25 gennaio 2017, Palazzo di Giustizia, Manhattan, New York

-Barnes, hai la visuale libera? Riesci a vedere Sharon?
-L’Agente 13? Certo che la vedo. -risponde all'auricolare in automatico, stando attento a non farsi notare dalle persone che lo circondano.
-Okay ragazzo, occhi aperti e tieniti pronto a seguire le sue indicazioni. La situazione potrebbe diventare rischiosa e, se necessario, dovrai prestarle aiuto.
-Nessun problema, Fury.
Si scopre nervoso all’idea di avere finalmente l’occasione per esporsi, Steve e Sharon avevano smesso di cercarlo quando era scoppiata la Guerra Civile e Fury aveva fatto perdere di nuovo le sue tracce per evitare di scatenare un’altra catastrofe.
James nasconde le mani in tasca, reprimendo l'impulso di correre incontro a Steve appena lo vede scendere dai mezzi blindati, frenando la rabbia quando vede i giornalisti slanciarsi contro le transenne alla ricerca di qualcuno da crocifiggere per calmare la gente.
La folla non si calma, anzi, James riesce a percepire il proiettile prima di vedere suo fratello crollare a terra… corre come un disperato nella speranza di aver visto male, ma arresta la sua corsa quando si scontra con la fidanzata di Steve, la pistola in mano pronta ad entrare in azione, ma pietrificata sul posto con lo sguardo puntato su suo fratello in fin di vita.
-Sharon, l’ambulanza, vai! -la afferra per le spalle scuotendola, notando la sorpresa che si sostituisce momentaneamente al panico quando lo riconosce, scavalcandolo subito dopo lanciandosi in direzione di Steve.
-Fa parte del piano, Fury? -cerca di urlare all’auricolare nonostante la paura gli blocchi la voce, i polmoni in fiamme mentre corre verso l’edificio da dove ha visto partire il proiettile.
-No, dannazione… corri! Muoviti, ragazzo! -la voce concitata di Fury gli fa da accompagnamento quando raggiunge il palazzo, trovando il lucernario sfondato a segnalare la via di fuga del cecchino.
-Aggiornami, ragazzo.
-Chiunque sia stato ha sparato ed è fuggito. C’è un lucernario sfondato, inizio da lì.
Fa appena in tempo a raggiungere la via d’uscita quando Sam lo spinge giù dai resti del lucernario, afferrandolo per il bavero della giacca facendogli sbattere la testa contro il muro.
-Tu?! Figlio di puttana, bastardo che non sei altro...
-Toglimi le mani di dosso finché sei in tempo. Non sono… -tenta di spiegare provando a sovrastare inutilmente le urla di Sam, afferrandogli un polso con la mano metallica tentando di fargli perdere la presa.
-Non ti è bastato tormentarlo fino all’esasperazione?! Prega solo che non sia morto!
-Lo sto facendo! -urla a pieni polmoni, alzando le braccia sopra la testa in segno di resa, mentre Sam ripiega le ali dell’armatura con espressione confusa.
-Allora non sei stato…? -chiede spaesato lasciandolo andare.
-No. Mi ucciderei prima… credimi. -afferma ripensando con orrore a quanto ci sia andato vicino a Washington, mentre un forte sentore di nausea si presenta solo all’idea di compiere un’azione simile, portandosi ad un passo dal tracollo mentale che in quel momento non può assolutamente permettersi.
-Ragazzo, l’ho individuato. -lo richiama indietro la voce di Fury perforandogli un timpano.
-Da che parte?
-Con chi stai parlando? -chiede Sam con espressione sempre più confusa.
-Nick Fury. Sei in grado di trasportarmi in volo?
Non riceve risposta, Sam lo afferra spiccando il volo, seguendo le sue indicazioni senza battere ciglio.
-Quale? -chiede Falcon riferendosi agli elicotteri stracolmi di cameraman e reporter che si stagliano davanti a loro.
-Fury dice che è l’elicottero della WNYC, si è abbassato a recuperare il nostro cecchino. -grida sovrastando il vento, estraendo le pistole dalle fondine puntando alla fusoliera.
-Ma che diavolo fai amico?! -esclama Sam quando lo vede far fuoco.
-Lo abbatto. -riferisce con tono ovvio osservando l’elicottero schiantarsi. -Riportami a terra!
Non ha tempo di sentirsi sollevato all’idea che l’elicottero sia precipitato su una strada miracolosamente deserta, focalizzandosi solo sul cecchino che sta tentando di uscire indenne dai rottami in fiamme, sparandogli immediatamente alle gambe per impedirgli di scappare.
Lo raggiunge di corsa sollevandogli la testa per vederlo in faccia, ritrovandosi a fissare il volto sfigurato di Crossbones.
-Ma non mi dire… pensi di essere uno dei buoni ora? -lo sfotte con il sorriso sulle labbra.
-Non proprio. Dov’è? Dov’è Lukin?
-Crepa… ma no, tu sei già morto... -ride rischiando di soffocarsi da solo con il suo stesso sangue, mentre il primo istinto di James è quello di spezzargli l’osso del collo, bloccandosi quando Sam lo afferra per il braccio sano costringendolo a puntare lo sguardo su di lui.
-Bucky devi andartene da qui, non metterti in mezzo a questo casino, è già abbastanza complicato così...
-Ci pensi tu a lui? -chiede mentre si concede di respirare dopo non sa quanto tempo, abbandonando la presa su Rumlow.
-Non andrà da nessuna parte, fidati.
-Okay, ma poi va subito da Steve. - proclama in risposta rinfoderando le armi, preparandosi a scappare di nuovo mentre sente le sirene della polizia in avvicinamento. -Ha bisogno di qualcuno che gli guardi le spalle e non posso essere io.

***

-Sharon, l’ambulanza, vai!
Sharon si sente afferrare per le spalle, abbandonando lo stato di shock quando riconosce il viso di Bucky, superandolo di corsa quando elabora ciò che sta succedendo, mentre il panico torna a farsi sentire in modo preponderante eclissando qualunque altro pensiero.
-Steve… oh mio Dio, Steve! -getta la pistola a terra consapevole di tremare troppo per centrare un bersaglio, gettandosi a terra di fianco al compagno, cercando di placare istintivamente la fuoriuscita di sangue dall’addome.
Gli agenti della scorta continuano a guardarsi intorno cercando di capire da dove sia partito il colpo, informando la centrale che il Capitano Rogers è ferito, ma senza fare nulla a riguardo.
-Qualcuno chiami il 911! Oh mio Dio… Qualcuno mi aiuti, dannazione! -urla sovrastando la folla, continuando a tamponare la ferita, impiastricciandosi le mani e i vestiti di sangue.
-Madame, devo chiederle di…
-Ho un permesso S.H.I.E.L.D. di primo grado. -risponde a tono quando la polizia e i paramedici tentano di allontanarla, impuntandosi per salire sull’ambulanza. -Nick, dove sei?
-Sono qui, che diavolo è successo laggiù? -risponde immediatamente Fury attraverso l’auricolare.
-Non lo so, la folla è impazzita, ci sono stati degli spari… Steve è ferito, perde molto sangue e ha perso conoscenza… Nick, io… -la donna cerca di controllare il respiro per non cedere al panico, mentre segue i gesti frenetici dei paramedici che stanno caricando Steve sull’ambulanza.
-Sharon, ascoltami. C’è un ospedale a cinque isolati di distanza, è… È Steve Rogers, non è la prima volta che viene ferito. Non morirà, okay? -il tentativo di rassicurarla sembra fare effetto, Fury interrompe la comunicazione mentre il veicolo parte a sirene spiegate.
-Ci siamo quasi amore, tieni duro… -combatte inutilmente contro le lacrime che le solcano le guance, stringendo convulsamente la mano di Steve, che ha ripreso conoscenza dopo l’intervento dei paramedici e la osserva con il respiro pesante e gli occhi socchiusi.
-Sharon… sei così bella che mi togli il respiro… -lo sente mormorare a fatica tentando di tranquillizzarla, prima di soccombere ad un’altra crisi chiudendo gli occhi.
-No… no Steve. Guardami! Guardami, devi restare sveglio. Resta qui…
Quando arrivano all’ospedale lo portano immediatamente in sala operatoria, avverte l’ansia attanagliarle le viscere, rischiando di aggredire Sam quando la raggiunge alle spalle. Aspetta in sala d’attesa l’arrivo dei medici, accogliendo la notizia in totale stato di shock, mentre i medici la informano che l’autopsia conferma la morte provocata da due ferite d’arma da fuoco… ma non ha assolutamente senso perché il sicario ha sparato solo un colpo.
-Shar… -Sam le sfiora un braccio, preoccupato dalla mancanza di una sua qualsiasi reazione.
-Devo vomitare. - mormora abbandonando il fianco di Sam per raggiungere il bagno, svuotando completamente lo stomaco, mentre il sapore della bile le invade la bocca. Sharon si abbandona alle lacrime, rialzandosi dal pavimento solo una volta placato il pianto dopo un tempo indefinito, sciacquandosi il viso sul lavandino, mentre vede entrare in bagno un'infermiera con la coda dell’occhio.
-Mi scusi, Madame... il suo amico in sala d’attesa è preoccupato per le sue condizioni…
-Gli dica che lo raggiungo subito… mi serve solo un momento. -si abbassa di nuovo contro il lavandino per bere un sorso d’acqua, tentando inutilmente di cancellare il saporaccio che avverte in bocca.
-Va bene, un’altra cosa. Il dottore vuole che riporti un messaggio...
-Cosa? Che dottore?
-Il dottor Faustus.
Sharon alza lo sguardo sullo specchio spaesata, riconoscendo il volto di Sin nel riflesso, la divisa da infermiera trafugata e una parrucca a nascondere la chioma rosso fuoco, portando istintivamente la mano alla fondina vuota… in mezzo alla confusione non aveva rinfoderato la pistola…
-Il dottore dice ricorda.
Sharon perde l’equilibrio colta dalle vertigini che le appannano la vista, mentre l’immagine di Sin sparisce, sostituita dal ricordo nitido della canna fumante della sua pistola d’ordinanza, crollando a terra spaventata mentre osserva le sue mani tremanti attraverso gli occhi offuscati dalle lacrime.
-No… no… che cosa ho fatto? Non posso averlo fatto, non posso…
Non riesce a placare i singulti, riducendosi a secco di lacrime, rivivendo la stessa scena in loop nella sua testa… non ha senso, ma l’ha fatto, sa di averlo fatto.
Quando Sam la trova accasciata sul pavimento la abbraccia d’istinto, Sharon vorrebbe dirglielo, ma una sorta di blocco mentale glielo impedisce e le parole le si bloccano in gola… le sembra di urlare sott’acqua, ottenendo come unico risultato l’ennesima crisi di pianto irrefrenabile.
-Shh… Shar, è tutto okay… È tutto okay.
Sharon vorrebbe urlare che non è per niente tutto okay, vorrebbe dire a Sam che ha le mani ricoperte del sangue di Steve, che il secondo colpo è partito da lei… che il proiettile fatale è partito da lei.
Vorrebbe, lo vorrebbe sul serio, ma non ci riesce.

***
 

30 gennaio 2017, Brooklyn Pub, Brooklyn, New York

James si ordina un bourbon al bancone del pub, consapevole che quello sia il primo di una lunga serie, fregandosene di quello che può pensare la gente intorno a lui… si è rifugiato in un pub perché è l’unico posto dove può guardare il funerale di Steve in diretta televisiva, dubitando di poter affrontarne la visione senza toccare alcol.
Vorrebbe annegare i sensi di colpa nel liquore, il potersi illudere che può affrontare meglio l’intera situazione rischiando il coma etilico, ma gli esperimenti che ha subito gli impediscono di ubriacarsi, accontentandosi del bruciore che gli infiamma la gola ogni volta che deglutisce un sorso di liquore.
-Che tragedia assurda, no? -commenta il barista quando chiede il terzo bicchiere nel giro di mezz’ora.
-Un insabbiamento assurdo, vorrai dire… -risponde il suo vicino di bevute senza essere stato interpellato direttamente, mentre James si scola l’ennesimo bicchiere imponendosi di non fare o dire niente.
-Oh, ma per favore, non venirmi a parlare di complotto. -risponde il barista mentre serve un altro cliente.
-Per me l’unica vera tragedia è il dove lo stanno seppellendo. -interviene una voce alle sue spalle.-Arlington è per gli eroi, non per i traditori.
James non riesce a controllare lo spasmo alla mano, frantuma il bicchiere, mordendosi la lingua per evitare di causare altri danni.
-Ehi amico, stai bene?
-Dillo ancora. -lo sfida incapace di passarci sopra e lasciar correre, relegando in un angolo il buon senso che gli intima di starsene zitto.
-Cosa?! Lo ripeterò tutto il giorno, idiota… Cap ha tradito il suo popolo. Ha combattuto contro la volontà del popolo americano… ha disonorato l’uniforme che indossava.
James sa bene cosa avrebbe fatto Steve, avrebbe discusso, avrebbe sostenuto che il pensiero della maggioranza non era necessariamente giusto… si sarebbe dato al patriottismo come al solito, avrebbe ricordato a tutti che un tempo la maggior parte del popolo tollerava la schiavitù… Ma lui non è Steve e si ritrova a sollevare quell’idiota per la gola, in quel gesto inquietantemente familiare, dando inizio alla rissa.
James è ben consapevole che se colpisce qualcuno in una notte come quella rischia di scatenare un pandemonio, ma si perde nell’esplosione di violenza… lo chiama a sé, si perde in essa fino a macchiare le nocche di sangue, trascinato in un vortice oscuro perchè forse la violenza non l’ha mai abbandonato… come una bomba pronta ad esplodere, attendeva solo l’innesco.
Ascolta il barista chiamare freneticamente la polizia, mentre sente il rumore dei denti che si frantumano sotto i suoi pugni, e non può fare a meno di pensare che Steve si sarebbe vergognato di lui.
Quando si blocca, quando riesce finalmente a calmarsi quel tanto per tornare a ragionare lucidamente, si rende conto che è l’unica persona in piedi in mezzo al bar… è circondato da persone tramortite, il barista impaurito nascosto sotto il bancone e Sam, appena entrato dalla porta, che osserva orripilato il caos che lo circonda.
-Quando Fury mi ha detto che eri nella merda, non pensavo… ti prego dimmi che erano agenti HYDRA o AIM...
-No, solo idioti.
-Dobbiamo andarcene, sta arrivando la polizia. -commenta atono Sam aprendo la porta.
-Un secondo, fammi pagare la consumazione.
Poi la vede, è la terza volta che lo trasmettono da quella mattina e non riesce ancora a crederci.
Tony Stark, in vece di nuovo capo dello S.H.I.E.L.D., crolla a piangere e dichiara che non avrebbe mai voluto che l’intera faccenda finisse in quel modo.
James la avverte di nuovo, la rabbia cieca che cresce alla ricerca di qualcuno da incolpare… il peso del mondo gli cade addosso e precipita... e l’unico sentimento che riesce a distinguere è il desiderio di trascinare Tony Stark giù nell’abisso con lui.

2 febbraio 2017, Smithsonian Istitution, Washington DC

A nemmeno ventiquattro ore di distanza dal funerale, Tony Stark aveva indetto una conferenza, diceva di aver istituito un tributo a Steve nel padiglione centrale dello Smithsonian, esponendo in una teca in bella mostra lo scudo in vibranio, affermando che in futuro nessun altro avrebbe imbracciato lo scudo.
James sopprime il miscuglio di rabbia e dolore, sforzandosi di affrontare la situazione lucidamente concedendogli il beneficio del dubbio, aspettando pazientemente in fila di acquistare il biglietto d’entrata al museo, dirigendosi spedito verso il padiglione centrale, senza soffermarsi più del dovuto sui filmati di guerra e il suo memoriale, per evitarsi la sottile stilettata al cuore che lo pervade ogni volta che gli cade l’occhio sull’immagine sorridente del fratello.
Arresta la sua corsa una volta raggiunta la teca, studiando l’ambiente circostante, valutando a mente fredda lo spazio di manovra. Vede cinque modi diversi per entrare ed uscire senza essere visti, con la necessità di neutralizzare solo tre guardie, concludendo che lo scudo è troppo importante per starsene così in bella mostra.
Ad un esame più attento nota che chi si è occupato dell’allestimento ha tirato a lucido e rimosso i segni dei proiettili lasciati da Peggy, decretando che nessun idiota l’avrebbe mai fatto e che deve trattarsi per forza di una riproduzione.
Stark dice che nessun altro imbraccerà lo scudo e indosserà la maschera, ma non è credibile. James è abbastanza sicuro che aspetteranno un paio di anni, poi diranno che la gente vuole un nuovo Capitan America e, visto che hanno lo scudo, non lo lasceranno a lungo sullo scaffale.
Porta alla mente le raccomandazioni di Sam in merito al non fare azioni stupide e avventate, avvisandolo di non poterlo più tirare fuori dai guai in quanto vincolato dagli Accordi firmati per presenziare al funerale di Steve, lasciandolo a briglia sciolta confidando nel suo buon senso, ma James si ritrova ad ammettere che in tutta la sua vita non è mai riuscito a prendere una decisione ponderata… per quel genere di situazioni c’era sempre stato Steve, il suo modus operandi si era sempre basato sull’istinto, sul fare più rumore possibile e agire basandosi sulle conseguenze.
L’omicidio non era più considerabile come un’opzione... il furto invece offriva declinazioni interessanti, se puntava ad ottenere una qualche reazione da parte di Stark. Manda al diavolo tutte le raccomandazioni di Sam, ragionando che tutto sommato, considerato tutto ciò che potenzialmente poteva fare, riprendersi lo scudo non è poi un’azione così avventata e stupida.

***

3 febbraio 2017, Complesso degli Avengers, Upstate New York

James si apposta di vedetta al di fuori del Complesso degli Avengers, sorpreso di vedere attuare il piano per lo spostamento secondo i criteri che lui stesso aveva ipotizzato.
Vede uscire contemporaneamente dal garage quattro furgoni blindati, ognuno con una direzione diversa, per non far capire quale sia quello che trasporta effettivamente lo scudo e quali siano i tre diversivi.
James rischia, aspettando che si perdano in lontananza, restio a credere che sia così facile, confermando i suoi sospetti quando dal garage fuoriesce un'Audi dai finestrini oscurati.
Spara alle ruote, facendo finire l’auto fuori dalla carreggiata, chiedendosi di chi si possa essere fidato Stark per un compito del genere. La risposta non tarda molto ad arrivare, un calcio ben assestato lo sbalza lontano dalla portiera che stava tentando di aprire, mentre il suo avversario scende dall’auto con lo scudo sulle spalle.
-No… non tu Natalia. -mormora facendosi un esame di coscienza, valutando quanto voglia lo scudo in realtà e se ne vale la pena al punto da colpire Natasha.
-Perché vuoi lo scudo, James? -tentenna la donna, restia quanto lui a colpirlo.
-Non costringermi a combatterti. -chiede con una supplica velata, rinunciando in partenza a tentare di darle una spiegazione in merito alle sue azioni, è consapevole che in realtà nessuno dei due vuole ascoltare sul serio le ragioni dell’altro.
-Vai via… non voglio farti del male. -tenta di offrirgli una possibilità per la fuga, tuttavia estraendo la pistola dalla fondina, come a sottolineare che se non avesse ascoltato il suo consiglio, avrebbe dovuto sentire ragioni dal piombo. -Ti prego, James.
-Stavo per dire la stessa cosa. -afferma puntando il mirino contro di lei.
-Rinuncia.
-Rinuncia tu.
-Testardo che non sei altro. -sospira Natasha premendo il grilletto.
James manca il proiettile per un soffio, passando immediatamente al contrattacco… gli sembra di essere tornato ai tempi della Stanza Rossa e non deve essere l’unico a pensarlo, perché dopo non molto abbandonano entrambi le armi in favore dei pugni, mentre James evita di colpirla con il lato sinistro del corpo e lei risponde poco convinta ai colpi inflitti.
Ai tempi della Stanza Rossa aveva recuperato la sua umanità grazie a Natasha, li avevano puniti entrambi, anche se in modi diversi… combatterla ora era come punirsi un’altra volta ed era quello il momento che James cercava di evitare da più di due anni, affrontare lei lo spaventava molto di più dell’idea di dover affrontare Steve.
Preparandosi a colpire, vorrebbe che quella fosse una delle tante missioni per conto di Karpov, di Lukin o di Pierce… vorrebbe far finta che sia come Odessa, che alla fine del combattimento le macchine gli cancellino nuovamente i ricordi.
La colpisce a tradimento, Natasha perde l’equilibrio e cede allo stremo delle forze, impattando contro il suolo priva di sensi… negli anni si era migliorata nel combattimento per dargli del filo da torcere, ma non abbastanza per mandarlo al tappeto.
Si inginocchia a terra, sganciandole lo scudo dalle spalle, controllando velocemente di non averle inflitto più danni di quelli voluti... probabilmente le aveva causato una commozione cerebrale. Somma le ultime azioni alla già lunga lista di sensi di colpa, ragionando sul come chiamare i soccorsi senza farsi raggiungere in due minuti da un’intera unità S.H.I.E.L.D., ammettendo a sé stesso che forse la sua completa mancanza nel valutare gli imprevisti era sicuramente ciò a cui si riferiva Sam con “azioni stupide e avventate”.
Recupera il cellulare della donna dal cruscotto dell’auto, inviando una richiesta d’aiuto a Stark, lasciando un messaggio tra le note del telefono per lei. Tempo prima Fury gli aveva recapitato un messaggio da parte di Natasha dicendogli che non lo voleva morto, dopo gli ultimi sviluppi non crede che la donna sia dello stesso avviso, dubitando seriamente che un messaggio di scuse basti per tutto quello che le ha fatto… ma non vede alternative.
In realtà, con lei, di alternative non ne ha mai avute.

***

3 febbraio 2017, Ala medica, Complesso degli Avengers, Upstate New York

“Mi dispiace, Natalia… non avrei mai voluto cacciarti nei guai. Ma sembra che io non sia in grado di fare altro.”
Natasha rilegge per l’ennesima volta le poche righe di testo lasciatole da James, decidendosi a cancellarle per il bene di entrambi. Aveva ripreso conoscenza da circa mezz’ora, svegliandosi accerchiata dai medici dello S.H.I.E.L.D. che l’avevano informata velocemente sulle sue condizioni.  A distanza di qualche minuto Rhodes era giunto a riconsegnarle il cellulare e la sua borsa recuperati dall’auto, spiegandole che la richiesta di soccorso era giunta da Stark, avvisandola che quest’ultimo era in arrivo dall’Helicarrier¹ di pessimo umore, lasciandola agli ultimi controlli dei medici una volta concluso il suo dovere di messaggero.
Natasha aveva sbloccato il telefono, scoprendo di essere in un mare di guai per colpa di James, dandole il tempo di prepararsi ad affrontare Stark, ma gettandola nella confusione più totale perché incapace di interpretare il suo comportamento.
-Come stai? -chiede Tony entrando trafelato nell’ala medica, mentre la donna capta una nota diffidente ben celata nella voce, attivando il blocco schermo gettando il cellulare da una parte in automatico.
-Sto bene.
-Non stai bene, mi hanno detto che hai una commozione cerebrale Nat. -la contesta l’uomo posizionandosi a braccia conserte ai piedi del lettino, mentre la donna intuisce che oltre la preoccupazione e il pessimo umore ci sia dell’altro.
Quel qualcosa di indefinito la spaventa, sa di poterlo scoprire giocandosi bene le sue carte da spia, ma dallo sguardo di Tony intuisce già le risposte alle sue domande… James l’aveva posta davvero in una situazione rischiosa, se le telecamere esterne avevano ripreso il loro scontro, ciò che veniva mostrato era alquanto discutibile.
-Nulla che non si possa risolvere in venti minuti…te l’avevo detto che non era una buona idea quella di spostare lo scudo.
-Credo che a questo punto non importi a nessuno cos’era una buona idea o meno, la notizia non è ancora trapelata… e al momento ho già i miei problemi con un altro sicario. -afferma l’uomo tastando il terreno guardingo, puntellandosi sul bordo del letto, dandole la conferma che qualcosa doveva aver visto e la stava valutando mantenendosi sul vago.
-Niente sviluppi da Rumlow?
-Zero, ha affermato che preferirebbe morire pur di darci una mezza informazione… vorrei solo capire, tutto qui.
-C'è un mandante, per quanto Rumlow volesse morto Steve non l’avrebbe mai fatto senza compenso e lo sai. -cerca di sviare il discorso, tentando di sottrarsi al rischio di esporsi più del dovuto… ma sa che è inutile, soprattutto se Tony ha visto le registrazioni.
-Lo so, Nat. Lo so, ma ora come ora mi chiedo per chi lavori Barnes, o cosa voglia farsene dello scudo…
-Non lavora per nessuno. -mente spudoratamente, lasciando Nick fuori dall’intera storia, confermando la versione di Sam proferita all’interrogatorio, tenutosi il giorno prima del funerale di Steve prima di porre ufficialmente la sua firma sugli Accordi.
-Come fai ad esserne così sicura, Nat?
-So come ragiona e...
-Lo conosci? -chiede sospettoso Tony a bruciapelo, bloccando sul nascere ogni suo tentativo di inventarsi qualsiasi altra cosa per portarlo fuori strada.
-Sono stata addestrata da lui in Russia. -soffia presa in contropiede, ma cercando di comunicare la notizia con nonchalance, omettendo tutte le implicazioni tirate in ballo con quella informazione. -Probabilmente vuole lo scudo perché non si fida dell’uso che vuoi farne tu… è una questione personale.
Il suo tentativo di svicolare dall’argomento non va in porto, Tony respira profondamente ad occhi chiusi, mentre Natasha intuisce che forse non deve aver tratto delle conclusioni poi così sbagliate… forse non avrebbe dovuto tirare in ballo le questioni personali.
-Non puoi fare a meno di fare il doppio gioco, vero? -inizia l’uomo con tono ironico, facendo trasparire la rabbia, nascondendo la paura all’idea che anche lei gli si ritorca contro. -Quando dici di conoscerlo…
-Non girarci intorno, avanti, dillo. -infierisce Natasha stanca di giocare, innescando la miccia intenzionalmente, facendogli sfogare tutte le preoccupazioni represse che si arrovellavano nel cervello di Tony rendendolo autodistruttivo.
-Ho visto i filmati delle telecamere di sicurezza, avete esitato entrambi… tu non fallisci mai Nat, non posso fare a meno di chiedermi se hai perso lo scontro di proposito perché non volevi colpire un vecchio amico...
-Solo perché tutti ti stanno col fiato sul collo e la tua vita sta andando a rotoli, non significa che devi per forza cercare nemici ovunque e trovare un colpevole a tutto questo… gli Accordi, tutta questa storia, l’abbiamo gestita male Tony. -obietta la donna piccata, cercando di sviarlo e farlo ragionare in quella che sa essere una battaglia persa in partenza… ormai è inutile negare l’evidenza.
-Il Soldato d’Inverno ha rubato lo scudo, Nat! E tu glielo hai lasciato fare... in memoria di cosa? Di una scopata ai tempi del Cremlino? -sbotta Tony oltrepassando il limite, mentre Natasha scatta in piedi punta sul vivo, reagendo all’accusa tradendosi definitivamente.
-Ma per favore, da che pulpito. -commenta con tono sprezzante, puntandogli il dito contro. -È sempre stato più forte di me, è sempre stato più bravo di me! E ringrazia quella scopata, perché se avessimo seriamente contro il Soldato d’Inverno, ora ti ritroveresti un’alleata in meno!
Natasha si interrompe placando lo scatto d’ira, mettendosi l’anima in pace per essersi tradita, mentre inchioda Tony con lo sguardo sfidandolo a ribattere. L’uomo la osserva ammutolito, l’insinuazione era un’accusa infondata, evidentemente non pensava di fare centro… tace di fronte agli occhi lucidi di Natasha, che non ne può più dell’alone di sospetto con cui la trattano tutti e dell’irritabilità di Tony, causata dalla sua scarsa attitudine nel gestire le situazioni critiche, mentre la donna maledice chiunque abbia avuto la geniale idea di proporgli il posto vacante di Direttore.
-Non volevo… -mormora spaesato a corto di parole, dando l’impressione di sgonfiarsi come un palloncino, osservandola con sguardo di scuse.
-Sì certo, non volevi. -Natasha lo supera assecondando l’istinto di fuggire, si blocca sulla porta voltandosi verso Tony, decidendo che per una volta può imitare il suo esempio e dire ciò che pensa fuori dai denti. -Ti consiglio di guardarti le spalle, Tony. Non ti sei messo contro il Soldato d’Inverno, ti sei messo contro James… e sotto certi aspetti è anche peggio.
-Che vorresti dire? -chiede titubante l’uomo, insospettito dall’improvvisa collaborazione a discapito delle aspettative.
-Steve era suo fratello, dal suo punto di vista sono state le tue azioni ad ucciderlo…
-Non è l’unico a pensarlo.
-Si... ma se io, gli Avengers e l’opinione pubblica sappiamo che eri mosso dalle giuste intenzioni, lui questo non lo sa. -conclude Natasha, abbassando la maniglia per uscire dall’infermeria.
-Tu mi guarderai le spalle? -interviene Tony prima che possa chiudersi definitivamente la porta alle spalle.
-Sono ancora tua amica, Tony… anche se a volte sei veramente uno stronzo.



Note:
¹ Chiariamo le sedi dello S.H.I.E.L.D. una volta per tutte:

• Complesso (Upstate New York): ospita gli alloggi degli Avengers (per chi è sprovvisto di una casa propria) e, secondo la mia versione dei fatti, diventa la base operativa per eccellenza da quando diventa la casa temporanea di Tony, dove istituisce al suo interno il laboratorio e il suo ufficio.

• Sede Amministrativa (Manhattan): uffici amministrativi, base di appoggio del Complesso e regno di Maria Hill.

• Helicarrier (quello che Nick spolvera in ogni Avengers, collocato in un posto non meglio specificato nel cielo): base aerea di supporto alle missioni sul campo, regno di Nick Fury quando decide di fermarsi nello stesso posto per più di un paio di giorni, prigione temporanea per gli interrogatori prima di internare il criminale di turno dentro al Raft.

6 febbraio 2017, Complesso degli Avengers, Upstate New York

Tony riattacca il telefono sospirando spazientito, erano tre giorni che tentava di contattare Sharon senza ottenere risultati ed iniziava a preoccuparsi del non avere sue notizie.
Si rilassa contro lo schienale della sedia girevole chiudendo gli occhi, pentendosi amaramente di aver accettato l’incarico di Direttore dello S.H.I.E.L.D. quando glielo avevano proposto… non ricordava più quand’era stata l’ultima volta che aveva provato un sentimento riposante come la noia. Dopo la Guerra Civile la sua vita si era tramutata in un inferno, tutti i tentativi di riconciliazione con Pepper e i buoni propositi con cui si era convinto a firmare gli Accordi erano andati in fumo, aveva allontanato chiunque compiendo molte scelte discutibili¹, accollandosi problemi ingestibili ai quali non aveva tempo materiale da dedicare per risolverli… mentre un costante, opprimente e soffocante macigno lo dilaniava dall’interno, in un groviglio di parole non dette e scuse non proferite che gli impedivano di dormire la notte. Avrebbe voluto avere meno orgoglio per chiarire a tempo debito la situazione con Steve, per ascoltare le sue ragioni e cercare di trovare un compromesso, ma ormai era decisamente troppo tardi… il fatto che gli avesse fatto recapitare una lettera non gli alleggeriva minimamente la coscienza, probabilmente perché la lettera in questione giaceva intonsa da due giorni sopra la sua scrivania.
Serra gli occhi con ancora più forza, non riuscendo a scacciare la sensazione di vedere comunque la busta bianca nonostante le palpebre calate, riducendo in silenzio la vocina dentro la sua testa che gli faceva presente che il suo era un comportamento estremamente infantile, che non poteva aver paura di un foglio e qualche macchia d’inchiostro… il fatto che la sua disgraziata voce della ragione avesse lo stesso tono del Capitano Rogers non lo aiutava per niente, anzi, lo rendeva soggetto ad un emicrania che negli ultimi tempi si ripresentava sempre con più frequenza.
Era stato surreale vedere Matt Murdock presentarsi nel suo ufficio depositando sicuro la lettera sul tavolo², dichiarandone la completa autenticità, insieme ad un’altro paio di cose che Tony avrebbe preferito non sapere… ad esempio che Steve aveva portato la lettera ad Hell’s Kitchen invece di raggiungerlo a Vienna, che per via di qualche clausola legale era considerabile un testamento a tutti gli effetti e che, nonostante l’epilogo dell’intera vicenda, Tony era l’unico in grado di fare qualcosa… qualsiasi cosa, Murdock non aveva saputo dirgli altro sull’argomento, suggerendogli di leggere la lettera.
Tony non l’aveva ancora aperta, abbandonata sul tavolo e spiata con sospetto, temendo di non essere in grado di far fronte ad altre responsabilità non volute.
-Capo, dovrebbe vedere una cosa. -la voce dell’intelligenza artificiale lo salva dal suo circolo di pensieri contrastanti, proiettando le immagini sui teleschermi in automatico.
-Cosa sto vedendo, F.R.I.D.A.Y.?
-C’è stata una soffiata anonima, la polizia ha ritrovato il cadavere del Dottor Broussard, la scientifica ha dichiarato che il dottore è morto da mesi… nell’appartamento sono stati ritrovati i fascicoli dei pazienti in cura, hanno provato a rintracciare gli agenti nella lista ma non sono reperibili… nella lista figura anche Sharon Carter. -elenca in fretta la voce robotica dell’intelligenza artificiale, facendo scorrere le immagini e i fascicoli sugli schermi, mentre il cervello di Tony si inceppa sul nome della cugina.
-F.R.I.D.A.Y. riusciresti a localizzare il GPS di Sharon? -chiede con tono teso, riscuotendosi dallo stato di shock, iniziando a memorizzare motivato i vari dati destreggiandosi tra le directory.
-Negativo capo.
-Chiama Natasha, mettiti in collegamento con i satelliti, avvisa Maria… mia cugina non può essermi sparita da sotto il naso. -afferma muovendo frenetico le dita tra le stringhe di dati.
-C’è una chiamata urgente in arrivo dal Generale Ross. -lo informa F.R.I.D.A.Y. tempestiva, accedendo all’interfono prima che lui potesse chiederglielo.
-Tony, abbiamo un problema. -irrompe con prepotenza la voce del Generale, riecheggiando tra le mura dell’ufficio, mentre Tony si prepara psicologicamente all’ennesima grana da affrontare, rimpiangendo i tempi in cui il suo problema più rilevante era l’intossicazione da palladio. -Hanno prelevato Crossbone dall’ Helicarrier, ho già girato a F.R.I.D.A.Y. le immagini delle telecamere di sicurezza.
Tony osserva sgomento i filmati, gli uomini tramortiti a terra, mentre assiste furioso all’affronto dato dallo spettacolo di Sin e Rumlow che si abbandonano alle effusioni amorose in favore delle telecamere.
-Com’è potuto accadere!? -proferisce Tony con la voce che ribolle di rabbia, la custodia di Crossbone era l’unico compito che aveva affidato a Ross, si rifiutava di credere ai filmati che gli scorrevano davanti agli occhi.
-Gli agenti di scorta che erano venuti a prelevarlo per il trasferimento al Raft ci si sono ritorti contro, hanno fatto entrare Sin e questo è il risultato. -si giustifica il Generale con astio, mentre Tony degluttisce a vuoto tentando di placare la rabbia.
-Hai una lista degli agenti della scorta?
-Te la giro.
La lista appare sullo schermo nel giro di mezzo minuto, confrontandola con quella dei pazienti del Dottor Broussard.
-Non c’è Sharon...
-Cosa centra l’Agente 13?
-Sono i pazienti del Dottor Broussard, Ross… avevamo una talpa e non ce ne siamo nemmeno accorti.
-Vedi di rintracciare gli agenti, io tento di risolvere il problema qui all’Helicarrier. -Ross chiude la chiamata senza aspettare una replica da parte sua, correndo ai ripari tentando di risolvere i problemi che aveva causato.
-Vorrei solo un giorno in cui non ci siano venti crisi al giorno…-mormora tra sé e sé, versandosi una tazza di caffè dall’ex carrello degli alcolici.
Se la situazione fosse diversa quello sarebbe stato il momento perfetto per un consiglio inopportuno da parte di Steve, quel genere di intervento che lui avrebbe fatto finta di non considerare con il suo solito fare saccente, per poi ritrovarsi inconsciamente ad eseguire gli ordini, seguendo il piano proposto dal Capitano fin dall’inizio… ne sente la mancanza sconfinata ora che sa di averne perso l’opportunità, aveva bisogno di sentirsi dire che cosa fare, ritrovandosi a farsi coraggio afferrando la busta, sfilando la lettera con le mani tremanti.
“Tony, se stai leggendo questa lettera le cose sono precipitate più di quanto noi avessimo previsto, ma il peggio deve ancora venire.
Vorrei che facessi due cose per me:
Prima cosa, non lasciare che Bucky risprofondi nella rabbia e nella confusione, ha la possibilità di rifarsi una vita, aiutalo a trovare la sua strada… salvalo per me.
In quanto a Capitan America, è sempre stata la parte migliore di me, per ciò che rappresenta… non lasciarla morire, Tony.
Con affetto, Steve Rogers.”³
Impreca, puntando lo sguardo sull’ex carrello degli alcolici, placando il desiderio di un bicchiere di scotch con un sorso di caffè bollente, abbassando lo sguardo sulla calligrafia sbilenca del Capitano.
-Mi stai facendo tornare la voglia di bere, Steve… e so che la cosa non ti renderebbe felice... Sta precipitando tutto senza di te.

***

6 febbraio 2017, Fourth Avenue Pub, Brooklyn

James sorseggia una birra a tempo perso al bancone del pub, assecondando l’attesa di una qualche reazione dall’esterno, è solo questione di tempo prima che qualcuno faccia la prima mossa o il primo passo falso… negli ultimi giorni aveva pestato i piedi a diversa gente.
-Hei, alza il volume!
Il barista spegne la musica alzando il volume della TV, mentre l’attenzione dell’intero pub viene calamitata dal televisore che sta trasmettendo un servizio speciale del TG.
”La notizia di apertura… l’uomo che ha sparato a Capitan America è dunque evaso? Si è sparsa la voce che Brock Rumlow, alias Crossbone, l’uomo che secondo le autorità è coinvolto nell’omicidio di Capitan America, è stato liberato durante un clamoroso assalto a una struttura di detenzione S.H.I.E.L.D. L’organizzazione deve ancora diramare un comunicato, ma fonti anonime confermano che questa scioccante notizia è, a tutti gli effetti, vera.”
James abbandona la birra a metà, correndo all’esterno, sfilando le chiavi della moto dalla tasca… tra tutti i piedi che aveva pestato sperava di tenersi alla larga dal suo passato, ma evidentemente tutti i suoi sforzi per mettere lo S.H.I.E.L.D. nella giusta direzione erano stati vani, considerato il pessimo lavoro con cui avevano gestito Rumlow.
Ormai Crossbone doveva essere già tornato da Lukin, era troppo tardi per tergiversare, l’ultima opzione che gli rimaneva era quella di gettarsi a capofitto nel nido di vespe.
James sapeva che un giorno avrebbe dovuto farlo… in parte per rimediare a ciò che aveva fatto, in parte perchè sangue chiama sangue e la voglia di vendicarsi di tutte le torture al Cremlino era rimasta.
Trova spaventosamente facile raggiungere l’attico sopra il palazzo della Kronas Corporation, nascondendosi tra le ombre fino a quando Lukin rincasa, afferrandolo per il bavero della giacca sbattendolo al muro.
-Sorpreso di vedermi? -chiede con tono di sfida, nonostante Lukin stia palesemente sorridendo per qualcosa che a lui sfugge.
-Non del tutto… No. Sono sorpreso che non fosse un colpo mortale, hai perso il tuo tocco Soldato.
-Scordatelo, non sono qui per questo.
-Non vuoi vendicarti? Se cerchi lavoro ti accolgo a braccia aperte. -afferma con tono fintamente sorpreso, istigandolo.
-Non scherzare, perché hai dato l’ordine di uccidere Capitan America?
-La morte di Rogers ti turba, Soldato? Oh, dimenticavo… stiamo parlando di tuo fratello, giusto?
-Dammi un buon motivo per cui non dovrei spezzarti l’osso del collo seduta stante. -afferma ribollendo di rabbia, trattenendosi dal afferrarlo per il collo e stringere… arrivato fino a quel punto pretendeva una motivazione.
-Te la ricordi la missione a Kronas nel ‘43? Io si… sei sempre stato un sicario, anche quando combattevi per la tua bandiera. Uno scherzo della vita, non trovi? Quante probabilità c’erano che recuperassimo proprio il tuo cadavere dalle Alpi? Almeno in quegli anni hai servito la giusta causa, hai plasmato il secolo, non che tu ci abbia reso il compito facile… sai, mi chiedevo chi dei due arrivasse prima… tu o Natalia.
-Non osare… -non completa la frase, il ghigno di Lukin lo disorienta.
James non capisce cosa ci sia da sorridere fino a quando sente armare i grilletti di Sin e Rumlow alle sue spalle, realizzando che Lukin aveva solo temporeggiato… è caduto nella trappola, lo stavano aspettando, erano loro la fonte anonima che aveva avvisato i telegiornali.
-Vai al diavolo! -esclama, arrabbiato più con se stesso che con Lukin… non voleva credere di essere stato così stupido, stava perdendo colpi.
-Mandamici. Stringi le dita, uccidimi... dimostrami che sei ancora in grado di ammazzare qualcuno a sangue freddo.
James lo desidera con tutto se stesso, vorrebbe ripagare Lukin per l’inferno che gli ha fatto passare in tutti i suoi anni di servizio come Soldato d’Inverno, vorrebbe stringere le dita e farla finita con quel determinato capitolo della sua vita… ma è esattamente ciò a cui punta Lukin.
James non è più un burattino, è una persona… ma esitare si rivela un errore enorme, perché Lukin ha ancora voce per ribattere.
-Sputnik.⁴
James perde la presa, vede bianco e si sente cadere, ma è già incosciente quando impatta con il pavimento.

***

10 febbraio 2017, Kronas Corporation, New York

-Ti chiami James Buchanan Barnes, sei nato a Shelbyville in Indiana, ma hai sempre vissuto a Brooklyn da quando hai memoria. Il caso ha voluto che ti ritrovassi come vicino di casa Steve Rogers, ma è stata una tua scelta quella di rincorrere quel ragazzino in mezzo ai vicoli per salvarlo dalle risse. Le vostre madri erano diventate amiche, entrambe mogli di due soldati, entrambe con figli a carico… Sarah è diventata la tua seconda mamma, sia per te che per Rebecca, hai pianto al funerale quando la tubercolosi se l’è portata via, lasciando Steve solo al mondo portandolo in casa vostra. È stata questione di mesi prima che la malattia portasse via anche la tua, di madre… non hai avuto il tempo di riprenderti che arriva una lettera dall’esercito, ricordi l’espressione sconvolta di tua sorella mentre tenti di dirle che vostro padre è morto camminando sopra una mina antiuomo… ed eccoti a vent’anni a spaccarti la schiena in fabbrica, a portare a casa lo stipendio per impedire che gli assistenti sociali ti portino via Rebecca, a sperare che Steve non si cacci nell’ennesima rissa perchè non hai davvero il tempo per stare dietro a tutto. I soldi sono pochi e nel giro di qualche mese perdi la custodia e spediscono tua sorella in collegio, vedi quella ragazzina di dodici anni salire sull’auto che ti saluta triste dal finestrino… da una parte ti senti morire e ti riprometti di andarla a trovare, ma dall’altra ti vergogni di te stesso e tiri un sospiro di sollievo perchè, sotto sotto, è una preoccupazione in meno a cui pensare. La quiete non è destinata a durare, hai venticinque anni quando ti arruoli e parti con la prima nave che salpa per l’Europa… te lo ricordi, il tuo ultimo giorno da civile, Rebecca ti aveva inzuppato la camicia di lacrime terrorizzata… le avevi promesso che saresti tornato prima che lei potesse avvertire la tua mancanza. Abbandoni anche Steve, che desidera seguirti con tutto sé stesso, nonostante tu gli ripeta fino allo sfinimento che partire per l’Europa significa morire. È deciso a darti torto e fai fatica a crederci, ma è lui a salvarti dall’HYDRA, ritrovandoti a seguirlo a ruota quando ti chiede di affiancarlo in battaglia con gli Howlings. Non ti sembra vero di poter seguire tuo fratello sul campo, guardargli le spalle, nonostante adesso le sue spalle siano più grosse delle tue e l’unica protezione di cui ha realmente bisogno è che non arrivi un proiettile a tradimento… nonostante tutto è ancora tuo fratello, il che rende la cosa ancora più tragica quando scopri che è un traditore…⁵
-NO!
James urla a pieni polmoni, dibattendosi legato al tavolo operatorio, con le cinghie di cuoio che gli segnano il polso e le caviglie mentre rischia di strapparsi il braccio bionico dalle carni ad ogni movimento troppo energico, bloccato da una pressa e reso inattivo da dei microcircuiti collegati alle placche di metallo.
-Interessante… pensavo ti spezzassi molto più facilmente, dopo quanto mi hanno detto su di te e sul lavoro di Rodchenko⁶… devo ammettere che mi stai dando del filo da torcere. -commenta Faustus entrando nel suo campo visivo, controllando i suoi parametri vitali, incurante dello sguardo omicida che James gli rivolge.
-Esci… dalla mia… testa. -arranca a corto di fiato, mentre il suo corpo finisce di smaltire il siero allucinogeno.
-Non mi piace lavorare a scadenza, ma sono fiducioso che insieme potremmo trovare il modo di accelerare questo processo James, anche se mi stai rendendo il compito impossibile. -commenta sprezzante Faustus, controllandogli la dilatazione delle pupille, per poi pungolarlo allo stomaco con la torcia unicamente per dargli fastidio.
Lukin voleva che il suo Soldato tornasse operativo, riscontrando che il metodo dello psichiatra funzionava meglio delle sedute di elettroshock e della stasi criogenica proposte da Zola.
-Stiamo perdendo entrambi tempo, sono giorni che ci provi… tanto vale che mi uccidi.
-No, ormai è diventata una sfida personale... e sappiamo entrambi che l’alternativa non piace a nessuno dei due. -spiega lo psichiatra, registrando i nuovi parametri sulla cartella clinica.
James è ben consapevole che se Faustus non fosse riuscito nell’intento, allo scadere dell’ultimatum sarebbe intervenuto Zola, con effetti nefasti sia per la psiche di James, che per la reputazione rovinata e l’orgoglio ferito dello psichiatra… era da un paio di giorni che l’idea della morte definitiva non lo terrorizzava più, ma anzi, si era trasformata in una previsione rassicurante ed allettante.
-Infermiera, doppio dosaggio.
Percepisce le mani di una donna sfiorargli il braccio alla ricerca di una vena, avvertendo l’ago che rilascia il siero mandando a fuoco il suo intero sistema nervoso, chiudendo gli occhi per non ferire con la luce le pupille dilatate.
-Fatto, dottore.
-Ricominciamo. Te la ricordi la tua ultima missione con gli Howlings? Dovevate catturare Zola, eravate riusciti ad intercettare il treno che sfrecciava tra le Alpi. I soldati dell’HYDRA vi avevano attaccati, c’è stato uno scontro e tu, stupidamente, hai raccolto lo scudo di Steve dal pavimento per schermarti dai proiettili. Un colpo più forte degli altri ti sbalza fuori dal treno, riesci ad appenderti al metallo divelto e Steve ti tende una mano, la afferri e perdi il tuo appoggio… ed è in quel momento che Steve molla la presa facendoti precipitare nel vuoto.
-Non è andata così… -tenta di ribattere fiaccamente, mentre il siero allucinogeno gli fa rivivere mentalmente lo scontro e Faustus inizia a parlare più forte insinuandosi tra i suoi ricordi.
-Sei stato recuperato e ti hanno costretto a combattere contro i tuoi stessi connazionali, è un destino peggiore della morte, non puoi negarlo. Se solo Steve avesse mantenuto la presa… no, lui è sopravvissuto e ti ha lasciato morire. Eri indegno, incompreso, indesiderato… non capisci? L’unica volta in cui sei stato veramente apprezzato era quando ti chiamavano Soldato d’Inverno.
Basta… James è stanco, non ne può più di rivedere i volti di tutte quelle persone che popolano le sue allucinazioni e i suoi incubi ininterrottamente negli ultimi giorni, divorato dai sensi di colpa sempre più opprimenti… così tante scelte sbagliate, così tanti rimpianti. Quando lo chiamavano Soldato d’Inverno non provava colpa… non provava nulla e quando riapre gli occhi sa esattamente cosa fare.
-Che ci faccio legato? E perché diavolo mi stai guardando in quel modo? -chiede irritato cercando di liberarsi dalle cinghie.
-Sai chi sono?
-Dottor Faustus, lavori per il mio capo, Lukin. Ora che ne dici di liberarmi?
Faustus acconsente, aprendo le cinghie e liberando il braccio metallico dalla pressa, permettendogli di alzarsi dal tavolo operatorio.
-Così va meglio. Ora, dove sono i miei...
-Un momento, Soldato. Io non do nulla per scontato, voglio sottoporti ad un piccolo test. Eseguirai i miei ordini così come faresti per Lukin?
-Certamente.
-Allora prendi la pistola e uccidi la tua infermiera, vorrei che le facessi saltare le cervella. -afferma allungandogli un’arma indicando la donna che l’aveva aiutato a torturarlo. -Ti ricordi dell’Agente 13, vero? Sharon Carter?
-Nessun problema. -afferma convinto togliendo la sicura.
-Un momento… Faustus annulla l’ordine, ti prego. È una follia, dannazione!
Il panico nella voce della donna passa in secondo piano, mentre punta la pistola e spara in un gesto fluido e preciso.
-Già… a salve, avrei dovuto immaginarlo. -commenta James osservando il volto imperturbabile di Faustus oltre la pistola, mentre i microcircuiti diramano una scossa elettrica sull’intero braccio di metallo.
-Davvero pensavi che ti mettessi in mano una pistola carica? -chiede lo psichiatra sorridendo sotto ai baffi.
-Ci speravo. -commenta sprezzante James, rimanendo sdraiato sul pavimento, gli occhi puntati ostinatamente in direzione di Sharon che, ripresasi dallo spavento, ricambia lo sguardo riconoscendolo per la prima volta dopo giorni.
-Almeno avresti potuto fingere di spararle, per salvare le apparenze, visto che eri così certo che la pistola fosse a salve.
-Vai al diavolo...
-È un peccato Barnes, sei tu quello che ci rimette di più tra i due. -afferma Faustus infastidito, voltandosi in direzione delle guardie che stazionano sulla porta della sala operatoria. -Caricatelo sul jet e informate Zola, ce ne andiamo.



Note:

1. Dal punto di vista fumettistico, durante la Guerra Civile Tony si è ritrovato a compiere moltissime scelte discutibili, come la carcerazione dei compagni dello schieramento opposto nella zona negativa e l’alleanza con vari criminali per aiutare a catturarli. Secondo la mia versione dei fatti, il coinvolgimento di Peter rientra nella lista di azioni discutibili, in quanto dato l’incarico di Direttore non ha il tempo e la possibilità di seguirlo come mentore, lasciandolo a briglia sciolta come si vede in Homecoming, pur tenendo un occhio di riguardo su di lui.

2. Daredevil possiede un’ottima percezione dello spazio che lo circonda, il bastone per ciechi è una mera formalità. Durante la Guerra Civile prende le parti di Steve, motivo per cui Tony sia all’oscuro della sua identità segreta.

3. Lettera ripresa dai fumetti, è quella canonica a cui si rifà la lettera recapitata da Stan Lee alla fine di CW.

4. Comando per “disattivare” il Soldato d’Inverno, in accompagnamento alla lista di “attivazione” costituita dalle dieci parole che si sentono all’inizio di CW.

5. Approfondimento preannunciato sulla famiglia Barnes: la storia che ho ricostruito è un mio personale tentativo di raggiungere un buon compromesso tra la versione cinematografica e quella fumettistica.

6. Rodchenko: scienziato del KGB specializzato nel sostituire e modificare i ricordi delle Vedove Nere, si è occupato anche di James durante la sua permanenza al Cremlino nel 1956.

10 febbraio 2017, sistema fognario di Manhattan, New York

Quattro giorni di ricerche senza sosta, quattro giorni di vicoli ciechi e buchi nell’acqua, precisamente da quando Natasha aveva ricevuto una chiamata nel cuore della notte da parte di Tony. Era stata convocata al Complesso per essere aggiornata sulla crisi in corso, ma in realtà aveva dovuto placare il litigio tra il suo attuale capo e Falcon, il primo che sosteneva malvolentieri che la cugina avesse ucciso il Capitano, il secondo che si rifiutava di credere a quella assurda versione dei fatti. Lei e Sam si erano fatti carico dell’onere di ottenere una pista per rintracciare Sharon, mentre Tony si era dovuto assumere i suoi doveri di Direttore tentando di rassicurare l’opinione pubblica senza ritrovarsi una seconda guerra tra le mani, ma dopo quattro giorni di ricerche infruttuose non sapevano ancora per chi lavorasse Faustus.
Non erano riusciti a rintracciare il GPS di Sharon, ripiegando sulle telecamere di sicurezza, ricostruendo i movimenti dell’Agente 13 fino a quando l’avevano vista sparire dentro un tombino, seguendo la flebile traccia attraverso il sistema fognario, fino a ritrovarsi nella hall della Kronas Corporation.
Quando lei e Sam riemergono dal sottosuolo si ritrovano nel bel mezzo di un fuggi fuggi generale, rendendosi conto di essere arrivati troppo tardi... stavano già evacuando la base, in quel momento un jet stava decollando dal tetto del palazzo.
Sam si era lanciato all’inseguimento mentre Natasha raggiungeva i server per fare una copia dei file, ma dalle vetrate degli uffici riesce a scorgere il portellone aprirsi… vede la figura di James precipitare nel vuoto con le mani legate dietro la schiena, trattenendo un sospiro di sollievo quando Sam lo afferra al volo tentando di rallentare la caduta, schiantandosi inevitabilmente sul tetto del magazzino adiacente e, mentre li raggiunge, Natasha non può fare a meno di pregare che si siano salvati entrambi.
-Piano, Sam. Ce la fai ad alzarti? -chiede aiutando l’uomo a rimettersi in posizione eretta, mentre quest’ultimo si porta una mano alla tempia colto da un forte giramento di testa.
-Si… wow, che bel volo. Come sta Bucky?
-Sto bene. -li avvisa la voce soffocata dell’uomo, ancora steso a terra con le mani legate dietro alla schiena.
-Questo lo decido io… -afferma la donna inginocchiandosi al suo fianco per controllare se ci fossero delle ferite. -Okay, così a vedersi niente sangue... -gli tasta il torace e le costole, ottenendo un lamento soffocato da parte dell’uomo. -... congratulazioni, costole incrinate.
-Sto bene Na...ah! -si morde la lingua per impedirsi di urlare, mentre Natasha ritrae la mano dalle sue costole soddisfatta.
-Non stai bene, smettila di fare l’eroe.
-Okay… -James si gira su un fianco, trattenendo una smorfia di dolore quando tenta di alzarsi da terra, sbuffando spazientito quando non ci riesce da solo. -...Pensi di darmi una mano a rimettermi in piedi o di togliermi le manette di dosso?
-Va piano, deve girarti la testa… -commenta Natasha aiutandolo ad alzarsi da terra, togliendogli le manette contenitive che gli laceravano il polso di carne, sostituendole con delle manette normali evitando di stringerle più del dovuto. -Comunque, giusto perchè tu lo sappia, sei in arresto.
-Fantastico, da una cella all’altra.
-Fammi un favore, le manette sono una formalità, sta calmo ed evita di spezzarle subito, intesi? -gli sussurra la donna all’orecchio, stando attenta a non farsi sentire da Sam, ma senza riuscire a ricavare una risposta dall’espressione indecifrabile di James.
-Come hai fatto a liberarti? -chiede Falcon sorpreso, avvicinandosi a loro portandosi a portata d’orecchio.
-Sharon ha abbassato la leva… -afferma James, rilassando i muscoli, assecondando la richiesta di Natasha. -...Mi ha guardato prima di farmi precipitare, sapeva quello che faceva.

***

11 febbraio 2017, Ufficio di Tony Stark, Complesso degli Avengers, Upstate New York

-Notizie di Sharon? -chiede Sam appena varca la soglia dell’ufficio, mentre Tony chiude le schermate olografiche dai risultati inconcludenti.
-Niente, i radar non hanno rilevato nulla ed hanno attivato la schermatura… le immagini satellitari sono diventate inutili, li abbiamo persi. -afferma Tony irritato indicando gli schermi spazientito, reclamando la poltrona imbottita della scrivania.
-Bucky?
-Non l’ho ancora visto, Natasha crede sia meglio se ci parla prima lei… visti i loro trascorsi. -commenta stropicciandosi gli occhi, negli ultimi giorni non aveva dormito un granchè.
-Perchè? Hanno avuto dei trascorsi? -chiede stupito Sam, versandogli una tazza di caffè in risposta alla sua palese stanchezza.
-È una lunga storia, Sam. Se vuoi sapere chiedi a Natasha, ma è a tuo rischio e pericolo, io ti ho avvisato. -commenta Tony portandosi la tazza alle labbra, bevendo un lungo e generoso sorso di caffè caldo.
-Non sono sicuro di volerla conoscere allora… bene, ho fatto rapporto e il mio dovere l’ho fatto, ci vediamo Stark.
Tony congeda Sam con un cenno della mano, reclinando la testa contro lo schienale della poltrona riposando gli occhi.
Non ha idea di quanto tempo sia passato, ma il pulsare della lucina intermittente dell’interfono lo riscuote dallo stato di torpore, consapevole che si tratti di notizie nefaste ancora prima di premere il tasto per ascoltare il messaggio in arrivo.
-Tony abbiamo un problema, si è liberato… probabilmente è in giro per la base a cercarti. -annuncia tesa Natasha senza dover specificare a chi si stia riferendo.
Tony non ha il tempo di replicare o di chiederle spiegazioni, la comunicazione si interrompe, le lampadine dell’intero piano sfarfallano e si spengono, mentre Tony picchietta istintivamente sul reattore attivando le nanoparticelle dell’armatura¹, accedendo automaticamente all’interfono d’emergenza.
-A tutte le stazioni, qui è il Direttore Stark, abbiamo un allarme rosso di codice 227. Avvicinarsi al soggetto con cautela o desistere, l’uso della forza letale non è consentito… ripeto, non è consentito. Mi serve vivo.
Si inoltra nel corridoio buio, illuminato malamente dalle luci d’emergenza e dal reattore, orientandosi facendo appello alla sua memoria fotografica e le tracce di calore segnatategli da F.R.I.D.A.Y., ma ciò non gli impedisce di venire ugualmente colpito.
-Sei stato tu a dare l’ordine di portarmi qui? Sei davvero così stupido? -prorompe la voce del Soldato d’Inverno da un punto imprecisato di fronte a lui, riuscendo a percepire solo la sagoma e il luccichio del braccio di metallo.
-Non sono stupido, Barnes. -afferma offeso colpendolo con un calcio alla caviglia, facendolo rovinare a terra, stagliandosi sopra di lui.
-Dobbiamo continuare a sprecare il nostro tempo così, o vogliamo comportarci da adulti?
Bucky si rialza immediatamente colpendolo senza sortire alcun effetto decisivo, iniziando a sparargli contro per ripiego, intenzionato a scaricargli addosso l’intero caricatore, nonostante sia ben consapevole che i proiettili rimbalzino sull’armatura di metallo.
-Ne hai ancora per molto? -lo provoca Tony spazientito, lasciandogli sfogare la rabbia che sa di meritarsi.
Il suo tono di voce lo innervosisce, James scatta e lo colpisce di nuovo riuscendo a farlo arretrare, strappandogli l’elmetto dalla testa prima di farlo finire a terra, inginocchiandosi sopra di lui puntandogli la pistola alla fronte, mentre Tony reagisce d’istinto posizionandogli i propulsori sulle tempie.
-Avanti, spara. Fallo e ti fondo il cervello. -afferma deciso, osservando l’espressione interdetta di Bucky che esita e non risponde, bloccandosi in attesa, valutando se Tony stia parlando seriamente o meno. -Bene. Ora che siamo arrivati a uno stallo, possiamo discuterne civilmente?
-Servirebbe seriamente a qualcosa discuterne? -chiede ironico senza muoversi di un millimetro, i muscoli in tensione, ma ancora in attesa.
-Si, perchè si da il caso che mi sia toccato l’onere di salvarti da te stesso… è l’ultimo desiderio di Steve.
-Cosa? -domanda con espressione basita e confusa, ancora sopra di lui, ma concedendogli il beneficio del dubbio abbassando l’arma.
-So che mi odi per via della sua morte, ti capisco, ma ho una lettera che devi assolutamente leggere. E onestamente… Steve non ci perdonerebbe mai se ci uccidessimo a vicenda. Tregua?
-Tregua. -concede James, dandogli il permesso di fidarsi e togliergli i propulsori dalle tempie.
-Perfetto… ora, gentilmente, ti toglieresti di dosso?

***

Natasha corre trafelata lungo i corridoi con la scorta a seguito, mentre la centralina elettrica torna in funzione illuminando di nuovo l’ambiente… una sola cosa gli aveva chiesto di fare, una, l’aveva pregato di stare calmo ed ovviamente non l’aveva ascoltata, maledicendo la sua testardaggine per la trentesima volta nel giro degli ultimi cinque minuti.
-Andiamo gente, il computer dice che sono nell’ufficio del Direttore! Solo colpi non letali, tenetelo a mente! Fermi!
Natasha irrompe nell’ufficio di Tony con gli agenti dello S.H.I.E.L.D. a seguito, arrestandosi interdetta di fronte all’ultimo degli scenari che aveva ipotizzato, trovando Tony e James a discutere civilmente al tavolo delle trattative.
-Che sta succedendo?
-È tutto okay, Nat. Stiamo bene. -afferma Tony con ancora l’armatura addosso, mentre James continua ad ignorarla, seduto alla scrivania intento a leggere qualcosa.
-Così pare.
-Tu puoi restare… voialtri tornate alle vostre postazioni. -afferma perentorio rivolto agli agenti S.H.I.E.L.D., facendo cenno a lei di avvicinarsi.
-Cosa diavolo succede qui?
-È una lettera di Steve. -la informa James accennando al foglio di carta che tiene tra le mani.
-Oh… da quanto tempo ce l’hai? -chiede Natasha fulminando Tony con lo sguardo, bruciando le tappe sospettando di conoscere già la risposta.
-L’ho ricevuta circa... si, una settimana fa.
-Avresti potuto dirmelo.
-Non era compito mio.
-È vera? -chiede James interrompendo il battibecco sul nascere, puntando uno sguardo diffidente in direzione di Tony.
-Sono capace di tante cose, ma non potrei mai falsificare una cosa del genere… è autentica, me l’ha consegnata un avvocato di persona.
-Che avvocato? -interviene Natasha curiosa, valutando se credergli o meno.
-Murdock. -afferma Tony con tono di sfida, un mezzo sorriso soddisfatto nel notare le sue labbra contratte in una tacita rinuncia a ribattere, tornando a puntare lo sguardo su James. -Ora che hai deposto l'ascia di guerra, vuoi spiegarci cosa diavolo avevi intenzione di fare?
-Uccidere Lukin, c’è lui e la Kronas dietro a tutto questo. -commenta James distogliendo lo sguardo da Tony, puntandolo in automatico su Natasha.
-Mi prendi in giro...
-Vorrei fosse così.
-E voi come fate a conoscere Lukin? No, non lo voglio sapere.² -afferma Tony portandosi le mani alla testa esasperato, concedendosi un breve respiro profondo prima di replicare. -Se c’è davvero lui dietro a tutto questo c’è un problema… la notizia è arrivata qualche ora dopo averti recuperato. F.R.I.D.A.Y. apri i canali di notizie, ricerca soggetto...Lukin.
Gli schermi si accendono trasmettendo un servizio TG, mostrando le immagini in diretta del ripescaggio dei rottami di un aereo dall’oceano.
“...una tragedia per il colosso energetico internazionale, la Kronas Corporation, quando l’aereo aziendale è precipitato nell’Antartico. Tra i corpi recuperati nel relitto, quello del riservato presidente Aleksander Lukin, che ha fondato la compagnia dopo un esilio volontario dalla natia Russia dopo il 1991…”
-Non è morto, è un trucco… -afferma James a braccia conserte, lo sguardo che sembra voler dar fuoco allo schermo.
-Lo so... ora che sei con noi doveva coprire le sue tracce. Ciò significa che qualunque cosa stia progettando di fare, comincerà presto. Allora, vuoi fermarti qui?
-Hanno la fidanzata di Steve… il vostro Agente 13, è riuscita a troncare il controllo mentale di Faustus, mi ha liberato… dobbiamo trovarla, non se la starà passando bene ora come ora. -li informa ignorando palesemente la proposta di Tony, che storce appena la bocca nel sentirsi ribadire l’urgenza di rintracciare la cugina.
-Barnes, rispondi alla domanda. -Tony interrompe bruscamente i suoi ragionamenti, pretendendo una risposta a questioni più urgenti.
-Ascolta, Steve non ha scritto che dovrei...
-So cosa ha scritto, ma detto francamente, non vorrai certo lasciare quel ruolo a qualcun altro. Che dici, accetti?
James prende seriamente in considerazione l’idea, ha l’aria sfinita di chi non aspettava altro che qualcuno gli chiedesse di fermarsi, mista all’espressione determinata di chi è consapevole che senza il suo aiuto tutte le sue fatiche fatte fino a quel momento verranno gettate al vento.
Natasha conosce già la risposta prima di sentirgliela proferire ad alta voce, conscia che non sia per niente una buona idea.
-Okay ma a due condizioni: primo, trovi qualcuno che mi tolga questo schifo dalla testa, secondo, io non prendo ordini da te. Non li ha presi Steve e di certo non lo farò io, intesi?
-È accettabile, me ne farò una ragione. Allora iniziamo dal punto uno… F.R.I.D.A.Y. manda l’ordine di preparare un jet per il Wakanda e avvisa Shuri.¹
Nel giro di mezz’ora James sale sul jet diretto in Africa, dopo una chiacchierata telefonica tra Stark e la principessa, garantendogli di trovare una cura in tempi brevi ai vari condizionamenti mentali subiti e la rimozione sicura dei microcircuiti che gli impediscono ancora di usare a pieno la protesi.
-Non so quanto sia una buona idea. -dichiara Natasha, dando voce ai suoi pensieri al riguardo, mentre osserva il profilo di Tony che rivolge uno sguardo pensieroso alla piattaforma di decollo.
-Gli serve uno scopo, uno che non sia tramare e uccidere… la rabbia è una brutta bestia, se questo non funziona non so che fare... -ammette l’uomo, infilando le mani in tasca, facendo spallucce rivolgendole lo sguardo. -...e poi ha già lo scudo, dubito fortemente che ci rinunci.
-Come contraddirti.



Note
1. Mark 50, visibile in Infinity War. Tutti i riferimenti all’alloggio per nanoparticelle, il Wakanda e la collaborazione tra Shuri e Stark trovano spiegazione in “Upgrade” (spin-off per tappare i buchi della mia trama)
2. Lukin (Karpov e Petrovich) sono i responsabili della separazione di Bucky e Natasha, tutta la storia è largamente documentata in "1956".

23 febbraio 2017, ex-residenza sicura di Steve Rogers, Brooklyn

-Shuri non ti ha messo un fermo per almeno altri tre giorni? -sbotta Natasha appena varca la soglia della palestra, chiavi ancora in mano ed espressione sconcertata in volto.
-Sto bene. -afferma spazientito James, colto in flagrante mentre prendeva a pugni il sacco da boxe. -Perché sei qui, Natalia?
-Per dirti che l’emergenza S.H.I.E.L.D. è rientrata e sei ufficialmente un non-registrato… aspettiamo una pista, poi si deciderà cosa fare.
-Potevi fare una telefonata per questo. -obietta l’uomo srotolando lo scotch che serviva a riparare le nocche. -Riformulo: perché sei qui, Natalia?
-Ero curiosa. -ammette abbassando lo sguardo sulla punta delle scarpe per una frazione di secondo, per poi tornare a puntarlo sull’uomo, ignorando quel vuoto allo stomaco che si ripresentava fastidioso da una settimana a quella parte ogni volta che posava lo sguardo sugli occhi color ghiaccio di James.
-Ero restia a credere che ti fossi trasferito qui.
-Perché no? Non mi andava che andasse venduto a una persona qualsiasi, oltre al fatto che mi serve un tetto sopra la testa. -le spiega indicando la palestra con un vago gesto della mano, soffermandosi sulla branda istituita a letto di fortuna e il suo zaino per la fuga abbandonato in un angolo. -Sono qui da un paio di giorni, ma devo ancora decidermi a salire di sopra...
James indica distrattamente le scale che portano all’appartamento al piano superiore, cercando inutilmente qualcosa da fare per tenere le mani impegnate, non del tutto a suo agio sotto allo sguardo indagatore di Natasha. La donna cede di fronte a quella mezza confessione, decidendosi a mostrare le carte senza temere un bluff dall’altra parte.
-Ti ho portato degli scatoloni, sono in macchina, facciamo pulizia e poi deciderà Sharon cosa farne delle cose di Steve… che dici?
James la inchioda con lo sguardo, non sa bene cosa dire, ma Natasha intravede la gratitudine dietro alla sorpresa generata dalla proposta… al posto suo lei non vorrebbe affrontare i ricordi da sola, è ben consapevole che al piano superiore non ci sono solo i vestiti e i libri di Steve, ma ci sono anche i suoi fascicoli, le sue agende e i suoi disegni... ed è semplicemente troppo per una persona sola.
-Non sei tenuta a farlo.
-Voglio farlo, per accettare definitivamente l’idea... credo. -afferma la donna decisa, lasciando aleggiare tra loro quella consapevolezza inaccettabile e dolorosa da riferire ad alta voce… Steve è morto da quasi un mese, devono iniziare ad affrontarne l’idea.
-Va a prendere gli scatoloni prima che cambi idea.
James aspetta che recuperi il necessario dall’auto prima di salire al piano superiore, concedendosi un respiro profondo prima di girare la chiave ed aprire la porta in cima alle scale, varcando la soglia per la prima volta da quando si è accampato al piano inferiore. Natasha deposita i cartoni contro l’isola della cucina aprendo le finestre per far circolare l’aria… si aspettava di trovare più confusione data la scomparsa improvvisa dei proprietari, notando con la coda dell’occhio che James è rimasto fermo immobile in mezzo al salotto con uno dei blocchi da disegno di Steve tra le mani.
-Non c’è molto da fare, sono letteralmente quattro stanze… io penso ai quaderni, va bene? -propone in suo soccorso, mentre James sembra risvegliarsi dal momentaneo stato di trance, scuotendo la testa consegnandole il blocco.
-Va bene, io non sono ancora pronto a sfogliare i disegni… -afferma mentre afferra uno scatolone dirigendosi in camera da letto. -Io mi occupo dei vestiti.
Natasha lo osserva sparire nell’altra stanza, abbassando lo sguardo sul disegno incriminato… le si palesa davanti il profilo di James accennato a sanguigna, mentre uno schizzo di Peggy ai tempi d’oro accennato a carboncino la osserva dall’altra metà del foglio, sotto era riportata la data del funerale della donna… era l’ultimo disegno prima di Vienna, l’ultima persona persa e la prima da trovare. Natasha chiude il blocco di scatto, forse non è pronta nemmeno lei a sfogliare i disegni... nel caso di Steve anche gli scarabocchi raccontavano sempre più delle parole.
Impila i quaderni e i blocchi in modo ordinato all’interno degli scatoloni, sforzandosi di non sfogliare le pagine più del necessario, giusto per capire se i libri erano segnati dalla scrittura sbilenca del Capitano o firmati da quella più aggraziata di Sharon.
A distanza di un paio d’ore gli scatoloni erano stati impilati e chiusi nello sgabuzzino al piano inferiore, c’erano un paio di lenzuola nuove sul materasso della camera da letto e il contenuto dello zaino di James era stato accatastato sul tavolino del salotto insieme al voluminoso fascicolo in cirillico con il suo nome scritto sopra.
-Cosa vuoi farne di quello? Bruciarlo? -chiede Natasha indicando il plico di documenti sopravvissuto alla sua missione di inscatolamento.
-No… può tornare utile, considerato che allo S.H.I.E.L.D. ne hanno eliminato la copia digitale. Sai, se mai dovessi dare risposte… fammi un favore, consegnalo a Stark.
-Metterlo a conoscenza di tutti i tuoi dettagli scabrosi ti aiuterebbe a porti in una luce diversa? -chiede con finto sarcasmo, consapevole che tra le righe dei referti medici apparivano anche stralci dei rapporti delle varie missioni.
-Non credo proprio… ma dovrebbe conoscere sul serio di chi ha deciso di fidarsi.
-Certe cose non vanno riferite a voce?
-Certe sono troppo difficili da dire. -sentenzia abbassando lo sguardo facendo cadere il discorso, allungandole il fascicolo che lei deposita all’interno della borsa.
-Sei sicuro di voler rimanere qui?
-Sono solo quattro muri Natalia, è il mio modo di venire a patti con i fantasmi…
-Stai bene? -chiede senza giri di parole per la prima volta da quando ha messo piede lì dentro, posando nuovamente la borsa sul divano, infilando le mani in tasca guardandosi intorno in attesa di una risposta.
-Hai fatto più del dovuto, sto bene Natalia, sul serio…
-Chiedevo conferma...
-Allora chiedimi ciò che ti interessa sul serio e facciamola finita, ci giri intorno da quando la ragazzina mi ha dimesso dal post operatorio. -afferma prendendola in contropiede, incrociando le braccia al petto, studiandola in attesa che lei sputi il rospo, mentre Natasha avverte di nuovo quella sensazione di vuoto alla bocca dello stomaco che si ripresenta inopportuna.
-Ti ricordi tutto? -chiede fuori dai denti arrendendosi, smettendo di girare intorno alla questione in quella impresa logorante intrapresa negli ultimi giorni.
-La maggior parte delle cose, si.
-Ti ricordi di me? -chiede avvicinandosi, ponendo la domanda titubante, timorosa di ricevere una risposta che non è sicura di voler sentire.
-Tu eri l’unica cosa positiva di quegli anni, moja malen'kaja tancovščica. ¹
Agisce d’impulso, cogliendolo di sorpresa quando gli afferra la nuca tuffandosi sulle sue labbra, lasciandosi andare per un paio di secondi prima di riprendere il controllo di se stessa e lasciarlo respirare, tentando inutilmente di frapporre una sorta di distanza, azzerata immediatamente da James che la afferra per i fianchi baciandola in risposta impedendole di fuggire di nuovo.
-Dovrei dedurre che non hai dimenticato nemmeno tu. -mormora James a fior di labbra, fronte contro fronte a corto di fiato. -Che significa Natalia?
-Non lo so.
Natasha si divincola dalla presa di James, la lascia andare senza opporre resistenza, mentre la osserva immobile afferrare la borsa e assecondare l’istinto che le suggerisce di fuggire per salvare la pelle, lo stesso istinto che le sussurra all’orecchio che la loro relazione è un rischio suicida.
-Tornerai? -si limita a chiedere l’uomo, frenando l’istinto di raggiungerla e baciarla di nuovo.
James le concede i suoi spazi e il tempo per accettare l’idea, dandole una tacita conferma che la aspetterà a discapito dei pronostici di una vita fa, che questa volta nessuno li controlla, che non devono più nascondere nulla o fuggire.
-Se sei fortunato. -concede con un mezzo sorriso che le increspa le labbra, voltandosi in direzione della porta.
-Lo sono? -la richiama speranzoso James un’ultima volta, mentre lei abbassa la maniglia, sorridendogli prima di chiudersi la porta alle spalle.
-Penso proprio di si.

***

24 febbraio 2017, Complesso degli Avengers, Upstate New York

-Sparisco per una settimana e questo è il risultato?
-Non usare quel tono con me, Sam. -afferma Tony puntandogli il dito contro, intimando silenzio e pretendendo un rispetto che dubita di meritarsi.
-Che tono dovrei usare, sentiamo. -lo schernisce Sam puntando i palmi delle mani contro la scrivania ostinandosi a restare in piedi.
-Magari uno senza un sottotono che mi accusa di tutti i mali del mondo. -replica Tony irritato, raddrizzando la schiena contro la poltrona poggiando i gomiti sul tavolo.
Sam fa un passo indietro coprendosi il volto con le mani, prendendo un respiro profondo prima di spostare lo schienale della poltrona, lasciandosi cadere contro l’imbottitura, sedendosi di fronte al suo capo.
-Va bene. Ho solo una domanda.
-Spara.
-Ti è andato di volta il cervello? Secondo quale logica ti è sembrata una buona idea quella di consegnare lo scudo a Barnes?
-Sono due domande.
-Tony. -lo mette in guardia incenerendolo con lo sguardo, mentre quest’ultimo deglutisce a vuoto e smette di tamburellare con le dita sopra al vetrino del sostituito al reattore.
-Va bene… non mi serve una seconda paternale, ci ha già pensato Natasha per questo.
-Quindi lo sai che è stata una follia… consegnargli lo scudo, dargli un uniforme, spedirlo in missione, farlo finire sotto i riflettori... -inizia ad elencare Sam contando i recenti sviluppi sulle dita.
-Giusto per essere chiari, lo scudo se l’è preso e se volevo che restasse dovevo dargli delle garanzie. -obietta gesticolando con le mani.
-Garanzie per salvargli la pelle, non per farlo finire sotto i riflettori! -esclama Sam esasperato.
Tony sente scoppiare la testa, stavano discutendo da una infinità di tempo e Sam non voleva saperne di starsene zitto smettendo di criticare ogni sua più piccola scelta.
-Non hai pensato al riscontro psicologico della cosa? A come potrebbe reagire a lungo andare?
-No, okay!? Non ci ho pensato, va bene? -sbotta mettendolo a tacere per la prima volta da quando l’uomo ha varcato la porta dell’ufficio. -Non ho pensato se fosse giusto o sbagliato, se è la scelta più sana per Barnes o altro… ho solo pensato che quello era l’ultimo desiderio di Steve, gli ho lasciato lo scudo che si è preso e gli ho dato uno scopo, tutto qui.
-Non è tutto qui, Tony. L’hai gettato nella fossa dei leoni… quando tutto questo sarà finito, quando Lukin non sarà più un problema e metterà da parte lo scudo, quando non ci sarà più nessuna missione e avrà intere giornate da impegnare… crollerà, devi dargli un buon motivo per restare in piedi.
-Non posso pensarci a tempo debito? Dopo tutto ciò che è successo non sono degno di un minimo di fiducia?
-Semplicemente, non è la prima volta che prendi una decisione che ci riguarda tutti senza sentire l’opinione degli altri, non puoi fare sempre di testa tua. -afferma Sam con un'alzata di spalle riducendolo a silenzio definitivamente.
Tony distoglie lo sguardo senza sapere come o con cosa ribattere, patendo in silenzio per la stoccata inflitta, sorseggiando il caffè ormai freddo che aveva abbandonato sul tavolo quando Sam aveva varcato la soglia partendo in quarta con la ramanzina.
-Sei qui solo per criticare oppure hai novità su Sharon? Dopo che ho messo Barnes su un aereo per il Wakanda ti sei messo subito a cercare una pista, o sbaglio anche su questo? -tenta di celare il risentimento con risultati infruttuosi, osservando l’uomo da sopra il bordo della tazza.
-Si, ho trovato qualcosa.
-Iniziare subito dalle notizie buone invece che dalla critica alle cattive non ti sembrava una buona idea, vero?
-Non ricominciare. -lo avverte Sam con le mani intrecciate sul tavolo, intimandogli con lo sguardo di concedersi un respiro per deporre l'ascia di guerra prima di ribattere.
-Va bene… ma visto che ci tieni tanto a dare a Barnes un pretesto per restare in piedi, te lo porti dietro in missione, chiaro?
-Okay. -accetta Sam incassando il colpo.
-Ora aggiornami, ho bisogno di trovare mia cugina.

***

25 febbraio 2017, residenza sicura di James Buchanan Barnes, Brooklyn

James urla a pieni polmoni quando il vagone delle montagne russe compie una virata stretta, facendogli finire lo stomaco in gola mentre precipita a strapiombo contro il marciapiede, alternando le risa alle grida divertite nel vedere il viso di Steve tinto di un colorito verdognolo dopo il terzo giro della morte.
-Dio, quanto amo le montagne russe! -urla sovrastando le raffiche di vento, mentre Steve lo fulmina con lo sguardo e tace, coprendosi la bocca reprimendo l’esigenza di vomitare.
Altra curva stretta, altro scossone, ma questa volta salta una vite e precipita sul serio… Steve lo afferra, il viso di un colorito normale e i fiocchi di neve cristallizzati tra i capelli, ma gli sfugge la presa e cade irrimediabilmente giù dallo strapiombo, le montagne innevate sostituire al sole cocente di Coney Island.
Reagisce al panico dato dalla caduta, alzandosi di scatto dal materasso urlando, scosso dai brividi.
-Brutti sogni? -gli sussurra Natalia all’orecchio, posandogli la mano calda tra le scapole placando i tremori. -È tutto okay…
Si volta a guardarla, la nuvola di capelli rossi in controluce che le incornicia il volto, le torri del Cremlino che si stagliano oltre il vetro della finestra. Le afferra una mano portandosela alla guancia, ma le dita della donna sfuggono dalla sua presa, viene trascinata lontano da lui… sente il rumore prima di vedere la luce dello sparo, corre tentando di raggiungerla sotto la pioggia di proiettili, scalciando i bossoli caduti sul selciato, tendendo la mano di metallo verso di lei… ma è inutile, tutto inutile.
Inciampa e cade a terra, respira polvere da sparo e sangue, rialzandosi a fatica con le dita di metallo macchiate di rosso… l’unico in piedi in mezzo ai cadaveri.
Aspetta il colpo a tradimento, sa che qualcuno lo sta puntando, che è questione di secondi prima che arrivi il proiettile alle spalle che serve a stroncarlo… aspetta, ma non accade.
Si volta, fronteggia il cecchino con il proiettile in canna, mettendo a fuoco il mirino… vede se stesso, l’uniforme da Sergente indosso, che punta l’arma contro la sua fronte… e spara prima che lui possa prendere il grilletto con la mano di metallo.

James si sveglia di soprassalto, il mal di testa martellante e fastidioso come se il proiettile gli avesse trapassato la testa sul serio, la gola secca come se avesse urlato tutta la notte… conoscendosi non era un’ipotesi da escludere.
Si districa dalle lenzuola posando i piedi sul parquet, la scossa gelata che gli riattiva la circolazione sanguigna ha quasi un effetto benefico, mentre si trascina in cucina per procurarsi un bicchiere d’acqua… gli incubi erano ritornati in modo così vivido dopo le torture di Faustus, si consolava che almeno negli ultimi giorni non si risvegliava più ritrovandosi a strangolare i cuscini.
Aveva aperto il frigo in cerca della bottiglia d’acqua, sbadigliando ancora intontito dal sonno, quando aveva sentito la chiave girare nella serratura, reagendo d'istinto afferrando un coltello da cucina per difendersi puntandolo contro il malcapitato di turno.
-Sono io, vengo in pace! -esclama Sam con le mani alzate sopra la testa, osservando guardingo la lama d’acciaio che gli viene puntata contro.
-Devo cambiare la serratura. -commenta James rimettendo la lama al suo posto, voltandogli le spalle afferrando un bicchiere, tornando alla sua esigenza di placare la sete, incurante della recente invasione. -Ti offro qualcosa?
-Sono apposto così, grazie…
-A cosa devo la visita alle cinque del mattino? -chiede appoggiandosi all’isola della cucina.
-Ho una pista su Sharon, Stark mi ha assegnato a te come unità di supporto.
-Che pensiero gentile… prima Natalia come balia, adesso tu come babysitter. -commenta posando il bicchiere sul lavello, ignorando le proteste di Sam per essere ricaduto in quella definizione. -Non ho bisogno del servizio babysitter, Sam.
-Nemmeno di un uomo che ti copra le spalle? Non sei invincibile, Capitan America.
-Non mi abituerò mai a quel titolo.
-Nessuno si abituerà mai a quel titolo associato a te, ma si da il caso che lo scudo ora sia una tua proprietà, quindi... -obietta Sam rigirando volutamente il dito nella ferita ancora troppo fresca, riuscendo tuttavia a spingerlo ad un atteggiamento un po’ più cordiale. -Che dici, soci?
-Vada per il socio. -accenna un sorriso mentre alza gli occhi al cielo divertito. -Quindi abbiamo una pista su Sharon?
-Si, se ti vai a mettere qualcosa sopra le mutande partiamo anche subito.
James recupera la divisa e lo segue a ruota lungo la pista intercettata, ritrovandosi ad osservare di vedetta il magazzino fatiscente che sta scaricando le merci partite da uno degli stabilimenti Kronas.
-Sei sicuro che la ragazza di Steve sia lì dentro?
-Io non sono sicuro di nulla.
-Se non ne sei sicuro, mi spieghi perché diavolo mi hai fatto fare colazione alla velocità della luce e mi hai trascinato fino a qui? -chiede James basito, distogliendo lo sguardo dal mirino d’ingrandimento appositamente per fulminare Sam.
-Non guardarmi così, la pista che ho intercettato ci portava fino a qui, non posso avere la certezza matematica che Sharon sia ancora in questa base. -obietta Sam indifferente all’occhiata di fuoco, mentre continua a monitorare i filmati inviategli da redwing.
-Abbiamo il via libera.
James parte in quarta, scudo sulle spalle e scarponi che battono il selciato, introducendosi nello stabile mentre Falcon lo monitora dall’alto. Sbaraglia gli agenti AIM man mano che li incontra, tramortendoli a suon di pugni e difendendosi con lo scudo.
-Sei migliorato sulla presa, forse mi rimangio ciò che ho detto prima. -commenta Sam volando sopra la sua testa, mentre James rinuncia a ribattere impegnato a schivare i colpi. -Dalla scansione a raggi X di redwing, ci sono movimenti nel laboratorio sopra la tua testa, anche se non rileva tracce di calore.
James si lancia alla ricerca delle scale, analizzando in sordina quella sensazione piacevole che avverte… non è la gioia violenta a cui è abituato, assomiglia di più al desiderio di non voler deludere le aspettative, come se la consapevolezza del ruolo che ricopre e dell’uniforme che indossa lo spingano a combattere meglio. Non lo ammetterà mai ad alta voce, ma l’idea che Sam gli copra le spalle lo rassicura, deve essere la stessa sensazione che provava Steve nel saperlo appostato nelle retrovie a proteggerlo armato di fucile durante la guerra… quella che percepisce deve essere fiducia.
Combatte fino allo strenuo delle forze, ma l’epilogo della battaglia non è quello che si aspettava… quando raggiunge il laboratorio fa in tempo a vedere l’androide con le sembianze di Armin Zola attivare la sequenza di autodistruzione dello stabile per cancellare le prove, finendo di trasferire la sua coscienza su un LMD comandato da remoto, lasciandogli tra le mani solo lo scheletro di un robot vuoto.
Scampa alla detonazione con il guscio vuoto di Zola sulle spalle, ordinando a Sam di tornare al Complesso giusto il tempo per consegnare a Stark l’ammasso di circuiti nella speranza che riesca a ricavarne qualcosa di utile, per poi fare ritorno a Brooklyn.
-Per essere la nostra prima missione insieme, devo ammettere che non è stata così pessima. -commenta Sam accettando la birra offertagli da James, brindando all’esito non così catastrofico, venendo interrotto dallo squillo del cellulare di Sam che accetta la chiamata in automatico.
-È Natasha, dice di accende la TV. -riferisce l’uomo impensierito mentre James afferra il telecomando eseguendo gli ordini.
-Oh merda…
-Quello non sei tu, non sei decisamente tu... -mormora Sam con gli occhi incollati sullo schermo, mentre James rischia di ridurre la bottiglia di vetro in frantumi a causa di uno spasmo della mano di metallo.
La barra in sovrimpressione comunica che c’è stato un tentativo di compiere un attentato ai danni del Senatore Wright, prontamente e miracolosamente sventato da Capitan America… quello vero, di ritorno dai morti, zazzera di capelli biondi e sguardo azzurro che punta all’obiettivo della telecamera.
-Non è nemmeno Steve, Sam. -afferma James convinto. -Gli assomiglia in modo spaventoso, ma non è lui.



Note:
1.”mia piccola ballerina” tradotto dal russo.

1 marzo 2017, residenza sicura di James Buchanan Barnes, Brooklyn

James era esausto, una volta tornato dal Minnesota Shuri aveva passato l’intera giornata a medicargli le ferite, sottoponendolo ad ogni sorta di esame e analisi per controllare che fosse effettivamente tutto apposto dopo essere stato massacrato, ma grazie alla sua variante del siero e le diavolerie di Shuri era riuscito a fuggire dall’infermeria solo con un labbro spaccato e qualche ematoma. Aveva ottenuto il via libera dopo ventiquattr’ore di osservazione, accettando il passaggio in auto fino a Brooklyn impostogli da Stark, assecondando l’ordine di non guidare la moto per un paio di giorni, desiderando solo una doccia calda in casa propria e una lunga dormita di minimo dieci ore.
Raggiunge il pianerottolo in cima alle scale del piano superiore, trascinando i piedi sul pavimento mentre il silenzio regna sovrano, donandogli un senso di tranquillità e pace che gli concilia il sonno... è una sensazione che non avverte da un’infinità di tempo.
Trova le chiavi e le infila nella toppa, aprendola dopo nemmeno mezzo scatto... il suo cervello gli lancia un campanello d’allarme, era sicuro di aver fatto tre giri di chiave l’ultima volta che si era chiuso la porta di casa alle spalle.
Sfila la pistola dalla fondina entrando guardingo e rasente muro, alla fine non aveva avuto il tempo per far cambiare la serratura... rendendosi conto che nessuna serratura l’avrebbe tenuta lontana, trovando l’intrusa addormentata nella sua camera da letto. Natasha riposava ignara, la nuvola di capelli rossi che le copriva il volto, il braccio alzato sopra la testa con le manette al polso e una delle sue magliette trafugate dall’armadio usata come pigiama. Abbassa l’arma, un mezzo sorriso triste sulle labbra mentre le scosta le ciocche rosse dal volto, per poi afferrare la chiave sul comodino e liberarla, maledicendo le vecchie abitudini della Stanza Rossa mentre le sfiora la fronte con le labbra.
Ripone lo scudo di Steve contro l’armadio, spogliandosi e gettandosi sotto il getto dell’acqua calda incurante del fatto che fossero le due di notte, assecondando il bisogno di scrostarsi di dosso la polvere e il sangue residui che si porta dietro da due giorni.
Ha modo di riflettere sotto la doccia, il suo meraviglioso piano che comprendeva quella agognata dormita sfuma, mentre si convince che il divano sgangherato del salotto è lontanante comodo quanto il materasso del suo letto... nulla batte il potere dell’auto-convincimento.
Si illude di poter chiudere occhio sapendo che Natasha dorme tranquilla nella stanza accanto, dandosi dello stupido perché sapeva di doversi aspettare un’incursione con annessa invasione da parte dalla rossa, mentre il ricordo di quel bacio sfuggevole gli torna alla mente... per poi imporsi di non fantasticare troppo, non gli era dato sapere se quel bacio significava effettivamente qualcosa.
Quando torna nella camera da letto la trova sveglia, gli occhi verdi che lo trafiggono mentre continua a sfregarsi il polso segnato dalle manette.
-Dove le hai nascoste?
-Torna a dormire Natalia. -ignora la domanda mentre afferra il suo cuscino e una coperta, più che intenzionato a voler dormire sul divano pur di lasciarle i suoi spazi, tremendamente consapevole di quanti anni siano passati dall’ultima volta che hanno condiviso un letto.
-James. -basta il suo nome per bloccarlo sulla porta, ha tutto un altro suono se viene pronunciato da lei.
-Non ti dirò dove ho nascosto le manette, ti muovi nel sonno e ti laceri il polso.
-Non riesco a dormire senza.
Non ha voglia di chiederle quando i capi della Stanza Rossa le avevano insegnato nuovamente a dormire ammanettata alla testiera del letto, ma si rifiuta di cedere… anni prima l’avevano trovato il modo.
-Se proprio non riesci a dormire senza c’è sempre il piano B... se per te non è un problema.
-Non è mai stato un problema, dovresti saperlo.
Non commenta, rimette giù il cuscino al suo posto mentre Natasha gli fa spazio sul materasso, addossandosi contro di lui usandolo come cuscino, mentre se ne sta semi-sdraiato contro la testiera del letto, circondandole il polso con le dita di metallo.
-Stai comodo?
Ignora il buon senso che lo avvisa che, se dorme seriamente in quella posizione, la mattina dopo si ritroverà la schiena dolorante e la spalla indolenzita.
-Comodissimo.
-James, seriamente...
-Natalia dormi, sono esausto.
Le stringe lievemente il polso, un po’ per darle l’impressione di avere ancora le manette addosso, un po’ perché non sa quanto durerà quella situazione indefinita ed è terrorizzato che Natasha possa sparire da un momento all’altro.
Lei non si era pronunciata sull’argomento e lui non aveva voluto chiedere, preferisce non interrogarsi sul perché lei si sia fatta trovare nel suo letto o il come si siano ritrovati in quella situazione paradossale. Non si stanno evitando attivamente, anzi, ma era ben consapevole che se non si muove con i piedi di piombo Natasha potrebbe scappare come un cervo spaventato dai fanali dell’auto... è passato troppo tempo, non ha la più pallida idea di come comportarsi.
Realizza, con la mente annebbiata dal sonno, che l’unica cosa che lo blocca dal prendersi certe libertà è la paura concreta che si possa svegliare di punto in bianco e capire di essersi sognato tutto quanto... semplicemente l’avere di nuovo Natasha tra le braccia, il poterla stringere durante la notte senza temere ripercussioni, è troppo bello per essere vero.
Scaccia i pensieri funesti, se ne frega altamente mentre collassa cullato dal profumo di Natasha, precipitando in un sonno senza sogni... non ricorda quando era stata l’ultima volta che ha dormito così bene.

***

I sensi di Natasha impazziscono strappandola dal dormiveglia, aprendo gli occhi spaventata e in allerta, tranquillizzandosi quando percepisce le braccia di James che la stringono nel sonno.
Riconosce il profilo dell’uomo in controluce, il respiro profondo che gli solleva appena il petto, tornando a rilassarsi cullata dall’odore del ferro, mentre la mano di metallo continua a stringerle delicatamente il polso.
Negli ultimi giorni la sua testa aveva registrato un costante rumore di fondo dato dal chiacchiericcio dei suoi pensieri, Natasha non aveva idea di quale delle tante riflessioni illogiche su James era riuscita a fare breccia nella sua mente, ma probabilmente si era resa conto che a restare con quel dubbio infelice, immaginando solamente cosa sarebbe potuto accadere se le cose fossero andate diversamente, non le avrebbe fatto guadagnare nulla.
Si era convinta che era completamente insensato privarsi di ciò che desiderava sul serio solo perché i fantasmi del suo passato a volte le facevano ancora paura, la situazione era cambiata, l’unico permesso che doveva attendere era il proprio.
Aveva afferrato la sua copia delle chiavi ed aveva guidato fino a Brooklyn, affrontando la questione in modo istintivo e celato dall’ombra della notte come avevano sempre fatto... saltando a piè pari la presa di coraggio razionale data dal presentarsi a Brooklyn alla luce del giorno.
Anni prima si erano concessi di fantasticare su un’ipotetica vita insieme, date le circostanze potevano far finta di riprendere da quel punto lasciato in sospeso, relegando le decisioni coraggiose e scomode al mattino dopo.
Era stato stranamente piacevole svegliarsi da dei sogni innocui e tranquilli… Natasha credeva di poterla accettare come nuova abitudine, insieme al russare sommesso ed ininterrotto di James.
Ricordava di aver sempre trovato inconciliabile la presenza silenziosa, calcolatrice ed ubbidiente del Soldato d’Inverno, in perfetta contrapposizione con la personalità caotica, impulsiva e rumorosa di James… se chiudeva gli occhi riusciva a percepire ancora il vento freddo che ululava fuori dalle finestre del motel a Mosca, sospirando rilassata di fronte al ponte di Brooklyn illuminato dall’alba che si stagliava fuori dalle imposte della camera, mentre un microscopico sorriso faceva capolino dalle sue labbra realizzando che i pronostici all’epoca improbabili di James avevano finito per realizzarsi.
In una delle tante notti trascorse al motel, Natasha ricordava di essersi lasciata sfuggire il desiderio di vivere insieme lontani dalla Russia… all’epoca era un’idea inconcepibile che quei momenti potessero protrarsi in eterno, non solo le mezze confessioni e le notti trascorse tra le lenzuola, ma loro due insieme, a Brooklyn, con un piatto di pancake per colazione… aveva promesso di prepararglieli ogni mattina ed inconsciamente era stata una delle prime ricette che aveva imparato a cucinare una volta trasferitasi in America.
Si districa dall’abbraccio di James, facendo attenzione a non svegliarlo o a gravare sui lividi ancora freschi, raggiungendo la cucina per mettersi all’opera.
Era ancora indaffarata ai fornelli quando la mano di metallo di James le aveva scostato i capelli dal volto per baciarla sulla guancia, versando il caffè per entrambi, per poi afferrare il piatto di pancake già pronti.
-Pensavo di averti sognata. -commenta in tono leggero, iniziando a far colazione appena lei si siede di fianco a lui al tavolo della cucina. -Dio se sono buoni, di solito i miei riescono mezzi bruciacchiati e a malapena commestibili.
Natasha ridacchia di fronte a quella confessione, lasciando sfumare il tentativo di conversazione addentando la propria porzione di pancake per tenere la bocca impegnata… non sapeva come iniziare il discorso alla luce del sole, lasciando aleggiare tra loro un silenzio imbarazzato che entrambi non sapevano come colmare.
-Allora…? -inizia James a distanza di qualche minuto schiarendosi la voce, interrompendo la frase sul nascere non trovando le parole adatte, limitandosi ad indicare loro due, i pancake ed accennando infine alla camera da letto.
-Non lo so. -risponde d'istinto la donna fissando la forchetta, diventata improvvisamente interessante.
James resta in attesa di una risposta, mentre Natasha comprende di non poter evitare il discorso all’infinito… forse era meglio iniziare a discutere dell’intera storia dall’inizio, soprattutto se voleva fare chiarezza e capire quale dei tanti pensieri illogici aveva seguito per raggiungere Brooklyn senza apparente motivo.
-Quando hai iniziato a ricollegare le cose?
-Dopo Washington, anche se negli anni ho avuto qualche momento di lucidità… ho ucciso Karpov. -confessa spinto dal suo sguardo che richiedeva un esempio, comunicandolo come un traguardo di cui andava fiero a metà, mentre abbassa lo sguardo tagliandosi un altro pezzo di pancake per sfuggire al suo giudizio.
-Lo sospettavo, qualcosa non quadrava e dopo la caduta dello S.H.I.E.L.D. sono tornata a Mosca.
-Lo so.
-Immaginavo.
Il silenzio ritorna, condito dal traffico appena udibile e dalle posate che sfregano contro il piatto, venendo interrotto bruscamente da James dopo qualche breve secondo di pausa.
-Ho provato a cercarti dopo Odessa, mi dis…
-Non ti azzardare. -lo interrompe la donna puntandogli contro la forchetta che teneva tra le mani. -Non scusarti, ti nego il permesso di farlo, non c’è nulla da perdonare.
James chiude la bocca di scatto abbassando lo sguardo, annegando la colpa inespressa nel caffè.
-Ciò non nega che sia successo. -mormora posando nuovamente la tazza sul tavolo.
-Certo, ma smettila di torturarti per delle colpe che non hai. -afferma convinta, ma desistendo dal sfiorarlo, lasciando cadere la mano a qualche centimetro dalle sue dita.
-Cosa ti è successo dopo Mosca? -chiede improvvisamente tre bocconi dopo, rischiando di farle andare il caffè di traverso.
-Rodchenko… alla fine ho sposato Alexei. -ammette mentre osserva James distogliere lo sguardo stringendo con forza il manico del coltello. -...ma ti ho visto a Dallas nel ‘63.
-Ho scatenato qualche reazione degna di nota? -pone la domanda immediatamente spezzando il ritmo, permettendo a Natasha di cogliere l’inflessione ironica che abbatte definitivamente il muro di silenzio, trovando respiro per la prima volta dall’inizio di quella conversazione.
-Hanno ucciso Alexei il giorno dopo, fa i tuoi calcoli. -commenta seguendo il tono di voce di James, che aveva abbassando le sue difese, spingendola a far demolire le proprie.
-Mi cerchi dal ‘63? -si stupisce sollevando di nuovo lo sguardo su di lei.
-No… Petrovich mi ha internata di nuovo nella Stanza Rossa dopo il primo tentativo di fuga. Ti cerco attivamente da Odessa, anche se qualche ricordo era tornato già nel ‘91 quando Clint mi ha recuperata a Budapest.
-Clint? -chiede con tono vagamente geloso, preferendo non soffermarsi sulla seconda reclusione al Cremlino, nascondendo l’espressione del volto dietro alla tazza di caffè.
-Sposato con tre figli, risparmia la gelosia, so che hai trovato il tempo di leggere i fascicoli di tutti.
-Non ti si può nascondere nulla… apprezza il tentativo, ho riscoperto la gelosia da poco. -afferma lanciandole un’occhiata dilagante di sottintesi, riuscendo a farle riaffiorare un microscopio sorriso sulle labbra.
-Quindi ora che facciamo? -chiede James raccogliendo i piatti e le tazze da sopra il tavolo portandoli sul lavello.
-Ci sono altre cose che dovrei sapere?
-Pensavo avessimo messo in chiaro che abbiamo entrambi trafugato la cartella clinica dell’altro.
-Sai bene che mi riferisco a tutto ciò che non c’è scritto dentro le cartelle… taglie sulla testa e sentimenti, cose così...
-Non posso più mettere piede in suolo cinese e preferirei non rivedere mai più la Siberia… oltre al fatto che se si scoprisse quanta gente ho ammazzato sul serio, credo proprio che ci sia una sedia elettrica con il mio nome scritto sopra qui in America.
-Buono a sapersi, anche se non era questa la parte che mi interessava di più, moya dorogaya¹.
-Pensavo non avessi più dubbi sui miei sentimenti ormai, sei tu che rimani un'incognita, moja malen'kaja tancovščica².
-Credevo sapessi da tempo che chiunque al di fuori di te è sempre stato una perdita di tempo. -afferma decisa richiamando indietro quelle stesse parole andate perse nei vicoli di Mosca troppi anni prima, notando soddisfatta la brusca interruzione del respiro di James, che la venera con lo sguardo perché si aspettava di tutto, tranne che una confessione di quella portata. -Una conferma è sempre gradita, tutto qui.
-Vuoi una conferma? I love you, je t’aime, te amo, szeretle, ti amo, ich liebe dich, wǒ ài nǐ, ya tebya lyublyu³. Non so più letteralmente in che lingua dirtelo, Natalia…
-Inye Mélat, Anha zhilak yera, shek ma shurs anney. -Lo interrompe sorridendo, rispondendogli a tono lasciandolo confuso, intuendo il significato di quelle stesse parole, ma proferite in lingue a lui sconosciute. -Quenya, Dothraki e Valyriano³.
-Con quelle tre avrei una speranza in più?
-Sai di cosa sto parlando? Davvero?
-Negli ultimi tre anni non ho vissuto sotto una roccia, Natalia… e non puoi evitare l’argomento parlando di film e serie tv.
-Okay… è strano. -concede dopo un sospiro, indicando loro due e la stanza che li circonda, imitandolo nei gesti compiuti poco prima. -Mi spaventa, non so come gestirlo.
-Alla fine sta tutto nel capire se tu lo vuoi tanto quanto lo voglio io. Ci proviamo? E poi vediamo come va?
-Si potrebbe fare un tentativo. -concede Natasha, sorpresa dal suo inaspettato pragmatismo, rivolgendogli un sorriso carico di sottintesi. -Il sesso è sempre stato fantastico, ma non so se sarei in grado di sopportarti tutto il giorno.
-Sai che potrei dire la stessa cosa di te, vero? Da quanto ricordo sei molto più paranoica e gelosa di me. -ribatte stando allo scherzo, sporgendosi verso di lei.
-In realtà avrei da ridire su questo punto.
-Tu mi davi motivo di essere geloso, Natalia.
-Dettagli. -liquida la faccenda con una veloce alzata di spalle, rendendosi conto che si erano avvicinati sempre di più parola dopo parola.
-Resti? -chiede infine la conferma definitiva, portandole la mano sana alla guancia, tracciandole il contorno delle labbra con il pollice chiedendo un tacito permesso, mentre Natasha intuisce la supplica velata dietro a quella domanda in attesa di conferma.
Gli getta la braccia al collo azzerando le distanze, mentre James soffoca sulle sue labbra le imprecazioni per l’improvviso cambio di postura e le relative fitte causate dai lividi ancora freschi, accettando di buon grado quella risposta implicita afferrandola per i fianchi facendola sedere sul tavolo, iniziando a baciarla con trasporto.
Natasha spalanca gli occhi allarmata mordendogli il labbro quando, in procinto di eliminare gradualmente tutti gli strati di vestiti, sente il chiavistello della porta girare.
-Potevi evitare di mordere? -soffia James in risposta a quella reazione improvvisa, mentre lecca via il sangue dalla spaccatura riaperta alzando lo sguardo al cielo esasperato.
-Devi assolutamente cambiare la serratura.
-Decisamente. Perché avete tutti una copia delle chiavi? Steve aveva ancora il vizio di perderle in giro? -si informa velocemente, considerato il drastico cambio di situazione poteva permettersi di chiederlo.
-Già. -conferma atona voltandosi in direzione dell’entrata, mentre fulminano entrambi l’ignaro malcapitato che sta aprendo la porta.
Sam, dopo il paio di secondi necessari per comprendere la situazione, aveva tentato inutilmente di girare i tacchi imbarazzato, ma era stato richiamato indietro da entrambi.
-Ti preparo un caffè? -chiede Natasha con nonchalance scendendo dal tavolo della cucina.
-Non vorrei…
-Disturbare? -chiede James ironico fulminandolo con lo sguardo, indicandogli una sedia facendogli segno di sedersi, sottolineando in modo implicito che ormai il momento era stato rovinato. -Mi auguro per te che sia per un buon motivo.
-Redwing ha ripreso la direzione in cui è fuggito Will e l’ha seguito, riusciamo a rintracciarlo. -lo aggiorna spiccio imbarazzato, accettando la tazza di caffè fumante da parte di Natasha, prima di vederla scomparire in camera da letto.
-Da quanto va avanti questa storia? -filtra la voce di Sam dalla porta dopo momenti di silenzio studiati, mentre Natasha finisce di rivestirsi raccattando lo stretto necessario per andarsene lasciando lì tutto il superfluo.
-Nemmeno dieci ore, grazie per l’interessamento. -ribatte la voce di James in risposta con tono palesemente scocciato. -Magari la prossima volta bussa.
-Stavate per…?
-Taci.
Natasha riesce a prefigurarsi l’espressione seccata di James prima di vederla, aprendo la porta che dà sulla cucina puntando lo sguardo su Sam, che contempla il caffè come se contenesse il segreto per far aprire una botola sotto ai suoi piedi per così togliersi dall’imbarazzo.
-Me ne vado a lavoro. -afferma sporgendosi per baciare James prima di uscire.
-Quando torno ti ritrovo?
-Si, riprendiamo da dove eravamo rimasti. -ribatte ricambiando il sorriso malizioso di James, mentre Sam tenta inutilmente di soffocare in silenzio quando il caffè gli va di traverso, per poi girarsi in direzione di quest’ultimo. -Ovviamente tu non mi hai mai visto qui.
-Ovviamente no.

***

5 marzo 2017, base segreta della Kronas Corporation, ubicazione ignota

Sharon sente la testa pesare come un macigno, apre gli occhi a fatica ancora intontita dai farmaci, richiudendoli subito dopo quando vengono feriti dalla luce.
-Sei sveglia? -distingue chiaramente la voce di Faustus, registrando un vago tono di premura e preoccupazione che mal sposano con il suo comportamento abituale.
-Vorrei ucciderti, ringrazia che al momento non ne sono in grado. -sibila velenosa, ancora ad occhi chiusi, trattenendo una smorfia di dolore quando avverte i punti tirare sotto la fasciatura che le copre il ventre.
-Non puoi aver creduto sul serio che Lukin ti avrebbe permesso di tenere il bambino.
-L’intenzione era di fuggire infatti. -afferma rivolgendo uno sguardo di fuoco allo psichiatra, mentre gli occhi pizzicano in modo fastidioso.
-Non avevi preso in considerazione il suicidio?
-È un suggerimento? Cosa volete ancora da me? -chiede con una vaga traccia di rabbia nella voce, mentre le lacrime trattenute iniziano a sgorgare silenziose… è stanca, desidera solamente che l’intera storia finisca al più presto.
-In realtà ora non hai più nessuna utilità, i miei colleghi stanno progettando il modo adeguato per eliminarti dai giochi. -riferisce atono il medico.
-Vorresti anticiparli? -chiede con tono pratico imponendosi di non far trasparire i singulti, asciugandosi le lacrime con un gesto rabbioso. -Aria in vena? Veleno? Overdose?
-Sei un soggetto fenomenale Agente 13, sono l’unico qui dentro che pensa tu non sia né uno spreco né un fallimento. -afferma di punto in bianco, reclinando la schiena contro la poltrona, pulendosi le lenti degli occhiali. -I miei colleghi stanno progettando anche il modo per togliere di mezzo me, a detta loro sono state le mie azioni a causare i recenti fallimenti… la fuga del Soldato d’Inverno, la morte di Brock, il tuo aborto, il fatto che Will non abbia ancora fatto ritorno da Minneapolis.
-Vorresti cambiare schieramento? -chiede con il dubbio che le colora la voce, mentre lo osserva infilarsi nuovamente gli occhiali da vista.
-A loro non devo più nulla e tengo cara la pelle, ho due regali per te, quindi ascolta attentamente. -afferma Faustus mentre le schiocca le dita davanti al volto catturando la sua attenzione. -Tra circa sette ore il tuo corpo avrà finito di smaltire completamente tutti i farmaci, ti hanno operata perché Sin ha provato ad ucciderti… non c’è mai stato nessun bambino, non hai mai avuto un aborto, è stato solamente un incubo molto vivido e spaventoso.
Sharon annuisce con il cuore già più leggero, allungano una mano in direzione del dispositivo GPS che Faustus sfila dalla tasca.
-Credo di doverti rendere il tuo GPS a questo punto, fanne buon uso. Quando uscirò dalla porta seguirai questa versione dei fatti. Mi ritiro dalle scene per un po’, sei pregata di chiarire agli Avengers il mio ruolo nella vicenda. Sei libera di andare, Sharon Carter.
Faustus si alza in piedi sistemandosi la giacca del completo, dirigendosi verso l’uscita mentre lei attiva il dispositivo nascondendolo sotto il cuscino, rivolgendole di nuovo lo sguardo prima di chiudersi definitivamente la porta alle spalle.
-Buona fortuna Agente 13, ne avrai estremo bisogno.



Note:

1. “Mio tesoro” in russo.
2. “Mia piccola ballerina” in russo
3. “Ti amo” rispettivamente in inglese, francese, spagnolo, ungherese, italiano, tedesco, cinese e russo. Ovviamente la fonte è Google Translate, (più siti appositi per Quenya (elfico di LOTR), Dothraki e Valyriano, quest’ultimo tradotto inteso come detto da una donna ad un uomo, per chi segue GoT sa che c’è una distinzione di genere su chi proferisce tale dichiarazione), quindi in caso di errore correggetemi se conoscete le lingue chiamate in causa. Per chiarezza: è certificato nei fumetti che entrambi sanno parlare le prime otto, le ultime tre sono un mio headcanon sviluppato dopo aver dedotto da TWS che Natasha guarda tanti film/serie tv ed è predisposta ad imparare le lingue. (Mi immagino gli Avengers intenti a farsi le maratone di LOTR, GoT e Harry Potter quando non devono salvare il mondo… sono scene alquanto divertenti, ci tenevo a condividere con voi i miei deliri mentali)

Commento dalla regia:

Finalmente, dopo settimane, questo capitolo vede la luce, sono sinceramente curiosa di cosa ne pensiate!
Un chiarmento tra James e Natasha era d'obbligo, tutta la discussione si rifà agli eventi narrati in "1956", se il dialogo dovesse risultare poco chiaro ditemelo che specifico nelle note (vi assicuro che non mordo, ci tengo molto allo scampio di opinioni), mentre per quanto riguarda l'ultimo paragrafo, penso sia abbastanza chiaro che siamo giunti al punto di svolta.
Purtroppo per problemi "academici" non ce la faccio a stare dietro alle pubblicazioni regolari, motivo per cui questa storia vedrà un aggiornamento regolare solo di venerdì, mentre continuerò a pubblicare "Death and all his friends" ogni lunedì... mi dispiace di rimangiarmi la parola data, ma non riesco a fare altrimenti :')
In ogni caso, spero che questo capitolo vi sia piaciuto tanto quanto a me è piaciuto scriverlo, qualunque commento è ben accetto!
Baci,
_T <3

5 marzo 2017, base Kronas Corporation, Albany

La detonazione fa tremare le fondamenta dell’intera base, le guardie abbandonano le loro posizioni da stoccafissi guardandosi intorno confusi, mentre gli allarmi iniziano a suonare a sirene spiegate facendo trasparire un sorriso sulle labbra di Sharon.
-Era ora. -esclama rivolta a nessuno in particolare, continuando a sorridere nonostante attiri l’attenzione di qualche guardia.
Si alza dal lettino afferrando il bisturi posato sul tavolino lì affianco, tramortendo le guardie sorprese dalla sua inaspettata energia, mentre ignora i punti sul ventre che tirano appena recandole un leggero fastidio.
Recupera una divisa AIM da una delle guardie tramortite, raccogliendo tutte le armi che trova, riempiendo le fondine e caricando le munizioni. Fugge dall’ala medica, nascondendosi tra le fila delle guardie che marciano nei corridoi in direzione della torre di controllo, mentre le ricetrasmittenti gracchiano avvisando l’irruzione della Vedova Nera e di Falcon all’interno della base… Sharon non crede di aver udito parole più belle di quelle dal giorno in cui l’hanno rinchiusa, ma non vuole ancora raggiungerli, ha una missione alquanto personale da compiere prima.
Si aggrega alla scorta assegnata a Lukin, distaccandosi dalla fila, seguita da altre tre persone dirigendosi verso l’ufficio dell’uomo, rifilando una pallottola a testa ai soldati che la seguono prima di raggiungere la porta, spalancandola con un calcio ben assestato contro la maniglia.
Aleksander Lukin congela sul posto, il suo sguardo rifugge verso le vie di fuga negate, realizzando di essere indifeso ed impossibilitato a chiedere aiuto.
-Non uscirò vivo da quella porta, vero? -chiede composto mentre Sharon gli punta la pistola contro in risposta. -Ti ho sottovalutata, 13.
-Le tue ultime parole? Hail Hydra?
-Già sentito troppe volte. -commenta con una scrollata di spalle, un respiro profondo prima di chiudere definitivamente gli occhi sul mondo. -Do svidaniya.
Lo sparo risuona forte e chiaro nella stanza, mentre la pallottola stronca il fiato a Lukin e il cadavere freddato impatta contro il pavimento.
Sharon osserva impassibile il corpo riverso a terra abbassando l’arma, si è vendicata, ma l’esperienza l’ha lasciata… vuota, ma quello non è il momento di pensarci.
Gira i tacchi e scappa, cercando Sam e Natasha, imbattendosi in Will puntandogli la pistola contro, ma l’indice freme sul grilletto… il deja vu le smorza il respiro, il braccio trema, consapevole di non potercela fare.
Will le corre incontro mentre la donna chiude gli occhi, rilasciando il fiato che non si era accorta di trattenere quando la scavalca, spalancando gli occhi voltandosi allarmata, ritrovandosi a corrergli dietro in direzione del laboratorio di Zola seguendo il rumore delle lamiere divelte. Trova il corpo robotico dello scienziato smembrato, i circuiti che sfrigolano scoperti, mentre lo schermo del computer segnala la cancellazione dei chip di memoria, ma di Will nemmeno l’ombra.
Sharon si ferma e si concede di riprendere fiato, scosta la maglietta constatando che la fasciatura sul ventre è zuppa di sangue, ma l’adrenalina in circolo non le fa percepire il dolore… si inginocchia a terra posando la fronte contro il pavimento freddo, mentre si tasta la fasciatura sporcandosi le punta delle dita di rosso… i polmoni vanno in fiamme ribellandosi improvvisamente, lasciandosi cedere al panico quando prova a rialzarsi da terra e non ci riesce.
Urla a pieni polmoni una richiesta d’aiuto, mentre lo scalpiccio degli scarponi lungo i corridoi si fa sempre più vicino, fino a quando la porta del laboratorio sbatte lasciando entrare Sam e Natasha.
-Oh mio… Sharon, stai bene? -la raggiunge subito Sam alzandola dal pavimento.
-Quella… -Natasha non conclude la frase, fissa impassibile la fasciatura sul ventre indicandola con l’indice che trema appena. -Ti prego dimmi che…
-Sin ha provato ad uccidermi, credeva che sbudellarmi le avrebbe dato soddisfazione. -risponde seguendo un automatismo inconscio, la voce fioca mentre Sam la solleva da terra e Natasha si rilassa impercettibilmente dopo quella conferma relativamente innocua.
-Ho ucciso Steve… -rivela spaventata a distanza di qualche secondo, osservando con gli occhi lucidi la mancanza di una qualsiasi reazione eclatante da parte dei due.
-Lo sappiamo, non eri in te… va tutto bene, Shar. -replica Sam tranquillo dirigendosi in direzione della porta.
-Non va tutto bene. -replica ostinata con le lacrime che le rigano il volto, mentre i contorni del suo campo visivo si dissolvono a causa della perdita esosa di sangue. -Non va bene.
-Sopravvivrai Shar, in qualche modo. Tu non hai colpe, risolveremo tutto.
Sharon vorrebbe replicare che non esiste un modo per risolvere una cosa del genere, ma sviene prima di avere voce in capitolo sulla questione.

***

5 marzo 2017, Presidenziali Americane, Albany

Il clangore del proiettile che rimbalza contro il vibranio risuona nello spazio circostante, lo scudo assorbe il colpo mentre James arretra di mezzo passo a causa del contraccolpo, placando le urla della folla scatenando le acclamazioni. Lukin aveva predisposto l’omicidio del primo partecipante in gara alle presidenziali, allo S.H.I.E.L.D. stentavano ancora a credere che dovessero tutti ringraziare Faustus per la soffiata, ma in quel momento Tony non poteva fare a meno di tirare un sospiro di sollievo nel vedere Bucky sollevare il capo mostrando il volto alle telecamere, mentre le guardie del corpo portano i candidati alla presidenza lontani dalla sparatoria.
-È scappata, Bucky. -afferma Stark davanti alla finestra vuota, contemplando il fucile abbandonato, abbassando lo sguardo verso la calca che si muove esagitata sotto ai suoi piedi.
-Hai visto la direzione? -chiede James all’auricolare ricevendo risposta affermativa. -Bisogna sgomberare Tony, qui rischiamo di fare danni. Mi serve un diversivo, riesci a procurarmelo?
Tony non aspettava altro, lo raggiunge sul palco con il suo miglior atterraggio da supereroe, mandando la folla va in visibilio quando si toglie il casco e sorride… quella era una sensazione che gli era mancata da morire.
-Okay gente, ho bisogno che manteniate la calma! -urla rivolto alla ressa, mentre percepisce la figura di Bucky che si allontana dagli angoli del suo campo visivo lanciandosi all’inseguimento. -Se ne occupa lo S.H.I.E.L.D. ora! Ho bisogno che seguiate le indicazioni della polizia, bisogna sgomberare!
I civili seguono le sue direttive, ma i giornalisti continuano a scagliarsi contro il palco pretendendo risposte in merito all’uomo con indosso l’uniforme di Capitan America, mentre Tony respira per placare il nervosismo.
-Dopo rilascerò una dichiarazione, ma dopo! Circolare gente, circolare! -esclama accompagnando le parole ad ampi gesti delle braccia, notando che finalmente i giornalisti si decidono a dargli retta.
Decolla di nuovo una volta sgomberata l’intera zona, stringendo lo sguardo individuando James che corre nella direzione indicatagli qualche minuto prima, lasciando correre lo sguardo sui palazzi circostanti… a qualche centinaio di metri di distanza la scorta dei candidati sta facendo fermare le auto per l’estrazione in un parcheggio vuoto, ma Tony è consapevole che sia già troppo tardi quando nota allarmato la figura di Sin appostata sul tetto adiacente, armata di fucile-granata puntando sulle berline nere nel parcheggio, conscio che sarà una carneficina ancora prima di vederla avvicinare la mano al grilletto.
-Bucky, granata in arrivo! -urla mentre si lancia in direzione di Sin tentando di anticiparla, nonostante sia ben consapevole che anche con i propulsori al massimo non potrà mai essere veloce quanto un proiettile.
-Prega che lo scudo regga… -lo avvisa James all’auricolare con un paio di secondi d’anticipo, lo osserva impotente quando salta coprendo l’intero corpo dietro allo scudo, mentre Tony viene allontanato di un paio di metri quando la punta della granata entra in collisione con il metallo esplodendo a mezz’aria… l’onda d’urto frantuma i vetri delle auto nel parcheggio attivando gli antifurti, mentre il corpo di James viene scagliato alla velocità della luce contro il tettuccio di una delle auto.
-Tu sei un pazzo furioso! -strepita Tony quando atterra di fianco all’auto con il tettuccio sfondato, appurando sollevato che James ha ancora il fiato per concedersi una risata isterica quando si rende conto di non essere morto. -E non ridere, ho quasi fatto un infarto!
-Parla piano, mi esplode la testa. -comunica cercando di riprendere fiato, tastandosi la cassa toracica con la mano libera dallo scudo. -Credo di essermi rotto qualcosa.
-Credi?!
-Non fare storie e aiutami. -ordina liquidando il principio della sfuriata allungandogli una mano.
Tony cerca di rimetterlo in piedi il più delicatamente possibile, ma la gamba cede e gli crolla addosso, mentre i federali si mobilitano delimitando un perimetro per tenere lontana la calca di giornalisti in arrivo, prendendo in custodia il cadavere sfigurato di Sin.
-Stark… i giornalisti. -mormora James ancora addossato contro la sua spalla, palesemente sofferente, ma intenzionato a volersi tenere in piedi da solo spostando il peso sull’altra gamba. -Che facciamo?
-Sei sicuro di star bene? Sembri ad un passo dal collasso.
-Sono stato peggio… che facciamo, Stark?
-Muto, sorridi e non toglierti l’elmetto… al resto ci penso io. -ordina sbrigativo una volta assicuratosi che James riesca a reggersi in posizione eretta senza accusare un malore immediato. -Dimostriamo alla nazione che Capitan America e Iron Man hanno fatto pace, pensi di farcela?
-Okay… ma una cosa sbrigativa, non voglio morire tra le tue di braccia.
-Giusto, meglio se muori tra quelle di Natasha. -commenta riuscendo a strappargli una risata soffocata, interrotta dalla fitta alle costole, mentre un sorriso a trentadue denti incornicia il volto di Tony quando si volta a fronteggiare i giornalisti assillanti, ottenendo un immediato silenzio appena apre bocca.
-Stanotte, io e il mio collega qui presente, abbiamo sventato un attentato orchestrato dalle teste restanti dell’organizzazione nota a tutti come HYDRA ai danni del futuro Presidente degli Stati Uniti. Dovete ringraziare quest’uomo e la sua sana dose di incoscienza se ciò non è accaduto… -afferma posando una mano sulla spalla di James, che traballa e maschera una fitta dietro a un sorriso tirato, notando con la coda dell’occhio il Quinjet che nel frattempo si è posizionato esattamente sopra le loro teste. -... Capitan America è un’istituzione, non importa chi sia l’uomo che si cela dietro lo scudo. Mi prendo la responsabilità di affermare che la Guerra Civile tra i super-umani è conclusa, il caso verrà discusso nei prossimi giorni, ma mi duole farvi notare che, se avessimo seguito gli Accordi non condividendo le informazioni, avreste eletto un uomo manovrato dalle peggiori menti criminali della storia. Rifletteteci. Ora, con permesso, anche gli eroi hanno bisogno di meritato riposo. -conclude afferrando James per la vita spiccando il volo, dando inizio alla sequela di imprecazioni di quest’ultimo quando accusa un dolore lancinante causato delle ossa rotte, interrompendo la sequela una volta attraversando il portellone aperto, per poi venire adagiato sul pavimento in lamiera.
-Come sono andato?
-Brutale. -commenta James conciso e dolorante, evidentemente non riteneva opportuno specificare se si stesse riferendo al discorso proferito o all’ultima manovra attuata, limitandosi a sdraiarsi sul pavimento chiudendo gli occhi.
-Ti sei assicurato il giro del mondo in due secondi netti e hai causato un probabile aneurisma a Ross. -replica Natasha ai comandi del Quinjet. -Almeno è per qualcosa di positivo.
-Sharon? -si informa cercando di non far trasparire la preoccupazione nella voce mentre chiude il portellone.
-In volo verso il Complesso sana e salva. -afferma la donna rassicurandolo, mentre Tony riassorbe l’armatura avvicinandosi ai comandi. -Dammi il cambio Romanoff, è in condizioni pietose e vuole morire tra le tue braccia.
-Tramortito ma ancora cosciente, Stark. -lo riprende James da un punto imprecisato sul pavimento alle sue spalle. -Sto bene, non dargli retta Natalia.
Lo ignorano entrambi mentre Natasha si lascia sfuggire un sorriso quando si alza dai comandi cedendogli il posto, sedendosi sul pavimento togliendogli l’elmetto, facendogli posare il capo contro il suo ventre passandogli le dita tra i capelli, mentre James si lascia sfuggire un microscopico sorriso da ebete. Tony si morde la lingua per non farsi scappare frecciatine inopportune, mentre accusa una vaga fitta di gelosia alla bocca dello stomaco, imponendosi di relegare il ricordo delle coccole sul divano con Pepper in un angolino della sua mente.
-Taci, ingrato. -ribatte scherzoso afferrando i comandi della cloche. -Fammi un favore e lasciati morire in silenzio fino a quando non torniamo a casa.

7 marzo 2017, residenza sicura di James Buchanan Barnes, Brooklyn, New York

Natasha finisce di disporre gli abiti all’interno delle cabine armadio, chiudendo le ante e calciando il suo borsone ormai vuoto sotto al letto, decidendo che ci avrebbe trovato una seconda sistemazione in seguito. La donna stenta a credere di aver appena riversato tutti i suoi averi negli stessi cassetti ed armadi di James… ma l’aveva fatto, avevano ufficializzato la cosa ed ora convivevano sotto lo stesso tetto, non che la cosa le dispiacesse, anzi.
Torna in salotto, avvistando la figura di James appostata in terrazza, le stampelle posate in un angolo e la nuvola di fumo che si sprigiona dalle sue labbra ad ogni tiro di sigaretta, lo sguardo perso sullo skyline di Brooklyn mentre un vago odore di tabacco filtra nella stanza attraverso la porta-finestra socchiusa.
Si lascia cadere sdraiata sul divano accendendo il televisore, cercando inutilmente di trovare un qualche canale che trasmettesse qualcosa di diverso dai TG, ma sembrava che l’intero palinsesto televisivo ritenesse più appropriato ribadire per l’ennesima volta che il senatore Wright aveva tenuto una conferenza a Washington DC, dichiarando di dimettersi dalla corsa alla carica presidenziale… Natasha non aveva bisogno di esserne informata, se ne era occupata personalmente quella mattina stessa.
L’avevano inviata ad occuparsi delle trattative su ordine dello SHIELD, era stata una scaramuccia di massimo cinque minuti, risolta con un sorriso accattivante che non si sforzava particolarmente di celare tutta una serie di minacce ed implicazioni abbastanza scomode.
-Toglimi una curiosità, per caso gli hai fatto anche l’occhiolino? -chiede James rientrando portandosi dietro l’odore del tabacco, lo sguardo puntato sul televisore che inquadrava un senatore Wright alquanto preso dal suo discorso, mentre arranca verso di lei con le stampelle sottobraccio.
-No, gli ho solo spiegato cosa comportino le conseguenze delle sue azioni. -afferma mettendosi seduta, facendo spazio a James tra i cuscini del divano. -Potrei aver causalmente accennato alle celle del Raft.
-Casualmente. -ribadisce James con il sorriso sulle labbra, allungando un braccio contro lo schienale del divano circondandole le spalle, mentre Natasha si incastra alla perfezione nel suo abbraccio appoggiandosi contro di lui.
-La gamba?
-Sopportabile, domani dovrei riuscire a reggermi in piedi da solo. -la informa sbrigativo indicando distrattamente la steccatura improvvisata.
Quando Natasha l’aveva trascinato giù dal Quinjet fino al laboratorio del Complesso due giorni prima, James si era opposto con forza all’ingessatura definendola una rottura di scatole e uno spreco di materia prima, le sue analisi avevano garantito un perfetto recupero motorio entro un paio di giorni, ne Stark ne Shuri avevano provato seriamente ad opporsi all’idea confidando nel siero del super-soldato, limitandosi a steccargli la gamba per far calcificare l’osso nel modo corretto.
-Guarda lo trasmettono di nuovo. -commenta Natasha cambiando discorso, mentre l’immagine di James in uniforme invade lo schermo e la scritta in sovrimpressione ricorda a tutti che un paio di giorni prima Capitan America aveva salvato le presidenziali.
-Cambia canale ‘Tasha, è finita, non voglio più saperne nulla fino a quando non spunta la prossima testa. -ribadisce l’uomo accarezzandole appena la spalla, mentre la donna istintivamente gli sfiora i bendaggi sul torace nascosti dalla maglietta… l’impatto causato dall’onda d’urto della granata l’aveva conciato per le feste, ma tutto sommato poteva andargli decisamente peggio.
-Ipotesi su chi possa essere la prossima testa da eliminare? -chiede sollevando lo sguardo contro il profilo di James.
-Will non è morto ad Albany, quindi lui e chiunque con cui lavori ora. -James snocciola in fretta. -E non provare a dire che sono paranoico, tu stai cercando il cadavere di Petrovich solo per assicurarti che sia effettivamente morto.
-Va bene, come non detto… -liquida la faccenda con un'alzata di spalle, presa in contropiede dalla giocata in anticipo, non era un segreto che nelle ultime settimane si fosse intestardita nelle ricerche del cadavere del patrigno, nonostante tutti i suoi tentativi si fossero rivelati un buco nell’acqua dopo l’altro. -Voglio solo dire che gente ti ama James, goditela finché dura.
-L’approvazione della gente o la pace?
-Tutte e due. -ribatte decisa, alludendo all’opinione estremamente volubile della folla e alla pace transitoria che per loro non era mai destinata a durare troppo a lungo. -Devi staccare la spina per un paio di giorni, amore… al momento puoi permetterti di farlo.
-E se non volessi?
Natasha aveva risposto all'obiezione pungolandolo alle costole, ottenendo un sibilo sofferto da parte dell’uomo.
-Se non stacchi la spina non guariranno mai, il siero non fa miracoli. -afferma la donna con tono ovvio, spostando la mano sul fianco allontanandosi dalla fasciatura, sporgendosi per baciarlo. -Quarantotto ore di calma, pensi di farcela?
-Sarei molto più collaborativo se avessi un incentivo. -afferma l’uomo sorridendo malizioso, spostandole una ciocca lontano dal volto, portando la mano sana dalla guancia alla nuca.
Natasha l’aveva preso alla sprovvista bloccando il suo tentativo di baciarla, tappandogli la bocca con la mano spingendolo contro lo schienale del divano, ritraendosi ridendo divertita.
-Crudele… sono solo un paio di costole.
-James, è un miracolo che tu stia in piedi. Quando ti ho trascinato giù dal Quinjet ti hanno diagnosticato un trauma cranico, un’intera gamba fratturata e le costole incrinate… solo perché il trauma cranico si è riassorbito ieri sera e stamattina le ossa della gamba si sono riassemblate permettendoti di trascinarti fino in cucina, non significa che tu stia bene. -ribatte esasperata mentre James sbuffa sonoramente, il capo gettato indietro contro lo schienale del divano tenendo gli occhi chiusi. -Per una volta che ti è stato concesso del tempo senza l’allerta minaccia che incombe, goditelo.
-Sai come me lo godrei meglio? -chiede retorico in risposta. -Con le coccole e qualunque cosa che non sia un telegiornale per TV.
-Coccole? -chiede sarcastica rivolgendogli uno sguardo abbastanza scettico.
-Voglio le coccole, ti sei trasferita qui, voglio festeggiare la cosa nel modo più schifosamente romantico che ti viene in mente. -afferma deciso circondandole la vita con il braccio stringendosela contro, per poi indicare il televisore con l’indice di metallo. -Il telegiornale è la cosa più lontana che esista dal concetto di romanticismo.
-Vuoi un film romantico visto che ci siamo? Tipo “Romeo e Giulietta”? -ribatte scherzando, ridendo all’espressione fintamente inorridita di James. -Dici che è troppo?
-Decisamente… che poi la loro non si può definire una storia romantica, è una stupida infatuazione di qualche giorno tra due ragazzini precipitosi che casualmente ha portato a sei morti. -riassume l'uomo distruggendo velocemente Shakespeare sotto lo sguardo sconcertato di Natasha. -Che c’è? Ho rubato il libro in biblioteca secoli fa per Rebecca… il miglior regalo di compleanno di sempre senza spendere nemmeno un dollaro.
-Quanti anni aveva all’epoca? -chiede Natasha curiosa cercando inutilmente di nascondere l’ilarità.
-Troppi pochi per comprendere sul serio Shakespeare. Mi leggeva qualunque cosa le piacesse quando non ero a lavoro… e poi pretendeva che le facessi il riassunto per vedere se l’avevo ascoltata ed avevo capito la vicenda, considerato che il più delle volte mi addormentavo sfinito mentre leggeva.
-Ed il libro l’hai riassunto e basta, oppure hai avuto la brillante idea di distruggerle tutto il romanticismo commentandolo come hai fatto con me ora?
-Non l’ho mai distrutto… forse saltavo un bel po’ di passaggi nel mezzo mentre lo riassumevo, ma questi sono dettagli. -sorride giustificandosi, grattandosi il retro della nuca mentre Natasha scuote la testa ridendo. -Perché ridi?
-Perché amo il tuo lato schifosamente romantico praticamente inesistente. -ribatte la donna afferrandogli il volto tra le mani d’impulso, lasciandogli un bacio a stampo impresso sulle labbra. -Tu non hai la più pallida idea di cosa sia il romanticismo.
-Potrei sorprenderti, è solo che non mi hai mai visto impegnarmici sul serio finora. -ribatte con una scrollata di spalle. -Tornando a noi, cosa guardiamo al posto del telegiornale?
-Scegli tu, sei tu quello che vuole festeggiare con le coccole e qualcosa di schifosamente romantico per TV. -lo prende in giro con una leggera pacca sulla spalla.
-Iniziamo il “Trono di Spade”? -chiede facendole riaffiorare il sorriso sulle labbra.
-Quindi festeggiamo con coccole e massacri? -ribatte ironica armeggiando con il telecomando del televisore.
-C’è qualcosa di meglio?
-No, è tutto semplicemente perfetto. -afferma Natasha posando la testa contro la sua spalla premendo play.

***

7 marzo 2017, Complesso degli Avengers, Upstate New York

-Chiudi la porta. -afferma Tony saltando i convenevoli appena Sam varca la soglia del laboratorio.
-Ciao anche a te, Tony. -ribatte l’uomo scocciato dal freddo benvenuto, astenendosi dal commentare oltre, preoccupato dall’espressione del miliardario, chiudendosi immediatamente la porta alle spalle. -Perché mi hai mandato a chiamare? Notizie buone o cattive?
-Metà e metà. -comunica atono allungandogli un foglio da sopra la scrivania. -Sono arrivate le analisi di Shar che avevo richiesto. Dovresti vedere una cosa.
Sam afferra il foglio leggendo i caratteri stampati da cima a fondo, concludendo la prima lettura un commento atono e monosillabico, prima di far scorrere gli occhi sui valori e su quelle parole per una seconda volta.
-Ha avuto un aborto? E non lo ricorda minimamente?
-Sembrerebbe che Faustus qualcosa di buono l’ha fatto davvero. -ribadisce Tony intrecciando le dita sopra la scrivania, espirando profondamente per sedimentare la consapevolezza nel suo cervello. -Che facciamo ora?
-La teniamo d’occhio… e glielo dirai tu quando credi sarà pronta. -ribatte Sam scoccando uno sguardo impensierito attraverso le pareti di vetro, puntandolo oltre il ballatoio sulla figura di Sharon rannicchiata sul divano al piano inferiore.
-Sei della stessa idea di Rhodey insomma… -commenta riferendosi all’opinione del suo migliore amico esternata nemmeno mezz’ora prima, probabilmente aveva incrociato Sam sulle scale mentre quest’ultimo lo raggiungeva al laboratorio.
-Sai che è la cosa giusta da fare, come sai bene che non puoi delegare nessun altro per dirle una cosa del genere.
-Mi domando se sarà mai pronta ad una notizia del genere… -riferisce debolmente Tony seguendo la direzione dello sguardo dell’uomo.
-Credo che nessuno lo sarà mai, ma ora dalle tempo… merita di saperlo, ma puoi confidare sul fatto che prima o poi se lo ricorderà da sola, sempre se la cosa può farti sentire meglio o meno responsabile della notizia.
-Le ho dato una camera di sopra, starà qui al Complesso per un po’, faccio liberare una stanza anche per te? -chiede cambiando marginalmente discorso, scrollando le spalle come a scacciare tutte quelle responsabilità non volute.
-Te ne sarei grato. -ribatte Sam con l’accenno di un sorriso sulle labbra. -Tu che farai adesso? Ho sentito che hai riconsegnato il testimone a Maria.
-Si, Fury non ne è molto contento, ma ho degli affari in sospeso nel Queens e tra qualche ora decolla un aereo per L.A… -riferisce con finta noncuranza, guardando distrattamente il quadrante dell’orologio al polso, per poi aggiustarsi i bottoni della giacca.
-L.A.? -chiede conferma Sam con uno sguardo significativo, scannerizzandolo dalla punta delle scarpe lucidate al nodo alla cravatta.
-Si, come sto? -chiede con tono scherzoso, compiendo un giro su sé stesso mostrando il completo firmato.
-Una favola. Pepper lo sa?
-Non ancora, la porto fuori a cena se non mi sbatte la porta dell’ufficio in faccia.

***

10 marzo 2017, residenza sicura di James Buchanan Barnes, Brooklyn, New York

James si era rigirato tra le lenzuola cercando il calore del corpo di Natasha a tentoni, aprendo gli occhi sul soffitto bianco della camera da letto quando la sua mano non si era scontrata con il corpo della donna, trovando l’altra metà del materasso vuota.
Si era alzato sui gomiti cercando con lo sguardo un qualche biglietto disperso tra le pieghe delle lenzuola, interrompendo le sue ricerche quando la porta della camera si era socchiusa e Natasha era apparsa in pigiama con la loro colazione in bilico su un vassoio, accompagnata dal profumo del caffè e dei pancake.
Le aveva rivolto uno sguardo confuso quando la donna aveva depositato il vassoio sul comodino, allungandogli la sua tazza di caffè mentre gli posava un leggero bacio sulle labbra, riordinando le sinapsi dopo il primo sorso di liquido nero. James aveva gettato uno sguardo veloce alla sveglia che segnalava a cifre lampeggianti la data del 10 marzo, confermando le sue ipotesi quando l’aveva vista raggiungere la cassettiera prelevando un pacchetto regalo.
-Ah. -si lascia sfuggire la constatazione dalle labbra, posando la tazza di caffè sul vassoio mentre Natasha lo raggiunge gattonando sul materasso, mettendogli sotto il naso la scatolina colorata.
-Te ne eri dimenticato? In effetti hai raggiunto i cent’anni, è abbastanza normale che la tua memoria inizi a perdere colpi amo… -ride interrompendo la frase, mentre James la afferra per i fianchi facendole il solletico in risposta all’ironia della donna.
-Dovrei ricordarti che tra un paio di mesi tu ne compi 89?
-Non è buona educazione rinfacciare l’età di una signora. -ribatte con il sorriso sulle labbra, sfuggendo dalla presa dell’uomo, recuperando il pacchetto regalo andato perso durante la guerra del solletico. -Avanti, aprilo.
James aveva sollevato il coperchio sotto lo sguardo divertito della compagna, sfilando dal pacchetto una chiave.
-Carino il portachiavi. -commenta rigirandosi il mini-scudo di Capitan America tra le dita. -Cosa dovrebbe aprire?
-La nostra porta di casa. -afferma decisa lanciando un'occhiata veloce alla sveglia sul comodino. -Tra una quarantina di minuti arriva qualcuno a sostituire la serratura, quindi tentiamo di fare colazione e renderci presentabili in tempi utili.
-Ci stai regalando la privacy? -ribatte ridendo rigirandosi la chiave tra le dita. -Davvero?
-In realtà ho pagato con una delle carte di credito di Tony, non che lui ne sia informato ovviamente… Questa era la parte necessaria, soprattutto visti i precedenti. -ribatte serafica sfilandosi la maglietta del pigiama, circondandogli la vita con le cosce, mentre James porta d’istinto le mani sulla schiena nuda della donna. -La seconda parte è fuori dalla porta di casa, ma a quella ci pensiamo dopo.
James si era perso in Natasha, fregandosene della colazione ormai fredda e del fatto che si era rivestito alla velocità della luce, appena in tempo per accogliere gli addetti ai lavori che avevano bussato alla porta di casa. Non credeva che la giornata potesse migliorare, ma aveva dovuto ricredersi quando Natasha gli aveva fatto guidare la moto fino a Coney Island, parcheggiandola davanti al luna park.
Erano tornati a riprenderla quando il sole era calato sull’orizzonte tingendo il cielo di rosso, mentre James fremeva eccitato come un bambino di cinque anni dopo aver ingurgitato una vagonata di zucchero filato, passando l’intera giornata sulle montagne russe, beandosi del sorriso sorpreso di Natasha quando si erano concessi una sigaretta prima di tornare a casa, porgendole il fiammifero acceso in un gesto automatico perso nel tempo.
Quando erano approdati in casa loro a fine giornata, la donna aveva scherzato improvvisando una sorta di cerimonia delle chiavi, concedendogli l’onore di girare il chiavistello per primo… aprendo la porta sull’intera squadra degli Avengers e consorti che intonavano un “sorpresa” da spaccare i timpani.
-Ho pensato fosse un’idea carina. -aveva commentato Natasha in risposta alla mancanza di una sua qualsiasi reazione.
-Mi accontentavo di molto meno ‘Tasha, davvero…
-Ingrato, ti ho comprato anche la torta. -l’aveva interrotto Stark emergendo dalla folla con una donna dai capelli biondi-rossicci a seguito, indicandogli un mostro di torta completamente ricoperto di glassa e candeline di cera, mentre Natasha lo afferrava per il braccio e lo trascinava fino al tavolo dove era deposto il dolce.
-Sono un centinaio esatto, puoi contarle se vuoi. -era intervenuto Sam sbucando alle sue spalle. -Ma conta in fretta, prima che la cera si sciolga del tutto.
-Siete due idioti. -afferma James spostando lo sguardo da Sam a Tony e viceversa, gli occhi brillanti che celavano un muto ringraziamento, abbassando lo sguardo sulle fiammelle che danzavano sopra il dolce. -Ma siamo sicuri che ci sia della torta sotto tutte queste candeline?
-In realtà ti piace da morire, ammettilo. -ribatte Natasha, stringendogli la mano mentre lui si chinava per spegnerle.
-Aspetta. Non esprimi un desiderio? -lo interrompe Sharon indicando le fiammelle ancora accese.
-Nah, sto bene così. -risponde lasciando scorrere lo sguardo sui presenti, avvertendo uno dei tanti tasselli della sua vita che tornava finalmente al suo posto… anche se il pensiero del vuoto lasciato da Steve gli aveva attraversato la mente un paio di secondi prima di rilasciare il fiato, lasciandolo sfuggire insieme alle centinaia di fiammelle che si erano dissolte nel vento, concedendo spazio alle risa quando Natasha gli aveva sporcato la punta del naso con un ricciolo di glassa.
James non ricordava quando era stata l’ultima volta che si era sentito così bene.

***

7 aprile 2017, residenza sicura di Tony Stark, 5th Avenue, Manhattan, New York

Tony rabbrividisce sotto il tocco inaspettato di Pepper, impedendosi di portare le mani al volto per nascondere le guance rigate di lacrime silenziose, ma continuando a mostrarle la schiena in un debole tentativo di difesa. Non voleva che lo vedesse piangere, mostrandosi per l’uomo imperfetto che era, nonostante fosse consapevole che lei amasse tutte le sue sfaccettature, compreso il suo lato fragile… ma aveva finto per troppi mesi di non averne uno, trovava stranamente innaturale far cedere le difese di colpo, anche con lei.
-Tony che ci fai ancora in piedi? Vieni a dormire, ci pensi domani alla mente di Shar… -le mani delicate di Pepper erano scese dalle spalle al suo petto, interrompendo il contatto quando gli aveva sfiorato la guancia bagnata con la propria. -Amore, stai bene?
Tony si era passato una mano sul volto reprimendo un singhiozzo silenzioso, distogliendo lo sguardo dal fascicolo abbandonato sul tavolino, puntandolo sulla compagna che lo scrutava preoccupata.
-Abbracciami. -quell’unica parola aveva grattato contro la sua gola secca, facendone uscire un verso strozzato.
Era una richiesta semplice che aveva avuto soluzione immediata, i piedi nudi di Pepper avevano aggirato il divano alla velocità della luce, stringendolo in una presa spacca-ossa, mentre Tony posava il capo contro l’incavo del suo collo abbandonandosi ai singhiozzi.
Stava studiando il fascicolo di Bucky per estrapolare dei tempi di recupero indicativi per capire cosa fare con Sharon… poi era incappato nel dicembre del ‘91, il suo cervello si era spento e il suo corpo si era congelato sul posto.
-Che succede? -chiede Pepper con voce sottile, timorosa di conoscere la risposta così spaventosa al punto da ridurlo in quello stato, affondando una mano tra le ciocche nere della nuca.
-Non si erano rotti i freni… papà non si era addormentato e non era nemmeno ubriaco… -aveva tentato di formulare, tradito dalla voce che si era rotta prima di terminare la frase, mentre un singhiozzo trattenuto gli blocca il respiro e tace cullato nell’abbraccio di Pepper, che non ha bisogno di altre parole per capire di cosa stia parlando, stringendo ancora di più la presa in un gesto automatico.
Bucky gli aveva consegnato il fascicolo chiedendogli di leggerlo, ma solo dopo aver letto l’ultima annotazione Tony ne aveva compreso la richiesta, trovando spiegazione a quell’ombra di pena infinita che vedeva ogni volta che incrociava il suo sguardo… Bucky non sapeva come dirglielo, per questo gli aveva consegnato i documenti, lasciando che fossero i fogli stampati a parlare per lui. Nel fascicolo era riportato che aveva riconosciuto il cadavere di Howard dopo avergli fracassato il cranio, che avevano dovuto sedarlo dopo avergli fuso il cervello quando aveva fatto ritorno alla base, specificando che aveva attaccato i capi con l’intento di punirli per le azioni che lo avevano costretto a compiere… da bravo masochista che era, Tony aveva letto fino all’ultima riga che riguardava i suoi genitori, prima di discostarsi dai documenti e concedersi di versare qualche lacrima.
-Non so cosa dire, amore… -la voce di Pepper era ridotta ad un sussurro appena udibile, si era rotta in un paio di punti, affondando le dita nella sua pelle per compensare.
Tony aveva bloccato ogni impulso deleterio, stringendosi di più nell’abbraccio… non poteva far altro che piangere, lasciando scivolare via il dolore che gli opprimeva il petto insieme alle lacrime.
-Pep... -aveva mormorato contro la sua pelle ancora scosso dai singhiozzi, non riusciva ad articolare a parole una frase sensata per esprimere quanto la amasse e quanto fosse grato che lei fosse tornata, nonostante continuasse a trascinarla in mezzo al disastro della sua vita, schiarendosi appena la voce tentando di fare uno sforzo. -Grazie per essere qui, nonostante io sia un completo disastro…
-Amo anche il tuo essere un disastro. -l’aveva interrotto facendogli sollevare il capo per guardarlo negli occhi. -E sei sconvolto, sfogati… è tutto okay, non scappo da nessuna parte.
-Davvero..? -avrebbe voluto mordersi la lingua prima che la richiesta di conferma sfuggisse dalle sue labbra, registrando appena l’ombra cupa che aveva scurito le iridi della donna.
-L’amore non è perfetto… mi accontento di aspirare all’imperfezione e sperare di vivercela insieme. -aveva affermato decisa senza sortire nessuna battuta d’arresto, imprimendogli un leggero bacio sulla tempia, per poi tornare a stringerlo come se volesse fonderlo dentro di lei, facendosi carico di un po’ del suo dolore.
Pepper aveva scacciato i fantasmi a forza di carezze, fino a quando i singulti si erano calmati smettendo di fargli tremare le spalle, collassando in un sonno senza sogni.



Commento dalla regia:
Questo capitolo è diverso dai precedenti, più introspettivo e meno adrenalinico, ma volevo mostrare uno dei pochissimi momenti di respiro prima della seconda carrellata di eventi che si abbatterà sui nostri beniamini… e perché il centesimo compleanno di Bucky meritava di essere narrato, soprattutto se i fumetti forniscono materiale in questo senso (link alla vignetta per i curiosi).
Ci tengo a precisare che da questo momento in poi le informazioni dal punto di vista fumettistico saranno inesatte, a partire dalla leadership di Hill allo S.H.I.E.L.D., ma arrivata a questo punto i fumetti divergono in una direzione estremamente opposta a quella conosciuta ai più ed estremamente complessa da descrivere se non si conosce la versione degli eventi “originale”. Manterrò comunque lo svolgersi degli elementi cardine cruciali per il proseguire della vicenda, ma permettendomi di giocare con la linea temporale modificabile, puntando a rientrare marginalmente nella comfort-zone dell’MCU e mettere un punto all’intera faccenda, spero che la continuazione sia comunque di vostro gradimento.
Un grazie speciale va a chi mi ha seguito finora, a chiunque ha inserito la storia nelle seguite/ricordate/preferite e chi le ha recensite. <3
Alla prossima,
_T

24 aprile 2017, Complesso degli Avengers, Upstate New York

-Devo ricalibrarla un secondo… fatto. Come te la senti?
James aveva mosso l’articolazione della spalla sotto lo sguardo impassibile di Tony, mentre quest’ultimo riponeva i fusibili e rimetteva gli attrezzi da lavoro al loro posto.
Tony si era concesso un mezzo sorriso nel vedere l’espressione di pura gioia che traspariva dai lineamenti di James, mentre muoveva il braccio sinistro rimirandolo da vicino… dopo lo scontro ad Albany, appena si erano calmate le acque, James aveva proposto qualche idea per una nuova protesi, Tony non aveva voluto indagare sul perchè della richiesta, mettendosi al lavoro portandosi dietro Sharon in laboratorio come assistente per tenerla impegnata, rinchiudendosi al Complesso per evitare Ross e la pressione mediatica che gli aveva scaricato addosso annunciando la cessazione degli Accordi, nonostante Maria si stesse impegnando a tenere il Segretario a distanza di sicurezza dalle questioni più spinose.
Aveva ultimato la nuova protesi ancora tre settimane prima, ma aveva preferito dissociarsi momentaneamente da tutto ciò che riguardava James dopo aver finito di leggere il fascicolo, desistendo all’impulso di strangolarlo portando i documenti a Hell’s Kitchen da Murdock, preparando le valigie alla volta di Malibu con Pepper a seguito… il sole della California e una gita al cimitero di Santa Monica l’avevano aiutato a distendere i nervi placando i suoi peggiori istinti, scendendo a patti con la consapevolezza che non era davvero colpa di Bucky ciò che era successo ai suoi genitori, tornando a New York convocandolo al Complesso seguendo l’automatismo di fingere che non fosse mai successo nulla.
La flebile vocina di Steve che abitava nel suo cervello ricoprendo il ruolo del buonsenso stava tentando di fargli cambiare idea da quella mattina, suggerendogli di cercare un confronto con il diretto interessato, nonostante Tony si stesse beando della falsa sicurezza data dall’espressione estatica di James davanti alla nuova protesi… non ci teneva particolarmente a portare a galla certi discorsi, anche se una piccola parte di sé aveva bisogno di sentirsi dire a chiare lettere da Barnes cosa fosse successo davvero, desistendo di nuovo mordendosi la lingua, stringendo appena i pugni in tasca riportandosi alla mente i referti medici che testimoniavano l'elettroshock e le torture inflitte nella notte tra il 16 ed il 17 dicembre 1991, imponendosi di farsela bastare come risposta e dissimulando il tumulto dei suoi pensieri con una scrollata di spalle forzata.
-Sembra pelle vera… incredibile. È addirittura calda… -commenta James con la mano sinistra premuta contro la guancia, riscuotendo Tony dai propri pensieri mentre un sorriso sarcastico auto-imposto fa capolino dalle sue labbra.
-Così Natasha non si lamenterà più della tua mano congelata. -ribatte scherzando, nascondendo lo sguardo in tumulto afferrando il tablet tra le mani, fingendo di controllare la casella della posta elettronica con dei tap-tap distratti sullo schermo.
-Credimi, di cose di cui lamentarsi del sottoscritto ne trova sempre. La protesi è opera solo tua o anche della ragazzina? -chiede afferrando la maglietta iniziando a rivestirsi, mentre Tony fugge dal suo sguardo rileggendo mail già aperte per non ricambiare l’occhiata smascherandosi.
-Anche la ragazzina… più qualche consulto con Reed Richards e un paio di tecnici alle dipendenze di Fury. -sciorina in fretta gesticolando distrattamente con la mano libera. -E Sharon mi ha fatto da assistente.
-Lei come sta?
Il tono di voce di James lo spinge a ricambiare lo sguardo, l’espressione sinceramente preoccupata che gli si staglia davanti lo disorienta, ponendosi inconsciamente sulla difensiva… perché quello è lo sguardo che gli descriveva suo padre quando parlava del Sergente caduto in battaglia, era lo sguardo che Steve disegnava nei blocchi da disegno, lo sguardo che mal si sposava all’uomo con le mani imbrattate di sangue fino ai gomiti di cui aveva letto negli ultimi mesi.
-Meglio… credo. È rientrata in servizio un paio di settimane fa, si tiene impegnata.
-E quel paio di piste che ti avevo chiesto di controllare? -ribatte Barnes ignaro dei pensieri che gli stanno attraversando la mente, inarcando un sopracciglio quando non riceve una risposta immediata spronandolo a riprendersi.
-Ancora fredde, non si è mosso nulla, ma continuo a controllarle… dici che mancano un paio di nomi? -si informa deponendo l'ascia di guerra, rinunciando al bisogno di avere una conferma, passando sopra a quel discorso che non sapevano entrambi come affrontare.
-Natalia sta tentando di rintracciare il cadavere di Petrovich, girano voci che dicono sia morto, ma è meglio assicurarsene… e manca il figlio del Barone all’appello, Zemo è l’unico gerarca ad avere figli ancora in vita e mi piacerebbe sapere se l’erede è da considerarsi una minaccia, o se invece è una persona innocua che non farebbe male ad una mosca.
-Ci credi davvero che possa essere innocuo? L’eredità di famiglia è un fardello quasi impossibile da evitare, parlo per esperienza. -commenta sforzandosi di dissimulare la menzione indiretta ad Howard con uno sguardo di profondo scetticismo. -Sin non era migliore di suo padre, e nemmeno il figlio di von Strucker se per questo.
-È un’ipotesi alquanto irrealistica. -ammette James distogliendo lo sguardo, evitando l’argomento “Howard” con discreta nonchalance, continuando imperterrito con il discorso iniziale. -Ma ragionando sempre per ipotesi, sembrerebbe che Lukin ha investito sulla seconda generazione, quindi...
-...Zemo è l’ultima testa e Will si è rifugiato da lui. -conclude Tony riprendendo il ragionamento di Barnes, mentre quest’ultimo afferra la giacca di pelle dallo schienale della sedia.
-Sto cercando un collegamento mentre Natalia è presa dalla caccia ai fantasmi, ma gli Accordi non mi lasciano moltissimo spazio di manovra.
-Lo so, ho un esercito di avvocati capitanati da Murdock che stanno cercando un cavillo legale per annullarli. -lo informa Tony incrociando le braccia al petto puntellandosi al bordo della scrivania, richiamando l’attenzione di James che smette di giocherellare con le chiavi della moto sfilate dalla tasca.
-È il tuo modo per dirmi che Ross punta ancora a processarmi?
-Sei sempre stato così bravo a leggere tra le righe? -ribatte stupito, non era un segreto che Ross importunasse Maria a qualunque ora del giorno e della notte, come il fatto che Murdock continuasse a far da spola tra l’ufficio ad Hell’s Kitchen e il Complesso con plichi di documenti per abolire gli Accordi sottobraccio, ma nessuno aveva mai esplicitamente menzionato la richiesta della testa di Barnes su un piatto d’argento, anche se Murdock lavorava di nascosto ad una possibile difesa in tribunale da tre settimane a quella parte.
-Tony se si arriva a processo io dovrei… -James si interrompe alla ricerca delle parole più adatte, mentre l’ombra dello sguardo che Tony aveva intravisto ad Albany si ripresenta puntuale, consapevole che da certi discorsi non si può fuggire nonostante tutto l’impegno del mondo. -Non so dove sei arrivato a leggere ma...
-L’ho letta la tua cartella, Barnes. Tutta. -soffia tra i denti immediatamente, prima che le parole possano incepparsi nella sua gola, ma le frasi sensate e civili si sono già perse e Tony si ritrova a non sapere come continuare il discorso, reagendo al panico iniziando a straparlare nervosamente. -Lo so, non sapevi come dirmelo... sinceramente non sono sicuro di volerne parlare… con te, intendo. Parlarne in generale… in realtà.
-E se parlo solo io? -lo interrompe prima di fargli raggiungere un punto di non ritorno, portando le mani avanti in un gesto quasi conciliante. -Ti devo una spiegazione, dopo puoi anche picchiarmi se la cosa può farti sentire meglio, non proverò a fermarti.
Tony annuisce appena trovandolo un giusto compromesso, osservandolo mentre si concede un respiro per farsi coraggio, puntellandosi al tavolo per darsi un sostegno.
-Tuo padre era riuscito a sintetizzare un sostituto al siero del super-soldato, i miei capi lo volevano, io avevo iniziato a dare problemi e a loro servivano nuovi burattini da comandare a bacchetta… ho sparato alle ruote dell’auto, si sono schiantati… non dovevo lasciare testimoni, non era previsto che nell’auto ci fosse anche tua madre… ho sfondato il cranio di Howard contro il volante ed ho strangolato Maria, sapevano chi ero, hanno provato a farmi rinsavire chiamandomi per nome, ma quando ci sono riusciti era tardi… troppo tardi. Sono tornato alla base, ricordo di aver ucciso parecchie guardie, ma non abbastanza per avvicinarmi al mio capo… io e Howard eravamo amici, credo tu lo sappia, e non c’è giorno che non mi tormenti per questo, tra tutte le altre cose che ho fatto come Soldato d’Inverno. Non ricordo cosa sia successo dopo, mi hanno legato al macchinario della stasi… sul fascicolo c’è scritto che mi hanno fatto l'elettroshock con un voltaggio più alto del solito, credo di essere svenuto alla prima scossa… ma in definitiva le mani erano le mie, e questo non posso cambiarlo. Le mani sporche di sangue sono sempre le mie. -si interrompe sollevando lo sguardo nella sua direzione quasi a corto di fiato, doveva rimuginarci sopra da molto visto che si era preparato una sorta di discorso, aspettando una qualsiasi reazione da parte sua che non arriva.
Tony resta congelato sul posto tentando di metabolizzare lo scenario che ha appena assemblato nella sua testa, soppiantando le teorie di vent’anni prima con cui si era spaccato la testa annegando il dolore nello scotch nei giorni subito dopo i funerali, costringendo James a spezzare il silenzio di nuovo con voce mesta. -Mi dispiace Tony, davvero. Mi dispiace tantissimo.
Quelle ultime tre parole sono come un balsamo che va a lenire tutte le ferite che Tony si era auto-inflitto da tre settimane a quella parte, ferite che erano state cauterizzate davanti alle lapidi a Santa Monica, ma che fino a quel momento si erano rifiutate di rimarginarsi, mettendo finalmente a tacere la vocina di Steve che aleggiava nella sua testa dandogli il tormento da quella mattina.
-Le mani sporche di sangue non sono davvero le tue. -afferma deciso, più per ricordarlo a sé stesso che per rassicurarlo. -Non è stata una tua decisione, come non è stata una decisione di Sharon quella di uccidere Steve… sarebbe un po’ ipocrita da parte mia biasimarti per questo. -si sbilancia trovando il coraggio di ammetterlo ad alta voce, le parole che raschiano contro la gola in modo quasi fastidioso.
-Alla fine ho ucciso chi ha ordinato l’assassinio se ti fa stare meglio.
-Soluzione poco ortodossa, ma si, mi fa stare un pochino meglio… grazie. -Tony distoglie lo sguardo, mentre James annuisce tornando a giocherellare con le chiavi avviandosi verso la porta del laboratorio.
-Quindi restano due teste e forse un processo? - prorompe il genio mentre lo osserva battere in ritirata, guadagnando un occhiata parzialmente stupita da parte di James, probabilmente pensava fosse meglio lasciarlo in pace, voltandosi con le spalle leggermente meno tese per la confessione… forse Tony non arriverà mai a perdonarlo del tutto per ciò che era stato costretto a fare, ma la persona che ha imparato a conoscere negli ultimi mesi non merita tutto quell’odio che vent’anni prima gli avrebbe attribuito senza battere ciglio.
-A quanto pare, Stark. -ribatte James con un cenno di congedo soffermandosi sulla soglia.
-Pensavo peggio.
-Può sempre andare peggio, trovami un buon avvocato.
-Consideralo già fatto.

***

30 aprile 2017, St. Francis Hospital, Hartford, Connecticut

-Jimmy!
James si arresta davanti alla soglia della camera, pietrificato con la mano sulla maniglia, mentre la mano rassicurante di Natasha si posa in mezzo alle sue scapole spingendolo in avanti.
-Ciao sorellina. -si sforza di sorridere rassicurante, sedendosi sul bordo del letto afferrando la mano tesa della sorella.
James aveva sognato così a lungo quel momento che ora che lo stava vivendo gli sembrava irreale, concentrandosi sullo sguardo luccicante di Rebecca, ignorando i capelli candidi che gli incorniciano il volto sfiorandole il mento.
-Sei davvero qui… -sussurra appena sporgendosi alla ricerca di un abbraccio con un'agilità invidiabile per un fisico da ultranovantenne, artigliandogli le spalle in una presa estremamente fragile, scostandosi appena con il sorriso sulle labbra sfiorandogli il volto.
-Sei così giovane, non sei cambiato neanche un po’... sei un fantasma? Mi porti da mamma e papà?
-No, Becca… sono successe un po’ di cose. -afferma deglutendo a vuoto, mentre sul viso della sorella compare un cipiglio confuso quando, spostando le mano, gli tasta la consistenza inusuale del braccio sinistro.
-Ma la guerra è finita, no? Sei solo in ritardo… ritardo clamoroso.
-Ma sono qui, sono tornato, te l’avevo promesso. -insiste stringendo la mano sinistra il più delicatamente possibile sulle dita della sorella, che continuava ad arpionargli la mano di metallo cercando di capire perché sembra pelle vera.
-Perché non sei qui con Steve? Ti stava cercando, me l’ha detto l’ultima volta che è stato qui… Dov’è Steve? -chiede innocentemente trafiggendolo con lo sguardo color ghiaccio così simile al suo, mentre James cerca inutilmente di trovare una spiegazione che tarda sempre più ad arrivare.
-Oggi non poteva, è stato trattenuto a Washington. Ha detto che passa nei prossimi giorni. -prorompe Natasha staccandosi dalla porta, intervenendo in suo soccorso entrando nel campo visivo di Rebecca, posandogli una mano sulla spalla di riflesso in un muto cenno di sostegno.
-Lei è Natasha, sorellina. -afferma dopo aver rilasciato il fiato che aveva trattenuto bruscamente, sollevando lo sguardo in direzione della compagna accennando un sorriso.
-Sei la fidanzata di Jimmy? -chiede Rebecca scannerizzandola con sguardo critico, con il tono di voce da terzo grado che riservava ad ogni ragazza che James gli aveva presentato prima della guerra. -Sei quella definitiva?
-Sembrerebbe di sì. Ho una lunga lista che mi precede? -scherza la donna mentre James le cede il posto sul bordo del letto, dichiarandosi fuori dall’argomento avvicinandosi alle cornici posate sulla cassettiera.
-Una lista lunghissima.
-Non così tanto. -tenta di spezzare una lancia in proprio favore continuando a dare le spalle alle due donne, lasciando scorrere uno sguardo veloce sulle fotografie dei nipoti e pronipoti che non conoscerà mai… l’infermiera che li aveva scortati fino a lì gli aveva spiegato la situazione clinica della sorella, da lì a qualche ora Rebecca non si sarebbe ricordata che lui era andato a farle visita, anche se un qualche frammento della loro conversazione avrebbe potuto impigliarsi nei resti della sua memoria riaffiorando di tanto in tanto, donandole pace nel saperlo vivo e felice da qualche parte.
-Dovremmo andare, James. -lo richiama indietro Natasha dopo momenti indefiniti, una vaga traccia di preoccupazione nella voce nel vederlo taciturno.
-Aspetta. -la ferma Rebecca stringendole il polso richiamando l’attenzione di entrambi, avvicinandosi all’orecchio di Natasha con fare cospiratorio, pur mantenendo il tono di voce ben udibile come quando da ragazzina usava la stessa tecnica servendosi di Steve per rifilargli una ramanzina indiretta. -Mi sembri una brava persona Natasha, sei tutto ciò che Jimmy merita, qualcuno che si prenda cura di lui.
-Faccio del mio meglio Rebecca, non ti preoccupare. -sorride la rossa in risposta scoccandogli un’occhiata divertita nella sua direzione.
-Sai, Jimmy è troppo preso dal preoccuparsi per chiunque altro, al punto da dimenticarsi di preoccuparsi per sé stesso.
-Oh, lo so, credimi. -ribatte Natasha mentre entrambe le donne lo trafiggono con lo sguardo in un rimprovero bonario, spingendolo ad intervenire alla discussione.
-Perché dovrei preoccuparmi per me stesso quando ho sempre avuto voi due a tenermi d'occhio? -risponde ironico avvicinandosi a Rebecca, posandole un leggero bacio sulla fronte come quando erano piccoli. -Ora dormi Becca, ricordati che ti voglio bene.
-Me la caverò, Jimmy… non devi più preoccuparti per me. -afferma in risposta stringendogli la mano destra, accennando appena con il capo in direzione di Natasha. -Io ti lascio in buone mani.
James si chiude la porta della stanza alle spalle, addossandosi contro la parete adiacente concedendosi un lungo respiro, mentre Natasha gli afferra la mano destra in una presa salda strattonandolo verso l’uscita della casa di cura.
-Stai bene? -si arrischia a chiedere la donna una volta arrivati davanti alla motocicletta parcheggiata, attendendo una risposta in silenzio accettando il casco che James recupera dalla sella.
-Sto bene.
-Non mentire.
-Starò bene. -concede senza guardarla, mentre Natasha sale sulla sella circondandogli la vita con le braccia, per poi infilare la chiave nel quadrante avviando il motore. -Grazie ‘Tasha… non so quanto le resta, volevo vederla almeno una volta… farle sapere che sono vivo senza spaventarla troppo.
-Qualunque cosa per te, James. -ribatte Natasha stringendo appena la presa sui suoi fianchi. -Avanti, torniamo a casa.

***

5 maggio 2017, Central Park, New York

-Cammina piano, mi fanno male i piedi. -si lamenta scherzosamente Natasha trattenendo appena James per il braccio destro, costringendolo a rallentare il passo.
-Ti prendo in braccio?
-Dove l’abbiamo lasciata la moto? -si informa pentendosi di aver indossato i tacchi vertiginosi che si era auto-regalata per il compleanno usando la carta di credito di Stark.
-A circa un chilometro da qui. -ribatte James sollevandola da terra quando lei tende le mani nella sua direzione, una mano dietro la schiena e un braccio sotto le ginocchia, mentre Natasha gli allaccia una mano dietro la nuca per reggersi. -Approfittatrice.
-Vorrei ricordarti che è il mio compleanno e tu sei il mio fidanzato.
-Quindi fa parte di un contratto non scritto?
-Esattamente. -sorride abbassando lo sguardo sulla sua mano libera stretta intorno agli steli del mazzo di fiori. -Comunque le rose potevi risparmiartele.
-Schifosamente romantico?
-Decisamente. Mi accontentavo della cena al ristorante, sai? Io ti ho solamente portato alle giostre e organizzato una festa a sorpresa. -ci tiene a sottolineare mentre un sorriso minuscolo fa capolino dalle sue labbra, dopo mesi deve ancora abituarsi a quella nuova normalità… ignorando volutamente gli ultimi sviluppi poco rassicuranti sulle sue ricerche, convivendo con la stilettata d’ansia che minacciava di stroncare la sua felicità nel peggiore dei modi da un momento all’altro.
-Se la metti così l’anno prossimo, per i 90, ci scoliamo una bottiglia, balliamo lo swing in salotto fino a quando non ci fanno male i piedi e concludiamo in bellezza con le acrobazie tra le lenzuola. -ribatte James con il sorriso sulle labbra scoccandole uno sguardo carico di sottintesi.
-Ci conto… dici che tra un anno staremo ancora insieme? -chiede con finta nonchalance, registrando appena i passi di James che si inceppano per una frazione di secondo, sforzandosi di non far trasparire dalla voce la preoccupazione per il bigliettino minatorio e la rosa rossa essiccata che aveva trovato al ristorante sul pavimento del bagno. Non aveva idea di chi gliel’avesse lasciata, era sola quando era uscita dall’abitacolo, aveva infilato il tutto nella pochette tornando al tavolo senza farne parola con James e di certo non voleva discuterne in quel momento… poteva essere un falso allarme, non voleva agitarlo inutilmente prima del tempo.
-Vuoi lasciarmi? -chiede scoccandole un’occhiata indagatrice, mentre lo sguardo color ghiaccio le rimescola i pensieri, ma senza riuscire a strapparle mezza parola in merito.
-No, mai. -lo rassicura stringendo la presa sulla nuca, evitando strenuamente l’argomento per non rovinarsi il compleanno… può sempre pensarci domani, non è nemmeno sicura che il messaggio provenga da Ivan, nonostante rimangano in pochissimi a sapere cosa sia successo al Bol’šoj nel ‘56.
-Allora è finchè morte non ci separi.
-Sei solo melodrammatico o devo considerarla una proposta? -chiede ironicamente, vagamente spaventata dal tono di voce improvvisamente serio di James.
-Non correre troppo Natalia, di certo non te lo chiederei così… per curiosità, mi diresti di si?
-C’è da chiederlo? -si rilassa di fronte allo sguardo divertito di James.
-Conoscendoti? Si, decisamente.
-Idiota. -sbotta rifilandogli uno scappellotto mentre la risata di James risuona in mezzo al parco, spazzando via tutte le paranoie che la assillano.
-Il tuo idiota. -afferma fermandosi in mezzo al marciapiede, voltando appena il capo sporgendosi per baciarla. -E si da il caso che questo idiota sia follemente innamorato di te. Me lo diresti se c’è qualcosa che non va, vero?
Natasha stringe la presa sulla sua nuca, fiondandosi di nuovo sulle sue labbra in risposta… non è una bugia, ma nemmeno la verità, è solo il primo bacio infuocato di una lunga serie… i problemi che minacciando di sbranarli vivi possono aspettare il sorgere del giorno.



Commento dalla regia:
Vi informo che la parentesi di “calma” giunge definitivamente a termine, dal prossimo capitolo i nostri eroi inizieranno a muoversi sul piede di guerra, con risvolti interessanti su diversi fronti.
Ne approfitto per chiarire una cosa: nei fumetti l’omicidio degli Stark non è propriamente attribuito a Bucky, ma è uno degli elementi che vuole ricollegarsi all’MCU. Considerato che la scoperta per Tony non avviene come una “doccia fredda”, ma anzi ha tutto il tempo per metabolizzare la cosa e conoscere Bucky oltre al Soldato, ho preferito gestire la vicenda nel modo che avete appena letto, rendendo necessaria una spiegazione in quanto non ci sono filmati di alcun genere come base… spero che questa versione dei fatti alternativa sia stata di vostro gradimento, se volete condividere la vostra opinione ogni commento è ben accetto.
Alla prossima settimana,
_T

20 maggio 2017, Complesso degli Avengers, Upstate New York

-Visto che siete tutti qui possiamo iniziare.
La voce perentoria di Maria li riporta tutti all’ordine, spingendo Tony a sollevare il capo prestando attenzione, nonostante la schiena completamente reclinata contro la poltrona ed i piedi sopra il tavolo.
Sharon si sporge afferrandogli le scarpe riportando i suoi piedi a terra con un gesto secco della mano scoccandogli uno sguardo perentorio, approfittando dell’avvio della presentazione per lasciar scorrere lo sguardo sui presenti.
Hill aveva richiamato la cerchia ristretta, dall’altro capo del tavolo Sam passeggiava da un capo all’altro della stanza mentre James osservava il soffitto girandosi i pollici, tutti in attesa che Maria spiegasse il motivo della convocazione.
-Ieri pomeriggio la CIA ha inoltrato una serie di filmati di sicurezza ai piani alti dell’ufficio amministrativo, sembra che il sosia del Capitano stia raccogliendo uomini affiliandosi con i “Cani da Guardia”¹.
-I Secret Warriors non avevano eliminato il problema? -interviene Sharon puntando i gomiti sul tavolo, concentrata e determinata come Tony non la vedeva da tempo.
-Parzialmente, dopo la morte di Ivanov i superstiti si erano sciolti, ma credo stessero solo aspettando un capo sotto cui riunirsi. -la rimbecca Maria mandando avanti le diapositive olografiche con gesti precisi della mano. -Si sono spostati, stanno riformando la squadra in Idaho, con tanto di campo di addestramento e tutto il resto.
-Cosa proponi Direttrice? -interviene James per la prima volta dall’inizio della riunione, era più taciturno del solito e Tony non sapeva decidere quanto influisse il fatto che Natasha fosse in missione da più di una settimana nei territori dell’ex blocco sovietico.
-Innanzitutto dobbiamo capire perché a Will serve un esercito e chi lo finanzia, quindi qualcuno deve infiltrarsi… siete qui per decidere, in democrazia, chi spedire sul campo. Avete rifiutato tutti quanti di sottoporvi ad un giudizio psichiatrico dopo ciò che è successo ad Albany, quindi ho bisogno di capire quanto siete coinvolti, se riuscirete a rispettare gli ordini e… dimmi, Tony. -si interrompe trattenendosi dal levare gli occhi al cielo, concedendogli la parola con un cenno del capo, dopo aver visto la sua mano alzata come un bambino delle elementari.
-Posso far notare una cosa? -chiede retorico, ma attendendo comunque un cenno affermativo di Maria prima di proseguire. -Se i filmati della CIA sono arrivati ieri pomeriggio, circa sedici ore fa, spiegami l’urgenza di buttarci giù dal letto a questo orario indecente con un codice rosso. -spiega in fretta alzando la manica della giacca indicando il quadrante dell’orologio che indicava le otto del mattino. -Cosa non ci stai dicendo Maria?
Hill si concede un respiro profondo ad occhi chiusi, lasciando correre lo sguardo su James prima di tornare a puntarlo su Tony, fulminandolo per aver dissolto in fumo i suoi tentativi di compartimentare le informazioni.
-Natasha sta tornando da Mosca, ci sono novità. -riferisce con tono incolore mentre James alza il capo allarmato in direzione della donna. -Sta bene Barnes, te lo direi in caso contrario.
-Non penso proprio, ma ti concedo il beneficio del dubbio. -commenta in risposta tornando ad addossarsi contro la poltrona, le spalle in tensione, attendendo le nuove informazioni per procedere.
-Nel rapporto che ha stilato dichiara che il corpo nella bara del Generale Ivan Petrovich era un LMD con il suo aspetto, i chip utilizzati sono molto simili alla tecnologia ideata da Anton Ivanov¹… apro le scommesse per chi indovina chi ha finanziato il progetto.
-Lukin? -interviene Sharon azzardando un’ipotesi.
-Lukin lo voleva morto, non avrebbe speso un centesimo per tenerlo in vita. -ribatte Barnes sorprendendosi della quantità di sguardi che era riuscito a calamitarsi addosso, scrollando le spalle prima di lanciarsi in una spiegazione. -Petrovich è l’uomo che ha messo in piedi la Stanza Rossa dal nulla, dopo il mio piccolo incidente con Natalia, Lukin e Karpov hanno giurato di ucciderlo.
-Ha voluto giocare d’anticipo. -interviene Sharon accedendo al database olografico, portando in rilievo il rapporto redatto dai Secret Warriors di Coulson su Ivanov. -Se ha usato la sua stessa tecnologia si è fatto decapitare inscenando la sua morte, per poi caricare il suo cervello su corpi LMD… ma ciò significa corpi infiniti e volti infiniti, può essere letteralmente chiunque.
-L’unico con abbastanza soldi in grado di finanziare un progetto del genere è Zemo. -deduce James ottenendo un cenno di conferma da Maria.
-Zemo? Ma non ha senso… non è un conflitto di interessi? -interviene Tony ricollegando le nuove informazioni con la discussione avvenuta circa un mese prima.
-Da quanto ricordo il Barone ha sempre badato ai propri guadagni. -ribatte James voltandosi nella sua direzione. -Non credo che il figlio si sia fatto molti scrupoli nell'omettere a Lukin che Petrovich fosse ancora in vita sotto forma di circuiti, credo si sia limitato solamente a consegnargli i rottami per riportare indietro Zola… nell’HYDRA comanda chi ha più soldi, ed ora Zemo è un intoccabile a cui tutti fanno capo, resti di Petrovich e Will compresi.
-Un giorno o l’altro impazzirò con questa storia del “tagli una testa ne spuntano due”. -commenta Tony, prima di voltarsi di nuovo in direzione di Maria. -Capo, una domanda… nasconderci che il signor Burnside è manovrato da Zemo Jr ci avrebbe aiutato in che modo?
-Semplicissimo. -interviene nuovamente James fulminando Maria con lo sguardo. -Non sapevo dove fosse Natalia fino a cinque minuti fa, saperla alle calcagna di Petrovich non mi piace e di conseguenza teme che faccia qualche cazzata in proposito, sbaglio Hill?
Maria non risponde, limitandosi ad evitare di abbassare lo sguardo, mantenendo la sua maschera imperturbabile.
-Per missioni del genere è meglio se restiamo separati, tendiamo ad essere impulsivi… scommetto che te l’ha chiesto lei di non dirmi niente, vero? -continua James senza tradire alcuna emozione, raddrizzando la schiena sulla poltrona dopo aver ricevuto un lieve cenno di conferma da parte di Maria. -C’era da aspettarselo… okay, ho un piano.
-No. -interviene Sam per la prima volta dall’inizio della riunione. -Non succede mai nulla di buono dopo che tu pronunci la frase “ho un piano”, Buck.
-Esagerato.
-Per niente.
-Ascolta... Io mi infiltro, tu mi copri. Funzionerà. -interrompe il battibecco esponendo la versione stringata del piano ideato. -Semplice e liscio come l’olio, i Cani non sanno che faccia ho.
-Ma Will si, ti sparerà appena ti riconoscerà. -interviene Tony spezzando una lancia in favore di Sam.
-Grazie, almeno ce n'è uno che ragiona.
-Ma d’altro canto Tony è fin troppo riconoscibile, i Cani non arruolano donne e finché Murdock non risolve la rogna degli Accordi non puoi muovere un dito nemmeno tu, Sam. -snocciola in fretta Sharon anticipando il cugino con la medesima obiezione, sotto lo sguardo compiaciuto di Maria che stava prendendo appunti sul tablet.
-Stai stilando un giudizio psichiatrico basandoti su questa discussione? Davvero? -interviene Tony a metà tra il basito e il sarcastico.
-Mali estremi, estremi rimedi. -commenta con sufficienza Hill. -Quindi abbiamo deciso. Barnes e Wilson sul campo, Carter sulle retrovie per l’estrazione e tu Stark in panchina.
-In panchina? Non voglio stare in panchina.
-Tranquillo, ti lascio l’onore di contenere Ross, andrà su tutte le furie quando vedrà che Cap ha sventato l’ennesimo complotto senza poter prendersene il merito. -ribatte contraccambiando il sorriso complice che le rivolge. -Bene signori, al lavoro, non abbiamo tempo da perdere.

***

26 maggio 2017, campo di addestramento dei “Cani da Guardia”, Idaho

Addestramento militare.
L’unica cosa che James era riuscito a guadagnare in quei cinque giorni era una rinfrescata alla memoria riguardo il suo addestramento a Camp Leigh. I suoi compagni di sventura non conoscevano il perché li stessero addestrando, eseguivano gli ordini senza fare domande, speculando in segreto su quale fosse il grande piano ideato dal nuovo capo.
I secondi in comando rassicuravano le reclute dicendo loro che il Capitano sarebbe ritornato a giorni, che stava preparando gli ultimi dettagli del piano d’azione, che doveva incontrare il finanziatore… parlavano a sussurri, ma non traspariva mai nessun dettaglio fondamentale, nessun nuovo tassello, nessuna nuova informazione e di quel passo, James prevedeva di impazzire da un momento all’altro a forza di giri di corsa intorno al campo, flessioni e pallottole contro un bersaglio.
James ricarica la pistola, distendendo di nuovo le braccia pronto a far fuoco, concentrandosi sul bersaglio per non pensare troppo, per mettere a tacere la voce di Hill che gli intima di non fare cazzate mentre è sotto copertura.
Il primo colpo si conficca sul  tabellone a dieci centimetri dal bersaglio, esattamente dove lo voleva, sbuffando frustrato come da copione… l’idiota addetto al poligono lo raggiunge, lo consiglia per centrare meglio il bersaglio, mentre James si morde la lingua per non ribattere.
Odia fingersi un incapace, odia mancare i bersagli… odia non poter insegnare alle reclute il modo più corretto per impugnare qualsiasi tipo di arma, reprimendo l’impulso di afferrare il fucile e centrare così tante volte il bersaglio da forarlo.
Sorride gentile al pessimo consiglio che gli è stato offerto, piazzando una pallottola a quattro centimetri di distanza dal centro per illudere l’allenatore di un miglioramento, consolandosi che per ciò che ha visto potrebbe sbaragliare da solo l’intero esercito con un coltellino svizzero.
Continua a premere il grilletto mentre tenta di distrarsi ripassando mentalmente tutti i modi che conosce per uccidere qualcuno con un coltellino multiuso, bloccandosi sull’ottavo metodo impedendosi di pensare a chi glielo aveva insegnato… la tortura e la morte in Russia erano considerate un’arte, da quel lato aveva avuto la migliore insegnante in materia.
La voce di Hill gli ricorda di non dare di matto, placando la rabbia e la frustrazione nel non sapere dove sia la compagna, scacciando l’immagine di Natasha dalla sua testa scuotendo il capo, trovando altro a cui pensare... chiedendosi se alla fine aveva inavvertitamente rifilato un occhio nero a Sam o se aveva rotto una delle nano-mask che Stark aveva preso in prestito da Fury.
Giorni prima Sharon aveva localizzato uno dei pub dove i Cani reclutavano i nuovi adepti, Sam aveva accettato malvolentieri di inscenare una rissa in piena regola, lasciandosi colpire allo zigomo con un gancio destro ben piazzato, venendo lanciato fuori dalla porta da un paio di Cani… James doveva ammettere che forse Sam non aveva tutti i torti nel lamentarsi dei suoi piani d’azione.
Ripone la pistola quando l’addestratore li richiama per cena, sollevando lo sguardo verso il cielo constatando che si fosse tinto di viola… Sam gli aveva concesso un ultimatum di cinque giorni per scoprire qualcosa, durante la notte avrebbero fatto irruzione con un’intera squadra SHIELD arrestando chiunque si fosse messo in mezzo, ormai era questione di un paio d’ore prima che si scatenasse l’inferno.
Preleva il cibo, mangiando svogliato guardandosi intorno, ignorando le guardie che entrano in mensa armate, continuando a mangiare incurante nonostante una di esse si piazzi esattamente alle sue spalle… poi, seguendo un qualche segnale invisibile, succedono troppe cose troppo in fretta perché lui possa reagire in qualche modo.
Vede Will varcare la porta della mensa, lo osserva sorridendo mentre la guardia alle sue spalle lo afferra per la nuca facendogli sbattere la testa contro il tavolo, raggiunta velocemente da un’altra che gli fa scattare le manette ai polsi bloccandogleli dietro la schiena. Lo scortando all’esterno sotto lo sguardo inebetito delle reclute, ma contrariamente a ciò che James sospettava, invece di giustiziarlo su due piedi, lo scortano fino all’ufficio di Will, che non perde tempo a deriderlo appena varca la soglia.
-Ci speravo ti facessi vivo, sai? Ti ho riconosciuto appena ho messo piede nel campo addestramento. -lo informa Will serafico, seduto composto all’altro lato della scrivania sfogliando un fascicolo, la somiglianza con Steve inquietantemente marcata da renderlo raccapricciante.
-Ha funzionato per qualche giorno, le tue reclute non sono molto sveglie. -ribatte risparmiandosi qualunque commento sulla mancata efficienza, ringraziando la loro beneamata ignoranza nel non essersi mai accorti della protesi.
-Non ha molta importanza, non dopo domani almeno. -commenta sprezzante gettando i documenti sopra il tavolo, permettendo a James di leggere spudoratamente le righe di testo.
-Far saltare in aria la diga di Hoover cosa ti farà guadagnare di preciso? -si informa James sarcastico, cercando di guadagnare più tempo possibile. -Ti serve una bella quantità di esplosivo per riuscirci, chi è il pazzo che ti paga per lasciartelo fare?
-Zemo… ma questo lo sapevi già, no? Ci guadagno una rivelazione, te l’ho detto che speravo ti facessi vivo, anche tu fai parte del nostro piano. -sorride recuperando e posando l’elmetto di Capitan America sopra la scrivania, mentre James sbianca, realizzando di essere caduto in una trappola. -I simboli sono importanti, sai? Soprattutto se i simboli si trovano nel posto sbagliato nel momento sbagliato, senza considerare che dopo che tu avrai fatto saltare in aria la diga a volto scoperto, il mondo intero vorrà la tua testa su un piatto d’argento, Bucky.
-Era questo il piano di Lukin fin dall’inizio, oppure anche lui era un tassello del puzzle di Zemo? -chiede James con la voce tesa, cercando di ottenere delle risposte in tempi utili, ormai è solo questione di tempo prima che lo SHIELD faccia irruzione nella base.
-Dopo ciò che è successo a Washington DC, dopo che tu hai contribuito a demolire l’impero dell’HYDRA, chi è rimasto era molto arrabbiato con te, Rogers e gli Avengers… ci hanno provato in molti a danneggiarvi, ma Lukin è stato l’unico che ci è andato veramente vicino, Zemo ha semplicemente ampliato la sua visione… la vendetta su te e Rogers era solo l’inizio, ma il Barone punta molto più in alto, lui desidera vedere il vostro impero cadere dall’interno e tu sei il tassello che farà crollare l’intera torre… non trovi ironico che la causa di tutto sia sempre tu, James?
Stringe i pugni imponendosi di non spezzare le manette, di non reagire alla provocazione come si aspetta Will, di far buon viso a cattivo gioco per qualche altro minuto cercando di trovare le risposte ad un altro paio di domande.
-L’unione fa la forza, no? Se è così perché hai resettato Zola? Perché non hai ucciso Sharon quando sei fuggito da Albany? -cerca di provocarlo, tentando di trovarlo in fallo, spingendolo a rivelare di quanto lo spirito di iniziativa sovrasti il controllo mentale.
-Zola mi torturava, non mi piace essere usato… e la ragazza non aveva fatto nulla di male, non era una minaccia da eliminare.
-Se non ti piace essere usato perché lavori per Zemo allora?
-Sono in debito… ha trovato una cura per le voci nella mia testa, mi ha dato un esercito ed una giusta causa. -confessa alzandosi dalla poltrona, puntando i palmi contro la scrivania, rivolgendosi ad una delle guardie. -Andate a prendere i sedativi, mi serve collaborativo fino a domani mattina.
James sorride quando percepisce il rumore di spari in lontananza, rendendosi conto di essere l’unico con l’udito potenziato al punto da riuscire a sentirli.
-Perché sorridi? -chiede Will con fare sospettoso, scannerizzandolo alla ricerca del motivo del ghigno che gli incornicia il volto.
-Non deve essere stato piacevole per voi vedere Capitan America e Iron Man fare pace in diretta nazionale, o sbaglio?
-Piccoli incidenti di percorso, nulla di più. In un modo o nell’altro voi tutti, uno alla volta, porterete alla rovina degli Avengers… ormai è un processo inarrestabile. -commenta bloccandosi sgomento quando i suoni della battaglia filtrano attraverso la porta, realizzando cosa stia succedendo al campo. -Sono solo piccoli incidenti di percorso, nulla di più. Portatelo via, muovetevi!
James reagisce prima che chiunque altro possa muovere un muscolo, lasciando a briglia sciolta la rabbia che aveva tentato di contenere negli ultimi minuti. Spezza le manette con un gesto secco del braccio bionico, afferrando sicuro la pistola dalla fondina della guardia al suo fianco, sfiorando istintivamente tre volte il grilletto.
Will spalanca gli occhi sbigottito, mentre tre fiori color carminio gli spuntando dal petto impiastricciandogli l’uniforme… cade seduto sulla poltrona, muore grondando sangue mentre lo SHIELD vince la battaglia al di là del muro.
James ha il respiro pesante, la pistola ancora in pugno con la canna fumante, mentre le guardie fuggono venendo messe con le spalle al muro appena varcano la soglia… non ha idea di quante volte Sam abbia dovuto scuoterlo per la spalla sana prima che lui distolga lo sguardo da Will, ma lo rivede ogni volta che chiude gli occhi anche a distanza di ore, l’immagine marchiata a fuoco nel cervello di quel cadavere ricoperto di sangue così simile a Steve.

***

27 maggio 2017, Complesso degli Avengers, Upstate New York

Natasha intuisce cosa abbia fatto James appena lo vede mettere piede nell’hangar, lo sguardo vacuo mentre segue Sam per automatismo, senza rendersi conto di dove si trovi davvero e senza sollevare lo sguardo sull’alba che colora il pavimento che sta calpestando.
Lo intuisce molto prima di leggere il labiale di Sam, bloccandogli la strada, costringendolo a sollevare lo sguardo su di lei quando i suoi piedi entrano nel suo campo visivo. James sembra riscuotersi da un incubo ad occhi aperti, afferrandola per i fianchi stringendosela addosso in un abbraccio quasi soffocante, le spalle ancora in tensione nonostante le sue carezze.
-Stiamo per morire da un momento all’altro? -rompe il ghiaccio scostandosi appena, mentre James scuote la testa in segno di dissenso, ascoltandola quando dichiara a Sam che il briefing può aspettare un paio d’ore, mentre l’uomo si lascia trascinare fino al suo ex alloggio al piano superiore.
James sparisce immediatamente in bagno appena varcano la soglia, concedendosi una lunga doccia calda, mentre lei si acciambella sul divanetto armata di tablet redigendo il rapporto sulle scoperte di Mosca.
Natasha lo rilegge un'ultima volta prima di inviarlo, avvertendo un tonfo nell’altra stanza quando James si lascia cadere contro il materasso seppellendo il volto contro i cuscini una volta rivestito, raggiungendolo sdraiandosi al suo fianco a pancia in giù con il capo girato nella sua direzione.
-Parliamo? -propone con voce sottile, affondando una mano tra i suoi capelli ancora umidi, ottenendo un ghigno che ricorda vagamente un sorriso quando ricambia il suo sguardo.
-Dobbiamo proprio?
-Sì, James. -afferma continuando con i grattini sulla nuca, mentre l’uomo si gira su un fianco baciandole il palmo della mano, intrecciando le dita con le proprie trascinandosela contro.
-Ho ucciso Will, tre pallottole in pieno petto. -mormora a metà di un sospiro trattenuto.
-Will, non Steve. -precisa stringendo la presa sulla sua mano. -Non hai ucciso tuo fratello.
-Lo so, ma…
-Gli somiglia, sono quasi due gocce d’acqua.
-Già. -conferma mesto, chiudendo gli occhi sotto lo sguardo preoccupato di Natasha, dando voce ai suoi pensieri dopo attimi eterni di silenzio. -Sotto certi aspetti è tutta colpa mia…
-No, non esiste. -afferma perentoria salendo a cavalcioni sopra di lui, puntandogli il dito contro posizionandosi a qualche centimetro dalla sua faccia, incatenando il suo cipiglio severo allo sguardo dell’uomo. -Non ci provare nemmeno.
-Non provare a far cosa?
-Lo sai.
-No, non lo so.
-Non è colpa tua, James. -scandisce chiaramente il concetto per demolire il muro che sta tentando di erigere, trattenendosi dal sollevare lo sguardo al cielo di fronte alla sua cocciutaggine. -Non è colpa tua se non sei morto precipitando dalle Alpi, non è colpa tua se ti hanno trasformato in un'arma, non è colpa tua ciò che è successo a Washington e non è colpa tua se tuo fratello è sepolto ad Arlington. Non hai ucciso Steve, James. Sono stata chiara?
-Ma…
-Non prenderti colpe che non hai. Sono stata chiara? -ripete con fermezza ottenendo un borbottio di consenso in risposta, leggendo uno sguardo di gratitudine nelle iridi color ghiaccio di James, che si alza sui gomiti azzerando le distanze tra di loro facendo scontrare la bocca con la sua stampandole un bacio sulle labbra.
-No, fermati. -esordisce qualche secondo dopo, interrompendola quando il bacio inizia a farsi più intenso. -Noi due non abbiamo ancora finito di parlare.
-Di cos’altro dobbiamo discutere? -chiede innocentemente nel tentativo di deviare il discorso, provando ad avvicinare di nuovo le labbra verso quelle di James, fallendo nell'intento quando avverte le mani dell’uomo allontanarla.
-Del fatto che io sono ancora arrabbiato con te. -la informa, accantonando i sensi di colpa,  inchiodandola con lo sguardo. -Perché non mi hai detto di Petrovich?
-Perché era solo un’ipotesi, non volevo farti preoccupare inutilmente. -ribatte sulla difensiva tentando di sorridere conciliante.
-Perché secondo te non mi sono preoccupato nel svegliarmi e non trovarti da nessuna parte? -commenta sarcastico alzandosi a sedere costringendola a scendere dalle sue gambe, sfumando nel pragmatismo senza attendere una risposta da parte sua. -Mi hai lasciato un post-it sul tavolo della cucina, Natalia. Un post-it.
-Ti ho scritto che ero stata convocata in missione, cos’altro avrei dovuto specificare?
-‘Tasha sei scomparsa per quasi due settimane, diamine. Due settimane senza sapere dov’eri, se eri viva o morta, l’ho scoperto per sbaglio da Stark che eri a Mosca alla ricerca di tuo padre… e non dovrei preoccuparmi? -risponde furente di rabbia mista ad apprensione... sotto sotto Natasha non poteva dargli tutti i torti.
-No, non avresti dovuto. Ho dato ordini precisi a Maria nel caso dovesse succedermi qualcosa, ho già pensato a tutto.
-Cosa ti assicura che Hill venga a dirmelo? Se saperti su un letto d'ospedale può compromettere la mia missione in qualche modo, sta pur certa che Maria non mi dirà mai e poi mai mezza parola in proposito. Lo sai, ‘Tasha.
Tace di fronte a quel dato di fatto, lasciando che la rabbia illogica prenda il sopravvento nel sentirsi porre un limite alla sua libertà di movimento, nel sapersi controllata nonostante quel qualcuno sia James, che vuole essere informato di certe cose solo perché la ama e vuole saperla per quanto possibile al sicuro.
-Non puoi controllare ogni mio singolo passo, James. Non sei il mio padrone… -si interrompe prima di concludere la frase, a corto di fiato nel realizzare il significato ed il peso delle parole che ha appena proferito, pentendosene immediatamente, afferrando James per un braccio trattenendolo quando si alza dal materasso dirigendosi verso la porta. -Non volevo dire questo… mi dispiace.
-Lo so. -concede dopo un sospiro, ma mantenendosi a distanza. -Ti conosco, so come sei fatta… so quanto sia complicato per te far quadrare tutto, so quanto ti risulti difficile abituarti alle novità che intaccano la tua routine, ma ormai siamo arrivati ad un punto che non puoi non considerarmi Natalia.
-Non posso sempre dirti dove vado in missio...
-Chissene frega del dove vai! -la interrompe con prepotenza, le spalle che tremano in un sintomo di rabbia esasperata contenuta a fatica. -Puoi andare in missione dove ti pare... in solitaria, con me o puoi portarti dietro chi vuoi. Mi fido, ti ho allenata io, so di cosa sei capace… ma non puoi avvisarmi con un maledettissimo post-it. Cristo, tu sei l’unico motivo per cui non mi sparo un colpo in testa per zittire i fantasmi quando mi sveglio in preda agli incubi, non puoi sparire per giorni senza nemmeno dirmelo a voce… basta segreti con me, Romanova.
Natasha si rende conto lucidamente per la prima volta, dopo quelle ultime parole che pesano come un macigno sullo stomaco, che a parti inverse lei reagirebbe molto peggio… non era abituata a dover rendere conto a qualcuno di ciò che faceva, a conti fatti era sorpresa che James si fosse solo arrabbiato e non avesse preso il primo aereo per Mosca.
-Dammi il cellulare. -afferma allungando la mano in direzione dell’uomo, che le consegna lo smartphone con sguardo confuso.
-Che fai?
-Sistemo le cose. -afferma digitando i comandi, inserendo il suo numero tra le chiamate d’emergenza, impostando le sue coordinate GPS allacciando il segnale al transponder di James. -Se mai avrò bisogno d’aiuto sarai il primo ad esserne informato.
-Grazie… immagino tu non abbia bisogno del mio GPS. -scherza con una scrollata di spalle, soddisfatto dell'epilogo della discussione, mentre un sorriso microscopico gli increspa le labbra.
-Tu non hai più missioni in solitaria, so sempre dove sei e con chi sei. In ogni caso, il collegamento è a doppio senso… sono perdonata?
-‘Tasha, so come sei fatta… è tutto okay, davvero. -dichiara sereno, a tratti rassegnato, afferrandole una mano trascinandola in piedi, catturando le sue labbra in un bacio veloce. -Andiamo, ci aspettano tutti al briefing… ma se proprio ci tieni a farti perdonare, potrei sempre inventarmi qualcosa quando torniamo a casa.
-Idiota. -ribatte allontanandolo scherzosamente con una spinta, contraccambiando il sorriso malizioso, seguendolo fino alla sala riunioni ordinando a FRIDAY di convocare gli altri.
Natasha si ritrova a spiegare ai presenti le scoperte fatte sul patrigno, dichiarando di essere giunta ad un binario morto e di essere in attesa del prossimo segnale di Petrovich.
Tony li aggiorna sulla riuscita della diatriba con Ross sul consegnare o meno James alla giustizia, informandoli che Murdock era riuscito a far approvare l’istanza per la cessazione ufficiale degli Accordi di Sokovia. La nuova legge prevedeva la completa trasparenza tra SHIELD e le agenzie governative, consegnando loro i distintivi di riconoscimento con il marchio degli Avengers impresso sul retro, dichiarando che con quelli tutti gli agenti delle varie agenzie spionistiche e governative erano costretti a riconoscere ed eseguire i loro ordini, specificando che senza esporre il documento erano in pieno diritto di arrestarli fino a nuovo ordine… l’aveva definito un buon compromesso, tutelandoli e legittimandoli, fornendo allo stesso tempo un aiuto per scovare i ragazzini che sviluppavano i poteri per poi decidere in un secondo momento se accoglierli al Complesso o alla X-Mansion².
La notizia era stata accolta da tutti i presenti con sincero entusiasmo, subito smorzato dalle informazioni di Sharon in merito all’irintracciabilità di Zemo e il racconto poco rassicurante di James sull’esito della missione in Idaho, deducendo di comune accordo di essere in balia degli eventi e in attesa della prossima mossa.
La riunione era stata sciolta con la richiesta di Tony di stilare un rapporto sui singoli casi, il tono autorevole da capo nascosto dal pretesto di far contenta Maria, dando l’illusione di aver ancora il controllo della situazione nonostante stessero tutti procedendo per tentativi allo sbaraglio.
-Io torno a casa a Brooklyn. -lo informa Natasha intercettando James prima che sparisca nella sala comune alla ricerca di un PC. -Io ho già fatto rapporto mentre eri sotto la doccia.
-Okay, ti raggiungo tra meno di un’ora, mi faccio dare un passaggio da qualcuno. -ribatte sfilando dalla tasca le chiavi della sua moto, consegnandogliele.
-Sicuro che sia tutto okay? -chiede di nuovo conferma afferrando le chiavi, sporgendosi per depositare un bacio a stampo sulle labbra di James.
-Tutto okay, vai.
Natasha recupera la motocicletta avviando il motore, immettendosi nel traffico di New York, raggiungendo la strada semideserta dell’appartamento a Brooklyn… cercava le chiavi di casa nella borsa quando viene colpita da un dardo, il bruciore della ferita sostituito immediatamente dalle vertigini, crollando a terra semi-cosciente, tentando inutilmente di contrastare l’effetto della droga che stava velocemente entrando in circolo.
-Natalia. -avverte il saluto proferito con la voce di Ivan prima di vedere i lineamenti di uno sconosciuto entrare nel suo campo visivo offuscato, lottando contro il sedativo in circolo senza ottenere nessun risultato. -Inutile che ti dibatti, è una mistura chimica speciale, la stessa che usavamo per calmare il tuo Soldato.
Lo vede sfilare un coltello dalla tasca interna della giacca, avvertendo la mano di Ivan che le accarezza la guancia percependo il tocco gelato come una miriade di punture di spilli, osservandolo impotente abbassarsi su di lei.
-Tranquilla… prendo solo ciò che è mio. -la rassicura calando il coltello sul suo ventre, mentre ogni singola cellula del corpo di Natasha urla di dolore e collassa.
L’LMD scompare dal suo campo visivo lasciandola a dissanguarsi sulla porta di casa, Natasha perde il conto dei secondi che scorrono, avvertendo le voci ovattate dei passanti che urlano di chiamare un’ambulanza… concedendosi di chiudere gli occhi quando sente le sirene in lontananza, pregando che James capisca subito cosa le hanno tolto prima che i veri problemi inizino a sbranarli vivi uno ad uno.



Note:

1. Anton Ivanov è il “simpatico” fondatore del Cani da Guardia, visibili in “Agents of SHIELD”. Per chi non segue la serie, spiegandola in breve, i Cani sono un gruppo di mercenari capitanati da Ivanov. Tale signore, di origini russe e con affiliazioni poco chiare a HYDRA e KGB, si intestardisce nel trovare uno stratagemma per l’immortalità, optando per farsi decapitare e collegare il suo cervello (conservato in un barattolo di formaldeide “stile Futurama”) ai corpi LMD (che possono prendere le sembianze di chiunque in infinite combinazioni). La stessa sorte capita al cervello di Ivan, non esattamente per suo volere diretto, per i curiosi tutte le specifiche del caso sono contenute nella serie a fumetti “In the name of the Rose”.

2. La cessazione degli Accordi non è di certo così semplice, non viene mai affrontata in modo esplicito nei fumetti, quindi la mia è un’interpretazione basata sui vari elementi che traspariscono nel “prima” e nel “dopo”, tipo il tesserino degli Avengers che viene sbandierato come momentanea soluzione al tutto… prendetela come una misura in fase di sviluppo che su carta (e per gli Avengers) funziona, evito di dilungarmi sul discorso Xmen perché rischierei di annoiarvi per le prossime 72 ore circa. Ribadisco che questa è una mia interpretazione, se qualcuno fosse più informato della sottoscritta si faccia sentire ;)

27 maggio 2017, Complesso degli Avengers, Upstate New York

James tamburella sul bordo della tastiera rileggendo il rapporto stilato, valutando se inserire o meno la nota a piè di pagina specificando cosa avesse provato nell’aver ucciso Will a sangue freddo… aveva ufficiosamente scoperto da Tony che Sharon era tornata in servizio, uno strappo alle regole che l’avevano costretta a sottostare alle sedute settimanali dallo psicoterapeuta per aver freddato Lukin senza battere ciglio. Alla luce di certi fattori, di certo James non desiderava ritrovarsi costretto sul lettino dello strizzacervelli, con l’ennesimo dottore che gli rimescolava la mente per comprendere i suoi ragionamenti… decidendo che poteva evitare di specificare tutto l'accaduto nei minimi dettagli, che aver ammesso con Natasha quali pensieri gli stessero attraversando la mente era da considerarsi già mezza terapia eseguita con successo, decretando autonomamente che per l’altra metà poteva lavorarci da solo eliminando Zemo dai giochi.
Salva il file inviandolo a Maria, riponendo il PC dove l’aveva trovato, aggirandosi per la sala comune alla ricerca di Stark, intenzionato a chiedere il permesso per prendere in prestito una delle sue auto per tornare a Brooklyn.
-Mi auguro per te che sia decaffeinato. -esordisce trovando l’uomo in cucina armato di tazza fumante, intento a digitare qualcosa sul tablet appoggiato al bancone.
-Si può sapere perché congiurate tutti contro di me e il mio bisogno primario di caffeina? -ribatte Tony a mo’ di saluto.
-Abbiamo solo il dovere di fartelo presente, il divieto vero e proprio è da parte di Pepper… ti disturbo? -chiede il più gentilmente possibile, la reticenza nel chiedere un qualunque favore a Tony timoroso di rompere quell’equilibrio precario instaurato nelle ultime settimane, nonostante quest’ultimo continuasse volutamente a comportarsi come se nulla fosse suggerendogli implicitamente di fare lo stesso.
-No, ammazzavo i tempi morti, tranquillo. -risponde Tony sollevando lo sguardo su di lui. -A titolo informativo, non giocare mai a Candy Crush, crea dipendenza.
-Dovrei sapere cosa sia?
-Questo. -afferma Tony indicando la partita in pausa e le caramelline digitali che ricoprivano lo schermo. -In ogni caso, cosa posso fare per te?
James rinuncia a rispondere alla domanda, avvertendo il cellulare vibrare nella tasca, facendo segno a Stark di aspettare un secondo accettando la chiamata da parte di Natasha. Ascolta impassibile la voce dell’infermiere all’altro capo del telefono, mandando in allerta Tony quando si sente sbiancare stringendo il palmare con più forza, chiudendo la chiamata inebetito mentre un ronzio sordo gli invade la testa.
-Che succede, Barnes?
-Devi portarmi all’ospedale, subito.
James si ritrova a spiegare sbrigativo cosa gli sia stato riferito al telefono, dichiarando che Petrovich aveva fatto la sua mossa, seguendo Stark in volata fino al parcheggio sotterraneo, salendo a bordo dell’Audi mentre Tony ordina a FRIDAY di tracciare il percorso più veloce per raggiungere l’ospedale.
James non ha idea di che strada abbiano percorso, i cartelli segnaletici sfrecciavano troppo veloci per decifrarli, deducendo che Tony avesse superato tutti i limiti di velocità consentiti di diversi chilometri orari, precipitandosi al banco informazioni chiedendo notizie di Natasha sbandierando il distintivo degli Avengers per evitare le domande scomode e strattonando Tony per un braccio, ringraziando mentalmente che il suo sia un volto tremendamente noto, pretendendo di parlare con un medico mentre Stark lo segue come un'ombra lungo i corridoi.
-Non sapevamo fosse una dei vostri. -esordisce il chirurgo appena uscito dalla sala operatoria, venendo immediatamente bersagliato da milioni di domande sull’accaduto da entrambi gli uomini. -Qualcuno le ha aperto la pancia in due… quasi come se volesse vedere com’è fatta dentro. Non le è stato tolto nulla, l’abbiamo ricucita e sedata.
-Che dose di sedativo e quanta anestesia le avete dato? -lo rimbecca Tony immediatamente, mentre James ribatte allo stesso tempo chiedendo se in mezzo all’intestino le avessero trovato un affarino di metallo dalle dimensioni di una pillola, guadagnandosi un’espressione stralunata da entrambi gli uomini.
-No, nulla del genere. -afferma il medico confuso, leggendo dal suo sguardo l’implicita domanda sul perché qualcuno dovrebbe avere una cosa del genere nascosta tra gli organi interni.
-Merda. -sbotta afferrando il cellulare allontanandosi di qualche passo, avviando la chiamata mentre ascolta Tony alle sue spalle discutere di dosaggi e farmaci con il chirurgo, spiegando che con ogni probabilità Natasha aveva bruciato l’anestesia in tempi record subendo l’intera operazione a vivo.
-Dimmi, ragazzo. -risponde Fury dall’altro capo del telefono, il tono palesemente teso per aver ricevuto una chiamata sul canale d’emergenza.
-Codice 041156. -ribatte laconico senza riprendere fiato. -Dimmi che non è troppo tardi, Nick.
Fury inizia ad insultare Petrovich in risposta senza tante cerimonie, mentre James avverte il rumore delle dita della spia che digitano velocemente sulla tastiera sotto la sequela di imprecazioni.
-Non è così grave, ma dovrai rispondere a parecchie domande scomode. -lo informa Nick dall’altro capo del telefono, il tono di voce che si colora di una sfumatura tra il preoccupato e il bonario. -Tu pensa a Natasha ora, mi occupo io del resto.

***

29 maggio 2017, New York-Presbyterian, New York

Natasha riapre gli occhi a fatica sul soffitto della sua stanza d’ospedale, strappandosi istintivamente la cannula dell’ossigeno per tornare a respirare autonomamente, avvertendo una fitta al ventre quando compie il movimento.
-Ferma, Nat. Tranquilla. -interviene la voce di Sam afferrandola per le spalle, costringendola delicatamente a sdraiarsi nuovamente contro il materasso.
-Nick… -gracchia in risposta lottando debolmente contro la presa di Sam. -Devo chiamare Nick.
-L’ha già chiamato Bucky. -interviene l’uomo nel tentativo di calmarla. -Ha detto che sta già limitando i danni.
-James? -chiede spaventata nel non sapere dove si trovi di preciso o quanto è rimasta incosciente, preoccupata nel non vederlo da nessuna parte. -Dov’è?
-Al Complesso, i federali sono venuti a prelevarlo a forza un paio d’ore fa, si è rifiutato di muoversi da qui finché non sono arrivato a dargli il cambio… mi ha ordinato di riferirti che ti copre le spalle mentre tu fai quello che devi fare, qualunque cosa significhi, non so se per te la cosa ha senso.
-Da quanto sono incosciente? -chiede in risposta informandosi pragmatica dopo aver avuto le conferme sperate, smettendo di ribellarsi.
-Qualcosa più di 48 ore, Stark ha fatto in modo di rifilarti una dose di anestetico sufficiente per metterti fuori gioco e lasciare che il tuo corpo si rigeneri autonomamente. -ribatte l’uomo staccandole le mani di dosso dopo aver avuto la conferma che si fosse calmata. -Diceva che probabilmente eri cosciente durante l’operazione…
-Ho subìto di peggio, sono stata cosciente solo qualche secondo, sono svenuta subito dopo. -liquida la faccenda con noncuranza, imponendosi di non riportare alla mente il picco di dolore provato quando aveva avvertito le mani del chirurgo dentro il suo intestino, decretando di avere preoccupazioni molto più importanti in quel preciso momento. -Cosa sanno i federali?
-Abbastanza da riempire l’intero piano di guardie armate per impedirti di darti alla fuga. -riferisce atono lasciando intendere di sapere più del dovuto. -E sinceramente non dovresti muoverti da qui, lo dico per il tuo bene.
-Per il vostro bene, io dico che devi lasciarmi andare. -ribatte alzandosi a fatica dal materasso mettendosi in piedi, osservando compiaciuta Sam che non si scomoda dalla poltrona per fermarla, accettando l’accordo con un cenno della testa. -Papà ha deciso di voler giocare sul piano personale, quindi dovete togliervi tutti dai piedi prima che vi facciate male.
-Bucky diceva che avresti dato un ordine del genere, mi ha fatto portare quello quando sono arrivato a dargli il cambio. -commenta l’uomo indicandole un borsone nero ai piedi del letto, mentre la donna ringrazia mentalmente qualunque divinità esistente nell’avere la certezza che James sia sempre consapevole di cosa le serva prima ancora che lei possa farne richiesta.
Natasha si china ad aprirlo prelevando un cambio di vestiti e una fiala di morfina, iniettandosi la dose in vena prima di sparire in bagno per cambiarsi, tornando vestita di tutto punto gettando il camice sul cestino più vicino. Torna a chinarsi sulla borsa sfilando il doppio fondo, afferrando lo zainetto appallottolato in un angolo, prelevando i documenti falsi e riempiendolo con le munizioni trovate. Continua la sua opera di vestizione sotto lo sguardo basito di Sam, caricando la pistola e nascondendo l’arma sotto i vestiti fermandola sul bordo dei jeans, infilando un coltello da lancio per stivale, raccogliendo i capelli in una crocchia tenendola ferma con un una lama sottile come un fuso scambiabile per un fermaglio elaborato.
-Ringrazia James. -asserisce caricandosi lo zaino in spalla tentando di non far trasparire nessuna smorfia di dolore, calciando il borsone sotto il letto ormai svuotato di qualunque oggetto mortale o contundente, sporgendosi per scoccare un bacio sulla guancia di un Sam ancora senza parole.
-Questo è l’ennesimo dei vostri piani d’azione se le cose si mettono male? -chiede accennando con lo sguardo allo zaino appeso alla sua spalla.
-Quando sei una spia, impari a non abbassare mai la guardia… puoi chiamaci paranoici. -ribadisce Natasha cercando di smorzare la tensione con l’accenno di un sorriso, mentre indossa con nonchalance gli orecchini con i pendenti contenenti le fiale di veleno paralizzante.
-Voi due non siete paranoici, siete un’associazione a delinquere. -ribatte Sam incrociando le braccia al petto in una sorta di rimprovero, osservandola mentre scrolla le spalle lasciandosi scivolare di dosso le parole appena proferite.
Natasha si lascia sfuggire un sorriso enigmatico, accostandosi alla porta calcolando il proprio raggio d’azione, individuando le scale di servizio.
-Se esci da quella porta sarai considerata una ricercata, lo sai vero? -tenta di dissuaderla Sam un’ultima volta.
-Solo fino a quando Petrovich rimane in vita, non abbastanza a lungo perché diventi un vero problema. -ribatte senza battere ciglio, accendendo il transponder scorrendo le notifiche da parte di James, aggiornandosi sulle misure e i piani preposti. -Ti voglio evitare un po’ di guai, Sam…
-Vado a prendermi un caffè, faccio finta di non averti vista. -deduce raccogliendo la giacca dallo schienale della sedia. -Fammi un favore, stai attenta e non uccidere nessuno.
-Non insultarmi, so fare il mio lavoro. -lo congeda con un finto rimprovero, osservandolo mentre si trascina dietro la guardia che stazionava alla sua porta usando la scusa di offrirle un caffè, permettendole di sgattaiolare fuori dalla camera d'ospedale senza richiamare l’attenzione di qualcuno. Tramortisce le due guardie appostate nelle scale di servizio, avvertendo i punti sul ventre minacciare di strapparsi, decidendo volutamente di ignorare la cosa trascinandosi verso il parcheggio.
Natasha controlla di nuovo il numero del parcheggio dal transponder, raggiungendo la motocicletta di James, sfilando le chiavi che le ha lasciato in una delle tasche dello zaino, avviando il motore, immettendosi nel traffico.
Procede tutto secondo i piani.

***

29 maggio 2017, Complesso degli Avengers, Upstate New York

Tony passeggia avanti e indietro davanti alla stanza degli interrogatori, controllando di sfuggita lo schermo che mostra l’agente dell’FBI intento a scucire a James qualche informazione in più sul presunto tradimento di Natasha.
Due giorni prima, mentre lui e James aspettavano che la donna uscisse dalla sala operatoria, era stato messo a conoscenza del chip-dati. Era uno dei tanti piani d’emergenza ideati da Fury, sfruttando la pillola di metallo che i russi avevano inserito chirurgicamente nel corpo di Natasha a metà degli anni ‘80, riattivandola dopo Washington per salvaguardarli dalla fuga di informazioni causata dall’HYDRA… Tony non si era sorpreso più di tanto dell’essere stato spiato, seguendo il consiglio di informare il resto della squadra attraverso i canali di emergenza interni. James gli aveva assicurato che Fury aveva già circoscritto il segnale, avviando il codice virus, mettendoli in guardia in anticipo sul probabile assedio dell’FBI e la necessità di far fronte comune. La conversazione si era interrotta quando avevano portato Natasha fuori dalla sala operatoria, James si era volatilizzato a suo seguito e Tony si era assunto l’onere di avvisare gli altri, a partire dal recupero di Clint che nei due giorni successivi aveva trascorso il tempo libero a litigarsi con James i turni di guardia all’ospedale, intervallando le veglie ai preparativi per un piano di emergenza di cui Tony non voleva e non era dato sapere.
Come preannunciato, dopo circa 48 ore si erano mobilitati i federali capitanati dall’agente O’Connor¹, avevano invaso la hall del Complesso scortando un James scontroso ed ammanettato, impedendo a tutti loro di intervenire durante l’interrogatorio, che si era rivelato una costante omissione di sentenze incriminanti da parte dell’ex Soldato d’Inverno ed ammissioni di minacce e moniti da parte dell’agente federale.
Quel teatrino andava avanti da un paio d’ore e non si muoveva dal punto di stallo iniziale: James reputava Natasha innocente e richiedeva una riunione con la squadra al completo, O’Connor voleva incriminare la temibile Vedova Nera ed era palesemente irritato dalla poca collaborazione del suo interlocutore.
Tony non sapeva dare tutti i torti a James, l’avevano prelevato a forza dal capezzale di Natasha, accusandola con basi infondate che si arrampicavano sugli specchi, riflettendo le accuse mosse al suo passato come agente KGB… c’erano volute ore, ma alla fine James era riuscito a farsi rilasciare, ottenendo quella agognata riunione sotto la supervisione di quell’avvoltoio di O’Connor.
-Natasha Romanoff ha condiviso in rete le vostre informazioni personali, questa è una falla nel vostro sistema di sicurezza che non può essere ignorata, signori. La Vedova Nera ha venduto al mercato nero il chip-dati…
-Il chip-dati le è stato preso. -interviene brutalmente James interrompendo l’arringa dell’agente federale senza battere ciglio. -Ve lo ripeto da ore, senza considerare che al momento Natasha è su un letto d’ospedale con uno sfregio sull’addome che avvalora la mia tesi.
-Informazioni di che genere? -ribatte Hill impassibile, rigida come un fuso e con lo sguardo di chi sta già pianificando un assalto per muoversi sul piede di guerra.
-Cartelle cliniche, punti deboli, conti in banca, coordinate di depositi armi, indirizzi di casa, cosa mangiate a colazione, di che colore indossate le mutande… -elenca O’Connor con rinnovato slancio, una volta richiamata l’attenzione di Maria, che tuttavia lo guarda con cipiglio imperturbabile. -La Vedova vi ha spiati, come fate a stare così tranquilli? È violazione della privacy…
-Sarebbe strano se in tutto questo tempo non ci avesse spiati. -asserisce Tony inserendosi nella conversazione per la prima volta dall’inizio della riunione.
-E dubito fortemente che Natasha venda di sua spontanea volontà informazioni di questo calibro. -rimarca Clint seccato, appostato dall’altro capo del tavolo, di ritorno dalla latitanza² con il tesserino nuovo di zecca in tasca. -C’era un motivo sensato se Nat era in possesso del chip-dati.
-Signori siate obiettivi, è una fuga di dati in piena regola, non potete continuare a difenderla. -ripete l’agente scandendo le parole nel tentativo di imprimere il concetto nelle loro menti, scatenando solamente l’irritazione generale.
-La difendiamo perché è un nostro agente, un livello 8 per la precisione, seconda solo al Capo qui presente e il defunto Nick Fury. -ribatte Tony con forza, indicando Maria e accennando al burattinaio che continuava a muovere i fili per salvarli da loro stessi prevedendo infiniti complotti.
-Signori, c’è da ammettere che voi tre siete di parte, stando ai vostri file personali la signorina Romanova vi ha approcciati tutti e tre seducendovi. -ribatte O’Connor giudicandoli con lo sguardo, rivolgendosi a Maria alla ricerca della sua approvazione razionale, tradendosi senza rendersene conto, esasperato dal continuare a sbattere contro il loro fronte unito.
Tony contava su due dita in quanti si ostinano ancora a chiamare Natasha in russo, uno ce l’aveva davanti con lo sguardo furente che minacciava vendetta, l’altro era rintanato chissà dove ed evidentemente non aveva nessun riguardo nel ferire la figlia adottiva.
-Ho contribuito ad addestrare personalmente l’agente Romanoff, le assicuro che questa fuga di notizie è una copertura per problematiche più urgenti, Agente. -ribatte Hill precisa e diretta come un fendente di spada, fingendo di non aver notato l’errore in assenza di prove certe, dominandosi magistralmente per non insospettire l’Agente e rompere prima del tempo la tregua sancita dai nuovi Accordi stipulati. -Ma posso predisporre un fermo a Natasha se può aiutare le indagini, senza il coinvolgimento di scorte di guardie inutili, potete impegnare meglio i vostri agenti invece di controllare una persona confinata a letto ed innocente fino a prova contraria.
La riunione viene sciolta accontentando O’Connor nell’imporre un fermo a Natasha che Tony dubita rispetterà, intuendo i tramacci che intercorrono nello sguardo scambiato tra Hill e Barnes, ma ottenendo la rimozione della scorta a loro favore.
La crisi in corso non gli compete direttamente, se ne stanno già occupando altri e dallo sguardo di Maria, Tony comprende di essere stato messo di nuovo in panchina, che è meglio per tutti se lui si crea un alibi nel caso le cose non vadano come sperato, nell’eventualità di dare risposte esasperanti a Ross e il Consiglio. Sfila il cellulare dalla tasca componendo il numero in automatico, ignorando volutamente il battibeccare improvviso tra l’agente federale e Maria.
-Pronto?
-Pep, sei in città? -chiede senza tanti preamboli appena sente la voce della donna dall’altro capo del telefono.
-Sono a L.A., lo sai, torno domani. È successo qualcosa?
-Giornata da incubo, se metto l’armatura, ti raggiungo ed andiamo a cena fuori? -propone con parole studiate, un tacito codice che la donna conosce terribilmente bene.
-Ristorante italiano… -ribatte acconsentendo come da copione, ma non termina la frase, Tony avverte un verso strozzato ed un tonfo dall’altro capo del telefono.
-Pep?! -esclama preoccupato, avvertendo rumori indistinti provenienti dal cellulare, controllando lo schermo per assicurarsi che non sia caduta la linea. Avverte una voce femminile sconosciuta intervenire dall’altro capo del telefono, chiedendole agitato dove sia finita Pepper, sentendo le sirene di un'ambulanza in avvicinamento, sbraitando contro il cellulare quando la chiamata si interrompe.
-Che succede, Stark? -chiede James con il tono più gentile che conosce, lo sguardo che manifesta un intuizione poco rassicurante e probabilmente veritiera.
-Pepper… non lo so, devo andare a Los Angeles… -ribatte concitato in preda alla confusione caotica, dirigendosi a passo spedito verso l’uscita intenzionato a raggiungere la rampa di decollo.
-Signor Stark, Romanoff è scappata dall’ospedale. -lo richiama indietro O’Connor con voce lapidaria, il telefono in mano con la causa dell’alterco inscenato con Maria che lampeggia ancora sullo schermo. -Nel suo file la signorina Potts è segnalata come il modo migliore per arrivare a lei.

***

29 maggio 2017, Ragnatela, Queens, New York

Fin dai suoi primi giorni in America Natasha aveva fatto in modo di istituire una ragnatela, una rete di rifugi ed appartamenti seminati in tutto il mondo intestati ad uno dei suoi tanti nomi fittizi, finanziati da Fury o in possesso di proprietari in debito nei suoi confronti, memore dei tempi andati quando un tetto sopra la testa o un piano B erano un lusso che non poteva permettersi.
Natasha si discosta dalla finestra, assicurandosi per l’ennesima ed ultima volta che nessuno l’abbia seguita, constatando che la moto di James è ancora parcheggiata dove l’ha lasciata, tranquillizzandosi nel non vedere nessun agente in borghese camminare sui marciapiedi sottostanti.
Recupera la cassetta del pronto soccorso dal mobiletto in bagno, spogliandosi e medicandosi la ferita sul ventre… probabilmente le rimarrà la cicatrice, la traditrice della patria non si meritava più un trattamento di riguardo, ora se Ivan la feriva puntava a mutilarla o ucciderla.
Termina l’operazione, notando con la coda dell’occhio il transponder illuminarsi segnalando una chiamata in entrata, inserendo il codice indirizzando la comunicazione su una linea criptata prima di rispondere, preoccupata perchè erano d’accordo di chiamarsi solo in caso di emergenza.
-Dove sei? -prorompe la voce di James subito dopo aver sfiorato l’icona verde sullo schermo, saltando i preamboli inutili sul come sta, conoscendo già la risposta.
-Queens, ragnatela. -risponde schematica dando l’indicazione richiesta, hanno poco tempo prima che il codice criptato termini il suo lavoro. -Abbiamo già un danno collaterale?
-Potts, L.A., fucile ad aria compressa. Ha perso i sensi, ma sta bene… Tony è sul piede di guerra.
-FBI?
-Agente O’Connor, troppo determinato ad accusare Natalia Romanova per non essere finanziato da terzi.
-Meraviglioso. -sospira sarcastica la donna.
-Sei una ricercata ‘Tasha, non costringermi a venirti ad arrestare.
-Non credo tu abbia altra scelta, James.
L’uomo riattacca la chiamata in risposta, lasciando intuire un “sta attenta” nel paio di secondi di silenzio sofferto prima di far cadere la linea.
Natasha scrolla le spalle sforzandosi di non dare peso alla situazione in cui si ritrova, preoccupandosi marginalmente per la reazione a catena preannunciata da Will, concentrandosi sul nuovo piano da attuare.
Recupera il portatile collegandosi alla rete avviando una frequenza fantasma, inviando richieste di informazioni ai suoi contatti al mercato nero per scovare il cecchino di Los Angeles.
Le coordinate sul suo sicario giungono a distanza di qualche ora, quando la ferita auto-inflitta sulla mano si è quasi rimarginata. Maki Matsumoto³ si era imbarcata mezz’ora prima in un volo diretto a Londra, una piccola tappa per una udienza in tribunale prima di dirigersi a Parigi per incassare il compenso per il lavoro svolto.
Natasha prenota il primo volo per l’Inghilterra, preparando il bagaglio a mano rinunciando alle armi per imbarcarsi, ripiegando nei documenti falsi, una parrucca e le fiale di veleno.
Lascia la moto al deposito inviando le coordinate a James per recuperarla, chiamando un taxi per farsi portare in aeroporto.
L’aereo decolla dando il via alla caccia, avviando impaziente il countdown sulle ore contate di Ivan Petrovich, desiderando solamente che l’intera follia finisca il più presto possibile senza troppi danni collaterali.



Note:

1. Agente O’Connor: questo fantomatico personaggio esiste esclusivamente nella serie “In the name of the Rose”, su cui mi rifaccio per narrare gli eventi di questa sezione, ma non viene mai detto come si chiami, né ha caratteristiche peculiari per ricondurlo a un personaggio noto. Semplicemente, ho scelto alla cieca uno dei cognomi degli agenti “di contorno” dell’FBI che lavorano per Kingpin nella terza stagione di Daredevil.

2. Considerato che secondo la mia versione dei fatti non c’è mai stato l’attentato a Vienna (e di conseguenza Bucarest e Lipsia) i non-registrati conosciuti alle intelligence si sono dati alla macchia fino all’istituzione dei nuovi Accordi.

3. Maki Matsumoto, donna asiatica addestrata dalla Mano e da Bullseye, conosciuta nel mondo del crimine come Lady Bullseye. Avvocato nella sua vita da civile, accetta vari incarichi come mercenaria per hobby/noia/divertimento, la sua identità segreta è conosciuta a pochissimi eletti.

30 maggio 2017, vagone Eurostar in partenza, Londra

Natasha si specchia un'ultima volta sui finestrini del treno, il caschetto nero che copre la cascata di boccoli rosso fuoco e il rossetto opaco che le incornicia il sorriso.
Marcia a passo spedito lungo il corridoio del vagone, due bicchieri di caffè sigillati in mano, mentre punta al suo posto di fianco al finestrino e di fronte a Maki Matsumoto.
-Caffè macchiato? -propone allungando un bicchiere in direzione della donna, per nulla sorpresa di vederla, accettando l’offerta ma soffermandosi sul suo sguardo.
-Perché sei qui?
-Sono una ricercata, mi serve un legale. -afferma decisa portandosi il bordo del bicchiere alle labbra, prendendone una lunga sorsata.
-Chiedere all’ex fidanzato? Troppo codarda o conflitto di interessi? -ribatte piccata la donna, imitandola di riflesso sorseggiando il caffè.
-Codardia. -mente innocentemente, accompagnando il gesto con una scrollata di capo ed un movimento ipnotico del caschetto nero. -Ci siamo lasciati male. Come stai, Maki?
-Benissimo. -sorride l’asiatica accennando ad un sorriso. -Costo caro Natasha, sicura di volerti indebitare?
-Credo possiamo raggiungere un accordo, discuterne da persone civili. -allude enigmatica portandosi di nuovo il caffè alle labbra.
-Civili… sono una persona di parola, hai prove del contrario? -ripete pensierosa, prendendo un altro lungo sorso per dilatare il silenzio. -Ammetto che pensavo mi cercassi per altro, non per un consulto legale… sono sorpresa, credevo di conoscerti.
-Non bene quanto pensavi. -replica guardando distrattamente il quadrante dell’orologio. -L’hai detto tu, sei una persona di parola, porti sempre a termine gli incarichi.
-L’ultima volta che hai chiesto il mio aiuto non avevi le tutele che hai ora… qual è il vero motivo per cui sei qui Natasha?
-Come stai, Maki? -ignora la domanda ponendone un'altra, osservando l’ombra del sospetto nello sguardo della donna.
-Te l’ho già detto, sto benissimo. -replica confusa, mentre il sorriso di Natasha fa capolino dalle sue labbra. -Dimmi perché sei qui e facciamola finita.
-Sai… di recente mi sono messa sulle tracce di mio padre, persona scorbutica e manipolatrice, non andiamo molto d’accordo. Tu ce li hai avuti dei genitori, Maki?
-Non esattamente.
-Peccato… avrebbero dovuto insegnarti che non si accettano mai le caramelle dagli sconosciuti. -rivela trasformando il sorriso in un ghigno inquietante. -Avrebbe dovuto avvertirti dei rischi… che a giocare con il fuoco ci si scotta, che sono vendicativa.
-Non capisco a chi ti riferisca. -asserisce nascondendosi dietro una bugia, lasciando fuggire lo sguardo ad una via di fuga negata, constatando che mentre parlavano il treno aveva già iniziato a correre silenziosamente sulle rotaie.
-Mio padre, stai andando ad incassare la ricompensa per i tuoi servigi. Se non ti dispiace, vorrei presentarmi io all’incontro, abbiamo dei conti in sospeso.
-Non conosco tuo padre, Natasha. Sto andando a Parigi per affari, le ricompense che incasso non sono affar tuo. -ribatte nascondendosi dietro all’ultima debole difesa, finendo il caffè ed appoggiando il contenitore sul ripiano sotto il finestrino.
-È qui che ti sbagli, Maki. Hai ferito intenzionalmente la mia famiglia e per farlo hai preso ordini da Ivan Petrovich. Il gran bastardo di mio padre. -rivela sorridendo, i denti bianchissimi e letali come quelli di un cobra, messi in risalto dal rossetto color sangue. -Sei una donna intelligente, sai quali sono le tue opzioni ora. Parli o ti arresto, a te la scelta.
-Devi essere viva per arrestarmi. -afferma determinata la donna portando la mano al coltello nella tasca interna della giacca, ma bloccandosi nel movimento terrorizzata, incapace di muoversi e sfoderare la lama.
-Non si accettano mai le caramelle dagli sconosciuti. -commenta Natasha lapidaria brindando con il bicchiere di caffè, posandolo di fianco a quello vuoto dell’altra donna, spostandosi una ciocca dietro l’orecchio sfiorando il pendente dell’orecchio. -Veleno paralizzante. Parte dagli arti, passa ai muscoli… i tuoi polmoni rallenteranno il respiro a tal punto che ti crederanno morta, il tuo cuore si fermerà solo una volta che ti avranno seppellita sotto una lapide senza nome. Me ne assicurerò personalmente. Oppure puoi parlare guadagnandoti l’antidoto, mi dici dove trovare Petrovich e chi sia la sua talpa all’FBI.
-Non sono solo il cecchino, sono anche il corriere. -sbotta la donna nel panico, lo sguardo terrorizzato e la voce che si sta riducendo pian piano a un sussurro. -La talpa ha tolto le informazioni dal mercato nero, l’unico download riuscito prima che si attivasse il virus è dentro la pendrive, anche quella fa parte del pagamento.
La voce di Maki si esaurisce, pregandola con lo sguardo di ricevere l’antidoto, mentre Natasha si allunga sulla sua borsa rubando la chiavetta e il cellulare.
-Se ciò che dici è ero, sarai riesumata e salvata. -le sussurra all’orecchio. -Che ti sia da lezione, non giocare con la mia famiglia.
Natasha si alza dirigendosi nella toilette, la carenza di passeggeri l’aiuta a passare inosservata, sostituendo il caschetto nero con una parrucca biondo cenere. Quando esce dall’abitacolo si accaparra un posto vuoto, godendosi il viaggio restante osservando il paesaggio sfilare dal finestrino, scendendo dal treno quando le porte automatiche si aprono sulla stazione di Gare de Paris. Si accoda agli altri passeggeri abbassando lo sguardo davanti alle telecamere, fermandosi ad osservare lo scompiglio causato dal ritrovamento del presunto cadavere di Maki Matsumoto, mentre l’orda di persone si blocca curiosa all’arrivo dei paramedici.
-Non le hai dato l’antidoto. -constata l’uomo alle sue spalle sfiorandole il braccio.
-Non ancora, prima deve imparare la lezione. -ribatte voltandosi in direzione della voce appena udita. -Non dovresti essere qui, James. È tutto sotto controllo.
-Lo vedo, c’è solo l'ambulanza e la polizia è in arrivo. -commenta sarcastico, ma stringendole una mano con la destra, felice di vederla viva e sul passo di guerra. -Mi aspettavo un saluto un po’ più caloroso, sai?
-Ti ho inviato le coordinate per avvisarti, non per raggiungermi. -obietta afferrandolo sottobraccio avviandosi verso l’uscita, ignorando la domanda.
-Non sono qui in visita di piacere, al momento Sharon mi copre, ma è questione di un paio d’ore prima che qualche telecamera ti riprenda e l’FBI si mobiliti costringendomi ad arrestarti. -la informa spiccio costringendola a rallentare il passo. -Se hai delle novità ti conviene parlare ora.
Natasha sfila il cellulare di Maki e la pendrive dalla borsa consegnandoglieli, scomparendo velocemente nelle tasche interne della giacca di James.
-È l’unica copia del download, rintracciami la posizione di Ivan ed al resto ci penso io. Ho un piano… ti procuro una confessione, ma mi dovrai arrestare, okay?
-Okay. -ribatte senza esitare, smettendo di trattenersi, tirandola per la mano ancorata alla sua, facendo entrare in collisione le loro labbra.
-James…
-Ti preferisco rossa, sai? -scherza staccandosi, eclissando la supplica contenuta nel suo nome tentando di alleggerire la situazione scompigliandole i boccoli chiari. -Presto sarà tutto finito, ‘Tasha.
-Lo so, attieniti al piano. -commenta decisa, evitando volutamente di chiedere quale sia la sua posizione attuale all’interno dei muri del Complesso. -Fidati di me.
-Sempre. -ribatte con uno sguardo così limpido da causarle le vertigini. -Quando tutto questo sarà finito, dobbiamo tornare a Parigi.
-Ci torneremo. -acconsente lasciandosi sfuggire un altro bacio sulle labbra.
-Stai attenta.
-Togliti lo stampo del rossetto prima di tornare dai federali, ho inavvertitamente marchiato il territorio. -tenta di sdrammatizzare sfiorandogli le labbra striate di rosso, cedendo di fronte a quello sguardo color ghiaccio indefinito. -Stai attento anche tu.
-Non insultarmi, so fare il mio lavoro.
-Vai. -lo respinge sorridendo, perdendolo nel via vai di gente qualche secondo dopo.
Sfila lo specchietto dalla borsa sistemandosi il rossetto, ripristinando la sua facciata inattaccabile, fingendo che quella piccola parentesi di normalità non si sia mai verificata.

***

30 maggio 2017, Centrale operativa FBI, Parigi

-Shar, stiamo bene, smettila di chiamare. -la rimbecca Tony dall’altro capo del telefono appena accetta la chiamata.
-So che hanno dimesso Pepper dall’ospedale stamattina, ti chiamo per farmi dare l’accesso ai server del Complesso da remoto.
-Perché? Dove sei?
-Parigi, leggi i messaggi che ti invio invece di ignorarmi. -ribatte piccata in risposta, fulminando James con lo sguardo quando lo vede ridere sotto i baffi, facendogli segno di chiudere la porta dell’ufficio dove li hanno confinati.
-Resta in linea. -commenta il cugino, aspettando che si metta in pari con le informazioni sui progressi fatti sottobanco da Natasha, trascinando il PC verso di lei avviando l’accensione.
Erano a Parigi da quella mattina, non c’era stato nessun avvistamento o sviluppo, ma li avevano caricati su un Quinjet diretto in Europa senza troppe cerimonie, sicuri che Natasha fosse lì da qualche parte, aspettando un passo falso da parte di uno dei due… era stata una ripicca terribilmente soddisfacente coprire l’incursione di James alla stazione sotto il loro naso senza che se ne accorgessero, riuscendo ad ottenere un buon punto di partenza per scovare Petrovich e far cadere l’intero teatrino.
-Tony, sei ancora lì?
-Hai l’accesso, la password è il compleanno della zia. -la informa qualche secondo dopo avvisandola. -Vedi di farne buon uso e di non pestare troppi piedi, risparmia la sfrontatezza per quando ti servirà davvero.
Sharon incassa la frecciatina, non era un segreto per nessuno quanto odiasse avere a che fare con le altre organizzazioni di intelligence, il suo spirito competitivo e il suo pensare fuori dagli schemi non era visto di buon occhio, in particolar modo dopo Washington… senza aggiungere che l’essere stata surclassata all’“ex fidanzatina” del Capitano non la metteva propriamente sotto una luce positiva, considerata l’opinione pubblica che ancora parteggiava per una fazione o l’altra nonostante la Guerra Civile si fosse conclusa ormai da mesi… almeno i colleghi la rispettavano, contribuendo personalmente alla propria causa combattendo la diffidenza con la caparbietà e la sfrontatezza, anche se Sharon preferiva non indagare se il rispetto guadagnato fosse dovuto al suo cognome o al timore di ciò che aveva combinato ad Albany.
-Pesto solo quelli che servono. -tenta di scherzare, tornando quasi subito seria. -Ti aggiorno quando abbiamo finito, salutami Pep.
Riattacca la chiamata senza aspettare un saluto dall’altra parte, a volte il cugino si mostrava troppo apprensivo in modo immotivato, riuscendo solo ad irritarla… stava bene, nessuno voleva ammetterlo ma Lukin si meritava di morire e di certo qualcuno l’avrebbe comunque ucciso al posto suo, era solamente sana vendetta per ciò che era stata costretta a fare e non aveva assolutamente bisogno che Tony, Sam o gli psicoterapeuti continuassero a rimuginarci sopra trattandola con i guanti. Per Steve provava colpa infinita, per Lukin nemmeno un po’… era tornata in missione per redimersi, non per distrarsi, nonostante tutti pensassero il contrario continuando a metterle i bastoni tra le ruote.
-Allora, abbiamo i codici? -chiede James impaziente rigirandosi il cellulare di Maki Matsumoto tra le dita. -Non ci resta moltissimo tempo, Sharon.
-Non mettermi fretta. -lo rimprovera sfilandogli lo smartphone dalle mani, collegandolo al PC portatile, accedendo a FRIDAY avviando la scansione dei tabulati telefonici.
-Scusami… aspettare mi fa saltare i nervi. -sospira l’uomo lasciandosi cadere sulla sedia più vicina, ma sorridendo suscitando un’occhiata curiosa da parte della donna, spingendolo a concederle una spiegazione. -Sei una che tiene testa Carter, è un vizio di famiglia.
-Non impazzisco all’idea di essere associata alla zia, lo sai vero? -si lascia sfuggire la considerazione tra le labbra, fissando la barra progresso per impedirsi di ricambiare il suo sguardo in tempesta.
-Non mi riferivo a Peg. -ribatte James sorvolando sulla risposta scontrosa. -Tu sei completamente diversa da lei.
-Quindi a chi ti riferisci? -chiede curiosa alzando lo sguardo, ma continuando a picchiettare sulla tastiera indirizzando le directory di FRIDAY in default.
-A Tony.
-Non siamo parenti.
-Certo, come no. -ribatte sporgendosi nella sua direzione con la miglior faccia da schiaffi che possiede. -Nemmeno io e Steve siamo davvero fratelli, se è per questo… siete cresciuti insieme, è come se lo foste.
-Chi te l’ha detto? -chiede curiosa, dando l'ok a FRIDAY per la scansione dei documenti, abbandonando la tastiera prestandogli attenzione… James era l’unico che la trattava come se Albany non si fosse mai verificata, si meritava la sua sincerità come ricompensa. -Nat o Fury?
-Nessuno dei due, l’ho capito da solo, non ci vuole un genio. - afferma ottenendo in risposta un’occhiata interrogativa da parte della donna che lo spinge a spiegarsi. -Tu hai lo stesso senso dell’umorismo di Howard, mentre Tony ha ereditato l’istinto da mamma orsa e lo spirito di sacrificio da Peg… ed a nessuno dei due piace sentirsi dire che cosa fare, come vostra zia.
-Non parli molto ma capisci sempre tutto, dico bene Sergente? -ribatte nascondendosi dietro il sarcasmo, facendo solo aumentare il sorriso di Bucky… sì, lei e il cugino erano più simili di quanto volessero entrambi ammettere.
-Non sono un Sergente da un bel pezzo, Shar.
-Giusto… sei salito di grado ora. -commenta con tono forzatamente leggero, alludendo allo scudo di vibranio addossato alla parete alle sue spalle.
-La mia carica è meritata però, inizialmente Steve si è guadagnato il titolo di Capitano solo perché suonava bene nei giornali. Niente leva militare… si è solamente fatto irradiare come popcorn da tuo zio ad essere sinceri. -ribatte tentando di scherzare, fallendo miseramente ricadendo nel tono monocorde, virando nel risentito nell’ultima sillaba.
-Non gliel'hai mai perdonata, vero?
-No, non del tutto… ma con lui è sempre stata una battaglia persa in partenza, testardo come un mulo fino alla fine. -spiega James con lo sguardo rivolto ostinatamente alle proprie mani.
Sharon realizza con un pizzico di rimorso misto a stupore che loro due non hanno mai parlato apertamente di Steve… non ce n'era mai stata occasione o pretesto, rinviando sempre l’argomento, finendo per gettare un’ombra infelice sulla conversazione in corso. Forse nessuno dei due ne aveva mai parlato perché non c’era nulla da dire, o forse perché entrambi non volevano ancora accettare l’idea della sua morte, nonostante la tomba ad Arlington avesse il suo nome inciso sulla lapide e fosse sempre ricoperta di fiori.
-Sai, credo proprio che sarebbe stato felice della tua nuova vita… Natasha, lo scudo e tutto il resto. -si ritrova ad affermare sporgendosi sul tavolo per stringergli la mano sana. -Voleva solo il meglio per te, Bucky.
-Lo so… mentre io sono felice cha abbia avuto te, Sharon. -ribatte ricambiando con uno sguardo così limpido da farle provare una stretta allo stomaco dolce-amara. -Gli serviva davvero una famiglia e qualcuno che gli tenesse testa, che lo facesse sentire di nuovo a casa.
Sharon non sa come ribattere ad una esternazione del genere, si ritrova ad abbassare lo sguardo, salvandosi con il bip acuto del PC che segnala il termine della scansione, fornendole la scusa per porre delle distanze di sicurezza e ricomporsi.
-Abbiamo un riscontro… a Budapest. -lo informa assottigliando lo sguardo sulle coordinate, girando il portatile nella direzione dell’uomo.
-Fantastico… tutto questo caos per scoprire che Petrovich non si è mai mosso da lì. -commenta ironicamente segnandosi le coordinate nelle note del telefono. -Ora dobbiamo solo aspettare che Natalia decida di farsi arrestare, poi possiamo procedere.
-È il piano più folle a cui abbia mai preso parte, lo sai vero? -afferma cancellando la cronologia del computer e consegnando il cellulare a James.
-Non è folle, sarà divertente… ‘Tasha non offre certi spettacoli tutti i giorni.
Sharon non ha modo di chiedergli che cosa intenda con quelle ultime parole, le viene mostrato lo spettacolo in questione a distanza di qualche ora, quando i federali li convocano in servizio dopo aver avvistato la temibile Vedova Nera in una caffetteria di Montmartre.
Natasha viene accerchiata dagli agenti che la tengono sotto tiro, mentre Sharon tallona O’Connor per supervisionare le procedure d’arresto, ascoltando l’uomo che rivela a James quanto sia sollevato che almeno Capitan America sia rinsavito ed abbia visto Natasha per quella che è veramente… una scena quasi comica, considerato che l’agente federale era completamente all’oscuro della relazione che intercorre tra i due.
Sharon osserva James far scattare le manette ai polsi della donna dopo un tentativo di colluttazione coreografato ad arte, ascoltando la freddezza glaciale con cui annuncia alla compagna di essere in arresto… dando il via allo spettacolo, con una Natasha incollerita che spara sentenze velenose dibattendosi teatralmente, inscenando una lite in piena regola così credibile da far dubitare Sharon della sua falsità di fondo, contemplando ammirata l’indifferenza studiata di James nell'incassare gli insulti e le maledizioni sotto lo sguardo compiaciuto di O’Connor.
Riescono a scortare Natasha in centrale, mentre i due mantengono la farsa senza battere ciglio, scatenando in Sharon un'invidia professionale non indifferente… non può fare a meno di spiare l’espressione ignara di O’Connor, trattenendo a stento l’ombra di un sorriso soddisfatto, smorzato alla velocità della luce da un leggero colpetto sul piede da parte del stivale di James.
Potrà avere anche i colori della bandiera e la stella trapuntata sul petto, ma l’indole da stratega e la mente diabolica gli conferiscono un valore aggiunto che lo distanzia di molto dalla somiglianza con Steve… Sharon è convinta che non si abituerà mai a vederlo con l’armatura bianco, rosso e blu indosso, ma almeno è grata che James le faciliti enormemente il compito per non confonderlo con il fratello.
Scuote la testa, scacciando dalla mente l’immagine dell’uniforme di Steve macchiata di sangue, salvandosi dall'emicrania che ultimamente si fa sentire sempre più frequentemente… come se mancassero diversi tasselli in mezzo a quei risvolti macabri e il suo cervello si rifiutasse ostinatamente di ricollegarli.
Sharon si impone di non pensarci, concentrandosi sulla missione in corso… dando inizio alla fase due inviando un messaggio cifrato al transponder di Sam.
Procede tutto secondo i piani.

***

-Si può sapere cosa sta succedendo? -chiede Sam quando lo raggiunge, fermandosi ad un paio di metri da lui a braccia conserte. -Ho incrociato Sharon nei corridoi ma non ha voluto dirmi assolutamente niente, si è volatilizzata ordinandomi di cercarti ed ho dovuto girare a vuoto l’intero stabile prima di trovarti.
-Stanno interrogando Natalia, Sharon sta eseguendo i miei ordini ed ora tu ti siedi qui e aspetti con me. -afferma James in risposta, picchiettando il palmo contro il pavimento, seduto a terra con la schiena contro il muro senza scomporsi minimamente.
-Cosa aspettiamo? -chiede Sam rinunciando a raggiungerlo per terra.
-Che Natalia mi procuri una confessione. -afferma l’uomo convinto indicando lo schermo appeso sopra la porta dell’ufficio, che mostrava la discussione muta in corso tra Natasha, con i polsi ammanettati, e O’Connor.
-Da quanto sono là dentro?
-Una decina di minuti, inutile che guardi, le telecamere sono in loop.
-Opera di Shar? Sono questi i tuoi ordini? -chiede distogliendo lo sguardo dallo schermo.
-Già, scommetto 50 dollari che ‘Tasha si libera tra un paio di minuti.
-Nessuno riesce a liberarsi in un quarto d’ora scarso, nemmeno Natasha. -obietta Sam con tono ovvio, mordendosi la lingua e sfilando la banconota dal portafoglio quando la donna esce dalla porta facendo scattare la serratura della sala interrogatori.
-Uomo di poca fede. -ribatte James trattenendo a stento un sorriso mentre accetta il contante, allungando una mano in direzione di Natasha, che si era già sfilata il fermaglio dai capelli incidendosi il palmo, consegnandogli un dispositivo poco più grande di un chicco di riso. -Quanto ne hai lasciato?
-Abbastanza perché Maria si diverta ad interrogarlo… avevate scommesso? -chiede la donna accettando il fazzoletto che l’uomo le sta porgendo in cambio, tamponando il taglio come soluzione momentanea, seguendo il compagno e Sam lungo i corridoi della centrale.
-Sam dubitava delle tue doti di persuasione. -scherza l’uomo intercettando Sharon sull’uscita, consegnandole la cimice insanguinata. -Shar occupatene tu, diffondi la confessione ai media e fa in modo che le accuse contro Natalia vengano ritirate, al resto ci pensiamo noi.
Sharon annuisce prelevando il dispositivo ricoperto di sangue senza battere ciglio, facendo marcia indietro scavalcando a passo deciso gli agenti dell’FBI che fanno capolino dalle porte degli uffici con espressioni confuse sul volto, mentre Sam fa strada verso il parcheggio mettendosi al volante dell’auto per portarli all’aeroporto.
-Hai preso tutto ciò che ti avevo chiesto? -chiede James a Sam aprendo la portiera a Natasha, aggirando l’auto salendo dal lato del passeggero.
-Si, ma sono stanco di farti da fattorino portaborse, sai? -ribatte l’uomo trattenendo un sospiro frustrato, immettendosi nel traffico. -Porta questo, prendi quello, vai là, vieni qua…
-Si, lo so, non serve che continui a rinfacciarmelo ogni volta che ti chiedo un favore. -commenta James liquidando la discussione con un gesto della mano, scrutando Natasha dallo specchietto retrovisore. -Sotto il mio sedile c’è la cassetta del pronto soccorso per medicarti la mano, poi là dietro da qualche parte ci dovrebbe essere una borsa con un cambio di vestiti e un po’ di armi, serviti pure.
Natasha si tuffa sotto il sedile recuperando il necessario per la medicazione, chiudendo il taglio, fasciandosi il palmo con una garza sterile, per poi afferrare la borsa ai suoi piedi.
-Hai localizzato il segnale? -chiede la donna a James saltando drasticamente i convenevoli, rivoltando la sacca prelevando ed accatastando le armi scelte sul sedile a fianco.
-Petrovich è ancora a Budapest dove l’hai lasciato nel ‘91, ti ho appena inviato le coordinate. -ribatte digitando i comandi sul transponder, consegnando il cellulare della donna alla legittima proprietaria quando la mano fasciata sbuca da sopra la sua spalla. -Ti abbiamo procurato un Quinjet con tutto il necessario a bordo, ti portiamo direttamente sulla pista di decollo.
-Organizzazione impeccabile vedo. -commenta in risposta con un paio di secondi di ritardo, scalciando via le scarpe e sfilandosi i vestiti restando in biancheria intima, allungandosi sul sedile per recuperare il cambio d’abiti ancora sul fondo della borsa. -Puoi guardare se vuoi, James.
-Sì, James. Guarda pure, fa finta che io non ci sia. -scherza Sam in risposta alla provocazione lanciata dalla donna, che sta trafficando con il gancetto del reggiseno sui sedili posteriori.
-Occhi sulla strada, socio. -ribatte l’uomo lanciando un’occhiata di fuoco in risposta e lasciando trasparire una minaccia di morte velata nel tono della voce, per poi ricambiare lo sguardo di Natasha dallo specchietto retrovisore, che gli rivolge una linguaccia in risposta mentre è intenta a rivestirsi. -E tu non devi provocarmi, ‘Tasha.
-Giusto, scusa, niente distrazioni finchè non siamo fuori dai guai. -sospira la donna rassegnata, chiudendo la zip della tenuta da combattimento, scrutando il paesaggio fuori dal finestrino fino all’ingresso della pista di decollo dell’aeroporto. -Grazie per il passaggio, ragazzi.
James non ha tempo di ribattere, la donna è già scesa dall’auto dirigendosi a passo spedito verso il Quinjet, reagendo d’istinto aprendo la portiera dell’auto correndole dietro senza prestare attenzione alle domande di Sam in merito alle sue intenzioni, senza trovarne spiegazioni per primo, seguendo la paura atavica che lo afferra per la bocca dello stomaco smorzandogli il respiro.
-Ferma lì, Romanova. -urla sovrastando il rombo dei motori degli aerei in fase di decollo, inseguendola lungo la pista afferrandola per un gomito.
-Cosa vorresti fare, sentiamo. -ribatte a tono spostando lo sguardo dalla presa sul suo braccio al suo volto, chiedendo una spiegazione implicita al gesto improvviso, ma senza scrollarsi la sua mano di dosso.
-Lasciami venire con te. -annuncia senza battere ciglio ma con la gola secca, rendendosi conto solo in quel momento dell’azione impulsiva appena compiuta che andava contro tutti i piani prestabiliti… doveva solo accompagnarla, non mettersi in mezzo alla caccia.
-Petrovich è la mia resa dei conti, James. -obietta puntuale la donna, ma con sguardo conciliante intuendo i suoi pensieri. -Mi hai addestrata tu, ricordi? Tu ti fidi di me ed io so cavarmela… non sarà un altro Bol’šoj.
Le parole di Natasha calmano la sua l’agitazione improvvisa e innata, sciogliendo di colpo la morsa allo stomaco, permettendogli di allentare la presa sul suo gomito.
-Okay… ma chiamami subito quando hai finito, ti vengo a prendere.
-Non vedo l’ora. -sorride in risposta depositandogli un leggero bacio sulle labbra. -Andrà tutto bene, promesso.

30 maggio 2017, aeroporto Charles de Gaulle, Parigi

Le avevano fornito un pilota SHIELD.
Era silenzioso e non aveva fatto domande quando Natasha aveva impostato le coordinate del nascondiglio di Petrovich, probabilmente Stark l’aveva finanziato a dovere perché la portasse ovunque lei desiderasse andare, senza disturbarla mentre studiava gli appunti che le aveva lasciato con istruzioni precise per disattivare gli LMD… aveva fatto scorrere lo sguardo sui fogli, leggendo le annotazioni dell’ingegnere che le suggeriva di sparare un colpo al cervello del patrigno per mettere fine all’incubo. Facile.
Mentre decollavano, Natasha si era imposta di non cercare con lo sguardo il puntino nero costituito dal compagno, che si stagliava ancora contro l’asfalto sottostante osservandola mentre se ne andava via… era grata a James per averle coordinato la fuga, per il tracciamento di Sharon, per le istruzioni di Tony e i mezzi di Sam, ma quella era la sua resa dei conti e nessun altro poteva portargliela via.
Voleva risposte, voleva mettere a tacere con le sue mani l’ultimo dei suoi demoni, desiderando di chiudere per sempre quel determinato capitolo della sua vita… ed era impossibilitata a farlo se Ivan era ancora vivo per minare la sua felicità.
Il Quinjet la abbandona a Budapest in mattinata, non ci mette molto a localizzare l’edificio, osservando a distanza l’androide con le sembianze di suo padre mentre si siede al tavolo della cucina dopo aver corretto il caffè con la vodka, aspettando il momento perfetto per annunciare la sua presenza.
-Ciao Papà. -esordisce Natasha una volta introdotasi nell'edificio, palesandosi nella stanza sorprendendolo alle spalle.
-Natalia.
Il Generale Petrovich non si scompone, continuando a bere il suo caffè come se nulla fosse, calciando le gambe della sedia di fronte alla propria spostandola, in un tacito invito a sedersi.
-Ti va un caffè? Ti cederei il mio, dopotutto non ne ho realmente bisogno, ma sono un abitudinario¹.-rivela accennando alla tazza che regge tra le mani, indicando con lo sguardo la macchinetta posata sul bancone, abbandonata tra il lavello della cucina e la bottiglia di vodka appena stappata. -Il mio è corretto, se vuoi seguire l’esempio.
-Non ho tempo da perdere. -ignora l’invito puntando la canna della pistola alla nuca del padre, costringendolo ad alzarsi facendosi indicare il laboratorio, bloccandosi di fronte al macchinario e ai server a cui è collegato il cervello del patrigno.
-Incredibile cosa tu ti sia ridotto a fare per sopravvivere. -commenta atona abbassando leggermente l’arma in un gesto calcolato, illudendo Petrovich di un cedimento, offrendogli su un piatto d’argento l’occasione per attaccarla.
Spara un dardo elettrico per rotula al patrigno quando lo vede avanzare verso la sua direzione, facendo sfrigolare i circuiti, sorridendo soddisfatta quando il corpo robotico cade a terra impossibilitato a camminare.
-Un deja vu, non trovi? -sorride sarcastica alludendo a come l’aveva placata nel loro ultimo scontro al Cremlino. -So che le pallottole non ti fanno niente¹, ho ripiegato sui nuovi giocattoli… sei prevedibile, ti distrai facilmente papà.
Ivan Petrovich impreca dal pavimento insultando la figlia, osservandola impotente mentre accede ai server cancellando i dati memorizzati, mandando in corto gli LMD rendendoli inutilizzabili con il virus rilasciato da Fury nei giorni prima.
-...Natalia, ascoltami, stai facendo un enorme errore di valutazione. -tenta il patrigno giocandosi la carta del dubbio, dopo aver constatato che gli insulti e le minacce di morte non sortivano nessun effetto. -Se mi uccidi le informazioni si diffonderanno automaticamente in rete.
-Non è vero, ho io l’unica copia del download.
-Ne sei sicura? Sei davvero disposta a rischiare e mettere in pericolo la tua famiglia?
-Tu non hai il diritto di nominare la mia famiglia. -ribatte glaciale, la morte negli occhi abbassandosi alla sua altezza, mentre le domande che serba da una vita si scontrano contro i suoi denti pretendendo di essere proferite. -Perché l’hai fatto? Attaccarli, ferirli… cosa vuoi dimostrare dopo tutto questo tempo?
-Come puoi difendere la tua nuova famiglia quando hai tradito tuo padre. -ribatte laconico ignorando la domanda, sputando contro le sue scarpe in segno di sdegno.
-Tu non sei mio padre.
-Ti ho cresciuta.
-Ciò non fa di te mio padre, fa di te il mio padrone. -scandisce perentoria, ergendosi in tutta la sua altezza sovrastandolo, furente di rabbia. -Per te sono sempre stata merce di scambio, ho imparato da sola cosa sia l’amore.
-Te l’ha insegnato il tuo amato Soldato, non è vero? Te l’ha insegnato quello stupido arciere con cui mi hai tradito? Oppure sono stati Stark e il Capitano a raccontarti la favola di un mondo migliore? -inveisce sollevandosi sui gomiti, sputando sentenze velenose. -Tu appartieni alla Madre Russia, Natalia.
-Io appartengo a me stessa. -afferma furiosa, puntando la pistola contro il padre con l’indice che freme sul grilletto. -Io sono in grado di amare, ho una famiglia e la proteggo dai mostri come te.
Spara il primo colpo, la pallottola colpisce l’addome scoprendo i circuiti, mandando in allarme i ricetrasmettitori del dolore¹.
-Questo è per Pepper, da parte di Tony.
Altro sparo, altra pallottola, questa volta all’altezza del cuore.
-Questo è per il Bol’šoj, da parte di James.
-Puoi proteggere la tua famiglia dagli uomini, ma non dai segreti… non da quelli che contano almeno. -asserisce con tono fatalista interrompendo la sua esecuzione. -L’amore ti ha reso cieca, figlia.
-E questo è per me. -riprende incollerita, puntando la canna della pistola alle sue spalle, facendo fuoco contro la teca di vetro contenente il cervello del padre. -Per tutto ciò che mi hai costretta a diventare.
I circuiti del cervello dell’androide sfrigolano lasciandolo cadere inerte, mentre Natasha si concede di respirare per la prima volta da quando ha messo piede nell’edificio… stroncando brutalmente il respiro di sollievo quando il monitor sfarfalla avviando una barra progresso.
Quando raggiunge lo schermo è già troppo tardi per bloccare il processo, le informazioni vengono condivise in rete, ma non sono quelle del download prelevate dal suo dispositivo… sono quelle degli stati di servizio del Soldato d’Inverno datate fino al 2014 e su ogni singolo file c’è scritto a chiare lettere il nome dell’esecutore: “James Buchanan Barnes AKA Capitan America”.
Natasha Romanoff può proteggere la sua famiglia fermando gli uomini, ma non i segreti… non quelli che contano almeno.

***

31 maggio 2017, Complesso degli Avengers, Upstate New York

-Cosa pensi di fare? -tenta di bloccarlo Sharon, piazzandosi a braccia tese in mezzo al corridoio.
-Contrattare per evitare che Ross mandi Barnes all’ergastolo, prendendo la decisione così su due piedi. -ribatte spigliato Tony. -Lui dov'è?
-In volo verso Budapest, da solo… momentaneamente, sta andando a recuperare Nat come prestabilito. L’ho messo sul primo Quinjet disponibile appena si è scatenato il putiferio, ci farà guadagnare un po’ di tempo.
-Cosa di cui noi abbiamo bisogno… brava, buona idea Shar. -afferma stringendole appena una spalla in segno di riconoscenza, per poi scavalcarla puntando nuovamente alla porta dell’ufficio di Maria.
-Mi hai appena fatto un complimento? Davvero? -tenta debolmente di trattenerlo, lasciandosi sfuggire un sorriso ricambiato, mentre lui apre la porta calandosi nella fossa dei leoni.
Appena varca la soglia Tony viene investito dalle urla di Ross, che tenta di contrastare la freddezza di Maria gridandole contro con il volto paonazzo, ottenendo uno sguardo adirato dal primo per l’interruzione indesiderata ed un occhiata riconoscente dalla seconda per l’intervento divino.
-Signor Segretario le suggerisco di abbassare i toni, le sue urla si sentono a venti metri di distanza con la porta chiusa, quando si presuppone che questa sia una conversazione privata. -lo informa pacifico prendendo posto al tavolo delle trattative, ottenendo in cambio uno sguardo inceneritore.
-Non è desiderato, Stark.
-Mi caccia senza sentire cosa ho da dire? Non vuole sapere dove si trovi Barnes ora? -chiede con il sorriso sulle labbra, mentre Ross deglutisce a vuoto e Maria lo scannerizza picchiettando con l'unghia sul tavolo in un tacito segnale, dandogli il permesso di entrare in scena.
-La ascolto. -concede il Segretario dandosi un contegno, placando le urla per la prima volta da quando era entrato nell’ufficio di Maria un paio di minuti prima assalendola.
-Barnes è attualmente impegnato in una delicata missione di recupero in Ungheria.
-Ma tu guarda… un’ora fa la rete è stata invasa da fascicoli decriptati che lo vedono protagonista nei più disparati casi di omicidio, vengo qui appositamente per ottenere una qualche risposta e la signorina Hill qui presente non sa fornirmene alcuna… e prontamente arriva lei Stark, annunciando che Capitan America è oltreoceano in missione… Capitano che cerco di inchiodare al muro da mesi, un pluriomicida che indossa i colori della bandiera! -sbotta Ross sbattendo un pugno sul tavolo perdendo il controllo.
-Prima di tutto, James Buchanan Barnes è un Sergente pluridecorato. -riferisce con calma senza fare una piega, notando il guizzo negli occhi di Ross quando lo sente pronunciare il nome di James al completo seguito dalla carica militare. -Sí Ross, stiamo parlando di quel Bucky Barnes di cui parlano i libri di storia, il braccio destro di Rogers.
-Per quanto altro tempo pensavate di tenerlo nascosto? -chiede sarcastico il Segretario facendo rimbalzare lo sguardo tra lui e Maria, l’espressione di chi si sente tradito nel profondo dalle proprie convinzioni.
-Nelle leggi attualmente in corso non c’è scritto da nessuna parte che l’identità dei supereroi debba essere resa pubblica. -lo informa pragmatica Maria, posando i gomiti sul tavolo con fare arrogante. -E da quello che mi sembra di ricordare, nessuno si è lamentato dell’intervento di Cap ad Albany, anzi.
-È un pluriomicida.
-È una vittima. -lo rimbecca Tony con la medesima forza nella voce.
-Una vittima che ha ammazzato Kennedy. -ribatte Ross laconico. -Lo difendete ancora?
-Per essere precisi, Kennedy era uno skrull… non che la popolazione ne sia informata ovviamente. -ci tiene a precisare Maria, stringendosi la radice del naso tra due dita nel tentativo di placare il nervosismo.
-E va bene! -esclama il Segretario dopo il paio di secondi di silenzio verificatesi dopo le parole della donna. -Nessuna condanna a priori, Barnes avrà un processo regolamentare… ma appena rimette piede in suolo americano verrà prelevato e trattenuto in custodia al RAFT fino all’inizio del processo.
-Quello è un posto per i criminali della peggior specie, oltre ad essere estremamente scomodo per l’andirivieni dal penitenziario al tribunale. -obietta Maria con tono ovvio, seguendo un tacito copione che Tony si era preso la premura di memorizzare.
-Propongo il Seagate². È un penitenziario, è su suolo americano e Barnes sarà controllato giorno e notte da Luke Cage in persona… può andarle bene come compromesso, Ross?
Thunderbolt Ross aveva visibilmente ingoiato il rospo, mordendosi la lingua annuendo gravemente, maledicendo il giorno in cui Tony Stark era venuto al mondo e quel suo carisma che gli permetteva di portare dalla sua parte anche un osso duro come Maria Hill.
-Può andare. -concede alzandosi dalla poltrona abbottonandosi la giacca, il desiderio inespresso di prendere a pugni qualcuno ben visibile dalla tensione sulle spalle. -Fisserò l’udienza, gli trovi un buon avvocato Stark.
-Il migliore che c’è sulla piazza, Segretario. -sorride in risposta, consapevole di star tirando troppo la corda.
Tony si concede un sospiro di sollievo appena Ross si chiude la porta alle spalle, mentre lo sguardo di Maria lo trafigge da parte a parte celando un’ombra di sorpresa.
-Te la sei giocata bene, Stark.
-Ho imparato dalla migliore. -si lascia scivolare un adulazione dalle labbra scatenando un sorriso fiero sui lineamenti della donna. -Avvisa Cage, Maria.
-E tu informa Murdock. -ribatte efficiente, omettendo un ringraziamento per il complimento appena ricevuto. -Mi auguro che abbia trovato il modo per dimostrare l’infermità mentale in aula.
-Me lo auguro anch’io, credimi.

***

31 maggio 2017, Budapest, Ungheria

Quando James era atterrato sul punto di incontro, Natasha lo aspettava già con una bottiglia di vodka in mano, limitandosi a parcheggiare il mezzo affacciandosi dal portellone aperto.
-Natalia.
-James.
-Ti sei presa avanti?
-No, aspettavo te. -afferma la donna sedendosi a terra, le gambe a penzoloni seduta sul bordo del pavimento in lamiera, prendendo un sorso per poi allungargli la bottiglia. -Possiamo evitare di tornare a casa subito? Voglio ancora qualche ora di pace prima che tutto precipiti.
-Tutto il tempo che vuoi. -concede lasciandosi cadere al suo fianco, le gambe sospese nel vuoto, lo sguardo perso all’orizzonte… James aveva smesso da tempo di chiedersi perché loro due finivano sempre in situazioni di quel genere.
-È roba buona questa… -afferma James leggendo l’etichetta della bottiglia di vodka, bevendone il primo sorso bruciandosi la gola. -... anche se avrei preferito il bourbon. Dove l’hai trovata?
-Riserva speciale di Ivan Petrovich, consideralo un regalo post-mortem, accontentati della vodka. -ribatte Natasha spiccia accaparrandosi di nuovo la bottiglia imitandolo nel gesto, buttandone giù un sorso a stomaco vuoto. -Tony ha già informato Matt, sembra che stesse lavorando sul tuo fascicolo già da qualche mese… è positivo, no?
-Non mi piace Murdock.
-Non ti piace per un motivo stupidissimo James. Non hai motivo di fidarti, lo so, ma è l’unico in grado di trovare il modo per scagionarti. -ribatte pragmatica con il tono dell’ovvio, sorvolando sulla sua espressione scettica. -Ma adesso cerchiamo di vedere il lato positivo, amore.
-Quale sarebbe?
-Fury ha già inviato una squadra SHIELD per ripulire e catalogare i rottami, quindi noi possiamo ubriacarci in santa pace senza avere rimorsi… adesso beviamo, ci piangiamo un po’ addosso e ci disperiamo, il lato positivo lo cerchiamo più tardi.
-Come piano può andarmi bene. -concede James lasciandosi sfuggire un sorriso microscopico, reclamando la bottiglia.
Quando le informazioni erano state condivise in rete, Sharon aveva fatto irruzione nella sala comune del Complesso come una furia, ordinandogli di partire immediatamente e raggiungere Natasha. Aveva eseguito gli ordini d’istinto senza porsi domande, concedendosi di ragionare sull’accaduto solamente una volta in volo, realizzando che quelle che si prospettavano davanti a lui erano le sue ultime ore di libertà prima di… preferiva non pensarci troppo, le ipotesi non erano delle migliori.
Era stato tentato di sparire, ritornare a fondersi nelle ombre abbandonando l’uniforme, per poi dare ascolto ai propri sensi di colpa che lo spingevano ad accettare ed affrontare quelle responsabilità parziali… così aveva chiamato Natasha, non sapeva nemmeno lui per dirle cosa di preciso, forse solamente per sentirsi dire di non fare stupidaggini.
La donna aveva risposto al primo squillo, affermando di aver combinato un disastro, sottolineando che fosse tutta colpa sua e che lo aspettava per ubriacarsi… James non se l’era sentita di darle ragione o di negare, non aveva avuto nemmeno le forze per chiederle se esisteva davvero un qualche tipo di alcolico in grado di sballarli sul serio, limitandosi a raggiungerla ed accettare la bottiglia senza battere ciglio appena gliela aveva offerta.
-Ti senti ubriaco? -chiede Natasha circa mezz’ora dopo, contemplando il fondo vuoto della bottiglia.
-Nemmeno un po’. -la informa sdraiandosi contro il pavimento in lamiera, osservando il profilo della donna che si staglia contro il cielo. -Tu invece, ti senti ubriaca?
-Mai stata meglio… il nostro metabolismo fa davvero schifo, io volevo ubriacarmi… -commenta la donna mettendo il broncio, un’espressione che James avrebbe definito adorabile se non fosse per il timore concreto che la bottiglia di vetro, ormai vuota, potesse trasformarsi in un’arma.
-Sono io quello che finisce in manette, lo sai vero?
-Ed io ne sono la causa. -replica con tono spento, per poi nascondergli lo sguardo portandosi le gambe al busto, incassando il mento tra le ginocchia.
-Era solo questione di tempo ‘Tasha. -tenta di consolarla allungando una mano sfiorandole la base della schiena. -Non è colpa tua, prima o poi qualcuno l’avrebbe scoperto in ogni caso.
-Questo non puoi saperlo. -mormora restando ostinatamente voltata verso l’esterno, erigendo un debole muro di difesa che sperava tacitamente che lui non superasse.
-Ti senti più spaventata che in colpa, Natalia. -afferma deciso demolendo volutamente il muro, contraddicendo l’ordine di mantenere il silenzio, ottenendo un’occhiata di fuoco in risposta. -Non biasimarti per colpe che non hai, hai detto che sono mesi che Murdock si studia il mio fascicolo, in tutto questo tempo vuoi che non abbia trovato una soluzione?
-Si, può avere un buon piano d’azione… ma è tutto abbastanza inutile se non troviamo il modo inconfutabile di dimostrare il controllo mentale… -si blocca a metà frase, lo sguardo che si illumina mentre l’accenno di un sorriso fa capolino dalle sue labbra. -Mi è appena venuta un’idea.
-Di quelle innocue, oppure devo prepararmi ad una pazzia? -chiede sollevandosi sui gomiti istintivamente.
-Non ti piacerà…
-Okay, è una pazzia.
-... devi fidarti di me.
-Quando non mi fido di te, ‘Tasha? -ribatte scannerizzandola, arrischiandosi ad allungare una mano per spostarle una ciocca di capelli che le copriva il volto, ottenendo in risposta un bacio leggero sul palmo della mano.
-Idiota.
-Ti amo anch’io… vieni qui. -asserisce trascinandosela contro, inglobandola in un abbraccio, facendo entrare in collisione le loro labbra percependo il suo sorriso.
-Torniamo a casa? -chiede la donna qualche secondo dopo, accoccolandosi contro il suo petto.
-Qualche altro minuto… ci stanno aspettando, ma non ci corre ancora dietro nessuno.

Note:

1. Specifichiamo un po’ di cose in merito agli LMD: sono fisicamente in tutto e per tutto robot, quindi non hanno dei reali bisogni fisiologici da soddisfare come mangiare, dormire, andare in bagno. Tuttavia, visto che il più delle volte chi ha un corpo LMD non sa di essere un LMD, segue una programmazione interna che lo spinge a fingere di avere tali bisogni dando una parvenza di normalità al tutto con uno strato superficiale di muscoli e vene sintetiche, ricetrasmettitori del dolore e tutto ciò che ne consegue. Appunto perché robot, si scollegano solo con un canale tranciato dalla fonte o con un sovraccarico elettrico, indi per cui le pallottole non sortiscono nessun effetto se non per il picco di dolore percepito.

2. Penitenziario Federale Seagate: prigione di massima sicurezza in Georgia, la versione fumettistica di Alcatraz, gestita dal gruppo di Luke Cage dopo la sua scarcerazione dalla stessa. È l’alternativa al RAFT e all'helicarrier, di solito vengono incarcerati dei soggetti collaborativi, innocui o gestibili dalle forze speciali.