Draco è mille pezzi che se rimessi insieme non hanno senso.
Cerca di darlo almeno alla sua vita, un senso.
Ma a un bivio, rimane immobile.

Astoria la conosce da più tempo.
Astoria è somiglianza, è certezza.
Greengrass e Malfoy sono due cognomi strani – quando li sente non avverte più la gloria e l’onore, solo il decadimento.
Cognomi antichi e sporchi a cui non rimane niente se non la memoria, che fa ancora più male; e rimane forse anche la speranza, pallida e remota, di raccogliere i cocci e costruire qualcosa.
Perché Astoria è affinità, è comprensione – sono nati nella purezza ma cresciuti nello sporco, nel marcio di idee e convinzioni a cui nessuno dei due crede più.
Astoria è vicina, prima e dopo la guerra, e a Draco non dispiace.
Perché Astoria è sicurezza ed è, in un certo senso, un’ode al passato.
Rendono onore a quel che è stato (forse non dovrebbero), ma rinnegano quel che non c’è mai stato (ne sono contenti).

(Il suo settimo anno a Hogwarts esiste due volte, perché, dopo la guerra, sua madre insiste affinché riprenda gli studi. Draco ubbidisce perché è stanco dei bivi e forse prendere la decisione più immediata è la scelta migliore.)

Luna la conosce a stento, all’inizio.
Luna è diversità, è incertezza.
Malfoy e Lovegood sono due cognomi diversi – quando li sente sembra vogliano graffiargli le orecchie fino a fargliele sanguinare.
Però Luna gli insegna che un cognome è un cognome e si può essere più di questo. Luna è libertà, in tutti i sensi.
I suoi ragionamenti, che dapprima paiono solo deliri, acquistano senso man mano che impara a conoscerla, a decifrare i molteplici modi in cui vede il mondo.
Luna ha gli occhi limpidi e in essi Draco può quasi vedervelo riflesso, quel mondo – non ci sono cognomi, non ci sono tradizioni che vanno rispettate e tradizione che vanno abbandonate.
 

Agli occhi di sua madre e suo padre è sempre stato il prediletto.
Agli occhi degli altri, non lo sa.
 

Agli occhi di Astoria è uno specchio in cui rivedersi,
un’isola in un oceano sconfinato.
E gli piace, Astoria – è simile, ma diversa quanto basta.

Agli occhi di Luna è forse un’incognita (lei lo è per lui, sicuramente),
un soggetto strano ma tutto sommato innocuo (ora, almeno).
E non gli dispiace, Luna – è diversa, ma simile quanto basta.

e c’è il rischio.

A un bivio, vacilla il prediletto.

*
 
La voce della morte prematura di Rolf Scamander gli arriva quasi per caso.
Non dice nulla; non sa come reagire.