“Dean?”
La voce pareva provenire da un altro mondo e i colpi alla porta martelli nella sua testa. Il ragazzo strinse le nocche intorno alla tazza del gabinetto, sperando che Bobby lo lasciasse in pace. All’ennesimo conato di vomito, il cacciatore spalancò la porta.
“Che diavolo sta succedendo?” Brontolò accovacciandosi accanto al giovane Winchester. Gli posò una mano sulla schiena, massaggiandogliela. “Cos’hai? Un’indigestione?”
Dean scosse la testa, asciugandosi la bocca dalle gocce di saliva che erano rimaste sulle labbra. In quel preciso istante Bobby si ricordò che la sera precedente il ragazzo era uscito con una sua compagna di scuola, perciò gli domandò cosa avesse bevuto.
“Solo te…” Un conato di vomito lo fece piegare in due, rigettando qualche goccia di bile nel gabinetto.
Il cacciatore scosse la testa, dicendo: “Sono vecchio, ma non stupido, non hai sicuramente orinato del te.”
“Tequila.” Nel momento in cui disse quel nome si vergognò di essere stato ritrovato in quello stato e si concentrò su una piccola crepa formatasi sulla candida ceramica della tazza.
“Idiota.” Gli rispose Bobby, pulendogli la faccia sudata con un asciugamano bagnato. Lo prese in braccio e lo portò a letto, dove gli tolse i vestiti sporchi e lo infilò sotto le coperte. Sam, che fino a quel momento aveva dormito beatamente, si svegliò.
“Dean sta male?” La voce impastata dal sonno lasciava trapelare la sua preoccupazione, ma l’uomo scosse la testa, lasciandogli un bacio sulla fronte.
“Si è solo divertito troppo ieri sera. Adesso dormi.” Chiuse la porta, restando per qualche istante immobile, indeciso se tornare nella camera ed attendere che il bambino riprendesse sonno. Udì i piccoli piedi di Sam percorrere lo spazio che lo divideva dal fratello e la rete del letto scricchiolare.
Il giovane Winchester non aveva capito cosa fosse successo al maggiore, ma per sicurezza avrebbe dormito con lui.