New Dawn

L' alba di un nuovo giorno stava per affacciarsi su quel mondo che in pochi riconoscevano come tale.
Gli eventi dell' ultimo periodo avevano portato cambiamenti radicali nelle vite delle persone resesi conto di ciò che era realmente accaduto e che continuava a ripetersi incessantemente, quasi fosse una nenia stonata impossibile da dimenticare.
Migliaia di creature infernali erano in giro per il mondo libere di esercitare quello che sembrava un loro diritto.
Centinaia di persone erano state vittime dei loro soprusi.
Decine di cacciatori erano morti nel tentativo di porre fine alle loro scorrerie.
Molti altri sfoggiavano profonde cicatrici che deturpavano i corpi esausti, segnati dalla fatica e dal dolore.
Altri ancora, invece, non avevano avuto la stessa fortuna.
Le cicatrici che portavano erano impresse nella loro anima, come se fossero state marchiate a fuoco.
Segni indelebili del peso che li opprimeva e che mai li avrebbe abbandonati, continuando a farsi strada in quei cuori straziati, in quegli animi dilaniati, senza permettere loro di ritrovare nuovamente il sorriso.

Ma l' alba non avrebbe arrestato la sua corsa.
Il sole sarebbe sorto di nuovo sulla terra, provando almeno in parte a lenire le ferite che l' avvento di un nuovo Dio aveva portato in un mondo ormai troppo stanco e provato.

Dean Winchester non aveva dormito quella notte, come gli era capitato nelle notti precedenti, dopotutto.
Da quando aveva sentito parole di morte pronunciate da colui che gli aveva donato di nuovo la vita, niente era stato più come prima.

Dean Winchester era stato spezzato tante volte: quando era morta sua madre; quando era morto suo padre; quando Sam aveva esalato l' ultimo respiro tra le sue braccia; quando Alastair lo aveva torturato fino a non lasciarne che qualche minuscolo brandello di carne; quando Jo ed Hellen si erano sacrificate per salvare lui e suo fratello; quando Sam aveva sconfitto il Diavolo, sacrificando la propria vita per il bene dell' universo.
 
Eppure, quando tutto sembrava perduto, aveva avuto la forza di aggrapparsi a qualcosa di talmente solido e apparentemente incorruttibile che, in un modo o nell' altro, era riuscito a ritrovare la forza di rimettersi in sesto.
Qualcosa che aveva sempre i capelli scompigliati e che faticava a comprendere il sarcasmo.
Gli si aggrappava talmente forte da farsi quasi male, ed era forse questo il motivo per cui adesso non riusciva più a raccogliere i cocci del suo essere, nel disperato tentativo di rimetterli insieme per l' ennesima volta.
Sta volta, qualcosa in lui si era rotto definitivamente.
I cocci erano divenuti ormai polvere trasportata lontano dal vento, e neanche tra le sue morbide carezze riuscivano a trovare una parvenza di sollievo.

Dean Winchester, capelli d' oro, efelidi rosee, occhi verdi stanchi e affaticati, non aveva dormito quella notte, come, del resto, le notti precedenti.
Aspettava pazientemente l' alba di un nuovo giorno, sperando che essa potesse rappresentare insieme la fine e il principio, augurandosi che il cielo non stillasse più sangue, ma solo raggi di luce immacolata che avrebbero permesso al mondo di sperare ancora una volta in quello che era stato predetto un giorno lontano: la redenzione.

                                                                                                         *

Non aveva un' idea precisa di come fossero andate realmente le cose.
Del momento preciso in cui avessero cominciato a perdere la speranza e a lasciare che tutto scorresse come meglio credeva.

Forse, da quando il loro angelo custode li aveva traditi alleandosi con un demone.
Forse, da quando aveva continuato a mentire spurdoratamente.
Forse, da quando aveva rotto il muro nella mente stravolta di Sam.
O forse, da quando li aveva minacciati di morte.

Ma è veramente così importante sapere quando tutto aveva avuto inizio?
Quando la scintilla aveva dato il via all' incendio?
Per Dean sembrava essere fondamentale.

Continuava a chiedersi perché.
Dove avesse sbagliato.
A cosa avrebbe potuto fare se avesse avuto la possibilità di tornare indietro.

E ci aveva pensato veramente a tornare indietro nel tempo, per poter afferrare il suo amico piumato per il bavero, e prenderlo a pugni fino a ridursi le ossa in polvere.
Sorrideva al pensiero di un Castiel confuso che si domandava il perché di quel suo comportamento violento e autolesionista.
Ma non riusciva a sorridere nel vedere il Castiel che giaceva addormentato sul divano a casa di Bobby.
I polsi incatenati sopra la sua testa, gli abiti sporchi di polvere e sangue ridotti a bandelli, il volto cereo, segnato da profonde occhiaie.
Le labbra più bianche del normale, secche, screpolate, contratte in una sorta di piega dolorosa.
Era quello Castiel?
O era solo il fantasma dell' angelo che era stato un tempo?

Dean continuava a tormentarsi...
Si poteva essere ancora se stessi dopo essersi persi?
Ci si poteva davvero ritrovare?

Solo il tempo avrebbe potuto rispondere a quei quesiti.
Ma quanto tempo avrebbe dovuto attendere?

Castiel giaceva in quello stato di incoscienza da tre giorni, ormai, e non accennava a destarsi.
Avrebbe potuto fare tenerezza, sembrare la bella addormentata in attesa del bacio del suo principe azzurro, se non fosse stato per le catene che cingevano i suoi polsi.
Quelle, erano l' unica risposta certa che Dean si era dato ad una delle mille domande postesi nell' ultimo straziante periodo: Castiel aveva perso la sua fiducia.
E che un demone lo scuoiasse vivo, non l' avrebbe mai più riconquistata.

Il suo fedele angelo sulla spalla lo aveva tradito, umiliato, pugnalato senza pietà.
La serpe era in seno, e non ne aveva avuto coscienza fino a che non aveva attaccato, infettandolo col veleno del risentimento.

Bobby era dovuto uscire di corsa, costretto ad allontanarsi dal nido per colpa di un attacco di uno dei figli del Purgatorio.
Quelle creature orribili non davano un attimo di pace a nessun cacciatore, divertendosi a terrorizzare e uccidere chiunque gli capitasse sotto tiro.

Dean non era solo in casa, ma nè quella di Sam che dormiva al piano di sopra in preda ai suoi incubi, nè quella di Castiel potevano definirsi "compagnia".
Chiamereste mai compagno un prigioniero?
Chiamereste mai prigioniero un compagno?
 
Alle otto di mattina, Dean aveva bevuto già sei birre.
Le buttava giù come se fossero acqua fresca, accartocciando le lattine per poi gettarle sul pavimento.
Poco gli importava se Bobby lo avesse preso a calci in culo.
Voleva solo che i fumi dell' alcol annebbiassero la sua mente, impedendogli anche per un solo istante di pensare, di rivedere sempre, costantemente, la stessa scena, fino a farla sembrare tanto reale da riviverla.

Sempre più spesso, non distingueva la realtà dal ricordo, ritrovandosi ad urlare ad occhi aperti, senza nessuno con cui potersi confidare.
Quella che stava vivendo era la vita, o solo un surrogato di essa?

Dopo aver bevuto la settima birra e aver riservato alla lattina lo stesso trattamento delle precedenti, si era passato energicamente una mano sul viso.
Un' amara risata aveva preso forma nella sua gola, fino a riecheggiare in quella casa troppo vecchia e vuota.

Tutto gli si ritorceva contro.
Tutti lo abbandonavano.
Qualunque cosa toccasse veniva distrutta.
Forse era lui la causa di tutto quel male, di tutto quel dolore!

Attraverso le lacrime che prepotenti velavano i suoi occhi, aveva potuto scorgere a stenti l' essere che un tempo era stato il suo angelo custode.
"Perché Cass... perché mi hai abbandonato?".
Lo sconforto si era impossessato di lui.

Un gemito sommesso aveva attirato la sua attenzione, distogliendolo per un istante dall' autocommiserazione.
Quel gemito appena udibile proveniva dalla gola di Castiel.
Era un suono goffo, quasi un ronzio breve e fastidioso, ma capace di far sobbalzare il cuore dell' unica persona che lo aveva udito.
L' alba ormai trascorsa, era forse stata presagio di rinascita?

Lentamente, il prigioniero aveva sollevato le palpebre pesanti, scoprendo quegli occhi che tanto avevano saputo incantare e far sognare.
Dean aveva faticato a trattenersi dal gettarsi ai suoi piedi, pronto ad accogliere l' amico di sempre al suo risveglio.
Ma quello non era ciò che la testa gli ordinava di fare.
Il suo compito era quello di rimanere immobile e limitarsi ad osservare.
Nessun gesto di affetto sarebbe stato opportuno per quell' essere che si trovava di fronte.
Anche se quell' essere era Castiel.

Lo stanco prigioniero aveva finalmente preso visione di quello che lo circondava, renendosi conto di trovarsi in un luogo familiare.
La gola secca, il corpo intorpidito, le braccia e le spalle che gli dolevano.
Aveva bisogno di muoverle per poter permettere al sangue di circolare, ma grande era stata la sua sopresa nello scoprire che questo non era possibile.
Preso dal panico, più volte aveva tentato di portarle sul petto, strattonandole con la poca forza che ancora albergava nel suo corpo, ma tutto era vano: macigni per lui invisibili gli impedivano di farlo.
La paura della prigionia aveva iniziato a dilagarsi in lui.

"Risparmia le energie".
Una voce vicina lo aveva distolto da quella sua momentanea occupazione.
Era una voce fin troppo familiare per non riuscire a distinguerla al primo tentativo.
Era la voce che tante volte aveva udito, spaventata o fiera, altera o bisognosa d' aiuto.

La voce dell' unico amico che aveva avuto, del fratello che gli aveva mostrato pregi ed errori, che gli aveva aperto le porte della vita, regalandogli un mondo che per millenni aveva osservato solo dall' alto.

Ma, quella voce, aveva un qualcosa di diverso.
Una nota stonata che rovinava la gioia del sentirla, facendogli battere il cuore talmente forte da credere che sarebbe uscito fuori dal petto glabro e diafano.

Aveva provato a sollevarsi per poter incontrare quel viso familiare e trovare finalmente una spiegazione ai suoi timori, ma gli era stato impossibile.
Il collo gli doleva troppo, e la testa, pesante, vorticava facendogli venire qualcosa di simile al mal di mare.

"D- Dean..." - aveva provato a chiamare, allora, con voce bassa e rauca.
Ma il ragazzo non aveva risposto al suo appello.

Era lì.
Poteva sentire la sua presenza.
Era certo di percepirne quasi l' odore, misto a quello della birra che probabilmente aveva bevuto a litri.
Perché, allora, si ostinava a non rispondere?

"Dean?".
"Ti ho detto di stare fermo".
Il ragazzo era comparso all' improvviso davanti a lui, sovrastandolo con il suo metro e ottanta di statura.
Il viso stanco ma duro, le spalle tese, gli occhi ridotti a due sottili fessure.
Castiel non capiva perché suo fratello lo stesse guardando con tanta ostilità.

"D...".
"Smettila di ripetere il mio nome" - aveva sibilato, stringendo i pugni talmente forte da farsi penetrare le unghie nella carne.

Cass lo guardava sconvolto.
Era Dean a tenerlo prigioniero.
Ma perché?
Cosa era capitato al suo protetto?

D' improvviso, una spiacevole sensazione di colpa aveva cominciato ad attanagliargli il petto.
Ma era troppo stanco e provato per poter capire.

"Che cosa è successo?".
Aveva trovato la forza di chiederlo, nonostante le sue corde vocali protestassero per lo sforzo improvviso.
Dean si era chinato su di lui quanto bastava per guardarlo dritto negli occhi, prima di afferrarlo all' improvviso per il colletto consunto della camicia potendo così avvicinare i loro volti maggiormente.

Cass aveva a stenti trattenuto un urlo: il torpore alle braccia e alle spalle non accennava a diminuire, e quel brusco movimento aveva contribuito solo ad accentuarlo.
Ora era a pochi centimetri dal viso di Dean: gli occhi verde prato erano rovinati da un rossore insolito e da occhiaie scure e profonde.
Il suo alito caldo sapeva di alcol, e le sue nocche callose sfioravano prepotenti la mandibola serrata di Castiel che, spaventato e incredulo, non riusciva a distogliere lo sguardo da quello del suo amico, sperando di poter comprendere finalmente ciò che era accaduto.

Ma Dean non l' aveva fatto.
Dean non gli aveva permesso di capire.
Non era lecito, evidentemente.

Per questo, solo dopo un periodo di tempo interminabile si era deciso a parlare, avvicinandosi al suo orecchio e sputando veleno come un' aspide infuriata.
"Chiudi gli occhi e cerca di ricordare... hai tutto il tempo che vuoi" - e lo aveva lasciato andare, facendolo ricadere pesantemente sul vecchio divano.
Non lo aveva degnato di un ulteriore sguardo prima di lasciare la stanza, dirigendosi lentamente al piano di sopra.

Avrebbe tanto voluto urlargli di fermarsi, di aspettare solo un attimo e spiegargli il perché di quel comportamento incomprensibile!
Lui lo avrebbe ascoltato e confortato come aveva sempre fatto, perché era quello che un angelo del Signore faceva!
Ma proprio quest' ultimo appellativo aveva smosso in lui qualcosa di così ovvio che non era riuscito a notare all' inizio.

Perché un angelo non riusciva a liberarsi da semplici catene di ferro?
Perché sentiva il dolore, la sete, la paura?
La testa aveva preso a girare in maniera ancora più vorticosa, e un forte senso di nausea aveva preso a contorcergli lo stomaco.
Immagini confuse di un passato dimenticato avevano cominicato il loro lento riaffiorare, ma era troppo stanco e provato per potervi dare un senso.

Serrando forte le palpebre, si era abbandonato a quel turbinio informe, lasciando che le membra pesanti trovassero conforto sul divano.
Perdere i sensi, alcune volte, poteva essere di grande sollievo.

                                                                                                            *

Il nuovo risveglio era stato più traumatico del precedente.
La sensazione di arsura era aumentata, e il dolore alle spalle era cresciuto in maniera spropositata.
Era certo che avrebbe dato di stomaco se non avesse potuto muoverle anche per solo qualche secondo.
Sapeva che muoversi sarebbe stato impossibile, ma doveva almeno provarci.
O sarebbe impazzito.
Non capiva perché lo avessero imprigionato, continuando a nn avere coscienza di quello che prima aveva cercato di affacciarsi alla sua mente.

"Credevo di averti detto di stare fermo".
La voce imperiosa di Dean lo aveva fatto sobbalzare.
Era talmente concentrato sul da farsi che non si era accorto di non essere solo in quella stanza divenuta la sua personale prigione.
Aveva girato la testa quanto bastava per potersi rivolgere verso il proprio interlocutore, nonostante le proteste vivaci dei suoi muscoli.

Gli occhi severi di Dean lo scrutavano senza possibilità di replica.

Cosa avrebbe potuto chiedergli, dopotutto?
Se si trovava lì doveva esserci un motivo, o forse Dean doveva essere impazzito.

D' improvviso, si era accorto che la presenza di Dean non era la sola in quella stanza.
Bobby Singer, il vecchio ed esperto cacciatore di Sioux Fall lo osservava in silenzio, con un misto tra compassione e rancore.
La barba era più lunga del solito, e il suo aspetto trasandato era simbolo evidente che le giornate di caccia erano state intense e spossanti.

Solo un membro di quella bizzarra famiglia mancava all' appello.
Ma gli era bastato girare maggiormente il capo per poterlo scorgere: Sam Winchester, due metri di altezza, sedeva, anzi, sprofondava letteralmente nella poltrona accanto al divano.
La sua postura scomposta, i suoi occhi perduti e la fronte sudata avevano causato una stretta al cuore di Castiel.
Sam stava male.
Era palese.
Perché, allora, nessuno stava facendo qualcosa per aiutarlo?

"Sam... Sam... che cos' hai? Dean... sta male! Aiutalo!".
C' era il panico nella sua voce.

Lui e Sammy non erano mai andati particolarmente d' accordo, ma era il piccolino di casa, quello di cui ci si doveva prendere cura.
Perché Dean non lo stava facendo, lasciando che si abbandonasse a se stesso?

"Aiutarlo, Castiel?" - aveva pronunciato Dean nel più sarcastico e amaro dei toni.
Continuava a fissarlo come se cercasse di fulminarlo con lo sguardo, mentre aveva percorso in circolo la stanza fino a raggiungere Sam.
Il loro piccolo gigante aveva appena sollevato il capo, sussultando nell' istante in cui Dean aveva posato la mano sulla sua spalla.

"Sai, non ci sarebbe stato neanche bisogno di aiutarlo...se solo QUALCUNO non avesse giocato a fare Dio!".

Castiel aveva visto Dean aumentare la stretta sulla spalla del fratello mentre urlava quell' ultima frase apparentemente senza senso.
Cosa intendeva?
Chi aveva giocato a fare Dio?

"Io... io..." - stava per dirgli che non era stato capace di comprendere, quando un' immagine agghiacciante aveva fatto capolino nella sua mente annebbiata, portando un breve ma intenso spiraglio di luce.

Aveva visto Sam, e il Sam che aveva visto era in perfetta salute.
Dopodichè, aveva visto se stesso sfiorarlo, e l' aveva sentito: aveva sentito qualcosa rompersi, crollare.
E Sam si era piegato, cadendo inevitabilmente in un turbinio di ricordi dolorosi che lo stavano divorando dall' interno, rendendolo simile ad una marionetta dai fili spezzati.

Tutto questo per causa sua.
Tutto questo perché lui aveva buttato giù il muro che qualcuno aveva edificato nella mente di Sam per arginare il male che aveva subito.
Ma perché l' aveva fatto?

Senza rendersene conto aveva serrato gli occhi, smettendo per un istante lunghissimo di respirare.
Boccheggiava, contorcendosi sullo stretto giaciglio come se fosse posseduto da un essere infernale, incapace di rendersi conto di ciò che lo circondava.

Due mani forti avevano afferrato le sue stanche spalle percorse da fremiti incontrollabili, ancorandolo selvaggiamente al divano.
Un istante dopo, tutto era finito.
La stanza aveva ripreso i suoi contorni netti e definiti, così come le persone che lo circondavano.
Sudato e stravolto, aveva visto Bobby chinato su di sè, mentre allentava la presa sulle spalle ancora tremanti.

"B- Bobby..."- aveva cercato di parlare, di chiedere una spiegazione, ma la sete era troppa, e le forze lo avevano abbandonato.
Avrebbe tanto voluto piangere.
E lo avrebbe fatto, se la morsa che gli cingeva i polsi non fosse stata finalmente tolta, permettendogli di muovere di nuovo le braccia, lasciando che il sangue riprendesse a circolare liberamente.
Era libero.
O no?

Anche se a fatica, era riuscito a mettersi seduto, facendo molta attenzione a non cadere per colpa delle persistenti vertigini.
Si sentiva osservato come un animale in gabbia, come un oggetto esposto in una vetrina, su cui però nessuno sembrava formulare pensieri positivi.

Aveva fatto del male a Sam.
Era chiaro.
E gli si stringeva il cuore al pensiero.

Si sentiva colpevole e vittima allo stesso tempo, e tutte quelle sensazioni lo stavano confondendo e spaventando ancora di più.
Lui non era un uomo.
Non fino a quel momento, almeno, e non c' era abituato.
E per ora, la prospettiva di potersi anche solo lontanamente abituare, non era plausibile.

Istintivamente, aveva posato la mano sulla nuda gola, umettendosi le labbra secche e screpolate.
Voleva bere. Doveva bere. O sarebbe impazzito.

Un istante dopo, come se gli avesse letto nel pensiero, Bobby gli aveva allungato un bicchiere d' acqua, che Cass aveva buttato giù d' un fiato, allungando il bicchiere verso il cacciatore per chiederne silenziosamente ancora.
Il bicchiere era stato nuovamente riempito.

"Nel bagno troverai dei vestiti. Erano di Dean... Probabilmente ti staranno un po' larghi, ma vedi di adattarti. Datti una ripulita e torna qui immediatamente".
Il tono di Bobby non ammetteva repliche.

Con qualche difficoltà, sotto gli sguardi attenti dei presenti, compreso quello stanco di Sam, il ragazzo si era avviato verso il bagno, bloccato solo un attimo dalla ferrea presa di Dean.

Il cacciatore lo guardava dritto negli occhi.
Ma non era uno di quegli sguardi che erano solito scambiarsi.
Dean sembrava aver alzato un muro tra loro, mentre, nello stesso tempo, lo ammoniva severamente.

"Se provi a scappare o a fare qualche scherzo, giuro che non sarò così magnanimo come lo sono stato fin ora".
Cass aveva deglutito rumorosamente mentre Dean pronunciava la sua terribile minaccia.
"Hai capito??" - aveva sussurrato con ira, stringendo più forte la presa sul suo braccio.
Cass credeva che se avesse stretto ancora gli avrebbe fratturato l' omero.
Impotente, aveva annuito, mentre le lacrime cominciavano a fargli bruciare gli occhi.

Dean aveva finalmente lasciato andare la presa, e lui, con non poca fatica aveva potuto intraprendere il percorso che lo avrebbe portato in bagno.
Voleva solo che tutto quello finisse, e che finalmente riuscisse a ricordare ciò che era accaduto.
Ma, in quel frangente, sembrava solo uno splendido e confortevole sogno.

Continua...


___________________________________________________________________________________________________________

Salve!
Eccomi qui, dopo un periodo di tempo più o meno lungo, con una nuova fanfic.
Era da tempo che questa idea continuava a fare capolino nella mia mente bacata, ma faticava a venire fuori.
Non sono un tipo che si autocommisera, non quando scrive, almeno, ma ammetto di non essere del tutto soddisfatta di questo capitolo.
(Ed è il primo. Andiamo bene!).
Lascio giudicare a voi però!
Che posso dire?
(Mi sento tanto il Chuck scrittore alla con di Super in questo momento).
Dean è incazzatissimo (perdonate il francesismo) con Cass per il casino megagalattico che ha combinato con le anime.
Voi come l' avreste presa se vostro fratello vi avesse pugnalato alle spalle?
Non bene, immagino.
Io ho sempre difeso Cass, e continuerò a difenderlo, ma mi serve un Dean molto arrabbiato per fini narrativi!
L' evoluzione di questa vicenda per molti potrà essere scontata, per altri potrà esserlo molto meno, per altri ancora potrà essere oscura, come lo è per me adesso!
Ho due scene in mente: questa, ed una che vedremo più avanti.
Spero di tirarne fuori qualcosa di buono!
Ringrazio tutti per l' attenzione!
Al prossimo capitolo, sperando che questo vi sia piaciuto!
Un bacione!

Ps: se a qualcuno piace Merlin, se vi va, date un' occhiata alla fic che sto scrivendo su questo tf.
Si intitola "Blackheart" ,e la trovate nella sezione dedicata al telefilm!
Ancora baci!
Cleo

 

Away from here

Goodbye...

Lights

Never

Tutti i tuoi peccati sono mortali

Dark Night

Police

E' Lui o no?

Pensieri...

Sangue e lacrime

Fire

I sogni sono reali

One week

J.C.N.

The Shower

The King

Violence

Francoise

Alcol

Sex and Lies

Spiegazioni

Pensieri e parole…

*

*

Idee

*

*

Il piano di Ian

*

*

Dancing Together

Tradimento

*

Sgradevoli sorprese

*

The torture

Si era svegliato di soprassalto, incapace di capire dove si trovasse.
Era un posto buio, freddo, credeva fosse una specie di magazzino abbandonato. Il suo stomaco era in tumulto per colpa di un tanfo simile a quello proveniente da una fogna.
Gli dolevano i polsi e le spalle, e sono quando era stato in grado di sollevare la testa abbandonata sul corpo si era accorto di essere in piedi, legato su di una rudimentale croce di sant’ Andrea ricavata da due vecchie travi di ferro gelido.
I polsi erano stati tagliati dalle corde che li tenevano immobilizzati, e rivoli di sangue scuro scendevano lungo le magre braccia, inondando il petto.
Aveva quasi del tutto perso la sensibilità alle mani, e lo stesso discorso valeva per i piedi nudi: le caviglie erano serrate a tal punto che il sangue aveva smesso di circolare da tempo.
Tanto per cambiare, si trovava a torso nudo.
Tanto per cambiare, era di nuovo senza forze.
Tanto per cambiare, era di nuovo solo.
Solo e prigioniero di non sapeva neanche lui chi, o cosa.
Ricordava chiaramente di essere rimasto sul marciapiedi ad aspettare il ritorno di François, e di essersi incamminato nella speranza di andargli incontro dopo aver riflettuto a lungo sulla sua patetica condizione.
Ma poi non era più riuscito a muoversi, e aveva perso i sensi dopo essere stato violentemente sbalzato contro un muro.
L’ impatto doveva avergli causato qualche problema serio, perché la sua schiena urlava di dolore. Ogni respiro gli provocava una fitta insostenibile.

Non riusciva a capire, Castiel.
Non riusciva a capire dove fosse, perché fosse lì, e perché tutto l’ universo ce l’ avesse con lui.

“François…” – aveva sussurrato la prima volta – “François!” – aveva urlato la seconda, cercando di ignorare il dolore che quel gesto aveva provocato al suo corpo dolorante, ma niente: del suo amico cacciatore non vi era la minima traccia.
Non ne poteva più. Ma perché non gli era stato lasciato da scontare il destino a cui lo aveva relegato Lucifer per aver fatto saltare in aria Michael? Perché suo Padre aveva deciso di dargli una seconda possibilità? Che senso aveva, visto che continuava ad essere rapito e ad essere torturato e imprigionato come un martire?
Lui non era un martire…
Era una specie di scherzo della natura, un abominio. Un angelo caduto. Era come suo fratello rinchiuso nella gabbia. Era come Lucifero.

Arrivato a quel punto, non gli interessava neanche più di sapere in mano a chi fosse caduto. Di chi poteva trattarsi? Di Crowley sicuramente. Il demone avrebbe portato a termine quello che aveva cominciato qualche giorno addietro. E lui avrebbe dovuto subire in silenzio.

“Sei pensieroso, ex-angelo…” – una voce gelida che non aveva mai sentito prima lo aveva fatto trasalire.
Doveva essere la voce del suo carceriere. Peccato solo che non si trattasse della voce di Crowley.
Qualcun altro lo cercava, allora?
Ed ecco che un uomo, un uomo alto, di bell’ aspetto, vestito in modo vergognosamente elegante, aveva fatto capolino, osservandolo come se fosse una merce rara, come se sapesse che non aveva alcun modo di difendersi o reagire. Come se fosse la cosa più preziosa a questo mondo.

“Oh… Quante domande… Non tenerti tutto dentro… Coraggio: spara!”.
Domande? Lui non aveva fatto domande! Che cosa voleva dire? Che quell’ uomo era capace di leggergli nel pensiero?
“Chi sei?”- aveva chiesto, cercando di mantenere la calma.
L’ uomo si era avvicinato, mostrando all’ angelo caduto il ghigno soddisfatto dipinto sul suo viso.
Sembrava perfettamente normale. E la cosa che più faceva agitare Castiel era proprio il fatto che lo sembrasse e basta. Anche François sembrava una persona affidabile, ma a quanto pare di lui non c’ era più traccia.
Cosa c’ era di normale in quello?

Il bell’ uomo gli si era avvicinato, e con estrema lentezza aveva fatto scorrere una mano lungo il rivolo di sangue formatosi sul braccio destro di Castiel, dalla spalla indolenzita fino al polso ferito, soffermandosi in maniera fin troppo brutale all’ altezza delle corde che lo serravano prepotenti.
L’ ex- angelo non era riuscito a trattenere un gemito di dolore.

“Sei così… Patetico! Piccolo e indifeso… Così lontano dalla creatura che eri un tempo… Deve essere un vero schifo sentirsi così”.

Bè, era vero. Era davvero uno schifo. Ma si dava il caso che non potesse farci niente al momento, se non incassare il colpo nel migliore dei modi. Modo che purtroppo non aveva ancora trovato.

“Ti ho chiesto chi sei. E perché sono qui? Che vuoi da me?”.
Si stava agitando, e questo non faceva che aumentare il suo dolore fisico e mentale.
“Quante domande, angioletto…”.
Quanto disprezzo c’ era in quella parola, quanto rancore. Che fosse una persona a cui aveva fatto qualcosa in quel periodo che aveva rimosso?
“Sei stato tu a dirmi di dar voce ai miei quesiti. Ora sono io a chiederti di rispondermi: chi sei?”.

Ma l’ uomo aveva deciso di prendere tempo. Era così bello vederlo tormentarsi in quel modo.
Quell’ aria imbronciata che aveva era a dir poco adorabile! Cercava di placare la paura che lo aveva assalito, anche se con scarsi risultati, e questo era davvero ammirevole per uno come lui. Per uno che era distrutto e completamente solo.

“Ma come chi sono? Possibile che tu non ti ricordi di me?” – aveva detto ad un certo punto, sedendosi su di una vecchia sedia che sembrava stare in piedi per miracolo.
Castiel non capiva. Si erano già visti?
“Ah già, dimenticavo il tuo piccolo vuoto di memoria!” – il suo volto aveva assunto un ghigno malefico – “Ma non ci siamo visti solo in quell’ occasione. Oh, no! Anche se devo ammettere che l’ ultima volta eravamo in tanti, e forse è per questo che non ti ricordi di me!”.
“In tanti? Ma che vuoi dire? Chi sei? E dov’ è François? Lasciami andare! LASCIAMI!”.

Ma un dolore improvviso all’ altezza del petto gli aveva mozzato il fiato. Era come se i suoi polmoni si fossero congestionati e non riuscissero più ad incamerare aria. Stava morendo soffocato.

“Starai più calmo, ora?”.

Le sue labbra viola e gli occhi rossi da far paura dovevano aver convinto l’ uomo, perché così com’ era arrivato il dolore era scomparso, e finalmente riusciva a respirare di nuovo.

Il carnefice sorrideva soddisfatto.
“Bene, Castiel, penso che a questo punto tu abbia imparato la lezione! Come premio, risponderò alle tue domande! Dunque, noi ci siamo già visti, e in più di un’ occasione: la prima volta ero ospite nel bel corpicino sexy che ti ritrovi insieme a qualche miliardo di anime e a tanti fratellini dispettosi come me.
Ti cercavo da tempo, perché per me, anzi, per noi, sei molto importante, ed è stata una vera fortuna trovarti per caso in quel vicolo da solo. Per di più, abbiamo dovuto seminare quel pervertito di Crowley a cui tu hai fatto le scarpe! Devo riconoscerlo, sei stato davvero bravo a farla a quella piattola! I miei complimenti!”.

Cass aveva ascoltato in silenzio, senza chiedere altro. Era come se sentisse che la coltellata finale doveva ancora arrivare.

“E poi, sì, qual era l’ altra domanda? Dov’ è François, giusto? Bè, credo che il biondino sia in giro alla ricerca dei pochi angeli che sono rimasti in giro dopo la tua epurazione! Sai, è stato un vero colpo di genio decidere di riportarlo in vita! Sapevo che ci sarebbe stato utile! E, infatti, eccoti qui! Servito su un piatto d’ argento! O meglio, su una croce di ferro!”.

E, proprio come aveva previsto, la coltellata finale si era scagliata su di lui senza possibilità di difesa.
François. Era stato François a tradirlo. E doveva averlo fatto per quello che gli aveva fatto passare quando lo aveva pugnalato alle spalle. Con quel gesto non era morto solo Balthazar, ma anche il suo tramite. Il tramite umano che aveva bramato vendetta e l’ aveva ottenuta.
Gli occhi gli si erano riempiti di lacrime.
Era uno stupido. Era solo uno stupido.

“Ti vedo turbato! Su, dai, non fare così! I miei fratelli stanno arrivando, e non vedono l’ ora di giocare un po’ con te! Sai, vogliono ringraziarti per averli liberati, e punirti per averci tirato addosso quell’ intruglio!
Non si tratta così chi ha più o meno la tua stessa età, angioletto! Proprio no!”.

All’ improvviso, il ricordo della disavventura nel bagno del B&B era riaffiorato, colpendolo come un pugno in pieno viso.
Ma non poteva essere! Quei viscidi tentacoli neri non avevano niente di umano! Ma, ora che lo guardava bene, quell’ uomo di umano aveva solo l’ aspetto. Ma continuava a non capire cosa potesse essere!
E che voleva dire tutto quello che aveva detto?
Lui sapeva, non c’ erano più dubbi. Lui sapeva ciò che gli era capitato.

“Avanti Castiel, non fare quella faccia! Davvero credevi di poterci sfuggire per tutto questo tempo? E no carino, mi dispiace: il conto va pagato. E non puoi neppure immaginare quanto sia salato!”.

E, pochi istanti dopo, come apparsi dal nulla, una schiera di uomini e donne si era unita a lui.

“Ti presento i miei fratelli, Castiel. Sono sicuro che ci divertiremo molto insieme”.

L’ angelo aveva cominciato a tremare.

“Ah, io comunque sono Dick… E se non l’ avessi ancora capito, sei finito in pasto ai Leviatani”.

*

Sconfitta

*

Lo straniero venuto dal cielo

*

*

Fiducia

*

*

*

*

Nessun luogo è un luogo sicuro

*

Chi è il mostro, fra di noi?

*

Si tratta di Sam

*

Sam

 
Si era ripromesso di non mettersi più al volante dopo aver bevuto come una spugna. Si era ripromesso di non mettersi più al volante e di spingere l’acceleratore al massimo, soprattutto non dopo essersi reso conto di non essere completamente padrone delle proprie facoltà fisiche e mentali. Si era ripromesso di non rimettersi più al volante e di rischiare il tutto per tutto. Ma non poteva mantenere la promessa, se in ballo c’era Sam.

Dean aveva perso il conto dei minuti dal momento in cui Ian gli aveva rivelato ciò che aveva appreso per bocca di Bobby Singer.
Sapeva perfettamente che il tempo era per lui e per il resto del mondo la cosa più preziosa di cui erano in possesso, ma non riusciva a non pensare ad altro all’infuori del dolore e della sofferenza che ancora una volta stavano distruggendo il suo piccolo grande fratellino. E, allora, non poteva non pensare a cosa il tempo potesse significare per Sam in momenti come quelli. Un attimo sarebbe stato come miliardi di anni. Ma, forse, un miliardo di anni non sarebbe stato diverso da un attimo.
Diavolo, avrebbe dato qualunque cosa pur di essere al suo posto! Avrebbe venduto di nuovo la sua anima pur di evitargli quel fardello. Ma non poteva fare niente.
Ancora una volta, Dean Winchester aveva le mani legate. Il biondo cacciatore dal viso cosparso di efelidi non poteva fare niente per aiutare quel fratello che tanto amava, e che tanto lo amava a sua volta.

Ian non aveva aperto bocca, continuando a spostare lo sguardo dal riflesso di un pallidissimo François che osservava dallo specchietto retrovisore all’uomo che, seduto accanto a lui, spingeva l’auto fino al limite, incurante del pericolo e dell’avversione che il fato nutriva nei suoi confronti.
Non era un uomo che aveva paura, Ian Wesley. Era un uomo che in vita sua ne aveva trascorse tante, un uomo che non si era mai lasciato intimorire dal corso degli eventi, dagli imprevisti, dai disguidi, dal dolore, dalle avversità, ma quella volta cominciava a nutrire una pallida parvenza di quello sconosciuto sentimento.
E non era paura dell’alta velocità. Era abituato ad interventi rocamboleschi che richiedevano manovre azzardate e corse a velocità pazzesca.
La sua paura era per la reazione che Dean avrebbe provato una volta arrivato in ospedale, una volta che avrebbe trovato davanti a sé ciò che rimaneva dell’amato fratello che credeva di avere finalmente ritrovato.
Sam Winchester stava pagando a caro prezzo il costo dell’eroismo. Salvare il mondo lo aveva costretto all’eterna dannazione.
Non era sufficiente per lui avere solo dei fervidi ricordi del periodo trascorso nella gabbia, a quanto sembrava. Non sarebbe stato da lui, non sarebbe stato abbastanza da Winchester, forse. Sam doveva vivere costantemente aggrappato al dolore, solo così l’equilibrio cosmico sarebbe stato rispettato, o, almeno, quello era ciò di cui Dean era convinto.
Il loro rapporto, forse morboso, forse esagerato, forse addirittura malato, per molti sarebbe stato inspiegabile ma non per lui. Non per Ian Wesley, non per l’uomo di ferro. Non per chi sapeva cosa volesse dire votare la propria vita a qualcuno, sentirsi l’altra faccia della stessa, anche se rotta, o scheggiata, medaglia.
Nonostante i sobbalzi continui e l’elevata velocità, l’uomo di ferro aveva serrato forte gli occhi, abbandonando per un breve istante il capo contro il freddo e umido finestrino, sospirando con decisione.
Non era quello il momento di lasciarsi soffocare da ricordi lontani e sepolti ormai da tempo. C’era in ballo il destino dell’umanità, tanto per cambiare. Si domandava quale fosse stato il momento esatto in cui la sua vita fosse diventata simile a quella dei personaggi di Dragon Ball. Peccato solo che nel suo caso non c’era un drago delle sfere che alla fine riportava le cose esattamente com’erano prima.

*

Colin aveva ascoltato tutta la storia di Castiel senza interromperlo, senza fare domande, senza staccare anche solo per un istante gli occhi dai due frammenti di cielo che aveva al posto degli occhi.
E cosa avrebbe potuto fare? Cosa avrebbe potuto dire?
Un angelo. L’uomo venuto dal nulla era un angelo. E per angelo non intendeva una persona buona che dedicava il suo tempo ai bambini, agli animali, agli infermi. Proprio no. Era un angelo con annesse ali, piume, penne e quant’altro. O, per meglio dire, era stato un angelo. Lo era stato prima di cadere.
E non cadere in senso figurato, ma CADERE in senso letterale. Cass, o meglio, Castiel, si era strappato la Grazia dal petto ed era caduto sulla miserabile, corrotta terra dal meraviglioso Paradiso in cui aveva vissuto sin dalla notte di tempi. E non aveva compiuto quel gesto per un capriccio, o per disobbedire deliberatamente a suo Padre. Lo aveva fatto per una causa superiore, per un motivo a cui un comune mortale, per quanto credente potesse essere, non avrebbe forse neanche pensato.
L’aveva fatto per fermare l’Apocalisse al fianco di persone comuni che di comune non avevano assolutamente nulla. L’angelo dagli occhi color del cielo e i due uomini che di cognome facevano Winchester avevano sacrificato tutto ciò che per loro era importante pur di difendere un mondo corrotto e più prossimo alla rovina di quello che avrebbe mai potuto pensare.
Ma, nonostante tutto i sacrifici, nonostante tutto il dolore, la sofferenza, la rivalsa, il perdono, il premio donatogli dal Padre che tanto amava, aveva commesso il peccato più grave che una creatura alata potesse commettere, lo stesso peccato per cui Lucifer era stato punito e cacciato dal Paradiso. Anzi, aveva fatto qualcosa di peggio, forse. L’angelo si era impossessato delle anime del Purgatorio, tradendo gli amici di una vita e il demone con cui si era alleato per proclamarsi il nuovo Dio venuto sulla terra.

Il ragazzo dagli occhi color del mare non era ancora stato in grado di elaborare le parole del ragazzo che sedeva sul suo letto, con le braccia strette attorno alle ginocchia contro quel petto ossuto e devastato che aveva avuto l’occasione di vedere. E la sua difficoltà di comprensione non era dovuto al fatto di non riuscire ad immaginare una creatura divina reagire, ribellarsi, e cadere, ma perché era a dir poco impensabile che quella creatura fosse proprio Castiel, il Castiel che aveva salvato dalla crudeltà dei Leviatani.

L’ormai ex-angelo non era stato in grado di guardarlo negli occhi neanche per un istante del suo lungo e travagliato racconto. Nonostante tutto fosse finalmente chiaro come il sole anche per lui che per troppo tempo aveva vissuto nel più totale buio, era come una stilettata in pieno petto, un dolore così grande che quasi gli impediva di respirare.
Era stato un angelo buono e obbediente. Essendo uno dei più giovani fra la sua un tempo folta schiera di fratelli, era sempre stato accudito e guidato da qualcuno, rimanendo fedele fino in fondo agli insegnamenti che gli erano stati impartiti. Il tarlo del dubbio non aveva mai sfiorato le sue fervide convinzioni, o la fiducia cieca che riponeva in quei fratelli più grandi che prendeva come esempio della retta via da seguire. Non aveva mai visto suo Padre, esattamente come il resto dei suoi fratelli, fatta eccezione per pochi, pochissimi eletti, ma non aveva mai dubitato che ogni singolo gesto, ogni singola azione, fosse un modo per portare a compimento la Sua volontà.
Prima di conoscere i Winchester, prima di conoscere Dean, non si era mai arrampicato sulle pareti scoscese del burrone del dubbio. Era stato un angelo retto, un soldatino perfetto, immutabile, imperturbabile, ma nello stesso istante in cui aveva raggiunto e toccato quell’anima che aveva ceduto alle lusinghe del maligno, aveva cominciato a vacillare. Fingere che ogni cosa fosse esattamente identica a prima non era stato facile. Per quanto i suoi fratelli fossero troppo tronfi e troppo impegnati per potersi accorgere di un suo cambiamento, aveva fatto tutto ciò che poteva per tenere a bada quelle sensazioni sconosciute e logoranti che si agitavano nel suo animo rimasto intatto per secoli e millenni. Un angelo doveva essere perfetto, un angelo doveva essere integerrimo. Ma quell’istante aveva cambiato ogni cosa, e l’evoluzione degli eventi aveva fatto sì che tutto precipitasse più in fretta di quanto avrebbe creduto, o sperato.
Eppure, nonostante i continui dubbi, le dispute, le lotte, il pensiero di aver abbandonato i suoi fratelli, i compagni di una vita, per qualcosa di più alto e più giusto lo aveva convinto che le sue decisioni iniziali non fossero state un completo disastro.
Come aveva fatto a farsi sfuggire la situazione di mano, allora? Come aveva potuto permettersi di commettere errori, ma errori veri e pesanti, che lo avevano portato ad essere la causa di tutti i mali?
Lui, che credeva di poter risolvere i suoi problemi senza causarne di nuovi ai Winchester, li aveva presi tra le braccia e gettati senza alcuna pietà nel tunnel degli orrori.
Con quale coraggi poteva osservare ancora il proprio riflesso nello specchio?

“Ehi…” – aveva sussurrato appena il giovane Colin, avvicinandosi a lui con cautela e dolcezza, posandogli una mano sulla spalla ossuta. Il calore e la luce emanati dagli occhi del giovane che gli aveva praticamente salvato la vita avrebbero risollevato anche l’animo più atterrito – “Non fare così… Troverai una soluzione. Come si dice: c’è rimedio ad ogni cosa, fuorché alla morte, dico bene? E tu sei qui, vivo e vegeto, e stando a quello che mi hai raccontato, hai battuto la morte un’infinità di volte!”.

Cass l’aveva osservato a lungo, prima di rispondere. Il suo ottimismo poteva anche essere positivo, ma non di certo fino al punto di fargli cambiare idea da un momento all’altro senza pensare alle conseguenze.
Non era un nemico comune quello che dovevano affrontare, e l’ex-angelo lo sapeva fin troppo bene. Il tutto sarebbe stato farlo capire al giovane essere umano, al piccolo cucciolo d’uomo che pendeva dalle sue labbra.

“Non è così semplice, Colin. Non so molto di questi Leviatani. Anzi, non so proprio niente. Mio Padre… mio Padre li aveva rinchiusi nel Purgatorio perché troppi, pericolosi e incontrollabili. Se Lui ha deciso di adottare una simile precauzione, non vedo come potremmo noialtri, piccoli e deboli, fare qualcosa di simile.
Non so neppure perché mi hanno lasciato andare. Quelle bestie, quei mostri senza cuore, hanno voluto che sapessi, e poi mi hanno gettato via come una vecchia scarpa usata, lasciandomi in balia del dolore e delle conseguenze delle mie azioni. Se non mi avessi trovato tu, non so come sarebbe andata a finire, Colin… Credo che mi sarei lasciato morire. La mia vita non ha senso. Non lo aveva prima, quando ero un burattino nelle mani dei miei bellicosi fratelli, e non lo ha adesso.
Non sono niente, non sono nessuno. Avevo degli amici, ma ho fatto loro del male. Rompo tutto quello che tocco.
A quanto pare, portavo sfortuna come angelo, e continuo a portare sfortuna come essere umano”.

Era arrivato prima che potesse rendersene conto: un ceffone, non troppo violento, non troppo debole, dritto sulla sua guancia sinistra, che ora pulsava per il colpo subito.

“Ma… Col, perché l’hai fatto?” – per Cass era stato un gesto incomprensibile, proprio come era incomprensibile e a dir poco impensabile l’espressione che avevano assunto i grandi occhi blu del ragazzo.
“Smettila! Smettila di parlare in questo modo! Per la miseria Castiel, sei la creatura più straordinaria che cammina sulla faccia della terra, e ti comporti come se fossi l’ultimo degli uomini! È inconcepibile! Tutti commettono degli errori, tutti cadono in tentazione, anche se in buona fede! E le tue intenzioni erano più che nobili! Hai solo preso eccessivamente alla lettera la frase “il fine giustifica i mezzi”, ma hai imparato a tue spese che non ci si allea con i demoni, e che l’unione fa la forza! E sì, sarò piccolo e inutile, ma sono qui con te! E voglio aiutarti! Cavolo Cass, fino a qualche ora fa non credevo che esistessero i demoni, o i Leviatani, per quanto io sia un ragazzo religioso. Ed ora, eccoti qui: la prova vivente dell’amore di Dio.
Puoi aver perso la fiducia nei tuoi fratelli, puoi aver perso l’amicizia di questi Winchester, ma ti è stata data un’altra opportunità! E per quanto è vero che mi chiamo Colin, non ti abbandonerò!
Ho visto i mostri di cui mi hai narrato con i miei occhi, e so con certezza che devono essere fermati. Non mi importa in che modo, ma dobbiamo trovare una soluzione. Dobbiamo trovarla insieme Castiel!” – e gli aveva preso con dolcezza le mani nelle proprie – “E non provare a dirmi di no, angelo. O giuro su ciò che mi resta di più caro che ti spiumerò in maniera lenta e dolorosa”.

*

Il fratello maggiore

*

*

*

*

Incontri

*

*

*

Rivelazioni

*

*

*

Meraviglie della tecnologia

*

*

Compiti

*

*

*

*

I due continuavano ad essergli celati, e non riusciva davvero a capire perché. Era un fantasma! Escludendo le panic room, riusciva ad entrare più o meno ovunque! Il sospetto principale che aveva cominciato a nutrire, era che essi lo avessero percepito in qualche modo, e che avessero fatto una sorta di incantesimo per celarsi ai suoi occhi e ai suoi sensi. Questo, però, non gli permetteva di capire come Kevin avesse fatto a fuggire ai Leviatani. Il mistero si infittiva, e non di poco. La cosa stava diventando molto più complicata di quanto avesse previsto.

*