Save Our Souls

Note dell'Autrice – Mi sono appropriata di un personaggio considerato uno dei più importanti esponenti della filosofia occidentale; in verità, mi rendo conto di aver sovrapposto Socrate a Platone, attribuendo al primo idee forse appartenenti più al secondo.
I nomi degli allievi del Maestro, sono i nomi dei personaggi del “Gorgia”. L'allievo silenzioso che assiste alla lezione del Maestro è Platone, che parlerà dei tre giudici infernali nel predetto “Gorgia” e nell' “Apologia”.
Il periodo in cui si colloca questa vicenda è quello della Guerra del Peloponneso (più o meno contemporaneo alla Battaglia di Egospotami), che vide il tramonto della Lega di Delo, guidata da Atene, in favore di quella del Peloponneso, guidata da Sparta, e l'istituzione ad Atene di un governo oligarchico detto dei Trenta Tiranni.
Se poi estendiamo la visione e comprendiamo anche l'avanzata dell'impero romano … direi che Ares fu decisamente l'anima di quei secoli.
Ho dimenticato qualcosa?
Oh, giusto... Le esclamazioni del Maestro sono ispirate ai giuramenti radamantini e pare che proprio quelli fossero i preferiti del Maestro.

Save Our Souls

Note dell'Autrice - Ebbene sì, ^^ gli ho dato un nome e un cognome, gli ho dato una famiglia. Kurumada dice che è originario di Cipro e io lo spedisco a Larnaca, una città di Cipro. Ed essendo nel Mediterraneo non troppo lontana dalla Grecia, rendo i Kondolys e i Solo partners commerciali. Il nome della madre di Valentinos è Mary, un nome tipicamente inglese, poiché in “Sincretismo”, Radamánthys e Valentinos sono cugini.
Qui la maggior parte degli Specters ha nomi identici o molto simili a quelli che assumerà dopo il “Risveglio”, questo perché, dal mio punto di vista, l'essere Specters è un qualcosa di così forte da influire sulla persona ancor prima della sua presa di coscienza, addirittura nella scelta dei nomi, i quali, in un certo senso, assumono la valenza di presagi.

Edit: ringrazio Francine per avermi fatto notare che Radamánthys è inglese e non danese. *___*

Save Our Souls

Note dell'Autrice - Prima di risvegliarsi come Specter di Ade, Flegiàs del Licaone, ovvero Flegiàs Skinstad, viveva a Kymberley, città del Sudafrica, nei pressi del fiume Vaal (in realtà Kurumada l'ha messo sull'Orange, ma a me l'Orange non piaceva è__é). Figlio di un capo minatore, ha seguito le orme del padre e ha lavorato per un po' di tempo al suo fianco, nel campo dell'estrazione dei diamanti presso il fiume Vaal.
Annoiatosi quasi subito, lascia la famiglia e raggiunge Città del Capo. Qui conduce, per un paio di anni, una vita dedita alla criminalità e al vizio (droga, sesso, furti, spaccio...) prima di entrare a far parte degli Specters di Ade.
Si racconta ancora di come Minosse del Grifone lo abbia tenuto incatenato con il Dominio Cosmico tre giorni per fargli prendere coscienza del suo essere Specter.
Ah, naturalmente, non c'è scritto da nessuna parte che Flegiàs faccia parte delle armate di Minosse. ^^
In “Sincretismo”, gli Specter hanno stabilito il loro quartier generale di superficie nel castello di  Hohenschwangau, in Baviera, nei pressi di Füssen. [Naturalmente, con tutte quelle "h"... hai voglia a pronunciarlo!]

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Note dell'Autrice - Per chi fosse interessato, metto il link al brano musicale Crepuscole. Per testo, e musicalità, ho pensato che fosse perfetto per questa storia.
Ebbene sì, io sono sempre stata una fan di Aiacos e Violate.
Qui, il nome umano di Aiacos è Amrish, nome originario del Nepal, che significa "re del cielo". Keshika invece significa "donna con capelli bellissimi", l'unico elemento che in un certo senso poteva far intuire la femminilità di Violate (tenendo conto che sto parlando di Saint Seiya, ho scritto una grande cazzata). "Colui che porta un gran peso" è uno dei significati attribuiti a gara-ul-di, da cui deriverebbe, secondo alcuni studiosi, il termine "Garuda".  L'incipit è una velata (mica troppo) citazione all'ultimo film di Clint Eastwood (che a me non è piaciuto). In American Sniper, il padre spiega ai figli che al mondo esistono tre tipi di persone: le pecore, i pastori e i cani da pastore.
L'erica assume significati diversi a seconda del colore: protezione, ammirazione e speranza, nel colore bianco; solitudine, in quello viola.
Come avrete notato, qui e nelle precedenti, io gestisco gli Specter attribuendo loro maggiore libero arbitrio e considero l'essenza specter (chiamola così) parte di loro stessi, altrimenti mi toccherebbe farli andare in giro sempre con le Surplice è__é. Comunque, sono mie scelta che determineranno tutti gli sviluppi futuri.

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Note dell'Autrice - Non so voi, ma a me, Carry ... no, volevo dire ... Myu di Papillon inquieta (non il mio, quello di Kurumada). Comunque, Meinblut non dovrebbe esistere come nome proprio e non so nemmeno se esista, in quanto parola composta. Il Wörterbuch che ho visionato non me la dà. Comunque è una parola formata da Mein (mio) e Blut (sangue). Dal momento che ci sono diversi nomi propri composti da due parole, di cui la prima è appunto Mein, mi sono detta... che poteva andare bene creare un nome parlante di questo tipo.
L'Acherontia atropos è un lepidottero grosso almeno 7 cm, chiamato così appunto per una macchia più chiara sul dorso che richiama appunto un teschio. Per intenderci, è quella della locandina del Silenzio degli Innocenti. Il suo nome etimologicamene richiama Atropo, una delle tre Moire. Che altro? Ah, il grido... pare che emetta un verso che ricorda un urlo. Io non ho mai avuto il piacere di vederne una, per fortuna... altrimenti credo che avrei battuto il record dei 500 metri. Di solito, anzi, direi sempre, viene fuori al crepuscolo... non di giorno con un bel sole lucente... ed è presagio di morte. Nelle campagne francesi credevano che di notte andasse a mordere i bambini, uccidendoli.

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Note dell'Autrice - So che Marchino non è così in alto nella gerarchia da essere uno Specter, ma lui mi fa la differenza in una storia. L'espressione "Invicibile Armata" chiaramente appartiene ai libri di storia... Molto armada e poco invencible, per la verità.
Nella serie, Rune uccide Marchino perché troppo rumoroso... ma poverino!!!! Ci sono rimasta male.

Save Our Souls

Note dell'Autrice - come per uno dei precedenti capitoli ringrazio Thomas Stearn Elliot per quello splendore che è la Terra Desolata. Se Minos non c'è, c'è Rune, se Rune non c'è... c'è Marchino. Marchino è sempre e comunque una garanzia. Io credo in lui.
Questa one-shot si pone cronologicamente prima di questa qui.
[Se vi steste chiedendo quale ordine seguono queste one-shot, potrei rispondere dicendo... ehm... concettuale?]

Save Our Souls

Guardati, Quirin!
Sprofondato in quella poltrona, la testa incassata nelle spalle, la mano burrosa che si tuffa nel sacchetto per surgelati pieno di patatine fritte, le guance gonfie. Mastichi come un vecchio grasso maiale.
Hai capelli castano chiaro, ma così unti che sembrano neri. Hai la faccia sudata come se avessi corso e gli occhiali spessi un dito che deformano i tuoi occhi. Il tuo sguardo non lo muovi di un millimetro dallo schermo.
Siamo sicuri che sia tu? Io non ne sono tanto sicura.
Sei così grasso che se tornassero al cannibalismo in Africa, risolveresti in parte il problema della fame nel mondo.
Non la senti? Tua madre ti sta chiamando!
Ma che importa! Quella vecchia baldracca non fa altro che urlare urlare urlare... ormai non la senti nemmeno più, vero?
A sentirla sono io. A sentire te, lei, i vicini di casa. Me ne sto qua, accanto a te, e aspetto. Aspetto ... che il destino di compia.
Ma qua, tu vai all'ingrasso, e le mie giunture si stanno arrugginendo.
Che c'è? Sei stanco?
I tuoi occhi faticano a stare aperti. Ti sporgi e guardi l'orologio appeso alla parete. Le tre.
Ti alzi, sistemandoti bene la coperta sulle spalle. Non dirmi che hai freddo, con tutto quel grasso che ti porti addosso?
Ecco che avanzi.
Sei arrabbiato con me? Dimmelo! Perché sei morto, l'ultima volta, e la volta prima ancora? È forse responsabilità mia?
Ah, guardati! Il letto affonda sotto la tua mole, Quirin.
Ma aspetta... ragazzo.... aspetta.

È mattino.
Un eufemismo. In realtà è passato mezzogiorno. La vecchia è uscita, per fortuna. Magari non tornasse, saremmo solo io e te. Ti tiri su a sedere, mezzo addormentato. Strofini gli occhi per svegliarti, per levare quella sgradevole sensazione di appiccicoso.
Sposti le coperte, ti alzi in piedi e il pantalone del pigiama ti scivola giù.
Se fossi in grado di urlare di gioia, lo farei.
Borbotti qualcosa, ma non m'importa. Fisso il tuo corpo con avidità. Il tuo corpo un po' meno grasso rispetto a ieri sera e penso che forse ce la puoi fare a entrare dentro di me.
Tiri il cordoncino con tutte le tue forze.
Che strano, dici a te stesso. Ieri mi andava bene.

Sei di nuovo davanti alla tv. Affondi la mano nel sacchetto pieno, questa volta, di frittelle tondeggianti e ne addenti un boccone.
Se avessi una bocca per ghignare lo farei. Eccoti lì! Il volto che sbianca, gli occhi che se potessero schizzerebbero fuori dalle orbite.
Rotoli giù dal divano, e corri in bagno, inciampando nei pantaloni della tuta che ti stanno ormai larghi.
Credi che permetterei a un ammasso di lardo come te, di indossarmi?
Vomita tutto, da bravo. Così. Vomita tutta la merda che ti porti appresso.
Sto male, sto decisamente male.
Arranchi fino al letto e ti metti sotto le coperte.
Tua madre arriva, ti chiama. Tu dici di stare poco bene.
E figuriamoci. Te ne stai sempre lì, a guardare la tv e a mangiare. Quand'è che troverai un lavoro?! Credi che sarò sempre qui io, eh?, urla di rimando la vecchia.
Tu spegni il cervello, le orecchie e cerchi di dormire. Ma non puoi. Continui a sudare.
Corri di nuovo in bagno. Vomiti. Non sembra cibo. È disgustoso.
Ti senti svuotare, vero? Stai lentamente scomparendo. Il Quirin che eri, il Queen che sarai.
Ti sei di nuovo sdraiato a letto.
Non hai idea di quanto tempo sia passato.
Tua madre non la senti più da tempo, vero? Quanto tempo è passato? Un giorno? Due? Una settimana?
Non mangi da una vita.

Apri gli occhi.
Era ora.
Non sai da quanto tempo ti stiamo aspettando?
Ti tiri su a sedere, sbatti la testa contro la parete alle tue spalle. Sembra quasi che tu voglia entrarci in quella parete.
I tuoi occhi sono sbarrati, ma non è me che guardi. È lui.
Indossa un completo elegante e ha i capelli biondi tagliati corti.
Hai l'impressione di averlo già visto, non è vero?
Ma certo che l'hai visto. L'hai visto molte volte. Sei sempre stato al suo fianco. Nella vita precedente, e in quella ancora e ancora, quando …
Se avessi una bocca, le mie labbra sarebbero deformate e livide per il ricordo.
Lui siede su una sedia. Le gambe accavallate. Ti guarda.
Coraggio, chiedigli chi è? Che diavolo ci fa, lì?
Ti alzi in piedi. Lo sguardo sempre fisso su di lui. Cerchi di muovere un passo, ma io so, lo sento. Cadi a terra. È inevitabile.
Tu non ti sei ancora visto, ma noi ti vediamo. Adesso sei perfetto per me. Sei come ti ho sempre voluto ed io mi aprirò per te, ti accoglierò e saremo una cosa sola.
Io e te.
Ti alzi, aggrappandoti ai mobili. Lentamente, arranchi fino allo specchio dell'armadio.
L'espressione del tuo volto riflesso, esprime terrore. Il terrore di chi si vede e non si riconosce.
Allunghi una mano, le dita sfiorano il riflesso del tuo volto. Non puoi toccare te stesso, vero?
«Le Surplice sono state modellate sul nostro corpo migliaia di anni fa. Se da una parte la nostra reincarnazione è assoluta. Dall'altra, possono subentrare fattori imprevedibili. Nel tuo caso è stato il peso.»
Ti volti di scatto.
Lui ha parlato in un tedesco impeccabile, con un lieve accento britannico.
Vedo le domande scorrere nei tuoi occhi e la paura che le sommerge impedendoti di formularle.
Lui scosta la manica della giacca.
«Non ci vorrà molto.» dice a sé stesso.
Ecco, le tue labbra si schiudono. Una parola.
Se tu potessi sentirmi, udiresti una risata. Il momento è giusto. Ti pieghi di colpo su stesso. Il dolore ti devasta. Lo conosco bene quel dolore. Ti ho visto provarlo ogni volta.
I sensi ti vengono strappati. Non vedi e non senti più nulla. Stai bruciando. È come se avessi una palla incandescente che rotola dentro il tuo stomaco. Non riesci nemmeno a gridare.
«Il Cielo Malefico. Il cielo...» ansimi.
Sì, Queen. Sì. È la stella.
La Stella arde, brucia, distrugge il passato e del Quirin che eri non resterà che cenere.


«Lord Radamantys, signore.»
«Come ti senti, Queen?»
«Frastornato, signore.»

Note dell'Autrice - In un'intervista a Kurumada, tradotta, che io il giapponese non lo so, ho letto che mentre i cloth si adattano al possessore, le Surplice costringono il possessore ad adattarsi a loro. Poiché in Sincretismo pongo come premessa una certa ciclicità della reincarnazione – nel senso che sono identici anche nell'aspetto fisico, tenendo conto degli eventuali cambiamenti di sesso – gli adattamenti che il corpo di uno Specter subisce per entrare nella corazza sono – per fortuna sua – minimi. Oddio, si fa per dire... a un paio gli si sono spostate le ossa che sembravano dei licantropi, ma non importa. Si dice che la mente cancella il dolore troppo forte.

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Minos aggrotta la fronte e abbassa lo sguardo.
Suo padre, quell'uomo grande e grosso che spariva per settimane, se non addirittura mesi, quando era impegnato in qualcuna delle sue ricerche, adesso è tutto lì. In un'anfora di terracotta.
Sospira e torna a guardare il paesaggio dal finestrino.
Il treno rallenta all'approssimarsi del ponte.
Davanti a lui, l'anziana signora è scossa da colpi di tosse.
Minod si affretta a distogliere lo sguardo. L'ultima cosa che vuole è che la vecchia gli rivolga la parola.
Lo scompartimento è caldo, eppure la donna si ostina a tenere il cappotto e il cappello. Persino i guanti.
Lui appoggia la testa al sedile e chiude gli occhi.

Sua madre indossa i tradizionali abiti sami.
Lo abbraccia, e strofina la fronte contro la sua.
Minos si ritrae, imbarazzato da quel contatto.
«E' lui?» gli domanda lei, indicando con un cenno del capo l'anfora che porta sottobraccio. Minos annuisce.
Mari si limita a tendere le labbra in quello che solo con un grandissimo sforzo avresti potuto definire sorriso.
«Vieni, Minos, c'è molta gente che vorrebbe conoscerti.»
Il suo nome, Minos, suo padre gliel'aveva dato in omaggio al suo amore per l'antica Grecia. Un amore non corrisposto, a giudicare dalle volte in cui era riuscito a visitare le terre elleniche. Zero. C'era sempre qualcos'altro da fare. Una nuova ricerca che lo teneva lontano da casa per mesi interi; seminari all'università; nuovi libri da scrivere e pubblicare.
Il volto di suo padre occupava l'intero dorso delle sovraccopertine di libri che annualmente rilasciava alla sua casa editrice.
C'erano sempre nuove teorie da spiegare; nuove domande da porsi, a cui dare una manciata di nuove risposte...

La tenda di pelli sembra quasi mimitezzarsi nella foschia mattutina. Una donna vestita di nero, caracolla verso la slitta. Tra le mani, una pila di stoffe.
Mari la chiama.
Mamma, grida. Tuo nipote è arrivato.
Lo dice nel dialetto sami di Finnmark, compattando le parole.
La donna, sua nonna, si gira. Il volto è carta stropicciata, incorniciato dal panno di lana. Minos resta immobile. In attesa.
La donna sposta lo sguardo in basso. I suoi occhi si perdono in una manciata di ricordi lontani. Suo figlio. Mio padre.
Andate dentro, dice.
Mira gli siede accanto.
«Non far caso alla nonna, Minos» gli dice, sfiorandogli una mano. «La nonna è fatta così.» Sposta lo sguardo, verso l'apertura della tenda. «Qui» s'interrompe. «Tutto congela, persino le emozioni e le lacrime.»
Gli sorride. Nei suoi occhi schegge di cristallo.
Minos distoglie lo sguardo.
«Avresti potuto continuare a vivere a Oslo, anche dopo papà.» le dice. Gli occhi appoggiati sull'urna che tiene tra le gambe.
«Lo sai, Minos» comincia lei, dopo un lungo silenzio. «Il mio posto è qui, con la mia gente. È sempre stato così.»
Minos guarda fuori dalla tenda.
Sua nonna sta sistemando la slitta. Il vento le scompiglia la gonna. Come suo padre, anche suo nonno aveva tentato di portarla via, verso il futuro, ma come sua madre, anche sua nonna era tornata indietro.
Tornano tutti, nonostante il sangue si mescoli e si faccia impuro.
Anche lui, un giorno, bramerà l'immobilità dei ghiacci, il ricordo di un tempo sospeso nell'antichità delle memorie e delle leggende?
A quindici anni, quel pensiero lo sfiora, senza che lui se ne accorga. Ci pensa il suo inconscio a registrarlo, a ingabbiarlo.

Il freddo si fa ancora più freddo.
Infagottato nel suo anorak, Minos fissa la lampada al centro del cerchio. Ci sono sua madre, sua nonna, alcune persone del villaggio, una donna che sembra sua madre, ma più giovane, forse una zia. Un bambino dorme tra le braccia di una ragazza. Minos le lancia un'occhiata furtiva, prima di distogliere lo sguardo e tornare a fissare la luce della lampada.
Davanti a lui, il vecchio nuojd tossisce e apre gli occhi.
Occhi come ghiaccio, splendore delle stelle. Occhi che sembrano celare in loro la giovinezza perduta. Lo sciamano sorride, scoprendo una bocca senza denti e solleva una mano rinsecchita.
Potrei avere un po' d'acqua, maman. Lo sente dire.
Sua nonna potrebbe benissimo essere sua figlia, e il volto del vecchio sciamano è come uno scarabocchio di linee intersecate.
Mari, sua madre, tiene l'urna, suo padre, tra le gambe. In silenzio, attende, che il noujd cominci a parlare, che la smetta di fingere di dormire, che interrompa quell'immobilità e che consenta loro di dire addio.
Minos muove le dita dei piedi, intropidite, dentro gli scarponi.

Il nuojd ha pronunciato le parole d'addio e la morte è diventata reale.
Amore è una parola troppo spessa ed è difficile farla passare dalla gola. Minos osserva la volta stellata che in quella stagione dell'anno non disdegna il brillio delle stelle.
Che strano, pensa, mentre con il capo piegato all'indietro congiunge stelle lontane. Come la morte sia così naturale, eppure così terribile.
Passi alle sue spalle, lo fanno trasalire di colpo.
Minos si volta.
Il nuojd è in piedi. Le mani giunte dietro la schiena. Il volto confuso nell'oscurità della notte.
Sorride in quel modo che solo un vecchio potrebbe fare, come se custodisse tutti i misteri del mondo.
«Chi sei?»
Minos sbatte gli occhi. L'oscurità cela l'espressione dello sciamano, ma il tono lascia immaginare un sorriso.
«E' una domanda trabocchetto, nuojd?»
«Dipende dai punti di vista.» Minos apre la bocca per ribattere, ma il nuojd lo precede. «Il tuo nome lo conosco, Minos, così come conosco il nome di tuo padre e quello di tua madre. Tu sei Minos. Oggi. Questa notte. Ma domani ... lo sarai ancora? Sarai ancora lo stesso Minos di adesso?»
«Parlate per enigmi. Comprendervi è impossibile.»
«Già. Basterebbe dire che il domani non è l'oggi e ciò che era non sarà, ma non è così semplice... non è così semplice ...»

Le parole del nuojd aleggiano attorno a lui anche dopo molto tempo che è rimasto solo.
Diventare altro. Essere altro.
Minos sa che l'anziano sciamano non parla mai a proposito. Possiede la saggezza degli antenati e sa cose che gli altri non vedono, non sentono.
La notte è cupa e il frullio d'ali d'un grande uccello lo tirano fuori dalle sue riflessioni. Minos si guarda attorno. Una lieve inquietudine aleggia in lui.

La morte di suo padre. Il suo diventare altro. Le parole dell'anziano sciamano. Il luogo in cui si trova, sospeso nel gelo del tempo.

È la morte ...

la morte

Note dell'Autrice - Il nome degli Specter. Non seguo una regola fissa, così come loro. Sarebbe più logico che attribuissi a tutti loro dei nomi diversi, e non solo con alcuni. Ma io seguo delle mie logiche, spesso, come dire... ingarbugliate. ^^

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L'Arkhaios Neōs, il tempio dedicato ad Atena Poliàs, ardeva da ore ormai. Le fiamme si avvolgevano attorno alle colonne della perìstasi come serpenti di fuoco, giù fino allo stilobate e poi su fino a inghiottire l'architrave e il fregio e tutto il resto, e oltre.
Felthuz piegò le labbra in una smorfia.
Lui di questa vittoria non riusciva a gioirne.
La lotta aveva un sapore più dolce, persino la sconfitta, aveva un sapore... diverso. Ricordava cose dalle sue vite precedenti. Giusto sprazzi qua e là. A volte faceva confusione, sovrapponeva i ricordi. Ma era normale. Era sempre così. Nel momento in cui diventavi uno Specter cessavi di essere un umano.
Era come entrare nel fiume della metempsicosi da sveglio.
Ricordava le sue sconfitte. La morte che immancabilmente sopraggiungeva. In un eterno ripetersi degli eventi.
La guerra era una necessità. Così diceva il sommo Radamánthys. E a Felthuz andava bene. Combattere, s'intende.
Era ciò che sapeva fare meglio. Azzannare un nemico e non mollarlo finché uno dei due non moriva. Non si era mai tirato indietro!.
Ma c'era rispetto. Tra nemici. Erano guerrieri, non bestie assetate di sangue.
Il dolore alla mano lo trasse fuori dai suoi pensieri.
Si accorse solo in quel momento che il sommo Radamánthys era accanto a lui.
Quando era arrivato?
«Nobile Radamánthys.»
Lo Specter sollevò una mano.
Le braccia appoggiate alle gambe, le mani giunte avanti a sé. Come se fosse lì da tanto, tanto tempo.
«Atena?» si azzardò a chiedere Felthuz.
«E' scomparsa. Nessuno sa esattamente cosa sia accaduto. Ma i suoi Saint si sono ritirati immediatamente.»
Felthuz fu quasi tentato di sbattere il piede a terra dalla frustrazione.
«C'eravamo quasi riusciti. Non capisco perché abbiamo permesso loro di andarsene.»
Radamánthys aggrottò le sopracciglia.
«Noi?» domandò con le labbra piegate in una smorfia.
Felthuz strinse i pugni.
Sì, avrebbe voluto rispondere. Noi. Gli Specter.
Distolse lo sguardo.
«Avete trovato l'uomo che cercavate? Il filosofo?» chiese di colpo.
Doveva distrarsi, pensare ad altro...
«No. Non l'ho cercato. Ora, non ha più importanza.»
Felthuz annuì.
Attorno a loro, la città era silenziosa. Come se non ci fosse più nessuno, come se tutti fossero scomparsi nel nulla.
Cosa riservava loro il futuro?
Cosa era andato storto?
«Che cosa sono, loro, davvero?»
Drizzò la schiena, non appena si rese conto di aver formulato quella domanda ad alta voce, ma il sommo Radamánthys non disse nulla. Forse non lo aveva udito, forse stava pensando
«La guerra è finita, Basilisco.» saettò lo specter, mettendo chiaramente in luce quale fosse il suo pensiero.
«Sì, nobile Radamánthys.»

Atene era caduta sotto l'inesorabile avanzata delle città guidate da Sparta. Una guerra che si protraeva, ormai, da quanto? Venti, venticinque anni?
Tutto finito. Tutto cambiato.
«Qualcosa ti turba?»
Felthuz sbarrò gli occhi incredulo. Una simile domanda? Dal Giudice dell'Inferno?
«No. Assolutamente.» si affrettò a rispondere. Poi a voce più bassa, aggiunse: «Come potrei? Sono uno specter.»
«Già... come potresti.»
Felthuz si fermò di colpo. C'era stato qualcosa nel tono del suo comandante …
«A proposito.» riprese il Giudice «Dovresti tenere a freno la tua indole.»
«A cosa vi riferite, nobile Radamánthys?» domandò Felthuz, in allarme.
«Ti ho osservato, mentre combattevi contro il Drago.» gli rispose, senza fermarsi.
Il Basilisco strinse i pugni.
«L'ho battuto.» ribatté tra i denti.
Dell'altro, Felthuz non vedeva che il profilo illuminato dal chiarore della luna. Una luna accecante, uno splendore che in quella notte avrebbe fatto impallidire il sole.
«Sì, certo. Ma hai rischiato di farti sconfiggere … »
Il sommo Radamánthys si fermò di scatto e si voltò. La luce della luna si specchiava negli occhi dello Specter della Viverna. Un bagliore che lo incatenava.
«Sei avventato.» continuò, con voce più dura. «E non sai quando è giunto il momento di ritirarti.»
Felthuz sapeva che aveva ragione. Era consapevole di essere testardo, di non voler mai mollare la presa... Altro che Felthuz di Basilisk... Avrebbero dovuto chiamarlo Felthuz di Cerbero. Ed era anche consapevole che l'uomo che aveva di fronte era il Giudice dell'Inferno. Uno degli Specter più potenti...
«Lui era più debole di me.»
Si maledisse, perché aveva perso di nuovo l'occasione di tacere.
Ora mi massacrerà... Abbiamo vinto la guerra... che importa avere uno Specter in meno...
«Hai sottovalutato il tuo avversario, e questo, per un guerriero, è grave.» si limitò a dirgli la Viverna, riprendendo a camminare.
Felthuz abbassò il capo. Se non gli fosse servita, si sarebbe tranciato via la lingua di netto... ma l'idea di non poter parlare non gli piaceva.
Gli edifici andavano diradandosi man mano che si allontanavano dall'area adiacente l'Acropoli.
«Ce ne stiamo andando?»
«Sì. Qui non c'è più niente da vedere.»
«Ma... »
«Cosa?»
«Non dovremmo, non so... »
Felthuz s'interruppe, incapace di proseguire. Gli ateniesi si erano barricati entro le loro case, trasformando una città viva, in una città fantasma.
Non dovremmo, portare il regno di Hades su Madre Gea? Prolungare in eterno l'Eterna Notte? Far trionfare la Morte? Non era questo che abbiamo perseguito fin dalla notte dei tempi? Non era questo il desiderio di Hades?
Ma Hades aveva ordinato l'immediato ritorno nell'Oltretomba.
Inizialmente, Felthuz aveva creduto che il dio avesse perso il controllo del corpo umano. Era già capitato, in passato, specialmente quando la volontà del contenitore era troppo forte. Ma la venerabile Pandora aveva confermato che mai, per un istante, Hades era stato altro da Hades e che la decisione di ritirarsi nell'Oltretomba era sua e di nessun altro.
Scorse le mura della città. La porta era spalancata, nessuno a far la guardia. Alle sue spalle Atene sembrava già un ricordo lontano. Una città che loro avevano conquistato, lasciata nello stesso istante in cui era caduta.
Il sommo Radamánthys si era fermato.
Felthuz si vergognò del tremito che di colpo gli aveva attraversato la schiena. Non era da Specter, un sentimento così umano.
No, non è stata una nostra vittoria. Lui ha vinto. Loro hanno vinto.
Sarebbe stato meglio che la luna fosse morta, quella notte. Felthuz si sarebbe illuso di essere solo uno spettro.
I pali erano conficcati nel terreno a poca distanza l'uno dall'altro. Così tanti che non riusciva a vederne la fine. Erano uomini, donne, bambini, vecchi, soldati... persino animali. Non avevano risparmiato nessuno. Nelle case era rimasto chi aveva accettato di sottomettersi, chi aveva rinnegato Atena... tra la vergogna e la rabbia.
Così tanti...
Non si erano nemmeno presi la briga di ucciderli.
No, non era la Morte quella che loro perseguivano. Era il dolore, l'orrore, la sofferenza.
Il vento portava con sé l'odore del sangue. Portava con sé i lamenti, le preghiere.

Nella sua misericordia, il sommo Hades non l'avrebbe permesso...
Nella sua misericordia, la Morte era liberazione.

Note dell'Autrice - La parte dell' Arkhaios Neōs... eh... * sospira * qui è un problema.
Il tempio dedicato ad Atena Poliàs è stato distrutto nel 480 a.C. dai Persiani. Pare che sia stato ricostruito, ma non si è certi. È possibile che un altro edificio ne abbia assunto le funzioni. Senofante parla di un incendio che ha distrutto un tempio di Atena nel 406/405 a.C., ma c'è chi fa coincidere questo tempio con l'Eretteo.
Vista la confusione, ho deciso che a bruciare è stato l' Arkhaios Neōs, perché … perché, sì. Notare, il cipiglio d'onnipotenza dello “scribacchino”... Ho pure gli occhi stretti a fessura.
Ovvio, che se qualcuno può illuminarmi... sarebbe graditissimo un intervento ^__^
Penso che unendo questa one-shot alla prima vi siate fatti una certa idea di quello che è accaduto. In questa Guerra Santa, Hades e Ares si alleano per contrastare Atena; nella prima oneshot, definisco il dio alla guida dei “misteriosi” guerrieri come “Il Distruttore di uomini” Brotoloigos (Βροτολοιγός) uno degli epiteti di Ares.
La decisione di Hades di tornare nell'Oltretomba è una decisione più tattica che altro; qualcosa è andato storto. Per la serie, vatti a fidare di uno che è soprannominato "Colui che assalta le mura ", le prossime mura che assalterà potrebbero essere le tue.
Ciò che accadde nel V secolo a.C. - per ora – non ho intenzione di raccontarlo dettagliatamente in una storia, ma verrà citato spesso.
Ultima cosa. Il nome del Basilisco è Shilfield. Ecco... avrei mai potuto chiamare uno nel V secolo a.C. Shilfield? No, mi sembra ovvio. Shil+field. Mentre “field” è “campo”, “shil” non vuol dire fondamentalmente nulla... è una parola che viene usata a caso... “What do you shil do?” “Oh, shil, it's raining!”
Felthuz, non è nient'altro che la parola in lingua proto-germanica da cui, etimologicamente, deriva field.

Con questa, ho concluso la raccolta. Grazie per aver letto fin qui... spero che le storie vi siano piaciute. ^^