Karl posteggiò l'auto nell'ampio parcheggio della Therapiepunk.

Poi, sollevò il polso destro e guardò il suo orologio. Tra poco, Genzo sarebbe uscito dalla clinica.

Per fortuna, la sua fisioterapia proseguiva e, presto, il suo braccio si sarebbe ristabilito.

Sospirò. Era la sola notizia positiva in quella sequenza di eventi dolorosi.

Genzo non doveva solo affrontare il processo per la morte di Andreas Schumann, ma doveva sopportare il peso del giudizio mediatico.

Sospirò. Non aveva intenzione di compiangersi e di perdere tempo prezioso.

Per fortuna, sapeva come aiutare il suo compagno.

Qualche istante dopo, Genzo uscì, portando con sé una borsa da palestra.

Spostò le iridi ora a destra, ora a sinistra, cauto, poi il suo sguardo si posò sull'automobile di Karl.

Con passo calmo, ma deciso, gli si avvicinò, poi picchiettò sul vetro.

– Ciao, Karl. Perché sei qui? – chiese, stupito.

– Che domande fai? Sono venuto a prenderti, per portarti a casa. – rispose il tedesco.

Genzo, sentendo queste parole, sospirò e reclinò la testa.

– Karl, non preoccuparti. Io posso prendere l'autobous. Tu non puoi trascurare il calcio per me. – replicò il portiere orientale, la voce vibrante d'amarezza.

– Ti senti quando parli? Ti dovrei lasciare su un autobus, solo, col rischio quasi certo di incontrare degli esaltati? – replicò il centravanti teutonico.

Un sospiro stanco fuggì dalle labbra dell’asiatico e i suoi occhi si velarono di lacrime.

– Grazie. – mormorò, commosso.

Karl accennò ad un sorriso, aprì la portiera dell’auto e lo lasciò entrare.

La macchina avanzava sulle strade di Monaco.

– Come va il tuo braccio? – chiese Karl.

– Bene. Sto recuperando la piena funzionalità dell’arto. – rispose, laconico, Genzo.

Il tedesco mantenne lo sguardo fisso sulla strada. Di solito, un simile recupero era motivo di gioia.

Presto, Genzo avrebbe potuto riprendere a giocare a calcio.

Eppure, non era felice.

E non era difficile capire il motivo della sua angoscia.

Deboli singhiozzi, ad un tratto, riempirono l’abitacolo dell’auto.

Karl parcheggiò e girò la testa.

Genzo si era irrigidito, come fosse diventato di marmo, mentre il suo volto, pallido, era umido di lacrime.

– Non ne posso più… Finirò per impazzire… – confessò.

L’europeo, con gesti gentili, gli prese le mani e gliele strinse.

– Guardami. – gli disse.

Genzo, per alcuni istanti, esitò, poi sollevò il viso verso il compagno.

Per lunghi, eterni istanti i loro sguardi si specchiarono l’uno nell’altro, come se fossero impegnati in una lotta surreale.

– Tu non hai nessuna colpa. Quel giovane sfortunato è morto per una tragica fatalità. La giustizia farà il suo corso. Te lo prometto, amico mio. – scandì, risoluto.

Un debole sorriso, colmo di amarezza, sollevò le labbra dell’asiatico. Apprezzava la fermezza del suo amico tedesco, ma il suo rimorso andava oltre le pur importanti conclusioni legali.

Tuttavia, non poteva non ringraziare la ferma vicinanza dei suoi due compagni.

– Grazie. –

La macchina riprese ad avanzare.

– Genzo, sei sicuro di non volere l'aiuto della tua famiglia e dei tuoi compagni di nazionale? Non credo ti abbandonerebbero. ─ osservò Karl.

Si pentì e si morse le labbra. Avevano discusso a lungo di quella possibilità e la risposta del suo compagno era stata chiara, priva di ambiguità.

Non voleva i suoi compagni e la sua famiglia coinvolti in una storia così amara.

Certo, tale proposito era generoso da parte sua, ma quanto avrebbe potuto tollerare l’assenza di amici conterranei e della sua famiglia?

Genzo, sentendo quella frase, sbiancò.

– Ne abbiamo già parlato, Karl. Non voglio ritornare più su questo argomento. – tagliò corto.

L’europeo, sentendo quelle poche, ferme parole, sospirò.

– Sì. E scusami per la domanda inopportuna. –

Diverso tempo dopo, l’auto si fermò davanti ad una villa di medie dimensioni, a due piani, col tetto piatto, immersa in un verde giardino.

Karl fermò l’auto, aprì la portiera e scese, imitato dal compagno.

I due giovani, a passo rapido, percorsero alcuni metri.

Ad un tratto, Genzo alzò la testa e il suo volto si scolorò.

Sul tetto era stato posizionato uno striscione bianco, su cui, circondata da teschi ghignanti e ossa umane, macchiate di rosso, risaltava la scritta in tedesco “questa è la casa di un assassino”.

– No, basta… – sussurrò.

Karl alzò a sua volta la testa e, d’istinto, strinse il pugno.

– Dovresti denunciarli. Quello che fanno è un reato punibile col carcere. – sibilò, rabbioso.

Genzo chinò la testa e serrò le labbra in una piega amara.

– Perché dovrei? Non si può censurare la verità, Karl… – replicò, stanco. Quello striscione era l’ennesima pietra aggiunta alla montagna del suo rimorso.

Gli volevano ricordare la sua infamia.

Per lunghi, eterni istanti il silenzio gravò sui due giovani calciatori.

Frenetica, la mente di Karl lavorava. Doveva trovare un modo per proteggere il suo compagno.

Ma tutte le soluzioni gli apparivano incomplete, stupide, insensate.

– Prepara la valigia. – esordì, laconico.

Genzo, sentendo quelle parole, girò la testa e gli lanciò uno sguardo confuso.

– Cosa stai dicendo? Sai bene che non posso muovermi dal paese, fino a termine del processo. – osservò.

Un mezzo sorriso sollevò le labbra sottili del Kaiser.

– Non ho detto che dobbiamo andare alle Maldive. Ma non ti è proibito venire a stare da me. – dichiarò.

Sorpreso, l’asiatico sbarrò gli occhi.

– Non se ne parla nemmeno, Karl. Ti sto dando troppi problemi e non voglio causartene altri. – replicò, deciso.

Lo sguardo ceruleo del tedesco si indurì, come una lastra di ghiaccio. Per quanto encomiabile, la sollecitudine di Genzo era inopportuna.

– Credimi, se verrai a casa mia, mi darai meno preoccupazioni. Qui, sei molto vulnerabile e la solitudine acuisce l’angoscia. E tu hai bisogno della massima lucidità per affrontare il processo. – replicò, il tono apparentemente tranquillo. Era ben cosciente che il suo solo aiuto, per quanto disinteressato, non era sufficiente a placare l’animo ferito del compagno.

Ma come poteva scardinare il muro di diffidenza dietro il quale si era richiuso?

Genzo rifletté, poi annuì. Avrebbe voluto chiudersi in un guscio di silenzio, ma non poteva non essere d’accordo con Karl.

Per quanto possibile, doveva mantenere la lucidità, affinché il processo avesse un esito positivo.

Lo doveva ai suoi compagni di squadra e alla loro generosità.

A passo rapido, attraversarono l’ampio giardino.

Genzo si chinò, poggiò a terra la borsa e aprì una delle sue tasche.

Vi infilò la mano sana e prese una chiave, a cui era appesa una riproduzione della bandiera giapponese.

Infilò la chiave nella serratura, la fece girare e, dopo alcuni istanti, la porta si aprì.

Con un gesto fermo della mano, Karl lo fermò.

– Tranquillo, ti porto io la borsa. – lo rassicurò.

– Grazie. – si limitò a dire Genzo.

Salirono le scale, che collegavano il primo al secondo piano, e si fermarono davanti ad una porta lignea.

Il portiere la aprì e i due giovani entrarono in una stanza di medie dimensioni, di forma rettangolare.

Al centro, era collocato un letto singolo, su cui erano posate lenzuola blu e il pavimento di ceramica era coperto in parte da un tappeto arancione.

Sulla parete corta di destra, si apriva una finestra quadrata, coperta da una tenda anche essa blu, e, alla parete opposta, era collocato un armadio.

Accanto al letto, c’erano dei comodini e, sotto un abat jour, era collocata una copia di Guerra e Pace, contrassegnata da un segnalibro.

– Ti sei dato a letture impegnative? Spero che non lo legga in russo. – ironizzò Karl.

Il portiere alzò le spalle e un debole sorriso sollevò le sue labbra.

– No, per me l’alfabeto cirillico è incomprensibile. – rispose.

Poi, il suo sguardo si fece di nuovo serio e spaziò nella stanza, quasi volesse imprimersi ogni dettaglio nella mente.

– Penso porterò poche cose. Non voglio occuparti spazio in casa. – dichiarò.

Karl sbuffò e gli appoggiò una mano sulla spalla.

– Porta quello che ti serve. Al massimo, mi ripasserò l’opera completa di Wagner. – affermò.

Il nipponico annuì e i due giovani iniziarono la preparazione dei bagagli.

N.B: prima della vera e propria udienza, dedicherò due capitoli a mostrare in azione Schneider e Kaltz. Spero siano piaciuti.

Si capisce qui (almeno mi auguro) perché Genzo non vuole avere accanto a sé i suoi compagni nipponici. Gli si può dare torto?

Genzo, a passo rapido, scese dall'appartamento e attese.

Lanciò sguardi circospetti, ora a destra, ora a sinistra. Era giunto il giorno del processo.

Avrebbe dovuto vedere il dolore negli occhi dei familiari di Andreas Schumann.

Aprì la bocca e aspirò aria, cercando di calmare i palpiti sempre più rapidi e dolorosi del suo cuore. Aveva voglia di fuggire dagli eventi, ma non poteva.

Doveva comportarsi come un uomo e affrontare le conseguenze delle sue azioni.

L'auto di Schneider parcheggiò e il centravanti tedesco aprì la portiera, invitando il compagno ad entrare.

Senza alcuna parola, il giovane nipponico annuì ed entrò.

Poi, chiuse e l'auto partì.

Karl, di tanto in tanto, lanciava occhiate oblique all'altro.

Sta sempre peggio..., pensò. Il suo amico e rivale, nonostante tentasse di mantenere un'apparenza stoica, era la personificazione dell'amarezza.

E le sue preoccupazioni non erano legate all'imminente udienza.

O meglio, non era la sua sola ragione di angoscia.

‒ Tu non sei preoccupato per l'udienza. O meglio, non solo. ‒ affermò il centravanti tedesco, neutro.

Un sorriso amaro sollevò le labbra dell'asiatico. L'intelligenza del suo rivale era penetrante, come una lama affilata.

Senza sdolcinatezze, lui ed Hermann lo stavano aiutando a non precipitare nell'abisso.

Ed era suo dovere non nascondere le sue emozioni, per quanto possibile.

‒ Hai ragione. Sono preoccupato anche per la squadra. Non voglio che abbia ulteriori problemi a causa mia. ‒ confessò. In quelle giornate d'inferno, aveva avuto modo di leggere gli articoli di giornale ed era rimasto agghiacciato.

Molte testate accusavano la società dell'Amburgo di proteggere un assassino.

Complici. Barbari. Criminali. Para – nazisti.

Tali, sferzanti parole martellavano la sua anima e si irradiavano nel suo corpo, come una raffica di pugni colpisce un pugile.

Mai avrebbe voluto danneggiare i suoi compagni.

Non se lo sarebbe mai perdonato.

Eppure, stava accadendo.

‒ Un problema alla volta, Genzo. Ora, pensa all'udienza e non preoccuparti di nient'altro. ‒ replicò Karl, deciso. Le preoccupazioni del compagno erano comprensibili, ma doveva aiutarlo a non disperdere le sue energie in mille, inutili rivoli.

Altrimenti, non sarebbero usciti da un siffatto, lugubre tunnel.

Karl fermò l'auto a circa cento metri di distanza dal Palazzo di Giustizia di Monaco di Baviera.

Decine di poliziotti presidiavano l'entrata principale, assediati da giornalisti di varie emittenti, armati di microfono, taccuino, penna e macchina fotografica.

Lampi d'ira brillarono negli occhi di Karl e la sua mano destra si strinse a pugno.

‒ Iene. Vanno sempre dove sentono l'odore di una carcassa. ‒ ringhiò.

Imprecò contro se stesso e strinse le mani sul volante. Si era fatto trascinare dalla rabbia.

Con poche parole, aveva cancellato gli incoraggiamenti dati a Genzo.

Ma si poteva essere più stupidi?

‒ Mi dispiace. Credimi, non volevo offenderti, ma odio chi si comporta in questo modo. ‒ si scusò.

Genzo, con un gesto apparentemente noncurante, alzò le spalle.

‒ Hai fatto anche troppo per me. Non posso certo pretendere la perfezione. ‒ affermò, sincero.

Il tedesco, rinfrancato, accennò ad un sorriso, che però si spense in un'espressione seria.

‒ Qui ci dobbiamo separare, ma non preoccuparti: io e d Hermann saremo tra il pubblico. Non dovrai sopportare un processo lungo. ‒ affermò il tedesco, risoluto.

Con un cenno del capo, il nipponico annuì. Schneider, in campo, era una macchina da guerra, ma, in quell'occasione tanto tragica, si era rivelato un amico affidabile e incrollabile.

Aveva un debito incolmabile nei confronti suoi e di Hermann.

‒ Ho un'ultima domanda da porti. Il tuo amico scacchista sarà all'altezza della situazione? Non vorrei che lo manipolassero, usando la lingua come un'arma. ‒ osservò.

Karl, sentendo l'affermazione di Genzo, sorrise.

‒ No, non c'è nessun pericolo. Conosce il tedesco quasi a livello madrelingua e gli scacchi gli hanno insegnato a non perdere il controllo dei nervi. Inoltre, è un paramedico e potrà fugare ogni dubbio sulla veridicità delle tue analisi. Del resto, ha visto che hai cercato di soccorrere quel povero ragazzo. ‒ rispose.

Gli appoggiò una mano sul braccio e fissò i suoi occhi cerulei, fermi, nelle iridi nere di Genzo.

Quest'ultimo accennò ad un sorriso. Una simile azione gli sembrava una fatica erculea, ma non poteva opprimere Karl col peso della sua disperazione.

Gli doveva dare un segnale di fiducia.

Pochi istanti dopo, scesero dall'auto e si separarono.

Genzo, a passo rapido, quasi da marcia militare, si avviò verso l'entrata principale del Palazzo di Giustizia.

Decine di giornalisti, vedendolo arrivare, si precipitarono verso di lui.

– Signor Wakabayashi, come si sente? –

– Non ha paura di affrontare gli sguardi dei parenti di Andreas Schumann? –

– Tornerà a giocare a calcio? –

Il giovane, sopraffatto dalla tempesta verbale, abbassò la testa e tacque.

Poi, in un moto d'orgoglio, drizzò il capo e dardeggiò sui giornalisti uno sguardo fiero.

– Non ho la sfera di cristallo. E ora, se non vi dispiace, devo entrare in tribunale. Odio le attese inutili. – dichiarò, conciso e fermo.

Colti di sorpresa dalla sua risposta, si allontanarono e lo lasciarono entrare.

Il giovane, all'interno della struttura, si concesse un sospiro e si passò una mano sulla fronte, umida di sudore. Era sorpreso della sua risposta.

Aveva creduto di crollare, ma era riemerso il suo orgoglio.

Il rumore frettoloso di alcuni passi attirò la sua attenzione.

Vide avanzare a passo rapido l'avvocato, che stringeva nella mano una valigia.

– Buongiorno, avvocato Husserl. – lo salutò il portiere asiatico, con un breve cenno della testa.

– Buongiorno, Wakabayashi. Ti ripeto la mia unica raccomandazione: la brevità. Non fornire spiegazioni non richieste. – scandì l'uomo, pacato.

– Ho compreso. Non si preoccupi. – assentì il giovane.

Un mezzo sorriso sollevò le labbra dell'avvocato. Le sue speranze di un esito positivo del processo si erano rafforzate.

Genzo era intelligente e la sua collaborazione, ne era sicuro, sarebbe stata brillante.

Ma non potevano perdere tempo.

Girò le spalle e si allontanò, seguito dal giovane, che era dietro di lui.

L'aula del tribunale, a poco a poco, si riempì.

Genzo, seduto al banco degli imputati, lanciò brevi sguardi verso il pubblico.

Scorse, tra la folla, Hermann e Karl, in piedi.

Per un lungo, eterno istante i loro sguardi si incrociarono e i due giovani europei annuirono, in segno d'incoraggiamento.

Grazie di tutto..., pensò il nipponico, gli occhi lucidi di commozione. Pur essendo distanti, non lo avevano abbandonato.

Tale presenza era confortante e gli dava la motivazione per mantenere un comportamento dignitoso.

Tra il pubblico, scorse un uomo di statura piuttosto alta e di corporatura atletica, vestito d'un sobrio completo nero.

Sul suo viso, dai lineamenti duri, segnato da rughe, spiccavano gli occhi cerulei e un filo di barba bianca circondava le labbra sottili e la mascella.

Una folta chioma bianca, riccioluta, circondava il suo viso e al collo era appeso un crocifisso d'oro.

Accanto a lui, era una ragazza di media statura, con lunghi capelli biondi, raccolti in una treccia, e occhi verdi.

Indossava un abito anche esso nero, lungo fino al ginocchio, e al polso destro aveva un bracciale d'oro.

Tra le mani, stringeva una foto quadrata di un giovane uomo di venticinque anni.

I suoi occhi celesti, dal taglio allungato, fissavano decisi l'obiettivo e una lunga chioma dorata circondava il suo viso.

A poca distanza da loro, era un uomo alto e magro, calvo, vestito d'un sobrio completo celeste.

I piccoli occhi, d'un intenso color grigio, sparivano dietro le lenti degli occhiali.

Genzo sospirò e una morsa di dolore strinse il suo petto. Erano il padre di Andreas, Martin, e la sorella minore, Hilda, accompagnati dal loro avvocato.

Per pochi istanti, aveva incrociato i loro sguardi e una morsa di gelo aveva stretto il suo animo.

Irrigidì la mascella. No, non era una sua impressione.

Nei loro occhi, pieni di dolore, brillava il riflesso livido dell'odio.

E non poteva non comprenderne la motivazione, anche se dilaniava la sua anima.

Le sue mani erano rosse del sangue del loro figlio e fratello.

E, anche se fosse stato assolto, questa realtà era immutabile.

Il giudice, con espressione attenta, squadrò l'intera aula.

Una morsa di gelo strinse il cuore di Genzo e il suo volto si scolorò. Quell'uomo eseguiva il suo dovere, ne era cosciente.

Eppure, la sua mente debilitata vedeva in lui un demone della vendetta, bramoso del suo dolore.

Karl, vedendo l'espressione del compagno, scosse la testa, sconfortato.

Tutti lo odiano. E lui sente il peso., pensò il centravanti tedesco. Perfino lui, che pure non era incline a perdere la calma, era preoccupato.

Eppure, il loro avvocato era calmo e tranquillo.

Come era possibile?

Una mano si posò sull'avambraccio dell'attaccante tedesco.

Come punto da una vespa, il centravanti sussultò e girò la testa.

I suoi occhi cerulei, colmi di domande, si rifletterono nelle sottili iridi castane di Hermann.

Karl, per alcuni istanti, sostenne il suo sguardo, poi, con un debole cenno del capo, annuì. No, non poteva cedere allo sconforto.

Genzo aveva bisogno della loro fermezza.

– Qui, in quest'aula, oggi si celebra il processo a carico di Genzo Wakabayashi, accusato della morte di Andreas Schumann per omicidio stradale. La parola agli avvocati. – ordinò il magistrato.

– Giudice Hoffmann, posso chiedere la parola? – intervenne Theodore.

Il magistrato, per alcuni istanti, tacque, pensieroso.

– Concesso. – affermò.

– Mi appello al principio dell'economicità del procedimento. Questo processo rischia di rivelarsi estenuante per entrambe le parti in causa. Io qui voglio procedere alla discussione delle prove. – dichiarò l'uomo, deciso.

Il silenzio calò nella sala del tribunale e, per alcuni istanti, le parole dell'avvocato parvero aleggiare nell'aria.

– Avvocato Husserl, la sua è una proposta intelligente e onesta. Speriamo solo non sia una perdita di tempo. – commentò, ironico, il legale della famiglia Schumann.

Lacrime bagnarono il viso di Martinn e Hilda, con un gesto affettuoso, strinse la mano del padre.

– Avvocato Heinrich Hartmann, non è mia abitudine presentare prove meno che solide a sostegno delle mie affermazioni . – rispose Theodore.

Il giudice, con decisione, picchiò due volte il martelletto sul tavolo.

– Invito i due legali a cessare queste inutili schermaglie. Proceda pure, avvocato Husserl. – ordinò.

Con un gesto deciso, Theodore aprì la valigia, che conteneva diversi fogli e un portatile.

Prese alcune carte e le mostrò al pubblico.

– Qui ci sono i risultati dei rilievi, delle indagini sulla vettura e i documenti dei controlli effettuati dal mio assistito. – affermò, calmo.

Fece alcuni passi e li consegnò all'avvocato Hartmann.

Questi, con sguardo attento, li visionò, poi li consegnò al giudice.

Genzo strinse le mani. Quei fogli contenevano informazioni vitali per la sua salvezza.

Eppure, non poteva fare a meno di sentirsi esaminato.

Ed era una emozione sgradevole, che gli stringeva la gola in una morsa d'acciaio.

– E' vero, queste pagine mostrano una condotta di guida esemplare. Tuttavia, non bastano a scagionare il suo assistito. – commentò il giudice Hoffmann.

– Ne sono consapevole. Ho qui anche i risultati delle sue analisi, poco dopo l'impatto. – replicò, pronto, l'altro legale.

Prese un altro fascicolo e lo diede al giudice, che, con sguardo attento, lo controllò.

Poi lo consegnò ad Hartmann, che lo lesse.

– Sì. Le analisi sembrano negare la presenza di droga o alcool. Però, avvocato Husserl, io desidero sentire la voce di una persona esperta. Chiamo a testimoniare Andrei Ionescu. – dichiarò questi.

Il viso di Theodore rimase impassibile.

– Ha qualcosa in contrario, avvocato Husserl? – domandò il magistrato.

– No, signor giudice. – rispose l'interpellato, pacato.

A passo rapido e deciso, Andrei Ionescu entrò nell'aula e si sedette al banco dei testimoni.

Martin fissò il suo sguardo nelle iridi dello scacchista, che lo fronteggiò senza abbassare il capo.

– Andrei Ionescu, deduco che lei non è tedesco. – cominciò.

– Infatti, non sono tedesco. Sono nato in Romania, a Iasì. – rispose lo scacchista calmo.

– Come mai è qui in Germania? – domandò poi l'uomo di legge.

– Sono paramedico, ma la mia passione è sempre stata quella degli scacchi. Quest'anno, in Germania, c'è il Torneo dei Candidati. Desideravo parteciparci per potere sfidare i più grandi campioni di scacchi del mondo. – dichiarò lo scacchista.

– Ma non ha potuto farlo, a causa di questo processo. – osservò l'uomo di legge.

– Obiezione: è una domanda non pertinente. – intervenne Husserl.

– Accolta. Avvocato Hartmann, si limiti a domande pertinenti. – affermò il giudice, risoluto.

A quella reprimenda, l'altro togato chinò il capo.

– Chiedo venia. Desideravo solo conoscere la ragione della sua presenza qui. A quanto ne so, lei è amico di Karl Heinz Schneider, compagno di squadra dell'imputato. E questo legame potrebbe influenzare il suo giudizio. – dichiarò.

Il viso di Karl, sentendo tali affermazioni, si distorse in una maschera di collera e le sue guance s'imporporarono. Tale affermazione era odiosa e metteva in dubbio la sua onestà.

La mano di Hermann, come una tenaglia, si strinse sul suo polso.

Il giovane centravanti prese dei respiri profondi e fissò sull'amico uno sguardo lucido di gratitudine.

Il mediano accennò ad un sorriso. Perdere il controllo dei nervi non sarebbe servito a nulla.

Dovevano fidarsi del loro avvocato.

– No. Non conoscevo neanche l'identità del guidatore. Solo dopo, ho saputo che era amico di Karl. – spiegò Andrei.

Heinrich guardò meravigliato lo scacchista.

– Come? Non ha riconosciuto il grande campione nipponico Genzo Wakabayashi? – domandò l'avvocato, apparentemente meravigliato.

– No. Anche se Schneider è mio amico, per me il calcio è uno sport noioso. Per questo, non riesco ad associare nomi e volti. – spiegò ancora.

Heinrich meditò e si accarezzò il mento.

– Quindi, per lei, era un automobilista qualunque coinvolto in un tragico incidente. – dichiarò.

– Sì. Come paramedico, il mio obiettivo era aumentare le possibilità di sopravvivenza di Andreas Schumann. Mi dispiace di non esserci riuscito. – affermò, amaro.

– Capisco. E come ha trovato il signor Wakabayashi? Le è sembrato in stato di alterazione? – lo interrogò ancora.

–Sì. Come chiunque, in una simile situazione. – affermò Andrei.

– Che cosa intende? – chiese l'avvocato, aggrottando un sopracciglio.

– Alterato per l'ansia e la paura. – affermò lo scacchista rumeno, calmo.

– Non potrebbe avere assunto droghe? – lo interrogò ancora l'avvocato.

– No, lo escludo categoricamente. – dichiarò Andrei.

Hartmann alzò un sopracciglio in segno di perplessità.

– Ci spieghi perché. – lo invitò.

– Era angosciato, ma si rendeva conto della situazione. Ha chiesto ai presenti di chiamare l'ambulanza e la polizia e ha avuto l'intenzione di effettuare il massaggio cardiaco. Come paramedico, le posso dire che i tossicodipendenti e le persone in stato di ubriachezza non hanno la lucidità mentale che lui ha mostrato. Anzi, non hanno proprio lucidità. – rispose ancora Andrei.

– Tutto bene. Ma come ha potuto pensare di fare un massaggio cardiaco con il braccio rotto? Con una frattura, non si può muovere il braccio. – ribatté il legale.

Lo sguardo dello scacchista rimase imperscrutabile.

– Adrenalina. Quando l'organismo è in forte stato di stress, anche grazie a questo ormone, avviene quello che si può definire un vero terremoto. E la soglia del dolore si alza. Ci sono stati casi di sportivi che hanno terminato le gare con lesioni gravi. – affermò.

Il legale, per alcuni istanti, rimase immobile e si accarezzò il viso.

– Non ho altre domande, giudice. – dichiarò l'avvocato.

Andrei si alzò, salutò con un cenno breve della testa e si allontanò.

Genzo si strinse le tempie, trapassate da fitte di dolore e sbatté le palpebre.

Che male..., pensò. Gli sembrava di avere la testa stretta da una morsa e la sua vista, per alcuni istanti, si annebbiò.

Hermann e Karl sbarrarono gli occhi, sgomenti. Il pallore sul viso del loro compagno di squadra era diventato livido, quasi cadaverico!

Sarebbe stato crudele proseguire la seduta con il loro compagno in quelle condizioni.

Il giudice aggrottò il sopracciglio, poi batté il martelletto.

– La seduta è sospesa. Riprenderà tra quaranta minuti. – ordinò.

Poco dopo, le persone sciamarono fuori e l'aula si svuotò.

P.S.: ho dovuto sistemare alcune parti perché le frasi mi sembravano zoppicanti. Spero non vi dispiaccia.

Nell'autobus, le persone leggevano, ascoltavano musica, discutevano, riempiendo l'aria di accenti sempre diversi.

Lo sguardo di Genzo, quasi assente, si fissava sui paesaggi, che scorrevano oltre il finestrino. Forse, aveva già lasciato la Germania.

Un lieve sorriso sollevò le sue labbra. Ne era certo, i problemi si sarebbero risolti.

Si voltò verso Andrei, che aveva appoggiato la mano sul ginocchio, e di tanto in tanto, contraeva le labbra in smorfie infastidite.

– Che cosa hai? – domandò preoccupato. Il suo viso esprimeva dolore, per quanto contenuto.

– Sforzi eccessivi. Ma sono fitte fastidiose, nient'altro. – rispose Andrei.

Genzo aprì la bocca per controbattere, ma si trattenne. Quell'uomo era stato gentile con lui e gli dispiaceva vederlo soffrire.

Ma sarebbe stato stupido da parte sua consigliargli una visita medica.

Lui stesso aveva sforzato il suo corpo, pur di non abbandonare i suoi compagni di squadra.

No, non posso pensarci. Ormai non fa più parte della mia vita. Non serviva a nulla macerarsi nei rimpianti.

– Senti, volevo farti una proposta. – dichiarò ad un tratto il rumeno.

Genzo gli lanciò uno sguardo attento e, con un cenno del capo, lo invitò a continuare.

– Karl mi ha parlato di te. Mi ha detto che sei un giovane curioso, con grandi interessi culturali, anche se, a volte, hai un carattere scorbutico. – cominciò.

Un mezzo sorriso sollevò le labbra dell'asiatico. Quella definizione era legata ad un passato recente, che gli sembrava lontano.

– La Romania è un paese meraviglioso. Tutti la associano a Vlad l'Impalatore, ma ha una storia molto più antica. – proseguì.

Sempre più perplesso, il nipponico alzò il sopracciglio.

– I miei nonni e miei zii, spesso, mi portavano a vedere questi luoghi e, quando ne ho la possibilità, ci ritorno. Ti piacerebbe accompagnarmi? – domandò.

Genzo scosse la testa e fissò il suo compagno di viaggio. La proposta era stuzzicante, ma non poteva accettare.

– Entrare in una zona turistica? Non vorrei essere riconosciuto. Meno esco allo scoperto, meglio è. – rispose.

L'ex rugbista sospirò, deluso.

– Ti ringrazio per la proposta. Se fosse avvenuta in un'altra occasione, avrei accettato con entusiasmo. Ma rischierei di danneggiare anche te e non lo meriti. – rispose.

Andrei, a quell'affermazione, si lasciò andare ad un sorriso malinconico.

– Non preoccuparti per questo. Non possono farmi più male di quello che già mi hanno fatto. –

Diverso tempo dopo, l'autobus si fermò davanti ad un Hotel.

Genzo si irrigidì sul suo sedile e il suo cuore accelerò i battiti, come se volesse spaccargli le costole.

Andrei, con un gesto calmo, deciso, gli posò la mano sull'avambraccio.

A quel tocco, il portiere si rilassò e i battiti del suo cuore, prima rimbombanti, si ridussero ad un debole rintocco, come quello degli orologi.

– Che succede? Dove siamo? – domandò l'asiatico.

Lo scacchista rumeno, per alcuni istanti, rifletté.

– Non ne ho idea. Provo a chiedere informazioni. Tu, però, stai calmo. – disse Andrei.

Si alzò e, a passo rapido, si avvicinò al macchinista.

Per alcuni minuti, parlarono, poi Andrei tornò al suo posto e si lasciò cadere sul sedile.

– Cosa ti ha detto il macchinista? – domandò l'ex portiere.

─ Forse, ha forato una ruota. Ci vorrà un po’ di tempo per risolvere il problema. Mi dispiace di non avere con me una scacchiera. Avrei cominciato a insegnarti qualcosa. ─ affermò.

Genzo non rispose. Con suo sempre, maggiore stupore solo il ricordo di quel pestaggio alterava la calma del suo compagno.

E, doveva ammetterlo, invidiava tale serenità.

L’autobus, poco dopo, riprese il suo viaggio.

Andrei e Genzo, per alcuni minuti, rimasero silenziosi.

─ Puoi parlarmi degli scacchi? ─ domandò, ad un tratto, il portiere asiatico.

Lo scacchista rumeno gli sorrise e i suoi occhi brillarono di gioia. Nelle parole di Genzo scorgeva un interesse sincero per quel gioco magnifico.

E questo era un segnale di ottimismo.

─ Gli scacchi hanno una storia antichissima. Secondo una leggenda, l’inventore fu il persiano Sessa Ebu Daher, che presentò al re il gioco da lui inventato, ossia gli scacchi. O forse, si è fatto passare per tale. ─ cominciò.

Genzo, rapito dalle sue parole, ascoltava.

Diverse ore dopo, il mezzo si fermò nel parcheggio di un hotel.

L’edificio, di forma rettangolare, era piuttosto grande e, sulla facciata anteriore, si aprivano decine di finestre.

L’entrata era percorsa in entrata e in uscita da varie persone, che entravano e uscivano.

Gli occupanti del mezzo scesero dall’autobus e presero i loro bagagli.

Andrei fece per prendere una valigia, ma Genzo, con un gesto deciso, risoluto, gli fermò il braccio.

─ Che fai? ─ chiese, esterefatto.

─ Mi hai detto tu stesso che forzare la gamba ti fa male. Porterò io la valigia. ─ dichiarò Genzo, calmo.

Andrei, per alcuni istanti, tacque, turbato, poi accennò ad un sorriso imbarazzato.

─ Ti ringrazio. ─

Compiute le procedure necessarie, i due salirono le scale, percorsero un breve corridoio ed entrarono nella loro camera.

La stanza, di forma rettangolare, era di dimensioni medie e, al soffitto, d’un tenue color grigio, era appesa una lampada, dalla quale si spandeva una tenue luce gialla.

Al centro, a poca distanza l’uno dall’altro, erano collocati due letti singoli e, al muro, era appeso un quadro raffigurante la reggia di Schonbrunn.

Tra i letti, era una consolle lignea, su cui era posata una lampada da tavolo blu.

Sulla parete di destra, si apriva una finestra quadrata, coperta da tende bianche.

Con un sospiro, Andrei si lasciò cadere sul letto e chiuse gli occhi.

─ Complimenti. Il tuo racconto sugli scacchi è stato molto interessante. ─ affermò Genzo, appoggiando la valigia alla parete.

Andrei, sentendo quelle parole, sorrise, ma mantenne la sua posizione.

─ Solo una persona intelligente può apprezzare la storia e la bellezza di un gioco così bello. E io, modestamente, so riconoscere le persone intelligenti. O, almeno, credo di avere imparato a farlo. ─ dichiarò.

Il giapponese non rispose e si sedette sul suo letto. Andrei, con lui, condivideva un carattere chiuso.

In quel momento, però, aveva avvertito una nota d’amarezza.

Forse, poteva aiutarlo e ricambiare in parte la sua gentilezza.

─ Senti, mi insegneresti le regole degli scacchi? O sei stanco? ─ chiese.

A quella richiesta, il rumeno aprì gli occhi e si sollevò a sedere sul letto.

─ Certo. ─

─ Scacco matto! ─ scandì, decisa, la voce di Andrei.

Genzo scosse la testa, sempre più stupito. Di nuovo, il suo compagno aveva vinto.

La sua capacità di riflessione, pur elevata, non riusciva a cogliere di sorpresa quel fine stratega.

─ Non avere fretta. La genialità si crea, non nasce da sola. E questo non vale solo negli scacchi. ─ dichiarò il rumeno, pacato.

─ Grazie, Genzo. ─ affermò poi.

Il portiere fissò i suoi occhi neri, confusi, nelle iridi cerulee dell’altro.

─ Sei stato premuroso con me, ma hai rispettato la mia storia sportiva e la mia intelligenza. E non è da tutti. ─ affermò.

Il giocatore asiatico si irrigidì e il suo viso si imporporò. Nelle sue parole, avvertiva la vergogna per quel rimpianto controllato, ma mai scomparso.

─ Non scusarti. Piuttosto, riposiamoci. Il viaggio riprenderà presto. ─

Poco dopo, i due uomini si addormentarono.

P.S.: anche questa è stata una settimana abbastanza campale. Ho dovuto anche fare formattare il PC.

Spero vi piaccia questo capitolo. Mi rincresce di non averlo postato per Natale, ma tre bicchieri di prosecco mi hanno steso.

La frase di Andrei è di Laslo Polgar, padre di Judit, Zsuzsa e Zsofia, che era convinto che le sue tre figlie fossero brave negli scacchi per gli allenamenti da lui impartiti. Non so quanto essere d’accordo, dal momento che anche lui era scacchista.

Spero vi sia piaciuto questo intermezzo in Austria.

La luce del sole nascente filtrò da una finestra semiaperta e si posò sul pavimento della stanza.

Di scatto, Genzo aprì gli occhi e si alzò a sedere. Quanto aveva dormito?

Non ho avuto incubi. O almeno non ricordo., si disse, sorpreso. Non era stato un sonno riposante, ma gli incubi non lo avevano tormentato.

Era un segnale positivo?

Ad un tratto, la porta del bagno si aprì e Andrei uscì, un asciugamano sui capelli ancora umidi.

Genzo aggrottò la fronte e fissò sull'ex rugbista uno sguardo perplesso.

– No, non preoccuparti. Non sei tu ritardatario. Sono io ad avere bisogno di poche ore di sonno. – lo rassicurò.

Con un sospiro, l'ex portiere allontanò le lenzuola e si alzò in piedi.

– Come va la tua gamba? – chiese.

Un mezzo sorriso sollevò le labbra dell'ex sportivo.

– Per ora, non mi fa male. Ora, siamo in anticipo. Decidi cosa vuoi fare. – affermò.

Genzo, per alcuni istanti, rimase silenzioso.

– Dammi il tempo di prepararmi. Poi, vorrei fare una partita a scacchi. – dichiarò, il tono deciso.

A quelle parole, un leggero sorriso sollevò le labbra del rumeno. L'allontanamento, pur straziante, aveva liberato la sua mente da parte delle sue angosce.

Forse, in un ambiente diverso, avrebbe visto la realtà nella sua interezza.

Diverso tempo dopo, i due salirono sull'autobus e si sedettero ai loro posti.

– Andrei, posso farti una domanda? – domandò Genzo, cauto.

– Di che si tratta? – chiese, a sua volta, l'ex rugbista.

Per alcuni istanti, il giovane asiatico tacque. Desiderava conoscere meglio quell'inaspettato amico.

Ma la domanda era troppo personale, ne era certo.

– Guarda che non ti morderò il collo. Non sono discendente di Vlad l'Impalatore. – ironizzò Andrei, lo sguardo fisso sul paesaggio.

– Come fai a non odiare chi ti ha fatto così male? – chiese il giovane.

A quella domanda, il corpo del paramedico si irrigidì e la sua mano si strinse a pugno.

Sono un idiota!, si disse il portiere asiatico, irritato con se stesso. Andrei non amava i rimpianti, ma il dolore di quel sogno spezzato non era svanito.

– Ho la possibilità di vivere una bella vita, anche se diversa. Non posso sperperare un simile dono. L'odio è uno spreco di energie, perché rende importanti gli imbecilli. – rispose, il tono calmo.

Lo sportivo orientale lo fissò, perplesso. Quelle parole, così calme, non lo lasciavano indifferente.

Ad un tratto, l'autobus si rimise in moto e partì.

Diverso tempo dopo, il mezzo si fermò nella stazione di Bucarest Nord.

Un sospiro sgorgò dalle labbra di Genzo. La fine del loro viaggio era vicina.

Si alzò e fece per prendere le valigie, ma Andrei gli strinse la mano sul braccio.

– Che c'è? – chiese il nipponico, meravigliato.

– Ti darò una mano. Per ora, non sento fastidio alla gamba. – affermò l'altro, serio.

Genzo, per alcuni istanti, tacque, poi annuì.

– Va bene, ma se il dolore ritorna, avvertimi. – dichiarò.

L'ex giocatore rumeno gli sorrise, divertito.

– E' un compromesso accettabile. – affermò, calmo.

Poi, i due giovani uomini, seguendo il flusso dei viaggiatori, scesero dal mezzo.

Percorsero alcuni metri, poi Andrei comprò due biglietti del taxi e ne consegnò uno a Genzo.

– Manca poco. Presto, potremo giocare a scacchi con tranquillità. – affermò l'europeo, ironico.

Si passò una mano sulla fronte, come per scacciare del sudore, e un fremito attraversò il suo viso.

– Sicuro di stare bene? – chiese Genzo, la fronte corrucciata.

Di scatto, l'altro alzò le spalle in un gesto apparentemente noncurante.

– Niente di irrisolvibile. Ma non sono abituato a viaggi troppo lunghi in autobus. Di solito, uso l'aereo per spostarmi. – spiegò.

Genzo fece per parlare, ma il taxi giunse e i due salirono.

Un po' di tempo dopo, davanti agli occhi dei due giovani, si materializzò un paesaggio collinare, costellato di boschi e case basse, vivacemente dipinte.

Persone di ogni età, sesso e condizione sociale percorrevano le strade, impegnati in varie attività.

Lo sguardo di Genzo, attento, contemplava il panorama.

– E' bellissimo... Karl aveva ragione... – mormorò. Gli sembrava di essere in un quadro dai colori vivi.

L'amarezza velò i suoi occhi. Implacabile, riemergeva nella sua mente il ricordo di un addio amaro.

E, forse, il suo compagno di squadra si sentiva responsabile dell'accaduto.

– Andrei, vorrei ripagarti in altro modo. Come? – domandò, ad un tratto.

L'interpellato, che era assorto nei suoi pensieri, si scosse e girò la testa verso di lui.

– Come pagamento, mi bastano le partite di scacchi. Ma, se vuoi, puoi aiutarmi a imparare il giapponese. Io ti aiuterò col rumeno. – fu la risposta.

Genzo aggrottò le sopracciglia, mentre un debole sorriso sollevava le sue labbra. Quell'uomo cercava di riequilibrare le sue offerte.

Quella gentilezza era per lui sempre sorprendente.

Scesero dal taxi e, a passo rapido, si incamminarono verso una casa a due piani, a pianta quadrata.

Il tetto, triangolare, era ricoperto di tegole rossastre e le pareti esterne, d'un tenue rosato, erano adorne di disegni floreali policromi.

Le finestre, di forma rettangolare, erano piuttosto grandi e, sulla facciata anteriore, si apriva una porta lignea.

Il giardino, piuttosto ampio, era circondato da una staccionata color blu, avvolta da rose canine dai petali bianchi.

– Andiamo. Presto, ci potremo riposare. – affermò Andrei.

Fece alcuni passi, ma le fitte alla gamba, inesorabili, trapassarono il suo ginocchio.

L'europeo si morse le labbra e, a stento, frenò un'imprecazione.

– Forse, ho esagerato. – sibilò.

L'asiatico sospirò e prese le valigie del compagno.

– Porto io queste. Guidami. –

Percorsero il giardino ed entrarono nella casa.

Oltrepassato l'ingresso, giunsero in un'ampia sala, illuminata dalla luce dorata di una lampada, appesa al soffitto.

Le pareti, d'un intenso blu, erano ricoperte di disegni floreali e vi erano appesi quadri ad olio, raffiguranti paesaggi, santi e personaggi di entrambi i sessi, avvolti in abiti colorati.

Sul tavolo, era posato un vaso di ceramica bianca ad un'ansa, ornato di vivaci motivi floreali su pancia e collo.

Alla parete destra, era appoggiato un angolo cottura d'acciaio e, accanto a questa, era un frigorifero bianco, di dimensioni piuttosto contenute.

Un grosso divano letto azzurro era collocato al lato opposto e, a poca distanza, c'era un armadio di quercia rettangolare.

A poca distanza dell'armadio, era presente una credenza a doppio scomparto, con un vetro, nella quale era collocata una scacchiera a riquadri bianchi e verdi, coi pezzi degli scacchi.

– Bene. Siamo arrivati. Cosa ne dici di iniziare una partita a scacchi? – domandò Andrei, un sorriso sulle labbra.

L'asiatico, con un cenno della testa, annuì.

– Va bene. –

P.S.: sono tornata con questa storia. Spero di non abbandonarla di nuovo.

Sono un po' arrugginita, spero che non vi sia dispiaciuto.
Ho preferito lasciare un po' nel vago determinate descrizioni, per evitare di confondermi con troppi calcoli. Con me, la confusione è assicurata. Se c'è qualche castroneria, attribuitela alla mia imbecillità matematica.
E i due arrivarono nella terra del conte Dracula. Ho una piccola indecisione sulla trama, spero di poterla risolvere.