Raccolta di drabble scritte per raccogliere gli ultimi pensieri dei nostri amati personaggi in punto di morte.
1. Fred Weasley, "Sorriso"
2. Regulus Black, "Scelte"
3. Lily Potter, "Figlio"
4. Severus Piton, "Occhi"
5. Dobby, "Libertà"
6. Malocchio Moody, "Giustizia"
7. Ninfadora Lupin, "Parenti serpenti"
8. Bellatrix Lextrange, "Folle"
9. Albus Silente, "Preghiera"
10. Gellert Grindelwald, "Attesa"
11. Merope Gaunt, "Desiderio"
12. Bathilda Bath, "Senza fine" [Undicesima classificata al contest "La morte in cento parole" di Oyzis.]
13. Leta Lestrange, "Mostro"

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Danielle trascorre il viaggio quotidiano in autobus fissando il paesaggio sempre uguale, con poca voglia di tornare a una casa dove si sente solo ospite. Peter resta sempre in piedi vicino all’uscita, isolato da tutti e protetto dal cappuccio sempre alzato.
Sulla linea 97, il destino dà appuntamento a due vite all’apparenza diverse, ma gravate entrambe da troppi addii e sogni infranti.
Riusciranno a vedersi, pur avendo ormai rinunciato a guardare davvero il mondo, e ad arrendersi al bisogno disperato del calore di un abbraccio, per lenire anni di solitudine?
Questa non è solo una storia d’amore, è un inno alla speranza che non deve mai scomparire, alle seconde opportunità che la vita ci offre, perché l’autobus, presto o tardi, percorre la strada di ognuno di noi.

« Mi sembrava molto triste. » « Lo è, ovviamente. Grazie per la tua precisazione inutile, Victor. » Voce. Voce. Quella voce. John sbarrò gli occhi nel buio, il cuore che incominciava a battere come un forsennato e i polmoni che smettevano di fare il proprio lavoro.
« Dovresti smetterla di essere così duro nei confronti di questa situazione. » « E tu dovresti smetterla di improvvisarti Cupido, è stupido e noioso. »
John si premette una mano sulla bocca, nel tentativo di non dar sfogo a tutti quei singulti che si stavano annidando nel centro del petto e poi su per la gola. Sherlock, Sherlock, Sherlock, Sherlock, questo continuava a lampeggiare nella sua mente, mandandolo in tilt. « Sei un robot. » Mormorò Victor, in lontananza. « Vorrei tanto poterlo essere. » Sherlock. Sherlock.
« Sherlock? » John riempì la stanza di quel nome, la voce incerta e spezzata che mostrava tutto ciò che stava provando. Il silenzio che riempì le orecchie di John, gli fece capire che l’avevano sentito. Sherlock. Vivo.
Sherlock era vivo.

La prima volta che lo vide fu davanti alla scuola, nell’angolo più appartato del cortile d’ingresso. John aveva incominciato a sbirciarlo di nascosto per giorni mentre tutti i suoi compagni sembravano non notarlo nemmeno. Non sapeva il suo nome, né altro, per la verità. Aveva solamente preso a guardarlo, sempre più spesso e con sempre più insistenza, ostinandosi a oltrepassare la barriera trasparente che sembrava distanziare quello strano ragazzo dal resto del mondo.
Possedeva occhi di ragazzo, mani di ragazzo, corpo di ragazzo e viso di ragazzo, ma tutto in lui, in un certo modo, sembrava gridare il contrario. Come stringeva la presa sulla sua cartella monocromatica, ad esempio, oppure il modo che aveva di camminare o la sua semplice espressione facciale.
Di lui non aveva paura; piuttosto, si sentiva come davanti al mare, quel mare così profondo che, quando ci entravi, non sapevi mai se avevi qualcosa sotto ai piedi oppure no. Non proprio spaventato, ma certamente nervoso di rivederlo, ogni mattina davanti a scuola, fino a quando non si accorse che quello sguardo all’apparenza posato sul nulla, aveva cambiato direzione. Gli occhi puntati su John, come se volesse qualcosa.

Deglutire, respirare, modulare il tono di voce. Impermeabile. “Non sta passando nessuna fase, John. Non c’è nessun miglioramento, nessuna accettazione. Credo che il problema tocchi dei punti che…” “La smetta, sto bene.” Il sorriso di circostanza che affiorò sulle labbra del suo paziente, ancora volto di schiena con il capo fieramente alzato, gli dimostrò che la sua ipotesi poteva essere confermata sotto tutti i punti di vista. “Ha mai sentito parlare del disturbo dell' adattamento, John?”
[...]
Si perse un momento a fissarlo mentre l’altro restava immobile, come se potesse sgretolarsi in qualsiasi momento. Richiuse gli occhi, stringendo bene le palpebre e tornando a riaprili. Era ancora lì. Era ancora lì? Era confuso. Decisamente. John non aveva nessuna intenzione di parlare, se il suo cervello aveva voluto creare quello spettacolo per lui, non si sarebbe di certo tirato indietro. “John?” Fu quello, esattamente quella parola pronunciata da lui –era morto, l’aveva visto, era sicurissimo davvero davvero davvero– che fece crollare tutto.
Storia a lieto fine.

John Watson gli stava nascondendo qualcosa. Era l’unica opzione possibile e la cosa lo stava maledettamente infastidendo. Lo continuava a fissare da giorni come se fosse una stupida cavia da laboratorio –lui, il grande Sherlock Holmes– e prendeva appunti su uno stupido taccuino nero, passandosi di tanto in tanto la penna tra le labbra dischiuse –lo voleva decisamente morto. Quel John così misterioso e imperscrutabile stava diventando una spina nel fianco troppo dolorosa per reggere ancora, quindi Sherlock incominciò a stendere la sua tela.

Ma questa storia mi ronza in testa da troppo tempo, e io ho bisogno di raccontarla.
C'è un tizio nella sala di lettura. Legge lo stesso libro da tre giorni, assorto e silenzioso.
Quello che la giovane libraia Cathy non sa è che quello strano individuo è Loki, il Dio degli Inganni, in fuga, in cerca di un nascondiglio...
[Post The Avengers] [One-Shot]

- Forse era perché era stato così vicino a Sherlock –a tutto quel calore e intelligenza e ancora calore, che ora lui sentiva così tanto freddo vicino ad altre persone.
Sherlock ormai non c’era più, eppure lo sentiva come si sente l’angoscia, come si sente l’abbandono. Lo sentiva nelle ossa, nel silenzio, lo sentiva solo lui. Solo e sempre lui, mentre tutto intorno a John diceva che Sherlock non c’era. -
[...]
- Un mese dopo…
La prima cosa che John sentì appena si svegliò fu calore. Calore e odore di dopobarba. Calore, odore di dopobarba e, sicuramente, un altro corpo vicino al suo.
Socchiuse gli occhi e tutto ciò che riuscì a vedere furono due palpebre abbassate contornate da una nuvola di capelli neri. -

Ora Sherlock Holmes era arrivato al limite. Aveva dovuto provvedere a eliminare, estirpare, togliere di mezzo ogni ragazza che potesse intralciare anche in modo flebile la relazione tra lui e il suo compagno. Sherlock Holmes aveva esteso una lista –ordine, cervello, un modo come un altro per porre rimedio al caos interno e calmare il continuo caos fisico molto più esterno, ed era intenzionato a eseguire il suo piano alla perfezione.

- John Watson stava bene, ne era convinto, lui era sopravvissuto alla guerra, lui era stato sparato, lui aveva ucciso una persona, una morte in più non faceva differenza.
Pensava a questo genere di cose quando sentiva la nostalgia assorbirlo mentre passava davanti ad un’edicola e leggeva la cronaca nera.
A lui mancava Sherlock Holmes, ma non ne sentiva il bisogno.
Era di quello che cercava di convincersi. -
OS su vari periodi della vita di John Watson dopo la morte di Sherlock Holmes, fino al loro incontro, due mesi più tardi.
Definita una broslash.

Sherlock non capisce.
Sa perché gli altri dovrebbero trovare gradevole quella situazione – studia il comportamento umano da sempre, conosce perfettamente i meccanismi che muovono le loro banali menti – eppure non capisce perché dovrebbe trovarlo gradevole lui, che di ordinario non possiede nemmeno un neurone.
Sherlock non capisce.
[Partecipa alla prima giornata della Sherlock Week @ sherlockfest_it]

« Sir Percival, questo è per voi ». [...]
Incontriamoci dove è cominciato tutto.
G.
[Gwaine/Percival]

Irene è una neolaureata la cui vita sta andando a rotoli: non trova un lavoro fisso degno di essere chiamato tale, e ha da poco perso la mamma, Elena, che era malata di cancro. La depressione rischia di farla crollare, ma la madre, non volendo lasciare la figlia completamente sola dopo la sua morte, si è messa in contatto con il padre di Irene, che lei non ha mai conosciuto, un americano che deve la sua ricchezza a dubbie attività imprenditoriali. L'uomo, Benjamin Reed, credendo inizialmente che Elena sia una delle solite ex fiamme in cerca di soldi facili, manda il proprio collaboratore, CJ, a spiare Irene; accertatosi che quest'ultima è effettivamente sua figlia, accetta di ospitarla nella sua villa di Miami, dove la ragazza cercherà di ritrovare se stessa, la serenità, l'affetto di un padre mai conosciuto e forse anche l'amore...
***
Dal cap. 4: «Quello che hai fatto è disgustoso» sentenziò tirando leggermente su con il naso.
Il ragazzo fissò per un attimo la propria tazza, poi alzò di nuovo lo sguardo su di lei e si strinse nelle spalle.
«Non posso farci niente. Sono americano».

Sei tu la mia unica consolazione. Tu ci sarai per lui. Tu lo sorveglierai, lo seguirai.
Promettimelo.
Promettimelo, ti prego, non lascerai mio figlio.
Non lo farò. Mi prenderò cura di lui per te.

La realtà colora di rosso la mia mente. È il colore dell’Ardemonio, il fuoco maledetto. Vincent non avrebbe dovuto usarlo: troppo pericoloso, per poco non ci restavo secco. Devo ricordarmi di rimproverarlo.
Mi tiro su.
Vincent, dove sei?
[Sesta classificata al '24h Contest = 12 + 12' indetto da Roe sul forum di EFP]
[Terza classificata al contest 'Fatemi leggere! (Drabble - Flashfic - One-shot), edite e inedite' indetto da _pollina_ sul forum di EFP]