Aveva ripetuto "mi dispiace" almeno un migliaio di volte. Talvolta anche ad adulti ormai morti da tanto, incapaci perciò di riportare in vita il proprio bambino interiore, ma desiderosi di riconciliarsi con quell'amico dimenticato. Di sentirsi bambini un'ultima volta.
Era strano per Fantasia guardare quei volti rugosi, gli anziani non erano proprio di sua competenza. Non sapeva come comportarsi con loro, gli veniva faticoso anche solo reggere lo sguardo. Parlava lui, ma sentiva che avrebbe fatto meglio ad ascoltare. E spiegava, e chiedeva scusa.
Come risposta gli anziani gli chiedevano se fosse un angelo.
Per Fantasia gli angeli erano loro.
Gli piaceva giocare col loro mondo come un medium gioca con quello esoterico, ma in fin dei conti non ne sapeva proprio nulla. E tutte le persone che non riusciva a inserire nel suo "quadro" della situazione erano angeli. Chissà se esistono, poi, ma se esistono sono decisamente loro: strani, rugosi e lenti. Increduli solo sé davanti a lui. Angeli.

Lo faceva sentire importante rendere felici gli angeli. I suoi bambini forse erano annegati, ma quegli uomini ormai non avevano bisogno di gambine veloci e giochetti luminosi per dimostrare che in fondo la loro purezza era ancora viva. Il loro viaggio era andato avanti con un bambino pressato in consapevolezza e realismo, e loro ridevano dei vecchi racconti di Fantasia come modo per ricordarlo. Provavano rispetto per quel bambino, e tanta nostalgia.