PROLOGO
 

La vita non era la scatola di cioccolatini che Forrest Gump ha voluto farci credere.

Dean ha capito che la vita è fatta di frammenti dei momenti più belli e più brutti che hai vissuto, ripetuti all'infinito nella memoria. E non mostravano molto, perché erano solo degli scorci -- il calore del sorriso di sua madre, Sam che perde il suo primo dentino, i ridicoli capelli di Castiel appena sveglio, le fusa del motore di Baby in una gelida mattina nel Nebraska, oppure quel pezzo della torta di noci diviso con qualcuno -- ma insieme sono rattoppati tra loro in una storia, che va dall'inizio alla fine.

Dean inizialmente non sapeva che tipo di storia potesse raccontare la sua vita. Ma col tempo lo capì, accadde in maniera così naturale che Dean non si rese quasi conto di essersi innamorato. Ma allora, non essendosi mai innamorato prima, si aspettava che l'amore fosse fatto di fuochi d'artificio, passeggiate al chiaro di luna e film smielati; invece trovò crostate e risate e film di Bruce Lee. Probabilmente il rendersi conto di essere innamorato sarebbe dovuto essere il climax della storia, perché le storie non iniziano così, e certamente non iniziano così vicine alla fine. In realtà, la storia d'amore di Dean è iniziata il giorno in cui ha messo nel caffè di Sam il sale al posto dello zucchero.

GIORNO 1
 

«Non così veloce,» disse Dean a Jess «Nessuno vuole un hamburger crudo. Non serviamo la bistecca alla tartara qui.»

Jess strinse la spatola con un po’ più di forza, avvicinandola al petto, trasformando la scritta “Dive Burger” sulla sua t-shirt in “Divurger”. «Girare degli hamburger dovrebbe essere più semplice che frequentare l’università.» si lamentò lei. Strinse le labbra con disgusto mentre fissava il pezzo di carne, che assomigliava più ad un cumulo di fagioli fritti piuttosto che a carne di manzo. «Forse dovrei tornare a fare semplicemente la cameriera.» disse.

«Ce la puoi fare,» insistette Dean. «Ti faccio vedere.» Afferrò un paio di guanti in lattice usa e getta e una spatola. La voce di Ellen riecheggiò nella sua testa “Pulizia extra e dovute precauzioni significano meno violazioni del codice sanitario”. Dopo aver indossato i guanti, afferrò un po’ di carne cruda dal vassoio degli ingredienti di fronte a sé, e poi una manciata di salsa verde. Massaggiò i due ingredienti insieme. Jess lo fissava con un’espressione di puro scetticismo dipinta sul bel viso. «Fidati di me.» le disse. Divise la carne a metà, piazzando un po’ di formaggio pepperjack^[1] nel mezzo, e riattaccò la carne insieme, utilizzando la spatola per dargli la forma perfetta dell’hamburger. «Bello, vero?» chiese a Jess.

Lei annuì. Il resto dello staff lavorata attorno a loro, come se i due fossero dei frangiventi nel bel mezzo di una tempesta del Nebraska. Dean cosse l’hamburger per sei minuti precisi su un lato prima di girarlo, e una volta fatto aggiunse altro formaggio pepperjack in cima. Tostò leggermente un panino sulla griglia, bagnandolo con un po’ di olio d’oliva aromatizzato all’aglio per dargli sapore.

Jess sentì la salivazione aumentare quando lui assemblò l’hamburger, completandolo con un po’ di avocado, pomodori, e lattuga. «Ecco,» disse porgendole il panino, «Prova questo.»

Prese il più grande morso che lui avesse mai visto, e i suoi occhi andarono all’indietro mentre lo assaporava. «Oooh mmiooo ffioooo,» gemette.
«Beh, sono contento che ti piaccia, ora vuoi provare di nuovo? A farne uno da sola?»

Lei scosse la testa. «Non ce n’è bisogno,» disse tra un morso e l’altro. «Ho ottenuto ciò che volevo.» sorrise lei.

Ovviamente Jess l’aveva manipolato affinché lui le preparasse il pranzo. Di nuovo. «Uno di questi giorni,» giurò lui, «Cucinerò qualcosa al cavolo nero.»

«No, non lo farai, perché odi il cavolo nero tanto quanto lo odio io. Questo è delizioso, comunque. Dovresti aggiungerlo al menù del Dive Burger.»

«Grazie, forse lo farò. Per quanto riguarda il cavolo, conosco qualcuno che probabilmente potrebbe mangiarlo,» promise Dean. Afferrò un canovaccio e glielo tirò addosso. «Ora torna al lavoro.» le ordinò severo.

«Io faccio quello che voglio,» replicò lei. Si aggiustò il grembiule e andò verso la parte anteriore della tavola calda. Dean ripulì il piano di lavoro dalle sue “lezioni di cucina” con Jess, e anche se la donna era stata dietro i fornelli per circa 5 minuti, aveva combinato un pasticcio che la maggior parte dei cuochi fa in un’ora. Dopo aver finito di pulire, raggiunse Jess dalla parte opposta del bancone, per dare un’occhiata al locale. Aveva fatto un bell’affare riguardo lo staff del Dive Burger: c’erano dei problemi ogni tanto, ma il più delle volte funzionava tutto come una macchina ben oleata. Lui era il proprietario e manager, e ogni tanto soffriva di emicrania. E sapeva che la colpa era al 90% di Jessica Moore, ma non gliel’aveva mai detto per evitare di gonfiare ulteriormente il suo ego.

«Qualche segno di vita da Sammy?» le chiese.

Lei scosse la testa. «Questo semestre è stato difficile per lui, non è vero?» disse lei. «Riusciamo a vederlo qui solo quando viene a studiare.»
Dean udì una distinta nota di disappunto nella voce della cameriera, e parlando di Sam, in quel momento il suo fratellino Bigfoot entrò nel locale con una ventiquattrore. Una ventiquattrore. Solo perché studiava alla facoltà di legge non significava che doveva iniziare a comportarsi come un avvocato coglione. «Yo, Sam.» disse, «Perché quel bagaglio da vecchio?»

«Eh?»

«La ventiquattrore. Perché?» chiese Dean.

«Ci hanno assegnato tipo dieci casi per questo weekend, e mi sembrava il modo migliore per trasportarli,» spiegò Sam. Posò la valigetta sul bancone, e per un istante Dean pensò di trovarsi in una realtà parallela, perché, esattamente, quando era cresciuto Sam? Ricordò la volta in cui Sam si era ostinatamente rifiutato di farsi aiutare a trasportare i libri di testo. Lui aveva quattordici anni più o meno, e Sam dieci, e il ragazzino non aveva capito che non servisse riportare tutti i suoi libri a casa ogni giorno.

Adesso Sam era più alto di lui e indossava solo delle polo e andava in giro con una ventiquattrore. Certo, il “ragazzino” aveva ventotto anni ormai, e, dio, quando era successo? Suo fratello aprì la valigetta e allineò metodicamente tutti i documenti di lavoro sistemandoli sul bancone, nessun pezzo di carta era fuori posto. Ogni foglio era diviso per colore con un’enorme quantità di note scritte ai lati, tutte firmate dalla stenografica calligrafia di Sam. Dean ne apprezzò l’organizzazione, ma non i due metri del bancone che i documenti di Sam avevano occupato.

«Sammy, questo è un ristorante, non una biblioteca. Puoi andare a studiare da qualche altra parte?» in realtà Dean non voleva che Sam se ne andasse – la tavola calda era praticamente deserta alle 2 di venerdì pomeriggio – ma l’istinto da fratello maggiore non si lasciava mai sfuggire la possibilità di rendere la vita di Sam un po’ più complicata.

Sam sbuffò, le sue guance si gonfiarono leggermente. «Prenderò un caffè,» disse. «Vedi? Adesso sono un cliente. Fammi studiare in pace.»
Dean fece un sorrisetto e arruffò i capelli di Sam. Sam se lo scrollò di dosso e passò le dita attraverso la sua criniera. Dean scoppiò a ridere perché anche se suo fratello stava per entrare nella Legione degli Avvocati Coglioni, non si sarebbe mai tagliato i suoi capelli da hippie. Glieli arruffò di nuovo.

«Dean. Piantala.»

«Perché porti i capelli lunghi se non vuoi che la gente ci pasticci un po’?»

«Dean!»

«Va bene, va bene,» disse. Alzò le mani ed indietreggiò. «Non studiare troppo, okay? È venerdì.»

«Già, ma alla facoltà di legge non interessa.»

«Beh, forse dovrebbe? C’è molto altro nella vita oltre i libri e le aule di tribunale.» Non che Dean potesse rendersene davvero conto, in realtà. Possedeva forse tre libri nella loro casa. Versò il caffè di Sam e piazzò la tazza di fronte a suo fratello. Sam sembrava stanco; non come se volesse dormire, ma più come se gli servissero un abbraccio e sei doppi bicchieri di Jack Daniel’s.  «Fammi sapere se hai bisogno di altro, okay? Sarò sul retro. Jess è qui da qualche parte.»

Sam non alzò lo sguardo dal suo fascicolo mentre diceva, «Grazie, Dean.»

Dean si diresse verso il retro-bottega della tavola calda, raddrizzando i portatovaglioli e le posate mentre passava. Jess, che si era autodefinita “cameriera superiore e assistente manager non ufficiale”, spesso gli diceva che c’era un qualcosa di militare nella sua pignoleria. Le loro discussioni il più delle volte andavano in questo modo: lui minacciava di licenziarla, lei gli ricordava quanto fosse inutile perché per la contabilità aveva bisogno del suo aiuto, poi bevevano un frullato insieme (che poteva anche contenere qualcosa di più forte al suo interno quando Jess era in vena) parlando di stronzate fino all’orario di chiusura. Se Jess non fosse letteralmente impazzita per Sam la prima volta che l’aveva visto, Dean ci avrebbe provato con lei molto tempo prima. Nonostante Sam fosse intelligentissimo, non lo era abbastanza da accorgersi della bionda sexy che lo guardava costantemente con gli occhi a cuoricino.

Esattamente come stava facendo in quel momento.

La cameriera bionda era poggiata sul bancone di fronte a Sam, cercando di coinvolgerlo in una conversazione. In tutta risposta Sam le rivolgeva dei monosillabi sotto forma di grugniti, finché Jess non fu chiamata da un gruppo di sei liceali, che avrebbero ordinato sicuramente della coca-cola e delle patatine fritte da condividere. A Jess avevano sempre dato fastidio gli adolescenti che entravano nel Dive Burger, diceva che erano solo una perdita di tempo e di energie, finché Dean non le circondava le spalle con un braccio e le diceva, «Potrebbe anche andare peggio.»

Dean si piazzò alla fine del lungo bancone, facendo finta di pulire delle briciole. Stava solo tenendo d’occhio il suo fratellino, si disse, e tirò fuori il suo telefono per controllare dei messaggi che non avrebbe mai ricevuto. Nessuno gli scriveva mai degli sms, ad eccezione di Sam e Jess. E ogni tanto di Ellen. E di Jo, una volta l'anno per il suo compleanno. O quando aveva bisogno di una diagnosi per quell’ "irritante strano suono" che aveva fatto la sua auto.

Jess mise nella lista degli ordini una porzione di patatine fritte e si spostò accanto a Sam, con occhi speranzosi. Quando Dean si diresse in cucina per mettere le patatine nella friggitrice, si chiese mentalmente se quello fosse finalmente il giorno nel quale Sam avrebbe tolto la testa dal suo culo e avrebbe notato la ragazza.

«Ehi Sam,» disse Jess, «come va l’università?»

Sam grugnì in risposta e voltò un’altra pagina. «Bene.» disse con l’entusiasmo di un ateo che entra in chiesa.

«E come va in generale?» riprovò lei.

«Il solito. Sai, scuola, lavoro, dormite,» rispose Sam. Non guardò Jess, mentre evidenziava delle sezioni di un documento legale che stava leggendo.«Mi dispiace, Jess, ma non ho davvero tempo per parlare. Magari un’altra volta.»

«Non preoccuparti,» disse lei. «Lo vedo che sei frak^[2]impegnato.» Mentre Dean avrebbe voluto applaudire a quella citazione di Battlestar Galactica, decise invece di stare in silenzio e notare come Jess scrollasse le spalle mentre gli passava davanti.

Lui seguì Jess nell’ufficio sul retro della tavola calda dove lei passò l’ora successiva a far finta che non le importasse di come Sam l’aveva spazzata via come se fosse lanugine su una vecchia felpa. Quindi cosa sarebbe accaduto se Sam non si fosse mai accorto di lei? Lei sapeva divertirsi e aveva una vita, a differenza del fratello più giovane-più stupido-più deficiente di Dean. Non aveva bisogno di Sam per essere felice, disse lei, perciò poteva andarsene e vivere per sempre da solo con i suoi stupidi casi e i suoi stupidi libri e i suoi stupidi capelli perfetti.

«Uhm, Jess, ti ricordi che stai parlando di mio fratello, vero?»

Prese un sorso dal suo più-rum-che-milkshake. «Sì. Quindi? Ciò che è stupido è stupido. E questo è ciò che è Sam. Stupido. E non ho intenzione di sprecare il mio tempo ad essere gentile con uno stupido.»

Dean non si sentiva in vena di dissentire. «Sì, stupido,» mormorò. Prese un lungo sorso dal proprio milkshake. Il Rum bruciava in fondo alla gola. Non era più abituato a bere quella merda. John Winchester si sarebbe rivoltato nella tomba ridendo e l’avrebbe chiamato rammollito.

«E un’altra cosa,» continuò Jess. «Tu, tu non sei migliore di lui. Vieni semplicemente qui a cucinare e a comandarmi a bacchetta e a preoccuparti di Sam, e davvero, che razza di vita è questa? Tu sei stupido. I Winchester sono stupidi.» Si voltò col viso arrossato, e lo infilzò con i suoi occhi azzurri.

«Beh, è proprio questo il punto,» disse lui. «Tutto quello che faccio è preparare frullati e pagarti.»

Lei lo fissò e gli tolse il frullato dalle mani. Lo bevve svogliatamente e alzò la voce per dimostrare la sua tesi. «Non devi berlo così velocemente,» disse a mo’ di spiegazione.

«Mocciosa.»

Lasciò Jess in ufficio e si diresse nuovamente nella sala per affrettarsi a prepararsi per l’ora di cena. I venerdì sera i ragazzi di Stanford si recavano lì per fare un party pre-partita con un paio di cheeseburger con pancetta del Dive Burger. Il sabato mattina invece, Dean serviva loro gli stessi panini, con la differenza che venivano definiti “toccasana per la sbornia”.

Beh, tutti i ragazzi di Stanford eccetto Sam, ovviamente.

Sam era ancora seduto al bancone, con carte e documenti sparpagliati attorno a lui, per un raggio di due metri di noiosa merda da avvocato. La tazza di caffè era vuota. Suo fratello a quanto pare non aveva preso in considerazione il discorso da “È il Funday Friday^[3]!” che gli aveva fatto. «Ne vuoi un altro?» gli chiese Dean.

Sam lo guardò con aria assente.

Dean prese una tazza e la sventolò davanti la faccia del fratello. «Un’altra cup o’ joe[^4]?»

«Oh. Certo. Grazie.» e dopo tornò a studiare.

Lui versò il caffè di Sam – nero con due zollette di zucchero – ma poi cambiò idea e lo svuotò nel lavandino.

Sam non se ne accorse.

Dean si sarebbe dannato se suo fratello avesse trascorso tutto il venerdì sera sui libri. Jess aveva ragione: lui aveva bisogno di vivere. Ne versò una seconda tazza – in quel momento Jess lo raggiunse e gli lanciò uno sguardo di pura confusione – ma questa volta invece di due zollette di zucchero, mise due cucchiaini di sale. Jess gli si affiancò e sussurrò non-proprio-sommessamente, «Cosa stai facendo?»

Dean la ignorò e mise la tazza davanti a suo fratello. «Ecco a te, amico.»

«Grazie.» borbottò Sam.

E poi prese un sorso.

Dean avvertì Jess trattenere un respiro, come se Sam fosse una granata senza linguetta di sicurezza e le fosse stata lanciata in grembo. Ma Sam continuò a sorseggiare il suo caffè, e se non fosse stata una scena maledettamente triste, Dean sarebbe scoppiato a ridere. Così aggirò il bancone, raccolse i documenti di Sam, e iniziò a rimetterli nel bagaglio da vecchio.

«Che stai facendo?» chiese Sam. Non sembrava particolarmente infastidito, solo stanco.

«Andiamo a giocare a basket. Sei stato su questa spazzatura legale per troppo tempo.» replicò Dean.

«No, non è vero. Devo leggere le note di questa sentenza,» piagnucolò Sam. Tentò di riprendersi la ventiquattrore indietro, dando vita ad un tira e molla tra fratelli. Quello ricordò a Dean un Natale della loro infanzia quando ricevettero abbastanza regali da farci a botte.
«Sammy, ce ne andiamo. Hai finito.»

«Dean, non posso. Ho troppe cose da fare. E anche tu.»

«Il mio bar. Le mie regole. Jess può coprire il mio turno.»

«Questo non è un bar.»

«Sai cosa intendo.»

La discussione andò avanti finché Jess, infastidita dal loro litigio, non si mise in mezzo. «Tu» disse, rivolta a Dean, «hai ragione. Sam sta lavorando troppo.»

«Sentito? Ho ragione.»

«Chiudi il becco, Dean.» disse lei. «Invece tu» indicò Sam, «hai bisogno di una pausa. Non discutere; questa non è un’aula di tribunale. Inoltre, ho l’arringa conclusiva: non hai notato che Dean ha “addolcito” il tuo caffè con il sale, invece dello zucchero. Ciò significa che è arrivato il momento di fare una pausa, signore. Quindi va’ fuori a giocare. Farebbe bene al tuo cervello.» Beh, Jess non scherzava quando diceva che ne aveva abbastanza della stupidità di Sam. Spinse Sam giù dallo sgabello. «Adesso fuori di qui.»

Sam era stato davvero un idiota a non togliere quella fantastica ragazza dal mercato.

«Dài, Sammy,» disse Dean, «ho intenzione di stracciarti.»

Sam ci pensò un po’, rivolgendo i suoi grandi occhi da cucciolo a Jess – che dal canto suo, non ci cascò e lo spinse praticamente fuori dalla porta – e una volta all’interno dell’Impala di Dean, si rilassò. Apparentemente.

Dean portò suo fratello in una palestra nelle vicinanze. Era una cosa che facevano spesso, una promessa che si erano fatti quando si trasferirono per la prima volta in California dal Nebraska; la vita prima, il lavoro (o lo studio) dopo. Arrivarono sul campo da gioco, e non si sentiva nient’altro se non il cigolio delle suole di gomma sul pavimento di legno e l’energia che trasmetteva la rivalità tra fratelli. Anche se Sam era più alto di Dean di pochi centimetri (maledetto Bigfoot), Dean era solitamente il più agile dei due. Sam gli diceva che era a causa delle sue gambe storte. Stronzo.
Normalmente, Dean avrebbe potuto dirigere tranquillamente il gioco, ma quella volta Sam gli stava sopra di venti punti. «È questo il meglio che sai fare?» lo insultò Sam.

Quello non era il suo meglio, e lo sapevano entrambi.

«Ci sto andando piano con te oggi.» mentì Dean. «Quando diventerai un vero avvocato, talmente grasso da non riuscire a prendere in mano una penna, allora non mi batterai più.»

«Staremo a vedere.» disse Sam. «Non ho intenzione di diventare quel tipo di avvocato.»

«Che intendi?» Dean colse l’occasione per riposarsi, gettandosi su una panchina. Se si stavano prendendo un time-out non ufficiale, lui aveva tutta l’intenzione di riprendere fiato. Sam lo stava davvero prendendo a calci in culo.

«Prima di tutto, non voglio essere quel tipo di avvocato che si dimentica perché la legge è stata creata. La legge è fatta per difendere le persone e non ho intenzione di stare seduto nel mio ufficio e guidare una Mercedes dimenticandomi tutto questo.»

Per un momento, Dean dimenticò che Sam era uno studente di legge di 28 anni. Vide il Sammy capellone e topo da biblioteca, di 12 anni che, il giorno in cui il loro padre decise di uscire dalla porta di casa per l’ultima volta, aveva detto, “Ho intenzione di cambiare le cose un giorno. I bambini come noi dovrebbero essere protetti da persone come lui”.

Dean non lo avrebbe mai ammesso, ma aveva iniziato ad ammirarlo da allora, in tutti i sensi.

«Andiamo, Bigfoot,» disse Dean «Puoi provare a cambiare il mondo dopo che ti avrò battuto nell’uno-contro-uno.»

Sam gli rivolse lo stesso sorriso appena abbozzato che aveva quando erano piccoli. «Sì, giusto. Preparati ad essere annientato.»

Dean era steso a faccia in giù sul divano, quando Sam uscì dalla sua stanza in tarda mattinata. «Ehi, amico, non vai al lavoro oggi?» gli chiese Sam.

«Nah,» disse Dean nel cuscino del divano dove aveva affondato la faccia. «Non mi va.»

«Beh, cos’ha da dire Jess in proposito?»

Dean si sforzò di aprire un occhio. I capelli di suo fratello erano arruffati in una sorta di ridicola pettinatura afro. Doveva essere rimasto a studiare fino a tardi di nuovo. «Sono io il capo,» disse Dean. «Significa che faccio quello che voglio.» si trascinò fino a mettersi seduto, sbadigliando e stiracchiando le braccia. «Le ho detto che ho dovuto tener d’occhio il mio stupido fratello che non riesce a smettere di studiare.»

Sam arcuò le sopracciglia. «Stupido?»

«Parola sua. Non mia.»

Dean si spostò in modo tale da permettere a suo fratello di crollare sul divano accanto a lui. «C’è una cassa di birra nel frigo per te.» riprese lui.

«Amico, sono tipo le 10 del mattino.»

«Mi stai dicendo che non vuoi divertirti con tuo fratello? Quello che si è preso un giorno libero per guardare film di Bruce Lee con te?»

Sam esitò esattamente 0.23 secondi prima di dire, «Metti I 3 dell’operazione drago. Vado a prendere le birre.»

Dean decise che la vita di Sam aveva raggiunto un livello pericolosamente patetico; e non era nemmeno sicuro che si potesse definire “vita”. Sam non era stato da nessuna parte eccetto che all’università, alla tavola calda e nell’appartamento, per settimane. Aveva rifiutato un invito ad una festa più o meno elegante per il martedì grasso, organizzata da due studentesse davvero attraenti (Dean gli aveva servito solo caffè decaffeinato nei giorni successivi, per punizione). Avevano il frigo di casa infestato da broccoli, sedano e cavolo nero, perché Sam li definiva "cibo per la mente”. Ed adesso? Adesso il Gigantor si era addormentato di faccia sui libri mentre studiava alla tavola calda. Alcuni clienti avevano scosso la testa ridacchiando, mentre una ragazza di nome Becky (che diceva di essere una compagna di studi di Sam) gli aveva scattato una foto col suo telefono. Dean sperò con tutto il cuore che lei non aggiungesse quella foto in un qualche santuario di Sam Winchester che teneva nascosto nel suo armadio di casa.

Jess sarebbe tornata da un momento all’altro e anche se Dean era davvero tentato di versare dell’acqua gelata sulla sua schiena, pensò che il risveglio di Sam Winchester sarebbe stato meglio nelle mani della bionda insolente. Non era un patetico tentativo di matrimonio combinato, si disse, ma se Sam si sarebbe dovuto svegliare come la Bella Addormentata ed innamorarsi di un bel viso, sarebbe potuto essere quello di Jess.

No, sicuramente doveva essere quello di Jess.

Jess arrivò a piedi dieci minuti dopo. «Sembri un merdoso pancake fritto che è stato messo sotto da un autocarro,» disse Dean, «Che ti è successo?»

Lei lo fissò, e anche il più tenero dei coniglietti non sarebbe sfuggito al suo sguardo assassino. «Sta zitto, Dean. Non è affar tuo.» I suoi occhi si ammorbidirono quando vide Sam. Dean era sempre stupito dal modo in cui Jess diventava più felice, più leggera quando c’era Sam nei paraggi; a volte sembrava come se brillasse, non che Dean avesse intenzione di farglielo notare. Lui ci teneva ai suoi gioielli di famiglia.

«Studia davvero troppo,» disse lei gesticolando in direzione del gigante che russava leggermente.

«Già.» concordò Dean.

«Lo sveglierai? Non puoi farlo dormire così. Gli farà male al collo.» lei aleggiò verso Sam con un’espressione da Mamma Orsa.

«L’ultima volta che l’ho svegliato, mi ha rivolto la Faccia da Stronzo per circa un’ora. E non ho tempo per questo. Sveglialo tu.» disse Dean.

«D’accordo.» Jess strusciò la punta delle dita sulla spalla di Sam, delicatamente. Dean non era certo che questa donna – che nei giorni buoni aveva la forza di un uragano e in quelli brutti era qualcosa di molto più terrificante – era la stessa che arrivava in ritardo ogni mattina perché i suoi esercizi di Jiu Jitsu l’avevano sopraffatta. Improvvisamente, l’immagine di una donna che svegliava suo figlio di quattro anni nello stesso modo, balenò nella mente di Dean, e in quel momento un’ondata di dolore lo fece annegare. Jess era come lei, in qualche modo, come quando riusciva a versare il caffè in una tazza guardandoti negli occhi senza farlo cadere, o come tutto il suo corpo tremava mentre rideva ogni volta che Sam faceva delle battute da avvocato. Nello stesso modo Mary Winchester rideva alle battute di suo marito riguardanti i proprietari delle auto su cui aveva lavorato. Il ricordo di sua madre, anche adesso, dopo quasi trent’anni, gli faceva stringere il petto al pensiero di come sarebbe potuta andare diversamente.

Questo era il motivo per il quale Dean era certo che non ci fosse nessun Dio: Sam non ricordava la loro mamma; l’infanzia di suo fratello era cucita col dolore di essere stato dimenticato a scuola, col suono che la cintura del loro padre produceva al contatto con la pelle nuda e con l’odore di Whiskey che proveniva dal respiro di John Winchester.

«Sam,» disse Jess. Lei si sporse facendo passare le dita attraverso i suoi capelli. «Sam, svegliati.»

«Mmmmmmmnggh,» gemette Sam. «Non voglio.»

Dean guardò l’inaffondabile Jessica Moore portare il Gigantor fuori dal suo coma, come Bilbo aveva risvegliato il drago^[5], e quando Sam sbatté le palpebre e Jess portò una tazza di caffè non salato sotto il suo naso, Dean rimase colpito da quanto tutto quello gli sembrasse normale. Lui avrebbe potuto immortalare centinaia di mattine come quella – un Sam con gli occhi assonnati e un battibecco pre-caffeina con Jess su chi avesse finito il latte o chi non avesse pulito il filtro del caffè o qualsiasi altra cosa. Se Sam non avesse tolto la testa dai suoi libri e non avesse chiesto a Jess di uscire, Dean si sarebbe assicurato di fargliene pentire per il resto della sua vita, non importava quanto tempo ci avrebbe impiegato. Per dimostrare la cosa, anche se Sam non ne sapeva niente, gli tirò un calcio allo stinco. Sam imprecò e alzò la testa dal libro, col rischio di cadere all’indietro mezzo addormentato.

«Sveglia e risplendi, Sammy-boy.» cantilenò Dean a suo fratello.

Sam si accigliò. «Non chiamarmi Sammy.»

«Permaloso. Permaloso.»

«Sparisci.»

«Territorio mio. Significa che faccio quello che voglio.»

Sam alzò la testa tanto da lanciargli il suo Sguardo da Stronzo. «”Territorio mio”? Sei un mafioso degli anni ’30 adesso?»

Jess intervenne prima che Capitan Faccia da Stronzo diventasse più irrequieto, il che fu fantastico perché Dean non aveva abbastanza energie da sprecare per litigare col fratello.

«Che ne dici di mangiare, Sam?» disse lei, «Hai bisogno del tuo cibo per la mente se hai intenzione di continuare a studiare sodo.» Lei mise un braccio attorno alla spalla del minore dei Winchester e lo strinse delicatamente. Sam si cullò in quell’abbraccio, poggiando la testa nell’incavo della sua spalla. Dean desiderò fare “aaaawwww” come un adolescente. E così lo fece. Jess allontanò il braccio dalle spalle di Sam come scottata. «Uhm, vado a prepararti qualcosa da mangiare.» disse lei.

Dean la seguì in cucina. «Cos’era quello?» le chiese.

«Niente.» protestò lei. Incrociò le braccia di fronte a sé, «Sembrava come se Sam avesse bisogno di un abbraccio.» Lei scrollò le spalle come se non fosse importante.

Entrambi sapevano che stava mentendo.

«Sei strana oggi,» disse Dean. «Tu non… Tu non sei una tipa da abbracci.»

«Le persone cambiano.» afferrò alcuni pomodori e iniziò ad affettarli per preparare un’insalata, «Sto bene, Dean» insistette lei. «Ho appena... rotto con quel tizio con cui uscivo.»

«Oh, il Signor Coglione? Già, era proprio un buon partito.»

Gli tirò un pungo sulla spalla, e fece più male di quanto Dean ebbe il coraggio di ammettere. «So di avere un pessimo gusto in fatto di uomini, okay? Ho solo- ho solo pensato come sempre “andrà diversamente questa volta”, sai? Ma non succede mai. Non è mai fottutamente diverso.» sospirò. Dean non l’aveva mai vista così triste. «Forse dovrei uscire con te.» continuò lei. «Potrei tenerti testa.»

Dean scoppiò a ridere. «Sì, funzionerebbe finché non ci ammazzeremmo a vicenda.»

«Ma avremmo dei bambini così belli.» puntualizzò lei.

«Già,» concordò Dean. «Dei bambini meravigliosamente testoni.»

Continuarono a ridere e scherzare per qualche minuto sui loro potenziali disastri domestici. Jess cucinò a Sam un piatto di “cibo per la mente” (Dean non aveva idea di dove lei avesse trovato tutta quella roba verde); Dean preparò ad entrambi poi, dei frappè alla vaniglia, e Jess versò un po’ di Rum al loro interno perché aveva bisogno di sentirsi come se fosse “nei peggiori bar di Caracas^[6]”, e alla fine, Jess gli raccontò tutto.

Dean sorseggiò lentamente il suo frullato, come faceva sempre quando Jess li correggeva. Lei l’aveva notato una volta, e lui era riuscito ad elaborare una scusa del cazzo sul fatto che non gli piacesse bere “roba leggera”. Non le aveva mai raccontato nulla dei giorni in cui beveva “roba forte” come un neonato che non riesce a staccarsi dalla tetta della madre. Quel Dean era morto e sepolto al centro di riabilitazione Hallmark Healthcare di Omaha.
Tornando a rivolgere l’attenzione a Jess, Dean capì che il Signor Coglione – seriamente, in che altro modo puoi chiamare qualcuno che indossa i mocassini e si vanta di mollare le ragazze tramite un sms? – l’aveva lasciata perché lei era troppo concentrata sui suoi studi e non abbastanza su di lui. «Credo mi piacesse solo perché è un tipo disponibile, sai?» disse Jess. «Lui era, dio, era così carino. E i tipi carini sono sempre stupidi.»

Dean si trattenne dal dirle che c’era un gigante “carino” mezzo addormentato sui suoi libri a circa sei metri da lei, che a parte il fatto che fosse completamente ignaro di tutto, era ben lontano dall’essere stupido. Invece le disse, «Beh, non ho molta esperienza riguardo le relazioni durature, sai, ma credo che quando si ami qualcuno – sì, ho detto “ami”, non ne sono allergico – si desideri il meglio per quella persona, anche se ciò significa non vederla così spesso. Non so se Sam te l’ha mai raccontato, ma io stavo quasi per rimanere nel Nebraska.»

«Hai quasi lasciato che Sam attraversasse il paese senza di te? Perché?»

Dean sospirò. La Breve Storia dei Winchester, capitolo quattro. «Immaginavo che sarebbe stato troppo impegnato con gli studi, e che non avesse avuto bisogno di me. E poi un giorno, arriva nel nostro appartamento di merda e mi dice che rinuncerà alla borsa di studio di Stanford. Che non ci sarebbe andato senza di me. A quel tempo ero in una brutta situazione, ma ciò che disse mi fece aprire gli occhi, sai? Non si trattava di me, se Sam voleva andare all’università, avrebbe dovuto farlo, e non potevo comportarmi da egoista. Il giorno dopo comprai i biglietti aerei.»

«Pensavo aveste guidato fin qui.»

«E l’abbiamo fatto. Quando siamo arrivati all’aeroporto, ho dato un’occhiata all’ammasso di latta che avrebbe dovuto trasportarci in volo per cinque miglia, e mi sono fiondato fuori di lì più in fretta di quanto tu possa dire “Heidenberg”.»

Jess ridacchio. «Allora non dovrò preoccuparmi di vederti partire per le Hawaii senza fare mai più ritorno, eh?»

«No, non dovrai farlo. Le Hawaii non sono il mio genere. Però potrei guidare fino a Redwoods e sparire per sempre.» scherzò Dean. «Oppure potresti preoccuparti del fatto che io e Sam potremmo tornare nel Nebraska, se è quello che lui vuole fare dopo la laurea.»

Jess non disse nulla per un minuto o due, sorseggiando il suo frullato. «Che ne dici di quello che vuoi tu, Dean?» chiese infine. «Non è importante anche quello?»

Dean strinse le spalle. «Mi sono preso cura di Sam da quando avevo sedici anni. Io non sono come lui. Non sono abbastanza intelligente per l’università o altro. Tutto quello che ho sempre voluto è stato far sì che avesse tutto il meglio. Mi ci sono voluti degli anni per capirlo, però. Angosce adolescenziali e tutto il resto.»

«Non parli molto del Nebraska.»

«Non ne ho motivo.»

«Non ti sei mai pentito di nulla?» infierì Jess. «Di non aver fatto niente per te stesso?»

«Prendermi cura di Sam è tutto quello che faccio. Sia per me stesso che per lui, ma non so,» ammise Dean. «Cerco di non pensarci troppo.» Che poi era una mezza verità. Lui non aveva mai avuto dei rimpianti riguardo l’essersi preso cura di Sam, ma a volte, a volte si era chiesto che tipo di persona sarebbe adesso, se i venerdì sera della sua infanzia non fossero stati consumati da bottiglie di Jack Daniels e dal vomito di John Winchester.

Jess disse, «Beh, hai fatto un buon lavoro con lui.»

«Ho fatto del mio meglio.»

«Dean, accetta i complimenti. Sam è un brav’uomo proprio perché l’hai cresciuto come tale.»

«Già, e neanche tu sei male, quindi smettila di uscire con i coglioni.»

Jess scoppiò a ridere. «Beh, se un giorno tuo fratello decidesse di svegliarsi e di notarmi, ha il mio numero.» afferrò il piatto di cibo che aveva preparato per lui e lasciò la cucina. Dean rimase lì un altro po’, assicurandosi che tutto funzionasse senza intoppi.

Poche ore più tardi si trovava ancora sul divanetto del suo ufficio, odiando l’idea che aveva avuto di passare l’intera giornata a riorganizzare la cella frigorifera. Non aveva più sedici anni, e le gambe glielo ricordavano dolorosamente. Gemette stiracchiandosi, allungandole sopra i braccioli e facendole penzolare di lato. Già, non aveva decisamente più sedici anni.

Il suo cellulare vibrò, ma si trovava sulla scrivania dall’altra parte dell’ufficio così Dean decise di ignorarlo finché Sam o Jess non fossero arrivati e glielo avessero dato.

Cosa che, ovviamente, Sam fece poco dopo.

«Ehi, Sammy! Puoi prendermi il telefono?»

Sam gli fece la Faccia da Stronzo per un minuto ma poi afferrò il cellulare di Dean. «A volte sei così pigro.» Suo fratello guardò il telefono e si accigliò. «Chi ti sta inviando queste foto di gatti?»

«Non tutti siamo dei secchioni che studiano legge. E piantala di spiare i miei messaggi.» glielo strappò via da Sam. Oh. Un Gollum-gatto. Lui scrisse una rapida risposta. Qualcuno gli ha rubato il suo puurrrresoro? ;)

«Con chi stai messaggiando?»

Dean nascose il suo telefono in tasca, il che non fu un’impresa facile data la sua posizione. «Nessuno.»

«Le uniche persone a cui mandi sms siamo io, Jess, e Ellen. E qualche volta Jo. Stai messaggiando con Jo? Sai che Ellen potrebbe ucciderti se uscissi con sua figlia, vero?»

Dean sospirò. «Non sto messaggiando con Jo.»

«D’accordo. Ho visto che hai mandato una faccina ammiccante. Tu non mandi la faccina con l’occhiolino a “nessuno”.»

«Quanti anni hai, dodici? Chi dice “faccina ammiccante”?»

Sam sospirò, e Dean giurò di aver avvertito la Faccia da Stronzo nel suo respiro. «È una ragazza carina, perché non vai là fuori a parlare con lei? Messaggiarci è un po’ inutile.» disse Sam. Sembrava come sconfitto.

«Aspetta, cosa? Chi è carina?»

«Jess.»

Dean quasi soffocò. E lo incenerì con lo sguardo. «Cosa intendi dire con questo, Sammy?»

«Niente. Sto solo dicendo che lei è carina. Tutto qui.»

Dean sarebbe scoppiato a ridere se non fosse tutto così dannatamente triste. «Già… questo non accadrà. Tipo mai.»

«Perché no? È una brava ragazza.»

«Nulla da obiettare.»

«Allora qual è il problema?»

«Devi smetterla di studiare così tanto.»

«Piantala di cambiare argomento.»

«È solo… Jess non è il mio tipo, okay?» Dean voleva sgattaiolare via dal suo ufficio, ma quell’alce di suo fratello gli bloccava la via di fuga.

«E allora a chi stai mandando i messaggi?»

Wow, suo fratello non aveva nessuna intenzione di lasciarlo andare. «Perché è così importante, Sammy?»

Lo sguardo che rivolse al volto di Sam gli fece capire che la conversazione aveva preso la strada sbagliata che portava a Merdopoli. Lui si rese conto che la Faccia da Stronzo di Sam sarebbe andata avanti finché non gli avesse dato il proprio telefono, in modo tale da fargli leggere con chi stesse messaggiando. Sapeva che Sam stava ripensando ai giorni nel Nebraska, quei giorni nei quali lui diceva a Sam di mandare messaggi agli “amici” al posto suo, perché lui era troppo impegnato ad organizzare degli incontri nel parcheggio del Lion’s Den.

«Stai mentendo. Forse non sul fatto di Jess, ma lo stai facendo su qualcosa.» disse Sam infine. Si chinò verso di lui e annusò deliberatamente il suo fiato. «Hai bevuto?»

«No.»

Sam sprofondò nel divanetto. Lo sguardo che Dean vide sul volto di Sam, lo fece sentire come se avesse preso a calci un cucciolo con degli stivali dalla punta di metallo. Era lo stesso sguardo che aveva Sam quando il loro padre tornava a casa con le bottiglie di Jack Daniel’s invece che con del cibo. «Pensavo avessimo superato tutto questo.» disse Sam. La voce del minore dei Winchester tremò, solo leggermente. Ma quanto basta da far capire a Dean quanto grave fosse la cazzata che aveva fatto.

«Jess e io abbiamo bevuto dei frullati leggermente corretti, ma niente di peggio di uno sciroppo per la tosse.» giurò Dean.

«Oh, quindi è stata un’idea di Jess?»

«Lei non sa niente, Sammy.»

«E perché non glielo dici, Dean?»

Dean si ricordò improvvisamente una notte di cinque anni prima, quando suo fratello gli stava accanto mentre guardavano degli orribili film di Nicholas Cage sulla tv via cavo. Sam non l’aveva mai lasciato solo, nemmeno una volta. Né allora, né i giorni che seguirono. Così in quel momento gli giurò che non era niente di serio. Non era come l’ultima volta.

Non era come loro padre.

«Allora perché l’hai fatto, Dean? Non capisco.»

«Non è niente. Jess aveva avuto una pessima giornata e aveva bisogno di bevuta in compagnia, sai.»

Lo scintillio che balenò negli occhi di Sam avrebbe fatto sì che anche il diavolo rivalutasse le proprie scelte di vita. «Perciò, piuttosto che ammettere che sei un ex drogato in via di recupero, permetti ad una tua dipendente di portare dell’alcol sul posto di lavoro? Questo è stupido, Dean, persino per te.»

Cinque anni prima, Dean aveva promesso che non avrebbe mai più bevuto alcol (o assunto pillole, o qualsiasi altra sostanza di cui aveva abusato quella settimana). Fu la sua decisione. Mentre due anni prima, avevano ricevuto la notizia della morte del loro padre. John Winchester era andato a sbattere con la sua auto contro un albero, con una bottiglia di Jack Daniel’s in mano. “Almeno è morto con l’amore della sua vita” aveva detto Sam amaramente. Quell’evento aveva cancellato in Dean qualsiasi desiderio di ritoccare una bottiglia, ma non aveva minimamente pensato che bere un goccetto di nascosto con Jess fosse sbagliato.

La faccia di Sam gli disse che sì, era incredibilmente sbagliato ciò che aveva fatto.

Crollò sul divanetto accanto a suo fratello. Cazzo. Si passò una mano sul viso. Quando erano piccoli, Sam aveva l’abitudine di leggergli le avventure degli Hardy Boys ogni volta che Dean si ammalava. Sognava spesso di essere come quei due fratelli, che andavano in giro a risolvere crimini e a vivere mille avventure, ma poi si svegliava e vedeva il loro padre svenuto nel suo vomito. Erano stati imbrogliati. Non avevano avuto un’infanzia fatta di staccionate bianche e felicità^[7]. Avevano avuto solo merda. E Sam che leggeva per lui? Era quello che più si avvicinava alla normalità, finché John Winchester non aveva deciso di uscire per sempre dalle loro vite. La California era stata la loro possibilità di avere una vita normale, ma gli sembrava come se il passato fosse sempre dietro di lui, pronto a strisciare fuori da un momento all’altro e a mordergli il culo.

Mise un braccio attorno alla spalla di Sam, il che era difficile dato che era alto dieci centimetri più di lui, ma era una cosa da fratello maggiore che doveva fare. «Ho fatto una cazzata, okay? So cosa stai per dire: avrei dovuto dirlo a Jess. Non avrei dovuto fare una cosa del genere. Mi sono lasciato trascinare. Bla bla bla. Lo giuro Sammy, spaccherò la prossima bottiglia che Jess porterà qui.» promise.

Si aspettò un ripasso delle Lezioni del Nebraska, dove Sam diceva che le droghe fanno male, che lui poteva essere migliore di così, che il modo di merda in cui John Winchester li aveva cresciuti non doveva condizionare le loro vite. Ma ciò che invece Sam disse, lo sorprese.
«Non sei come lui, sai. Non hai niente in comune con lui.» disse Sam.

Dopo la morte di John Winchester, ne avevano riparlato solo tre volte. La prima quando dovevano organizzare il suo funerale, la seconda quando dovevano discutere dei debiti che gli aveva lasciato, e la terza quando scoprirono di avere un fratellastro nel Minnesota. Questa era la quarta volta, e c’era una sensazione che gli fece capire che si trattasse dell’ultima. Sam probabilmente avrebbe nominato il loro padre per un’ultima volta. Dean invece, ne avrebbe approfittato per rispondere a quella domanda lasciata aperta cinque anni prima, pronto a chiudere la porta che riguardava il loro passato incasinato con John Winchester, con chiodi e bulloni.

«Mi dispiace.» disse Dean. Si contavano sulle dita di una mano le volte in cui l’aveva detto pensandolo seriamente. La ragazza che in secondo superiore (di cui non ricordava più il nome) gli aveva detto di amarlo e l’unica cosa che rispose fu “Mi dispiace”, dopo essersi tirato su la zip dei pantaloni ed averla lasciata sola sul sedile dell’auto di lei. La prima volta che Ellen e Sam gli erano andati a fargli visita al centro di riabilitazione, quando gli aveva sbattuto talmente forte la porta in faccia da creare una crepa sul muro. Poco dopo aveva chiamato Ellen per scusarsi, e la trovò sorpresa di sentirsi dire quelle parole. Mentre Sam ritornò il giorno successivo e l’aveva guardato proprio come guardava loro padre. Quel “mi dispiace” non fu mai detto ad alta voce, ma rimbombava ogni volta che andava ad un incontro degli Alcolisti Anonimi e ogni volta che passava davanti ad un bar o un negozio di liquori senza mai fermarsi.

Quelle scuse Dean avrebbe dovuto dirgliele anni prima. Era ancora troppo poco, ma sapeva essere meglio di niente.

Sam sembrò capire, perché era la maledetta persona migliore che fosse capitata nella vita di Dean. «Parla a Jess del Nebraska.» fu tutto quello che suo fratello gli disse.

E così fu. I momenti da film smielati non erano nello stile dei Winchester. Ci avrebbero litigato ancora in futuro, probabilmente dopo un mese o due, quando avrebbero finito le cose stupide su cui essere pignoli. Un’ora più tardi, Dean rinunciò a suo “lavoro” (ovvero stare seduto sulla sedia del suo ufficio) e lasciò a Jess la direzione della tavola calda. Sam era ancora chino sul bancone a studiare, e Jess era poggiata di fronte a lui, mentre con le mani mimava la storia che stava raccontando a suo fratello. La cameriera era riuscita a farlo ridere e sorridere, nonostante la serietà della conversazione che avevano avuto prima, con degli aneddoti sugli scherzi alle sue due sorelle minori (Dean fu colpito dall’uso creativo che Jess poteva fare del filo interdentale).

 

 

 

 

Dean si chiese se la loro vita fosse come quella dei film smielati, e se quello fosse finalmente il momento nel quale Sam avrebbe capito i sentimenti della ragazza. Afferrò il proprio cellulare, scattò una foto ai due e la allegò ad un messaggio. Ci credi che questi due non stanno insieme? Idioti ;)

 

A Cas: potrebbe sembrare strano chiederlo via messaggio ma non conosco i tuoi orari di lavoro 7:46 p.m.

A Cas: ti andrebbe un caffè domani? 7:47 p.m.

Da Cas: a che ora? 7:50 p.m.

A Cas: alle 9 al Douce France? 7:52 p.m.

Da Cas: sarò lì. 7:53 p.m.

A Cas: a domani, allora :) 7:54 p.m.

Da Cas: non vedo davvero l’ora. 7:55 p.m.

 

Da Jo: sbaglio o non mi hai mai chiamato per parlarmi di questo Castiel che mette mi piace a tutte le tue foto su FB? 2:17 p.m.

A Jo: no non l’ho mai fatto.  3:02 p.m.

Quella sera, Dean modificò le impostazioni della privacy a tutte le sue foto.
 
 

«Lo so che è imbarazzante. Voglio dire, so che ci conosciamo da un po’ ormai, ma si sa. È diverso. Questo è diverso.» disse Dean. Guardò il bordo di cartone del suo bicchiere di caffè, carezzandolo con la punta del dito. «Io, oh non lo so. Credo che io volessi solo parlare?» non era sicuro di aver formulato l’ultima frase come una domanda o meno. Non c’erano dubbi nella sua mente sul perché volesse essere lì al Douce France.

L’uomo di fronte a lui sorrise, in maniera genuina. «Va tutto bene, Dean.» disse. «Non dobbiamo dirci niente, se non vuoi. Godersi il caffè e la presenza l’uno dell’altro è abbastanza per me.» E poi, come per dimostrarlo, prese un lungo sorso del suo caffè macchiato.

«Castiel--» riprese Dean.

L’uomo lo zittì. «Ci siamo già passati, giusto? Non ti avevo detto che “Cas” andava bene?»

«Dicesti che non ti piacevano i soprannomi.» protestò Dean.

«Infatti,» disse Castiel, «ma le persone possono cambiare, no? Inoltre il fatto che tu mi abbia dato un soprannome mi fa sentire molto più a mio agio quando sono con te, come se fossimo dei veri amici.»

«Ovvio che siamo amici, Cas.»

«Allora dimmi cosa ti passa per la mente.» disse Cas, «Questo è quanto, se ti senti abbastanza a tuo agio da parlarmene.»

«Pensavo a ciò che mi hai detto per messaggio l’altro giorno, su come dovrei uscire di più. Godermi davvero la vita e tutto il resto.» si fermò per fare un respiro. O forse dieci. Odiava davvero parlare dei propri sentimenti, anche se era con Cas (con Sam era anche peggio). Dean continuò, «E non lo so, forse dovrei fare di più.» Certo, l’altro uomo gli aveva dato la possibilità di stare lì seduti in silenzio, ma Dean voleva sentire la voce di Castiel, per memorizzare le piegoline delle sue labbra quando parlava, per vedere come i suoi occhi blu si illuminavano davanti a qualcosa di divertente. Sam probabilmente l’avrebbe definita una cosa da film smielato. Dean decise di rivalutare completamente la qualità dell’intero genere cinematografico.

Il sorriso di Cas riempì il locale. «Ne sono felice. Meriti di goderti la vita.» disse. Si fermò, le parole rimasero in bilico sulle sue labbra come dei subacquei pronti ad un’immersione. Cas però non parlò più. Dean sapeva che se di fronte a lui si fosse trovato Sam, le sue parole sarebbero state un trampolino di lancio per discorsi sul “benessere emotivo” o sulla “resilienza psicologica”, che si concludevano col fatto che Dean avrebbe dovuto prendersi una vacanza. Anche se conosceva Cas da pochi mesi, l’aveva spinto a fare il passo più lungo della gamba. Sam era come la marea, un interminabile tira e molla su Dean, una presenza sempre costante e rassicurante. Cas, beh, Cas era diverso. Pensava che Cas fosse come il suo battito, morbido e silenzioso e sempre presente. Forse faceva molto film smielato, perché paragonare Cas ad un battito cardiaco era una cosa che si avvicinava parecchio alla merda di Nicholas Sparks.

«Non credo di averti mai visto sorridere,» disse Dean. Lui non stava assolutamente deviando il suo monologo interiore. «È strano.»

«Forse è solo una giornata insolita. Siamo venuti qui in sacco di volte, e oggi per la prima volta non hai ordinato la torta.»

«Beh, sì, forse voglio tenere sotto controllo la mia linea.»

Lo sguardo che gli lanciò Cas voleva dire per due terzi “Che stronzata” e per un terzo era chiaro flirt. Cas parlò lentamente, in modo tale da permettere a Dean di assimilare ogni parola. «Posso assicurarti che il tuo fisico è perfetto esattamente quanto lo era quando ci siamo incontrati per la prima volta. Anzi forse di più, adesso che ti conosco meglio.» si alzò, spazzolandosi delle pieghe immaginarie sui pantaloni blu. «Noci o ciliegia?»

«Noci.»

«Sarò di ritorno celermente.» disse Cas. Camminò fino in fondo alla pasticceria e si mise in fila dietro ad un considerevole numero di persone in attesa di acquistare i dolci.

Celermente. Dean non sentiva quella parola da quando, dieci anni prima, aveva aiutato Sam nella preparazione dei test attitudinali. Significava “presto”… oppure “da un momento all’altro”? A volte Castiel – Cas – aveva un vocabolario che solo Sam avrebbe potuto apprezzato a pieno. Sam. Oh merda, era martedì. Martedì era il giorno nel quale Sam doveva andare al Douce France a prendere l’ordine dei pasticcini per la tavola calda. Controllò la fila alla cassa, e notò che Cas era a metà strada. Sperò con tutto il cuore che avrebbe capito il perché se ne dovevano andare da lì, dato che Sam ancora non sapeva.

Quando aveva sette anni, Sam ruppe un vecchio specchio appartenuto alla loro mamma, una delle poche cose che il loro padre non aveva ancora venduto per l’alcol. Sam pianse per ore, convinto che avrebbe avuto una vita di sfortune, finché Dean non gli aveva detto che la vita di sfortune se l’era presa tutta lui, al posto del fratellino.

Sam entrò nel Douce France e si diresse verso il suo tavolo, convincendo Dean che la maledizione che si era preso quella volta era davvero reale. Come gli avrebbe spiegato di Cas? Non era ancora pronto ad avere quella conversazione.

«Ehi, Dean, che ci fai qui?» si buttò sulla sedia vuota di Cas. «Credevo avessi la mattinata libera.»

«Ce l’ho. Tu no. Vattene.» rispose Dean, con il tono di voce ruvido e carico di irritazione. Notò Cas ancora in fila, a chiacchierare goffamente con la donna di fronte a lui.

Sam scosse la testa, e Dean giurò di aver visto un paio di adolescenti dietro di lui sospirare alla vista del fruscio dei suoi capelli. Forse era una buona cosa che suo fratello fosse ignaro dell’effetto che aveva sulle donne. «Mi hai chiesto di ritirare l’ordine in pasticceria martedì, ricordi?» gli ricordò Sam. «Non capisco perché mi hai chiesto di farlo se ci sei già tu qui.»

Perché Dean aveva dimenticato di averglielo detto, in primo luogo. Invece gli disse, «Un uomo può venire a prendersi un caffè senza subire un interrogatorio?»

Sam guardò il bicchiere di caffè di Dean, e poi posò lo sguardo sulla tazza di caffè macchiato mezza terminata di fronte a sé. Il caffè macchiato ovviamente non era il suo: Sam una volta gli aveva detto che non pensava che suo fratello potesse bere qualcosa di più dolce dell’acido di una batteria (Dean non gli aveva mai parlato del suo amore segreto per il frappè al caramello). Sam fissò il caffè macchiato finché Dean non pensò che stesse assorbendo la caffeina tramite l’uso della telepatia, telecinesi o quant’altro. «Okay, penso che ti lascerò al tuo caffè.» gli disse poi, senza smettere di guardare il macchiato. «Mi limiterò a ritirare l’ordine e andarmene.» Il Gigantor si alzò, in maniera goffa come se fosse una giraffa che si alza in piedi per la prima volta. «Ci vediamo dopo.» Il modo in cui gli occhi di Sam girarono per il locale affollato fecero capire a Dean che stava chiaramente cercando il proprietario del caffè macchiato. Gli occhi di Sam non si fermarono mai su Cas.

«Ci vediamo.» disse Dean. E cacciò via suo fratello.

Sam guardò la tazza un’ultima volta, e poi uscì dalla pasticceria. Per poi rientrare trenta secondi dopo quando aveva capito di essersene andato senza aver ritirato l’ordine. Dean si dispiacque per lui, ma se Sam non aveva voluto chiedere, lui non aveva motivo per parlargliene. Parola di scout.
Quando Cas tornò al tavolo, con in mano il piatto con una giga-enorme fetta di torna di noci, Dean sputò tutto, «Sam è stato qui. Non sapevo come dirgli di te. Di me. Di noi. Quello che è.»

Nessuno avrebbe mai potuto descrivere Dean come una persona “eloquente”.

Cas posò la torta davanti a Dean. Poi gli diede una forchetta. Silenzioso ed efficiente. Cas afferrò la propria forchetta e prese il primo morso della torta. Dean lo lasciò fare. Mentre masticava, guardò Dean, come se il Winchester fosse un cavallo impazzito da dover domare.
E Dean ci aveva pensato. Più di una volta.

«Ti mette ancora a disagio l’idea di dirlo a Sam.» disse Cas. «È perfettamente normale. Tuttavia desidererei che tu ne potessi parlare con qualcuno. Un amico o un confidente importante.» fece scivolare la torta più vicino a Dean, in un gesto semplice e familiare, ma che acquisì una grande importanza per Dean. Non aveva mai incontrato nessuno come Cas; le persone che entravano nella vita di Dean generalmente era divise in due categorie: Sam o Non Sam (le ex spesso non finivano nemmeno in quest’ultima categoria). Dean, dal momento in cui aveva incontrato Castiel Novak, aveva capito che c’erano ben tre categorie nella sua vita: Sam, Castiel e Chiunque Altro. Dean pensò che ciò era dovuto al modo in cui aveva incontrato Castiel per la prima volta. La maggior parte delle persone entrano ed escono dalla vita, come uno staff che lavora dietro le quinte a teatro, ma conoscere Cas è stato come trovarsi di fronte ad un’eruzione vulcanica, che aveva completamente scombussolato il paesaggio, che era la vita di Dean.

«Non so come dirlo a Sam.» disse Dean. «Ma Ellen lo sa. La scorsa settimana era in città, e con un solo sguardo ha capito che stava succedendo qualcosa.» Prese un boccone di torta alle noci. Dio, era deliziosa.

«E come ti senti in proposito? So quanto sia importante Ellen per te.» disse Cas. I suoi occhi blu erano grandi e seri, e Dean si chiese come fosse affogarci dentro.

Questa era una cosa che prima o poi avrebbe raccontato a Cas: se non ci fosse stata Ellen Harvelle, lui non sarebbe stato niente. Era stata Ellen a prenderli con sé, quando John Winchester se n’era andato lasciandogli solo un mezzo sacchetto di Cheetos e una vecchia Impala del ’67. Era stata Ellen a prenderlo a schiaffi e a trascinarlo a centro di riabilitazione, quando era stato troppo ubriaco per rimettersi in piedi. Era stata Ellen ad insegnargli a cucinare e a gestire un ristorante, ed era stata Ellen ad aver investito dei soldi per permettergli di aprirsi il Dive Burger, così che Dean potesse stare in California assieme a Sam. Lui doveva ad Ellen molto più del semplice denaro, quindi quando gli aveva chiesto di dirle la verità, lui non aveva potuto far altro che farlo.

E lui non le aveva chiesto di non dirlo a Sam.

Il cellulare di Cas cinguettò, e lui aggrottò la fronte guardando i messaggi. Dean aveva catalogato le espressioni facciali di Castiel in base all’intensità dei solchi sulla sua fronte. Questo era il Cipiglio #5: il “devo-andare-a-lavoro-ma-non-voglio-farlo”, accompagnato dall’alzata di sopracciglia “spero-che-starai-bene”.

«Vai,» disse Dean. «Starò bene. Promesso.»

Cas rimase fermo. Poi si chinò in avanti e prese un altro pezzo della torta alle noci di Dean. «Ora capisco perché ti piace così tanto.» disse.

«Smettila di rubare la mia torta, amico.» non si mosse di un centimetro mentre Cas prendeva l’ultimo pezzo, però.

Cas sistemò il suo trench ambrato, quello che Dean scherzosamente chiamava “coperta di sicurezza”, dal momento che appariva ogni volta che andavano assieme a prendersi un caffè o una torta o un cheeseburger. Prima di lasciare la pasticceria, Cas portò una mano sulla spalla di Dean, stringendola in maniera rassicurante, e gli disse, «Considera l’idea di parlarne ancora con Ellen. Per quanto apprezzi il nostro tempo insieme, credo dovresti beneficiare anche del fatto di parlare con qualcun altro, di tutto.»

«Ci penserò.» promise Dean.

Osservò Cas allontanarsi e dirigersi verso l’uscita della pasticceria, con i passi veloci ma costanti, proprio come un battito cardiaco, e wow, che cos’era quello?

Fu allora che Dean realizzò come la sua vita fosse diventato un film smielato.

Mandò un sms a Sam: se dovessi mai incontrare Nicholas Sparks lo prenderò a pugni 9:42 a.m.

Da Sam: ??? 9:43 a. m.

Duecento miglia e tre termos di caffè dopo, Dean decise di dare un’occhiata ai suoi sms mentre si trovava all’interno dell’Impala. Aveva un promemoria per un appuntamento – cancellato –, un sms da una ex – cancellato – e circa una dozzina di messaggi da suo fratello e da Jess, gli unici che gli importava davvero leggere.

Da Sammy: amico, so che avevi bisogno di un giorno libero, ma dovevi scegliere PROPRIO il Lunedì? 6:23 a.m.

Da Sammy: Jess è davvero un orso a prima mattina. Come fai a sopportarla ogni giorno??? 6:36 a.m.

Da Jess: tuo fratello è inutile, ma carino. 7:02 a.m.

Da Sammy: ehi ma chi mette i cetriolini nell’omelette? Cmq dove tenere i condimenti? Ho paura a chiederlo a Jess prima di mezzogiorno 7:38 a.m.

Da Jess: tuo fratello ha appena provato a cercare i cetriolini sotto al lavandino. Idiota. 7:41 a.m.

Da Jess: lasciami di nuovo sola con tuo fratello e mi licenzio. 8:29 a.m.

Da Sammy: provo a prendermi una pausa. Hai cambiato la psw del wifi? 9:04 a.m.

Da Sammy: seriamente, ho bisogno della psw!!! 9:10 a.m.

Da Sammy: Jess non vuole dirmi la psw! Ma perché l’hai assunta 9:12 a.m.

Da Jess: la nuova psw del wifi è jessèilsignoresupremo 9:13 a.m.

Da Sammy: devo davvero mettermi a studiare, amico. Diglielo tu a lei 9:17 a.m.

Lasciare quei due da soli a dirigere la tavola calda non era stata né la migliore né la peggiore idea che Dean avesse mai avuto in fatto di affari, ma come Sam si ostinava a ripetere, a volte anche il boss ha bisogno di una pausa. Scrisse velocemente un sms a Sam: non ho cambiato io la psw. Meglio se non fai arrabbiare Jess. Mentre a Jess scrisse semplicemente: alla grande.

Lui era a circa 150 miglia di distanza da Crescent City e dal Parco nazionale di Redwood. Ellen avrebbe descritto quel piccolo viaggio come "una semplice passeggiata attraverso il paese”. Guidare attraverso la parte settentrionale della California era così diverso da come lo era farlo nel Nebraska. Il Nebraska era solo terreni pianeggianti e cielo aperto, mentre la California era fatta di montagne, spiagge e sole. L'ultima volta che aveva fatto un viaggio lungo in auto era stato quando lui e Sam si erano trasferiti in California quasi cinque anni prima. Ricordò il lungo percorso che attraversava il Nebraska, il Kansas e il Colorado. In quelle strade, pianure o no, non c'era molto da fare tranne che ammirare i campi di grano o le foreste, e pensare. Ripensò alla più grande palla di spago del mondo^[1], ai cerchi nel grano che dicevano, "L'aborto è omicidio" o "Gesù è l'unica via", ma il più delle volte pensava a Sam, che amava il grande cielo riempito solo da soffici nuvole, e il Nebraska era famoso proprio per quello. Si chiedeva spesso perché Sam avesse scelto un’università così lontana da quel posto che amava tanto.

Lungo la Route 101, i ricordi iniziarono a riaffiorare man mano che proseguiva, e le miglia misuravano la lunghezza dei suoi pensieri. Al Miglio 64, vi trovò il ricordo di quando mangiava delle more cantando “Hey Jude” con sua madre. Quella notte, si era infilato silenziosamente nel suo letto, e le aveva chiesto se potessero chiamare il nuovo bambino “Ringo”^[2]. Al Miglio 89, ripensò al giorno nel quale capì che la parola “cancro” significava che Mary Winchester non avrebbe più potuto preparare la crostata di mele. Al Miglio 107, trovò la prima volta che assegnarono dei compiti a casa a Sam, ovvero fare un disegno riguardante la sua famiglia. Nel disegno erano rappresentate solo due persone. Al Miglio 118, ripensò al suo primo bacio a Jo Harvelle. Lei in cambio gli regalò un occhio nero e la sua amicizia. E poi, a circa venti miglia da Crescent City, un ricordo di suo padre fece capolino da una nuvola che aveva la forma del Pi greco.

Aveva da poco imparato a calcolare l’area del cerchio, aveva nove anni, forse dieci, e la sua insegnante, Mrs. Ciotta, aveva chiamato suo padre per un incontro genitori-insegnanti. Lui era seduto in fondo alla classe, ed era impegnato a calcolare l’area di una maxi-pizza e quella di un frisbee mentre gli adulti parlavano tra loro. Dean non sarebbe dovuto essere presente, ma John dopo aver fissato Mrs. Ciotta negli occhi e abbassato la voce, disse, “Mi dispiace, signora, ma non smetto mai di tenerlo d’occhio da quando sua madre è scomparsa qualche anno fa. Mi capisce, vero?”. Mrs. Ciotta ammorbidì il suo sguardo amorevole. “Ma certo.” aveva risposto, “Lei è un buon padre per Dean. Non molti uomini si sarebbero assunti una tale responsabilità.”

Dean non ricordava più di cosa avessero parlato la sua insegnante e suo padre, ma ricordava perfettamente che quella fu la prima volta nella quale si rese conto che John e Sam avevano le stesse fossette sulle guance quando sorridevano. Fu una delle poche volte che Dean vide suo padre sorridere, dopo la morte di Mary Winchester, e prima che l’alcol e l’indifferenza verso i propri figli prendessero il sopravvento. Per il resto di quell’anno scolastico, Mrs. Ciotta chiese notizie sul suo “caro padre” quasi una volta a settimana, anche quando aveva smesso di andare agli incontri genitori-insegnanti. Si chiese perché quel ricordo fosse emerso proprio ora, dato che non ripensava a Mrs. Ciotta da quasi dieci anni. Probabilmente i ricordi vengono fuori come se fossero dei venditori porta-a-porta, e tu non puoi far altro che accettarli, per poi richiudergli la porta in faccia.

Quando fu a meno di dieci miglia dalla sua destinazione, desiderò che quelle strade fossero un po’ più libere e che il limite di velocità fosse più alto, così da poter schiacciare liberamente il piede sull’acceleratore dell’Impala. Da quando viveva lì, era passato molto tempo da quando aveva sentito l’ultima volta le ruote dell’auto rimanere attaccate all’asfalto come se fosse un salvagente, con la forza centripeta che era l’unica cosa che gli teneva il culo incollato al sedile, mentre svoltava velocemente ad una grande curva. Era passato tanto tempo da quando si era sentito così vivo mentre guidava, finché poi l’auto dello sceriffo che lampeggiava nello specchietto retrovisore, non lo fece tornare con i piedi per terra.

Si fermò poi davanti all’ingresso del Parco Nazionale di Redwood^[3], per dare di nuovo un’occhiata al suo cellulare. Immaginò che non ci sarebbe stato segnale vicino al parco, ma nonostante fosse il suo giorno libero, voleva sapere cosa stessero combinando Jess e Sam.

Trovò due sms da Sam, tre da Jess, e uno rispettivamente da Cas e da Ellen.

Da Sammy: il tuo sistema di archiviazione non ha senso 12:01 p.m.

Da Sammy: adesso capisco perché hai assunto Jess. Dovresti darle un aumento. 12:13  p.m.

Da Jess: tuo fratello è ancora inutile. Può essere carino quanto vuole, ma non basta 12:22 p.m.

Da Jess: guardare Sam che serve ai tavoli è come osservare un Bigfoot. Non credo ai miei occhi 12:28 p.m.

Da Jess: tuo fratello prepara dei milkshake migliori dei tuoi. 12:32 p.m.

Da Ellen: goditi la guida e l’aria fresca. Chiamami dopo. 12:37 p.m.

Da Cas: passi il tuo tempo libero guidando senza meta? Sembra piuttosto controproducente. 12:43 p.m.

Beh, sembrava che Sam e Jess se la sapessero cavare benissimo anche senza di lui, dopo tutto.

A Jess: non dirglielo. Ha già un ego smisurato.  12:51 p.m.

A Sammy: non ringraziarmi per la lezione su come preparare i milkshake, eh. 12:51 p.m.

A Ellen: certo mama E. 12:52 p.m.

A Cas: è più per il viaggio, non per la destinazione. E poi, io non ho mai criticato i tuoi hobby. 12:53 p.m.

Cas rispose quasi immediatamente: in realtà non mi hai mai chiesto come passo il mio tempo libero. 12:54 p.m.

Cas doveva essere in pausa. Dean notò la malinconia che trasmetteva la foresta di fronte a sé, e gli iniziarono a prudere le mani per la voglia di riaccendere il motore. E andarsene.

A Cas: tu avresti del tempo libero? Credevo non facessi nient’altro che lavorare :P  12:55 p.m.

La faccina forse era un po’ troppo flirtante, ma Dean aveva inviato il messaggio senza pensarci troppo.

Da Cas: sì, ho dei giorni liberi. E sono molti di più dei tuoi, comunque   12:57 p.m.

Dean si sentì un po’ in colpa. Dava per scontato che quando Cas non lavorava, passava il tempo con uno dei suoi fratelli. O con Dean. E secondo Cas, la seconda opzione era sempre preferibile alla prima.

A Cas: ok quindi cosa FAI nei giorni liberi? (quando non ti godi la mia fantastica presenza) :P  12:58 p.m.

Ma da quando usava le faccine così spesso?

Da Cas: vieni al St. Ann e te lo mostrerò. 12:59 p.m.

A Cas: la chiesa? 12:59 p.m.

Da Cas: sì. 1:00 p.m.

L’ultima volta che Dean aveva messo piede in una chiesa, sua madre era ancora viva. Il suo funerale lo celebrarono al cimitero. “Dio non l’ha salvata,” aveva detto suo padre, “perché dovrei pagare per una messa in chiesa, se a Dio non importa?”

Era una delle poche cose su cui Dean era d’accordo con John Winchester.

A Cas: sono a Crescent City adesso. Volevo vedere gli alberi. 1:01 p.m.

Da Cas: quindi c’entra la destinazione, allora. Il tuo hobby non è così inutile dopo tutto. 1:02 p.m.

A Cas: già non so. Mi è sempre piaciuto guidare. È la cosa che più si avvicina a volare. Che mi dici del tuo di hobby? 1:03 p.m.

Da Cas: che intendi? Ti ho detto dove trovarmi. 1:03 p.m.

A Cas: oh quindi è così :P 1:04 p.m.

Okay, quindi le faccine nei messaggi per Cas erano diventate un vizio.

Da Cas: credo di sì 1:05 p.m.

A Cas: quindi passi il tempo libero in chiesa. Strano. 1:06 p.m.

Cas non rispose. Dean immaginò (sperò) che fosse tornato al lavoro. Entrambi avevano sempre accuratamente evitato i discorsi sulla religione, anche se Dean sapeva che Cas prestava servizi del genere ogni settimana. Non che a lui importasse che Cas fosse cristiano; molte delle persone che conosceva lo erano, incluso Sam. Semplicemente a lui infastidivano gli sguardi che i credenti gli lanciavano quando ammetteva di non credere in niente, come se avesse la lebbra o qualcosa del genere. Una mancanza di credo religioso non indica certo l’assenza di moralità. O almeno era quello che aveva detto Sam all’ultimo Evangelista che aveva bussato alla loro porta.

Dannato saputello.

Il suo cellulare vibrò. Un altro sms.

Da Cas: parlami degli alberi. 1:09 p.m.

Dean mise in moto l’auto e si diresse verso l’ingresso del parco.
 

Da Sammy: perché c’è una macchina per l’espresso nel nostro appartamento? 10:32 a.m.

A Sammy: ho sentito che la caffeina aiuta contro la sindrome premestruale 11:17 a.m.

Da Sammy: fesso 11:31 a.m.

A Sammy: puttana 11:38 a.m.
 

Dean si sentiva come se fosse in caduta libera. La crescita della sua amicizia con Cas – gli incontri una volta a settimana per un caffè, i pranzi occasionali, le ore passate a convincere Cas che non tutto il lavoro si svolge dietro una scrivania – aveva raggiunto il limite di velocità.

Dean non poteva cadere più velocemente di così, e non sapeva nemmeno se avesse un paracadute ad attutirne la caduta.

Erano ventisette giorni che non vedeva Cas. Non che stesse tenendo il conto. Avevano messaggiato continuamente per settimane, ma una volta Cas era fuori città e poi era Dean ad essere fuori città, e poi Ellen era in città e poi di nuovo Cas era fuori città. Dean aveva capito in fretta che cercare di coordinare i loro impegni era come perdere una partita a Tetris.

Il giorno libero successivo, Dean scrisse un messaggio a Cas: spiaggia oggi? 5:16 a.m.

Era presto, dannatamente presto, ma la gamba sinistra di Dean a furia di sbattere si era beccata un crampo. E si trovava già a bere il suo terzo caffè.

Da Cas: ma è quasi Ottobre 5:31 a.m.

Rispose: E quindi? 5:32 a.m.

Da Cas: ci vediamo lì. Porta il caffè. 5:33 a.m.

A Cas: Macchiato extra-dolce? 5:34 a.m.

Da Cas: sì per favore. Con caramello. 5:35 a.m.

Un’ora più tardi, dopo aver parlato a Sam di un concerto che si sarebbe tenuto a San Francisco (gli aveva detto che i concerti di mattina sono tutt’altra cosa), Dean entrò nel parcheggio del Gray Wale Cove State Beach^[4]. Era stato uno dei primi posti che lui e Sam avevano visitato quando si erano trasferiti in California, ed era diventato uno dei preferiti di Dean. Mai da quando avevano lasciato lo stato del Nebraska, Sam aveva insistito così tanto per vedere l’Oceano Pacifico, in tutti quegli anni da quando si erano trasferiti.

Quando Dean ripensava a quel giorno, poteva ancora sentire le risatine poco virili che aveva emesso Sam, quando le dita dei suoi piedi avevano toccato l’acqua fredda del mare per la prima volta. Poteva ancora vedere il panico diramarsi sul suo volto quando si era reso conto di non poter vincere contro le onde, e i suoi occhi che si erano illuminati quando aveva visto una balena emergere dall’orizzonte dell’oceano. Guardandosi alle spalle, Dean si chiese come sarebbero stati quei momenti se li avessero condivisi con la loro mamma. O con loro padre. Lo faceva arrabbiare, in maniera irrazionale, ripensare a come sarebbero potute andare diversamente le loro vite, a come sarebbero stati quei viaggi se avessero prenotato per quattro invece che per due. La rabbia esplose, come un lampo scintillante, ma proprio come un lampo, sparì velocemente, lasciandogli solo una scia carbonizzata di solitudine e angoscia.

Ma quella sensazione non era niente paragonata alla rabbia che montava dentro Dean, quando ripensava alle sedie vuote ai loro compleanni, ai Natali o ai matrimoni che dovevano ancora venire. Tutto quello non era fottutamente giusto né per lui, né per Sam, e si chiese di nuovo chi avesse fatto incazzare nella vita precedente, per meritarsi così tanta merda.

Quando Dean riconobbe un familiare cumulo di capelli scuri dall’altra parte del parcheggio, decise di lasciare il passato alle spalle a marcire. Aveva cose più importanti di cui preoccuparsi, come ad esempio portare a Cas il suo caffè macchiato ed evitare che diventasse disgustosamente tiepido. Mandò un breve messaggio a Jess per assicurarsi dello stato della tavola calda, e un altro a Sam, dicendogli di essere gentile con Jess. Non che Sam avesse bisogno di un promemoria, comunque.

Portò le gambe fuori dall’Impala e si diresse verso il suo amico. «Ehi.» gli disse, mentre gli metteva il caffè tra le mani.

«Ciao, Dean.» rispose Cas, con la voce ruvida di uno che si era appena svegliato. Mosse il termos che Dean gli aveva dato e poi prese un sorso. «Mmmmmmh» disse leccandosi le labbra. «È delizioso.»

«L’ho, uh, fatto io.»

«Non sapevo fossi anche un barista provetto.»

«Non lo sono.» disse Dean. «Ho preso una macchina per espresso, e ho pensato che avrei dovuto imparare ad usarla.» Si strinse nelle spalle.

«È piuttosto buono.» fece una pausa. «Lo sapevi che la temperatura media dell’oceano è di 55 gradi?»

Naturalmente solo Cas poteva sapere merda a caso come quella. «No che non lo sapevo.» rispose Dean. «Dimmi di più.»

«In media, un adulto raggiunge lo stato ipotermico nel giro di una o due ore a quella temperatura. La speranza di sopravvivere è – aspetta, per caso eri sarcastico?»

Dean scoppiò a ridere, avvertendo come la risata raggiungesse ogni parte del suo corpo. Quel piccolo strano uomo (anche se “piccolo” era soggettivo dato si sentiva lui stesso così quando era vicino a quel Gigantor di Sam) non smetteva mai di stupirlo con le sue perle di conoscenza lanciate a caso. La prima volta che erano andati a prendersi il caffè insieme, Cas gli aveva detto che la “cartilogenofobia” era la paura delle ossa.

Dean era ancora orgoglioso di se stesso, dato che quella volta si era astenuto dal fare battute imbarazzanti sulle ossa.

«A volte mi chiedo perché siamo amici.» sbuffò Cas, prendendo un lungo sorso della sua bevanda. Lo sguardo di protesta sul volto del suo amico, fece ridere di nuovo Dean.

«Me lo chiedo ogni giorno.» rispose Dean. Ma solo lui sapeva di averlo detto scherzosamente.

Cas non disse niente, non che si aspettasse diversamente. Una volta Cas gli aveva raccontato che da bambino, era silenzioso in maniera anormale. Dean non gli aveva fatto pressioni per parlarne, perché aveva come l’impressione che non era una storia divertente, ma sentiva come se Cas non fosse una persona che parlasse con tutti. Credeva che se qualcuno gli avesse chiesto che ore fossero, Cas sarebbe stato sfuggente come lo era una tartaruga che si ritira nel suo guscio.

Senza dire una parola, Cas si avviò verso la baia, e anche se era metà Settembre e Cas era un sud-californiano di nascita, descrisse l’aria come “assolutamente gelida”. Era ancora così presto, che il sole non si era alzato del tutto da dietro la linea dell’orizzonte e la nebbia abbracciava ancora la costa, come una coperta fatta di tenebre e mistero. La nebbia rendeva l’aria ancora più fredda, e Cas si strinse di più nel suo trench, come un bambino che cerca calore nella sua coperta preferita. L’uomo dai capelli scuri si piazzò in mezzo alla spiaggia, e dopo essersi tolto le scarpe, infilò le dita nella sabbia.

Dean si stava letteralmente sciogliendo, perché tutto quello a cui riusciva a pensare era che il cielo grigio, che rendeva gli occhi di Cas di un blu cristallizzato, e il rombo sordo delle onde del mare, erano lo sfondo perfetto per il loro primo bacio.

Lui si buttò sulla sabbia accanto al suo amico, e per un tempo indefinito rimasero così, fermi e in silenzio. Fino a dieci anni prima, Dean non sarebbe stato capace di stare lì fermo. Avrebbe corso, saltato, provato a fare surf, non fregandosene un accidente della possibile ipotermia.

Il suo cellulare cinguettò. Un sms da Jess.

Da Jess: tutto bene alla tavola calda. Sam non ha ancora bruciato niente. Un giorno mi dirai che cosa combini nei tuoi giorni liberi. 7:01 a.m.

«Jess?» chiese Cas.

«Già.» disse Dean. Fece scivolare il suo telefono di nuovo in tasca, leggermente infastidito dal fatto che Jess avesse rovinato quel momento.

Cas iniziò a disegnare sulla sabbia, le sue dita tracciavano dei simboli che Dean non conosceva o che non capiva, la lingua unica di Castiel. Una lingua che Dean avrebbe voluto parlare. «Hai mai letto “Harold e la matita viola”?» chiese Cas.

«No.» replicò Dean. «Non è un libro per bambini?»

Cas annuì e poi spiegò a Dean la trama. A quanto pare Harold era un bambino che voleva passeggiare al chiaro di luna, ma la luna non c’era, così prese un pastello viola e la disegnò, andando poi a creare un intero mondo con quel colore grazie alla sua immaginazione. Era strano che a Cas potesse piacere un libro del genere, e poi Dean desiderò che sua madre fosse ancora viva per poter leggere a lui e Sam.

«Qual è il punto, Cas?»

Cas continuò a disegnare nella polvere, lunghi e sinuosi riccioli che sembravano delle molle per bambini. «Harold sapeva che il mondo è quello che noi creiamo, anche se hai a portata di mano un solo pastello.»

«Non ti seguo.»

«Tu hai detto che ti chiedi perché siamo amici: il motivo è perché noi disegniamo il nostro mondo, e io ho disegnato te nel mio.»

«Merda, Cas.» imprecò Dean. «È roba profonda, amico.»

«Harold e la matita viola è un libro “profondo”. Ho imparato molte cose preziose leggendolo.»

Dean si aspettava che il libro preferito di Cas potesse essere un tomo sugli schemi di migrazione delle api nell’emisfero occidentale oppure una prolissa biografia di Peter Ganine, l’inventore delle paperelle di gomma. In un angolino della mente di Dean, vi era un elenco con tutte le cose che l’avevano sorpreso nella sua vita. #64 il falsetto di Sam. #40 la collezione di tacchi alti di Ellen. #29 Jess che parla fluentemente lo spagnolo. #17 l’attrazione che aveva per “Zio Jesse” della serie Gli amici di papà. L’elenco era slittato ed era cambiato nel tempo, ma c’era un costante #1 da nove mesi ormai: Castiel Novak.

«Perché proprio quel libro?» chiese Dean.

Cas si rilassò sulla sabbia. «Perché no?» disse. «Perché è per bambini? Non l’ho letto finché non sono cresciuto, e trovo tuttora che il suo messaggio sia molto commovente.» Chiuse gli occhi. Dean immaginò che Cas stesse orchestrando una sinfonia nella sua mente che seguisse il ritmo della marea.

Dannazione, era davvero cotto.

«Qual è il tuo libro preferito?» chiese Cas. I suoi occhi erano ancora chiusi.

«1984^[5].» rispose lui. «L’hai letto?»

«Un libro sulla censura, sull’estremo nazionalismo e sulla manipolazione psicologica? No, non l’ho letto.» rispose Cas. «Preferisco i libri spiritualmente e emozionalmente positivi.»

«È molto più di quello.» protestò Dean.

Cas aprì gli occhi. Alzò un sopracciglio, un segno distintivo che Dean avrebbe voluto saper fare. «Davvero? Dimmi di più.» biascicò lui.

«Si tratta, sai, di ribellarsi al Grande Capo. Combattere per i propri diritti, per il libero arbitrio. Quella roba lì.»

Cas ridacchiò. La risata scosse le sue spalle. «È strano come i nostri interessi riflettano le nostre personalità.» disse lui. «Il modo in cui riflettono le nostre storie personali. Il tuo libro preferito mi ha detto di te molto di più, di quello che ho appreso nel primo mese di conoscenza.»

Quello che aveva detto Cas era vero, ora che Dean ci faceva caso. Non sapeva molto dell’infanzia di Cas, ma quello che non sapeva non era abbastanza. Il libro preferito di Cas poteva avere senso quando Dean pensava che il suo migliore amico fosse un polpo farcito.

«Il libro preferito di Sam è “I fratelli Karamazov”^[6]. Che mi sai dire su di lui?»

Apparentemente, quello non diceva molto, a giudicare da quanto Cas disse in merito. I due uomini continuarono a scherzare e a ridere a lungo, dopo che il sole si era fatto spazio nella nebbia, finché non furono interrotti dal suono incessante del telefono di Dean.

Da Sammy: sapevi che Jess è single? 11:11 a.m.

Dean si appuntò mentalmente di prendere a schiaffi suo fratello.

Il suo cellulare squillò di nuovo.

Da Sammy: come fa una ragazza come lei ad essere single? È fantastica 11:12 a.m.

«È di nuovo Jess?» chiese Cas.

Dean scosse la testa. «No, è Sam.» gli mostrò il cellulare. «Credo che l’abbia finalmente notata.»

«Era ora.» mormorò Cas.

A Sammy: davvero? E l’hai capito tutto da solo? 11:14 a.m.

«Magari potresti facilitargli le cose.» suggerì Cas.

«Intendi tipo appuntamento combinato? Nah. Non è nel mio stile.» Entrambi sapevano fosse una bugia, perché Dean lasciava spesso Sam e Jess da soli alla tavola calda, per “facilitare le cose”.

Dean non era in servizio quel giorno, comunque. Spense il telefono e trascorse il resto della giornata a cercare di capire quale angolazione del sorriso di Cas gli piacesse di più.
 

«Alzati. Hai bisogno di farti una vita.»

Sam alzò lo sguardo dallo schermo del laptop che aveva fissato nelle ultime quattro ore. Libri di legge, appunti legali e talmente tanti post-it da far rabbrividire gli ambientalisti, erano sparsi tutti attorno al minore dei Winchester.

«Va’ via, Dean. Sto lavorando ad un caso.» disse Sam.

«Davvero? E quando devi consegnarlo?»

Sam si strinse nelle spalle. «La prossima settimana, credo.»

Dean raggiunse suo fratello e chiuse il portatile. Ignorò le cose davvero poco carine che gli stava dicendo Sam, protestando. Poi lui gli disse che studiare così tanto era da sfigati. Sam lo insultò chiamandolo “mamma chioccia”. Dean gli disse “YOLO”^[7] e gli tirò un paio di jeans addosso.

La discussione finì quando Sam si infilò svogliatamente il cappotto dopo che Dean gli aveva promesso di pagargli una birra. O tre.

«Devi lasciarti andare.» disse Dean. «Divertirti. Trovare una ragazza.»

Sam arrossì. Oh, quello era un argomento delicato. «L’ho trovata una ragazza.»

«Quindi? Come sta andando? Hai intenzione di fare qualcosa in proposito?» Dean non attese la risposta di Sam, e prese il proprio cellulare dalla tasca, iniziando a digitare un sms a Jess: sto andando a bere qualcosa con Sam. Vuoi venire?

«Che stai facendo?» gli chiese Sam.

«Sto invitando Jess.» rispose Dean.

«Perché?»

«Perché è nostra amica e ha bisogno di divertirsi anche lei.»

«Oh.» rispose Sam. Guardò Dean come se stesse mettendo insieme dei pezzi di un puzzle. «Stai invitando qualcun altro?»

«No. Dovrei?» Dean si sentì notevolmente in difficoltà, perché entrambi sapevano cosa Sam stesse davvero chiedendo. Sam pensava che Dean avesse una fidanzata segreta, ma come avrebbe reagito se avesse saputo la verità? Dean pensò di invitare Cas, ma lui era sempre al lavoro, e davvero, Dean non sapeva ancora come spiegare cosa fosse Cas per lui. Un amico? Sì, ma era solo quello, Dean? Sapeva che Cas avrebbe detto che stava facendo una cosa ridicola, che non poteva “quantificare ciò che in realtà andrebbe solo qualificato”. Qualunque dannata cosa significasse. Inoltre, quella poteva essere finalmente la sera nella quale Sam avrebbe fatto la sua prima mossa, conquistando la ragazza. Anche se ancora non se ne rendeva conto.

Arrivò un sms da Jess: certo. Dove ci vediamo? 8:28 p.m.

«Jess verrà.» confermò Dean.

Gli occhi di Sam si spalancarono leggermente dal panico. «Uhm, vado a cambiarmi.» balbettò. «Torno subito.» Si infilò nel corridoio dell’appartamento e poi chiuse con forza la porta della sua camera.

«Maledetta principessina,» mormorò. Dean si buttò sul loro logoro-ma-comodo divano. Scrisse a Jess l’indirizzo del bar e poi accese la televisione. Non c’era nulla, a parte dei notiziari e delle repliche dei Simpson, che era piuttosto sicuro di non voler guardare. Lasciò al telegiornale – la Russia agiva come un’idiota ancora una volta – e scrisse un messaggio a Cas: Ehi, come butta?

A Cas ci vollero pochi minuti per rispondere, e nel frattempo Sam era venuto fuori non una, non due, ma tre volte con magliette diverse, rimanendo sempre insoddisfatto delle scelte. Dean lo definì una ragazzetta adolescente, e Sam se ne andò sbattendo di nuovo la porta.

Nessuno poteva dire che non fosse immaturo.

Quando controllò di nuovo il suo cellulare, trovò tre messaggi di Cas.

Da Cas: il modo più accurato per rispondere alla tua domanda sarebbe quello di dirti che non ho nulla da buttare al momento. 8:32 p.m.

Da Cas: però mi rendo conto che probabilmente non era quello che intendevi 8:33 p.m.

Da Cas: sono a casa. Com’è andata la tua giornata oggi, Dean? 8:33 p.m.

Dean sbuffò. Niente lo divertiva quanto gli sms che gli mandava Castiel. Eccetto forse l’episodio di Seinfeld dove quel ragazzo non voleva dar loro la zuppa. Quello sì che era un gran bell’episodio.

A Cas: è andata bene. Sto per uscire con Sam e Jess a bere. 8:34 p.m.

A Cas: loro bevono. Io guido.  8:34 p.m.

Dopo quel giorno che Dean chiamava “l’Incidente del Frullato”, aveva passato diversi mesi a provare a convincere Sam che non c’era nessun rischio quando usciva da solo. Non aveva davvero nessuna intenzione di ricascarci, ma come faceva a far sì che Sam gli credesse? Sarebbe stato più facile che i film di Twilight vincessero degli Oscar. Dean immaginò che Sam avesse acconsentito ad andare al bar quella sera, solo per potergli tirare un pugno in faccia se avesse osato ordinare anche due dita di whiskey.

Da Cas: sta attento. 8:37 p.m.

A Cas: come sempre. 8:37 p.m.

Da Cas: festeggerai Halloween stasera? 8:38 p.m.

A Cas: no usciamo solo a bere. Stai lavorando al tuo hobby super segreto? :P  8:39 p.m.

Da Cas: no, non oggi. Credo che ci lavorerò domani, comunque. 8:40 p.m.

Da Cas: e non è “super segreto”, puoi venire al St. Ann quando vuoi a vedere quello che faccio. 8:41 p.m.

Sam riapparve in salotto indossando una camicia a quadri, dei jeans, e degli scarponi da trekking. Lo sguardo sul volto di suo fratello era un ghigno ebete che diceva “che adorabile cucciolo felice del suo primo giro in auto!”. Non che avesse mai detto a Sam che lo trovava adorabile. Infatti, decise di prenderlo in giro. «Adesso sembri un bifolco del Nebraska.» lo canzonò Dean.

«Sta’ zitto.»

«Spero che a Jess piacciano i ragazzi che odorano di granoturco.»

«Stai zitto, Dean.»

«No, davvero. La flanella ti sta proprio bene. Fa molto ragazzo-della-porta-accanto che incontra una pornostar Canadese.»

Sam fece una smorfia. «Ti prego non dirlo mai più.» lo supplicò. «Possiamo andare adesso?»

«Certamente.» Dean raccolse le chiavi dell’auto e il suo cellulare. «Dopo di te.» disse, facendogli segno con un braccio. Mentre Sam usciva dal loro appartamento davanti a lui, Dean gli scattò una foto e la allegò ad un messaggio: indossa la stessa camicia che indossava ieri. Cretino :D

Da Cas: e tu non glielo dirai, vero? 8:45 p.m.

«Con chi stai messaggiando?» chiese Sam.

«Con la farmacia. La prescrizione del tuo Buscofen è pronta.»

Sam gli rivolse un ringhio e se ne andò via. Suo fratello aveva davvero bisogno di fare sesso.

Dean aveva scelto il bar dopo aver dato un’occhiata su Yelp, ed era uno di quei posti che servivano birra artigianale, e ciò era fantastico, perché Dean era interessato a permettere lo sviluppo delle piccole imprese e blablabla, ma l’aveva anche scelto perché serviva cibo biologico e tutte quelle stronzate da hipster.

Sam l’avrebbe odiato, perché l’unica cosa che Sam odiava più degli hipster erano i clown. (Sam una volta gli aveva fatto la ramanzina per un’ora intera, riguardo il suo notevole livello di coglionaggine, dopo uno scherzo sui clown)

La settimana precedente, durante la loro biennale guerra di scherzi, Sam per vendicarsi aveva cambiato il messaggio in segreteria sul cellulare di Dean. Tutti quelli che avevano chiamato per lasciargli un messaggio erano stati accolti da “Casa dei Dolori e dei Piaceri di Dean Winchester. Al momento sono un po’ impegnato con la frusta, quindi siete pregati di lasciare nome, numero e livello di dolore che riuscite a sopportare.” Dean non se ne accorse per quattro giorni. L’ultimo messaggio ricevuto fu una risata di Ellen della durata di sei minuti.

Dean non riusciva a contenere l’eccitazione mentre camminavano lungo la Number 90 – Dean notò che era il nome della strada --, finché Sam non entrò per primo nel bar. Il barista, che indossava degli skinny jeans, dei baffi da fine ottocento e un cardigan alla Mr. Rogers[8], si complimentò con Sam per la sua camicia a quadri, dicendogli quanto fosse “completamente all’ultimo grido”.

La faccia di Sam era un misto di orrore e confusione. Davvero senza prezzo.

«Dean.» gemette lui. «Ma dove siamo?»

«Guardati attorno, Sammy-boy. E usa le abilità induttive che hai imparato a scuola.»

«Credo che tu voglia intendere “deduttive”.»

«Sì, quello che è.»

Il barista fece saltare lo sguardo da uno all’altro, insicuro su come comportarsi con i due fratelli. «Posso portarvi qualcosa da bere?»

«Uhm --  credo che…» iniziò Sam.

«Ha mai pensato di scuotere i baffi e pianificare il dominio del mondo?» chiese Dean all’uomo. «O di legare delle donzelle-in-difficoltà ai binari di un treno?»
Sam sospirò, visibilmente risentito dall’idea di passare la serata nella terra degli hipster. «Prenderò una pinta di quello che vuole, alla spina.» disse al barista. Poi si rivolse a Dean. «Ottima mossa.»

Sam allungò al barista una banconota in più di 20$ per far sì che Dean non bevesse nulla di più forte del semplice caffè, e anche se lui gli aveva giurato che non fosse necessario, fu segretamente contento di ciò, così non avrebbe avuto nessuna tentazione. Jess arrivò dieci minuti dopo di loro, con indosso un abito corto sportivo che metteva in mostra delle gambe che avrebbero fatto morire di invidia anche le Rockette^[9]. Dean le rivolse un fischio di approvazione, per poi ricevere una gomitata nelle costole da Sam e un’occhiata truce da Jess. Lui rispettava i sentimenti che suo fratello provava per lei, ma stava così dannatamente bene vestita in quel modo. «Se indossassi vestiti del genere anche al lavoro, faremmo facilmente un sacco di soldi.» le disse Dean.

«Beh, tu non hai abbastanza soldi per permetterti un’accusa contro le molestie sessuali.» rispose lei. «Ma immagino tu stia cercando di farmi dei complimenti, anche se in modo molto fastidioso.» Jess scosse i lunghi capelli biondi, portandoli indietro sulle spalle. Dean avrebbe raccontato più tardi a Castiel del modo in cui gli occhi di Sam erano schizzati fuori dalle orbite. Si sedette su uno sgabello, mettendo in mostra le lunghe gambe. Sam impallidì, e Dean si chiese se sarebbe svenuto da un momento all’altro. «Quindi siamo qui per bere, ragazzi? Beh, se non Dean, immagino io e te, Sammy-boy.» Lei ordinò due bicchierini di Tequila e rivolse a Sam un’occhiata maliziosa. «In alto i bicchieri,» disse lei, «chi perde si occupa del turno di mattina per una settimana.»

Il povero Sammy non aveva alcuna chance.

Ci volle un’ora, tre shottini di Tequila e una pinta di birra per far sì che Sam iniziasse a rispondere al flirt di Jess seriamente, invece di annuire e basta. La band che si chiamava “Heroes of Yesterday” (o qualunque fosse il loro merdoso nome) aveva finito di suonare l’ennesima canzone sull’amore non corrisposto e sulle albe al mare. Il bar era mezzo pieno, e Dean sorseggiava il suo virgin Cuba Libre (aka una coca-cola), mentre decise di scrivere a Cas, il quale aveva iniziato a gestire a distanza l’appuntamento combinato dei due.

Da Cas: probabilmente dovresti evitare che ci vadano giù pesante con i liquori 10:48 p.m.

Da Cas: Sam le sta chiedendo ancora della sua famiglia? Alle donne non piace parlarne 10:49 p.m.

A Cas: Sam davvero non sta facendo nulla. E Jess non fa altro che parlare 10:50 p.m.

Dean ordinò un’altra coca-cola dal barista, che sembrò visibilmente offeso dal fatto che continuasse ad ordinare roba con un alto contenuto di fruttosio, e valutò la situazione. Jess era vivace, loquace e civettuola. Sam? Dean aveva visto alberi mostrare più emozioni. Il suo telefonò suonò. Un altro messaggio da Cas: forse è arrivato il momento di aiutarli? 10:53 p.m.

In passato, Dean ci avrebbe provato malamente con Jess,per far sì che Sam acquistasse dei punti. Anche adesso, era tentato di pagare un qualche tizio dai pantaloni stretti quanto il culo di Satana affinché offrisse un drink a Jess, per far ingelosire Sam. Avrebbe funzionato (probabilmente), ma Sam (sicuramente) se la sarebbe presa a morte con lui, ed era già stato arrabbiato con Dean abbastanza per una vita intera. O forse due.

A Cas: che cosa devo fare? 10:55 p.m.

Da Cas: incoraggiarlo a mostrare i suoi sentimenti a Jess. 10:57 p.m.

Grande. Come avrebbe dovuto farlo?

Da Cas: parla con lui 10:58 p.m.

Okay, poteva farlo. Scese dallo sgabello e disse a Sam che stava andando fuori a fumarsi una sigaretta. Come era prevedibile, Sam lo seguì all’esterno del bar, mostrandogli la faccia accigliata e stronza da “non ti permetterò di farlo”.

«Dean! Ne abbiamo parlato. Me lo hai promesso. Niente più alcol, niente più sigarette, niente --»

«Rilassati, amico.» rispose lui. «Volevo solo allontanarmi da Jess per un secondo.»

«Perché?»

«Così possiamo parlare di lei.»

«Oh.» Sam vacillò leggermente, e forse aveva bevuto troppo alcol per sostenere una conversazione del genere. Ma Dean ci provò lo stesso, perché Jess era sola all’interno del bar, e il tempo ha denaro. O è denaro. In qualunque modo si dicesse.

Dean batté una mano sulla spalla di suo fratello, che scattò verso l’alto. «Sammy, arriva un momento nel quale, uhm, non devi far altro che agire. E questo è quel momento.»

«Ehm, okay?» la faccia di Sam rifletteva la sua confusione.

«Jess, Sam. Sto parlando di Jess.»

«Oh, uhm, okay. Ehm, sì.»

Dean sospirò. «Okay quindi hai bevuto o troppo oppure troppo poco, a seconda dei punti di vista. Ora ascoltami: Jess è una ragazza maledettamente fantastica, e se tu non porti subito il tuo culo da Bigfoot di là e non le offri da bere, pagherò oro per far sì che la parola “cacasotto” sia ricamata su ogni tua maglietta.»
La bocca di Sam si spalancò come se fosse uno stoccafisso. Dean gli fece un favore e gliela chiuse. «Torna là dentro, e divertiti.» Spinse suo fratello all’interno del bar. Sam inciampò, e iniziò ad attraversare il locale come se fosse una stella marina gigante.

Oops.

Quando tornarono all’interno del locale, Jess non era più seduta allo sgabello. La videro sulla pista da ballo (Dean sospettò che lei avesse spostato qualche sedia e qualche tavolo per farsi più spazio) fare la mossa dell’Electric Slide. Gli Yo-yo Psicotici (o qualunque fosse il nome di quella band) avevano messo su un mix di canzoni, delle quali Jess stava seguendo il ritmo. Forse non tutte le band hipster facevano musica di merda, dopo tutto.

Quando Jess li notò, scivolò nella loro direzione e afferrò Sam per un braccio, trascinandolo sulla pista da ballo con lei. Jess non lo sapeva, ma l’ultima volta che lui aveva ballato (undici anni prima più o meno), si era slogato la caviglia così male che non aveva potuto camminare per giorni. E così, Jess stava insegnando a Sam dei passi di danza? Era davvero un grosso problema per il minore dei Winchester.

C’erano stati alcuni momenti, nei lunghi trentatrè anni di Dean, nei quali aveva provato nient’altro che un senso di speranza, come quando il giudice era sul punto di dare a Ellen l’affidamento dei due fratelli, o quando stava camminando lentamente verso l’uscita del centro di riabilitazione, o quando uno sconosciuto gli disse che “non sono le ali a rendere tale un angelo”. Ma guardando Sam e Jess, felici e sorridenti, sulla pista da ballo, beh, lui sperò che i due potessero guardarsi per sempre in quel modo stupidamente innamorato.

Fece un video ai due che ballavano in mezzo alla pista, e lo allegò ad un messaggio per Cas: guarda questi due idioti :)

Da Cas: era ora. Credi che le chiederà di uscire? 11:19 p.m.

A Cas: se non lo fa, è davvero un cretino 11:20 p.m.

 

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