"E poi cosa hanno fatto?", chiese in modo vivace il bambino più piccolo.
"Beh hanno continuato a vivere nella loro città felici e contenti", la voce dell’uomo era leggermente velata dalla stanchezza.
Il parco cittadino era grande e verde, i bambini vi giocavano mentre le mamme chiacchieravano del più e del meno. Gli alberi impedivano parzialmente di vedere le grandi case della metropoli... parzialmente perché erano così imponenti che svettavano comunque più in alto delle verdi fronde.
Per lo meno, quello schermo vegetale attutiva leggermente i rumori delle auto e dei camion che transitavano nelle strade della città.
"E il drago? Non saranno tutti scomparsi...", la curiosità infantile della bimba dai capelli biondi non si era ancora sopita.
"Non se ne sono più visti da allora", rispose l’uomo alzandosi a fatica appoggiandosi al suo bastone.
"E se non ne esistessero più?", il piccolino grassottello stava guardando l’uomo con occhi tristi.
"Ma sono solo storie!", esplose il più grandicello dei bambinetti, "Non esistono i draghi!"
Gli altri bambini lo guardarono, alcuni annuirono risoluti, mentre due o tre apparvero sconcertati e tristi a questa notizia.
Il vecchio si abbasso fino a portarsi quasi alla loro altezza, "Vi confesso un segreto...", bisbigliò, "Secondo me ne esistono ancora..."
I bambini più scettici sbuffarono, mentre quelli che erano apparsi tristi sorrisero poi tutti sentirono la voce delle loro madri che li chiamavano e corsero via, salutando con la mano l’uomo, pronti a tornare a casa per la cena.
Il vecchio rimase da solo e si addentrò tra gli alberi finché non scomparve alla vista.
Era passato così tanto tempo e lui era stanco.
Stanco di viaggiare da un posto all’altro.
Stanco di non avere legami.
Stanco di nascondersi.
Stanco di vedere volare nel cielo solo quei rumorosi aerei.
Gli uomini avevano dimenticato.
Anche i bambini stavano iniziando a dimenticare e questa era una cosa molto brutta.
Forse era tempo che il mondo conoscesse di nuovo la magia.
Forse era tempo che conoscesse di nuovo i draghi.
Con un sorriso Ian MacCullon mutò, spiegò le possenti ali e prese il volo.
Il suo ruggito rimbombò nel cielo di New York.