Oggi compie nove anni.
La madre le sorride; ha il labbro spaccato ed un livido sotto la palpebra sinistra.
– Cosa vuoi per regalo?
Sa cosa vuole, eppure non s’arrischia a dirglielo: – Quello che vuoi.
Vorrei che papà non tornasse.
La donna tace, stringe l’accendino tra le mani e la piccola fiammella prende vita dal nove di cera.
La bambina fa un profondo respiro, poi soffia. Il fumo le sale alle narici, con quel suo odore penetrante.
– Buon compleanno – le dice una voce dietro di sé.
Si volta a guardare la madre.
Ancora una volta, sta tremando.








Angolo dell'autrice:
Ancora una volta mi permetto di trattare un argomento un po' scomodo. La mia premessa è che sono contro ogni tipo e forma di violenza, sia essa di carattere fisico che psicologico.
Spero che questo breve - anzi, brevissimo - racconto vi sia piaciuto.
A presto,

_EverAfter_