L'APPRENDISTA DI OLLIVANDER

PROLOGO

In una fredda serata di febbraio, Hermione Jean Grager si Materializzò a Diagon Alley, nei pressi della bottega di bacchette di Ollivander.

Prima di entrare, si guardò intorno circospetta, ma il timore di essere vista era totalmente infondato, dal momento che Diagon Alley, a quell'ora tarda e con quel gelo micidiale, appariva completamente deserta. L'insegna in lettere d'oro scristate era la stessa: Ollivander fabbrica bacchette di qualita superiore dal 382 a.C.

Dopo un istante che parve interminabile la strega si decise ad aprire piano la porta, per produrre il minimo rumore possibile: all'interno c'era calma piatta.

Spinse ancora in avanti la porta, e il tintinnio di un campanello appeso in alto sull'uscio risuonò nell'aria, facendola sussultare. Ancora nessuno.

Mosse qualche passo incerto verso il bancone, e solo a quel punto udì un guizzo; Ollivander sbucò all'improvviso da uno scaffale, appeso alla scala. Per la seconda volta in qualche minuto, Hermione sussultò, sorpresa.

Un agile balzo, degno di un giovincello, e il vecchio era ritto sul pavimento che la scrutava – Hermione non avrebbe saputo dire se con favore o meno, dato che gli occhi scoloriti del vecchio erano impenetrabili. L'uomo sembrava aspettare che fosse lei a fare la prima mossa, ma quando vide che non ne era intenzionata, si schiarì la voce con un colpetto di tosse.

"Posso aiutarla?" chiese.

"Sono Hermione Granger, signore" esordì lei timorosa, "forse lei non si ricorda...".

"So perfettamente chi è lei" ribatté il vecchio, piccato. Hermione si sforzò di sorridergli per farsi perdonare: doveva immaginare che un uomo anziano si sarebbe risentito nel sentirsi dare dello smemorato. "Ricordo per filo e per segno il giorno in cui comprò la prima bacchetta, signorina Granger. Vite, corda di cuore di drago, dieci pollici e tre quarti, molto elastica*" la lasciò senza parole. "Senza contare il fatto che lei, Harry Potter e Ronald Weasley mi avete salvato dalle grinfie dei Mangiamorte, quella volta a Malfoy Manor. E, se non erro" aggiunse, la voce imperscrutabile proprio come l'espressione del volto, "fu proprio in quell'occasione che lei perse la bacchetta". Hermione annuì.

"Ne comprai un'altra dopo la fine della guerra..."

"Faggio e crine di unicorno, undici pollici, molto flessibile*" affermò con compiacimento. Aveva sempre fatto un punto d'onore del ricordare ogni singolo pezzetto di legno venduto ai clienti. Sembrava anche un po' stizzito, però.

Strano, pensò Hermione, non me lo ricordavo così burbero!

Forse non era poi una brillante idea quella che aveva avuto, dato che per il momento nè l'ambiente nè il proprietario la mettevano a proprio agio. Gli riservò un sorrisetto di circostanza, aspettando che fosse lui a parlare – non sapeva neanche lei perché, visto che era stata lei a recarsi lì.

"Dunque, cosa posso fare per lei?" ripetè, stavolta leggermente scocciato. Hermione si schiarì la voce e iniziò a torcersi le mani, nervosa e incerta sulle parole da usare.

"Ehm" non era un grande esordio, "sono di ritorno da un lungo viaggio, signore".

"Me ne rallegro" rispose con una punta di dileggio. "Le spiace arrivare al nocciolo della questione? È davvero molto tardi" osservò dopo aver estratto e contemplato l'orologio da taschino, d'oro massiccio.

"Ci arrivo subito" asserì decisa. "Io voglio che lei mi assuma come apprendista" andò dritta al sodo. "Mi sono licenziata dal Ministero Della Magia per una serie di motivi, e ora non ho un lavoro. Dopo una vita di scartoffie e libri e teoria, voglio vedere se anch'io sono in grado di costruire qualcosa con le mie mani e se ho un minimo di senso pratico". Le sembrava una buona sintesi delle proprie intenzioni, anche se aveva escluso tutti i motivi personali che l'avevano portata alla decisione di dimettersi dall'Ufficio Misteri*, scelta della quale neppure lei comprendeva a fondo le motivazioni – per una volta in vita sua aveva agito d'istinto.

Ebbe la sensazione di averlo sorpreso, anche se lui non lasciò trapelare alcuna emozione. Lo capì solo da un rapido guizzo negli occhi del vecchio: affascinato, stupito, confuso. Era durato solo un secondo, ma le era bastato; riusciva a leggere anche le persone, oltre che i libri.

"Non ho mai avuto apprendisti" rispose dopo aver scarsamente soppesato la richiesta.

"Lo so" si affrettò a dire Hermione, "ma le chiedo di darmi una possibilità; non è obbligato ad assumermi. Mi metta in prova, mi insegni a fabbricare bacchette: lei è l'unico che può" sperava che le lusinghe funzionassero.

Nella mente di Olivander si affollarono diversi pensieri: perché avrebbe dovuto accettarla? Un'apprendista senza esperienza alcuna, solo dedita alla cultura e a tomi giganteschi. Ma il maggiore punto interrogativò era: perché lei voleva imparare l'arte delle bacchette? Aveva una promettente carriera al Ministero, e tutto ciò non aveva alcun senso.

No, no, no: doveva rifiutarsi!

Per questo disse:

"D'accordo, signorina Granger" la voce incolore. Hermione strabuzzò gli occhi.

"Grazie mille, signore" rispose lei, piacevolmente sorpresa.

Cinque minuti dopo, quando uscì e il freddo le penetrò fin dentro le ossa, non se ne curò minimamente. Il vento gelido le sferzava il viso, e lei sentiva una pace interiore che non provava da anni – più o meno da quando era finita la guerra. Per una volta, Hermione Jean Granger rompeva gli schemi – e la cosa, benchè la agitasse, la faceva anche sentire bene. Come fosse possibile, non avrebbe saputo dirlo; ma era consapevole che, in quel momento della sua vita, era la cosa giusta da fare.

NOTE AL CAPITOLO *

1- questa è la prima bacchetta di Hermione, quella che ha per tutta la saga, finchè non le viene sottratta a Villa Malfoy nel settimo libro (quando viene torturata da Bellatrix Lestrange e il Golden Trio salva Ollivander).

2- questa bacchetta l'ho inventata io; immagino che dopo aver perso la propria (non so se l'abbia mai recuperata) Hermione se ne sia scelta un'altra (o meglio, la bacchetta ha scelto lei, come direbbe il buon Garrick).

3- in realtà secondo la Rowling Hermione non va a lavorare all'Ufficio Misteri, ma a quello per la Regolamentazione delle Creature Magiche mi sembra. Comunque, io l'ho collocata lì, e tra l'altro per la mia storia non fa alcuna differenza.

ANGOLO AUTRICE (sopportatemi!)

Salve a tutti,

eccomi di nuovo con una malsana idea. So che devo ancora pubblicare l'epilogo di Una Strega in famiglia (e infatti la prossima volta quello avrà la precedenza), ma questa storia mi ronzava in testa da un po'.

Stavolta non c'è la nuova generazione, è tutto incentrato sui vecchi personaggi. Premetto che non voglio urtare la sensibilità dei fan della Romione (tra i quali figuro anche io!). Non ho la più pallida idea di come mi sia saltata in mente questa trama.

E premetto che mentre ho letto tre Dramione in tutto (che per inciso non mi sono piaciute granchè), non ho mai letto una Fremione (ci ho provato un paio di volte e sono rimasta delusa a circa metà del primo capitolo – probabilmente ci saranno belle Fremione e sono io che sono stata sfortunata eh!).

Questo per dire non che penso di poter fare meglio, anzi: ho paura di sbagliare qualcosa in questa FF (perché toccare i personaggi di zia Jo è un rischio lol) e spero di non deludere le aspettative di chi sarà tanto buono e paziente da seguirmi.

La trama ha Hermione come protagonista, ma ci sono tutti i vecchi cari personaggi Potteriani. Siamo nel post-guerra, ma alcune cose sono diverse da come le ha pensate la Rowling. Fred Weasley non è morto, come non è morta Lavanda Brown. Come ho detto nella presentazione, non vi svelo se questa storia è una Dramione o una Fremione – se vi interessa dovete andare avanti con la lettura perché sono irremovibile su questo punto ;)

Voglio sperimentare qualcosa di nuovo, o riabilitare una coppia che non mi ha mai soddisfatta? Forse voglio solo raccontare la storia di una ragazza.

Mi sembrava originale una Hermione che decide di non fare quello che ci si aspetta da lei. La guerra l'ha cambiata, almeno in parte. È un po' meno precisina e inquadrata, ma è sempre la So-Tutto-Io Granger.

Come mai ha deciso di licenziarsi dall'Ufficio Misteri, dove aveva una folgorante carriera davanti a sè? E perché è stata via per mesi? Ron è ancora nella sua vita oppure qualcosa li ha separati? Ora che è tornata in Inghilterra deve riprendere in mano le redini della propria vita e capire cosa vuole veramente. Ollivander la aiuterà in questo percorso verso la conoscenza di se stessa o sarà sempre scostante come in questo prologo?

E Fred Weasley che ruolo avrà in tutto ciò?

E quale sarà, invece, il ruolo di Draco Malfoy?

Queste sono le domande, la risposta è la storia! (frase che adoro, tratta dal film Questione di cuore con Kim Rossi Stuart e Antonio Albanese).

Ah, una cosa :D

Se volete seguire questa storia, non giudicatela frettolosamente, perché potrebbe riservare delle sorprese (almeno per come ce l'ho in testa ora è così). Poi magari vi fa schifo eh, però non bollatela in fretta e abbiate fede ;)

Ci becchiamo all'epilogo di Una strega in famiglia gente!

Mi raccomando datemi pareri anche per sapere se vale la pena continuare a pubblicare L'apprendista di Ollivander. Bacioni a tutti,

Jules

CAPITOLO UNO – Che ci fai qui?

"Pronto?" biascicò una voce amica dall'altro capo del telefono.

"Ehi, Harry!". Hermione si era rifugiata in un angolino riparato di Diagon Alley, per non morire assiderata mentre telefonava al Ragazzo Sopravvissuto.

"Hermione, sei tu?" chiese Harry incerto. "Da quando mi telefoni?!". Lei sbuffò.

"Da quando ho scoperto che sei in possesso di un cellulare babbano" rispose, ovvia.

"Beh... è sicuramente più veloce di un gufo" osservò lui.

"Sei acuto per essere un Auror!" fece, ironica. Lo sentì ridere dall'altra parte, segno che non se l'era presa a male per il sarcasmo.

"Sempre la solita!" ribattè il suo migliore amico. "Antipatica e pedante!".

Sempre la solita...

Lo era davvero? Perché lei sentiva di essere cambiata – e parecchio. Le andava tutto stretto, ultimamente, e si sentiva soffocare in ogni situazione. Qualche tempo prima l'avevano promossa all'Ufficio Misteri – con conseguente aumento di stipendio. Eppure, eccola lì: si era dimessa senza una ragione plausibile, lasciando tutti di stucco – compresa se stessa.

Di notte, gli incubi la tormentavano: Voldemort e i Mangiamorte, Nagini che strisciava sul pavimento nero dell'Ufficio Misteri, Bellatrix Lestrange che la torturava e le scriveva sanguemarcio* sul braccio. Si destava madida di sudore e inquieta tra le lenzuola; Ron dormiva accanto a lei: non si svegliava mai, non la consolava mai, non l'aiutava mai. Aveva smesso di farlo da un pezzo, in effetti.

Le riusciva difficile credere che quello fosse il ragazzo con il quale aveva affrontato peripezie indicibili. Le sembrava passata una vita dai tempi del Golden Trio, mentre a volte era come se la guerra fosse finita da soli cinque minuti; non sapeva spiegarsi quella strana percezione del tempo che aveva sviluppato.

La parte forte della coppia era sempre stata Hermione: non aveva potuto appoggiarsi a Ron, perché era solo lui ad appoggiarsi a lei.

Non era normale, non era giusto, non era sano. Lo vedeva con Harry e Ginny, che si sostenevano a vicenda – nessuno dei due doveva sempre mostrarsi inossidabile.

"Hermione, ci sei? Guarda che scherzavo..." fece Harry, preso in contropiede da quel silenzio prolungato.

"Lo so" si affrettò a rispondere, "e ti chiamo per pura convenienza, sappilo. Mi serve un favore" comunicò sbrigativa.

"Tutto per te!" rispose gentile.

"Potreste ospitarmi stanotte? Sai... sono appena tornata e non so dove andare".

La fine della convivenza con Ron, durata due anni, l'aveva privata anche della casa, visto che era di Weasley e non sua. Sentì Harry mugugnare.

"Io e Ginny siamo in trasferta al momento" spiegò Potter. "Cioè, lei è in trasferta con la squadra e io la guardo giocare" precisò. "Siamo in Irlanda".

"Oh" fece lei, un po' delusa.

"Ovviamente" riprese, "puoi Materiallizzarti direttamente a casa nostra e dormirci, non credo di dovertelo dire". Hermione sorrise rincuorata, pensando che avrebbe dovuto fare un monumento al Ragazzo Sopravvissuto, che l'aveva appena salvata dal barboneggiare indecorosamente per le strade di Londra.

"Sei il migliore!".

"Lo so" si atteggiò, ma era sicurissima che stesse ridendo. "Ora devo andare da Ginny – è piuttosto agitata per la partita. Ci vediamo presto" la salutò, "e non dare rave party in casa".

Quando riagganciò il telefono, Hermione si sentì a dir poco sollevata: aveva un posto dove passare la notte, aveva una sottospecie di lavoro, e aveva degli amici dal cuore d'oro. Riguardo a Ollivander, continuava a chiedersi se fosse una buona idea o meno, ma in fin dei conti cos'aveva ormai da perdere? Però certo... Fare le bacchette non era solo teoria: si andava a gusto, a sensazione, a tatto, a naso.

Insomma, non c'erano manuali che tenessero, di fronte all'esperienza; e non era decisamente il suo campo. Non che si aspettasse di raggiungere la perfezione di Gregorovich o dello stesso Ollivander, ma almeno di non fare una figura barbina.

Si Materializzò a Grimmaud Place n.12* con una fitta al cuore – le ricordava l'Ordine della Fenice, Sirius, Tonks, Lupin, Voldemort.

Ma entrò comunque, senza paura.

Ovviamente la casa era stata modificata parecchio dai nuovi proprietari: ora tutto era arioso e luminoso, privo della precedente sensazione di oppressione che assaliva chiunque vi mettesse piede. Irriconoscibile. Legno chiaro, finestre e vetrate ampie, colori caldi e cornici con foto di famiglia torreggiavano su ogni superficie libera. Persino il ritratto della madre di Sirius era stato – faticosamente - rimosso.

Avanzò di qualche passo nell'ingresso silenzioso, e poi salì le scale per raggiungere la zona notte. Sapeva che l'unica stanza di casa Black a non essere stata toccata era quella di Sirius.

Neanche a dirlo, Hermione intendeva occupare quella che era diventata la camera degli ospiti – non si sarebbe mai permessa di appropriarsi della camera di Harry e Ginny. Letto singolo, piccolo armadio, comodino, fuoco nel caminetto e qualche libro da leggere era tutto ciò di cui necessitava – oltre a una doccia.

Uscì sul pianerottolo e si recò in bagno agognando l'acqua calda che le scorreva lenta sul corpo; ma non appena ebbe aperto la porta, dovette rinunciare a quell'immagine rilassante: era occupato. Il bagno di casa Potter/Weasley era occupato!

Caldi fumi salivano vaporosi fino al soffitto: qualcuno stava usufruendo della sua desiderata doccia – cioè la doccia di Harry e Ginny. I padroni di casa erano fuori, quindi chi diavolo era che si stava lavando con tanto zelo?

Se lo stava chiedendo quando una figura maschile piuttosto alta – e fortunatamente offuscata dal vapore – uscì dal box doccia.

"Granger!" fu l'esclamazione sbalordita del ragazzo. "Che ci fai qui?". Nel frattempo Hermione aveva voltato le spalle per non guardare quello spettacolo indecente.

"Copriti per cortesia!" intimò severa, e lo sentì ridacchiare distintamente.

"Sono coperto, ti puoi girare" le comunicò , evidentemente divertito dalla situazione. Si voltò verso di lui, e scoprì che era "coperto" da un asciugamano, fortunatamente abbastanza ampio. Evidentemente il suo concetto di "coprirsi" non corrispondeva esattamente a quello di Hermione, che pensava più a qualcosa come un mantello di lana grezza. Si sforzò di guardarlo solamente in faccia, mentre chiedeva:

"Si può sapere che ci fai qui, Fred?" il tono inquisitorio, visibilmente scocciata.

"Potrei chiedere lo stesso a te, Granger!" protestò, contrariato. Hermione brontolò.

"Possiamo rimandare i convenevoli a più tardi? Ora, se non ti dispiace, vorrei asciugarmi e vestirmi – sai com'è, siamo a Febbraio! Non sono pudico, ma freddoloso sì!" le fece notare.

"Va bene" concesse Hermione, "ti aspetto giù".

Scese le scale e si diresse in cucina, stravaccandosi su una sedia. Era troppo bello per essere vero; doveva esserci qualche intoppo nella serata, o sarebbe stata troppa fortuna tutta insieme. Possibile che la famiglia Weasley la perseguitasse ovunque? Proprio ora che non ne faceva più parte si trovava davanti un Fred mezzo nudo e gocciolante, nell'appartamento dov'era lei. Roba da matti!

Quando la figura alta di Frederick Weasley apparve sulla soglia della cucina, Hermione affermò senza preamboli:

"Sono ospite di Harry".

"E io di mia sorella" ribattè il roscio, per niente intimidito dal suo tono lapidario.

Hermione comprese che Harry e Ginny, all'insaputa l'uno dell'altra, avevano ospitato due persone diverse per la stessa nottata.

"Io sono appena tornata da un viaggio".

"Sì? Non avevo notato la tua assenza..." osservò caustico. Era stata via per mesi e adesso era ricomparsa, era ovvio che la "scomparsa" fosse stata notata.

"Tu invece?" chiese lei ignorando il tono sarcastico del roscio. "Credevo avessi una casa". Fred sbuffò e si lasciò cadere sulla sedia accanto a quella di Hermione.

"Infatti ce l'ho; ma è invasa da cacche di Doxy* e cavallette giganti" spiegò, lasciandola a dir poco disgustata dall'immagine. "Più qualche formica alata" aggiunse in tono leggero, come se si trattasse dell'appartamento del vicino, anzichè del suo.

"E George?" domandò. Era strano che non fossero insieme: dov'era Fred era George, da sempre. Era una legge magica, più o meno.

"Da Angelina*" grugnì in risposta.

"Non sembri molto contento a riguardo" osservò Hermione.

"Noto con piacere che non ti sfugge niente, Granger!" la prese in giro.

"Come sei simpatico, Weasley!", ribattè a tono.

Fred rise ed Hermione si trovò a pensare che se fosse stato Ron si sarebbe offeso a quello scambio di battute. Era permalosissimo, anche più di lei – e lei sapeva di esserlo. Invece, se c'era una cosa che le era sempre piaciuta di Fred, era che non si offendeva quasi mai.

"Allora" ripartì all'attacco, "sei geloso?".

"Di George?" soffiò lui.

"Veramente parlavo di Angelina – mi ricordo che portasti lei al Ballo del Ceppo, e non ho mai...". Fred la interruppe, dicendo:

"Smonto subito la tua brillante ma fasulla teoria: non mi piace Angelina" specificò, come se l'avesse offeso. "Siamo andati al Ballo del Ceppo insieme, è vero; ma ero al sesto anno! Tu ci sei andata con Krum" aggiunse, "e non mi pare tu l'abbia sposato".

A queste parole, Hermione distolse lo sguardo frettolosamente, pregando che Fred non se ne accorgesse.

"Quindi ti infastidisce che George si sia fidanzato?".

Fred si era accorto perfettamente del cambiamento di lei, ma decise di ignorarlo per farle un piacere; si vedeva che non era in vena di parlare di... qualunque cosa l'avesse causato.

"Non fraintendere" iniziò, "Angelina è a posto, però ecco... mi sento un po' solo. George passa meno tempo con me". Aveva risposto sinceramente, e a Hermione sembrò strana quella versione fragile dello sfrontato, sfacciato e casinista Fred Weasley.

"Oh, andiamo" tentò di consolarlo, "non fare il melodrammatico. Gestite un negozio voi due, di tempo insieme ne passate, no? Come vanno i Tiri Vispi Weasley?" si informò gentilmente. Sapeva di fargli piacere, perché non c'era argomento che lo entusiasmasse più di quello – o, se c'era, Hermione non ne era a conoscenza.

"Alla grande, Granger! Si fanno un sacco di galeoni, credimi".

"Allora perché sei qui a infastidirmi anzichè in albergo?" disse lei, pungente.

Fred la fulminò con lo sguardo, ma alla fine si strinse nelle spalle.

"Mi fanno tristezza" rispose semplicemente. "Sono squallidi".

Un po' le dispiaceva di non trovare mai un modo per stuzzicarlo – dato che lui, quanto a infastidirla, se la cavava piuttosto bene.

"E tu?".

"Te l'ho detto: non ho ancora una casa" glissò abilmente. O almeno, era quello che sperava di fare. "Nei prossimi giorni cercherò un appartamento; sono stata fuori sei mesi".

"Sette" la corresse, stupendola con quella precisione. Stupì Fred stesso, veramente.

"Come lo sai?" aggrottò le sopracciglia, come aspettando chissà che rivelazione.

"A dire il vero..." rispose sincero, "non ne ho idea; me lo ricordo e basta. Quello che so per certo è che sei partita senza salutare, e che l'abbiamo saputo da Harry e Ginny". Non aveva un tono propriamente benevolo, mentre lo diceva. Hermione si sentì biasimata, e non potè dargli torto.

"Mi spiace essere partita all' improvviso, volevo solo... cambiare aria" si giustificò.

"Uhm" mugugnò il roscio. "Dove sei stata?" chiese poi, con studiata noncuranza.

"Fred" mise le mani avanti, "ti spiace rimandare a domani? Sono molto stanca, ed è tardissimo". Lui sembrò sul punto di voler ribattere, ma si trattenne e biascicò un: "Ok" con una scrollata di spalle.

Hermione si alzò, giudicando che quello fosse il momento migliore per battere in ritirata verso il letto. Si avvicinò alla porta della cucina, scontrandosi con Fred, che aveva fatto lo stesso movimento nel medesimo istante.

"Prima le signore". Le cedette il passo cavallerescamente, anche su per le scale. Si separarono sul pianerottolo dandosi la buonanotte. Ovviamente, Fred non ci aveva pensato due volte a prendere la stanza di Harry e Ginny – letto più grande e tutto il resto. Hermione sorrise tra sè e sè e si disse che no, certe cose non cambiano mai. Si chiuse la porta alle spalle, dicendosi che per il momento aveva evitato lo spinoso argomento costituito dal groviglio di emozioni che provava. Certo, aveva anche promesso di riprendere il discorso all'indomani, ma non se ne preoccupò. Spense la luce e, contrariamente ai propri pronostici negativi, in capo a cinque minuti scivolò tra le braccia di Morfeo.

Frattanto, Fred Weasley - strano ma vero - si rigirava nel letto da mezz'ora senza dormire. Il sonno gli era completamente stato risucchiato via dagli occhi della Granger. Ebbene sì: gli occhi della Granger gli avevano comunicato un senso di disagio – come se quel ritorno le fosse stato imposto.

Conoscendola, era probabile che fosse così, ovviamente per sua stessa imposizione: era solita forzarsi a fare qualunque cosa, se la riteneva opportuna – a differenza di Fred.

Come quando voleva convincerlo che lasciare la scuola era sbagliato, che non doveva provocare la Umbridge, che lui e George non dovevano darsi a una carriera così bizzarra.

E alla fine, a dispetto di mamma Molly e di Hermione, I Tiri Vispi avevano funzionato alla grande e i gemelli avevano dimostrato di avere ragione.

Sebbene la Granger facesse sempre la cosa giusta, Fred non riusciva mai a capire cosa davvero le sarebbe piaciuto fare, se non avesse dovuto seguire le sue amate regole.

Del resto quella sera aveva visto qualcosa di insolito in lei e nel suo sguardo, qualcosa che non aveva mai notato prima di allora; e per un bel po' di tempo rimase con gli occhi sbarrati a riflettere. Poi, finalmente, si addormentò anche lui, scivolando in un sonno tranquillo e senza sogni.

NOTE AL CAPITOLO*

1- Sanguemarcio o sanguesporco è il termine corretto per tradurre il dispregiativo inglese mudblood della versione originale. Mezzosangue infatti (com'era nella traduzione di qualche anno fa) crea confusione. I Mezzosangue sono gli halfblood, ovvero quelli come Harry, che non hanno il sangue puro dei pureblood, del tutto magico. Ma Sanguemarcio è un insulto verso i Nati Babbani, come Hermione.

2- Casa di Sirius è sempre stata un po' cupa, ma con qualche miglioramento ho pensato di farne la casa londinese di Harry e Ginny. In fondo era comunque casa del suo padrino.

3- I Doxy sono spesso scambiati per fate, per la loro minuscola figurina umana (peccato che sia ricoperta di folto pelo nero e abbia un paio di gambe e braccia in più). Hanno ali ricurve e brillanti e depongono fino a 500 uova alla volta e le seppelliscono. Hanno denti affilati e velenosi (cit. Gli Animali Fantastici: dove trovarli).

ANGOLO AUTRICE

Salve a tutti gente!

Pubblico in extremis questo primo capitolo, dato che domani parto per qualche giorno. Spero mi farete l'onore di recensire e farmi sapere come la pensate su questa storia: accetto lodi mooolto volentieri, ma accetto critiche costruttive altrettanto volentieri. Fatemi questo regalo :D

A presto!

Jules

CAPITOLO DUE – L'arte della pazienza

La mattina dopo il ritorno a Londra, Hermione si ridestò fresca come una rosa e piena di energia propositiva. Era anche molto affamata, visto che la sera prima aveva saltato la cena. Sgattaiolò fuori dalla stanza in pigiama, sicura che Weasley non fosse ancora sveglio. Raggiunse la cucina e scoprì che la porta era accostata; in piedi, appoggiato al tavolo e intento a sorseggiare una tazza di tè, c'era Fred, con indosso solo un paio di jeans. Era a torso nudo e del tutto a suo agio, perfino quando la vide sulla soglia. Decisamente non era pudico.

Hermione si scoprì a guardare l'addome di lui più attentamente di quanto non volesse; non che ci fosse niente di male, semplicemente non ricordava avesse degli addominali scolpiti.

Il roscio la squadrò un attimo dalla testa ai piedi e distolse lo sguardo, spostandolo sul viso. Aveva i capelli arruffati, shorts morbidi e maglia sformata. Forse non era esattamente il ritratto della sensualità, ma tanto non doveva far colpo su qualcuno quando dormiva.

"Giorno Granger!" disse allegro.

"Giorno Weasley" farfugliò in risposta. "Dormi sempre così?" chiese, indicando la sua tenuta.

"In mutande" rispose senza problemi, "ma ho pensato di infilarmi i pantaloni per non urtare la tua sensibilità se ti avessi incontrato". A Hermione venne da ridere, ma non volle dargli la soddisfazione.

"Premuroso da parte tua!" fece ironica. "Peccato che tu l'abbia già urtata ieri".

"Ehm" borbottò contrariato e divertito al tempo stesso, "tecnicamente sei tu che sei piombata in bagno senza preavviso" precisò.

"Oh, scusa tanto! La prossima volta che voglio farmi la doccia spedisco un gufo".

Nel frattempo stava compiendo una lotta con la parte irrazionale del suo cervello, che continuava a riproporle l'immagine di Fred. Sul serio, da quando aveva gli addominali scolpiti? E sul serio, da quando a lei interessavano gli addominali di Fred? Da mai. Si impose di non pensare nè alla scena del giorno prima, nè tantomeno di fissarlo – non erano in un romanzo Harmony, per Morgana!

Lui, nel frattempo, Evocò un'altra tazza di tè e gliela porse cortesemente.

"Mmh..." mormorò in estasi, "...gelsomino*! Lo adoro!".

"Lo so". Fred non ricordava di aver mai imparato tutte quelle informazioni sulla Granger, ma a quanto pareva ne sapeva parecchio sul suo conto.

"Davvero?", l'aveva sorpresa per la seconda volta in poche ore.

"Alla Tana non facevi altro che ripeterlo a Ron, che ti propinava sempre tè al limone" spiegò.

"Giusto" ridacchiò al ricordo; aveva passato giorni felici alla Tana, e non ne rinnegava neanche uno. "Hai buona memoria, però" commentò sorseggiando.

"Abbastanza, grazie" intascò con disinvoltura uno dei rari elogi di Hermione. "Non ti infastidisce se nomino Ron, vero?" chiese poi, incerto.

"Oh Godric, certo che no!" assicurò. Notò che lui si stava mordicchiando il labbro, e lo trovò un gesto tenero.  "Ron è un capitolo chiuso, Frederick" disse.

Gli piaceva sentir pronunciare il proprio nome completo: non lo faceva mai nessuno – neanche i suoi genitori. Aveva un bel suono, detto da lei. Distolse lo sguardo dal viso della ragazza, portandolo sulla propria tazza.

"Certo" riprese lei sovrappensiero, "ho sofferto per la fine della storia con lui, ma ormai è passato un anno. Ho ventidue anni, non più diciassette". Me ne sono accorto, pensò Fred. Per la prima volta, la sera prima, gli era apparsa... maturata.

Era sempre stata una ragazza giudiziosa, con la testa sulle spalle. Solo che era... diversa – in che modo, non avrebbe saputo dirlo.

"Mi ha tradita, è vero – so che lo sai" disse vedendolo sorpreso da quella schiettezza, "ma so che ci saremmo lasciati comunque" aggiunse saggiamente. "Non eravamo fatti per stare insieme". 

Non c'era rimpianto nella voce di Hermione, più che altro consapevolezza.

"L'ho sempre pensato anch'io" ammise Fred. "Non so come abbiate resistito per così tanto tempo".

Presa in contropiede da quel commento dolorosamente sincero, annaspò in cerca di una risposta decente. Nessuno della famiglia Weasley, esclusa Ginny, aveva mai commentato la fine della storia con Ron; almeno non davanti a Hermione.

Quando l'aveva tradita ne aveva sofferto terribilmente, ma si era anche resa conto che era più una questione di orgoglio che altro. Quell'amore che credeva di provare ancora, si era già dissolto come una bolla di sapone – e aveva scoperto che per Ron non provava più il genere di sentimento che avrebbe dovuto. Quindi, forse, il giorno in cui aveva beccato il suo ragazzo a letto con Lavanda Brown, non era stato così infausto.

"Per inciso" riprese Fred, "tutti in famiglia pensano che lo scambio non sia stato equo".

"Lo scambio?" chiese lei senza capire.

"Già... Ron-Ron ci ha rimesso, direi: Lav-Lav non vale la metà di te". La guardò intensamente, ed Hermione divenne di un bel color pomodoro; continuò a sorseggiare il tè in silenzio.

"Beh... intanto Lavanda una casa ce l'ha; e io sono senza appartamento e senza stipendio".

"Sì, ma la colpa è tua" disse senza troppi problemi. "Sto ancora cercando di capire perché hai mandato a puttane il lavoro al Ministero della Magia...".

Sì... vorrei saperlo anche io, pensò esasperata da se stessa.

"Non te lo so spiegare con esattezza" rispose. "Però posso dirti che uno pseudo-lavoro ce l'ho" aggiunse con soddisfazione.

"Ah" commentò lui senza celare la curiosità, "e sarebbe?". Lei accennò un sorrisetto e scosse il capo in segno di diniego.

"Sono in prova" disse seria, "e per una volta voglio essere scaramantica".

"Cioè non lo saprò finchè non ti avranno assunta?" domandò sbuffando sonoramente, contrariato dalla risposta ricevuta. Hermione annuì, inflessibile nell' intento di non svelare nulla finchè Ollivander non le avesse confermato il posto di apprendista.

"Va bene" replicò lui con una smorfia, "e la casa?".

"Non so" sospirò lei pensierosa. "Non ho voglia di tornare dai miei, ora che sono abituata all'indipendenza; magari mi cerco un appartamento in condivisione, tipo a Diagon Alley".

"Vicino a me, allora" constatò lui. "Io e George stiamo sopra il negozio" le ricordò.

"Lo so" replicò puntigliosa, "anch'io ho buona memoria".

"Tanto meglio, visto che qui non è cambiato niente mentre eri via" fece con voce atona. "L'altro giorno Victoire ha compiuto due anni" raccontò, "ma la sua festa non è mai molto allegra" il tono era insolitamente amaro, "specie per mamma".

Non c'era bisogno che le dicesse il motivo: lo conosceva benissimo da sola. Victoire era nata il giorno del secondo anniversario della battaglia di Hogwarts. Una vittoria da festeggiare, ma anche un grande dolore da ricordare.

"La morte di un figlio è terribile" riflettè ad alta voce.

"La morte è sempre terribile" ribattè lui. Hermione sapeva che il tono rabbioso che aveva usato non era rivolto a lei, ma al pensiero della tragedia che avevano vissuto con la morte di Percy. Proprio quando si era riscattato da quella sudditanza al Ministero che l'aveva precedentemente allontanato, un Avada Kedavra l'aveva strappato alla famiglia appena ritrovata. Hermione poggiò una mano sul braccio di Fred, che al momento si era voltato e le dava le spalle.

"Mi dispiace"; era una affermazione molto banale, ma non le veniva niente di brillante da dirgli – nulla avrebbe fatto la differenza, nulla poteva riportare indietro suo fratello.

"Dispiace a me" rispose lui. "Non so perché ho tirato in ballo la guerra". Si girò e le dedicò un flebile sorriso. "So che fa stare male anche te, Granger...".

Hermione ebbe flash improvvisi della ricerca degli Horcrux, della paura che l'aveva attanagliata ogni notte nella maledetta tenda in cui si trovava con Harry e Ron. Le vennero in mente Greybeck e tutta l'allegra compagnia dei seguaci di Voldemort.

"Vado a vestirmi" annunciò brusca. Voleva distrarsi da quei pensieri nefasti; il roscio annuì senza fiatare e la lasciò andare di sopra a prepararsi.

Venti minuti dopo era vestito di tutto punto e aspettava irrequieto in cima alle scale che lei uscisse dalla sua stanza: voleva controllare che stesse bene. Era indeciso se bussare o meno, quando lei venne fuori di corsa, andando a sbattere contro di lui; sembrò stupita nel vederlo lì.

"Tutto ok?" le chiese, sapendo che avrebbe capito a cosa si riferisse.

"Certo" lo rassicurò.

"Mi sto per Smaterializzare: vado a Diagon Alley" annunciò Fred.

"Vengo con te allora"; gli tese la mano e lui la afferrò.

Circa un femtosecondo dopo si Materializzarono nell'affollato quartiere magico con un sonoro crac, in mezzo a passanti dai cappelli a punta e dalle vesti sgargianti. Gente di tutti i tipi sfrecciava a destra e manca, diretta chissà dove. Hermione si guardò intorno, incantata da quel chiacchiericcio caratteristico e allegro, che le ricordava tanto la prima volta in cui vi aveva messo piede, quando aveva solo undici anni. Poteva ancora sentire l'emozione che aveva provato nello spuntare ogni voce della lista, facendo visita ai negozi. Calderone in peltro, libri, divisa, bacchetta...

Realizzò solo allora di stare stringendo ancora la mano di Fred e la lasciò andare, congedandosi frettolosamente da lui.

Corse verso Ollivander e – quando entrò – il suo passo affrettato fece scricchiolare gli assi di legno antico sul pavimento. Il rumore provocò una spiacevole smorfia di disappunto sul volto del signore anziano ritto in fondo al negozio, dietro il bancone.

"La stavo aspettando" la accolse, il tono asciutto.

Lei fece un sorrisetto di circostanza e salutò educatamente con un: "Buongiorno".

Si tolse rapidamente sciarpa e cappotto e li appese all'attaccapanni, posto all'ingresso della bottega, per poi avvicinarsi al bancone in attesa di un segno o una parola da parte del vecchio. Questi si schiarì la voce in maniera plateale.

"Dunque" esordì solenne, "se ho ben capito lei vuole apprendere i segreti del mestiere". Qui fece una breve pausa e la squadrò perplesso; Hermione annuì, senza proferire verbo.

"Nonostante io non abbia mai tenuto nessuno a lavorare con me" proseguì, "voglio concederle una chance. Lei è in prova da oggi, ma sia chiaro che solo se ha la stoffa giusta la prenderò a lavorare con me in via definitiva. Altrimenti" aggiunse, "tornerà al suo Ufficio Misteri". Lo disse come se lavorare al Ministero della Magia fosse una insulsa occupazione da perdigiorno, rispetto a quella di fabbricare bacchette.

"Ha qualche richiesta?" chiese infine.

"Sì" ammise Hermione. "Mi dia del tu, per piacere".

Dopo aver acconsentito, l'uomo era momentaneamente sparito dietro gli scaffali polverosi, in mezzo a quella miriade di bacchette. Hermione si stava chiedendo come facesse a raccapezzarsi tra tutte le varietà che c'erano – e chiuse in scatolette tutte uguali – quando finalmente si degnò di ricomparire.

"Posso rendermi utile in qualche modo, signore?" domandò speranzosa, dal momento che si stava annoiando mortalmente. "Mi dica quello che c'è da fare e io..."; fu zittita da un gesto brusco del vecchio, che la fulminò con lo sguardo. Che ho fatto adesso?, si chiese.

"Non ci siamo!" la rimproverò, e lei tacque come in attesa di una delucidazione. "L'arte del fabbricare bacchette richiede svariati requisiti" continuò, "il primo dei quali è la pazienza. Se non ne hai, signorina Granger, la porta è lì" e la indicò con la mano. "Non puoi metterti al lavoro subito, senza neanche sapere le basi".

"Giusto..." osservò lei, "non ci avevo pensato".

"Oggi ti spiegherò i rudimenti della teoria: come percepire il legno adatto, come capire le sottili differenze tra un albero e l'altro, e come dosare il nucleo da inserire nella bacchetta".

Hermione annuì silenziosamente, intimidita.

"Te la senti?" le chieste, il tono leggermente ammorbidito.

"Certo" rispose, finalmente con voce ferma.

"*Prima di tutto devi capire che ogni bacchetta è un universo a sè, e il carattere dipende dall'albero da cui proviene il legno e da cosa è composto il nucleo" esordì, ed Hermione già prendeva appunti. "Ci sono pochi alberi in grado di produrre legno da bacchetta e ficcati bene in testa che serve esperienza per riconoscerli; anche se, come sicuramente sai" aggiunse, "la presenza degli Asticelli* che li abitano, da una mano ai meno esperti".

"Si, signore" assicurò. Lo aveva studiato ad Hogwarts, a Cura Delle Creature Magiche.

"Quello che devi sapere è che capire come fabbricare le bacchette è la ricerca di una vita e si continua ad imparare sempre". Hermione annuì nuovamente, entusiasta a quella prospettiva. Lei adorava imparare, di certo quello non sarebbe stato un problema.

Alle sette di sera, un sordo crac risuonò nell'ingresso dell'appartamento di Harry e Ginny, e una sfinita Hermione si trascinò fino a una poltrona nel piccolo salotto che stava accanto alla cucina: il primo momento di relax dall'inizio della giornata.

Fu bruscamente interrotta da un altro crac alle sue spalle, che la fece sobbalzare e lanciare un gridolino isterico: Weasley era a casa, e la guardava come se gli avesse appena lanciato una Caccabomba.

Anzi, no: se l'avesse fatto le avrebbe stretto la mano, con tutta probabilità.

"Strilli per la mia ammaliante bellezza o sei un po' tesa?" la provocò ridacchiando. 

"Mi hai fatto spavento" si giustificò lei.

"Ho visto" disse, riferendosi all'urletto isterico che aveva prodotto. "Dovresti rilassarti! Posso darti una mano?" aggiunse, sornione.

"Prego?" squittì lei, incredula.

"Non era una metafora a sfondo sessuale" si difese lui, alzando le braccia in segno di resa e mettendo su un espressione angelica. "Pensavo più a qualcosa come un massaggio alla schiena".

"Come no..." rispose Hermione, sicura che scherzasse.

"Sul serio" ribadì, "me la cavo bene con le mani".

"Allora è un vizio, il tuo!" lo rimproverò.

"Scusa, Granger, ma giuro che non era un doppio senso! È il tuo cervello a fare associazioni sconce, davvero!". Era possibile, in effetti. Qualcuno doveva averla stregata: prima gli fissava i muscoli, poi prendeva ogni parola come un riferimento sessuale... doveva avere qualche problema.

"Sei tu che usi parole inopportune, davvero" scimmiottò il tono di presa in giro che aveva usato.

"Beh" fece lui ignorandola, "lo vuoi questo massaggio?". Sollevò un sopracciglio, abbastanza scettica in proposito – poi sospirò con rassegnazione. A Fred bastò come incoraggiamento, e si avvicinò.

"È difficile se stai in poltrona!" roteò gli occhi, indispettito. Lei gli lanciò un'occhiataccia e si alzò, prendendo posto su uno sgabello, per lasciargli libero accesso alla propria schiena. Lui vi poggiò i palmi e iniziò a muovere le mani, calde e decise.

"Sei tesa come una corda di violino" osservò. "È tosta scioglierti i muscoli".

"Sono stanca" disse lei, a mo' di giustificazione.

Lentamente, Hermione si rilassò sotto il tocco di lui, cominciando a sentirsi decisamente meglio e lasciandosi sfuggire un mugolio, che lo fece sorridere.

"Meglio?" chiese divertito.

"Mh?" fu la replica che ottenne. Ridacchiò sommessamente, soddisfatto dalla reazione positiva di lei.

"Grazie" mormorò Hermione, una volta che Fred ebbe tolto le mani dalle sue spalle – cosa che le lasciò un enorme e stranissimo senso di mancanza.

"Bazzecole, Granger!" si pavoneggiò.

"Sei bravo".

"Te l'avevo annunciato, ma tu sembri non fidarti mai di quello che dico" le rinfacciò, fingendosi offeso. Hermione non replicò, poichè in parte era vero: non aveva mai considerato Fred un ragazzo affidabile. Era sempre così preso da giochi o scherzi "alla Weasley" che non credeva ci si potesse contare molto.

Ed evidentemente, si era sbagliata.

Ormai devi esserti abituata agli errori di valutazione, no?, si rimproverò mentalmente.

Ron, il Ministero, Krum.

E il lavoro da Ollivander? Anche questo è un errore?, si chiese. Probabilmente sì, ma non le importava. Aveva iniziato quella follia, e sarebbe andata fino in fondo.

NOTE AL CAPITOLO:

1- Non ho idea se a Hermione piaccia o meno il tè al gelsomino, ma piace a me.

2- Tutte le informazioni che saranno presenti in questa storia a proposito delle bacchette, sono tratte dagli "appunti di Ollivander" sui legni e i nuclei, che la Rowling ha scritto e pubblicato su Pottermore – potete trovarli anche in giro per la rete.

3- Gli Asticelli vengono trattati a Cura delle Creature Magiche e sono presenti anche in Gli Animali Fantastici: dove trovarli, con il loro nome in lingua originale (ora non me lo ricordo). Sono utili perché abitano solo alberi che possono fornire legno da bacchetta, e quindi sono utili per distinguerli dagli alberi normali.

ANGOLO AUTRICE

Allora allora,

ecco un altro capitolo di questo mio piccolo esperimento.

La saga non è stata intaccata di molto, ho solo sostituito la morte di Fred con quella di Percy – scambio che trovo molto vantaggioso per tutti i fan di Fred Weasley. Lavanda Brown – per esigenze di copione e con buona pace di Jaded– non è morta nella battaglia di Hogwarts.

La nostra Hermione credeva che il lavoro al Ministero facesse per lei – e probabilmente era così per la vecchia Hermione. Ma la nuova Hermione – quella di cui avete letto – ne ha abbastanza di avere a che fare solo con libroni polverosi e pratiche; del resto non vuole dare la caccia ai maghi oscuri come Harry Potter. Non vuole giocare a Quiddich come Ginny; non vuole un negozio di scherzi come Fred. Quindi cosa vuole dalla vita? Se state pensando un lucano, la mia risposta è no. Non lo sa neanche lei, ma vuole scoprirlo. Dovrà conquistarsi la stima di Ollivander, che non è tenero. Sarà un altro errore di valutazione anche con Garrick (ne fa parecchi con gli uomini... compreso Krum)? Quanti altri ne farà nel corso della trama? Fred farà parte di questi errori?

Queste sono le domande, la risposta è la storia.

Fatemi sapere cosa ne pensate; la trama sta carburando e siamo solo al secondo capitolo, però un commentino lasciatelo. Voglio sapere se sto rendendo bene il rapporto che intendo creare tra i due. Siate spietati/e :D

Baci gente,

Jules

CAPITOLO TRE – Un'inaspettata proposta

Dopo quel massaggio ristoratore, Hermione trovò la forza di alzarsi per andare a tavola con Frederick.

Cenarono tra vino e chiacchiere, come due vecchi amici. Rinvangarono i tempi di Hogwarts – quelli allegri e spensierati, prima della resurrezione totale di Voldemort. Poi parlarono dei vecchi professori, della McGranitt che ormai era diventata preside, di Piton e di quanto fosse insopportabile (anche se nell'aria aleggiava la storia della fine orrida che aveva fatto, oltre che del triplogioco che era riuscito a condurre).

Quando ebbero finito quasi tutti gli aneddoti, Fred tornò alla carica con la domanda della sera prima, che Hermione sperava fosse caduta nel dimenticatoio.

"Cosa ti è successo in questi mesi?" andò dritto al punto.

"In che senso 'cosa mi è successo'?" se lui era andato al punto, lei cercava di girarci intorno, con scarsi risultati.

"Oh, andiamo Granger" sbuffò seccato. "Ti lasci con Ron e passi tutto il tempo a deprimerti; quando sembra che tu stia di nuovo bene" continuò deciso, "ti licenzi dal Ministero Della Magia, parti in punta di piedi e fai avere tue notizie solo a Harry – e immagino ai tuoi genitori. Adesso spunti fuori di nuovo come se niente fosse, e pretendi che io non ti chieda nulla?". Aveva parlato velocemente, con una certa urgenza nella voce.

"Devo ammettere" rispose lei lentamente, "che è una sintesi perfetta, Weasley". Fred aprì la bocca e poi la richiuse, evidentemente a corto di argomentazioni per avvalorare la propria causa. "Spno curioso" disse infine.

Hermione mise su un sorrisetto sornione, dicendo:

"La curiosità uccise il gatto, lo sai?".

"Il gatto correrà il rischio" la rimbeccò Fred.

"D'accordo..." assentì infine. "Sono stata in Francia per quasi tre mesi" disse senza remore. "Mi ha ospitata Madame Maxime*, per gentile intercessione di Fleur".

"Uhm" fu il commento, "e poi?".

Hermione si morse un labbro, incerta se parlare o meno.

"In Bulgaria" confessò, realizzando che probabilmente il cervello si era scollegato dalla bocca. "Non credo di dover specificare che ero ospite a casa di Vicktor" aggiunse.

"Naturalmente" ribattè lui con un misto di fastidio e scherno dipinto in faccia.

"N-noi c-ci scrivevamo; eravamo rimasti amici..." farfugliò Hermione. "Siamo ancora amici, credo" aggiunse.

"Credi?" ripetè inarcando un sopracciglio. Lei sospirò e si preparò a parlare.

"Quando ero in Bulgaria, abbiamo tentato di stare insieme".

"Come coppia?" chiese lui stupidamente. Hermione sollevò gli occhi al cielo, sconsolata.

"Ovviamente! Come cosa, sennò?" rispose asciutta. Fred replicò con una specie di grugnito.

"Dopo quattro mesi me ne sono andata" riprese.

"Hai piantato Krum?" domandò, leggermente stupito.

"Mi pare abbastanza chiaro, dal momento che sono qui e non in Bulgaria" replicò col tono di chi debba parlare di massimi sistemi a un ragazzino ritardato. "Non eravamo fatti per stare insieme". Non lo amo, disse mentalmente.

"Capisco" rispose secco.

"Riprovarci è stata un'idea senza senso, lo riconosco" aggiunse. "Volevamo che funzionasse, ma non ho più quindici anni; e Vicktor Krum non fa per me".

Fred non sapeva proprio come commentare quella rivelazione, anche se lo lusingava il fatto che Hermione si stesse confidando con lui. Dimostrava che in fondo in fondo, non lo riteneva del tutto inaffidabile.

"A dire il vero" aggiunse lei con un sorrisetto, "non ho molta fortuna con i Purosangue; forse dovrei cercarmi un Babbano, anche se non so quanti vogliano sposare una strega". Ce n'erano di sicuro, ma con la sfiga che aveva si sarebbe imbattuta nel Babbano più codardo e pauroso d'Inghilterra, magari convinto che i roghi medievali fossero stati una grande idea.

"Io sì" affermò il roscio in maniera del tutto arbitraria. Hermione lo guardò storto, indispettita.

"Mi prendi in giro? Ovvio che tu voglia sposare una strega" rispose, "sei un mago!".

Fred mugghiò una qualche risposta incomprensibile, probabilmente rimuginando sul suo commento insensato, ed Hermione scosse la testa, ormai rassegnata a quelle uscite alla Weasley. Decise di cambiare argomento, versandosi ancora un po' di vino elfico.

"Come va con la casa?".

"Una meraviglia" replicò ironico, "se vuoi farti il bagno nella merda di Doxy". L'immagine le causò una smorfia di puro disgusto che lo fece ridere.

"Delicato, come sempre" disse sarcastica. "George cosa dice?" domandò.

"Non sembra molto disturbato all'idea di casa nostra invasa da formiche giganti e cacca di Doxy, e ho la netta sensazione che voglia mettere radici da Angelina" le disse, leggermente rabbuiato.

"Te l'ha detto lui?" chiese.

"L'ho capito da solo; e in fondo è giusto così" replicò conciliante. "Abbiamo ventitrè anni: è ora di mettere la testa a posto". Appariva serio, ma era sempre Fred Weasley, ed Hermione rise – prima sommessamente, e poi di gusto.

"Testa a posto, tu? Sul serio?" lo sfottè. "Non farmi ridere, Fred: hai ventitrè anni, mica trenta. Invece di dire cavolate, versami un po' di Firewhiskey".

Fred ridacchiò a quelle parole, nonostante lei non l'avesse preso minimamente sul serio.

"La So-Tutto-Io Granger che beve FireWhiskey: non me lo sarei mai aspettato" aveva tutta l'aria di una presa in giro. Hermione lo guardò in tralice e sbuffò.

"Ah Ah Ah!" fece sarcastica. "Ci sono un sacco di cose che non sai di me, Weasley".

"Tipo?" ribattè il roscio; sembrava divertito. "Mi tieni nascosto che leggi meno di cinquanta libri all'anno?". Hermione lo guardò di sbieco e gli mollò un pizzico sul braccio, punta sul vivo. Lui emise un verso di dolore piuttosto eccessivo, e disse:

"Che caratteraccio, Granger! Sei diventata anche manesca!".

"Beh" rispose lei, "tra un paio di giorni al massimo non dovrai più sopportare il mio caratteraccio".

Mentre lo diceva, senza un vero motivo, le salì una certa tristezza – la stessa che provò anche Fred. Gli ci era voluto poco ad abituarsi alla sua presenza.

Prima che Hermione potesse dire altro, il roscio sbattè un pugno sul tavolo, esclamando "Ci sono!" con espressione di vittoria.

"Sei dove, Weasley? Al San Mungo?" ribattè, caustica. "Perché credo ne avresti bisogno, da come ti comporti". Le intimò il silenzio con un gesto che sembrava voler scacciare una mosca fastidiosa.

"Ti senti bene?" riprovò.

"Ho appena avuto una grande idea" affermò deciso.

"Immagino..." sbuffò lei, "una modifica da apportare al Torrone Sanguinolento, o un nuovo tipo di Caccabomba?".

"Niente di tutto ciò" era decisamente troppo eccitato per essere un ragazzo che non facesse uso di sostanze stupefacenti. "Ho appena deciso che verrai a vivere con me".

A quelle parole, Hermione quasi si strozzò con una sorsata di FireWhiskey che stava mandando giù.

"Prego?" sputò fuori.

"Non nel senso di convivere" spiegò con sufficienza. "Saremo coinquilini" disse con naturalezza – era proprio serio. "Non appena Georgie se ne sarà andato".

Hermione considerò quella proposta con la massima serietà, rendendosi presto conto che aveva un suo perché. Lei aveva bisogno di una casa, George voleva andare a vivere da Angelina, e Fred... già, Fred?

"Ma perché dovresti volere un coinquilino, scusa?". Aveva abbastanza soldi da non dividere l'appartamento con nessun altro, quindi a lui non cambiava niente.

"Beh" ammise a fatica, "non mi va di stare solo... insomma: sono cresciuto in una casa affollatissima, e poi sono sempre stato con George. Non ho mai vissuto per conto mio, e non ne ho la minima voglia". Hermione si ritrovò di nuovo a soppesare l'idea, e non poteva fare a meno di pensare che avesse maledettamente senso.

"Ci sto" deliberò alla fine, stupendo un poco il roscio, che si astenne dai commenti – nel timore che potesse ripensarci. "Ma voglio contribuire alle spese".

"Me lo aspettavo" disse lui inarcando le labbra in una specie di sorrisetto. "Come sai non ho bisogno di soldi ma, se ti fa sentire meglio, per me va bene". Non avrebbe potuto sentirsi più euforico e soddisfatto per quella brillante trovata.

"Qua la mano, Granger!". E fu così che, stritolandole tutte e cinque le dita in una stretta poderosa, suggellò il loro patto.

Ai Tiri Vispi Weasley continuavano ad affluire decine di clienti, che si ammassavano all'interno del negozio. La facciata – di un arancione acceso – attirava visitatori come il miele attira le mosche e i gemelli Weasley intrattenevano le persone con dimostrazioni di trucchi e giochi di magia, impartivano ordini ai commessi del negozio, e riuscivano anche a comunicare tra di loro.

"Sei passato a casa?" bisbigliò Fred a George.

"Sì" mormorò in risposta. "La disinfestazione è quasi ultimata e tra ventiquattro ore sarà più pulita di prima". Fred annuì, rincuorato da quella notizia e pronto a darne un'altra, anche più importante.

"Mi sono procacciato un coinquilino" annunciò con nonchalance.

"Procacciato? La fai sembrare una battuta di caccia..." gli fece notare il gemello. "E poi scusa, ma a cosa ti serve un coinquilino?".

"Oh, Georgie!" fece benevolo. "Credi non abbia capito che vuoi trasferirti da Angelina?" cercò di usare un tono neutro mentre lo diceva. Aveva già ammesso con la Granger che soffriva di solitudine, non voleva apparire del tutto patetico anche a suo fratello. Inoltre sapeva che il distacco non sarebbe stato semplice nemmeno per George: non era il caso di complicarglielo.

"Come lo sai?" appariva decisamente stupito.

"Sono il tuo gemello; hai presente?" fece, ovvio. "Il gemello bello e simpatico".

Al che, George scoppiò a ridere e gli mollò una gomitata in mezzo alle costole. Per un attimo si era scordato che Fred era Fred, e non aveva certo bisogno di un Legillimens per sapere cosa si aggirasse nella sua testa. Avevano una connessione naturale, loro due.

Quando la sua ragazza gli aveva chiesto di trasferirsi da lei, inizialmente aveva storto il naso; vivere senza Fred sarebbe stato strano. Però Angelina era la sua fidanzata e se voleva costruire un futuro con lei avrebbe dovuto impegnarsi: suo fratello avrebbe capito, ne era certo.

E infatti non aveva nemmeno avuto bisogno di dirglielo.

"Pensavo di dirtelo oggi" bisbigliò mentre mostrava un filtro d'amore a una ragazza, "dato che domani ci restituiscono l'appartamento". Fred annuì e mugugnò qualcosa, non trovando niente da rispondere. George pensava ci fosse qualcosa che non quadrava.

"E questa storia del coinquilino?" chiese poi, piuttosto incuriosito. Perché avrebbe dovuto avere un coinquilino, quando non aveva bisogno di dividere le spese?

"Non ho voglia di vivere da solo" spiegò spiccio, scrollando le spalle.

"Mh" mugugnò poco convinto, "e chi sarebbe?", il tono inquisitorio.

Il viso di Fred cambiò improvvisamente espressione, assumendone una euforica e scaltra: evidentemente, pensò George, era soddisfatto per averlo incuriosito.

"Sorpresa, fratello" rispose infatti. "Sorpresa!" lo sguardo enigmatico e misterioso. Poi sparì, risucchiato nel reparto delle Pasticche Vomitose, lasciando George a sospirare rassegnato, chiedendosi cosa diavolo avesse in mente il proprio gemello.

Hermione entrò trafelata nella bottega di Ollivander. Passando per Diagon Alley, aveva visto una enorme calca davanti ai Tiri Vispi Weasley, e aveva sorriso istintivamente. Pensava fosse magnifico il fatto che le persone avessero di nuovo tanta voglia di ridere. Erano trascorsi quattro anni dalla fine della Seconda Guerra Magica, e le ferite erano ancora fresche – Hermione aveva il sospetto che alune non si sarebbero mai rimarginate del tutto. Forse gli incubi e le paure sarebbero spariti dalle loro menti, ma il dolore per la perdita di tanta gente non poteva sparire dai loro cuori.

"Buongiorno, signore" salutò educatamente.

Ollivander rispose con un cenno del capo e un breve sorriso – già un bel passo avanti rispetto al solito volto imperturbabile.

"Oggi" le comunicò, "tratteremo pregi e difetti di un legno molto buono per fare bacchette. Sto parlando dell'olmo". Hermione, come il giorno prima, ascoltò attentamente e prese perfino appunti, come era solita fare ai tempi della scuola.

"Circola la voce che l'olmo sia adatto solo ai Purosangue, ma ovviamente è falsa. So di Nati Babbani, come te, che le possiedono e ne sono molto soddisfatti" affermò deciso. "Certo è che una bacchetta in olmo preferisce proprietari carismatici, abili e nobili – se possibile – e produce una magia molto avanzata ed elegante. Sono bacchette sofisticate..." continuava a spiegare senza fermarsi, ed Hermione beveva ogni informazione come se fosse oro colato. Era abituata ad essere la migliore, qualsiasi cosa facesse. Per questo si era rivolta ad Ollivander e non ad altri Masti Bacchettai. Solo il meglio, per la So-Tutto-Io Hermione Granger. Se doveva imparare, l'avrebbe fatto dal numero uno – o da nessuno.

Quando rincasò, stanca e infreddolita, aveva la mente affollata da immagini di olmo, abete, betulla, Asticelli e bacchette di ogni sorta.

"Ehi!" la salutò Fred, sbucando dall'ombra. Hermione sobbalzò.

"Ti stai impegnando per farmi morire d'infarto, Frederick?", lo rimbrottò.

"Non ora che stiamo per diventare coinquilini" annunciò. "È ufficiale: George va a stare da Angelina".

"Oh" commentò Hermione, "e ti dispiace?".

"Direi di no" rispose dopo un attimo di riflessione. "Sono contento per loro". Hermione gli stava per sorridere, lieta che l'avesse presa per il verso giusto, quando lo sentì dire, ridacchiando:

"E poi ho un valido rimpiazzo, no?".

Zeus in persona non saprebbe mandare saette meglio degli occhi di Hermione in quel momento – l'aveva letteralmente fulminato con lo sguardo.

"Frederick Weasley!"; pronunciato così, già solo il nome di lui sembrava un rimprovero.

"È il mio nome, ma non lo sciupare*", replicò lui scrollando le spalle, incurante della furia di Hermione – che non smetteva di guardarlo di sbieco.

"Io non sono il rimpiazzo di nessuno!" obiettò la strega, lanciandogli la propria borsa addosso.

"Punti di vista" continuò lui. A quel punto lei gli mollò un pizzico sul braccio, che non sortì alcun effetto lenente. Voleva continuare a sfogare la propria frustrazione, ma Fred le bloccò prontamente i polsi, per niente intenzionato a farsi malmenare.

"Lasciami!" intimò lei.

"Solo se prometti di non attentare alla mia vita" rispose; sembrava divertito.

"Va bene, va bene!" lo assecondò Hermione, pur di tornare libera. Fred la lasciò andare pian piano, per assicurarsi che non ricominciasse a lanciargli oggetti addosso.

"Dovresti essere più gentile" la rimproverò con fare superiore, "visto che da domani divideremo lo stesso appartamento".

"Ehm" lei si schiarì la voce, "a proposito, George lo sa?".

"Uhm?" mugugnò lui, improvvisamente colpito da sordità acuta. Hermione roteò gli occhi, spazientita. Come sperava di poter convivere con un soggetto simile?

Alla fine, Fred si decise a parlare – probabilmente pensò che fosse meglio non abusare della pazienza di Hermione.

"Sa del coinquilino, ma non sa che sei tu" rispose come se fosse logico.

"E perché, di grazia?" domandò lei con un gesto di stizza.

"Beh, glielo diremo domani" minimizzò. "Sarà una sorpresa...".

"Già..." mormorò Hermione con un sospiro pensieroso, "suppongo lo sarà per tutti".

NOTE AL CAPITOLO*

1-Madame Maxime gestisce l'Accademia di Beuxbatons in Francia e Fleur era una delle sue allieve predilette. Ho immaginato che Hermione le chiedesse ospitalità tramite lei, che quindi era tra i pochi informati di almeno una delle destinazioni della Granger.

2-questa frase la dice il protagonista del musical Grease, Danny Zucco (John Travolta), a Sandy (Olivia Newton-John). Mi è partita la citazione random; capita a volte :)

ANGOLO AUTRICE

Eccomi qui ("di nuoovo? Oh no, cacciatela via!"). Se questa è la vostra reazione, deduco che la storia non vi piaccia, altrimenti spero proprio che commenterete per farmi sapere la vostra opinione. Pian piano la mia mente geniale(?) sta sgarbugliando la matassa che è la trama di questa storia. Spero di sgarbugliarla bene e di scriverla meglio. I giudici siete voi, quindi...

Ah! Ribadisco che Draco ci metterà un po' a entrare in scena, ma quando lo farà sarà in gran stile – sbariglierà le carte. Un bacio a tutti,

Jules

CAPITOLO QUATTRO – Il trasloco

Il pomeriggio seguente, Hermione chiese a Ollivander il permesso di uscire prima dal lavoro e lui – seppur malvolentieri – glielo concesse.

Non potè andarsene tanto presto quanto avrebbe voluto, ed era consapevole che avrebbe tardato un bel po'. Del resto, non aveva mica un appuntamento: doveva recarsi a casa di Harry e Ginny e sgomberarla dalla propria roba, per poi traslocare da Fred – non era così importante la puntualità, no?

Si chiese se il roscio avesse annunciato la grande novella al gemello, ma si rispose che certamente avrebbe aspettato la sua entrata in casa – andava matto per le scene ad effetto. Anche George le apprezzava, ma dubitava che nel loro caso ne sarebbe rimasto entusiasta. In effetti, Hermione era consapevole che lei e Fred, come accoppiata, lasciavano a desiderare. Erano completamente diversi: lei precisa e metodica, lui disordinato e stravagante. Eppure Hermione, contro ogni logica, era certa che la convivenza sarebbe andata bene.

In quel periodo stava sbagliando talmente tante cose che una più una meno, non avrebbe fatto una gran differenza. O aveva smesso di usare il cervello, o aveva appena iniziato. Doveva ancora capirlo.

Perlomeno c'era l'aspetto positivo della vicinanza al lavoro: non avrebbe nemmeno avuto bisogno della Materializzazione, se abitava a Diagon Alley.

Pensava ai cambiamenti che stavano avvenendo nella sua vita, e nel frattempo rifaceva il proprio baule nel silenzio dell'appartamento. Impiegò poco tempo – quanto può mettercene una strega a fare i bagagli con la magia.

Si guardò intorno per controllare di aver preso tutto e si Smaterializzò fuori dalla porta di casa Weasley. Suonò il campanello – Materializzarsi in casa le sarebbe sembrato alquanto scortese – e fu George ad aprirle.

Mise su un'espressione piuttosto stupita; segno che Fred, come lei aveva previsto, si era ben guardato dal comunicargli del trasferimento.

"Ciao!" lo salutò con un sorriso.

"Hermione!" esclamò. "Qual buon vento? Credevo fossi stata risucchiata nelle viscere della Terra: è un secolo che non ti si vede" lo disse in tono vagamente di rimprovero, ma si scansò gentilmente per accoglierla in casa.

"Ehm, hai ragione" ammise lei, "sono un po' sparita".

"Già, come mai?" domandò curioso.

"Lunga storia..." tagliò corto con un sorrisetto di circostanza. Sperava che capisse e non le rivolgesse altre domande, e infatti così fu.

"Chiamo Freddie, sarà contento di vederti..." disse sparendo di corsa su per le scale, prima che potesse fermarlo e dirgli come stavano le cose. Tornò indietro seguito dal gemello, che sfoggiava una faccia imbronciata.

"Ce l'hai fatta, finalmente" fu l'accoglienza che le diede. George lo guardò stralunato, mentre Hermione levò gli occhi al cielo.

"Grazie per il caloroso benvenuto, Weasley!" replicò sarcasticamente.

"Non c'è di che! Hai trovato traffico?" chiese ironico.

"Divertente, Fred!" fece lei, indispettita. Ma come aveva potuto pensare di convivere con un essere così fastidioso?

"Se sono in ritardo c'è un motivo... sai... ho un capo, IO" sottolineò. "Non posso fare come mi pare".

George continuava a seguire la scena girando la testa da una parte all'altra, senza perdersi una battuta.

"Un capo?" le chiese stupito. "Credevo ti fossi licenziata dal Ministero". Hermione annuì, continuando a guardare di sbieco il gemello cattivo.

"Lunga storia" gli disse Fred senza girarsi e sostenendo lo sguardo di lei.

"Ahan..." biascicò George rassegnato, "questa l'ho già sentita".

"Sei in maledetto ritardo!" sbottò Fred all'indirizzo della strega.

"Uff" sbuffò lei, "credi che non lo sappia? Ho avuto un contrattempo, ma sono qui".

"Perché ho l'impressione di non sapere qualcosa che mi riguarda?" fece George con gli occhi a fessura, scrutandoli entrambi per cogliere segnali nascosti.

"Viviamo tutti all'oscuro di qualcosa che ci riguarda*" rispose Hermione con aria saggia. L'aveva letto in un romanzo babbano, o qualcosa del genere. "Credo che Fred ti abbia detto di aver preso in casa un coinquilino" aggiunse. George annuì, cominciando a comprendere. Hermione non avrebbe saputo dire se la sua espressione scettica fosse meglio o peggio di quella allarmata che si era aspettata.

"Quello che sicuramente ha omesso, è che sono io".

"Tu?" chiese spalancando gli occhi. "Hai davvero intenzione di vivere con Fred?".

"Ehm... sì" rispose lei con sorprendente nonchalance.

"Sta' tranquillo fratello" lo rassicurò Fred con una pacca sulla spalla. "Siamo una coppia già collaudata".

"Prego?" replicò quello, strabuzzando gli occhi.

"Non voleva dire quello che ha detto" cercò di riparare Hermione. Ci mancava solo che la gente cominciasse a farsi strani film in testa! Non voleva che quella cosa fosse presa per il verso sbagliato, soprattutto dalla famiglia Weasley.

"Negli ultimi due giorni abbiamo vissuto sotto lo stesso tetto a casa di Harry e Ginny" chiarì lui, togliendola dall'imbarazzo. "E non è andata male; vero Granger?" aggiunse con un sorrisetto impertinente.

"È una di quelle candid camere che fanno i babbani?" domandò George guardandolo di sbieco.

"Nah!" Fred scrollò le spalle. "Mai stato così serio. Lei ha bisogno di un posto dove stare, tu vai a vivere con la tua ragazza, e io ho una stanza libera. Mi sembra logico che venga a stare qui, no?".

Beh, logico è un parolone, pensò Hermione.

"Se lo dici tu..." era decisamente perplesso, adesso.

"Bene, tutto a posto!" annunciò Fred euforico, guidando Hermione su per le scale e mostrandole la sua stanza. "La zona notte è sopra, insieme al bagno; mentre giù ci sono la cucina e il salone. È un appartamento piccolo, ma confortevole" sembrava un promotore o un venditore di case, più che il proprietario.

Quando giunsero alla camera di George, Hermione si guardò in giro circospetta: si aspettava di veder uscire uno scheletro dall'armadio, ma non accadde nulla.

"Ma come?" disse un po' delusa. "E' questa l'accoglienza? Io mi aspettavo minimo Caccabombe puzzolenti in ogni direzione o il vecchio trucco del secchio d'acqua appeso sopra la porta, o anche una botola nel pavimento, oppure...".

"Grazie Granger, abbiamo afferrato il concetto" disse Fred piccato, mentre George se la rideva della grossa.

"Con voi due ci sarà da divertirsi qua dentro".

"Te lo faremo sapere" rispose Hermione. "Magari via Gufo, ammesso che prima di spedire lettere io non l'abbia gia ammazzato". George continuava a ridere, mentre Fred non era del tutto certo che Hermione stesse scherzando: forse avrebbe fatto meglio a chiudersi a chiave, di notte.

"Quella della botola non sarebbe stata malaccio, come idea" commentò George. "Provi a entrare e si spalanca una voragine sotto i tuoi piedi".

"Un buon sistema contro gli intrusi" aggiunse Fred. Hermione roteò gli occhi, esasperata. "Ma vi sentite quando parlate?".

"Sì" fece George.

"E siamo irresistibili" aggiunse Fred.

"Ora la stanza è tua, puoi farne quello che vuoi Granger" riprese. "Anche se preferirei non trovarci striscioni inneggianti al CREPA* o poster giganti di elfi domestici liberati" e prima che Hermione potesse replicare, Fred e il suo clone erano già spariti dalla stanza, probabilmente inghiottiti dalle scale.

La stanza di George era ormai spoglia, ed era sua. Le piaceva l'idea di avere un posto solo suo in cui sistemarsi. Ad Hogwarts era in un dormitorio; quando aveva dormito alla Tana era sempre stata in camera di Ginny; e a casa di Ron a Londra dormiva con lui (che, per inciso, russava anche piuttosto forte).

Perciò era da quando abitava con i suoi che non aveva una camera tutta per sè. Le sembrava sciocco e infantile gioire per una cosa del genere, dato che ormai aveva ventidue anni, ma non poteva farci niente.

L'avrebbe arredata come le pareva – e ovviamente senza poster di elfi domestici. Anche se per infastidire Fred avrebbe potuto farci un pensierino...

"Sai Weasley..." osservò una volta a cena, con studiata aria di sufficienza, "tutto sommato credo che starò bene qui". Fred la guardò infastidito, ma anche divertito. Erano a tavola, l'uno di fronte all'altra.

"Come sei magnanima!" affermò. "Il calore con cui lo dici mi commuove, Granger". Il tono e l'espressione gridavano ironia da tutte le parti ed Hermione non potè fare a meno di ridacchiare, rischiando di soffocarsi con il pasticcio di verdure.

Come soluzione, Fred le versò altro Vino Elfico e si sporse per darle qualche inutile pacca sulla spalla.

"Grazie" disse quando si riebbe.

"Non c'è di che".

"No" insistè lei. "Sul serio, grazie".

"Era solo del vino" le rispose lui. "Di prima qualità, certo, ma solo vino".

"Intendo, per l'ospitalità" sbuffò.

"Non dire sciocchezze, Granger" replicò, quasi infastidito. "Questa è anche casa tua adesso; e poi" aggiunse, "meglio te che un coinquilino sconosciuto no?" riprese il solito tono scherzoso. Lei allungò una mano sul tavolo e gli mollò un pizzico sul braccio.

"Ma che carino!" fece, il tono giocoso. "E io che mi preoccupo di dire grazie! Sei sempre il solito cafone senza cuore!".

"Ora si che ti riconosco!" disse lui, massaggiandosi la parte lesa, e la sentì ridere.

Non se n'era mai accorto prima, ma Hermione Jean Granger gli era... mancata.

Solo un pochino – sia chiaro; ma gli era mancata. Nel periodo in cui era stata con Ron l'aveva vista spesso; era sempre alla Tana praticamente. Poi un anno prima avevano rotto e non aveva avuto più tante occasioni di vederla; per non parlare di quando era partita: le occasioni erano drasticamente scese a toccare lo zero.

E solo ora si accorgeva che quella risata limpida, il viso pulito, perfino il tono saccente che assumeva quando non voleva essere contraddetta, gli erano mancati. La rigida, puntigliosa So-Tutto-Io era mancata – solo un pochino – al malandrino per eccellenza, inventore del Torrone Sanguinolento e titolare di un negozio di scherzi. Roba da pazzi!

"Sono contento di averti qui" disse sincero. Lei interruppe lo sproloquio in cui si era lanciata per dimostrare quanto Fred Weasley fosse un idiota; e sorrise.

"Anche io" rispose dopo un infinito secondo. "Anche se" continuò cambiando tono, "ti vedo un po' reticente nel parlarmi, Weasley".

"Senti chi parla!" la rimbeccò. "Da quando sei tornata sembri la donna del mistero".

"Niente affatto" sbuffò contrariata, "io ti ho detto tutto". Lui inarcò un sopracciglio, piuttosto dubbioso a quell'affermazione. "Beh..." si corresse lei, "quasi tutto".

"Io non ho nessun resoconto da fare; gli ultimi sette mesi non sono stati interessanti come i tuoi" replicò sorseggiando un altro po' di vino. "A dire il vero, ho una vita piuttosto monotona" osservò bloccando il bicchiere a mezz'aria.

"Continui a uscire con una ragazza diversa ogni mese?" domandò abbassando gli occhi sul budino, decisa a non farsi vedere.

Ma che domande fai, Hermione?, si rimproverò mentalmente da sola.

Fred invece non parve eccessivamente turbato, piuttosto si mostrò divertito.

"Beh, diciamo che non ne trovo mai una che mi sopporti più a lungo" ridacchiò.

"Mh" fece lei scettica, scuotendo il capo. "Non fare la vittima, adesso; la colpa è tua se non hai una storia seria come George" disse col tono di chi la sa lunga.

"Ah sì?" chiese lui, piccato. "E sentiamo: perché?".

"Perché sei tu a non volerla, mio caro" rispose con un sorrisetto impertinente. "E, in tutta onestà, non hai l'aspetto di un tipo da relazione duratura" lo prese in giro.

"Non è vero" le rispose, fingendosi risentito. "Ti dimostrerò che sbagli Granger; domani prendo la prima ragazza che trovo e le chiedo se vuole sposarmi" annunciò. "Contenta?" flautò.

Insomma, pensò con una nota di panico. Aveva appena trovato casa, non voleva certo lasciarla per fare posto alla sposina.

"Fa' come vuoi" rispose ignoiando mezzo budino. "Basta che tu e la signora mi lasciate la mia stanza" precisò.

"Ehi!" la rimbeccò Fred, "sei qui da un giorno e già detti legge? Dovevo aspettarmelo, considerato che mi sono messo in casa una secchiona rompiscatole".

Perdendo tutta la maturità dei suoi ventidue anni, Hermione fece la linguaccia, senza neanche sprecarsi a rispondere verbalmente, e continuando a gustarsi il budino al cioccolato. Il roscio la guardava incuriosito dal modo che aveva di muovere le labbra attorno al cucchiaino, e si accorse che gli era familiare. Conosceva i movimenti e gli atteggiamenti della Granger meglio di quanto pensasse; doveva distrarsi da quella contemplazione, prima che lei si accorgesse che la stava fissando.

"Intanto" riprese in tono lamentoso, "non mi hai ancora detto dove lavori". Hermione lo guardò, sentendosi leggermente colpevole per le omissioni e le bugie che era diventata così brava a rifilare; anche se con Fred non sembravano funzionare a dovere. Aveva sempre l'impressione che non insistesse più per farle piacere, che perché le credesse.

"Te lo dirò non appena lui mi assumerà stabilmente" assicurò. "Sono scaramantica". Almeno questo era vero, riguardo a quel lavoro. Era convinta che parlarne le avrebbe portato sfortuna, quindi al momento preferiva tenerlo per sè. Oppure era la scusa che si era propinata per rimandare le spiegazioni – tipo perché aveva rinunciato a una carriera sicura per mettersi a fabbricare bacchette.

"Pff! Come se ti credessi!" sbuffò contrariato. Dubitava fortemente delle parole della Granger.

"Ma poi... lui chi?" domandò curioso.

"Il capo" rispose ovvia. "Il Capo Supremo" aggiunse con un plateale sorriso misterioso, che ottenne esattamente l'effetto desiderato, lasciando Fred più incuriosito di prima.

NOTE AL CAPITOLO*

1- questa frase è tratta da un libro che si intitola "Le luci nelle case degli altri" di Chiara Gamberale.

2- per chi non lo ricordasse il CREPA è l'associazione fondata da Hermione in favore degli elfi domestici, visto che ha la fissa per tutte le creature che siano sottomesse ai maghi :)

ANGOLO AUTRICE

Eccomi qui con un nuovo capitolo :D

Forse è un po' corto, ma dovevo pur descrivere il momento in cui la nostra Hermione si installa a casa di Fred, visto che da qui inizia la vicenda. Da qui in poi si aprono le danze, anche se ribadisco che prima dell'arrivo di Malfoy c'è un bel po' da aspettare. Non ho molto da dire su questo capitolo, visto che è un capitolo di transizione. Ciò nonostante vorrei che mi lasciaste lo stesso un commentino. Grazie e a presto! Aggiornerò il prima possibile. Baci,

Jules

CAPITOLO CINQUE – Cena in Grimmauld Place

"FREEED!" sbraitò Hermione. "Hai preso tu il mio spazzolino?"; sperava la sentisse anche con la porta del bagno chiusa.

"Non ho preso un bel niente, Granger!" strillò lui in risposta. "E vedi di uscire da quel bagno! Anche io ho delle esigenze, lo sai?" berciò irritato.

Vivevano nello stesso appartamento da circa una settimana, e ancora la famiglia Weasley non ne sapeva nulla, come del resto Harry e Ginny. Hermione passava le giornate nella bottega di Ollivander, fino a sera tardi, e non aveva trovato il tempo di parlarne ai suoi migliori amici. Ma il week-end era in arrivo; e quel venerdì sera Ginevra l'aveva invitata a cena da loro.

Fred, dal canto suo, stava aspettando di averli tutti riuniti insieme – probabilmente quella domenica a pranzo. Voleva dirlo personalmente ai genitori e ai fratelli (motivo per il quale aveva proibito a George di parlarne); probabilmente lo allettava l'idea di vedere Ron e Lavanda con la bocca spalancata. In quei giorni passati con Hermione, la sua incomprensione per la scelta di Ronald era salita alle stelle: ma come si faceva a preferirle Lavanda Brown? Hermione era intelligente, brillante, ironica, bella.

Frena Fred!, si disse, beccandosi nel mezzo di quei pensieri. Lei era la Granger, la sua coinquilina e l'ex ragazza di suo fratello. Non era il caso di pensare che fosse bella, proprio no.

Quel venerdì sera, come previsto, alle otto in puntò Harry Potter udì uno scampanellio fuori da casa sua e, aperta la porta, si trovò davanti la sua migliore amica.

"Harry!" esclamò lei, gettandogli le braccia al collo. Lui la strinse in un affettuoso abbraccio, che le riportò alla mente tutti gli altri che si erano scambiati, ogni volta che si rivedevano dopo i mesi estivi di lontananza: erano sette mesi che non si vedevano di persona, e non era mai successo prima.

"Mi sei mancato!".

"Anche tu" le rispose, un leggero sorriso ad increspargli le labbra sottili.

"Dov'è Ginny?" gli domandò sciogliendo l'abbraccio. Harry rispose con uno sbuffo infastidito; eppure non le pareva una domanda così difficile...

"Di là in salone" grugnì infine, senza aggiungere altro. Hermione aggrottò la fronte e lo guardò in tralice, dicendo:

"E perché ho la sensazione che la cosa non ti piaccia?".

"Perché" mugghiò, "sta parlando con quell'idiota del suo allenatore". I suoi occhi mandavano fulmini e saette in ogni direzione, ed Hermione parlò con cautela.

"E allora?" chiese lei, pur sapendo dove sarebbe finito il discorso.

"E allora?" berciò lui. "Te l'ho detto mille volte: quel tizio ci prova! Pur sapendo che è impegnata!" aveva un tono minaccioso quasi come quello che usava parlando di Lord Voldemort, ai bei tempi.

"Harry, ma Ginny deve parlarci per lavoro..." provò a dire.

"Infatti mica ce l'ho con lei!" precisò senza dismettere quel tono irato. "Sono solo geloso. Ho paura di perderla" aggiunse a voce più bassa. "Non-non le dire che te l'ho detto" si raccomandò poi, vergognandosi un po' delle proprie debolezze.

Hermione annuì con un sorriso comprensivo e parlò con dolcezza:

"Ginevra ama solo te, Harry. Ti ha aspettato per un sacco di tempo" gli fece notare. "Non credo che il primo venuto potrebbe portartela via" lo rassicurò.

"Be', il tuo giudizio è infallibile, no?" ridacchiò lui.

Hermione non era certa che il suo migliore amico avrebbe ripetuto quella frase a cuor leggero, una mezz'oretta più tardi; ma non disse nulla in proposito.

Entrò in salone, e vide una Ginny accucciata davanti al camino, intenta a parlare con una testa che spuntava dal fuoco verde e ruggente.

"Ginny" la chiamò a voce bassa, per segnalare la propria presenza senza disturbarla. La rossa si girò e la guardò con gli occhioni marrone chiaro*, di una sfumatura simile a quella di sua madre Molly.

"Senti" si rivolse alle fiamme, brusca. "Io devo andare, ho da fare. Ci risentiamo per i dettagli della partita; buona serata". La testa nelle fiamme tentò di protestare e di trattenerla, ma Ginny non l'ascoltò minimamente, e alla fine l'uomo cedette e scomparve dal camino di casa Potter.

"Hermione!" la accolse abbracciandola calorosamente. "Non provare mai più a sparire per così tanto tempo" non le lasciò neanche il tempo di replicare. "Intese?". Hermione sapeva che in casi del genere era meglio non contraddire Ginny Weasley, che poteva essere piuttosto pericolosa. Si limitò ad annuire e a rispondere al sorriso che l'amica le aveva riservato.

"Molto bene" fece la rossa. "Ora che ti ho rimproverato, possiamo anche andare a cena; che ne dite?" propose.

"Direi di sì" rispose Harry, che sembrava essersi ripreso dall'attacco di gelosia. "Ho una certa fame, e anche bisogno di staccare, considerato che vengo da una giornata catastrofica" dichiarò passandosi una mano sulla faccia, in un gesto stanco.

"Qualche problema in ufficio?" chiese Hermione. Harry fece schioccare la lingua, e mise su un sorrisetto nervoso.

"Problemi? Due omicidi di Babbani ad opera di qualche Mago Oscuro a cui stiamo dando la caccia; crediamo sia un nostalgico di Voldemort, o comunque un fanatico del sangue puro" narrò passandosi stancamente una mano sulla faccia.

"Fortunatamente una specie in via di estinzione" commentò Ginny estraendo la bacchetta e cominciando a preparare la cena, mentre Harry apparecchiava la tavola e prendeva una buona bottiglia di Vino Elfico e tre Burrobirre.

"Hai intenzione di farmi ubriacare prima di tornare a casa?" chiese Hermione.

"A proposito" fece lui ignorando la domanda, "dove abiti adesso?".

"Sì davvero" rincarò la dose Ginny. "Non ci dici più nulla".

"Ehm" Hermione tossicchiò mordicchiandosi un labbro. La resa dei conti era giunta. "Ragazzi, voi siete i miei migliori amici, no?" una frase più idiota non poteva trovarla. Infatti Harry la guardò leggermente accigliato.

"Non so, Hermione; direi che dovresti saperlo da sola" le rispose ironicamente.

"D-devo d-dirvi una cosa" farfugliò piano. "Ginny, è meglio se ti giri".

Ginevra, che le dava le spalle, smise di armeggiare con la bacchetta e le dedicò la propria attenzione. Hermione si mordicchiò un labbro, meditabonda.

"Hermione" fece Harry inquietato, "conosco quell'espressione, e non mi piace affatto!".

"Mi devo preoccupare?" chiese Ginevra rivolta un po' a entrambi. "Abiti con un elfo domestico o un troll?" scherzò. Hermione scosse la testa; non era ancora ridotta così male da abitare con un troll dalla scarsa igiene personale.

"E allora dove ti sei trasferita?" domandò Harry, sedendosi di fronte all'amica.

"A Diagon Alley" rispose, la voce stavolta ferma. "Da... Fred" aggiunse frettolosa.

"Ah, ok" disse Ginny. "Diagon Alley è ok..." stava già iniziando a girarsi, quando si bloccò. "Aspetta, che cosa?" domandò, realizzando le parole dell'amica.

"Fred-Fred?" chiese conferma Harry, guardandola come se si aspettasse che da un momento all'altro annunciasse che scherzava.

"Fred Weasley" confermò Hermione stappandosi una Burrobirra, tanto per fare qualcosa senza essere costretta a sostenere i loro sguardi; ma quando alzò gli occhi non lesse disapprovazione sui loro volti, bensì uno sconfinato stupore – peraltro giustificato. La cosa la rincuorò parecchio.

"Gli pagherò l'affitto" li informò, come se a loro importasse qualcosa. "George si è trasferito, Fred non vuole stare da solo e io non avevo una casa; così ora siamo coinquilini, grazie a una geniale idea di tuo fratello" fece rivolta a Ginny. Stava scaricando il barile addosso al roscio, ne era consapevole.

La fissavano attoniti, come se avesse appena annunciato di essere incinta di otto gemelli concepiti con un Leprecano*.

"Tu e Fred?" ripetè Ginny. La pentola a pressione era sul punto di scoppiare, ma nessuno sembrava curarsene: li aveva proprio lasciati a bocca aperta. "E perché nessuno ne sa nulla?" aggiunse Harry.

"George lo sa" precisò Hermione.

"Allora mi correggo" fece la rossa. "Per quale dannato motivo George non ce l'ha detto?". La Granger prese a tossicchiare nervosamente e a torturarsi le dita delle mani: lo faceva sempre quando si agitava per qualcosa.

"Glielo ha chiesto Fred... credo voglia dirvelo domenica, anche se sa che a te e Harry volevo dirlo io" disse come a giustificarlo. "Insomma... dovresti esserci abituata alle stranezze di Fred, no?". Harry e Ginny dovettero pensare che non avevano mai visto Hermione difendere uno dei gemelli Weasley – casinisti e indisciplinati com'erano – perché la guardarono un po' stralunati.

"Sei sicura che sia una buona idea?" chiese Harry perplesso. "Tu e lui siete così diversi..."

"Beh, è già una settimana che vivo lì" lo interruppe. "E poi non era esattamente un salto nel buio: l'idea gli è venuta perché avevamo già condiviso un appartamento per un paio di giorni" raccontò in fretta. "Il vostro appartamento, in effetti".

"COSA?" fecero in coro. Hermione sospirò e riapoggiò sul tavolo la bottiglia di Burrobirra che aveva sollevato per berne un sorso.

"Harry, ti ricordi la sera che ti ho chiamato e mi hai detto che potevo dormire qui?".

"Certo..." confermò lui senza capire.

"Ginny aveva detto a Fred di dormire qui quella stessa sera" li informò. "Abbiamo avuto un incontro fortuito... chiamiamolo così" disse ripensando alla scena ridicola di lei nel bagno con Fred e incurvando le labbra in un sorriso involontario.

Magari quei particolari era meglio tacerli a Gin e Harry, tanto perché non si facessero strane idee – più strane di quanto probabilmente non ne avessero già.

"Ah" fu il commento unico di entrambi.

"Noto con piacere che siete loquaci..." fece Hermione, ironica.

"E come va?" chiese Ginny con sorprendente naturalezza; Hermione si sentì sollevata. Per la seconda volta le sue labbra si curvarono in un sorriso, pensando a quella pseudo-convivenza appena iniziata.

"A parte i mille battibecchi al secondo... è tutto ok" concluse. "Fred è sempre meglio di un troll di montagna, in fin dei conti" disse seria, facendo ridere di gusto Ginny, che aveva sperimentato per anni e anni la convivenza con i gemelli.

"Mio fratello è un pazzo, non lo nego; perciò hai fatto una scelta molto coraggiosa" ridacchiò, riprendendo a trafficare con la bacchetta, mentre Harry tornava ad apparecchiare la tavola. Hermione sentì Ginny bisbigliare:

"Voglio proprio vedere che faccia farà Ron..." e scoppiò a ridere da sola, come un'idiota.

"Sai Ginny, tu somigli davvero tanto a Fred" commentò divertita. La rossa si girò verso di lei e assottigliò gli occhi.

"Mi devo offendere?" soffiò.

"No, no" si affrettò a risponderle. "E' solo che lui ha detto la stessa cosa".

"La stessa cosa?" chiese Harry, che si era perso la battuta della rossa.

"Ginny ha appena detto che non vede l'ora di vedere la faccia di Ron, e mi ha ricordato Fred; tutto qui" riassunse Hermione.

"Quindi non ti da fastidio se nominiamo Ron?" domandò ingenuamente.

"Non essere sciocco, Harry" rispose con aria benevola. "Io e Ronald ci siamo lasciati da un anno. Per quanto mi riguarda puoi nominarlo cento volte al minuto, ma non ho intenzione di preoccuparmi di quello che pensa della mia convivenza con Fred" aggiunse sinceramente. Rassicurato, Harry smise di trattenere il fiato, cosa che non si era neanche accorto di stare facendo, e si mise a sedere, dal momento che Ginny aveva appena dichiarato di non volere una mano.

"Ora mi chiedo anch'io che faccia farà..." commentò. "Non ci avevo pensato" sembrava pensieroso. Hermione rise.

"Non credo che la cosa lo tangerà più di tanto" rispose serenamente. "In fin dei conti sono la sua ex ragazza, non quella attuale".

Alla parola attuale Harry fece una smorfia molto simile a quelle che gli comparivano in volto durante le connessioni con la mente di Voldemort; Hermione pensava che da un momento all'altro avrebbe annunciato che gli bruciava la cicatrice.

"Sarò pure il Ragazzo Sopravvissuto" dichiarò serio, "ma ti giuro che quando c'è Lavanda tra i piedi sviluppo una vaga tendenza al suicidio. Se non l'ho ancora assecondata è per non lasciare Ginny ad affrontare LavLav da sola".

"Come sei premuroso, amore!" fece Ginny, ironica. Hermione sorrise divertita, a quanto pareva Lavanda non riscuoteva molto successo in famiglia.

"Fred ha detto la stessa cosa" commentò Hermione prima ancora di accorgersene.

Perché diamine continuava a nominare Fred in ogni frase che le uscisse di bocca?!

Harry sembrò non farci caso; ma mentre la rossa portava il cibo in tavola, la vide scoccarle un'occhiata sospettosa, e distolse lo sguardo.

Il resto della cena lo passarono chiacchierando e bevendo Burrobirra: le erano mancati i suoi amici.

"Che ne dici del bicchiere della staffa?" propose Harry, tirando fuori una bottiglia di Firewhiskey. Hermione annuì senza riserve. In fondo doveva smaterializzarsi per tornare a casa, non guidare un'automobile.

"Non vuoi proprio dirci che lavoro fai, eh?" le si rivolse Ginny, sorseggiando il contenuto del proprio bicchiere. Hermione sputacchiò un po' della bevanda, presa in contropiede. Ginevra continuava a ricordarle Fred. Avevano – oltre alla stessa sfumatura di marrone delle iridi – un'espressione molto simile.

Quelli di Frederick erano occhi profondi, forse leggermente più scuri di quelli di Ginevra, molto diversi da quelli azzurri di Ron, meno espressivi.

"Be' e-ecco" balbettò, "per queste cose sono un po' scaramantica: ve lo dirò non appena mi avrà assunto per davvero".

"Per davvero?" chiese Harry.

"Sono solo in prova" spiegò lei.

"D'accordo" fece lui scrollando le spalle. "Al nuovo lavoro di Hermione!" brindò allegro, levando il bicchiere insieme a Ginny.

Quando Hermione fu uscita di casa, Harry e Ginny, incapaci di trattenersi, commentarono insieme la notizia appresa quella sera.

"Non sono sicuro che sia una grande idea: sono così diversi!" osservò. "Si faranno a fette..." presagì con una buona dose di catastrofismo.

"Mh" mugugnò Ginny. "Secondo me invece ha senso" decretò.

"Dici?" le chiese dubbioso.

"Pensaci, Harry" disse dolcemente. "Sono opposti, quei due; se tutto va bene Fred smusserà il carattere irremovibile di Hermione, e lei lo renderà un po' più responsabile – almeno spero". Harry sembrò riflettere un attimo sulle parole della propria ragazza, per poi dichiarare solennemente:

"Se tutto va bene... credo che potresti avere ragione, sai?".

"Come sempre!" assunse un'espressione di superiorità e gli scoccò uno sguardo di trionfo.

"Oh, ma sta' zitta Weasley!" rispose Harry giocoso, chiudendole la bocca con un dolce bacio.

NOTE AL CAPITOLO

*Per chi magari non abbia letto i libri ma visto solo i film, ci tengo a precisare che non sono daltonica, e nel libro Ginny ha gli occhi marroni, non verdi come l'attrice.

*Il Leprecano (o leprecauno, leprecano, lepricauno) è una sorta di gnomo, tipico del folklore e della mitologia irlandese.

ANGOLO AUTRICE

Salve Gente,

Non so se dovrei farmi desiderare di più, ma siccome i capitoli di questa storia sono un po' più corti di quelli della mia precedente Una Strega in Famiglia, mi sembra giusto postarli un po' più velocemente, almeno quando mi è possibile. Spero che questo capitolo vi sia piaciuto; finalmente si vedono Harry e Ginny (io amo questa coppia, ed essendo molto amici di Hermione ci devono essere, pur non essendo i protagonisti della storia). In questo capitoletto ho parlato solo della cena tra loro tre, ma ho anche fatto capire che la convivenza tra Fred ed Hermione non è così catastrofica – al momento – come si poteva prevedere. Stranamente, Hermione è divertita dai battibecchi anzichè infastidita. Harry e Ginny sono rimasti un po' stupiti, ma in fin dei conti l'hanno presa bene no? È solo una notizia strana, più che preoccupante. Però non si può negare che sia davvero strana :) In tutto ciò, credete che Ginny abbia ragione? Riusciranno a convivere normalmente a lungo e a migliorarsi a vicenda, o qualcosa impedirà la riuscita di questa ottimistica previsione? O la prima previsione di Harry è esatta e loro sono troppo troppo diversi?

Queste sono le domande, la risposta è la storia.

Addio Gente :*

Mi raccomando lasciatemi una recensione, sono tanto bisognosa :D

Vostra,

Jules

CAPITOLO SEI - L'Annuncio

L'ultimo giorno del week-end era giunto; quella domenica mattina, Fred Weasley si alzò dal letto malvolentieri.

Per la prima volta in vita sua, non era contento di doversi recare alla Tana. Certo, avrebbe avuto la soddisfazione di vedere suo fratello minore aprire e chiudere la bocca come un pesce lesso, ma farlo senza Hermione presente non era la stessa cosa. A dire il vero, stare senza Hermione non era la stessa cosa.

Avrebbe quasi voluto disdire e restare a casa con lei, ma ovviamente non era possibile; sarebbe parso quantomeno sospetto – sia alla diretta interessata che alla famiglia Weasley.

Neanche lui sapeva da dove provenisse la smania improvvisa di passare tutto quel tempo con la Granger, ma cercava di non farsi troppe domande. Era simpatica e brillante, ecco tutto.

Ovviamente, Molly l'aveva invitata a trascorrere la domenica con loro, ma Hermione aveva rifiutato perché pensava non fosse il caso; si preoccupava di poter mettere in imbarazzo la famiglia del suo ex.

Ma Merlino, quella non era solo la famiglia di Ron!

Era la famiglia di Ginny, di Harry, e anche di Fred. Doveva pur contare qualcosa il fatto che sua madre continuasse ad invitarla ai pranzi di famiglia e nelle occasioni ufficiali. Eppure lei aveva rifiutato giustificandosi con un impegno precedente, benché Fred sapesse che l'aveva preso successivamente.

Sovrappensiero uscì dalla propria stanza, andando a sbattere contro la sua coinquilina, ancora insonnolita e in pigiama.

"FRED!" esclamò in tono di rimprovero, sgranando gli occhi indispettita.

"Che c'è?" chiese lui, ignaro. Insomma, si era appena svegliata e già trovava qualcosa che non andava! Ma come faceva a trovare così appagante la compagnia di quella precisetta?

Hermione gli indicò la sua tenuta, distogliendone però lo sguardo, e Fred si accorse di essere in mutande. Dormiva così, e quando George era in casa non c'erano problemi di quel tipo – doveva abituarsi a quella restrizione.

"Oh Merlino!" sbuffò roteando gli occhi. "Credevo avessi visto di peggio... tipo Krum nudo!" le disse ghignando divertito. Hermione girò la faccia e lo fulminò con lo sguardo, arrossendo per quel riferimento a Vicktor.

"Per l'amor di Godric!" esclamò vedendo che lui non accennava a muoversi."Copriti, Weasley!" gli intimò.

"Oh andiamo, non sono così male!" si discolpò.

"Non avevi detto che avresti messo i pantaloni per non urtare la mia sensibilità?" gli ricordò la ragazza.

"Ma..." provò a controbattere.

"Ma niente!" lo rimbeccò lei. "Copriti e basta!". Lui bofonchiò qualcosa e tornò in camera a vestirsi, per poi scendere a fare colazione con tè e biscotti al cioccolato.

"Sei sicura di non voler venire?" le chiese sedendosi di fronte a lei, al piccolo tavolo della loro cucina.

"Ehm..." biascicò lentamente. "Sono impegnata".

Fred fece schioccare la lingua, spazientito.

"Granger, per favore!".

Hermione lo fissò con aria colpevole, deglutendo rumorosamente. "Queste panzane le potevi rifilare a mio fratello, non a me; di bugie me ne intendo abbastanza".

"Hai ragione" ammise,"l'impegno l'ho preso ieri; non vengo alla Tana perché non credo sia il caso. Sarebbe... beh..." pensò al termine adeguato, "imbarazzante".

Il roscio la guardò con un sorriso cupo, soddisfatto di aver colto nel segno, ma non allegro.

"Mamma e papà ne saranno molto dispiaciuti" disse intingendo un biscotto nella tazza.

E tu?, avrebbe voluto chiedere lei d'istinto. Istinto che per fortuna fu trattenuto dalla ragione.

"Ma poi chi hai paura di mettere in imbarazzo: Ron e LavLav?". Hermione rise al tono disgustato con cui Fred aveva pronunciato il nome della ragazza del fratello.

"Beh" farfugliò, "anche; però penso che la sensazione di disagio sarebbe un po' generale" concluse.

"Sai che prima o poi dovrai affrontarla questa 'sensazione', vero?" le chiese con sguardo tanto penetrante che le fece voltare il capo. "O hai intenzione di evitare la famiglia Weasley a vita?". Lei scosse la testa: era ovvio che no.

"Ah ecco" fece lui sollevato. "Perché, se non te ne fossi accorta, ne fai comunque parte". Hermione sollevò lo sguardo verso Fred e gli sorrise riconoscente: le faceva piacere sentirselo dire da lui. "Sei la migliore amica di Harry e Ginny, mamma e papà ti vogliono bene" elencò, "e ora sei anche la mia coinquilina" aggiunse. "Quindi, direi non puoi sfuggirci" concluse in tono apocalittico.

"E' una minaccia?" domandò divertita.

"Garantito, Granger!" rispose Fred alzandosi da tavola e facendole l'occhiolino.

Dopo aver chiesto un'ultima volta a Hermione di accompagnarlo alla Tana e dopo l'ennesimo rifiuto categorico della ragazza, Fred si Smaterializzò dall'appartamento sopra i Tiri Vispi Weasley per ritrovarsi con un crac fuori dalla porta di casa dei suoi genitori. La Tana era sempre uguale: sembrava tenersi in piedi grazie a qualche incantesimo, ma appariva accogliente. Bussò controvoglia, pensando ad Hermione in pigiama sul divano del salotto, e desiderò trovarsi con lei. Scosse la testa per scacciare quei pensieri inopportuni e si concentrò sull'enorme sorriso che mamma Molly sfoderò quando andò ad aprire la porta e lo abbracciò come se non lo vedesse da un anno anzichè da una settimana.

"Fred!" esclamò felice. "Vieni di là: ci sono già tutti!".

In effetti, essere di nuovo alla Tana era sempre magnifico. L'orologio con tutti i componenti della famglia al posto delle lancette faceva bella mostra di sè al solito posto, e a Fred sembrò quasi che niente fosse cambiato, da quando era bambino. Intravide il lavabo della cucina in cui alcune pentole si stavano lavando da sole.

Il salone era gremito di gente, dal momento che la famiglia Weasley era abbastanza numerosa. Harry e Ginny, immersi in un bacio riappacificatore dopo un battibecco, non sembravano neanche averlo visto entrare. Bill e Fleur gli si fecero incontro per salutarlo, entrambi di buon umore. Bill teneva in braccio una spledida bambina di due anni e mezzo. La piccola Victoire gli saltò al collo, gridando a squarciagola:

"È arrivato zio Fred!".

La prese in braccio e salutò suo padre Arthur e Ron con una pacca sulla spalla. Angelina si avvicinò sorridendo, mentre George lo guardava come a chiedergli silenziosamente quando avrebbe sganciato la bomba. Quando Ginny ed Harry si avvicinarono, sua sorella gli chiese esattamente la stessa cosa, ma a voce.

"Quando sgancerai la bomba?" bisbigliò. Sentiva lo sguardo di Harry ripetere la domanda della sua ragazza.

"Hermione ve l'ha detto?". Si stupì di averla chiamata per nome; quando era con lei non lo faceva. Entrambi annuirono.

"Comunque, lo annuncio tra cinque minuti, appena saremo al completo", sapevano bene a chi si stesse riferendo. Lavanda Brown apparve dalle fiamme del camino un secondo più tardi – evidentemente aveva usato la Metropolvere. C'era chi non gradiva la sensazione della Materializzazione, anche se Fred non capiva proprio perché. Non appena avevano passato l'esame, lui e George avevano iniziato ad usarla per qualunque spostamento, compresi quelli molto impegnativi, come dalla loro stanza alla cucina.

Ora erano quasi al completo. Mancava Charlie – perso in chissà quale anfratto della Romania ad allevare qualche drago. Ovviamente mancava Percy, e il pensiero gli causò una fitta di tristezza. E mancava Hermione.

Non appena ebbe salutato anche Lavanda, mise giù Victoire ignorando le sue energiche proteste e assicurandole che l'avrebbe ripresa in braccio più tardi. Spostò lo sguardo da George a Ginny, poi a Harry, e poi di nuovo a George. Si schiarì la voce e parlò:

"Famiglia Weasley, devo fare un annuncio" quasi urlò, per sovrastare il chiacchiericcio generale che si era già diffuso. Istantaneamente, tutti si zittirono – probabilmente colpiti dall'insolito tono serio di Fred.

Si sentì tutti gli occhi puntati addosso e molto illogicamente l'unico, assurdo pensiero che lo attraversò fu che in quella stanza c'erano decisamente troppe persone con i capelli rossi tutte insieme.

Tutti avevano i capelli rossi, tranne gli acquisiti: ovvero Fleur, Lavanda, Angelina e Harry. L'unica Weasley ad avere dei bellissimi e lucenti capelli biondo argenteo era Victoire, praticamente la fotocopia in miniatura di sua madre.

Stava per aprire bocca quando una specie di terremoto scese le scale e gli si fiondò addosso per salutarlo.

"Teddy!" esclamò prendendolo in braccio. Teddy Lupin aveva ormai cinque anni.

"Mitici i tuoi capelli!" si complimentò e gli strizzò l'occhio, adocchiando le ciocche blu sulla testa del bambino (un Metamorfomafus, proprio come sua madre Tonks).

Teddy scese a terra e si diresse verso Victoire, che si divertiva un mondo a vedere la sua chioma cambiare colore. Fred li guardò ridendo e pensando alla propria infanzia, passata così in fretta, in quella stessa casa.

"Dai Freddie" lo incitò George, capendo che si era incartato in qualche riflessione. Fred si riscosse e tossicchiò, preparandosi a vuotare il sacco.

"Mi sono trovato un coinquilino" annunciò allegramente.

"Un coinquilino?!" fece sua madre, sorpresa. "Credevo che vivere con George fosse abbastanza impegnativo. Chi avete invitato in casa: Lee Jordan?" chiese.

"George è andato a vivere da Angelina, non lo sai?" rispose Fred semplicemente. Molly guardò prima un gemello e poi l'altro, leggermente irritata.

"Perché sono sempre l'ultima a sapere le cose?" sbuffò.

"Me-me ne sono completamente dimenticato!" fece George, battendosi il palmo della mano sulla fronte.

"Sul serio?" sbraitò Angelina, non molto contenta del comportamento del suo ragazzo. Fred pensò bene di salvarlo dalle occhiate dardeggianti della ragazza e di mamma Molly, prendendo nuovamente parola.

"Beh..." riprese, "se il mio gemello si è scordato, ve lo dico io. Da una decina di giorni io e Georgie non siamo più in simbiosi, per colpa di quella ragazza" disse scherzoso, fingendo di asciugarsi una lacrimuccia e facendo sorridere Angelina, col puro intento di dissipare il rischio di liti tra lei e George.

"Mo c'est meravijoso Georgèè!" esclamò Fleur, che non aveva ancora perso il suo affascinante accento francese.

Arthur, Bill e Ron si limitarono a battere una pacca sulla spalla al ragazzo, mentre Molly abbracciò Angelina e gettò un'occhiataccia al figlio, ancora scioccata del fatto che non l'avesse avvertita.

Ginny ed Harry gli avevano fatto le loro congratulazioni giorni prima, ma si guardarono bene dall'ammettere che loro erano già stati avvisati da George – e ancora meno si sognavano di rivelare che erano anche a conoscenza della storia del coinquilino di Fred.

Tra pacche sulle spalle, felicitazioni e reiterate richieste di fissare una data per la cerimonia di nozze (con grande imbarazzo di Angelina e George), tutta la famiglia fu a tavola – e l'annuncio di Fred sembrava essere passato in secondo piano. Ad un tratto, sua madre lo squadrò e sembrò ricordarsene.

"Fred, allora, chi ti sei trovato come coinquilino?" fece un po' indispettita. "Spero solo non sia un ragazzo confusionario come te".

"Ehm" Fred ridacchiò, "nè l'una nè l'altra" disse enigmatico.

"Che intendi dire con nè l'una nè l'altra?" domandò Lavanda, la vocetta stridula.

"Che non è come me" rispose ovvio. "Non è confusionario e soprattutto non è un ragazzo" aggiunse.

"Eh?" fece Angelina senza capire. Ne dedusse che George non le aveva detto nulla: suo fratello poteva predicare bene quanto gli pareva, ma continuava a razzolare male. Anche lui aveva taciuto tutto per godersi l'effetto sorpresa sulla tavolata riunita lì, Fred ne era sicuro.

"Quello che Fred vuole dire" fece Ginny per spezzare quell'agonia, "è che è una ragazza molto ordinata".

"Ah" Ron parlò per la prima volta; sembrava poco interessato alla faccenda.

"Già" Fred sorseggiò un goccio di Burrobirra. "Aveva bisogno di un appartamento e a me si è liberato un posto: una fortunata coincidenza".

"E chi sarebbe?" domandò Ron, che in quel momento stava trangugiando lo stufato, accompagnandolo con una sorsata di vino di sambuco.

"Hermione Granger" annunciò Fred con tutta la nonchalance del mondo.

Ron divenne paonazzo e per pocò non soffocò in un accesso di tosse, che lo portò a sputare una sorsata di vino addosso alla sua LavLav.

"Chi?!" chiese esterrefatto, solo dopo aver mandato giù la carne e aver pulito i vestiti di Lavanda con un Tergeo. Fred lo guardò impassibile con i profondi occhi marroni, e ripetè:

"Hermione Granger" quasi come una sfida.

"Convivi con Hermione?" annaspò la madre.

"Non convivono, mamma" precisò Ginny in difesa del fratello – o forse per evitare che le coronarie di Molly scoppiassero. "Sono coinquilini: Hermione paga l'affitto" comunicò.

"Con quali soldi, se si è licenziata dal Ministero?" squittì Lavanda in una frecciatina che non produsse nè ilarità, nè rabbia. Venne semplicemente ignorata da tutti, tranne che per uno sguardo torvo di Harry e Ginny e la risposta pacata di Fred:

"Ha un nuovo lavoro" sembrava averle concesso un onore, parlandole. Come se l'avesse fatto per bontà d'animo, giusto un favore personale.

"Ah, davvero?" fece Arthur incuriosito. "Roba babbana?" chiese speranzoso. Quando Fred scosse la testa in segno di diniego e l'uomo sembrò molto deluso: lui adorava i babbani, anche se nessuno si spiegava bene il perché.

"Sono contenta per lei: di cosa si occupa?" chiese interessata Molly. Fred rimase un attimo interdetto, e a venirgli in soccorso stavolta fu Harry.

"Ehm" farfugliò il moro. "Hermione è scaramantica per certe cose, ed è ancora in prova. Quindi vuole aspettare di essere assunta; ancora non sappiamo di cosa si tratti" spiegò.

"Oh, capisco" rispose Molly. "Mi dispiace che non sia venuta" disse scuotendo la testa, e stavolta fu Lavanda che quasi si strozzò con la Burrobirra, provocando l'ilarità di Ginny, che dovette trattenersi dallo scoppiare a ridere – un'occhiataccia le venne scoccata da Ron, consapevole del fatto che in un intero anno, la sua nuova fidanzata non era ancora stata del tutto accettata dai componenti della famiglia Weasley. Ginny nascose la faccia arrossata dietro ai capelli fucsia di Teddy, che le era appena saltato in braccio.

"Be' credo che ti farà bene vivere con una persona assennata" concluse Arthur.

"Sarà sempre meglio di Georgie-Da-Un-Orecchio-Solo*" Bill scoccò uno sguardo divertito al fratello minore.

"Ah Ah! Senti chi parla!" ribattè George senza scomporsi. "Bill-Sfregiato-Weasley".

"Oh, piantatela voi due!" fecero Fleur e Angelina in coro, benché abituate a quelle battute.

Ron era talmente sbigottito che non aprì più bocca fino alla fine del pasto, mentre LavLav aveva l'espressione di un gatto appena uscito dalla centrifuga.

Lo sguardo di Fred incrociò quello di sua sorella Ginny, che stava osservando la scena, altrettanto divertita dall'espressione di Lavanda. Non poterono fare a meno di sogghignare e poi chinare il capo, per evitare di scoppiare a ridere entrambi.

NOTE AL CAPITOLO:

1) Bill prende in giro George per l'orecchio che gli è stato ferito da Piton con un Sectumsempra nel settimo libro; mentre George risponde con il fatto che alla fine del sesto libro Graybeck il lupo mannaro ha sfregiato Bill la notte in cui è morto Silente e i membri dell'Ordine hanno combattuto contro i Mangiamorte. I Weasley sono dotati tutti di senso dell'umorismo – tranne Percy – e quindi non è inverosimile che scherzino così.

ANGOLO AUTRICE

Comincio con il dire che ho cambiaro nick: sono Jules_Weasley adesso. In realtà pensavo ci fosse stato un disguido e mi fossi messsa nome Jules_8 o qualcosa del genere, invece a quanto pare no. Se nei giorni prossimi dovesse apparirvi un nome del genere, sappiate che lo ricambierò comunque con Weasley.

In generale, sopportatemi, perché io con i nickname non trovo pace! Dal 2010 a oggi ne avrò cambiati quattro. Però come vedete sono sempre la vostra Jules :)

Allora, passiamo alle cose serie. In questo capitolo Fred annuncia ai Weasley il suo "coinquilinato" con Hermione. Ron non l'ha presa bene, ma davanti a Lavanda non è che possa dimostrare tutto questo disappunto, perché sarebbe inopportuno interessarsi alla ex davanti alla ragazza, no? Comunque neanche lei è felice di sentir nominare Hermione, perché tra i Weasley non è proprio popolare. Ginny in tutti i libri ha un certo feeling con i gemelli, e secondo me gli somiglia anche parecchio. È spiritosa, lancia Caccabombe e sa negare l'evidenza con una certa facilità. E poi boh, io amo Ginny. Amo i Weasley in generale, veramente. Ad ogni modo, nel prossimo capitolo ritroveremo altri due personaggi di nostra conoscenza. Non preoccupatevi per le poche apparizioni di Ollivander in questi capitoli di "assestamento", perché avrà tempo di apparire. Per quelli che aspettano Draco, mettetevi comodi xD

Insomma, bando alle ciance. Spero che il capitolo vi piaccia e che mi lascerete un commentino piccino piccino. Ah, ringrazio tutte le persone che leggono/recensiscono; e ringrazio Dany_skywalker , Nhirn9001, potterhead_rusher che in questi ultimi giorni mi hanno messo tra gli autori preferiti. Grazie grazie grazie (e ovviamente grazie di nuovo a quelli che mi ci hanno messa tempo fa). Ciao gente, a presto :*

Jules

CAPITOLO SETTE – Casa Lovegood

Hermione guardò Fred scomparire dal salotto di casa loro – perché quella casa ormai la sentiva anche un pochino sua.

Non lo era, certo, ma non poteva evitare di sentirsi protetta e al sicuro, lì dentro. E come si chiama il luogo in cui ci sentiamo protetti e sicuri, se non casa? Lei non avrebbe saputo definirla altrimenti – e di solito non era il tipo di persona a cui mancano i termini per esprimere un concetto.

Pensò a Frederick in quell'ambiente accogliente che era la Tana, con un allegro fuoco sempre scoppiettante e l'orologio che segnava le posizioni dei componenti della famiglia. Sorrise involontariamente, ricordando il tempo che aveva trascorso là. Stranamente, Ron era l'ultimo dei suoi pensieri (il che era bizzarro, considerato che era con lui che aveva passato quei giorni dalla famiglia Weasley).

Eppure, anzichè quella del proprio ex, l'unica immagine che le veniva alla mente era quella di Fred – tutte le volte che aveva lanciato Caccabombe in giro per casa, o che l'aveva presa in giro, o che le aveva nascosto i libri di Aritmanzia.

Era stata invitata da Molly via Gufo, ma non aveva ritenuto opportuno presentarsi. Oltretutto, quello era il giorno in cui Fred avrebbe annunciato il loro coinquilinato – come erano soliti chiamarlo nel tentativo di evitare la parola 'convivenza', che assumeva tutto un altro significato nelle menti di entrambi.

In un momento simile si sarebbe sentita di troppo: dovevano essere liberi di discutere senza la sua presenza. In fondo, lei non era più parte della famiglia.

Poteva quasi vederli, seduti al tavolo con la tovaglia fresca di bucato, le stoviglie pulite in attesa di essere riempite e i bicchieri del servizio buono. Chissà com'erano cresciuti Teddy e Victoire in quei sette mesi...

Si costrinse a smetterla di rimuginare su quelle immagini deprimenti e si alzò per andarsi a lavare e vestire.

Un impegno l'aveva preso sul serio, ma era solo per le tre di quel pomeriggio; e decise che, tanto per cambiare, avrebbe ingannato il tempo leggendo qualcosa.

Alle tre in punto, Hermione si Materializzò fuori dalla porta di una casetta allegra e dall'aria strampalata. Aveva forma simile a quella di un torrione ed era stata ricostruita, benché Hermione ricordasse fin troppo bene il giorno in cui l'aveva scorta per la prima volta. Lo stesso giorno in cui era esplosa, a dirla tutta.

Realizzò di trovarsi a un tiro di schioppo da Fred... cioè dalla Tana, si corresse mentalmente. Era appena oltre la collina dove abitavano i Weasley.

Aveva approfittato di quella domenica pomeriggio per far visita ad un'amica che non aveva ancora rivisto.Picchiò forte sull'uscio temendo che, stralunati com'erano, i padroni di casa non la udissero.

Una ragazza con un sorrisone e l'aria trasognata aprì la porta. I capelli biondi in disordine scendevano fino a metà della schiena, e apparivano simili alla criniera di un leone – ma Hermione di pettinature non poteva proprio parlare.

"Luna!" la salutò abbracciandola calorosamente. Luna Lovegood la accolse in casa senza smettere di sorriderle.

Un uomo dai capelli di un biondo sporco, piccolo e vestito in maniera alquanto stravagante – con un completo verde acido dalla foggia inusuale persino per un mago – si fece incontrò all'ospite e le tese la mano. Hermione la strinse cordialmente

"Salve, signor Lovegood!"

Il padre di Luna la fece accomodare su una poltrona e le chiese qualche informazione per poi lanciarsi nella descrizione minuziosa di animaletti strambi che, secondo lui, avevano sede alcuni in Francia e altri in Bulgaria (ed Hermione rimpianse di avergli rivelato i luoghi in cui si era recata).

A seguire, tenne una specie di conferenza sui ricciocorni schiattosi, dei quali ancora stava cercando, dopo anni, di dimostrare l'esistenza.

"Vuoi del tè?" chiese Luna allegra quando il padre fu uscito in giardino.

Hermione annuì, guardandolo dalla finestra piuttosto incuriosita: annaffiava le piante e le intratteneva con quello che aveva tutta l'aria di essere... un balletto?

"Stai fissando mio padre, vero?" era una domanda retorica, senza traccia di irritazione. Hermione distolse lo sguardo dal signor Lovegood e lo rivolse a Luna, capendo che le era mancata. Le erano mancati tutti i suoi amici, in quei mesi.

Le sopracciglia aggrottate in un'espressione di eterno stupore, l'aria spaesata e quella disarmante sincerità in ogni affermazione: quella era decisamente Luna.

"Cercavo di capire cosa stesse facendo" rispose sinceramente, ma senza tono di dileggio nella voce. Erano passati i tempi in cui cercava di far capire a Luna che le idee che suo padre riportava sul Cavillo erano del tutto strampalate e prive di fondamento.

"Oh" replicò la ragazza, trafficando con il bollitore. "Si prende cura delle Prugne Dirigibili*, ovviamente" spiegò con naturalezza. "So che può risultare bizzarro, ma loro" e lo disse come se si trattasse di persone, "hanno bisogno di svago, per maturare".

"Capisco". Annuì, fingendo di comprendere realmente il senso di inscenare un balletto davanti a delle Prugne.

In realtà no, non capiva. Ma del resto l'esperta era Luna: era diventata una naturalista di discreta fama, in quegli anni.

La padrona di casa verso altro tè nelle tazze e servì dei biscotti secchi, delle brioches di zucca e mise sul tavolo dei Calderotti.

"Ehm" borbottò Hermione, vedendo che Luna non accennava a parlare. "Come va con..." cercò disperatamente di ricordarsi il nome del ragazzo, "...Rolf?".

Luna si illuminò, ed Hermione tirò un sospiro di sollievo: evidentemente era quello il nome. Rolf Scamander era il ragazzo con cui Luna aveva appena iniziato a frequentarsi quando Hermione si era praticamente data alla macchia.

"Buffo che tu me lo chieda" fece un sorriso. "Ne parlavo ieri con Neville; ci siamo conosciuti grazie a lui, lo sai?". Hermione annuì, e le venne in mente che da quando era tornata non aveva ancora contattato Neville – era un'amica davvero orribile!

"Ci siamo conosciuti ad un seminario di Erbologia a cui ero andata con Neville" narrò, nonostante Hermione già ne fosse a conoscenza.

"Ginny dice che secondo lei siete la coppia perfetta" commentò.

"Suppongo di sì" confermò senza remore. "Lui è un Magizoologo; abbiamo le stesse passioni" aggiunse con una punta di orgoglio.

Hermione le sorrise, estremamente felice per lei. Era scontato che fosse un Magizoologo, essendo un discendente del famoso Newt Scamander, l'autore di Gli animali fantastici: dove trovarli.

Ad Hogwarts quel libro era stato la Bibbia di Hermione per quanto riguardava Cura Delle Creature Magiche, perlomeno finché Hagrid non aveva iniziato a fare incroci strani (tipo gli Schiopodi Sparacoda).

"Neville come se la passa?" chiese poi.

Per Luna, Neville era il corrispettivo di ciò che Harry era per Hermione, perciò era chiederle informazioni su di lui.

A quella domanda, l'espressione distesa e sognante della ragazza si accigliò lievemente ed Hermione si sentì in colpa ancora prima che parlasse.

"Dovresti chiederlo a lui" disse in tono di rimprovero. Non l'aveva detto con rabbia, ma proprio per questo si sentì ancora peggio. Farsi rimproverare da Luna non era decisamente tra le massime aspirazioni di Hermione.

"Sei sparita per mesi, spedendo lettere solo ad Harry. Ora torni e ti comporti come se niente fosse, quando entrambe sappiamo che non te ne sei andata a spasso per l'Europa in vacanza" il tono continuava a non essere risentito, ma lievemente deluso. "Credevo fossimo amiche".

A questa uscita Hermione, fino ad allora rimasta silente, dovette per forza controbattere.

"Io sono amica tua, Luna!*" protestò dolcemente.

Erano diverse, su questo non c'era dubbio, ma Hermione le voleva bene. Dopo tutto quello che aveva passato insieme agli amici – la guerra e tutto il resto – non poteva essere altrimenti. Probabilmente il loro rapporto era cambiato dal giorno dello scontro all'Ufficio Misteri, al quinto anno. Poi la Seconda Guerra Magica, e tutto quello che lei, Neville e Ginny avevano fatto a Hogwarts per tenere in vita l'ES*. Inoltre, Luna le era stata vicina dopo la fine della storia con Ron e il loro rapporto si era solidificato di più. E lei che faceva? Partiva e se ne stava per conto suo senza neanche mandare una cartolina.

"Ero certa che Harry vi avrebbe dato notizie..." si giustificò debolmente.

"Non è la stessa cosa, Hermione" aveva colto nel segno.

"Io..."

"E ora vieni qui e mi parli di Prugne Dirigibili – come se non sapessi che non sei minimamente interessata – anzichè raccontarmi qualcosa degli ultimi mesi. Non dico tutto, ma almeno una mezza verità" aggiunse, ed Hermione pensò che per quanto Luna potesse sembrare tocca a prima vista, alle volte era terribilmente perspicace e dolorosamente sincera.

"Oh, va bene" borbottò infine. "Non ero in vacanza come ho detto a tuo padre prima; volevo cambiare aria: avevo inziato ad essere insopportabile con tutti. Volevo stare da sola, ritrovarmi e capire cosa fare di me stessa" disse frettolosamente, come per liberarsi di un fardello.

Luna restava in silenzio, evidentemente aspettando qualche altra dichiarazione. La guardava distrattamente: sembrava quasi che il discorso non fosse rivolto a lei.

"Era dalla fine della guerra che volevo farlo" continuò, "ma rimandavo".

"E hai scoperto qualcosa in più su di te?".

"Non molto" e si mordicchiò un labbro. "Ma ho capito che il senso di soffocamento che sentivo dipende da me, non da ciò che mi circonda. L'inghilterra è casa mia, questo ora lo so: non c'è altro posto in cui voglio vivere". Luna le sorrise e la guardò comprensiva.

"E' già un passo avanti, no?" pigolò incoraggiante. Hermione le sorrise di rimando, annuendo. In effetti, più passavano i giorni, e più era convinta di aver fatto bene a tornare – ancora una volta, senza seguire un filo logico, il suo cervello le pose il volto di Fred Weasley davanti agli occhi.

"Luna mi ha detto che hai lasciato il lavoro al Ministero" osservò uno Xenophilius Lovegood piuttosto scarmigliato, rientrando in casa. Stringeva un baccello di Pugnacio* nella mano sanguinante, ma non sembrava esserne consapevole.

"E-ehm" balbettò lei, "s-sta sanguinando, signor Lovegood!" lo informò. Egli si guardò la mano e sembrò accorgersene solo in quel momento.

"Oh, non importa" si strinse nelle spalle. Poi si mise a trafficare con il baccello, totalmente incurante del sangue che colava.

"Ti interessa un lavoretto?" le chiese. Hermione guardò prima lui, girato di spalle, e poi Luna, senza comprendere.

"Papà, forse dovresti spiegarti meglio" disse Luna placidamente.

"Certo, certo!" farfugliò girandosi a guardarla. "Un mio amico editore vuole ristampare Le Fiabe Di Beda Il Bardo*; e gli serve una nuova traduzione" spiegò con calma. "Luna dice che sei niente male in Rune Antiche, e ho pensato di fargli il tuo nome" chiarì. "E' solo una traduzione, ma l'editore paga abbastanza bene".

Ad Hermione brillavano gli occhi per l'entusiasmo: adorava tradurre le Antiche Rune, e da molto tempo non ne aveva più occasione.

"Non so cosa dire..."

"Di' sì, naturalmente" suggerì Luna.

"Certo" confermò Hermione. "Grazie per aver pensato a me".

Era stupita, dal momento che non era mai stata troppo simpatica al padre di Luna – avevano divergenze di vedute su Ricciocorni Schiattosi e quant'altro. Xenophilius non apprezzava la sua chiusura mentale; la riteveva una ragazza limitata. Ma in fondo, a parte tentare di dare lei, Harry e Ron in pasto ai Mangiamorte*, era sempre stato gentile.

Bisogna anche specificare che Voldemort aveva preso in ostaggio Luna, l'unica gioia della sua vita, e la cosa poteva considerarsi un'attenuante.

Improvvisamente, Luna scosse la testa e si battè una mano sulla fronte.

"Che c'è?" chiese Hermione allarmata.

"Mi sono dimenticata che tra dieci minuti ho appuntamento con Rolf" disse in tono di scuse.

"Non importa" la tranquillizzò. "Possiamo continuare un'altra volta la nostra chiacchierata".

"Non sparirai di nuovo, vero?" chiese Luna, aggrottando le sopracciglia.

Hermione scosse la testa in segno di diniego e si voltò a fare un cenno di saluto al padre della ragazza, di nuovo assorto a contemplare il baccello di Pugnacio. Uscì da casa Lovegood sorridendo: in fin dei conti era stato un bel pomeriggio.

Aveva rivisto Luna, aveva chiarito con lei, e aveva anche ottenuto un lavoro grazie a Xenophilius Lovegood. Guardò di nuovo oltre la collina, chiedendosi cosa stessero facendo i Weasley.

Si Materializzò nell'appartamento, sperando di trovare Fred a casa, ma lui non c'era. Evidentemente era ancora alla Tana con gli altri. Peccato... avrebbe voluto raccontargli della traduzione, farsi prendere un po' in giro per essere sempre la solita So-Tutto-Io, e magari fingere di offendersi. L'appartamento in Diagon Alley le sembrava incredibilmente grande, senza qualcun altro – senza Fred.

Mangiò qualcosa per cena e andò dritta a letto, con un certo senso di vuoto a permearle lo stomaco – e non era mancanza di nutrimento.

Ad Hermione embrava strano anche solo da pensare, ma andare a dormire senza la buonanotte di Frederick Weasley non era la stessa cosa, ormai.

NOTE AL CAPITOLO*

1) Le Prugne Dirigibili sono fuori dalla casa dei Lovegood sia nel libro che nel fill, con il cartello che vieta di toccarle. Ho immaginato che per accudirle Lovegood facesse una delle sue cose strane, e mi è venuto in mente il fatto del balletto.

2) Pugnacio è una pianta che appare nel sesto libro e abbastanza pericolosa da maneggiare perché tenta di ingurgitarti una mano se sei interessato a estrarne il baccello.

3) Le Fiabe di Beda il Bardo nell'edizione del 2008 sono nella traduzione di Hermione Granger (o così c'è scritto sulla copertina delle mie). È ovvio che Hermione Granger non esiste, ma lasciamo stare. Ho pensato fosse il caso di far capire che Hermione è comunque sempre una gran secchiona amante dei libri.

4) La frase è la copia di quella che Harry dice a Luna all'inizio del sesto film. Luna prima dell'ES non aveva mai avuto amici, in quanto bollata da tutti come Lunatica (non so perché visto che secondo me è adorabile).

5) L' ES era – per chi non ricordi – l'Esercito di Silente che Harry aveva formato nel quinto libro per addestrare i ragazzi a combattere le Arti Oscure in maniera pratica (dato che la Umbridge non permetteva l'uso delle bacchette e Voldemort era appena risorto).

6) Nel settimo libro il padre di Luna tenta di 'vendere' il Golden Trio per ottenere in cambio il rilascio della figlia, prigioniera al Malfoy Manor.

ANGOLO AUTRICE

Salve gente!

Come avevo detto, nel capitolo compaiono due vecchi personaggi, ovvero Luna e suo padre. Ribadisco che mi sembra realistico che dopo mesi e mesi di distanza Hermione si degni almeno di andare a trovare i suoi amici (non può frequentare solo Ginny, Harry e Fred). Già le note sono sei, evito di rompere le scatole. A tutti i fan di Ollivander: nel prossimo capitolo lo ritroverete, tranquilli. Intanto mi serviva un po' di ristabilire i legami vecchi e di creare quelli nuovi (che è lo stesso motivo per cui Draco dovrà aspettare un altro po'). Vi prego, lasciatemi un commentino :D Prometto che aggiornerò presto, perché so che per ora i capitoli sono corti. Alla prossima!

Baci :*

Jules

CAPITOLO OTTO – Il battesimo di Hermione

"Granger..." sentì un bisbiglio e un forte odore di caffè. Aveva voglia di rigirarsi tra le lenzuola e ignorare la voce che la stava richiamando dal mondo dei sogni, ma sollevò lentamente le palbebre e le sbattè più volte per mettere a fuoco.

La stanza, piena di libri vecchi e nuovi, tra cui alcuno sull'Arte delle Bacchette, era sempre la stessa.

L'unico elemento 'fuori posto' era un ragazzo alto e dai capelli rossi che le sorrideva sfrontato ai piedi del letto, una tazza fumante di caffè nella mano destra.

"F-Fred" pigolò lei, ancora non molto reattiva. "Che ci fai qui?" domandò.

"Beh" il roscio diede un'alzata di spalle, "sono venuto a svegliarti" le spiegò.

"Mmh" commentò lei, la bocca impastata di sonno.

"Temo che tu sia in ritardo" le comunicò; piuttosto divertito dall'espressione sconvolta che le si dipinse in volto.

Diede un'occhiata alla sveglia che teneva sul comodino e vide qualcosa che non avrebbe voluto: erano le otto e mezza, l'esatto orario in cui avrebbe dovuto varcare la soglia della bottega di Ollivander. Saltò giù dal letto con uno strillo.

"Cielo! Devo darmi una mossa o mi farà a pezzi!" mormorò iniziando a tirare fuori i vestiti dall'armadio.

"Chi ti farà a pezzi?" domandò lui nella speranza che, colta di sorpresa, gli rivelasse il nome del datore di lavoro. Cosa che, ovviamente, non avvenne. Lei ridacchiò.

"Bel tentativo Fred! Te lo dico un'altra volta..." tagliò corto. "Sono in un ritardo mostruoso". Era rossa in viso e molto agitata; la trovò fantastica.

Trovi fantastica la Granger agitata e irritabile, ma sei scemo?

Si alzò di botto dal letto e la raggiunse davanti all'armadio; lei si voltò a guardarlo: sembrava che volesse dirle qualcosa, ma si limitò a prenderle silenziosamente la mano e a consegnarle la tazza di caffè che le aveva portato.

Hermione, senza il minimo preavviso da parte del suo ormai morto cervello, si sporse e gli lasciò un lieve bacio sulla guancia.

"Grazie" mormorò, a mo' di giustificazione.

Ufficialmente l'aveva baciato per ringraziarlo del caffè, ufficiosamente perché le andava di farlo – voleva fare anche di più, veramente.

Per un secondo – solo un secondo, sia chiaro – aveva avuto l'impulso di cambiare traiettoria e spostarsi sulle labbra, ma per fortuna aveva evitato di assecondarlo.

Fred farfugliò qualcosa di incomprensibile ed uscì dalla stanza, lasciandola sola a prepararsi. Fissò per un attimo la porta da cui era uscito e ricominciò la corsa frenetica contro il tempo.

"Signorina Granger!" esclamò Ollivander, irritato. "Venti minuti di ritardo! Credevo di doverti aspettare a vita!".

Hermione trovò eccessivo il suo tono severo, e la sua lingua si mosse senza interpellarla.

"Credevo che i fabbricanti di bacchette fossero dotati di pazienza!" replicò caustica, pentendosene nello stesso istante.

Ecco, ora ti sbatte fuori a pedate nel culo, complimenti!

Al contrario di ciò che Hermione si aspettava, gli occhi scoloriti del vecchio si assottigliarono, ma poi la bocca sottile si rilassò in un sorrisetto. Strano ma vero, il suo datore di lavoro stava più o meno sorridendo!

"Mi piace l'ironia, è un modo intelligente per uscire puliti da situazioni disastrose" osservò lui, insolitamente loquace. Tranne quando si parlava di lavoro, Hermione era sicura di non averlo mai udito pronunciare più di cinque parole in sequenza. Gli sorrise di rimando, felice di averla scampata.

Si tolse il cappotto e la sciarpa e si diresse al bancone, pronta a mettersi in ascolto. Quando fece per mettersi seduta, Ollivander la bloccò con un gesto della mano.

"Oggi faremo lezione sul campo" disse. Se quello era il suo modo di spiegarsi, Hermione doveva ammettere che non lo capiva molto bene.

"Mh... che intende con sul campo?" chiese incerta, mordendosi un labbro, agitata.

Il vecchio parve compiaciuto di aver creato quell'alone di mistero che bastava a suscitare la curiosità di Hermione.

"Ogni cosa a suo tempo" le rispose pacatamente. "Ora, prendi sciarpa e cappotto e afferra il mio braccio".

Hermione si affrettò a fare come le era stato detto, e in men che non si dica fu di nuovo accanto a lui, tutta infagottata.

Afferrò con presa salda il braccio del vecchio e improvvisamentesentì il famigliare risucchio che provava Smaterializzandosi.

Con un sonoro crac i due erano spariti, e la bottega ora era vuota.

"Freddie?!" lo chiamò il gemello scuotendolo per un braccio.

"Mh?" mugugnò distratto.

"Stammi a sentire!" lo rimproverò, aggrottando la fronte.

"Come?" si riscosse e guardò il suo doppio. "Come hai detto?".

"Ehi!" George schioccò le dita sotto al suo naso. "Non so se ti sei reso conto di quanta gente ci sia qui dentro!" gli fece notare.

Fred si guardò intorno e scorse una marea di gente invadere il negozio, forse attratta dal vivace colore arancio delle vetrine o dalla fama che in quegli anni aveva valicato i confini di Diagon Alley, e anche dell'Inghilterra – arrivavano ordini via Gufo da tutta Europa.

"Si può sapere a che pensi?!" domandò George, decisamente scocciato dalla totale mancanza di attenzione del fratello.

Hermione, agitatissima per il ritardo, stava per uscire dall'appartamento.

Più passavano i giorni e più la curiosità di Fred aumentava: voleva sapere dove si recasse tutte le mattine, e solo un briciolo di dignità lo aveva trattenuto dallo spiare i movimenti della sua coinquilina. Quella mattina c'era stato un momento, in camera della Granger, in cui aveva sentito il forte impulso di baciarla.

Non sulla guancia – baciarla sul serio. Così, la dignità era svanita di colpo, completamente soppiantata dal desiderio di sapere.

"Vengo con te".

Hermione lo guardò e poi si strinse nelle spalle, in un tacito consenso. Scesero le scale e sbucarono da una porticina secondaria che dava sulla strada – quella principale sbucava direttamente dentro ai Tiri Vispi Weasley.

Era evidente che Hermione non voleva fargli sapere dove andava perché, come previsto, lo salutò e si dileguò frettolosamente tra la folla.

Fred rischiò seriamente di perderla di vista, ma non avvenne. La seguì a una distanza di sicurezza, sentendosi un idiota.

Cosa sperava di ottenere? Di certo non lavorava da Magie Sinister!

Non dovette fare molta strada, perché Hermione entrò nell'ultimo posto – dopo Magie Sinister – in cui Fred si sarebbe aspettato che si recasse: Ollivander.

Che ci faceva Hermione da Ollivander? Forse doveva far riparare la bacchetta o qualcosa di simile, quindi per un po' aspettò di vederla uscire.

Dopo dieci minuti gli fu chiaro che Hermione sarebbe rimasta all'interno. Ma non era possibile che tutte le mattine andasse da Ollivander, perché tutti sapevano che quel vecchio paranoico non aveva lavoranti.

Si avvicinò cautamente alla porta del negozio e la aprì lentamente, producendo un tintinnio di campanelle sopra l'uscio. Si guardò intorno, curioso di risolvere quel mistero, ma non vide nessuno.

Non c'era traccia della Granger, nè di Ollivander.

Provò anche il classico "c'è nessuno?" – con Hermione avrebbe inventato una scusa per la sua presenza lì. Ma niente.

Il posto era deserto, e non gli rimase che tornarsene deluso al negozio, dove già qualcuno stava iniziando ad entrare per fare acquisti.

Fred era perso nei ricordi di quella mattina, quando il fratello l'aveva interrotto bruscamente.

"Uhm? Niente di che..." finse di non capire la domanda e scattò in piedi pronto a sfoderare sorrisi e ad illustrare le peculiarità dei diversi prodotti a una banda di ragazzini scalmanati. George lo guardò allontanarsi e scosse la testa: conosceva suo fratello come le sue tasche, e sapeva che non era stato sincero. George avrebbe dato oro per sapere a chi o a cosa fossero rivolti i pensieri di suo fratello.

Hermione e Ollivander sbucarono su quello che presumibilmente era un colle, in una fitta foresta nella quale la ragazza era certa di non aver mai messo piede.

"Che ci facciamo qui?" chiese, stordita dalla Materializzazione piuttosto brusca. Ollivander la squadrò con attenzione, soppesando con cura le parole da usare.

"Questo, signorina Granger, è il tuo battesimo" annunciò enigmaticamente.

"Prego?" sollevò un sopracciglio, dubbiosa sul significato della frase.

"Siamo qui per scovare alberi da bacchette" dichiarò lui, il tono solenne. "E sarai tu ad individuarli, in base a quello che sai in proposito; sono un bel po' di giorni che ti spiego la teoria, o no?" non aveva formulato una domanda reale, dato che il tono non ammetteva repliche.

Hermione si trovò a desiderare di non essere lì in quel momento: che sarebbe successo se avesse sbagliato? L'avrebbe buttata fuori dalla bottega senza neanche concederle una seconda possibilità?

In fondo era stata proprio lei a dirgli di metterla alla prova, e lui l'aveva avvertita che, se non l'avesse considerata predisposta, non l'avrebbe tenuta a lavorare con sè.

"Ehm..." tossicchiò nervosamente, "...d'accordo".

Guardandosi intorno spaesata si accorse con sgomento che c'erano tantissimi alberi, e tutti di tipo diverso – cosa abbastanza curiosa.

"E' un bosco particolare, vero?" chiese conferma.

"Ottima domanda, signorina Granger" osservò compiaciuto. "Vedo che qualcosa di ciò che ho detto ti è rimasto nella zucca". Hermione si morse la lingua per costringersi a non rispondere a tono a quel vecchio impertinente.

"E' un luogo unico in Inghilterra" spiegò in adorante contemplazione della foresta. "Ci sono diverse tipologie di alberi assemblati insieme, ed è molto frequentato da coloro che fabbricano bacchette, come immaginerai".

Hermione annuì senza parlare; si guardava intorno meravigliata. Non aveva mai immaginato potesse esistere un luogo del genere: le dava un senso di totale tranquillità, di pace.

"Ovviamente hanno dovuto emanare un Decreto per regolamentare l'uso del legname di questa foresta" continuò Ollivander.

"Quindi è un luogo protetto?" chiese lei, ancora presa ad osservare gli alberi e il fogliame.

Una folata gelida le sferzò il viso, facendo tremare un alberello poco distante. Hermione sentì l'improvviso istinto di proteggerlo, di accudirlo, per fare in modo che il vento non lo scalfisse e lo lasciasse crescere in santa pace.

Lo sguardo argenteo del vecchio si posò sul volto della ragazza, e le sembrò di scorgere un lampo di approvazione. Era un Legillimens o solo un uomo perspicace? Se lo stava chiedendo quando lo vide sorridere sotto i baffi e poi girare il capo.

Capì di aver preso la decisione giusta.

Non sapeva dove l'avrebbe portata quella storia delle bacchette, ma di sicuro era stata una splendida, folle, meravigliosa trovata.

Sorrise e si accostò al Mastro Bacchettaio, dando un'ultima occhiata agli alti alberi che svettavano al di sopra delle loro teste.

"Mi metta alla prova" disse piano, ma con decisione. "Non la deluderò".

Lui sollevò la testa e i loro occhi si incrociarono di nuovo, quando le rispose:

"Non ne ho dubbi, signorina Granger".

Nell'istante in cui Hermione e il signor Ollivander si Materializzarono nuovamente all'interno del negozio, entrambi erano piuttosto soddisfatti della loro escursione.

Nella foresta, lei aveva dimostrato di saper distinguere alla perfezione gli alberi da bacchetta da quelli comuni (anche grazie al prezioso aiuto degli Asticelli).

La famiglia Ollivander fabbricava bacchette da sempre, a quanto ne sapeva lei, ma Garrick Ollivander era stato un pioniere della selezione accurata – quasi maniacale – dei legni da bacchetta e dei nuclei.

"Come sono andata?" chiese, sperando in una lode.

"Niente male, specie nel riconoscere quell'albero di Frassino".

"Oh" sospirò lei. "Credevo di non farcela, era posizionato fra alberi tutti uguali...".

"...ma era l'unico a non essere comune" concluse lui.

Hermione si sentì lusingata dal tono ammirato che Ollivander aveva usato. Da parte sua era come se le avesse dato una laurea, una stretta di mano e un bacio accademico.

"Però" bofonchiò, "non credere che il tuo addestramento sui legni sia concluso. Ci vorrà del tempo prima di passare a parlare di nuclei".

Hermione annuì, troppo felice per contraddirlo.

"Ovviamente" riprese, "non c'è bisogno che io ti ripeta che i segreti che apprenderai devono restare fra te e me, vero?" le scoccò un'occhiata di avvertimento.

"Certo che no" replicò quasi offesa. "So bene che il suo modo di scegliere legni e nuclei e di accoppiarli è quello che distingue il suo negozio dalla concorrenza".

Il vecchio sembrò soddisfatto, e anche un po' inorgoglito. Per la prima volta nella sua lunga vita, si fidava e basta.

"Sei assunta in piena regola" annunziò di colpo.

Sul volto della strega comparve un misto di gioia e stupore, e un sorriso incredulo le increspò le labbra.

"C-come?" lo guardò in cerca di conferma.

"Mi hai sentito" borbottò lui. "Sei una mia lavorante: riceverai uno stipendio ogni quindici giorni e puoi considerarti la prima apprendista che abbia messo piede nel negozio di Garrick Ollivander".

"Io non so cosa dire" esclamò lei. "G-grazie, signor Ollivander" farfugliò.

Il vecchio fece un gesto seccato, come a voler scacciare tutta quella gratitudine sul volto di lei.

"Non me ne faccio nulla di un 'grazie'..." brontolò. "Cerca piuttosto di imparare il mestiere come si deve, mi sono spiegato? Disciplina dev'essere il tuo mantra, signorina Granger!". La strega annuì prontamente. Se c'era una cosa che Hermione conosceva, era proprio la disciplina. Non doveva certo spiegarle che applicarsi era il primo passo per riuscire in qualcosa.

"Ora puoi andare a casa, abbiamo passato tutto il giorno in quel bosco, è già buio".

Guardando fuori, Hermione si rese conto che Ollivander aveva ragione: dovevano essere almeno le sette di sera, e il cielo era scuro.

Prese la propria borsa e si infilò nuovamente sciarpa e cappotto, pronta ad affrontare il freddo serale.

"Arrivederci, signore" disse. Lui le fece un cenno brusco con il capo, ma mentre usciva dal negozio, la ragazza lo sentì bisbigliare:

"A domani, Hermione". Sorrise nell'ombra, senza voltarsi, ma era sicura di non essersi sbagliata. Si chiuse la porta alle spalle e guardò il cielo nuvoloso. Si prospettava una nottata di pioggia.

Non vedo l'ora di dirlo a Fred, fu l'unico pensiero che ebbe dirigendosi a passo spedito verso l'appartamento sopra il negozio di scherzi.

ANGOLO AUTRICE

Ebbene sì, sono passati solo tre giorni e io aggiorno a tamburo battente. Un po' è per la storia del capitoli dal mio punto di vista corti (comunque da un certo punto in poi lo saranno leggermente meno), un po' è perché sono pazza, e un po' è perché certe volte non riesco a fermarmi quando scrivo. Comunque, come potete vedere, Hermione è stata assunta in piena regola e inizierà il suo praticantato dal caro vecchio Ollivander, che è un po' lunatico, ma è una brava persona dai :)

Fred c'è rimasto un po' male, a dire il vero, perché Hermione non gli ha detto una cosa del genere. Cioè, non capita tutti i giorni che qualcuno vada a lavorare da Ollivander... comunque, nel prossimo capitolo avranno un 'confronto verbale'.

Si comincia anche a vedere che tra i due qualcosa è cambiato, sono più intimi ed è inutile negare che sono attratti l'uno dall'altra. Bisogna vedere se filerà tutto liscio come l'olio. Spero che il capitolo vi piaccia e che commentiate in tanti (so che vi lascio poco tempo tra uno e l'altro, ma comunque seguite in tanti e le visualizzazioni sono parecchie, quindi qualcuno in più potrebbe commentare, no?). Comunque grazie a chi recensisce, legge silenziosamente, o mi ha inserito nelle seguite/preferite/ricordate. Un bacio a tutti voi,

Jules

CAPITOLO NOVE – Di litigi e Crostatine Canarine

"Fred?" flautò Hermione spalancando allegramente la porta di casa. Aveva voglia di vederlo, di parlargli, di raccontargli la propria giornata, ovviamente omettendo i segreti sull'arte delle bacchette, tanto cari al suo datore di lavoro.

L'immagine del vecchio dai capelli bianchi e dagli occhi cerulei le si presentò alla mente, strappandole un sorriso.

"Granger, finalmente..." si riscosse dal pensiero di Ollivander; non aveva mai sentito la voce di Fred così fredda. Le era comparso davanti, nell'ingresso, un'espressione tirata in volto.

Deve essere solo un'impressione, Hermione. Lui non è mai freddo!

"Stavo per mettermi a tavola" la informò il roscio, gelido come un ghiacciolo.

Ok, non è un'impressione.

Le diede le spalle e si diresse in cucina, senza degnarla più di uno sguardo. Hermione lo seguì, indecisa su come interpretare quel comportamento. Qualsiasi cosa lo turbasse, di sicuro si stava sfogando con lei.

Giornata storta? Mal di testa? Disturbi della personalità mutipla? Hermione è pronta a farvi da pungiball, si trovò a pensare.

"Mh" tentò di attirare l'attenzione di lui. "Va... va tutto bene?".

Il roscio, preso ad agitare la bacchetta per apparecchiare la tovaglia, la guardò per la prima volta.

"Certo, Granger" sorrise con freddezza. "Perché non dovrebbe? Come mai me lo domandi? Hai qualcosa da nascondere?" domandò, sibillino.

"Ehm... non so, sei... distaccato" commentò. Lui si strinse nelle spalle e non le rispose, di nuovo. "Aspetta" riprese lei, aggrottando la fronte, "che intendi con qualcosa da nascondere?". Lo guardò, in cerca di una spiegazione a quel comportamento, che trovava davvero molto strano.

Fred smise di armeggiare con la bacchetta e si fermò ad osservarla con aria torva.

"Non so, dimmelo tu".

"Senti, ero venuta a casa per raccontarti un sacco di cose; ti-ti stai comportando in maniera alquanto bizzarra" gli fece notare, contrariata. "E il peggio è che non so neanche perché".

Lui sollevò un sopracciglio e allargò le braccia, in un gesto di esasperazione.

"Raccontarmi cosa? Tu non racconti mai nulla di vero, Granger!".

"Io non ti ho detto bugie" protestò energicamente.

"Possiamo chiamarle omissioni, se preferisci..." replicò seccamente.

Hermione alzò un sopracciglio, restando sbigottita a quel tono brusco. Sentire Fred Weasley così risentito era bislacco come lo sarebbe stato udire Tiger e Goyle fare affermazioni dotte e citazioni intellettuali.

"Non ho il piacere di comprenderti" disse, le mani sui fianchi in una posa alquanto scocciata. "Se vuoi illuminarmi nella tua immensa magnanimità, te ne sarò grata!".

"Beh" mugghiò, "per esempio mi hai nascosto che tutte le mattine ti rechi da Ollivander!".

L'espressione indispettita di lui si mutò per un attimo in puro terrore, leggendo sul viso della So-Tutto-Io Granger l'arrabbiatura selvaggia che si stava per manifestare: tra tre... due... uno...

"MI HAI SEGUITA?" sbottò urlando. "Come ti sei permesso?" domandò - circa un milione di decibell sopra il suo tono consueto - incrociando le braccia. Per un attimo parve che il roscio volesse fare marcia indietro, probabilmente inquietato dalla voce di lei.

"Sì, Granger!" ribattè in fine. "Ti ho pedinata perché volevo sapere dove vai ogni giorno, d'accordo? Non trovo normale che tu voglia nascondere una cosa del genere" disse a mo' di giustificazione per il proprio comportamento. Quell'atteggiamento non fece altro che indispettirla maggiormente.

"NON OSARE IMPICCIARTI MAI PIU' DEGLI AFFARI MIEI!" gracchiò con voce stridula ma a volume molto alto.

"Volevo solo sapere..." 

"Non hai nessun diritto di farlo!" lo interruppe.

"Viviamo insieme, Granger!".

"Sei il mio coinquilino, Weasley" replicò. "Solo il mio coinquilino. Non sei nessuno per dirmi quello che devo o non devo fare".

L'aveva detto lentamente e guardandolo negli occhi con decisione, quasi con cattiveria. L'impulso di ferirlo aveva vinto su tutto, in quel breve, folle istante. Com'era prevedibile, la ragazza se ne pentì un secondo dopo. L'espressione dipinta sul volto di Fred era di pietra. Dire che ci era rimasto male sarebbe stato utilizzare un eufemismo.

"Con permesso, Granger..." borbottò sfilandole accanto senza degnarla di un'occhiata. "Nessuno se ne va a a dormire!" sibilò.

Detto ciò sbattè la porta della cucina ed Hermione sentì lo scalpiccio per le scale e un'altra porta sbattuta. Si prese a parolaccein svariate lingue, pentita di avergli parlato in quel modo.

Era stata troppo dura, lo sapeva. Ma lui l'aveva seguita! Seguita! Per l'amor di Godric: aveva passato una vita a farsi dire cosa fare, guidata dal concetto di giusto o sbagliato, di appropriato o inappropriato. Per una volta che faceva qualcosa d'insolito, le andava tutto storto. Era stata una giornata appagante e piena, e avrebbe voluto condividere la notizia della propria assunzione con Fred prima che con ogni altra persona. Era il primo che le era venuto in mente, e non sapeva bene come e perché. A pensarci bene, in effetti, i primi avrebbero dovuto essere Harry e Ginny, non certo Fred Weasley. Seppe che stava rimuginando da quaranta minuti solo quando si degnò di consultare l'orologio da polso. Smettila di farti tutte queste domande, per Merlino!

Sì, era tardi ed era stanca. Ci avrebbe pensato il giorno dopo.

Non aveva alcuna voglia di mangiare e decise che, saltato il pranzo, poteva saltare anche la cena. Un giorno intero di digiuno – si trovò a constatare che Gandhi sarebbe stato fiero di lei, anche se scoprì che ciò non la consolava affatto.

Si trascinò stancamente verso la propria stanza e, non avendo alcun desiderio di dormire, lesse fino a tarda notte uno dei suoi beneamati libroni in Antiche Rune. Riprese in mano il Sillabario dei Sortilegi, pensando di dover ripassare qualcosa per prepararsi bene alla traduzione. Già, la traduzione... un'altra cosa che avrebbe voluto condividere con Fred e che non aveva avuto tempo e modo di dirgli.

Improvvisamente di sentì irragionevolmente, completamente, maledettamente sola. Stille trasparenti iniziarono a solcarle il viso, offuscandole la vista. Pianse di tristezza e soprattutto di frustrazione. Forse pianse senza una vera ragione, o per tante ragioni insieme, tutte diverse e tutte uguali. Singhiozzò sommessamente, sperando di non essere udita.

Si guardava intorno; i libri, la scrivania, l'armadio, le foto in movimento che aveva appeso alla parete e tutto il resto. Aveva iniziato a chiamare casa quel posto, ma non perché tutti i suoi oggetti fossero lì. Sentiva – benché consapevole di quanto fosse assurdo – che quella, senza Fred Weasley, non sarebbe stata più una casa, ma solo uno stupido e banale appartamento.

Aveva appena raggiunto questa conclusione, strana e un po' spaventosa, che si sentì improvvisamente stanca, e  il libro le cadde di mano, lasciando che scivolasse di colpo tra le baccia di Morfeo.

La mattina dopo un raggio di luce filtrò nella camera di Hermione, che si stropicciò gli occhi cisposi. Il suo prezioso libro di Rune Antiche giaceva a terra. Si affrettò a raccoglierlo e a rimetterlo al proprio posto, constatando che doveva essersi addormentata all'improvviso.

Oltre al groviglio di emozioni e alla voglia di chiarire con Fred, sentiva un immenso, sconfinato buco allo stomaco. Erano le sette di mattina, quindi aveva tutto il tempo di farsi la doccia e scendere a fare colazione.

Si trascinò stancamente verso la porta del bagno; fece per abbassare la maniglia, ma qualcuno dall'altra parte compì lo stesso gesto e lei andò a sbattere contro il proprio coinquilino, evidentemente appena uscito da una doccia rilassante. Perlomeno quella volta si era degnato di infilarsi un accappatoio, il ragazzo.

"Aha! Ma allora il tuo è un vizio!" ridacchiò lui. Nella voce, Hermione non udiva più alcuna increspatura, niente che somigliasse alla rabbia o al distacco del giorno prima. Sollevò lo sguardo per vederlo in volto, e notò con piacere che sorrideva. Si fece da parte, perché non era proprio il caso di restare appiccicati sulla soglia del bagno; ma gli sorrise a sua volta, rispondendo a tono:

"Io non ho vizi, Weasley!". 

"Come lo chiami questo?" indicò se stesso e il bagno. "Ti sembra normale piombare sempre all'improvviso mentre mi faccio la doccia?".

"Io non piombo da nessuna parte!" replicò senza scomporsi. "Anche io ho un'igiene personale, Fred" ribattè afferrando la maniglia e chiudendosi in bagno, con un sorrisetto stampato in faccia. Quella schermaglia, pensò, non significava che non avrebbero dovuto chiarirsi, perché chiarire è sempre una buona idea. Significava solo che quella stupida lite non aveva intaccato niente nel loro rapporto. 

Il nostro rapporto? Hermione, ma ti senti quando rifletti?!

Scosse la testa per scacciare i pensieri idioti che le affioravano alla mente, e aprì la doccia con un gesto secco. Si spogliò e vi si infilò, grata che l'acqua calda scendesse su di lei con effetto calmante, e che il sapone le scivolasse sulla pelle, rigenerandola. Tutto sommato, la giornata era iniziata con il piede giusto.

"Fred?" lo chiamò entrando in cucina, intenzionata ad abboffarsi come non mai. Evidentemente, anche il roscio doveva avere una certa fame, perché la strega si trovò davanti ad una colazione con i fiocchi. Le sembrava di essere tornata ai tempi in cui mangiava ad Hogwarts, anche se fortunatamente in casa Weasley non c'erano Elfi Domestici Poveri e Abbrutiti da difendere. Guardò il tavolo: dolce, salato, tè, miele, marmellata, pane, biscotti.

"Fame, eh?" chiese ridendo e sedendosi di fronte a lui e chiedendogli per quale motivo non si stesse ancora scofanando. Le sorrise.

"Ti aspettavo".

"Non dovevi; non hai neanche cenato".

"Tu sì?" domandò. Lei scosse la testa in segno di diniego.

"Granger..." iniziò Fred, dopo qualche minuto passato in silenzio a sfamarsi. Lei sollevò lo sguardo senza parlare – più che altro perché non era carino cianciare con la bocca piena, in stile Ronald Weasley. "Mi dispiace per ieri, davvero... insomma... io non avrei dovuto seguirti" concluse faticosamente.

"E io non avrei dovuto dire certe cose".

"Beh" lui scrollò le spalle. "In fondo hai ragione; voglio dire, è vero che non sono nessuno per impicciarmi degli affari tuoi". Lei deglutì a vuoto, perché in realtà non aveva niente da deglutire – era tanto per perdere tempo.

"Non penso quello che ho detto" ribattè. "Non lo penso affatto, volevo solo ferirti in quel momento" ammise. "Ero arrabbiata a morte con te". Con sua enorme sorpresa, Fred si mise a ridere.

"A quanto pare la Prefetta perfettina non è sempre controllata e razionale, ma possiede degli umani istinti vendicativi". Il tono pungente non scalfiva la risata che le aveva scaldato il cuore.

"Non dirlo in giro" si raccomandò giocosamene, spalmandosi burro e marmellata su una fetta biscottata.

"Mh" mugugnò lui. "E come la metti con Ollivander? Avete un'intricata storia d'amore e/o relazione sessuale, o sei la figlia segreta?".

"Sei disgustoso, Weasley". Il riferimento a una sua eventuale relazione sessuale con Ollivander le aveva tolto ogni appetito.

"Comunque" riprese con aria schifata, "ieri volevo dirtelo".

"Della relazione sessuale?" domandò sarcastico.

"No, idiota! Che sono la sua apprendista" ribattè con un sorriso.

Fred sputacchiò una sorsata di tè che la mancò di poco, beccandosi un'occhiataccia in risposta. Probabilmente le avrebbe prestato maggior credito se avesse dichiarato che intratteneva davvero una storia con Ollivander.

"Garrick Ollivander non ha apprendisti!" contestò, neanche il negozio fosse il suo.

"Da ieri sì" ripetè Hermione, con una punta d'orgoglio. "Mi ha assunta ufficialmente come lavorante; volevo dirtelo, ma hai fatto quella ridicola scenata..." gli rinfacciò.

"Ollivander non ha apprensisti".

"Sei ripetitivo Frederick, te l'hanno mai detto?" ridacchiò Hermione, sorseggiando lentamente il suo tè al gelsomino – il suo preferito.

"Credevo che ci tenesse alla segretezza sui suoi metodi di assemblaggio nucleo/legno" Fred argomentò così il proprio stupore.

"Ci tiene infatti, ma si da il caso che si fidi di me – e non guardarmi così! – l'ha detto lui" lo informò. Beh, in realtà non è che l'avesse proprio detto, ma gliel'aveva lasciato intendere. Se non gliel'avesse narrato la Granger in persona, Fred non ci avrebbe mai creduto. La fissava senza neanche sbattere le palpebre.

"Mi sfugge l'ovvio, probabilmente" dichiarò infine, "ma non capisco cosa ci faccia tu nella bottega di Ollivander".

"Sono stata io a chiedergli di assumermi, e ho anche dovuto convincerlo. Non me lo ricordavo così scorbutico, sai? Pensa che..." si stava lanciando in una descrizione che venne stroncata sul nascere.

"Sì, ma che ci fai lì?" ripetè Fred, evidentemente in stato di shock. "Hai mollato un lavoro sicuro per metterti a fabbricare bacchette?" sollevò un sopracciglio, alquanto perplesso.

"...disse il ragazzo che lasciò la scuola per aprire un negozio di scherzi!" ribattè causticamente. In fondo non aveva tutti i torti, e lui era l'ultimo a poter criticare una scelta avventata.

"Io sono sempre stato pazzo" obiettò, "ma tu... che ne hai fatto della Granger? Dov'è il cadavere?" domandò. Lei stette al gioco.

"In fondo al Lago Nero, ovviamente; l'ho dato in pasto alla Piovra Gigante". Fred rise di gusto all'immagine della Granger che faceva sparire un cadavere nel Lago Nero, proprio sotto il naso della McGranitt – praticamente un'impresa impossibile perfino per i Malandrini.

"Quindi è lì che vai ogni mattina" constatò.

"Ho quasi dovuto supplicarlo di darmi una chance; ha dovuto spiegarmi un po' di teoria sui legni e ieri ho avuto il mio battesimo" disse ricalcando le parole del vecchio bacchettaio.

"Il tuo battesimo?" domandò Fred, aggrottando la fronte.

"Oh, lascia perdere..." fece un gesto stizzito e scrollò le spalle, posando la tazza sul tavolo.

"E ora è ufficiale?" le chiese poi.

"Già" non si trattenne dal sorridere. "Puoi dirlo in giro, se vuoi. Solo che a Harry e Ginny devo dirlo io, o tua sorella mi lancerà una Maledizione Senza Perdono, mentre Potter mi terrà il muso perché, a parer suo, non gli dico mai niente".

"Va bene, va bene" rispose con noncuranza. "Ricapitoliamo un'ultima volta: hai supplicato Ollivander di metterti a parte dei segreti del mestiere e lui ti ha dato una possibilità...".

"Giusto" confermò lei con un sorrisetto.

"...e ora ti assume stabilmente e vuole fare di te la sua erede".

"Oh no! Non mi ha promesso niente del genere e io non mi sono mai sognata di proporlo. Non so neanche se ho il talento necessario per fare quello che fa lui – devo vedere come me la caverò con i nuclei. Quelli sì che sono una faccenda complicata" dichiarò con un sospiro preoccupato, tipico marchio Granger (come quelli che faceva quando pensava di non aver preso tutte E agli esami). "La ricerca che compie Ollivander l'ha occupato per tutta la vita, quindi ci metterò un bel po' per imparare anche solo la metà di quello che sa lui. E solo più in là mi insegnerà ad assemblare le bacchette" parlava a raffica, gli occhi gioiosi e un sorriso luminoso nel quale Fred si perse.

"Mi stai ascoltando?" gli schioccò un dito davanti alla faccia. "Ti annoio?" chiese.

Non riesco a staccarti gli occhi di dosso, sarebbe stata la risposta corretta. Ovviamente non era il caso di dirglielo.

"No" rispose. "E dimmi" si riprese, "cosa ti insegna esattamente?".

Lei sorrise furbescamente e lo fissò.

"Dovrai passare sul mio cadavere prima che te lo riveli!".

"Credevo fosse in fondo al Lago Nero!" la rimbeccò, facendola ridere.

"Allora, che ne pensi? Sincero e diretto!" fece lei.

"La ritengo una scelta folle e insensata" le disse serio. "Ma dannatamente giusta per te" aggiunse, a sorpresa.

In quel momento Hermione provò il forte istinto di saltargli al collo – erano le parole esatte che voleva sentirsi dire.

"Come mai lo pensi?" chiese alzandosi e appoggiandosi alla credenza della cucina; lo fissava, in attesa di una risposta.

"Semplice" si strinse nelle spalle, "non ti ho mai vista sorridere così".

Hermione sembrò soddisfatta e fece un sorrisetto, agguantando una crostata che era rimasta isolata sulla credenza. Stava per addentarla quando Fred si alzò di scatto dalla sedia e la placcò con poco riguardo, togliendogliela di mano in fretta e furia.

"Si può sapere che ti prende?" gli chiese, contrariata. "Ho fame" lo informò, stendendo la mano in attesa che le restituisse il suo cibo.

"Mh... i-io" farfugliò lui. "Se fossi in te non lo farei, ecco".

"Perché mai?" domandò. Si diede dell'idiota un secondo dopo: era ovvio il perché.

Fred aveva spostato lo sguardo sul soffitto, pur di non incrociare quello di Hermione, a dir poco imbufalita.

"Frederick!" disse irritata. "Quando sono venuta ad abitare qui, mi sembrava di essere stata chiara su questo punto".

"Non l'ho lasciata lì di proposito, lo giuro" si affrettò a difendersi.

"Merlino, non mi interessa! Non voglio Crostatine Canarine in giro per casa. Non mi pare un concetto difficile da capire".

"Beh ma infatti..."

"Infatti un corno!" sbottò. "Qualche giorno fa c'era una Pasticca Vomitosa in bagno e l'altro ieri ho trovato un enorme tocco di Torrone Sanguinolento sul mio comodino. Cosa credi che direbbe Ollivander se me ne andassi al negozio con le piume addosso e cinguettando?" chiese sarcastica.

"Beh, Granger, è sempre meglio sentirti cinguettare che sbraitare a questo modo, non credi?" replicò il roscio, sorridendo impertinente. Hermione assottigliò gli occhi e mise su un'espressione irritata.

"Oh, andiamo! Ti ho persino impedito di mangiarla..."

"Lo dici come fosse una concessione magnanima, Weasley!" gli fece notare.

"Ma lo è! Non l'avrei fatto per nessun altro!" replicò sornione. "Adoro vedere le persone diventare piumate..."

"Non è divertente!" ribattè la strega. "Sparisci o ti affatturo..." lo minacciò. Fred non se lo fece ripetere due volte e uscì dalla cucina prima di lei.

"Comunque" bofonchiò con dileggio, "non staresti per niente male versione pennuto!". Prima che Hermione potesse inseguirlo, si era fiondato su per le scale; e la ragazza rimpianse di non avere realmente la bacchetta nella tasca posteriore dei jeans come al solito, perché era sicura che una bella fattura avrebbe fatto un gran bene a Fred Weasley.

ANGOLO AUTRICE

Salve gente,

vi ho mostrato qui la reazione non proprio positiva di Fred alla scoperta che Hermione gli ha taciuto una novità così strana e importante. Perché insomma, non è come se facesse la commessa da scarpe&scarpe. Ollivander è Ollivander. Certo, lei se n'è uscita proprio male, non è stata granchè gentile.

Comunque la cosa si è risolta, non è ancora arrivato il tempo di veri problemi (ovvero che potrebbero anche non venire risolti). Comunque, spero che il capitolo vi sia piaciuto e che mi lascerete una recensione.

Grazie a chi legge, ha messo tra le seguite/preferite/ricordate e a chi recensisce soprattutto. Bacioni a tutti/e,

Jules

Campagna di Promozione Sociale - Messaggio No Profit:

CAPITOLO DIECI – Baci Mancati

Dopo quella lite, tra Hermione e Fred era tornata la calma. Nelle tre settimane che seguirono non ebbero molto tempo per parlare o semplicemente per stare insieme. Marzo era arrivato di soppiatto ed Hermione non se n'era nemmeno resa conto. Fred fu costretto a stare via per tre o quattro giorni, a curare le forniture di materiale primario per la Polvere Buiopesto Peruviana – i cui composti principali arrivavano ovviamente dal Perù.

Hermione, dal canto suo, stava fino a tardi in negozio con Ollivander, cercando di imparare tutto il necessario sul come riconoscere il legno da bacchetta – motivo per il quale fecero altre escursioni. Ormai era capace di sfruttare al meglio gli Asticelli – guardiani degli alberi da bacchetta – curandosi di tenersi a debita distanza per non farsi staccare un dito a morsi, e di ricompensarli dandogli da mangiare piccoli insetti. Ricevette persino il suo primo stipendio (ormai era deciso che l'avrebbe pagata ogni quindici giorni).

Quando rientrava a casa aveva poco tempo per parlare con Fred, perché doveva dedicarsi alla traduzione delle Fiabe di Beda il Bardo, che la affascinava moltissimo ma che le stava rubando un sacco di ore di sonno.

"Sul serio hai intenzione di ignorarmi per tradurre quella robaccia?" le aveva detto una di quelle sere, dopo cena – l'unico momento di pace che aveva.

"Non è robaccia!" protestò lei. "E poi mi pagano bene" precisò.

Fred sbuffò e mise il broncio. Hermione non potè fare a meno di considerarlo adorabile, pur consapevole di quanto fosse idiota anche solo aver pensato una cosa simile di Weasley.

Era davvero strano come per lei Weasley significasse Fred. Non c'era alcun rischio di confonderlo con Ronald: quel cognome le richiamava alla mente solo uno dei due.

"Che c'è?" indagò lui. Evidentemente Hermione doveva aver assunto un'espressione meditabonda, o addirittura stranita.

"Riflettevo; a volte capita, sai?" lo punzecchiò con un sorrisetto canzonatorio. Fred rise di gusto e le scompigliò i capelli.

"Sai che sei veramente un'insopportabile e acida So-Tutto-Io?" celiò, e le strappò il libro di mano. "Smettila di fare la saccente e posa questo maledetto Sillabario dei Sortilegi, Granger!".

"Ridammelo!" gli ordinò invano.

"Sennò che fai, mi metti in castigo? Non sei più Prefetto, lo sai vero?" ghignò.

Lei si sporse per riprendere il libro che lui teneva sospeso in aria. Consapevole di quanto fosse più alto, la Granger non aveva la minima possibilità di sottrarglielo, e lui si divertiva a spostare il tomo da una mano all'altra e a vederla dondolare sul posto, nel disperato tentativo di riaverlo.

"Se non vuoi che vada a prendere la bacchetta, molla il mio libro, Frederick!" il suono del suo nome, per quanto irritato potesse essere il tono di lei, lo destabilizzò.

Per un attimo bloccò le mosse che stava facendo con le braccia ed Hermione, anzichè approfittarne per sgraffignargli il libro, rimase ferma a guardarlo negli occhi. Nessuno dei sue sembrava intenzionato a parlare.

Un secondo che sembrò durare un secolo e poi, all'improvviso, i loro volti cominciarono ad avvicinarsi, fin quando i loro nasi si sfiorarono.

Sta davvero per succedere?, si chiese Hermione, il cuore che batteva all'impazzata.

Stai davvero per baciarla?, pensò Fred, incredulo.

Nessuno sa cosa sarebbe successo quella sera, anche se forse è immaginabile, perché i due furono interrotti dallo squillo di un cellulare. Hermione si scostò; erano quasi appiccicati.

"Cos'è?" domandò Fred, riscosso dalla suoneria.

"Il mio cellulare" disse correndo a frugare nella borsa, che aveva lasciato all'ingresso. Maledetta tecnologia babbana!

"Il tuo cosa?" domandò lui, parecchio confuso sul concetto di cellulare.

Hermione frugò per un po' nella borsa – aveva il cervello così in pappa da non aver pensato ad un incantesimo di Appello – agguantò il telefono e rispose alla chiamata.

"Ciao tesoro!" la salutò allegramente suo padre.

"E' successo qualcosa?" domandò angosciata.

"No, perché dovrebbe?" replicò l'altro. Poteva quasi vederlo aggrottare la fronte.

"Beh, è tardi" argomentò lei. "Come mai mi chiami a quest'ora?".

"Perché, figlia cara, se non ti chiamiamo noi tu non lo fai mai" le fece presente.

"Non è vero" contestò. "Ci siamo sentiti ieri!".

"Sì" confermò suo padre. "Per cinque minuti prima che ci liquidassi per tornare a lavorare. Come se io avessi capito che lavoro fai..." c'era una punta di rimprovero nella voce dell'uomo.

"Mi stai accusando di trascurarvi?" domandò Hermione, piccata. Probabile che l'avesse fatto, presa com'era dalle novità nella propria vita; e aveva capito da sola che i suoi avevano spesso temuto che il mondo magico potesse, in qualche modo, allontanarla da loro. Perché in fondo quello era il suo mondo. E non era il loro.

"Giusto un po'..." disse ridacchiando, per non farla restare male.

"Scusa" rispose mortificata, "ma il nuovo lavoro mi prende un sacco di tempo, davvero. Non ho tempo nemmeno di dire ciao a Fred!" spiegò. Beh... magari l'affermazione non era valida per quella serata, ma in generale poteva affermare che fosse una rappresentazione veritiera della realtà.

"Ma di' alla mamma che nel week-end vengo a farvi visita".

"Vieni con mezzi babbani, ti prego" si raccomandò.

"No, intendevo Materializzarmi in mezzo al vialetto!" fece ironica, ottenendo una risata da parte dell'uomo. "Ovviamente verrò con mezzi babbani, papà!".

"Non per me – adoro vederti sbucare dal camino o roba simile – ma non vorrei insospettire i vicini con uno sbuffo verde dal camino o una scopa volante che scende dal cielo" specificò allegramente. La figlia rise. "Allora" riprese lui. "Promesso?".

"Promesso" assicurò Hermione. "Ci vediamo domenica mattina, dai un bacio a mamma". Aspettò che suo padre riagganciasse il telefono per sospirare.

In quel momento, per quanto potesse sentirsi egoista, non stava pensando di certo ai genitori. L'unica cosa che le veniva in mente era il respiro caldo di Fred e i loro nasi che si sfioravano. Erano a un passo dal bacio, c'erano quasi. Merlino!

Si rese conto che voleva quel bacio più di quanto avrebbe potuto supporre, e ora che erano stati interrotti non sapeva se considerarlo un segno del destino o semplicemente una tremenda botta di sfiga. Probabilmente, la seconda.

"Tutto ok?" le domandò lui, la voce leggermente roca.

"Sì" assicurò lei fingendo di stare ancora ad armeggiare con la borsa, senza trovare il coraggio di girarsi e guardarlo negli occhi. "Questa domenica vado dai miei" annunciò, piuttosto freddamente.

Non voleva che la sua voce suonasse così, ma non aveva idea di come comportarsi, e soprattutto non aveva idea di cosa le stesse accadendo.

Fred la guardava, come ipnotizzato; non riusciva a distogliere l'attenzione dalla linea morbida della schiena, che riusciva ad intravedere anche sotto il maglione. Da quando Hermione lo attraeva in quel senso? Era strano e sbagliato – sì, sbagliato. Forse no, non era sbagliato. Ma certamente era complicato.

Per la barba di Merlino, è la ex di tuo fratello!

E lei? Cosa provava lei? Perché ora se ne stava di schiena a fingere – perché fingeva- di armeggiare con quello stupido oggetto babbano? Non voleva parlargli? Forse era sollevata per quello che non era successo? E lui? Fred era sollevato che quel bacio non fosse avvenuto? No, per niente.

O non avrebbe sentito una morsa attanagliargli lo stomaco.

L'espressione accigliata del rosso, però, si trasformò in lieve sorpresa quando la Granger si voltò e disse, in modo del tutto naturale:

"Ti va una tisana?".

Il roscio guardava la ragazza con un misto di reverenza e inquietudine: stava visibilmente facendo finta di niente. Di sicuro doveva aver pensato che quello che stavano per commettere fosse un tragico errore – magari un incidente di percorso. Non sembrava molto scossa o turbata, come invece si sentiva lui.

Stavano lì a sorseggiare una tisana e a fare battute come al solito, ma lui non la stava davvero ascoltando.

Rideva quando rideva lei, annuiva quando parlava, rispondeva con cenni e brevi frasi. Avrebbe solo voluto chiederle cosa realmente le passasse per la testa, se provasse lo stesso desiderio che provava lui.

Desiderio di riprendere da dove erano stati interrotti; contro ogni logica, contro ogni saggio proposito di essere buoni coinquilini e basta. Ma lei era sicuramente più saggia di lui, Fred lo sapeva.

"Perché ho l'impressione che tu non mi stia ascoltando?" sbuffò lei, scocciata.

Lui si riscosse da quei pensieri e puntò lo sguardo nelle iridi scure di lei.

"Certo, stavi dicendo che...".

"Che?" lo sfidò lei, un sorrisetto sulle labbra. Lui non rispose, colto in flagranza di reato. "Dicevo" riprese spazientita, "che mi sono appena ricordata di non aver detto a Harry e Ginny del lavoro da Ollivander. Tua sorella è impegnata con la squadra, e Harry è sballottato da una parte all'altra: d'altronde si sapeva che essere un Auror non è una passeggiata. Nemmeno per il Ragazzo-Che-è-Sopravvissuto..." qui si portò alla bocca la seconda tazza di tisana, della quale – per inciso – non aveva affatto voglia. Era semplicemente una scusa per restare alzata a chiacchierare.

Non aveva intenzione di andare a letto; voleva restare con Fred, ma allo stesso tempo non aveva alcun desiderio di riportare l'attenzione su quello che era successo.

Che non è successo, Hermione. Perché non è successo un tubo.

Già... forse non tra di loro, ma in lei qualcosa stava succedendo – e da un po'. Doveva scendere a patti con la realtà: Fred non le era certo indifferente.

Non poteva ignorare la sensazione di benessere che provava in sua compagnia, ma non poteva non tener conto del fatto che probabilmente c'era una vasta gamma di ragioni per cui non infilarsi in una situazione del genere.

Primo: quello era Fred Weasley, e un Weasley solo le era bastato.

Secondo: aveva sofferto abbastanza, ed era convinta – in realtà per sua pura deduzione arbitraria – che Fred non fosse uno da storia seria.

Se le piaceva in quel modo dopo qualche settimana di convivenza, poteva solo immaginare quanto sarebbe rimasta scottata se le cose si fossero evolute.

Terzo: era il fratello di Ron, e del tutto diverso da lei.

Non funzionerebbe. Al momento è possibile che non funzioneresti con nessuno, Hermione Jean Granger; men che mai con Frederick.

"Beh..." riprese Fred, distogliendola da quei fastidiosi pensieri. "Possiamo invitarli a cena, no?" propose con una voce strana. Hermione si morse un labbro, incerta.

L'aveva detto come se quella fosse davvero casa loro, come se lei non fosse solo un'affittuaria, come se fossero... una coppia.

"Chi?" chiese. "Harry e Ginny?".

"Anche Luna e Neville, se ti fa piacere" scrollò le spalle.

"Sei un Legillimens?" insinuò. Era quello che stava pensando.

"Ti conosco più di quello che pensi" rispose in un tono tale che la imbarazzò più del mancato bacio di poco prima. Lo trovava caldo, dolce, familiare, e allo stesso tempo... sensuale.

Sensuale? Sensuale?! Lui è Fred Weasley, Hermione! Svegliati, maledizione.

L'aveva sempre trovato un bel ragazzo; ma non avrebbe mai creduto di ritrovarsi a pensare a lui in quei termini.

"Mh, in fondo sì" rispose tossicchiando. "Sai anche il gusto del mio tè preferito..." tentò di buttarla sullo scherzo, ma era arrossita.

"Venerdì li invitiamo a cena, è deciso" decretò secco, ma sorridendo.

"Hai dimenticato George e Angelina" disse lei. Lui fece un sorrisetto.

"Mi sa che tra i due la Legillimens sei tu, Granger".

Nessuno dei due nominò Ron, pensando di imbarazzare l'altro. In realtà, l'unico imbarazzato all'idea di stare lì con loro sarebbe stato proprio Ron.

Hermione non provava risentimento o altro per il suo ex ragazzo, mentre Fred provava indifferenza per qualsiasi cosa Ron potesse pensare del loro coinquilinato.

"Immagino che domenica non verrai alla Tana..." iniziò lui, un po' dispiaciuto.

Il pensiero che uno dei pochi giorni in cui aveva la possibilità di vederla venisse sprecato lo rendeva un po' triste. Era stupido, dato che vivevano insieme, ma gli sarebbe piaciuto passare con Hermione Granger molto più tempo di quanto fosse lecito ammettere.

"Domenica mattina vado a trovare i miei" rispose. "Altrimenti sarei venuta" mentì spudoratamente.

"Oh, come no! Ti credo..." la sbeffeggiò.

"Beh...prima o poi verrò. Suppongo sia inevitabile, no?" domandò infine.

"La fai sembrare una punizione" ironizzò Fred. Lei si accigliò lievemente.

"Non intendevo... sai cosa intendevo!" farfugliò confusamente.

"Mh, direi di... no" la contraddisse.

"Beh..." sospirò, non proprio lieta di dover affrontare quel discorso. "Voglio bene alla famiglia Weasley, quindi prima o poi tornerò alla Tana. Soprattutto perché tua madre è così gentile da invitarmi ogni volta...".

"Sicura che non sia per Ron?" chiese, la voce più dura di quanto non volesse.

"Dipende cosa intendi". Quella frase era interpretabile in diverse maniere. "Sì, sono imbarazzata al pensiero di stare lì con tutti voi e RonRon e LavLav che si strusciano" fece una smorfia di disgusto al pensiero, "ma non certo perché io provi ancora qualcosa per Ronald"; era come se volesse rassicurarlo.

Si chiese il perché dovesse rassicurare Fred sul fatto che non provasse più sentimenti per Ron. E perché a Fred sarebbe dovuto importare? E allora – se non gli interessava – perché le aveva fatto quella domanda?

Oddio, mi scoppia la testa! Devo smetterla di essere così cervellotica!

Inspiegabilmente, Fred si sentì sollevato dal tono della Granger: era sincera, lo sentiva. Rilassò impercettibilmente le spalle e fece un gran sorriso.

"Ciò non toglie che io debba andare dai miei genitori, o mi disconosceranno" dichiarò alzandosi dal tavolo. Fred pensò che volesse andare a letto, invece si diresse alla credenza e si chinò a prendere del Whiskey Incendiario e due bicchieri. Li fece tintinnare l'uno contro l'altro l'altro e lo guardò furbescamente.

"Bicchiere della staffa?" propose con aria smaliziata. Fred rise di gusto a quell'immagine.

"Non abbiamo bevuto nulla prima, perciò non puoi chiamarlo bicchiere della staffa" precisò con un puntiglio degno della Granger.

"Aha! È qui che ti sbagli: abbiamo bevuto Burrobirra a cena" lo contraddisse Hermione. "Quindi ora ho tutto il diritto di pretendere un bicchiere della staffa, non ti pare?" fece, ovvia. Fred scosse la testa, ma sorrise.

"Ribadisco che secondo me tu non sei Hermione Granger" commentò mentre lei versava il Whiskey Incendiario e si accomodava nuovamente di fronte a lui.

"Oh, andiamo! Qualche bicchiere in più non sarà accettato come prova per il mio presunto omicidio" ribattè, divertita. "E non sono un'altra persona sotto Pozione Polisucco" specificò prima che Fred proponesse quell'ipotesi. "La verità" aggiunse, "è che in Bulgaria ho iniziato ad apprezzare di più un bicchierino dopo cena – non guardarmi così, non sono mica un'alcolista" precisò. "Solo... fa più freddo".

Ma Fred non la stava fissando perché trovava che bevesse troppo, tutt'altro. Quell'accenno alla Bulgaria gli aveva portato alla mente l'immagine di Hermione insieme a Krum, e gli sembrò che lo stomaco andasse a fuoco. Sicuramente doveva essere il Whiskey Incendiario: non c'era da allarmarsi troppo. Se non fosse che non aveva ancora mandato giù un goccio...

"So che non sei un'alcolista, scema" ribattè poi. "Anche con qualche piccola differenza, sei sempre la solita miss perfettina. Mi basta vedere quei tomi di Antiche Rune per ricordarmi chi sei..." la canzonò.

"Ehi!" gli mollò un pizzicotto sul braccio, piccata. "Xenophilius Lovegood è stato molto gentile a procurarmi quel lavoro, quindi mi sembra il caso di svolgerlo al meglio, no?".

"Sì, Caposcuola!" disse in tono cantilenante. "Non sia mai che tu non adempia ai tuoi doveri! Sarebbe un delitto!".

Hermione gli mollò un secondo pizzico sul braccio, stavolta un po' più forte.

"Sei anche diventata violenta, vedo" la celiò. "Vedendo Fleur, pensavo che a Beuxbatons insegnassero le buone maniere; ma a quanto vedo con te non ha funzionato".

Hermione mise su un'espressione offesa, ovviamente del tutto fittizia. Da quando viveva con Fred aveva imparato ad essere molto meno suscettibile, e si chiedeva come avesse fatto Ron a diventare così permaloso pur avendo i gemelli in casa. Ginny era molto più somigliante a Fred e George di quanto non lo fosse Ronald, in fin dei conti.

Quando Fred le aveva fatto quella irragionevole proposta di diventare coinquilini, aveva pensato che sarebbe stata una situazione provvisoria. Finchè non avesse avuto uno stipendio abbastanza decente da prendere una casa per sè o finchè Fred non si fosse stufato di avere una coinquilina.

Quello che non aveva previsto era che vivere con Fred le sarebbe piaciuto così tanto; tra quelle quattro mura si sentiva felice e appagata. Se le avessero intimato di andarsene, probabilmente avrebbe opposto non poca resistenza. Nemmeno con Ron si era sentita così – e loro avevano convissuto come coppia.

Era sempre come se fosse sbagliata, fuori posto; le andava stretta quella casa e le andava stretto il rapporto con il suo ragazzo.

Ma con Fred... con Fred era tutto un altro discorso. E il peggio era che sapeva bene di non poter paragonare le due situazioni, perché tra lei e Fred non c'era stato niente. Ma era davvero niente la complicità che sentiva di avere con lui dopo così poco tempo?

Hai complicità anche con Harry, provò a ribattere il suo cervello.

Oh, Hermione, per cortesia, non insultare la tua intelligenza.

A chi voleva darla a bere? La complicità con Fred era... diversa. Non avrebbe saputo dire in quale misura e cosa rappresentasse lui per lei – nè tantomeno lei per lui.

Fred la guardava incuriosito, senza sapere su cosa stesse rimuginando; rimuginava sempre, la Granger. Beh... doveva ammettere che ultimamente rimuginava tanto anche lui – troppo, per essere Fred Weasley.

"Una falce per i tuoi pensieri*" le mormorò, facendola sussultare.

"Pensavo a te" replicò di getto.

Si pentì delle proprie parole immediatamente vedendo gli occhi sgranati di lui; arrossì, cercando il modo di giustificare quell'affermazione fuori luogo che, alla luce del loro quasi-bacio, poteva risultare molto compromettente.

"Al-al fatto che da quando sono qui, ovvero in poco più di un mese, sono diventata meno permalosa" corresse la gaffe come meglio le riuscì.

"Ah" fece lui, un po' deluso da quella precisazione.

"Ora che ci penso" contestò lei, "i miei pensieri valgono almeno un galeone, altro che una falce!" disse contrariata. Era riuscita a spostare la conversazione.

"Un galeone? Nemmeno per sogno, Granger!" protestò energicamente e molto falsamente. Ne avrebbe dati molti di più, per insinuarsi tra le pieghe dei pensieri di Hermione; purtroppo non si era mai informato sulle pratiche dell'Occlumanzia e della Legilimanzia, quindi la lettura del pensiero era fuori discussione.

"Mi sento molto offesa Weasley!" gli rinfacciò con una smorfia.

"Il fatto che tu sia offesa non mi convincerà a sborsare un galeone" ridacchiò lui.

Hermione assunse un cipiglio piccato e Fred rise di gusto a quella vista, pensando che la trovava attraente anche così – imbronciata e fastidiosa.

Si versarono un altro bicchierino di Whiskey, su insistenza di Fred. Si sarebbe scolato tutta la bottiglia e altre cento tisane, pur di restare lì con lei.

"Questo è l'ultimo" aveva detto Hermione. E poi ce n'era stato un altro, e un altro. Alla fine la mezzanotte era scoccata.

"Direi che è l'ora della nanna" asserì Hermione, gettando un'occhiata all'orologio a pendolo. Il roscio annuì.

"Lo penso anch'io" fece per alzarsi e togliere i bicchieri dal tavolo, proprio nello stesso momento in cui lo fece lei, e le loro dita si sfiorarono.

Hermione sollevò lo sguardo e incrociò quello di Fred, denso dello stesso desiderio che albergava in lei da quando erano stati interrotti: voleva baciarla.

Strinse le dita attorno a quelle delicate della ragazza; erano spalla a spalla e Fred si girò di lato per accostare il volto al suo. Di nuovo si avvicinò alla bocca di lei con lentezza esasperante, forse un po' annebbiato dai fumi dell'alcol – non era sicuro di sapere cosa stesse facendo, ma sapeva di volerlo intensamente. Hermione reclinò la testa, pronta a sentire la bocca di Fred sulla propria...

Driiiiiiiin!

Un odioso, insopportabile rumore interruppe il momento magico che si era creato fra di loro. Il campanello dell'appartamento suonava insistentemente, e uno dei due doveva andare ad aprire – quantomeno per squartare il disturbatore.

Fred sembrava imbambolato. Il suo cervello era impegnato a maledirlo per aver permesso che quel babbanofilo di suo padre installasse quell'aggeggio assordante, quando bussare, come ogni mago normale, era tanto comodo.

Toccò a Hermione scansarsi, molto a malincuore, e recarsi a dare il benvenuto all'ospite, che si rivelò essere nientemeno che il Salvatore del Mondo Magico.

"Harry!" esclamò lei con stupore. "Che ci fai qui a quest'ora?" gli chiese, ancora sulla porta. Era combattuta tra il chiedergli se fosse successo qualcosa o rispedirlo fuori a pedate nel sedere e tornare da Fred. Non era certa di voler permettere al Ragazzo Sopravvissuto di sopravvivere ancora.

Alla fine si costrinse a sorridere e a rassicurarlo sul fatto che sia lei che Fred erano ancora in piedi, che si apprestavano ad andare a dormire, e che non aveva affatto disturbato.

"Mi spiace, Mione" si scusò, mortificato per l'ora tarda. "Fred..."

"In cucina" lo informò lei, asciutta. Gli fece strada: Fred era ancora imbambolato nella posa di prima, ma si riscosse quando lo vide.

"Harry" lo salutò senza grande entusiasmo. Hermione sperava che condividesse i suoi istinti omicidi, perché avrebbe significato che teneva a quel bacio, che lo voleva almeno quanto lei.

"Devo chiedervi un favore" esordì Harry con garbo.

"Di' pure" rispose il roscio, sforzandosi di non saltargli alla gola. Sarebbe stato difficile spiegare il motivo per cui aveva ucciso un tizio che era sopravvissuto all'Avada Kedavra del mago più crudele di tutti i tempi.

"Mh... avrei bisogno di dormire qui" comunicò con un certo impaccio. "Solo stanotte" chiarì con aria convinta. "Domani sistemo tutto".

"Ehm... tutto cosa?" domandò Hermione, presagendo il peggio.

"Ho discusso con Ginny, che mi ha buttato fuori di casa".

C'era il piccolo dettaglio che Grimmaud Place n.12 era casa di Harry, ma Hermione conosceva Ginny Weasley come una persona abbastanza impetuosa; probabilmente non ci aveva neanche fatto caso.

"Oh" Fred fece spallucce. "Mia sorella è così, vedrai che domani le passerà".

"Spero di sì, anche perché è una sciocchezza" mugugnò Harry.

"Di che si tratta?" chiese Hermione, preoccupata e anche un po' curiosa.

"E' gelosa di una mia collega" Harry sbuffò sonoramente. "Dice che mi fa il filo; il che è vero, ma io non le ho dato alcuna speranza. Non me ne frega niente delle altre, lo sai" si aspettava una conferma.

"Certo che lo so Harry, non devi spiegarlo a me".

"E poi" riprese, "le ho detto che non mi piace per niente come il suo allenatore le ronza intorno; e Ginny è andata su tutte le furie proclamando la propria innocenza" raccontò, "come avevo fatto io fino a due secondi prima. Solo che, quando mi accusa lei è tutto ok, quando invece lo faccio io scoppia il casino".

Fred ed Hermione si lanciarono un'occhiata d'intesa e lui si chinò a riprendere il Whiskey Incendiario dalla credenza, pensando che potesse risollevare Harry.

"Tieni amico!" disse versando il contenuto in un bicchiere apparso dal nulla. "Alla salute di Ollivander!" aggiunse con un sorrisetto in direzione di Hermione, che lo fulminò con lo sguardo.

Harry bevve tutto d'un sorso – sorso che gli andò di traverso – col solo risultato di iniziare a tossire e a sputacchiare; e Fred fu costretto ad assestargli diverse pacche sulla schiena prima che si riprendesse e tornasse – purtroppo – a ragionare.

"Perché dovremmo brindare 'alla salute di Ollivander'?" chiese, confuso.

"Non gliel'hai ancora detto, Hermione?" sembrava che Fred cadesse dalle nuvole, mentre sapeva benissimo che Harry non era stato informato. Voleva solo metterla in imbarazzo: maledetto Weasley! Come aveva potuto desiderare di baciare un essere così infido e fastidioso?

"Detto cosa?" chiese Harry, posando lo sguardo prima su uno e poi sull'altra.

La ragazza scoccò a Fred un'occhiata di puro odio, per poi rivolgersi a Harry.

"Ollivander mi ha assunto ufficialmente" sputò fuori velocemente. "Era da lui che lavoravo; ed ora è ufficiale: sono l'apprendista".

Harry, che aveva ripreso un sorso di Whiskey Incendiario, lo sputò quasi in faccia a Hermione, suscitando l'ilarità di Fred.

"Weasley, piantala!" intimò lei, puntandogli l'indice al petto.

"Ollivander non ha apprendisti!" contestò Potter, lasciandosi cadere su uno sgabello e posando il bicchiere sul tavolo.

"Uffa!" sbottò Hermione. "Ma sapete dire solo questo?" si lagnò.

"E' quello che le ho detto io" chiarì Fred, scorgendo l'espressione ebete di Harry.

"Ora ce l'ha, d'accordo?" riprese. "Ho fatto anche una discreta fatica per convincerlo e mi sto impegnando per imparare l'arte delle bacchette, quindi potresti anche dirmi qualcosa di più incoraggiante!".

Harry si tolse gli occhiali, piuttosto appannati, li ripulì con la t-shirt azzurrina, per poi rimetterli sul naso. Due occhi verdi la guardarono intensamente.

"Complimenti" disse con compostezza insolita.

L'amica si mostrò abbastanza stupita da quei complimenti così freddi, ma li rimpianse un secondo dopo, quando Potter aggiunse:

"Ora mi spieghi per quale cavolo di motivo dovresti voler fabbricare bacchette?".

Hermione sospirò e si mise a sedere, mentre Fred usciva dalla stanza, probabilmente per lasciarli da soli o perché, da parta sua, aveva già sentito la spiegazione, per quanto vaga fosse stata.

"Potresti avere mille carriere, Hermione..." non c'era una critica vera e propria, solo una gran curiosità, e forse un po' di apprensione per quella scelta stravagante.

"Beh..." iniziò la strega. "Non lo so Harry. Non ero felice, lo sai. Ho deciso mentre tornavo dalla Bulgaria. Andare da Ollivander a supplicarlo di darmi una possibilità è stata la prima cosa che ho fatto, una volta messo piede in Inghilterra – ancora prima di chiamare te".

"E lui...?" domandò.

"Lui inizialmente non era entusiasta, ma qualcosa deve averlo convinto del fatto che istruire qualcuno può essere una buona idea" rispose meditando. "Non so ancora quanto potrò imparare o quanto diventerò ferrata in questo campo, ma mi sto applicando. Ho passato la vita a fare quello che ci si aspettava da me; quello che io stessa mi aspettavo. Improvvisamente ho voglia di creare, di mettere in pratica la teoria" si stava affannando per trovare quelle parole che non le venivano. Harry si alzò e le mise una mano sul braccio, in un gesto rassicurante.

"Non devi giustificarti" disse con garbo. "Sono con te, come sempre".

A quelle parole la preoccupazione di essere disapprovata o incompresa svanì dal petto di Hermione, che abbracciò il suo migliore amico. Ormai l'unica certezza della sua vita erano – oltre ai genitori – le amicizie. Per il resto era tutto una grande incognita. Anche Fred era un'incognita.

"Ehi" fece ad un tratto lui. "Mi svelerai qualche segreto di Ollivander, vero?".

Lei lo guardò in tralice, come se le avesse chiesto di fare uno spogliarello.

"Sco-rda-te-lo!" il tono fermo e duro.

"Uff!" sbuffò contrariato. "A che serve essere Harry Potter se nessuno mi riserva un trattamento di favore?" chiese. "La mia ragazza mi sbatte fuori da quella che – fino a prova contraria – è la mia casa, e la mia migliore amica non mi considera..."

"Non ti sto prendendo a calci nel fondoschiena, Harry Potter, ed è già un trattamento di favore" lo disse con un'espressione così seria che Harry scoppiò a ridere. Se avesse saputo quanto di vero c'era in quelle parole, di sicuro il sorriso sarebbe svanito.

"Mi spiace piazzarmi qui, ma non ho scelta" farfugliò poi.

"Scemo di un Potter, non è questo il punto" mentì. Un po' era anche quello, il punto.

"E quale sarebbe?" chiese lui, ributtandosi sullo sgabello e togliendosi gli occhiali. "Perché io proprio non lo capisco" si massaggiò la fronte.

"Harry" sbuffò lei. "Tu e Ginny vi amate, giusto?". Lui annuì con foga.

"E allora dovreste smetterla di litigare per queste cavolate; ci sono cose più serie per cui discutere".

"Dillo a lei!" sbottò Harry.

"E' quello che farò non appena ne avrò occasione!" ribattè prontamente.

"Ecco, falla ragionare tu, perché io ci rinuncio".

"Ha solo paura di perderti" spiegò Hermione dolcemente. "Sei il Prescelto, il Salvatore del Mondo Magico, il Ragazzo che è Sopravvissuto...".

"Sì, Mione, hai reso il concetto"sbraitò lui, bloccandola. "E allora?".

"E allora hai un sacco di ammiratori, gente che ti sta addosso. È facile cadere in tentazione in questi casi. Non replicare: so che non lo faresti mai, però è ovvio che Ginny abbia paura". Lui fece schioccare la lingua, spazientito.

"Per favore! Ginny? Ginny che è uscita con più persone di me? Ginny che gioca a Quiddich da professionista e che conosce un sacco di gente in giro? Parli di Ginevra Weasley?". Il sarcasmo evidente nella sua voce era misto a rabbia e a una certa inquietudine.

"Harry, lei non ha mai rinunciato a te. Le piacevi già a dieci anni" gli fece notare con un'occhiataccia. "Se tu non ci avessi messo cinque anni ad accorgerti di lei, non si sarebbe messa nè con Michael Corner nè con Dean Thomas, non credi?" chiese.

Lui non sembrò trovare niente di ragionevole da replicare, perché scrollò le spalle e sospirò. "Io ho baciato solo Cho prima di lei". Hermione sbuffò sonoramente.

"Senti, ora sono stanca. Hai una storia d'amore meravigliosa con una ragazza che conosci da sempre. Al contrario di me e Ron, o di me e Victor, o di me e chiunque altro – a questo punto – voi siete una coppia riuscita. Quindi smettila di lagnarti e dille una buona volta che la ami e vuoi stare solo con lei".

"Se non capisce?" borbottò in tono lamentoso.

"Se non capisce" disse lei per tutta risposta, "la picchio. Tu – ovviamente – non puoi; ma io sono una ragazza come lei, quindi sono autorizzata. Ti va bene?". Harry rise di gusto a quella risposta.

"Non mi pare una gran soluzione" controbattè guardandola storto. "Comunque hai ragione" aggiunse. "Siamo una coppia felice che litiga per delle cazzate galattiche". Si passò stancamente una mano sul volto.

"Appunto!" gli fece eco, finalmente soddisfatta. "Vedo che almeno un neurone ti è rimasto in quella zucca vuota!".

"Solo... non dire più che non puoi avere una storia decente" la rimproverò. "Troverai anche tu il ragazzo perfetto. Cioè, magari non perfetto-perfetto" si corresse. "Diciamo perfetto-meglio-di-Ron-e-Krum". Lei sorrise, grata per quelle parole.

"Dai Harry; cinque minuti, un colpo di bacchetta e il divano sarà pronto per la notte". Uscì dalla cucina e si diresse in salone, sperando ardentemente che Harry avesse ragione, che anche a lei sarebbe stato concesso di avere un rapporto come quello di Harry Potter e Ginny Weasley.

"D0rmi bene" disse piano Hermione.

"Già... sogni d'oro, Harry" cantilenò dolcemente Fred, facendo il verso a Hermione.

Nessuno dei due, salendo le scale, fece menzione di quello che era successo poco prima; benchè, salutandosi sul pianerottolo, entrambi pensassero ai baci mancati della giornata.

Hermione si ritirò con una quella sconfortante verità nel cuore: le piaceva Fred Weasley. Almeno un po'. Sì, giusto un pochino.

Non è grave, Hermione, puoi ancora tirartene fuori. Ti piace un po', solo un po', si ripeteva sprimacciando il cuscino e infilandosi sotto le coperte.

Nella stanza di fronte a quella della strega, Fred era impegnato pressapoco negli stessi ragionamenti: poteva benissimo uscirne e reprimere quella... quella cosa. Di qualunque male pericolosissimo e contagiabile si trattasse.

In fondo non è ancora successo; quindi puoi tranquillamente far finta di niente, giusto Freddie?, disse la vocina nella sua testa.

Sì, doveva essere così. Quella sera erano alticci, perciò non contava.

Sì, ma la prima volta?, domandò malignamente la voce. Somigliava vagamente al tono inquisitorio che George utilizzava con lui in certe occasioni.

"Oh! Sta'zitto!" bofonchiò spegnendo la candela e mettendosi a letto. Bastava non pensarci. Non pensarci era la soluzione perfetta.

ANGOLO AUTRICE

Salve gente,

eccomi a voi con un nuovo capitolo. È lungo circa il doppio degli altri, spero non troppo. E quindi, Hermione e Fred sono stati a tanto così dal baciarsi.

Beh, mi direte cosa ne pensate. Mi scuso per la molesta presenza di Harry Potter che li ha bloccati, è insensibile, lo so. Comunque, tra tipo tre capitoli una testa bionda farà capolino nel cast. Ora, una cosa seria. Un paio di persone mi hanno segnalato il problema che leggendo le mie storie spesso la pagina crashi o addirittura a una ragazza appaiono pubblicità subito, che le impediscono di leggere. Qualcun altro ha questi problemi o roba del genere? Se sì, qualcuno sa come risolvere o da cosa dipendono? Se avete la risposta contattatemi in messaggio privato, vi prego. Perché altrimenti penso che mi dovrò rivolgere all'amministrazione per sapere come ovviare al problema. Ah, un'altra cosa. Qualcuno mi sa dire come si fanno i tag sul sito? Sono terribilmente anti-tecnologica, lo so. Grazie mille per l'attenzione e al prossimo capitolo. Baci,

Jules :)

p.s. Jaded_ visto? Ti avevo mentito, no? Non si sono baciati. Spoiler fasullo, quindi.

Campagna di Promozione Sociale - Messaggio No Profit:

CAPITOLO UNDICI – Il nocciolo della questione

La mattina seguente all'irruzione di Harry in casa di Fred, nessuno dei tre era di buonumore. Hermione e il roscio rimuginavano sull'accaduto, mentre Harry era solo spossato e sbuffava di continuo.

"Merlino, che mal di schiena!" si lamentò entrando in cucina, in cerca di qualcosa da mettere sotto i denti. Hermione, intenta a leggere la Gazzetta del Profeta, lo salutò con un sorriso, mentre Fred accennò un grugnito.

"Non lamentarti, o la prossima volta ti chiudo fuori" gli rispose ridendo.

"Se sono qui è solo colpa di tua sorella!" ribattè Harry, scrocchiandosi il collo.

"Non sono mica responsabile per lei" obiettò Fred, arraffando dei biscotti. "Come dice Granger: hai voluto la bicicletta, e ora pedala" sentenziò strizzandogli l'occhio. Hermione scosse la testa.

"E' un detto babbano, non l'ho inventato io".

"Non devi spiegarlo a me" sbuffò Harry, lasciandosi cadere su una sedia. A volte tendeva a dimenticare che – pur non essendo babbano di nascita – Harry era cresciuto come lei. Anche se Potter, a differenza sua, aveva sangue magico nelle vene (benché 'contaminato' da quello di Lily Evans).

Nella stanza era calato un silenzio sonnolento e meditabondo. Hermione si chiese se Fred stesse pensando a quello che era avvenuto prima che giungesse Harry.

"Non volevo disturbare..." ripetè Potter, riemerso dopo un po' da chissà quali pensieri.

"Hai già espresso il concetto ieri sera, Harry. Nessun disturbo, vero Fred?" Hermione coprì la voce di Fred che cercava di dire qualcosa, per impedirgli di fare commenti. "Puoi restare quanto vuoi; sebbene mi auguro che tu e Ginny risolviate presto" aggiunse con aria benevola.

Harry le fece un sorriso e si mise a sedere, spalmando burro e marmellata su una fetta di pane e versandosi del succo di zucca nel bicchiere. Si sporse sopra la sua spalla e diede un'occhiata al giornale nelle mani dell'amica; ora Hermione aveva aperto il Settimanale delle Streghe.

"Da quando leggi questa roba?" domandò Harry, assai sorpreso.

"Non è mio" fece, stizzita. Il salvatore del Mondo Magico spostò lo sguardo sul proprietario dell'appartamento, con una faccia a metà tra il biasimo e il disgusto.

"Posso spiegare, Harry" si difese il roscio, sentendosi chiamato in causa. "Non è come sembra. Mia madre è stata qui qualche giorno fa e l'ha dimenticato, quindi" – qui si rivolse alla strega – "non è mio!" calcò con una certa enfasi sul concetto.

"Mh" mugugnò Harry, continuando a mangiare e borbottare insieme. Perlomeno lui riusciva a farsi comprendere un minimo, al contrario del suo amico del cuore. Hermione ripensò con un risolino ai pasti che avevano condiviso ad Hogwarts, e a tutto ciò che Ron aveva ingurgitato ruminando senza ritegno. Persa in quei voli pindarici, Hermione fu richiamata all'attenzione dell'amico con una poderosa pacca sulla spalla.

"Che diavolo ci fai tu in un articolo?" domandò Harry. La sua espressione in quel momento era sorprendentemente simile a quella della statua di Boris il Basito.

"Oh quello!" la strega scrollò le spalle. L'aveva già letto e le aveva solo causato ilarità. "Non è niente! in passato hanno pubblicato di peggio, no?" gli ricordò.

Sia la Granger che il ragazzo occhialuto accanto a lei, erano stati bersagliati dalla penna di Rita Skeeter. "Comunque ero già stata avvisata che sarebbe potuto accadere" dichiarò.

"Avvisata?" chiese Harry, tentando di reprimere uno sbadiglio.

"Vicktor mi ha scritto" spiegò. " per informarmi che lo stesso identico articolo è uscito su un giornale scandalistico bulgaro" dichiarò con noncuranza.

"Tu e Krum vi scrivete ancora?" chiese Harry stolidamente. Fred sentì una fitta di fastidio nel sentirla rispondere che sì, avevano ricominciato a scambiarsi notizie.

"Siete tornati amici, quindi" commentò il roscio, calcando sulla parola 'amici'.

"Così pare" replicò con leggerezza.

"E sei sul giornale". Hermione annuì e il roscio si accostò e si sporse dall'altra spalla della ragazza.

"Bene, ora ci siamo tutti!" brontolò lei con uno sbuffo spazientito.

Non era poi così interessante; era un articolo che parlava della sua prolungata assenza e del suo 'avvistamento' in Bulgaria. C'era proprio scritto avvistamento, quasi fosse una ricercata da sottoporre a giudizio del Wizengamot o una specie in via di estinzione, tipo un Basilisco.

Seguivano un mucchio di illazioni su una sua presunta relazione con Krum (e Hermione non poteva negare fossero esatte). Poi però accennava ad un litigio con tanto di scenata – mai avvenuto – e al fatto che Hermione Granger fosse tornata sola in Gran Bretagna, in dolce attesa.

"Qui dice che sei incinta!" le fece notare Harry, con voce strozzata. Almeno lui aveva ancora il dono della parola.

Fred era completamente assorto a fissare l'unica, insulsa foto ritraente lei e Vicktor insieme – peraltro non in atteggiamenti compromettenti – che camminavano nel giardino di casa Krum.

"Non ho idea di quale sia la fonte" disse la strega con puntiglio, "ma mi pare ovvio che questa notizia non risponda a verità. A meno che il tuo non sia un modo carino per dirmi di dimagrire" aggiunse scherzando.

Harry assunse un'espressione imbarazzata e, non trovando di meglio per dimostrare la propria innocenza in merito, le passò una brioche di zucca.

"Fred!" Hermione lo chiamò e gli sventolò una mano davanti alla faccia.

"Cosa? Ehm, sì..." farfugliò lui, scostandosi. "E' ridicolo che certi giornali riportino notizie a caso. Insomma, addirittura incinta di Krum..." borbottò allontanandosi. Poi si girò verso di lei con espressione ebete. "Non sei incinta, vero Granger?". Hermione lo fissò, incredula.

"COSA? Certo che NO!" sbottò. "E sarà meglio che lo spieghiate anche a mamma Molly, visto che di solito presta fede a questo giornaletto" disse richiudendolo con aria sprezzante, per poi gettarlo sul tavolo e addentare la brioche che Harry le porgeva. Si ricordava perfettamente di quando Molly Weasley le aveva inviato un uovo di Pasqua piccolo come quello di una gallina, perché convinta che Rita Skeeter avesse scritto la verità riguardo al fatto che avesse spezzato il cuore di Harry Potter.

"E non sto mangiando perché sono incinta, prima che me lo chiediate. Sto mangiando perché siete due idioti!" precisò, sfogando in quel modo la rabbia. Nessuno dei due osò replicare a quella sfuriata, ed Hermione divorò tre brioche, innaffiate da succo di zucca. Incinta!

"Bene!" esclamò pulendosi rudemente la bocca col tovagliolo. "Vi saluto e vado da un uomo con un po' di criterio" dichiarò, alzandosi in piedi.

"Sarebbe?" chiesero in coro.

"Garrick Ollivander" rispose stizzita, marciando fuori dalla cucina.

"Salve" Hermione salutò il proprio capo entrando nella bottega, ormai così famigliare. Ollivander le riservò un'occhiata in tralice. Lo sguardo diffidente; la studiava come se dovesse trasformarsi in un animale strano da un momento all'altro. La guerra l'aveva reso una persona ancor più sospettosa, eppure in un certo senso consapevole di quei pochi limiti che riteneva di avere.

Rilassò i muscoli facciali e le regalò una smorfia che, nelle intenzioni dell'uomo, sarebbe dovuta essere un sorrisetto.

"Salve" borbottò all'indirizzo della strega.

"Ha già iniziato?" domandò, togliendosi rapidamente cappotto e sciarpa e appendendoli all'attaccapanni. Ollivander annuì, senza alzare lo sguardo.

"Sto esaminando una bacchetta danneggiata, ma temo che non si possa far più nulla per lei".

Un tempo Hermione avrebbe constatato che parlava delle bacchette come se fossero persone e ne avrebbe bonariamente sorriso, ma non più.

Ormai ragionava esattamente alla stessa maniera; motivo per il quale si avvicinò e disse, tristemente:

"E' proprio sicuro?".

Carezzava la bacchetta con lo sguardo, cosa che Ollivander gradì molto – le scoccò un'occhiata soddisfatta, e scosse il capo in segno di diniego. Si sollevò dallo sgabello sul quale era seduto e poggiò la bacchetta sul tavolo da lavoro, rivolgendo a lei l'attenzione.

"Bene" esordì il vecchio; e un guizzo attraversò i suoi occhi argentei. "Oggi inizieremo a parlare dei Nuclei principali delle bacchette" annunciò.

"C-cosa?" farfugliò Hermione. "I-io non so se sono pronta, signore. Alcune peculiarità dei legni non mi sono ancora ben chiare..."

"Sciocchezze" minimizzò con un gesto incurante della mano. "Non ho detto che smetteremo di lavorare sui legni, ho solo detto che inizieremo a trattare i Nuclei" puntualizzò con voce acuta. "La fama del tuo cervello è nota, signorina Granger, perciò credo tu sia grado di affrontare entrambe le cose contemporaneamente" c'era quasi aria di sfida nello sguardo del vecchio. Hermione non potè esimersi.

"Certo che posso, signore" affermò sicura, sedendosi su un vecchio sgabello e prendendo carta e penna. Gli appunti erano un must per lei: non poteva proprio farne a meno.

Ollivander si schiarì la voce e cominciò a spiegarle pregi e difetti, diversità, funzioni dei vari nuclei, intervallando le proprie delucidazioni con domande a bruciapelo su ciò che lei già conosceva. Fu così che, per esempio, nel mezzo della descrizione delle peculiarità della corda di cuore di drago, le lanciò addosso una bacchetta di ciliegio:

"Cosa sai dirmi?" chiese. Solo per un attimo, la strega fu colta in fallo dalla brusca interruzione, ma i test a sorpresa – spauracchio di ogni studente che si rispetti – non avevano mai spaventato Hermione Jean Granger. Si schiarì la voce e parlò.

"E' un legno raro, apprezzato alla Scuola di Magia e Stregoneria di Mahoutokoro*. I giapponesi trovano che possedere una bacchetta di ciliegio sia segno di prestigio, e in effetti hanno qualità rare e possono essere letali se in mano alla persona giusta".

"Conosci persone che possiedono una bacchetta di ciliegio?" le chiese. Hermione era certa che si ricordasse perfettamente – come con tutte le sue creazioni – di averne venduta una a Neville, anni prima.

"Neville Longbottom, dopo aver cambiato la vecchia bacchetta del padre con una di ciliegio, che l'ha scelto, è notevolmente migliorato nel praticare magia..." e a questo punto Ollivander ritenne opportuno interromperla e riprendere le proprie considerazioni sui nuclei.

"La corda di cuore di drago ottiene gli incantesimi più potenti e spettacolari. Tendono a imparare più in fretta delle altre e..."

"...a cambiare bandiera se il proprietario viene sconfitto" concluse Hermione. Non era certo impreparata. Come quando era a più brillante studentessa di Hogwarts, si era premurata di studiare in anticipo, almeno le basi. "Sono più facili da convertire alle Arti Oscure, ma non lo fanno spontaneamente" le sembrò doveroso precisarlo, in quanto ex proprietaria di una bacchetta con nucleo di corda di cuore di drago.

"Molto bene" rispose lui, soddisfatto, continuando poi a illustrarle ogni singola particolarità di quei nuclei – cose che in effetti non erano scritte nemmeno sui libri che Hermione aveva preventivamente imparato a memoria.

Di tanto in tanto, le lanciava bacchette e pretendeva riconoscesse il legno in cui erano state intagliate.

Fece così per tutto il tempo – se si esclude la mezz'ora che Hermione si prese per pranzare – ponendole quesiti sempre più difficili. Ad un certo punto le lanciò in grembo addirittura un ruvido sacco, pieno di quelli che parevano chicchi di riso bruno, ma che la strega aveva riconosciuto come Onischi* (considerato anche il fatto che non smettevano un attimo di muoversi, caratteristica di certo non appartenente ai chicchi di riso bruno).

"Sono un'offerta obbligata se si vogliono tenere a bada gli Asticelli che abitano l'albero da cui si preleva il legno" spiegò diligentemente.

Alla fine della giornata, nonostante non si fosse mossa dallo sgabello su cui sedeva, si sentiva mentalmente a pezzi. Strisciò via dal negozio senza desiderare altro che una doccia calda, sperando che Fred non avesse occupato il bagno.

Non si poteva dire che quel ragazzo non avesse cura della propria igiene personale, pensò fra sè e sè.

Percorse velocemente la strada che la separava dall'appartamento sopra I Tiri Vispi; pregustava la pace, completamente dimentica di un avvenimento saliente.

"Sono a casa!" gridò stancamente, chiudendosi la porta alle spalle. Ollivander poteva essere pesante da sopportare, con i continui borbottii e i commenti sgradevoli, fatti appositamente per irritarla. Spesso aveva la sensazione che fosse tutto calcolato, tanto per metterla alla prova. Anzi, sicuramente era così.

"Ehi!" la salutò Harry. Godric, ancora qui!

Si sentì in colpa per aver desiderato che Harry non fosse lì. Era molto egoista pensare ai propri sciocchi desideri, quando i suoi migliori amici avevano litigato.

"Ehi" rispose, per niente entusiasta. Merlino! Si era addirittura dimenticata della presenza di Potter. Nella sua testa c'era una cenetta tranquilla, e si accorse con orrore che 'cenetta', nella sua mente, equivaleva a lei e Fred insieme. Da soli.

Ti piace Fred Weasley, ora è proprio sicuro!

"Fred è in cucina" disse Harry, come le avesse letto nel pensiero. Si stava giusto chiedendo dove fosse finito il roscio.

"Ottimo" rispose avviandosi.

"Granger!" la salutò allegramente. Le fece un gran sorriso; stava allargando il tavolo con la magia, ed Hermione si chiese il motivo. C'era qualcosa che aveva scordato.

"Perché stai apparecchiando per più di tre?"

"E' venerdì sera" fece, il tono ovvio. "Cominci a perdere colpi, eh Granger?" la prese in giro con una strizzata d'occhi.

"Ah" fu l'articolato commento della brillante strega.

Se i bambini che la contemplavano sulle Cioccofigurine* avessero visto la sua faccia inebetita in quel momento, la loro ammirazione per l'eroina del Mondo Magico sarebbe drasticamente calata. Doveva essere piuttosto rimbambita per non ricordare che avevano invitato tutti a cena: Neville, Luna, Ginny, Harry (che tanto era già lì) e George con Angelina – ormai inseparabili.

"Beh, muoviti no? Non vorrai mica aspettare che cresca l'erba*!" la celiò il roscio. L'unica replica che Hermione fece, fu una smorfia.

Si svestì e diede una mano al ragazzo: se la cavava bene con gli incantesimi domestici. Se la cavava bene con ogni tipo incantesimo, com'era di dominio pubblico.

Allargarono il tavolo, apparecchiarono per otto persone e iniziarono a trafficare per cucinare qualcosa di decente.

Magari non erano due assi come mamma Molly, ma potevano cavarsela anche in cucina. Harry James Potter, detto anche il Ragazzo-dalla-molesta-presenza, se ne stava lì a guardarli senza pensare minimamente ad aiutarli.

Giustificheremo questa trascuratezza alla luce del suo pensiero di dover incontrare Ginevra di lì a poco – preoccupazione che realmente lo assillava. Non voleva litigare di nuovo, non davanti a tutte quelle persone. Sperava davvero che la loro saggia migliore amica riuscisse a farla ragionare.

In tutto ciò, Hermione e Fred, indaffarati, non riuscivano a parlare granchè fra di loro– se non per scambiarsi qualche frecciatina. Lei criticava l'operato di Fred (dalla posizione delle sedie al colore della tovaglia scelta) e lui le dava della puntigliosa So-Tutto-Io. Ordinaria amministrazione, insomma.

Probabilmente nessuno dei due avrebbe accennato ai baci mancati, anche senza l'invadente presenza di Harry Potter.

Quando bussarono alla porta, il Ragazzo Sopravvissuto perlomeno si degnò di andare ad accogliere gli ospiti. I ragazzi si salutavano con vigorose pacche sulle spalle, ma Hermione abbracciò Ginny, sussurrandole all'orecchio un "ti devo parlare" e ricevendone in cambio un sospiro. La rossa sapeva perfettamente su quale argomento sarebbe andata a parare.

Luna le si fiondò completamente addosso, ed Hermione si vide costretta a complimentarsi per gli splendidi orecchini a forma di rapanello che sfoggiava. Neville fu molto gentile, come sempre. Dopo la visita a Luna si erano visti solo una volta, per un succo di zucca a Diagon Alley – nessuno dei aveva avuto tempo.

Ora lui lavorava a Hogwarts, come assistente della professoressa Sprout. Avevano perfino parlato di Hannah Abbott, la ragazza con cui stava uscendo da qualche tempo – Hermione aveva lasciato cadere l'argomento quando la faccia di Neville aveva preso una sfumatura decisamente bordeaux.

"Come va con la Sprout?" gli domandò con garbo. Il viso del ragazzo si illuminò.

"Oh! Benissimo! E' convinta che insegnare sia la mia strada, e lo sono anch'io. Erbologia è sempre stata la mia passione" disse.

Erbologia, effettivamente, era la materia preferita di Neville a scuola, oltre ad essere quella in cui era più capace. Forse l'unica per la quale fosse realmente portato.

"Pomona dice che quando lascerà il posto proporrà me come insegnante. È stufa; credo voglia andare in pensione nel giro di un paio d'anni" la informò.

"Magnifico!" si complimentò. "Professor Longbottom, suona bene!".

"Vero?" intervenne Luna, come se si fosse risvegliata da un sogno e avesse sentito solo l'ultima frase. "Gliel'ho detto anch'io".

Aveva lo sguardo di qualcuno che in vita sua non ha ancora visto nulla. Il bello di Luna era che affrontava la vita come se fosse sempre una novità, ed Hermione era sinceramente invisiosa di questa dote.

"Tu, Luna?" fece Fred con un sorrisetto non troppo nascosto. "Come vanno gli studi sul Ricciocorno Schiattoso?".

Quelle parole sembrarono sortire un brutto effetto sul volto di Luna, che si mise a guardare il soffitto, forse sperando di ritrovarci il cielo stellato della sala comune dei Corvonero. Luna non era mai in imbarazzo, ma in quel frangente sembrava volesse sfuggire alla domanda.

"Sono una Naturalista obiettiva" dichiarò infine. "A seguito di attenti studi, devo concludere che il Ricciocorno Schiattoso non esiste*". La frase azzittò tutti quanti per un minuto buono, prima che la Lovegood continuasse.

"A differenza di creature come i Nargilli, la cui esistenza è dimostrata e documentata" – su questa affermazione per Hermione sussistevano parecchi dubbi – "per il Ricciocorno non esistono prove. Penso che papà si sia sbagliato" ammise poi, scrollando le spalle.

I presenti avevano un' espressione buffa in volto, come se avesse appena ammesso di essere una seguace del Signore Oscuro. Di sicuro nessuno si aspettava che Luna negasse l'esistenza di una qualsiasi delle creature 'scoperte' da suo padre Xeno.

"Mh..." Hermione si schiarì la voce. Visto che erano tutti in vena di annunci, quello era il suo turno - Luna che rinsaviva ed Hermione che perdeva il senno. Insensato.

"Io volevo comunicarvi che, da quando sono tornata, ho un nuovo lavoro".

"Fantastico!" esclamò Neville.

"Già. Da un po' sono stata assunta a pieno titolo" aggiunse.

"Di cosa ti occupi, esattamente?" chiese Angelina.

"Lavoro come apprendista alla bottega di Ollivander" le parole le uscirono naturali e scivolarono con grazia fuori dalla bocca. Non aveva gracchiato, nè deglutito, nè tentennato.

"Non scherzare, dai" fu il commento incoraggiante di Ginny – probabilmente espressione del pensiero comune, a giudicare dalle facce di Angelina e George. L'unica che non si scompose fu Luna, la cui sola osservazione fu:

"Mi piace molto il signor Ollivander".

In quel momento, la Granger avrebbe voluto baciarla. Era l'unica che non la stava guardando con espressione scettica. Le sopracciglia di tutti gli altri presenti – esclusi Harry e Fred – erano scattate in alto, a mettere in dubbio la veridicità di quella dichiarazione ufficiale.

"Oh, lui ti adora" continuò Hermione, con disinvoltura. "Su di te ha solo lodi, e fidati se ti dico che non riserva lo stesso trattamento a tutti" sospirò, pensando a quanto il capo potesse essere burbero e leggermente lunatico.

"Che carino!" esclamò la Lovegood. "E' una persona buona" dichiarò, per niente frenata dal silenzio che era sceso sugli altri. A dire il vero, pareva non se ne fosse accorta. L'occasione in cui Luna e Ollivander si erano conosciuti non era stata delle più felici, ma c'era da dire che condividere la stessa sorte nelle segrete di Villa Malfoy (durante la Seconda Guerra Magica) li aveva uniti parecchio.

Il primo a rompere quel silenzio che era sceso tra loro fu George.

"Ollivander?" chiese. Hermione alzò le spalle e si limitò ad annuire.

"Hai lasciato il Ministero per fare la fabbricante di bacchette?" ebbe l'ardire di domandare Neville, assai perplesso.

"In effetti, è quello che ho fatto" rispose lei con un risolino. Ci pensò su e vide che Angelina stava per aprire bocca. "Se qualcuno obietta con 'Ollivander non ha apprendisti' giuro che lo Schianto!" minacciò. Angelina richiuse prontamente la bocca, ed Hermione capì che era esattamente quello che pensava di dire.

"Ora ne ha una" osservò il padrone di casa, giungendo in suo soccorso.

"Tu lo sapevi?" domandò George, incredulo che il fratello non gli avesse rivelato qualcosa. Fred non aveva segreti per George, nemmeno se riguardavano qualcun altro. Il loro cervello era in connessione. Quello che sapeva uno, sapeva l'altro. Quanto era importante la Granger, se Fred non aveva sentito il bisogno di spettegolare con lui su quella notizia?

"Ammetto che inizialmente sono rimasto sconvolto, ma io e te abbiamo lasciato la scuola per aprire un negozio di scherzi... e la mamma pensava fosse una carriera piuttosto sconveniente" gli ricordò con un sorrisetto furbo.

"Noi siamo Fred e George Weasley... lei è Hermione Granger; fa solo cose sagge e logiche!" obiettò guardandola come se fosse un impostora.

"Non sarà logica..." fece l'altro.

"E forse neanche saggia..." aggiunse Hermione. "Però mi piace. A proposito" fece rivolta a Neville, "oggi ho citato la tua bacchetta di Ciliegio".

"Davvero?" sembrava inorgoglito.

"Frena gli Ippogrifi!" esclamò Ginny, interrompendoli. Aveva appena notato che il suo ragazzo non aveva obiettato, reagito, nè aperto e chiuso la bocca come un pesce lesso. Non pareva stupito da quella novità.

"Tu lo sapevi?" si rivolse a Harry.

"Ehm... io ...veramente..." Potter balbettava, niente di più.

"No, Ginny, non lo sapeva" Hermione andò in suo soccorso, prima che finisse in apnea, o peggio, colpito da una fattura micidiale. "Non fino a ieri sera. L'unico che lo sapeva era Fred".

Meglio chiarire e non darle adito ad aggredire nuovamente Harry: si vedeva che ce l'aveva con lui dal loro non-saluto quando era entrata.

La spiegazione di Hermione sembrò bastare e Harry tirò un sospiro di sollievo alla vista di Ginny che si rilassava, mentre la Granger si appuntò mentalmente di insegnare l'uso della parola al suo migliore amico. Doveva fargli capire che poteva usare il linguaggio per spiegare le proprie ragione, evidentemente. Harry era più un uomo d'azione.

"Dev'essere magnifico" commentò Luna all'indirizzo di Hermione. "Che hai fatto oggi?" chiese con semplicità, sorridendole incoraggiante.

"Abbiamo iniziato a trattare i nuclei" rispose, grata per quello spostamento dell'attenzione su qualcosa di più pratico.

"Interessante" disse George. "E senti... non è che diresti...".

"Alt, fratello! Non provare a carpirle segreti, o anche in questo caso sarai affatturato. Giusto?" fece Fred.

"Giusto" confermò la diretta interessata. "Se lavori da Ollivander la riservatezza è al primo posto, o la concorrenza ci si mangia" dichiarò, come se il negozio fosse anche suo. In effetti, ormai era un po' come se lo fosse.

Se solo un anno prima glielo avessero detto, avrebbe riso a crepapelle; eppure adesso non si sarebbe vista a lavorare in nessun altro luogo.

Con l'andare della serata, una volta accusato il colpo, quasi tutti concordarono sul fatto che, per quanto la scelta fosse bizzarra, doveva essere un lavoro interessante e complesso. Hermione non sapeva se lo dicessero per farle piacere o meno, ma lo apprezzò.

I gemelli raccontarono dei mirabolanti affari che stavano facendo con il nuovo tipo di Caccabombe che avevano lanciato sul mercato, oltre ai progetti per la nuova linea di Merendine Marinare. Angelina e Ginny parlavano della squadra di Quiddich della quale entrambe erano membri (le Holyhead Harpies); Luna narrò di una ricerca su una nuova quanto improbabile creatura; e Neville li informò dei progressi della sua piccola piantagione di Mimbulus Mimbletonia, mentre Harry cianciava delle ultime novità nell'Ufficio Auror. Lei li ascoltava, felice di avere tutti i suoi amici accanto. Harry, Luna, Neville, Ginny...

Ginny!

Una lampadina si accese nella sua testa; aveva promesso a Harry che le avrebbe parlato. Era seduta esattamente fra loro due, quindi le bastò darle di gomito e inventare una scusa con gli altri. Si alzò per andare in salotto e 'chiamare la madre' mentre Ginny usciva per andare in 'bagno' – dove effettivamente si recarono.

Per due ragazze in vena di confidenze non c'è posto più sicuro di un bagno, è una legge matematica (valida per il mondo babbano e per quello magico).

"Andiamo al nocciolo della questione" sparò Hermione, una volta sole.

"Che c'è?" sbuffò Ginny, pur conoscendo la risposta.

Hermione mise su il cipiglio severo dei rimproveri, che chiunque dei suoi amici aveva sperimentato almeno una volta. Lei e Ginny si tenevano testa discretamente, ma quella volta la Granger era certa di aver ragione da vendere. Sarebbe riuscita a placare la sua migliore amica – anche perché non poteva picchiarla come aveva detto a Harry.

"Solo se mi spieghi perché tu e Harry-solo-e-depresso-Potter continuate a litigare per delle mostruose cavolate!" sbottò. Ginny roteò gli occhi, visibilmente poco propensa a parlare del suo ragazzo."Sul serio, dovreste smetterla!" la redarguì.

"Se Harry da fastidio a te o a Fred, puoi fargli una cuccia sul balcone o giù al negozio" propose Ginevra.

Hermione sospirò, armandosi di santa pazienza. Non le piaceva infilarsi in mezzo ai loro affari, ma era sempre meglio che lasciarli affogare nella melma. Sapeva bene cosa succedeva alle coppie che restano troppo tempo senza confrontarsi, e di certo non voleva che accadesse a Ginevra e Harry. Poi pensò che in effetti tra lei e Ron non avrebbe funzionato, silenzi o non silenzi. Semplicemente non combaciavano, loro due. Per lungo tempo sembrava che potessero farlo, che potessero stare bene insieme. Hermione l'aveva amato, di questo era certa. Come lui aveva amato lei. Ma non era andata, perché semplicemente non poteva andare.

Questo però non valeva per Ginny e Harry, che non dovevano assolutamente permettersi di litigare per idiozie del genere, pena l'impiccagione per mano della loro migliore amica.

"Ginny" sospirò. "Tu ami Harry" non era una domanda.

"Certo che sì, ma delle volte mi manda in bestia. Nega l'evidenza, ti ha detto di quella tizia che..." stava già partendo per la tangente.

"Senti" la interruppe. "Ha detto lui stesso che probabilmente la tipa gli fa davvero il filo, ma ha anche detto che lui non la incoraggia. No Ginny" le prese la mano vedendola sbuffare, "io so che non ti tradirebbe mai, come non lo faresti tu e – a proposito – ti informo che Harry è geloso marcio del tuo allenatore".

"Oh sì, me l'ha detto" asserì. "E' assurdo".

"Non direi" la contraddisse. "Qualche tempo fa non mi avevi detto che ci aveva provato con te?". Ginny annuì, un po' a disagio.

"Ma gli ho gentilmente fatto capire che non mi interessa l'articolo" le ricordò. Il gentilmente era traducibile con una ginocchiata nelle palle, come all'epoca ci aveva tenuto a narrare con una dovizia di particolari che Hermione si sarebbe volentieri risparmiata.

"Oh, lo so bene!" esclamò con una risata.

"E allora?".

"Allora la collega di Harry gli ronza intorno, ma non significa che a lui interessi l'articolo" disse, ricalcando le parole di Ginevra, che rimase silente, segno che l'arrabbiatura cominciava a scemare.

"Non lasciarti sopraffare dalla gelosia, ti prego. Siete una coppia perfetta. Non rovinate tutto" il tono era tra il supplichevole e l'autoritario, un connubio che fece sorridere l'amica.

"Hai finito?" chiese poi.

"Sì" sospirò Hermione, sperando che il suo discorso avesse sortito qualche effetto. Ginny la guardò un'istante, prima di abbracciarla.

"Grazie, idiota di una Granger" mormorò.

"Prego, idiota di una Weasley" rispose, sommersa dai capelli dell'amica.

Quando tornarono in cucina, gli altri non sembravano aver sentito troppo la loro mancanza, immersi nelle chiacchiere e ben innaffiati dal vino elfico. Hermione si fece da parte per far mettere Ginny accanto a Harry, e la rossa non si sottrasse a quella mossa. Harry la guardò stupito fare quella manovra, un sorrisetto ebete stampato in faccia.

Hermione si accomodò soddisfatta al proprio posto – la buona azione della giornata era stata compiuta.

*NOTE AL CAPITOLO

1) Mahoutokoro non l'ho inventata io, esiste ( si trova in Giappone). Ovviamente esiste nella fantasia della Rowling, purtroppo. Ciò che conta è che non è una mia creazione.

2) Le informazioni sugli Onischi (cibo per Asticelli) sono prese dal capitolo 13 de 'Harry Potter e l'Ordine della Fenice'.

3)Ron, Hermione e Harry sono inseriti nelle figurine delle cioccorane, per ovvi meriti.

4) Questa frase viene detta a Harry dal bigliettaio del Nottetempo, Stan Picchetto, nel terzo film della saga.

5) Seriamente, su Potterpedia (o non so dove altro) ho letto che la Rowling l'ha dichiarato. Dopo attente ricerche, Luna ha dovuto ammettere che il padre si era inventato i Ricciocorni Schiattosi. O almeno mi sembra fossero quelli.

ANGOLO AUTRICE

In questo capitolo Hermione e Ollivander cominciano a parlare dei nuclei delle bacchette, argomento che mi affascina molto (ma delle mie opinioni in merito, ovviamente, non ve ne frega nulla). I giornaletti scandalistici hanno solo iniziato ad infastidire Hermione (spoiler probabilmente poco chiaro, ma vabbè).

Ginny e Harry hanno fatto pace, come è inevitabile che sia (nessuno sfugge ai 'velatissimi' suggerimenti di Hermione Granger). L'annuncio del nuovo lavoro è fatto, e l'unica per niente stupita, è Luna. Nella mia ottica, quella ragazza prende tutto per il verso giusto.

George e Angelina sono in simbiosi, che carini. Fred e Hermione non hanno riparlato del loro bacio, complice anche il fatto che Potter era in mezzo ai piedi. Si presuppone che ora – data la riappacificazione con Ginny – tolga le sue chiappe salvifiche da casa di Fred. Vedremo se altri inconvenienti arriveranno a rompere le uova nel paniere, o se li lascerò in pace. So che i capitoli ultimi forse sono troppo lunghi, perdonatemi.

Comunque, ho scritto all'amministratrice per il problema che molte di voi hanno segnalato (le pagine che crashano quando leggete) e sto aspettando la sua risposta. Giulieth mi ha riferito che sottolinea delle parole del capitolo con il mouse e poi la lascia leggere in pace, senza crashare. Magari funziona anche per altri/e di voi :)

Spero che il capitolo vi sia piaciuto e ringrazio le persone che seguono/ recensiscono o anche solo leggono, e coloro che hanno inserito me o le mie storie tra i preferiti.

Baci baci,

Jules :*

CAPITOLO DODICI – Gelsomino

La serata si concluse con il felice ritorno di Harry-sono-molto-molesto-Potter a casa propria, in Grimmauld Place numero 12, insieme a Ginny-non-sono-più-arrabbiata-Weasley.

Furono i primi ad andarsene, probabilmente intenzionati a fare pace per bene, in modi che Hermione preferiva di gran lunga non immaginare.

Una volta che anche Neville, Luna, George e Angelina si furono Smaterializzati e la porta si fu chiusa dietro l'ultimo ospite, Hermione si concesse un sorriso all'indirizzo del suo coinquilino. Insieme si misero a sparecchiare la tavola.

Non sapeva cosa passasse per la testa di Fred, ma lei stava pensando ai loro quasi-baci e a come comportarsi in merito. Fred sembrava intenzionato ad ignorare la faccenda, a quanto pareva. Nemmeno la guardava in faccia.

E lei, cosa voleva? Dimenticarli o prendere realmente coscienza del fatto che le piaceva Fred Weasley? Merlino! Fred Weasley! Insomma, ormai non poteva negarlo, ma prenderne davvero coscienza era una cosa differente. Significava affrontare la cosa, e non sapeva se ne avesse l'intenzione. Probabilmente no.

Quando voleva prendere coscienza di qualcosa ne parlava con Harry, o con Ginny, cosa che non aveva fatto. Sarebbe stato piuttosto imbarazzante, in quel caso.

Se l'era ripetuto un milione di volte, ma il brillante cervello di Hermione non sembrava recepire che Fred era il fratello della sua migliore amica e del suo ex ragazzo, nonchè suo attuale coinquilino.

Come si fa a stare in coppia con un coinquilino?, si chiese. Come si gestisce la cosa? Insomma, che si fa? Si passa direttamente alla convivenza?

Sparecchiava silenziosamente e Fred non sembrava intenzionato a disturbare il lavorio del suo cervello, impegnato a rimuginare su faccende analoghe.

Perché diavolo di motivo non dice niente?, pensavano entrambi.

Il silenzio si stava facendo imbarazzante, così Hermione decise di romperlo.

"Ginny e Harry hanno fatto pace" buttò lì distrattamente. Fred colse al volo l'opportunità, evidentemente desideroso quanto lei che quell'incantesimo Silencio venisse spezzato una volta per tutte.

"Già" mugugnò. "Sembra che, ancora una volta, tu abbia risolto tutto".

"Io?" stupì lei, ottenendo uno sbuffo in risposta. "Non so di cosa parli..."

"Sei andata di là con Ginny e le hai fatto la ramanzina, non lo negare".

"Non era una ramanzina!" obiettò. "Si chiama confronto, Fred. Una cosa da adulti, che probabilmente tu non hai mai sentito nominare" disse acida. Troppo acida.

Non stava più parlando della chiacchierata con Ginny, ma del mutismo ostinato in cui era chiuso il ragazzo. Non la incoraggiava certo ad affrontare un discorso, standosene lì con la fronte aggrottata e l'espressione stolida di un pesce rosso.

Il suo patetico tentativo di rompere il silenzio, come volevasi dimostrare, era fallito miseramente. Era talmente scoraggiata che evitò perfino di urlare per la presenza di un Fondente Febbricitante in bella vista sulla credenza.

"Per cortesia Fred, non lasciare prodotti potenzialmente pericolosi in giro" disse, seccata.

"Pensavo di provare un nuovo tipo di Palude Portatile all'ingresso, veramente. Non ti secca troppo, vero?" ironizzò Fred.

Hermione scosse la testa rassegnata, senza rispondere. Finì di sparecchiare e gli diede una frettolosa buonanotte.

Si apprestava a recarsi di sopra, quando la voce di lui la raggiunse sulle scale.

"Granger?" chiamò.

"Mh?" si voltò a guardarlo.

"Ti infastidisce se getto Puzzalinfa per la cucina?". La strega lo guardò come se fosse un insetto particolarmente fastidioso.

"Sei serio? Mi hai seguito per comunicarmi i tuoi progetti idioti?" chiese incredula. Fred la guardò per un attimo con aria meditabonda, poi scosse il capo in segno di diniego.

"No" ammise. "Volevo dirti che domani parto" la informò. Hermione tentò di nascondere il dispiacere per quella notizia dietro un'espressione indifferente.

"Ah" commentò con un'alzata di spalle.

"Già".

"Per dove?" chiese cortesemente.

"Perù".

"Un'altra volta?" le sfuggì.

"La Polvere Buiopesto va via come il pane, Granger" replicò Fred con una certa soddisfazione in faccia.

"Immagino; un bene di prima necessità, giusto?" fece lei, ironica. "Comunque, beh, buon viaggio". Fred mise su una specie di broncio, sebbene poco convincente.

"Non mi chiedi quanto starò via?" si finse offeso dal poco interesse. Hermione alzò gli occhi al cielo, accontentandolo.

"Quanto starai via?" cantilenò con voce mielosa.

"Tre giorni". Così tanto? L'altra volta erano solo due!, si trovò a pensare.

"Ah".

"Conosci solo due lettere?" sbuffò Fred.

Effettivamente, erano due volte che commentava con 'ah', ma non comprendeva proprio cosa pretendesse uno che era rimasto a guardarla in silenzio e poi l'aveva inseguita su per le scale parlando di Puzzalinfa.

Ma insomma, che vuole da me?, si chiese.

Nel frattempo, senza che se ne rendesse conto, Fred si era fatto più vicino. Un passo, poi due, poi tre. Hermione, un gradino sopra di lui, cominciò a sentire il cuore che accelerava i battiti.

"C-che dovrei dire?" farfugliò. Lo sguardo di lui la stava mandando leggermente in confusione, per non dire totalmente nel pallone.

"Beh" le rispose. "Ad esempio che ti mancherò" propose con naturalezza.

"In casa si sentirà la tua mancanza, certo" cercò di svicolare. Fred rise apertamente, continuando a fissarla con quegli occhi. Una particolare sfumatura di marrone, in cui Hermione continuava a specchiarsi senza sosta.

"Io non ho chiesto se mancherò alla casa" le si avvicinò un altro po'. "Ho chiesto se mancherò a te". E beh, a quel punto fu chiaro cosa aveva intenzione di fare.

Ormai erano a cinque centimetri l'uno dall'altra, ed Hermione ripercorse ancora una volta la scena di quei due baci 'incompiuti', capendo che l'idea di Fred era recuperare l'occasione perduta.

Fino a quel momento tutto era recuperabile, non era successo ancora niente; erano in tempo per lasciar perdere, ufficialmente.

Si riscosse dai propri pensieri, per niente intenzionata a perdere il contatto con la realtà. Fred non accennava ad allontanarsi nè ad avvicinarsi ulteriormente.

Doveva andarsene prima che la situazione degenerasse, prima di cadere dalla padella nella brace?

Perché a quel punto niente li avrebbe interrotti – nè un cellulare, nè Harry attaccato al campanello della porta. Si sarebbero baciati e niente sarebbe stato come prima.

Potevano ancora ignorare quello che era quasi-successo, ma non avrebbero potuto ignorare quello. Fece per girarsi, ma Fred le prese una mano con gentilezza, limitandosi a stringerla fra le proprie, in un gesto che la ragazza trovò comunque molto intimo.

Hermione era libera di andarsene, ma proprio per quella sua presa gentile, si rese conto che non aveva alcuna voglia di farlo.

I suoi piedi, completamente scollegati dal cervello, non parevano intenzionati a sollevarsi dal gradino galeotto. Fred la guardava in un modo che non le faceva desiderare altro che fiondarsi fra le sue braccia e restarci più a lungo possibile, sebbene non la considerasse una scelta consigliabile. La sua mente le mandava impulsi contrastanti; alcuni assennati, altri meno.

Non baciarlo era la cosa più saggia, per diversi motivi.

Del resto, baciarlo sembrava un'idea magnifica, appena schizzata in cima alla lista delle azioni-da-compiere-entro-cinque-secondi.

Hermione rimaneva lì, senza il coraggio di muoversi; a malapena respirava.

"Frederick..." pigolò con voce spezzata. Era una specie di bisbiglio, a metà tra una supplica e un consiglio. Qualcosa come un "non baciarmi" e un "lasciamo stare".

Ma non sortì l'effetto sperato. Anzichè lasciar stare, Fred, senza più esitare, si accostò e posò la bocca su quella di Hermione. La baciò come se non potesse farne a meno, come se quella semplice, unica parola l'avesse costretto.

Hermione non poteva sapere che quel nome detto da lei suonava come una melodia alle orecchie di lui. Udirlo così, per intero, aveva causato la dipartita dello scarso barlume di lucidità che era rimasto nel cervello del ragazzo.

Lei non provò minimamente a scansarsi o a tirarsi indietro; aveva pensato a lungo a come sarebbe stata la sensazione delle labbra di Fred sulle proprie e l'aveva immaginata piacevole, ma non a tal punto. Erano morbide, e combaciavano alla perfezione con le sue.

Gli allacciò le braccia al collo e si sporse verso di lui per aumentare il contatto tra i loro corpi. Sentiva le mani del ragazzo appoggiate sui fianchi spostarsi sulla schiena e percorrerla lentamente con lievi carezze che le causarono brividi – sebbene vi fosse la stoffa del maglione tra le dita di lui e la pelle della ragazza.

Hermione non desiderava altro che quel bacio non finisse mai. Voleva restare per sempre abbracciata a lui, bocca contro bocca, lingua contro lingua.

Quando non ne poterono più di stare in una semi-apnea, si staccarono malvolentieri, guardandosi per un attimo che sembrò interminabile.

Hermione tentava di capire cosa passasse per la testa di Fred, mentre lui la scrutava aspettando che facesse qualunque cosa, per niente desideroso di essere il primo a parlare. Era una situazione strana, stare lì a guardarsi senza avere la minima idea di cosa dirsi, e tutto ciò che la strega riuscì a bisbigliare fu:

"Buonanotte".

Si diede della cretina mentalmente e schizzò in camera propria, a chiedersi perché diavolo di motivo Weasley – di nuovo - non avesse spiccicato parola.

La mattina seguente, Hermione scese in cucina per fare colazione. Le occhiaie le arrivavano grosso modo a metà della guancia: aveva passato la notte a rimuginare. Fece capolino dalla porta e notò il tavolo apparecchiato per una sola persona; Fred le aveva lasciato la colazione pronta. Succo e brioches, entrambi di zucca.

Sorrise, triste di non averlo lì, sebbene sollevata che il roscio non potesse vedere l'espressione ebete che aveva assunto nello scorgere quella premura da parte sua.

Per tre giorni la casa sarebbe stata vuota, senza di lui; niente battute, risate, prese in giro.

Il ricordo del bacio della sera prima si affacciò a tradimento tra le pieghe della mente di Hermione. Sospirò, ripensando alle mani di Fred sui propri fianchi, alle loro bocche incollate, ma anche all'imbarazzante silenzio successivo.

Si avvicinò al tavolo e si sedette. Oltre alla caraffa di succo di zucca, c'era anche una teiera, probabilmente incantata per rimanere calda finchè lei non fosse scesa. Nessun biglietto, nessun buongiorno, nessuna promessa, nessuna rassicurazione.

Accanto alla tazza che aveva lasciato per lei, c'era solo un piccolo e candido fiore.

Un gelsomino.

Portandosi il fiore al naso per inspirarne l'odore, Hermione sorrise.

Quel week-end a Hermione sembrò infinito. Si recò a pranzo da Ginny e Harry, ormai totalmente riappacificati, e la sera uscirono con Neville e Luna, accompagnati rispettivamente da Hannah e Rolf.

Nessuna delle coppie glielo fece pesare con effusioni eccessive (al massimo qualche bacio), ma Hermione si rendeva perfettamente conto di essere l'unica single in un gruppo composto da sei persone.

La faccenda non l'avrebbe infastidita fino a qualche tempo prima, ma ora la portava con la mente a Fred, al gelsomino sul tavolo della cucina e al significato che poteva avere nella mente del ragazzo, sperando fosse lo stesso che assumeva per lei.

Avrebbe voluto poter definire il loro rapporto, ma sfortunatamente non aveva la minima idea di cosa fossero.

Sì, lui era Fred Weasley: coinquilino, ex compagno di scuola, ex cognato, titolare dei Tiri Vispi, fratello di Ginny.

Sì, lei era Hermione Jean Granger: coinquilina, ex cognata, ex Indicibile* del Ministero, strega brillante, apprendista di Ollivander.

Sì, ma noi due, insieme, cos'è che siamo?

Non aveva una risposta pronta; e non poteva neanche chiederla a lui, visto che se ne stava in Perù a trattare l'acquisto della maledetta Polvere Buiopesto. Non le andava di parlarne con Harry e Ginny. Tra l'altro, non riguardava solo lei, e non era certa che Fred avrebbe approvato il coinvolgimento della 'sorellina' in quella faccenda.

La serata al Paiolo Magico passò presto. Qualche Burrobirra e due chiacchiere con gli amici di sempre erano quello che ci voleva per attutire il senso di mancanza.

Fu costretta a ripetere sotto giuramento – ancora dubitavano che fosse uno scherzo – la natura del suo nuovo impiego, precisando che non sarebbe scesa in particolari – pena l'uccisione da parte del suo caro datore di lavoro.

Le chiesero anche della sua 'convivenza' con Fred. Con qualche tentennamento iniziale, si limitò a rispondere che procedeva alla grande, e che vivere con uno dei gemelli Weasley – Merendine Marinare e Fondenti Febbricitanti a parte – era meno difficile di quanto si potesse supporre.

Si ritirò con la consapevolezza che un giorno in meno la divideva dal confronto con Fred. Affondò nel materasso, sotto il piumone morbido, cullata dal rumore del vento fuori dalla finestra. Una raffica infuriava all'esterno, istillando in lei uno strano senso di calma, per contrasto.

La domenica si svegliò riposata e pronta ad affrontare una giornata con i propri genitori. Non si Smaterializzò, sebbene volesse farlo; aveva promesso al padre che sarebbe arrivata con mezzi babbani, tanto per dare una parvenza di normalità agli occhi dei vicini. Optò per un comunissimo taxi, che sbagliò strada tre volte.

Quando finalmente imboccarono il vialetto, si accorse che la strada di casa era uguale a sempre, mentre una parte del suo cervello si era aspettata di vederla cambiata, come era cambiata lei.

Invece era rassicurante aggiungere la casa dei suoi genitori alla lista di quelle cose che sempre sarebbero rimaste invariate nella sua vita. Dopo averli ritrovati in Australia e aver restituito loro la memori, il sollievo di rivederli nel vecchio luogo in cui era cresciuta era stata immenso. Un po' come tagliare i ponti con la guerra e tutti i sacrifici che aveva comportato. Si ricordava ancora la faccia di Harry quando gli aveva comunicato che, in previsione alla ricerca degli Horcrux, aveva modificato i ricordi dei suoi genitori. L'aveva fatto per comunicargli che lei e Ron erano davvero pronti a seguirlo, a impegnarsi. E, in quel momento, l'aveva realizzato anche lei, quello che era stata capace di fare pur di proteggere le persone che amava di più.

Sulla soglia l'attendeva a braccia spalancate un uomo di più o meno cinquant'anni. Pantaloni neri e maglione rosso casalingo, caldissimo e a collo alto. Hermione gli corse incontro con un sorriso.

"Papà!" esclamò, stretta nell'abbraccio dell'uomo.

"Hermione!" si sentì un'allegra voce femminile provenire da dietro di loro.

"Mamma!" una signora in grembiule, anche lei sulla cinquantina, si aggregò all'abbraccio con entusiasmo. Hermione si rese conto, con un certo senso di colpa, che non li vedeva da troppo tempo.

"Non soffochiamola, eh?" propose duo padre, staccando la donna quasi a forza.

"Giusto, giusto!" confermò sua madre. "Entra in casa, fa freddo!" le ordinò.

Ritornare a casa era sempre un piacere per Hermione. Al piano di sopra, la sua vecchia stanza era esattamente come quando l'aveva abbandonata, all'età di diciassette anni.

Il padre fece capolino dalla porta della sua stanza, "stai pensando di tornare da noi?" le chiese, speranzoso. "Abbiamo lasciato tutto com'era".

I poster alle pareti, il baule di Hogwarts abbandonato in un angolo, la divisa della scuola nell'armadio, la spilla da Prefetto, il diploma del settimo anno appeso alla parete, incorniciato con cura da sua madre.

Nel cassetto della scrivania c'era perfino un album rilegato in cuoio, pieno di foto di Hermione, Harry e Ron, della famiglia Weasley, dei suoi genitori.

Non erano appense alle pareti perché, se qualcuno fosse entrato, sarebbe stato complicato spiegargli come mai le figure si muovessero.

Gli occhi le si inumidirono nel vedere una fotografia con Ginny, Harry e Ron, a Hogwarts, prima della guerra. Girò, e la pagina successiva fu un colpo al cuore.

Hermione, i suoi genitori salutavano e sorridevano, le facce felici e piangenti al tempo stesso. Era stata scattata da Ron, il giorno in cui si erano recati in Australia per cercarli e restituire loro la memoria e riportarli in Inghilterra alla loro vecchia vita, prima che lei lanciasse su di loro l'Oblivion.

Non credeva di poter versare più lacrime di quanto non avesse fatto quel giorno – ovviamente, lacrime di gioia e commozione.

"Sono cresciuta, papà" gli fece un gran sorriso, come a consolarlo delle parole che aveva appena detto.

"Lo so" rispose l'uomo, una punta di malinconia nella voce.

"E poi sto bene dove sto" aggiunse.

"Sembra che tu preferisca vivere con un Weasley a caso che con noi" protestò suo padre, leggermente indispettito.

"Fred non è un Weasley a caso" ribattè. "Mi trovo bene a Diagon Alley, sono a due passi dal lavoro" aggiunse.

Da basso si sentì un urlo annunciare che il pranzo era in tavola ed Hermione scese a braccetto con suo padre, consolandolo e promettendo che sarebbe andata più spesso a trovarli.

"Essere in Australia o qui vale lo stesso, se passi così poco tempo con noi" gli diede man forte la madre, una volta seduti insieme.

"Mamma" sbuffò contrariata, "è stato un periodo particolare. Sono stata via per sette mesi – e vi ho scritto molto spesso". La madre scosse la testa, rassegnata.

"Questo l'abbiamo capito, ma forse ci meritiamo di capire cos'è successo esattamente in quella testolina vulcanica che hai".

"Niente di che". Erano settimane che se ne andava ripetendo le stesse cose a chiunque le chiedesse notizie.

"Non è per Ronald, vero?" le domandò Helen, quello era il nome di sua madre. Ad Hermione spuntò un sorriso. Quante volte le avevano rivolto un quesito del genere, nell'ultimo anno? Aveva perso il conto.

"La rottura con Ron è superata da un pezzo, mamma. Non lo vedo da un po', ma immagino che prima o poi avverrà, dal momento che io e suo fratello siamo coinquilini e che non potrò rifiutare gli inviti di Molly in eterno" spiegò placidamente.

"Molto bene" commentò il padre, secco. "Per il resto?" chiese.

"Il coinquilinato con Fred procede bene e il mio nuovo lavoro è stata una delle più folli e geniali idee che io abbia mai avuto" riassunse sbrigativa. I genitori si guardarono e poi fissarono gli occhi sulla figlia.

"Che cosa fai di preciso?" domandarono quasi all'unisono.

"Sono l'apprendista di Ollivander" comunicò. Entrambi sgranarono gli occhi.

"Il fabbricante di bacchette?" domandò sua madre. Ricordavano entrambi il momento in cui la loro unica figlia aveva varcato la soglia di quel negozio strano e polveroso, come ricordavano la figura dell'uomo dagli occhi cerulei e scoloriti che – quando ebbe trovato la bacchetta perfetta – l'aveva guardata con aria compiaciuta.

"In persona" confermò portandosi alla bocca un sorso di vino per innaffiare la carne che stava gustando.

Le papille gustative la riportarono al vino elfico che sorseggiava a cena con Fred, il cui sapore era infinitamente migliore. Oppure era a lei che sembrava tale, solo perché lo beveva in sua compagnia.

"Hai lasciato un posto al Ministero della Magia per metterti a fare l'apprendista?" suonava a metà tra incredulità e rimprovero, in bocca a suo padre.

"Beh" rispose senza scomporsi, "capisco che detta così suoni male".

Weasley la stava contagiando con la sua ironia. "Posso assicurarvi che non è orribile come sembra. Forse sono pazza, ma contenta. Mi sono resa conto che il lavoro da Indicibile* all'Ufficio Misteri non faceva per me" spiegò scrollando le spalle.

"Ma tesoro" le fece notare sua madre, "quello che tuo padre cercava di dirti è che noi pensavamo... insomma... ti si prospettava una brillante carriera". Lei rise.

"Sono preparata a questa obiezione" dichiarò divertita. "L'avrò sentita almeno venti volte" sospirò, alzando gli occhi al cielo.

"Quindi?" chiese suo padre.

"Non ero più felice; forse non lo sono mai stata, dopo la guerra. Sono partita, e ho capito che questa è casa mia, ma che dovevo cambiare alcuni aspetti della mia vita – a partire dal lavoro. Mi sono stufata di teoria, teoria, teoria. Volevo vedere se anche io sono capace di costruire qualcosa, direttamente con le mie mani".

Sperò di aver chiarito definitivamente le proprie sensazioni e decise che non doveva altre spiegazioni alla sua espressione felice. Il lavoro le piaceva, era vero. Ma non avrebbe detto nulla della storia con Krum in Bulgaria, di quanto buio fosse il periodo che aveva attraversato prima di tornare in Inghilterra, e soprattutto di quella fantastica sensazione che le attanagliava lo stomaco quando sapeva che avrebbe trovato Fred ad aspettarla a casa. C'erano segreti che teneva per sè, c'erano sempre stati, ed era giusto così.

"Come va lo studio*?" chiese a bruciapelo, per evitare altre domande inopportune.

"Benissimo, la gente si rompe i denti con una facilità impressionante" commentò la madre, distrattamente.

"E sempre più persone decidono di mettere l'apparecchio" disse allegro il padre, come se fosse un evento di cui gioire.

"Magnifico" commentò, trattenendo un sorriso. Probabilmente i suoi genitori non avevano ancora perdonato il fatto che si fosse fatta accorciare gli incisivi da Madama Chips*, dato che, a loro parere, denti e magia non dovevano mischiarsi.

"A proposito" la rimbeccò il padre, "ti lavi i denti con regolarità, vero? Non è che usi la magia al posto dello spazzolino?".

"Sì papà" sbuffò, esasperata. "Mi lavo i denti tutti i giorni, spazzolando per due interi minuti" cantilenò come se avesse imparato a memoria.

"Mh" bofonchiò lui, in un vago segno di approvazione.

"E i tuoi amici come stanno?". Su quel terreno si sentiva più sicura, dato che si trattava di parlare di qualcuno che non fosse lei.

"Ginny continua a giocare a Quiddich da professionista" qui la guardarono perplessi; anche quando Ron e Harry avevano provato a spiegarlo, non avevano mai capito bene come funzionasse quel gioco, ed Hermione non era la persona adatta a farli appassionare*.

"Harry lavora con successo alla delegazione Auror del Ministero; tempo qualche anno, e lo fanno capo ufficio*".

"Me lo auguro per lui" disse sua madre con garbo.

"Già, anche io. Vivono in Grimmaud Place 12, ovvero casa di Sirius" affermò tristemente ripensando a Black. "Era il padrino di Harry". Non commentarono.

Quando Hermione aveva quell'espressione, potevano stare certi che era qualcosa che le ricordava la battaglia contro Voldemort, e preferivano lasciar cadere l'argomento, pur sapendo di essere esclusi da alcuni avvenimenti salienti della vita della loro unica figlia. Ma cosa potevano fare? C'erano cose che i Babbani (ormai conoscevano l'appellativo con il quale venivano designati nel mondo magico) non potevano comprendere appieno, fino in fondo.

"Non so se cambieranno casa" si ritrovò a dire. Si era sempre immaginata che il suo migliore amico sarebbe tornato a vivere a Godric's Hollow. A dire il vero, quando stava con Ron, tutti e quattro avevano fatto progetti in quel senso. Tutti insieme, come vicini di casa. Magari con figli e figlie a giocare insieme.

Poi tutto era cambiato. Ron, Hermione, il loro rapporto si era incrinato. E quell'idea di loro quattro come vicini si era trasformata nell'unica immagine dei suoi migliori amici ad abitare lì con i loro mille bambini, i suoi nipoti. Ginny le aveva detto che lei sarebbe comunque stata la zia di eventuali figli suoi e di Harry.

"Per lui sei una sorella a tutti gli effetti, e per me lo sei anche se non stai più con Ron" le aveva detto una volta, provocandole gli occhi lucidi.

"Una casa senza giardino?" la voce di sua madre la riscosse.

"Una cosa strana da dire, vero?" fece Hermione. "Forse Luna mi sta contagiando, con l'esprimere tutto quello che mi passa per la testa" rise pensando all'amica bionda e svampita che si guardava intorno spaesata, come se la vita la cogliesse sempre di sorpresa.

"Lei sta bene" anticipò la domanda di suo padre. "Esce con un tipo carino, matto al punto giusto, un Magizoologo. Suo padre Xeno continua a gestire il Cavillo e non mi detesta più, a quanto pare. Mi ha trovato perfino un secondo lavoro".

"Ah, davvero?" le chiese il padre. "Di che si tratta?".

"Tradurre le Fiabe di Beda il Bardo dalle Antiche Rune all'inglese moderno" spiegò. Non si aspettava che capissero al volo, e aveva ragione, a giudicare dalle loro facce.

"Antiche... rune?" chiese la madre, riluttante.

"Vi ricordate la materia che studiavo ad Hogwarts, quella in cui traducevo simboli strani usando il Sillabario del Sortilegi?" chiese.

Una scintilla di comprensione si impadronì dei loro volti; lasciava sempre il libro in giro per casa.

"Ecco, mi daranno dei soldi per fare una traduzione" chiarì.

"Beh" commentò il padre, "è stato gentile da parte sua".

"Molto" confermò. "Luna è una naturalista di eccezionale talento, e Neville l'anno prossimo otterrà una cattedrà ad Hogwarts".

"Neville Longbottom?" domandò la madre. Hermione annuì. "Mi è sempre stato simpatico quel ragazzo. Sua nonna è ancora viva, spero".

"Certo che sì!" affermò energicamente Hermione, come se avesse insultato l'anziana signora. "E' un osso duro la vecchietta, peggio di Ollivander" commentò.

Le era uscito spontaneo nominarlo di nuovo; quel vecchio ormai era parte della sua vita. Rispose alla muta richiesta dei genitori di saperne di più.

"E' un tipo tosto".

"Uno schiavista?" pigolò la madre, preoccupata che affaticasse la sua bambina.

"Diciamo che è un po' burbero, ma migliora di giorno in giorno. Ora saluta quasi sempre" affermò con un risolino divertito.

"Come scusa?".

"E' il suo modo di fare, un po' brusco, ma me la cavo".

Continuarono a parlare del più e del meno; della vita di Hermione, del mondo magico, delle bacchette e del grande lavoro che c'era dietro alla loro fabbricazione.

L'unico argomento che Hermione glissò, fu Fred. Le chiesero più cose riguardo alla loro convivenza, al carattere di lui, al tempo che trascorrevano insieme.

Si era limitata a dire che erano buoni amici e aveva troncato il tutto. Non era una gran bugiarda, o quantomeno doveva affinare la tecnica.

Fin quando si trattava di omettere qualcosa, andava tutto bene. Ma mentire ai genitori era un altro paio di maniche.

Quando si congedò il sole era già sparito all'orizzonte e il cielo era trapunto di stelle. Con il permesso dei suoi, decise che poteva anche arrischiarsi a Smaterializzarsi; non le andava proprio di prendere il taxi quando poteva fare in un attimo.

"Torni domenica prossima?" le domandò suo padre.

"Ma certo" rispose sorridendo. "Vi voglio bene" aggiunse prima di sparire con un crac sonoro e riapparire all'interno dell'appartamento di Diagon Alley.

La casa era vuota, proprio come si aspettava di trovarla. Da quanto aveva capito, Fred avrebbe fatto ritorno al martedì mattina; quindi restava ancora un giorno da trascorrere in solitudine. Quella notte la casa era ancora tutta sua.

Avrebbe tanto voluto sentire Fred che scendeva le scale e le veniva incontro e...

E...? E poi cos'avrebbe dovuto fare? Baciarlo, abbracciarlo, sussurrargli parole dolci...?

La domanda che la ossessionava si ripresentò prepotente alla sua mente: cosa erano loro due?

Si trascinò su per le scale, si spogliò e si lavò. Una bella doccia calda la rimise al mondo, ma anch'essa le ricordò Fred: se si trovavano a quel punto era stato merito di una doccia calda. Era una causa persa.

Mise il pigiama e uscì dal bagno. Si guardò furtivamente intorno, come se si aspettasse di essere osservata; un'idea malsana si era fatta strada nella sua testa.

In fondo, Fred non lo saprà mai, si disse.

Anzichè imboccare la propria porta, varcò – seppur esitando – quella della camera di Fred e si accoccolò sul letto a due piazze del ragazzo, esattamente nel punto in cui le coperte erano sgualcite e il cuscino strapazzato.

Lì dormiva il roscio, e lì avrebbe dormito lei. Non importava quanto la cosa fosse oltremodo ridicola e patetica, perché nessuno l'avrebbe mai saputo all'infuori di Hermione.

Scivolò quasi subito nel sonno, stringendo dolcemente il cuscino con una mano e aggrappandosi alle coperte con l'altra, quasi come fossero le spalle di Fred.

Nessun sogno la disturbò quella notte, si sentiva al sicuro.

NOTE AL CAPITOLO*

1) Indicibile è il nome di chi lavora all'Ufficio Misteri del Ministero della Magia. Come ho scritto nel prologo, la Rowling non la colloca lì. Sono stata io a farlo, senza una ragione particolare (tanto, per la storia è irrilevante).

2) I genitori di Hermione, per chi non sapesse/ricordasse, sono entrambi dentisti.

3)Madama Chips, nel quarto libro, accorcia i denti davanti ad Hermione, a seguito di un incantesimo che le viene scagliato da Malfoy (e che le allunga ulteriormente i due incisivi già troppo grandicelli). Di conseguenza, 'grazie' a questo incidente, risolve il problema e acquista un bel sorriso.

ANGOLO AUTRICE

E niente, si sono baciati. Vi è piaciuto il bacio?

Chi ha seguito l'altra mia storia (Una strega in famiglia) sa che ho fatto aspettare ben venti capitoli per il primo bacio dei protagonisti, quindi ritenetevi fortunati ;)

La visita ai signori Granger era doverosa, poveretti. Sono stati trascurati dalla figlia e poi, se posso, tendo a far vedere diversi aspetti della vita di un personaggio, perché la vita non è fatta solo di una storia d'amore... o più di una...(spoiler?)

Comunque, Fred tornerà e si confronteranno, se tutto va come deve andare. Il punto è: tutto andrà come deve andare? Lo scoprirete presto, gente.

Intanto, mi raccomando, lasciatemi un commentino su questo capitolo.

Baci a tutti quanti, gente. Vostra,

Jules :*

p.s. ringrazio tutti quelli che seguono e commentano, o anche solo leggono, come sempre e volevo chiedere se magari con il sottolineare qualche parola avete parzialmente risolto il problema del crash coi capitoli, o comunque se avete trovato un modo. La webmistress non mi ha ancora risposto, quindi per ora non so consigliarvi altro. Spero non sia una cosa troppo troppo limitante :(

Jaded_ allora? Che hai da dire adesso, babbea babbana che non sei altro?

CAPITOLO TREDICI – Ciao, Granger!

Quel lunedì mattina la strega era entrata allegra nel negozio, sorridendo al fabbricante di bacchette; aveva lavorato a capo chino e in silenzio per tutto il giorno, eseguendo qualsiasi compito le affidasse.

Solo nel primo pomeriggio si era concessa di rivolgergli la parola, per fargli una domanda che le ronzava in testa dall'esatto momento in cui lui aveva accettato di lasciarle ricoprire il ruolo di apprendista. Diede in un piccolo colpo di tosse, ma l'uomo non diede segno di averla udita, concentrato su una bacchetta di sorbo che si rigirava tra le dita.

"Signore" Hermione attirò l'attenzione di Ollivander.

"Mh" mugugnò in risposta, senza neppure sollevare la testa dal lavoro. Effettivamente, la strega non si era soffermata bene sul come porre la domanda, perciò optò per la via diretta, che, quasi sempre, è la migliore.

"Per quale ragione mi ha preso a lavorare qui?". Il vecchio fabbricante si bloccò improvvisamente e sollevò il capo.

"Me lo hai chiesto tu..." rispose.

"Intendo, la vera ragione" specificò Hermione. "Lei è il migliore bacchettaio che esista – e non parlo del Regno Unito" affermò con sicurezza. Non lo stava adulando, anche perché non ce n'era alcun bisogno, visto che era già abbastanza presuntuoso.

"In tutta la sua carriera, non ha mai voluto nessuno. Perché ha accettato me? Doveva per forza averci pensato prima della mia richiesta, o non avrebbe capitolato così in fretta". L'altro continuava a scrutarla, con la fronte aggrottata, senza interromperla.

"Anzi, probabilmente non avrebbe capitolato e basta" aggiunse decisa.

Sembrava proprio che Hermione avesse concluso, così Ollivander tornò a soppesare la bacchetta – circa undici pollici – tra le sue mani, con sguardo critico.

Si tolse gli occhiali da dietro i quali stava esaminando il sorbo, e poggiò entrambi gli oggetti sul bancone; lanciò uno sguardo penetrante alla strega di fronte a sè, prendendo un respiro prima di parlare.

"Immagino" iniziò con voce profonda, "di averlo fatto a causa di Tu-sai-chi".

Ogni volta, Hermione si stupiva nell'osservare che le persone – perfino ora che era morto e sepolto, ridotto a un mucchietto di polvere per opera di Harry Potter– tendevano a non chiamarlo semplicemente Voldemort. Decise di soprassedere su quel punto, senza criticare l'appellativo con cui aveva indicato il più famoso Mago Oscuro di tutti i tempi.

"Cioè?" chiese invece.

"Essere suo prigioniero per un anno" – e qui emise un sospiro, probabilmente ricordando le segrete di Villa Malfoy – "mi ha fatto capire che non sono indistruttibile. Insomma... se fossi morto in quel momento, per mano di Tu-sai-chi, i sigilli su questo negozio sarebbero stati perenni; e magari la mia bottega sarebbe stata sostituita da Forniture per il Quiddich e altri sport idioti".

Hermione rise tra sè e sè: anche lei non era particolarmente tifosa di Quiddich, perciò non aveva intenzione di protestare (come di sicuro avrebbero fatto a gran voce Harry, Ginny e tutti i membri della famiglia Weasley).

"Probabile" confermò.

"Nessuno si sarebbe preoccupato di portare avanti ciò a cui ho dedicato l'esistenza" riprese indicando con gesto teatrale il negozio e le miriadi di bacchette sugli scaffali polverosi.

"Sarebbe sbagliato tenermi tutto per me, Hermione, senza nessuno che possa sostituirmi alla mia morte – non fare quella faccia, prima o poi morirò anch'io..." disse vedendo la ragazza incupirsi.

Si era affezionata a quel vecchio scorbutico; non voleva sentirgli dire certe cose, sebbene fosse stupido da parte sua, perché era ovvio che sarebbe successo.

"La ricerca di una vita andrebbe buttata, per colpa del mio stupido orgoglio. Un vero peccato, non trovi?" chiese con sorprendente leggerezza.

"Il suo ragionamento non fa una piega" commentò.

"Lo so, i miei ragionamenti non sono mai fallaci" ribattè soddisfatto. "Ora vuoi lasciarmi lavorare in pace, o hai intenzione di importunarmi ancora?" disse brusco, inforcando gli occhiali in fretta e riprendendo ad esaminare la bacchetta incriminata.

Hermione sorrise – ormai non la stupivano più quei repentini sbalzi d'umore– e si chinò sul crine di unicorno che stava analizzando.

Il pomeriggio trascorse quietamente, finchè un gufo urgente bussò alla porta del negozio, richiedendo attenzione immediata.

Più che altro, una volta entrato, cominciò a beccare all'impazzata l'indice e il pollice di Ollivander, senza lasciargli altra possibilità oltre a quella di affrettarsi ad aprire la missiva.

Proveniva dalla sorella dell'uomo, che gli chideva di recarsi immediatamente da lei per risolvere un problema alla bacchetta.

"Scrive che la bacchetta è impazzita" la informò. "Vola da sola in aria e lancia scintille rosse che distruggono gli oggetti in casa con esplosioni fragorose".

"Oh, Godric!" esclamò Hermione. "E cosa si fa in questi casi?" domandò angosciata, neanche fosse casa propria che stava crollando in pezzi a causa di una bacchetta andata in tilt.

"Te lo spiegherò un'altra volta, ora non ho tempo; devo andare a darle una mano" annunziò, come se reggesse sulle spalle il peso del mondo.

"Posso fidarmi a lasciarti il negozio per stasera? Quando te ne vai, chiudi la porta con l'incantesimo che sai" ordinò, guardandosi intorno con circospezione, come se fossero spiati da qualche nemico mortale.

"Stia tranquillo" rispose prontamente.

"A domani Hermione" la guardò con i suoi occhi argentati per poi Smaterializzarsi frettolosamente. Fissò per un attimo il punto in cui Ollivander era sparito, poi si rimise silenziosamente al lavoro, conscia e felice che quella fosse l'ennesima prova di fiducia da parte dell'uomo.

L'apprendista udì un tintinnio provenire dalla porta, segno che qualcuno stava entrando nella bottega di Ollivander. Ma chi poteva essere, a quell'ora di sera?

"Siamo chiusi!" annunciò meccanicamente, sollevando poi la testa dalla confezione che stava realizzando con cura maniacale, per la nuova bacchetta di una cliente.

Il sorriso che rivolse al mago ritardatario le morì sulle labbra all'istante, non appena vide di chi si trattava. Non poteva credere ai propri occhi.

Un giovane uomo dal portamento nobile e dal fiero profilo aristocratico le stava di fronte, l'espressione imperturbabile.

Indossava un completo scuro molto elegante – e probabilmente molto costoso – che aveva tutta l'aria di essere stato cucito su misura. Due occhi grigi e beffardi la squadravano senza fretta, ma con una certa insistenza. Il giovane si passò con disinvoltura una mano fra i capelli, di un biondo quasi argenteo.

"Ciao, Granger" esordì, un lieve ghigno a incurvargli le labbra – lo stesso che Hermione aveva visto almeno un migliaio di volte, a scuola.

"Ti trovo bene".

Lei era attonita; continuava a sbattere le palpebre senza sosta e ad aprire e richiudere la bocca, senza emettere alcun suono. Doveva sembrare sveglia quanto una triglia marinata.

"In questi casi, educazione vorrebbe che tu dicessi qualcosa come: Anche io ti trovo bene! oppure Bel completo, ti sta d'incanto!" continuò senza smettere di fissarla con un sorrisetto fastidioso.

A quel punto Hermione si riscosse da quello stato catatonico, riuscendo finalmente a mettere in moto gli ingranaggi del proprio cervello. La sua voce uscì leggermente gracchiante, ma sicuramente più ferma di quanto non si aspettasse.

"Salta i convenevoli, Malfoy" fece spiccia, "e dimmi che ci fai qui".

Non vedeva Draco Malfoy da anni; per quanto ne sapeva, poteva essersi trasferito a Timbuctù. Non lo vedeva, per la precisione, dal loro ultimo anno di scuola, il settimo.

Lord Voldemort era stato sconfitto e lei aveva pensato bene di completare la sua istruzione magica a Hogwarts, benchè Harry e Ron avessero deciso di non continuare, ritenendola una perdita di tempo*. Ma Hermione no, lei doveva a tutti i costi ottenere i suoi M.A.G.O.

Non importava che avesse sconfitto Voldemort, nè che fosse acclamata come un'eroina da tutto il mondo magico. Harry aveva frequentato il corso di addestramento per Auror senza avere il diploma, e Hermione avrebbe potuto fare altrettanto, ma voleva concludere il ciclo di studi che aveva intrapreso.

Con sua enorme sorpresa, tra coloro che avevano fatto ritorno sui banchi di scuola, sfidando le inimicizie e la – peraltro giustificata – cattiva fama, c'era stato anche Draco Malfoy.

Lo conosceva abbastanza da sapere che se era lì a quell'ora – e per giunta nient'affatto stupito di vederla dietro il bancone di un fabbricante di bacchette – doveva essere un attacco premeditato. In effetti era piuttosto curiosa di scoprire il motivo di quella visita, ma lui pareva intenzionato a tenerla sulla graticola.

"La mia bacchetta di biancospino ha bisogno di una revisione" dichiarò, falso come una moneta da tre pound. Lei fece una risata forzata.

"Ah Ah Ah, certo" rispose. "Ritenta, Malfoy, perché non è il motivo reale". Il ragazzo si aggiustò una manica della giacca – come se il vestito non spiombasse perfettamente addosso al suo corpo magro.

Tutta scena, come sempre.

"Perché pensi che io sia in malafede?" chiese con espressione innocente.

Hermione lo guardò quasi divertita, pensando che se non l'avesse conosciuto come lo conosceva, le sarebbe sembrato sincero, bravo com'era a mentire. Ma si dava il caso che lo conoscesse eccome: era stata la sua nemesi, più o meno. Più sua che di Harry, che poteva vantarne una peggiore, rispondente al nome di Lord Voldemort.

Questa scena è ridicola, pensò Hermione.

Malfoy/Granger.

Purosangue/Sanguesporco.

Serpeverde/Grifondoro.

Mangiamorte/Paladina della giustizia.

"Io non lo penso" ribattè con veemenza. "Io lo so!".

"Va bene, ma ho chiesto come lo sai" flautò lui, algidamente mieloso.

"Lo so perché tu sei sempre in malafede*" rispose, gelida.

"D'accordo" ammise, "sono passato a vedere come se la cava Miss Perfettini*" replicò guardandosi intorno – esaminava il luogo con aria di stentata sufficienza.

"Come sapevi di trovarmi qui?" domandò, cercando di non dare a vedere tutta la curiosità che albergava in lei. Draco si produsse in un ghigno soddisfatto – segno che lo sforzo di Hermione era stato piuttosto vano.

Anche a Draco, anni e anni (più che altro l'ultimo) avevano insegnato abbastanza sulla Sanguemarcio Granger. Se aveva una pecca, quella era la curiosità, benché temperata dalla proverbiale saggezza della ragazza.

"Non c'è voluto molto" e scrollò le spalle. "Mi è bastato farti pedinare da un ragazzino" era quasi esultante, sebbene cercasse di darsi un contegno.

Ad Hermione venne in mente un bambino di dieci o undici anni che un paio di giorni prima sembrava molto interessato ai suoi spostamenti.

"So anche" riprese il biondo, "che non vivi più con Ron Weasley".

"Ma che bravo, Malfoy!" la strega battè le mani in un gesto sarcastico. "Sherlock Holmes sparisce di fronte a te!" commentò ironica.

Draco, ovviamente, non capì il riferimento al noto investigatore della letteratura babbana e inarcò un sopracciglio, chiedendosi cosa diavolo la Granger stesse blaterando, decidendo poi che non aveva alcuna importanza. Si strinse nelle spalle e prese a fare su e giù per la bottega, senza guardarla in faccia.

Quell'atteggiamento – un misto di boria e disinteresse – irritava Hermione più di qualunque altra cosa, ed era certa che Malfoy lo utilizzasse apposta per esasperarla.

"Sarei davvero felice di passare la serata qui con te" disse con una buona dose di sarcasmo, "ma sfortunatamente non è possibile. Devo chiudere io il negozio, dato che Ollivander non è presente".

Draco si voltò a guardarla, e sembrò che si rendesse conto in quel momento della sua esistenza. Hermione dovette sforzarsi per non Schiantarlo con una bacchetta a caso: lì dentro aveva solo l'imbarazzo della scelta.

"Quindi" riprese con calma, "vedi di andare al sodo!".

Per la prima volta nella serata, Malfoy sembrò sul punto di vacillare dai suoi propositi – qualunque essi fossero – ma poi riprese il contegno gelido di sempre, e parlò con voce distaccata.

"È un po' di tempo che penso a te, Sanguesporco". Hermione, senza alcuno sforzo, ignorò l'appellativo – ennesima provocazione – e ribattè:

"Ma davvero, Purosangue?" il tono fintamente zuccheroso.

Draco la trapassò con uno sguardo e si ravviò i capelli, in un gesto abituale quanto vanesio.

"Ho una richiesta" disse serio. "Ma devi ascoltarmi fino alla fine, senza interrompermi con le tue saccenti pedanterie" suonava più come un ordine che come una richiesta.

Quel tono non la entusiasmava, ma era davvero troppo curiosa di sapere ciò che aveva da dire.

"Ti ascolto" rispose decisa, incrociando le braccia. Il volto di Malfoy si distese lievemente, ma ancora non si decideva a parlare.

"Sto aspettando, Malfoy" fece presente.

Vide ingentilirsi i tratti di Draco, e un sorriso comparve sul volto del ragazzo. Seppe che non stava per mandarle frecciatine o battute sarcastiche. Era un sorriso sincero. L'aveva visto raramente sulla faccia di Malfoy, ma sapeva riconoscerlo.

"Vieni a cena con me?" la gentilezza insolita nel tono la spiazzò letteralmente, e fece sì che Hermione non replicasse come avrebbe dovuto, ovvero: "no, grazie".

"Sì" rispose invece, senza alcuna esitazione.

Prese il cappotto e uscì nel freddo serale insieme al Serpeverde, Purosangue, ex Mangiamorte Draco Malfoy.

NOTE AL CAPITOLO*

1) Su Harry Potter Wiki o in non mi ricordo in quale altro sito di sfigati patiti di Harry Potter (in realtà è anche possibile fosse Wikipedia) ho appreso che Hermione pare sia l'unica del fantastico trio che ha ritenuto opportuno tornare a Hogwarts per il settimo anno.

2) Il cognome Malfoy pare che derivi dal francese, e significhi proprio malafede.

3) Rita Skeeter chiama Hermione Miss Perfettini ne 'L'ordine della Fenice', e in effettiva penso che si adatti molto a lei (con il mio immenso amore per Hermione).

ANGOLO AUTRICE

Hello gente,

Questo capitolo è corto perché volevo finisse qui. Posterò presto, lo prometto. Draco è riapparso, e il suo rapporto con Hermione non sembra esattamente quello che ricordiamo dai libri. So che siamo in una ff e che in molte storie loro hanno rapporti strani anche tipo al quinto anno, ma non mi va di fare cose senza spiegazioni, quindi i riferimenti al fatto che durante il settimo anno (in cui Harry e Ron non erano presenti) le cose siano cambiate, ci sono, come avete notato. Era qualcosa con cui Hermione non aveva previsto di doversi confrontare di nuovo.

Il prossimo capitolo riprenderà esattamente da dove li abbiamo lasciati, a questa serata, e quindi a cena insieme. Da ora, le carte in tavola si mischiano parecchio :)

Baci a tutti,

Jules :*

CAPITOLO QUATTORDICI – Missive via gufo

Hermione non stava guardando Draco dritto negli occhi da un bel po', ma si limitava a fissare i giochi d'ombra della candela che il cameriere aveva piazzato tra di loro. Aveva tentato di protestare, visto che quella candelina dall'olezzo di rosa li faceva sembrare una coppia di piccioncini, ma Draco non sembrava turbato.

La luce della fiamma splendeva al centro del tavolo, mentre Hermione sentiva tutto quello che Draco aveva da dire, come in uno strano sogno. Lo stava ancora ascoltando, quando decise che era il momento di fissare lui, anzichè la fiammella danzante davanti a sè.

"Malfoy" disse placidamente, posando gli occhi sui lineamenti affilati del ragazzo, "tu devi essere fuori di senno".

Non sapeva neanche per quale motivazione fosse ancora lì. C'era qualcosa di profondamente sbagliato in quella situazione: lei seduta al tavolo di un ristorante elegante, con una compagnia che definire assurda era un eufemismo.

Draco sollevò la testa dal piatto e puntò le iridi grigie in quelle scure di Hermione, ora intenta a lisciarsi nervosamente una ciocca dei capelli castani.

"Mi sembrava che al settimo anno il tuo modo di pronunciare il mio nome si fosse un po' addolcito" sussurrò sibillino.

Eccola, la stoccata alla Malfoy.

Soleva metterla in imbarazzo anche nel periodo in cui erano diventati più... intimi; e quello era il modo più rapido per raggiungere lo scopo.

"Anzi, mi sembra che Draco fosse più gettonato, rispetto al cognome". Hermione deglutì rumorosamente, a disagio.

"E' stato tanto tempo fa..." precisò, più a se stessa che a lui. "Era un periodo in cui Ron non mi scriveva..." al nome di Ronald, Malfoy arricciò il labbro superiore in un'espressione schifata. Era vero; c'era stato un momento di stallo nel rapporto con Ron. Si erano baciati, ma Hermione non riusciva a capire se stessero insieme o meno, e Ron non sembrava intenzionato a chiarire la faccenda. Poi la scuola era finita: si erano rivisti e lui le aveva finalmente comunicato che – testuale – essere una coppia 'era ok'. Ripensandoci, non era stata la dichiarazione che aveva sperato. "E comunque, non significava niente per nessuno dei due, lo sai" aggiunse riscuotendosi da quella riflessione.

Malfoy sembrava totalmente a suo agio, padrone della situazione – come se stessero parlando del tempo. Quello a disagio avrebbe dovuto essere lui, maledizione, non Hermione!

"E perché sei arrossita allora?" sghignazzò, senza nemmeno guardarla in viso. Strinse i pugni, improvvisamente desiderosa di dargli un cazzotto su quel nasino aristocratico che si ritrovava.

"Perché" sputò fra i denti, "mi stai ricordando cose spiacevoli, Draco".

Malfoy sollevò il capo in cerca dello sguardo di lei; continuava ad apparire divertito.

Beato lui, pensò.

Hermione non si divertiva affatto a ricordare gli errori passati.

"Per quel che riguarda me, non è affatto un ricordo spiacevole..." esordì. Hermione arrossì violentemente e distolse lo sguardo, prendendo a rigirarsi tra le dita una ciocca di capelli, tanto per non rimettersi a fissare la candela.

"E anche tu... all'epoca non disdegnavi, mi pare" bisbigliò lascivamente il biondo.

"Che fai, tenti di sedurmi?" ironizzò lei. "Non ti pare un po' fuori luogo?" domandò a denti stretti.

"Forse" ribattè Draco. "Ma cinque anni fa non è andata malaccio" e ridacchiò, come se non stessero avendo una delle conversazioni più imbarazzanti e nonsense che Hermione avesse mai sostenuto.

"Ma la smetti, per Godric?" berciò esasperata.

"Lo vuoi negare, Sanguemarcio?" fece lui. "Vuoi negare quello che c'è stato a Hogwarts tra di noi?" le chiese, cosapevole di avere a che fare con una Grifondoro. I Grifondoro, Draco lo sapeva, non sono come i Serpeverde, tra le cui abilità rientra quella di negare l'evidenza.

"Non lo nego" e scosse il capo. "Solo, per cortesia, smettila di ripeterlo".

I capelli biondissimi del ragazzo rilucevano persino alla luce soffusa sprigionata dalle candele. Guardandolo, Hermione si chiese nuovamente perché fosse rimasta ad ascoltarlo fino ad allora, se tanto non faceva altro che stuzzicarla. Aveva accettato quell'invito a cena solo per rispetto a Draco, a sè stessa e a quel passato che, inaspettatamente, aveva fatto sì che le loro strade si incrociassero per un breve periodo. Per rispetto a ciò che era stato.

"Che c'è?" domandò lui, sentendosi leggermente osservato.

"Continui a provocarmi..." osservò Hermione. "Ti diverti?" chiese scocciata.

"Immensamente" rispose Draco. "Mi è mancata la tua faccia continuamente irritata" dichiarò senza remore. "Ho pensato molto a te, ultimamente".

"Sì, ho capito" tagliò corto Hermione. "Quello che non mi è chiaro è che diavolo vuoi" ripetè, benché non fosse del tutto vero. Il suo discorso di prima era stato cristallino, ma Hermione non osava credere che le sue parole fossero sincere. Doveva essere tutto un grande equivoco, o qualcosa del genere.

Malfoy prese una boccata d'aria e la buttò fuori, poi bevve una sorsata di Whiskey Incendiario, tutta d'un fiato – come ad acquisire coraggio.

"Te lo sto ripetendo da quando ci siamo seduti a questo tavolo, Granger" le fece notare, paziente. "Voglio che ricominciamo a frequentarci" scandì per bene le parole, come se avesse a che fare con una bambinetta tarda.

Hermione scoppiò a ridere, come aveva fatto in precedenza – e anche allora Malfoy era rimasto silente – ma vide che il volto di lui restava ancora impassibile.

Non sta scherzando, comprese.

Sperava tanto di essersi sbagliata, ma evidentemente non aveva bisogno di sturarsi le orecchie, perché Draco Malfoy aveva appena ripetuto ciò che Hermione riteneva assurdo.

"Sei serio?" spalancò le palpebre, esterrefatta.

"Serissimo!" - altro sorso di Whiskey.

"Ma noi non ci siamo MAI frequentati!" gracchiò lei, sperando che qualcuno se ne uscisse con una telecamera a sorpresa, annunciando che era tutto uno scherzo.

"Beh" rispose lui con calma sorprendente, rigirandosi il bicchiere vuoto fra le dita, "direi che è il caso di inziare, allora".

Dire che Hermione lo guardava come se fosse uno spostato non basterebbe a rendere le occhiate allarmate che lanciò al ragazzo di fronte a sè .

"Hai bevuto a stomaco vuoto? Sei ubriaco?" domandò speranzosa.

"Sono del tutto sobrio" replicò Draco, con estrema serietà.

"Vuoi davvero che io esca con te?"

"Mi hai sentito" confermò seccamente.

Hermione si guardò intorno; il tutto era talmente surreale che si aspettava che da un momento all'altro un Basilisco facesse irruzione spaccando i vetri e accasciandosi sul loro tavolo.

Erano seduti proprio dalla parte della strada, ed Hermione si sentiva vulnerabile, come un pesce in un acquario. A cena con Draco Malfoy.

Semplicemente ridicolo!, la sua testa continuava a ripetere.

Poi – ed Hermione ebbe la bizzarra sensazione che intuisse i suoi pensieri – Draco fece qualcosa che non aveva previsto: poggiò la propria mano su quella di lei, rigidamente ancorata alla tovaglia beige dalla quale il cameriere stava sparecchiando i piatti.

"Dammi un motivo valido per cui dovresti dirmi di no, Granger. Non stai più con The King Weasley, no?" e nonostante il tono serio, non trattenne la solita smorfia di disgusto al nome di Ronald. "Nè tantomeno con Vicktor Krum" Hermione capì dalla sua faccia che si riferiva all'articolo di qualche tempo prima sul Settimanale delle Streghe. "Per me è importante, Hermione" sussurrò.

Le dita affusolate e pallide del ragazzo erano mollemente posate sulle sue; non avevano più avuto contatti di nessun tipo dopo quel settimo anno che lui aveva rinvangato; si era quasi scordata di aver vissuto dei momenti abbastanza privati con Draco Malfoy.

"Malfoy, non posso" enunciò infine, dispiaciuta. Sul volto di Draco poteva leggere sofferenza e fallimento, sensazioni che lei conosceva, e per quanto ci fossero – e sempre ci sarebbero stati – mille fattori a dividere le loro esistenze, si sentì vicina a lui come mai prima di allora.

Si sentì in colpa, come se gli stesse voltando le spalle. Ignorando quella fastidiosa sensazione, continuò a parlare; lui non osò fiatare – e anche quello contribuiva ad apportare alla scena una patina di irrealtà.

Insomma, Malfoy era quello che doveva lottare per avere l'ultima parola, o no? Era sempre stato così, perfino in quel fatidico settimo anno.

"Devo andare" esalò con tono di scuse. Draco non la trattenne, nè aveva intenzione di farlo; scostò le dita da quelle di Hermione e continuò a guardarla.

"Non c'è niente che possa fare per convincerti, suppongo" nonostante il tono semi-irritato che gli era uscito di bocca, aveva un'espressione quasi tenera. Quasi.

"No" ribadì lei infilandosi il cappotto e la sciarpa. Mise la borsa a tracolla e lo salutò brevemente.

"Se cambi idea sai dove trovarmi" lo sentì dire, mentre imboccava l'uscita.

Un brivido di freddo la percorse; era molto tardi e si gelava. Fu tentata di Smaterializzarsi direttamente in salotto, ma il ristorante nel quale aveva cenato era a cinque minuti da casa, e due passi avrebbero di certo giovato al suo cervello sovraffollato. Sapeva di aver agito per il meglio, in tutti i sensi.

Non era stata scortese, nè aveva rifiutato l'invito a cena di Malfoy, ma di certo – come gli aveva detto – non poteva uscire insieme a lui. Non con l'immagine di un gelsomino candido che le galleggiava in testa da tre giorni, facendola sorridere come un'ebete. L'indomani mattina avrebbe rivisto Fred, e la cosa bastò a zittire la vocina che le causava senso di colpa per il rifiuto a Malfoy.

Si incamminò per le strade di Diagon Alley, ormai svuotate della folla giornaliera. La bottega di Ollivander, il Ghirigoro e i Tiri Vispi erano tutti chiusi. Il negozio di Fred e George faceva angolo in un crocicchio che si dipanava in più vie.

Hermione giunse da una stradina secondaria; una delle vetrine le era visibile, ma non l'ingresso del negozio di scherzi.

Se avesse saputo cosa l'attendeva lì dietro, non avrebbe mai svoltato l'angolo, ma purtroppo lo fece, e rimpianse di non aver voluto Materializzarsi.

Fred Weasley – lo stesso che credeva ancora in Perù ad acquistare quella stupida Polvere Buiopesto – stava baciando appassionatamente una moracchiona dall'aria sbarazzina – le sembrava di averla già vista – proprio davanti alla porta di casa loro, affianco al negozio.

Sgranò gli occhi dalla sorpresa e sbattè le palpebre più volte: non poteva essere vero. Quella scena non era reale, non era possibile che lo fosse.

Le sembrava che tra di loro ci fosse qualcosa; le sembrava che non fosse solo uno stupido bacio, di quelli che poi si bollano con cose come "E' stato un errore, mi dispiace. Amici come prima".

Evidentemente ti sei sbagliata, Hermione. Per quanto tu sia considerata una strega brillante, pare proprio che come donna non ne azzecchi una...

Del resto, da quando lo conosceva, Fred non era mai stata una persona particolarmente incline a relazioni sentimentali serie o durature – non aveva mai avuto una ragazza fissa per tanto tempo, per esempio – perciò c'era da aspettarselo.

Avvertiva un certo pizzicorio agli occhi, oltre che un forte bruciore allo stomaco – e non era una sensazione piacevole. Voleva muoversi, ma restava ferma. Voleva parlare, ma non le riusciva di articolare una sola sillaba. I due, ignari della sua presenza, continuavano imperterriti a risucchiarsi la faccia a vicenda.

Fu solo quando si staccarono per respirare, come due normali esseri umani, che Hermione si riscosse e trovò l'energia necessaria a percorrere quei pochi metri. Fece qualche passo verso il portone; a quel punto la ragazza si accorse della sua presenza e le fece un cenno di saluto e un sorrisetto.

La ragazza che lavora alla gelateria Fortebraccio, ecco chi è!

Ricambiò il cenno, ma non il sorriso, e rifilò uno sguardo gelido a Fred. Una di quelle occhiate che sembrano dire 'per me conti meno di un mucchio di cacche di pipistrello', o almeno era esattamente quello che voleva comunicare Hermione.

"Buon proseguimento" sibilò a denti stretti, gli occhi ridotti a due fessure, sbattendosi la porta di casa alle spalle.

Le ci vollero cinque minuti per realizzare quello che aveva visto, e molto meno per capire quello che doveva fare. Imboccò le scale e si diresse di corsa in camera propria. Senza neanche spogliarsi si sedette alla scrivania e prese un foglio pulito.

Tentennò due o tre volte con la piuma in mano; la intingeva nel calamaio e si avvicinava alla pergamena senza trovare il coraggio di scrivere. Quando lo trovò, scrisse almeno tre biglietti, tutti accartocciati e cestinati o bruciati nel camino.

Come poteva rendere conto di quel repentino cambio d'idea senza che Malfoy la credesse schizofrenica? Era complicato persino per Hermione Granger trovare le parole, con tutti i sentimenti e i pensieri che le vorticavano in testa.

Alla fine optò per qualcosa di scarno ed essenziale:

Potrei aver cambiato idea, Malfoy. Domani stacco alle sette; possiamo vederci a Diagon Alley, se per te va bene. Buonanotte,

Hermione.

Non era sicura fosse una buona idea, ma d'altronde erano poche le certezze che aveva in quel periodo. E forse – forse – da quella proposta di frequentarsi poteva trarne qualcosa di piacevole, se non di buono. Sempre meglio che starsene lì a fissare Fred mentre pomiciava la ragazza della gelateria Fortebraccio – Sammy o Sally o un nome del genere...

Legò la pergamena alla zampa del proprio gufo e, senza altri indugi, spedì il biglietto al Malfoy Manor, dove Draco abitava con sua madre Narcissa.

Poi si svestì e indossò il pigiama, prendendo con sè un librone da leggere, dato che, seppure stanca, non aveva sonno.

Stava per ficcarsi sotto le coperte quando sentì picchiettare al vetro della finestra. Si girò a guardare e si rese conto che Brian, il suo gufo, era nuovamente lì – era passata solo mezz'ora – con una risposta nel becco.

Gli aprì e lo fece entrare, ricompensandolo con del becchime e lasciando che si appollaiasse sulla testiera del letto.

"Sei stato veloce, Brian" lo lodò accarezzandolo e poi infilandolo nuovamente nella gabbia. Srotolò la pergamena e vi lesse queste parole:

Non ci hai messo molto a capitolare, Granger. Non voglio nemmeno sapere il motivo di questo cambio di opinione, ma non ti pentirai di avermi dato una possibilità.

A domani e grazie,

D. M.

Quella faccenda aveva dell'incredibile: aveva imprudentemente accettato di uscire con Draco Malfoy e – soprattutto – lui l'aveva ringraziata.

Malfoy che ringrazia la Sanguemarcio per eccellenza? Dove andremo a finire?!

Uscì sul pianerottolo e sentì il rumore di una porta che sbatteva: Fred era rientrato. Si affrettò a chiudersi in bagno per lavarsi i denti. Solo quando non avvertì alcun frastuono al piano superiore si convinse che doveva essere rimasto al piano di sotto e si decise ad uscire per tornare in stanza.

Ecco una delle poche certezze che poteva vantare di avere: al contrario di quanto avrebbe potuto dichiarare qualche ora prima, incontrare Fred Weasley era decisamente l'ultimo dei desideri che nutriva al momento.

La cosa poteva presentare diverse difficoltà, considerato il piccolo, insignificante particolare del loro coinquilinato.

Ripensò a quando aveva dormito nel suo letto, la sera prima, e si sentì una completa deficiente. Meno male che era la studentessa più intelligente della scuola; era evidente che doveva essersi rammollita parecchio dai tempi di Hogwarts. Si infilò sotto le coperte e si risolse di non pensarci più, almeno per quella sera.

Svuota la mente, Hermione. Svuota la mente.

Si trovò a desiderare ardentemente di essere un'abile Occlumante solo per possedere la – in quel frangente – tanto agognata abilità di chiudere i pensieri fuori dalla propria testa.

Spremersi le meningi sul comportamento di un uomo non è il massimo per qualcuno che ha lo sfrenato desiderio di dormire.

Il proposito non si attuò completamente, perché non appena riuscì a sbattere Fred fuori dalla propria mente, le si presentò la scena di quella cena passata con Draco. Sempre un uomo – non era poi un grande progresso, quindi.

Alla fine, sebbene con difficoltà, riuscì a lasciarsi alle spalle quella pesante giornata e a prendere sonno.

ANGOLO AUTRICE

E sbam! Draco Malfoy è in scena. Ribadisco che è OOC, diciamo pure ingentilito, cambiato da dopo la guerra, seppure sempre un ex Serpeverde e sempre un Malfoy, alla fin fine. Solo, come ho detto, non aspettatevi Principi delle Serpi e Regine di Grifondoro, perché non ce ne saranno.

Le minacce di morte che ho ricevuto da una delle mie migliori amiche (Jaded_, ne sai qualcosa?) mi hanno fatto capire che comunque questa storia vada a finire, lascerò scontento qualcuno.

Quindi non potete fare altro che leggerla e tenervi gli insulti per l'ultimo capitolo (o diluirli in più commenti, se preferite). Ho avvisato fin dal Prologo che è una storia da leggere fino in fondo prima di giudicare (cosa che avete tutto il diritto di fare, ovviamente).

Tornando a noi: tutto si chiarirà.

Si è capito quello che tra loro è successo al settimo anno più o meno, penso che ci si possa arrivare. Quando Hermione dice che non si sono MAI frequentati è vero, perché di certo non 'uscivano' insieme come coppietta.

A quanto pare ora... usciranno insieme. Hermione dovrà pentirsene oppure no? Quella che per lei inizia, palesemente, solo come una ripicca, potrà trasformarsi in qualcos'altro? Bah, chi lo sa. Ok, io lo so, ma non ho intenzione di dirvelo.

E Fred, che ruolo giocherà in tutto questo ora che l'altro è entrato in scena? Appena tornato non ha trovato di meglio da fare che pomiciare con la commessa della gelateria Fortebraccio, santa pace! Ah, non capirò mai gli uomini, neanche quando sono io a guidare le loro azioni...

Hermione ha pensato bene di vendicarsi. Ha agito d'impulso.

Soprattutto, gente, chiedetevi perché diavolo di motivo i miei personaggi sono adulti ma immaturi e idioti da morire. Forse dovrei andare da un terapista?

Queste sono le domande (all'ultima non tentate di replicare, o sono sicura che dovrò pentirmi di averla posta), la risposta è la storia.

Ringrazio di cuore tutte le persone che leggono, commentano, e le settanta persone che hanno inserito questa storia nelle varie liste (quando vedo aumentare i numerini sono felice come Ron da Mielandia). Baci baci :*

Vostra,

Jules

p.s. spero non ci siano errori di battitura/distrazione, perché ho pubblicato prima di quanto avessi previsto (per consolare te, Jaded_ e poi di' che non sono una brava amica).

p.p.s. non credo che Ron direbbe una cosa stupida come 'essere una coppia è ok' per la cronaca, (anche se di cose stupide a Hermione ne dice parecchie in sette libri) perciò non protestate fan della Romione :D

CAPITOLO QUINDICI – Stranamente piacevole

Fu una notte agitata e piena di sogni, anche se diversi da quelli soliti che la tormentavano. Più che incubi veri e propri erano strani, inquietanti, popolati dai ragazzi della sua vita, che comparivano uno dopo l'altro a ricordarle i fallimenti amorosi che aveva collezionato. Ron, Krum, Fred.

Poi entrava in scena anche Draco Malfoy, con un sorriso degno del diavolo in persona, quasi spaventoso – che subito dopo si trasformava in un'espressione malinconica e di muta supplica.

Quando si svegliò, agitata, si scoprì a rimpiangere vagamente gli incubi con Nagini, Voldemort e Bellatrix Lestrange, che almeno trattavano di qualcosa che non era dipeso da lei.

Se c'era una cosa che Hermione Granger non era in grado di tollerare era proprio il fallimento personale. Era sempre stata così.

La sua presunta onniscenza, il desiderio di conoscere e di eccellere, nascondevano un profondo senso di insicurezza, Hermione ne era ben consapevole.

Si alzò dal letto ed uscì facendo attenzione a non far scricchiolare il pavimento di legno sotto di lei, nè la porta della stanza. Voleva accertarsi che Fred non fosse nei paraggi, perché non era sicura che avrebbe avuto la forza di non sputargli in faccia – pur consapevole che non sarebbe stato corretto. Tecnicamente non stavano insieme, non si erano promessi niente dopo essersi baciati, perciò non poteva arrogarsi il privilegio di sputargli sul serio.

Probabilmente – anzi sicuramente – era tutto un film nella sua testa. C'era stato un bacio, era innegabile.

Ma evidentemente per lui non voleva dire nulla; quindi perché per Hermione avrebbe dovuto significare qualcosa?

Non giunsero rumori dal bagno nè dalla stanza di Fred, e così si avventurò, bisognosa di farsi una doccia. Fortunatamente non trovò il bagno occupato e potè concedersi il sollievo dell'acqua calda che scorreva sul proprio corpo, prima di uscire e avvolgersi in un morbido accappatoio bianco.

Si era svegliata molto presto, perciò era probabile che Fred fosse ancora in camera sua a dormire. Il proposito di Hermione al momento era uscire di casa senza incrociare il proprio coinquilino – proposito abbastanza difficile da mantenere, a meno di abitare al Malfoy Manor o in una villa dalle dimensioni simili.

Sgattaiolò in camera e si vestì alla svelta; non vedeva l'ora di arrivare nella bottega di Ollivander, che a quel punto era l'unico posto in cui si sentisse davvero a suo agio. Fino alla sera prima considerava così anche l'appartamento dove viveva, ma al mattino non ne era più certa.

Fred dormiva ancora della grossa; Hermione ne ebbe la conferma perché riuscì a raggiungere la porta di casa senza incontrare alcun ostacolo. Quando si chiuse la porta alle spalle, l'aria fresca le accarezzò il viso, e le sembrò che il suo umore fosse già migliore.

Si incamminò per le strade di Diagon Alley, piene di gente perfino di prima mattina. Entrò nella bottega in maniera precipitosa, quasi fosse un rifugio in mezzo ad una tempesta. Il tintinnio provocato dall'apertura della porta suonò rassicurante, come pure lo sguardo argenteo che il vecchio puntò su di lei.

"Sei in anticipo di mezz'ora" constatò seccamente.

"Buongiorno anche a lei" rispose Hermione, senza curarsi del tono brusco dell'uomo. "Mi sono svegliata presto e ho pensato di non restare ad oziare".

"Mh..." mugugnò il vecchio, già intento ad esaminare dei candidi fili di crine di unicorno.

"Ho fatto male?" chiese sorridendo.

"Certo che no" replicò. "C'è qualcosa in particolare che ti toglie il sonno?".

Hermione ne fu stupita: non si era mai interessato alla sua vita privata, ai suoi sentimenti, o a qualsiasi cosa non riguardasse il suo lavoro di apprendista.

"Perché me lo domanda?"

"Hai l'aspetto di qualcuno che ha dormito male" rispose semplicemente. "Non saranno incubi di guerra, spero".

"Non stanotte" rispose sincera. "Ho solo avuto una brutta serata" tagliò corto.

Al momento non se la sentiva proprio di confidare a Ollivander le proprie pene sentimentali, nè di dire che Draco Malfoy le aveva chiesto di uscire e che lei aveva accettato per vendicarsi di Fred Weasley. Suonava tutto troppo male.

In alternativa a una confessione così improbabile, tacque e si rimboccò le maniche del maglione, pronta a cominciare.

"Mh mh" commentò lui, concentrandosi totalmente sul crine di unicorno – qualunque cosa passava in secondo piano rispetto all'esame di un qualsiasi materiale da Nucleo, figuriamoci la nottata di Hermione!

"Che ne diresti di dare un'occhiata a quella bacchetta?" le propose, sempre a testa china. "L'ha portata un elfo domestico stamattina".

"Un elfo domestico?" domandò.

"Proprio così... Tinky, o qualcosa del genere" confermò con un certo disinteresse. "Ha bisogno di una revisione, e probabilmente il nucleo deve essere sostituito...".

"Crine di unicorno, suppongo" Hermione si avvicinò alla bacchetta sul piano da lavoro.

"Già" confermò lui. "Tende a sfilacciarsi negli anni, se maltrattato".

"Lo so" fece Hermione, quasi stizzita da quella precisazione.

Si stava ollivanderizzando: era infastidita . Il vecchio sorrise tra sè e sè notando il tono della ragazza, sempre più soddisfatto della trasformazione.

"So che lo sai" asserì infatti. "Sei una brava apprendista" la stupì quella lode - scarna ma esplicita - da parte dell'uomo, visto che era solito mostrarsi parecchio distaccato.

"Grazie" Hermione gli fece un gran sorriso.

"Mh" riprese il solito tono sbrigativo, "ora non cianciare e controlla quella bacchetta".

Ora sì che la riconosco, signore!, si trattenne a stento dal dirlo.

Si avvicinò alla bacchetta, la prese fra le dita e sussultò riconoscendola.

"Biancospino" mormorò, rigirandosela tra le dita.

"Esatto".

"Dieci pollici" aggiunse, gli occhi sgranati.

"Giusto".

"Flessibile" dichiarò infine, con un filo di voce.

"Ancora giusto" confermò Ollivander. "E' la bacchetta di..."

"Draco Malfoy" lo interruppe senza neanche accorgersene.

Doveva revisionarla davvero, allora.

"E' in uno stato pietoso..." commentò Ollivander, con la faccia disgustata. "Non capisco cosa ci voglia a prendersi più cura della propria bacchetta; è evidentemente stressata!" aggiunse. Stressata! Come se avesse una personalità e una sfera emotiva tutta sua...

La cosa inquietante era che Hermione non ci trovava proprio niente di strano, in quello che il vecchio aveva appena detto.

"Beh?" la riscosse ad un tratto. "Non ti gingillare ed esaminala, per cortesia".

"Subito!" Hermione si mise immediatamente al lavoro, tra le mani la bacchetta del suo antico nemico, con il quale – per inciso – sarebbe dovuta uscire in serata.

Si era cacciata in una situazione assurda, pensò, quasi surreale. Se un anno prima le avessero mostrato una fotografia di lei che fissava la bacchetta di Draco, seduta dietro al bancone di Ollivander, avrebbe pensato a un fotomontaggio.

Quando il vecchio finì di filtrare il crine da usare – scegliendo solo i fili migliori – Hermione si azzardò ad incontrare il suo sguardo. Almeno era sicura di non interrompere niente, dato che aveva appena concluso.

"Allora" esordì lui, "te la senti di sostituire tu il Nucleo?" chiese a bruciapelo. Hermione lo guardò esterrefatta: era una proposta sbalorditiva, da parte sua.

"Non so" si schernì. "Non vorrei sbagliarmi..."

"Sciocchezze!" minimizzò lui con un gesto incurante della mano. "Andrà bene".

In fondo Hermione voleva mettersi alla prova, vedere quanto riusciva a dare in quel compito.

"Coraggio" le disse porgendole il crine. "Fammi vedere cosa sai fare" la provocò.

L'aveva capita proprio bene, si disse Hermione. Non resisteva alle sfide; le veniva sempre voglia di andare fino in fondo, per dimostrare il proprio valore.

"Con piacere" disse afferrando delicatamente i preziosi filamenti bianchi, sotto gli occhi di un divertito e compiaciuto Garrick Ollivander.

Alle sette in punto, il vecchio stava per chiudere bottega ed Hermione aveva appena salutato, sul punto di uscire, quando il noto tintinnio l'aveva bloccata.

Una figura alta e slanciata aveva fatto il suo ingresso, capelli platino compresi.

"Buonasera" aveva salutato il vecchio bacchettaio e la sua apprendista con una gentilezza che tanti anni prima non avrebbe mai usato.

"Signor Malfoy" lo accolse l'uomo. "Siamo in chiusura, ma la sua bacchetta è pronta" annunciò. Hermione si recò al bancone a prenderla, avvolta con cura in un panno. Era stata lei stessa a farlo, presa da un senso di protezione nei confronti di quel ciocchetto di legno.

"Come nuova" disse porgendogliela con delicatezza – ovviamente per riguardo alla bacchetta, più che al proprietario. "Il nucleo era andato".

"Mh" mugugnò lui liberandola dal panno e riponendola nella tasca del cappotto. "L'ho trascurata, in effetti" ammise.

"Un po' troppo, in effetti" Ollivander ricalcò le parole del cliente, senza trattenersi: ce l'aveva a morte con chi trascurava le bacchette. Malfoy si avvide del tono stizzito, ma non se ne ebbe a male. Tutti sapevano delle manie di Ollivander.

"Beh, allora è tutto a posto" fece poi. "Domani passerà il mio elfo Tinky a saldare il conto" gettò un occhiata ad Hermione, che alzò gli occhi al cielo.

Davanti a Ollivander si trattenne dal prenderlo a calci sulle gengive: parlava apposta di elfi domestici, sapendo della sua battaglia per il C.R.E.P.A.*

Una delle cose sulle quali era sicura che le vedute sue e di Draco non avrebbero mai coinciso.

"Perfetto" disse Ollivander. "A domani" rivolse un vago sorriso ad Hermione, che ricambiò e fece per uscire. Prima che potesse imboccarla, Malfoy tirò a sè la porta e la tenne aperta.

"Prima le signore..." mormorò con galanteria. Inspiegabilmente, le venne da ridere. Non era cambiato negli anni: poteva essere orribile, sebbene non come tempo addietro, ma se aveva un obiettivo era disposto a calcolare tutto nei minimi particolari - corrompere, minacciare e adulare, pur di raggiungerlo.

Persino essere gentile.

Varcò la soglia a passo deciso, seguita dal ragazzo.

"Elegante come sempre" commentò osservandolo nel suo cappotto nero e lungo – e probabilmente costoso quanto tutto il guardaroba di Hermione.

"Non si può dire lo stesso di te, Granger" riservò un'occhiata divertita e sprezzante alla tenuta di lei – dei normali jeans e cappotto al ginocchio – evidentemente troppo poco signorile.

"Sono troppo dozzinale per te, vero?" chiese sarcastica.

"Mh" sembrava stesse soppesando il suo aspetto. "Direi di sì".

"Allora non uscire con me" ironizzò.

"Non esco con te per i tuoi vestiti" rise Draco. "Di questo puoi star certa".

L'espressione disgustata che assunse guardando le sue scarpe – ahimè per niente di classe – non lasciava dubbi in proposito.

"Non mi dirai perché hai cambiato idea, vero?" le domandò, cambiando totalmente argomento. Hermione si accigliò lievemente e distolse lo sguardo, imbarazzata dalla domanda. Poi chiese:

"Dove si va?"

Draco capì che non avrebbe risposto, non in quel momento almeno; e si impose di lasciar perdere. Semplicemente, le porse il braccio e la invitò a seguirlo.

E, semplicemente, Hermione lo fece.

"Come mi sono ritrovata qui?" chiese la Granger ad uno sghignazzante Draco, visibilmente divertito dall'espressione della ragazza.

L'aveva trascinata in un ristorante ancora più elegante e raffinato della volta precedente, per giunta affollato di V.I.P. del mondo magico. C'erano streghe e maghi della buona società – per lo più palloni gonfiati.

Come se non bastasse, c'era anche il fatto che ogni donna in sala – dai cinque ai novantacinque anni – era vestita in maniera curata ed impeccabile.

"Grazie a me".

"Non direi grazie" lo contraddisse. "Mi sento un pesce fuor d'acqua" indicò prima se stessa e poi il resto del locale.

"Io no, sono perfettamente a mio agio" si vantò, guardandosi le mani curate e candide. Hermione si chiese se in quegli anni avesse mai svolto un'attività anche lontanamente – se non faticosa – impegnativa.

"Ma va! Non l'avrei mai detto!" rispose sarcastica. Lui rise.

"Oh, andiamo! Se ti fissano è solo perché sei con me" si pavoneggiò.

"La tua modestia mi stupisce sempre" fece causticamente. "Gilderoy Allock era un uomo umile rispetto a te!".

L'offesa sembrò toccare parecchio Draco, che avrebbe ribattuto all'affronto, se Hermione non l'avesse impedito parlando sopra la sua voce irritata. Non che potesse biasimarlo: a nessuno poteva far piacere essere paragonato a Gilderoy-sorriso-vincente-Allock.

"Comunque, ma non certo per la tua abbagliante bellezza, Draco. Insomma, siamo Malfoy e Granger, per la seconda volta ad un tavolo insieme. Bizzarro, no?" parlava più a se stessa che a lui.

"No, dal momento che hai accettato di uscire con me" rispose con sufficienza, ancora irritato per essere stato paragonato a quel pallone gonfiato.

"Non fare lo stronzo, Malfoy... hai promesso che non me ne sarei pentita".

"Infatti, ti dimostrerò che è così" confermò seriamente. "Adesso mangia, Granger, o il tuo magnifico risotto carote zenzero e vongole diventerà una colla" ordinò in tono assennato.

"Chi sei, il mio dietologo?" domandò lei, ironica.

"Il tuo che?" replicò Draco.

"Oh, lascia perdere" sospirò, portandosi alla bocca una forchettata di riso.

A dispetto di quello che si aspettava, la serata con Malfoy fu stranamente... piacevole. Parlarono di un centinaio di argomenti diversi, seri e meno seri.

Come era inevitabile, parlarono di Hogwarts; si raccontarono qualcosa che non sapevano l'uno dell'altra, ovvero ciò che avevano vissuto negli ultimi quattro anni. Hermione scoprì che, dopo la scuola, Draco era stato in Francia per un anno, dove aveva dei parenti alla lontana. Ovviamente non lavorava, non ne aveva alcun bisogno – vista la sua felice situazione economica.

Sua madre Narcissa e lui vivevano, ancora schifosamente ricchi, a Malfoy Manor, circondati dalla servitù e dallo sfarzo.

Non parlò molto di suo padre; non che ce ne fosse bisogno: Hermione sapeva che Lucius Malfoy era rinchiuso ad Azkaban e che probabilmente ci sarebbe rimasto a vita. I Dissennatori non erano più tollerati dal Ministero, che si era saggiamente privato della loro collaborazione come carcerieri, quindi Lucius non rischiava il Bacio.

Lo spettro di Voldemort e della guerra aleggiava nei loro discorsi, ma loro erano stati abbastanza abili a schivavarlo, sostituendolo con qualcos'altro.

Ciascun argomento fu accuratamente innaffiato con ogni sorta di bevanda alcolica in circolazione: Vino Elfico, Acquavite, Idromele, Whiskey Incendiario.

Uscirono dal ristorante leggermente brilli, ed Hermione si sentiva leggera leggera, come uno di quei palloncini a gas che sfuggono dalle mani dei bambini, pronti a spiccare il volo e incuranti di dove andranno a finire.

"Forse dovrei andare a casa" disse dando un'occhiata all'orologio da polso e aggrappandosi al braccio di Malfoy per non inciampare su se stessa.

"No, è presto!" fece il biondo, la voce più strascicata del solito.

"Presto?" squittì lei. "Forse per te che passi il giorno a dormire da bravo Purosangue ricco e fancazzista". Fu a quel punto che Hermione si rese davvero conto di aver bevuto, perché da sobria non si sarebbe mai espressa così esplicitamente.

"Uff! Eccola che torna alla carica, la solita Sanguemarcio petulante" contestò lui, mascherando un singhiozzo con un colpo di tosse.

Per tutta risposta, senza neanche sprecarsi a trovare le parole, lei gli pestò un piede e gli fece perdere l'equilibrio per un momento. In tal modo finì per inciampare davvero su se stessa, andando a sbattere contro qualcuno che girava l'angolo dalla direzione opposta alla loro. Si spostò un po' per verificare l'identità della sconosciuta vittima della sua lieve sbronza.

Fu abbastanza sorpresa – e per niente felice – di trovarsi davanti il suo coinquilino, che la guardava con aria alquanto schifata.

In un attimo, Hermione cancellò il riso dal proprio volto e si ricompose, rimettendosi saldamente al braccio di Malfoy. D'un tratto era di nuovo sobria – ovvero faceva del suo meglio per sembrarlo – neanche l'avessero costretta ad ingerire litri di caffè e ad immergere il viso in una tinozza d'acqua gelata, come faceva Hagrid per smaltire le frequenti ubriacature.

Nonostante ciò, il roscio continuava a fissarli senza accennare a dire una parola. Fu Draco a rompere il ghiaccio.

"Weasley" sputò fuori quello che doveva essere un saluto, con evidente fatica.

"Malfoy" replicò l'altro, altrettanto infastidito.

Hermione stava per dire qualcosa, quando da dietro l'angolo vide spuntare la ragazza della gelateria Fortebraccio – Sammy... Sally, o come diamine si chiamava.

Si avvicinò piuttosto lascivamente a Fred e gli si strinse addosso, salutando però educatamente lei e Draco.

Hermione rivolse loro un sorriso falsissimo e, posto che ne aveva avuto abbastanza di quella scenetta e che preferiva non farsi rovinare la serata, decise di alzare i tacchi.

"Beh" disse con malcelata stizza, "ci vediamo a casa".

Diede un lieve strattone al braccio di Malfoy e il biondo comprese che era ora di proseguire la passeggiata.

"Che c'è?" chiese quando furono fuori dal raggio d'ascolto di Fred. "Ti imbarazza che ci abbiano visti insieme?"

"Parecchio" replicò lei, pensierosa. Com'era possibile ridere con Draco Malfoy e stare seri con Fred Weasley? Che diavolo era successo alla sua vita in nemmeno ventiquattro ore?

"Ti vergogni ad uscire con me?" domandò giocosamente.

"Quello sarebbe già abbastanza per farmi vergognare" lo celiò. "E come se non lo fosse siamo anche mezzi ubriachi!" commentò.

"Granger e Malfoy a braccetto per strada" sentirlo dire da lui ad alta voce faceva un effetto ancora più surreale.

"Titolo da copertina!"

Draco rise, conscio di quella sostanziale verità.

"Weasley sembrava nero" commentò poi.

"Sono con una Serpe, sfido io!" singhiozzò Hermione, desiderosa di cambiare argomento.

"Ti porto a casa" le disse Draco, vedendola barcollare. "Domani devi lavorare, vero formichina? Per noi cicale che mangiamo sulle vostre spalle..."

"Scherza, scherza!" lo rimbeccò lei. "Intanto oggi la tua bacchetta l'ho riparata io" precisò con orgoglio.

"Protesterò con Ollivander; mi aspetto che il mio Biancospino venga affidato al migliore, non a una Grifondoro che si inciucca in compagnia di un Serpeverde".

"Sei tu che ti stai inciuccando in compagnia di una Grinfondoro, Malfoy!" replicò.

"E non è neanche la prima volta" proseguì lui, smaliziato. "Non so sei in condizioni di ricordartelo, ma una volta al settimo anno..." avrebbe voluto finire di parlare, ma Hermione gli tappò la bocca con la mano, in un gesto scoordinato e frettoloso.

"Se fai così" lo minacciò sventolandogli l'indice sotto il naso, ormai sulla soglia di casa, "con te non ci esco più". Fece una smorfia scocciata, mosse due passi e slam!

La porta sbattè in faccia a Draco, e lui si Smaterializzò al Malfoy Manor con un sorrisetto sulle labbra.

Hermione percorse lentamente l'ingresso per poi salire al piano superiore, desiderosa solo di stendersi a letto e dormire fino all'estate successiva.

Era stata davvero una serata piacevole – incontri indesiderati a parte – e forse, dopotutto, aveva ragione Draco: non si sarebbe pentita di aver accettato.

NOTE AL CAPITOLO

1) Questa nota è di sicuro un eccesso di scrupoli, perché tutti sanno il significato della sigla C.R.E.P.A, ovvero Comitato per la Riabilitazione degli Elfi Poveri e Abbrutiti. Hermione l'ha fondato in 'Harry Potter e il Calice di Fuoco', dopo essere venuta a conoscenza delle disastrose condizioni di schiavitù in cui versano quegli esserini tanto carini e servizievoli.

ANGOLO AUTRICE

Salve gente!

Eccomi di nuovo a rompervi le scatole. Vi sono mancata in questi – quanto? - quattro giorni? Bene, Hermione e Draco hanno fatto la loro prima uscita (e si sono anche inciuccati); Draco continua a infastidire Hermione ricordandole episodi imbarazzanti con lievi accenni. Bisogna dire che il loro rapporto era cambiao ma non erano mai usciti insieme 'alla luce del sole', quindi è qualcosa di nuovo, che a quanto pare Hermione ha trovato piacevole.

Certo... l'incontro con Fred non è stato simpatico come il resto della serata – lui non sembrava molto contento...

Alla fine, forse da questa vendetta davvero può (ri)nascere altro... che ne dite? Fatemi sapere che ve ne pare di questa uscita e del rapporto Hermione/Ollivander, anche quello in evoluzione. Dai, non siate timide e recensite ;)

A presto con le mirabolanti avventure di Hermione! Ah, ringrazio tutte le persone che hanno recensito/messo nelle liste <3

Baci :*

Jules

p.s. Altre persone mi segnalano il problema degli spam e della pagina che crasha immediatamente. Ho scritto nuovamente all'amministrazione, sperando mi rispondano, perché se proprio dovete rinunciare a leggere le mie ff voglio che sia perché fanno schifo, non perché il sito non ve lo permette :D

Vi farò sapere.

Scusate se ci ho messo più del previsto, ma anche io ho una vita e spero che la lunghezza del capitolo vi consolerà se non ho aggiornato 'presto' come avevo detto. Buona lettura gente!

CAPITOLO SEDICI – Maledetto Mercoledì

Hermione imboccò la porta ed entrò nel negozio polveroso e ormai familiare, il volto stravolto dalla stanchezza. Il padrone le riservò giusto un'occhiata.

"Altra serata agitata?" domandò.

"Buongiorno, signore" lo salutò con allegria, più per prendere tempo che altro.

Cosa avrebbe dovuto rispondere?

Mi sono presa una sbronza con Draco Malfoy e – nonostante io abbia incontrato Fred Weasley a braccetto con un'altra – è stata una serata piacevole, era la replica che si era formulata nella sua testa, ma Hermione dubitava che fosse appropriata.

"Già..." si limitò a dire, scrollando le spalle. Non era una bugia, del resto; la sera prima non era certo rimasta a casa a fare la calzetta.

Per fortuna, non aveva incrociato Fred neanche quella mattina – di questo passo sarebbero diventati due totali estranei in breve tempo... Il pensiero le causò una fitta dolorosa allo stomaco.

Era uscita e una coltre di nubi promettente acquazzoni la attendeva; le bastava sollevare gli occhi per vedere le prime goccie di pioggia mattutina scendere giù e formare piccoli rivoli che digradavano per l'acciottolato.

Da quando lui era tornato – in dannato anticipo – il lunedì sera, non si erano rivolti la parola mai, se non davanti ad altre persone – ovvero Draco e Sally – e si era trattato di poche sillabe.

"Il signor Malfoy era soddisfatto della propria bacchetta?" domandò ad un tratto Ollivander; Hermione sgranò gli occhi e si voltò a guardarlo, la fronte aggrottata.

Il vecchio la scrutava con gli occhi argentei e voltò la testa verso il bancone al quale la strega non si era ancora avvicinata e dove vide poggiato un giornaletto scandalistico, che riconobbe immediatamente come il Settimanale delle Streghe. Era mercoledì, ovvero il giorno di uscita di quella schifezza da pattumiera. Sospirò.

"Lei legge questa porcheria?" domandò, visibilmente stupita.

"L'ha letto tutta Diagon Alley, credo" l'uomo glissò abilmente la domanda. "Ti consiglio caldamente di andare a pagina cinquantatrè" aggiunse poi con nonchalance – di sicuro non ne avrebbe avuta tanta se l'articolo che Hermione si apprestava a leggere fosse stato su di lui.

La strega sospirò di nuovo, sicura di sapere ciò che l'attendeva; si inumidì l'indice e cominciò a sfogliare frettolosamente le pagine, fino ad arrivare all' articolo – correlato di foto – che la riguardava da vicino. Molto da vicino.

Si rassegnò in partenza, ripromettendosi di mantenere la calma, e iniziò a scorrere le parole – gettando un'occhiata anche alle foto di lei e Draco insieme.

La signorina Hermione Jean Granger, il cui nome è indissolubilmente legato a quello di Harry Potter e al salvataggio del Mondo Magico, torna a far parlare di sè.

Stavolta non come paladina della giustizia, bensì per essere stata vista in dolce compagnia per le strade di Diagon Alley. A fianco a lei (vedi foto in alto a destra) potete vedere nientemeno che – rullo di tamburi! - Draco Malfoy.

La famiglia Malfoy, come tutti sanno, reca la macchia di avere a lungo collaborato con Colui-Che-Non-Deve-Essere-Nominato, ed è di dominio pubblico come il ragazzo e suo padre Lucius siano segnati dal Marchio Nero.

Tuttavia, mentre Lucius Malfoy è rinchiuso ad Azkaban, Draco parlotta allegramente insieme alla graziosa eroina del nostro mondo (potete vedere la loro cenetta a lume di candela nella foto in basso a sinistra).

Sembra incredibile viste le enormi differenze che ci s0no tra i due, sotto tutti i punti di vista, ma la 'strana coppia' - come confesso l'abbiamo ribattezzata in redazione - sembra trovarsi in perfetta sintonia (come potete osservare dagli sguardi languidi presenti in ogni fotografia e dallo scatto nel quale Il signor Malfoy strizza palesemente l'occhio all'indirizzo della signorina Granger). Da quanto escono insieme, tenendo segreto il loro amore? Che avessero vergogna a venire allo scoperto? Potrebbe esserci aria di fiori d'arancio?

Del resto, si direbbe che la Granger – Nata Babbana – non possa fare a meno di stringere 'legami intimi' con maghi Purosangue (ci riferiamo al famoso Cercatore bulgaro Vicktor Krum e alla sua lunga relazione con Ronald Weasley), che sembrano irrimediabilmente attratti da lei. Come andrà a finire tra i due? Sarà un fuoco di paglia o Hermione Granger riuscirà ad accalappiare il giovanotto definitivamente? Staremo a vedere, amici lettori.

Samantha Kaney

Hermione fissava la pagina senza neanche sbattere le palpebre; sembrava aver riportato danni permanenti dalla lettura, oltre a una paresi facciale. Lo step successivo fu quello di guardarsi intorno, nell'ambiente già noto della bottega: gli scaffali polverosi, le cataste di confezioni da bacchetta stipate nei mobiletti, la porta che conduceva al retrobottega – dove ancora non aveva messo piede – e le strette scale in fondo, che portavano su al piccolo appartamento di Ollivander.

Ci mise un po', ma quando si riprese e riuscì a guardare di nuovo il giornale giallo che teneva in mano, non trovò che ci fosse molto da commentare.

"Beh... almeno non l'ha scritto Rita Skeeter!" ironizzò, ottenendo un risolino in risposta. Sollevò lo sguardo verso Ollivander, che stava ancora ridendo; la fama di Rita Skeeter come giornalista da strapazzo era universale.

"Non te la prendere!" la consolò, in uno sprazzo di compassione. "I giornaletti di questo tipo sono sempre un po' eccessivi".

Alla faccia dell' essere un po' eccessivi!

Si alzò dalla sedia dove stava contemplando una piuma di Fenice e si diresse ad aprire uno sportello alla destra della ragazza, per estrarne un quantitativo infinito di scatole da bacchetta – alcune piene, altre vuote. Inizialmente, Hermione non si capacitava di come facesse a raccapezzarsi in quella totale confusione.

Si era offerta più volte di rimettere in ordine le bacchette, catalogarle in qualche modo, riporre le scatole vuote in un ripiano differente per non rischiare di confondersi, ma non c'era stato verso di convincerlo a spostare qualcosa. Oramai la strega ci aveva rinunciato, anche perché la situazione non sembrava disturbare Ollivander, che ricordava perfettamente l'ubicazione di ogni oggetto presente nella propria bottega.

"Preparati alle occhiate e ai commenti, quando uscirai di qui" l'affermazione la riportò alla realtà. Forse la soluzione era non uscire di là, dopotutto. Poteva murarsi viva nel negozio, o barricarsi dietro una montagna di bacchette.

"Ci sono abituata, signore" disse invece, sospirando.

Dopo tutte le illazioni su lei e Harry – a opera di Rita Skeeter – e gli articoli che erano usciti quando aveva rotto con Ron (senza contare l'ultimo su Krum), poteva vantarsi di avere la pelle più dura della scorza di un drago.

"D'accordo" riprese lui brusco, "basta spettegolare, Hermione! Al lavoro, non siamo dal parricere!".

"Parrucchiere" lo corresse automaticamente, senza neanche chiedergli come sapesse cos'era un parrucchiere. Mentre si apprestava a chinarsi su una splendida bacchetta di sorbo che aveva l'aria 'malaticcia' – come l'aveva definita Ollivander – la suoneria assordante del telefonino risuonò per la stanza.

"Cos'è quella diavoleria babbana?" le chiese il vecchio, vedendo Hermione estrarre dalla borsa un accrocco strambo. "Non sarà mica uno di quei ceppulari?" inorridì al pensiero che una ciofeca simile fosse nel suo negozio. "Non ne ho mai visto uno dal vivo" sembrava davvero pervaso da disgusto.

"Sì, è un cellulare" rispose lei, sorridendo.

"Mi spiace, ero convinta di averlo spento" si giustificò. "Posso...?" chiese dubbiosa.

"Sì" accordò l'uomo, "ma poi fallo sparire dalla mia vista, o giuro che ti licenzio".

Hermione si affrettò a rispondere.

"Hermione!" trillò Ginevra. Già... quell'abitudine di strillare al telefono – fisso o mobile che fosse – accomunava l'intera famiglia Weasley, Ginny compresa.

"Ti sento!" Hermione allontanò di poco l'apparecchio dall'orecchio, per evitare di ritrovarsi i timpani scassati.

"Mia madre mi ha chiamata" disse solo, senza abbassare la voce.

La signora Weasley era una lettrice accanita del Settimanale delle Streghe, e non sarebbe stata la prima volta che prestava fede a ciò che c'era scritto.

Durante il Torneo Tremaghi, per un periodo l'aveva ritenuta un'approfittatrice senza cuore, perché convinta che avesse lasciato Harry Potter per Vicktor Krum. Peccato che lei e Harry non fossero mai stati insieme – per il giornale quelli erano sicuramente dettagli insignificanti.

Solo che – stavolta – non aveva proprio modo di negare il contenuto dell'articolo, dato che c'erano anche le foto a provare la sua uscita serale con Malfoy. Effettivamente, l'uscita c'era stata. Tutto il resto – fiori d'arancio, cuore, amore - era molto fantasioso, certo, ma non poteva negare di essere stata a cena con Draco.

"E allora?" sviò Hermione.

"Non fare la finta tonta!" abbaiò la rossa. "Ha letto l'articolo!" la informò.

"Quello sul Settimanale delle Streghe?" domanda superflua, ovviamente.

"Proprio quello!" rispose, indispettita dalla noncuranza nel tono dell'assennata, accorta Hermione.

"Aspetta che lo legga Harry..." Ginny aveva un tono presago di sventure, che a Hermione ricordò vagamente quello che Sibilla Cooman usava durante le lezioni di Divinazione a Hogwarts.

"Senti Gin, io sono a lavoro. Quindi, se non vuoi che venga licenziata, ti spiacerebbe sentirci più tardi?" tagliò corto, decisamente scocciata.

"Oh, va bene, va bene!" sbuffò prima di riagganciare.

Hermione spense direttamente il telefono: di ricevere altre chiamate allarmiste non se ne parlava proprio. Guardò Ollivander, che si ritenne soddisfatto dalla sparizione del maledetto aggeggio babbano, e si rimise al lavoro.

Prese una bacchetta di peccio per esaminarla. A tradimento, i pensieri di Hermione si spostarono su Fred... anche la sua bacchetta era di peccio*.

Fino a quel momento non ci aveva pensato... ma Fred? Aveva letto anche lui l'articolo? Che effetto gli aveva fatto?

Probabilmente nessuno, dato che lui ha avuto la notizia in anticipo.

Hermione si chiese come avesse potuto non accorgersi di essere stata paparazzata alla grande, sebbene la questione non le interessasse più di tanto. Non le importava che li avessero fotografati e sbattuti a pagina cinquantatrè di quel dannato giornale; soltanto che quell'articolo era scritto come se lei e Draco stessero per convolare a nozze. Avrebbe voluto tirare un pugno a quella Samantha Kaney – chiunque fosse – e dirle "Frena gli Ippogrifi, santo cielo!". Senza contare il fatto che le dava non troppo velatamente dell'arrampicatrice sociale. Come se lei – Hermione Jean Granger – avesse bisogno di questo! Merlino, lei era presente nelle Cioccofigurine! Tanto bastava a renderle onore! Aveva sconfitto Voldemort al fianco di Harry; di certo non aveva bisogno del cognome di nessuno – nè del suo sangue – per sentirsi migliore.