Il nauseante puzzo di fumo è la prima cosa che avverti quando ti districhi dalle spire del tuo sonno agitato.
 Non un granché come risveglio, in effetti.
 «Spengi quel cazzo di sigaro, Logan» mugugni con voce impastata – ma tanto lui ti ha sentito comunque, lo sai; lui e il suo fottuto superudito.
 «Buongiorno anche a te» ribatte sarcastico mentre tu infili gli occhiali di quarzo rubino e ti sforzi di aprire gli occhi.
 Logan è seduto completamente nudo al tuo fianco con la schiena appoggiata alla testiera del letto, e ovviamente sta continuando a fumare. Vorresti dire a te stesso di essere sorpreso di almeno una di queste due cose, ma la verità è che nonostante il mal di testa che ti martella il cranio – simpatico souvenir della sbronza di ieri notte – tu ricordi distintamente perché ti ritrovi in questa situazione del cazzo. Letteralmente.
 Ti sollevi a sedere, ignorando ostinatamente la dolorosa stilettata che dal tuo fondoschiena si dirama per tutta la spina dorsale; il lenzuolo scivola in basso lasciando scoperto il torace pieno di graffi e succhiotti. Tuo malgrado, neanche questo ti sorprende. Speri solo che quella bestia con cui hai fatto sesso abbia almeno avuto la decenza di non lasciarti segni anche sul collo, ma conoscendolo non ci fai troppo affidamento.
 Soffochi uno sbadiglio nel palmo della mano e ti prendi un paio di secondi per riflettere su quanto poco te ne freghi, di quest’ultima considerazione, poi ti volti di nuovo verso Logan.
 «Che ore sono?»
 Lui si stringe nelle spalle e gira la testa verso la sveglia sul comodino di Jean – quella che tu hai sempre odiato perché ha un allarme dannatamente fastidioso, ma di cui adesso non riesci a disfarti.
 «Quasi le undici.»
 Così tardi?
 «E tu che ci fai ancora qui?!» esclami stranito, salvo poi pentirtene subito non appena una fitta alla testa ti ricorda che – ehi! – magari se eviti i rumori forti per un po’ è anche meglio.
 Senti Logan sbuffare divertito e preghi chiunque sia lassù di non costringerti a ripetere la domanda o rischi di vomitare sul materasso; una volta tanto, sembra funzionare.
 «Non sei l’unico a cui pesa il culo dopo una sbronza.»
 Quella brutta imitazione di una risposta ti fa alzare gli occhi al cielo, ma non insisti oltre: sai che sarebbe inutile.
 E intanto la testa sembra stia per scoppiare.
 «Ti sono avanzate un paio di aspirine?» gli chiedi allora – ma sussurrando, stavolta – mentre speri di evitarti il penoso tragitto fino all’infermeria.
 Logan distoglie l’attenzione dal suo sigaro e ti guarda come se fossi pazzo.
 «Ti sei bevuto il cervello insieme al whisky, ieri sera?» domanda retorico. «Che diamine me ne facevo delle aspirine?!»
 Sospiri e cerchi di mantenere la calma – non sei in grado di sostenere una delle vostre solite discussioni, adesso.
 «Le persone normali le usano per farsi passare il mal di testa» ribatti allora, con appena una punta di acidità.
 «Le persone normali non hanno un fattore rigenerante.»
 Oh, giusto.
 Corrucci la fronte e resti in silenzio qualche secondo per dare al tuo cervello ovattato il tempo di mettere a fuoco quel qualcosa che ti stona, in questa conversazione.
 Bingo!
 «Ma tu prima hai detto–»
 «Ho detto che mi pesava il culo,» ti interrompe Logan «non che avevo i postumi della sbronza.»
 Non ti sta guardando, adesso, troppo occupato a spengersi il mozzicone del sigaro sul palmo della mano con una smorfia infastidita in viso. Tu, in compenso, non riesci a distogliere gli occhi da lui, da quando guarisce dalla ferita come se non fosse mai esistita a quando si alza per raccattare i propri vestiti sparsi per la stanza e inizia a rinfilarseli.
 “Sono rimasto perché volevo aspettare che ti svegliassi.” Ecco la traduzione di quel “mi pesava il culo” che Logan non ti dirà mai, ma che tu in qualche modo sei riuscito comunque a leggere tra le righe… ma prima che tu riesca a digerire la portata di questa scoperta, lui rincara la dose.
 «Tanto per la cronaca, non mi pento di essere venuto a letto con te, né ho intenzione di dimenticarmene. Tu fa’ un po’ come ti pare.»
 E detto questo apre la porta ed esce velocemente dalla tua stanza, senza voltarsi indietro.

 Ti appoggi al davanzale della finestra che dà sul cortile e guardi Scott ridere con Jean per qualcosa di stupido che non ti prendi nemmeno la briga di origliare. Guardi Scott sorridere radioso, portarsi la mano di Jean al viso e baciarne il dorso; poi lo guardi scuotere la testa divertito e scostarsi i capelli dalla fronte con l’altra mano.
 Lo guardi ancora e ancora, e per l’ennesima volta ti chiedi quando cazzo è iniziato, tutto questo; ti chiedi da quant’è che dedichi più attenzioni a quell’idiota piuttosto che alla donna che credevi di amare.
 Sbuffi, imprechi e frughi nelle tasche per cercare un sigaro. Non lo trovi. Imprechi di nuovo e torni a guardarli – a guardarlo.
 E intanto ti dici che, no, tu non stai guardando quel moccioso del cazzo – non ne avresti motivo.
 È solo che, accidenti a lui, quei dannati occhiali sono davvero ridicoli, ed è ovvio che attirino la tua attenzione. Come pure quella mascherina oscena che si mette per andare in missione – quella in effetti è anche peggio.
 Lo guardi – li guardi – e fissi quelle stupide lenti rossastre sul viso di Scott come se potessi farle scomparire con la sola forza del pensiero, perché il fatto stesso che lui si ostini a nascondere così i suoi occhi accende in te la brama di osservarli come si deve. Di scoprire se ridono con lui o se quella risata non riesce a illuminarli… o anche soltanto di sapere finalmente di quale dannatissimo colore siano.
 «Azzurri» sussurra all’improvviso la voce del Professore nella tua testa, facendoti sobbalzare. «Scott ha gli occhi azzurri.»
 Trattieni l’istinto di voltarti: probabilmente non c’è nessuno dietro di te, e se pure ci fosse non avresti comunque voglia di vederlo in viso.
 È già abbastanza umiliante che i tuoi pensieri fossero così rumorosi da averlo spinto a intervenire.
Scott ride ancora e il tuo sguardo torna su di lui. Poi scuoti la testa e sogghigni.
 Ti pareva che il principino non avesse gli occhi azzurri…

 Ti riscuoti dallo stato apatico in cui eri caduto dopo il rientro nella scuola solo quando Scott irrompe come una furia nella tua stanza, urlando il tuo nome come fosse il peggior insulto della Terra.
 Probabilmente lo è davvero.
 «Tu!» grida ancora, ed è talmente sconvolto che la sua voce è diventata irriconoscibile. «Sei stato tu, bastardo! Tu l’hai uccisa!»
 Lo guardi in silenzio. Osservi la maschera di rabbia e angoscia che gli deforma i tratti del viso. E poi annuisci.
 «Me lo ha chiesto lei…» mormori semplicemente, perché nonostante tu sia davvero un bastardo dentro di te sai che Scott è l’unico al mondo ad aver diritto a una cazzo di spiegazione, da parte tua.
 «Bugiardo!»
 Il pugno che ti colpisce la mascella è doloroso, anche se non inaspettato, eppure non reagisci. Non subito. Ma a quel colpo ne segue un secondo, e poi un terzo e un quarto, – alla spalla, allo stomaco, ancora al viso – e allora ti incazzi pure tu, perché anche se capisci come si sente il moccioso non significa che ti lascerai trattare come un fottuto punchball.
 Lo sbatti al muro mozzandogli il respiro e gli ringhi addosso come la bestia che sei… ma poi le vedi. Vedi le scie umide che da sotto gli occhiali scendono a bagnargli le guance senza che Scott faccia nulla per fermarle.
 Inspiri forte per calmarti, poi gli lasci lentamente i polsi e, guidato da qualcosa senza nome, lo stringi a te. Lui non si oppone: appoggia la testa sulla tua spalla e continua a piangere.
 Come l’ultima volta.
Lo lasci sfogare a lungo, ma quando i singhiozzi si sono calmati gli porti una mano tra i capelli e li tiri dolcemente, spingendolo a guardarti in viso. E poi lo baci, ed è un bacio amaro in tutti i sensi. Sa di dolore, e lacrime, e disperazione nera come la notte, nera come la morte che vi ha portato via la donna che amavate – che amate ancora, che amerete per sempre.
 Quando vi separate appoggi la fronte sulla sua e lo abbracci di nuovo: state attraversando lo stesso inferno, tu e Scott… tanto vale farlo insieme.

 Senti il respiro affannoso di Logan confondersi col tuo, mentre il suo torace nudo e sudato ti sovrasta – sarebbe anche segnato dai tuoi graffi, se non fossero guariti all’istante.
 Come ci siete arrivati, a questo punto?
 Ricordi di aver bevuto, tanto, e poi ricordi di essere andato a cercare Logan per sfogarti, perché nonostante non ti facesse piacere ammetterlo sapevi che anche lui amava davvero la tua Jean – e che di conseguenza era distrutto quanto te, dalla sua morte.
 Le sue mani scivolano sui tuoi fianchi umidi mentre continua a spingere dentro di te, lento e costante.
 Ricordi di avergli gridato contro e di averlo picchiato – o meglio, ricordi di averci provato: Logan è fisicamente più forte di te anche in casi normali, figuriamoci con tutto quell’alcol in corpo – e poi…
 Ti solleva un ginocchio e affonda ancora di più, strappandoti un gemito di puro piacere.
 … poi ti sei ritrovato sdraiato sul suo letto, con Logan a cavalcioni su di te. Ricordi la sua espressione furiosa, mentre ti bloccava i polsi ai lati della testa, e quel qualcosa nel suo sguardo che non sei riuscito a identificare.
 Ti aggrappi alle sue spalle e affondi le unghie nella carne – lievi escoriazioni che spariscono in un soffio, lasciandosi dietro solo un pallido alone rossastro.
 E poi ricordi quel gonfiore contro il tuo bacino, talmente inaspettato che ci hai messo diversi secondi a renderti conto di cosa fosse – e di cosa significasse.
 Logan risale in una lenta carezza dalla tua gamba fino al petto, al braccio, al polso e infine alle dita, intrecciandole con le sue mentre con l’altra mano si avvolge attorno alla tua erezione e la massaggia con forza fino a portarti al limite.
 La nebbia dell’orgasmo offusca gli ultimi ricordi – c’è solo la tua mano sulla patta dei suoi pantaloni, lo sguardo confuso di Logan e il tuo sussurro spezzato: «Fammi tuo… e fammi male.»
 Smette di accarezzarti e appunta i gomiti sul materasso ai lati della tua testa, le spinte che si fanno sempre più forti e sconnesse.
 Volevi che ti ferisse, che ti umiliasse, persino, perché il dolore è lo scotto da pagare per espiare la tua colpa – la colpa del sopravvissuto e del codardo, perché Jean è morta per salvarti e tu non hai le palle di seguirla all’altro mondo.
 La sua fronte è imperlata di sudore e suoi occhi sono lucidi di lussuria, e anche col cervello ovattato dall’alcol e dal piacere riesci a vedere che fissano con desiderio la tua bocca, quasi a chiederti il permesso.
 Ma Logan non ti ha dato retta – quello stronzo non lo fa mai – e ti ha riservato tutte quelle piccole premure che non volevi – non meritavi – e che mai, mai, ti saresti aspettato da lui.
 E se fossi ancora in grado di ridere probabilmente lo faresti adesso, perché dopo averti tolto i vestiti e aperto le gambe ora quell’idiota si fa problemi per un dannatissimo bacio.
 Logan è stato… dolce. Suona strano ai tuoi stessi pensieri, ma non sapresti come altro definirlo. Ti ha preparato con calma e con calma è entrato dentro di te, dandoti il tempo di abituarti prima di cominciare a muoversi.
 Prima di averlo deciso davvero gli hai già preso il viso tra le mani, poggiando le labbra sulle sue e schiudendole subito dopo per accogliere la sua lingua come poco fa l’hai accolto dentro di te.
 Ti ha accarezzato e coccolato fino a farti diventare cera bollente tra le sue mani, e quella che doveva essere una punizione si è trasformata in un premio che mai e poi mai ti saresti aspettato di ricevere – men che meno da lui.
 Il bacio di Logan è morbido e profondo, il suo sapore intossicante, e quando prova ad allontanarsi da te gli immergi le dita nei capelli e lo tiri ancora più vicino, fino a che non senti il cuore in gola e i polmoni in fiamme. Soltanto allora lo lasci andare.
 E adesso, adesso che lo senti riversarsi dentro di te con un gemito roco soffiato sulle tue labbra umide e gonfie, ti senti completo come non succedeva da mesi – dalla morte di Jean.
 Logan si accascia malamente su di te, mozzandoti il fiato, ma anziché protestare lo abbracci stretto. Lo senti sorridere contro la pelle del tuo collo, per poi lasciarci un bacio e rispondere a quell’abbraccio che vi ha colto entrambi di sorpresa. Rimanete in silenzio per minuti infiniti, lasciando che a parlare siano i battiti dei vostri cuori che pian piano ritornano alla normalità.
 Le tue palpebre si fanno pesanti, lui se ne accorge. Esce lentamente da te e si sdraia al tuo fianco portandoti ad appoggiare la testa sul suo petto, e qualsiasi residuo di remora potessi ancora avere svanisce come neve al sole a quell’ennesimo gesto tanto dolce quanto inaspettato.
 Sai che domani i tuoi demoni torneranno all’attacco, più forti di prima, che alla nausea dell’alcol probabilmente si aggiungerà quella per te stesso e che il senso di colpa ti brucerà dall’interno come lava incandescente… lo sai, ma non ti interessa. Non adesso.
 Chiudi gli occhi e inspiri forte l’odore di Logan. Senti la sua voce sussurrare qualcosa che non riesci a capire, le sue labbra sulla tua fronte e le sue braccia attorno a te.
 Domani. Domani chiarirete tutto.
 Immerso in quel bozzolo protetto la tua coscienza scivola lontano, dritta verso il mondo dei sogni.
 Forse.

 Guardi divertito Jack gattonare veloce per la stanza, una mezza birra ormai calda sul tavolino da fumo e in TV un film quasi finito di cui conosci soltanto l’audio – e anche quello a spezzoni.
 Lo vedi esplorare ogni singolo anfratto più o meno nascosto della sala: sopra i cuscini sparsi per il pavimento, tra le sedie, dietro le tende… cerca persino di infilarsi sotto il tappeto, ma per tua fortuna desiste dopo solo un paio di tentativi andati a vuoto.
 Sfreccia in lungo e largo per tutto il pavimento cosparso di peluche e giocattoli vari – è incredibile quanto possano essere veloci quelle zampette corte – e si ferma davanti al grande vaso d’ottone laccato che vi ha regalato Ororo per Natale.
 La felce che c’era dentro ha reso l’anima al creatore neanche un mese dopo, ma questa è un’altra storia.
 Sorridi quando Jack guarda curioso il suo riflesso distorto: si avvicina, si allontana, ci mette sopra una manina paffuta. E poi sfoggia un gran sorriso sdentato e ci si riavvicina a bocca aperta per assaggiarlo.
 «Jackie, no!» lo ammonisci. Lui ti ignora.
 Ti alzi sospirando dal divano e lo raggiungi proprio mentre – dopo qualche generosa lappata alla superficie adesso umida di saliva – si allontana dal vaso con una smorfia infastidita. Ridacchi e ti accucci vicino a lui.
 «Ci vuoi un po’ di sale, Jackie? Magari migliora» lo prendi dolcemente in giro.
 Il piccoletto si volta verso di te e sorride contento, allungando le manine per farsi prendere in braccio – cosa che tu gli concedi solo per non rischiare che si metta a piangere, ovviamente.
 Te lo stringi al petto e subito una vampata maleodorante ti aggredisce come un pugno dritto sul naso.
 No, ti prego non ora…
 Lo allontani un momento da te – ignorando le sue proteste – e gli annusi esitante il dietro della tutina.
 Bleah!
 «Ehi, Scott!» esclami allora, sperando che non sia troppo tardi.
 Tuo marito si affaccia in sala una manciata di secondi dopo mentre finisce di sistemarsi la cravatta e ti guarda interrogativo.
 «Sì?»
 «Il coso va cambiato» gli dici, continuando a tenere Jack da sotto le ascelle a braccia tese – lui ridacchia e si agita, felice per quel nuovo gioco – mentre glielo porti vicino.
 Scott sbuffa divertito e alza gli occhi al cielo.
 «Il coso è anche tuo figlio, Logan. Non ti ucciderà cambiargli il pannolino, per una volta» commenta soltanto.
 Poi, prima che tu abbia il tempo di replicare alcunché, si sporge a darti un veloce bacio sulle labbra, ne lascia uno sulla testolina del coso e si avvia verso l’ingresso.
 «Io vado, ci vediamo stasera!» ti saluta mentre prende dallo svuotatasche sul mobile le chiavi di casa e della moto.
 «Scott!»
 «Fate i bravi!»
 Lo stronzo ti lancia un ultimo sorrisetto divertito ed esce di scena richiudendosi la porta alle spalle.
 Sospiri e torni a guardare tuo figlio, che sta gorgheggiando tutto contento.
 Gli sorridi.
 «Allora, ci andiamo a cambiare?»
 «Nghé!» esclama convinto.
 Ridi di cuore e te lo stringi al petto.
 «Nghé a te, piccoletto» ribatti, dandogli un bacio tra i capelli mentre lui si aggrappa alla tua maglietta.

 Lo guardi da lontano, in silenzio, appoggiato a uno degli alberi che circondano la radura in cui ha effettuato il suo atterraggio d’emergenza.
 Stavolta si è fatto attendere parecchio, il ragazzino.
 Lo osservi imprecare contro “quello stupido ammasso di latta” mentre ripensi al vostro primo incontro, in quella che a te sembra un’altra vita… e che per lui lo è davvero.
 È passato decisamente tanto tempo, da allora, – milleseicento anni e qualche spicciolo, per essere precisi – e intanto è cambiato tutto: la Terra, la tecnologia, l’uomo stesso.
 Ritorni con la mente a quando l’hai visto fermo sulla soglia dello studio del Professore, la mano tesa in un gesto di amicizia che hai rifiutato e in viso quegli stupidi occhialini che per fortuna a questo giro non indossa – umano o mutante con altri poteri?
 E poi ti chiedi di nuovo se per caso la tua memoria non abbia ancora qualche angolo buio dove è nascosto il vostro primo, vero incontro, perché – diciamocelo – questo qui fa proprio schifo.
 Eppure, chissà perché, è quello che ricordi con più affetto – più di quello nella baita dell’ultima volta, più di quello sotto le stelle di un paio di secoli prima e, di sicuro, più di quello nella palude maleodorante del tremilacinquanta.
 Sorridi e ti avvicini a lui, a quell’uomo che è diventato la tua maledizione e al tempo stesso l’unica ragione della tua esistenza infame.
 «Serve una mano?»
 Perché, anche se sei consapevole che a quest’ennesimo incontro prima o poi seguirà la sua morte, – e che quella morte dilanierà il tuo cuore già straziato da mille tormenti – dentro di te sai anche che ne varrà comunque la pena.
 «E tu chi saresti?»
 E quando – tra una settimana, un mese, o forse un anno – ti dirà con gli occhi lucidi di commozione che si ricorda tutto quanto, tu lo abbraccerai più stretto che puoi.
 «Mi chiamo Logan.»
 «Io Scott… e, sì, mi serve una mano.»
 “Bentornato”, sussurrerai semplicemente.
 E la ruota del destino continuerà a girare.

 Arrivare al bancone della biblioteca di facoltà e trovarci subito qualche dipendente è già un fatto inconsueto di per sé, ma se poi questo qualcuno è una faccia che non si era mai vista prima al campus, allora l’avvenimento è a dir poco straordinario.
 Appoggi i libri sul ripiano e aspetti paziente che l’uomo di fronte a te ti conceda udienza.
 Cosa che lui non sembra aver fretta di fare, in effetti, preso com’è dal suo cruciverba.
 «Salve, sono venuto a riconsegnare questi» gli dici allora, con un sorriso di circostanza che ti si gela subito sulle labbra alla vista dell’espressione scazzata del tuo interlocutore.
 «E quindi?» ti chiede, inarcando un sopracciglio.
 Ma che problemi ha questo qui?!
 «E quindi magari potrebbe segnare che li ho riconsegnati» commenti, più acido di quanto vorresti – non ti piace essere scortese con chi è più grande di te, ma quello provoca!
 L’uomo – Logan, stando alla targhetta appuntata sulla maglia – ti guarda storto un momento ancora, poi sbuffa, prende i libri e, uno alla volta, li passa tutti sul lettore del codice a barre. Poi si rimette a fare le parole crociate.
 Aspetti qualche altro secondo, ma quando è evidente che per lui il vostro dialogo si è già concluso ti schiarisci la voce, attirando di nuovo la sua attenzione.
 «Cosa vuoi ancora, uno zuccherino?» domanda sarcastico, alzando appena gli occhi su di te.
 «In effetti preferirei Rivoluzioni letterarie del diciottesimo secolo¹, ma se è occupato posso tornare più tardi» ribatti con lo stesso tono.
 «Perfetto, addio.»
 Lo osservi allibito mentre riprende il giornale e torna a ignorare completamente la tua esistenza.
 «Ehi!» lo chiami. Lui sbuffa.
 «Non dovevi ripassare più tardi?»
 Alzi gli occhi al cielo ma non ribatti – altrimenti ci farai notte, qui dentro.
 «Mi serve–»
 «Non c’è» ti interrompe bruscamente.
 Stringi i pugni tanto da sbiancarti le nocche.
 Dio, quanto ti piacerebbe potergliene dare almeno uno in quella faccia da schiaffi che si ritrova!
 «Non sai nemmeno di cosa parlo» borbotti risentito – e al diavolo i formalismi.
 Logan sospira.
 «Rivoluzioni letterarie del diciottesimo secolo. Non c’è, un altro moccioso è venuto qui cinque minuti fa e ha preso l’ultima copia.»
 Oh, cavolo…
 Ti afflosci sul posto come un palloncino sgonfio, turbato da quella notizia: e tu ora come lo prepari, l’esame?
 «In settimana dovrebbero riportarmene una copia. Se vuoi te la metto da parte.»
 Sposti di nuovo lo sguardo su di Logan, sorpreso.
 «Davvero?»
 Lo vedi stringersi nelle spalle noncurante, cerchiando distratto alcune lettere del rebus.
 «Solo perché non mi costa nulla» chiarisce subito, a scanso di equivoci.
 Gli sorridi, grato per quell’aiuto inaspettato.
 «Allora sì, grazie.»
 Logan non dà segno di averti sentito, ma ormai la cosa non ti sorprende. Esiti un po’ sul posto, indeciso su come congedarti… e all’improvviso lo vedi sbuffare pesantemente, frugare un po’ tra le varie cianfrusaglie davanti a sé e infine mettere di malagrazia qualcosa sul bancone.
 Una bustina di zucchero.
 «E ora sparisci, ragazzino.»
 La guardi perplesso un momento soltanto, poi ridacchi e te la infili in tasca, salutando con un semplice gesto della mano. Con la coda dell’occhio scorgi Logan sogghignare divertito e rispondere brevemente al tuo saluto; sorridi anche tu, ma continui a camminare senza voltarti indietro.
 A presto, Logan.

Note

 Guardi dritto di fronte a te cercando di rimanere noncurante, ma non è certo roba da poco – non con il tuo compagno che continua a tenerti puntato contro l’obiettivo della macchina fotografica da almeno dieci minuti.
 «La fai finita, ragazzino?» borbotti infine, rinunciando all’intento di ignorarlo.
 Lui però non demorde.
 «Non fino a quando non avrò una tua foto decente.»
 Alzi gli occhi al cielo e imprechi tra i denti.
 Accidenti a te e a quando gli hai regalato quell’aggeggio; a ben vedere era meglio comprargli un buono per un anno di benzina: più caro, certo, ma privo di irritanti complicazioni.
 «Ma ne hai fatte un migliaio!» mugugni, cercando inutilmente di ripararti dietro la mano per non entrare nell’inquadratura.
 «E in tutte quante hai la faccia di chi vorrebbe uccidere qualcuno» ribatte piccato, alzando il braccio per continuare ad averti nel mirino.
 «Non qualcuno, te» commenti acido, girandoti a lanciargli un’occhiataccia.
 Hai raggiunto il limite della tua – notoriamente poca – pazienza, e quel maledetto ragazzino ormai dovrebbe averlo capito!
 Fai per dirgliene quattro… ma poi commetti l’imperdonabile errore di incrociare quegli occhi grandi e davvero troppo azzurri, e per un momento ti perdi nella calda luce che li anima…
 Click.
 «Perfetta!»

 «Mi vuoi sposare?»
 Lo dice all’improvviso, con lo stesso tono che due minuti fa ha usato per chiederti di passargli una brugola.
 «Come?» gli domandi d’istinto, colto alla sprovvista.
 «Lascia stare» ribatte in fretta Logan, pulendosi alla meglio le mani dall’olio di motore.
 Ci metti altri due secondi per renderti conto che il tuo fidanzato ti ha davvero chiesto quello che credi di aver sentito, e un terzo per ritrovare la voce.
 Per decidere, invece, non te ne occorre nessuno.
 «Sì» rispondi semplicemente, bloccandolo mentre si stava già avviando verso la porta del garage.
 Logan si volta lentamente verso di te, e il tuo cuore batte così forte che sei certo possa riuscire a sentirlo fin lì.
 «“Sì” cosa?»
 Mento alzato e sguardo fermo, Logan ti mostra l’espressione più noncurante del suo repertorio. Sorridi: sono anni ormai che quella maschera non ti inganna più.
 Probabilmente anche il suo, di cuore, sta facendo le capriole come il tuo.
 «Sì, sono abbastanza pazzo da volerti sposare.»