11/04/2013
1 recensioniDisclaimer: Rigardo, Easley e tutti gli altri personaggi appartengono a Norihiro
Yagi, al suo editore ed a chi detiene i diritti sull'opera. Questa
storia è stata scritta per puro diletto personale, pertanto non
ha alcun fine lucrativo. Nessun copyright si
ritiene leso L’intreccio qui descritto rappresenta invece
copyright dell’autrice (Nocturnia) e non ne è ammessa la
citazione altrove, a meno che non sia autorizzata dalla stessa tramite
permesso scritto
Aurora di sangue
È un ammasso di cenere e polvere quello che si offre ai tuoi occhi artici, lo schiocco del legno bruciato e il lezzo di una consapevolezza divorante.
Spazzi la piana di Pieta con un sorriso asimmetrico e durissimo, sottile fin quasi diventare il taglio di una lama.
Il vento gelido artiglia le case rimaste, lasciando che il loro scheletro esangue risuoni a morte.
Vorresti respirare, ma c'è qualcosa - un pugno, un cozzo implacabile - che sprofonda nel tuo petto, lasciando che l'apnea della sofferenza te lo renda impossibile.
Abbassi gli occhi solo per incontrare un grumo sanguinolento di carne e pelo, unghie divelte e zanne scheggiate.
È un ringhio sordo, gutturale, così distante dalla tua natura di centauro e Abissale, quello che ti esce dalla gola contratta, al cielo l'ultimo ruggito d'agonia di un leone che per te ha sacrificato tutto.
Persino se stesso.
"Tu non sei il numero uno."
Pieta è silenziosa, levigata dallo scontro di centinaia spade.
Ti eri seduto sulla neve appena caduta, lasciando che le tue dita incontrassero la ruvida consistenza della pelle slabbrata, delle ossa frantumate, di una pupilla contratta nell'ultimo assalto.
"Tu non sei il numero uno."
Eppure, ti si era consegnato.
Vestito solo d'una lorica di vergogna e rabbia, Rigardo si era fatto scudo e braccio della tua anima, del leone la tragica forza e la sublime arroganza.
"Sono in cinque a comandare. Basta ucciderle per ridurre le claymore a un branco di ragazzine spaventate."
Sbagliato.
La Morte era arrivata da tergo, nella grottesca forma di una guerriera di infimo livello.
Avevi schiuso le labbra in una risata vuota, priva di un reale significato, se non il rimpianto bruciante di non esserci stato.
Una numero 47.
Una guerriera dal cuore di bambina e l'arido deserto della vendetta nelle vene.
Avevi scosso il capo, lasciando che i capelli si sciogliessero nell'aere circostante, così come un nodo stretto eoni prima.
E' proprio vero che le formiche sanno mordere.
"Io, Rigardo, consacro a te la mia vita."
Come un tuono, quella frase era rimbombata tra le pareti di un mondo morto, graffiandone i contorni.
"Io, Rigardo, giuro di servirti e proteggerti, combattere per te ed essere gladio nonché scudo del tuo corpo."
Avevi affondato le mani nel terreno bagnato di sangue - il suo sangue - lasciando che diventassero cremisi, stigma di un giuramento onorato e, infine, mantenuto.
Stigma di un fallimento annunciato.
"Io, Rigardo, mi consegno a te, Easley: la mia anima, un mero strumento della tua."
È una città indifferente a scandire il triste commiato per un compagno caduto, sui tuoi polpastrelli il sapore ferruginoso di una promessa giunta al suo ultimo rintocco.
Accanto ai tuoi piedi, un fiocco di pelo argentato.
Tra di voi, l'ennesimo nastro di sangue e pelle.