Sei grigio
come le macerie
di periferia,
i bordi dei marciapiedi
che di stelle ne han viste,
un pomeriggio invernale
custodito da teli di fumo,
come infante nella sua culla.
Sei verde come acqua
sul fondo di un vetro di bottiglia,
una conifera spinosa
che circonda le pareti delle tue pulsazioni.