Ma ciao Topolini meravigliosi! ♥️

(¬_¬) Vi erano mancati i miei non-capitoli?
Nah, non credo! (ಠ_ಠ)

Come al solito eccovi la playlist di questa raccolta e, come al solito, occhio perché cambia come cambia il vento, il mio umore, le mie idee (o le scale di Hogwarts)...

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https://open.spotify.com/playlist/1zsAIM4pFIZVv61Oty7UWA?si=KmIK6VtgQx6IZA8aOBLlAQ
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Ah! Sappiate che ogni tanto butto lì indizi per le prossime storie? Quindi...stay tuned 😘

Buon ascolto immersivo ♥️

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ELENCO DELLE ONESHOT

⌘ Wake up, Mr. Sleepyhead! | Dabi's rising
⌘ Disturbed soul (?)
⌘ Both of us roaming through a magnificent sky (?)
⌘ Heroes never dies (?)

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Piccola nota dell'autrice: le recensioni e i commenti mi piacciono e ritengo siano estremamente utili per crescere.
Quindi, a cuore aperto, non tiratevi indietro dal dirmi cosa ne pensate! ♥️

Wake up, Mr. Sleepyhead! | Dabi’s rising

18/01/2023

 Disturbed soul | Tenko's voice

Both of us roaming through a magnificent sky | Izuku's despair 

Heroes never dies | Katsuki’s resignation 

The fuel that drives | Shoto's purpose

Quella lì non era stata per niente una buona idea.
O, meglio, sarebbe stata un'idea grandiosa se si fosse limitata alla sua formulazione originale, che comprendeva solo sè stesso.
Ma sapeva bene che a Hanta non poteva nascondere nulla.

Se tutti si lamentavano che la sua faccia era imperturbabile, quel suo compagno di classe fannullone gli rammentava ogni giorno il contrario.

Era tutto un "Che hai Roki?" o "Che ti prende adesso Todobro?" o anche un "Su col morale, Shoto-kun!". Quest'ultima frase di solito era seguita da una poderosa pacca tra le scapole, che gli faceva ogni volta mancare l'equilibrio nei suoi passi.

Così la seconda versione della sua buona idea s'era trasformata in un qualcosa di abbastanza buono, quando Hanta s'era auto-proclamato compagno di quella sua impresa, che avrebbe dovuto essere tranquilla, forse non facile, ma di sicuro estremamente produttiva. La nota positiva, nella sua personale valutazione della cosa, era che l'avere un aiuto non sarebbe stato poi tanto male, soprattutto nel caso in cui qualcosa fosse andato storto.

Ma quella probabilità era così bassa che, già all'inizio, non aveva previsto alcun accompagnatore.

La cosa era però degenerata due giorni prima, a pranzo, facendo passare la sua idea iniziale così ben articolata direttamente nella categoria delle cattive idee.

Il motivo? Sempre Hanta Sero, naturalmente.

Mentre calcava i passi lungo il sentiero si voltò a osservare l'amico che, seppur sorridente, arrancava dietro di lui, trascinandosi appresso Kaminari, legato dal suo nastro adesivo e tenuto con una specie di guinzaglio per la vita. Con molta probabilità, entrambi si stavano pentendo della scelta fatta.

Due giorni prima, in pausa pranzo, Hanta era così entusiasta di accompagnarlo che, in barba alla riservatezza richiesta, non era riuscito a tenersi dentro quel loro accordo e aveva richiamato al loro tavolo pure Kaminari che, a quella notizia aveva usato un tono più alto del previsto, attirando su di loro pure l'attenzione di Ashido-san e Hagakure-san e da lì era partita la catena di domande.

Così i piani di Shoto, di pranzare tranquillamente quel giovedì e farsi un allenamento in santa pace il sabato successivo, erano stati infranti dalla baraonda del gruppetto più rumoroso della classe 1A.

Non poteva neppure contare sul supporto dei propri compagni di classe che gli erano più congeniali, perché Midoriya, Iida e Uraraka-san stavano seguendo un allenamento tutto particolare quella settimana.

«Ricordami di non ascoltare più Faccia-piatta e le sue idee di merda.»

Il borbottio sommesso accanto a lui gli fece voltare la testa in direzione di Bakugō, che lo stava superando a passo spedito, pestando con foga i piedi sui sassi, come se quel gesto potesse alleviare la sua frustrazione.

Sapeva che l'idea "di merda" non era stata solo quella di Hanta, ma quell'espressione poteva rendere bene la situazione.

Shoto avrebbe voluto allenarsi in santa pace o, al massimo, con Hanta; ora invece si ritrovava a fare da guida ad una scampagnata male assortita, così come lo era la parte maschile della Bakusquad, decisamente troppo rumorosa per i suoi standard.

«Bakubro! Aspetta!».
Dietro di lui improvvisò una corsa Kirishima per raggiungere il ragazzo biondo, fulcro di quell'accozzaglia di persone, e stare al suo passo.

Si domandò a quale scopo Hanta avesse chiamato così tanta gente con loro, ma poi si rammentò dell'innata invadenza di Kaminari e del buon cuore di Kirishima.

Bakugō? Oh, beh. Lui doveva ancora capire perché li avesse seguiti: non aveva mai sviluppato della reale collaborazione con gli altri alunni della classe, ma sapeva che a quei ragazzi ci teneva. A modo suo, ma ci teneva.

Bakugō ogni tanto gli ricordava una quaglia. Sì, di quelle che tengono i pulcini sotto le proprie ali e li proteggono anche mentre attraversano il sottobosco.

Non avrebbe mai potuto dirglielo, ovvio: ci teneva alla propria vita e non voleva davvero saltare in aria per una sciocchezza del genere!

Però aveva raggiunto una sorta di tregua con lui e aveva imparato ad apprezzarlo.
Shoto e Katsuki avevano imparato entrambi ad apprezzarsi a vicenda, in realtà.
C'era rispetto reciproco, in un certo senso. Amicizia? Forse.

Ma Shoto aveva finalmente capito che l'amicizia era un sentimento strano e complesso, fatto di molteplici forme.
Per Uraraka-san era fatta di premure, o di sorrisi e parole d'incoraggiamento per Midoriya o Iida
Oppure era fatta di sfuriate e abbracci rigeneranti, come avveniva tra Bakugō e Kirishima. O di discorsi stupidi, canne e bevute come tra Hanta e Kaminari.

Ma tra Shoto e Katsuki le cose non erano mai state semplici.

Attese che Hanta e Kaminari gli fossero vicini e riprese a camminare con loro, lungo quel sentiero largo che si snodava tra le betulle e i rari pini.

Per quanto l'aria fosse pungente e sferzasse i loro visi, quella camminata era stata un bel riscaldamento iniziale: si erano svegliati all'alba e preso un treno e un autobus per arrivare dalla U.A. alle pendici della collina.
Avrebbero potuto dormire tutti a casa sua, ci avrebbero messo meno tempo a raggiungere l'imbocco del sentiero. Ma la sua era stata una decisione affrettata e non voleva mettere in agitazione Fuyumi-chan per questo.

«Allora, Todobro, programma di questa scampagnata?».
Kaminari l'aveva riportato alla realtà con un pugnetto sulla spalla e quella sua voce squillante che ogni tanto lo infastidiva.

«Siamo qui per allenarci. Non è una scampagnata.».

Denki sgranò gli occhi, non tanto per la freddezza con cui l'aveva trattato (e da sempre aveva come il sentore di non andare a genio a Todoroki), quanto perché si stupiva ogni volta dell'incapacità del ragazzo di comprendere il sarcasmo.
E si chiedeva spesso come facesse Sero a morirci dietro: Shoto alle volte era così ingenuo da sembrare addirittura stupido!
Fece un gesto con la mano e minimizzò la frase: «Ah! E io che pensavo volessi farti una gitarella! Bene! Meglio così! Almeno ci spezzeremo la schiena lontani da adulti responsabili ed infermerie attrezzate!».

«Denks! Basta!», sbottò Sero, liberando l'amico chiacchierone dalle sue costrizioni, spingendolo in malo modo qualche passo più avanti, mentre lo sentiva ridacchiare e chiamare a gran voce Kirishima e Bakugō, che erano andati un po' troppo avanti per i suoi gusti.

«Scusalo. A volte straparla!».

Shoto voltò appena il capo, sistemandosi con un colpetto di reni lo zaino e gli spallacci: «Non ti devi scusare per lui. Ha ragione e ha elencato correttamente i rischi, ma non vi ho chiesto io di venire.».

Sero si mise sulla difensiva, alzando le mani in segno di resa e un angolo della bocca verso l'alto a contenere una smorfia: «Woah! Non serve essere passivi-aggressivi, Todobro!»

Passivo-aggressivo? Quella era nuova per lui.

Se ne era sentite dire tante nel corso degli anni, ma quello no. Decisamente no. E non seppe nemmeno come prenderla quell'affermazione, perché, fatti quei pochi metri, si ritrovarono al limitare di una radura, dove il torrente, che prima avevano solo potuto udire in lontananza, creava un'ansa placida e una sorta di piccola spiaggia, dove l'acqua arrivava a lambire i sassi e la terra scuri.

Piccoli arbusti crescevano tutt'attorno, bassi ed esili, ma la quantità di fiori che pian piano erano sbocciati rendeva quel pezzo di prato ameno ed invitante.

E così Hanta, Kirishima e Kaminari, mollarono di peso i loro zaini a terra e si tuffarono in quel mare verde, rotolando sull'erba fresca e godendo della morbidezza di quel manto, esalando versi più che sodisfatti e risa.

Alla sua sinistra, invece, Shoto udì solo un profondo sospiro. «Allora è qui.».

Bakugō aveva ancora lo zaino sulle spalle e stava a qualche passo da lui, immobile, le mani ficcate nelle tasche e la fronte imperlata di sudore per lo sforzo della camminata.

I suoi occhi tornarono a fissare i tre ragazzi che ora si stavano togliendo scarponcini e calzettoni e tentavano la sorte mettendo i piedi nell'acqua del torrente, sicuramente ancora troppo fredda.
«Già. È qui. – prese un profondo respiro e poi continuò – Sono venuto qui solo una volta, di nascosto. Quando mio padre non era a casa. Mi aspettavo qualcosa di diverso.».

Fu il turno di Bakugō di guardarlo col suo solito cipiglio corrucciato e l'espressione mortalmente seria: «Pensavi di trovare tutto bruciato?».

Shoto alzò le spalle. Quel gesto l'aveva imparato osservando Asui-san e l'aveva ritenuto un buon compromesso tra lo stare immobile a non dire nulla e il cercare di giustificarsi.

«Non fare spallucce con me, Mezzo-e-mezzo. Non ci pensare nemmeno!», sbraitò, stranamente a voce bassa, normale.

Si osservarono entrambi e Shoto tirò la bocca in una smorfia piatta, stringendo tra loro le labbra: «Ero piccolo. – si giustificò – E ancora non capivo come funziona la natura dopo gli incendi.».

Bakugō roteò gli occhi a udire le urla starnazzanti dei suoi tre amici che avevano finalmente capito che l'acqua dei torrenti non ha certo la stessa temperatura di quella mezza brodaglia che loro chiamano mare.

«Più verde.».

«Ah?».

«La radura è più verde di come me la ricordavo.», disse, passandosi la manica sotto il mento ad asciugare il poco sudore che gli stava scendendo lungo il viso, prima di portare indietro con un gesto della mano i capelli, lasciando la fronte scoperta per un momento.

«Stai cercando di fare conversazione?»

«No. – si bloccò – Forse.»

Katsuki roteò gli occhi e fece mezzo sorriso, facendo in modo che l'altro non lo vedesse, prima di inspirare profondamente l'aria fresca e profumata della montagna: «Meglio trovare un posto e piantare le tende.», decretò infine, sbilanciando si in avanti per raggiungere gli altri.

«Va bene per te?».

«Ah?».

«Va bene per te? Stare in questo posto, intendo. – Shoto esitò, alla ricerca delle parole più giuste – Non te l'ho chiesto prima, scusami.».

Bakugō si voltò verso il compagno di classe, spalancando un po' gli occhi a quella frase. Sapeva bene a cosa si riferisse e avrebbe mentito a sè stesso dicendo che quel posto non lo inquietava, riportando alla memoria cose brutte. Ma aveva imparato l'autocontrollo su certe cose e si ritrovò a serrare la mascella e a sibilare un freddo: «E a te sta bene?».

«Credo di sì.», e Shoto si mosse in avanti, posando una mano sulla spalla del compagno di classe: «Piantiamo le tende.».


 

«Oi, bro! E questo?».

Hanta stava sventolando con poca grazia un telo di plastica, colpendo più volte i capelli di Kaminari, elettrizzandoli, mentre quello cercava di infilare un picchetto nella dura terra.

«Ma la smetti?», si voltò Denki, con aria truce, prima di ricevere del nylon direttamente in faccia.

Kirishima si sporse oltre il lato della tenda, osservando l'amico con aria perplessa: «Oh, merda! Mi sa che quello va sotto.» e spostò lo sguardo verso l'altra tenda, che Bakugō aveva già montato poco più in là, completamente da solo, per far loro vedere come procedere. Erano stati attenti? Non proprio, in effetti.

Così Eijirō si ritrovò a chiedere aiuto al proprio migliore amico, richiamandolo più volte, ben consapevole della sfuriata che sarebbe arrivata in tre... due...

«Io amo la montagna. Ma da solo! NON IN COMPAGNIA DI UN MANIPOLO DI STRONZI!», sbraitò il compagno, mollando a terra le taniche pieghevoli colme d'acqua e andando a passo spedito verso quei tre incapaci dei suoi amici, i palmi già fumanti per le microesplosioni che da sempre caratterizzavano i suoi repentini cambi d'umore.

«Bakugō...», tentò di rabbonirlo Shoto, ma di sicuro lui non l'aveva manco sentito, così tornò a preparare quella specie di fantoccio, fatto di un vecchio sacco di patate imbottito di foglie e legato ad un ramo grosso e ritorto con un cordino di canapa.

E mentre Shoto finiva il proprio lavoro con meticolosa precisione, così come aveva imparato fin da piccolo, ogni tanto allungava lo sguardo verso quel quartetto male assortito, che gli strappò mezzo sorriso.

Forse era stato meglio così. Forse Hanta aveva fatto bene ad insistere.

Nell'ultima settimana era stato fin troppo concentrato su sè stesso, sul proprio allenamento e sul trovare un modo per-

Deglutì.
La gola s'era fatta improvvisamente arsa e gocce di sudore freddo gli percorsero la schiena sotto il tessuto leggero della maglietta di cotone, facendolo rabbrividire.

Voleva trovare a tutti i costi un modo per rendere inoffensivo Touya. No, non voleva: doveva.
E, una volta fatto, ne avrebbe parlato a Enji, avrebbero approntato un piano, sistemato le imprecisioni. Suo padre da solo non ci sarebbe riuscito, ma lo capiva.

Non era arrivato a compatirlo, certo che no. Ma capiva il suo smarrimento per un figlio creduto perso e ritrovato improvvisamente come il peggiore dei nemici.

E per quanto Shoto non lo desse a vedere, quel peso che portava addosso lo stava pian piano facendo incurvare, con le spalle non più dritte e il portamento fiero che i suoi compagni avevano imparato a conoscere.

Esalò un sospiro, cacciando rabbiosamente le foglie che aveva raccolto nel secondo sacco di juta, asciugandosi la fronte e il mento con l'avambraccio. Ma non vi era tessuto a coprirlo, per cui quel gesto fu del tutto inutile e lo fece sbuffare ancora di più.

«Hai finito di fare la teiera?».

La voce graffiata di Bakugō che lo osservava dall'alto, con entrambe le mani nelle tasche e sguardo feroce lo riportò alla realtà delle cose, mentre si sistemava meglio con le ginocchia sull'erba umida.

Katsuki non si scusò per quel sottile doppio senso legato alla sua cicatrice, né si chinò per dargli una mano. Rimase lì a fissare il compagno di classe con aria severa di chi sa bene cosa l'altro stia pensando.

«Ho caldo.».

«Balle. Ti puoi raffreddare quando vuoi, Mezzo-e-mezzo.».

Shoto tornò a osservare le foglie che si accartocciavano entro la stretta della sua mano sinistra, prima che prendessero improvvisamente fuoco e la cenere gli sporcasse le ginocchia.

Quando Shoto alzò di nuovo il capo verso Bakugō, la sua visuale fu invece riempita dalla chioma scarmigliata di Hanta e dai suoi occhietti che lo fissavano, sottosopra: «Se continui a bruciare foglie come fai a fare i bersagli, Roki?».

Udì Katsuki grugnire e si ritrovò a sorridere debolmente a Sero: in fondo, l'aveva salvato da una discussione inutilmente spinosa con una persona che non voleva di certo far arrabbiare. Così, con la testa all'indietro per guardarlo bene in faccia, Shoto allargò di più le labbra in un vero sorriso. Sapeva di non essere bravo in quello, risultando talvolta inquietante, ma ultimamente si stava sforzando molto per far vedere ciò che provava. Capire, invece, cosa provassero gli altri era molto più difficile, ma solo perché aveva sperimentato troppe poche volte le emozioni altrui.

Per esempio, come avrebbe dovuto interpretare gli occhi spalancati e le guance paonazze di Hanta in quel momento? O la sua improvvisa afasia?

Forse la sua richiesta di aiuto nel riempire i sacchi era stata troppo perentoria?
Eppure, a ripensarci, s'era sforzato di essere il più gentile possibile con quel "Perché non mi dai una mano tu?".

Così s'erano ritrovati seduti entrambi sull'erba, a riempire silenziosamente un sacco a testa con foglie umide e secche, mentre, poco dopo pure Denki li aveva raggiunti, aiutando Kirishima a piantare i pali che sarebbero serviti da sostegni.

Kaminari sapeva di essere stato il terzo incomodo, ma Sero gli faceva pena: come poteva lasciare il proprio migliore amico nel più completo e imbarazzato silenzio con la sua crush senza neppure provare a rispondere alle sue occhiate d'aiuto?


 

I ragazzi andarono avanti a preparare il terreno dell'allenamento quasi fino all'ora di pranzo: avevano perso il senso del tempo, ridendo della goffaggine e della scarsa manualità di Denki nel fermare i sacchi sui sostegni e Kirishima era perfino riuscito a coinvolgere Todoroki in un discorso. Poco contava che fosse principalmente incentrato su allenamento e alimentazione dopo lo sforzo.

Lo stomaco di Sero iniziò a brontolare solo quando Bakugō li raggiunse con un sacco pieno di sandwich: «Quella vecchia ciabatta ne ha fatti anche per voi.», borbottò sedendosi, lanciando tra di loro il sacchetto con il cibo con estrema noncuranza.

Shoto inclinò la testa, mentre gli altri tre si fiondavano sui sandwich, osservando Bakugō seduto esattamente di fronte a lui, tra Kirishima e Hanta. Adesso perché quella testa calda stava arrossendo? Neppure il suo masticare rabbiosamente a bocca semi-aperta mascherava quel colore tanto strano sul suo viso.

«Hai preso sole, Bakugō?», gli uscì, dopo un boccone di sandwich all'uovo.

La scena successiva gli fece incurvare le labbra in un sorriso divertito: Bakugō Katsuki, esplosivo nei modi come il suo solito, si sottraeva ad una amorevole scompigliata di capelli da parte di Kirishima, mentre Hanta lo punzecchiava dandogli del "tenero bastardo" per aver pensato alla loro alimentazione.



 

Il pomeriggio fu di certo più impegnativo della mattinata: tutti e cinque s'erano impegnati in un riscaldamento intenso, fatto di stretching, corsa in discesa e poi in salita, flessioni e burpees, prima di passare direttamente ad un allenamento corpo a corpo alla vecchia maniera, sfoderando le tecniche marziali che avevano imparato nel corso dell'anno. Che ad un certo punto tra Kirishima e Bakugō quel corpo a corpo avesse preso la piega di una scazzottata vera e propria era solo un dettaglio. Così, mentre Kaminari e Hanta cercavano di separare i due contendenti con scarso successo, Shoto non s'era minimamente scomposto, aveva fatto spallucce e aveva approfittato del trambusto per camminare verso il torrente, togliersi le scarpe e immergersi gradualmente nell'acqua fredda.

I sassi erano scivolosi sotto i piedi, che tentavano di aggrapparsi ai ciottoli con le dita che, a poco a poco, perdevano di sensibilità.

Il torrente non era profondo, né dal flusso impetuoso. L'avrebbe definito frizzante, perché l'acqua correva veloce per il dislivello, limpida abbastanza da vedere dove mettere i piedi, un livello accettabile per potersi sedere e avere almeno il busto esposto fuori dal pelo dell'acqua.

Così Shoto s'era sistemato al centro del flusso, le spalle alla sorgente, e s'era seduto nel mezzo del torrente e poco gl'importava di inzupparsi anche i vestiti, sudati dopo la camminata e l'allenamento.
Guardava verso valle, dove il torrente si snodava tra massi più grandi e dove bassi arbusti ne increspavano la superficie lungo le rive.
Incrociò le gambe sott'acqua, mentre i muscoli si raffreddavano forse troppo, mentre mille brividi di freddo gli percorrevano la schiena, fino ai capelli, rendendogli la cute pruriginosa, quasi al limite del doloroso.

Chiuse gli occhi e s'impose di trovare la calma necessaria a meditare.

Ci voleva concentrazione per ciò che voleva fare e, per una volta, si ritrovò a mettere davvero in pratica i consigli di suo padre in maniera autonoma, senza forzature o altro.

Gli piaceva fare yoga e meditare, anche nelle pose più bizzarre o difficili. Allenare corpo e mente in una sola volta gli sembrava un risparmio di tempo e di energie. E un buon compromesso tra ciò che doveva e ciò che voleva fare.
Fosse stato per lui, avrebbe passato la maggior parte del tempo immobile, nella posizione del loto, ad ascoltare il proprio respiro o i battiti del proprio cuore o il canto degli uc-

Splash!

Aprì gli occhi che era sott'acqua, immerso in un turbinio di bollicine, prima che il mondo tornasse improvvisamente dritto e... asciutto.

Kirishima era davanti a lui, a gambe all'aria, che rideva sguaiatamente come lui sapeva fare quando qualcosa lo divertiva particolarmente, mentre Kaminari continuava a piegarsi in profondi inchini di scuse, mentre Hanta gli stava tirando indietro i capelli con entrambe le mani, scrutandogli fronte e testa per qualche motivo a lui sconosciuto.

«Sembra che tu stia bene, Shoto-kun!», gli fece Sero, esalando un sospiro di sollievo.

Quei tre si erano fiondati in acqua, correndo e travolgendolo senza davvero volerlo, con Kaminari che era scivolato e gli era finito addosso nel vano tentativo di fermarsi e, ora, si ritrovava fradicio per davvero, la sua piccola ed effimera bolla di pace rotta irrimediabilmente.

«Ma cosa vuoi che si sia fatto con la testa dura che si ritrova!», berciò Bakugō, mentre entrava cautamente in acqua come se stesse camminando su degli spilli, la pelle d'oca ben visibile mentre irrigidiva i muscoli delle braccia a contatto con il freddo del liquido.

A Shoto sfuggì una mezza risata nel vederlo vacillare sui sassi scivolosi, mentre Kirishima lo raggiungeva e lo prendeva di peso in braccio, contro le sue proteste urlate, e se lo trascinava dietro in un punto del torrente più a vale, di poco più profondo rispetto a dove se ne stava ancora seduto Todoroki a godersi la scena.

Si ritrovò a ridere, a ridere di gusto, tanto che gli occhietti scuri di Hanta e quelli color ambra di Kaminari si voltarono ad osservarlo, straniti.

Sapeva di non ridere spesso. Sapeva di non mostrare palesemente alcuna emozione, ma quella risata fu liberatoria, tanto da fargli allungare le gambe sott'acqua e tenersi la pancia con entrambe le mani.

Qualcuno avrebbe detto che era una reazione al nervosismo, e, forse, non avrebbe avuto tutti i torti.

E gli pareva che il tempo si fosse fermato, sentendosi addosso lo sguardo degli altri quattro, che probabilmente non stavano ben capendo cosa gli stava succedendo.

Perché era sì divertito, ma quella risata sarebbe dovuta finire, non continuare incontrollata, tanto da scuoterlo, da fargli lacrimare gli occhi, alzare le spalle e andarsi a coprire la bocca con le mani per farla smettere, per evitare che quel riso si tramutasse in un singhiozzo e quelle lacrime in un pianto che a stento riusciva a bloccare.

Che neppure l'abbraccio saldo di Hanta, o le sue carezze sui capelli furono capaci di placare.

Fu uno scossone a fermarlo. Uno scossone e uno schiaffo, condito da proteste di voci che riconosceva.

«ADESSO FINISCILA!».

Quando i suoi occhi incontrarono quelli di Bakugō, assottigliati ed irosi, capì di aver passato quel limite sottile tra il disagio e la disperazione.
Capì anche che non era il momento di far preoccupare nessuno, né di sprofondare nell'autocommiserazione o nella prospettiva del fallimento.

E mentre Hanta prendeva a male parole l'amico per quel gesto, Shoto strinse le labbra e si rialzò dall'acqua, prendendo le difese diKatsuki: «Ha ragione.».

Shoto non era solito difenderlo, e Katsuki questo lo sapeva. Né voleva essere difeso da qualcuno, soprattutto quando aveva ragione. Tuttavia, apprezzò il gesto e con uno strattone si liberò dalla presa di Hanta e puntò l'indice contro il petto di Shoto, con un tono che a tutti sembrò di pura sfida, ma che in realtà era tutt'altro: «Getta la spugna e ti faccio secco, intesi?», gli ringhiò contro, prima di tornarsene a riva con grandi falcate, lasciando tutti un po' perplessi.

Tutti tranne uno.



 

Le braci si stavano spegnendo lentamente e il fumo biancastro saliva dalle ceneri del falò verso il cielo stellato che sovrastava il loro piccolo accampamento.

Nonostante l'ora tarda, Shoto non riusciva a dormire e non era per le storie di paura che si erano raccontati dopo cena, sciogliendo marshmallows alla fragola che finivano in panini improvvisati, fatti di biscotti e cioccolato. Non era neppure per il russare pesante di Eijirō, che si sentiva da una tenda all'altra.

Shoto guardò verso la tenda dove Kirishima dormiva con Sero e Denki e sorrise debolmente, immaginandoli rigirarsi nei loro sacchi a pelo con le cuffie nelle orecchie per non sentire l'atroce russare del compagno di classe.

Durante tutta la cena non aveva fatto altro che pensare alla minaccia di Bakugō, al fatto di non mollare, di non abbandonare il proprio obiettivo, anche se sembrava faticoso e, forse, irraggiungibile.

Si chinò accanto alle pietre del focolare, prendendo tra le dita della cenere, che, impalpabile, gli colorò i polpastrelli di un grigio scurissimo.

Aveva ceduto alle proprie emozioni quel pomeriggio, lasciandosi andare un po' troppo, perdendo quella sua aura d'impassibilità.

Ma ciò che era successo con Touya... quella cosa l'aveva destabilizzato più del dovuto, facendolo riflettere sia su come poterlo affrontare e sconfiggere, sia sui rapporti malati che da sempre esistevano nella sua famiglia.

Le aspettative, l'ambizione, l'amore mal riposto, la collera e il dolore...erano tutti mischiati tra i componenti di quella famiglia ormai allo sfascio.

Sospirò pesantemente, prima di rialzarsi dalla sua scomoda posizione, pulendo le mani sui pantaloni della tuta, allontanandosi dalle tende fino all'area allestita con i manichini.

Touya aveva progettato la sua vendetta per undici lunghi anni e sarebbe stato quasi impossibile contrastare le fiamme ardenti del suo odio, che lo consumava a tal punto da non curarsi di se stesso per poter raggiungere il proprio obiettivo.

Suo fratello era caparbio, ossessionato dall'idea di rovinare la vita al padre.

Shoto si osservò le mani, rovinate dall'allenamento, piene di calli e di piccole scottature in via di guarigione, domandandosi una volta di più cosa lo rendeva diverso da Touya.

Entrambi odiavano Enji, in maniera diversa.

Fino a quando non aveva conosciuto Midoriya-kun e gli altri aveva volutamente rinnegato quella parte di sé così legata a suo padre, a quell'uomo che l'aveva strappato ad un'infanzia normale per renderlo stendardo della propria battaglia personale, campione di un'ossessione malata.

Touya odiava Enji per averlo messo da parte e per averlo sostituito col figlio perfetto, quello il cui corpo avrebbe resistito alle fiamme e avrebbe finalmente coronato il suo sogno.

Era stato il loro padre che, involontariamente, li aveva messi l'uno contro l'altro e che, ora, si ritrovava incapace di combattere un nemico, solo perché era quel figlio che lui credeva morto.

Shoto s'era interrogato spesso su quella dinamica, formulando ipotesi su scenari immaginari: da piccolo, ad esempio, avrebbe voluto allenarsi assieme a quel fratellone capace di sprigionare fuoco, giocare a battere papà.

Da ragazzino avrebbe invece voluto che qualcuno lo spronasse a continuare gli allenamenti, che gli dicesse "Ce la farai, Nii-chan!", invece che doversi dire da solo "Sopravvivi, Shoto-kun", giorno dopo giorno.

Quel nuovo risvolto nella vicenda l'aveva spiazzato: vedere il proprio padre incapace di reagire di fronte al fantasma di un figlio... non lo capiva.

Provò un improvviso moto di gelosia al pensiero di non essere il figlio preferito, ma solo uno strumento nelle mani di qualcuno, realizzando solo in quel momento quanto in realtà Enji tenesse a Touya, quanto lo amas-.

«Cazzo! Sentivo i tuoi pensieri dalla tenda!».

Shoto si voltò e nell'oscurità vide una pila che illuminava dei piedi che si muovevano verso la sua direzione. La voce graffiata e calma di Bakugō era inconfondibile.

«Sicuro che non fosse il russare di Kirishima?», e a quel rimbrotto pure Katsuki soffocò una risata. Da quando quel perfettino di Todoroki faceva il simpatico?

«Nah! Ci sono abituato. – si fermò accanto a lui e ne illuminò la schiena con la torcia – E tu? È sempre per il russ-».

«Non ho sonno.», e a quella risposta Katsuki gli si sedette di fianco, lo sguardo curioso e la pila puntata sulla faccia dell'altro.

«Che faccia di merda che hai. Stai bene?».

Shoto si morse l'interno della guancia per non ridere dell'espressione assonnata del compagno e della piega del cuscino che poteva vedere sulla sua guancia sinistra: «Delicato come sempre.», esalò, tornando a osservare i manichini di fronte a sé.

Katsuki si piegò in avanti, puntandogli di più la pila in faccia, infastidendolo di proposito come solo lui sapeva fare.

«Ascoltami bene, Bastardo-a-metà: sei strano da stamattina e so osservare bene le persone! Che cosa ti passa per quella-cazzo-di-testa?», e pronunciò quelle parole picchiando l'amico sulla fronte direttamente con la pila, fino a che Shoto non scostò il suo braccio con una manata.

«Smettila di fare così.».

Era irritato, ma tutto ciò che gli vorticava dentro l'aveva fatto restare impassibile, come il solito: Bakugō amava provocarlo, lo sapeva. Forse si divertiva di più con Midoriya, ma, ultimamente, pure con lui s'era preso quelle libertà.

«Allora parla! – fece una pausa, in cui spense la pila – È per Dabi, giusto? Siamo qui per lui?».

Shoto si ritrovò a fissarlo nell'oscurità. La luna era alta in cielo e non c'erano nuvole, ma non era piena e la sua luminosità residua non era abbastanza per potersi muovere liberamente al buio, né per distinguere chiaramente i contorni delle cose. «Sì.».

Katsuki mosse la testa, forse per guardarlo in faccia, ma non ne era certo.

«Tu perché sei qui, Bakugō?», riprese.

«Ah?».

«Perché ci hai seguito? Non eri obbligato.»

Ci fu un momento di silenzio tra di loro, in cui forse Katsuki stava cercando di riordinare idee e parole, ancora mezze annebbiate dal sonno. Poi riprese, passandosi una mano su gola e collo, come se sentisse ancora sulla pelle quelle dita.

«Credo lo stesso motivo.».

E si guardarono senza saperlo, nell'oscurità di quel punto della radura, improvvisamente uniti da un'unica disgrazia.

«Mi dispiace. – fu Shoto a rompere il loro silenzio – Mi dispiace per quello che ti ha fatto passare mio fratello.».

Bakugō si limitò a schioccare la lingua e a tirare via con il palmo della mano una lacrima, scesa lungo la guancia in un momento decisamente inopportuno.

«Con tutto il rispetto, tuo fratello lo voglio vedere morto.», asserì, lugubre.

E in quel momento Shoto si domandò cosa volesse davvero: se volere Dabi morto o Touya vivo. Anche se erano la stessa persona. Anche se rispondere a quella domanda avrebbe vanificato quel weekend e tutti i suoi buoni propositi.

«Non volevo turbarti. Sai che sono diretto. - si giustificò Katsuki, percependo la tensione nel compagno di classe – Che ci facciamo qui in realtà?».

Shoto tornò a fissarlo nell'oscurità, silenzioso e con la testa ancora ingombra di pensieri, controproducenti per ciò che voleva fare.

«Avevo un'idea. Per Touya.».

«Dabi.».

«Mh?».

«Chiamalo Dabi. Già sapere che è il tuo fratello morto mi dà sui nervi!», ringhiò Bakugo. E Shoto non poté fare altro che sorridere, non per prenderlo in giro, ma perché in quella frase aveva percepito qualcosa che poteva ricollegare all'affetto, alla stessa preoccupazione che ci metteva sua sorella quando gli diceva "Ti ho lasciato la cena nel microonde, Nii-chan!".

«Che idea era?». Quel sussurro graffiato era accompagnato dal ticchettio del piccolo pulsante che attivava la luce della torcia, fastidioso e cadenzato. Lo stesso ticchettio che Bakugō stesso faceva in classe con le penne a scatto e che lo innervosivano.

«Rin.»

Lo udì mugugnare, perplesso.

«Ho pensato ad una nuova tecnica. L'ho chiamata Rin. Volevo provarla qui, al sicuro, prima di testarla con gli altri. – si voltò verso Bakugō, che aveva la faccia illuminata a intermittenza dalla torcia – Mi assisti tu?».

Katsuki gli puntò la luce in faccia, costringendolo a chiudere gli occhi per il fastidio improvviso: «Dovresti chiederlo a Faccia-piatta.» e a Shoto fuggì un sospiro divertito.

«Voglio bene a Sero-kun, ma non è la persona più affidabile a cui chiedere di assistermi.».

Katsuki si morse l'interno della guancia nell'osservare quel bastardo a metà sputare frasi di quel tipo quasi senza pensarci, come se non avessero alcuna conseguenza.

Ma lui era affidabile, certamente, e avrebbe lasciato che la notte e il bosco inghiottissero quelle parole, come se Todoroki non le avesse mai pronunciate.

S'infilò la torcia sulla testa, stringendo per bene i lacci per tenerla in posizione sulla fronte e si alzò dall'erba umida, tendendo una mano al compagno accanto a lui.

«Prendo un paio di taniche. Tu concentrati! Mi basta solo un nerd che si perde in troppi pensieri!».

Così, qualche minuto dopo, silenziosamente come se n'era andato, Katsuki tornò con due taniche colme d'acqua. Le posò accanto a sé e attese, a braccia conserte e a qualche metro di distanza da Todoroki.

Shoto aveva seguito il consiglio e se ne stava in piedi, ad occhi chiusi, controllando il respiro, focalizzandosi su di esso e sul battito del suo cuore, provando a visualizzare le due parti di sé, ghiaccio e fuoco, che gli scorrevano nelle gambe, nelle braccia, come se fossero liquidi che permeavano ogni fibra del suo essere.
Destra e sinistra.
Gelo e calore.
Ying e Yang.
Due facce che componevano la stessa medaglia.
Quel dualismo che lo rendeva unico e che, per lungo tempo, s'era rifiutato di accettare come tale.

Poteva sentire quei flussi percorrerlo e fondersi, proprio lì, dove il suo cuore batteva con ritmo regolare, controllato, senza rendersi davvero conto che, dall'esterno, quel mischiarsi pareva una magia.

O, almeno, Katsuki l'avrebbe definita così.

Non ne era invidioso, quanto affascinato: Todoroki era sempre stato un avversario forte e degno di rispetto, nonostante le parole o gli appellativi con cui spesso lo maltrattava. Aveva imparato a rispettarlo, come futuro eroe e come persona.

E ora lo guardava. Lo guardava per davvero, per ciò che era: la determinazione, l'ingegno e la dedizione verso la salvaguardia di una famiglia che nemmeno sentiva come sua per quanto fosse disastrata!

Quel ragazzo brillava di una luminosità biancastra, evanescente, mentre linee di luce sembravano disegnarsi a impulsi sul suo corpo, seguendo capillari vene e arterie, che portavano linfa azzurra e rossa verso il cuore.

Ci fu un attimo, in cui Katsuki sbatté le palpebre, senza avere la reale certezza di ciò che stava vedendo, perché Shoto allontanò le braccia dai fianchi, allargandole come a richiedere un abbraccio, contenendo quella luce quasi con fatica, accecato da suo stesso potere che si sprigionava dal centro del petto, dove quei flussi azzurro e rosso s'incontravano, dando vita a una fiammata chiara, quasi bianca, che aveva già progressivamente lacerato la maglia del ragazzo e il cui vapore gli sollevava le ciocche di capelli sulla fronte.

Ma se da lontano Katsuki aveva già ripreso in mano le taniche e si teneva pronto a correre verso di lui per spegnerlo, Shoto si rese conto che quel flash bianco non era incandescente, non rasentava nemmeno il calore che aveva sperimentato tra le fiamme blu di suo fratello.

L'aveva calcolato con Midoriya, qualche pomeriggio prima. Gli aveva esposto la sua teoria e s'era perso ad ascoltare le ipotesi e le elucubrazioni dell'amico, prima di chiedere a Iida maggiori informazioni sull'equilibrio termico, una cosa che suo padre non sapeva nemmeno che cosa fosse.

Si rese conto finalmente di una cosa: il suo Rin non bruciava. Era una specie di plasma bianco, in costante movimento, che gli avvolgeva il busto come una salda imbragatura.

Mosse una mano, toccando quelle fiamme gelide, incredulo di se stesso e, quando voltò il capo verso Bakugō, lo scoprì osservarlo di rimando, con gli occhi sgranati e la bocca serrata, come se avesse il terrore di avvicinarsi anche di un solo passo.

E capì che per quanto fossero esseri umani ormai abituati allo straordinario, in realtà erano mostri.
Mostri che spaventavano e combattevano altri mostri.
Mostri fisici, reali e tangibili, che potevano arrivare a rapire e uccidere, e mostri interni, demoni oscuri che tormentavano le menti di ciascuno, prendendone pezzi, leccando i brandelli d'anima che strappavano a forza dalle persone.
Chiuse gli occhi, ricacciando indietro tutta la propria rabbia.

Perché, per quanto non lo lasciasse trasparire, Shoto covava una rabbia profonda, quasi la stessa rabbia di Dabi per un mondo ingiusto.

Rabbia per com'erano stati trattati.
Rabbia per non essere spensierato come gli altri.
Rabbia per la sofferenza che vedeva negli occhi delle persone che gli stavano vicino e a cui voleva bene, come nello sguardo vacuo di Katsuki in quel momento.

Strinse i denti e ricacciò indietro le lacrime ancora una volta e percepì quel plasma pulsare, espandersi e contrarsi con lo stesso ritmo accelerato del suo cuore.

Emozioni.
Quelle avrebbe dovuto lasciarle perdere, avrebbe dovuto concentrarsi, tenere sgombra la mente, ma non ci riuscì.

E fu in quel momento che il suo Rin esplose, scaraventandolo fra gli alberi, lasciando al suo posto una densa colonna di fumo bianco e ghiaccio sull'erba.



 

Ne aveva presi di schiaffi a casa. Eppure, quello non aveva fatto male.

«Oh cazzo! Cazzo, Kami...grazie!».

Le imprecazioni di Bakugō erano inconfondibili. Forse perfino i morti sarebbero tornati sulla terra se fosse stato lui a svegliarli!

Almeno, credeva che quello fosse Bakugō, perché l'unica cosa che vedeva era una luce accecante e fastidiosa che gli impediva di aprire gli occhi, così alzò una mano e la spalmò sulla faccia preoccupata di Katsuki, allontanandolo per provare a rialzarsi, con fatica e un dolore terribile alla schiena.

«Che-che è successo?».

«SEI UN IDIOTA ECCO CHE È SUCCESSO!», sbraitò Katsuki o colui che doveva essere Katsuki e che lui vedeva solo come un fastidiosissimo punto luminoso che ormai gli aveva impressionato la retina.

Gli aghi di pino scricchiolavano sotto i suoi palmi, mentre tentava di mettersi a sedere per bene, chiedendo al proprio interlocutore di togliere quella pila fastidiosa da davanti agli occhi.

Lo udì borbottare qualcosa mentre eseguiva il comando, ma era ancora troppo frastornato dal colpo preso per capire esattamente cos'era successo.
Riuscì solo a scorgere Bakugō che si passava le mani sulla faccia con un lungo sospiro.

«Tra il tuo vecchio, quel matto di tuo fratello e te...non so che cazzo abbiate in testa voi Todoroki!», ringhiò Katsuki, portando i pugni sulle cosce, tenendo gli occhi fissi sul compagno di classe, ancora stordito dal contraccolpo ricevuto dopo quella specie di esplosione silenziosa.

Il rumore che aveva fatto era stato un crepitio, come quando butti del ghiaccio nell'acqua a temperatura ambiente e quello si spacca e si crepa. Aveva fatto più rumore il ragazzo che piombava tra gli arbusti del sottobosco con un lamento incredulo!

Contrariamente a quanto aveva creduto all'inizio, Shoto era vivo, acciaccato e con foglie e rami incastrate nelle sue ciocche di capelli sempre fin troppo ordinate.
Per un momento aveva temuto il peggio e non avrebbe saputo come giustificarsi con Endeavor.

Ma...non era successo nulla. Neppure gli altri s'erano svegliati dopo quel trambusto, forse troppo stanchi o con i tappi ben conficcati nelle orecchie.

Così s'erano ritrovati di nuovo da soli.

«Ci devo riprovare.», asserì Shoto, con una certa ansia nel tono di voce, determinato tuttavia a portare a termine quell'allenamento.

«No.».

«No?».

«No!», ma Bakugō sembrava irremovibile sia nel tono che nei gesti, tanto che la sua mano finì sulla spalla del ragazzo che tentava di rialzarsi da terra. «Alzati e ti faccio esplodere!».

«Di nuovo?».

Katsuki rimase interdetto e lo guardò: la luce della torcia, lasciata a terra gli illuminò il volto sporco di terriccio e fumo e la sua espressione lo fece ridacchiare.

«Oh, sì. Di nuovo!».

E ridacchiarono entrambi, sommessamente, perché l'uno era diventato improvvisamente premuroso e l'altro divertente in maniera assurdamente imbarazzante.

Katsuki si fermò dal ridacchiare e sollevò lo sguardo verso Shoto solo quando questi gli toccò il petto con il pugno chiuso, piano. Pur colto alla sprovvista, si chiese se quella fosse una cosa che gli aveva insegnato Faccia-piatta oppure il nerd, ma i suoi pensieri furono interrotti dalle parole pacate del compagno di classe.

«Grazie dell'aiuto Bakugō. Non sei obbligato ad assistere.».

Uno schiocco sul palato e il capo girato di scatto: reagiva così quel ragazzo orgoglioso, poco avvezzo alle critiche o ai complimenti sinceri o a tutte le cose sdolcinate che i suoi amici gli dicevano solo per metterlo in imbarazzo.

Katsuki con lui parlava poco, forse non l'aveva detto nemmeno a Kirishima, ma Shoto aveva capito che vederlo sprigionare fiamme e fuoco in quel pezzo di bosco durante la notte, gli aveva rammentato cose che forse voleva dimenticare. E capiva bene che quel suo nuovo potere, quel plasma bianco era così simile alle fiamme di Dabi che lui ne era rimasto completamente atterrito, tanto da renderlo immobile e impotente, capace di avvicinarlo se non quando tutto s'era concluso.
Anche Bakugō stava allenando se stesso e stava cercando di vincere i propri timori ed essere più forte, non solo nel fisico.

«Resto perché sennò finisci col romperti quella testa dura che ti ritrovi! – fece una piccola pausa, in cui si alzò da terra e gli spintonò la testa in maniera lieve – E alza quel culo cazzo! Le mosse fighe non si provano stando seduti!».

E fu quello l'esatto momento in cui Shoto capì che loro due erano davvero diventati amici.


 

You started a battle, but bitch, I'ma finish it [...]
One day you're gonna figure out that
Everything they taught you was a lie
Watch the world burn
~ Falling In Reverse ~

You’re the light to guide me | Dark Shadow's hand

So hard and lonely | Kirishima’s cadeau

...but everything ends | Katsuki's grief

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💧: 4/5 (mi sono commossa, lo ammetto...)

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Il leggero picchiettio della pioggia contro il vetro della finestra riempie la stanza altrimenti silenziosa, mentre fisso il mio riflesso nello specchio.

Allungo una mano e mi sfioro la guancia, l'immagine mi rimanda una smorfia di fastidio; l'estesa cicatrice che deturpa il lato destro del mio viso non è ancora guarita e sembra più evidente che mai. Così rossa e raggrinzita che sembra quasi quella del bastardo a metà... Solo che questa è diventata il costante promemoria del prezzo che ho pagato.

«Dannazione!» impreco a denti stretti, mentre la mano torna in basso e le dita tremano, lottando per avvicinare i lembi della camicia candida e, nel contempo allacciare i bottoni sulle asole corrette. Avrei dovuto diventare ambidestro, lo dicevo io!

Il fatto è che quella metà mancante del mio braccio destro rende quasi impossibile qualsiasi compito semplice.

Mi mordo il labbro inferiore e trattengo una bestemmia quando, per l'ennesima volta il bottone sfugge senza neppure aver avvicinato quella stramaledetta asola!

Grugnisco. Credo sia l'unica cosa che riesco a fare in questi giorni.

Mi viene difficile fare tutto. E non è per il braccio, né per l'occhio destro, che mi fa vedere solo ombre e contorni sfocati. Né per le mie orecchie, che pure loro hanno deciso di non collaborare.

Una cospirazione, ecco cosa sta avvenendo nel mio corpo.

Mi sembra di essere passato fisicamente sotto una schiacciasassi. Non che di spirito vada tanto meglio.

Lo vedi? Mi riduco a fare discorsi con la mia testa e mi sembra di essere pazzo.

Tanto matto che mi tocca pure sobbalzare a vedere dietro di me il riflesso di mio padre. È lì che alzo il braccio e me lo porto al petto, dove questo cuore malandato batte un po' troppo in fretta.

Il mio vecchio mi sorride, nel riflesso. Mi sorride e si avvicina, allunga delicatamente una mano e mi accende gli apparecchi, prima uno poi l'altro. «Ecco perché non rispondevi.»

E neppure adesso rispondo. Cosa dovrei dirgli? Che sarebbe meglio senza questi affari infernali sulle orecchie? Che ogni tanto mi pento di non aver chiesto a quella mocciosa di aiutarmi?

«Katsuki...», e ci sento tanta tenerezza nel mio nome, pronunciato così sommessamente che mi ritrovo solo a chinare il capo per non guardarlo in faccia. Non voglio vedere i suoi occhi scuri guardarmi con compassione. Non lo sopporterei. Non oggi. «Lascia che ti aiuti...».

Vorrei avere la fermezza che ha lui nelle dita ora, vorrei riavere la mia abilità innata di fare le cose bene al primo colpo.

Andare per tentativi è frustrante.
Essere improvvisamente incapace è frustrante.
Sentirmi in questo modo... è frustrante.

Il mio sguardo segue quelle dita sul bottone che sta per chiudersi sul mio petto, sulla cicatrice frastagliata nel suo centro, un fuoco d'artificio come un altro doloroso ricordo di ciò che è passato. Mi costringo a fare un respiro profondo quando pure il bottone più alto viene stretto e papà mi alza il colletto.

Si allontana di poco, si sporge verso il letto a recuperare la cravatta nera, per gettarmela al collo, fare un nodo con quelle dita abili.

«Lo so che la odi, ma fai uno sforzo oggi, va bene?», mi dice, sistemandomi quell'affare infernale sulla gola, due dita passate tra la stoffa della cravatta e quella dela camicia: «...così non ti sentirai soffocare.».

Ha la voce bassa, dolce.

Non mi sono mai davvero sforzato di capire come una persona così calma come lui potesse stare con quell'arpia di mia madre.
Ora lo so. È tardi, ma l'ho capito.

«Va bene, pa'», sussurro. Mi fa strano: ho la voce così roca e stanca che quasi non la riconosco. E lui interpreta male la mano che mi metto sulla gola. Ma non è stretto il nodo, quello va bene.

È tutto il resto che dentro mi stringe: il fegato, lo stomaco, l'intestino. Sembra che tutto stia collassando dentro di me. Pure il cuore.

È tutto così stretto e compresso che non sembra neppure fare male. Ma, forse, sono solo gli antidolorifici. O i tranquillanti.
O forse sono solo stanco. Perché mi sono alzato oggi? Ah, sì...

«Posso?».

Allargo le braccia, o ciò che ne resta, e non dico una parola, lasciandomi vestire, come quando avevo cinque anni. Solo che stavolta non protesto, non piagnucolo né mi dimeno. E papà... Beh, è papà: sta zitto e non dice nulla. Mi guarda, di tanto in tanto e sospira. Cos'altro potrebbe fare?

Però si sta impegnando, a mettermi bene la camicia nei pantaloni, senza fare troppe pieghe. È un precisino del cazzo, come me. Ecco da chi ho preso.

Solo che mettere dei jeans e una camicia dopo settimane di vita perennemente in tuta... Un supplizio, ecco cos'è.

«Solo per oggi...». Lui lo capisce. A volte credo che tu e lui siate più simili di quanto abbia mai immaginato.

Mi aiuta con la manica destra della camicia, la arrotola bene, appena al di sotto del moncone. Arrotola anche l'altra alla stessa altezza e mi prende per le spalle, voltandomi verso lo specchio, avvicinandosi al mio orecchio e parla piano-piano, come se dovesse dirmi un segreto, quando in realtà sta solo cercando di farmi sorridere un po': «Mi sa che la giacca la lasciamo a casa, non credi?».

Ma se devo essere vestito da damerino, beh... Meglio farlo bene, no?

«No.», mormoro, sfuggendo dalla sua presa lieve e prendendo la giacca nera dal letto e porgendogliela. «La metto. Per una volta...».

Mi aiuta ad indossarla con cura, una smorfia di fastidio ogni volta che muovo la spalla destra. Dio! Come lo odio.

Sa che oggi è particolarmente difficile per me e sta facendo del suo meglio per sostenermi. Lo apprezzo, davvero. Credo di non essere mai stato più sincero di così.

Ha tanto senso ancora mentire a se stessi?
Ha senso dopo tutto quello che è successo?

«Katsuki...» mi chiama lui, di nuovo le mani sulle mie spalle mentre mi sistema i revers della giacca. Ha almeno la decenza di non volermi vedere in faccia, anche se il suo viso disteso cela in malo modo tutta la sua preoccupazione: «Ricordati di respirare. Siamo qui per te.».

Facile.

Non so quante volte in questi giorni ho sentito frasi simili. E mi facevano solo imbestialire.

In realtà ho una rabbia dentro anche adesso che non so come far uscire. Non ci riesco più. Credo che la mia rabbia si sia trasformata in rassegnazione

Lo credo perché, se mi guardo allo specchio, stento a riconoscermi. E non è per l'aspetto fisico.

Non è per la vista a metà.
Non è per l'udito andato a puttane.
Non è neppure per il braccio mancante.
Credo mi sia perso qualcosa dentro.

«Lo so.».

Lo vedo riflesso nello specchio, il mio vecchio. Gli vedo più rughe attorno agli occhi, qualche capello bianco in più. E mi verrebbe da scusarmi, perché so bene che quelle sono le preoccupazioni che gli ho dato io.

«Ti aspettiamo giù.», e fa per andarsene.

Almeno fino a che non lo richiamo. «Pa'?».

«Mh?».

E adesso? L'ho richiamato... Ma adesso? Che gli dico?
Da dove comincio?

Ho fatto due settimane di mutismo, di testa sbattuta contro il muro, di denti conficcati nel labbro per non urlare.
Da dove si comincia a parlare?
Come cazzo ci riuscivi tu, ah?

«Come... Come fai a sapere quali ricordi salvare?».

La sua espressione si addolcisce e afferra con la mano lo stipite della porta, un piede fuori, uno dentro.

«Lascia... Lascia stare...». Ti concedo la possibilità di scappare. Fallo, tu che puoi, che io sono ancora chiuso da qualche parte nel buio, con un chiavistello a doppia mandata. In titanio, presumo, perché non riesco a toglierlo, non riesco a spaccarlo. Con una mano sola poi...

«Non voglio lasciar stare, ma sarebbe meglio parlarne dopo, con più calma. Va bene?»

Annuisco. Tiro le labbra in una smorfia piatta e annuisco. Cerco di trattenere l'ondata di emozioni che si infrange contro i muri che mi sono costruito attorno al cuore. Ma sono muri vacillanti; una nuova scossa e cadrà tutto, me lo sento.

Infilo la mano in tasca e poi gli faccio un cenno col capo: «Vai. Io arrivo subito.».
E con un cenno di rimando lo vedo scappare in corridoio.
Scapperei anche io da me stesso, se potessi.

Con calma abbasso lo sguardo, attendo il ronzio degli apparecchi acustici che si spengono sotto i miei polpastrelli. E poi lo guardo di nuovo allo specchio.

Un ultimo sguardo a quel riflesso, solo per vederti lì, su un letto su cui non ti siedi da una vita...

Hai gli occhi vispi, che si alzano da uno dei tuoi cazzo di fumetti e mi guardano, un sorriso accennato sulle labbra. "Se puoi vedermi è tutto nella tua testa."

Le posso sentire quelle parole. Da solo, nel silenzio della mia stanza, posso sentire la tua presenza.
Accanto a me, le mani sulle spalle nell'esatto punto dove le aveva lasciate mio padre, esortandomi a essere forte.

«Dannazione, Izuku...», sussurro, trattenendo le lacrime dietro le palpebre serrate, il pugno stretto, trovando conforto nel dolore che mi attraversa le dita.

La voce squillante di mia madre arriva dal piano di sotto senza che nemmeno accenda questi cosi. «Katsuki! Faremo tardi!».

Sospiro.
Unica nota positiva credo sia la pioggia, così cliché.
«Arrivo!», grido di rimando, dando un'ultima occhiata al mio riflesso prima di lasciare la stanza, cercandoti ancora su quel letto.

Un gradino dopo l'altro sento le gambe cedere, tanto che mi tocca appoggiarmi al muro con discrezione, per non far preoccupare i miei vecchi.

«Andiamo.», ma la voce non mi sembra proprio la mia, mentre oltrepasso mia madre e apro la porta d'ingresso, uscendo sotto la pioggia. Ci dirigiamo verso la macchina e non riesco a fare a meno di dare un'ultima occhiata a casa nostra, prima che lei chiuda a chiave la porta, come se cercassi qualche segno di te: un'ombra fugace, una voce familiare, qualsiasi cosa. Ma sembra tutto così strano e assurdo e irreale, perché in questa casa è una vita che non ci metti piede ed ora te ne sei andato e mi restano solo i vaghi ricordi che condividevamo.

Appoggio la fronte al finestrino fresco, osservo per un po' le gocce e il mio fiato appanna di poco il vetro. Faccio per alzare la mano, ma grugnisco. La destra, giusto.
Tu la mano destra non ce l'hai più, coglione.

Volevo disegnare un cazzetto sul vetro appannato, per sdrammatizzare.
Come quella volta nella macchina di Endeavor, ricordi? Chissà se se ne è mai accorto...

Sui sedili davanti sento i miei parlottare, ma non so bene di cosa. Vorrei spegnere gli apparecchi, ma non posso.
Becco mia madre lanciarmi un'occhiata fugace, ma faccio finta di niente.
Abbasso le palpebre. Vorrei stare a casa, ma non posso.
Non è più il tempo di abbandonarti, di lasciarti in un angolo.
Devo pur ripagare tutta l'incrollabile fiducia che riponi in me, giusto?

«Katsuki...», il tono di mia madre è dolce, forse continua a guardarmi ma non ci do peso. «Vedrai che tutto si rimetterà a posto.».

A posto?
Cosa deve rimettersi a posto? Una vita di sbagli?
So già che niente andrà mai più veramente bene.
Perché avevo un amico che non meritavo. Come la rimetti a posto questa cosa, ma'?

Come la rimetteresti a posto se ti dicessi che vorrei cento volte fare a cambio?

L'auto si ferma e qualcuno si affretta ad accostarsi alla macchina, ombrelli neri che ci riparano dalla pioggia. Che cliché.
La pioggia continua a cadere, il cielo cupo riflette il mio umore mentre mia madre mi si stringe contro sotto l'ombrello. Mi stringe fino a che non arriviamo all'entrata di una sala gremita di persone. Fiori bianchi agli angoli, un puzzo d'incenso da far venire il vomito.

Questa cos'è? Opera di tua madre?
Pff! Pacchiano.
Ma non gliene faccio una colpa solo perché ha trovato una bella foto da mettere sull'altare. E mi mozza il fiato.

Ho passato due settimane senza vedere il tuo viso. Ho un ricordo confuso, della guerra.
Ma il tuo sguardo lo ricordo bene.
Forse mi hai guardato così per tutta la vita e io me ne sono accorto solo in quel momento.
Sciocco da parte mia non accorgermene prima.

Una mano mi si posa sulla spalla destra.

«Vuoi dire qualcosa Bakugō?».                             "Vuoi dire qualcosa Kacchan?"

Volto il capo e osservo Aizawa, in piedi a braccia conserte accanto a me, dall'altro lato Eijiro mi preme la mano sulla spalla. È un conforto silenzioso, lo apprezzo.
Non sono in vena di farlo esplodere. Non oggi.
Ha gli occhi lucidi e le labbra massacrate dai suoi stessi denti.

Esito, incerto se davvero ho la forza di parlare qui, davanti a tutti. Davanti a te.
«E io in queste cose faccio schifo, lo sai.».

Non so nemmeno se le ho dette davvero quelle parole.

Alzo lo sguardo. Mi sembri reale adesso, con la tua tuta verde, una gamba piegata sotto l'altra a penzoloni, le mani a tenerti la caviglia e la tua faccia da schiaffi che mi guarda e sembra prendermi in giro per la mia goffaggine nei sentimenti. Come prima. come sempre.

Mi sembri così reale...
Mi sembra che se provo ad allungare il braccio riesco a raggiungerti e toccarti. Ma tu mi fai solo un cenno col capo: lo inclini, arrossisci e mi sorridi.

Mi giro, di poco. Guardo papà. Non so bene perché, in tutta la mia costante ricerca di indipendenza e di autoaffermazione io mi metta a cercare proprio lui, il suo sguardo, la sua approvazione.
Ma forse è solo perché mi ricorda te...

«Poco fa ho chiesto al mio vecchio come si fa a sapere che ricordi salvare...», mi blocco. Faccio fatica. Fa quasi male respirare.
Quella frase rimane nell'aria, senza risposta. Come posso davvero scegliere quali momenti con Izuku fossero stati più preziosi degli altri? Ogni ricordo occupa un posto particolare nel mio cuore e il pensiero di perderne anche solo uno mi risulta insopportabile.
Stringo la mascella e la mano in tasca. L'incenso continua a darmi la nausea, come l'odore di marcio di tutti questi cazzo di crisantemi.

«Da bambini passavamo ore a fingerci eroi, combattendo contro cattivi immaginari.»

Gli occhi pizzicano in maniera maledettamente fastidiosa, faccio un respiro profondo, tiro su col naso, perché a soffiarlo con la sinistra ho difficoltà e mi renderei ridicolo.
«Hai sempre creduto di poter fare la differenza, anche prima di avere qualsiasi potere.».

Li sento, i babbei dietro di me. Tutti quelli che di te non sanno un cazzo. Sentili come frignano per quattro parole in croce.

E tu sei lì, che mi osservi, con una strana luce negli occhi, come se fossi fiero di me.
Fiero di cosa? Del grumo di rabbia inespressa che sono diventato per te?

Sento il mio corpo dolorante, oppresso dal peso del dolore che porto, e ogni respiro che faccio è una lotta contro me stesso. Il me stesso che vorrebbe girare i tacchi e andarsene nel silenzio, fuori da qui.
Ma te lo devo. Almeno questo te lo devo.

Anche io so mantenere le promesse, nerd.

Una pausa, deglutendo a fatica quelli che mi sembrano sassi mischiati a saliva, mentre i ricordi riaffiorano ogni volta che sbatto le palpebre, tentando di sopraffarmi. «Io... Io voglio salvare questo ricordo di te. Di noi.»

"Solo questo?"

Ti sento. Sei accanto a me, più basso e magrolino; la divisa nera delle scuole medie.
Chiudo gli occhi e li riapro. Pizzicano e pizzica pure il naso.

«Questo basta.».

Basta davvero. Basta tutto questo. Finiamola.
Giro i tacchi, strattono le spalle per scrollarmi di dosso quelle mani che mi vogliono afferrare, trattenere.

Lasciatemi stare, andatevene tutti a fanculo.

La mano sinistra va di nuovo alle orecchie, spengo tutto.
L'unica cosa che non spengo sei tu. E questo va bene.
Va bene vederti. Va bene che sia solo nella mia testa. Mi regala l'idea che tu ci sia ancora.

Mi sembri reale, anche quando non lo sei più.

Il corridoio lo faccio quasi di corsa, il passo malfermo sulle assi di legno, fino a trovarmi la porta a vetri dell'edificio di fronte al naso. Una spallata per aprirla e uscire. Fuori, alla pioggia.
I capelli che si bagnano e si appiattiscono sulla fronte, i vestiti che si infradiciano man mano che procedo, senza meta, a sinistra, lungo la strada che sale. La direzione opposta rispetto a quella da cui sono venuto con l'auto dei miei.

Importa? Ma proprio un cazzo.

Ad ogni passo che faccio lontano dalla tomba di Izuku, lontano da quel memoriale, mi ritrovo a respirare sempre più velocemente, il cuore che pare schizzarmi fuori dal petto, tanto da dovermi fermare e affiancare a un muro, lungo la via; ci poso la fronte e chiudo gli occhi, concedendomi un paio di profondi respiri e poi un urlo.

Lungo, liberatorio. Vorrei crepare questo muro con la mia sola voce.

Lo prendo come ultimo momento di dolore prima di voltarmi e tornare ad affrontare un futuro che mi sembra solo fatto di incertezza e solitudine.

Ma è solo quando stacco la fronte dal muro freddo, il fiato ancora corto, che mi giro indietro e ti vedo.
Ti vedo che mi sorridi, con gli occhi luccicanti e la figurina stretta in mano. I tuoi piedi non stanno fermi per la contentezza e mi raggiungi. Mi raggiungi e mi allunghi quel foglietto plastificato che tieni tra le mani.

In tutto questo assordante silenzio, che so che mi circonderà per il resto della mia vita, tu mi stai parlando, chiedendomi di onorare la tua memoria nell'unico modo che conosco.

E in quella figurina stropicciata ci vedo la mia faccia, il mio ghigno. Che sovrasta quella scritta in nero e arancione. "Kacchan."

Ti guardo. Ti guardo e ti prometto che diventerò l'eroe che hai sempre creduto io potessi essere.
Per tutti e due.

Mi sento prendere per mano. La destra.
Cosa può prendere un fantasma bambino se non un arto fantasma?

E io rido, mentre la pioggia non cessa di cadere.
Certo che potevi essere più fantasioso, no?
Mai una volta che a un funerale ci sia il sole!
Ah, no, giusto.

Il sole è morto con te.
 

How do you know which time might be the last?
What I would give just to see you again
I'd walk to the depths of a world down below
And demand to get back what some circumstance stole
I still remember the last look of hope in your eyes
Oh, I wish I had stayed just a little while
~ Vincent Lima~

I've never seen you cry | Eijiro's last chance

TAGS: confessions
RATING: giallo
TW: ferite, sangue
💧: 2/5 (ma solo perché c'è tenerezza ^^)
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Finita.
Era finita per davvero.

Il campo di battaglia era disseminato di detriti di palazzi crollati, il terreno, in certi punti, era perfino macchiato di cremisi dal sangue e dalle chiazze più o meno estese di materiale che ancora bruciava. In lontananza, gli ultimi crolli echeggiavano nel paesaggio desolato, un ricordo costante della distruzione avvenuta durante quello scontro.

Kirishima si trascinò zoppicando per inginocchiarsi accanto a Bakugō, il suo feroce partner di tante battaglie. Ora però sul volto di Katsuki non vi era la solita espressione di sfida; il ghigno accattivante era ora contorto dal dolore, il suo respiro si faceva sempre più debole e affannoso. Kirishima gli posò una mano sul petto, a sentire il cuore che batteva ancora sotto il sottile strato della tuta, anche se poteva vedere la vita svanire lentamente dagli occhi del suo migliore amico, intrappolato sotto un paio di grossi detriti di calcestruzzo armato.

«No! No! No! Resta con me, Bakubro!», implorò Eijirō, con la voce tremante per la paura di perderlo. «Ti tireremo fuori di qui, tieni duro.»

La mano di Katsuki si allungò debolmente e afferrò quella del rosso sul proprio petto. Lui aveva sempre le mani tremendamente sudate e calde come l'inferno, ma per Eijirō, in quel momento, sembravano solo mani troppo normali, troppo fredde, troppo deboli rispetto a ciò che ricordava. Gli occhi iniziarono a pizzicare mentre guardava il volto del proprio amico perdere di colore.

Avevano combattuto fianco a fianco in innumerevoli battaglie, in cui il loro legame d'amicizia, nato tra i banchi di scuola, s'era forgiato pian piano nel fuoco della guerra. E mai, come in quel momento, Eijirō sentiva un senso di perdita che gli si apriva nel petto e che non avrebbe mai saputo esprimere a parole, perché aveva sempre considerato quella loro strana amicizia come una fiamma, un modo per migliorarsi sempre, per credere di più in se stesso.

Il cielo ingrigito dalla polvere e dal fumo gettava una tonalità cupa perfino su di loro.

La voce di Eijirō tremava mentre stringeva forte la mano di Katsuki, sperando quasi che la propria forza si trasferisse all'amico, che lo facesse rialzare, rilasciare una delle sue detonazioni poderose e uscire da quella prigione di cemento armato che gli intrappolava le gambe. «Ehi, Bakugō...», pronunciò a denti stretti, cercando disperatamente di mantenere una calma che non aveva più.

Il rantolare del suo respiro affannoso gli riempiva le orecchie, unico suono che riusciva a percepire nettamente.. «Starai bene, amico.» lo rassicurò, raccogliendo tutto il coraggio che gli restava. Allungò l'altra mano e gli diede dei buffetti leggeri sulle guance: «Resta con me, ok?», ma la stanchezza permeava pure le sue parole, sempre meno concitate.

Le palpebre di Bakugo si aprirono, pesanti per la stanchezza e il dolore. Con grande sforzo, riuscì a formare un piccolo sorrisetto sulle sue labbra screpolate. Era quasi come se stesse sfidando il proprio corpo, rifiutandosi di mostrare debolezza. I suoi occhi si fissarono sul volto preoccupato dell'amico, provando a rassicurarlo silenziosamente, a dirgli che era ancora lui il più forte tra di loro.

«Idiota... lo sai... non ho bisogno... del tuo aiuto...» rantolò, ogni parola suonava di per sé come una battaglia, un rivolo di sangue a macchiargli l'angolo sinistro della bocca.

I denti di Eijirō digrignano insieme, il suo cuore martellava contro la cassa toracica mentre lottava per controllare l'ondata di emozioni che minacciavano di sopraffarlo. «Chiudi quella maledetta bocca e resta cosciente!», quasi gli gridò contro il rosso, piegandosi ancora un po' sull'amico a terra, una punta di disperazione che s'insinuava nella sua voce. E Katsuki riconobbe quello stato di panico e sfarfallò con fatica gli occhi e abbozzò un sorriso, pregando che fosse sufficiente per calmare quell'idiota rosso, per rassicurarlo almeno un po'.

Gli aiuti sembravano non arrivare mai e, nell'attesa, Kirishima cercava di mantenere Bakugō cosciente parlando con lui. Di qualsiasi cosa, in realtà.
Delle cazzate fatte a scuola, dei piccoli gossip riguardanti i loro compagni di classe o i loro insegnanti, perfino dei loro cibi preferiti. Qualunque cosa andava bene pur di mantenere accesa la fiamma della vita negli occhi del suo amico, pur di avere la sua attenzione, pur di sentire ancora il suo respiro pesante che gli alzava il petto.

La voce di Eijirō tremolava ancora mentre parlava: «E ti ricordi quella volta che siamo andati in quel ristorante di ramen dopo l'allenamento?». La sua determinazione era evidente anche attraverso la presa salda sulle dita di Katsuki, provando a scaldarle. «Ho una fame da lupi! Dio quanto vorrei un piatto di quel cazzo di ramen! Era fantastico!», continuò, con un sorriso malinconico a tirargli le labbra sul viso sporco.

«Ramen? Davvero, capelli-di-merda?» Bakugo rispose, la sua voce appena al di sopra di un sussurro. «Di tutte le... cose stupide di cui parlare...».

Le parole di Kirishima uscirono fuori nel tentativo di mascherare la delusione che minacciava di sopraffarlo, lasciando di nuovo spazio alle lacrime, che gli sfuggirono lentamente dagli occhi e la sua voce s'incrinò con forzata allegria mentre aggiungeva: «È meglio di niente, no? E so che piaceva pure a te...».

«Non importa...», disse Katsuki, abbassando di nuovo le palpebre.

Gli occhi di Kirishima si spalancarono e portò entrambe le mani sul viso dell'amico, stropicciandolo piano per attirare la sua attenzione, desiderando ardentemente che rimanesse sveglio: «Non osare chiudere gli occhi!», ordinò, con voce intrisa di urgenza e gli occhi traboccanti di lacrime. «Non adesso!».

Bakugo lottò per non abbassare le palpebre, sapendo che, se avesse ceduto, avrebbe potuto significare la fine. Per entrambi, in realtà.

«Come se... avessi scelta...» mormorò Bakugo, ma i suoi occhi rimasero aperti, anche se solo di poco, mentre la sua mano si alzava a fatica e andava incontro al viso stanco di Eijirō, le dita tremanti a toccargli la guancia, fino a sfiorargli il bordo degli occhi e bagnarsi il polpastrello con quelle gocce salate. «Non... non ti ho mai... visto piangere...»

Ogni secondo sembrava un'eternità mentre il cuore di Kirishima batteva forte per il panico nello stringersi contro il viso quella mano sempre più tiepida, arrivando a portarsela davanti alla bocca, alitarci sopra per scaldarla.

Non poteva lasciarsi scappare Katsuki. Non in una maniera tanto stupida e assurda.
Non dopo tutto quello che avevano passato! Non era così che doveva finire per qualcuno indistruttibile e feroce come lui. E nel disperato tentativo di tenere il suo amico legato al regno mortale, Kirishima prese una decisione che non avrebbe mai creduto possibile.

Tremando, rivolse lo sguardo di nuovo a Katsuki. Il suo cuore batteva così forte che credette gli sarebbe fuoriuscito dal petto, mentre raccoglieva il coraggio di dire la sua parte di verità.

«Io... Devo dirti una cosa, Kat...», sussurrò, con le lacrime che gli rigavano le guance e lavavano via un po' dello sporco e della polvere che si erano depositate. «Lo tengo dentro da troppo tempo e non... non riesco più a stare zitto.».

La voce di Katsuki era pesante per la stanchezza, le sue parole e i suoi pensieri erano confusi, anche mentre lottava per mantenerli coerenti: «Di cosa stai parlando?», chiese, con gli occhi che sfarfallavano prima verso il viso dell'amico e poi verso il basso, il corpo che tremava di piccoli spasmi per la stanchezza, il colorito sempre più tendente al grigio. Il suo tono normalmente tagliente e aggressivo era addolcito dal peso della resa che sembrava avvolgerlo come una coperta.

«Se-senti, amico, non so come altro dirlo... quindi lo dirò subito!». Eijirō esitò, incerto su come sciogliere quel groviglio di emozioni che gli annodava lo stomaco e la gola. Fece un respiro profondo, cercando di calmare le mani tremanti e il cuore che gli batteva forte nel petto. «Credo... che potrei essermi innamorato di te.», sbottò infine, pentendosi immediatamente di quelle parole tanto audaci che gli erano scivolate di bocca. Eppure, l'ansia con cui attendeva una risposta dal biondo sotto di lui lo stava mangiando, più di saperlo sul filo sottile tra la vita e la morte, chiedendosi se avesse appena commesso l'errore più grande della sua intera esistenza, in grado di rovinare definitivamente la loro amicizia. E, si disse, quello era forse peggio di morire.

La confessione rimase sospesa nella poca aria tra i loro visi, un fardello soffocante di emozioni e paure inespresse che minacciavano di schiacciare il cuore di quel povero ragazzo che si stava martoriando il labbro inferiore con i denti, le lacrime trattenute a stento. Eijirō percepiva il proprio volto bruciare per l'imbarazzo e la vergogna, ma mise brutalmente da parte questi sentimenti nel vedere gli occhi di Bakugō che lo fissavano, più aperti di prima.

Avrebbe fatto qualsiasi cosa fosse necessaria per mantenere in vita l'amico.

E non era per quel sentimento che andava ormai oltre l'affetto fraterno che lo legava a lui; il pensiero di perdere Katsuki era insopportabile, e Kirishima avrebbe sopportato qualunque tipo di umiliazione pur di tenere il suo amico al sicuro, pur di averlo ancora vivo. In quel momento avrebbe preferito volare per colpa di una delle sue esplosioni piuttosto che ipotizzare gli scenari più tristi e disastrosi se lui non fosse sopravvissuto.

Gli occhi di Katsuki si spalancarono per lo shock, la sua espressione era un misto di sorpresa e incredulità. Il dolore lancinante che provava al petto e alle gambe fu momentaneamente dimenticato mentre elaborava ciò che gli veniva detto. «Sei serio?».

La sua voce sembrava rotta dall'emozione, tradendo in parte ciò che era tumulto interiore. «È... questo che volevi dirmi?». Non poteva crederci. Probabilmente, in altre circostanze gli avrebbe riso in faccia e poi fatto esplodere. O, più probabilmente, l'avrebbe ignorato in attesa di elaborare la notizia.
Ma così...

Tossì e il peso di quelle parole rimase sospeso nell'aria ancora un po', come un fragile palloncino pronto ad esplodere.

La voce di Kirishima tremò mentre distoglieva lo sguardo, incapace di incontrare gli occhi curiosi di Katsuki. «Sì, ok. So che sembra stupido...», balbettò, «Ma è la verità. Non so nemmeno quando sia successo. O come. Ma... tu significhi tanto per me, amico. Più di quanto avrei mai potuto immaginare.».

Quel palloncino d'imbarazzo che stava aleggiando tra di loro assieme a quelle parole prese quota, ma non esplose. Né si sgonfiò.

Eijirō voltò il capo e incrociò lo sguardo dell'amico, le parole pronunciate pesavano sul cuore di Katsuki come un macigno, piene di una vulnerabilità e sincerità che lo lasciò interdetto e, solo in quel momento, si rese conto di quanto il rosso sembrasse esposto e indifeso.

La voce di Bakugō si bloccò in gola mentre provava a comprendere la notizia. «Eiji...».

Nessun nomignolo, nessuna cattiveria; il suo tono era dolce, ma velato di incredulità e un pizzico di terrore, come se non potesse credere a ciò che aveva udito. I suoi occhi cremisi si spalancarono ancora una volta e scattarono in giro, alla ricerca di qualsiasi segno che presagisse l'arrivo dei soccorsi. Ma le sirene erano ancora lontane e le voci non avevano ancora raggiunto una distanza udibile. E quando vide il viso pallido e le mani di Kirishima che si stropicciavano contro le sue, insanguinate, nel disperato tentativo di scaldarle, di massaggiarle, Katsuki capì che tutto era davvero troppo reale.

«Ascolta, so che questo è il momento peggiore possibile...», le parole di Kirishima emersero come un'eruzione vulcanica, basse, inarrestabili, incontrollate. «Ma non posso tenermelo dentro ancora a lungo. Non così. Dovevo dirtelo. Mi rifiuto di lasciare che questo momento passi senza confessare ciò che mi tengo dentro da tanto... Cerca di capirmi.... Non voglio che ci siano rimpianti tra noi, Kat...».

Il rosso osservò l'espressione dell'amico cambiare, una tempesta di emozioni contrastanti attraversargli gli occhi. Eijirō non riusciva a capire cosa stesse succedendo nella mente del biondino, ma sapeva che il sorriso – un sorriso genuino e sincero – che alla fine si era formato sul viso esangue di Katsuki era uno spettacolo raro e prezioso. E non poté fare a meno di sentirsi in conflitto per la complicata amicizia che condividevano, incerto su ciò che il futuro avrebbe riservato loro, se tutto fosse andato per il verso giusto.

«Sei... un tale idiota...» sussurrò Katsuki, con la voce appena udibile. «Ma... grazie... per avermelo detto però...».

«Vuol dire...?» Kirishima iniziò, ma la sua voce tremava mentre parlava, incapace di finire la domanda che aleggiava pesantemente nell'aria. La possibilità di cosa potesse significare era troppo opprimente da sopportare.

«Ne riparliamo... quando non sto... morendo...» gli sorrise Bakugo, con la voce che diventava sempre più debole di secondo in secondo.

«Va bene! Sì... Va bene!», concordò Eijirō, annuendo con vigore, un sorriso timido sulle labbra tirate, con le lacrime che minacciavano di traboccare ancora dai suoi occhi rossi, mentre si aggrappava alla speranza che finalmente avrebbero davvero potuto avere quella conversazione, in un futuro in cui tutto sembrava bello e giusto, in cui Katsuki gli avrebbe sorriso allo stesso modo e, forse, avrebbe pure lui avuto il viso imporporato per l'imbarazzo.

Anche quando il sole era ormai tramontato sotto l'orizzonte, gettando un velo di oscurità sul campo di battaglia, Kirishima rimase a stringere la mano di Bakugō.

La sua presa era tanto salda che avrebbe potuto frantumare perfino l'acciaio, determinato a non lasciarla andare neppure mentre affiancava la barella dei soccorsi.

Nonostante la precarietà delle condizioni di Katsuki e l'incertezza del loro futuro, a guardare quegli occhi riconoscenti che non lo mollavano per un secondo, per Eijirō una cosa divenne certa: sarebbero rimasti uniti.

Uniti da una cruda confessione che era fuoriuscita per la disperazione di perdersi.
Uniti da qualcosa che, nonostante le parole, sapevano entrambi andava ben oltre il legame che avevano sempre condiviso.

Quello che però Eijirō non sapeva, era che quello che era più impaziente di scoprirlo e di viverlo era proprio lo stesso Katsuki.




 

Still I don't know what you expected of mе
I've never seen you cry
Yeah, you don't know what it is to be sorry
So I'll carry the lie, we're real men 'til we die
But I don't think I will ever get over you
⁓ Nothing but thieves ⁓