Charles è convinto che troverebbe parecchie ossessioni ad affollare la testa di Erik, o forse solamente una. Non gli importa. Ha imparato ad accettare che non rimane molto spazio, per la gente, in mezzo alle sue mille preoccupazioni, eppure il pensiero non lo turba affatto. A Erik importa del suo passato – e quanto sia rimasto di esso, nelle paure per il presente, non ha mai avuto il coraggio di chiederglielo davvero – e gli importa dei suoi fratelli mutanti, ma non si è mai soffermato davvero a dar loro un volto od un nome, un’anima ed una volontà che vada oltre il loro bizzarro corredo genetico. Gli importa anche di Sebastian Shaw, sempre. Forse gli importerà fino alla fine, persino oltre la vendetta – di nuovo, Charles non è sicuro di volerlo sapere. Se potesse allungare le proprie mani fin nella sua mente ed asportare una ad una tutte le sue ossessioni con la precisione di un chirurgo, non chiederebbe occasione migliore per operare sull’universo caotico che è intrappolato nella sua testa.
Ma non è così che si fa, si ripete sempre, quando si sofferma a fissarlo da vicino, durante attimi in cui non sembra esistere nessuna ombra ad incombere sull’anima di Erik. Quando i suoi occhi scivolano assorti sulle pagine di un libro che Charles gli ha prestato, quando la luce soffusa dello studio affila gli spigoli del suo viso immobile, quando ha la schiena rilassata contro la poltrona, quando dorme sul suo cuscino, quando si lascia distrarre dalle risate dei ragazzi, quando ride per davvero. Non è così che si fa – ha bisogno di ripetersi –, non si può prendere una mente e scambiare l’ordine di pensieri e ricordi, non si possono rovesciare le convinzioni ed affilare affetti fino a far sanguinare tutto il resto.
Non può liberare Erik dalle sue ossessioni. Lo renderebbe un uomo che non è, farebbe di lui qualcuno che non conosce, e per quanto tremi al pensiero di poterlo baciare sentendo le sue labbra piegarsi sotto le proprie, o di poterlo guardare mentre dorme senza le dita sbiancate attorno alle lenzuola, se questo è Erik, non ha bisogno di desiderare altro.
“Chi ti ha insegnato a chiudere la mente in questo modo?”, gli ha chiesto una volta, con voce distratta, eppure voleva saperlo davvero. Non è mai stato facile entrare nella sua testa.
“Mh?”, Erik non era sembrato affatto sorpreso. Aveva sollevato le spalle e lasciato passare qualche istante, come se dovesse pensarci su, poi, “Ho imparato da solo, credo.”
In quelle parole abbozzate con poco interesse Charles aveva letto solo l’ennesima conferma di quanto poco la vita fosse stata gentile nei confronti di Erik. E chi era lui, allora, per togliergli le ossessioni su cui aveva costruito un’esistenza?
Eppure c’è una domanda che non gli dà pace: ci sarà spazio, fra le sue idee fisse, per un capriccio dagli occhi blu ed i capelli ordinati? Una minuscola oasi di pace fra le guerre senza fine che divorano la sua mente?
 

Litigare
v. intr. [li-ti-gà-re]
[dal lat. litigare, der. di lis litis «lite»]
1 Contrastare con parole vivaci, irose e talvolta aspre e ingiuriose, soprattutto per far valere o per imporre le proprie ragioni
 
Non riesce a considerarli litigi, quelli che lui e Charles a volte hanno.
Accese discussioni, forse. Scambi d’opinione piuttosto passionali (che occasionalmente riescono persino a sfociare in qualcosa che di passionale lo è del tutto, lasciandolo ben più appagato che esausto, facendogli dimenticare qualsiasi fosse il punto della questione), niente che due menti distanti non sentano il bisogno di affrontare, prima o poi.
Dopotutto il mondo, ai suoi occhi, ha un colore piuttosto diverso rispetto a quello di Charles – e va bene, davvero, non c’è niente di male. È ancora convinto che il professore stia commettendo un grave errore che prima o poi gli si ritorcerà contro, e allo stesso modo Charles non smetterà mai di tentare di convincerlo che la violenza (“giustizia”, lo corregge sempre lui, “non sono un animale, sto solo cercando di fare ciò che è giusto per me e per la mia gente, so quel che ho visto e so quel che mi hanno fatto, non permetterò che accada ancora”) non è davvero il mezzo con cui vuole raggiungere il suo fine. Nessuno cambierà idea, ed è piuttosto sicuro che entrambi ne abbiano ormai la certezza, arrivati a questo punto, ma nessuno si arrenderà per primo.
E dopotutto – si domanda se anche per Charles valga lo stesso – non desidera davvero che il professore smetta di ostinarsi a far valere le proprie opinioni. Charles ha vissuto la sua vita, la sua vita ha plasmato le sue ragioni, le sue ragioni lo rendono l’uomo che è: niente di più semplice; ciò che gli basta. Ed Erik è perfettamente in grado di mantenere ogni cosa al posto che gli spetta, perché credere nella propria missione è un conto, amare è un altro, ma il rispetto è qualcosa di totalmente diverso. Ed è qualcosa che, comunque vada, non negherà a coloro che lo meritano (riuscirebbe a contarli sulle dita di una mano persino se gliene avessero mozzate la metà, ma a Charles un posto d’onore spetterà sempre e comunque, di questo almeno è certo).
Questa sera, come tutte le altre, Erik non si alzerà offeso, non lascerà la stanza senza fiatare una parola di congedo, non se ne andrà a dormire sbuffando o scuotendo il capo. Al contrario: curva le labbra, ruba il bicchiere dalle mani di Charles e ne approfitta per versarci dell’altro liquore prima di porgerglielo di nuovo.
“Grazie, amico mio”, è la risposta del professore. Manda giù un sorso e poi caccia un sospiro. “Tu non bevi?”
“Preferisco rimanere lucido.”
“Io sono perfettamente lucido.”
“Lo so”, scrolla le spalle. “Ma parli di cose insensate come se fossi sbronzo.”
Charles emette una risata piccola e silenziosa. Poi si sporge oltre il tavolo della cucina.
Il suo bacio sa di alcool e pigrizia.
“Sarà il caso di andare a dormire”, soffia Erik.
“Mm.” Charles ci pensa su un attimo, poi, “Di cosa stavamo parlando?”
Erik sorride, scuote le spalle, lo prende per mano e non risponde, e Charles non si prende la briga di insistere oltre.