so di essere violenta quando scelgo il silenzio
di stanche stoviglie sbattute sul tavolo
e abbandonate nel lavandino.

c'è un singhiozzo, tra i miei denti
   e la carne morta
                   del mio braccio.

so di essere violenta
            in parole lasciate al vento
            e al rumore dei piatti,
e in confessioni rese grida
                                    rese
                                       sale
                           sulla mia carne morta.