Il primo bagliore lo coglie appollaiato su una guglia di Saint Patrick. Gargoyle consumati dalle intemperie spiano dalle nicchie buie, in attesa di stendere le loro ali tappezzate di muschio per spiccare il volo sulla strada desolata.

La luce avanza. Rosa e poi arancio, poi giallo e poi bianco.

Ogni sfumatura è una lama che lo pungola sottoterra, per seppellirlo vivo. Non c'è calore nell'abbraccio dell'alba: il freddo gli accarezza il viso, silenzioso come il bacio di Giuda, traditore. Basterebbe un piede in fallo, una tegola scivolosa per precipitare dal tetto, e tuttavia non prova paura.

In cielo come in terra, New York è affamata di vite. Raphael le oppone un appetito altrettanto vorace, infuriando contro i riverberi appena nati con la frenesia dell'animale in trappola  - sapendo, che infine i suoi sforzi saranno vani. Tutte le battaglie che ha ingaggiato durante la notte sbiadiscono nell'Aurora, stemperando frustrazione in stanchezza, sofferenza in languore.

Spenta la rabbia, si lascerà condurre a casa, come ogni mattina.

Questa, è l'unica lotta che è lieto di perdere.