Con un ultimo sospiro, Albus chiuse il pacchetto che aveva davanti.
Le mani, che tremarono giusto un secondo nel toccare per l’ultima volta quella lucente stoffa argentea, furono l’unico sintomo di debolezza.
Era giusto così, lo sapeva.
Il suo era uno stupido sogno d’infanzia, un sogno che aveva abbandonato da anni per di più, ma liberarsi di uno dei tre oggetti che per così tanto tempo aveva agognato, era comunque doloroso.
Perché, nonostante fosse convinto delle sue scelte, ogni tanto, una prepotente nostalgia gli faceva rimpiangere l’altra vita, quella in cui era giovane e brillante quanto incosciente.

Harry probabilmente non avrebbe capito l’importanza che quel Mantello aveva.
Harry non poteva sapere che c’era una leggenda su di esso e che, per cercarlo, troppe persone avevano smarrito la propria identità.
Harry non aveva la malizia necessaria per utilizzare quel potente strumento in modo pericoloso.
Perché Harry aveva undici anni, nonostante tutto.
Ed era un bambino che, dopo tante sofferenze, aveva scoperto di poter essere felice in un modo completamente nuovo, magico.

Albus prese un foglietto e scrisse poche parole, consapevole che quelle erano il regalo più grande che potesse fargli.

Questo me l’ha affidato tuo padre prima di morire. È giunto il momento che torni a te. Fanne buon uso.