"Allora, non dovete litigare per questo", disse Daemon con fermezza. Sperando che questa volta, solo questa volta, lo ascoltassero. "Se è vero, possiamo far venire qui un professore di Hogwarts e vedere la magia con i nostri occhi, e papà ammetterà che è vero. E se non lo è, la mamma ammetterà che è falso. Il metodo scientifico serve proprio a questo, a non dover risolvere le cose solo discutendo. Ora vado in camera mia. Per favore, cercate di non litigare troppo! Sapremo presto come andrà a finire, giusto?".

"Certo, Daemon", disse suo padre e sua madre gli diede un bacio rassicurante. Poi continuarono a litigare mentre Daemon saliva le scale verso la sua camera da letto.

Suo padre, Guido Machiavelli, era Professore di Scienze Politiche all’Università di Oxford; veniva da Firenze, ed era discendente di un’importante casata italiana il cui esponente più famoso era il famoso Nicolò. Era un uomo estremamente intelligente, che usava le parole bene quanto la sua mente per architettare piani convoluti ed influenzare gli altri. Ai suoi allievi insegnava un corso chiamato: “Potere, come ottenerlo e come usarlo”. Fin da piccolo aveva abituato Daemon a pensare razionalmente e a trovare modi creativi ed efficaci per raggiungere i suoi obiettivi. Il ragazzo si faceva qualche scrupolo in più, rispetto al padre, ad usare le persone, ma non poteva negare che in alcune situazioni i suoi insegnamenti gli erano tornati più che utili.

Il quattordicenne si chiuse la porta alle spalle e cercò di pensare. Ogni centimetro di parete era coperto da una libreria. Ogni libreria aveva sei scaffali che arrivavano quasi al soffitto. Alcuni scaffali erano pieni di libri: scienza, matematica, storia e tutto il resto. Altri scaffali avevano due strati di libri di fantascienza, con lo strato posteriore dei libri appoggiato su vecchie scatole di carta velina o su pezzi di legno, in modo da poter vedere lo strato posteriore dei libri. E non era ancora abbastanza. I libri occupavano quasi ogni superficie, i tavoli, il divano, e si accumulavano sotto le finestre.

La cosa buffa è che dovrei essere d'accordo con papà pensò Daemon. Nessuno ha mai avuto alcuna prova di magia e, secondo questa lettera, c'è un intero mondo magico là fuori.

Ma una parte di Daemon era assolutamente convinta che la magia fosse reale, e lo era dal momento in cui aveva visto la presunta lettera della Scuola di Magia e Stregoneria di Hogwarts. Daemon si stropicciò gli occhi, facendo una smorfia. Non credere a tutto ciò che pensi, diceva uno dei suoi libri.

Ma questa bizzarra certezza... Daemon si stava aspettando che, sì, un professore di Hogwarts si presentasse e agitasse una bacchetta per far uscire la magia. La strana certezza non stava facendo alcuno sforzo per difendersi dalla falsificazione, non stava trovando scuse in anticipo per spiegare perché non ci sarebbe stato un professore o perché il professore sarebbe stato in grado di piegare solo i cucchiai.

Da dove vieni, strana previsione? Daemon rivolse il pensiero al suo cervello. Perché credo in quello che credo?

Di solito Daemon era abbastanza bravo a rispondere a questa domanda, ma in questo caso particolare non aveva idea di cosa stesse pensando il suo cervello. 

"Ora, tanto per essere chiari", disse Daemon, "se la professoressa ti fa levitare, papà, quando sai che non sei stato attaccato a nessun filo, questa sarà una prova sufficiente. Non potrai tornare indietro e dire che si tratta di un trucco da prestigiatore. Non sarebbe corretto. Se la pensi così, dovresti dirlo ora, così potremo pensare a un esperimento diverso".

Il padre di Daemon sgranò gli occhi. "Sì, Daemon".

"E tu, mamma, la tua teoria dice che la Preside dovrebbe essere in grado di fare questo e se ciò non accade, ammetterai di esserti sbagliata. Non c'è nulla che indichi che la magia non funziona quando le persone sono scettiche nei suoi confronti".

La Preside Minerva McGranitt osservava Daemon con un'espressione divertita. Aveva un aspetto piuttosto stregonesco con la sua veste nera e il cappello a punta, ma quando parlava sembrava formale e scozzese, il che non si sposava affatto con l'aspetto. A prima vista sembrava una persona che dovrebbe schiamazzare e mettere i bambini nei calderoni, ma l'effetto era rovinato non appena apriva bocca. "È sufficiente, signor Machiavelli?" disse. "Devo procedere con la dimostrazione?".

"Sufficiente? Probabilmente no", disse Daemon. "Ma è già qualcosa. Vada pure, signora Preside".

"Wingardium Leviosa".

Daemon guardò suo padre, che si trovava sospeso a cinquanta centimetri da terra.

"Eh", disse Daemon.

Suo padre lo guardò a sua volta. "Eh", gli fece eco il padre.

Poi il professor Machiavelli guardò la Preside McGranitt. "Bene, ora potete mettermi giù".

Suo padre fu abbassato con cura a terra.

Daemon si passò una mano tra i capelli. Forse era solo quella strana parte di lui che si era già convinta, ma... "Questo è un po' deludente", disse Daemon. "Si potrebbe pensare che ci sia qualche evento mentale più drammatico associato all'aggiornamento su un'osservazione di probabilità infinitesimale...". Daemon si fermò. Mamma, la strega e persino suo padre lo stavano guardando di nuovo in quel modo. "Voglio dire, con lo scoprire che TUTTO CIÒ IN CUI CREDO È FALSO!"

Davvero, avrebbe dovuto essere più drammatico. Il suo cervello avrebbe dovuto buttare all'aria tutto il suo bagaglio di ipotesi sull'universo, nessuna delle quali permetteva che ciò accadesse. Invece il suo cervello sembrava dire: "Va bene, hai visto la Preside di una scuola di magia agitare la bacchetta e far volare tuo padre, e adesso?

La strega sorrideva benevolmente a loro, con un'aria piuttosto divertita. "Desidera un'ulteriore dimostrazione, signor Machiavelli?".

"Non è necessario", disse Daemon. "Abbiamo eseguito un esperimento definitivo. Ma..." Daemon esitò. Non riusciva a trattenersi. In realtà, date le circostanze, non avrebbe dovuto trattenersi. Era giusto e corretto essere curiosi. "Cos'altro può fare?"

La Preside si trasformò in un gatto.

Daemon indietreggiò imprudentemente, così velocemente da inciampare in una pila di libri e atterrare con forza sul sedere con un colpo secco. Le sue mani scesero per afferrarsi senza riuscire e sentì una fitta alla spalla destra. 

Subito il piccolo gatto soriano si trasformò di nuovo in una donna vestita. "Mi dispiace, signor Machiavelli", disse la strega, sembrando sincera, anche se gli angoli delle sue labbra si stavano storcendo verso l'alto. "Avrei dovuto avvertirla".

Daemon respirava con brevi rantoli. La sua voce uscì strozzata. "Non può farlo!"

"È solo una Trasfigurazione", disse la Preside. "Una trasformazione Animagus, per essere precisi".

"Si è trasformata in un gatto! Un gatto piccolo! Hai violato la Conservazione dell'Energia! Non è solo una regola arbitraria, è implicita nella forma dell'hamiltoniana quantistica! Rifiutandola si distrugge l'unitarietà! E i gatti sono COMPLICATI! Una mente umana non può visualizzare l'intera anatomia di un gatto e tutta la sua biochimica, e che dire della neurologia? Come si può continuare a pensare usando un cervello grande come quello di un gatto?".

Le labbra della Preside si strinsero di più ora. "La magia".

"La magia non è sufficiente per farlo! Dovrebbe essere una dea!".

La Preside sbatté le palpebre. "È la prima volta che mi chiamano così".

La vista di Daemon si stava offuscando, mentre il suo cervello iniziava a comprendere ciò che si era appena rotto. L'idea di un universo unificato con leggi matematicamente regolari era stata buttata nel cesso; l'intera nozione di fisica. Tremila anni passati a dividere grandi cose complicate in pezzi più piccoli, a scoprire che le regole che guidavano i pianeti erano le stesse di una mela che cade, a scoprire che le vere leggi erano perfettamente universali e non avevano eccezioni da nessuna parte e assumevano la forma di semplici matematiche che regolavano le parti più piccole, per non parlare del fatto che la mente era il cervello e il cervello era fatto di neuroni, un cervello era ciò che era una persona -.

E poi una donna si era trasformata in un gatto, alla faccia di tutto ciò.

Un centinaio di domande si contesero la priorità sulle labbra di Daemon e la vincitrice uscì fuori: "E che tipo di incantesimo è Wingardium Leviosa? Chi inventa le parole di questi incantesimi, bambini dell'asilo?".

"Così può bastare, signor Machiavelli", disse la Preside McGranitt con tono deciso, anche se i suoi occhi brillavano di divertimento represso. "Se vuole imparare la magia, le suggerisco di iniziare a studiare. Le farò avere tutti i libri di testo dei primi quattro anni. Sarà impegnativo, ma vista la sua libreria personale credo che saranno per lei una piacevole sfida". 

I libri erano arrivati pochi giorni dopo e non avendo ancora una bacchetta - gli avevano detto che era illegale per dei minorenni fare incantesimi fuori dai terreni della scuola - si esercitava con un bastone che aveva raccolto nel giardino. Aveva circa otto mesi all’inizio delle lezioni al quinto anno, e doveva leggere tutti i libri di testo che gli altri avevano studiato nel quadriennio precedente. Probabilmente conoscendo i suoi ritmi, avrebbe letto ognuno tre volte. Non potendo passare alla pratica con una bacchetta, si concentrava principalmente su libri di teoria, come quello di pozioni e di storia, come Storia della Magia di Hogwarts, che raccontava molte cose del mondo magico inglese. Vi erano tante cose sorprendenti: pozioni come il Distillato Alihotsy, che causava una risata isterica, la pianta di Mandragola, che se tirata fuori dalla terra strillava fino a stordire tutte le persone presenti; ma una delle cose che lo colpì di più fu la prigione magica di Azkaban e i suoi guardiani magici.

Per un istante Daemon immaginò la sua mamma e il suo papà ad Azkaban, con i Dissennatori che succhiavano la loro vita, prosciugando i ricordi felici del loro amore per lui. Solo per un istante, prima che la sua immaginazione facesse saltare un fusibile e chiamasse uno spegnimento d'emergenza per dirgli di non immaginarlo mai più.

Era giusto fare una cosa del genere a qualcuno, anche alla seconda persona più cattiva del mondo?

No, diceva la saggezza dei libri di Daemon, non se c'è un altro modo, un modo qualsiasi.

E a meno che il sistema giudiziario dei maghi non fosse perfetto come le loro prigioni - e questo sembrava piuttosto improbabile, tutto sommato - da qualche parte ad Azkaban c'era una persona del tutto innocente, e probabilmente più di una.

Daemon sentiva una sensazione di bruciore alla gola e l'umidità negli occhi e avrebbe voluto teletrasportare tutti i prigionieri di Azkaban al sicuro e chiamare il fuoco dal cielo per far esplodere quel luogo terribile fino alle fondamenta. Ma non poteva, perché non era un Dio. Ancora.

"La Trasfigurazione è una delle magie più complesse e pericolose che imparerete a Hogwarts", disse la professoressa McGranitt. Non c'era traccia di leggerezza sul volto della severa vecchia strega. "Chiunque faccia confusione nella mia classe se ne andrà e non tornerà. Siete stati avvertiti".

La sua bacchetta scese e colpì il suo banco, che si trasformò dolcemente in un maiale. Un paio di studenti babbani emisero dei piccoli guaiti sommessi. Il maiale si guardò intorno e sbuffò, sembrando confuso, per poi tornare ad essere una scrivania.

La professoressa di Trasfigurazione si guardò intorno e poi i suoi occhi si posarono su uno studente.

"Signor Machiavelli", disse la professoressa McGranitt. "Lei avuto mesi per studiare il libro di Trasfigurazione. Vuole indovinare se questa è una scrivania che ho trasfigurato in un maiale o se è nata come un maiale e io ho rimosso brevemente la trasfigurazione?”

Le sopracciglia di Daemon si aggrottarono leggermente. "Direi che è più facile iniziare con un maiale, dato che se è iniziato come una scrivania, potrebbe non sapere come alzarsi".

La professoressa McGranitt scosse la testa. "La risposta corretta è che in Trasfigurazione non si prova ad indovinare. Le risposte sbagliate saranno valutate con estrema severità, mentre le domande lasciate in bianco saranno valutate con grande indulgenza. Deve imparare a conoscere ciò che non sa. Se le faccio una domanda, per quanto ovvia o elementare, e lei risponde "non sono sicuro", non glie ne farò una colpa e chi ride perderà punti. Può dirmi perché esiste questa regola, signor Machiavelli?".

Perché un singolo errore in Trasfigurazione può essere incredibilmente pericoloso. "No".

"Esatto. La Trasfigurazione è più pericolosa dell'Smaterializzazione, che non viene insegnata fino al sesto anno. Purtroppo, la Trasfigurazione deve essere appresa e praticata in giovane età per massimizzare le vostre capacità da adulti. Si tratta quindi di una materia pericolosa e dovreste avere paura di commettere errori, perché nessuno dei miei studenti si è mai ferito in modo permanente e sarei molto contrariata se voi foste la prima classe a rovinare il mio record".

Gli altri studenti, anche loro al quinto anno, ormai avevano sentito questa storia tante volte; Daemon sapeva che questo ammonimento era principalmente per lui.

La professoressa McGranitt si alzò e si spostò verso la parete dietro la sua scrivania, dove si trovava una lavagna di legno lucido. "Ci sono molte ragioni per cui la Trasfigurazione è pericolosa, ma una ragione spicca su tutte le altre". Prese una penna d'oca corta con l'estremità spessa e la usò per abbozzare delle lettere in rosso, che poi sottolineò, con lo stesso pennarello, in blu:

LA TRASFIGURAZIONE NON È PERMANENTE!

"La Trasfigurazione non è permanente!" disse la professoressa McGranitt. "La Trasfigurazione non è permanente! La Trasfigurazione non è permanente! Signor Machiavelli, supponiamo che uno studente trasfiguri un blocco di legno in una tazza d'acqua e che lei la beva. Cosa pensa che le possa succedere quando la Trasfigurazione svanisce?". Ci fu una pausa. "Mi scusi, non avrei dovuto chiederle questo, signor Machiavelli, ho dimenticato che lei è dotato di un'immaginazione insolitamente pessimista".

"Non si preoccupi", disse Daemon deglutendo a fatica. "Quindi la prima risposta è che non lo so", disse alla professoressa  annuendo con approvazione, "ma immagino che ci possa essere... del legno nel mio stomaco e nel mio flusso sanguigno, e se un po' di quell'acqua fosse stata assorbita dai tessuti del mio corpo, sarebbe stata polpa di legno o legno solido o...". La comprensione della magia di Daemon lo deluse. Non riusciva a capire come il legno si trasformasse in acqua, quindi non poteva capire cosa sarebbe successo dopo che le molecole d'acqua fossero state rimescolate dai normali movimenti termici e la magia fosse svanita e la mappatura si fosse invertita.

Il volto della McGranitt era rigido. "Come il signor Machiavelli ha correttamente ragionato, si ammalerebbe gravemente e avrebbe bisogno di un immediato trasferimento all'ospedale di St. Mungo.

La professoressa McGranitt si chinò in avanti, con il volto molto duro. "Non potrete assolutamente e in nessun caso Trasfigurare qualcosa in un liquido o in un gas. Niente acqua, niente aria. Niente di simile all'acqua, niente di simile all'aria. Anche se non è destinato a essere bevuto. I liquidi evaporano e i loro pezzetti finiscono nell'aria. Non trasfigurerete nulla di ciò che deve essere bruciato. Farebbe fumo e qualcuno potrebbe respirare quel fumo! Non trasfigurerete mai nulla che possa entrare nel corpo di qualcuno, in nessun modo. Niente cibo. Nulla che assomigli al cibo. Nemmeno come scherzo divertente. Non lo faraete mai. Punto. In quest'aula, fuori da essa o in qualsiasi altro luogo. Questo è ben chiaro a tutti gli studenti? "

"Sì", dissero tutti insieme, alcuni più convinti di altri

"Questo è ben compreso da ogni singolo studente? "

"Sì", dissero o mormorarono o sussurrarono.

"Se infrangete una qualsiasi di queste regole, non studierete più Trasfigurazione durante il vostro soggiorno a Hogwarts. Ripetete con me. Non trasfigurerò mai nulla in un liquido o in un gas".

"Non trasformerò mai nulla in un liquido o in un gas", dissero gli studenti in coro.

"Ancora! Più forte! Non trasfigurerò mai nulla in un liquido o in un gas".

"Non trasfigurerò mai nulla in un liquido o in un gas".

"Non trasfigurerò mai nulla che assomigli al cibo o a qualsiasi altra cosa che vada all'interno di un corpo umano".

"Non trasfigurerò mai nulla che debba essere bruciato perché potrebbe produrre fumo".

"Non trasfigurerete mai nulla che assomigli al denaro, compreso il denaro babbano", disse la professoressa McGranitt. "I goblin hanno modo di scoprire chi è stato. Per legge, la nazione goblin è in uno stato di guerra permanente con tutti i contraffattori magici. Non manderanno gli Auror. Invieranno un esercito".

"Non trasfigurerò mai nulla che assomigli al denaro", ripeterono gli studenti.

"E soprattutto", disse la professoressa McGranitt, "non trasfigurerete nessun soggetto vivente, soprattutto voi stessi. Vi renderà molto malati e forse anche morti, a seconda di come vi trasfigurerete e di quanto a lungo manterrete il cambiamento". La professoressa McGranitt fece una pausa. "Il signor Machiavelli sta alzando la mano perché ha visto una trasformazione Animagus, nello specifico un umano che si trasforma in un gatto e viceversa. Ma una trasformazione Animagus non è una Trasfigurazione libera".

La professoressa McGranitt tirò fuori dalla tasca un piccolo pezzo di legno. Con un colpo di bacchetta si trasformò in una palla di vetro. Poi disse "Crystferrium! "e la palla di vetro si trasformò in una palla d'acciaio. La toccò un'ultima volta con la bacchetta e la palla d'acciaio tornò a essere un pezzo di legno. "Il Crystferrium trasforma un oggetto di vetro solido in un bersaglio di acciaio solido di forma simile. Non può fare l'inverso, né può trasformare una scrivania in un maiale. La forma più generale di Trasfigurazione - la Trasfigurazione libera, che imparerete qui - è in grado di trasformare qualsiasi soggetto in qualsiasi bersaglio, almeno per quanto riguarda la forma fisica. Per questo motivo, la Trasfigurazione libera deve essere eseguita senza parole. Usare gli incantesimi richiederebbe parole diverse per ogni diversa trasformazione tra soggetto e bersaglio".

La professoressa McGranitt lanciò un'occhiata tagliente ai suoi studenti. "Alcuni insegnanti iniziano con gli Incantesimi di Trasfigurazione e poi passano alla Trasfigurazione libera. Sì, all'inizio sarebbe molto più facile. Ma può darvi un'impronta sbagliata che compromette le tue capacità in seguito. Qui imparerete la Trasfigurazione libera fin dall'inizio, che richiede che lanciate l'incantesimo senza parole, tenendo nella tua mente la forma del soggetto, la forma del bersaglio e la trasformazione".

"E per rispondere alla domanda del signor Machiavelli", proseguì la professoressa McGranitt, "è la Trasfigurazione libera che non deve mai fare a nessun soggetto vivente. Esistono incantesimi e pozioni che possono trasformare in modo sicuro e reversibile soggetti viventi in modi limitati. Un Animagus con un arto mancante continuerà a non averlo dopo la trasformazione, per esempio. La Trasfigurazione libera non è sicura. Il suo corpo cambierà mentre è trasfigurato: respirare, ad esempio, comporta una costante perdita di materiale del corpo nell'aria circostante. Quando la Trasfigurazione si esaurisce e il tuo corpo cerca di tornare alla sua forma originale, non sarà in grado di farlo. Se preme la bacchetta sul suo corpo e si immagina con i capelli biondi, in seguito i capelli le cadranno. Se si visualizza come una persona con la pelle più chiara, dovrà fare un lungo soggiorno al St. Mungo's. E se si trasfigura in una forma corporea adulta, quando la trasfigurazione svanirà, morirà".

Questo spiegava perché aveva visto ragazzi grassi o ragazze non proprio belle. O persone anziane, se è per questo. Questo non sarebbe successo se avessi potuto Trasfigurarti ogni mattina... Daemon alzò la mano e cercò di fare un segnale alla professoressa McGranitt con gli occhi.

"Sì, signor Machiavelli?"

"È possibile trasfigurare un soggetto vivente in un bersaglio statico, come ad esempio una moneta - no, mi scusi, sono terribilmente dispiaciuto, diciamo una palla d'acciaio".

La professoressa McGranitt scosse la testa. "Signor Machiavelli, anche gli oggetti inanimati subiscono piccoli cambiamenti interni nel tempo. Non ci sarebbero cambiamenti visibili nel suo corpo e per il primo minuto non noterebbe nulla di sbagliato. Ma nel giro di un'ora sarebbe malato e in un giorno sarebbe morto".

"Ehm, mi scusi, avrei dovuto indovinare che la scrivania era in origine una scrivania e non un maiale", disse Daemon, "ma solo se avessi fatto l'ulteriore ipotesi che lei non volesse uccidere il maiale, il che potrebbe sembrare altamente probabile ma...".

"Posso prevedere che correggere i suoi test sarà per me una fonte di gioia infinita, signor Machiavelli. Ma se ha altre domande, posso chiederle di aspettare la fine della lezione?".

"Non ho altre domande, professoressa".

"Ora ripetete dopo di me", disse la professoressa McGranitt. "Non cercherò mai di trasfigurare un soggetto vivente, specialmente me stesso, a meno che non mi venga specificamente richiesto di farlo usando un incantesimo o una pozione specializzata".

"Se non sono sicuro che una Trasfigurazione sia sicura, non la proverò finché non avrò chiesto alla professoressa McGranitt o al professor Grimm o alla Preside, che sono le uniche autorità riconosciute in materia di Trasfigurazione a Hogwarts. Chiedere a un altro studente non è accettabile, anche se dice di ricordare di aver fatto la stessa domanda".

"Ho il diritto assoluto di rifiutarmi di eseguire qualsiasi Trasfigurazione per la quale mi senta minimamente nervoso. Poiché nemmeno la Preside di Hogwarts può ordinarmi di fare diversamente, non accetterò di certo alcun ordine del Professore di Incantesimi, anche se quest'ultimo minacciasse di sottrarmi cento punti della Casa e di farmi espellere". 

"Se infrango una di queste regole, non studierò più Trasfigurazione durante il mio soggiorno a Hogwarts".

"E ora, signor Machiavelli, lei inizierà con i fiammiferi come soggetti e gli aghi come bersagli... “

“Signora Preside” Daemon esitò. Cercò di scegliere le parole migliori, ma decise poi di essere diretto. “questa è la prima cosa che mi sono chiesto quando ho scoperto della magia. Vede, io un anno fa ho perso una mia compagna di classe. Mi chiedevo… esiste un modo per battere la morte, diventare immortali?”

"Oh Daemon", disse la Preside (e ora la sua voce sembrava semplicemente perplessa, anche se c'era forse anche una punta di dolore nei suoi occhi), "solo i maghi oscuri si fanno queste domande".

"Ehm", disse Daemon, "mi dispiace, ma devo appoggiare i Maghi Oscuri in questo caso".

"Cosa?" disse La Preside.

"La morte è una cosa brutta", disse Daemon, tralasciando il cercare di sembrare saggio in nome di una comunicazione chiara. "Molto brutta. Estremamente brutta. Avere paura della morte è come avere paura di un grande mostro con zanne velenose. In realtà ha molto senso e non indica che tu abbia un problema psicologico".

La Preside lo fissò come se si fosse appena trasformato in un gatto.

"Ok", disse Daemon, "mettiamola in questo modo. Vuole morire? Perché se è così, c'è una cosa babbana chiamata linea per la prevenzione del suicidio...".

"Quando sarà il momento", disse la strega a bassa voce. "Non prima. Non cercherei mai di affrettare il giorno, né di rifiutarlo quando arriverà".

Daemon si accigliò severamente. "Non sembra che lei abbia una gran voglia di vivere, Preside!".

"Daemon..." La voce dell’anziana strega cominciava a sembrare un po' impotente "Credo di non essermi spiegata bene. I maghi oscuri non sono desiderosi di vivere. Temono la morte. Non si protendono verso la luce del sole, ma fuggono l'arrivo della notte in caverne infinitamente più buie, senza luna né stelle. Non è la vita che desiderano, ma l'immortalità; e sono così spinti ad afferrarla che sacrificheranno la loro stessa anima! Vuoi vivere per sempre, Daemon?".

"Sì, e anche lei", disse Daemon. "Voglio vivere ancora un giorno. Domani vorrò vivere ancora un giorno. Quindi voglio vivere per sempre. Se non vuoi morire, significa che vuoi vivere per sempre. Se non vuoi vivere per sempre, significa che vuoi morire. Devi fare l'una o l'altra cosa... Non sto riuscendo a spiegarmi, vero?".

Le due culture si fissarono attraverso un divario incommensurabile.

"Ho vissuto centodieci anni", disse a bassa voce la Preside "Ho visto e fatto molte cose, troppe delle quali vorrei non averle mai viste o fatte. Eppure, non rimpiango di essere viva, perché vedere i miei studenti crescere è una gioia che non ha iniziato a stancarmi. Ma non vorrei vivere così a lungo da farlo! Cosa ne faresti dell'eternità, Daemon?".

Daemon fece un respiro profondo. "Incontrare tutte le persone interessanti del mondo, leggere tutti i libri più belli e poi scrivere qualcosa di ancora più bello, festeggiare il decimo compleanno del mio primo nipote sulla Luna, festeggiare il centesimo compleanno del mio primo bis-bis-bis nipote intorno agli Anelli di Saturno, imparare le regole più profonde e definitive della Natura, capire la natura della coscienza, scoprire perché esiste qualcosa in primo luogo, visitare altre stelle, scoprire alieni, creare alieni, incontrarsi con tutti per una festa dall'altra parte della Via Lattea dopo averla esplorata tutta, incontrarsi con tutti coloro che sono nati sulla Vecchia Terra per vedere il Sole spegnersi finalmente, e mi preoccupavo di trovare un modo per fuggire da questo universo prima che scompaia, ma sono molto più fiducioso ora che ho scoperto che le cosiddette leggi della fisica sono solo linee guida opzionali. "

"Non ho capito molto di questo", disse la Preside. "Ma devo chiederti se queste sono davvero le cose che desideri così disperatamente, o se le immagini solo per pensare di non essere stanco, mentre corri e fuggi dalla morte".

"La vita non è una lista finita di cose da spuntare prima di poter morire", disse Daemon con fermezza. "È la vita, devi solo continuare a viverla. Se non faccio quelle cose sarà perché ho trovato qualcosa di meglio".

Minerva sospirò. "Nell'improbabile caso in cui mi sia permesso di restare fino a centocinquant'anni", disse "non credo che mi dispiacerebbe. Ma duecento anni sarebbero davvero troppi".

"Sì, beh", disse Daemon, con voce un po' seccata, "sospetto, Preside, che se lei provenisse da una cultura in cui le persone erano abituate a vivere quattrocento anni, morire a duecento anni le sembrerebbe altrettanto tragicamente prematuro che morire, per esempio, a ottanta, o ancora peggio a quattordici". La voce di Daemon si fece dura, su quell'ultima parola.

"Forse", disse pacificamente l'anziana strega. "Non vorrei morire prima dei miei amici, né vivere dopo che tutti loro se ne sono andati. Il momento più difficile è quando le persone che ami di più se ne sono andate prima di te, eppure altre vivono ancora, per il cui bene devi restare...". Gli occhi della Preside erano fissi su Daemon e diventavano sempre più tristi.

"E nel caso non fosse chiaro", disse Daemon, "con tutti intendo anche tutti i babbani, non solo tutti i maghi".

"No", disse la strega, scuotendo la testa. La sua voce si alzò. "No, no, no! Questa è follia! "

"Bwa ha ha!" disse Daemon.

Il volto della preside era teso dalla rabbia e dalla preoccupazione. "L’immortalità di Voldemort è nata da un rituale terribile e oscuro, più nero del nero della pece! Ed è stata Mirtilla a morire per questo; la sua immortalità ha richiesto un sacrificio, un omicidio...".

"Beh, ovviamente non ho intenzione di diffondere un metodo di immortalità che richiede l'uccisione di persone! Questo vanificherebbe l'intero scopo! "

Ci fu una pausa di stupore.

Lentamente il volto della Preside si rilassò dalla rabbia, anche se la preoccupazione era ancora presente. "Non useresti nessun rituale che richieda un sacrificio umano".

"Non so per chi mi prende, Preside", disse Daemon con freddezza, facendo salire la sua rabbia, "ma non dimentichiamo che sono io quello che vuole che la gente viva! Quello che vuole salvare tutti! Lei è quella che pensa che la morte sia fantastica e che tutti debbano morire!".

"Non so più cosa dire, Daemon" rispose "Solo che sono stato frainteso... Non voglio che tutti muoiano, Daemon!".

"Non vuole che nessuno sia immortale", disse Daemon con notevole ironia.

L’anziana strega annuì. "Ho meno paura di prima, ma sono ancora molto preoccupato per te, Daemon", disse a bassa voce. La sua mano, un po' deperita dal tempo, ma ancora forte, ripose la sfera di cristallo nel suo supporto. "Perché la paura della morte è una cosa amara, una malattia dell'anima che rende le persone contorte e deformi. Voldemort non è l'unico Mago Oscuro che ha percorso questa strada desolata, anche se temo che si sia spinto più in là di chiunque altro prima di lui".

"E lei pensa di non avere paura della morte?". Disse Daemon, senza nemmeno cercare di mascherare l'incredulità nella sua voce.

Il su volto era sereno. "Non sono perfetta, Daemon, ma credo di aver accettato la mia morte come parte di me stessa".

"Uh uh", disse Daemon. "Vede, c'è questa piccola cosa chiamata dissonanza cognitiva. Se le persone venissero colpite in testa con i manganelli una volta al mese e nessuno potesse farci niente, presto ci sarebbero un sacco di filosofi, che fingerebbero di essere saggi, e che avrebbero trovato ogni sorta di incredibile beneficio nell'essere colpiti in testa con un manganello una volta al mese. Ad esempio, “ti rende più forte” o “ti rende più felice nei giorni in cui non vieni colpito con un manganello”. Ma se andassi da qualcuno che non viene colpito e gli chiedessi se vuole iniziare, in cambio di questi fantastici benefici, ti direbbe di no. E se non dovessi morire, se venissi da un posto dove nessuno ha mai sentito parlare di morte, e ti suggerissi che sarebbe un'idea fantastica e meravigliosa per le persone diventare rugose e vecchie e alla fine cessare di esistere, mi faresti trascinare in un manicomio! Perché mai qualcuno dovrebbe pensare a un'idea così sciocca come quella che la morte sia una cosa positiva? Perché ne hai paura, perché non vuoi davvero morire e questo pensiero ti fa così male che devi razionalizzarlo, fare qualcosa per anestetizzare il dolore, in modo da non doverci pensare...".

"Dimmi, Daemon", disse la Preside, "diventerai un mago oscuro?".

"No", disse il ragazzo, con una certezza ferrea nella voce.

"Perché no?" chiese la strega.

Il ragazzo rimase in piedi, con il mento alto e fiero, e disse: "Non c'è giustizia nelle leggi della Natura, signora Preside, non c'è un termine di equità nelle equazioni del moto. L'universo non è né cattivo né buono, semplicemente non gli interessa di noi. Non importa alle stelle, né al Sole, né al cielo. Ma non devono farlo! A noi interessa! C'è una luce nel mondo, e siamo noi! "