Alla fine era arrivata. Aveva dovuto scapicollarsi la mattina per riuscire a prendere la metro delle 8.15, urtando un paio di passanti mentre correva come un'ossessa lungo tutta la stazione, e ricevendo in risposta esclamazioni poco gentili; poco male, effettivamente se le era meritate, svegliandosi così tardi da perdere il momento propizio per utilizzare il bagno per prima. Ma diamine, stava per fiorire il geranio! Il suo geranio, portato appositamente da St. Mary Mead, che lei aveva curato con pazienza e amore, e che, contrariamente a tutti i pronostici, germogliava e cresceva vigoroso nel piccolo balconcino su cui si affacciava la sua camera! Gonfiandosi il petto con orgoglio, Jane pensò che la vita di quella pianta valeva molto di più delle offese delle povere persone che aveva colpito, cercando di arrivare in orario a lavoro. Anche se si ripromise di non fare mai più così tardi, e di scusarsi, se mai avesse rincontrato quelle persone in mezzo alla strada.
Scuotendo leggermente la testa per allontanare quei pensieri, la ragazza avvicinò al viso il telefono mobile che aveva nella sinistra, per leggere qualcosa sullo schermo. Dopo aver confermato che l'indirizzo appena inviatole dal suo nuovo superiore fosse effettivamente quello in cui si trovava lei ('Le strade di Londra sono tantissime, mi ci sono persa solo tre giorni fa', fu il fulmineo pensiero che attraversò la sua mente in quell'istante), insomma, dopo essersi assicurata che quello fosse il posto giusto, fece un altro paio di passi per raggiungere il campanello, che premette con una leggera spinta del medio per un paio di secondi. Non dovette aspettare molto; un piccolo scatto seguì questa sua azione, indice che il piccolo cancelletto che si trovava a pochi centimetri dai suoi piedi si era districato dalla serratura che lo fermava, ed era ormai libero di essere ruotato a piacimento di ciunque avesse voluto attraversarlo.
Con un sospiro, la giovane andò a spingere il pezzo di ferro battuto, reimponendo la prigionia al cancelletto che in tutta risposta cigolò, evidentemente contrariato dal trattamento riservatogli; se solo avesse saputo a chi consigliare l'olio di suo zio per quei cardini, con quanto poco avrebbero risolto il problema! Solo un paio di gocce su ognuno, una destra ed una a sinistra...
-Ah, buongiorno Signorina Marple.
La voce dell'uomo che si era stagliato sulla soglia dell'edificio le fece fare un mezzo balzo; assorta come era nelle sue elucubrazioni sul cancelletto cigolante non si era minimamente accorta che il suo nuovo capo la stava aspettando sulla soglia, con l'ombrello nero nella sinistra, una cartellina di pelle ugualmente nera nella destra, il cappotto grigio scuro e la sciarpa intonata addosso. Jane si fermò, colpita. Da quanto stava lì a guardarla?
-Buongiorno a lei Signor Holmes.- rispose alla fine, alzando il sopracciglio destro alla vista del suo abbigliamento. -Ehm... Sta uscendo, Signor Holmes?
Mycroft allungò la bocca in una smorfia di compiacimento. Gli aveva chiesto se stava uscendo, non dove stava andando; questo era molto importante. -Noi stiamo uscendo, Signorina Marple- disse alla fine lui, scendendo i tre gradini che lo dividevano dal piano in cui era posizionata Jane. -Io e lei. Venga, ci sta aspettando la macchina.
Al suono di quelle parole, la ragazza alzò anche l'altro sopracciglio, sempre più stupita. -Noi, Signor Holmes? Ma credevo....
-Questo è solo un punto di partenza, Signorina Marple.- continuò Mycroft, superandola sul vialetto di ghiaia e costringendola a mettersi ad insegurlo. -Non si aspettava certamente di fare lavoro di ufficio, vero?
-Oh, beh, ecco... Io...- Jane balbettò qualcosa di incomprensibile, prima di rimanere in silenzio, turbata. Strano, pensò, mentre il cigolio del famoso cancelletto la accompaganava in queste sue elucubrazioni, segno che l'uomo davanti a lei era passato sul marciapiede. Avrei giurato che preferisse stare in un unico posto dalla mattina alla sera. Nemmeno nella sua testa riusciva a dargli l'unico aggettivo sotto il quale aveva categorizzato l'uomo, probabilmente colpita dall'idea che potesse sembrare troppo offensivo; pigro. Eppure quell'uomo aveva tutte le caratteristiche proprie dell'ozio... Non fisiche, quello no; una misera pancetta come la sua dimostrava una mirata attività fisica, eppure... Eppure... Eppure somigliava cosìtanto a Leonard! E il Signor Clement, sebbene fosse un ottimo uomo di chiesa, non aveva decisamente mostrato in tutti quegli anni alcun desiderio di partecipare alle varie scampagnate che le sue amate concittadine organizzavano annualmente, preferendo il movimento mentale a quello fisico. Scrollando leggermente le spalle, Jane si accinse a chiudere il cancelletto dietro di sé, avvicinandosi poi con velocità alla berlina nera che evidentemente la stava aspettando.
Non appena la giovane chiuse la portiera, Mycroft sorrise debolmente, compiaciuto di se stesso. Aveva fatto molte ricerche su Jane Marple la sera precedente, in maniera molto più approfondita di quanto avesse mai potuto immaginare solo due giorni prima; quella ragazza lo intrigava, e dopo qualche telefonata aveva compreso per quale motivo l'avesse colpito così tanto. Il suo paesino, St. Mary Mead, era famoso per quel che riguardava i vari fatti di cronaca nera; ogni giornaletto che si occupasse di questi scabrosi eventi aveva fatto almeno un servizio su ciò che accadeva in quelle zone, e qualche reporter un po' più sbilanciato aveva persino suggerito che la gente che entrava in quell'adorabile angolo di campagna inglese ci rimaneva, vivo o morto. Naturalmente, pensò Mycroft, era un'assurdità che si incolpasse quel piccolo paesino delle numerose tragedie che lo avevano colpito negli ultimi tempi, essendo le persone, non il luogo, il problema; eppure, in sordina, quasi invisibile ai suoi occhi attenti, aveva trovato il nome della ragazza seduta accanto a lui in ognuno degli articoli riguardanti quei curiosi eventi, e da lì aveva cominciato a fare i conti.
-Dove stiamo andando?- domandò semplice Jane. Mycroft si prese ancora qualche momento per pensare, soppesandola piano; come il genetista osserva con curiosità distaccata il filamento di Dna al microscopio, lui guardava la ragazza, interessato dall'evidente espressione di innocenza sul suo viso. Quante facce aveva visto che esprimevano quella forma di purezza? Colpito, l'uomo si accorse che pochissime persone, se non nessuna, gli aveva dato quella prima impressione. Eppure era bravo a dedurre, molto più bravo di Sherlock... Sapeva fin troppo bene che, se solo avesse voluto, avrebbe potuto battere in maniera schiacciante il fratello in quel giochino che lui amava tanto. E allora perché non riusciva a vedere nemmeno un accenno di malizia nella faccia di Jane Marple? Senza che se ne accorgesse, il sorriso leggero svanì velocemente dal suo viso, e gli angoli delle labbra si mantennero orizzontali, nella espressione di finta indifferenza che propinava a tutto il mondo circostante il più delle volte. Ma Diavolo, che cosa aveva quella ragazza? Perché non riusciva a leggere il suo volto come aveva sempre fatto con tutti?
Evidentemente inascoltata, Jane tossicchiò piano per richiamare l'attenzione dell'uomo, che si riscosse con un mezzo saltello sul posto. -Dove stiamo andando?- domandò nuovamente col tono più dolce che la sua voce potesse assumere, leggermente più acre del miele per intenderci, leggermente a voce più alta. Non intendeva minimamente fargli presente che aveva bellamente ignorato le sue precedenti parole, sia ben chiaro; tuttavia sapeva bene come gli uomini impegnati come il suo nuovo datore di lavoro fossero impegnati, e che bisognava ripetere loro molte volte le proprie parole per sottrarli dal loro mondo di preoccupazioni nel quale passavano evidentemente troppe ore al giorno. Storcendo leggermente la bocca, Jane rimase ancora in attesa di una risposta di lui, l'orecchio teso bramoso di avvertire le parole modulate dalla sua voce; qualcosa nell'idea che si era fatta di Mycroft Holmes strideva nettamente con l'uomo che aveva davanti, e, le dispiaceva immensamente ammetterlo, ma odiava terribilmente non avere ragione!
L'uomo volse la testa verso il finestrino alla sua destra, riflettendo piano alla strategia da adottare. -Gli affari del Governo non sempre sono controllabili da una stanza, Signorina Marple.- disse alla fine, ancora lo sguardo fisso verso l'ambiente esterno, evidentemente moltpo più interessante di tutto ciò che poteva essere all'interno dell'auto che continuava a muoversi fluida sull'asfalto delle strade londinesi. -Alle volte bisogna essere all'interno di una situazione per capire effettivamente cosa si può fare, e come si possono attuare le controindicazioni decise; il lavoro di mente non sempre riesce a fare tutto, ci sono troppi fattori che... non possono essere previsti dalla maggiorparte della gente.- terminò alla fine l'uomo, incespicando sulle ultime otto parole.
Sicura di non poter essere vista, Jane alzò il sopracciglio destro, sempre più stupita. Cosa era quell'incertezza nella sua ultima frase? Che fosse insicurezza? Oh, si era sbagliata eccome sul conto di quell'uomo, e anche di molto! Come aveva potuto prendere un granchio così grande? Aveva perso il tocco, questo era evidente; solo tre mesi a Londra avevano quasi completamente distrutto la sua vasta conoscenza dell'animo umano che in tutti gli anni di tedio durante la sua infanzia aveva così meticolosamente costruito. Con un mezzo sbuffo decise che avrebbe dovuto riguardare i suoi diari, appena rientrata a casa nel primo finesettimana disponibile; magari ne avrebbe portato anche qualcuno nella sua minuscola stanzetta londinese, come manuale pronto per ogni evenienza.
-Capisco.- disse alla fine la ragazza con una punta di dubbio, girando la testa anche lei verso il finestrino, cosa che fece voltare Mycroft in sua direzione. -E mi dica, verso che situazione stiamo viaggiando, Signor Holmes?
Mycroft aggrottò le sopracciglia, lo sguardo che vagava libero ora all'interno dell'abitacolo della berlina nera. Possibile che lei avesse capito che davvero dovevano fare qualcosa? Che lui effettivamente si sarebbe dovuto muovere? No, non era possibile, decise alla fine. Non poteva aver davvero immaginato... No, no, assolutamente no. -Noi, Signorina Marple, ci stiamo avvicinando ad una velocità di...- con un gesto fluido cacciò da una tasca interna della sua giacca l'orologio da taschino placcato in argento, aprendolo poi con un gesto secco e fissandolo per qualche secondo, rapito. -... circa 25 chilometri all'ora verso Baker Street, dove abita la persona che effettivamente... - qui aggiunse un colpo di tosse, enfatizzando l'ultima parola.- … si addentrerà nella situazione.
Jane riportò la testa verso l'uomo con uno scatto, gli occhi pieni di meraviglia ed un enorme sorriso che si aprì velocemente sul suo viso, cosa che evidentemente imbarazzò Mycroft, costringendolo a spostare lo sguardo. Che ragazza particolare, si ritrovò a pensare il più grande dei fratelli Holmes. Devo assolutamente capire cosa le frulla in quella svampita testolina bionda.
Dal canto suo, la giovane avvertiva qualcosa alla base allo stomaco, qualcosa che sapeva che non avrebbe dovuto provare per il senso di pudore che la sua educazione le aveva inculcato nella testa, ma che, diamine, le faceva gonfiare il petto ogni volta, qualcosa che assomigliava terribilmente ad un misto di esaltazione ed orgoglio amalgamati insieme, e che all'interno del cervello era capace di crearle un unico pensiero.
Evviva!!! Sì!!! Avevo ragione!!!