- Fragili ali -
Prologo: di uomini e fate
 

Per gli abitanti del regno fatato, gli incontri col genere umano erano rari e non privi di attrattiva, specie per le fate più giovani che puntualmente si affollavano incuriosite davanti ai grandi portoni di legno e tentavano di sbirciare all’interno per vedere almeno di sfuggita quei forestieri che di tanto in tanto si presentavano alla loro corte per incontrare i loro regnanti; erano per lo più esseri umani disperati, imbruttiti dal dolore e dalla disperazione, magari consumati da qualche malattia, spinti dalla necessità a chiedere aiuto al popolo più ambiguo di tutti, disposti a pagare qualsiasi prezzo pur di ricevere un po’ della loro magia.

Probabilmente non veniva loro insegnato che non bisognava mai fidarsi di una fata, o forse nessuno gli aveva mai detto che, per poter accontentare certi tipi di richieste, una fata avrebbe dovuto rinunciare alle proprie ali, e naturalmente erano ben poche quelle disposte ad un simile gesto.
Girava voce che in passato gli umani fossero soliti presentarsi di continuo alla corte fatata in cerca di aiuto, portando con sé doni e beni di scambio, ma col tempo le richieste si erano fatte sempre più assurde, sempre più ingorde, e il loro atteggiamento sempre più minaccioso, fino al giorno in cui uno di loro afferrò le ali della regina delle fate e gliele strappò dal corpo, causandone la morte immediata; così era scoppiata la prima guerra fra gli umani e il popolo fatato, che aveva quasi portato all’estinzione di quest’ultimo e l’aveva spinto a rifugiarsi sulle cime innevate del monte El’brus.
Avevano pensato di essersi allontanati sufficientemente da quel popolo di ingrati, la storia aveva giocato in loro favore riducendo le voci sulla loro esistenza a mere leggende, ma ovviamente qualcuno che ci credeva esisteva ancora, qualcuno caduto tanto in basso da aggrapparsi anche alla speranza di una fiaba per bambini.
Le fate erano indecise se compatire o ammirare tale atteggiamento.
L’umano che tre giovani fate incontrarono quel giorno, però, non aveva nulla a che fare con quelli che avevano intravisto fino a quel giorno: non sembrava vecchio o malato, né aveva visibili malformazioni. Però se ne stava fermo a terra, rannicchiato contro il gelido manto bianco della neve, quasi altrettanto pallido.
«Dite che è morto?», chiese una delle tre fate, svolazzandogli attorno con fare curioso, le ali leggere che riflettevano i freddi raggi di luce ogni volta che venivano colpite da essi.
«Che ne so io?», scattò su l’altra, ferma a terra e di cattivo umore per il freddo che iniziava a farsi sentire persino sulla sua pelle. Erano pur sempre fate del ghiaccio, non del vento, e quell’aria gelida si accaniva crudelmente sui loro corpi.
«Penso di sì, guardalo, non si muove…», intervenne una terza, volando vicino al volto dell’umano e punzecchiandogli una guancia con due dita.
Con un grido, tutte e tre le fate si ritrassero quando il corpo dell’umano ebbe un sussulto, e le due che erano già in volo scomparvero in pochi istanti.
«Hey! Aspettatemi!!», protestò quella rimasta a terra, correndo più veloce che poteva, nonostante l’intralcio della neve. «Mila! Georgi!».
Ma ogni richiamo era inutile: l’avevano lasciato indietro, e ancora una volta il fatto di non avere ancora ottenuto le sue ali si faceva sentire. Solo che finora non si era mai trovato in una vera e propria situazione di pericolo.
«Brutti maledetti», sibilò fra i denti la fata, voltandosi lentamente verso l’umano, preoccupato di vederlo in piedi e pronto a catturarlo.
Fu sorpreso invece di vederlo ancora a terra, immobile come prima. Forse era morto davvero stavolta.
Spinto da qualche forza sconosciuta si avvicinò di nuovo, timidamente, all’erta, pronto a saltare di nuovo lontano. Si inginocchiò davanti al volto dell’umano, sempre più pallido e con le labbra quasi viola.
“Chissà come c’è finito qui”, si chiese distrattamente, mentre dentro di sé prendeva una decisione che sperava di non rimpiangere in futuro e le sue mani iniziavano ad illuminarsi di calda luce dorata. “Non sembra come gli altri… magari si è semplicemente perso”. Appoggiò le mani sul corpo dell’umano, concentrandosi, e presto la luce si sparse su tutto il corpo dell’altro, avvolgendolo e riscaldandolo. “Dovrebbe bastare”, pensò la fata, interrompendo l’incantesimo e allontanandosi di qualche passo quando vide l’umano iniziare a muoversi; quando quello si sollevò a sedere, confuso, l’altro si buttò in un cumulo di neve lì vicino, nascondendovisi e osservandolo incuriosito.
L’umano era decisamente giovane per la sua specie, di questo era ora piuttosto sicuro: il suo viso era liscio e privo di quella peluria scura che sembravano avere tutti quelli che aveva visto a corte fino a quel momento, e il suo corpo era piuttosto piccolo, anche se naturalmente - rispetto alle dimensioni comunemente tenute dalle fate in territori sconosciuti - abbastanza grande da costituire una minaccia.
L’umano si alzò e si portò le mani su tutto il corpo, come ad accertarsi della presenza di ogni arto, e una volta realizzato che sì, era tutto intero, ebbe come un sussulto, si chinò a cercare qualcosa nascosto nella neve e - recuperata una sacca di cuoio - corse via, lungo la discesa del monte, probabilmente diretto al villaggio da cui era venuto.
La fata emerse allora dal suo nascondiglio, togliendosi di dosso la neve rimasta, e tornò alle dimensioni “umane”: ora che non gli serviva più nascondersi, essere più grosso dello stelo di un fiore sarebbe tornato utile. Quell’umano l’aveva incuriosito più degli altri che aveva incontrato fino ad allora nella sua breve vita, e il fatto di essere riuscito a salvarlo lo riempiva d’orgoglio tanto da fargli gonfiare il petto e camminare baldanzosamente per i primi venti minuti, passati i quali, la stizza di essere stato lasciato a piedi e di non poter ancora volare tornarono a farsi sentire, e per quando arrivò a casa, il suo atteggiamento era tornato ad essere quello irritato e schivo di sempre.

 

Capitolo 2

- Nel mondo degli umani -
 

«Certo, Yuri, vai a cercare Victor non si sa dove e convincilo a tornare!», sbuffò Yuri a mezzavoce mentre si liberava per l’ennesima volta una gamba dalla rete di fogliame e fanghiglia nevosa che copriva il terreno del bosco e minacciava di farlo inciampare ad ogni passo.
Aveva provato a volare, o a ridurre le proprie dimensioni, ma il vento che si accaniva ferocemente sui pendii del monte El’brus non sembrava intenzionato a rendergli semplice la vita, e fra le cose che Victor non gli aveva più insegnato c’era anche - e soprattutto - volare in giorni così ventosi.
Certo, aveva avuto altri tutori dopo di lui, prima fra tutti Lilia, la fata legata a Yakov nonché madrina dello stesso Victor, ma per quanto fosse diventato abile e quasi esperto nell’usare le proprie ali e fosse capace di volare anche per lunghe distanze, non riusciva ancora a padroneggiarle del tutto in situazioni non ottimali.
“Maledetto Victor, povero te appena ti trovo…” pensò stizzito, scagliando una scintilla ghiacciata contro il tronco di un albero e osservandolo mentre si trasformava in quella che sembrava una scultura di ghiaccio, non senza una certa forma di soddisfazione.
Il contenuto del biglietto che lui e Yakov si erano affrettati a bruciare era chiaro, e delirante, a suo avviso. I membri della famiglia reale, da secoli, avevano un dono che si tramandava ogni tre generazioni: il potere di avere visioni del futuro. Non erano visioni chiare, naturalmente, e chiamarle “visioni” non era nemmeno corretto, dato che potevano essere immagini, ma anche solo suoni, o addirittura profumi.
Nel caso di Victor - il fortunato destinatario di tale dono - le visioni erano state rare, vaghe e troppo brevi per poter essere interpretate fino a quel momento, al punto che persino lui aveva iniziato a non dar peso a quel potere.
Almeno fino a due notti prima: in sogno, aveva sentito una voce chiamare il suo nome, e la visione di un paio di caldi occhi castani era lampeggiata nella sua mente per poco più di un secondo. Al suo risveglio, oltre all’impellente bisogno di scoprire chi era che lo chiamava nella sua visione, Victor aveva trovato un marchio rossastro sul proprio anulare destro, come il segno lasciato da un anello tolto dopo tanti anni.
Ovviamente tutta quell’esperienza era stata documentata dettagliatamente nel biglietto lasciato a Yakov, nel tipico stile esagerato ed esuberante di Victor, che non si era fatto il minimo problema a prendere e abbandonare il suo regno per inseguire quello che - a suo dire - era il suo vero destino.
«Certo, Victor, corri pure dietro a una qualche visione senza nemmeno sapere quando si avvererà! Non preoccuparti per noi, in fondo sei solo l’unico erede! E no, non preoccuparti neanche della promessa che mi avevi fatto, tanto sono solo due anni che miglioro sperando che tu finalmente riconosca il mio merito e mi aiuti a volare… Atteggiamento davvero maturo, vostra altezza!», ringhiò Yuri, sempre più esasperato mentre camminare nel bosco si faceva più difficile e irritante.
Non aveva paura a vagare da solo in quelle zone, non era la prima volta che si avventurava così lontano, ma mai prima di allora aveva progettato di arrivare ad uscire dal bosco: quello fuori era il territorio degli umani, un mondo caotico, bruto, che le fate stentavano a comprendere.
“Come fa a sapere che quello della sua visione è un umano, poi?”, si chiese distrattamente, superando la penultima fila di alberi e avvicinandosi al limitare del bosco. Davanti a lui si stendeva una collina coperta di neve sottile e sporca, ben lontana da quella soffice e candida del loro regno, segni di zoccoli, ruote e piedi ne solcavano il manto bianco, in direzione di una serie di casupole di legno e pietra da cui si alzavano colonne di fumo.
Yuri non avrebbe mai usato il termine “esitare” per descrivere le sue azioni: ogni volta che decideva di fare qualcosa, vi si buttava a testa bassa, affrontando tutto ciò che derivava dalle sue decisioni senza un lamento, senza un ripensamento, e allo stesso tempo, se decideva di non fare qualcosa, lasciava che una porta si chiudesse fra lui e ciò che avrebbe potuto essere, separandoli per sempre; non c’era motivo di stare a rimuginare su una serie infinita di “se” utili quanto un paio d’ali in una tormenta di neve. Ma ecco, nonostante questa sua particolare caratteristica, in quel momento Yuri si fermò al confine fra il mondo che conosceva bene, che era in grado di gestire senza il minimo tentativo, e quello sconosciuto e a tratti minaccioso che si stagliava davanti a loro, esitando.
Quante fate si erano avventurate in quel mondo prima di lui? Non era sicuro di averne mai conosciuta qualcuna, sebbene sapesse che esisteva qualcuno che c’era riuscito.
“Ok, puoi farcela” si disse, raddrizzando le spalle e scuotendo i capelli, spostandoseli dietro le spalle: erano lunghi, come i capelli di quasi tutte le fate, e se doveva essere sincero, era abbastanza orgoglioso della massa dorata che fluttuava dietro di lui ad ogni movimento, ma anche lui doveva riconoscere che - se il suo obiettivo era non dare nell’occhio - quella avrebbe potuto essere un problema.
A meno che…
“No, non ci penso nemmeno”, pensò per un momento, cercando di valutare altre opzioni, che naturalmente gli sembravano ben peggiori. “Victor, ti ammazzerò due volte per questo”, si disse mentre cominciava già a cambiare aspetto, rimpicciolendosi sempre di più. Ben presto non divenne altro che un puntino luminoso, impossibile da distinguere da una lucciola o una scintilla sfuggita ad un fuoco.
Yuri non amava viaggiare in quella forma, lo faceva sentire vulnerabile; era più facile nascondersi, sì, ma era l’unico vantaggio, dato che in quel modo non poteva usare altra magia, e di sicuro non poteva difendersi a mani nude. Senza contare il rischio di essere schiacciato o ingoiato da qualche animale…
Con l’ennesimo sospiro indispettito, Yuri spiccò il volo, ringraziando il fatto che almeno ora che era uscito dal regno dei ghiacci, il vento si era fermato, e l’aria della collina era fresca e ferma.
“E ora dove dovrei andare?”.
 
Il mondo degli umani era decisamente rumoroso, e frenetico: c’era gente che urlava, martelli che battevano su incudini, carri che avanzavano per le strade sconnesse in una cacofonia di cianfrusaglie che cozzavano fra di loro… Yuri impiegò solo tre secondi a decidere di detestarlo quasi quanto detestava Victor, forse persino di più.
La luce del sole ormai al tramonto copriva a sufficienza il lieve bagliore che emanava il corpo di Yuri, il quale avrebbe dovuto trovare qualche altra soluzione per la notte, e la fata riuscì a procedere attraverso quel villaggio senza eccessive complicazioni, solo un gatto tentò d’un tratto di afferrarlo con una zampata, ma gli bastò volare un po’ più in alto per liberarsi di quell’impiccio, oltretutto l’espressione del felino quando gli scrollò un po’ di polvere di fata sul muso curioso fu abbastanza da metterlo quasi di buon umore.
Fu col calare delle tenebre che la situazione si fece più difficile, al punto che Yuri decise di nascondersi momentaneamente dietro un paio di botti vicino all’ingresso di quella che - a quanto recitava l’insegna sulla porta - era l’unica taverna del villaggio.
Che diamine era una taverna, comunque?
Una volta al riparo da occhi indiscreti, la fata si assicurò di essere solo prima di provare a tornare alle sue dimensioni consuete, ma fu in quel momento che si accorse della tragedia appena consumatasi: quelle botti erano vecchie, e piene di schegge e chiodi sporgenti. Proprio in alcuni di quei chiodi e schegge, nel momento in cui si era tuffato rapidamente, i suoi capelli erano andati ad aggrovigliarsi senza modo di riparo, e questo gli impediva di trasformarsi.
Le fate sono creature libere, la loro magia stessa nasce dall’assenza di costrizioni, e anche un impiccio all’apparenza piccolo come dei capelli incastrati da qualche parte bastava a spezzare l’equilibrio. Niente magia se non sei libero.
«Merda!», sbraitò Yuri, strattonando e girandosi nel tentativo di liberarsi, senza successo. Continuò a imprecare ad alta voce, sapendo bene che in quel momento la sua voce poteva sembrare al massimo il rumore di un soldo che cade per terra, o magari un flebile scampanellio. «Dannazione!», ringhiò mentre provava a tirare con più forza di prima, ciocca dopo ciocca, di nuovo senza successo.
Non era tipo da farsi prendere dal panico, ma ora era sull’orlo della disperazione: sarebbe riuscito a liberarsi con la magia, ma ora la sua magia era bloccata proprio dalla situazione che avrebbe potuto risolvere in uno schiocco di dita con essa… Alle fate i paradossi piacciono, ma solo quando non ne sono vittima.
A metà dell’ennesimo sproloquio su quanto quella situazione facesse schifo e su quanto odiasse tutti e tutto, ma particolarmente Victor, qualcosa calò su di lui, causandogli un momento di paralisi totale.
Una mano, una mano umana l’aveva afferrato!
Non era possibile, ora era rinchiuso dentro un palmo chiuso, e probabilmente se l’umano avesse stretto anche di poco la presa, l’avrebbe distrutto.
Chiuse gli occhi e si preparò al peggio, invece sentì solo il rumore di qualcosa che viene spezzato e staccato, e poco dopo ricominciò a vedere la luce delle stelle, e a sentire l’aria maleodorante del villaggio.
Spostò il capo, cercando di capire, e vide un volto davanti a sé, che lo scrutava attentamente.
“Oh no. Ora mi strappa le ali, se ha capito cosa sono, o peggio, mi vende a qualcuno, o…”.
«Bel nodo».
Di sicuro, Yuri non si sarebbe aspettato che l’umano si mettesse a parlare. La sua voce era seria, profonda, e calma, non sembrava una minaccia, nonostante tutto.
«Vediamo cosa riesco a fare».
Ben poco, come intuirono entrambi alla fine, e a quel punto l’umano tirò fuori qualcosa di appuntito e luminoso, che mise subito in agitazione la giovane fata, fino a quel momento seduta sul palmo dell’altro, ma che ora scattò in piedi, solo per cadere malamente indietro sotto il peso di ciò che era intrecciato ai suoi capelli.
«No, non voglio farti male! Ma non posso lasciarti così, per tirarti via da dietro quelle botti ho dovuto staccare un paio di chiodi e schegge grossi quanto te, non mi sorprende che tu non riesca a stare in piedi. Lasciami fare».
Umiliante.
Farsi aiutare da un umano in quel modo era umiliante, e poi perché cavolo quel tipo lo stava aiutando? Era piuttosto sicuro che se un umano l’avesse visto, si sarebbe messo a urlare nella migliore delle ipotesi, l’avrebbe catturato e portato al mercato nella peggiore.
D’un tratto si sentì la testa leggera, molto leggera, come se…
«Oh, non hai osato», ringhiò furiosamente balzando in piedi una seconda volta, e ora senza impedimenti.
Scrollò la testa, pronto a sentire i propri capelli ballargli attorno, accarezzargli la schiena e i fianchi, ma stavolta non avvenne: sentì solo del solletico sul collo.
«Tu!», sbraitò, mentre la luce che emanava si colorava di rosso e lui volava via dalla mano dell’altra persona per volargli davanti agli occhi, un concentrato di rabbia e scintille rosse che però non sembrava intimidire minimamente quell’umano.
Semmai gli sembrava quasi divertito.
«Credo che la cosa non ti abbia fatto piacere, mh?», notò distrattamente, alzando una mano e facendo dondolare da essa una matassa dorata intrecciata a materiali sporchi e arrugginiti.
«I miei capelli!!».
Probabilmente, l’uomo stava sentendo solo dei tintinnii e scampanellii, ma Yuri era piuttosto sicuro di aver reso abbastanza la propria furia senza nemmeno aver bisogno di trasformarsi: aveva notato che l’umano era piuttosto robusto e probabilmente con forza da vendere, forse anche più alto della sua forma normale.
«Senti, mi dispiace averteli dovuti tagliare, ma non avresti potuto andare da nessuna parte così, no?».
La luce di Yuri tornò sul bianco-celeste, e la fata si avvicinò leggermente a ispezionare quelli che una volta erano i suoi bellissimi capelli.
Sì, si erano intrecciati così bene che non sarebbe mai riuscito a liberarsi, probabilmente i suoi tentativi precedenti avevano solo peggiorato le cose.
Questo non voleva certo dire che avrebbe ringraziato quel vandalo!
«E oltretutto stavi spargendo troppa luce e polvere di fata, avresti finito con l’attirare l’attenzione di qualche malintenzionato».
Di nuovo, quell’umano aveva fastidiosamente ragione.
«Che ci fai qui, comunque? Da queste parti le fate sono ormai ritenute quasi una leggenda, di sicuro non venite a trovarci per puro spirito di buona vicinanza».
Yuri alzò gli occhi al cielo: quel tipo iniziava a dargli il nervoso. Si allontanò un po’ dal suo volto e si sistemò i vestiti, snobbandolo volontariamente mentre usava qualche scintilla di ghiaccio per sistemarsi i capelli, tentando di adeguarli come meglio poteva al suo gusto estetico, l’umano lo lasciò fare, anzi si mise a sistemare il coltellino che aveva usato per liberarlo, rimettendolo nel fodero che nascondeva in uno stivale, e poi passò a riordinare le cose che aveva nella sacca di cuoio che gli pendeva da un fianco.
«Ti farebbe comodo una guida?», chiese poi, quando notò che Yuri aveva finito le scuse per ignorarlo.
Come cavolo riuscisse a distinguere la sua forma così bene nonostante le minuscole dimensioni, era un mistero.
Yuri lo osservò in silenzio, prima di prendere a svolazzargli intorno, scrutandolo con attenzione mentre valutava la situazione.
Quel tipo sapeva che era una fata, quindi, e sapeva qualcosa della sua specie.
Non era una buona cosa, per un nemico.
Però l’aveva aiutato, e si stava offrendo di aiutarlo ancora, inoltre forse non sapeva che Yuri avrebbe potuto cambiare forma e - volendo - combattere quasi ad armi pari.
Poteva essere un buon alleato.
Alla fine sospirò e, tornato nella visuale dell’umano, annuì lentamente, assicurandosi di fissarlo in cagnesco.
Non ne era sicuro, ma sospettava che l’umano avesse fatto un sorrisino mentre lo invitava ad accomodarsi nella sua tasca.
«Dovremo trovare un modo per comunicare, così potrai dirmi dove dobbiamo andare».
Ecco, quello forse sarebbe stato un problema, perché ormai nemmeno Yuri ne aveva la più pallida idea.
 

Capitolo 4

- Ali -
 

       Ore e giorni erano passati, accavallandosi, intrecciandosi, sfumando le une negli altri, ma nulla variava all'interno della cella buia e umida.
La fata si raggomitolò per terra, ormai incurante della sporcizia che si attaccava alla sua guancia e ai suoi capelli, nonché su quel poco che restava dei suoi vestiti: il dolore sordo alle ali non gli permetteva di concentrarsi su nient’altro, offuscava tutti i suoi sensi, riempiva i suoi pensieri e gli limitava i movimenti.
I primi tempi di prigionia aveva tentato di ribellarsi, urlare, chiedere aiuto, ma lentamente aveva ceduto alla consapevolezza che tutto quello era inutile: quella cella era buia, fredda e silenziosa, nessuno l’avrebbe mai sentito e nessuno sarebbe arrivato in suo soccorso.
Non capiva come le cose avessero potuto giungere a quel punto, non era quello che le sue visioni gli avevano mostrato, qualcosa era andato storto, solo che non riusciva a capire cosa.
“Sarei dovuto restare a casa”, pensò tristemente prima di cedere al dolore e lasciare che i suoi occhi si chiudessero, senza però riuscire a trattenere un paio di lacrime che brillarono per pochi secondi nel nero della prigione, prima di spegnersi contro la scura sporcizia del pavimento.

       «Yuri, per l’ennesima volta, non possiamo andare a salvarlo! Perché ti interessa così tanto?», sbottò Otabek a mezza voce, quando la fata gli lanciò nuovamente un’occhiata quasi offesa con la coda dell’occhio dopo quasi un’ora passata in silenzio.
«Mi interessa perché non mi piace vedere un innocente rinchiuso e condannato a bruciare su un rogo, è così difficile capirlo?», replicò bruscamente la fata, regalandogli uno sguardo tagliente quanto il ghiaccio.
«In effetti sì, è difficile», esplose infine l’altro, fermandosi di botto e voltandosi a fissare la fata negli occhi. «Specie quando voi fate avete vissuto così tanto tempo a vivere nel vostro regno isolato, fingendo di non esistere, lasciando il resto del mondo a bruciare e soffrire quando sarebbe magari bastato un niente, per voi, e impedirlo!».
La fata si accigliò a quelle parole e si fermò a sua volta, fissando il suo compagno di viaggio con aria incerta.
«Ora la faccenda comincia a sembrare personale», notò con tono distaccato, incrociando le braccia al petto e spostando il peso su una gamba, senza lasciare lo sguardo dell’altro.
Otabek sembrava aver riguadagnato il controllo di sè, e aveva l’aria di chi si è pentito delle proprie parole nel momento stesso in cui queste sono state pronunciate, ma sapeva che non sarebbe bastato lasciar cadere il discorso, quindi sospirò sconfitto:
«Sì, c’è qualcosa di personale. Ora rispondimi: voi fate siete sempre esistite?».
Una sensazione spiacevole si impossessò di Yuri, una che lui finora aveva sperimentato solo in presenza di Yakov o Lilia; era quella sensazione che costringeva le fate a dire solo la verità di fronte a una domanda diretta, era una costrizione che loro detestavano, ma che era parte della loro natura.
Nei secoli, avevano imparato a pesare bene ogni parola, a calibrare ogni frase, avrebbero potuto rigirare un discorso in mille modi e plasmare la verità a loro piacimento, ma questa era solo una piccola difesa, che nulla poteva contro domande secche a cui andava data una risposta secca.
«Sì», rispose infine, assottigliando le labbra e affilando lo sguardo.
Forse Otabek non ne era consapevole, ma le fate ritenevano una grossa violenza ricevere domande così dirette, e qualcosa in Yuri in quel momento si stava sentendo tradita da quell’atteggiamento, come se in quel momento quel po’ di fiducia che aveva dato all’umano stesse venendo ferita… Si affrettò a scrollar via il pensiero, non era poi così probabile che l’altro ne sapesse tanto sulla sua specie.
Le leggende non erano mai troppo dettagliate, no?
«E hanno sempre saputo delle sofferenze del genere umano?».
Stavolta la sensazione fastidiosa non comparve, e Yuri si trovò a sorridere sardonicamente:
«Quale delle tante? Le vostre lotte fratricide? La vostra incapacità di ricavare dalla natura quanto vi serve? Il vostro bisogno di uccidere tutto ciò che ritenete inferiore a voi? O forse… la vostra mortalità?», il sorriso si era spento mentre elencava tutto quello, e il suo sguardo si incupì, senza però perdere il bagliore di rabbia che l’aveva acceso nel momento in cui Otabek aveva iniziato a porgli domande. «Sì, ne siamo consapevoli. Ma se abbiamo scelto di smettere di aiutarvi, è stato per proteggerci. La tua specie ci avrebbe fatti sparire, se gliel’avessimo lasciato fare».
Lasciò agire le sue parole sull’altro, soddisfatto nel vederlo riconoscere la verità di quel discorso.
«Non… non tutti gli umani sono così», mormorò infine.
«Ne sono consapevole».
«Eppure non ne aiutereste nemmeno uno?».
A quel punto, un ricordo riaffiorò alla mente di Yuri, portandogli un sorriso sulle labbra.
«Aiutiamo coloro che se lo meritano… Ma a volte il prezzo per farlo è troppo alto, e alle fate non piace molto sacrificarsi».
L’umano avrebbe chiesto quale fosse il prezzo, a quel punto, ma poi vide il modo in cui Yuri aveva leggermente incurvato le spalle, stringendosi fra le braccia, e vide la punta delle sue dita sfiorare delicatamente il bordo di una delle ali, ancora al sicuro nel calore del mantello, e spalancò gli occhi:
«Le vostre ali?».
La fata sussultò, prima di annuire.
«Se una fata offre volontariamente le proprie ali a un umano, potrà garantirgli l’eternità. Il sangue raccolto da un’ala strappata, con o senza consenso, ha poteri curativi in grado di rimediare ad ogni ferita o malattia… Nel passato, si è scatenata una vera follia fra il tuo popolo, che è subito corso a cercarci, nel tentativo di prendere quante più ali possibili. Per questo ci siamo nascosti, per questo quasi tutte le fate detestano gli umani e non gli importa di vederli bruciare… Quasi tutti hanno perso un padre, un fratello, un antenato - come li chiamereste voi, ma per noi quella parola ha un altro significato - per mano di uno di voi», stavolta fu Yuri a notare un certo disagio sul volto dell’altro, che sembrava non solo intristito, ma disgustato, e non riusciva a capirne bene il motivo.
«T-tu…?», chiese poi quello, esitando. «Hai visto tutto questo?», mormorò infine.
Non si era soffermato davvero a ragionare sul fatto che l’immortalità delle fate garantiva loro un aspetto eternamente giovane e sano, che poteva nascondere qualsiasi età, e per qualche motivo, il pensiero di uno Yuri infinitamente più grande di lui, che camminava - o volava - su quella terra da molto più tempo di lui, lo spiazzava.
Una risata cristallina e inaspettata spazzò via dalla sua mente quei dubbi.
«No, no! Non sono così vecchio!», esclamò l’altro, mordendosi il labbro inferiore per bloccare le risate, ma non riuscendo a nascondere un’espressione divertita. «Mio nonno, però, ha combattuto una delle ultime guerre contro di voi, e mi ha raccontato molto di quel periodo», spiegò infine, con una scrollata di spalle. «Ad ogni modo, spero tu possa perdonarci questa crudele noncuranza delle tragedie del vostro mondo», concluse con una sfumatura di sarcasmo, e ricominciando a parlare prima che l’altro avesse occasione di rispondere. «Per quanto riguarda quel ragazzo, e il motivo per cui voglio salvarlo… è per via delle sue ali», ammise con un sospiro.
«Aveva delle ali?».
Yuri annuì abbassando lo sguardo.
«Erano nere… Le ali nere significano che qualche fata ha scelto di sacrificare le sue per salvare la persona su cui queste appaiono. E se quel ragazzo ha quelle ali, significa che un’altra fata, tempo fa, è morta per lui, quindi, se ora lo lasciamo morire —».
«Il sacrificio di quella fata sarà reso vano, giusto?».
Yuri annuì nuovamente, senza incontrare lo sguardo dell’altro.
Otabek alzò gli occhi al cielo prima di fare un lungo sospiro e valutando attentamente quello che stava per dire.
«Le persone accusate di stregoneria vengono rinchiuse al castello, di solito», disse, parlando lentamente e valutando la situazione nel frattempo. «E la persona che sto cercando io, potrebbe essere prigioniera proprio lì».
Il suo sguardo si era fissato sulla sagoma di una fortezza che si stagliava controluce in lontananza, ma nonostante ciò, riuscì comunque a notare con la coda dell’occhio una nuova luce che si emanava dalla sagoma di Yuri.
Si rese conto che avrebbe dovuto capire prima che si trovava in compagnia di una fata decisamente giovane: sospettava che quelle più anziane fossero capaci di un autocontrollo sufficiente a non risplendere di luce propria ogni volta che qualcosa catturava il loro interesse o scatenava il loro entusiasmo.
«Dal momento che non abbiamo molto da perdere, e da qualche parte dovremo pur iniziare… propongo di trovare un modo per farci accogliere a corte».
Un altro bagliore, e stavolta si voltò a guardare Yuri, sorridendo nel vedere un’espressione soddisfatta e determinata dipingersi sul suo viso, mentre la sua pelle perdeva un po’ della luce di prima e tornava alla sua diafana colorazione normale.
«Spero per te che tu non abbia intenzione di farlo anche quando saremo dentro», lo avvertì, sussultando e schivando di scatto una palla di neve comparsa improvvisamente fra le mani dell’altro.
Mentre soffocava una risata, si ripromise di non provocare mai più una fata che - a quanto pareva - aveva la capacità di far comparire neve e ghiaccio dal nulla.

       Dei rumori lo svegliarono dal suo topore, e con la coscienza, tornarono anche le fitte di dolore, peggiorate dalla posizione in cui si era addormentato.
Con un leggero gemito, si sollevò un ginocchio e strisciò come meglio poteva verso le sbarre, socchiudendo gli occhi quando le luci delle fiaccole li ferirono.
C’era del movimento fuori: le guardie erano entrate e sembravano trascinare pesantemente qualcuno, come testimoniava il rumore di catene e i lamenti sommessi di qualcuno che implorava di essere risparmiato.
I suoi occhi si erano appena adattati alla luce improvvisa, quando finalmente il nuovo prigioniero passò davanti a lui, e per un secondo tutta l’aria nei suoi polmoni parve sparire.
Gli occhi castani del nuovo arrivato si incatenarono a quelli azzurri e arrossati dell’altro, e si sgranarono.
Entrambi socchiusero le labbra per dire qualcosa, ma prima che potessero riuscirci, una delle guardie strattonò prepotentemente il nuovo prigioniero e lo portò via, lontano dalla prigione in cui era rinchiusa la fata dai capelli argentati e le ali coperte di sangue.
Nel momento stesso in cui il corteo si allontanò, il buio tornò a regnare nella cella, ma anche se solo per qualche istante, la pelle della fata rimase illuminata.
Una luce fragile, flebile, delicata, candida come la neve, che si spense dopo solo qualche secondo.
La fata si accigliò e abbassò lo sguardo sulle proprie gambe, scorrendo fino alle caviglie incatenate e ai piedi nudi, coperti di sporcizia, di croste insanguinate, di lividi… Se quelle erano ridotte così, non osava immaginare come potessero essere le proprie ali e i propri polsi, legati dietro la schiena e martoriati da ore e ore di tentativi di liberarsi.
Era disgustato da se stesso, eppure, nel momento in cui lo sguardo di quello sconosciuto si era posato su di lui, l’espressione sul suo volto era stata di assoluta meraviglia, come se avesse appena visto l’essere più perfetto della terra.
E per lui era stato lo stesso: la stessa sorpresa, la stessa meraviglia, e per un attimo tutto il dolore, la paura e il rimpianto erano scomparsi.
Per questo la sua luce era tornata, seppure per pochi secondi. C’era stato qualcosa, in quel momento, che non era riuscito a interpretare, ma che in fondo gli aveva ridato un po’ di speranza… E la speranza era tutto ciò di cui una fata ha bisogno per non cedere al buio della rassegnazione e perdere del tutto le proprie ali.
Non era sicuro di cosa sarebbe riuscito a fare, adesso, ma una cosa era certa: qualcosa sarebbe cambiato, in un modo o nell’altro.
Gliel’avevano promesso gli occhi di quello sconosciuto, nel momento in cui anch’essi avevano perso ogni traccia di paura e sconforto, nel momento in cui anche loro avevano brillato, per poco meno di un secondo, di speranza…
Nel momento in cui nelle loro menti, ognuno aveva sentito la voce dell’altro sussurrare il suo nome.
«Hey, Viso d’angelo! Il principe ti ricorda di mangiare, se vuoi sperare di uscire vivo da qui».
Il filo dei pensieri della fata fu interrotto dalla voce ormai familiare di una delle guardie che gli passava un piatto con avanzi bruciati di carne e un boccale pieno d’acqua dall’aria oleosa attraverso le sbarre. «Non fare lo schizzinoso, mangi meglio di alcuni di noi qua dentro!», aggiunse vivacemente quando lo vide arricciare il naso davanti a quel pasto. «Andiamo… lo sai che ti fa più male quando non hai toccato cibo, Victor».
L’altro sospirò rassegnato e si avvicinò nuovamente alle sbarre, con espressione corrucciata e scontenta, aprendo la bocca per permettere all’altro di imboccarlo.
Per lo meno quella guardia era sempre abbastanza gentile con lui, consapevole del fatto che quel momento era per lui infinitamente umiliante, e non si divertiva a lanciargli cibo da lontano per vedere se l’avesse preso al volo come un cane ben addestrato.
«Sai… magari si convincerebbe a liberarti le mani, se smettessi di tentare di uccidere tutti ogni volta che ti concede un briciolo di libertà», gli disse con voce quasi divertita l’umano, una volta finito di aiutarlo a nutrirsi. Victor rispose semplicemente con una smorfia che gli strappò una risatina. «Hai ragione. Probabilmente farei anch’io la stessa cosa, se fossi prigioniero come te», sospirò poi a bassa voce, recuperando il piatto e il boccale e alzandosi. «Spero tu riesca a dormire almeno un po’, stanotte… Potrebbe essere più rumoroso del solito, a quanto pare hanno catturato un altro stregone, non è improbabile che si metta a urlare chiedendo di liberarlo».
A quello, Victor seppe dissimulare il proprio interesse, ma intimamente sperava che l’altro gli rivelasse di più.
Così non fu, purtroppo, perché in quel momento altre guardie entrarono per andare a dar da mangiare agli altri prigionieri, e il suo - improbabile - informatore fu costretto ad allontanarsi rapidamente e in silenzio, dissimulando come al solito la strana simpatia che aveva sviluppato per quel prigioniero dagli occhi color del cielo.
Nonostante le sue previsioni, però, quella notte fu tranquilla: il nuovo prigioniero doveva essere o molto silenzioso o molto lontano da Victor, il quale riuscì a scivolare lentamente nel dormiveglia e infine nel sonno, sperando ancora una volta che i suoi sogni accorressero a consolarlo come avevano sempre fatto sin da quando era piccolo.
A volte erano visioni rapide e confuse, altre volte semplici ricordi, ma negli ultimi tempi, era qualcosa di decisamente più gradito: negli ultimi tempi, non era mai solo nei suoi sogni.

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NdA: e rieccomi! Che vi avevo detto? "Non perdete le speranze" :3 allora... sì, finalmente abbiamo anche la Victuuri, come potevo lasciarla fuori? E sì, lo so, probabilmente al momento siete abbastanza confusi e vi chiedete che diamine abbia intenzione di combinare... Beh, sarete felici di sapere che ho uno schema e ogni singolo dettaglio è stato attentamente scelto per poter avere un senso alla fine, quindi abbiate pazienza e confidate nelle risposte (?).
La smetto con le blatere inutili. Allora... intanto,10 punti a chi mi indovina qualcosa sulla guardia di Victor pfffft in secondo luogo, volevo solo dirvi che mi è stato detto in altri fandom che a volte potrei "intimidire" le persone, e sono rimasta abbastanza sorpresa... QUINDI ci tengo a dire che se mi lasciate una recensione e io vi rispondo, se poi vi va di continuare la conversazione per poter fangirlare insieme, o se avete dubbi o curiosità su questa storia o su altri work in progress (molte Otayuri, perdonatemi), o magari volete suggerirmi anche vostre storie, sentitevi più che liberi di farlo tramite PM! Sono sempre curiosa e felice di fare nuove amicizie su EFP e poter parlare con chiunque ne abbia voglia di qualcosa che mi appassiona non potrebbe rendermi più felice!
Detto ciò, mi ritiro e mi auguro che la lettura sia stata di vostro gradimento! Lasciatemi pure i vostri commenti, se vi va!
A presto,
Baci!
Starishadow