Note
Questa storia partecipa alla "Challenge delle Parole Quasi Intraducibili" organizzata da Soly Dea sul forum di EFP.
Ho preferito mantenere il soprannome di Maca (Rubia) in spagnolo, invece di tradurlo in italiano, perché non riuscivo a rinunciare alla voce di Najwa Nimri che dice Rubia.
Buona lettura,
T. <3
 
 
 

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«Fottuta Rubia» ringhiò Zulema, gli occhi fissi sulla strada, il suo nuovo frappè al cioccolato nel porta-bicchieri dell’auto. Presto avrebbe dovuto sbarazzarsene. Non del frappè, dell’auto, la stavano usando da troppo tempo.
E anche della Rubia.
Fottuta Rubia.
Non era successo nulla, no? Zulema non era una cogliona, sapeva cosa faceva. Se decideva che voleva un frappè al cioccolato durante una rapina, allora avrebbe preso un frappè al cioccolato durante una rapina. Aveva la situazione perfettamente sotto controllo e tutto quello di cui la Rubia si sarebbe dovuta preoccupare era di tenere gli occhi e la pistola ben puntati sui clienti del locale, ecco quanto. Almeno aveva avuto il buon senso di tenere quella cazzo di bocca chiusa e minacciarla solo con lo sguardo.
Zulema sterzò bruscamente per superare un’auto che, a parer suo, andava decisamente troppo piano. In ogni caso, fece attenzione a non superare il limite di velocità. Non che le importasse del codice della strada, ma una multa e una segnalazione dell’auto era l’ultima cosa di cui avevano bisogno. Avrebbe voluto premere sull’acceleratore, stanca di guidare dopo ore passate dietro al volante, solo per arrivare prima a destinazione, ma si trattenne.
E, da quando viveva con la Rubia, la sua pazienza era messa a dura prova ogni singolo, fottuto secondo di ogni minuto. Perciò, quando le veniva una voglia come quella del frappè al cioccolato, a Zulema non importava una fottuta merda del piano o di quello che voleva Maca, glielo doveva.
Glielo doveva per tutte le volte in cui non l’aveva soffocata con un cuscino mentre dormiva.
Glielo doveva per tutte le volte in cui non le aveva sparato dritto in fronte.
Glielo doveva per tutte le volte in cui non l’aveva sbattuta contro il muro mozzandole il fiato e facendo sì che gliene rimanesse giusto abbastanza per gemere il suo nome e supplicarla.
Zulema si accorse che stava accelerando e diminuì la pressione sul pedale. Distrattamente, notò il familiare cartello che le dava il benvenuto in Almeria. Lo aveva detto, alla Rubia, di non rimanere sveglia ad aspettarla. Non sarebbe tornata a casa, quella sera.
Casa.
No.
Alla roulotte. Non sarebbe tornata alla roulotte. 
Non quella sera e, forse, nemmeno il giorno seguente.
O quello dopo ancora.
Sul sedile posteriore, il borsone con il frutto della loro ultima rapina conteneva abbastanza soldi per permettere a Zulema di organizzare qualche altro colpo e mettere insieme un nuovo, piccolo capitale. E magari usarlo per lasciare la Spagna.
E la fottuta Rubia.
Sarebbe potuta tornare in Marocco. Il Marocco non era male.
Ma anche i suoi ultimi ricordi del Marocco erano rovinati dalla presenza di Maca e non solo perché era stata colpa sua, se erano state catturate di nuovo.
In Marocco, Maca l’aveva salvata.
Come l’aveva salvata la notte di Capodanno.
Fottuta Rubia. 
Zulema svoltò a destra, imboccò la strada che sapeva correre attraverso kilometri di nulla, nel cuore del deserto dell’Almeria.
La odiava.
Odiava Maca con un ardore sconosciuto prima.
Odiava Maca perché aveva ragione. Zulema amava la libertà, ma la libertà per sé. Il che significava avere il controllo su tutto il resto, avere il potere di tirare le fila degli eventi, manipolare le persone secondo il proprio volere.
E Maca le sfuggiva sempre.
Beh, quasi sempre.
Quando le aveva afferrato i capelli e l’aveva premuta tra sé e una parete della roulotte, Maca aveva fatto tante cose, ma resisterle non era stata tra queste.
Si era fottuta la Rubia.
E Zulema non riuscì a trattenere il sorriso di soddisfazione, al ricordo delle unghie di Maca che le incidevano le spalle, del suo respiro caldo contro il collo, delle sue dita fredde tra le gambe.
Maca aveva sempre le dita fredde.
Zulema accelerò. Non c’era mai nessuno su quella strada e non c’erano telecamere. Corse attraverso l’Almeria, sollevando la polvere del deserto verso il cielo, i pensieri fissi sul volto di Maca e sul bisogno di vederlo di nuovo tra le sue gambe.
Un bisogno di cui Zulema doveva liberarsi.
Per questo era in Almeria.
Per il cancro al cervello non c’era forse più nulla da fare, ma Zulema era sicura che avrebbe trovato un’oasi di pace nel deserto per la Rubia.
 
 

***

 
 
Seduta al tavolo, Maca fissava lo schermo del fottuto telefono con irritazione.
C’era silenzio, nella roulotte. E anche fuori.
E questo non faceva che infastidire Maca ancora di più.
Non c’era mai silenzio, lì. Musica, spesso. O la voce di Zulema. Il suo sarcasmo. Le loro litigate. Qualche sparo ogni tanto o un coltello che cadeva casualmente troppo vicino ai piedi dell’altra.
Ma silenzio, mai.
Tranne quando Zulema se ne andava, piantando Maca in asso.
E Macarena odiava soprattutto questo, di Zulema. Forse era la cosa che odiava di più, di Zulema, e c’erano tante cose di lei che odiava. Come quando usava la sua pistola senza chiederglielo. O metteva troppe spezie quando cucinava. Zulema lo sapeva benissimo, che troppe spezie le davano la nausea. O quando Maca parlava, raccontandole qualcosa o spiegandole un nuovo colpo, e Zulema non faceva altro che fissarla, senza rispondere, come se non la stesse ascoltando, non davvero, innervosendo Maca a tal punto che avrebbe voluto tirarle un pugno. Aveva smesso con il pugilato, ma c’era sempre tempo per ricominciare. E poi c’erano le volte in cui Zulema la guardava con aria di sufficienza. O quando finiva l’acqua calda di proposito. Quando decideva qualcosa senza prima consultarla. E Maca avrebbe potuto continuare a lungo, elencando tutto quello che odiava di Zulema, ma nonostante questo ciò che più odiava era quel silenzio lasciato dall’assenza di Zulema, quel suo allontanarsi da lei senza guardarsi indietro.
Maca sbloccò il telefono per assicurarsi che non fosse arrivato nessun messaggio, nonostante sapesse fosse inutile. Non c’erano notifiche. Erano passati più di due giorni e Zulema ancora non era tornata, né le aveva scritto. Ovviamente, nemmeno Maca l’aveva cercata.
Resistendo all’impulso di lanciare il telefono contro l’altro lato della roulotte, lo sguardo di Maca cadde su una maglietta nera che penzolava dal letto. Dicendosi che il tempo sarebbe trascorso più in fretta se si fosse messa a fare qualcosa di utile, come ad esempio il bucato, Maca si alzò e la raccolse.
E la riconobbe.
Era la cazzo di maglietta che Zulema indossava quando le aveva regalato la macchina fotografica. Quando le aveva detto che, unite, si sentivano meno sole. E una rabbia bruciante salì dal basso ventre di Maca fino al suo cuore, bruciante. Perché in quel momento Zulema non c’era, se n’era andata e sì, l’aveva già fatto e sì, era sempre tornata, ma Maca odiava essere lasciata così, sempre, in continuazione e senza preavviso e odiava quel ma se questa volta che riecheggiava nella sua testa, quel ma se questa volta è diversa? Ma se questa volta le è successo qualcosa? Ma se questa volta non torna?
Afferrando il collo della maglietta con entrambe le mani, quasi ferendosi i palmi per la forza con cui stringeva la stoffa tra le dita, Macarena tirò, fino a strappare la maglietta di Zulema. Lasciato cadere un lembo a terra, Maca lacerò di nuovo l’altro in due pezzi e poi ancora e ancora, tenendone un pezzo tra i denti quando non riusciva solo con le mani. Poi, si precipitò ai cassetti della cucina, alla ricerca delle forbici. Tagliò la stoffa in tanti, piccoli pezzi, ferendosi anche la punta delle dita, piccoli taglietti rossi sui polpastrelli. Ma continuò a distruggere la maglia di Zulema, ignorandoli.
Seduta a terra, la stampa plastificata di un occhio azzurro che la osservava a terra tra piccoli coriandoli di stoffa nera, Maca lasciò cadere le forbici dopo quelle che le parvero ore, le dita doloranti per i movimenti ripetitivi. Non si era nemmeno accorta che fuori aveva iniziato a piovere. Maca piegò il collo prima a destra poi a sinistra, chiedendosi cosa altro avrebbe potuto distruggere di Zulema, quando il suo telefono suonò, annunciandole l’arrivo di un messaggio.
Maca si precipitò in piedi e lo afferrò. Era Zulema.
E, questa volta, Maca lanciò il telefono dall’altra parte della roulotte, mandandolo in mille pezzi. Perché il primo sentimento di Maca era stato sollievo – Zulema era viva, Zulema stava bene. E poi, di nuovo, rabbia. Verso Zulema, per averla lasciata di nuovo e abbandonata per giorni. E verso sé stessa, per quello che provava per Zulema, per quello che riusciva a suscitarle e perché, nonostante quell’odio che aveva per lei, a Zulema bastava un messaggio – «esci», una parola soltanto – per costringere Maca a precipitarsi da lei.
 
 

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