Nell’incubo di Namixart, il mondo era una macchia rossa. Qualsiasi cosa era imbrattata di sangue. Il suo sangue. Era incatenata a terra, con le braccia e le gambe immobilizzate e una macchia scura che si allargava sempre di più sul petto. Un’altra nel fianco, una sulla fronte. Una figura offuscata le stava davanti, una lancia in mano. La figura sollevò l’arma, pronta a colpire. Sarebbe morta, lo sapeva. A un tratto, nella sua visione apparve Carter, l’unica immagine vivida del suo campo visivo. Il ragazzo correva verso di lei, un’espressione determinata sul viso. Namixart si permise di rilassare i lineamenti contratti dal dolore. Era salva.
Carter era a pochi metri da lei, quando la figura si voltò verso di lui. Namixart avrebbe voluto urlare un avvertimento, ma la sua voce non funzionava. La figura annuì e Carter accelerò.
Era vicinissimo, adesso. Nami avrebbe potuto allungare una mano e toccarlo, l’amico che aveva cercato così a lungo.
La superò.
Namixart si voltò verso di lui e lo vide estrarre un pugnale al rallentatore, per poi lanciarlo verso l’altra figura nitida nella confusione del sangue. Sora.
Il pugnale era arrivato a pochi millimetri da Sora, quando la lancia della figura offuscata calò su di lei e penetrò nella sua schiena.
Stavolta Namixart urlò per entrambi.