CLOVE!
Era ancora lì. Fermo, immobile, ben dritto sulle gambe, testa alta e mento in fuori.
Nessuna intenzione di andarsene.
In fondo, perché avrebbe dovuto volerlo fare?
Si divertiva tanto a tormentarla in vita, con le sue stupide sfide e le domande a bruciapelo su questa o quell’arma, le proprietà della più sconosciuta tra le bacche, i danni che una puntura da Ago Inseguitore poteva comportare.
Era sempre stato molto competitivo, già. E alquanto propenso agli scherzi.
E se questa era una delle sue classiche marachelle di bambino troppo cresciuto, doveva ammetterlo, era davvero bravo.
Clove, aiutami!
Come un chiodo fisso nella sua testa, un’eco lontana che si ingigantiva ogni istante di più, uno scrosciare di pioggia continuo e senza fine, eccola lì, la sua voce che rimbombava nel vuoto della mente.
Era iniziato come un urlo solitario, il miagolio leggero di un gattino e poi era cresciuto, prendendo la forma di un’onda portentosa e la forza di un uragano.
E come un uragano aveva trascinato con sé ogni cosa si trovasse sul suo cammino: ogni ragione, ogni risoluzione, ogni barlume di freddezza che albergasse ancora in lei era stato spazzato via da quel singolo, fievole grido che la richiamava da lontano.
E da quegli occhi vitrei che la scrutavano e chiedevano “perché?”. 
CLOVE!
Perché non era arrivata in tempo, perché non aveva potuto salvarlo?                          
La sua voce fredda che le bisbigliava nell’orecchio e la rimproverava come un padre rimprovera il figlio, chiedendogli cosa mai avesse impedito ai piedi di correre un po’ più veloce, di salvare l’unica persona di cui le fosse mai davvero importato qualcosa… Il suo viso che dall’ombra si stagliava sinistramente sorridente, solo per ricordarle che non aveva fatto abbastanza in fretta, che per qualche secondo se l’era lasciato scivolare via tra le dita…
L’aveva sognato ogni ora di ogni notte di ogni giorno da quel dannatissimo festino, e ora gli sembrava che non ci potesse essere limite a quella follia che era il suo rimpianto. E sebbene avesse provato in tutti i modi a zittire quel dannatissimo richiamo, a far cessare quell’eco, eccolo che si ripresentava, ora più forte che mai.
Era certa di essere riuscita a frenare tutto, di essere riuscita a mettere una distanza tra lei e i suoi stupidi, inutili sensi di colpa.
Ma l’Arena non permetteva rimpianti, l’Arena non permetteva cadute. Si poteva solo correre, Clove lo sapeva fin troppo bene, o il lupo sarebbe sbucato dal bosco e l’avrebbe mangiata. 
E naturalmente l’Arena non si smentiva mai. Sapeva usare bene le sue armi, e Clove non poteva fare a meno di provare un minimo di ammirazione per questo. Era una cacciatrice esperta, la vecchia Capitol.
All’Istituto l’avevano messa in guardia contro gli avversari, le avevano detto che erano loro i nemici…
Ma non era vero, e Clove se ne rese conto solo mentre si accasciava al suolo senza forze, le Ghiandaie Imitatrici che crudeli continuavano imperterrite il loro canto di morte.
Il vero nemico, nell’Arena, era il proprio cuore.
CATO!