Stella del mattino

La vita umana viene spesso paragonata al susseguirsi delle stagioni. Inizia con il fiorire dell’infanzia, raggiunge il suo culmine nel calore dell’adolescenza, comincia ad appassire durante l’età adulta, per poi concludersi con il gelo della vecchiaia e della morte.

Ma non è così per tutti, ed io ne sono l’esempio vivente. Viviamo in un periodo di guerra, fatto di lotte sanguinose e reciproci tradimenti. Il naturale corso della vita viene spesso interrotto prematuramente e con violenza. Giovani vite spezzate nel periodo dell’infanzia si accumulano una dopo l’altra come macabri trofei di una guerra che sembra aver perduto ogni senso.

Presto farò parte anche io di quella collezione di trofei. Ho solo diciotto anni, dovrei essere nel pieno dell’estate della mia esistenza, e invece mi ritrovo circondato, stretto e immobilizzato da un inverno gelido.

Sarò morto ancora prima di avere la possibilità di affacciarmi alla vita. Presto il calore del mio corpo si dissolverà, ed io diventerò freddo e ghiacciato, proprio come la neve che mi circonda in questo momento.

Rabbrividisco quando i soffici e candidi fiocchi, volteggiando nell’aria, si posano delicatamente sulla mia pelle, facendomi tremare da capo a piedi.

Non ricordo nemmeno dove mi trovo, ma non ha importanza. Tutto ciò che vedo è una vasta distesa di neve, resa azzurra dall’oscurità che mi circonda, mentre gli alberi sono a loro volta ricoperti dello stesso soffice manto.

Forse il mio è un comportamento strano per un ragazzo che sta per andare incontro alla morte, ma fissare questo paesaggio mi dona un gran senso di pace, lontano dagli echi e dalle urla di battaglie che non voglio più combattere.

Il mio sguardo si perde in mezzo al turbinio dei fiocchi di neve. Li sento quasi entrare dentro di me e congelare il terrore che provo da quando ho capito ciò che devo fare.

Cerco di non pensare a quello che mi attende, perché so che la mia volontà potrebbe vacillare, e non voglio che accada. Non deve succedere, non devo farmi prendere dal panico.

Non posso evitarlo. Ho sempre compiuto il mio dovere, e facendo proprio il mio dovere porterò a termine la mia ultima azione.

Stretto da una morsa gelida, il viso sferzato dalle raffiche di vento, il cuore che compie i suoi ultimi battiti, mi rendo conto di essere già morto. Sono morto nel momento in cui il mio polso sinistro è stato marchiato, da quando quella cicatrice che porto con me mi ricorda costantemente quanto la mia anima ormai nera si sia contaminata in modo irreparabile.

Forse è per questo che sto guardando la neve. Vorrei somigliarle, tornare semplice e puro come ero prima, o come forse non sono mai stato.

Ma non succederà: una volta fatta quella scelta che mi ha rovinato per sempre, non sono più potuto tornare indietro. Non nutro alcuna speranza nel futuro, perché so di non averlo. Gli altri continueranno a combattere e, se saranno fortunati, sopravvivranno. Il loro destino può ancora cambiare; nel mio c’è solo la Morte.

E percepisco la sua presenza intorno a me. La neve ghiacciata che mi sfiora le guance è sua messaggera, e mi ricorda senza alcuna pietà che la mia fine è ormai vicina.

Non riesco a mentire a me stesso. Sono disperato; avrei così tante cose da fare, da dire. Vorrei abbracciare molte persone per un’ultima volta, alcune addirittura per la prima. Vorrei chiarire i conti in sospeso che ho con mio fratello, dire sia a lui sia ai miei genitori quanto tengo a tutti loro, ma non posso.

Sono già nel buio, dove nessuno di loro può più sentirmi, e di fronte a me non vedo alcuna speranza.

All’improvviso, un raggio di luce illumina la neve ai miei piedi. È l’alba, e il sole sta iniziando a sorgere. Lo stavo aspettando, come se fossi in attesa di un amico: voglio che almeno lui possa accompagnarmi nel mio ultimo viaggio, facendo da guida ai miei ultimi passi.

Sto per voltare le spalle al paesaggio di cui fino a quel momento sono stato un silenzioso spettatore, pronto ad andare incontro all’abisso che mi attende, quando qualcosa mi frena.

La luce dell’alba ha illuminato qualcosa che spunta dai numerosi strati di neve.

Stupito, mi avvicino ad osservare quel fiore bianco che fa capolino dal manto candido, ripiegato su se stesso e con i petali ancora chiusi e rivolti umilmente verso il basso.

È un bucaneve.

La sua apparizione quasi miracolosa mi colpisce più di quanto mi sarei mai aspettato. È così fragile e delicato da far sembrare impossibile il suo avere la meglio sul manto di neve che cercava di trattenerlo. Ma ha vinto, ed ora si innalza verso il cielo, simbolo di vita e di speranza, dopo aver sconfitto i rigori della stagione più fredda.

E all’improvviso mi rendo conto che l’inverno non è la fine di tutto. Le stagioni seguono un ciclo che si rinnova ogni anno, e dopo l’inverno, la primavera torna sempre.

Io non potrò tornare in vita dopo la morte, ma adesso capisco che varrà comunque la pena affrontarla a testa alta. Se la mia fine permetterà a qualcun altro, alle persone cui tengo, di continuare a vivere, credo che sia un motivo più che valido per andare incontro al mio destino.

Io morirò, ma la vita andrà avanti per tutti gli altri. E forse la mia dipartita servirà a qualcosa, potrebbe rendere migliori le loro esistenze.

Forse. Non ne sono certo, ma non ha importanza.

Ho finalmente trovato qualcosa in cui sperare, e continuerò a farlo fino all’ultimo respiro.