Questione di Gusti

 

“Ciao”.

Dannazione. Di nuovo. Sono al bar, con le mie amiche, e deve arrivare lui. Lui, da solo.

Già, perché lui è il migliore amico di tutte le mie amiche.

Quello che: “Oh, sai cosa mi ha detto Shika? Ed è contato! Aveva ragione! Era così logico! Come ho fatto a non pensarci prima? È un genio!” e deragliamenti del genere. Mi chiedo perché Mister Logica non sia accoppiato, dato che accoppiare gli altri è diventato il suo sport preferito.

Quindi, non c’è da stupirsi se un coro di “Ciao” risponde al suo.

Io non mi volto. Non mi voglio voltare. No.

Avete presente quando si dice che quando entra lui la stanza si illumina?

Ecco, tutto il contrario.

Quando entra lui la stanza si rabbuia, e sento un grande occhio di bue puntato su di me, che mi trapassa la schiena. E mi sento dannatamente osservata.

Kami, posso visualizzarlo sorridere di quel suo sorriso monco mentre prende posto dietro a me e appoggia un piede sulla mia sedia. Esatto, la mia sedia. Sottolineerei l’aggettivo possessivo. Sottolineerei il fatto che non sono un’oca come credono, conosco gli aggettivi, tante grazie.

“Ciao, Ino” puntualizza. Bastardo.

“Ciao Shika” rispondo senza voltarmi. Poi tiro fuori dal portafogli il necessario per pagare il mio gelato, e faccio per andarmene. E incontro puntualmente lo sguardo significativo delle mie ex- amiche che mi fanno cenno di voltarmi.

 

D’accordo, l’avete voluto voi.

Mi giro con un sorriso troppo largo per essere vero, e piego la testa di lato.

Invece di rispondere educatamente, lui inarca un sopracciglio.

Elogio della cortesia.

E si domandano perché lo odio.

Anche se fino a un minuto fa mi domandavano se lo amassi.

 

Particolari.

 

“Dove vai?” Mi chiede lui con pronunciata supponenza “Io non ho ancora preso niente. Un caffè per favore” fa poi in direzione della cameriera.

“Non eri nemmeno stato invitato in gelateria, se è per questo” rispondo brusca, con lo stesso sorriso – falso – sulle labbra.

Lui mi ignora, mormorando: “Quasi quasi prendo anche un gelato…”

Poi mi fissa. Ancora. “Limone” sentenzia mentre la cameriera gli porta il suo caffè, e ora sono io ad alzare un sopracciglio.

“Acida come un ⌐ ”cita lui.

“Scorbutico” ribatto. “Mancante di vitamina C” supplisco, forte delle mie conoscenze mediche.

Lui versa due bustine di zucchero nel suo caffè.

“Non è un gusto di gelato” fa poi con tono superiore prendendo a mescolare.

“Affogato al caffè” ritento mentre comincia a bere. “Magari” aggiungo con uno sguardo velenoso negli occhi.

Sorride.

“Panna montata” ribatte lui. “Avvenente senza sostanza. Vedi? Gusto e descrizione. È facile.”

Ho come l’impressione che non stiamo parlando di gusti di gelato.

“Stracciatella” riprendo io “Bianco, imperfetto, con frammenti di nero assoluto”.

“Che ti devo dire” sospira lui “gli opposti si attraggono. Scusi signorina?” fa poi con la cameriera  “Stracciatella e affogato al caffè, per piacere”. Lei sorride, lui le fa l’occhiolino.

Roteo gli occhi. Supponente.

“Metto anche la panna montata?” chiede lei timida.

“Certamente” sorride lui, guardandomi negli occhi “Adoro la panna montata”.

E, dannazione, arrossisco.

Ma possiamo giocare in due al suo gioco: “Per un attimo ho temuto che dicessi Bacio”

“La prossima volta, Ino, la prossima volta”.