La notte era buia, e gelida... Il vento, soffiava sfregando sugli stracci, la carne consunta, le armi e le ossa.

Un tintinnio, le redini di un cavallo... La neve, occhi azzurri, occhi di ghiaccio nella notte, mentre un lungo, scarno braccio, indica la strada in avanti, per incitare la lugubre armata della morte, ad avanzare... A prolungare la notte...

La danza di guerra proseguiva nel campo d'addestramento, il Lord Comandante e l'altro duellante, si scambiavano colpi vivaci e rapidi. Il meta lupo bianco restava sdraiato con la testa alta, per non perdersi nulla dello scontro.

Gli altri guardiani della notte, avevano interrotto la loro attività, per concentrare lo sguardo sui duellanti, senza ombra di dubbio i migliori spadaccini lì presenti, probabilmente tra i migliori mai visti...

Il Lord Comandante era rapido nei movimenti di gambe, mentre lo sfidante roteava la spada con innata maestria.

Ad un certo punto, questi si abbassò, schivando il colpo del bastardo, si portò sotto la sua guardia, e con un rapido movimento puntò la spada al suo petto...

Jon Snow alzò le braccia, il duello era concluso. “Sei migliorato Mik” disse poi, stringendo la mano allo sfidante. “E ti avrei battuto anche in meno tempo, ma mi volevo divertire.” Rispose l'altro con un sorriso sarcastico, anche Jon sorrise.

“Be, cosa state ancora a guardare? Tornate al lavoro!” Ricordò il Lord Comandante ai suoi uomini.

“Abbiamo fatto un buon lavoro qui, Jon. Siamo riusciti ad edificare delle difese supplementari, abbiamo reclutato altri uomini, e abbiamo la spada migliore di Westeros proprio qui.” Concluse Mik indicandosi, tronfio.

Jon si rimise il nero mantello sulle spalle, e si diresse verso i suoi alloggi, sempre seguito dal giovane Karstark.

“Lo so ma non basta. Il re della notte si avvicina, e non siamo in condizioni di batterlo.” Entrarono nella stanza. Jon si sedette alla scrivania, mentre Mik si sedeva sul letto e si sistemava le pellicce che gli facevano da casacca.

“Jon, ho riordinato la corrispondenza, ho messo davanti le lettere più importanti, sono due.” Davos accolse i due nuovi arrivati. E Mik fu felice di vedere quanto il cavaliere delle cipolle collaborava con loro. Aveva trovato una causa da servire, e in cui credere.

Il cielo fuori era pallido, e i rumori del castello arrivavano agli alloggi del Lord Comandante, smorzati e inconsistenti. Jon osservava la corrispondenza, aveva concentrato la sua attenzione ad una piccola lettera... La prima che Davos gli aveva indicato.

Mik non riusciva a vedere nulla a parte il bianco retro della lettera.

“Che succede?” Chiese il giovane Karstark accarezzando Spettro, che gli si era accoccolato sui piedi. “Viene da Grande Inverno...” Introdusse Jon, guardato Mik solo per un'istante.

“Arya?” Chiese lui, la cui attenzione si era riattizzata, Jon annuì: “E Sansa... Sono riuscite a sistemare le questioni ereditarie dei lord traditori, hanno ignorato la richiesta del Trono di Spade, di giurare fedeltà. Ma ora c'è un altro problema...”

“Jon, se vuoi che me ne vada...” “No, rimani Davos.” Il vecchio marinaio annuì e rimase in piedi a raso della parete alla destra di Jon.

Detto questo, il Lord Comandante si interruppe, e continuò a leggere... “Quale problema?” Chiese Mik impaziente, che ormai non concedeva più attenzioni al meta lupo albino. Jon allargò piano le mani, come per indicare a Mik che stava ancora leggendo, e che aveva bisogno di tempo. Questi annuì e distolse lo sguardo, aspettando...

“La nostra donna rossa se n'è andata.” Asserì Mikarion, deciso ad affrontare quell'argomento, argomento che lo incuriosiva, dopotutto Melisandre, aveva sempre insistito su come, Jon fosse il principe promesso. Su come lui solo, avrebbe potuto portare la luce, e salvarli dal re della notte... “Jon scambiò un veloce sguardo con sir Davos, prima che questi rispose: “Melisandre doveva andarsene, era giunta la fine del suo periodo qui, ci sono state... Alcune divergenze.” Questa spiegazione non rassicurava affatto Mik, che non aveva ottenuto una risposta, ma solo altre domande...

A lui era sempre sembrato che lei, ci tenesse a mantenere in salvo Jon, a divulgargli ciò che vedeva nelle fiamme...

Ora alla prima occasione era andata via, per non era dato sapere dove... Non dava idea di affidabilità, ma del resto non ne aveva mai data, non a Mik comunque.

Jon posò la lettera... “Allora?” Lo incalzò Mik... “Brutte notizie?” Il Lord Comandante restò in silenzio per alcuni istanti, che parvero mesi al figlio di Arthor Karstark, scambiò un rapido sguardo con sir Davos, poi si concentrò di nuovo su un punto non definito della scrivania...

“Allora!?” Chiese con maggior decisione Mik, ormai stanco di aspettare sempre i tempi degli altri.

“Ci sono due messaggi importanti: Arya, dice che ha ricevuto un corvo da Roccia del Drago: Daenerys Targaryen è sbarcata lì qualche tempo fa, Tyrion Lannister è il suo primo cavaliere... Porta tre draghi con lei...” Quest'ultima frase, Jon la pronunciò come se ancora stesse cercando di capire se quanto aveva letto e detto, fosse vero...

Mik sgranò gli occhi per qualche istante, ma gli passò presto. Aveva visto i non morti, non si stupiva più di niente...

“Arya richiede la mia presenza, sembra che la regina dei draghi voglia un giuramento di fedeltà, mia sorella vorrebbe esporle il problema dei non morti, desidererebbe inoltre che io andassi con lei per testimoniare a suo favore...” Jon spiegava mentre i due interlocutori, rimanevano silenziosi, a pensare a come dire la loro. Fu Davos il primo a parlare: “lady Sansa cosa ne pensa?” Si espose, interessato ad ascoltare altre versioni, per sua fortuna la lettera possedeva una risposta alla sua domanda.

“Anche di questo Arya è preoccupata, da quando Sansa è tornata a Grande Inverno, sembra che passi molto tempo con Ditocorto, e di lui non mi fido, potrebbe causare non pochi danni con la sua influenza. Ad ogni modo Sansa non è d'accordo, preferirebbe evitare un confronto con la Targaryen.”

“È una scelta sensata, nemmeno io mi fiderei...” Introdusse Davos, “ma?” Completò Jon. “Il fuoco uccide i non morti, me lo hai detto tu stesso... Cos'è che respira fuoco?”

Questa domanda retorica, portò il silenzio, e la tacita riflessione, nella stanza e nelle menti dei presenti.

Mik dubitava, era ovvio, e preferiva avere completa conoscenza di qualsiasi cosa Arya dovesse affrontare, ma era vero che in quel momento al nord non servivano altri nemici.

“E l'altro messaggio?” Chiese Mik...

“Questo messaggio... Proviene dalla Cittadella... Samwell Tarly, amico stretto e fidato di mio fratello ha fatto presente, che sotto Roccia del Drago, si trova un intero giacimento di vetro di drago...” Arya esponeva in alto il piccolo messaggio arrotolato.

Sansa rimaneva seduta ed ascoltava il resoconto della sorella. Ditocorto era in disparte, in piedi... Silenzioso ed attento...

“Ho ricevuto questo alcuni giorni fa... Da Roccia del Drago.” Detto questo, la regina del nord, mostrò un altro foglietto, che teneva nell'altra mano.

“Scritto da Tyrion Lannister, di suo pugno...” Il mormorio nella sala grande del castello si fece consistente. Il nome Lannister pronunciato al nord, ha lo stesso effetto che lasciar cadere del pane in un prato... Tutte le formiche si innervosiscono e si gettano su quel pane, azzannandolo da ogni parte...

“Ora, è il primo cavaliere della regina Daenerys Targaryen.” Il mormorio riprese, ma fu più sommesso, fu comunque abbastanza lungo da permettere ad Arya di scambiare un veloce sguardo con la sorella...

Sansa era seduta in disparte, sulla piattaforma principale, ascoltava con attenzione la regina.

“Se vogliamo credere a questo messaggio, oltre che a legioni di soldati possiede anche... Tre draghi...” Di nuovo la sala esplose di centinaia di commenti. Sansa notò che alcuni scuotevano la testa. Non ci credevano? Era strano, dopotutto sapendo degli Estranei, perché non credere ai draghi?

“Draghi? I draghi sono estinti maestà...” Lord Glover non tardò a dire la sua, e di nuovo Sansa si chiese come fosse possibile che non ci credesse. E lei ci credeva? Non ne era sicura, sinceramente non sapeva nemmeno se fosse una cosa positiva...

“Con tutto il rispetto lord Glover... Se io fossi in Daenerys Targaryen non spedirei corvi con messaggi contenenti vuote minacce... Abbiamo visto gli Estranei...” Quella parola fece sprofondare tutti nel silenzio più sconfortante mai sentito.

“Perché i draghi non dovrebbero esistere!?” Nessuno rispose, in effetti si trattava di una domanda retorica. Lord Glover si ricompose.

“La regina dei draghi, vuole detronizzare Cersei Lannister, e richiede il nostro appoggio...” “Il nostro appoggio?” La regina del nord, fu interrotta da sua sorella, che non aveva visto di buon occhio la parola 'appoggio' e preferiva un termine più specifico, sapeva in cuor suo, di parlare a nome di tutti i lord e le lady presenti.

Arya fissò per qualche istante la sorella, poi si voltò e rivolse il suo sguardo verso il pavimento.

Avviluppata in quella nuova cappa di pelliccia, sembrava ancora più piccola... Un piccolo essere, sulle cui spalle gravavano il peso di un regno, di un'armata inarrestabile e ora di tre draghi...

“Alla luce del suo desiderio di rivendicazione del Trono di Spade, è naturale aspettarsi che pretenda la nostra fedeltà.”

La voce tornò a tutti i presenti, sembrava che non ci tenessero a trattare con i Targaryen, d'altra parte, nessuno voleva affrontare i draghi, nessuno voleva altri nemici.

Sansa non parlava, ascoltava. Era presa e persa nei discorsi della regina. Arya era cresciuta, maturata, lo riconosceva. Somigliava a loro padre più di quanto non era mai stato. Ma Sansa rimaneva la sorella maggiore, e in un certo senso si sentiva sempre in dovere, di proteggere la sorella. Di ostacolarla se necessario, se le decisioni da lei prese, non erano viste di buon occhio da Sansa, la quale, aveva imparato molto dalla sua esperienza prima del ritorno a Grande Inverno.

Si dava della stupida per tutte le volte che aveva litigato con Arya, mettendola al secondo posto rispetto ad altre inutili persone, di cui ormai aveva quasi perso la memoria.

La famiglia era l'unica cosa importante, e spettava a lei proteggerla: Robb, Bran e Rickon erano tutti morti, Jon era lontano. Ora solo loro potevano mandare avanti quanto costruito in precedenza dalla loro famiglia. E Sansa si sentiva in dovere, di supervisionare ogni cosa ogni movimento, ogni piano della sorella. A volte pensava di star esagerando, ma poi si ripeteva che il fine giustifica i mezzi.

“Io ho deciso di accettare, di incontrarla...” Arya, si volgeva spesso da una parte e dall'altra della sala, per assicurarsi che tutti capissero quello che lei voleva far capire, e Sansa in quel caso, capì al volo, e non riusciva a crederci. Non solo lei, fu negativamente sorpresa da quanto detto dalla regina, e tutti lo fecero capire, mormorando con disappunto.

“Abbiamo bisogno del vetro di drago, miei lord. Mio fratello Jon, sa tutto sugli Estranei, sa che con il vetro di drago li possiamo uccidere. E soprattutto ci servono alleati! Non siamo abbastanza per fronteggiare i morti, e lo sapete tutti benissimo... Abbiamo condotto una lunga guerra estenuate per riconquistare il nord, a migliaia sono morti. Daenerys ha il suo esercito, e possiede il fuoco di drago!”

“Devo incontrarla, e persuaderla a combattere il re della notte al nostro fianco. Ho mandato un corvo al Castello Nero poco tempo fa, quando Jon arriverà, andremo insieme a Porto Bianco, e poi, navigheremo verso Roccia del Drago... Voglio che venga con me, perché lui conosce meglio quello che stiamo affrontando, e potrà aiutarmi a convincerla...”

Sansa rifletteva da un po' su cosa dire, e ora lo sapeva: “non ricordi cosa accadde a nostro nonno? Fu invitato a trattare dal re folle, e poi fu assassinato. Ora Daenerys è la figlia di quell'uomo, e gli Stark non fanno mai una bella fine al sud, questa è una trappola.” La voce di lady Sansa era decisa, convinta e non ammetteva repliche, la cosa che più lasciava stupita la ragazza, era che Arya era cambiata parecchio da quando era diventata regina del nord, non era più impulsiva ed istintiva, ed era comprensibile, non poteva più permetterselo, era la responsabilità...

“Potrebbe esserlo, ma non partirò sola, e poi sono convinta che se avesse voluto uccidermi avrebbe già sguinzagliato i draghi.” Il ragionamento della regina non faceva troppe pieghe, cionondimeno ai lord non andava giù la sua decisione.

E lord Glover non tardò di farlo sapere: “tuo fratello era il re del nord, tutti qui lo consideravamo la nostra guida, a sud ha trovato la sua sconfitta, e la sua morte... Non commettere il suo stesso errore...”

Lady Lyanna si aggregò alla protesta comune: “l'inverno è arrivato maestà... Tu sei la nostra regina, lo sei perché noi ci siamo fidati di te. Mikarion Karstark era solo un vigliacco, abbiamo trovato qualcuno che vale dieci volte lui, qualcuno che può condurci fuori dalla lunga notte. Abbiamo bisogno della regina del nord, al nord!”

Tutti annuirono, confermando quanto detto da lady Mormont...

Arya incassò il colpo ed annuì. Non era solo il mancato consenso, dopo parecchio tempo avevo sentito di nuovo il nome di Mik. Non sapeva cosa provare, una forte rabbia, certo ma non solo... Scacciò quel pensiero, quel pensiero che comunque, non l'aveva mai lasciata del tutto...

“Mi avete scelto come vostra regina... Non avrei dovuto esserlo, ma lo sono. E come obbiettivo principale avrò sempre quello di proteggere il nord. E farò sempre quanto necessario...”

Tutti attendevano il momento in cui avrebbe riconfermato la sua decisione. Sansa sperava che ci avesse ripensato. La giovane Stark rifletteva anche di come fosse possibile arrivare comunque ad un alleanza con la regina dei draghi, perché riconosceva come da soli non potevano nulla contro i morti e i vivi... Già perché Cersei Lannister, non aveva mancato di ricordare al nord di giurare fedeltà al Trono di Spade...

“E ora... È necessario che incontri Daenerys. Non possiamo farcela da soli! Abbiamo bisogno di quel vetro di drago, e di soldati... Come devo dirvelo, ci servono alleati! Potenti alleati!”

Sansa si alzò in piedi, “non sei costretta ad andarci tu! Puoi mandare un messaggero...” “No, lei è una regina, si aspetta che un sovrano parli con lei, devo andarci io, solo io posso convincerla, e Jon deve venire con me.”

“Stai abbandonato il nord...” “È un rischio che sono pronta a correre...” “Non io!”

Il botta e risposta fra le sorelle concluse lì. Con Sansa che si era ufficialmente rimossa la corazza, aveva sputato fuori, quanta paura effettiva, provava in quel momento. Non poteva sopportare di veder rischiare così la sorella, non dopo che si erano ritrovate...

Arya guardava in basso, solo poi, alzò lo sguardo sulla sorella... “Io devo andare... Lascio il nord nelle tue mani... Fino al mio ritorno Grande Inverno è tua...”

La notte era buia, e il viaggiatore cercava di scaldarsi con il piccolo fuocherello che aveva attizzato in mezzo alla prateria.

Ancora non ci credeva che lo stava facendo, si ricordò quanto successo poco prima...

Jon Snow aveva fatto preparare un cavallo quel pomeriggio. Mik non si era preoccupato più di tanto. Era convinto che di lì a poco se ne sarebbe andato, ma quando gli aveva detto che quel cavallo era per lui, il giovane Karstark non voleva crederci. Jon non aveva sentito ragione alcuna, e sir Davos aveva cercato di far ragionare Mik, dicendogli come in realtà fosse meglio per tutti. Così loro sarebbero rimasti lì dove servivano e lui, che di non morti ne sapeva quanto Jon, avrebbe potuto aiutare la causa della regina del nord.

La regina del nord... Io l'ho condannata a questo. Mik mangiava di malavoglia il suo tozzo di pane muffito. Pensava a quella notte, in cui se n'era andato, in cui aveva rinunciato a tutto.

Si era sempre ripetuto che aveva fatto la cosa giusta, ma ora si sentiva un fallito, si sentiva un codardo... E non riusciva ad immaginare come avrebbe reagito Arya vedendo lui, aspettandosi il fratello.

Probabilmente lei, gli aveva dato del vigliacco chissà quante volte, e si sa, se ti trattano tanto tempo in un modo, e ti chiamano con un nome, finisci per diventare quello che quel nome rappresenta.

Fu una lunga notte per Mikarion Karstark... Che non vedeva altro che fantasmi: tutti quelli che lui aveva amato erano cenere ora... Le poche persone a cui teneva, che erano ancora vive, ora non erano con lui. Si sentiva come maledetto... Come se fosse la sua presenza a portare la morte, a chi amava...

Ricordò la sua famiglia, ricordò Ross, Robb, Lindsay, Harry...

Si rigirava nella coperta, vicino al fuoco. Non aveva trovato locande, e non voleva tirare troppo il cavallo.

Si disse che quel freddo, quel gelo, quella sofferenza... La meritava. Meritava tutto, aveva maledetto tutti, e abbandonato Arya...

Pensò anche di scappare, ma fu solo lo sprazzo di un pensiero fugace e mai veramente preso in considerazione...

Mik pensò anche a Nymeria... La femmina di meta lupo si era molto affezionata a lui, pensò che sarebbe stata l'unica felice di rivederlo, perché anche per tutti i nobili del nord, lui era un vigliacco... Un traditore...

Improvvisamente Mik sentì un rumore provenire dai cespugli. Si alzò in piedi e sguainò la spada in tutta fretta. “Chi c'è?” Chiese, con la voce tremante per il freddo.

Dalle ramaglie, si palesò una figura spettrale, un'inquietante apparizione che fece riaffiorare a Mik ricordi terribili... “Ciao Karstark.” Le parole seguirono una risata breve... Ed agghiacciante nella sua semplicità.

Ramsay Bolton stava in piedi di fronte al giovane Karstark, non aveva niente di strano, era vestito come l'ultimo giorno...

Mik rimase sconvolto, lasciò cadere la spada, e si lasciò cadere. “Tu... Tu... Tu sei morto...” Ramsay alzò le spalle e si sedette accanto a Mik, “eppure sono qui...”

“Dev'essere la stanchezza, e quello schifo di birra dei guardiani della notte...” Provò a convincersi Mik.

“Non ha importanza perché io sono qui Karstark, ha invece importanza perché tu sei qui...” Lord Bolton, parlava allo stesso modo di sempre, non aveva cambiato nulla, per un'istante Mik, si chiese se fosse lì per aiutarlo...

“Lo sai perché sono qui, bastardo.” Disse Mik, che si era ricomposto, e con un legnetto sistemava il fuoco, messo a dura prova dal vento notturno...

“Che cosa ti avevo detto!? Nonostante tutto quello che hai fatto per loro, ora ti odiano! Dimmi, avevo torto?” Mik non rispose, non rispose perché sapeva di dovergli dare ragione, e dare ragione al mostro che aveva ucciso la sua famiglia, era l'ultima cosa che voleva...

“Dillo...” Mik scosse la testa: “vattene, tu sei morto...” “Dillo Mik, sarà meglio per entrambi...” Mik si copriva le orecchie, e ora gli sembrava che non uno ma cento Ramsay gli gridavano di dirlo... E ora li vedeva, erano tutti attorno a loro due. Il Ramsay principale non parlava ma continuava a fissare Mik, e rimaneva con un ghigno di goduria perversa stampato in faccia.

“Dillo!” “Basta! Basta! Avevi ragione! Avevi ragione! Ora vattene! Vattene!” Mik gridava questo mentre rimaneva a terra girandosi sull'erba...

Aprì gli occhi! Sentiva un caldo terribile, sudava freddo e caldo... La gola secca... Era stato tutto un incubo. Mik si allontanò dal fuoco e si appoggiò ad una roccia. Premette la fronte contro la stessa, e ne avvertì la superficie fredda, quello di cui aveva bisogno: raffreddare quella testa, la stessa testa che sembrava esplodere ad ogni pensiero, la stessa testa che fumava come un comignolo infernale...

Rimase lì tutta la notte, con ancora quelle immagini orribili nella testa... Ramsay poteva anche essere morto, ma sarebbe sempre rimasto vivo, nella sua mente...

Il volto austero e pietroso di Eddard Stark era illuminato dalla torcia sul muro. Arya rimaneva lì a fissarlo, a fissare la statua di suo padre.

Non sapeva cosa cercava, forse un po' di conforto, forse voleva semplicemente restare sola. Comprendeva l'apprensione di Sansa, e non sopportava il fatto che Ditocorto le stesse sempre appresso...

Lei lo aveva detto a Sansa: una sola parola, e gli taglio la gola. Sapeva che anche Brienne era dello stesso avviso. A volte immaginava come poteva essere finalmente sbarazzarsi di lui, ma la verità era che lui aveva portato le truppe della Valle di Arryn.

Armati, importanti... Fondamentali... Che lo mettevano nella posizione di non essere toccato. Ma giammai Arya avrebbe permesso, che lui, fosse mai in posizione per toccare sua sorella.

“Fui io a far riportare qui le sue ossa.” Una voce profonda e sicura di sé, si fece strada tra le oscure cavità delle cripte. Arya la riconobbe... Non si voltò... Non disse nulla...

“Le consegnai a Catelyn, come nobile gesto da parte di Tyrion Lannister.” Di nuovo Arya non disse nulla, finché il possessore di quella voce, non si mise di fianco a lei, ad osservare la statua.

“Porgi i miei saluti a Tyrion, quando lo vedrai.” Detto questo, Ditocorto tornò a fissare la statua. “Mi ha addolorato la sua morte. Tuo padre e io avevamo le nostre divergenze ma amava Catelyn... E l'amavo anch'io...”

“Non voglio sentirlo...” Bisbigliò Arya, che desiderava immensamente che quell'uomo la lasciasse sola. Sola ad osservare la statua di suo padre, e a pensare che non somigliava per niente a lui.

“Non dobbiamo nascondere la verità mia regina... Cionondimeno, dobbiamo ammettere che abbiamo bisogno l'uno dell'altra.”

Queste parole, stavano avendo un effetto opposto da quello desiderato. Arya ribolliva di rabbia, e sentiva la voglia di sguainare la spada, impellente e implacabile.

“Robb non era pronto per quello che gli era stato preparato. Ed era poco, tu devi essere pronta per quanto sta per arrivare. Tu sei la nostra unica speranza, l'unica difesa contro la tempesta imminente.”

Le parole di Baelish stavano risvegliando in Arya, la ragazza selvaggia e impetuosa che era sempre stata, ma ne risvegliavano solo le parti negative. E lei non aveva più voglia di rimanere lì... Non con lui.

Infatti fece per andarsene, ma fu bloccata da altre parole: “non hai motivo di dubitare... Hai molti nemici mia regina ma ti assicuro che io non sono tra questi.” Arya sperava che avesse finito, perché sapeva fino a che punto poteva controllarsi...

“Amo Sansa, come amavo sua madre... E tu sai che...” Non fece in tempo a finire che la giovane regina si voltò e gli diede una forte gomitata alla bocca dello stomaco. Baelish si piegò, e cadde sulle ginocchia. Così Arya, poteva guardarlo senza alzare lo sguardo...

Gli occhi di lei erano di fuoco, la bocca serrata in una smorfia di rabbia, rabbia che cuoceva sotto quello strato di finta calma, che per la giovane Stark era uno sforzo immane mantenere intatto.

Gli puntò un piccolo coltello alla gola, e lo prese per il bavero: “non osare mai più parlare della mia famiglia... Non pronunciare il nome dei miei fratelli. Io non voglio niente da te, io non ho niente da dirti! Noi non siamo amici chiaro!? Non credere che perché me ne vada, finisca tutto... Io te lo giuro sulla mia vita e sul nord. Tocca mia sorella... E ti faccio a pezzi con le mie mani...” La voce della giovane regina era un sussurro terrificante, quasi spettrale... Ditocorto era atterrito.

Arya gli rivolse un ultimo sguardo, stavolta di disprezzo, prima di uscire dalle cripte senza voltarsi indietro.

I giorni seguenti, le due sorelle Stark discuterono. Sansa non condivideva la decisione della sorella, ma la comprendeva e di questo la regina era grata...

Un viaggiatore solitario si appropinquava sempre di più alla roccaforte, dove un tempo, le voci dei lord, lo avevano acclamato come re.

I fantasmi vagavano per la sua testa senza dargli tregua, ma lui proseguiva...

Arrivò a Grande Inverno una mattina fredda e nevosa... Pallida.

Il vento agitava il nero mantello, mentre il cappuccio lo proteggeva dalla neve e dal gelo.

Si presentò con il suo nome, fu fatto entrare e condotto al cospetto della regina, senza essere annunciato...

Entrò nella sala grande. Arya stava seduta al tavolo sulla piattaforma, metre Sansa stava al suo fianco.

“Jon...” Disse la giovane regina. Ma la sua espressione cambiò, quando il viaggiatore si tolse il cappuccio, rivelando il suo vero volto...

Rieccomi amiche ed amici! Non vi libererete di me tanto facilmente! Sono tornato, è tornato il Trono di Spade... Allora come ben sapete questo è il sequel della fanfic che ho scritto in precedenza, se non la conoscete... Cosa fate ancora qui!? Andate a leggerla!

Ad ogni modo i nostri protagonisti sono tornati, più carichi che mai, per iniziare con voi una nuova travolgente avventura.

Un abbraccio, dal vostro RedelNord.

Da lontano, non era altro che una piccola macchia marrone, in mezzo ad un paesaggio unicamente bianco, sia sopra che sotto. I guardiani della notte, scrutavano l'orizzonte, per capire cosa stesse venendo loro incontro...

Lo capirono quando quella macchia marrone, divenne una slitta, con sopra una persona coricata, e con affianco, una donna che la spingeva.

Fu chiamato il lord comandante.

Jon rimase sconvolto, non sapeva se credere o meno a quanto avesse di fronte... “Bran...” Fu tutto quello che uscì dalle sue labbra serrate. “Ciao Jon.” Disse il giovane fratello, che ormai aveva poco o niente, del bambino che il lord comandante si era lasciato dietro. I suoi occhi erano come vitrei, per un'istante raccapricciante, a Jon ricordarono gli occhi del Re della Notte...

Fu un pensiero che Jon scacciò immediatamente. Bran, e la sua accompagnatrice: Meera Reed, furono sistemati dai guardiani. Jon esprimette più volte la sua gratitudine alla ragazza, per essersi presa cura del fratello. Loro gli raccontarono l'esperienza, oltre la Barriera.

Jon non ebbe modo, di fare domande specifiche al fratello, finché non si trovarono insieme di fronte al focolare, nella stanza del lord comandante.

Bran rimaneva a fissare le fiamme, senza dire una parola, non aveva praticamente parlato facendo discorsi di più di due frasi, da quanto era arrivato, cosa che aveva allarmato e non poco Jon, il quale ricordava un Bran del tutto diverso.

Il lord comandante si sedette vicino al fratello. “Allora, cosa è successo oltre la Barriera?” Chiese Jon, che moriva dalla curiosità, e in qualche modo sentiva, che anche Bran, voleva parlargli...

“Il destino si è compiuto Jon.” Fu la risposta di Bran, che sembrava veramente altrove con la testa, continuava a guardare il fuoco. “Non capisco...” Disse Jon, sperando che il fratello sentendo questo, capisse che era meglio essere più chiari.

“So che Arya è diventata regina del nord, che tu hai visto il re della notte, che Sansa è tornata a Grande Inverno, e che Rickon è vivo, e presto sarà a casa...”

Jon non sapeva cosa provare: da un lato, ancora non si capacitava di come Bran potesse sapere queste cose, dall'altro era sollevato nel sapere che non solo lui era vivo, ma che anche Rickon lo fosse, e fosse sulla via di casa...

“Come fai a sapere tutte queste cose...?” La voce di Jon era poco più di un sussurro, certo aveva visto cose assurde, cose che la maggior parte della gente, definiva inesistenti, o leggende, ma quello che aveva sentito da Bran, lo aveva sconvolto più della scoperta degli Estranei...

“Sono il corvo con tre occhi adesso...” Si limitò a dire il giovane Stark, che non proseguì oltre, cosa che alimentò ulteriormente la curiosità di Jon.

“Cosa significa?” “Significa che ora posso vedere tutto, possiedo la conoscenza, non la padroneggio ancora, ma lo dovrò fare, per quando i morti arriveranno...” Spiegò Bran, che diceva quelle cose, non mettendosi nei panni di Jon, dando per scontato che tutto quello che spiegasse fosse chiaro.

“Come hai ottenuto questa capacità?” Insistette Jon, che voleva risposte precise a domande precise. “Sono stato oltre la Barriera, sono stato addestrato, dal precedente corvo con tre occhi... Vedo ciò che è stato, ciò che è, e sarà... E posso dirti che tu Jon, hai un ruolo fondamentale nella battaglia che arriverà...”

Queste parole, pronunciate, con quel tono privo di emozione, fecero correre un brivido lungo la schiena di Jon. Spettro gli si era accoccolato sui piedi, e il lord comandante lo accarezzava ogni tanto, come per rilassarsi, e rilassarlo...

“Ma non è tutto...” Jon fu ridestato, da un mezzo torpore, di riflessioni confuse. Riprecipitò nell'abisso delle rivelazioni. “Che altro c'è?” Chiese, con non poco timore, anche perché i due erano finiti su un argomento, che lo riguardava in prima persona...

“Una diade...” Ci fu una lunga pausa, durante la quale, l'unico rumore, era quello della legna che scoppiettava nel caminetto. “Un'altra persona, combatte al tuo fianco nella lunga notte, cavalca con te, e lotta con te...” A Jon tornarono in mente le parole di Melisandre, anche lei, aveva visto una diade nelle fiamme.

Jon, di lei, non si era mai fidato appieno, ma di Bran si fidava...

“Chi è questa persona?” Chiese, lui mentre l'ansia gli scavava il petto come una vanga affamata di tesori...

“Non lo so... Non è chiaro... Ma so che se questa persona non combatterà al tuo fianco nella lunga notte...” Bran distolse lo sguardo, si voltò molto lentamente, e fissò Jon, con quegli occhi vitrei... “Niente potrà salvarci...”

Mikarion, si era tolto gli indumenti superiori, lasciando scoperto il torso. Se chiunque si fosse messo a contare quelle cicatrici, si sarebbe arreso dopo pochissimo tempo... Innumerevoli ferite solcavano la pelle dura del giovane Karstark, che tra queste e i suoi muscoli, appariva proprio come un guerriero... Non era un guerriero da favole e leggende: un cavaliere biondo, in scintillante armatura, con una spada d'oro al fianco, e la luna che sorge alle sue spalle.

Era l'immagine di un vero guerriero: tumefatto, acciaccato, ferito, ma ancora perfettamente funzionante...

Due colpi allo stipite della porta... “Scusatemi, forse non è un buon momento sir Karstark...”

Mik vide, la lady di Grande Inverno in persona, sulla sua soglia. Vestita come concerne ad una lady, i capelli ramati acconciati a dovere, portamento altero, e sguardo indecifrabile. Bellissima, come Mik la ricordava. Anche se erano passati, parecchi anni, dall'ultimo incontro, niente di veramente intimo, mai, solo ricevimenti, delle due famiglie, e il banchetto in onore di Robert Baratheon, per l'arrivo a Grande Inverno. Sembrava passata un'era...

Mikarion si voltò, esponendosi a lady Sansa: “non sono un cavaliere... E potete chiamarmi Mik, mia signora...” Disse, con tono profondo, e sicuro di sé.

Il giovane Karstark, rimase per qualche istante in attesa di una replica di lady Sansa, ma ella non disse nulla. Così lui si voltò di nuovo, mettendo una mano nella tinozza, per sentire se l'acqua si fosse un po' raffreddata. “Sembri uno che ne ha passate parecchie Mik.” Lui rimase voltato, si alzò e guardò dalla finestra, mentre rapide immagini del suo passato vorticavano davanti ai suoi occhi.

“È così in effetti... Ma è possibile che gli eventi siano stati altrettanto spietati con milady...”

Disse questo, e si voltò. Sansa incrociò il suo sguardo, i suoi profondi occhi marroni, gli ricordavano gli occhi di Robb, di Jon, di suo padre... Non se lo spiegava, ma era come se quel combattente, mezzo sconosciuto, fosse sempre stato parte della sua famiglia...

Mik le si avvicinò, le prese le mani, e la ragazza si sentì tremare... Era un tocco caldo, ma strano, insomma, lei non lo conosceva nemmeno. Lui la fissò, occhi di un lupo... Occhi spaventosi per chiunque non sia del suo branco, ma Sansa lo era... Lui lo sapeva, e lei lo percepiva...

“Sansa... Ho provato a salvare tuo fratello, devi credermi.” Ora le dava del tu? Lei non se lo spiegava, in pochissimi istanti, quest'uomo le stava facendo provare un uragano d'emozioni...

“Posso giurarti, che darò sempre la mia vita per il nord... Per la nostra causa... Non sono riuscito a salvare Robb, ma posso giurarti, che vedrò sottoterra ognuno dei nostri nemici... Prima che possano anche solo torcerti un capello, a te, o ad Arya...”

Il loro contatto si interruppe, lui le lasciò le mani, e lei, che all'inizio non desiderava quel contatto, ora avrebbe dato la sua parte di Grande Inverno per ripristinarlo...

“Non la pensavi così quando te ne sei andato...” Le parole di Sansa suonavano pungenti, la ragazza, aveva ripensato al modo incosciente ed egoista, in cui il giovane Karstark aveva abbandonato la sorella, mentre lui era scappato al nord, per fuggire dalle sue responsabilità.

“Arya, è ottenebrata dalla rabbia, ho cercato di farle capire il motivo della mia scelta, ma a quanto pare non ci sono riuscito... Mi dispiace, ma non avevo niente da fare qui... Puoi dirglielo?” Mik rimaneva a qualche passo da Sansa, cercando di convincerla...

“Potrai dirglielo tu, dato che avrete molto tempo da condividere...” Lady Sansa, lasciò Mik con questa premessa, e se ne andò dalla sua stanza, lasciandolo al suo bagno.

Grande Inverno non era molto cambiatadall'ultima volta che Mik c'era stato. Be, c'era molta più neve... Le persone erano quelle, e l'atmosfera di malinconica preoccupazione rimaneva, solo che ora il problema non erano dei ribelli delle Terre dei Fiumi, o un folle bastardo protettore del nord. Ora il problema era un'armata di demoni di ghiaccio, che ogni giorno si faceva più vicina, nessun momento felice a Grande Inverno, durava molto in quei tempi...

Mik passeggiava per i corridoi, diretto a cena, con la regina del nord, dove avrebbero potuto discutere meglio sul da farsi.

Mik sentiva le gambe tremargli, al pensiero di rivedere Arya, sentiva lo stomaco agitarsi, e ogni piccolo momento di gioia, era sempre sovrastato dalla consapevolezza, che Arya, ora, lo aveva in odio, per quanto aveva fatto... Lui si ripeteva che aveva fatto la scelta giusta, ma da quella notte, l'incubo di Ramsay. Gli si era installata una voce in testa, una che invece gli ripeteva l'esatto opposto, che era stato un'egoista, che aveva abbandonato Arya, nel momento di maggior bisogno...

Mik era fuori dalla piccola sala da pranzo, la porta era semi aperta, e la luce chiara trapelava dal grande spiraglio.

Il giovane Karstark sentì un rumore improvviso, la porta si aperse totalmente e vi uscì...

Nymeria!

La femmina di meta lupo saltò letteralmente addosso a Mikarion, ricoprendogli la faccia di bava, continuando a leccarlo. Abbaiava festosamente, muoveva la coda ed abbassava le orecchie. Mik, sorrise, e la accarezzò, con energia, lei che non aspettava altro, con la testa seguì i movimenti della mano del ragazzo...

“Mi sei mancata amica mia...”

La cena iniziò senza troppe cerimonie. Al tavolo vi erano: Arya, Sansa, Mik, lord Glover, lady Mormont, Ditocorto,lord Royce,il maestro Wolkan, i giovani lady Karstark, e lord Umber...

Il silenzio regnò sovrano per alcuni istanti, finché Alys Karstark non lo ruppe: “è bello rivederti cugino.” Disse con un sorriso, alzando gli occhi un solo istante. “Altrettanto Alys” ricambiò Mik, che non mangiava decentemente da ormai troppo tempo...

“Chiedo perdono sir Karstark...” Introdusse lord Royce, “non sono un cavaliere, signore.” Precisò Mik. Sansa spostava lo sguardo ora sul primo ora sull'altro. “Allora lord...” “Non sono neanche un lord.” “Ma, voi siete il nipote di Rickard Karstark, legittimo erede di Karhold...” “No! Alys, è la legittima erede di Karhold, la mia vita non può essere legata ad un castello, e non lo sarà...”

“Oppure puoi dire che la tua vita non può essere legata ad alcuna responsabilità, saresti più sincero...” Tutti si voltarono verso la regina. Che non solo aveva fatto calare il silenzio, ma si era dichiarata vincitrice di un confronto che comunque non la riguardava direttamente.

Tornò il silenzio, che stavolta fu rotto dall'abbaiare di Nymeria, che si spostò, dal fianco di Arya, e si mise vicino a Mik, appoggiandogli la testa sulle gambe.

Lui sorrise, e quasi si commosse, la lealtà che quella bestia gli dimostrava era veramente qualcosa di sconvolgente, e proprio in quel momento...

Sembrava quasi che avesse capito di cosa stavano parlando, e avesse deliberatamente deciso di schierarsi a favore del giovane Karstark, a scapito della sua vera padrona...

Infatti la cosa, sembrò irritare parecchio Arya, che non toccò più cibo. “Almeno qualcuno è felice di vedermi.” Asserì Mik, accarezzando Nymeria, che chiuse gli occhi, sotto il suo tocco leggero. Piccola frecciatina che Arya incassò senza dire altro.

“Be, avete un buon viaggio, Mikarion?” Chiese il maestro Wolkan, che voleva solo stemperare la tensione, giustamente in effetti.

“Scomodo... Fa molto freddo sulle nostre strade, e il cavallo mi fa male alla schiena...” Nessuno parlò, il maestro si limitò ad annuire con un mezzo sorriso...

“Dunque, quando pensavate di partire?” Chiese lord Glover, arrivando al punto della questione. Quel punto, quella questione che tutti volevano affrontare ma che nessuno aveva il coraggio di introdurre.

La tensione che si era creata in quella stanza da quando era entrato il giovane Karstark, era talmente alta che nessuno voleva dire parole a sproposito.

“Mi sembrava di aver richiesto che fosse Jon ad accompagnarmi a Roccia del Drago...” Il duello era cominciato, e Arya aveva portato a segno la prima stoccata...

“Perdonate maestà, ma il lord Comandante è impegnato in questioni improrogabili, sono venuto perché potevo venire, ho ricevuto un'ordine preciso, non sono un guardiano della notte, ma vostro fratello non mi ha fatto mancare niente per quando sono stato sotto il suo tetto, perciò ritenevo opportuno ripagarlo.”

Mikarion manteneva uno stato di cortesia, imperturbabile, veramente difficile da attaccare, per contro Arya, sembrava aver perso molto della calma, riflessiva, da regina che sembrava aver acquisito. E fu Sansa la prima a notarlo. Si rese conto, che con quell'uomo nelle vicinanze, la sorella era tutta un'altra persona...

“Non ha importanza, posso andarci da sola...” Questa nuova affermazione, fece rimanere di stucco quasi tutti. Solo Mikarion annuì piano, non era d'accordo ma comprendeva appieno perché Arya diceva così...

“Maestà, tuo fratello ha preteso che...” “Adesso basta! Non voglio parlare con te!” Arya, si era alzata in piedi, ed aveva rotto completamente, quel fragile muro di imperturbabilità.

Gli occhi di tutti erano su di lei, ma a lei non importava, non aveva ancora finito.

“Vuoi aiutarmi adesso!? Sei solo un'ipocrita e io non ho bisogno di te, nessuno qui ha più bisogno di te, perciò perché non te ne vai!”

Aveva concluso, si era rimessa dritta. Baelish non si perdeva una sola parola, un solo sguardo, una sola espressione, e Sansa lo aveva notato, infatti non giudicava Arya molto saggia, per essersi esposta così, davanti ad un uomo come lui, ovvio che lei non aveva idea di cosa la sorella stesse passando, in cuor suo, cercava di comprenderla...

“È quello che sai fare meglio...” Furono le ultime parola della regina del nord.

“Arya, posso entrare?” “Entra...”

Il tono della regina, era spento, privo di emozioni o voglia di discutere. Sansa entrò e richiuse la porta dietro di se. Arya rimaneva seduta, tra le mani, teneva uno dei suoi volti... Sansa ormai si era abituata a quelle stranezze, rimanevano materia sconosciuta per lei, e a tratti inquietante, ma la verità era che la giovane Stark, aveva capito, che il mondo è un posto molto più strano di quanto non si creda, e lo accettava, a fatica, ma lo accettava.

Si sedette accanto ad Arya, e non disse nulla. Infatti, fu la regina del nord, a rompere il silenzio: “Quando ero a Braavos, prendevo il volto di chi volevo... E tramite esso, potevo essere chiunque.” Arya teneva lo sguardo fisso su quel lembo di pelle moscia e sottile.

“Un giorno puoi essere un uomo, un altro una donna, un ricco, un povero, un soldato, un re... Ma la maschera te le sei messa tu... E te la puoi pur sempre togliere. Ma quando le maschere te le mettono gli altri... Allora non le togli più...”

“Non capisco dove vuoi arrivare...” Disse sincera Sansa, che in realtà aveva una mezza idea, di dove la sorella volesse andare a parare.

“Non si può fuggire dalla maschera che ti indossano... A Mik hanno indossato quella del re, e lui vi è fuggito... La mia maschera mi è stata messa, non posso più toglierla...”

Arya, parlava con la voce carica di rassegnazione, e lo sguardo vacuo, che passava, dalla sorella, al volto che teneva tra le mani, al fuoco nel caminetto...

“A Mik è stata indossata anche la maschera del codardo... La merita forse...?” Lady Sansa, stava rimuginando parecchio su quanto doveva essere accaduto a Mikarion. “Lui non ha mai mollato, ha protetto Robb fino a che ne ha avuto le forze, ha radunato i suoi soldati, ha sconfitto i Bolton, ed ha riconquistato Grande Inverno per noi... Io non lo ritengo un codardo...”

Sansa sembrava a tratti protettiva nei confronti di Mik, pensava, sì che lui avesse le sue colpe, ma non si voleva unire all'odio generale, gli riconosceva i suoi meriti... E ne aveva, almeno per lei...

“Arya, io non so cosa sia successo tra di voi, e non ti obbligherò a dirmelo, ti prego di ascoltarmi: questo tuo arrabbiarti non risolverà la nostra crisi, devi mettere da parte il tuo ego, e concentrarti sul bene del nord... Volevi Jon, lui non è arrivato, pazienza, devi guardare avanti. Siamo in una brutta situazione, non abbiamo il tempo di aspettare i comodi di tutti,in questi momenti abbiamo bisogno di fiducia e collaborazione, e il bene della tua gente viene prima di ogni cosa... Devi rendertene conto.”

Sansa parlava da vera donna matura, ed Arya se ne accorse, annuì ed aggiunse: “dovresti essere tu regina...”

“Salve.” Una voce nuova, attirò l'attenzione di Mikarion, sulla soglia della sua stanza. Stavolta il giovane Karstark era vestito, e stava solo pensando, e provando a seppellire un po' di dolori nel vino, seduto ad un tavolo, nella sua stanza.

Petyr Baelish lo guardava, e sembrava studiarlo.

“Salve...” “Sono Baelish, Petyr Baelish, ma forse tu mi conosci come...”

“Ditocorto. Sì.” Completò Mik. Il nuovo arrivato accennò ad un inchino, come per salutare.

“Non ho potuto fare a meno di notare, che sembrano esserci attriti tra te e la regina.” Il suo tono, non era invadente, ma era decisamente provocante, il tono di chi non pretende mai risposte, ma proprio per questo, ne riceve sempre...

Si sedette accanto a Mik, che gli porse il vino, ma lui scosse la testa, e il giovane Karstark, fece una smorfia come per dire: 'meglio, di più per me.'

“Sembra che vi conosciate.” Riprese Baelish, che non aveva intenzione di ubriacarsi, e perdere un'occasione. “A volte si può conoscere qualcuno anche senza averlo mai incontrato, per esempio io ti conosco, e questa è la prima volta che ti vedo. Ma la tua fama ti precede...”

Cambiò rotta Mik, che non voleva andare subito al sodo, anzi forse non ci voleva arrivare proprio al sodo.

“Non è la prima volta che mi vedi Mikarion. Ci siamo visti ad Approdo del Re, certo non puoi ricordartelo eri troppo piccolo, un giorno che la tua famiglia è stata invitata alla capitale da re Robert.”

Questa notizia, risvegliò in Mik ricordi confusi, e attirò ancora di più la sua attenzione sul piccolo uomo che gli era seduto vicino.

“Sì, conosco Arya. L'ho aiutata a riconquistare questo castello.” Mik sputò tutto fuori, paradossalmente si sentiva libero di parlare, probabilmente era il vino, nessuno sobrio, si sarebbe confidato con Ditocorto, anche se comunque Mik non aveva rivelato niente di compromettente, almeno fino a quel momento; e comunque a uomini come Ditocorto non servono troppe parole per capire cosa passa nella testa delle persone...

“È strano, non sembra riservarti molta gratitudine, sembra piuttosto propensa al rancore anzi...” Baelish, interrompeva sempre le sue frasi, per far sì che fosse Mikarion a continuarle, dissipando i suoi dubbi.

Il giovane Karsatrk, continuava a bere, noncurante. “È arrabbiata perché crede che l'abbia tradita, lasciando la mia nomina di re a lei.”

“Tu eri stato nominato re del nord?” Incalzò Ditocorto... “Sì” disse svogliatamente Mik, “avevano visto in me, qualcuno che poteva guidarli, ma io non lo sono mai stato, così sono tornato al Castello Nero, dove qualcuno aveva davvero bisogno di me...”

Mik fissava un punto fisso della stanza, non assecondando il suo interlocutore con lo sguardo, ma facendolo fin troppo con le parole, parole che scappavano dalla sua bocca, e dalla sua mente, come cavalli durante una tempesta.

“Devi aver stabilito un rapporto speciale con lei, perché si arrabbiasse così, per ciò che hai fatto...”

In quel momento, Mik, si rese conto di quanto aveva fatto. Gli tornarono in mente immagini ben definite, una cabina in una nave, lui che raccontava ad Arya di Robb, una baracca nella foresta, una notte, lui ed Arya... Soli...

Si voltò e fissò Ditocorto con aria minacciosa. “Scusa, forse non sono affari miei...” Provò a difendersi questi, “no, hai ragione non lo sono.” Tagliò corto Mikarion, che sembrava rinsavito di colpo.

“Scusate...” I due si voltarono. Il maestro Wolkan, aveva lo sguardo di chi è davvero preoccupato di aver interrotto qualcosa.

“Cosa c'è maestro?” Chiese Mikarion. “Lord Karstark... La regina mi ha detto di comunicarvi che si parte domani... Domani vi recherete a Porto Bianco con una scorta, da lì prenderete una nave che vi condurrà fino a Roccia del Drago.

Mik annuì: “Grazie Maestro.” Il maestro fece un breve inchino e se ne andò...

“A quanto pare ci ha ripensato.” Furono le parole di Baelish, che sembrava essersi lasciato alle spalle, lo sguardo minaccioso del giovane Karstark.

“Forse un'occasione per ricucire un legame...” Aggiunse spudoratamente.

Prima che Mik potesse aggiungere alcunché, Ditocorto si alzò, si voltò e se andò, con andatura calma ma sicura di sé. Il modo di camminare, dice molto di una persona...

Mik si buttò a letto, pensando ad Arya, Arya si addormentò pensando a Mik.

Sansa lo fece, pensando ad entrambi...

La donna dei bruti, tolse il furetto dal focolare, e lo porse al ragazzo, seduto accanto a lei.

“È prudente accendere fuochi qui?” Chiese lui, mentre addentava la sua cena. Lei non era minimamente preoccupata.

“Ora questa è di nuovo la tua terra ragazzo, nessuno ti farà del male, e poi siamo in mezzo al nulla... Chi vuoi che ci veda qui?”

I due rimasero in silenzio per alcuni istanti. Solo il meta lupo nero, si muoveva inquieto, così il ragazzo gli diede un po' della sua cena per farlo stare buono.

“Cagnaccio è agitato, non credo sia un buon segno.” Riprese il giovane, continuando a guardare l'animale, con occhi preoccupati.

“Sente che casa è vicina... Magari il meta lupo di tua sorella è a Grande Inverno con lei...” Disse la donna, stemperando la tensione, tensione immotivata a suo avviso.

“Arya... Non la vedo da troppo tempo, e Sansa è con lei!” Il ragazzo era eccitato come un bambino davanti ad un dolce.

“Chissà dov'è Bran adesso...” Aggiunse poi, con una nota di malinconia nella voce...

Nella scura e fredda stanza del Castello Nero, il corvo con tre occhi, aveva aperto il terzo occhio...

E ora lo vedeva! L'esercito del re della notte, in continuo avvicinamento... E lui! Il re della notte in persona, non si deve fermare a sfamare i suoi soldati, non si preoccupa di mantenerli sani, deve solo avanzare...

Ecco che lo vede! Gli si avvicina... Ma due ombre si frappongono sul suo cammino...

Jon! Uno è Jon, è ben definito e combatte con foga, l'altro non si vede, sta combattendo con lui ma... Poi si volta... Disarma Jon, e lo prende per il collo...

I suoi occhi sono di ghiaccio, ma la sua forma resta confusa... Punta la spada al cuore del lord comandante... Non dice nulla, solo spinge... Perforandogli il cuore...

Bella a tutti amici!!!!!!!! Eccoci tornati, nuovo episodio! Colgo l'occasione per augurarvi un felice Natale, e un magnifico anno nuovo, e credetemi sanno i sette se abbiamo bisogno di un anno magnifico. Ps, vi chiederete come mai, Bran non dice nulla a Jon delle sue origini... Ma ve lo spiego ioooo! Perché nella mia storia Jon, non è figlio di Raeghar!! Cooosaaa? Ebbene sì, sviluppi diversi amici miei...

Questo è l'ultimo episodio del 2020, godetevelo. Io ora starò un po' in vacanza a poltrire, ci rivediamo dopo le feste... Ciao Ciao!!