Scusate, non so come mai ma non Riesco a inserire gli "a capo nel testo, troverete l'opera tradotta a dovere su Wattpad e AO3" Note del autore: Ho iniziato a scrivere questo quando ho iniziato a interessarmi alla DC, in particolare a Batman, ma non l'ho pubblicato perché volevo approfondirlo. Ci sto lavorando da qualche mese e ho superato le 90.000 parole, quindi ho pensato di iniziare a pubblicarlo. Vi avverto che ho iniziato a scrivere prima di leggere i fumetti, quindi per favore non criticatemi se qualcosa non è accurato. Ho corretto molte cose, ma non posso fare molto di più senza riscrivere tutto da capo. Spero vi piaccia :) Capitolo 1 Se qualcuno lo vedesse adesso penserebbe che ha perso la testa. Beh, forse l'ha persa davvero. Peter si alza dalla scrivania e attraversa la stanza, appendendo al muro il suo ultimo disegno. Torna indietro e si siede sulla scrivania, stringendosi le ginocchia tra le braccia. Fissa il muro, con il dolore che gli martella il cuore. Il muro è ricoperto di disegni, disegni del mondo che si era lasciato alle spalle. Al centro c'è Tony, proprio come nel murale sulla cima di uno degli edifici del Queens. Accanto a lui ci sono zia May, MJ, Ned, Happy, Pepper e, naturalmente, Morgan. L'aveva incontrata al funerale, lei gli aveva chiesto se fosse Petey, il suo fratello maggiore. Non si vergogna di ammettere di essere scoppiato in lacrime. Sulla parete sono sparsi altri disegni, disegni di tutti, da Capitan America a Peter 2 e 3. Ci sono persino Daredevil e Deadpool. Le persone che conosce meglio sono al centro, le altre più lontane. C'è un disegno che è stato capovolto, il Dottor Strange nel bel mezzo di un incantesimo. Peter l'ha disegnato e appeso, ma l'ha nascosto poco dopo, sa che è colpa sua se ha quasi distrutto il suo universo. Lo sa ed è per questo che si è lasciato mandare via. Via in un altro universo. Non è colpa del Dottor Strange, ma sua. Non può più far loro del male se non è lì. Non che gli siano rimaste molte persone da ferire. Tony è morto, così come May. Gli altri Peter sono tornati nei loro mondi. Anche Black Panther, Black Window e altri sono morti. Captain America è vecchio, Peter non conosce tutta la storia. In un angolo c'è un disegno che lo ritrae nei panni di Spider-Man. Lo ha appeso il più lontano possibile da tutti, pur rimanendo sul muro. Ha perso la sua città, la sua casa, come potrebbe essere l'amichevole Spider-Man di quartiere senza di loro? Da quando è arrivato qui ha provato a uscire un paio di volte, ma non mangia abbastanza, quindi è stanco e il più delle volte è troppo depresso per fare altro che stare seduto su un tetto in costume, quindi ha smesso. Di solito esce nei panni di Peter, andando in biblioteca a prendere Della carta o alla mensa per mangiare qualcosa. Sa di non mangiare abbastanza per sostenere il suo metabolismo, ma non ha l'energia per cercare altro cibo e, in realtà, non gli importa. Una parte di lui desidera consumarsi fino a scomparire, mentre fissa questi disegni. Consumarsi in questo edificio abbandonato che ha trovato, in questo ufficio che per il momento ha rivendicato come suo. Peter si sveglia qualche ora dopo, con un dolore lancinante al torso. Ha una fame tremenda: un solo pasto al giorno dalla mensa è a malapena sufficiente per un essere umano normale, figuriamoci per un mutante come lui con un metabolismo accelerato. Dopo aver mangiato, lo stomaco gli fa sempre un male cane e cerca di non vomitare. L'unica cosa positiva è che non è di pattuglia, quindi consuma meno energie. Gira il telefono, che sta per diventare un semplice fermacarte, per vedere l'ora. In questo universo il telefono non funziona, può vedere l'ora e ascoltare la musica scaricata, ma nient'altro. Nessuno dei caricabatterie che ha trovato è risultato compatibile e la batteria è al 5%. Oh, Peter arriverà tardi alla mensa per cena. Peter si precipita alla mensa, finendo in fondo alla fila. Aspetta in coda, sentendosi debole ma ignorandolo come tutto il resto nella sua vita. Quasi piange quando arriva davanti e gli riempiono la ciotola a malapena a metà. Erano finite. «Mi dispiace, ragazzo.» Uno degli operai dice con voce compassionevole. «Cerca di arrivare prima la prossima volta.» Peter annuisce. Peter se ne va, nascondendosi in un vicolo mentre divora il chili. Quando la ciotola è vuota, emette un sospiro di frustrazione. Tutti i pensieri del giorno prima, di lasciarsi morire di fame, sono svaniti, sostituiti dal profondo bisogno di mangiare qualcosa. Peter si rannicchia su se stesso e piange. Quando si alza è così stanco e stordito che non si accorge della figura che lo osserva dal tetto. Si affretta per tornare a "casa" prima che il sole tramonti completamente. Si arrampica attraverso la finestra del secondo piano, uscendo dalla scala antincendio, e si dirige verso l'ufficio che usa abitualmente, ancora ignaro della figura che lo segue Peter si accascia quasi completamente sulla sedia, si rannicchia sulle ginocchia e si nasconde il viso tra le braccia. Ora che ha mangiato qualcosa , ha ancora più fame, il che è un vero peccato. "Ehi, ragazzino." Peter pensa di aver allucinato la voce, gli ricorda quella di suo padre. "Ragazzo, stai bene?" Peter alza lo sguardo e sussulta. Perché diavolo c'è un vigilante mascherato nel suo spazio? "Non ti farò del male, ragazzino, volevo solo controllare come stavi. Ho visto che non hai preso molto cibo dalla cucina." Perché continua a chiamarlo ragazzino? Oh, ha dimenticato, in qualche modo, a causa di tutta questa storia del catapultato in un altro universo, ora ha di nuovo 11 anni, probabilmente c'entra qualcosa con i viaggi nel multiverso e il tempo o qualcosa del genere, a Peter non importa molto perché almeno ha i suoi poteri. Peter fissa l'uomo e l'uomo lo interpreta come un invito a continuare a parlare. “Mi chiamo Nightwing, tu come ti chiami?” Silenzio. “Sei da solo?” Nessuna risposta. Nightwing si guarda intorno. “Hai fatto tutti questi disegni da solo?” Finalmente Peter annuisce. “Sono davvero belli. Non riconosco nessuno di questi eroi.” Peter sussulta. “Comunque, ti ho portato qualcosa.” Nightwing tira fuori una barretta proteica dalla sua cintura multiuso. Gli occhi di Peter si spalancano e si avventa sull'oggetto, strappandolo dalla mano dell'uomo. Indietreggia e lo apre di scatto, ficcandoselo in bocca. Nightwing sbatte le palpebre, ma lo accetta con naturalezza. "Okay, puoi parlare?" Peter annuisce. "Non vuoi?" Lui alza le spalle. "Va bene. Mia sorella non parla molto, usa principalmente il linguaggio dei segni." Peter sembra leggermente incuriosito. "Resti qui?" Peter esita a dire qualcosa, non vuole essere portato in un centro di accoglienza o che vengano chiamati i servizi sociali. "Va bene se sei d'accordo", dice Nightwing. "Mi piacerebbe passare domani e portarti qualcosa da mangiare." Gli occhi di Peter si spalancano. Mangiare gli sembra un'ottima idea, anche se significa dover ascoltare questo tipo parlare. Annuisce. L'uomo sembra sorpreso. "Ok, tornerò domani, ti interessa sapere quando?" Peter ci pensa un attimo prima di indicare la sua ciotola. Nightwing sembra confuso per un secondo. "Credo di aver capito, non venire quando stai per cenare?" Peter annuisce. "Perfetto, allora ci vediamo domani!" dice l'uomo e saluta con la mano prima di uscire dalla porta e tornare verso la scala antincendio. Peter è confuso ma troppo stanco per pensare, quindi si sdraia sui cuscini del divano che ha rubato da quella che una volta era una sala relax. Dopo aver chiuso la porta, ovviamente. — Nightwing esita prima di andarsene, si volta indietro mentre la porta si chiude. Sbircia attraverso la finestra e vede il ragazzo rannicchiato su alcuni cuscini del divano. Esce e si dirige verso il tetto. Accidenti, merda, cazzo. Dick vorrebbe strapparsi i capelli. Lascerà questo ragazzino di forse 11 anni da solo? Una parte di lui pensa che avrebbe dovuto portarlo in un centro di accoglienza o qualcosa del genere, ma poi non si fiderebbe di lui (e poi i centri di accoglienza possono essere orribili). Dick vuole che si fidi di lui, soprattutto perché il ragazzino gli somiglia tantissimo alla sua età. Dick si passa una mano sul viso con aria minacciosa, pensando a cosa fare. Jay, Jay saprebbe cosa fare. Dick tira fuori il telefono e chiama suo fratello. Squilla prima che parta la segreteria telefonica. Richiama, stesso risultato. 'Vaffanculo, che cazzo vuoi stronzo?', scrive Jay in un messaggio. Meno male, perché Dick era a circa due minuti dal dare di matto. 'Ho trovato un ragazzino di circa 11 anni, affamato, senzatetto, aiuto?' Dick sospira quando squilla il telefono. «Dove sei?» chiede Jason con voce roca. “Bludhaven. Non ho bisogno che tu venga, ho solo bisogno di un consiglio.” Dick sente Jason sospirare al telefono. “Gli ho dato una barretta proteica e l'ha afferrata come se fosse un animale selvatico. Vive in un edificio per uffici abbandonato. È già troppo magro ed è arrivato tardi alla mensa e non ha preso quasi niente. Non mi ha rivolto la parola.” Dick blatera. «Perché ti interessa?» La voce roca di Jay lo interrompe bruscamente. “Prima di tutto, vaffanculo. Secondo, è un bambino che muore di fame, certo che mi importa. Terzo, somiglia in modo impressionante a me quando avevo la sua età.” "Spiegare." “A parte i capelli e gli occhi castani, mi somiglia molto. Forse è una coincidenza, ma non lo so. Inoltre, aveva una parete piena di disegni di persone, per lo più eroi, ma non ne ho riconosciuto nessuno.Ha bisogno di aiuto, little wing. Cosa dovrei fare?” Jason sospira. "Cercherei di conquistare la sua fiducia, il cibo di solito funziona. Magari una coperta o un cappotto." Una coperta sarebbe una buona idea, magari non sono a Gotham, ma gli inverni possono essere rigidi. "Ha acconsentito a farmi portare del cibo domani." “Comincia da lì. Vai piano, potrebbe volerci un po’.” Dick sospira. "Ok, grazie." "Come vuoi." "Ci penso io", mormora Dick tra sé e sé mentre entra nell'edificio dalla finestra. Ha una coperta sotto il braccio e dei panini in mano. Inizialmente aveva intenzione di portare il BatBurger, ma ha chiamato Alfred per chiedergli cosa dare da mangiare a qualcuno che moriva di fame e Alfred gli ha consigliato qualcosa di semplice per non fargli male allo stomaco, da qui i panini. Dick bussa alla porta e aspetta che si apra. Il ragazzo apre, fa un passo indietro e torna velocemente alla scrivania, questa volta sedendosi sopra. "Ehi, ragazzino. Ho portato dei panini." Gli occhi del ragazzo si spalancano. Gliene lancia due con leggerezza prima di sedersi su una sedia appogiata allo stesso muro, leggermente girato in modo da poterlo vedere. Il ragazzo in questione sembra confuso, ma scarta velocemente uno dei panini e lo addenta. Mangiano in silenzio, Dick ci mette un po' di più. Osserva il ragazzo nascondere il secondo panino sotto un cuscino, ma non dice nulla. Dopo aver finito di mangiare, Dick si alza per guardare i disegni. "Sono davvero belli." Dick nota uno schema nella loro disposizione: uno al centro, circondato da altri, disposti verso l'esterno in cerchi."Chi è questo?" Si volta verso il ragazzo. «To-» il ragazzo tossisce, «Tony» dice debolmente, con la voce roca come se non parlasse da un po'. Dick annuisce, tira fuori una bottiglia d'acqua dalla coperta che aveva messo da parte e la porge al ragazzo. "Posso chiedere qualcosa su di loro?" Dick è curioso, vuole sapere cosa c'è di speciale in queste persone, ma non vuole essere invadente. Il ragazzo esita per un secondo prima di annuire. "Chi è questo?" Indica una figura lì vicino che indossa una strana armatura. "Iron Man, Tony." dice il ragazzo. Dick annuisce, quindi Tony è importante e a quanto pare un eroe. Dick indica e chiede informazioni su quelli con le tute da supereroe e su quelli che indossano maschere. Ottiene dal ragazzo solo le risposte essenziali. Pepper, Rescue. Nat, Vedova Nera. Rhodey, War Machine. Thor. Steve, Capitan America. Bucky, Soldato d'Inverno. Sam, Falcon. Clint, Occhio di Falco. E così via. Dick non chiede informazioni su quelli senza costume, non volendo insistere troppo. La mano di Dick sfiora le pagine, senza toccare i disegni. Vede una pagina girata all'indietro e la sua mano si avvicina. —- Peter non sa perché lo fa, ma lo fa. Non appena la mano di Nightwing si avvicina al disegno del Dottor Strange, lui salta in piedi e gli afferra il polso. L'uomo sembra sorpreso, ma indietreggia, e Peter lo lascia andare non appena inizia a indietreggiare. Guarda la pagina voltata con un sospiro e torna a sedersi sulla scrivania, osservando attentamente Nightwing. «Niente contatto.» Peter è sorpreso di se stesso. Non parlava da più di tre settimane e ora sta condividendo i suoi eroi con un vigilante qualsiasi. È come se una piccola luce si fosse accesa non appena l'uomo gli ha chiesto chi fosse Tony. Una luce che credeva spenta quando il Dottor Strange lo aveva catapultato in questo nuovo universo. Una piccola scintilla che gli fa venire voglia di vivere e non solo di sopravvivere. Reprime quella luce mentre guarda l'uomo di fronte a lui. "Mi dispiace", dice Nightwing. Peter fa il segno per dire "finito", segnalando la fine della conversazione. Non conosce molto il linguaggio dei segni, ma ne ha imparato un po' aiutando al FEAST. Aveva pensato che Nightwing lo conoscesse, visto che aveva detto che sua sorella lo usava. "Va bene, ragazzo. Ti dispiace se passo a trovarti con qualcosa da mangiare? Domani sono impegnato, ma magari dopodomani?" Peter annuisce. "Ottimo!" Dick batte le mani e Peter sussulta. "Scusa." Peter guarda l'uomo andarsene. Il tipo sembrava premuroso mentre chiudeva la porta dietro di sé, si è allontanato quando gli è stato chiesto e non ha insistito per parlare molto con Peter. A Peter piace questo. Dopo la battaglia alla Statua della Libertà, non ha avuto quasi più voglia di parlare. Nel giro di poche ore ha visto morire l'unico membro della sua famiglia ancora in vita, ha dovuto lasciare i suoi amici e il suo mondo ed è stato catapultato in un vicolo a caso in un altro universo. Peter osserva la coperta che l'uomo ha lasciato. Non vuole prenderla se l'uomo se n'è dimenticato, ma di notte fa freddo. Esita un attimo prima di afferrarla e un'altra bottiglia d'acqua gli cade a terra. La nasconde sotto la scrivania, spostandoci anche il secondo panino, così da potersi rannicchiare sui cuscini. Controlla il telefono, sono le 9:45. Per una volta, il mal di stomaco gli è passato. Ha cenato come al solito alle 5 e poi ha mangiato un panino verso le 9. È la quantità di cibo che ha mangiato di più da un po' di tempo, almeno non di fila. Peter dovrebbe andare a letto, è stanco. Va a spegnere le poche luci a batteria che è riuscito a recuperare (solo per poter rimanere sveglio a disegnare) e si rimbocca le coperte.