Il cielo era grigio, opprimente e cosparso di nuvole scure e grevi di pioggia, tra le quali filtravano pallidi raggi di sole; in lontananza, oltre le colline ricoperte di erba secca, si scorgevano bagliori temporaleschi. Il vento soffiava forte portando già con sè un pungente odore terroso, sospingendo le nubi dense di umidità, eppure Lord Voldemort si sentiva bene. Quel clima che preannunciava una tempesta era sempre stato quello che prediligeva. Lo faceva sentire potente e il sentirsi potente era tutto ciò che da sempre aveva cercato.

Non ricordava da quanto tempo fosse affacciato alla terrazza del Malfoy Manor perso nei suoi pensieri di gloria, quando lo sentì. Un dolore sordo all’altezza del petto che gli lasciò sfuggire un gemito. Una fitta che svanì in fretta lasciando dietro di se un leggero bruciore che lo obbligò a portarsi una mano all’altezza del cuore, quasi a sincerarsi che il suo corpo fosse ancora tutto intero. 

Bellatrix si bloccò all’istante con lo sguardo fisso sul pavimento. Rispettosa nei confronti del suo signore, come era sempre stata.

Si sentì uno tramestio, uno spostamento di sedie e degli obbedienti passi che portarono i presenti altrove. Voldemort, noncurante, era già tornato a fissare la nebbia pesante che avvolgeva la campagna scozzese pensieroso. Che cos’era quella fitta? Non ne aveva mai provate prima a sua memoria. Un flebile dubbio gli si insinuò nella mente. Non poteva essere. Nessuno sapeva. Per sicurezza doveva controllare. Bellatrix pendeva dalle sue labbra e non avrebbe esitato un secondo a fare ciò che le sarebbe stato ordinato. Non poteva perdere proprio ora che la vittoria era così vicina.

Bellatrix sgranò gli occhi. Fortunatamente era ancora a capo chino e il Signore Oscuro non parve accorgersi della sua reazione.

Voldemort fissò i capelli corvini della donna davanti a se e ordinò con tono duro, in attesa di una risposta affermativa : - Ebbene?

Solo allora Bellatrix alzò lentamente il capo per portare il suo sguardo ad intrecciarsi con quello del suo signore. Quello sguardo le provocò il solito miscuglio di emozioni: timore e venerazione. Lord Voldemort la stava osservando ancora in attesa di una risposta. Se ancora avesse avuto le sopracciglia, sicuramente sarebbero state aggrottate in un’espressione di sorpresa.

Lo sguardo del Signore Oscuro avrebbe potuto lanciare fiamme d’odio in quel momento e Bellatrix ne rimase totalmente ipnotizzata. Non si rese nemmeno conto che con un colpo di bacchetta Voldemort l’aveva scagliata dall’altra parte della sala fino a che la sua schiena non  sbatté violentemente contro la parete opposta e rimase sospesa ad almeno due metri da terra. In un batter d’occhio il viso del Signore Oscuro fu a pochi centimetri dal suo. La punta della bacchetta di legno di tasso le premeva sulla giugulare impedendole di respirare agevolmente.

Voldemort si allontanò di scatto, con espressione di disgusto e lasciò cadere il corpo di Bellatrix che atterrò agilmente solo grazie a un incantesimo.

Bellatrix annuì lasciando intendere che, se così fosse stato, non avrebbe alzato una bacchetta per difenderlo.

Lord Voldemort le sorrise lasciando scoperti i piccoli denti aguzzi e anneriti e inclinó leggermente il capo calvo da un lato e con voce flebile e infantile, quasi ad imitare quello tanto utilizzato dalla donna dai capelli corvini che aveva davanti, disse: - Certo che lo farai, cara Bellatrix. Tu la troverai e la porterai da me. Non mi hai mai deluso e non lo farai nemmeno stavolta, altrimenti non uccideró il tuo insulso marito di cui non importa a nessuno, ma ucciderò te.

Detto questo Lord Voldemort sparì in una nuvola nera oltre la balaustra della balconata. Non poteva più sopportare di trovarsi tra le stesse mura dei suoi inetti seguaci dopo ciò che era accaduto in quella giornata.

Bellatrix rimase qualche attimo a fissare la nuvola nera dissolversi e poi, a passo barcollante si incamminò verso la sala oltre il corridoio. Spalancò la porta del grande salone da ricevimento dove si trovava il gruppetto di Mangiamorte congedato poco prima e il suo sguardo famelico e carico di rabbia si posò su un piccolo omino paffuto dagli occhi acquosi. L’uomo aveva lo sguardo fisso sulle proprie mani appoggiate in grembo, che si sarebbe sicuramente torturato dal nervosismo se solo una delle due non fosse stata un pesante arto in ferro argentato. Non appena l’uomo capì che Bellatrix guardava nella sua direzione rabbrividí e cerco con gli occhietti da topo una via di uscita muovendo freneticamente lo sguardo verso le porte della sala. Ma era troppo tardi. Bellatrix Lestrange avanzava verso di lui con la bacchetta tesa e le labbra dischiuse. Era come se il tempo in quella stanza si fosse fermato. Nessuno osava muoversi o parlare per evitare un impeto di rabbia della squilibrata strega dai folti capelli neri. Quando Bellatrix fu di fronte a lui si fermò. Inclinò la testa verso destra e sussurrò con tono infantile : - Crucio!

L’uomo cadde a terra contorcendosi in spasmi di dolore. Bellatrix rimase a fissarlo per dei minuti che all’uomo parvero un’eternità, solo per il gusto di vedere il dolore scavare i suoi lineamenti. Quando finalmente abbassò la bacchetta per fermare l’agonia, si rivolse all’omino chinandosi per avere il viso di fronte al suo.