“Amore.”, sussurrò, nascondendo subito dopo il viso tra la sua schiena e il materasso.
Si sentì scottare di febbre. Lo chiamò di nuovo.
“Hm.”
“Sei sveglio?”
“No.”
“Andiamo in spiaggia?”
“Inizia tu, però prima vai un po’ a fare in culo.”
“Come sei turpe.”
“Hai messo su il caffè?”
“Sei bello.”
“Tu sei adorabile, ma lo saresti ancora di più se mettessi su il caffè.”

“Nel senso che siamo immacolati. Persone che non si fanno deturpare né violentare da niente e da nessuno. Siamo puri d’animo. Il cinismo e la cattiveria sono sopravvalutati, ormai. La disillusione è diventata mainstream. Ho amici che fanno a gara a chi sogna di meno, a chi dimostra il sarcasmo maggiore. L’atto più provocatorio e sovversivo che si possa fare, di questi tempi, è tornare ad essere piccoli.”
Milton spinse il viso verso di lei e la baciò, tentando di rubare almeno un pezzetto di quella frase. Ma Camille la teneva ben stretta, legata ad un filo lucente nelle profondità della sua mente.
“Sai cosa dovremmo fare?”, sussurrò Camille, facendosi accarezzare il viso.
“L’amore ancora quindici volte?”, rispose Milton, appoggiando il mento sul petto di lei.
La ragazza sorrise. “Non si fa l’amore, Milton. Si prende. Ma comunque non intendevo questo.”
“E cosa dovremmo fare dunque?”
[...]
“Piccola?”, chiamò lui, vedendo che taceva.
Camille si scosse lievemente e se lo tirò addosso. “Nulla.”, disse sottovoce, prima di rapirgli le labbra in un bacio lungo. “Prendimi ancora.”