Capitolo 1. Excelsior

«Vuoi scherzare? La domenica? Adoro la domenica, vivo per la domenica, papà compra l'arrosto al supermercato all'angolo, poi si mette la maglia e guardiamo la partita. Sì, mi fa impazzire e sì, ero negativo. Tu neanche lo sapevi che la adoravo Lydia, ma è così, solo che non apprezzavo né lei né te prima...»
«Sbrigati, è ora di andare!» disse una voce fuori dalla porta.
«Sì, arrivo! Solo un momento...» lisciò la lettera spiegazzata e riprese a leggere. «Tutto questo l'ho perso, l'ho buttato via, ma anche tu l'hai buttato via, possiamo recuperarlo. Io sto meglio ora e spero anche tu e intendo apprezzare...» un insistente bussare lo interruppe di nuovo.
«Stiles, muoviti, sai che al dottore non piace aspettare!»
Stiles prese un bel respiro, l'infermiere continuava a interromperlo mentre lui faceva qualcosa d'importante, guardò il foglio di carta con la scritta “Excelsior” appeso al muro e si disse di pensare positivo.
Eichen House era una struttura psichiatrica che sorgeva appena fuori città, immersa in un grande parco ricco di alberi e con un laghetto per le anatre. Stiles era stato portato lì dopo che aveva quasi ucciso Jordan Parrish, suo collega di lavoro e amante di sua moglie. Non era stato facile contenere la rabbia dopo aver visto lui e Lydia nudi nella doccia.
Da quando però aveva iniziato il suo percorso di cura tutto era cambiato, aveva sviluppato la sua filosofia di vita, Excelsior, cioè trasformare la negatività in energia positiva.
Quando stavano insieme Lydia insisteva perché lui si rimettesse in forma, così aveva iniziato ad allenarsi. Correva ogni mattina attorno alla struttura per almeno mezz'ora, poi passava ad altri tipi di esercizi per rafforzare e definire i muscoli e infine tornava in stanza e rileggeva ad alta voce il discorso che aveva scritto a Lydia, per non rischiare di dimenticarlo quando si sarebbero rivisti.
Era una routine ben collaudata a cui si univano tutte le altre attività di un ospedale, tra cui il momento di prendere le medicine – che per inciso, sputava di nascosto negli ultimi tempi – e le sedute di gruppo. Aveva preso sul serio le sedute di gruppo con il dottor Fenris, non ne perdeva neanche una, era il momento che preferiva della giornata.
Quel giorno però era diverso da tutti gli altri, quel giorno era l'ultimo che passava lì e non c'era tempo per la seduta delle 12:00 perché suo padre era venuto a prenderlo alle 11:00.
«Tecnicamente potrebbe portarlo via contro il nostro parere, ma si assumerebbe una grande responsabilità davanti al tribunale e si stava abituando alla nostra routine» furono le parole del direttore, ma suo padre aveva ormai deciso.
«Non voglio che lui si abitui alla vostra routine. Otto mesi sono lunghi abbastanza e io ho già firmato il modulo di dimissione, andiamo figliolo» disse lo sceriffo mettendogli una mano sulla spalla. Stiles prese il borsone con tutte le sue cose e lo seguì fuori dall'ospedale.
Si sentiva incredibilmente positivo.
Il viaggio in macchina fu tranquillo, o meglio, suo padre continuò a guardare fisso davanti a sé, ascoltando il notiziario sportivo alla radio. Stiles non capiva se Noah si vergognasse di lui o se provasse vergogna per se stesso. Scoprire che il suo unico figlio era affetto da un disturbo della personalità non doveva essere stato piacevole per il vecchio sceriffo, sapere di non essersene mai accorto forse era anche peggio.
Il paesaggio fuori dal finestrino era uguale a come lo ricordava, eppure tutto gli sembrava diverso, come se non appartenesse più davvero a quei luoghi. Anche casa di suo padre aveva un odore poco familiare e, nel momento esatto in cui mise un piede oltre la soglia, avvertì la sensazione di chi guida la propria macchina dopo averla prestata a qualcuno.
«Eccoci qui» disse Noah, liberandolo dal peso del borsone. «Non stare lì impalato, siediti dove vuoi ma ricordati di non toccare i miei telecomandi».
Stiles si guardò intorno e vide accanto al divano la curiosa composizione. In casa c'era un solo televisore, ma lì sul tavolino c'erano quattro telecomandi universali messi in fila sopra un poster degli Eagles ripiegato. Doveva averlo staccato dalle pareti della sua stanza, si vedevano ancora i pezzi di nastro adesivo ingiallito agli angoli.
Suo padre tornò poco dopo con due lattine, una di birra e una di coca cola.
«È come quando eri piccolo, io bevo la birra e tu la bibita analcolica».
«Già. E come stanno andando le cose, che mi racconti? La pensione è ormai vicina».
Noah bevve un sorso di birra, poi prese alcune carte e si sedette accanto al figlio.
«Esatto! Finalmente aprirò un ristorante specializzato in panini carne e formaggio» gli fece vedere lo schizzo del locale. Un progetto ambizioso, Stiles gli aveva sempre sentito parlare di questo sogno ma non credeva che si sarebbe mai deciso a fare il grande passo.
«E dove li trovi i soldi?» chiese dubbioso.
«Li trovo, li trovo, tu non ti preoccupare...»
Lo stipendio dello sceriffo di una piccola contea non poteva bastare, non era mai bastato. Dopo la morte della moglie Claudia, Noah era entrato nel giro delle scommesse. Era ovviamente illegale, soprattutto per lui e per la carica che ricopriva, ma nessuno poteva beccarti se eri il capo e sapevi come muoverti e con chi trattare.
«Fai ancora l'allibratore? Avevi promesso di smettere, non mi piace che tu mi dica bugie, sai che non mi piace, mi fa andare fuori di testa» si passò una mano tra i capelli nervoso, ripetendo dentro di sé “excelsior”.
Era strano, ma fuori dalla clinica era più difficile restare positivo.
«Tu invece che cosa hai intenzione di fare?»
Stiles non vedeva l'ora che qualcuno glielo chiedesse. In ospedale gli stavano insegnando a vivere il presente giorno dopo giorno, ma lui non riusciva proprio a spegnere la parte del cervello adibita alla costruzione di castelli in aria.
«Be', mi rimetterò in sesto, riavrò il mio lavoro e poi se tutto andrà come deve io e Lydia torneremo insieme» disse con ritrovata vitalità.
Noah fece una smorfia e annuì con poca convinzione.
«Che c'è? Non era questo lo scopo del mio ricovero? Guarigione e reinserimento nella società. Io sono qui, sono pronto a farlo!» schizzò in piedi come una molla.
«Figliolo...» sospirò «Lydia ha venduto la casa, se n'è andata».
Stiles roteò gli occhi al cielo e sbuffò.
Sentir parlare di lei come se fosse acqua passata lo metteva in crisi come poche altre cose al mondo. Mezza parola e il suo umore cambiava totalmente e allora perdeva le energie positive accumulate con fatica, riprendeva a gesticolare, parlare in fretta e balbettare. Era più forte di lui, Lydia era l'anello debole capace di spezzare la fragile catena del suo equilibrio mentale.
«Chiariamoci, tu non sai niente del mio matrimonio, d'accordo papà? Ci sei? Il nostro... il nostro... il nostro matrimonio, noi siamo molto innamorati, è chiaro? Proprio come lo eravate tu e la mamma».
«Senti Mieczyslaw, se n'è andata, non c'è più ormai. Lydia se n'è andata» insisté il padre.
La rabbia gli stava montando dentro. Perché nessuno credeva in lui? Non ci provavano nemmeno a dargli una seconda possibilità!
«P-papà che stai facendo? Io... sai che ti dico? Excelsior! Excelsior!»
«Che significa?» gli chiese spazientito.
«Excelsior!» continuò Stiles imperterrito. «Lo sai cosa farò? Prenderò tutta questa negatività e la userò come carburante per trovare il lato positivo, è questo che farò. E, prima che tu lo dica, non è una stronzata, non è una stronzata. Ci vuole impegno e questa è la verità» disse di nuovo sicuro di sé e salì di sopra a fare una doccia per scacciare via i brutti pensieri.
Excelsior, la sua filosofia non lo tradiva mai, lei non l'avrebbe mai tradito.

Come ogni mattina, Stiles era già in piedi all'alba e si guardò allo specchio per l'ennesima volta da quando era tornato. Alla clinica gli specchi erano proibiti, quindi vedeva di tanto in tanto il suo riflesso su qualche finestra o su altre superfici lucide, ma niente era impietoso come lo specchio del bagno di casa propria. Faticava un po' a riconoscersi, era molto più magro, i capelli erano più lunghi e mossi, la barba era folta. Guardò gli occhi castani, timoroso di ritrovarvi la scintilla di follia che lo portava a spegnere il cervello, ma il suo riflesso gli restituì l'immagine di un uomo stanco e tormentato. Chiuse gli occhi e respirò a fondo... “Excelsior”...
Le immagini di quel che aveva fatto a Parrish lo raggiunsero come dei flash e le note di una canzone romantica risuonarono in lontananza. Strinse il lavandino fino a sentire dolore alle mani, ma era insopportabile, come il rumore di unghie sulla lavagna, a tutto ciò si univano i gemiti di sua moglie sotto la doccia...
D'istinto afferrò la prima boccetta a portata di mano e la scaraventò contro la finestra, mandandola in frantumi. Quel rumore fece cessare tutto il resto, ma attirò anche suo padre, che fece capolino nella stanza con sguardo preoccupato.
«Mi... mi dispiace papà» disse, mordendosi il labbro inferiore. Non voleva causare altri guai a suo padre, ma era stato più forte di lui.
«Aggiusterai la finestra al tuo ritorno, adesso muoviti, devi andare alla prima seduta di terapia. Sono le condizioni del tribunale e poi, come hai visto, ne hai ancora bisogno».
Stiles non voleva andare a quelle sedute, il dottor Deaton aveva l'aria da saccente so-tutto-io e lo punzecchiava di continuo, come se il suo scopo fosse quello di farlo reagire in modo brusco. L'aveva visto un paio di volte quando si trovava ad Eichen House e non aveva alcuna voglia di rivederlo nel suo studio privato.

La sala d'attesa era piccola e di un asfissiante color sabbia smorto, la segretaria era una ragazza carina acqua e sapone, lo accolse con un gran sorriso e gli disse di accomodarsi.
C'erano tre file di sedie, alcuni pazienti sfogliavano delle vecchie riviste con pigrizia, tranne una donnetta tremante che gli rivolse uno sguardo carico di paura.
E poi partì la canzone, proprio quella canzone, la canzone che lo torturava giorno e notte.
Tossì un paio di volte a disagio per sciogliere il groppo alla gola, si mise seduto, poi si alzò, poi si mise di nuovo seduto. Alla fine della prima strofa tornò davanti alla segretaria.
«Scusi, questa canzone suona davvero?»
«Mettiamo della musica a volte» fu la risposta vaga della ragazza. Lui artigliò le dita al bancone.
«Questa canzone mi sta uccidendo. Può spegnere per favore?» sputò a denti stretti.
La donna dietro di lui emise un mugolio spaventato, la ragazza invece indietreggiò, sollevandosi appena dalla sedia.
«Non posso» rispose provando a tenere un tono professionale.
«Come sarebbe che non può?!»
«No, non ho il telecomando» si giustificò, ma lui aveva già capito.
«È il dottor Deaton che gliel'ha imposto?» lei non disse nulla e nel frattempo quella canzone gli rosicchiava il cervello come un tarlo. Si guardò intorno alla ricerca dello stereo, la paziente paurosa si alzò e scappò via. Doveva spegnere quella canzone prima di fare del male a qualcuno.
Si diresse verso il portariviste e iniziò a gettarle in giro per la stanza.
«Ci sono... ci sono delle casse qui?» balbettò, trattenendosi a fatica dal fare tutto a pezzi.
La musica cessò e il dottore uscì dalla propria stanza. E allora Stiles si rese conto di aver esagerato.

Lo studio di Deaton era di una normalità disarmante, era proprio come se lo aspettava, con gli scaffali in noce carichi di libri sulla psiche umana, una scrivania e una chaise longue in ecopelle che emanava un forte odore di ecopelle. Lui però odiava sia le chaise longue che l'ecopelle, così scelse la poltrona davanti a quella del dottore.
«Mi ha fatto una bella porcata dottor Deaton, chiaro?» disse risentito.
«Chiamami Alan» rispose quello con calma.
«Sì, Alan, non è così che si accoglie la gente, chiaro?» si grattò la testa, senza riuscire a fermare la gamba. Faceva saltellare il ginocchio e Lydia odiava quando lo faceva.
«Scrivitelo su quel... su quel tuo libricino degli appunti» indicò con un gesto stanco il taccuino su cui Deaton scriveva senza sosta.
«Mi dispiace per la canzone, volevo soltanto vedere se ancora scattavi» disse il dottore, sinceramente dispiaciuto.
«Bravo, ancora scatto e...» Stiles si stropicciò gli occhi e sospirò «...e non voglio prendere le medicine».
«Stiles, sai che devi prendere le tue medicine».
«No, no, no. Mi stordiscono, non le voglio, spiacente» scosse la testa risoluto, lo sguardo basso per non concedere alcuna possibilità di replica. «Senti, non sono uno che dà di matto, mio padre è quello che dà di matto, io non sono così. È stato cacciato dallo stadio, non so quanti ne abbia picchiati per gli Eagles, è sulla lista dei diffidati e ha rischiato di perdere il lavoro».
Deaton restò in silenzio a fissarlo, finché Stiles non ne poté più e tornò a guardarlo in faccia.
«Io ho avuto un solo incidente!»
«Un incidente ti può cambiare la vita».
«Sì, ma... ma io... io sono pronto!» disse con voce incrinata. Perché nessuno gli credeva?
«Io sono pronto ad assumermi la mia parte di responsabilità e anche Lydia deve assumersi la sua parte però».
«Quale sarebbe?»
«Quale sarebbe? Vuoi scherzare?! Be', torniamo all'incidente. Torno a casa dal lavoro dopo essere uscito prima, cosa che non faccio mai a proposito, ma avevo discusso con mio padre, lo sceriffo. Torno a casa e che sento? La canzone del mio matrimonio, quella che tu così deliziosamente hai messo qui per noi oggi. Sta suonando e a me non viene in mente niente, il che è strano, avrebbe dovuto. Torno a casa e che cosa vedo? E-entro in casa e... e vedo mutande e capi d'abbigliamento e pantaloni da uomo con la cinta infilata, che sono proprio uguali a quelli della mia divisa, e allora salgo le scale e a un tratto vedo il lettore cd e nel lettore cd c'è il cd della canzone del matrimonio, poi abbasso lo sguardo e vedo le mutandine di mia moglie per terra, poi alzo lo sguardo, lo alzo ancora e la vedo nuda nella doccia e penso oh, che carina! È già nella doccia e così è perfetto, magari ci entrerò anch'io, non abbiamo più scopato nella doccia, magari oggi lo facciamo. Scosto la tendina con le mani e c'è quello stronzo di Jordan Parrish, il mio collega di lavoro. E sai lui che mi dice? È meglio che tu te ne vada! È questo che dice, perciò sì, ho svalvolato, l'ho quasi pestato a morte e ora sono castigato per questo? Mi paragonano a mio padre, non credo proprio!»
Aveva parlato velocemente, senza riprendere fiato, tanto che sentiva la gola bruciare e il viso caldo per lo sforzo, ma non riusciva proprio a frenarsi quando si trattava dell'incidente.
Deaton non sembrava impressionato e non dava segni di voler capire quanto lui avesse ragione.
«Va bene. Vuoi parlarmi di quello che hai fatto prima dell'incidente?»
Ecco la domanda, quella che non avrebbe voluto sentire, il pungolo sul nervo scoperto. Stiles mise il pollice in bocca e iniziò a mordicchiare la pelle attorno all'unghia.
«Stiles...»
«Una settimana prima dell'incidente ho detto a mio padre che mia moglie e Parrish complottavano contro di me e... e non era vero, era una fissazione. Più tardi abbiamo scoperto in ospedale che questa era un...»
«Non diagnosticato bipolarismo».
Stiles si lasciò andare contro lo schienale della poltrona, abbassando di nuovo lo sguardo.
«Sì, con sbalzi d'umore e pensieri strani provocati da un grosso stress. È sporadico, grazie a Dio».
Stava scivolando nell'altro baratro, quello della tristezza, così si disse “excelsior!” e si sforzò di proseguire, andare oltre, risalire in superficie.
«E poi, e poi c'è stato l'incidente della doccia. È là che tutto è esploso, allora mi sono reso conto che oh, ehi, wow, ecco io combatto con questo da tutta la vita e senza alcuna assistenza ho affrontato tutto da solo e insomma praticamente ho vissuto a pugni stretti... tutta la vita».
«Sarà stato difficile».
«Sì, parecchio dura, soprattutto se non sai che diavolo sta succedendo, invece ora lo so. Più o meno».

Nel pomeriggio si disputava la partita Eagles vs Giants, suo padre si era preso qualche ora di permesso e per poterla guardare a casa in tv. Aveva preparato un vassoio di stuzzichini e portato alcune birre e lattine di cola in salotto.
«Stiles vieni a sederti qui con il tuo vecchio, sta per iniziare!» gli urlò dalla sua poltrona.
Stiles era però in cucina a fare dei buchi ad un sacco nero per la spazzatura, ne indossava sempre uno sulla felpa prima di andare a correre. Lydia diceva che sudare non l'avrebbe aiutato a dimagrire, ma lui aveva perso peso e messo su parecchi muscoli, quindi forse lei non sapeva tutto.
Infilò la testa poi le braccia nella plastica e fece qualche salto sul posto per riscaldare le gambe.
«STILES!» lo chiamò di nuovo lo sceriffo e così lo raggiunse senza smettere di saltellare.
«Che c'è?»
«Hai preso le medicine?» disse senza staccare gli occhi dallo schermo.
«No, lo sai che mi gonfiano come un pallone e mi fanno stare male» si lamentò esasperato.
«Prendile e falla finita, non puoi rischiare, la responsabilità è mia ora».
«Stai tranquillo, papà, affronto tutto con l'esercizio fisico».
Noah fece una smorfia infastidita e lo guardò. «Che stai... che stai facendo? Perché indossi un sacco dell'immondizia?»
«Mi fa sudare e mi tiene in forma» si strinse nelle spalle. «Io vado, ci vediamo dopo».
«E ora dove stai andando? Resta qui a vedere con me la partita, dai!»
Stiles si fermò sulla soglia.
«Ma papà! Per favore, ho delle cose da fare».
«Siediti dai, sette minuti e siamo zero a zero, vieni a scacciare la jella» gli sorrise mostrandogli un fazzoletto verde e bianco.
«Non credo nella jella».
«Aaah coraggio mister Excelsior, vuoi essere positivo? Sii positivo, siediti qua» gli indicò per l'ennesima volta il divano.
Suo padre non era solo testardo come un mulo, aveva anche la brutta abitudine di mettere il broncio e diventare insopportabilmente antipatico se qualcuno non faceva ciò che lui gli aveva detto di fare.
«Uff, e va bene, ma solo per un secondo, guardo l'inizio della partita» andò a sedersi contro voglia.
«Vedrai, andrà bene, sono convinto che tu porterai fortuna».
E da quando aveva iniziato a scommettere si era lasciato conquistare dalla superstizione.
«Che hai in mano?» fece cenno verso il fazzoletto verde che Noah si rigirava tra le dita.
«Un fazzoletto, era tuo. L'ho trovato sgomberando la tua camera ed è finito accidentalmente sul divano proprio il giorno in cui gli Eagles hanno stravinto contro i Chicago Bears».
«E immagino che sia andata così anche con i telecomandi».
«Sì, qualcosa del genere».
«Papà, il tuo è un disturbo ossessivo-compulsivo, dovresti venire con me dal dottor Deaton».
«Ma va! Solo perché voglio guardare la partita con mio figlio sono superstizioso?»
Sì, lo era e Stiles non riusciva proprio a smettere di pensare alla cosa che voleva fare. Quasi non riuscì a controllare le gambe quando si rimise in piedi.
«Dai, dove vai? Resta! Se faccio un sacco di soldi che ti importa come li faccio?»
Stiles sorrise. Tutti volevano che prendesse degli psicofarmaci e un'ordinanza restrittiva gli impediva di vedere sua moglie, mentre lo sceriffo della città scommetteva sulle partite di football tenendosi vicino una schiera di talismani portafortuna, convinto che avrebbero fatto la differenza.
Mosse il primo passo verso la porta e sentì il telecronista urlare “TOUCHDOWN!”.
L'esultanza di Noah fu così esplosiva da risultare contagiosa.
«Hai visto? Il tuo destino è stare qui, è speciale! Tutto succede per un motivo, è per questo che sei tornato, abbraccia il destino, abbraccia...» il telefono squillò e suo padre fu costretto a rispondere, era uno che voleva confermare una scommessa.
Stiles approfittò del momento di distrazione per sgattaiolare via. Lui non credeva a quel genere di cose, altrimenti avrebbe pensato che una forza sconosciuta lo stava attirando verso la sua vecchia casa, quella che Lydia aveva venduto senza chiedergli il permesso.
No, non si trattava del fato, del destino, era la sua personalità disturbata che lo spingeva a correre veloce come il vento verso il luogo in cui tutto aveva avuto inizio.
A metà strada, però, incontrò un ostacolo: un uomo aveva parcheggiato l'auto a metà del vialetto e stava scaricando dei pacchi verdeacqua dal cofano. Quando si avvicinò si rese conto che i pacchi erano confezioni giganti di pannolini per neonato e che quell'uomo era proprio il suo migliore amico, Scott McCall. Stiles si fermò e abbassò il cappuccio della felpa grigia. Si scrutarono per un momento, poi il volto di Scott si illuminò.
«Ehi! Bentornato! Quindi sei uscito?» gli andò incontro ad abbracciarlo.
Stiles ricambiò freddamente: non sarebbe bastata la sua filosofia a fargli dimenticare il fatto che non era andato a trovarlo in ospedale neppure una volta in otto mesi.
«Sì, sono uscito» rispose, mettendosi le mani in tasca giusto per fare qualcosa.
«Bene. Forte, sono contento per te. E poi ti sei rimesso in forma, quasi non ti riconoscevo, con questa barba e questi capelli lunghi poi, ho fatto un po' di fatica» Scott gli sorrise, ma Stiles si strinse nelle spalle, incapace di ricambiare.
«Sì, grazie».
«Senti, mi dispiace non essere venuto quando stavi male, ma sai il lavoro è impazzito, lei ha avuto una bambina» disse indicando con il pollice la porta aperta della casa. «Sono felice che sei tornato, mi sei mancato, dico sul serio. E poi devi venire a vedere la bambina, è bellissima e... e Allison vuole dare una cena per te».
«Congratulazioni per la bambina, ma non mi bevo la storia dell'invito».
Scott aggrottò la fronte. «Perché pensi che Allison ancora ti odi?»
«Lo so che Allison ancora mi odia. Lydia diceva sempre “La moglie di Scott tiene la sua vita sociale insieme alle sue palle nella borsa”».
Il sorriso di Scott si spense del tutto.
«Questo non è vero» disse, ma l'urlo di sua moglie proveniente dal primo piano lo contraddisse subito.
«SCOTT! Che stai facendo?»
Stiles sollevò le sopracciglia con lo sguardo da 'te l'avevo detto'.
«D'accordo, è un po' vero, ma se pensi che ancora ti odi, ti sbagli. Altrimenti perché mi avrebbe detto di invitarti a cena?»
«L'HAI INVITATO A CENA?!» strepitò lei affacciata alla finestra.
«SI!»
«E HA DETTO SE PUO' VENIRE?!»
«ANCORA NON LO SO! Ce la fai a venire?»
«Certo, ci sarò».
«Bene, ci vediamo domani allora».
«Senti, tu e Lydia siete ancora in contatto?»
«Sì, certo».
«SCOTT! VIENI DENTRO HO BISOGNO DI TE!»
«STO ARRIVANDO!»
A Stiles venne da ridere per la seconda volta. Come aveva fatto Scott a cacciarsi in quella situazione? Ogni parola rivolta alla moglie era velata di frustrazione e sembrava che stesse per scoppiare da un momento all'altro.
La vita era proprio strana, lui e Lydia si amavano davvero eppure erano costretti a stare separati, quei due invece che si tolleravano a malapena non solo stavano insieme, ma avevano anche una figlia. Anche lui avrebbe avuto una figlia o forse un figlio, magari entrambi e magari avrebbero preso un cane e la domenica avrebbero giocato tutti insieme sul prato davanti casa.
Lui amava stare all'aria aperta, Lydia invece lo odiava.

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Angolo autrice

Questo è un piccolo esperimento, una cosa che non ho mai fatto e che probabilmente non ripeterò. Diciamo che è una storia unica nel suo genere per i miei personali standard.
Stavo riguardando il film per l'ennesima volta e di colpo mi sono venuti in mente Stiles e Malia. Purtroppo però non sono brava né con Photoshop per farne un AU su Instagram, né con il video editing per fare un trailer fanmade su YouTube. Ahimè so solo scrivere ^_^''
La parte “sperimentale” consiste nel fatto che all'interno del testo ci sono alcuni dialoghi trascritti direttamente dal film, in un mix di originale e non originale.
Anche lo stile di scrittura si adatta ai toni del film, quindi sarà volutamente frenetico e ripetitivo, per riprendere il modo di parlare e agire di Pat/Stiles e Tiffany/Malia.

Spero che vi piaccia, lasciate una recensione per farmi sapere cosa ne pensate!

Capitolo 2. Malia

Stiles tornò a casa con delle buone notizie, era frizzante e positivo.
Attraversò il salotto di fretta, diretto in cucina dove c'era il telefono fisso. Suo padre lo seguì a ruota, non era di buonumore.
«Non appena sei uscito i Giants hanno fatto una chiamata a sorpresa e abbiamo perso la partita. Sei in questa casa, ti prego mostra del rispetto per quello che faccio. E poi dovremmo passare del tempo insieme, io cerco di tenerti fuori dai guai, ti prego» disse con tono accorato.
Suo padre parlava parlava parlava, ma Stiles aveva in mente tutt'altro mentre si liberava della pesante felpa foderata di plastica.
«Papà, ho una buona, ottima notizia sai? Un'ottima notizia!» sorrise entusiasta e pettinò con le dita i capelli umidi che gli si erano incollati alla fronte.
Noah levò gli occhi al cielo. «Sentiamo, quale sarebbe?»
«Le cose si mettono bene» disse, portando la cornetta del telefono all'orecchio. «Lo so, lo so perché mi hanno invitato da loro».
«Chi? Chi ti ha invitato?»
«Scott e Allison, mi hanno invitato a cena domani sera. E io lo so, io lo so perché l'hanno fatto, Scott ha detto che Allison parla ancora con Lydia. E quindi deve esserci un collegamento, ne sono certo».
Suo padre gli si accostò e gli mise una mano sul braccio.
«Senti, magari lei sta ancora con quello».
«Intendi Jordan Parrish? Ma va, figurati» lo scansò.
«Sì invece, lei potrebbe ancora stare con lui. Ha paura di te, non ti vuole più».
Lui e Lydia si amavano, lei non sarebbe mai stata davvero con un altro, mai mai mai. Avevano fatto un giuramento davanti a tutti, davanti a Dio e lei era felice, eccome se lo era.
«Non sai di cosa stai parlando, dici solo cazzate!» urlò spingendolo via.
«Stiles, figliolo, sono tuo padre. Pensi davvero che ti mentirei?»
Si guardarono per alcuni attimi, entrambi seri, entrambi risoluti. Stiles iniziò a comporre un numero, ma Noah afferrò la mano che stringeva la cornetta.
«Metti giù il telefono, non puoi chiamarla».
«Papà, papà lasciami, che stai facendo? È la mia vita, sono un uomo adulto, ho il diritto di fare una telefonata!» lo strattonò, mettendolo con le spalle al muro. Lo sceriffo però non mollò la presa.
«Mi vuoi ascoltare? Vuoi tornare là? Vuoi tornare in clinica?» gli domandò con gli occhi lucidi.
Anche a Stiles venne voglia di piangere, ma qualcuno aveva suonato il campanello.
Era Jackson Whittemore, uno dei nuovi arrivati in centrale dopo che lui e Parrish erano andati via.
Li guardò con sufficienza e parlò con il tono strascicato di chi è costretto a dire e fare qualcosa che preferirebbe non dover dire e fare.
«Salve signor Stilinski, scusi l'interruzione ma mi è stato chiesto di controllare questa casa. Sono l'agente Jackson Whittemore, sono l'agente di ronda, so dell'ingiunzione restrittiva e suo figlio è andato alla sua vecchia casa... non va bene. Sono stato assegnato al suo caso, perciò ci vedremo molto spesso. Si faccia un favore, rispetti l'ingiunzione restrittiva, centocinquanta metri» disse poi rivolto a Stiles.
«Per qualsiasi cosa non esiti a contattarmi» diede a suo padre un biglietto da visita. «Lo sceriffo le manda i suoi saluti, arrivederci».
Stiles era bipolare, non sordo, né cieco, né stupido.
«Da quanto tempo è che non sei più lo sceriffo? E quando avevi intenzioni di dirmelo? Ti ho detto di non dirmi bugie e invece mi riempi di cazzate. E poco fa? Poco fa hai... hai detto... hai detto che non mi avresti mai mentito!» gridò non appena la porta fu chiusa.
«Figliolo, sono stato mandato in pensione con qualche mese di anticipo, tutto qui. Non volevo turbarti dicendotelo all'improvviso».
Stiles allargò le narici come un toro infuriato, ma aveva ancora il controllo.
«Usa la scusa del figlio fragile e malato con qualcun altro, okay? Tu... tu hai... tu hai scommesso, hai continuato a scommettere nonostante il richiamo ufficiale dopo la diffida. È questa la verità».
La rabbia era sfumata nella delusione e la positività si era dissolta come la schiuma del mare.
Più tardi Noah lo accompagnò alla seduta di terapia senza dire una parola, entrambi avevano le loro ragioni per stare in silenzio, anche se Stiles fu costretto a mordersi la lingua per non parlare: la malattia aveva vinto troppe volte, non sarebbe successo ancora.
Quando entrò nello studio del dottor Deaton capì che la notizia della sua visita non autorizzata era già arrivata al suo orecchio, lo capì dalla smorfia di disappunto sul viso di solito calmo e pacifico.
«Ho saputo cosa è successo stamattina. Sei andato da solo alla tua vecchia casa».
«Wow, le notizie corrono in fretta» ghignò sotto i baffi alzando le mani in segno di resa.
Deaton però non aveva voglia di scherzare.
«Hai preso le tue medicine?»
«Ancora con questa storia? Non prendo più quella roba, mi fa star male!»
«Dimmi una cosa: preferisci essere quello che torna in galera o in ospedale? Mmh? Quindi prendi le tue medicine e se starai meglio, le ridurremo».
Stiles sospirò, si massaggiò le tempie e stropicciò gli occhi.
«Lydia aspetta che mi rimetta in sesto e che dia alla mia vita un ordine e allora tornerà da me. Ed è meglio di qualunque medicina».
«Stiles, c'è la possibilità – e voglio che tu sia pronto per questo – che magari non torni. Il vero amore comporta lasciarla andare e vedere se torna, nel frattempo quando ascolti quella canzone non voglio che tu cada a pezzi, perciò studia una strategia, d'accordo? Ti servirà».
«Fammi dire una cosa, devo dire una cosa. Okay, ecco cosa credo sia la verità, ecco cos'ho imparato in ospedale: uno deve fare tutto quello che può, deve impegnarsi al massimo, se fai così, se rimani positivo, vedrai spuntare il sole tra le nuvole».
Deaton annuì, per niente convinto, e poi si alzò per accompagnarlo alla porta.
«Studia una strategia, d'accordo?»
«Sai, il mio amico Scott dà una festa stasera ed è una di quelle cose tutte alliccate, sua moglie Allison è una fissata con cose del genere. Non so, non mi sento a mio agio con un vestito, voglio indossare la maglia degli Eagles che mi ha regalato mio padre per il compleanno».
Al sentire nominare gli Eagles il dottore si fermò sulla soglia e si girò a guardarlo. Nei suoi occhi c'era una scintilla diversa, che Stiles non aveva mai visto prima.
«La maglia di chi?» chiese mortalmente serio.
«DeSean Jackson».
«DeSean Jackson è il massimo» disse secco e lapidario.
E così Stiles si ritrovò davanti alla porta della casa di Scott con un mazzo di rose bianche in una mano e la giacca nell'altra. Voleva mettere in mostra la maglia a costo di sentire freddo, ma smise di esserne orgoglioso nell'esatto momento in cui suonò il campanello.
Che stava facendo lì con una maglia degli Eagles addosso? Cosa avrebbe detto Allison a Lydia? Che era il solito Stiles infantile e che non stava facendo progressi.
Girò sui tacchi pronto ad andarsene quando la porta venne aperta e Scott lo accolse con il solito sorriso forzato e un completo da uomo dall'aria costosa.
«Stiles! Che stai facendo?»
«Me ne devo andare, non posso restare. Avanti, ho sbagliato, non dovevo metterla» disse indicando la maglia con il numero dieci.
«Ma va, stai benissimo! Mi piace quella maglia, magari ce l'avessi io!»
«No, a Allison non piacerà e poi tu sei in cravatta».
«Tu sei l'ospite d'onore, puoi vestirti come ti pare» gli sorrise di nuovo, ma stavolta in modo sincero. A Stiles vennero in mente i tempi del liceo e tutte le serate passate insieme a ridere, bevendo birra sottomarca sul tetto di casa sua, fu quindi la nostalgia a parlare per lui.
«Va bene» si arrese e varcò la soglia.
Un delizioso profumo di arrosto lo investì, Allison li aspettava in piedi con la figlia tra le braccia. Era fasciata in un abito aderente verde menta, portava i tacchi alti, Stiles adorava i tacchi alti, e aveva i lunghi capelli castani ordinati in morbide onde sulle spalle.
Era tipico di Allison, nonostante avesse una bambina a cui badare non rinunciava a sembrare la reginetta del ballo. Stiles pensò che avrebbe potuto trovarla attraente se non fosse stata simpatica come un chiodo ficcato sotto la pianta del piede.
«DESEAN JACKSON E' A CASA NOSTRA!» urlò Scott.
«Chi? Il novellino dell'anno?» chiese Allison raggiungendoli. Quando lo vide la sua espressione cambiò «Ti sei messo una maglia per cenare?»
«Non è mitica?» Scott provò a contagiarla con la sua allegria, ma senza riuscirci.
«Non per una cena» fu infatti la gelida risposta della donna, che non gli staccò gli occhi di dosso, come volesse distruggerlo lì, seduta stante.
Prima che la situazione precipitasse, Scott lo prese sottobraccio e lo condusse in salotto.
«Guarda qua, abbiamo appena rinnovato tutto!» gli indicò la stanza con un ampio gesto.
L'ultima volta che Stiles era stato lì le pareti erano bianche, c'era due divani Ikea, una lampada Ikea, un mobile Ikea e un piccolo televisore Samsung. Adesso però quello sembrava il salotto di un ricco avvocato, con le pareti color guscio d'uovo, i mobili di design e un gigantesco ritratto di famiglia sopra il caminetto in pietra.
«Wow, è fantastico, favoloso!».
«Sì, è vero e sto pensando di rifarlo di nuovo».
«Perché vuoi rifarlo? Devi averne di soldi da buttare» ridacchiò.
«Be' sì, il mercato sta andando bene, ce la caviamo. E poi sai, lei vuole di più e io le do di più».
Stiles guardò il suo amico dritto in faccia e si rese conto che il sorriso che gli incurvava la bocca non arrivava agli occhi. Provò pena per lui, ma non compassione.
«Davvero? Credevo che il mercato stesse andando male, un sacco di gente sta perdendo il lavoro».
«Sì esatto e sai, non per offendere, ma questo è il momento giusto per colpire» disse Scott battendo i pugni uno contro l'altro. «Arraffi qualche immobile commerciale a prezzi stracciati, lo rimetti a posto ed è così che fai i soldi» assunse un'espressione corrucciata, ma fu solo un momento, un battito di ciglia e tornò a sorridere.
«Posso dire una cosa? Sì, ti dirò questa cosa e voglio che tu la prenda bene, perché lo sai sono senza filtri, e tu non stai bene, non stai per niente bene. Hai quella da quando sono arrivato» disegnò un cerchio immaginario davanti alla faccia dell'amico.
«Quella cosa?» chiese Scott, toccandosi il naso preoccupato.
«Quella faccia, proprio quella faccia».
«Che faccia?!»
«Quella del tizio dietro il bancone con la pistola puntata alla schiena» rispose come se fosse ovvio, ma non era per niente ovvio e infatti Scott sollevò le sopracciglia stranito.
«Sì, sai nei film action quando il ladro entra in un negozio per una rapina, ma poi arriva qualcuno e allora si nasconde dietro il bancone, dice al titolare del negozio di comportarsi normalmente altrimenti gli ficca una pallottola nello stomaco e quel poveretto è costretto, è costretto a dar retta ai clienti stronzi, con un bel sorriso stampato sulla faccia, nonostante abbia la canna di una pistola schiacciata contro la schiena. Eh be' sai, di solito quel tipo non fa una bella fine, no signore, fa una fine di merda, davvero di merda e tu amico mio sei quel tipo e tua moglie, tua moglie credo proprio che sia il ladro, solo senza pistola».
Al solito, aveva parlato in fretta, facendo uscire un vomito di pensieri che rischiavano di comprimergli il cervello. Si guardò intorno, sperando che Allison non avesse sentito, si affacciò fuori dal salotto per controllare che lei non fosse lì ad origliare, anche se era certo che lei non sarebbe rimasta nascosta, no Allison era una donna d'azione, l'avrebbe preso a calci.
Scott nel frattempo sembrava finalmente tornato in sé.
«Via libera?» sussurrò e, quando Stiles gli fece cenno con la testa, riprese a parlare.
«Lo so, so di cosa parli e hai ragione, ma non so come affrontare questa situazione. La pressione» annaspò in cerca d'aria «io non sto bene, non sto bene per niente, ma non dirlo a nessuno. Mi sento come se fossi schiacciato» si mise una mano attorno al collo, sgranando gli occhi.
«Schiacciato da cosa?» sapeva già la risposta, ma aveva imparato tanto in ospedale, anche ad ascoltare gli altri.
«Da tutto! La famiglia, la bambina, il lavoro, quei cazzoni dell'ufficio ed è come se... come se cercassi di liberarmi ma poi mi sento... mi sento» spostò la mano e la premette forte sul viso «mi sento soffocare».
«Porca. Vacca. Scott, devi fare qualcosa».
Scott tirò su col naso, si sistemò il colletto della camicia e lisciò la cravatta.
«Non si può essere felici continuamente» disse con un alzata di spalle.
«Chi ti ha detto che non lo si può essere?»
«Stiles, è così, devi fare del tuo meglio, non hai scelta».
«Non è affatto vero».
«No, non si può, non si può e basta».
La discussione venne interrotta dal campanello, che suonò tre volte, salvando Scott da una lunga, lunghissima ramanzina a base di positività ed excelsior.
«Aspettavate visite?»
«No, solo un altro invitato a cena. Spero non ti dispiaccia se c'è anche la sorella di Allison. Ti dispiace? Ho detto a Allison di non invitare altre persone, ma sai com'è fatta, lei...»
«Chi?» lo interruppe, perso nei suoi pensieri. Stava cercando di capire chi fosse, ma aveva solo il vago ricordo di una ragazza con dei lunghi capelli castani e l'aria annoiata.
«Malia, la sorella di Allison».
Quel nome fece scattare un click nella mente di Stiles e di colpo si ricordò di Malia. L'aveva vista due volte, la prima al matrimonio di Scott, era sola, indossava uno degli orrendi abiti giallo crema delle damigelle; la seconda ad una grigliata per il 4 luglio, non che le avesse prestato particolare attenzione, aveva però quasi litigato con il suo fidanzato, Isaac, anche se non sapeva il perché.
«Malia? Malia e Isaac, giusto?»
«Solo Malia» disse Scott con tono triste.
«Perché? Cos'è capitato ad Isaac?»
«Be', non c'è un modo carino per dirlo... è morto».
«Isaac è morto?!»
Era sconvolto, davvero sconvolto. Credeva che lei l'avesse lasciato, non che fosse morto!
«Già, purtroppo sono cose che capitano».
«Com'è morto?»
«Ti prego, non ne parlare» lo supplicò Scott, ma era più forte di lui, doveva saperlo subito.
«No, dai com'è morto?»
«Ti ho detto di non...»
«Com'è morto chi?» chiese una voce femminile alle spalle di Scott.
Malia era entrata nella stanza con l'andatura e lo sguardo perso, come se loro non fossero lì e lei fosse solo di passaggio. Indossava un cardigan nero senza camicia, i primi due bottoni erano slacciati e lasciavano intravedere la linea tra i seni, in cui si tuffava il ciondolo della collana, un crocefisso ricoperto di piccoli zirconi neri. I capelli erano corti, tagliati di netto fino a metà del collo, lisci e castani. Le labbra erano diverse da quelle della sorella, Allison aveva delle labbra sottili sempre pronte ad arricciarsi, mentre le labbra di Malia erano voluminose e a forma di cuore, gli angoli leggermente piegati in giù in un grazioso broncio perenne.
Gli occhi erano scuri e brillanti come le pietruzze della sua collana, sostennero il suo sguardo e per un breve istante a Stiles sembrò di vedere una scintilla di sfida.
«Malia, lui è Stiles. Stiles, lei è Malia, mia cognata» Scott fece le presentazioni, nonostante loro si conoscessero già. Aveva ripreso a sorridere come un idiota.
Stiles continuò a guardarla, non poteva staccarle gli occhi di dosso. Indugiò sulle gambe lunghe e le calze a rete, la linea sinuosa dei fianchi e poi tornò al viso. Era bella, davvero bella, di quella bellezza che faceva muovere qualcosa all'altezza dello stomaco. Anche Lydia lo era, ma Stiles non le faceva mai dei complimenti, e ora poteva dimostrare a Allison e Scott che era migliorato, loro le avrebbero detto che era migliorato.
«Sei carina» disse, provando a mantenere un tono di voce neutro.
«Grazie» il broncio di Malia s'incurvò in un sorriso dolce.
«Non ci sto provando».
«Non... non l'avrei mai pensato».
«Vedo che ti sei impegnata e io voglio migliorare per mia moglie, ci sto lavorando. Voglio riconoscere la sua bellezza, prima non lo facevo mai, lo farò ora, perché staremo bene io e te Lydia – faccio pratica – com'è morto Isaac?»
L'espressione di Malia mutò, come se le avesse infilato un coltello nel cuore. Era risentita e delusa.
Scott dietro di lei si coprì il volto con le mani e gli fece segno di smettere.
«Ehm... come va il lavoro?»
«Mi hanno appena licenziata».
Scott si era ormai appoggiato al caminetto e aveva nascosto la testa fra le braccia.
«Ah, davvero? Come mai?... Voglio dire, m-mi dispiace, com'è successo?»
Malia scosse la testa. Era odio quello che leggeva adesso nei suoi occhi?
«Ha qualche importanza?»
Il ticchettare svelto di tacchi sul parquet li avvisò dell'arrivo di Allison.
«Amooore, come sta andando? Gli hai già fatto vedere la casa?» chiese gioiosa rivolta al marito.
Stiles dovette mordersi la lingua per non commentare quel repentino cambio d'atteggiamento. Erano proprio sicuri che lui fosse l'unico bisognoso di cure?
«Non ancora! Dai, andiamo a vedere la casa!»
«Sì, andiamo a vedere la casa» disse Malia e stavolta la sfida bruciava intensa nel suo sguardo.
La prima stanza che visitarono fu la cucina, spaziosa e moderna, piena di elettrodomestici che Stiles non aveva mai neanche visto, seguirono la stanza della bambina, il ripostiglio super-organizzato, la graziosa camera degli ospiti, il bagno al piano terra, quello al primo piano e poi la camera da letto, che era un'esplosione di fiorellini color lavanda. Allison saltellò fino in fondo alla camera, dove c'era una rientranza rettangolare circondata da una spessa cornice d'acciaio. Anche lei, proprio come Scott, aveva iniziato a ostentare una felicità che non le apparteneva.
«Dai, indovinate cos'è!» esclamò con l'energia di una venditrice televisiva.
Stiles disse la prima cosa che gli venne in mente.
«Oh, è un televisore».
«No! Adesso tocca alla mia sorellina».
Malia sollevò gli occhi al cielo e sospirò.
«Ehm, è lo schermo di un computer» disse svogliata.
«No, dai avanti avanti avanti, metteteci più impegno!»
«Un forno a legna?» propose Stiles. «Una lampada» continuò Malia.
«Fuochino fuochino fuochino!»
«È un cassetto dell'obitorio da dove tirano fuori i cadaveri e li iniettano di formaldeide».
L'assoluta indolenza di Malia nel parlare di cadaveri e obitorio mise tutti a tacere. Allison si morse le labbra a disagio e Scott aprì la bocca per poi richiuderla, incapace di dire qualcosa.
Stiles nel frattempo si era perso a immaginare che quello fosse davvero un cassetto dell'obitorio.
«Ma il corpo dove andrebbe?» chiese più a se stesso che agli altri.
«Oddio, era una battuta!» lo rimbrottò Malia con una punta di esasperazione.
«In realtà è un caminetto» intervenne Scott, accendendolo.
L'ultima tappa fu il bagno che si trovava in camera da letto, Allison li mise davanti all'ennesimo strano oggetto.
«Abbiamo un AirPort in ogni stanza. Datemi un iPod» puntò il palmo aperto verso Stiles.
«Non ce l'ho» rispose lui e Allison lo guardò come se gli fosse spuntato un naso sulla fronte.
«Cosa? Chi non ha un iPod?!»
Per la prima volta quella sera, Stiles si sentì a disagio. Guardò Scott, poi Malia, che abbassò lo sguardo mortificata.
«Be' non ce l'ho un iPod e neanche un cellulare. Non vogliono che faccia telefonate, pensano che chiamerei Lydia».
Scott lo incoraggiò, dandogli una pacca sulla spalla.
«Dai, non ci pensare».
«Ma io la chiamerei» si affrettò a precisare Stiles.
«Ehm... sì, facciamo così, ti regalo uno dei miei iPod, ne ho uno vecchio» continuò Scott, fingendo che lui non avesse detto niente, poi diede a Allison il suo iPod. La moglie lo mise sul supporto al muro e subito si diffuse una musica delicata.
«Ecco, vedete? Posso mettere la musica per la bambina in ogni stanza».
«Di tutte le stanze in cui ci sono AirPort sono contenta che tu c'abbia portato in bagno» disse Malia, rovinando l'illusoria atmosfera di serenità.
Allison la fulminò con lo sguardo e allora Scott tossicchiò per spostare l'attenzione su qualcos'altro.
«La bambina dorme, che ne dite di andare a cena prima che si svegli?»
«Sì, giusto amore, andiamo».
Il bagno era piccolo, Malia fece in modo di strusciare il fondoschiena contro la mano di Stiles. Non si era trattato di un caso, lo capì quando lei gli sorrise da sopra la spalla prima di uscire dalla stanza.
A tavola trovarono un ricco centro tavola fatto di fiori e candele profumate, le portate erano così raffinate che Stiles si chiese se Allison non le avesse ordinate da un ristorante o servizio catering.
«Stiles era un poliziotto, Malia. Ha un sacco di racconti pazzeschi» disse Scott, tagliando la sua bistecca di cervo.
Malia non parve impressionata.
«Poliziotto? Qui a Beacon Hills? Immagino che tu abbia dovuto salvare parecchi gatti incastrati sugli alberi e aiutare vecchiette ad attraversare la strada» si rigirò la forchetta tra le mani, annoiata.
«In realtà dovevo vedermela con ladri, rapinatori di banche, casi di violenza domestica e spaccio. Niente di così fico come aiutare animali indifesi, mi dispiace» fu la sua risposta piccata.
Malia mise da parte la forchetta e gli sorrise di nuovo come aveva fatto in bagno.
«Sai, Malia fa questa cosa del ballo, da anni. È davvero bravissima, parteciperà alla gara del Ben Franklin Hotel» s'intromise allora Allison con una nota di nervosismo nella voce.
Malia non la prese per niente bene e la guardò con disgusto e disprezzo, ma Stiles era troppo concentrato su come fare buona impressione per rendersene conto.
«Oh, davvero? Mia moglie ama ballare, Lydia ama ballare».
Malia ignorò quell'informazione e si rivolse alla sorella.
«Perché devi parlare di me così?»
«Mi vanto di te, non posso vantarmi della mia sorellina?» si sforzò di sorridere.
«Non parlare di me in terza persona, io sono presente».
A Stiles ricordò un animale selvatico pronto a saltare al collo della sua preda, quasi la sentì ringhiare. Allison invece era rossa come un peperone dalle guance fino alla punta delle orecchie.
«Ti prego basta, cerca di essere gentile. Sforzati» disse, guardando il piatto.
«Wow, wow, wow, affascinante» sfuggì a Stiles.
«Scusami,» disse Malia «non volevo essere villana».
«Sì, lo so lo so» annuì l'altra energicamente.
Eppure era certo che Malia non avesse alcuna intenzione di cedere, aveva di nuovo quella scintilla negli occhi.
«Che medicine prendi?» gli chiese.
«Io? Nessuna. Una volta prendevo Litio, Seroquel e Abilify, ma ora non li prendo più. Mi fanno stordire e mi ingrassano pure».
«Già, io prendevo Xanax ed Effexor, ma concordo, non ero tanto lucida e allora ho smesso».
«E hai preso il Klonopin?»
«Oh, sì!» ridacchiò lei.
«Vero? Stai sempre tipo: "Che giorno è oggi?". E che mi dici del Trazodone? Oh, calma piatta. Ti toglie ogni luce dagli occhi».
«Sì, vero, d'accordissimo!»
Stiles era così preso da quella conversazione, finalmente nelle sue corde, da non notare le facce sconvolte di Allison e Scott, finché non sentì il silenzio tappargli le orecchie.
«Sono stanca, voglio andare» annunciò Malia balzando in piedi.
«Cosa? No, no, no! Non potete andare, non abbiamo nemmeno finito l'insalata e poi c'è l'anatra e... e ho fatto il gelato al peperoncino» provò a fermarla Allison, ma lei era irremovibile, decisa, granitica.
«Ho detto che sono stanca. Che fai, mi accompagni a casa o no?» chiese a Stiles.
«Dici a me?»
«Sì, a te. Mi accompagni a casa?»
«Tu sei proprio un'asociale, hai un problema» le rispose lui prima di riuscire a frenare la lingua.
«Ah io ho un problema?! Metà delle cose che dici sono strampalate. Spaventi le persone».
«Dico la verità, se-sei antipatica» alzò le mani in segno di resa.
«Perché, io non dico la verità?»
Stiles ci pensò su e nel frattempo che ci pensava calò di nuovo il silenzio.
«Che dici, li porto a casa?» chiese Scott alla moglie, lei esasperata annuì.
«Sì, portali a casa, adesso».
«E tu smettila di parlare di me in terza persona! Tu ci godi quando io ho dei problemi, ci godi, così tu sei la figlia brava, avanti dillo!» l'accusò con asprezza.
Allison allora si alzò in piedi per fronteggiarla, aveva gli occhi lucidi e le tremavano le labbra.
«No, non è vero. Io volevo solo passare una bella serata! Si può sapere che problema hai?»
«Oddio... nessuno, sto bene, sono solo stanca e voglio andare, va bene? Tu sei pronto?»
«Davvero te ne vuoi andare ora?» chiese ancora una volta Allison.
«Sì, davvero!»
Nonostante tutto, Stiles la seguì. Aiutare gli altri era parte della sua filosofia di vita e Malia sembrava davvero bisognosa di aiuto.
Camminarono per parecchi metri in silenzio, le strade erano deserte, illuminate dalla luce arancione dei pochi lampioni lungo il marciapiedi. Faceva freddo, si strinsero entrambi nelle loro giacche e di tanto in tanto Malia continuò a lanciargli occhiate maliziose. Si sentiva strano, aveva voglia di metterle un braccio attorno alle spalle per farla smettere di tremare.
«Eccomi qua» disse lei una volta arrivati. Gli si piazzò davanti, afferrò i lembi della sua giacca e lo guardò negli occhi. Gli occhi di Malia scintillarono nonostante la luce scarsa e Stiles ne fu attrattato come una gazza ladra. «Senti, non esco con un uomo da prima del mio matrimonio, perciò proprio non mi ricordo come si fa» disse lei con voce roca.
«Come si fa cosa?»
«Ho visto come mi guardavi, Stiles. Tu l'hai sentito, io l'ho sentito. Non essere bugiardo, non siamo bugiardi come loro. Io ho una casetta qui sul retro che è completamente separata da quella dei miei genitori, non corriamo il rischio che ci possano beccare. Detesto che tu ti sia messo una maglia a cena perché detesto il football, ma puoi scoparmi se spegniamo la luce, va bene?»
Stiles non riusciva a capire se a sconvolgero fosse stata la proposta o il tono assolutamente piatto e disinteressato con cui Malia l'aveva fatta. La guardò a bocca aperta, per la prima volta dopo tanto tempo qualcuno era riuscito a farlo stare zitto.
«Senti, sono stato bene stasera e ti trovo molto carina, ma sono sposato» sollevò la mano sinistra per mostrarle la fede nuziale. Malia rise senza gioia.
«Sei sposato? Lo sono anch'io» mostrò anche lei un anello con un grosso solitario luccicante.
«No, non confondiamo, lui è morto».
Malia a sorpesa lo abbracciò, iniziando a singhiozzare. Spinse il viso nell'incavo della sua spalla e baciò la pelle sensibile del collo. Stiles provò a divincolarsi e a quel punto si ritrovarono viso contro viso, le labbra così vicine che potè quasi assaporarle, ma si fermò risoluto. Lei sorrise e poi lo schiaffeggiò con tutta la forza che aveva in corpo ed entrò in casa, lasciandolo in piedi sul prato inebetito.
Era positivo? Era negativo? Non sapeva stabilire come si sentiva. Era il caos.

Si trascinò a casa come un automa, quella sensazione che aveva alla bocca dello stomaco da quando aveva visto Malia era aumentata di intensità, era quasi insopportabile e gli faceva battere il cuore all'impazzata. Salì le scale di corsa e si buttò sul letto ancora vestito. Strizzò le palpebre e si costrinse a pensare ad altro, ma ogni volta che chiudeva gli occhi rivedeva la curva del suo seno che si alzava ed abbassava e ripensava a quelle labbra rosse. Aveva le narici piene del suo profumo alla lavanda, lavanda come il colore della camera di Scott.
Tolse la giacca e la gettò a terra, aveva caldo e non riusciva a trovare una posizione comoda per ritrovare la calma. Si rigirò sul piumone, affondò la faccia tra i cuscini, ma l'immagine di lui e Malia su quel letto color lavanda non voleva andare via. Nella sua mente le sbottonava il cardigan, mentre lei lo baciava e gli toglieva a sua volta la maglia di DeSean Jackson.
Si costrinse a pensare a Lydia, ai suoi capelli rossi e alla pelle diafana. Lui era sposato, avevano giurato davanti a Dio... ma cosa avevano giurato? Non ricordava bene le parole di sua moglie.
Si disse che riguardare il filmino del matrimonio sarebbe stato un ottimo modo per smettere di pensare a Malia. Scese in salotto e controllò tra i VHS, poi andò nello studio di suo padre, ma niente: la videocassetta contenente il filmino del suo matrimonio non c'era. Eppure ricordava di averne data una copia al padre anni prima...
Salì di nuovo al piano di sopra ed entrò nella camera di suo padre, incurante del fatto che lui stesse già dormendo.
«Papà, papà, papà. Sveglia, sveglia ti prego» lo scosse piano parlando sotto voce.
Noah si svegliò di soprassalto e accese la luce sul comodino.
«Che succede?» guardò la sveglia «Stiles, è notte fonda! Che ti passa per la testa?»
«Il video del mio matrimonio. Non riesco a trovare il filmino, ti ricordi dove l'hai messo?»
L'ex-sceriffo sbuffò seccato «Stiles, è tardi, ho sonno, ne riparliamo domani».
«C-cosa? No, no, no, ne parliamo adesso. Ci sono centinaia di VHS con tutte le partite degli Eagles nel tuo studio, sono ordinate per data e stadio in maniera maniacale, com'è possile che non ti ricordi dove sia? E poi quando posso avere un telefono? Sono un adulto, ho bisogno del mio cellulare!»
«Lo avrai a tempo debito. Ricordi la tua ingiunzione restrittiva?»
«Sì, cazzo papà, me la ricordo! Non fai che ricordarmela di continuo!» urlò dando un calcio alla poltroncina accanto al letto.
«Bene, allora avrai un cellulare quando la smetterai di pensare a Lydia».
«MA È MIA MOGLIE!» gridò alzando le braccia al cielo e poi uscì dalla stanza.
Suo padre lo seguì fino allo studio, Stiles aveva già iniziato a gettare tutte le cassette giù dagli scaffali.
«Stai cercando di tenermelo nascosto, non è vero?!»
«Stiles, smettila di urlare e posa quelle cassette, porca troia!»
«NON STO URLANDO! Sono solo frustato perché non trovo quel cazzo di video!» tirò un pugno a uno scaffale vuoto e riprese la sua ricerca, nonostante la ferita aperta alla mano.
«Calmati, i vicini ti sentiranno!»
«No, no che non mi calmo, non me ne frega un cazzo se mi sentiranno! Si possono svegliare tutti quanti, non mi vergogno per niente! CHE SI SVEGLI L'INTERO QUARTIERE! È IL MIO MATRIMONIO! È IL VIDEO DEL MIO MATRIMONIO!»
La canzone, sentiva di nuovo quella canzone, altri flash dell'incidente nella doccia gli passarono davanti agli occhi. Sua moglie nuda, la sua espressione contratta dal piacere mentre Parrish le baciava i seni, lui che spaccava la faccia a Parrish con il doccino fino a trasformarlo in una maschera di sangue.
Il padre nel frattempo gli si avvicinò per provare a fermarlo, ma lui era troppo preso per accorgersene e gli tirò una gomitata in pieno viso che lo mandò al tappeto.
«Oddio, oddio papà mi dispiace!» si mise le mani tra i capelli, disperato. La canzone era sempre più forte, come se provenisse da una gigantesca cassa da discoteca.
Noah si rialzò rifiutando il suo aiuto, aveva il labbro spaccato da cui usciva già copioso il sangue, macchiandogli il piagiama e la moquette. Il telefono aveva preso a squillare.
«Che c'è? Ora picchi tuo padre? Vuoi picchiarmi? Ti faccio vedere io!»
Lo afferrò per la maglia e lo spinse a terra, lo immobilizzò e gli tirò due pugni in faccia.
«Non voglio picchiarti, papà! Smettila o dovrò farlo!» si riparò il viso con le mani.
Stiles non sentiva più la canzone, voleva solo sprofondare nel pavimento e restare nascosto lì per sempre.
«Mi dispiace, mi dispiace» disse, piangendo senza freni.
Qualcuno suonò il campanello ed entrambi si fermarono, come congelati.
Noah si alzò, prese un fazzoletto dal pacco sulla scrivania, per asciugare il sangue che non aveva smesso di colare dalla bocca.
«Polizia! Aprite per favore» disse la voce strascicata di Whittemore. Suo padre aprì la porta.
«Signor Stilinski, ho ricevuto molte telefonate. La gente del vicinato ha paura, devo entrare» disse ed entrò senza aspettare un invito. Raggiunse Stiles che era ancora steso sul pavimento.
«Che sta succedendo qui? Abbiamo ricevuto un sacco di segnalazioni dai vicini. Rimettiti in piedi» gli diede un colpetto alla gamba con la punta della scarpa.
«Agente, lei deve trovare Lydia, quel Parrish la sta manipolando!»
Jackson aggrottò le sopracciglia e suo padre si affrettò a sollevarlo dal pavimento.
«Scusi agente, mio figlio ha un piccolo problema con le medicine, ma andrà meglio».
«Ah sì? Davvero? Vuoi tornare ad Eichen House? Sappiamo tutto della tua esplosione dal dottore».
«Quale esplosione? No, no, no, Alan è un bugiardo, questo non è vero! Non gli è permesso di parlare di queste cose!» disse guardando suo padre, nella speranza che gli credesse.
«Senta, non può dire questo a Lydia, la prego».
«Mi dispiace devo fare rapporto e lei ha il diritto di leggerlo» Jackson scrollò le spalle.
«No, mi ascolti! Posso scriverle una lettera per spiegarle quanto sto meglio? Solo cinque minuti» Stiles sembrò quasi che volesse mettergli le mani addosso, tanto che l'agente fece qualche passo indietro e suo padre lo costrinse a sedersi.
«Siediti e sta' zitto! Devi rispettare la tua ingiunzione restrittiva, quindi niente lettere e una distanza minima di 150 metri. Tutto chiaro? Ora vado a fare rapporto, vi saluto».
Il baratro era vicino e lui non vedeva più il fondo.

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Angolo autrice

Grazie per essere arrivati fin qui e grazie per le belle recensioni e i messaggi privati. Non mi aspettavo che questa storia piacesse così tanto! Fatemi sapere se vi è piaciuto questo capitolo, ma anche se non vi è piaciuto, se c'è qualcosa che posso migliorare e quali parti avete preferito.
Al prossimo capitolo,

Jenny.

La luce del mattino filtrava attraverso le persiane, creando un fastidioso gioco di luci e ombre. Malia si rigirò nel letto, sbuffò seccata e si coprì la testa con il cuscino. Era sudata e aveva le gambe incastrate tra le lenzuola, ma non aveva voglia di alzarsi.
Era stata una notte turbolenta, Stiles aveva risvegliato la bestia dal letargo. Per la prima volta dopo tanto tempo Malia aveva desiderato qualcosa di diverso dell'autodistruzione e il senso di colpa era tornato a stringerle lo stomaco con cattiveria, ponendole così tante domande da non permetterle di dormire.
Stava tradendo Isaac, il suo dannato marito morto, stava tradendo quella tacita promessa fatta a se stessa dopo la sua morte. Perché Malia voleva Stiles, lo voleva sul serio, anche con quella maglietta assurda e le sue folli stranezze, voleva il pacchetto completo.
L'aveva capito quando i loro sguardi si erano incrociati, mentre lui indugiava avido sulle forme del suo corpo. Aveva sentito il calore di quella scintilla lungo la schiena.
E ora l'odiava per questo. Come aveva osato insinuarsi nei suoi pensieri senza chiederle il permesso? Lei che aveva deciso di chiudere il suo cuore e gettare via la chiave!
Il telefono nel frattempo stava squillando senza sosta, si sporse dal bordo del letto e lo afferrò in preda ai nervi. Roteò gli occhi al cielo dopo aver visto il nome sullo schermo.
«Che vuoi?» chiese con tono esasperato.
«Ehi, buongiorno! Dormito bene? Ho parlato con mamma, dice che ieri sera sei entrata in casa da sola. Sei stata brava. E anche Stiles lo è stato, come lo trovi? Ti piace?» disse Allison, veloce come una mitraglietta.
«Oh, Cristo santo! Possibile che non abbiate altro argomento di conversazione?! E poi che significa se mi piace Stiles? Che vi siete messi tutti in testa?»
«Cosa? Niente, niente, era solo per sapere se...»
«Be', fatti i cazzi tuoi!» abbaiò zittendola. «Hai chiamato solo per questo?»
«No, volevo sapere se ti andava di venire da me. Scott resterà in ufficio fino a tardi e io ho organizzato un piccolo brunch con alcune amiche».
«Un brunch?» sospirò massaggiandosi gli occhi.
Odiava anche solo la parola “brunch”, era una cosa da ricchi borghesi che volevano dimostrare agli altri di avere abbastanza soldi e tempo libero da svegliarsi troppo tardi per la colazione. Le amiche di sua sorella poi... stronze a cui mancava solo l'abilitazione ufficiale.
«Dai, ti prego! Sarà divertente» la supplicò Allison approfittando del suo silenzio.
Malia sbuffò.
«E va bene, ma non mettermi in mezzo, fingi che io non esista» disse alla fine.
Sua sorella esultò ringraziandola e chiuse proprio mentre la figlia iniziava a piangere.
Aveva fatto la sua buona azione quotidiana, i tipi strani che frequentavano il suo gruppo di supporto le avrebbero fatto i complimenti. E poi avrebbero intonato una canzone tenendosi per mano.
Guardò l'orologio sul comodino e si rese conto di essere già in ritardo per i suoi allenamenti mattutini. Lo psicologo l'aveva posta di fronte a una scelta: attività fisica o medicine. E non era stato difficile scegliere.
Indossò la tuta e le scarpe da corsa, perché anche far visita ai suoi ogni mattina per la colazione rientrava tra le condizioni per dire addio ai farmaci.
Era quasi arrivata all'ingresso, quando vide in lontananza un sacco della spazzatura con i piedi.

*

La mattina dopo, che schifo la mattina dopo. La luce illumina ogni cosa e i disastri della sera prima appaiono sciocchi e insignificanti e allora ci si vergogna di se stessi e si pensa “mai più”.
Stiles si sentì uno schifo, si vergognò di se stesso e disse “mai più” all'immagine riflessa nello specchio, dove un tizio barbuto con un taglio sul naso e uno zigomo livido lo osservava triste.
Nonostante tutto voleva restare positivo e decise di ricominciare proprio dalla finestra che non aveva ancora riparato. Suo padre gli aveva lasciato tutto l'occorrente nel bagno, compreso il vetro nuovo, ma lui era stato troppo occupato a farsi rovinare da quella Malia per pensarci.
Malia. Era colpa sua, tutta colpa sua.
Scese in cucina sperando che suo padre stesse ancora dormendo e invece lo trovò lì, appoggiato al ripiano del lavello che guardava fuori dalla finestra; quando si accorse della sua presenza si voltò e gli tese un bicchierino di plastica. Il bicchierino di plastica.
In altre occasioni avrebbe provato a spiegargli che stava bene e non aveva bisogno di medicine, ma l'occhio nero e gonfio di suo padre lo convinse del contrario. Gli si avvicinò e guardò anche lui fuori dalla finestra, il sole stava sorgendo e le pillole scesero giù per la gola lasciandogli l'amaro in bocca e nell'anima.
La felpa coperta di plastica scura era ancora sulla sedia, dove l'aveva lasciata.
«Che hai intenzione di fare?» disse Noah con voce roca, mentre Stiles la sostituiva al maglione.
«Non voglio ingrassare» rispose con semplicità, poi uscì e lasciò che fossero i suoi piedi a guidarlo.
Aveva macinato parecchi metri a testa bassa, ripetendosi “excelsior” e provando a cercare tutte le cose positive che quella giornata aveva da offrire, quando si accorse di trovarsi su una via diversa dal solito. Rallentò riconoscendo la casa di Malia. Fissò il portoncino verde della sua casetta: chissà se stava dormendo? Era meglio cambiare aria prima che...
«HEY!» l'urlo gli fece saltare il cuore in gola e si ritrovò a correre inseguito proprio dall'ultima persona che avrebbe voluto vedere. Era sbucata da dietro una siepe come se fosse lì ad aspettarlo.
«Oh! Ma che cavolo fai?!» le gridò superandola.
«Che hai fatto alla faccia?»
«Sollevavo dei pesi in palestra» aumentò il passo, ma lei continuò a seguirlo imperterrita.
«Mi sembra una cazzata. Perché passi da casa mia? La nostra conversazione di ieri sera ti ha turbato?»
A quelle parole Stiles si voltò, senza smettere di correre.
«Hey è il mio percorso, va bene? Sparisci».
«È il mio quartiere, sei passato davanti casa mia» rimarcò il fatto che lui fosse tornato lì.
Doveva restare calmo, i medicinali l'avrebbero aiutato e per un breve istante fu grato di averli presi. Non voleva pensare più a quella sera e a ciò che sarebbe potuto cambiare dopo il rapporto dell'agente Whittemore. Cosa avrebbe pensato Lydia leggendolo?
«Mi piace correre da solo, capito?»
«Anche a me!»
Aveva provato ad allontanarla con le buone ma lei non voleva proprio saperne di lasciarlo in pace. Si fermò voltandosi di colpo e quasi Malia gli rovinò addosso. Indossava un completo da corsa aderente e portava una sottile fascia elastica per tenere indietro i capelli. I capelli, quei capelli. Il loro aspetto era soffice, Stiles avrebbe voluto affondarci le dita per saggiarne la consistenza. E poi erano corti, così corti da lasciare scoperto il collo sottile. Era un suo punto debole, perché tutti si concentravano a guardare il seno ma lui impazziva per il collo. E quello di Malia era proprio un bel collo, desiderò di poterlo baciare e quel desiderio bruciante fece esplodere la rabbia che cercava di reprimere.
«Hey! Mi piace correre da solo! La smetti? Sto correndo!» le urlò contro.
«Anche io!» rispose lei a tono.
«E perché non corri da un'altra parte? Cazzo, ci sono milioni di strade per correre, che vuoi fare?»
«Mi piace questa strada, questo è il mio quartiere» disse allora Malia facendo spallucce.
«Oh dai, per favore!» si mise le mani tra i capelli, al massimo della frustrazione.
«Ma calmati pazzo!»
Stiles provò a ignorarla, fece alcuni respiri profondi e sputò la saliva in eccesso preparandosi alla maratona. Sorprendentemente Malia lo imitò, sputando a sua volta, e ripartì come se lui non l'avesse scacciata via.
Da piccolo Stiles era una scheggia, spesso si era ritrovato a dover correre per seminare i bulli che volevano picchiarlo. La sua tattica era semplice, cambiava strada così tante volte da confonderli.
Fece la stessa cosa per lasciare indietro Malia e ad un certo punto si convinse di avercela fatta, era stremato ma almeno poteva morire in santa pace sull'asfalto. E invece Malia spuntò da dietro un angolo gridando di nuovo “Hey!”. Dannate gambe da gazzella... doveva passare ad argomentazioni più convincenti per levarsela dai piedi.
«Ma che cazzo! Sono sposato!» gridò con le ultime energie che gli erano rimaste.
«Lo sono anch'io!»
«Ma che cazzo dici? Tuo marito è morto!»
«Dov'è tua moglie?»
«Tu sei pazza!»
«Non sono io quello appena uscito da quell'ospedale psichiatrico!»
«Non sono io la troiona!»
Ed ecco che tutto il percorso per migliorare se stesso andava di nuovo a puttane. Si voltò a guardarla e vide il suo sguardo ferito mentre si fermava. Si era arresa eppure si sentì un verme schifoso per averla insultata, così stavolta fu lui ad andarle incontro.
«Scusa, scusami tanto, io non volevo...» disse e le mise una mano sul braccio ma lei lo scansò.
C'era di nuovo il fuoco negli occhi di Malia, divampava fino a perforare quelli di Stiles.
«Ero una troiona ma non lo sono più! Ci sarà sempre una parte di me che è smandrappata e sudicia, ma questo mi piace, insieme alle altre parti di me stessa» gli diede un pugno sul petto che lo fece arretrare «puoi dire la stessa cosa di te, fesso? Sai perdonare? Sei bravo in questo?» disse e tornò sui suoi passi, lasciandolo da solo.

*

«...e quindi le ho detto 'Cara, se non sei capace cambia mestiere'. Avreste dovuto vedere la sua faccia, sembrava sul punto di esplodere!»
L'unica cosa che esplose furono le risatine controllate e cattive delle amiche di Allison, dopo che lei finì di raccontare la sua entusiasmante avventura al centro commerciale e di come aveva umiliato una povera commessa davanti al capo.
Gli occhi di Malia fissavano il tetto da almeno mezz'ora. Avrebbe voluto tornare indietro nel tempo e prendere a schiaffi se stessa prima di accettare l'invito a quello stupido brunch di galline.
Le loro chiacchiere vuote le davano l'orticaria e, come se non bastasse, a peggiorare la situazione c'era l'ingombrante presenza di Lydia, la famigerata moglie di Stiles.
Era così composta ed elegante, con i lisci capelli rossi e la pelle diafana, sembrava che niente e nessuno potesse scalfire la sua imperturbabile tranquillità. Persino quando mangiava, beveva il té o sorrideva non riusciva a trasmettere calore. Sembrava il prototipo della donna perfetta, ma in maniera assolutamente inquietante.
Doveva averla guardata troppo a lungo senza rendersene conto, perché d'un tratto si girò verso di lei e ricambiò lo sguardo, fissandola con i suoi grandi occhi verdi.
«Allora Malia, tua sorella ci ha detto che ti stai allenando per una gara di ballo. Come procede?»
Malia mise da parte la brioche che stava mangiando e si pulì le labbra con il dorso della mano.
«Mmh, procede bene. Vedo che Ally vi tiene aggiornate su tutto, spero che tenga per sé almeno lo storico dei suoi movimenti intestinali».
Lydia accennò un sorriso, mentre Allison e le sue due “ancelle” la guardarono come si guardano i fari di un tir che arriva a tutta velocità.
«Sei sempre così pungente?» le domandò la bambola di porcellana.
«Solo quando serve e con chi lo merita».
Lydia si portò indietro i capelli, con un gesto all'apparenza naturale e spontaneo, tanto che Malia fu l'unica ad accorgersi del lieve tremore delle sue mani.
«Scusa se mi permetto di darti questo suggerimento, ma dovresti provare a essere più gentile con gli altri. A volte una parola di troppo può fare la differenza» disse con tono di rimprovero ma senza perdere la calma.
Malia incrociò le braccia al petto pronta a ribattere, ma la maschera di Lydia si stava sbriciolando e infatti continuò a incalzarla.
«Ho saputo che ieri sera hai conosciuto mio marito e so anche che sei stata crudele con lui».
«Ah sì? Adesso sarei io quella crudele?»
Allison, seduta accanto a lei, le strinse un braccio fino a farle male.
«Malia, basta così» le intimò sottovoce.
Malia avrebbe voluto fermarsi, chiedere scusa e andare via, lasciando Allison e le sue amiche in quel salotto a parlare di quanto fosse difficile avere una sorella pazza. Stava già vedendo la scena nella sua testa, quando Lydia rincarò la dose.
«Mi ero ripromessa di non toccare l'argomento, ma non posso farlo, è più forte di me» disse con tono lacrimevole.
Malia, ormai a corto di pazienza, balzò in piedi liberandosi dalla stretta di sua sorella.
«Si può sapere di che diamine stai parlando?»
«Voglio che tu...» fece una pausa e sospirò. «Io non... non voglio che tu continui a frequentare Stiles. La tua presenza evidentemente non gli fa bene, è dannosa».
Dannosa. L'aveva davvero definita dannosa?
«DANNOSA?! Io sarei una presenza dannosa? Ti ricordo che hai spedito tuo marito in una clinica psichiatrica e che gli hai imposto un'ordinanza restrittiva, lasciandolo affogare nella sua stessa merda! E no, non dire un'altra parola, non voglio più ascoltarti!»
Afferrò borsa e giacca e uscì di casa come una furia. Sentiva gli angoli degli occhi pizzicare, in preda a una rabbia cieca verso Allison, Stiles, Lydia e verso se stessa. La sensazione di essere sola e incompresa tornò prepotente a farsi strada tra le sue emozioni, era di nuovo sull'orlo del baratro e pensò a quanto fosse facile tornarci e che forse non si era mai allontana davvero da lì.
Stava soffrendo, ma non era abbastanza, voleva soffrire di più, autodistruggersi finché di lei non sarebbe rimasto nulla se non cenere al vento. E lottava contro questa voglia dalla sera in cui un poliziotto diverso da Isaac si era presentato alla sua porta.
Il desiderio si fece così forte da mozzarle il respiro e fu costretta a fermarsi. Non si era accorta che qualcuno la stava seguendo e che la pausa aveva dato a quella persona il margine necessario a raggiungerla.
«Malia!» boccheggiò Allison, mettendole una mano sulla spalla.
Entrambe erano senza fiato per motivi diversi e la scena avrebbe potuto sembrarle comica, se il senso di colpa non avesse già divorato la parte del suo cuore destinata alla gioia e alle risate.
«Malia, ti prego lasciami spiegare» sfiatò rimettendosi in posizione eretta. «Non è colpa tua!»
«Senti, non m'interessa. Chiedi scusa a quella stronza da parte mia, inventati quel che ti pare e riprendi la tua riunione con le menti più geniali del secolo, mi sta bene così» alzò le mani in segno di resa.
«E invece dovrebbe interessarti! Perché mi dispiace, non ne sapevo niente, me l'ha detto poco fa Clarissa e allora ti sono subito corsa dietro. In effetti speravo che rallentassi prima o poi, ma continuavi a correre...»
«Clarissa? Una di quelle si chiama davvero Clarissa?»
«Sì, perché? E comunque non ha importanza!»
«Be', è davvero un nome del cazzo. L'altra come si chiama? Ermengarda?»
«Oh, Cristo! La vuoi piantare?! Stammi a sentire piuttosto!»
«Va bene! Non ti scaldare tanto, sono pronta ad ascoltare la verità rivelata da madama Clarissa».
Allison sbuffò roteando gli occhi al cielo come faceva spesso Malia, era una cosa di famiglia.
«Ieri sera Stiles ha avuto una crisi, subito dopo il vostro incontro. Non si sa bene cosa sia successo, sappiamo solo che il poliziotto che lo tiene d'occhio l'ha trovato a terra, in stato confusionale dopo aver picchiato il padre, e che aveva ripreso a farneticare su Parrish che sta manipolando Lydia. Insomma ha fatto dieci passi indietro, tutti insieme... ma non è assolutamente colpa tua!» si affrettò ad aggiungere.
Difficile credere che non fosse colpa sua, visto che l'ultima cosa di cui avevano parlato erano i rispettivi matrimoni falliti.
«Malia, ti prego di' qualcosa» disse Allison e per la prima volta le sembrò preoccupata.
Lei però non aveva nulla da dire.
«Mi dispiace, sul serio non penso che sia colpa tua e...»
«Oddio, Allison... L'hai ripetuto così tante volte che mi sto convincendo del contrario!»
«No, no! Anzi, senti perché non provi ad essergli amica?»
La sola idea la lasciò perplessa. Non aveva mai avuto un amico maschio e, da quando Isaac era morto, le veniva difficile anche solo pensare di avere qualsiasi tipo di legame emotivo con qualcuno, figuriamoci un uomo disturbato e sposato con Miss Replicante.
«Chi, io? Amica di Stiles?»
«Sì, proprio tu. Io e la mamma pensiamo che potreste aiutarvi a vicenda».
«Mi stai dicendo di aver organizzato quella cena per farci conoscere?»
«No, quella è stata un caso, ma resta il fatto che...»
«Va bene» la interruppe. «Ci penserò».

*

«Pare che tu abbia avuto problemi ieri sera».
«Chiariamo una cosa riguardo a ieri sera. Colpire mio padre è stato un errore e detesto me stesso per questo e detesto la mia malattia e voglio controllarla, ma lui invece non ha avuto problemi a schiaffeggiarmi di brutto ieri sera, cosa che io non ho ricambiato perché potevo ucciderlo e non l'ho fatto. Ha sessantacinque anni, come potrei pestarlo a sangue?»
«Ha avuto paura per te, temeva che accadesse quello che poi è successo, che perdessi il controllo».
«Sì, ieri sera è stato un casino, d'accordo? Io credo che abbia tentato di fare del suo meglio».
«Stiles, devi avere una strategia, te l'ho già detto. Devi riconoscere questi sentimenti quando ti invadono, altrimenti sarai rispedito ad Eichen House, perciò quando li senti arrivare devi trovarti in un posto più tranquillo, essere in pace con te stesso in qualunque modo».
«Sì, più facile a dirsi che a farsi».
«Non hai scelta. Excelsior!»
«Già, excelsior... senti ho una lettera, voglio che tu la dia a Lydia».
Quel giorno Stiles aveva anticipato la seduta di circa due ore, aveva bisogno di parlare, aveva bisogno di spiegare cos'era successo a qualcuno che avesse davvero voglia di sentire le sue ragioni.
In poche parole, aveva bisogno di un tramite tra lui e Lydia.
«No» disse Deaton perentorio.
«Perché?»
«Hai un'ingiunzione restrittiva».
Stiles sbuffò seccato, incassando la testa fra le spalle mentre sprofondava nella poltrona.
«A che cavolo servi?»
«Perché hai avuto questa travolgente urgenza di vedere quel video ieri sera?»
«Ah, non saprei. Perché sono sposato e non vedo mia moglie da otto mesi e mezzo?»
«Forse trovi che Malia sia una ragazza attraente, quindi hai pensato che se vieni attratto da Malia comprometti in qualche modo la possibilità che Lydia torni da te».
«Niente male, dottor Freud! Ma non credo che sbaglierò con Lydia, perché Malia è una troia» disse sicuro di sé. Deaton parve turbato da quell'affermazione.
«E perché è una troia?»
«Dopo la cena da Scott ha detto, virgolette, “Possiamo andare nella mia casetta e tu puoi scoparmi, basta che però spegniamo la luce”, chiuse virgolette. E porta ancora la fede nuziale, perciò in qualche modo è ancora fedele al marito che è morto».
«Magari ha solo bisogno di un amico e ha pensato che, offrendoti del sesso, ti sarebbe stato più facile diventare suo amico».
«Lei dice che non è più una troia ormai, però le piace quella parte di se stessa, insieme a tutte le altre parti di se stessa e io posso dire altrettanto?»
«Puoi?»
Stiles si fermò per un attimo.
«Me lo stai chiedendo sul serio?»
«Sì» ammise Deaton senza troppi giri di parole.
«Con tutti i miei incasinamenti? Cos'è sei impazzito?»
«Stiles, sei tu a parlare di risvolti positivi, ti sto solo restituendo le tue parole. I tuoi incasinamenti - come li chiami tu – ti hanno reso più felice e più calmo, con una bellissima filosofia positiva che ti ha fatto uscire, fare palestra e leggere libri».
«No, non i libri, quelli non c'entrano».
«Hai detto che Lydia è amica di Scott, Allison e Malia, perciò se diventi amico di Malia, Lydia penserà che sei carino, gentile, generoso, di gran cuore e altruista, che aiuti chi ha bisogno e che, in poche parole, stai rifiorendo. Quindi, se aiuterai Malia sarà un bene per te».
Stiles pensò per un attimo, una breve frazione di secondo, che quello fosse tutto un complotto architettato da Parrish per spingerlo verso un'altra donna, in modo da avere Lydia tutta per sé; ma poi si ricordò che quello era uno dei sintomi della sua malattia, o forse furono le medicine a ricordarglielo, fatto sta che qualche ora più tardi stava correndo sulla stessa strada e di quel pensiero non c'era più traccia. Le parole di Deaton, invece, rimbombavano forte e chiaro e quasi si ritrovò a ripeterle tra i denti mentre si avvicinava alla casa di Malia.
Era il 31 ottobre, i bambini del quartiere indossavano maschere di Halloween e gridavano “dolcetto o scherzetto?” in anticipo rispetto alla tradizionale processione notturna.
Gli piaceva Halloween e gli piacevano le foglie colorate che l'autunno faceva cadere dagli alberi. Sarebbe stato bello poter correre nel bosco e sentirle scricchiolare sotto i piedi.
Era ormai arrivato alla casa di Malia, fece un giro attorno a un albero e guardò dietro la siepe, ma di lei non c'era traccia. Scampato pericolo, sorrise liberato da quel peso.
«HEY!»
E invece ecco che la scena si ripeteva, il cuore che gli balzava fuori dal petto per lo spavento e l'ansia di essere attratto da un'altra donna diversa da sua moglie. Continuò a correre nella vana speranza che lei cambiasse strada, ma poteva quasi sentire il suo fiato sulla nuca.
«Come fai a sapere quando corro?!»
«Volevo chiarire una cosa. Voglio solo che siamo amici».
Le parole di Malia si sovrapposero a quelle di Deaton e Stiles restò meravigliato da quella corrispondenza. In quel momento avrebbe stretto la mano al suo dottore, facendogli i più sinceri complimenti per aver azzeccato... oppure era tutta opera di Parrish? No, no, excelsior!
«Hai sentito cos'ho detto?» chiese Malia irritata. «Perché mi devi sempre complicare la vita?»
Stiles continuò a correre, perché alla fine della strada c'era la soluzione a tutti i suoi problemi.
«No, non ti sto complicando la vita!»
«Non so come comportarmi con te quando fai lo stronzo» lei lo seguì oltre la fine del viale, ignara delle sue intenzioni.
Stiles si fermò davanti all'insegna rossa, grande quasi quanto tutta la parete esterna dell'edificio, Llanerch, ossia “radura”.
«Ceniamo in questa tavola calda?» le chiese con il sorriso di chi ha appena avuto un'idea geniale.
Malia lo squadrò sospettosa, forse aspettandosi che fosse tutto un scherzo, ma lui continuò a insistere con lo sguardo, senza abbassare il braccio con cui aveva indicato il ristorante.
«Passa a prendermi alle 7:30» disse allora convinta e scappò via.

Malia odiava il football, quindi niente maglia di DeSean Jackson. Si vestì comunque nel modo più informale possibile: un paio di jeans, una maglietta, una felpa e la giacca.
Quello non era di certo un appuntamento romantico, lui e Malia erano due amici che si vedevano per un caffè a colazione. Solo che Stiles non ce l'avrebbe mai fatta ad attendere fino all'indomani mattina per incontrarla e mettere in chiaro le cose e trovare uno spiraglio verso Lydia.
Arrivò davanti al vialetto di casa sua alle 7:29 e Malia uscì prima ancora che lui potesse avvicinarsi al portone e suonare il campanello. Gli andò incontro con andatura da felino, ma non come un gatto in cerca di coccole e moine. No, lei era più simile a uno dei grandi felini che si acquatta nell'erba alta per uccidere la propria preda.
Indossava pantaloni di pelle nera, una maglia dello stesso colore con le maniche di pizzo e un paio di stivali a tacco alto: riusciva a essere sensuale e magnetica scoprendo pochissimi centimetri di pelle.
I suoi genitori li osservavano attraverso le tende e probabilmente Malia la prese come una sfida, perché dopo averli adocchiati gli si avvicinò a un palmo dal naso.
Stiles deglutì, incapace di distogliere lo sguardo da quegli occhi famelici.
«Buon Halloween» disse.
«Ciao» fu la semplice risposta di Malia.
Camminarono uno di fianco a l'altra, lei stava con le braccia conserte attenta a non andargli troppo vicino e lui non poté che esserne felice. Una felicità macchiata però da una puntino di delusione.
Le aprì la porta del ristorante, un po' perché gli venne naturale farlo, un po' perché voleva essere gentile e carino come gli aveva suggerito Deaton.
L'interno era caldo e accogliente, la sala era addobbata per la festa. Un'anziana cameriera vestita di rosso, con un grembiule a tema inferno, le corna e un forcone li accompagnò a un tavolo accanto alla vetrata che dava sulla strada.
«Ecco qua» disse, mentre loro si accomodavano.
«Grazie» si sforzò di rispondere Stiles.
La cameriera posò sul tavolo il menù plastificato e tirò fuori un taccuino. Quello che sembrava un forcone giocattolo era in realtà una penna.
«Cosa vi porto?» gracchiò.
«Per me una scodella di cereali» disse Stiles senza nemmeno aver guardato il menù.
Malia, che invece lo stava leggendo, lo mise da parte e gli riservò di nuovo quello sguardo.
«Tè» sorrise senza gioia.
«Benissimo, arrivo subito» disse l'anziana e sgambettò in cucina.
Stiles e Malia restarono seduti con le mani sul tavolo a guardarsi. Lui sentì l'impulso di stringere le mani di Malia tra le proprie, ma lo mise subito a tacere. Notò che indossava ancora la fede nuziale e la collana con la croce nera. Da quel poco che la conosceva sapeva che la croce era una provocazione, perché la portava sempre a contatto con la pelle e la catenina era così lunga che il ciondolo spesso si inabissava nella piega tra i due seni.
Un brivido gli corse lungo la schiena e Malia aggrottò la fronte.
«Che c'è?»
«Sei carina» disse con tono assolutamente incolore.
«Grazie» rispose lei imitandolo.
La cameriera arrivò e portò latte, cereali e il tè per Malia.
Stiles verso i cereali nella ciotola e poi il bicchiere di latte, Malia seguì l'operazione con sguardo attento, tanto da farlo sentire un po' a disagio.
«Vuoi assaggiare?» chiese e lei senza farselo ripetere ne prese un cucchiaio.
«Perché hai ordinato i cereali?»
«Tu perché hai ordinato il tè?»
«Perché tu hai ordinato i cereali» disse con la bocca ancora piena.
«Li ho ordinati perché non volevo ci fossero equivoci, non è un appuntamento» spiegò con calma.
«Può esserlo comunque, anche se ordini i cereali».
«Non è un appuntamento».
Malia alzò gli occhi al cielo e ne prese un'altra cucchiaiata. Stiles allora si ricordò di dover essere carino e gentile, come un vero amico.
«Come... come va quella cosa? Quella cosa del ballo?»
«Mmh, va bene. E la tua ingiunzione restrittiva?»
«Non chiamerei “ingiunzione restrittiva” la mia cosa, ma tornare con Lydia lo è e sto andando piuttosto bene, a parte un piccolo incidente nello studio del dottore».
«E il cosiddetto incidente con i pesi».
«Già, è stata una cosa con mio padre. Vorrei tanto poter spiegare tutto a Lydia con una lettera, perché non è stato niente. E potrei spiegarle e farle sapere che davvero non sono fuori controllo e che in realtà sto andando molto bene».
Malia ascoltò con interesse, annuendo e stringendo le palpebre di tanto in tanto e a Stiles sembrò strano ma la cosa gli fece piacere, perché forse era vero che lei voleva essergli amica e lui in fondo aveva bisogno di un'amica.
«Io posso dare una lettera a Lydia. A volte la vedo con mia sorella».
Stiles sentì il cuore esplodere, molto più di quando lo sorprendeva a correre. Trattenne però ogni tipo di entusiasmo, restando con gli occhi fissi e puntati su di lei.
«Sarebbe una cosa fantastica se tu potessi darle una lettera da parte mia».
«Dovrei farlo di nascosto da Allison, lei non ci sta a infrangere la legge, cosa che questa lettera comporterebbe».
«Ma tu lo faresti?»
Non sapeva perché, ma entrambi avevano abbassato la voce e si erano avvicinati.
«Dovrei andarci molto cauta. Sono già ai ferri corti con la mia famiglia, dovresti sapere come ho perso il lavoro».
«Come hai perso il lavoro?»
«Facendo... facendo sesso con tutti quelli del mio ufficio».
«Tutti quanti?»
«Ero molto depressa dopo la morte di Isaac. Erano tante persone».
Malia non sembrava a disagio, era come se gli stesse raccontando di un pomeriggio al lago, ma lui non voleva essere maleducato.
«Non è necessario parlarne».
«Ti ringrazio».
«E quanti erano?» chiese prima ancora di rendersene conto.
«Undici».
«Wow. Prometto di non parlarne più» disse, ma non passarono dieci secondi che tornò alla carica.
«Posso farti un'altra domanda? C'erano anche donne?»
«Sì» disse Malia e i suoi occhi si illuminarono di una luce furbetta.
«Sul serio? E com'è stato?»
Lei si sporse ancora più in avanti e la scollatura della camicetta si aprì quasi del tutto.
«Torrido» rispose e Stiles sentì il suo respiro sul viso.
«Cristo santo... era tipo donne più grandi, una professoressa che voleva sedurti...?»
«Farmi sedere sulle sue ginocchia e fare cose? Sì».
Si passò le mani sul viso per riprendere il controllo di sé, si sentiva inebriato, quasi ubriaco di lei e dei pensieri che gli scatenava.
«Ti ha detto lei cosa fare?»
«Esatto».
Stiles sospirò mordendosi le labbra.
«Oh, mio Dio. Lydia odiava quando parlavo così, mi faceva sentire un pervertito. Meglio cambiare argomento».
«A me non dispiace».
«A te no, vero?»
Lo sguardo di Malia mutò, così come il suo atteggiamento. Tornò a sedere composta e prese a girare il cucchiaino nella tazza di tè che si andava raffreddando.
«No. Però poi sono iniziati i litigi nel parcheggio, a lavoro, nel bagno, dovunque. E il capo mi ha chiamata nel suo ufficio, dicendomi che la colpa era mia, così l'ho accusato di molestie sessuali e allora mi hanno licenziata. Mi hanno mandata a casa e mi hanno messo sotto farmaci».
Si era aperta a lui con sincerità, senza filtri, senza maschere e malizia, solo Malia e i suoi problemi. Così decise di fare altrettanto, come fanno gli amici.
«Capisco. La canzone che suonava mentre mia moglie e il mio collega erano sotto la doccia...»
«Ne ho sentito parlare».
«Era quella del mio matrimonio, “My Cherie Amour” di Stevie Wonder. Quando la sento esco pazzo e a volte la sento anche quando non la suonano. Così sono sotto farmaci e di questo mi vergogno».
Malia mise da parte il tè e annuì comprensiva.
«Perciò ti capisco. Devo solo trovare una strategia, ecco».
«Già, anche io».
Calò un silenzio strano. Si guardarono negli occhi e Stiles sentì scattare un click nella testa, un click diverso da quelli che sentiva quando perdeva il controllo: non era la rabbia l'emozione da contenere.
«Meglio tornare alla lettera» disse distogliendo lo sguardo.
«Sì, meglio tornare alla lettera» rispose Malia, guardando a sua volta da un'altra parte.
«Potresti dirlo a Lydia mentre Allison è in bagno».
«Sì. Sì, potrebbe funzionare, mi piace».
Stiles si sentì così rincuorato all'idea di poter comunicare con sua moglie che sentì di non poter più aspettare.
«Oddio, devo andare subito a scrivere la lettera» disse alzandosi.
«Cosa? Posso almeno finire il mio tè?»
Malia non sembrava affatto contenta, anzi era parecchio irritata, ma non riusciva a capire il perché.
«Aspetta, come?» le chiese confuso. Le parole si rincorrevano veloci nella sua testa e voleva andare a casa prima che sfumassero perdendosi nel nulla.
«Il mio tè, posso finirlo?»
E fu in quel momento che ripenso al complotto di Parrish, ma non era più Parrish ad averlo organizzato, adesso lui era stato sostituito da Lydia e le motivazioni erano cambiate.
«Aspetta un momento, Allison ha detto a Lydia della nostra cena? Perché l'avrebbe fatto? Era un test?»
Malia non rispose, continuando a guardarlo in cagnesco, ma lui interpretò quel silenzio come un sì.
Prese di nuovo posto davanti a lei, curioso di saperne di più.
«Sì, ho avuto questa sensazione» disse lei, evidentemente seccata.
«Accidenti. Era un test! E come sono andato? Direi piuttosto bene».
«Sì, ha detto che eri fico di base».
«Di base? In qualche percentuale non ero fico?»
«No, ha detto che eri fico, però sai...» disse vaga, lasciando la frase a metà.
Adesso era Stiles quello infastidito.
«No, non lo so».
«Sì, insomma, come sei. Va bene, rilassati» continuò e più parlava più il suo tono gli ricordava quello di dottori e infermieri della clinica.
«In che senso come sono? Che vuoi dire?» corrugò le sopracciglia.
«Be', un po' come sono io».
Come lei? Stiles passò in rassegna quel che sapeva di Malia, ossia un concentrato unico di tutto ciò che Lydia odiava di più e si sentì di nuovo mancare la terra sotto i piedi.
«Cosa?! Un po' come sei tu?! Spero che non abbia detto questo a Lydia!»
Il viso di Malia espresse tutta la tristezza e la delusione di cui era capace.
«Perché?» gli chiese incredula.
«Perché è così, non è giusto accomunare me e te... Insomma, è sbagliato. E a Lydia non piacerebbe, soprattutto dopo quello che mi hai raccontato».
«Tu credi che io sia più pazza di te».
A Stiles scappò un sorrisetto nervoso.
«Dai, insomma... siamo diversi, ecco».
«Oh, mio Dio! Cristo, così mi uccidi».
Malia reagì come se le avessero detto che nei cereali c'erano insetti essiccati. Stiles era sempre più confuso e non riusciva a nasconderlo, né a captare l'aria della tempesta di merda che stava per abbattersi sulla sua testa.
Malia iniziò a parlare e ad ogni frase il suo tono di alzava e i suoi occhi si dilatavano.
«Sai che ti dico? Dimenticati la mia offerta di aiuto, scordatela questa idea del cazzo. Perché devo essere stata cazzo pazza! Perché io sono troppo più pazza di te!!!»
«Abbassa la voce» disse Stiles, provando a calmarla, ma senza risultato, Malia ormai stava urlando.
«IO SONO SOLO UNA PAZZA TROIA CON IL MARITO MORTO! AHAHAH!» si indicò scoppiando in una risata sguaiata.
Tutti i clienti del ristorante si voltarono a guardarli curiosi e preoccupati.
«Malia...»
«Scordatelo!»
«Malia, zitta cazzo!» alzò anche lui la voce.
«VAFFANCULO!» lei urlò ancora più forte e con un solo gesto gettò a terra tutto quel che si trovava sul tavolo, mandando in frantumi tazze e bicchieri.
«Sta' zitto tu, stronzo!» lo spinse via e poi prese la giacca e si diresse all'uscita tra gli applausi e le risate degli altri commensali.
Stiles fece per seguirla ma tornò indietro a prendere il portafoglio e sobbalzò quando lei sbatté i diti medi alzati contro la vetrata, con uno sguardo da vera pazza stampato sul volto.
Fu costretto a pagare il conto in fretta e furia e poi si lanciò all'inseguimento. Era un bene che lei avesse i tacchi alti a rallentarla, perché era così fuori di sé che dubitava sarebbe riuscito a raggiungerla senza perdere l'uso di un polmone.
«Hey! Hey, fermati! Senti non ti trovo pazza, va bene?»
«Invece sì!»
«Non è vero».
«Hai detto al tuo psichiatra che sei una categoria di malattie mentali superiore, non è così?»
«Non è vero, calmati, per favore calmati!» la afferrò per un braccio per costringerla a fermarsi.
«Lasciami stare!» gli urlò in faccia, divincolandosi dalla sua presa.
Erano arrivati di fronte a un cinema e la gente in fila li guardava come i tizi nel locale.
«Mi lasci spiegare un momento, per favore?!»
Malia si fermò, aveva gli occhi umidi e si mordeva il labbro inferiore a sangue.
«Non volevo che Lydia mi associasse a quel tipo di comportamento sessuale, perché non l'ho mai fatto in vita mia, chiaro?»
«Magari non avrai sperimentato le merdate che ho fatto, ma godevi nel sentirne parlare, vero?» gli si avvicinò, aggrappandosi con forza al collo della sua maglietta, ormai prossima a una crisi di pianto.
«Tu hai paura di essere vivo, tu hai paura di vivere. Tu sei un ipocrita, un conformista e un bugiardo. Io mi sono aperta con te e tu mi hai giudicato! Sei un grande stronzo!» lo strattonò.
«Malia scusa, adesso calmati» le mise le mani attorno alle spalle per confortarla.
«Non toccarmi! Levami le mani di dosso! MI STAI MOLESTANDO! MI STA MOLESTANDO!»
«E sta zitta!» le urlò allontanandola da sé.
La canzone aveva iniziato a suonare.
Intanto le persone si stava raggruppando attorno a loro e avevano sentito ciò che aveva detto Malia.
Un tipo vestito da zombie gli diede una piccola spinta.
«Ehi, amico rilassati» gli disse.
«Non toccarmi» lo avvisò Stiles.
«Mi sta molestando!» continuò Malia indicandolo.
«Dai, lasciala stare».
«MI STA MOLESTANDO!» gridò lei più forte, piegata in avanti.
«La vuoi smettere?!»
Stiles commise l'errore di fare qualche passo nella sua direzione, era stato un gesto istintivo, ma gli altri ragazzi lo interpretarono come un nuovo tentativo di molestia e cominciarono ad accalcarsi attorno a lui, a toccarlo e spingerlo.
«Vi prego, per favore state indietro» disse, ma quelli non volevano smetterla e nel frattempo la canzone suonava così forte che quasi non sentiva più gli insulti che gli stavano rivolgendo.
L'auto della polizia arrivò puntuale come sempre e Jackson lo raggiunse con la solita faccia nauseata.
«Che stai facendo? Hey, che stai facendo a questi ragazzi?» gli afferrò i lembi della giacca.
«No, niente, non sto facendo niente» disse e non si sentì mai così umiliato in vita sua come in quel momento. Jackson fiutò quella sensazione - era il suo lavoro farlo - e ci sguazzò felice.
«Fai il teppistello ad Halloween? Vuoi tornare ad Eichen House?» disse in modo che tutti sentissero.
«No, io...» provò a difendersi, ma Jackson lo strattonava costringendolo a indietreggiare.
«Forza Stilinski, che stai facendo? Stai supplicando di tornare in clinica, lo sai? Che cosa ti prende? Guardati, fai schifo!»
Stiles strinse i pugni e serrò la mascella, perché la musica era diventata assordante e avrebbe potuto tirare una testata su quella faccia di cazzo, rompergli il naso e vedere il sangue scorrere.
«I ragazzi!» disse allora Malia. «Sono stati i ragazzi, lui non ha fatto niente. Sono stati i ragazzi ad iniziare, hanno cominciato loro, lui non ha fatto niente».
A quelle parole i suddetti ragazzi iniziarono a protestare e Jackson, a malincuore, dovette lasciar andare Stiles per mettere il gruppo a tacere e tranquillizzare gli animi.
Malia approfittò del momento, prese Stiles da parte e aprì uno dei suoi pugni, intrecciando le dita alle sue.
«Hey, vieni qui. Insomma che vuoi fare? Stammi a sentire, è una canzone. Vuoi passare tutta la vita ad averne paura? È una canzone, non farne un mostro. Forza, respira».
Stiles fece tre lunghi respiri profondi e chiuse gli occhi, lasciandosi guidare dalla voce di Malia.
«Ecco, bravo respira. Non c'è nessuna canzone, nessuna canzone sta suonando in questo momento».
La canzone stava sfumando e cessò del tutto quando riaprì gli occhi e vide il suo volto.
«Mi dispiace, scusami. Ho esagerato» disse lei sinceramente dispiaciuta.
«Scusami tu» rispose a un soffio dalle sue labbra.
Jackson si mise tra loro due e fece allontanare Malia.
«Ti sta dando fastidio?»
«No, no era tutto uno scherzo!»
«La prego, non menta. C'è un ordine restrittivo su di lui».
«No, non sto mentendo. Ho uno stupido senso dell'umorismo».
«Ma... è una cosa che non si fa» rispose Whittemore sbigottito.
«Be', ho sbracato! Che le posso dire? Mi dispiace, va bene?»
Jackson però non stava più pensando a Stiles.
«Tu sei la vedova di Isaac?»
«Sì, sono la pazza vedova troia di Isaac. Un po' meno troia ultimamente» si strinse nelle spalle.
«Sei una ragazza strana. Ti offro qualcosa una sera?» le chiese con un sorriso smagliante.
Malia non lo degnò di una risposta, girò sui tacchi e andò via.
«Ma che ho detto di male?»
«Non lo fa più ormai» disse Stiles.
Jackson tornò allora a indossare la sua espressione di puro disgusto verso il mondo e salì in macchina.
«Ci si vede Stilinski, non hai bisogno di un passaggio vero?»
Non aspettò una risposta da parte di Stiles, mise in moto e con una sgommata girò l'angolo.
«Che stronzo».

*

Malia stava camminando a passo di carica verso casa, i piedi le facevano un male cane, ma non erano niente in confronto al casino che aveva in testa.
Si era pentita di aver fatto quella scenata e si era sentita tremendamente in colpa quando quello stronzo di Jackson aveva trattato Stiles come un bambino dell'asilo.
In effetti se sentirsi in colpa fosse stato uno sport nazionale lei avrebbe vinto tutti i trofei.
«Malia! Hey, Malia!»
Stiles l'aveva seguita per accompagnarla a casa, ma lei non aveva voglia di affrontarlo o di guardare in quei grandi occhi nocciola. Aveva smesso di farsi illusioni da molto tempo e sapeva che tutto quell'interesse era nato dalla sua proposta di consegnare una lettera a Lydia. Cos'altro poteva volere? In fondo lui era come quelli che la usavano per scopare e lei, al solito, si sentiva troppo sola per non accettare.
«Mi dispiace di aver detto quelle cose» disse affiancandola.
«Lo so, so che non le pensavi» gli rispose, perché un po' sperava che fosse così.
«Infatti!» sorrise.
«So che dici sempre stronzate che non pensi».
«Sempre!»
Erano arrivati, in fondo al viale l'attendeva una notte solitaria piena di incubi e lacrime.
Stiles le stava attaccato come un cucciolo speranzoso di ricevere un croccantino e le venne spontaneo ridere di quell'ingenuità così infantile.
«Tranquillo, gliela do la lettera a Lydia» gli disse incamminandosi verso casa.
«Te ne sono davvero grato, Malia».
«Lo so».

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Angolo autrice

Grazie per essere arrivati a leggere fin qui, fatemi sapere se questo capitolo vi è piaciuto lasciando una piccola recensione, ve ne sarei infinitamente grata.

Ah, e comunque Clarissa è uno dei miei nomi preferiti da sempre xD

Capitolo 6. Martingala

Parte I