Il peso del dopo

IN CORREZIONE
Era stata sul punto di morire.
Ogni respiro una pugnalata nei polmoni, ogni battito del cuore un colpo sordo, violento, come se la vita stessa stesse tentando di fuggire da quel corpo spezzato. Aveva chiuso gli occhi, annientata, e la disperazione l’aveva avvolta come un sudario. Una lacrima, calda, disperata, salmastra le era scivolata sulla guancia, tracciando una linea di resa mentre la bacchetta le cadeva dalle dita ormai intorpidite.
Il Mangiamorte avanzava con lentezza calcolata, godendosi l’agonia della preda. Ogni suo passo era un colpo di martello nella mente di Hermione. Le gambe non rispondevano, ogni fibra del suo corpo era scossa da brividi incontrollabili. La fine era lì, nuda e crudele, pronta a ghermirla.
E proprio quando il destino sembrava chinare la falce, l’aria esplose.
«Expelliarmus!»