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Autore: PathosforaBeast    31/05/2022    0 recensioni
Raccolta di storie (oneshot, flashfiction e drabble) incentrate sulla vita di Mycroft Holmes e la presenza costante del numero quattro.
Genere: Introspettivo, Poesia, Slice of life | Stato: in corso
Tipo di coppia: Nessuna | Personaggi: Altro personaggio, Mycroft Holmes
Note: nessuna | Avvertimenti: nessuno
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Contromano.
 



Gli scenari della città continuano a ripetersi costantemente come in una vecchia pellicola di scarsa lega.
Palazzi, qualche insegna semi-accesa e immensi tratti di verde totalmente deserti. Nessuno s’impegna abbastanza, tutto scorre con una lentezza atroce.
Ma la sera è ormai calata. Le luci del tramonto hanno smesso di sporcare le finestre lasciando che il buio sfiorasse le superfici. Guardi di nuovo l’orologio che sembra rallentare solo per farti un dispetto. La stessa identica routine ti attanaglia ormai da quasi cinque giorni.
Cerchi di consolarti pensando che ogni volta che apri una porta qualsiasi di casa, senti l’odore dei dolci alla mandorla. In effetti, l’unico aspetto positivo in tutta questa faccenda è che non stai sopravvivendo a furia di cibi precotti perché c’è qualcuno che realmente si preoccupa di restare ai fornelli. A questo non hai tempo, tu. Vai avanti solo nell’attesa del prossimo meeting o di un rumore frenetico di tacchi che precede un “Mr. Holmes, c’è urgente bisogno del suo intervento”.
Se solo questo bastasse ai tuoi genitori. Ogni volta che ritorni a casa loro è una tortura. Non senti altre che ascoltare le loro battute infelici sulla tua poca forma fisica. Probabilmente pensano che parlandoti così riusciranno a spronarti nell’ essere diverso, “migliore”. Sempre qualche capello più grigio da dover sistemare, le rotondità che vanno sempre contenute o il respiro che non dovrebbe essere così rumoroso. Tutto sarebbe perfetto se fosse semplicemente l’opposto di te.
Nel carattere, nell’aspetto, nei modi.
Se avessi ancora la forza, rideresti quando ti chiedono perché indossi il panciotto anche con questo caldo asfissiante. Possono davvero essere così ingenui?
Ti consoli pensando che l’arte della deduzione spetti principalmente a te in questa famiglia. Loro sicuramente avranno altre qualità. Certe volte addirittura Sherlock si rivela così… noioso.
 
Spegni un’altra sigaretta, l’ennesima della giornata. Chiudi gli occhi abbandonandoti al suono delle carezze del mare. All’improvviso un chiacchiericcio che diventa sempre più forte attira la tua attenzione. Un gruppo di ragazzi si sono appartati poco sotto il tuo terrazzo nella vana speranza di essere soli e poter fare tutto quello che vogliono. Avranno la tua età, ad occhio e croce.
Eppure sembrano così tremendamente giovani.
Li osservi, inspirando forte.
Domani dovrebbe essere domenica, se ricordi bene. Hanno dei piccoli lavori e vivono solo in funzione di terminare la settimana per potersi vivere i weekend come preferiscono. Per loro l’ oggi va sfruttato al massimo, senza ripieghi o scuse. Anche se non c’è motivo, si festeggia e si celebra la vita.
Ti mordi il labbro mentre osservi il tuo letto ancora disfatto.
È ancora caldo al tatto.
Ti sporgi dal terrazzo, con i polsini ancora stropicciati e lo sguardo di ghiaccio. Speri che possano incrociare il tuoi occhi e fermarsi anche solo per un attimo, ammutolirsi di fronte alla tua presenza infastidita. Ma non succede nulla di quello che speri. Loro continuano a vivere senza nemmeno degnarti di uno sguardo. Non sei altro che un’ombra silenziosa nelle loro risate, nei loro scherzi intrisi nell’odore dell’alcool.
Un piccolo alone su una finestra che è troppo alta per destare l’attenzione o l’amore di qualcuno.
Il tuo posto è lì, ad osservare una vita che potrebbe essere la tua ma che hai scelto di evitare con ogni forza possibile.

 
Ad andare contromano, non fai altro che ucciderti.
 
 




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