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Capitolo.2 – Grifondoro VS Serpeverde

[Casa di Serpeverde, dormitori maschili del VII anno – Fine settembre 1993]

Buio. Denso e spesso. Solo due occhi sottili a tagliare l’atmosfera tetra, blandamente illuminata da un paio di moccolotti fluttuanti.

Un digrigno costante come unico accompagnamento sonoro, a risuonare nel silenzio sacrale.

Mani, grandi e possenti a stritolare i braccioli di pelle scagliata di verde e argento. Braccioli che nulla di male avevano commesso, ma che per triste destino si ritrovarono ad assumersi una colpa non loro.

Occhi di pallido ciano aggrottati da sopracciglia folte ma ben delineate, quegli stessi occhi che rilucevano alla fiamma posta al suo fianco. Lo derideva, saltellando nelle sue pupille plumbee mentre quelle riportavano alla memoria la peggiore giornata della sua vita.

“Dovete muovere quei culoni flaccidi! In campo non vi aspetta nessuno! ”

La voce di Marcus Flint trapanava la testa di Gemma come un martello pneumatico. In realtà le veniva da ridere, perché della lunga sequela di insulti che le si potessero affibbiare, ‘culona’ era di certo il meno appropriato.

Magari stampella, manico di scopa, giraffona sì, ma non culona. Gemma chiuse la mente a quelle offese tanto scontate, da non risultare affatto efficaci. Sistemò le ginocchiere e il paradenti incantato; i vispi occhi neri tenevano sott’occhio la situazione: doveva controllare tutti e tre gli anelli come fosse una questione di vita o di morte, non di certo il primo allenamento della squadra in cui era entrata a far parte. Sapeva, infatti, che Marcus avrebbe fatto di tutto per mettere in difficoltà lei e le colleghe, che di tutta risposta si sarebbero accanite con i lanci, pur di non darla vinta al loro Capitano.

“Dannata Roper! Cos’era, un tiro di Bolide, quello?! Se vuoi essere la mia Vce dimostra di avere la stoffa!”

Gemma umettò le labbra e scrocchiò le dita nascoste dai guantoni; più l’azione si avvicinava agli anelli, maggiore era il senso di inadeguatezza che sentiva gelarle il petto. Ma non avrebbe fallito, non poteva permetterselo. La sua timidezza atavica cozzava con il ruolo che doveva ricoprire in quel momento; sapeva che se avesse commesso anche un solo errore, il Capitano avrebbe trovato una scusa per sbatterla fuori.

Per questo parò ogni singolo colpo di Pluffa, lanciato con maestria (ed eccessiva delicatezza) da Astoria, così come quelli più potenti ma visibilmente calcolati per non offendere, di Graham.

Per questo, quando vide Marcus cacciare un grugnito represso e prendere possesso della Pluffa, Gemma impiegò tutte le sue energie per rispondere a quello che sarebbe stato un lancio finalizzato a spedirla in infermeria.

Un sibilo di dolore gli solcò la bocca e le unghie affondarono ancor più nell’imbottitura della poltrona. Ricordare con quale capacità la maledetta Farley avesse parato il suo colpo di Pluffa, fece affondare Marcus nella disperazione. Aveva nel sangue il Quidditch, fottuta lei e questo, purtroppo, il Capitano lo sapeva.

“Bulstrode! La mazza serve per colpire i Bolidi, non per grattarcisi la testa… ti sei appena meritata dieci giri di campo, A PIEDI! ”

Gemma tremò impercettibilmente davanti alle rimostranze di Millicent. Il delicatissimo equilibrio che vigeva nella squadra rischiava di spezzarsi ad ogni rimprovero del Capitano, che puntualmente sfociava in qualche punizione. Ovviamente Montague e Malfoy erano sempre magicamente esentati, nonostante il primo stesse ostentando svogliatezza ed il secondo perdeva la posizione del Boccino ogni dieci secondi. Fu Sophie a salvare la situazione ed evitare che Milly fracassasse di mazzate il bel facciotto di Marcus; da bravo Vice prima sputò nella direzione del mago, poi seguì Millicent nella corsa, incoraggiandola ad ogni passo.

Ora toccava a loro due: Flint avrebbe trovato il modo di punire Gemma ed Astoria. Quando il Capitano smollò nelle mani della Greengrass la mazza da Battitrice, ordinandole di sostituire momentaneamente Sophie e Millicent, Gemma provò il desiderio di coprirsi gli occhi; sapeva che Astoria non se la cavava per niente bene in quel ruolo e che avrebbe sicuramente commesso un errore.

Gemma doveva farsi forza, per tutte le Comet costruite da suo nonno!

E quando sbirciò Astoria con gli occhi ridotti in due fessure, colse il fuoco saettare negli occhi della ragazza: un sorriso accondiscendente illuminava il viso di guerriera, mentre le dita lunghe stringevano l’impugnatura della mazza.

Fu in quel momento che Gemma capì che era stato Marcus Flint, a commettere un grave errore.

- Aaaargh! – le mani scattarono al viso e si chiusero intorno ad esso, come a voler trattenere il dolore. In quali mani era finito, Marcus non sapeva dirlo. A ripensare al colpo di Bolide che gli era arrivato sotto il mento, si sentiva un idiota.

Era stato lui a mettere Astoria Greengrass nella condizione di colpirlo e lei non aveva perso l’occasione per farlo; nonostante quella dannata femmina si fosse scusata con quella sua vocetta fastidiosa, Marcus era consapevole l’avesse fatto a posta. Ma non aveva potuto punirla: non solo le tre oche spennate, persino Graham e il marmocchio Malfoy l’avevano difesa dandogli addosso ed accusandolo della colpa, visto che era stato proprio lui a costringere Astoria in un ruolo non suo.

Quella strega doveva pagarla amaramente… oh, se l’avrebbe pagata!

- Marcus? Tuttapposto? -

La luce del suo dormitorio s’accese d’improvviso con l’arrivo di Ruben Urquhart il quale, visibilmente imbarazzato dinanzi la scena di Marcus circondato da candele, era rimasto sulla porta e lo fissava come un capretto farebbe con un leone appena svezzato.

- Tuttapposto un bel paio di Pluffe, Greengrass meretrice! – gridò Flint in risposta, prima di scagliare contro il povero Ruben la sua intera collezione di miniature della prima guerra magica.

[1° ottobre 1993 – Meno 15 giorni al match]

“Aussie di qua, Aussie di là. Prendi questo. Aiutami con quello. Oddio non trovo la tal cosa. Dov’è la mia lavagnetta!? Ah, mate... ora di darci un taglio”.

Alicia entrò a passo di marcia nella Sala Grande e si diresse verso la tavolata della sua Casa, premurandosi di verificare che Oliver non fosse già sceso e non si trovasse nei paraggi.

“Non lo reggo. Non ce la posso fare. Punto”.

Avvistata una figura alta e bionda che sedeva quieta nel suo angoletto, Alicia veleggiò da quella parte e, una volta giunta a destinazione, si accomodò senza fare commenti. Oltre il bordo di ceramica della tazza, lo sguardo vagamente vacuo di Neil si spostò su di lei.

- Buongiorno – la salutò il ragazzo, rivolgendole un sorriso inespressivo.

- G’Day, Neil – rispose lei. – Finisci pure la tisana, io aspetto. Poi, però, ti dovrei parlare.

Neil posò con estrema cura la tazza sul tavolo e chinò il capo in un cenno bonario.

- Una persona così riguardosa nei confronti di ciò che conta merita di potersi pronunciare subito.

Alicia ridacchiò. A lei, ovviamente, non fregava assolutamente nulla di infusi e beveroni, ma sapeva per esperienza che Neil, invece, a quelle cose ci teneva parecchio. Ricordava molto bene le occasioni in cui il ragazzo, per farla divertire, aveva appellato dal centrotavola una bustina di tisana di eucalipto. “In tuo onore”, le aveva detto.

- Okay, allora. Preferisci la versione lunga o quella corta?

- Fai tu.

- Bene – Alicia estrasse in tutta fretta la spilletta di Vice-Capitana dalla tasca della divisa e la posò sul tavolo. – Prenditela tu, per tutti i bomerang. Ti prego. Io... non me la sento.

La vista dell’oggettino luccicante parve risvegliare nel ragazzo una rara curiosità.

- E perché mai...?

- Papale papale? Oliver mi sta facendo impazzire – sbuffò Alicia, esasperata. – Non sono nata per fare la Vice; di Angie forse lo sarei anche, perché Angie è Angie, ma di Oliver no. Lui no, per carità.

Neil corrugò la fronte. In tutta sincerità, gli scappava da ridere.

Certo: non si era trattato che di una frequentazione molto, molto breve (cinque giorni? Una settimana?) nel giugno precedente, subito troncata dall’inizio delle vacanze estive. Tuttavia, per quanto gli era stato dato di apprendere di lei, Alicia era solitamente una creatura solare e rilassata. Cresciuta sotto il placido sole dei Tropici e frequentatrice assidua di spiagge bianche come farina bagnate da onde verdoline era, in poche parole, una perfetta incarnazione del surfin' way-of-life. In quel momento però per Neil, che nell’altrui disagio ci sguazzava, vederla in difficoltà a causa del comportamento ossessivo di Oliver era cosa assolutamente spassosa.

- Ma perché proprio a me... – le chiese, tentando di non far trasparire il divertimento che lo pervadeva.

- Beh, ma perché tu sei il più vecchio, no?

L’arrivo dell’estate aveva tranciato di netto il loro legame ancora acerbo; lei se n’era tornata in Australia, e lui a Newcastle. In seguito, poi, nessuno dei due si era preso la briga, né durante le vacanze né al loro ritorno, di riprendere il discorso lasciato in sospeso: amici come prima e a posto così, insomma. Ciononostante, a Neil, Alicia andava a genio. Questo perché, fra le due uniche categorie in cui il ragazzo suddivideva il genere umano, e cioè buoni e cattivi, lei rientrava senz’altro nella prima. In circostanze normali, quindi, l’avrebbe aiutata volentieri; purtroppo però, in quel frangente, non se la sentiva proprio di accontentarla. Il potere non aveva mai fatto per lui, non lo attraeva affatto.

- Mi dispiace, ma non sono interessato.

- Oh – Alicia spalancò gli occhi, un po’ affannata, e giocherellò nervosamente con la pietra lucida che recava appesa al collo, e che Neil sapeva essere una preziosa opale magica australiana. - Andiamo, mate...

Lui riprese in mano il manico di ceramica, lo strinse fra le dita ed erse la tazza (bianca muraglia) davanti al viso, come a voler dire che il discorso era da considerarsi chiuso.

- Non sono interessato – le ripetè, tornando ad immergersi nel suo mondo parallelo popolato di riverberi opalescenti ed effluvi di erbe. – Mi spiace, Aussie.

[5 ottobre 1993 – Meno 10 giorni al match]

- Come sarebbe a dire che non la farai tu, la cronaca?

George Weasley rivolse un’occhiata preoccupata all’amico, che sedeva sulla panca dall’altra parte del tavolo imbandito. Lee Jordan diede una scrollata alla sua imponente criniera di dreadlocks e si strinse nelle spalle.

- Purtroppo no, amico. I Direttori delle altre Case sono riusciti a convincere Silente e la McGranitt del fatto che ci voglia un po’ più di… par condicio, l’hanno chiamata.

- Non riesco a capacitarmene – commentò Fred, facendo seguire le sue parole da un energico sbuffo di disappunto. – Manco tu fossi un cronista di parte…

- Assurdo – concordò Jimmy, fingendosi imbronciato. – Jordan è sempre così neutrale... Io non ho parole, davvero.

A quella frase Ritchie scoppiò a ridere, subito imitato dai compagni. Il ragazzo lanciò intorno a sé uno sguardo vivace, sentendosi contagiare dall’atmosfera di allegria che pervadeva la tavolata. Quel mattino era davvero contento, Ritchie: nel giro di pochi, pochissimi giorni ormai, lui e il resto della squadra (così faticosamente assemblata, ma decisamente promettente a giudicare dai primi allenamenti) avrebbero finalmente debuttato sul campo.

Un tacchettare per nulla discreto richiamò l’attenzione dei presenti; nel frattempo, una figura bruna coi capelli acconciati in lunghe treccine si era avvicinata di soppiatto e sovrastava il gruppetto di Grifondoro riuniti a colazione. Angelina procedette ancora di qualche passo, rivolse loro un saluto collettivo e prese parola.

- Ragazzi, abbiamo un problemino.

- Oh, per tutti i voodoo delle Antille, Ange – gemette Lee, scorato, mentre Demelza, che sedeva accanto a George, levava gli occhi al cielo. – Che cosa accidenti c’è, adesso?

- La Aussie è stressata. –

I ragazzi si guardarono fugacemente l’un l’altro, per poi scoppiare a ridere di gusto.

- Stre… stressata?! –

Evidentemente, l’immagine di una persona easy come Alicia in preda allo stress li divertiva moltissimo.

- Sì – confermò Angelina con fare preoccupato. – A quanto pare, Oliver si sta impegnando moltissimo per farla uscire di testa. Mi ha detto che, se non troviamo una soluzione, fa il baule e se ne torna in Australia.

- Merlino Santo – disse Ritchie, impressionato. – Così, a pelle, mi verrebbe da dire che il ruolo di Vice non faccia per lei…

- Esatto, Coote – annuì Angelina, indirizzandogli un sorrisetto scaltro. – A proposito: a che ora sei nato, tu? –

- Ma che c’entra?

- Rispondi, da bravo.

- Beh… verso le quattro del mattino, mi pare.

- E tu, Peakes? – domandò ancora Angelina, rivolgendosi a Jimmy.

- A mezzogiorno – rispose quello. – Ma che c’entra, scusa?

- Beh, in questo caso – con un gesto solenne, Angelina trasse dalla tasca un oggettino lucente e si affrettò ad appuntarlo sul maglione di Ritchie. – Complimenti per la promozione a Vice-Capitano, Coote! –

Il ragazzo la guardò stranito.

- Che cos… perché…?!

- Semplice – chiarì Angelina, pratica. - Aussie ha abdicato. Neil, dal canto suo, non ne vuole sapere. Demelza è troppo giovane – e qui la ragazza rivolse uno sguardo di scuse alla compagna, che però si affrettò a dichiararsi d’accordo, borbottando qualcosa del tipo “ci mancherebbe pure di fare la Vice”. – Fra te e Jimmy, che per combinazione siete nati lo stesso giorno, il più vecchio sei tu. E il più vecchio, in questo caso, ha la precedenza.

- Voi siete pazze – balbettò Ritchie, confuso. – Io non… cioè, sarebbe un onore, però… e Katie? Non va bene, lei?

- Francamente, Coote – rise George, brandendo un toast imburrato allungatogli da Demelza – solo una persona non del tutto in possesso delle sue facoltà mentali potrebbe pensare di affiancare la Bell ad Oliver.

- Appunto – tagliò corto Angelina. – Indi per cui…

- Ma io non so bene… – si schernì Ritchie, un po’ imbarazzato.

- Secondo me te la caverai alla grande – lo rassicurò Angelina, stringendogli affettuosamente la spalla. – Dammi ascolto: so il fatto mio. Per affiancare Oliver ci vuole un tipo pacato, uno che sappia ammorbidire i suoi eccessi.

- Pacato?! E tu, allora?! – ironizzò Ritchie, incredulo. Tutto si poteva dire di Angelina tranne che fosse una ragazza pacata eppure, come Vice di Baston, aveva sempre funzionato bene.

Lo sbatacchiare delle ali di un gufo distrasse Ritchie dalle sue domande incalzanti nei confronti di Angelina. Fu George ad alzare il braccio libero dal toast ed afferrare la lettera che il gufo teneva fra gli artigli.

- Elza, è per te. Leggo? –

Demelza ignorò la proposta dell’amico e gli strappò la lettera di mano, che prese a leggere fra gli sbuffi.

- Tormund e Rory si complimentano con me per il ruolo di Cercatrice… come se non gli fosse arrivata la mia lettera in cui imprecavo contro vecchi e antichi dei, stupidi totani rotanti! –

Nel sentir nominare i due fratelli di Demelza, Angelina si infilò nel posto al suo fianco e prese a sbirciare la lettera, tirando sospiri svenevoli: - Rory, gran bel ragazzone, ma Tormund… come sta Tormund? –

- Angie! – pigolò Demelza, appiattendo la lettera contro il seno – Ha tredici anni in più di te! –

- Già, non ti facevo gerontofila, anche se un pensierino sopra ce lo avrei fatto anche io, a scapito della mia eterosessualità. – commentò allegro Jimmy, dall’altro capo del tavolo.

- Mai fatto problemi di età; il prossimo anno poi sarò finalmente maggiorenne. – proseguì Angelina, spensierata, mentre Demelza sgranava gli occhioni, nonostante fosse ormai abituata ai commenti sui suoi fratelli.

- Sempre detto io: il fascino dei capelli rossi riduce alla sudditanza. – si pavoneggiò Fred.

- Voi rossi andate bene per una manciata di coccole, ma quando il gioco si fa serio chi resisterebbe a questo perfetto connubio di cioccolato fuso e caramello croccante? – lo scimmiottò Lee.

Mentre i suoi amici tiravano acqua al proprio mulino ( “gingerpower, fratè” “Non avete il ritmo, mozzarelline!” ), Demelza scattò in piedi e puntando un dito nella direzione di Harry Potter, seduto ben distante da loro al fianco dei suoi amici Hermione Granger e Ron Weasley, cominciò a gridare: - È TUTTA COLPA TUA! –

- M- mia? – Balbettò Harry, da cui narici era schizzato succo di zucca, -E ora cosa ho fatto? –

[14 ottobre 1993 – Vigilia della partita Grifondoro-Serpeverde]

Jimmy risalì di buon passo il sentiero scosceso che portava al Castello, lasciandosi alle spalle il campo ovale e gli spogliatoi.

“Dovresti perfezionare un po’ il tuo tiro combinato” gli aveva suggerito Oliver al termine degli allenamenti “Sei bravo, sei preciso e il tuo essere ambidestro è senz’altro un pregio; fossi in te, però, mi documenterei un po’ di più sulle mosse inventate in passato dai Battitori con le tue stesse caratteristiche. Dai un’occhiata al secondo volume di The Two-Handed-Beaters”.

Così, deciso a seguire il consiglio del Capitano, Jimmy era stato il primo a finire di cambiarsi e, dopo aver salutato i compagni, era corso fuori alla volta della Biblioteca.

*

Quello stesso pomeriggio la Sala Comune di Serpeverde riverberava dei riflessi ondeggianti prodotti dal lento sciabordìo delle acque del Lago Nero. Tutto era calmo, immerso in un torpore quasi onirico che stimolava un pigro oblio. Un chiacchiericcio lieve, però, lo distrasse dai suoi cupi pensieri.

Infastidito, il giovanotto ruotò lentamente il capo e li avvistò, piccoli e garruli, immersi in un parlottare fitto fitto, di tanto in tanto interrotto da qualche breve risata.

Malfoy e i suoi amichetti.

Inutile dire che, al pari della stragrande maggioranza della popolazione mondiale, magica o babbana che fosse, Marcus non li sopportava. Non digeriva il giovane Malfoy (ma se lo faceva andare bene, suo malgrado, o il signor Flint gli avrebbe fatto cambiare atteggiamento a scudisciate); non poteva vedere Blaise Zabini, quel grandissimo figlio di buona strega; men che meno tollerava quell’ochetta patentata della Parkinson e, chiaramente, per il semplice fatto di essere sorella di quella sciagurata di Astoria, detestava Daphne Greengrass.

Fu un attimo.

Gli occhi di Marcus si strinsero impercettibilmente nel mettere a fuoco la chioma dorata della ragazzina; nel frattempo, un’idea malvagia si fece largo nelle pieghe tortuose delle sue cupe cervici.

A mali estremi, estremi rimedi. E a ciasuno, le sue debolezze.

Abbandonata la poltrona verdina sulla quale era rimasto seduto per tutto il pomeriggio Flint si avvicinò al gruppetto di studenti più giovani, strisciando verso di loro con l’incedere minaccioso di un boa constrictor che si appresta ad immobilizzare la vittima nel suo abbraccio fatale.

- Fuori dai piedi – sibilò, sprezzante, nei confronti dei ragazzini, prima di rivolgere a Daphne un’occhiata che ebbe il potere di paralizzarla all’istante. – Tu no, Greengrass. Tu rimani e ti fai quattro chiacchiere con me.

*

Il regno di Madama Pince sembrava sonnecchiare pigramente alla luce tremula di fine pomeriggio che filtrava dai finestroni. Sophie, la mascella contratta per la concentrazione, percorreva lentamente le scansie ricolme di volumi dall’aspetto stropicciato.

La vista di coste pendule, copertine maltrattate e pagine piene di appunti e ditate la fece sorridere: spesso, nei reparti di Pozioni e Incantesimi, aveva avuto l’impressione di essere la prima a sfogliare i testi che vi erano custoditi mentre invece qui, nella sezione dedicata agli Sport e Giochi Magici, la sensazione era completamente opposta: si vedeva lontano un miglio che la letteratura sportiva riscuoteva grande successo fra gli studenti di Hogwarts.

“Speriamo sia disponibile...”

Sophie accelerò il passo e avvertì quella sensazione di pungente aspettativa che provava sempre quando sapeva di essere vicina ad esaudire un suo desiderio, grande o piccolo che fosse. E in quello specifico frangente, impossessarsi di un libro raro dedicato alle gesta dei Battitori, significava poter disporre di qualche arma in più (e Sophie lo aveva capito alla perfezione: contro il suo terrificante Capitano, tutto era lecito) per contrastare quell’imbecille di Flint.

Mentre girava l’angolo con una mossa decisa, le narici della ragazza vennero invase dall’ormai familiare effluvio di essenza di violetta che la perseguitava da settimane.

“Oh, per Salazar” Sophie imprecò fra sé e sé, disgustata. “Che idea del cazzo, che abbiamo avuto. Accidenti a te, Montague!”

Già, perché sebbene fosse ormai trascorso più di un mese dalle selezioni, la ragazza non era ancora riuscita a neutralizzare l’aroma nel quale, al puro scopo di mettere fuori combattimento Vaisey che ne era allergico, la novella Vice-Capitana aveva praticamente fatto il bagno.

- Noi non ne abbiamo bisogno, di questi mezzucci – aveva commentato, sprezzante, quando Montague aveva informato lei e le compagne circa i punti deboli dei loro rivali. – Supereremo i provini perché, semplicemente, siamo più brave di loro.

Il ragazzo le aveva rivolto un’occhiata di sufficienza.

- Ne sei sicura? – le aveva detto facendo spallucce, come a dire “io ti ho avvertita”. – Credi che Flint giocherà pulito, domani?

- Francamente? – aveva risposto Gemma, che conosceva bene il temperamento sleale del Capitano. – Io credo proprio di no, ragazze.

E così sia lei, sia Millicent, sia Astoria avevano deciso di sfruttare a proprio vantaggio le informazioni che Graham aveva fornito loro. Alla fine, le compagne erano riuscite a convincere anche Sophie (“Piantala di fare l’orgogliosina, Roper!” le aveva detto Millicent a denti stretti).

Cosicché, l’indomani, Astoria aveva sfondato le fila di Bletchley fintando sull’anello sinistro e cambiando direzione all’ultimo momento; Gemma si era vestita di grigio da capo a piedi e Pucey non era riuscito a segnarle neppure un misero goal; Graham aveva mantenuto la sua promessa e aveva quasi fatto la pelle a Clide Warrington con una pluffata che aveva rischiato di staccargli la testa e Millicent aveva rincarato la dose, disarcionando i tre miseri concorrenti a colpi di Bolide.

Il povero Vaisey, sopraffatto dall’olezzo di violetta che emanava da ogni singola particella di Sophie, non era neanche riuscito a salire sulla scopa e aveva abbandonato il campo in piena crisi anafilattica. Forse, chissà, la ragazza aveva calcato un po’ troppo la mano...

“Decisamente troppo” sospirò Sophie, trascinandosi dietro la sua ormai immancabile persecuzione olfattiva.

*

- Qua-qualcosa di b-brutto?

La povera Daphne ormai boccheggiava, da tanto era spaventata. Marcus Flint, nel vederla così a disagio, non potè fare a meno di rallegrarsi fra sé e sé.

- Esatto – continuò quindi, scrutandola con perfidia. – Non si sa mai cosa può accadere, durante un allenamento.

- Sì, ma... ma Astoria è molto brava, sulla scopa... – pigolò Daphne, nervosa.

- Oh, sì – convenne Marcus, socchiudendo gli occhi. - Ma anche lei può incappare in un... incidente, dico bene?

La ragazzina gli restituì un’occhiata di puro terrore. Non era stupida e conosceva la lugubre fama del Capitano: freddo, irriducibile e pronto a tutto. Marcus Flint la stava seriamente minacciando di fare del male ad Astoria e di far passare il misfatto per un incidente. A meno che, evidentemente, lei non gli facesse un non ben precisato favore.

- Che cosa... – mormorò allora, il cuore che le batteva forte nel petto, frenetico come un topino al cospetto di un serpente a sonagli – che cosa devo fare per evitarlo, Flint?

- Oh, ma che grata sorpresa – la schernì lui, spietato. – Quindi, dentro a quella bella testolina, c’è anche un cervellino di tutto rispetto.

*

“Eccolo lassù”.

Jimmy si issò a forza di braccia fino alla settima mensola dello scaffale, imprecando (neanche troppo sotto voce) contro gli incantesimi anti-Appello apposti da Madama Pince sulle dipendenze della Biblioteca allo scopo di evitare furti e confusione.

Una volta raggiunta l’altezza ottimale, il ragazzo tese il braccio e afferrò la costa del volume, che poi ripose con scarsa cura all’interno della borsa a tracolla.

“Fatto”.

Senza neppure premurarsi di guardare, Jimmy si sporse all’indietro e saltò nel vuoto; in fondo non si trattava certo di un’altezza eccessiva e lui, decisamente, non aveva voglia di spellarsi le mani aggrappandosi alla struttura mentre scendeva a ritroso.

- AAAAH!!!

L’urlo improvviso lo raggelò, facendogli perdere l’equilibrio; mentre atterrava goffamente sui piedi, sforzandosi disperatamente di non scivolare sulle suole delle scarpette di gomma, Jimmy si assicurò alla prima cosa che gli capitò a tiro. Una cosa che, quando ebbe modo di guardarsi in giro con un pochino più di calma, risultarono essere le spalle di una ragazza bionda e minuta che lo guardava esterrefatta.

- Ma che cosa stracazzaccio... – ringhiò Sophie, un po’ scossa dalla consapevolezza di essere stata quasi travolta. Una volta entrata fra le scansie lo aveva avvistato subito, quel ragazzone biondo appeso in alto in cerca di chissà cosa; data l’angolatura non l’aveva riconosciuto e, anzi, a voler essere sinceri gli aveva anche rivolto una seconda e fugace occhiata di apprezzamento per ammirarne la (diciamo così) prestanza fisica.

Tutto si sarebbe aspettata, però, che quell’incosciente le si sarebbe quasi schiantato addosso.

- Mi... mi dispiace – borbottò Jimmy, riprendendo fiato. Non lo avesse mai fatto. Proprio mentre inspirava, l’insistente aroma di violetta del quale Sophie pareva essere imbevuta gli invase i polmoni, facendolo boccheggiare come durante un’immersione in assenza Algabranchia.

Il ragazzo rimase immobile per una manciata di secondi, fissando negli occhi la perplessa Serpeverde che, dal canto suo, sembrava aver esaurito la sua dose di pazienza.

- Mi lasci andare, per cortesia? – sibilò la ragazza, inviperita e, sotto sotto, anche un po’ imbarazzata. – O devo prenderti a ginocchiate nelle p...

Jimmy si scostò precipitosamente da lei, non tanto per la minaccia, ma perché si sentiva veramente sconvolto. Dopo aver girato velocemente sui tacchi il ragazzo corse via e la piantò in asso, livida e stranita.

“Un allenamento. Di nuovo” si disse Jimmy, col cuore che gli martellava nel petto. “Bolidi. Mazza. Duecento giri di corsa attorno al campo. Ora”.

Ignorando le proteste di un’infuriata Madama Pince, il Grifondoro si lanciò al galoppo fuori dalla Biblioteca alla volta del campo da Quidditch; lo stesso che, in effetti, aveva lasciato poco più di un’ora prima.

La situazione, però, era troppo estrema: Jimmy sapeva che, in assenza di uno sforzo fisico particolarmente sfiancante, non sarebbe mai stato in grado di calmarsi. Perché certo: erano tanti gli aromi che gli piacevano: l’aria di mare, la fragranza del pane appena sfornato. Ma per Jimmy Peakes nulla, a questo mondo, era più attraente (e sconvolgente) dell’essenza di violetta.

*

- Ciao Katie!

Il saluto rivoltole da quella sconosciuta in cravatta rossooro la fece sussultare, ma Daphne si impose di mantenere i nervi saldi e, dopo aver contraccambiato con un rapido cenno della mano, continuò a camminare di buon passo alla volta degli spogliatoi del campo da Quidditch.

“L’effetto della Polisucco dura un’ora esatta” le aveva detto Flint nel mostrarle l’ampollina ricolma di liquido denso, simile a melma rappresa. “Vedi quindi di calcolare i tempi alla perfezione, o sarà tutto inutile”.

Daphne non aveva osato chiedergli in quali circostanze fosse venuto in possesso di una pozione tanto preziosa, e tantomeno di informarsi circa la provenienza del capello castano che il Capitano, poco dopo, aveva lasciato cadere nella provetta. Si era limitata a tenere a freno i conati di vomito e ad inghiottire in un sol colpo il contenuto della stessa, nel frattempo tramutatosi in un fluido azzurrino e trasparente. Nel giro di pochi secondi, un intenso formicolio l’aveva informata dell’avvenuta trasformazione.

“Davvero impressionante” aveva commentato Flint, compiaciuto (e assolutamente terrificante nella sua malevolezza). “E adesso vai. È ora di darsi da fare, signorina Bell”.

*

Draco si torceva le mani in preda al dubbio.

“Vai là e diglielo” continuava a ripetersi, per poi fare dietro front e tornare miseramente sui suoi passi. “Dirle cosa?! Farai la figura del coglione!”

Già: si trattava proprio di un bel dilemma. Se avesse deciso di agire, non avrebbe saputo bene neanche lui come abbordare l’argomento. Meglio lasciar perdere. Eppure...

“Eppure dovresti fare qualcosa, razza di pusillanime”.

Draco sbirciò per l’ennesima volta oltre l’angolo e dal quale si godeva una vista d’insieme dell’intera Sala Comune. Astoria era sola e si trovava esattamente nello stesso punto in cui l’aveva avvistata poco prima; seduta sul divanetto, con la schiena dritta e le gambe accavallate, profondamente immersa nella lettura.

“Bella e signorile. Mamma l’adorerebbe” non potè fare a meno di ammettere il ragazzino, per poi avvampare imbarazzato. Gli succedeva sempre, ormai, quando lei era nei paraggi; soprattutto dopo il grato allenamento durante il quale Astoria aveva elogiato la sua abilità nell’impossessarsi del Boccino.

Draco si mordicchiò il labbro, indeciso.

Non avrebbe dovuto immischiarsi nelle faccende del Capitano, certo; eppure, mentre non visto rimirava la ragazza, sentì di doverle, in qualche modo, rendere omaggio. E poi, insomma: Daphne era pur sempre una sua amica. In coscienza, non poteva permettersi di fare finta di nulla.

Facendo appello a tutta la sua risolutezza, Draco sgusciò fuori dal suo nascondiglio.

*

Appostata dietro lo sgabuzzino in cui Madama Bumb teneva le scope delle lezioni di volo, Daphne li aveva visti uscire, uno ad uno, dal casotto degli spogliatoi maschili. La luce ancora accesa e le ombre mobili che si muovevano sul soffitto – e che lei avvistava attraverso le finestrelle alte -, però, le rivelavano che all’interno c’era ancora qualcuno. E quel qualcuno, giocoforza, doveva essere Oliver Baston.

Daphne trasse un lungo sospiro, si passò le dita nei capelli (che, invece di lunghi e lisci, erano corti e mossi, di un anonimo castano che le fece subito rimpiangere la sua splendida chioma dorata) e, facendo appello a tutto il suo disperato coraggio, sgusciò fuori dal nascondiglio, per poi dirigersi a passi pesanti fino alla porta degli spogliatoi maschili.

Toc toc.

- Avanti! – la invitò una voce calda e gioviale.

Daphne chiuse gli occhi, afferrò la maniglia e spinse la porta; sapeva ciò in cui si sarebbe imbattuta, eppure non era del tutto preparata alla vista che le si parò davanti agli occhi.

- K... Katie?!

La ragazzetta rimase impietrita, fissando a bocca aperta la superba (per Salazar!) figura di Oliver che, in calzoncini corti e salvietta arrotolata attorno al collo, finiva di asciugarsi il torace e, attonito, la osservava corrugando la fronte.

*

- Com’è andato l’allenamento?

Leanne appellò una sedia libera e la indicò a Katie, che aveva appena fatto capolino dal buco nel ritratto della Signora Grassa. Eloise Midgen, che sedeva accanto a lei, sorrise alla Cacciatrice e spinse verso di lei un piatto ricolmo di dolcetti dall’aspetto soffice e invitante.

- Benone – rispose allegramente Katie che, a dispetto del fisico mingherlino che le era costato l’appellativo ‘Scricciolo’, non si faceva intimidire dalle sfiancanti sessioni di esercizio imposte loro dal Capitano.

- E con Oliver, come va? – volle sapere Leanne, furbetta.

- Come vuoi che vada – divagò Katie, la bocca piena di pasta di mandorle. – Non va, lo si anche tu.

- Devi darti una mossa, amica mia – le ingiunse l’amica, mentre Eloise annuiva energicamente. – La concorrenza se lo sta letteralmente mangiando con gli occhi, lo sai.

- Purtroppo – sbuffò Katie, amara – non credo di avere possibilità concrete, con lui.

- Ma smettila, Bell! Si vede lontano un miglio che Oliver...

- Ti sbagli, Eloise. Mi considera un’amica, una brava giocatrice. Nulla di più.

- Oh, per Godric – Leanne sembrava davvero seccata. – Apri gli occhi, una buona volta...

In quel mentre, neanche a farlo apposta, un ragazzino del primo anno si avvicinò timidamente alle tre ragazze che battibeccavano e porse a Katie un pezzetto di pergamena arrotolato.

- Cos’è? – chiese subito Leanne all’amica, che non perse tempo e srotolò il messaggio.

- È... è di Oliver – rispose Katie, rossa in volto, una volta che ebbe terminato la lettura. – Mi chiede di... di raggiungerlo, ora, giù agli spogliatoi. Dice di... di volermi parlare di una cosa.

Le due compagne le rivolsero un’occhiata trionfante.

*

- Katie – ripeté il ragazzo, un po’ imbambolato. – Che... che cosa ci f-fai...

- Ci... ciao, Oliver – balbettò Daphne, sforzandosi di apparire naturale. – Sono v-venuta per... per...

Il piano iniziale avrebbe previsto un discorsetto di circostanza sul nervosismo della partita imminente, così, tanto per rompere il ghiaccio. Una rapida occhiata all’orologio affisso alla parete, però, le rivelò che allo scadere dell’ora mancavano solo cinque minuti. Daphne imprecò fra sé e sé, ormai prossima al collasso nervoso; tutta colpa di quell’elegantone di Randall, che ci aveva messo un’eternità a prepararsi e a lasciare il casotto.

“Ricorda: la situazione deve risultare quantomeno compromettente. Vedi di non perdere il timing, Greengrass” aveva ringhiato Flint, puntandole contro l’indice. “Oppure, te lo giuro sul sacro stendardo della Casa di Salazar, ti ritrovi figlia unica entro domani, parola mia”.

La ragazzina scosse la testa, tentando disperatamente di fugare quei lugubri pensieri. Non aveva scelta, accidenti.

- In realtà – disse allora ad Oliver, che continuava a fissarla con un’espressione fra lo stranito e il deliziato – sono qui perché devo dirti una cosa.

- Ah sì? – le domandò lui, avanzando di un passo.

Ora o mai più.

Daphne gli si avvicinò precipitosamente, coprendo con un paio di saltelli isterici la distanza che li separava. Lo spostamento d’aria trasse un delizioso aroma di muschio bianco alle sue narici, che fremettero di piacere.

- Sì – balbettò, guardandolo fisso negli occhi.

- E sarebbe? – mormorò Oliver, specchiandosi in quelle iridi liquide e celesti capaci di avvilupparlo come le placide acque di un lago cristallino.

- Sarebbe che... che... – Daphne era in panico, ma un’ultima sbirciata all’orologio la costrinse ad osare - ...che tu mi piaci un sacco, Oliver!

Vi fu un secondo di silenzio; poi, uno sbuffo profondo anticipò la risposta.

- Oh, Kitty!...

Un paio di braccia solide come l’acciaio le si strinsero intorno al corpicino esile, in un abbraccio stretto che la fece quasi scricchiolare; poi, le labbra di Oliver si premettero con forza sulle sue, e Daphne ebbe la netta sensazione di scorgere con chiarezza tutte le soluzioni ai più arcani enigmi della Teoria del Tutto.

*

- Ha voluto parlare con Daphne?!...

Astoria lo fissò, stupita.

- S-sì – confermò Draco, un po’ nervoso. – Ma ti ripeto: non ho capito bene cosa le abbia detto...

Rosso in viso, il ragazzino fece per andarsene; Astoria, però, lo bloccò.

- Fermo lì, Malfoy. Ripetimi un po’ quel che hai udito.

- Ma niente – rispose lui, precipitosamente - niente di che...

Un’occhiataccia della ragazza lo convinse a fermarsi.

- Ho solo sentito... mi è parso...

- Parla.

Draco deglutì, tossicchiò, recalcitrò e maledisse il suo stupido zelo. Alla fine, trafitto dallo sguardo tagliente della Greengrass, si decise a vuotare il sacco.

- Ha parlato di te... non ho sentito bene, ma ho avuto l’impressione che Daphne sbiancasse... e poi le ha detto qualcosa, non so bene... su Baston e sugli spogliatoi...

- Io lo ammazzo! – urlò Astoria, saltando in piedi.

*

Doveva essere un sogno.

Per forza.

Nella realtà le cose non si risolvono così velocemente, in un mese o poco più. Nella dimensione onirica, invece, gli era già capitato fin troppe volte di stringerla a sé, baciarla, dichiararle una buona volta quanto gli piacesse.

Oliver era così preso dalla situazione da non essere in grado di rilevare dettagli rivelatori che forse, ad un’analisi più attenta, gli avrebbero fatto scattare il campanello d’allarme.

Se i suoi cinque sensi non fossero stati impegnati in ben altro, per esempio, il Capitano si sarebbe accorto che Katie, quel giorno, non profumava di erica rosa, ma esalava l’aroma di un profumo molto costoso in voga fra le giovani streghe di buona famiglia. Parimenti, se avesse guardato bene, avrebbe notato il suo polso sottile sguarnito dell’onnipresente braccialetto con il simbolo di Chicago, donatole anni prima da suo fratello Carbry, e dal quale lei non si separava mai.

Soprattutto, però, si sarebbe accorto della trasformazione che, nel frattempo, aveva cominciato ad avvenire sotto le sue mani: l’ora di validità della Polisucco, infatti, era scaduta e quindi, come da prassi, l’aspetto di Daphne stava tornando lentamente alla normalità.

Sentendosela fremere fra le braccia, Oliver si staccò pian piano da lei e accostò la fronte alla sua.

- Tu non sai da quanto tempo... – mormorò, gli occhi ancora chiusi.

Lo scatto secco della serratura lo riscosse, facendolo voltare verso la porta. Oliver sbatté un paio di volte le palpebre, subitamente vigile ed immediatamente stupefatto.

In piedi sulla soglia, impietrita, Katie Bell fissava la scena con gli occhi sbarrati.

*

- Ferma dove sei!

Prima che Oliver e Daphne avessero il tempo di abbozzare un qualche tipo di reazione qualcuno, profilatosi all’improvviso alle spalle di Katie, aveva fatto irruzione nello spogliatoio.

- Peakes?...

Oliver, staccatosi di scatto da Daphne, saltò indietro con un urlo e balbettò il nome del compagno di squadra che, nel frattempo, si avvicinava alla Serpeverde con fare minaccioso. La ragazzina, atterrita, indietreggiò di qualche passo, andando ad accostare la schiena alla parete.

- Quest’impostora...

- Che cosa diavolo sta succedendo, Jimmy? – la voce di Katie risuonò incerta e un po’ tremante.

- Poco fa – spiegò lui, mantenendo la bacchetta puntata su Daphne, che lo guardava col labbro tremulo – sono dovuto scendere di nuovo al campo per... beh, non importa. Fatto sta che, mentre mi avvicinavo agli spogliatoi, ti ho vista entrare... e ho pensato: okay, forse è meglio tornare dopo.

Oliver gli rivolse uno sguardo imbarazzato.

- Se non che – proseguì Jimmy – mentre risalivo al Castello, ho incrociato un’altra Katie che scendeva lungo il sentiero!...

- Ero io! – confermò la vera Katie – Ti ho anche salutato...

- Esatto. E insomma, io ci ho messo qualche minuto a carburare, perché... va beh, lasciamo perdere... comunque, non appena mi sono reso conto della stranezza, sono tornato sui miei passi...

Oliver spostò gli occhi su Daphne, che sembrava sul punto di volersi mettere a piangere.

- Perché l’hai fatto?

- Io...

- Expelliarmus!

L’incantesimo di Disarmo fece balzare via la bacchetta dalla mano di Jimmy: per la seconda volta nel giro di pochi istanti, la porta dello spogliatoio era stata spalancata con violenza ed ora Astoria Greengrass, furente, fronteggiava i tre Grifondoro.

- Lascia subito stare mia sorella! Ma non ti vergogni? È solo una ragazzina...

- Sì – grugnì Oliver, sarcastico – una ragazzina che si diletta in passatempi davvero particolari...

E prima che Astoria avesse il tempo di ribattere il Capitano, continuamente interrotto da Katie e da Jimmy, le raccontò quanto era accaduto.

- È tutto vero, Daphne?

Astoria sembrava veramente esterrefatta; e così fra un singhiozzo e l’altro Daphne, senza più riuscire a trattenersi, le riferì delle minacce di Flint e di quanto era stata costretta a fare. Il risultato della confessione fu tremendo: chi avesse visto l’espressione dipinta sul viso di Astoria nel momento in cui la ragazza uscì dagli spogliatoi diretta ai sotterranei avrebbe potuto giurare che, nel giro di pochi istanti, sarebbe anzitempo esplosa la Seconda Guerra Magica.

[15 ottobre 1993 – Giorno della partita Grifondoro-Serpeverde]

Elliott Johansson non era un amante del Quidditch. Al contrario, si era sempre tenuto ben lontano dallo sport, non fosse per il fatto che il suo più grande amico, Roger Davies, fosse il Capitano della sua squadra e per non farcelo rimanere male, quantomeno si presentava alle partite quando Corvonero scendeva in campo. Ma c’era un altro motivo per cui l’alto e dinoccolato moretto si era recato in quel luogo tanto ostile, quella mattina.

- Posso farcela, sono una Regina. Posso farcela, sono una Regina. Posso farcela, sono una… -

- Ricorda quello che ci siamo detti, - con un movimento un po’ troppo rigido, il Corvonero poggiò la mano sulla spalla di Millicent. – Mantieni la calma e cerca, per quanto ti sarà possibile, di contenere, emh… la tua forza, va bene? -

La Serpeverde guardò il mago con decisione, mentre legava intorno alla fronte un fazzoletto rosa, non prima di aver tirato su i capelli in un codino.

- Solo mazzate decise e controllate, va bene. -

- Bene, allora se ti senti serena io andrei… sai che questo sport mi agita. -

- Ancora una cosa, Capo. -

Il Corvonero frizionò i capelli con imbarazzo, - Per piacere, non chiamarmi così… -

Milly, ovviamente, lo ignorò: - Lo sputo nell’ occhio conta come azione scorretta? –

- Non lo so, Millicent… io non sono il tuo coach; ne so di Quidditch quel tanto che basta per ansiarmi al sol pensiero. Ma penso che se nessuno se ne accorge… -

La ragazza smollò una gran pacca sulla schiena al Corvonero, il quale per puro miracolo non volò via: - Allora io vado Capo. – Millicent scozzò su una mano, le sfregò ben bene fra di loro e si avviò con passo pesante verso il bordo del campo in cui era riunita la sua squadra, lasciando il povero Elliott andare a rifugiarsi in biblioteca.

Da quando Millicent lo aveva conosciuto, la sua vita era cambiata: prima era solo una ragazza insicura, una pecora nel gregge di Pansy Parkinson, che aveva venerato come fosse una divinità; poi era successo che per una serie di strani e fortuiti avvenimenti, Elliott Johansson fosse diventato, per lei, una sorta di terapista e da quel loro primo incontro, l’adorazione di Millicent virò verso il Corvonero (che al contrario non avrebbe voluto tutte quelle attenzioni, d’altro canto si sarebbe sentito in colpa a mettere da parte la serpeverde). Insomma, Milly lo aveva preso come punto di riferimento e si era imposta di essere, per lui, una sorta di guardia del corpo. Quel loro consulto pre-match l’aveva caricata talmente tanto, che era più che certa che Serpeverde avrebbe vinto quella prima partita di Campionato ad occhi chiusi. Che poi a Milly non è che interessasse la vittoria della squadra: era la sua personale ribalta a cui mirava con costanza, per questo in ogni campo non faceva altro che sgomitare (letteralmente e non) per primeggiare.

Avanzò verso il luogo dove era riunita la sua squadra e giunta in prossimità dei compagni, scrocchiò le nocche: - Allora? Cominciamo questa barzelletta? -

*

I due Tassorosso si inerpicarono sulla tribuna fino a raggiungere una postazione ottimale. Brigida, la sorellina di Barry, si trovava con loro: talmente piccina che i lembi della sciarpa rossooro in cui era avvolta le arrivavano ai piedi. Manco a dirlo la bambina, che frequentava Hogwarts da solo un mese, era eccitatissima all’idea di assistere alla sua prima partita di Quidditch; partita che, neanche a farlo apposta, avrebbe visto schierata in campo la squadra della sua Casa.

Quel giorno Maxine indossava una minigonna di jeans che pareve essere stata ricavata da una cravatta e una maglietta giallo limone alquanto striminzita, che le lasciava abbondantemente scoperta una spalla nonché gran parte del decolletée. Sul davanti, a lettere cubitali blu elettrico, campeggiava la scritta ‘Kiss me! I’m Irish!’

Barry, che aveva preso posto accanto a lei, le si rivolse tutto allegro.

- Non è che ne avresti una anche per me? – le chiese, puntando il dito sull’esiguo indumento. – Chissà: magari è la volta che mi disincaglio.

- Disincagliarti?...

– Sì: dal patetico pantano della singletudine.

- Figuriamoci, bello. Prendi pure la mia! – cinguettò lei, mossa a pietà da sì nobile causa. E sbarazzatasi velocemente della magliettina per lanciarla al compagno di squadra, la ragazza sfoggiò un minuscolo top di microfibra gialla che avrebbe certamente fatto svenire la McGranitt. La mossa, eseguita a tradimento, comportò la caduta dagli spalti di un paio di Corvonero del secondo anno, che capitombolarono giù dalla tribuna producendo una valanghetta di studenti via via più voluminosa man mano che gli sventurati ragazzi procedevano alla volta della base.

- Ti ringrazio, Maxi – sorrise Barry. Il ragazzo afferrò al volo il minuscolo pezzettino di stoffa, che praticamente scomparve fra le sue grosse mani. – Se mi riesce di infilarla da qualche parte, magari, posso usarla come guanto.

- Non c’è di che – replicò lei, ricambiando il sorriso. – E già che ci siamo, permettimi di darti un consiglio spassionato, Summers.

- Prego.

- Col corpaccione chi ti ritrovi, tesoro caro – esclamò lei, facendolo arrossire come un calamaretto e costringendolo a lanciare un mini Muffliato per preservare le innocenti orecchie della sorellina – io, fossi in te, mi esibirei senza ritegno!

- Ma Maxi!

- Non hai detto di voler porre fine alla tua triste condizione di lupo solitario?

- Sì – argomentò lui, spalancando le braccia - ma non è che...

- Eddai, Summers. La pubblicità è l’anima del commercio, lo sanno tutti!

*

Marcus Flint e Oliver Baston si fronteggiavano, ergendosi in tutta la loro considerevole statura. Dal modo in cui si guardavano era evidente che, se si fossero trovati uno davanti all’altro in assenza di testimoni, si sarebbero volentieri ammazzati a vicenda.

Oliver ribolliva come il cono di un vulcano prossimo all’eruzione; Marcus, dal canto suo, lo fissava come a volerlo congelare. Ingrugnito come non mai, il Capitano Serpeverde ostentava un occhio dalla significativa colorazione nerastra, come promemoria del diverbio avuto la sera prima con la cara Astoria.

In piedi accanto a loro, Ritchie (intento a tormentarsi con la punta delle dita il ciondolo che portava al collo) e Sophie si fissavano a loro volta, ma con un pochino meno di astio. Alle spalle dei Capitani e dei loro Vice, ciascuno dei restanti membri delle squadre si dedicava ai rispettivi rituali pre-partita.

Dal lato Serpeverde una Gemma particolarmente smunta, appena scampata dalla tentazione di rimanere chiusa nel cubicolo del gabinetto nel quale era dovuta correre più volte nel corso delle ore precedenti, fissava attonita Millicent che, dopo essersele cosparse di sputo, si sfregava le mani con evidente piacere. Al suo fianco Graham, così imponente da far sembrare una mingherlina pure quella valchiria della Bulstrode, aveva appena finito di spegnere col tacco della scarpetta chiodata ciò che rimaneva di una delle sue immancabili Hermes senza filtro. Astoria e Draco non dicevano nulla e se ne stavano immobili uno accanto all’altra, apparentemente pietrificati.

Sul versante Grifondoro Katie respirava tranquilla, un po’ più rilassata dopo i tre canonici giri di corsa attorno al campo che aveva compiuto prima di entrare nello spogliatoio e cambiarsi. Nonostante i disguidi avvenuti il giorno prima, e che lei aveva descritto in una mesta lettera indirizzata a Carbry, la Cacciatrice si sforzava di mantenersi concentrata. Proprio accanto a lei, Jimmy si stava posizionando uno strano aggeggio a forma di molletta prendipanni sul naso.

- Cosa stai facendo? – bisbigliò Alicia, perplessa.

- Lascia perdere e fidati – mugugnò lui, cupo, ben sapendo che se l’aroma di violetta di Sophie l’avesse raggiunto sul campo, lui avrebbe potuto tranquillamente ritirarsi prima del fischio iniziale.

Nel frattempo Neil, abbandonato il suo usuale contegno, sparava a raffica tutta una serie di battute di dubbio gusto e di assai scarso umorismo all’indirizzo di Demelza che in quel momento, ignorandolo completamente, sembrava impegnata in una sfrenata e scomposta sessione di tai-chi-chuan riprodotta al velocizzatore.

*

Ad ogni gradino che saliva, la chioma lucida e naturalmente ondulata, che lei si era premurata di non disciplinare, le dava lievi colpetti sulla schiena. Gli occhi cercavano con frenesia intorno a sé, mentre scavallava con nonchalance manciate di studenti delle varie squadre che, nell’insieme, andavano a comporre un mosaico caleidoscopico di intenso smeraldo e brillante rubino. Finalmente ad un paio di gradoni più in giù, Megan riuscì a rintracciare la macchia giallo zafferano della felpa dell’amico e compagno di squadra Kevin che, a suo solito, non tratteneva le risate di cuore, risate che risuonavano assieme a quelle del suo omonimo della casa di Corvonero. Seduta accanto a loro con un blocchetto di appunti in bilico sulle ginocchia (“Mi raccomando, dateci dentro con lo spionaggio industriale” aveva raccomandato Cedric a lei e a Megan), Heidi McAvoy seguiva divertita la conversazione dei ragazzi. Gli schiamazzi dei due superavano quelli di tutti gli altri, in fremente attesa dell’inizio della partita che vedeva schierata la squadra di Serpeverde contro quella di Grifondoro.

- Te lo dico amico, Jurassic Park è un film PA-ZZE-SCO! Questi babbani sono incredibili, si sono ingegnati magistralmente! -

- Non dirmi così – Megan si avvicinò ai tre, sorridendo a mezza bocca, mentre Kevin Withby non si risparmiava un sonoro sbuffo, - L’ho perso! Dovevo andarci con Norah, ma purtroppo quel weekend si è riempita di macchioline rosse… - il ragazzo rabbrividì, - e insomma abbiamo scoperto che si era presa una malattia chiamata rosolia, non è potuta uscire per giorni e addio Jurassic Park. -

Vinnie sgranò gli occhi verdi, come se l’altro gli stesse parlando di vaiolo di drago: - Che sfiga bro, e si è ripresa? – Ma percependo una presenza alle sue spalle, virò il capo quel tanto che bastò per accogliere Megan con uno splendido sorriso: - Ehilà, ciao fata. –

- Ciao bamboccio, - rispose lei per le rime, prima di sedersi accanto a Kevin Withby, - non capisco se ho interrotto qualcosa di divertente, o drammatico. Spiegatevi. -

Vinnie si fece fintamente serio, raddrizzando la schiena e portando una mano al petto: - parlavamo di finzione e vita reale; difficile capire il confine fra le due. – scherzò, spalleggiato dall’altro Kevin, che lo seguì nel gesto, prendendo la parola:

- In fondo la nostra vita non è un continuo alternarsi di commedia e tragedia? –

Megan sfregò distrattamente la chioma, seguitando a sghignazzare un po’:

- Certo, assolutamente, - affermò con convinzione prima di puntare l’attenzione sul campo: i Capitani delle due squadre si erano fatti vicini, probabilmente forzati dai direttori delle proprie case e si stavano stringendo una glaciale stretta di mano pre-partita.

- Il cinema babbano parrebbe essere una cosa piuttosto seria, comunque – commentò Heidi, assorta. – Pensa che mio cugino James, laggiù a Glasgow, ha annunciato alla famiglia di voler fare l’attore.

- E perché non lo Spezzaincantesimi o, che so, il pozionista? – volle sapere Withby, incuriosito.

- Perché lui è un Magonò – rispose Heidi stringendosi nelle spalle. – Ecco qui la sua foto – disse poi, porgendo ai tre compagni l’immagine (tristemente immobile) del cugino, un bel giovine dotato di sorprendenti occhi chiari. – Secondo voi che ve ne intendete, ha delle chances?

- Altroché! – esclamò allegramente Megan (che pure, di cinema babbano, non ne sapeva un bel nulla) facendo seguire alla sentenza un acuto fischio di sincero apprezzamento.

Spostato a malincuore lo sguardo dalla fotografia ai due Kevin, che avevano già ripreso a discutere animatamente, la Vice-Capitana Tassorosso si schiarì la voce:

- Non vorrei interrompere i vostri sproloqui ragazzi, ma credo stia per iniziare. Tu hai tutto l’occorrente, Dee? –

- Ma certo – sorrise la compagna con piglio efficiente. Heidi sventolò il blocchetto ed estrasse dalla borsa posata ai suoi piedi una serie di curiosi strumenti di misurazione, che presero a levitarle intorno mentre gli studenti seduti dietro di lei li scacciavano con le mani, come fossero insetti fastidiosi. – E tu?

Per tutta risposta, Megan brandì un pesante volume intitolato Coefficienti Artimantici per la Misurazione delle Orbite, che fino a quel momento aveva tenuto nascosto chissà dove.

Nel frattempo, i due Kevin avevano smesso nell’immediato di fare i pagliacci, catturati dalla notizia. Vinnie per l’occasione tirò fuori dalla tasca una manciata di cioccorane, che distribuì ai tre guadagnandosi la commozione di Megan, la quale lo guardò adorante:

- Non potevi avere idea migliore, Entwhistle! -

- Non ringraziarmi, Jones. Senza un po’ di cioccolato per tirarci su, questa partita sarebbe stata un’agonia. -

- Ragazzi, - Kevin guardò in alto alla sua destra, puntando l’attenzione sul giovane mago che stava iniziando la cronaca della partita, - oggi è toccato a quello stoccafisso di Smith… speravo di farmi qualche risata con Lee Jordan! -

Megan strizzò la spalla dell’amico: - Vorrà dire che se ci annoieremo, ci penseremo noi a rallegrare l’atmosfera. –

- Bvava vagaffa, - sbiascicò Vinnie con la bocca impastata dal cioccolato, - Guafdate! Iniffiano! -

*

- Uno: Baston, Olivander. Due: Peakes Jeremy. Tre: Coote Ritchard...

La voce monocorde di Zacharias Smith recitava i nomi dei giocatori storpiandoli tutti, evidentemente col chiaro proposito di irritare l’uditorio tutto. Barry osservò i due Capitani che, ad un cenno di Madama Bumb, si stringevano la mano con ferocia e pensò, con estremo rammarico, che quel cretino del suo compagno di Casa avrebbe sicuramente trovato il modo di rovinare la partita e far venire i nervi persino ad un tipo tranquillo come lui.

- ... cinque: Montague, Comecazzosichiama (oh, scusi prof.). Sei: Greengrass., Aspirina. E sette (finalmente): Malfoy, Biondino.

“Che strazio” sbuffò Barry, scocciato, mentre Maxine, accanto a lui, urlava qualcosa di simile a “ma ritirati, razza di picio!”.

Il consueto e perentorio fischio dell’arbitressa sancì l’inizio della partita. I giocatori si librarono immediatamente nell’aria, veloci come fulmini.

Il tanto atteso incontro Grifondoro-Serpeverde era cominciato.

- La bionda di Grifondoro, quella che parla quell’inglese da zotici, si impossessa della Pluffa e parte alla volta degli anelli avversari... Ecco che arriva la tipa enorme delle Serpi... ammazza che Bolide... la Spinning scarta, evita la sfera ma perde il possesso-Pluffa...

Un boato di approvazione da parte del pubblico salutò l’intervento di Katie che, lesta lesta, soffiò la palla rossastra da sotto il naso di Graham e la passò a Neil il quale, spingendo al massimo la scopa, segnò un goal in tempo record.

- Segnano i Grifoni grazie all’azione della fidanzatina del Portierone, che passa la Pluffa al tizio biondo ed elegante drogato di tisane...

Gemma imprecò fra i denti ma, decisa a non lasciarsi abbattere, rispedì in campo la Pluffa con un calcione deciso. La sfera fu prontamente afferrata da Astoria.

- Possesso di Grisgrann... Greengrass, scusate. Passa a Flynn. Montague. Evita il Bolide scagliatogli contro dal Battitore Biondo con la Molletta sul Naso... Montague in aventi... Mark Fynnes... Montague su Bell (Merlino: è sangue dal naso, quello?!)... Olivio Baston distratto (e ripigliati, su!)... Flynt segna!... Pareggio!...

*

Se avesse potuto, Stephen si sarebbe ricavato la sua torre personale per godersi la prima partita di Campionato in solitaria, il più lontano possibile dagli schiamazzi dei suoi coetanei che, al contrario suo, sembravano non vedere l’ora di svuotare i polmoni e smuovere le membra in gesti inconsulti, ad ogni azione che si stava svolgendo in campo. Eppure quella non era un’opzione possibile, il professor Vitious glielo aveva ribadito tutte le volte in cui Stephen ne aveva fatto richiesta, inizialmente con garbo, infine con irritazione.

“Pensi piuttosto a costruire dei sani rapporti d’amicizia, signor Cornfoot! La sua è una mente tanto brillante, che è un vero peccato tenerla chiusa in un cassetto!”

Se, come no. Stephen sapeva benissimo da sé di essere un brillantissimo mago, non c’era di certo bisogno che qualcun altro lo ribadisse. E poi, specialmente, il ragazzo non sentiva esigenza alcuna di stringere più di tanto dei rapporti con altri esseri umani, o almeno questo era quello che andava raccontando a se stesso.

In campo era stata appena commessa un’azione fallosa da parte di Millicent Bulstrode, che per poco non aveva staccato la testa di Alicia Spinnet con un colpo di Bolide molto più che pericoloso. Un vago sorriso solcò il bel viso del mago, leggerissimo ed appena percettibile ad occhio nudo. Si spostò con delicatezza verso destra per evitare l’eccessivo contatto con un ragazzo dall’aspetto di un bignè farcito che si dimenava sul posto (“dovete espulgerla!” gridò al suo fianco, facendolo rabbrividire di rabbia e sgomento) e con la volontà di distrarsi, iniziò a pensare come lui si sarebbe comportato in campo, al posto di quell’imbranato-inamidato di Malfoy, o della Robins che l’unica cosa che sapeva “trovare” nella vita era il suo disprezzo.

- Stephen… Stephen Cornfoot, n-non è vero? –

Una vocina incerta catturò la sua attenzione: alle sue spalle una ragazzina tutta sospiri teneva stretto stretto fra le mani un fazzoletto di seta nero. Stephen la guardò accigliato, l’occhio sinistro celato da un ciuffo di capelli ribelli:

- È esattamente il mio nome… e tu saresti…? –

- Isobel! – Al fianco della fanciulletta sospirante, apparve la conosciuta figura di Morag che con braccia conserte e sopracciglio inarcato, fissava la più piccola: - Ti ho detto che lo avrei riconsegnato io, ora vai con le tue amichette e lascia stare Stephen. –

Con un gesto secco, Morag strappò dalle mani della streghetta il fazzoletto e poi le fece segno di allontanarsi, cosa che quella fece di gran fretta; l’ultima cosa che Stephen riuscì a vedere, fu il rosso intenso che aveva colorito il suo viso. Come nulla fosse Morag colmò lo spazio che il Corvonero aveva ricavato in precedenza.

- La devi scusare; mia sorella ha una palese cotta per te. – La strega allungò il fazzoletto al ragazzo, - Credo che questo te lo abbia rubato in biblioteca mentre eri distratto, aveva bisogno di una scusa per venirti a parlare. –

Stephen trattenne il fazzoletto fra le mani e con apparente disincanto, si limitò a ringraziarla in modo conciso. Era abituato alle svenevoli ragazzine che tentavano di approcciarlo, ma dentro di sé apprezzò la schiettezza della sua collega, motivo per il quale la compagnia di Morag non gli dispiaceva più di tanto: entrambi non sopportavano le frivolezze, gli schiamazzi eccessivi e i risolini inopportuni; per questo non si lamentò affatto quando la strega decise di rimanere al suo fianco ad osservare la partita, in quanto sapeva che non sarebbe stato importunato da altre persone che sarebbero risultate molto più sgradevoli di lei.

- Neil Randall si impossessa della Pluffa… l’ha sfilata da sotto il naso di Kain Montague signori e signore! Sembra proprio arrabbiato… ehi, si sta avvicinando troppo… -

Morag e Stephen alzarono in contemporanea lo sguardo e fissarono la torretta dalla quale Zacharias Smith stava conducendo la sua penosa cronaca. Fu decisamente divertente, vedere il Cacciatore Serpeverde minacciare il cronista di fargli ingoiare la Pluffa, se avesse osato un’altra volta sbagliare il proprio nome.

Questo, i due Corvonero, lo pensarono all’unisono.

*

La partita impazzava, in un delirio assoluto di pubblico e professori, fra azioni epiche, scorrettezze, imprecazioni e colpi bassi

- Le due squadre sono in condizioni di assoluta parità sessanta a sessanta, miei fastidiosi spettatori un po’ troppo disattenti. Nelly Randy, dopo aver giocato a potenza massima fino a poco fa, sembra essersi stancato, ma le sue due compagne paiono ancora piuttosto arzille, se escludiamo il sangue che continua a zampillare dal naso della Bell. L’energumena verdeargento, nel frattempo, spara Bolidi a raffica...

- Che donna! – commentò Maxine, sinceramente ammirata, mentre Barry si grattava i riccioli castani chiaro e commentava, intimorito:

- Un colpo da una così farebbe paura anche a me!

- La Rapper (ah, è Roper? Scusate), nonostante le dimensioni modeste, è altrettanto indiavolata, ma devo dire che anche i due Battitori Grifondoro se la cavano in modo accettabile... Ritchard Cute (ah, è Coote?!) evidentemente ci tiene a fare bella figura nella sua prima partita da Vice...

Un urlo indignato del settore Grifondoro si sovrappose alla voce di Smith: Alicia Spinnet, immobile al centro del campo, fissava atterrita un’enorme cornacchia nera che la fronteggiava ad ali aperte. Nel frattempo Flint, approfittando della sua esitazione, le aveva sottratto la Pluffa e volava a tutta velocità verso gli anelli difesi da Oliver.

- Per Tosca! Che cosa accidenti era quella bestiaccia... che Merlino mi fulmini se quello non era un Molliccio!...

Il pubblico rumoreggiò, spazientito: molti si erano infatti accorti che la malevola creatura era stata buttata in campo proprio dal Capitano Serpeverde. Angelina Johnson, Lee Jordan e i gemelli Weasley urlavano e avevano tutta l’aria di volersi precipitare in campo per fargliela pagare. Un provvidenziale Riddikulus di Ritchie, però, raggiunse prontamente il Molliccio trasformandolo in un gaio delfino saltellante che, dopo essersi reso conto di fluttuare nell’aere, si schiantò indegnamente al suolo.

- Baston para... Pluffa in gioco... Eccoli che tornano indietro... che partita, bella gente!

- Sta perdendo i colpi, comunque – fu il flemmatico commento di Blaise Zabini alla parata di Oliver, in realtà molto ben eseguita.

- Chiudi il becco, patetico marmocchio – lo freddò Daphne, che durante tutta la partita non era riuscita a staccare gli occhi dagli anelli rossooro.

*

- Accidenti, che razza di parata! – non poté fare a meno di esclamare Cedric quando Gemma, dimostrando di possedere una forza inaspettata nelle gambe lunghe e sottili, respinse con un calcione il colpo di Pluffa scagliatole contro da Neil. Il ragazzo si sporse in avanti per occhieggiare all’indirizzo di Megan e Heidi che, sedute un paio di spalti più in là, gli fecero segno di avere diligentemente preso nota di schemi, passaggi, movimenti e traiettorie.

Roger, stravaccato accanto a lui (da che mondo era mondo, quando non erano impegnati sul campo con le rispettive squadre, Cedric Diggory e Roger Davies assistevano insieme alle partite di Quidditch), si tirò su più dritto.

- È anche graciosa – commentò il ragazzo, vivamente interessato.

La proverbiale riservatezza della Farley gli aveva impedito, fino a quel momento, di osservarla per bene; era sempre un piacere, però, rendersi conto per caso della fintanto insospettata avvenenza di una fanciulla.

Cedric ridacchiò e, allungata una mano, gli strattonò scherzosamente una ciocca dei lunghi capelli tinti di fucsia, sfuggita alla crocchia tondeggiante che Roger usava legare alta sulla testa.

- Non credo tu sia, attualmente, al massimo delle tue potenzialità estetiche – commentò il Tassorosso, prendendosi gioco dell’assai poco dignitosa zazzera rosata dell’amico.

- Lascia perdere, guapo – replicò quello, scoccando un’occhiata furente a Lisa che, seduta poco lontano in compagnia di Cho, si sforzava ostinatamente di ignorarlo. Al posto della sua consueta capigliatura biondo chiaro, Cedric notò che la Turpin sfoggiava una chioma corvina dai riflessi di pece mentre la Chang, al contrario, sembrava una bambola di porcellana sormontata da una parrucca biondo platino che le stava maluccio.

– Ma quella scriteriata me la paga, oh se me la paga... - stava borbottando Roger, facendo seguire all'affermazione una serie di interiezioni marcatamente latine, che Cedric suppose essere fortemente offensive.

Il Tassorosso rise di nuovo, divertito, ripensando a quanto gli era stato raccontato quel mattino da un Justin particolarmente in vena di pettegolezzi.

“Entwhistle mi ha detto che Davies ha perseguitato la Turpin per giorni, finché non gli è riuscito di apporle a tradimento un incantesimo Testanera... e pare che lei, da tanto era incazzata, si sia messa a sparare Fatture Tinteggianti per tutta la Sala Comune...” Cedric si guardò intorno e appurò che, in effetti, numerosi Corvonero presenti alla partita ostentavano capigliature dai colori inusuali “A quanto si dice in giro, per esempio, la Dama Grigia dovrà essere ribattezzata Dama Lilla... e comunque, una fattura ha beccato in pieno la Chang, che giusto quel giorno stava facendo ritorno dall’infermeria, e l’ha trasformata in una specie di Barbie Made in China...”

“E cosa diavolo sarebbe una Barbie?!”

“Una bambola babbana... Mentre invece Davies, volente o nolente, sarà costretto ad andarsene in giro a tempo indeterminato con la testa color cicca!...”

Cedric si strinse nelle spalle, tornando a concentrarsi sulla partita in pieno svolgimento.

“Una cosa è certa, comunque” si disse il ragazzo, trattenendo il fiato alla vista di Montague che, per la seconda volta, si avventava su quel mentecatto di Zaka Smith, reo di averlo chiamato ‘Craig’. “Coi Corvi ci si diverte sempre, non c’è che dire”.

- Amuleti, gioielli, collane, portafortuna! Ho qui tutto ciò che serve! Di un po’ ragazzina, non vorresti che la tua squadra vincesse? Ecco quello che fa per te! –

L’attenzione di Cedric si spostò sulla voce squillante di Mandy, probabilmente l’unica corvonero ad aver mantenuto il suo originale colore di capelli. La rossa stava collocando un paio di strani aggeggi sulle teste di due streghe del primo anno, che la guardavano con tanto d’occhi. La più scettica delle due si accigliò visibilmente: - Ma tu sei certa che funzionerà? A me sembra solo un’accozzaglia di vecchi bottoni! –

Il sorriso di Mandy si allargò notevolmente: - Se non lo proverai, non lo potrai scoprire, non credi tesoro? Ma nessuno ti obbliga, se non vuoi comprarlo… ma a quel punto lo sconto “due al prezzo di uno” che ho proposto alla tua amica non sarà più valido, ovvio. –

L’altra strega tirò una gomitata alla sempre più scettica amica: -Se Serpeverde perderà sarà solo colpa della tua spilorceria! –

- E va bene, lo prendo! – sbuffò più che indispettita. Mandy non si risparmiò un sorrisetto soddisfatto mentre infilava nelle tasche il guadagno della sua ultima vendita, infine si avvicinò al gruppo dei suoi colleghi, che guardò con aria stralunata: - Sbaglio o c’è stato qualche disguido? –

Cedric fece cenno alla ragazza di non farci caso e con la cortesia che lo distingueva, le fece spazio per farla accomodare al suo fianco.

- Tu devi essere la nuova battitrice di Corvonero, Roger mi ha parlato del tuo lancio micidiale. –

Mandy, fino a quel momento spensierata, arrossì di botto: - S-si. Tanto piacere. – borbottò timida. Cedric aveva sentito le voci che circolavano su di lei, ovvero che non ci fosse apparente motivo per cui una persona tanto svampita, che mai aveva mostrato spiccata intelligenza, fosse finita proprio nella casa di Priscilla. Ma Cedric non era uno che dava conto alle malelingue e si limitò a tentare una conversazione con lei, priva di pregiudizi. Ed era andato anche tutto piuttosto bene, fin quando Mandy non aveva riconosciuto la testa bionda di Justin seduto poco distante da loro. Fu a quel punto che quella si alzò di scatto, sciorinò un’inquietante sequenza di parole apparentemente prive di senso verso il Principe, borbottò poi un rapido saluto nei confronti di Cedric e si dileguò. Il Capitano tassorosso rimase più o meno impassibile per tutto il tempo e appena Mandy fu definitivamente scomparsa dalla sua vista, tornò a puntare lo sguardo sulla partita.

Già, coi corvi ci si diverte sempre, ribadì a se stesso, mentre Astoria Greengrass andava segnando un bel punto.

*

Un po’ meno divertito doveva probabilmente essere Smith, ripetutamente minacciato di morte da più di un giocatore e da gran parte del pubblico, professor Piton compreso. L’impopolare Tassorosso, però, seguitava imperterrito nella sua irritantissima magicronaca.

- La biondina Vice delle Serpi scaglia un altro Bolide... che simpatica: ed è pure bravina, bisogna dirlo... Jimmy Peaky lo riceve in punta di mazza con un bel tiro mancino che gli fa saltare via la molletta dal naso... il giocatore sembra un po’ stordito... ma ecco il suo compare che salva la situazione ancora una volta...

- Malfoy ha visto il Boccino!

Un boato dagli spalti verdeargento si propagò rapidamente al resto delle tribune. Centinaia di paia di iridi si fissarono sulla testa diafana del ragazzino che spronava disperatamente la sua Nimbus 2001 nel tentativo di agguantare per primo la sferetta dorata.

Proprio mentre stava per afferrare il Boccino, però, qualcosa andò storto. Spuntata da chissà dove, una piccola saetta vermiglia si frappose fra il Cercatore e la sua preda.

Un coro scomposto e agguerrito, ruggì dalla curva smeraldina non appena Demelza sbaragliò Draco Malfoy con una virata della scopa.

“De-men-za! De-men-za!” Gridavano i tifosi, nel tentativo di distrarre la strega quel tanto che bastasse per farle sfuggire il boccino. Ma ci sarebbe voluto ben altro, pensò la rossa stringendo il manico della scopa con vigore mentre la sinistra s’avvicinava allo sfarfallio dorato.

E quel ben altro arrivò, micidiale, nascosto dalla voce cacofonica di Zaccaria Smith:

-Finalmente l’unica strega degna di nota giunta a risvegliare questo mortorio di partita! –

Demelza serrò le labbra, tentando di ignorare quello che si era dimostrato per tutto il terzo anno lo spasimante più indigesto, pedante, deprecabile, viscido e pure bruttino, con cui la grifondoro aveva mai avuto a che fare. Nonché l’unico, ahilei. Gli occhi luminosi si fecero sottili sottili, fissi sull’oggetto che avrebbe dovuto conquistare in fretta.

-La bella Robins ci sa fare con le prese… ve lo garantisco io… -

Demelza temeva di sapere dove sarebbe andato a parare. Ma non doveva ascoltarlo: il boccino era ad un palmo di distanza e con Malfoy di nuovo alle calcagna non doveva distrarsi.

-…d’altronde è riuscita ad afferrare il mio cuore… -

Le piccole dita sfiorarono la lucida corazza della frenetica sfera. Uno scatto ben calcolato in avanti e quella sarebbe finita dritta nel suo palmo.

-Sbrigati dolce Demelza! Non vedo l’ora di festeggiare con te la tua vittoria… mi sarò Pur meritato un bel bacio finalmente! –

I giorni a seguire, quello che accadde venne raccontato in molti modi, fra i pettegolezzi che ingozzarono i corridoi di Hogwarts: chi raccontò di aver visto due fiamme rosse al posto degli occhi chiari della Robins; chi ancora affermò con sicurezza di avere assistito alla mutazione del minuto corpicino in un corpo d’arpia. Chi in maniera più colorita descrisse l’impronunciabile urlo di una Banshee con cui Demelza Robins, secondo le fervide menti dei più pettegoli studenti, possedeva una linea di sangue vista e considerata, per altro, la sua origine Irlandese.

Ma la realtà delle cose era un’altra: Demelza entrò in un irreversibile stato di furia, scatenato dalle orribili parole pronunciate da Zacharias Smith.

Con un colpo di coda, la strega cambiò direzione, fulminea, prendendo tutt’altra direzione.

-Ma cosa… non è possibile, deve essere stata affatturata!-

La rapida ascesa trovò il proprio epilogo all’altezza dell’archetto da cui spuntava il cronista, il quale in quel momento aveva perso il tono d’adorazione nei confronti di Demelza. La paura si impossessò dello sguardo porcino e del corpo tutto, che aveva preso a tremare.

-Ti faccio chiudere quella bocca per sempre, melmosa purea di vermicoli! –

L’ultima cosa che vide il tassorosso prima di scivolare tramortito a terra, fu la bocca di Demelza, deformata dalla rabbia. Ed il manico di scopa, che lei aveva imbracciato come fosse un bazooka e che finì dritto per dritto sul suo naso, facendolo fiottare senza soluzione di continuità.

*

- Mi dispiace, Oliver.

Il Preside rivolse uno sguardo di circostanza al Capitano Grifondoro che, in piedi davanti a lui, lo fissava stringendo i pugni.

- Questa volta, purtroppo, non posso farci nulla. I Direttori, Minerva compresa, sono stati categorici. La Robins avrà pure afferrato il Boccino per prima, ma la sua aggressione ai danni di Smith con conseguente frattura del suo setto nasale vi costerà l’annullamento del risultato.

- Non... non dirà sul serio.

La voce di Oliver era flebile; Ritchie, vedendolo sbiancare come un cencio candeggiato, gli si avvicinò preoccupato, tanto per andare sul sicuro. Silente, dal canto suo, non potè che confermare l’amara sentenza:

- Mi dispiace. La vittoria se l’aggiudica Serpeverde.

Salve a tutti, cari/e partecipanti e simpatizzanti tutti!

Siamo finalmente giunti alla prima partita; nelle scorse settimane il popolo si è espresso e, come da votazione, gli scaltri Serpeverde l’hanno spuntata sui valorosi Grifondoro.

Come avrete notato, ci siamo concentrate soprattutto sui personaggi coinvolti nel match per avere modo di approfondirli un po’ di più. Niente paura, però: nel prossimo capitolo, che sarà ambientato nei giorni di Halloween, torneremo a concentrarci su tutti quanti senza distinzione, mentre in quello dopo ancora metteremo meglio a fuoco Corvi e Tassi, che disputeranno la seconda partita.

In vista del capitolo dedicato alla Festa delle Streghe, vi chiediamo di contattarci in privato per rispondere a queste due semplici domandine:

1. Con quale personaggio (o quali personaggi) ti piacerebbe che il tuo OC interagisse, non necessariamente in termini amorosi?

2. C’è già qualche baldo giovine o donzella che potrebbe aver destato l’interesse del tuo OC, facendogli battere il cuoricino?

Attendiamo trepidanti le vostre graditissime osservazioni (per esempio: vi va bene come abbiamo deciso di trattare e di approfondire a rotazione i personaggi? Vi va bene la lunghezza dei capitoli? Diteci tutto e aiutateci a correggere il tiro!).

Un abbraccio a tutti,

A&B