. Per ora. Prende una grossa benda e le fa alzare le braccia per poi avvolgergliela addosso. Ellie prova a togliersi la maglietta per permettergli di dare uno sguardo anche all’altra ferita, ma quella al fianco le fa troppo male. Dean si avvicina per poterle dare una mano, ma lei scuote la testa «Posso farcela». Lui fa spallucce e la guarda mentre – con non poca difficoltà – si alza in piedi e si impegna a togliere prima una manica e poi l’altra, facendosi male ad ogni movimento «Non mi sono mai sentita tanto vecchia».
Dean le sorride appena. «Ti passerà» si avvicina e, quando riesce nell’impresa, Ellie si volta di scatto, forse per nascondere il suo viso e le gote colorate appena di rosso, sicuramente per l’imbarazzo che sente a farsi vedere così.
 
Dean sorride tra sé; le sposta i capelli e la piccola spallina del reggiseno delicatamente, lasciandola scivolare lungo il suo braccio mentre Ellie incrocia le braccia sul petto. La ferita è meno profonda di quella sul fianco e Dean la medica con attenzione e con la dovuta cura, cercando di non farle troppo male e di fare più in fretta possibile per non farla sentire a disagio più del dovuto. Appiccica tutti i lati del cerotto sulla sua pelle chiara ed Ellie si allunga appena per prendere qualcosa da sotto il cuscino. E’ una lunga camicia rossa chiara, più grande della sua misura, ed Ellie la infila con cautela, abbassando la testa per abbottonarla con attenzione. Probabilmente è un’alternativa alla maglietta con cui è solita dormire, ma Dean non gliel’aveva mai vista.
 
«Questa da dove spunta?»
La sente sorridere «Era della mamma» infila l’ultimo bottone nella rispettiva asola «Ho tenuto un po’ delle sue cose».
Dean annuisce ed Ellie si volta a guardarlo. «Per ora può andare, ma credo ti ci vorrà un po’ di riposo e qualcuno di più esperto di me con queste cose, la ferita davanti è abbastanza profonda».
«A chi pensi?»
«Bobby Singer» Ellie lo guarda perplessa «Anche lui è un cacciatore, un amico di—»
«No, non ci vado da un amico di papà, ho chiamato te per questo, perché tu mantenga il segreto».
«Anche Bobby starà zitto, fidati. Mi ha praticamente cresciuto, non farà la spia, te lo prometto». Ellie annuisce poco convinta. «Adesso riposati».
 
Dal suo borsone Dean prende degli antidolorifici e glieli passa. Ellie afferra la scatolina da cui estrae un paio di pillole che manda giù con l’aiuto di un bicchiere d’acqua, sperando che le allevino il dolore almeno per poterle permettere di dormire qualche ora.
 
Si siede sul letto, lasciando il bottone dei jeans aperto e provando a sfilarseli da sola, ma le braccia non le arrivano dove dovrebbero tanto è il dolore alla spalla ma soprattutto al fianco e Dean si accorge della sua difficoltà, così si inginocchia di nuovo davanti a lei e la aiuta, tirandoli giù con le mani e lasciandoli scivolare lungo le sue gambe nel modo più clinico possibile, come ha fatto con Sam per buona parte della sua vita, senza un minimo di malizia. Ellie lo guarda e gli sorride e Dean sa benissimo che quello è lo sguardo di chi non ha parole per dirti grazie ma ci sta provando con tutto il cuore a farti capire quanto ti è grato. Si alza e le bacia la fronte con tenerezza, cercando di trasmetterle un po’ di tranquillità – vuole che Ellie si senta al sicuro ed è davvero convinto del fatto che Bobby non dirà niente se glielo chiederanno –, per poi spostarle le coperte per farla mettere lì sotto.
 
Ellie si accomoda meglio e si sdraia – con un po’ di difficoltà ma ci riesce e quasi si congratula con se stessa. Si mette di lato, nella posizione che le permette di sentire meno dolore possibile, e appoggia le mani sotto il cuscino, guardando Dean che osserva le sue cose piegate sopra il tavolo.
«Dean?» lui si volta a guardarla «Puoi prendermi l’iPod? Lo tengo dentro lo zaino, nella tasca davanti».
 
Dean obbedisce e lo trova subito. Il viso di Ellie è rivolto verso la finestra e così gira intorno al letto e si appoggia con un ginocchio su di esso per allungarsi e porgerglielo.
La guarda mentre lei srotola le cuffiette «Che ci fai?»
«Ci ascolto la musica».
Lo dice con un tono ovvio e Dean non sa se mettersi a ridere o darle dell’idiota. «Intendevo adesso».
«Ah… mi fa male la ferita, la musica mi aiuta a rilassarmi».

Dean annuisce e fa per allontanarsi; c’è un divano, può dormire lì, ma Ellie lo blocca capendo le sue intenzioni e gli fa cenno di stendersi accanto a lei. «Posso solo immaginare quanto hai guidato e quanto sei stanco. Non mordo e poi c’è posto per entrambi».

Dean non può fare altro che acconsentire; effettivamente è molto stanco ed ha bisogno di riposare come si deve almeno per qualche ora. Si siede e toglie le scarpe e la camicia per poi infilarsi sotto le coperte; prende una cuffietta ad Ellie per sentire cosa sta ascoltando e fa una smorfia schifata quando sente la voce di Christofer Cross.
 
«Andiamo, non puoi fare sul serio».
«Ho bisogno di rilassarmi, se volessi un eccitante ascolterei i Metallica».
«A me i Metallica calmano».
Ellie sorride e chiude gli occhi. «Poi sono io quella strana».
 
Dean si accomoda meglio; rimane in silenzio, un braccio sotto la testa e l’altra mano appoggiata sul petto e gli occhi che gli si chiudono da soli tanta è la stanchezza che ha accumulato in quelle ultime ore.
 
«Dean?»
Al sentire quella vocina li riapre di nuovo, sospirando. Ma non ha mai sonno? «Che c’è?»
«Ho… ho ucciso una persona, non è così?» Dean si volta appena per guardarla negli occhi, in silenzio. Non è sicuro di dove voglia arrivare. «Quel lupo puzzolente. Era un essere umano».

Dean prende un respiro, incerto su come rispondere. «L’ultimo che ho visto è stato una vita fa, ero un ragazzino, ma… sì, sono esseri umani» Ellie si muove piano, le mani più all’altezza della sua testa. «Però non c’è più niente di buono in loro. Voglio dire, uccidono le persone. Stava per fare a pezzi anche te».

«Ma sono principalmente esseri umani. Solo quando cambia la luna diventano lupi, giusto?» Dean annuisce in silenzio.
«Quindi ho ucciso un uomo».
Dean si morde il labbro inferiore. «Non era un uomo, era—»
«Sì, invece».
«Ma era malvagio».

Ellie sbatte le palpebre un paio di volte e poi scuote la testa decisa. «Era comunque una persona ed io gli ho sparato solo perché… » Dean la guarda aspettando che termini la frase, ma lei non lo fa; abbassa per un attimo il capo e stringe le labbra. «Esiste una cura per queste persone?»
«Non che io sappia» Ellie annuisce pensierosa. «Tu hai comunque fatto il tuo lavoro. Era giusto così».
 
Ellie punta gli occhi nei suoi, osservandolo con attenzione. «Tu sei felice di tutto questo?» Dean la guarda senza capire. «Voglio dire… pensi che sia giusto uccidere qualcuno se non puoi più salvarlo?»

Dean non ha bisogno di pensarci più di tanto «Se serve a salvare altre persone, sì» gli è chiaro che lei vorrebbe aggiungere qualcos’altro, ma la blocca prima che possa farlo «Hai fatto quello che dovevi, Ellie» e a quelle parole lei annuisce, poco convinta, ma non pronuncia più una parola.
 
Dean non ci aveva mai riflettuto, in fondo ha sempre vissuto nello stesso modo ed è disposto ad uccidere qualunque cosa se poi ne va della salvezza di qualcun altro. Ha sempre visto le cose in questo modo, è cresciuto così, con un odio smisurato per queste creature e non vede come altro avrebbe potuto fare Ellie, come sarebbe riuscita a cavarsela senza ucciderlo. Piuttosto non si aspettava che da questa sua esperienza ne nascesse un discorso etico – filosofico.
 
Ellie rimane in silenzio e Dean chiude gli occhi. Riesce a rilassarsi completamente solo quando la sente dormire e in pochi secondi la segue nel sonno. 
 

Capitolo 10: Sometimes you can’t make it on your own

Tough, you think you’ve got the stuff
You’re telling me and anyone
You’re hard enough
You don’t have to put up a fight
You don’t have to always be right
Let me take some of the punches
For you tonight.
 
(Sometimes you can’t make it on your own – U2)

 
Nella vita dei cacciatori ci sono giornate estremamente lente ed altre davvero veloci, di quelle che hanno un senso e scorrono via in fretta, e, sebbene queste ultime siano davvero rare, quando arrivano è bene godersele fino in fondo.

I giorni che Dean passa con Ellie non sono mai noiosi o ripetitivi e ne sono passati già cinque da quando sono da Bobby; lei sta molto meglio con la spalla, nonostante la ferita al fianco le faccia ancora un po’ male. Si è rimessa abbastanza in fretta, comunque.
 
Non si sa che cosa la tenga lontana dai fornelli, considerando che se fosse per lei passerebbe tutto il giorno lì davanti, ma Bobby, con il suo meraviglioso caratterino, le ha detto espressamente che preferiva mangiare pizze a pranzo e cena tutti i giorni piuttosto che avere la sua salute sulla coscienza, e magari beccarsi una pallottola nel cranio da parte di quell’altro simpaticone di suo padre Jim.
 
A sentire quelle parole, Ellie ha finalmente capito cosa intendeva dire Dean quando glielo aveva descritto come un “uomo burbero”; da quel momento si diverte a chiamarlo “brontolone” e Dean non ha ben capito se a Bobby la cosa piace o no, ma non le ha ancora detto niente a parte lanciarle qualche mezza occhiataccia quando lo fa – le tipiche di Bobby –, quindi forse gli sta bene, chissà.
 
Quello che è assolutamente certo per Dean è che, se solo ci provasse lui, Bobby prenderebbe il primo machete a disposizione e gli staccherebbe la testa.
 
Ha cercato il più possibile di evitare di rimanere da solo con Bobby. Sempre più spesso percepisce quello sguardo e chiaramente sta aspettando il momento giusto per cominciare il suo interrogatorio – con tanto di lavata di capo annessa – e Dean non ha voglia di starlo a sentire. O di parlare di Sam.
 
Ellie, comunque, essendo incredibilmente logorroica, in un certo senso glielo ha evitato, spostando sempre i discorsi sugli argomenti più disparati, e Dean gliene sarà sempre silenziosamente grato. Non si sono accordati su niente, ovviamente, non c’è nessun patto segreto dove nessuno deve nominare Sam o cose del genere, ma la sua parlantina gli è stata d’aiuto, per una volta.
 
Un paio di sere è andato a farle compagnia nella stanza che Bobby le ha lasciato, prima di andare a dormire. Di certo non per non rimanere da solo con lui, ma per fare due chiacchiere e, come succede sempre, sono rimasti sempre a parlare fino a tardi.
 
Rispetto al primo giorno, ha trovato quella stanza molto più ordinata: il comò alla destra della porta – in legno e con una vecchia specchiera al centro – era coperto di polvere, ma già dal secondo era scomparsa – certamente per opera di Ellie. Anche sui comodini ai lati del letto è tutto perfettamente sistemato.
 
Quella stanza, poi, non è molto grande, ma è spaziosa e ben illuminata dalla finestra di fronte alla porta e l’armadio – dentro il quale Ellie ha già messo di tutto –, situato proprio davanti al letto, è a tre ante ed è grande, anch’esso in legno.
 
Ellie ha ringraziato mille volte Bobby per l’ospitalità e per averle ceduto quella stanza e lui si è limitato a rispondere che poteva starci tranquillamente per il tutto il tempo che voleva, che nessuno ci dormiva quindi era tutto a posto.
 
Il letto, poi, sembra davvero comodo, anche se Dean non ha avuto ancora l’occasione di provarlo. E’ vero che Ellie sta meglio, ma non se l’è sentita di “reclamare i suoi diritti”. Continuerà a dormire sul divano finché resteranno lì, non è un grosso problema per lui.
 
Non sono neanche le dieci di mattina quando Bobby lo raggiunge in cucina, con in mano una tazza di caffè bollente.
«Dì un po’, ragazzo» fa una di quelle pause strategiche e Dean teme che il fottuto momento di parlare di Sam sia arrivato. «Elisabeth… come se la cava a caccia?»
Dean tira internamente un sospiro di sollievo. «Se la cava».
Bobby sbatte le palpebre un paio di volte, palesemente perplesso «Fammi capire, tu porti in giro una persona che non conosci e non provi ad allenarla? Non provi a… testarla, in qualche modo?»
 
Dean fa una smorfia arricciando le labbra «Un paio di volte le ho fatto da insegnante, ma… in generale no, so tutto quello che devo sapere. Nelle ricerche è brava e sul campo un po’ meno, ma come ho già detto sa cavarsela» sorride tranquillo e non è decisamente pronto allo scappellotto tra capo e collo che riceve subito dopo. Alza lo sguardo verso Bobby e lo guarda con gli occhi spalancati, la mano sinistra a massaggiarsi la parte dove è stato colpito. «Che ho detto di sbagliato?»
 
«Tu devi esserti fritto il cervello!» Bobby appoggia la tazza sul tavolo e si avvicina verso la porta. «Non c’è altra spiegazione!» borbotta qualcosa che Dean non comprende, ma non crede siano complimenti, e prende la giacca «Muoviti, cialtrone che non sei altro. Andiamo a fare qualche tiro qua vicino. Vai a chiamarla».
«Ma è brava a sparare! E nessuno mi ha detto di farle da personal trainer, devo solo—»
«DEAN!»
 
Un’altra voce interrompe la conversazione e sia lui che Bobby si voltano di scatto a sentire quel grido e Dean si precipita su per le scale. Ellie è nella “sua” stanza da un po’; ora che ci pensa, non è scesa per niente dopo colazione.
 
Si fionda lì dentro di corsa e quello che vede lo lascia piuttosto perplesso: Ellie è in piedi sul letto, una scopa in mano puntata verso un angolo lontano della stanza e lo sguardo completamente terrorizzato.
 
Dean sbatte le palpebre un paio di volte, confuso. «Che stai facendo?»
Ellie lo guarda seria, la scopa ancora rivolta verso la parete. «Guarda». Dean volge lo sguardo nel punto che lei sta indicando e non sa se ridere o piangere per quello che vede: c’è un ragno sul muro, un povero minuscolo esemplare di ragno che ha evidentemente scelto il posto sbagliato dove andare a tessere la sua preziosa ragnatela. «Mi fanno paura quei cosi, potresti gentilmente ucciderlo?»
 
Dean la guarda ancora dubbioso; non sa se dare la scopa in testa a lei o limitarsi a darle della stupida per averlo fatto correre come un idiota su per le scale per un dannato niente. «Tu hai urlato come se ti stessero scannando per un semplice… ragnetto?»
Ellie si siede intrecciando le gambe tra loro, l’espressione imbronciata. «Non è un ragnetto. E’ un bastardo a otto zampe che potrebbe pungermi mentre dormo. Preferisco non averlo tra i piedi».
 
Gli porge la scopa e Dean la prende in mano riluttante, sbuffando aria dal naso e aggrottando nervosamente la fronte.
 
Si avvicina al ragno maledetto e allunga la sua arma nella sua direzione; l’animaletto scappa, evidentemente spaventato, e Dean sente distintamente Ellie cercare di soffocare un lamento impaurito. Si concentra sulla “caccia” e dopo qualche istante riesce ad ucciderlo, aiutandosi con la scopa a buttarlo a terra e schiacciandolo poi sotto la suola di una scarpa.
 
Si volta verso Ellie che lo guarda vittoriosa e non riesce a nascondere una smorfia scocciata. «Vai in giro ad ammazzare lupi mannari come se fossero mosche ed hai paura di un semplice ragno?»
 
Ellie incrocia le braccia al petto e lo guarda accigliata. «Ehi, ognuno ha le sue fobie. A me fanno schifo quei cosi» fa una pausa e allunga appena il collo per osservare l’animaletto stecchito schiacciato a terra, sbattendo le palpebre un paio di volte, quasi a volersi capacitare che sia morto davvero. «Anche tu ne avrai una».
 
Dean appoggia la scopa accanto all’armadio per poi alzare lo sguardo su di lei. «Io non ho paura di niente» Ellie cerca di nascondere una smorfia divertita, ma non lo fa neanche più di tanto, infatti Dean la becca subito ed ora è lui ad incrociare le braccia al petto. «E’ vero».
Ellie sorride con aria impertinente. «Non è possibile. Tutti hanno paura di qualcosa».
Dean sbuffa roteando gli occhi. Lei non sembra avere alcuna intenzione di mollare, così si rassegna e confessa. «Ok… gli aerei».
 
Ellie trattiene – male – una risatina. «Hai paura di volare?»
«Diciamo di… sì» Ellie si mette una mano davanti alla bocca, forse nel tentativo di nascondere ancora di più il risolino che sta comparendo sulle sue labbra. «Gli aerei possono cadere».
«E’ per questo che vai ovunque in macchina?» non attende neanche la risposta che scoppia a ridere di gusto, le mani a tenersi la pancia e la testa piegata all’indietro e non sembra minimamente accorgersi del fatto che Dean la sta guardando malissimo. Smette dopo qualche secondo buono, asciugandosi i bordi degli occhi con le dita. «Faresti molto prima a spostarti da un posto all’altro. E poi gli aerei sono i mezzi di trasporto più sicuri al mondo».
«Beh, niente è più sicuro della mia piccola» il petto gli si gonfia di orgoglio al solo pensiero di quella bella macchina sempre tirata a lucido. «Ed io almeno non mi metto a strillare se vedo un ragno!»
 
Ellie gli tira il cuscino ed ora è Dean a sorridere divertito. «Non mi fanno paura tutti gli insetti, solo… quelli» Dean non è neanche sicuro che i ragni siano insetti. Forse glielo ha detto Sam in una delle sue meravigliose – si fa per dire – uscite da secchione so-tutto-io.
 
Sorride al pensiero che la fobia di Sammy è senza dubbio la più ridicola di tutte: quella per i clown. Lo ha sempre preso in giro per questo.
 
Ellie scende dal letto e lo guarda curiosa «Che ridi?» e Dean scuote il capo, scacciando via l’immagine che aveva nella sua testa di Sam bambino che si nascondeva dietro le sue gambe alla vista di un povero disgraziato con tanto di naso rosso e vestito da pagliaccio che voleva fargli uno scherzo; avrà avuto sì e no cinque anni ed era spaventato come se si trovasse davanti ad un enorme cobra o un essere soprannaturale davvero spaventoso. «Niente. Bobby dice se andiamo a sparare qua vicino».
 
Dean vede gli occhi di Ellie letteralmente illuminarsi – un po’ come tutta la sua faccia – al solo udire quelle parole; sorride e neanche gli risponde, si limita a uscire dalla porta e precipitarsi giù per le scale.

*

Bobby finisce di sistemare dei barattoli su un vecchio tavolo giù nella rimessa delle auto – sicuramente il luogo più tranquillo dove potersi allenare senza destare sospetti o attirare l’attenzione. Li ha posizionati in modo tale che agli occhi di Ellie, in piedi accanto a Dean e incapace di stare ferma – da quando sono usciti non fa altro che muoversi da una parte all’altra ed è agitata o semplicemente emozionata per qualcosa che Dean davvero non riesce a comprendere –, risultino ad una distanza crescente.
 
Bobby si sposta più verso di loro e la guarda, un mezzo sorriso appena accennato. «Coraggio, mostraci cosa sai fare».
 
Ellie annuisce e Dean indietreggia appena; la guarda con attenzione mentre lei divarica un po’ le gambe e porta le braccia di fronte a sé, ben tese, e le mani a stringere forte il calcio della pistola. L’espressione incredibilmente seria che ha dipinta sul viso è la tipica di una persona concentratissima in qualcosa di assolutamente importante: le labbra appena imbronciate, lo sguardo sicuro e una piccola ruga tra le sopracciglia per la fronte lievemente aggrottata.
 
Fa un respiro e prende la mira per poi sparare una, due, tre volte. I barattoli cadono uno dietro l’altro ed Ellie si rilassa quando li vede a terra, voltandosi verso di loro con un sorriso sulle labbra.
 
Bobby le si avvicina ancora. «Bene. Passiamo a qualcosa di più difficile» riprende i barattoli e li posiziona in maniera diversa, ad una distanza più elevata ed Ellie centra anche quelli senza alcuno sforzo.
 
Il vecchio cacciatore prende un altrettanto vecchio cartello su cui aveva disegnato dei cerchi concentrici con della vernice rossa, creando una specie di bersaglio – un oggetto che Dean è assolutamente sicuro di aver già visto. Lo distanzia sempre di più finché Ellie non lo manca e le spiega con fermezza e pazienza come deve fare per mirare meglio.
 
Dean li osserva senza dire nulla, le mani nelle tasche della giacca. Non parla perché non c’è maestro migliore di Bobby al mondo e, in fondo, buona parte di quello che sa la deve a lui. Ogni volta che suo padre lo lasciava a Sioux Falls imparava qualcosa di nuovo e si rivede ancora da bambino, quando avrebbe dovuto giocare con le macchinine o con i soldatini, ad allenarsi proprio come sta facendo Ellie adesso.
 
La guarda mentre ascolta con estrema attenzione tutte le indicazioni di Bobby e segue ogni mossa; si volta spesso verso Dean, come a volersi assicurare che anche lui stia prestando attenzione ad ogni cosa, che segua con interesse ogni suo miglioramento e gli sorride e lui si ritrova a fare lo stesso più di una volta.
 
Al vederla così quasi gli fa tenerezza. Succede spesso in realtà; Ellie gli ispira qualcosa che era riuscito a fare solo Sam prima nella sua vita, quando quello che doveva fare era prendersi cura di lui in tutto per tutto, lavarlo e cambiarlo e mettergli i vestiti. E proprio Dean che non ha mai amato i bambini, ha amato più di ogni altra cosa Sam, anche – e forse soprattutto – quando era piccolo e gli colava il naso e gli doveva insegnare anche come soffiarlo o come allacciarsi le scarpe. Dean non si è mai tirato indietro per Sam che era il più speciale dei bambini e forse non gli piacciono perché nessun bambino potrà mai essere come lui. O forse perché gli ricordano l’infanzia che Dean non ha mai vissuto, occupato com’era a crescere suo fratello e a provare a darne una degna di poter essere ricordata a lui.
 
Sorride al pensiero di quella volta che Sam voleva a tutti i costi l’ultima confezione di “Lucky Charms” per sé e Dean, anche non ne aveva mangiato neanche uno, alla fine gliel’aveva ceduta perché Sam lo guardava con quegli occhi e quell’espressione che gli faceva così tanta tenerezza che non se l’era sentita di prenderlo e mangiarlo lui, anche se gli andava tanto. E poi Sam gli aveva dato la sorpresa e andava bene così, anzi… molto di più. [1]
 
Ha sempre avuto un debole per Sam da bambino – forse un po’ di meno quando è cresciuto, perché se n’è andato e Dean proprio non riesce a mandare giù tutta questa cazzo di storia – e poi Sam ogni volta lo guardava con quegli occhi grandi e profondi e spesso gli regalava un sorriso e quello era il suo modo per dire grazie, lo stesso che tante volte ha anche Ellie.
 
Forse è questa una delle ragioni per cui prova tanta tenerezza per lei, per quel suo modo di fare e quegli occhi di bambina in cui si rispecchiano i suoi e dove a volte lei sembra cercare sicurezze e approvazione – proprio come adesso -, qualcosa che deve aver conosciuto molto poco nella sua vita. Forse da sua madre, ma sicuramente non da suo padre.
 
Dean ripensa al discorso di qualche sera fa e a quanto si sia aperta con lui su Jim, al contrario di quello che è successo nei mesi precedenti; non ne aveva mai parlato e non si era mai lamentata e in realtà non l’ha fatto neanche quella sera. Continua a non lamentarsi del tenore di vita a cui Jim la sottopone e, a quanto ha capito, non si è neanche pentita di averlo seguito. Vorrebbe semplicemente essere compresa, cosa che Jim non sembra fare e Dean più si sforza, più non riesce a capirne il motivo.
 
E’ vero che Jim non è mai stato un amante della famiglia tradizionale. Neanche del matrimonio o dei bambini, se è per questo, ma Ellie non è una bambina, non è qualcuno che devi crescere. E’ praticamente adulta e sa cavarsela da sola e Dean proprio non capisce come Jim non riesca a non vederlo, perché la tenga a distanza.
 
Chissà se Ellie l’ha chiamato per dirgli che sta bene e che quel lupo di merda che le ha lasciato cacciare è morto. Vorrebbe chiederglielo, ma forse è meglio non farlo, che Ellie si stranisce quando le si fanno domande su suo padre, perciò… sì, è meglio se sta zitto.
 
Si riscuote da quei pensieri quando la vede corrergli incontro, gli occhi luccicanti e felici. «Hai visto?»
Dean annuisce e le sorride, quasi come si fa ad un bambino che ha appena scoperto una cosa nuova. A guardarla attentamente adesso capisce il perché del suo entusiasmo: più impara, più riuscirà a diventare brava e più Jim potrà cambiare idea su di lei. Dean sente un nodo allo stomaco a pensare quelle cose, eppure non ha dubbi. Non dopo i discorsi dell’altra sera.
 
Abbassa lo sguardo per un attimo, pensieroso, e poi la guarda di nuovo. «Aspettami qui» ed Ellie annuisce senza capire.
 
Dean si avvia all’Impala e ne apre il portabagagli; rovista nel doppio fondo e prende un paio di fucili, uno a pallettoni e l’altro con la doppia canna, per poi tornare dove ha lasciato Bobby ed Ellie. Sentendo i suoi passi i due si girano di nuovo ed Ellie lo guarda confusa.
 
Dean gliene porge uno «Tieni. Prova a usare questo qui per sparare adesso, fammi vedere se sei brava anche con i fucili».
 
Ellie si morde il labbro inferiore quasi a soffocare un sorriso; sembra non riuscire a stare in sé dalla gioia. Annuisce e lo afferra e Dean la guarda tornare accanto a Bobby che con pazienza riaggiusta il bersaglio, lanciandogli uno sguardo fiero.

*

Hanno passato l’intero pomeriggio – o forse è meglio dire l’intera giornata, visto che il pranzo è stato praticamente uno spuntino fatto in fretta e furia perché Ellie voleva tornare a sparare di nuovo e non riusciva a contenere la frenesia – ad allenarsi giù nella rimessa.
 
E’ stata una grande giornata per lei. Ha una resistenza incredibile anche in questo, neanche Bobby sembrava riuscire a starle dietro ad un certo punto. Ha talmente tanta voglia di imparare che non si stanca mai, o forse è perché è così tanto l’entusiasmo che ci mette che si esalta a tal punto da non riuscire a staccare la spina.
 
Bobby l’ha dovuta praticamente pregare per farla tornare e Dean se ne stava lì a ridere sotto i baffi mentre lei gli chiedeva di spostare il bersaglio da un’altra parte.
 
Hanno cenato ed ora è di sopra a leggersi un libro. Bobby le ha praticamente imposto di riposarsi ed Ellie – Dean ne è certo – gli ha detto così solo per farlo contento. Se fosse per lei sarebbe ancora al campo, al buio, a trovare qualcosa di nuovo da scoprire.
 
Dean rigira la bottiglia di birra tra le dita e se ne sta fuori, seduto su un gradino, lasciandosi accarezzare dalla brezza leggera della sera.
 
Un paio di passi dietro di lui e Bobby gli siede accanto, il berretto sulla testa e lo sguardo dritto di fronte a sé. «E’ in gamba quella ragazza».
Dean sospira appena sorridendo. «Sì. Non so dove trova tutta quella forza di volontà».
 
Bobby annuisce e Dean sa che non potrà più sottrarsi a lungo alle sue domande. E’ solo una questione di minuti prima che… «Allora, come sta tuo fratello?» eccolo, puntuale come un orologio. Ha resistito anche troppo.
 
Dean sorseggia la sua birra, sorridendo appena – un sorriso di circostanza, qualcosa dietro cui maschera l’amarezza che gli sale in corpo al solo sentire nominare quel maledetto figlio di puttana di Sam – ed evitando accuratamente di guardarlo. «Non ne ho la più pallida idea». Sente lo sguardo severo di Bobby su di sé ma non lo ricambia, continua a schivare i suoi occhi.
«Non lo hai mai chiamato?» Dean deglutisce e scuote la testa. «In tutti questi mesi, mai una volta tu—»
«No, ma neanche lui ha fatto altrettanto. Siamo pari».
 
Bobby prende un respiro profondo e Dean può già sentire l’odore della tempesta in arrivo. «Non hai altro al mondo se non quel testone e ti metti a fare l’orgoglioso?»
 
Adesso Dean lo guarda, la mascella contratta e l’espressione dura «Io? Sam se n’è andato per farsi i cazzi suoi, si è lasciato alle spalle tutto questo; ha mollato papà, gli affari di famiglia, ha mollato me e l’orgoglioso sarei io?» Si alza in piedi, incapace di contenere la rabbia, brandendo la bottiglia ancora mezza piena in aria. «Papà gli ha detto di non tornare e lui l’ha fatto, fregandosene delle conseguenze e… ma sì, certo, sono io quello orgoglioso. Come no».
 
Sorride amaro, più a se stesso che a qualcun altro e beve ancora, rivolgendo lo sguardo verso il cielo.
 
Bobby si alza in piedi e lo guarda con attenzione. «Allora è questo il problema?» la sua voce è calma e scava a fondo dentro Dean, in un modo che gli fa salire ancora più rabbia.
«Cosa?»
«Pensi che Sam ti abbia abbandonato, che se ne sia andato per lasciare te».
 
Dean abbassa lo sguardo, il sorriso stampato sulle labbra si affievolisce trasformandosi in una smorfia delusa. «Non è forse così?» deglutisce e sospira, afflitto. L’ha praticamente ammesso e sente un peso in meno sullo stomaco, ma in realtà questo non lo aiuta a stare meglio, a sentirsi a posto con la coscienza e a farsene una ragione. Probabilmente non ci riuscirà mai. «Non ho fatto altro che prendermi cura di lui per tutta la vita e alla prima occasione mi ha voltato le spalle».
«Ce l’aveva con tuo padre, ce l’ha sempre avuta con lui».
«Io ero incluso nel pacchetto. Sam lo sapeva… e se n’è andato lo stesso».
 
Rimane per qualche istante con la testa bassa e sente Bobby sospirare. «Non tutti possiamo prendere le stesse strade, ragazzo. Sam non ha mai voluto essere un cacciatore. In fondo, chi lo vorrebbe? Ha fatto una scelta e, giusta o sbagliata che sia, devi accettarla. Tuo fratello non ha smesso di volerti bene solo perché non fa più le stesse cose che fai tu. Fa sempre parte della tua famiglia, anche se non è fisicamente accanto a te».
Dean si volta a guardarlo adesso «Che mi chiami lui, allora. Io sono stanco di stare dietro alle sue manie e alle sue… uscite di testa».
 
Non aspetta che Bobby gli risponda, non ha più voglia di parlare – non ne ha mai avuta, e poi ha già parlato troppo e non ha trovato la pace che pensa di meritarsi –, si volta e si incammina a passo svelto verso l’Impala, la bottiglia ancora nella mano destra. Non finisce neanche di berla, in realtà. Si appoggia al cofano della sua macchina e rimane lì fermo, in silenzio, lo sguardo basso ad osservare il terreno sotto i suoi piedi.
 
Non crede di avere torto. Per quanto si sforzi, non riesce a pensarla diversamente. Sammy se n’è andato da papà, sì, ma ha abbandonato anche lui, senza un minimo di esitazione e, per quanto vorrebbe pensarla diversamente, non ci riesce.
 
Ha ancora in mente tutto di quella sera: la strada, le urla, papà che così incazzato non l’aveva mai visto e «Se esci da quella porta non azzardarti a tornare!!!» e Sam l’aveva sbattuta, quella dannata porta, con forza e rabbia e Dean si era sentito solo come mai prima.
 
Non sa quanto tempo passa immobile, senza fare niente, la mente racchiusa in una nube di pensieri spiacevoli quando sente dei passi andare verso di lui. Alza lo sguardo. «Che fai qui?»

Ellie lo guarda attentamente, gli occhi grandi lo scrutano così a fondo che Dean si sente quasi nudo, estremamente vulnerabile sotto quello sguardo concentrato e sicuro. «Ti cercavo».
 
Dean non dice niente e lei gli si avvicina, i capelli lunghi e sciolti sulle spalle, qualche ciocca ribelle che le ricade sulla camicetta celeste e i jeans scuri a fasciarle le gambe. Lo guarda e gli ruba la bottiglia dalla mano per poi berne un lungo sorso. Per tutto il tempo non distoglie mai lo sguardo e nemmeno Dean ha intenzione di farlo, non sa dire perché. «Non mi va di andare a dormire».
 
Sorride, ma Dean non riesce a fare lo stesso. «Non sei stanca?»
Ellie scuote la testa. «No. E tu hai bisogno di qualcosa di più forte di questa». Tiene il collo della bottiglia con il pollice e l’indice e gliela sventola sotto gli occhi, sorridendo sicura. Deve aver sentito tutto il suo litigio con Bobby, Dean non è stato esattamente silenzioso. «Andiamo a bere qualcosa. Offro io. E… se non sbaglio, mi avevi anche promesso di insegnarmi a giocare a biliardo, una volta».
 
Dean sorride appena adesso, è proprio strana. «C’è un modo di spegnerti? Non so, hai delle pile attaccate da qualche parte?» Ellie lo guarda perplessa; magari prima o poi riuscirà a capire qualche sua battuta al primo colpo, ma sicuramente non stasera perciò tanto vale parlare chiaro «Voglio dire… non ti stanchi mai di imparare?» lei scuote la testa. «Ok… andiamo, ma visto che da bere non lo puoi comprare da sola, sarò io ad offrire stavolta. Sappi, però, che non voglio responsabilità se stai male».
Lei sorride divertita. «Starò attenta a non esagerare, allora».

*

Il bar non è tanto distante da casa di Bobby, ma Dean ha preferito portarsi dietro l’Impala; non si sa mai che Ellie svenga per le troppe emozioni della giornata o cose del genere.
 
Insegnarle a giocare a biliardo è stato più facile a dirsi che a farsi. Di certo non perché non riusciva a tenere la stecca in maniera corretta, piuttosto perché non ha fatto altro che far saltare la palla bianca sul tavolo – neanche fosse una di quelle da ping pong che sfuggono spesso al controllo – in continuazione per poi scoppiare a ridere di gusto. E non aveva neanche bevuto tanto.
 
Dean ad un certo punto ha cominciato anche a pensare che lo facesse apposta per farlo arrabbiare. O per farlo sorridere, perché dopo il suo sbuffo di disapprovazione lei si concentrava e tirava meglio, riuscendo anche a fare qualche punto e sorrideva in quel modo genuino che Dean non poteva far altro che ricambiare, anche se in modo più beffardo, perché la sua velocità ad imparare lo rendeva più competitivo, in un certo senso.
 
Il fatto che la partita l’abbia vinta lui è secondario. E’ stato onesto e non ha usato trucchetti, ma Ellie, essendo una principiante, non poteva schiacciarlo.
 
Ora siedono ad un tavolo, una bottiglia di whiskey al centro – una sola stavolta – circondata da un paio di bicchieri da cui loro bevono piano, senza fretta.
 
Una bella bevuta era sicuramente quello che ci voleva. Dean non ha voglia di pensare a Sam o alla quasi litigata di prima con Bobby, vuole solo rilassarsi ed Ellie aveva ragione: aveva bisogno di qualcosa di più forte di una birra del supermercato.
 
Il tasso alcolico nel sangue di entrambi è andato leggermente a puttane da un po’ e Dean può considerarsi brillo abbastanza da potersi sentire libero di fare certe domande invece di altre. «Toglimi una curiosità… perché non ti sei concessa a quel tipo ad Orem, un paio di mesi fa? Ti piaceva, io ti avrei lasciato spazio» le fa l’occhiolino con lo sguardo allusivo ed Ellie ride di gusto, forse per l’effetto dell’alcol o forse perché la cosa la fa ridere a prescindere.
 
«Ti deciderai mai ad imparare il suo nome? Si chiama Jack, Jack Burke» beve un lungo sorso dal suo bicchiere e lo guarda «Primo perché non mi ha chiesto niente in quel senso, e secondo perché non… non… oh al diavolo, non capiresti».
 
Dean la osserva, un mezzo sorriso sulle labbra. «Cosa? Se fai così mi incuriosisci di più».
Ellie svuota il bicchiere e lo appoggia sul tavolo con forza. «No, non te lo dico».
«Perché?»
«Perché tu hai una concezione del sesso da… da maschio».
 
Dean ride forte, inclinando la testa all’indietro. Non erano mai entrati in questo tipo di argomento prima e Dean non ha mai espressamente parlato della sua concezione da maschio, ma forse altri elementi sono stati sufficienti per Ellie per capire come la pensa lui. Anche se non è sicuro di aver intuito cosa intende dire esattamente con quella frase. «Da quando c’è una differenza di pensiero a seconda se sei maschio o femmina?»
«Forse da quando ci sono quelli come te, che fanno sesso solo per divertirsi».
Dean trattiene un’altra risata «Perché, a cos’altro serve?»
Ellie lo guarda scuotendo la testa. «Vedi?»
«No, no, spiega. E’ un discorso interessante».
 
Ellie sbuffa e beve ancora. A Dean piace quando è brilla, è più… sciolta, in un certo senso. Anche se lo è abbastanza da sobria, ma quando beve cadono le poche difese che ha e si sbottona completamente. «E’ una cosa seria. Voglio dire… sì, è anche divertimento, ma è più bello se c’è un coinvolgimento diverso».
 
Dean fatica parecchio a non scoppiare a ridere di nuovo, e non solo per l’espressione buffa con cui ha esposto la sua versione filosofico – romantica della faccenda. «E chi lo dice?»
«Io».
 
Beve anche lui «La tua è una visione femminista».
«E la tua maschilista».
Dean fa spallucce, allungando il bicchiere sul tavolo; la guarda e si avvicina, il gomito puntato sul legno e il pugno chiuso a sorreggere la testa «Non c’è niente di diverso tra il sesso… e il sesso. Il sesso è tutto uguale».
Ellie fa una smorfia. «Se dici così vuol dire che non hai mai provato la differenza».
 
Sorride di nuovo – è una vena di malizia quella che si nasconde nei suoi occhi? – e porta ancora una volta il bicchiere alla bocca e Dean sarebbe tanto curioso di sapere da dove tira fuori tutte queste teorie. O meglio, se è solo teoria o c’è di mezzo anche la pratica. «Hai tutta quest’esperienza per poter dire questa cosa con tanta fermezza o hai visto troppe volte “Titanic”?»
 
Ellie posa il bicchiere sul tavolo e lo guarda dritto negli occhi. «Non così tanta, ma abbastanza da capire certe sottigliezze» abbassa lo sguardo e per un istante Dean ha l’impressione che stanno scavando troppo a fondo, che sta emergendo qualcosa di doloroso per lei. Dura solo un attimo, perché poi lo guarda di nuovo e sembra che sia tutto passato «E non ho mai visto “Titanic”. Non guardo film romantici. Mi fanno addormentare, proprio come tutti gli altri».
 
Dean sorride per poi scrollare le spalle e rigira il resto del liquido che gli è rimasto nel bicchiere, osservandolo vorticare. «Io sono convinto che dipende tutto da quanto uno è bravo a farlo. Voglio dire, esiste del brutto sesso o del bel sesso, fine» beve un lungo sorso e vorrebbe aggiungere qualcosa, tipo che se lei volesse potrebbe dimostrarglielo, ma si morde la lingua e sta zitto.
 
E’ vero che è ubriaco, ma non così tanto da non avere il controllo su quello che dice o fa ed è meglio tacere. Ellie potrebbe offendersi e non vuole avere niente di cui pentirsi domattina e nessun rapporto da mandare a puttane; gli è successo troppe volte, ha già mandato all’aria troppe cose ed Ellie non la vuole perdere.
 
Lei fa spallucce «Punti di vista» e Dean non ha il tempo di replicare alcunché perché il suo telefono comincia a squillare.
 
Guarda il display e preme il tasto verde. «Papà! Finalmente!» Dean lo ha chiamato almeno tre volte negli ultimi giorni, se non altro per avvisarlo che era da Bobby e che stava bene, ma non ha mai ricevuto risposta. In fondo, però, non è una novità. «Ti ho lasciato non so quanti messaggi».
«Lo so. Sei ancora da Bobby?»
 
Mai una volta che gli chiedesse se sta bene – o se ha bevuto, perché a John Winchester non sfugge mai niente ed è successo più di una volta, da quando Sam non c’è, che al telefono Dean risultasse più… su di giri del solito, ma dalla bocca di suo padre non è mai uscito niente a riguardo, forse non si è neanche chiesto il perché lo ha fatto. «Sì» cerca di essere più serio possibile «Stai bene?»
«Sì, ma ho un caso ed è qualcosa che mi sta dando del filo da torcere. Avrei bisogno di una mano».
 
Dean non ha neanche bisogno di pensare alla risposta. «Ok. Dove sei?»
«Ti mando le coordinate. Cerca di farti vedere entro domani».
«Sissignore» Dean riattacca senza ascoltare la risposta – che potrebbe essere un ciao come un bip ripetuto, ma è convinto che sarebbe stata un bip ripetuto quindi è meglio non ascoltarlo – e guarda Ellie.
 
«Devi andare?» Dean annuisce e lei gli sorride più per circostanza che perché ne abbia effettivamente voglia – Dean la conosce abbastanza da poter notare la differenza – e non sa neanche come e cosa gli prende quando semplicemente le dice «Vieni con me».
 
Ellie lo osserva per un attimo – assolutamente seria, come se stesse verificando la veridicità di quelle tre piccole e insignificanti parole nella sua testa – e quello che gli regala dopo è un sorriso talmente bello e sincero, così pieno di gratitudine che Dean fatica per un attimo a rimanere concentrato.
 
Ha lo stesso sguardo che le ha visto addosso per tutto il giorno, come se avesse appena acquistato la consapevolezza che qualcuno la apprezza a tal punto da portarla con sé, da avere fiducia in lei senza che nessun altro glielo abbia comandato.
 
Dean è sicuro di doverle tutto questo. Per averlo portato a bere e a svagarsi quando tutto quello che poteva fare era invece fregarsene e lasciarlo sbollire; per non prendersela mai per tante cose sbagliate che Dean fa o dice e semplicemente per apprezzarlo così com’è. La cosa di cui, però, è assolutamente più sicuro è che non lo fa per dovere. Non più.