And Once for Love

Words from No One                                                                                                                                                                                                                                                       
                                                                                                             

Jon

Il cielo era stranamente limpido. La notte prima aveva piovuto ed il nevischio si era sciolto, mescolandosi alla terra ed infangando le scarpe di cuoio duro dei lord ed i vestiti di velluto delle lady. Le strade erano scivolose ed insidiose e gli zoccoli dei cavalli affondavano al tal punto nel terreno, da costringere gli uomini a trascinare i carretti. Ma capitava che i raggi delle ruote si spaccassero, e allora erano necessari almeno quattro uomini forti che sorreggessero il carro mentre veniva effettuata la riparazione. Il legno marciva a causa dell’umidità ed i tronchi degli alberi venivano attaccati dal muschio. Fortunatamente le temperature fin troppo clementi non permettevano ancora le gelate, ma la gente del Nord non si illudeva: il ghiaccio sarebbe arrivato presto ed avrebbe portato bufere e grandinate.

Città dell’Inverno si stava rapidamente popolando; per i suoi vicoli riecheggiavano le urla dei bambini, i sospiri delle donne ed i comandi concitati degli uomini. I campi erano stati abbandonati e le provviste raccolte nei granai.

Si cucivano mantelli bordati di pelliccia di volpe o di lupo ed abiti di lana pesante, guanti e farsetti di pelle. Gli allevatori macellavano gli animali e salavano le carni, consapevoli che neanche il più ricco lord del Continente avrebbe potuto sfamarli in seguito all’arrivo del vero freddo. Gli alberi erano abbattuti, i tronchi tagliati e disposti disordinatamente nelle legnaie, mentre i fabbri battevano il ferro ed il bronzo per forgiare armature robuste, spade, lance e punte di frecce.

L’ultimo appello del Re del Nord invitava il popolo a collaborare, ad aiutare non solo gli amici ma anche gli antichi nemici, a prepararsi per l’inverno più difficile degli ultimi mille anni. Il corvo bianco era arrivato non più di una settimana prima, silenzioso come un’ombra, ma gli uomini l’avevano avvistato in ogni caso e sentito il sangue gelare nelle vene. L’inverno era arrivato. Da allora il cielo era stato sfondo del viaggio di innumerevoli corvi, tutti neri, che arrivavano da ogni fortezza del Nord, dalla Valle e dalle Terre dei Fiumi.

In tutti i villaggi si respirava la paura e la preoccupazione, ed i lavori erano divenuti frenetici. Bisognava riparare i tetti e i muri delle abitazioni incendiate dai Bolton e costruire ripari per i rifugiati che fuggivano dai luoghi troppo vicini alla Barriera. Molti uomini erano morti in guerra e la manodopera scarseggiava.

Quando il Re del Nord aveva offerto il sostegno dei propri uomini, il popolo era ammutolito spaventato. I bruti si erano stanziati nella pianura a seguito della Battaglia dei Bastardi e, nonostante tutte le promesse e i giuramenti, la gente comune continuava a temerli.

Ma l’Inverno è capace di scrutare i luoghi più reconditi dell’animo e di far emergere sentimenti inimmaginabili. Uniti dal dolore per le perdite subìte e dal terrore per un futuro quanto mai incerto, il Popolo Libero e le genti del Nord si erano reciprocamente accettati, scoprendosi alleati in una guerra invisibile che non comprendevano.

Non potevano immaginare quanto i legami che stavano faticosamente instaurando avrebbero in futuro fatto la differenza fra la vita e qualcosa peggio della morte. Perché il popolo del Nord non sapeva che, quando le leggende si scoprono reali, la paura ha spade di ghiaccio ed occhi più blu delle stelle.

Uno, due, tre, quattro. Piccoli fiocchi iniziavano a cadere volteggiando e bagnando i mantelli. Jon Snow si accorse di avere già i capelli umidi e si affrettò a tirare su il cappuccio, cercando allo stesso tempo di mantenere il controllo sul suo cavallo.

Era un omaggio di lord Cerwyn, uno stupendo purosangue bianco dalla criniera candida e l’animo ribelle. “Un cavallo bianco per il Lupo Bianco” aveva detto soddisfatto il lord, “mi sembra una bestia degna di un re.” Jon si era trattenuto dal far notare che probabilmente le origini di quel cavallo erano più nobili delle proprie, ed aveva accettato il dono sfoggiando il suo sorriso migliore. L’aveva chiamato Ghiaccio, come la spada appartenuta a suo padre e di cui si erano perse le tracce. Secondo il racconto di Sansa, Ilyn Payne aveva brandito proprio quella spada il giorno in cui a Ned Stark fu mozzata la testa.

Una bestia degna di un re. E’ questo quello che sono ora, un re.

Jon non riusciva ancora a credere che proprio lui fosse stato scelto come Re del Nord, non poteva pensare che fosse successo davvero, che i lord di tutto il Nord si fossero alzati, acclamandolo e giurandogli fedeltà. Come avevano potuto preferire il Bastardo di Grande Inverno alla figlia legittima di Ned e Catelyn Stark?

Jon aveva temuto di trovare il rancore e la delusione nello sguardo di Sansa, ma lei gli aveva sorriso radiosa. Sembrava felice… addirittura orgogliosa. Jon si era alzato in piedi a disagio, chiedendosi se suo fratello Robb avesse in passato ricevuto una cerimonia simile. Sembravano passati secoli, ma il Nord non dimentica. Non dimentica gli oltraggi e le sventure che gli Stark avevano dovuto subire a causa del gioco di qualcun altro. Non dimentica il tradimento che uccise Ned, né le Nozze Rosse, in cui l’esercito del Nord fu massacrato insieme a Robb e Catelyn. Non dimentica il fumo che si levava dal rogo di Grande Inverno, la tirannia dei Bolton, la morte del piccolo Rickon.

Jon chiuse a pugno la mano della spada. Sentiva ancora le nocche sfrigolare nei punti dove aveva colpito il viso di Ramsay Bolton. L’aveva preso a pugni con una forza che non credeva di avere, con un furore sconosciuto, e quell’essere non aveva mai smesso di sorridere. L’aveva colpito ventuno volte.

Quando Sansa gli aveva detto che Ramsay era morto, Jon non aveva fatto domande, ma il mancato ritrovamento del cadavere e la successiva soppressione dei mastini dei Bolton per volere di sua sorella gli avevano fatto intuire la verità. Jon era rimasto stupito: non credeva Sansa capace di una tale crudeltà, seppur ampiamente meritata dalla vittima. La vita aveva cambiato profondamente Sansa; non era più la ragazzina ingenua e sognatrice, amante dei cavalieri e delle storie d’amore, ma una donna segnata dall’esperienza e dalla sofferenza, resa forte e sospettosa dalle avversità che aveva incontrato.

Una folata di vento gelido fece rabbrividire Jon, che abbandonò i suoi pensieri per concentrarsi sulla strada accidentata. Ghiaccio avanzava al passo, scivolando ogni tanto sulla pietra viscida, e Jon doveva tenersi stretto alle redini per non essere sbalzato giù di sella. Si voltò per assicurarsi che il resto del gruppo lo stesse seguendo. Davos e Tormund cavalcavano appena dietro di lui, seguiti da alcuni cavalieri concessi da lord Manderly.

Quella limpida mattina si erano recati in un villaggio non lontano da Grande Inverno dopo alcune segnalazioni di aggressioni da parte di fedeli ai Karstrak scampati alla Battaglia dei Bastardi. Jon aveva subito guidato un piccolo contingente armato ed i ribelli erano stati facilmente sopraffatti. I contadini erano usciti dalle case, inginocchiandosi davanti al Re del Nord e ringraziandolo tra lacrime di gioia. Alcune donne gli avevano perfino porto i propri bambini perché li benedicesse. E Jon li aveva abbracciati tutti, ascoltando le loro storie e ridendo alle loro battute. Ovunque andasse la folla lo acclamava e Jon non si era mai sentito così amato. Neanche quando ero Lord Comandante dei Guardiani della Notte, aveva dovuto ammettere.

Il pensiero della Barriera aveva calato un’ombra sul suo viso e Jon istintivamente portò la mano libera al cuore.

Davos dovette accorgersene, perché spronò il cavallo raggiungendolo. “Ti fa male, vostra grazia?” gli chiese con un tono vagamente preoccupato.

Jon abbassò lo sguardo. “No, Davos, è tutto a posto” rispose con un sospiro, “e quante volte devo dirti di non chiamarmi in quel modo?”

Davos accennò un sorriso sotto la folta barba. “Come vuoi tu, Jon” rispose allontanandosi nuovamente.

Lentamente Jon abbassò la mano stringendo i denti. Le ferite bruciavano e non si erano ancora rimarginate del tutto, specialmente quella provocata dal coltello che gli aveva attraversato il cuore. Jon scosse il capo, tentando di scacciare pensieri malinconici. Il passato era terrificante, ma il futuro che li attendeva lo era di più.

Finalmente le mura di Grande Inverno furono in vista. Dopo che Wun Wun aveva sfondato il grande portone di legno, l’entrata era sorvegliata da una decina di sentinelle in attesa della costruzione di un nuovo cancello. Le guardie si inchinarono al passaggio del re e un ragazzo si fece avanti per prendere in custodia Ghiaccio.

Jon smontò da cavallo e si girò verso Tormund. “Voglio guardie sulle mura e davanti alle porte delle sale più importanti” comandò con voce autoritaria. “E che tutti i lord e le lady siano informati della convocazione del concilio per stasera prima di cena.”

Il grosso bruto si accarezzò la barba rossa ed incolta facendo una smorfia. “Ti piace dare ordini, eh Snow?”

Jon sorrise: almeno Tormund non aveva alcuna intenzione di chiamarlo vostra grazia, il massimo che poteva aspettarsi dai bruti era un borbottato Re Corvo.

Evitando i numerosi servitori che gli si affollavano intorno, Jon tirò dritto, conscio del fatto che Davos si sarebbe occupato dei loro problemi. Aveva voglia di vedere Sansa. Attraversò i corridoi semibui del castello e raggiunse la camera della sorella. Stranamente la porta era socchiusa ed un fascio di luce si allungava sul pavimento. Da dentro provenivano delle voci. Incuriosito, Jon si fermò ad ascoltare e riconobbe facilmente quella cristallina di Sansa.

“Non ho alcuna intenzione di ascoltarti, lord Baelish” stava dicendo e Jon strinse le labbra udendo il nome di Ditocorto: Sansa stessa l’aveva avvisato di non fidarsi di quell’uomo.

“Quello che dici è assurdo, per favore esci dalla mia stanza” stava continuando a voce più alta Sansa. Jon non poteva vedere all’interno della stanza, ma era certo che sua sorella si fosse avvicinata alla porta.

“Sansa, ascoltami” disse la voce pacata di Baelish, “capisco che tu sia sconvolta, tutto questo non sarebbe dovuto accadere, ma io…” Si sentì un rumore secco.

La voce di Sansa era carica d’ira. “Lord Baelish, esci dalla mia stanza o chiamo le guardie.” Jon non resistette oltre e spalancò di colpo la porta.

Sansa era in piedi davanti a lui con un’aria esterrefatta, i lunghi capelli rossi raccolti a treccia su una spalla, mentre Ditocorto era balzato in piedi con sguardo omicida.

“Nessuno ti ha insegnato che spiare una conversazione è cattiva educazione, vostra grazia?”

Jon si girò verso di lui. “Credo che nessuno abbia insegnato a te che minacciare una lady sia un atto ancora più maleducato, lord Baelish.”

Ditocorto stava per protestare, ma intervenne Sansa. “Non mi ha minacciata, Jon” disse riconciliante, “e poi Petyr stava andando via, non è così?”

Baelish sembrò valutare le alternative. “Ma certo mia signora” disse inchinandosi e voltandosi. All’ultimo si girò verso di Jon.

“Mio signore” sussurrò con un sogghigno prima di sparire.

Sansa tirò un sospiro di sollievo e si lasciò cadere sul letto. Jon rimase in piedi. “Che ti stava dicendo, Sansa?”

Lei si prese la testa fra le mani. “Non mi dà tregua, Jon!” esclamò con le lacrime agli occhi “Voleva che fossi io a essere nominata regina e minaccia di sottrarre al Nord i Cavalieri della Valle.”

“Sansa, ti prego sii sincera” la interruppe Jon prendendole le mani, “devo sapere se sei arrabbiata o insoddisfatta. Di' solo una parola e ti farò proclamare Regina del Nord al mio posto, è un titolo che ti spetta per nascita.”

Sansa rise. “Jon, credimi, nessuno più di te merita questo onore e io non sono pronta ad assumermi tutte quelle responsabilità” rispose convinta. “E poi è proprio questo che Ditocorto vuole, che io governi il Nord così che lui possa estendere il suo potere fin qui. Non possiamo permetterlo Jon, Baelish è pericoloso. L’ho visto uccidere mia zia a sangue freddo e non si fa scrupoli ad eliminare coloro che sono sulla sua strada. Ha complottato per uccidere Joffrey facendo ricadere la colpa su Tyrion Lannister e prima di lui aveva fatto avvelenare Jon Arryn, l’amico di nostro padre.”

Jon era disgustato: come poteva un uomo del genere aver ispirato, anche solo per un momento, la fiducia di sua sorella?

Sansa lo stava fissando. “So bene cosa stai pensando” disse con voce canzonatoria, “ma Baelish mi ha salvata, mi ha portata via da Approdo del Re, ed era l’unica persona di cui potessi fidarmi.”

Jon fece una smorfia. “Già, così fedele da venderti all’uomo che ha piantato un pugnale nel cuore di nostro fratello.”

Gli occhi di Sansa si fecero lucidi e Jon si pentì immediatamente di ciò che aveva detto. “Scusami, io non intendevo…”

“Hai ragione” lo interruppe singhiozzando Sansa, “sono stata una sciocca.” Si aggrappò alle spalle di Jon e lui l’abbracciò a disagio.

“Qualche volta lo vedo ancora” mormorò Sansa senza guardarlo negli occhi, “sono sola in una stanza con lui e grido, grido, ma non arriva nessuno. E lui ride… ti ricordi come rideva?” Jon rivide davanti agli occhi il ghigno di Ramsay quando aveva trafitto il povero Rickon con una freccia, come avesse usato suo fratello per attirarlo in una trappola, e sentì la rabbia ribollirgli nelle vene.

“Ramsay è morto” disse deciso prendendole il viso tra le mani, “è morto e non tornerà più per farti del male, Sansa.”

Lei lo fissò con angoscia. “Sai cosa mi fa paura?” gli chiese con un filo di voce “Che sia diventata come lui. Un mostro… come lui…”

Jon la scrollò dolcemente. “Non dirlo neanche per scherzo.”

Sansa iniziò a tremare. “L’ho fatto sbranare dai suoi stessi cani” disse in un soffio. Jon non ne fu stupito.

“E ho guardato” continuò disperata Sansa, “ho guardato e mi sono sentita rinascere. Ho anche sorriso, proprio come faceva lui…”

Jon comprese che sua sorella era in preda ad una crisi isterica. Si sentì terribilmente fuori posto: consolare e rincuorare non erano attività in cui eccelleva. Neanche lontanamente. Deglutì e prese fiato.

“Non importa, lui è morto e tu sei viva. Puoi continuare a vivere tra le ombre del passato o adoperarti per scrivere il tuo futuro. Tu sei la lady di Grande Inverno.” Il silenzio regnò per qualche secondo.

“Credo che mi ami” confessò infine Sansa.

“Chi?” chiese Jon colto alla sprovvista. Per un folle attimo, uno solo, aveva pensato si riferisse a Ramsay.

“Baelish” rispose Sansa, “vuole che io lo sposi così da governare insieme.”

“La Valle?” Una parte di lui conosceva già la risposta.

Sansa lo guardò addolorata. “Non solo la Valle” spiegò con amarezza, “lui vuole il Trono di Spade.” Jon rimase a bocca aperta: quali diritti poteva avere Ditocorto sul Trono di Spade?

“Inizierà col prendersi il Nord” proseguì Sansa abbassando gli occhi. “La sua tattica consiste sempre nel lasciare che gli avversari si facciano guerra da soli, per poi distruggere il vincitore. Quando mi ha consegnata ai Bolton aveva detto che Stannis avrebbe sconfitto Ramsay. Siamo stati noi a battere i Bolton, quanto credi che passerà prima che ci si ritorca contro? Abbiamo perso più di mille uomini durante la Battaglia dei Bastardi e le altre casate hanno perduto i propri soldati al seguito di Robb. Ditocorto ha i Cavalieri della Valle.”

“Tuo cugino Robin ha i Cavalieri della Valle…”

“Mio cugino Robin ha tredici anni e fa esattamente quello che Baelish gli dice di fare. Non possiamo sconfiggerlo sul campo Jon, possiamo solo essere più furbi di lui.”

Jon ebbe un senso di vertigine. Complotti, alleanze e sotterfugi non erano il suo campo; l’ultima volta che vi si era accostato, i suoi confratelli l’avevano ucciso.

“Sansa, io non so se sono capace di…”

“Devi, Jon: si tratta di sopravvivenza. Tu sei un ostacolo per Petyr Baelish e se non ti guarderai le spalle finirai ammazzato, di nuovo. Ed io sarei costretta a sposare l’assassino di mio fratello, di nuovo. Ti prego, tu sei tutto quello che mi resta della nostra famiglia, l’unica speranza per il Nord, promettimi che farai attenzione e che mi ascolterai.”

Jon le sorrise incoraggiante. “Non aver paura” le disse, nascondendo il suo turbamento, “te lo prometto. E poi, Baelish avrà anche i Cavalieri della Valle, ma io ho Spettro!”

Sansa si concesse un timido sorriso. “Spero sia sufficiente” disse alzandosi. Per una manciata di secondi rimasero fermi, a pochi centimetri l’uno dall’altra. Jon poteva percepire il fiato caldo di lei ed avvertì una sensazione sconosciuta allo stomaco. Non lascerò mai che qualcuno ti faccia del male, pensò travolto dall’emozione. Ti proteggerò finché potrò e anche oltre…

In quel momento la porta si spalancò facendoli sobbalzare entrambi. Davos era apparso sulla soglia. Aveva il fiato corto e stringeva un pezzo di pergamena.

“Vostra gra… Jon, è appena arrivato un corvo.”

Jon e Sansa si separarono. Jon sentiva le guance andargli a fuoco.

Davos sembrava imbarazzato. “Perdonami, mia signora” disse guardando Sansa. Poi si rivolse a Jon.

“Il corvo arriva da Delta delle Acque.”

Jon scattò in avanti, ma Sansa fu più rapida ed afferrò il foglio. Jon attese paziente.

Chi mai poteva scrivergli da Delta delle Acque? Il castello era ora controllato dai Frey, e quale Frey sarebbe stato così sciocco da credere in una possibile pace con gli Stark dopo gli eventi delle Nozze Rosse? Gli occhi di Sansa guizzavano rapidi sulla lettera. Presto tornò a guardare Jon, colta da una forte emozione. Gli porse la pergamena stropicciata.

“Tieni, leggila tu” lo incoraggiò con voce misteriosa. Jon prese la lettera e la dispiegò. Con una grafia incerta e disordinata vi erano buttate giù solo poche parole.

Valar Morghulis

Walder Frey è morto

Lunga vita al Re del Nord!

Jon fissò attonito il pezzo di carta, che all’improvviso acquisiva valore di documento prezioso, riflettendo sulle parole che aveva appena letto. Walder Frey, l’uomo che aveva architettato il massacro delle Nozze Rosse, l’alfiere traditore di Robb, colui che aveva causato la totale distruzione dell’esercito del Nord, era davvero morto? Chi scriveva sembrava esserne certo. Magari è il suo assassino.

Studiò la grafia, ma essa non aveva nulla di familiare. Tornò a concentrarsi sulle parole. “Cosa significa Valar Morghulis?” chiese, a nessuno in particolare. Sansa scosse la testa pensierosa.

“E’ una frase in alto valyriano” intervenne a sorpresa Davos. Jon e Sansa si voltarono stupiti.

“Shireen mi aveva detto che era una frase usata spesso da non so quale setta” spiegò lui, intristendosi al pensiero della bambina. “Significa: Tutti gli Uomini Devono Morire.”

Sansa rabbrividì mentre Jon si accorse di avere le idee ancora più confuse.

“Non c’è scritto il mittente?” chiese alla fine Sansa. Jon scosse la testa, girandosi la lettera tra le mani.

All’improvviso scorse una scritta minuta sul retro del foglio. Soffocando un’esclamazione, aguzzò la vista. In una grafia più nitida e spigolosa vi era scritta una sola semplice parola.

Sansa si protese in avanti. “Allora?” chiese impaziente “Chi l’ha inviata?” Jon alzò lo sguardo.

“Nessuno.”

Jaime

Le rovine del tempio di Baelor bruciavano ancora. Dalle macerie si levava un’esile colonna di fumo e i detriti invadevano le strade.

Erano passati solo pochi giorni dall’esplosione e la città viveva nel terrore. Le Cappe Dorate pattugliavano ogni vicolo di Approdo del Re, dalla Fortezza Rossa a Fondo delle Pulci, controllando che il popolo fosse docile e non incline ad altre ribellioni.

Chiunque fosse udito pronunciare frasi di scherno nei confronti della regina, fosse egli nobile o plebeo, veniva condannato a morte senza alcun processo. Le teste dei traditori venivano esposte sulle mura del palazzo, così che tutti conoscessero il destino degli insorti. Ormai erano così tante che le picche si stavano rivelando insufficienti.

Le case erano silenziose, le strade deserte. La città era morta.

La sala del Trono non era gremita di curiosi come un tempo; la maggior parte dei nobili era ritornata ai propri possedimenti ed i cortigiani rimasti cercavano in tutti i modi di frapporre almeno due stanze fra loro e la Regina Folle.

Perché Jaime sapeva che era così che il popolo chiamava sua sorella quando era certo di non essere ascoltato. Jaime faceva ancora fatica ad accettare quello che Cersei aveva fatto alla sua gente, ai suoi alleati. A loro figlio. Ricordava la gioia che aveva provato quando era tornato in città a seguito della sua missione nelle Terre dei Fiumi, la felicità trattenuta a stento per poter finalmente riabbracciarla. Si aspettava che avesse vinto il processo con facilità e che fosse giunta ad accordi diplomatici con i Tyrell. Credeva che si fosse riappacificata con lo zio Kevan e che avesse rafforzato la presa di Tommen sul Trono. E invece trovava i Tyrell sterminati, suo figlio morto ed il Tempio in preda all’Altofuoco.

Quando Jaime aveva visto sua sorella salire i gradini e sedersi sul Trono di Spade, aveva creduto di rivivere i giorni della Ribellione. All’epoca aveva ucciso Aerys Targaryen per evitare che consumasse l’intera città con l’Altofuoco che l’ossessionava.

Se fossi arrivato in tempo, avrei avuto la forza di uccidere Cersei per la medesima ragione? Quel pensiero lo tormentava, gli toglieva il sonno. Cersei non aveva versato una lacrima per la morte del suo ultimo figlio.

Si è suicidato, pensava sconvolto Jaime. Il suo… il nostro bambino si è buttato da una finestra perché sua madre ha distrutto tutto ciò che amava.

Per la prima volta Jaime si era ritrovato a pensare a Margaery Tyrell, a quanto Tommen avesse dovuto amarla per togliersi la vita alla sua morte. Un amore ingenuo. Ma aveva avuto conseguenze catastrofiche. E Cersei odiava Margaery. Odiava che avesse occupato il suo posto nel cuore di Tommen, odiava che fosse diventata regina. Così l’aveva eliminata insieme a suo fratello, suo padre e l’Alto Passero.

Jaime si accorse che sua sorella si era alzata dal Trono venendogli incontro. E’ ancora più bella di quando l’avevo lasciata.

Cersei lo fissò con i suoi occhi spietati. “Mi sembra che l’etichetta preveda che ci si inchini al cospetto della propria regina.”

Jaime la fissò interdetto e tentò un sorriso. "Io sono tuo fratello."

Lei rimase impassibile. “Come posso sperare di incutere rispetto se neanche mio fratello omaggia il mio ruolo?” chiese inclinando leggermente il capo.

Tu incuti terrore, non rispetto dolce sorella. “Come desideri, vostra grazia.” Jaime accennò un inchino.

Cersei parve soddisfatta. “Molto bene” disse, ora con voce più rilassata, “abbiamo alcune questioni importanti da discutere. Fatti trovare nelle stanze del Primo Cavaliere tra cinque minuti.”

Jaime non ne fu sorpreso. “Convochi il Concilio Ristretto?”

Cersei lo fissò a lungo. “Non abbiamo un Gran Maestro” rispose con un sibilo, “non abbiamo un Mastro della Flotta, né un Capo delle Spie o un Mastro del Conio. Abbiamo solo un Primo Cavaliere. Ti sembra forse un Concilio Ristretto?” Senza dargli il tempo di rispondere, Cersei si voltò allontanandosi. Jaime rimase fermo al suo posto.

Poi, lentamente, si avviò verso la scalinata infinita che portava alla Torre del Primo Cavaliere. Arrivato in cima si guardò intorno. Qyburn non aveva cambiato quasi per nulla l’arredamento e gli stemmi dei Lannister erano rimasti. Jaime si sentì invaso dalla tristezza.

Questa era la stanza di mio padre. In quella stanza Tywin Lannister aveva ideato i piani che avevano portato alla morte di Robb Stark e all’alleanza con i Martell di Dorne.

Prima che Tyrion lo uccidesse.

Non riusciva ancora a perdonarsi per aver liberato quel mostriciattolo. Sono stato uno sciocco, si disse. Nostro padre odiava Tyrion e Tyrion odiava nostro padre. Quello che è accaduto era inevitabile. Si ricordò che quella era stata anche la camera di Tyrion e non riuscì a reprimere un sorriso. Come doveva essere buffo mentre impartiva ordini a uomini alti il doppio di lui, mi sarebbe piaciuto vederlo. Tyrion era riuscito a salvare la città dall’assedio di Stannis e anche lui era ricorso all’Altofuoco. 

Cersei e Tyrion potrebbero andare d’accordo più di quanto credano.

In quel momento la porta si spalancò e Cersei entrò, seguita da Qyburn e dall’immancabile ser Gregor Clegane. Jaime sentì un brivido percorrergli la schiena alla vista della Montagna. Ricordava bene come quel mostro avesse fatto esplodere a mani nude la testa di Oberyn Martell durante il processo di Tyrion. Ma Cersei si fidava di lui e Jaime non aveva mai trovato argomentazioni che la convincessero.

Presero posto al lungo tavolo di mogano. Jaime si chiese quante persone fossero passate per quella stanza, sedendo allo stesso tavolo. E dov’erano ora? Renly Baratheon era morto, Pycelle era morto, Mace Tyrell era morto, Varys e Ditocorto erano scomparsi e Tyrion era fuggito.

Cersei si schiarì la voce. “Molto bene” esordì, “secondo i rapporti, in città è tornata la pace.”

E’ tornata la paura vorrai dire. Jaime cambiò posizione sulla sedia.

“Tuttavia nel mio regno ci sono ancora ribelli che cospirano contro di me.”

Jaime riuscì a stento a trattenersi dall’alzare gli occhi al cielo. Tutti cospirano contro di te, dolce sorella, pensò esasperato. Dopo quello che hai fatto.

“Qyburn? Puoi metterci al corrente delle novità?” chiese Cersei.

Qyburn fece un cenno ossequioso con la testa. “Dal Sud arrivano notizie allarmanti: Dorne e l’Altopiano sono in aperta rivolta.”

“Mi sembra naturale” disse annoiato Jaime, “dopo la fine di Oberyn e dei Tyrell.” Cersei lo fulminò con lo sguardo.

“Pare che le Serpi delle Sabbie abbiano stretto un’alleanza con lady Olenna” continuò Qyburn.

“Quella megera si è allontanata dalla capitale prima dell’esplosione” disse Cersei stringendo il pugno.

“E le Serpi delle Sabbie hanno ucciso Myrcella” terminò Jaime per lei. Il ricordo di Myrcella bruciava ancora, il sangue che le colava dal naso mentre gli confessava di aver sempre saputo chi fosse veramente suo padre.

“Dalle Terre dei Fiumi ci è giunta voce della morte di Walder Frey” proseguì Qyburn “e del suo erede diretto.”

Questa notizia stupì Jaime. “Ho visto Walder Frey poco più di una settimana fa e stava benone” osservò, “come è potuto morire?”

Qyburn lo fissò. “L’hanno trovato con la gola squarciata, mio signore, pare che qualcuno gli abbia anche servito i suoi figli in pasto.” Jaime sentì lo stomaco rivoltarsi. “Indizi per scovare l’assassino?” chiese Cersei. Qyburn scosse la testa. “Nessuno” rispose, “sembra essersi volatilizzato.”

Cersei sospirò. “Walder Frey era il nostro principale alleato” osservò con calma, “dobbiamo essere certi che le Torri Gemelle e Delta delle Acque siano dalla nostra parte.” Poi si rivolse a Qyburn. “Invia un corvo e scrivi che per ordine della regina il nuovo lord del Tridente dovrà portare il suo esercito e ciò che resta di quello dei Tully nella capitale. E voglio anche Edmure Tully e suo figlio morti: non desidero complicazioni.”

Jaime sentì un nodo alla gola. “Edmure è prigioniero dei Frey” disse guardando sua sorella, “non rappresenta un pericolo.” Cersei lo fissò. “Non mi interessa quanto tu sia diventato suo amico” disse freddamente, “ho preso la mia decisone.”

Jaime abbassò la testa. Quando aveva parlato con Edmure gli aveva detto che l’unica cosa che contava sul serio per lui era l’amore di Cersei, ma era ancora così? Gli avevo promesso che avrebbe visto suo figlio, pensò sentendosi invadere da un’inspiegabile tristezza. Sono riuscito a prendere Delta delle Acque senza usare la violenza, ma non è servito a nulla.

Qyburn stava proseguendo. “Le notizie più straordinarie arrivano dal Nord, pare che gli Stark abbiano ripreso Grande Inverno.” Jaime quasi si strangolò con la sua stessa saliva e anche il viso di Cersei tradì lo stupore.

“Gli Stark sono tutti morti” disse la regina con voce atona.

“Mi dispiace, mia signora, ma devo contraddirti.” Jaime vide la rabbia stravolgere i lineamenti di sua sorella.

“Sansa” sibilò lei tra i denti. Qyburn annuì.

Jaime fissò il pavimento. Cersei credeva ancora che Tyrion e Sansa avessero complottato insieme per uccidere Joffrey, ma lui sapeva che la verità era diversa.

“Come ha potuto quella puttana riprendersi da sola il Nord?” stava urlando Cersei.

“Non era sola, vostra grazia, è stata aiutata da Jon Snow, il figlio bastardo di Ned Stark.”

Calò il silenzio. Jaime non sapeva se era peggiore la notizia che un nemico avesse ripreso il controllo del Nord o che esistessero Stark ancora vivi dopo lo sterminio che avevano subìto.

“Jon Snow era nei Guardiani della Notte” osservò Cersei, “dunque è un disertore. Sarebbe dovuto essere condannato a morte.” Qyburn si agitò a disagio. “Secondo i racconti che arrivano, Snow è stato ucciso alla Barriera dai suoi confratelli e poi riportato in vita dalla strega rossa di Stannis.”

Cersei scoppiò a ridere. “E il Nord crede ad una sciocchezza simile?” chiese divertita. “Evidentemente sì” continuò Qyburn, “perché l’hanno nominato Re del Nord.” Cersei scattò in piedi furiosa.

“Come osano? Non gli basta la morte di Robb Stark? Nessun regno può essere indipendente, dobbiamo intervenire subito e costringere il Nord in ginocchio. Non dispongono neanche di un esercito…”

“Dolce sorella” intervenne Jaime, “i Bolton avevano seimila uomini, credi davvero che Snow sia riuscito a cacciarli senza un esercito?” 

“Ser Jaime ha ragione mia signora” spiegò Qyburn, “da quanto i miei uccellini mi hanno riferito Snow ha attaccato Bolton con un esercito di circa duemila uomini.”

Cersei rimase a bocca aperta. “E dove li ha trovati?” chiese esterrefatta.

“Erano bruti, mia signora.”

Cersei si rimise a sedere. “Bruti…” ripeté “Non ci posso credere.” Jaime non poté non provare un moto di ammirazione per Jon Snow che era riuscito a convincere quei selvaggi a combattere per lui. In ogni caso i conti non tornavano.

“D’accordo, Snow aveva duemila bruti” concesse Jaime, “ma come diavolo ha fatto a sconfiggere seimila Bolton?”

Qyburn lanciò un’occhiata alla regina. “Perché il suo esercito è stato supportato dai Cavalieri della Valle.” Fece una pausa. “Guidati da Ditocorto.”

Calò nuovamente il silenzio. “Ditocorto mi aveva promesso la testa di Sansa Stark su una picca” sibilò Cersei, “e ora l’aiuta a riprendersi il suo castello?!” Qyburn abbassò lo sguardo. “Così pare.”

“JAIME!” tuonò Cersei “Parti immediatamente per il Nord. Raduna il nostro esercito e quello delle Terre dei Fiumi. Sconfiggi quei selvaggi e brucia ogni villaggio in cui ti imbatterai. Voglio Sansa, Snow e Baelish morti e voglio Grande Inverno distrutto definitivamente.” Jaime non rispose.

“Io ve lo sconsiglio vostra grazia” si intromise Qyburn, “presto avrete bisogno di tutto il sostegno possibile. Qui, nella capitale.” Jaime e Cersei lo fissarono.

“E’ arrivata una lettera da Pyke” continuò Qyburn, “da parte di Euron Greyjoy, nuovo Re delle Isole di Ferro.”

Jaime sbuffò. “C’è qualcuno nei Sette Regni che non stia giocando a fare il re?”

Qyburn lo ignorò. “Ha inquietanti novità, vostra grazia: scrive che Daenerys Targaryen ha lasciato Meeren e che sta navigando verso Approdo del Re. Ha stretto un’alleanza con le Serpi delle Sabbie e lady Olenna. E’ al comando di ottomila Immacolati e di un numero imprecisato di guerrieri Dhotraki. Inoltre ha tre draghi che, stando ad Euron, sono diventati enormi. Viene per il Trono di Spade.” Jaime guardò sua sorella. Cersei sedeva impassibile.

“Vai avanti, Qyburn.”

“Dice che Daenerys abbia scelto come Primo Cavaliere vostro fratello, Tyrion Lannister.”

Vi fu un rumore sordo. La sedia di Cersei era stata scaraventata all’indietro.

“E’ ANCORA VIVO?!”

Jaime ne ebbe paura. “Cersei, calmati” le disse alzandosi.

“Ha ucciso nostro padre!” gridò lei rossa in viso “Ha ucciso nostro figlio!” Jaime sbiancò. Si voltò verso Qyburn e notò con sollievo che non era per nulla sconvolto dalla rivelazione. In fondo tutto il mondo lo sa ormai. Tyrion non aveva ucciso Joffrey, questo Jaime lo sapeva, ma non aveva il coraggio di dirlo.

“Vostra grazia, non agitarti” intervenne con voce di miele Qyburn, “non tutto è perduto. Questo Euron ti ha proposto un’alleanza contro la Regina dei Draghi, dice che la sua flotta potrà attaccarla dal mare.”

Cersei riprese il controllo. “Quante navi possiede?” chiese raccogliendo la sedia.

“Scrive mille navi, ma non so se sia attendibile. Chiede altri soldati.”

Cersei annuì. “Molto bene” decretò, “rispondi che avrà oro a sufficienza per assoldare mercenari del Continente Orientale. Pirati, contrabbandieri, tagliagole, va bene qualsiasi uomo che sappia rimanere fedele a colui che lo paga.”

“Sarà fatto, mia signora” annuì Qyburn, “ma vi è un’altra sua richiesta. Che possa venire ricompensato con terre e titoli nel Sud.” Jaime ne fu sorpreso: gli Uomini di Ferro di solito sono molto affezionati alla patria. “Accordato” acconsentì Cersei.

“Per quanto riguarda il Nord la faccenda si complica" disse poi. "Che questo Re del Nord riceva una nostra lettera. Può sottomettersi e appoggiarci in battaglia oppure essere distrutto.”

“E credi che appoggerà te dopo quello che abbiamo fatto alla sua famiglia?” chiese ironico Jaime.

“Vostra grazia, il Nord potrebbe fare la differenza fra vittoria e sconfitta” osservò Qyburn, “dobbiamo garantirci la sua alleanza prima che la ottenga Daenerys Targaryen.”

Cersei scoppiò a ridere. “Il giorno in cui un lupo si unirà ad un drago finirà il mondo. In ogni caso, scriverò la lettera io stessa, vedrò se aggiungere la possibilità di ricompense oppure no.” Si alzò in piedi. “La riunione è terminata, potete andare.”

Qyburn si inchinò ed uscì. Jaime cercò di trattenere sua sorella. “Cersei, ti vorrei parlare…”

Lei lo fissò con sufficienza. “Ora non ho tempo, Jaime” disse dirigendosi verso la porta, “credo che questa città si debba preparare ad un altro assedio.”

Jaime si morse un labbro. “Cersei, io…”

“Buona giornata, ser Jaime” tagliò corto lei scostandolo bruscamente ed uscendo seguita subito dalla Montagna.

Rimasto solo Jaime si prese la testa tra le mani. Il freddo dell’oro lo colpì come un pungo: ancora non si era abituato bene a quella mutilazione. Una brezza leggera gli accarezzò la testa e Jaime cadde vittima dei ricordi. Intorno a lui rimase solo il silenzio.

Sansa

Le finestre della Sala Grande erano appannate e la poca luce che filtrava era di colore grigio cenere.

Sansa diede disposizioni di accendere le candele e di preparare le panche. Tirò fuori dalla sacca un enorme arazzo candido. Al centro vi era raffigurato un meta-lupo grigio con il pelo arruffato ed i denti digrignati. Gli uomini dei Bolton l’avevano strappato, ma Sansa aveva lavorato sodo per ricucirlo. Il lavoro era stato eseguito con grande maestria e quasi non si notava la differenza dei tessuti e dei fili utilizzati. Sansa appese l’arazzo al muro principale, osservandolo soddisfatta.

Fece scivolare un dito lungo le parole del loro motto, ricamate in lettere argentee, e si chiese se suo fratello avrebbe voluto invertire i colori del loro stemma. In passato i Blackfyre avevano scelto come simbolo un drago nero su sfondo rosso, l’opposto del drago rosso su sfondo nero dei Targaryen. Jon avrebbe preferito un lupo bianco?

Sansa si rese conto che si stava soffermando su pensieri piuttosto futili, così si recò nelle cucine per dare disposizioni per la cena. Quando Ramsay aveva dato alle fiamme Grande Inverno tutti i suoi abitanti erano stati sterminati. I nuovi inservienti provenivano quindi da Forte Terrore, da Ultimo Focolare o Moat Cailin e Sansa non li conosceva. Tuttavia erano gentili e soprattutto felici della fine della tirannia dei Bolton.

Risalendo le scale Sansa quasi si scontrò con Tormund, che si precipitava verso l’armeria. Il grosso bruto borbottò una scusa facendosi da parte.

“Cos’è successo?” chiese Sansa salendo un altro gradino.

“Mi sono dimenticato di avvertire gli anziani del concilio di stasera... Ti prego, mia signora, non dirlo a Jon, altrimenti poi fa fare tutto solo a Davos.”

Sansa represse una risata. “Va bene” acconsentì ammiccando complice. Tormund provò un goffo inchino e si dileguò.

Sansa continuò a salire immersa nei suoi pensieri. Il concilio sarebbe incominciato di lì a breve e lei si doveva ancora cambiare. Entrò nella sua camera, licenziò le ancelle e si sedette alla toilette. Quel mobile era appartenuto a sua madre e Sansa dovette trattenere le lacrime al ricordo di come Catelyn le permettesse di acconciarle i capelli mentre le cantava una ninnananna. Sansa si guardò allo specchio. Poi afferrò la spazzola e sciolse i lunghi capelli rosso fuoco, che le ricaddero sulle spalle. Iniziò ad intrecciarli, sistemando le ciocche ribelli dietro le orecchie. Poi scelse un abito blu scuro con ricami d’argento che imitavano dei fiori primaverili. Infine chiuse il fermaglio del mantello e si preparò ad uscire.

La Sala Grande era gremita di gente e i lord rumorosi si scontravano per i seggi migliori. Davos Seaworth era già arrivato ed aveva preso il suo posto a sinistra del trono di legno riservato a Jon. Sansa strinse le labbra: non amava ser Davos e la sua franchezza, ma Jon le aveva raccontato come fosse stato lui a convincere Melisandre a riportarlo in vita. Dovrei essergli grata. A Sansa spettava la sedia a destra del trono.

Tra la folla che aveva davanti riconobbe solo i volti dei lord presenti all’acclamazione di Jon. Tra tutti spiccava la piccola Lyanna Mormont, che a soli dieci anni era riuscita ad ottenere il posto migliore sbaragliando un’orda di nobili signori assetati di sangue. Sansa sorrise: lady Mormont rappresentava tutto quello che lei non era mai stata.

Il Re del Nord era in ritardo e Davos si protese verso Sansa. “Mia signora, quale lady di Grande Inverno potresti fare un discorso introduttivo. Spiegare i problemi che affronteremo, per esempio.”

Se li sapessi. Sansa rimase in silenzio.

Entrò anche Ditocorto e Sansa fece l’impossibile per non doverlo guardare. La sala era affollata e Sansa pensò che almeno Petyr Baelish si sarebbe dovuto accontentare di un posto in fondo, ma immediatamente lord Royce si alzò lasciando il suo seggio a Ditocorto. Sansa fece una smorfia. Perfetto, ora è in prima fila.

Finalmente Jon fece il suo ingresso facendo cessare all’istante la confusione. Il Re del Nord avanzò seguito da Tormund ed un gruppo di anziani bruti e da Spettro, che si accucciò ai piedi del suo padrone. Jon indossava un farsetto marrone ed aveva i capelli legati all’indietro come usava portarli dalla sua risurrezione. Sorrise nervosamente a Sansa e diede il benvenuto alla platea.

Immediatamente esplosero mille voci che inneggiavano al Re del Nord e Jon fu costretto ad urlare più forte per sovrastarle. “Lo amano” si accorse Sansa, “proprio come amavano nostro padre.” Invece di sentirsi trascurata, si scoprì emozionata e soddisfatta. Notò che Baelish era rimasto in silenzio. Finalmente tornò la calma.

“Siete stati convocati per discutere dei pericoli che minacciano il Nord che, ahimè, non sono pochi” iniziò Jon con voce profonda. Alcuni lord bofonchiarono tra loro.

“Presto ci sarà una guerra per il Trono di Spade” spiegò Jon poggiando le mani sul tavolo, “e io chiedo a voi cosa ne pensate.” Si scatenò l’inferno.

“Non ce ne frega un cazzo di quello che succede al Sud!”

“Noi abbiamo già il nostro re, perché mai dovremmo curarci della battaglia di qualcun altro?”

“Che si uccidano pure fra loro!” Molti risero.

Jon sbatté un pugno sul tavolo e tutti si zittirono. “Non è la battaglia di qualcun altro” disse facendo scorrere lo sguardo sui presenti, “perché quando il vincitore si accorgerà che il Nord è di nuovo unito verrà a distruggerci, a sottometterci, e noi non possiamo permetterlo.” Tutti i lord lo fissavano come ipnotizzati. Sansa dovette riconoscere che suo fratello aveva abilità oratorie nascoste.

“Cersei Lannister, la donna che di fatto ha condannato a morte nostro padre, siede sul Trono di Spade” continuò Jon, “ed oggi pomeriggio ci è giunta una sua lettera.” Fece segno a Davos di leggerla.

“A Jon Snow, che si fa chiamare Re del Nord. Westeros riconosce una sola regina, che non tollera i traditori. Recati da solo nella capitale, inginocchiati e giurami fedeltà e io ti prometto clemenza. Saremo alleati contro coloro che minacciano il mio regno. Rifiutati e io marcerò a Nord ed ucciderò tutti coloro che ti sono fedeli, a cominciare da quella puttana di tua sorella. Scegli bene Snow, ricorda quale fine hanno fatto i traditori come tuo padre e tuo fratello. Cersei Lannister, prima del suo nome, regina degli Andali, dei Rhoynar e dei Primi Uomini, protettrice del Reame.”

Il silenzio regnò per qualche secondo, poi tutti ripresero a parlare contemporaneamente.

“Non ci inginocchieremo mai più ad un re del Sud!” urlò lord Cerwyn “Specialmente se è un Lannister.” Molti gridarono la loro approvazione.

“Ha minacciato il nostro re ed insultato la nostra lady” continuò lord Glover.

Sansa sedeva in silenzio, stordita da tutto quel chiasso. Cersei mi odia ancora, pensò lisciando le pieghe del vestito. Ma mai quanto io odio lei, specialmente dopo quello che ha fatto a Margaery. Quando qualche giorno prima il corvo aveva recato la notizia della morte della reginetta, Sansa aveva pianto lacrime amare. Margaery era stata l’unica amica che aveva avuto ad Approdo del Re, l’unica persona che avrebbe voluto aiutarla senza nascondere secondi fini.

Jon riprese la parola. “Cersei non è l’unico problema” disse con voce spenta, “Daenerys Targaryen sta navigando verso la capitale ed ha un esercito impressionante.”

“Chi vincerà tra Daenerys e Cersei?” chiese la piccola Lyanna Mormont.

“Secondo i calcoli Daenerys Targaryen dovrebbe farcela senza troppi problemi” rispose Davos. I mormorii ricominciarono. “Un Targaryen sul Trono di Spade?” chiese disgustato lord Glover “Dopo quello che il Re Folle ha fatto a lord Rickard e a suo figlio Brandon non possiamo accettarlo.”

“E non possiamo neanche opporci” intervenne Jon, “Daenerys ha tre draghi.” Vi furono esclamazioni di sorpresa. “Allora le storie sono vere!” osservò lord Manderly.

Jon annuì. “La faccenda è delicata” spiegò, “se non interveniamo, saremo considerati dei traditori da entrambe le fazioni, ma se entriamo in guerra non potremo difenderci dal vero nemico.”

“Ma se Daenerys vincerà, potrà distruggere l’intero Nord con il fuoco dei draghi” fece notare Sansa. Jon si voltò a guardarla. “Hai ragione” ammise, “ma io dico che non dovremmo entrare in guerra, non ancora almeno.” Tutti i presenti ruggirono frasi di approvazione. Jon guardò Tormund, che annuì.

“Come molti di voi già sapranno, i bruti ed i Guardiani della Notte si sono scontrati con creature che ritenevamo frutto di fantasia.” Jon fece una pausa. “Gli Estranei.”

“Sono solo favole!” intervenne lord Cerwyn. “Lo credevo anch’io, prima che un morto con gli occhi blu cercasse di uccidere Jeor Mormont” ribatté Jon. “Ad Aspra Dimora io e Tormund abbiamo visto il loro esercito. Hanno più di centomila non-morti ed ogni caduto delle nostre fila va ad ingrossare le loro. Solo il fuoco può fermarli.”

“E cosa uccide gli Estranei?” chiese lord Manderly. Jon sospirò. “Gli Estranei hanno delle spade di ghiaccio che distruggono qualsiasi nostra arma tranne le spade d’acciaio di Valyria. Adesso vi chiedo, quante famiglie possiedono ancora un’arma in acciaio di Valyria?”

“Mio zio ne aveva una” intervenne Lyanna Mormont, “era di mio cugino Jorah prima che tradisse la famiglia. Ora non so dove sia.”

Jon sorrise. “Eccola!” esclamò sfoderando Lungo Artiglio “Tuo zio me l’ha donata dopo che gli ebbi salvato la vita.” Lady Mormont annuì soddisfatta.

“Joffrey aveva una spada di acciaio di Valyria” disse Sansa ricordando Lamento di Vedova, “ma non ho idea di dove sia finita.”

“Quella spada fu forgiata con l’acciaio di Ghiaccio, la spada di Ned Stark” intervenne Ditocorto. “Tywin Lannister la fece fondere e ne ricavò due spade, quella di Joffrey e quella di Jaime.” La sala si riempì di urla di indignazione e Sansa notò che anche Jon aveva stretto i pugni con rabbia.

“Non c’è un altro modo per uccidere gli Estranei?” chiese infine lord Glover. Jon abbassò lo sguardo.

“Vetro di Drago, ma è andato tutto perduto” rispose Tormund. “Stannis diceva sempre che Roccia del Drago è piena di quella roba” intervenne Davos, “potrebbe essere recuperato.” Jon annuì, rimanendo pensieroso per qualche secondo.

“Benissimo” decise infine. “Ser Davos Seaworth, ti incarico di recarti a Roccia del Drago con una scorta di cinquanta uomini. Partirai tra una settimana, quando avremo definito il viaggio. Com’è la situazione lì?”

“Stannis non ha lasciato una guarnigione: è deserta.”

Sansa pensò che quella missione sarebbe potuta risultare pericolosa, ma non disse nulla.

“Perfetto” proseguì quindi Jon, “adesso dovremmo parlare della Barriera. Essa è tutto ciò che ci separa dagli Estranei, ma i Guardiani della Notte non possono più difenderla. Sono rimasti in meno di trenta ed il Lord Comandante Edd mi supplica di inviare altri uomini. Noi dobbiamo aiutarli, so che non vi piacerà miei lord, ma ho deciso di mandare una guarnigione alla Barriera.” Ci furono mormorii sorpresi.

“L’inverno è arrivato” osservò lord Cerwyn, “non è possibile effettuare un tale viaggio.” 

“Non costringerò nessuno” puntualizzò Jon, “ma mi aspetto che ogni lord onorevole trovi dei volontari. Tormund ha già offerto di inviare duecento bruti.” Gli altri lord si misero a parlottare fra loro. Sansa ritenne che Jon fosse stato molto abile a far leva sull’onore, in modo da ottenere il suo scopo senza imposizioni. Alla fine si decisero i numeri da inviare e Jon ringraziò tutti.

“C’è ancora una questione di cui vorrei discutere” si intromise lord Baelish. Sansa si sentì stringere lo stomaco. “Riguarda la sicurezza di lady Stark” continuò Ditocorto, “chiedo il permesso di portarla al sicuro nella Valle, così che possa ricongiungersi con suo cugino, lord Robin Arryn.” Sansa avrebbe voluto urlare: era appena riuscita a tornare a casa e quell’uomo voleva già portarla via? Guardò Jon e con sollievo si accorse che aveva un’aria disgustata.

“Sono desolato, lord Baelish, ma lady Stark resterà al mio fianco, nel luogo a cui appartiene, fino a quando non esprimerà un desiderio differente.”

“E per quanto credi di poterla proteggere, vostra grazia? Prima o poi dovrà risposarsi e si dà il caso che suo cugino sia il miglior partito disponibile.” Sansa stava tremando di rabbia repressa.

“Credi sul serio che farei sposare di nuovo mia sorella senza il suo consenso dopo tutto quello che ha passato con Ramsay?” chiese Jon alzandosi in piedi “Credi veramente che l’affiderei nuovamente all’uomo che l’ha consegnata ai Bolton?”

Baelish sorrise. “Attenzione, vostra grazia” disse con voce suadente, “ricordati che sono stato io a portare i Cavalieri della Valle in vostro aiuto. Senza di me sareste tutti morti. E se io negassi il mio appoggio alla vostra causa…” Lasciò la frase incompiuta.

“Mi stai forse minacciando?” chiese Jon, faticando ora a trattenere l’ira.

“Ti sto solo dando un consiglio” sussurrò Ditocorto con aria innocente, “non vorrei che ti capitasse qualcosa di spiacevole… vostra grazia.” Jon fece per sfoderare la spada, ma Davos lo fermò in tempo. Jon dissimulò il gesto aggiustando la cintura. Spettro sollevò la testa minaccioso. Tutti i presenti erano ammutoliti e Sansa poteva sentire il suo cuore batterle forte in petto.

“Che sciocco!” esclamò alla fine lord Manderly per cambiare discorso “Dobbiamo ancora decidere la data della festa d’incoronazione. Le mie nipoti non vedono l’ora di conoscerti, vostra grazia.” La tensione scomparve in un secondo. Tormund scoppiò a ridere ed i lord iniziarono a proporre alternative. Tutti volevano avere la possibilità di tornare a casa a prendere la propria famiglia, così si optò per un banchetto tre giorni dopo. Sansa si sforzò di sorridere mentre la sala intorno a lei si svuotava. Jon uscì per primo, correndo fuori ancora furioso. Davos, Tormund e gli altri lord lo seguirono.

Alla fine Sansa si accorse di essere rimasta sola con Ditocorto. Lui le si avvicinò abbottonandosi la giacca. Sansa capì di non poterlo ignorare, così l’affrontò. “Così volevi portarmi nella Valle?” chiese in tono di sfida “Perché?”

“E’ il posto più sicuro per te” rispose Baelish sedendole accanto.

“O forse perché così tu avresti potuto complottare senza intralci qui a Grande Inverno per spodestare mio fratello.”

“Fratellastro” replicò lui e Sansa si chiese quante volte lei stessa aveva fatto quella correzione ad Arya, “e sappiamo che dovresti essere tu la regina, non quel bastardo…”

Sansa scattò in piedi allontanandolo con violenza. “Non parlare di mio fratello a quel modo” sibilò irata, “lui mi ha soccorso alla Barriera, lui mi ha accompagnato a parlare con le altre casate del Nord, lui ha combattuto contro Ramsay. Tu non hai fatto nulla più che mettere a disposizione l’esercito di qualcun altro.”

“Ma quell’esercito è stato determinante” osservò Baelish. “Sansa, tu non sei sciocca come tuo fratello, sai che non è conveniente farsi nemici potenti. Tutto ciò che ti ho dato posso riprendermelo in qualsiasi momento, ricordalo. E poi si sa…” Ditocorto si avviò verso l’uscita, per poi voltarsi all’ultimo con un ghigno sul volto.

“Valar Morghulis.”

Arya

Il castello era in agitazione. I suoi corridoi erano percorsi da domestici frettolosi e dalla sala da pranzo proveniva il vociare alto dei lord.

La notizia della morte di Walder Frey si era sparsa rapidamente ed i suoi numerosi figli e nipoti si accapigliavano per la successione. I figli legittimi venivano messi da parte dai bastardi, i figli maggiori da quelli minori ed i nipoti pretendevano di partecipare alla spartizione dell’eredità. I loro litigi scossero le Torri Gemelle, le loro urla incresparono le acque della Forca Verde.

Verso mezzanotte l’accordo sembrava ben lontano dal nascere, quando un altro urlo, di natura diversa, squarciò le tenebre.

“Il prigioniero è fuggito!” gridavano le sentinelle “Edmure Tully è scomparso!”

Delta delle Acque non era come l’aveva sempre immaginata. Arya si era aspettata un castello minaccioso arroccato su una rupe e circondato da acque impetuose, e invece si trovava davanti una romantica fortezza coperta d’erica e languidamente accarezzata dal fiume. Arya sbuffò: quello era il genere di castello che sarebbe piaciuto a Sansa, non a lei.

Si voltò verso suo zio, che le cavalcava affianco. Era ancora sconvolto dalle brusche novità e i suoi occhi erano sgranati e circondati da occhiaie profonde.

Liberarlo era stato molto più facile di quanto aveva pensato. Dopo aver ucciso Walder Frey, Arya aveva indossato il volto di un’altra servetta, piuttosto brutta questa volta, ed era sgattaiolata nelle segrete. I figli di Frey erano troppo impegnati a discutere e le guardie troppo ubriache per accorgersi di lei. Per sicurezza aveva tagliato comunque una gola o due prima di raggiungere la cella di Edmure. Lui non l’aveva ovviamente riconosciuta e Arya aveva dovuto trascorrere una buona manciata di minuti a rievocare lieti ricordi di una bambina capricciosa dai lunghi capelli scuri che Sansa chiamava Arya-faccia-di-cavallo. Da lì ad aprire la porta della cella con una chiave rubata, uccidere il mastro dei cavalli, trovare due destrieri e fuggire, il passo fu breve. Non furono nemmeno inseguiti.

Edmure le aveva detto che ciò che restava delle forze dei Tully si trovava a Delta delle Acque, così si erano diretti in quella direzione, scendendo verso sud. Suo zio le aveva anche raccontato delle terribili Nozze Rosse, di come Jaime Lannister l’avesse costretto a cedere il castello, e della morte di Brynden Tully, il Pesce Nero.

Quando Arya chiese chi l’avesse ucciso, Edmure rispose che non ne aveva idea.

Peccato, pensò Arya sbuffando. Niente nome nuovo per la mia lista. Sulla sua lista dell’odio, dopo aver cancellato Walder Frey, rimanevano solo due nomi, entrambi inaccessibili: Cersei Lannister e Gregor Clegane. Arya aveva saputo che la prima era stata incoronata regina e che il secondo era diventato la sua guardia del corpo personale. Una parte di lei avrebbe voluto raggiungere Approdo del Re per eliminare anche gli ultimi due nomi, ma la voglia di ritornare a casa aveva avuto la meglio.

A Delta delle Acque Edmure era rapidamente entrato in sintonia con il suo ruolo di lord ed aveva lanciato un ultimatum ai Frey, intimando loro di arrendersi. Arya trascorreva le giornate gironzolando per le stanze, allenandosi con Ago e attendendo notizie dal Nord.

Finalmente Edmure la convocò nel suo studio. “E’ arrivato un corvo da Grande Inverno” esordì, invitandola a sedere. Aveva un viso raggiante ed era evidente che le novità fossero positive. “Tua sorella e tuo fratello hanno sconfitto i Bolton e ripreso il vostro castello.”

Arya fece fatica a nascondere lo stupore. Sansa? pensò tra il sollevato e il divertito. Quindi è ancora viva? Come ha fatto a tornare al Nord e a trovare un esercito?

“Quale mio fratello?” chiese curiosa “Da quanto sapevo Bran e Rickon erano morti.” Edmure divenne scuro in volto.

“Di Bran non si hanno più notizie da quando Theon Greyjoy ha preso Grande Inverno” spiegò, improvvisamente triste, “e Rickon è stato ucciso da Ramsay Bolton durante la Battaglia.”

Arya sentì una parte di lei abbandonarla. La sua mente si riempì di immagini di Bran e Rickon sorridenti tra le braccia di Catelyn, che correvano nel Parco degli Dei, che giocavano a fare i cavalieri. Rickon i cui occhi si illuminavano ogni volta che voleva un dolcetto, Bran che sorrideva gentile a tutti e tutto. Gregor Clegane, Cersei Lannister, Ramsay Bolton. Ripeté mentalmente stringendo i pugni e trattenendo le lacrime. Vi fu una pausa.

“E’ stato Jon Snow a riprendere Grande Inverno.”

Arya sollevò la testa di scatto non credendo alle proprie orecchie. “Il mio fratellone?” chiese eccitata “Ne sei proprio sicuro, zio?” Edmure annuì.

Arya faticò a restare lucida: in quel momento invidiava la posizione di Sansa, che era già riuscita a riabbracciarlo. Non ci credo, non ci credo, pensò euforica. Jon ha finalmente lasciato la Barriera! Chissà se mi riconoscerà… Si passò una mano tra i capelli che stavano lentamente ricrescendo.

Sì, sì, mi riconoscerà, deve farlo.

Edmure dovette accorgersi della sua felicità perché sorrise. “Le notizie che giungono dal Nord sono sempre frammentate” spiegò con calma, “ma sembra proprio che Ramsay sia stato ucciso.”

“Spero solo sia stata una morte molto dolorosa” aggiunse Arya con voce roca. “Un nome in meno per la mia lista.” Edmure la fissò interdetto: probabilmente non si era ancora abituato a questa nuova versione di nipote.

“Devo partire immediatamente per il Nord” esclamò Arya saltando in piedi.

“Calma, calma” la interruppe lo zio, “Scriverò a Jon e gli dirò di inviare una scorta a prenderti. Ti cederei volentieri i miei uomini, ma non ne ho nemmeno sufficienti per tenere questo castello e non posso sapere se e quando i Frey attaccheranno.”

Arya fissò suo zio. “Mi stai dicendo che dovrei aspettare?”

Edmure scoppiò a ridere. “Sì, ma solo per un paio di giorni.”

Dopo aver atteso anni interi ed aver attraversato mezzo mondo Arya non aveva alcuna intenzione di sprecare un singolo attimo della sua esistenza. Stavolta non arriverò tardi. Ogni volta che provava ad avvicinarsi alle persone che amava, queste le morivano sotto gli occhi. Non avrebbe mai dimenticato la notte delle Nozze Rosse, quando, fuggendo, si era trovata davanti il cadavere di suo fratello Robb con la testa di Vento Grigio al posto della propria. Se dovessi attendere, di sicuro arriverei quando Jon e Sansa sarebbero già morti, pensò arrabbiata. Non lo posso permettere. Decise di fare buon viso a cattivo gioco e sfoderò un sorriso disarmante.

“Hai ragione, zio” disse con voce mielata, “credo sia proprio un’ottima idea, ma lascia che sia io a scrivere la lettera a Jon, lui e Sansa credono ancora che io sia morta.”

Come previsto Edmure annuì commosso, cadendo nella trappola. “Ma certo Arya, pensa che bella sorpresa sarà…” Arya fece un cenno affermativo col capo e si avviò verso la porta.

“Arya, un’ultima cosa” la richiamò suo zio. Lei si voltò in attesa.

“Tuo fratello l’hanno fatto Re del Nord.”

Un oceano di emozioni si riversò su Arya mentre chiudeva la porta alle sue spalle. Era felice che Jon avesse finalmente ottenuto il rispetto che meritava, contenta che agli altri lord e, a quanto pareva, perfino a Sansa non importassero quali fossero le sue origini, ma anche preoccupata per ciò che questa nomina avrebbe potuto comportare. Ricorda cosa hanno fatto all’ultimo Re del Nord.

Si recò in biblioteca assorta nei suoi pensieri e si fece dare penna, inchiostro e pergamena. Mentre il messaggio prendeva forma nella sua mente, si impegnò a rendere irriconoscibile la sua grafia. Quando giunse il momento di apporre la propria firma si bloccò. Soppesò le sue alternative per un minuto abbondante, poi girò il foglio e scarabocchiò un’ultima parola. Nessuno sta tornando a casa, pensò osservando soddisfatta il suo lavoro.

Andò quindi nell’uccelliera e, dopo aver liberato il corvo con il messaggio, lasciò le grate spalancate permettendo a tutti gli animali di fuggire.

Questo rallenterà le ricerche, si disse guardando gli uccelli disperdersi nel cielo rosso del tramonto. Solo uno era diretto a Grande Inverno.

Tornò sui suoi passi e si chiuse in camera. Cacciò i suoi pochi averi nella sacca da viaggio, premurandosi di non dimenticare l’oro rubato alle guardie delle Torri Gemelle. Poi estrasse Ago. Le sembrava di sentire ancora la voce di Jon quando gliel’aveva donata. Infilzali con la punta diceva. Ed Arya ne aveva uccisi tanti in quel modo. Sarà fiero di me. Si scoprì perfino ansiosa di rivedere Sansa, nonostante l’ultimo ricordo che avesse di lei risaliva al loro litigio. Speriamo sia cambiata, pensò rinfoderando la spada.

Aspettò paziente che le tenebre avvolgessero Delta delle Acque, poi attese che albeggiasse, e solo allora si avviò con passi leggeri verso l’uscita.

Aveva nuovamente il volto della cameriera che aveva servito a Walder Frey il pasticcio farcito con la carne dei suoi stessi figli ed eluse tranquillamente le sentinelle delle mura interne. Sapeva che con quelle delle mura difensive sarebbe stato più difficile, anche perché avrebbero dovuto abbassare il ponte levatoio. Arya decise quindi di attraversare il fossato a nuoto. La fortuna sembrava sorriderle e le guardie non udirono nemmeno lo spostamento d’acqua. Arya attese in apnea qualche secondo, il corpo scosso da brividi e le orecchie tese ad eventuali rumori.

Quando si convinse di non essere stata scoperta, nuotò fino all’altra sponda e corse a rifugiarsi dietro gli alberi più vicini. Tremando per il freddo, si tolse gli abiti fradici ed indossò quelli più asciutti che riuscì a trovare. Aspettò un poco cercando di riscaldarsi come meglio poteva, poi si inoltrò nel bosco. Mentre il sole sorgeva, Arya definì il suo piano.

Avrebbe costeggiato la Forca Rossa, che l’avrebbe condotta fino alla Strada del Re, la quale arrivava dritta a Grande Inverno. Era un viaggio piuttosto lungo ed Arya era consapevole di non poterlo affrontare a piedi. Così nel primo villaggio che incontrò comprò un cavallo marrone che ribattezzò Nessuno. L’allevatore non fece domande ed Arya gli chiese di indicarle un luogo dove avrebbe potuto dormire. Passò due notti nella locanda che le aveva suggerito, per poi rimettersi in viaggio.

In tre giorni raggiunse la Strada del Re. L’ultima volta che l’ho percorsa ero con mio padre e mia sorella e stavamo andando ad Approdo del Re con Robert Baratheon, pensò amareggiata.

Decise che la strada era troppo rischiosa e preferì avventurarsi nel Tridente. Ricordò come con Mycah avevano cercato i rubini dell’armatura del principe Rhaegar e come si fossero sfidati con bastoni di legno. Prima che il Mastino lo uccidesse.

Calciò un sasso con tanta foga da sollevare una nube di polvere. Era stato il Mastino a salvarla dalla morte alle Nozze Rosse e lei l’aveva lasciato da solo a morire. Era sulla mia lista, si diceva Arya per convincersi. Aveva ucciso Mycah. Ma non poteva mentire a sé stessa, l’Orfana l’aveva avvertita, ed Arya era arrivata quasi a vergognarsi della fine a cui aveva costretto Sandor Clegane. Forse avrei dovuto ucciderlo, pensò a disagio, dargli misericordia come chiedeva. Ricordò il terribile combattimento tra il Mastino e quella strana donna in armatura, ricordò come Clegane l’avesse implorata di porre fine alle sue sofferenze e di come lei si fosse voltata ignorandolo. Il giorno stesso si era imbarcata sulla nave per Braavos e si era lasciata tutto alle spalle.

Aveva creduto di poter entrare a far parte degli Uomini Senza Volto, di poter diventare Nessuno, ma non aveva mai realmente chiuso con il passato. Jaqen H’ghar lo sapeva, pensò Arya continuando a camminare. Ha sempre saputo che non sarei mai diventata una di loro. Alla fine le aveva anche sorriso.

Il sentiero proseguiva con una salita ed Arya iniziò a sentire la stanchezza. Desiderò di trovarsi già a Grande Inverno, nella sua stanza dalle lenzuola rosse, e di non dover finalmente preoccuparsi più di nulla. Quando comprese che se avesse voluto continuare ad evitare la Strada del Re avrebbe dovuto inoltrarsi in un bosco, Arya liberò Nessuno nel pascolo e proseguì da sola.

Il bosco era scuro e silenzioso. Le foglie morte invadevano il sentiero e scricchiolavano sotto i suoi passi. Gli arbusti si protendevano a graffiarle le gambe e Arya li scostava senza troppi complimenti.

All’improvviso percepì una presenza alle sue spalle. Si voltò lentamente ed il suo cuore perse un battito. Davanti a lei avanzava un lupo grigio, le zanne scintillanti di bava al chiarore della luna.

Arya sfoderò Ago, ma la bestia non arretrò di un passo. Un nuovo fruscio la costrinse a girarsi un’altra volta. I due lupi marroni erano più grandi del primo ed apparivano ancora più minacciosi. Occhi gialli si accesero nella radura tutto intorno a lei e presto Arya si ritrovò circondata. Tentò di agitare la torcia che reggeva in mano, ma non ottenne alcun risultato. Cercò invano una via di fuga, mentre il cerchio di lupi si stringeva inesorabilmente.

Questa situazione è paradossale, si ritrovò a pensare. Tutta questa strada, tutti i pericoli scampati, solo per diventare la cena di un branco di lupi famelici. La sua unica consolazione era che non fossero leoni: non avrebbe mai tollerato l’idea di farsi sbranare dai leoni.

I lupi in prima fila snudarono le zanne, le lingue a penzoloni, preparandosi all’attacco. Arya si accucciò a terra, coprendosi la testa con le mani e chiudendo gli occhi. Ed attese.

Poi un lungo, straziante ululato fendette la notte.

Arya percepì i lupi intorno a lei muoversi verso quel suono. Lentamente, cercando di controllare il tremito degli arti, scostò le braccia dal viso e riaprì gli occhi.

Sulla roccia che aveva di fronte, investito dalla luce pallida della luna, era comparso il lupo più grande che Arya avesse mai visto. Aveva il pelo marrone chiaro, con qualche ciuffo grigio, e le orecchie appuntite. Ma ciò che la colpì maggiormente furono gli occhi. Occhi grandi ed allungati, di un giallo-grano splendente. Occhi così familiari.

Un meta-lupo.

L’animale avanzò leggiadro ed aggraziato e tutti gli altri lupi abbassarono il capo, facendosi da parte.

Arya sentì il cuore batterle forte e gli occhi riempirsi di lacrime mentre si metteva in ginocchio. Il meta-lupo si fermò, il suo muso a pochi centimetri dal viso di Arya. Le lacrime sgorgarono copiose quando lei accostò una mano tremante alla pelliccia morbida dell’animale.

Il meta-lupo non protestò, non si ritrasse, ed Arya affondò il viso nel suo pelo soffice, soffocando i singhiozzi. Le sue braccia circondarono il collo dell’animale, che appoggiò il muso sulla spalla della ragazzina. Arya era incapace di articolare un pensiero completo, talmente travolta da emozioni ritenute dimenticate.

“Nymeria” sussurrò solamente, crogiolandosi in quell’attimo perfetto.

N.D.A                                                                                                                                                                                                 

Ciao a tutti e benvenuti! Intanto grandi se siete arrivati fin qui XD, so che il capitolo è piuttosto lungo... Questa è la prima storia che pubblico sul sito e spero davvero vi piaccia. Come avrete già intuito inizia dalla fine della sesta stagione, quando Jaime è da poco tornato nella Capitale e Daenerys è in viaggio. Ho cercato di operare un mix che fosse il più realistico possibile fra la serie, a cui questa storia si aggancia, e i libri. Alcuni personaggi e situazioni quindi saranno ripresi da entrambe le parti e vedrete sfumature di comportamento che la serie non ci ha mai mostrato. Ci tengo a dire che questa storia è stata iniziata quando ancora della settima stagione non si sapeva neppure il mese di inizio, quindi se anche alcune scene vi potranno sembrare simili, in realtà è interamente farina del mio sacco (e possiamo dire che siano stati loro a copiarmi qualche volta XD). 

Se siete tra quei fan delusi dalla previdibilità della settima stagione e lamentate la perdita della politica che ha reso grande Got, allora questa è la storia che fa per voi... 
Cercherò di aggiornare regolarmente, ma ritardi possono sempre capitare: sono un po' parte di me XD 

Mi raccomando: recensite. Anche se avete critiche o domande, sono sempre pronta a rispondervi. Non siate timidi e fatemi sapere cosa ne pensate! Bastano poche parole!

NB: la frase finale è una citazione di Luciano Ligabue, non è mia :-)

An island of glass and salt

Daenerys

Il mare era agitato. La schiuma delle onde ribolliva in superficie ed il sole si rifletteva sull’acqua creando spettacolari giochi di luce. Gli spruzzi gelidi sfumavano nell’aria frizzante del mattino ed un gabbiano volava basso in cerca di pesce. Le navi della flotta avanzavano con calma, dondolando leggermente, le vele nere gonfie al vento.

Daenerys, in piedi sul ponte della nave ammiraglia, scrutava l’orizzonte. In lontananza, dove il mare ed il cielo si baciavano, si intravedevano delle rocce appena accennate sullo sfondo turchese.

Dany sospirò, lasciando che il vento le spingesse all’indietro gli splendidi capelli argentei che le ondeggiavano con naturalezza sulle spalle.

Erano quasi tre settimane che erano in viaggio e Daenerys avvertiva la stanchezza sulla pelle. Il sale le incrostava i vestiti ed il continuo movimento dell’imbarcazione le causava una leggera nausea. Continuava a voltarsi indietro, angosciata dalla paura di essere abbandonata dai propri alleati, ma le altre navi erano sempre là, con il suo stemma dipinto sulle vele.

I Dothraki avevano dimostrato un’insospettabile destrezza nell’affrontare le acque velenose e non erano caduti vittima del mal di mare come il primo khalasar che Dany aveva condotto ad Astapor. Perfino i loro cavalli non si erano lamentati più di tanto della difficile traversata.

Daenerys alzò lo sguardo in cerca dei suoi figli. Drogon era sempre quello che si allontanava maggiormente, esplorando le piccole isole che costeggiavano o le grotte semisommerse dalle maree. Anche Rhaegal stava acquisendo coraggio, scomparendo per ore, per poi tornare solo al tramonto, le scaglie verdi scintillanti come smeraldi. Quindi Daenerys non fu stupita quando riconobbe Viserion nel drago che volava in cerchio divorando quello che sembrava essere un grosso tonno. Il drago bianco era sempre stato il più schivo tra i fratelli e raramente abbandonava la protezione delle navi.

Dany udì dei passi alle sue spalle. Si voltò e vide Tyrion Lannister che la raggiungeva con la sua buffa andatura ciondolante.

“Maestà” esordì il nano in tono confidenziale, “vedo che il viaggio prosegue bene. Non soffri il mal di mare?”

Daenerys scosse il capo. “No, e tu?”

Tyrion fece una smorfia. “Personalmente ho viaggiato in condizioni ben peggiori… Non so se te l’ho mai raccontato, ma sono arrivato a Pentos all’interno di una cassa. E’ stata un’esperienza piuttosto sgradevole.”

Daenerys si concesse una breve risata. Poi tornò seria. “Sei sicuro che sia una buona idea fermarci alla Roccia del Drago?” chiese incrociando le braccia “Non sarebbe più semplice attaccare direttamente Approdo del Re?” Il loro piano non la convinceva, le sembrava troppo tortuoso e dispendioso.

Tyrion si calò immediatamente nei panni del Primo Cavaliere che ha tutta la situazione sotto controllo. “E’ la scelta migliore, vostra grazia” spiegò con calma. “Da quando Stannis Baratheon l’ha abbandonata, la Roccia del Drago è rimasta inabitata. Essendo un’isola, offrirà riparo al nostro esercito e ci permetterà di rivedere i nostri piani d’invasione.”

Daenerys aggrottò le folte sopracciglia nere. “Ma Cersei potrebbe attaccarci con la sua flotta.”

“Cersei non ha una flotta.”

“E tu come lo sai?”

“Perché si dà il caso che sia stato io a dirigere la difesa di Approdo del Re e sono assolutamente certo che l’unica nave di cui la mia dolce sorella era in possesso sia esplosa insieme all’Altofuoco.”

Daenerys abbassò il capo. “D’accordo” disse risoluta, “che si mantenga questa rotta.” Tyrion sorrise soddisfatto e Dany si diresse verso la prua.

Stava tornando al luogo in cui era nata, al luogo in cui la regina Rhaella Targaryen era morta di parto durante la più terribile tempesta che i marinai avessero mai visto. Un luogo di cui non conservo alcun ricordo.

Quando era piccola Viserys le raccontava spesso storie sulla loro terra. La nostra casa, la chiamava, e Daenerys lo ascoltava rapita, immaginando il giorno in cui vi avrebbero fatto ritorno. Il popolo l’avrebbe accolta tra urla di gioia e si sarebbero dati banchetti in suo onore, con danze e cibi squisiti. L’idea di una possibile guerra non l’aveva nemmeno sfiorata. Poi la bambina era cresciuta ed aveva imparato a prendersi ciò che le spettava col fuoco e col sangue.

Adesso che finalmente stava per coronare il sogno di una vita, la sua più grande ambizione, si sentiva a disagio. L’attaccamento febbrile che Theon e Yara avevano dimostrato nei confronti delle loro ispide isole, il nazionalismo delle Serpi delle Sabbie, la nostalgia provata da Tyrion per un popolo che l’aveva sempre disprezzato, erano sentimenti estranei a Daenerys Nata dalla Tempesta.

Sto per diventare regina di un regno che non ho mai visto, la cui gente non mi conosce, e non ho nessuno al mio fianco.

La notte si rigirava nel letto cercando la presenza rassicurante di Daario al suo fianco. Voleva svegliarsi e trovarselo accanto, sentirlo ridere senza un reale motivo, accarezzandogli i lunghi capelli castani. Non rimpiangeva la decisione presa a Meeren, ma non avrebbe mai immaginato che sarebbe stato così difficile dimenticare.

Le mancava Daario Naharis, con i suoi modi irrispettosi e provocanti, le mancava Barristan Selmy e la sua voce gentile che le raccontava di Rhaegar, ma più di tutti le mancava Jorah Mormont.

Quando l’aveva lasciato andare, la polvere tra i capelli ed un sorriso sulle labbra, si era resa conto di quanto Jorah significasse per lei. Nonostante non l’avrebbe mai ammesso neppure a sé stessa, dopo ogni esilio a cui l’aveva costretto, il suo cuore aveva sperato disperatamente in un suo ritorno, e quando l’aveva visto nell’arena, pronto a combattere e a morire per lei, quello stesso suo cuore aveva rischiato di fermarsi. Non era più Jorah l’Andalo, Jorah il Traditore o Jorah il Voltagabbana, ma solamente l’uomo che l’aveva aiutata a sopravvivere tra i Dothraki, che l’aveva lasciata libera di gettarsi tra le fiamme e che le era sempre rimasto vicino nei momenti più bui. Ma lei aveva battuto le mani lo stesso.

Una raffica più forte delle altre costrinse Daenerys ad aggrapparsi al parapetto. La figura della Roccia del Drago andava delineandosi ed ormai dovevano mancare un paio d’ore allo sbarco. Daenerys inspirò profondamente, riempiendo i polmoni con aria salmastra.

Decise di scendere sottocoperta a riposarsi e si avviò verso le scale scivolose. Nella sua cabina l’attendeva come di consueto Missandei, che le sciolse i capelli aiutandola a cambiarsi.

“Devo avvertirti quando siamo arrivati, mia regina?” le chiese la giovane scriba spegnendo la lucerna. Dany annuì, nascondendo dietro la mano un enorme sbadiglio. Missandei uscì accostando con delicatezza la porta e Daenerys si addormentò nel momento stesso in cui posò il capo sul soffice cuscino di piume.

Sognò di sedere sul Trono di Spade con Tyrion al suo fianco. Barristan era vivo e le sorrideva, Daario le faceva l’occhiolino e Jorah non aveva tracce di Morbo Grigio sulla pelle. “Khaleesi” le stava dicendo con affetto. E Daenerys si ritrovò ad abbracciarlo piangendo.

“Perdonami, ti prego perdonami, Jorah” gli sussurrava tra i singhiozzi stringendolo spasmodicamente, “perdonami per tutto quello che ti ho fatto. Io…” Jorah perse consistenza dissolvendosi nell’aria. Daenerys si voltò sconvolta, il viso rigato ancora dalle lacrime, e si ritrovò sola nella sala del Trono.

“Vai a Nord” le disse una voce alle sue spalle.

Daenerys si girò sobbalzando e vide una donna alta e magra avanzare verso di lei. Aveva i capelli scuri e portava una maschera d’oro sul viso.

“Chi sei?”

La donna scosse il capo. “Chi sono non ha importanza: devi portare i tuoi draghi a Nord, Daenerys Distruttrice di Catene, presto avranno bisogno di te.”

Daenerys non capiva. “Chi avrà bisogno di me?” chiese confusa “E quando?”

La donna rimase un istante in silenzio. “Quando la vera guerra inizierà.”

Fece per andarsene, ma all’ultimo si voltò nuovamente, parlando ora con voce grave.

“Ma sbrigati, Daenerys Madre dei Draghi, oppure, quando l’oscurità ed il tradimento ti avranno circondata, il Nero cadrà. E sarà morte dal Ghiaccio, così come è morte dal Fuoco.”

La donna misteriosa scomparve e Dany aprì gli occhi. La luce accecante la colpì come un pugno, mentre Missandei continuava a scuoterla con delicatezza.

“Maestà, è ora.”

Daenerys si mise a sedere, realizzando che il movimento della nave era cessato. Nella sua mente rimbombavano ancora le parole della donna dal viso celato. Il Nero cadrà… ripeteva incerta tra sé e sé. Che vorrà dire? Sempre che voglia dire qualcosa, in fondo era solo un sogno.

Si alzò barcollando, appoggiandosi al braccio di Missandei. La ragazza era probabilmente turbata dall’aspetto disorientato della sua regina, e Daenerys le fu grata per non aver posto domande. Scelse una tunica verde smeraldo con ricami grigio-perla che si intrecciavano formando due draghi che sputavano fuoco e dei gioielli d’argento che armonizzassero le calzature dello stesso colore.

Quando finalmente uscì sul ponte la vista la lasciò a bocca aperta. Davanti a lei si apriva una spiaggia meravigliosa, dalla sabbia fine e nera come il catrame, punteggiata da conchiglie e delimitata da alti alberi frondosi. Le loro radici nodose uscivano a tal punto dal terreno da creare complicati intrecci di legno e foglie. In lontananza, sulle colline si distinguevano delle abitazioni, mentre le montagne si stagliavano sullo sfondo.

Ma l’elemento che maggiormente catturò l’attenzione di Daenerys fu il palazzo. Maestoso, possente e massiccio, il castello sembrava essere muto guardiano del paesaggio, con le sue alte torri in decadenza e le mura ricoperte di rampicanti. Appariva egli stesso parte della natura. Una natura selvaggia ed incolta, in cui l’intervento dell’uomo era quasi invisibile. Quella era l’isola in cui, secoli addietro, i primi Targaryen si erano stanziati dopo essere sfuggiti al Disastro di Valyria, il luogo da cui Aegon e le sue sorelle erano partiti per la conquista dei Sette Regni. Daenerys si stupì di trovarsi commossa.

Poi il cielo fu attraversato da un suono stridulo e Rhaegal atterrò goffamente sulla spiaggia. Daenerys rise, vedendo il drago alle prese con quella cosa strana che era la sabbia. Poco dopo arrivò anche Viserion, che invece preferì appendersi a un leccio che cresceva poco lontano. Come al solito di Drogon non vi era traccia. Con il tempo Daenerys aveva imparato a non preoccuparsi, così non cedette all’ansia nemmeno in quel momento, occupandosi invece di trovare una sistemazione per l’esercito. Fu solo grazie ai saggi consigli e alla pazienza di Varys che l’operazione di sbarco non provocò scontri.

“Fai scendere prima i Dothraki, vostra grazia” le aveva suggerito l’eunuco, “così si eviteranno risse e si sistemeranno meglio i cavalli. Dopo di loro sarà il turno dei Greyjoy e di metà degli Immacolati, che ti aiuteranno a mantenere l’ordine, mentre l’altra metà scenderà per ultima così da provvedere alla manutenzione delle navi, se necessaria ovviamente.” Daenerys aveva accolto ogni consiglio e lo sbarco era proceduto senza incidenti.

Tyrion e la sua diplomazia erano destinati alla ricerca di una collocazione per i Dothraki, con l’aiuto di Missandei che faceva da interprete.

“Quasi tutte le case della Roccia del Drago sono abbandonate” aveva spiegato Tyrion, “ai Dothraki possiamo riservare quelle con le stalle, così da potersi occupare dei cavalli, mentre gli eserciti alleati possono occupare le altre.”

“Non ho alcuna intenzione di occupare una fattoria maleodorante” intervenne lady Olenna facendosi nervosamente aria con un ventaglio, “credo proprio che ad una signora di una certa età non vada nemmeno proposto.” Tyrion si era affrettato a scusarsi tra le risate generali.

“Voi potrete soggiornare nel palazzo” intervenne Daenerys rivolta ai nobili alleati, “così sarete vicini al luogo delle riunioni.” Yara aveva riso.

“Francamente vostra altezza, io ed il mio adorato fratellino preferiremmo una bella casetta sul mare, magari un po’ isolata dal nostro rumoroso seguito. Non è così Theon?” Theon non rispose, continuando a fissarsi le punte dei piedi.

Yara sbuffò. “E va bene” borbottò, “vada per una stanza nel castello…”

Alla fine Ellaria Sand scelse l’opzione di un’abitazione divisa con Tyene, mentre Nymeria ed Obara avrebbero alloggiato al castello.

Daenerys aveva sorriso a tutti, mostrandosi cortese e disposta ad esaudire i loro desideri.

Non ho mai visto tante persone così diverse tutte insieme, pensò osservandole. E ora sono qui perché hanno un unico obbiettivo. In realtà la maggior parte del suo esercito era composta da guerrieri assetati di vendetta, se si escludevano gli Immacolati, che almeno teoricamente non provavano desideri.

Terminata l’estenuante discussione circa le sistemazioni, Tyrion le sorrise incoraggiante.

“Ti sei comportata splendidamente, maestà” la lodò il nano. “Non è facile tenere insieme un gruppo così eterogeneo. Soprattutto se ad avere le palle sono le donne e non gli uomini. Quella lady Olenna è un’arpia ed ho visto Nymeria Sand mettere in fuga un Dothraki grosso almeno il quadruplo di me solamente schioccando la frusta.” Daenerys scoppiò a ridere, mentre cercava con lo sguardo Verme Grigio. Lo trovò all’angolo della sala, immerso in una fitta conversazione con Missandei.

“Guarda quei due!” esclamò Tyrion “Fino a poche settimane fa non sapevano nemmeno cos’era una conversazione ed ora chiacchierano come due ragazzine. Modestamente, è stato tutto merito mio…”

Daenerys diede disposizione agli Immacolati di controllare le strade, mentre lasciò alcuni ammiragli Greyjoy a sorvegliare le navi ancorate in una baia naturale. Concluse le cerimonie rituali ed onorata l’etichetta, congedò esausta gli ospiti, ordinando ai servi di correre immediatamente da lei qualora Drogon fosse avvistato.

Lasciando Tyrion e Varys alle loro discussioni politiche di cui lei poco capiva, Dany si ritirò nella stanza che era stata di sua madre.

Il letto a baldacchino era rivestito con velluto rosso chiaro, legato sulle sbarre con cordini d’oro. I libri della libreria erano coperti da uno spesso strato di polvere e tra le penne della scrivania erano state tessute delle ragnatele.

Daenerys spalancò le finestre uscendo in balcone. Il vento le accarezzò il viso mentre chiudeva gli occhi e lei lasciò vagare la mente in luoghi irraggiungibili: Approdo del Re, la Fortezza Rossa, il Trono di Spade. Poi sentì di nuovo la voce del sogno che le sussurrava all’orecchio.

Sbrigati, Daenerys Madre dei Draghi, oppure, quando l’oscurità ed il tradimento ti avranno circondata, il Nero cadrà. E sarà morte dal Ghiaccio, così com’è morte dal Fuoco.

E Daenerys Targaryen ebbe paura.

Bran

La neve aveva finalmente smesso di cadere. Si era accumulata sui rami al punto da spezzarli ed aveva ricoperto qualunque pianta che non raggiungesse un’altezza sufficiente. La Barriera si stagliava sul cielo azzurro-ghiaccio maestosa e terribile come al solito, la sommità così lontana da perdersi nelle nuvole.

Il freddo era così intenso da congelare i nasi ed arrossare le guance ed al mattino Bran si svegliava con i capelli coperti di cristalli di ghiaccio. Da quando erano arrivati alla Barriera lui e Meera avevano preferito rimanere nascosti, anche perché, perduta la slitta, non vi era più nulla che potesse essere usato per trasportare Bran. Meera aveva tentato di costruire un rudimentale carretto intrecciando rami secchi, ma il risultato non era stato in grado di soddisfare nemmeno le loro più basse aspettative.

Bran trascorreva le giornate nella grotta che avevano eletto come dimora, rifiutandosi di uscire. Da quando aveva avuto l’ultima visione, si era chiuso in un doloroso silenzio, troppo preoccupato dai suoi pensieri per prestare attenzione al mondo che viveva intorno a lui. Meera aveva tentato di coinvolgerlo in qualche attività, ma Bran aveva sempre rifiutato, sforzandosi di essere gentile.

La verità era che si sentiva tremendamente in colpa. Se non fosse stato così sciocco da tentare quella visione proibita, il Re della Notte non l’avrebbe marchiato ed il Corvo con Tre Occhi, Foglia, Estate ed Hodor sarebbero stati ancora vivi.

Il pensiero di Hodor lo devastava. La consapevolezza di aver distrutto la vita di quel ragazzo senza nemmeno saperlo, lasciava Bran senza fiato. Hodor che era sempre stato gentile, Hodor che lo portava sulla schiena a Grande Inverno, Hodor che aveva ripetuto per tutta la vita la parola della sua condanna. Ed alla fine era morto, per salvare la vita a colui che aveva causato la sua fine, morto bloccando quella maledetta porta. Hold the Door, gli aveva gridato Meera. E lui aveva ubbidito.

Ed è stata tutta colpa mia, continuava a ripetersi disperato Bran. Come faccio ad essere il Corvo con Tre Occhi se nemmeno riesco a proteggere i miei amici? Bran non era mai stato bravo come lord, non era mai riuscito a mettere in pratica i consigli di suo padre. Aveva consegnato Grande Inverno a Theon credendo di salvare i suoi abitanti, ma aveva ottenuto solamente macerie fumanti e la testa mozzata di Rodrik Cassel. Poi aveva tentato di essere un bravo fratello maggiore prendendosi cura di Rickon, ma era stato costretto ad abbandonarlo chissà dove per andare oltre la Barriera. Infine aveva provato ad essere all’altezza del suo ruolo come Corvo con Tre Occhi, ed aveva avuto la visione più sconvolgente della sua vita.

Ricordava ogni cosa, ogni dettaglio. La Torre, le scale, il letto insanguinato, suo padre che si girava cercando qualcuno, sua zia Lyanna che sussurrava qualcosa, tutto era impresso a fuoco nella sua mente. E poi quel bambino. Così familiare, così conosciuto. Bran aveva impiegato parecchi minuti per realizzare ciò che aveva appena visto e, quando la verità l’aveva folgorato, era tornato al presente gridando.

“Era mio fratello!” aveva urlato fissando con occhi folli una Meera sconvolta “Ho visto mio fratello… Jon… sì sì, era proprio lui ne sono certo.” Aveva iniziato a parlare velocemente, scosso da brividi e con le guance in fiamme. “Non ci posso credere, mio padre per tutti questi anni ha… No, no è impossibile… Ma allora Jon sarebbe mio cugino, e...” Aveva fissato Meera negli occhi.

“Chi è suo padre?”

Un oceano di emozioni l’aveva travolto. Mio padre lo sapeva. Prima di morire Lyanna aveva mormorato qualcosa a Ned, ma Bran non aveva avuto i riflessi abbastanza pronti per avvicinarsi, così non aveva afferrato nulla della breve conversazione. Ora le domande lo divoravano.

Bran si era rifiutato di passare la Barriera, preferendo restare accanto all’Albero-diga per avere la possibilità di tornare nel passato. Da qualche giorno si stava preparando per una nuova visione, desideroso di apprendere finalmente la verità. Tutta la verità. Stavolta starò attento, continuava a ripetersi per farsi coraggio. Devo solo fare attenzione a non interferire con il passato.

Il passato è già scritto, l’inchiostro è asciutto, così diceva il Corvo con Tre Occhi, ma Bran aveva comunicato con suo padre ed Hodor e non intendeva ripetere lo stesso errore una terza volta. Sarebbe tornato nel passato ed avrebbe finalmente sciolto il mistero che circondava Lyanna Stark e colui che fino a pochi giorni prima aveva considerato suo fratello.

Così quella gelida mattina, dopo essersi accertato che Meera stesse ancora dormendo profondamente, arrancò puntellandosi sui gomiti fino a raggiungere l’albero-diga. Fu un’impresa faticosa, ed anche piuttosto pericolosa poiché qualunque Guardiano della Notte di ronda avrebbe potuto vederlo, ma a Bran non interessava.

Magari sarà proprio Jon a trovarmi.

L’ultima volta che aveva visto suo cugino, Jon stava combattendo al castello di Craster e Bran era stato costretto ad andare avanti senza la possibilità di riabbracciarlo. Era stata una delle decisioni più difficili della sua vita e Bran era stato perseguitato dai rimpianti durante tutto il viaggio, specialmente in seguito alla sua tragica conclusione.

Alzò il viso, incontrando il muto sguardo del volto scolpito nel legno e sentì un brivido scendergli lungo la schiena. Quando appoggiò la mano sudata sul tronco centenario, pregò tutti gli dei esistenti di aiutarlo a non commettere errori. Roteò gli occhi e fu inghiottito dalle tenebre.

Galleggiò nel buio qualche secondo prima di ritrovarsi in piedi in una radura brulla battuta dal vento. Si guardò disorientato intorno, alla ricerca di qualche punto di riferimento, e la sua attenzione fu catturata dall’imponente castello nero che si ergeva poco lontano. Le sue mura sembravano essere state incendiate e le torri davano l’idea di poter crollare da un momento all’altro. Bran tentò di riportare alla mente lezioni di storia di secoli prima, quando ancora Grande Inverno esisteva e lui aveva le gambe.

“C’è un castello nelle Terre dei Fiumi” diceva maestro Luwin, “che è chiamato Fortezza Maledetta a causa del fantasma che da sempre si dice che lo infesti. Si tratta di Harrenhal, il castello distrutto dall’attacco dei draghi di Aegon il Conquistatore e da allora ritenuto portatore di sventura per i lord che si ritrovano ad abitarci. Ma sono solo storie, Bran.” Bran sospirò.

“Allora mi trovo ad Harrenhal... Ma quando? E soprattutto, perché?”

Non fece in tempo a completare i suoi pensieri che dalla fortezza si levarono urla estasiate. Bran si precipitò stupito al ponte levatoio, attraversandolo senza problemi. Ciò che vide lo lasciò senza fiato.

L’enorme arena era circondata da spalti di legno gremiti di gente. Vicino agli scranni sventolavano i vessilli dei lord e Bran sentì un tuffo al cuore quando scorse il meta-lupo degli Stark. Aguzzando la vista riconobbe suo padre, lo zio Benjen e quelli che dovevano essere suo nonno Rickard e suo zio Brandon. Sembravano tutti concentrati ad osservare la scena al centro dell’arena.

Destreggiandosi fra il popolo che assisteva agli scontri in piedi, Bran raggiunse la prima fila e tentò di individuare le figure che stavano combattendo, nonostante il sole lo accecasse. Uno dei due guerrieri era di corporatura massiccia e tratteneva l’enorme cavallo scalpitante con briglie dorate. L’altro invece era incredibilmente magro e sembrava scomparire nell’armatura ammaccata e tutt’altro che splendente. Bran notò uno strano disegno sul pettorale del secondo cavaliere, che non assomigliava a nessuno stemma che avesse mai visto.

Sembra un albero sorridente.

Dalle voci eccitate della folla che lo circondava, Bran intuì che si trattava di un cavaliere misterioso che aveva già vinto numerosi avversari durante il torneo. Lo chiamavano il cavaliere dell’Albero che Ride, un nome che a Bran non suggeriva nulla.

I due sfidanti si misero in posizione, partendo subito dopo al galoppo. Bran rimase esterrefatto davanti all’abilità con cui lo strano cavaliere dell’albero guidava il cavallo e dovette trattenere un grido quando le lance vennero in contatto. Il guerriero massiccio fu sbalzato giù di sella con straordinaria forza e colpì il suolo con un tonfo sordo. Un unico grido di gioia mescolata ad acclamazione si levò dal pubblico, mentre il vincitore cavalcava in cerchio agitando le braccia. Quando si allontanò dall’arena, Bran decise di seguirlo, nel tentativo di scoprire la sua vera identità.

Il cavaliere dell’albero di diresse verso le stanze private dei partecipanti al torneo e Bran si intrufolò nella camera poco prima che il giovane chiudesse la porta a chiave. L’arredamento, piuttosto rustico, consisteva solamente in una panca ed un manichino su cui riporre l’armatura. Alla finestra spesse tende verdi lunghe fino a terra riparavano dagli sguardi indiscreti. Il cavaliere sospirò e portò le mani all’elmo dipinto. Quando lo tolse, una cascata di capelli castani gli ricadde sulla schiena, fin quasi alla vita.

Bran soffocò un’esclamazione. Si trattava di una fanciulla non più che sedicenne con folte sopracciglia scure e penetranti occhi grigi. La naturalezza con cui armeggiò con i lacci dell’armatura ed il modo in cui incurvava le labbra in un sorriso lasciarono Bran senza fiato.

“Allora siete voi, lady Lyanna!” esclamò una voce alle loro spalle e Bran si voltò di scatto.

Le tende si scostarono bruscamente, rivelando un ragazzo che osservava divertito la scena appoggiato alla finestra. Era straordinariamente attraente, con lunghi capelli che sembravano argento liquido e gli occhi di un viola intenso. Bran non aveva mai visto un uomo simile in vita sua. Lyanna, superato lo stupore iniziale, si lasciò andare ad una risata genuina che riempì la stanzetta angusta.

“Oh povera me, mi avete scoperto, mio principe” disse fingendosi disperata, “ora cosa farete? Mi consegnerete a vostro padre perché possa punirmi? Cosa diranno tutti quei cavalieri scoprendo di essere stati battuti da una donna?” Quello che Bran aveva intuito essere il principe avanzò di qualche passo sorridendo.

“Non credo sia necessario arrivare a tanto” disse con voce profonda, “ma dovete ritirarvi dalla competizione, lady Lyanna.”

Lyanna sbuffò. “Quando la smetterete di chiamarmi lady?”

“Quando voi la smetterete di chiamarmi principe.”

Lyanna sembrò apprezzare la risposta. “Dunque, Rhaegar,” disse in tono canzonatorio “possiamo darci del tu?” Rhaegar annuì.

“Bene” continuò Lyanna, “cosa intendi fare con me? E ti pare questo il modo di incontrare una fanciulla indifesa? Nella sua stanza mentre si sta cambiando?” Rhaegar arrossì. “In realtà non avrei mai immaginato che dietro a quell’armatura ci potesse essere una donna…” spiegò imbarazzato.

Lyanna fece una faccia offesa. “Quindi credi che le donne non siano in grado di fare nient’altro che starsene sedute a cucire qualche stupido vestito? Mi dispiace dirti che ti sbagli.”

“Non avevo mai incontrato una donna che avesse la tua grinta” ammise Rhaegar abbassando lo sguardo. Calò il silenzio.

Bran era confuso: Rhaegar appariva gentile e comprensivo, così distante dalle terribili storie che si raccontavano su di lui a Nord.

In quel momento Lyanna si avvicinò al principe. “Quindi cosa farai?” gli chiese guardandolo negli occhi con aria di sfida “Mi denuncerai? Coprirai di disonore la mia famiglia? Il mio promesso forse potrebbe non prendere molto bene un’accusa alla sua signora, specialmente se mossa senza alcuna prova.” Rhaegar sorrise.

“Non ti denuncerò, Lyanna, credo che sia giusto che le donne scelgano da sole la propria vocazione, che sia il cucito o la spada. Ma questo torneo è pericoloso e, se dovesse capitarti qualcosa, tutti scoprirebbero la tua identità in ogni caso. Devi ritirarti.”

Lyanna parve pensarci un po’ su. “Alla fine avevo deciso di partecipare solo per riscattare l’onore di Howland Reed” osservò, “ed ho sconfitto tutti quegli idioti che l’avevano maltrattato. E’ ora che il Cavaliere dell’Albero che Ride si faccia da parte.” Si avviò verso la porta, per poi voltarsi un’ultima volta.

“Grazie” borbottò guardando a terra, “per avermi lasciata libera. Spero che sarai tu il vincitore di questo stupido torneo.”

Bran non ebbe il tempo di ragionare sulla scena a cui aveva appena assistito, che il buio l’avvolse ancora una volta. Si ritrovò nella luce del sole, in piedi in mezzo alla confusione. Realizzò di essere nuovamente tra il pubblico dell’arena, sugli spalti questa volta. Sopra la sua testa sventolava il vessillo degli Stark.

Bran si avvicinò agli scranni e vide Lyanna sorridente che seguiva con lo sguardo il cavaliere che galoppava nell’arena.

“Non mi sarei mai aspettato che il principe Rhaegar potesse sconfiggere Barristan Semly” stava dicendo Ned a sua sorella, “anzi, non avrei mai immaginato che avrebbe vinto il torneo.”

“Io sì” intervenne Lyanna. Benjen e Ned la fissarono stupiti. “Voglio dire, se lo merita” si affrettò ad aggiungere lei.

Benjen sbuffò. “Io avevo puntato su ser Arthur Dayne” si lamentò e tutti risero. Bran sentì gli occhi inumidirsi vedendoli così felici, così ignari della guerra che stava per scoppiare e che avrebbe distrutto la loro famiglia. Anche noi eravamo così felici.

In quel momento il cavaliere vincitore sfilò l’elmo decorato con tre teste di drago e le ragazze di tutto il pubblico sospirarono alla vista dei suoi capelli scintillanti. Tutte tranne Lyanna.

“Ora incoronerà la donna più bella dei Sette Regni” disse eccitata una ragazza “Come vorrei che scegliesse me…” L’amica che le sedeva accanto rise. “Quanto sei sciocca” le disse alzando gli occhi al cielo, “è ovvio che incoronerà sua moglie.”

“Elia Martell è così fortunata” sospirò la ragazza che aveva parlato per prima. Così fortunata da essere barbaramente uccisa insieme ai suoi figli, pensò Bran scuotendo la testa.

Nel frattempo Rhaegar, con la corona di rose blu tra le mani, stava rallentando l’andatura del cavallo via via che si avvicinava al palco reale. Ma Rhaegar non si fermò e quando tutti i bisbigli si estinsero in uno sconcertato silenzio Bran intuì cosa stava per accadere. Così il principe lasciò cadere la corona in grembo a Lyanna, che sorrise impercettibilmente. Si udì un rumore secco provenire dal palco dei Baratheon e Bran vide un giovanissimo Robert rovesciare con rabbia la sedia ed allontanarsi ignorando le suppliche del suo fratellino Renly, che doveva avere massimo sei anni.

Questa parte della storia non me l’hanno mai raccontata, pensò Bran seguendo con lo sguardo Rhaegar che si allontanava. Come può essere che un uomo così delicato come Rhaegar abbia rapito ed ucciso mia zia?

Tornò con la mente alla Torre della Gioia, cercando di far riemergere le emozioni di Lyanna. Non vi era stata rabbia nei suoi occhi, né odio o rancore, solo paura, paura per il suo bambino. Se Robert lo scopre lo ucciderà, questo aveva sussurrato Lyanna morendo. E all’improvviso Bran capì.

Rhaegar, Jon è figlio di Rhaegar.

Ma se Lyanna aveva avuto così a cuore la sorte di quel bambino voleva dire che…

“Si amavano” sussurrò Bran stringendo i pugni, “Rhaegar non ha rapito Lyanna, sono fuggiti insieme!”

Prima che avesse tempo e modo di giungere ad altre conclusioni, il buio lo avvolse, catapultandolo ancora nel suo doloroso presente.

Brienne

Le stelle andavano finalmente spegnendosi ed il cielo si tingeva di una calda tonalità rosa pastello così in antitesi con il gelo che imprigionava la terra. I primi raggi del sole facevano capolino da dietro le colline innevate e le nuvole si preparavano già ad intercettarli senza pietà. Minacciose nubi grigie dilagavano ad oriente e Brienne si ritrovò a scrutare con apprensione il cielo ogni qual volta l’andatura non proprio regolare del cavallo lo permetteva.

Se continuiamo con questa velocità non arriveremo mai a Grande Inverno prima del temporale, pensò facendo dei rapidi calcoli a mente. Si girò quindi verso Podrick, che le arrancava dietro.

“Se non ti dai una mossa ci beccheremo la pioggia” gli urlò per sovrastare lo stormire del vento.

Il ragazzo sobbalzò sulla sella, lasciando le redini. Il cavallo nitrì infastidito, fermandosi di soprassalto. Brienne alzò gli occhi al cielo e tornò sui suoi passi. Podrick stava cercando disperatamente di convincere la bestia a proseguire, ma il cavallo sembrava sordo a suppliche e minacce.

“Mi dispiace, mia signora” farfugliò imbarazzato Podrick, “ma questo qui non vuole collaborare.”

“Sente la tua paura” gli spiegò pazientemente Brienne afferrando le redini, “sa che sei inesperto e vuole prendersi gioco di te. Dimmi, Podrick, ti piace farti prendere in giro da un cavallo?”

Podrick scosse la testa deciso. “N-no, mia signora.”

“Bene” continuò Brienne, “allora tieniti stretto alle redini e velocizza la tua andatura: lady Sansa vuole che torniamo a Nord il più presto possibile.” Podrick annuì e Brienne dovette ammettere che per le miglia successive il ragazzo si sforzò davvero di imporsi sul cavallo selvaggio.

Goffo, insicuro ed incapace, pensò Brienne osservandolo con la coda dell’occhio. Però ha un gran cuore, non c’è che dire. D’altronde non è che quei due cavalli acquistati da un allevatore di dubbia affidabilità presso Moat Cailin fossero le bestie più docili del Continente Occidentale. Perfino Brienne aveva dovuto riconoscere di aver incontrato una certa difficoltà ad ammaestrare il proprio, era normale che Podrick non ci fosse riuscito.

La notizia della vittoria che Jon e Sansa avevano riportato su Ramsay Bolton aveva rapidamente raggiunto ogni angolo del Nord, fino al villaggio sperduto nelle paludi dell’Incollatura dove Brienne e Podrick avevano soggiornato qualche giorno prima. Brienne aveva provato un moto d’orgoglio misto a sollievo apprendendo la lieta novità. Dopo il rifiuto del Pesce Nero e la caduta di Delta delle Acque in mano ai Frey, Brienne aveva temuto che la campagna militare di Sansa si sarebbe conclusa tragicamente. Aveva giurato di proteggerla, ma credeva che non avrebbe potuto impedire a Ramsay di metterle di nuovo le mani addosso.

Ma la Battaglia dei Bastardi, così la chiamavano ora, era stata vinta dagli Stark e Ramsay era morto in circostanze imprecisate e già avvolte nella leggenda. Brienne si era scoperta incredula più che felice e non riusciva a smettere di domandarsi come Sansa fosse riuscita ad ottenere più uomini. Poi la risposta le era apparsa nitida davanti agli occhi. Ditocorto aveva pensato con amarezza. Chissà cosa mai avrà preteso quell’essere in cambio di un aiuto così decisivo. Non poteva fare a meno di immaginare cosa Sansa avrebbe potuto concedergli per sdebitarsi.

Brienne strinse la mano intorno all’elsa tempestata di rubini di Giuramento. Con un uomo del genere Sansa non era al sicuro. Brienne ricordava bene come Baelish l’avesse usata nei suoi giochi di potere con i Bolton, come l’avesse abbandonata a Ramsay per poi ricomparire alla Barriera fingendo che nulla fosse successo. Sansa era dovuta fuggire da sola e Brienne continuava a maledirsi per quel suo stupido errore.

Se non fossi stata così accecata dalla voglia di uccidere Stannis, Sansa non avrebbe mai rischiato la vita, continuava a ripetersi Brienne senza darsi pace. Avrebbe volentieri affrontato tutte le guardie di Grande Inverno, Ramsay Bolton ed i suoi mastini se necessario pur di portare Sansa via da quell’inferno.

E invece era stato quel ragazzetto terrorizzato, quel Theon Greyjoy, ad aiutarla a saltare dalle mura, ad attraversare il fiume gelido e a nascondersi nella foresta. Quando si erano separati, Sansa l’aveva abbracciato come un fratello, nonostante, da quanto Brienne aveva potuto capire, quel ragazzo era il responsabile della conquista di Grande Inverno e della presunta uccisione di Bran e Rickon. Alla Barriera Brienne era stata costretta ad abbandonare nuovamente Sansa, ma stavolta si era allontanata meno angosciata, sapendola in compagnia del fratello. Jon Snow, con quella sua aria malinconica ed ingenua, le ispirava fiducia e ciò accadeva di rado.

Durante la propria vita Brienne aveva imparato a proprie spese a diffidare degli uomini. Credono che le donne siano inferiori solo perché sembrano più fragili, era solita pensare quando era ancora bambina. Ma si sbagliano.

Così era andata in giro per il mondo a dimostrare quanto si sbagliassero ed ogni volta aveva visto confermate le proprie convinzioni. Poi c’era stato Renly Baratheon. Brienne non aveva mai incontrato una persona tanto gentile e generosa. Mentre i cavalieri la schermivano e la deridevano, Renly la proteggeva permettendole di restargli vicina. Sarebbe stato un ottimo re, se solo suo fratello non l’avesse fatto uccidere da quella Donna Rossa. L’ombra che silente scivolava fuori dalle tende pugnalando Renly alle spalle turbava ancora i sogni di Brienne.

A lungo era vissuta nella convinzione che non avrebbe mai trovato un uomo come Renly, almeno finché Jaime Lannister non le aveva aperto l’anima in quel bagno saturo di vapori ad Harrenhal.

“Siamo arrivati, mia signora!” L’urlo di Podrick la riportò prepotentemente alla realtà.

Le ultime ore di viaggio erano volate e le possenti mura di Grande Inverno si stagliavano sul cielo perlaceo. Brienne sorrise fiera notando i vessilli del meta-lupo sventolare su tutte le torri. Quando giunsero al portone, scoprirono che questo era crollato. Buttato giù da un gigante, dicevano le voci.

“Chi siete voi?” chiese un cavaliere dai lunghi capelli scuri che faceva da guardia.

Brienne lo fissò torvo: il suo tono ostile l’aveva innervosita. “Sono Brienne di Tarth” disse cercando di mascherare la rabbia, “e questo è il mio scudiero Podrick Payne. Siamo tornati da una missione affidataci da lady Sansa, quindi se tu…”

“Tu non dai ordini qua, donna” ribatté l’uomo sputando per terra, “io non ti ho mai visto, ma lord Baelish ci ha raccomandato la massima prudenza. Ha detto che una donna vestita da uomo con un ragazzino al suo seguito sarebbe presto arrivata e noi avremmo dovuto proibirle l’accesso.”

Brienne sentiva il sangue ribollirle nelle vene. “E perché mai, se posso chiedere?”

L’uomo la fissò con disprezzo. “Sei accusata di aver cospirato con Jaime Lannister per uccidere Brynden Tully e di aver aiutato lo Sterminatore di Re a prendere Delta delle Acque.”

Brienne fece un passo avanti. “Esigo di vedere lady Sansa” disse con la voce più calma che riuscì a tirar fuori. La sentinella non batté ciglio. “Ti avverto lady Brienne” disse con voce secca sguainando la spada, “vattene subito o nulla ci tratterrà dall’usare la violenza.”

Brienne sfoderò Giuramento e si preparò ad attaccare. Le altre guardie restarono indecise alle loro postazioni per un attimo, poi intervennero in aiuto della sentinella arrogante dai capelli scuri. Brienne ne respinse facilmente due o tre, incontrando maggiori difficoltà quando iniziarono ad attaccarla tutti insieme. Podrick era rimasto paralizzato sul suo cavallo, troppo intento a controllare la bestia per potersi occupare del combattimento. Brienne schivò con abilità alcuni fendenti, cercando contemporaneamente il punto debole dell’avversario.

“BASTA COSI’!”

Sul portone era appena apparso Jon Snow. Sembrava furioso ed avanzò verso di loro scuro in volto.

“Perché la stai attaccando?” chiese con voce tagliente alla sentinella che aveva ancora la spada stretta in pugno “Mi sembra di ricordare che mia sorella avesse dato precise istruzioni riguardo a Brienne. Lei è un’ospite di lady Sansa.”

La sentinella sembrava spaesata. “L-lord Baelish aveva detto di non farla passare v-vostra grazia.”

Jon non disse nulla, ma Brienne notò il furore divampare dentro di lui. “La prossima volta che lord Baelish ti dà degli ordini” disse freddamente “tu verrai a riferirmeli prima di metterli in pratica. Sono stato chiaro?” La guardia annuì spaventata. Jon fece un cenno con la testa e sorrise a Brienne.

“Perdona l’accoglienza, lady Brienne” le disse con gentilezza, “Sansa aspetta il tuo ritorno con ansia. Vieni pure con me, stiamo discutendo di questioni importanti che credo ti riguardino di persona.” Brienne annuì cercando di ritrovare il contegno, e seguì il giovane Re del Nord all’interno delle mura, non prima di aver lanciato una breve occhiata trionfante alla guardia immobile davanti all’entrata. Podrick trotterellò dietro agli stallieri per occuparsi dei cavalli.

Jon la guidò attraverso i cortili e Brienne non poté far altro che seguirlo, tentando di non superarlo con la sua andatura veloce. Quando raggiunsero il corridoio, quasi si scontrarono con Ditocorto. Brienne era certa che lo sguardo che quell’uomo le rivolse fosse di irritazione e sdegno, ma il volto di Baelish non tradì alcuna emozione.

“Lady Brienne” disse con squisita cortesia, “vedo che siete tornata a Grande Inverno.”

Jon gli lanciò un’occhiata di puro veleno. “E la cosa non ti sorprende, lord Baelish?” chiese con voce atona.

Ditocorto sorrise. “Perché mai dovrebbe?” chiese allargando le braccia “Sansa mi aveva avvertito del suo arrivo.”

Jon incurvò appena gli angoli della bocca. “Perché si dà il caso che una guardia abbia accusato Brienne di tradimento, e tu hai tanto insistito stamattina per porre solo Cavalieri della Valle a guardia del portone, lord Baelish. Ecco, vorrei sapere il motivo di questi tuoi sospetti nei confronti di Brienne.” Brienne sperò che Baelish cadesse in contraddizione trovandosi così esposto, ma Ditocorto scosse la testa affabilmente.

“Oh, è stato tutto un terribile equivoco” disse assumendo un’aria dispiaciuta. “Mi erano giunte voci contrastanti dal Sud, voci che sostenevano che Brienne avesse stretto un’alleanza con lo Sterminatore di Re. Il corvo con la versione completa dei fatti mi è arrivato pochi minuti fa e stavo giusto andando ad annullare il mio ordine. Sono davvero desolato, lady Brienne, per la mia scortesia, ma da qualche giorno le notizie dalle Terre dei Fiumi sono sempre più rare.” Brienne tentò di contenere la rabbia. Mi vuole lontana da Sansa per poter continuare indisturbato i suoi complotti.

Per fortuna Jon sembrava del suo stesso parere, nonostante il cortese congedo nei confronti di Ditocorto.

Rimasti soli, il Re del Nord si voltò a guardarla. “Sansa ha bisogno di te” disse a bassa voce, “non è al sicuro con Baelish a ronzarle intorno. Devi stare attenta, di sicuro tenterà altre mosse. Per ora non diremo nulla dell’accaduto a mia sorella, non vorrei che agisse senza pensare.”

Brienne annuì ed insieme entrarono nella Sala Grande, da dove proveniva un vociare confuso. Intorno al lungo tavolo di mogano vi erano alcuni lord intenti a parlottare indicando una cartina stesa davanti a loro. Brienne riconobbe Davos e il rozzo bruto con la barba rossa, che appena la vide sgranò gli occhi. Lei non ebbe tempo per l’imbarazzo perché Sansa le corse incontro.

Brienne non l’aveva mai vista così serena e radiosa, così libera da angosce e preoccupazioni. Assomiglia così tanto a lady Catelyn.

“Sono così felice di rivederti, Brienne” esclamò Sansa abbracciandola, “mi chiedevo quando saresti arrivata.”

Brienne si liberò dalla stretta con delicatezza. “Mia signora, io devo ammettere di aver fallito a…” iniziò gravemente, ma Sansa scoppiò a ridere. “Brienne, ti proibisco di parlare in questo modo” disse con tono fintamente serio, “tutto è finito per il meglio ed è inutile continuare a rivivere il passato.” Brienne sospirò confortata e si sedette al tavolo.

Il bruto spostò rumorosamente la sedia per sedersi accanto a lei. Gli altri lord sghignazzarono e perfino Jon si concesse un pallido sorriso. “Tormund, credo che Brienne abbia bisogno di spazio” disse prendendo posto sul trono di legno. Tormund esitò qualche istante prima di allontanarsi nuovamente con espressione delusa.

Jon si schiarì la voce. “Prima che arrivassi stavamo discutendo riguardo al viaggio di ser Davos” spiegò rivolgendosi a Brienne, “che tra due giorni partirà per la Roccia del Drago.” Notando l’espressione disorientata di Brienne, Jon proseguì. “A raccogliere tutto il Vetro di Drago che riuscirà a trovare” concluse appoggiando le mani sul tavolo. Brienne annuì convinta: ricordava di aver udito qualcosa a proposito di quel Vetro, che si diceva potesse uccidere gli Estranei.

“Per quanto riguarda la scorta, dobbiamo decidere quali…”

“Se permetti, Jon” lo interruppe Davos, “preferirei viaggiare da solo. Un esercito attirerebbe l’attenzione dei Lannister e presto tu avrai bisogno di tutti gli uomini che riuscirai a trovare qui, al Nord. Conosco bene Roccia del Drago, non avrò problemi.” Jon sembrò soppesare la proposta. “D’accordo” decise infine “mi sembra un’idea ragionevole.”

“Ma come farà ad arrivare alla Roccia del Drago senza nave?” chiese un lord che a giudicare dalla spilla a forma di tritone doveva essere un Manderly.

“Noi abbiamo delle navi” spiegò Jon, “le navi che Stannis mi aveva lasciato per mettere in salvo i bruti ad Aspra Dimora. Ho scritto a Edd al Castello Nero e le navi sono state portate dal Forte Orientale fino a Porto Bianco. Ed è da lì che partirai Davos.” Davos annuì pensieroso.

Brienne non poteva che essere felice del suo allontanamento. Non mi piace il suo comportamento, si disse stringendo le labbra. Dov’era quando ho giustiziato Stannis? Perché non ha servito fino alla morte il suo re? In quel momento si accorse dell’assenza di Melisandre.

Dove sarà finita quella strega?

“C’è un problema” stava dicendo in quel momento Tormund, “da quel che ricordo Davos non è mai stato bravo a combattere, sbaglio?” Davos fece una smorfia. “Affatto” rispose, “è stato un miracolo se sono uscito vivo dalla Battaglia dei Bastardi. Diciamo che me la cavo meglio con le parole piuttosto che con la spada.”

“E se venisse attaccato?” chiese una ragazzina che per Brienne poteva avere massimo undici anni “Cosa farà se non è in grado di difendersi?”

“Per questo Brienne andrà con lui” si intromise a sorpresa Sansa.

Tutti si voltarono a fissarla e Brienne rimase a bocca aperta. In viaggio insieme a quell’uomo?

“Sansa” iniziò indeciso Jon, “credo che Brienne sia più utile al tuo fianco per proteggerti e…”

“Mi basta Spettro” tagliò corto lei. “Brienne è perfetta per questa missione. Non darà troppo nell’occhio, ma in caso di pericolo saprà battersi e vincere. Mi fido ciecamente di lei e vi dico che è la persona giusta.” Qualcuno borbottò mezze frasi in cui si distinse solamente la parola donna, ma nessuno obbiettò. Sansa sembrava soddisfatta, ma Brienne notò che evitava di guardare dalla sua parte. Chissà cos’avrà in mente, pensò confusa. Sono appena tornata e già mi manda via.

Davos appariva serio e determinato, mentre Tormund aveva chinato il capo rassegnato. Almeno sarò lontana da lui.

Poi Jon prese la parola. “E sia” disse fissando sua sorella e Brienne intuì che nemmeno lui aveva capito il gioco di Sansa. “Brienne, accetti questa missione?”

Brienne cercò lo sguardo di Sansa, che tuttavia continuò ad ignorarla. Se almeno mi spiegasse, pensò affranta. Prese un bel respiro. “Accetto questo incarico e mi impegno a portarlo a termine in nome di lady Sansa e re Jon della casa Stark.” Pronunciò queste parole con voce solenne, cercando di mascherare la malinconia, ma evitò di estrarre la spada. Non è il caso.

Jon si alzò. “Ti ringrazio, Brienne” disse gentilmente, “il Nord ti è debitore. L’incontro è concluso, siete liberi di andare. Tormund, vieni con me che ti devo parlare.”

Il piccolo gruppo si riversò nel cortile. Brienne cercò di intercettare Sansa, ma si era già allontanata. Ma cos’è successo? si chiese Prima mi abbraccia e poi mi ignora? Cos’ho detto o fatto di sbagliato?

Abbassò lo sguardo pensando a questo viaggio fuori programma. All’improvviso un pensiero la colpì ed il cuore accelerò suo malgrado. Scosse la testa irritata dai suoi stessi pensieri. Per un attimo, uno solo, aveva sperato di poter incontrare nuovamente Jaime a Sud. Anche se ciò avesse significato affrontare un intero esercito Lannister.

Jon

La fiaccola continuava ad ardere. La galleria si snodava nelle viscere della terra ed il buio avvolgeva quel luogo umido e freddo. I suoni erano ovattati e sembravano arrivare da qualche altro cunicolo oltre la spessa parete di roccia.

Jon avanzava tentando inutilmente di abituare gli occhi all’oscurità. Le statue lo osservavano silenti. Giunto al termine dell’angusto corridoio, si accorse di essersi spinto così in profondità per cercare qualcosa. Ma la statua era sparita. Al suo posto due oggetti brillavano sul pavimento e Jon piegò un ginocchio per raccogliere la strana corona. Consisteva in un semplice anello d’oro con incastonati una dozzina di piccoli rubini scintillanti come stelle. Sulla parte destinata ad ornare la fronte erano scolpiti a rilievo tre draghi.

Jon la rigirò curioso tra le mani prima che la sua attenzione fosse attratta dall’altro oggetto. Si trattava di un’arpa d’argento di medie dimensioni e, aguzzando la vista, si potevano scorgere incisioni che richiamavano il fuoco e di nuovo i draghi.

Titubante, Jon sfiorò le corde lisce come seta e la melodia che si propagò per la galleria era così dolce ed armoniosa da scaldare il cuore e tingere l’anima. Jon si ritrovò a muovere le labbra intorno a parole che non ricordava, ma che sentiva essere sempre state parte di lui. La canzone sembrava riconoscerlo, accettarlo, e si levava alta intrecciandosi con la melodia.

Jon sentì le lacrime pizzicargli gli occhi e portò le dita a sfiorarsi il viso. Ma la mano aveva preso fuoco.

Jon si svegliò di soprassalto con le sue stesse urla che gli perforavano le orecchie.

Sollevò tremante la mano come per assicurarsi di trovarla intatta e flesse due o tre volte le falangi per essere certo di poterlo ancora fare. La coperta gli si era incollata al petto madido di sudore ed il cuore non accennava a rallentare. Qualcuno picchiava forte alla porta.

“V-vostra grazia” stava dicendo una voce, “mi dispiace svegliarti, m-ma mi avevi raccomandato di venirti a chiamare all’ora degli allenamenti.”

Jon spalancò la bocca realizzando solo in quel momento la situazione. “Sì, sì” si affrettò a rispondere, “scendo subito. Di' a Tormund di preparare le armi.”

“Certo, vostra grazia” assicurò quello che Jon aveva intuito essere Podrick.

Appena l’eco dei passi si perse nel corridoio Jon provò ad alzarsi. Il mondo gli danzava intorno e rischiò di perdere l’equilibrio più volte. Dovette aggrapparsi alla spalliera del letto per non cadere, le schegge di legno che gli si conficcavano nella carne. Soffocando un gemito di dolore, Jon raggiunse a tentoni la sedia su cui aveva preparato gli abiti che avrebbe indossato. Da quando aveva lasciato i Guardiani della Notte aveva anche abbandonato l’abitudine di vestire sempre di nero e quella mattina lo attendevano delle braghe marroni ed un farsetto rosso scuro. Indossare colori diversi da quello che lo aveva accompagnato nella morte lo metteva a disagio, gli suscitava una sensazione di inadeguatezza.

In quel momento però, mentre le sue mani armeggiavano con il fermaglio a forma di lupo del mantello, i suoi pensieri erano altrove.

Quel canto, io l’avevo già ascoltato… Ma dove? Perché sento di conoscerlo?

Sforzò la memoria tentando di afferrare qualche ricordo lontano. I banchetti a Grande Inverno, i cantastorie che facevano tappa al castello, chiunque avrebbe potuto cantare quella canzone, ma Jon era certo di non averla udita in quelle circostanze. Inconsciamente la collegava ad un momento felice, ad un luogo caldo e a un abbraccio sicuro.

“Come una ninnananna” mormorò Jon passandosi una mano tra i capelli e legandoli all’indietro. Ma mai nessuno gliene aveva cantata una, di questo Jon era dolorosamente certo. Scosse la testa, tentando di tornare al presente. Finì di allacciarsi le scarpe ed uscì. Ci penserò più tardi, promise a sé stesso.

Raggiunse la Sala Grande e la trovò stranamente semivuota. Aveva dato il permesso ai lord che giungevano a Grande Inverno da ogni angolo del Nord di vagare tranquillamente per il castello e d’allora le stanze erano state piuttosto affollate. Quella mattina però al lungo tavolo di legno avevano preso posto solo Sansa, lord Cerwyn e qualche bruto. Di Tormund non vi era traccia. Davos e Brienne erano partiti la sera prima e Jon aveva urgente bisogno di parlare con Sansa.

Cercando per quanto possibile di non farsi notare, le fece cenno di raggiungerlo nel corridoio. Sansa si alzò di malavoglia, probabilmente intuendo il discorso che Jon avrebbe affrontato. Il Re del Nord attese che sua sorella gli fosse accanto e chiuse a chiave la porta che dava sulla Sala Grande.

“Jon, i lord si innervosiranno presto” lo avvertì Sansa con voce annoiata, “li hai appena chiusi dentro.”

“Dovranno attendere, è con te che voglio parlare.”

Sansa alzò gli occhi fissandolo con sufficienza. “E chi ti dice che io voglia ascoltarti?” chiese in tono di sfida.

“Nessuno” ribatté Jon, “ma io lo farei se fossi in te. Che cosa ti sta succedendo, Sansa? Ti ho visto chiedere ogni santo giorno notizie su Brienne, controllare i corvi alla ricerca di qualche messaggio, recarti sulle mura a fissare gli orizzonti.” Fece una pausa. “L’hai abbracciata ed eri felice di rivederla. Ma allora perché l’hai cacciata? Perché l’hai costretta a questa missione con un uomo che disprezza? Brienne mi aveva giurato che ti avrebbe protetto, ha quasi pianto quando ieri non sei venuta a salutarla.” L’armatura di cortesia di Sansa sembrò creparsi e Jon seppe di aver fatto breccia.

“Jon, io… io non volevo” balbettò lei torcendosi le mani, “non pensavo… io… Oh déi, com’è difficile spiegare… Ho dovuto allontanarla, Jon! Avevo sentito Ditocorto parlare a lord Royce di come indebolire il Nord. Quando Brienne è entrata nella Sala poco dopo l’uscita di Baelish, avevo capito che aveva tentato di non farla entrare a Grande Inverno, e che tu ringraziando gli déi l’avevi intercettato. Ma non c’erano prove, anche questo ho capito, non si hanno mai prove contro Ditocorto. Baelish vuole che io resti sola in modo da credere di poter manipolarmi. Avrebbe colpito Brienne, Jon. Un giorno ci sarebbe stato un tragico incidente e Brienne sarebbe rimasta uccisa. Ho dovuto allontanarla.”

Jon era rimasto a bocca aperta, stupito dalla capacità di reazione di Sansa, dal suo ingegno. “Hai fatto bene” ammise infine, “ma perché non l’hai più degnata di uno sguardo? Perché non l’hai salutata?” Gli occhi di Sansa si riempirono di lacrime. “Per questo motivo, Jon” spiegò asciugandosi gli occhi, “se l’avessi guardata, se l’avessi abbracciata, non avrei più avuto la forza di fare quello che andava fatto. Non volevo metterla in pericolo, ma non volevo neppure che lei fosse ossessionata dall’idea che io avessi paura. Non giudicarmi male, ti prego.”

Jon sorrise protendendosi in avanti per abbracciarla. “Non potrei mai giudicarti male, Sansa” mormorò accarezzandole i capelli fiammanti.

Sansa ricambiò la stretta prima di allontanarsi. “Credo proprio che tu ora debba riaprire quella porta” gli consigliò accennando un sorriso, “non senti come bussano?”

Jon rise e girò la chiave nella toppa mentre sua sorella scompariva su per le scale. E’ cambiata, pensò cercando al tempo stesso di biascicare scuse davanti all’orda di signori e bruti infuriati. E' forte ed intelligente. A volte mi fa paura.

Si accorse di non essere affatto affamato e si diresse direttamente verso l’armeria. Represse a stento una risata quando vide Tormund alle prese con lo stile di combattimento occidentale.

“Quindi tu mi stai dicendo che non posso colpire il mio avversario alle palle?” stava chiedendo esterrefatto il bruto ad un giovanissimo Cavaliere della Valle.

“Non è onorevole…”

“Al diavolo l’onore!” ruggì Tormund roteando l’ascia “Credi forse che agli Estranei importi? Credi forse che quando ci attaccheranno chiederanno il permesso? Giocano sporco ed è proprio quello che dobbiamo fare noi. Anche voi onorevoli uomini del Sud non perdete l’occasione di ingannare i nemici, o non è forse vero ragazzino?”

“Adesso basta, Tormund” intervenne Jon. I due combattenti si voltarono a fissarlo. “C’è differenza tra le imboscate ed il gioco sporco. L’onore è ciò che ci distingue da loro, è un valore importante.”

Tormund grugnì. “A me sembra che l’onore ti abbia portato dritto nella tomba, Jon Snow.”

“Sai bene che non è così” sussurrò Jon avvicinandosi. “Se avessi seguito ciò che il codice dell’onore suggerisce ora io sarei ancora l’amato lord Comandante dei Guardiani della Notte, tu saresti stato giustiziato ed il tuo popolo vagherebbe chissà dove in balìa degli Estranei.” Tormund era ammutolito.

Jon sorrise. “Come ti chiami?” chiese al Cavaliere della Valle rimasto silenzioso.

“Willys, vostra grazia.” 

“Bene, Willys” disse Jon raccogliendo una spada da allenamento, “che ne dici di far vedere a Tormund come si battono i cavalieri di Westeros?” Il ragazzo arrossì violentemente. “S-se lo dici tu, maestà” balbettò a disagio.

Iniziarono a muoversi in cerchio sotto lo sguardo curioso di Tormund. Il ragazzo sembrava incerto e piuttosto goffo e Jon riusciva a prevedere ogni sua mossa.

“Allenta la presa” gli suggerì colpendolo delicatamente al fianco, “non devi stringere troppo la spada, altrimenti sprecherai energia. Ora prova un affondo.” Willys si lanciò in un rozzo attacco, che Jon deviò con la spada. “Non ci siamo” spiegò, “sei troppo lento. Se la mia spada fosse stata d’acciaio ti avrei colpito già una quindicina di volte.”

Infilzali con la punta.

Il ricordo di Arya lo folgorò e Jon abbassò il braccio, improvvisamente privo di forze. Willys, concentrato com’era, non si accorse che il suo re era in difficoltà e tentò un secondo attacco imprimendo alla lama tutta la sua forza. Jon accusò il colpo, riuscendo comunque a disarmare l’avversario. Il petto gli bruciava: Willys aveva colpito proprio una delle ferite della morte.

“Jon, stai bene?” chiese Tormund avvicinandosi preoccupato. Willys era terrorizzato. “I-io non volevo colpirlo” si scusò subito.

“E’ tutto a posto” intervenne rassicurante Jon. Si sforzò di sorridere. “Sei stato molto bravo, mi hai quasi fatto cadere.” Il viso del ragazzo fu illuminato da un sorriso.

Jon si accorse che il cortile era stato lentamente circondato da una folla di curiosi. Vecchi e giovani, nobili e poveri, tutti guardavo esterrefatti il loro re allenarsi nella polvere.

“Volete unirvi a noi?” chiese Jon fissando i visi curiosi che l’osservavano “Venite, qui c’è spazio per tutti. Tormund, procura una spada ed uno scudo a tutti coloro che vorranno partecipare.” Tormund gli lanciò un’occhiata assassina, ma Jon non se ne curò.

All’inizio solo pochi ragazzi coraggiosi si fecero avanti, ma in breve il cortile fu pervaso dalle urla emozionate dei combattenti. Era così strano vedere persone così diverse andare d’accordo. Nemmeno lord Eddard aveva mai aperto in tal modo le porte di Grande Inverno se non per scopi difensivi. Jon sentiva il peso delle occhiate di tutti, ma si sforzò di comportarsi con naturalezza. Rideva con i bambini, dava consigli ai ragazzi, sfidava gli adulti. E tutti lo cercavano, lo chiamavano, volevano vederlo.

Era una situazione paradossale, questo Jon lo sapeva. Non aveva mai augurato alcun male alla sua famiglia, ma il male l’aveva colpita ugualmente. E solo adesso lui poteva dire di sentirsi veramente felice. Forse era un pensiero egoista, ma Jon non se ne curava più.

Mentre correggeva la postura di un ragazzo, vide un gruppetto di bambine che fissavano desiderose il cortile. Andò loro incontro.

“Volete partecipare per caso?” Le bambine lo guardarono con gli occhi traboccanti di meraviglia.

“E tu chi sei?” chiese una ragazzina imbronciata. “Idiota, è il re!” la redarguì la vicina.

La bambina non cambiò minimante atteggiamento. “Piacere, io sono Maryanne” disse incrociando le braccia. Le amiche sembravano scandalizzate, ma Jon scoppiò a ridere. “D’accordo, Maryanne” disse strizzandole l’occhio, “che ne dici di venirti ad allenare con me?” La ragazzina finalmente sorrise, mentre le amichette la guardavano invidiose.

Jon la condusse al centro del cortile e le diede una spada di legno. “Bene” la incoraggiò, “fammi vedere di cosa sei capace.” Neanche il tempo di terminare la frase che Maryanne gli si era già scagliata contro colpendo alla cieca. Jon, divertito da tanta irruenza, si limitò a schivare i fendenti. Ancora una volta si ritrovò a pensare ad Arya. Come sarebbe grande adesso, si disse con amarezza. Non potrei più chiamarla sorellina.

Sansa aveva raccontato di come Brienne avesse incontrato Arya uccidendo il Mastino per salvarla, ma d’allora erano passati mesi e di Arya si erano perse le tracce. “E’ morta, Jon” gli aveva detto Sansa piangendo. “L’ultima volta che l’ho vista stavamo litigando ad Approdo del Re, sono stata una pessima sorella.” E Jon aveva dovuto consolarla, mentre Spettro le leccava via le lacrime dal viso. Anche di Bran non si avevano notizie. Era andato oltre la Barriera e poi più nulla. Jon aveva sperato di trovarlo al Castello di Craster, ma così non era stato. E’ morto, aveva pensato Jon, evitando tuttavia di dar voce alle sue angosce.

Maryanne continuava a colpirlo furiosamente, quando arrivò una sentinella.

“Vostra grazia, mi duole interromperti, ma è appena giunta una persona che vorrebbe conversare con te e lady Sansa.”

Jon rimase un secondo fermo per la sorpresa, più che sufficiente per essere colpito in pieno da Maryanne. “Torno subito” disse scompigliando i capelli alla bambina, “tu allenati con le tue amiche.”

Jon seguì la guardia lungo i corridoi del castello. “Di chi si tratta?” chiese curioso “Chi vuole parlare con noi?”

“Alys Karstark, vostra grazia.”

Jon sgranò gli occhi, sforzandosi di rammentare dove avesse udito quel nome. La guardia aprì la porta della Sala Grande e Jon si precipitò all’interno. Sansa era già dentro con lord Cerwyn e lady Mormont.

In piedi davanti a loro, con aria smarrita, vi era una fanciulla che doveva avere pressappoco l’età di Sansa. Aveva il viso a forma di cuore e l’incarnato pallido, con folte sopracciglia e labbra color ciliegia. Gli occhi erano grandi e ambrati, ma a colpire Jon furono i suoi capelli. Lunghi fino alla vita, erano di un colore luminoso che variava dall’oro al miele. Trecce sottili le incorniciavano il volto, trattenute sulla nuca da una reticella scintillante. La fanciulla, di corporatura esile, indossava un lungo vestito verde muschio sul quale era buttato con disinvoltura un mantello grigio che fungeva anche da strascico. Nessun gioiello le ornava il lungo collo o le dita affusolate. Appena vide Jon, la ragazza si esibì in un aggraziato inchino, i suoi occhi fissi in quelli del sovrano.

“Maestà” disse con voce melodiosa. “Io sono Alys Karstark, legittima lady di Karhold. E’ un piacere fare la tua conoscenza.” Parlava in tono pacato e l’iniziale incertezza sembrava essersi dileguata.

“Una Karstark?” chiese perplessa Sansa “Sapevo che vi eravate schierati con i Bolton…” Alys le lanciò una strana occhiata. “Mio zio Arnolf ha appoggiato Ramsay Bolton, mia lady” spiegò tornando a guardare Jon, “ma mi aveva sottratto il titolo che mi spetta dalla nascita. Ora è morto e io sono venuta a Grande Inverno per giurare fedeltà al Re del Nord.”

“E perché mai dovresti farlo?” chiese bruscamente Sansa “Mio fratello Robb ha giustiziato tuo padre e voi lo avete abbandonato, perché dovremmo fidarci di te?” Jon era stupito dall’atteggiamento di Sansa: come mai attaccava quella ragazza in quel modo?

Ma Alys non era per nulla scossa. “Sono dolente per la vostra perdita” disse fissando Sansa freddamente, “ma mio padre ha solo vendicato Torrhen ed Eddard e…”

“Ha ucciso due ragazzini indifesi” la interruppe Sansa, “ha fatto bene mio fratello a mozzargli il capo.”

“Con questo ragionamento potrei dire la stessa cosa di vostro padre” ribatté Alys, “anche lui era accusato di tradimento dopotutto.” Prima che Sansa potesse parlare, intervenne Jon.

“Adesso basta, questo litigio non porta a nulla. Lord Rickard ha sbagliato ad uccidere due innocenti e Robb ha esagerato con la punizione. E vorrei chiarire una cosa, lady Alys: mio padre non ha mai tradito il re e non tollererò che si manchi di rispetto alla sua memoria.”

Alys abbassò il capo. “Io non ho mai sostenuto il contrario, vostra grazia” mormorò con i capelli negli occhi, “le mie erano solo supposizioni.” Sansa sembrava sul punto di prendere fuoco per combustione spontanea. Per qualche secondo fu solo silenzio.

“Quindi ci appoggerete?” chiese alla fine Lyanna Mormont preferendo andare al punto.

Alys sorrise. “Certamente, lady…?”

“Mormont” rispose la piccola. “I conti non tornano” intervenne Cley Cerwyn, “Rickard aveva un altro figlio maschio oltre ai due morti, dov’è ora?”

Alys si fece improvvisamente triste. “Harrion aveva voluto seguire nostro padre in battaglia. Fu preso prigioniero a Maidenpool da quanto ne so. Adesso è morto.”

Cerwyn la fissò poco convinto. “Ne sei certa?”

“Purtroppo sì” annuì Alys chiudendo gli occhi.

Jon capì che era il momento di prendere una decisione. Sbirciò Sansa, che sedeva rigida. Era evidente che l’ospite la mettesse a disagio.

Jon sospirò profondamente. “Lady Alys Karstark” annunciò in tono solenne incontrando i suoi meravigliosi occhi dorati, “accetterò il tuo giuramento e ti permetterò di mantenere il controllo su Karhold. Mi auguro che resterai sempre fedele a casa Stark e alla causa del Nord.” Fece una pausa. “Beh, più di tuo padre” si sentì in dovere di specificare. Alys scoppiò a ridere, mettendo in mostra una fila di denti candidi come la neve.

“Hai la mia parola” disse chinando il capo con reverenza.

Quando lo rialzò, Jon fu assalito dai dubbi. Una parte di lui voleva credere di aver fatto la cosa giusta, un’altra urlava all’errore e al disastro. Ma Jon, d’altronde, non aveva mai saputo nulla.

The Song of Ice and Fire

Cersei

La odiavano. Cersei lo sentiva, lo vedeva chiaramente nei loro occhi saturi di rancore, nei loro sguardi cospiratori. Si prostravano al suo passaggio, ma le sussurravano alle spalle.

“Tramano nell’ombra per strapparmi quello che ho conquistato” aveva detto a Jaime, “aspettano solo un mio accenno di debolezza e colpiranno.” Ma Jaime aveva riso, tentando di abbracciarla. “Ti preoccupi troppo di questa città” le aveva fatto notare, “il vero pericolo arriverà da fuori.” Cersei si era liberata bruscamente dalle braccia del fratello. “A volte mi chiedo da che parte stai” aveva osservato freddamente lasciandolo solo. Non aveva bisogno di lui in fondo, sapeva benissimo ciò che doveva fare.

Intimidire, minacciare, distruggere.

Non era poi così complicato e Cersei si scoprì stranamente appagata dalle esecuzioni che avevano raggiunto cadenza giornaliera. Si sedeva sul Trono di Spade, le dita contratte intorno ai braccioli, godendo delle balbuzie insignificanti dei condannati. Amava vederli soffrire, disperarsi, supplicare. Amava vederli morire.

“Le erbe marce vanno estirpate da questa città” aveva spiegato a Qyburn, “la gente dovrà ricordare a chi rimanere fedele quando quella Targaryen ci attaccherà. Semmai, ci attaccherà.”

Cersei non era mai stata libera di decidere per la sua vita. Adesso il terrore era la sua spada, la forza il suo scudo e l’orrore suo marito. Ho dovuto sputare sangue per prendermi questo Trono, era solita pensare. E se quella ragazzina crede di potermi fare paura con tre lucertole troppo cresciute si sbaglia di grosso.

Il giorno in cui il tempio di Baelor era saltato in aria, Cersei aveva sorriso. Per un momento il mondo era stato il paradiso. Margaery era morta insieme a quell’idiota di suo padre e l’Alto Passero non avrebbe più potuto sfoggiare il suo ghigno beffardo. Poi avevano scoperto il corpo di Tommen. “Il Re si è suicidato” avevano mormorato. Cersei non si era sentita in colpa, neanche per un momento. Il cuore non le aveva concesso lacrime, solo sospiri.

La profezia si era avverata, Cersei non aveva nemmeno tentato di evitarla. Il re avrà sedici figli, tu solo tre. D’oro saranno le loro corone, d’oro i loro sudari. Dopo la morte di Joffrey aveva sperato di poter proteggere i figli che le restavano. Aveva mandato Jaime a Dorne, l’aveva fatto entrare clandestinamente in quelle terre sconosciute per riportare indietro Myrcella. Ma lei era stata uccisa comunque. E ora Tommen l’aveva seguita nella tomba.

La potente famiglia che sognavi è morta, padre, pensava Cersei ridendo isterica. Cosa diresti ora vedendoci oltraggiare il nome dei Lannister? Ma Tywin Lannister era cenere ormai, per la gioia dei suoi nemici, così come Kevan, Lancel, Joffrey, Myrcella e Tommen. Siamo rimasti solo io e Jaime, si era resa conto Cersei. 

E Tyrion.

Il pensiero di quel nano deforme le faceva ribollire il sangue. “E’ ancora vivo” era stata costretta ad ammettere Cersei, “sta tornando per me.” Il processo era vinto, la Montagna aveva ucciso Oberyn Martell e Tyrion era stato condannato a morte. Cersei aveva creduto che tutto avrebbe seguito il giusto sentiero. Non aveva mai perdonato Jaime per aver fatto fuggire quel mostriciattolo.

E quando sarai annegata nelle tue stesse lacrime, il valonqar chiuderà le mani attorno alla tua gola bianca e stringerà finché non sopraggiungerà la morte.

Le parole della profezia continuavano ad ossessionarla. Valonqar, valonqar, non riusciva a smettere di pensare.

Fratellino.

Stavolta no, non lascerò che la profezia vinca di nuovo. Cersei era una leonessa e chi osava mettersi contro di lei avrebbe assaggiato i suoi artigli.

Un servo bussò alla porta. “Che cosa vuoi?” lo aggredì irritata la regina. “V-vostra g-grazia” balbettò lui, “lord Euron Greyjoy è arrivato.”

Cersei annuì gelida. “Ottimo, sparisci.” Il ragazzo si dileguò. Cersei passò una mano tra i corti capelli biondi che le arrivavano a stento alla nuca. Si chiese se avesse dovuto avvertire Jaime. Concluse che l’incontro sarebbe proseguito meglio senza di lui: non le era sfuggito il sospiro di sollievo emanato da suo fratello quando era giunta la notizia della fuga di Edmure Tully.

Delta delle Acque è di nuovo in mano ai nostri nemici, pensò allacciandosi il corpetto. Complimenti, Jaime, se tu avessi ucciso Edmure quando ne avevi l’opportunità tutto questo non sarebbe successo. Aprì la porta e scorse la rassicurante figura di Gregor Clegane.

“Andiamo a parlare con Euron Greyjoy” gli spiegò Cersei, “non minacciare finché non ti darò segnale.” Camminarono a passo spedito fino alla sala del Concilio Ristretto. 

Qyburn era già dentro. “Vostra grazia” sussurrò abbassando il capo, “ho l’onore di presentarti Euron Occhio di Corvo Greyjoy, lord di Pyke.”

“E Re delle Isole di Ferro” specificò con voce divertita l’uomo che dava le spalle alla regina per ammirare il paesaggio dalla finestra. Poi si voltò.

La prima impressione di Cersei fu di sorpresa. Si era aspettata un uomo vecchio e acido come Balon, e invece se ne trovava davanti uno molto più giovane e per certi versi perfino attraente. Aveva penetranti occhi azzurri e decise arcate sopraccigliari che conferivano al suo sguardo un’espressione severa. Il sorriso ironico che gli tirava perennemente le labbra restituiva l’equilibrio. I capelli erano folti e castani e sembravano spettinati dal vento. Sul capo portava la più brutta corona che Cersei avesse mai visto, fatta di legno rozzamente intrecciato. Notando dove lo sguardo della regina si fosse soffermato, Euron scoppiò a ridere. Aveva i denti leggermente storti. “Lo so, lo so” disse portando avanti le mani, “è davvero orrenda. Ma Aeron era così solenne nel porgermela che non potevo mica dirglielo.” 

Cersei rimase inespressiva. “Portare una corona al cospetto dell’unica regina dei Sette Regni è un atto di tradimento” disse inarcando un sopracciglio, “potrei condannarti a morte per questo.”

Euron allargò le braccia. “E per cosa?” chiese divertito “Per portare questo pezzo di legno in testa? Assomiglia forse ad una corona?”

“No” dovette ammettere Cersei. “Possiamo dunque affrontare il problema che ti ha portato qui?” Fece cenno ad Euron di sedersi e prese posto davanti a lui. A dividerli, solo un basso tavolino da tè. Qyburn rimase in piedi alle spalle della regina.

“Come avrai certamente sentito” iniziò Cersei, “Daenerys Targaryen ha lasciato Meeren e sta navigando verso Approdo del Re. Non sappiamo dove sia ora, ma senza ombra di dubbio sarà qui presto.” 

“Aye” replicò Euron accarezzandosi la barba, “le avrei offerto la mia flotta, ma i miei stupidi nipoti si sono messi in mezzo e l’hanno raggiunta per primi. Da quello che so, la Regina dei Draghi adesso appoggia la pretesa al trono di Yara.”

Cersei decise di sorvolare sul fatto che Euron avesse tentato di allearsi con Daenerys per strapparle il Trono di Spade.

“Ovviamente” disse sorridendo, “e adesso ti serve il mio aiuto per affrontarla.” 

Euron sogghignò. “O piuttosto a te serve il mio” osservò ironico. “So che non hai più alleati, Cersei. Il Nord si è ribellato, la Valle e le Terre dei Fiumi si sono schierate con il suo re, Dorne e l’Altopiano sono con Daenerys: ti rimane solo l’esercito di tuo fratello.” 

Cersei non batté ciglio. “Tuttavia avrei abbastanza uomini per annientarti” disse tranquillamente, “mi sembra che abbiamo bisogno l’uno dell’altra.” Euron annuì stringendo le labbra. “Si può fare” decretò infine, “anche perché non ti conviene avermi come nemico, vostra grazia.”

“Nella lettera dicevi di volere terre nel Sud” ricordò Cersei, “come mai? Voi Uomini di Ferro non siete devoti alle vostre isole?”

Euron rise. “Forse altri” rispose, “ma io le vedo per quello che sono, un ammasso di pietre e sale. Io ho viaggiato, ho visitato i più bei posti del Continente Orientale, non posso più accontentarmi delle Isole di Ferro. Voglio l’Altopiano. Anche Dorne non sarebbe male, dicono che le loro siano le donne più belle del mondo.”

“Avrei un’offerta migliore” propose la regina, “il Nord.”

Euron si appoggiò allo schienale. “Il Nord è freddo e duro” fece notare, “non come le terre del Sud.” Cersei sorrise. “Tu credi che esisteranno ancora queste terre del Sud dopo che avrò sconfitto Daenerys Targaryen?” chiese sarcastica “Brucerò ogni città, ogni villaggio, ogni uomo di Dorne e dell’Altopiano per quello che i Martell e i Tyrell hanno fatto alla mia famiglia. Il Nord invece, ha solo bisogno di un’altra lezione, pare che l’ultima non l’abbiano recepita. Avevo inviato loro un ordine di supporto, sai cosa mi hanno risposto? Il Nord non conosce altro re che il Re del Nord il cui nome è Stark.”

Euron represse una risata. “E quindi cosa farai?” chiese alzando le sopracciglia. “Costringerò questo Re del Nord in ginocchio” rispose Cersei alzandosi, “ed ho bisogno di qualcuno che lo faccia per me.”

“Credevo che il problema fosse Daenerys Targaryen” osservò Euron, “non possiamo combattere due nemici contemporaneamente.”

“Ed è proprio per questo che dovrai spingere Jon Snow ad allearsi con questa Regina dei Draghi” ribatté Cersei versandosi il vino in una coppa dorata. “Qualche scorreria lungo le coste, a Porto Bianco e nelle Terre dei Fiumi e quel ragazzino correrà dalla Targaryen per ottenere protezione. Noi dobbiamo solo impedire che la raggiunga.”

“Da quanto ci dicono” intervenne Qyburn in direzione di Euron, “la sua presa sul Nord è ancora troppo debole per permettergli di portare l’intero esercito a Sud. Non potrà quindi tentare di supportare la Madre dei Draghi con molti uomini ed il tuo esercito li annienterà facilmente.”

“State forse suggerendo” chiese Euron incrociando le gambe, “un’imboscata?” 

Cersei sorrise. “Hai capito perfettamente” disse picchiettando con un dito sul tavolo, “appena Jon Snow si recherà a Sud con il suo drappello di uomini lo dovrai attaccare con tutte le tue forze. Scegli tu il luogo: sul mare, sulle montagne, con un assedio, non mi interessa. L’importante è che sia tu a vincere.”

“Cosa devo farci con il bastardo?” chiese Euron portandosi il calice alle labbra.

“Prendilo prigioniero” spiegò Cersei, “e uccidi gli altri: che veda cosa ha provocato con la sua stupidità. Poi portalo ad Approdo del Re. Sarà nostro ostaggio per assicurarci la fedeltà del Nord e dei suoi uomini contro Daenerys Targaryen. Allora avremo dalla nostra anche la Valle e le Terre dei Fiumi e riusciremo facilmente a debellare questa minaccia. Quando la guerra sarà finita lo uccideremo insieme ad eventuali eredi ed il Nord passerà a te. Sarai lord di Grande Inverno e Protettore del Nord e riporterai ordine in quelle terre selvagge. Forse potrei addirittura nominarti lord del Tridente. Che ne dici? Ti stanno bene queste condizioni?”

“Certamente” affermò Euron, “ho sempre amato piegare i popoli fieri. Ma avrei alcune domande. Come fai ad essere certa che Snow deciderà di allearsi con Daenerys? I Targaryen e gli Stark si odiano da vent’anni…”

“Lo farà” disse convinta Cersei, “se crederà di poter salvare il suo popolo. Gli Stark sono tutti uguali, non pensano ad altro. Se necessario Jaime con il suo esercito minaccerà l’Incollatura. Questo unito alle tue razzie basterà.”

“Ma Daenerys potrebbe attaccare Approdo del Re prima che abbiamo costretto il Nord a fornirci gli uomini che ci servono” osservò Euron, “e allora manderemmo tutto a puttane.”

“Conosco mio fratello Tyrion” sibilò Cersei stringendo i pugni, “le consiglierà di attendere, di avere il supporto del popolo e delle altre casate. Quella Targaryen si è mossa da Meeren solo con le Serpi delle Sabbie e i Tyrell a pararle il culo, non attaccherà senza aver provato a stipulare un’alleanza con il Nord. Avremo tutto il tempo per programmare le nostre prossime mosse.” 

Euron sembrava soddisfatto, mentre tracannava il vino bagnandosi i baffi corti e ispidi. “E sia” decretò alzandosi a sua volta, “mi sembra proprio un ottimo piano. Porterò la Flotta di Ferro ad Est verso Porto Bianco e seguirò le mosse di Snow e di Daenerys. Forse scoprirò anche dove si trova e come ha intenzione di attaccare. Per il resto, ho molti assi nella manica.” 

Cersei poteva ritenersi compiaciuta. “Hai già reclutato dei mercenari?” chiese passandosi la coppa da una mano all’altra.

“Aye” rispose lui annoiato. “Alcuni dei Corvi della Tempesta e della Compagnia del Gatto sono già dalla tua parte e sto contrattando con altri mercenari per l’appoggio dei loro gruppi. In tutto per ora sono cinquantamila uomini.” 

Cersei annuì rincuorata. “Ottimo lavoro, lord Euron” disse con un cenno di congedo del capo, “tienimi aggiornata di tutte le novità.” 

“Certamente, vostra grazia” assicurò Euron con una smorfia, come se quelle parole di cortesia gli causassero fastidio.

“Io avrei una domanda, se è possibile” intervenne pacatamente Qyburn. Euron e Cersei si voltarono verso di lui.

“Che ne è stato di Balon Greyjoy? E perché il titolo di re non è passato a suo figlio?”

Euron sogghignò. “Queste sono due domande, vecchio” osservò, “comunque ti risponderò francamente. Mio fratello era un inetto e un incapace. Ha portato le Isole di Ferro attraverso guerre devastanti e non era più in grado di guidarci.” Fece una pausa.

“Quindi?” lo incalzò Qyburn.

“L’ho ammazzato” rispose con naturalezza Euron. Cersei non ne era affatto stupita, né tantomeno impressionata. “Mi chiedevi perché il trono non sia passato a mio nipote” continuò Euron iniziando a camminare per la stanza. “Beh, non so se sono arrivate notizie qui a Sud, ma diciamo che dopo quello che Ramsay gli ha fatto Theon non riuscirebbe ad ispirare lealtà nemmeno ad un mucchio di letame.”

“E sua sorella?” chiese a sorpresa Cersei.

“Yara è solo una donna e…”

“Quindi credi che le donne non siano adatte a governare?” lo interruppe Cersei freddamente “Io sono una donna. Daenerys Targaryen è una donna. Margaery Tyrell era una donna. Come ci chiamano? Seduttrici… Io preferisco regine. Abbiamo condizionato, condizioniamo e condizioneremo la storia. Margaery è il passato, Daenerys è il presente, ma io sono il futuro. Dimmi, Euron, tu dove sei in tutto questo?” Euron stava per rispondere, ma Cersei fece un cenno e la Montagna avanzò minacciosa.

“Grazie per la tua disponibilità, lord Euron” disse la regina voltandogli le spalle. “Ser Gregor, accompagna per favore il nostro ospite all’uscita: l’udienza è terminata.”

Euron, rosso di vergogna, fu costretto ad uscire dalla sala sotto il muto sguardo assassino di Gregor Clegane. 

Qyburn si inchinò reverenzialmente. “Come è andato l’incontro, vostra grazia?”

Cersei sospirò buttando giù un altro sorso di vino. “Molto bene” rispose infine, “adesso abbiamo chi sconfiggerà per noi il Nord, e, se anche Euron dovesse fallire, non avremmo perso nemmeno un uomo del nostro esercito.”

Qyburn non appariva convinto. “Ma abbiamo bisogno di quegli uomini per abbattere Daenerys Targaryen.” osservò incerto. 

Cersei scoppiò a ridere. “Certo” spiegò posando la coppa, “ma i mercenari sono fedeli all’oro e l’oro l’abbiamo noi, non Euron Greyjoy. Perderemmo solo le navi di quel buffone, ma, se vinciamo, avremo l’intero Nord come ricompensa.”

Tyrion

“Non se ne parla nemmeno!” stava urlando fuori di sé Obara Sand.

Tyrion sospirò, trattenendosi a stento dall’alzare gli occhi al cielo. “Per favore, Obara…” disse tentando la via diplomatica, ma lei non lo lasciò neppure iniziare.

“Non lascerò la mia lancia per nulla al mondo: è un dono di mio padre” sbraitò irata puntando minacciosa l’arma contro il petto di Tyrion. “Tu lo conoscevi mio padre, vero, Lannister?” Il ricordo della Montagna che schiacciava la testa di Oberyn Martell come fosse stata un melone gli fece salire un conato di vomito.

“Sì” dovette ammettere Tyrion, “e lo ammiravo molto, ma…”

“Oh, risparmiaci le tue false cortesie per piacere” lo interruppe nuovamente Obara disgustata, “mio padre non avrebbe mai voluto che le sue figlie andassero in giro disarmate. Il pericolo è dietro ogni roccia, diceva sempre.” 

Tyrion capì di dover cambiare tattica. Si voltò verso le altre due Serpi delle Sabbie, sperando che fossero meno ostinate. “La regina ha chiesto di deporre le armi finché saremo alla Roccia del Drago” spiegò pazientemente, maledicendosi per aver accettato il compito di convincere quelle ragazzine ad abbandonare i loro giocattoli. “Non vuole incidenti o litigi violenti.”

Nymeria lo fissò con sufficienza, ma Tyene annuì. “Se lo dice la regina” disse in tono conciliante posando il suo coltello, “dobbiamo ubbidire. Spero solo che a nessuno salti in mente di attaccare delle fanciulle indifese.”

Tyrion le sorrise compiaciuto ed attese le mosse delle altre due. Nymeria consegnò sbuffando la frusta, mentre Obara ancora non si muoveva. Tyrion le fece un cenno col capo. La ragazza strinse le labbra e scagliò con furia la lancia a terra. “Questa me la pagherete!” esclamò prima di uscire dalla stanza sbattendo la porta.

“Obara è sempre stata un po’ suscettibile” spiegò con voce annoiata Nymeria, “ci tiene molto a quella lancia.” 

“Io farei attenzione se fossi in te, nano" lo avvertì Tyene abbassando teatralmente la voce. “Uno di questi giorni potresti svegliarti senza un occhio.”

Tyrion fece una smorfia. “Aver perso quasi tutto il naso mi basta e avanza, grazie” disse in tono sarcastico. Nymeria e Tyene sogghignarono ed uscirono senza dire una parola.

Tyrion si lasciò cadere su una sedia e si versò da bere. E una è fatta, pensò battendo una mano sul tavolo. Cosa mi inventerò quando dovrò convincere i Dothraki a lasciare le armi? Non parlo nemmeno la loro lingua! Decise che si sarebbe occupato di quel problema in seguito: voleva vedere il mare. Si sgranchì le gambette storte, bevve l’ultimo sorso di vino e lasciò la stanza.

I corridoi erano attraversati dall’incessante viavai di gente disorganizzata. Tyrion dovette stare attento per non finire calpestato. Un guerriero Dothraki quasi lo buttò a terra. Gli urlò qualcosa nella sua lingua aspra e Tyrion intuì che gli stava dicendo di levarsi dalle scatole. Si affrettò ad eseguire il consiglio: in fondo i Dothraki non erano ancora stati disarmati. Più avanti incontrò Verme Grigio che correva tutto sudato.

“Che cosa sta succedendo?” chiese Tyrion guardandosi intorno “Perché corrono tutti?”

“La regina deve fare un annuncio” spiegò l’Immacolato.

Tyrion era esterrefatto. “Ma il Concilio Ristretto non era in programma per stasera?” si informò confuso. 

Verme Grigio alzò le spalle. “La regina ha deciso di annullarlo. Vuole che tutti possano sentire il suo discorso, non solo i consiglieri.” Tyrion annuì.

Tipico stile di Daenerys, la nostra regina se la cava molto bene coi discorsi.

Sembrava proprio che la visita alla Spiaggia di Fuoco dovesse attendere. Tyrion tornò controvoglia sui suoi passi: il pomeriggio si preannunciava noioso. Seguì Verme Grigio attraverso quel labirinto di stanze che era il castello della Roccia del Drago ed insieme giunsero nella grande sala dei banchetti. Le lunghe panche di legno erano cariche di uomini e donne urlanti e il vociare era insostenibile.

Tyrion vide Olenna Tyrell rimproverare aspramente quello che, dalla lunga treccia di capelli, si capiva essere un Dothraki. “Giovanotto?” stava berciando l’anziana lady dandogli colpetti sulla spalla “Ti sembra buona educazione lasciare un’anziana signora in piedi?” Il giovane la fissava ebete. “Non parla la tua lingua, mia signora” le spiegò con delicatezza Missandei. Poi tradusse la frase in dothraki e finalmente il ragazzo cedette il seggio a lady Olenna, che immediatamente iniziò a lamentarsi per il freddo.

Tyrion si avviò verso il tavolo riservato alla regina sorridendo leggermente. Ridivenne serio solo quando il suo sguardo incontrò quello di Obara Sand, che con naturalezza gli mostrò il pugnale alla cintura. Questa mi vuole ammazzare, si disse Tyrion deglutendo a fatica. E non le ho nemmeno fatto nulla!

Prese posto alla destra del trono improvvisato e nell’attesa si guardò intorno. Daenerys ancora non era arrivata, ma tutti gli altri personaggi di spicco erano già presenti. Tyrion vide Yara e Theon Greyjoy seduti nella terza fila insieme ad alcuni uomini della loro flotta. Yara, cotta di maglia e capelli legati a crocchia, scherzava con i vicini ridendo alle loro battute oscene, mentre Theon teneva gli occhi bassi sobbalzando al minimo rumore.

Tyrion inizialmente aveva riso del terrore che il ragazzo sembrava provare per qualsiasi cosa, ma con il tempo aveva iniziato a provare pena per lui. Come ha fatto a ridursi così? si chiedeva con un filo di angoscia Cosa gli è successo dopo che i Bolton hanno preso Grande Inverno? Nessuno dell’esercito Greyjoy aveva mai raccontato quella storia e neppure Varys era riuscito a sciogliere il segreto.

Il Ragno Tessitore fece il suo ingresso proprio in quel momento, con il solito sorriso derisorio che gli tirava le labbra. Tyrion digrignò i denti. Varys aveva da sempre rappresentato un alleato di dubbia fedeltà e la sua leggendaria conoscenza riguardo ai fatti privati di ogni abitante degno di nota del mondo inquietava più che confortare. Tuttavia Tyrion si era trovato più volte costretto a fidarsi di lui e ormai lo considerava un amico.

“Lord Varys” lo salutò il nano con sarcastica cortesia, “di cosa parleremo oggi?” 

Varys lo fissò, inespressivo come sempre. “Credevo me l’avresti detto tu” rispose con la sua voce sussurrata, “non sei per caso il Primo Cavaliere della regina?”

Tyrion sbuffò. “In verità l’ho saputo pochi minuti fa e del tutto casualmente” disse scuotendo la testa. “Se non avessi incontrato Verme Grigio, mi avreste dovuto recuperare mentre facevo il bagno a mare e non riesco ad immaginare situazione più imbarazzante.”

“Non sarebbe stato un bello spettacolo, è vero” concordò Varys inarcando le sopracciglia. “In ogni caso, da quello che ho potuto dedurre, Daenerys Targaryen intende mettere al corrente l’esercito delle novità che ci giungono dai Sette Regni.” 

Tyrion sgranò gli occhi. “Vuole spifferare i nostri piani di guerra a tutta questa gente?!” chiese allarmato “E se fossimo traditi? Io non mi fiderei di tutti i soldati. Passassero gli Immacolati che sono incorruttibili e i Dothraki che non parlano la nostra lingua, ma gli altri…”

“La regina è dell’idea che i suoi sostenitori debbano conoscere i motivi di questa invasione” spiegò con voce piatta Varys, “altrimenti non sarebbero spronati a dare il meglio in battaglia.”

“Perché non mi ha messo al corrente di questa idea suicida?” chiese Tyrion sentendosi offeso “Che senso ha investirmi della facoltà di dare i consigli se poi lei è la prima a non volerli?”

“Perché sapeva che ti saresti opposto” fece notare l’eunuco, “proprio come stai facendo adesso.”

Tyrion voleva ribattere, ma in quel momento Daenerys entrò nella sala. Immediatamente calò un silenzio irreale. La regina indossava un lungo abito bianco che le copriva le braccia e ai polsi portava due bracciali d’argento che tintinnavano ad ogni passo. I capelli erano acconciati in complicate trecce che le allontanavano le ciocche ribelli dal viso. Daenerys Targaryen sorrise a Tyrion, ma rifiutò il seggio che le era stato destinato.

“Benvenuti alla Roccia del Drago!” urlò per farsi sentire da tutti. Immediatamente Missandei tradusse l’esclamazione in alto valyriano e in dothraki.

“Questa è stata la dimora della mia famiglia per centinaia di anni” stava proseguendo la regina, “prima che l’Usurpatore ci costringesse a fuggire nel Continente Orientale. Egli osò chiamarsi re e assegnò quest’isola a suo fratello come fosse un trofeo da spartire. Lui ha ucciso mio fratello Rhaegar, lui ha fatto massacrare i miei nipoti, lui ha ordinato il mio assassinio. Voleva vedere la gloriosa dinastia del drago estinguersi, ma io sono ancora viva. Io sono l’ultima Targaryen e vi chiedo, dov’è Robert Baratheon? Dov’è Stannis a cui fu ceduto questo castello? Dov’è Eddard Stark che parteggiò contro mio padre nella Ribellione? Sono tutti morti e io sono tornata a prendermi ciò che mi spetta di diritto.” Daenerys fece una pausa d’effetto, nonostante tutti sapessero ciò che stava per dire.

“Il Trono di Spade!”

Un boato di applausi, urla e battiti di mani esplose e sovrastò la voce di Missandei che tentava a fatica di tradurre il discorso facendosi al tempo stesso udire dagli interessati.

Eh sì, si disse Tyrion osservando la scena. Daenerys sa proprio come suscitare entusiasmo. Adesso però era il momento di affrontare faccende serie. Tyrion si schiarì rumorosamente la voce. Daenerys lo fissò allibita.

“Credo sia il caso di passare ai fatti, vostra grazia” suggerì Tyrion incoraggiante. Daenerys annuì e fece un cenno a Varys.

“Benissimo” esordì l’eunuco tirando fuori una pergamena. “Innanzitutto vorrei affermare che, secondo calcoli che possiamo ritenere esatti, disponiamo di circa novantamila uomini: poco meno di ottomila Immacolati, duemila Uomini di Ferro, ventimila dorniani, ventimila soldati dell’esercito Tyrell e quarantamila Dothraki.” 

La regina annuì compiaciuta. “Basteranno, come sono organizzati?”

Varys frugò alla ricerca di altri fogli. “Dorniani con Uomini di Ferro per l’avanguardia e Tyrell per la retroguardia. I Dothraki avanzeranno per primi solo in caso di combattimenti a terra, altrimenti resteranno nelle linee difensive ad occuparsi delle navi. Gli Immacolati saranno forze ausiliarie, pronti a sostituire unità in difficoltà. Ogni unità avrà il proprio comandante, quindi sono aperte le votazioni!”

Dopo che la frase fu tradotta, il caos irruppe nella sala. Le votazioni occuparono la mezz’ora successiva e comportarono due litigi, quattro scontri e sei tentativi fortunatamente falliti di accoltellamenti. Alla fine Verme Grigio e Yara furono riconfermati per gli Immacolati e gli Uomini di Ferro. Tra i dorniani fu scelto un certo Benjameen Sand, per i Tyrell ser Garth Hightower, mentre i Dothraki preferirono un colosso muscoloso di nome Rakandro.

Daenerys sembrava soddisfatta. “Vi ringrazio per la vostra partecipazione” disse allargando le braccia, “adesso lord Varys vi illustrerà la situazione nel Continente.”

“Non ne abbiamo bisogno!” esclamò Nymeria Sand seduta con le gambe accavallate “Sappiamo tutti che Cersei Lannister si è presa il Trono, io direi di passare subito a come batterla.” Ci furono mormorii di assenso, ma Daenerys non se ne curò. “Ci sono aggiornamenti che potrebbero ribaltare la situazione” spiegò con calma, per poi invitare Varys a spiegare.

“Riteniamo probabile” iniziò l’eunuco facendo scivolare lo sguardo sulla sala, “un’alleanza fra Cersei ed Euron Greyjoy.” Ci furono esclamazioni di sorpresa provenienti dagli Uomini di Ferro, mentre Immacolati e Dothraki apparivano piuttosto disorientati davanti a nomi che non dovevano dir loro nulla.

“Chi diamine è Euron Greyjoy?” esclamò un dorniano in quinta fila.

“Solo un nostro zio che ama sedersi sul mio trono” rispose Yara. Poi si voltò verso Daenerys. “Diceva di voler far costruire mille navi quell’idiota, c’è riuscito?” Tyrion ne dubitava fortemente, ma la regina annuì. “Pare di sì” disse in tono serio, “i loro numeri hanno quasi raggiunto i nostri.”

“Com’è possibile?” intervenne Ellaria Sand “Tutti sanno che su quelle orrende isole ci saranno massimo novemila abitanti.” 

Tyrion non ci mise molto comprendere il gioco di sua sorella. “Mercenari” esclamò mentre tutti si voltavano a guardarlo, “Cersei sta assoldando dei mercenari!”

Calò un silenzio carico di tensione. “Rischiamo di non avere gli uomini per un assedio” disse Tyrion rivolto alla regina, “dovremmo rimandare l’attacco.” 

Daenerys quasi scoppiò a ridere. “Non serve un esercito numeroso” disse sorridendo, “io ho tre draghi.”

Tyrion scosse la testa. “Mi era sembrato di capire che non volevi ridurre città in cenere come faceva tuo padre” fece notare, “polverizzare Approdo del Re forse non è la mossa giusta. Cerchiamo alleati piuttosto.”

“E dove, se posso chiedere?” esclamò Daenerys “I miei alleati sono qua.”

Tyrion ci pensò un momento. “Allora” iniziò incerto, “capisco che i Bolton non vadano presi in considerazione, ma magari la Valle potrebbe…”

“Sei poco aggiornato, amico mio” intervenne Varys divertito, “i Bolton non tengono più Grande Inverno. Roose Bolton e suo figlio Ramsay sono morti.” Ci fu un rumore secco di sedie spostate e Tyrion riuscì a scorgere Theon precipitarsi fuori dalla sala.

“E chi ha preso il Nord allora?” chiese Tyrion curioso: nessuno sembrava capace di una simile impresa. 

Varys sogghignò. “Tua moglie.”

Tyrion ci mise qualche secondo a realizzare questa affermazione. “Sansa?!” esclamò infine incredulo “Credevo fosse morta!”

“No, evidentemente è viva e vegeta” tagliò corto Daenerys, “va’ avanti, lord Varys, cos’altro sei venuto a sapere?”

“Il Nord ha eletto un nuovo re” spiegò Varys fissando la regina negli occhi, “si chiama Jon Snow.” 

Tyrion rimase di sasso. “Io lo conosco” disse, sorridendo al ricordo di quel ragazzino impacciato che aveva lasciato alla Barriera. Chissà com’è diventato enorme il suo lupo. “E’ il figlio bastardo di Ned Stark” spiegò poi ad alta voce, “era nei Guardiani della Notte.”

“Un disertore” disse Daenerys disgustata.

“Avrà avuto i suoi motivi” ribatté Tyrion con convinzione. “Piuttosto, questo Re del Nord ha un esercito?”

Varys annuì. “Può contare sui Cavalieri della Valle e sui soldati delle Terre dei Fiumi” disse facendo visibilmente dei calcoli a mente, “arriverà a trentamila uomini.”

“L’alleato perfetto!” esclamò Tyrion battendo le mani. Daenerys non sembrava convinta. “Non mi fido degli Stark” disse con voce dura, “suo padre era il migliore amico di Robert Baratheon.”

“Se posso, vostra grazia” intervenne con cortesia Varys, “lord Eddard era contrario al piano che prevedeva il tuo assassinio. Ha perfino litigato con il re per questo.”

“Gli Stark sono onorevoli” continuò Tyrion, “puoi fidarti di loro.”

“Ma così dovrei concedere al Nord l’indipendenza” osservò Daenerys. “E’ metà del regno!”

“A questo penseremo dopo” disse Tyrion. Poi si alzò, fissando la regina dritta negli occhi.

“Maestà” sussurrò con voce seria, “permettimi di darti un consiglio: non attaccare Approdo del Re senza almeno aver provato a portare il Nord dalla tua parte. Quando siederai su quel Trono, dovrai essere amata dal maggior numero possibile di casate. Dammi retta, abbiamo tempo… Non rischiare di bruciare la tua occasione per l’impazienza.”

Daenerys lo scrutò per qualche secondo. “Molto bene” decretò voltandosi, “scriverò una lettera a questo Re del Nord e lo convocherò alla Roccia del Drago.” 

Tyrion tirò un sospiro di sollievo. Speriamo solo non si porti dietro quel suo lupo.

Sansa

Quella sera Grande Inverno assomigliava al castello fiabesco che Sansa aveva tanto sognato da bambina. Erano state appese lanterne nel Parco degli Déi e i corridoi erano illuminati da candele profumate. Arazzi colorati coprivano le pareti spoglie e un fuoco crepitava in ogni camino. Gli stendardi del meta-lupo erano appesi ovunque e dalle cucine saliva il profumo di pietanze squisite. La Sala Grande non era mai stata così allegra e piena di vita, nemmeno durante la visita di re Robert che aveva formalmente dato inizio agli eventi infausti che avevano colpito gli Stark.

Alcuni lord avevano portato le loro famiglie al completo e Sansa, nascosta dietro le tende, cercava di riconoscere qualche viso familiare. Ammettendo l’impossibilità dell’impresa, tornò nella propria stanza. Si osservò con sguardo critico allo specchio.

Il vestito che aveva scelto era verde smeraldo, di tessuto morbido che ricadeva in mille pieghe. Il corpetto era cosparso di piccoli ricami argentei e le maniche larghe le coprivano quasi le mani. I capelli acconciati in spessi boccoli le ondeggiavano sulle spalle nude, trattenuti solo da due trecce laterali fissate con un fiocco argentato. Sorrise al proprio riflesso e lasciò nuovamente la camera.

Nei corridoi i domestici si affaccendavano trasportando vassoi o vasi di fiori e Sansa impiegò qualche minuto per ritornare alla sala del banchetto. La festa dell’incoronazione sarebbe iniziata a breve: Jon, nonostante fosse contrario a questo genere di svago in tempi difficili, aveva dovuto cedere alle richieste dei lord che invocavano una pausa dalla guerra che stavano combattendo.

Sansa tentò di orientarsi facendosi largo tra la gente, ricambiando saluti ed inchini. Strinse le labbra quando riconobbe Alys Karstark che rideva con un giovane elegante. Quella ragazza non le piaceva: le sembrava falsa e presuntuosa. Con un brivido di invidia Sansa dovette ammettere che Alys era davvero stupenda in quel suo abito rosso fuoco dalla scollatura generosa. I capelli perfetti erano raccolti e solo poche ciocche le incorniciavano ad arte il volto.

“Lady Sansa” la salutò Alys sorridente. 

Sansa si sforzò di apparire rilassata. “E’ un piacere vederti alla festa, lady Alys” rispose con macchinosa cortesia, “pensavo saresti tornata a Karhold dopo l’udienza.”

“Oh, non mi sarei persa questa festa per nulla al mondo” esclamò Alys guardandosi intorno, “non trovi che sia organizzata splendidamente?”

Io l’ho organizzata splendidamente. “Mi fa piacere che tu l’apprezzi” disse Sansa con un sorriso.

“Ho notato che il posto alla tua destra è libero” disse con voce vaga Alys, “sarebbe un onore per me sedere al tuo fianco. Una ragazza tutta sola tra uomini…” Sansa era abbastanza intelligente da capire dove volesse arrivare.

Per me invece sarebbe un fastidio e tu vuoi solo stare vicina a Jon.

“Certamente, lady Alys.”

“Chiamami solo Alys” ribatté lei prima di sparire nella folla.

Rimasta sola, Sansa si diresse verso il tavolo d’onore, quello più in alto di tutti. Sulla strada incontrò Tormund e dovette reprimere una risata. L’enorme bruto, così invincibile sul campo di battaglia, appariva completamente fuori posto a quel ricevimento. “Che cosa devo fare?” chiese imbarazzato scrutando i vicini.

“Solamente stare seduto e mangiare” spiegò a bassa voce Sansa, “e semmai applaudire ad un eventuale discorso di Jon.” Tormund sembrava in procinto di sommergerla con altre domande, ma in quel momento Jon fece il suo ingresso nella sala.

Indossava un meraviglioso mantello blu notte ornato con un fermaglio d’argento a forma di lupo. Per l’occasione aveva accettato di portare la corona che lord Manderly aveva fatto forgiare per lui: un anello semplice di metallo scuro ornato con pietre preziose nere. Immediatamente la sale esplose in urla di acclamazione.

“Il Re del Nord! Il Re del Nord! Il Re del Nord!”

Jon prese posto accanto a sua sorella e le rivolse un timido sorriso. Sansa notò che Alys si era alzata in piedi a battere le mani. Provò l’irresistibile voglia di schiaffeggiarla. Jon borbottò una specie di discorso incentrato soprattutto sulle guerre imminenti e Sansa, conoscendolo ormai quasi a memoria, ne approfittò per scrutare la gente ai lunghi tavoli di legno. I Cavalieri della Valle sedevano composti, ma di Baelish nessuna traccia. Sansa si scoprì sollevata dalla sua assenza.

Nel frattempo Jon aveva terminato di parlare e il banchetto ebbe ufficialmente inizio. La prima portata era zuppa di legumi bollente: l’ideale per scaldare i cuori infreddoliti dall’inverno. Sansa iniziò a sorseggiarla senza staccare gli occhi da Alys, che continuava a fare domande a Jon e a ridere delle battute di quello o quell’altro lord.

“Davvero hai ucciso un Estraneo?” stava chiedendo eccitata “Come sei stato coraggioso, deve essere stato un avversario terribile…” 

Jon era mezzo arrossito. “Sì… cioè no” farfugliò imbarazzato, “alla fine non era molto abile con la spada. Però ce ne sono tanti e…”

“E smettila di fare il pessimista!” lo rimbeccò Tormund grugnendo “Non vedi che la stai spaventando?”

“Spaventando?” chiese dolcemente Alys “Oh no, mio lord, sono molto colpita dalle vostre imprese.” A quel punto anche Tormund era a disagio, probabilmente commosso dall’essere stato chiamato lord.

In quel momento lord Manderly si avvicinò al tavolo d’onore, facendosi strada a fatica a causa della sua considerevole mole. “Vostra grazia” disse chinando il capo, “vorrei presentarti Leona, mia nuora, e le sue figliole: Wynafryd e Wylla. Su, ragazze, non siate timide, andate a salutare il re…”

Si fecero avanti due fanciulle che tenevano gli occhi bassi dalla vergogna. Jon sorrise loro e le invitò a presentarsi. Da dietro, lord Manderly e lady Leona osservavano la scena speranzosi.

“I-io sono Wylla” borbottò la più piccola, una tipetta tutta pelle e ossa con il viso coperto da lentiggini. Jon non sembrava capace di gestire la situazione, così Sansa si sentì in dovere di intervenire.

“Vi do il benvenuto a Grande Inverno” disse calorosamente lanciando un’occhiataccia a suo fratello, “spero che…”

“COS’E’ QUELLO?!” urlò quella che doveva essere Wynafryd indicando un punto sotto il tavolo. Silente come al solito, Spettro tentò di saltare sul tavolo per raggiungere l’arrosto che lo chiamava invitante. Wylla cacciò un urlo e Jon dovette alzarsi.

“Spettro, seduto.” Il meta-lupo lo fissò per un attimo con i suoi occhi fiammeggianti per poi andarsi ad accucciare ai piedi del trono di legno.

“Molto bene” intervenne lord Manderly riprendendo in mano la situazione, “ho promesso alle mie nipoti che avresti ballato con loro, vostra grazia, non vorrai deluderle spero…” Jon sorrise. “Certo che no” ripose gentilmente, “ma devo avvertirvi, mie signore, che non sono affatto un bravo ballerino. Sansa ha tentato di insegnarmi, ma è stato inutile.” Le due ragazze scoppiarono a ridere e scomparvero nella folla. Manderly strizzò l’occhio a Jon prima di seguire Leona verso il loro tavolo.

Alys ridacchiò. “Hai fatto centro, vostra grazia” osservò solare. Jon la guardò interrogativo. Alys sbuffò. “Ora che sei re tutte le ragazze vorranno starti vicine” spiegò maliziosa, “così che tu…” Lasciò la frase in sospeso.

Jon era diventato color del sole a tramonto. “Loro vogliono… cioè vorrebbero che io…” balbettò confuso “che noi…”

Alys alzò gli occhi al cielo. “Non quello” spiegò esasperata. Jon parve rilassarsi. “Cioè, non solo” specificò la ragazza. “Non hai pensato che dovresti trovarti una regina?” Sia Jon che Sansa rimasero a bocca aperta. Sansa sentì la vita abbandonarle le membra. E’ normale, si disse per calmarsi. Jon ha bisogno di eredi, è una cosa naturale. Ma allora perché le veniva da piangere?

“Io ho fatto un voto” disse Jon scandalizzato. “Avevi fatto un voto” lo corresse divertita Alys, “ora sei un uomo libero di sposarsi e mettere al mondo tanti bei pargoletti.” Questo fu troppo per Jon, che si accasciò sul tavolo. “Io non sarò mai padre di bastardi” disse convinto. 

“E chi dice che debbano esserlo?” gli chiese ironica Alys “Sei re, puoi fare ciò che vuoi. Puoi prendere il cognome di tuo padre e…” Jon stava per collassare e Sansa fu grata ai musicisti che proprio in quel momento iniziarono a suonare. Fortunatamente Alys si distrasse subito e Jon poté riacquisire il giusto autocontrollo.

I cantastorie iniziarono ad alternarsi per intrattenere gli ospiti. Sansa aveva dato disposizioni affinché potesse essere riprodotta qualsiasi ballata, tranne Le Piogge di Castamere, la tetra canzone che i Frey avevano scelto come firma per il massacro delle Nozze Rosse.

Le portate continuarono a susseguirsi. Ci fu l’insalata con gli ultimi pomodori estivi, le tartine al formaggio aromatizzato, il vitello al latte ed il maiale allo spiedo. I giullari cantarono tutte le canzoni immaginabili e Sansa dovette subire L’orso e la fanciulla bionda almeno quattro volte quella sera. Mai quanto al matrimonio di Joffrey, dovette tuttavia ammettere.

Jon mangiava in silenzio, mentre Tormund combatteva con la forchetta. Sansa era ancora turbata dall’idea che Jon potesse sposarsi. E se dovessi risposarmi anch’io? si chiese rabbrividendo al solo pensiero. Tentò di tranquillizzarsi: Jon non l’avrebbe mai venduta ad uno sconosciuto, non l'avrebbe mai permesso. Avrebbe atteso il suo consenso e lei non avrebbe mai accettato.

“Sei fortunata ad avere un fratello così” le sussurrò all’orecchio Alys facendola sobbalzare. 

Sansa si voltò irritata. “Un tempo ne avevo altri tre di fratelli così” disse guardandola negli occhi.

“Anch’io” replicò semplicemente Alys e Sansa la vide per la prima volta per quello che era: una ragazzina che aveva perso tutta la sua famiglia. Io almeno ho Jon, pensò improvvisamente malinconica. Lei non ha nessuno. Magari sarebbero potute diventare amiche. Mentre stava pensando a qualcosa di carino da dire, la sala ammutolì di colpo.

Un signore anziano oltre l’inimmaginabile avanzava tremante verso il loro tavolo. Aveva una lunghissima barba bianca e la pelle chiazzata. Gli occhi però erano acuti come quelli di un ragazzo. Tra le mani stringeva una lira argentata.

“Vostra grazia” disse con voce roca inchinandosi, “mia signora…mi chiamo Malak lo Sveglio e sono un umile cantastorie. Vengo da lontano per farti dono della mia canzone più preziosa, mai udita da anima viva.” Ci furono delle risate, ma Jon fece segno al vecchio di proseguire.

“Non l’ho scritta io, ma mi fu insegnata da un amico che ora è morto. Spero che stanotte possa rivivere grazie al suo capolavoro.” Detto ciò, Malak si sedette sullo sgabello, chiuse gli occhi e pizzicò le corde della lira.

La melodia che se ne sprigionò era dolcissima, così come la voce che intonò la canzone che  riempì la sala silenziosa.

La notte avanza, la luce arretra                                                                                                                                      

il tempo scorre e non perdona;

il grido è alto, la fiamma è accesa

la vita uccide, la morte dona.

Una regina senza nome, un re senza corona

la rosa appassisce, la leonessa è sola.

La guerra divampa e con nulla ragiona;

il lupo risorge, il drago vola.

Un bambino nato dall’amore.

Una spada forgiata all’inferno.

Una scheggia di Vetro piantata nel cuore.

Una breccia nel Ghiaccio Eterno.

L’Alba ha trionfato, sconfitto è il terrore.

La vostra attenzione ora dunque invoco,

aprite gli occhi, calmate il tremore:

è la Canzone del Ghiaccio e del Fuoco!

Sansa sentì le lacrime pizzicarle gli occhi. Se le asciugò rapidamente a disagio. Era solo una canzone, come le altre mille che amava ascoltare da bambina, come mai le faceva quest’effetto? Si voltò incerta verso Jon e scoprì spaventata che era pallido come un cencio.

“Jon?” gli chiese lei preoccupata prendendogli la mano. Era fredda come il ghiaccio. “Tutto bene?” Quando Jon si voltò, Sansa vide la confusione nei suoi occhi grigi.

“S-sì, credo di sì” rispose lui prendendosi la testa fra le mani, “è solo che quella canzone io… ecco credo di averla già sentita, ma non so dove e… ah, lascia perdere.” Jon si alzò assorto nei suoi pensieri e Sansa temette che l’avrebbe abbandonata da sola alla festa.

Fortunatamente in quel momento la musica si fece più lenta e qualcuno annunciò l’inizio delle danze. Sansa scattò in piedi afferrando il fratello per il mantello. Jon la fissò, visibilmente sconvolto dal suo comportamento. Ti ci dovrai abituare, io ho chiuso con le buone maniere.

“Dove credi di andare?” gli chiese ironica.

“Ho bisogno di riposare” tentò di giustificarsi lui. Sansa scosse la testa severa. “E’ la tua festa” gli ricordò, “non puoi lasciarla così. Dai, vieni a ballare con me…”

“Sansa…”

“Che c’è di male? Io sono tua sorella…”

“Proprio per questo” spiegò Jon accarezzandole i capelli con affetto, “sembrerebbe un po’ strano, non trovi?”

Sansa lo fissò con sufficienza. “Preferisci che conceda questo onore a Ditocorto?” chiese mettendolo alle strette. Jon sospirò, imprecò, supplicò, ma alla fine cedette ad accompagnare Sansa in pista. Lei doveva guidarlo in tutti i movimenti e Jon era piuttosto goffo, ma presto si lasciarono catturare dalla musica.

“Sei bellissima” le sussurrò lui all’improvviso. Sansa si ritrovò ad arrossire. “Assomigli tanto a tua madre.”

“E tu a nostro padre.”

Jon sorrise e per un po’ rimasero in silenzio. “Cosa direbbero?” chiese ad un tratto senza guardarla “Cosa direbbero nostro padre, lady Catelyn e Robb vedendoci ora?” 

Sansa sentì un nodo alla gola. “Sarebbero fieri di te” rispose in un sussurro cercando il suo sguardo.

“Fieri di noi, Sansa” la corresse affettuosamente lui, “vorrei solo che anche Arya, Bran e Rickon fossero ancora qui…” 

“Lo sono, Jon” rispose enigmatica Sansa e, quando lui la guardò confuso, raccontò una leggenda. “La Vecchia Nan diceva sempre che Grande Inverno è abitato dai fantasmi di tutti gli Stark che ci hanno vissuto. Loro ci osservano, ci aiutano, ci guidano. Non saranno morti invano, Jon, noi siamo vivi e possiamo ancora ricordarli. E perfino mia madre ti adorerebbe dopo tutto quello che hai fatto per la nostra famiglia.”

Jon accennò un sorriso e continuarono a volteggiare facendosi spazio tra la folla. Jon le mise una mano sul fianco e Sansa si sentì attraversata da una scarica elettrica mentre il suo cuore accelerava. Si impose di restare indifferente. Stiamo solo danzando, solo danzando. Delicatamente appoggiò la testa sulla spalla del fratello e sperò che quell’attimo non conoscesse fine.

Ma la musica cambiò, i lord li separarono e Sansa perse rapidamente di vista Jon, conteso com’era da tutte le lady della sala. Sansa continuò a cambiare compagno nel tentativo di riavvicinarsi a lui, ma le risultava impossibile. Alla fine si ritrovò tra le braccia di Petyr Baelish.

“Lady Sansa” la salutò lui sorridendo e stringendole la mano, “che piacere vederti.” 

Sansa era esterrefatta. “Da dove arrivi, lord Baelish?” gli chiese dubbiosa “Non ti ho visto al banchetto…”

“Avevo affari da sbrigare” spiegò vago lui, “ma non mi sarei mai perso un ballo con te.” Iniziarono a danzare, ma Sansa era rigida e per niente aggraziata. Continuava a cercare con gli occhi Jon e trasalì quando lo vide fare coppia con Alys. Baelish dovette indovinare la direzione del suo sguardo, perché sogghignò. “Lady Karstark è proprio una ragazza affascinante, non trovi?” le sussurrò all’orecchio “Sarebbe una perfetta regina…” 

Sansa tentò di liberarsi dalla sua stretta. “Perdonami, ma devo andare” disse con freddezza senza perdere di vista Alys che, trascinata dall’impeto della danza, aveva abbracciato Jon. Lui sembrava imbarazzato, ma non dava segno di volerla allontanare. Baelish continuò a trattenerla. “Per fare cosa?” le chiese ironico “Separarli, per caso? Non ha diritto il nostro amato Re del Nord ad un po’ di tranquillità?”

Sansa si rese conto di star trattenendo il respiro. La danza la portò ancora più vicina a suo fratello, che tuttavia non si accorse della sua presenza.

“Lui ha altre priorità ora” le spiegò comprensivo Ditocorto, “deve pensare ad avere eredi, non ha più tempo da passare con te. Ma non temere, io per te ci sarò sempre.” Sansa avrebbe voluto urlare. Si decise a voltare le spalle a suo fratello per fronteggiare Baelish.

“Jon troverà sempre del tempo per me” disse convinta mascherando il proprio turbamento, “io sono la sua famiglia, non mi metterà da parte. Mai.”

Ditocorto sorrise. Un sorriso viscido, crudele, e per un istante Sansa rivide Ramsay. “L’ha già fatto” disse con un sussurro di morte.

Colta da un’angoscia improvvisa, Sansa si girò lentamente ed il suo cuore perse un battito. Erano avvinghiati e lei lo stava baciando. 

No, pensò Sansa sentendo il mondo vacillare sotto i suoi piedi. No! Poi Alys aprì gli occhi, quei suoi meravigliosi occhi dorati, e fissò Sansa con sguardo trionfante.

A quel punto Sansa non si curò più dell’immagine che avrebbe dato e si liberò violentemente dalla stretta di Baelish per poi correre verso l’uscita.

Solo quando fu sola in camera, la porta sbarrata e le finestre chiuse, si lasciò cadere a terra, le lacrime che le scorrevano bollenti in viso ed il cuore lacerato da un dolore che nemmeno avrebbe saputo spiegare.

Davos

La strada sterrata e polverosa non accennava a terminare e Davos si chiedeva quanto ancora distasse Porto Bianco. Lasciata Grande Inverno, avevano seguito per qualche ora la Strada del Re per poi proseguire costeggiando il Coltello Bianco, un fiume che, a dispetto del nome, appariva tetro a causa delle pietre nere che costituivano il suo fondale. L’acqua, schiumosa e gelida, era l’unico elemento del paesaggio apparentemente immune all’inverno che aveva abbracciato la natura. Il ghiaccio non riusciva ancora a paralizzare le sue acque e il fiume scorreva pigramente creando ombre sinistre.

A un certo punto il cavallo di Brienne era scivolato sulla neve fresca che copriva il sentiero poco battuto e Davos si era sentito in dovere di intervenire. Le aveva porto una mano, aiutandola a restare in sella mentre lui recuperava il controllo del cavallo. Brienne l’aveva guardato con un’espressione corrucciata a metà fra l’esasperato e l’infastidito. “Grazie” aveva borbottato solamente riprendendo la marcia. Davos aveva sospirato, limitandosi a seguirla. Si scambiavano poche parole di rado e sempre su argomenti inerenti alla loro missione.

Era strano tornare alla Roccia del Drago. In realtà erano passati solo pochi mesi da quando la flotta di Stannis Baratheon aveva abbandonato l’isola, ma a Davos sembravano passati anni tanto la situazione era cambiata. Sono partito come Primo Cavaliere di un re, era solito pensare. E ora ci torno per volere di un re diverso.

I suoi pensieri continuavano a soffermarsi più di quanto avrebbe voluto su Stannis. Quell’uomo era stato la sua vita: Davos l’aveva seguito in guerra, l’aveva difeso dai suoi nemici, l’aveva consigliato. E ora Stannis era morto. Ucciso dalla donna che cavalca al mio fianco.

Davos era rimasto sconcertato osservando Brienne allenarsi con la spada. E’ molto più abile di quanto io potrò mai essere, aveva dovuto ammettere. Poi aveva notato la spada.

“E’ di acciaio di Valyria?” aveva chiesto senza pensare. Brienne gli aveva lanciato un’occhiataccia, rinfoderando rapidamente l’arma. “Sì, e con questo?” aveva chiesto sfrontata.

“Devi sapere che quella spada può…” aveva iniziato Davos, ma Brienne l’aveva interrotto sgarbata. “Risparmiami i tuoi discorsi” gli aveva detto con una smorfia, “non ho alcuna intenzione di ascoltarli.” E Davos aveva taciuto.

Al crepuscolo giunsero ad una piccola osteria la cui sbiadita insegna recitava L’Albero Cavo. Davos si guardò intorno curioso, ma non scorse nessun albero. L’interno della locanda era un misto di legno umido e metallo arrugginito. L’oste venne loro subito incontro. Era un uomo piuttosto anziano con capelli folti e disordinati ed il viso coperto da verruche.

“Benvenuti” disse in tono cavernoso, “io sono Rufoldo, cosa desiderate?” Brienne parlò prima che Davos avesse modo di aprire bocca. “Siamo pellegrini” rispose sicura, “cerchiamo un posto per dormire… Possiamo pagare.”

Il vecchio sembrò pensarci su. “In questo periodo difficile l’osteria è sempre piena” rifletté mostrando i denti gialli, “ma forse mi è rimasta una stanza…”

“Ce ne servirebbero due” precisò Brienne impaziente. Rufoldo scoppiò a ridere. “Signorina, è inutile giocare alla timida verginella” sogghignò ironico, “non avete necessità di celare la vostra relazione. Anche se lui forse è un po’ vecchio…” Davos avrebbe volentieri condiviso il riso dell’oste, ma Brienne sembrava serissima.

“Hai capito male” intervenne lei allarmata, “noi non…”

“Ma certo, ma certo” la frenò Rufoldo facendo l’occhiolino a Davos, “venite che vi mostro la camera: è la migliore della locanda…” Brienne era rossa di collera, ma annuì dignitosa.

La stanza tanto elogiata si riduceva alla fine ad un angusto spazio soffocante il cui arredamento consisteva in un letto tarmato ed un mobile cigolante. L’unico lusso concesso era una tinozza di legno nascosta in un angolo. Davos non sapeva bene come comportarsi. “Dormirò per terra” si offrì imbarazzato, “se vuoi farti il bagno, io vado a fare una passeggiata.” 

Brienne scosse energicamente la testa. “A terra ci dormo io” decise in tono che non ammetteva repliche, “non voglio essere trattata come una stupida ragazzina.”

“Io non intendevo…”

“Vado a chiedere all’oste tra quanti giorni dovremmo raggiungere Porto Bianco” tagliò corto Brienne uscendo dalla camera.

Davos si sedette sul letto prendendosi la testa fra le mani. Che cosa le aveva mai fatto per spingerla ad odiarlo così tanto? Lo incolpava della morte di Renly Baratheon, questo era certo, e Davos non ci aveva messo molto a capire che Brienne era stata innamorata del bel principe che giocava con i re più potenti di lui. Renly era uno sciocco, pensava Davos evitando di dar voce alle sue convinzioni, ma non meritava quella morte.

Stannis aveva ucciso suo fratello, eppure Davos per mesi aveva ignorato la verità, crogiolandosi nell’illusione del suo re benefattore e giusto. Ma Stannis non era neanche lontanamente perfetto e i fatti avevano solo confermato questa cruda realtà.

Brienne tornò chiudendo di scatto la porta cigolante. “Rufoldo dice che Porto Bianco dista neanche un giorno di viaggio” spiegò con voce distaccata, “adesso ci converrebbe andare a cena.” Davos annuì e insieme discesero le scale che scricchiolavano ad ogni passo.

Si sedettero al primo tavolo che trovarono e ordinarono due arrosti di maiale. Davos chiese anche una birra, che iniziò a tracannare sotto lo sguardo inquisitore di Brienne. “Non ubriacarti” lo rimproverò acida, “non servi a niente altrimenti.”

“Bevo perché mi aiuta a dimenticare” spiegò Davos posando il boccale, “e perché mi fa sentire meglio.”

Brienne fece una smorfia. “E cosa vorresti dimenticare?” gli chiese sarcastica “La vita ti sta andando bene a quanto pare. Primo Cavaliere di Stannis Baratheon e ora consigliere fidato di Jon Snow, si cambia velocemente partito…” 

Davos non aveva voglia di discutere, ma sapeva di dover chiarire qualche questione lasciata in sospeso troppo a lungo. “So che forse non stimavi Stannis…”

“Stimare?!” urlò Brienne “Ha ucciso suo fratello! E con la magia del sangue poi!”

“So che forse non lo stimavi” ripeté paziente Davos, “ma Stannis sarebbe diventato un grande re, migliore di Renly.”

Brienne sembrava sul punto di esplodere. “E allora se lo amavi così tanto” continuò furiosa, “perché non eri con lui quando morì? Dov’eravate tu e quella strega rossa?” 

Davos contrasse i pugni al pensiero di Melisandre. “Il re mi aveva ordinato di tornare alla Barriera” spiegò tentando di mantenere la calma, “avrei dovuto convincere il lord Comandante a concedere dei viveri a Stannis, ma poi è arrivata Melisandre a dirci della sua sconfitta.”

“Perché lei non è morta?” chiese diffidente Brienne. “Perché è fuggita dopo essersi accorta del suo imperdonabile errore” rispose Davos abbassando lo sguardo.

Brienne lo stava fissando, per la prima volta vagamente interessata. Davos sentì le lacrime scorrergli sulle guance e non riuscì più a trattenersi.

“Aveva voluto che venisse con loro” iniziò singhiozzando mestamente. “In guerra, capisci? Una bambina! Io avevo pregato Stannis di concedermi di riportarla alla Barriera, ma lui era stato irremovibile. La mia famiglia resta con me, aveva detto e io non avrei mai potuto immaginare che… E’ stata colpa mia, avrei dovuto comprendere, fermare Stannis prima che anche solo l’idea gli sfiorasse la mente. Ma sono andato alla Barriera e quando Melisandre mi disse che la bambina era morta io non feci domande. Poi trovai questo.” Davos estrasse da sotto gli indumenti il cervo bruciacchiato.

“Glielo avevo intagliato io stesso. Voleva che le regalassi anche una femmina, gliel’avevo promesso… Lei era come una figlia per me… Mi ha insegnato a leggere e non ha mai perso il sorriso nonostante tutti gli orrori a cui ha assistito.” Davos si fermò, incapace di proseguire. Brienne gli mise una mano sulla spalla.

“L’hanno bruciata viva” disse Davos con voce atona ed occhi spenti, “quella strega ha convinto Stannis a sacrificarla per una vittoria contro i Bolton. Ma sono tutti morti ugualmente, mentre quella donna ancora respira.” 

Brienne sembrava commossa. “Chi era?” chiese con ruvida dolcezza “La bambina…”

Davos sollevò il viso tremante. “Shireen Baratheon” rispose guardandola negli occhi. “Stannis ha condannato a morte la sua stessa figlia.” 

L’orrore sconvolse i lineamenti di Brienne. “Dov’è quella strega?” chiese aggressiva. “Avevo chiesto a Jon Snow il permesso di giustiziarla” spiegò Davos distogliendo lo sguardo, “ma lui ha preferito esiliarla dal Nord. Alla fine è grazie a Melisandre se è tornato in vita.”

La verità era amara e difficile da digerire. Davos sapeva di dovere a quella donna più di quanto meritasse. Sansa Stark aveva riconquistato il posto che le spettava e si era salvata dai sicari del suo aguzzino grazie soprattutto all’appoggio del fratello, ma tutto ciò era stato reso possibile proprio dalla Donna Rossa. E’ paradossale, pensava ridendo istericamente. Il Nord le deve la sua libertà, ma lei è stata quasi condannata a morte.

Davos rabbrividiva ancora al solo ricordo del vuoto terribile che aveva provato quando aveva scoperto il cadavere di Jon Snow che giaceva sulla neve imbevuta del suo stesso sangue. Era stato lui a supplicare Melisandre di riportarlo indietro, ad incoraggiarla, a sperare in un miracolo. Il miracolo era avvenuto e Jon si era rialzato. Davos l’aveva sorretto mentre scendeva le scale di legno del Castello Nero davanti agli sguardi sbigottiti dei bruti.

Brienne lo stava fissando stranamente silenziosa. “Allora?” le chiese Davos sarcastico “Non trovi più nulla di cui accusarmi?”

Brienne abbassò lo sguardo. “E’ vera?” chiese incerta “La storia della bambina… Di Shireen…” 

Davos annuì gravemente. “E’ vera.”

“Ti sei comportato con onore” osservò calma la donna.

Davos represse una risata. “Stannis odiava l’onore” disse senza guardarla. “Diceva che può essere fatale… Guarda la fine che hanno fatto gli uomini d’onore, Ned Stark, Jon Arryn, Barristan Selmy… No, Stannis credeva nella giustizia e nell’onestà, ma non era orgoglioso: avrebbe combattuto al fianco dei suoi soldati per morire con loro.” Fece una pausa. “Proprio come ha fatto.”

Brienne sembrò irrigidirsi. “Non ti biasimo per averlo ucciso” si affrettò ad aggiungere il Cavaliere delle Cipolle, “Stannis ha fatto cose orribili ed era giusto che pagasse.”

“Sai quali sono state le sue ultime parole?” chiese Brienne “Fa’ il tuo dovere.”

Davos ne rimase genuinamente colpito e sorrise suo malgrado. In fondo doveva saperlo, si disse rincuorato. La morte è stata un dono per lui.

In quel momento arrivarono le pietanze. L’arrosto sembrava un grumo di terra verdastra e Davos si accorse di aver perso l’appetito. “Con il tuo permesso” disse alzandosi, “vado a dormire. Domani dobbiamo svegliarci presto ed io sono molto stanco… Mangia anche la mia razione se vuoi.” Brienne annuì e Davos poté giurare di averla vista sorridere.

Giunto in camera, non ebbe il coraggio di coricarsi sul letto, così trascinò in terra delle coperte, si rannicchiò avvolgendosi stretto e cadde in un sonno profondo senza sogni.

Fu svegliato poche ore più tardi da mani che lo scuotevano quasi con gentilezza. Aprì gli occhi a fatica e riuscì a mettere a fuoco la figura di Brienne, già completamente vestita.

“E’ l’alba” disse lei solamente. Davos annuì, affrettandosi a raccattare le proprie cose.

Saldarono il conto e salutarono Rufoldo, che regalò loro due pani come dono di nozze. Davos si trattenne a stento dal ridere mentre Brienne alzava gli occhi al cielo.

Si rimisero subito in cammino rabbrividendo per l’aria frizzante e bagnandosi gli stivali a causa della rugiada del mattino. Dopo circa tre ore di viaggio, quando ormai il sole era sorto completamente, il fiume che seguivano da giorni trovò la sua foce. Porto Bianco appariva come una vivace cittadina, completamente a proprio agio in quel tetro inverno. I bambini correvano per le strade litigando e i passanti era cortesi ed educati. Davos desiderò poter vivere lì, in un paese tranquillo a due passi dal mare. Brienne era taciturna e lui preferì non inoltrarsi in conversazioni compromettenti.

Arrivati al porto, dovettero girare parecchio prima di trovare le navi che erano state di Stannis. Davos le riconobbe facilmente: sventolavano ancora il vessillo del cuore fiammeggiante accanto al meta-lupo degli Stark. Erano sorvegliate da una piccola guarnigione che sembrava prendere ordini da un uomo di mezza età intento a scarabocchiare frasi su un pezzo di pergamena.

Davos si schiarì sonoramente la voce. “Salve” esordì in tono confidenziale, “vorremmo prendere una di quelle navi per…”

“Non è possibile” tagliò corto l’uomo senza distogliere gli occhi da ciò che stava scrivendo, “nessuna nave lascerà il porto. Negli ultimi giorni ci sono stati attacchi lungo le coste e non vogliamo rischiare. E poi, quelle navi sono di proprietà del Re del Nord.”

“Sì, si dà il caso che io sia il suo consigliere” fece notare sarcastico Davos.

L’uomo finalmente si degnò di guardarlo. “Sono Ser Davos Seaworth” continuò il Cavaliere delle Cipolle, “e sono in missione per ordine di sua grazia.”

“Seaworth dici?” chiese con una smorfia l’uomo “Aye, lord Manderly mi aveva accennato qualcosa nell’ultima lettera, ma è troppo pericoloso far salpare navi.”

“Questo è un ordine del re” intervenne acida Brienne.

L’uomo la fissò ironico. “Da quando in qua mandano in missione le ragazze?” 

Brienne sfoderò la spada. “Da quando sono in grado di difendersi da sole.”

“Il punto” intervenne Davos deciso ad evitare una disputa, “è che noi dobbiamo arrivare alla Roccia del Drago e non possiamo attendere. Non vuoi perdere le tue navi, è vero, ma a noi ce ne basta una vecchia: l’importante è che sappia navigare. Non ci serve neanche l’equipaggio, la guiderò io.” 

L’uomo lo fissò accarezzandosi il mento. “E sia” decretò infine alzandosi dallo sgabello dove era seduto, “seguitemi.” Davos lanciò un’occhiata trionfante a Brienne che accennò un sorriso.

La Regina di Corallo era una barchetta al confronto delle vicine, ma sarebbe stata di gran lunga più veloce. Davos aveva deciso di saltare i controlli di rito e incitò Brienne a salire. 

Lei lo fissò dubbiosa. “Sei sicuro di saperla manovrare?” chiese incerta.

“Ho guidato l’attacco ad Approdo del Re” le ricordò lui, “credo proprio di sì.” Rassicurata, Brienne si sistemò a poppa. L’uomo li salutò dal molo. “Buon viaggio” disse con un cenno di congedo della mano.

Davos si concentrò sul timone. Era semplice, i gesti gli tornavano facilmente in mente così come i cupi ricordi. Per distrarsi, lanciò la piccola imbarcazione a tutta velocità, testandone le prestazioni inaspettatamente alte. Il mare calmo ed il vento favorevole consentirono loro di giungere in vista della Roccia del Drago in appena tre giorni. Davos sentì un tuffo al cuore nel rivedere la sua isola.

Attraccarono in una baia riparata, evitando di esporsi troppo. “Perché tutta questa cautela?” chiese nervosa Brienne “Non dicevi che era deserta?”

“E’ così” affermò Davos, “ma potrebbero esserci spie Lannister, meglio non rischiare.” Si diressero verso il cuore dell’isola attraverso la rada vegetazione.

“Dov’è questo Vetro di Drago che dobbiamo cercare?” chiese d’un tratto Brienne.

“Stannis diceva che i Targaryen l'hanno estratto tutto e che ora si trova nei sotterranei” spiegò Davos continuando ad avanzare, “dobbiamo arrivare al palazzo.”

Improvvisamente un fruscio li fece voltare repentinamente verso destra. Brienne sguainò la spada, ma Davos non fece in tempo neanche a muoversi. Una dozzina di uomini era saltata fuori dai cespugli e li minacciava con diversi tipi di armi, molte delle quali sconosciute a Westeros.

“Buttate le armi” ordinò un enorme uomo abbronzato con lunghi capelli legati a treccia e un forte accento straniero, “voi in arresto.” Brienne sembrava vogliosa di combattere, ma Davos sapeva che non avevano speranze. Gettò la spada e alzò le braccia. Brienne lo fissò furente, ma alla fine fu costretta a capitolare.

“Chi siete?” chiese Davos udendo gli uomini parlare in una lingua sconosciuta “Per chi combattete?”

L’uomo che aveva parlato prima si voltò a fissarlo. “Io Rakandro” disse come presentazione, poi tornò serio. “Noi con la regina.”

Davos non capiva. “Quale regina?” chiese disperato “Cersei Lannister?” 

Rakandro fece una smorfia. “Altra regina” rispose come disgustato dalla domanda di Davos. “Khaleesi, la Madre dei Draghi: Daenerys Targaryen.”

Ben tornati a tutti! Se riuscite a sopportare questi capitoli così lunghi siete davvero mitici XD Non ci posso fare niente, mi viene da scrivere tanto e allora perchè mai farli più corti?
Come avete visto la storia inizia a distaccarsi completamente dalla settima stagione (grazie al cielo) e dai prossimi capitoli si vedrà ancora meglio.

Spero davvero che abbiate apprezzato la mia Cersei, certamente meno sana di mente di quella della serie XD L’incontro con Euron è completamente differente, così come il futuro evolversi del loro “rapporto”.
Cosa ne pensate di Tyrion e del suo piano? Diciamo che sta facendo esattamente il gioco di Cersei, ma come non perdonarlo XD XD
Ma soprattutto ditemi come vi è sembrata la mia Canzone del Ghiaccio e del Fuoco! Sì, l’ho inventa io ^_^’, mi assumo la responsabilità se ho distrutto un vostro sogno XD
Ovviamente l’ho adatta come una sorta di profezia, o per meglio dire “profezia di ciò che potrebbe accadere” riguardo il futuro della storia, quindi siete liberi di sbizzarrire la vostra creatività :-)

 
Le vostre splendide recensioni mi lasciano senza parole ogni volta, ragazzi siete tutti fantastici e mi spingete a continuare con questa follia XD Sapere che la state apprezzando significa il mondo per me, grazie davvero…
Ma per fare le cose per bene ringrazio in ordine: Red_Heart96, giona, NightLion, leila91 (e vi invito a leggere le sue storie… sono tutte stupende), Spettro94 e Valkira7… Grazie mille a tutti e ci vediamo presto!
Un ringraziamento anche a tutti i nuovi che hanno inserito questa storia tra le seguite, le preferite e le ricordate, sappiate che, anche se non vi sento, vi adoro lo stesso XD

 
E niente, io vi auguro buona Pasqua e buone vacanze (a chi le ha, sigh) e spero davvero di avervi invogliato a lasciare una recensione ^_^
Al prossimo capitolo!

Threats                                                                                                                          

Daenerys

Tyene si precipitò con tanta foga nella stanza da far cadere il delicato vaso di fiori in bilico sul tavolino. Borbottò una scusa, tentando al tempo stesso di riprendere fiato.

Daenerys, che in quel momento stava ascoltando seduta su soffici cuscini il punto della situazione di Missandei, si alzò in piedi sorpresa. Dopo la zuffa del pomeriggio prima tra due guerrieri Dothraki, cos’altro poteva essere successo?

“Mia regina” ansimò Tyene eccitata, “hanno catturato due spie che tentavano di introdursi a palazzo.”

Daenerys sgranò gli occhi. “Ne sei sicura?” chiese quasi correndo verso la porta. Tyene annuì e Dany sorrise. Si rivolse a Missandei. “Molto bene, che sia convocato il Concilio Ristretto nella sala del trono. Voglio tutti i rappresentanti presenti quando interrogheremo queste presunte spie.”

“Certo, mia regina.” 

Daenerys guardò Missandei allontanarsi, poi si girò verso Tyene. “Va’ a chiamare tua madre e le tue sorelle.” Tyene trattenne una risatina. “Nym ha seguito di nascosto le guardie” spiegò alzando gli occhi al cielo, “non riesce a stare lontana da quel Rakandro.”

Dany sorrise. “Vorrà dire che la troveremo già là” concluse uscendo dalla stanza. Percorsero insieme il labirinto di stanze del palazzo fino a giungere nella sala del trono, che si trattava in realtà una modesta sedia ricoperta da scaglie di draghi.

Yara le venne incontro. “E’ vero quello che ho sentito?” chiese alzando un sopracciglio “Hanno catturato delle spie? Magari sono di nostro zio…”

“Non lo so” ammise la regina, “ma lo scopriremo presto.” Si guardò intorno curiosa.

“Dov’è tuo fratello?” chiese cercandolo inutilmente con lo sguardo. Yara fece una smorfia. “Theon non sta molto bene in questi giorni” rispose vagamente, “i miei ragazzi mi chiamano, ci vediamo dopo.” Daenerys la seguì con lo sguardo.

“Meraviglioso, vero?” 

Daenerys sobbalzò prima di riconoscere Tyrion. “Non ti avevo visto” cercò di giustificarsi.

“E’ naturale” osservò pacato lui, “sono un nano.” 

Daenerys decise di cambiare discorso. “Secondo te sono spie di tua sorella?” chiese curiosa. Tyrion strinse le labbra sotto la folta barba scura. “Non saprei” spiegò, “non ritengo Cersei capace di mosse che presuppongano una certa intelligenza.”

In quel momento sopraggiunse Verme Grigio che stringeva tra le mani qualcosa. Daenerys si accorse che si trattava di una splendida spada dall’elsa tempestata di rubini.

“Vostra grazia” esordì l’Immacolato, “questa è stata ritrovata in possesso di uno dei due prigionieri.”

“La riconosco!” esclamò Tyrion “E’ la spada di mio fratello Jaime, cosa ci fa qui?” 

“E’ meglio che lo chiediamo agli interessati” osservò Dany. Poi si voltò verso Verme Grigio. “Ottimo lavoro come sempre” lo lodò. “Dà ordine che gli Immacolati pattuglino il castello e poi ritorna in sala: ti voglio al mio fianco.” Verme Grigio annuì, per poi sparire tra la folla.

Daenerys si diresse verso il trono, scambiando occasionalmente saluti con Ellaria e Olenna intente a discutere di chissà quale argomento. Si sedette, trovando lo scranno anche piuttosto scomodo, e fece cenno di aprire le pesanti porte di ottone. Tyrion rimase in piedi.

Fecero il loro ingresso alcuni Dothraki guidati da Rakandro che scortavano i due prigionieri. Daenerys sentì Tyrion agitarsi e dovette reprimere un sussulto quando si accorse che una delle due spie era una donna. Enorme, piuttosto brutta e vestita con un’armatura, ma pur sempre donna. I Dothraki si aprirono a ventaglio ed i due furono sospinti ai piedi della regina.

“Noi trovati vicino al mare” spiegò Rakandro chinando appena il capo. “Ragazza ci ha aiutato.” Nymeria sbucò dalla folla con le mani sui fianchi. Sembrava radiosa. “Hanno una nave” spiegò sorridendo, “li ho visti arrivare da Capo Vento.”

Daenerys fece un cenno di ringraziamento per poi riportare l’attenzione sulle due figure davanti a lei. “Chi siete?” chiese, tentando di non apparire aggressiva.

“Lei è Brienne di Tarth” intervenne a sorpresa Tyrion. “L’ho vista al matrimonio di mio nipote; era amica di mio fratello. E lui è…”

“Ser Davos Seaworth” concluse per lui Varys comparso a sinistra della regina, “Primo Cavaliere di Stannis Baratheon.” Fece una pausa. “Ti credevamo morto, sinceramente” disse aggrottando le sopracciglia.

“Lo credevo anch’io” rispose quello che Daenerys aveva capito essere ser Davos.

“Quindi siete alleati dei miei nemici” osservò la regina pacata, “perché siete qui?”

“Non siamo nemici” intervenne Brienne. “Siete stati trovati in possesso della spada di un Lannister” fece notare freddamente Obara.

“Mia regina” continuò Brienne fissando negli occhi Daenerys, “io ho riportato Jaime Lannister ad Approdo del Re e lui me l’ha donata per assolvere una missione segreta nel Nord. Ma non siamo alleati dei Lannister.”

“E allora cosa siete?” sbottò Yara “Sono Yara Greyjoy, ditemi: state con mio zio Euron?” 

Brienne fece una smorfia che esprimeva tutto il suo sconcerto. “No, certo che no, è solo che…”

“DA CHE PARTE STATE?” Era stata Ellaria ad urlare stringendo i pugni.

“La nave aveva un vessillo” intervenne lady Nym sforzandosi di ricordare, “un cuore rosso con dentro un cervo.”

“Stannis” disse Tyrion convinto, “ma non era morto?”

“Fidatevi” si intromise Davos, “lo è.” Poi si voltò verso la folla. “Non siamo nemici” urlò, “siamo venuti in pace credendo di trovare un’isola disabitata, ma a quanto pare ci sbagliavamo. E’ vero, io servivo Stannis Baratheon e Brienne aveva la fiducia di Jaime Lannister, ma ora tutto è cambiato.” Fissava Daenerys dritta negli occhi e la Madre dei Draghi si sentì trapassata da quello sguardo penetrante. Si agitò, stranamente a disagio.

“Cos’è cambiato esattamente?” chiese Tyrion protendendosi in avanti. Brienne e Davos si scambiarono un’occhiata e lui annuì.

“Ora sono al servizio di Sansa Stark” dichiarò fieramente Brienne. “Io e Davos siamo stati incaricati da Jon Snow di…”

“Quindi siete fedeli al Re del Nord!” esclamò Tyene furiosa “Come osate dire di non essere nostri nemici?”

“Tyene, calmati” intervenne Dany alzandosi con grazia, “almeno abbiamo appurato che non sono al servizio dei Lannister.” Sorrise radiosa. “E tutti i nemici dei nostri nemici sono nostri amici.” Davos sembrò rabbuiarsi.

“Il vostro re non ha risposto al mio invito” continuò la regina camminando avanti e indietro. “Avevo proposto un’alleanza, ma con il suo silenzio ha rifiutato... E adesso manda voi a spiare le mie mosse? Non molto onorevole per il figlio di Ned Stark.”

“Non sappiamo nulla di questo invito” spiegò Davos, “siamo partiti prima che fosse recapitato evidentemente, ma posso dirti, vostra grazia, che la nostra missione non ha mai previsto la raccolta di informazioni sul tuo conto.”

“E allora cosa riguardava?” chiese con voce di velluto Daenerys. “Preferirei non esprimermi” rispose Davos abbassando il capo, “non ancora almeno.”

Dany annuì. “Naturalmente” disse freddamente, “e ti aspetti che io creda alla tua storiella, non è così? A che gioco sta giocando il vostro re? Perché non è venuto di persona?”

“Non lo so, vostra grazia” ammise Davos, “ma mi fido del suo giudizio, non mi metto a contestare i suoi ordini.”

“Ti fidi di un disertore dei Guardiani della Notte?” chiese Obara disgustata. 

Davos la fissò con muto disprezzo. “Non è un disertore, non permetterò che tu lo…”

“Basta così!” intervenne Daenerys “Il Giuramento è a vita, ciò fa di Jon Snow un disertore per quanto validi possano essere i suoi motivi. D’altra parte, il Nord non si è schierato apertamente contro di me, quindi potrei essere incline al perdono se potrò avere una prova della sua lealtà. Riscriverò un’altra lettera per il vostro re dicendo che siete sotto la mia protezione…”

“Come ostaggi” la interruppe Brienne con voce tagliente.

“Come ospiti” la corresse mellifluamente Daenerys. “Potrà venire lui stesso a sincerarsi delle vostre condizioni.”

“Vostra grazia” intervenne Tyrion incerto, “non ti sembra un’azione un po’ minacciosa?” Dany si voltò a fissarlo. “Non eri tu a dire che avevamo bisogno del Nord come alleato?” chiese inarcando un sopracciglio “Forse ha solo bisogno di una spinta.” I suoi occhi si soffermarono nuovamente su Davos e Brienne. “Qui sarete al sicuro” disse severa, “non vi mancherà nulla e avrete il rispetto dei miei uomini.” Fece una pausa. “Ma vi avverto” proseguì in tono freddo, “se pensate di fare i furbi, o se il vostro re crede di poter vincere contro di me, o se non rispetterete i patti, non esiterò a liberare i miei draghi contro di voi e tutto il Nord se necessario.” 

Davos strinse le labbra davanti a quella neanche tanto velata minaccia. “C’era un uomo che diceva una cosa simile, vostra grazia” disse con calma, “credeva che i suoi mastini avrebbero distrutto tutti i nemici rimanendogli fedeli per sempre. Amava dare la caccia alle proprie vittime con quei suoi cani.” Davos si interruppe.

“E poi?” chiese Daenerys ironica “Che ne è stato di quest’uomo?”

“E’ morto, sbranato dai suoi stessi cani.”

Daenerys non riuscì ad impedire che il suo corpo fosse attraversato da un brivido gelido. I miei draghi non mi faranno mai del male, io sono la loro madre. Si costrinse ad apparire distaccata, come se le parole di Davos non avessero sortito alcun effetto su di lei.

“Io sono diversa” spiegò con un sorriso, “e vi posso assicurare che i miei draghi resteranno fedeli...” attese un secondo. “A me.”

Poi si rivolse a Rakandro. “Fai vedere ai nostri ospiti le loro camere” ordinò quasi bruscamente, “e che queste siano sorvegliate da quattro dei tuoi uomini migliori. Le loro armi resteranno qui. L’udienza è conclusa, potete andare. Tyrion e Varys, rimanete per favore.”

Davos e Brienne furono condotti via e lentamente la sala si svuotò. Tyrion fissava la regina con uno sguardo a metà tra il sorpreso e il preoccupato. “Cosa ti è saltato in mente?” chiese senza mezzi termini. “Minacciare a quel modo il Nord… Daenerys, noi abbiamo bisogno dei suoi uomini, non di terre bruciate e popoli massacrati.”

“So bene di cosa abbiamo bisogno, ma il Nord non si muoverà mai se non, come dire, sollecitato.” 

Tyrion sembrava esterrefatto. “Sollecitato?!” chiese come sconvolto “Hai parlato di ridurre in cenere metà del Continente Occidentale!” Daenerys alzò gli occhi al cielo. “Non giungerò mai a misure così drastiche” lo tranquillizzò, “era solo per incutere timore.”

“Con tutto il rispetto, vostra grazia” si intromise Varys, “un sovrano non dovrebbe fare minacce che non è poi pronto ad eseguire.” 

Daenerys sbuffò seccata: iniziava a innervosirsi. “Sentite” tagliò corto seccamente, “non sono qui per ascoltare le prediche: ho la situazione sotto controllo.” 

“E allora perché ci hai fatto rimanere?” chiese Tyrion con malcelata insolenza “Se non vuoi ascoltare i nostri consigli…”

“Certo che voglio i vostri consigli!” ribatté Dany irata "Ma riguardo alla seconda lettera che devo scrivere a questo Re del Nord.” Il nano parve sorpreso. “Vorrei che fosse incisiva ma non eccessivamente minacciosa” continuò la regina, “e che lo spingesse a raggiungermi alla Roccia del Drago dove potremo discutere i termini dell’alleanza.”

“E se non volesse allearsi?” chiese Tyrion “Il silenzio in seguito alla tua prima lettera sembra suggerire questo…”

“Gli offrirò tutto quello che desidera” spiegò Daenerys convinta, “oro, onori, potere…”

“Ammirevole” la interruppe sarcastico Tyrion, “tutte cose che gli Stark hanno sempre rifiutato e per le quali sono morti.”

“Ma Snow non è uno Stark, potrebbe ragionare in modo diverso.”

“Io l’ho conosciuto” ribatté il nano, “e ti posso assicurare che è molto più Stark di quanto lo fosse suo fratello Robb.”

A Daenerys questo Jon Snow appariva sempre più interessante. Si ritrovò a desiderare di incontrarlo. “Gli offrirò protezione allora” disse allargando le braccia, “dai nostri nemici.”

“Potrebbe funzionare” ragionò Varys, “secondo i miei informatori gli Uomini di Ferro di Euron hanno ricominciato le loro scorrerie lungo le coste del Nord. Jon Snow potrebbe sentirsi minacciato.” 

Daenerys annuì compiaciuta. “Lo inciterò a gettarsi alle spalle le passate discordie tra le nostre famiglie…”

“Credo sarà difficile” la interruppe Tyrion roteando gli occhi e contando sulle dita. “Tuo padre ha ucciso suo zio e suo nonno, mentre tuo fratello è colpevole della morte di sua zia.”

“E suo padre” ribatté gelida Daenerys, “ha appoggiato l’Usurpatore, contribuendo allo sterminio della mia famiglia.”

“Ned Stark era contrario a…”

“Non importa!” sbraitò Dany “A me sembra che abbiamo entrambi ragioni per odiarci, ma ciò non porterebbe a nulla.” La regina stava ansimando. Aveva ottenuto tutti i suoi alleati facilmente, perché con questo era così difficile? Il silenzio regnò per qualche secondo.

“E se si ostinasse a non collaborare?” chiese infine Tyrion.

“Allora marceremo a Nord” decretò fieramente la regina, “e lo costringeremo con la forza.”

“Non credo sia possibile, vostra grazia” la contestò gentilmente Varys, “l’inverno è arrivato.”

Daenerys non capiva. “E con questo?”

“Le temperature sono troppo rigide” spiegò pazientemente l’eunuco, “non sarebbe possibile per i tuoi uomini abituati al caldo intraprendere una simile impresa.” Daenerys si morse il labbro:  c'erano troppe complicazioni che non aveva previsto.

“Perfetto” fu costretta ad ammettere suo malgrado, “ma Snow non deve sapere di questo nostro problema. Scriverò alludendo vagamente alla possibilità di un’azione militare contro il Nord se non saranno disposti a collaborare.” Fece una pausa. “Azione che in ogni caso non intendo intraprendere.”

Tyrion sembrò rilassarsi. “Un’ultima cosa” disse battendo le mani, “non credi che il Nord chiederà l’indipendenza? Sei disposta a concederla?”

Daenerys dovette ragionarci su. “E’ metà del regno…” osservò perplessa “Non posso…”

“Forse non ce n’è bisogno” intervenne Varys con una strana luce negli occhi infossati, “forse esiste un’alternativa…” Il suo tono era meditabondo.

“Tyrion?” chiese rivolgendosi di scatto al nano, che sobbalzò “Quanti anni dovrebbe avere questo Re del Nord?”

“N-non saprei” balbettò Tyrion preso alla sprovvista, “poco più di vent’anni credo.” Dany ne fu sorpresa: si sarebbe aspettata un uomo più anziano ed invece era solamente un ragazzino. Come me, pensò, realizzando improvvisamente l’idea che Varys stava maturando.

“Si può fare, si può fare” bisbigliò il Ragno Tessitore assorto. “Ma cosa?!” chiese Tyrion che evidentemente non aveva afferrato il piano che ronzava nella testa dell’eunuco. Varys lo fissò, poi si voltò verso la regina.

“Matrimonio.”

Tyrion si portò le mani alla bocca, ma Daenerys non batté ciglio: era preparata a una simile evenienza. E’ per questo che ho allontanato Daario Naharis, si disse convinta. E' un’ottima soluzione, speriamo solo che questo Jon Snow sia all’altezza delle voci che circolano su di lui.

Stranamente l’idea di un matrimonio imminente non la spaventava affatto, anzi, non ne era neanche turbata. Così annuì con tutta la dignità che riuscì a racimolare.

“Sono d’accordo” disse convinta, “il Nord ed il Sud saranno nuovamente uniti.” 

Ad ogni costo.

Jon

A furia di stringerla fra le mani la lettera si era stropicciata. Jon continuava a fissare quelle poche righe, rileggendo le stesse parole e sperando di scoprirle diverse.

Quando quella grigia mattinata aveva slegato il messaggio dalla zampa del corvo, pensava di trovare qualche notizia dalla Barriera o magari dalle Terre dei Fiumi. E invece aveva trovato un’epistola di Daenerys Targaryen.

Terminata la lettura, Jon si era accorto di essere bianco come un panno. E’ tutta colpa mia, si tormentò mordendosi il labbro. Avevano bisogno di una scorta…

Era immediatamente corso da Tormund, l’unico con cui potesse parlare liberamente senza sentire risposte ossequiose e inutili. “E’ un disastro” aveva esordito senza fiato e, poiché il bruto continuava a fissarlo ebete e a lanciare occhiate imbarazzate alla lettera che evidentemente non era in grado di leggere, Jon recitò il testo ad alta voce.                                                                                                                                             

Al Re del Nord, Jon Snow

Sono Daenerys Nata dalla Tempesta Targaryen, Madre dei Draghi, La Non-bruciata, Distruttrice di Catene, Khaleesi del Grande Mare d’Erba, Regina degli Andali, dei Rhoynar e dei Primi Uomini e Protettrice del Reame. Non hai risposto alla mia prima lettera in cui chiedevo l’alleanza del Nord, molti lo considererebbero atto di tradimento, ma io ho deciso di darti una seconda possibilità. Ho scoperto i tuoi inviati alla Roccia del Drago. Ser Davos Seaworth e Brienne di Tarth sono miei graditi ospiti e ti interesserà sapere che non è stato fatto loro alcun male e non gliene sarà arrecato finché il Nord si dimostrerà collaborativo. Abbiamo dei nemici comuni, Jon Snow, non ha senso combattere fra di noi alimentando l’odio tra le nostre famiglie. Ti invito nuovamente a raggiungermi alla Roccia del Drago per poter discutere i termini dell’alleanza. Se lo farai, prometto di non prendere alcun provvedimento circa il tuo abbandono dei Guardiani della Notte, ma se nuovamente ti rifiuterai, marcerò a Nord e mi prenderò i tuoi uomini con fuoco e sangue. A te la scelta.

Jon sollevò lo sguardo dalla lettera, incontrando lo sguardo confuso di Tormund. “Questa qui ha più titoli di me!” esclamò il bruto esterrefatto. Jon alzò gli occhi al cielo. “Certo, certo” disse sbrigativo, “ma adesso cosa dovrei fare?” Iniziò a camminare nervosamente.

“Il Nord non deve inginocchiarsi, così direbbero i tuoi alfieri.”

“E’ per questo che lo vengo a chiedere a te” osservò Jon fissando il bruto negli occhi. “Davos e Brienne sono in pericolo solo a causa della mia stupidità e l’intero Nord rischia di essere distrutto da questa Madre dei Draghi.” Jon si passò una mano sul viso. Avrei dovuto immaginarlo, si maledisse, che Daenerys avrebbe scelto come base la Roccia del Drago.

“Volevi recuperare il Vetro di Drago” lo confortò Tormund, “non devi biasimarti.”

Jon sembrava stravolto. “Non sono fatto per fare il re” mormorò crollando seduto, “Robb lo era, io… io…”

“Non dire sciocchezze! Si tratta solo di una scelta un po’ difficile.”

“Un po’ difficile?!” chiese ironico Jon “Qualunque decisione io prenda i miei uomini rischieranno la vita per una causa che non è la nostra.”

“Anche Mance ha dovuto fare scelte difficili” ricordò Tormund con un sorriso. "Ha preferito affrontare voi uomini del Sud piuttosto che gli Estranei, ma anche così molti di noi sono morti. Preoccupati per il tuo popolo, Jon Snow.”

“Non so se ne ho il coraggio” mormorò Jon afflitto: in quel momento avrebbe dato qualsiasi cosa pur di liberarsi dal peso di quella responsabilità.

“Hai ucciso un Estraneo, cazzo!” gli rammentò con veemenza il bruto “Sei sopravvissuto a numerose battaglie, hai difeso la Barriera, sei tornato dalla morte! Se questo non è coraggio…”

“Se decidessi di appoggiare Daenerys Targaryen l’intero Nord mi odierebbe” gli fece notare Jon, “mi considererebbero un codardo traditore e non voglio essere un altro Re-in-ginocchio.” Gli Stark odiavano i Targaryen, questo Jon lo aveva appreso fin dalla più tenera età. Il Nord odia i Targaryen.

“Ma se non lo fai” gli disse Tormund, “tutto questo sarà ridotto in polvere.” Aprì le braccia, alludendo a Grande Inverno. “Grazie” ribatté ironico Jon, “questo mi fa sentire molto meglio.”

“Cos’è più importante?” gli chiese allora Tormund. Jon non era certo di saperlo. “Il tuo onore o la vita di coloro per cui hai combattuto?”

“Non è la nostra guerra” insistette Jon, “questo Gioco del Trono… non è la nostra battaglia. Gli Estranei stanno arrivando e non possiamo sapere se la Barriera arresterà la loro avanzata. Abbiamo bisogno di uomini a Nord.”

“Allora vallo a dire a questa Distruttrice di Catene, dimostrale che il vero problema è qui e magari lei ti ascolterà, magari ci aiuterà nella nostra battaglia.” 

Jon annuì pensieroso e tornò a fissare la lettera. “Qui dice di avermi già scritto” osservò aggrottando le sopracciglia, “ma io non ho ricevuto nulla.” 

“Il corvo si sarà perso in chissà quale tormenta” rispose in fretta Tormund. “Allora, cosa farai?” Jon inspirò profondamente tentando di convincersi di stare facendo la cosa giusta. Mio padre avrebbe fatto lo stesso, pensò. E anche Robb…

“Oggi pomeriggio metterò gli altri lord al corrente della mia decisione,” disse Jon cercando di apparire sicuro di sé “e domani stesso partirò con una scorta di massimo venti soldati.”

Tormund annuì. “Chi lascerai a governare?” chiese curioso “Basta che non sia io!”

Jon scoppiò a ridere. “No, non ne saresti in grado!” lo provocò “Sarà Sansa a comandare in mia vece.” Sentì una stretta al cuore: Sansa non gli parlava dalla sera della festa e Jon era certo che lo stesse ignorando di proposito. Tuttavia non ne comprendeva la ragione. Ho detto qualcosa di sbagliato? continuava a chiedersi. Aveva provato più volte ad avvicinarla, ma lei era corsa via stringendosi le mani al petto.

Scrollò la testa per tornare con i piedi per terra. “Mi aspetto che tu garantisca la pace tra il Popolo Libero e quello del Nord” continuò rivolto a Tormund. “E che aiuti mia sorella in caso di necessità.”

“Conta pure su di me, Jon” lo rassicurò il bruto assestandogli una pacca sulla schiena così forte da sbilanciare l’equilibrio del Re del Nord. Jon provò un moto di gratitudine nei confronti dell’amico e sorrise riconoscente.

“Bene” disse imbarazzato, “allora vado a cercare Sansa per riferirle le novità. A dopo…” Tormund fece un cenno con la testa e Jon si allontanò. La sua mente traboccava di domande e preoccupazioni.

“Vostra grazia” lo chiamò una voce alle sue spalle. Jon si voltò, trovandosi di fronte all’anziano cantore Malak. Un brivido gli pizzicò la spina dorsale.

“Malak” lo salutò a disagio, “spero il banchetto sia stato di tuo gradimento…” Malak sorrise mostrando i pochi denti che ancora popolavano la sua bocca. “Era squisito” disse cortesemente, “anche se molti cibi non sono molto comuni al Sud.”

“Come mai sei venuto al Nord?” chiese Jon curioso. 

Il vecchio sospirò profondamente. “Un tempo vivevo ad Approdo del Re, ero sempre invitato ai banchetti a corte ed il popolo mi amava. Dicevano che le mie canzoni erano le più belle che avessero mai sentito. Poi il re morì e…”

“Stai parlando di Robert Baratheon?” 

Malak scoppiò a ridere. “No, no” rispose agitando le mani, “parlavo di Aerys Targaryen.” Jon dovette assumere un’aria confusa, perché il vecchio rise nuovamente.

“Quanti anni credi che io abbia?” chiese Malak divertito “Tu sei giovane, ma io ho visto succedersi molti re durante la mia vita. Durante il regno di Aerys ero tenuto in gran considerazione a corte.” Malak lanciò un’occhiata allo sguardo esterrefatto di Jon.

“Il Re Folle amava la musica?” chiese Jon sbalordito  "Sapevo che in giovane età  adorasse  le feste, ma..."

“Non lui: suo figlio Rhaegar.”

Jon si morse il labbro a disagio. “Cosa sai tu di Rhaegar Targaryen, ragazzo?” gli chiese gentilmente il vecchio. “Che era matto almeno quanto il padre” rispose Jon con voce cupa, “e che celava istinti animaleschi.”

Malak scosse la testa sconsolato. “Le storie che si raccontano qui a Nord sono false” gli spiegò con calma, “Rhaegar era adorato dal suo popolo ed aveva un animo gentile e sensibile.”

“Ha rapito mia zia Lyanna” osservò con disprezzo Jon, “l’ha stuprata e uccisa…” 

“C’è sempre stato qualcosa di poco chiaro in quella storia” disse Malak con sguardo vacuo, “non credo sia andata esattamente come viene narrata.”

Jon decise di cambiare discorso. “Lo conoscevi bene?” chiese “Il principe Rhaegar intendo…” 

Il volto grinzoso di Malak si illuminò. “Era fra i miei più fidati amici” raccontò con voce emozionata, “spesso suonavamo insieme e il popolo applaudiva. Sembrava perfettamente a suo agio fra la gente comune. Aveva una magnifica lira d’argento con dei draghi intrecciati, ma purtroppo è andata perduta durante la Ribellione. Dopo la sua morte ho lasciato Approdo del Re e da allora ho vagato per i Sette Regni mantenendomi con le mie esibizioni.”

Jon si accorse di stare sudando: la descrizione dello strumento musicale di Rhaegar coincideva forse un po’ troppo con l’immagine della lira del sogno. Tutto questo non ha senso, si disse temendo di impazzire. Come mai dovrei sognare la lira di Rhaegar Targaryen? Per qualche secondo nessuno parlò.

“E’ stato Rhaegar ad insegnarmi la Canzone del Ghiaccio e del Fuoco” disse infine Malak. Jon rimase a bocca aperta.

“Avrebbe voluto che la cantassi il giorno della nascita del figlio Aegon” proseguì Malak, “ma per qualche ragione alla fine me l’ha impedito. Ci sarà un’altra occasione, mi ha detto. Dopo tutti questi anni ho voluto condividere questa splendida canzone con le uniche persone che mi sembrano degne di ascoltarla. Ammiro molto voi uomini del Nord.”

Jon glissò sul complimento, la mente che lavorava frenetica. “Sei sicuro che questa sia la prima volta che intoni questa canzone davanti ad un pubblico?” chiese dubbioso. “Assolutamente” rispose con decisione Malak.

“Non è possibile che il principe l’abbia insegnata anche a qualcun altro?” insistette Jon. Malak si fece sospettoso. “Sono certo di essere stato l’unico a cui Rhaegar abbia mai concesso la conoscenza di questa canzone” rispose in tono piatto, “ma perché tutte queste domande, se posso chiedere?”

Jon sospirò. “E’ difficile da spiegare” ammise. “Qualche giorno fa ho fatto un sogno e ho udito questa canzone.” Malak lo fissò strabiliato. “Ed io… era come se già la conoscessi, come se potessi cantarla senza averla mai udita prima. Quando al banchetto l’ho ascoltata di nuovo, ho provato questa sensazione ancora una volta. Non so spiegarlo, magari mi sono immaginato tutto.”

Malak sembrava come fulminato. “Anche Rhaegar mi disse che aveva sentito quella canzone in sogno” balbettò esterrefatto, “e che credeva di averla sempre conosciuta.” 

Jon sentì la testa. “Cosa significa tutto ciò?” chiese in tono molto più vulnerabile del voluto. Malak scosse la testa. “Non ne ho idea” ammise abbassando lo sguardo. Poi si alzò e, senza dire nulla, si allontanò. Jon rimase solo con i propri pensieri. Chiuse gli occhi e sentì qualcosa strofinarsi contro la sua coscia. Seppe che si trattava di Spettro ancor prima di vederlo.

“Ehi” lo salutò cingendogli il collo con le braccia, “come mai da queste parti?” Il meta-lupo non emise alcun suono, si limitò a fissare Jon con i suoi occhi fiammeggianti.

“Tra poco dovrò partire” gli sussurrò Jon all’orecchio accarezzando il suo pelo soffice, “ma non posso portarti con me.” Spettro sembrò intristirsi e spinse il muso contro il petto di Jon.

“Proteggi Sansa” si raccomandò lui sentendo le lacrime pizzicargli gli occhi, “nessuno deve farle del male. Io tornerò…” Fece una pausa stringendo il meta-lupo più forte che poteva e per un attimo i loro cuori batterono come uno solo.

“Te lo prometto.”

Poi, silenzioso come era arrivato, Spettro scomparve. Jon si tirò a fatica in piedi, la vista offuscata dalle lacrime represse. Adesso lo attendeva la sfida più difficile.

Trovò Ditocorto appostato davanti alla stanza di Sansa. “Mio re” lo salutò Baelish chinando appena il capo. “Dov’è Sansa?” chiese Jon deciso a saltare i convenevoli.

Lord Baelish accennò uno dei suoi sorrisetti. “Lady Stark desidera non essere disturbata” spiegò inarcando appena le sopracciglia. “Magari potrei…” 

Jon perse la pazienza. “Lord Baelish, ti avverto” lo minacciò fissandolo negli occhi, “spostati o non esiterò a chiamare le guardie. Voglio parlare da solo con mia sorella.” La mano di Jon scivolò su Lungo Artiglio e Ditocorto si irrigidì. Dopo attimi di tensione, Baelish si fece da parte e Jon entrò nella stanza chiudendo la porta alle proprie spalle.

Sansa era seduta sul letto intenta a cucire un abito celeste-cielo. Quando Jon le si avvicinò, Sansa non alzò neppure gli occhi dal lavoro.

“Sansa…” iniziò impacciato lui “Io dovevo… cioè volevo, ecco io…”

“Cosa vuoi, Jon?” gli chiese lei così freddamente che Jon arretrò come se l’avessero schiaffeggiato.

“Io devo parlarti” le disse tentando di apparire sicuro di sé, “ci sono delle novità e volevo discuterne con te.” 

“E perché mai?” chiese lei sarcastica continuando a cucire “Hai i tuoi consiglieri, giusto? Non ti serve certo il parere di una stupida ragazzina…”

“Tu sei mia sorella!”

“Sorellastra” lo corresse sibilando Sansa. Jon rimase senza fiato. Per un po’ non seppe cosa dire.

“Perché sei arrabbiata con me?” le chiese infine il più gentilmente possibile.

Sansa scagliò il vestito a terra e scattò in piedi. Era rossa in viso e Jon vide sconcertato che stava piangendo. “E me lo vieni anche a chiedere?!” gli urlò infuriata “Sto mandando avanti questa casa per te e tu non mi tieni mai in considerazione quando devi prendere delle decisioni. Credi sia ancora una bambina che ha bisogno che qualcuno la venga a salvare?”

“Io non ho mai detto questo!” gridò Jon ferito nell’orgoglio “Sansa, mi dispiace se ti ho trascurata, ma credimi non avrei voluto…”

“Cosa non avresti voluto? Lasciarmi da parte per quella… quella…” Sansa si interruppe con una smorfia disgustata.

Jon finalmente aveva capito. “Non l’ho baciata io” le disse adesso calmo tentando di circondarle le spalle con un braccio, “sei scappata dalla sala prima che potessi vedermi respingerla.” Sansa si voltò a fissarlo: pareva essersi tranquillizzata.

“Tu non l’hai…?” 

Jon scosse la testa. “Te lo giuro sugli Antichi Déi, Sansa” la rassicurò, “io non ho bisogno di una moglie, ho già tutto quello che desidero. E poi Alys è troppo ambiziosa.” 

Sansa si sciolse in un pianto sommesso. “Perdonami, perdonami, Jon” lo supplicò abbracciandolo, “per le cose orribili che ti ho detto, io non volevo… La verità è che ho paura…”

“Paura di cosa?” gli chiese Jon d’un tratto allarmato “Ti hanno minacciata? Ti hanno forse fatto del male?” 

Sansa scosse energicamente la testa. “Ho paura che qualcuno possa portarti via da me” confessò affondando le unghie nella tunica che copriva il petto di Jon, “ho paura che tu possa andartene e dimenticarti di me. Ti invidio perché con una moglie saresti molto più felice di quanto io potrei mai essere con un marito. Ho paura di venire abbandonata…”

Jon le permise di piangere sulla sua spalla accarezzandole i capelli. “Non devi mai più neppure pensarle queste cose” le disse prendendole il viso e guardandola negli occhi, “io non potrei mai lasciarti, nemmeno se un giorno fossi costretto a sposarmi per il bene del Nord. Voglio che tu lo ricordi: non sei e non sarai mai più sola.”

Sansa si rilassò nella sua stretta, il corpo scosso dagli ultimi singhiozzi. Alla fine si separò da Jon con un pallido sorriso. “Tu sei mio fratello” gli sussurrò facendo un piccolo passo indietro. Stettero in silenzio a guardarsi per quasi un minuto.

“Allora?” chiese poi Sansa “Che cosa mi dovevi dire quando sei entrato?”

Il sollievo che aveva provato in seguito al calo di tensione si dissolse completamente e Jon deglutì a fatica, cercando le parole adatte.

Arya

Il lupo era affamato. Arya lo percepiva, sentiva lo stomaco contrarsi e le mascelle scattare per stringere il nulla. Aveva voglia di cacciare, di uccidere. Iniziò ad ansimare e si svegliò di soprassalto. Nel buio due enormi occhi gialli la fissavano. Arya si tirò su a sedere e Nymeria arretrò.

“Hai fame, vero?” le chiese accarezzandole le orecchie. Il meta-lupo uggiolò. Arya fece scorrere lo sguardo nel buio, ascoltando i respiri degli altri lupi che dormivano in cerchio. Erano circa una trentina, ma lei sospettava che il branco fosse molto più numeroso.

Diverse volte mentre era a Braavos le era capitato di sognare Nymeria, di essere Nymeria, ed il sogno corrispondeva sempre alla verità. Arya aveva presto smesso di chiedersi le ragioni di ciò, felice di quell’unico ponte che ancora la collegava al passato. 

Ma ora sto tornando a casa.

Sollevò lo sguardo scrutando il cielo. Si stava lentamente tingendo di rosso e Arya intuì che l’alba non doveva essere lontana. Si alzò in piedi.

“Su, Nymeria” sussurrò al meta-lupo, “svegliali: dobbiamo rimetterci in marcia.”

Nymeria la osservò per qualche istante prima di emettere un lungo ululato. Tutti i lupi drizzarono le orecchie ed iniziarono a stiracchiarsi. Arya attese paziente. Viaggiare con un branco di lupi pronto a proteggerti poteva risultare comodo, ma anche piuttosto noioso. Sempre meglio che da sola, aveva dovuto riconoscere Arya.

Iniziarono la marcia quando il sole era ormai sorto completamente. Arya e Nymeria procedevano in testa, seguite da tutti gli altri lupi. C'erano pochi indizi per orientarsi, solo i fiumi o i villaggi che incontravano. Per un breve tratto avevano costeggiato la Strada del Re, che Arya sapeva condurre direttamente a Grande Inverno, così aveva potuto capire di aver superato il Moat Cailin. Probabilmente in quel momento stavano vagabondando nella Terra delle Tombe e Arya non poté reprimere un brivido al ricordo delle storie della Vecchia Nan.

Da piccoli erano sempre lei e Bran a pretendere storie macabre ed oscure, mentre Sansa piangeva urlando di voler ascoltare racconti di principi e principesse. Alla fine la Vecchia Nan aveva raccontato così tante leggende che Arya non poteva rammentarle tutte. Alcune però parlavano dei fantasmi dei Re dei Tumuli che, assetati di sangue, si aggiravano nei pressi di Barrowton desiderosi di vendetta, o di mostri muta-forma che terrorizzavano i villaggi del luogo. Per precauzione Arya si tenne alla larga da città e villaggi, preferendo cacciare nel bosco o acquistare cibo da mercanti di passaggio.

I boschi della Terra delle Tombe non erano fitti come sul Tridente, ma abbastanza riparati da celare un’orda di lupi famelici. Le prede poi non mancavano mai e Arya aveva ucciso moltissimi scoiattoli con Ago. Nymeria ed il suo branco invece miravano a prede più ambiziose, come volpi, cervi ed addirittura leoni di montagna. Arya tentò anche di costruirsi un arco con cui colpire gli uccelli o i pesci dei torrenti, ma il risultato non fu molto soddisfacente.

Quella mattina il tempo era stranamente buono, nonostante le rigide temperature. Questo era abbastanza curioso, perché Arya sapeva bene che l’inverno fosse finalmente arrivato, avendo ascoltato le chiacchiere dei soldati di Delta delle Acque.

Si era ormai convinta che il suo piano di fuga avesse funzionato alla perfezione, perché nessuno l’aveva seguita. Aveva intenzione di arrivare a Grande Inverno senza farsi notare e sperava che suo zio Edmure non avesse inviato messaggeri a Jon.

Voglio vederli senza che loro mi vedano, continuava a ripetersi. Voglio osservarli, seguirli, giudicarli senza che sappiano chi sono.

Non vedeva i suoi fratelli da anni ormai ed era ansiosa di poter constatare quanto fossero cambiati. Se erano cambiati. Le risultava difficile credere che Sansa avesse finalmente abbandonato i suoi stupidi sogni. “Però mi manca” aveva dovuto ammettere.

Nel primo pomeriggio un lupo si ferì alla zampa accasciandosi a terra ed il branco fu costretto a fermarsi. Arya voleva rendersi utile mentre il lupo si leccava la ferita, ma Nymeria la tenne lontana.

Offesa, Arya si inoltrò nel bosco per distrarsi. Stupido lupo, borbottò tra sé e sé. Guarda quanto tempo ci fai perdere. Mentre stava esaminando un grosso bastone frondoso per il fuoco, le sembrò di udire delle voci. Credendo di essersele immaginate, continuò a scavare in terra, ma il suono si ripeté, stavolta più nitido.

D’istinto, Arya sguainò Ago, appostandosi dietro a un grande albero nodoso. Le voci erano ora vicinissime e Arya poteva comprendere cosa dicevano.

“M-ma è pazzesco!” Arya aggrottò le sopracciglia sentendo quel tono stranamente familiare. “Mi stai dicendo che è proprio come Beric?” stava chiedendo ancora la voce ed Arya strinse l’impugnatura della spada fino a far sbiancare le nocche. La Fratellanza senza Vessilli, sibilò socchiudendo gli occhi.

All’improvviso le tornarono in mente nomi della sua lista, nomi dimenticati e poco importanti. Beric Dondarrion, pensò mulinando Ago, Thoros di Myr.

“Sì ci sono riuscita” si era intromessa una voce femminile. Suonava abbattuta e stanca. “Dopo la morte di Stannis avevo perso la fiducia nel Signore della Luce, ma questo ha cambiato tutto.”

Arya strinse le labbra confusa: di cosa stavano parlando? Desiderosa di capire di più, si avvicinò guardinga con passo felpato. Leggera come una piuma, scattante come un gatto.

“Thoros” stava continuando la donna ora vicinissima: doveva essere dietro l’enorme albero, “ascoltami… E’ lui Azor Ahai, ne sono convinta.” 

“Ne eri convinta anche quando parlavi di Stannis” osservò una terza voce che doveva essere di Beric, “come puoi esserne veramente certa questa volta?”

“Perché ogni volta che chiedevo alla fiamme di mostrarmi Azor Ahai” spiegò la donna ora più decisa, “vedevo solo neve. E poi il Signore non l’avrebbe riportato indietro senza ragioni.” Arya era sempre più perplessa. Riportato indietro? si chiese pensierosa Ma sta parlando di Beric? Quella sua teoria tuttavia fu messa subito a tacere da Beric stesso.

“Speriamo sia davvero lui questa volta” disse infatti lui da un punto ora più lontano, “ma Azor Ahai reincarnato non doveva avere sangue di drago, Thoros?”

“Si pensa” precisò il prete che Arya ancora non riusciva a vedere, “si pensa debba discendere dai Targaryen, ma i testi non sono chiari.” 

“E’ lui” ripeté la donna convinta, “ve ne accorgerete appena lo vedrete.”

Vincendo la paura, Arya uscì dal proprio nascondiglio, riuscendo finalmente a vedere la donna. La rabbia l’accecò non appena riconobbe i suoi lunghi capelli rosso-fuoco. La Strega Rossa. Improvvisamente fu presa da un impellente bisogno di uccidere. I ricordi la sommersero e rivide Gendry terrorizzato venire portato via su quel carretto. Cercò con tutte le proprie forze di contenere il proprio odio per evitare di compiere atti sciocchi, ma alla fine non resistette e balzò in avanti afferrando Melisandre per i capelli e puntandole il coltello alla gola.

“Cosa gli hai fatto?!” urlò fuori di sé “Dimmelo o ti taglio la gola!” 

La Donna Rossa sembrava sul punto di svenire. “M-ma chi?” balbettò terrorizzata. Arya le premette il coltello sulla pelle del collo facendo sgorgare qualche goccia di sangue. “Sai benissimo di chi sto parlando!” la minacciò furiosa. Poi si voltò verso Beric e Thoros che la fissavano allibiti. “Non ve lo ricordate neppure, vero?” chiese ironica “Gendry: alto, capelli neri, un ragazzo che voleva solamente entrare a far parte della Fratellanza e che voi avete venduto a questa strega!” 

Un lampo di comprensione attraverso l’unico occhio di Beric Dondarrion. “Sei Arya? Arya Stark?”

“Vedo che di me invece vi ricordate benissimo” osservò freddamente Arya senza allentare la presa sui capelli di Melisandre.

“Arya, calmati, non è come sembra…” tentò Beric, ma Arya scoppiò a ridere. “Invece è esattamente come sembra” disse spietata, “e per questo morirete tutti. Ma adesso dimmi: che ne è stato di Gendry Waters?”

“E’ fuggito!” rantolò la Donna Rossa pallida come il latte “Ha lasciato la Roccia del Drago, non ho idea di dove sia andato… Per favore…!”

“Silenzio!” Arya era comunque sollevata dal sapere che Gendry era riuscito a scappare da quella donna. “Cosa volevi fargli?” chiese ancora più minacciosa.

“D-doveva…” farfugliò la Strega Rossa che si reggeva a stento in piedi "doveva essere bruciato sul rogo, perché…”

“Non mi interessano i tuoi motivi!” intervenne Arya disgustata “Avresti condannato a morte un innocente e per questo meriti la mia punizione.” 

Melisandre chinò il capo. “E sia, allora” mormorò rassegnata e umile come Arya non l’aveva mai vista, “ma ti prego… una morte rapida…” 

“Di certo più rapida di quella che avresti riservato a Gendry” sibilò Arya brandendo Ago. Infilzali con la punta.

“Arya, fermati!” le urlò Thoros afferrandole il braccio “Non puoi farlo…” 

“Certo che posso!” esclamò Arya “E presto sarà anche il vostro turno!”

“Io non la ucciderei se fossi in te” intervenne calmissimo Beric. 

Arya lo fissò con sufficienza. “E perché non dovrei farlo?”

“Perché ha salvato tuo fratello” rispose gentilmente Beric, “Jon Snow.”

Arya spalancò la bocca senza emettere suono, mentre Ago e il pugnale le scivolavano dalle mani e Melisandre si accasciava a terra. Per qualche istante fu silenzio.

“Come è successo?” chiese infine Arya stupefatta dall’affermazione. Beric le si avvicinò. “Forse è meglio che sia lei a spiegarti” suggerì.

Melisandre si rialzò tremante. “Tuo fratello era Lord Comandante dei Guardiani della Notte, conto che tu lo sappia” iniziò e Arya annuì. “La sua politica non è stata molto amata dai suoi confratelli” proseguì Melisandre, “così l’hanno ucciso.”

Arya sentì il mondo girarle intorno. Ucciso? pensò frastornata Come è possibile, l’hanno appena nominato Re del Nord…

“Ma il Signore della Luce non era d’accordo” andò avanti la Donna Rossa, “e mi diede il potere di riportarlo in vita. E’ tornato dalla morte.”

Nonostante Arya non fosse più stupita da nulla, stavolta rimase senza fiato. Vedendola ammutolita, Beric sospirò. “Forse potresti risparmiarla” suggerì con cautela, “è molto pentita…” Melisandre fissava Arya. Non c’era paura nel suo sguardo, non implorazione o odio. Era semplicemente in attesa.

Arya strinse le labbra in preda ad una crisi interiore. Avrebbe ucciso Gendry, si disse raccogliendo Ago. L’avrebbe bruciato vivo. “Ma ha salvato Jon” continuava un’altra voce nella sua mente. E se stessero tutti mentendo?

A furia di maneggiare la lama si tagliò il palmo. Digrignò i denti quando sangue caldo le scivolò dentro alla manica fino al gomito. “E sia” annunciò alla fine con voce solenne, “vi rimuovo tutti dalla mia lista.” Thoros sembrò rilassarsi. “Ma” proseguì decisa Arya, “la prossima volta che vi troverete sul mio cammino non sarò così clemente.”

“Suppongo tu ti stia recando a Nord” osservò Beric incrociando le braccia, “perché non ti unisci a noi?” Arya lo fulminò con lo sguardo. “Non ho intenzione di passare con questa strega un solo istante di più.” rispose schifata.

“Melisandre non viene con noi” intervenne Thoros, “tuo fratello l’ha esiliata dal Nord.”

Arya non era neanche lontanamente interessata al motivo che aveva spinto Jon ad una simile azione. “E dove andrai?” chiese sgarbata rivolgendosi alla Donna Rossa.

“Nelle Terre dei Fiumi, a Delta delle Acque magari. Dicono che sia tornata in mano ai Tully…”

“E’ vero” confermò tranquillamente Arya, “sono stata io ad uccidere Walder Frey.” I tre sgranarono gli occhi, ma non osarono fare domande. “B-bene” balbettò Thoros, “un problema di meno quindi.”

Un ringhio fendette l’aria e Nymeria apparve in mezzo alla radura. Arya sorrise alle espressioni di terrore sui volti di Thoros, Beric e Melisandre.

“Ah, ah, ah” rise una voce alle sue spalle, “eccolo dove era finito il tuo dannato lupo. E dire che quel giorno l’avevamo cercato fino a tarda notte…”

Arya si immobilizzò all’istante, il cuore che batteva all’impazzata. Quella voce. Lentamente, Arya si voltò.

“No no non è possibile... tu sei morto!”

Sandor Clegane, vestiti stracciati e barba incolta, le sorrise. “Ci sono andato vicino” ammise il Mastino con una smorfia, “ma la tua amichetta non è riuscita ad accopparmi. Credo io ti debba ringraziare per non avermi dato il colpo di grazia.”

Arya strinse i pugni affondando le unghie nel palmo. “Io ti odio” sibilò irata, ma, appena queste parole lasciarono le sue labbra, seppe che era una menzogna. “Una ragazza mente” avrebbe detto Jaqen H’ghar con quel suo mezzo sorriso.

Il Mastino si limitò a ridere ancora più sguaiatamente. “Dopo tutto questo tempo?” chiese con stucchevole tristezza, “pensavo ti fossi lasciata due o tre morti alle spalle…” Arya fece per saltargli addosso, ma Beric la trattenne. “E’ un uomo nuovo ora” le spiegò con gentilezza, “so che può sembrare impossibile, ma è cambiato.” 

Arya lo fissò allibita. “Ma lui ti ha ucciso!” esclamò indicando Sandor Clegane “Come puoi accoglierlo nella Fratellanza?” 

“Beh, lui al contrario tuo sopra i suoi morti la pietra ce l’ha messa” intervenne il Mastino, “e comunque non faccio parte di questa fottuta Fratellanza, viaggiamo solo insieme.” 

Arya rise: una risata senza gioia. “Non sei più in grado di difenderti da solo?” lo schernì “Ora hai paura anche delle ragazzine oltre che del fuoco?” 

“Ci siamo incontrati per caso” rispose vago Sandor, “anche se devo dire che non sia stato amore a prima vista. Comunque abbiamo capito di stare dalla stessa parte…”

“Quale parte?” chiese dubbiosa Arya. “Dalla parte dei vivi” si intromise con naturalezza Melisandre, “per essere preparati a ciò che ci aspetta.” 

Nymeria ringhiò e Arya aggrottò le sopracciglia. “E cos’è che ci aspetta?”

“Il dio che veneri tanto ragazzina” rispose gravemente Beric.

Arya sentì il sangue gelare nelle vene e rabbrividì suo malgrado. Le voci di Syrio e Jaqen le si confusero in mente, mentre il vento le sussurrava all’orecchio una sola parola.

Morte.

Samwell

Vecchia Città non era esattamente come Sam l’aveva sempre sognata da bambino. Allora se la immaginava grandiosa e lucente, con le mura possenti e protettive che si stagliavano contro un cielo perennemente azzurro. Adesso gli appariva consunta; le mura erano grigie e incrostate di salsedine e il cielo raramente era sgombro da nuvole. Le strade erano deserte e non vivacemente attraversate da sapienti immersi in dotte conversazioni. Vecchia Città sembrava spegnersi ogni giorno che passava.

“E’ la guerra” gli aveva sussurrato un oste dagli occhi stralunati, “le madri piangono i figli lontani e tutti temono la vendetta della regina.” Ascoltando i racconti dei passanti, Sam aveva potuto conoscere la difficile situazione in cui la città si trovava.

Dopo l’uccisione del lord di Alto Giardino e dei suoi eredi, lord Leyton Hightower aveva deciso di rimanere fedele ai Tyrell ed aveva inviato i suoi due figli maggiori, Baelor e Garth, a capo di mille uomini alla Roccia del Drago per supportare Daenerys Targaryen. Le sue azioni tuttavia lasciavano Vecchia Città esposta ad eventuali attacchi dal mare. Il popolo aveva paura.

Ed io? si chiedeva Sam Io ho paura? Si sorprese scoprendosi piuttosto indifferente al terrore che aveva congelato la città. Certo, la sua unica preoccupazione era la sicurezza di Gilly e del suo bambino, ma sentiva di non potersi più definire codardo. Quando si trattava di proteggere Gilly, Sam si sentiva pervadere da un coraggio che non aveva mai provato in vita sua.

Grazie al denaro che Talla aveva infilato di nascosto nel vestito di Gilly, Sam aveva potuto affittare una casa dignitosa per lei ed il bambino. Gilly aveva messo il broncio quando si era trovato costretto a lasciarla per recarsi alla Cittadella, ma Sam non aveva scelta. “Io passerò a trovarti ogni volta che potrò” le aveva promesso, “qui sarai al sicuro…” 

“Ma io voglio venire con te” aveva insistito Gilly, “sono stufa di restare ad aspettare. Voglio leggere i libri di quella biblioteca.” 

“L-lo so, lo so” aveva balbettato Sam, “ma le donne non sono ammesse alla Cittadella. Senti, ti prometto che ti porterò un libro bellissimo, non come quelli polverosi della Barriera. Di cosa vuoi che parli?” Gli occhi di Gilly si erano illuminati. “Di leggende” aveva risposto subito, “delle leggende sulla Barriera e sul Nord.” Sam aveva annuito sollevato e finalmente era riuscito ad incamminarsi in direzione dell’Alta Torre.

I libri dicevano che era addirittura più alta della Barriera, ma solo ora Sam poteva constatare quanto avessero ragione. La torre, in piedi sulla piccola isola, era davvero enorme e sembrava essere l’unico elemento di Vecchia Città ad emanare ancora un alito di vita.

Alla Cittadella Sam si sentiva a disagio, costretto com’era a subire gli sguardi inquisitori degli altri apprendisti. Il guardiano che l’aveva ricevuto al suo arrivo e che Sam aveva scoperto chiamarsi Rathin continuava a temporeggiare, rimandando l’incontro con l’arcimaestro. Dopo alcuni tentativi di conversazione Sam si rifugiava in biblioteca.

Quello era il suo posto preferito, la concretizzazione di un sogno. Sam non aveva mai visto così tanti libri in vita sua e le mani tremavano mentre sfogliava le pagine ingiallite di qualche antichissimo manoscritto. Per i primi tempi si era limitato ad afferrare libri senza alcun criterio e a fissarli con venerazione senza avere il coraggio di aprirli. Le sale della biblioteca erano sempre sorvegliate e Sam era terrorizzato dall’idea di poter rovinare uno di quei libri anche solo sfogliandolo.

In seguito iniziò a leggerli e rimase affascinato da qualsiasi storia gli capitasse sotto gli occhi, indipendentemente dall’argomento. Lesse di cavalieri e principesse, di amori finiti in tragedia, di eroi e guerre sanguinose, di importanti re. Dopo due sole settimane Sam era perfettamente in grado di elencare i nomi dei trentacinque amanti di lady Jessy, di recitare a memoria la dinastia dei re dei draghi e le date delle battaglie più importanti. Smarrito in quell’invitante labirinto, Sam quasi dimenticò i motivi che l’avevano condotto così a Sud.

Rinvenne solamente dopo aver udito un’animata discussione fra tre maestri. Era intento a riordinare alcune carte ammucchiate sul tavolo che gli era stato assegnato, quando udì delle voci avvicinarsi. Tentando di mantenere un’aria disinvolta, lisciò per la ventesima volta una pagina stropicciata e rimase in ascolto.

“Sono tempi pericolosi vi dico” stava dicendo il più alto dei tre. Aveva la carnagione scura e i lineamenti duri. “A Dorne molti giovani sono partiti per la guerra seguendo quelle serpi usurpatrici, compresi i miei discepoli, Mors e Dickon. Lord Manwoody mi ha ordinato di tornare qui perché ritiene che presto la situazione degenererà.”

“Hai perfettamente ragione, Ramyll” assentì il maestro enormemente grasso alla sua destra muovendo nervosamente le mani. “Lord Serry mi ha inviato come messaggero a Lord Leyton: è troppo preoccupato da un attacco marittimo e non ha ancora deciso se appoggiare Daenerys Targaryen.”

“E perché non dovrebbe?” intervenne Ramyll aggrottando la fronte “Cersei Lannister ha sterminato i signori dell’Altopiano, è vostro compito vendicarli.” 

“Non è così facile” ribatté il maestro grasso continuando a tormentarsi le mani. “Scudo del Sud è la più esposta ad attacchi e se Cersei si è alleata con Euron Greyjoy…”

“Occhio di Corvo?” esclamò stupito Ramyll “Allora le voci sono vere. Questo rende tutto più difficile…” Dal suo angolo Sam cercava di assimilare tutte quelle informazioni.

“Ho sentito dire che non tutti gli alfieri dei Tyrell sono andati in guerra” continuò Ramyll, “è vero, Ghuym?” Il maestro grasso tirò un teatrale sospiro. “E’ vero” rispose, “da quello che so, Orton Merryweather e Randyll Tarly si sono schierati con i Lannister.”

Sam dovette inghiottire un gridolino udendo il nome di suo padre. Era rimasto piuttosto sorpreso, e sollevato, dal fatto che suo padre non gli avesse dato la caccia per riprendersi Veleno del Cuore. In quel momento la spada giaceva al sicuro sotto la culla improvvisata del piccolo Sam.

“Ci avrei giurato” stava continuando Ramyll, “Tarly appoggia qualcuno solamente se è assolutamente certo della sua vittoria e sembra che Cersei abbia assoldato dei mercenari. Eppure mi sembra strano abbia scelto di seguire una donna… Che notizie ci sono dal Nord, Vyktor?” 

Il terzo maestro, fino a quel momento rimasto in silenzio, si schiarì la voce. “Notizie sconvolgenti, amici” disse con voce bassa e grave. Evidentemente voleva suscitare interesse e proseguì solamente dopo essere stato spronato dagli altri due. “Le Terre dei Fiumi sono in fermento” raccontò. “A Raventree non potevi fare tre passi senza imbatterti in un messaggero di chissà quale famiglia. Arrivavano corvi tutti i giorni. Sapete che Walder Frey è morto, vero?” Sam sussultò, ma Ramyll e Ghuym annuirono. 

“Non si sa chi l’abbia ucciso” proseguì Vyktor, “ma lord Edmure ha subito indetto una riunione per discutere le prossime azioni da intraprendere. Lo so perché sono l’unico a cui lord Blackwood abbia concesso l’onore di accompagnarlo. E’ durata quasi quattro ore ed è stata la cosa più noiosa di…”

“Va bene, va bene” tagliò corto Ramyll, “ma cos’hanno deciso?” 

“Di appoggiare il Re del Nord” rispose Vyktor alquanto irritato per non aver potuto raccontare l’intera storia.

Sam scoprì di essere ancora a bocca aperta e si affrettò a richiuderla. Com’è possibile? si chiese confuso Jon aveva detto che suo fratello era morto… Che Brandon sia riuscito a tornare da oltre la Barriera?Frugò nella memoria alla ricerca dei ricordi riguardanti quel ragazzino storpio e il suo enorme meta-lupo.

Estate, si chiamava Estate.

Gli sembrava dolorosamente impossibile credere che potessero essere sopravvissuti alla vita oltre la Barriera. Però Jon aveva un altro fratello, ricordò all’improvviso. Ri… Rickard, ah no, Rickon… Ma era solo un bambino…

“Sono vere le voci?” stava chiedendo Ghuym “Si dice che questo Re del Nord sia un bastardo…”

“Aye” confermò Vyktor, “il bastardo di Ned Stark, un disertore dei Guardiani della Notte.”

Sam non si accorse di aver lanciato un urletto finché non vide gli occhi di tutti e tre i maestri puntati su di lui. “Ehm, mi sono tagliato con un pezzo di pergamena…” I tre lo guardarono come se stessero davanti ad uno squilibrato e dovettero decidere di spostare la conversazione da qualche altra parte perché si allontanarono. Le loro voci in breve si persero nei corridoi e Sam rimase solo.

Si lasciò cadere a terra con malagrazia. Quindi Jon ha lasciato i Guardiani della Notte, si disse ancora frastornato. Ma perché? Quando Stannis gli ha offerto il titolo di lord di Grande Inverno Jon ha rifiutato, perché adesso avrebbe disertato?

Un sentimento di delusione si fece strada in lui, nonostante Sam tentasse di reprimerlo. Jon sa quale minaccia ci aspetta, pensò lievemente irritato. Come ha potuto abbandonarci così?

Poi si ricordò di tutte le disgrazie che si erano abbattute su casa Stark e si vergognò. Era normale che Jon avesse voluto riconquistare il suo castello natio, magari riunendosi ai restanti membri della sua famiglia. Scommetto che l’hanno aiutato i bruti.

Si tirò in piedi. Adesso ricordava la sua missione, il motivo per cui aveva accettato a divenire il nuovo maestro del Castello Nero. Devo trovare informazioni sugli Estranei, si disse appoggiando le mani sul tavolo. Devo capire come sconfiggerli. Il giorno stesso in cui lui e Gilly erano giunti a Vecchia Città, avevano visto centinaia di corvi bianchi lasciare la Cittadella e Sam era consapevole di avere poco tempo.

Afferrò la pergamena ancora spiegazzata nonostante la perseverante azione lisciante e quasi rovesciò l’inchiostro nel tentativo di non farlo. Si accomodò sulla sedia, che scricchiolò, e si accinse a scrivere. Quando ebbe finito, rilesse tutto, attendendo che l’inchiostro si asciugasse.

A Jon Snow, ora Re del Nord

Sono veramente felice che tu sia riuscito a tornare a casa e ti auguro buona fortuna per le decisioni difficili che dovrai prendere. Io, Gilly ed il piccolo Sam siamo arrivati sani e salvi a Vecchia Città. Ho anche ottenuto un’altra spada di acciaio di Valyria, Veleno del Cuore, che era di mio padre. Continuerò le mie ricerche riguardo agli Estranei e ti terrò aggiornato. Spero di trovare un modo per distruggerli definitivamente. Aspettando il momento in cui ti potrò riabbracciare

Sam

Aveva deciso di omettere il modo esatto in cui si era procurato Veleno del Cuore, lasciando la questione sul vago.

Si diresse così all’uccelliera e liberò uno scorbutico corvo nero arruffato che portasse il messaggio fino a Grande Inverno. Tornò poi sui propri passi per raggiungere nuovamente la biblioteca e si scontrò con un uomo che saliva la stessa rampa di scale. Sam, intento a guardarsi la punta dei piedi, cadde quasi a terra e l’uomo dovette sorreggerlo per evitare che incespicasse.

Sam balbettò una specie di ringraziamento mentre sollevava lo sguardo sullo sconosciuto. Era molto più giovane di quanto aveva immaginato, con folti capelli ricci e scuri e barba rada. Sulla guancia destra spiccava pallida una cicatrice sottile. 

L’uomo gli sorrise. “Perdonami” si scusò con voce fievole e appena udibile, “andavo piuttosto di fretta. Sei nuovo, vero? Non ti ho mai visto qui…” 

Sam annuì nervoso. “M-mi chiamo Samwell Tarly, sono un novizio e…”

“Vieni dalla Barriera?”

“S-sì” rispose titubante Sam. L’uomo sorrise nuovamente. “Perdona la mia curiosità” disse muovendo una mano come per allontanare un insetto, “ma la Barriera mi ha sempre affascinato. Specialmente cosa c’è oltre… Tu ne sai qualcosa?”

Adesso Sam iniziava ad avere paura. “N-no” rispose tentando di apparire disinvolto nella sua menzogna, “ero solo un attendente.” 

L’uomo fece una smorfia di disappunto. “Certamente” disse chinando il capo in cenno di congedo, “scusa ancora per il disturbo.” Fece per andarsene.

“Chi sei?” chiese Sam colto da ardore improvviso. L’uomo si voltò: non sembrava adirato.

“Mi chiamano Tristyus” rispose con gentilezza, “sono l’aiutante del bibliotecario.” Poi, senza aggiungere altro, si allontanò.

Sam sentì una goccia di sudore scivolargli lungo la schiena. Si costrinse a continuare la discesa. La biblioteca si era svuotata e Sam si sedette al suo posto sotto lo sguardo inquisitorio di Rathin che, come al solito, stava sfogliando quel suo enorme libro d’archivio.

Dopo pochi minuti Sam si mise a girovagare in mezzo agli scaffali, facendo scivolare le mani sui libri e leggendone i titoli. Dovette trattenersi più di una volta dalla voglia di afferrarne uno che non trattasse di argomenti utili alla causa del Nord. Seguendo le vaghe indicazioni di etichette scolorite, Sam giunse in fondo ad uno stretto corridoio formato da due alti scaffali polverosi.

Incassata nella parete si intravedeva una porta di piccole dimensioni. Era di legno scheggiato e consumato e priva di etichette. Il pomello era d’ottone e nascondeva in parte la toppa sottostante. Con naturalezza Sam provò a spingerla, ma la scoprì chiusa a chiave. Stranamente ciò non lo stupiva affatto.

Una mano gli afferrò violentemente la spalla. Sam sobbalzò, voltandosi di scatto. Rathin lo stava fissando con sguardo assassino, uno sguardo che poco si sposava con il suo viso annoiato e monotono. “Che ci fai qui?” gli chiese stringendo gli occhi. Sam deglutì. “Stavo cercando dei libri, dei libri sulle leggende degli Estranei. Mi sembra che qualcuno mi abbia detto di venire qui…”

“IMPOSSIBILE!”

La veemenza di tale esclamazione fece quasi indietreggiare Sam. Rathin dovette accorgersi di aver esagerato, perché si ricompose. “Voglio dire” spiegò in tono ora decisamente più pacato, “credo tu abbia capito male perché i libri che cerchi sono nella sezione Storie, miti e leggende dei Sette Regni, area quindici scaffali dal sette al diciannove. Vieni, ti accompagno…”

Sam, piuttosto disorientato, si lasciò prendere il braccio e condurre rapidamente via. Quando stavano per svoltare dietro allo scaffale numero tre tuttavia, si girò affannato, lanciando un ultimo curioso sguardo alla porta, che continuava ad erigersi trionfante nel suo squallore.

Departures and escapes                                                                                                                                                        

                                                                                                                      "Hai sentito il lupo che ulula alla luna blu?"

Sansa

Quella notte Sansa non riuscì a prendere sonno. Continuava a rigirarsi nel letto, tentando di convincersi di dover solamente trovare la posizione giusta. Non aveva il coraggio di spegnere la candela che fievole ardeva ancora sul suo comodino, troppo spaventata dall’angoscia che avrebbe potuto assalirla.

Va tutto bene. Si girò sul fianco destro.

Sono al sicuro. Scivolò sul fianco sinistro.

Jon tornerà presto… Si distese sul dorso.

La mattina successiva tutti si aspettavano che da vera lady di Grande Inverno Sansa salutasse il Re del Nord con distacco e cortesia, evitando scene lacrimose e imbarazzanti. Tutti che si aspettano qualcosa da me, pensò intenta a fissare il soffitto, ma io non posso fidarmi di loro.

Sansa non si illudeva: quei lord avevano scelto Jon, non lei. Sarebbero stati disposti a morire per il loro re, ma non si sarebbero opposti ad una nuova politica matrimoniale che riguardasse la loro lady. E se Baelish riesce a convincerli…

Sansa si tirò a sedere colta dall’ira. Io sono la lady di Grande Inverno, pensò decisa. Nessuno riuscirà a mettermi da parte. Tutto questo è mio. Non biasimava affatto Jon per aver accettato il titolo di re, ma certe volte si sentiva esclusa da faccende che, ne era sicura, la interessavano. Jon voleva proteggerla, certo, ma la trattava ancora troppo spesso come la ragazzina che era partita per Approdo del Re con un meta-lupo, una sorella odiosa e la testa piena di stupidi sogni.

Sansa ormai aveva smesso di credere nel vero amore: le unghie di Ramsay le avevano strappato quel briciolo di speranza che ancora le alitava in corpo. Non si sarebbe più risposata, non avrebbe più affidato la sua vita nelle mani di qualcun altro.

L’indomani mattina avrebbe assunto ufficialmente tutti i poteri che erano stati conferiti a Jon. Potrei fare tutto quello che voglio, pensava. Decidere, dare ordini, allontanare le persone che mi infastidiscono. E invece si sarebbe attenuta al programma, limitandosi a sorridere ed ad evitare che i lord si scannassero fra loro. Ai bruti ci avrebbe pensato Tormund.

Tutto sembrava così semplice e Jon l’aveva così a lungo rassicurata, che Sansa aveva quasi creduto che per una volta tutto potesse funzionare. Jon avrebbe raggiunto Daenerys, si sarebbero alleati e avrebbero conquistato Approdo del Re. I draghi avrebbero sconfitto gli Estranei e Jon sarebbe tornato a Nord sano e salvo.

Poi Tormund le aveva svelato i numerosi pericoli che Jon si accingeva ad affrontare, le minacce di Daenerys e la prigionia di Brienne e Davos, e Sansa si era costretta ad essere realistica. Jon poteva rimanere ucciso. Certo, ciò sarebbe potuto accadere anche durante la Battaglia dei Bastardi, ma, adesso che Sansa aveva finalmente riconquistato la parziale felicità della sua vita, era restia a lasciarla andare. Aveva paura.

Si alzò tremante dal letto e, avvolgendosi in una vestaglia di lana rosa pallido, uscì dalla stanza. Il freddo del pavimento a contatto con i suoi piedi nudi la fece rabbrividire, ma Sansa non si fermò. Silenziosa come l’ombra di sé stessa, scivolò attraverso porte e saloni fino al cortile.

Allora si rese conto di essere diretta al Parco degli Déi. All’interno tutto taceva, come in attesa. Sansa si orientò facilmente anche al buio tra gli alberi che avevano occupato la sua infanzia e puntò verso l’Albero del Cuore. Via via che vi si avvicinava, sentiva crescere d’intensità uno strano suono stridente. All’improvviso scorse una luce che realizzò essere emanata da una candela ai piedi del secolare albero-diga.

Jon era seduto sulla roccia in riva allo stagno, intento ad affilare Lungo Artiglio con una grossa pietra nera. Aveva gli occhi chiusi ed i suoi movimenti erano ponderati ed esperti. Con un tuffo al cuore Sansa notò che aveva già indossato l’armatura che era stata forgiata per lui, con il simbolo degli Stark a rilievo sul petto. In quel momento Sansa rivide suo padre.

Una foglia scricchiolò e Jon aprì gli occhi di scatto. “Sansa!” esclamò visibilmente sorpreso “Cosa ci fai qui a quest’ora?”

“Potrei farti la stessa domanda.” Sansa rabbrividì per il freddo.

“Ma tu stai gelando” osservò Jon alzandosi in piedi e togliendosi subito il mantello, “ecco, prendi questo…” Sansa accettò l’offerta volentieri e si accoccolò accanto al fratello sul muschio umido. Per un po’ nessuno dei due parlò.

“Perché sei qui?” chiese infine Sansa scostandosi una ciocca di capelli dal viso. Jon sospirò. “Ogni giorno alla Barriera sognavo di poter tornare a Grande Inverno” raccontò triste, “ed ora che finalmente sono qui devo partire. Io non so se ne ho la forza…”

“E allora resta” suggerì Sansa speranzosa, “nessuno ti obbliga a fare nulla.”

“Lo sai che non ho scelta.”

Jon la stava fissando negli occhi e Sansa si morse il labbro. Ecco, aveva nuovamente fatto la figura della bambina egoista.

“Non aver paura” la consolò Jon prendendole le mani gelide, “sarai al sicuro… Tormund ti aiuterà vedrai e Spettro…”

“Ma non capisci?!” sbottò Sansa frustrata “Io ho paura per te. Potresti morire e…”

“Sansa, ti prego ascoltami” la interruppe dolcemente Jon, “non voglio mentirti: ci troviamo in una situazione pericolosa. Ma io non ho alcuna intenzione di morire ancora una volta solo e lontano da casa.”

“Non puoi scegliere, nessuno può…”

“Gli déi” sussurrò Jon indicando l’Albero del Cuore, “solo loro ci possono aiutare.”

Sansa fece una smorfia. “Io non prego più” disse abbassando il capo. “Mentre ero ad Approdo del Re trascorrevo le ore pregando gli dei di salvarmi e di aiutare Robb a vincere la guerra. Io sono qui e lui è morto…”

“Non devi tormentarti” la confortò Jon abbracciandola. Sansa si perse in quel tepore. “Non è stata colpa tua e Robb sapeva benissimo a cosa sarebbe potuto andare incontro, lo so che lo sapeva.”

Sansa avrebbe tanto voluto crederci. “Jon” sussurrò con un singhiozzo, “devo dirti una cosa.” Prese fiato. “E’ colpa mia se nostro padre è morto.”

Jon la fissò sconvolto. “Sansa, ma cosa stai…?”

“Sono stata io a dire a Cersei che nostro padre intendeva rimandare me ed Arya a Grande Inverno” disse Sansa in lacrime. “Credevo di amare Joffrey e pensavo che la regina mi avrebbe potuto aiutare a restare. E invece…” Sansa esplose in un pianto a dirotto. Per la prima volta dopo anni sentiva di poter parlare liberamente.

“Non essere così dura con te stessa” cercò di rincuorarla Jon, “non potevi sapere che sarebbe finita così. Anch’io ho sbagliato…” Sansa sollevò il viso rigato di lacrime.

“Ho abbandonato Robb al suo destino” continuò Jon visibilmente lacerato dal rimorso, “e non ho cercato Bran oltre la Barriera.”

“Ma il tuo giuramento…”

“Al diavolo il giuramento e l’onore: ci sono cose più importanti. Io l’ho capito troppo tardi…”

Sansa avrebbe voluto ribattere, ma Jon si portò una mano all’orecchio. “Senti?” chiese chiudendo gli occhi “Gli Antichi Déi ci stanno parlando…” Sansa rabbrividì e tentò di ascoltare il vento che faceva muovere pigramente le foglie rosso-sangue degli alberi.

“Dicono che sarai un’ottima regina” concluse Jon sorridendole.

Sansa abbassò lo sguardo. “Jon, non so se sono in grado di…”

“Certo che lo sei” disse deciso Jon alzandole il mento, “sei nata per questo.”

“Ma se Baelish…”

“Se Baelish ti importunerà, scrivimelo. Se ci saranno problemi, io tornerò immediatamente.”

“Me lo prometti?” chiese Sansa guardando il fratello negli occhi.

“Te lo prometto” rispose Jon con un sorriso.

Sansa si tranquillizzò. “Promettimi anche che sarai prudente” aggiunse, “e che non correrai rischi inutili.” Jon scoppiò a ridere. “Ehi” esclamò, “ti sembro forse uno che va in cerca di guai?” Sansa rise timidamente. “Un po’” ammise distogliendo lo sguardo.

Jon si alzò in piedi e le tese una mano. Sansa si accorse di essersi inzuppata la camicia da notte, che ora le si era appiccicata alle gambe. Lasciò che Jon la guidasse fuori dal Parco. Dal nulla Spettro iniziò a trotterellarle accanto, il suo pelo candito splendente nelle tenebre. Lady sarebbe diventata così, si ritrovò a pensare Sansa malinconica. Sarebbe stata lei a proteggermi. Si lasciò condurre fino davanti alla porta della sua camera.

Jon appariva provato, anche se si sforzava di sorridere. “Adesso è meglio che riposi” le disse accarezzandole i capelli. Spettro le leccò una mano. “A domani” sussurrò Sansa già con la mano sulla maniglia. Jon fece un cenno del capo nella sua direzione e si allontanò. Spettro si accucciò vigile davanti all’entrata e Sansa si sentì rincuorata.

Quando fu tra le soffici coperte del letto, poco prima che fosse vinta dal sonno, innalzò una preghiera agli Antichi Déi. “Vi prego” mormorò ad occhi chiusi con la testa sul cuscino, “vi prego fate che Jon torni. Vi siete presi tutta la mia famiglia, lasciatemi almeno mio fratello. Vi prego…” Poi cadde in un sonno profondo e senza sogni. 

La mattina successiva si vestì con gesti automatici, scegliendo un abito largo e lasciando i capelli sciolti. Nel castello fervevano i preparativi e si potevano scorgere i cavalli già sellati nel cortile. Sansa si recò nella Sala Grande dalla quale proveniva un fastidioso rumore.

Jon era in piedi con le mani posate sul tavolo circondato dagli altri lord. Stavano discutendo piuttosto animatamente.

“E’ inammissibile” stava sbraitando lord Manderly, “la scorta deve essere formata almeno da cento guerrieri esperti, vostra grazia, non uno di meno.”

“Wyman ha ragione” intervenne lord Glover, “tuo padre è andato ad Approdo del Re con cinquanta uomini e non sono bastati…”

“E mio fratello ne aveva più di ventimila, ma è stato ucciso lo stesso” ricordò loro Jon, “venti uomini basteranno.”

“Ma se verrete attaccati” osservò Cley Cerwyn, “non avrete scampo.”

“Questa è una missione diplomatica” insistette Jon, “non saremo vittima di attacchi: Daenerys mi garantisce sicurezza.”

“E ti fidi di una Targaryen?” chiese con una punta di disprezzo Robett Glover “Perdona la franchezza, vostra grazia, ma non credo sia una mossa saggia. Daenerys è nostra nemica.”

“Gli uomini saranno necessari qui” tagliò corto Jon, “presto dovremo affrontare la guerra più difficile che si ricordi a memoria d’uomo ed abbiamo bisogno di alleati.”

“Ma se…”

“Basta così! Vi ringrazio per i vostri consigli, ma credo sia ora di andare.”

Lentamente la sala si svuotò. Sansa incontrò lo sguardo di Jon per un attimo, poi lui si voltò uscendo dalla porta secondaria. Dopo qualche secondo Sansa sentì dei passi alle proprie spalle.

“Mia signora” disse a bassa voce Alys Karstark, “desidero parlarti, se è possibile…”

Sansa sentì la rabbia ribollirle nelle vene. No, certo che no! “Ma certo!”

Alys le sorrise, abbassando gli occhi. “Mi chiedevo se” iniziò impacciata, “ecco se… Beh, se ti fossi offesa per l’altra sera… P-per il bacio…” Era arrossita violentemente e il colorito rendeva ancora più gradevole il suo viso.

Sansa strinse i pugni e necessitò di tutta la forza di volontà che riuscì a racimolare per non mettersi ad urlare. “Come mai dici così?” chiese con finto stupore “Mio fratello è libero di baciare chi vuole…” Alys roteò gli occhi. “Questo è ovvio” assentì, “ma mi chiedevo cosa significava per te… Sai, ti ho vista correre fuori dalla sala…”

Ma cosa ti importa?! “Non comprendo il tuo turbamento” esclamò Sansa sforzandosi di apparire a proprio agio, “avevo solo bisogno del bagno.”

“Ohh” disse Alys portandosi una mano alla bocca, “ora capisco. Spero tu mi abbia perdonato la curiosità di poco fa…”

“Nessun problema” affermò Sansa tirando le labbra in un sorriso. Alys sembrava radiosa. “Bene!” esclamò “Credo sia meglio andare o ci perderemo la partenza del re.”

Alys si avviò per poi voltarsi sulla soglia. “Ricorda” le disse in tono intimo, “qui hai un’amica.”

Sansa avrebbe voluto vomitare. Si mise a camminare in cerchio in preda al nervosismo. Ecco chi mi rimane, pensò irata. Baelish e signorina sono-tua-amica… Ma perché non posso andare con Jon?

Ci deve sempre essere uno Stark a Grande Inverno, questo le aveva detto suo fratello, ma la verità era che aveva un disperato bisogno di qualcuno fidato che governasse in sua vece. Sansa, però, non si sentiva all’altezza.

Si avviò nervosa verso il cortile, continuando a torcersi le mani. Vedendola arrivare, i lord si scansarono e Sansa poté raggiungere senza eccessiva difficoltà suo fratello. Jon era pallido, con occhiaie bluastre che gli appesantivano gli occhi, ma alla vista di Sansa sorrise. Dietro di lui i venti uomini selezionati erano già in sella ai propri cavalli. Jon esitava ancora. Sansa capì che voleva fare un discorso.

“Miei lord” iniziò infatti Jon con voce profonda per sovrastare il brusio, “vi esprimo la mia più sincera gratitudine per l’aiuto che mi avete offerto.” Fece una pausa, interrotto dalle esclamazioni.

“Durante la mia assenza” proseguì Jon, “desidero che riponiate la vostra lealtà in mia sorella Sansa. Ubbidite ai suoi ordini come vi siete detti disposti ad eseguire i miei. Le porte di Grande Inverno resteranno aperte e qualsiasi lord che lo desideri potrà restare finché lo vorrà. La sua collaborazione non sarà dimenticata.” Jon riprese fiato e Sansa intuì che la parte più importante del discorso doveva ancora venire.

“L’inverno è arrivato” disse Jon facendo scorrere lo sguardo sulla folla, “e non sappiamo quanto tempo ci resti prima che gli Estranei trovino un modo per attaccarci. Vi parlerò in tutta franchezza: la Barriera non è indistruttibile. Io ci ho vissuto. L’ho vista lacrimare nelle giornate calde, l’ho vista creparsi sotto i colpi dell’acciaio.” Sansa sentì un brivido pizzicarle la colonna vertebrale e vide che alcune dame si erano tappate la bocca con le mani.

“Non crogiolatevi nella vostra sicurezza” proseguì Jon, “ma attivatevi per il vostro futuro. E’ fondamentale che le antiche dispute lascino spazio a nuove alleanze. Il Popolo Libero, la gente del Nord, la gente del Sud… siamo tutti uguali. Mi aspetto che riusciate a mantenere ottimi rapporti anche con coloro che un tempo vi furono nemici.”

Jon tacque e per un secondo nessuno osò parlare. Poi tutti gridarono la loro approvazione contemporaneamente e Sansa capì di aver di fronte il vero Nord, il Nord indomabile e ribelle che non si sarebbe mai più piegato per nessuna ragione. Con la coda dell’occhio vide Ditocorto in un angolo, livido di rabbia. Sansa dovette reprimere un sorriso soddisfatto: evidentemente Petyr Baelish aveva in programma di far leva sul malcontento del Nord, ma si era visto ostacolato dall’entusiasmo con cui i lord avevano garantito nuovamente la loro fiducia a Jon. Quest’ultimo nel frattempo era montato in sella a Ghiaccio e Sansa notò il timore nei suoi occhi. Tornerà, pensò con decisione. Deve tornare…

Jon la fissò con occhi velati di tristezza e commozione. “A presto, Sansa” sussurrò imbarazzato lui, “ti voglio bene.” Sansa ricacciò indietro le lacrime e, incurante della folla che la stava osservando o del suo vestito finemente lavorato, saltò in braccio al fratello gettandogli le braccia intorno al collo.

Jon, colto di sprovvista, sgranò gli occhi e si affrettò a sorreggerla per evitare che cadesse da cavallo. Sansa affondò il viso nella sua spalla, scoprendola con disappunto coperta dalla fredda armatura scintillante.

“Anch’io ti voglio bene” gli mormorò all’orecchio, “mi raccomando, sii prudente…” Jon la sciolse dolcemente dalla stretta, posandola con delicatezza a terra. Le lanciò un ultimo muto sorriso, prima di girarsi e guidare la sua scorta verso l’uscita.

Non si voltò e Sansa gliene fu grata: se l’avesse ancora una volta guardato in viso, non avrebbe più potuto trattenere le lacrime che minacciavano di bagnarle il viso. Lontano risuonò l’ululato straziante di Spettro e Sansa sentì il sangue ghiacciarsi nelle vene: non lo aveva mai sentito emettere un verso. I meta-lupi sanno, si ritrovò a pensare d’un tratto troppo angosciata anche solo per ricordarsi di respirare. Per un attimo si lasciò vincere dallo sconforto, poi si riscosse. Osservò con sguardo vacuo l’orizzonte che sfumava nell’aria rarefatta del mattino, lo stesso pensiero che le rimbombava nella mente.

Tornerà.

Jaime

La spada gli scivolò dalla mano e cadde a terra con un tonfo sordo. Bronn l’aveva disarmato ancora una volta e ora gli puntava l’arma smussata alla gola.

“Ti ho battuto, mio signore” osservò con un inchino sarcastico, “o forse dovrei chiamarti principe?”

Jaime tirò le labbra in un ghigno e si rimise in piedi. “Al diavolo” borbottò prima di ripartire all’attacco. Bronn riusciva ancora a parare tutti i suoi fendenti, ma Jaime si era reso conto che ciò gli risultava più difficile nell’ultimo periodo. Sto migliorando.

Era dolorosamente certo di non essere in grado di ripetere le gloriose imprese del passato, quando aveva ancora la mano destra, ma ora anche con la sinistra riusciva a difendersi degnamente. Non l’avrebbe ammesso neanche sotto tortura, ma Qyburn aveva fatto proprio un ottimo lavoro con la mano d’oro: ormai Jaime quasi non ne sentiva più il fastidio. Era certo più pesante e rigida di una mano normale, ma risultava incredibilmente comoda e, perché no, perfino elegante.

Jaime tentò un attacco basso, mirando alla cintura, ma Bronn lo anticipò. “Che sono queste mosse poco onorevoli?” lo prese in giro colpendolo neanche troppo violentemente sulla spalla.

Jaime indietreggiò senza fiato, studiando la situazione. Provò con un affondo al ventre e al braccio per poi rinunciare. “Per oggi basta così” disse raccogliendo le sue cose, “hai il pomeriggio libero.”

“Sì e per fare cosa?” chiese Bronn guardandosi teatralmente intorno “Tua sorella ha proibito tutto il divertimento e non si trova un bordello manco a pagarlo oro…”

“Bene!” esclamò Jaime voltandosi verso il mercenario “Allora puoi venire con me ad un interessantissimo incontro del Concilio Ristretto…”

Bronn fischiò. “Tienitelo pure il tuo fottutissimo Concilio Ristretto” gli disse allontanandosi, “io saprò cavarmela.”

“Non ne avevo dubbi” mormorò Jaime sorridendo.

Iniziò a risalire la lunga scalinata che portava al palazzo. Da quando Cersei aveva preso il potere il numero delle guardie era triplicato: nel solo cortile dei servi ve ne erano almeno sei. I loro sguardi austeri e spietati mettevano stranamente a disagio Jaime. Se non fossi il fratello della regina, pensò, sarei già finito sul ceppo.

Aveva assistito ad un numero spaventoso di esecuzioni, senza avere mai il coraggio di dire a Cersei di smetterla. Ha paura, di questo Jaime ne era certo. E la vince con la paura altrui.

Arrivato in cima, stava ansimando. Entrò nella sala del Trono e non si stupì di trovarla semivuota. La piccola folla si aprì a ventaglio per lasciarlo passare. Hanno paura anche di me, si rese conto Jaime, stranamente irritato da ciò.

Qyburn gli venne incontro. “Ser Jaime, la regina gradirebbe la tua presenza nelle sue stanze…”

Jaime lo fissò confuso. “Ma la riunione non era stasera?” chiese aggrottando le sopracciglia. Qyburn non cambiò la sua espressione annoiata. “Sua maestà non ama attendere” gli ricordò con un lampo negli occhi.

Jaime annuì e si voltò per raggiungere le stanze di Cersei. La trovò seduta e, come succedeva sempre più spesso ormai, con un calice di vino in mano.

“Cersei…”

La sorella non alzò nemmeno lo sguardo. Sembrava sovrappensiero. Jaime tirò un colpetto di tosse piuttosto forzato e Cersei finalmente sollevò il viso per guardarlo.

“Finalmente sei arrivato…” lo salutò alzandosi in piedi. Jaime notò che portava una lunga spada legata alla cintura.

“Joffrey la chiamava Lamento di Vedova” spiegò lei indovinando i pensieri del fratello, “io preferisco Dominatrice.” Cersei fece una smorfia. “Un tempo avevi anche tu una spada” gli ricordò con voce tagliente e Jaime sperò che cambiasse in fretta argomento. Fortunatamente Cersei appariva nuovamente estranea al mondo terreno e Jaime colse l’occasione per portare l’attenzione su un’altra questione. “Perché mi hai chiamato?” chiese avvicinandosi.

Cersei portò nuovamente il calice alle labbra prima di rispondere. “E’ ora che io faccia la mia mossa” disse senza nemmeno guardarlo, “e ho bisogno del tuo aiuto.”

Jaime perse tutto d'un tratto la pazienza. “E allora perché non mi coinvolgi nelle tue faccende? Perché mi allontani?”

“Hai sempre partecipato a tutte le riunioni” disse Cersei con voce pacata, “e ti ho sempre messo al corrente delle mie decisioni.”

“Ah sì?” chiese con sarcasmo Jaime “E che mi dici allora della tua chiacchieratina con Euron Greyjoy? Non credi che forse come comandante dell’esercito debba conoscere i nostri alleati?”

“Non ti ritenevo idoneo a sostenere una conversazione con Occhio di Corvo, tutto qui” spiegò la regina quasi con indifferenza, “da un po’ di tempo sei diventato… debole.” E questo è un male? si chiese Jaime incapace di darsi una risposta.

“Euron Greyjoy mi ha offerto il suo sostegno” stava continuando Cersei camminando verso la finestra, “lui attaccherà mentre noi potremo rimanere ad Approdo del Re.”

Jaime la fissò sbalordito. “E tu ti fidi di un matto come Euron?!”  

Cersei scoppiò a ridere, una risata fredda e senza gioia. “Certo che no” rispose tranquilla, “ed è per questo che necessito del tuo aiuto.” Jaime si arrese all’incapacità di comprendere a pieno sua sorella. “Va bene” disse sedendosi, “esponimi il piano…”

“Secondo l’accordo” iniziò Cersei camminando avanti ed indietro, “Euron dovrebbe attaccare la Targaryen ed il Nord, eventualmente riuscendo a catturare questo nuovo re…”

“E ti aspetti che riesca a sconfiggere due avversari allo stesso tempo?” le chiese Jaime scettico.

“No” disse la regina con decisione, “voglio solo che li rallenti a sufficienza in modo da mettere in atto il mio piano…” Jaime la fissò con aria interrogativa. Cos’ha in mente questa volta?

“Ma non hai paura che Euron possa allearsi con Daenerys Targaryen?” le chiese confuso.

Cersei alzò gli occhi al cielo visibilmente irritata. “Ma devo spiegarti sempre tutto?!” sbraitò, per poi calmarsi “Quel mollusco ci aveva provato” spiegò con voce decisamente più moderata, “ma è arrivato tardi e la grande Madre dei Draghi ora appoggia quei deficienti dei suoi nipoti, Theon e Yara.” Si interruppe per versare altro vino, senza neppure offrirne al fratello. Non che Jaime ne volesse.

“Inoltre Euron non oserebbe mai voltarmi le spalle” continuò, “sono miei i soldi con cui paga i mercenari e ha bisogno di loro se vuole mantenere la propria posizione.” Jaime annuì, nonostante ci fosse qualcosa in quella storia che non lo convincesse appieno. “E allora?” chiese insistente “Cosa hai deciso di fare?”

Cersei posò finalmente il calice sul basso tavolino di legno. “Qyburn mi ha suggerito un ottimo piano” rispose e Jaime provò una fitta di gelosia. Qyburn, Qyburn, pensò irritato. Sempre Qyburn.

“Stamane mi sono arrivati dei corvi” stava proseguendo la regina, “da parte di Rendyll Tarly e Orton Merryweather. Mi hanno offerto il supporto delle loro casate e dicono che alcuni alfieri dei Tyrell sono ancora indecisi riguardo a chi fornire i propri uomini. Questi uomini hanno solo bisogno di un segnale di forza da parte mia.” Cersei fissò il fratello negli occhi, per la prima volta da quando era entrato nella stanza.

“Devi portare il mio esercito nell’Altopiano ed assediare Alto Giardino.”

Jaime dovette trattenersi dall’alzare gli occhi al cielo. “E adesso cosa c’entra Alto Giardino?!”

Cersei lo guardò con disprezzo, probabilmente maledicendo gli déi per averle dato un fratello così stupido. “Rifletti una buona volta!” lo sgridò aspramente “La maggior parte dei soldati dei Tyrell sono con la Targaryen: il castello è praticamente senza difese. Sarà uno scherzo espugnarlo. E quando l’avrai fatto, tutti gli altri lord mi temeranno e passeranno dalla mia parte. Quella ragazzina vedrà sgretolarsi il suo esercito anche se Euron dovesse fallire.”

“Sì e magari visto che ci sono conquisto anche Lancia del Sole, no?” propose Jaime sarcastico.

Cersei lo fulminò con lo sguardo. “Non fare l’idiota” sibilò, “Dorne è troppo lontana e non potresti più contare sull’effetto sorpresa.” Si fermò per riprendere fiato: stava ansimando.

“Sai chi è rimasta ad Alto Giardino?”

Jaime dovette ragionarci su per una manciata di secondi. “La moglie di Mace: Alerie Tyrell…”

“Alerie Hightower” lo corresse Cersei, “suo padre è il lord di Vecchia Città, cosa sarà disposto a fare per riavere la figlia?”

Jaime deglutì sapendo esattamente dove questo discorso andava a parare. “Cersei” tentò, “dovrei prendere prigioniera una donna ancora sicuramente scossa dalla perdita dei figli?” Aveva puntato sul lato umano di Cersei che si manifestava quando di trattava di figli, ma la sorella rimase impassibile.

“Perché no?” gli chiese lei gelidamente “Non ne sei in grado?” Jaime non sapeva cosa rispondere. “Non è questo” provò a spiegare, “è che preferirei non usare la violenza per…”

“Oh, che gli Estranei ti portino alla dannazione” imprecò Cersei, “se non te ne fossi reso conto siamo in guerra, Jaime, apri gli occhi!”

Jaime decise di rischiare. “Sei tu che devi aprirli!” esclamò con voce carica di rancore “Io voglio solo aiutarti, per me sei sempre stata la cosa più importante. Ma da quando sei diventata regina sei cambiata, Cersei, non ti riconosco più. Non hai versato una lacrima per la morte di nostro figlio, hai paura di tutti, hai fatto giustiziare quelle persone innocenti… Io voglio rimanere al tuo fianco, ma mi risulta sempre più difficile. E’ vero, ci ritroviamo in una situazione difficile, ma non per questo dobbiamo perdere la testa. Ti prego, ascoltami, cerca di essere più…”

“BASTA COSI’!”

Cersei era furiosa e Jaime s’azzittì di colpo. Ecco, pensò rassegnato, ora mi condanna a morte.

“Non tollero che mi si manchi di rispetto in questo modo” stava continuando la regina, “stavolta chiuderò un occhio perché sei tu, Jaime, ma la prossima volta avrò la tua testa su una picca.”

Mi ha minacciato di morte, si corresse mentalmente Jaime scoprendosi per nulla spaventato dall’idea di morire.

“Nessuno mi dice cosa devo fare” diceva intanto Cersei stringendo nuovamente il calice di vino in mano, “e tu devi obbedire ai mie ordini. Andrai ad Alto Giardino.”

Jaime fece un ultimo tentativo disperato. “Cersei, ti prego” la supplicò, “avrai bisogno del mio esercito qui.”

Avrai bisogno di me qui.

Cersei non si lasciò impietosire né allarmare. “Ormai ho deciso” disse risoluta voltandogli le spalle, “i Tyrell devono abbandonare l’esercito di Daenerys Targaryen. Partirai domani all’alba… Sei congedato.”

Jaime aveva la mente vuota. “Cersei…”

“VATTENE.”

Jaime chinò la testa ed uscì. La discesa fino al cortile gli parve la più lunga della sua vita. Gli sembrava impossibile che Cersei potesse essere cambiata così radicalmente. Alle morti di Joffrey e Myrcella si era disperata e per Tommen invece non aveva provato nulla. E aveva usato l’Altofuoco.

Jaime si prese la testa fra le mani. Cosa devo fare? si chiese disperato Che cosa devo fare? Decise di andare a cercare Bronn per comunicargli la notizia del nuovo viaggio in programma.

Le strade di Approdo del Re erano deserte. Jaime ne constatò lo squallore e la sporcizia: era come se le vedesse per la prima volta. La gente rimaneva terrorizzata nelle case, i bambini portavano in volto i segni della fame. Tutto quel degrado era opera di Cersei, di questo Jaime ne era consapevole. E’ una pessima regina, dovette ammettere. Tuttavia una parte di lui era ancora attratta da lei, dalla sua tenacia e determinazione. Dalla sua capacità di vincere quando qualsiasi speranza pareva vana. Vincerà anche questa battaglia, pensò Jaime senza riuscire a reprimere un moto d’affetto.

Finalmente trovò il piccolo locale dove Bronn era solito recarsi, uno dei pochi che Cersei non aveva ancora fatto chiudere. Trovò il mercenario impegnato in una gara di rutti con un gruppo di brutti ceffi e dovette trascinarlo via di peso.

“Che cosa c’è adesso?” chiese Bronn annoiato ed irritato allo stesso tempo. “Meglio se fai le valigie” lo avvertì Jaime, “domani si parte.”

“E per dove scusa?”

“Per un assedio ad Alto Giardino” rispose con tranquillità Jaime.

Bronn sgranò gli occhi. “Merda.”

Jaime ridacchiò e gli mise confidenzialmente un braccio intorno alle spalle. “Dai, su” lo incoraggiò, “magari è la volta buona che ti troviamo una giovane fanciulla che sia degna di essere moglie di ser Bronn delle Acque Nere.”

“Magari è la volta buona che qualcuno si accorga del fatto che combatti da schifo” ribatté Bronn, “e ti ficchi una spada su per il culo.” Risero entrambi e per un attimo Jaime dimenticò le sue preoccupazioni ed ansie.

Per una volta si dimenticò di Cersei.

Theon

Non riusciva ancora a crederci, le parole di Varys gli erano scivolate addosso come acqua gelida e non si era nemmeno accorto di aver lasciato la sala del trono di corsa.

Ramsay era morto.

Quel bastardo figlio di puttana che gli aveva fatto invocare la grazia dell’inferno era finalmente morto.

Ucciso, continuava a ripetersi Theon incredulo.

Durante la sua prigionia, a Forte Terrore prima e a Grande Inverno poi, Ramsay gli era sempre parso un essere immune a qualsiasi trucco che gli déi avrebbero potuto ideare per distruggerlo. Ogni mattina era lì con il suo sorriso perverso a ricordargli che nessuno era ancora riuscito a fregarlo. Sono immortale, sembravano dire i suoi occhi spietati. Theon sapeva che in diverse occasioni Ramsay era riuscito a tirarsi fuori da situazioni di svantaggio e tutto ciò aveva intensificato suo malgrado l’aura di intoccabilità che circondava il suo carnefice.

Anche dopo essere riuscito a fuggire, Theon tremava al solo pensiero di doversi scontrare con lui. “Ci vendicheremo” gli aveva detto Yara con lo sguardo di chi ne ha passate tante, “metteremo su il più grande esercito che riusciremo a trovare e staneremo quel verme. Lo uccideremo, Theon, pagherà per quello che ha fatto.” Nonostante le parole di sua sorella avrebbero dovuto accendere in lui la dolce pregustazione della vendetta, Theon si sentiva più agitato che mai. “Lui lo sa” avrebbe voluto dire, “lui sa quello che abbiamo intenzione di fare e non ce ne darà il tempo. Lui sa tutto.”

Poi una voce si era messa a sussurrargli nella mente. Una volta c’era riuscito a ingannare Ramsay. Era saltato giù dalle mura di Grande Inverno mano nella mano con Sansa e questo Ramsay non se lo sarebbe mai immaginato. Una volta, pensava Theon lievemente rincuorato, una volta almeno l’ho battuto. E adesso era morto.

Theon non era più uscito dalla sua stanza. Yara veniva minimo quattro volte al giorno a bussare alla porta. Gli aveva parlato, l’aveva rassicurato, l’aveva supplicato. Il quarto giorno aveva perso la pazienza.

“O apri questa fottutissima porta” gli aveva urlato, “o giuro che ti lascio morire di fame là dentro!” Theon non aveva risposto e Yara se n’era andata imprecando.

La vita nella stanza era monotona, anche perché non c’era molto con cui intrattenersi. Per la maggior parte del tempo Theon giaceva supino sul letto, senza riuscire a imporsi di smettere di pensare. Le notizie riguardanti le gesta di Sansa e Jon gli avevano donato una sensazione di felicità che non ricordava avesse mai provato. Non vedeva Jon Snow da quando era partito per la Barriera anni prima e all’epoca non erano stati amici. Ero egoista, doveva ammettere Theon con saggia autocritica. Pensavo di avere il mondo ai miei piedi e invece… E invece il mondo era andato a rotoli.

Non poteva non provare ammirazione per Jon, che rifletteva come uno specchio tutto ciò che Theon non sarebbe mai stato. Era abituato a non contare nulla, pensava, ma è proprio questo scommetto che l’ha portato a proteggere le uniche cose che gli restavano.

E lui? Lui che aveva fatto? Cos’era stato in grado di fare il grande Theon Greyjoy? Tradire le persone che più si fidavano di lui.

Theon strinse i denti e lottò per ricacciare indietro le lacrime al pensiero di Robb. Ormai aveva smesso di chiedersi cosa sarebbe accaduto se non avesse mai preso Grande Inverno e pregava tutti gli déi di cui conosceva il nome affinché Robb potesse perdonarlo, ovunque egli fosse.

In quel momento qualcuno bussò alla porta. Il tocco era gentile, così diverso dai colpi insistenti di Yara. Theon si sedette sul letto e, toccandosi le guance, scoprì che erano nuovamente umide. “Chi è?” chiese cauto.

“Sono Daenerys…”

Theon balzò in piedi. Diamine, la regina! Tentò disperatamente di rendersi presentabile.

“Tra poco si svolgerà una riunione molto importante” stava continuando la Madre dei Draghi, “ed è necessario che ci sia anche tu. Sei pronto o hai bisogno di tempo?” Theon lanciò un’occhiata sconsolata allo specchio e non rispose.

“Theon? Ci sei?”

“Sì, sì” si affrettò a esclamare lui, “a-arrivo…” E aprì la porta così come si trovava.

Daenerys era elegante come al solito, con i lunghi capelli argentei acconciati in una corona di trecce e la veste svolazzante di seta verde pallido. La regina lo squadrò dalla testa ai piedi, ma Theon non riuscì a provare vergogna. Ne ho provata abbastanza per un vita intera.

Si limitò quindi ad accennare quello che sperava fosse recepito come un sorriso. Daenerys gli fece cenno di seguirla. Theon non si era ancora ambientato abbastanza bene da riconoscere il luogo in cui si stavano recando, così rimase in silenzio.

“Ho sentito che non stavi molto bene” azzardò Daenerys visibilmente dubbiosa e Theon fu grato a Yara per aver inventato quella scusa. “Ehm, sì…credo sia stato il viaggio…” Daenerys non sembrava convinta e Theon dovette ammettere che un Uomo di Ferro che soffre il mal di mare non era molto credibile. Per fortuna erano giunti a destinazione. Entrarono in una stanza sorprendentemente piccola il cui unico mobile degno di nota era un basso tavolino su cui erano sparse delle carte.

“Ma guarda chi ci ha concesso l’onore della sua presenza!” esclamò Yara uscendo dall’ombra. Non sembrava troppo arrabbiata per il piccolo malinteso di qualche ora prima. Nella stanza c’erano anche Tyrion e Varys, che stavano discutendo gesticolando animatamente, le Serpi delle Sabbie con Ellaria Sand, Verme Grigio e Missandei che chiacchieravano vicino alla finestra in una lingua sconosciuta, la vecchissima lady Tyrell e gli altri tre generali dell’esercito di cui Theon non ricordava bene i nomi.

“Bene” esclamò Tyrion sfregandosi le mani allegramente, “ora che ci siamo tutti direi di cominciare.”

Daenerys annuì la propria approvazione. “Questa è arrivata stamattina” disse la regina estraendo una lettera su cui Theon riconobbe immediatamente il sigillo degli Stark, “da parte di Jon Snow. Dice di essere in viaggio per la Roccia del Drago con pochi uomini di scorta e di avere quindi intenzioni diplomatiche. Ci invita inoltre a trattare con tutti i riguardi ser Davos e lady Brienne. A tal proposito, qual è la situazione, Rakandro?”

Il colossale guerriero Dothraki si fece avanti, la treccia che ondeggiava nella semioscurità. “Tutto in regola, Khaleesi” disse con la sua voce profonda, “stanno in loro camera e non credo hanno problemi. Hanno chiesto di vedere te però.”

“Digli che dovranno attendere che il loro re arrivi sull’isola” rispose Daenerys e Rakandro annuì solennemente.

Daenerys fece scorrere lo sguardo sui presenti. “Ci sono alcune novità di cui desidero parlare con voi” annunciò dopo un attimo di silenzio. Theon ebbe come l’impressione di una catastrofe imminente. “La nostra situazione è precaria” stava spiegando la regina, “Varys, per cortesia illustra il nostro principale problema.”

Varys piegò leggermente la testa in un cenno ossequioso. “Euron Greyjoy” disse solamente e nella stanza si alzò un fastidioso brusio.

“Cos’ha fatto stavolta?” chiese Yara a denti stretti. Theon sapeva che loro zio era un uomo pericoloso, ma ormai nulla più gli sembrava così terribile. Non dopo Ramsay.

“Ha attaccato le coste del Nord” continuò Varys.

“Porto Bianco?” chiese Tyrion accarezzandosi pensoso la barba incolta.

Varys scosse la testa. “No, non ha osato tanto, ma sappiamo di sue scorrerie a Capo della Vedova, Ramsgate e Sisterson… Alcune voci dicono addirittura che si sia spinto fino quasi a Karhold…” 

“Quindi qual è il problema?” chiese schiettamente Obara “Non è sceso più a sud delle Dita: non è una nostra minaccia.”

“Potrebbe diventarlo” intervenne uno dei due guerrieri di cui Theon non rammentava il nome, “magari sta solo attendendo il momento buono per attaccarci ed intanto fa scorte.”

“Benjameen ha ragione” disse Daenerys, “è un avversario che non possiamo permetterci di sottovalutare, soprattutto perché non sappiamo esattamente su quanti mercenari può contare.” Tutti annuirono.

“Quindi?” chiese Ellaria che stava in piedi a braccia incrociate “Che facciamo?”

“Dobbiamo difendere l’isola” propose convinto Tyrion, ma la regina scosse la testa.

“Non basta” rispose iniziando a camminare in cerchio, “dobbiamo sfruttare l’effetto sorpresa.”

“Ma sarebbe pericoloso” obbiettò Tyrion. “Mai quanto rimanere qui ad aspettarlo” replicò Daenerys con decisione, “no, dobbiamo scoprire le sue mosse.”

“Credo sia difficile, mia regina” intervenne Varys, “i miei uccellini non si spostano bene sull’acqua. Dovremmo inviare qualcuno…”

“Mi offro volontario” si intromise Verme Grigio, “noi Immacolati siamo bravi nelle azioni furtive.”

“No, voi fate parte della scorta della regina” gli ricordò Tyrion, “non potete allontanarvi.”

“Ho preso la mia decisione” disse Daenerys e tutti tacquero. “Non posso permettermi di perdere uomini mandandoli a spiare Euron di nascosto” spiegò con calma, “sarebbe troppo rischioso. Perciò farò l’unica cosa possibile: posizionerò una parte dell’esercito tra lui e la Roccia del Drago.” Scoppiarono delle esclamazioni di sorpresa e Theon non seppe cosa pensare: gli sembrava una mossa troppo avventata.

“Maestà, ripensaci” la pregò Tyrion, “sarebbe come dichiarare guerra ed Euron ha una flotta molto potente: non potremmo farcela.”

“So quello che faccio” ribadì la Madre dei Draghi sedendosi, “piazzerò una guarnigione a Porto Bianco.”

“Eh?” esclamò Tyrion visibilmente disorientato “Porto Bianco appartiene al Nord…”

“Certo” replicò Daenerys, “ma Jon Snow non ha gli uomini per proteggerla da un eventuale attacco di Euron, cosa molto probabile a questo punto.”

“Sì ma a noi cosa importa?” chiese Tyene confusa.

“Ma certo!” esclamò trionfante Tyrion che evidentemente aveva compreso il piano della regina, “in questo modo puoi conquistarti la fiducia del tuo futuro alleato, apparire generosa agli occhi del popolo e controllare più da vicino le mosse di Euron. Ottimo piano, lo devo ammettere.”

“Inoltre” puntualizzò Daenerys, “in un attacco a terra il mio esercito sarà in vantaggio, seppur in minoranza numerica.” Theon non poté fare a meno di ammirare l’abilità con cui Daenerys aveva fatto di una situazione potenzialmente problematica il suo punto di forza.

“Chi andrà a Porto Bianco?” chiese a quel punto Nymeria.

“La flotta di Yara” rispose subito Daenerys, “e quasi tutto l’esercito di Benjameen. I capitani sono pregati di seguire le proprie truppe mentre Ellaria, Nym, Tyene, Obara e Theon, voi potete scegliere se andare o rimanere.”

“Io resto” decise subito Nymeria, “Rakandro mi sta insegnando il dothraki…” Rakandro le sorrise e Nym gli si strinse al fianco.

Tyene ridacchiò. “Mah, io credo proprio di andare. Qui è così noioso. Tu mamma? Obara?”

“Io vengo” rispose Ellaria, “Oberyn avrebbe sempre desiderato portarmi così a Nord, ma…”

“Sì certo certo lo sappiamo” la interruppe Obara alzando gli occhi al cielo, “io comunque rimango.”

“E tu, Theon?” chiese Yara “Ti va di venire con me?” L’idea di spingersi ancora una volta a Nord gli faceva aggrovigliare le budella, ma Theon si costrinse ad essere forte. Ramsay è morto, continuava a ripetersi.

“Vengo anch’io” rispose con il tono più solenne e deciso che riuscì a tirar fuori. Per un attimo fu convinto di aver scorto un lampo d’orgoglio negli occhi di Yara.

“Bene” disse Daenerys visibilmente soddisfatta, “e anche questa è fatta. Se c’è qualcuno che desidera aggiungere altro, questo è il momento adatto.”

“Certo che voglio aggiungere altro” intervenne Olenna Tyrell con la sua vocetta stridula, “finora abbiamo parlato solamente dei vostri problemi.”

“Veramente…” tentò Tyrion, ma l’anziana lady lo zittì con un’occhiataccia.

“Non mi contraddire ragazzino: credo sia giunto il momento di occuparsi del mio problema. Garth, da bravo, descrivi la nostra situazione…”

“Mio padre mi ha scritto da Vecchia Città” iniziò a raccontare il comandante dell’esercito Tyrell, “e mi ha detto che alcuni degli alfieri della famiglia Tyrell sono passati dalla parte di Cersei.”

“I nomi” sbraitò Obara.

“Merryweather e Tarly” rispose Garth Hightower, “per ora solo loro, ma mio padre dice che il numero potrebbe crescere.”

“Cosa li spinge ad abbandonare la fazione dei Tyrell?” chiese Varys accarezzandosi le mani. “La paura probabilmente” rispose Garth, “hanno paura della reazione di Cersei.”

“Ma Cersei non ha il tempo di occuparsi di loro” obbiettò Tyrion, “avrà già abbastanza problemi a tentare di tenere Daenerys lontana da Approdo del Re.”

“Le mie spie nella capitale riferiscono messaggi diversi” disse Olenna in tono grave, “secondo fonti attendibili Cersei sta spostando l’esercito di Jaime Lannister verso l’Altopiano.” Ci furono dei mormorii concitati.

“M-ma non è possibile” tentò di negare Daenerys, “così lascerebbe il Trono di Spade indifeso.”

“Evidentemente ha altri piani” tagliò corto Tyrion, “ma perché farebbe una simile mossa? Solo per incutere paura e sperare che qualche casata minore passi dalla sua parte?”

“E abbandoni quella di Daenerys” osservò Yara e Theon annuì in segno di muto assenso.

Tyrion non sembrava ancora convinto. “Ma perché esporsi ad un tale rischio?”

“Non lo sappiamo” sbuffò Olenna irritata, “gli déi solo sanno cosa passa nella testa di Cersei, magari non ha nemmeno un piano preciso.”

“Ma se Approdo del Re è sguarnita” ragionò Nymeria, “possiamo conquistarla senza problemi!”

“Taci, idiota” la rimproverò senza mezzi termini la Regina di Spine voltandosi verso Daenerys, “la nostra regina sa cosa va fatto. Il suo regno è in pericolo e va difeso.”

“Intendi forse” chiese Tyrion sgranando gli occhi “affrontare l’esercito Lannister nell’Altopiano?! Ma è una follia! Una parte dell’esercito sarà inviata a Porto Bianco, Daenerys non può privarsi di altri uomini…”

“Ah, follia un corno!” sbraitò Olenna ora seriamente arrabbiata “La regina ha il compito di proteggere i suoi sudditi, non può tirarsi indietro. Tutti quei lord le hanno giurato fedeltà, ma ci abbandoneranno se non faremo qualcosa.”

“Ma…”

“Non vedrò le mie terre bruciare, né la mia gente morire solo perché non accetta di sottomettersi a quella strega. Se non siete disposti a sostenere un’azione militare immediata contro i Lannister nell’Altopiano, potete eliminare le mie truppe dal conto degli alleati.”

Il silenzio calò su quella pesante minaccia. Neanche Tyrion aveva più argomenti da proporre. Theon era rimasto colpito dall’enorme forza dimostrata da Olenna nel difendere la sua terra, lei che aveva già perso tutto.

In quel momento la regina si alzò. “Non è necessario arrivare a rompere l’alleanza” disse in tono pacato, “e Olenna ha ragione: non posso sperare di regnare su Westeros se non sono disposta a correre dei rischi per proteggere il mio popolo. La conquista di Approdo del Re è rimandata. Domani, oltre alla guarnigione che sarà insediata a Porto Bianco, partirà un contingente per l’Altopiano.” Daenerys fece una pausa per elaborare la situazione.

“Partiranno Rakandro con la maggior parte dei Dothraki e Garth con l’esercito Tyrell. Alla Roccia del Drago rimarranno solo gli Immacolati e un piccolo schieramento dothraki e Martell a protezione dell’isola.” Tyrion sembrava sconvolto, ma Olenna annuì compiaciuta. “Bene” disse sorridendo, “tutto sommato abbiamo scelto una regina saggia. Io andrò con il mio esercito.”

“Se permetti, maestà” intervenne eccitata Nymeria, “vorrei partire anch’io con Rakandro… cioè volevo dire con l’esercito!”

Daenerys scoppiò a ridere. “Permesso accordato” assentì divertita, “ora siete liberi di tornare alle vostre stanze ed ai preparativi per la partenza.”

Theon si affrettò a uscire dalla stanza: voleva evitare a ogni costo di dover guardare sua sorella negli occhi. Corse per le scale e miracolosamente riuscì a non perdere l’orientamento, arrivando in tempi record alla propria camera. Entrò, chiuse la porta a chiave e si gettò sul letto.

A prima vista nulla era cambiato da quando la Madre dei Draghi aveva bussato alla sua porta. Ma il cuore ora sembrava volergli balzare fuori dal petto.

Brienne

Il tempo sembrava peggiorato. Ora il cielo era nuvoloso ed una perlacea oscurità avvolgeva la stanza. La finestra era alta e dava sul porto. Si poteva scorgere il mare che negli ultimi giorni si infrangeva sulle rocce con furia crescente.

Brienne sospirò per l’ennesima volta. La stanza era grande e confortevole, con letti soffici, un caminetto sempre acceso e un tavolo di legno con tre sedie. La piccola porta nel muro conduceva nel bagno. Brienne non aveva dubbi sul fatto che quella dovesse essere una camera per gli ospiti e non una cella per prigionieri. C’era addirittura una libreria.

Però la porta era chiusa a chiave e Brienne sapeva che fuori c’erano almeno due guardie a controllarla. Davos aveva tentato di comunicare con loro, ma sembrava nemmeno capissero la lingua dei Sette Regni. Il Cavaliere delle Cipolle però non si dava per vinto e continuava a elaborare piani improbabili e fughe al limite dell’umana comprensione.

“Se solo potessimo arrivare ad una barca…” continuava a ripetere quattro volte al giorno, tanto che Brienne aveva perso la pazienza. “E’ tutto inutile” era sbottata, “non possiamo uscire, vorresti cortesemente far pace con questa idea?”

Ma Davos non si era arreso. Trascorreva le giornate a camminare in cerchio, borbottando parole a mezza voce. Brienne non si sforzava nemmeno di interpretare quelle frasi incoerenti. Passava il suo tempo per lo più seduta sul letto con il mento sulla mano a ragionare. Pensava alla sua missione, ormai irrimediabilmente compromessa, e a Sansa.

Tutte le volte che il pensiero le cadeva sulla giovane lady, Brienne sentiva un fremito di apprensione e rabbia attraversarle il corpo. Sansa non aveva voluto salutarla e Brienne temeva che dietro ci fosse l’ombra di Ditocorto. Ma come poteva Sansa fidarsi ancora dell’uomo che l’aveva venduta a Ramsay? Come poteva essere così cieca?

Brienne sapeva di non dover nutrire rancore nei confronti della sua signora, ma non poteva fare a meno di notare la stranezza delle azioni di Sansa. E se Baelish la stesse ricattando? Brienne non riusciva a sopportarne l’idea. Fino al giorno prima poi aveva almeno avuto la rassicurante certezza di non aver lasciato Sansa da sola: Jon era rimasto.

Ma la mattina precedente, insieme alle servette che solitamente portavano i pasti, era entrato anche l’immenso Dothraki che ormai sapevano chiamarsi Rakandro.

“Esserci novità” aveva detto con aria soddisfatta, “Khaleesi mi ha permesso di dirvelo. Vostro re viene sull’isola.” Prima che uno dei due avesse anche solo il tempo di aprire bocca, Rakandro era uscito e la chiave era nuovamente girata nella toppa.

Per qualche secondo Brienne e Davos si erano limitati a fissarsi confusi. Poi Davos aveva urlato.

Brienne non l’aveva mai visto in quelle condizioni. Aveva iniziato ad imprecare, maledicendo déi che non erano nemmeno i suoi.

“Non è possibile!” era sbottato in preda allo sconforto “E’ una catastrofe, Jon non può… Lo costringeranno a…”

“Davos, calmati” aveva tentato Brienne mettendogli le mani sulle spalle, “magari questa è una novità positiva. Magari Jon convincerà la regina a stringere un’alleanza…” Davos si era calmato, ma l’aveva guardata con il dolore negli occhi. “Ma non capisci?” le aveva detto con voce tranquilla ma distrutta “L’alleanza, la necessità di unire le forze, la battaglia fianco a fianco sono tutte balle. Daenerys non vuole alleati, vuole sudditi, l’ho letto nei suoi occhi fin dal primo momento che l’ho vista. Conosco bene Jon, non avrebbe mai lasciato Grande Inverno se non per una ragione: teme per la sua gente.”

Davos si era interrotto e Brienne l’aveva osservato. Forse lo vedeva per la prima volta: la sua fedeltà a Jon Snow era pura. “Daenerys avrà minacciato di ridurre il Nord in cenere” aveva continuato Davos e Brienne era rabbrividita suo malgrado, “ma ora la situazione è peggiorata. Daenerys costringerà Jon in ginocchio e ammasserà pretese sul Nord fino a proclamarsene regina. E allora Jon non avrà scelta: dovrà portare l’intero esercito in guerra e non avrà modo di difendere la sua gente quando arriveranno gli Estranei.”

“Ma la Barriera…” 

Davos aveva scosso la testa. “La Barriera protegge il Nord dai morti solo se c’è qualcuno a proteggere la Barriera” aveva spiegato, “e i Guardiani della Notte senza adeguati supporti non ne saranno più in grado. Jon sapeva che Grande Inverno era l’unico posto sicuro, perché l’ha abbandonato? L’esercito di Daenerys non avrebbe mai potuto spingersi così a nord durante l’Inverno…”

“Forse l’ha fatto perché Daenerys aveva minacciato di ucciderci” aveva suggerito Brienne e Davos era trasalito, come se non avesse affatto considerato quella possibilità. “Non avrebbe mai fatto una cosa così stupida…” aveva mormorato nonostante la voce manifestasse il suo dubbio.

“Ma davvero hai così poca fiducia nelle sue capacità?” l’aveva rimproverato duramente Brienne “Non pensi che Jon avrà un piano e che di sicuro non ha alcuna intenzione di lasciare il Nord nelle mani di quella pseudo-regina? Fidati di lui…”

Davos aveva taciuto per qualche istante, probabilmente colpito dalle quelle parole. “Io mi fido di lui” aveva detto poi con decisione, “ma non sa in che gioco è andato a cacciarsi. Questo è il Gioco del Trono e non puoi sperare che esista pietà per gli sconfitti. Io l’ho vissuto, ho visto i re uccidersi tra loro e li hai visti anche tu. Chi perde paga con la vita. Come ha fatto Stannis.”

A distanza di un giorno quelle parole le incutevano ancora timore. Brienne sapeva che Davos aveva ragione. Robert, Renly, Robb, Joffrey, Stannis e ora anche il povero Tommen erano morti per far posto al loro successore. La loro stella aveva brillato più splendente delle altre, ma si era spenta più rapidamente. Ricordò Catelyn e Robb Stark ed il pensiero le diede forza.

No, si disse con decisione, gli Stark sono stati sufficientemente colpiti dalle disgrazie, stavolta sarà tutto diverso. Ma al destino non si comanda e di questo Brienne ne era dolorosamente certa.

Quella mattina Davos era rimasto tutto il tempo seduto al tavolo, immerso nella lettura di un gigantesco libro. Per non disturbarlo, Brienne ne aveva approfittato per farsi il bagno nella tinozza. L’acqua era addirittura calda. Quando ebbe finito, si strofinò forte con un panno e si rivestì. Trovò Davos in piedi dietro al tavolo con la mano destra sul libro chiuso e un strana luce negli occhi.

“Leggere questo libro mi ha fatto venire un’idea meravigliosa” disse lottando per trattenere l’emozione, “adesso so come uscire di qui.” Brienne dovette esimersi dall’alzare gli occhi al cielo.

Ci risiamo…

Ma stavolta Davos sembrava sicuro di sé. Aprì il libro e indicò una figura. Brienne si dovette avvicinare per riuscire a scorgerla. Sembrava una piccola ninfea. “E’ una ninfea?” chiese annoiata.

“ESATTO!” esclamò Davos con tanta foga da farla sobbalzare “E guarda là, non ti sembra uguale?” Brienne seguì l’indice puntato e scorse un simbolo molto simile sulle tende. “Sì” rispose leggermente sorpresa, “ma questo cosa comporta?”

“Quello è il simbolo di Naerys Targaryen, moglie di re Aegon IV” spiegò Davos eccitato, “questa era la sua stanza.”

“Bene, e allora?”

“Non conosci le leggende che girano su Naerys?” le chiese Davos “Veniva alla Roccia del Drago per incontrare il suo amante: Aemon Cavaliere del Drago. Ma non sempre gli incontri andavano a buon fine e se stavano per essere scoperti Naerys faceva fuggire Aemon attraverso un passaggio segreto che porta alla spiaggia.” Davos stava guardando Brienne come si guarda una ragazzina a cui si devono spiegare le cose cento volte. “E’ ancora qui!” esclamò “Sotto al caminetto.” Davos si precipitò a gettare acqua sul fuoco acceso e, quando il fumo si fu dissipato, poterono valutare la situazione. Brienne vedeva solo un misto di cenere e legna semibruciata, ma Davos tirò una leva nascosta dai mattoni.

Inizialmente non successe nulla e Brienne stava per voltarsi, quando all’improvviso si sentì un tonfo sordo e nel camino si aprì un’apertura. Era grande a sufficienza per far passare un uomo. Davos sembrava soddisfatto.

“Coraggio, vai” la incitò, “il corridoio porta alla spiaggia e da lì potrai prendere una nave e raggiungere il Continente.”

Brienne lo fissò sconvolta. “E tu?” gli chiese “Tu non vieni?”

Davos scosse la testa. “Non posso” rispose, “devo aspettare Jon e spiegargli la situazione.”

“Ma ti uccideranno se scopriranno che mi hai fatto fuggire!”

“Non lo faranno” la rassicurò Davos, “gli servo vivo se sperano di poter ottenere qualcosa da Jon. Tu devi tornare a Grande Inverno, raccontare quello che è successo e mettere in guardia Sansa dalla Regina dei Draghi. Dovete proteggere la Barriera.”

Brienne non si sentiva all’altezza di un simile compito. “Ma il Vetro di Drago?” chiese “Cosa potremo contro gli Estranei senza Vetro di Drago?”

Davos si morse il labbro. “Se sarete fortunati io e Jon faremo ritorno con l’Ossidiana prima che questa sia necessaria” rispose Davos, “ma ora va’, ogni minuto è prezioso.”

Brienne non sapeva cosa dire: al sollievo per il prossimo ritorno a Grande Inverno si sovrapponeva l’angoscia per la loro situazione. Avrebbe voluto trovare un’alternativa, un modo per non lasciare Davos, e si sorprese ad essere così preoccupata per lui. Il Nord ha bisogno di me, si costrinse a pensare. Sansa ha bisogno di me.

Annuì e si calò con cautela attraverso l’apertura polverosa. Prima di scomparire, ebbe modo di vedere Davos per quella che sperava non sarebbe stata l’ultima volta. “Grazie” sussurrò imbarazzata e lui sorrise. Poi iniziò a scendere. Il buio la inghiottì e Brienne quasi ruzzolò a terra quando i suoi piedi finalmente toccarono terra.

Il cunicolo era piuttosto basso e dovette chinare la testa per non rischiare di sbatterla contro le rocce che pendevano dal soffitto. Avanzò alla cieca, orientandosi tastando le pareti di pietra. Dopo qualche minuto il terreno divenne scivoloso e l’aria umida e Brienne capì di essere vicina all’uscita. Finalmente vide filtrare della luce attraverso la parete che le si stagliava di fronte. Si accertò di non udire voci e cominciò a rimuovere le pietre per aprirsi un varco. Fu un lavoro duro, ma alla fine Brienne riuscì a uscire.

Si ritrovò davanti ad un sentiero appena visibile, che evidentemente conduceva alla spiaggia. Non posso tornare alla nostra barca, ragionò incamminandosi prudente lungo la stradina. Potrebbero averla messa sotto sorveglianza. Devo trovare un’imbarcazione nuova. Brienne comprese di essere in svantaggio rispetto a Davos, che almeno conosceva l’isola, e sperò di non incontrare nessuno.

Si sono pure presi Giuramento.

Brienne strinse le labbra con rabbia: quella spada le era stata donata da Jaime Lannister affinché proteggesse Sansa, ma ora lei non sarebbe stata in grado neppure di difendere sé stessa. Oltre un filare di alberi dalle fronde giallastre si allungava la spiaggia battuta dal vento. Verso il promontorio a nord, nella grande insenatura riparata su cui si stagliava il castello, si intravedeva il porto. Troverò sicuramente una barchetta, pensò Brienne sentendosi tuttavia a disagio per la necessità di commettere un furto.

Sfortunatamente il porto era gremito di gente: sembrava che più di una nave fosse in partenza. Venivano caricate le armi e su alcune addirittura i cavalli. Brienne, nascosta dietro un tronco secco, osservò la folla tentando di riconoscere qualcuno. Vide Rakandro impartire ordini a destra e a manca ed Olenna salire su una delle navi più vicine. Poi un soldato urlò: “La regina!”

Brienne si voltò di scatto e vide Daenerys, accompagnata da Tyrion e Varys, uscire dal palazzo. Sembrava vogliosa di fare uno dei suoi discorsi interminabili.

“Miei alleati” iniziò infatti Daenerys, “oggi le nostre strade si dividono. Sapete quali sono i vostri compiti e sapete quanto il vostro contributo sia necessario. Mi aspetto molto da voi. Se ci saranno problemi di qualunque tipo inviate corvi, ma sappiate che potrebbero essere intercettati. Evitate quindi di scrivere informazioni fondamentali.”

Mentre Daenerys parlava, Brienne si avvicinò ad un’imbarcazione su cui sventolava lo stemma della rosa Tyrell. Saranno diretti sicuramente in qualche cittadina vicino Approdo del Re, si disse sicura Brienne. Se mi nascondo nella stiva potrò tornare nel Continente senza essere vista. Il viaggio durerà poco…

“La guerra è alle porte” stava continuando la Madre dei Draghi, “e possiamo solo fidarci gli uni degli altri.” Brienne per una volta desiderò che quel discorso soporifero potesse continuare il più a lungo possibile. Si arrampicò senza troppe difficoltà aiutandosi con gli ormeggi e fu piacevolmente sorpresa nel trovare la barca ancora vuota. Evidentemente si erano tutti riuniti per ascoltare le parole della regina. Brienne sgattaiolò dentro e si diresse sottocoperta.

Vi erano poche cabine, tutte arredate con mobili poveri, e si mise perciò a cercare un nascondiglio. Da fuori giunse un boato di esultanza e Brienne capì che il discorso era terminato. Aveva poco tempo. Adocchiò quello che sembrava un ripostiglio e si affrettò a chiudersi dentro. Sfortunatamente non c’erano chiavi con cui bloccare la porta e Brienne poteva solamente sperare che a nessuno venisse la baldanzosa idea di frugare in un inutile sgabuzzino.

Qualcosa però non tornava, ma ormai non aveva modo di scendere dalla nave: alcuni passeggeri erano già a bordo. Facendo attenzione a non fare rumore, Brienne accostò l’orecchio alla vecchia porta malmessa. Delle persone stavano attraversando il corridoio.

“Benvenuta a bordo, lady Olenna” stava dicendo una voce piuttosto vicina. “La tua cabina è in fondo al corridoio, mia signora, lascia che ti accompagni…”

“So camminare da sola, grazie” sbottò quella che doveva essere Olenna Tyrell, “dimmi piuttosto, sono saliti tutti? Quella ragazzina non la finiva più di parlare, pensavo che sarei morta prima della fine di quel suo discorso.”

“Sono tutti sulla nave, mia signora” rispose la prima voce, “attendiamo solo il tuo ordine per partire.”

“Bene” ribatté Olenna ora più vicina, “che cosa aspetti ancora?!” Si sentirono passi frenetici che si perdevano nel corridoio.

“Quanto credi durerà il viaggio?” chiese una voce femminile.

“Non lo so, Nymeria” ammise Olenna, “ma non meno di una settimana…”

Brienne trasalì. Una settimana? Per Approdo del Re? Ci doveva essere un errore… Premette l’orecchio sulla porta per non perdersi nemmeno una parola.

“Secondo te ci sarà una guerra?” stava chiedendo Nymeria.

“E’ molto probabile” replicò Olenna sempre più vicina alla porta, “non lascerò che distruggano la mia terra.” Brienne si accorse di star sudando freddo. Chi stava distruggendo che cosa?

“Ma dove attraccheremo esattamente?” chiese ancora Nymeria “Nessuno mi ha saputo dare indicazioni precise…”

“Vecchia Città” rispose con semplicità Olenna e quelle parole furono come una pugnalata per Brienne. Aveva commesso un imperdonabile errore: quella nave non era diretta in qualche paese vicino alla capitale.

L’Altopiano… Come ho fatto a non pensarci prima?

Fu animata da un impellente bisogno di scendere, ma ormai era troppo tardi. La tromba squillò e la nave lentamente abbandonò il porto.

                                                                                                             "Lo temi, lo eviti, il destino arriva comunque."

N.D.A.

The Lonely She-wolf                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                               

Jon

Il vento non si era placato nemmeno un secondo e dopo ben tre giorni di viaggio ancora soffiava furioso rendendo particolarmente arduo il cammino già difficoltoso a causa della neve. I cavalli avanzavano a fatica e più di una volta la comitiva si era dovuta arrestare per attendere un animale rimasto indietro.

La mattina la nebbia tardava ad alzarsi e il sole era ormai un ricordo lontano. Si era già fortunati se trascorreva una giornata senza nevicare.

Jon era più nervoso e irritabile ogni giorno che passava. Era arrivato perfino a redarguire aspramente un suo compagno semplicemente per aver imbrigliato le redini facendo perdere tempo al gruppo. In seguito si era scusato. “Mi dispiace” aveva detto passandosi una mano sul volto, “so di essere intrattabile, ma la verità è che sono molto preoccupato…” Tutti gli avevano risposto che non doveva loro alcuna spiegazione.

Già, io sono il re.

Oramai neanche quel pensiero gli dava alcuna gioia: le ansie che aveva comportato quel titolo avevano cancellato tutto il resto. Temeva per Davos e Brienne ancora nelle mani di una dubbia alleata. Temeva per Sansa che aveva abbandonato insieme a Ditocorto. Temeva per la sua gente e per il Nord, stretto com’era tra gli Estranei e i draghi. Temeva addirittura per Spettro, nonostante il meta-lupo gli avesse più volte dimostrato di sapersela cavare benissimo da solo.

Ed ho paura per me? si chiedeva durante le interminabili cavalcate Ho paura di morire? Non era ancora capace di darsi una risposta. Se da un lato la morte avrebbe significato liberazione, dall’altro avrebbe comportato l’abbandono forzato di tutto ciò in cui credeva, di tutto ciò che stava proteggendo. E dopo cosa sarebbe rimasto?

Jon era sempre più convinto di dover rivestire un ruolo importante nella guerra contro gli Estranei. Era quasi arrivato a credere alle parole di Melisandre.

Quasi.

In effetti faticava a credere di essere stato scelto da un dio sconosciuto per adempiere a un destino che non era il suo. Ma allora perché era tornato? Perché il suo corpo non era semplicemente rimasto a marcire, o più probabilmente a bruciare, come tutti gli altri cadaveri? Perché la vita l’aveva richiamato indietro? Tutte quelle domande gli perforavano il cervello e Jon non era in grado neppure di azzardare una risposta.

Di notte sognava di draghi e rose blu e si svegliava con quella strana canzone nelle orecchie. A volte però veniva colto dagli incubi e vedeva Sansa morire trafitta da una freccia come Ygritte, o Davos decapitato come suo padre, o Tormund pugnalato come Robb. A volte vedeva la testa di Spettro dondolargli davanti agli occhi come quella di Cagnaccio, che Ramsay aveva buttato ai suoi piedi.

Finalmente, all’alba del quarto giorno, giunsero a Porto Bianco. Per Jon era la prima volta in quella città e fu lieto di avere una scusa per allontanare quei tetri pensieri. Ser Marlon Manderly, cugino di lord Wyman, li aveva accolti  nella sua dimora. “E’ un onore per me poter ospitare il Re del Nord in persona” aveva detto con voce eccitata, “non pensavo sareste arrivati così presto.”

Jon aveva sorriso, borbottando frasi di circostanza ed accettando di malavoglia un invito a cena. Durante il pasto tentò di richiamare l’attenzione sull’imminente partenza.

“Ma come?” esclamò sorpreso Marlon “Non vi fermate neanche un po’? Alla gente di qui farebbe così piacere se…”

“Mi dispiace” lo interruppe Jon sforzandosi di essere gentile ma desiderando solamente andare a letto, “ma abbiamo una missione urgente da portare a termine. Partiremo domani per la Roccia del Drago.” 

Marlon rimase a bocca aperta. “M-ma, ma” balbettò con la forchetta a metà strada tra la bocca e il piatto, “non credo sia una buona idea. Da quanto mi è stato riferito hai già inviato degli ambasciatori e ormai è troppo rischioso far salpare altre navi. Gli Uomini di Ferro…”

“Non mi interessa degli Uomini di Ferro!” sbottò Jon con troppa veemenza. Accorgendosi di aver attirato sguardi perplessi si affrettò a ricomporsi. “Chiedo scusa, mio signore” disse con voce calma, “sto approfittando della tua generosa ospitalità senza porti il dovuto rispetto. Tutto quello che dici è vero, ma io non posso attendere. Se non raggiungo la Roccia del Drago entro pochi giorni, il Nord potrebbe ritrovarsi nei guai. Mi serve il tuo aiuto…”

Marlon rimase in silenzio per una manciata di secondi, poi sorrise. “Ma certo!” esclamò battendo le mani “Ti fornirò tutto il necessario per la partenza, nonché un nave nuova ovviamente.”

“Non ce n’è bisogno” protestò Jon, “le navi di Stannis andranno più che bene…”

“Non se ne parla” s’impuntò Marlon. “Quelle navi sono arrivate da noi distrutte e mezze congelate, che razza di signore sarei se non fossi neanche in grado di fornire al mio re una barca decente?” Jon mormorò un “grazie” sommesso e Marlon parve soddisfatto. Poi l’occhio gli cadde sulla spada che Jon portava alla cintura. “Acciaio di Valyria, vero?” chiese senza aspettarsi una vera risposta “Mi sembra leggermente rovinata…” Jon dovette ammettere che aveva ragione: a Grande Inverno aveva tentato di affilarla, ma le pietre si erano frantumate.

“Qui a Porto Bianco c’è una bottega dove si riparano tutti i tipi di armi” confessò Marlon strizzando l’occhio, “e mi dicono che il fabbro sia particolarmente bravo con l’acciaio di Valyria…”

Così il mattino seguente di buon’ora Jon, seguendo le indicazioni di ser Manderly, raggiunse la bottega in questione. Era un piccolo locale, povero ma curato, che mostrava una certa attenzione ai dettagli da parte del proprietario. Entrò e tentò di abituare gli occhi alla penombra. L’unica stanza era affollata da oggetti di lavoro ed utensili, tutti puliti e in ordine, ma inesorabilmente logorati dal tempo.

“Buongiorno, signore, in cosa posso esserti utile?” 

Jon quasi sobbalzò. Si voltò e fu estremamente sorpreso dal ritrovarsi di fronte un ragazzo di pochi anni più giovane di lui, con il viso sporco di fuliggine ed i denti scintillanti in un sorriso.

“Ecco, io” iniziò Jon sentendosi improvvisamente a disagio, “vorrei far affilare la mia spada…” Estrasse Lungo Artiglio e il giovane quasi gliela strappò di mano. “Acciaio di Valyria” mormorava, “ottima fattura anche se credo che l’impugnatura non sia quella originale. Per affilarla ci impiegherò tre giorni.”

Jon sgranò gli occhi. “Come tre giorni?” chiese sentendosi abbastanza idiota. 

Il ragazzo lo squadrò quasi con diffidenza. “Sono pieno di lavoro” spiegò accennando agli oggetti intorno a lui, “se sono fortunato ci impiegherò due giorni, ma servirà un supplemento…”

Jon perse la pazienza. “Ascolta, ragazzino” disse con voce gentile ma decisa, “la mia nave salpa tra mezz’ora, quindi per quell’ora la mia spada deve essere pronta. Ti pagherò quanto vorrai.” 

Il ragazzo sollevò un sopracciglio. “Ho altre priorità” disse indifferente, “sono un lavoratore onesto io, cosa direi agli altri signori che attendono le loro armi entro un’ora?”

Jon decise di giocarsi la sua ultima carta. “Diresti che non hai potuto rifiutare un lavoretto” disse studiando l’espressione del ragazzo, “al Re del Nord.”

La frase sortì l’effetto sperato ed il giovane perse in un attimo tutta la sua baldanza rivelandosi per quello che era: un ragazzino sbalordito. O terrorizzato.

“I-io io” farfugliò il ragazzo, “non sapevo. S-sono desolato altrimenti mai avrei… E’ stato un equivoco, io non sapevo…”

“Ehi, ehi, ehi” lo tranquillizzò Jon portando le mani avanti, “va tutto bene. Non ti devi scusare per nulla. Adesso io ho solo bisogno di una spada affilata e poi toglierò il disturbo.”

“Certo, mio signore” disse il giovane visibilmente rincuorato, “subito, mio signore.” E Lungo Artiglio fu pronta nel tempo record di un quarto d’ora. Jon ammirò il risultato e constatò soddisfatto che era davvero ottimo: la spada non era mai stata così splendente. 

Ma al momento del pagamento il ragazzo scosse la testa. “No mio signore non posso accettare” rispose con umiltà. Jon si costrinse ad insistere, ma, davanti al rifiuto ostinato del giovane, rimise in tasca il denaro. Stava per uscire quando fu colpito da un’idea folgorante seppur folle. Si voltò e guardò il ragazzo negli occhi. “Senti” gli disse dosando il tono di voce per non apparire invadente, “sei un bravo ragazzo ed io avrei bisogno di uno scudiero che mi aiuti con le armi. Che ne dici? Ti interesserebbe partire con noi?” 

La reazione che ottenne fu la più imprevedibile. Il giovane quasi lo abbracciò nel tentativo di contenere la propria gioia. “Sarebbe un onore!” esclamò cercando un contegno “Quando si parte?” 

Jon sorrise. “Immediatamente” rispose uscendo dalla bottega. La facilità con cui quel giovane aveva abbandonato il proprio lavoro per seguire di fatto uno sconosciuto lo aveva sorpreso. Probabilmente non amava particolarmente la sua vita e attendeva solo l’occasione per disfarsene.

Nel giro di un’ora la Lupa Solitaria aveva preso il largo e la costa quasi non si vedeva più. Marlon aveva fatto mille promesse e augurato mille fortune, mentre il nuovo scudiero si era immediatamente calato nel suo ruolo, sistemando la cabina di Jon e lavando anche il pavimento sul ponte. Jon sospettava che fosse anche in grado di cucinare e lavorare a maglia se solo gliel’avesse chiesto. Gli altri uomini della scorta invece trascorrevano il loro tempo giocando a dadi o ubriacandosi, ma Jon non aveva voglia di rimetterli in riga. Voleva concentrarsi solamente sul viaggio, che da quanto sapeva durava almeno tre giorni, e su ciò che avrebbe potuto trovare una volta raggiunta la meta.

Quando il ragazzo era venuto a conoscenza della loro destinazione si era incupito e Jon avrebbe potuto giurare di aver visto un’ombra calare sui suoi occhi. Tuttavia decise di non indagare, cercando al tempo stesso di distrarre il giovane da qualunque cosa la sua mente stesse elaborando in quel momento. In fin dei conti non era l’unico ad essere tormentato da brutti ricordi o presagi funesti.

Due giorni trascorsero senza nemmeno che Jon se ne rendesse conto. La vita sulla nave era monotona e noiosa, ma almeno libera dalle angosciose preoccupazioni che invece sentiva rinascere via via che si avvicinavano alla meta. La terza sera andò a dormire presto: la mattina dopo sarebbero con ogni probabilità giunti alla Roccia del Drago e doveva essere in ottima forma per poter sperare di affrontare Daenerys Targaryen. Per la prima volta si chiese che aspetto avesse, che profumo emanassero i suoi capelli e che tono avrebbe avuto la sua voce. Sarebbe stata dolce come il miele o fredda come l’acciaio? Con quei pensieri futili in mente si addormentò.

Fu bruscamente svegliato da qualcuno che lo stava scuotendo con veemenza. “Mio signore, ci attaccano!” stava urlando affannato il ragazzo e Jon ebbe appena il tempo di riconoscere il luogo in cui si trovava che l’intera nave sussultò. Dal ponte giungevano delle grida. Jon ringraziò gli déi per essere andato a letto vestito, afferrò Lungo Artiglio e si precipitò fuori.

La nebbiolina che avvolgeva la scena e la scarsa luce gli suggerirono che doveva essere appena l’alba. I suoi uomini stavano issando le vele, tentando disperatamente di virare. Jon non impiegò molto tempo per comprendere il motivo di tanta agitazione.

Un’enorme imbarcazione si stava lentamente avvicinando alla Lupa Solitaria e sventolava il vessillo della piovra. In un attimo Jon ricordò gli avvertimenti di Marlon Manderly.

Uomini di Ferro… Ma chi li comanda?

Avevano saputo che Balon Greyjoy era morto, ma non si avevano notizie riguardo al suo successore. In ogni caso quello non era il momento giusto per pensarci. 

Jon sguainò la spada. “Sono pirati” urlò per farsi sentire da tutti, “molto abili nella navigazione: non possiamo seminarli. Dobbiamo affrontarli.”

“Ma sono troppi…” balbettò un soldato terrorizzato. 

Jon lo fulminò con lo sguardo. “Cosa credevi?” gli chiese freddamente “Vi voglio entro cinque secondi nelle postazioni di combattimento, dobbiamo difendere la nave: se affonda” Jon fece una pausa, “siamo morti.”

Tutti gli uomini si sparpagliarono e Jon corse a poppa protendendosi oltre la balaustra di sicurezza. Ora la nave era vicinissima e si scorgevano distintamente i marinai. Improvvisamente una pioggia di frecce si riversò sull’imbarcazione.

“ATTENTI!” Jon si gettò a terra, ma presto scoprì che le frecce erano indirizzate alle vele e alle corde. Vogliono fermare la nave, si rese conto Jon.

“Ammainate le vele!” ordinò, nonostante gli sguardi perplessi dell’equipaggio “Fate come vi dico, così almeno non verranno distrutte.” E potremo usarle ancora, pensò correndo ad aiutare a tirare le funi. Sempre se saremo ancora vivi da qui a un’ora.

Senza più il supporto delle vele la nave si arrestò, completamente in balìa del movimento delle onde, che fortunatamente non erano troppo alte. Jon sentì esclamazioni di vittoria provenire dalla nave nemica, ma si impose di ignorarle. “Appena tenteranno di salire” urlò agitando la spada, “dobbiamo riuscire a buttarli in mare, quindi…” 

Non fece in tempo a finire di parlare che la Lupa Solitaria cozzò contro l’imbarcazione nemica appena emersa dalla nebbia. La potenza del contraccolpo lo fece quasi cadere a terra. Quando riacquistò l’equilibrio, vide con orrore che cinque uomini erano già a bordo. Strinse in pugno Lungo Artiglio e respirò profondamente. Va bene, si disse mettendosi a correre. Iniziamo...

Incrociò la spada con il primo assalitore e riuscì a respingerlo fino alla balaustra. Quando questi mirò alla gola sbilanciandosi in avanti, Jon lo colpì alla spalla facendolo precipitare in acqua. Si accorse di avere già le braccia sporche di sangue fin quasi al gomito. Vide che un suo compagno era in difficoltà contro due avversari e si precipitò ad aiutarlo.

Il nuovo aggressore era più abile del precedente e Jon dovette indietreggiare. Quando l’uomo si lanciò in avanti con un grido di guerra, Jon usò l’albero maestro come scudo e lo sentì vibrare per la violenza del colpo. Come previsto, la lama del nemico era rimasta incastrata e Jon non perse tempo, decapitandolo di netto. Un grido d’agonia attirò la sua attenzione e voltandosi vide il compagno di prima accasciarsi a terra con le viscere in mano. Trattenendo la repulsione, Jon tagliò la corda più vicina ed un enorme gancio da carico investì in pieno l’aggressore, che già si stava lanciando su un’altra vittima. 

In quel momento la nave tremò di nuovo e questa volta Jon finì a terra. Un uomo si lanciò su di lui roteando un’accetta, e Jon dovette rotolare via per evitare di essere colpito. L’aria era attraversata da uno stormo di frecce: sembrava di essere ritornati alla Battaglia dei Bastardi, ma adesso non c’era nessuno che avrebbe potuto salvarli. 

Vide il suo scudiero corrergli incontro. “Vieni, presto!” urlava venendo dalla prua. Era sporco e insanguinato ma fortunatamente illeso. Perfino in quelle circostanze Jon non poté fare a meno di notare con piacere l’abbandono delle formalità.

“Ce ne sono troppi” stava ansimando il ragazzo, “ne stanno arrivando una ventina dal lato sinistro. Dyacron mi ha mandato a chiedere rinforzi…” Jon sentì la testa girargli. Una ventina di uomini, pensò disperato. E non sono nemmeno finiti. Avrebbe voluto mettersi ad urlare, ma sapeva di dover mantenere la calma.

“Molto bene” disse fingendo una disinvoltura che non provava affatto. “Matyas, impedisci agli Uomini di Ferro di salire a poppa… Io devo andare.” Matyas annuì e corse via. Jon credette di rivedere Grenn nel suo estremo e mortale tentativo di proteggere il portale della Barriera al Castello Nero.

Stringendo i denti, si affrettò a seguire il ragazzo, che nel frattempo aveva tirato fuori la sua mazza di ferro. “L’ho fatta io” aveva detto tutto orgoglioso solo il giorno prima. Arrivati a prua, la situazione si rivelò più drammatica del previsto.

Almeno quindici Uomini di Ferro erano già sul ponte e stavano distruggendo tutto ciò che trovavano. Dyacron eroicamente stava combattendo da solo contro minimo cinque avversari per respingerli sulla loro nave. Jon corse avanti per cercare di aiutarlo, ma fu ostacolato da un altro guerriero che lo costrinse a difendersi. Mentre frenava a fatica i fendenti poderosi dell’altro, vide Dyacron cadere oltre il parapetto colpito al torace.

“NO!” urlò furibondo e menò un colpo imprimendo tutta la sua forza. La lama dell’uomo si frantumò. Jon non si fermò per chiedersi il motivo e affondò Lungo Artiglio nel cuore del nemico.

“Bene” disse una voce calma alla sua destra. Jon si voltò trovandosi di fronte un uomo sorridente con lunghi capelli corvini ed occhi scuri. “Non pensavo un colpo potesse arrivare a spezzare una spada” continuò lo sconosciuto avanzando, “ma non importa… Tu sei Jon Snow, vero? Ho sentito tanto parlare delle tue presunte imprese… re Euron non vede l’ora di incontrarti.” Jon lo fissò interdetto.

Euron?

L’uomo dovette immaginare i suoi pensieri perché scoppiò a ridere. “Euron Greyjoy” specificò, “Occhio di Corvo, Re delle Isole di Ferro. Ah, e io sono Heryet, il capitano della Donna Vedova.” Jon si accorse che due uomini gli si stavano avvicinando alle spalle. Strinse in pugno Lungo Artiglio e si preparò ad attaccare.

"Non lo farei se fossi in te” lo avvertì con un sospiro Heryet, “sarebbe tutto inutile.” Le grida intorno a lui erano insostenibili e Jon non poteva tollerare l’idea che degli uomini stessero morendo mentre lui era lì ad ascoltare le chiacchiere di un esaltato.

“Cosa volete da noi?” 

Heryet non rispose e si girò verso il resto del suo gruppo. “Ricordate gli ordini di sua altezza” disse alzando le mani, “uccideteli tutti e date fuoco a questa nave.” Jon non riuscì a contenere la rabbia e si lanciò contro Heryet. Prima che potesse anche solo sfiorarlo, si sentì afferrare per le braccia e trascinare a forza indietro. Qualcuno gli torse il polso finché la lama non gli scivolò dalle dita. Heryet si voltò nuovamente verso di lui.

“Ti avevo detto di non fare sciocchezze” gli ricordò. Poi si rivolse ai due uomini che tenevano Jon. “Portatelo sulla nave” ordinò, “e poi tornate qui a finire l’opera.” Mentre veniva trascinato via, Jon vide i suoi uomini cadere uno dopo l’altro. Tentò di divincolarsi, ma i due erano troppo forti. Stanno morendo per colpa mia, pensò lacerato dal senso di colpa.

Una volta sulla Donna Vedova uno dei due uomini lo sbatté contro l’albero maestro mentre l’altro gli legò i polsi con nodi così stretti che Jon non riusciva nemmeno a muovere le dita. Lungo Artiglio era abbandonata ai suoi piedi.

“Non preoccuparti” lo rassicurò ridendo Heryet, “forse Euron deciderà addirittura di risparmiarti la vita.” Presto gli altri soldati furono di ritorno. “Tutti morti” disse un uomo con il volto deturpato da una cicatrice. “Bene” sussurrò Heryet, “procedete…”

Quando vide gli uomini incoccare frecce infuocate puntandole sulla Lupa Solitaria, Jon sentì qualcosa risvegliarsi in lui. L’apatia lo abbandonò e lottò fino a recidere le corde che gli stavano incidendo i polsi. Senza curarsi delle esclamazioni di sorpresa, raccolse la spada e corse verso la prua scansando due soldati allibiti.

“Prendetelo!” stava urlando Heryet “No, no, niente frecce: prendetelo vivo!”

Jon arrivò a prua e saltò oltre il parapetto. I piedi quasi sdrucciolarono e si aggrappò al legno con tale forza che le schegge gli ferirono le mani. Davanti a lui si ergeva la sua nave, ma era troppo lontana per essere raggiunta con un salto. Jon strinse le labbra mentre sentiva gli uomini avvicinarsi ogni secondo di più. Poi chiuse gli occhi. Proprio quando stava per lasciarsi cadere nell’acqua gelida, l’aria fu lacerata da un suono stridente, di come Jon non ne aveva mai sentiti. Sollevò la testa e ciò che vide lo lasciò senza fiato.

Il drago volava così vicino che Jon poteva sentire sul viso l’aria mossa dalle sue immense ali. Era una creatura gigantesca, con occhi profondi e una chiostra di denti aguzzi. Le sue scaglie brillavano di luce verde smeraldo. Per un lunghissimo istante Jon e il drago si limitarono a fissarsi, poi l’animale volò avanti.

Jon si voltò lentamente, in tempo per vedere la ciurma di Heryet fuggire inorridita. La rabbia gli crebbe nel cuore e d’un tratto seppe esattamente cosa doveva fare. “Fuoco!” urlò con tutto il fiato che aveva in gola, sapendo che il drago avrebbe capito, che l’avrebbe aiutato.

E il drago sputò fuoco.

Tra le fiamme che divampavano Jon riuscì a scorgere l’animale librarsi in volo, non senza accennare un ultimo saluto. Jon gli sorrise come si sorride ad un vecchio amico e, con nelle orecchie le urla dei nemici che bruciavano, saltò nel vuoto.

Riuscì ad aggrapparsi ad una grossa fune spellandosi i palmi già sanguinanti e, facendo forza con le braccia, tentò di issarsi sulla sua nave. Ma la corda cedette all’improvviso e Jon si preparò a precipitare in acqua, quando delle mani lo afferrano aiutandolo a salire a bordo.

Frastornato dalle troppe emozioni, Jon quasi non riconobbe il suo scudiero, che gli stava sorridendo entusiasta. Evidentemente era riuscito in qualche modo a sfuggire alla carneficina, magari fingendosi morto. La gioia che Jon provava dal sapere almeno il ragazzo al sicuro era fatta a pezzi dal dolore per la sorte del resto dei suoi compagni.

“Ce l’hai fatta!” stava esclamando il giovane “Non ho idea di come, ma ce l’hai fatta, mio signore!” Jon intuì che il ragazzino non aveva avuto modo di vedere il drago. Meglio così, pensò. Si aggrappò alla sua spalla per alzarsi.

“Jon” gli disse guardandolo negli occhi, “chiamami Jon. So che è strano, ma io ancora non conosco il tuo nome...” 

Gli occhi del ragazzo si illuminarono. “Gendry” rispose, “Gendry Waters, e sono amico di tua sorella Arya.”

Arya

Alla fine con la Fratellanza senza Vessilli c’era andata sul serio. Si era resa conto che probabilmente in quel modo sarebbe potuta giungere a Grande Inverno più in fretta. E potrò tenerli d’occhio, pensava per nulla convinta dai principi morali di Beric e Thoros, per non parlare del Mastino.

Per sicurezza teneva sempre Nymeria vicina ed aveva più volte accennato quasi distrattamente al branco di lupi a sua detta famelici che seguivano silenziosi la comitiva. Se il suo obiettivo era quello di far in modo che nessuno si trovasse ad una distanza da lei minore di cinque metri, Arya poteva ritenersi soddisfatta. E si dava il caso che il suo obbiettivo fosse proprio quello.

Di giorno avanzava in testa al gruppo, aprendo la strada con la sua meta-lupa e continuando a cacciare per conto proprio. Si rifiutava infatti di mangiare il cibo che Beric distribuiva alle ore dei pasti e ci teneva anche a mostrare la sua indipendenza.

Una volta aveva sottratto a Nymeria e al suo branco un cinghiale e l’aveva portato fiera vicino al fuoco dove sedevano gli altri, intenti a consumare il loro misero pasto. Tutti l’avevano fissati sbalorditi e anche un po’ invidiosi.

“Ma l’hai cacciato da sola?” aveva chiesto stupito Beric. Arya aveva sollevato un sopracciglio. “Ovvio” aveva risposto sedendosi a mangiare, “sono brava con l’arco…”

“Ma se tu nemmeno ce l’hai un arco!” aveva obbiettato il Mastino “Scommetto che dietro quel cinghiale ci sta lo zampino della tua lupa…” 

Arya l’aveva guardato con sufficienza. “E io scommetto che muori dalla voglia di assaggiarlo” aveva detto masticando avidamente, “ma a me sembra di ricordare che preferisci il pollo, non è così?” Sandor non aveva trovato nulla con cui controbattere e Arya era tornata soddisfatta al suo pasto. Certo, dopo aveva dovuto affrontare l’ira di Nymeria e dei suoi lupi, ma ne era valsa la pena.

La quarta sera di viaggio ad Arya toccò andare a cercare la legna per il fuoco e il Mastino insistette ad accompagnarla. Mentre si inoltravano nel bosco nessuno dei due parlò. Sandor si mise a cercare bastoni secchi ed asciutti, ma Arya non aveva voglia di condurre un lavoro così minuzioso. Quindi si arrampicò agilmente sull’albero poco lontano, adocchiò il ramo più secco e morto e lo prese a colpi di spada finché non lo tranciò. Quando Sandor si voltò con pochi piccoli fuscelli tra le braccia, si ritrovò di fronte Arya intenta a fare a pezzi con disinvoltura l’enorme ramo caduto.

“Diamine, come sei brava a tagliarlo” esclamò il Mastino lasciando cadere a terra il suo scarso raccolto.

“Mi hanno insegnato a farlo sulle persone” mentì Arya senza alzare lo sguardo, “so squartarle benissimo.” 

Sandor Clegane scoppiò a ridere. “Certo… E chi mai te l’avrebbe insegnato?”

“Quell’assassino di cui ti parlavo quella volta” rispose pronta Arya sapendo di non dire completamente una bugia. Il Mastino aveva smesso di ridere. “E dove sarebbe?” chiese in tono più serio ora. Arya interruppe il lavoro e sollevò lo sguardo. “A Braavos” rispose, “nella casa del Bianco e del Nero. Io facevo parte degli Uomini senza Volto, so cambiare faccia se voglio.”

“Sì, questa è buona, ragazzina!” scherzò Sandor ed Arya tornò alla propria attività “Così sembra che esistano dei tuoi parenti ancora in vita…” disse il Mastino dopo qualche attimo di silenzio. Arya buttò a terra il bastone che stava sfrondando.

“Non sembra: è così!”

Sandor sollevò le sopracciglia. “Questo è quello che speri tu” le disse, “ma è possibile che quando arriverai saranno già morti come tuo fratello e…” Si interruppe solo quando Arya gli puntò Ago alla gola.

“Per tua informazione ricordo ancora dove si trova il cuore” sibilò lei, “e la mia famiglia non è morta. Mio fratello Jon è Re del…”

“Sì, sì, certo” disse Sandor alzando gli occhi al cielo, “il fratello che ti ha regalato la spada dal nome di merda. Senti un po’, questo Jon ha un meta-lupo?”

Arya pensò a Spettro. “Sì” rispose sulla difensiva.

“Perché non vorrei essere là quando cuciranno la sua testa sul cadavere di tuo fratello…”

Arya non ci vide più dalla rabbia. Brandì la spada ed assestò un fendente al volto sfregiato di Sandor, mirando però al lato sano. Comparve un taglio poco profondo, da cui uscì un rivoletto di sangue.

“La prossima volta che parli della mia famiglia” lo avvertì minacciosa Arya, “potrai dire addio a quel che resta della tua faccia.” Poi si voltò e fece per andarsene.

“Ehi” la richiamò il Mastino, “non serve arrivare a misure così drastiche: stavo solo scherzando. I tuoi amici senza volto non ti hanno insegnato cos’è l’ironia?”

“No” rispose Arya girandosi appena, “mi hanno insegnato ad uccidere.” E si allontanò nel fitto del bosco.

Arrivò al campo che doveva ancora sbollire la rabbia. Afferrò le proprie cose e le trascinò nell’angolo più isolato della radura. Nymeria le corse incontro. Aveva le fauci insanguinate ed Arya capì che doveva essere di ritorno dalla caccia. Gettò in terra le pellicce e si cacciò sotto.

Non sopportava quello che Sandor le aveva detto, soprattutto perché sapeva che era tutto vero. Aveva messo a nudo le sue paure più profonde e questo Arya non riusciva a tollerarlo. Non poteva permettere a nessuno di vedere il suo lato debole. La prossima volta, tentò di convincersi. La prossima volta lo ucciderò veramente. Ma sapeva che non l’avrebbe fatto.

I sentimenti che provava per il Mastino erano più che mai confusi e incomprensibili e Arya credeva di impazzire. Era sicura di odiarlo, ma al tempo stesso lo ammirava. E non sapeva neppure perché.

Si girò sul fianco destro nel tentativo di prendere sonno: in quel momento non le interessava minimamente della legna che avrebbe dovuto consegnare e che invece non era mai arrivata a destinazione. Nymeria le si accoccolò vicino e finalmente Arya riuscì ad addormentarsi.

Si svegliò la mattina seguente con lo stomaco che brontolava per la fame e realizzò di non aver mangiato nulla la sera prima. Nymeria era scomparsa ed Arya imprecò a bassa voce all’idea di dover andare a caccia da sola. Si tirò a sedere e si guardò intorno. I membri della Fratellanza erano seduti in cerchio poco lontano ed Arya decise di raggiungerli. Preparandosi ad una ramanzina per la legna, si sedette accanto a Thoros.

“Buongiorno” disse tenendo gli occhi bassi. “Ce ne hai messo di tempo!” esclamò divertito Beric “Pensavamo non ti saresti più svegliata…” 

Arya non rispose, disegnando sulla terra umida scarabocchi con un bastoncino. “Per ieri sera…” iniziò, ma Thoros scoppiò a ridere. “Sandor ha portato anche il tuo carico” disse bevendo un sorso dalla sua fiaschetta. Arya era sbalordita. 

“Eh già” intervenne il Mastino comparendo dal nulla con in mano due piccoli polli spennati, “non te l’aspettavi, vero?” Le lanciò uno dei due polletti. “Ah, e avevi ragione” le disse sedendosi, “non c’è niente di più buono del pollo.” Arya addentò il misero pasto con fame vorace e lo divorò in pochi secondi. “Direi che vivere coi lupi ti fa bene” ridacchiò Thoros alzandosi.

Nel giro di un’ora erano di nuovo in marcia. Stavolta Arya fece in modo che la sua caccia agli scoiattoli capitasse casualmente vicino al Mastino. “Grazie per prima” disse controvoglia, “ma non ce n’era bisogno: so cavarmela da sola.”

“Su questo non ci sono dubbi” assentì Sandor, “ma chi è troppo bravo ad uccidere non può essere bravo anche a tutto il resto.”

“Ah, e allora tu oltre a urlare e trapassare gente con la spada non sai fare nient’altro?”

“Esattamente” rispose a sorpresa il Mastino, “tutti i lavori di merda che svolgono le altre persone non mi interessano.” Arya rimase suo malgrado colpita dalla risposta e per un po’ non disse nulla.

“Beric ha detto che è probabile che arriveremo a Grande Inverno entro oggi” disse infine Sandor, “cosa conti di fare, ragazzina? Vuoi sul serio giocare a nascondino?” 

Arya gli lanciò un’occhiataccia. “Certo” rispose decisa, “voi potete chiedere ospitalità al castello, ma io mi travestirò da servetta e spierò i miei fratelli.”

“Naturalmente” disse ironico il Mastino, “e ovviamente nessuno ti farà domande riguardo alla tua spada, al tuo denaro o al fatto che ti porti un fottuto branco di lupi dietro…”

Arya avrebbe voluto strangolarlo. “Il branco si disperderà nella Foresta del Lupo” sibilò, “e troverò il modo di nascondere Nymeria.”

“Sicuro” disse Sandor sogghignando, “ma dimmi piuttosto: tua sorella è a Grande Inverno?”

“Sì ed è proprio lei che devo tenere d’occhio.”

“Non me ne frega un cazzo dei tuoi stupidi piani” disse annoiato il Mastino, “sono solo interessato a quell’uccelletto.” Arya calciò un sasso.

Sperando che si sia trasformato in lupo.

Nel primo pomeriggio le torri di Grande Inverno apparvero all’orizzonte. Arya si era imposta di non provare emozioni, ma a quella vista fu travolta dai ricordi. Niente sarebbe mai più stato come prima. Sentì le lacrime inumidirle gli occhi e se le asciugò con un gesto rabbioso.

“La piccola lady ha un cuore” disse ironico il Mastino, ma Arya non gli prestò attenzione. Sono a casa, realizzò ancora incredula, stavolta sul serio. Per la prima volta comprese veramente il motivo per cui non sarebbe mai potuta diventare Nessuno.

In un’ora erano arrivati a Città dell’Inverno, dove la comitiva si fermò. Il branco di lupi si era appostato nel bosco e Arya era riuscita a convincere Nymeria a seguirlo. Il Mastino aveva ragione: un meta-lupo avrebbe attirato troppe attenzioni.

Grazie al denaro rubato un po’ alle Torri Gemelle e un po’ a Delta delle Acque, Arya affittò una stanza tutta per sé, il più lontano possibile da quelle dei suoi compagni di viaggio. Non riuscendo a rimanere ferma in quella piccola camera trasandata, si cambiò d’abito ed uscì.

Non temeva che qualcuno avrebbe potuto riconoscerla come Arya Stark: era passato troppo tempo e lei era troppo cambiata. Finse quindi di essere una contadinella appena arrivata dal Moat Cailin e ne approfittò per racimolare informazioni dai passanti.

“La vita è migliorata enormemente da quando Jon Snow è re” le disse un calzolaio, “sei fortunata a non aver vissuto la tirannia di quei mostri.”

“Il mio bambino era malato” raccontò una donna, “e il re si è addirittura offerto di farlo visitare dal maestro Wolkan del castello. E’ venuto a prenderlo a cavallo!” Arya era felice di sentire notizie positive riguardo al governo di Jon, ma doveva indagare anche su sua sorella. “Ho sentito dire che c’è una lady a Grande Inverno” azzardò in tono di noncuranza, “che impressione ne hai avuto?” 

La donna rifletté per qualche attimo. “Ecco, diciamo che lei non si fa vedere molto” disse in tono pensieroso, “ma da quel che ho capito è merito suo se l’esercito della Valle è sceso in battaglia contro i Bolton.” Arya era confusa: perché mai la Valle sarebbe dovuta scendere in guerra?

“Comunque potremo vedere presto il suo operato” continuò la donna raccogliendo il secchio che aveva appoggiato a terra, “il re le ha affidato il titolo mentre è via.” Arya credette di poter udire il suo cuore frantumarsi. “Perché?” chiese agitata “Il re se n’è andato?” 

La donna la fissò incuriosita. “E’ partito due giorni fa, non ho capito bene per dove…” Arya sentì la testa girarle: ancora una volta era arrivata troppo tardi.

“Ti senti bene?” le chiese preoccupata la ragazza “Sei impallidita…” Arya si sforzò di sorridere. “Sì sto bene” disse in tono convincente, “grazie mille per le spiegazioni: per me è tutto così nuovo.” La donna sorrise e si allontanò nella folla. Arya aveva la testa vuota.

“E quindi niente fratello, eh?” le chiese la voce inconfondibile di Sandor Clegane alla sua destra. Arya non aveva voglia di scherzare. “Piantala” gli disse incamminandosi verso la locanda dove alloggiavano. Il Mastino le venne dietro.

“Dai non prendertela” la incoraggiò, “hai sempre tua sorella.”

Meraviglioso. Come si permetteva Jon ad andarsene proprio ora? Forse inviare un corvo sarebbe stato davvero meglio.

In quel momento la strada fu attraversata da urla e un cavallo sfrecciò loro davanti, come incurante del ghiaccio che imprigionava le strade. Arya dovette arretrare e sentì il Mastino bestemmiare. L'uomo a cavallo portava il vessillo della Valle e dietro procedeva assai più adagio un altro purosangue con in groppa un cavaliere dai capelli scuri e la carnagione olivastra. Arya era certa di averlo già visto da qualche parte, ma non sapeva bene dove.

“Petyr Baelish” sibilò con odio Sandor e Arya d’un trattò ricordò. Si trattava del tipo che aveva raccontato a lei e Sansa la storia della cicatrice del Mastino e che non l’aveva riconosciuta ad Harrenhal. Dopo la morte di Lysa era probabile che governasse lui la Valle, facendo le veci del piccolo Robin Arryn. Che fosse lui l’alleato che aveva garantito la vittoria del Nord? Tuttavia Sandor sembrava pronto ad uccidere l’uomo seduta stante.

“Le donne dicono che Sansa è riuscita ad ottenere l’appoggio della Valle” spiegò Arya, “quindi Baelish non è un nemico.”

“Stronzate” disse il Mastino sputando a terra, “di Baelish non ci si può fidare e se tua sorella è così idiota da farlo è meglio se le ricordi cosa è successo a vostro padre…”

Arya si rabbuiò. “Cosa c’entra mio padre?”

Sandor si voltò a fissarla negli occhi. “Davvero non lo sai?” le chiese piuttosto stupito “E’ stato quel figlio di puttana a tradire Ned Stark. Io c’ero: l’ho visto. Tuo padre si aspettava il suo supporto e si è ritrovato un coltello puntato alla gola. E lo sai che cosa gli ha detto quello stronzo? Ti avevo detto di non fidarti di me. Non mi sorprenderebbe la possibilità che stia architettando qualcosa per rovesciare anche tuo fratello. A te e a tua sorella conviene tenere gli occhi aperti.”

Detto questo, Sandor si allontanò, lasciando Arya sola con la sua rabbia. Cersei Lannister, Gregor Clegane, pensò stringendo i denti, Petyr Baelish. Estrasse Ago ed iniziò a mulinarla fingendo di combattere un nemico invisibile.

Infilzali con la punta.

“Nessuno toccherà la mia famiglia” mormorò Arya con decisione, “e nessuno avrà più la possibilità di tradirla.” Decise che avrebbe tenuto d’occhio Baelish e allo stesso tempo avrebbe tentato di avvertire Sansa senza rivelarsi. L’effetto sorpresa era la sua arma più affidabile. Evidentemente nemmeno Sansa era a conoscenza di quanto avvenuto tra Baelish e loro padre, altrimenti mai avrebbe chiesto il suo aiuto in battaglia.

Ad Arya non restava altra scelta se non quella di giocare nell’ombra. Non che poi le servisse una seconda scelta, perché quando la vendetta fa sentire il suo richiamo, nessuna sfida appare troppo impegnativa. E in Arya la voglia di vendetta ruggiva più forte che mai.

Bran

Lyanna stava ridendo. Era così carina nell’abitino blu con ricami d’argento e Bran credette di rivedere Arya. Erano davvero molto simili, ma Lyanna possedeva una grazia e una delicatezza che Arya non aveva mai avuto. Bran si guardò intorno.

La sala da ballo era piuttosto affollata e la musica permeava dolcemente l’aria. In pista giovani coppie danzavano e l’atmosfera era serena. Lyanna era seduta in disparte e ascoltava le battute di un signore con una folta barba rossiccia.

“Siete molto spiritoso, lord Whent” stava dicendo con un sorriso, “non avrei mai creduto che conosceste così tante storie…”

“Oh, voi mi lusingate, lady Lyanna” si schermì lord Whent, “ma aspettate di ascoltare il racconto delle ribellioni dei Blackfyre e del mio avo che…”

“Perdonatemi, lord Whent” si intromise un giovane alto ed attraente con lunghi capelli neri, “posso rubarvi lady Lyanna per un po’?”

“Ma certo, Robert!” esclamò il lord ridendo “Chi sono io per mettermi fra due innamorati?”

Lyanna si alzò e Robert le baciò galantemente la mano. “Siete splendida, mia signora” le disse in un sussurro, “volete darmi l’onore di questo ballo?” 

Lyanna annuì. “Certo” rispose sollevando un sopracciglio, “ma quante volte ti devo dire di darmi del tu?” Robert rise e i due entrarono in pista.

Bran non poteva ancora credere ai propri occhi. Quello era Robert Baratheon, lo stesso re grasso e volgare che era venuto a Grande Inverno. “Un tempo Robert era uno dei giovani più affascinanti dei Sette Regni” raccontava sempre suo padre e ora Bran doveva ammettere che avesse ragione.

Si avvicinò alla coppia nel tentativo di ascoltare i loro discorsi. Lyanna e Robert si tenevano per mano e ballavano dondolando dolcemente.

“Danzi benissimo, Lyanna” sussurrò Robert, “quando ci sposeremo potremo finalmente riaprire il padiglione da ballo di mia madre…” 

Bran vide un’ombra calare sul volto di Lyanna. “Sarebbe magnifico” mormorò con voce forzatamente eccitata, “però vorrei poter portare anche il mio cavallo: adoro cavalcare.” 

Robert le sorrise radioso. “Naturalmente” le assicurò, “tutti i cavalli che vuoi. Potrei regalarti un purosangue meraviglioso come dono di nozze…”

“Oh, non ce n’è bisogno” lo interruppe Lyanna, “il mio Ghiaccio è il cavallo migliore del mondo.”

“Come vuoi” disse Robert leggermente deluso. Continuarono a danzare per qualche minuto, poi la musica terminò e Robert si allontanò. Rimasta sola, Lyanna si diresse verso il balcone e Bran la seguì.

Nonostante le tante decorazioni e le numerose candele aromatiche il castello di Harrenhal rimaneva una fortezza inquietante e grottesca. Lyanna si sporse ad osservare il paesaggio.

“Non pensavo di poterti trovare qui…”

Sia Lyanna che Bran si voltarono e videro Rhaegar avanzare tranquillamente. Indossava un meraviglioso mantello rosso scarlatto con ricamato il drago dei Targaryen.

“Fa piuttosto freddo” osservò il principe, “meglio se rientri…” Lyanna scoppiò a ridere. “Io sono cresciuta nel Nord” gli ricordò, “conosco il vero freddo.” 

Rhaegar le si avvicinò. “Ti piace ballare?” le chiese appoggiandosi al davanzale. Lyanna sbuffò.

“Lo detesto” ammise irritata, “ma non so perché tutti credono che debba piacermi per forza.” Assunse una posa fiera e corrucciò la fronte. “Come ballate bene, lady Lyanna!” disse imitando una voce cavernosa, “Come siete elegante, lady Lyanna! Come sapete cucire bene, lady Lyanna!” 

Sospirò, incurvando la schiena. “A volte vorrei seriamente trapassarli con una spada…” mormorò, improvvisamente pensierosa.

Rhaegar le prese la mano. “A volte bisogna fingere di essere quello che non si è” le spiegò, “per sopravvivere.” Lyanna alzò gli occhi al cielo, allontanandosi. “Sì” disse con sarcasmo, “ed immagino che a te sia successo parecchie volte, non è così?”

“Esattamente” annuì con tristezza Rhaegar e Lyanna si voltò stupita.

“Ma tu sei un principe…”

Rhaegar abbassò lo sguardo. “Già” disse malinconico, “ed ho tante responsabilità. Non ho potuto dedicarmi agli studi come avrei voluto e ho dovuto imparare a combattere.”

“E non ti piace?” chiese Lyanna sbalordita “Io darei qualsiasi cosa se mio padre mi desse il permesso di addestrarmi.”

“Non tutti sono come te” le disse sorridendo il principe, “io odio anche solo l’idea di dover uccidere una persona.”

“E se quella persona minacciasse la tua famiglia?” chiese Lyanna curiosa “Le persone che ami…” 

Rhaegar sospirò. “Allora lotterei fino alla morte” sussurrò e la scena cambiò.

Era una giornata di luce e Bran si ritrovò in un prato incolto all’ombra di grandi alberi. Lyanna e Rhaegar erano seduti in riva ad un laghetto. Dovevano essere passati diversi giorni dal loro primo incontro, perché entrambi apparivano più disinvolti e sinceri. Lyanna afferrò Rhaegar per le spalle.

“Guarda quel pesce!” urlò euforica “E’ di tutti i colori… Eccone un altro!” 

Rhaegar rideva e tentava di mantenere l’equilibrio per non cadere in acqua. “Lyanna, stai attenta” la supplicò scherzoso, “così mi bagni!” 

Lyanna fece un sorrisetto perfido. “Ah, credi di essere bagnato?” gli chiese con finto stupore “Prendi questo allora!” E lo schizzò con l’acqua gelida. 

Rhaegar lanciò un’esclamazione sorpresa. “Ma è gelida!” gridò tentando di sgrullare i vestiti zuppi. Lyanna non aveva più fiato a furia di ridere. “E’ vero che un drago non può sputare fuoco se è bagnato?” chiese tirando indietro i capelli. “Può darsi” rispose vago Rhaegar, “ma ha sempre le zanne!” E la spinse in acqua.

Questa volta fu Lyanna ad urlare. “Brutto maleducato!” lo insultò fingendosi furiosa “E’ così che si trattano le signore?” Continuarono a giocare nell’acqua come bambini e Bran si ritrovò a ridere con loro. Poi la scena cambiò di nuovo.

Stavolta era in corso un temporale. Bran sobbalzò quando un tuono lacerò il cielo e sentì qualcun’altro emettere un gridolino.

“E’ solo un tuono, Lyanna” stava dicendo Rhaegar accarezzandole i capelli. I due avevano trovato rifugio in una minuscola caverna. 

Lyanna era scossa dal tremito. “Dobbiamo tornare ad Harrenhal” disse guardando il principe negli occhi. “Se Robert scoprisse dove sono stata…”

“Dirò che ti ho trovata nel bosco durante il temporale” la rassicurò Rhaegar, “e che ti ho aiutata a tornare indietro.” Lyanna scosse la testa. “Robert non ti crederà” lo avvertì, “hai visto come reagisce ogni volta che mi guardi dopo la fine del torneo…”

“Essere principe ha i suoi vantaggi” disse Rhaegar sedendosi, “e poi Robert è pur sempre mio cugino…” 

Lyanna non sembrava molto convinta, ma si sedette accanto al principe. “Non credi che tuo padre sia preoccupato?” gli chiese tirando le ginocchia al petto. Rhaegar fece un sorriso amaro. “Mio padre?” le chiese sarcastico “Lui mi odia…” 

Lyanna strinse le labbra. “Non è possibile che sia così matto come dicono…”

“Fidati, è possibile” mormorò Rhaegar. “Non sai la leggenda? Ogni volta che nasce un Targaryen gli déi lanciano una monetina per decidere se diventerà un grande o un folle.”

“Quindi i tuoi figli potrebbero essere matti?” chiese Lyanna timidamente. “Rhaenys ed Aegon sono due bambini deliziosi” le disse Rhaegar con gli occhi lucidi, “ma spero abbiano ripreso più da loro padre che da loro nonno.”

“Semmai avessi un altro figlio” gli chiese Lyanna avvicinandosi, “e fosse femmina, la chiameresti Visenya?”

“Non avrò altri figli” le confidò con rammarico Rhaegar, “un altro parto sarebbe fatale per Elia.”

“Ma l’avresti chiamata Visenya?”

“Sì, Lyanna” le rispose finalmente il principe, “l’avrei chiamata Visenya.”

“E se fosse stato un maschio?”

“Non potrei mai avere un altro figlio maschio” disse seccamente Rhaegar e Bran si chiese cosa mai lo spingesse ad una tale affermazione. Probabilmente anche Lyanna si stava chiedendo la stessa cosa, ma preferì non indagare.

Un altro tuono scosse la terra e Lyanna si strinse al fianco di Rhaegar che l’abbracciò. Piano, senza che nemmeno se ne accorgessero, le loro bocche si incontrarono e Bran dovette voltarsi arrossendo. Tutto ciò che aveva visto confermava la sua teoria. Lyanna e Rhaegar si amavano, pensò Bran con le gocce di pioggia che gli scivolavano fra i capelli. Ma quale fu il prezzo di tale amore?

La scena mutò di nuovo e Bran si ritrovò in quello che non trovò difficoltà a riconoscere come un Parco degli Déi. Era diverso da quello curato di Grande Inverno ed appariva molto più selvaggio. Sotto le fronde dell’enorme albero-diga erano radunate poche persone. Avvicinandosi, Bran riuscì a contarne solamente quattro.

Rhaegar attendeva ai piedi dell’albero, il mantello che ondeggiava nella brezza. All’improvviso Bran comprese cosa stava succedendo e fu colto da una vertigine.

Si stanno sposando.

Lyanna avanzava splendida in un vestito semplicissimo e Bran comprese che non poteva rischiare di indossarne uno migliore: era una matrimonio segreto. Ma Rhaegar era già sposato, pensò Bran, per poi ricordarsi che la poligamia era sempre stata comune fra i Targaryen.

Lyanna dava il braccio a quello che Bran riconobbe essere ser Arthur Dayne, mentre Rhaegar era in piedi affianco a Oswell Whent, l’uomo con il sigillo del pipistrello già visto alla Torre della Gioia.

“Chi viene qui stasera al cospetto degli Antichi Déi?” chiese Oswell con voce profonda. 

Arthur Dayne si fece avanti. “Lyanna Stark” rispose voltandosi verso la fanciulla, “una ragazza nobile che viene per sposarsi.”

“Chi la chiede in sposa?”

“Rhaegar Targaryen” rispose il principe avanzando, “principe di Roccia del Drago ed erede al Trono di Spade. Chi la dà in sposa?”

“Ser Arthur Dayne, membro della Guardia Reale.”

“Lady Lyanna” proseguì ser Whent, “accetti quest’uomo come marito?” 

Lyanna non esitò neanche un istante. “Lo voglio.” 

Il cavaliere sorrise. “Allora io vi dichiaro marito e moglie davanti agli Antichi Déi!” disse alzando le braccia. 

Lyanna saltò al collo di Rhaegar e lo baciò con trasporto. “Il resto non conta” sussurrò tra lacrime di commozione, “adesso ci siamo solo noi.” Rhaegar sorrise. “Aggiusterò anche tutto il resto” le assicurò, “sarai la mia regina…”

“Rhaegar” li interruppe imbarazzato Arthur Dayne, “dovreste firmare entrambi il documento…”

“Subito” disse Rhaegar avvicinandosi e tenendo per mano la sua nuova sposa. Anche Bran li seguì, sperando di poter leggere cosa c’era scritto sul foglio che Rhaegar aveva preso in mano. Con grandi difficoltà riuscì a decifrarlo.

Da oggi fino alla fine dei tempi affermo che Lyanna di casa Stark e Rhaegar di casa Targaryen sono un’unica mente, un unico corpo, un unico cuore. Che gli Antichi Déi concedano loro molti figli e benedicano questa unione.

Poco sotto la data, era scarabocchiata la firma del testimone, Arthur Dayne, alla quale presto si aggiunsero quelle di Rhaegar e Lyanna.

“Mi raccomando, Arthur” disse Rhaegar all’amico, “conserva questo documento con attenzione. Se dovessero esserci problemi sai dove metterlo al sicuro.” 

Arthur annuì. “Devo spedirlo al mio amico della Cittadella” assentì, “lo so. Ma voi che farete? Non potete rimanere qui…” 

Rhaegar strinse le labbra. “Io e Lyanna ne abbiamo già parlato” rispose con voce grave, “fuggiremo stanotte verso Dorne. Credo di conoscere un posto sicuro dove andare. Poi io tornerò ad Approdo del Re per chiarire la questione con gli Stark e i Baratheon.”

“Allora noi verremo con voi” disse Arthur e, vedendo che Rhaegar apriva la bocca per parlare aggiunse: “No! Non provare ad obbiettare. Siamo le guardie reali e dobbiamo proteggere il futuro re e la futura regina. Andremo io, Oswell e credo anche Gerald vorrà venire...” 

Rhaegar sembrava incerto. “Sentite…”

“Non voglio sentire ragioni” disse Arthur dandogli una pacca sulle spalle, “non puoi lasciarci indietro.” 

Rhaegar rimase qualche secondo in silenzio, poi annuì. “E sia” disse per poi voltarsi verso Lyanna. “Non temere, ti prometto che andrà tutto bene…”

La scena perse consistenza lentamente e Bran tornò in sé, aprendo gli occhi nella neve gelida. Si trovò davanti Meera con le braccia incrociate.

“Bran” lo sgridò, “non devi più farlo. E’ pericoloso!”

“Non capisci” disse Bran scuotendo la testa, “ho capito tantissime cose e…”

“Sì, molto bene” tagliò corto Meera, “torniamo nella caverna: è tardi e devo ancora raccogliere la legna.”

“No!” disse Bran quasi gridando e Meera si fermò impietrita. “Devi ascoltarmi” la supplicò Bran, “devo andare alla Barriera.” 

Meera lo fissò esterrefatta. “E si può sapere perché’?” chiese con voce implorante. Bran si puntellò sui gomiti per tirarsi su.

“Ho visto Lyanna e Rhaegar sposarsi” spiegò e Meera si coprì la bocca con le mani, “e ciò quindi significa che mio fr- cugino Jon non è un bastardo.” Bran prese un bel respiro quasi come a doversi ancora convincere di quello che stava per dire.

“E’ il legittimo erede al Trono di Spade” sussurrò. “Capisci ora? Devo trovare Jon e parlargli, devo andare al Castello Nero.” 

Meera si morse il labbro. “E’ pericoloso…”

“Non più di restare qui.”

Meera annuì, seppur con reticenza. “Va bene” si arrese, “raccolgo la roba e andiamo.”

Ci vollero appena cinque minuti per raccattare i loro pochi averi e si misero subito in viaggio. Oltre gli alberi-diga la Barriera si stagliava maestosa contro il cielo plumbeo. Bran deglutì a fatica. Meera lo aiutò a raggiungere il grande portale e lo adagiò nella neve. Dalla cima della Barriera risuonò uno squillo di corno. Presto il cancello si spalancò e ne uscirono due Guardiani della Notte dall’aria sospettosa.

“E voi chi siete?” chiese il più basso dei due “Pensavamo si trattasse di ranger di ritorno.”

“Portateci al Castello Nero” disse Bran, “dobbiamo vedere Jon Snow.” I due si fissarono per qualche attimo.

“Chi sei ragazzino?” chiese il Guardiano che ancora non aveva parlato “E come fai a conoscere Jon Snow?” 

Bran decise di essere sincero, per quanto poteva. “Sono suo fratello” spiegò sentendo una fitta al cuore, “Brandon Stark di Grande Inverno.” 

Il Guardiano basso sospirò. “Meglio se ti accompagniamo da Edd” decise, “ci sono un po’ di cose che deve spiegarti…”

Tyrion

Per una volta dopo tanto tempo il sole era tornato a splendere: nessuna nube all’orizzonte, nessun vento fastidioso. Sembrava una normale giornata di fine estate.

Tyrion inspirò profondamente, cercando di godersi quella meravigliosa sensazione finché poteva. Aiutandosi con una sedia raggiunse la scrivania ed afferrò la spilla del Primo Cavaliere. Ogni volta che se l’appuntava al petto riviveva l’emozione di quando Daenerys gliel’aveva concessa. Era stato un gesto così inaspettato, soprattutto pensando che fino a due mesi prima la regina avrebbe volentieri infilzato la testa del Folletto su una picca. Tyrion tentava di non pensarci. La mia bellissima testa, si disse massaggiandosi il collo.

Quella mattina Daenerys aveva imposto a tutti quelli rimasti sull’isola di svegliarsi al sorgere del sole e Tyrion aveva obbedito piuttosto controvoglia. Daenerys gli aveva ripetuto fino alla nausea che, non sapendo l’orario esatto dell’arrivo di Jon Snow e del suo seguito, dovevano essere pronti a tutto. Per Tyrion quel ragionamento non aveva molto senso, dato che teoricamente il Re del Nord avrebbe potuto attraccare anche di notte per dare fuoco alla Roccia del Drago indisturbato, ma aveva evitato di obbiettare.

Daenerys in quei giorni era stata intrattabile e Tyrion temeva per questa nuova missione diplomatica. Perché per la regina la massima diplomazia consisteva nel far giustiziare i propri nemici dagli Immacolati invece di vederli arrostiti dai suoi draghi. Tutta la faccenda era problematica.

Tyrion aveva paura che Jon potesse in qualche modo far salire la rabbia della regina. Se dovesse finire ucciso, pensava mentre si vestiva, avremo l’intero Nord contro e niente Piogge di Castamere da cantare.Non che Tyrion volesse in qualsiasi modo replicare l’orrore delle Nozze Rosse, anzi, ma non riusciva davvero a trovare un altro mezzo che potesse arrestare la furia vendicativa del Nord. Furia del tutto giustificata, doveva ammettere, considerando quanti Stark sono morti in questi anni.

Il Nord non avrebbe tollerato un’altra vittima e Daenerys non poteva permettersi di sbagliare. Tyrion la voleva aiutare, ma si era reso conto che da qualche tempo la regina non prendeva più molto sul serio i suoi consigli. Inviare l’esercito nell’Altopiano è stata una follia, pensò il nano infilandosi la camicia. Adesso se Euron ci attaccasse non potremmo difenderci.

Ormai era chiaro che Daenerys puntasse tutto sul potere distruttivo dei suoi draghi, ma Tyrion sapeva che non era sufficiente. Poteva ottenere ottimi risultati riducendo in cenere le flotte, ma a terra lo scontro diventava complicato. E poi, come raccontavano le storie della conquista di Aegon Targaryen, in caso di nebbia o fumo i draghi non sarebbero riusciti a volare. Era da matti anche sperare che Jon Snow avrebbe portato più di cento uomini in viaggio, uomini che tra l’altro non era sicuro sarebbero stati messi al servizio di Daenerys. In pratica siamo nella merda, concluse Tyrion allacciandosi le scarpe. Finalmente era pronto.

Con la regina e gli altri aveva appuntamento nella sala del trono e, con la sua solita andatura ciondolante, vi si recò perdendosi un paio di volte durante il percorso. Fece il suo ingresso che gli altri erano già tutti dentro e se ne vergognò.

“Ehm” tentò di scusarsi, “non trovavo le mutande…”

“Già” ribatté ironica Obara Sand, “e io non trovavo la mia lancia. Ah no, aspetta: me l’hai portata via!” Tyrion incassò senza commentare. Quella psicopatica ce l’aveva ancora con lui: era meglio ricordarsi di sbarrare la porta per la notte.

“Allora” esordì il Folletto battendo le mani, “ci sono novità?” 

Varys si fece avanti. “Nessuna novità in particolare” disse incrociando le mani dietro la schiena, “ma le vedette dicono di aver avvistato il possibile rogo di una nave nella notte.”

“E questo cosa significa?” chiese Daenerys vagamente allarmata. “Non significa nulla per ora, vostra grazia” proseguì con calma Varys, “possiamo solo aspettare.”

“Credete che quella” si intromise Missandei, “fosse la sua nave?” Tyrion non voleva neanche pensarci. Se è successo qualcosa a Jon Snow mentre era in viaggio verso di noi, pensò inspirando profondamente, tanto vale scavarci già la fossa.

Daenerys evidentemente non afferrava la gravità dell’ipotesi. “Non è detto che fosse una nave” disse con noncuranza, “i miei draghi spesso colpiscono uccelli mentre volano sul mare, è possibile che le vedette abbiano visto solo una fiammata.” Tyrion si trattenne dal sottolineare che c’è differenza fra una nave che brucia e un piccione carbonizzato.

“Non dobbiamo saltare a conclusioni affrettate” disse camminando in cerchio, “atteniamoci al piano…” Poi si accorse di un piccolo dettaglio. "A proposito” disse muovendo l’indice, “qual è il piano?”

A quel punto Verme Grigio fece un passo avanti con l’aria di chi adesso metteva le cose a posto senza scomporsi e soprattutto senza sorridere manco sotto minaccia di tortura. “Noi Immacolati proteggeremo il castello” disse con il suo solito tono grave, “per evitare attacchi o imboscate. I Dothraki, i dorniani e Obara pattuglieranno la spiaggia. La regina, Missandei e Varys attenderanno nella sala del trono, mentre tu andrai incontro a Jon Snow.”

Tyrion spalancò la bocca esterrefatto. “E perché io?” chiese ripensando al disastroso incontro con Oberyn Martell. “Tu lo conosci” gli spiegò Daenerys, “puoi accoglierlo e dirgli che abbiamo intenzioni pacifiche.”

Già, pensò amareggiato Tyrion, come quella di bruciare il Nord se non dovesse accettare un’alleanza, o quella di uccidere i suoi uomini per lo stesso motivo. Tuttavia annuì. “Conta pure su di me.” Aveva intenzione di spiegare a Jon in modo schietto e perfino brutale le regole del gioco in cui si era cacciato.

In quel momento fece irruzione un guerriero dothraki dall’aria piuttosto agitata. Scambiò qualche battuta con Daenerys nella sua lingua incomprensibile in seguito alle quali la regina si alzò in piedi di scatto.

“Che è successo?” chiese Tyrion preoccupato.

“Dice che Brienne è riuscita a fuggire” disse Daenerys visibilmente alterata, “come è potuto succedere?”

“E ser Davos?” chiese Varys chinando leggermente il capo.

“No, lui è rimasto” rispose Daenerys dirigendosi verso la porta. “Verme Grigio, vieni dobbiamo andare a interrogarlo. Voi altri attenetevi al piano. Quando la nave attracca suonate il corno della spiaggia.” Dopo che la regina e il capo degli Immacolati furono usciti, Tyrion iniziò a guardarsi le punte dei piedi per sfuggire a quella situazione imbarazzante. “Bene” azzardò muovendosi verso la porta, “credo proprio che andrò in spiaggia…”

“Non così in fretta, nano” lo bloccò Obara, “prima ridammi la mia lancia.” 

Tyrion si dovette trattenere dall’alzare gli occhi al cielo. “Ma quante volte te lo devo dire?!” esplose gesticolando “Non ho idea di dove la regina l’abbia messa!”

“Ma alle mie sorelle le avete ridato le armi” osservò con odio Obara.

“Ovvio” rispose Tyrion aprendo la porta, “loro sono andate in guerra. Adesso se mi vuoi scusare…”

Con un piccolo cenno di saluto indirizzato a Varys, scomparve per le scale. Osò tirare un sospiro di sollievo solo quando la sabbia della spiaggia gli si cominciò ad appicciare alle scarpe. Senza fretta si incamminò verso il porto, sperando che in qualche modo Jon capisse dove avrebbe dovuto attraccare. Giunto ad un molo libero si sedette sugli ormeggi e tirò un sospiro. Non restava altro che attendere.

Stranamente si ritrovò a pensare alla sua famiglia, evento che non capitava da molti mesi. Pensò al piccolo Tommen, così dolce ed innocente, ed immaginò cosa avesse potuto provare mentre si gettava da una finestra di Approdo del Re. Pensò alla delicatezza di Myrcella, con i suoi meravigliosi boccoli dorati, e al mistero della sua morte. Gli avevano detto solamente che era stata uccisa, ma Tyrion non aveva mai avuto il coraggio di chiedere da chi. Aveva paura che la risposta l’avrebbe sconvolto. Poi pensò a Cersei e alla sua determinazione; così malvagia e così ammirevole allo stesso tempo. Lei alla fine regina lo era diventata per davvero, seppure si sperasse che il suo regno avrebbe visto presto il tramonto. Pensò anche a Jaime ed all’abbraccio in quella cella maleodorante. Sentiva la sua mancanza, almeno un pochino.

E poi pensò a suo padre e allo sguardo che gli aveva lanciato prima che Tyrion scoccasse il secondo dardo. Non sei affatto mio figlio aveva detto, ma ormai quelle parole non potevano più ferire Tyrion. Nonostante Tywin Lannister gli avesse reso l’esistenza un inferno, il figlio nano e non voluto lo ammirava ancora. Non certo per le sue doti da genitore, bensì per la forza che sembrava emanare la sua persona. E in questo Tyrion non avrebbe mai potuto eguagliarlo.

Le sue riflessioni furono interrotte dalla comparsa nel suo campo visivo di quella che poteva essere una nave. Aguzzando lo sguardo, Tyrion ne ebbe la conferma. Correndo alla massima velocità consentita dalle sue gambe storte, raggiunse un Dothraki di ronda poco lontano.

“Ehm” disse affannato, “devi suonare il corno.” Poi si rese conto che il suo interlocutore non aveva la minima idea di quello che gli stava dicendo. Così Tyrion cercò di aiutarsi con i gesti e finalmente l’uomo borbottò qualcosa nella sua lingua e si allontanò correndo. Poco dopo sull’isola si propagò il suono vibrante del corno. Almeno Daenerys avrebbe avuto il tempo di prepararsi.

La nave era sempre più vicina e Tyrion sentiva crescere il nervosismo. Si sentiva maledettamente fuori luogo, ma allo stesso tempo sapeva che entrambi i sovrani che si apprestavano a decidere le sorti dei Sette Regni avevano bisogno del suo aiuto.

Via via che l’imbarcazione si avvicinava, Tyrion capì che qualcosa non andava. Le vele in molti punti erano a brandelli ed il legno era attraversato da colpi d’ascia e spada. Sembra sia stata attaccata, pensò Tyrion rabbrividendo. Nessuno sarebbe così pazzo da affrontare un viaggio del genere con una barca ridotta così male. Finalmente la nave attraccò e Tyrion venne avanti cercando di mascherare l’agitazione.

Il primo a scendere fu un ragazzino dai capelli neri che si guardava intorno guardingo. Tyrion ebbe la sensazione di averlo già visto. Poi scese Jon Snow.

La prima impressione di Tyrion fu di completo stupore. Se si era immaginato una copia cresciuta del ragazzino che aveva lasciato alla Barriera, si era completamente sbagliato. Nell’uomo che aveva davanti non era rimasto nulla del giovane ingenuo e appassionato di un tempo. Il suo volto era segnato dalle cicatrici e il suo corpo era diventato più solido e possente. Ma la cosa che colpì maggiormente Tyrion furono i suoi occhi. In essi era visibile una sofferenza che andava oltre la capacità d’immaginazione degli esseri umani, ma anche il fuoco determinato di chi ha visto il dolore e non vuole che altri lo sperimentino.

Rimasero per qualche secondo fermi a fissarsi. Poi Tyrion ebbe il coraggio di avanzare e porgere la mano. Jon esitò solo un momento prima di stringerla. “Tyrion Lannister” lo salutò con voce indecifrabile, “sono anni che non ci si vede.”

“Già” assentì Tyrion lisciandosi inutilmente la barba ispida, “vedo che ne hai fatta di strada, da semplice recluta dei Guardiani della Notte a Re del Nord.” 

Jon non si scompose. “Posso dire la stessa cosa di te a quanto pare” osservò sorridendo, “passare da essere un bastardo agli occhi di tuo padre a essere nominato Primo Cavaliere della Regina non deve essere stato facile.”

E’ bastato uccidere mio padre.

“Hai proprio ragione” disse ridendo, “ma ora dimmi: cos’è successo alla nave? E questo ragazzo è la tua unica scorta?” Jon si rabbuiò e Tyrion temette di aver chiesto la cosa sbagliata.

“Siamo stati attaccati” rispose Jon senza tentare di mascherare l’amarezza, “e la nave è quasi bruciata. E’ un miracolo che sia arrivata fin qui. Ero partito da Grande Inverno con venti uomini” fece una pausa abbassando lo sguardo, “e Gendry è l’unico sopravvissuto…” Tyrion osservò di nuovo il ragazzino: non appariva eccessivamente provato dall’esperienza.

“Lui è Gendry Waters” lo presentò Jon, “ha lavorato come apprendista fabbro ad Approdo del Re, è probabile che tu l’abbia incontrato almeno una volta.”

“Piacere di conoscerti, Gendry” lo salutò Tyrion per poi tornare a rivolgersi a Jon. “Sai chi vi ha attaccato?”

Jon annuì. “Gli Uomini di Ferro” rispose, “dovevano averci spiato per giorni: sapevano esattamente quanti eravamo e non hanno attaccato con un numero eccessivo di uomini: solo quelli necessari per abbattere una ventina di soldati. Dicevano di agire per ordine di Euron Greyjoy.”

Tyrion strinse i denti. “Sì, è il nuovo re delle Isole di Ferro… Si è alleato con Cersei e da quel che sappiamo sta compiendo scorrerie lungo le coste del Nord. Ma tu come hai fatto a sopravvivere?”

Jon sospirò passandosi una mano tra i capelli. “Quei soldati avevano l’ordine di uccidere tutti sulla nave” disse a bassa voce, “eccetto me. Avrebbero dovuto portarmi dal loro re, non so bene neanche perché. E ce l’avrebbero fatta se non fosse stato per quel drago…” 

Tyrion credette di sentire il suo cuore fermarsi per un secondo. “Drago?”

“E’ comparso dal nulla” raccontò Jon con trasporto, “e mi ha permesso di fuggire sulla mia nave dove fortunatamente ho trovato Gendry ancora vivo.”

“Sei sicuro che si trattasse di un drago?” chiese Tyrion scettico “E non magari di qualche uccello di grandi dimensioni?”

Jon sollevò un sopracciglio. “Credimi, Tyrion, solo i draghi sputano fuoco.”

Tyrion era, se possibile, ancora più frastornato. “Ha sputato fuoco?” chiese con un filo di voce. Com’era potuto succedere? I draghi di Daenerys non avevano mai attaccato le navi senza l’ordine specifico della loro madre, perché mai uno di loro avrebbe dovuto aiutare Jon?

“Sì” annuì Jon, “io gli ho detto di sputare fuoco e lui l’ha fatto. L’intera nave è bruciata.” 

Quella situazione era assurda.

“Tu parli alto valyriano?” chiese Tyrion ricordando la parola valyriana che Daenerys utilizzava per ordinare ai draghi di far fuoco.

“No, cosa c’entra questo?”

Tyrion scosse la testa. “Lascia perdere” disse incredulo, “ma dimmi almeno di che colore era il drago…”

“Verde” rispose subito Jon, “verde smeraldo.”

“Rhaegal…”

“Rhaegal?”

“Il nome del drago che hai visto” rispose Tyrion, “come avrai certamente intuito si tratta di uno dei draghi della regina.” Tyrion si passò una mano sul volto respirando profondamente: e ora chi lo spiegava a Daenerys che la lealtà di uno dei suoi draghi era piuttosto flessibile? 

Cercando di salvare le apparenze, Tyrion sorrise. “Bene” disse in tono solenne, “parleremo dopo di questi eventi. Ora è tempo per te di incontrare la regina…” Non gli sfuggì l’improvviso pallore sul viso di Jon e provò compassione. Mentre si avviavano verso il castello, gli diede un colpetto rassicurante sulla schiena. Non temere, pensò amareggiato, non è Daenerys in sé ad essere folle, sono le sue ambizioni a renderla implacabile.

E così si incamminarono lungo un sentiero che appariva ad entrambi senza ritorno.  

 "Alcuni dicono che al destino non si comanda, che il destino non è una cosa nostra. Ma io so che non è così: il nostro destino vive con noi."

N.D.A.

Daenerys sbuffò. “Te lo chiedo per l’ultima volta” stava dicendo Verme Grigio con un cipiglio minaccioso, “come ha fatto Brienne di Tarth a fuggire?”

Erano nella stanza in cui erano stati rinchiusi Davos e Brienne e stavano cercando di ottenere informazioni dal Cavaliere delle Cipolle, che tuttavia si ostinava a raccontare un’evidente menzogna.

“Ve l’ho già spiegato” stava dicendo Davos spostando lo sguardo da Daenerys a Verme Grigio, “non ne ho idea. Stamattina mi sono svegliato e non c’era più.”

“Ti ha tradito quindi?” chiese Daenerys alzando gli occhi al cielo.

“Sì” rispose Davos con un’espressione non del tutto convincente.

Pur rifiutandosi anche solo di considerare la tortura come mezzo per ottenere risposte, Daenerys aveva un disperato bisogno di ottenere la verità. Jon Snow sta arrivando, pensò stringendo le labbra. Come gli spiegherò l’accaduto? Potrebbe arrivare a credere che l’abbia fatta uccidere… Optò per una velata minaccia.

“Molto bene” disse in tono solenne avviandosi verso l’uscita, “ma ti avverto ser Davos Seaworth, questa storiella non scagiona né te né il tuo re…”

“Cosa c’entra Jon?” la interruppe Davos aggressivo “E’ questo il tuo senso di giustizia vostra grazia? Accusare di reati persone neanche presenti?”

“Ti faccio notare” disse tranquillamente Dany, “che Jon Snow potrebbe aver benissimo aiutato Brienne a fuggire durante la notte arrivando sull’isola di nascosto e fuggendo. Non posso fidarmi di nessuno.” Daenerys sapeva che il suo argomento non reggeva, ma sperava che la paura di aver messo nei guai il suo re spingesse Davos a confessare.

Invece il cavaliere era più furioso che mai. “E’ assurdo!” urlò alzandosi “Così si trattano i futuri alleati, sbattendoli in cella ed incolpandoli senza prove? Jon sta venendo qui solamente perché l’hai minacciato…”

Daenerys aprì la bocca per ribattere, ma Davos la interruppe subito. “So che è così” sibilò con la voce che grondava odio. “Jon è quasi morto per riconquistare Grande Inverno: è la sua casa, non l’avrebbe mai lasciata se non avesse pensato che il suo popolo fosse in pericolo. Sai cosa vuol dire combattere per un ideale, vostra grazia? Sai cosa significa essere costretto a fare la cosa giusta anche se ciò può comportare la tua morte o quella delle persone che ami? Questo castello era casa mia: Stannis era il mio faro, ma era troppo egoista e alla fine ha pagato con la vita la sua presunzione. Potrai avere mille draghi dalla tua parte, ma non riuscirai mai a costruire i legami che Jon ha instaurato nel Nord. Non sarai mai una regina amata dal popolo.”

Aveva pronunciato questo discorso con voce sferzante e Daenerys era rimasta impietrita, paralizzata da una simile manifestazione di rancore. Finse di non essere stata toccata minimamente da quelle parole.

“Se è tutto ser Davos” disse uscendo, “Verme Grigio rimarrà qui ad evitare altre fughe indesiderate. Vedremo cosa dirà Jon Snow del tuo tentativo di ostacolare una fruttuosa alleanza.” E chiuse la porta.

In quel momento il corno suonò e Dany fu colta da un momento di panico. Tutt’un tratto non credeva di essere in grado di fronteggiare questo Re del Nord. Era riuscita a sconfiggere Dothraki, schiavisti ed oratori, ma le parole di Davos le avevano avvelenato l’anima con il dubbio.

E se non avessi avuto i miei draghi? si chiese avviandosi verso la sala del trono Sarei riuscita a fare quello che ho fatto? Avrei ottenuto quello che ho ottenuto? La risposta era chiara davanti ai suo occhi, ma si rifiutava di vederla. La missione di portare la pace nelle città di schiavisti era riuscita solo in parte e si era sfiorata la guerra civile. Daenerys si rese conto che, se ad Essos era stata considerata una liberatrice, a Westeros veniva vista come una conquistatrice straniera.

Il popolo non mi ama come speravo, realizzò torcendosi le mani, non sapeva nemmeno chi fossi. Una vocina cattiva continuava a sussurrarle all’orecchio. Se perdessi i draghi, pensò disperata, perderei tutto.

Davos l’aveva paragonata a Stannis: davvero la considerava egoista? Forse la mossa di rinchiudere Brienne e Davos poteva non essere sembrata molto pacifica, ma alla fine erano arrivati sull’isola di nascosto come spie. E’ vero, pensò salendo le scale, la mia forza sono i draghi, ma io dimostrerò quanto valgo.

Arrivò addirittura a convincersi del fatto che forse Jon Snow avrebbe potuto insegnarle come farsi amare. Se le parole di Davos erano sincere, Daenerys dovette ammettere di invidiare profondamente il Re del Nord. Lui era cresciuto in quelle terre e ne conosceva le genti: sapeva cosa fare. Tutto ciò la incuriosiva e aumentava il desiderio di incontrarlo. Devo mostrarmi sicura, pensò sedendosi sul trono, ma allo stesso tempo disponibile e giusta.

L’unica cosa su cui non voleva assolutamente cedere era il suo ruolo. Lei era la legittima regina dei Sette Regni e non avrebbe riconosciuto altro sovrano. Capirà, si disse Daenerys convinta, e mi riconoscerà come sua regina. Ed io gli permetterò di mantenere il suo titolo di lord di Grande Inverno.

Era decisa a ricorrere alla strategia matrimoniale solo in caso di eccessiva ostinazione da parte di Jon Snow, ma era sicura che per il bene della sua gente sarebbe capitolato in fretta. Daenerys avrebbe fatto in modo che ciò avvenisse, anche se avesse significato dover ricorrere a minacce. Tanto non ho davvero intenzione di metterle in atto, si disse annuendo. E’ il meglio per il Reame: ha bisogno di un unico potere centrale.

L’attesa fu di breve durata perché presto sentì dei passi provenire dalle scale. Cambiò posizione sul trono e raddrizzò la schiena, tentando di apparire sicura di sé. E’ solo una conversazione, tentò di rassicurarsi. Solo una sciocca conversazione. Peccato che da quella sciocca conversazione dipendesse probabilmente l’esito di una guerra.

La maniglia si abbassò e la porta fu spalancata con un cigolio. Daenerys si sporse leggermente in avanti per osservare la figura che avanzava alle spalle di Tyrion. Avevano ragione, pensò posando le mani sui braccioli, avrà la mia età…

Jon Snow aveva i capelli neri e ricci legati all’indietro e appena un accenno di barba. Gli occhi, sicuramente scuri, la stavano squadrando con la stessa intensità con cui Daenerys era certa stesse scrutando lui. Jon indossava l’armatura e sul pettorale erano incisi a rilievo due piccoli lupi. Alla cintura portava una spada dall’impugnatura bianca.

Per qualche imbarazzante momento nessuno nella stanza osò fiatare, poi Tyrion venne avanti. “Vostra grazia” disse con voce solenne, “ti presento Jon Snow di Grande Inverno, ex Lord Comandante dei Guardiani della Notte ed appena eletto Re del Nord, chiamato… eh… com’è che ti chiamano, Jon?”

“Lupo Bianco” rispose il ragazzo, “ma non è importante.” Daenerys non percepì alcuna sfumatura di superbia nella sua voce e ne rimase colpita.

“Jon” proseguì Tyrion accennando alla regina, “sei davanti a Daenerys Nata dalla Tempesta Targaryen prima del suo nome, Madre dei Draghi… ehm…”

“La Non-Bruciata” si intromise Missandei, “Distruttrice di Catene, Khaleesi del Grande Mare d’Erba, Regina di Meeren e legittima sovrana degli Andali, dei Rhoynar e dei Primi Uomini e Protettrice del Reame.”

“Sì, ecco questo” concluse Tyrion con un sorriso, “sono un po’ di nomi da ricordare…” Jon rise. “Lei è Missandei” la presentò Tyrion, “e lui è Varys, un tempo capo delle spie di Approdo del Re.” Jon strinse le mani ad entrambi e poi tornò al suo posto davanti alla regina.

Daenerys decise che era il momento di prendere in mano la situazione. “Missandei, Varys” ordinò, “lasciateci soli per favore. Tyrion, tu rimani.” Appena l’eunuco e Missandei si furono allontanati, Daenerys tornò a guardare Jon.

“Benvenuto alla Roccia del Drago” lo salutò cercando di mascherare il proprio nervosismo.

Jon chinò appena la testa. “E’ un onore fare la tua conoscenza” disse sorridendo. “Non so se lo sai, ma un tuo zio, Aemon Targaryen, era il maestro del Castello Nero. Mi ha parlato di te e dei tuoi draghi.”

“Non sapevo esistessero altri Targaryen ancora in vita” esclamò Daenerys contenendo a stento l’eccitazione, “mi piacerebbe conoscerlo.”

Il sorriso di Jon si spense. “E’ morto” disse abbassando lo sguardo, “era molto anziano…” Daenerys dovette imporsi di non mostrare la propria delusione: per un attimo si era illusa di poter avere una famiglia. “Mi dispiace” disse solamente. Il silenzio calò di nuovo.

“Credo che tu sappia perché sono qui” disse d’un tratto Jon, “non vorrei apparire affrettato ma vorrei che Brienne e Davos fossero rilasciati subito: è stata colpa mia se sono venuti fin qui.”

Daenerys strinse le labbra preparandosi ad una battaglia verbale. “Ci sono questioni più importanti di cui dobbiamo discutere” disse stringendo i braccioli, “e ti posso dare la mia parola d’onore che sono stati trattati come i miei ospiti migliori.”

Jon dovette arrendersi, perché rimase zitto qualche secondo. “D’accordo” assentì infine, “desidero almeno sapere cosa ti ha portato a minacciare la mia gente…”

Daenerys aveva la risposta pronta e non esitò. “Nella prima lettera avevo proposto un’alleanza pacifica” gli ricordò, “ma tu l’hai ignorata.”

“Non mi è mai arrivata” spiegò Jon, “durante l’Inverno è normale che i corvi si perdano nelle tempeste…”

Dany rimase spiazzata da quella possibilità così ovvia che non aveva mai considerato. Vedendola in difficoltà, intervenne Tyrion. “Jon, la regina ha esagerato in quella lettera” disse con gentilezza, “era solo arrabbiata per la tua mancata risposta, non aveva davvero intenzione di attaccare il Nord.”

“Ma ha preso prigionieri i miei uomini e mi ha di fatto obbligato a venire qui.”

“E’ vero” intervenne tranquilla Daenerys, “ma l’ho fatto affinché entrambi possiamo beneficiare di un accordo che…”

“So che cosa vuoi chiedermi” la interruppe Jon senza curarsi di mancare di rispetto, “di mettere il mio esercito a disposizione per la tua guerra. La mia risposta è no.”

Daenerys sentì crescere la rabbia: come si permetteva a parlarle con quel tono? Si obbligò a rimanere calma. “Ascoltami” gli disse chiudendo per un attimo gli occhi, “abbiamo dei nemici comuni e nessuno di noi due può sperare di vincerli da solo.”

“Ma solo uno di noi due desidera farlo” osservò Jon tagliente, “il Nord non otterrebbe alcun beneficio dalla sconfitta di Cersei piuttosto che dalla tua.”

“Stiamo parlando della famiglia che ha causato la morte di molti di voi Stark” disse Daenerys a voce alta, “non desideri vendicarli?”

“Naturalmente” rispose Jon, “ma ci sono momenti in cui la vendetta deve essere messa da parte.”

Daenerys non riusciva a capire la sua ridicola testardaggine: perché si rifiutava di collaborare? “Cersei sta facendo soffrire il mio popolo” disse tentando un’altra tattica, “ed ho bisogno del tuo aiuto per porre fine ai suoi soprusi.”

“Ti capisco” replicò Jon con cortesia, “ma il mio popolo in questo momento non è in grado di supportare nessuno.”

“E perché?” chiese Dany quasi alzando gli occhi al cielo.

“Perché dobbiamo far fronte ad altri nemici” rispose vago Jon, “ed era solo per questo che avevo inviato Davos e Brienne alla Roccia del Drago.”

“E quali sarebbero questi nemici?” chiese Daenerys ironica.

Jon sembrò sul punto di rifiutarsi di rispondere. “Gli Estranei” disse infine. Tyrion fischiò e Daenerys riportò alla mente le favole che Viserys le leggeva quando era piccola.

“Gli Estranei sono leggende” disse Tyrion, “non esistono.”

“Purtroppo devo darti torto” disse Jon guardando Dany negli occhi, “io li ho combattuti oltre la Barriera e non potete immaginare il loro esercito di non-morti quanto era…”

“Non-morti?” chiese Daenerys scoppiando a ridere “E magari c’erano anche i giganti…” Jon la fissò con disprezzo e per un attimo Dany si sentì in soggezione.

“Senti” le disse lui parlando con la voce di chi trattiene a stento la rabbia, “ti parlerò con franchezza e poi tu potrai scegliere se giustiziarmi, o farmi bruciare vivo dai tuoi draghi o che so io… Gli Estranei sono veri e stanno marciando sulla Barriera. Il loro esercito è immenso e se la Barriera crollasse…”

“La Barriera non può crollare…” intervenne Tyrion.

“E’ fatta di ghiaccio” lo interruppe Jon, “ti assicuro che se esposta ad un attacco troppo intenso potrebbe crollare. Io ho l’intero Nord da proteggere, perché quando i morti arriveranno saremo i primi ad essere attaccati. Nonostante tutto sono venuto fin qui, sperando di trovare qualcosa di più di un’altra regina tutta titoli e pretese. Non fraintendermi, vorrei poterti aiutare a strappare il Trono di Spade a Cersei, davvero, ma non posso. Non è la nostra battaglia e non posso permettermi di perdere un singolo uomo inutilmente.”

Quando Jon si interruppe nella sala calò un silenzio irreale. Daenerys non sapeva bene che sentimenti dover provare, se rabbia per l’affronto subìto o ammirazione per il coraggio dimostrato da Jon Snow. Alla fine prevalse la rabbia.

“Hai ragione” disse piano Tyrion, “dovresti proteggere la tua gente, ma pensa alle migliaia di vite che sono in pericolo in questo momento. Perché condannarle ad una guerra lunga ed inutile? Tu controlli le forze del Nord, delle Terre dei Fiumi e della Valle, Jon, il tuo supporto ci permetterebbe di vincere in tempi brevi.”

Prima che Jon potesse replicare Daenerys parlò. “Le tue parole sono dure” disse sollevando un sopracciglio, “ma nascondono la verità. Dimmi però, cosa credi succederà quando avrò sconfitto Cersei e mi sarò seduta sul Trono di Spade? Quando dovrò riunificare il mio regno senza tollerare ammutinamenti? Come potrai difendere il Nord allora?”

Jon strinse gli occhi. “E’ una minaccia?”

“Dipende” rispose Daenerys alzandosi, “da quello che scegli. Non ho intenzione di concedere al Nord l’indipendenza e tu non sei in grado di difenderla. Non sarebbe meglio rinunciare in partenza e garantire il tuo supporto alla tua regina? Resterai lord di Grande Inverno ed io non mi intrometterò mai più negli affari del Nord…” Vide Tyrion darsi una manata in fronte, ma non se ne curò: avrebbe raggiunto il suo obbiettivo a qualsiasi costo, anche se fossero state necessarie cento minacce. Era per il bene del suo popolo.

Jon scosse la testa. “Tu non sei la mia regina” disse tranquillamente.

Daenerys avanzò, decisa a giocarsi il tutto per tutto. “Ma certo che no” continuò, “eppure forse dopo che i miei draghi avranno distrutto qualche territorio qua e là cambierai idea…”

“Daenerys!” esclamò Tyrion visibilmente esterrefatto “Ma cosa stai dicendo?! Con le terre bruciate non si ottiene nulla. Jon, non...”

“Forse qualcosa sì” lo interruppe Daenerys odiandosi per quelle parole necessarie, “si ottiene la fedeltà di chi è rimasto nelle terre intatte.”

“Non posso crederci” mormorò Jon fremendo di rabbia, “parli di uccidere senza motivo e di distruggere i possedimenti di chi non accetta di seguirti. Di chi vuole solamente proteggere la sua gente dalla guerra perché ne ha vissuta già troppa. Non ho paura di te, non ho paura del tuo esercito, non ho paura dei tuoi draghi e l’unico motivo che mi ha spinto a venire qui è stata la speranza di trovare un’alleata per la vera guerra, che non è per un Trono o per il potere, ma è per la vita. Adesso vedo quanto mi ero sbagliato. Voi Targaryen siete tutti uguali: mai avete portato benefici al Nord, solo distruzione.” Detto questo, Jon si voltò furente.

“Dove credi di andare?” gli chiese freddamente Daenerys non riuscendo più a controllare l’ira “Il nostro colloquio non è finito…”

“Daenerys, smettila ti prego!” la supplicò Tyrion “Non sei più tu…” Dany lo ignorò e batté le mani. Nella stanza entrarono quattro guerrieri dothraki.

“Scortereste Jon nella sua stanza per favore?” ordinò la regina, traducendo subito la frase. “Continueremo la nostra conversazione domani…”

Quando i Dothraki si avvicinarono, Jon sguainò la spada. Daenerys rimase di sasso: si era dimenticata che i suoi guerrieri erano stati disarmati.  Avrei dovuto far disarmare anche lui, si maledisse.

“STATE INDIETRO” stava urlando Jon, “oppure vi uccido! Adesso io, il mio scudiero, Davos e Brienne ce ne andremo da quest’isola e…”

In quel momento un suono stridente scosse le pareti ed il palazzo tremò. Dopo un attimo di esitazione Jon corse verso il balcone. Daenerys lo seguì, come destandosi da uno stato di trance. Dovette aggrapparsi ad una colonna per non cadere a terra per la sorpresa.

Jon aveva lasciato cadere la spada e, sorridendo, protendeva la mano verso il drago, che aveva avvolto la coda a spirale come a volerlo proteggere. Quando i Dothraki si avvicinarono, il drago ringhiò forte mostrando le zanne acuminate.

Daenerys si sentiva svuotata. “Rhaegal…” riuscì a sussurrare solamente, ma il drago non la degnò di uno sguardo.

Sansa

Grande Inverno quasi scompariva sotto la neve che l’ammantava e solo le sue torri svettavano nel cielo eternamente minaccioso. Sansa aveva smesso di preoccuparsi per il tempo: se la tempesta doveva arrivare nessuno poteva impedirlo. E poi aveva così tante responsabilità da non desiderare altre angosce. Oltre all’amministrazione del castello, che non veniva mai lasciato nelle mani dei servi di cui Sansa non si fidava completamente, doveva anche farsi carico di tutti i doveri che erano stati di Jon.

La mattina si alzava all’alba e, nel vento gelido, aiutava le donne a dare da mangiare agli animali e a lavare i pavimenti delle sale più importanti che avrebbero ospitato i lord. Doveva anche sorvegliare l’approvvigionamento di cibo dalle campagne e procedere allo smistamento delle verdure dai cereali. La frutta era ormai un ricordo lontano. Aiutava anche le cucitrici a confezionare abiti che fossero rozzi, ma pratici e caldi. Sedeva poi al tavolo della Sala Grande ed ascoltava tutte le lamentele dei contadini, promettendo una quanto mai utopistica risoluzione. Una volta a settimana si recava a Città dell’Inverno per controllare lo stato delle case e la salute degli abitanti, tentando di apparire comprensiva pur nella sua fastidiosa impotenza.

Ma il compito che odiava di più e che le prosciugava ogni energia era l’obbligo di presenziare ai concili. Ogni lord esponeva la propria idea urlando, senza curarsi di mantenere l’ordine. Sansa non era in grado di far cessare la confusione e finiva per non comprendere le proposte dei signori. Se solo ci fosse Jon… pensava a volte travolta dallo sconforto.

Poi però si ricordava chi era e qual era il suo ruolo e riacquisiva fiducia. Non doveva esistere situazione che lei non riuscisse a gestire. E’ vero, Jon era molto abile a saper ottenere l’attenzione dei lord, ma lui ci era abituato e Sansa era convinta di poter imparare. Tormund ce la metteva tutta per esserle d’aiuto, ma la maggior parte delle volte si sentiva estraneo a quelle discussioni di cui non capiva neanche il senso.

“Perché tutti stanno gridando?” chiese una sera all’orecchio di Sansa.

Lei sospirò profondamente. “Lord Royce ha mancato di rispetto a lord Glover” spiegò annoiata, “ed ora vuole un tributo.”

“L’ha ucciso?”

“Chi?” esclamò Sansa voltandosi verso il bruto.

“Lord Glover” rispose lui, “l’ha ammazzato lord Royce?”

“Certo che no!” disse Sansa orripilata dall’idea “Da quel che ho capito credo l’abbia insultato…”

“E allora cos’è tutto questo baccano?” chiese Tormund guardandosi intorno “Da noi chi subisce un torto lo restituisce. Magari anche con gli interessi, ma senza fare casino…” Sansa si stropicciò gli occhi: aveva davanti una lunghissima serata.

“E’ inammissibile” stava blaterando Wyman Manderly, “questo atto volgare non può restare impunito. Mi appello alla tua giustizia, mia lady.”

A Sansa occorsero alcuni secondi per realizzare a chi il lord si stesse rivolgendo. “Eh?” si lasciò sfuggire, per poi correggersi immediatamente “Ehm, io credo che si possa trovare un accordo pacifico, alla fine nessuno si è fatto male…” Dalle facce dei presenti Sansa capì di aver detto la cosa sbagliata.

“Sono d’accordo” intervenne la piccola lady Mormont, “sembrate dei bambini comportandovi così.” Adesso tutti avevano assunto un’aria imbarazzata: probabilmente farsi riprendere da una ragazzina di dieci anni era abbastanza umiliante.

“Ehm, sì ecco” borbottò lord Glover, “sono disposto a dimenticare questo malinteso, ma desidero ricevere le scuse di lord Royce.”

“Io non ti devo proprio niente!” sbottò Yohn Royce rosso di rabbia “Sei stato tu ad insultarmi per primo. Mi hai chiamato cane di Baelish.”

“Perché non è questo che sei?” intervenne Cley Cerwyn “Non mi sembra molto offensivo…” Sansa si accasciò sul tavolo. Antichi Déi aiutatemi voi, supplicò esausta. Sto perdendo tempo prezioso.

“Ah, e allora se ti dicessi che sei un idiota?” stava urlando Royce “Che faresti?”

“Finiresti senza testa prima di aver finito di parlare” ribatté il giovane Cerwyn.

“Su, ragazzi” si intromise Alys Karstark, “non vi pare di esagerare?” Aveva parlato con la sua voce suadente e Sansa sentì il sangue ribollirle nelle vene senza un reale motivo.

“Lady Sansa” la stava chiamando Alys, “dillo anche tu…” L’ho già detto, gallinella. Era certa che Alys l’avesse interpellata solo per ricordarle il suo disastroso intervento di poco prima.

“Le nostre lady hanno ragione” intervenne una voce alla porta, “state facendo davvero una pessima figura.” Sansa aguzzò la vista e, quando riconobbe Ditocorto, sentì l’impellente bisogno di andarsene. Potrei trovare una scusa, si disse, ma poi rammentò che in quel modo l’intero concilio si sarebbe interrotto e rimase seduta.

“Lord Baelish” lo salutò Wyman, “già di ritorno? Ci sono novità dalla Valle?”

Ditocorto sorrise in quella sua maniera affabile. “Lord Robin Arryn rinnova la sua fedeltà a casa Stark” spiegò fissando Sansa negli occhi, “e metterà a disposizione il suo esercito.” Sansa sapeva che c’erano delle condizioni ma non volle dare a Baelish la soddisfazione di esporle davanti all’intero concilio.

“Magnifico!” stava esclamando Wyman “Direi che abbiamo un problema di meno. Proporrei di sospendere la riunione.”

“E il dibattito?” chiese Robett Glover incredulo. Manderly lo fulminò con lo sguardo. “La nostra signora ha parlato” gli ricordò, “questa è una questione futile.” Glover uscì dalla stanza imprecando a mezza voce, mentre Royce appariva parecchio sollevato.

“Bene” esclamò Tormund alzandosi, “devo andare a controllare cosa stanno combinando gli altri. Spero non abbiano fatto a pezzi un altro mulino...” Accennò una specie di saluto e si dileguò. Sansa vide Ditocorto avvicinarsi ed inspirò profondamente.

“Buonasera, mia signora” disse Baelish con un sorriso che Sansa non ricambiò, “hai sentito le liete novelle?”

“Certo” rispose Sansa senza scomporsi, “e ti sono grata per il tuo impegno, ma suppongo che le novità non siano finite…”

Baelish allargò le braccia. “Hai ragione” ammise sollevando le sopracciglia, “tuo cugino non ha molto apprezzato il fatto che i tuoi diritti su Grande Inverno siano stati scavalcati dal tuo fratellastro. Desidererebbe vederti ottenere il posto che ti spetta.”

Sansa sapeva perfettamente che Robin non sarebbe mai stato in grado di formulare neanche un quarto di quel pensiero, ma sorrise lo stesso. “Ne abbiamo già discusso” disse alzandosi e raccogliendo le gonne, “e ti ho già detto che non tradirò mio fratello per…”

“Ma qui non si tratta di tradire nessuno!” esclamò Ditocorto con il tono incredulo di chi non ha neanche mai preso in considerazione quell’ipotesi “E’ un tuo diritto ed è un modo per rendere il Nord più forte. Vedi, Robin si è reso conto che supportare un regno con un re privo di una pretesa al trono fondata sarebbe sconveniente: potrebbe richiamare le sue truppe.”

Sansa si aspettava una mossa del genere e non ne rimase spiazzata. “Molto bene” disse avviandosi verso la porta, “vorrà dire che scriverò personalmente a mio cugino spiegandogli la situazione. Sono sicura che capirà, so come persuaderlo…”

Ditocorto sembrò incerto. “Sansa” le disse prendendole la mano, “perché negare la realtà? Jon è andato a Sud e tu sai qual è il destino degli Stark che si spingono fin laggiù…” Sansa stava per replicare, ma Baelish la interruppe. “Solo tu ti sei salvata ed è ora che affronti il tuo destino. Robin ti sostiene: rovesciare questo governo sarà un gioco da ragazzi e tu sarai Regina del Nord. E poi ci prenderemo i Sette Regni, insieme Sansa, sconfiggeremo Cersei, Daenerys, chiunque ci si opponga, finché non saremo noi a governare, noi a farli inginocchiare e pagare per quello che hanno fatto alle persone che amavamo. Non ti piacerebbe?”

Sansa era disgustata dalle sue parole. “Quello che tu proponi” disse freddamente, “è tradimento e non importa con quale nome tu voglia chiamarlo. Il Nord è finalmente in pace e non ti permetterò di minacciarlo: i Cavalieri della Valle non ti basteranno. Jon tornerà e quando gli avrò raccontato che cosa hai detto, avrò la tua testa esibita sui cancelli di Grande Inverno.”

“E allora perché non te la prendi da sola la mia testa?” le chiese subdolo Ditocorto “Se credi di avere il potere, se credi che tuo fratello abbia il potere, uccidimi.” Sansa esitò.

“Vedi?” le sussurrò Baelish allontanandosi “Non potete toccarmi e vi servo se volete sperare di far vivere il vostro regno. Ti credevo più intelligente, Sansa.” Sansa strinse le labbra osservando Baelish uscire dalla stanza. No, pensò convinta. Sei tu il folle: non sai con chi hai a che fare. Si avviò verso l’uscita e si imbatté in Alys Karstark. Represse a stento un’esclamazione di fastidio.

“Perdonami, mia signora” disse la ragazza arrossendo, “avevo dimenticato i guanti…” Sansa si fece da parte. “Prego…” disse freddamente.

Alys non dava cenno di muoversi. “Ho sentito tu e lord Baelish discutere” mormorò con aria seria, “ti ha minacciata.”

Così hai origliato, eh? “Non è niente” disse Sansa sorridendo, “la situazione è sotto controllo.”

Alys scosse la testa. “Sansa, ascoltami” disse chiamandola per la prima volta per nome, “forse non sembra, ma sei in pericolo. Ho sentito storie orribili su Ditocorto e sono convinta anche tu conosca la sua vera natura. Non si fermerà finché non avrà ottenuto ciò che vuole e il suo primo obbiettivo è il Nord.”

“Conosco benissimo lord Baelish” la interruppe Sansa, “ma il Nord non può privarsi del suo appoggio.”

“Ma non capisci?!” esclamò Alys strabuzzando gli occhi “Il Nord non è al sicuro… Tu non sei al sicuro.”

“Il tempo dei sonni tranquilli è finito” spiegò Sansa suo malgrado colpita dalla forza che Alys metteva nelle parole, “adesso bisogna rischiare.”

“Ma finché lui sarà qui” insistette Alys, “continuerà a complottare contro tuo fratello.”

“Non ho il potere di giustiziarlo” ammise Sansa.

“Tu sei la lady di Grande Inverno” le ricordò Alys, “la Regina del Nord in assenza di Jon Snow: se non hai potere tu, chi lo ha?” Sansa evitò di dire quello che pensava.

“Io ho visto mio zio tradire la famiglia” raccontò Alys, “e ti posso assicurare che quando finalmente ci si decide a fare qualcosa per fermare una tirannia è sempre troppo tardi e diventa necessaria una guerra.”

Alys sospirò. “So che non provi stima nei miei confronti” disse abbassando lo sguardo, “e non ti biasimo per questo. Ma voglio che tu sappia che non ho mai avuto cattive intenzioni e che la mia fedeltà a Jon e a te è fuori discussione.” Si avvicinò e Sansa non si ritrasse.

“Siamo donne” le disse con il fuoco negli occhi dorati, “e tutti credono di poterci tenere legate, di metterci in secondo piano, di toglierci ciò che è nostro. Abbiamo sofferto, abbiamo perso le persone che amavamo, siamo state maltrattate.” Alys tirò su le maniche del vestito e Sansa vide delle cicatrici bianche sulle braccia sottili.

“Secondo te perché porto sempre abiti a maniche lunghe?” le chiese Alys con amarezza “Queste me le faceva mio zio quando gli disubbidivo. Ho giurato che mai mi sarei fidata di un uomo. Ma poi ho incontrato tuo fratello.”

Alys fissò Sansa con gli occhi pieni di lacrime. “E’ così bello” disse sognante, “e anche gentile. Ha scatenato la guerra contro i Bolton solo per te, Sansa, solo per sua sorella, ed io non ho resistito al desiderio... Al desiderio che fosse lui a portarmi via da Karhold ormai piena di brutti ricordi, che potessi essere sua moglie, che potesse dare a me le attenzioni che ti riservava. Ero invidiosa. Puoi perdonarmi?”

L’ultima domanda suonava come un’implorazione e Sansa si vergognò per quanto male avesse interpretato la figura di Alys. Poteva esserle sembrata altezzosa e addirittura perfida, ma celava una ragazzina insicura e sola.

Sansa sorrise. “Non c’è nulla da perdonare” disse dolcemente, “e poi la colpa è anche mia…” Il viso di Alys si illuminò. Per un po’ nessuna parlò.

“Cosa hai intenzione di fare?” chiese infine Alys “Con Baelish intendo…”

“Non è facile come sembra” sospirò Sansa, “Jon mi ha detto di essere prudente.”

“Allora scrivigli” le suggerì Alys, “digli cosa ti ha detto Ditocorto e chiedigli cosa fare.” Sansa annuì.

“Mi pare un’ottima idea” assentì, “gli invierò immediatamente una lettera.” Alys sorrise appena. “Bene” disse voltandosi, “spero di poterti essere utile in futuro. Se hai problemi, non esitare a chiamarmi: in due si ragiona meglio.” Mentre si allontanava, Sansa pensò sollevata alle novità. L’idea di poter condividere con qualcuno il peso che portava sulle spalle era una sensazione meravigliosa.

Risalì lentamente le scale ed entrò in camera sua chiudendosi la porta alle spalle. Fu sorpresa dal trovarci una ragazzina all’interno. Doveva avere qualche anno meno di lei ed era piuttosto bassa. I suoi capelli color paglia le si increspavano sulle spalle e gli occhi marroni la fissavano con curiosità. Un’eccessiva curiosità.

“Chi sei?” le chiese brusca “E perché sei nella mia stanza?”

La ragazzina sembrò riscuotersi dai suoi pensieri ed abbozzò una specie di inchino. “Perdonami, mia signora” si scusò, “sono Myun e mi hanno assegnato alla tua camera.”

“Da dove vieni?” le chiese Sansa dubbiosa, evitando sempre servette provenienti da Forte Terrore.

“Deepwood Motte” rispose Myun, “vivevo lì con la mia famiglia, ma poi sono arrivati gli Uomini di Ferro e hanno distrutto tutto. Prima hanno ucciso mio padre, poi mia madre ed i miei fratelli. Di mia sorella non so più nulla. Sono riuscita a fuggire ed ora eccomi qua.”

Sansa si era commossa. “Non preoccuparti” le disse, “non voglio cacciarti. Sai ordinare una stanza?” Myun annuì.

“Bene” disse Sansa, “allora comincia pure…” Mentre Myun si dava da fare, Sansa si sedette e scrisse la lettera a Jon. Dovette fermarsi a più riprese per raccogliere le idee: non voleva allarmare troppo suo fratello, ma neanche far credere che stesse sottovalutando il pericolo. Firmò la pergamena con uno svolazzo.

“Per chi è?” chiese Myun curiosa.

“Per mio fratello Jon, il Re del Nord.”

La ragazzina sgranò gli occhi. “E dov’è ora?” chiese euforica “Mi piacerebbe tanto incontrarlo…”

Sansa strinse le labbra. “E’ partito” disse seccamente, “per la Roccia del Drago.”

“E ti manca?”

“Sì” ammise Sansa con tristezza. Poi si guardò intorno: la stanza pareva più in disordine di prima e Sansa iniziò ad avere dei seri dubbi sulle reali capacità di Myun.

“Senti” le disse piegando la lettera, “che ne dici di diventare la mia dama da compagnia? Alla camera può pensarci qualcun altro.”

Myun saltellò dalla gioia. “Certo, mia signora” esclamò eccitata.

“Sansa, chiamami Sansa.” Fece una pausa, indecisa sul da farsi.

“E vorrei mi facessi un favore…” proseguì “Vorrei che tu consegnassi questa lettera ad un corvo nero per la Roccia del Drago senza essere vista. Hai capito?”

“Certo” disse Myun ora con voce più adulta, “sarò silenziosa come un gatto.” Sansa le porse la lettera e la osservò sgattaiolare fuori. Si ritrovò a sorridere senza neanche saperlo.

Improvvisamente si sentì così stanca da non reggersi in piedi e, dopo aver chiuso a chiave la porta, si mise a letto senza svestirsi e senza premurarsi di sciogliere i capelli. Stranamente quella sera Spettro non era tornato, ma Sansa era troppo stanca per prestare attenzione a quella banale anomalia.

Quella notte, però, i lupi tornarono ad ululare.

Samwell

La vita alla Cittadella era l’esperienza più monotona che Sam avesse mai provato in tutta la sua vita. Perfino essere l’attendente di maestro Aemon era stato più entusiasmante.

I suoi tentativi estremi di evitare contatti o conversazioni con novizi e maestri portavano Sam ad isolarsi nelle sue ricerche. Ricerche che divenivano giorno dopo giorno sempre più inconsistenti e poco produttive. Ancora un altro, si diceva Sam accantonando un polveroso volume e passando al successivo.

Aveva letto quasi tutti i libri del reparto suggeritogli da Rathin, ma non aveva trovato alcun riferimento utile riguardo gli Estranei. Certo, erano ricchi di leggende e dicerie, ma Sam era assolutamente certo che gli Estranei che lui e Jon avevano combattuto non andassero in giro in groppa ad unicorni come invece suggeriva Ecco perché i miti sono reali. E pensare che il titolo prometteva così bene, si lamentava Sam.

Si imponeva però di non scoraggiarsi: la biblioteca era immensa e prima o poi avrebbe trovato ciò che cercava così affannosamente. Più di una volta era stato tentato dal chiedere aiuto a Tristyus, ma si era sempre fermato in tempo. C’era qualcosa in quell’uomo, seppur cortese e gentile, che gli faceva accapponare la pelle.

Così si era ritrovato al punto di partenza, a tirare giù dagli scaffali libri scelti senza criterio e a sperare che la fortuna volesse sorridergli. Finora tuttavia si era sempre rifiutata perfino di guardarlo. Ogni tre giorni si recava nella casa di Vecchia Città dove alloggiavano Gilly e il piccolo Sam. Si accertava che non mancasse loro nulla e che i soldi di Talla bastassero ancora. Non osava neppure pensare a cosa si sarebbe potuto inventare quando fossero finiti.

Aveva anche portato a Gilly un libro, I Bruti e la Barriera, ma l’aveva ritrovato semidistrutto. “Gilly!” aveva esclamato inorridito “L’hai strappato tu così? E’ un libro della biblioteca!”

“E’ troppo difficile” aveva protestato Gilly battendo un piede a terra, “e non riesco a leggere le lettere. Voglio venire con te ed imparare.”

“Sai che non è possibile” le aveva ripetuto per l’ennesima volta Sam.

“Anche alla Barriera non era possibile” gli ricordò Gilly furente, “però non ci hai cacciati.”

“Era diverso” spiegò Sam, “lì avevo degli amici che mi avrebbero appoggiato e Jon era il Lord Comandante, qui non conosco nessuno...”

“E allora fa’ amicizia” l’aveva incoraggiato Gilly, “così poi ci faranno entrare.”

“Non posso perdere tempo” aveva cercato di dire Sam, con voce sommessa per non farla arrabbiare, “devo trovare le informazioni su…”

“Sugli Estranei” lo anticipò Gilly sbuffando, “lo so. Ma almeno una volta potresti pensare anche a noi e non solo ai tuoi stupidi libri.” Ed era corsa a prendere in braccio il piccolo Sam urlante voltandogli le spalle. Sam aveva compreso che la conversazione era terminata e si era allontanato con il cuore pesante. Nei giorni successivi non era più tornato.

Si era immerso ancora più affondo nelle ricerche e non era salito più a galla. Finché un giorno Rathin non venne a chiamarlo. “L’arcimaestro Marwyn vuole vederti” disse con voce impaziente, “vieni con me.” E Sam l’aveva seguito docile fino nelle stanze di Marwyn, un uomo anziano dalla corta barba bianca.

“Benvenuto” lo salutò l’arcimaestro, “tu sei Samwell Tarly dai Guardiani della Notte, vero?” Sam annuì.

“Bene” proseguì Marwyn, “Rathin mi dice che ti stai integrando in fretta, il che è molto importante.” L’arcimaestro si alzò in piedi. “Qui alla Cittadella abbiamo i nostri metodi per insegnare ai novizi” spiegò, “e ciò include anche l’aiuto che devono fornire ad un maestro. Data la recente scomparsa di Pate, ti abbiamo assegnato all’arcimaestro Walgrave.”

Sam rimase a bocca aperta: addirittura ad un arcimaestro? “I-io ne sono onorato” balbettò emozionato.

Marwyn annuì. “I tuoi compiti comprenderanno l’aiuto nelle faccende domestiche” spiegò, “lo studio in biblioteca e soprattutto il controllo delle chiavi. Devi sapere che non tutto il sapere protetto dalla Cittadella è accessibile: alcuni libri sono riservati solo alle menti più preparate e per questo nascosti. Walgrave è molto anziano ed ha bisogno che giovani ragazzi si alternino la notte per controllare le chiavi. Ne sarai capace?”

“Sì, maestro” disse Sam, “anche alla Barriera facevo le ronde.”

“Bene” disse Marwyn per poi proseguire in tono minaccioso, “ma ti avverto, Tarly: se sfrutterai la tua posizione per tentare di rubare o anche solo leggere i libri proibiti, le punizioni non saranno leggere e potrebbero arrivare anche alla, beh, morte.”

Sam deglutì, d’un tratto terrorizzato. “N-non vi deluderò” farfugliò per poi uscire ad un cenno dell’arcimaestro. Scendendo le scale si accorse di tremare tutto. Decise di non pensarci e tornò alla sua postazione nella biblioteca.

Con suo sommo piacere lo attendeva sul tavolo la lettera di risposta di Jon, che gli attendenti gli avevano evidentemente portato. Non resistendo alla curiosità, Sam ruppe il sigillo di ceralacca e si mise a leggere avidamente.

Caro Sam

Non puoi capire la mia gioia nel trovare una lettera da parte tua. Adesso che la situazione a Nord si è calmata mi manca molto la tua presenza. Qui fa sempre più freddo. Ho inviato circa mille soldati alla Barriera da Edd: adesso è lui il Lord Comandante. Sam, anche se odio parlare di quel che è successo, voglio che tu sappia che non vi ho abbandonato e che non sono un disertore. Poco dopo la tua partenza Alliser Thorne ha riunito un gruppo di Guardiani della Notte e si sono ammutinati. So che è difficile da credere, ma loro mi hanno pugnalato e Olly mi ha colpito al cuore. Io ero morto Sam, stavano per bruciare il mio corpo. Ma poi Melisandre, la strega rossa di Stannis, mi ha riportato in vita. Sembra follia, ma è andata proprio così. Ho impiccato i traditori e anche Olly. Mi si è spezzato il cuore a vederlo morire, ma ho dovuto farlo. Stannis è morto Sam, e anche sua moglie e sua figlia. Io ho lasciato la Barriera poco dopo con Tormund ed i bruti ed abbiamo sconfitto Ramsay Bolton. Il resto credo tu lo sappia. Domani partirò per la Roccia del Drago per incontrare questa Daenerys Targaryen. A Grande Inverno rimane mia sorella Sansa: se le scriverai sarà felice di rispondere. Tienimi aggiornato su tutti i tuoi progressi. A presto

Jon Snow

Sam si accorse di star trattenendo il respiro solo quando la vista gli si appannò per la mancanza d’ossigeno. Emise un rantolo e si affrettò ad inspirare rumorosamente. Il novizio del tavolo accanto gli lanciò un’occhiata irritata, ma Sam non se ne curò. Morto? pensava incredulo E’ possibile che Jon sia davvero tornato dalla morte? E’ tutto così assurdo!

Si lasciò cadere pesantemente sulla sedia, che scricchiolò. Il novizio diede un colpetto di tosse a prova della poca pazienza rimastagli. Sam continuava a divorare con gli occhi la lettera: ogni frase era una sorpresa. Alliser Thorne, pensò disgustato. Perfino Olly…

“Maledetti!” imprecò ad alta voce.

“QUESTO E’ TROPPO” sbraitò il novizio raccattando le proprie cose e dirigendosi con passo deciso verso l’uscita. Sam si prese la testa fra le mani: non si era nemmeno accorto di aver dato fiato ai suoi pensieri.

Come è potuto accadere?

Sapeva che la politica a favore dei bruti seguita da Jon alla Barriera non era stata ben accolta, ma Sam era ormai convinto che i confratelli avessero finalmente capito che la cooperazione era l’unica loro speranza per sconfiggere gli Estranei. Evidentemente si era sbagliato, e di parecchio per giunta.

Strinse le labbra e si tirò in piedi: aveva bisogno di una boccata d’aria fresca. La testa gli scoppiava e Sam dovette tornare indietro più volte dopo essersi accorto di aver sbagliato strada. Barcollò fuori dalla Cittadella e si diresse verso il porto. Ancora non riusciva a credere a ciò che aveva appena letto. Si ricordò di quando aveva detto a Rathin che la vita non era regolare. Beh, a quanto sembra non lo è neppure la morte, si ritrovò a pensare con amarezza.

Raggiunse un molo vuoto e si mise a lanciare sassi nell’acqua. Era un’attività piuttosto stupida, Sam lo sapeva, ma era l’unico modo per distrarsi. O almeno tentare. E adesso come faremo alla Barriera? si chiese preoccupato. Saremo rimasti una ventina. Venti uomini contro migliaia di non-morti e centinaia di Estranei. Sam rabbrividì. Ah no, ricordò lasciandosi ammaliare dal sollievo. Jon ha detto che ha mandato mille uomini… Ma li avrà messi al corrente della reale situazione?

Improvvisamente si accorse che intorno a lui si era formata una piccola folla. Tutti stavano fissando l’orizzonte, così Sam li imitò. Fu stupito dallo scorgere in lontananza delle piccole navi, che evidentemente si stavano avvicinando. Incuriosito, Sam si avvicinò ad uno degli uomini in attesa. “Perdonami, buon uomo” gli disse con gentilezza, “sapresti dirmi chi sta arrivando ed il motivo di tutta questa gente?”

L’uomo, basso e tarchiato con folti baffi rossicci, lo guardò con diffidenza. “Come, non lo sai?” chiese facendo una smorfia “Ne parla tutta Vecchia Città. Stiamo per entrare in guerra.” Sam sgranò gli occhi.

Cosa?!

L’altro dovette percepire il suo disagio perché scoppiò in una fragorosa risata, schizzando il viso di Sam di saliva. “Lord Leyton sta attendendo rinforzi” spiegò con voce rauca a causa del troppo riso, “dovrebbero arrivare almeno ventimila soldati…”

“Ma a cosa vi servono?” chiese Sam.

“I Lannister marciano su Alto Giardino, ragazzo” disse l’uomo sputando a terra, “ma sembra che la regina dei draghi abbia deciso di darci una mano.” Sam era confuso. Daenerys? pensò. Ma non è possibile, Jon sta andando da lei, non può essere partita…

In quel momento le trombe suonarono e la folla si aprì per lasciar passare Leyton Hightower, maestoso nella sua veste bianca lunga fino a terra. Appariva assorto nei suoi pensieri ed una ruga profonda gli solcava la fronte. Le navi si stavano avvicinando rapidamente e presto i loro corni furono udibili dalla riva. Sam si fece largo per vedere la nave più grande attraccare. Gli ormeggi furono legati e presto dei soldati aprirono la passerella per rendere più agevole lo sbarco.

Il primo a scendere fu un ragazzo sui venticinque anni, subito seguito da quello che per somiglianza doveva essere suo fratello minore. Lord Leyton venne avanti sorridente e li abbracciò.

“Baelor, Garth” disse loro con una punta di commozione nella voce, “sono felice di rivedervi.”

“Anche noi, padre” rispose Garth, il più giovane dei due, “ma permettimi, quale comandante della guarnigione Tyrell della regina, di introdurti lady Olenna.”

Dalla nave era appena scesa la donna più bizzarra che Sam avesse mai visto. Bassa e grinzosa, con uno strano copricapo verde, e gli occhi di chi non si fa mettere da parte da nessuno. Sam aveva sentito molto parlare della Regina di Spine, ma non aveva mai avuto l’onore di incontrarla. A prima vista ne rimase colpito, ma anche inspiegabilmente intimorito.

“Lady Olenna” esclamò Leyton venendo avanti, “che piacere averti qui. Tutta Vecchia Città è…”

“Sì, sì, certo” tagliò corto l’anziana signora, “credo ci sarà tempo più avanti per i convenevoli. Vogliamo parlare di guerra?”

Leyton era ammutolito, ma riacquistò subito il sorriso. “Hai ragione” assentì a mani giunte, “ci sono novità?”

“Ho passato gli ultimi sette giorni in mare su una nave” sbottò acida Olenna Tyrell, “credi che i gabbiani abbiano fatto piovere notizie per caso insieme ai loro escrementi?”

“Perdonami” si affrettò a scusarsi lord Leyton, “devi essere molto stanca: forse sarebbe meglio se riposassi…”

“Quello che voglio è salvare il mio castello dalle mani di Cersei. Non è quello che vuoi anche tu?”

Leyton aprì la bocca per rispondere, ma Olenna lo zittì subito. “Perfetto” disse voltandosi, “sapevo ci saremmo capiti… Ora, Garth, porta l’esercito alla spiaggia e Baelor, corri a cercare Rakandro… Non voglio nemmeno pensare al tempo che perderemo per scaricare i cavalli di quei selvaggi…”

“Selvaggi?” chiese Leyton interdetto.

“Dothraki” precisò Olenna, “ma non preoccuparti: metà delle leggende su di loro sono false… Solo metà però…” Lord Hightower deglutì a fatica e Sam provò quasi compassione per lui: le storie che circolavano su Olenna Tyrell evidentemente erano tutte vere.

“Nymeria!” stava urlando l’anziana lady “Dove ti sei cacciata? Oh questi giovani… Ehi tu, giovanotto!” Sam si sentì afferrare per la collottola ed emise un suono strozzato. “Vai a prendere i bagagli ad una povera vecchia” proseguì Olenna ficcandogli in mano qualche moneta, “questi sono per il disturbo.”

Sam fissò il denaro incredulo. “M-ma io…” balbettò tentando di trovare un’argomentazione valida, ma Olenna fu più svelta. “Certo, certo” gli disse impaziente, “ne avrai dell’altro, ma ora muoviti!”

Spaventato dal tono autoritario della megera, Sam si precipitò sulla nave ormai deserta, accorgendosi troppo tardi di non sapere neppure dove era ubicata la cabina di lady Olenna. Decise di affidarsi al caso e prese ad aprire tutte le porte. Ispezionò le cabine dell’equipaggio, dei servi e dei soldati, ma nessuna sembrava adatta a fungere da camera per una povera vecchia. Arrivò in fondo al corridoio e, senza nemmeno pensarci, aprì l’ennesima porta sbuffando.

Tutto avvenne così rapidamente che Sam non ebbe il tempo nemmeno di concludere il sospiro. Un attimo prima era in piedi leggermente ingobbito, l’attimo dopo si ritrovava schiacciato a terra senza tanti compimenti.

“Ma cosa diavolo…”

“Zitto” gli intimò la figura che torreggiava minacciosa su di lui. “Sei da solo?” Sam gemette terrorizzato. L’uomo che aveva di fronte era immenso e nella fioca luce del ripostiglio dove si era andato a cacciare appariva ancora più massiccio.

“I-io non v-volevo” balbettò tentando di mettersi a sedere.

“Rispondi” comandò lo sconosciuto mettendogli un piede sul petto, “sei da solo? Sono scesi tutti dalla nave?”

“Sì” rispose tremante Sam, “lasciami andare!” L’individuo si allontanò e Sam balzò in piedi alla massima velocità che il suo corpo grasso potesse consentirgli. “Non dirai a nessuno quello che hai visto” intimò l’uomo voltandogli le spalle, “ora devo andare…” Prima che potesse uscire dalla stanzetta Sam ebbe modo di vederlo in faccia e rimase di stucco.

“Aspetta” gridò, “ma tu sei una donna?!” La figura si girò a guardarlo e Sam non ebbe più dubbi. Ma che ci fa una donna nascosta su una nave? pensò curioso E in armatura per giunta… Poi ebbe un’illuminazione. Che sia mai possibile? pensò incredulo, ma decise di tentare.

“Tu sei Brienne di Tarth, vero?” chiese in tono più spaventato di quanto avrebbe voluto.

La donna parve esterrefatta. “Come fai a…?”

Sam sorrise. “Sei l’idolo di mia sorella Talla” spiegò, ora con più naturalezza, “adora la tua storia e le tue imprese. Soprattutto quella in cui hai sconfitto il tuo promesso sposo a duello spaccandogli un…”

“Non credo sia il momento” tagliò corto Brienne, “devo andarmene da qui.”

“Perché?” chiese Sam “Stai fuggendo?” Brienne lo fissò a lungo negli occhi. “Puoi fidarti di me” l’anticipò Sam intuendo i suoi pensieri, “sono un Guardiano della Notte che vorrebbe diventare maestro: sono abituato a mantenere i miei giuramenti.”

Brienne spalancò la bocca sorpresa. “Un Guardiano della Notte dici?” chiese improvvisamente interessata “Conosci forse Jon Snow?”

Sam sussultò udendo quel nome. “Sì” rispose sulle difensive, “è il mio migliore amico.”

“Samwell Tarly” disse Brienne sgranando gli enormi occhi azzurri, “Jon aveva accennato a un suo amico inviato alla Cittadella. Sei il primo ad aver ucciso un Estraneo, vero?”

Sam arrossì. “Sì” rispose imbarazzato e Brienne sorrise. Poi ridivenne seria. “Ascolta, Samwell…” iniziò, ma Sam la interruppe subito.

“Sam, solo Sam…”

“D’accordo, Sam” assentì Brienne, “devi assolutamente ascoltarmi. Sono fuggita dalla Roccia del Drago dove Daenerys Targaryen mi teneva prigioniera insieme a Davos Seaworth... Immagino tu sappia chi sia…” Sam annuì incredulo: cosa ci facevano Davos e Brienne alla Roccia del Drago? Poi capì. “Vetro di Drago” mormorò, “Davos mi aveva detto che l’isola ne è piena…”

“Aveva ragione” disse Brienne, “ma questa Madre dei Draghi ci ha rinchiusi ed usati come esche.” Sam non dovette neanche chiedere per chi.

“Jon sta andando alla Roccia del Drago” disse guardando Brienne negli occhi, “se Daenerys è così malvagia come dici…”

“Non possiamo fare nulla” ammise Brienne con rabbia, “ma io devo raggiungere il Nord per avvertire lady Sansa.”

Sam strinse le labbra. “Ti aiuterò” promise solennemente tentando di celare il proprio timore.

Aveva ragione maestro Aemon, pensò amareggiato mentre usciva dallo sgabuzzino, un Targaryen solo al mondo è una cosa terribile. E Daenerys non sembrava diversa.

Cersei

Le lamentele l’annoiavano, dover ascoltare i pianti di quella plebaglia la innervosiva.

“Ti prego, maestà” stava singhiozzando la donna in ginocchio davanti al Trono di Spade, “non portarmi via mio marito: abbiamo tre figli…”

“Risparmia il fiato” l’avvertì Cersei, “o i figli diventeranno due.” La donna ammutolì terrorizzata. Cersei sorrise: niente le dava più gioia della paura altrui. “Tuo marito è accusato di tradimento” continuò spietata, “e la condanna è la morte.”

La donna emise un lamento straziante. “Vostra grazia, pietà” la implorò. “Emmeth si trovava in quella strada per caso, non era uno dei pianificatori della rivolta. Ti supplico…”

Cersei alzò gli occhi al cielo. “Ormai è deciso” disse alzandosi dal Trono, “ti conviene sparire dalla mia vista o passerai la notte in prigione…” Fece un cenno alle guardie che trascinarono via la donna urlante. Per oggi ho chiuso con questi incontri inutili, si disse Cersei sentendosi esausta. Respinse bruscamente i dignitari che le si avvicinarono e tirò dritta verso la torre del Primo Cavaliere.

Tutte formiche, pensò disgustata oltrepassando i nervosissimi cortigiani. Non desiderano altro che una briciola di potere. Cersei si meravigliava quando vedeva che le persone ancora non avevano capito che nessuno avrebbe mai più potuto sottrarre alla regina ciò che le spettava.

La Montagna comparve silenziosa al suo fianco e Cersei si tranquillizzò. Dopo quello spiacevole evento del mercato non faceva neanche tre passi senza assicurarsi di avere le spalle coperte. Dei popolani l’avevano aggredita e l’avrebbero certamente colpita se non fosse stato per il pronto intervento delle guardie. Cersei aveva visto l’odio negli occhi dei suoi aggressori, ma non ne era rimasta sconvolta. Era esattamente quello che voleva loro provassero. Avrebbe solamente dovuto prendere più precauzioni.

Devo difendermi o mi distruggeranno.

Salì lentamente gli infiniti gradini che portavano alla Torre e vide compiaciuta che Qyburn era già all’opera su alcune carte. Era concentrato e le sue labbra avevano assunto una piega amara. Cersei diede un colpetto di tosse e Qyburn sollevò la testa di scatto. “Vostra grazia” esclamò alzandosi subito in piedi, “non ti aspettavo così presto. Non dovresti dare udienza ai popolani a quest’ora?”

Cersei si versò da bere. “Non ne vale la pena” ribatté, “ho cose più importanti da fare piuttosto che perdere tempo con la feccia: minacciano la mia autorità.”

“Nessuno mette in dubbio la tua autorità, vostra grazia” si azzardò a dire Qyburn, “hanno solo bisogno di tempo per accettare la nuova realtà.”

Cersei fece una smorfia. “Ne hanno avuto fin troppo” disse sedendosi al lungo tavolo della Torre, “ma torniamo a noi: ci sono novità?”

Qyburn sospirò. “Sì, altezza” rispose riprendendo in mano le carte, “ma non esattamente delle migliori…” Cersei si incupì: cosa poteva esssere successo ora? Forse non avrebbe dovuto fidarsi di Jaime: in quell’ultimo periodo le era sembrato così strano, così incline al tradimento.

Il giorno della sua partenza non era andata a salutarlo. Aveva osservato l’esercito lasciare la città alle prime luci del giorno, ma si era rifiutata di concedere a Jaime di vederla. Aveva sprangato la porta della sua camera, ingorando le suppliche del fratello.

“Cersei, per favore” l’aveva pregata Jaime battendo i pugni sulla porta, “voglio solo salutarti…”

“Mi saluterai quando tornerai” aveva risposto freddamente la regina, “e sarà meglio che avrai l’esercito Tyrell al tuo seguito.”

“Non hai mai pensato che potrei morire?” le aveva chiesto Jaime “Che potrei rimanere ucciso?”

“E allora fa’ attenzione” l’aveva liquidato con sufficienza Cersei, “e ora va’, se non vuoi che ser Gregor ti accompagni al tuo cavallo.” Poco dopo aveva sentito i passi allontanarsi e aveva sorriso soddisfatta.

Mai mostrare debolezza.

In quel momento però pendeva completamente dalle labbra di Qyburn. “Allora?” lo spronò “Cosa è successo?”

Qyburn parve riscuotersi dal suo torpore. “Un messaggio da Euron” rispose porgendoglielo, “dice che i suoi uomini hanno attaccato la nave di Jon Snow.”

Quel matto ha preso le mie parole alla lettera, si stupì Cersei prendendo il foglio. “E…?” chiese fissando Qyburn.

Il Primo Cavaliere accennò al foglio che Cersei teneva in mano. “Forse è meglio se lo leggi tu stessa, vostra grazia” rispose a bassa voce. Cersei annuì infastidita ed abbassò lo sguardo per tentare di decifrare l’orribile grafia della lettera.

Alla mia regina preferita

Detto fatto! Credo proprio che il tuo piano stia funzionando a meraviglia. Ho la conferma del luogo dove Daenerys ha attraccato: Roccia del Drago. Mica scema la ragazzina! Comunque, come avevi previsto, Snow ha lasciato quattro giorni fa Porto Bianco per andare a trovare la Madre dei Draghi. Che stolto, aveva solo una ventina di uomini! Venti! In ogni caso ne ho inviati quaranta dei miei per stare tranquillo. Tutto alla perfezione, tranne un piccolo dettaglio: Snow ci è scappato e la nave a bruciare è stata la nostra. Non ho idea di quello che sia successo, ma l’unico superstite del mio equipaggio parla di un drago. Cazzate secondo me, ma non si sa mai. Quindi credo di poter affermare che, se questo drago non ha deciso di sceglierlo come spuntino, Snow ha raggiunto la Roccia del Drago. Ora ci siamo nascosti alle Dita ed aspettiamo tuoi ordini.

Euron Greyjoy, Re delle Isole di Ferro

 
Cersei rimase a fissare quelle parole per qualche secondo di troppo. Osa ancora chiamarsi re? pensò sentendo la rabbia montare. Tuttavia si rese conto di avere altri problemi da affrontare.

“Quindi non è riuscito a sconfiggere Jon Snow?” chiese spostando lo sguardo dal foglio a Qyburn. “A quanto pare” rispose il Primo Cavaliere, “però devi ammettere che il suo piano era astuto...”

Lo era, pensò Cersei mordendosi il labbro. Ci mancava pochissimo e io avrei avuto il Nord ai miei piedi.

“Forse” disse invece, “ma in ogni caso non importa: questa sconfitta era prevedibile.”

Qyburn la fissò confuso. “Se posso permettermi di chiedere…”

“No, non puoi” lo zittì Cersei. “Sapevo benissimo che Euron avrebbe fallito, ma ciò metterà in allarme Daenerys Targaryen e la convincerà a non abbandonare l’isola, dandoci più tempo.”

“Roccia del Drago è molto vicina” osservò Qyburn, “come faremo quando deciderà di attaccare?”

“Tu non c’eri quando Stannis assediò Approdo del Re” gli disse Cersei, “non hai visto come lo abbiamo respinto.” Come Tyrion ha protetto la città.

“No, non c’ero” assentì Qyburn, “ma ho sentito storie. E’ stato l’esercito di Tywin Lannister a salvare la città, vostra grazia.”

“E questa volta sarà quello di mio fratello” rispose con calma la regina.

Qyburn appariva combattuto. “Sei sicura che tornerà in tempo?” le chiese con una punta di preoccupazione nella voce. Cersei scoppiò a ridere.

“Certo!” esclamò “L’assedio di Alto Giardino non prenderà molto tempo…”

“Io temo di sì, altezza” la contraddisse in tono cauto Qyburn.

Cersei si voltò a fissarlo. “Di cosa stai parlando?”

Il Primo Cavaliere fece un profondo respiro. “Sembra che Daenerys sia venuta in qualche modo a conoscenza dei tuoi piani” mormorò torcendosi le mani, “e ha inviato una parte del suo esercito a proteggere Alto Giardino.”

Cersei non ci vedeva più dall’ira. “CHI E’ STATO?” urlò balzando in piedi “Chi è che ha detto a quella puttana i nostri piani?”

“N-non lo so, altezza” balbettò Qyburn sudando copiosamente, “pochissimi erano a conoscenza del piano.”

Cersei iniziò a camminare per placare la rabbia. Jaime sapeva del piano, pensò sgomenta, ma si costrinse ad allontanare il pensiero che stava prendendo forma nella sua mente.

“Si arriverà ad uno scontro” stava proseguendo Qyburn con calma, “ma ser Jaime dovrebbe farcela.”

“Ovvio che ce la farà!” esclamò Cersei frustrata “Ma perderemo troppo tempo!”

“E allora richiamalo” suggerì Qyburn, “fallo tornare ad Approdo del Re…”

Cersei scosse la testa. “Non posso” disse sedendosi nuovamente, “ormai la missione deve essere portata a termine.”

Mai mostrare debolezza.

Dopo qualche secondo Qyburn annuì. “Come vuoi, vostra grazia” disse mettendo in ordine le carte, “ma ti consiglierei di scrivere al più presto a Euron…”

“Lo farai tu” disse la regina.

“Ma cosa devo dirgli esattamente?” chiese Qyburn “Di attaccare la Roccia del Drago?”

“Non ancora” rispose Cersei, “digli solamente di tenere d’occhio la ragazzina e il bastardo e di attaccare solo quando avrà la sicurezza di riuscire a vincere. Alla fine almeno un quarto dell’esercito di Daenerys è nell’Altopiano.”

Usare Euron si era rivelato molto più facile del previsto, e Cersei era rimasta stupita dalla strana fedeltà che Occhio di Corvo aveva mantenuto nei confronti dei suoi ordini. Ciò nonostante non si fidava ancora di lui. Può vincere o morire, pensò alzandosi a sua volta e posando a malincuore il calice di vino. Finché raduna i miei mercenari e tiene lontana la Targaryen per me andrà benissimo.

“Molto bene” disse raccogliendo le gonne ed avviandosi verso la porta, “continua a lavorare, Qyburn, e avvertimi qualora ci siano delle notizie particolarmente importanti.”

Qyburn chinò il capo ossequioso. “Sarà fatto, mia regina” rispose con un sussurro.

Cersei accennò un saluto e lasciò la stanza seguita dal silenzioso Gregor Clegane. “Tu aspetta fuori dalla porta” gli ordinò la regina, “voglio stare da sola.”

Entrò nella propria stanza e si versò ancora da bere: era appena mattina, ma aveva già buttato giù più vino che aria. Si affacciò alla finestra e una fresca brezza le accarezzò il volto. Dall’altra parte della città si vedevano le macerie del Tempio di Baelor e Cersei sorrise ripensando alla gioia provata nel vederlo consumato dalle fiamme davanti ai suoi occhi.

Nessuno prenderà il mio Trono, si disse giocando con il calice che aveva in mano. Li ucciderò tutti se tenteranno.

Lasciò cadere il bicchiere ed osservò affascinata il vetro ditruggersi in migliaia di schegge mentre vino rosso si spargeva sul pavimento. Questo era ciò che attendeva i suoi nemici. Ma al posto del vino a scorrere sarebbe stato il loro sangue.

N.D.A.

Ciao a tutti e ben tornati! Eccoci arrivati al capitolo di svolta: spero non vi foste aspettati un incontro amoroso tra Jon e Daenerys XD, neppure la serie ha commesso un tale errore... Ancora una volta, nonostante questo capitolo come i precedenti sia stato scritto ben prima dell'uscita della settima stagione, molti punti del primo incontro tra Jon e Daenerys li avevo immaginati simili a come poi la serie li ha dipinti, a partire dalla risata sulla lista di nomi di Dany XD XD Credo però la mia versione sia più drammatica e non solo per la vita di Davos (e in teoria Brienne) a rischio, ma anche per i personaggi stessi. Jon è ben più testardo di come la serie ce lo presenta e per niente aperto a compromessi, avvicinandosi un po' di più alla sua controparte dei libri in questo. Molti di voi avranno trovato Daenerys odiosa e non vi biasimo, ma le sue ragioni per comportarsi in quel modo esistono e hanno anche un qualche senso: il fine giustifica il mezzo per lei, quindi qualche minaccia è ok se si tratta di ottenere gli uomini che le servono a perseguire quello che ritiene un nobile scopo. In ogni caso non dovete pensare che veramente avrebbe voluto distruggere il Nord o uccidere migliaia di innocenti. La sua strategia confidava nel fatto che, davanti a minacce del gere, circa il 75% delle persone capitolerebbe, ma evidentemente con Jon ha fatto male i conti, finendo per complicare una situazione che già era partita malissimo XD

Per la Cittadella invece ribadisco il mio attestarmi al libro cambiando qua e là per bisogno di adattare tutto all'impronta data dalla serie. Quindi Pate (o il finto Pate se volete) non ci sarà, l'ho solo menzionato. Il comportamento di Marwyn però rimarrà lo stesso dei libri e si vedrà meglio in futuro.

Spero davvero tanto che un capitolo così importante vi sia piaciuto e che abbiate apprezzato la mia versione del primo incontro tra Jon e Dany :-) le cose sono partite in modo disastroso tra i due, ma chissà cosa riserva il fato...

Ovviamente confido che tutti abbiate riconosciuto chi si celi sotto Myun XD XD, non era inteso come un plot twist o una grande rivelazione finale ^_^'''' Fatemi sapere che ne pensate! Credete abbia fatto bene? Sansa ha intuito qualcosa? Come cambierà ora la storia?

Come al solito ringrazio tutti i miei fedelissimi recensori che ogni volta mi regalano così tante emozioni. In ordine: NigthLion, Red_Heart86, leila91 (dov'è finito il tuo avatar??? Non riesco più a vederlo :-\), giona, __Starlight__ e Spettro94. Un ringraziamento speciale a Gian_Snow_91 (perchè continui a cambiare nickname? Mi sto confondendo XD XD) che si è buttato coraggiosamente in questa nuova avventura e ovviamente ad Azaliv87 che nonostante tutti gli impegni e ben due storie da gestire riesce sempre a lasciare un (mega) pensiero.

Tension                                                                                                                      

Jon

Ritirò la mano lentamente: il drago sembrava infastidito dall’idea di essere accarezzato. Rhaegal, pensò Jon sorridendo. Il suo nome è Rhaegal. Il drago ringhiò e Jon si voltò di scatto. Si era quasi dimenticato di Daenerys e dei suoi soldati e si maledisse per aver lasciato cadere la spada. Lanciò un’occhiata a Lungo Artiglio, ma era troppo lontana perché Jon potesse sperare di afferrarla prima di essere fermato. La sua unica speranza era rimanere vicino al drago.

Daenerys aveva fatto cenno alle guardie di allontanarsi e stava fissando Jon negli occhi. Sembrava sbigottita e irritata allo stesso tempo. “Rhaegal” disse con voce decisa, “allontanati. SŌvegon!” Jon non comprese l’ultima parola, ma intuì che Daenerys aveva appena ordinato al drago di volare.

Resta, pensò Jon indietreggiando. Rhaegal non si mosse e la sua coda fendette l’aria come la più tagliente delle fruste. Jon vide i guerrieri della regina fare un passo indietro e perfino Tyrion sembrava turbato.

“Va tutto bene” disse Daenerys rivolta al drago, “calmati ora…” Avanzò di un altro passo e Rhaegal emise un gorgoglio sordo. Daenerys fece appena in tempo a spostarsi che il drago eruttò fuoco verso di lei. Non era una gran fiammata e probabilmente non avrebbe coperto neanche la metà della distanza che lo separava dalla regina, ma Jon vide che Daenerys era sconvolta.

“Rhaegal!” esclamò lei esterrefatta e con la voce che le tremava “Che ti succede? Che ti hanno fatto?” Si voltò minacciosa verso Jon. “Sei stato tu?” sibilò senza fiato “Che hai fatto al mio drago?”

“Niente! E’ venuto da solo. Sulla nave…”

“QUALE NAVE?!”

Jon ammutolì di colpo. Rhaegal ringhiò di nuovo e Jon si voltò verso di lui. “Grazie” sussurrò ignorando la regina, “ma ora puoi andare…” Il drago ammiccò, le scaglie verdi che brillavano come giada, e si levò con un potente battito d’ali, sollevando una ventata che investì Jon facendolo rabbrividire.

“Qualcuno mi vuole spiegare cosa…?” iniziò Daenerys, ma Tyrion le mise una mano sul braccio. “Ora basta” disse con voce grave, “ti sei spinta troppo oltre: Jon non è tuo nemico.” Jon fu grato dell’intervento di Tyrion, ma ai suoi occhi non esisteva modo in cui Daenerys potesse scagionarsi.

“Grazie, Tyrion” gli disse Jon con affetto sincero, “ma non ho intenzione di restare su quest’isola un secondo di più. Non ci sarà alcuna alleanza fra il Nord ed il Sud e se vorrete le nostre terre dovrete venire a prendervele.” Daenerys stava aprendo bocca per ribattere, ma Tyrion l’anticipò.

“Non essere precipitoso, Jon” lo supplicò il nano, “credo ci siano stati degli equivoci.”

A Jon venne quasi voglia di ridere. “A me pare che la regina sia stata fin troppo chiara” ribatté freddamente, “nello spiegare in cosa esattamente consistono le sue ritorsioni.”

Tyrion si morse il labbro, evidentemente in difficoltà. “Forse…”

“E’ fiato al vento” lo interruppe subito Jon con amarezza, “non cambierò idea. I miei uomini non moriranno affinché l’ennesima regina possa coronare le sue sciocche ambizioni.” Si chinò a raccogliere Lungo Artiglio.

“Aspetta!” esclamò a sorpresa Daenerys. Jon si girò a fissarla, stupito dall’udire la sua voce suonare così incrinata.

“Hai ragione” proseguì Daenerys, ora con più grinta, “è tutta colpa mia: non mi sono proposta nel modo giusto. Ti chiedo scusa.”

Jon strinse le labbra. “Non devi scusarti” rispose scuotendo la testa, “se pensi davvero quello che hai detto…”

“No!” si affrettò ad esclamare Daenerys “Voglio dire… Capisco di aver esagerato un po’…” Jon sollevò un sopracciglio. Daenerys sbatté le palpebre nervosa. “Un po’ troppo” ammise abbassando lo sguardo, “ma non avevo intenzione davvero di…”

“Davvero?!” chiese Jon incredulo “Hai minacciato la mia gente, e io non posso stringere alleanze con…”

“ASCOLTAMI TI PREGO!”

Jon si zittì, stupito dalla reazione della regina. Daenerys era quasi in lacrime. “Io non volevo” balbettò, “ma tu ti rifiutavi di ascoltarmi, non volevi neanche sentire le mie proposte.” Jon rimase in silenzio, suo malgrado colpito da quelle parole, parole sincere finalmente.

“Io non ho bisogno del Nord per sconfiggere Cersei” proseguì Daenerys, “ho già abbastanza uomini... Ma vorrei evitare una guerra lunga e sanguinosa per il bene del mio popolo. Voglio un regno unito e forte: piccoli regni indipendenti non potranno fronteggiare mai alcuna minaccia.”

Jon la stava fissando negli occhi e, per la prima volta da quando aveva messo piede alla Roccia del Drago, si scoprì d'accordo. Non è ciò che volevo io? si costrinse a pensare Un Nord unito in grado di combattere gli Estranei? E non ho forse usato anch’io minacce per convincere i bruti a seguirmi? Per il loro bene.

Daenerys stava riacquisendo coraggio. “Mi concedi una seconda opportunità?” chiese quasi timidamente. Jon sollevò lo sguardo ed annuì lentamente.

“Bene!” si intromise Tyrion battendo gioviale le mani “Meglio entrare dentro però: si ragiona meglio davanti ad una caraffa di vino.”

Jon raccolse la spada e seguì regina e Primo Cavaliere nuovamente all’interno. Questa volta entrarono in un confortevole salotto, arredato con semplicità e ben illuminato. Tyrion si sedette sulla sedia di legno accanto al camino e Daenerys sui soffici cuscini sotto all’unica finestra presente. A Jon non restò altra scelta che accomodarsi sulla panca davanti alla sovraccarica libreria.

Per qualche secondo si limitarono a scambiarsi occhiate tra il curioso e il nervoso, poi Tyrion si alzò e, accennando alla parola “vino”, si allontanò fischiettando. Rimasto solo con Daenerys, Jon non poté fare a meno di sentirsi a disagio. Perché le sto dando un’altra possibilità? si chiese d’un tratto incerto.

Trascorsero altri secondi d’imbarazzo. “Jon” disse poi Daenerys. Era la prima volta che lo chiamava per nome e Jon ne rimase piacevolmente sorpreso. “Il nostro incontro non è iniziato nel migliore dei modi” proseguì la Madre dei Draghi, “e me ne rammarico, ma voglio che tu sappia che non ho mai avuto alcuna intenzione di far del male a te, a Davos e Brienne, o ai tuoi uomini. Non sono stata capace di dosare bene le parole…”

Jon strinse le labbra, indeciso sul da farsi. Alla fine optò per un passo indietro. “E io non avevo intenzione di mancarti di rispetto” disse con calma, “o di mostrarmi egoista.”

Nonostante dovresti essere tu a scusarti con me per aver pensato di poter scavalcare tutto e tutti.

Daenerys non dovette indovinare i suoi pensieri, perché sembrò rilassarsi. “Bene” disse con un sorriso visibilmente forzato, “direi di ricominciare d’accapo. Adesso io ti proporrò i termini della nostra alleanza e dopo potrai spiegare quali sono i punti che non condividi e perché. Va bene?” Jon annuì di nuovo.

“Le nostre famiglie si odiano” iniziò Daenerys alzandosi lentamente, “ma non possiamo permetterci di lasciare che questo rancore ci consumi. I Sette Regni stanno soffrendo, la guerra è durata troppo e sul Trono di Spade siede una regina spietata. Tyrion e Varys mi hanno raccontato tutto: di tua sorella, della guerra di tuo fratello e…” Daenerys esitò appena un secondo. “Dell’esecuzione di tuo padre” disse in un soffio e Jon rabbrividì.

“Non posso permettere che eventi del genere accadano ancora” continuò Daenerys, “ed ho intenzione di fermarli con o senza il tuo aiuto. Ma Cersei sta reclutando mercenari, non abbiamo idea di quanti, e il mio esercito potrebbe trovare grandi difficoltà a sconfiggere i Lannister.”

Daenerys si voltò verso la finestra, lo sguardo perso nel vuoto. “E ciò porterebbe ad una guerra lunga” spiegò con calma, “e causerebbe la morte di troppi uomini.”

Jon cambiò posizione sulla scomoda panca. “Perciò” intervenne, “vorresti il supporto del Nord per abbattere i Lannister in poco tempo e più facilmente?” Daenerys annuì. “E i soldati dell’esercito di Cersei?” chiese ancora Jon “Hai intenzione di bruciarli tutti con i tuoi draghi?”

“No” rispose Daenerys girandosi nuovamente verso di lui, “offrirò perdono e clemenza a tutti coloro che getteranno le armi.”

“E Cersei?” chiese Jon “E lo Sterminatore di Re? Li condannerai a morte?”

“Jaime Lannister ha ucciso mio padre…”

“Tuo padre era un folle.”

“Jaime Lannister ha causato la distruzione della mia famiglia!”

“Tuo fratello Rhaegar ha causato la distruzione dei Targaryen quando rapì mia zia Lyanna. Te le hanno raccontate queste storie?”

“Mio fratello era…”

In quel momento si udì qualcuno fischiettare. Tyrion entrò disinvolto nella stanza con un calice in una mano ed una caraffa di vino nell’altra. “Mi sono perso qualcosa?” chiese sedendosi “Ahh, che delizia. Oh mi dispiace non avervene portato un po’, ma avevo le mani abbastanza occupate.” Jon rise e anche Daenerys si permise un sorriso.

“Allora” disse Tyrion tra un sorso e l’altro, “di che parlavate?” Jon e Daenerys si scambiarono un’occhiata.

“Del mio piano per conquistare Approdo del Re” rispose la regina e Jon annuì soddisfatto: portare avanti la discussione sulle famiglie sarebbe stato inutile.

“Meraviglioso” assentì Tyrion, “spero sia migliore di quello che prevedeva di radere al suolo le città degli schiavisti.” Jon strinse le labbra e Daenerys arrossì lievemente. “Lo è” assicurò per poi voltarsi verso Jon. “Se accetterai di aiutarmi” continuò guardandolo negli occhi, “il Nord verrà ricompensato.”