L’Erede del Male.

 

 

È una cosa curiosa la morte di una persona cara.

È come salire le scale al buio per andare in camera da letto e credere che ci sia ancora uno scalino.

Il tuo piede cade nel vuoto e c'è un nauseante momento di tetra sorpresa.

[Lemony Snicket – Una serie di sfortunati eventi]

                                  

 

Atto I, Parte I – Il Guerriero caduto.

 

 

Iniziò tutto ad un funerale.

Non pioveva quel giorno, anche se avrebbe dovuto. Non era sempre così, ai funerali? Anche il cielo avrebbe dovuto piangere la perdita di una persona che era stata profondamente amata. E Ronald Weasley¹ era stato terribilmente, incredibilmente amato da chiunque avesse perso un po’ di tempo per parlargli e conoscere un po’ di quella personalità che aveva stregato chiunque fosse entrato in contatto con lui.

Non pioveva, ma i visi dei presenti erano bagnati ed il cielo era scuro, nuvoloni grigi impedivano che il sole potesse colpire l’angolo di terra che il signor Weasley aveva scelto solo pochi giorni prima, insieme al maggiore fra i suoi figli. Sua moglie non aveva partecipato, troppo grande era stato l’orrore di perdersi gli ultimi istanti in cui avrebbe potuto guardare in viso il più giovane dei suoi figli maschi.

Erano tutti presenti, quella mattina. C’era Bill, insieme a sua moglie ed alla loro bambina, Victoire; c’erano Charlie e Percy, quest’ultimo pallido a causa di quel senso di colpa del sopravvissuto che sembrava non volerlo abbandonare e che, forse, era diventato solo più insopportabile quando la battaglia del fratellino si era conclusa; c’erano i gemelli¹ e c’era Ginny, l’unica ad aver mantenuto un atteggiamento contenuto, l’unica Weasley il cui viso non era bagnato dalle lacrime. Al suo fianco, Harry Potter osservava la tomba del suo migliore amico con sguardo vacuo, il cuore pieno di rimpianti e la rigidità di chi aveva perso troppo per poter crollare sotto il peso dell’ennesimo lutto.

Hermione avrebbe preferito non sedersi in prima fila, l’aveva detto ad Harry, ma lui non l’aveva ascoltata. Doveva dire addio a Ron, ecco come aveva giustificato quella presa di posizione. Non osservarlo mentre veniva calato nella terra non avrebbe fatto altro che peggiorare il vuoto che avrebbe sentito negli anni a venire, secondo lui. Prima di poter vedere la tomba dei suoi genitori, non aveva mai realizzato di averli persi davvero e temeva che quello stesso vuoto allo stomaco potesse toccare pure lei.

Hermione, però, aveva già detto i suoi addii il giorno stesso in cui Ron era caduto, due anni prima. Aveva pianto tutte le sue lacrime e maledetto il destino che aveva voluto privarle di ciò che aveva desiderato di più, oltre alla fine di Voldemort. Ron era morto ben prima che il suo cuore decidesse di smettere di battere e lei aveva visitato la sua tomba ogni giorno, durante le visite al Reparto di Lungodegenza al San Mungo.

Nessuno aveva capito perché non si fosse disperata, all’inizio. Qualcuno aveva sussurrato che il suo fosse stato un comportamento freddo, da insensibile. Era stato Neville a correre in suo soccorso, quando il peso delle accuse l’aveva quasi schiacciata. L’aveva abbracciata e l’aveva rassicurata: lui non aveva versato neppure una lacrima, quando sua madre aveva chiuso gli occhi per l’ultima volta¹. Non c’era stata sofferenza, da parte sua, perché ogni visita in ospedale era stata la visita ad una tomba.

I suoi genitori non c’erano più da tempo, esattamente come Ron. La guerra li aveva strappati ai loro cari già da tempo, il fatto che non potessero più vederli era solo una consolazione finale che aveva tardato ad arrivare. Nessuno di loro due aveva trovato conforto in un corpo vuoto ed era qualcosa che in tanti faticavano a comprendere. Avevano sofferto ed avrebbero continuato a soffrire per anni ed anni a venire, ma erano riusciti a farsene una ragione, come presto avrebbero fatto tutti gli altri.

«Vuoi venire a casa con noi?» le chiese Ginny, accennando un sorriso gentile ed indicando il gruppo di Weasley già radunato vicino al celebrante, forse per ricevere altre condoglianze, forse per parlare di ciò che avrebbero ancora dovuto fare per concludere le pratiche per il funerale. Dallo stesso gruppo si allontanò un’altra testa rossa – Fred, Hermione aveva imparato a distinguerli ben prima che George perdesse l’orecchio –, che le raggiunse. Il giovane non disse nulla, limitandosi a stringere le labbra. Non sorrideva, ma il suo sguardo era cordiale.

«Vi ringrazio, ma credo che tornerò a casa dei miei genitori» fu la sua risposta, pacata, mentre allungava una mano per stringere con delicatezza quella dell’amica. «Ci siamo riuniti da poco², ho bisogno… ho bisogno di trascorrere del tempo in loro compagnia» spiegò, cercando di mostrarsi quanto più tranquilla possibile, contrita addirittura, in modo da sembrare più consona al luogo ed al momento. Aveva visto morire il suo ragazzo dopo due anni di lotte perse in partenza con la Morte, ci si aspettava che fosse abbattuta.

Fred le lanciò un’occhiata strana, passando un braccio intorno alle spalle della sorella. «Hermione, sai di essere sempre la benvenuta alla Tana» le disse, con voce ferma, seppur stanca. Nessuno di loro aveva dormito negli ultimi tre giorni, il fisico cominciava a risentirne. «Non pensare neppure un istante che qualcuno di noi possa serbarti rancore di alcun genere solo perché non ti sei strappata i capelli per il dolore. Sappiamo bene che anche tu hai sofferto incredibilmente, quando è stato il tuo momento di farlo» la rassicurò, leggendo quello che era stato il più grande cruccio che lei aveva patito in quei giorni.

Come aveva fatto a capirlo? Forse era meno brava del previsto a nascondere le sue emozioni, dopotutto anche Neville ed Harry le avevano detto la stessa cosa, non più di poche ore prima.

Tuttavia l’orgoglio della ragazza era rimasto ben saldo, nonostante la fragilità del suo cuore. Non avrebbe mai ammesso di avere paura di una cosa sciocca come il giudizio altrui.

«Non preoccuparti, Fred» gli rispose, senza sorridere. «In questi tre giorni non sono tornata a casa neppure per dieci minuti, non vorrei cominciassero a credere che io sia scappata via o che tornino a dimenticarsi me» continuò, lasciando andare la mano di Ginny per incrociare le braccia al petto e fingere di ripararsi dal freddo³. «Il Guaritore mi ha assicurato che gli effetti collaterali dell’incantesimo di memoria non si sarebbero più presentati, ma… beh, la sicurezza non è mai troppa».

Il gemello la osservò per un lungo istante, mentre Ginny annuiva. Lei sembrava aver placidamente accettato la sua spiegazione, soprattutto perché, in fondo, era la verità.

«Vieni questa sera, però» le chiese proprio lei, tornando ad abbassare la mano ed a nasconderla nella tasca del mantello. All’anulare ci sarebbe dovuto essere un anello di fidanzamento, ma Harry non si era ancora deciso a proporsi ed insisteva nel portarselo dietro come il più costoso dei promemoria. Non c’era stato il momento, sentendo le sue ragioni, perché con Ron in quelle condizioni la famiglia non avrebbe potuto sopportare un’emozione grande come un fidanzamento.

Cazzate, Hermione ne era convinta. Era solo terrorizzato all’idea che potesse ancora succedere qualcosa e che la loro felicità perdesse qualunque fondamento, facendoli ripiombare nel caos. Disturbo da stress post traumatico⁴, era la diagnosi che uno psicologo minimamente competente avrebbe assegnato al suo amico se solo lui si fosse deciso a visitare un qualunque esperto.

Ginny stava ancora aspettando una sua risposta, quindi accennò un sorriso di circostanza. «Farò in modo di passare, questa sera, se non ci saranno problemi con i miei genitori» mormorò, facendo un passo indietro. «Non preoccupatevi, non ho intenzione di sparire nel nulla. Siete comunque parte della mia famiglia». Li guardò entrambi per un istante, sentendosi più leggera quando anche Fred le sorrise, in modo decisamente non forzato. «Ron si arrabbierebbe con me, altrimenti».

«Sì» le disse il gemello, annuendo leggermente. «Ron si arrabbierebbe moltissimo».

Hermione osservò i due fratelli allontanarsi sentendo nuovamente un peso crescerle nel petto. Stare con loro la faceva stare un po’ meglio, ma era sempre un sollievo momentaneo, difficile da mantenere nella solitudine. Restò immobile per qualche istante, poi la gelida aria di dicembre la fece rabbrividire: avrebbe fatto bene a tornare a casa, dai suoi genitori. Lanciò un ultimo sguardo al gruppo poco lontano, incrociando per un momento gli occhi verdi del suo migliore amico, che si limitò ad annuire nella sua direzione.

Anch’io vorrei allontanarmi, ma non posso lasciare Ginny. Non serviva neppure che parlasse, per comunicarle ciò che aveva nel cuore. La loro sofferenza era simile, seppur diversa, ma lui aveva ancora qualcuno che contava sul suo supporto. Hermione era da sola e, probabilmente, lo sarebbe rimasta ancora per molto, molto tempo.

«Ciao, Granger».

Malfoy la colse di sorpresa, come al solito, facendola trasalire. Nei due anni passati era cambiato così tanto che a stento lei avrebbe potuto ricollegarlo allo spigoloso ragazzino che l’aveva insultata sul treno per Hogwarts, durante il loro primo viaggio. Non era un cambiamento fisico, il suo, ma più che altro d’atteggiamento: le spalle erano sempre dritte e rigide, ma il mento non era più sollevato con spocchia. I suoi capelli non erano più impomatati fin quasi a sembrare finti e ricadevano morbidamente sul suo viso, gli occhi avevano perso quella patina gelida che i Malfoy sembravano trasmettersi insieme al nome di famiglia. Draco era cambiato, come tutti coloro che avevano partecipato alla guerra.

«Ciao, Malfoy» ricambiò il saluto, senza tuttavia soffermarsi a guardarlo. Quasi per istinto, si voltò in direzione della tomba non ancora interrata, quasi aspettandosi di ritrovare Ron con un’espressione disgustata ed il solito atteggiamento di sfida. Era piuttosto insicura che quell’atteggiamento si sarebbe mantenuto, considerando quanto le cose si fossero evolute, ma mai dire mai. «Non credevo che saresti venuto al funerale».

Lui si strinse nelle spalle, gli occhi puntati nella stessa direzione della strega. «Per quanto io odi ammetterlo, motivo per cui non me lo sentirai ripetere mai più, Weasley mi ha insegnato un po’ di cose, durante tutto il periodo della guerra. Mi ha dimostrato che essere purosangue non ci concede il diritto di considerarci migliori, soprattutto se non lo siamo» le spiegò, con tono secco, quasi irritato. «Venire qui era il minimo che potessi fare».

La sorpresa per quella confessione improvvisa durò ben poco, perché lui sembrò irrigidirsi e riprendere quel contegno che aveva impiegato anni a perdere. Per evitare di complicare ulteriormente le cose, Hermione restò in silenzio, le braccia incrociate ad altezza del petto. Poi, con un sospiro, cambiò discorso. «Ho saputo che i tuoi genitori si sono trasferiti fuori dal paese».

Draco annuì, con una smorfia. «I miei parenti vivono in Germania, così hanno deciso di raggiungerli» spiegò, senza guardarla. «Qui non avevano più nulla, se non una reputazione distrutta e odio» rettificò, stringendosi leggermente nelle spalle. Un vago sorriso sarcastico gli incurvò le labbra, subito dopo. «Non ti sto dicendo tutto perché all’improvviso ho deciso di diventare il tuo migliore amico, Granger, è solo parte della mia punizione. La mia famiglia ti ha causato solo sofferenze, immagino che rassicurarti sulla lontananza di chi ha assistito alla tua tortura sia… beh, il minimo».

Hermione si accigliò, curiosa. «Anche tu eri presente e sei ancora qui, nel Regno Unito» gli fece notare, con una punta di ironia. «Perché sei rimasto? Non hai più nulla, anche buona parte del tuo patrimonio è stata confiscata».

«Io non sono mai stato pericoloso, Granger, lo sai anche tu» fu la prima risposta che le diede, l’espressione di un principino cui avessero sottratto il trono da sotto al fondoschiena. «Sono rimasto proprio perché non ho più nulla da perdere, ma tutto da guadagnare. Sono giovane, posso rifarmi un nome che sia mio, non… non di mio padre» continuò, improvvisamente più duro e deciso, voltandosi per guardarla in viso. C’era ambizione, nel suo sguardo, ma anche molto, moltissimo rancore. «Mi ha venduto come un animale, troppo spaventato per opporsi a mia zia ed al Signore Oscuro» sibilò, scoprendo i denti come un animale ferito. «Io non sono come lui».

Ambizione, furbizia, decisione.

Erano le qualità del buon Serpeverde, dopotutto, ed Hermione non poteva far altro che invidiarlo. Lei non sapeva cosa avrebbe fatto, non sapeva come avrebbe dato un senso alla sua vita, una volta lasciato quel cimitero. Aveva voglia di combattere, ma non c’era nulla per cui farlo.

«Ti auguro di riuscire nel tuo intento» gli disse, facendo un paio di passi indietro. «Se c’è una cosa che questa guerra ci ha insegnato è proprio il non dover negare una seconda possibilità, a nessuno». Allungò la mano verso di lui, cercando di mostrarsi più cordiale possibile. «Arrivederci, Malfoy. E buona fortuna».

Vagamente sorpreso, anche lui allungò la mano, stringendo la sua. «Arrivederci, Granger. E grazie».

Decisa a non incontrare nessuno, Hermione cominciò ad allontanarsi di gran carriera, determinata a lasciarsi tutto alle spalle, almeno per un po’. Si era alzato il vento, le foglie emettevano un fruscio quasi insopportabile intorno a lei, senza tuttavia coprire il rumore assordante dei suoi stessi pensieri.

Era sola e senza uno scopo.

Quando la donna le bloccò la strada, per poco lei non le sbatté contro. La osservò per un lunghissimo istante, confusa dal sorriso smagliante decisamente inappropriato in un cimitero. Aveva qualche anno più di lei, ma era ancora molto giovane, nonostante il suo sguardo sembrasse fin troppo attento.

«Ciao, Hermione. Mi chiamo Ophelia Penderghast, sono stata mandata ad offrirti un lavoro».

 

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

SONO TORNATA!

Non sono morta, in questo mese d’assenza, ma ho dovuto fare due esami, ho dovuto lottare con la maledetta influenza (dettaglio divertente: IO non mi sono ammalata, ma tutti gli altri sì! Mi sono trasformata in una dannata infermiera) e con tutte le ansie che precedono il Natale (che tuttavia adoro).

Tuttavia, eccomi qui.

Questa fan-fiction è nata a causa del mio enorme disappunto verso Cursed Child e l’idea che Voldemort abbia concepito. No, NO, Voldemort non può concepire, è più morto che vivo ed ha un corpo di seconda mano (eheh). Fa parte di un universo completamente diverso rispetto alla mia prima long (che apparteneva al Mirror Univer) e che si chiamerà “Evil Universe” (no, ok, non lo so ancora, ma è un altro).

Nel prossimo capitolo si comincerà a conoscere questo erede e chi lo ha accompagnato per tutti gli anni trascorsi fino al momento in cui si svolge la fanfiction.

No, non è Voldemort il cattivo della storia, ma qualcuno di ben peggiore.

Spero davvero che mi seguirete!

 

 

Punti importanti:

» 1 – Eheh, cominciamo col botto! Sì, Ronald Weasley è morto e Fred è vivo. Stando ad una intervista, la Rowling aveva pensato che dovesse essere proprio Ronnie a tirare le cuoia, ma alla fine l’amore per il personaggio aveva vinto e allora aveva ripiegato su Fred. Eh, no bella mia! Io ho ristabilito l’ordine cosmico, Ron è stato ridotto ad un vegetale per ben due anni, mentre Fred è ancora vivo. Nella mia prima Long, Ron è stato un cattivo silenzioso, qui almeno non “infangherò” la sua memoria, non siete felici? E poi, dai, Fred è vivo.

 

» 2 – Come sapete, i genitori di Hermione sono stati spediti come un bel pacco in Australia. Dopo la guerra, complice la situazione di Ron, lei ha impiegato quasi due anni per ritrovarli e per ristabilire i loro ricordi. L’incantesimo tuttavia li ha resi parecchio instabili, all’inizio, con la tendenza ad attacchi di ansia o a dimenticarsi ancora delle loro vere identità. “Attualmente” stanno benone, ma Hermione li usa come scusa per non stare in mezzo ai Weasley e sentirsi in colpa perché non riesce a soffrire.

 

» 3 – Indicazioni temporali: Ron è morto a metà Novembre 2002, quindi fa freddo e Victoire Weasley è già nata!

 

» 4 -  Se Harry non ha sofferto di PTSD, dopo la guerra, io smetto di scrivere e vado ad allevare alpaca in Perù.

 

» 5 – Ophelia! La mia cara Ophelia è già apparsa in altre due mie One-Shot, tuttavia sarà un po’ diversa da come l’ho presentata fino a questo momento. Che lavoro ha offerto ad Hermione? Chi è lei? Lo scopriremo solo vivendo!

 

Perdonatemi per i possibili errori dovuti ad una veloce rilettura!

Il prossimo capitolo dovrebbe arrivare lunedì.

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

L’Erede del Male.

 

 

L’Inferno è vuoto e tutti i demoni sono qui!

[Ariel – La Tempesta (Atto I, Scena II) – William Shakespeare]

                                  

 

Atto II, Parte I – Visite dall’Inferno.

 

 

L’incubo era stato molto più vivido di quanto non fosse mai stato negli ultimi quattro anni¹.

Voldemort lo osservava, placidamente accomodato sulla sua poltrona d’ossa, gli occhi rossi come il sangue puntati su di lui come se fosse stato la sua prossima preda. Era morto – Harry aveva avuto la cura di accertarsene, dopo la battaglia – eppure lo fissava ed il gelo del suo sguardo gli faceva venire la pelle d’oca come se fosse stato ancora lì, in carne ed ossa.

Aveva estratto la bacchetta con lentezza, puntandogliela contro quasi con aria di scherno. Harry era disarmato, la sua bacchetta di fenice era lontana, nascosta dove lui non poteva raggiungerla, e non c’era nulla che potesse frapporsi a loro. Si trovavano in una stanza piccola, con mura di pietra e soffitti molto alti, umida come se si fosse trovata sottoterra.

L’antro di un serpente, naturalmente.

«Cosa vuoi da me, Tom?» gli chiese, cercando di mostrarsi più spavaldo di quanto in realtà non si sentisse, raddrizzando le spalle ed espirando dal naso una nuvoletta di vapore. Faceva freddo, i suoi brividi però avevano tutt’altra origine. «Ti ho già ucciso una volta, sei certo di voler ripetere l’esperienza?». La miglior difesa era l’attacco, una tattica che Malocchio Moody avrebbe certamente rinnegato e che il suo attuale Capo² avrebbe considerato come perfetto schema d’azione.

Voldemort non gli rispose, limitandosi a sorridere. Le sue vesti scure sembravano diventare più sottili ai bordi, dissolvendosi in quello che poteva sembrare un alone di morte. Non era reale, non poteva esserlo, tuttavia era lì, spaventoso com’era sempre stato. La sua bacchetta, identica a quella di Harry, si mosse lentamente, illuminata da un bagliore verde che il Bambino Sopravvissuto conosceva fin troppo bene e che aveva già affrontato e sconfitto due volte. Era possibile morire in sogno? No, non in quel modo. Non a causa di un morto. Ma poteva davvero rischiare? Poteva mettere da parte, ancora una volta, la paura?

«Tom!».

«Avada Kedavra».

Il tonfo di un corpo fece trasalire Harry e, solo un attimo dopo, lui stesso si rese conto di essere ancora vivo – per quanto potesse essere definita vita quella strana realtà onirica – e di non essere stato il vero destinatario dell’anatema che aveva appena lasciato la bacchetta del mostro. Preoccupato, si voltò, ritrovandosi ad osservare lo sguardo vacuo di un uomo sulla sessantina, con lunghi capelli bianchi ed il viso contratto in una smorfia d’orrore. Harry l’aveva visto più di una volta in vari dossier dell’Ordine, ma non avendolo mai incontrato di persona aveva dato per scontato che fosse semplicemente morto per vecchiaia. Non conosceva il suo nome, era semplicemente uno dei tanti, ma aveva l’assoluta certezza che si trattasse di un Mangiamorte. Uno dei più importanti³.

Perché aveva sognato la sua morte? Quella non doveva essere una semplice apparizione ma, piuttosto, una visione del passato. Nonostante la parte di Horcrux in lui fosse morta da ben quattro anni, c’era ancora qualcosa, dei resti immortali, che lasciava la sua tana nel cuore della notte, tormentando i suoi incubi come un bambino avrebbe fatto con delle indifese formiche.

Perché stava vedendo quella scena?

Parole incomprensibili lasciarono le labbra di Voldemort⁴, incurante dell’inquietudine della sua nemesi e del cadavere al suolo. Parole difficili, in una lingua ad Harry completamente sconosciuta, parole che rievocavano immagini di un inferno sempre più vicino ed inevitabile e che sembravano essere state liberate per prime dalle labbra della Morte in persona.

Nessuno avrebbe dovuto mai pronunciarle.

«Il dado è tratto, mia cara», conclusa la cantilena, Voldemort sembrò esser tornato in se stesso: una creatura infermale, ma non l’Inferno incarnato. Tornando a guardarlo, Harry lo ritrovò con un ghigno stampato in viso, i denti affilati come tante zanne di serpente ben scoperti in una parodia di sorriso gioioso. Era soddisfatto, mentre la sua bacchetta continuava a muoversi, compiendo degli strani cerchi nell’aria, come per un incantesimo trappola, ma non c’era nulla che fosse davvero trattenuto, nulla che fosse bloccato dalla magia. Nulla di visibile. «Tutto ciò che dobbiamo aspettare, adesso, è che il ragazzo compia il suo destino».

Se c’era una cosa che Harry Potter aveva imparato fin da bambino era che qualunque associazione dei termini ragazzo e destino fosse generalmente riferita alla sua persona. Se quelle parole, poi, provenivano dalla bocca del suo antagonista per eccellenza, non c’erano molti dubbi al riguardo.

«Sì, Padrone». Una nuova voce, una voce strana, né da uomo e né da donna, anticipò di un momento l’ingresso di una creatura incappucciata e apparentemente molto fragile, con solo lunghi capelli color topo che spuntavano da oltre le ombre del mantello. Le sue mani erano raccolte e nascoste dalla tunica, il suo passo così leggero che, per un istante, Harry si sorprese nel non vederla fluttuare. «Una volta che l’infante sarà sacrificato e che il ragazzo avrà compiuto il suo destino, nulla impedirà la nascita del suo Regno».

Non c’era stata alcuna emozione riconoscibile, nella sua voce, eppure Harry riuscì a percepire la sua vittoria come se qualcosa di estremamente gelido e viscido avesse iniziato a strisciargli sulla pelle. Anche Voldemort dovette provare lo stesso – nonostante difficilmente una creatura come lui avrebbe potuto provare terrore pure – perché fece una smorfia ed accennò con il capo all’ingresso della stanza. C’era disgusto nei confronti della creatura, nonostante sembrasse non poter fare a meno di questa per realizzare il suo piano, qualunque questo fosse. «Non gingillarti, Tiresias. Prendi l’Infante».

La sensazione di gelo si intensificò per un istante, prima di sparire come se non fosse mai esistita. L’incappucciato si inchinò con riverenza, sparendo poi oltre la porta. Con lui – o lei – sembrò sparire anche parte dell’oscurità che aveva caratterizzato il sotterraneo da quando Harry si era svegliato al suo interno. Era incredibile che qualcuno di cui non avesse mai visto neppure il viso potesse ispirare più orrore di Voldemort stesso, ancora immobile e circondato dalle sue spaventose vesti nere.

Harry iniziò a sentirsi strano, ancora preso nell’alternare lo sguardo fra il suo acerrimo nemico ed il corpo del Mangiamorte sconosciuto rimasto alle sue spalle, gli occhi spalancati e la bocca aperta in un urlo d’orrore che non aveva mai lasciato la sua gola. Gli sembrava all’improvviso d’esser finito sott’acqua, metri e metri sotto la superficie, e di esser tirato verso l’alto da una forza molto più grande della sua, inarrestabile. Gli occhi gli lacrimavano, la testa sembrava sul punto di scoppiargli, i polmoni faticavano a reggere quella pressione che fino a pochi istanti prima non aveva neppure percepito.

Si stava svegliando, senza neppure capire il senso di quel sogno.

Come richiamato dalla sua disperazione, Tiresias l’incappucciato tornò nella piccola stanza del sotterraneo, tenendo fra le braccia un ammasso di coperte dall’aria incredibilmente costosa. Copertine di fine lana beige, con dei ricami fatti a mano ed al cui interno qualcosa si muoveva, nervoso.

Il panico prese il giovane Auror, costretto in ginocchio dal peso di quella pressione che sembrava volerlo schiacciare, mozzandogli il fiato. L’infante era un bambino, ovviamente. Un bambino fra le braccia della creatura di cui anche Voldemort sembrava aver timore. Un bambino verso cui venne puntata la bacchetta del Signore Oscuro e che all’improvviso iniziò ad urlare, disperato, dimenandosi nella presa terribile dell’Incappucciato mentre qualcosa – qualcosa che non c’era stata, fino a quel momento, qualcosa di inconsistente eppure visibile, qualcosa di orribile ed innocuo al tempo stesso, qualcosa che era pura malvagità – vorticava furiosamente verso il suo piccolo petto, attraversandolo come il più affilato dei pugnali e scomparendo al suo interno, mischiandosi con ciò che già l’aveva occupato e creando qualcosa di nuovo.

Qualcosa di orribile.

L’urlo di Harry risultò muto, mentre si sentiva violentemente tirare verso l’alto e, al tempo stesso, spingere con più forza al suolo, ed il ghigno di Lord Voldemort lo accompagnò nel suo ritorno alla coscienza, mentre una terrorizzata Ginny tentava disperatamente di impedirgli di strapparsi la cicatrice con le unghie.

L’Infante.

«Harry! Harry, calmati» provò a calmarlo la giovane, accarezzandogli il viso come avrebbe fatto sua madre, se solo lui l’avesse conosciuta. «Va tutto bene, siamo al sicuro, va tutto bene» continuò a dirgli, passandogli le braccia intorno al busto, nono appena lui smise di tentare di farsi del male, e tenendolo stretto a sé, quasi soffocandolo. Il fatto che lui non volesse risponderle, nonostante la violenza di quella stretta, sembrava non far altro che preoccuparla di più.

Tiresias.

«Maledizione, Potter!» sbraitò allora, mollando la presa da una mano solo per poterlo schiaffeggiare, riuscendo finalmente ad attirare il suo sguardo su di lei. L’orrore che dovette leggervi sembrò paralizzarla per un istante, ma si riprese abbastanza velocemente. «Cosa succede? Cos’hai sognato? È Hermione?».

Hermione, la sua amica scomparsa ormai due anni prima. Hermione, che doveva raggiungerli alla Tana ma che non era mai arrivata. No, non era Hermione che aveva sognato, ma non sapeva se dirsene sollevato o spaventato.

Un Horcrux⁵.

«Ce n’è un altro».

 

***

 

Draco Malfoy era sempre stato un giovane uomo posato, soprattutto quando la guerra era finita e lui si era ritrovato a dover gettare le basi per la sua fortuna. Non c’era più stato un buon nome da difendere, ma un pessimo nome da ripristinare. Non c’era più stata la ricchezza della sua famiglia a sostenere delle scelte di vita discutibili, ma solo il suo fiuto per gli affari – miracolosamente ereditato da sua madre e, con buone probabilità, dal suo prozio Orsolon Malfoy, fondatore della più grande compagnia di assicurazioni del mondo magico e fautore di buona parte di quello che era stato il contenuto della sua camera blindata – ed un’ambizione che Salazar avrebbe approvato concedendogli un applauso ed una pacca sulla spalla.

Tuttavia, quando Draco tornò a casa sua – una deliziosa casetta su due piani vicino Piccadilly Street – e si ritrovò davanti quello che ai suoi occhi dovette sembrare un fantasma, perse tutto il suo contegno e fece un urlo a dir poco infantile, lasciando cadere le buste della spesa ed arretrando fino a ritrovarsi con le spalle alla porta ed il cuore fuggito via dal suo petto, probabilmente giunto in pochi secondi dall’altra parte del globo.

«Non hai mai brillato per coraggio, Draco, ma così mi sembra un po’ troppo anche per i tuoi standard» commentò Hermione Granger, osservandolo con un sorriso nascosto sotto un’espressione falsamente preoccupata, le braccia incrociate e la tranquillità di chi fosse perfettamente a suo agio in casa d’estranei. Era profondamente cambiata dal loro ultimo incontro, al funerale di Ronald Weasley, e non solo fisicamente. Era cresciuta, era diventata una donna ormai ben fuori dall’adolescenza, i suoi capelli non erano più lunghi e cespugliosi ma cortissimi ed ordinati, il viso coperto da un leggerissimo strato di trucco per armonizzarsi con le labbra tinte di un rosso intenso. A sorprendere Draco, tuttavia, non era stato tanto l’aspetto fisico quanto, piuttosto, il suo atteggiamento.

Era seduta sulla sua poltrona preferita come se ne fosse stata la padrona, lo osservava con un certo divertimento e con superiorità – cosa che aveva sempre fatto, anche ai tempi della scuola – ma non per fargli capire che lei fosse migliore, piuttosto poiché era impossibile affermare che non lo fosse. Era sicura, ferma, non più pronta a correre dietro il primo libro disponibile per cercare delle risposte.

Difficile capire come Draco avesse fatto a leggere così tanto di lei al solo guardarla – lui che non le era mai stato davvero amico -  ma c’era riuscito e dubitava fortemente che qualcosa avrebbe smentito le sue deduzioni. Forse avrebbe potuto scoprire qualcosa in più, addirittura.

«Non sono mai stato coraggioso, no, ma concorderai con me nel dire che non sia cosa di tutti i giorni trovarsi davanti qualcuno che si riteneva… beh, morto» le fece notare, accigliandosi e tirando fuori la bacchetta per riordinare la spesa tragicamente sparsa sul pavimento. Doveva davvero impiegare un elfo domestico, quelli che erano appartenuti alla famiglia erano stati trasferiti altrove nel momento in cui il Ministero si era appropriato di buona parte delle sue sostanze. «A proposito, hai un colorito eccellente per qualcuno che è stato nell’aldilà per due anni. Poiché, ovviamente, quella è l’unica spiegazione che potrebbe razionalmente giustificare la tua scomparsa ed il modo indecente in cui Potter ha perso la testa per cercarti».

Per un istante, lo sguardo tranquillo della donna sembrò oscurarsi per la preoccupazione. Fu un battito di ciglia, nulla di più, eppure Draco riuscì a cogliere tutto il senso di colpa che doveva averla attanagliata nel tempo trascorso lontano da Londra. Lei sapeva cos’era successo al suo migliore amico, durante la sua sparizione. Sapeva quanto orribile era stata la sua reazione e quanto aveva sofferto, quando il Ministero si era rifiutato di perpetrare le ricerche. Lo sapeva eppure non era tornata.

«Sono stata impossibilitata a comunicare la mia posizione» spiegò allora lei, tentennando ed iniziando a guardarsi intorno con aria ansiosa, quasi i mobili di Draco avessero potuto darle una risposta che fosse soddisfacente e che non la facesse passare per l’egoista che, in effetti, Draco stesso riteneva fosse. Sparire senza lasciare traccia sarebbe stato giustificabile per lui, non per lei. Non per l’eroina di guerra.

«Non potevi mandare un gufo e far sapere a Potter che eri viva?». Naturalmente, Malfoy non era intenzionato ad accettare quella becera imitazione di una giustificazione come se fosse buona. Era un Serpeverde, aveva imparato molto presto che le informazioni più succose erano quelle che un soggetto non poteva divulgare. E la Granger doveva avere delle informazioni parecchio importanti, per comportarsi in quel modo tanto strano. «Andiamo, Mezzosangue! Ho appena visto il tuo amichetto correre per il Ministero con la faccia di un indemoniato, dubito fortemente tu sia già stata da lui. Se sei qui da me deve esserci una ragione ben più che valida». Assottigliò lo sguardo, fissandola con preoccupata curiosità. «Cosa vuoi?».

Il momento di silenzio che seguì alla sua esortazione gli fece venire i brividi. Per un istante, Draco pensò che avrebbe fatto bene a voltarle le spalle e andarsene molto lontano, se restò fu soltanto perché quella era casa sua e perché aveva promesso a se stesso che non si sarebbe mai più comportato come un bambino spaventato, nonostante quanto, effettivamente, fosse pietrificato.

Con lentezza estenuante, Hermione si alzò in piedi, lisciando le pieghe dei pantaloni del tailleur che stava indossando. Sembrava non volerlo guardare negli occhi, cosa che lo terrorizzava anche più di prima. «Sono qui perché devo darti una notizia» mormorò, facendogli cenno di accomodarsi nella poltrona che fronteggiava la sua preferita, su cui era stata seduta lei fino a quel momento. Il suo sguardo la diceva lunga su quanto belle dovessero essere le notizie che era stata incaricata di dargli.

«Mezzosangue?».

«Siediti, Draco» insistette, con tono che non ammetteva repliche, osservandolo fisso finché lui non la accontentò. C’era qualcosa, nel modo in cui si muoveva, che lo stava riempiendo d’angoscia. Una volta sistemato lui, Hermione tornò ad accomodarsi, allungando la mano nella interna della giacca e tirandone fuori un distintivo. Il Pentacolo di Lilith. «Come credo tu abbia intuito, adesso sono una Banshee, ma no, non sono venuta qui per arrestarti».

Banshee⁶, nome in codice per la sezione speciale dei Corpi di Sicurezza della Confederazione magica Internazionale, un gruppo di streghe – nei tempi recenti erano stati assunti anche maghi, in realtà, ma la denominazione era rimasta femminile – il cui compito era sempre stato quello di assistere i vari Stati parte della Confederazione nelle questioni che avrebbero potuto mettere a rischio l’equilibrio dell’intero Mondo Magico. Le chiamavano Banshee perché, fin dai tempi della strage di Salem – quando il Corpo era stato fondato – il loro compito era stato sostanzialmente assimilabile a quello di sicari altamente specializzati. Una volta vista una Banshee, nessuno aveva mai avuto la possibilità di tornare in libertà per raccontarlo o, addirittura, di sopravvivere abbastanza a lungo per pensarci.

Hermione Granger era una diventata una Banshee, per quel motivo era sparita nel nulla, due anni prima.

Le Banshee non esistevano.

Hermione Granger era tornata per lui.

«Cos’è successo? Cosa vuoi da me?».

«Mi dispiace, Draco. Durante una missione per il recupero di informazioni abbiamo trovato…» si fermò, abbassando lo sguardo e perdendo qualche istante per riporre il distintivo nella tasca interna. Prese fiato, poi, raddrizzando le spalle come a volersi dare coraggio. «Eravamo in Germania per seguire una pista, ma abbiamo trovato una stanza piena di cadaveri di vecchi Mangiamorte pentiti ed emigrati».

L’orrore che provò in quell’istante gli fece stringere lo stomaco in una presa gelida. «Granger…».

«I tuoi genitori erano fra questi, Draco. A nome della Confederazione Magica Internazionale, ti pongo le nostre sentite condoglianze».

 

Gli erano servite un paio d’ore, prima di poter articolare un discorso che fosse finito e sensato. Hermione non si era mossa dal suo fianco e gli aveva riempito il bicchiere ogni volta che lui l’aveva svuotato d’un colpo solo. Fortunatamente era sempre stato bravo a gestire l’alcool, altrimenti non avrebbe potuto interrogarla come realmente voleva fare o, comunque, non sarebbe stato abbastanza lucido da comprendere le risposte.

«Sei diventata una banshee due anni fa?» le chiese, poggiando la testa al bracciolo del divano, dopo essersi disteso senza prima preoccuparsi di fare gli onori di casa. C’erano ottime possibilità che quella donna avesse già fatto il giro di tutte le stanze, cercando anche nel suo cassetto segreto. «Immagino sia stato il giorno del funerale di Weasley, stando a Potter è stata l’ultima volta in cui ti hanno vista».

La osservò annuire con un occhio solo, poiché aprire anche l’altro avrebbe significato cedere ad un mal di testa a dir poco spaventoso. Si era accomodata nuovamente nella sua poltrona preferita, ma sembrava molto meno tranquilla e sicura di sé, in quel momento. Erano arrivati alla resa dei conti, infine.

«Sono stata avvicinata dopo aver parlato con te. So che Harry ti ha fatto mettere sotto inchiesta, mi dispiace» gli rispose, osservando con particolare attenzione il quadro appeso alla sua sinistra: si trattava del ritratto che Lucius aveva fatto fare al suo fidato levriero irlandese, Fido, che in quel momento dormicchiava felice poggiato contro la cornice. «Il Ministro è intervenuto per calmare le acque, immagino. L’ultima volta che l’ho visto mi ha assicurato che non ci fossero state gravi conseguenze alla mia scomparsa. Purtroppo l’addestramento ha come presupposto fondamentale l’aver tagliato tutti i ponti. Nessuno deve sapere di noi, non durante la preparazione».

Le tempie di Draco sembravano aver iniziato a pulsare furiosamente. L’unica certezza, in quel momento, era che la Granger fosse parecchio nervosa all’idea di parlare con il suo vecchio amico. «Potter mi è rimasto alle calcagna per mesi. Credo sia solo grazie alla Piattola Weasley se non ha continuato a tallonarmi per tutti i due anni» insistette allora lui, serio. «L’intervento di Shacklebolt è stato l’unica ragione per cui le ricerche si sono concluse, Mezzosangue. Lui era disperato». Aprì entrambi gli occhi, per poter sottolineare di più quanto esasperato si sentisse in quel momento. «Se sei venuta qui, significa che il tuo periodo d’addestramento è concluso e che puoi riprendere i rapporti umani. Mi auguro tu abbia il buonsenso di andare da lui ad implorare il suo perdono. Il Ministro aveva ragione, non ci sono state conseguenze gravi a livello politico e sociale, ma…» strinse per un istante le labbra, tornando a coprirsi gli occhi con il braccio. «Per quanto io detesti prendere le parti di Potter, l’hai ridotto un vero straccio. Una spiegazione è il minimo».

Nervosa, Hermione si rialzò, camminando qualche istante per la stanza. Sembrava combattuta, ma, sinceramente, a lui non poteva importare di meno.

«Sono venuta qui solo perché l’Indagine è affidata alla mia squadra ed ho ritenuto fosse preferibile che fosse un viso conosciuto a darti la notizia. Noi non siamo amici, Malfoy» precisò, con una premura alquanto fuori luogo. «Non puoi permetterti di darmi consigli su come gestire la mia vita».

«Ehi, ehi» sempre senza guardarla, Draco sollevò il braccio libero in un cenno di resa. «Non scaldarti, Mezzosangue, io non voglio darti alcun consiglio e sicuramente non voglio essere tuo amico. Ti sto solo facendo capire che non potrai tornare a sparire e lasciare quel disgraziato in preda ai suoi demoni. Io non ho intenzione di tenere alcun segreto, non appena mi passerà questa sbronza colossale andrò dritto da Potterino e gli sbatterò in faccia i ricordi di questa conversazione. Mi ha tormentato per settimane ed ancora oggi mi parla alle spalle, da bravo Grifondoro. Io non ho la minima intenzione di sopportare altri soprusi da parte sua. Dirgli quanto crudele tu sia stata, sparendo nel nulla nel momento di massimo bisogno, sarà la più grande soddisfazione della mia esistenza».

Draco non la vide estrarre la bacchetta, semplicemente se la trovò puntata contro il naso, mentre la proprietaria fumava rabbia da qualsiasi orifizio del viso e lo fissava come se fosse stato la più orribile caccola di troll mai passata per il Regno Unito.

Orgoglio Grifondoro, era ancora ben presente.

«Tu non dirai una parola di tutto questo ad Harry. Non una parola».

«Credevo che le Banshee fossero famose per il loro sangue freddo. Basta una semplice provocazione a farti scattare così, Granger? Wow, dev’essere vero che ormai accettano qualunque tipo di plebaglia. E pensare che delle grandissime streghe di ottima famiglia sono state rifiutate perché non in possesso dei requisiti» le disse, sarcastico, ottenendo solo che la bacchetta fosse premuta con maggiore forza contro il suo naso. Qualche altro millimetro e gliel’avrebbe rotto, rovinando per sempre il suo perfetto profilo Black.

Non poteva fare un torto tanto grande a sua madre. E non poteva neppure pensare a sua madre, perché altrimenti l’effetto anestetico degli alcolici sarebbe finito e si sarebbe ritrovato piegato in due per gli spasmi del pianto e della nausea.

Concentrazione.

«So bene di dover affrontare il mio migliore amico, Malfoy» riprese la Granger, la voce ridotta ad un sibilo furioso. «Non ti permetterò di rovinare quel po’ che ancora mi resta da salvare. Credi sia stato facile, per me, superare un terribile addestramento pur avendo la consapevolezza che ogni ora fosse un chiodo in più nel cuore di Harry? Ho temuto di averlo ucciso per almeno un mese e probabilmente avrei rinunciato a tutto, se il mio Superiore non mi avesse rassicurata sulla sua salute, quantomeno fisica». Arretrò di un paio di passi, passandosi la mano libera fra i corti capelli corti. «Ho concluso il periodo d’addestramento una settimana fa e sono subito partita in missione. Quando il Superiore mi ha comunicato che la mia squadra avrebbe collaborato con gli Auror, ho chiesto il permesso di uscire allo scoperto».

«Se non ti avessero dato il permesso ti saresti attenuta alle regole, da brava ragazza?» le chiese, osservandola con aria curiosa. La Granger era sempre stata un tipo un po’ particolare, quando si arrivava alle regole. Poteva passare dall’esserne una fan sfegatata al diventare ben peggiore dei gemelli Weasley nel giro di un battito di ciglia. Lui era stato uno spettatore di prima fila, durante il suo conflittuale rapporto con Dolores Umbridge, quando i doveri da prefetto si mischiavano alle pulsioni ribelli.

Il sorriso che lei gli dedicò lo fece rabbrividire. «Oh, ho imparato un po’ di cose, nel corso del mio addestramento. Avrei trovato il modo di sgattaiolare via per un paio di ore e scambiare quattro chiacchiere con lui. Fortunatamente, comunque, il mio Superiore ha riconosciuto quanto assurdo fosse l’idea di mantenere questo segreto e mi ha concesso di tornare a casa. Dopotutto, dovrò lavorare a stretto contatto con tutto l’Ufficio Auror ed Harry è ormai un pezzo grosso».

«Non esserne tanto sicura di te, Granger. Stai dando per scontato che lui voglia collaborare. O che addirittura voglia parlarti. Al suo posto, io ti lancerei una bella maledizione ed intimerei a chi di dovere di cambiare squadra. Ti ritieni così brava da poter sfuggire al Bambino Sopravvissuto? Lui ha fatto fuori il Signore Oscuro» le fece notare, divertito. «Fammi sapere come va a finire, poi. E scattagli una foto nel momento in cui ti vedrà, voglio provare ad individuare l’istante esatto in cui il suo cuore smetterà del tutto di funzionare». Il peso delicato di una piccola ampolla gli cadde sullo stomaco, facendogli aprire gli occhi con parecchia riluttanza. Era una pozione ambrata, dall’aria apparentemente invitante ma che lui sapeva essere più amara del veleno. «Una pozione contro il post-sbronza?».

«Mi sono permessa di prenderla dalle tue scorte personali. Bevila e datti una sistemata, Harry ed altri ci stanno aspettando al Ministero. Sì, tu vieni con me».

Le sopracciglia di Malfoy si corrugarono, mentre osservava la strega con la migliore fra le sue espressioni poco convinte. «Di grazia, perché dovrei venire in un luogo in cui non sono il benvenuto, con persone che mi odiano ed insieme a te, che sei stata considerata morta per due anni?» le chiese, tentato di buttare via la fialetta e darle le spalle per farsi un più che meritato riposino.

«Perché, nonostante possa sembrare che tu non abbia realizzato, in realtà sei pieno di rabbia al pensiero di cos’è successo ai tuoi genitori e muori dalla voglia di scoprire perché e, soprattutto, chi è stato».

L’imprecazione che gli sfuggì, mentre apriva l’ampollina, la fece sorridere.

Maledetta vipera. 

 

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

 

 Eccomi di nuovo con il primo, vero capitolo della storia. Qui avete incontrato il vero cattivo e ci sono stati dei ritorni decisamente inaspettati. Hermione era sparita nel nulla, Harry ha dato di matto e Malfoy ha dovuto patire in relativo silenzio per due interi anni.

Cosa succederà?

 

Punti importanti:

» 1 – Indicazioni temporali: ci troviamo a quattro anni di distanza dalla battaglia di Hogwarts, nell’ottobre del 2002. Sono passati quasi due anni dalla morte di Ron e dalla scomparsa di Hermione. Lei, infatti, dopo essere stata avvicinata da Ophelia il giorno del funerale, è sparita nel nulla, fino a questo momento. Perché? Si scoprirà strada facendo, non temete.

 

» 2 – L’attuale Capo di Harry è Marius Tanner, un Auror della vecchia guardia che aveva lavorato per anni con Malocchio Moody. Si era ritirato prematuramente dal lavoro durante l’ultimo anno di Caramell, non concordando con le visioni del Ministero, ma è ritornato durante la guerra per partecipare alle azioni dell’Ordine. Avendo una certa età, ha già programmato di andare in pensione entro giugno seguente e lasciare il suo posto al signorino Sopravvissuto. Proprio grazie a Tanner, Harry ha potuto limitare a due anni la durata dell’Accademia, diventando Auror poco prima che Ron morisse.

 

» 3 – Chi è? Non è ancora il momento di saperlo. Si tratta di qualcuno che non ha partecipato alla Battaglia di Hogwarts e che si è perso buona parte degli avvenimenti del settimo libro, ma non posso dare dettagli. Sappiate che, come credo si sia capito, questo scorcio del passato è ambientato più o meno sei mesi prima della morte di Silente.

 

» 4 -  Non sappiamo nulla su come si creano gli Horcrux, quindi ho ipotizzato ci sia un qualche incantesimo in una lingua sconosciuta capace di “intrappolare” un pezzo d’anima fuori dal corpo, così che possa essere trasferita. In questo caso, naturalmente, nel corpo “dell’Infante”

 

» 5 – Sì, un altro Horcrux. In teoria non sarebbe possibile, Voldemort era già particolarmente instabile, ma in questo caso ci sono state circostanze speciali che hanno consentito che si potesse svolgere la procedura, cosa che, naturalmente, giustifica il fatto che Voldemort sia effettivamente morto durante la battaglia di Hogwarts. Si capirà tutto col tempo, tranquilli.

 

» 6 – Cosa sono le Banshee? La tradizione irlandese le considera spiriti di donne morte di parto che urlano nel cuore della notte quando un membro della loro famiglia muore o sta per morire. Sono cattivi presagi, naturalmente, perché chi le ascolta sa per certo che lui o uno dei suoi cari sono destinati alla tomba. Durante la “Purga di Salem” – ancora, ci saranno nuovi dettagli più avanti – la Confederazione Magica Internazionale ha creato questo Corpo Speciale inizialmente formato solo da cinque streghe (per gruppo, ovviamente) con lo scopo di eliminare alla radice qualunque minaccia per l’esistenza del mondo magico. Il nome originale era diverso, ma nessuno riesce a ricordarlo poiché sostituito quasi subito con Banshee. Le squadre in questione sono intervenute, in segreto, nei maggiori conflitti internazionali, anche nello scontro con il caro Gellert (Queenie era una Banshee, shhh) e nella Battaglia di Hogwarts (nel prossimo capitolo vedrete).

 

» Tiresias. Per adesso dico solo: la mitologia greca torna di prepotenza.

 

Grazie mille a tutti coloro che hanno letto, spero davvero di aver stuzzicato la vostra attenzione e che continuerete a seguirmi!

 

A lunedì prossimo con l’aggiornamento!

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

L’Erede del Male.

 

 

“E, detto questo, gridò a gran voce: «Lazzaro, vieni fuori!».

Il morto uscì, con i piedi e le mani avvolti in bende, e il volto coperto da un sudario.

Gesù disse loro: «Scioglietelo e lasciatelo andare».”

[Bibbia – Giovanni 11, 43-44]

                                  

 

Atto II, Parte II – Lazzaro risorge.

 

 

Harry James Potter aveva visto molte cose nella sua giovane vita. Aveva assistito alla prima caduta di un Signore Oscuro, alla sua rinascita ed alla sua morte definitiva. Aveva assistito ad orrori inimmaginabili e, in quanto Auror, la sua vita sembrava voler continuare a seguire quella strada fatta di assurdità ed eventi agghiaccianti. Faceva parte di una squadra speciale, i suoi compagni cambiavano in continuazione e non sempre per cause completamente estranee al suo comportamento. Era stato dichiarato “peggiore e migliore Auror mai passato per il Ministero” e la sua reputazione era ben più che meritata: non c’era stata una sola persona che, negli ultimi due anni, aveva digerito il suo comportamento nevrotico, infantile e spesso ai limiti dello psicotico.

Non tutti erano pronti a lasciarci le penne, in missione.

Proprio per quel motivo, quando quel pomeriggio venne convocato nell’Ufficio del Ministro Shacklebolt, non si preoccupò più di tanto del motivo di quell’incontro inaspettato. Se proprio doveva essere sincero, gli incontri con il vecchio Kingsley erano fra i pochi momenti in cui riusciva ancora a sentirsi se stesso e non un burattino nelle mani di un destino bastardo. Se anche quel giorno avesse voluto parlargli per rimproverarlo del suo comportamento riprovevole, lui non si sarebbe preoccupato. A dirla tutta, avrebbe approfittato per confidargli qualcosa del suo ultimo incubo¹.

Sorrise amaramente, mentre appariva in uno dei camini dell’Atrium del Ministero, scansando per un pelo un maghetto dall’aria buffa che sembrava non averlo visto e, un attimo dopo, una giovane donna dai tratti marcati. Fino a due anni prima avrebbe potuto parlare del suo problema con Hermione, oppure con Ron. Prima ancora avrebbe avuto anche Silente, Sirius o Remus. In quel momento, invece, non aveva altri che il Ministro della Magia, troppo preso dal tentare di risollevare le sorti del Mondo Magico per perdere il suo tempo nel disperato tentativo di assistere l’ex Golden Boy nella sua perpetua ricerca della pace interiore.

«Buon pomeriggio, Signor Potter» lo salutò una giovane impiegata dell’Ufficio per la Cooperazione Magica Internazionale. Sembrava una brutta copia di Percy ai tempi della scuola, così… rigida e seria, gli ricordava in modo inquietante i momenti in cui la Professoressa McGranitt decideva di spaventare i suoi studenti: stessa espressione, stesso tono di voce, stesso chignon. Il fatto che gli avesse rivolto la parola doveva essere un segno di sventura, senza dubbio.

Resistendo alla tentazione di toccare legno² come scongiuro, Harry si sforzò di sorriderle e fare un cenno del capo. «Signorina Peregrine, buon pomeriggio anche a lei» le augurò, sperando che detto pomeriggio potesse trascorrerlo il quanto più lontano possibile dalla sua persona, magari infestando qualche casa abbandonata o un cimitero buio. A dirla tutta, l’avrebbe vista bene in cima ad una collina, di notte, ad urlare per la perdita di un qualche familiare.

Sì, Miss Peregrine sembrava proprio una Banshee. Ed Harry Potter odiava le Banshee per due ragioni specifiche: prima di tutto, la sua fidanzata era di origine irlandese³ e gli aveva intaccato un sacro terrore di quelle creature oscure, poi, naturalmente, c’era il piccolissimo dettaglio che la sua famiglia fosse già stata più che decimata e che, in effetti, trovarsi una di quelle cose davanti o, peggio, sentirne l’urlo non avrebbe potuto far altro che peggiorare ulteriormente una situazione di partenza che era già tragica.

«Non è un buon pomeriggio» si lagnò la donna, arricciando il naso adunco come se lui le avesse appena sputato sulle scarpe. Era evidente che avesse atteso solo il momento giusto per iniziare a blaterare sui suoi problemi. «Il Ministro ha incaricato il mio Ufficio di sbrigare delle faccende della massima importanza a Ginevra, dobbiamo partire entro un’ora! E non abbiamo avuto neppure un paio di giorni di preavviso, nonostante la circolare 12/b sia chiarissima al riguardo! Nessuna missione internazionale può essere svolta, salvi casi di necessità e sicurezza internazionale, senza che sia stata data previa comunicazione di almeno tre giorni ai dipendenti interessati!».

Harry riuscì a reprimere una smorfia annoiata solo per forza di volontà. Era stato fortunato ad aver avuto rapporti con Percy negli ultimi quattro anni, lo avevano aiutato incredibilmente a temprare la propria resistenza al tedio. «Immagino si tratti di una questione di grande rilevanza, altrimenti il Ministro non avrebbe violato il regolamento» le fece quindi notare, con una gentilezza che davvero era forzata. Aveva voglia di prendere a schiaffi se stesso e darsi del bugiardo. Dopo aver pronunciato quelle parole, tuttavia, si accigliò. Questioni di grande rilevanza, tali da mandare in Missione quasi un Ufficio intero e senza il minimo preavviso, unite alla sua convocazione straordinaria dal Ministro potevano solo significare enormi guai in vista. Guai che richiedevano l’intervento non solo degli Auror ma, nello specifico, del Golden Boy.

Maledetta Peregrine, era riuscita a rovinargli l’umore – già pessimo – ed il resto della giornata. Quella che si sarebbe dovuta limitare ad essere una chiacchierata di rimprovero, conclusa magari con la promessa di terrorizzare meno persone nel prossimo futuro, rischiava di evolversi in una missione potenzialmente suicida per la quale Ginny lo avrebbe riempito di preoccupazioni e che si sarebbe presto tramutata in un’altra fonte di ansia ed incubi per la sua mente già profondamente turbata. Per quanto assurdo, Harry non poteva che incolpare la Peregrine ed il suo dannato aspetto da uccello del malaugurio.

La donna, con una smorfia, spinse uno dei pulsanti dell’ascensore, lasciando che le porte rinchiudessero entrambi in quello spazio angusto. Non sembrava volergli prestare grande importanza, probabilmente perché riusciva a percepire le sue vibrazioni negative già a quella distanza. Quando parlò, lo fece con l’espressione di qualcuno che stava facendo un gran favore al mondo soltanto esistendo. «Mi auguro che si risolva tutto presto, giovedì il Club di Gobbiglie del Ministero ha una competizione importantissima che io non posso davvero perdermi». L’ascensore si fermò e, un attimo dopo, la solita voce metallica annunciò il Primo Livello. «Non è arrivato, Signor Potter?» gli chiese poi, quasi avesse voluto rimproverarlo di non essere scattato immediatamente, magari balzando via come una gazzella nella savana.

Masticando degli insulti, Harry si fece avanti, voltandosi per un istante e solo per non apparire più maleducato di quanto già non fosse nell’immaginario collettivo. Un uomo capace di scacciare anche gli Auror più pazienti non poteva che essere considerato tale, no? «Arrivederci, Signorina Peregrine» la salutò, piegando leggermente il capo. «Le auguro una buona missione ed un buon viaggio» aggiunse, rammentando a se stesso che fare gli scongiuri proprio lì, davanti a lei, non avrebbe fatto altro che scatenarla ancora di più, portandogli solo rogna di ogni genere.

«Ah, sono certa che sarà un viaggio terribile! Odio le Passaporte!».

Quando l’ascensore si allontanò, proseguendo la sua discesa, Harry lasciò andare un sospiro esasperato. Quella tranquillità con cui era arrivato al Ministero era ormai sparita e non c’era più nulla ad attirarlo verso la porta alla fine del lungo e scuro corridoio, neppure il pensiero che potesse trattarsi di una missione effettivamente interessante e capace di impegnare la sua mente abbastanza da distrarlo dalla spirale di autocommiserazione e ribellione adolescenziale tardiva in cui era caduto. Cos’aveva detto lo psicologo? Conseguenze dello Stress Post Traumatico. Personalmente, lui preferiva la diagnosi del suo Superiore, il Capo Auror Tanner: noia e solitudine.

Il Livello riservato agli uffici del Ministro e dei suoi assistenti era profondamente diverso rispetto alla prima volta che Harry l’aveva visitato, ai tempi di Caramell. C’erano molte più persone che correvano qui e lì – tutte con uno scopo e tutte in silenzio, Kingsley restava pur sempre un ex Auror – e le luci erano molto più forti e calde, così da non dare l’impressione di trovarsi nei sotterranei di un castello degli orrori. Il clima era solitamente gioviale, nonostante quel pomeriggio sembrassero tutti presi da qualcosa di nuovo, qualcosa che Harry non conosceva e che tutti gli altri morivano dalla voglia di conoscere meglio.

Cosa stava succedendo?

Una delle assistenti di Kingsley, che Harry conosceva fin troppo bene, lo raggiunse non appena lo vide avvicinarsi, sorridendogli. Hannah Abbott, fidanzata storica di Neville e – anche se Harry non l’avrebbe mai ammesso davanti a sua suocera – migliore pasticcera che avesse mai conosciuto in vita sua, era una delle poche persone che il giovane Auror incontrava volentieri, al Ministero. Era sempre così allegra e tranquilla da risultare piacevole come un balsamo per il cuore di chiunque. «Ciao, Harry» lo salutò, gentile, avvicinandosi per abbracciarlo brevemente e poi trascinarlo verso la porta dell’ufficio di Shacklebolt. «Il Ministro ed i suoi ospiti ti stanno aspettando. Per fortuna sei arrivato prima che fossero al completo, il Capo aveva minacciato di licenziarti» gli comunicò, con un tono talmente serio che, per un istante, anche lui si preoccupò.

Nessuno era tanto stupido da non prendere sul serio le minacce di Kingsley, sicuramente non lui.

«Sono stato in ascensore con la Peregrine, ho già avuto la mia parte di orrori per oggi» le rispose, con una smorfia, raddrizzando le spalle mentre l’amica gli sistemava il nodo della cravatta, naturalmente storto. Per quanto si sforzasse di uscire di casa in ordine, in un modo o nell’altro riusciva sempre ad apparire più sconvolto di quanto non fosse davvero. «Ehi, cosa sta succedendo in questo posto? Sembra che tutti stiano camminando su pezzi di vetro, tanto sono nervosi» le domandò poi, accigliato, voltandosi giusto in tempo per poter osservare due archivisti passare proprio lì vicino e tentare di origliare qualcosa della conversazione che si stava svolgendo all’interno.

Hannah accennò un sorriso imbarazzato, intrecciando le mani all’altezza del petto con aria nervosa. «Abbiamo ricevuto visite inaspettate, per questo anche tu sei qui. Il Ministro non era così nervoso dai tempi del Tribunale di Hogwarts⁴, non so se hai presente». L’ironia era evidente nel suo tono: Harry era stato uno dei protagonisti della serie di processi seguiti alla Battaglia del ’98, nessuno più di lui poteva ricordare lo stato di terrore ed ansia che aveva caratterizzato il mondo magico nel periodo. Kingsley si era ritrovato a dover gestire una società a pezzi, senza un centro di potere che fosse degno di tale nome e completamente nel caos. «Ricordi il periodo di sorveglianza cui siamo stati sottoposti? Ricordi quei maghi della Conferenza Magica Internazionale che sono stati mandati per tenerci d’occhio? All’epoca avevano detto un po’ a tutti che fossero dei semplici funzionari stranieri».

Harry annuì, stringendo le labbra. Ricordava benissimo quei tizi inquietanti. C’era un mago americano che l’aveva perseguitato per tutte le otto settimane che era rimasto a Londra, chiedendogli dettagli sulla battaglia e facendo strane insinuazioni che più di una volta gli avevano fatto perdere la testa. Una sua collega russa aveva perseguitato Hermione, ma lei era sempre stata molto più pacata di lui. «Naturalmente. Sono tornati? Siamo di nuovo sotto esame?». Fulminato da un pensiero improvviso, si irrigidì. «Ti prego, dimmi che non si è presentata una qualche crisi internazionale che ci costringerà a partire con l’Ufficio per la Cooperazione, anche Peregrine sta partendo. Qualunque cosa la coinvolga non può che finire tragicamente».

Il modo in cui la giovane strinse i denti non gli piacque affatto. «Non erano dei semplici funzionari, Harry, erano degli agenti speciali, sono chiamati Banshee, credo che al corso vi abbiano spiegato qualcosa» mormorò, guardandosi intorno per assicurarsi di non essere ascoltata. «Il Ministro diceva sempre che la loro presenza qui era la peggiore delle vergogne per tutti gli Auror perché implicava che non foste capaci di mantenere la pace da soli. Quando sono andati via è stato un sollievo, era la dimostrazione palese che i guai per noi fossero finiti, ma ora che sono tornati…».

Banshee. Solo il nome fece rabbrividire Harry. Il periodo breve che il Signor Aldrige – il suo istruttore all’Accademia – aveva impiegato per parlare di quel Corpo Speciale ai Cadetti era stato terrificante, condito di omicidi politici coperti nel più magistrale dei modi, rivoluzioni silenziose e spargimenti di sangue così ben nascosti da far dubitare persino che fossero mai accaduti. Le Banshee, che solo negli ultimi vent’anni avevano iniziato ad accettare uomini, erano sinonimi di morte quasi quanto il Gramo, con la leggera differenza dell’agire nel rispetto della legge. Ovunque andassero, gli orrori erano talmente grandi che una strage riusciva sempre ad apparire come il male minore. Quel sacro timore che Aldrige aveva tentato di instillare in tutti loro era diventato pura superstizione e l’idea di averne avuti fra i piedi senza esserne consapevoli, unita alla possibilità che alcuni fossero con il Ministro – attendendo proprio lui – lo terrorizzava.

«Quanto pensi sia grave?» fu tutto ciò che le chiese, cominciando ad occhieggiare in direzione della porta con un filino d’ansia in più. La Peregrine gli aveva decisamente rovinato la giornata. Ginny avrebbe fatto bene ad essere pronta a sopportare i suoi lamenti per ore e ore, altrimenti avrebbe davvero dato di matto prima della fine della settimana.

«Non lo so, ma credo proprio tu debba entrare. Sei in ritardo di sette minuti e poco fa Tiffany è uscita da quella stanza praticamente in lacrime. Non puoi più farlo aspettare». Hannah gli diede una incoraggiante stretta alla spalla, sorridendogli in modo così gentile da non lasciargli alcun dubbio sul perché Neville si fosse tanto innamorato di lei. Era l’equivalente umano di un rotolo alla cannella⁵ ed il suo amico era sempre stato un tipo parecchio goloso.

Doveva smetterla di fare pensieri tanto imbecilli nei momenti di panico.

«Ormai sono qui, eh?».

«Alea iacta est⁶, Harry».

 

***

 

C’erano quattro persone insieme a Kingsley, quando finalmente trovò il coraggio di bussare ed entrare. Erano tutti giovani e tutti vestiti con completi in pelle di drago di un magenta molto scuro, tendente al nero, con un pentacolo ricamato all’altezza del cuore. Pentacolo di Circe¸ così doveva chiamarsi, un simbolo di protezione antico quanto la Magia stessa, l’unico, a detta di molti, capace di impedire che la anima di quei pochi scelti andasse letteralmente in pezzi sotto il peso della Magia Oscura che erano soliti sopportare e utilizzare. Il fatto che fossero quattro, tre donne ed un uomo, fece accigliare Harry, che tuttavia non disse nulla. Stando alle sue conoscenze basilari, ogni squadra era composta da cinque membri, uno per ogni punta del pentacolo, a cui generalmente era assegnato un ruolo specifico.

«Signori, vi presento Harry Potter» lo presentò proprio il Ministro, facendogli cenno di accomodarsi nella sedia più vicina alla sua, ad una distanza piuttosto evidente dai quattro. Sembrava quasi che avesse paura di qualcosa che avrebbero potuto far loro. O che Harry avrebbe potuto fare, nonostante fosse una possibilità alquanto improbabile. «Agente Potter, ti presento la squadra Banshee 3: Ophelia Perderghast, esperta in Anatomopatologia Magica⁷», indicò, nel dirlo, la donna seduta sulla sinistra, con degli occhi scuri che ad Harry sembrarono stranamente familiari e che gli sorrise, gentile, quasi avesse saputo quanto poco lui avesse capito della sua professione. «Poi abbiamo Bartholomew Maine, Magizoologo», l’unico uomo sorrise, allegro, dalla sua posizione alle spalle della signorina Perderghast.

«Prego, Barry va benissimo. Mio nonno era Bartholomew, preferisco evitare di confondermi con lui» specificò, con un fortissimo accento americano, sventolando l’uncino che aveva alla mano sinistra come se fosse stato una mano. Dal canto suo, Harry non voleva proprio sapere come avesse perso l’arto: suo cognato Charlie era stato particolarmente prodigo di dettagli sulle capacità distruttive delle varie bestie che aveva incontrato, le varie volte in cui erano riusciti ad ubriacarlo a sufficienza.

Il Ministro non aveva apprezzato particolarmente quell’interruzione, ma sembrò trattenersi dal rispondere a modo suo. Fosse stato qualcun altro, ci sarebbe stata una lunga sequela di borbottii conditi da sguardi davvero cattivi. «D’accordo, sì, Barry Maine. Poi abbiamo la signorina Winter Vane, Legilimens» continuò, indicando la più giovane del gruppo, una graziosa ragazza con occhi chiarissimi e capelli di un caldo color oro, seduta elegantemente nella sua sedia e con in mano una tazza di tè apparentemente appartenente ad un servizio parecchio costoso.

«In effetti è parte del servizio cinese ereditato da mia nonna, signor Potter» gli rispose, con un accento che Harry riconobbe essere australiano, rendendolo immediatamente consapevole della capacità che aveva inizialmente ignorato. Legilimens. «Oh, noto che ha delle conoscenze in Occlumanzia! Com’è eccitante!» squittì ancora lei, quando lui si sbrigò a rialzare le difese come il compianto Severus Piton aveva tentato di insegnarli, ai tempi della scuola. Diversamente da Piton, però, lei sembrava particolarmente entusiasta di aver trovato una minima resistenza, non c’erano stati commenti riguardo la sua fragilità.

«Mi piace tenere i miei pensieri per me» fu tutto ciò che le disse, stringendosi nelle spalle e sforzandosi di non farsi incantare dalle fossette che le erano apparse sulle guance quando aveva sorriso. Lui era fidanzato con Ginny Weasley, non c’era dettaglio adorabile che fosse paragonabile alle caratteristiche deliziose della sua – Merlino volendo – futura moglie.  Conscio di dover ancora conoscere l’ultimo membro, Harry si voltò nella sua direzione, osservandola con attenzione. «Mentre lei è… Katie?».

Katie Bell, i capelli biondi raccolti in una coda alta proprio come ai tempi della scuola ed i grandi occhi verdi pieni di divertimento, lo osservava dall’angolo all’estrema destra, braccia incrociate al petto e l’espressione di qualcuno che aveva atteso con impazienza di essere finalmente riconosciuto. «Sei diventato grande, Harry» gli disse, sorridendo più di prima. «Prima che tu lo chieda, sì, ero già nella squadra ai tempi della Guerra ma non potevo certo venire a raccontartelo. E no, non puoi sapere qual è la mia capacità, il Ministro ha concordato nel mantenere il segreto».

Ecco, quella specificazione non gli piacque proprio per niente. «Perché non posso saperlo? E come facevi a sapere che te l’avrei chiesto? Anche tu sei una Legilimens?» domandò, vagamente risentito, osservandola come se avesse appena tentato di pugnalarlo alle spalle. La gioia nell’aver incontrato nuovamente una vecchia amica era stata violentemente risucchiata nel dubbio. O nella paranoia. Era già parte delle Banshee ai tempi della guerra, l’avevano mandata per controllare lui e gli altri membri dell’ES? «Katie, io…».

«Oh, per tutte le cavallette» sospirò la signorina Vane, lasciando levitare la tazza di tè davanti a lei per poter allargare le braccia con aria esasperata. «Katie, ti avevamo detto di evitare affermazioni colme di mistero, lo sai che mettono le persone sulla difensiva. Hai fatto preoccupare il signor Potter» rimproverò la collega, senza perdere il tono gentile ma suonando tuttavia autoritaria. Si voltò verso di lui, subito dopo, cercando di apparire conciliante. «Non si preoccupi, caro, non è per una questione personale che Katie non può spiegarle le sue capacità, ma per la sua stessa sicurezza. Preferiamo non diffondere queste informazioni, ma lei ne sarà messo al corrente nel momento opportuno. E, per rispondere alla sua domanda, sì, Katie era stata inviata per aiutare l’Esercito di Silente, così come molti altri nostri agenti, infiltrati nell’Ordine della Fenice e fra altri ribelli. Non crede anche lei che sia ovvio? Era un conflitto pericolosissimo per la pace mondiale, naturalmente siamo intervenuti insieme a tutti voi».

L’ovvietà di quel ragionamento fece sentire Harry un idiota. «Sì, ecco… ma perché nessuno se n’è mai accordo? Facevo parte di entrambe le Resistenze, tuttavia non mi sembra di aver mai notato qualcuno di voi» fece notare, stringendo per un istante le labbra in una fedelissima imitazione della Professoressa McGranitt contrariata.

«Nessuno deve vederci, nessuno deve conoscerci. È la politica del nostro Ordine, signor Potter» gli disse Maine, stringendosi nelle spalle. «Se tutti sapessero, allora nessuno cercherebbe di risolvere i problemi con le proprie forze e sarebbe il caos. Noi interveniamo palesemente solo in casi di estrema necessità e temo che questo lo sia».

A quel punto fu il Ministro a riprendere la parola, schiarendosi la voce. «Come i nostri ospiti mi stavano dicendo prima che arrivassi, Harry, qualcuno ha ricercato tutti i Mangiamorte che si erano recati in esilio volontario dopo la guerra, li hanno radunati in un castello sperduto nel cuore della selva boema, dove li hanno uccisi tutti» iniziò a spiegare, facendo poi un cenno alla signorina Vane, che annuì.

Dal canto suo, Harry era ancora abbastanza confuso da non avere la più pallida idea di come reagire. In che senso li avevano ricercati ed uccisi? Tutti? Tutti i Mangiamorte erano stati sterminati? Chi era stato? Perché?

«Sono domande perfettamente legittime, caro» gli rispose Winter Vane, l’espressione pacifica del volto angelico inquinata da un accenno di preoccupazione. «E siamo qui proprio per tentare di dare una risposta. Per adesso sappiamo che tutti i Mangiamorte fuggiti, nessuno escluso, sono stati rintracciati, rapiti e… beh, sottoposti a pena capitale. È stato un vero e proprio massacro, li hanno trucidati dal primo all’ultimo, senza utilizzare l’Avada Kedavra» continuò, sospirando con evidente preoccupazione. «Erano almeno cinquanta persone, fra uomini, donne e anche bambini. Nella scena del delitto non sono state ritrovate tracce di alcun genere, se non…» si voltò verso Miss Penderghast, facendole cenno di continuare. Lei, però, scosse il capo, evitando momentaneamente la domanda.

«È stato un vero e proprio massacro, sono state utilizzate anche armi babbane allo scopo di aumentare la sofferenza e la paura delle vittime» continuò la donna dagli occhi scuri, con una smorfia. «Abbiamo trovato resti animali che fanno pensare all’utilizzo di incantesimi e creature che non venivano disturbate da anni, signor Potter, ed il tutto si è svolto in modo metodico, come se fosse stato pianificato così da portarli tutti allo stremo e costringerli a subire ogni singola angheria. Volevano torturarli, come… come una vendetta».

«Potrebbe essere l’azione di un lupo solitario?» si informò l’Auror, sinceramente preoccupato, raddrizzando le spalle ed assumendo l’espressione che quattro anni di servizio avevano forgiato con particolare efficienza. «Magari un parente di vittime di guerra, qualcuno rimasto così turbato da aver perso la concezione di bene e male. Molte persone hanno perso la testa, finito lo scontro».

E lui ne aveva incontrati molti durante le due o tre volte che aveva accettato di recarsi dallo psicologo.

Fu Katie a rispondergli, con un sospiro. «No, era un lavoro troppo metodico, troppo… minuzioso. C’è uno scopo, un modello alla base. Qualcuno con a disposizione una tale conoscenza magica avrebbe potuto rintracciare i Mangiamorte impenitenti o, addirittura, presentarsi direttamente ad Azkaban, piuttosto che rifarsi sui pentiti. Oltretutto, anche coloro che non sono andati in esilio hanno iniziato a sparire, sono rimasti in pochi ad avere ancora la propria libertà».

Il pensiero di Harry fuggì immediatamente a Malfoy e ad i suoi genitori. Loro erano fuggiti, significava forse che…?

«Anche i genitori del Signor Malfoy sono stati trovati morti, caro» gli rispose Miss Vane, con tono desolato. «In questo preciso momento, l’ultimo membro della nostra squadra lo sta portando qui, per metterlo sotto la nostra protezione. Lui è uno dei pochi membri del circolo ristretto di Lord Voldemort ad essere ancora in vita, abbiamo bisogno delle sue conoscenze per cercare di capire».

«Capire cosa?».

«Capire chi sta vendicando Voldemort, Potter» si intromise Maine, con un sospiro, guardandolo come se fosse stato un povero idiota. «Stanno colpendo i traditori del Signore Oscuro, utilizzato magia talmente spaventosa che nessuno, prima, aveva osato utilizzare. Si tratta di qualcuno ben più potente di quanto il tuo vecchio nemico sia mai stato, qualcuno intenzionato ad onorare la sua memoria, di cui noi non conosciamo l’identità o lo scopo reale». Ophelia gli lanciò uno sguardo ammonitore, quando lo vide allontanarsi dal muro con fare battagliero, rimettendolo al suo posto. «Una volta eliminati i Mangiamorte traditori, quanto credi ci vorrà prima che questa cosa venga a cercare te, Potter?».

Quelle parole, per una ragione sconosciuta, fecero accigliare Harry, rendendogli chiaro il motivo della sua presenza in quel luogo. «Voi non volete il mio aiuto» esalò, sentendo un moto d’irritazione crescere dalla bocca del suo stomaco fino a diffondersi per tutto il resto del suo corpo. «Voi siete qui per proteggermi».

La risata di Maine fece schizzare alle stelle la sua rabbia. «E pensare che tu l’avevi definito tardo, Katie! Ha afferrato il concetto ben prima del previsto».

«Barry, piantala» intervenne nuovamente Ophelia, sinceramente arrabbiata. Quando si voltò verso Harry, c’era esasperazione nei suoi occhi. «Scusalo, gli piace spingere le persone al limite, è il motivo per cui ha perso la mano» gli disse, cercando di suonare conciliante. «Siamo qui per proteggerti, ma anche perché abbiamo bisogno anche di te. Sei stato un Horcrux, potresti conoscere dei dettagli a noi non sconosciuti».

«Oh, per tutte le cavallette», l’esclamazione di Winter Vane li fece tutti voltare nella sua direzione, trovandola a labbra strette e preoccupata. «Credo che l’ultimo membro della nostra squadra sia arrivato» spiegò, lanciando un’occhiata carica d’urgenza agli altri compagni ed al Ministro. «Signor Potter, credo sia meglio che lei torni a sedersi. La sua reazione potrebbe essere… violenta».

Harry, che non si era neppure reso conto di essere balzato in piedi, ubbidì solo grazie al modo gentile con cui lei aveva fatto quella richiesta. L’ansia, improvvisamente, esplose nel suo stomaco, facendogli aumentare i battiti cardiaci. Perché erano tutti tanto preoccupati? Chi era il quinto membro della squadra? Si trattava di qualcuno contro cui lui aveva combattuto? Uno dei Mangiamorte fuggitivi che erano scampati al Tribunale?

«Scusate il ritardo, Malfoy ha avuto qualche problema con la sua nausea».

Per un momento, Harry Potter pensò d’essere impazzito. Era impossibile che davanti a lui fosse apparsa Hermione Granger, la migliore amica che aveva ritenuto morta negli ultimi due anni. Era impossibile che fosse lei.

«Hermione?».

L’immagine di Mary Dursley che gli leggeva uno specifico brano biblico gli tornò improvvisamente in mente, facendogli tremare le ginocchia.

«Ciao, Harry».

Lazzaro era risorto.

 

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

 

 Harry Potter è diventato incapace di stringere rapporti lavorativi, ormai è lo spauracchio del suo ufficio e si rifiuta categoricamente di procedere con le visite dallo psicologo. Quanto gravi saranno i danni che l’apparente morte e resurrezione di Hermione gli causeranno?

 

Punti importanti:

» 1 – Nonostante il sogno del capitolo precedente sia stato ben più che chiaro, il buonsenso di Harry lo ha convinto che fosse stato solo frutto della sua fervida immaginazione. Crede davvero che esista un altro Horcrux? Forse, ma preferirebbe morire piuttosto che ammetterlo.

 

» 2 – Toccare legno, gesto scaramantico inglese che corrisponde al nostro toccare ferro.

 

» 3 – Perché Ginny è irlandese? Prova n. 1, i capelli rossi. Prova n. 2, Prewett è un cognome irlandese. Ergo, Molly Weasley è irlandese, quindi i suoi figli lo sono per metà.

 

» 4 -  Tribunale Speciale creato per giudicare i colpevoli della seconda guerra magica, ispirato liberamente al Tribunale di Norimberga e simili. Sono stati giudicati tutti i Mangiamorte, molti dei quali sono finiti ad Azkaban per il resto della loro vita.

 

» 5 – Per chi li conoscesse: cinnammon rolls. Il termine viene ormai utilizzato per indicare persone particolarmente dolci e gentili, in contrapposizione ai cosiddetti sinnamon rolls (da sin, peccato), che indicano persone peccaminose ma che si fanno comunque adorare.

 

» 6 – Locuzione latina che viene fatta risalire a Giulio Cesare al momento del passaggio del Rubicone (io ADORO Giulietto mio) e che viene tradotta con “il dado è tratto”.

 

» 7 – Questo nome complicato indica un’esperta in malattie magiche. Ha un po’ il ruolo di un medico legale, anche se più specifico. Nessuno di voi ha mai visto Bones? E sì, Ophelia è imparentata con Harry, motivo per cui lui sembra ricordare gli occhi della donna.

 

» Katie Bell, ritorna uno dei personaggi della saga. Avrà un ruolo fondamentale, già alla fine del prossimo capitolo dovrebbe iniziare a dimostrarlo ;)

 

Grazie mille a tutti coloro che hanno letto, spero davvero di aver stuzzicato la vostra attenzione e che continuerete a seguirmi!

 

A lunedì prossimo con l’aggiornamento!

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

L’Erede del Male.

 

 

“Decidere se fidarsi o no di una persona è come decidere se arrampicarsi o no su un albero,

poiché si potrebbe godere di una vista straordinaria dal ramo più alto,

oppure ci si potrebbe semplicemente riempire di resina.”

[Lemony Snicket]

                                  

 

Atto II, Parte III – Il tradimento della sorella.

 

 

«Ciao Harry».

Il silenzio sembrava non essere destinato ad interrompersi. Per dei minuti interminabili, dopo quella presentazione un po’ campata per aria, Harry Potter si limitò a fissare la sua migliore amica, ritenuta morta per ben due anni. L’incredulità nel suo viso era nascosta benissimo sotto un’espressione completamente vuota, le sopracciglia allineate e lo sguardo di qualcuno che avesse appena subito il bacio del Dissennatore.

Per un istante, Draco si preoccupò che avesse tirato le cuoia e che il suo corpo fosse rimasto immobile perché pietrificato all’istante. Era successo al suo prozio Hauser, sua moglie l’aveva trovato il giorno dopo, immobilizzato sulla sua poltrona preferita e, da quel giorno, era diventato una delle statue più belle di Malfoyburg di Colonia¹.

«Non si preoccupi, il signor Potter non sta per diventare una statua» lo rassicurò la giovane bionda seduta più vicino a lui, lanciandogli un sorriso mozzafiato. Aveva un accento australiano leggerissimo e Draco sospettava che, se l’avesse voluto, avrebbe potuto perderlo completamente. Era piuttosto convinto di averla già incontrata, se doveva esser sincero, ma non ci avrebbe scommesso molto, tutte le ragazze dell’alta società si somigliavano fra loro. «Sì, posso perdere il mio accento. Così come posso cambiarlo e somigliare ancora di più alle ragazze dell’alta società» continuò a rispondergli, inizialmente parlando come il vecchio professor Beans avrebbe voluto far parlare lui da bambino², poi prendendo un fortissimo accento inglese, migliore di quello di molti madrelingua. «Oh, è solo perché ogni persona pensa con il proprio accento, a forza di ascoltare io ho imparato ad imitare».

Il silenzio durò qualche altro istante, prima che Draco sgranasse gli occhi. L’aveva davvero conosciuta, perdendola di vista precisamente quattro anni prima, durante il Processo. «Winter Vane? Winnie? Sei davvero tu? Credevo…» esalò, fermandosi solo quando lei gli fece cenno di far silenzio, occhieggiando al dramma silenzioso che stava ancora consumando Potter e la Granger. Come se a lui potesse importare qualcosa di quei due! Lei, invece, che era sparita dalla circolazione subito dopo che suo padre era stato processato e spedito ad Azkaban grazie proprio alla sua testimonianza³, proprio in quel momento di totale era tornata a farsi vedere, con la divisa delle Banshee ed intenzionata a fingere di non conoscerlo!

«Non sto facendo finta di non conoscerti, volevo solo assicurarmi che mi avessi riconosciuta» gli rispose, naturalmente ascoltando i suoi pensieri. Era un vizio che aveva sempre avuto, fin da bambina, e che le era costato tantissimo, anche se mai quanto chiunque altro avrebbe perso. C’erano segreti che nessuno avrebbe mai dovuto poter conoscere. «Ti ringrazio, è piacevole sapere che mi ritieni davvero così forte da non esser impazzita» gli disse un attimo dopo, accennando un lieve sorriso. Poi, però, gli fece un altro cenno per intimargli il silenzio. Che Potter fosse vicino alla svolta? Che qualcosa avesse iniziato a funzionare nella sua bislacca testolina con cicatrice?

Di sicuro il suo sguardo non era rassicurante, nessuno avrebbe osato dire il contrario. C’era stato un cambiamento, era evidente anche a Malfoy, ma si trattava di un cambiamento minimo: aveva leggermente stretto le palpebre, quasi i suoi occhiali si fossero appannati all’improvviso impedendogli di vedere bene. Lentamente, poi, anche la sua fronte si era aggrottata ed una vena aveva iniziato a pulsare sinistramente nella sua tempia destra. La Granger era rimasta impassibile, era lei che all’improvviso sembrava esser diventata una statua di sale, anche se le labbra erano rimaste leggermente incurvate in un sorriso gentile, proprio come quando gli aveva rivolto quel saluto totalmente fuori luogo.

Un attimo dopo, scoppiò un inferno fatto di urla ed imprecazioni e Draco si ritrovò spinto contro una sedia libera dall’unico uomo con la divisa Banshee, scattato in avanti una frazione di secondo prima che Potter perdesse completamente la testa. Era riuscito ad agguantarlo per le braccia e lo stava trattenendo come se fosse stato un qualche animale selvaggio, nonostante difficilmente lui sarebbe ricorso a mezzi diversi dalle urla per aggredire la sua migliore amica.

«Due anni! Due anni in cui ti ho creduta morta e tu te ne esci con “Ciao Harry”?» le stava urlando, dimenandosi solo per liberarsi dalla presa del mago, incurante del sinistro uncino a pochi centimetri dalla carne morbida della gola. L’uomo che continuava a bloccarlo stava sorridendo in modo quasi folle, come se non avesse atteso altro che quel momento. «Sei impazzita, cazzo? Che ti passa per quella fottuta testa di cazzo?» continuava a sproloquiare lui, ringhiando come un lupo ferito, gli occhi spalancati e pericolosamente umidi in una perfetta riproduzione di quello che un principiante di psicomagia avrebbe definito “sguardo da serial killer”.

«Oh, Barry, lascialo andare» si intromise Winnie, senza alzarsi dalla sua sedia e continuando a reggere la sua preziosa tazzina come se tutto quel dramma non si fosse mai presentato e loro fossero stati ancora intenti a godersi una deliziosa merenda in giardino. «Sai anche tu che così lo stai solamente facendo agitare di più, il povero signor Potter non attaccherebbe mai Hermione, è una sorella per lui» continuò, nonostante gli improperi di Potter fossero peggiorati in gravità ed il suo atteggiamento facesse pensare che fosse sul punto di staccare la testa a qualcuno.

L’uomo si limitò a sorridere per qualche istante, prima di allentare finalmente la presa. «Una mossa azzardata, Potter, e ti faccio fare la fine di un Ippogrifo indisciplinato» ammonì, mollando tutto d’un colpo e facendosi indietro di un paio di passi, sorridendo allegramente in direzione dell’altra donna presente, tutt’altro che divertita. Forse irritata sarebbe stata la giusta descrizione, ma non era il momento di concentrarsi su di lei⁴.

Così com’era impazzito, Potter si svuotò completamente, divenendo il fantasma di ciò che era stato fino a quell’istante. Le spalle curve, il viso pallido e le occhiaie ben evidenti che l’avevano accompagnato negli ultimi due anni tornarono a farsi vedere, la debolezza del lutto ancora su di lui come uno spirito capace di possederlo e renderlo il suo burattino. Era distrutto, ancora una volta. Distrutto dalla sua migliore amica.

«Due anni, Hermione» le sussurrò a quel punto, la voce ridotta al frusciare di una foglia al vento. «Per due anni ti ho creduta morta. Hai lasciato che affrontassi il lutto, che piangessi sulla tua tomba. Ti ho supplicato di non essere morta, ma tu non sei tornata⁵. Perché?». Non stava piangendo, nonostante l’orrore nel suo tono fosse evidente. C’era un desolato contegno nel suo modo di guardarla e Draco poteva solo ammirarlo, nonostante non avesse la minima intenzione di farlo sapere al suo vecchio nemico. Nel momento in cui la consapevolezza del lutto lo avesse colpito, lui avrebbe perso tutta la dignità che per secoli i Malfoy avevano mantenuto, ne era assolutamente convinto.

Quando parlò, la Granger sembrò improvvisamente la stessa ragazzina che al secondo anno aveva incassato per la prima volta l’accusa d’esser solo una banale Sanguesporco, non c’era traccia della donna risoluta che solo un’ora prima lo aveva sorpreso nell’intimità di casa e gli aveva rivelato la più terribile delle verità. «Dovevo farlo, Harry. Non avrei mai potuto superare l’addestramento, altrimenti» provò a dirgli, tenendo lo sguardo basso, in preda alla vergogna più desolata. «Non puoi credere davvero che ti avrei inflitto questo dolore, se avessi avuto una scelta».

Potter scosse il capo, alzando gli occhi al cielo ed allargando leggermente le braccia, in un gesto esasperato. «Non hai avuto una scelta? Le Banshee ti hanno rapito e costretta a seguire l’addestramento? Devono aver usato delle minacce belle pesanti per far leva su un’eroina di guerra» le fece notare, trattenendo a stento una risata colma di sarcasmo.

Un mugugno arrivò dal Ministro della Magia, che stava assistendo a quella scena con l’espressione di qualcuno che, pur volendo farsi piccolo piccolo, era costretto a dimostrare una forza totalmente fittizia. Naturalmente, lui doveva essere stato messo a conoscenza della carriera che la Granger aveva intrapreso, tenendola a sua volta nascosta al povero disgraziato che in quel momento stava riversando la sua rabbia esclusivamente sulla donna. Kingsley, uno dei pochi di cui Potter aveva sempre ritenuto di potersi fidare, aveva collaborato a spingerlo sull’orlo del baratro, danneggiando le sue ricerche dall’interno, strisciando e calcolando come una serpe.

In silenzio religioso, Winnie si voltò verso Draco, allungandogli un biscottino che sembrava apparso dal nulla proprio nell’istante in cui lui aveva iniziato a rendersi conto della necessità di mangiare qualcosa per tenere attiva la pozione contro la sbronza. C’erano momenti in cui quella sua capacità era disturbante, altri in cui, invece, era particolarmente utile. Il sorrisino che lei gli dedicò fu l’unico ringraziamento che ricevette.

«Non possiamo rivelare nulla della nostra posizione, nulla dell’addestramento. Dovevo scegliere fra fingermi morta e cancellare la memoria di chiunque mi avesse mai incontrata, così da far in modo che non restasse traccia della mia esistenza finché non si fosse concluso tutto, per poi restituire ciò che avevo tolto» provò a spiegargli ancora lei, la voce ridotta ad un pigolio. «Ho perso i miei genitori, usando questa tecnica. Non ero disposta a rischiare ancora».

Perdere i genitori? Draco guardò con curiosità la vecchia compagna di scuola, sperando in un’ulteriore spiegazione che tuttavia non arrivò. Era piuttosto certo che i Granger non fossero morti, ma, in effetti, non li aveva visti al funerale che era stato organizzato per lei circa un anno prima, su insistenza dei Weasley che avrebbero voluto poter piangere lei come Ronald.

Quell’affermazione, oltre che su Malfoy, sembrò far effetto anche su Potter, che si irrigidì. «Perché hai accettato questo lavoro? Perché ci hai abbandonati tutti?» le chiese, dopo qualche istante di silenzio, gli occhi verdi ancora fissati su di lei come se fosse stata il più disgustoso degli insetti. «Perché?».

«Perché stavo morendo, Harry, e solo questo lavoro mi ha ridato la vita».

 

***

 

Avere Harry al suo fianco era la sensazione migliore che Hermione avesse provato negli ultimi quattro anni. Sentiva ancora di avere parecchie faccende in sospeso con lui e con tutti gli altri, ma non aveva più paura. Il suo migliore amico avrebbe capito e non l’avrebbe lasciata sola. Il suo migliore amico sarebbe rimasto al suo fianco in quell’avventura terrificante che si stava presentando davanti a loro. Avrebbe voluto voltarsi per osservarlo in viso, ma si trattenne per paura di perdere quel po’ di contegno che era riuscita a guadagnare nel momento in cui il loro piccolo dramma si era assopito. L’attimo di silenzioso orrore che era seguito alla sua ultima confessione aveva aleggiato su tutti loro finché il Ministro non aveva attirato l’attenzione schiarendosi la voce e pregandoli di riprendere la discussione che i nuovi arrivati avevano interrotto.

«Non conosciamo il nostro nemico e non conosciamo le sue intenzioni, tuttavia abbiamo delle evidenti prove del coinvolgimento di più persone» stava spiegando Ophelia, estraendo dalla sua valigetta diversi plichi, che consegnò a Shacklebolt, Harry ed a Malfoy. «Esaminando i corpi, abbiamo avuto modo di constatare l’uso di magia antica, così oscura da non essere utilizzata dai tempi di Grindelwald» continuò, lanciando un solo sguardo in direzione di Malfoy, che aveva cambiato colore già alla prima pagina del rapporto. Doveva aver individuato il nome dei suoi genitori, nessuno avrebbe potuto accusarlo di essere un debole. «Abbiamo riscontrato movimenti sospetti in diversi bassifondi sia a Londra che all’estero, sembra quasi che la terra abbia iniziato a tremare sotto i piedi della peggiore feccia del mondo. La conferma è arrivata quando abbiamo perso i contatti con Igor Polyavich e con Pablo Santiago, oltre che con molti dei loro scagnozzi».

Hermione conosceva bene i due soggetti in questione, durante l’addestramento aveva dovuto studiare ogni minimo dettaglio delle loro malefatte, oltre che imparare a memoria il loro profilo psicomagico per non rischiare di incappare in trappole. Il primo era russo, originario di Volgodrad e con alle spalle almeno una settantina di omicidi a sangue freddo, necessari per completare un vecchio rituale di sangue che avrebbe potuto renderlo invincibile. Il secondo, invece, era uno dei peggiori contrabbandieri di algabranchia potenziata di tutto l’Ecuador, l’unico che era riuscito a crearsi un personale esercito di dissennatori scagnozzi. Il fatto che entrambi fossero scomparsi – la loro evasione era avvenuta pochissimo tempo dopo la cattura, ma le Banshee non li avevano mai persi di vista -  era altamente preoccupante, oltre che indicativo di capacità magiche superiori a quelle delle migliori squadre di sorveglianza.

«Come potete collegare tutte le informazioni?» chiese Harry, accigliato, sfogliando con attenzione le pagine che Hermione stessa aveva compilato prima di ritornare in Inghilterra. «La morte dei Mangiamorte potrebbe essere stata l’azione di un gruppo di maniaci intenzionati a vendicare Voldemort, magari anche incredibilmente pericolosi, ma come potete collegare tutto questo alla scomparsa di quei due ricercati?». Il suo tono di voce era totalmente mutato: dall’amico distrutto per la perdita era tornato ad essere il miglior candidato per la carica di Capo Auror.

«Non le stiamo nascondendo informazioni importanti, signor Potter» intervenne Winnie, con un leggero sorriso. «Come Ophelia stava per dirle, ci sono dei dati che per motivi di sicurezza non abbiamo potuto inserire nel plico, così da limitare le possibilità di una fuga di notizie. Noi sappiamo con assoluta certezza che le sparizioni siano collegate perché sono stati ritrovati morti anche loro, due giorni prima dell’epurazione» disse, allungando la mano libera per posarla sul braccio di Malfoy, che aveva totalmente ignorato la loro discussione per concentrarsi sulla lettura. Hermione sapeva bene cos’avrebbe trovato: il corpo di sua madre era stato forse il più maltrattato in assoluto.

La donna che aveva mentito sulle sorti del Bambino Sopravvissuto.

«Le modalità dell’omicidio sono identiche a quelle degli altri» si intromise Barry, pulendo il suo uncino nell’angolo della giacca di pelle. Era toccato a lui aiutare Ophelia nelle autopsie, per accertare che non ci fosse stato lo zampino animale. «Riteniamo che questo soggetto o questo gruppo sia in possesso di conoscenze oscure capaci di consentire loro lo sfruttamento di bestie rare, oltre che estremamente pericolose. Oltretutto abbiamo rilevato, in entrambe le situazioni, delle sostanze obscuriali piuttosto importanti» continuò, infilando la mano in tasca per estrarne un’ampollina con dentro una sostanza fumosa nera che nessuno, tranne lui, poteva avvicinare.

Quando Shacklebolt ed Harry capirono di cosa si stesse trattando, impallidirono.

«Un Obscurus⁶, quindi», uscendo dalla sua momentanea disperazione, Malfoy risollevò gli occhi su di loro, puntandoli soprattutto sull’ampollina. «Dalla reazione di Potterino e del Ministro devo dedurre che non se ne vedessero da parecchio tempo in giro, ma solo perché non hanno saputo cercare bene» sbottò, con lo stesso tono tagliente che era solito usare ai tempi della scuola. «Non è la prima volta che vengono utilizzati, mio padre mi ha raccontato dei tentativi del Signore Oscuro di crearne alcuni da utilizzare in guerra. Il loro potenziale magico è nettamente superiore a quello di qualunque mago adulto».

Quello era un dettaglio interessante.

«Stavano cercando di sviluppare degli Oscuriales?» si intromise Hermione, estraendo velocemente la sua penna d’aquila ed il taccuino, che iniziarono immediatamente a trascrivere. «Per quale ragione quest’informazione non è mai risultata in un interrogatorio? Abbiamo assistito a tutti gli incontri con i Mangiamorte, alcuni di noi si sono addirittura confusi con i membri del Ministero per assicurare la perfetta conoscenza dei fatti» a quelle sue parole vide chiaramente Kingsley accigliarsi, ma non gli prestò attenzione. «Perché non l’avete mai detto prima? Gli Obscuriales sono stati catalogati come Armi letali di massa⁷, qualsiasi avvistamento dovrebbe essere segnalato a pena di incarcerazione».

Malfoy le lanciò una lunga occhiata e poi le sorrise, facendole venire la pelle d’oca. Era lo stesso sguardo di Bellatrix. «Granger, avete mai chiesto se fossimo in possesso di qualche Obscurus? Non credo, altrimenti non ci saremmo certo rifiutati di parlare, non sotto Veritaserum, comunque» le disse, dimostrando una macabra allegria che fino a quel momento non era mai stata notata in lui. «Fino alla morte del Signore Oscuro eravamo tutti bloccati da un Voto Infrangibile, mentre dopo… beh, le abitudini sono dure a morire. E comunque non c’erano mai stati buoni risultati, le cavie non superavano mai i sei anni e, generalmente, non potevano controllare gli scoppi d’energia».

Un moto d’orrore fece stringere lo stomaco di Hermione.

«Cavie? Malfoy, ti riferisci a dei bambini! Come puoi parlarne in questo modo?» scattò Harry, rosso quasi quanto poco prima era stato pallido, fissando il giovane al suo fianco come se avesse avuto sei teste e lingue biforcute. Ginny era incinta. «Cosa c’è di sbagliato nella vostra testa deviata? Avete ucciso dei bambini e nessuno ha pensato di dirlo? Nessuno ha pensato di comunicarlo alle autorità?».

Prima che Draco potesse parlare, qualcuno lo anticipò, sorprendendo tutti. «Eravamo anche noi dei bambini, signor Potter» disse Winnie, con l’espressione svuotata di qualunque emozione. Alcune volte era facile dimenticare l’educazione che la collega aveva ricevuto. «Abbiamo conosciuto realtà terribili e nessuno di noi è mai sopravvissuto ad un Anatema. Non avevamo una scelta, mi auguro che prima o poi anche voi riusciate a capirlo». Gli puntò gli occhi chiarissimi addosso, impedendogli di rispondere nonostante – Hermione ne era ben certa – la discussione si fosse spostata sul piano mentale. «Siamo più simili di quello che crede, signor Potter. La sua strada è stata scelta dai suoi genitori, esattamente come i nostri hanno scelto per noi. Se siamo qui, però, è perché noi alla fine abbiamo trovato il modo di ribellarci. Non faccia in modo che vecchi rancori oscurino i pericoli che stiamo correndo adesso. Non è accusandoci per un passato di cui non abbiamo colpe che potremo risolvere i nostri problemi».

Malfoy si voltò a guardarla con espressione vuota quasi quanto quella che lei aveva avuto poco prima. C’erano segreti che non potevano essere rivelati. «Comunque il progetto Oscurus non ha mai raggiunto un punto d’arrivo. Il Signore Oscuro ha semplicemente smesso di voler provare, probabilmente per concentrarsi sui Doni della Morte» spiegò, stringendosi nelle spalle. «Credete che qualcuno abbia ripreso i suoi progetti? Deve aver continuato a provare per anni, difficilmente sarebbe passato inosservato, soprattutto in Inghilterra».

«Metteremo a verbale queste nuove informazioni» gli comunicò Hermione, osservando ciò che la sua piuma era riuscita a riscrivere. Avrebbe dovuto passare almeno una notte intera ad esaminare vecchi rapporti per individuare possibili collegamenti e mezze verità che erano state trascurate negli anni passati. «Potresti dover essere interrogato di nuovo, Malfoy, ma niente di formale. Sono sicura che Winnie potrà risolvere i possibili dubbi in pochissimo tempo. Nel frattempo, ritengo sia opportuno continuare ad aggiornare i nostri nuovi collaboratori».

«La signorina Granger» si intromise il Ministro, gli occhi puntati su un vagamente accigliato Harry, «è l’esperta in Magisprudenza e Lingue Arcaiche della squadra. Sta a lei gestire l’aspetto burocratico delle missioni» specificò, con un sorriso che lasciava bene intendere quanto fosse fiero di quel traguardo che lei aveva raggiunto. Dopotutto, era stata la sua segnalazione a consentirle di far parte della squadra speciale più elitaria dell’intero mondo magico.

«In poche parole le tocca coprire i nostri guai» scherzò Katie, rimasta in silenzio fino a quel momento, gli occhi puntati alla loro destra come se avesse voluto fissare intensamente qualcuno di invisibile, possibilità che Hermione non se la sentì di scartare. «Tagliamo corto, ragazzi, abbiamo degli impegni fra circa sei minuti. Dite loro cosa sappiamo e mettiamoci in cammino, cominciano ad agitarsi i morti».

Quell’affermazione venne accolta con una serie di mugugni da parte della squadra e da delle occhiate confuse da parte di Harry e del Ministro. Malfoy, al contrario, sembrava molto interessato alla stessa ragazza che, cinque anni prima, aveva quasi ucciso. Che sapesse qualcosa? Che avesse capito? Quello di certo non era il momento opportuno per preoccuparsene.

«Il signor Potter ha chiesto come abbiamo potuto collegare l’epurazione agli altri omicidi, ma la risposta di Barry non è stata l’unica» aggiunse allora Hermione, con una smorfia. «Abbiamo un testimone, diciamo, che ha deciso di parlare soltanto ad una, intrattabile, condizione, che è anche uno dei motivi per cui siamo qui».

 «Cioè?».

«Parlerà solo in presenza del Bambino Sopravvissuto» fu Katie a parlare, il tono di voce strano che Hermione aveva sentito fin troppe volte negli ultimi due anni. «Parlerà solo grazie al Bambino Sopravvissuto».

Un silenzio apparentemente infinito calò sulla stanza, la tensione della squadra Banshee ben evidente dal fatto che nessuno di loro sembrasse intenzionato a guardare la compagna o Harry negli occhi.

«Chi è questo Testimone?» esalò proprio lui, gli occhi sgranati.

«È Lord Voldemort».

 

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

 

 Il tradimento è duro da digerire ed Harry ne ha subiti davvero tanti nella sua vita. Questa volta, però, potrebbe riuscire ad andare avanti, sempre che un avanti possa davvero esserci.

 

Punti importanti:

» 1 – La morte per trasfigurazione in statua non è mai stata accennata nella saga, tuttavia se per noi babbani esistono fenomeni di imbalsamazione spontanea dei cadaveri, magari i maghi possono diventare immediatamente statue. Lo zio tedesco di Draco adesso è un grazioso ornamento da giardino.

 

» 2 – Il professor Beans è il precettore di Draco dei tempi precedenti ad Hogwarts, lui ovviamente non ha frequentato una scuola pubblica. L’ossessione di questo Beans era di far parlare il suo protetto senza il minimo accento, cosa che tuttavia non gli riuscì mai.

 

» 3 – Cominciamo a scoprire qualcosa in più su Winter Vane. Suo padre era un mangiamorte, uno piuttosto importante, che è stato nuovamente arrestato alla fine della Battaglia e che è stato nuovamente condannato grazie alla testimonianza di Winnie, che all’epoca era già una Banshee seppur in fase di addestramento.

 

» 4 -  Draco si riferisce ad Ophelia, che naturalmente ancora non conosce e che è molto irritata dal comportamento di Barry.

 

» 5 – Citazione più o meno fedele della serie tv Sherloch, serie 3, puntata 1. Harry come John Watson mi è sembrato appropriato.

 

» 6 – Obscurus, ciò che accade ai bambini che reprimono la loro magia fino a perderne il controllo. Compaiono ufficialmente nel film Animali Fantastici, ma, come è stato poi confermato, anche Ariana Silente era uno di questi. Sono potentissimi ma, sfortunatamente, incontrollabili, di solito perdono ogni freno prima degli undici anni (in questo caso non arrivavano ai sei). Voldemort, come Grindelwald, voleva utilizzarli come armi.

 

» 7 – Armi letali di massa, possiamo considerarla il livello successivo ad XXXXX, praticamente mai utilizzata poiché nessuno ha mai potuto avvicinarsi tanto da studiare dette creature. Non c’è arma contro di loro.

 

Ta-daaaan, Lord Voldemort.

Io non dico nulla, mi dispiace.

 

Grazie mille a tutti coloro che hanno letto, spero davvero di aver stuzzicato la vostra attenzione e che continuerete a seguirmi!

 

A lunedì prossimo con l’aggiornamento!

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

 

 

 

L’Erede del Male.

 

 

“I had a one-way ticket to a place where all the demons go
Where the wind don't change
And nothing in the ground can ever grow
No hope, just lies
And you're taught to cry in your pillow
But I survived

I'm still breathing,
I'm alive¹”.

[Sia – Alive]

                                  

 

Atto III, Parte I – I bambini di cristallo.

 

 

Il sole era tramontato da più di un’ora, quando finalmente Harry mise il naso fuori dal Ministero. La sensazione dell’aria fresca della sera fu un sollievo per i suoi nervi tesi e si ritrovò a socchiudere gli occhi ed a godere della leggera brezza come se fosse stata un balsamo per la sua anima irritata.

Lord Voldemort.

Non aveva aspettato Hermione, ma sapeva bene che lei l’avrebbe seguito. Doveva seguirlo, altrimenti lui sarebbe tornato indietro e se la sarebbe caricata in spalla, facendo tanti complimenti alla squadra delle Banshee ed a tutto il circo che le circondava. Non gli importava un accidenti del fatto che lei ed i suoi amici potessero tranquillamente farlo fuori e passarla liscia, in quel momento avrebbe potuto mangiare un drago vivo.

Parlerà grazie al Bambino Sopravvissuto.

Scosse il capo, cercando di allontanare momentaneamente i pensieri. Dovevano essere le sei passate e lui era atteso alla Tana per cena, non poteva certo mancare. La sua priorità, in quel momento, era trovare il modo adatto per spiegare un po’ a tutti l’improvvisa comparsa di Hermione direttamente dal mondo dei morti, possibilmente senza far morire di infarto i suoi poveri suoceri, che ne avevano già passate davvero troppe. Avrebbe potuto far finta di nulla, presentarsi lì e sperare che nessuno notasse davvero la nuova ospite. Oppure avrebbe potuto darsi per morto, prendere la prima Passaporta per il Messico e nascondersi, nella speranza di non essere trovato ed ucciso nel frattempo. L’idea di morire non gli piaceva, certamente non in quel momento.

A Ginny verrà un colpo.

«Mi dispiace, per quello che vale» gli disse Hermione, apparsa al suo fianco come uno spettro, le mani affondate nelle tasche di un cappotto dello stesso colore della divisa che gli altri membri della squadra stavano indossando. Lei non aveva la tenuta ufficiale delle Banshee ma soltanto un Tailleur, probabilmente per non attirare l’attenzione durante il recupero di Malfoy.

Ad Harry venne la nausea al pensiero di tutte le bugie che aveva raccontato a se stesso pur di accettare una morte che in realtà non c’era stata.

Era arrivato sull’orlo del precipizio, ma a lei dispiaceva.

«Non me ne faccio nulla delle tue scuse, Hermione» le fece notare, secco, rifiutandosi categoricamente di guardarla negli occhi. Era tentato di appellare una sigaretta, ma fortunatamente il buonsenso gli impedì di muoversi. Aveva impiegato sei mesi per togliersi quel vizio, non avrebbe perso tutto quel lavoro a causa sua. «Così come non se ne faranno nulla i Weasley» continuò, sollevando gli occhi al cielo. Non si vedevano mai le stelle, in quella zona di Londra². «Spero tu ti renda conto che ho intenzione di portarti da loro, immediatamente. Non mi importa un fico secco che tu possa avere altri impegni».

La sentì sospirare, preoccupata, ma percepì anche una certa rassegnazione in lei. «Non avevo dubbi al riguardo. Sapevo che prima o poi avrei dovuto affrontare il mio passato, quindi… via il dente, via il dolore» gli comunicò, apparentemente tranquilla, allungando la mano per potergli toccare il braccio. Si ritirò non appena lui scattò via, nervoso. Non voleva essere toccato da lei. «Non è stato facile. So che sei arrabbiato, che… so cos’è successo a Lipsia, Harry» sussurrò, la voce ridotta ad un qualcosa di appena percettibile, la postura rigida di chi stesse rivivendo i peggiori momenti della sua vita.

Lipsia³.

L’istinto, come sempre, gli suggerì di smaterializzarsi il più lontano possibile e ricercare una passaporta per il Messico, così da non dover più fronteggiare quel ricordo. Così da non dover più fronteggiare i suoi fantasmi. Non era quello il momento per rivivere il passato. Non con lei.

Ma non poteva semplicemente ignorarla.

«Come fai a saperlo? Mi avete fatto pedinare?». Le parole lasciarono le sue labbra con più astio di quanto avrebbe voluto, non riuscì a contenersi. Era troppo il rancore che aveva seppellito sul fondo del suo cuore, convinto che avrebbe potuto riversarlo su di lei solo una volta defunto. «Immagino ti abbiano riempita di dettagli. In tanti si sono divertiti a farlo. La Gazzetta non mi dedicava una prima pagina da anni».

Hermione allungò nuovamente la mano per afferrargli il braccio e, quella volta, la sua presa su così ferrea da impedirgli di allontanarsi. Non era più la ragazzina tutta libri che lo aveva accompagnato in sette anni di avventure e disgrazie. «Io ero a Lipsia, Harry» gli sibilò, arrabbiata, strattonandolo finché non lo costrinse a guardarla negli occhi. Erano lucidi, le sopracciglia corrugate in una smorfia furiosa. La stessa espressione che aveva anticipato un attacco alato su Ron, durante il sesto anno. «Io ero lì. Chi credi che ti abbia tirato fuori dai guai, Potter? Qualcuno dei tuoi insulsi colleghi? Nessuno avrebbe rischiato tanto, neppure per l’eroe» sbottò, stringendo ancora di più la presa e facendogli anche un po’ male, per poi lasciarlo andare e voltare il viso dalla parte opposta alla sua, come a volersi nascondere. Le tremavano le spalle, ma non era a causa di una crisi di pianto. Tremava, quasi avesse dovuto trattenersi con forza dal mettersi ad urlare e picchiarlo selvaggiamente. «Quella bravata mi è costata un anno di addestramento in più⁴. Per un anno sono stata costretta a stare lontana da tutta la mia famiglia e solo per te» gli rivelò, tornando a guardarlo con un’espressione totalmente diversa. Era piatta, vuota, quasi avesse indossato una maschera. «Ho sacrificato tutti gli altri per aiutare te. Se credi che io non abbia sofferto a stare lontana, significa che sei molto più tardo di quanto Katie abbia lasciato credere agli altri».

Brandelli di memoria lo lasciarono per un momento sopraffatto. Fra le fiamme era certo di aver intravisto qualcuno, ma non si era mai posto il problema. Gli avevano detto che la magia accidentale gli aveva permesso di sfuggire, ma se lei era stata lì…

Avrebbe dovuto mostrarsi riconoscente. Ma non ci riuscì.

«Se non fossi mai andata via, Lipsia non sarebbe mai accaduta» le fece notare, forse suonando pedante come un bambino, ma senza potersi controllare. Due anni di rancore, tutti pronti a lasciare il suo cuore e riversarsi su di lei. «Se non ci avessi lasciati, niente di tutto questo sarebbe successo. Perché l’hai fatto? Adesso che siamo soli puoi dirmelo, i tuoi nuovi amici del cuore non ci sono, non ti prenderanno in giro».

Solo in quel momento, con una certa stizza, lei gli lasciò andare il braccio. La sensazione di persistente fastidio gli comunicò che gli sarebbe presto spuntato un livido. «Te l’ho detto. Stavo morendo» gli disse, incrociando le braccia al petto e senza smettere un attimo di fissarlo con aria vuota. «Quando Ron è morto, qualcosa di me è andata via con lui. Ho passato due anni bloccata a fissare un corpo agonizzante che non apparteneva al ragazzo che avevo baciato solo pochi minuti prima della fine, il ragazzo che credevo di amare. Due anni in cui guardavo lui, ma vedevo me».

«Tu sei ancora viva, Ron no» le fece notare, con una smorfia che proprio non riuscì a trattenere. Il modo in cui lo disse, forse, le avrebbe potuto far credere che la realtà dei fatti gli desse fastidio, che forse avrebbe preferito avere il vecchio amico al suo fianco, piuttosto che lei. Naturalmente sarebbe stata un’idea assurda, balzana addirittura: il sollievo nel saperla viva e vegeta non poteva essere nascosto neppure sotto chilometri di rancore. Però l’astio c’era e lui non sapeva mascherarlo.

«Per due anni⁵ mi sono chiesta se non sarebbe stato meglio morire al posto suo. Lo guardavo e non potevo far altro che pensare a quante persone avrebbero sofferto per la sua scomparsa e non per la mia. Sarebbe stato tutto più semplice, se i ruoli si fossero invertiti» spiegò, impedendogli di parlare quando lui fece per ribattere con ben più veleno di quanto non avesse messo in conto. «Non è per dimostrare la mia inutilità che sono andata via, Harry. E neppure per valutare in quanti avrebbero sofferto, nel caso».

«Allora perché?».

«Io non c’ero più Harry. Avevo… avevo iniziato a fare brutti pensieri. Avevo iniziato a prendere una pessima strada». Non c’era vergogna nelle sue parole, solo una grandissima autocommiserazione. Compativa se stessa per ciò che aveva pensato, perché la vera Hermione non sarebbe mai caduta tanto in basso. Non c’era bisogno di spiegazioni dettagliate per comprendere cosa le stesse succedendo. «Non eri l’unico a soffrire di disturbo post-traumatico. Ed io… io avevo sviluppato una forma ben più pericolosa del tuo atteggiamento kamikaze. Io ero sola».

«Avevi me» le rispose, stringendo le labbra in una smorfia. «Avevi me, così come avevi i tuoi genitori e tutti i Weasley». Il senso di inadeguatezza che lo colpì in quell’istante lo fece sentire minuscolo e viscido come un vermicolo. Perché Hermione non aveva parlato con lui? Perché era scappata via?

La osservò scuotere il capo, con una smorfia. «No, non avevo te, Harry. Non potevo parlare con te, che ti tenevi in piedi solo per miracolo. Non potevo rivelarti di aver pensato di uccidermi e di portare con me i miei genitori» le disse, stringendosi di più nelle proprie braccia, come a volersi difendere. «Non avevo te. Non avevo i Weasley. Come avrei potuto farmi avanti con i miei problemi? Avevano perso un figlio ed un fratello» continuò, sollevando gli occhi dal suolo per puntarli in quelli di lui. «Non mi sarei mai piegata a chiedere aiuto. Quando Ophelia mi ha contattata, io…».

«Hanno approfittato del tuo momento di debolezza per reclutarti» esalò allora lui, sgranando leggermente gli occhi per lo shock. «Hanno sfruttato il tuo dolore per convincerti a seguirli senza fare domande, è questo che stai cercando di farmi capire? È una cosa orribile».

Quando lei scosse il capo, un leggero sorriso le incurvava le labbra. «Se mi lasciassi finire, forse potresti capire invece che fare assunzioni assurde» gli fece notare, per poi sospirare. Si sistemò una ciocca di capelli corti che le era ricaduta sugli occhi, tornando a guardarlo. «Quando mi ha offerto il lavoro, mi ha salvato la vita. Ero indecisa se seguirla e trovarmi uno scopo oppure restare, ma fortunatamente il mio grillo parlante è riuscito a mettermi sulla buona strada. Con il senno di poi, mi rendo conto che se non avessi avuto questo obiettivo su cui concentrarmi, non avrei concluso l’anno in vita. Nessuno avrebbe potuto tirarmi via dal baratro come hanno fatto le Banshee. È solo grazie a tutti loro se io sono qui. Grazie a loro sono potuta venire da te, a Lipsia».

Dal canto suo, Harry non sapeva come reagire. Una parte di lui era profondamente offesa all’idea che lei avesse preferito raggiungere degli estranei e diventare un super agente segreto piuttosto che aprirsi con lui, che era stato come un fratello. Un’altra parte di lui, quella razionale, era tuttavia di un altro avviso: in quel periodo – fino a Lipsia – l’ulteriore preoccupazione dello stato di salute di Hermione l’avrebbe spinto ad un livello di follia sufficiente a giustificare un ricovero. Non avrebbe aiutato lei, non avrebbe aiutato se stesso. Sarebbe stato un ulteriore sasso sulla sua tomba.

Oh, Hermione, cosa ci siamo fatti?

«Cosa accadrà, adesso?» le domandò, guardando dritto davanti a sé mentre le auto sfrecciavano incuranti lungo la strada, inconsapevoli del mondo che si stagliava diversi metri sotto di loro. «Sei tornata per restare? Sei tornata solo per la missione? Se riusciremo ad uscirne vivi sparirai ancora?».

«Non lascerò il mio lavoro, se è questo che mi chiedi» gli rispose, con un leggero sorriso. «Ma sono tornata per restare. Non abbandonerò di nuovo la mia famiglia». 

 

***

 

La piccola e graziosa sala da tè si affacciava su Hyde Park ed a quell’ora della sera era praticamente deserta. Draco aveva scoperto quel luogo durante una delle sue interminabili passeggiate, ritrovandosi incredibilmente affamato ma per nulla disposto a rinchiudersi in un pulcioso pub pieno zeppo di babbani o, peggio, in una qualche taverna di maghi. Aveva una dignità e sapeva bene il trattamento che avrebbe ricevuto.

La proprietaria del Claire de Lune era una simpatica donna praticamente coetanea di Draco che lui aveva scoperto essere una Magonò nel momento stesso in cui aveva messo piede nel locale e lei lo aveva quasi colpito con un piattino volante. Nonostante il primo approccio con Elizabeth non fosse stato dei migliori, le era bastato poco tempo per mettere da parte ogni astio e fare in modo che Draco potesse considerarsi il benvenuto in quell’incantevole luogo, ritrovandosi a passare almeno una volta al giorno, spesso solo per un saluto. All’inizio, non poteva negarlo, la sua caparbietà nel presentarsi lì era stata legata soprattutto all’attrazione che aveva sentito verso l’avvenente proprietaria, ma un paio di uscite avevano dimostrato quanto i loro interessi fossero diversi e, al massimo, potessero aspirare a diventare buoni amici.

«Sarebbe stato un po’ assurdo, non credi? L’ex Mangiamorte e la Magonò… sembra quasi il titolo di un giornaletto rosa per ragazzine» gli fece notare Winnie, le sopracciglia chiare inarcate in una chiara espressione divertita, mentre si toglieva la giacca per poggiarla allo schienale della graziosa sedia bianca, su cui Draco la aiutò a sedersi da bravo cavaliere. Se fosse stata qualcun altro, quell’invasione della privacy l’avrebbe infastidito, ma non avrebbe mai potuto arrabbiarsi con lei. «Ti ringrazio per questa concessione, ma credo che cercherò di non immischiarmi più. Non vorrei certo ritrovarmi sbattute in faccia le grazie di quella gentile signorina che ci ha accolti all’ingresso».

Draco non riuscì a nascondere un sorriso, sperando vivamente che la povera Elizabeth non l’avesse sentita. «Prima di tutto, non c’è mai stata alcuna esperienza diretta con… con le grazie della proprietaria. E poi… se non sbaglio tu eri una grandissima appassionata di quei giornaletti, dovresti essere in prima fila a tifare per questa fantomatica storia d’amore» le fece notare, tirando fuori un’espressione identica a quella che lei gli aveva rifilato poco prima. Era incredibile quanto si somigliassero nelle reazioni.

Winnie si strinse nelle spalle, cominciando a scorrere con lo sguardo le varie voci dei menù lasciati sul tavolo. Sembrava quasi che non sapesse già cosa avrebbe potuto scegliere, probabilmente perché l’abitudine la portava a nascondere ai più il suo talento. Le sarebbe bastato concentrarsi un po’ di più per tirare fuori tutte le informazioni che il cuoco aveva su ogni singolo piatto. «Ancora mi piacciono i romanzi rosa, sì, ma non quelli banali come la tua impossibile storia con la ragazza. E, comunque, lei è felicemente impegnata» gli fece notare, indicandola con un leggero segno del capo, nascondendo malamente un sorrisino. «Prima che tu me lo chieda, no, non le ho letto la mente. Ho solo notato l’anello di fidanzamento che porta al dito. È anche piuttosto grande».

Incredulo, Draco si ritrovò a scuotere il capo, lasciandosi andare contro lo schienale della delicata sedia. Non si era ancora tolto il cappotto e, probabilmente, avrebbe evitato di farlo finché non fosse tornato a casa. La Granger l’aveva trascinato via prima che potesse cambiarsi, le macchie di liquore sulla camicia non erano uno spettacolo dignitoso, non per un Malfoy⁶. «Hai occhio per i dettagli, allora. Ed io che credevo che le Banshee ti volessero solo per la tua capacità di farti gli affari degli altri» le disse, incrociando le braccia sul tavolo, tentato di nascondervi in mezzo la testa. L’effetto della pozione stava finendo, avrebbe fatto bene a mangiare velocemente qualcosa. «Se proprio vuoi sentirtelo dire, è stato grazie a me se Beth ha incontrato il suo futuro marito».

Lo sguardo di Winnie saettò per un momento alla ragazza, in quel momento impegnata a sistemare ordinatamente una lunga pila di tazzine da tè, quasi avesse voluto studiarla. Draco non poteva più vederla, dalla sua posizione, ma sapeva bene come l’avrebbe vista lei: leggermente china in avanti, i capelli ricci e scuri raccolti disordinatamente in una crocchia da cui sfuggivano alcuni boccoli, gli occhi scuri nascosti dietro una delicata montatura bianca. Beth era adorabile, fisicamente e caratterialmente, decisamente troppo per uno come Draco, ma forse non per...

«Theodore Nott? Davvero? E suo padre lo sa?» la sorpresa con cui gli pose quelle domande fu tale che, per un istante, Draco si sentì tentato di alzarsi in piedi e battere la mano sulla propria spalla per congratularsi. Non credeva che sarebbe mai riuscito a sorprenderla. Non lei, la nemica di tutte le sorprese. «Oh, per l’amor di Merlino, ho rovinato una festa a sorpresa solo una volta e solo perché nessuno mi aveva detto che il festeggiato non ne sapesse nulla».

«Era una festa a sorpresa, Win, era ovvio. Per fortuna zio Barthemius è sempre stato fuori come una campana» le rispose, alzando gli occhi al cielo. «Comunque sì, suo padre lo sa e l’ha presa esattamente come credo tu stia immaginando». Per rafforzare l’idea, Draco pensò intensamente alle condizioni in cui aveva trovato l’amico dopo la fantomatica cena in cui Theo si era deciso a raccontare al vecchio genitore della donna che aveva intenzione di sposare.

Nauseata, Winter scosse il capo e strinse le labbra, lanciando un altro sguardo in direzione di Elizabeth. «Deve volerle molto bene, se ha sopportato quella tortura. Se penso che il vecchio Augustus è sfuggito ad Azkaban solo per le sue malattie…» sospirò, sinceramente dispiaciuta. Sia lei che Draco erano stati presenti quando il padre dell’amico aveva ottenuto di restare ai domiciliari a causa delle precarie condizioni di salute, entrambi avevano convenuto che quella fosse stata la scelta peggiore. Augustus Nott era uno dei Mangiamorte più fedeli mai esistiti ed era anche uno dei più pericolosi, non sarebbe stato certo un cancro a tenerlo lontano dai suoi affari loschi.

«Theo ha rinunciato a tutta la sua fortuna ed alla sua famiglia, per lei, ma non ha mai dato segno d’essersene pentito⁷. Se devo esser sincero, credo che abbia riguadagnato i soldi persi in simpatia» le disse, sorridendo in modo vagamente forzato. Ammirava la scelta di vita di Theodore, ma l’idea di dover fare una scelta come quella lo terrorizzava, difficilmente lo avrebbe imitato.

«Non essere cattivo, Draco, non ti si addice più» gli rispose lei, con gentilezza, sorridendo verso Beth quando lei si avvicinò con in mano il taccuino delle ordinazioni. Conoscendola, doveva aver fissato l’orologio finché non erano passati quei minuti necessari affinché potessero decidere cosa farsi portare. La curiosità doveva divorarla viva. «Buonasera cara, siamo pronti per ordinare» le disse Winnie, senza neppure darle il tempo di aprire bocca.

Stranita, Elizabeth lanciò uno sguardo confuso a Draco, per poi decidere, probabilmente, che fosse solo una grossa coincidenza. «Sono tutta orecchi» disse allora, tranquilla, lanciandole un’occhiata curiosa. «Se posso, vorrei consigliare…».

«Ah, sì, crostata all’arancia, mi sembra un’ottima idea, per quanto mi riguarda. Lui prenderà torta al cioccolato ed una tazza di caffè nero, senza panna. Io preferirei del tè con limone, grazie mille» la interruppe velocemente Winnie, con un cenno veloce. «Ah, no mia cara, non sono la sua ragazza e non sono incredibilmente maleducata, sono una Legilimens, mi sto limitando a rispondere ai tuoi pensieri. Mi dispiace, comprendo possa sembrare assurdo e fastidioso, ma non posso far nulla per controllarmi, è un dono naturale. Ed il mio nome è Winter Vane».

Un lungo silenzio imbarazzato cadde su di loro, mentre Elizabeth fissava Winnie come se le fosse spuntata un’altra testa. Poi, lentamente, la sua espressione si distese e Draco la osservò sospirare, come se si fosse ritrovata a fronteggiare l’ennesimo problema della giornata.

«Fantastico, davvero. Non solo vivo circondata da maghi e streghe, adesso mi ritrovo anche una Legilimens nel locale» sbottò, allargando le braccia con aria sconfitta. «Incredibile. La prossima volta chi porterai, Malfoy? Un gigante? Ti diverti così tanto a ricordarmi quanto sia noiosa la mia esistenza?⁸» domandò a Draco, quasi fosse stata tutta colpa sua. «Puoi scordarti la panna sulla torta, dopo questo colpo basso».

Senza riuscire a trattenersi, Draco scoppiò praticamente a riderle in faccia, nascondendosi malamente dietro la mano. «Mi dispiace, Beth, la prossima volta mi assicurerò che i miei ospiti siano quanto più banali possibili» la rassicurò, scuotendo il capo. «E, come lei ti ha gentilmente fatto notare, non è la mia conquista».

«Che Merlino ce ne scampi» concordò Winnie, arricciando l’elegante naso ed osservando la proprietaria del locale con aria sempre più divertita. «Oh, lo so che lui è un bravo ragazzo che merita una ragazza carina come me, ma temo che la genetica sconsigli fortemente una nostra unione».

Fu Draco ad accigliarsi, a quel punto. «Siamo cugini di secondo grado⁹, Winnie, non credo ci siano rischi da quel punto di vista» le fece notare, scuotendo il capo. «Comunque il succo della questione non cambia, non sono venuto a sbatterti in faccia alcuna conquista. Nel caso dovresti essere tu a sbattermi in faccia quell’anello ogni volta che vengo qui!» le fece notare, sinceramente divertito e per nulla sarcastico, cosa rara per lui. Comportamento strano da parte sua, ne era consapevole, ma non poteva certo fare lo stronzo con lei.

L’attenzione di Beth era stata sicuramente catturata con quel dettaglio. «Una cugina, dici? Non dal ramo Black, immagino. Non ha gli occhi di famiglia» notò, osservando la ragazza con aria attenta, piegando leggermente il capo di lato.

«Non tutti i Black hanno gli occhi azzurri, però» sottolineò Winnie, stringendosi nelle spalle. «Se non sbaglio, sua zia Andromeda ha gli occhi scuri come la non compianta Bellatrix».

«Non mi riferivo al colore, ma alla pazzia», Beth arricciò il naso, vagamente disgustata. «Ho avuto il piacere di conoscere vari parenti di Draco e posso dire con assoluta certezza di non averne trovato uno con gli occhi folli¹⁰. Forse l’unica eccezione è Teddy Lupin, il nipote di Andromeda. Ma è un metamorfomagus, potrebbe mascherare la follia con relativa semplicità» constatò, per poi scuotere il capo. «Ma non è importante. Hai detto Vane? Non credevo che avessero collegamenti con i Black o con i Malfoy».

Il modo in cui Winnie si irrigidì fece pentire Draco di aver lasciato che quella discussione andasse alla deriva, toccando un argomento che sapeva bene avrebbe fatto bene a restare ben sepolto sotto una spessa coltre di bugie ben elaborate anni prima. Alcuni di loro – i bambini di cristallo, li chiamavano così – avevano dovuto affrontare i proprio fantasmi quando erano ancora in carne ed ossa, ritrovandosi a combattere il sangue del proprio sangue quando la salvezza non si era presentata nelle vesti del fantomatico Golden Boy.

Prima che lui potesse intervenire, però, Winter si decise a rispondere. Via il dente, via il dolore, doveva essere stato il suo pensiero. Dopotutto, nel momento in cui Beth fosse tornata da Theo ed avesse iniziato a raccontargli di quel loro incontro, la verità sarebbe saltata fuori comunque. «Vane è il cognome di mia madre, l’ho cambiato quando ero molto piccola» iniziò a spiegare, raddrizzando le spalle ed estraendo la bacchetta dalla manica del delicato maglioncino azzurro che aveva indossato dopo aver dismesso la divisa delle Banshee, per non attirare l’attenzione. Approfittando del locale deserto e della loro posizione riparata, bastò un gesto veloce ed il colore dei suoi capelli mutò, diventando dello stesso nero violaceo del padre, così come gli occhi passarono da un caldo verde pallido ad un grigio chiarissimo, quasi trasparente.

L’imprecazione che sfuggì a Beth avrebbe fatto sorridere Draco ed indignare il di lei fidanzato, ma quello di certo non era il momento adatto per divertirsi o scherzare. Gli sembrava di poter leggere le informazioni connettersi nella mente della donna che li fronteggiava, mentre date e nomi cominciavano a combaciare fra loro, restituendole la vera identità di Winnie.

«Tu non puoi essere davvero…».

«Elladora Winter Mulciber⁹, piacere di fare la tua conoscenza, Elizabeth Hitchens».

 

***

 

Li chiamavano bambini di cristallo, perché la loro esistenza pur apparendo perfetta era in realtà fragile come il più delicato dei calici: un passo falso e di loro non sarebbe rimasto che il ricordo infranto di un’infanzia mai vissuta davvero. Erano i figli della grande società purosangue, quelli che fin dalla culla erano stati abituati a non chiedere dove sparissero mamma e papà o perché si sentissero terrificanti urla dai sotterranei. Erano i bambini che non avevano mai vissuto Voldemort come uno spauracchio, perché lo spauracchio viveva con loro, li accompagnava mentre andavano a dormire e li salutava non appena aprivano gli occhi. Draco Malfoy si era sempre ritenuto fortunato, suo padre era sempre stato abbastanza furbo da tenere i due aspetti della sua vita separati, così che nessuno potesse accusarli, nel caso il regime fosse caduto. Draco aveva vissuto una buona infanzia, non c’erano accuse che volavano sulla sua testa, nulla se non la consapevolezza di essere superiore. Per i primi sedici anni della sua vita si era semplicemente limitato a voltare lo sguardo e fingere di non sentire nulla che non rientrasse nella norma. Come lui, molti altri erano semplicemente andati avanti, senza preoccuparsi del domani finché quello non era arrivato di prepotenza, durante la finale del Torneo Tremaghi.

Winter Mulciber, Theodore Nott e pochi altri, invece, avevano avuto una vita profondamente diversa, com’era risaputo da chiunque avesse anche solo un contatto minimo con il mondo magico. Non sempre gli orrori venivano confinati nei sotterranei e non sempre era possibile non sapere quali fossero gli affari loschi dei genitori. Non era possibile, non quando la sanità mentale veniva barattata con sempre maggiore potere e sempre maggiore oscurità.

Anche Elizabeth, cresciuta ben nascosta dalla vista di chiunque potesse farle del male, conosceva fin troppo bene la storia di quei bambini il cui cristallo era stato brutalmente infranto. Osservandola mentre fissava la ragazza che la fronteggiava, Draco non dubitava che tutti gli spauracchi che da bambina l’avevano torturata fossero tornati alla ribalta, lasciando che immagini di torture e morte si riversassero su Winnie, che le aveva vissute in prima persona. Fortunatamente, però, la vicinanza di Theo doveva averla temprata, perché impiegò pochissimo a riprendersi e schiarirsi la voce, lasciando che il solito sorriso le si affacciasse in viso.

«Credo sia meglio portare queste al cuoco, non vorrei si fosse addormentato» si congedò, facendo un paio di passi indietro per dirigersi alle cucine. Un momento prima di girarsi, tuttavia, si fermò, tornando verso di loro ed allungando la mano in direzione di Winnie. «Piacere di conoscerti, Winter Vane. Sei la benvenuta al Claire de Lune».

Quando si allontanò e Draco poté tornare a concentrarsi sulla cugina, la trovò nuovamente bionda ed intenta a sorridere dolcemente. «Ha deciso che diventerà mia amica, secondo lei somiglio incredibilmente a Theo e, accidenti, se è riuscita a far perdere l’aria depressa a lui può farlo anche con me» spiegò, scuotendo leggermente il capo. «Ho l’aria depressa, Draco?».

«Non particolarmente, soprattutto non con quei vestiti o con quell’aspetto» le rispose lui, sollevato che la discussione non fosse rimasta sui toni cupi del passato. Anche lui aveva dei fantasmi pronti a tormentarlo, erano appostati proprio dietro l’angolo, in attesa del primo segno di cedimento da parte sua. «Se devo essere sincero, però, ti preferisco al naturale».

Winnie si strinse nelle spalle, tranquilla. «Sono troppo riconoscibile in quel modo. Preferirei non scatenare il panico, se non sono costretta». Elizabeth tornò in quel momento, portando un vassoio con le loro ordinazioni. «Grazie, cara. Anche per aver deciso di non dire nulla della mia identità, te ne sono molto grata, l’ultima cosa che desidero è ritrovarmi qualche vecchia zia alle calcagna, ma sarò comunque felice di venire a pranzo a casa tua e di Theodore, con Draco» le disse, evidentemente anticipandola ed indisponendola, considerato lo sguardo che ricevette subito dopo.

«Legilimens» borbottò esasperata. «Ed io che credevo che un pozionista pazzo fosse fastidioso!» si lagnò, scuotendo il capo e tornando alla sua postazione dietro il bancone. «Arriverà il momento in cui farò come suggeriva sempre zio Taddeus e me ne andrò in Canada, lontana da tutti voi maghi».

 

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

 

 In questo capitolo ho dato tante di quelle informazioni che mi viene voglia di prendermi a schiaffi da sola.

 

Punti importanti:

» 1 – Avevo un biglietto di sola andata per il luogo in cui vanno tutti i demoni/ Dove il vento non cambia/E niente può mai crescere dal suolo/ Nessuna speranza, solo bugie/ e ti insegnano a piangere contro il tuo cuscino/ Ma sono sopravvissuta/ Sto ancora respirando/ Sono viva.

 

» 2 – A Londra, come in tutte le grandi città, è quasi impossibile vedere le stelle. Giusto per specificare, non vorrei dovessero nascere strane supposizioni (perché io ci avrei pensato).

 

» 3 – Città della Germania in cui è successo qualcosa. Ovviamente non ho intenzione di dirvi nulla, solo prestate attenzione.

 

» 4 -  L’addestramento delle Banshee generalmente dura da uno a tre anni, in base alle capacità dell’ipotetica recluta. Ophelia ha impiegato due anni pieni, Barry quasi tre (ma lui soprattutto a causa di problemi legati al comportamento), Katie e Winnie circa uno ed Hermione, in teoria, avrebbe dovuto impiegarne uno solo. La “bravata” di Lipsia le è costata un anno di addestramento in più.

 

» 5 – Coordinate cronologiche, giusto per non perdere il filo: sono passati quattro anni dalla fine dalla guerra e due anni dalla morte di Ron e dalla sparizione di Hermione.

 

» 6 – Non dimentichiamoci che Draco è ancora ubriaco. Solo perché non sembra completamente perso non significa che non lo sia. Nel momento stesso in cui la pozione che ha preso smetterà di fare effetto, si ritroverà schiacciato dal dolore per la perdita della sua famiglia. Non pensate neppure un momento che solo perché stia sorridendo non stia morendo dal dolore, contemporaneamente. È ubriaco, anche se non lo sembra.

 

» 7 – Theodore Nott era un compagno di scuola di Draco, Serpeverde come lui e figlio di uno dei più anziani mangiamorte. Essendo di altissima estrazione sociale, è cresciuto praticamente in mezzo ad una fortuna, ma ci ha rinunciato più o meno un anno prima per poter stare in pace con Elizabeth. Attualmente è riuscito a riguadagnare un bel gruzzoletto grazie al suo eccezionale talento come pozionista, cosa che gli ha concesso di acquistare un gran bel pezzo d’anello per la sua fidanzata Magonò.

 

» 8 – Beth non è maleducata, non ha reagito in modo tanto stizzito solo per fare la proverbiale stronza gelosa. Si tratta di una storiella che va avanti da almeno un anno e mezzo fra lei e Draco, con lui che non fa che lanciarle frecciatine su quanto triste debba essere stato, per lei, crescere in una famiglia di purosangue senza poter mai usare la magia. Si era naturalmente convinta che Draco avesse portato Winnie solo per farla sentire ancora più inutile, cosa che naturalmente lui non avrebbe mai fatto. Un conto è scherzare amichevolmente, un conto è fare proprio il bastardo.

 

» 9 – Spieghiamo un po’ di cose. Prima di tutto, Mulciber era uno di quegli studenti cattivissimi a cui si era avvicinato Piton ai tempi della scuola. Mulciber è stato uno dei peggiori, crudele per il solo gusto di esserlo e con una tendenza a giocare brutti scherzi mentali alle sue vittime, essendo un abile Legilimens come la figlia. Ha terrorizzato abbastanza persone da restare nella storia come uno dei maghi oscuri più spaventosi. In teoria è finito in carcere con la caduta di Voldemort, ma la realtà sarà vagamente diversa. La seconda caduta di Voldemort l’ha portato di nuovo in tribunale e, questa volta, è stata sua figlia stessa a farlo condannare.

Come sono imparentati Winnie e Malfoy? Mulciber è cugino di primo grado di Lucius, poiché sua madre (quindi la nonna di Winter) era una Malfoy, sorella del nonno di Draco. È vagamente complicato, me ne rendo conto, ma le parentele fra purosangue lo sono sempre. Per qualunque domanda, chiedete.

 

» 10 –  Come fa Beth a conoscere gli occhi folli dei Black? Suo padre è un avvomago, uno dei più importanti, che ha avuto rapporti con le più grandi famiglie purosangue di tutto il Regno Unito. Lei ha avuto modo di osservare – da lontano – praticamente tutti i pezzi grossi dell’alta società. Naturalmente è stata sempre tenuta nascosta, sia per paura che per vergogna, e quando la guerra è scoppiata, suo padre l’ha mandata all’estero, così che non rischiasse. Tornata in patria, ad appena diciotto anni, ha aperto la piccola sala da tè, sfruttando i soldi di famiglia che, in teoria, non le sarebbero serviti per iniziare una carriera ministeriale.

 

Anche Hermione ha sofferto incredibilmente. Lei ed Harry sono dei bambini di cristallo, anche loro sono stati distrutti, ridotti in mille frammenti di vetro.  

 

Grazie mille a tutti coloro che hanno letto, spero davvero di aver stuzzicato la vostra attenzione e che continuerete a seguirmi!

 

Non sono sicura di poter aggiornare lunedì prossimo – esami maledetti – ma vi consiglio di controllare facebook!

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

L’Erede del Male.

 

 

“A mio credere il burattino è bell'e morto; ma se per disgrazia non fosse morto,

allora sarebbe indizio sicuro che è sempre vivo”.

[Carlo Collodi – Pinocchio]

                                  

 

Atto III, Parte II – Questioni di coscienza

 

 

Il Quartier Generale delle Banshee si trovava in una località non precisata in mezzo alle Alpi Svizzere, circondata da ghiacciai perenni e ben nascosta alla vista di maghi e babbani. Si trattava di un castello costruito ben prima del diciottesimo secolo che era stato sottratto ad un mago oscuro in una delle prime operazioni in cui era stata coinvolta la Squadra. Da quel momento in poi, era stato rimodernato un numero infinito di volte per poter ospitare centri di ricerca all’avanguardia e, di conseguenza, le migliori menti del tempo. Organizzato in quartieri abitativi, così che ogni squadra potesse avere il proprio spazio di lavoro, era finito col somigliare sempre di più ad un complesso di strutture disposte come un labirinto, facilitando particolarmente il compito della sicurezza: soltanto qualcuno che avesse saputo con esattezza dove andare avrebbe potuto orientarsi senza finire in una delle mille trappole piazzate dai fondatori.

In uno di questi quartieri, precisamente nella zona sotterranea del blocco appartenente alla Squadra Banshee 3, Ophelia Penderghast stava esaminando quello che aveva tutta l’aria di essere un cadavere ridotto a poco più di un mucchio di brandelli tenuti insieme da un velo di pelle sanguinolenta. La divisa da lavoro che aveva indossato per l’incontro con il Ministro della Magia ed i loro due nuovi protetti era ormai sporca di sostanze non bene identificate ed il suo viso si era salvato solo agli incantesimi repulsivi che aveva recitato prima di iniziare l’ennesima autopsia. Le lenti dei suoi occhiali erano sufficientemente sporche senza che ci fossero impronte rossastre, grazie tante.

Non aveva mai odiato il suo essere cieca come una talpa¹ tanto quanto aveva fatto durante gli anni in cui non aveva ancora conosciuto il dannatissimo incantesimo repellente. Il pensiero di dover ripulire gli occhiali, dopo che questi erano stati contaminati solo Merlino sapeva da cosa, non l’aveva mai attirata.

«Sei sexy tutta coperta di sangue, te l’ho mai detto?».

Certo, era stato grazie ai suoi occhiali disgustosamente sporchi se era finita praticamente fra le braccia del suo attuale consorte. E lui sembrava aver sviluppato un vero e proprio fetish nel trovarla immersa fino ai gomiti – letteralmente – nel suo lavoro.

«L’hai detto più volte, quindi questa volta puoi evitare di farlo» gli rispose, particolarmente acida, agitando la bacchetta con abbastanza violenza da far schizzare un po’ di sangue scuro sul muro davanti a lei. Di solito trattava meglio i suoi pazienti, ma quella sera era davvero troppo irritata per comportarsi educatamente verso i non vivi. «Davvero, Barry, torna di sopra, non ho voglia di parlare con te, adesso» aggiunse, stizzita, sventolando una costola come se fosse stata un’altra bacchetta.

Suo marito, naturalmente, era stato temprato da esperienze ben peggiori dell’essere minacciato con un osso insanguinato, quindi non fece una piega e, piuttosto, iniziò a sorriderle di più. «Ti vedo tesa, cara. Magari dovresti fermarti e riposare un po’, sono giorni che non dormi bene» le disse, poggiandosi con le spalle ad un altro tavolo, in quel momento vuoto. «Se vuoi posso venire con te e farti rilassare un po’. Non posso prometterti un massaggio,» nel dirlo sollevò l’uncino, con fare divertito, «ma sono piuttosto bravo con tutto il resto, come credo che gli ultimi sei anni abbiano ampiamente dimostrato²».

La tentazione di usare quella costola come un’arma impropria colpì Ophelia come un pugno nello stomaco, se riuscì a trattenersi fu solo per rispetto di quel povero disgraziato che era capitato sotto le sue mani. «Ti avevo chiesto di essere gentile con lui, Bartholomew. Ti avevo chiesto di trattarlo con gentilezza».

Il sorriso che lui continuò a dedicarle le fece rivoltare lo stomaco. «Avrei dovuto annuire e sembrare rassicurante, secondo te? Il ragazzino non mi avrebbe mai creduto. Meglio iniziare col bastone e poi arrivare alla carota, questo dico io».

«Cos’è, uno stupido scontro di testosterone? Volevi dimostrare di essere quello forte? Non è un gioco, maledizione!» sbottò, mettendo giù la costola per evitare di lanciarla via per la rabbia. «Non hai fatto altro che stuzzicarlo e spingerlo a reagire male. Io ti conosco, credi che non abbia visto come lo stringevi proprio per farlo irritare? Lui non è uno dei tuoi animali, è mio cugino».

Annoiato, Barry alzò gli occhi al cielo, grattandosi la guancia con la curva dell’uncino. «Proprio perché è tuo cugino ho dovuto agire in quel modo. Conosco voi Penderghast, siete delle bestiole particolarmente rancorose. Se non si fosse sfogato un po’ in quel momento, non sarebbe mai arrivato a fidarsi di noi o di Hermione in tempi brevi. Dovevo fare buon viso a cattivo gioco? Si sarebbe convinto che lo stavo prendendo in giro e non avrebbe fatto altro che fissarci tutti con circospezione».

Per quanto il suo discorso avesse senso, Ophelia non si lasciò convincere. Ancora tutt’altro che tranquilla, incrociò le braccia al petto, sporcandosi più di quanto non avesse già fatto. La voglia di prendere a pugni suo marito ancora le faceva bruciare lo stomaco. «Lui è un Potter, non un Penderghast, quindi le tue considerazioni sulla mia persona non sono applicabili alla sua situazione. Oltretutto, farlo sfogare non significa fare lo stronzo. Non mi stavo riferendo solo all’arrivo di Hermione, ma a poco prima, quando l’hai trattato come se fosse stato un povero idiota. O quando gli hai dato del tardo».

«In mia difesa, è Katie a raccontare a tutti quanto sia tardo, non ho fatto altro che metterlo al corrente delle voci che circolano sul suo conto» le rispose lui, allargando le braccia. «Andiamo, Philly, lo sai anche tu che ho fatto lo stronzo solo per conquistarmi la sua fiducia. Quel ragazzino vive circondato da gente che butta fiori sulla terra su cui cammina, non fanno altro che tentare di ruffianarselo, quasi essere suoi amici fosse un titolo onorifico. Non è quello l’approccio da usare, non per conquistare un minimo di rispetto».

Ophelia grugnì, rifiutandosi di guardarlo negli occhi e preferendo fissare il cadavere che aveva davanti. «Nessuno di noi ha fatto lo stronzo, significa forse che non si fiderà? Solo con te dovrà stringere un qualche legame?».

Con evidente sprezzo del pericolo – solo così avrebbe potuto trovare il coraggio di avvicinarsi ad una strega che fino a poco prima aveva brandito una costola come un’arma impropria – Barry si allontanò dal suo angolo, per raggiungerla. Non la toccò, limitandosi a piegarsi per poterla guardare negli occhi, oltre le spesse lenti. «Hermione è praticamente sua sorella, Katie è una sua vecchia compagna di scuola e tu sei sua cugina. Quando avrai modo di spiegargli tutti i vostri legami di parentela lui perderà la testa dalla gioia. Certo, dovrai spiegargli per quale motivo non ti sei fatta viva negli ultimi vent’anni, ma immagino che saprai bene cosa dirgli».

Maledizione.

Ophelia Penderghast in Maine aveva passato tutta la sua vita immaginando come sarebbe stato incontrare il figlio di James. Suo cugino³ era morto quando lei frequentava il primo anno di scuola e non aveva avuto moto di dirgli addio o di vedere il piccolo Harry dopo la nascita, l’ultima occasione in cui c’era stata sufficiente sicurezza per far incontrare le famiglie. Suo padre le raccontava spesso dei tentativi che aveva fatto per ottenere la sua custodia, andati tutti in fumo davanti all’evidenza del maggiore legame esistente con Petunia Dursley, per quanto quella donna fosse fastidiosa. Aveva anche provato a fargli visita, i primi tempi dopo quella notte di Halloween, ma si era ritrovato ad esser minacciato da quello che aveva definito essere un “vermicolo infinitamente grasso e baffuto”. Aveva avuto modo di osservarlo da lontano, stando a quello che le aveva raccontato, verificando quanto male lo avessero trattato solo perché qualcuno del loro mondo lo aveva avvicinato. Da quel momento, quindi, aveva deciso di non immischiarsi, nella speranza che in qualche modo in quella famiglia disastrata potessero raggiungere un equilibrio e restituire affetto a quel bambino a cui era stata sottratta la famiglia. Ophelia aveva rispettato le indicazioni del padre, tenendosi ad una rispettosa distanza ed incontrando il suo cuginetto solo dopo esser entrata a far parte delle Banshee, durante il Torneo Tremaghi. Già allora aveva pensato di farsi avanti, di dirgli la verità, ma non c’era riuscita.

Per il suo bene, si era detta, limitandosi a scambiare qualche parola con quello che presto sarebbe diventato il suo nuovo collega e marito. Potrebbe restarne sconvolto, aveva aggiunto, quando lo aveva visto in procinto di saltare nel lago nero. Rischierei solo di confonderlo, era stata la sua conclusione, quando lo aveva visto allontanarsi insieme a Crouch Junior, impossibilitata ad intervenire finché non avesse ricevuto l’autorizzazione⁴.

In realtà era stata solo una gran vigliacca. L’idea di avvicinarglisi, di spiegargli chi fosse e perché avesse permesso che passasse tutta la sua infanzia in solitudine la terrorizzava. Ophelia era sempre stata brava a comprendere le dinamiche del corpo, a comprendere le malattie e la magia, ma le sue capacità relazionali erano ad un livello particolarmente basso, se non inesistente. Preferiva trattare con i morti, loro non erano soliti armarsi di disprezzo e cattiveria per rispondere alle sue domande. Solitamente non rispondevano affatto e, se lo facevano, era sempre con incredibile educazione, per quanto quella caratteristica fosse un po’ imposta dalla forza degli eventi.

Il sorriso di suo marito, che non aveva mai smesso di guardarla negli occhi, si allargò. «Ah-ah, ti ho beccata!» esultò, allungando il braccio uncinato per spostarle una ciocca di capelli da davanti al viso e poi per costringerla a sollevare gli occhi e ricambiare il suo sguardo. «Lo sapevo che non eri davvero arrabbiata con me. Sei solo stizzita perché così non sei riuscita a ruffianartelo come avresti voluto, non è vero? Non credo sia una tattica vincente, amore mio. Non lo è mai, non con voi Penderghast».

Punta sul vivo, lei mise il broncio. «Come ti ho già detto, lui è un Potter, non un Penderghast».

Divertito, Barry si avvicinò un po’ di più per poter posare le labbra sulle sue in un bacio delicato. «Cara, se c’è una cosa che ho imparato negli ultimi otto anni è che la vostra testardaggine è resistente a qualunque cosa, prima fra tutti la genetica. Quel ragazzino potrà somigliare tutto ad un Potter, magari sembrare caratterialmente diverso da te o tuo padre… ma un Penderghast è sempre un Penderghast. Non farti prendere dagli scrupoli di coscienza adesso, sei ad un passo dal riavere una parte di famiglia al tuo fianco, devi solo essere abbastanza coraggiosa da accettarne le conseguenze».

 

***

 

La Tana non era cambiata, nei due anni in cui era stata costretta lontana dalla patria. Il giardino era un po’ più curato di quanto non fosse mai stato prima – colpa di Percy, le aveva detto un imbarazzato Harry, raccontandole dell’ansia del cognato prima di portare la sua fidanzata a conoscere la famiglia per la prima volta. Si era assicurato che tutti indossassero biancheria pulita, quasi lei avesse preteso di controllare personalmente – ed all’esterno era possibile notare più di una macchina parcheggiata, tutte ben diverse dalla vecchia Ford Aniglia che circa dieci anni prima Harry e Ron avevano sgraffignato per raggiungere la scuola.

Sembrava trascorsa una vita dall’ultima volta in cui aveva avuto occasione di pensare a Ron. Si era preclusa quella possibilità, ritenendo che potesse distrarla dall’addestramento o che potesse farla sentire ben peggio di quanto già non facesse da sola. Si era spesso ritrovata a fissare il nulla, lo sguardo perso, combattuta fra il lasciarsi andare ai ricordi ed il chiudersi completamente ad essi. Sapeva qual era il prezzo da pagare, in caso di distrazione, il suo Capo era stato ben attento nel ricordarglielo ogni giorno della preparazione.

«Credi sia saggio?» domandò ancora una volta, osservando Harry con la coda dell’occhio. Erano a pochi passi dalla porta, ma ancora non si sentiva un fiato provenire dall’interno. Era strano, terribilmente strano, ma anche comprensibile. Era una famiglia spezzata da quelli che loro avevano pensato essere due lutti, che fosse stata persa la solita allegria era il minimo che ci si potesse aspettare, nonostante lei si fosse convinta, negli anni, che Fred e George avrebbero offerto un giusto intrattenimento.

Harry, dal canto suo, era ben più pallido di quanto non fosse stato prima. Dal modo in cui stava sfregando le mani contro i jeans era piuttosto evidente che avesse i palmi sudati, così come la fronte. «No, non credo proprio che sia saggio, ma non abbiamo scelta» le disse, onesto, lanciandole solo un leggero sguardo al di sopra delle lenti dei suoi occhiali. Non erano più gli stessi di quando era giovane, la montatura era molto più adatta alla sua età e, soprattutto, era integra. «Te l’ho detto che Ginny è incinta? Sei mesi» le comunicò, senza azzardarsi a bussare, quasi avesse voluto allungare un po’ di più la durata della quiete prima della tempesta.

Vagamente più tranquilla – anche se non rilassata – Hermione gli sorrise, annuendo. «Non me l’hai detto, ma era scritto su un po’ tutti i giornali. Si è ritirata per dedicarsi alla famiglia, non molti hanno appoggiato questa scelta» gli disse, cercando di mantenere il tono quanto più colloquiale possibile. «Sciocchezze, a parer mio. Ne parlano quasi lei abbia avuto una scelta, non pensi? Di certo non può giocare durante la gravidanza e dopo… beh, fermarsi per almeno un anno è il minimo, in questo sport⁵. Tanto vale guardare avanti e cercare di costruirsi una nuova carriera» constatò, ripensando a quante volte aveva sentito Ophelia fare un ragionamento simile nell’attesa di una gravidanza che sembrava non esser destinata ad arrivare mai. «La Gazzetta del Profeta deve averle messo il tappeto rosso ai piedi, quando si è presentata per chiedere lavoro».

Il modo in cui Harry ghignò lasciò trapelare quanto orgoglioso fosse della sua fidanzata. «Appena ha annunciato il suo ritiro è stato un continuo di gufi e gufetti, erano decisi ad ottenere solo un’intervista, ma quando lei ha fatto presente che il giornalismo non le sarebbe dispiaciuto hanno perso qualunque dignità. Ginny ha accettato dopo un mese di corteggiamento» spiegò, infilandosi le mani in tasca e lasciando intendere di non essere ancora pronto a mettere fine alla conversazione.

Per un momento, Hermione si ritrovò a pregare che nessuno li vedesse: praticamente sullo zerbino della Tana, incappucciati come due dissennatori a causa del freddo ed intenti a chiacchierare come se fosse tutto normale, somigliavano ad una coppia di svitati più che agli eroi del Mondo Magico.

«Ho letto tutti i suoi articoli, erano davvero eccezionali» si complimentò lei, annuendo leggermente. «Certo, non capisco molto di Quidditch, ma Katie si è sempre detta entusiasta… entusiasta ed un po’ gelosa, in realtà» ammise, pentendosi un attimo dopo. Non era proprio il caso di tirare in causa proprio Katie, decisamente no. Non quando si parlava del suo più grande rimpianto.

«Katie era la migliore cacciatrice, allo stesso livello di Ginny» notò infatti Harry, con una piccola smorfia. «Perché ha deciso di non continuare? So con certezza che un paio di squadre hanno chiesto di farle un provino, sono stato io a consegnarle i moduli, alla fine del settimo anno, e lei mi aveva detto che avrebbe preso in seria considerazione le proposte».

La tentazione di fare come al solito – cancellare la memoria di chi aveva chiesto troppo – la assalì in un istante, ma riuscì a controllarsi. Era Harry, poteva spiegargli molto più di quanto non potesse con molti altri. «Diversamente da molti di noi, Katie non ha potuto fare tante scelte nella sua vita» gli spiegò, abbassando un momento lo sguardo per puntarlo sulle proprie mani, arrossate per il freddo. Avrebbe dovuto indossare i guanti, le sarebbero presto venuti i geloni continuando con quelle temperature. «Comunque il Puddlemere non ha presentato richiesta di farle un provino, ha sempre detto che avrebbe giocato solo per loro».

«Ah, certo, Katie aveva una cotta impressionante per Oliver Baston» si ricordò improvvisamente Harry, inarcando le sopracciglia. «Non ha avuto modo di scambiare quattro chiacchiere con lui? Suo padre è il capo di Gin⁶, mi ha detto che lui ha trovato una ragazza solo recentemente e per qualche tempo mi sono convinto fosse Katie, anche se ora è evidente che io mi sia sbagliato».

Hermione non riuscì ad impedire ad un sorriso triste di curvarle le labbra. «No, non è Katie» ammise, voltando lo sguardo verso il giardino sulla destra. Un piccolo gnomo stava emergendo da dietro un ammasso di legna trascinando quella che sembrava essere una vecchia pala da giardino. Non spettava a lei parlare di Katie e delle scelte che la vita l’aveva portata a fare, soprattutto riguardo la sua vita privata. Che avesse appena trovato un equilibrio era l’unico pensiero che riuscisse a confortarla, per quanto complicata quella situazione potesse essere.

«Sai, George e Angelina si sono sposati un mese fa. Molly non ha fatto altro che lanciare frecciatine a me e Gin» le disse lui, cercando disperatamente di cambiare discorso. Era sempre stato un po’ tardo riguardo alcune questioni, ma era cresciuto molto negli ultimi due anni. Katie ne sarebbe stata devastata, scherzare sul suo essere ingenuo era uno dei passatempi che la divertiva di più. «Volevamo dirle che abbiamo deciso di sposarci una volta nati i bambini, ma farle credere di doverci convincere a fare il grande passo sembra occuparla abbastanza da non farla star male per…» si fermò un istante, stringendo le labbra come se fosse stato indeciso se continuare o no. «Beh, per Ron e te».

Il senso di colpa colpì Hermione come un pugno in faccia. Doveva aspettarselo, la signora Weasley le era affezionata come se fosse stata sua madre, doveva aver sofferto per tutta la durata di quei due anni.

Sempre che la promessa fosse stata mantenuta.

Cambiare discorso era sempre stata la sua specialità, perché non farlo ancora? Era un avvocato, rigirare il discorso doveva venirle naturale. «Hai detto i bambini? Sono gemelli?⁷» chiese, con il tono più limpido di cui fosse in possesso, trovando anche sufficiente faccia tosta da sorridere. «Ma è meraviglioso! Conoscete già il sesso? Oppure volete una sorpresa?».

Harry annuì, alzando gli occhi al cielo. «Abbiamo provato a scoprirne il sesso, ma a quanto pare sono dei tipetti agitati che non vogliono farsi guardare. Per quanto mi riguarda, preferirei delle bambine. Per quanto più complicate da gestire, sono certamente meno pericolose dei maschi» spiegò, sbottando l’ultima parola come se fosse stata un insulto. «Una replica di Fred e George mi farebbe perdere i capelli prima del tempo ed io ho scommesso con Seamus di mantenere questa acconciatura almeno fino ai trent’anni».

Seamus Finnigan, un Auror come lui.

«Credo proprio che i capelli resteranno sulla tua testa per un bel po’ di anni» si lasciò sfuggire Hermione, con una risatina. Ricordava benissimo il giorno in cui Ophelia le aveva mostrato le foto di famiglia, indicandole con non poco orgoglio suo zio Fleamont – il nonno di Harry – che alla veneranda età di sessant’anni ancora aveva una capigliatura da far invidia a qualunque ventenne. «Quanto a Seamus, non credo si possa dire lo stesso. A me sembrava già leggermente stempiato due anni fa».

«La situazione non è migliorata col tempo, anche se adesso ha una barba che sembra voler compensare per i capelli».

Si guardarono per un lungo istante, mantenendo un silenzio religioso, poi si ritrovarono a sorridere, sghignazzare ed infine a ridere come dei matti per una mangiata di secondi. La tensione che si era andata accumulando dal momento del loro secondo chiarimento aveva iniziato a scivolare via, rimpicciolendosi fino a diventare solo una macchia alla base dei loro cuori, pronta a saltar fuori nel momento di maggior debolezza.

Non era finita, nessuno di loro aveva dimenticato, ma erano pronti a perdonare, seppur un po’ soltanto.

Il loro momento di ilarità venne brutalmente interrotto da qualcuno che spalancava la porta e dal rumore di un piatto che si schiantava violentemente al suolo. Quando si voltarono, Hermione si ritrovò a fronteggiare il primo dei suoi tanti spettri del passato.

«Tu dovresti essere morta».

«Ancora no, come puoi notare».

«Sei viva».

«E tu sei incinta. È un piacere rivederti, Ginny».

 

***

 

Era stato tutto molto più semplice di quanto Harry avesse previsto. Negli scenari che si era ricreato, Ginny avrebbe dovuto lanciarsi a terra e minacciare un aborto, oppure avrebbe dovuto provare ad assaltare Hermione per ucciderla davvero, così da vendicarsi di quello che le aveva fatto passare negli ultimi due anni. Se la prima possibilità era stata fortunatamente scongiurata, poiché non sembrava che la sua fidanzata fosse sul punto di svenire o scatenare l’inferno, la seconda invece era ancora realizzabile, così come suggerivano i suoi occhi scuri quasi incandescenti di furia.

«Sì, sono incinta. Mi sarebbe piaciuto dirtelo per prima ma, sai, tu non eri reperibile» sbottò Ginny, le braccia incrociate sopra il pancione ormai ben più che evidente. Non stava urlando, cosa di cui Harry le era profondamente grato, ma non era neppure tranquilla. C’era una strana piega all’angolo della sua bocca che compariva solo prima di una sfuriata degna del libro degli annali tenuto da Fred e George. Inizialmente raccoglievano solo il meglio di Molly Weasley, ma man mano che Ginny si era fatta grande, anche lei vi era finita, con occasionali comparse da parte di Fleur. Molti dei suoi interventi, tuttavia, non erano raccontati con dovizia di dettagli a causa di evidenti limiti linguistici. «Quindi sei viva».

Osservò Hermione stringere per un istante le labbra, sorridendo con aria colpevole. «Sono viva. Molto viva, mi auguro» rispose, osservandola da oltre le ciglia e sospirando. Sembrava quasi una bambina che fosse stata messa in castigo. «Mi dispiace davvero di essere sparita così» riprese, allungando la mano per poter toccare il braccio di Ginny, che sembrò irrigidirsi per un solo istante e poi rilassarsi di nuovo. «Se avessi avuto altra scelta, non l’avrei fatto. Non ti avrei lasciata senza dire nulla, maa…».

La donna dai capelli rossi la osservò in silenzio per qualche istante, come a volerla soppesare, poi allungò la mano per posarla su quella con cui lei gli stringeva il braccio. «Se anche avessi potuto parlarmene, Hermione, non l’avresti fatto» le disse, quasi rassegnata, facendosi avanti per poterla stringere a sé, come se quei due anni non ci fossero mai stati, come se fosse stato tutto normale. Harry la vide chiaramente sussurrare qualcosa che fece tremare Hermione, prima di spingerla a ricambiare l’abbraccio e sussurrare qualcosa di rimando. Cosa si fossero dette non era dato saperlo, ma qualcosa in lui gli suggerì che fosse meglio così, che forse il fatto che avessero sussurrato fosse indicativo che quello scambio dovesse restare un segreto.

«Mi dispiace tanto, Ginny», la voce di Hermione tremava, mentre una lacrima le scivolava lungo la guancia, macchiandole la pelle di nero. La traccia venne subito spazzata via dalla sua fidanzata, ridotta ad una cascata in pieno e tanto presa dal singhiozzare da non riuscire quasi a riprender fiato. «Oh, ti prego, non voglio saperti agitata, devi pensare ai bambini…».

Bambini.

Due.

L’ansia – la sua solita, vecchia amica – lo colpì come un pugno allo stomaco, mentre Ginny si asciugava il viso e sorrideva, rassicurando la sua migliore amica riguardo la sua stabilità emotiva. Dopotutto, da quando era rimasta incinta si era ritrovata ad avere una crisi al giorno ed i suoi piccoli soldatini sembravano ben più che resistenti a quegli sbalzi. Dal canto suo, Harry non era pienamente d’accordo con lei: il suo incubo ricorrente non faceva che dimostrargli quanto il confine fra vita e morte fosse labile, quanto ogni cosa dovesse essere sempre considerata fragile, insicura.

Niente era più incerto di una gravidanza.

«Hermione?».

Il momento di orribile silenzio che seguì quell’esclamazione sembrò estendersi anche al cuore di Harry, che improvvisamente smise di battere per l’orrore. Molly Weasley li osservava da pochi metri di distanza, i capelli ormai di un arancione sbiadito raccolti in una crocchia disordinata ed il solito grembiule da cucina sporco di quello che doveva essere l’enorme insieme di piatti che aveva preparato per quella sera. Il viso pallido della donna aveva assunto una brutta tonalità verdognola, mentre i suoi occhi – completamente sgranati e dello stesso colore caldo di quelli di Ginny – si riempivano di quelle che erano inevitabili lacrime. Tutti e tre la osservarono portarsi una mano alla bocca, quasi a trattenere un urlo, e poi voltarsi di scatto verso l’orologio appeso proprio davanti alla porta d’ingresso. Era lo stesso che era sempre stato in cucina, con le punte che indicavano ogni membro della famiglia e la sua condizione al momento. Quella di Hermione era fissa su morte⁸, come lo era stata da due anni a quella parte.

«Mamma… forse è meglio che tu vada a sederti» provò a dire Ginny, facendo qualche passo nella sua direzione, le mani avanti come a volerla afferrare nel caso fosse caduta. Sua madre la osservò come se non fosse capace di riconoscerla, alternando lo sguardo fra lei ed Hermione e puntandolo, dopo qualche secondo, su Harry stesso, che ancora una volta nella sua vita si sentì perfettamente inutile. «Tranquilla, mamma, va tutto bene. È lei, sta bene, hai visto? Sta bene, non sei contenta?».

Hermione sembrava fremere, bloccata tra quello che doveva essere l’impulso di avvicinarsi ed aiutare e quello che Harry sperava fosse istinto di sopravvivenza, cioè l’istinto di scappare il più lontano possibile da quel luogo pieno di gente che avrebbe provato un sacco di rancore verso di lei.

«Hermione?» ripeté ancora la signora Weasley, la mano sul cuore, ignorando completamente la sua più che preoccupata figlia, tutta presa a farle aria. Sembrava aver cambiato tonalità, dal verde era passata ad un giallognolo tendente al rosato, un po’ più sano ma non perfettamente sano. Non sembrava più sul punto di vomitare ma, piuttosto, sul punto di avere un infarto. «Sei davvero tu? Sei viva?».

«Sono io, signora Weasley». Sconfiggendo quello che doveva essere l’istinto a scappare, Hermione accennò un lievissimo sorriso, facendo un paio di passi avanti. «Mi dispiace. So di averlo già detto a chiunque, ma mi dispiace davvero», complice il picco emotivo di poco prima, la giovane aveva già ricominciato a piangere. «Avrei voluto parlarne con tutti voi, ma non potevo. Ogni giorno pensavo di mandare una lettera, un patronus… ma non potevo, non avevo scelta, mi creda» esalò, allungando la mano nella sua direzione, quasi tremando. La stava guardando con quella che poteva sembrare disperazione, sul punto di crollare per la prima volta in due anni.

Molly Weasley restò a fissarla in silenzio per quelli che sembrarono anni, fissando la mano che le aveva allungato come se fosse stata fatta di fiamme pure. Intorno a loro si erano radunati gli altri fratelli Weasley, con Fleur, Victoire e Angelina, mentre il signor Weasley, seppur in una posizione che gli consentiva di osservare il tutto, restò seduto, forse preoccupato che le gambe non gli reggessero. Quando la donna si accigliò, tutti si accigliarono con lei, preoccupati che potesse significare qualcosa di parecchio grave riguardo la sua salute fisica. Harry stesso, ricordando le lezioni di primo soccorso dell’Accademia, iniziò ad elencare i vari incantesimi che sarebbero potuti tornare utili in caso di infarto o aneurisma.

«Oh, bambina mia» il tono di Molly era angosciato, ma anche terribilmente sollevato, come se qualcuno le avesse tolto un enorme peso dal cuore. Si liberò velocemente della stretta di Ginny, avvicinandosi a passo di carca ad Hermione, così da poterla stringere in un abbraccio a dir poco soffocante. «Povera, povera piccola. Cosa ti hanno fatto?» le domandò, accarezzandole la schiena come se lei fosse stata una bambina piccolissima in cerca di conforto e non un membro di una delle squadre di difesa magica più pericolose mai esistite. Sconcertante, tuttavia, fu la reazione di Hermione, che si abbandonò a quella stretta come se da quella fosse dipesa tutta la sua vita.

«Mi hanno salvata» le rispose, allontanandosi quel poco che le servì per potersi asciugare il viso con la manica della giacca. Tutto il contegno, tutta la sua forza erano spariti nel nulla. «Mi dispiace di essere andata via, mi dispiace davvero».

Il modo in cui Molly le sorrise fece sciogliere il cuore di Harry, che si sentì improvvisamente di troppo in quella scena tanto intima.

«Adesso sei tornata, il resto non conta».

 

***

 

La famiglia Weasley aveva reagito molto meglio del previsto, Hermione non poteva che esserne felice. Oltre la signora Weasley e Ginny, gli altri sembravano ancora particolarmente restii a fidarsi completamente di lei ed il loro atteggiamento guardingo ne era la piena dimostrazione, tuttavia Hermione sentiva di non potersi lamentare. Forse George non aveva preso per i fondelli la sua nuova acconciatura e Bill non le aveva permesso di prendere in braccio Victoire, ma per il momento le andavano bene anche occhiate circospette e sorrisi forzati.

Era già abbastanza fortunata a non essere stata fulminata sul posto.

Le avevano chiesto molto poco del suo lavoro o del perché fosse tornata solo in quel momento, probabilmente a causa di qualcosa che Harry doveva aver accennato mentre lei veniva trascinata al piano di sopra dalla signora Weasley, che non era certo intenzionata ad attendere altro tempo per ottenere le risposte che per anni aveva dovuto costruire da sé. Era stata piuttosto comprensiva, per quanto l’idea di una squadra di assassini in giro per il Regno Unito non la entusiasmasse affatto. Pur borbottando sulla pericolosità della situazione, le aveva detto che avrebbe mantenuto un livello di apprensione sufficiente adatto ad una madre, così da poter rendere onore anche alla signora Granger⁹.

Buffo, Hermione non aveva ancora pensato ai suoi genitori e l’idea di andare a trovarli non sembrava volerla tentare neppure un po’. Ma, dopotutto, non erano più i suoi genitori, aveva rinunciato a loro da più di un anno e mezzo.

Finita la chiacchierata cuore a cuore con la promessa – da marinaio, non poteva certo mantenerla – di non mettersi nei guai e di pensare a se stessa prima che a qualunque missione, era stata costretta a sedere al suo fianco durante tutta la cena, scambiandosi occhiate complici con Ginny, tutta presa dal farle sentire ogni movimento dei gemellini, e con Harry, che invece sembrava sobbalzare quasi spaventato ad ogni squittio della fidanzata.

Quando Fred la raggiunse, si era riparata in cucina per sfuggire alle occhiate di tutti gli altri fratelli e poter respirare un po’ in tranquillità, senza che qualcuno temesse che potesse esplodere o sparire nel nulla.

«E così sei tornata» le disse, tirando fuori un’espressione contrita che sarebbe stata perfetta per un becchino durante un funerale. Sembrava urlare sentite condoglianze a distanza di chilometri, davvero impressionante. «Sai, mi aspettavo un po’ di effetto nebbia, qualche fuoco d’artificio, uno sventolio di mantelli… mi hai molto deluso».

L’istinto di alzare gli occhi al cielo tornò così prepotente che lei non riuscì a fermarlo e, con quello, tornò anche la volontà di ridacchiare. «Non lo sai? Le Banshee non hanno bisogno di tutta questa sceneggiata, sono da urlo anche al naturale».

Portandosi una mano al cuore, Fred si finse sconvolto. «Una battuta? Tu non sei davvero il Prefetto-Perfetto Granger! Chi sei? Quando l’hai sostituita?» indagò, fissandola ad occhi socchiusi nella parodia di uno sguardo inquisitore. Oppure di Percy senza occhiali, era difficile distinguere fra le due possibilità.

«Quando passi tutto il tuo tempo fra scartoffie e criminali, impari a godere anche del più piccolo istante di vita che hai» si giustificò lei, stringendosi nelle spalle e sorseggiando, poi, un po’ di tè dalla tazza. Era quella che lei stessa aveva portato alla tana prima del matrimonio di Bill, quella che aveva acquistato a Nizza con i suoi genitori.

Fred sembrò non voler condividere la sua allegria, perché tornò improvvisamente serio e si fece avanti, fronteggiandola a sufficiente distanza da doversi piegare leggermente sulle ginocchia per poterla guardare negli occhi. «Sei sicura?».

«Di cosa?».

«Di apprezzare la vita, Hermione». Il modo in cui pronunciò quelle parole le fece stringere il cuore. Stralci di ricordi confusi, di lacrime e urla, di sangue ed incertezze, si affacciarono nuovamente alle soglie della sua memoria, facendole abbassare gli occhi, nonostante lui fosse immediatamente pronto a costringerla a risollevarli, portandole la nocca dell’indice sotto al mento. «Allora? Noi due avevamo un accordo, mi pare».

«L’accordo è stato rispettato, non temere» lo rassicurò, sorridendo con gentilezza e puntandogli l’indice in mezzo agli occhi per spingerlo indietro e farlo allontanare. Sorrise di più, quando barcollò, ma non si scompose. «A quanto pare il mio Grillo Parlante aveva ragione».

Un sorrisino soddisfatto incurvò le labbra del giovane davanti a lei, che le diede un colpetto incoraggiante sulla spalla. «Come disse Merlino… io ho sempre ragione».

 

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

 

 La signora Weasley penso sia morta un paio di volte e sia tornata in vita. Lanciamo l’hashtag #MollyWeasleyIsTheNewGoku.

 

Punti importanti:

» 1 – A quanto pare la cecità è ereditaria, ma non dal lato “Potter” della famiglia. Ophelia, come Harry, James e come la madre di lui è più cieca di una talpa! Non indossa gli occhiali, di solito, perché il lavoro le impone le lenti a contatto!

 

» 2 – Ophelia e Barry si sono incontrati durante il Torneo Tremaghi (lui era nel gruppo che ha portato i draghi a scuola, con Charlie Weasley) e non si sono più lasciati, in un certo senso. Per quanto lei abbia cercato di non cedere alle sue avance, lui praticamente l’ha seguita ed è diventato un Banshee, esasperandola finché lei, un anno dopo, non ha accettato di sposarlo.

 

» 3 – Momento albero genealogico: la madre di James Potter – Euphemia Penderghast Potter – era la sorella del padre di Ophelia, cosa che rende lei la cugina di primo grado di Harry. I Penderghast hanno provato a farsi affidare Harry, ma la parentela di Petunia era molto più stretta e Silente avrebbe comunque fatto di tutto per farlo restare dai Dursley.

 

» 4 -  Ophelia era già una banshee da un paio d’anni e si trovava al Torneo Tremaghi perché c’era già il sospetto che qualcuno si fosse spacciato per Malocchio Moody. Non è intervenuta perché, ovviamente, non poteva farlo finché i suoi capi non le avessero affidato la missione. È stata lei, con un paio di altri colleghi, a consegnare Barty Jr ai dissennatori.

 

» 5 – Cerchiamo di essere chiari, io non credo che un’atleta che abbia un figlio debba rinunciare al suo sport dopo aver partorito o che non possa tornare dopo un paio di mesi. Il Quidditch, tuttavia, è uno sport estremamente pericoloso ed è naturale che lei debba aspettare molto di più.

 

» 6 – Il padre di Oliver Baston, per quanto mi riguarda, è il Capo Redattore della sezione sportiva della Gazzetta, quindi il capo di Ginny. Ovviamente suo padre deve avere a che fare con il Quidditch,

 

» 7 – Ta-daaaaaan. Mandiamo al diavolo il canon, sorpresa fino alla fine.

 

» 8 – Secondo me durante la ricerca dei Doni all’orologio sono stati aggiunti anche Harry ed Hermione. Perché la lancetta di Hermione era fissa su morte se lei era viva? Perché Fred, che sapeva tutto, lo ha incantato per rendere tutto più semplice.

 

» 9 – Cosa è successo ai Granger? Non sono morti, ma l’incantesimo di memoria di Hermione non è mai passato davvero e in poco meno di una settimana di assenza della figlia sono ritornati a non avere idea di chi lei fosse. Non sono morti, ma non ci sono più. Che schifo la vita.

 

 

Fred Weasley come grillo parlante. Non potevo solo resuscitarlo, doveva tornare col botto! Io lo adoro. Lo adorerete anche voi.  

 

 

 

Causa esami lunedì prossimo salterà l’aggiornamento! Mi prenderò qualche giorno di pausa, magari per scrivere qualcosina di diverso, ma vi aspetto tutti fra due settimane!

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

L’Erede del Male.

 

 

“All this bad blood here, won't you let it dry?
It's been cold for years, won't you let it lie?

If we're only ever looking back
We will drive ourselves insane¹”.

[Bastille – Bad Blood]

                                  

 

Atto IV, Parte I – I morti non parlano

 

 

I morti non parlavano.

Erano poche le cose che Harry Potter dava per scontate e che i morti fossero silenziosi per definizione era una di queste. Ovviamente non si dovevano considerare casi eccezionali come i fantasmi – per quanto defunti, gli spiriti erano ben più che presenti, quindi la persona non era ancora andata via – o le apparizioni della Pietra della Resurrezione, ma il succo della questione restava sempre lo stesso.

I morti non parlavano.

«Capiamo che la cosa possa sembrarti… strana» stava dicendo Hermione, dandogli degli incoraggianti buffetti sulla mano abbandonata sul tavolo di ferro. Quattro membri su cinque delle Banshee lo osservavano come se provassero enorme pietà verso di lui, mentre la quinta – Katie – non era ancora arrivata alla riunione che era stata fissata per quella mattina. Gli era stato detto che li avrebbe raggiunti presto ma che aveva passato una nottata piuttosto movimentata e che avrebbe impiegato un po’ per poter tornare operativa. Harry non si era sorpreso, ricordava benissimo i commenti della compagna riguardo il doversi svegliare presto, lei era sempre stata un animaletto notturno e dubitava che quel lavoro la aiutasse più di tanto con i suoi bioritmi sballati.

«Non è strano, Hermione. È folle» rettificò lui, sbuffando come un treno a vapore. «Voldemort è morto, non ho dubbi al riguardo. La sua anima era ridotta a poco più di una… cosa sanguinolenta, non potrebbe tornare neppure se trovasse un altro folle come Codaliscia pronto a sacrificarsi per lui».

Winter Vane scosse il capo, allungandogli una tazza di tè che aveva appena fatto portare da un elfetto particolarmente piccino ed aggraziato. Senza sapere perché, l’Auror preferì non farsi ingannare troppo dall’aspetto delicato. «Fa bene a non fidarsi, caro» gli disse la Legilimens, con un sorrisino appena accennato, «Pockey viene da un passato parecchio turbolento e non ha ancora perso il vizio di allungare le mani nelle tasche altrui» spiegò, divertita, voltandosi un momento in direzione dell’unico collega uomo. «Barry, ti consiglio di controllare il tuo portafoglio. Poco fa stava pensando alla tua Gemma del Drago²» gli consigliò, mentre Ophelia alzava gli occhi al cielo con esasperazione.

«Non posso crederci, Barry! Stai ancora tenendo quella pietra lì dentro?» gli chiese, allungando automaticamente la mano per afferrare ciò che lui le stava porgendo, non avendo due mani con cui destreggiarsi. «È sparita, vero?» chiese poi, quando lo sentì sibilare come un serpente a sonagli irritato.

«Quel maledetto piccolo farabutto! Giuro che la prossima volta gli ordinerò di chiudersi le orecchie nei libri di Hermione!» borbottò, volgendo gli occhi verso la porta dietro cui il piccolo elfo era sparito. «Mi fa pentire sempre di più di averlo salvato da morte certa! Forse avrei dovuto abbandonarlo fra le mani di quel mercante saudita³» continuò, riprendendo il portafoglio che la donna aveva già richiuso per lui e sistemandoselo nella tasca posteriore dei pantaloni. Come attirato dall’occhiata più che penetrante che Ophelia gli stava dedicando, si voltò nella sua direzione. «Non guardarmi così, lo so benissimo che non sto dicendo sul serio».

Harry si trovò ad osservarli con le sopraccigli inarcate. C’era qualcosa di familiare nel loro modo di interagire, forse a causa dell’automaticità con cui si relazionavano oppure nella facilità con cui sembravano capirsi. Come facevano lui ed Hermione? No, era leggermente diverso. Ed era diverso anche dal rapporto che c’era fra lui e Ginny.

«Quando finiremo qui andrai e gli farai la solita ramanzina sul perché non è giusto fare il borseggiatore. Di solito riesci a tenerlo buono per qualche settimana, dovremo farcelo bastare».

«Perché non vai e ci parli tu? È evidente che gli stai più simpatica».

«Sei stati tu a volerlo portare con noi, adesso prenditi le tue responsabilità».

L’illuminazione colpì Harry come un fulmine a ciel sereno. Erano proprio come Bill e Fleur. Sembrava quasi che stessero battibeccando su chi dovesse fare l’ennesima ramanzina ad un bambino, piuttosto che ad un elfo domestico. Dovevano essere sposati, anche da un po’ di anni se proprio voleva essere pignolo. Sembravano giovani, ma forse si era sbagliato nelle sue valutazioni.

Winter rise leggermente, alzando gli occhi al cielo. «Ah, Signor Potter, credo proprio che Katie resterà davvero delusa quando si renderà conto di quanto poco tardo lei sia in realtà. Ha ragione, sono sposati da…» con sguardo interrogativo si voltò verso i due, che avevano smesso di battibeccare non appena lei aveva iniziato a parlare. «sette anni, il venti marzo. Barry, dovresti davvero smetterla di pensare che sei sposato da quella che sembra un’eternità, sappiamo entrambi che ti sembra ancora il primo giorno».

Un borbottio indistinto arrivò dall’uomo, mentre quella che Harry aveva scoperto essere sua moglie gli assestava un pugno amorevole sul braccio. Dal canto suo, Harry avrebbe preferito non ricevere un colpo del genere, per quanto lei non gli fosse sembrata intenzionata a fargli male di certo non c’era andata leggera.

«Non mi sembra il momento di fare i piccioncini in amore, voi due» li richiamò Hermione, con uno sbuffo spazientito. «Abbiamo una faccenda da sistemare e dobbiamo farlo nel minor tempo possibile» ricordò loro, indicando Harry con un cenno del capo e mettendo fine al breve momento di tranquillo divertimento che si era spontaneamente creato.

«Quello che stavamo cercando di dirle, signor Potter, è che i morti possono parlare in molti modi e spesso sono così bravi nel farlo che quasi noi non ce ne rendiamo conto» si intromise Winter, facendo un cenno ad Ophelia, che le portò un libricino dall’aria particolarmente consunta ed anche parecchio antico. «Questo è un vecchio testo indiano, un’appendice ad un libro molto più grande e raro che noi stiamo attualmente cercando e che ci aiuterà a comprendere meglio il guaio in cui ci stiamo andando a cacciare».

Mentre Hermione prendeva il libricino dalle sue mani, Harry si accigliò. «Che cosa state cercando? Chi lo sta cercando? Posso dare una mano? Perché vi interessa tanto sapere se Voldemort ha provato a parlare con me?» chiese, senza quasi riprendere fiato, spostando lo sguardo su tutti a rotazione, così da poter scorgere il più debole e cercare di carpirgli più informazioni possibili. «Volete darmi una dannata spiegazione?».

Con la coda dell’occhio, Harry vide Winter prendersi la testa fra le mani. «Per l’amor di Merlino, signor Potter, calmi i suoi pensieri! Mi è venuto mal di testa» si lamentò, con espressione vagamente sofferente. «Le vogliamo spiegare tutto, sempre che lei ci dia il tempo di parlare, ovviamente. Capisco che sia abituato a non ricevere tutte le informazioni in una volta, ma non dia per scontato che le vogliamo mentire».

Per un momento, lui si sentì in colpa. In effetti, se i suoi pensieri infastidivano lui non osava immaginare che effetto avessero su di lei, che doveva sopportare quelli di tutti gli altri. Certo, non che qualcuno l’obbligasse ad ascoltare. Forse era un modo per assicurarsi che lui non stesse nascondendo nulla.

«Le assicuro che farei volentieri a meno di ascoltare i suoi sproloqui» gli fece notare Winter, scoccandogli un’occhiataccia che gli fece venire i brividi. Strano, era difficile fargli davvero così tanta paura. «La differenza fra un dotato ed un naturale sta nel fatto che i primi possono bloccare l’abilità, mentre noialtri no. Posso solo limitare ciò che sento, ma non posso mai stare in silenzio. Mai» disse, con un sospiro. «Di solito mi isolo abbastanza bene, ma mi riesce alquanto difficile quando le persone intorno a me sono ansiose, spaventate o eccitate» nel dire l’ultima parola lanciò un’occhiata penetrante in direzione dei colleghi sposati, che ebbero due reazioni totalmente differenti l’una dall’altro: mentre Ophelia arrossì, Bartholomew ridacchiò e le fece l’occhiolino, cui seguì un verso disgustato della Legilimens. Solo Merlino sapeva a cosa dovesse aver appena pensato il Magizoologo. «Mi creda, signor Potter, lei non vuole saperlo» rispose al suo timore lei, facendogli cenno di lasciar perdere il discorso e concentrarsi su altro. «La prego solo di calmarsi. Le stiamo comunicando ciò che sappiamo man mano che lo scopriamo. Gli unici segreti che terremo saranno solo quelli nell’interesse dell’Ordine che non toccano la sua persona, posso prometterlo».

«Fidati, Harry» si intromise Hermione, con un leggero sorriso incoraggiante. Fino a quel momento era rimasta in religioso silenzio per sfogliare le pagine del libro, che poi voltò verso l’amico. «Ecco, dai un’occhiata qui. Ho fatto un incantesimo, dovrebbe consentirti di leggere la traduzione dall’hindi» continuò, accennando poi un sorrisino vagamente soddisfatto. «Sai, è un incantesimo di mia creazione. Ero stufa di dover sempre perdere tempo a tradurre interi testi da sola».

Con le sopracciglia inarcate, Harry le lanciò il migliore fra i suoi sguardi esasperati. «Ron ti avrebbe presa in giro per anni» le fece notare, grato di essere uscito da quel momento di orrore che gli aveva impedito anche solo di pensare al vecchio migliore amico. Scuotendo il capo, lanciò un’occhiata al testo davanti a lui, osservando le lettere trasformarsi sotto i suoi occhi in frasi inglesi di senso teoricamente compiuto.

“E la Morte disse ai suoi figli, carezzando il manto del suo oscuro destriero: “Ebbene, a voi io dono la parola. Che possiate popolare il mondo in cui la luce diviene buio e la logica cede il passo alla follia. Che possiate parlare a coloro che ancora brancolano nel regno della luce e mostrare loro le vie della verità”.

Rimasto a fissare quel paragrafo, Harry sentì lo sguardo incoraggiante di Hermione perforargli la nuca e si sentì un vero idiota. Gli stava sfuggendo qualcosa di ovvio? Cosa c’entravano quelle parole con la possibilità che Voldemort potesse parlare con lui? Katie aveva ragione a dire in giro che fosse tardo?

«Non si preoccupi, caro» lo rassicurò Winnie, incoraggiante. «Hermione tende a sopravvalutare un po’ chiunque. Credo siamo tutti un po’ tardi rispetto a lei» aggiunse, lanciando un’occhiata divertita alla collega, che sbuffò. In quel momento, la porta si aprì con un cigolio sinistro e la figura pallida di Katie fece il suo ingresso, abbandonandosi nella sedia vuota davanti Maine e Ophelia. Lui, con cipiglio preoccupato, le posò una mano sulla spalla.

«Il mondo di cui La Morte parla è il mondo dei sogni, Harry. E noi siamo coloro a cui devono mostrare le vie della verità» spiegò Hermione, indicando il piccolo brano che lui aveva tentato di interpretare. «Siamo piuttosto convinti che Voldemort abbia provato a parlare con te tramite i tuoi sogni».

«E come fate ad esserne tanto sicuri?».

«I morti parlano, Harry Potter» furono le prime parole che la sua vecchia compagna di squadra professò, lanciandogli uno sguardo storto. «E tu sei fra i loro argomenti preferiti».

«Da domani ti sottoporrai ad analisi giornaliere con Ophelia e Katie. Se ha parlato, allora noi scopriremo cosa ha cercato di dirti».

 

***

 

Era buio, ma non faceva freddo come Draco aveva temuto*.

Quando Winnie gli aveva spedito un gufo con quell’indirizzo, un cupo terrore si era impossessato di lui, impedendogli di chiudere occhio per il resto della notte. Probabilmente non avrebbe dormito lo stesso, non quando il volto sorridente di sua madre appariva davanti a lui ogni qualvolta si decidesse ad abbassare le palpebre, ma un po’ di riposo senz’ansia gli avrebbe fatto certamente bene, soprattutto dopo la sbronza colossale del giorno prima. O di quello prima ancora. In effetti, se aveva smesso di bere era stato soprattutto perché Beth e Theodore, con il tempismo macabro che li aveva sempre contraddistinti, erano entrati in casa sua per fare razzia di tutti gli alcolici disponibili, avvertendolo di aver già messo sotto chiave le riserve ancora in suo possesso in una piccola vigna a Norwick e di avere tutte le intenzioni di pedinarlo per impedirgli di andarne a comprare altri.

Era come avere due tate della peggiore specie, soprattutto perché una era naturalmente portata a rimpinzarlo di sensi di colpa, mentre l’altro era semplicemente privo di qualunque segno di pietà o umanità. Per quel motivo, alla fine, Theodore era comunque rimasto con lui, praticamente trasferendosi nel suo soggiorno finché non avesse ritenuto che stesse sufficientemente bene da non fare sciocchezze. Per quello stesso motivo in quel momento stava camminando al suo fianco, le folte sopracciglia scure corrugate e l’espressione nauseata maturata in sette anni di convivenza forzata con Tiger e Goyle.

«Quindi Winter è ancora a piede libero» gli disse all’improvviso, spezzando il silenzio ansioso che era caduto su di loro non appena erano scesi in quei dannati sotterranei dimenticati anche da Merlino stesso. Non c’era da chiedersi perché anche lui fosse tanto teso, dopotutto i ricordi negativi legati a quel luogo non appartenevano solo a Draco. «Credevo che dopo il processo l’avrebbero rinchiusa in un qualche ospedale psichiatrico o giù di lì» specificò, stringendosi nelle spalle quando l’amico gli dedicò un’occhiata esasperata. «Non guardarmi così, Malfoy, sappiamo tutti e due che avevo ragione a crederla dietro le sbarre».

Cercando di non mostrarsi troppo turbato, Draco tornò a fissare il lungo corridoio di pietra che si stagliava davanti a loro. «Winnie non ha mai fatto nulla di male, non di sua spontanea volontà» gli fece notare, cercando di allontanare ricordi poco piacevoli. «Se qualcuno merita di essere libero, di certo è lei… ti ricordi cos’è successo a sua madre?».

Il modo in cui il giovane Nott strinse le labbra rese chiaro quanto ricordasse l’episodio in questione. «Ciò che è successo a Berenice Vane è… diverso» concesse, senza indugiare in ulteriori espressioni di disgusto, come invece era tentato di fare Malfoy. Ricordava bene tutte le lamentele di sua madre, cadute nella spaventata indifferenza di Lucius. Non potevano fare nulla. «Non sto dicendo, comunque, che tua cugina sia colpevole di qualcosa. Ho solo detto che avrebbero dovuto portarla in un luogo più sicuro».

«Un ospedale psichiatrico non sarebbe stato sicuro per lei, sarebbe impazzita ascoltando tutte quelle menti malate» sbottò, quasi sorpreso che l’amico avesse tirato fuori un’affermazione simile. «Lei non può neppure avvicinarsi agli ospedali normali, di solito, figurati se si sarebbe trovata bene rinchiusa da qualche parte, magari sprovvista della bacchetta».

«Non più sicuro per lei, Draco. Per tutti gli altri».

«Sei soltanto pieno dei pregiudizi che tuo padre ti ha inculcato contro di lei, lo sanno tutti che Augustus Nott era geloso di Mulciber e di tutta l’ammirazione che lui aveva dal Signore Oscuro» gli fece notare, vagamente stizzito. «Non provare a negarlo, sapevano tutti che per anni ha provato a svenderlo alle autorità. Anche Mulciber lo sapeva, non si è vendicato solo perché trovava divertente l’entusiasmo del tuo vecchio» insistette, dando di gomito al giovane che camminava al suo fianco e che gli scoccò un’occhiata a dir poco raggelante. Era impressionante come somigliasse all’anziano genitore, in certi momenti.

Aveva paura di Winter perché troppo simile al padre, ma lui non si rendeva conto di avere lo stesso problema.

«Non cambiare discorso, Malfoy. Nessuna persona sana di mente potrebbe considerare tua cugina adatta ad un ambiente civile. Per quanto tu possa volerle bene, è innegabile la sua pericolosità».

L’immagine di una Winnie molto più giovane, piegata in due per il dolore, e di suo padre a pochi passi da lei e con la bacchetta ancora alzata, gli fece venire i brividi. Quella volta era stato il Signore Oscuro ad intervenire per salvarla, anche se non per puro atto di pietà. Lei serviva alla causa, sarebbe servita in futuro.

Ma Winnie un futuro non l’avrebbe avuto, non in quel mondo.

«Io e Beth abbiamo deciso di sposarci il cinque maggio» gli comunicò poi Theodore, di punto in bianco, cambiando bruscamente argomento e rifiutandosi categoricamente di guardarlo negli occhi. Il suo viso era rigidamente fissato davanti a lui, quasi stesse temendo un attacco a sorpresa da parte di una qualche Acromantula nascosta dietro un angolo. «Ho pensato che tu potessi essere il mio testimone, se non hai altri impegni per quel giorno».

Il modo in cui fece quella proposta, con assoluta noncuranza, impedì a Malfoy di elaborare correttamente l’informazione, lasciandolo per qualche istante a boccheggiare nel disperato tentativo di collegare i diversi concetti che sembravano essersi accalcati alle porte della sua coscienza per essere elaborati. Matrimonio. Testimone. «Co-Cosa?» sbottò, afferrandolo per il bordo del mantello ed impedendogli di continuare lungo la sua strada. «Nott, ti sembra questo il modo di dare le notizie? Ti sembra questo il modo di chiedermi di essere il tuo testimone di nozze?».

Schivo come un gatto, Theodore si fissò con strana attenzione le dita della mano destra. Sotto i guanti di pelle nera, Draco sapeva che avrebbe potuto trovare l’anello con lo stemma di famiglia, lo stesso che, stando alle notizie appena ricevute, avrebbe spostato sull’anulare sinistro proprio il cinque di maggio. La consapevolezza che fosse tremendamente imbarazzato colpì Malfoy come un pugno, facendolo ghignare come la serpe che sapeva essere. «Oh, andiamo, non fare quella faccia. Sapevi che te l’avrei chiesto, sei praticamente l’unico che ancora parla con me senza inserire un insulto ogni parola⁴».

«Brutto figlio di puttana!» a conferma, Draco tirò fuori una delle sue migliori esclamazioni. «Congratulazioni! Credevo che avreste aspettato ancora, che volessi…» aspettare che tuo padre tiri le cuoia, lo pensò ma non lo disse. Era la cosa più logica, lo sapevano entrambi – anche Theo doveva aver capire perché la sua frase si fosse interrotta bruscamente, ma non glielo fece notare – così come sapevano che Augustus probabilmente non sarebbe sopravvissuto all’estate.

«Non lascerò che condizioni la mia felicità. Io voglio sposarmi, voglio avere una famiglia che sia mia. Non attenderò una settimana più del necessario» fu la lapidaria risposta che l’amico gli dedicò. «Se non vuoi farmi da testimone, basta dirlo, non mi offenderò. Sono certo che qualche amico di Beth potrà ricoprire il ruolo tranquillamente».

L’istinto di tirare fuori una qualche esclamazione capace di far morire il povero Theo fu forte, per Draco, ma riuscì a contenersi. Dandogli una pacca sulla spalla, tirò fuori il sorriso più amichevole di cui credeva d’essere in possesso. «Sarò onorato, amico» gli disse, soddisfatto ed anche vagamente orgoglioso. «Sarò la tua ombra. Sempre se riusciremo ad arrivare al cinque maggio ancora tutti interi, naturalmente» specificò, senza riuscire ad evitare di arricciare il naso. Non era esattamente rosea la prospettiva che gli si presentava davanti. Il fatto che Winter l’avesse invitato in quel luogo sperduto non lasciava presagire nulla di buono.

Theodore annuì, una strana scintilla negli occhi scuri. «Se la situazione ricomincerà a peggiorare drasticamente, credo che porterò Beth all’estero, come durante la guerra⁵» spiegò, stringendo per un istante la mascella. «Suo padre è stato molto chiaro con me, fin dal primo istante. La sua sicurezza prima di tutto ed io non posso che concordare» mormorò, voltandosi in direzione dell’amico. «Anche tu dovresti avere un piano di fuga, lo sai? Dopo quello che è successo ai tuoi genitori ed a tutti gli altri, non sei al sicuro».

Il ricordo delle immagini che Malfoy aveva visto nella cartella delle Banshee lo fece rabbrividire. Winter gli aveva consegnato la versione estesa del fascicolo una volta che lui aveva iniziato a riacquistare un po’ del suo controllo, sperando che in quel modo potesse essere pronto al riconoscimento delle salme che ci sarebbe stato di lì a breve in quel luogo spaventoso.

Perché lì? Lui ancora non riusciva a spiegarselo.

«Scappare non mi servirà, chiunque abbia dato la caccia ai vecchi Mangiamorte li ha rintracciati negli angoli più nascosti della terra» gli rispose, stringendosi nelle spalle e svoltando a destra al secondo incrocio, ricordando la strada come se l’avesse percorsa per la prima volta solo il giorno prima. «Se devono venirmi a prendere, preferisco che lo facciano sotto al naso delle Banshee e che la mia morte possa aiutare a distruggerli».

Nott lo osservò con attenzione, quasi incuriosito dal suo comportamento, poi tornò ad osservare la strada che si stagliava davanti a loro. «Sei cambiato davvero, Malfoy. Credevo che Elizabeth fosse soltanto molto ottimista nei tuoi confronti perché si sente in colpa per averti mollato» gli fece notare, sollevando leggermente il sopracciglio sinistro ed assumendo un’espressione vagamente divertita, il massimo che era possibile aspettarsi da lui in assenza della futura moglie. «Un tempo non ti saresti sacrificato tanto tranquillamente per permettere a qualcuno di essere punito».

Con un ghigno crudele, Draco raddrizzò le spalle e si schiarì la voce. «Hanno distrutto la mia famiglia per completare l’opera che il Signore Oscuro non aveva realizzato. Se vogliono uccidermi, potranno farlo senza problemi, quindi preoccuparsi è inutile. Ma se io devo morire, morirò in condizioni tali da potermeli portare nella tomba. Hanno ucciso mia madre, non potrò comunque riposare in pace finché non avranno fatto la sua stessa fine».

«Ottimo obiettivo, non c’è che dire» concordò Theodore, annuendo. «Posso capire il tuo ragionamento, se avessi perso la mia Beth non so come avrei reagito. Ti ammiro, so che tenevi molto alla Signora Malfoy» aggiunse, allungando la mano per dargli un altro colpo sul braccio, delicato ma comunque abbastanza deciso da farsi sentire. «Niente di tutto questo sarebbe mai successo, se i nostri genitori avessero imparato a farsi i fatti loro, piuttosto che buttarsi in crociate senza senso e solo per seguire un… un uomo con manie di protagonismo portate all’ennesima potenza». Il rumore del suo mantello che frusciava a causa dei suoi movimenti riempì per un momento il silenzio caduto fra loro. «Ti chiedi mai cosa sarebbe stato di noi, se tutte queste sciocchezze non fossero esistite?».

Se l’era mai chiesto? Sì, l’aveva fatto più di una volta, soprattutto quando l’orrore di ciò che gli era stato richiesto era caduto improvvisamente sulle sue spalle da sedicenne, mettendolo davanti alla realtà della sua incapacità e della sua vigliaccheria. Se l’era chiesto e le risposte che si era dato lo avevano sempre fatto soffrire di più. Guardando al suo futuro, se fosse stato normale, si sarebbe visto come un brillante Guaritore, oppure come un commerciante di successo. Ma lui non era normale e nel suo futuro c’era sempre stata solo la morte.

«Inutile rifletterci» gli disse, non intenzionato a condividere con lui quei terribili pensieri che lo avevano portato ad un punto di rottura quando era solo un ragazzino e che negli ultimi giorni erano tornati a tormentarlo. Theodore aveva vissuto un inferno peggiore del suo e sembrava sul punto di uscirne, non poteva rovinarlo in quel modo. Non poteva distruggere anche la sua felicità. «Abbiamo avuto quella vita, adesso ne abbiamo un’altra. Se possibile, dobbiamo andare oltre».

«Sappiamo entrambi che andare oltre non è mai davvero possibile» gli fece notare l’amico, con un sospiro. «Avremo sempre dei fantasmi alle spalle, pronti a ricordarci cosa abbiamo visto, cosa non abbiamo fatto. Siamo marchiati, non c’è riposo per i cattivi e noi, Malfoy, lo siamo. Non c’è vera felicità, per noi, ma solo la sua pallida imitazione. Anche se non lo sappiamo, siamo morti molto tempo fa, proprio per mano di coloro che credevamo famiglia».

Draco avrebbe voluto rispondere qualcosa di pungente, oltre che di estremamente intelligente, ma non se la sentì di aprire bocca. Theodore aveva ragione, aveva assolutamente ragione. «Tu con Beth sei felice, però» gli disse, forse con un tono un po’ lamentoso. «C’è chi sta messo peggio».

La risata senza allegria di Theodore gli fece venire i brividi. «Io con Beth sono terrorizzato. So di non meritarla, eppure lei insiste nel volere me. Se un giorno deciderà di andare via, vorrei poter dire che la lascerò libera, ma so che non potrei farlo. Sono assuefatto, dipendente fino alla follia. Non è una felicità sana quella che conosco, così come non potrebbe mai esserlo la tua. Non finché i fantasmi sono qui» con fare vagamente drammatico, si portò una mano al cuore.

L’istinto di mettersi a ridere in modo isterico fu difficile da combattere, ma Draco ci riuscì. Anzi, riuscì anche ad elaborare una risposta. «Per essere dei morti, devo dire che parliamo davvero tanto» notò, prima di sentire un brutto fastidio al naso e ritrovarsi a starnutire. Strano, sembrava quasi una leggera allergia, nonostante fosse impossibile. Lui era allergico soltanto alle fresie e dubitava fortemente che Theodore ne avesse nascosta qualcuna sotto al mantello.

«Salute».

Come punto da una vespa, Draco si voltò di scatto, la bacchetta puntata contro il petto di qualcuno che lui sapeva essere morto, perché era stato costretto a partecipare alle commemorazioni in sua ricordo nella villa dei suoi genitori, in Scozia. E Draco aveva sempre odiato quel castello con tutto se stesso.

Evan Rosier era morto. Morto per mano di Alastor Moody poco dopo la Caduta e non c’era alcuna spiegazione plausibile che potesse giustificare il suo essere lì, davanti a loro. Al suo fianco, Theodore ispirò bruscamente, la bacchetta che tremava leggermente nella sua presa. Rosier era il fratello minore di sua madre, l’esempio a cui tutti volevano aspirasse, fin da bambino.

Fra le mani, il morto reggeva una fresia bianca, sfiorandone i piccoli petali con una delicatezza disarmante, quasi assurda. Alternava lo sguardo fra quella ed i ragazzi, quasi intenerito dalla loro evidentissima ansia ma non per questo meno inquietante. «Sapete, ho sempre avuto un debole per questi fiori» commentò, la voce simile ad uno stridio di unghie sulla lavagna. Era quella la voce dei morti? «Mi riportano alla mente tante emozioni, tanti eventi… ho ucciso l’amore della mia vita su un letto di fresie, è poetico che io possa tornare a versare del sangue sentendo questo celestiale profumo».

Il cuore di Draco sembrò indeciso fra il battere più velocemente delle ali di un colibrì oppure fermarsi completamente per la paura. Gelo, ecco cosa c’era nelle sue vene. Stando all’imprecazione dell’amico al suo fianco, lui non doveva trovarsi in una situazione molto diversa. Quante volte gli avevano raccontato delle avventure di quell’uomo? Quante volte il suo spirito era rimasto su di lui, di notte, come una coperta d’orrore che nessun bambino avrebbe dovuto avere sulle spalle?

Evan Rosier era uno psicopatico. Uno psicopatico morto⁶.

«Siete pronti a morire, miei giovani amici? Siete pronti a sentire brivido della vita che lascia i vostri corpi?» chiese, con tono lezioso, portandosi il fiore al naso per poterne inspirare il profumo, per poi leccarne i petali come se fossero stati qualcosa di delizioso.

No, realizzò Draco, sentendo un brivido. La lussuria nel suo sguardo era oscura, sessuale. Non voleva immaginare quali fossero i suoi pensieri, in quel momento.

La terra tremò sotto ai suoi piedi, quando Rosier fece un passo avanti.

Poi fu il buio.

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

 

 Katie Bell con la faccia del Grumpy Cat e la maglia con scritto “I hate morning people. Or mornings. Or people” è il mio animale guida. Ovviamente non ha fatto tardi perché aveva sonno, Katie sta letteralmente lavorando più di tutti.

 

Punti importanti:

 

» 1 – “Tutto questo cattivo sangue qui, non lo lascerai asciugare? È stato secco per anni, non lo lascerai giacere? Se ci guarderemo solo indietro, diventeremo pazzi”. La canzone è un riferimento al passato di Draco, Theodore e Winter, oltre che alla relazione fra Harry e Voldemort.

 

» 2 – Gemma del drago, cos’è? Non serve, ma vorrei comunque specificarlo, perché sono una pignola che si lascia trasportare da cose inutili. La Gemma del Drago è una gemma che tutti i Dragonologi esperti ottengono il giorno in cui “ottengono il lavoro”. Si tratta di una pietra che si ottiene lasciando i gusci delle uova di drago in una particolare pozione per un anno ed il cui colore cambia in base alle scaglie del drago stesso. Ogni Dragonologo che si rispetti non può definirsi tale se non ha assistito alla nascita di almeno un draghetto e se non ha ottenuto da questo la Pietra. Maggiore sarà il numero delle pietre ottenute, più esperienza avrà il Dragonologo. Attualmente, Barry ne ha solo due (una la porta sempre con sé, una è incastonata nell’anello di fidanzamento che ha dato a Ophelia e di solito resta in una camera blindata al sicuro, visto che lei non può indossare gioielli), perché ha preferito interessarsi alla Magizoologia generale e poi unirsi alle Banshee, mentre Charlie Weasley, per esempio, ne ha già tredici (e la sua fidanzata, una certa Rosemary Crave che nessuno conosce, ne ha tre perché ha iniziato a lavorare da pochissimo alla riserva, ma shhhh).

 

» 3 – Backstory divertente: Barry ha il complesso di Hagrid, raccatta qualsiasi bestiola in difficoltà che capiti sul suo cammino. L’elfo domestico in questione è stato salvato da lui perché era licenziato dal suo padrone (un tipetto tutt’altro che raccomandabile e che lo costringeva a rubare per vivere) e stava per essere ucciso. Da cinque anni, Pockey vive con tutti loro al Quartier Generale e viene spesso utilizzato per delle missioni, ma soltanto se lui lo desidera. Il vizio di rubare ancora non gli è passato e probabilmente ha un buco nel pavimento in cui nasconde tanti piccoli oggettini collezionati nel tempo. Oltre all’elfo, Barry ha tentato di adottare anche un Ippogrifo, ma sua moglie lo ha convinto e mandarlo ad Hogwarts.

 

» * - Riferimento temporale, ci troviamo ad un paio di giorni di distanza dalla riunione della prima parte.

 

» 4 -  Come ho già accennato, Theodore ha sfidato suo padre per poter stare con Beth e per questo è stato diseredato. La sua speranza era, naturalmente, che essendo lei purosangue di ottima famiglia il suo vecchio genitore non avrebbe fatto molte sceneggiate, quando non è stato così non ci ha pensato due volte e se n’è andato. I vecchi amici di famiglia, ovviamente, hanno iniziato a considerarlo al pari di un mostriciattolo.

 

» 5 – Rispolveriamo informazioni già date precedentemente: durante la guerra, Elizabeth è stata mandata in Canada da dei parenti, poiché suo padre era consapevole che se qualcuno avesse saputo di lei non avrebbe perso tempo ad ucciderla, considerandola indegna. Quando Theodore è stato presentato a casa, il suocero lo ha avvisato di cosa era stato costretto a fare, intimandogli che se la loro relazione l’avesse messa in pericolo lui avrebbe dovuto abbandonare tutto e metterla al sicuro. Naturalmente, Theodore è più che pronto a farlo.

 

» 6 – Sono innamorata di Evan Rosier. Ho in mente una backstory per lui terrificante. Ma non solo per lui. Anche per qualcun altro. Capirete un po’ meglio nel prossimo capitolo!

 

 

 

La mia povera Katie. Nel prossimo capitolo cominceremo ad esaminarla un po’ più da vicino e cercheremo di capire qual è il suo ruolo in questa storia. Esamineremo più da vicino anche Winnie e faremo sì che lei ed Harry possano avere qualche altra interazione.  

 

 

 

Vi aspetto tutti lunedì prossimo!

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

L’Erede del Male.

 

 

“I watched you let yourself die,
Now it's too late to save you this time.
You bury me alive,
And everybody's gotta breathe somehow,
Don't leave me to die,
Too consumed by your own emptiness and lies¹”.

[We are the fallen – Bury me alive]

                                  

 

Atto IV, Parte II – Il mostro dietro la maschera.

 

 

 

Barry non era contento di quella loro sosta, Katie ne era cosciente, ma era stato più forte di lei. La ricerca di quel maledetto libro li aveva impegnati nell’ultima settimana e sembrava non essere destinata a risolversi molto facilmente, e lei si era detta che, dopotutto, non sarebbe stato poi tanto orribile se si fossero concessi un piccolo strappo, una piccola vacanza infrasettimanale. Viste anche le sessioni che negli ultimi tre giorni² aveva dovuto tenere con Harry Potter, non le si poteva certo negare quel piccolo piacere. A tutti loro piaceva il Quidditch e Winnie, l’unica che non ne era mai stata molto attratta, aveva ricevuto un gufo da qualcuno che le chiedeva spiegazioni su suo cugino che l’avevano messa in allarme, non che Katie si sentisse molto toccata dalle vicende di Malfoy, tutt’altro. Hermione, che avrebbe opposto molte resistenze a quella piccola gita, era impegnata con l’acquisizione di ciò che le sarebbe servito una volta che avessero trovato l’incantesimo dal Necromicon³ e quindi non sarebbe stata un problema per i suoi piani. Quanto a Barry e Ophelia, era bastato qualche lamento con la promessa di non ubriacarsi subito dopo. Soprattutto perché Philly era una tifosa accanita del Puddlemere e non avrebbe rinunciato a dei biglietti neppure sotto tortura.

«L’ultima volta siamo andati a vedere la partita degli Europei» constatò proprio la donna, sistemandosi la sciarpa blu ed oro intorno al collo. Era quasi strano vederla circondata da vivi senza sembrare un pesce fuor d’acqua, ma, dopotutto, lei era imparentata con Harry e lui, per quanto sembrasse buffo e sgraziato negli eventi sociali, era sempre stato un asso nel Quidditch. Forse avrebbe dovuto chiederle se anche lei, ai suoi tempi, avesse giocato. «Credo fosse Inghilterra contro Francia, non è vero?».

Barry grugnì, braccia incrociate ed espressione da vecchio ippogrifo brontolone. «Avrei preferito assistere alla Coppa America, ma sono stato assaltato da due bevitrici di tè per averlo solo pensato. Il Quidditch europeo è noioso, qui ormai non muore più nessuno» si lagnò, alzando gli occhi al cielo quando sua moglie gli scoccò uno sguardo a dir poco omicida.

Vagamente divertita, Katie alzò la mano come a voler chiedere il permesso per parlare. «Se vogliamo esser pignoli, io sono irlandese. Ma la Francia aveva battuto i nostri ragazzi facendo finire un bolide in testa ad Aidan Lynch. Dovevo assistere alla loro disfatta da parte degli inglesi» spiegò, seppur contrariata. Irlanda ed Inghilterra non erano mai state Nazioni amiche, tantomeno sul campo da Quidditch, ma la vendetta era vendetta e, non avendo modo di potersi vendicare direttamente sui battitori francesi, era stato bello assistere alla loro distruzione da parte del dinamico duo inglese⁴.

«È ora che Lynch si ritiri, ormai è vecchio».

Katie rantolò qualcosa di incomprensibile, portandosi la mano al cuore. «Ritira immediatamente quello che hai detto, prima che io sia costretta a schiantarti». Poi, alzando lievemente il tono della voce ed indicando il campo, ancora vuoto. «Aidan Seamus Lynch è il più grande cercatore del mondo. Potrebbe giocare fino a settant’anni ed il boccino continuerebbe ad essere suo! Lui è il più grande, il magnifico! Ricordi Berlino di due anni fa? Oppure Almati del ’90? Aveva solo diciassette anni eppure ha segnato un nuovo record! E quest’anno, ai mondiali di Singapore, dimostrerà al mondo che l’Irlanda c’è».

Il ghigno con cui Barry la fissò l’avrebbe fatta innervosire, se non fosse stata troppo presa a sentirsi indignata per l’insulto non velato al capitano della sua nazionale. Era vergognoso che parlassero di lui in certi termini. Assolutamente vergognoso. «Ammiro il tuo amor Patrio, Trina, ma stai dimenticando i mondiali del ’94 e quelli del ‘98⁵» le fece notare l’uomo, dando dei colpetti al posto accanto a lui affinché lei si sedesse. «Se non sbaglio, Lynch è stato sempre sballottato. È Krum la vera leggenda».

Ophelia, rimasta a fissare con curiosità il campo vuoto, scosse il capo. «Ottimo cercatore, ma ha perso molta della sua velocità negli ultimi anni. Lynch è leggero, cosa non trascurabile perché riesce a risultare più aerodinamico. Quanto a Krum, soprattutto negli ultimi mesi, credo sia diventato più simile a…».

«Ad una patata su di una scopa» grugnì Katie, puntando poi l’indice verso Barry. «E non chiamarmi Trina, lo sai che lo odio. Mia madre mi chiamava così ed io non l’ho mai sopportato, mi ricorda l’infanzia» lo ammonì, facendo per continuare il suo sproloquio ma venendo bruscamente interrotta dalla voce del commentatore, che stava dando il benvenuto agli spettatori accorsi per assistere allo scontro Puddlemere – Harpies. Un brivido lungo la spina dorsale anticipò di una frazione di secondo la pelle d’oca che le ricoprì le braccia, mentre le gambe le cedevano improvvisamente, facendola tornare seduta.

Il cambiamento negli altri due fu piuttosto immediato: un attimo prima sorridevano amabilmente, un momento dopo avevano gli sguardi inespressivi che saettavano fra lei ed il campo.

«Ed ecco la formazione del Puddlemere United! Blair! Dawson! Clark! Lynch!».

«Possiamo sempre andare via. Nessuno ci obbliga a restare qui» le fece notare Ophelia, allungando la mano per sfiorarle il gomito. Il suo tono di voce non era rassicurante, ma freddo, quasi scientifico. Le stava semplicemente facendo notare l’ovvio. Poteva andare via, doveva andare via.

«Stevens!».

Anche suo marito, accanto a Katie, allungò la mano per posargliela sulla spalla. «Philly ha ragione, ragazzina. Nessuno ci obbliga a stare qui, tantomeno…».

«Baston!».

L’ultima macchietta blu ed oro fece il suo ingresso nel campo e, grazie alla sua vista sempre perfetta, Katie riuscì a scorgere perfettamente i tratti del suo vecchio capitano, molto più massiccio di quanto non fosse stato da ragazzino ma certamente anche più alto, i capelli un po’ più lunghi di qualche anno fa ed una barbetta che spiccava sul suo viso pallido come un punto scuro nel cielo. Lo osservò fare il suo giro d’onore fra gli applausi tonanti del pubblico, la posizione rigida e sicura che l’aveva sempre contraddistinto. Quante volte l’aveva rimproverata di non essere abbastanza ferma sulla scopa?

È una partita, Kat, non il dannato balletto!

«Trina, andiamo via». La voce di Barry era qualcosa di lontano, Katie non riusciva quasi a percepirla. Un bisbiglio, forse, oppure un’eco. Sì, l’ultima ipotesi era la migliore. L’amico che fino a poco prima aveva avuto la mano sulla sua spalla doveva esser finito sul fondo di un pozzo, insieme a tutti gli altri. Oppure era lei ad essere precipitata? Non era sicura. Anche il boato era sparito, solo il rumore sordo del suo cuore le rimbombava nelle orecchie. «Trina!». Qualcuno la abbracciò, ma non le interessò.

L’incantesimo si spezzò quando Oliver Baston, dalla sua posizione davanti agli anelli, si voltò in direzione della tribuna d’onore, con un sorriso così immenso che anche Katie, dalla sua posizione, riuscì a notarlo. Seguì i suoi occhi, consapevole di ciò che avrebbe trovato ma sempre troppo impreparata per reggere il colpo.

L’altra era così ordinaria. Nulla di eccezionale, davvero, con i suoi banali capelli scuri ed i suoi banali occhi castani ed il suo banale – no, non era banale, l’aveva comprato lui – anello al dito, non sarebbe mai spiccata in una folla se Oliver non l’avesse accompagnata, se non l’avesse illuminata.

«Katrina».

Il richiamo di Ophelia arrivò chiaro, questa volta. Non più dal fondo del pozzo, perché lei era riemersa, nonostante non fosse più la stessa persona che era sprofondata nel buio. La sua amica – poteva definirla tale, quando lei e suo marito erano stati dei genitori migliori, per lei, della sua stessa famiglia biologica? –non l’aveva chiamata con il suo nome intero soltanto per rimproverarla.

Un nome è il più forte degli incantesimi, la prima determinazione del nostro stesso essere, ciò che ci limita e ci rende reali.

Katrina.

Il sangue bruciava nelle vene come acido, lo sguardo era offuscato di ombre che non c’erano state fino a poco prima.

Lei non si rese quasi conto di essere scattata in piedi o di essersi mossa finché il suo sguardo non venne puntato sulle scalinate degli spalti. Dietro di lei camminavano i suoi accompagnatori, probabilmente con gli occhi colmi di preoccupazione.

Le mani tremavano, così come il resto del corpo. Il cambiamento faceva sempre male.

Katrina amava il dolore.

«Hai bisogno di qualcosa?».

«Possiamo andare immediatamente nella mia Sala Mortuaria».

 Domande pratiche, prive di ogni pregiudizio. Solamente un Magizoologo ed una appassionata di cadaveri avrebbero mai potuto mostrare tanta tranquillità con lei. Con il mostro che stava divorando la fanciulla.

Quando Katrina sorrise, sembrò quasi che la temperatura intorno a lei fosse scesa improvvisamente ed un paio di persone lì vicino si mossero nei loro posti, a disagio, osservando con la coda dell’occhio quella ragazza bionda che si allontanava con fare sicuro, pallida come la neve ma non altrettanto incantevole, i cui occhi erano diventati cieli notturni senza stelle.

«Abbiamo un libro da trovare, io posso essere molto più utile di lei».

Lei, che ogni giorno sembrava morire lentamente, soffocata da un peso che non aveva scelto di portare.

Se solo avesse alzato lo sguardo, avrebbe incrociato gli occhi angosciati di Oliver, che la stava osservando fuggire via da lui, ancora una volta ed ancora senza una spiegazione, senza una sola parola.

L’anello al dito della donna nella tribuna d’onore sembrò brillare di più, quasi ad evidenziare il contrasto con il buio che aveva inghiottito Katrina.

Non c’erano più scelte da fare.

 

***

 

Non erano affari suoi se Malfoy era sparito.

«Se Draco è stato ucciso o catturato, signor Potter, è affar suo. Significa che i nostri nemici comuni hanno fatto dei passi avanti e sono riusciti ad arrivare anche a lui» gli rispose Winter Vane, senza neppure guardarlo e senza scusarsi per essersi impicciata ancora una volta nei suoi pensieri. «Come le ho già detto, non è che io mi diverta ad ascoltare cosa le passa per la testa. Non ho altra scelta, se lei non è capace di alzare le difese» aggiunse, con parecchia più acidità di quanta Harry avrebbe voluto sentirsene buttare addosso.

Per un momento, infatti, si sentì un po’ un vermicolo. Dopotutto, non doveva essere una vita facile, quella della donna, e lui poteva benissimo mettere a frutto quelle poche lezioni che Piton aveva accettato di dargli e fare in modo di lasciarle un po’ di pace. «Mi dispiace di non essere più bravo. Il mio insegnante di Occlumanzia ed io non abbiamo avuto un buon rapporto finché…» non è stato troppo tardi. Non lo disse, ma il ricordo di Piton distrutto dalle zanne di Nagini gli attraversò la mente e lei si irrigidì⁶. «Mi scusi».

Tirando fuori un sorriso rassicurante, per quanto non propriamente credibile, Winter Vane gli fece cenno di non preoccuparsi. «Tranquillo caro, con il mio lavoro è piuttosto comune che mi sia sbattuta in faccia un’immagine simile. Non sono fragile come può sembrare» lo rassicurò, continuando a far strada lungo i corridoi scuri. «Credo sia lei a dovermi scusare per averla strappata ad una pacifica giornata in compagnia della sua fidanzata. È stata Hermione a dirmi di venire a prenderla per accompagnarmi, lei è impegnata con qualcuno di cui non può rivelare l’identità e non si sentiva tranquilla a mandarmi da sola».

Curioso, Harry continuò ad osservarla con il capo lievemente inclinato. «Davvero non sa con chi sia Hermione adesso?» le domandò, inarcando le sopracciglia. «Dubito sia possibile nasconderle qualcosa, non per molto tempo quantomeno».

Winter rise lievemente, il nervosismo evidente come un brivido sul fondo di quel trillo apparentemente rilassato. «Hermione è molto brava con l’Occlumanzia, non le piace avere gente capace di leggerle la mente… credo sia a causa delle ragioni che l’hanno portata ad arruolarsi.  Per un periodo mi sono sentita un po’ ferita, in realtà, perché credevo che non volesse essere mia amica o che non si fidasse… col tempo ho imparato a rispettare la sua decisione. È giusto che ognuno possa mettersi nella posizione di difendere i propri pensieri».  Con la coda dell’occhio, la bionda osservò il dubbio e la confusione affacciarsi sul volto di Harry, ma aspettò qualche istante prima di ricominciare a parlare. «Anche Hermione ha i suoi limiti, tuttavia. Mi dispiace per Lipsia».

Un brivido corse lungo la schiena dell’Auror. Quello non era un argomento che aveva intenzione di affrontare con una Legilimens tanto potente. Non aveva idea di quanto ampi potessero essere i suoi poteri, non aveva certo voglia di fornire ulteriori accessi alla parte più fragile e nascosta della sua anima. Con uno sforzo disumano, rafforzò le sue difese. Non avrebbe parlato di Lipsia. «Perché non ha aspettato che tornassero gli altri suoi colleghi, piuttosto che chiedere a me? Sono certamente più preparati di me» disse invece, mantenendo lo sguardo fisso davanti a sé. «Sono solo un Auror».

«Sei il Golden Boy, non sottovalutarti» lo riprese lei, con un sorriso mesto. C’era qualcosa nel suo sguardo che Harry non riuscì a decifrare. «Scusa se ti do del tu, caro, ma era da un po’ che ci stavi pensando ed ogni volta hai fatto un passo indietro. Abbiamo la stessa età, non siamo certo due vecchietti» continuò, con un’allegria posticcia quasi inquietante. «Sei stato scartato alla selezione Banshee a causa dei suoi problemi mentali. È un criterio che viene valutato in modo strano, altrimenti tre quarti di noi non sarebbero risultati idonei e la nostra squadra forse non sarebbe proprio esistita… diciamo che se in tanti siamo a metà fra follia geniale e follia da ricovero ma tendiamo per la prima… tu tendevi troppo verso la seconda per poter essere scelto».

Quella era un’informazione che Harry non credeva di dover avere. Era stato selezionato? Quando? Era stato quell’impiegato della Conferenza che l’aveva stressato per mesi a scartarlo? Credevano non fosse abbastanza bravo per un lavoro del genere? Lui aveva salvato il mondo, come potevano bollarlo semplicemente come pazzo? Anche Hermione era stata male, portata al limite della sopportazione finché non era stata sul punto di crollare, eppure era stata scelta. Scelta e salvata.

Perché non avevano salvato anche lui?

«Perché non volevi essere salvato».

Era stata una risposta che lui, anche se in minima parte, si era aspettato. Una risposta un po’ banale, forse, ma l’unica davvero reale. Non era poi così strano che i servizi segreti più importanti e pericolosi del mondo non volessero avere a che fare con qualcuno come lui, che avrebbe mandato tutto al diavolo pur di smettere di soffrire. C’era anche andato vicino, a Lipsia. Senza Hermione – perché era stata lei a salvarlo, per l’ennesima volta – non avrebbe fatto il suo ritorno a casa e non avrebbe avuto modo di vedersi fare il regalo più bello del mondo dalla sua futura moglie, in quel momento fortunatamente al sicuro a casa, sotto le coperte e con un paio di Auror a pochi metri di distanza. Era stato un sollievo sapere che il suo Capo avesse già dato ordini affinché alcuni suoi colleghi pattugliassero casa sua, la Tana e casa di Andromeda Tonks. Mettere al sicuro la sua famiglia era una preoccupazione che era stata tolta dal carico delle sue spalle e che finalmente gli aveva consentito di respirare almeno un po’. Hermione, naturalmente, non poteva essere messa sotto scorta: lei era la migliore scorta che ci fosse in circolazione ed il fatto che lui e Malfoy fossero sempre accompagnati, in un modo o nell’altro, dai membri della Squadra, lasciava intendere quanto fossero tutti preoccupati per la loro incolumità.

Pensando, tuttavia, ai vari colleghi di Hermione, partendo da Katie e dal suo sorriso triste, fino ad arrivare all’allegra biondina che gli trotterellava accanto, Harry si ritrovò a riflettere sulle parole che la stessa Winter gli aveva rivolto poco prima.

La nostra squadra non sarebbe esistita.

«Katie davvero non ti rende giustizia, non sei affatto tardo come ha tentato di farci credere» si congratulò, seppur con parecchia ironia, Winter, lanciandogli uno sguardo storto. «Credi che delle persone sane di mente sarebbero state pronte a mollare tutta la loro vita, fingersi morte o semplicemente sparite nel nulla per anni?» gli chiese, raddrizzando le spalle e sollevando il mento in una posa altezzosa. «Siamo tutti folli, in un modo o nell’altro, altrimenti non saremmo arrivati alle Banshee. Non farti ingannare da un bel viso, Harry Potter. Anche i mostri sanno indossare un bel vestito, una maschera e sorridere per il loro pubblico».

Vagamente inquietato, Harry cercò di ricrearsi un’immagine di tutti e cinque i membri della squadra Banshee 3. C’erano gli sposini apparentemente normali che Harry proprio non riusciva ad inquadrare. Certo, lei aveva una strana passione per i morti ed ancora non era apparso un Magizoologo che non avesse una strana e macabra passione per sangue e creature spaventose, ma non sembravano poi tanto terribili. Soprattutto Ophelia, che era bizzarra, ma non in un senso troppo negativo e se era arrivata a sposare quel tipo doveva aver avuto le sue buone ragioni. C’era poi Katie, che nascondeva qualcosa di così terribile da non poter essere rivelato e che probabilmente l’aveva divorata dall’interno al punto di costringerla a cambiare la propria esistenza in modo drastico. Non tutti avevano avuto una scelta, era stato il modo in cui Hermione lo aveva liquidato una settimana prima, alla tana. Hermione, che lui conosceva fin da quando erano poco più che bambini, aveva un lato oscuro che aveva avuto modo di incontrare parecchie volte: il trucco della brava ragazza poteva reggere con chiunque non avesse notato la follia nei suoi occhi durante la preparazione della Polisucco o durante le iscrizioni sul foglio maledetto dell’ES. Hermione sapeva essere machiavellica e malvagia molto più di tanti Mangiamorte che avevano incontrato nel corso degli anni e, Harry tuttavia non si sarebbe mai azzardato a dirlo ad alta voce, dopo l’incontro con Bellatrix quel lato di lei sembrava essere solo peggiorato. Il pensiero che potesse aver acquisito un certo talento da quella donna lo fece rabbrividire.

«Non si viene torturati da Bellatrix Lestrange per poi dimenticare, Potter» lo ammonì la bionda, con un tono lezioso davvero sgradevole. Il modo in cui pronunciò il suo cognome lo fece irrigidire: era familiare, anche se non riusciva a comprendere il perché. Come Malfoy? No, era qualcosa di peggiore⁷. «Hermione è una delle migliori Inquisitrici che siano mai passate per l’Organizzazione. Non ti permetterò farla sentire in colpa per questo» gli disse secca. Il modo in cui si girò a sorridergli, subito dopo, gli fece tremare le ginocchia. «Dopotutto, non è certo lei a doversi occupare dei nostri ospiti più reticenti».

Winter Vane, con quella sua aria da svampita appena giunta da New Orleans, era, con ottime probabilità, la più spaventosa di tutto il gruppo, anche se buona parte del giudizio di Harry era reso nullo dall’impossibilità di conoscere la vera natura del potere di Katie. Se nella sua vecchia amica era la sua stessa apparenza a mettere paura, la Vane mostrava d’avere qualcosa di ancora più radicato in lei, una massa oscura ben nascosta sotto un bel sorriso e riccioli alla Shirley Temple che avrebbero potuto ingannare un po’ chiunque. Hermione e gli altri erano capaci di controllare gli orrori del mondo, che fossero i morti, le bestie crudeli o gli incantesimi, ma lei…

C’era molto di più nascosto sotto le belle fossette e gli occhi di smeraldo.

«Hai paura del lupo cattivo, signor Potter? Sta’ tranquillo, non vuole certo mangiarti» lo rassicurò, riuscendo in tutto tranne che nella sua impresa, non con quel sorriso spaventoso sulle labbra. Non quando Harry fu più che certo di aver notato uno strano lampo argenteo nei suoi occhi. Fu sul punto di aggiungere qualcosa, forse per prenderlo in giro e ridere della sua reazione esagerata, ma si fermò, il sorriso congelato sul viso. Per un attimo fu ancora più spaventosa, perché spaventata a sua volta.

«Cosa sta succedendo?» domandò, nonostante fosse consapevole che avrebbe potuto semplicemente pensare la sua richiesta, senza porla ad alta voce e rischiare di rivelare la loro posizione. Per una qualche ragione, dubitò che lei lo avrebbe ascoltato, in quel caso. «Vane, che succede? È Malfoy?».

Impallidita più di quanto Harry pensasse fosse possibile, Winter sollevò la mano per intimargli il silenzio, inclinando il capo come se avesse voluto ascoltare qualcosa con maggiore facilità. Le tremò il labbro inferiore, mentre le pupille si dilavano in modo quasi comico. Un attimo dopo scattò via, correndo lungo il corridoio come se avesse avuto il diavolo alle calcagna e senza preoccuparsi che Harry la stesse effettivamente seguendo. Gli ci vollero un paio di istanti per recuperare, indeciso se farsi prendere dal panico o far insorgere l’Auror che era in lui per capire cosa stesse succedendo e dopo farsi prendere dall’ansia.

«Vane, maledizione, parla!» sbottò, facendo prevalere la seconda scelta e sentendosi grato nei confronti delle varie ore di preparazione che l’Accademia l’aveva costretto a seguire. Se avesse perso la testa, probabilmente non sarebbe sopravvissuto e non sarebbe più tornato a casa da sua moglie e dai suoi bambini.

«Non adesso! Non è ancora troppo tardi» fu tutto ciò che inizialmente ottenne come risposta, insieme ad un’ondata di angoscia che sapeva non appartenergli, perché era un’emozione troppo complessa, troppo elaborata per lui, che negli ultimi due anni era sempre passato da livelli più o meno diversi di depressione, senza mai spegnersi in quel modo.

Harry realizzò, mentre correva per porre rimedio ad un danno che ancora non conosceva, che nonostante fosse arrivato sul fondo del baratro, nonostante Lipsia, non fosse mai riuscito a perdere quella scintilla sul fondo del suo cuore, quel piccolo calore che era la speranza, cresciuta insieme al ventre di Ginny.

Winter Vane non aveva quella scintilla. Forse non l’aveva mai avuta.

Perché?

Trovarono Malfoy ed un altro uomo che lui riconobbe essere Theodore Nott accasciati in un angolo, le espressioni vuote di chi avesse visto l’Inferno e non ne fosse più uscivo vivo, una brutta ferita sulla fronte del biondo che sembrava estremamente recente. Winter si inginocchiò fra loro, senza osare toccarli ma osservandoli con tanta intensità da fargli credere che li stesse visitando, poi fece un cenno ad Harry, così che si avvicinasse. «Adesso tu farai esattamente come ti dirò e forse qualcuno di noi ne uscirà vivo» mormorò, deglutendo e ricominciando a parlare prima che lui potesse intervenire. «Sono un tuo superiore, Potter, quindi farai come ti dico e basta. Tu prenderai Draco e Theodore e userai la passaporta d’emergenza che ho con me, perché non è possibile smaterializzarsi dal Mausoleo dei Malfoy».

Mausoleo dei Malfoy? Quella sottospecie di labirintico insieme di grotte era un mausoleo? Perché erano finiti in mezzo ai resti degli antenati di Draco? Perché Malfoy e Nott erano lì? Cosa li aveva attaccati?

«Non è un cosa, è un chi» spiegò velocemente la Vane, armeggiando con la cintura per estrarne una piccola bussola d’argento. «Fai come ti dico, vai dalle Guardie Carceriere di Azkaban e comunica loro che Sandman⁸ è scappato, poi fai in modo che lo scoprano anche gli altri della squadra e che vadano a chiedere i rinforzi».

L’ansia di Harry non fece che aumentare, con quelle parole, ma si sbrigò ad avvicinarsi per poter afferrare sia Malfoy che Nott. «Tieniti a me, andremo via tutti» disse, con il tono più risoluto di cui fosse in possesso. Non se ne sarebbe certo andato via lasciandola lì. Non aveva mai abbandonato uno dei suoi compagni d’avventura, non avrebbe certo iniziato in quel momento. Per lui erano già morte troppe persone. «Chiunque sia, adesso è lontano, abbiamo tutto il tempo per chiamare i rinforzi e…».

Il sibilo con cui lei gli rispose lo fece rabbrividire e, se non fosse stato tanto abituato a guardare in faccia il pericolo, non avrebbe notato il cambiamento. Winter Vane non era più la bella ragazza del sud con dolci guance colorate di rosa e gli occhi come un prato. A ricambiare il suo sguardo furono due lastre di ghiaccio, circondate da una cascata di capelli neri come le piume di un corvo ed incastonate in un viso pallido come quello di un cadavere.

Harry ricordava quegli occhi. Non poteva dimenticarli.

Elladora Mulciber.

«Adesso tu prenderai loro due ed andrai via di qui» gli ringhiò contro lei, le mani piantate al suolo e le unghie conficcate in modo doloroso contro la roccia. Erano insanguinate, probabilmente spezzate fino alla carne. Stava lottando contro qualcosa, ma cosa? Chi? «Chi ha fatto questo a loro non si è mai allontanato. È dietro di noi, lo è sempre stato, ma si è saputo nascondere bene. È la sua specialità» continuò, parlando in un rantolo.

«Non ti lascerò qui».

«Non hai scelta» gli disse, socchiudendo gli occhi e piegando il capo di lato, con una smorfia carica di dolore. «È me che vuole, ha sempre voluto me. Draco è stato attirato qui solo per farlo diventare un’esca. Si è fatto da parte per permetterti di portarli via… uno scambio equo, dal suo punto di vista. Io valgo più di due uomini».

Confuso, Harry provò a guardarsi intorno, senza trovare nulla di sbagliato, senza notare quale potesse essere la fonte di tutto il dolore che lei stava mostrando. «Chi diavolo è? Cosa vuole da te? In che senso vali più di due uomini? Aziona la passaporta, posso portarci tutti via da qui e allora saremo al sicuro. Vane, il tuo naso sta sanguinando!».

  Con lentezza, la donna si sollevò leggermente in piedi e costrinse Harry a prendere la sua bussola, oltre che ad avvicinarsi a Nott, che altrimenti sarebbe rimasto indietro. «Alcuni potrebbero chiamarlo amore paterno, io, invece, la chiamo psicosi». Si irrigidì nuovamente, per poi rilassare le spalle e bisbigliare qualcosa di incomprensibile ma che tuttavia somigliava molto ad un troppo tardi, idiota. Alla fine, raddrizzò le spalle e si voltò, sollevando il mento con la stessa posa algida che aveva assunto durante l’allegra scampagnata. «Padre, noto che sei fuori da Azkaban. Il piacere è tutto tuo» salutò quindi, con un pesante accento inglese, simile a quello di Malfoy.

Dalle ombre, con una tranquillità tale da lasciare Harry sbalordito perché era impossibile che non l’avesse notato, Mulciber fece la sua comparsa, molto più ringiovanito di quanto non fosse stato durante il processo e, poco ma sicuro, molto più folle.

Gli stessi occhi di sua figlia.

«Via, via Winnie cara. Ti sembra questo il modo di accogliere il tuo unico genitore? Avrei voluto presentarmi a te come il tuo molliccio, ma ho pensato che sarebbe stato troppo banale da parte mia. Mi sono anche preoccupato di giocare un po’ con i nostri cari amici. Il vecchio trucchetto di Evan Rosier redivivo funziona sempre⁹. Non ho mai capito perché lui sia diventato uno spauracchio ed io no… e pensare che lui era così inutilmente melodrammatico».

Spaventata, Winter si irrigidì, avanzando di un paio di passi come a voler proteggere i due svenuti ed Harry. «Sei tu il mio molliccio, lo sei sempre stato, solo che io sono stata troppo sciocca per capirlo in tempo e fare la cosa giusta». Con un cenno veloce, Winter estrasse la bacchetta. Lo sforzo di resistere agli attacchi mentali dell’uomo che le aveva dato i natali era evidentissimo. «Gli orrori di Rosier erano molto più adatti a dei bambini dei tuoi. Lui non aveva mai mangiato le sue vittime, dopotutto» aggiunse, con disgusto, rafforzando la presa sulla sua unica arma, mentre l’uomo sorrideva macabro. «Addio, Padre».

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

 

 Quanto mi piace distruggere la vita della gente. Forse dovrei mandare una scatola di cioccolatini ad Oliver Baston, che in tutto questo è l’unico, vero innocente. Più o meno. Mica sono stata io a fidanzarmi con una tipa random.

 

Punti importanti:

 

» 1 – “Ti ho guardata lasciarti morire/ Questa volta è troppo tardi per salvarti/ Mi hai seppellita viva/ E tutti devono respirare in qualche modo/ Non lasciarmi morire/ consumata dal tuo vuoto e dalle bugie”. Questa volta il riferimento è alla “vera” natura di Katie e Winnie. Entrambe, infatti, hanno soffocato il loro vero io per tentare di condurre vite normali. Naturalmente, queste bugie non possono durare, quindi, alla fine, la maschera è caduta ed il mostro ha ripreso il controllo. Katrina ed Elladora non sono soggetti con cui scherzare, il fatto che odino loro stesse più di chiunque altro è il peggiore fra gli stimoli.

 

» 2 – Ci troviamo ad una decina di ore dalla seconda parte del capitolo precedente. Sono, quindi, passati circa tre giorni dalla prima parte, cioè da quando Harry ha iniziato le sue sessioni intensive per recuperare il messaggio di Voldemort.

 

» 3 – Necromicon, Il Necronomicon è uno pseudobiblium, cioè un libro mai scritto ma citato come se fosse vero in libri realmente esistenti. Il Necronomicon, infatti, è un espediente letterario creato dallo scrittore statunitense Howard Phillips Lovecraft per dare verosimiglianza ai propri racconti, che diventò gradualmente un gioco intellettuale quando anche altri scrittori cominciarono a citarlo nei lor Secondo Lovecraft, il Necronomicon sarebbe un testo di magia nera redatto dall'"arabo pazzo" Abdul Alhazred, vissuto nello Yemen nell'VIII secolo e morto a Damasco in circostanze misteriose. Con Necromicon si intende generalmente un libro che “parla dei costumi dei morti” o comunque che fa riferimento al funzionamento della vita ultraterrena. SONO ANNI che voglio metterlo in mezzo.

  

» 4 -  Riferimento ai battitori della Nazionale Inglese che io ovviamente non conosco ma che, a quanto pare, sono a dir poco eccezionali. Katie li ammira molto ma non li ritiene alla stessa altezza dei battitori irlandesi, ovviamente.

 

» 5 – Riferimento ai Mondiali a cui ha partecipato anche Harry nel 1994 (Irlanda-Bulgaria) e poi ai mondiali del 98 (Irlanda-Australia).

 

» 6 – Lei non si è irrigidita a causa dell’immagine in sé ma, piuttosto, perché lei stessa ha conosciuto Severus Piton. Non erano amici, ma Piton aveva preso a cuore il destino di quella povera bambina.

 

» 7 – Harry, non conoscendo l’identità reale di Winnie, non riesce a collegarla a suo padre. Naturalmente, dopo comprenderà e ricollegherà a lei quello stesso tono che l’uomo aveva usato contro di lui durante il Processo.

 

» 8 – Sandman è un nome in codice. In teoria è un altro nome per Morfeo, il Dio del Sogno, ma non posso spiegarvi bene perché Mulciber si è guadagnato questo soprannome affettuoso. Voglio dire, è un legilimante, non è mica difficile ;) Diciamo che ai Paciock è andata bene che a prenderli di mira sia stata Bellatrix e non lui.

 

» 9 – Mi dispiace, ma Evan non è tornato miracolosamente in vita. Semplicemente, Sandman ha usato i suoi trucchetti per terrorizzare Draco e Theo, contando sul fatto che il vecchio compagno d’armi sia rimasto materia d’incubi, una specie di “Dracula” o “Hannibal Lecter” di noi poveracci babbani.

 

 

Avete capito cos’è Katie? Un po’ di gente aveva fatto ipotesi corrette, ma, credetemi, c’è altro dietro l’angolo. Povera piccina. E povera Winnie.   

 

 

 

Vi aspetto tutti lunedì prossimo!

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

 

 

 

L’Erede del Male.

 

“Now I lay me down to sleep
Pray the Lord my soul to keep
If I die before I wake
Pray the Lord my soul to take
Hush little baby, don't say a word
And never mind that noise you heard
It's just the beasts under your bed
In your closet, in your head.

Exit, light
Enter, night
Grain of sand*”.

[Metallica – Enter Sandman]

                                  

 

Atto IV, Parte III – Sandman

 

 

 

«Addio, padre».

 

Nonostante l’effetto drammatico della sua ultima affermazione, Winter si era ritrovata agonizzante al suolo prima ancora di poter muovere un singolo muscolo verso l’uomo, il cui sorriso macabro non si era spostato di un millimetro. Era semplicemente caduta in preda a delle convulsioni dall’origine sconosciuta, il corpo già gracile che sembrava sul punto di spezzarsi a causa dei movimenti bruschi ed incontrollati.

Sandman.

Era così banale che Harry si sentì sul punto di prendersi a schiaffi per non essersene immediatamente reso conto. Quando Winter Vane gli aveva ordinato di correre via con tanta premura, avrebbe dovuto fermarsi a riflettere sul motivo che poteva aver spinto una delle donne più pericolose al mondo a farsi prendere dal panico chiedendogli di correre ad Azkaban per avvisare della fuga di uno dei prigionieri, qualcuno abbastanza pericoloso da meritare un nome in codice tutto suo per evitare che potesse diffondersi il panico. Qualcuno così pericoloso che Voldemort stesso aveva preferito lasciarlo nelle retrovie, un’arma segreta che nessuno avrebbe dovuto conoscere¹.

Sarebbe stato più semplice fare il collegamento, forse, se non si fosse lasciato ingannare da un banale incantesimo di camuffamento che lei aveva usato per nascondersi da occhi indiscreti. O se non avesse cambiato nome.

Elladora Mulciber.

«Saresti dovuto scappare quando te ne avevo dato l’occasione, signor Potter» lo rimproverò l’uomo, con tono lezioso, scuotendo il capo mentre continuava a sorridergli con la stessa aria bonaria che un padre avrebbe avuto verso il figlio discolo. Quel paragone gli fece venire la nausea, trattenersi dal dare di stomaco fu solo un atto di pura volontà. «La mia piccina ti aveva dato una via di fuga, eppure hai preferito perdere tempo per fare l’eroe. È una cosa che ho sempre ammirato in voi Potter. Tutto questo coraggio… sono certo che dobbiate essere deliziosi».

A quel punto, l’espressione di disgusto non poté più essere mascherata. Sentendo le gambe tremare, Harry sollevò la bacchetta verso l’uomo, attendo a non guardarlo mai direttamente negli occhi. Silas Mulciber non aveva lo stesso potere della figlia, non poteva colpirlo se non gliene dava modo. Forse. «Come ha fatto a scappare?» fu tutto ciò che l’Auror riuscì a domandare, indeciso fra l’attaccare e l’avvicinarsi alla povera donna riversa al suolo, ancora scossa da qualche tremore incontrollato. Voleva aiutarla, ma come? Non era un medico e, comunque, dubitava fortemente che lei potesse essere semplicemente salvata. Non quando era stato Sandman a colpirla.

Il Mangiamorte scoppiò a ridere, gettando il capo indietro ed allargando poi le braccia. Fra le mani aveva una bacchetta magica che Harry sapeva non appartenergli, poiché era stato presente quando il Ministro aveva spezzato e bruciato la sua, quattro anni prima. «Ho ricevuto un aiuto inaspettato, signor Potter. Un aiuto che ha apprezzato incredibilmente l’assenza di Dissennatori fuori dalla mia cella. Si ricordi di ringraziare il suo Ministro, se non fosse stato tanto magnanimo avrei potuto perdere la testa, in questi anni²».

La possibilità che lui impazzisse di più era ridicola al solo esser pensata. Ridicola. Quell’uomo non aveva una singola cellula, in corpo, che non fosse completamente matta, deviata al punto da far tremare le guardie carcerarie all’idea che potesse essere lasciato in una cella insieme ad altri.

«Chi ti ha aiutato?».

Osservandosi le unghie delle mani con aria annoiata, Mulciber si strinse nelle spalle. «Domanda banale, signor Potter. Se anche te lo dicessi, tu non mi crederesti» gli fece notare, non allegro ma comunque sorridente «La domanda giusta dovrebbe essere: perché sei ancora vivo? Per essere stato capace di sconfiggere l’Oscuro Signore, sei davvero molto tardo, ragazzo. Dovresti rinchiuderti in una stanza senza finestre, tutto preso a strapparti i capelli e chiederti come farai a non morire dalla paura».

Harry lo fissò per qualche istante, gli occhi spalancati ma l’espressione neutra. Una parte oscura di lui sapeva che quella di Mulciber non era una semplice minaccia con lo scopo di spaventarlo, non aveva senso fare lo spavaldo. Se Sandman gli diceva di dover avere paura, lui non aveva possibilità di negare quella possibilità e convincersi che fosse un trucco. Doveva solo lasciare che quell’angoscia perenne che l’aveva torturato ogni notte negli ultimi quattro anni e che aveva iniziato a perseguitarlo anche di giorno a causa degli incontri con Ophelia e Katie prendesse possesso del suo corpo, piegandolo e spezzandolo.

Prima che potesse perdere quel minimo di coraggio che gli era rimasto, Harry parlò. «Perché sono ancora vivo?».

Mulciber ridacchiò. «Perché ucciderti era troppo facile, ragazzo» gli disse, muovendo la bacchetta così che il corpo esanime di Winter si raddrizzasse, rialzandosi come se fosse stata un burattino tirato da fili invisibili. Il suo viso era inespressivo, gli occhi di ghiaccio aperti in modo innaturale ed iniettati di sangue, lo stesso che le macchiava il viso e gli abiti. Sembrava morta, anche se Harry sapeva quanto quella possibilità fosse infinitamente più caritatevole di ciò che le era effettivamente accaduto. «Vedi, Potter, non tutto quello che è accaduto è stato a tuo favore, durante la guerra. Certo, sei diventato un simbolo di libertà e pace, una speranza» pronunciò quell’ultima parola con divertito disprezzo, quasi fosse stata una follia, «ma tutto questo potrebbe rivoltarsi contro di te in un battito di ciglia. Cosa resta, quando togli la speranza?».

Nulla, non restava nulla. Esattamente come ciò che riempiva il cuore di Winter, che in quel momento non poteva più neppure fingere di essere normale, essendo tornata fra le grinfie di colui che il destino aveva reso suo padre e carnefice. Era questo che Mulciber voleva? Era quello lo scopo di chiunque l’avesse liberato? Distruggere Harry, così da distruggere la speranza del mondo? Era ambizioso, come progetto, perché dopotutto lui era solo un uomo ed il mondo era pieno di gente coraggiosa e pronta a tutto pur di sopravvivere.

«Sei molto innocente, signor Potter» si rallegrò Mulciber, leccandosi le labbra con anticipazione. «Quelli come te sono i miei preferiti. I più saporiti, senza ombra di dubbio» commentò, voltando lo sguardo verso sua figlia, rimasta nel silenzio dell’incantesimo. Allungò la mano libera per spostarle una ciocca di capelli scuri da davanti agli occhi, poi le accarezzò la guancia. «Non è meravigliosa, Potter? Guardala, è perfetta. Ed il suo potere è anche cresciuto, in questi anni! Prima non era mai riuscita a resistere tanto a lungo ai miei attacchi. È incantevole».

Harry sentì la nausea attanagliargli di nuovo lo stomaco, mentre fissava l’uomo intento a decantare i macabri talenti che la figlia aveva ereditato. Provò a calmarsi, pensando che lui avrebbe potuto provare anche attrazione sessuale verso di lei, ma la possibilità che quell’idea non fosse assurda ma addirittura probabile non fece altro che farlo sentire peggio.

«Lasciala andare, mostro» ringhiò, sollevando di più la bacchetta per potergliela puntare contro, sentendosi infinitamente più forte di poco prima. Non credeva di poter avere qualche speranza contro di lui, ma si sentiva stranamente motivato. Lui l’aveva definito speranza, poteva esserlo anche per quella donna che ricordava aver visto tremare davanti ad una giuria impietosa non più di quattro anni prima. «Hai già fatto soffrire Winter a sufficienza, lei non ti appartiene».

La curiosità con cui Mulciber lo guardò lo fece irrigidire. Sembrava quasi che non riuscisse a comprendere le sue parole, nonostante Harry fosse consapevole di aver parlato in modo parecchio chiaro. Era piuttosto fiero di se stesso, in realtà, perché anni prima non sarebbe riuscito a fronteggiarlo con tanta presunzione. «Ovviamente lei mi appartiene, Potter. Lei è mia, lo è sempre stata. La mia piccolina ha solo avuto un momento di sbandamento ed ha tentato di allontanarsi da me, ma adesso è rinsavita» si rallegrò, prendendo il viso della donna fra le mani ed osservandola come se fosse stata il suo tesoro più grande. «Oh, lei è il mio tesoro più grande. Grazie a lei, l’umanità non ha più segreti per me. Dopo che avremo aiutato Tiresias, noi spariremo, diventeremo un’ombra, l’incubo ricorrente che tormenta i sogni dei bambini…» rise, tornando a fronteggiare Harry. «Non è elettrizzante, come prospettiva? È un peccato che tu non possa assistere alla nostra ascesa, per allora sarai già morto».

«Non è la prima volta che qualcuno prevede la mia morte, Mulciber» gli fece notare Harry, sentendosi improvvisamente più coraggioso. Quella era una minaccia che conosceva, una possibilità contro cui aveva combattuto fin da quando era entrato a far parte del mondo della magia. Qualcuno – Tiresias? – voleva ucciderlo, così come voleva farlo Voldemort. Volevano ucciderlo, ma lui poteva combattere. I mostri del mondo non potevano essere spaventosi come quelli che vivevano nel suo cuore. Quella era una sfida che poteva accettare.  «Winter ha fatto la sua scelta quattro anni fa, non sarai tu ad allontanarla dalla sua nuova vita» continuò, stringendo la presa sulla sua bacchetta e rimpiangendo improvvisamente di aver voluto rimettere al suo posto la Bacchetta di Sambuco. Gli sarebbe stata utile, in quel momento.

«Ah, il coraggio Grifondoro. Come ho già detto, appetitoso» gli disse l’uomo, alzando gli occhi al cielo. «Ammiro che tu sia pronto a batterti contro di me per aiutare la mia piccina, ma, vedi, lei non vuole essere aiutata. Dico bene, Elladora?» chiese in direzione della figlia, che annuì meccanicamente, il capo piegato in modo innaturale e lo sguardo vitreo. Con orrore, Harry notò una lacrima colare lungo la sua guancia, ma non seppe dire se fosse a causa della secchezza degli occhi o per vera disperazione. «Conquisteremo il posto che ci appartiene, non ci sarà una sola mente che non ci apparterrà. E tutto grazie a lei, al suo splendido dono che io unirò alle mie qualità».

Il primo incantesimo di Harry si scontrò con uno scudo che lui non era neppure riuscito a notare. Era il migliore con gli incantesimi non verbali, eppure Mulciber sapeva sempre come contrattaccare, grazie al collegamento con la mente di Winter, tornato ad essere forte come durante la guerra. La donna non si muoveva, eppure Harry vedeva quanto enorme dovesse essere lo sforzo che la sua mente stava subendo. Non c’era difesa che potesse tenere, non c’era modo di liberarsi da quella sanguisuga che le aspirava i pensieri per nutrirsene e divenire sempre più forte.

«Avada Kedavra!» fu il vano tentativo di Harry, a sua volta finito nel nulla, mentre Mulciber gli rideva in faccia con l’espressione più divertita che dovesse mai aver avuto in vita sua. Non si sentiva toccato, non si sentiva minacciato da lui, perché quel vantaggio che gli incantesimi silenti dovevano concedergli in realtà era vanificato in partenza. Non era una lotta ad armi pari, non lo sarebbe mai stata. Harry non era un bravo Occlumante e di certo i suoi sforzi sarebbero stati nulla contro di lui. Contro di lei.

«Non ti è bastato, Potter? Vuoi davvero costringermi ad ucciderti? Non saprei come spiegarlo al mio… protettore» si lagnò, allegro, facendo un cenno alla figlia affinché si sedesse ai suoi piedi. Era un chiaro gesto, il suo: sottomissione completa, la vita di Winter Vane non valeva più di quella di un fedele cagnolino. Harry non sarebbe mai riuscito a lasciarla lì, in quello stato. «Ah, così coraggioso, così orgoglioso! La resa non è una possibilità, per te?».

«Se intendi dire che vuoi arrenderti a me, mostro, allora accetto³» gli ringhiò contro, raddrizzando le spalle. Lo avrebbe costretto ad ucciderlo, se necessario. Prima o poi, Draco e Theodore si sarebbero svegliati e allora tutti avrebbero saputo del pericolo imminente. «Io posso continuare tutto il giorno⁴, fatti sotto!».

Mulciber fece una smorfia, esasperato. Ad Harry era mancata la sensazione provata nel portare le persone al limite: il compianto Piton era stato un’ottima cavia per fargli sviluppare il suo lato più impertinente. «Non posso perdere tempo con te, Tiresias e l’infante ci stanno aspettando, ho promesso loro che avrebbero presto conosciuto la mia piccina» borbottò, incrociando le braccia al petto – evidentemente non intenzionato a combattere – e voltandosi verso la figlia. «Elladora, cara, ti dispiace annientarlo? Credo che ai nostri amici serva solo il loro corpo, non certo la sua mente».

Winter, ancora seduta al suolo, tremò violentemente ma non si mosse. Le lacrime scendevano con maggiore intensità, ma il suo viso era rimasto inespressivo. Nella sua mente era in corso una battaglia e lei era l’unica, vera vittima. Harry si sentì male al solo guardarla. Lui aveva provato la forza di un Imperius, ma era stato un controllo minimo, quasi amichevole. Niente aveva mai provato a spezzarlo nel profondo, niente lo aveva tormentato fin dalla nascita, non in quel modo.

«Cosa stai facendo, Elladora? Vuoi combattere?» chiese con una risata l’uomo, osservando la figlia con un cipiglio diviso fra il divertimento e l’irritazione. «Non hai imparato la lezione, piccola mia? Credevo di essere stato chiaro, anni fa» continuò, ed il suo tono assunse un’inflessione spaventosa, una rabbia così cieca ed improvvisa che per un momento lo stesso Harry sentì le gambe tremare. «Ho detto, annientalo, prima che io decida di annientare te».

La donna al suolo tremò più forte e dalle sue labbra sfuggì un rantolo soffocato. Il suo viso aveva iniziato a cambiare colore in modo a dir poco spaventoso e le sue mani erano artigliate al suolo, le unghie ormai quasi completamente saltate via e sostituite da grumi sanguinolenti. Quando Mulciber si accigliò, il rantolo divenne un gemito soffocato e quelle stesse dita sporche si spostarono sul viso pallido e segnato dalle lacrime, graffiandolo come se avesse voluto strapparsi via la pelle pur di smettere di soffrire.

«Smettila! Lasciala stare, lasciala!» nel panico totale, Harry balzò in avanti, intenzionato a prenderlo a pugni se fosse stato necessario. Riuscì ad avvicinarsi solo di qualche passo prima che Mulciber gli puntasse contro la bacchetta e lo sbalzasse contro il muro con abbastanza forza da far spezzare qualcosa nella sua gabbia toracica. Il dolore che provò fu abbastanza forte da mozzargli il respiro, ma lui non si fermò: il rantolo di Winter era spaventoso. Stava soffocando, una forza inarrestabile che dall’interno le impediva di respirare. La morte peggiore⁵, combattendo una guerra che non poteva essere vinta. «La-lasciala!».

Il sorriso di Mulciber si congelò sul suo viso, un lampo d’orrore gli attraversò gli occhi chiarissimi mentre, al suo fianco, la donna iniziò a tossire furiosamente, crollando su se stessa come se i fili cui era stata attaccata fossero stati improvvisamente tagliati. Confuso a causa del dolore, Harry si ritrovò a chiedersi se fosse stato lui, con magia accidentale, a fermarlo, oppure se Winter fosse davvero riuscita a liberarsi da sola, trovando un ultimo sprazzo di forza dentro di lei.

«Cattivo, Mulcy» cantilenò una voce conosciuta, ma al tempo stesso diversa, mentre qualcosa con lunghe dita artigliate e pallide si stringeva sulla gola dell’uomo, ben nascosta dalle ombre. Non era stata quella a parlare, ma qualcun altro che in quel momento stava camminando lentamente verso di loro, emergendo pigramente dall’oscurità come se ne fosse stata parte. Il suo viso era pallido come il gesso, le labbra nere piegate in un sorriso sadico e gli occhi, bui come le più oscure profondità della notte, erano circondati da ombre violacee. Non c’era pupilla, non c’era sclera, solo il nulla.

Katie Bell era solo un ricordo lontano, perché il mostro che si stava avvicinando somigliava solo lontanamente all’amica che Harry aveva conosciuto a scuola. Sorrideva, quasi quella scena fosse stata un ridicolo siparietto, quasi il rischio non fosse esistito.

Quale poteva essere il pericolo per l’araldo della Morte?

Mulciber ringhiò, cercando di divincolarsi, ma le mani sulla sua gola si strinsero di più, impedendogli di muoversi.

«Cattivo, stai provando ad usare la legilimanzia su di me?» ridacchiò Katie, piegando il capo di lato ed osservandolo con la stessa divertita compiacenza che lui aveva dedicato ad Harry poco prima e che lo fece palesemente rabbrividire. «Non puoi controllarmi, nessuno può farlo. Neppure io posso!» continuò, scoppiando a ridere senza freni all’ultima rivelazione. Sembrò sinceramente divertita, finché Mulciber non grugnì. «Ancora? Non puoi controllare i morti, Silas, non te l’hanno mai insegnato?».

«Tu non sei morta!».

Il sorriso di Katie ritornò, più largo di prima. «Io non ci scommetterei» gli rispose, tranquilla. «Mi dispiace solo non poterti uccidere. Sarebbe una vendetta così dolce. Sai in quanti bramano la tua anima, Silas? Sai in quanti ti stanno aspettando, dall’altra parte? Sono proprio lì, oltre il fiume. Aspettano solo che tu li raggiunga. Davvero non li senti?».

Mulciber gemette, questa volta per il dolore. Un rivolo di sangue colò dalla leggera ferita che gli artigli della creatura che lo tratteneva avevano provocato. Katie inspirò bruscamente, per poi fare una smorfia.

«Anche il tuo sangue puzza di marcio» gli fece notare, scuotendo la testa come a voler mostrare ancora di più il suo disappunto. «Disgustoso fino alla fine, come ogni maniaco omicida che si rispetti. Non siamo una buona razza, più che naturale che l’umanità voglia sempre sterminarci». Sollevò la mano in un gesto blando e la creatura sibilò in risposta. «Non ucciderlo puișor⁶, non toglierò questo piacere a Winter. Dopotutto, ci servono delle risposte e sono certa che lei ed Hermione vorranno divertirsi almeno un po’» ordinò brevemente, incurante dello sguardo confuso che Harry non le aveva più staccato di dosso, incerto su cosa dire o fare. Era anche lui in pericolo? Impossibile a dirsi.

«Non ho mai assaggiato una negromante⁷» sbottò l’uomo, in un sibilo crudele, gemendo quando le mani si strinsero nuovamente intorno al suo collo. Sembrava quasi che qualunque cosa lo stesse trattenendo non avesse particolarmente apprezzato il suo proposito di mangiare Katie. Che fosse un riflesso della rabbia di Katie stessa? «Non ho paura di te, brutta scopacadaveri» le sibilò ancora, cercando di dimenarsi, anche se inutilmente. «Verranno a salvarmi e tu non potrai fare nulla per ferirmi. Elladora è mia».

Katie non si lasciò toccare dalle sue parole, né da quello che doveva essere stato un insulto della peggior specie. Il suo sorriso divenne semplicemente più freddo, quasi annoiato. «Elladora è morta da anni, ormai. Winter ti annienterà, così come tu hai annientato lei» lo avvisò, fiduciosa. «E se anche verranno a cercarti, Silas, non illuderti che tu importi davvero qualcosa per loro. Tu sei solo una pedina».

In un battito di ciglia, l’uomo era sparito nel nulla, inghiottito da quelle stesse ombre che avevano celato il suo aggressore non morto. Katie, ancora in quelle spoglie irriconoscibili, si voltò in direzione di Harry, osservandolo per un lungo istante prima di soffermarsi sugli altri due uomini poco lontani da lui. Fece una smorfia, osservando Malfoy, ma sembrò riprendersi velocemente.

«Katie?».

Quando lei si voltò nuovamente ad osservarlo, i suoi occhi erano tornati dello stesso verde chiaro che lui aveva conosciuto nei sei anni che avevano trascorso insieme a scuola. La sua espressione era rimasta la stessa, una cupa preoccupazione alimentata da quello che Harry non poté che definire odio. Verso chi, però?

«Mulciber scapperà a breve, dubito che chiunque l’abbia mandato si farà spaventare da un vampiro» sospirò, dando le spalle al vecchio amico per avvicinarsi alla collega, riversa al suolo e ridotta peggio di uno straccio usato. «Harry, mi rendo conto tu stia uno schifo, Ophelia e Barry stanno arrivando e lei potrà darti una sistemata prima di scappare, ma non aspettarti di essere guarito, non abbiamo tempo e dobbiamo cercare di far riprendere Malfoy e Nott».

C’erano tante domande che Harry voleva fare alla donna. Domande più o meno rilevanti e decisamente personali, tuttavia non sapeva come affrontare il discorso. Se fosse stato indelicato, avrebbe potuto scatenare la stessa belva che poco prima aveva visto opporsi al Mangiamorte e, nelle sue condizioni, non era una buona idea. Allora, non riuscendo a star zitto, disse l’unica cosa che ritenne sensata. «Come fai a sapere che scapperà? Non possiamo fermarlo? Perché sei ancora qui?».

Katie lo osservò per un lungo istante, quasi stesse riconfermando la vecchia teoria sul suo essere tardo, poi sospirò, inginocchiandosi accanto alla compagna per tentare di risollevarla. «Silas Mulciber non è che una pedina in tutto questo, Harry. Chiunque l’abbia fatto evadere, riuscendo addirittura a sottometterlo, deve avere delle capacità a dir poco eccezionali. Lui era un sorvegliato di massima sicurezza ad Azkaban. Tu sei un Auror, sai bene cosa significa. Nessuno è mai evaso da quelle celle, neppure durante la Guerra. Per quanto possa aver fatto la spavalda, prima, io non potrei resistere in eterno contro di lui e se anche riuscissi a prenderlo non avrei modo di trattenerlo. Con buone probabilità, in questo preciso istante il mio vampiro è sul punto di essere dato alle fiamme. Il suo mandante ha ottenuto ciò che voleva, ma non è detto che non verrà a prenderci. Non abbiamo tempo da perdere».

Dal canto suo, Harry era solo più spaventato di prima. Il suo cervello stentava ad elaborare tutte quelle informazioni che lei gli stava dando, tuttavia annuì. Mio vampiro. Madante. Sandman. «Sapevano che l’avremmo fermato e sapevano che non lo avremmo accompagnato personalmente ad Azkaban», l’illuminazione lo colpì all’improvviso, facendolo voltare verso l’oscurità alle sue spalle. «Era solo un trucco, ma non per ingannare noi».

Sorridendo leggermente, Katie annuì. «Mulciber farà di tutto per vendicarsi di noi e per riavere Winnie. Adesso più che mai, la sua fedeltà è assicurata. Com’era successo con Voldemort, anni fa» spiegò, fissandolo con una certa ansia. «Tu conosci la storia della madre di Winnie, vero? Berenice Vane e la sua morte sono informazioni con livello tre di segretezza, ma immagino che gli Auror siano informati sull’accaduto».

Annuire costò ad Harry uno sforzo enorme. Ricordava la storia di quella donna e ricordava benissimo il tono grave con cui il Capo aveva ammonito tutti di non divulgare nulla che la riguardasse: c’erano incubi che non dovevano essere rivissuti, restando nascosti nella profondità della notte, lontani dalla coscienza e dalla memoria. «Quindi è stato tutto un trucco per lui. Ma perché? A che scopo avere una bomba ad orologeria come Mulciber fra le mani? Abbiamo il sospetto che stiano utilizzando anche un Obscurus, cosa se ne faranno di lui?».

«Quale folle piano di conquista non prevede l’uso di un folle, Harry? Mulciber è…» rabbrividì, disgustata. «Non scherzavo quando ho detto che lo stanno aspettando, dall’altra parte. Ha fatto così tanto male, nella sua orribile esistenza, che sinceramente io non sono neppure certa che abbia un’anima. Chiunque lo abbia ingaggiato, lo ha fatto perché ha bisogno di qualcuno come lui. E se ha bisogno di qualcuno come lui..,».

«Allora siamo davvero nei guai».

Katie annuì, mentre dall’oscurità cominciavano ad intravedersi le ombre proiettate da delle bacchette e si sentivano voci concitate chiamare i loro nomi. La cavalleria era arrivata. «Come se non ne avessimo ancora la certezza, non è vero?».

 

***

 

Che Ophelia fosse in ansia era innegabile, secondo Harry. Non lo stava dimostrando apertamente, il suo viso era inespressivo mentre borbottava degli incantesimi di guarigione per le sue costole, ma c’era qualcosa, nel suo modo di muoversi o di respirare che gli trasmetteva pessime sensazioni. Probabilmente era egocentrico, da parte sua, voler pretendere di capire una persona senza averla davvero conosciuta.

«Sei fortunato ad essere ancora tutto d’un pezzo. L’ultimo mago che ha avuto un faccia a faccia con quel mostro non ha potuto dire la stessa cosa» gli disse, in un sibilo, mettendo giù la bacchetta ed allungando le mani per tastargli delicatamente l’addome. Gli fece male, ma non come poco prima. «Per adesso dovrai farti bastare questo, le ho ricomposte ma sono ancora parecchio incrinate. Evita sforzi fisici finché non saremo arrivati in un posto sicuro» lo ammonì, lanciandogli uno sguardo indecifrabile prima di scuotere il capo. «Avresti dovuto scappare quando ne hai avuta l’occasione. Hai rischiato di finire nella mia Sala Mortuaria».

«Non potevo lasciare Vane qui, non possiamo sapere cosa le avrebbe fatto quel mostro». Avrebbe potuto dire suo padre, ma non lo fece. Nessun padre si sarebbe mai potuto comportare in quel modo. Fece una smorfia, quando tentò di tirarsi a sedere dritto. Lo sguardo arrabbiato della donna lo fece accigliare. «Non guardarmi così, per quanto inutile il mio intervento ha dato tempo a Katie di arrivare ed ha impedito che Mulciber la portasse via. Non si abbandonano i compagni».

Ophelia strinse le labbra, gli occhi offuscati da quella che sembrava essere nostalgica⁸. «Ti credo, so che non l’avresti lasciata indietro. Non è così che si comportano i Potter» gli disse, con una risata senza allegria, risollevandosi. «Ciò non toglie che il tuo non sia stato un comportamento intelligente».

Suo marito, impegnato con Katie a cercare di rianimare gli altri tre, grugnì. «Proprio come buttarsi a capofitto in una fossa piena di Manticore perché lì in mezzo è caduta una pozione, non è vero?» le disse, esasperato, dando qualche colpetto sul viso a Nott, che tuttavia non sembrava intenzionato a riprendersi.

«Quella era una fialetta di antidoto contro un veleno rarissimo».

«Come dici tu, cara».

Con un mormorio spaventato, Winter interruppe quel piccolo battibecco, risvegliandosi fra le braccia di Katie, che l’aveva stretta con una presa micidiale intorno alle spalle ed aveva iniziato a trattenerla. Per un istante, Harry si chiese il perché di quel comportamento, quando poi vide la Vane intenzionata a strapparsi via la pelle con le dita rovinate comprese e si fece avanti, quasi d’istinto, per aiutare a trattenerla. Insieme a Katie ed al Magizoologo le impedì mosse azzardate, mentre Ophelia, l’espressione ansiosa, si fece avanti con una pozione fra le mani.

«Se non la tenete ferma, non riuscirò a somministrarle il tranquillante» li avvertì, inginocchiandosi per avere una presa migliore sulla compagna, in quel momento intenta a mormorare qualcosa di incomprensibile ed a dimenarsi come se la sua pelle fosse diventata fuoco vivo. «Usate l’Occlumanzia, la vostra preoccupazione si riflette tutta su di lei».

Katie, semplicemente, sbatté le palpebre e lasciò che qualunque fosse il suo potere riprendesse possesso di lei, inghiottendo i suoi occhi e lasciandoli sparire in un mare d’oscurità. Harry, invece, notò in Maine la stessa concentrazione che solitamente serviva a lui per alzare la barriera. Sentendosi meno incapace, lasciò che quelle poche lezioni avute da Piton tornassero alla memoria, cercando di visualizzare un muro fra se stesso e quella povera e tremante creatura fra le sue mani.

L’effetto fu pressoché immediato: Winter smise di mugolare e combattere, ma i suoi arti continuarono a tremare in modo incontrollato, probabilmente a causa di convulsioni provocate dal grande sforzo. Quel mostro – suo padre – l’aveva portata sul punto di rottura, lasciando che la sua stessa mente la divorasse. L’aveva ridotta a poco più di un pupazzo senza volontà, mettendo la propria sete di onnipotenza prima del sangue del suo sangue.

Harry non era ancora un padre, ma sapeva che non avrebbe mai messo qualcosa o qualcuno prima dei suoi figli o di Ginny.

Berenice Vane. Solo il pensiero lo fece tremare. Ma non era quello il momento di rifletterci, l’ultima cosa che serviva a quella povera donna era ricevere immagini del crudele destino toccato a sua madre.

Con gesti esperti, Ophelia le versò il contenuto della piccola ampolla in bocca, tenendole il capo fermo mentre l’incoscienza tornava ad inghiottirla. Quando smise di tremare, poi, borbottò qualche altro incanto, lasciando che i suoi capelli tornassero biondi e, probabilmente, gli occhi verdi. Harry concordò con quelle sue azioni: meglio allontanare lo spettro di ciò che avevano appena vissuto, almeno per un altro po’.

«Mulciber è stato salvato» disse Katie, lo sguardo oscuro piantato verso le ombre in cui era sparito il suo vampiro con il loro prigioniero. «Non riesco più a percepire il vampiro, quindi immagino gli abbiano piantato qualcosa nel cuore» aggiunse poi, con una smorfia. «È un peccato, Sergei era uno dei miei preferiti. Sarà difficile sostituirlo».

«Sono sicura che troverai qualcuno di adeguato nella camera mortuaria» le rispose Ophelia, facendo cenno al Magizoologo affinché prendesse la donna svenuta fra le braccia. Poi guardò Harry, indicando con un cenno gli altri due uomini ancora senza sensi. La ferita alla testa di Malfoy non sanguinava più e non sembravano morti come poco prima, solo pacificamente addormentati. Winter era stata chiara: quello di suo padre era uno scambio, lei valeva più di quei due. «Per favore, Harry, aiuta Katie a trasportare Malfoy ed il suo amico, io devo assicurarmi che Winnie non abbia altre convulsioni durante il trasporto».

Dopo aver annuito, Harry si grattò distrattamente la cicatrice, fermandosi solo dopo aver sentito gli occhi neri dell’ex compagna sulla nuca. Voltatosi ad osservarla, inarcò le sopracciglia in una implicita domanda, seguendola con lo sguardo mentre si avvicinava a Nott – che era decisamente meno comodo da trasportare di Malfoy – e lo faceva levitare a qualche centimetro da terra.

«Katie?».

«Dobbiamo riprendere le sedute non appena possibile. Questa notte stessa, per essere precisi. Bacia tua moglie, Potter, perché ho intenzione di trattenerti finché non otterremo le risposte che ci servono».

 

 

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

 

 Mulciber popolerà i miei incubi peggiori, già lo so. E voi non avete idea di cosa ha fatto quest’uomo, durante le Guerre.

 

 

Punti importanti:

 

» *Adesso mi stendo a dormire /Prego il Signore di vegliare sulla mia anima /Se dovessi morire prima di svegliarmi / Prego il Signore di prendersi la mia anima / Silenzio piccolino, non dire una parola / E non fregartene di quel rumore che hai sentito / È solo la bestia sotto il tuo letto / Nel tuo cassetto, nella tua testa / Esci luce / Vieni notte / Granello di sabbia. Questa canzone mi ha sempre messo un’ansia assurda, quindi è perfetto per il mio amico Silas.

 

» 1 – Spieghiamo un attimo perché nei libri non si parla di Mulciber. Questo soggettone era così pericoloso che Voldemort stesso, durante le Guerre, ha preferito tenerlo nelle retrovie, lasciandolo uscire solo in caso di necessità. Nei libri viene detto che dopo la prima caduta lui sia stato arrestato, in questo caso, invece, è rimasto libero come una rondine a primavera, così a poter torturare al meglio sua figlia. Con la seconda guerra, anche lui è stato catturato grazie ad un team dei migliori Occlumanti del mondo e grazie all'assistenza di Winter stessa.

 

» 2 – Sappiamo che il Ministro Shacklebolt ha eliminato i Dissennatori dalla prigione e, per quanto la sua possa esser sembrata una mossa caritatevole, nel caso di Mulciber è stata l'inizio della rovina..

 

» 3 –  Citazione da "La storia fantastica", uno dei miei film preferiti!

  

» 4 -  Citazione da "Captain America – The first avenger", perché Harry e Steve sono entrambi pieni di impertinenza ed è una cosa che adoro.

 

» 5 – Se non si fosse capito, Mulciber sta usando una sua personalissima variante della maledizione Imperius per costringere sua figlia a non respirare. Morte peggiore, perché lei è consapevole di tutto.

 

» 6 – Nomignolo rumeno che significa "cucciolo" o "pulcino". Katie è di discendenza rumena da parte di madre e irlandese da parte di padre, dal primo ramo che ha preso questo suo "oscuro" potere.

 

» 7 – Due appunti, in questo caso. Prima di tutto, sì, Mulciber è un cannibale. È sempre stato certo che mangiare i cervelli delle sue vittime lo aiutasse a sviluppare di più il suo potere. Inizialmente il suo nome in codice era "Hannibal", ma ho pensato che i maghi probabilmente non avesserola minima idea di chi fosse. Il secondo appunto riguarda Katie: lei è una negromante. I Negromanti sono soggetti capaci di controllare la magia che regola la morte, possono controllare i morti (che siano spiriti, zombie o vampiri è irrilevanti, i più forti possono resuscitare la gente – cosa che naturalmente li rende dei reietti, pericolosi per se stessi e per il mondo). Mi è stato detto che Katie/Katrina sono un po' come Dottor Jeckyll e Mr Hyde e, sinceramente, non avrei saputo dirlo meglio. Quando accede alla parte più oscura della sua anima, Katie diventa totalmente un'altra persona, non particolarmente sana di mente (una folle in stile Harley Quinn di Suicide Squad, ci intendiamo?). Nei prossimi capitoli capirete di più, lo prometto!

(PS: Scopacadaveri è un insulto che nella storia è rimasto attaccato ai negromanti a causa dello stretto legame esistente fra i negromanti e le loro creature. Raramente, in realtà, ci sono stati Negromanti disposti ad avere rapporti carnali con i morti, soprattutto perché li considerano quasi come dei figli – notare, al riguardo, l'appellativo che Katrina ha usato per il suo vampiro).

 

» 8 – Nostalgia a causa di James, naturalmente. Non dimentichiamo che Ophelia era sua cugina, un po' come una sorellina minore. In Harry lei rivede la famiglia che anni prima ha sfortunatamente perso.

 

 

Silas è spaventoso, Katie fa paura e la povera Winnie ha avuto una serata alquanto movimentata. Ma Hermione, in tutto questo?   

 

 

 

Vi aspetto tutti lunedì prossimo!

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

 

L’Erede del Male.

 

“You came back to find I was gone 
And that place is empty, like the hole that was left in me 
Like we were nothing at all 
It’s not what you meant to me, thought we were meant to be*”.

[Avril Lavigne – Let me go]

                                  

 

Atto IV, Parte IV – L’Antro della Megera

 

 

 

Hermione non era mai stata un’amante di Nocturne Alley, ma lei stessa aveva ammesso che il piccolo viale malfamato di Londra fosse nulla in confronto al quartiere che Praga aveva dedicato agli affari loschi dei maghi e delle streghe di tutta Europa.

La prima volta che aveva passeggiato per quei viali – Antro della Megera¹, così era chiamata quell’accozzaglia di palazzi – si era sentita subito sopraffare dall’aura malvagia che chiunque intorno a lei sembrava emanare ed era mancato poco che iniziasse a balzare fra le braccia di Barry – era stato lui ad accompagnarla per la prima volta, forse perché il suo Supervisore aveva immaginato una reazione simile da parte sua – ad ogni minimo rumore. Durante il suo secondo giro, invece, si era sorpresa che Katie sembrasse tanto a suo agio in quel luogo, l’aveva osservata camminare a testa alta e volto scoperto, gli occhi verdini accesi da quello che aveva riconosciuto essere divertimento.

Due mesi dopo, durante il suo addestramento, era stata accompagnata da Ophelia, ma aveva giurato che non avrebbe più ripetuto l’esperienza: la collega era finita a contrattare con un francese dall’aria viscida riguardo lo smercio di cadaveri dalla provenienza sconosciuta e, sinceramente, Hermione non aveva voglia di dover arrestare anche lei.

Quanto a Winter, lei non si era mai proposta di accompagnarla: troppa gente con cattive intenzioni in un luogo solo, avrebbe perso la testa in meno di mezz’ora.

 Noi siamo molto più pericolosi di loro, se ti nascondi non impareranno mai a temerti, le aveva detto un giorno la Negromante, osservandola con compassione. Hermione, a quel punto, aveva davvero iniziato a guardarsi intorno: non c’era persona che, notando lo stemma sul loro mantello, non avesse abbassato velocemente lo sguardo, sparendo nelle ombre. In quel luogo, lei era il pericolo.

Nonostante ciò, era stata contentissima di aver trovato altra compagnia. Per quanto avesse imparato a non spaventarsi più di chi la circondava, sapeva che non fosse saggio girare da sola. Lei non era certo una negromante.

Seduta a un tavolo sporco di una taverna, aspettava che il suo accompagnatore si facesse vivo mentre fissava con aria sconcertata il contenuto della tazza che un entusiasta barista le aveva messo davanti con i complimenti della casa. Pavel era un mago sulla trentina, con i capelli di un biondo slavato ed un faccione tondo e roseo, apparentemente dolcissimo ed educato ma che in realtà gestiva il più grande traffico di sostanze illecite del Nord Europa dietro il suo bancone sudicio. Quando Barry gli aveva presentato Hermione, lui ne era rimasto assolutamente folgorato, decidendo di voler far di tutto per conquistare il suo cuore o avvelenarla, lei non ne era ancora certa. Fatto stava che, messo piede in quel locale, la Banshee si era sempre ritrovata davanti tazze di qualcosa o piatti con biscottini ammuffiti.

Ophelia aveva commentato dicendo che fosse una cosa carina, mentre Barry l’aveva definito esilarante. Katie, con il naso arricciato, si era limitato a borbottare “disgustoso”. Dal canto suo, Hermione non sapeva a chi dei tre dare ragione, quindi si era limitata a concordare con Winnie, che aveva sottolineato gli aspetti positivi di quella tenerezza inaspettata: avevano appena trovato una spia inconsapevole dall’altra parte.

La porta del locale cigolò, attirando l’attenzione dei pochi clienti e di Pavlov stesso, che grugnì qualcosa di poco simpatico. Alzando lo sguardo, Hermione si ritrovò a fissare il giovane uomo dall’espressione allegra che stava aspettando, con un cappello di lana a coprire completamente i riconoscibilissimi capelli. «Scusa il ritardo, problemi di lavoro» le disse Fred, lasciandosi cadere sulla panca davanti a lei ed allungando la mano verso la tazza ancora intonsa, prendendo un sorso di qualunque cosa il barista le avesse offerto. La sua smorfia, per quanto allegra, le confermò di aver fatto bene a morire di sete. «Questa cosa è disgustosa, devo chiedere la ricetta al tuo ammiratore segreto, potremmo metterla in commercio» aggiunse, continuando ad assaporare il retrogusto che la brodaglia doveva avergli lasciato in bocca. «Sono piuttosto convinto che ci sia dentro caccola di Troll. Ed un pizzico di cannella, giusto per insaporire».

Nauseata, Hermione strinse gli occhi ed arricciò il naso. «Sono certa che la cannella abbia cambiato tutto» commentò, ironica, non aspettandosi il grugnito concorde che il gemello le dedicò, serio come non mai. «Quale scusa hai inventato con tuo fratello, questa volta? Altri fornitori impazziti?» chiese poi, piegando leggermente il capo di lato. Aveva smesso di sentirsi in colpa per le bugie che Fred aveva dovuto dire al fratello nell’ultimo anno e mezzo, dopotutto non avevano poi molta scelta, al riguardo. Si trattava del bene superiore.

Il sorriso malandrino che lui le dedicò l’avrebbe fatta arrossire, se ormai non si fosse abituata a lui. Almeno in parte. «Gli ho detto che avevo un appuntamento galante con una bella ragazza, naturalmente! Se possibile, preferisco evitare di mentire al mio adorato fratello. Non lo sai che noi gemelli siamo biologicamente impossibilitati a tenere segreti per tanto tempo?» le rispose lui, gongolando come se avesse detto qualcosa di eccezionalmente brillante. Il suo entusiasmo si acquietò quando lei, in risposta, sollevò un sopracciglio. «Beh? Cos’è quella faccia? Nessuno ti ha mai detto quanto tu sia affascinante, Hermione cara?».

«Appuntamento galante?» gli fece notare lei, inarcando di più le sopracciglia con aria scettica, guardandosi intorno. «Siamo letteralmente nel peggior letamaio d’Europa. Se questa è la tua idea di appuntamento galante, Weasley, riesco a spiegarmi con maggiore facilità perché tu sia ancora l’unico Weasley scapolo della nidiata. Tuo fratello deve aver preso tutto il buonsenso» sbottò, non riuscendo a trattenere una risatina alla fine. «L’assenza di buonsenso spiega anche la tua presenza in questo posto dimenticato da Merlino. Nessuno sano di mente avrebbe accettato la collaborazione».

Divertito, Fred si strinse nelle spalle. «Collaboro per pietà verso il tuo capo. Non posso immaginare la sua espressione quando deve aver aperto la mia busta pernacchiante, convinto di aver trovato la mia domanda d’ammissione»² si rallegrò, scuotendo il capo. «E, in mia difesa, sarò anche l’unico ancora scapolo, ma sono anche il più bello. Le donne si sentono a disagio in mia presenza, quindi deviano in automatico verso chi mi somiglia di più. Altrimenti perché mai Angelina avrebbe scelto George e non me?».

«Probabilmente perché lui ha un taglio di capelli migliore. Immagino che la tua bellezza sia stata anche la ragione fondamentale per cui Fleur ha scelto Bill e non te».

«È stata sopraffatta dal mio charme».

«Audrey?»

«Sopraffatta dalla mia intelligenza».

«Rosemary?».

«A lei piacciono le bestie feroci, ovviamente si è presa una sbandata per Charlie. Sull’affetto che la lega a mio fratello non posso metter bocca, visto l’Inferno che le ha fatto passare mia madre».

«Harry?» propose alla fine Hermione, nascondendo un ghigno divertito dietro la mano guantata, bene attenta a non rovinarsi il rossetto. «Scommetto che lui è il tuo preferito».

Il sorriso che Fred tirò fuori, in quel momento, le fece perdere ogni dignità e la sua risata a pernacchia attirò parecchia attenzione. «Chi ti dice che Harry abbia dirottato l’attenzione dal sottoscritto? Ginny è solo una copertura, io sono il grande amore della sua cicatrizzata esistenza. Siamo due cuori ed una cicatrice. Preferirei che lui mettesse da parte le sue paure e decidesse di vivere il nostro amore alla luce del sole… anche se, sai, il sesso sfrenato…».

«Ti prego, basta». Hermione, ormai, era piegata in due dalle risate, la gente intorno a loro, inizialmente interessata, doveva aver pensato che lui le avesse fatto un qualche incantesimo, tornando quindi a farsi i fatti propri. In quel locale avrebbero potuto uccidere qualcuno e nessuno avrebbe aperto bocca.

Asciugandosi una lacrima e cercando di reprimere le immagini di Fred ed Harry in atteggiamenti intimi, la Banshee raddrizzò le spalle. «Non ti ho chiesto di raggiungermi per scherzare, Fred, lo sai che devo presentare un resoconto dettagliato di tutta la tua partecipazione e- per l’amor di Merlino, smettila di bere quella roba!» sbottando con un tono diviso fra l’esasperazione ed il divertimento, allungò la mano per togliere la tazza dalle mani del suo accompagnatore, che l’aveva riportata alle labbra.

«È più forte di me, ha un qualcosa di assuefacente. Credo che Pavlov ti abbia rifilato una pozione d’amore» le fece notare lui, osservando il liquido grigiastro con il naso arricciato. «Ora che lo guardo bene, ha un che di affascinante».

«Fred» ammonì la strega, incrociando le braccia al petto.

«Con quel suo viso squadrato ed i capelli radi…» continuò lui, imperterrito, sospirando con falsissima devozione e sbattendo le ciglia in direzione del barista, fortunatamente impegnato con il suo lavoro ed impossibilitato a guardarlo in viso.

Esasperata, Hermione si alzò in piedi, sistemandosi il mantello sulle spalle. Il Pentacolo di Circe brillava quasi di luce propria ad altezza del suo cuore, un monito per chiunque fosse in quel luogo con cattive intenzioni. «Dimmi la verità, non sei stato tu a rifiutare l’impiego con le Banshee, è stata l’Organizzazione a ritenerti inadeguato, vero? Tutta questa immaturità non ha spazio fra noi» gli disse, facendogli cenno di alzarsi.

«Mi ferisci, Hermione» esalò Fred, portandosi una mano al cuore con fare drammatico. Si accasciò su se stesso, nascondendo il viso fra le braccia e contro il tavolo lurido. «Non credo che mi riprenderò mai da questo colpo» mugugnò, sospirando con disperazione.

Lei, naturalmente, non si lasciò impressionare e, alzando gli occhi al cielo, gli diede un colpo sulla nuca. «Continua a non riprenderti mentre camminiamo, siamo già in ritardo e non ho intenzione di spiegare al Capo che abbiamo perso il nostro aggancio perché tu dovevi fare il melodrammatico».

«Sei una donna crudele» si lagnò Fred, alzandosi a sua volta e facendo un cenno di saluto a Pavlov, che lo fissò come se avesse voluto staccargli la testa. «Ho fatto bene a fare il tuo nome alle Banshee, sei perfetta per loro».

 

***

 

«Quindi chi è questo tizio che dobbiamo incontrare?» le chiese, accigliato, camminando al suo fianco con le mani ben nascoste nelle tasche della giacca. Non aveva indossato il mantello, lui e George si erano convinti che fosse giunto il momento di mettere da parte l’assurda moda dei maghi ed adottare uno stile maggiormente babbano. Hermione non aveva potuto dargli torto, anche se la giacca di pelle rossa con cui si era presentato la prima volta era stata un duro colpo da digerire. Spiegargli che quella fosse moda femminile era stato più difficile del previsto. «Ti prego, dimmi che non è di nuovo quel mezzo troll della Romania, l’ultima volta il suo puzzo tremendo non ha lasciato i miei vestiti per una settimana, ho dovuto inventare scuse assurde con mio fratello, per evitare che capisse tutto».

Lei ricordava benissimo quello specifico incontro, soprattutto perché Katie, quando era tornata, si era rifiutata di avvicinarsi o di pranzare alla sua presenza, sostenendo che l’olezzo fosse tale da farle venir voglia di vomitare il pranzo di Natale del ’95. «Non dobbiamo incontrare lui, ma il nostro aggancio viene comunque dalla Romania. Non che io ne sia sorpresa, la maggior parte degli ingredienti usati per la Negromanzia viene smerciata da lì. Anche il Messico ha un’ottima fornitura, ma arrivare ad Acapulco non mi è sembrato molto saggio, non quando possiamo ottenere tutto qui e con maggiore facilità» gli spiegò, stringendosi di più nel calore del suo mantello e rimpiangendo di non essere uscita di casa con la sua giacca. Certo, con quella avrebbe coperto lo stemma che le concedeva l’intangibilità in quel postaccio e, probabilmente, avrebbe dovuto passare il suo tempo schivando approcci più o meno amichevoli da parte degli avventori abituali. Il gioco non valeva la candela ed il fondoschiena congelato non le era sembrato grave come il dover arrestare un numero considerevole di soggetti. Si era sbagliata.

Fred annuì, nonostante avesse una brutta smorfia stampata il viso. Il cappello che gli copriva i capelli lo faceva sembrare un funghetto molto alto e decisamente buffo. «Se riguarda la Negromanzia, perché non hai portato Katie con te? Sono certo che sia abbastanza spaventosa da farsi ascoltare. Probabilmente si sarebbe fatta regalare tutto l’occorrente con una bella occhiata delle sue» le mormorò, cercando di reprimere un brivido. Hermione ricordava benissimo la prima volta in cui lui si era ritrovato faccia a faccia con Katrina³, così come ricordava tutto il tempo che le era servito per farlo smettere di tremare. Lui, molto più di Harry, aveva stretto amicizia con la ragazza che avevano conosciuto a scuola: ritrovarsi faccia a faccia con il mostro che negli ultimi anni aveva iniziato ad inghiottire la sua anima era stato un colpo troppo duro, quasi insopportabile. Mesi dopo, fortunatamente, si era sentito abbastanza tranquillo da poter parlare di lei senza star male.

Fingo siano due persone diverse, le aveva detto qualche settimana prima. Se posso separare Katie da ciò che diventa quando usa i suoi poteri, allora non è poi così male.

«Hai detto bene, è spaventosa» gli fece notare, con un sospiro stanco. «In Romania quelli come lei vengono rispettati, ma anche temuti incredibilmente. Quest’uomo che dobbiamo incontrare potrebbe darsela a gambe, vedendola, o potrebbe comunque decidere di non volerci aiutare» spiegò, stringendosi nelle spalle. «E comunque, Katie odia questo posto. Dice che puzza di carcassa in decomposizione avanzata» borbottò, schivando con un saltello una pozzanghera dal contenuto non identificabile che sembrava muoversi come se al di sotto vi fosse stato qualcosa di vivo.

«Come fa a sapere qual è la puzza di una carcassa in decomposizione avanzata?». Gli bastò lanciare un’occhiata allo sguardo esasperato che lei gli dedicò – completo di sopracciglia inarcate – per comprendere le implicazioni delle sue parole. Ovviamente Katie conosceva quell’odore in particolare, nessuno poteva biasimarla per il volersi tenere alla larga. «Beh, comunque sarebbe stato divertente vederla in azione contro qualcuno. Voglio dire, non è una cosa da tutti i giorni assistere ad una manifestazione della Morte incarnata, no? Quel trucchetto con gli occhi è favoloso, se riuscissimo a ricrearlo con qualche pozione faremmo una fortuna, sotto Halloween» convenne il gemello, grattandosi la guancia con fare riflessivo.

Lei scosse il capo, il naso arricciato in una smorfia. «Non credo sia una cosa di buon gusto, Fred» gli fece notare, con un sospiro. «È un po’ come volersi travestire da malati terminali. La gente non capirebbe le implicazioni di quegli occhi neri e Katie ne soffrirebbe. Solo perché non lo fa più vedere non vuol dire che non stia male. Ha ancora tantissimi incubi, la notte» spiegò, intristita all’idea dell’inferno che la collega era costretta ad affrontare da troppo tempo. «Fa’ in modo che non lo venga a sapere, però. È convinta che nessuno di noi sia consapevole delle sue crisi. È l’unico modo che abbiamo per impedirle di… lasciarsi andare».

Fred inspirò dal naso, le labbra serrate in una linea sottilissima. «Non avrei modo di dirle nulla, Hermione. Non parla con me o con nessun altro da anni, ormai. Fatta eccezione quel nostro breve incontro di sei mesi fa, credo abbia sempre fatto di tutto per evitarci. Io, George e Angelina… noi ce ne siamo fatti una ragione, sono anche riuscito a parlare con mio fratello per convincerlo a lasciar perdere, ma…» disse, sospirando tristemente alla fine, come sconfitto. «Sappiamo tutti che quello che ha perso di più è stato Oliver. Era distrutto, quando lei è andata via. Si è ubriacato al punto da non poter neppure stare sulla sua scopa e tu sai che Oliver riesce a stare per aria anche dopo aver preso due bolidi in testa».

Il modo in cui Hermione si irrigidì avrebbe dovuto fargli capire immediatamente che quel particolare argomento non fosse fra i suoi preferiti, ma lui non sembrò voler cambiare discorso. «Povero Oliver, deve essere stato terribile per lui. Voglio dire, come si può paragonare un cuore spezzato all’aver scoperto di poter risvegliare i morti nella tomba? Come si può paragonare la consapevolezza che sia sufficiente perdere il controllo un momento soltanto per uccidere chiunque ti tocchi alla perdita della propria fidanzatina?» sbottò, sarcastica, incrociando le braccia al petto ma rifiutandosi di guardare Fred negli occhi. «Povero tesoro, sono certa che il suo cuore spezzato lo tormenti ogni sera, mentre fa sesso con la sua futura moglie. Non certo come Katie, che passa le sue notti in un cimitero circondata da cadaveri e fantasmi che non la fanno dormire e che le concedono un po’ di riposo solo quando la stanchezza è tale da non farla più reggere in piedi. Senza contare la consapevolezza che presto o tardi potrebbe non riuscire più a mettere da parte la Negromanzia, ritrovandosi ad essere mangiata viva dal suo stesso potere» continuò, in un sibilo. «Hai proprio ragione, povero Oliver. La sua è davvero una vita terrificante».

Fred non le disse nulla, quantomeno non subito. Poi, quasi stancamente, le poggiò una mano sulla spalla e la costrinse a fermarsi per guardarlo negli occhi. «Io non posso capire cosa stia vivendo Katie, ma posso capire Oliver. Un cuore spezzato può distruggerti dall’interno esattamente come una malattia, non puoi fargli una colpa se ha trovato un po’ di pace fra le braccia di Lucinda».

Il senso di colpa che colpì Hermione le avrebbe fatto abbassare lo sguardo, se fosse stata ancora la stessa ragazza di due anni prima, ma non più. Anche il suo cuore era stato spezzato più volte, nessuno più di lei avrebbe potuto capire Oliver. «Oliver crede che lei abbia semplicemente deciso di sparire dalla circolazione, con due parole d’addio» gli disse, con un sussurro. «Katie, invece, è stata costretta ad andare via per evitare di metterlo in pericolo, soprattutto i primi anni di addestramento. Cosa credi che abbia provato, dopo aver scoperto che lui avesse chiesto a quella donna di sposarlo, pur avendole urlato che l’avrebbe aspettata per sempre?» gli chiese, ricordando con chiarezza gli accadimenti di quel terribile pomeriggio invernale quando, per la prima volta, Katrina aveva perso il controllo. «Solo perché la sua esistenza è legata al mondo dei morti non significa che il suo cuore non batta, Fred».

Fred scosse il capo, sospirando. «Noi conosciamo solo metà della storia e, per quanto possiamo confrontarci, dubito che riusciremmo mai ad avere il quadro completo» le fece notare, stringendosi nelle spalle. «Hanno avuto modo e tempo di sistemare le cose, che poi non l’abbiano fatto non ci riguarda. Sono tutti e due adulti e vaccinati, dopotutto».

Confusa, Hermione si voltò a guardarlo, le sopracciglia inarcate. «Questo è un discorso molto… maturo, da parte tua, Fred» gli fece notare, il risentimento verso Oliver ormai un fantasma nascosto sul fondo della sua voce. «Ho sempre pensato che quando ci saremmo trovati a dover affrontare questo discorso avremmo finito col litigare. Tu e George, se ricordo bene, eravate parecchio interessati nelle vite altrui. Non hai provato forse a rifilare un filtro d’amore a Ron per conto mio, anche se io non ti avevo chiesto nulla?» aggiunse, ricordando con chiarezza l’episodio e scoprendosi sorpresa nel non percepire alcun tipo di dolore al ricordo del vecchio amore.

Era l’inizio del sesto anno, lei l’aveva sorpreso un attimo prima che infilasse un suo capello nell’ampollina che, come poi lui aveva confermato, avrebbe rifilato a Ron. Era il periodo della crisi LavLav e RonRon, Fred e George dovevano aver pensato che usare una pozione per evitare che una tale oca giuliva entrasse a far parte della famiglia fosse il male minore. Naturalmente, Hermione si era opposta ed aveva gentilmente fatto sapere loro che un amore nato a causa di un incanto non sarebbe mai stato reale e che lei avrebbe preferito la morte piuttosto che una tale presa per i fondelli. Fred c’era rimasto particolarmente male, ma aveva rispettato il suo desiderio e, alla fine, le cose avevano iniziato a girare in suo favore.

Almeno per un po’.

Il giovane si rifiutò di incrociare il suo sguardo, limitandosi a fissare la strada davanti a lui. «Sono un uomo pieno di sorprese e sono decisamente più egoista di quanto tu non creda» le fece solo notare, prima di indicare, con un cenno, quello che sembrava essere un sottopassaggio buio e umido a causa dell’acqua ristagnata che colava dai tubi sovrastanti. «Ho idea che abbiamo trovato il tuo amico, quante persone qui in mezzo si metterebbero a chiacchierare con… con un cadavere?» azzardò, accigliato.

Tirando velocemente fuori dalla tasca la piccola fotografia che il Capo le aveva dato quella mattina, Hermione fissò l’uomo che Fred le aveva indicato, per poi annuire. Era probabile che l’immagine risalisse a qualche anno prima, poiché l’uomo era decisamente più stempiato ed i suoi pochi capelli erano tendenti al grigio piuttosto che al nero, ma l’espressione furba e cattiva del visetto non sembrava cambiata di una virgola.

L’avvertimento di Katie le evitò di fare mosse azzardate. L’amica l’aveva guardata con quello che le era sembrato disgusto, intimandole di “non avvicinarsi troppo a quel viscido figlio di una Banshee”, sempre che avesse avuto a cuore la sua esistenza. Per quanto debole, rispetto lei, l’uomo era comunque un negromante ed Hermione non aveva alcuna difesa contro la Morte.

Con un cenno del capo, fece in modo che Fred la seguisse ma che non parlasse, fermandosi solo giunta al limite delle ombre che separavano il sottopassaggio dalla strada esposta alla luce. Da quella distanza, entrambi riuscirono a sentire distintamente un bisbiglio – insensato alle loro orecchie – a cui l’uomo sembrava rispondere. Non era la prima volta che Hermione si ritrovava a vivere quella particolare situazione, ma le vennero comunque i brividi.

La lingua dei morti non era fatta per essere compresa da chi avesse ancora un cuore pulsante.

«Dragomir Romanescu?» chiese lei, rovistando nella tasca del mantello per estrarre il pendente con il Pentacolo che le valeva come un qualunque distintivo babbano, consentendole, però, di affermare la sua autorità su qualunque rappresentate di uno Stato membro della Conferenza Internazionale Magica. L’uomo, piuttosto che mostrare la stessa reazione ansiosa che lei si era aspettata, si limitò a sospirare. «Sono qui in nome della Squadra Banshee, sappiamo che sei in possesso di…».

«So benissimo chi sei, Hermione Granger» la liquidò lui, con un gesto veloce della mano. «Ho già preparato ciò che avreste voluto prendere con la forza, così non saremo costretti ad inutili trattative» aggiunse, indicando un pacchetto dall’aria sospetta lasciato a pochi passi dal cadavere con cui doveva aver intrattenuto la sua conversazione.

Accigliato, Fred si fece avanti. «Come fai a sapere cosa vogliamo?» domandò, allungando la mano per afferrare il braccio di Hermione. Non la stava trattenendo e non sembrava intenzionato a spostarla dietro di sé per farle da scudo, ma era ben chiaro che volesse attirare la sua attenzione. Non si fidava del loro nuovo amico e voleva che lei fosse pronta a fughe d’emergenza.

Il negromante rise, scuotendo il capo e mugugnando qualcosa in rumeno, prima di tornare a guardarli. «Come faccio, mi chiede! Ah, ragazzo, se solo potessi sentire ciò che sento io. Se solo potessi vedere ciò che vedo io» si lagnò, spuntando a terra con aria esasperata e disgustata. Distratta, Hermione si chiese se quel modo di fare appartenesse a tutti i Negromanti in generale, essendo un comportamento che la stessa Katie aveva acquisito, negli ultimi anni. «Prendete quello che vi ho portato e sparite, non voglio essere collegato a voi».

Con un colpo di bacchetta, Hermione fece in modo che il sacchetto levitasse nella sua direzione. Uno sguardo veloce all’interno e l’odore acre del contenuto le confermò che l’uomo non avesse detto delle sciocchezze. «Se non vuoi essere collegato a noi, perché ci stai aiutando? E non hai risposto alla domanda: come fai a sapere chi siamo e cosa vogliamo?».

Il negromante grugnì, guardandola con i suoi profondi occhi neri come la notte. Forse a causa di Katrina, Hermione non si sentì troppo spaventata. «I morti parlano, signorina Granger. Quello che vuole ostacolarvi è… peggiore di qualunque minaccia sia mai passata per questo mondo, preferirei evitare di ricongiungermi alla Madre⁴ tanto velocemente. Quindi, ecco a voi gli ingredienti per salvare il mondo, io ho ufficialmente fatto la mia parte» li ammonì. «Lasciate, tuttavia, che vi avverta: non tutti possono essere salvati. Se vorrete salvare il mondo, allora dovrete fare dei sacrifici immensi» continuò, sorridendo così ampiamente da mettere in mostra pochi denti neri. «Portate i miei rispetti alla vostra amica. Dite a Trina che lo zio la sta ancora aspettando e non vede l'ora di fare quattro chiacchiere con lei».

 

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

 

 Io vivo per Fred DramaQueen Weasley e per Hermione Unimpressed Granger. Scrivere di loro due mi ha fatto passare un po’ dell’ansia che il buon vecchio Mulciber mi ha messo addosso. Ma tranquilli, la pacchia è già finita.

E, comunque, Pavlov/Fred per sempre proprio.

 

 

Punti importanti:

 

» *Sei tonata per scoprire che me n’ero andato/ E quel posto è vuoto, come il buco che è rimasto in me/ Come se fossimo niente/ Non è ciò che significavi per me, credevo fossimo destinati a stare insieme. Ma di chi stiamo parlando? Oliver e Katie, oppure… qualcun altro? #EgoistaIsTheNewCuoreInfranto

 

» 1 – Io volevo trovare un nome in Polacco che fosse figo come Nocturne Alley, ma non l’ho trovato e, sinceramente, mettere roba che non so neppure pronunciare non mi attirava particolarmente. Si tratta di un quartiere nascosto nei bassifondi di Praga, diversamente da Nocturne Alley ha anche gente che ci vive regolarmente, essendo molto più di una semplice stradina. Perché nessuno ha mai fatto nulla per sgomberare quel postaccio? Perché meglio tenerli tutti lì, sotto controllo, piuttosto che sparsi in giro per il mondo. Hermione non è un cuor di leone in questa situazione, ma la prima volta che è andata a fare un giro da quelle parti erano passate solo poche settimane dall’inizio del suo addestramento, non potete dirle nulla.

 

» 2 – Ta-daaaaaan!!! Sì, se non avete capito ve lo confermo io: non soltanto Fred sapeva cos’aveva fatto Hermione negli ultimi due anni, ma addirittura lui era stato posto sotto osservazione per entrare a far parte del gruppo. Facciamo una piccola digressione:

Quando il ritorno di Lord Voldemort è diventato evidente, le Banshee hanno naturalmente sentito la necessità di espandere i propri ranghi e chi meglio di due gemelli geniali, per aiutarli a sviluppare nuove difese? Non dimentichiamo che Fred e George sono geniali, capaci di creare incantesimi di ogni tipo e con relativa facilità, è naturale che siano stati messi subito sotto osservazione. Perché, quindi, non sono loro i colleghi di Hermione? Semplice, il periodo di osservazione è iniziato più o meno all’inizio del settimo libro, proprio quando George ha perso l’orecchio. Ora, come avrete capito già dalle condizioni di Barry (al signorino manca una mano), di solito le Banshee non si fanno problemi con i deficit fisico e tantomeno con quelli mentali non troppo pronunciati, tuttavia l’orecchio di George non può essere rimpiazzato con un uncino ed essendo stato falciato dalla magia oscura ha permanentemente danneggiato il suo senso dell’udito e, soprattutto, il suo senso dell’equilibrio, rendendolo non più idoneo. Fred¸ tuttavia, era tutta un’altra storia. È stato avvicinato da Barry e dal (futuro) Supervisore di Herione più o meno un paio di mesi dopo il matrimonio di Bill ma, come detto sopra, la sua risposta è stata una grandissima pernacchia. O avrebbero preso anche George oppure nulla. Poi, ovviamente, con la situazione di Ron, Fred stesso ha notato la caduta di Hermione ed ha capito quanto lei fosse più adatta a quel ruolo, salvandole la vita di conseguenza.  

 

» 3 –  Pur non essendo parte delle Banshee, Fred ha una autorizzazione speciale per la collaborazione con la squadra, essendo innegabilmente pieno di risorse nel rintracciare nuovi incantesimi e combinazioni di ingredienti parecchio pericolose. Essenzialmente, Fred è pericoloso per le sue capacità e l’Organizzazione preferisce tenerselo buono. Ora, grazie a questa collaborazione, Fred si è ritrovato faccia a faccia con Katie (in versione normale) ma ha avuto l’ardire di chiederle per quale accidenti di motivo avesse deciso di lasciare Oliver senza una spiegazione, chiamandola con nomi tutt’altro che carini e dandole, soprattutto, dell’egoista. È un eufemismo dire che a Katrina quell’eufemismo non sia piaciuto. Fred ne è rimasto assolutamente traumatizzato e non ha più osato dirle nulla al riguardo.

  

» 4 -  Piccola digressione sui Negromanti: la loro è una religione, prima che un modo di essere. Quando parlano della Morte ne parlano come “Madre”, perché da Lei viene il loro potere e, essendo questo potere tutto, ne deriva che la Madre è ciò che li ha creati. Nessuno sa da dove abbia origine la loro abilità di comunicare con l’altra parte, molti parlano di una famiglia rumena che all’alba dei tempi ha fatto un patto con la Morte stessa, scambiando l’anima di tutti i suoi membri (anche quelli futuri) con la capacità di controllare il confine fra vivi e morti e nessuno, ancora, ha potuto trovare una spiegazione migliore. Certo è che ancora oggi queste persone sembrano destinate a perdere, molto lentamente, la propria anima, diventando nulla più che gusci vuoti. Serve equilibrio nel mondo e, per portare indietro qualcosa che è morto, bisogna mandare dall’altra parte qualcosa che è vivo e spesso questo qualcosa di vivo è il negromante stesso.

 

 

 

 

Sono decisamente più egoista di quanto tu non creda.

Io lo lascio qui.

 

Il prossimo capitolo vi porterà nuovi drammi, non temete, le risate durano poco ❤  

 

 

Vi aspetto tutti lunedì prossimo!

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

 

L’Erede del Male.

 

“I torture you
Take my hand through the flames
I torture you
I'm a slave to your games
I'm just a sucker for pain
I wanna chain you up
I wanna tie you down
I'm just a sucker for pain*”.

[Imagine Dragons, Lil’ Wayne, X Ambassadors, Ty Dolla $ign, Logic  – Sucker for pain]

                                  

 

Atto V, Parte I –  Succubus

 

 

 

Ciò che restava della vecchia casa di Godric’s Hollow si stagliava intorno a lui, il doloroso promemoria di come tutte le sue disgrazie fossero iniziate. Camminava sulle macerie con sguardo perso, bene attento a non concentrarsi su alcun dettaglio: aveva fatto quel sogno¹ mille e mille volte, sapeva bene che fissandosi sul mucchietto alla sua immediata destra avrebbe potuto vedere i capelli rossi di sua madre spuntare da sotto la polvere ed i calcinacci, oppure, guardando sulla sinistra, sapeva che si sarebbe trovato faccia a faccia con la mano di suo padre, abbandonata nell’oblio della morte.

Era buio, tutt’intorno a lui, perché si trattava della notte in cui i suoi genitori avevano perso la vita. La stessa notte che aveva condannato lui a diventare il Bambino Sopravvissuto, che aveva tolto la vita a due giovani senza colpa e che aveva portato Sirius a cercare quella vendetta che un giorno lo avrebbe condotto alla morte.

«Estremamente drammatico come scenario» commentò Katie – perché era Katie, la sua vecchia amica – mentre saltava giù da ciò che era rimasto del primo piano della villetta. Non si chiese come avesse fatto a saltare da tanto in alto senza farsi del male, dopotutto quello era un sogno. «Nonostante tutto, Harry, non pensavo che fossi così scenografico. A scuola sembrava quasi che il dramma seguisse te, non che fossi tu a cercarlo» gli fece notare, non senza una punta di sarcasmo nella voce.

Lui, senza guardarla, si strinse nelle spalle. «Quando passi la vita a ritrovarti sempre ad un passo dalla morte, alla fine la normalità non ti sembra più tanto normale. Se avessi sognato cose allegre, probabilmente non avrei avuto bisogno del vostro aiuto» spiegò, voltandosi alla ricerca della loro seconda accompagnatrice. Ophelia non era mai stata una gran chiacchierona, ma quella tranquillità era davvero fuori dalla norma, non gli sembrava neppure di averla sentita camminare.

Prima che potesse vederla, tuttavia, Katie attirò la sua attenzione. «Quindi non hai mai smesso di rivivere questo sogno? Ogni notte da quattro anni» affermò, curiosa, incrociando le braccia al petto e guardandosi intorno. «Non hai mai pensato di parlarne con qualcuno? Sono certa che il nostro psicologo di fiducia sarebbe estasiato all’idea di darti una mano. Il Dottore² è il migliore nel suo campo, sai. Anche se credo sia naturale, dopotutto è di discendenza irlandese» sottolineò, quasi l’ultimo dettaglio fosse l’unica ragione per cui lui avrebbe dovuto fidarsi dello strizzacervelli delle Banshee.

L’istinto di sorridere riuscì a vincere la naturale ansia che quel luogo gli incuteva. Katie era sempre stata estremamente patriottica, proprio come Seamus. Non c’era da sorprendersi che ai tempi della scuola fossero stati tanto amici. «Anche Ginny e gli altri sono per metà irlandesi» constatò, inarcando le sopracciglia. «Quindi anche i miei figli lo saranno, per tua somma gioia». La osservò sorridere e, per un istante, si convinse quasi di poter dimenticare ciò che aveva vissuto poche ore prima nella cripta dei Malfoy. Katie era pur sempre Katie. «Mi auguro che non sviluppino la stessa intraprendenza di voialtri irlandesi, però. Preferirei dormire la notte».

Katie lo fissò come se l’avesse appena insultata pesantemente. «Stai forse insinuando che noi irlandesi siamo chiassosi, Harry Potter? Sono certa che a Ginevra farà piacere sapere che hai una così bassa considerazione delle sue origini migliori» gli disse, con una smorfia, puntandogli contro l’indice, forse intenzionata a continuare il suo sproloquio. Il modo in cui Harry arretrò, tuttavia, con gli occhi improvvisamente spalancati, la fece desistere.

Solo poche ore prima, lei era stata abbastanza spaventosa da terrorizzare uno degli uomini più pericolosi mai esistiti.

Si pentì subito di quella reazione esagerata: Katie aveva ampiamente dimostrato che non avrebbe mai fatto del male a lui o a qualcun altro dei loro amici. La paura, tuttavia, non era mai stata un’emozione razionale, non per lui. La possibilità di averla ferita lo fece sentire in colpa solo in parte, poiché nel profondo gli sembrava assurdo che lei non si aspettasse un minimo di ritrosia nei suoi confronti.

La osservò accigliarsi, per poi infilare le mani in tasca e dargli le spalle. Gli sembrò quasi di vedere una cortina di ferro cadere fra lei ed il resto del mondo, rinchiudendola nel bozzolo di indifferenza che ormai esser diventato la sua seconda pelle. Harry sentì freddo, esattamente come quando lei aveva fatto la sua irruzione nella cripta.

Quando Katie non sapeva più difendersi, era Katrina a prendere il controllo.

«Solitamente quanto tempo ti ci vuole per far evolvere il sogno?» gli chiese, secca, la voce piatta per l’assenza di qualunque tipo di emozione. «Senza Winter non possiamo muoverci a piacimento nella tua psiche ed in questo posto c’è puzza di animale morto, preferirei sbrigarmi e andare a farmi un meritatissimo pisolino. Nei miei sogni di solito sono su una spiaggia tropicale con un bel drink in mano e senza idioti intorno».

Harry pensò bene di ignorare il veleno nelle sue parole. «Qualche minuto, Voldemort non mi lascia mai troppo tempo a riflettere».

«Probabilmente non gli piace trovarsi in mezzo ai tuoi sproloqui drammatici» commentò lei, con davvero poca ironia. «Non posso dargli torto, a questo posto mancano soltanto dannati tuoni e fulmini per diventare la perfetta ambientazione di un romanzo dell’orrore» aggiunse, nauseata, iniziando ad arrampicarsi su un piccolo cumulo di macerie, intenzionata a non continuare la loro discussione.

Doveva averla ferita più del previsto.

Convincendosi di avere tutto il tempo per chiederle scusa, Harry tornò alla ricerca della donna che li aveva accompagnati, ritrovandola dopo poco accanto a quelli che lui sapeva essere i resti di suo padre, le braccia strette intorno al proprio busto come se avesse voluto proteggersi da ciò che aveva davanti. Nonostante gli occhiali, dovette avvicinarsi per poter distinguere la sua espressione e quasi restò interdetto quando si rese conto della patina acquosa che aveva ricoperto i suoi occhi scuri. Incerto, si avvicinò a lei, sperando di non spaventarla.

«Ophelia?».

Sentendolo arrivare lei non saltò via, come lui aveva temuto, ma si limitò ad irrigidire le spalle, quasi si fosse appena ricordata di non essere sola. Non lo guardò, gli occhi puntati nel punto in cui Harry sapeva ci sarebbe stato il viso senza vita di suo padre, che lui non aveva la minima voglia di rivedere. Troppe volte era caduto, in quel punto, sentendo il cuore spezzarsi per la nostalgia nei confronti di quell’uomo che non aveva neppure conosciuto davvero. «Gli dicevo sempre che sarebbe morto a centotrent’anni e circondato da mille nipotini» mormorò lei, forse parlando a se stessa piuttosto che a lui. «Ma lui voleva altro. Lui voleva l’avventura, l’onore… mi diceva sempre “Philly, dov’è la gloria nello stare a casa a fare la maglia?”» la sua voce cambiò di qualche ottava, nell’ultima parte della frase, e ad Harry quel tono sembrò terribilmente familiare, quasi avesse davvero sentito qualcun latro parlare così. «Alla fine, credo che fare la maglia non gli sarebbe dispiaciuto così tanto. Ma non puoi sfuggire al destino, non è vero?».

Confuso, Harry le posò la mano sulla spalla, costringendola a guardarlo. «Come fai a sapere queste cose? Conoscevi mio padre?».

Quasi come se non avesse aspettato altro, Ophelia lo guardò, le lacrime ancora ad appannarle lo sguardo. «Oh, Harry, io e tuo padre…».

La voce di Katie, aspra e dura, le impedì di continuare. «Ragazzi, abbiamo delle visite».

Lord Voldemort era arrivato.

Era sempre arrivato come un fantasma, nulla più di un ricordo impresso nella memoria di un ragazzo che aveva vissuto troppi traumi per poter avere dei sogni lieti. Anche quella volta passò sopra di lui, volando in cerchi sopra la sua testa come un avvoltoio pronto a balzare su di una carcassa. Per molto tempo, Harry aveva interpretato quell’entrata come una visione del futuro che presto gli sarebbe toccato. Alla fine, tuttavia, aveva semplicemente accettato la realtà: tutti sarebbero presto morti. L’arrivo di Voldemort non era altro che un felice memento di ciò che sarebbe comunque arrivato. Di nuovo, quindi, Harry sorrise, facendosi avanti per fronteggiare il suo vecchio amico.

Tuttavia, qualcosa cambiò. Non fu verso di lui che Voldemort si voltò, ma verso la negromante, riapparsa al suo fianco con la silenziosità di un’ombra. Pur non potendo vedere il suo sguardo, Harry seppe che i due si stessero fissando dritto negli occhi, comunicando come lui non aveva mai potuto – o saputo – fare. Anche Ophelia, che sembrava essersi ripresa al momento di debolezza, spostò la sua attenzione sulla creatura che aveva appena fatto il suo arrivo. L’aria intorno a loro cambiò, diventando afosa, soffocante come mai prima d’allora, mentre il cielo si colorava di una tinta color sangue.

«Non credevo che avrei mai avuto modo di scontrarmi con te faccia a faccia, Tom Riddle» disse Katrina, cantilenando prima di scoppiare in una risata allegra a dir poco agghiacciante in quel contesto. La creatura piegò il capo incappucciato di lato, con quella che Harry si sorprese a definire curiosità. «Uhm? Ah, Harry non ha mai capito che tu fossi tu? Non puoi aspettarti molto, non è mai stato una volpe. Senza Hermione, la sua amica Sanguesporco, non sarebbe riuscito a sopravvivere al tuo ultimo attacco. Ottima mossa quella degli Horcrux, comunque. Un vero tocco da maestro. Peccato solo per la mania di grandezza, avresti dovuto usare oggetti inutili, come per le Passaporte, allora sì che saresti stato invincibile³» gli disse lei, quasi esasperata.

Stava rimproverando Voldemort di non essere stato abbastanza furbo?

«Tu-Sai-Chi è un morto» lo avvisò Ophelia, l’angolo destro delle labbra leggermente piegato verso l’altro, quasi fosse stata tentata di sorridere ma non ne avesse trovata la forza necessaria. Sembrava ancora vagamente provata dalla visione del cadavere di James poco lontano. «Katrina non può portargli rancore. Il legame che esiste fra i Negromanti ed i deceduti è… strano. Non mi aspetto che tu lo capisca, io ci riesco solo parzialmente e in molti, al quartier generale, mi hanno dato della necrofila per questo». Si strinse nelle spalle, tornando ad osservare i due, presi da delle chiacchiere a dir poco senza senso. «Diversamente dai vivi, i morti sono molto facili da comprendere. Non mentono, non giudicano, ti ascoltano sempre».

Se l’istinto di Harry, quello che l’addestramento Auror aveva temprato, fosse stato una persona, si sarebbe allontanato di una decina di passi ed avrebbe liquidato quelle donne con un veloce “bizzarre”, prima di darsela a gambe e fare di tutto per risvegliarsi e scappare via da sua moglie, che sicuramente non era un’amante dei morti di nessun tipo. Tuttavia il suo nuovo istinto, quello che gli ultimi giorni avevano costretto a crescere molto più velocemente del previsto, riuscì a mantenerlo calmo. Non poteva criticare le scelte di vita di quelle donne, soprattutto perché una non aveva scelto di essere ciò che era e l’altra… l’altra gli stava semplicemente simpatica.

«Potter» chiamò Katrina, voltandosi verso di lui con un gesto armonioso del capo, guardandolo con i suoi occhi vuoti come la notte senza stelle. «Coraggio, solo tu potrai dare una voce al vecchio Tom. Ho bisogno che tu ti faccia possedere da lui e non abbiamo proprio tempo da perdere».

Ecco, una frase del genere, in qualunque altro contesto, avrebbe fatto scattare tutte le sirene d’allarme che l’Auror sapeva di avere disseminate per il cervello. Lo sguardo di Katie, tuttavia, lo inchiodò sul posto molto più delle mani di Ophelia sulle spalle. Si limitò a fissarla, tentato di spalancare la bocca senza mai più richiuderla. Ogni fibra del suo corpo lo supplicò di obbedire, così che l’incanto che era la sua voce non si fermasse più e graziasse ancora una volta le sue orecchie. Si sarebbe ucciso, se Katrina glial’avesse chiesto⁴.

«Va bene».

 

Un’ora dopo, era di nuovo sveglio, sdraiato su un divano con Ophelia intenta a tamponargli il viso con un panno umido ed il marito di lei preso a sussurrare animatamente con la negromante, tornata ad essere se stessa nonostante il pallore. Sembrava debole, non più fiorente in quella forza che la Morte sembrava concederle. Era distrutta, quasi avesse appena finito di combattere una guerra da sola.

«Vai a riposare» stava ammonendo l’uomo, visibilmente irritato. «Non riesco a capire cosa dev’esserti passato per la testa! Usare tutta quella potenza! Avresti potuto restarci secca, lo sai? Saresti potuta restare bloccata in quella forma e allora non avremmo più potuto salvarti. Non è Katrina che dobbiamo proteggere, sei tu».

Katie, le braccia incrociate al petto, sbuffò. Lei, così come i consorti, non si era resa conto che lui si fosse svegliato. «Cos’avrei dovuto fare? Era evidente che il collegamento stesse funzionando. Volevamo informazioni e sono certa che quando Harry si sveglierà le avremo. Io ho solo fatto il mio lavoro, Barry, lo sai anche tu» sbottò, fissandolo dritto negli occhi con aria di sfida. «Non sottovalutarmi, vecchio, so bene cosa faccio».

Barry Maine ringhiò, più simile alle bestie che tanto gli piacevano, piuttosto che ad un essere umano. «Non fare l’impertinente con me, ragazzina, ho trattato con belve ben più pericolose di te» le sibilò, scoprendo i denti. «Non me ne importa un’accidenti se abbiamo appena trovato la chiave per salvare il mondo, hai capito? Non puoi mettere a rischio la tua anima in questo modo. Non ho intenzione di passare il resto della vita a dovermi prendere cura di quella psicopatica della tua alter ego, sono stato chiaro? Limita quei giochini, Bell, o giuro che ti farò rinchiudere in un sotterraneo» continuò, posandole l’unica mano sulla spalla e scuotendola leggermente. Era piuttosto evidente che non fosse davvero in pena all’idea di dover avere a che fare con Katrina per sempre ma che, piuttosto, fosse la prospettiva di perdere Katie a metterlo in ansia.

Ophelia, accanto ad Harry, sospirò. Anche lei doveva condividere la preoccupazione del marito. Era sorprendente quanto fossero legati alla sua vecchia amica, quasi avessero fatto del suo benessere la loro missione fondamentale.

Come dei genitori.

Katie, evidentemente non apprezzando quella preoccupazione, si liberò velocemente della presa. «Credi che a me lei piaccia?» gli chiese, quasi squittendo con rabbia. Le lacrime potevano essere percepite sul fondo della sua gola. Il cuore di Harry sembrò stringersi in una morsa al pensiero di cosa lei dovesse provare, ogni qualvolta che l’altra prendesse possesso del corpo che condividevano. Essere qualcuno di sbagliato, sentirsi sbagliato… era qualcosa che Harry comprendeva piuttosto bene. «Credi forse che io sia felice di rischiare di perdermi, ogni volta? Ma non ho altra scelta, se non la libero di mia spontanea volontà, lei scappa. E senza il controllo su Katrina, io non sono più nulla⁵» aggiunse la ragazza, arretrando di un passo. «È tutto ciò che ho, ormai. L’unica cosa che posso fare è usare questo orrore che mi sono ritrovata sulle spalle e quantomeno renderla utile. Non me ne importa un cazzo di ciò che vuoi tu o la tua stupida moglie. Lasciatemi vivere quel po’ di vita che mi è rimasta e andatevene al diavolo».

Un passo, poi un altro. Katie sparì in uno sventolio di capelli biondi.

«Forse non dovremmo lasciarla da sola» intervenne Hermione, spuntata direttamente da oltre una porta che Harry non aveva neppure notato. Era pallida, ma autoritaria. «L’ultima volta ha perso il controllo ed ha quasi ucciso quel novizio che l’aveva chiamata bambola» specificò, scambiandosi uno sguardo incerto con Barry e poi con Ophelia. Nel farlo, notò gli occhi spalancati di Harry. «Ti sei svegliato» constatò, con un leggero sorriso. «Scusa per la scenata».

Riconoscendo la fine della sua falsa, Harry si alzò, stiracchiandosi leggermente. «Non scusarti, temo sia colpa mia» mormorò, incerto, tirando giù le gambe dal divano e fissando con dispiacere la porta oltre la quale la bionda era appena sparita. «Posso fare qualcosa? Magari potrei andare a parlarle» propose, con incertezza.

Maine scosse il capo, passandosi una mano sul viso. «No, meglio che resti qui, al sicuro. Non credo che Katrina farà male a qualcuno, non al Quartier Generale. Sono tutti suoi amici e, nel caso non lo fossero, probabilmente non avrebbe alcun interesse in loro. Il suo modo di guardare al mondo è molto contorto, al massimo proverebbe a spaventarti per aver fatto innervosire tanto Katie».

Con un gesto automatico, Harry si risollevò gli occhiali che erano scivolati lungo il suo naso. «Quindi sono davvero da considerare persone diverse, eh? E mentre Katie odia Katrina…».

«Katrina è particolarmente protettiva verso Katie» continuò Ophelia, annuendo leggermente. «Ha ucciso solo perché qualcuno le aveva fatto del male. Quando Oliver Baston ha annunciato il suo matrimonio, abbiamo dovuto chiuderla in una cripta per evitarle di andare e strappargli via l’anima letteralmente con le unghie⁶» mormorò, con un sospiro dispiaciuto.

Hermione scosse il capo, pizzicandosi poi la radice del naso con aria stanca. «Siamo fortunati che abbia capito che uccidere i suoi nemici non sia un buon modo per farsela amica. Ormai si limita a spaventare chi la infastidisce. L’ultima volta, se non sbaglio, ha spaventato un inserviente al punto di non farlo più dormire al buio, la notte» raccontò, esasperata. «Siamo fortunati che non ci sia nessuno, qui, che Katie od- oh, Merlino» fermandosi a metà frase, con uno scatto si voltò verso Ophelia, che sembrava a sua volta essersi irrigidita. «Ti prego, dimmi che hai lasciato qualcuno a fare la guardia a Malfoy!».

 

***

 

Quando Draco riaprì gli occhi, pensò di essere morto.

Una nauseante sensazione di vuoto allo stomaco aveva accompagnato il doloroso martellare della testa finché un istinto irrefrenabile lo aveva spinto a spalancare le palpebre e ritrovarsi nell’oscurità più totale. Tanti maghi e streghe si erano lasciati andare a sproloqui lunghissimi su cosa ci fosse dall’altra parte, ma in pochi avevano azzeccato che la Morte fosse, in realtà, solo una distesa buia e calda in modo quasi opprimente. Nella Morte, stranamente, Draco sentiva di essere costretto su una superficie morbida – forse la sua bara? Era stato sepolto vivo? – e costretto da quelle che sembravano coperte di lana. Forse Rosier⁷ lo aveva smembrato ed avevano dovuto coprirlo per evitare che ai pochi presenti al suo funerale venisse un coccolone.

«Piantala di rimuginare, Malfoy, non sei morto» lo ammonì una voce relativamente conosciuta da un angolo alla sua sinistra. Con difficoltà, Draco si voltò nella direzione del suono e, strizzando gli occhi, cercò di distinguere qualche lineamento. Si trattava di una donna, di quello era piuttosto sicuro, ma una felpa gli impediva di notare altri dettagli. Doveva essere raggomitolata su una poltrona, oppure doveva essere molto bassa e tozza.

«Con tutto il dovuto rispetto,» le fece notare, schiarendosi la voce e cercando di reprimere un conato di vomito a causa del feroce dolore alla fronte che lo assalì, «ma se fossi morto e tu fossi il mio diavolo punitore, probabilmente diresti la stessa cosa per illudermi e poi colpirmi quando meno me lo aspetto». Con una smorfia, si grattò una tempia, sorprendendosi nel sentire sotto le dita della stoffa ruvida. Era stato bendato. «Posso sapere chi sei?».

La donna nell’angolo si alzò – non era nana, allora – e si avviò a qualche passo di distanza, recuperando qualcosa di piccolo e sottile che Draco sospettò fosse la sua bacchetta. Un mormorio indistinto e la fredda luce del Lumos gli rivelò il profilo pallidissimo di quello che doveva essere un cadavere, il colorito grigiastro e gli occhi vuoti non lasciavano adito ad alcun tipo di dubbio. Le labbra bluastre erano piegate in un ghigno mefistofelico e, per un istante, Draco pensò che se non fosse già morto probabilmente la paura l’avrebbe ucciso in quel momento. 

«Ma come, non mi riconosci?» gli chiese il cadavere, muovendosi nella sua direzione senza preoccuparsi del fatto che lui fosse praticamente appiattito contro i cuscini. «Eppure sei stato tu a farmi questo» gli fece notare, il sorriso diventato più piccolo e pieno di rabbia. «È deprimente, il mio creatore che non riesce a vedermi… Sono davvero tanto insignificante ai tuoi occhi, Draco Malfoy?» gli chiese, ormai arrivata ai piedi del letto. Le ombre che la flebile luce della bacchetta proiettavano nella stanza continuarono a mostrargli quella donna come un mostro di cui Draco non conosceva la più remota origine, illuminando anche il mobilio di quella che sembrava essere una stanza d’ospedale.

Improvvisamente più conscio che mai d’essere ancora vivo e di volerlo restare, il mago deglutì, cercando con la coda dell’occhio qualunque oggetto vicino che avrebbe potuto aiutarlo ad allontanare la minaccia. Il dolore alla testa stava diventando insopportabile, ma il terrore di essere ad un passo dal decesso riuscì a tenerlo sufficientemente lucido da non lasciarsi andare. «Cosa sei tu?» chiese, in un sussurro, osservando la donna piegare il capo di lato – una ciocca di capelli biondi sfuggì da oltre il cappuccio della felpa – come se avesse detto una cosa particolarmente buffa.

Incurante del suo verso sconfortato, lei si arrampicò sul letto, gattonando nella sua direzione fino a ritrovarsi sopra di lui, gli occhi neri ridotti ad una fessura sottilissima. Essendo così vicina, Draco si rese conto di quanto bella fosse quella creatura. Spaventosa, naturalmente, ma non meno affascinante. Lo fece pensare ad una vedova nera, incantevole per i suoi simili ma letale come null’altro al mondo, e per un istante la paura venne accompagnata da un’emozione diversa, quasi assurda in un momento terribile come quello. Lei, il sorriso nuovamente ben largo sul viso gelido, si portò alla sua stessa altezza, fissandolo con un’intensità tale da farlo rabbrividire. «Ti piacerebbe saperlo, non è vero, Draco Malfoy? Ti piacerebbe sapere cosa hai creato, uhm?» gli chiese, quasi retorica, avvicinando fino a strusciare il naso contro la sua guancia e poi contro il suo collo. Contro la sua pelle – che lui sapeva essere arrossita spaventosamente – scoppiò a ridere in modo quasi maniacale, lasciando cadere la bacchetta sulle lenzuola ed alzando le mani per artigliare le sue spalle in modo doloroso, tenendolo fermo.

Il panico che avrebbe dovuto colpirlo non arrivò mai, tutt’altro. Per un istante, Draco si ritrovò a desiderare che lei si avvicinasse di più, che lo toccasse di più, che prendesse da lui tutto ciò che desiderava.

«Come sei debole…» rise la donna, accarezzandogli il viso con una mano, per poi stringerlo per le guance e piegargli il capo di lato quasi con violenza. «Potrei tagliarti la gola e non mi diresti nulla, non è vero? Ho perso un vampiro per causa tua⁸… potresti sostituirlo, che ne dici? Saresti così carino…».

Nonostante il suo immane sforzo, Draco non riuscì a capire il senso delle parole di lei, quasi avesse parlato in una lingua a lui sconosciuta. Si limitò a piegarsi alla sua volontà, stregato e terrorizzato insieme, aspettando quasi con trepidazione una morte di cui non riusciva a comprendere il senso.

Un rumore improvviso, una luce fastidiosa, una figura gracile stagliata contro la porta.

«Adesso basta» ringhiò, facendosi avanti a passo di carica e piantando le mani sui propri fianchi, nella fedele imitazione di un generale. «Katrina, lascialo andare immediatamente» aggiunse, quando la usa aguzzina non accennò a muoversi di un minimo centimetro. Lui vide chiaramente la nuova arrivata estrarre la bacchetta e puntargliela contro con fare minaccioso, restando immobile finché il mostro non rise più forte ed accettò di scendere da sopra di lui, ritirandosi sulla stessa poltrona di prima, retrocedendo con l’atteggiamento di un animale ferito.

«Sei così antipatica, Ophelia» cantilenò, il broncio evidente nel suo tono di voce. «Io e Draco ci stavamo così divertendo, non è vero mio caro? Dille quanto ci stavamo divertendo!» gli intimò, spostando nuovamente su di lui tutta la sua attenzione. Fortunatamente, però, quell’incantesimo che lo aveva catturato era stato spezzato, quindi non gli costò alcuna fatica guardare la Penderghast con ansia e farle capire quanto tragica fosse stata la sua situazione prima del suo intervento.

«Basta, Katrina» ordinò allora lei, avvicinandosi per posare la mano sulla spalla di Draco con fare rassicurante. «Immaginavo che la stanchezza avrebbe avuto la meglio su Katie, ma non credevo…Adesso lei tornerà nella sua stanza e si calmerà, sono certa che più tardi vorrà scusarsi» aggiunse, con un sospiro, quasi avesse voluto discolparsi con lui per il comportamento di quella che si era appena scoperta essere Katie Bell.

Sei stato tu a farmi questo.

Per un istante il senso di colpa non lo fece respirare. In quel momento, dopo anni, si ritrovò a fronteggiare le conseguenze di quella scelta disgraziata che la paura di morire gli aveva fatto fare quando era solo un ragazzino con un peso troppo grande sulle spalle. Mentre quella spaventosa imitazione di Katie Bell spariva in direzione della sua stanza, lui si chiese finalmente quanto realmente fosse responsabile per l’esistenza del mostro che aveva appena minacciato di ucciderlo.

«Sono mortificata, ma ti assicuro che lei lo sarà anche più di me» gli disse Ophelia, scuotendo il capo e chiudendosi la porta alle spalle, dopo essersi probabilmente assicurata che la Bell arrivasse sana e salva ovunque l’avesse spedita. Gli occhi scuri della donna erano pieni di preoccupazione, troppa per essere rivolta solamente alle condizioni di Draco. «È stata una giornata impegnativa per tutti noi e Katie non è riuscita a mantenere il controllo come avrebbe voluto, soprattutto perché l’altra è arrabbiata per ciò che è successo al suo vampiro» provò a spiegare, avvicinandosi e spostando le tende così che la tenue luce solare potesse penetrare nella piccola stanza. Doveva essere l’alba, nonostante non avesse senso. Era l’alba quando lui e Theo si erano addentrati nella cripta di famiglia.

La confusione gli fece dolere la testa, ma convenne con se stesso che lamentarsi non fosse di alcuna utilità. «Dov’è Theo? Sta bene? Abbiamo visto Rosier» sbottò, ricordando improvvisamente l’immagine che aveva preceduto la sua perdita di sensi. La fronte ricominciò a bruciargli in modo fastidioso, ma questa volta evitò di portare le dita sulla benda, così da non peggiorare la sua condizione già precaria. «Perché accidenti Winter mi ha chiesto di andare in quel posto dimenticato da Merlino? Sempre che sia stata lei».

La Penderghast strinse le labbra, inarcando un sopracciglio con aria sorpresa. «Sono parecchie domande, per qualcuno che ha avuto una giornata intensa come la tua» gli fece notare, accennandogli di tornare a poggiarsi contro i cuscini. «Nott sta bene, in questo momento è a casa sua, insieme alla sua fidanzata. È una Magonò, ma certamente tu lo saprai già. Siamo stati tutti molto sorpresi nello scoprirlo, non è cosa da tutti i giorni trovarsi davanti un Nott tanto coraggioso» il suo tono sbruffone fece prudere il naso a Draco, la sensazione di Déjà-vu quasi fastidiosa. Quella donna somigliava a qualcuno, ma lui non riusciva a capire chi ed era una cosa che lo infastidiva incredibilmente. Che avesse preso un brutto colpo in testa ed avesse iniziato a dimenticare? Avrebbe giustificato i dubbi nel riconoscere Katie Bell, poco prima. «Non preoccuparti per lui, Malfoy, sta molto meglio di te. Il nostro medico ha detto che il taglio sulla tua fronte era parecchio profondo, sembra quasi che qualcuno abbia tentato di aprirti il cranio in due» lo avvisò, sollevando una cartella rigida che qualcuno aveva lasciato ai piedi del suo letto. Puntò lo sguardo su di lui, sospirando. «Conoscendo l’artefice della trappola, non posso che credere che quelle fossero proprio le sue intenzioni. Per fortuna non è riuscito a mangiarti, sarebbe stato ostico da spiegare al Ministro della Magia».

Mangiarti.

L’imprecazione che sfuggì dalle labbra del mago anticipò di qualche secondo quella che la donna sbottò, riacciuffandolo prima che potesse balzare giù dal letto e precipitare come un sacco di patate, non riuscendo a reggersi in piedi. Mentre lei ancora stentava nel rimetterlo sul materasso, Draco iniziò a guardarsi intorno, talmente ansioso da sembrare isterico. La realizzazione di ciò che era successo gli aveva mozzato il respiro, mentre il viso di colui che aveva creduto fosse il non compianto Evan Rosier si trasformava lentamente in quello di un uomo che aveva tormentato molte più vite e che, ancora una volta, sembrava tornato dall’Inferno. «Come ha fatto a scappare da Azkaban? Credevo ci fossero delle guardie speciali» sbottò, portando le mani alle braccia della donna per poterla scuotere. «Winter dov’è? Dovete metterla al sicuro, sicuramente lui- oh, no, l’ha rapita?» l’orrore nella sua voce si tradusse anche in un tremore incontrollato delle sue mani. «L’ha trovata nella cripta, non è vero? Avrei dovuto dirle che era troppo pericoloso e… che c’è?»⁹.

Ophelia aveva iniziato a scuotere il capo non appena lui aveva cominciato a parlare. Sospirò, incrociando le braccia al petto. «Non è stata lei a chiederti di vedervi alla cripta, però è venuta a cercarti. Elizabeth le ha mandato un gufo, era preoccupata perché tu e Nott non sembravate voler fare ritorno» spiegò, velocemente. «Adesso lei è in un luogo sicuro, i nostri migliori guaritori si stanno assicurando che ritorni in perfetta forma fisica, poi toccherà al nostro psicologo di fiducia darle tutto l’aiuto possibile» spiegò, con una smorfia. «Se Katie non fosse intervenuta, non so dirti cosa sarebbe rimasto di Winter. Lui l’ha portata al limite, proprio come anni fa».

Senza poterlo evitare, Draco strinse i denti, sibilando. «Quel disgustoso figlio di puttana» imprecò, lasciandosi andare contro i cuscini, stanco come se avesse corso una maratona. Lo sforzo mentale che aveva subito doveva esser stato terrificante, soprattutto considerando il poco esercizio che aveva avuto con l’Occlumanzia. «Zia Elladora avrebbe dovuto ucciderlo quando era ancora nella culla, chi nasce Vermicolo non può morire Ippogrifo» si lagnò, passandosi una mano sugli occhi. «Katie Bell l’ha salvata? Quindi quella scena da predatrice sessuale è stata riservata solo al sottoscritto? Non è neppure una negromante normale, maledizione, è una Succubus!⁴ Non che io mi stia lamentando, se davvero ho collaborato a farla diventare Lady Dracula non posso negare le mie responsabilità».

Senza inizialmente dirgli nulla, Ophelia si avvicinò alla finestra, osservando lo scenario che si stagliava davanti a lei. Draco non ne era assolutamente certo, ma gli sembrava di avere una visuale di uno scorcio di montagna. Montagna che somigliava molto alle Alpi, che lui aveva visitato da bambino con i suoi genitori. «Katrina è… imprevedibile» disse, dopo qualche istante, senza tuttavia voltarsi a guardarlo. Lui poteva notare il riflesso del suo sguardo nella finestra e l’immagine non era delle più confortanti. Notò anche il nome usato, ricollegandolo a quando era entrata in camera e lo aveva salvato. Katrina era il mostro. «Non è cattiva e, sinceramente, dubito che ti avrebbe fatto del male se anche io non fossi arrivata. Probabilmente era il suo modo di… salutarti» mormorò, indecisa riguardo la parola scelta.

Draco non riuscì ad impedire alle proprie sopracciglia di inarcarsi. «Non oso immaginare cos’avrebbe fatto se fosse stata cattiva, allora» sbottò, con una smorfia. «Non provare a giustificarla, non sono certo arrabbiato con lei. Dopo quello che le ho fatto passare, è normale che sia furiosa con me e che voglia incutermi del sacro terrore. Se, come dici, ha salvato mia cugina da quel mostro di suo padre, allora le sono doppiamente riconoscente. Oltre Winnie, ormai non ho più nessuno».

Ophelia sorrise, ma anche solo dal riflesso Draco vide chiaramente quanto poco divertita fosse. «Se Katrina avesse portato rancore verso di te, saresti già morto da un bel pezzo. Lei probabilmente ti è grata, anche se non sta a me spiegarti il perché» gli disse, voltandosi nuovamente nella sua direzione. «È un po’ fuori di testa, ma solo perché sembra avere dei grilli nel cervello ricorda sempre che non significa affatto che sia innocua. Una volta guarito, farai bene ad andare a cercare Katie e, magari, chiederle scusa per averla usata come cavia per i tuoi sgangherati tentativi di diventare un bravo Mangiamorte. Forse la smetterà di desiderare la tua testa su un piatto».

«Hai appena detto che non mi porta rancore».

«Katrina non te ne porta. Katie è tutta un’altra storia. Quel comitato di benvenuto che ti ha riservato? Probabilmente ha solo sfogato l’irritazione della sua parte normale. Parlale e forse riuscirai ad evitare altre imboscate da parte di una negromante con evidentissimi problemi di personalità multipla» lo avvisò la donna, con un tono quasi materno. Era evidente, tuttavia, che l’affetto fosse rivolto alla Bell, non a lui. «Non appena ti sentirai abbastanza in forze potrai raggiungerci, ultima stanza in fondo a sinistra. Fa’ con comodo, Harry non è ancora pronto per parlare. E fai attenzione a non prendere la penultima porta, i cuccioli di Barry non sono esattamente amichevoli».

 

 

 

» Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

 

 Sto sviluppando un amore viscerale per Katrina. La mia bambina psicopatica che seduce uomini per poterli ammazzare :’)

Tutti meritiamo una #MammaOphelia ed un #PapinoBarry in questo mondo.

 

Punti importanti:

 

» * - Ti torturo/ Prendi la mia mano attraverso le fiamme/ Ti torturo/ Sono uno schiavo dei tuoi giochi/ Mi piace il dolore/ Voglio incatenarti/ Voglio legarti/ Mi piace il dolore. Katrina l’incantatrice colpisce tutti.

 

» 1 – Seguendo un procedimento particolare, Ophelia e Katie sono riuscite ad infiltrarsi nei sogni di Harry. Nei prossimi capitoli si capirà tutto meglio!

 

» 2 – Chi non ha letto la mia precedente Long (Lo Specchio delle Anime), probabilmente non sentirà alcun campanello d’allarme. Quanto ai miei fedelissimi… preparatevi 😉 Io sono una donna debole, lui è così affascinante… non potevo lasciarlo lì, in un angolino del mio cervello, a ripetere “fammi scendere in campo, lo sai che posso essere utile!”.

 

» 3 – Sì, Katrina sta effettivamente rimproverando Lord Voldemort. Perché? Ophelia l’ha spiegato piuttosto bene: semplicemente, lei non riesce a portare rancore verso i morti. In un certo senso è come una zia che pizzica la guancia del nipotino che è inciampato sui sassolini. Non condona le sue azioni, non crede che sia buono, anzi! Katie odia Voldemort, se fosse ancora vivo probabilmente farebbe di tutto per toglierselo dai piedi, ma ora è morto e tanto basta a renderlo una sua creatura.

  

» 4 -  Cerchiamo di dare un contesto a questa situazione, che si ripeterà anche con Draco nella seconda parte. Si dice che molti predatori siamo capaci di attrarre le prede con la loro bellezza: per i negromanti vale lo stesso principio. Come ho già detto nel capitolo precedente, per usare la loro magia devono sempre sacrificare qualcosa di vivo e, per trovare questo qualcosa di vivo, spesso devono usare trucchetti non proprio corretti. È una cosa che Katie odia ma che Katrina adora fare. Succubus, cosa sono? Si capirà meglio andando avanti, non temete. Nella tradizione si dice fossero dei vampiri, qui… non proprio.

 

» 5 – Mentre molti negromanti guardano alla propria condizione come un dono, Katie la vede come una maledizione. Questo suo rifiuto ha portato alla nascita del suo “Mr Hyde” (Katrina) e lentamente la sta uccidendo. Senza il suo potere, Katie sa di essere inutile alla squadra e sa di non poter sopravvivere.

 

» 6 – L’annuncio del fidanzamento ufficiale di Oliver Baston, arrivato circa quattro mesi prima, è stato il momento peggiore per Katie. Fino a quel momento aveva avuto una minima speranza, soprattutto perché lei e Oliver avevano ricominciato a scambiarsi qualche lettera in “amicizia”. Quando l’annuncio è stato dato sul Settimanale delle Streghe, Katie ha completamente perso la testa e Katrina, liberatasi quasi di forza, è stata letteralmente fermata un attimo prima che potesse prendere Oliver e strappargli via l’anima per farlo diventare un vampiro o un qualcosa di simile. Pessimo momento davvero.

 

» 7 – Nei capitoli precedenti, Draco è svenuto con la convinzione che davanti a lui ci fosse Evan Rosier, non certo Silas Mulciber.

 

» 8 – Riferimento a due capitoli fa, quando il vampiro di Katrina è stato ucciso durante la missione di salvataggio. Per quanto possa esser sembrata molto tranquilla al riguardo, in realtà Katrina non ha preso affatto bene la cosa. 

 

» 9 – Draco, ovviamente, non ha idea di cos’è successo quando ha perso conoscenza. Dopo aver visto Rosier, è stato attaccato da uno dei Legilimens più potenti del mondo ed ha perso i sensi, venendo quasi mangiato in attesa dell’arrivo della cugina. Perché Silas non l’ha mangiato davvero? Ha pensato che Winnie si sarebbe arrabbiata con lui e non voleva riprendere i rapporti su note negative. Sì, lo so che è una cosa assurda, ma lui è pazzo.

 

 

Baby Voldy e Zia Katrina.

Forse Oliver Baston non è tanto da compatire come pensavamo.    

 

 

 

Vi aspetto tutti lunedì prossimo!

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

 

 

 

L’Erede del Male.

 

““The way I see it, every life is a pile of good things and bad things.

The good things don’t always soften the bad things, but vice versa,

 the bad things don’t always spoil the good things and make them unimportant. *”.

[The Doctor/Doctor Who (Episodio 5x10, Vincent e il Dottore]

                                  

 

Atto V, Parte II –  Il Dottore

 

 

Winter si svegliò osservando una bambina giocare con un Ippogrifo in mezzo alla neve. Non la conosceva, anche se le somigliava un po’: aveva anche lei i capelli neri ed i suoi occhi erano chiarissimi. Tuttavia, mentre quelli diWinter avevano sfumature argentee e lei era solita tenere lo sguardo basso, la piccola aveva sfumature color fiordaliso ed era la quintessenza dell’allegria e di una certa presunzione.

«Biscottino non vuole i biscotti ai cereali, li vuole al cioccolato» si lagnò lei, mettendo un adorabile broncio. «La prossima volta li prendiamo al cioccolato, non è vero? Così uno lo mangia lui e uno lo mangio io!» si rallegrò, stringendo le piccole labbra in una linea sottile, piegandole poi in un sorrisino divertito ed un po’ malandrino. «Magari due io. Va bene, papà?».

Winter non si girò, conscia di non poterlo fare. Era un ricordo, non un sogno: doveva rispettare i limiti del suo ospite.

«Va bene, bambina» disse qualcuno dalle sue spalle, rivolgendosi direttamente alla bambina sorridente. «Ma non potrai mangiarne troppi, d’accordo? Altrimenti la nonna si arrabbierà con noi» aggiunse, avvicinandosi fino a poter affiancare la Legilimens, pur non prestandole alcuna attenzione. Newton Crave¹ – il direttore del Reparto di Psichiatria e Psicologia Clinica dell’Ospedale San Mungo, oltre che psicologo di fiducia delle Banshee – era assolutamente rapito dall’immagine che si stagliava davanti ai suoi occhi. Winnie non sapeva che avesse una figlia, ma osservando la ragazzina con maggiore attenzione riuscì a distinguere dei tratti che ricordavano incredibilmente l’uomo.

«Non credevo che anche lei fosse un Legilimens, Dottore» osservò, tranquilla, infilandosi le mani in tasca. Si rese conto solo in quel momento di star indossando i pantaloni del suo pigiama. Avrebbe dovuto sentirsi in imbarazzo, non essendo un capo d’abbigliamento idoneo alla situazione, ma se ne infischiò. Ancora non riusciva a capire il perché di quella sua visita dallo psicologo. «Carino come ricordo. Sua figlia è ancora così piccola?» chiese poi, tirando fuori quell’adorabile accento del sud degli Stati Uniti che sapeva riuscisse a mettere tutti di buon umore².

Vivere per compiacere.

L’uomo inarcò le sopracciglia, incredulo. «Non sono un Legilimens, mia cara, e tu lo sai bene. Quando hai una delle tue crisi sei capace di leggere la mente di chiunque. Io non sto facendo altro che ricordare un qualche episodio del passato, per metterci entrambi a nostro agio. Tutto questo è opera tua» le spiegò, tranquillo, osservandola annuire. Aveva un senso, stava pensando lei. Le crisi amplificavano le sue capacità. «E no, mia figlia non è più così piccola, purtroppo».

La stizza con cui pronunciò l’ultima parla la fece sorridere, distraendola momentaneamente dal motivo di quella loro discussione. Una crisi non era nulla di eccezionale, le capitavano piuttosto spesso. Il Dottore intenzionato a parlare di se stesso, invece… «Noto una certa… irrequietezza. Non è felice che sua figlia sia diventata grande? Sono certa che sia diventata bellissima, le potenzialità le aveva tutte fin da piccina» notò, osservando la bambina correre dietro all’Ippogrifo come se fosse stato un cucciolo molto cresciuto.

Il Dottore fece un’espressione strana, a metà fra una smorfia ed un sorriso. Era innegabile l’orgoglio che si diramava da lui. «È diventata una donna meravigliosa, una Dragonologa fra i più giovani d’Europa» si vantò, senza sforzarsi di sembrare umile. La scena intorno a loro cambiò e Winter si ritrovò in mezzo ad una radura, intenta ad osservare la stessa bambina di prima – ormai adulta, vestita con una divisa di pelle nera – tenere a bada quello che aveva tutta l’aria di essere un drago poco più che cucciolo ma comunque grosso come un piccolo pullman. C’era un sorriso sbruffone, sul suo giovane viso, che accentuava di più la somiglianza con il padre. «Sono molto fiero di molte delle sue scelte di vita, ma avrei preferito che restasse piccola. Mi sembra sempre di aver sprecato troppo tempo con lei».

La ragazza davanti a loro rise, accarezzando il muso della bestia. «Papà, non restare lì come una statua di sale, vieni ad accarezzare BonBon! Sono sicuro che sarete grandi amici, non appena lui smetterà di vederti come un bocconcino».

Quella ragazza sarebbe stata una grande amica di Barry, se l’avesse conosciuto, si ritrovò a pensare Winnie, ridacchiando fra sé e sé. Si intristì un po’ al pensiero che, forse, l’amico avrebbe potuto intristirsi nell’osservarla: lui ed Ophelia avevano desiderato un figlio per anni, ma non sembrava che quel desiderio potesse realizzarsi a breve. La figlia di Crave sarebbe stata solo l’ennesimo promemoria di ciò che avrebbero potuto non ottenere mai.

«Perché crede di aver sprecato del tempo? Deve avere almeno vent’anni» domandò Winnie, confusa, voltandosi verso il suo psicologo, il sorriso di lui ormai perso dietro una tristezza che sapeva di rimorso.

«Finché non ha compiuto dieci anni non abbiamo avuto un gran rapporto. Solo dopo la morte dei miei genitori ho iniziato a capire quanto stupido fosse il mio comportamento, lei era tutta la mia famiglia. Tutta la mia vita» spiegò lui, il tono colmo d’affetto. «Durante la Guerra ho ben pensato di ritirarla da Hogwarts e portarla con me in Svizzera. Le ho fatto avere la migliore istruzione, le ho fatto conoscere anche Newt Scamander… e lei che ha fatto? Appena è andata a lavorare in Romania ha ben pensato di trovarsi un fidanzato troppo vecchio e con troppe cicatrici³» si lagnò, indicando con un cenno un uomo dai capelli rossi sbucare da oltre qualche albero ed abbracciare la giovane con un affetto che andava oltre la semplice amicizia.

Somigliava molto a Fred Weasley, forse era un parente. C’era molto peggio, al mondo, rispetto ad un Weasley un po’ più anziano di lei. Poteva finire nelle grinfie di un uomo malvagio. Qualcuno che avrebbe fatto di tutto per ferirla, per usarla e distruggerla dall’interno come un virus imbattibile. Qualcuno che l’avrebbe mangiata boccone dopo boccone, portandola oltre limiti dell’umana sopportazione per il solo gusto di vederla capitolare sotto il peso di colpe che non aveva meritato, macchie su una coscienza che non era mai stata pulita.

Qualcuno come suo padre.

Le braccia di Newton Crave la afferrarono prima che lei potesse cadere a terra. «Ah, sapevo che usare la mia Rosie avrebbe fatto cadere le tue resistenze» si rallegrò, mentre lei precipitava in quell’abisso di orrore che Silas Mulciber le aveva rovesciato addosso, ancora una volta. Lo scenario intorno a loro cambiò, vorticando velocemente come se fossero stati al centro di un tornado. Non c’era più gravità, non c’era più nulla a tenerla ferma, se non le braccia forti del medico. «Coraggio, Winter, presto finirà» continuò a dirle l’uomo, volendo forse sembrare rassicurante ma fallendo miseramente nel tentativo.

Winter, Winter. Non esisteva nessuna Winter. Era un’illusione, nulla più di una bambola.

«Il mio nome è Elladora» esalò lei, in quello che credeva fosse un sospiro ma che in realtà suonò alle sue stesse orecchie come un urlo animalesco. «Elladora! Io sono Elladora! Sono io il mostro! Io!».

Crave strinse più forte. «No, tu sei Winter Vane, la più brillante Legilimens mai passata per l’Ordine delle Banshee, l’eroina di Vancouver⁴» le rammentò, la voce ridotta ad un mormorio gentile. «Ti ricordi Vancouver, Winter? Ricordi i bambini?» le domandò, tirandola verso il basso, forse per farla sedere su qualcosa di morbido, la sua presa ancora ferrea intorno alle spalle. Faceva caldo, troppo caldo. Nei sotterranei del castello non c’era mai quel calore, se non le rare volte in cui Maman andava a farle visita⁵. O quando Mulciber… «Winter! Vancouver, pensa a Vancouver! Quanti bambini c’erano? Quanti ne hai salvati, grazie al tuo potere?».

C’erano centoventitre bambini, rammentò, sentendosi quasi mozzare il respiro. Ricordava tutti i loro nomi, aveva i loro bigliettini nascosti in una scatola sotto al letto.

«Li ho salvati tutti» mormorò, nonostante fosse consapevole delle sue stesse urla. «Li ho salvati tutti, anche se non avrei dovuto» continuò, mentre la presa del Dottore si rafforzava ed un movimento leggero le veniva obbligato. La stava forse cullando? «Li ho salvati, anche se mi era stato ordinato di non farlo. Non potevo abbandonarli».

«Esatto» convenne Crave, gentile. «Winter Vane ha salvato centoventitre bambini e nessuno di loro è mai più stato vittima di abusi. Li hai salvati tu, perché sei buona, non sei come quell’uomo».

Winter – perché lei era Winter, non Elladora – scosse il capo. «Non sono come lui. Non sono come lui. Non sono come lui. NonsonocomeluiNonsonocomeluiNonsonocomelui». Quella che era iniziata come una semplice affermazione, era diventata presto una litania. Non c’era nulla, nella sua mente, che non fosse quelle parole ripetute come un mantra, come un incantesimo capace di uccidere l’oscurità che era sbocciata nel suo cuore.

Winter Vane non era figlia di Silas Mulciber.

«Adesso dormi, mia cara. Dormi e lascia che Elladora torni nella sua tomba⁶».

 

***

 

«Come sta?».

Il Dottore aveva raggiunto il resto della squadra Banshee 3 poco dopo essersi assicurato che Winter dormisse fino a recuperare tutte le sue energie, fisiche e mentali. Nella piccola stanza notò anche Harry Potter e Draco Malfoy, quest’ultimo ancora provato dalla recente disavventura, ma non vide neppure l’ombra di Katie Bell. La serata era stata piuttosto movimentata, c’erano ottime probabilità che il giorno dopo avrebbe dovuto fare una bella chiacchierata anche con lei e con quello sciocco alter ego che si era creata⁷. Non sarebbe mai arrivato troppo presto il giorno in cui si sarebbe decisa ad accettarsi e lasciar perdere quelle idiozie.

Non che proprio lui potesse azzardarsi a definirle tali: i segreti della mente, per lui, non erano poi tanto segreti. Poteva capire benissimo cosa avesse portato quella povera creatura a crearsi uno scudo tanto potente, ma proprio non poteva accettare che tutto il suo aiuto fosse risultato inutile, in quegli anni. Con Hermione aveva avuto successo, Ophelia ormai aveva smesso di fare la strana e Winter…

«È tornata in sé, ma non sarà mai una soluzione permanente» spiegò, secco. «Arriverà il giorno in cui neppure io potrò tirarla via dal baratro e allora…» si strinse nelle spalle, accomodandosi nell’unica poltrona rimasta ancora libera. «Potrà tornare in servizio non appena si sveglierà, non le ci vorranno più di un paio d’ore. Come al solito,» nel dirlo si voltò verso gli unici due ospiti presenti, in particolare soffermandosi su Malfoy, «vi consiglio di non far riferimento a Mulciber o a ciò che è successo. Il nostro interesse è farla dimenticare».

«Non può guarirla?» chiese il biondo, con una certa boria. «Non hanno fatto che tessere le sue lodi, a quanto pare è il migliore in circolazione. Non può far nulla per mia cugina? Cancellarle la memoria, magari?».

Il modo in cui il dottor Crave lo guardò fece ridacchiare Barry, che ebbe la decenza di nascondersi dietro la sua unica mano. Hermione, invece si coprì gli occhi e sospirò, sconfortata da tanta ignoranza.

«Cancellarle la memoria?» ripeté l’uomo, lentamente, raddrizzandosi sulla poltrona ed inarcando le sopracciglia scure in un’espressione di meravigliata innocenza. Il grufolo di Barry lo fece somigliare ad un maialino sul punto di soffocare per le risate. «Accidenti, signor Malfoy! Dovrei consegnarle i miei titoli di studio e passarle le chiavi del mio ufficio, così potrà prendersi cura lei di tutti i miei pazienti» aggiunse, allargando le braccia con esasperazione.

Prima che il sarcasmo dello psicologo potesse iniziare a mietere vittime, Hermione si fece avanti e si posizionò a giusto un paio di passi da Draco, mettendogli una mano sulla spalla per tenerlo seduto. «Quello che il dottor Crave intendeva, Malfoy, è che il danno che Winter ha subito è… troppo grave per poter essere cancellato. Fin dalla nascita è stata esposta ad orrori che nessuno di noi potrebbe neppure immaginare, neppure tu o Harry» sottolineò, voltandosi per poterlo guardare. «Niente funzionerebbe, a questo punto. Quello che possiamo fare è rendere la sua esistenza meno difficile, almeno per brevi periodi di tempo. È la cosa migliore che il Dottore ha potuto fare. La cosa migliore che chiunque avrebbe potuto fare».

«Ma la cosa migliore non è abbastanza».

«Niente potrebbe esserlo». 

 

***

 

«Non comprendo» affermò Harry, osservando lo psicologo ed Ophelia seduti intorno a lui e con due espressioni diverse, seppur preoccupate e falsamente tranquillizzanti. Ophelia era appollaiata su di una poltrona poco lontana da lui, il viso apparentemente inespressivo ma i grandi – e dannatamente familiari! – occhi castani che saettavano nervosamente fra i vari angoli del piccolo studio, soffermandosi spesso su Harry con parecchia ansia. Tuttavia c’era qualcosa in più, una tenerezza che proprio non poteva giustificare.

Quanto al dottor Crave, semplicemente lui non aveva smesso di sorridere in quel modo altamente fastidioso, quasi avesse avuto tutte le spiegazioni a tutti i problemi del mondo e stesse attendendo la domanda giusta per liberare la sua conoscenza superiore. Aveva quello stesso sorrisetto da saputello che Malfoy di solito tirava fuori ogni qualvolta avesse avuto la possibilità di vantare delle conoscenze di famiglia. Lo stesso che Hermione – che era appena entrata nello studio – tirava fuori durante i compiti a sorpresa, a scuola.

«Adesso che la signorina Granger ci ha fatto il piacere di graziarci della sua presenza,» iniziò lo psicologo, lanciando uno sguardo di blando rimprovero alla giovane, che gli sorrise, «possiamo iniziare senza indugi. Siamo tutti consapevoli della necessità che il mondo ha di comprendere il messaggio che Trina ha tanto volenterosamente costretto Lord Voldemort a riferire, ma Ophelia mi ha chiesto di intervenire preventivamente su di lei» lo informò l’uomo, palesemente soddisfatto di essere stato interpellato prima ancora che l’azione potesse prendere piede. Probabilmente Crave veniva chiamato in causa solo dopo le missioni, qualora ci fosse stata la necessità di trovare qualcuno capace di riattaccare i pezzi delle anime che venivano torturate ogni giorno durante quelle loro spedizioni.

Non si mette bene, pensò il giovane Potter, stringendo le labbra e guardando la vecchia amica. «Se hanno fatto venire anche te, devo essere messo molto male» mormorò, quando lei alzò gli occhi al cielo.

«Sei sempre così melodrammatico, Harry».

«È un vizio di famiglia» mugugnò Ophelia, facendo ridere Hermione ed attirando l’attenzione dell’Auror. Nei suoi confronti si limitò ad un gesto veloce, quasi a voler rimandare ad un tempo successivo le spiegazioni. Avevano, dopotutto, questioni più importanti da spiegare.

Il dottor Crave agitò leggermente la mano davanti a sé, riattirando l’attenzione. «Se analizza la situazione, signor Potter, sono certo che saprà tirare le dovute conclusioni anche da solo, nonostante Trina insista nel definirla un po’ tardo». Una risatina sfuggì ad Hermione, che poi si scusò con il migliore amico dedicandogli il suo miglior sorriso affettuoso.

«In effetti sei un po’ tardo quando vuoi, Harry» convenne ad alta voce, mentre Ophelia annuiva con l’espressione di qualcuno che avesse avuto fin troppe conferme dell’affermazione dell’amica. Quella seduta si stava velocemente trasformando in una gara a chi fosse capace di imbarazzare di più il povero Auror.

«Cosa vuole da me?».

«Perché non ha chiesto aiuto, negli ultimi quattro anni? Perché non ha parlato a nessuno del suo incubo? Non provi a propinarmi la storiella del “ero consapevole che fosse un sogno”, perché sappiamo tutti che non è vero» lo ammonì l’uomo, lo sguardo praticamente ridotto a due lame scure. «Ah, non si preoccupi, ho avuto modo di scoprire anche dell’incidente a Lipsia, quindi non ci sarà bisogno di riprenderlo in questa… occasione».

Con uno scatto, Harry si voltò in direzione di Hermione, senza curarsi di nascondere il rancore nello sguardo. Lei non si scompose, lasciando che il sorriso allegro di poco prima si trasformasse in uno più leggero, colpo di scuse ma anche di una risolutezza che il giovane non vedeva da ben prima che finisse la guerra.

«Lipsia è ormai alle spalle, non avrei comunque detto nulla al riguardo» rispose l’Auror, puntando gli occhi in un punto imprecisato poco oltre il capo dello psicologo, le sopracciglia corrugate. «Quanto alla sua domanda… ho passato la vita a fare sogni strani, dottor Crave. Questo era diverso solo perché, dopo quattro anni, non è cambiato di una virgola. Tutto qui, nulla di più e nulla di meno. Ormai non ne restavo più particolarmente sconvolto» provò a spiegare, cercando di ignorare l’occhiata penetrante che Hermione gli stava dedicando. Lei, più di chiunque altro, avrebbe potuto fiutare la sua bugia.

Non c’era stata notte in cui non si fosse svegliato in preda all’orrore. Solo negli ultimi mesi era riuscito a controllarsi di più: bastava mettere la mano sul ventre pronunciato della sua compagna per ricordare quanto fosse fortunato ad essere ancora in vita. Non c’era sogno al mondo che avrebbe potuto tenerlo lontano da Ginny o dai gemelli. Non avrebbe costretto quelle anime innocenti a subire lo stesso destino che era toccato a lui e lo stesso valeva per il suo figlioccio, Ted. Aveva promesso che si sarebbe preso cura di tutti loro, non gli importava di perdere se stesso nel tentativo di restare intero.

Doveva farlo per loro.

Dalla sua posizione, il Dottore si grattò la guancia e lo osservò come se fosse stato una creatura strana ma affascinante. Aveva qualcosa di familiare, per quanto non riuscisse ancora a capire di cosa si trattasse⁸. «Lo sa che quelli che vedeva non erano davvero i suoi genitori? Che non è davvero loro che stava osservando?» gli chiese, a bruciapelo, piegandosi in avanti per poter poggiare i gomiti sulle ginocchia ed il mento sulle mani congiunte. La curiosità nel suo sguardo era quasi fastidiosa. Lo stava facendo sentire un animale da esposizione. «Perché io, signor Potter, credo che una parte non molto piccola e non molto nascosta di lei abbia evitato di parlare di quel sogno proprio per poter continuare a farlo».

Le sopracciglia di Harry si inarcarono ad una velocità tale da sparire oltre i capelli scompigliati in meno di un battito di palpebre. Poi, quasi esasperato, si lasciò andare contro lo schienale del divano. «Naturalmente» convenne, sarcastico. «Mi piace tantissimo andare a dormire e trovarmi davanti agli occhi il cadavere dei miei genitori, soprattutto considerando lo stato di mio padre. Adoro vedere il suo corpo schiacciato dalle macerie, le budella sparse int- oh, scusami Hermione» si fermò di colpo, sentendo un brusco respiro vicino a lui. Guardò al suo fianco, convinto che si trattasse della sua migliore amica, ma lei si era già voltata altrove, seguendo quel suono che lui le aveva erroneamente attribuito. Ovviamente Hermione non si sarebbe mai lasciata impressionare da quelle sue parole, aveva visto troppi orrori.

Era stata Ophelia a trasalire rumorosamente. Ophelia, che in quel momento era balzata in piedi, pallida come un cadavere, una mano davanti alle labbra per poter fermare altri suoni dall’uscire. Improvvisamente consapevole di aver attirato l’attenzione di tutti i presenti, lanciò uno sguardo al dottore, scusandosi e lasciando la stanza alla velocità della luce, incurante della confusione di Harry.

«Cosa…?»

Velocemente, Hermione chiuse la porta che la collega aveva lasciato spalancata, avvicinandosi fino a sedersi sul bracciolo del divano di Harry mettendogli la mano sulla spalla per attirare la sua attenzione. «Harry, nessuno mette in dubbio che tu abbia odiato quel sogno con tutto te stesso. Rivedere quegli orrori ogni notte… ovviamente è stato terribile» gli disse, con un tono conciliante che non aveva nulla di affidabile.

«Ma?» azzardò, conoscendola troppo bene per credere che fosse finita lì. «Oh, andiamo, Hermione! Credi davvero…».

«Che una parte di te abbia avuto paura di dimenticare i volti dei tuoi genitori e si sia radicata in quell’immagine pur di mantenerli vicini? Sì» sbottò la donna, portandosi dietro l’orecchio una ciocca di corti capelli scuri che le era ricaduta sugli occhi. Il suo sguardo era a dir poco gelido, puntato su di lui come se avesse voluto sfidarlo a negare. «Giurami che non sei mai andato a dormire sentendoti sollevato all’idea di rivederli, perché per almeno sei mesi io ho fatto la stessa cosa con i miei genitori e Ron e posso assicurarti che se non fosse stato per il dottor Crave avrei tirato fuori un trucchetto come quello di Lipsia». Si fermò, mordendosi leggermente il labbro inferiore. «Harry… ti prego, sii sincero».

Crave si alzò in piedi, osservandolo senza alcuna traccia di sarcasmo. «Quella parte del sogno non è mai stata indotta da Voldemort, Potter. Lei voleva vederli, ma adesso deve capire il perché. Non è nei morti che deve cercare aiuto, non questa volta. Non sono loro a doverla accompagnare nella sua esistenza, adesso. Lasciali andare, Harry».

Resterete con me?

Fino alla fine⁹.

Il silenzio regnò nella piccola stanza per almeno un paio di minuti ma, alla fine, Harry crollò.

Non pianse, ormai credeva di non esserne capace, ma lo sfinimento nel suo sguardo si estese al resto del suo corpo e presto si rese conto di essere poggiato contro la spalla della sua migliore amica, mentre lo psicologo, al suo fianco, gli teneva una mano sul braccio con fare rassicurante. Gli tremavano le mani, il cuore batteva in modo strano.

Attacco di panico, pensò, quasi avesse effettuato quella diagnosi su qualcun altro. Il dolore al petto e l’impossibilità di prendere fiato gli stavano facendo appannare gli occhi – non riusciva più a sbattere le palpebre? – ma il suo pensiero era ancora lucido, quasi la sua mente si fosse proiettata fuori dal suo corpo¹⁰. Le immagini del suo sogno si stavano ripresentando ai suoi occhi come scene di un film. Gli occhi spalancati di sua madre. Il ventre squartato di suo padre. Voldemort.

Poi pensò a Lipsia ed al calore delle fiamme.

Pensò a Ginny, in quel momento a casa dei suoi genitori, probabilmente tutta presa ad accarezzarsi il pancione che proteggeva i loro figli.

«Va tutto bene, signor Potter» gli disse il dottor Crave, il tono stranamente gentile. «È il momento di lasciarli andare, tutti quanti. Lei non ha bisogno di loro, non è da solo».

Hermione lo strinse forte a sé, prima di parlare. «Non più».

 

 

 

» Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

 

 Newton alla fine è tornato. Il mio adorato. Il mio Dottore. Hermione e le altre ragazze me ne sono infinitamente grate, ma Fred più di loro 😉

#NewtonWho #DoctorCrave

Occhio al sogno di Harry ;)

 

 

Punti importanti:

 

» * - Per come la vedo io, nella vita di ognuno di noi c'è una pila di cose buone e di cose cattive. Le cose buone non sempre addolciscono le cose cattive ma viceversa le cose cattive non necessariamente rovinano le cose buone. Io AMO Doctor Who. E Van Gogh è il mio pittore preferito. Capirete, quindi, quanto io sia stata felice all’idea di poter usare QUESTA citazione da QUELLA puntata. E poi, dai, è tornato Newton.

 

» 1 – Per chi non lo sapesse, Newton Crave è un personaggio apparso nella mia prima long-fic (Lo Specchio delle Anime) ed è uno dei miei personaggi preferiti. Non vi farò un riassunto della sua storia, perché se per caso doveste decidere di passare a leggere la ff vi trovereste con uno spoiler grande quanto una casa.

 

» 2 – Nei primi capitoli ho fatto riferimento a Winter come ad una giovane donna con l’accento degli stati meridionali del Sud degli USA. In pratica Winter parla come una donnina di New Orleans, ma solo perché ritiene che quell’accento dolce e denso come il miele sia capace di compiacere “le orecchie” di chi la sta ascoltando. In realtà lei è inglese, ma stare a sentire i pensieri delle persone le ha consentito di imparare tantissimi accenti diversi. Le viene benissimo l’accento russo!

 

» 3 – Un paio di capitoli fa, durante la breve missione di Hermione e Fred, lui ha fatto riferimento a “Rosemary, la fidanzata di Charlie”. Ebbene, la futura moglie di Charlie Weasley altri non è che la figlia del Dottore! I due hanno circa dieci anni di differenza ed è inutile dire che Crave non abbia preso bene la loro relazione. Molly Weasley è arrivata ad accusare la ragazza di stare con lui solo per avanzare di carriera, ma alla fine si è affezionata al punto da considerarla una figlia (complice il fatto che lei non abbia una madre). Newton, invece, ancora spera di avere la testa di Charlie su un piatto d’argento.

  

» 4 -  Vancouver è stata una delle prime missioni a cui Winter ha preso parte. Come si può intuire, andando contro degli ordini del supervisore ha salvato la vita e l’innocenza di centoventitre bambini. Quasi nessuno conosce i dettagli della missione, fatta eccezione per il Supervisore, Winter, il Dottore e, probabilmente, Ophelia.

 

» 5 – Ho già accennato alla tragica fine di Berenice Vane. Anche lei è un conto in sospeso.

 

» 6 – Vorrei specificare una cosa riguardo la condizione di Winter e quella di Katie. Mentre per Katie è in atto una specie di “personalità multipla” alla Doctor Jeckyll e Mr Hyde, per Winter il discorso è diverso. Lei non si sente persone diverse. È come se fosse sempre sotto farmaci, lei è sempre Elladora ma in una versione tranquilla, controllata. Non si illude che esista qualcun altro. È sotto ipnosi perenne, possiamo dire. Spero di essermi spiegata!

 

» 7 – Il Dottor Crave non ha mai voluto che Katrina nascesse. Katrina non è nata a causa del potere, non esiste di per sé, è stata Katie a volerla creare, per isolare quella parte della sua vita che detesta. Lo scopo di Newt era quello di farle accettare la realtà, ma sfortunatamente non è ancora riuscito nella sua missione.

 

» 8 – Naturalmente, Harry conosce Rosemary. Lei e suo padre sono estremamente simili ma, giustamente, non conoscendo lui il suo cognome non ha idea del legame di parentela che esiste fra i due. In pratica il mondo è pieno di parenti di cui Harry ignora l’esistenza, povero diavolo. 

 

» 9 – Citazione da “Harry Potter e i Doni della Morte”, parole di Harry e James.

 

» 10 – La descrizione di un attacco di panico varia molto da persona in persona. Io mi sono ispirata alle mie – non mi vergogno ad ammettere di esserne vittima da anni ormai – ma sappiate che non sono definite, cambiano di persona in persona e spesso anche di caso in caso. L’ansia cronica è una malattia di cui Harry soffre come conseguenza di uno Stress Post Traumatico.

 

 

Ho sentito la mancanza di Crave come del sole in inverno. E qui è felice.    

 

 

 

Vi aspetto tutti martedì prossimo, buone vacanze di Pasqua!

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

 

L’Erede del Male.

 

“Call my name and save me from the dark, wake me up
Bid my blood to run, I can't wake up
Before I come undone, save me
Save me from the nothing I've become.

Bring me to life*”.

[Evanescence – Bring me to life]

                                  

 

Atto VI, Parte I –  Indefinito

 

 

Erano state necessarie ore affinché Harry potesse recuperare pienamente il controllo di sé. In realtà era piuttosto convinto che lo psicologo gli avesse fatto qualcosa, perché per la prima volta in quattro anni si sentì libero, come se dei pesi enormi fossero appena stati sollevati dalle sue spalle. Aveva pianto tutte le sue lacrime, si era stretto ad Hermione, che in quel momento gli era sembrata l’unica certezza al mondo, poi, semplicemente, era tutto finito. Non era normale, ovviamente ne era consapevole, ma gli stava bene. Si sentiva ancora se stesso, se non addirittura migliore: quella nube oscura che l’aveva perseguitato si era dissolta e se anche presto o tardi avesse deciso di tornare, lui avrebbe ringraziato per quei pochi momenti di tranquillità¹.

Forse avrebbe fatto bene ad accettare la proposta di Crave e diventare un suo paziente abituale.

Dopotutto, era riuscito a gestire Winter, rimettendola insieme con così tanta maestria che, in quel momento, mentre lo osservava con il suo sorriso gentile a giusto pochi metri di distanza, gli sembrò quasi che l’incidente con quel mostro non fosse mai accaduto.

«Credo sia finalmente giunto il momento di sapere tutto, non credi anche tu?» lo incalzò Hermione, sorridendogli incoraggiante dal bracciolo della sua poltrona. La sua migliore amica era rimasta al suo fianco in ogni istante, allontanandosi solo per potersi cambiare d’abito. Stava indossando l’uniforme d’ordinanza, quella in pelle rosso scuro che le dava un’aria molto più formale e spaventosa. All’improvviso si era trasformata in quell’agente senza pietà che l’Ordine delle Banshee aveva plasmato, ma Harry non riusciva a provare verso di lei la stessa ansia che invece le provocavano gli altri quattro.

Con un cenno, il Bambino sopravvissuto annuì in direzione della sua migliore amica, voltandosi poi verso tutti gli altri. Ophelia era ancora estremamente pallida e sembrava voler far di tutto pur di non guardarlo in viso. «Voldemort non ha parlato con me, mi ha solo mostrato. Era come se io fossi lui, capite? Non sono sicuro di potermi spiegare bene, quantomeno non in modo da farvi capire con esattezza cosa io abbia provato in quel momento» tentò, stringendo poi le labbra con preoccupazione.

Katie, dalla sua sedia nascosta nell’angolo più buio della stanza, grugnì. «Eri posseduto, Potter. Credimi, bene o male tutti noi abbiamo sperimentato quella particolare situazione» gli disse, stringendosi nelle spalle e lasciando penzolare le gambe oltre il bracciolo. Non gli dedicò più di uno sguardo, quasi la sua stessa presenza la stesse annoiando.

Probabilmente era ancora offesa per quel comportamento irrispettoso che aveva avuto verso di lei durante il sogno.

Senza sapere cos’altro risponderle, Harry annuì. «Sì, ero posseduto. Mi hq mostrato dei suoi ricordi, ma sono ricordi vecchi, risalenti al periodo precedente alla… alla morte dei miei genitori. Lui era… più giovane, più umano». Si fermò per un momento, cercando la parola giusta per descrivere il Tom Riddle che aveva assistito durante quella singolare possessione. «Era più ingenuo» disse alla fine, sollevando gli occhi in direzione prima di Hermione e poi di tutti gli altri quattro. «Ho sentito la sua rabbia, la sua frustrazione».

«Qualcuno si è preso gioco del Signore Oscuro, anni fa» si intromise Winnie, probabilmente leggendo ciò che lui ancora non era riuscito a far uscire dalla sua mente affaticata. Lo guardò per un lungo istante, le bionde sopracciglia corrugate. Al suo fianco, Draco le posò una mano sul braccio, dandole qualche leggera pacca. Nonostante le indicazioni dello psicologo, era improbabile che lui stesse riuscendo a tenere per sé i suoi pensieri riguardo ciò che era successo. Fortunatamente non l’aveva vista nel momento di maggiore crisi.

«In che senso “preso gioco”?» domandò Ophelia, raddrizzando le spalle con espressione parecchio preoccupata. «L’unica persona effettivamente riuscita a prenderlo per i fondelli è stata Narcissa Malfoy» mormorò, indicando Draco con un cenno del capo. Quando lui la guardò, riprese a parlare. «Tua madre era una delle Legilimens migliori in circolazione, oltre che una incredibile stratega. Si dice in giro che non ci fosse partita di scacchi magici che lei non avesse vinto²».

«Anche Severus Piton è riuscito a nascondere i propri piani a Voldemort» specificò Harry, accigliato. «Per anni, se vogliamo essere precisi. Senza lui e senza la madre di Malfoy, probabilmente io oggi non sarei qui» aggiunse, con un sospiro rassegnato. C’erano così tante persone che avevano sofferto per la pace che tanto duramente era stata guadagnata ed in quel preciso istante qualcun altro stava lavorando per mandare tutto all’aria e rendere i loro sacrifici inutili.

Non poteva permetterlo.

Ophelia sibilò, arricciando il naso come avrebbe fatto un gatto irritato. «Severus Piton era fenomenale, ma non lasciare che quel suo ultimo atto di buon senso faccia mettere da parte una vita di…» venne fermata dalla mano di Barry sulla spalla e da un suo sguardo ammonitore. I coniugi si fissarono per qualche istante ma, alla fine, lei strinse le labbra e annuì. «Ti prego, Harry, continua con il tuo racconto. Questo non è il momento per lasciarsi prendere da vecchi rancori³».

Avrebbe dovuto parlarle.

Molto presto.

«Voldemort era giovane ed era ancora convinto che il mondo sarebbe semplicemente caduto fra le sue mani, perché lui era il migliore» riprese l’Auror, muovendosi sulla sua poltrona come se all’improvviso fosse diventata scomodissima. L’ansia di Tom Riddle ancora risiedeva sul fondo del suo stomaco, come se non avesse mai smesso di vivere dentro di lui. Era possibile? Dopotutto aveva continuato a restare collegato con il suo spirito in tutti quegli anni. «Io credevo che l’idea degli Horcrux fosse sorta durante le sue ricerche e che poi fosse stato Lumacorno a togliergli gli ultimi dubbi sull’aspetto pratico» mormorò, passandosi nervosamente una mano fra i capelli scuri.

«È ciò che anche Silente credeva» convenne Hermione, accigliata. «Abbiamo parlato più volte con il suo ritratto e ci ha confermato che l’opera del professore si fosse limitata ad un approfondimento. Sconveniente, certo, ma comunque un approfondimento. Qualcuno lo ha ispirato?».

Malfoy, dal suo angolo, grugnì. «Un ragazzino non se ne esce fuori con la storia degli Horcrux senza aver avuto una imbeccata, Granger» le fece notare. «Come credo chiunque di noi abbia avuto una educazione decente potrà confermare⁴, nonostante i vari libri di magia oscura presenti nelle nostre librerie non credo avremmo potuto trovarne qualcuno che facesse riferimento a quel tipo di incantesimo».

«E se non abbiamo mai trovato nulla noi⁴» si intromise Winnie, il capo piegato leggermente di lato, «dubito fortemente che un orfano mezzosangue avrebbe potuto avere molte speranze. Il Signore Oscuro era solo un ragazzino, per quanto malvagio e portato per l’oscurità che fosse. Non è una conoscenza che puoi semplicemente acquisire, quella. Io ho sempre dato per scontato che fosse stato Lumacorno a dare inizio alla discussione, in qualche modo. O che comunque fosse stato l’allora insegnante di Difesa a fare un qualche accenno, attirando la sua attenzione e spingendolo ad approfondire la ricerca sui libri giusti».

Harry scosse il capo, sprofondando di più con la schiena fra i vari cuscinetti alle sue spalle. «Io non mi ero posto il problema ma, se l’avessi fatto, l’avrei pensata come te» convenne, espirando dal naso. «Credo che lui stesso avrebbe preferito non saperne mai nulla, tanto forte era la sua irritazione mentre mi mostrava le immagini del suo passato».

Dall’angolo più remoto della stanza, Katie grugnì. Fra i presenti, lei era quella che sembrava star peggio: il pallore delle sue guance la faceva sembrare malata, le occhiaie erano più scure di quanto potesse esser considerato sano. Nascosta nella sua felpa Grifondoro risalente ai tempi della scuola, fino a quel momento aveva fatto di tutto pur di confondersi con la tappezzeria. «L’irritazione è ciò che l’ha tenuto a galla in questi anni. È poco più di un ricordo, ma la sua rabbia gli ha consentito di restare ancorato a questa realtà e torturarti. Se la sua anima fosse stata intera, sicuramente sarebbe diventato uno spirito vendicatore. Chiunque l’abbia preso in giro, lui deve odiarlo molto più di quanto non abbia mai odiato te, Potter» spiegò, secca, distogliendo poi lo sguardo da tutti loro per tornare a puntarlo sulle fiamme del camino.

Harry si convinse che offendersi per quell’atteggiamento sarebbe stato ipocrita da parte sua, quindi si limitò ad annuire. «E ne avrebbe tutte le ragioni, considerando il modo in cui è stato usato» sbottò, arricciando il naso in un gesto di disgusto che non gli apparteneva. Tom Riddle era davvero in un angolo della sua mente e, probabilmente, lo sarebbe stato fino alla fine dei suoi giorni. «Aveva quindici anni quando venne avvicinato per la prima volta. Era la prima volta che qualcuno si fosse degnato di considerarlo, all’orfanotrofio».

 

Lo straniero indossava un abito gessato dal taglio molto elegante, ma estremamente fuorimoda. Sembrava straniero, i suoi tratti delicati facevano pensare ad un paese lontano, molto più caldo e soleggiato di quanto l’Inghilterra non fosse mai stata. Aveva gli occhi dello stesso colore delle olive mature e la pelle abbronzata, quasi a voler ostentare la nazionalità straniera.

«Un giovanotto promettente come te è sprecato in un luogo come questo» gli disse, sorridendo come se avesse voluto incantare il mondo intero. La sua voce era stranamente melodiosa, quasi fosse appartenuta ad una donna. Anche i suoi modi erano delicati, troppo delicati. Che si trattasse di una donna vestita da uomo? Tom non si sarebbe stupito: Nott gli aveva mostrato le fotografie di quel suo disgustoso cugino.

«Ne sono consapevole» rispose, trattenendosi a stento dall’arretrare di qualche passo. Lui sarebbe presto diventato Lord Voldemort, il più grande mago mai passato per la faccia della terra: avere paura di quella creatura non avrebbe mai giovato alla sua grandezza. Allora sorrise, incantevole come sapeva essere con qualunque adulto, e si infilò le mani in tasca con l’atteggiamento da garbato birbantello che sapeva avrebbe conquistato chiunque. «Ma sono ben convinto che questa piccola parentesi della mia vita mi renderà più forte e determinato in futuro. Posso sapere con chi ho l’onore di parlare?».

Lo straniero – o la straniera? – rise allegramente, allunando la mano affinché lui la potesse stringere. Non appena le loro dita si sfiorarono, tuttavia, un brivido corse lungo la spina dorsale del ragazzo. Aveva sempre avuto l’incredibile talento di poter comprendere il potenziale magico di chiunque gli stesse davanti e, con una certa curiosità, si ritrovò a constatare quanto forte dovesse essere quella creatura⁵.

«Il mio nome è Tiresias il Veggente, Tom Riddle. E sono qui per mostrarti quanto immenso potrà essere il tuo futuro».

 

«Non posso crederci» sbottò Hermione, interrompendo il suo racconto e balzando in piedi come se qualcuno le avesse metto una puntina da disegno sulla poltrona. «Hai detto Tiresias, Harry? Sei sicuro?» gli chiese, avvicinandosi quasi di corsa alla grande libreria che occupava il lato nord della piccola stanza in cui erano rinchiusi. In pochi istanti, Winnie comparve al suo fianco, probabilmente intenzionata ad aiutarla. Era una fortuna che almeno lei avesse idea di cosa stesse passando per la mente della giovane.

«Tiresias, sì. È lo stesso che anche io ho visto, l’unico giorno in cui il mio solito sogno è cambiato. Credo sia stato il giorno immediatamente precedente alla…strage» nel dire l’ultima parola si voltò un momento verso Malfoy, sentendosi particolarmente a disagio. Dopotutto, lui aveva perso la sua famiglia in quella situazione e probabilmente avrebbe preferito non sentirselo sbattere nuovamente in faccia con tale noncuranza. «Ero convinto che fosse una donna, in realtà. Nei ricordi di Riddle, però, era vestito da uomo e non era invecchiato di un solo giorno».

«Questo perché non può invecchiare» sbottò la giovane, accettando il libro che Winnie le aveva silenziosamente porto ed iniziando a sfogliarlo alla velocità della luce. Nei suoi occhi c’era lo stesso luccichio della volta in cui aveva improvvisamente ricordato Nicholas Flamel da una delle sue letture leggere. «Eccolo! Tiresias, celebre indovino tebano, figlio di Evere discendente di Udeo, uno degli Sparti, e della ninfa Cariclo. Punito con la cecità per aver visto la dea Atena nuda ma ricompensato con il dono della vista, si dice che dopo aver offeso le divinità sia stato punito con l’indefinito».

«Cosa intendi dire con “indefinito”?» chiese Barry, rimasto in silenzio fino a quel momento. «È un termine che spesso noi utilizziamo per indicare i cuccioli di drago quando ancora il sesso non può essere individuato. È per questo che Lord Voldemort non è riuscito a compere cosa fosse?».

Hermione annuì. «Indefinito nel senso di “né uomo, né donna”, anche se non è solo questo. A quanto pare è stato condannato a vivere un’esistenza a metà non soltanto dal punto di vista sessuale» mormorò, indicando una pagina specifica del grande libro. «”Tiresias, l’ermafrodita, condannato a vivere a metà. Né morto, né vivo, né umano e né creatura. Mai a lui verrà concesso il gaudio della morte e mai il dolore della reale esistenza, poiché Esso ha disubbidito al comando più grande e allora dovrà seguire il suo padrone finché l’alba dell’esistenza non tramonterà anche per lui”⁶».

«Stai cercando di dirmi che dietro a tutti i nostri guai e dietro Lord Voldemort c’è una figura mitologica? Un soggetto che viene nominato nell’Odissea?» sbottò Ophelia, incredula ma non per questo meno preoccupata. Dopotutto, nel loro lavoro dovevano aver conosciuto tutte le follie del mondo: una in più non poteva certo essere così assurda da credere. «Una figura che è apparsa al fianco di Ulisse e Zeus e tutti gli altri dovrebbe aver provocato questi guai» continuò, le sopracciglia inarcate in modo quasi divertente. «Sii seria, se anche fosse vero allora avrebbe migliaia di anni. Nessuno può sfuggire davvero alla morte, non nel lungo termine. Voldemort stesso ne è stato la dimostrazione. Nessun corpo potrebbe durare integralmente tanto a lungo, è impossibile».

Una risata gutturale provenne dall’angolo in cui era sprofondata Katie. «Ah, le parole della scienza» sbottò, senza nascondere un pizzico di sarcasmo. «Credimi, Philly, potrei raccontarti storie capaci di tenerti lontana dai tuoi amici defunti nell’obitorio per almeno due mesi» le disse, glaciale.

Harry sentì un brivido corrergli lungo la spina dorsale e, per un istante, temette di essere sul punto di morire per la paura.

«Trina, comportati bene» la ammonì Barry, gli occhi chiari ridotti ad una fessura. «Te l’abbiamo detto mille volte che usare il tuo potere per far spaventare gli altri è da incivili⁷. Oltretutto sei stanca, rischi di svenire da un momento all’altro, continuando così».

«E sai bene che niente di quello che potresti dirmi mi terrebbe lontana dai miei piccini» si lagnò Ophelia, tutt’altro che irritata dal modo in cui la giovane aveva reagito alle sue parole. Sembrava più che altro esasperata, quasi quello scontro fosse roba da tutti i giorni.

Dopotutto, pensò Harry, scienza e religione erano sempre state antagoniste⁸.

«Katie ha ragione, questa volta» mormorò Winnie, che, rimasta accanto ad Hermione, aveva continuato a leggere quella pagina da cui lei si era a limitata ad estrapolare poche parole. «Qui dice che Tiresias è stato avvistato spesso nel corso nella storia, anche se in pochi sono riusciti davvero a riconoscerlo. Nessuno sa come sia possibile che sia davvero lui, ma le descrizioni non lasciano spazio a dubbi. L’ultimo caso registrato è stato proprio Grindelwald, nei primi anni venti. A quanto pare, scrisse al professor Silente di questo straniero intenzionato a rivelargli i piani della vita eterna. Per nostra fortuna, il Preside riuscì a convincerlo che fosse solo una distrazione nella strada per la ricerca dei Doni».

Confuso, Harry si accigliò. «Lì fa riferimento a Silente e ai doni?» chiese, con un certo sconcerto. «Credevo che noi fossimo stati i primi a fare quel collegamento, Hermione» sbottò, voltandosi verso l’amica come se fosse stata colpa sua. In realtà era più verso l’Ordine che lui avrebbe preferito indirizzare la sua rabbia: loro sapevano, eppure avevano lasciato tre adolescenti a cavarsela da soli.

La ragazza sorrise. «Il libro è stato aggiornato dopo la guerra, quando Aberforth ha dato la sua autorizzazione al sequestro degli appunti di Silente. Sono stata io stessa ad aggiungere le nuove informazioni, per questo sono riuscita a collegarlo con il tuo racconto». Nervosamente, si morse il labbro, osservando le parole scritte come se avessero potuto iniziare ad eruttare fuoco da un istante all’altro. «Credevo fosse sparito dalla circolazione. Solitamente le sue comparse sono limitate ad una al secolo, non avrei mai creduto che… proprio con Voldemort…».

«Quindi questa creatura millenaria ha tentato di sedurre prima Grindelwald e poi il Signore Oscuro, ma con lui ha avuto successo perché non c’era il vecchiaccio a fargli la guardia» convenne Malfoy, sprezzante. «Questa storia, che già era assurda di suo, sta raggiungendo dei livelli di follia che non mi sarei mi aspettato».

«Oh, ma non è tutto qui».

 

«Mi hai visto diventare grande».

«Sì, Signore» convenne l’oracolo, seduto sul bordo del suo letto con lo sguardo vitreo dalla cecità ma perso nell’infinità delle possibilità future. Era un veggente, uno dei pochi ancora in circolazione. «Ho visto la tua ascesa, ho visto la tua caduta e la tua rinascita. Per due volte cadrai, mio Signore, ma quando il tuo sangue sorgerà per la terza volta, niente potrà fermare la venuta delle tenebre».

Senza poterlo impedire, Tom sorrise, mettendo in mostra i canini. Tutte le volte in cui aveva sognato d’essere un serpente, quegli stessi denti erano stati colmi di veleno: quell’arma presto non gli sarebbe servita.

«Hai detto che devo cadere due volte?».

«Sì, Mio Signore. Due volte dovrai lasciare che la Morte stenda su di te la sua mano impietosa e sempre a causa della stessa creatura. Un bambino con i capelli neri e grandi occhi di smeraldo, cresciuto con il simbolo di Zeus sulla fronte. Lui sarà la causa del ritorno delle tenebre e Colui che non è mai morto potrà tornare alla vita grazie al tuo sangue che per la terza volta camminerà in questo mondo».

Il sorriso fiducioso di Tom Riddle avrebbe illuminato il mondo intero.

«Cosa devo fare?».

«Horcrux. Devi scoprire come creare degli Horcrux. Sette, il numero magico per eccellenza».  

 

«Se fosse stato chiunque altro, non sarebbe caduto nella trappola» convenne Hermione, stringendo poi le labbra in una linea sottile. «Nessuno avrebbe provato a dividere l’anima in così tante parti, pur conoscendo i rischi. Ma Voldemort si sentiva diverso, si sentiva forte…».

Harry annuì seccamente. Qualcosa sembrava essersi congelato alla base del suo stomaco, forse per la consapevolezza di ciò che a breve avrebbe dovuto raccontare. «Si sentiva forte, si sentiva imbattibile. Aveva il più grande veggente della storia schierato dalla sua parte, chi avrebbe mai pensato di sfidarlo? Come avrebbe mai potuto perdere?» ripeté fedelmente quelle stesse parole che qualche ora prima aveva percepito come sue. In un certo senso, gli sembrava davvero di poter percepire da qualche parte quella sensazione di onnipotenza che aveva portato il giovane Tom alla sconfitta. Solo che, mentre al suo vecchio compagno di sventura quelle emozioni erano piaciute fino a diventare una droga, Harry ne era nauseato.

«Dubito fortemente che Tiresias non avesse visto a cosa lo avrebbe portato inseguire il sogno degli Horcrux. Se davvero fosse stato dalla sua parte, avrebbe agito per evitare che venisse a darti la caccia» convenne Barry, allungando la mano per accarezzare distrattamente il fianco di sua moglie. C’era una strana dolcezza nel suo movimento: ad un primo sguardo sarebbe potuto sembrare puramente istintivo, ma Harry aveva visto troppo fino a quel momento per lasciarsi ingannare. Le coincidenze non esistevano.

Avrebbe dovuto parlare con Ophelia, presto o tardi.

«Oh, Tiresias sapeva cosa sarebbe successo se Voldemort avesse deciso di darmi la caccia. Lui stesso lo sapeva» spiegò il Bambino Sopravvissuto, che ormai non era più un bambino. «Voldemort è venuto a cercarmi con la consapevolezza che sarebbe caduto, voleva che accadesse. Non sapeva che sarei diventato un altro Horcrux, naturalmente, perché altrimenti avrebbe sfruttato la connessione ben prima del nostro ultimo scontro e per questo motivo non ha opposto resistenza all’idea di crearne un altro, che poi è diventato l’Obscurus. Ma sapeva che io ero un male necessario. Solo attraverso la sua seconda caduta avrebbe potuto risorgere per l’ultima volta, riportando le Tenebre sulla terra». Senza alcuna gioia, Harry ghignò. «Sfortunatamente, Tiresias non ha pensato di avvisarlo che a portare questa oscurità non sarebbe stato di certo lui».

«Lo hanno usato» sbottò allora Malfoy, imitando Harry con una risata che di divertito sembrava avere ben poco. «Le due guerre magiche sono state soltanto un trucco per consentire a Tiresias di acquisire potere e conquistare il mondo? Cos’è che voleva, l’Obscurus? Questa ipotetica creatura è così potente da giustificare un piano di oltre settant’anni?».

«Tiresias è vecchio millenni» puntualizzò Hermione, guardandolo con il dubbio stampato in viso. «Cosa potrebbero mai essere, per lui, settant’anni?» gli fece notare, pur non sembrando molto convinta. «Mi rendo conto che un Obscurus che abbia parte dell’anima di Lord Voldemort debba essere incredibilmente più forte del normale, ma sinceramente stento a credere che sia tutto qui. Avrebbe potuto usare te, Harry. Saresti stato molto più utile ed avendoti al suo fianco sarebbe stato più facile prendere il controllo del nostro paese».

«Ma perché proprio l’Inghilterra, poi?» sbottò Malfoy, allargando le braccia. «Siamo un’isola nel deretano del mondo, avrebbe potuto mirare agli Stati Uniti! Al Canada! O all’Australia! Perché qui? In Germania è pieno di maghi oscuri di grandi speranze».

«Il suo padrone è qui» fu la laconica risposta di Harry, che arricciò il naso con immenso disgusto. La rabbia di Voldemort tornò quasi con prepotenza in lui, facendogli stringere i pugni. Si era liberato della possessione, ma il ricordo era difficile da eliminare. «Non è per se stesso che Tiresias sta cercando il potere. Tutto quello che ha fatto, per tutta la sua esistenza, è stato tentare di liberarlo. Voldemort l’ha scoperto quando ormai era troppo tardi e per quanto abbia provato a liberarsi di lui, il destino era sul punto di compiersi. Per sua sfortuna, è entrato in possesso della biblioteca dei Rosier quando è stato troppo tardi».

«Il suo Padrone?» domandò Draco, accigliato, voltandosi di scatto in direzione di Winter quando lei crollò a sedere con un tonfo secco, gli occhi puntati in quelli di Harry. Non erano più verdi, ma grigi.

Era colpa sua e sperò con tutto il cuore che l’avrebbe perdonato per aver incanalato i suoi ricordi tutti su di lei: era l’unico modo in cui sarebbe riuscito a far uscire quelle parole dalle sue labbra. Pensarle e ripeterle, stranamente, gli sembrò impossibile.

«Per aver sfidato la Morte, la condanna è stata l’Indefinito. Servo e Maestro per l’Eternità legati dal nulla del Divenire, fermi nel Limbo dell’Essenza finché Colui che è Ritornato, l’Araldo di Thanatos e la Padrona delle Anime non verseranno il loro sangue sul Libro dell’Ade» ripeté la donna, lo sguardo vitreo di chi non avesse la più pallida idea di cosa stesse succedendo tutt’intorno. «Di certo non è una filastrocca da insegnare ai bambini, non credete anche voi?» domandò dopo qualche istante, tornata ormai se stessa, lanciando uno sguardo tutt’altro che soddisfatto in direzione di Harry. «Quando vorrai bombardarmi con i tuoi pensieri, Harry caro, abbi il buongusto di avvisarmi. Adesso avrò un’emicrania terribile per il resto della giornata» si lamentò, facendosi aria con la mano, incurante del silenzio attonito che regnava tutt’intorno. «Ma immagino non avessi scelta, sei stato colpito da un Incantesimo Languelingua, anche se in modo indiretto».

«Chiedo scusa?».

«Non te ne sei reso conto, Potter?» gli chiese la bionda, con una risatina. «Katie ha davvero ragione. Credo sia stato il Signore Oscuro ad esserne stato colpito, in realtà, ma essendo stato posseduto devi aver assorbito parte di quella maledizione⁹. In effetti, avresti potuto farci conoscere quell’estratto del libro detto da Tom Riddle solo attraverso le mie capacità».

«Scusate, nessuno vuole commentare su ciò che abbiamo sentito?» si intromise Barry, le sopracciglia scure così alte da essere quasi nascoste dai capelli. Distrattamente, si grattò la guancia con l’uncino, sollevando lo sguardo in direzione di sua moglie, prima, e poi verso le altre Banshee. «Qualcuno mi può fornire un’analisi dettagliata di quel delizioso biglietto d’auguri che ci è stato appena letto?».

«L’Indefinito sai già cos’è» borbottò Ophelia, sistemandosi meglio sul bracciolo della poltrona su cui si era poggiata. Quella debolezza che l’aveva seguita fin da quando erano usciti dal sogno di Harry sembrava sparita nel nulla. «A quanto pare fa tutto parte di una maledizione che qualcuno o qualcosa ha scagliato su Tiresias e sul suo padrone. Una condanna a cui potranno sfuggire solo quando qualcun altro verserà il suo sangue su un libro».

«Libro dell’Ade, sono piuttosto certa che si tratti del Necromicon» mormorò Hermione, concordando. «Fortunatamente avevamo già messo in conto di trovarlo».

 «Malfoy, mi hai chiesto perché qui e perché adesso» si intromise Harry, dedicando la migliore fra le sue occhiate vuote al vecchio nemico dei tempi della scuola. «A quanto pare, è qui che Tiresias è riuscito a recuperare tutto ciò che gli serve per spezzare questa maledizione e liberare il suo padrone da qualunque prigione sia stato rinchiuso in precedenza, come ha provato a fare centinaia e centinaia di volte negli altri secoli. Ed è qui che si trova questa prigione».

«Ha sempre fallito, pur avendo comunque il dono della profezia per prepararsi al meglio» mormorò Hermione, incrociando le braccia al petto mentre osservava con attenzione le pagine del suo libro, come alla ricerca di una spiegazione.

«A quanto pare, non è mai riuscito a trovare tutto. Stando al libro trovato da Voldemort, il suo Padrone è riuscito a fuggire solo pochissime volte ed è sempre ricaduto nella sua prigione, dopo poco tempo. Una soluzione permanente è stata impossibile da trovare, non è mai riuscito a superare il blocco che la maledizione ha imposto alla sua esistenza, qualunque cosa significhi» spiegò Harry, stringendosi nelle spalle. Non c’era molto da ricordare dal sogno, le emozioni di Voldemort – la sua irritazione, la rabbia, la voglia di essere vendicato – erano troppo forti per consentirgli di ragionare in modo lucido.

«Dovremmo poter trovare qualche indizio su di lui, allora. Qualcosa che ci faccia capire cosa stiamo cercando e contro chi stiamo lottando» riprese Hermione, rileggendo quelle poche righe che aveva trascritto quando Winter aveva iniziato a declamare la punizione toccata all’Indovino e al suo Padrone. «Per aver sfidato la Morte…» rilesse, con un mormorio quasi simile ad una cantilena. «Chi ha sfidato la Morte?».

«Ná Bí Ag Iarraidh Cluain An Chacamais A Chur Orm¹⁰» sbottò Katie, attirando l’attenzione su di sé come se fosse stata una calamita. Era rimasta in religioso silenzio dall’ultima volta in cui era intervenuta e, per un istante, Harry si era quasi scordato che fosse presente. Quando la guardò, la ritrovò in piedi, quasi appiattita contro il muro alle sue spalle come se avesse voluto essere inghiottita dalle ombre. «Porca puttana» riprese, forse volendo imprecare in modo finalmente comprensibile. «Non va bene. Questo non va affatto bene. Se davvero è come temo, se davvero si tratta di lui, faremo bene a nasconderci tutti sotto un sasso e pregare di non essere trovati. Non abbiamo alcuna via di scampo».

«Katie, cara, ti dispiace elaborare?» provò a chiedere, con gentilezza, Winter, piegando il capo di lato come se avesse voluto sentire meglio. Il suo potere tendeva a non funzionare con Katrina, ma evidentemente anche Katie doveva essere parecchio brava nel difendersi. Infondo erano la stessa persona. «Tu sai di chi stiamo parlando?».

Con un gesto secco ma spaventato, la ragazza annuì. «Noi… noi lo chiamiamo in tanti modi diversi. È stato Caligola, è stato Gilles de Rais e Vlad Dracula. Jack lo Squartatore. È stato il primo negromante e il primo vampiro» esalò, il viso trasfigurato in un terrore così palese da far accartocciare lo stomaco di tutti i presenti. «L’uomo che catturò la Morte e che per questo venne punito».

«Katie?».

«È Sisifo¹¹» esalò, pronunciando quella parola come se fosse costato tutto il suo coraggio. «È la creatura più pericolosa che sia mai esistita ed ora sta cercando il Necromicon per riacquistare il suo potere. Non capite? Lui ha scritto quel libro» chiese, la voce ridotta ad un pigolio. Ciò che Harry aveva davanti agli occhi non somigliava affatto al mostro che solo la sera prima aveva messo in ginocchio l’uomo più spaventoso che lui avesse mai conosciuto. «Siamo tutti morti».

«Credevo che Sisifo fosse solo una leggenda» mormorò Hermione, lanciando uno sguardo confuso in direzione di Ophelia e poi di Winter, che si mostrarono altrettanto confuse. «Ma, in fondo, anche Tiresias lo era. Katie, sei palesemente la più informata… pensi di poterci spiegare qualcosa in più? Chi dovrà sanguinare sul Necromicon per farlo tornare?».

Un campanello d’allarme suonò nella coscienza di Harry, quando la negromante si voltò a fissarlo con il puro orrore negli occhi.

«Siamo noi» disse allora, anticipandola. «Io sono tornato, dopo essere morto. Katie è una negromante e Winter…» guardò la bionda, che era appena crollata nuovamente a sedere accanto a Malfoy. «Chi potrebbe essere il Padrone delle Anime, se non qualcuno che può esplorarne i segreti più oscuri? Chi meglio della più grande Legilimens delle ultime generazioni?».

«Ma perché?» fu proprio Malfoy a parlare, gli occhi puntati sulle sue mani. «Perché il Signore Oscuro ti avrebbe mostrato tutto questo? E perché sta succedendo adesso?».

«Perché Tom Riddle sarebbe stato un perfetto spirito vendicatore» gli rispose Katie, laconica. «È morto a causa dei piani di una creatura molto più antica e spietata di lui ed ora vuole vendicarsi. Per farlo è pronto ad aiutare il suo peggior nemico».

«Siamo comunque fottuti».

La porta della stanza venne improvvisamente spalancata e non ci fu una persona che non trasalì palesemente. Katie, ancora appiattita contro il muro, si lasciò andare ad un gridolino terrorizzato. Ophelia fu al suo fianco in un istante, un braccio intorno alle sue spalle ma gli occhi puntati sull’uomo appena entrato. Era un ragazzo con corti capelli biondi ed il viso innaturalmente pallido.

«Il y avait une attaque dans Diagon Alley!¹²» annunciò, con il fiatone. «Allez! È l’Obscurus!».

 

 

 

» Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti!

 

 

 Chi mi ha seguita qui dalla mia prima long saprà già che io, semplicemente, non sono capace di star lontana dalla mitologia greca. Non ce la faccio. Ho un amore viscerale per la mitologia. Viscerale. Quindi SBAM, ecco che torna. È stato più forte di me, perdonatemi.

 

 

Punti importanti:

 

» * - Chiama il mio nome e salvami dall'oscurità, salvami /chiedi al mio sangue di scorrere, non posso svegliarmi /prima che io cada a pezzi, salvami /salvami dal nulla che sono diventato. riportami in vita. Ehehe, qua parte la ship Sisifo/Tiresias. Il riferimento è a loro due, in questo caso, perché Tiresias ha passato millenni ad inseguire il sogno di liberare il suo Padrone e se stesso. Tranquilli, si spiegherà tutto.

 

» 1 – Come mi è stato fatto notare nei commenti, nello scorso capitolo la discussione di Harry e del Dottore è un po’ “meccanica” o comunque forzata. È tutto voluto, non temete, il povero Newt si è solo assicurato che Harry avesse abbastanza forza da rivivere i ricordi di Voldemort senza cadere in pezzi, lui sicuramente tornerà a fare quattro chiacchiere.

 

» 2 – Io amo Narcissa Malfoy e potete dire ciò che volete, ma niente mi convincerà che Voldemort, nella famosa scena del “è morto”, non abbia tentato di usare la Legilimanzia per scoprire se lei fosse sincera o meno. Narcissa ha preso per i fondelli il Signore Oscuro nel momento di peggiore ansia. Cosa non fa una madre, eh?

 

» 3 – A me Severus Piton non piace. Per niente. Lo detesto con tutta me stessa e non me ne importa un accidenti se è morto facendo l’eroe, se ha difeso Harry e tutto il resto. Era un pazzo maniaco che è rimasto innamorato di una donna morta per vent’anni anche se lei non l’ha mai ricambiato perché da giovane era uno stronzo. E no, non uscite fuori la storia del bullismo, perché di occasioni per cambiare ne ha avute parecchie. Ophelia la pensa come me – se non peggio – e non perde occasione per onorare la memoria di Sirius e James, nell’insultare Mocciosus. Oltretutto, lei ha i suoi ottimi motivi per odiarlo. Perché, sì, magari Piton ha subito atti di bullismo da James, ma l’essere vittima non giustifica il diventare carnefice e abbiamo letto tutti quanto Piton fosse un bastardo vendicativo (es. Neville e Lupin alla fine del terzo libro). Immaginate come dev’essere stato con Ophelia, quando lei era ancora ad Hogwarts (quando James è morto lei faceva il primo anno, l’anno seguente Piton ha iniziato a lavorare a scuola). Immaginate come deve essersi comportato con la cugina del suo vecchio rivale in amore, che non perdeva occasione per ricordare come James fosse morto da eroe con sua moglie. Immaginate come deve essersi comportato con quella ragazzina che gli somigliava così tanto da poter essere sua sorella, quella ragazzina che lo detestava e che aveva gli stessi occhi di James. (Mi sono fatta prendere la mano ahaha).

  

» 4 -  Il buon, vecchio Draco si sta vantando della cultura dei Purosangue, sì. È innegabile che lui, così come Winter, abbia avuto una preparazione “di cultura generale” magica nettamente superiore rispetto Harry o anche Hermione (lei ha acquisito le conoscenze da grande, studiando perché voleva farlo).

 

» 5 – Una cosa un po’ improvvisata, me ne rendo conto. Ma credo che esistano maghi e streghe capaci di capire quanto potente sia chi gli sta davanti, un po’ come un brivido, mi capite? Voldemort è sempre stato sveglio, il suo sesto senso, al riguardo, era parecchio sviluppato.

 

» 6 – Ovviamente questo è tutto frutto del mio sacco, la storia di Tiresia è molto più noiosa (che la mitologia non me ne voglia). In realtà Tiresia è diventato un ermafrodita per aver ucciso un serpente femmina durante un accoppiamento. Una leggenda diversa da quella citata dice che la perdita della vista sia dovuta ad un attacco di stizza della dea Era, dopo che lui le fece perdere una scommessa con Zeus. Storia lunga, noiosa. Qui, invece, Tiresias ha avuto una esistenza… diversa.

 

» 7 – Katie è una succubus. Per quanto ancora non ci sia stata l’occasione di spiegare bene cosa implichi questo, sappiate che il suo potere le consente di “influenzare” chi le sta intorno, ma è una capacità che le costa tantissima energia e la lascia prosciugata come se avesse perso tantissimo sangue.

 

» 8 – Scienza e Religione, perché? Perché Ophelia è un medico, per quanto sia anche una strega. Ci sono campi della magia che gli stessi maghi considerano superstizione e tutto ciò che riguarda la Morte vi rientra di diritto. Quanto a Katie, come ho già detto la Negromanzia è una religione, prima di tutto. Lei prega la Morte. Lei serve la Morte. Lei conosce i segreti di qualcosa che un mago comune ritiene inesistente dal punto di vista metafisico. 

 

» 9 – Ovviamente, quando Voldemort ha scoperto il piano di Tiresias lui ha ben pensato di impedirgli di parlarne in giro. Harry, avendo assistito al ricordo come “Voldemort” stesso, è stato colpito per estensione. Winter ha letto i pensieri di Harry, non ha assistito alla maledizione, quindi ha potuto liberamente ripetere la formula.

 

» 10 – Si tratta di un “non dirmi cazzate” in irlandese. Katie impreca come un pescatore del peggior porto di Dublino se presa alla sprovvista e spaventata. I suoi dubbi hanno iniziato a presentarsi quando Winter ha iniziato a ripetere la maledizione, ma quando Hermione ha puntualizzato il “chi ha sfidato la morte?”, ha avuto la sua conferma. I Negromanti sono un popolo estremamente superstizioso, la storia di Sisifo è tramandata un po’ come le nostre storie sul lupo cattivo o sull’uomo nero. È il peggiore fra gli spauracchi.

 

» 11 – Chi è Sisifo? Ancora, mi sono solo ispirata alla Mitologia, una cosa mooolto più sviluppata. Sisifo è colui che è stato condannato a morire, ma quando Thanatos (personificazione della Morte, tipo l’Angelo della Morte per capirci. Si dice fosse bello come Eros, in quanto il suo opposto) è andato a recuperarlo lui l’ha infilato in un sacco e l’ha nascosto sotto al letto (più o meno). Gli dei, naturalmente, notando che sulla Terra nessuno stesse più morendo, inviarono Ermes (almeno credo, abbiate pazienza, non ho proprio la forza di controllare) a cercarlo e, trovato a casa di Sisifo, liberarono il Dio della Morte, punendo il colpevole di quei guai. Ma Sisifo fu più sveglio, chiese alla moglie di non seppellirlo e, una volta nell’Ade, convinse Persefone (anche se alcuni miti dicono sia stato Ade) a farlo tornare, per “convincere la moglie a seppellirlo ed eseguire i riti funebri”. Ovviamente, una volta tornato sulla Terra si rifiutò ancora di “morire”, sfuggendo per la seconda volta alla sua fine. Per il mito, alla fine venne ovviamente catturato, qui, invece, lui e “il suo aiutante Tiresias” sono stati condannati. Sisifo è un negromante, un padrone della morte, capace di sfuggirle e controllarla. Il Necromicon contiene il segreto della sua fuga, oltre tutto ciò che riuscì a scoprire nell’Oltretomba nella sua iniziale permanenza. Perché Katie lo chiama “primo vampiro”? E perché ha tutti gli altri nomi (Caligola, Gilles de Rais, Dracula), se è rimasto in prigione? Ehehe, vi piacerebbe saperlo!

 

» 12 – “C’è stato un attacco a Diagon Alley”, in Francese. Abbiate pietà, io ho studiato francese alle medie (non voglio pensare quanti anni siano passati) e non ricordo assolutamente nulla.

 

 

Katie è come un gattino spaventato. Un gattino spaventato che impreca come uno scaricatore di porto. La amo.    

 

 

 

Vi aspetto tutti lunedì prossimo!

 

Per altre comunicazioni/anticipazioni/esaurimenti nervosi, vi aspetto su facebook!

 

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie